Carlos Asperilla Cascajero

Rosas Blancas Para Wolf

ROSAS BLANCAS PARA WOLF

Carlos Hugo Asperilla Cascajero

Introducción

Cuando Carlos H. Asperilla puso en mis manos el manuscrito “Rosas Blancas para Wolf”, su primera novela, hace poco tiempo, me sorprendió el título. Me entraron ganas de comprobar el resultado de su trabajo, aunque confieso que dudaba de que un tema tan difícil como es el de la Segunda Guerra Mundial, tantas veces tratado, hubiera sido una buena elección para una primera novela. Me equivoqué.

Nada más llegar a casa, comencé a leer el manuscrito y puedo decir que —para mi sorpresa— me atrapó inmediatamente, por su excelente cadencia, que lleva al lector a entrar de lleno, desde las primeras páginas, en aquellos años de oscuridad en que Hitler y su Nacionalsocialismo convencieron a los alemanes de que eran una raza superior, llamada a regir el mundo y quisieron demostrarlo por las armas.

El texto que acabé de leer en sólo dos días posee muchas cualidades: amenidad, facilidad de lectura y una inesperada profundidad, que permite vislumbrar las personalidades heridas por convicciones terribles que llevaron a seres humanos a convertirse en monstruos y a niños normales en clones despersonalizados, a los que llenaron de ideas y creencias absurdas e inhumanas.

En esta novela, Carlos H. Asperilla ha conseguido, a fuerza de talento, que el lector no pueda mantener su neutralidad y se vea envuelto por un texto que le obliga a decantarse y le hace ponerse del lado de la cordura que Alemania perdió durante más de una década, desde 1933, con el ascenso de Hitler al poder, a 1945, en que los esfuerzos aliados consiguen la derrota final del Reich y la muerte de su Führer.

La novela tiene como personajes principales, de un lado, a un antihéroe: Höss, el Comandante del campo de concentración de Auschwitz, que analiza en las páginas del libro su trayectoria personal, de oscuridad creciente, que culminará con el desarrollo del método de exterminio masivo de judíos que iba a hacer temblar al mundo de horror tras la derrota nazi y la liberación de los escasos supervivientes de los campos de la muerte, de los que el suyo fue el más siniestro y terrible. De otro lado, están dos jóvenes huérfanos de madre, de una buena familia alemana, y los que les rodean, que desde Berlín y Munich, siguen caminos distintos y cuyos destinos van a entrecruzarse de modo trágico, mientras viven desde dentro los claroscuros del régimen nazi.

Las cartas de la hermana, de gran calidad, son destellos de claridad que pretenden iluminar la oscuridad de la vida del niño y que provocarán en su interior una pugna entre lo que le enseñan en las Juventudes Hitlerianas y que constituye el núcleo de su vida y lo que le dicta su corazón.

La novela nos hace reflexionar y nos recuerda algunos de los horrores del nazismo y está llamada a ocupar un más que digno lugar entre las novelas históricas que se están publicando, con creciente éxito en los últimos tiempos.

José Miguel Carrillo de Albornoz Muñoz de San Pedro.

Escritor.

Miércoles, 13 de enero de 1943.

Podría estar horas contándote sobre las desgracias que trae la guerra, pero eso haría que me desanimara aún más. No nos queda más remedio que esperar con la mayor tranquilidad posible el final de toda esta desgracia. Tanto los judíos como los cristianos están esperando, muchos están esperando la muerte.

Ana Frank. 2-IV 1929.

2-III 1945.

¡Apartaos a tiempo de todo lo relacionado con el Nacionalsocialismo! Después serán juzgados severamente aunque con absoluta justicia, todos los que, no tomaron ninguna decisión.

Extracto de una octavilla de La Rosa Blanca.

Prólogo

Marzo de 1946

- Ich habe Ihnen doch gesagt, dass mein Mann schon gestorben ist! (¡Le he dicho que mi marido está muerto!)

Ella, Frau Hedwing, presenciaba la escena de la que era protagonista con la sensación de la irrealidad de los sueños, y creyó realmente que despertaría de un momento a otro; que desaparecería de aquél frío escenario, y regresaría en un abrir y cerrar de ojos, a la tranquilidad de Belsen. Pero poco a poco, aquella intimidante presencia que la observaba de manera extraña le estaba obligando a regresar a una incómoda realidad.

Clarke apartó por un momento su mirada de la mujer y descolgó el teléfono:

—¡Es la tercera vez que pido un intérprete! —gritó al auricular— ¿Es tan difícil conseguir uno? —Y colgó. Luego bufó al tiempo que apoyaba las palmas de sus manos sobre la mesa, y se colocaba de nuevo frente a la mujer. Su intención desde que había requerido su presencia, era precisamente esa; atemorizar a Frau Hedwing, y para ello, estaba usando todas las técnicas de las que se puede valer un especialista en información. Había interpretado unos exagerados aspavientos, golpes sobre la mesa al tiempo que formulaba su pregunta y, sobre todo, aquella mirada violenta y carente de la paciencia que se requería en su cometido. Toda una coreografía perfectamente estudiada. Cada gesto, cada golpe sobre la mesa, e incluso la intermitencia de su respiración; todo en su justa medida, daba casi siempre el resultado esperado.

Hedwing sufría lo que los oficiales del Cuerpo de Inteligencia británica llamaban

“la primera fase”; que es cuando el interrogado se predispone en una actitud preventiva, se hace cargo de la situación y valora las consecuencias de sus posibles respuestas.

Llamaron a la puerta y un individuo se introdujo inmediatamente en la sala.

Parecía tener prisa. La mujer pensaba que todo el mundo se había vuelto loco una vez acabada la guerra; todos corrían de un lado para otro, todo se hacía rápido y se gritaban continuamente. Desde que fue arrancada de su plácida vida en Belsen y conducida junto a sus hijos a aquel sitio, todo parecía haberse acelerado; el tiempo, la gente... y sus emociones por todo lo que le estaba pasando no tenían freno.

—Ella es Frau Hedwing Höss —dijo Clarke en inglés, su idioma natal, al que supuso sería su intérprete—. Por favor, colóquese de pie detrás de ella. No debe verle, sólo escuchar su voz.

—El hombre obedeció tomando la posición indicada.

—Pregúntele ahora por el paradero de su marido —Clarke los miró a ambos y se dijo si habría la suficiente química entre los tres, con el fin de llegar a un buen entendimiento. Tenía experiencias anteriores en los que retrasos en las traducciones y los atropellos de las palabras entre los entrevistados, habían terminado por dificultar las investigaciones. Pero la pericia le estaba enseñando poco a poco que además de entrevistar a detenidos había de obrar como una especie de maestro de ceremonias.

—¡Ya le he dicho que mi marido está muerto...! —respondió ella. Sus palabras habían tornado a un tono cansino; era la cuarta o quinta vez que las formulaba ese día. En ella cabía la posibilidad de que aquel hombre, ahora que podía entenderla, la creyera. Le imaginó diciendo. —“Bien, en ese caso puede usted recoger a sus hijos y regresar a su casa... Y por favor, acepte mis más sinceras disculpas, y las del departamento de investigación de Crímenes de Guerra”.

Pero nada más lejos de la realidad. Lo cierto era que dos de sus hijos estaban en otras habitaciones pasando por lo mismo, y nadie de la sección del grupo veintiuno, encargados de la investigación, se andaría con remilgos sólo por tener que interrogar a unos adolescentes.

Clarke golpeó la mesa con fuerza y Hedwing y el intérprete dieron un respingo:

- Frau Höss, no tengo todo el día —se giró sobre sí mismo e adoptó después una actitud paciente al mirar distraído por la ventana, a través de ella se podía contemplar un frío y austero patio interior. Luego la miró de nuevo: —¿Sabe que tenemos otras maneras para hacerle hablar?

Las miradas de los dos hombres se cruzaron por un momento. El otro lo tradujo al alemán.

—Puede torturarme si es ese su proceder habitual —dijo ella—. Pero mi marido no volverá a la vida por ello. Herr Clarke... yo vi su cadáver —.Tragó saliva con dificultad, pero no apartó los ojos de su interlocutor.

Alguien entró en el cuarto, avanzó despacio hacia Clarke, como si quisiera ser invisible para no interrumpir lo que allí estuviera ocurriendo. Le dijo algo al oído.

—... Frau Hedwing —le dijo tras mostrar al recién llegado un discreto gesto de asentimiento. Luego éste se marchó dejando la puerta entornada. En ningún momento ella había abandonado el desafío de mantener la mirada que desde el comienzo le había propuesto. Continuó—: Su hijo ha confesado...

—Permítame que dude de sus palabras —respondió ella en el mismo tono.

Después exhibió una pequeña sonrisa, casi imperceptible—. Mi hijo les habrá dicho lo que ustedes quieren oír.

—Dice que su padre está vivo, pero que no sabe donde. También ha dicho que sólo usted sabe donde se encuentra. —Concluyó en el tono monocorde que había elegido para el interrogatorio— ...así que dígame dónde, y podrán marcharse.

Fue entonces cuando se pudieron escuchar los sollozos de un niño. Ella se mostró impasible aún sabiendo que se trataba de su hijo mayor. Clarke, una vez que corroboró que esto había llegado a oídos de la mujer, se acercó a la puerta y la empujó con fuerza. Los cristales temblaron, incluso tintinearon los dos vasos de agua que había sobre la mesa. Luego, paciente, paseó por la estancia deteniéndose después de nuevo frente a ella. La miró con más intensidad si cabe; sus ojos ahora proyectaban el deseo de rodear su cuello con las manos y no mostrar piedad alguna, ejercía mentalmente presión hasta que la mujer escupiera el nombre falso y el paradero de Rudolf Höss.

Aquella mujer no consideraba realmente que su marido fuera un asesino, o por lo menos veía injusto que todo el peso cayera sobre él . Se había planteado esta cuestión tantas veces como días había permanecido en Auschwitz, en su casa, en su hogar situado justo frente al campo. Algunas noches había afinado el oído y escuchado gritos y disparos, pero estaban en guerra, esa era una disculpa para su conciencia. Ésto para Hedwing era algo normal, o eso prefería pensar. No tenía porque alarmarse si alguno de los confinados recibía algún castigo porque al fin y al cabo aquella gente era el enemigo de la nueva Alemania que Hitler quería construir para ellos. Pero lo cierto era que desde mil novecientos cuarenta y dos hubiese querido marcharse de aquel horrible lugar al confirmarse todas sus sospechas. Supo lo que realmente estaba pasando cuando, Brant, el administrador regional del Partido para la Alta Silesia, le había confirmado con su indiscreción, el mar de conjeturas y suposiciones que hacía meses venia teniendo. Hasta entonces, siempre al margen, no había querido saber lo que ocurría mas allá de los confines de su jardín. Tampoco llegaba a comprender porque despertaba un temor desmedido en aquellas dos internas que trabajaban ayudándola en los quehaceres diarios de la casa. Ellas nunca la miraban a la cara y siempre que podían, evitaban estar en la misma estancia que Hedwing; creía oírlas llorar y rezar a menudo, pero nunca hizo el mínimo comentario al respecto, ni a su marido, ni a nadie. Todo lo contrario, si hubiera podido ayudarlas de alguna manera para que hallaran un consuelo, no habría dudado en ofrecérselo. Pero eran unas personas muy diferentes a ella, y el desconocimiento sobre aquellas prisioneras, que pertenecerían a la secta de los Testigos de Jehová, limitaba su iniciativa. Hedwing nunca llegaría a entender como algunas personas podían abandonarse, tanto a una secta religiosa tanto como a un partido político, de una manera tan intensa, que sus personalidades quedaran anuladas. Pero ese no era su problema.

Después de la indiscreción de Brant, Hedwing había querido marcharse del campo. El administrador regional del Partido llegó a la casa de los Höss para reunirse con el Comandante de una manera informal. Ya en el salón, ella les servía unos cafés, cuando el invitado hizo referencia, y sin importarle quien estuviera presente, al programa de exterminio que se estaba llevando a cabo en Auschwitz. La mujer y su marido cruzaron entonces una discreta mirada que ella supo mantener, aunque ausente, porque sus pensamientos realmente se trasladaron muy lejos de allí; aquella pieza del puzzle que le acababan de entregar completaba de una manera consistente todos los rumores que, hasta el momento, se había negado a admitir. En adelante, la estancia en Auschwitz de la mujer estaría carente de la felicidad truncada aquella tarde. Hedwing quiso recuperar su bienestar, pero le sería postergada tantas veces como las negativas de su marido cuando ésta le sugería que solicitase otro destino, de otra naturaleza, a la Cancillería. Höss ni tan siquiera se planteó abandonar su campo.

Era impensable para él hacer las maletas y empezar de nuevo en otro lugar por propia iniciativa; ¿qué pensaría Himmler entonces? —“Reichsführer, —imaginó diciéndole al Mariscal de Campo— el motivo de mi dimisión es la incompatibilidad de mi trabajo con mi familia”—. Pero el destino quiso que a los tres años de la inauguración del Auschwitz, Höss fuese trasladado como Jefe de Supervisión de los Campos del Gobierno General, a las Oficinas Centrales de Economía y Administración con sede en Oranienburg. En un primer momento su mujer vio el cielo abierto a su deseo de trasladarse, pero sólo sería su marido el que abandonase el lugar; Hedwing y sus hijos continuarían residiendo en la antesala del infierno. Allí el Comandante estaría una larga temporada hasta que Himmler le devolvió su antiguo puesto.

A menudo Hedwing pensaba en el futuro, un futuro tan inmediato que llegó casi sin que ella se diera cuenta. Poco después de que escuchara como por fin se admitiera que el grupo Sur del Sexto Ejército se había rendido, la conclusión de la guerra llegó y con ella, todos los deseos frustrados por la derrota de Alemania. Había imaginado, en el peor de los casos, un linchamiento por parte del pueblo judío hacia su familia, a quienes podrían ver como objeto de venganza por ser los máximos responsables de todo aquello. Esto le creaba un grado de ansiedad difícil de soportar, tanto, que las consecuencias derribaban en continuas discusiones con su marido.

Odiaba estar irremediablemente implicada y estar al corriente de manera inevitable de algunos asuntos... como la vez que llegaron dieciséis trenes al campo en un día y Höss, enloqueció; en este caso mandó llamar a Eichmann para que resolviera el asunto. Höss viajaba con frecuencia a Hungría para exigir menos transporte y un mejor equipamiento de los trenes. Ella quería marcharse, huir de aquella fábrica de muerte tan inmediata a su hogar. Y aunque ni sabía, —ni quería saber— la medida de lo que realmente allí estaba ocurriendo, podía imaginarla por la cantidad de trenes que llegaban a Auschwitz diariamente. Estaba harta de escuchar las continuas protestas de su marido; se quejaba de los brigadas del campo, de que bebían demasiado, enfermaban, no se presentaban en sus puestos, solicitaban traslados...

—Por favor, Frau Höss, mi paciencia tiene un límite —dijo Clarke a través del interprete en un perfecto alemán con acento berlinés. Aquel hombre que estaba a su espalda le había dicho a ella ya varias veces, y por su propia iniciativa, que no se girara, que con quien realmente estaba hablando era con Clarke.

Ella asentía y alegaba su confusión, pero lo cierto era que le ponía realmente nerviosa que le hablaran tras de sí.

—Mi marido no era un asesino, Herr Clarke —dijo ella en medio de un silencio que se estaba haciendo eterno.

—Este no es un tema que debamos discutir nosotros —respondió él elevando su tono de voz—. Cumplía órdenes, ¿no es cierto? —Hizo un gesto para que estas palabras no fueran traducidas, pero el bilingüe no acertó a entender la señal y llegaron al entendimiento de la mujer, aunque no con el tono irónico con las que habían sido pronunciadas inicialmente.

Bernard Clarke había perdido a gran parte de su familia en campos de exterminio, si no en Auschwitz, en cualquier otro supervisado por Höss.

—Efectivamente —respondió Hedwing no muy segura de entender lo que le había dicho el traductor— ...Parece ser que nos vamos entendiendo. Ahora quisiera marcharme, estoy cansada.

—Lo siento, pero eso no va a ser posible. —El interlocutor usó un tono cordial, tal vez para sufragar la licencia por haberse dejado llevar por su condición de judío—.

Podrá recoger a sus hijos e irse a Belsen después de revelarme el paradero de su marido.

—¿Estoy detenida?

—¡Está siendo interrogada...! Y hasta que no nos diga lo que queremos saber no podrá marcharse... Ni usted, ni sus hijos.

—¡Le repito que Höss cumplía ordenes! Directamente de la Cancillería...

Exactamente de Himmler.

—¡ Frau ese argumento no nos vale! —gritó Clarke al tiempo que reiteraba otro golpe a la mesa— ...Ni a mí, ni al tribunal que juzgue a los asesinos alemanes, ¿sabe...? No se ha dado ni un solo caso de ningún miembro de las SS a quien procesaran por negarse a tomar parte en los asesinatos.

Hedwing entonces enmudeció. No sólo le amedrentó el tono del hombre y el golpe en la mesa; pensó que podía tener razón. En ese caso había echado por tierra la única defensa que estaba procurando a su marido.

Ella, en mil novecientos cuarenta y dos, estaba tan segura de que Höss era incapaz de matar a nadie, que hubiera jurado, incluso por sus hijos, que la autoría de la muerte sistemática en Auschwitz no era de su responsabilidad... A menudo, y más últimamente, recordaba el episodio en la vida de Höss en que estuvo encarcelado por dar muerte, con la complicidad de tres camaradas más (uno de los cómplices era Martin Borman, el futuro secretario personal de Hitler), a un tal Walter Kadow. Pero de eso hacía ya más de veinte años. Y, además, había pagado por su delito; cinco años de los diez a los que fue sentenciado. Gracias a una amnistía política por la que todos los comunistas y miembros de derechas fueron puestos en libertad.

Sólo en una ocasión Höss habló a su mujer de Wolter; fue en el veintinueve, el año en que Rudolf y Hedwing contrajeron matrimonio. Él le había contado que le habían apaleado hasta darle muerte, pero que en ningún momento quisieron llegar tan lejos. Aquel hombre había entregado a Leo Schlageter, uno de los líderes de la Resistencia contra los franceses, a sus oponentes. Hedwing creyó ver el arrepentimiento de este hecho en los ojos de su marido y nunca más se volvió a mencionar aquel asunto. O por lo menos en su presencia. Aunque fue considerado un crimen político, lo cierto era que el linchamiento por los cuatro hombres fue a causa de una venganza personal, un ajuste de cuentas. Walter era un joven profesor desempleado que les había robado dinero. No supieron de él hasta que reapareció en Mecklemburgo, la escuela de Höss, con la intención de conseguir gente que trabajara para los franceses.

Pero la situación actual de su marido era bien diferente; no le acusaban de ajustar las cuentas a un individuo, repartiendo la culpa entre cuatro; eso había pasado hacía mucho tiempo y ya nadie se acordaba de ello.

Hitler y Himmler se habían suicidado hacía ya más de un año y Eichmann había desaparecido sin dejar rastro. Los británicos habían escuchado el nombre de Rudolf Höss por primera vez, por boca de algunos supervivientes del campo de Belsen-Belsen que habían sido trasladados desde Auschwitz durante la guerra. Si había algún representante posiblemente vivo de las atrocidades cometidas en los campos, ese era Höss. Aun así, Hedwing, no llegaba a entender el empeño del Cuerpo de Inteligencia Británico por encontrar, juzgar y dar muerte a un miembro tan insignificante como —creía ella— era su marido. Pensaba que él había sido un simple administrador y supervisor dentro de la gran organización nazi, que hizo posible un exterminio de tal envergadura. Pero la realidad era que señalaban a Höss como el máximo responsable de asesinar a más de millón y medio de personas... Aquella cifra desorbitada llegaba más allá del entendimiento de la mujer, y lo que le costaba creer era que toda esa gente había muerto a su lado, a pocos metros de su casa. Por eso su situación, repleta de sensaciones contradictorias, le golpeaban con fuerza en la conciencia.

Pensaba, durante los silencios que Bernard Clarke le otorgaban, en que su marido realmente no había matado a nadie, en que realmente no era culpable... solo le señalaban a él injustamente, como un cabeza de turco. Por otro lado, Clarke parecía tener razón; Höss se podría haber negado a participar de una manera tan implicatoria.

Pero en ese caso Himmler habría puesto a otro en su lugar y aquellas muertes habrían sucedido de igual manera.

- Herr Clarke... —dijo Frau Hedwing—. El único delito de mi marido ha sido estar en el sitio equivocado —hizo ademán de levantarse de la silla, sentía un hormigueo en las piernas que no podría hacer desaparecer si no se ponía en pie para restablecer su circulación.

—¡Siéntese! —le ordenó Clarke—. No soy un juez. No estoy aquí para juzgar a nadie.

—Él está muerto, sería tarde.

Clarke rodeó la mesa hasta situarse a la derecha de la interrogada. Ésta se sintió más incomoda.

—No, Frau Hedwing —dijo ahora regresando a su tono irónico—. Usted sabe tan bien como yo que por el momento sus hijos no son huerfanos. Y no piense que no la comprendo... Todo lo contrario; su deber como esposa es proteger a su marido a toda costa... Pero trate de entenderme a mí... Mi deber es otro.

Ella respiró profundamente, le hubiera gustado saborear uno de los cigarrillos que de vez en cuando fumaba, tal vez eso la habría tranquilizado. Ahora se sentía obligada a pensar en todo aquello que había aparcado en un rincón de su cabeza durante tantos años, y no le estaba siendo nada fácil poner en orden todas aquellas ideas. Tras expulsar todo el aire de sus pulmones, se abandonó de nuevo a algunos recuerdos junto a Höss; el día de su boda, precipitada, después de tres meses de noviazgo. Y cuando se vieron por primera vez, en la finca donde ella trabajaba como miembro de un Sindicato de Jóvenes... ¡era tan inocente entonces! El cometido de esta organización era el de preparar a los miembros, que querían trasladar su vida al campo, y enseñarles agricultura. Una vez convertida en Frau Höss, recordaba

saborear los éxitos de su marido. Y aunque nunca cumplieron su sueño de vivir alejados de la gran urbe, se sentía igualmente complacida al ver como Rudolf ascendía de una forma tan vertiginosa. Aunque a ella nunca le gustó la política, —ni siquiera se afilió nunca al Partido nazi—, veía como esta situación podría ser un camino hacia ese sueño común. Comenzada la guerra vería truncada sus expectativas previstas; vería como Höss se entregaba al Nacionalsocialismo de una manera obsesiva, y dejaría en un segundo plano a ella, a sus hijos y su sueño. Sus ausencias se fueron sucediendo cada vez más intermitentes al tiempo que su carácter se tornaba más agrio.

El día que regresó Höss de uno de sus permisos con la noticia de que su traslado a la Polonia invadida era inminente, se accionó en ella el resorte que podría salvar su matrimonio. El no le habló mucho del nuevo trabajo en el campo que había de regentar, en cambio trató de deslumbrarla con la casa que el Gobierno ponía a su disposición; diez habitaciones, sin contar los baños, y un jardín rodeando todo aquello.

Aunque no estaba totalmente terminada, en sólo unos días podrían ocuparla. Antes había sido propiedad del administrador del cuartel de artillería polaco, pero Höss había omitido referir este detalle, pues pensó que a su mujer no le gustaría saber que otras personas se habían quedado sin techo para que ellos pudieran vivir allí. Luego la decoración consistió mayormente en muebles de madera natural; todo el domicilio tenía algo que recordaba a la patria chica.

—De acuerdo, Frau Höss. Veo que se niega a colaborar con nosotros, —concluyó Clarke— y llevamos así tres días —el hombre tenía la capacidad de cambiar de ánimo de una manera inmediata, cosa que aún la ponía más nerviosa de lo que ya estaba—. Ha de saber que se me ha encomendado este interrogatorio, y mis superiores no van a aceptar tan fácilmente la respuesta que usted me está dando. Son tanto o más incrédulos que yo —tomó su posición inicial; se colocó frente a ella, escrutándola, como si se encontrara delante de una celebridad—. Dígame, Frau...

¿Tenía usted algún tipo de contacto con los presos de Auschwitz?

En un principio negó con la cabeza como respuesta. Después cambió de expresión, ahora parecía más serena. Dibujaba descuidada círculos imaginarios con el dedo corazón sobre la mesa. Luego dijo:

—Nuestra casa en Auschwitz estaba rodeada por una cerca y ni yo ni mis hijos veíamos más allá.... Había una tabla rota...

—¿Se asomó alguna vez a través de ella?

—Sí —afirmó rotunda.

—¿Y?

—Era todo gris y sucio... Era horrible ese lugar y era horrible lo que allí estaba pasando... Pero... —se encogió de hombros—. ¿Qué podía yo hacer?

Clarke cogió una silla que había bajo la ventana del cuarto, y se sentó frente a ella:

—Continúe —dijo el hombre.

—¿Y qué más quiere que le diga? ¿Acaso quiere acusarme de complicidad?

El, negó con la cabeza; luego dijo:

—No podemos ajusticiar a todos los alemanes... —Inmediatamente miró al interprete y éste, enseguida supo que no debía traducir aquello. Se trataba de una opinión personal que no debía llegar a oídos de Hedwing.

La existencia de Auschwitz y de lo que allí estaba ocurriendo durante la guerra era de dominio público, pero la magnitud de las muertes era confusa —allí trabajaban unas mil personas—. Incluso periódicos ingleses y americanos había echo referencia a todo aquel complejo, y, por parte de los aliados, se barajó la posibilidad de bombardear el lugar o las vías para que dejaran de llegar prisioneros. Pero se desechó la idea; la iniciativa no estuvo nunca en los primeros puestos de las preferencias durante el conflicto.

—Vi entrar y salir un par de veces a algunos presos a través de la tabla rota —

dijo ella al fin—. Era evidente que aquellas personas no comían muy a menudo —

gesticuló una leve mueca de angustia al rememorar aquello— Los pobres desgraciados cogían verduras del huerto ... Por supuesto, nunca le dije nada de ésto a mi marido.

—¿Por qué? ¿Supone acaso que los hubiera matado?

Hedwing le dio como respuesta un gesto mudo de desprecio.

- Herr Clarke, no me gusta ni el tono de su voz ni sus insinuaciones —titubeó. Y

después continuó hablando—; Mi marido cultivaba él mismo esas verduras. No le gustaba que nadie hurgara en su huerto, ni siquiera sus propios hijos. No sé lo que hubiera hecho, la verdad.

Alguien abrió la puerta, sin llamar, y se introdujo en la estancia. Al otro lado se hallaban otras habitaciones de las que emergían ruidosas máquinas de escribir en funcionamiento. Clarke, Hedwing y el intérprete clavaron la mirada en el hombre que acababa de entrar:

—¿Ha dicho algo?— interrogó este último en inglés. Clarke negó con la cabeza, y continuó en silencio. El hombre después preguntó al intérprete si tenían alguna dificultad con el idioma.

—No —dijo este—. Frau Höss se niega a colaborar, eso es todo.

- Frau, mi nombre es William Cross —al principio se dirigió al hombre que había de traducirle. Cuando éste comenzó a hablar en alemán prosiguió mirándola a ella-

...Soy el oficial al mando de Sección noventa y dos de seguridad de campo. ¿Persiste entonces en decirnos que su marido está muerto?

Ella afirmó con la cabeza, tímidamente. Desde que Cross había entrado en el cuarto presintió una rápida conclusión del interrogatorio. Hacía horas que se estaba preguntando como terminaría todo aquello, y hasta dónde llegaría la paciencia de aquellos hombres.

William Cross miró primero su reloj, después a los hombres, y por último a la mujer:

—Su marido no está muerto, Frau —se aclaró la garganta—. Rudolf Höss fue capturado por los aliados hace unos meses, pero le soltaron inmediatamente porque él supo mentir muy bien. Mejor que usted. Sabemos que se oculta tras un nombre falso...

—Eso es imposible.

—...Tal vez ese hombre se nos escape y nunca podrá ser juzgado. Pero las consecuencias serán nefastas para usted... Y para sus hijos.

Después de que el intérprete tradujera estas palabras, el hombre chasqueó los dedos, el sonido fue eclipsado por un silbido de vapor que emergía de una locomotora.

Parecía a punto de partir.

Cuando días antes, Hedwing y sus hijos fueron arrancados de un pequeño pueblo situado a pocos kilómetros de Belsen para ser interrogados, ella pudo ver que muy cerca de la celda donde pasaría tres noches, había un apeadero ferroviario.

Imaginó entonces que la vía estaba muerta. Y tal vez así fuera... pero ahora silbaba un tren, que, según William, tenía _iberia como destino inmediato.

—¡Tiene usted dos minutos para despedirse de sus hijos!

—¡Es usted un miserable! —gritó ella.

Los niños pasaron a la celda. La pequeña de dos años estaba en brazos del de dieciséis. Vieron a su madre e inmediatamente se abrazaron todos a ella. Hablaban todos a la vez y el intérprete captó sólo algunas palabras sueltas, todas se referían al mismo tema:

—¡Dicen que papá está vivo! —le dijo el mayor a su madre, y dejó a su hermana de pie en el suelo. Después Clarke, ayudado por William y el traductor, los apartó de ella y los situó a la izquierda de la mesa. Fue entonces cuando comenzaron a llorar.

—...Tiene un minuto, Frau Höss.

—¡Díselo, Mamá! —gritó entonces su hija mediana. Los hombres tenían la sensación acuciante de que el truco podría tener éxito después de todo. La niña continuó gritando: —¡Te van a mandar a _iberia! ¡Y los rusos nos van a fusilar a todos!

—Y lloró con más fuerza contagiando a sus hermanos.

William se aproximó despacio al intérprete, como si cualquier paso en falso o cualquier ruido o palabra que pudiera decir y escuchar los niños o la madre, rompiera el engaño al que les estaba sometiendo. Le pidió la traducción al inglés de las palabras de la niña. Hablaron en voz baja, al oído, y después se colocó junto a Clarke.

La mujer, que había dejado caer sus primeras lagrimas, había empezado a maldecir a los hombres con tal intensidad, que terminó ahogada en su propio llanto.

—¡Treinta segundos, Frau Hedwing!

El chorro de vapor parecía más ensordecedor, más continuo, como si quisiera apremiar la situación. Y William puso sobre la mesa una cuartilla que quedó frente a ella. Después, al lado del papel en blanco, su compañero depositó un lapicero:

—...El tiempo se acaba, Frau Hedwing. —Y cogió en brazos a la pequeña, apartándola de su madre con un gesto brusco.

Ella interrumpió su llanto, dirigió una mirada de odio hacia los dos hombres y escribió:

Franz Lang. Gottruepel. Flensburgo.

¡Desplegad las banderas en el hermoso amanecer que ilumina nuestro camino hacia nuevas victorias o quizá nos conduzca a la muerte!

I

Querido Wolf:

Como ya imaginarás, te escribo desde Munich, la ciudad más bella de Europa

¿Qué tal estás? Yo un poco confundida, pues en unos días mi situación ha cambiado por completo. He pasado de un hospital de campaña en el frente ruso a contemplar las hermosas casas de Munich en unas pocas horas, y mi cabeza aún está intentado asimilar el cambio. Estos cuatro meses de prácticas en plena contienda han sido muy duros, como puedes suponer. Nunca pude imaginar tanto horror, tanto dolor, y que yo haya podido ser útil en esta época tan difícil en la que vivimos, me ha servido para afianzar mi vocación. Me siento satisfecha por haber curado las heridas de nuestros combatientes.

Pero a veces he sentido flaquear mi voluntad. Hace unas semanas estaba en el pabellón de urgencias, en pleno frente oriental, rodeada de hombres heridos, cuando vi. que un muchacho me tendía la mano. Mis compañeros intentaban cortarle una tremenda hemorragia en la pierna, por la que se le iba la vida. Cogí su mano y me quedé paralizada, porque estaba viendo tu rostro en el suyo. Supe que aquél podías ser tú. Ahora tienes trece años y sólo eres un cadete, pero dentro de unos meses ascenderás dentro de las Juventudes Hitlerianas y adquirirás nuevas responsabilidades.

Esos momentos son enemigos de mi profesión, pero si los superas no hacen sino darte fuerza interior, y he tomado la decisión de especializarme en cirugía. En ese instante, mi mente no estaba en Rusia, en el año 1942, sino en Berlín, diez años antes, cuando mamá vivía, papá estaba siempre en casa, tú eras todavía un bebé y pensábamos que ninguna guerra podría separarnos. Nunca pude suponer que en tan sólo una década estaríamos tan lejos unos de otros.

Es una lástima que no recuerdes a mamá. No me cansaré de repetirte que Euphemia von Helldorf fue una mujer excepcional. Todos los días, sin faltar ni uno, tengo un recuerdo para ella, y también para ti y para papá, claro. Me sentí muy mal el día de la fiesta de la madre alemana por no poder poner unas flores en su tumba; espero que tú lo hicieras por nosotros, y si te fue imposible conseguirlas, como me imagino, al menos que fueras en representación de la familia. Todavía echo mucho en falta a mamá, y me acuerdo de lo orgullosa que estaba cuando tú naciste, pues no sólo eras su hijo, sino el varón que papá tanto deseaba. ¿Siguen los vecinos hablándote de ella?

Recuerdo que a mí me hacía mucho daño oírles contar continuamente cosas sobre mamá, pero no se lo reproches. Era muy querida por todos ellos y yo sé que la recuerdan con cariño.

¿Qué sabes de papá? Hace ya tres meses que se fue, si no he contado mal.

¿Se te ha hecho muy largo este tiempo? ¿Qué tal te trata Frau Schmelz? Quizá te consuele saber que aquí, tan lejos, añoro sus horribles guisos. De todos modos, supongo que tú te pondrás en contacto con papá antes que yo, y quisiera que le dijeras de mi parte que le agradezco mucho los 350 marcos que me ha mandado, pero que no hace falta que me siga mandando dinero. Soy muy afortunada teniendo la beca del Gobierno y la suma que me dejó mamá y me parece que papá hace mucho pagando mi alojamiento en Munich y los gastos de la Universidad. Dile todo esto en cuanto te escriba, y que me acuerdo mucho de él, y que le echo mucho de menos.

Rezaré, no ya sólo por papá y por ti. Creo que si rezo por el fin de esta guerra volveremos a estar de nuevo juntos. Prometo escribirte tan pronto me haga con una residencia fija en Munich. Por el momento comparto una habitación con Sophie, que es una compañera de estudios de la Universidad, y además, una buena amiga.

Cuídate mucho y recibe un abrazo de tu hermana; Gudrun von Helldorf

Posdata: puedes escribirme a cualquiera de las dos direcciones señaladas en el remite. La primera es de la residencia donde me hospedo con Sophie, y la segunda del despacho de recepción de mi Facultad.

Aunque nosotros caigamos, nuestro Estado se mantiene erguido, como la torre de una catedral. Un pueblo recoge mil cosechas y mil veces vuelve a sembrar.

II

Verano de 1941

El Sturmbannführer (Comandante) de las SS Rudolf Höss dormitaba en el asiento trasero del Mercedes que le había asignado el Tercer Reich. Como no se trataba de un viaje oficial el ronroneo de las motocicletas no interrumpía su sueño; tenía la cabeza ligeramente inclinada hacia un lado, aunque en realidad estaba predispuesto a abrir un ojo en cuanto el chofer variara al velocidad del vehículo. Tal habilidad procedía de la época de las trincheras que surcaron el frente en el transcurso de la Primera Guerra, y persistió —con un brusco incremento— ante la oleada de atentados que los prepósitos nazis sufrían últimamente. Aquella guerra le había enseñado que los caídos en el frente nunca podrían exhibir una de las más altas condecoraciones alemanas: la Cruz de Hierro de primera clase, prendida ahora en su impecable uniforme.

Casi nunca hablaba, a no ser que fuera necesario, pero en contra de lo habitual mostró una infrecuente cortesía para con el chofer y le preguntó si no le molestaba que encendiera un cigarrillo.

—¡En absoluto,

Herr Kommandant! —contestó el subalterno un tanto sorprendido, rozando con el pulgar la visera de su gorra. Höss sacó uno de sus cigarrillos yugoslavos y tras encenderlo aspiró una primera profunda bocanada.

Acomodado en su asiento trasero, observaba como corrían a su derecha las modestas fincas semiderruídas, lo que antes del treinta y nueve fueron generalmente pequeñas propiedades familiares. La conflagración había distribuido entre los alemanes las tierras de los polacos desaparecidos, y la gente de los campos que aún vivía había perdido todo el derecho de propiedad sobre sus antiguos bienes.

La ocupación de las agrestes tierras por el feroz ejército alemán se distanciaba, ya dos años, de aquella apacible tarde veraniega.

Las tropas de lo que ahora era un “Gobierno General” eran entonces trágicamente inferiores en cuanto a número y armamento. Cualquier polaco encontraba paradójica aquella situación: el país que les había invadido, apenas veintidós años atrás, era un aliado suyo contra Rusia. “Las fronteras son constantemente impredecibles”, solían decir los polacos con el dolor de la derrota. Ni el fin parecía tener lugar, ni la conflictiva situación remedio... El mundo se hallaba inmerso en otra guerra; el que la invasión de Polonia había desencadenado.

El chofer —rebajado a causa de una herida de guerra— atravesaba la gran llanura y el clima, regular y templado, brindaba al Comandante un viaje confortable. A veces las vistas que proyectaban las ventanillas se tornaban tediosas y monótonas, motivo suficiente para que Höss cerrara ocasionalmente los ojos, dejara pasar el tiempo y tal vez se abandonase a un sueño ligero.

—“El suelo polaco no parece excesivamente próspero, pero sí ligero y fácil de arar”— pensó observando con distracción el paisaje yermo que se ofrecía a su derecha. Luego ambicionó una granja, pero claro, para que su deseo se proyectara de una forma real, antes tenían que ganar la guerra. Con frecuencia construía en su cabeza una casa de campo. Las gallinas, los cerdos, los conejos y sobre todo los caballos le animaban a seguir adelante; a menudo desestimaba su larga carrera anticipando un futuro incierto. Pero al imaginarse a lomos de un caballo alazán el destino se dirigía hacia un horizonte más factible.

Höss pensaba que si había salvado los aflictivos obstáculos de su vida era porque el futuro le tenía preparado algo grande. Al parecer, y para la desgracia de millón y medio de personas, Höss tenía razón.

El diablo, que había escrito el curriculum vitae de Höss, se había empeñado en hacer perdurar la existencia de este, rescatándole de los combates cuerpo a cuerpo que tuvieron lugar durante la primera gran guerra; más tarde, sufrió una intercalada serie de accidentes laborales de los que también salió ileso. Los medios de locomoción parecían poseer cierta tendencia a poner en peligro su vida. Una vez ,su coche fue arrollado por un camión y estuvo a punto de morir; montando a caballo, se cayó sobre una piedra y casi fue aplastado por su montura, pero los resultados fueron tan sólo unas costillas rotas. Su mente se volvió más positiva al sobrevivir a unos bombardeos aéreos.

Viendo que nadie firmaría por el momento su certificado de defunción, nunca más creyó en la suerte, sino en un papel importante que en algún momento de su futuro había de “ejecutar”, y presentía que estaba muy cerca de ello...

El Mercedes trescientos veinte convertible aminoró la velocidad lentamente, sin brusquedad. El chofer creyó dormido a Höss. Aquel coche, no recomendado para viajes largos como el que estaban realizando, era el más pequeño utilizado por el personal del ejército y el Comandante lo había elegido por motivos de discreción.

Las miradas de los dos hombres se encontraron en el retrovisor en cuanto el vehículo quedó estacionado en el estrecho margen de la carretera—. “Intensos y sobre todo eternamente desconfiados”—, pensó Erhard, el conductor, refiriéndose a los ojos del espejo. Y tenía razón. Hacía unos segundos que el pasajero de atrás había deslizado la mano hasta su Luger de nueve milímetros.

—Solicito su permiso para llenar el depósito, Herr Kommandant.

- Jawohl (Desde luego)

—aseveró, sin cambiar la expresión de sus ojos, profundamente hundidos en sus órbitas. Su arma reglamentaria seguiría enfundada por el momento.

Desde su asiento siguió el proceso: el Suboficial se había apeado del coche, había sacado una lata de gasolina y vaciado pacientemente su contenido en el depósito. Sentía lástima por el soldado rebajado, aunque la Placa de Herido junto a la insignia NSKK 1. Prendidas en su pecho izquierdo, le mostraban como un héroe ante los alemanes. Höss, invicto, pensaba que tan sólo se trataba de un tullido degradado a conductor; un inútil para el Régimen. Aún conservaba —además de una exagerada cojera— la chaqueta de uniforme negra Panzer perteneciente a las Waffen-SS, su gorra negra con la calavera plateada y el águila del Partido como recuerdo de sus gloriosos días en el frente ruso. Su cometido desde la baja también le ofrecía la oportunidad de ejercer como “semental”. Dado su aspecto físico y su impecable fisonomía aria ejemplar, había sido seleccionado para contribuir a la perpetuación de su inmaculada raza.

El Comandante, dualizando su maestría, poseía también la cualidad de vigilar al excombatiente y ojear el Stürmer. Entre la agresiva propaganda antisemita y los desagradables dibujos de judíos haciendo pasteles con ratas se encontraba un artículo referente al festival anual de música wagneriana. Se había celebrado en Bayreuth, una pequeña ciudad de la llamada Suiza bávara. El titular rezaba con caracteres góticos que la comarca había albergado con orgullo a los más distinguidos miembros de las SS... “Bayreuth disfrutó entusiasta de la música con la que el compositor inmortalizara a los héroes de la mitología nórdica”. Ciertamente, Höss no era muy aficionado a la ópera y como había leído en alguna de las insolentes novelas inglesas prohibidas —esas que el Régimen aseguraba que envenenaban el cerebro— la música de Wagner era tan alta que uno podía hablar todo el tiempo, sin que los demás oyesen lo que se decía. Pero si el Comandante respetaba la memoria del compositor no era precisamente por sus obras musicales. Höss había leído en algún sitio algunas declaraciones de Wagner. El periódico —no recordaba cuál— ponía en su boca unas atrevidas manifestaciones respecto al uso incorrecto del idioma alemán que hacían los judíos. El artículo había asegurado que hacían una distorsión arbitraria de las palabras y de las construcciones gramaticales, cosa con la que el Comandante estaba plenamente de acuerdo. Höss incluso robó una frase del artículo memorizándola con al intención de presumir citándola en alguna reunión de oficiales; “...un balbuceo de sonidos intolerablemente confuso” había dicho en tales ocasiones.

Y es que Wagner al igual que Höss y gran parte de la Alemania de Hitler, abogaba por una gran solución y se ansiaba la llegada de una época en la que no habría más judíos ni en Alemania ni en el mundo. Pero si algo Höss tenía presente, era que el mérito de la iniciativa antisemita no era exclusiva del Führer; el odio ya estaba arraigado mucho antes, sobre todo entre la burguesía alemana.

Ese año le había sido imposible acudir al acto musical en Bayreuth, incluso después de haber recibido una circular, y a pesar de que el membrete del teatro wagneriano significaba una verdadera tentación. Denegó la oferta. ¿El motivo?: ultimar los detalles del campo, concebido inicialmente como centro de cuarentena donde los prisioneros estarían unas semanas para ver si tenían enfermedades contagiosas, como tifus o fiebres maculares. Su nuevo destino, como Comandante designado por Himmler, le mantendría alejado no sólo de la vida social, sino de todo contacto con Alemania. El lugar estaba situado en un recóndito páramo de la Polonia ocupada y, según pensaba Höss, disminuía mucho el peligro que ofrecía la guerra en aquellos días. “Una simple ocupación burocrática y exenta de riesgos para mí y mi familia”, supuso. En realidad, se consideraba uno de los afortunados que hacía la guerra detrás de un escritorio. Nunca se atrevería a reconocerlo ante nadie, ni siquiera ante sí mismo.

Reanudado el viaje después de repostar, Höss calculó un par de horas para llegar a la vieja estación olvidada de la línea Siedlec-Malkinia. La terminal no quedaba lejos, según el mapa, de la importante vía de Varsovia a Bialystok. Höss tuvo que consultar de nuevo el plano, pues no recordaba el nombre de su destino. No le fue difícil encontrarlo, y cuando lo hizo, lo apuntó en el periódico. El Comandante de Treblinka ya le estaría esperando.

En algún momento del largo y cansado itinerario que se había obligado a recorrer, se prometió que éste sería su último viaje, por lo menos durante una larga temporada. Todo comenzó para el oficial tan sólo unos meses antes, y es que su encuentro con Himmler había desencadenado un vertiginoso ajetreo en la vida de Höss: reuniones, citas con altos mandatarios, exposiciones, asistencias a interminables conferencias y discursos... Pero si algo le molestaba por encima de estas imposiciones eran las largas distancias que había de recorrer.

El chofer redujo de nuevo la velocidad del Mercedes provocando que el Comandante se incorporara levemente. Höss terminó de despojarse de su leve sopor y la visión de un puñado de hombres, delante, a unos cincuenta metros, despertó su interés. Miró por la ventanilla izquierda. Pensó en pasar de largo, pero sentía curiosidad y quiso mirarles de cerca. Su mano se posó en el hombro del conductor y éste adivinó su deseos. Ninguno de los dos intercambió palabra alguna.

Se trataba de una veintena de Aussenkommandos2 trabajando ante la atenta mirada de algunos miembros de las Waffen-SS. Estos gritaban a los presos y su actitud se tornó más agresiva, ante la presencia del Mercedes.

- Arbeiten! Aberlos! (¡Vamos! ¡A trabajar!) —Después saludaron cuando el coche paró. Al abrir la ventanilla vio que los guardianes pertenecían a las Formaciones de la Calavera. Este detalle garantizaba a los mandos que habían sido escogidos entre los nazis más crueles. Los confinados habían trabajado arrodillados, como si buscaran algo en el suelo, pero ahora se mostraban firmes, en una triste formación y con la mirada perdida en algún punto bajo sus pies.

—¿Falta mucho para el campo de Treblinka? —les preguntó el conductor, después de corresponder disciplinadamente al saludo. Antes de responderle el Jefe del pelotón se acercó al coche con la intención de mirar más de cerca el asiento trasero y cuando vio un distintivo de alto rango se irguió con solemnidad, saludando con el gorro en alto. Höss replicó con un saludo rápido y despreocupado, mientras oía la esperada respuesta:

—Tan sólo está a unos kilómetros. Tendrán que tomar el desvío —señaló, indicando la dirección—. Enseguida verán una vieja estación. Tómenla como referencia y fíjense en el desvío que hay a la derecha.

Cuando el coche se alejó por el camino indicado, las unidades de la Calavera y los Aussenkommandos les miraron alejarse. El desvío, situado en un terreno abrupto y pedregoso, obligó al antiguo soldado a aminorar la velocidad.

Höss, sintiéndose cerca de su destino, echó un último vistazo a su uniforme inmaculado. No debía mostrar ninguna arruga en el traje, ni una insignia torcida, ante el Comandante del campo. Éste podría formarse una imagen equivocada y a Höss le gustaba sentirse superior. Siempre cuidaba los detalles más insignificantes, haciendo patente su controvertida personalidad: la Cruz Alemana prendida sobre el bolsillo y sus numerosas condecoraciones ordenadas con asombrosa pulcritud mostraban quién era. En su cartera, guardaba como documento preferente el valioso Carné Verde.

Gracias a esta credencial, tan sólo otorgada a seleccionados veteranos de la Revolución, era admitido en la popular cervecería de Munich, la Bürgerbraukeller. Por descontado, la Cruz de Hierro deslumbraría a Kurt Franz.

Su vanidad le hizo evocar, en ese momento, los acontecimientos que le habían conducido hasta allí. Realmente necesitaba una agenda o a sus ayudantes y administrativos militares, para ordenarlos cronológicamente. Evocó el momento en que había recibido la carta comunicándole su nuevo destino. Se hallaba entonces en su despacho compartido, del campo de Sachsenhausen. Su cargo, como Jefe de guardia Totenkopf, le concedía ciertos privilegios dentro del complicado sistema. Entre los que estaba el de ser uno de los primeros para la entrega de correspondencia. En esta ocasión, si no hubiera sido así, el matasellos de la Cancillería hubiese cumplido la misma función —o tal vez la hubiera superado—. No se trataba de un sello impreso que pudiera causar negligencia en su distribución. La omnipotente Cancillería había requerido sus servicios y solicitaba su presencia de una forma inmediata. ¿Qué podía querer el personal más allegado a Hitler de un simple Jefe de guardia?; El Reichsführer (Mariscal de Campo) Heinrich Himmler le cesaba de su cargo y le ofrecía un nuevo destino mucho más importante.

La mañana del comunicado, Höss se encontraba cumpliendo con su modesta función. Consistía en comprobar los informes redactados por sus hombres y luego firmarlos, cometido que realizaba a menudo sin demasiado interés. Dado que se trataba de un campo de trabajo, sus subordinados se ocupaban del buen funcionamiento del mismo y eso le dejaba muchos ratos de ocio. Las actividades que le ocupaban eran más bien pocas: los caballos y su familia, en este orden. Y mientras Europa se hallaba profundamente sumida en una cruenta guerra, Höss, protegido por sus muros y vallas electrificadas, obtenía los bienes más escasos gracias a discretos contactos con el mercado.

Él no lo sabía aún pero pronto acabaría su privilegiada situación; iba a cambiar la comodidad por una posición más elevada, la misión que el destino le tenía reservada: el poder de vida y muerte sobre otros seres humanos que le iba a tocar ejercer.

Míranos Alemania; te dedicamos nuestra muerte como una ofrenda sin importancia; si ella saluda a nuestras filas, nos convertiremos en el gran sembrado.

III

El recuerdo más antiguo que Wolfgang guardaba en su cabeza se remontaba a 1933, antes de que nombres como Hitlerstrasse o Hitlerplatz fueran impuestos hasta en la mas ínfimas aldeas como nombres para sus calles. Aquel año había sido decisivo para el desarrollo definitivo del Nacionalsocialismo en Alemania, y el pequeño Wolf había sido testigo de lo que sería el detonante que poco más tarde consolidaría la nueva era del país, transformándolo en un agresivo sistema político.

Apenas despertando al albor de la vida, el menor de la familia Helldorf había sido levantado de la cuna, apresuradamente vestido y obligado, en una fría y ventosa noche de febrero, a presenciar el incendio de la Cámara Baja de Alemania. El Reichstag, el edificio de piedra que estaba en Berlín, ardía para deleitar los encendidos ojos del niño, pero al mismo tiempo cumplía la importante misión de robustecer el nazismo, debilitar el partido comunista y herir de muerte a la democracia alemana. La familia Helldorf se sumó al grupo de curiosos que, guiados por el sonido de las sirenas, se habían acercado a cierta distancia, frente a las columnas de la fachada principal. Algunos miraban hacia el edificio con ojos absortos y otros gesticulaban horrorizados; el conjunto de todos aquellos rostros formaban un curioso mosaico de expresiones azoradas.

—¡Ha sido provocado! —gritó una voz anónima. Euphemia y Wenzeslaus, su marido, dirigieron su mirada hacia un grupo de personas que se destacaba entre la multitud. No pudieron llegar hasta el, pero desde el punto donde estaban, veían un resplandor rojizo tras las puertas de la entrada principal.

—¡El fuego procede del salón de sesiones! —informaron los oficiales a los bomberos—. Las llamas han alcanzado el púlpito y los asientos de los diputados—.

Los auxiliares y miembros del cuerpo necesitaron hora y media para controlar el fuego.

Wolfgang había grabado el incidente en su memoria, y durante mucho tiempo creyó que se trataba de un espectáculo de ocio. Sólo cuando contó con nueve años concluyó que su viejo recuerdo fue realmente el incendio del Reichstag. Su padre había rememorado, en presencia del niño, que el mismo año en que Hindenburg nombró a Hitler Canciller del Reich, el recién nombrado comisario para el Ministerio Prusiano del Interior había pasado frente a ellos por la calle.

—¿Cuándo fue eso, papá? —le había preguntado entonces el joven Wolf.

—Tú eras muy pequeño, debías de tener tres o cuatro años. Acudimos toda la familia a contemplar el incendio del Reichstag y Göering se personó también. —

Wenzeslaus, viendo tan interesado a su hijo, le mostró un periódico del veintiocho de febrero de mil novecientos treinta y tres Acostumbraba a guardar los diarios que señalaban los momentos cruciales del Nacionalsocialismo, y aquel ejemplar —que sucedía al correspondiente al nombramiento de Herman Göering como Ministro del Interior— era conservado con especial celo. El Local-Anzeiger mostraba la fotografía del edificio en llamas, en primera plana y debajo unos grandes titulares. Wolfgang confrontó entonces la imagen que se mantenía latente en algún lugar de su cabeza, y lo que hasta ese instante había catalogado como un repetitivo sueño, se fusionó con la fotografía del periódico.

—Papá, ¿qué es un comunista? —su pregunta era debida a que había leído de manera torpe el subtítulo al pie de una pequeña fotografía del orondo Göering: “Este es un crimen de los comunistas contra el nuevo gobierno”.

—Los comunistas son como los judíos —explicó al niño—. Enemigos de Alemania. La mente del hombre se distrajo un momento, la abstracción le había echo viajar hasta un año antes de la edición del periódico, al treinta de junio; se vio a si mismo participando en la Purga de Sangre, en las batallas contra los partisanos y los rusos.

Cuatro años después de que Wenzeslaus aleccionara a su hijo sobre aquellos contra los que debería luchar en el futuro, los tres miembros de la familia Helldorf se hallaban dispersos por todo el país. Gudrun acababa de regresar de un servicio en Sanidad, en el frente oriental, para proseguir sus estudios de medicina en Munich; el Hauptsturmführer (Capitán) Helldorf cumplía alguna diligencia secreta , dispuesta por una de las dependencias de la jefatura de Gauletiers para la cual trabajaba; y el joven Wolf, a escasos meses de cambiar su insignia de las Juventudes Hitlerianas, era el único que permanecía en la casa de Berlín, a la espera de su hermana y su padre. En el domicilio, un segundo piso de una casa del siglo XIX en la avenida Ander den Linden, también vivía Gretchen. Esta gruesa mujer de voz varonil, a la que Gudrun se había referido en su carta como una pésima cocinera, había sido contratada por Wenzeslaus con el fin de atender a su hijo durante su ausencia. Ya habían requerido sus servicios en varias ocasiones, casi todas a raíz de la muerte de Frau Helldorf, pero en cuanto Gudrun cumplió dieciséis años, Gretchen, pasó a ser externa, sólo para hacer las labores de la casa; ahora, al irse la hermana del joven, de nuevo volvía a dormir en la casa.

—¿Qué dice tu hermana, Wolf? —le preguntó Gretchen, después de dejar medio vaso de leche sobre el escritorio—. ¿Se encuentra bien?

—Debería saberlo, Frau Schmelz. El sobre estaba abierto —dijo exagerando un tono malintencionado— ¿No podía haber reprimido su curiosidad hasta que yo llegara a casa?

—Yo no...

—¿Acaso el destinatario de la carta no está lo bastante claro?

—dijo

levantándose de la silla y acercándose a Gretchen con el sobre en la mano, hasta hacerlo quedar a pocos centímetros de las gruesas gafas de la mujer. Ella, confundida, retrocedió mientras Wolfgang pronunciaba en nombre escrito—. ¡Wolfgang Sokrates von Helldorf! ¡Ése es mi nombre! ¿No es cierto? ¿Acaso en su contrato como asistenta hay alguna cláusula que le de derecho a competir con la Gestapo?

—Eres cruel, Wolf —replicó sollozando la mujer—. Gudrun es como una hija para mí.

—Si de algo estoy seguro en este mundo, Frau Schmelz, es de que usted no es como una madre para mi hermana. Cierre la puerta al salir, que hace frío.

—¿No te vas a tomar la leche?

El muchacho resopló al cielo pidiendo clemencia y paciencia para sostener la situación sin que sus nervios se desatasen.

—La leche —dijo— es para las vacas. ¿Tengo yo aspecto de vaca....? ¡Usted hará mejor uso de ella!

La mujer interrumpió su llanto, claramente ofendida, y abrió sus ojos con la intención de que resultaran amenazantes y previos a un severo reproche. Pero los ojos continuaron minúsculos a través de sus gafas.

—Puede ahorrarse el teatro, Frau Schmelz —se adelantó a decir el joven—. Ya lo sé... ¿Qué cuando mi padre regrese le pondrá al corriente de mi mala conducta?

¡Que si le he perdido el respeto...! ¿Le dirá también que no me he bebido la leche?

Escúcheme atentamente,

Frau Schmelz: la situación de nuestros hombres en Stalingrado difiere mucho de los objetivos de campaña previstos por nuestro Führer.

¿Sabe lo que puede acarrear nuestra retirada del frente oriental? ¡¡El primer paso para que Alemania pierda la guerra!! Le aconsejo que no distraiga a mi padre con tonterías.

Está muy ocupado intentando hacer algo por nuestro país para que le vaya ahora con que si su hijo no se quiere tomar la leche... Y por favor, no se olvide de cerrar la puerta cuando salga. Me estoy helando.

—Jovencito, —dijo Gretchen, cerrando la puerta por dentro—. Tenemos que hablar. —El tono de la asistenta se tornó suave y taimado. Aquel tono que, con el transcurrir de los años había aprendido a usar con los niños, en los momentos tensos.

—Yo no tengo nada que decir.

—En ese caso me escucharás— ¿Es esa carta, verdad?

—Tampoco tengo por qué escucharla. ¿Los discursos son otra cláusula de su contrato? —Wolfgang dirigió la mirada hacia el vaso de leche y luego miró el hueso de aguacate germinado en un tiesto. Se preguntó el efecto que tendría si la tirara sobre la planta.

—Tu problema es sencillo —comenzó diciendo la mujer—. Tienes que tener paciencia. Eso es, tienes que aprender a esperar. ¿Piensas que hay niños de trece años en el frente? Tu hermana ha estudiado mucho para llegar a Rusia, y tu padre, aunque no es la primera guerra que conoce, lleva toda su vida preparándose para ésta. Créeme, las guerras no son para los niños. No sé de ninguno que pilote un Fucke-wulf o conduzca un Pantera.

—¡Ilusa...! —sonrió—. Algunas veces admiro su inocencia, ciertamente la felicidad está en la ignorancia, y usted corona la teoría. ¿Acaso las bombas me preguntarán la edad si Berlín es bombardeado? Si soy lo suficientemente joven para morir, también he de serlo para poder evitarlo, ¿no cree?

—¡Está bien! —le dijo Gretchen después de mirar el reloj— ¡Tú ganas! Si tienes alguna sugerencia sobre como reorganizar la guerra, tan sólo tienes que proponérsela a tu oficial de enlace.

Wolfgang no contestó. La escudriñó con su habitual e insolente expresión de desprecio, expresión que a Gretchen ya le era tan habitual que para ella había perdido todo sentido. Ninguna de las observaciones hacia su persona podía ya herirla en ningún sentido, porque la soledad de su vida incitaba a conservar cualquier tipo de vínculo con sus semejantes, aunque, como en este caso, fuera tan hostil. De nada servía simular lágrimas y proferir amenazas, aunque siempre las usara. El niño había verificado su aguante, y se valía de ello como vía de escape para su ira y confusión, sin sentir ningún remordimiento. Y si Gretchen tenía tanta paciencia con Wolfgang, se debía a que ella tenía presente la situación del niño; su madre muerta, su padre, ausente durante largos períodos de tiempo y su hermana, la única con quien había podido compartir su infortunio, se había ido a vivir a Munich.

El silencio comenzó a hacerse molesto e incómodo para Wolfgang. Aquella mujer, por un momento, le había parecido un ser desconocido y tan ajeno a su persona como cualquier transeúnte anónimo que se cruzara con él por la calle. La odiaba, porque estaba allí en lugar de su padre o su hermana y, por otro lado, su físico le desagradaba enormemente. Tanto que siempre trataba de rehuir su mirada y su presencia: detestaba aquellos ojos minúsculos y sin expresión. Y su tremenda corpulencia. “Demasiado gruesa para el Nacionalsocialismo”, pensaba.

—La cena estará lista en cinco minutos —le dijo la mujer con voz nasal. Las lágrimas habían acentuado su resfriado, y sin quererlo, su voz había sonado débil y menos hombruna que de costumbre.

—Si la hubieran empleado como cocinera en la Cancillería, ya habríamos perdido la guerra.

—Si utilizaras tu ingenio para un bien social, seguro que la ganaríamos —replicó ella—. Tu te crees capacitado para combatir en Rusia, pero no haces más que quejarte por el frío. ¡Menudo soldado! No sé si sabes que en el frente no hay puertas que cerrar. Pronto echarías de menos los vientos atlánticos y continentales. Te aseguro que no florecen los tilos en Rusia.

—Nuestro instructor en el adiestramiento militar en la escuela —añadió Wolfgang malicioso— no tiene nariz. ¿Sabe cómo la perdió?

Gretchen se encogió de hombros, sin poder reprimir un gesto de impaciencia.

—Por congelación —concluyó satisfecho—. También le faltan un par de dedos de la mano izquierda por la misma causa. Esta vez Gretchen se tapó la boca en un vano intento de ocultar el horror que sentía al imaginar el aspecto y sufrimiento de alguien con semejante falta.

Consciente de la muestra de debilidad delante del niño, transformó su expresión de inmediato y añadió un comentario.

—Disculpa, Wolfgang, pero regresar de la guerra sin nariz no es precisamente como una medalla.

—¿No daría usted su nariz por Alemania? —propuso el niño con verdadero interés por la respuesta.

—Pues... —dudó— ...francamente, no. Me parece absurdo.

—Perdone, Frau Schmelz, pero... ¿Es usted comunista? —y miró para otro lado, a un cartel rescatado de la calle por su padre; un enorme esqueleto acoplado a un avión arrojaba bombas sobre una ciudad, sobre un grupo de luces amarillas “¡El enemigo ve tu luz! Oscurécela”, rezaba.

Desplegad las banderas en el hermoso amanecer que ilumina nuestro camino hacia nuevas victorias o que quizás nos conduzca a la muerte.3

IV

Tal vez haya que remontarse a la infancia y adolescencia de Rudolf Franz Ferdinand Höss para comprender que los hechos acaecidos entonces le forjaran como el criminal inveterado más cruel del siglo XX, aunque la suma de los errores en su educación nunca justificaría su insólito proceder. Tan solo una palabra podría resumir su infancia: disciplina. Este metódico término estuvo presente durante sus primeros años como un prolongado castigo al proceder natural de un niño, y el muro se elevó tanto, que, al cesar el autoritarismo con que le habían instruido, ya era insalvable.

Su padre, católico hasta un nivel enfermizo, murió cuando Höss contaba tan sólo dieciocho años. Su figura había representado un modelo a seguir, y su muerte provocó una profunda crisis en su hijo. Su padre le había dejado cuando más le necesitaba. Le había traicionado, abandonándole. La caída del ídolo desencadenó en el pequeño Rudolf la pérdida de la fe forjada durante años, en un instante. En la ruptura de su mundo de seguridades y de tranquilidad, podrían localizarse los cimientos de su complejo carácter, no tipificado en los libros de psiquiatría.

Perseguido por, o tal vez persiguiendo unos fantasmas inexistentes, se enroló en el ejercito y se convirtió en un soldado. Tomó la decisión de proseguir la carrera castrense tras regresar del frente oriental. La experiencia, que había sido de su agrado, concluyó tras firmarse el armisticio. Pronto desempeñó una nueva tarea: salvaguardar la presencia germana de los países Bálticos.

Los contrastes de su compleja personalidad, en la que la actitud más destacada era la de ser hosco y retraído, le hicieron sentir atracción por el ambiente de camaradería reinante en las ligas armadas de los grupos políticos conservadores. El nuevo círculo, que acaparó su atención, estaba compuesto mayoritariamente por jóvenes que, como él, se mostraban en total desacuerdo con la situación caótica en la que se encontraba Alemania: la limitada inflación, el problema del elevado número de desempleados y, sobre todo, la continua amenaza de la rebelión, presente desde que acabara la Primera Guerra Mundial. El partido al que Höss se había afiliado tenía cada día más miembros. El desafiante y progresivo Nacionalsocialismo Obrero Alemán pronto le condujo a presidio; su papel en el partido consistía en controlar a las poblaciones, como policía represivo. Luego le relacionaron con un oscuro asunto conectado a un asesinato político. Höss, contando tan solo veintitrés años, fue condenado a diez de trabajos forzados.

Cumpliría la mitad de su pena gracias a una amnistía general. Conoció entonces a Heinrich Himmler. El encuentro tuvo lugar cuando contactó con el grupo de los“Artamis”. Se trataba de una asociación de amantes de la vida sana y laboriosa del campo y el futuro Jefe de la Gestapo, cuya labor en el grupo consistía en ejercer de ingeniero agrónomo, le prometió un rápido ascenso dentro de los destacamentos activos de las SS; pero antes tenía que ingresar en sus filas. Para ello, Heinrich tuvo que convencerle de la compatibilidad de ambas corporaciones, incluso la posibilidad de complementarse.

—“El ejemplo lo tienes en mí mismo”, le dijo entonces.

Cuatro años después Höss se hallaba en el campo de Dachau, su primer destino. Nunca más volvería a Pommerania a disfrutar de su añorada vida campestre, aunque jamás abandonaría su idea de convertirse en granjero. Su nuevo trabajo le decepcionó en un primer momento. La idea que tenía de defender la nueva Alemania difería mucho del trabajo que se vio obligado a desempeñar; su labor dentro del campo se limitaba tan sólo a vigilar a los confinados detrás de los espinos artificiales.

Aunque seis meses después le trasladaran al interior del campo, a causa de su severidad, se sentiría igualmente decepcionado. Sus largos años como Totenkopf también en Sachsenhausen debieron forjarle como un hombre sin piedad entre sus desarmados prisioneros. Tal vez la costumbre, o la mezcla de su pasado con sus experiencias posteriores, fue lo que hizo que se desencadenara en él un odio sin escrúpulos y una indiferencia absoluta ante los horribles actos cometidos que iba a ordenar cometer.

Ya en guerra, Höss sintió mas cerca su gran momento. Y aunque sus compañeros de igual graduación habían recibido el mismo entrenamiento militar e ideológico que él, siguió sintiéndose superior, por que estaba seguro de que todavía le esperaba algo extraordinario.

Su patria y su familia le sirvieron de estímulo cuando las metas que tenía marcadas eran invisibles en su horizonte. Desde su vuelta de la guerra del catorce, el destino le había manejado a su antojo, y el aferrarse a esos dos pilares, le dio algo cercano a esa supuesta estabilidad añorada desde la muerte de su padre. Su personalidad, aunque disfrazada de acero, nunca llegaría a ser equilibrada. El arraigado contrapeso de una severa disciplina profundamente inculcada terminaría por imponerse. Por un lado, estaba el amor por la patria que había cobrado un importante significado y el sentirse activista del Nacionalsocialismo le procuraba una relativa seguridad en sus ideas y confianza en el futuro. Por el otro, su familia era algo sagrado, a la que le ataban lazos indisolubles, aunque entre Höss y su mujer no había una verdadera unión espiritual. Ella, sometida al carácter contradictorio de su marido, había aceptado su modo de ser sin comprenderle. A su modo podía imaginarse que al finalizar la guerra se disolvería la irrealidad de su extraño matrimonio. Höss, a modo de disculpa, le explicaba alguna vez que su carácter no tenía enmienda. Ella asentía y lo aceptaba como era. Ninguno de los dos pensaba nunca en la ruptura de su extraña relación porque tenían un pensamiento y deseo común que afianzaba sus difíciles lazos: dar a sus hijos una educación y una patria poderosa.

“La encarnación de la modestia y la exactitud”, —diría en cierta ocasión de él su compañero Eichmann —,que tenía a su cargo el buen funcionamiento de los programas de deportación de los judíos—. Éste tendría una oscura relación con Höss durante los años de la guerra, a causa de un cometido común: ser importantes motores que impulsaran el exterminio de las llamadas razas inferiores. No obstante, nunca llegaría a conocerle en profundidad, entre otras cosas porque Höss nunca tuvo verdadera intimidad con nadie, ni siquiera con sus padres y hermanas. En ninguno de los períodos de su vida había buscado ayuda de ninguno de los que le rodeaban. No se le conoció a ningún amigo, ni siquiera en su juventud. Por lo tanto estuvo siempre exento de líos y enemigos. Ya de adulto, estaría presente en sociedad, pero no en espíritu... —según sus propias palabras— “...Contento cuando la gente lo estaba, pero eternamente al margen”.

De mediana estatura y físico vulgar, nadie podría haberle señalado antes como el autentico psicópata que sería después. Los judíos que le sobrevivieron dieron en su mayoría una única descripción: el rostro configurado por una máscara de rasgos duros y regulares, en la que destacaba una frente ancha y alargada. Su falsa expresión tímida terminaba de complementar el resto del siniestro camuflaje, de ocultar la realidad de su frialdad cruel que le permitía cumplir con el terrible cometido que él mismo se había impuesto.

Heinrich Himmler no le había mentido cuando siete años antes le prometió un rápido ascenso dentro del régimen.

Lo cierto era que Höss debía construir y regentar un campo de exterminio, y reemplazarlo en una pequeña población situada al oeste de Cracovia llamada Oswiecim. Hasta mil novecientos dieciocho fue parte de Austria y Silesia, entonces, pasó a ser polaca, y rebautizada con el nombre de Auschwitz.

En el Este ha comenzado un nuevo día.

V

Cuando Wolfgang llegaba a su casa, le gustaba sentarse frente al escritorio de su padre. Aquel cuarto contenía todo lo que le relacionaba con él, y aunque le estaba prohibida la entrada, no podía resistirse, sin importarle las consecuencias. Era una habitación sencilla, con lo imprescindible para que un licenciado en Literatura Germánica pudiese trabajar, meditar o leer, ya que se trataba del rincón más tranquilo de la casa.

Wolfgang pasaba allí largas horas. A veces encontraba un libro que le había pasado desapercibido durante años o descubría algún documento o discurso escrito por su padre en un cajón. Traspasar el umbral del “cuarto de madera”, que es como Wolfgang acostumbraba a llamarlo, era una cautivadora aventura de lo prohibido, un abanico literario que iba más allá de los libros sobre héroes germánicos que gustaba de leer.

Había tenido que subirse a una silla para alcanzar unos volúmenes que desde hacía unos días parecían llamarle la atención, y cuando por fin se hizo con ellos, primero se sorprendió y más tarde quedó cautivado por su lectura. Si se había sorprendido era porque aquellos ejemplares de un tal Oscar Wilde, debían haber sido destruidos en la quema de libros de mil novecientos treinta y tres, y si estaban en su casa, en el despacho de su padre, era porque éste, por algún motivo, los había indultado. Wolfgang, tal vez atraído por el riesgo de sumergirse en los terrenos de lo prohibido, procedió a leer a aquel autor que Hitler tanto odiaba. Mr. Wilde deleitó a Wolfgang con sus diálogos chispeantes e ingeniosos, enmarcados en la sociedad victoriana, y se aterrorizó con sus cuentos sobre fantasmas y retratos que envejecían en sus lienzos. No obstante en este escrito Dorian Gray parecía admitir creerse envenenado con un libro que su amigo Lord Henry le recomendó, Tuvo que guardarse bien para que Gretchen no le sorprendiera en semejantes lecturas. Ante todo, temía que ésta le acusara de estar contaminando su mente. Pero el niño estaba muy equivocado con Gretchen. Ella no estaba al tanto de los libros permitidos, ni del contenido aleccionador que Wolfgang recibía en las Hitlerjugend. La mujer pensaba que la sociedad a la que su pequeño pertenecía no se distinguía de las agrupaciones juveniles que ella había conocido. Imaginaba que allí instruían al chico entre excursiones e inocentes acampadas al aire libre. Y en cierto modo, también eso era cierto, aunque las acampadas, excursiones y deportes eran actividades de segundo orden; la realidad de las Juventudes era que trataba de convertir a sus muchachos en una agresiva y disciplinaria columna paramilitar. Y con Wolfgang lo estaban consiguiendo hasta entonces.

1

A sus catorce años recién cumplidos, y estando totalmente integrado en la sociedad en que su destino le había obligado a vivir, el pequeño de la familia Helldorf ya había protagonizado algún que otro incidente callejero.

Acababa de estrenar su primera insignia y la lucía con orgullo por la Pariser Platz, cerca de la Puerta de Branderburgo: se pavoneaba junto con sus amigos de su reciente ascenso. Aquel distintivo del que se sentía tan orgulloso era el nuevo modelo reglamentario perteneciente a la época de lucha “Jóvenes trabajando Alemania”, rezaba el lema que rodeaba el alegórico dibujo representando un amanecer donde el sol contenía una cruz gamada.

Aunque Berlín se jactaba de no albergar a ningún comunista ni judío, el pequeño grupo que exhibía orgulloso su brazalete rojo con la esvástica, siempre estaba alerta de cualquier incidencia que pudiera delatar a un ciudadano como enemigo del Reich.

A pesar de que la Pariser Platz era un lugar céntrico de la ciudad, los chicos pudieron observar cómo un muchacho tiraba de un cartel con un enorme letrero que decía: “Los judíos son nuestra desgracia”. ¿Qué motivo podía justificar que alguien quisiera arrancar uno de los miles de carteles con propaganda antisemita que decoraba Berlín?

Para el grupo, esto podía significar dos cosas: el muchacho pretendía adornar su cuarto con las desagradables caricaturas de los judíos, cosa bastante improbable, o, en efecto, se trataba de un pequeño acto de protesta contra el proceder del Nacionalsocialismo con los judíos. Y los chicos, seguros de esta segunda teoría, no dudaron en poner remedio al acto de grave traición que acababan de presenciar.

—¿Qué te parece, Wolf? —le dijo su amigo Konrad, dándole con el codo y señalando al desconocido—. Parece que vas a estrenarte esta tarde.

—¿Estrenarme? No sé de qué me hablas —declaró ofendido. El resto de los muchachos le miraron—. No es la primera vez que le ajusto las cuentas a un judío.

Wolfgang mentía, y sintió no haberse visto nunca en una situación como aquella.

Durante años había oído contar a sus compañeros más mayores cómo resolvían las cosas cuando se enfrentaban a los enemigos del Reich, y él siempre quiso protagonizar un episodio similar; más por ponerse a la altura de ellos que por el hecho en sí.

—No te darán la Cruz de Hierro por esto, Wolf, pero yo mismo redactaré un informe para el servicio. —Le alentó Hyacint Müller, un veterano dentro de las Juventudes.

Los chicos, con edades comprendidas entre los catorce y los dieciséis años se abrieron en abanico en torno al muchacho del cartel, quien había confiado en su intimidad durante el “delito”, y sin duda ahora se arrepentía de protestar contra el sistema. Dejó caer al suelo el cartel al verse sorprendido.

—¿Dónde creías que ibas con eso? —le interrogó Wolfgang, endureciendo su voz.

El muchacho estaba demasiado asustado para hablar e hizo un intento de evadirse por uno de los laterales, pero Müller hábilmente le cerró el paso.

—¿Cómo te llamas, judío? —continuó Wolfgang con el interrogatorio. Pero él seguía callado, mirando los rostros amenazantes de quienes le rodeaban.

—Me parece que tendrás que gritarle más —apuntó esta vez Konrad—. Este judío debe tener un grave problema de oído...

—O tal vez no hable nuestro idioma —observó Wolfgang, consciente de tener dominada la situación—. ¿Alguno de vosotros habla yídico4?

Los cinco jóvenes se unieron en una maliciosa carcajada general.

—Quisiera ver tu documentación —propuso una vez mitigadas las risas— ...y te dejaremos marchar. Si está en regla, incluso nos disculparemos ¿verdad chicos?

Los miembros de las Juventudes asintieron a coro en una grotesca afirmación, y el hostigado procedió a mostrarle su carné a Wolfgang. Éste se lo arrebato con un rápido movimiento.

—¿Otto Evers? ¿Así te llamas?

Asintió.

—¿Y pretendes que nos lo creamos? ¡Es una mala falsificación! Apostaría a que el Movimiento Juvenil Sionista ha impreso esta basura. ¿Acaso tenemos aspecto de incautos? —y rasgó por la mitad el documento, ante la mirada atónita del supuesto Otto.

—¡No! —gritó el judío angustiado, e inmediatamente se arrodilló para coger los pedazos, momento que los cinco chicos aprovecharon para golpearle con las punteras y tacones de sus zapatos. Konrad, Hyacint, Wolfgang y el resto del grupo no tuvieron ninguna consideración en patearle con violencia, incluso en la cabeza.

—¡Zygmunt! —gritaba el muchacho creyendo que decir su nombre podría ya servir de algo—. ¡Me llamo Zygmunt! —Pero ya era tarde para sincerarse en sus respuestas y, además, sus agresores pretendían continuar hasta dejarle inconsciente.

Transcurridos treinta segundos, la Policía de Seguridad, alertada por el alboroto, corría por la Pariser Platz haciendo sonar un silbato. Los chicos cesaron de darle patadas a Zygmunt, que se retorcía de dolor en el suelo, y miraron hacia los hombres de uniforme, un tanto consternados por lo lejos que estaba llegando aquella situación.

—¿Qué demonios pasa, muchachos? —preguntó uno de aquellos hombres de la Gestapo.

—¡Es este judío, agente! —se adelantó a decir Hyacint —¡Ha confesado llamarse Zygmunt cuando en sus documentos figura como Otto Evers! —después de acusarle y pisándole la muñeca a Zygmunt, logró que abriera la mano, compuso los papeles y se los mostró al hombre.

—¿Es eso cierto? —le preguntó el policía al judío —¿Tu nombre es Otto Evers o Zygmunt...?

—Zygmunt.

—Zygmunt..., ¿qué?

—Zygmunt Rosensaft.

—¡Largaos de aquí! —les dijo a los chicos de las Juventudes. Estos dieron un paso atrás sin entender muy bien a qué se refería.

—¿No necesitará nuestros nombres para el informe? —le advirtió Hyacint un poco confundido.

—¿Queréis laureles...? —sonrió el policía. Luego dio un codazo a su compañero haciéndole partícipe de su observación—. Será mejor que os vayáis. Las cosas no funcionan así.

Los cinco amigos saludaron reglamentariamente a los agentes y Wolfgang, cuando consideró que se habían alejado lo suficiente del lugar, le preguntó a Hyacint:

—¿Qué pasará ahora con el judío? ¿Le meterán en la prisión de Brandeburgo del Havel?

—¡Nooo, qué va! —le corrigió el veterano, simulando despreocupación por la suerte del chico—. Estar en posesión de un carné ario falso es un delito muy grave.

Posiblemente acabe en un campo de trabajo, pero antes tendrá que pasar por los calabozos de la cárcel de Medmenstrasse: Allí averiguarán como consiguió esos papeles.

Continuaron andando hacia la Puerta de Brandeburgo, a la que se llegaba al cruzar la plaza. Luego se despedirían en la larga avenida. Konrad siempre le pedía a Wolfgang que le acompañase, pero después de un día tan agitado, no estaba dispuesto a caminar hasta el zoológico. Hoy hablaban excitados sobre el incidente, y los chicos discutían sobre si sería mejor para su futuro inmediato ingresar en la división de las Waffen-SS, cuando una detonación detuvo las palabras de Konrad.

Inmediatamente los cinco pares de ojos miraron a sus espaldas, hacia el mismo punto donde habían dejado al judío con los hombres de la Gestapo.

—¡No era un disparo! —Dictaminó otro de los muchachos deseando creer en sus propias palabras—. Los disparos no suenan así... y además, si así fuera, un judío menos.

—¡Sí que ha sido un tiro! —dijo Wolfgang convencido—. Yo he acompañado infinidad de veces a mi padre cuando practicaba y ha sonado igual que su pistola; tenía el percutor limado. Reconocería ese sonido en cualquier parte... —las farolas con pantalla proyectaron en la acera dos sombras a las espaldas del grupo. Eran dos mujeres que enseguida les sobrepasaron; parecían huir de algo, y para Wolfgang y sus amigos entonces estuvo claro. Le habían mentido—.

Debo irme, mañana he de madrugar.

—¿Te pesan los calzoncillos, Helldorf? —le gritó Hyacint en tono de burla; pero Wolfgang ya había cruzado la acera y simuló no haberle escuchado. Se mezcló con el público que acababa de salir de la última sesión del cine Zoo Palast y luego corrió calle abajo. Sabía que no debía hacerlo; correr en un país que ha desencadenado una guerra no era muy inteligente porque podían confundirle con un extranjero huyendo o con un desvalijador de casas confiscadas.

Sintiéndose extenuado, se sentó a descansar junto a la entrada principal del hotel Edén. De algún modo, una voz interior le venía diciendo que debía recapitular lo acontecido y después ordenar sus ideas. Estaba jadeando, le dolía el estómago y a pesar del frío que hacía, el sudor le resbalaba desde el cuero cabelludo. Pasaron unos minutos. Poco a poco se fue tranquilizando. Tenía apoyada su cabeza en las rodillas, y ya respiraba con más facilidad, aunque continuaba luchando por despojarse de todos los pensamientos que se agolpaban en su mente. Pensaba en su hermana y en su padre. Éste se avergonzaría de él. ¿Por tener conciencia, quizá? Infinidad de veces, Wolfgang había oído a su padre y a su tío, el Conde Wolf von Helldorf, regresar de madrugada, después de las batallas callejeras contra los socialistas y los comunistas, y no venían tristes y afligidos precisamente.

Dispuesto a incorporarse para, por fin, emprender el regreso a casa, esperó a que pasara a su lado el tranvía que se estaba acercando para subirse a él. Llegado el vehículo a su altura, la luz de uno de sus faros se proyectó sobre él y sobre sus zapatos: había sangre. La sangre del tal Zygmunt Rosensaft. Se quedó inmóvil. Aún le veía retorcerse en el suelo, y recordaba con claridad el momento en que le había golpeado con saña en la nariz y había oído cómo ésta se rompía. Pero ya no podía hacer nada, sino confundirse con las preguntas que sólo desembocarían en su propia confusión. ¿Por qué no se sentía orgulloso de haber ayudado al Régimen a desembarazarse de un judío? Tras vomitar en plena calle, decidió que al llegar a su casa se desharía de sus zapatos, y no le importó que fueran un regalo de su padre.

2

Habían transcurrido unos cuantos días tristes.

En el cuarto de madera, y delante de la Olimpia Elit de su padre, Wolfgang sólo había escrito dos líneas de su cuento sobre los héroes germánicos que tanto admiraba. Había pedido a Gretchen que no le molestara bajo ninguna circunstancia, y ésta tan sólo le advirtió que no olvidara echar la cortinilla negra antes de que oscureciera. Berlín debía desaparecer para los aviones enemigos, y la ingenua mujer no quería que por culpa de Wolfgang bombardearan la ciudad aquella noche.

Gretchen era tajante en extremo a la hora de obedecer las órdenes y advertencias que promulgaba el Gobierno en los partes radiados. “Seguridad nacional”, solía repetir a menudo, una vez atrancadas las puertas y apagadas las luces de toda la casa, después del toque de queda. No obstante siempre tenía a mano la caja de latón que contenía la máscara antigás.

Habían pasado varias horas. El seguía encerrado en el cuarto, pero no había logrado concentrarse. No sólo se desesperaba frente a la cuartilla en blanco que asomaba tímidamente por la máquina de escribir, sino que tampoco lograba centrar su atención en su novela de Karl May, y eso que la había leído ya varias veces.

Caminaba por la habitación como un tigre enjaulado, con un solo pensamiento en la cabeza: Zygmunt Rosensaft. Había transcurrido una semana desde el altercado, y aún buscaba el orgullo que debía sentir...

—¿Tendría familia? —pensaba— ¿Habrán desesperado ya en su búsqueda?

Cierto que se trataba de un enemigo del pueblo y todo eso, y además: ¡No es humano aunque quisiera engañarnos con su aspecto! ¡Pero hasta las ratas como aquella merecen aunque sea una brizna de consideración...!

Hasta siete días antes, Wolfgang se había considerado una persona fiel a sus convicciones, y sobre todo creía estar por encima de su propio dolor físico, ya que así lo habían adiestrado sus preceptores. Pero, ¿por qué no soportaba el dolor ajeno? En su confusión, el joven Wolfgang barajaba diferentes teorías sobre su desconcierto moral: ¿Se encontraba en una situación no prevista por sus instructores?, o lo que era peor, ¿estaría incubando aquella extraña enfermedad que contagiaban los propios judíos? Se estremeció al pensar que su estado de ánimo pudiera estar relacionado con esta segunda hipótesis y, si así fuera, incluso no dudaría en poner fin a su vida.

Alguien le había dicho, no hacía mucho, que la enfermedad no especificada en los libros de medicina actuales, era la Peste Negra, que había evolucionado desde los tiempos de Casimiro el Grande para perjudicar sólo a los arios.

Wolfgang, ensimismado en sus pensamientos distrajo su mirada en las fotografías de la pared; su padre posaba sonriendo en el tiempo en que hizo el servicio militar en el ejército checoslovaco. En otro lado del cuarto había otro retrato, esta vez mostraba el Broche del Cuadro de Honor, al lado se representaba la imagen de un joven soldado de la tropa de infantería que llevaba un farolillo de aceite como medida de seguridad contra los accidentes de tráfico.

Accionó con el dedo índice varias teclas en la máquina de escribir, echando a perder el cuento de dos líneas. La “R”, primero, después la “U”, y así hasta componer las siglas de la Oficina Central para la Raza y el Reasentamiento: ( RUSHA). Todo alemán había pasado por los controles instalados por esta Oficina con el fin de establecer la pureza racial y certificarla con un carné, el carné que a Zygmunt le había costado la vida. Inicialmente esta entidad se había ocupado de comprobar la ascendencia aria de las esposas de los SS para que la raza continuara siendo pura, pero ahora sus directrices se ocupaban más de planificar el reasentamiento de los colonos alemanes en los territorios conquistados. Wolfgang nunca había visto a su padre ni tan agresivo, ni tan radical en sus ideas. Al pie del pliego figuraba, escrito a lápiz, que dicho texto debía ser pronunciado por un tal Hans Frank en una reunión de funcionarios alemanes dos años antes. Era un discurso de encargo. El recuerdo de tal oficina había entrado en la mente del niño porque meses atrás, rebuscando entre las cosas de su padre, había encontrado el borrador de un discurso que le había encargado dicha entidad. Y el joven Wolf pensaba que ya que el cabeza de familia no estaba para aconsejarle, leer el discurso podría, aplacar por lo menos en parte, el mar de dudas en el que estaba envuelto. Tenía una vaga idea del contenido del manuscrito, y aunque la primera vez que lo vio no acabó de leerlo, evocaba ahora el contenido del escrito de su padre como un claro ejemplo de la eficacia y persuasión.

Por algo Herr Helldorf era miembro de la Asociación de Escritores Nacionalsocialistas.

Pero, ¿dónde estaba guardado aquel discurso? El cuarto era como un fichero desordenado de documentos, carpetas y cartas. Y solo Wenzeslaus era capaz de desenvolverse en semejante caos, de ahí que prohibiera la entrada a su hijo y a Gretchen para limpiarlo. Los pliegos que Wolfgang buscaba como salvadores de su conciencia, resultaron encontrarse en el mismo cajón donde su padre guardaba su certificado de Licenciatura Germánica, y comenzó a leer...

—¡He oído la máquina de escribir! —dijo Gretchen irrumpiendo en la habitación.

Wolfgang ocultó el discurso —.Es muy tarde, no deberías trasnochar tanto. Mañana has de madrugar.

—Por un momento creí que traía un repugnante vaso de leche. Le agradezco que venga con las manos vacías.

—Tienes el uniforme preparado —advirtió Gretchen ignorándole—. Está sobre la silla, en tu habitación... ¿Dónde están tus zapatos? No los encuentro por ningún sitio.

—Tengo cuatro pares de zapatos, Frau Schmelz —expuso en su habitual tono insolente—. Usted debería saber dónde esconde mi ropa. ¿O pretende que además de tener que soportarla, también haga su trabajo?

—¡Te conozco, Wolfgang Sokrates! —exclamó, sin dejar traslucir la debilidad de su carácter—. Te puedo asegurar que esos zapatos no están en esta casa, y sé lo que digo.

—¿Dónde están entonces?

—Ese par de zapatos posiblemente estarán camino de Rusia... ¡Apostaría a que los has donado a la causa Nacionalsocialista!

Ella trataba en vano de razonar con él y encontrar un sentido lógico a todo aquello que proponía el niño. La única salida viable conducía hacia el Ministro de Propaganda. Göebbels había “aconsejado”, con el tono de imposición que le caracterizaba, y a través de todos los medios de comunicación conocidos, que el pueblo alemán entregara cuanto pudiera; desde mantas, impermeables, calcetines de lana, sweaters y ropas interiores de abrigo, hasta orejeras, gorros, rodilleras y guantes.

De ese modo ayudarían a los soldados en el frente, a lograr la tan ansiada victoria.

Pero..., ¿para qué querría un recio soldado alemán unos delicados zapatos de lujo importados? ¿Para caminar sobre el eterno manto de nieve del frente ruso? Tras este pensamiento, en ella no se podía despertar otro sentimiento sobre su protegido que el de la compasión por sus buenos propósitos. Momentos después se tornaría en frustración...

—¡¡Pues, gnädiges Fräulein, su imaginación es admirable, pero lamento decir que los podría encontrar en algún punto del vertedero de Berlín!!

La mujer le dirigió una mirada interrogante y nerviosa; no podía creer lo que Wolfgang estaba diciendo. El chico continuaba rehuyendo su mirada, y ella le preguntó el motivo de aquella decisión.

—Se mancharon. Eso es todo —dijo Wolfgang complaciente.

—Las manchas se limpian, querido niño. Ese no es motivo para haberte deshecho de ellos. Te los regaló tu padre, ¿recuerdas? Te los compró en la casa Lederer. ¡Nadie que yo conozca tiene unos zapatos de la casa Lederer! ¿Qué pasará cuando Hitler pronuncie su discurso este año en el Sportpalast? Serás el único de las Hitlerjugend que calce unos zapatos de cartón.

Wolfgang se giró sobre sí mismo y vio las iniciales reproducidas con la máquina de escribir. Aún sujetaba con su mano izquierda el discurso de su padre. Su problema era el temor de haber contraído aquella terrible enfermedad que contagiaban los judíos.

Nunca había tenido contacto con ninguno, a no ser en el fugaz encuentro con Zygmunt, pero desconfiaba de este último, dado que no hubo contacto físico con él.

También descartó la sangre que había manchado sus zapatos, en ningún momento hubo contacto con su piel, y albergaba la total convicción de que en ningún momento el líquido había traspasado el cuero. Igualmente confiaba en sus compañeros de las Juventudes. Todos tenían su correspondiente certificado ario, y por otro lado estaba...

Gretchen.

—¿Quiere saber, Frau Schmelz, de qué me manché los zapatos?

—Sí, claro. Si era grasa o pintura, la cosa podía haber tenido remedio. El cuero...

—No, no, Frau Schmelz... nada de eso —la interrumpió con la clara intención de contarle la verdad. Estaba deseando ver su cara en cuanto ella supiera el motivo. La miró a sus minúsculos ojos:

—Sangre. La mancha era de sangre.

Gretchen no se inmutó en un principio. Después pensaba decirle que la sangre podía haberse limpiado con un simple paño humedecido con agua, pero otra pregunta urgió más que reprobarle:

—¿Te heriste? Deberías saber que esos zapatos no son los apropiados para jugar al Deutschball 5 —se volvió con la intención de irse de la habitación.

—...Nos encontramos con un judío —explicó Wolf, para retener a la mujer en el cuarto y continuar disfrutando con sus reacciones, tampoco quería que pasara un día más sin que alguien, fuera de su círculo de amistades, supiera que había ajusticiado a un peligroso oponente—. Le dimos una paliza, ¿sabe? Como usted comprenderá, no era el momento más oportuno para descalzarme.

—¡Le hiciste sangre! —Gretchen se había llevado las manos a la cabeza, consternada por lo que acababa de escuchar—. Dime..., seguro que era un judío? Lo que hicisteis es muy peligroso, de esas cosas se ocupa la Gestapo. Debisteis denunciarle, simplemente.

—Tranquila, Frau Schmelz —la calmó Wolf, fingiendo serenidad y disfrutando con el espectáculo que ella estaba dando—. La policía llegó enseguida... y le mató allí mismo.

—¿Cómo? ¿En la calle?

—En plena Pariser Platz, y delante de todo el mundo...

Ella se sentó en una pequeña escalera de biblioteca, y ahora tenía la mirada perdida tratando de asumir lo que Wolfgang le había contado. Le parecía algo increíble y demasiado horrible para ser cierto.

—Ya no quedan judíos en Berlín, Wolfgang. Se han ido marchando a Palestina

—apuntó Gretchen, con la esperanza de que el niño dijera que todo había sido inventado, con la intención de molestarla.

—Puede añadir esto a la lista de todo lo que piensa decirle a mi padre cuando regrese —dijo finalmente—. Estará tan orgulloso de mí, que en su próximo viaje llenará mi habitación de zapatos de la casa Lederer.

—¡No estés tan seguro de eso, jovencito! —discrepó la mujer volviéndose hacia él y mirándole por encima del hombro.

Wolfgang suspiró y después exhibió una mueca burlona. Muy seguro de vencer en aquel duelo se levantó y le entregó el discurso que había escrito su padre:

“...No hay que dejarse engañar por la apariencia biológica de los judíos, pues, aunque semejantes a nosotros, los arios, son totalmente diferentes. La disimilitud física se evidencia con peligrosidad hacia una raza tan selecta como es la nuestra. Y prueba de la calidad ancestral de los alemanes, es la intención de estos extranjeros de mezclar su sangre carente de espíritu y belleza, con la nuestra, que está sobrada de estas cualidades. Los judíos tienen pies, manos, boca y los restantes órganos semejantes a los demás seres humanos, incluso poseen algo semejante a un cerebro; y en algunos casos, tan prodigioso como el nuestro. Sin embargo, su coincidencia con los rasgos del hombre es totalmente accidental; se trata de un ser que no sólo hemos de odiar, sino temer y combatir sin ningún escrúpulo ni resentimiento. Pues tanto moral como intelectualmente, dicho ser es inferior a cualquier bestia, y su pretensión de dominarnos con sus salvajes pasiones y su voluntad de destrucción es ilimitada, al igual que su vulgaridad e indecencia.

Ahora debemos atenernos a las palabras del Mariscal de Campo Heinrich Himmler:

¡Qué ningún alemán responsable olvide que no todo lo que parece ser humano lo es!

Heil Hitler.

Las columnas de asalto cruzan países prestas al combate.

VI

Por fin, desde el asiento trasero del vehículo, Höss divisó Treblinka. Realmente deseaba conocer aquel campo y la curiosidad sólo sería satisfecha en cuanto pudiese comparar aquellas instalaciones con las suyas, y, así podría conservar con placidez su desdeñoso orgullo. Y así fue. Una vez comprobada la forma exterior del complejo, sintió la seguridad que tan a menudo se tambaleaba. Desde que comenzó la maratoniana construcción de Auschwitz, no había perdido el tiempo, con la única intención de no defraudar a sus superiores. En especial a Himmler. Había deseado que Kurt Franz, el cruel Comandante de Treblinka, estuviera notablemente retrasado en su trabajo. Viendo cumplido su deseo, se le ocurrió celebrarlo de alguna forma. El chofer vislumbró la extraña sonrisa del Comandante a través del retrovisor.

La experiencia de Höss, formada en Dachau, situado en el territorio de Baviera y a quince kilómetros de Munich, posiblemente le hizo merecedor del buen sentido crítico que en su modestia creía poseer. Tenía gran habilidad para formarse rápidamente opiniones más o menos acertadas de los Comandantes. Himmler debió percatarse de sus supuestas facultades y le creyó digno del siniestro privilegio de construir Auschwitz, misión que muy a pesar de las víctimas, cumplió a la perfección.

Un tiempo antes de la visita a Treblinka, Höss había estado visitando algunos de los lugares llamados campos de trabajo, como si hubiese sabido de antemano el destino que finalmente le aguardaba.

A partir de 1936, Alemania había comenzado a instalar tanto dentro como fuera de sus fronteras, una serie de campos que se situaron en los cuatro puntos cardinales.

Luego, con

la expansión de su territorio, los establecería en media Europa.

Flossenburg fue uno de los primeros que Höss visitó, y no perdería detalle del sueño alemán antisemita, llevado por fin a la práctica, tal como Hitler venía predicando desde hacía años. Aún así, Höss quedó parcialmente decepcionado. El producto todavía se podía mejorar. Trescientos metros de largo por trescientos metros de ancho, cercado por diecinueve torres de vigilancia, dotadas de ametralladoras pesadas y ligeras; una plaza de reunión de ciento veinte metros de lago por ciento cuarenta de ancho, veinticuatro barracones, una cocina, un lavadero, una enfermería y varios talleres.

Para la guardia dos barracones y un burdel. Al otro lado de las siniestras alambradas, se encontraba el lugar que despertó el temor de los judíos durante los seis años que duró la guerra: un crematorio (detalle que Höss no apreciaría, por lo menos en ese campo). Éste se encontraba debidamente camuflado, a causa de la celosa orden de ocultamiento del mismo, por las SS, ajenas al recinto: máximo secreto. Hasta el crematorio sólo se podía llegar desde el interior del hermético campo, por un pasaje discretamente camuflado. Este complicado sistema de protección ocasionaba la lógica desconfianza de los sentenciados, y que los propios SS consideraban extrañamente “infundada”. La cantera estaba más allá de las alambradas, protegida por torres de vigilancia.

La capacidad desarrollada por Höss de inspeccionar, junto a su memoria fotográfica, no se detuvo durante la visita. Por añadidura, debía ser cuidadoso y alejarse de la tentación de mostrarse indiscreto. Debía disimular su conocimiento parcial del plan. Era así, pero él tenía sus sospechas.

Flossenburg, ubicado cerca de la frontera entre Turingia y Baviera, tenía encerrados a sus confinados con el fin de explotarlos como picapedreros... ¿Cuál era entonces la utilidad del crematorio?, se preguntaba el visitante. Las preguntas tenían sus respuestas, pero éstas dejarían de ser suposiciones para Höss mucho más tarde.

No sólo para el futuro Comandante de Auschwitz, los hornos contenían miles de respuestas mudas de los que pasaron por ellos. Por el momento abriría bien los ojos ante aquella construcción de ocultos y dudosos fines... La oficina del Comandante del “primitivo” campo de Flossenburg se encontraba más allá de las alambradas, a mitad de camino del montículo que lo dominaba. Ya no le restaba más por ver y antes de marcharse, se sintió uno de los alumnos mas aventajados que componían la compleja política racial del Tercer Reich.

El viaje no resultó en balde y se sintió satisfecho, a pesar de las “excesivas” molestias que le costó conseguir una simple visita. Había tenido que escribir al departamento dos del territorio de la Comandancia solicitando un permiso para la visita. De hecho, hasta el momento, su carta había sido la única petición de tales características y había provocado una lógica desconfianza. Tras convocar una entrevista con el solicitante la duda se solventó y la visita pudo ser llevada a cabo. En realidad el inusitado permiso solicitado no concernía a ese departamento, por lo menos directamente, pues el verdadero propósito de este organismo encerraba otra secreta realidad: asegurar el cumplimiento de las órdenes de Berlín sobre el tratamiento especial que debía darse a determinados prisioneros.

El tiempo que Höss había dedicado a enriquecer sus conocimientos sobre el tema, le hizo meditar sobre los aspectos que creyó más eficaces de cada uno de los campos estudiados. Eso le facilitaría llegado el momento, realizar con la calidad deseada, su propio sueño del exterminio perfecto y entrar en los anales de la historia como el aniquilador de la “escoria” europea. Ya conocía Dachau y Sachenhausen, quizás demasiado, pero realmente los campos que le habían despertado verdadero interés se hallaban dentro de un estrecho cerco: Buchenwald, en el Norte y cerca de Berlín; Gross-Rosen; Ravensbrück, reservado exclusivamente a mujeres; Navengamme; Anschluss. Mauthausen, en Austria, había sido uno de los últimos que visitara, y el plano, confeccionado por él mismo, tan sólo mostraba uno sin tachar: Treblinka.

El Mercedes de Höss estacionó en algún punto del amplio terreno que precedía a una de las entradas del campo. Una vez fuera del coche, se acercó sin prisa a una de las cinco torres de vigilancia. Ante su mirada escrutadora, el campo se alzaba como un castillo alemán, una prisión a medio construir. Aunque adivinó el movimiento interior, simuló ignorarlo. No quería mostrarse interesado en nada en concreto. El era un mero observador. Desde donde estaba, pudo apreciar que, como en otros muchos casos, quien había construido el recinto había elegido con acierto la forma rectangular.

En casos como aquél, era la geometría perfecta. Aquel detalle, junto a la ubicación estratégica de la vía ferroviaria, era adecuado pero no por ello merecedor de elogios desmesurados. De hecho, los raíles se introducían en el campo recorriendo todo el lateral izquierdo hasta salir por el otro extremo, ya fuera de su vista.

Tres de las torres de vigilancia habían advertido su presencia, pero ninguna lograba identificar su graduación. No obstante, el vigilante más próximo le saludó desde lo alto con respeto. Höss lo comprendió por el ruido que habían producido unas botas al dar un seco taconazo sobre el entarimado. Esperó unos minutos. El soldado, tras acudir a la entrada principal del campo, reiteró su saludo, esta vez más formalmente. Vestía una gorra muy gastada y se acababa de poner la guerrera exclusiva de las Waffen-SS. Portaba una pistola en el cinto y, aunque llevaba prendidas unas insignias correctamente, calzaba unas antirreglamentarias botas altas con cordones. El joven titubeó en sus primeras palabras no sabiendo como tratarle. Le informó sobre el lugar, a demanda de Höss, donde se hallaba la puerta de acceso para oficiales.

—...está cerca del acuartelamiento de las SS y los ucranianos —indicó con una voz más segura y grave—. Puedo hacer que le envíen una motocicleta con sidecar, Herr Kommandant.

Höss rehusó la propuesta, alegando que bordearía el campo con su propio coche. Antes de girarse miró las tres torres, y luego inclinó levemente la cabeza con la intención de observar a través de las dos filas de alambradas. Forzó la vista y localizó unos pabellones; más tarde sabría que ocultaban las fosas y los pozos crematorios.

¡Ved el alborear victorioso: el fuego se alza llameante!

VII

Querido hermano:

No podrías ni tan siquiera imaginar el encanto que encierra esta ciudad.

Ciertamente estoy complacida de que mis estudios tengan semejante escenario, y que mi tan ansiada independencia se haya estacionado momentáneamente en Munich.

¿Recuerdas aquella frase que leímos juntos en algún viejo libro de papá? “Algunos pueblos duermen y sueñan estar en el paraíso, pero en Alemania la gente sueña a veces que se va a Munich” Bien, mi sueño no era precisamente este pasaje de Thomas Wolfe, pero tiene para mí más sentido ahora que conozco la ciudad.

La semana pasada visité la zona de Berchtesgaden con unos amigos, y estuve horas apoyada en la barandilla de un mirador, contemplando un extraordinario paisaje alpino. Nunca pensé que pudiera existir tanta belleza, y mucho menos que yo pudiera estar durante tanto tiempo cautivada, admirando la vista. Pedí a mis amigos que almorzaran sin mí, ¡hasta ese punto llegaron a seducirme los picos nevados de aquella zona! Parecían elevarse en el cielo a causa del aire cristalino que rodeaba sus faldas.

Berchtesgaden está rodeado por nueve picos alpinos y uno de ellos, el Watzmann, es el segundo más alto de Alemania. Deberías verlo. Quisiera que, en cuanto termine la guerra, papá y tú vinierais a pasar unos días aquí, conmigo. También podríais traer a Frau Schmelz para que respire un poco de aire puro, porque según me dijo ella, hace más de quince años que no sale de Berlín. ¿Sabes que el Führer tiene aquí un lugar de retiro? Además, Göebbels ha vivido un semestre en la Universidad de Munich. Así que ya tienes un incentivo más para que yo pueda tenerte pronto a mi lado. ¿Quién sabe? Es posible que se celebre aquí el Congreso del Partido como el que hubo en Nüremberg, y que todos los miembros de las Juventudes de Berlín os trasladéis hasta la parte más oriental de la franja alpina de Baviera. Pero estoy divagando, Wolf, tal vez me esté dejando llevar por la nostalgia que ahora mismo siento. Y es que nunca había estado tanto tiempo separada de ti, ni tampoco de papá y de Gretchen.

Aunque todo esto es muy bonito y además tengo muy buenos amigos aquí, algunas veces me invade el pesar que me causa vuestro recuerdo y el de estar lejos de casa. A menudo, Sophie adivina mi estado de ánimo y entonces caminamos juntas por las calles de Munich, vamos hasta alguna de las puertas de la ciudad o alquilamos un bote y navegamos corriente arriba por el río Isar. Yo finjo cambiar mi humor para que ella no se preocupe demasiado, porque el Isar no es el Havel, y las calles de aquí no tienen el perfume de los tilos. En Munich se dice que todo viajero con oídos y corazón se dará cuenta, al cruzar Baviera, de que todos cantan y suenan las campanas. ¡Y es cierto! Algunas veces es difícil estar triste en esta ciudad.

A los pocos días de escribirte la carta anterior, por fin encontré una residencia a mi gusto. Acordé un precio bastante razonable con la casera, una frau muy amable que alquila habitaciones en su propio domicilio sólo a estudiantes. La dirección a la que debes mandarme tus próximas cartas es la que está en el reverso del sobre, así que olvida las dos direcciones que te apunté en mi última misiva.

Ahora paso a comentarte las líneas que me escribiste; con respecto a tu relación con Gretchen, ante todo tienes que tener paciencia. Si estuvieras tan lejos de ella como yo lo estoy de vosotros, te aseguro que la echarías de menos y te darías cuenta de que, en el fondo, le tienes el cariño y el afecto que yo os profeso a papá y a ti. Así que te pido que la respetes y valores todo lo que ha hecho y está haciendo por la familia. ¿Lo harías por mí? Yo te estaría muy agradecida y estoy segura de que papá también. No sé por qué le das tanta importancia al hecho de que ella abra las cartas que yo te envío. Personalmente, no se lo reprocho, ni muchísimo menos. Es más, no considero el hecho como violar la intimidad de la familia, porque yo la considero parte de ella. Y tú, Wolfgang, deberías tener la misma consideración que yo con la pobre Gretchen. Espero que reconsideres tu posición, querido hermano. Eres muy joven y estás en una edad y en una situación muy difícil, y por eso, hasta cierto punto, puedo entender tu comportamiento, pero no aprobarlo.

Por otro lado, quedé muy sorprendida cuando leí lo del judío que denunciasteis tú y tus camaradas a la Gestapo. ¿Es esto lo que te recomiendan en las Juventudes Hitlerianas? Gretchen tiene razón. Estos asuntos deberías dejárselos a los mayores.

Pienso que éste es un terreno muy complicado para alguien que tan sólo tiene catorce años y, aunque no lo creas, todo lo referente a los judíos escapa a tu comprensión, a la mía y posiblemente a la de los que han desencadenado toda esta lucha contra esa... raza o religión. Ya no estoy segura de nada. No olvides este consejo, por favor: aléjate de cualquier situación referente a los judíos. También quiero advertirte de que deseches totalmente esa absurda idea que tienes metida en la cabeza: los judíos no transmiten ninguna enfermedad. Soy médico y sé lo que me digo. No sé quién te habrá inculcado tales ideas, pero puedes estar seguro de que son totalmente falsas.

Lo único que un judío pudiera contagiarte sería, como mucho, un simple resfriado; pero como ni tan siquiera te imagino estrechándole la mano a ninguno de ellos, puedes estar seguro de que es más probable que antes te lo transmitiesen tus amigos Konrad y Hyacint.

¿Quedan aún judíos en Berlín? Lo difícil hoy en día es encontrarse con alguno de estos pobres desgraciados. Que yo sepa, no están precisamente en Alemania. Los hemos estado echando, no sólo del país... sino también del continente europeo. Pero claro, siempre hay excepciones. A diario, escucho casos, referentes a familias judías que han sido descubiertas en los sitios más inverosímiles; bajo las alcantarillas, en los vagones abandonados, tras falsos tabiques en viviendas desalojadas... Es un asunto muy complejo y doloroso. Puede ser que te sorprenda, Wolf, pero has de respetarme si me permito refutar algunos aspectos del Nacionalsocialismo. ¡Bonita manera tiene Hitler de agradecer a la comunidad judía la Cruz de Hierro de Primera Clase...!

¿Sabes que Hitler fue propuesto para una por el Capitán Gutman? ...él era judío.

Podrías pensar que aquí, en Munich, algunas personas me han influido con sus ideas, y no es del todo falso, pero tampoco es del todo cierto... No quiero mentirte. Los universitarios de esta ciudad no están muy ufanos con el actual sistema político, y soy totalmente consciente del peligro que conlleva que yo elija según qué compañías. Pero aquí abundan grupos reaccionarios y algunas veces es difícil mantenerse alejada de ellos, aunque no comprendo cómo compañeros míos pueden arriesgarse a ser detractores del nazismo, residiendo en pleno baluarte nazi. Esto puede ser duro para alguien como tú, que apoyas la causa Nacionalsocialista con todas las consecuencias que esto pudiera conllevar en un futuro... Bueno, no quiero continuar hablándote de este tema, entre otras cosas porque tu no estarás de acuerdo conmigo y además, es muy peligroso dejar constancia por escrito de estas cosas. Aunque ahora esté “explorando otros mundos”, sigo siendo tu hermana y espero que comprendas esta decisión que he tomado. Considero a nuestro Führer , de eso que no te quepa la menor duda, pero has de reconocer que Hitler no nos ha dado a las muchachas alemanas la oportunidad de elegir. Mis aspiraciones son otras que encerrarme en un cuarto a hilar de por vida, esperando el momento culminante de ser presentada al Führer . Pero no confundas mis palabras, Wolfgang. Estoy luchando por mi país, no para cambiarlo, sino para que prospere. De alguna forma continúo perteneciendo a Sección Femenina Alemana, aunque haya dejado atrás mi prestación a la “Fe y Belleza”. Si he llegado hasta donde estoy ahora es porque he cumplido con todas las directrices que me han sido encomendadas, como la “prestación al trabajo”, mi ingreso en el campamento de agricultura... y tantos otros. Pero creo que ha llegado el momento de pensar por mí misma. Me he esforzado, Wolfgang, y tú lo sabes. Merezco un margen de tiempo para pensar y tal vez decidir, y Munich me lo está dando.

Guarda a buen recaudo esta carta en cuanto la leas; que no la vea nadie excepto Gretchen. Pero sobre todo, que no caiga en manos de papá.

Me pides que te dé una información más amplia de mis experiencias en el frente oriental. Pues bien, los meses que pasé tan cerca de la conflagración me resultaron muy desagradables, querido hermano. No quisiera volver a vivir tales experiencias, porque, aunque me enriquecieron, aún me producen pesadillas. A menudo me despierto sobresaltada por la noche, pidiendo auxilio; temo que mis estudios puedan resultar perjudicados por esta causa. Pienso que difícilmente podré reírme de todo esto cuando la guerra acabe. Y si he de serte sincera, la preocupación que más me quita el sueño, más que mis pesadillas referentes al frente oriental, es pensar que en cualquier momento pudieran enviarte a cualquiera de los dos frentes, ahora que has ascendido dentro de las Juventudes Hitlerianas.

Me decías en tu carta que nada te haría más feliz que luchar contra los rusos.

Respecto a este comentario tengo que volver a discrepar: aunque tú te sientas preparado para combatir, esta idea es absurda. Todos y cada uno de los alemanes, tanto residentes en nuestro país como fuera de él, son una pieza importante dentro de esta guerra. Es como la cadena alimenticia. Desde el Cuerpo de Tambores hasta los que ultiman su educación bélica, hacen profesión de lealtad al Führer , ¿no es cierto?

No quieras apresurarte en el proceso de convertirte en un buen soldado. Con esto te quiero decir que has de completar tu formación en las Juventudes para que algún día, muy a mi pesar, llegues a destacar en el frente. No hay héroes intempestivos, tan sólo en tus novelas de Karl May. Piensa en estoy, Wolfgang. La paciencia es esencial para la meta que tu quieres alcanzar, y el ejemplo lo tienes en mí misma. Además de conseguir la Cruz de Hierro, podrías incluso lucirla junto al distintivo de autoridad que confiere a los jefes políticos... Tanto papá como yo estamos muy satisfechos y orgullosos de ti. Y aunque no pudimos asistir a la ceremonia de tu ascenso, trataremos de compensarte de algún modo. Parece ser que tu imposición durante esta guerra va a ser la de esperar, también tendrás que aguardar para esto.

Muy pronto las cosas volverán a su cauce, puedes estar seguro de ello. Papá regresará para no partir más y yo terminaré mis estudios y de nuevo estaremos los tres juntos en nuestra casa de Berlín.

Ahora he de irme, Sophie me espera. Me he citado con ella y con su hermano en un bar de estudiantes cercano a la Sendlinger Tor, una de las puertas de la ciudad.

Espero noticias tuyas muy pronto.

Tu hermana:

Gudrun von Helldorf.

Wolfgang había leído la carta de su hermana haciendo pausas en algunos de los fragmentos y, parándose a pensar sobre ellos, los había vuelto a leer con la esperanza de haber comprendido mal su significado. El texto estaba bastante claro. Gudrun había cambiado, o por lo menos eso pensó Wolfgang en un primer momento. Aunque su hermana pedía comprensión e indulgencia respecto a su ligera conversión de ideas, no pedía su apoyo ni su opinión, y por si fuera poco, le rogaba que ocultara aquella misiva de la vista padre. ¿Qué podía significar aquello? ¿Se habría contagiado ella también de la enfermedad de los judíos? Si así fuera, Gudrun debía encontrarse en una fase de su infección bastante avanzada, pues no sólo había negado que aquella enfermedad existiera; sino que además la consideraba una idea absurda... ¿Sería éste uno de los síntomas de las víctimas de la infección? Wolfgang se hacía estas preguntas mirando distraídamente a través de la ventana del cuarto de madera. No había reparado en el nuevo cartel que lucía la luna de la antigua tienda de retales, y tuvo que incorporarse para leer el letrero y ver el dibujo que formaba el anuncio

“judíos, piojos, tifus”. Tres rudas palabras custodiadas por los tilos plantados en la acera de la avenida que llevaba el nombre de este árbol donde vivía.

Hacía tan sólo unas semanas, el escaparate mostraba una enorme estrella de David con el correspondiente lema ofensivo: ¡Judíos fuera!, realizado a mano y con pintura blanca. El establecimiento, ahora propiedad del Gobierno, había pertenecido a un viudo que además impartió clases sobre la Biblia y el Talmud en una escuela Bet midrach. Esto era un delito para los nazis. La Gestapo le detuvo una tarde durante una fiesta judía, y Wolf, que por aquél entonces contaba con siete años, guardó en su memoria las palabras de angustia e impotencia pronunciadas por el anciano y también la imagen del momento de la detención:

—¡Cerraré la tienda! ¿No lo comprenden....? ¡Hacerme esto precisamente hoy...

la conmemoración del día en que se concedió la Torá! —Como si esto fuera a preocupar a la nueva policía alemana.

—¿Dónde lo guardas? —le preguntaban insistentemente los hombres de uniforme, al tiempo que le golpeaban en la cabeza— ¡Responde!

La familia Helldorf observaba la escena, e incluso a Frau Schmelz le fue imposible apartar los ojos durante la detención. Todos, excepto Wenzeslaus, pensaban que el judío escondía joyas o dinero robado, o aún peor, documentos falsificados, porque en el año treinta y seis ser profesor en una escuela Bet midrach significaba fomentar el judaísmo que Hitler quería destruir. El viejo Eleazar entregó lo que los agentes le pedían: el Mezuza, un rollo de pergamino que se cuelga en la entrada de las casas judías y que contiene los pasajes más significativos de la Torá.

Wolfgang y Gudrun vieron como el comerciante de telas, que tan amable había sido con ellos, abría el estuche y extendía sobre la acera su preciado tesoro. Luego, los niños fueron obligados por su padre a encerrarse en su cuarto cuando escuchó la voz atronadora de la Gestapo ordenando a Eleazar que orinara sobre el manuscrito.

Si Wolfgang había quedado sorprendido tras la lectura de la carta de su hermana, era porque había notado en sus palabras cómo se tambaleaba la devoción de ésta por el

Führer. “...Si me permito refutar algunos aspectos del Nacionalsocialismo...” había escrito Gudrun sin ningún temor por las consecuencias.

Pero lo que a Wolf le llamó la atención de una manera predominante era la forma en que ella se refería a Hitler, pues sus labios siempre habían nombrado al Canciller como “mi” o “nuestro Führer”. El fervor procesado por Gudrun parecía declinar a los ojos de su hermano, o ¿serían imaginaciones suyas? En la casa de los Helldorf, y desde antes de que Hitler llegara al poder, estaba su retrato junto al de Hindenburg, pero este último fue encerrado en el más oscuro rincón del desván en 1933, y la representación pictórica de su sucesor fue el único que vio la luz en esa casa.

Adolf Hitler era el hombre al que rendir culto, no sólo para Gudrun, sino para los millones de jovencitas que aspiraban al momento culminante en sus vidas en que fueran presentadas, y miraran directamente a los ojos de su Führer. Muy pocas lo conseguirían. Y la primogénita de la familia Helldorf ahora parecía haber abandonado esa idea, y proyectar sus metas más allá de ese infantil objetivo. Desde muy joven se había sentido irremediablemente atraída hacia la figura del nuevo hombre de la nueva Alemania. Su sentimiento se había gestado desde el mismo momento en que por la calle Unter den Linden cien mil berlineses desfilaban de noche con antorchas en la mano. ¿En honor de quién se representaba semejante espectáculo? Hitler había subido al poder, y para Gudrun acababa de nacer un ídolo al que venerar. Fue decisión de ella involucrarse sin ninguna reserva en lo que, de todas formas, el destino les tenía preparado a las alemanas. El Canciller del Tercer Reich supo del interés que despertaba en las mujeres, y pronto se valió de esto para mantener al sector femenino amarrado, en espera de las disposiciones previstas.

Gudrun, al igual que su hermano, correspondía al tipo ideal Nacionalsocialista.

Ambos eran el estereotipo perfecto de la raza para continuar con la estructura del proyecto ideado por la recién creada política: arios puros. Y estaban orgullosos de serlo. Cuando ella ingresó en la Sección Femenina, no le atrajeron especialmente las actividades que allí se desarrollaban, como las danzas populares y todo el “folklore” que Hitler estaba intentando resucitar. Su atención se centraba única y exclusivamente en aquel ser misterioso, con bigote rectangular, eterno flequillo, porte serio y que proyectaba un poderoso magnetismo en la mayor parte de los alemanes. La pequeña Gudrun estuvo enamorada de él, o a menos eso creía, y nunca se avergonzó de ello.

Hasta que sus estudios la obligaron a salir de Berlín, en su corazón no hubo cabida para otra persona que no fuera Hitler, y una vez cumplidos los dieciséis años ese sentimiento fue acrecentándose hasta un nivel casi enfermizo. El día de Acción de Gracias por la Cosecha, normalmente las muchachas adornaban con flores los retratos que, como en un altar, tenían de él cada una en su casa. Gudrun llegaba más lejos. Tal era su devoción, que raramente le faltaron flores al Führer durante su enamoramiento, y en la estación veraniega, el perfume de las tilas dentro de la casa llegó a hacerse insoportable para Wolfgang. Pero ningún miembro de la familia se atrevió nunca a pronunciar ni la más mínima queja. Luego, habiendo pasado el tiempo y después de ingresar en la obra de la Sección Femenina Alemana “Fe y Belleza”, Gudrun pudo comprobar que sus compañeras tenían las mismas aspiraciones. Todas albergaban la posibilidad de que algún día Hitler quedara prendado de alguna de ellas.

No es que esto la desalentara, pero llegaron a sus oídos algunos rumores que le hicieron perder toda esperanza de caminar del brazo del Führer hacia el horizonte que prometía la propaganda del Nacionalsocialismo: las muchachas más atrevidas se presentaban en Berchtesgaden sin llevar nada debajo del abrigo de su uniforme, gritando que deseaban ofrecerle su virginidad. También escuchó, con mucha frecuencia, que algunas se arrojaban al paso del coche de Hitler con la esperanza de resultar heridas y de que él las socorriese personalmente. Pero lo único que Gudrun había presenciado como símbolo de un amor no correspondido aconteció en uno de los discursos que Hitler había pronunciado para las masas de Berlín. Un grupo de jóvenes nazis se habían sentido tan arrastradas hacia el Führer que una de ellas se arrancó el corsé y se lo arrojó cuando pasaba. Hitler no se inmutó por ello y siguió caminando con el brazo en alto y su eterna actitud arrogante. ¿Ocultaría Hitler a Eva Braun ante las mujeres alemanas para tenerlas eternamente esperanzadas, y así dispuestas para el cumplimiento de sus objetivos? Tal vez sea así, lo cierto es que este hecho alimentó durante años la ingenuidad de millones de muchachas, y hasta que terminó la guerra el sector femenino fue el más sencillo de embaucar para sus propósitos.

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Wolfgang sostenía la carta de su hermana entre los dedos mientras se preguntaba si la Frau Schmelz la habría leído. Aparentemente, el sobre parecía no estar manipulado, pero Wolf recordaba un sistema para violar la correspondencia ajena sin que el destinatario se percatara de la artimaña. Él mismo había abierto alguna que otra carta destinada a su padre con vapor de agua, después se las había ingeniado para sellar de nuevo la solapa del sobre, usando cola adhesiva. El último paso para que la trasgresión no se viera descubierta fue precisamente el que Gretchen olvidó dar...

—Muy ingenioso, Frau Schmelz. Pero, ¿creía de verdad que podría engañarme?

—le había interrogado Wolfgang en tono jocoso y moviendo el sobre frente a ella—.

Mantengo que si los espías rusos fueran como usted, tendríamos la victoria asegurada.

Ella en ningún momento intentó negar que había leído la carta, y tampoco dio muestras de culpabilidad. Pensó que, al fin y al cabo, tenía frente a ella a un mocoso de catorce años y que era absurdo que se sintiese culpable ante alguien tan joven.

Pero lo cierto era que le temía. Gretchen había ahogado cientos de veces sus lágrimas de impotencia ante aquel niño que le provocaba una gran sensación de inquietud y desasosiego. Después, las lágrimas precedían al perdón y a concederle nuevas oportunidades. Todos los días le pedía a Dios la transigencia y paciencia necesarias a fin de conseguir humanizar a ese niño terrible al que no podía evitar querer.

—¿Ve esto, Frau Schmelz? —Wolf señalaba con el dedo la solapa estriada del reverso del sobre. Gretchen se acercó a mirar y comprobó que, en efecto las indicaciones del niño delataban su manipulación del correo—. De ahora en adelante, no tendrá necesidad de hacer esto. Como habrá leído en la carta, Gudrun ha dado su permiso. No tengo más remedio que compartir la correspondencia de mi hermana con usted. Ahora puede marcharse... ¡Ah! Otra cosa. La próxima vez que ejerza como espía, no olvide poner el sobre bajo un libro, a los quince minutos de haber pegado la solapa. Veinticuatro horas serán suficientes para que su verdadero destinatario no note la intromisión.

De nuevo como últimamente venía pasándole, Gretchen se sentía derrotada por aquel joven engreído y prepotente cuyo propósito era el de humillarla en todo momento. Aquella tensa situación podría tener conclusión sólo cuando regresara el señor. La presencia de Wenzeslaus en la casa era lo único que podía acabar con la actitud de Wolfgang hacia ella. Pero en las largas noches en que las discusiones con el joven le hacían perder el sueño a causa de la angustia que Wolfgang le provocaba, 53

incluso en medio de su dolor, lograba recordar el tiempo en que el niño se había referido a ella como “Mutter”. Esos momentos eran ya lejanos, como de otro tiempo.

Tanto, que el transcurrir de los años parecía haber corrompido en el niño su capacidad de amar. Gretchen, recordaba el día en que le había sentado en sus rodillas y afectuosamente explicado que ella no era su madre, que le hubiera gustado serlo y que Euphemia estaba en el cielo, y desde allí cuidaba de Gudrun y de él. Y recordaba sus besos y sus abrazos que tanto echaba de menos. ¿Qué había sido del niño encantador que fue?

¡Escuchad el martilleo de la canción de marcha: nuestro es el país!

VIII

Acomodado Höss de nuevo en el coche, y después de darle al chofer la orden de bordear el campo hasta el otro extremo, recordó el momento en que le destinaron como Comandante a Auschwitz.

Un SS llamado Glüks había sido señalado por los propios Hitler y Himmler personalmente para que encontrase el lugar apropiado donde construir el campo de concentración más grande que creara Alemania. La frontera donde debía escudriñar no era otra que el Gobierno General. El único y drástico requisito era que el terreno para tan ambicioso proyecto debía hallarse totalmente aislado y camuflado. Este último punto no sería difícil de cumplir, ya que Polonia tiene un alto grado de humedad y por lo tanto, frondosos bosques.

Tres meses después, le llegó el comunicado a Himmler por medio del Führer, y de una forma oficial: el proyecto estaba aprobado y el lugar localizado. Se trataba de una zona pantanosa de la Silesia oriental, cerca de un pequeño bosque llamado Birkenau. El río Fístula lo hacía paraje idóneo según las condiciones exigidas. El informe presentado completaba el dictamen reseñando la óptima comunicación vial y la escasa población circundante. Parecía ser que Auschwitz (Oswiecim) tendría un papel importante durante la contienda.

Las relaciones entre Höss y un antiguo camarada de los campos llamado Loritz, podían ser calificadas de tensas. Sin embargo, éste le recomendó para el puesto de director de Auschwitz, tal vez con la intención de limar antiguas asperezas. Himmler, una vez leyó el dossier, le sacó de Sachsenhausen. La nueva misión de Höss consistió en restaurar unas barracas y cuarteles agrupados en torno a un terreno destinado a la doma de caballos, en completo deterioro y plagados de insectos, y proyectar un futuro campo capaz de alojar en un principio a diez mil deportados. No le fue fácil, aunque utilizara trabajadores esclavos. Las dificultades se sucedieron continuamente: contaba con escasos víveres para sus operarios, y la necesidad, mezclada con la violencia de los guardianes, provocaban numerosas y constantes bajas. La limitación de material supuso otro importante obstáculo, aunque en parte fuese resuelto... Para procurarse chatarra, desvalijó almacenes polacos y tampoco dudó en desalojar a algunos habitantes de la vecindad con el fin de añadir las tierras de cultivo a su propio campo. Por otro lado, no tuvo reparo en hacerse, sin autorización, con miles de metros de cable espinoso para rodear el campo. Los soldados del cuerpo de ingenieros fueron los perjudicados por este ultimo hurto.

Fue a finales del mes de noviembre, cuando el Comandante recibió otra misiva oficial con el prominente sello del águila y la cruz gamada. El contenido le citaba en la Cancillería con el reputado Jefe de la Gestapo el Reichsführer Heinrich Himmler, para zanjar o tal vez para discutir algunos aspectos del campo de una forma “más personal”. Höss, no habiendo concebido aún su propia responsabilidad sobre Auschwitz, juzgó aquel primer encuentro oficial como determinante en su futuro.

Himmler, que al poco tiempo recibiría el nombramiento de Ministro del Interior a causa de su ciega y extremada fidelidad para con el Reich y la cercanía a su Führer, había despertado el temor hasta en sus propios discípulos. Estimaba como un obligado deber el eliminar a todos los que no compartían su ideología (o a aquellos que él pensara que no lo hacían). La leyenda sobre su intimidante persona llegó a un límite en que se realizó una campaña con el propósito de desmentir su siniestra reputación. Consistió mayormente en difundir una serie de fotografías suyas mostrándole como un hombre hogareño y cariñoso con los niños. Fue inútil. Sus criminales actos continuaron sucediéndose, e incrementando su leyenda. En numerosas ocasiones, había hecho ejecutar a miembros de las SS sin motivo fundado, sin ninguna piedad ni remordimiento, por meras sospechas.

El encuentro de Höss con el Jefe de la Gestapo había tenido lugar hacía poco más de siete años, y entonces las palabras del antiguo ingeniero agrónomo, lleno de ambiciosas intenciones políticas, carecían de sentido para gran parte de los alemanes que le escuchaban. Incluso los afiliados al nuevo partido dudaron entonces de la cordura y retórica de Himmler.

—Una de las tareas más urgentes que nos incumben —proclamaba ya habiendo escalado algunas graduaciones— ...es descubrir a todos los enemigos declarados u ocultos del Führer y del Nacionalsocialismo, combatirlos y aniquilarlos. Para llevar a cabo esta empresa, estamos dispuestos a derramar, no sólo nuestra sangre, sino la de los demás.

En aquellos primeros días del partido las palabras del mitinero eran escuchadas con interés, pero la gran mayoría de los que las aplaudían (Höss entre ellos), nunca pudo ni tan siquiera imaginar que fueran a ser llevadas a cabo con tanta precisión. En realidad, debieron pensar que podía tratarse de otra de las viejas estrategias dictadas para impresionar.

Luego, ya consolidado el partido, y siendo Himmler el segundo hombre más importante de Alemania, continuó aterrorizando a los bolcheviques y judíos: y antes de su intento de exterminarles de la faz de la tierra, había sometido a los judíos a una formidable campaña antisemita con el fin de desprestigiarlos ante el mundo. Una de sus muchas maniobras consistió en aprovechar los anuncios de la policía relativos a los niños desaparecidos para atribuírselos a los judíos, explicando que habían sido asesinados en un ritual exigido por su extraña religión. Las noticias se difundían en diferentes idiomas, incluso en ruso, para así despertar el odio en los demás pueblos.

—¡Antes encerrar a diez inocentes —proclamaba con su desbordada y habitual desconfianza— que arriesgarse a dejar en libertad a un sólo adversario!

Por todos eran sabidas sus crueles acciones. En cierta ocasión y en una fecha tan señalada como es el fin de año en el calendario nazi, tuvo lugar por mano de uno de sus subordinados el mejor ejemplo de sus drásticas y crueles medidas disciplinarias: en un momento de la cena, un recio y desollante hombre con uniforme pardo subió al podio, y concluido su discurso gritó “Dios salve a nuestro Führer” Uno de los invitados, perteneciente al partido, a modo de broma y para sus compañeros de mesa, respondió: “¡Y a nosotros de él! Días más tarde, la Gestapo lo envió a un campo de concentración, y poco tiempo después, su familia recibiría una urna conteniendo sus cenizas. Había cometido un delito muy grave. En Alemania no se bromeaba con el Führer. Si se comparaba con la dura pena que se imponía a cualquiera por el simple hecho de escuchar en la radio un emisora no permitida por el Régimen, estaba más que justificada.

Eran innumerables los motivos por los que había de cuidarse del Reichsführer.

Uno de los más comunes era el de no responder al patrón estético requerido. A causa de su obsesión por la pureza aria; altos y rubios con ojos azules; y debían ser fríos y obedientes. Todo el que no correspondiera a estas condiciones físicas y morales, habría de temerle. Himmler, que también acaudillaba a los batallones de las Waffen-SS, había despertado numerosas y dudas referentes a su supuesta homosexualidad, por su afán de rodearse de jóvenes físicamente perfectos. Nunca aceptaría a nadie en las SS con antepasados no arios posteriores al final de la guerra de los treinta años, es decir a mil seiscientos cuarenta y ocho. Todo un reto de selección racial, para un antiguo criador de pollos. Para este fin en particular, había creado una institución que investigara a todo aspirante a desempeñar un papel dentro del Partido: La Oficina Racial y de Asentamiento, que realizaba las pruebas de pureza antes de otorgar el Carné Ario. Además de estudiar el cabello y los ojos, inspeccionaba con minuciosidad detalles tan inverosímiles como los pómulos o la cantidad de sudoración axilar. Los matrimonios de las SS eran estudiados con todo detalle, y si no se hallaba ningún rasgo sospechoso se aprobaba con fines de perpetuar la raza. Los soldados recibían la orden tajante de embarazar a sus mujeres antes de ir al frente. Por otro lado, Himmler no se mostraba partidario del matrimonio monogámico y estaba totalmente decidido a implantar una bigamia legal. Creía, y quería hacer creer, que lo contrario era un invención “satánica” de la iglesia católica. Llegó a la conclusión de que si sus ideas continuaban llevándose por el camino indicado, en menos de un siglo quedaría borrada toda huella impura. La paradoja de su planteamiento, cuyos orígenes se hallaban en el libro escrito por Hitler, se concretó para Himmler cuando indagó sobre sus propios orígenes: los antepasados de su madre eran de procedencia húngara y estirpe mongólica. Avergonzado de ello, supo enmascarar bien este detalle. El objetivo final del mandatario era crear un modelo de hombre que era replica de los héroes nórdicos legendarios, como los hiperbóreos, los habitantes del reino de Tule, los Assen, los tualtha de Avalon...

Lo que Höss pensó, o más bien temió, al saberse requerido en la Cancillería, fue si se habría distorsionado la imagen que el Reichsführer tenía de él. O peor aún, si éste no le recordaba. Tal vez su físico no fuese el correcto, o su estatura la adecuada...

—No debo inquietarme —se había dicho, intentado calmar su inseguridad— ...Él habrá estudiado mi expediente a conciencia y quizás me haya citado para discutir los detalles de Auschwitz.

Y aunque trataba de convencerse de ello, en lo más profundo de su conciencia latía toda siniestra leyenda del principal promotor de las fábricas de la muerte.

¡Somos hijos de la Marca Oriental! Nuestro es el país.

IX

¿Con quién podía hablar Wolfgang para disipar las incertidumbres en las que se veía envuelto? Por primera vez en su corta vida, tenía miedo; y no era porque temiese que el sistema, en el que tanto confiaba, se volviera contra él. Si algo le preocupaba de una manera inquietante, era no tener el respaldo de su padre en el caso de que le tacharan de irrespetuoso con el Reich. Si Wolfgang planteaba de una forma abierta sus problemas a los que le adoctrinaban en las Hitlerjugend, estos podrían señalarle como un enemigo del Estado. Y había oído que la enfermedad que creía tener no tenía tratamiento terapéutico, así que viviría con el cerebro “corrompido”, tratando de ocultarlo hasta el final de sus días. Claro que también vivía con la esperanza de que todo fuera fruto de su imaginación. Algunas veces prefería verlo así, cuando pensar en los resultados le conducía a un agobio absoluto.

Registró el cuarto de madera con la intención de hallar una carta o un documento que le revelara el paradero de su padre. Si lo hubiera encontrado, no habría hecho uso de la dirección, a no ser que fuera realmente necesario. Después de varias horas revolviendo en los papeles y carpetas dio con varias cartas que Wenzeslaus había recibido en el Vier Jahreszaiten, un hotel de lujo en Hamburgo, y fechas que correspondían a su anterior destino. También encontró una serie de fotografías con un extraño paisaje detrás de su padre: un grupo de casetas sombrías rodeadas por alambre espinoso. A Wolfgang no le extrañó, pues suponía que tal imagen correspondía a un recuerdo de su padre mientras ejercía su trabajo como delineante para el Reich, pero..., ¿por qué mantenerlo en secreto? Como el cuarto de madera no albergaba ningún dato que revelara el actual paradero de su padre, esa misma noche se planteó llevar a cabo el propósito que anteriormente había barajado como una remota posibilidad.

Kektor Müller. El hermano mayor de Hyacint.

Kektor era la compañía menos recomendable para cualquier miembro de las Juventudes Hitlerianas. Y muchas de las madres que se vanagloriaban de ser portadoras de la Cruz de Honor de la Madre Alemana, le desdeñaban a causa de algunos rumores que habían circulado sobre él. Se decía que en varias ocasiones algunas muchachas habían quedado en estado durante los campamentos organizados antes de la guerra, y Kektor, que nunca negó la posibilidad de perpetuar la raza aria, obtuvo el apoyo del Régimen y el desprecio de las futuras abuelas. El Partido le había señalado como el perfecto ejemplar por la tan noble obra que Kektor estaba llevando a cabo por su cuenta: rubio, dolicocéfalo, de rostro estrecho, mentón bien dibujado y nariz delgada, muy alto, ojos claros y hundidos, piel blanca y sonrosada... Respondía con creces a la definición del germano auténtico que los teóricos Nacionalsocialistas habían establecido. El joven Müller había recibido de éstos, además de unas palmaditas en la espalda, la protección absoluta ante las represalias de las madres de las recién fecundadas. El Partido se haría cargo de las incautas jovencitas, enviándolas a las clínicas “Lebensborn” (Fuentes de Vida). Estos establecimientos estaban dedicados a fomentar la procreación, y en ellos se albergaban mayoritariamente muchachas solteras embarazadas. La teoría de Hitler para la culminación de su Alemania consistía en una tasa de nacimientos de un millón de niños al año, liquidar a los setecientos u ochocientos más débiles y obtener así un resultado neto consecuente a un incremento de fuerza.

Wolfgang sabía de la reputación de Kektor por su hermano Hyacint, y aunque ambos amigos le hacían blanco de sus criticas, lo cierto era que sentían una muda admiración por él. Kektor podían ingresar fácilmente en alguna de las Escuelas Adolf Hitler, donde una vez acabados sus estudios podía haber elegido cualquier carrera del Partido o del Estado. Pero prefería la Streifendiest, la policía dentro de las Juventudes Hitlerianas, antes que ser un Ordensjunker, como eran llamados los estudiantes de estas Escuelas tan selectivas con la admisión de sus muchachos. La última vez que Wolfgang vio a Kektor, hacía un año que éste se había licenciado en las Juventudes Hitlerianas y se preparaba en una escuela Junker para ejercer sus servicios en una rama de las Waffen-SS. Su pretensión era pertenecer a las unidades Totenkopf.

Por aquél entonces Kektor se había pavoneado ante ellos, sabiéndose una especie de leyenda en su antigua escuela, el mismo día del cumpleaños de Hitler. El motivo de su presencia no era otro que leer, ante cientos de jóvenes camaradas, algunos pasajes previamente seleccionados de Mein Kampf, referentes al futuro de los que allí adoctrinaban. Había hecho un especial hincapié en el capítulo noveno de los que la gran mayoría anteponían a la Sagrada Biblia; el Führer hacía referencia a la Primera Guerra tratando a los jóvenes de entonces como carne de cañón indefensa y criticaba a los dirigentes de la Alemania Imperial por el criminal desperdicio de vidas humanas. Kektor supo teatralizar, tras el atril, unos juegos de palabras que lograron conmover a cada uno de los presentes, recibiendo después las felicitaciones de los altos mandatarios de la escuela presentes en la lectura.

Aunque no era prudente eludir sus clases, Wolfgang había elegido un día de la semana en que en Educación Bélica no se hiciera lo que más le gustaba: las prácticas de tiro. Tendría que pedir a Frau Schmelz que le redactara un justificante con alguna excusa para el Jefe de Escuela. Cualquier enfermedad leve bastaría, aunque corría el riesgo de que después la institución le sometiera a una revisión médica.

—Mi hermano no está —le dijo Kektor Müller al abrir la puerta y ver que era Wolfgang— ¿Qué haces aquí? ¿No deberías estar en la institución? —continuó tras saludarle con el brazo en alto.

—No vengo en busca de Hyacint. Quería hablar contigo. —En la radio sonaba Al Santo Sepolcro, la sinfonía de Antonio Vivaldi.

—¿Conmigo?

—Sí... —dudó—. Quisiera que me aconsejaras —Kektor no ocultó su sorpresa y durante un momento se abstrajo mientras permanecía inmóvil. Luego le invitó a pasar:

—No sé quien me habrá recomendado, pero si algo se me da peor que dar consejos, es mantener la Luger en su funda cuando tengo delante a un comunista.

El futuro Totenkopf estaba a medio vestir. Se abrochó el cuello de solapas negras y frente al espejo comprobó que la graduación estaba a la altura apropiada;

—Puede que la respuesta a tus preguntas esté en “Tiempo de Lucha para la Nación”. Alcánzame el cinturón, está sobre la silla —Wolf admiró la hebilla de bronce de cañón. “Mi honor es lealtad”, rezaba el centro de las esvástica que lo decoraba.

Adivinó que su propietario le había frotado a conciencia hasta conseguir semejante lustre.

—Un libro de cantos no tiene las respuestas que yo busco. —Le dio el cinturón.

—¿Cuál es tu pregunta? —Kektor se giró sobre si mismo y ambos quedaron rente a frente.

—Tu cometido en las Hitlerjugend fu deshacer conspiraciones, e investigar asuntos relacionados con chicos que se negaban a unirse a nuestra causa, ¿no es cierto?

—¿Piensas engrosar las filas de la Streifendiest, ahora que estás dejando de ser un Pimpf?6 —le interrogó al tiempo que cepillaba su guerrera verde grisácea.

Al ver que no obtenía respuesta le miró fijamente—. Será un placer ayudarte en lo que pueda... Sé lo de tu padre. Una misión secreta ¿no?

—Sí, pero no es eso —contestó Wolfgang. Pensó que debía ir al grano para no confundirle más. Pero de una forma sutil, pues no debía olvidar que aquel joven SS

había denunciado a muchachos por asuntos como percibir el alcohol o el tabaco en sus alientos. Estaría bien trasladar el problema a otra persona, para así él simular ser un intermediario— ¿Has conocido a alguien al que se le haya oscurecido la piel y rizado el pelo? Te estoy hablando de... la enfermedad.

Kektor interrumpió el cepillado de su casaca.

—Mira —dijo— creo que he recorrido más de una docena de veces cada uno de los cafés y cervecerías de Berlín, y durante años he patrullado por todas las estaciones de ferrocarril. No. Nunca he visto nada semejante. Aunque es un detalle que me hubiera gustado incluir en mi libro.

Wolfgang repasó mentalmente su propio libro, el que le dieron junto al uniforme marrón al ingresar, a los diez años de edad, en las Hitlerjugend. Sus progresos habían sido favorables desde la primera página; en ella había una de las más envidiables calificaciones de su promoción obtenida en el examen de los principales hechos de la vida de Adolf Hitler. Por lo demás, ni una sola amonestación manchaba su carrera dentro del Partido. Sus profesores de educación física anotaron en sus páginas sólo opiniones favorables junto a los premios que Wolfgang había recibido. Y ahora el primer bache de su vida.

—¿Puedo tocarla? —el cadete se refería al arma que había sobre la mesa.

Kektor asintió con un gesto prepotente. Daba por supuesto que tendría cuidado con ella y omitió la advertencia.

—Es una Luger de nueve milímetros —le explicó el dueño de la pistola. Luego se la arrebató y tras apuntar a su imagen en el espejo dijo: ¿Has disparado alguna vez?

—Sí. Mi padre tiene una, y en las practicas de tiro en las Hitlerjugend usamos rifles de corto alcance.

Kektor simuló una infantil detonación con la boca y después de amagar frente al espejo una mueca de odio enfundó el arma.

—He de irme, Helldorf. Me temo que no te he servido de mucha ayuda —le tendió la mano y Wolfgang, que estaba distraído, corrió a estrechársela— ¡Creo saber lo que te ocurre! —dijo entonces.

—“¿Cómo?”, gritó el interior de Wolf. Sintió un repentino nudo en el estómago, y una lengua de calor le subió por el pecho estallándole en la cabeza como en un rompeolas. Se creía descubierto.

—Créeme. Tengo experiencia con jóvenes —continuó Kektor. Éste se preguntó por el efecto de sus palabras en el cadete, porque su mano se había tornado fláccida después de que el vaivén se interrumpiera—. Tienes dudas ¿no? No te preocupes, Wolf. Yo también las tuve a tu edad. Pero ¿sabes?, nadie supo aconsejarme.

—...No sé a qué te refieres —replicó nervioso.

—Entonces será mejor que te vayas —abrió la puerta y le invitó a salir haciendo un gesto con la cabeza—. No puedo ayudarte, debes confiar tus inquietudes a tu tutor.

—No tengo.

—Pero alguien se estará haciendo cargo de ti en ausencia de tu padre ¿no?

—Si. Frau Schmelz, una viuda insoportable, pero... —dudó—. Creo que es comunista.

Wolfgang esperó una reacción de sorpresa en Kektor, pero quedó defraudado al contemplar su pasividad—. Me abre la correspondencia —comenzó a explicarle aceleradamente— ...y no está de acuerdo con el trato que Alemania le está dando a los judíos.

—Debes saber, Wolf —interrumpió Müller mostrando tolerancia— que el pueblo alemán, y sobre todo las personas de cierta edad, vivieron una época en que aceptaban en su comunidad a los judíos como unos semejantes afines. Compraban en sus tiendas, compartían los tranvías y se casaban con sus hijos. A algunos les cuesta aprender a odiar. —Hubo un paréntesis, que Kektor aprovechó para cerrar la puerta, ambos quedaron de pie en el recibidor.

Las violas y bajos de la orquesta que emergía de la radio anunciaban el final de la sinfonía de Vivaldi. Y el reloj de pared dio dos campanadas que retumbaron por toda la casa.

—“Voice of London” —rugió una voz profunda y personal procedente del receptor. Los ojos de los dos jóvenes se encontraron durante un segundo, y después Wolfgang se arrojó sobre el picaporte de la puerta.

—¿Es esto lo que has aprendido durante todos estos años? —gritó Kektor al tiempo que desenfundaba su pistola y dirigía el cañón hacia Wolf— ¿A desconfiar de tus camaradas?

—¡Eres un espía! —protestó Helldorf. Se había alejado de él, y apoyado su espalda en la pared— ¡Debí de haberlo supuesto en cuanto escuché cómo disculpabas a la gente que no odia a los judíos!

Kektor pensó que había llegado demasiado lejos: la Luger y su empeño por suavizar la situación del Hitlerjugend así lo demostraban. Al fin y al cabo, ¿por qué molestarse en mostrarle el Nacionalsocialismo de una manera mas dogmática?

Guardó el arma y ordenó a Wolfgang que entrara de nuevo en el cuarto y se sentara.

Luego le dijo:

—¡Pasaré por alto tu acusación! —continuó gritando. Le señaló con el dedo—.

Establecer sin pruebas que un SS es un traidor a Alemania es un asunto que podría acarrearte muchos problemas... ¡He denunciado a mocosos menos insignificantes que tú, y puedo asegurarte que no lo han pasado nada bien! Suelo asegurarme personalmente de que reciban un correctivo, junto a un escarmiento muy superior al que merecen.

Kektor respiraba jadeante mirando a Wolfgang con intensidad. Lo que a éste más le asustaba era su expresión de desafío. La piel de su rostro se había tornado rojiza y una vena hinchada del cuello palpitaba. Pero cualquier sensación de pánico era mejor que la que le provocó ser encañonado con una pistola. No obstante, y aplacado en parte el temor que Kektor le había causado, no dudó en continuar reprochando:

—¿Qué hacías el uno de septiembre de 1939?

—No entiendo tu juego Wolfgang.

—¡Hitler prohibió a los alemanes escuchar emisoras extranjeras! —dijo señalando el enorme aparato de radio situado sobre un aparador de tres patas.

—“También Hitler —pensó Kektor con ironía— faltó a su palabra al ocupar Renania” —pero omitió el comentario y Wolf continuó reprochando;

—No reconozco ninguna de las palabras que salen de ahí. ¿Qué idioma es?

¿Ruso, quizá?

—Inglés —corrigió.

—Sé de camaradas con más graduación que tú que fueron denunciados por el simple hecho de girar el dial... No los he vuelto a ver. Puedo imaginar que no lo estarán pasando nada bien...

Kektor esbozó una sonrisa, esperando que su acompañante le correspondiera con el mismo gesto. Wolfgang continuó con su porte serio. Tan sólo le ofreció una mueca que podría interpretarse como sarcástica.

—Tienes mucho que aprender —añadió el aspirante a Totenkopf en un claro tono prepotente.

—¿Vas a aleccionarme? Al fin y al cabo he venido para eso.

—¡Estúpido Pimpf! Te diré algo que quizá te tranquilice —intensificó su mirada-

. En las escuelas Junker, los muchachos bilingües son más apreciados en el momento de la selección de ingreso.

Wolfgang inspiró una profunda bocanada de aire, pero no se mostró avergonzado.

—El noticiario británico —continuó Kektor— no me va a revelar la fecha de nuestro próximo bombardeo, pero es bueno conocer al enemigo, Wolfgang. Mantén cerca a tus amigos, pero aún más cerca a tus enemigos. Podemos contraatacar con palabras. Algunas veces son más peligrosas que las diez toneladas de bombas de un Lancaster... ¿Sabes lo que ha dicho la radio?

Wolfgang negó con la cabeza.

—Que los ingleses consideran a nuestro Führer como el representante de Satán en la tierra. Todo un desafío para un Nacionalsocialista. Pienso que ahora ha quedado clara mi fidelidad al Partido, ¿no? Esta misma mañana nos acusaban de matar a soldados ingleses cuando se lanzaban en paracaídas —continuó más enfurecido—

...nada de esto es cierto. Todo el mundo sabe que la Convención de Ginebra lo acordó ilícito y cobarde.

—Lo siento, Kektor —se disculpó—. Algunas veces las cosas no son lo que parecen.

Wolfgang consideraba el aparato de radio que tenía en el salón como una herramienta imprescindible para los simpatizantes del Régimen y no obstante tenía muy presente, sobre todo en aquellas circunstancias, unas palabras de Göebbels recordando la propaganda que habían hecho de los alemanes los ingleses durante la Primera Guerra; Göebbels hablaba de manos de niños cortadas, de ojos sacados de sus órbitas, del rapto de mujeres y de los malos tratos infligidos a los ancianos. Este conjunto de aberraciones falsas había hecho mella en Wolfgang lo cual desembocó en un odio hacia los británicos, y cada vez que escuchaba algo referente a ellos, le era imposible tener un pensamiento positivo por intentar convencer al mundo de que los alemanes eran unos bárbaros.

La radio era un arma de doble filo “...tan peligrosa como útil”, le habían advertido sus instructores. Cualquier ciudadano podía ser denunciado por su vecino, si los nuevos ritmos importados de Norteamérica traspasaban los estrechos tabiques. En alguna ocasión, al joven Wolf le había vencido la curiosidad y, desobedeciendo las leyes, se había atrevido a sintonizar los “ritmos negroides” de los que tanto hablaban sus amigos. No halló nada particularmente destructivo en la música. Tal vez un poco acelerada, distante de las canciones regionales y orquestas sinfónicas que estaba acostumbrado a oír. Pero pronto movió la rueda del dial. Había escuchado en alguna parte y repetidas veces, que el exponer los oídos a la nueva moda del jazz corrompía el cerebro. Y unos segundos fueron suficientes para hacerse una idea de lo negativo que era todo aquello. Durante el resto del día no dejaría de preguntarse si había sido el único que había mostrado deslealtad a la Cámara de Radiodifusión Nacionalsocialista. Una vez más, la política intolerante que el Partido ejercía sobre Wolfgang, continuaría incrementando su sentimiento de soledad.

Kektor se aproximó al espejo y pudo comprobar que su uniforme continuaba tan impecable como hacía veinte minutos. Estiró su cuello y se acomodó la pechera.

Luego fueron juntos hacia la puerta de salida.

—¿Conoces la cervecería junto a la Anhalter Bahnhof? —le preguntó Kektor antes de despedirse.

—Sí.

—Eres un chico listo, Wolf. Mereces las respuestas que andas buscando. Te veré allí a las siete.

Asintió.

1

Se trataba de una densa nube húmeda y plomiza. Una finísima suspensión de gotas frías parecían haberse descolgado del cielo para hostigar a los chicos del patio, y alguno de ellos comentaba mientras daba pequeños saltos intentando combatir las bajas temperaturas, que deseaba fervientemente sentir de nuevo el “tiempo de Hitler”, que era como se denominaba al clima primaveral. En cambio y en momentos como aquél, habían de tener cuidado; los adoquines, excesivamente pulimentados, se confabulaban con el vapor y podían hacerles resbalar.

Hacía años que un grupo de judíos esclavos cumplieron la orden de lustrar todas y cada una de las piedras en forma de prisma rectangular que conformaban el suelo.

—¡Helldorf! ¡Helldorf! —Hyacint trataba de llamar la atención de Wolf, que se encontraba firme, dos cabezas delante de él. Chistó. Confiaba en que la niebla no permitiese al Jefe encargado, un robusto nazi demasiado viejo para su puesto, ver lo que ocurría al final del pelotón.

—¡Chist! ¡Chist! —después de insistir repetidas veces en su reclamo, logró que Wolf volviera la cabeza e interrumpiera la canción de marcha que estaba silvando—.

Mi hermano te estuvo esperando —le dijo Hyacint en voz baja—. Dijo que estuvo esperándote durante más de media hora. ¿Qué demonios os traéis entre manos?

—No es de tu incumbencia —susurró Wolf molesto—. Iré esta tarde a tu casa y se lo explicaré personalmente... —Después continuó tarareando una melodía sobre banderas que se llevan altas y filas que van estrechamente cerradas.

—¡ Heil Hitler! —rugió un joven Rottenführer (Cabo primero) Los chicos, extenuados por la espera, se sobresaltaron y rápidamente se alinearon en una pequeña formación. Luego recibieron la orden de ajustar las manos en los muslos, con un golpe seco, a la voz de Aus!!

—¡ Heil Hitler! —gritaron todos. Las paredes del patio les devolvieron el saludo.

—¡Vista al frente! —el Jefe encargado, que paseaba por uno de los laterales del rectángulo que formaba el grupo, se detuvo junto a Wolfgang:

—¿Tiene algún problema de cervicales Helldorf?

—No, Herr Obersturmführer (Teniente) —respondió.

—¡No quiero que vuelvan la cabeza mientras estén en formación, a menos que yo lo ordene! ¿Me ha oído? Ya no son unos Pimpf a los que podemos pasar por alto cualquier acto de rebeldía o desobediencia. Transgredir las normas puede entrar en diferentes grados de indisciplina, y supongo que ustedes querrán mantener inmaculadas las páginas de sus libros ¿no? —No amonestaba sólo a Wolfgang, sino a todo el grupo. Dio unos pasos, y mientras caminaba, susurró una maldición contra la niebla, pero nadie pudo escucharle.

—¡¡Helldorf!! —de nuevo se dirigió a él.

- Ja, Herr Obersturmführer.

—Mañana, a primera hora de la tarde, quiero verle en mi despacho. —No cabía duda de que sus palabras eran una orden, pero su tono había adquirido un matiz diferente de la anterior advertencia, más pausado y tranquilo. Como si quisiera dividirlas.

- Zu Befehl, Herr Obersturmführer —replicó.

Con un gesto de asentimiento, el mandatario le dio a entender al Suboficial que podía continuar con el programa de instrucción;

—La consigna de hoy es Víktor Kamphius.

—No lloraremos a los muertos —comenzó a recitar Konrad von Sickingen. Ya había establecido el Rottenführer que el chico debía dar un paso al frente y pronunciar la arenga—. Nos levantaremos y diremos; “aquí había uno que osó lo que osamos todos. Su boca esta callada. Nosotros decimos. Mi camaradería es inmutable. Muchos nacen. Es grande el mundo que los envuelve. Pero la palabra que hemos jurado, la palabra que no se pierde ni para los muertos significa: la tarea es mayor que el mundo...” —Durante el discurso las nubes cargadas de electricidad habían producido un estampido y empezaron a mojar las cabezas rubias las primeras gotas de lluvia del día. Pero é-l nunca hubiese osado interrumpirse en la ceremonia, ni siquiera se molestó en mirar a los ojos de ninguno de sus superiores en busca de una prórroga que los dispensara del acto. Porque durante años, les había sido inculcada la idea de que la raza superior a la que pertenecían estaba por encima, incluso, de la más terrible de las amenazas atmosféricas. El frente ruso siempre terminaba por coronar el ejemplo.

En momentos como ese, Wolfgang, que nunca declararía el sufrimiento que le causaba el más mínimo amago de descenso de temperatura, pensaba en su hermana y en su padre. Podrían estar padeciendo el azote de temperaturas mucho más bajas que la ola de frío que azotaba Berlín. —Si piensas que esto es frío, —decía Wenzeslaus— tenías que haber estado aquí en el invierno del veintinueve. —Wolf escuchó estas palabras cuando tenía cinco años. El niño había salido a pasear con su hermana y su padre, y en un descuido de éste, el niño se aproximó demasiado al Havel y acabó “abrigado” por las aguas del río. No hubo más consecuencias que un simple resfriado, pero en algún rincón de su cerebro quedó plasmada una profunda aversión a cualquier sensación de frío.

De nuevo, un trueno inundó el patio de instrucción, y Wolfgang intentaba duplicar su resistencia al agua fría que caía del cielo. Resbalaba por su pelo y tomaba contacto con el cuero cabelludo, empapaba su pañuelo anudado al cuello y hacía que la camisa parda se pegara a su pecho y espalda. ¿En qué clase de SS se convertiría si no lograba vencer su fobia? Se había hecho esta pregunta tantas veces como chaparrones habían caído sobre Berlín.

—El diecinueve de marzo de 1941, en Beuszelkietz, aquí en Berlín —prosiguió el Rottenführer—. Nuestro camarada Víktor Kamphius, de quince años, fue asesinado por los comunistas. Como miembro de las Hitlerjugend, no hizo otra cosa que cumplir con su deber, por lo que, por nuestro camarada muerto, no habrá jamás entendimiento entre los bolcheviques y nosotros... Achtung! (¡Atención!) —gritó— ¡Cantaremos mientras levantamos la bandera!

El mismo muchacho que recitó la arenga por el camarada caído izaría la bandera roja con la esvástica y el emblema de las Juventudes Hitlerianas.

“Está naciendo una joven nación, preparada para la tormenta”, decía la canción.

“Sturm” “Sturm” (tormenta), se repetía Wolf. Por momentos se le nublaba la vista.

“Sturm”. Pero su voluntad mantenía una lucha constante con su fuerte aversión.

“Sturm”, la sola mención de la palabra le molestaba, le hacía temblar y tan sólo por ese motivo Wolf daba un paso hacia atrás. Nimiedad paradójica cuando ninguna otra situación le hacía retroceder. Había una canción a la que el chico siempre recurría cuando la fortalecedora imagen de su familia se dispersaba: ¡Somos cadetes de las Juventudes Hitlerianas!, que constaba en su libro de la juventud alemana llamado “De Camaradas Pardos”. El texto sumía a Wolfgang en un terror absoluto, pero le servía de meta para el propósito de vencer su miedo. Frases como “el cortante frío invernal” o

“los caminos solitarios, cubiertos de nieve” se sumaban a la coraza que poco a poco pretendía construir en los rincones oscuros de su mente.

—¡Preparados para levantar la bandera...! —continuó ordenando el Suboficial-

¡Vista al frente!

“El mal tiempo”, Wolfgang presionaba sus mandíbulas y tarareaba mentalmente aquella vieja canción, que, en contrasentido con su situación, había sido compuesta el mismo año en que cayó al río, recitaba cada palabra, cada frase, procurando sobreponerse al duro sentido que la canción encerraba: “el viento tormentoso y la lluvia; nos ablanda y desalienta”.

—¡Izar bandera! —Este día el lienzo rojo y negro ondearía a media asta en muestra de duelo y respeto por el nuevo héroe alemán.

—¡Eh, Müller! —le dijo Konrad una vez terminado el acto.

—¿Dónde está el telegrama de Hitler? Espera... ¡Déjame adivinar! Se te ha vuelto a olvidar en tu casa, ¿no es cierto?

Hyacint Müller ignoró en un principio las palabras de su compañero, y a continuación mostró un breve gesto despectivo; entornó sus párpados y su cabeza negó un par de veces para después continuar con lo que estaba haciendo.

El grupo de muchachos sobrepasaba la treintena. Abrían sus taquillas metálicas y buscaban en su interior la ropa seca que el Partido les había proporcionado; dos camisas, un par de pantalones y los complementos necesarios para integrar un uniforme completo. Con la llegada de la primavera les darían la ropa de verano.

Algunos de los jóvenes, los más pudientes, poseían más uniformes, desobedeciendo así las reglas de la Organización. La pretensión del Partido era erradicar cualquier distinción social, tanto dentro como fuera de la corporación, entre los alemanes.

De algún rincón de la sala, alguien arrojó una toalla a Wolfgang, pero Müller la cogió primero:

—Mi hermano recibió un telegrama de la Cancillería, ¿no te lo había dicho?

Wolfgang negó sorprendido.

—El mismísimo

Führer escribió a su escuela para felicitarle —comenzó a explicarle sin ocultar su orgullo—. Puede ser que Hitler le conceda una audiencia, o tal vez le condecore. Ahora es toda una celebridad en su escuela Junker.

—¿Sobrepasó el cupo de venta de rosas en los Campos Elíseos? —bromeó Konrad— Será mejor que traigas el telegrama, y prometo ir a felicitarte personalmente.

—Despreocupado, se secaba el cabello, herencia de una larga dinastía nórdica.

Konrad, al igual que sus compañeros, llevaba un corte de pelo de asombrosa pulcritud, afeitado por encima de las orejas y el flequillo peinado hacia un lado.

—No le hagas caso —se dirigía al camarada Helldorf—. Lo que le pasa a éste es que su hermano es un Rottenführer de segunda, que se pasa el día encerrado en un despacho preparando cafés a los oficiales...

Konrad von Sickingen interrumpió el secado de su pelo. Dejó resbalar su toalla y golpeó el hombro de Hyacint. Sin brusquedad, tan sólo para llamara su atención.

—¡¡La placa de Herido acredita a mi hermano como un héroe de guerra!! —Gritó lleno de furia— ¡¡No es ningún inútil, si es eso a lo que te refieres!!

Fue en ese momento cuando Wolf, atónito por lo que escuchaba, se interpuso entre sus dos amigos. Cualquier clase de pelea entre camaradas, ya fuera física o verbal, podía ser motivo más que suficiente para que sus superiores impusieran severos correctivos.

—¿Acaso estás ciego? —continuó Konrad aún más irritado. Todos sus compañeros sabían de la discapacidad de su hermano Erhard, y eso fue motivo para que los que ocupaban la sala asistieran a la discusión con más interés.

—¡El Rottenführer von Sickingen pertenece al Cuerpo de Conductores Nacionalsocialistas! Y, en cambio, ¿dónde está Kektor? Presumiendo constantemente de heroicidades que no puede demostrar. —Le señaló con el dedo— ¿Sabes lo que pienso? ¡Que no es cierto que nuestro Führer haya escrito a tu hermano ningún telegrama de simpatía por asesinar a un comunista! ¡Dudo incluso que se haya encontrado con ninguno en toda su vida!

Esperaba la contestación de su contrincante, y al no hallar respuesta miró a su alrededor buscando la aprobación de sus camaradas. No obtuvo de ellos ninguna manifestación; le contemplaban inexpresivos. Se giró sobre él mismo, avanzó unos pasos hasta llegar a su correspondiente armario metálico, y posando sus manos en el mueble, concluyó con la realidad que desde un principio se había negado a admitir; a los ojos de sus propios camaradas, su hermano era un tullido, un inútil para la verdadera causa alemana, a quien el Partido había degradado, colocándole en un puesto burocrático.

El grupo de curiosos regresó a sus quehaceres y tan sólo Wolfgang quiso dirigir a su amigo unas palabras con la intención de suavizar su ánimo:

—¡Vamos, Konrad! Ya sabes como es Hyacint. Siempre anda presumiendo, no tienes que preocuparte por eso...

—¡Diablos, Wolf! Estoy harto de escuchar como desacredita a mi hermano... —

De la taquilla sacó unos pantalones largos y una camisa seca y limpia. Comenzó a desnudarse—. Ahora Erhard conduce un Mercedes. Lo sabes, ¿no?

—Si, claro. Es el chofer de un Sturmbannführer. Todo el mundo lo sabe —

Wolfgang estaba sentado en un banco, y tamborileaba con sus dedos en la madera esforzándose por encontrar el comentario definitivo para zanjar el tema— ¡Olvídalo ya!

Hyacint se disculpará y de nuevo volveréis a ser camaradas. Tenemos que ganar una guerra, ¿recuerdas?

La madrugada se había llenado de luz, y los chicos, ya secos y con sus uniformes planchados, tenían que cruzar el patio para llegar hasta los comedores.

Apenas había comenzado el día y los sentidos de Wolfgang ya estaban repletos de emociones negativas por la lluvia y el altercado de sus amigos en los vestuarios.

Pero el problema más importante entre sus preocupaciones, eran las palabras que le había dirigido el Obersturmführer. ¿Por qué demonios había de esperar veinticuatro horas para despejar su incertidumbre? El comportamiento de Wolf ya había sido reprendido en la formación. Entonces, ¿qué podría ser? ¿Tendría relación con su ausencia en las clases de teórica Militar del día anterior?

—¡Helldorf! —el aludido se volvió. Era Hyacint—. Mi hermano te mostró el telegrama, ¿no?

—Olvídate del asunto. ¿No has tenido ya bastante? —Wolf dio unos pasos y salvó un charco. No quería echar a perder sus zapatos de cartón.

—Entonces, ¿para qué fuiste a ver a Kektor? ¿Acaso quieres ingresar en la división de las Waffen?

—Sí —mintió—. Deseché la idea de trabajar en empresas comerciales, y pienso que Berlín ya tiene demasiados mecánicos. Tengo que hacer algo con mi tiempo libre ¿no crees?

—Claro —asintió su compañero—. Posiblemente yo comience el lunes a trabajar en prácticas en la fábrica de armamento, pero sólo unas horas...

La mayoría de los jóvenes, que por aquellas fechas eran obligados a ingresar en las Hitlerjugend, habían dejado de asistir al colegio. Más que por su propia iniciativa, por las presiones que Hitler venía ejerciendo durante años. Baldur von Schirach fue nombrado dirigente de la juventud del Tercer Reich por el Führer, y se encargó personalmente de acelerar las iniciativas promulgadas por su Canciller. Baldur decía a sus muchachos que eran más útiles para Alemania que los hombres de educación superior, que apreciaba mucho más un corazón sincero y valiente que la inteligencia más elevada. Tanto los chicos como sus padres aceptaron tal afirmación respaldado por Hitler, quien decía que “el conocimiento es la ruina de mis jóvenes”. Luego teorizaban, gritando a las Hitlerjugend que los inteligentes querían sacar ventajas para sí mismos, y en cambio los sinceros no querían nada, tan sólo se atenían a sus deberes.

Las mesas dispuestas para el desayuno aguardaban a todos los comensales, requisito indispensable para comenzar la primera comida del día. Wolfgang y Hyacint seguían conversando fuera.

—He pensado que... —Müller se interrumpió. No sabía cual sería la reacción de su amigo al exponerle su propuesta—. Igual que mi hermano obtuvo un reconocimiento por ajustarle las cuentas a un comunista, nosotros podríamos...

—¡No sigas! —le interrumpió Wolfgang. Asomó su cabeza a la sala. Todavía no estaba repleta, y no había llegado el Rottenführer para iniciar la oración anterior al desayuno—. Tienes mala memoria. Nosotros no hemos matado a nadie.

—A todos los efectos apretamos el gatillo. Piénsalo Wolf. Esa acción podría beneficiarnos en nuestra carrera como SS. ¡Piensa en el futuro!

—¿Olvidas lo que nos dijo la Gestapo? —interrogó enarcando las cejas. Sacó una mano del bolsillo y fue mostrándole uno a uno sus dedos para recalcar el orden de los inconvenientes de su propuesta—. La policía se ocupó personalmente del asunto, nos echó del lugar, y no usaron un tono muy cordial. No quedó muy clara la raza de aquel individuo... ¿Zygmunt Rosensaft, Otto Evers? Todo ocurrió muy deprisa. Puede ser que tuviera en su poder varias identificaciones, la suya, la de su familia, que sacara una de ellas y... ¡No sé! Ninguno de nosotros se paró a analizar la situación de aquél judío, o lo que fuera. ¿Y si resultara ser un chico que se había negado a ingresar en las Hitlerjugend?

—En ese caso, —contestó Müller, conmovido por la relación de teorías— ese chico estaría cometiendo un grave delito...

—¿Tan grave como para agujerearle la cabeza?

—Bueno... —dudó— realmente, ninguno de nosotros le vio muerto, ¿no?

—¡Asunto zanjado! —concluyó Wolfgang satisfecho de cómo había resuelto la propuesta de Hyacint—. No hay muerto, no hay telegrama y no hay ascenso. Tendrás que escalar puestos en tu carrera sirviéndote de méritos que puedan ser comprobados.

De la puerta que conducía a las aulas salió el Rottenführer corriendo hacia los comedores. Miró su reloj y con un gesto indicó a los dos muchachos que ocuparan sus sitios. Alguien había resuelto caldear la sala alimentando la estufa, y los jóvenes se hallaban ya perfectamente alineados y en pie frente a sus tazones. Después de una rápida inspección, el Suboficial ordenó la oración previa a las comidas: Führer, mi Führer que Dios me ha dado Protégeme y defiende mi vida durante mucho

Tiempo.

Libraste a Alemania de sus momentos duros.

Te doy las gracias por mi alimento diario.

Quédate conmigo, no me abandones

Führer, mi Führer, mi fe, mi luz, Heil mi Führer.

¡Nuestro el combate y nuestra la victoria!

X

Höss llegó a Berlín al poco tiempo de ser emplazado y la sola visión del edificio de la Cancillería no hizo más que acrecentar sus dudas. El suntuoso edificio enorgulleció su causa, y ya más tranquilo se apeó del vehículo. Antes, y para reconfortarse, había evocado su participación en los momentos más cruciales del Régimen: desde que el gobierno republicano había prohibido los desfiles y uniformes hasta que por fin pudo contemplar la bandera de fondo rojo, con el disco blanco y la cruz gamada. El momento de más brillantez y orgullo que recordaba era la reunión en el circo Krone de Munich hacía casi veinte años, cuando, junto a seis mil quinientas personas, se dio auténtica cuenta de que su partido realmente tenía futuro.

Algunos portales, en un principio, le desorientaron pero pronto se acordó de la última vez que estuvo allí. Fue con motivo de un concierto. “El rapto de Serrallo”

tocaron, aunque Höss no lo recordaba con exactitud. El acto, al que sólo podían acudir oficiales, le había aburrido enormemente pues el tema no le interesaba. Había llegado a un momento de su vida en el que se negaba a conversar sobre música entre otras cosas porque temía mencionar obras como “La flauta mágica” o “Las bodas de Fígaro”

prohibidas por sus connotaciones masónicas.

Höss estaba deslumbrado por la enorme construcción. Ante él había una infinidad de portales y cada uno destinado a una función diferente. Él, como la mayoría de los miembros de las SS, ignoraba en su totalidad el complicado laberinto del perfecto sistema burocrático, entre otras cosas porque su organigrama abarcaba seiscientas páginas. Nadie, ni tan siquiera Himmler, se atrevía a enviar una orden, sin consultar el voluminoso libro oficial que explicaba la complicada administración cuyo punto culminante era la Jefatura del Reich. Debajo se hallaban los interminables esquemas que comprendían dependencias, departamentos, grupos locales, células y bloques, con sus correspondientes jefes y auxiliares, hasta completar el complicado mosaico.

No obstante, el Comandante supo diferenciar dos de los portales: el correspondiente al Ejército y el del Partido. En el lado izquierdo de la Cancillería estaba la Hermann Goering Strasse; la base del trapecio sería la Vosstrasse; y el lado derecho la Wilhelmstrasse, no lejos del balcón central. Esto lo recordaba con más o menos exactitud ya que en el pasado tuvo que asistir allí a algunos aburridos discursos.

El joven SS que se había apresurado a abrirle la puerta del coche, nunca hubiera adivinado en él ni un ápice de inseguridad. Éste ignoró a propósito el protocolo militar y cuando había dejado atrás la entrada principal, el SS permanecía firme todavía y con los tacones juntos, al no haber recibido la orden de descanso.

En la pequeña mesa del ujier, dejó constancia de su visita. Le indicaron el camino que le conduciría hasta el despacho del Reichsführer. El Comandante Höss cruzó los pasillos repletos de tapices que le hubiese gustado contemplar con más detenimiento, como las alfombras persas que cubrían las losas de mármol y el mobiliario italiano de estilo renacentista, pero estaba demasiado nervioso y quería llegar a su destino cuanto antes.

Había oído decir que el departamento privado de Hitler estaba en el primer piso, y que la planta era compartida por sus hombres más allegados e imprescindibles, como el corpulento Morell, su médico particular desde hacía cuatro años, Bormann, Burgdorf y Below, sus ayudantes y consejeros. Los otros funcionarios se alojaban en la planta baja y el personal subalterno en las viviendas que daban a la calle Hermann Goering. Durante una conversación que mantuvo Höss con un antiguo guardia de la Cancillería, en una de las pocas noches tórridas de Auschwitz, éste le había puesto al corriente de los numerosos detalles que complementaban el interior del edificio. Entre otras cosas le explicó en qué parte de aquel laberinto de puertas y despachos se hallaba el de Hitler y cómo podría reconocerle.

—“Cerca del salón de invierno —le dijo—, sobre la puerta hay un blasón con las iniciales A.H.”

Su indiscreción le había valido un destino más grato dentro del campo.

Minutos más tarde, unos brazos perfectos y armoniosos se levantaron ante su acercamiento haciendo el saludo habitual, y supo que por fin había llegado a la antesala del Reichsführer. El Comandante se identificó ante el ayuda de cámara y éste le introdujo en la gran sala que aguardaba. Allí, además de Himmler estaba un antiguo amigo de Höss, que había sido su Jefe en Dachau. Supo luego que a éste le habían nombrado Inspector General de Campos. Se alegró de su presencia, pues su relación de antaño había sido buena, y se garantizaba un ambiente cordial a la conversación.

Höss situándose frente a los dos hombres, juntó los tacones y levantó el brazo en un perfecto saludo.

—Ha pasado mucho tiempo,

Herr Kommandant —le dijo el

Reichsführer

esbozando una sonrisa de bienvenida— ... desde los

“Artamis” , creo recordar.

Después ingresó usted en los destacamentos.

En cuanto los dos hombres estrecharon sus manos, todos los fantasmas de la cabeza de Höss se desvanecieron, y la inesperada amabilidad del recibimiento, fue como una válvula por la que escapó toda la tensión acumulada, dejando paso a la seguridad.

- Jawohl, Herr Reichsführer.

Exactamente siete años —confirmó Höss complaciente—. El Partido se ha consolidado desde entonces.

—El tiempo y nuestro esfuerzo se han superpuesto al “enojoso conservadurismo del hombre” —Himmler había citado la popular frase de Hitler para concluir la cortesía del encuentro. Solía tener distintos pasajes que el Führer hiciera famosos en sus virulentos discursos, con el fin de impresionar a sus camaradas y lucirse en las reuniones. Aunque Höss no comprendió muy bien su significado, se limitó a asentir a modo de conformidad. Más tarde pensaría en ello.

Al Comandante le llamó la atención el lamentable aspecto de Himmler: Sus dolencias renales debían estar pasándole factura, a sus cuarenta años. Y Höss con gusto le hubiera recomendado el balneario Bad Wiesse para que tomase unos baños de yodo, pero la confianza que hubo entre ambos se había disipado completamente.

Supuso además que su camarada no se trasladaría hasta la frontera austriaca cuando había una guerra que ganar.

En realidad su aspecto no había cambiado mucho desde que pertenecieron a aquella asociación rural que rendía culto a su raza. Conservaba su extraño rostro contraído, su pequeño bigote, el pecho hundido, la estrechez de hombros y sus pequeñas y gruesas gafas redondas. Estaba ostensiblemente delgado en aquel uniforme tan grande para él, y ahora llevaba el pelo tan corto por los lados que se le veía perfectamente el cuero cabelludo y las imperfecciones del cráneo. Durante los años veinte, junto a sus camaradas rebeldes de derechas, había participado en el frustrado golpe de estado, con el que antes de rendirse, pretendían hacerse con el control del gobierno bávaro. Sus compañeros de entonces, a menudo se mofaban de él porque su aspecto podía inspirar cualquier cosa menos la visión de un ferviente revolucionario. Le consideraban una persona confusa y con reflejos de ansiedad. Pero a pesar de todo, fue el joven Heinrich Himmler quien portaba la bandera imperial alemana, en primera fila, tras las barricadas, en Munich.

El Reichsführer felicitó al Comandante de Auschwitz por su trabajo en el recién creado campo y le ofreció asiento. La ostentosa mesa de labrado roble macizo, tan sólo mostraba como escribanía el secante y varios formularios sin rellenar. También había un teléfono, una campanilla y dos pesados pisapapeles. En el lateral izquierdo estaba el retrato de un hombre de rostro sombrío, con un gran sombrero de fieltro negro y el ala caída sobre los ojos, un chesterfield ceñido y un pequeño bastón con el puño de mármol: aquel elegante hombre era el padre de Heinrich. El profesor Himmler, que presumía de su buena relación con la realeza, posaba en la puerta principal de la escuela secundaria de Landshut, donde había trabajado durante años como delegado principal. Haber sido tutor del Príncipe Enrique de Wittelsbach, de la Familia Real Bávara, supuso un orgullo para él que Heinrich siempre molestaría.

A al derecha y, ocupando un puesto de honor en la mesa, se encontraba la enjundiosa fotografía oficial autografiada del Führer, en marco de plata.

—Asegurar la solidez del Estado no basta. —Comenzó diciendo Himmler. Su interlocutor podía haber interpretado las primeras palabras como un suave proceder para recriminarle algo, pero su inmediata duda se desvaneció por lo que pudo adivinar como una disculpa al brusco inicio de la conversación.

—Espero, Herr Kommandant, que valore adecuadamente la importancia del proyecto que le ha sido encomendado. Puede considerarse un elemento importante para los objetivos más inmediatos del Nacionalsocialismo.

Höss asintió al principio un tanto temeroso porque las palabras que escuchaba podrían tener varios sentidos. Tal vez Himmler realmente le estuviera amonestando, aunque a juzgar por su tono, en realidad preparaba el terreno para una nueva orden.

—¿Cuál es la capacidad de recepción de Auschwitz? —continuó preguntando.

Su interlocutor quedó sorprendido, porque Himmler debía saberlo. Había sido él quien había dado la inminente orden para su apertura tras inspeccionar los planos y aprobarlos. No obstante, Höss, haciendo patente su personalidad disciplinaria contestó a la pregunta. Al fin y al cabo, él no estaba en la Cancillería para pensar sino para acatar órdenes.

—El campo podrá abrir las puertas según sus órdenes y albergará inicialmente unos diez mil presos. —Himmler y Eicke cruzaron discretamente sus inquietas miradas y fue en ese instante cuando Höss estuvo seguro de que de un momento a otro podrían ascenderle o por el contrario, destituirle de su cargo. Realmente estaba preparado para lo que fuera, pero una especie de orgullo e insatisfacción se mezclaba con la idea del verdadero motivo de aquel encuentro.

Himmler estudiaba los informes y, los esquemáticos planos que el Comandante le había traído desde su campo. Días antes, con la ayuda de su secretaria y demás ayudantes, había puesto al día los datos de Auschwitz a propósito para aquella ocasión, y esperaba con seguridad una aprobación inmediata ante la calidad de su trabajo. Si de algo estaba seguro era de que el Reichsführer no encontraría ningún error en la reproducción cartográfica que ahora examinaba.

En la sala reinaba el silencio desde que Himmler había abierto la carpeta y para Höss el hecho de no escuchar ningún sonido le hacía sentir como un criminal esperando oír el veredicto de un juez. Debía tener paciencia.

Desde su asiento, el Comandante siguió con la mirada al Inspector General de Campos. Éste atravesó la sala y se detuvo junto a un elegante colmillo de elefante tallado con escenas de caza. Höss tuvo entonces la oportunidad de contemplar la decoración del enorme despacho: los claroscuros que se filtraban a través de las grandes cortinas daban un aspecto grandioso, casi amenazador, a las cruces gamadas en relieve sobre las paredes. Cualquier aficionado a la decoración de interiores pondría en duda el gusto que Himmler tenía para vestir su despacho. En su conjunto, aquel gabinete de trabajo podría catalogarse como un perfecto atentado a la distribución del art nouveau vienés. La habitación contenía bellos murales de Klimt, dibujos de Schiele y un delicado mobiliario de Josef Hoffmann. Pero si algo resultaba verdaderamente inconexo era sin lugar a dudas el sillón de orejas tapizado de oropel que estaba detrás de la enorme mesa de despacho. El asiento estaba custodiado por dos grandes dragones de jade, y contrastaba grotescamente con los muebles modernistas cromados.

No obstante, en la estancia de Himmler, y a pesar de los tapices, se tenía la impresión de hallarse en un regio cuartel.

—¿Debo adivinar nuevos proyectos para Auschwitz? —dijo Höss rompiendo el silencio sepulcral que reinaba en la estancia desde hacía algunos minutos. Prefirió pensar que su pregunta no suponía una falta de respeto. Himmler levantó su mirada y se encontró con el falso e impasible rostro de Höss.

—He de confesarle —procedió el Reichsführer en un tono predominante— que su trabajo de ahora en adelante se verá notablemente multiplicado... Sepa que la guerra ha traído nuevos problemas y que su ayuda para resolverlos será muy apreciada por el Tercer Reich. Sé, por la trayectoria de su carrera, que tiene sobradas cualidades para hacerles frente... —le mostró uno de los folios que representaba un esquema perfecto y Höss se sintió sobradamente orgulloso—. El fin del internamiento de nuestros enemigos en los campos debe ser provechosos, y por lo que veo, usted ha sabido darse perfecta cuenta de ello.

En cierta medida, el Comandante veía recompensados sus esfuerzos, y le valió la pena el sacrificio que le había supuesto su ordenada planificación. Auschwitz suponía un proyecto de vital importancia para los dos hombres. Höss lo consideraba como la cumbre de su éxito profesional y Himmler le concedía la importancia suficiente como para satisfacer su ego casi infantil: la necesidad prioritaria que el Reichsführer tenía de la buena resolución del campo era que resultase de especial agrado a Hitler y así poder ofrecérselo como “regalo”. Con anterioridad, Himmler, había desalojado ghettos, asesinado adversarios, limpiado y arrasado ciudades enteras y robado obras de arte de incalculable valor, y todo en fecha próxima al cumpleaños del Führer. Así, poco a poco, Himmler se había ganado su entera confianza y recibido la luz verde que le dio el poder de “solucionar” los distintos problemas del Reich a su antojo.

El Comandante se tomó la libertad de situarse al otro lado de la mesa y ya junto al Reichsführer, se permitió resaltar su trabajo en Auschwitz. Höss, orgulloso, le señaló cada uno de los inconvenientes ya solventados, y luego le mostró un listado de presupuestos relativos a los problemas aún por resolver, antes de que el campo pudiera rendir según la idea inicial. Himmler se mostró positivo y atento durante la explicación, aprobando cada uno de los puntos propuestos, e incluso dio el visto bueno al desembolso que el Estado había de efectuar. Höss terminó de sorprenderse al escuchar que incluso aligeraría la burocracia para que las obras se llevaran a cabo lo antes posible.

Eicke regresó del otro lado del enorme cuarto con un tubo de cartón. Por uno de sus extremos sacó un plano y ante la mirada de los dos militares lo desenrolló dejándolo extendido sobre la mesa labrada. Dos pisapapeles cumplieron la misión de mantenerlo desplegado; era el proyecto de la nueva ampliación de Auschwitz. Höss se esforzó por no cambiar la expresión de su rostro mientras los dos hombres le miraban orgullosos. No obstante, el Comandante contuvo la respiración durante unos segundos.

—Este es el campo con el que sueña la nueva Alemania

—explicó el Reichsführer señalando en el mapa—. La zona en rojo es la ampliación de los dos nuevos campos adicionales previstos. Naturalmente el número de prisioneros que podrán albergar se incrementará considerablemente. ¿Cuántos exactamente, Herr Kommandant? -le preguntó al Inspector General de Campos.

—Treinta mil, Herr Reichsführer, una cifra que duplica a la del proyecto inicial.

Himmler gesticuló complaciente y se frotó las manos. Luego se sentó.

—Auschwitz II —comenzó a explicar Eicke inclinándose levemente sobre la carta geográfica—, será instalado aquí en Birkenau, cerca del bosque de abedules...

Höss agudizó su vista para no dejar escapar ningún detalle, y aunque pronto todo aquello le sería familiar, realizó un rápido balance del intenso trabajo que le aguardaba en los próximos meses.

- Herr Kommandant; ¿podría decirme una fecha aproximada en la que se verá concluida la construcción de caucho?

—Pienso que las obras no terminarán hasta finales de este año —contestó Höss—. Hablé la semana pasada con el ingeniero y el delegado principal y me aseguraron una pronta conclusión. De hecho ya está dando beneficios.

—¿Cómo? ¿Tan pronto? —intervino el Reichsführer.

—Sí. Por el momento está produciendo combustible para motores de explosión.

—Bien, parece ser que todo funciona mejor de lo que esperábamos. A propósito,

¿sabe usted el motivo de que el emplazamiento de la fábrica esté tan cerca de Auschwitz?

—No, Herr Reichsführer —manifestó Höss—. No estoy informado de ese asunto.

Recibí la orden directamente de la Oficina Central Económica y Administrativa y me atuve a ella.

Himmler dirigió su mirada a Eicke y éste, aludido, comenzó a referir el tema:

—Las grandes industrias que enorgullecen nuestro país han contribuido de un modo desinteresado a financiar nuestra causa. Los hombres en el frente disfrutan de mejores condiciones gracias a estas distinguidas firmas y aunque, como ya he dicho, su aportación a la guerra es totalmente desinteresada, el Reich ha querido

“recompensar” a estas grandes empresas facilitando su prosperidad en estos tiempos de lucha. Ahí es donde entra Auschwitz... —El Comandante Eicke puso el dedo índice sobre el mapa. Señalaba un supuesto tercer campo—; Auschwitz Monowitz, o Auschwitz III —continuó—. El nuevo campo será levantado en el más breve plazo posible y desempeñará el fin exclusivo de albergar a los trabajadores de la I.G.

Farbenindustrie. Próximamente recibirá noticias al respecto.

Transcurridos unos minutos en los que discutieron algunos aspectos de los dos nuevos campos a añadir, Himmler recibió una inoportuna llamada telefónica. Después de disculparse aplazó la reunión para otro momento, alegando que el Führer requería su presencia de inmediato.

Al dejar Höss atrás las columnas jónicas de la entrada principal, se detuvo un momento bajo la enorme águila esculpida sobre la cruz gamada. Después de la reunión a la que acababa de asistir, su ego se había ensanchado y allí de pie, mientras ondeaban las fastuosas banderas que engalanaban el edificio, por primera vez se sintió parte importante de las altas jerarquías nazis.

En el Este ha nacido una nueva raza joven.

XI

Querido hermano:

Confío en que esta carta sólo sea leída por Frau Schmelz y por ti. Y aunque albergo el temor de que sea interpretada por los sicarios que seguro tendrá el Gobierno en los servicios postales, me veo en la obligación de correr este riesgo aunque tu persona también pueda resultar perjudicada.

Sinceramente no creo que nada de esto ocurra, porque la posición de papá nos respalda. Los Helldorf no hemos dado nunca ningún motivo de sospecha de traición al Partido como para que este inicie una investigación en la familia.

De ninguna manera quisiera que esto llegara a ocurrir, y para ello tengo confianza en tu absoluta discreción. Me refiero a que tengo fe en ti, y presumo que las Hitlerjugend aún no te han anulado ni el carácter ni la voluntad, por lo menos hasta el punto de hacerte elegir entre tu propia sangre y el Nacionalsocialismo. He pensado mucho sobre si debía escribirte una carta de estas características, o una simple postal con una bonita fotografía de Munich para ponerte al corriente de mi estupendo estado de salud. Y si he de serte sincera, aún no sé si seré capaz de enviarte estas palabras cuando las termine de escribir. Depende de ti que continuemos intercambiando correspondencia.

Ante todo has de saber que te quiero.

Ahora puedo imaginarte sorprendido, o tal vez angustiado e intranquilo. No te preocupes. Aunque creo que intuyes de qué puede tratarse, ya que dejé entrever en mis anteriores cartas un avance de lo que he decidido contarte. Paso ya a lo que quiero que sepas.

Podría comenzar diciéndote que mis antiguos ideales políticos han sufrido una especie de variación, pero te estaría mintiendo. Lo cierto es que, a causa de una sucesión de hechos en mi vida, mi fidelidad al Partido es muy diferente desde que volví de Rusia. Te aseguro que para mí está siendo tan difícil escribirte esto, como para ti leerlo. Y lo siento. Me tiembla la mano.

No, no pienses que otros estudiantes de la Universidad me han convencido de esto. Mis compañeros, ahora he de llamarlos camaradas, actuaban al principio de una manera extraña. Y no es que yo lo aprobara; todo lo contrario. Hasta pensé denunciarles a la Gestapo por algunos comentarios irrespetuosos sobre Hitler. Pero al fin y al cabo, yo no estaba allí para juzgar a nadie y traté de olvidarme del asunto centrándome únicamente en mis estudios. Creí que, al dejar el apartamento de Sophie, mi vida seguiría su curso habitual, pero el destino parecía decidido a que yo acabara simpatizando con sus ideales. Una vez instalada en mi actual residencia, y rota toda relación con los hermanos Scholl, entablé amistad con otros estudiantes como Susane, Eugen y Wilhelm. No todos aspiran a la misma especialidad que yo quiero ejercer, incluso algunos de los chicos son Rottenführer y están en compañías de estudiantes. Con esta descripción, querido Wolf, no estoy intentando justificarme.

Sólo pretendo que conozcas los hechos que me condujeron a participar en las distintas actividades que este grupo desempeña por el bien y el progreso de este país.

Por favor, te ruego que no pienses que alguien me ha contagiado la absurda enfermedad que tú crees tener. También deseo que reflexiones sobre esto. No te dejes atrapar en la red que las altas personalidades del Partido han tendido a los jóvenes alemanes. El ejemplo lo tienes en la difusión del virus judío. No existe, te lo aseguro, al igual que no son reales otros rumores que los nazis divulgan: la conspiración judía no ya sólo contra Alemania, ¡sino contra el mundo!; o los asesinatos a traición de los ciudadanos berlineses a manos de los bolcheviques. Toda esta propaganda, tan hábilmente planeada por los jerarcas nazis, ha servido para alimentar nuestro odio hacia cualquier extranjero. Y lamento reconocer que han conseguido que un porcentaje bastante alto de alemanes y ciudadanos de estos países se unan al Nacionalsocialismo.

Pero no es tarde, Wolfgang, o por lo menos eso pensamos los miembros de La Rosa Blanca. No somos aún un grupo muy numeroso, pero día a día algunos estudiantes de otras universidades se van uniendo a nuestra organización. Sí, somos un grupo de los llamados... de Resistencia. No muy poderoso aún, pero hemos realizado ya algunos actos contrarios al Partido y despertado interés. No obstante, debo reconocer que estoy asustada. ¡Estaría loca si no fuera así! Hay momentos en que desearía no haber conocido a los hermanos Scholl y al resto de los estudiantes que vinieron después, y olvidarlo todo y regresar contigo. Pero no sería capaz de unirme de nuevo a algo en lo que no creo, y sabes que si yo abandonase mi carrera, tendría que ingresar de nuevo obligatoriamente en la “Fe y Belleza”, o en cualquier otro programa creado por los nazis para las jóvenes alemanas, y eso ahora es algo inconcebible para mí.

¿Tengo que disculparme contigo? Espero que no, y también espero que sepas respetar mi decisión. Yo podría haberte ocultado mis nuevas inclinaciones políticas, pero he creído que mentirte a ti es como mentirme a mí misma. Y deseo que Alemania se convierta en un estado federal, tengo que comenzar a salvar obstáculos, aunque mi lucha me sea dolorosa. Creo que comunicarte esto está siendo no ya lo más difícil, sino también lo más importante de mi vida, y quiero que lo tengas en cuenta. Porque mi corazón funciona gracias a tres motivos fundamentales que sois, papá, tú y el recuerdo de mamá. Pienso que la batalla que he emprendido beneficiará a mi familia, aunque vosotros os opongáis a mi decisión. Ten confianza en mí, Wolf, esto es lo único que te pido.

Por otro lado te diré que respeto que sigas apoyando al Partido, aunque yo sea totalmente contraria al Nacionalsocialismo. Ahora papá y tú sois el único vínculo que me une a todo lo que he dejado atrás, y no creas que rechazo todo lo que se refiere a la política que ambos apoyáis. Reconozco que Hitler creó de la nada un sistema casi perfecto sobre una base no muy sólida, e ideó unos proyectos que podían beneficiar al país. Pero guardó la parte oscura para cuando el Partido ya se hubiera establecido en Alemania. Tal vez sea el hombre más inteligente de este siglo; la mayoría de mis camaradas así lo piensan. Pero a la vez es un asesino... ¿Cómo definir sino a un hombre que no duda en matar a sus semejantes, por el simple hecho de tener diferentes ideales? Hitler lo está haciendo, ¡y además pretende que nosotros sigamos su ejemplo!

Quisiera pensar que no es cierto, que estoy equivocada, y continuar luchando junto a ti por su causa, como lo he estado haciendo durante todos estos años. Pero como decía Franz Kafka, en tu lucha con el resto del mundo te aconsejo que te pongas del lado del mundo. Imagino tu respuesta a mis palabras; que en la guerra muere gente, gente inocente y gente culpable sea cual fuere el motivo del conflicto... Y desde luego, tienes razón. Desde que el hombre está en el mundo, por diferentes y absurdas razones hemos luchado entre nosotros... Pero la manera que Hitler ha propuesto esta contienda, no es lícita. Y si hubieras podido contemplar en su momento los rostros desconfiados de unos obreros frente a las promesas de los... propagandistas enviados por Göebbels y el Ministro de Trabajo, posiblemente hubieras sentido la lástima que siento yo por todo esto. Impotencia más bien, hermano, pues trataban de embaucar a esos pobres desgraciados con promesas que hasta un niño vería que no son factibles, y mucho menos tras una guerra. Además de asegurar que les aumentaría el salario, Hitler prometía construirles seis millones de casas y hoteles suntuosos para las vacaciones. ¿Y si fuera así?; en el caso de que algún día las promesas fueran realizadas, no dudo que vuestro Führer despojaría a otros tantos millones de europeos de sus bienes para su propio beneficio. Ese hombre ha desencadenado una plaga que avanza de una forma tan veloz que parece irreal. Es como un mal sueño. Y nosotros pretendemos que la población alemana despierte de esta absurda pesadilla. Ha utilizado desde el principio una estrategia basada en la mentira y el engaño, y en cuanto creímos respirar los aires de la nueva Alemania se desató la furia contra nuestros hermanos. Un odio que ninguno de nosotros sabía que teníamos en nuestro interior, y descargamos sin piedad sobre los extranjeros, los judíos y todos aquellos que Hitler se empeñó en dividir por razas... Ahora miro atrás y veo con vergüenza cientos de pasajes que me obligaron a memorizar y compartir, y, por supuesto, estoy en total desacuerdo con todos y cada uno de ellos; “el judío siempre ha sido un pueblo con características raciales definidas y nunca una religión”. Respecto a esto pienso que, además de avergonzarme de la conexión que hubo entre judíos y católicos, denota la inseguridad y el temor que profesa hacia lo que él considera, una raza... un pueblo. No te pido que trates de salir del Nacionalsocialismo, Wolf, nada más lejos de mi intención. Pero te ruego encarecidamente que te pares a pensar sobre todo lo que está pasando. Yo, por ejemplo, he tenido que salir de Berlín para darme cuenta. Es difícil estar en la capital de la mentira e intentar ver la verdad, cuando todos los ángulos de la ciudad ofrecen la misma perspectiva.

Todos los camaradas de La Rosa Blanca perseguimos desde hace tiempo la libertad de expresión, algo que el Führer nos tiene vedado. Y también la libertad ideológica, sentimiento impensable desde que tengo uso de razón. Intuyo que una vez salvados estos obstáculos, podremos ver la Alemania que Hitler nos prometía en un principio, salvando el antisemitismo, claro. Pero antes hemos de conseguir la protección del individuo frente a la arbitrariedad de los Estados de fuerza, y esto no podrá ser posible a no ser que se imponga un socialismo moderado. En caso de que triunfara este sistema político, por fin la clase obrera podría ser liberada de su actual estado de esclavitud.

Supongo que esta breve muestra de nuestros objetivos te parecerá mera verborrea, pero es lo único que tenemos, y mis camaradas y yo creemos de todo corazón que hemos adoptado la postura correcta.

Te contaré algo. ¿Recuerdas el incendio del Reichstag? Tú eras muy joven, pero siempre has presumido de haber podido contemplar esta acción supuestamente perpetrada por los comunistas alemanes. Tus más antiguos recuerdos resultaban ser un punto crucial en la toma de poder de los nazis. Y es cierto, pero hace pocas semanas cayó en mis manos un libro llamado “El Libro Pardo” Hans, el hermano de Sophie, que estuvo prestando sus servicios como médico en Francia, trajo un ejemplar a nuestra Facultad. Yo estuve presente cuando tradujo algunos fragmentos al alemán, y creo que fue en ese momento cuando comencé a prestar atención a la organización.

Al principio me resistí a creer en lo que estaba escuchando, pero Hans traducía del francés los párrafos subrayados ante la atenta mirada de su hermana y los chicos. Yo, un poco harta de todo aquello, quise irme de la habitación, pero pensé que tal vez, si escuchaba aquella teoría, más tarde podría rebatir sus argumentos y negarles aquellas ideas que me parecieron absurdas. Hasta entonces, yo creía que el Partido me había dado la correcta instrucción para negar todo lo ajeno al Nacionalsocialismo; estaba equivocada. En Berlín nadie me dijo cómo rechazar el dogma innegable que Alemania necesita. Y ahora siento tristeza e impotencia por el hermético bloqueo al que Hitler nos tiene sometidos.

Ya es de noche en Munich, y me he entretenido demasiado en la redacción de esta carta. Pero creo que vale la pena, pues llevaba varios días hablándote con el pensamiento. ¡Lo que hubiera dado por tenerte a mi lado y explicártelo todo personalmente! Creo que ahora dormiré mejor, aunque no más tranquila, pues depende de ti que mis palabras no tengan más consecuencias que causarte un sobresalto y unas horas de preocupación. Tienes en tu mano la última palabra. Mi futuro, el de nuestra familia y tal vez el de nuestro país, depende de tu decisión de cómo utilizar esta carta.

No quiero despedirme sin hablarte sobre el incendio del Reichstag, nuestra verdad, la que nos sugirió El Libro Pardo. El túnel subterráneo por donde se supuso que entraron los comunistas a la sala de sesiones estaba bajo la vigilancia de la policía de Goering. Partiendo de este punto, la lógica puede imponerse sin problemas; tanto el citado Libro como los miembros de La Rosa Blanca descartamos la suposición favorable para los nazis. Para la entonces Policía política fue muy fácil provocar el incendio y retirarse con toda tranquilidad. Todo lo contrario para los comunistas.

Además, se añade a nuestra teoría que Göering dijera anteriormente que la revolución bolchevique se había desatado, y que prometía acabar con los rojos por medios “indirectos”, pero sólo en el “momento preciso”. Claramente tenía buenas razones para beneficiarse de un incendio de tal envergadura, teniendo en cuenta que Alemania estaba en vísperas de las elecciones nacionales. A partir de ese momento comenzó a imponerse el agresivo fascismo. Alemania casi no se dio cuenta, porque todo sucedió rápido, de un día para otro. De hecho veinticuatro horas después del incendio Göering hizo que el presidente de la república de Weimar firmara una ley contra actos de violencia comunista. Y a mí, personalmente, me pareció muy bien, pero esa ley en realidad restringíó las libertades individuales de expresión y ataba a los alemanes de pies y manos. Y por si fuera poco, aquella firma consentida por Hindenburg, otorgaba al Gobierno el poder de controlar los servicios postales y telefónicos. Fue el punto de partida para obrar sin temor a las consecuencias.

Querido hermano, tú y yo no hemos conocido otro sistema de gobierno que el totalitario, y por eso lo hemos aceptado y apoyado. ¡Nos han educado para no aceptar otro punto de

vista! ¿Imaginas una Alemania sin registros domiciliarios, sin propiedades confiscadas a los ciudadanos, e igualdad entre las razas? Créeme, Wolfgang, en la mayoría de los países del mundo se respiran aires distintos a los que nosotros estamos acostumbrados.

Los comunistas alemanes pidieron a este Gobierno activista que iniciara una investigación objetiva del atentado al Reichstag y que restauraran los derechos civiles.

Pero todo fue completamente inútil. Tres semanas después, el magistrado de la Suprema Corte dijo que el autor del incendio simpatizaba con comunistas alemanes antes del incendio, y aunque el juicio resultó contraproducente para los nazis, los pocos comunistas que había, estaban siendo arrestados bajo la nueva ley, sin posibilidad de remisión.

El resultado de todo aquel montaje fue una victoria para los nazis. El último rescoldo comunista se apagó el diez de enero del treinta y cuatro. Han pasado muchos años de todo aquello. Ejecutaron a un tal Van der Lubbe como responsable del incendio. Dijeron que se había introducido en el Reichstag, y con gran habilidad había salvado las estrictas medidas de seguridad. Después de atravesar los complicados pasajes, corredores y pasadizos, había llegado hasta la sala de sesiones para incendiarla... ¡Pobre cabeza de turco! El muchacho estaba casi ciego desde su niñez, y además los que le conocieron aseguraban que era muy torpe. Siempre se movía con dificultad.

Yo misma redacté parte de la octavilla que más tarde los chicos de la organización multiplicamos y distribuimos por otras universidades. En el escrito traté de explicar, además de todo lo referente al Reichstag, otros aspectos debatidos en nuestras reuniones clandestinas, algunos de ellos extraídos del Libro Pardo.

Quiero que reflexiones sobre todo lo que acabas de leer, que recapacites y sobre todo, y lo más importante, que te mantengas al margen. En mis cartas anteriores te he repetido varias veces que eres muy joven, pero ahora quiero rectificarme. Cierto que sólo tienes catorce años, pero son suficientes para emprender una lucha. Te animo para que continúes con tu propósito de defender aquello en lo que realmente crees, y en lo que piensas que es lo más justo. Este consejo que te estoy dando es el que La Rosa Blanca ofrece, aunque, como en nuestro caso, esté perjudicando a nuestra organización. Y quiero que barajes una última posibilidad que nunca se nos ha planteado; puede que Alemania pierda la guerra ¿Qué pasará entonces? Hitler siempre trató de imitar a Napoleón, salvo en sus derrotas... Me pesa decir que Dios parece permanecer dormido durante este conflicto, pero puede que despierte en cualquier momento. Tenlo en cuenta.

Por último te pediré que destruyas esta carta en cuanto acabes de leerla. Puede caer en manos de quien no pueda comprenderla, y ocasionar un gran perjuicio a nuestra familia.

Rezaré por ti, Wolf, por papá, también por Gretchen, y sobre todo por una satisfactoria conclusión de esta guerra. Estoy segura de que mamá, desde el cielo, velará por todos nosotros.

Recibe un beso de tu hermana, que ahora te necesita más que nunca.

Gudrun.

Sostuvo la carta de su hermana en la mano. Con el atizador levantó la trampilla de la estufa de leña y dejó caer el abultado sobre en su interior. Bastaron unos segundos para que una oleada de calor se proyectara en su rostro.

Luego imaginó la carta reducida a cenizas.

—“¡Mi hermana unida a un grupo de Resistencia!” —se dijo. Masajeándose las sienes con los pulgares, trataba de mantener la calma, y una vez hubiera alcanzado el estado de serenidad, buscar algún lado positivo a todo aquel asunto.

Había una palabra que denominaba en su conjunto lo que Gudrun pretendía de su hermano, y después de mucho pensar, Wolf concluyó que esa palabra debía ser uno más de aquellos términos que el Régimen pretendía tachar del diccionario.

¿Fueron dos, o quizás tres las veces que había oído aquella palabra en su corta vida?

Wolf aún recordaba el momento en que preguntó a su padre por el significado.

El niño colocaba por orden alfabético los programas de mano cinematográficos que Wenzeslaus había coleccionado durante años. Cada uno de los pequeños carteles significaba un recuerdo de los años que había pasado éste junto a Euphemia.

El cabeza de familia guardaba sus programas en una caja de palisandro que había conseguido en uno de sus viajes, y en su interior también había sitio para otros recuerdos, como viejas medallas de reconocimiento, pequeños objetos y la media docena de postales a las que Wenzeslaus tenía tanto afecto. Estas tarjetas mostraban una bonita lista de la Unter den Linden, y si el entonces Obercharführer 7 Helldorf se había hecho con todas las de la tienda, era porque casualmente Euphemia estaba asomada a la ventana en el momento en que fue tomada la fotografía. La mujer sólo era un pequeño detalle en la fachada del edificio, pero todos estuvieron de acuerdo en que era ella porque aquella mancha amarilla tenía el pelo trenzado y recogido en un moño.

—¿Intolerancia? —interrogó Wolfgang. Su padre se acercó a la mesa donde el niño había esparcido los programas de mano—. No sabía que a mamá y a ti os gustara la ópera...

—No, nunca fuimos a la ópera —dijo—. Íbamos al teatro, a conciertos de música clásica, al cine... A tu madre no le gusta la ópera —el hombre cogió el programa que Wolf le ofrecía— ¡Ah, éste! Es una película antigua. Era muda, de un director americano. —El recuerdo de Wenzeslaus se había trasladado esta vez a mil novecientos dieciocho, cuando en Brest-Litovsk se firmó el tratado de paz entre Alemania y Rusia. Había entrecerrado los ojos acariciando su barbilla, la postura que adoptaba siempre que regresaba a cualquier tiempo pasado —¡No hacía ni un año que conocía a tu madre!

—¿Eran los años veinte?

—No —respondió aún con la mirada perdida—. Recuerdo el dieciocho como un año de continuas huelgas, y no sólo en Berlín, sino también en Viena y en todo el Imperio...

—¿Cuál es su significado?

—¿Qué?

—Intolerancia... ¿Qué significa?

Dejó el programa sobre la mesa. No rehuyó la mirada de su hijo. Aunque había tenido ganas de hacerlo, y luego le respondió:

—Cuando alguien no respeta las opiniones de su prójimo, o sus costumbres...

Ese alguien es un intolerante —espiró—. En particular cuando se persigue a los demás por razones políticas o religiosas... Lo contrario es la tolerancia, que antes practicábamos. Alemania ha perdido ese sentimiento, hijo. Pero... ¿qué país en guerra no lo pierde?

—¿No perseguíamos a los judíos antes de invadir Polonia? —le interrogó el niño de nuevo. Wenzeslaus acercó su silla hasta la mesa, y después apartó la caja de palisandro. Quería que su hijo le prestara toda su atención:

—Escucha, Wolf. Esta guerra ya había comenzado antes de que tú nacieras.

Hay personas, me refiero a los judíos, que pretenden echar a perder la raza superior a la que tú y yo pertenecemos. Si su sangre se mezcla con la nuestra, dos generaciones son suficientes para que los arios nórdicos desaparezcamos... La intolerancia en este caso es necesaria, ¿comprendes?

—Sí.

Poco tiempo después de esta conversación comenzarían las intermitentes ausencias de Wenzeslaus, y la educación del niño sería aún más drástica al quedar en manos de las Hitlerjugend. Lo que a Wolf más le impactó del discurso de recepción al ingresar en las Juventudes fue el respetuoso tratamiento de Herr del que fueron objeto todos los miembros de la promoción. Esto, unido a los continuos halagos a su raza, dio al joven Wolfgang una consistente confianza en sí mismo, confianza que no se vio amedrentada en ningún momento de los siguientes años de su vida... Hasta que se topó con el judío en Pariser Platz. Aquel primer discurso le había despertado el valor del que su padre tanto le hablaba, el que iba unido al honor Nacionalsocialista.

Contando Wolf con tan sólo diez años, y con la sala de conferencias repleta de esvásticas negras contrastadas con el color rojo, el oficial había terminado su discurso gritando a los niños que estaban en ese lugar para aprender lo más valioso de sus vidas: “Están aquí para aprender a morir”.

Y ahora Wolfgang tenía una preocupación más. Aquella agresiva carta de su hermana le quitaría el sueño, no sólo durante las siguientes noches, sino durante las semanas que faltaban para completar el mes. Y pensó que la suerte de la familia les podría haber abandonado esa misma mañana, en el momento en que Wolf había 7 Grado militar sin equivalencia en España. Entre Sargento de Cuartel: Brigada; y Sargento de Estado: abierto la puerta de su casa y encontrado la carta de Gudrun en el suelo del pasillo... Tenía la seguridad de que Frau Schmelz no la había leído esta vez. El empleado de servicios postales debió deslizar con fuerza el sobre por debajo de la puerta, después de golpearla y comprobar que no había nadie en casa.

Ya en el escritorio de su padre, el cuarto de madera ofrecía un aspecto más plácido que de costumbre. Era la luz exterior, que se filtraba por el ventanal y dibujaba en la habitación los colores propios de su atardecer invernal. Wolfgang buscó dentro de la caja de palisandro una de las postales en que su madre asomaba la cabeza por la ventana. Era esa misma ventana, la del cuarto de madera, por la que Wolfgang ahora dejaba escapar su mirada hacia el cielo encrespado. La postal le sugería la idea de que, en otro tiempo, la retina de Euphemia había captado la misma imagen que él tenía en ese preciso instante. Esto hacía que Wolf se sintiera más cerca de su madre.

—“Estoy segura —le había dicho Gudrun en su carta— de que mamá velará por todos nosotros”.

Su hermana le sugería una decisión importante. Más que eso, la elección podía desviar el sentido de su vida. De pronto, su hermana veía a Wolf con la edad suficiente para tomar decisiones importantes, y esto hacía que el niño se sintiese de algún modo parte esencial de su familia, y, ¿por qué no?, aunque resultara paradójico también del Nacionalsocialismo.

Ahora, tras las palabras que había leído en la carta referente al consentimiento que su hermana le había otorgado, además de sentirse esencial, ya podía considerarse parte activa de todo lo que se refería a tomar decisiones.

Decidir.

Aquella palabra provocaba en Wolfgang una nueva y extraña sensación de libertad, y sobre todo de poder. Ya podía considerarse un adulto... Su hermana se lo había dicho...

El color de los tilos solía anunciar a Wolf las entradas estacionales. Ya quedaban pocas hojas pendientes en las ramas y esto le indicaba lo avanzado que estaba el otoño, y también le hacía preguntarse sobre la magnitud de la crudeza del próximo invierno. Las flores difundían su fuerte aroma en las horas del atardecer.

Abrió la ventana y asomó su cabeza, igual que su madre en la fotografía.

¿Habría tenido Euphemia la misma placidez que él ahora? Le gustaba situarse en aquella postura. Para hacerla más semejante, incluso miraba hacia la misma dirección que ella, y trataba de imaginar las sensaciones que tuvo en su momento; lo que pensaría al mirar los perfiles acorazonados, casi circulares, de las curiosas hojas de dos colores, un profundo color verde por el haz y grisáceas por el envés. Pero ese momento, al igual que las veces anteriores, al acabar el ritual, Wolf se sumía en una profunda tristeza. Y siempre trataba de consolarse imaginando sensaciones muy diferentes para cuando entrara el verano y el marco de su ventana le mostrara las tilas pardas.

Frente a él, la caja repleta de recuerdos ajenos, la máquina de escribir de su padre, un asunto pendiente con su hermana, y el recién adquirido poder de decisión que ésta le había otorgado.

En uno de los sobres timbrados escribió la dirección de la residencia de su hermana en Munich. Luego, con una caligrafía que Gudrun tacharía de pulso inseguro, escribiría tan sólo un término; “Duldung” (tolerancia). Una bonita palabra para acompañar la tarjeta postal, cuyo motivo era un viejo edificio del siglo XIX en la Unter den Linden.

Y nosotros luchamos por la felicidad y el derecho de Alemania.

XII

Höss se vería de nuevo en la Cancillería en el verano de 1941, pero cinco meses antes de continuar con la reunión aplazada, Himmler acudiría a Auschwitz para inaugurar oficialmente el campo. El acto comenzó por la mañana, que fue aprovechada para recorrer las instalaciones. El Reichsführer se interesó por algunos detalles como la vida cotidiana de los recluidos y los materiales empleados para la construcción de las barracas. Durante esta primera visita no dejó de reconocer el sacrificio y el duro trabajo que había desempeñado el Comandante Höss para que el campo estuviese prácticamente terminado y en tan breve plazo. Le felicitó, no sólo por la calidad de su trabajo en Auschwitz, sino también por los problemas que había solventado con la escasa ayuda recibida del exterior.

Durante el acto inaugural, Himmler se rodeó de sus más allegados colaboradores en lo concerniente al “problema judío” además del grupo de oficiales, también le acompañaron; el Gobernador General de Polonia y el de la Provincia. Höss actuó como el perfecto anfitrión para el evento. Después de caminar frente a las interminables filas de prisioneros, Himmler reunió en una conferencia improvisada a todos los dignatarios nazis que le acompañaban. Ya en los talleres, comenzó señalando a Höss como el eslabón hacia el triunfo sobre los judíos y otros enemigos del Régimen...

El tren, con su silbido, provocado por el vapor a presión, hizo que Himmler dejara de hablar durante un momento. Luego continuó:

—Tengo la solución definitiva y es que, como dice nuestro Führer; “es preciso hacer bello el pueblo”. Y la única forma de llevarlo a cabo es atacando sin piedad a los enemigos no sólo de Alemania... sino también de Europa.

Höss se sentía orgulloso de pertenecer a aquel reducido grupo y se sentó en su silla para escuchar mejor lo que estaba diciendo.

—Después de estudiar a fondo las posibilidades de este campo y las de su Kommandant, he decidido que, dado que nuestro territorio se ha extendido de modo considerable hacia el Este, Auschwitz se verá obligado a repartirse cien mil hombres entre sus tres campos... —miró en torno a la mesa y varios de los asistentes se inclinaron sorprendidos hacia delante. A Höss el corazón le latía con fuerza, pero no se unió al gesto de sus compañeros. Himmler le miró belicoso, tal vez esperando su aprobación, pero no hubo ningún signo de aquiescencia—. De esta cantidad —

continuó, esta vez dando a su voz aflautada un tono más grave—, diez mil se destinarán a la “Buna”, la factoría química de la I.G. Farben. Caballeros, esta decisión tal vez puedan calificarla de desorbitada, pero créanme: quisiera que recordasen la magnitud del problema y de ese modo se darían cuenta de mi acierto. No hay que perder el tiempo ni retroceder ante el enemigo. Cada minuto, cada segundo que pudiéramos perder puede considerarse una victoria para nuestros contrarios. Por eso Auschwitz cumplirá un objetivo esencial para la guerra, y yo, siendo consciente de las sobradas cualidades del Kommandant Rudolf Höss, le entrego toda responsabilidad para que obre según mis órdenes y las del Führer. ¡ Heil, Hitler!

—¡¡ Heil, Hitler!! —tronó en la sala como un ladrido de lobos hambrientos. Luego el Reichsführer abandonó la sala y partió hacia Berlín escoltado por su selecta guardia personal. Alrededor de Höss tan sólo se escucharon murmullos provocados por las duras palabras de Himmler. Estas aun resonaban con estruendo en los oídos del Comandante. Los gobernadores comentaron la insólita orden, pero cuidaron de que sus palabras no llegaran a oídos del aludido. No querían desalentarle pero ante todo, tampoco conocían hasta qué extremo se relacionaba con Himmler, y que el desacuerdo de los gobernadores llegara a oídos del Reichsführer podía traerles graves consecuencias.

Höss se percató de que el destino de los prisioneros no preocupaba especialmente a sus superiores. Por lo tanto, consciente de ejecutar la orden de la ampliación, renunció a sentir cualquier forma de compasión hacia sus esclavos. A partir de ese momento, continuó la titánica construcción. Lo único que diferenciaría la vida de los prisioneros en el campo tras la inauguración, era que las bajas se multiplicaron considerablemente después de que Himmler pasara por Auschwitz. Pero Höss no tenía que preocuparse por eso. Si algo sobraba en aquella guerra era la mano de obra gratuita y, aunque el índice de mortalidad era alto, siempre había esclavos de sobra. “Tal vez demasiados”, pensaba Höss al mirar por la ventana de su despacho.

Por nuestro Führer iremos al encuentro de penalidades y de la muerte.

XIII

Frente a Wolfgang había un espejo y en él podía ver la puerta que estaba a su espalda, además del letrero “Für Juden und Hunde Eintritt Verboten”8. Habían pasado más de veinte minutos de la hora en que Kektor Müller decidió reunirse con Wolf. El Café sería el mismo; allí se detenían un momento los viajeros antes de partir desde la principal estación terminal del Norte del Reich. No había mucha gente en el local, tal vez fuera porque aquella no era una hora punta y que la población berlinesa del novecientos cuarenta y dos estaba diezmada.

Hubo otro tiempo, no muy lejano, apenas veinte años atrás, cuando en Alemania el jazz y las operetas americanas estaban en boga, y la gente llenaba los cafés, y las calles parecían tener vida propia... el Monopol, el Jostly, el Schiller, sobre todo el Romanische Café, que tenía capacidad para mil personas, aunque a menudo sobrepasaba el aforo. El Romanische albergó a los más selectos intelectuales y políticos, y un apartado del Café estaba acondicionado para los jugadores de ajedrez.

Wenzeslaus tenía una fotografía colgada en el cuarto de madera precisamente realizada en el rincón mítico. Le habían inmortalizado junto a Emmanuel Lasker.

Herr Lasker estrechaba la mano de Wenzel, y éste, a pesar de haber sido derrotado en la partida de ajedrez, sonreía satisfecho por haber jugado con el que fue campeón del mundo durante más de treinta años.

La mesa más próxima a la de Wolfgang estaba ocupada por dos chicas jóvenes, cuyos uniformes e insignias las distinguían como pertenecientes al movimiento Bund Deutsche Mäedel, el equivalente femenino a las Juventudes Hitlerianas. Wolf había supuesto que ambas habían estado en la Anhalter Bahnhof repartiendo cafés y bocadillos a los Waffen-SS que patrullaban por la estación. Se sintió observado por ellas y rápidamente Wolf dirigió de nuevo su mirada hacia el espejo. Parte de su hombro se veía reflejado en él, y discretamente irguió su postura con la intención de comprobar si su insignia aún seguía prendida en su pecho. No quería que aquellas jóvenes BDM le confundieran con un Pimpf. Wolfgang no tenía costumbre de tratar con el género femenino; nadie le había aleccionado nunca sobre cómo tenía que dirigirse a las jóvenes alemanas para entablar una conversación: o para, quizás, iniciar una amistad. La verdad es que en cierto modo, las temía...

Desde que Wolf había entrado en el local y se acomodó en su mesa para dos, su mirada había tratado de centrarse únicamente en el enorme espejo enmarcado y en su café. Pero, a pesar de sus esfuerzos, no había podido reprimir un par de fugaces vistazos a la mesa próxima, al lado de un magnifico piano Bechstein de cola. Pudo observar entonces a las dos muchachas ojeando la “Die Junge Welt”, y entonces la imagen de su hermana en su cabeza fue inevitable. Ella estaba suscrita a aquella publicación para chicas, y en su habitación de Berlín aguardaban docenas de números atrasados, aún sin leer... Conservaba en alguna parte del cuarto de madera la fotografía de Gudrun que salió publicada en la citada revista. Fue con motivo de la concesión de un premio, tras tomar parte en un programa común de trabajo y actividades en las exhibiciones Nacionalsocialistas. El pie de la fotografía señalaba a Gudrun como un perfecto ejemplo de “mujer ideal”. Pero para Wolf el tiempo que encerraba aquellos gloriosos acontecimientos estaba ya muy lejano, distante e irrecuperable.

No sólo quedaban atrás todos los años en que su hermana había servido al Partido; ahora también ella se avergonzaba de ellos. Wolf en ese momento podía reprochar a Gudrun que desde que comenzó como Junguolk en la liga de las Jóvenes Alemanas, le enseñaron Artes y Oficios, y que ahora al igual que a sus compañeros en la Universidad, el Führer le estaba financiando sus estudios.

Todo era muy complicado.

- Fräulein; ¡fumar perjudica la predisposición a la fecundidad!

Se trataba de Kektor. Había entrado sin que Wolf se percatara de ello porque en ese preciso momento tenía sus ojos clavados en su taza de café. Pensaba que aquel brebaje frío realmente era un sucedáneo de malta con una especie de aromatizante de higo— ¿Tendría la amabilidad de apagar su cigarrillo? —concluyó Kektor. La muchacha ahogó el cigarrillo en su café sin mediar palabra, ni tan siquiera miró al Rottenführer Müller en ningún momento. Se limitó a coger su revista, su manual ilustrado y le dijo a su compañera que debían irse.

—¡Estas BDM no conocen el sentido de la responsabilidad, ni la disciplina! —se quejó el Suboficial mirando cómo se marchaban. Wolfgang había escuchado con atención todo lo que su camarada había dicho y pensó que él nunca hubiera sido capaz de dirigirse a una señorita en semejante tono. Kektor tomó asiento frente a Wolf concluyendo:

—Hay que reconocer que Hitler ha sido benévolo con ellas al darles un papel en el Partido, pero ahora imaginan que por el hecho de hacer servicios sociales recogiendo ropa vieja, visitando a los heridos y cantando para ellos, tienen privilegios... ¿Qué tal Wolf? Siento llegar tarde, ya sabes como son estas cosas. Uno nunca sabe cuando acabarán las preguntas en una conferencia.

—Te lo debía, Kektor. Siento no haber acudido a nuestra última cita... —

titubeó—. Tuve que...

—No te disculpes —dijo—. No necesito ninguna explicación. Puedo imaginarla.

—Hizo una leve inclinación sobre la mesa y bajó el tono de su voz—. Tenías miedo,

¿no?

—¿Miedo? —Wolf esbozó una casi imperceptible sonrisa, y lejos de mostrarse ofendido continuó hablando en un tono cordial—. Las Hitlerjugend me han enseñado a no temer a nada ni a nadie. Deberías saberlo, además esa no es mi naturaleza.

La figura del camarero sorprendió a los camaradas. El establecimiento tenía por norma servir primero a los hombres de uniforme, y siempre en las mesas.

—¿Qué desea tomar, Herr Rottenführer?

—Un café ¿Quieres tú otro, Wolf?

—No, gracias —el camarero se alejó de su mesa—. El café aquí es puro matarratas, yo no he sido capaz de acabarlo.

—Eso es lo malo del actual sistema de entrenamiento de las Juventudes —

apostilló Kektor con una especie de actitud de supremacía—. Pienso que una educación militarista no es suficiente. Es una lástima que esta guerra haya frenado las excursiones. Antes simulábamos enfrentamientos bélicos durante los fuegos de campamento... Era lo más parecido a la conflagración actual... Nuestros camaradas en el frente ruso darían su brazo derecho por beberse ese café. Por lo menos está tibio.

—¿Es humillarme el motivo de nuestro encuentro? —Wolfgang se levantó molesto. dejó caer diez Pfennigs sobre la mesa y esto llamó la atención del camarero, que se apresuró en la preparación del café de Kektor— ¡Si he aceptado este encuentro es por simple curiosidad! ¿Qué demonios quieres? Creí que me hablarías de algo importante. ¿Son así las conferencias que das a los Pimpf. Si es así, me alegro de no haber estado en ninguna de ellas.

La expresión de Kektor se transformó en una mueca que Wolf no supo definir.

En cualquier caso volvió a tomar asiento y observó la cafetería a través del espejo.

Ellos dos completaban la decena de clientes. Transcurridos unos segundos, el camarero depositó el café sobre su mesa, recogió el dinero y después de darles las gracias tomó su sitio tras la barra.

—Es cierto, Wolf —contestó Kektor—. El Partido me ha instruido para aleccionar a los muchachos sobre algunos temas específicos. Esta mañana les he hablado sobre las Unidades Navales, y puedo enorgullecerme de que, gracias a mis palabras, la mayoría de ellos ingresarán en la Academia de la Marina. No debería decir esto, pero... Soy demasiado valioso para perder mi tiempo en una trinchera, lo ha decidido un grupo de oficiales en la Cancillería. ¿No es eso lo que querías saber? Incluso me han tatuado en el sobaco izquierdo mi grupo sanguíneo. ¿Sabes que significa eso?

—No.

—Las SS me han considerado más valioso que a los soldados ordinarios. Si por algún motivo yo resultara herido, tendría preferencia para recibir el plasma disponible.

—En cierto modo Kektor quedó decepcionado; Wolf no había mostrado ni un ápice de asombro. —Te seré sincero; el otro día, en mi casa, ya te adelanté algo. Wolf, me recuerdas a mí mismo cuando tenía tu edad. Tienes preguntas y sin embargo deseas mantener tu fidelidad al Partido, ¿no es eso?

Wolf se mantuvo en silencio. Era consciente de que caminaba sobre un terreno delicado, y cualquier afirmación o negación podría traerle graves consecuencias. En el caso de su camarada querría actuar como el Streifendiest que fue; la policía dentro de las Hitlerjugend. Wolf no podía echarse atrás. Si aquello era una trampa, debía ser hábil. Por fin dijo:

—Tengo preguntas —su voz sonaba con una seguridad que estaba muy lejos de sentir, pero mostraba la serenidad que se había propuesto— ¿Podrías contestármelas?

—¡Deberías relajarte, Wolf! — Kektor exhibió una exagerada sonrisa, con la intención de hacerle cómplice—. He indagado entre los bastidores del Partido, y aunque te resulte difícil de creer, ha habido mucha gente dispuesta a hablarme. Y no me estoy refiriendo a civiles... ¡Oficiales!

—¿Y por qué quieres saber? —replicó—. He conocido a muchos Hitlerjugend, y tú eres el único que se ha atrevido a cuestionar aquella ridícula enfermedad. Créeme es una de las muchas invenciones creadas para que la población mantenga su ciega fidelidad al Partido. Conozco muchos de los entresijos de este Gobierno y si he de serte sincero, ahora me siento más ligado al Nacionalsocialismo. ¿Recuerdas tu juramento a las Juventudes?

—Sí, claro. —Inspiró aire por la nariz. A pesar de que hacía quince minutos que las dos muchachas habían abandonado el local, un leve olor a Air Bleu, mezclado con el humo del tabaco, le tranquilizó—. “Prometo cumplir con mi tarea en las Hitlerjugend por amor y fidelidad al Führer y a nuestra bandera...”

—Eso está bien, Wolfgang. Nunca he tenido ninguna duda de tu fidelidad hacia nuestro Führer -dijo arrellanándose en su silla—. Y espero que no vuelvas a dudar de mí. ¿Sabes cuál es tu problema?

—¿Quieres ir al grano?

—¿Qué me responderías si te dijera que este sistema gubernamental nos ha estado mintiendo? —a Wolf le hubiera gustado contestar que no era la primera persona que le hacia tales declaraciones, pero creyó más prudente mantenerse en silencio, por el momento. Estaba en disposición de escuchar, y se había propuesto mantenerse tranquilo aunque oyera cómo desvirtuaba al Partido. Pero sobre todo, nunca se dejaría embaucar, y pasase lo que pasase, su devoción hacia la máxima figura del Nacionalsocialismo nunca se tambalearía.

—¿Te refieres al Reichstag? —se atrevió a decir Wolf. Kektor primero le observó con gesto inusitado, para luego reír abiertamente. Luego bajó el volumen de su voz, no sin antes mirar a su alrededor, y dijo:

—La verdad sobre el incendio, y la estrategia que Goering llevó a cabo entonces es ya de dominio público. ¡Hasta él mismo ha reconocido en fiestas organizadas por el Partido, que es el único responsable de erradicar a los comunistas de Alemania!

Conozco a camaradas que han escuchado de sus propios labios la confesión de que fue él el único responsable... Por méritos como éste, Hitler le ha nombrado su sucesor

—tomó un sorbo de café. Hubiese pedido al camarero algo de azúcar, pero se abstuvo porque además de que hubiera perdido el valor de los anteriores reproches a Wolf, el azúcar escaseaba y no quería añadir otro sucedáneo a aquel líquido intragable—.

Pero eso sólo fue el principio —aseveró—. Y aunque este hecho fue muy importante para lo que sobrevino después, en cierto modo ha quedado casi en el olvido por la magnitud de sus consecuencias.

—¿Qué quieres decir?

Kektor puso sobre la mesa una revista. De nuevo miró a su alrededor.

“Israelitisches Wochenblatt” , rezaba el título. Se trataba de una publicación editada en Suiza por miembros de la Resistencia internacional. No hizo falta que Wolf le preguntara al respecto; Müller estaba ansioso por explicarse:

—Este semanario da regularmente noticias sobre deportaciones y... matanzas.

Naturalmente, hemos de conceder a los comunistas y judíos que han escrito esto un margen de credibilidad, el beneficio de la duda. En un principio me negué a creer en todo esto...

—No es tan difícil de creer —objetó Wolfgang—. En todas las guerras muere gente. El fin de nuestros enemigos, así como el nuestro, es eliminar al oponente.

—No me he explicado bien, Wolf —rectificó—. Hablo de las deportaciones.

¿Sabes hacia dónde son conducidos los judíos realmente?

Wolf quiso decir algo. No quería mostrar su ignorancia respecto al mayor problema que tenía su país. Kektor continuó—. Cierto que hay campos de trabajo. Yo mismo he visto muchos de ellos, pero a lo que esta revista se refiere es al verdadero destino de los judíos, los prisioneros de guerra y las poblaciones civiles traidoras.

Existe otra variante de campo de trabajo, ¿sabes? Llevo mucho tiempo escuchando que Hitler ha dado la orden de que se desarrolle el plan que prometía en Mein Kampf, de una manera firme y sobre todo secreta. Los campos a los que me refiero son los que llaman de exterminio. Son grandes superficies donde matan de forma sistemática a nuestros... huéspedes molestos, digámoslo así. No están emigrando a otros países como nos han querido hacer creer...

Wolfgang recordó un pasaje del libro del Führer, que le habían hecho memorizar en las Juventudes Hitlerianas; “Toda cultura está detentada por la raza aria nórdica, que es la verdadera representante de toda su pureza racial. La raza germánica es superior a todas las demás y la lucha contra el judío y el esclavo, contra las razas inferiores, es sagrada”— “¿Realmente se atrevería Hitler a utilizar medios tan drásticos en esa lucha sagrada?”, pensó el muchacho. Kektor continuaba:

—...¡Están desapareciendo! Y no te estoy hablando de un puñado de enemigos del Reich. ¡Me refiero a millones de ellos! —Kektor había desviado su pensamiento hasta ver su propia imagen portando la tan ansiada condecoración de la Cruz de Caballero con Hojas de Roble. Pero había tres maneras de conseguirla y dos oportunidades se le habían escapado ya; por perseguir implacablemente a los partisanos de Eslovaquia y por organizar crueles represiones. Se imaginó entonces ejerciendo su labor en un campo de concentración. Esta última era la manera más factible de recibir la ansiada condecoración.

Wolf le había estado escuchando atentamente y, aunque hubiese querido que su contertulio hablase más pausadamente, no osó interrumpirle.

—¿Vas a creer todo lo que te diga esa revista? —interrogó Wolf a modo de acusación. Luego cogió la publicación y pasó una a una sus páginas, leyendo los titulares. Buscaba algo referente a lo que acababa de escuchar.

—No son sólo las publicaciones que entran de forma clandestina en Alemania —

manifestó Kektor—. Además, he tenido en mis manos informes confidenciales corroborando lo que yo creía que eran rumores.

Con la satisfacción de un secreto compartido, esperó alguna reacción de Wolf, pero este seguía pasando las páginas del Israelitisches Wochenblatt. Se detuvo en un dibujo que representaba a un grupo de personas, quienes con expresión confusa o asustada eran obligados a bajarse de un vagón de ganado por hombres de las SS.

El comentario de esta viñeta decía; “Esta ilustración no autorizada por el Nacionalsocialismo expresa la llegada a un campo de prisioneros”.

—¿No te parece estupendo? —interrogó Kektor.

—¿Transportar a los judíos en vagones de ganado?

—No. Me refería al sistema.

Wolf agitó la cabeza y dijo:

—Se me hace tarde. Tengo una cita con mi Obersturmführer. No creo una sola palabra de toda esta propaganda... y tú tampoco deberías darle crédito.¡Campos de exterminio! ¡Menuda patraña! Nuestros oponentes deberían combatir con armas más honestas—. Se levantó de su silla y dedicó una última mirada a Müller.

—¿Quieres saber algo? —Wolf se mostró impasible ante la nueva incógnita que le proponía— ¿Recuerdas a Ossietzky, Karl Ossietzky?

De nuevo hubo un silencio que Müller tradujo como una afirmación, no obstante explicó:

—...Le otorgaron El Premio Nobel de la Paz, era un escritor de aquí, alemán.

Ahora está en uno de los campos de los que te hablo, tuberculoso y con un final más que predecible, si es que no ha muerto ya, claro... Quiero decirte con esto que tengas mucho cuidado, que sigas marchando al son que toca todo este sistema. Aunque supongo que ya sabes como funciona todo esto. La discreción es fundamental para perdurar en los tiempos que nos ha tocado vivir, ¿comprendes?

Wolfgang asintiendo dio un paso hacia atrás en señal de que tenía ganas de desaparecer de allí. Pero Müller, inclinándose levemente sobre la mesa y antes dando un sensato recorrido visual a la sala, acabó diciendo; —Durante la noche del incendio del Reichstag, fue uno de los primeros detenidos. Lo cierto era que sus ideas antimilitaristas habían hecho de él un adversario del ejército, y los tribunales de la República de Weimar le condenaron por espía... Paradójico, ¿no?

—¡Y como tú no tengas cuidado, podrías acabar igual que él! Pero no te preocupes Kektor. Prometo no hablar a nadie sobre nuestra conversación de esta mañana... si es eso a lo que te refieres. Ambos extendieron el brazo derecho y Wolfgang salió del café.

1

Tras los dos golpes en la puerta, Wolf escuchó cómo el Jefe encargado de su escuela daba permiso para pasar a su despacho. El orondo nazi estaba sentado e inclinado sobre el escritorio y firmando circulares, al tiempo que un joven cadete estampaba el sello de la institución.

—¡Adelante Herr Helldorf —dijo el Obersturmführer— ¿Ya es la una?

Wolfgang asintió después de dar un sonoro taconazo y saludar. Por un momento dudó, pero estaba seguro de que aquel hombre le había convocado a primera hora de la tarde:

—¡Caramba! —exclamó el hombre— ¡Pero si aún no he almorzado!

Wolf le miraba, y como siempre se sintió fascinado por su grotesca nariz postiza.

La luz de su despacho hacía aun más patente la diferencia de tonalidad entre la prótesis y el rostro rubicundo.

—Tengo algo para usted —declaró el oficial. La incertidumbre de Wolf por fin se disolvería tras un día de angustia—. Parecen noticias de tu padre, espero que sean buenas.

Abrió uno de los cajones del escritorio, sacó un telegrama y se lo dio al joven. A continuación cruzó sus manos sobre el regazo, y su enorme estómago casi alcanzaba a cubrir la ausencia de unos dedos en su mano izquierda, perdidos junto a su nariz por congelación en el frente ruso. Se arrellanó en el sillón esperando. Wolfgang, alegre por el telegrama, tardó unos segundos en reaccionar y supuso que su superior esperaba conocer el contenido de la misiva.

—Con permiso, Herr Obersturmführer— y con manos nerviosas desdobló el comunicado.

LLEGARÉ JUEVES 15 A CENAR CON STURMBANNFÜHRER HÖSS. STOP .

ILUSIONADO POR VERTE. STOP.

WENZESLAUS VON HELLDORF.

Estamos unidos fuertemente para cuando un enemigo nos amenace.

XIV

El Comandante había recibido al fin la notificación de Himmler para que se reuniera de nuevo con él en la Cancillería, con el propósito de poder continuar aquella reunión que interrumpió Hitler.

Las sorpresas continuarían para Höss. En primer lugar, en el despacho tan sólo estarían él y el Reichsführer. Misteriosamente, su ayudante se encontraba ausente y la razón de que el Comandante Eicke tampoco estuviera con ellos era que, hacía unos meses, Himmler le había destituido de su cargo como Inspector General de Campos, para nombrar en su lugar al SS Glücks.9

Naturalmente, el Comandante no esperaba que el talante del Reichsführer desbordara cordialidad después del tono con que se había despedido en su último encuentro, demasiado frío y oficial. Aunque habían transcurrido algunos meses desde la inauguración de Auschwitz, en la cabeza de Höss aún retumbaba aquella alusión al Führer como despedida. Para el resto de los asistentes al acto, había sonado en su habitual tono cómico a causa de su voz extremadamente aguda, pero ellos no tenían que enfrentarse a él.

Lo que confundió a Höss en un primer momento fue qué las palabras del Jefe supremo de la policía del Reich fluyeran sin preámbulos; apenas si habían intercalado los saludos de rigor.

—Los judíos de la Alta Silesia van a ser los primeros —comenzó diciendo frente a un informe mecanografiado, en cuyo reverso, que quedaba a la vista de Höss, pudo leer con claridad que era de carácter secreto—. Después, las zonas vecinas del Gobierno General. A la vez y según su localización, los judíos de Alemania y Checoslovaquia, y finalmente los de Occidente, Francia, Bélgica y Holanda...

Höss no acertaba a adivinar a que se refería exactamente. ¿Deberían pasar por Auschwitz? Se repartirían entre los numerosos campos del Gobierno General?

Himmler mantuvo unos segundos su mirada fría y gris en los ojos de Höss.

—¡Estamos cerrando una red mortal en torno a los judíos! —declaró sin cambiar de gesto ni actitud. Luego hizo un ademán de cansancio, se quitó sus pequeñas lentes redondas y se presionó el nacimiento de la nariz donde la montura de acero había marcado dos señales rojas. Aquella insistente mirada despectiva y fiera, acentuada por el uso de las gruesas gafas, le sirvió a Höss de marco para la respuesta que esperaba.

—¡...Serán enviados a Auschwitz!

—dictaminó—. He de suponer

Herr

Kommandant, que habrá leído el libro de Hitler...

—Por supuesto, y también el de Rosenberg.

—¿El mito del siglo XX? Admirable. Un libro muy vendido, pero conozco a muy pocas personas que verdaderamente lo hayan leído...

—“Una cultura siempre se descompone cuando los ideales humanitarios obstruyen el derecho de la raza dominante a gobernar a aquellos a quienes ha sojuzgado”. —Después de citar la frase del libro tuvo una acusada sensación de prepotencia y esperó a que Himmler no le estimara como tal. Su intención había sido realmente demostrar que aquel volumen repleto de alusiones antisemitas no sólo decoraba el estante de su biblioteca.

—¡Cuidado, Herr Kommandant! —dijo el Reichsfürer en actitud hostil—. Aunque nuestro Führer patrocinara este libro, tachó de “disparates ilógicos” muchas de sus teorías. Pero nos estamos desviando del tema. Veo en su informe que adquirió un sobrado peritaje, primero en Dachau y luego en Sachsenhausen. No se exactamente cuáles fueron sus experiencias con los judíos en ambos campos... Desde hace tiempo se está llevando a cabo lo que el Reich denomina como “endlösung” (Solución final).

¿Ha escuchado alguna vez este termino?

Höss negó con la cabeza y Himmler aludió con una breve explicación previa:

—El exterminio de los judíos, enemigos del Régimen y miembros de razas inferiores se está llevando a cabo y en secreto desde hace algunos años.

—Tengo algunas referencias sobre este asunto —reconoció el Comandante-

pero no de una forma oficial.

—Bien, creo que ha llegado el momento de comunicarle que éste es el verdadero y único objetivo de Auschwitz. El Führer ha ordenado que el problema judío quede resuelto de una vez y para siempre, y que nosotros, las SS, llevemos a cabo esta orden. Los campos de exterminación del Este no se encuentran en disposición de cumplir con las tareas señaladas, por lo menos en la magnitud prevista. Así que Auschwitz desempeñará ese importantísimo papel para el que realmente ha sido concebido. Y usted Herr Kommandant, se asegurará de que todo funciones tal y como nuestro Führer ha ordenado.

Después de revelar el motivo real por el que había organizado el encuentro, Himmler respiró, con la satisfacción del deber cumplido. Höss, a modo de asentimiento, inclinó suavemente la cabeza.

A continuación, el Comandante le preguntó por las posibles represalias que podría sufrir el Reich si, por alguna circunstancia, Auschwitz fueran descubierto, tanto su situación como las actividades que se llevarían a cabo.

—Uno de los motivos principales por los que se emplazará el campo al Oeste de Cracovia es porque el área puede fácilmente camuflarse. Piense que el resto del mundo podría no ver como nosotros, las importantes diligencias que estamos llevando a cabo. Por el momento, ni siquiera el propio pueblo alemán está preparado para asimilar una limpieza de Europa tan drástica

Sonó el teléfono. El aparato replicó dos veces hasta que Himmler descolgó el auricular, y disculpándose ante Höss atendió la llamada:

—Estoy reunido... —dijo— ¡ Fräulein! ¿He de repetirlo más veces? ¡No atenderé ninguna llamada a no ser que proceda del Führer!

Höss había contenido el aliento, pero ahora respiraba tranquilo. Había temido por un momento que se aplazara de nuevo la reunión, y esa circunstancia le habría supuesto la molestia de realizar otro viaje desde Cracovia hasta Berlín.

—¿Dónde nos habíamos quedado Herr Kommandant?

—Las posibles represalias, Herr Reichsführer. Retomando el tema, quisiera referirle cierto incidente acaecido en Dachau hará poco más de seis años. Yo entonces cumplía mis servicios como Totenkopf en el interior del campo y el trato a los prisioneros no traspasaba los límites de los castigos corporales. En cierta ocasión, eliminamos a un recluso, no recuerdo el motivo, y por esta causa, el Kommandant del campo y dos oficiales fueron expeditados por el Ministerio de Justicia. Les acusaron de incitación al asesinato.

Himmler se cruzó de brazos y su rostro se congestionó. Luego esbozó una ligera mueca, como si acabara de resolver un jeroglífico.

—Recuerdo vagamente aquel caso —dijo despacio y masajeándose la barbilla.

Pensó durante un instante en proferir un suave reproche por el atrevimiento, pero creyó que Höss tenía derecho a un alegato ante sus intereses legales:

—Como he dicho antes, eran los comienzos del Nacionalsocialismo, y aún hoy, estamos preparando al pueblo para luchar contra sus erróneos deberes morales, inculcados durante años, por los bolcheviques y judíos. Hace seis, nuestra tarea era más complicada. No obstante, el caso que usted ha referido lo resolvimos sin problemas. Tuvimos que recurrir al Ministro del Interior, quien informó al Consejo de Ministros que, por razones de estado, toda investigación sobre Dachau debía dar carpetazo. El fiscal público de Munich estuvo entonces a punto de desmoronar parte de nuestros proyectos y tuvo que intervenir nuestro Führer, para suavizar el asunto, que ya se había hecho público, dictaminó ocasionalmente amplias amnistías. Sólo durante el primer año dejó salir a seis mil prisioneros de Dachau.

—¡Ahora comprendo! —declaró el Comandante—. Ninguno de los miembros de la guardia habíamos llegado a entender el porqué de liberar a los presos con tan sólo unas pocas semanas o meses de internamiento. Estábamos escasos de mano de obra.

Höss se había trasladado al Dachau de los años treinta, dudando entonces del sistema propuesto por el Reich; por un lado gritaban a los Totenkopf que cualquier tipo de piedad hacia los enemigos del Estado era indigna de los hombres SS, y por otro los propios mandatarios que habían promulgado la orden, dejaban marchar a los “enemigos”.

—Recordará —continuó el Reichsführer— otra medida que tomamos de cara a los fiscales indiscretos... En esta ocasión el Gobierno distribuyó una serie de fotografías también con el fin de paliar el caso. ¿Conoce la fotografía que representa a un prisionero estrechando la mano de un carcelero de las SS momentos antes de su liberación?

—Sí, la conozco, y a los que posaron para ella —afirmó Höss tratando de evitar una sonrisa—. Ambos fueron compañeros míos, y ambos miembros de las SS.

—En efecto, Herr Kommandant. Comprenderá ahora que en casos como éste al que nos referimos, las circunstancias nos obligan a proceder de este modo.

—Por supuesto, ni me atrevería a poner en tela de juicio tales acciones. El fin justifica los medios.

Himmler se levantó de su lujoso sillón forrado de oropel y corrió las cortinas.

Entonces, la sala carente de sombras parecía mucho más pequeña, los murales y dibujos más apagados y la figura de Himmler más vil. Determinó concluir el asunto Dachau:

—Los internados liberados tras la amnistía, además de dejarlos marchar bajo palabra, tenían que firmar una declaración jurada asegurando que su tratamiento durante la custodia había sido el correcto... Aquella fotografía lavó nuestra cara, acallando los rumores malintencionados.

—Fue una idea acertada, Herr Reichsführer —añadió Höss acompañando el elogio con su ya habitual gesto afirmativo.

Después de que el mandatario corriera la otra mitad de la cortina, el cuarto tan sólo quedaba iluminado por uno de los ventanales laterales. La luz se aprovechaba sobre los colmillos tallados y su sombra discurría de un modo irreal en el suelo.

Salvando un jarrón, seguramente saqueado de alguna galería de Viena, llegó hasta una alacena de bebidas.

—Me veo en la obligación de sugerirle que el contenido de nuestra conversación no ha de ser comentado con nadie —anunció Himmler desde el otro lado del cuarto.

Su voz se había tornado más amenazadora.

—Por descontado, Herr Reichsführer —confirmó Höss con énfasis.

—...Ni siquiera el

Gruppenführer (General de División) Glücks. Todo lo concerniente a Auschwitz es un asunto de alto secreto del Reich. Nadie ajeno al proyecto debe saber del verdadero destino de los enemigos enviados a su campo.

- Meine Ehre heisst treve 10 —exclamó Höss reiterando el juramento.

Lentamente Himmler depositó dos brillantes copas de cristal de Bohemia sobre el escritorio y luego le mostró a Höss una botella de aguardiente de manzana:

—Si menciona esta cuestión delante de extraños —advirtió de nuevo—, pondrá en peligro, no sólo su carrera... también su vida. —Aquella amenaza había sido proferida como una de sus órdenes, sin concederle más importancia que a cualquier otro de sus anteriores comentarios. Luego quitó el lacre al tapón de la botella y sirvió las copas.

- Sieg heil 11 —pronunció el Reichsführer. Höss se levantó y tras repetir el brindis bebieron de un trago el aguardiente. Mientras el ácido líquido pasaba por la garganta del Comandante, este pensó que al fin su duro trabajo había sido debidamente reconocido por los ojos de los altos cargos del Partido. Haber recibido la revelación oficial de uno de los secretos peor guardados de la Segunda Guerra Mundial, le serviría como otro aliciente más para continuar con su trayectoria. Había recorrido un largo camino hasta llegar donde ahora se encontraba, y con gusto hubiera podido llenar su copa de nuevo a modo de celebración, pero recordó que ni el mismo Hitler bebía, y si el Reichsführer había hecho una excepción en la costumbre de la Cancillería, no debía arriesgarse a mostrar una imagen que pudiera ensombrecer su carrera.

—¿Conoce usted al Obergruppenführer (Teniente General) Eichmann? —preguntó Himmler, asintió complaciente y un tanto sorprendido, no obstante, renunció a preguntar el origen de aquella información.

—Es miembro de la RSHA, en calidad de informador de la Gestapo —explicó el Reichsführer fingiendo desinterés. —Por este motivo me une una estrecha relación con él, pero, sin embargo, tiene otro importante cometido para con el Régimen, que al igual que el suyo, tan sólo conoce un estrecho círculo de oficiales. También tiene a su cargo el buen funcionamiento de los programas de deportación de los judíos. El Obergruppenführer Eichmann es un eslabón importante dentro de la larga cadena organizada para eliminar a toda esta escoria de la nueva Alemania...

Hubo otra pausa, intervalo que el Comandante claramente utilizó para articular la frase para sí, “estupendo, ¿pero qué tiene este individuo que ver conmigo...”, si bien Höss recetaba demasiado a sus superiores para formularla en voz alta.

—Si le cuento todo esto —prosiguió— es por un motivo importante; quiero que confraternice con él. El propósito de esta cita, que yo mismo organizaré, es que ambos discutan los detalles de nuestro encuentro esta tarde... y encuentren un producto letal para eliminar a la escoria confinada en los campos.

- Zu Befehl, 12 Herr Reichsführer -contestó Höss respetuoso.

Himmler prosiguió, pero esta vez sus palabras adquirieron un matiz más amigable y confiado.

Sentía que ante él se hallaba un fiel colaborador, y el Comandante supo darse cuenta de ello.

—Haré que Eichmann visite Auschwitz lo antes posible. No debemos perder tiempo. Los dos deberán solventar uno de los problemas principales para que se pueden llevar a cabo nuestros planes; buscarán el método adecuado para suprimir a los millones de enemigos del Régimen. Quiero que sepa, mi querido amigo, que de ahora en adelante su tarea no será fácil; eliminar a las razas untermensch13 de las tierras eslavas no es agradable... es una labor penosa que debe hacerse, y lo más rápidamente posible. Cualquier demora en nuestros planes puede suponer graves resultados, incluso para la guerra. Todo está milimétricamente organizado por nuestro Führer —Himmler tomó asiento de nuevo y tras abrir una enorme carpeta se ajustó las minúsculas gafas para observar los últimos progresos de los distintos campos en Auschwitz trazados sobre el plano— ¿Quiere otra copa, Herr Kommandant? —

interrogó, despegando repentinamente los ojos del papel.

—Eso está bien, querido amigo... —le dijo, señalando con el dedo a modo de aprobación—. Mantener el cuerpo alejado de elementos extraños es la ley fundamental de la filosofía de nuestro Führer, y eso es una loable actitud que debemos imitar. Como dice Hitler, “el alcohol nos debilita, la fuerza está en la pureza”.

Sin duda Höss no había errado en la suposición de que había sido puesto a prueba por Himmler y tal artimaña había sido tan evidente que desde ese momento dirigiría sus relaciones con su superior, tomando este detalle como referencia. Si hasta aquel instante había simulado una actitud de confianza en sí mismo era porque se encontraba ante un supuesto mito de una próspera revolución. Después de estos tres encuentros, su actitud hacia el Reichsführer sería mas segura y su postura ante él, menos tensa. Höss debía agradecerse todos sus años de trabajo. Y tanta dedicación le había valido finalmente para ascender en el complejo laberinto jerárquico del nazismo. Si tenía que agradecerle algo a alguien, era a sí mismo. No sentía ningún escrúpulo de conciencia. Despreciaba a los judíos y a las razas inferiores y exterminarlos no le iba a quitar el sueño. Estaba en la cumbre de su carrera y el clima con su superior era agradable y tranquilizador. Tan sólo se trataba de un ejercicio de poder. En adelante avanzaría erguido y orgulloso por el camino que le llevaba a convertirse en el símbolo del desprecio hacia la humanidad.

¡Somos hijos de la Marca Oriental!

XV

Wolf había dispuesto el cuarto de madera para que su padre no notase que había estado allí. Incluso dejó caer unas gotas de tinta en el carrete de la máquina de escribir y, por supuesto convino con Gretchen en que no diría ni una palabra de su intromisión en el cuarto. Ésta preparaba en la cocina un menú que su protegido ya tenía en mente desde hacía meses. ¿Qué mejor recibimiento para Wenzeslaus y su invitado que unas albóndigas de hígado a la bavaresa? Los ingredientes no eran difíciles de conseguir; tan sólo la grasa picada había supuesto un inconveniente. El compuesto de este primer plato restó la cantidad necesaria para que el relleno de la tarta no fuera insuficiente, aunque Wolf creía haber reunido los cupones de racionamiento necesarios. Aún así, pensó que los dos hombres quedarían satisfechos.

Todo eran preguntas para el cadete aquella tarde. ¿Quién sería ese Sturmbannführer Höss? Por otro lado, debido a que su padre viniera acompañado, sospechaba que el paso de Wenzeslaus por Berlín sería fugaz. También dedicó un pensamiento a su hermana; “Gudrun, si estuvieras aquí, aunque sólo fuera un momento... ambos cumpliríamos nuestro sueño de hallarnos por fin los tres juntos”. Su mente navegaba entre preguntas y posibilidades mientras se asomaba por la ventana y miraba constantemente a ambos lados de la calle. Esperaba ver a los dos hombres pulcramente uniformados, e iluminando la Unter den Linden con su impecable presencia.

Después de esperar más de una hora, y acercándose ya el toque de queda en la ciudad, un coche se detuvo frente al portal con un chirriar de frenos. ¿Era un Mercedes? Wolf había agudizado su vista, pero anochecía y no pudo cerciorarse. Su padre fue el que primero salió del vehículo, y su acompañante lo hizo unos segundos más tarde. Entonces, Wolf dedujo que el Sturmbannführer desempeñaba una importante función para el Partido. Sólo las grandes personalidades, y a pocos escogidos más les era facilitada la valiosa y escasa gasolina del Tercer Reich.

Saludó a los oficiales en cuanto cruzaron el umbral de la vivienda, subrayando su brazo en alto con un taconazo. Wolfgang comprobó con desilusión que un maletín era el único equipaje de su padre. Éste hizo las presentaciones:

- Sturmbannführer Höss, le presento a mi hijo, Wolfgang Sokrates —Wenzel había pronunciado el nombre de su primogénito tal vez con exceso de orgullo. El invitado y Wolf se estrecharon la mano y después abrazó a su padre.

—He oído hablar mucho de ti —dijo Höss—. Tu padre me ha dicho que no puedes esperar para servir en el frente. Eso está muy bien. —Ambos oficiales se miraron complacientes y seguros de que la adulación honraría al niño. Éste asintió, cogió el maletín de su padre y se ofreció para recoger sus casacas. —Siento decirte que Göebbels ha decretado que sólo podrán incorporarse al ejercito activo los comprendidos entre dieciséis y setenta y cinco años. Tú tienes quince, ¿no?

—Catorce —se adelantó a decir Wenzeslaus—. Hace sólo unos meses ascendió en las Hitlerjugend.

Wolf mostró el cuchillo entregado por su ascenso y Höss lo cogió con dos dedos por las cachas del puño de plástico negro escaqueado. Mostró el emblema esmaltado a Wenzeslaus. Las iniciales HJ estaban remachadas en relieve en la empuñadura.

Leyó en voz alta el lema forjado en la hoja:

- Blut und Ehre. (Sangre y Honor) Tanto tu padre como yo —le explicó el Comandante— luchamos en los últimos días de la Primera Guerra. Puede ser que a ti te ocurra lo mismo. La lucha no durará mucho, y es posible que puedas contemplar nuestra victoria de cerca—. Omitió sus pensamientos, “o nuestra derrota”, —y maldijo a Hitler por asegurar que la guerra estaría concluida para la Navidad de 1940.

Luego le entregó el arma asiéndolo por la ahazadera de tira de cuero. Después el cadete se retiró con los abrigos a otra habitación y Gretchen, aún con el delantal en la mano, se presentó ante su Jefe, exagerando un efusivo saludo. Wolf se reunió con ellos en el salón y pudo escuchar que su conversación versaba sobre el tiempo que los dos oficiales habían dejado atrás, cuando el Gobierno polaco aplicó sanciones contra los grupos políticos antisemitas, que consideraban a los judíos como la causa de todos sus problemas. Esto último zanjó el tema, coronándolo con una carcajada de los dos hombres. Luego, toda su atención fue para el muchacho.

—¿Qué tal todo por aquí? —interrogó el padre con complacencia—. Veo que has sabido guardar la casa. ¿Y tu hermana? ¿Ha escrito?

—Claro —contestó—. Me encargó que te dijera que con la beca del Gobierno tiene suficiente, no hace falta que continúes enviando dinero. Está alojada en una residencia de estudiantes y dentro de pocas semanas comenzará su quinto semestre.

—No olvides incluir las cartas de Gudrun en mi correo acumulado —añadió entonces Wenzeslaus. Wolf trató de encubrir su propia confusión, y simplemente afirmó con la cabeza. Aunque la demanda de su padre era totalmente lógica, había sido imprevista por el niño. Hizo un rápido balance de la cantidad de misivas de su hermana; la primera había llegado a los pocos meses de la partida de su padre. Entre la segunda y la tercera transcurrieron poco menos de dos meses, la última había sido destruida y la anterior, aunque bien escondida en el cuarto de Wolf, no debía ser vista por su padre bajo ningún concepto, pues Gudrun ya dejaba entrever que simpatizaba con un grupo de Resistencia.

—Eso no va a poder ser. Fue culpa mía, Herr Helldorf —dijo entonces Frau Schmelz—. Yo asumo toda la responsabilidad. —Había llegado al salón para anunciar la cena y había escuchado el deseo de su Jefe y comprendiendo el apuro del joven.

—¿A qué se refiere, Gretchen? —interrogó Wenzeslaus. Ésta se mantuvo en la puerta, entrelazando las manos y tratando de mantener la mirada nerviosa en su interlocutor. Luego dijo:

—Hace pocos días que mandé a Munich una decena de ejemplares atrasados de la publicación femenina a la que su hija está suscrita. Pensé que a ella le gustaría leerlas. Entre las revistas se traspapelaron las cartas que ella envió... eso es todo.

Debió de ser cuando copiaba la dirección—. Wolfgang deseó que el alivio repentino que sintió por la intervención de Frau Schmelz no se reflejara en su rostro.

—Ahora —continuó la mujer— el paquete estará camino de Munich. Créame que lo siento, Herr Helldorf.

El niño, que nunca demostraría su agradecimiento, se vio obligado a participar como cómplice en el engaño. Concluyó diciéndole a su padre que aún conservaba la primera carta. La relación de pensamientos inocentes de Gudrun se sumó al correo acumulado del cabeza de familia, y éste, ajeno al peligro que corría su hija, leería complaciente durante cualquier momento de descanso.

Wolf no pudo esperar a después de la cena y salió del salón para obedecer a su padre. Al pasar junto a Gretchen le dijo a ésta en voz baja:

—Leyó la tercera carta de mi hermana, ¿verdad? Ahora nadie de mi familia estará seguro...— Ella no dijo nada. Le hubiera gustado explicarle a su protegido que nunca desvirtuaría a ningún Helldorf, que nunca daría cuenta a la Gestapo de cualquier traición. Pero en cambio anunció la cena a los oficiales y se retiró a la cocina.

El maletín de Wenzeslaus se encontraba en un rincón del recibidor, y su hijo, antes de introducir en él el paquete de correspondencia, no pudo reprimir el impulso de echar un vistazo a su interior. Agudizó el oído, y en efecto los hombres seguían hablando en el cuarto y un leve sonido localizaba a Gretchen en la cocina. Dentro había informes, una carpeta con el sello de un departamento de la Cancillería, accesorios de escritura, y en un pequeño bolsillo extra cosido en el forro del maletín, la fotografía de Euphemia. Aquella era la imagen con la que Wolf siempre recordaría a su madre. Estaba tan joven y tenía ese gesto tan apacible y sereno: En los momentos de pesadumbre o melancolía el niño siempre evocaba la imagen de la foto.

Junto al retrato había una pequeña libreta —eso pensó Wolf en un primer momento—. Tuvo que sacarla y pasar sus páginas para comprobar que en realidad era un legajo en el que su dueño había anotado y fechado sus gastos de los últimos meses. El dietario también contenía el nombre de una localidad; Sosnowiec. En ella Wenzeslaus se alojaba, o por lo menos así lo coligió porque una relación de importes señalaba a un mismo hotel. Memorizó el nombre de aquel sitio, y después de dejar el maletín tal y como lo había dejado su padre, satisfizo su curiosidad en un atlas; Sosnowiec era una ciudad situada en la antigua Polonia, en la provincia de Katowice y a unos doscientos kilómetros de Cracovia.

Se reunió Wolf con Wenzeslaus y Höss en el salón. Esta habitación de la casa era también la sala de lectura aunque se usaba también para escuchar la radio; un magnífico aparato Volksempfaenger, cuyo viejo sistema de lámparas había sufrido ya varias reparaciones, probablemente a causa de su uso continuo durante tantos años.

En las paredes del cuarto se alzaban hasta el techo unas enormes y labradas estanterías de ébano completamente atestadas de libros. Herr Helldorf siempre había tenido en mente clasificar los volúmenes allí existentes, y los prohibidos por el Régimen, entregárselos a su hijo para que los pudiese arrojar al fuego de campamento durante las excursiones Hitlerjugend. Pero, por motivos de seguridad, con la guerra se había impuesto la austeridad para los muchachos alemanes, y cesaron las salidas agrestes. Y además, para el hombre suponía un verdadero esfuerzo robarle tiempo al tiempo, para aquella tarea de selección. Terminada la guerra, pensaba, los días volverán a tener veinticuatro horas. Cualquier nazi curioso podía alarmarse si, husmeando su amplia biblioteca, contemplase títulos prohibidos como; “Hitler quiere la guerra” o “Alemania ha retrasado el reloj”. También allí había libros de agresivos y fervientes antisemitas mezclados con otros autores que, o bien eran judíos, u homosexuales y británicos, o habían huido del Partido y de Europa. De igual modo había numerosos catálogos de arte alemán que pertenecieron a Euphemia y cuyos señaladores, entre sus páginas de cartón grueso eran postales y láminas de pintura abstracta; el arte degenerado que Hitler tanto aborrecía, o alguna hojita de las miles que dejaron caer los aviones británicos sobre Berlín en tiempos de la invasión polaca, en las que Chamberlain preservaba a los alemanes para que abandonaran a Hitler cuando aún estaban a tiempo. Pero esto a Wenzeslaus no le importaba en absoluto. El único invitado que últimamente había pisado la casa era Höss. Helldorf sabía sobradamente que su compañero de trabajo no estaba muy al tanto en arte y literatura.

—¡Eh, Wolf. Siéntate aquí, a mi lado! —le sugirió Wenzeslaus henchido de orgullo. Gretchen ya había servido el entrante a los hombres y vaciaba el resto del puchero en su plato. El niño obedeció, sentándose junto a su padre, y éste le pidió que honrara la mesa recitando aquella oración en que los comensales quedaban tan agradecidos a Hitler por sus alimentos diarios, y a Dios por dotar a Alemania de un Canciller tan considerado y generoso.

—Nunca podré reconocérselo lo suficiente, Frau Schmelz —dijo Wenzeslaus una vez empezaron a cenar —. Puedo imaginarla haciendo cola en el mercado para el racionamiento...

—Nada de eso, Herr Wenzeslaus —dijo ella un tanto azorada—. Créame, la mayor parte del éxito de esta comida hemos de atribuírsela a su hijo. Es un muchacho espléndido y lleva meses ahorrando cupones de racionamiento para este día.

—Gracias, Fräulein —apuntó entonces Wolf. Dedicó a la mujer la más fría mirada que pudo conseguir. Le hubiese gustado gritar que se callara, que podía haber tenido el tacto de hacer la cena e irse a su casa, o simplemente retirarse a la cocina para dejarlos solos. Le irritaba comprobar que Gretchen era la única criada conocida que se sentaba a la mesa con sus señores. En cierto modo, Wolf lamentaba haber dado cuenta del telegrama la jornada anterior a su día libre... pero alguien tenía que cocinar para ellos aquella noche. El niño imaginaba que si Gudrun hubiese estado allí, las cosas hubieran sido muy diferentes... ¡La detestaba! ¡Aborrecía a aquella repugnante mujer!

—¡...Wolfgang! —pronunció su padre al tiempo que golpeaba la mesa con la palma de la mano. Los cubiertos temblaron y la jarra de agua se desplazó unos milímetros. El joven emergió sobresaltado de sus pensamientos—. ¡ Herr Höss te preguntaba por tus proyectos más inmediatos! ¿En qué diablos estás pensando?

—Le ruego me disculpe, Herr Sturmbannführer —dijo Wolf soltando los cubiertos que cayeron sobre el plato, y se avergonzó de su propio sobresalto—. Supongo que estaba distraído. Puedo asegurarle que éste no es mi comportamiento habitual... —

Los oficiales siguieron cenando y el cadete, aún ruborizado, se concedió unos segundos para reaccionar. Después comenzó a decir:

—Si la ley dictada por el Ministro de Propaganda sigue vigente durante los próximos años, supongo que tendré que aguardar para ir al frente. Mientras tanto, debo aplicarme en la doctrina del Reich. También he de dividir y aprovechar mi tiempo libre... Tendré que echar una mano en alguna fábrica de munición. De todos modos estaré alerta, por si alguna entidad precisa mecánicos. Preferiría esta última opción, pero he oído en alguna parte que Alemania ahora está sobrada de operarios de esta especialidad. Si la guerra he terminado para mil novecientos cuarenta y siete, yo ya tendré dieciocho años, y después de graduarme en las Hitlerjugend... quisiera ser instructor.

—¿Instructor...? —interrogó su padre desconcertado— ¿...de las Hitlerjugend?

Deberías pensar esto mejor, hijo...

—¡La juventud debe regir a sus jóvenes! —Añadió Höss en defensa del chico.

De ninguna manera había querido contrariar a Wenzeslaus, y se propuso que, en adelante, hablaría lo menos posible. Aquel no era asunto suyo. —De todas maneras, Wolf es muy joven. —Intentaba suavizar su intervención—. Los muchachos de hoy en día quieren hacerlo todo. Hitler lleva años ideando multitud de disposiciones, a cual más atractiva. Pronto cambiarás de idea, Wolf —vaticinó antes de engullir un bocado.

Wenzeslaus supuso que su superior podría estar en lo cierto en este último razonamiento, pues Höss tenía varios hijos y también más experiencia con la generación precedente. Sin embargo Herr Helldorf, aún preocupado por la nueva decisión de su vástago, le preguntó de nuevo. Quería estar seguro de que como había insinuado su camarada, lo de aspirar a ser instructor de las Hitlerjugend era un capricho pasajero... Como cuando el niño se había empeñado en ser piloto de dirigibles.

—Habré de pasar ocho semanas estudiando en una escuela para instructores-

comenzó Wolf explicando. Mostraba la excitación propia de un joven ilusionado— ...y luego un año en una academia, tres semanas en una industria fuera del país. En menos de dos años ya podría ejercer como instructor. ¿No es estupendo?

—Intuyo que has hablado ya con algún superior en las Hitlerjugend, ¿no? —

preguntó su padre.

—Claro, mi propio jefe me explicó paso por paso todo el procedimiento hasta poder ejercer mi oficio... Y prometió hacer todo lo que estuviese en su mano para ayudarme. —Miró a los dos oficiales esperando la aprobación de ambos. Höss seguía comiendo, y Wenzeslaus tenía cientos de preguntas para su hijo. Éste se dio cuenta de la desaprobación de su padre.

Wolf no había probado bocado aún:

—Por favor, Herr Sturmbannführer, ¿podría pasarme el pan? —Éste le ofreció al niño un pedazo de pan negro que Gretchen previamente había depositado en una bandeja de mimbre. Wenzeslaus, nervioso, intervino de nuevo:

—He de confesarte, Wolf, que yo tenía otros proyectos para ti. No pienses que estoy desilusionado, hijo, ni muchísimo menos... Pero tu tío Heinrich puede facilitarte las cosas si ingresas en la Gestapo... Podría abrirte un camino rápido dentro del cuerpo...

—¿La Gestapo? —interrogó el niño sorprendido. Después se sintió abrumado por su propia confusión—. ¡Papá, ni siquiera tenía la intención de encuadrarme en el Streifendiest..!

—¡Debes reconsiderar tu carrera, Wolf! —protestó Wenzeslaus. Dándose cuenta después del enojoso tono de su voz, pidió disculpas a los presentes en la mesa. Höss negó con la cabeza queriendo expresar la lógica de su postura—. No es el momento de discutir este tema en la mesa, hijo. Pero he de irme dentro de una hora, y quiero dejar este asunto zanjado... Quiero que mañana mismo pidas una cita con tu tío Heinrich, para que él te aconseje, ¿de acuerdo? —De su cartera de piel extrajo una tarjeta y se la entregó al joven; “Graf Wolfgang Heinrich von Helldorf”, decía la cartulina rectangular con elegantes letras góticas—. Si por algún motivo ha cambiado de domicilio o está fuera de Berlín, esperarás a que yo regrese. —Wolf afirmó con la cabeza.

Después de estas palabras y durante los siguientes segundos, nadie articuló palabra. Wenzeslaus, incómodo por la irritable situación que él mismo había creado, trató de que el resto de la cena continuara de una manera afable. Rompió el hielo esta vez dirigiéndose a su camarada Höss:

—El Conde Wolf Heinrich von Helldorf es familia nuestra. Es exactamente mi primo segundo.

Wolf, que siempre había presumido de esto frente a sus jóvenes camaradas, ahora deseaba no tener nada que ver con ese hombre.

—¿No tuvo el cargo de Jefe superior de Policía aquí, en Berlín? Aventuró el Sturmbannführer.

—¿Lo conoce?— interrogó Wenzel.

—Sólo por terceras personas. Conozco su eficacia.

Herr Helldorf simplemente se refirió a su primo segundo como un privilegiado dentro del Partido, ya que Hitler aún despreciando la aristocracia y todo el ambiente que la envolvía, le había otorgado el cargo de presidente de la Policía de Berlín.

Lógicamente, Wenzeslaus omitió los detalles más escabrosos del Conde; la realidad era que si el Führer había pasado por alto aquel detalle nobiliario, era porque llegó hasta sus oídos la compatibilidad del título con su cruel aversión hacia los judíos.

Incluso antes de establecido el Partido, el Conde era ya señalado por los crecientes ámbitos antisemitas como su más agresivo colaborador. Y después de mil novecientos treinta y tres duplicaría sus crueles actividades, escudado por su condecorada camisa parda y el nuevo Gobierno. Se había convertido en el más experto cazador de judíos de Berlín.

Höss volvió su cabeza hacia Wolf y le dijo que lo que le estaba ofreciendo su padre era una buena oportunidad, que no debía desaprovechar, y que muchos Hitlerjugend seguro que querrían estar en su situación:

—Si me permites un consejo, muchacho, pienso que no debes olvidar la posición de tu tío. Ascenderás sin dificultad... e incluso en un futuro podrías ostentar el cargo que tuvo él.

Simulando una sonrisa, el niño le agradeció su interés, y de nuevo repitió una confirmación de los deseos de Wenzeslaus.

Hacía rato que la comida había desaparecido de los platos, y Gretchen se apresuró a despejar la mesa para dar paso al postre. Volvió de la cocina con el pastel, y Höss lo elogió, confirmando que los últimos tiempos raras veces había tenido la oportunidad de contemplar chocolate, y mucho menos degustarlo; exactamente desde que Polonia se había convertido en un Gobierno General. Culminó los cumplidos después de probar el primer bocado del dulce. Entonces aduló la buena mano de la mujer en la cocina. De buena gana Wolf se hubiera echado a reír, pero la educación recibida respecto al comportamiento que debía mostrar ante sus superiores difería considerablemente de su propia iniciativa. Estaba algo confundido. Su estado de ánimo no era el mismo que el que tenía tres cuartos de hora antes. De ninguna manera, el tan ansiado encuentro con su padre estaba resultando como había imaginado en los largos meses anteriores...

“¿Y si mi hermana realmente tuviera razón?”, se preguntó entonces. Todo parecía confabularse para reprimirse. Wolf sentía como poco a poco parecía empeorar la situación. No podía pensar. No podía decidir. Y las recesiones que no se había impuesto él mismo o su padre, se las había inculcado el Partido.

Wenzel degustaba un pedazo de pastel con placer. Sumido en sus pensamientos, se preguntaba si Gretchen habría conseguido aquel estupendo sucedáneo de chocolate en el mercado negro, o lo dispensaban habitualmente en los establecimientos comerciales. Se decía que la amante de Hitler había logrado que se retirara la ordenanza que prohibía a las amas de casa hacer sus compras en el mercado negro. La señorita Braum consiguió su propósito argumentando ante el Canciller que, cuando procuraban alimentar a sus maridos combatientes y a sus hijos, no hacían más que cumplir con su deber.

Cuando Wenzel levantó la mirada del plato hacia su hijo, éste le preguntó:

—¿Continuarás tus servicios para el Reich en el mismo destino, o comenzarás un nuevo trabajo en un lugar diferente?

Wenzeslaus templó los músculos de su rostro. Cierto que no había sido una pregunta que pudiera comprometerle, estando presente el Sturmbannführer, pero deseó no haberla escuchado, y aunque a su hijo le pareció atisbar una sutil afirmación en la mirada, sucedió el inevitable reproche:

—No puedo hablar de ello Wolf, y lo sabes —respondió, creyendo que con estas palabras quedaría el tema zanjado.

—Sólo quiero saber si estarás pronto de vuelta en casa.

—Pero... ¿Qué demonios te pasa? ¿Dónde está tu disciplina? —gritó-

¡Estamos en medio de una guerra...! ¿Eras tú el que querías meterte en una trinchera?

Wolf se sintió avergonzado, miró su plato y allí estaba el pedazo de tarta sin probar. Nunca hubiera sospechado una respuesta semejante a lo que él había considerado como una cuestión sin importancia, un simple comentario de sobremesa.

El reproche le había molestado, y el niño no se atrevió, ni tan siquiera a hacer un atisbo de defensa ni a dar una explicación. Pensaba que hasta una disculpa podría empeorar las cosas.

Höss intervino:

—Tu padre volverá pronto. Antes de lo que puedas imaginar. Y estoy seguro que antes de un mes podréis ir juntos al despacho de tu tío.

1

Después de la cena, los dos oficiales se encerraron en el cuarto de madera, y casi inmediatamente el teclear de la máquina de escribir retumbó por toda la casa; tanto la mujer como Wolf supusieron que Höss había dictado una carta.

—No debería confesarle esto, Herr Helldorf —le dijo el Comandante en Jefe de Auschwitz, después de firmar el documento mecanografiado y tomar asiento en una silla giratoria —, pero la orden ha sido tajante y sin posibilidad de indulgencia. Cuatro meses antes de que miembros de la Resistencia atentaran contra Heydrich, Himmler hizo convocar una conferencia en Wansee. Naturalmente, fue presidida por el Jefe de la Oficina Superior de Seguridad. El

Reichsführer no pudo acudir

—Wenzel

desplegaba un plano y lo extendía sobre la mesa—. Varios secretarios de Estado, responsables de las SS y de la Policía, estuvieron presentes... todas las administraciones fueron enviadas.

—¿Con qué fin?

—Di mi palabra al Reichsführer. Pero supongo que usted, como supervisor de la delineación de un campo para Auschwitz, está en su derecho...

—No tenga cuidado, Herr Höss —interrumpió Wenzel en tono amistoso—. Se refiere al exterminio de judíos, ¿verdad?

El Comandante se levantó de la silla y se dirigió a la ventana. A través de ella, y después de descorrer discretamente el visillo negro, contempló su Mercedes, al chofer que, apoyado en la puerta del conductor, fumaba e intentaba adivinar la hora en su reloj de muñeca. Höss, después del margen de tiempo otorgado, realizó la pregunta obligada:

—¿Cómo lo sabe?

—Himmler debía haber tenido más cuidado. La discreción, en este caso, no es compatible con el apremio. —Wenzel bajó el volumen de su voz y se acercó a su superior—. No pretendo juzgar a nuestro Reichsführer, pero creo que debía llevar este asunto de otro modo...

—No comprendo.

—¿Hasta cuándo vamos a escudarnos en que el exterminio es propaganda de la Resistencia? Cuando los hechos empiecen a hacerse evidentes, al Partido se le harán muchos reproches y perderá prestigio, claro.

Höss respiró. Eligió esta vez otro asiento más cómodo, y de buena gana se hubiera entregado a los vicios que tanto odiaba, pero tenía su paquete de cigarrillos en el coche y Wenzeslaus no fumaba. Se alegró de ello.

—Quisiera que no tuviera usted razón, Herr Helldorf —dijo Höss sin ocultar su preocupación—. Pero es cierto. El exterminio es ya de dominio público, ¡y pretendían guardarlo como secreto de Estado! Así es como fue clasificado en Wansee... “La solución final”. ¡Un secreto de Estado!

Juntó las palmas de sus manos y lentamente entrelazó los dedos, apoyó primero los índices en sus labios y luego en el entrecejo. Tenía la mirada perdida y estaba preocupado: —Todo esto... —dijo entonces— ...son batallas que las generaciones venideras no tendrán ya necesidad de librar.

Había pronunciado esta frase, que alguna vez escuchó en boca de Himmler. Le consolaba pensar que su duro trabajo sería reconocido y aplaudido por las nuevas generaciones... aquellas que precisamente luego se avergonzarían de él.

En realidad era una copia del proyecto inicial lo que había sobre la mesa del cuarto de madera. Después de unos minutos, Höss había destrozado con un lápiz el rojo el impecable mapa; habrían de talar hectáreas de bosque para meter allí la descabellada idea del Sturmbannführer y exterminar a varios miles de enemigos. El Comandante explicó el porqué:

—La Conferencia Wansee, que, entre usted y yo, nunca tuvo lugar, se convocó para resolver el problema judío. Noventa minutos después el Obergruppenführer Heydrich aprobó la famosa solución, sin tener en cuenta las fronteras geográficas —

sobre el mapa trazó una imaginaria doble valla metálica y dos torretas más de vigilancia—. Quisiera que sus hombres me entregaran un proyecto del campo, pero mucho más amplio. Luego lo discutiremos. Himmler me está presionando y he de entregárselo cuanto antes... —suspiró desesperanzado—. Tiene razón, Herr Helldorf.

La discreción no es compatible con el apremio. Es completamente imposible mantener todos los campos de Auschwitz ocultos a nuestros enemigos, y lo que pasa dentro del complejo, a oídos del mundo. La verdad... no sé en qué acabará todo esto.

—Lo que no comprendo, Herr Sturmbannführer -dijo Wenzeslaus—, es la razón de una ampliación del recinto... ¿No sería más práctico ir eliminando individuos conforme lleguen al campo?

Höss introdujo el papel mecanografiado en un sobre y recapacitó sobre la pregunta de Wenzel. La respuesta era fácil:

—Sólo el total de la población judía es de once millones, de los que hay casi ocho y medio en la Unión Soviética ocupada. En la citada Conferencia se propuso y probó un plan inmediato a poner en marcha. Y, aunque hay otros campos repartidos por Europa, Auschwitz es el de mayores proporciones. Es más, gracias a su trabajo, pronto nadie podrá competir conmigo... Herr Helldorf, no doy abasto.

El estómago de Wenzeslaus se resintió. Había comido demasiado y las explicaciones que Höss dispensaba devolvieron a su memoria algunos desagradables episodios que había presenciado en Auschwitz. Por primera vez se sentía participe e involucrado en todo aquel horror. Durante años, había redactado discursos de encargo para importantes políticos, escrito artículos y aplaudido a tantos oradores antisemitas, que nunca creyó que realmente la práctica llegara, y mucho menos imaginarse a si mismo como colaborador tan directo del exterminio. “¿No estará llegando esto demasiado lejos?”, se dijo. Estaba asustado. Con el tiempo había llegado a considerar la hostilidad a los judíos como una meta utópica, una eterna lucha romántica sin ninguna trascendencia tan drástica y radical.

—¡Once millones!

—exclamó Wenzeslaus, esta vez en voz alta—.

Eindrucksvoll!14

—Estoy hablando de judíos... —apuntó Höss— ¡No he mencionado a los rusos, ni a los polacos, ni a los gitanos ni a otras razas subhumanas! Sin contar con los alemanes no judíos y los austriacos que Hitler considera indignos de vivir... son los tarados, mental o físicamente. Tampoco hemos de olvidar a los comunistas, socialdemócratas, liberales, editores, periodistas, sacerdotes... ¡Y la Resistencia!

¿Puede asimilarlo? —parecía haber disfrutado con la exposición.

—¡Claro! —dijo Wenzel, mostrando una sonrisa simulada. Pero mentía.

Resultaban cifras desorbitadas, casi irreales. Y si hasta el momento a Helldorf, como delineante, Auschwitz le había parecido un complejo de dimensiones exageradas, ahora se había convertido en un pequeño punto para la tan ambiciosa propuesta de Himmler y Heydrich.

El Comandante de Auschwitz miró a su espalda, y paseó el dedo índice por los lomos de los volúmenes expuestos en la estantería, hasta que dio con Mein Kampf-¡Una primera edición! —expresó satisfecho—. Y veo que lo tiene firmado de puño y letra del Führer—. Abrió el libro por la página setecientas setenta y dos— ¡Lea, Herr Helldorf!

Transcurridos unos segundos, y cuando Wenzel ya había leído el párrafo señalado por su superior, los dos oficiales se miraron.

La expresión del Hauptsturmführer reflejaba preocupación—: ¡Nunca tomé estas palabras del Führer en un sentido literal —dijo. Después pensó en el tiempo, ya lejano, en que Alemania trataba a la minoría judía mejor que cualquier otro país de Europa, mejor incluso que Rusia y Polonia.

—¡Hitler! Un hombre que se ha adelantado a nuestro tiempo —subrayó Höss—.

Sinceramente yo tampoco creí que llegara ese momento... ¡Yo encontraré ese gas, Helldorf!

2

Días después del fugaz encuentro entre Wenzeslaus y Wolfgang, éste entró en el cuarto de madera. Allí, sobre la mesa y junto a la máquina de escribir, estaba el libro de Hitler, y abierto por la página setecientas setenta y dos. El volumen, repleto de apologías a la raza y al Partido, llamó la atención del niño y, una vez más, como había hecho cientos de veces, se asomó a la Biblia del Nacionalsocialismo. Tiempo atrás, los instructores de las Juventudes habían hecho memorizar al cadete no sólo largos pasajes del libro, sino también páginas enteras de aquella doctrina que llegaba mucho más allá de la comprensión del niño...

Nunca había reparado en aquel párrafo, donde Hitler sugería exponer al pueblo hebreo a un gas venenoso.

Esto le hizo recapacitar sobre las confesiones de Kektor. Y sobre todo, cuestionó otra vez aquel horrible dibujo del semanario de la Resistencia.

3

Los días que siguieron a la cena que Wolf se esforzaba en borrar de su recuerdo, el ambiente en la casa parecía haberse corrompido, ya que el niño comenzó a comportarse con Gretchen de una manera mucho más desagradable de lo que ya era habitual. Primero, la mujer fue reprendida por leer, sin guardar la preferencia de su destinatario, aquella tercera carta enviada desde Munich. Frau Schmelz creyó injusta la actitud, pues pensó que recibiría toda una avalancha de agradecimientos por inventar aquella historia del paquete de revistas y cartas traspapeladas.

Fue una discusión iniciada al cerrar Wenzeslaus la puerta, después de que se despidiera con un simple;

Auf Wiedersehen, y su hijo contestara; Auf bald. 15

Posiblemente, la fría actitud de su padre enfureció al niño, y ni las lágrimas ni los ruegos de Gretchen pudieron calmarle.

—¡Debería saber cuál es su sitio en esta casa! —había gritado el cadete tras un compendio de insultos—. ¡Nadie invita a la cocinera a comer con sus jefes! —incluso sacó el telegrama y leyó el texto, más que en voz alta, a gritos. De nuevo le recordó que no intentara ocupar el lugar de su madre, y que tarde o temprano Gudrun descubriría su doble juego con la familia Helldorf. En un primer momento, la mujer no supo a qué se refería, y por su cabeza desfilaron toda una serie de falsas acusaciones para desprestigiarla. Realmente Wolfgang era muy capaz de esto... y de mucho más.

El hecho se desencadenó cuando ella puso en duda algunas palabras de Gudrun con referencia a su hermano:

—¡Tu padre tiene razón! —le había gritado ella— . ¡Te comportas como un niño!

Nunca supo cómo aquel reproche, carente de mordacidad pudo desembocar en una muda hostilidad que ninguno de los dos había previsto.

A partir de ese momento se hizo el silencio entre Gretchen y Wolf, un silencio hostil que más tarde los separaría. Si los vecinos del segundo piso no pensaron que los inquilinos habían huido, era por el constante rumor que despedía la radio desde la biblioteca. Ni una palabra, ni un simple reproche retumbaron entre las gruesas paredes. E incluso la situación por la que tanto sufría Frau Schmelz, empeoró después de quince días. Wolf no sólo dejó de hablar, sino también definitivamente de comer lo que ella cocinaba... y todo porque, sin ningún género de dudas, le había repetido bien alto que después de todo, seguía siendo un niño. Pero esta vez estaba harta. Ella no se disculparía. Ya lo había hecho antes, por cariño y sobre todo por complacerle, pero se había cansado de ceder siempre. Realmente ella estaba segura de no merecer el trato que él le daba.

Definitivamente, la palabra perdón no se escucharía más en la casa. Por lo menos, por parte de ella. Se armaría de fuerza y valor. Y si, como venía ocurriendo un día tras otro, cuando se encontraban de nuevo en el estrecho pasillo, ella no buscaría el arrepentimiento en los ojos del niño. Resistiría la tentación de doblegarse. El joven no se lo merecía. ¿Por qué había de regalarle nuevamente una excusa para sacudirse una culpa? La decisión era firme y la mantendría, por más que le doliera. Wolf, que pensaba que ella se achantaría, nunca dio tampoco su brazo a torcer. Siguió sin hablarle, tercamente y la situación fue distanciándose.

Así transcurrió un mes, y después del segundo, Wolf perdió la esperanza de que ella le hablara y de que su padre regresara a casa en el plazo que había determinado aquel enigmático Sturmbannführer del que vino acompañado. Por aquel entonces, dado lo incómodo de la situación en la casa, Wolf trataba de permanecer en ella el menor tiempo posible, y en su huida, acudía a todas las actividades que organizaba la institución... hasta a las que no eran obligatorias. También comenzó a frecuentar las salas cinematográficas. Por veinte Pfennigs la sesión, repasó todas las películas propagandísticas. Por supuesto, no faltó un nuevo repaso al reportaje sobre el Congreso del Partido, donde la llamada a las armas por parte del Führer estaba decorada por un interminable desfile de tropas, y acompañado por el no menos monótono y militarista redoble de tambores. En el caso de Wolf, la película cumplía la intención con que había sido hecha; hacía que se sintiera satisfecho de vivir en ese momento y en ese lugar. El film era un “triunfo de la voluntad”; la del Partido sobre la del espectador.

Cuando paseaba por la Pariser Platz, o por la Puerta de Brandeburgo, y se enfrentaba a su propia suerte y a la largísima avenida que cruzaba el zoológico, deseaba con todas sus fuerzas que las primeras bombas cayeran sobre la Unter den Linden. Sobre su casa, y sobre Gretchen.

No siempre tenía la oportunidad de comer en la institución. Cuando le era imposible saciar el hambre, y ya avanzada la mañana, las achicorias con leche en polvo le producían ruidos en el estómago, regresaba a su casa y esperaba a que Gretchen desapareciera de la cocina. Sólo entonces buscaba en el cubo de los desperdicios. Y siempre encontraba los platos que unas horas antes ella había cocinado con la esperanza de verle regresar y sentarse a la mesa.

Abrió una de las bolsas de papel después de haberse asegurado de que Frau Schmelz estaba entregada a sus habituales rezos de media tarde. Había pegado la oreja a la puerta de su habitación, y los leves murmullos del otro lado mostraron a Wolfgang el campo abierto para apagar los ruidos de su estómago contraído; lo imaginaba del tamaño de un guisante. El menú, como era habitual en tiempos de guerra, sería sencillo; la semana anterior el plato estrella había sido la pasta con salsa de queso, y para aquel jueves sospechaba que el interior de la bolsa guardaría un guiso de escasas verduras, con algún que otro pedazo de carne enlatada. Por las manchas del envoltorio adivinó que estaría regado por la sopa espesada con fécula de mandioca. Su suposición no fue muy acertada, pero de todos modos un par de cucharadas del pescado acompañado de una indeterminada salsa, apagaría rápidamente el rugir de su estómago.

—Pero..., ¿qué demonios es esto? —se dijo al tiempo que masticaba con avidez su último bocado. Se trataba de un papel plegado por cuatro veces y que se hallaba en el fondo de la bolsa, sobre los pedazos de pan de centeno. Tras sacarlo, lo limpió con la cuchara, y a pesar de unas manchas de grasa y las espinas adheridas, pronto comprobó que aún podía ser legible. Y así era.

Se trataba de una cuartilla que había sido rasgada por la parte superior e inferior:

“...de la nación a nuestro lado. ¡Rasgad el velo de la indiferencia que envuelve vuestro corazón! ¡Decidíos antes de que sea demasiado tarde! ¡No hagáis caso de la propaganda Nacionalsocialista que nos ha metido en el cuerpo el terror frente al bolcheviquismo! ¡No creáis que la salvación de Alemania está indefectiblemente unida a la victoria con el Nacionalsocialismo! Una horda de criminales no puede alcanzar jamás una victoria que se llame alemana. ¡Apartaos a tiempo de todo lo relacionado al Nacionalsocialismo! Después, serán juzgados, severamente, aunque con absoluta justicia, todos los que, cobardemente, no tomaron ninguna decisión.

¿Qué nos enseña el desarrollo de esta guerra, que jamás ha sido nacional?

Venga de donde venga, la idea imperialista del poder ha de ser eliminada para siempre. En adelan...”

Del Este se levanta la mañana que nos trae el sol.

XVI

Aunque el verano aún no había acabado, una húmeda sombra parecía haberse estacionado permanentemente sobre Auschwitz. La consecuencia del extraño clima reinante era un lodo que nunca terminaba de tomar una consistencia sólida, y aún en los meses de calor esto suponía el mayor de los inconvenientes para los distinguidos nazis que visitaban el enorme complejo.

—Éste es uno de los múltiples asuntos a solucionar, una vez acabadas las obras definitivas —se dijo Eichmann pisando con sus botas enlodadas el légamo. Maldijo en silencio a los judíos. Estaba fumando un cigarrillo y observaba a un grupo de prisioneros arrastrando lo que parecía un pesado carro de arena. Luego fijó su atención en uno de los guardianes. El Suboficial se encaminó hacia el Comandante con paso firme; sin duda había aprendido a caminar sobre el barrizal sin aparentar la torpeza de un palmípedo y Eichmann supo darse cuenta. Este lanzó su cigarrillo al suelo y después lo pisó con fuerza. Se había habituado a realizar este gesto a partir de sus experiencias como supervisor en otros campos, pues los judíos solían correr, aun a riesgo de perder la vida, tras las colillas prácticamente apuradas.

El Suboficial le indicó las oficinas del Comandante Höss, y luego profirió una disculpa por no poder acompañarle, alegando que no había ningún camarada disponible para sustituirle en su puesto. Eichmann aprobó la disculpa, asintiendo despreocupado. Caminó durante la siguiente media hora hacia el cuartel observándolo todo y admirando la definitiva gran obra que el Tercer Reich tenía predestinada para llevar a cabo la solución final de una manera masiva.

Desde que el Comandante Eichmann se había apeado del coche y según se adentraba en el enorme y sucio complejo, una idea le rondaba la cabeza de forma insistente; comparaba aquel lugar con el Laberinto de Creta, pero no lograba recordar el nombre del arquitecto. Sabía que pertenecía a la mitología griega y que incluso los primeros escultores de su misma nacionalidad apelaban al arquitecto...

Sus pensamientos se vieron interrumpidos al divisar las oficinas. Éstas estaban custodiadas por un vigilante. Minutos más tarde saludaba a Höss dentro de su despacho; pero el encuentro entre los dos comandantes resultó ser muy distante y frío en un primer momento. Höss se preguntó el porqué de la ausencia de la calavera en el casco de Eichmann pero nunca expondría esta cuestión; —de nuevo temía que le descubrieran como el ser imperfecto que se sentía—. No eran miembros del mismo servicio de las SS, eso estaba claro, pero además de no adivinar la razón de una insignia sustitutoria, su ignorancia sobre algunos aspectos de la complicada jerarquía militar le hacía sentirse como un subordinado ante su visitante.

—Le felicito, Herr Höss —elogió Eichmann, después del saludo oficial le tendió la mano—. Realmente el Reichsführer no exageraba respecto a la calidad de su trabajo.

Eichmann se deshizo en cumplidos con la intención de hacer más cálido el encuentro:

—He tenido oportunidad de recorrer parte del campo y debo decirle que no sólo cubre las expectativas requeridas por el Reich, sino que las sobrepasa...

Höss, tosco y desconfiado respondió asintiendo a las alabanzas, pero antes de invitarle a sentarse, hizo las presentaciones del Estado Mayor SS del campo, que quedaron prácticamente eclipsados para Eichmann ante la presencia de un civil; en su solapa había una gran esvástica ornamental de esmalte dorado sobre negro, y vestía un impecable traje terno de corte italiano, donde faltaba la nueva insignia correspondiente al Frente del Trabajo Alemán.

- Herr Faust —le explicó Höss a Eichmann— ...es el ingeniero Jefe de la I.

G.Farben. Precisamente hace tan sólo unos momentos, hemos vuelto de Auschwitz-Monowitz, de visitar las instalaciones. —El civil y Eichmann se saludaron, aludiendo al Führer y elevando el brazo—. Tiene a su cargo las fabricas situadas en Ludwigshafen, Hüls y Schkopau, y aquí en Auschwitz se encargará de la sección III.

Max Faust y el Reich eran un claro ejemplo de la simbiosis económica que una guerra puede provocar, y ni el Partido ni la Compañía habían perdido la oportunidad de beneficiarse el uno del otro. Aunque la relación entre ambas partes no pudiera denominarse realmente como una asociación en el pleno sentido de la palabra, sí podía calificarse como una reunión de organismos en la que el Reich tenía la voz cantante.

—La Oficina Cartográfica Regional —explicó el industrial civil dirigiéndose a Eichmann— me describió Auschwitz como un posible emplazamiento para la sucursal de la I.G.Farben, y sólo tuve que echar un vistazo al mapa para aceptar la propuesta casi inmediatamente. Esta zona polaca es perfecta para los objetivos de la compañía, y además de ser rica en cal y sal, en ella confluyen tres ríos, y por si fuera poco, las minas de carbón de Fürsten están a la vuelta de la esquina..., pero el motivo decisivo de la elección de este emplazamiento es la abundancia de la mano de obra.

—Una acertada evaluación Herr Faust —apuntilló el Comandante—, no sabía de una cuarta sucursal de la I.G.. —Miró a su alrededor.

—En realidad, muy poca gente lo sabe. A mi entender, el hecho de ocultar la fábrica es una idea innecesaria del profesor Karl Krauch. —Eichmann se mantuvo en silencio ante aquel hombre.

—¿Me permite fumar, Herr Höss? —interrogó el invitado.

—Desde luego.

Encendió un fósforo y aspiró el humo de su primera bocanada. Eichmann supo reflejar en su rostro el desconocimiento y la duda ante el hombre que acababa de hablar. Antes de que Faust pudiera responder.

- Herr Krauch es el Jefe del Consejo Inspector de la I.G. —concluyó Faust con satisfacción. A partir de ese momento las palabras se sucedieron en torno al mismo tema durante largo rato; se alabó la eficacia de Faust frente al presupuesto, y se barajaron posibles teorías para el buen funcionamiento de la fábrica en un futuro inmediato.

Transcurrida buena parte de la mañana, Höss y Eichmann al fin se quedaron solos en el despacho; los dos hombres reanudaron entonces la conversación, esta vez en un tono más íntimo y personal. Höss se propuso destacar con exactitud las mutuas ventajas que presentaban entonces las instalaciones industriales en el perímetro del campo; Auschwitz asignaba un número de presos y firmaba un contrato, en el cual estaba incluido un vigilante de las SS para diez o veinte presos y la empresa se hacía cargo de ellos por un tiempo determinado, aunque el Comandante del campo era el único responsable de la mano de obra. No obstante, Höss recomendó que la explotación de los hombres debía ser hasta el agotamiento, de manera que se pudiera alcanzar el mayor grado de rendimiento. Gracias a esta drástica decisión, la esclavitud se hizo oficial y este proceder resultó adecuado, ya que los “enemigos del Reich”

pronto comenzaron a aportar cuantiosos beneficios para el Estado. La firma le pagaba a los SS seis marcos por día por obrero cualificado y cuatro por obrero que no lo estaba. La razón de que ambas partes contratantes salieran beneficiadas era que el coste de mantenimiento de un detenido era un precio muy inferior a un marco. Los industriales, como Krupp o Farben, también salían beneficiados ya que construían sus campos con materiales donados por las empresas SS.

Höss se levantó y después de observar el exterior a través de la ventana, se dirigió a su interlocutor, invitándole a ver el campo con mayor detenimiento. La propuesta fue rechazada alegando que debían intercambiar sus opiniones sin pérdida de tiempo, ya que la orden de Himmler exigía una pronta solución al problema. Höss pasó a sentirse un tanto enconado por el brusco cambio en el tono que se había vuelto un tanto protocolario de su interlocutor. Hasta el momento se había dejado llevar por su naturalidad y se prometió a sí mismo desconfiar, de ahora en adelante, del enviado de Himmler. Tampoco debía mostrarse demasiado receloso con él, o por lo menos no debía aparentarlo, aunque motivos tenía, ya que días antes se había informado más concienzudamente sobre Eichmann y había descubierto sospechosas colaboraciones con asociaciones judías e incluso un extraño viaje a Palestina antes de la guerra..., pero eso no era de su incumbencia. Habían circulado rumores, obviamente infundados, desvirtuando su carrera dentro del Régimen, tal vez por su codiciable puesto como uno de los más destacados especialistas de Himmler en asuntos judíos.

—El Reichsführer —comenzó Höss— me puso al corriente de las evacuaciones masivas de los judíos de Europa, los proyectos del Führer y la... finalidad real de Auschwitz —sostenía su gorra con ambas manos, jugando con la visera, y mientras hablaba mantenía la mirada baja en un punto indeterminado.

—Quiero que sepa que la llamada solución final no es una decisión precipitada —interrumpió Eichmann— ¿Ha oído hablar del proyecto Ecuador?

—Le recuerdo Herr Eichmann, que mi condición hasta hace unos meses me ha impedido acceder a los secretos de Estado...

—Le ruego que me excuse. Debí suponerlo. No he sido convenientemente informado sobre este aspecto... El Proyecto Ecuador —explicó Eichmann— se gestó hace unos cinco años. Pretendíamos enviar a la zona de Oriente Medio de esta nación americana a los judíos alemanes. Pero al igual que el llamado Proyecto Madagascar nunca pudo llevarse a cabo...

—¿Madagascar? —interrogó Höss sorprendido—. Creo haber leído algo sobre ello, probablemente en el libro El Mito del Siglo XX.

—En efecto —confirmó Eichmann—, el libro de Rosenberg señalaba la isla africana como una efectiva solución al problema judío. Tenga en cuenta que su extensión ocupa el cuarto lugar en el mundo. Pretendíamos convertirla en un gran y único ghetto... y técnicamente hubiese sido posible confinar allí a todos los judíos de Europa —el hombre extendió sus palmas paralelas sobre la mesa simulando la escala en un mapa imaginario— ...Tiene mil quinientos ochenta kilómetros de anchura media... un total de casi ¡seiscientos mil kilómetros cuadrados! ¡Podríamos haber tenido a esas ratas bajo nuestro estricto control! Pero las posibilidades que tenían de emigrar eran mínimas; el motivo más poderoso de que se abortara el proyecto era el profundo amor de los judíos alemanes por nuestra patria. Nuestra intención más inmediata, en el caso contrario, ciertamente les habría beneficiado, por lo menos en un principio, porque en su nuevo destino les habríamos reeducado para transformarlos en obreros, campesinos y artesanos necesarios en el nuevo estado —Höss escuchaba sus palabras manteniendo su vieja condición de buen oyente, y el orador, dándose cuenta de ello prosiguió, esta vez enorgullecido, con su monólogo—. Cierto que antes de los dos proyectos frustrados, hablamos con distintos gobiernos, como los de Argentina o Brasil, pero los inconvenientes se fueron sumando; por un lado las presiones devastadoras de la crisis económica del veintinueve actuaron como freno; y por otro, ningún gobierno quería a unos emigrantes judíos cuyo treinta y cinco por ciento sobrepasaba los cincuenta años de edad... ¡Esos cerdos se lo tienen bien merecido! Les ofrecimos toda clase de facilidades para que nos dejasen hacer la guerra a nosotros, a los verdaderos alemanes, y que los judíos se quedaran al margen. Tan sólo les pusimos un inconveniente respecto a nuestra proposición para el éxodo. Se trataba de un acuerdo que desde un principio se negaron a escuchar; les imposibilitamos la transferencia de capital al extranjero. Pienso que es lógico, después de la inflación que sufrimos en el pasado. Que llevaran dinero consigo a otro país podría haber desembocado en otro severo desequilibrio económico para Alemania, y más intuyendo los judíos una inevitable guerra próxima.

—Eichmann hizo un paréntesis aprovechando para exhalar el aire de sus pulmones. Se mantuvo expectante durante unos segundos, por si Höss quería hacerle alguna pregunta, y al no ser así continuó— ¡Nadie puede culparnos! ¡Me refiero a que hemos barajado infinidad de disposiciones respecto al problema judío! Todas y cada una de las alternativas han sido escudriñadas en pro de un bien común; para nuestra nación y para los extranjeros... y después rechazadas en nuestro prejuicio. Guardábamos una “solución” para un “final” que ni ellos, y mucho menos nosotros, creímos que llegaría.

El Führer ahora nos ha dado carta blanca para todo este asunto. Y, querido amigo, estará de acuerdo conmigo cuando digo que ellos lo han querido así...

—¡Por supuesto! —dijo Höss apoyando con un gesto triunfal la afirmación.

—Incluso, más tarde —continuó—, tras la derrota de Francia, Redemarcher, un miembro de la RSHA, redactó un memorando en el que trató de resucitar el Proyecto Madagascar; el cartapacio enumeraba con bastante acierto una serie de normativas para un proyecto, que como los anteriores nunca se llegó a realizar; en primer lugar pretendía desalojar a los veinticinco mil insulares franceses y compensarlos. Luego sugirió que en Bahía de Diego Suárez y en el puerto Antsirane se colocasen bases navales alemanas, además de construir bases aéreas en distintos puntos de la isla. La exterminación de los judíos, entonces, hubiera sido sólo cuestión de tiempo.

—¿Cuál es el motivo del fracaso de esta nueva tentativa? —interrogó Höss intrigado—. A mi entender ésta habría sido la más acertada vía para que al fin Himmler hubiese visto realizado su deseo.

—En efecto, Herr Kommandant. Tal vez la resolución para tan preciado imperio racialmente inmaculado hubiese sido más sencilla entonces, pero Hitler ya había dictado la orden de recluir a los judíos en guettos.

—¿Y éste es el punto donde nos encontramos...? —interrogó aunque seguro de la respuesta.

—Sí —confirmó Eichmann con rotundidad—. Y nos han elegido a nosotros dos para que este último proyecto se realice sin demora. Este campo que usted rige será un ejemplo para las decenas que se han levantado en Alemania en los últimos años, y también para los que se encuentran fuera de nuestras fronteras... Sé que no le está siendo fácil... —continuó en voz más baja— ...concluir la construcción de Auschwitz, pero ha sabido cumplir hasta ahora con las fechas designadas por el Reichsführer; bajo presupuesto, escasa ayuda exterior, continuas disposiciones... He seguido con interés los procesos de su construcción. Relativamente, claro. Porque Auschwitz es uno de los secretos que el Reich tiene mejor guardado, y realmente hasta ahora no he podido acceder a ellos con total libertad. Por ejemplo, ha sido toda una sorpresa para mí la noticia del emplazamiento de una cuarta sucursal de la I.G. Farben junto a su campo.

—Perdone mi indiscreción y la de Herr Faust —se disculpó Höss recordando las advertencias de Himmler. Éstas aún latían con fuerza en su cerebro, y por un momento tuvo una sensación de angustia. No obstante, se apresuró a explicarse—.

Creí que al pertenecer usted a la RSHA y ocuparse de los programas de deportación, conocía todo lo referente a...

—No se preocupe, Herr Höss. Como ya le he dicho antes ya puedo tener conocimiento en referencia a todo lo que acontece en su campo. Sin duda, éste es un punto que el Reichsführer olvidó mencionarme, o yo no le presté la debida atención.

Pero realmente la cuestión de la fábrica es un asunto que al fin y al cabo, ni entorpece ni beneficia mi tarea. Si se me hubiera omitido el tema no sería por ningún motivo en especial, sino porque es para mí un hecho sin importancia. Remontando a la cuestión anterior, ¿le comunicó Herr Himmler el verdadero motivo de nuestro encuentro?

—Sí —respondió tajante—. Usted y yo debemos encontrar un método efectivo y barato con el que exterminar a todos nuestros contendientes. ¿Tiene alguna noción de cómo resolver el problema?

Eichmann dudó un instante e inspiró una sonora bocanada de aire.

—Desde luego que no —dijo—, y espero que con su ayuda podamos muy pronto complacer al Führer y eliminar a los parásitos de nuestra nación con un producto adecuado. Existen varios sistemas experimentados hasta ahora; tres, para ser exactos. Pero están rodeados de inconvenientes. Seguro que tendrá usted noticia de ellos, dada su experiencia en...

—En Dachau y Sachenhausen —se adelantó a decir Höss— tan sólo aplicamos castigos corporales. Únicamente en casos de extrema insubordinación nos deshacíamos de los soliviantados, pero este último recurso conllevaba un papeleo burocrático que a menudo tratábamos de evitar. De esta forma, ocultábamos nuestros actos —acabó de hablar e intensificó su mirada en busca de la aprobación de Eichmann. Este no se inmutó ante la confesión.

—¿Qué procedimientos utilizaban para eliminarlos? —interrogó Höss antes de responder, reflexionó durante un momento su respuesta. Pensó que tal vez hubiese sido mejor no mencionar aquel punto, puesto que la RSHA había gestionado aquellas decisiones.

—Recurríamos al tiro de gracia —declaró impasible, tratando de ocultar su reticencia.

—Éste es el primer sistema descartado

—apuntó habiendo barajado de

antemano la respuesta de Höss—. No lo desapruebo en absoluto, ya que no se trataba de casos de eliminaciones en masa. Por el contrario, es el método adecuado en el caso de números reducidos a exterminar. Para nuestros proyectos hemos de descartar tal sistema por dos motivos; fusilar a las elevadas cantidades de enemigos que esperamos supone una presión tremenda para los soldados de las SS que tendrían que ejecutar la orden. Reconozco la labor de los verdugos. No todos nuestros hombres están preparados para seguir las instrucciones de disparar a nadie en la nuca, que es el blanco recomendado por los instructores. Tenemos comprobados desordenes psíquicos en algunos de nuestros suboficiales después de sucesivos trabajos de esta índole. El segundo punto para concluir con este método, trata del enorme gasto que supone... —se acercó sigiloso a Höss e, inclinándose, esbozó una casi imperceptible sonrisa en busca de complicidad— ...Estará de acuerdo conmigo:

¡una bala vale más que un judío!

—¡Por supuesto, Herr Eichmann! —confirmó uniéndose al abyecto gesto—. En caso contrario, nuestro encuentro de esta tarde sería inútil.

—Otro método experimentado en distintos campos

—continuó Eichmann

después de acomodarse de nuevo— es la utilización de monóxido de carbono a través de las alcachofas de las duchas en las salas de higiene o desinfección. La matanza de enfermos mentales se está llevando a cabo de esta manera. Pero esto crea otra serie de problemas; en primer lugar se hacen necesarias demasiadas y complicadas instalaciones. Y luego está la producción; es un problema el fabricarlos en grandes cantidades y más para un número tan elevado de enemigos.

—¿Propone algún tipo de gas para acabar con los confinados? —interrogó estimulado por lo que acababa de decir.

—Sería la solución adecuada. Tenga en cuenta que serán millones a eliminar.

Ahora sólo nos hace falta encontrar un producto que sea letal, fácil de transportar, y lo que es más importante... efectivo al cien por cien. Durante los últimos meses se ha estado utilizando el monóxido de carbono. Yo presencié no hace mucho ejecuciones masivas en el campo de Lodz por este procedimiento. Los sentenciados eran introducidos en vehículos con altos ventanales cerrados. Durante el viaje, el monóxido de carbono del tubo de escape había sido previamente introducido por un conducto hasta el interior de los autobuses; de esta manera se solía matar inmediatamente a los pasajeros. La operación duraba tres minutos, pero los autobuses andaban durante

¡casi un cuarto de hora! Dicho vehículo debía ser discreto para no despertar sospechas en las víctimas y curiosidad en los testigos, eficaz para estar a la altura de los grandes proyectos de los promotores de la operación, y además, debía reducirse la manipulación al mínimo. Se había llegado incluso a calcular la relación entre la cilindrada del motor del camión y la cubicación de la parte hermética donde estaban encerradas las víctimas, para que estas fueran amodorrándose y durmiéndose lentamente y así garantizarles una muerte apacible, pero al igual que los sistemas de exterminio experimentados con anterioridad, los “camiones de la muerte” pronto se rodearon de obstáculos imprevistos. Las quejas comenzaron a llegar a los departamentos pertinentes de Berlín; todos los informes tenían prácticamente el mismo argumento, el de acusar a los camiones de... “matar mal”. Y es que, querido Höss, ¡matar es más difícil de lo que parece!

—¡Nunca lo hubiera pensado! —indicó el Comandante—. Si he de ser sincero, ahora comprendo la verdadera importancia de nuestra tarea.

Eichmann movió la cabeza en señal de afirmación y luego continuó:

—En esta variante de exterminio, ocurría algo similar a las ejecuciones por fusilamiento; muchos conductores, impresionados por el motivo de su viaje, cubrían la distancia que debían recorrer pisando a fondo el acelerador, para así desembarazarse más rápidamente de su “cargamento”. El resultado era que las víctimas, en vez de adormecerse apaciblemente, morían entre atroces sufrimientos, mostrando después aquel espectáculo dantesco del que se quejaban nuestros suboficiales. Ésto confirmó definitivamente mi teoría de que un gran número de nuestros hombres no reciben la instrucción adecuada. No obstante, y para paliar estos inconvenientes, hicimos montar en los vehículos un volquete para descargar los cadáveres en las tumbas comunitarias. De este modo, salvando el contacto físico entre nuestros hombres y la carga, pensamos que su labor se haría menos desagradable. A esta idea le añadimos equipos de jóvenes Obercharführer (subtenientes), expertos en cargamentos humanos, para dirigir todo el proceso. Todo fue inútil. Aun salvando esta serie de obstáculos, las quejas procedentes de los campos continuaron amontonándose en los despachos pertinentes exponiendo las dificultades que conlleva dicho método. Las quejas se cernían mayoritariamente en la incompatibilidad de nuestros camiones con las condiciones climáticas. Como usted ya sabe, la lluvia en Polonia es persistente durante casi todo el año, claro que varía según las zonas. No es casual que los campos de exterminio y trabajo estén situados en terrenos de confluencia de ríos. La humedad lleva a un terreno rico en vegetación y éste es el perfecto camuflaje para nuestros campos. Auschwitz es un claro ejemplo de ello. Como verá Herr Kommandant, no podemos tenerlo todo. Está comprobado que si ha estado lloviendo durante media hora, los vehículos ya no están en condiciones de servicio, patinan. El lugar de las ejecuciones se encuentra convencionalmente a diez o quince kilómetros de la carretera general y, casi es habitual, en puntos de difícil acceso, lógicamente por motivos de seguridad. Sólo pueden emplearse durante un clima absolutamente seco.

De hecho, debido a lo accidentado del terreno y al estado imposible de los caminos y carreteras a causa del barro, las planchas y remaches a la larga, se aflojan, y el transporte hasta Berlín para reparar los vehículos es muy caro y exige un exceso de carburante. Por otra parte, hemos de tener en cuenta no sólo el aspecto psíquico de nuestros hombres; también su salud. A menudo acudían a nosotros quejándose de unos agudos dolores de cabeza, motivados en su mayoría por las operaciones de descarga.

—¿No utilizaban a los propios reclusos para tales efectos?

—Descartaron este sistema ante el temor de que los prisioneros aprovechasen esta oportunidad para evadirse. Otro de los puntos que preocupaba al Servicio de Seguridad era que no sólo las autoridades estaban al tanto de nuestras actividades; la población civil les llamaba “los camiones de la muerte” cuando les veía pasar. ¡Hasta ese punto se hicieron populares! Nuestro desaliento se incrementó definitivamente porque estas actividades siempre han sido celosamente guardadas en secreto, o al menos eso creíamos. Una cosa lleva a la otra, y el secreto acaba siendo de dominio público. Ahora no podemos cometer ningún error. Hay que preverlo todo... Por un lado, evitar la mala gestión, y por otro, el cúmulo de contingencias ajenas a nuestra voluntad, como el clima, por ejemplo. Debemos solucionar este imprevisto. Tenemos a hombres en laboratorios tratando de encontrar un gas que nos libre de la escoria europea, pero ni usted ni yo debemos bajar la guardia... Hemos de encontrar ese gas letal antes que nadie, Herr Höss. Recuerde; ha de ser fácil de transportar, ligero, efectivo y exento de residuos... Pretendemos que sea el arma más mortífera del siglo XX.

Después de que Eichmann hubiera dado por concluida la charla con el Comandante, se despidió y salio de su despacho. Intentó localizar la salida caminando entre los barracones. Eichmann temía que tanta seguridad en tan arriesgado objetivo podría tener un desenlace nefasto. No podía evitar pensarlo. De igual modo, pretendía evadir responsabilidades estimando que el Reich era el impulsor real de su misión, no él. No quería, no podía desilusionar a los altos mandatarios que tanta confianza habían depositado en él. En varias ocasiones, el planteamiento del obligado compromiso le supuso una serie de fugaces momentos de sensatez, que en ningún momento llegaron a consolidarse. Un acontecimiento, de hacía tan sólo unos meses, en mayo del cuarenta y uno, había provocado en Eichmann su más profunda reflexión sobre la marcha de la guerra; y se convirtió en el más duro golpe para la perfecta y segura política de propaganda hitleriana. El enigmático suceso protagonizado por Rudolf Hess, Lugarteniente del Führer desde hacía ocho años y después del Reichsmarsall Herman Göering, sucesor de Hitler como Canciller del Reich; aún estaba presente en la memoria de Eichmann, y de manera acuciante.

Recordaba a aquel joven moreno de rasgos duros y cuadriculados, cuya expresión, permanentemente seria, mostraba energía y fuerza. Aunque su misión se había centrado única y exclusivamente en dirigir la guerra desde la Jefatura del Reich, les unió una actividad en el pasado; la de arrestar judíos y otros oponentes, aunque de eso hacía mucho tiempo. Aquello había sucedido durante el ya lejano y malogrado golpe de estado. El Lugarteniente del Führer, nacido en Egipto y miembro número sesenta y uno del Partido Nacionalsocialista, escandalizó a Alemania al protagonizar la famosa escapada a Gran Bretaña, con el propósito de presentar una supuesta e inusitada propuesta de paz. Aquella determinación se había gestado en secreto y por su propia iniciativa, tan en secreto que ni siquiera había dado cuenta de ello a Hitler.

Éste recibió una nota una vez que Hess hubo concluido y fracasado en sus oscuros proyectos:

“Mi Führer, cuando reciba esta carta estaré en Inglaterra. Puede imaginar que la decisión para dar este paso no me fue fácil, pues un hombre de cuarenta y ocho años tiene distintas ligas con la vida que uno de veinte”.

Si este hombre gozaba de la total confianza de Hitler, no era por falta de motivos; su carrera dentro del Partido había comenzado cuando tan sólo eran unos cientos. Hess había trascrito el dictado del futuro líder de la Alemania nazi dando lugar al libro que le consagrara como tal. Mein Kampf había sido escrito en parte, durante los cinco años que Hitler estuvo recluido en Landbers, por encabezar el intento de asalto al poder, y su fiel camarada siempre estuvo a su lado justificando así su confianza en él. Entre las acciones que le hicieron merecer el elogioso apelativo de “conciencia del Partido”, estaba la de haber denominado a Hitler como “der Führer” y extender el saludo del brazo derecho en alto. A pesar de asesorar al mandatario e involucrarse en los asuntos internos del país, se señalaba a sí mismo como un pro-británico declarado, sin que esto preocupara demasiado a los que le rodeaban. Pero supieron darle su merecida importancia al hecho cuando ya era demasiado tarde. La BBC informó a toda Alemania de que Rudolf Hess se había tirado en paracaídas sobre Escocia, lo que provocó en todo el país una gran decepción, haciéndoles pensar de él como en un posible agente británico.

No. Eichmann no quería eso para él.

El Comandante Eichmann vislumbró al fin la puerta de salida de los oficiales, y se encaminó hacia ella aún pensando en la decisión tomada por el Lugarteniente del Führer. Ciertamente, el caso de Hess había dejado tan sorprendida a Alemania que éste no fue declarado desertor o cobarde. Hitler se encargó de mostrarle como un desequilibrado mental ante su pueblo y Gran Bretaña. Eichmann, sumido en el mar de dudas al que a menudo se entregaba, en privado, llegó a no estar seguro de quién era el cuerdo. El Comandante decidió desviar sus pensamientos demasiado peligrosos, hacia el objetivo principal de su encuentro con Höss, para así dejar de atormentarse con aquellas inconfesables teorías.

—Tan sólo resta —se dijo Eichmann— ...que la química se ponga del lado del Reich, y a partir de entonces la producción de Auschwitz se sucederá sin problemas.

Este pensamiento ocupó durante un momento su cerebro, y le sirvió para afianzar la seguridad en el cumplimiento de la obligación encomendada. Ya en el exterior del enorme complejo, miró a su espalda: las barracas del campo, alineadas como acabaron los hombres de las SA en formación el Día del Partido en Nuremberg, ordenados, arrinconando su conciencia.

—“Dédalo” —gritó el interior de Eichmann. Luego se estremeció ante la comparación que venía atormentándole desde el momento en que pisó Auschwitz unas horas antes. Podría marcharse del campo dando por concluida la confrontación gestada en su cabeza. Dédalo, el mitológico arquitecto griego, construyó el laberinto de Creta. El hecho de equiparar el actual imperio alemán con la antigua civilización cretense podría resultar un tanto infantil, y Eichmann lo sabía, pero aún tenía otro papel que repartir en aquella absurda comedia que se desarrollaba en su cabeza. El arquitecto había inventado unas alas de cera y plumas para él y para su hijo Ícaro.

Éste se elevó demasiado cerca del sol, las alas se derritieron y cayó al mar. ¿Quién podría representar a Ícaro? ¿Höss? ¿Hess?

En cualquier caso aquella vieja historia distaba treinta siglos del Tercer Reich.

¡Reíos de las pequeñas preocupaciones, que pueden ser dominadas como la hierba que se pisotea!

XVII

—¿Una denuncia? —interrogó el Jefe de policía del distrito que acogía a parte de la Unter den Linden— ¿No le hubiese resultado más sencillo dar cuenta de la acusación al oficial correspondiente de su escuela?

Wolf estaba demasiado nervioso como para explicar que ni siquiera había barajado aquella alternativa.

Una vez cada siete días los instructores reunían y preguntaban a sus muchachos si tenían alguna conducta extraña en su entorno, que pudiera levantar sospechas de deslealtad al Partido. Naturalmente, en ninguna de las ruedas semanales convocadas, el niño había abierto la boca. Nunca tuvo motivos para señalar a nadie como

“elemento indeseable”, que era como solían llamar los pupilos de Alemania a los traidores.

Pero ahora, a los pocos meses de su ascenso, comenzaba a sentirse parte importante del sistema en el que intentaba confiar. Y estaba dispuesto a demostrar, de una vez por todas, que ya no era el niño que Gretchen creía.

—Tengo pruebas —a Wolf le tembló la mano cuando sacó del bolsillo de su camisa parda la demostración que confirmaba el delito—. No quería ir con esto por Berlín... supongo que es peligroso...

El oficial de la Gestapo recogió el papel que el cadete le ofrecía. Primero lo mantuvo en sus manos, y empezó a desdoblarlo con curiosidad por leer el contenido del escrito, lo desplegaba lentamente, como un niño que desempaqueta su regalo más grande. Wolf aguardaba expectante, imaginando que caería sobre él un torrente de alabanzas por la impecable actitud ciudadana que estaba demostrando. Desde el otro lado de la mesa, henchido de orgullo, veía algunas palabras al revés que tímidamente traspasaban los círculos de aceite; “no creáis”, “apartaos a tiempo”, o “decidíos”, hacían pensar al cadete que aquel era el motivo suficiente para estar allí, ya que, en un primer momento, la sobriedad del despacho le había intimidado. Incluso había titubeado al dirigir sus primeras palabras al hombre de la Gestapo—. “Mi padre estaría orgulloso de mí”—, pensó con una sonrisa interior. Prefirió no imaginar la reacción de Gudrun.

Por fin, el Jefe de policía del distrito terminó de leer el contenido del pedazo de papel, y llamó a su secretario. Le dijo que se preparara en su despacho para cursar una denuncia. Después miró a Wolf de una forma interrogante y le dijo:

—¿Tiene idea de a quién pertenece esto? —mantenía el papel en la mano izquierda y lo balanceaba en el aire—. Píenselo bien. No quisiéramos efectuar una detención improcedente.

—Gretchen —no lo dudó. Había pronunciado el nombre con un seguro tono de voz. Luego explicó—. Es una contratada por mi padre para cuidar de mí en su ausencia y en la de mi hermana...

Un sargento se presentó en el cuarto, y después de saludar, tomó asiento en el lateral de la mesa, donde había una máquina de escribir.

- Herr Unterscharführer (Sargento) —dijo el oficial—, eche un vistazo a esto—; le tendió el papel y a la mitad de la lectura elevó los ojos y estudió el rostro de Wolf.

Luego colocó en la máquina de escribir el informe en blanco esperando las órdenes del superior. Éste se arrellanó en su butaca y le preguntó al chico:

—¿Su nombre?

—Wolfgang Sokrates von Helldorf —respondió. El secretario tecleó con dos dedos el nombre del cadete.

—¿Y el de la acusada?

—Margarethe Schmelz.

Después de transcribir la última cuestión y respuesta, el secretario se mantuvo a la espera.

Era un sargento acostumbrado a formalizar denuncias de todo tipo, y llevaba tantos años en los despachos de la Gestapo que comenzaba a compartir algunas de las decisiones de sus superiores. Era otro de los afortunados que, como Kektor Müller, el Partido había calificado de más valioso que los soldados ordinarios.

—¿Tiene usted algún parentesco con el antiguo Jefe de la Policía de Berlín? —

preguntó el Jefe de la Policía del Distrito. Desde que Wolf había pronunciado el apellido Helldorf, el hombre barajaba tal posibilidad y si así fuera, estaba en la obligación de suavizar el trato con el muchacho.

—Sí —contestó Wolfgang orgulloso—. Es mi tío.

La mente del hombre se trasladó a los tiempos en que los nazis fueron derrotados en las elecciones, cuando el audaz Göebbels ingenió uno de los primeros y arriesgados planes para llamar la atención de los vencedores y simpatizantes de su propio Partido. Para la teoría y práctica de la noche de los cristales rotos, en el momento en que la centena de diputados nazis entraban en el Reichstag, Göebbels contó con la colaboración de una especie de Toulouse Lautrec pero sin ninguna dote, ni para el arte, ni para nada agradable por lo que se le pudiera reconocer: el Conde Wolf von Helldorf, el entonces nuevo Jefe de las secciones de asalto de Berlín. Una mancha negra en una honorable familia, haragán y jugador. En voz baja y con denominación de origen desconocida, se comentaba por los despachos que el Conde convocó a sus hombres en el treinta y tres, en su casa, y pidió a las SA que participaran en el golpe para acabar de una vez por todas con los marxistas, y... prender fuego al Reichstag.

El Jefe de la Policía del Distrito desvió su mirada hacia las cuartillas de su escritorio, simulando consultar algo escrito en ellas. Sólo quería ganar tiempo para pensar si ese muchacho ávido de méritos para el Partido, merecía una atención especial. Había escuchado en algún sitio que no mucho antes de que Hitler llegara al poder, éste convocaba reuniones nocturnas, y entre sus amigos y futuros representantes del Régimen, se encontraba el maldito Conde como invitado habitual frente a propósitos, platos vegetarianos y ostentosos designios aún no realizados...

—Bien, Herr... —el hombre dudó, y desvió por el momento la mirada a los apuntes de una libreta— ...Wolfgang Sokrates von Helldorf. Ahora cuénteme todo lo relacionado con su descubrimiento, ya sabe... ¿dónde lo encontró?, ¿por qué sospecha de la empleada de su padre...?

—La octavilla estaba en la basura —explicó—. Y como sólo vivimos los dos en la casa... Es evidente que esa mujer es una traidora a Alemania.

—¿Escuchó alguna vez cualquier conversación telefónica que le despertara sus sospechas?

—No tenemos teléfono. Pero Frau Schmelz siempre ha defendido a los judíos, piensa que nuestro proceder con ellos es una injusticia.

—Es suficiente —determinó el oficial golpeando suavemente la mesa con la palma de la mano. Era la forma de dar por concluida la entrevista. A su vez, el secretario sacó de la máquina la cuartilla y pidió permiso a su superior para encender un cigarrillo. Éste afirmó con la cabeza.

—¿La detendrán? —preguntó Wolf tímidamente, al tiempo que se levantaba de la silla.

—Esta misma tarde —dijo el hombre, observando un nuevo brillo de confianza y seguridad en los ojos del niño.

No le preguntó por qué le satisfacía la rápida solución ofrecida. Supuso que, al margen de negarse a compartir su vivienda con una posible militante de la Resistencia, podría existir otra razón. Aquella mujer no debía ser de su agrado.

—No quisiera estar en casa en el momento de la detención —inquirió Wolf— ¿A qué hora vendrá la Gestapo?

—No lo sé, muchacho... —Sostenía su gorra con ambas manos, jugando con el ala, y acariciaba la insignia metálica con el pulgar —. Pero no olvides dejar la dirección.

—Sí, claro —.Sacó una de las tarjetas de su padre y se la entregó al Jefe de Policía. Durante un momento la observó, y el saludo de Wolf hizo que el hombre levantara la vista y después el brazo.

Al salir del despacho y del edificio, Wolf pensó en no regresar a su casa hasta el día siguiente. Así que se dispuso a recorrer el kilómetro y medio que comprendía la Unter den Linden, con la esperanza de que el tiempo caminara más deprisa que él.

Quería que todo sucediera rápido, ya que la detención habría de ocurrir sin remedio. Y sus pensamientos, flanqueados por los edificios imperiales, comenzaban a recrear la situación; la Gestapo llamando a la puerta de su casa, e interrumpiendo en la apacible vida de Frau Schmelz. Aquella decisión podría resultar cruel, incluso había llegado a pensar que demasiado drástica. Pero Wolf se sentía parte de Alemania y, como le habían adoctrinado en las Juventudes, no debía flaquear en sus decisiones, aunque éstas llegaran a resultarle dolorosas. El sistema que Wolf firmemente apoyaba, le otorgaba el poder y la decisión de establecer, según su propio criterio, la culpabilidad de Gretchen y la absolución de Gudrun.

Avanzaba Wolf con pasos cortos y perezosos hacia el Este de la calle. Ya había dejado atrás la Puerta de Brandeburgo, y le rodeaban por las dos aceras los intermitentes edificios del pasado prusiano de la ciudad. Pronto se vio en la plaza bordeada de tilos donde, según los intelectuales, se había ejecutado el más grande atentado cultural de la historia; a Wolf le hubiera gustado participar en la mítica quema de libros cuyos autores estaban prohibidos, pero tenía entonces cuatro años y no lo recordaba aunque Wenzeslaus le llevó a la plaza para que presenciara el acto. De todos los pensamientos que le había leído en aquella novela prohibida de Wilde, a Wolf le había sorprendido el párrafo cuya esencia parecía compartir con la política del Reich... “los libros que el mundo llama inmorales son los que muestran su propia vergüenza”.

Más allá de la Bebelplatz, y junto a los sombríos jardines invernales, Wolf encontró aparcada la solución para huir del tiempo; el cinematógrafo ambulante, que la Cámara de Cultura puso en circulación, con la finalidad de que las películas propagandísticas no dejaran de verse en ninguno de los rincones de Berlín. Wolf tuvo que ocupar una de las últimas filas, pues la proyección ya había comenzado hacía unos minutos. El acostumbrado preludio a la película le hizo olvidar por un momento la realidad que más tarde atormentaría al cadete. Eran unas imágenes que la Reichfilmkammer había rescatado de sus viejos archivos, y el reportaje mostraba unas secuencias recogidas en el mismo año en que el Presidente de la República nombró a Hitler Canciller del Reich. Esta vez, la cámara no se sumergiría en las alcantarillas para gravar las devastadoras ratas y compararlas con los judíos. Se trataba de una vieja crónica, realizada hacía casi una década. Aparecía el Parque de Berlín atestado de jóvenes, celebrando el Día festivo del Trabajo Nacional. Cantaban canciones y marchaban al curso regular de las desaparecidas piezas de la SA. Pero lo que hizo a Wolf saltar en su butaca fue una fugaz imagen que ocupó la pantalla, donde se mostraba a un grupo de muchachas realizando una colecta callejera. Y una de las chicas, cuya sonrisa resplandecía entre las demás, se jactaba frente a sus camaradas de los beneficios obtenidos. “No debía de tener más de quince años”, se dijo Wolf al reconocer en ella a su hermana. Luego, la voz del “Pimpf de Viena”, que era como llamaban al antiguo Dirigente de la Juventud, comentaría las imágenes, explicando que la Liga de las Jóvenes Alemanas participaba en una colecta cuyo objetivo era financiar los nuevos albergues juveniles. Tras el breve preludio, en el que se había omitido el habitual noticiario que ponía al corriente de la actual situación alemana en la guerra, la productora UFA dio paso a la trama de la película “Hitlerjunge Quex”. Wolf guardaba un grato recuerdo de aquella historia, que vio por primera vez, en compañía de su padre, antes de ingresar en las Juventudes Hitlerianas. Y lo que se desencadenó entonces en la cabeza del niño fue un poderoso deseo de ingresar cuanto antes en la organización. Como, en tantos millones de casos, la película surtiría en el cadete el efecto buscado; despertar el interés en los jóvenes, precediendo a la fe ciega en Hitler y en el Nacionalsocialismo que tendrían poco después. En este caso, visionando Wolf la proyección, se reavivaron sus viejos recuerdos y sensaciones, cuando aún conservaba la inocencia, que ahora se tambaleaba, y todo era más fácil.

Cuando aún nadie la había dicho que los comunistas y los judíos merecían un margen de duda, igual que el Partido. La trágica historia del camarada Quex, interpretada por Jürgen Losen, en la que todos los jóvenes alemanes se habían visto reflejados de un modo u otro, hizo que renaciera en Wolf un sentimiento de lealtad ciega a la causa de su país. Y mientras miraba atentamente a la pantalla, olvidó a la Gestapo truncando la vida de Frau Schmelz.

Hora y media después, a la salida del cine y de camino a su casa, el magnetismo de las imágenes y su mensaje aún persistían en su cabeza. Y su sentimiento de culpa, si es que en algún momento existió, se había desvanecido por completo. Caminaba por la larga avenida de los tilos que le vio nacer, y su cabeza rememoraba la historia en blanco y negro, basada en el asesinato de un niño de doce años que conmocionó a la Alemania de mil novecientos treinta y dos; Quex es atraído a un campamento de las Juventudes Comunistas. Sin embargo, la cercanía de un grupo de las Juventudes Hitlerianas le permite comparar ambas organizaciones; si los primeros son disciplinados y rudos, embriones de maleantes, los segundos son modelos de orden y corrección. El joven confraterniza con los hitlerianos, traicionando los planes de sus amigos comunistas para atacarles. Su madre se suicida, y su padre abandona el comunismo antes de que su hijo sea atrapado y asesinado por sus excompañeros.

Wolf introdujo la llave en la cerradura de su casa y el sonido de manijas y armellas retumbó por el pasillo. Era un ruido que predecía la soledad que el niño buscaba, y aquella tarde el sonido de engranajes metálicos le sonaba diferente.

Reconfortado por ello, recorrió la casa hasta llegar al salón donde vio la mesa dispuesta para la cena, y se sentó frente a su plato. Más tarde, imaginaría la reacción de su padre cuando le contara todo lo sucedido después de su marcha. También convendría con Wenzeslaus en trastocar un poco el incidente de Frau Schmelz.

Imaginaría, tal vez, una precipitada huída de Berlín por los rumores de su próximo bombardeo. Seguro que Gudrun nunca aprobaría el hecho de que Wolf hubiera delatado a la mujer que les había cuidado a ambos desde que Euphemia murió.

Wolf no se había dado cuenta, pero el aparato de radio estaba conectado. La música era tan plácida y el volumen tan bajo, que no llamó su atención hasta que no oyó las palabras; “Hier spricht Hans Fritzche”, que era como el locutor comenzaba su programa de comentarios y noticias. Wolf pensó que la Gestapo debía de haber detenido a Gretchen sin darle tiempo a dejar la casa organizada; la mesa puesta, la radio conectada... esos hombres no se andaban nunca con contemplaciones. Imaginó después a la mujer encerrada en los calabozos de la cárcel de Medmenstrasse. Allí la interrogarían, y si resultaba culpable, tal vez la enviarían a un campo de trabajo. No imaginó para ella el mismo final de Zygmunt Rosensaft. Ella era alemana. Además de poseer un impecable carné ario, no había cometido anteriormente ningún tipo de delito, y su marido muerto durante la Gran Guerra había dejado como única herencia una Cruz de Hierro.

La voz de Hans Fritzche, hablando sobre los horrores que los soldados alemanes debían soportar en Rusia, estremeció a Wolf. Se imaginaba a sí mismo rodeado de nieve o tal vez herido. La más que probable sensación de las bajas temperaturas del Frente Oriental en su piel, significaba el máximo inconveniente, si es que algún día era llamado a filas. Pero prefería no pensar en eso. Escuchó cómo el locutor describía los motivos de las brutales órdenes de Hitler, y las grandes pérdidas que comenzaban a aquejar al Ejército alemán.

—“El frente unido judío —continuó Fritzche, en una opinión personal— ...de los hipócritas y los sin Dios, de los comunistas y de los embaucadores, es el mismo. Están hechos de las misma basura...” Reclinado hacia atrás en la silla, Wolf reflexionaba sobre las palabras que había escuchado en la radio. Luego, volvió a reprimir de nuevo su impulso de sintonizar alguna de las emisiones de la BBC pero respetaba demasiado —o temía— a aquella caja que podía cometer el milagro de corromperle el cerebro. “Un arma poderosa...” había dicho el Ministro de Propaganda en algún momento: “...lo que fue la prensa en el siglo XIX, lo será la radio en el siglo XX”. Por lo pronto la BBC en ondas cortas emitía cada día setenta y ocho boletines de información y hablaba en cuarenta idiomas y dialectos distintos.

—“Realmente, Frau Schmelz podría encuadrarse en la división de los embaucadores” —pensó Wolf—. “Y como muy bien ha dicho Herr Fritzche, los judíos y los comunistas son la misma basura...”

El niño trataba ahora de poner en orden sus ideas y confrontarlas en concordia con su conciencia, cuando sintió una presión por detrás. Cientos de veces le habían advertido sus mayores que no debía maltratar los muebles, y la posición en la que tenía la silla restaurada del siglo XIX, no era la correcta. Miró hacia atrás; se trataba de Gretchen:

—¡A tu padre no le gustaría verte en esa postura! —dijo ella. Después destapó la sopera y le sirvió una ración. Era la primera vez en varias semanas que la mujer le dirigía la palabra—. ¿Te encuentras bien, Wolf?—. Ella había percibido cómo el rostro del niño perdía la pigmentación en cuestión de segundos y se tornaba pálido. Ella creyó que se debía a la mala alimentación, pero no se lo dijo—. Veo que, después de tanto tiempo, por fin te has dignado a sentarte a la mesa.

De una forma mecánica, Wolf introdujo su cuchara en el plato, y sólo cuando el líquido le quemó el paladar despertó de su letargo. “¡Gretchen aún en casa!”, se dijo.

¿La habría puesto ya en libertad la Gestapo?

Aquella fue la primera vez en la corta vida de Wolf que miró a Frau Schmelz y no sintió desprecio, sino vergüenza y miedo. Además, estaba confundido y no era capaz de responder a ninguna de las preguntas que inundaban su cerebro.

—¿Has ido a ver a tu tío? —preguntó Gretchen.

Wolf negó con la cabeza, sin apartar la mirada del plato.

—Tengo algo para ti —dijo ella, se levantó y se dirigió hacia un viejo aparador, adquirido antes de la guerra en una subasta de antigüedades. De la bandeja inferior cogió una carta y se la entregó a Wolf.

—¿La ha leído? —le preguntó éste.

—¿Has leído el destinatario? —indicó—. Viene a nombre de los dos. Suelo leer el correo que lleva mi nombre.

—Y también el que no lo lleva, ¿verdad? —apuntó Wolf. Comprobó que la solapa de la carta estaba separada del sobre y sin variar su expresión se levantó de la silla —¡Le aseguro, Frau Schmelz, que será la última vez que me abra el correo! —dijo al tiempo que caminaba en dirección al cuarto de madera. Acomodado en el confortable sillón tapizado de cuero, procedió a leer las palabras de Gudrun:

Querido hermano, Grüss Gott :

16

Todos los días miro el periódico y también escucho la radio, y si leo o escucho que Berlín sigue en pie, me quedo más tranquila, pues puedo suponer que Frau Schmelz y tú os encontráis bien. Pero mi tranquilidad nunca es absoluta. La incertidumbre del destino en el que se encuentra Papá, siempre me tiene en vilo. Debo reconocer que cuando llegan a mis oídos las cifras de las bajas de nuestros hombres en el frente, pienso que nuestro padre pudiera estar entre los muertos y caigo en una profunda tristeza. Hace tan sólo unas horas, Sophie me ha dicho que de nuevo debemos agradecer a Hitler la pérdida de trescientos treinta mil alemanes. Es increíble hasta dónde está conduciendo el Canciller de nuestro país a la población alemana.

A veces fantaseo, sueño e imagino otros caminos muy diferentes que hubieran destinado a nuestra familia y a Alemania, a otro presente o futuro menos incierto.

Hitler, según sus propias palabras, presume de que su estancia en Munich, a principios de la década de mil novecientos diez, fue la más feliz de su vida... ¿y si el destino hubiera querido situarle en mil novecientos doce en el Puerto británico de Southamptom para que embarcara en el Titanic?, o ¿veinticinco años después, en Francfort del Meno para ascender en el Hindenburg....?

Creo que me estoy volviendo loca.

Han pasado muchos meses desde que te escribí la última carta, y he de decirte que nunca pensé en recibir una contestación. ¿Sabes? Cuando eché aquella carta al buzón, pensé después que acababa de cometer el mayor error de mi vida. Me maldije a mí misma, pues pensé que acababa de accionar el resorte que me separaría de vosotros definitivamente. Lo pasé muy mal en los días siguientes, Wolf. Si no llega a ser por el apoyo de Sophie, no sé cómo podría haber soportado mi angustia por el error que creía haber cometido. Tu silencio posiblemente me habría hecho flaquear en el difícil y peligroso camino que estoy recorriendo. Gracias, Wolfgang. Mis camaradas de La Rosa Blanca confrontaron mi estado de ánimo, antes y después de tu postal, todos y cada uno de ellos determinaron un cambio favorable en mi carácter. Aunque solamente fue una palabra lo que escribiste en el reverso de la postal, para mí fue suficiente. Y tan significativa, que desde el mismo instante en que leí la palabra “tolerancia” escrita de tu puño y letra, supe que realmente se puede ganar una guerra sin emplear las armas. Soy muy afortunada por tener un hermano como tú, pues en los difíciles tiempos en que vivimos no todos los simpatizantes del nazismo tienen tu actitud transigente.

La prensa censura los actos perpetrados por los diferentes movimientos contrarios al Nacionalsocialismo. Por este motivo, pasaré a referirte el incidente acaecido en Munich el pasado mes de febrero. La Rosa Blanca por fin se ha hecho oír, y los nazis saben que existimos. Éste era nuestro propósito. Pero les será difícil dar con nosotros, a no ser que algún fanático, de esos que siempre está a la espera de cualquier ocasión, ejerza el impune y repugnante trabajo de delatarnos.

Comenzaré diciendo que un miembro del profesorado, Herr Hubert, comparte los postulados de nuestra organización. Y eso ya es algo. Que alguien de tal responsabilidad nos apoye y se sume a nuestra causa, nos halaga y fortalece, es un elemento más para animarnos a seguir adelante. Hasta ahora las actividades que hemos emprendido los miembros de nuestra organización han consistido en divulgar nuestros ideales y propósitos; redactamos, multicopiamos y propagamos octavillas con la intención de despertar al pueblo. Y realizamos pintadas. Esta última tarea la llevamos a cabo durante la noche, y por primera vez pude contemplar con satisfacción cómo despertaba el amanecer de Munich con unos nuevos aires de libertad... Los nazis emplearon varias semanas en borrar los más de sesenta letreros “Abajo Hitler” que pintamos en la Ludwigstrasse, la calle más importante de la ciudad. Otros camaradas pintaron en diferentes lugares de Munich, y sobre todo en la Universidad, letreros con las inscripciones “Hitler, el asesino del pueblo” y “libertad”.

Nuestro trabajo ha comenzado a salir de las fronteras de la ciudad. Hace unas pocas semanas, nuestros camaradas repartieron cientos de octavillas en Salzburgo, Linz, y en Viena se difundieron más de mil. En esta ciudad también aprovecharon y enviaron por medio de correos, cuatrocientas hojas con destino a Francfort del Meno.

Y hace pocos días, Sophie y su hermano se trasladaron personalmente a Augsburgo y echaron al buzón doscientas hojas, y posteriormente seiscientas en Stuttgart.

Aunque La Rosa Blanca me tiene bastante ocupada, no he descuidado en absoluto mis estudios. Con la ayuda de mis compañeros y el apoyo del profesorado voy escalando los semestres con éxito. Hubo un altercado a últimos de febrero que podría dificultar mi carrera, ya que un gran numero de estudiantes nos hemos negado a acudir a las aulas donde imparten clase los Unterführer , Oberführer

17 y demás reptiles del Partido. ¿El motivo? Como señal de protesta.

Fue a raíz de un discurso que el Gauleiter

18 de Baviera,. Paul Giesler pronunció en nuestra Universidad. Sus palabras resultaron insultantes para las estudiantes, ya que, después de acusar a las mujeres de seguir los cursos con la exclusiva finalidad de encontrar marido, nos recordó que cada mujer alemana estaba obligada a ofrecer hijos al Führer ..., ¿no es increíble? Culminaba sus teorías con frases tan ofensivas que en ningún momento arrancaban nuestro obligado aplauso, llegando a asegurar que la mujer alemana es un súbdito y sólo se convierte en ciudadano cuando se casa.

Nuestra indignación se acrecentó cuando se metió de lleno en el concepto Nacionalsocialista de la sexualidad dirigida a los fines de la procreación. Empezó nombrando a los pensadores alemanes que se dedicaron a consagrar el culto a la superioridad aria. Relató las absurdas teorías que me han intentado inculcar durante tantos años, y que casi termino por creer.

Cimentó entre las páginas de Nietzsche y los acordes de Wagner la verdadera base del movimiento Nacionalsocialista, ensalzando sus absurdas teorías tan lejos del un razonamiento lógico. Nietzsche consideraba propio de una moral de esclavos los valores cristianos, y convirtió en principio de toda ética algo que nosotros, los alemanes, estamos sufriendo ahora; la voluntad del poder llevada a su extremo... ¿el equivalente?; Hitler, que no dudó en aceptar la calificación que le dio Göebbels como el militar más grande de todos los tiempos, pero ¿a qué precio? El Führer , (y mi observación la justifico por su proceder hasta el momento) parece ser que carece de los conocimientos básicos de historia... porque claro que estoy de acuerdo con el legado cultural germano, pero ¿y los logros de los chinos? ¿y de los incas? A mí, personalmente éstos, e innumerables pueblos más, me causan tanta admiración como el mío propio. Me es imposible no esbozar una sonrisa irónica y no sentir lástima y vergüenza cuando continuo leyendo en Mein Kampf que todos los resultados del arte, de la ciencia y de la tecnología que vemos ante nosotros, son casi en exclusiva, el producto creativo ario.

Como ya he dicho antes, comparto la idea que Hitler es uno de los militares más grandes y no dudo que junto a una docena de hombres, sea de los más inteligentes de este siglo. Eso está claro. Si no, no tendría a Europa pendiente de su voluntad, pero creo que la enfermedad creciente de Hitler no le deja razonar con claridad. Y hay algo en todo esto que me da miedo, muy por encima de mis innumerables temores; dicen por ahí que este hombre se halla en vísperas de emplear un arma secreta milagrosa...

tiemblo sólo de pensarlo. ¿A dónde nos va a llevar? ¿Qué va a ser de Alemania si, después de todo, no ganamos la guerra? El mundo nos juzgará a todos por el mismo rasero.

Y mientras, el Gauleiter se esforzaba por valorar los ojos azules y el pelo rubio por encima de cualquier aspecto físico, como si algo tuviera que ver con el intelecto de quien porta estas... “cualidades”. Como siempre y como suele pasar en esta clase de conferencia, se omite el detalle de que el máximo dirigente alemán no se destaca precisamente ni por su altura ni por la claridad de su cabello. ¿Sabes que la madre de Hitler había sido tratada por un médico judío, al que el Führer permitió exiliarse de Austria a los Estados Unidos de América, como favor especial? Inconcebible, hermano

¡Qué hipocresía!

Si es que dudan de la capacidad de Hitler para gobernar Alemania, ¿por qué no lo manifiestan abiertamente, y no lo destituyen? He de ser realista. Habría que comenzar convenciendo a los adoctrinados de que Hitler no es el nuevo Mesías.

Reconoce, Wolf, que el Nacionalsocialismo es un compendio de contradicciones. Por otro lado, es sabido por todos que se realizó una estadística a finales del siglo pasado, en la que se estudiaron los ojos, el pelo y pigmentación de la piel de los niños mayores de diez años; el resultado fue que sólo los alemanes del Norte eran considerados del tronco nórdico. El Gauleiter refirió la creación de una especie de “granja” en la que se pretende multiplicar la rama nórdica, con la intención de crear seiscientos regimientos más para los próximos treinta años. Inaudito. Lo más triste de esta iniciativa es que se está llevando a cabo desde hace ya ¡siete años! ¡Nunca he deseado tanto que Alemania pierda la guerra! Esta propuesta quiere erradicar a los alemanes del Sur, pues la mayoría de estas “granjas” se encuentran en Noruega. Y si esto sigue adelante, no sólo Himmler —que es el promotor de esta locura— se saldrá con la suya, sino que también conseguirá los ciento veinte millones de habitantes arios que pretende para mil novecientos ochenta. Ésto es lo que tenía escondido el lema principal de las SS; “Hemos de construir una orden de sangre nórdica que se prolongue en los próximos mil años”.

Nos han estado dulcificando y escondiendo estas deshonestas acciones desde el principio. O, por lo menos, ocultando una parte importante de la verdad...

¿Recuerdas cuánto nos reímos ante aquella noticia, cuando premiaron a una matrona por su cantidad de leche? Pues he dejado ya de reírme, porque ahora compruebo que aquello formaba parte de su juego. Del juego en el que los nazis nos obligaron a participar y que nosotros aceptamos sin ninguna clase de reparo; Cruces de Plata para las madres de seis a ocho vástagos, y de oro para las que fueran capaces de ofrecer al Führer más de ocho... Pensábamos que este degenerado realzaba la dignidad de la mujer, cuando en realidad se estaba beneficiando de nuestras virtudes. ¡Qué equivocada estaba! Y lo que más me duele, es la venda que tapa los ojos de la inmensa mayoría de nuestros hermanos alemanes. Y esto se ha convertido en el principal impulso de nuestra pugna.

Remontándome de nuevo a aquél día en que el Gauleiter de Baviera nos ofendiera con su lamentable discurso, he de recalcar la heroica actitud, no sólo de los camaradas de La Rosa Blanca, sino la de la mayoría de los estudiantes presentes en el acto. Giesler se atrevió a sugerirnos a las mujeres de la sala, que repobláramos la “perfecta Alemania de Hitler”, y para ello empleó las siguientes palabras. “Si no tenéis a nadie con quien concebir hijos, os presentaré a mis ayudantes. Supongo que no os quejaréis”.

La grosería del Gauleiter nos empujó entonces, a todos los estudiantes de ambos sexos, a desalojar la sala y la Universidad. Tal era nuestra indignación que, cegados por la ofensa, cometimos lo que ahora reconozco como la mayor imprudencia de mi vida. Llenamos las calles de Munich de gritos contra el Partido y escribimos en las paredes decenas de frases antinazis. A plena luz del día y a ojos de toda la ciudad...

Hemos interrumpido nuestras acciones desde aquel día por el riesgo que corremos ahora. Es lo más prudente, pues suponemos que se habrá abierto una investigación sobre La Rosa Blanca, y la Gestapo estará al acecho.

Reza por mí, Wolf. Deja a un lado todos tus prejuicios y reza por La Rosa Blanca... Nosotros oramos por todos y cada uno de los alemanes, de los europeos.

Rezamos por la paz en todo el mundo, y tenemos tanta fe en nuestro propósito, que nunca apartamos la esperanza de nuestros corazones. Tanto mis camaradas como yo somos personas profundamente religiosas, y como muy bien nos define el camarada Hans Scholl, el hermano de Sophie, podemos considerarnos los “trabajadores del espíritu”. No sabría decirte cuál es la prioridad en estos momentos de mi vida: mi familia, mi religión, mi carrera, o esta especie de guerra que he emprendido contra las injusticias que se están cometiendo en mi país. Te aseguro que estos son los cuatro pilares que ahora sostienen mi existencia.

He de irme, Wolfgang. Tendrás noticias mías muy pronto. Te ruego que no me escribas a no ser que sea absolutamente necesario... y si lo haces, no menciones para nada a La Rosa Blanca. Por tu seguridad, ya que, como puedes ver en el matasellos, yo te envío mis cartas desde una estafeta de correos de Berchtesgaden, y así tengo la seguridad de que nunca podrán relacionar a nuestra organización contigo.

Antes de despedirme, quisiera transcribirte una advertencia que te subrayo en la octavilla que encontrarás en el interior del sobre, adjunta a esta carta; ¡Apartaos a tiempo de todo lo relacionado con el Nacionalsocialismo! Después, serán juzgados severamente, aunque con absoluta justicia, todos los que, cobardemente, no tomaron ninguna decisión.

Tu hermana.

Gudrun von Helldorf.

El ruido de unos nudillos golpeando la puerta principal llegó a los oídos de Wolfgang e inmediatamente después, Gretchen interrumpía sus rezos y salía de su habitación hablando sola. Se preguntaba quién podría llamar a esas horas de la noche. Desde el cuarto de madera, Wolf creyó que estaba a punto de asistir a la detención de la mujer.

Miles de reflexiones se agolparon entonces en la cabeza del joven, uniéndose en una vorágine con otros tantos razonamientos al ritmo de los pasos de la mujer por el pasillo —“no es justo”— se dijo el niño mentalmente, en ráfagas intermitentes. Pero era inútil. Ya estaba hecho. De alguna parte de su conciencia dormida, escapaba ahora como un torbellino toda la compasión que debía haber sentido por ella durante los catorce años de su existencia. Podría presionarse los oídos con las palmas de sus manos, y de hecho durante un par de segundos lo hizo, pero pronto entendió que estaba procediendo como el niño del que llevaba huyendo desde la tercera carta de su hermana. Y después de unos instantes, apoyó bruscamente las manos en los laterales del sillón, se arrojó decidido sobre el picaporte de la puerta y, corriendo, salió del cuarto.

—¡No abra, Frau Schmelz ¡No abra! —le dijo Wolf gritando en cuanto se asomó al pasillo y vio que ella descorría la ventanilla enrejada en la puerta.

—Pero, ¿qué estás diciendo? —Ella miró y contempló a los dos hombres portando los distintivos de la Gestapo; aguardaban nerviosos al otro lado— ¡Es la policía! —exclamó extrañada. Rápidamente cerró la mirilla —. ¡Dios mío, Wolf, tal vez traigan malas noticias de tu padre o tu hermana...! ¡Te lo ruego, vete a tu cuarto!

De nuevo los hombres golpearon la puerta, y esta vez de una forma tan insistente, que se multiplicó la angustia de Wolfgang y Gretchen.

—¡Sabemos que está ahí! —dijeron desde el descansillo. Y llamaron de nuevo.

—Me iré a mi habitación, Frau Schmelz. Pero antes quisiera... disculparme con usted —la mujer miró a Wolfgang acentuando su diminuta mirada según escuchaba sus palabras. En los ojos del chico contempló por primera vez una extraña expresión suplicante, que la asustó aún más

—Wolfgang, ¿tienes algo que contarme? —dijo ella lenta y pausadamente-

¿Qué has hecho? ¿Has denunciado a tu hermana...? —Hubo una breve pausa que ni siquiera los hombres de la Gestapo interrumpieron —¿Cómo has sido capaz?

¡Insensato!

Wolf cerró los ojos con fuerza y deseó que todo aquello no estuviera ocurriendo.

—¡No! ¡No! ¡No! —gritó nervioso y en tono suplicante —¡Vienen por usted! —

Gretchen le interrogó con la mirada y Wolf continuó. —Creí que la octavilla era suya...

La que tiró a la basura... yo la recogí y se la entregué a la policía. Por favor, no abra esa puerta.

Gretchen le abofeteó con furia, y el niño ni siquiera se protegió las mejillas con las manos. No sólo se creía merecedor del castigo: Hubiese querido recibir un sinfín de golpes, proporcional a su culpa, con tal de aplacar el sentimiento de vileza que le atormentaba. Ella descorrió lentamente los cerrojos, como si el tiempo que para ello utilizaba le permitiese hallar un argumento convincente para los hombres de la Gestapo. No obstante, reaceleraba su respiración. Ahora dudaba de que fuera capaz de articular palabra.

—Ha sido todo un mal entendido —le dijo a los hombres en cuanto los tuvo frente a ella. Ellos miraron, y después sonrieron.

—¡Es cierto! —pronunció seguidamente Wolf— ¡Ha sido todo una tremenda equivocación por mi parte. Un malentendido...

—¿Es usted Margarethe Schmelz? —interrogaron, parecían no escuchar.

Ella afirmó con la cabeza, luego dijo:

—Pero yo no...

—Debe acompañarnos.

—¡De ninguna manera iré con ustedes! —protestó—. Les aseguro que soy una patriota alemana ejemplar...

—Sí —añadió uno de los agentes—. Un verdadero ejemplo para los traidores de la Resistencia. Será mejor que no se oponga o...

—¿O qué?

No lo dudó. El policía asestó un golpe con la culata de su Luger contra la mejilla de Gretchen; ésta, después de caer al suelo, sintió su pómulo roto. El otro hombre, al ver como Wolf se interponía entre su compañero y la mujer, desenfundó su arma y la empuñó quedando a escasos centímetros de la frente del ahora inmóvil muchacho.

—No te muevas

—dijo el policía enfurecido—. Te aseguro que nada me proporcionaría más placer que apretar el gatillo. Pero se me da muy mal redactar informes... No me obligues. —Sin dejar de encañonarle, inmediatamente miró a la mujer—; ¡Y usted levántese! ¡No tenemos todo el día!

—Las gafas —balbuceaba Gretchen confundida. Se sujetaba la cabeza con la mano derecha, y con la izquierda trataba de incorporarse—. Mis gafas, Wolf... Deben de estar por algún lado, no veo nada sin ellas... por Dios ayúdame.

En su confusión el niño se arrodilló para buscar mejor. Pensó que las gafas podrían hallarse al final del pasillo, e incluso, por la magnitud del golpe recibido, en localizar las lentes, escuchó el estruendo procedente de la puerta principal. La habían cerrado, y los ruidos y lamentos alejándose por el descansillo hicieron comprender a Wolf que la escasa ayuda que hubiera podido ofrecer, estaba ya irremediablemente fuera de su alcance.

Pensó que no debía perder el tiempo, y sentado en el suelo del pasillo, mientras se masajeaba las sienes y lloraba, no dejaba de intentar hallar una solución para que la Gestapo liberara a Gretchen. Pero el pensamiento de que la mujer fuera conducida a aquellos horribles calabozos donde los nazis usaban los más crueles sistemas para hacer hablar a los más reticentes, anulaba por completo cualquier conclusión válida.

Imaginaba a la mujer atada a una silla rezando por desmayarse, para que así sus verdugos alejaran el metal candente de su rostro. Y después, deletreando el nombre de la Universidad donde su hermana cursaba sus estudios.

1

—¿Un error? —interrogó el Jefe de policía del distrito.

Wolf se había personado enseguida en el mismo despacho donde unas horas antes acusara a Frau Schmelz de traición al Partido.

—Sí —afirmó Wolf rotundo. Trataba de no mostrarse nervioso. Pensó que una actitud sosegada seguro que facilitaría el diálogo, y daría credibilidad a su exposición—. Herr Sturmbannführer, le ruego que libere a Frau Schmelz. Soy el responsable de que ella ahora esté encerrada. Es inocente, le doy mi palabra, y todo tiene su explicación lógica.

—Le escucho.

—...En el buzón —dijo Wolfgang—. Eso es. Ella me contó antes de la detención que esa octavilla es una especie de circular que algún desaprensivo de la Resistencia introdujo en nuestro buzón. Después de leerla, la tiró a la basura...

—No continúe, cadete —interrumpió el oficial— ¿Por qué quiere protegerla? Ha confesado.

Los sentidos de Wolf se revolvieron, y por un momento todo su organismo se encrespó:

—¿Cómo? —dijo. Después pensó en su hermana, en que todo podría haber acabado para su familia, y que nunca se perdonaría el haber sido el causante de semejante fatalidad.

—Comprendo que con los años se haya encariñado con Margarethe Schmelz —

prosiguió el hombre—. Pero la Gestapo debe cumplir con su deber... Váyase a casa, muchacho —le dijo al tiempo que se levantaba—. Comprendo que todo esto tiene que ser muy duro para usted. Ha obrado como un buen ciudadano alemán denunciando a esa mujer, pasando por alto su aprecio hacia ella... Le sugiero que se marche —

determinó ahora con un tono más áspero—. Hable con el responsable de su escuela Hitlerjugend, cuéntele su caso y ellos se harán responsables de usted hasta que regrese su padre. Buenas noches.

—Le ruego que me responda a una última pregunta —solicitó Wolf sabiendo que no se estaba comportando con la cortesía apropiada.

El oficial apoyó sus manos sobre su mesa de trabajo, y su mirada le asustó.

Luego dijo:

—¡No sé que será de ella si es a eso a lo que se refiere! Mi cometido es que funcione todo esto correctamente. El destino de esa mujer no está ya en mis manos.

En realidad... ni siquiera me preocupa —.Rodeó la mesa hasta situarse frente al chico—. La paciencia no es una de mis virtudes, ¿sabe? Si le he dedicado más tiempo del necesario es por la difícil situación que está pasando.

—¿No podría interceder mi tío por ella?

—Lo dudo —dijo mostrando una mal intencionada sonrisa— ¿No le ha hablado su padre de la actual situación del Conde?

—No le comprendo,

Herr Sturmbannführer... —se había despertado la curiosidad de Wolf— ¿...No está mi tío en Berlín quizá? Mi padre está muy lejos de aquí y ahora no puede explicarme nada. Dígame lo que pasa... Si ha muerto, quisiera saberlo.

—No, no —el oficial negó rotundamente y un tanto sorprendido por aquella conclusión—. Su tío no ha muerto, claro que no. Aunque... mucha gente quisiera verle así. Es sólo que ahora no está en condiciones de echar una mano a nadie, y mucho menos a un miembro de la Resistencia. —Después de la enigmática exposición abrió la puerta y se apartó a un lado para que Wolf pudiera salir. Al chico le hubiese gustado saber más sobre el oscuro asunto, pues siempre había considerado al antiguo Jefe de Policía de Berlín como una especie de eminencia alemana—. Buena suerte muchacho —le dijo el hombre. El joven, tras efectuar el saludo reglamentario, le miró dándole las gracias, tratando de expresar una sinceridad que estaba muy lejos de sentir.

Había rumores no confirmados, que circulaban por algunas dependencias del Reich, que involucraban al Conde von Helldorf como un involucrado en la conjura de oficiales de mil novecientos treinta y ocho. Y el Sturmbannführer, aunque hubiera querido comunicarle al cadete la posible corrupción de su tío, creyó oportuno no explicarle los detalles. Lo cierto sobre toda aquella cuestión iba mucho más lejos de lo que Wolf pudiera imaginar jamás; en Turingia, a dos años del fin de la década de los treinta, se preparó la VI división acorazada junto a generales, capitanes de caballería y toda una selección de miembros de la nobleza, en su mayoría pertenecientes a la división de las SA. Este pequeño ejército proyectaba detener a Hitler y someterle a un juicio en un tribunal, pero finalmente el objetivo se vio truncado a consecuencia de los acuerdos de Munich.

Pronto se despertaron las sospechas de que el Conde von Helldorf, el mismísimo Jefe Superior de Policía de Berlín, era uno de los implicados en el complot.

¡Nuestros son el arado y las armas; únicamente cae el débil!

XVIII

—El objetivo de mi visita —le dijo Höss a Kurt Franz— es comprobar cómo se efectúan las ejecuciones en su campo.

Meses atrás no se hubiese dirigido a nadie exponiendo sus intenciones de una manera tan concreta, y es que aquella dura frase, cargada de crudeza, había salido de sus labios con la tranquilidad con la que sólo el Comandante de un complejo de la muerte la podría pronunciar. La firmeza conseguida tras sus conversaciones con Himmler y Eichmann le habían garantizado, además de una apabullante dignidad de crédito, el inestimable reconocimiento con que ahora se sentía tan seguro. Ahora podía, después de tantos años de callado servicio, dejar de mostrarse paciente y conciliador ante las desavenencias que se le planteaban con los demás. La arrogancia y el desprecio hacia sus semejantes, que en realidad sentía por dentro, podrían fluir ya con la fuerza almacenada durante sus poco más de cuarenta años de paciente espera.

Si el Comandante Franz quedó sorprendido por el tono de las palabras del otro, no le mostró a Höss signos de ello. Se limitó a enseñarle con altanería las instalaciones de Treblinka y vanagloriarse de que había eliminado a varios miles de personas en medio año. Höss no mostró excesivo interés sobre ese asunto en particular, aunque su anfitrión, conocedor de la posición del otro, no tardó en exponer los diversos métodos que habían empleado de modo experimental hasta llegar al gas monóxido. Reconoció que también esperaba con impaciencia la solución definitiva, y luego añadió, a modo de disculpa, que por eso, algunas instalaciones, como los hornos crematorios y las salas de gastamiento, tenían un acabado provisional.

—La misión fundamental de Treblinka —continuó sin abandonar su tono soberbio— es eliminar a todos los judíos del guetto de Varsovia.

En ningún momento durante la conversación los comandantes encontraron sus miradas. Höss atendía a las explicaciones y Franz acariciaba ocasionalmente a su perro Barry, mientras con la otra mano señalaba los distintos sectores de los que se componía el campo.

—¡Basura judeocapitalista! —exclamó, cambiando el gesto y retirando su mano de la larga y estrecha cabeza del perro. Este dejó de jadear para dar paso a un breve ladrido, para llamar la atención de su amo, que esta vez le acarició el lomo.

Kurt Franz hubiera deseado señalar el detalle de que la capital polaca alojaba el mayor número de enemigos del Reich, pero no quiso seguir alimentando la tensión que percibía en el otro y omitió el dato con la esperanza de consentir una cierta cordialidad. Puso sus manos en la espalda y paseó por el campo con el otro mientras intentaba una charla amistosa.

—Este campo —comenzó Franz diciendo al tiempo que paseaban en dirección a los talleres de los judíos— está administrado por destacamentos de la Policía de Seguridad y por el Servicio de Seguridad... y respecto a las cámaras que antes le he enseñado, han sido construidas por una firma de Hamburgo, bajo la supervisión de ingenieros de las SS procedentes de Oraniemburg al igual que las instalaciones de Sobibor, en el distrito de Lublin, y las de Belzec.

—¿Qué otros campos de exterminio alberga el Gobierno General? —interrogó Höss con actitud taimada. Su pretensión con la pregunta no era otra que averiguar si su contertulio tenía conocimiento del campo de Auschwitz.

—Déjeme recordar... —Franz se acarició la barbilla y miró a Höss por primera vez, para después apartar rápidamente sus ojos de aquella enigmática expresión despectiva y escrutadora —Además de los campos satélites que los circundan, también hay otro complejo: Auschwitz. Tengo entendido que es el más grande de...

- Herr Kommandant —interrumpió un Suboficial. Höss miró molesto al joven Unterscharführer por detener las palabras del Comandante Franz. Tal vez luego pudiera reanudar el tema y averiguar hasta qué punto el Comandante de Treblinka tenía información sobre su campo— ¡Preparados los prisioneros para la ejecución! —concluyó el muchacho.

—Le ruego que me acompañe, Höss, y podrá comprobar con sus propios ojos cómo limpiamos en Treblinka la basura de Europa.

Los tres hombres se alejaron de los acuartelamientos para introducirse en los talleres de los judíos. Allí Franz mostró a su camarada la sala donde se intentaba autofinanciar el campo, a base de explotar el máximo de los confinados.

—En este recinto —explicó el Comandante de Treblinka—, los presos fabrican los más diversos objetos en beneficio del Reich, reparan calzado, confeccionan los uniformes para nuestros combatientes y seleccionan las joyas, entre otras cosas.

Abandonada la enorme habitación, los comandantes se encaminaron hacia la parte del campo que a Höss verdaderamente le interesaba.

—Aquí se quitarán sus ropas —dijo Franz, refiriéndose a los judíos sentenciados—. Naturalmente, no se les advierte de su destino real; al contrario. Mis hombres se encargan de aleccionarles sobre la mejor manera de proceder ante la hipotética ducha... —Desenlazó las manos de la espalda para volver a acariciar a Barry. El perro lo agradeció elevando la cabeza complaciente—. Por una extraña razón, que por el momento desconozco, algunos de los judíos adivinan su verdadero destino. Debe de ser una de las facultades que estos cerdos poseen y que nosotros aún desconocemos. Pero hay médicos especializados trabajando en ello.

Ya habían llegado los prisioneros. Esperaban a la orden del Unterscharführer, los hombres procedentes del barrio judío de Varsovia se despojaron de sus ropas, y Höss pudo apreciar que no había uno entre ellos que no se avergonzara de su desnudez. El grupo, que sobrepasaba la centena, comenzó a desfilar ante los ojos de los insignes oficiales. El resto de los hombres de las SS acariciaban a los niños y les dedicaban simuladas sonrisas a sus padres, con el fin de enmascarar la farsa. Algunas mujeres, después de desvestirse, ayudaron a sus hijos, y entre las toses bronquíticas se podía oír en yiddish cómo les decían que Yahvé les protegía. Después doblaban con cuidado la ropa, confiando en que así fuera.

—Al final del tubo —continuó explicando el Comandante— hay una especie de “sala de espera”. Como verá a continuación, los judíos se introducirán por grupos en las salas de duchas. La operación dura tan sólo tres minutos, y una vez gaseados, los cuerpos se retirarán por las compuertas traseras. Antes de incinerarlos en los pozos crematorios les serán retiradas las piezas de oro, les cortaremos el pelo y lo enviaremos junto a sus pertenencias mas valiosas a la Oficina Principal para la Administración Económica del Reich. Ellos se encargarán de que a nuestros muchachos no les falte de nada en el frente.

Los dos hombres avanzaban por el tubo, a una docena de metros del grupo de condenados. El tema de conversación entre Höss y Franz había variado tras haber expuesto los detalles sobre la extrema utilidad de los muertos. Ahora hablaban de la posición de los alemanes frente a los países conquistados y el transcurso de la guerra en las últimas semanas. El conducto por el que se paseaban estaba constituido por un largo pasillo desprovisto de techumbre, curvado en los primeros metros y revestido de placas que impedían la visión más allá de los laterales. La estrechez del pasaje y las intermitentes vigas unidas en sus extremos por el alambre espinoso, provocaban una sensación de claustrofobia a todo el que lo cruzaba. Incluso a los propios oficiales.

Una vez cruzada la puerta divisoria entre la “sala de espera” y el tubo, los comandantes compartieron el amplio espacio, con los judíos a una distancia prudencial.

—¿Qué es esa música? —interrogó el Comandante de Auschwitz.

—Esta pieza tranquiliza a los polacos. Solemos utilizarla como precedente a los gaseamientos y está comprobado que realmente produce el efecto deseado. Fue un gran acierto que pude observar en otro campo —su mirada se desvió hacia un niño rubio que no debía tener más de tres años. El hombre sujetó a su perro, que había empezado ya a gruñir. Höss también seguía al pequeño con su mirada sin sentir lástima alguna y pronto supuso que había perdido a su madre; lloraba mientras trataba de encontrarla entre los cuerpos desnudos. Algunos judíos interrumpían sus rezos para empujarle suavemente en dirección al principio de la fila y enseguida sus llantos alertaron a uno de los verdugos, que se le acercó, y después de acuclillarse enjugó las lágrimas de los ojos oscuros y saltones del niño con su propio pañuelo. Luego frotó con delicadeza sus mejillas hundidas por el hambre, su nariz por los golpes y por último tuvo una inusitada atención de limpiar sus labios agrietados y sanguinolentos por el frío. El grupo había observado la escena, y la mayoría de sus miembros se crearon falsas esperanzas. Aquel SS cogió de la mano al pequeño y pronto localizó a su madre.

—Tenga cuidado de no perderlo la próxima vez —le dijo en un polaco con claro acento berlinés. Luego los trasladó al comienzo de la fila, junto con el que debía ser el padre del niño, y el Suboficial se alejó del grupo para reunirse con sus compañeros.

Momentos después, éstos rieron. La falsa piedad del Totenkopf se hizo evidente incluso para los comandantes, también sonrieron al escuchar la traducción al alemán de la frase que acompañó a la entrega del niño; “...la próxima vez”. Uno de los subalternos cogió el pañuelo manchado de sangre, y lo depositó sobre la mesa de megafonía.

—Tendremos que deshacernos de este despojo en los hornos —dijo el joven SS

señalando el pañuelo— ...si queremos que el Bug19 continúe siendo potable —ésto originó otra carcajada general.

—¡ Herr Kommandant! —voceó el Unterscharführer de rostro impasible frente a los dos hombres. Portaba una carpeta, y comenzó a leer un informe sin perder su rígida postura—. Treinta y ocho niños, de los cuales doce son hembras y veintiséis machos. Sesenta y un adultos, de los cuales treinta y cuatro son machos y veintisiete hembras. Seis ancianas y quince ancianos; veintiuno en total.

—¿De cuantos miembros consta todo el grupo?

—De ciento veinte, Herr Kommandant.

—En ese caso pueden pasar todos a una sola cámara, ¿no?

- Ja, Herr Kommandant. Este grupo pertenece al cargamento recibido esta mañana. No hemos podido apresurar más la selección, y aún se están clasificando a los útiles para el trabajo. Espero que sirvan de muestra para el Kommandant Höss.

Este, aludido, inclinó la cabeza a modo de agradecimiento.

—¡Estamos limpiando Varsovia! —comentó Franz orgulloso frotándose las manos—. Dé la orden de bloquear las tres cámaras vacías.

El Suboficial le entregó su carpeta y se encaminó hacia los hombres.

Franz estampó su firma al pie de la relación de cifras y se aseguró de lucir su pluma ante Höss. Para ello no dudó en utilizar un tiempo extra hasta acabar su rúbrica, que aún así quedó legible. El capuchón de oro portaba una cuidada cruz gamada en el interior del águila, y el cuerpo, del mismo metal, había sido con seguridad hecho con el metal confiscado de las bocas de los polacos gaseados.

El joven SS había vuelto a dar la orden a sus camaradas y recogió la carpeta.

—Es mi ayudante personal

—le dijo Franz a Höss refiriéndose al

Unterscharführer. Éste chocó los tacones y elevó su brazo en un formal saludo-

¡Proceda al gaseamiento! —le gritó a su ayudante.

—¡ Zu Befehl, Herr Kommandant!

El Comandante de Treblinka, apodado Lalka, tenía un modo muy particular de atormentar a algunos de los desgraciados que tuvieran la desdicha de haberse librado de las cámaras de gas. Acostumbraba a menudo a jugar con las palabras “perro” y

“hombre”; le complacía cambiarles el sentido, de modo que cuando observaba a algún recluso que no rendía lo suficiente, lanzaba a Barry gritando:

—¡Mira, hombre, ese perro no trabaja!

El animal, adiestrado para atacar los genitales del hombre, no dudaba en agredir según había sido enseñado.

—Y recuerden, respiren profundamente —reiteró en un deficiente polaco uno de los hombres que abrió las compuertas de la cámara —.Se despejarán sus pulmones.

Los judíos comenzaron a traspasar el umbral lentamente, sin prisa y observándolo todo conforme se hallaban dentro. Algunos arrastraban sus pies descalzos, mostrando así su evidente resignación a lo que les parecía la gran mentira de Treblinka. Mientras Höss contemplaba impasible aquella escena, el otro Comandante le hablaba sobre los efectos del monóxido de carbono.

—...Tenemos un enorme motor diesel para insuflar el gas a cuatro cámaras a la vez —interrumpió la explicación cuando un joven SS pasó junto a él—. Informe a mi ayudante que debe compensar la desproporción dividiendo por cuatro el tiempo de actividad del motor.

—¡ Zu Befehl, Herr Kommandant! —replicó el soldado. Luego corrió hacia el Unterscharführer y, transmitida la orden, se situó junto al dispositivo a la espera de que acabara el desfile de judíos y se cerrasen las compuertas.

—La semana pasada —continuó diciéndole Franz al visitante— tuvimos que buscar precipitadamente a un mecánico de entre los presos... Algunas veces el motor se pone en marcha inmediatamente, pero otras no, y la gente dentro de la sala, está tan hacinada que no puede moverse. A menudo tienen que esperar dos o tres horas para ser gaseados, y el trabajo para mis hombres entonces es más incómodo. Me pregunto cuándo llegará el día en que Berlín me dé la noticia de que han encontrado la solución definitiva —resopló deseoso de que todo saliera bien. No quería que las habituales dificultades mecánicas se produjeran ante Höss quién, tal vez, podría ser un inspector.

Pocos meses antes, el Doctor Hellmeyer y Augusto Beker, dos químicos especializados en la ejecución por asfixia y miembros de la policía alemana, habían llegado a la errónea conclusión de que el mejor gas para este fin era el monóxido de carbono. De hecho, uno de los primeros experimentos había tenido lugar tras la decisión de Hitler de eliminar a todos los deficientes mentales y tullidos de Alemania, excluyendo lógicamente a los combatientes heridos en el frente. Una ruinosa prisión de Brandeburgo del Havel, a tan sólo siete kilómetros de Tiergar, fue la elegida para el evento. Para ello escogieron a un puñado de deficientes que el Führer había hecho creer a su pueblo eran seres inferiores. Los dos químicos habían estudiado el nuevo método en una vivienda en la que tereminaran que el cuarto de baño era la única habitación que justificaba la presencia de tuberías. Después del relativo éxito obtenido en Brandeburgo del Havel, las experiencias comenzaron a repetirse con insólita fluidez; Grafeneck, en Wurtemberg; Sonnenstein, cerca de Hadamar, en Hesse...

- Was ist denn los? 20 —gritó Franz a sus hombres. Primero el motor había roto el silencio, manifestándose discontinuo durante unos instantes, y después dejó de funcionar—. ¡Tal vez haya que llenar un poco más el depósito! —le dijo aún más furioso. Se oyeron algunas toses procedentes del interior de la nave—. El mecánico nos dijo en la última revisión —explicó Franz a Höss, con asombrosa serenidad— que el depósito había de tener más de la mitad de combustible para que no tuviera problemas con el inyectado. ¡No hace ni un mes que le fueron sustituidos el cilindro y el pistón!

El Comandante, tratando de contener la ira, avanzó unos pasos dando la espalda a su invitado, giró sobre sí mismo y volvió junto a Höss con la intención de ofrecerle una explicación.

—Últimamente recibimos muchos vagones de Varsovia. No sería de extrañar que esta maldita máquina estuviese extenuada.

—Tal vez Rudolf Diesel no previó avería para un motor tan grande —dijo Höss con la intención de quitar hierro a la situación. El Comandante, lejos de solazarse fingió no escuchar, mientras agudizaba su vista en dirección a los SS. Estos, nerviosos, terminaban de llenar el depósito, instantes después, alguien lo encendió de nuevo. Enérgicamente el motor se puso en marcha y esta vez sin problemas comenzó a insuflar gas al interior de la nave...

Entonces, los horrísonos quejidos y los golpes en las paredes, se confundieron en disonancia con los ruegos, los gritos y las toses; transcurrido apenas un minuto el coro disonante dejó paso a un único ruido; el monótono ronroneo del motor diesel, que sonaba por encima de la Tercera Rapsodia Húngara de Franz von Liszt. En medio de todo aquel caos, el semblante de su camarada; durante aquel minuto final, reflejó con malevolencia la satisfacción del trabajo realizado. También había movido los labios, pero sólo entendió dos palabras; “... Zusammengeppechte Raten”21.

Unas escalas ascendentes y descendentes tocadas por algún virtuoso al piano habían puesto música a la escena, y ahora se acercaba a la cadencia final; la orquesta se apagó tras las notas de un acorde... Se hizo el silencio.

¡Queremos un Reich que se sostenga eternamente!

XIX

Aquella noche Wolf no fue capaz de conciliar el sueño; ni siquiera lo intentó.

Paseó durante horas por la casa y su mente fabricó cientos de modos por los cuales Gretchen salía en libertad, y se retornaba de nuevo a la vieja rutina de cuidarle cada día. Incluso, ya avanzada la madrugada, Wolf abrió la puerta del cuarto de la mujer, verdaderamente esperanzado de que todo fuera una pesadilla y ella estuviese durmiendo apacible y ajena a las preocupaciones que al niño le habían despertado un tremendo dolor de cabeza. Un momento antes de ésto, mientras estaba inclinado sobre la mesa escuchando la radio en un canal sin programación, imaginaba la suerte de Frau Schmelz, y le pedía a Dios que ésta no confesara la verdad sobre la procedencia de la octavilla. Fue después de que el ruido de unos aviones rompiera el silencio de la ciudad, cuando la electricidad estática de la radio engañó a los oídos de Wolf. Le pareció entonces escuchar los rezos de Gretchen, y se convenció de que las plegarias emergían sin duda del cuarto de la mujer.

Después de deambular decenas de veces por el pasillo, por el salón, las habitaciones, e incluso por el descansillo donde había visto a Frau Schmelz por última vez, entró en el cuarto de madera. Allí, y frente a la Olimpia Elit, acariciaba las teclas mientras intentaba hallar la solución más apropiada; el Sturmbannführer le había sugerido el ingreso a régimen interno en su escuela Hitlerjugend, pero esto a Wolf no le atraía en absoluto.

Desde hacía unas horas, la mente confusa del niño se debatía entre dos opciones; Sosnowiec y Munich. Y esto suponía un verdadero dilema que cambiaría de una forma radical su futuro, pero, sin embargo, cualquiera de las dos decisiones albergaba conclusiones inciertas.

Wolf colocó entonces en el carro de la máquina de escribir una cuartilla, y después echó a un lado la cortinilla negra dejando entrar en la habitación las primeras luces del día. Al tiempo, Hans Fritzche saludaba a los alemanes a través del aparato de radio deseándoles buenos días, y precediendo el habitual noticiario cribado por la mentira y la estricta censura.

Wolfgang comenzó a escribir.

Escribo esta nota esperando que usted la lea, pues, si es así, no me encontrará en esta casa. Quiero agotar todas las posibilidades.

Después de pensar sobre la solución de todo este desagradable asunto del cuál asumo toda responsabilidad, he determinado que, ya que me ha sido totalmente imposible retirar la denuncia contra usted, lo mejor es visitar a mi padre en su destino.

Por causas que no vienen al caso averigüé que actualmente se encuentra en un hotel de Sosnowiec, en el Gobierno General. Mi intención, una vez le haya localizado, es contarle todo lo ocurrido para que él la libre de su cautividad. Tenga por seguro que hallaremos la manera.

Wolfgang Sócrates von Helldorf.

Hacía años que Wolfgang no abría el armario empotrado donde Wenzeslaus guardaba todas y cada una de las pertenencias de Euphemia. Había algo en cada uno de los miembros de la familia Helldorf que les impedía descubrir los recuerdos allí almacenados, y, aunque el cabeza de familia tenía en mente deshacerse de aquellos enseres, siempre posponía dicha tarea para una vez concluida la guerra. El hombre siempre había pensado que el hecho de abrir las puertas del pasado era como dar un mal paso hacia el dolor, y de lo que no estaba muy seguro era de lo que haría después de enfrentarse a todos aquellos recuerdos. El dilema para el hombre consistía en la duda sobre sus propios sentimientos, una vez que finalizara la difícil tarea.

¿Culpabilidad? Esto es lo que más temía. Meter en cajas de cartón las cosas de su mujer para después tirarlas o donarlas a la causa, podría provocar la sensación de irreverencia o de falta de respeto a la memoria de la familia que tanto temía, o por el contrario darle una nueva libertad sentimental. Mejor sería dejarlo para después de la guerra.

Tras abrir el armario sagrado y contemplar un momento su interior, Wolf extrajo del estante superior una deslucida maleta de cuero. Dentro tan sólo había una vieja fotografía, tan antigua, que el rostro allí retratado carecía de expresión alguna. —“Esto se debe —pensó Wolf al verla— a las primitivas cámaras fotográficas de principios de siglo”—. Luego, el joven se esforzó por encontrar en los ojos de la niña a una Euphemia joven, pero terminó por arrojar la fotografía al interior del armario. Aquellos ojos estaban vacíos y carentes de vida y le intranquilizaban. Tanto que se había negado a reconocer a su madre en aquella niña de la foto.

Una vez hecha la maleta, en la que tan sólo metió su uniforme de la Hitlerjugend, algo de dinero, que encontró en el cuarto de Gretchen y lo necesario para subsistir un par de días, Wolf salió de su casa en dirección a la Anhalter Bahnhof. De camino a la estación ferroviaria pensaba en lo que había hecho en los últimos minutos; la nota escrita por si Gretchen volvía antes de que Wolf regresara de Sosnowiec estaba sobre la enorme mesa del salón y pisada por las gafas de la mujer, a las que se le había desprendido una de las lentes. Por otro lado, la preocupación del niño al dejar su hogar, era la sensación de que la casa había quedado desprotegida. Hubiese deseado atrancar la puerta para impedir la entrada de los desvalijadores de propiedades confiscadas, pero para ello había de afianzarla por el lado interior.

Berlín parecía distinto ahora, una ciudad ajena a lo que Wolf estaba acostumbrado a contemplar. Había recorrido cientos de veces la mayoría de aquellas calles, cantando a voz en grito las canciones del Partido, con sus camaradas, en grupos de veinte, y había despertado la admiración de la mayoría de los que se cruzaban a su paso. Pero se sentía extraño ahora caminando hacia la estación, con su maleta y vistiendo un antiguo traje gris, cuya chaqueta cruzada le venía pequeña. Si alguien le hubiera cortado el paso y preguntado por su indumentaria, él habría abierto su maleta para enseñar su uniforme, pues todos los berlineses tenían la obligación de interesarse por cualquier mínimo detalle de sus semejantes que pudiera despertar sospecha. Era obligatorio desde mil novecientos treinta y nueve alistarse en las Juventudes Hitlerianas.

Lo primero que hizo Wolf al llegar a la estación fue aspirar una bocanada de aire.

Pensó que, de ese modo, podría apaciguar su nerviosismo, por la aventura que estaba a punto de emprender. Podría, pero de ninguna manera se echaría atrás. Durante el camino que le había llevado hasta allí, había buscado algún motivo de peso para no seguir adelante, pero no lo halló; Gretchen podría contar la verdad a la Gestapo y arruinaría a toda la familia. La decisión de Wolf de ir a buscar a su padre, tenía como mayor inconveniente el que éste no aprobaría la violación del secreto de su destino. El niño podría imaginar la reacción de su padre, sorprendido al verle en el recibidor del hotel y consternado por lo absurdo de la situación. Seguramente la cabeza del hombre se llenaría en ese momento de preguntas y de conjeturas, pero nunca podría adivinar el motivo que había llevado a su hijo hasta allí, hasta Sosnowiec.

Wolfgang apenas se había alejado unos kilómetros de Berlín en toda su vida, y los motivos de aquellas salidas no eran otros que las excursiones agrestes organizadas por su escuela antes de la guerra. Por eso estaba nervioso. Nunca hubiera imaginado que su primer viaje largo lo realizaría solo, y aun tenía la boca seca y un nudo en el estómago cuando pidió el billete en la taquilla. Y para su sorpresa, le dieron sin pedirle ninguna explicación una guía de horarios e itinerarios. Desde que los nazis habían tomado la red ferroviaria, los recorridos cambiaban constantemente en la programación, y se hacía imprescindible una guía actualizada para no perderse en aquella fluctuante telaraña.

Después de que Wolf localiza en un panel la Silesia polaca, siguió con su dedo índice la vía representada en el mapa hasta que dio con el destino: Sosnowiec. En aquel tiempo, era muy frecuentada por industriales, pues desde hacia sesenta años la ciudad se había convertido en un floreciente y febril centro comercial. Aunque, el lugar era más conocido como una especie de aduana, lo cierto era que allí se manufacturaban —en beneficio del Reich— importantes cantidades de tejidos de lana y se habían levantado numerosas fábricas de tubos.

El niño, después de concentrarse en la complicada numeración del listado, confrontó el mapa y éste le indicó la cantidad de transbordos que debía realizar. Había de atravesar ciudades con nombres extraños e impronunciables como Chqrzow o Kozle, y si algo le estranguló aún más el estómago era la sensación anticipada de las bajas temperaturas de las que tanto había oído hablar. Pensaba en la nieve y el agua siempre presentes en el Este, y en el tremendo esfuerzo que suponía tratar de ignorar aquellos fenómenos que le causaban tanta aversión, cuando alguien se le acercó:

—¿Quiere un café?

Wolf se volvió. Se trataba de una BDN rubia, pálida y poco mayor que él; portaba un termo destapado en su mano derecha. No esperó a que contestara y llenó un vaso del líquido humeante.

—Gracias —dijo Wolf tímidamente, y después de beber un primer sorbo, le dedicó una sonrisa a la muchacha. Ésta esperó a que apurara el vaso.

—¿Podría darme un bocadillo? —interrogó el chico, en un tono inseguro.

Entonces ella se agachó y de una bolsa de lona, custodiada por dos camaradas uniformadas, extrajo un par de paquetes, envueltos en papel de estraza.

—Tome —le dijo— ¿Va o viene?

—¿Qué?

—¿Tal vez espera a alguien? —Ella miró la maleta.

—No —dijo Wolf rotundo—. Voy a Sosnowiec. —Ella mostró un acuciado signo interrogante y el chico se vio en la obligación de explicarle—; Está en el Gobierno General, debo resolver allí unos asuntos con mi... con un camarada.

—¿Y su uniforme?

—En la maleta —señaló el bulto.

—Ya. Entonces debe coger alguno de esos trenes.

Miró Wolf hacia un par de enormes locomotoras que dos empleados cargaban de combustible. Pudo ver cómo uno de ellos abría la puerta del hogar de una de las máquinas y lanzaba una palada de carbón al interior de la cámara de combustión.

—Se lo agradezco, señorita. Ahora debo sacar el billete —dijo Wolf titubeando.

Se metió los bocadillos en los bolsillos y se alejó de la muchacha. Mientras guardaba su turno en la taquilla, su mente aún retenía no sólo el breve intercambio de palabras con aquella amable joven, sino sobre todo el tono en que se le había dirigido.

Podría haberle preguntado su nombre para después, tal vez, dejar caer un tímido e inocente cumplido, y Wolf, a su regreso del Gobierno General volvería a la estación...

—Quisiera un billete... —dijo el cadete al hombre de detrás de la ventanilla, quien no le miraba a los ojos, y, de hecho, parecía no prestarle ninguna atención.

Consultaba un enorme libro de interminables listas numéricas— ...Voy con destino a Sosnowiec.

—¿Ha verificado ya los transbordos?

—Sí —contestó el chico, mostrándole la guía de horarios e itinerarios— Cottbus, Görlitz, Waldenburg, Glatz y... pero no estoy seguro de esta última ciudad.

El empleado pasó algunas páginas de su libro y despejó la duda corroborando que Cosel, en efecto, era el último trasbordo que debía efectuar. Le entregó el dinero y Wolf esperó en el apeadero sentado en su maleta. Frente a él desfilaron durante más de una hora cientos de uniformes con rostros anónimos, entrando y saliendo de los accesos subterráneos en dirección a los vagones, o a la plataforma del vestíbulo.

Mientras, el tren aguardaba en el ramal, y un capataz ferroviario ultimaba los detalles antes del viaje. Cuando media docena de vagones se acoplaron por fin a la locomotora, la voz metálica y nasal del altavoz anunció la inminente salida. Pronto docenas de tacones inundaron la acera extendida a lo largo de la vía, y aguardaron la llegada del revisor o su ayudante, que se personaron de inmediato y, tras abrir cada una de las puertas de los vagones y depositar en el andén las cajas de tres escalones, los viajeros fueron entrando; jóvenes Hitlerianos, miembros uniformados de las SS de las más variadas divisiones y enfermeras Nacionalsocialistas eran la mayor parte pasajeros en aquel viaje al Este.

Wolf ocupó un sitio en el último vagón, junto a un grupo de hombres sin uniforme, que, según pudo comprobar después, debían su traslado a una reunión en los despachos responsables de un conocido yacimiento de lignito. Fue un sonido agudo y penetrante lo que, después de unos segundos, marcó la salida. El silbido parecía más insistente ahora que Wolf estaba acomodado en el furgón, y el niño se sobresaltó en el asiento. Su corazón comenzó a palpitar fuertemente de modo repentino y su respiración se aceleró. Necesitaba quietud de espíritu para conseguirla y se decía a sí mismo que aquel era un simple viaje para la normalización del cúmulo de adversidades que él mismo había provocado.

—“No hay por qué asustarse, soy un Hitlerjugend. Este cuerpo no conoce el miedo”. — Pero las enseñanzas inculcadas durante años parecían haberse desvanecido de la mente de Wolf, se habían volatilizado, y por más que buscó un resorte en su cabeza o una válvula por la que dejar escapar su angustia, no halló la manera de calmarse.

—¿Te ocurre algo, muchacho? —le preguntó uno de aquellos hombres sin uniforme.

Wolf le miró sin entender en un primer momento lo que le había dicho, y luego negó exageradamente con la cabeza y dijo:

—No, no. Pero creo que tomar un poco el aire me sentará bien.

Los empresarios se miraron entre ellos, y los que ocupaban los asientos del lateral se incorporaron para dejar paso a Wolfgang. Este cerró la puerta del compartimiento a su espalda, y el chirrido metálico del juego de ruedas a sus pies y los muelles de suspensión le alertaron de que el tren comenzaba a ponerse en movimiento.

—“Ya está hecho, —se dijo—, no podría echarme atrás aunque quisiera “—. Por la ventanilla abierta contempló el movimiento habitual de un apeadero; a su derecha, el hábil Jefe de estación tocaba el silbato al tiempo que efectuaba el saludo nazi y con la mano izquierda agitaba la bandera roja. Al otro lado, una mujer portadora de una Cruz de Bronce acompañaba a tres niños, despedía, pañuelo en mano, al que Wolf supuso su hijo mayor, un joven Totenkopf recién licenciado en las Juventudes Hitlerianas, que emprendía su camino a un supuesto “campo de refugiados” para prestar sus servicios.

La conversación entre los hombres que rodeaban a Wolf durante el viaje, a veces versaba sobre temas sin importancia, como la situación económica del yerno del señor con traje negro y bigote, o el estado de salud de la mujer del que había prendido una insignia del Frente del Trabajo Alemán en su solapa, justo donde asomaba una mancha de aceite. Transcurridas varias horas, y antes de que el tren hiciera su primera parada en Cottbus para que los viajeros se dividieran por los distintos ramales, Wolf hizo un balance en su memoria de todo lo que había escuchado; los hombres hablaron también sobre todo de la política del Reich, y de los beneficios obtenidos desde que sus empresas se habían asociado al Régimen. Ya se divisaba por el ventanal del vagón el río Spree, cuando el menos joven de los que ocupaban el compartimiento se vanagloriaba de que años atrás supo predecir el camino que emprendía Alemania y había sabido obrar en consecuencia, obteniendo un gran beneficio, siempre teniendo presente la prosperidad del país.

—Cuando Polonia fue invadida por nosotros, en la Primera Gran Guerra —decía el hombre, con un extraño acento debido a sus largas temporadas en el Gobierno General—, y luego fue restablecida gracias al Tratado de Versalles, comenzó el declive de su Gobierno. Y, caballeros, mentiría si no dijera que me asusté. Yo era muy joven todavía, y en mi inexperiencia pensé que aquello no tenía arreglo. Pero cuando la endeble Polonia aprovechó la debilidad soviética para anexionar parte de Ucrania...

supe que los acontecimientos se inclinarían a nuestro favor... Cierto que el Gobierno General participó también en el desmembramiento nazi de Checoslovaquia, y tal vez fue por ese motivo por lo que deposité toda mi confianza y fortuna en nuestro Führer y en mis yacimientos de lignito...

El compresor de freno alertó a los viajeros de que, en un momento, el tren se detendría, y media docena de los hombres del último vagón cogieron su equipaje de mano. Wolf sintió cómo le zarandeaban:

—Muchacho, muchacho... —le dijo uno de aquellos hombres trajeados. Se había dormido en algún momento de la conversación. Despertó— ¿Has de cambiar de tren?

—Sí. ¿Dónde estamos?

—En Cottbus —contestó el caballero— deberías estar alerta, chico. ¿No es eso lo que os enseñan en la escuela?

—Lo siento. Es que llevo cuarenta y ocho horas sin pegar ojo—. Explicó el cadete con voz apagada—. ¿Sabe cuál es el tren que he de coger ahora?

—Pudiera ser que lo supiera, si me dijeras a dónde te diriges —bromeó el hombre.

—Es cierto, perdone. Me dirijo a Sosnowiec.

—Entonces puedes acompañarnos en este viaje, nosotros vamos en tu misma dirección.

Cruzaron a pie una plataforma que había junto a un depósito de locomotoras, hasta que localizaron la placa de la ruta de los trenes del Este. Allí el hombre dirigió la presentaciones; Herr Viktor, el que disimulaba la mancha de su solapa con la insignia del Frente del Trabajo, omitió el saludo con el brazo en alto, ni siquiera le estrechó la mano:

—¿Qué edad tienes, hijo?

—Catorce.

—¿Y viajas solo?

Wolf afirmó con la cabeza, y después se acercó al panel para decirles que el tren con dirección a Görlitz estaba a punto de emprender la marcha, y que se encontraba en la vía tres.

—¡Es listo, el chico! —Afirmó Heinrich, el engreído y grueso dueño de los yacimientos de lignito—. Pues venga, vamos para alla. ¿Cómo has dicho que te llamas?

—Wolfgang.

Acomodados en el nuevo compartimiento, más pequeño pero conservado en mejores condiciones, Wolf fue colocando las pequeñas maletas en la redecilla portaequipajes, y cuando terminó se sentó junto a la ventana. Desde donde estaba, podía ver a la gente cargada con sus bultos, que salían de la estación, caminando hacia unos jardines públicos, levantados en memoria de los héroes de la campaña de mil novecientos setenta. Hubo una sacudida tras un sonoro silbato. Wolf se afianzó en su asiento, y no quiso mirar a su alrededor para averiguar si los empresarios habían observado su sobresalto. El tren era algo nuevo para él, y nunca se hubiera atrevido a confesarlo.

Görlitz, la siguiente ciudad donde efectuaron trasbordo, se demoró tres horas. La población ofreció a los ojos del niño una visión anteriormente imaginada a través de las postales coloreadas coleccionadas por su padre. Wolf verdaderamente disfrutó con el paisaje que corría a su derecha, pues la Alta Silesia sólo había existido en sus libros de geografía y en las aburridas conferencias de sus instructores. Todo aquello, las grandes extensiones de bosques, las montañas vestidas con mantos verdes y los terrenos abruptos por los que la vía del tren serpenteaba, se habían convertido en algo tan agradablemente novedoso para él, que ya comenzaba a planificar un segundo viaje... ¿Tal vez a Munich? Su hermana, según las cartas recibidas, estaba enamorada de aquellos parajes.

Había partido ya el tercer tren, y cuando los raíles elevados sobre el río Neisse soportaban el tonelaje de la locomotora a vapor, el niño emergió de sus ensueños, recordando la advertencia del Haupttruppführer, uno de los máximos responsables de su escuela. Éste llevaba semanas advirtiendo a los cadetes, en calidad de externos y pertenecientes a la quinta de mil novecientos veintiséis, que bajo ningún concepto debían faltar a la cita con Axman, el actual Jefe de la Juventudes del Reich. Decían que este oficial estudiaba los expedientes de los muchachos a los que pasaba revista, y en ocasiones concedía insignias de oro, todo un privilegio para un Hitlerjugend.

—Han dicho por el megáfono de la estación de Waldenburg —le dijo Herr Viktor a Wolfgang cuando éste despertó de un sueño de cuatro horas—, que esta vez no era preciso cambiar de tren. Este nos llevará hasta Glatz... Puedes seguir durmiendo.

—¿Queda mucho?

—Aproximadamente una hora.

Wolf miró por la ventana y vislumbró una casa derruida que enseguida desapareció, perdiéndose a su espalda. Había algo en aquella fugaz imagen, grotescamente bañada por la luz de la luna, que aún persistía en su retina: creyó que algo pendía de una cuerda amarrada a una viga del soportal. ¿Era un perro....? Alguna vez le dijeron que los campesinos usaban este sistema para deshacerse de los animales contagiados de rabia, pero... ¿en la misma puerta de su casa? Pensó extrañado.

—¿Han visto eso?

—interrogó Wolf volviéndose hacia los hombres. Ellos negaron con débil sonido nasal. Heinrich tenía la cabeza inclinada hacia atrás y se había colocado el sombrero de tal forma que le tapaba los ojos, y preguntó si atacaban ya los rusos. —¡Algo colgaba de una cuerda... por el cuello! —manifestó el chico sorprendido—. Creo que era un perro...

—¡O un judío! —repuso Viktor.

—¿Hay alguna diferencia? —Añadió Heinrich, elevando su sombrero con el dedo índice. Miró a su alrededor satisfecho, y contemplando los rostros sonrientes de sus camaradas se encogió de hombros. Mitigando el alborozo y dirigiéndose al cadete dijo:

—¿Conociste al Pimpf de Viena?

El chico negó con la cabeza.

—Pero , Heinz... —se quejó Rochus, el más joven de los empresarios—. Wolf debía ser muy pequeño cuando destituyeron de su cargo al Jefe de la Juventud... ¿No le conociste, verdad?

—No —insistió el muchacho de una manera rotunda—. Herr Baldur von Schirach nunca pasó por mi escuela. O, por lo menos, nunca tuve noticia de ello.

Heinrich se incorporó en el asiento y se inclinó hacia delante.

- Frau von Schirach —comenzó diciendo en voz baja que hizo que los demás, atraídos por el misterio de sus palabras, se aproximaron a él— ...fue acusada, poco después de que Schirach fuese trasladado a Viena, de comprar un par de medias, por valor de veinte marcos, en una tienda judía.

—¿Viste el informe, Heinz? —interrogó Rochus inmediatamente.

El resto de sus camaradas, incluso el chico, le miraron con cierto asombro, pudiendo contemplar cómo la cara del joven empresario reflejaba un desmedido interés en el asunto.

—Claro —contestó Heinrich. Se inclinó y apagó el cigarrillo con un gesto extraño en un cenicero atornillado a la pared—. Sabes a qué me dedico en mis ratos libres, ¿no?

El otro asintió. Se hizo un gran silencio pensativo.

Wolf le entregó las maletas a Rochus y éste se las dio a uno de los empresarios, para que las fuera dejando en el pasillo. Pronto, uno de los ayudantes cogió los bultos y los fue dejando en el apeadero. Heinrich y Wolfgang fueron los últimos en pisar el andén y miraron a su alrededor: estaba desierto. Tan sólo vislumbraron al guardagujas más allá de la zona de maniobras, y porque una tenue luz que desprendía la locomotora iluminaba la bifurcación. Caminaron hacia el resto de los hombres, que hablaban con el que parecía ser el Jefe de estación.

—Mi padre murió en esta ciudad —dijo Heinrich, después de unos minutos de silencio. Se alzó el cuello del abrigo y encendió otro cigarrillo; miró al cielo—. Luchó en la Gran Guerra, ¿sabes?, y está enterrado aquí, por alguna parte del Valle de Neisse... Siempre dejo unas flores ahí... —Señaló hacia la ciudad, y con el índice trazó una línea imaginaria, dibujando lo que antes fue una muralla, cuando Glanz era una plaza fortificada por Federico el Grande—. Y cuando el tren pasa de largo, simplemente las dejo caer por la ventanilla.

—Un bonito gesto —manifestó Wolfgang, esforzándose por ver las traviesas de la vía que debían cruzar.

Wolf sentía ya la gravilla bajo sus pies, cuando silbaron desde un vagón avisando dónde estaban. Minutos más tarde, y tras las indicaciones de algunos SS

que patrullaban por la estación, estaban todos los industriales y el cadete de camino a Cosel. En esta ciudad prusiana, situada en la Alta Silesia, debían realizar el cuarto trasbordo. Allí, los compañeros de viaje de Wolf se despedirían de él, excepto Heinrich, que se apearía de Gleiwitz, la siguiente parada. Gleiwitz era la primera de un compendio de cinco ciudades en las que estaban ubicados unos importantes bancos, y el hombre debía tramitar unas gestiones financieras en la sucursal de uno de ellos.

En el tiempo que duró este último trayecto, en el que se movían por el Gobierno General, los viajeros extrajeron de sus maletas sus tarteras y compartieron con Wolf los platos típicos polacos que tanta aceptación tenían en Alemania. El chico engulló uno de sus bocadillos y tan sólo aceptó de sus compañeros de viaje unas setas hervidas y un pedazo de torta de frutas. Ninguno de estos platos fue especialmente de su gusto, pero los comió. Entonces pensó en la posibilidad de que Wenzeslaus ya no se alojara en aquel hotel de Sosnowiec. Desechada la idea, Wolf apoyó lentamente su cabeza en el cristal de la ventanilla y se quedó profundamente dormido. Al principio, sentía que en su cerebro retumbaban las intermitentes junturas de dilatación de las vías, pero eso no fue inconveniente para conciliar el sueño; el cadete estaba tan agotado que si los rusos hubieran bombardeado la vía, no se habría enterado.

—¿Dónde estamos? —interrogó Wolfgang que acababa de despertar puesto que ya había amanecido... le extrañó que en el compartimiento sólo estuviera Heinz.

—Estamos llegando a Gleiwitz —dijo el hombre—. Herr Viktor, Rochus y los demás me pidieron que te dijera adiós de su parte. También te desean mucha suerte.

No quisieron despertarte. Yo me apeo en la siguiente estación, y en el tablero de horarios e itinerarios de Gleiwitz indicaba que no tendrás que hacer ningún trasbordo hasta Sosnowiec —se levantó, se puso la chaqueta y cogió su maleta—. Creo que te he dicho todo... ¡Ah! Podrás ver los dos puentes de hierro sobre el río Oder a tu regreso a Berlín. Recuerda que el puerto fluvial de Cosel está a la izquierda.

Sólo restaba una despedida entre ambos, y hubo momentos en que no supieron qué decirse. El cadete, igual que Heinz, había contado durante el día y medio que duró el viaje la historia de su familia, los estudios de su hermana, la situación de su padre...

y lo orgulloso que estaba de ellos. No mencionó sin embargo, nada de lo relacionado con el motivo del viaje a Sosnowiec.

El tren circulaba despacio, suavemente, hacia la estación de Gleiwitz, y el paisaje que ofrecía la ventanilla podía contemplarse con más detenimiento. En las orillas del Klodnitz jugaban los niños, y Wolf deseó por un momento ser uno de ellos.

Parecían tan ajenos a la guerra y al caos en el que estaba sumido todo el continente, que despertaron la envidia del cadete. Más adelante, varios hombres ataviados con sucios uniformes de trabajo, transportaban un tubo de succión. Sólo cuando Wolfgang vio a los que llevaban en la cabeza cascos con lámparas frontales, cribas y barretas en las manos, supo que se trataba de mineros, dirigiéndose a algún yacimiento. Al ver Heinz cómo el chico los observaba con tanto interés, le dijo que aquella ciudad en la que la cuarta parte de la población hablaba polaco, era el centro del trafico minero de la Alta Silesia.

- Herr Heinrich... —le dijo Wolf tímidamente—. Quisiera preguntarle...

—Adelante, muchacho.

—Respecto a aquel comentario sobre el Pimpf de Viena... lo de Frau Schirach,

¿recuerda?

—Claro.

—No quisiera ser indiscreto —el chico dudó por un momento, pero pensó “qué demonios... Nunca más volveré a ver a este hombre”—. Hablo de lo que usted define como... “su afición”. ¿De qué se trata? Puede ser que conozca a mi padre, si es que tiene relación con alguna dependencia de la Jefatura de Gauletiers.

El hombre se rascó la barbilla, y luego se acarició el nacimiento del pelo en su cogote, sin apartar un momento su mirada de la del chico. Luego le dijo:

—¿Cómo se llama tu padre?

—Wenzeslaus von...

—No —interrumpió—. No conozco a nadie con ese nombre. Somos muchos en el organigrama del Reich, y además, mi trabajo para la Cancillería no es oficial. Pienso que un trabajo deja de serlo cuando se considera un pasatiempo, ¿comprendes?

—Sí.

—¿Has oído hablar del Ejército Nacional? —le preguntó a Wolf, suavizando el tono de voz y acercándose a él— ¿O de la Guardia del Pueblo?

—No. ¿De qué se trata?

Heinz miró a su alrededor como si temiera que alguien que no fuese Wolf pudiera escucharle. Continuó:

—La antigua Polonia es el único país de Europa que no engendrará colaboradores del Reich durante esta guerra. Tal vez sea porque estas áreas no están directamente incorporadas a nuestro Imperio. El Ejército Nacional y la Guardia del Pueblo son dos importantes grupos de Resistencia, y yo trato de recabar información para librar al Reich de esta lacra —vio sorpresa en Wolf, y después miró por la ventana. Estaba a punto de irse—. Hace pocas semanas descubrimos que el Ejército Nacional tenía importantes contactos en Inglaterra, y sospecho que este grupo de Resistencia se está dirigiendo desde Londres. Ahora estoy totalmente volcado en este asunto... Viajo a Londres a menudo.

La palabra espía no se pronunciaría en ningún momento de la confidencia que aquel desconocido le estaba haciendo, y aunque Wolf trataba de no perder ni una sola de las palabras que escuchaba, al tiempo pensaba en su hermana y en el peligro que suponían para ella individuos como aquél. ¿Habría muchos Heinz repartidos por Europa? O lo que era peor, ¿habrían llegado ya a Munich?

- Herr Heinrich

—le interrogó Wolf cuando el hombre abría la puerta del compartimiento—. ¿Ha oído hablar de La Rosa Blanca?

El otro se volvió hacia él y dejó su maleta sobre el asiento. Después dijo:

—¿Conoces tú esa organización? Su rostro se había tornado más oscuro y diferente al hombre afable y solícito que hasta entonces había estado presente.

—No —dijo en voz baja y gesticulando con la cabeza, inmediatamente afirmó con un rotundo sí y se sintió obligado a dar alguna clase de explicación—. Recibí una octavilla enviada desde Munich en mi casa de Berlín, y claro... se la entregué a la Gestapo...

Heinrich no apartaba su mirada desconfiada del chico y éste comenzó a mostrar claros signos de nerviosismo. El hombre debía apearse del tren si no quería aparecer en Hindenburg, pero estas últimas palabras de Wolf le obligaban a continuar con una apresurada charla. Decidió apurar su tiempo al escuchar el último aviso del Jefe de estación. No se andaría por las ramas:

—Hay algo más, ¿verdad Wolf? —dijo Heinz.

—No comprendo...

—Mira, chico. He leído todas y cada una de las malditas octavillas de La Rosa Blanca, y en ninguna de ellas se menciona a la ciudad de Munich como punto operativo de la organización... Sabemos que se trata de Munich, claro, y se está cercando a los estudiantes. De hecho, las últimas noticias que he recibido respecto a este caso son que estos peligrosos activistas han sido denunciados por un empleado de su Facultad...

—¿Denunciados?

Wolf se levantó de un salto. Hubiese querido echar a correr en busca de su padre para explicarle cuanto antes todo lo que su hermana le había contado en las cartas. Tal vez Wenzeslaus decidiera mandar un telegrama urgente a la Facultad donde estudiaba Gudrun y ordenara su inmediato regreso a Berlín. Wolfgang divagaba sin concierto ni propósito fijo, y su consternación sólo ofrecía pensamientos que cruzaban velozmente su cerebro. No era capaz de retener ninguna idea coherente.

Había apoyado las palmas de las manos en el cristal de la ventanilla, dejado caer el peso de su cuerpo hacia delante, y su mirada estaba perdida en algún punto de la Alta Silesia cuando comprobó que el paisaje se movía frente a él.

Heinrich, ya en el apeadero, golpeó repetidas veces en el cristal hasta que Wolf salió de su aturdimiento, de inmediato abrió la ventanilla y dirigió su mirada al hombre que caminaba a la misma velocidad del tren.

—¿Qué quiere de mí, Herr Heinrich? —gritó el chico— ¡Déjeme en paz, se lo ruego! ¡Yo no sé nada de todo esto!

—¡Salzburgo! ¡Linz! ¡Augsburgo! —el hombre aumentaba la velocidad de sus pasos junto a la ventanilla conforme lo hacía el tren, y pronunciaba nombres de poblaciones. Wolf no comprendía cómo en tan sólo un instante se había podido desencadenar tan extraño comportamiento en el que fue un afable compañero de viaje— ¡...Viena! ¡Stuttgart! ¡Sólo desde estas ciudades se enviaron octavillas de La Rosa Blanca...! —ahora gritaba, los viajeros que caminaban por el andén y los empleados ferroviarios centraban su atención en lo que allí estaba sucediendo—.

¡Dime, maldito Pimpf! ¿Dónde cursa sus estudios tu hermana?

Había soltado ya su maleta y el alejamiento entre ambos era de casi dos vagones. El tren aumentaba su velocidad y Wolfgang ni siquiera introdujo la cabeza cuando vio que Heinz desenfundaba una Luger y apuntaba hacia él. Entonces, lleno de furia, el chico gritó:

—¡¡En Munich!!

El nombre de la ciudad precedió al chorro de vapor de la locomotora, y mientras se alejaba, Wolf no dejó de observar cómo aquel hombre con aquella extraña afición se convertía en un pequeño punto de la estación de Gleiwtz.

Hubiese jurado que Heinz se carcajeaba al tiempo que disparaba al aire. ¿O era producto de su imaginación? Todo aquello le estaba volviendo loco.

1

Las siguientes cinco ciudades estaban separadas entre sí por pocos kilómetros, y Wolf calculó que llegaría a Sosnowiec transcurrido poco más de cuatro horas. El chico aunque habían pasado más de veinte minutos desde la última parada, sentía latir su corazón golpeándole fuertemente en el pecho, y la respiración acompasada captó la atención de la mujer sin equipaje que acababa de entrar en el compartimiento.

Ésta le preguntó algo en polaco, y Wolf, por desconocer el idioma, se encogió de hombros. Después negó con la cabeza y perdió su vista en el paisaje.

A partir de entonces las ciudades se fueron sucediendo; Hindenburg, que hasta hacía unos años se había llamado Zabrse, era una localidad que, como casi todas las de la comarca, debía su industria a las minas de carbón. El reciente cambio de nombre se debía a la enorme popularidad que en su tiempo tuvo el General en Jefe de los Ejércitos alemanes durante la guerra de 1914-18.

De camino a la siguiente población, Beuthen, situada junto al nacimiento de las aguas que le habían dado el nombre a la ciudad, Wolf trató de conciliar el sueño sin conseguirlo. Durante los pocos minutos que tuvo los ojos cerrados, se dedicó a repasar mentalmente lo que le diría a su padre cuando se encontrara con él pocas horas después; su hermana y La Rosa Blanca, Gretchen y el malentendido de la octavilla... los hechos que podrían desembocar en un desastre para la familia Helldorf.

Lo más importante, lo que el cadete pensó que se había colocado en una posición preferente, era la situación de peligro en la que se veía Gudrun. Wolf no sabía rezar, de hecho hacía tantos años que no lo hacía, que sólo recordaba que había que dirigirse a Dios y solicitar una petición pero... ¿a cambio de qué? Lo cierto era que en algún recoveco oscuro de su cerebro asociaba la religión con sentimientos negativos: la judía con la maldad, y la católica con la muerte. Era extraño, pero aunque él no lo sabía, tal semejanza con el culto que debía profesar se desdibujó en el mismo momento en que la figura de su madre desapareció de su vida. Alguien sustituyó a Euphemia por crucifijos, rosarios y misales, y por la casa se escuchaban rezos murmurados por la vecindad. Los años siguientes, el retrato de la mujer descansaría sobre el aparador convertido en altar.

Una vez abiertos los ojos, y convencido de que no descansaría, escuchó los sonidos habituales de la estación. En Beuthen parecía haber más actividad que en las paradas anteriores, y una especie de alivio emergió de alguna parte de su interior: uniformes. Grupos de SS se despedían de sus mujeres e hijos y se introducían en los vagones. Incluso una veintena de Hitlerjugend desfilaban por la Goy-Prom Strasse cantando canciones sobre el trato que debían dar a los huesos de los enemigos del Führer y mostraban orgullosos sus brazaletes rojos, sus gorras de hebilla y los gallardetes bordados a mano.

Cerca ya de Chqrzow, la mujer que compartía el reducto de seis asientos volvió a dirigirse al chico en aquel extraño idioma. La respuesta fue la misma, pero antes de negar con la cabeza, Wolf repasó mentalmente la última palabra escuchada: Sosnowiec. Entonces, y con una ligera sonrisa, el cadete afirmó; no podía ser otra cosa, la mujer le preguntaba por su destino. Después de pasar por esta ciudad, cuyo nombre, aún después de haberlo escuchado por los megáfonos de la estación, fue incapaz de repetir, Wolf se levantó y cogió la vieja maleta de su madre; dentro estaba su cartera, debajo de sus zapatos de cartón en un pequeño bolsillo que el tiempo y el uso se habían encargado de descoser. La mujer siguió cada uno de sus movimientos, desde que contó el dinero de la billetera, hasta todos y cada uno de los bocados que dio a su último bocadillo. Apartó la mirada del chico después de que éste guardara la cartera en el bolsillo interior de su chaqueta.

—Kattowitz —rugió una voz quejumbrosa procedente de megafonía—. Estación de empalme de las líneas férreas Kanrzin-Oswiecim, Nendze —Kattowitz y Kattowitz-Dzieditz...

La exposición había quedado totalmente confusa para el cadete, pero no se preocupó, pues según las palabras de Heinz, debía permanecer sentado. Si los cálculos no fallaban, la siguiente parada sería ya su destino final. El estómago de Wolf se resintió al pensarlo.

Pasado el mediodía, el tren sólo se había movido por orden del Jefe de estación, hacia atrás y en una perfecta maniobra hasta quedar situado en una vía muerta.

Wolfgang creyó que, como las ocho anteriores ocasiones, su tren partiría de inmediato, pero no fue así. Algo ocurría fuera, y pese a que comenzaba a llover, abrió la ventanilla con la esperanza de averiguar el motivo de la demora. Y allí, junto al quita piedras de la locomotora, estaban reunidos, varios capataces, el cambiavías, el guardagujas, el guardavías y el Jefe de estación rodeando lo que parecía un mapa, y atendiendo las explicaciones de un Sturmbannführer. El oficial, que hacía grandes aspavientos, parecía enfadado. Y cuando terminó de gritar algo que Wolf no pudo oír, señaló a un ramal donde había una locomotora de maniobras, y después de una docena de vagones destartalados sin máquina de arrastre. Los hombres parecían haber llegado a un acuerdo. Éso dedujeron, no sólo el chico, sino las decenas de viajeros que observaban la escena, cuando el oficial sacó su brillante pluma y firmó algo. Entonces, un numeroso grupo de Totenkopf de las Waffen SS, algunos procedentes de la otra vía, se personaron frente al Sturmbannführer y recibieron unas breves órdenes que, según vieron, consistían en dividirse por los alrededores. En cuestión de minutos la Bahnhof y Hotteistrasse, e incluso las calles que desembocaban en las Plazas Blücher y Friedrich, fueron ocupadas en puntos estratégicos por los suboficiales. Portaban ametralladoras y mostraban a los pocos viandantes que circulaban por los alrededores de la estación con un gesto zafio reflejado en sus rostros como mensaje. Tanto los civiles como la guardia, con el paso del tiempo en la época Hitleriana, habían aprendido el comportamiento a seguir en cada ocasión. En aquella, los viandantes tenían que mantenerse alejados durante la maniobra hasta que los uniformes desaparecieran. Por otro lado, los polacos y ocupantes del Gobierno General, nunca tratarían de interesarse por ninguna actividad que estuvieran relacionados con las SS, porque la pena en ese caso podría ser, si no la muerte inmediata, una absurda acusación de espionaje.

Wolfgang bufó. Podría anochecer, pues el tren llevaba más de dos horas estacionado en la vía, y no pensaba que fuera buena idea buscar un hotel por una ciudad desconocida a esas horas, y mucho menos quería enfrentarse a una población resentida con Alemania. Seguro que tratarían de confundirle al escuchar su idioma, tenía miedo, no sabía a qué se podría enfrentar, pues nadie le habló nunca de cómo se comportaban los nativos con sus conquistadores... Pero podía imaginarlo.

Salió del compartimiento y del tren, para preguntar a cualquiera de los que hacia guardia por la distancia en kilómetros entre Kattowitz y Sosnowiec. Tal vez, si es que había dos o tres, podría recorrerlos a pie.

—No lo sé chico —le dijo un joven Totenkopf—. Será mejor que alguien de la estación te lo diga. Ni yo, ni ninguno de mis camaradas solemos patrullar por aquí...

Wolf saludó.

Conforme recorría la Bahnhofstrasse, la lluvia se incrementaba y Wolf se maldijo a sí mismo por aquella estúpida aversión que padecía. Escuchó entonces de su cerebro el dictado de las palabras transcritas del Mein Kampf; “La diosa del Sufrimiento me tomó en sus brazos, amenazándome con destronarme, sin embargo, mi voluntad de resistencia aumentó y al final esa voluntad se alzó con la victoria”.

¿Dónde estaba ese moderado clima continental? Sus instructores en materias geográficas y bélicas le habían hecho memorizar que el primer país conquistado no presentó como obstáculo las bajas temperaturas. Que era todo lo opuesto al frente ruso. ¿Es que habían construido un muro para frenar la influencia marítima en la costa del Báltico?

Sobrepasó la dependencia de la estación con paso acelerado. Había mirado a través de la vidriera al interior y decidió, por su afluencia, preguntarle al guardagujas.

La lluvia impedía al cadete ver lo que hacía el hombre, pero según se iba aproximando al empleado reparó en que, con ayuda de unas enormes herramientas, arreglaba el sistema de juego de palancas. —“Éste debe ser el motivo del retraso”—, pensó Wolf, ocupado en franquear los charcos que cubrían el camino hasta el hombre. Respiraba hondo y se decía a sí mismo que la lluvia era sólo eso, lluvia, agua, un líquido esencial para la vida del hombre y el ecosistema. Siempre comenzaba por ahí, con la esperanza de que algún día sus propias palabras surtieran algún efecto, después pensaba en, su familia; se hacía creer que tal vez en ese momento lo estarían pasando peor aún que él. Pero tampoco. Y por último, como si se tratara de una pócima mágica, recurría a cantar las canciones de su libro de juventud alemana:

“Cuando regresamos a la ciudad, después de fatigosas caminatas, cantamos con arrogancia nuestras marchas. Y nadie de los que nos contemplen verá asomar en nuestros rostros el frío y la fatiga que hemos padecido...”

—¡Perdone...! —le preguntó al guardagujas— ¿Tardará mucho en reparar ésto?

Verá, no quisiera importunarle, tengo algo de prisa ¿sabe? Sólo quiero saber si el tren de Sosnowiec llegará antes de que anochezca...

El empleado, que no era tal, sino un esclavo de los nazis sacado aquella misma tarde de los talleres de reparación de material ferroviario de Kattowitz, balbuceó algo en polaco. Wolfgang le maldijo en voz alta, se maldijo a sí mismo, y a toda la población del Gobierno General. Corrió hacia su tren sin despegar la mirada del suelo embarrado, y de nuevo profirió otra maldición a los charcos que sorteaba... “Y cuando los burgueses abren sus ventanas se maravillan de los extraños muchachos que salen al campo con cualquier tiempo en lugar de quedarse tras su estufa, resuena estruendosa en sus oídos nuestra canción...”

Luego el barro. Algo había chocado contra el hombro del cadete haciéndole perder el equilibrio.

2

—Atrapamos al judío cuando iba a entrar en la Postsrasse —dijo el Totenkopf, temeroso de la reacción del Sturmbannführer. Éste alineó sus cejas y tomó su postura habitual. Solía agarrarse las manos tras la espalda—. No sé cómo ha podido ocurrir...

—Las escuelas... —dijo el oficial en voz baja a media docena de subalternos, que se miraron entre ellos—. ¡Eso es! —les gritó a continuación—. ¡Las escuelas sólo me mandan a inútiles! ¿Cómo demonios ganaremos esta maldita guerra si estoy rodeado de... incapacitados? ¿De dónde han salido ustedes...? ¿Del asilo para idiotas de Kattowitz? ¡Körber...! ¿Dónde está el Rottenführer Körber?

Contuvieron la respiración, y enseguida Körber se abrió paso entre ellos:

- Zu Befehl, Herr Sturmbannführer.

—¿Se ocupó usted de atornillar los ventiladores flojos del techo?

- Ja, Herr Sturmbannführer.

- ¿Entonces? —interrogó el oficial con tono jocoso y señalando a Wolfgang-

¿Cómo puede explicarme esto? ¡Este judío se ha escapado, se ha burlado de ustedes, y cuando alguien se burla de mis hombres se está burlando de mí!

Wolfgang desde donde estaba no oía las palabras del oficial. Aún persistía un agudo dolor en su cabeza debido a su reciente caída. Se había golpeado contra la acera cuando corría hacia la Plaza Friedrich, y dos Totenkopf le detuvieron llegando a la Muhtstrasse. Uno de los suboficiales había pisado fuertemente la espalda durante minutos y encañonado con la Luger, a la espera de que un tercer camarada saliera de la dependencia de la estación, y le ayudara a introducirle de nuevo en el vagón.

Cuando le llevaron junto al ramal donde aguardaban los diecinueve vagones, el estruendo de una locomotora acoplándose a lo que podrían ser furgones de mercancías, había sacado a Wolf de su inconsciencia. Después de la sacudida del ferrocarril recuperó sus sentidos. ¿Dónde estaba? Aquel olor a campo recién abonado, y frente a él, todos aquellos hombres de uniforme. ¿Era barro lo que le cubría todo el cuerpo?

—¿A qué esperaban? —escuchó Wolfgang. La voz provenía del grupo de los uniformados, que le miraron y se acercaron al chico— ¡Aquí no, imbécil! —volvió a rugir el Sturmbannführer, viendo que Körber empuñaba su Luger y la dirigía al cogote de Wolf— ¡Llévele detrás de los vagones...! ¡Estoy harto de las quejas de Eichmann! —miró a su alrededor, y a su espalda, en la Beatestrasse, un puñado de polacos que contemplaban la escena impávidos. Las ejecuciones públicas se había convertido ya en algo habitual.

La pareja de Totenkopf presionó los brazos de Wolf y tiró de él. Körber hizo intención de seguirlos, y antes de que el chico le diese la espalda al oficial dijo:

—Pero... Herr Sturmbannführer, ¿es que van a matarme? —tenía los ojos entrecerrados y no estaba seguro de que lo que ocurría fuese real. Aún así, un escalofrío recorrió su espalda al tiempo que su estómago se movía en repetidas y violentas contracciones—. No pueden hacerlo... Herr Heinrich, está confundido... yo no...

Todos los presentes se detuvieron. Y los que le agarraban por debajo de los hombros tensaron los dedos, dejando escapar un sonido gutural de asombro. El oficial caminó lentamente hacia el chico, se mostraba inseguro por lo inaudito del asunto:

—¿Habláis alemán en Corfú? —interrogó sin abandonar su confusión. La pregunta había sido pronunciada con pausa y sin irritación, un comportamiento poco corriente en el Sturmbannführer- ¡Los informes de este cargamento! —dijo a sus hombres estirando su brazo izquierdo y chasqueando los dedos. No halló contestación ni respuesta a su orden— ¿Quién diablos los tiene...?

Pero alguien corría hacia el Mercedes de su superior en busca de la carpeta.

Cuando se hubo hecho con el informe, se apoyó en la estructura metálica de un vagón, junto a las cadenas de acoplamiento que vibraban molestamente. Las cuartillas mecanografiadas, repletas de firmas, autorizaciones, fechas, nombres de ciudades griegas, europeas e interminables listados de cifras, confundieron primeramente al Sturmbannführer. Por fin dio con la información que buscaba; la isla de Corfú había sido someramente castigada durante la Primera Guerra, ocupada por Italia en el veintitrés... y el convoy que le habían asignado contenía mil ochocientos griegos procedentes de esta isla.

Escudriñó al chico. Justo debajo de la breve historia de la isla griega, constaba la descripción física de sus habitantes; morenos, 1’65, ojos grandes, boca media; menos que los judíos pero mayor que los berberiscos rubios. El oficial controló la descripción.

Después regresó al párrafo anterior y leyó... “sobre todo los judíos españoles, que en Salónica representan una fuerza considerable, hablan un español un tanto arcaico y mezclado”.

—¿Hablas español? —le preguntó el oficial.

—No, claro que no... Soy Berlinés... Escuche,

Herr Sturmbannführer, ese

hombre me apuntó con su pistola en la estación de Gleiwitz... —Wolf se interrumpió.

Había algo extraño en las preguntas y... aquel hedor insoportable no era el abono fermentado en las agrestes tierras polacas. Provenía de los vagones para ganado—.

¡Soy Berlinés! —reiteró distraído.

Fue la sucesión de las preguntas que le hicieron, y lo que le rodeaba; el comportamiento del Sturmbannführer y el de los Totenkopf de las Waffen SS, lo que a Wolf le encauzó para formar dictamen: nadie llamado Heinrich le había denunciado, ni tampoco le acusaban de deslealtad y tampoco le señalaban como miembro de la Resistencia. Era más sencillo que toda la confusión que hasta ese momento había atormentado su lógica. El primer hecho esclarecedor era aquel desagradable hedor a excrementos y orina, y los vagones a su espalda. A Wolf le resultó inevitable recordar el dibujo publicado en el Israelitisches Wochenblatt. Era una intuición demasiado acuciante para no ser cierta, y sentía el terrible error del que era víctima... En el interior del largo convoy sólo podía haber judíos, cientos de judíos o tal vez miles, estaba seguro de ello. También sabía que el sistema que le había educado, los hombres que tanto había admirado, y que ahora se equivocaban, serían juzgados severamente por no tomar ninguna decisión.

—Dime, muchacho

—continuó preguntando el oficial—. Antes de que mis hombres dispersen tu cerebro por el barro, quisiera saber cómo te has escapado del vagón...

Körber acariciaba su Luger mientras pensaba en que, en sólo un par de minutos, su venganza por los reproches de su superior se vería resuelta.

—¿Los ventiladores del techo? —terminó diciendo.

—Salí por la puerta,

Herr Sturmbannführer —trataba de serenarse, pues imaginaba que si sus palabras no eran convincentes, podría morir de inmediato— ...

pero no de este tren, sino del que está en ese ramal —Wolfgang se alejó del lateral del convoy y señaló la vía muerta, los hombres le habían seguido y miraron donde el chico señalaba. Después rieron, incluso el oficial.

—Tu tren habrá llegado a Sosnowiec hace aproximadamente una hora —

apuntilló Körber en tono jocoso.

—¡Dios mío! —se lamentó el chico—. ¡Mi equipaje! —llevándose las manos a la cabeza dejó caer sus primeras lágrimas. En ese momento llegaron hasta el grupo el maquinista y los fogoneros, para comunicar al Sturmbannführer que todo estaba preparado para emprender el viaje. Éste simplemente afirmó con la cabeza. Se dirigió de nuevo al chico:

—¡No has respondido a mi pregunta!

—Soy Berlinés, oficial... pero no lo puedo demostrar. Salí de mi furgón para preguntar la distancia entre Katowice y Sosnowiec... —decidió omitir el detalle de su encuentro con el guardagujas polaco. Además, la zona de maniobras estaba totalmente a oscuras, y posiblemente aquel pobre hombre ya se habría ido—. Corría calle arriba porque la mujer que ocupó el compartimiento conmigo desde la estación de Gleiwitz, chocó a propósito contra mí y robó mi cartera... Por eso estoy cubierto de barro... Herr Sturmbannführer, le aseguro que no soy judío.

Se produjo un silencio absoluto tras la explicación del cadete. Pasados unos segundos, el repentino silbido del aire comprimido de los frenos de la locomotora provocó un leve sobresalto en los presentes. El oficial no apartaba su vista del chico, y pensaba que todo lo que había contado podía tener su lógica. Había tratado con muchos judíos, y si de algo estaba seguro era de que conocían a la perfección el arte de la mentira, y además, los grandes filósofos alemanes antisemitas mantenían que el país degeneró a causa de estos embaucadores.

—¿Cómo te llamas, chico?

—Wolfgang Sokrates von Helldorf —respondió convencido de su victoria—. Mi tío Helldorf, el antiguo...

—¿Sokrates? —se dijo el oficial avergonzado. Sus siguientes palabras se cargaron de ira— ¿Pretendes que crea que no has escapado de este convoy lleno de judíos griegos, con ese nombre? ¡Casi me engañas, muchacho! ¡Abrid la puerta! —ordenó a sus hombres— ¡...Y meted dentro a este judío —retrocedió unos metros, alejándose del vagón mientras sacaba su pañuelo perfumado y se cubría la boca—.

Vuelve con los tuyos... pequeño griego, y da gracias a que no te pego un tiro aquí mismo.

Wolf nunca se había enfrentado a una visión semejante. Retrocedió espantado y rogó a los hombres que no le obligaran a meterse en el vagón. Se desvaneció sobre la grava. Mujeres, niños, ancianos, jovencitas con niños de pecho en los brazos, yacían tirados sobre sus muertos, y algunos, los que aún conservaban una última esperanza de vida, intentaban incorporarse sin conseguirlo. Los SS agarraron a Wolfgang por los tobillos y muñecas, y un par de balanceos fueron suficientes para impulsarle al interior del vagón. Cayó como un guiñapo sobre todo aquel amasijo de cuerpos de procedencia griega.

Cerrado el portón, y asegurado con el grueso cerrojo, los hombres se alejaron y el convoy pintado de verde oscuro y con el águila insignia de los ferrocarriles del Reich, inició la marcha. El Rottenführer Körber no vio cumplida su venganza, pero siguió con la vista el rótulo sobre la madera del vagón, hasta que se perdió en la oscuridad de la Alta Silesia. En grandes letras negras se podía leer: A AUSCHWITZ-BIRKENAU.

¡Somos hijos de la Marca Oriental...!

“Marcharemos hacia el Este” de Henry Menzel. 1935.

XX

—...La orden se recibió hace tan sólo dos días, Herr Kommandant -le dijo Fritschz, el ayudante de Höss, a su superior. Fritschz, había aguardado a que el Comandante entrara en su propio despacho y luego se instalara detrás del escritorio, bajo el rubicundo retrato del Führer—. Me hice cargo de todo el asunto personalmente, motivado por la predominante importancia de la Cancillería.

—¿Las órdenes provenían de la Cancillería? —interrogó su Jefe en un tono inusitado. Había cambiado el gesto impasible por su habitual desconfianza con la intención de manifestarse en desacuerdo. Señaló el portafolios que Fritschz tenía entre las manos—. ¿Éste es el informe?

El joven asintió y se lo entregó. El oficial comenzó a leerlo empezando por el membrete que encabezaba la primera página; luego clavó los ojos en los de su ayudante—. ¡Es una orden secreta, Herr Fritschz! —vociferó—. ¿Tanta prisa corría?

¿No podía haber esperado a que yo...?

—Fueron órdenes tajantes...

—¡¡No me interrumpa,

Herr Fritschz!! ¡No acostumbro a recibir trato insubordinado...! ¿Acaso tiene intención de sublevarse?

El joven SS había sentido una oleada de calor en su cuerpo por la inesperada amonestación, y por espacio de un segundo pasaron frente a él, como en un prontuario, todos y cada uno de los reglamentos que le inculcaron desde la Escuela de Cadetes. Höss quedó un tanto aplacado al contemplarle firme y dispuesto a ofrecer disculpas:

—Le ruego no tenga en cuenta mi comportamiento— dijo, no volverá a ocurrir.

—Siéntese, y no exagere, Fritschz —le dijo con tranquilidad—, y cuénteme todo lo referente al informe.

—Fueron órdenes tajantes, Herr Kommandant. Las ejecuciones habían de efectuarse inmediatamente, en presencia de la Gestapo y de las Unidades de la Calavera. Estos cuerpos se habían trasladado desde otros campos hasta Auschwitz para cerciorarse de que el trabajo era concluido.

—¡No me gusta que otros Totenkopf metan sus narices en mis asuntos! —gritó Höss. Esta vez no le miraba, sino que se limitó a pasear por el cuarto para apaciguar su estado de alteración—. No se inquiete, puedo entender su postura ante todo este complejo asunto. Nadie puede discutir unas órdenes directas de la Chancillería...

Tras pronunciarse detuvo sus pasos al toparse con la estufa de porcelana; desde allí podía ver por la ventana a los presos trabajar y a sus hombres en las torretas de vigilancia. Volvió a ocupar su asiento. Antes había depositado suavemente el informe sobre la mesa teniendo especial cuidado con que el membrete oficial quedase a la vista de Fritschz. Éste sintió tan cerca a Höss que vio el impecable almidonado de su puño y hasta pudo percibir su loción para después del afeitado. Pocas veces el Comandante acostumbraba a invadir el espacio vital de las personas, y el inusitado gesto para con su ayudante podía considerarse como una subrepticia excusa a su conducta.

—Dígame... —dijo al tiempo que encendía unos cigarrillos de contrabando-

¿...Qué más pone en el informe?

—Exigía la inmediata ejecución de algunos prisioneros rusos.

—¿Rusos? ¿Sabe entonces lo que significa mi firma en ese informe? ¡Mi responsabilidad ante el quebrantamiento de la más sagrada norma de la Convención de Ginebra...! ¡Pero claro, las altas esferas del Nacionalsocialismo tienen toda su confianza en Höss! ¡Höss posee el mayor campo de exterminio de Europa...! ¿Y qué hacen ellos? Pasean Auschwitz procurando que ese nombre no quede sin pronunciarse ni en la más diminuta de las aldeas del continente. ¡No me sorprendería encontrar mi campo en el Daily Record! ¡Y no tachado de complejo turístico en las páginas de sociedad, precisamente! —El Comandante golpeó en la mesa de su despacho—. ¿Es que no pueden asesinar funcionarios comunistas y comisarios políticos en Belzec o en Chelmo?

Fritschz aprovechó el paréntesis silencioso después de la interrogación de su superior para hablar:

—Sobre mis espaldas ya pesa la ejecución de los rusos...

—...Y mi firma daría el consentimiento para llevarlo a cabo. ¡Firmaré! ¡Claro que firmaré! Al fin y al cabo es el cometido que Himmler me ha encomendado; construir un campo de exterminio y responsabilizarme de todo cuanto ocurra en su interior... Déme ese informe. —Le dijo a su ayudante con ofuscada resignación.

Con anterioridad al suceso acontecido en Auschwitz durante la ausencia de su Comandante, hechos semejantes habían tenido lugar muy cerca del complejo.

Algunos prisioneros rusos —considerados por el Reich como adversarios políticos especialmente peligrosos— habían sido conducidos cerca de los edificios del Monopolio polaco de Tabacos y fusilados de una forma “no” oficial. La ausencia de testigos y trámites burocráticos excluyeron entonces de todo compromiso a Auschwitz y a su responsable, puesto que el hecho en sí, a los ojos del mundo, nunca había ocurrido. Los cuerpos fueron enterrados en fosas comunes y nunca llegaron a hallarse. La obsesión del Comandante de Auschwitz respecto a su campo quedó patente para su ayudante. A Fritschz le había quedado claro que, ya que Höss no podía debatirse contra las poderosas órdenes dictadas desde el vértice de la compleja institución, lucharía en su propio “campo”, dictando a sus reclusos unas desalentadoras sentencias en cuanto cruzaran el umbral de Auschwitz: “¡¡Aquí se entra por la puerta y se sale por la chimenea!!”, diría. Con esta fatalista misiva para sus huéspedes, además de provocarles un inmenso desaliento, les alejaba de toda intención de evadirse. El comportamiento de Höss parecía mostrar poca confianza en que Alemania ganara la guerra, ya que él no compartía la obcecada costumbre de sus camaradas por el orden. Todos los informes con su rúbrica, aprobando las ejecuciones, irían a parar a la Politische Büro. Esta oficina política se encargaba de archivar los documentos, evidenciando su trabajo durante la guerra. La susodicha oficina estaba herméticamente custodiada; el riguroso secreto respecto a lo que albergaba en su interior había sido debidamente difundido para la tranquilidad de todos los comandantes. Pero tal vez si Höss hubiese sabido por aquel tiempo que los sionistas de Palestina empezaban a conocer lo que les estaba ocurriendo a los judíos de Europa, hubiese procedido de otra forma muy diferente. En cualquier caso, la sucesión de acontecimientos había comenzado a provocar en Höss el convencimiento de su propia destrucción, y aún sabiéndolo, la decisión de jugar a ser el Dios de su propio mundo de muerte era definitiva.

Pero aquella tarde, y desde el cómodo despacho tapizado de máximas Nacionalsocialistas, no sólo se zanjó el asunto de los rusos ejecutados; también se decidió el destino definitivo de millones de europeos inocentes.

Höss había estampado su firma en el último pliego del memorándum, descuidando a propósito su caligrafía en señal de rechazo por el sistema administrativo. Su nombre y apellido, junto a los de Fritschz y miembros de otros campos, resultó más ilegible de lo habitual. Después ordenó a su ayudante que lo remitiera al departamento correspondiente. Intentaría resignarse a la Politische Büro, confiar en la eficacia y discreción de los empleados en los negocios del Estado, y sobre todo esperaría a que los alemanes ganasen la guerra.

—Pronto recibiremos una sucesión de convoyes... —le dijo al subalterno. Höss se había tranquilizado. Su ira parecía haberse esfumado con breve diligencia, y su empleado, aunque aún desconfiando, pudo ver cómo su Comandante entrelazaba lentamente los dedos de ambas manos y apoyaba éstas con serenidad sobre la mesa.

Su rostro aún guardaba signos de preocupación. Exageró un movimiento veloz hacia un cajón de su escritorio y buscó en su interior—. Se trata de judíos desalojados —prosiguió al hallar la relación de convoyes junto a las fechas de llegada a Auschwitz—.

Todos procedentes del Gobierno General... ¡No quiero imaginar el caos en el campo cuando recibamos a los presos de los países occidentales —dijo elevando los ojos al cielo.

—Pienso que Auschwitz puede albergar a gran parte de toda esa Müll22-añadió Fritschz—. Recuerde que la capacidad de los tres campos es de cien mil presos...

—¡No sea iluso, Fritschz! ¡Mi campo no tiene alimento para tantas ratas ni cien mil balas para matarlas! Además, incluso si así fuera el problema no estaría resuelto; estoy hablando de millones de ratas... Escuche, próximamente recibiremos de Dabrova Gornicza a seiscientos treinta judíos, al mes siguiente ochocientos de Wielopole y... —Höss se interrumpió. El motivo era que el siguiente envío estaba señalado por un sello que lo designaba como alto secreto. Las SS tenían previsto desalojar el ghetto de Przemysl y deportarlos a Belzec. Parte de estos judíos pasarían por el campo de tránsito de Pithiviers y finalmente llegarían a Auschwitz—. Lo siento, Herr Fritschz, pero esta información es totalmente confidencial. Tan sólo puedo decirle que el tercer envío previsto será de mil treinta y cuatro judíos. Como verá, el número de enemigos a alojar en mi campo no sólo es considerablemente numeroso desde la primera entrega, sino que se incrementa conforme los van enviando.

La mente de Höss divagó un instante, tratando de imaginar el volumen de un millar de judíos, desnudos y confundidos. —“Acondicionaré una sala para gasearlos con un motor diesel —pensó— ...aunque el monóxido de carbono no sea ligero, ni fácilmente transportable, ni exento de residuos; he de reconocer que es considerablemente efectivo”.

Su cerebro recapituló fugazmente algunos momentos de la conversación que mantuvo con el Comandante Eichmann, y ésto le sirvió par desmoralizarse aún más.

En los momentos de confusión, como era aquél, Höss procedía a contemplar la colección de héroes alemanes que salpicaban parte de una de las paredes de su despacho. Debidamente enmarcados, poseía los retratos de Martin Luther, Wagner, Haendel y hasta de Walfried Winkler, el campeón de 250 c.c. de motociclismo.

Su atención, centrada ahora en una cuartilla que había quedado traspapelada entre los pliegos oficiales, le descubrió algunas de sus viejas tentativas por encontrar un lema adecuado para Auschwitz. El motivo de que se aplazara en su búsqueda no era otro que la falta de tiempo y el ajetreo de los últimos meses. Ahora no debía desmoronarse en una nimiedad como aquella, que no era imprescindible.

Curiosamente, la razón más poderosa por la que debía llevar a cabo la elección del lema, era porque debía ponerse a la altura de los demás campos. Incluso a los dos en los que había prestado sus servicios ya los consideraba, en cierto modo, como sus rivales.

Dachau poseía dos; “Hay un camino hacia la libertad, los kilómetros parecen pequeños” y “Obediencia, nobleza, limpieza, frugalidad, celo”. Las leyendas aparecían iluminadas sobre los tejados y ambas rezumaban algo similar a una sentencia para los presos. Sachsenhausen, el otro campo que a Höss le diera experiencia, contemplaba una inscripción no menos esperanzadora. Su antiguo Totenkopf pensaba que “Autosacrificio y amor en aras de la madre patria” confundía a los confinados ya que el texto no encajaba realmente en su condición de esclavos.

La cuartilla garabateada con varios intentos de construir el lema apropiado estaba cubierta de una relación de posibles palabras a utilizar; algunas estaban tachadas y otras, las más agresivas, resaltaban escritas en letras mayúsculas y subrayadas.

—¿Qué método utilizó para eliminar a los rusos? —le preguntó Höss a su ayudante. Este acababa de encontrar un sobre apropiado para enviar el informe.

—Insecticida.

—No le comprendo. ¿Les administró una sobredosis de insecticida? ¿Por vía intravenosa? ¿No hubiese sido más eficiente usar munición, o aplicarles una inyección de bencina?

—No es exactamente un insecticida, aunque lo usemos como tal —explicó. Se trata de un compuesto que dos de los oficiales utilizan para desparasitar a los hombres y las barracas, ácido prúsico...

Las palabras de su interlocutor comenzaron a despertar el interés del Comandante, y antes de que éste volviera a hablar señaló rápidamente con un círculo uno de los sustantivos que había escrito: Arbeit.23

—Recuerdo haber aprobado algunos pedidos procedentes de factorías químicas

¿El ácido prúsico es el mismo producto?

—Sí. En un principio contratamos con la empresa una serie de pedidos regulares, ya que esta variedad de insecticida es muy eficiente para combatir las epidemias.

—¿Cómo se las ingenió para... intoxicarlos? ¿Tal vez usó algún barracón?

—Utilizábamos las cuevas. Allí introdujimos a los rusos y tuvimos que ponernos mascarillas para desalojar los cuerpos. Luego los llevamos al bosque y allí...

—¡Hábleme del producto!

—exclamó Höss interrumpiéndole bruscamente,

mientras se incorporaba en su silla.

—Son unos recipientes pequeños de color verde y siempre hay una pequeña reserva en la administración. Le aseguro, Herr Kommandant, que el Ziclón B es veneno en estado puro.

—¿Ziclón B? —interrogó confundido.

—Sí. El ácido prúsico o cianuro de hidrógeno se denomina comúnmente Ziclón de la variedad B.

Una segunda palabra llamó la atención del Comandante. Era Frei24 , casi al final de otra columna. Höss se había precipitado sobre el papel para escribir “Ziclón B”, que había quedado muy cerca del adjetivo. Luego lo señaló con un círculo.

—Aunque yo, personalmente —continuó Fritschz—, no manipulé el producto; vi cómo un oficial lo hacía. Son como granos de arroz de color malva. Le pregunté al respecto y me contó que tan sólo hay que ponerlo en contacto con el aire para que se transforme en gas. Sólo se evapora a partir de una temperatura superior a los veintisiete grados centígrados.

—¿Sabe el nombre de la empresa que lo comercializaba? —se interesó el superior.

—Debo consultar a los oficiales Tesch y Stabinow, pero creo recordar que la firma de productos Testa abastece a todos los campos y siempre en cantidades reducidas por motivos de caducidad: el género se deteriora en su envase al cabo de tres meses y por lo tanto, es inútil almacenarlo si su consumo no es casi inmediato.

Desde su cómodo asiento, Höss sostuvo su enigmática mirada escrutadora, y aunque el hombre que tenía enfrente nunca podría clasificar los ojos que le escudriñaban, trató de sostenerla. Pero, pasados un par de segundos, el subalterno se puso de pie. Höss salió de su abstracción y esto tranquilizó a Fritschz.

—Le felicito, Herr Fritschz —dijo el Comandante, para sorpresa del subalterno—.

Creo que acabamos de solucionar el problema judío... Avise a los oficiales Tesch y Stabinow, que se personen lo antes posible en mi despacho. Consígame el número de teléfono de la empresa Testa . Y, sobre todo, no olvide enviar el informe sobre los rusos ejecutados a Berlín, lo antes posible.

Fritschz chocó los tacones con una inclinación y salió del despacho. Cerrada la puerta Höss se colocó de espaldas a ella y contempló su despacho desde este punto; parecía un altar y se imaginó, sentado en la butaca como elemento imprescindible que contemplaba aquel cuadro... abstracto y con un hedor a muerte que el Comandante era capaz de percibir. Paseó complacido por el cuarto con pasos cortos e imaginándose aplaudido y envidiado por sus camaradas, que ahora hablarían de él con admiración... e incluso su nombre llegaría a oídos de Hitler, que tendría un pensamiento para él... La máxima autoridad y Höss, juntos tal vez en su despacho de la Cancillería para un posible ascenso. O mejor aún; la brillante insignia por los méritos al Partido le podría ser impuesta en un ostentoso acto público filmado para la posteridad por la brillante directora Leni Kiefenstahl, y todo eso regado con el emocionante Horst-Wessel-Lied, el himno del Partido.

Despertó de este sueño y conectó la radio instalada desde hacía poco tiempo en su despacho, pero aquel aparato que su mujer se había empeñado en colocar sustituyendo a una escultura representando a un caballo, emitía más de lo mismo; otro de los aburridos y monótonos festejos nazis repetidos hasta la saciedad palabra por palabra... lecturas teóricas interminables acerca de la Weltamschauung25 nazi... y la consabida doctrina racial a la que ya nadie en Alemania ni en los países conquistados y colindantes, prestaba atención.

No desconectó el aparato. Lo desenchufó porque distraía sus pensamientos. El bombardeo propagandístico ideado por Göebbels que acaparaba todos los medios de comunicación había acabado ya con la paciencia de Höss hacía mucho tiempo, exactamente a finales del cuarenta y uno; el Ministro de Propaganda había escrito un artículo en el Das Reich con una excelente aceptación, tan popular, que a partir de ese momento sería leído por radio todos los viernes.

Ahora el Comandante estaba demasiado nervioso como para continuar la selección de vocablos que serían el lema de su campo. Se dispuso a apartarse de aquel enjambre de trazos, dibujos y borrones, y la palabra Machen26 inundó su cerebro por completo. Tal vez el verbo no pudiera formar parte del lema, pero tenía por significado la sensación que aquel momento le producía. Sonrió después de señalarlo repetidas veces con un prepotente círculo.

El ápice de razón alojado en lo más recóndito de su cabeza desapareció en ese momento dejando paso a la más completa de las demencias. También hubo cabida para la efímera angustia: —“Soy la maldita conciencia de Europa y nadie me educó” —se dijo con la expresión perdida. La correlativa desaparición de los más esenciales caracteres de la humanidad había desembocado en el oscurecimiento definitivo del espíritu de Höss. Había encontrado el Ziclón B y a partir de entonces, su nombre sería el primero entre los malditos y los asesinos del mundo.

Cuando al otro lado de la línea telefónica contestó una voz femenina, habló un hombre sin conciencia:

—Soy el Kommandant Rudolf Franz Ferdinand Höss. Quisiera hablar con Eichmann, el Obergruppenführer Adolf Eichmann.

—Un momento,

Herr Kommandant —le respondió la impersonal voz. Höss esperó impaciente por darle la noticia, y sus ojos se movieron nerviosos por la cuartilla garabateada. Unió entonces con la tinta de su pluma las tres palabras redondeadas por círculos y las escribió distraídamente pero formando un sentido, en un recoveco de la cuartilla. Höss aplastó su cigarro en el cenicero con inusitada fuerza; había construido la frase que daría una macabra bienvenida a su campo y que aterrorizaría a los millones de personas que pasarían por Auschwitz.

—“Arbeit Macht Frei”27 —masculló expulsando un anillo de humo perfecto, que contempló con placer, hasta que se deshizo en el aire viciado del lugar.

Epílogo

Wolfgang

Wolfgang estaba asustado, confundido, y por primera vez en su vida, aquella aversión que padecía a cualquier sensación de frío era la última de sus preocupaciones. Había llorado durante horas, allí, en aquel vagón que parecía haber emergido con violencia de la peor de sus pesadillas. Había vomitado y se había orinado encima, pero eso tampoco le importaba. Ya todo le era indiferente.

La mente del niño había retrocedido unos pocos días atrás, cuando tomó aquella decisión, tan poco acertada, de coger el tren como única vía esperanzadora de hallar a su padre. A partir de entonces la sucesión de acontecimientos le habían conducido al lugar donde se hallaba ahora; ¿Cómo había sido posible? En un primer momento imaginó a aquel hombre que había disparado al aire preso de cólera, poniendo de inmediato en alerta a los miembros de la Gestapo que patrullaban en las siguientes estaciones. Wolf podía intuir a Heinz movilizando a todo el Gobierno General, y maldiciendo su suerte por haber dejado escapar al único vínculo con La Rosa Blanca.

El hombre habría dado cuenta de la descripción del niño y... tal vez de su nombre y apellido. Pero Wolfgang, en su confusión, no llegaba a recordar ahora si en algún momento le había dado tantos detalles. Recapacitó un instante haciendo un esfuerzo por recrear en su cabeza si eso pudo suceder, pero no lo halló. Volvió a repetirse mentalmente su propio nombre con la esperanza de que encajara en algún momento de sus recuerdos mas recientes.

—Wolfgang Sokrates von...

¡¡Sokrates!! Aquel segundo nombre que casi nunca usaba fruto de un capricho de su padre, se iluminó en su cabeza. Pero no por haber sido pronunciado ante aquel cazador de miembros de la Resistencia, sino al Comandante en la estación de Kattowitz que había estado a punto de dispararle.

Aquella pieza encajó al fin en la cabeza de Wolfgang. Recordó ahora con toda claridad que en cuanto le dijo su nombre, no dudaron en arrojarle al interior de aquél vagón repleto de judíos de procedencia griega.

Entonces Wolf maldijo a su padre y el momento en que éste tomó la decisión de sumar “Sokrates” al nombre que su madre había elegido para él. El niño sintió entonces otra arcada que convulsionó el interior de su cuerpo. Sintió el dolor agudo de una docena de cuchillos que nacían en su estómago e intentaban abrirse paso por su garganta; el resultado de la contracción fue un hilo de sangre que emergió de su boca para caer sobre sus propios vómitos y orines sobre los que permanecía sentado desde hacía horas.

Deseó estar muerto entonces.

Envidiaba a aquellos griegos que no habían podido soportar las condiciones del viaje y estaban a su lado, muertos, tirados en el suelo en posturas imposibles y grotescas.

Durante los dos días que duró el viaje para Wolf se había preguntado por su destino tantas veces, que la cuestión primero dejó de tener significado para, después, poco a poco, comenzar a serle indiferente. En algún momento, incluso se había levantado y tratado de hacerse entender con el hombre que parecía consolar sin descanso a los que estaban vivos. Pero éste no supo responderle en ningún momento; se encogía de hombros y repetía continuamente lo que parecía ser su nombre.

—Asoqueo, Asoqueo...

—lo pronunciaba despacio, vocalizando. Después señalaba a Wolfgang, pero este finalmente regresó a su sitio; no tenía intención de decirle su nombre a nadie más. Suficientes problemas le había ocasionado las últimas veces que lo había dicho.

El niño se sentía tan sucio entre toda aquella miseria, y tan vil por su comportamiento con Frau Schmelz, que deseaba morir para no verse en semejante situación. Incluso las arengas que habían grabado sus instructores con cincel en su cerebro se habían diluido ya... y entonces los maldijo por haberle mentido durante tantos años. Los pensamientos de Wolf dieron paso a las cartas de su hermana y a sus palabras que hablaban de un Hitler destronado y de la nueva Alemania como una feliz consecuencia. Ahora sentía un gran peso por haberse mantenido en silencio por aquel entonces, por su pasividad y por aquél tardío despertar que se le ofrecía como un nuevo y glorioso amanecer. Pero ya era tarde. Y sentía el oscuro vacío que sólo puede provocar el morir por nada. Por esto el niño albergaba el único deseo de desaparecer, de reunirse con una madre que apenas conoció, allá donde quisiera que estuviese. Cualquier lugar sería mejor que aquel vagón que olía a vómitos, a heces y a muerte.

Wolf levantaba su mirada y veía la escena desoladora como si fuera una fotografía que se había detenido en el tiempo. Finalmente su vista se detuvo en una mujer que ya no lloraba, nadie se había dado cuenta de que posiblemente no respirara ya, y que incluso ya estuviera muerta. Ella seguía aferrada a su hijo cuyo rostro se había tornado a un mortecino tono azulado. Los miró con envidia, y deseó estar en su lugar. Si hubiera cogido de su casa de Berlín las medicinas de Frau Schmelz; el niño había oído en algún sitio que la ingestión de quince o veinte pastillas de veronal podía provocar la muerte.

Al día siguiente de que Wolf emprendiera ese viaje hacia un destino incierto, el tren hizo una única parada. En su confusión, el niño no supo que el convoy se había detenido hasta que vio como los compañeros de viaje se agolpaban en los laterales del vagón y gritaban algo a alguien del exterior a través de las ventanillas y las juntas de las maderas. Los griegos parecían suplicar algo. El hombre que se había dedicado a consolar a los deportados les dijo que se alejaran de los respiraderos; le obedecieron, y el grupo dio un paso para atrás. Algunos cayeron al tropezar con los cadáveres. Y después, se hizo un silencio precedido por un alboroto cuando los alemanes del andén arrojaron contra el vagón bolas de nieve que se partían a causa del alambre desperdigándose en el interior. Los hombres entonces se disputaban los pequeños trozos. Wolfgang no hacia el lugar de donde procedía la nieve. Era demasiado orgulloso como para comportarse del mismo modo que sus compañeros de viaje. Sólo quería que terminara aquella escena dantesca que le llenó de vergüenza.

Aunque el tren se movió, pasaría cierto tiempo en empalmes y vías muertas.

Ahora que el convoy estaba parado y el estruendo que ocasionaba cuando había estado en movimiento había cesado, Wolf se sentía más cerca del dolor de los griegos que le rodeaban porque podía escuchar claramente su toses y lamentos. Él era un afortunado dentro de aquella escena dantesca, porque tan sólo llevaba en el vagón casi dos días; pero la mitad de sus semejantes habían muerto ya a causa de las duras condiciones del viaje, y de los días que llevaban sin comer ni beber. Había un cubo, ahora volcado, que los griego habían usado los primeros días para hacer sus necesidades

Unos minutos antes de continuar el viaje, Wolf había escuchado gritar fuera, en la estación; alguien le había dicho al Comandante responsable de la deportación que el olor que desprendían los vagones era insoportable, por lo que el hombre —después de escuchar la queja varias veces— apresuró a punta de pistola a los mecánicos polacos en su labor de reparación de la locomotora.

Ya puesto el tren en marcha, Wolf apartó el cadáver de la mujer que tenía a su lado, la despojó de su abrigo y tras ponérselo la pidió perdón en silencio por aquel atrevimiento, ella ya no lo necesitaba. El niño se acomodó en una de las esquinas haciéndose un ovillo y su vista quedó entonces a la altura de un pequeño hueco que le permitía contemplar el exterior; era un nudo en la madera que con los años, las termitas y la erosión terminaron por desencajar de la tabla. Esto de algún modo le reconfortó; veía correr aquel paisaje tan nuevo para él. Y aunque anochecía, aún podía ver el suelo amarillo y arcilloso pigmentado por la nieve que no terminaba de cuajar. Se adentraba en la Alta Silesia Oriental y pronto se percató de que los pequeños bosques cada vez eran menos intermitentes. Y así fue como después de dos días, mecido por la monotonía de la perspectiva, y reconfortado por su abrigo, cerró los ojos y pudo dormir unas horas.

El silbido emergió de la locomotora como un augurio de nuevos acontecimientos.

Sonó más agudo de lo que Wolf recordaba o eso le pareció imaginar. A la par que el tren disminuía su velocidad, el corazón del niño comenzó a precipitarse hacia el miedo de lo que pudiera esperarle desde ese momento en adelante. Sin su documentación no podría demostrar que era un alemán puro, ario; resultado de una larga estirpe familiar que prácticamente no había conocido mas allá de las fronteras germanas... sin un tachón en su árbol genealógico. Pero Wolf estaba sucio, sus ropas roídas y manchadas de sangre, heces, orines y vómito y esto no sería la más adecuada carta de presentación para el responsable del lugar a donde estaba llegando. Pero también era consciente de que tenía algo a su favor, su educación Nacionalsocialista y el idioma con un claro acento berlinés. Si llegara a ser necesario podría incluso recitar de memoria el Mein Kampf de Hitler y así impresionar a las personas que esperaban la llegada del convoy.

El tren se detuvo al fin y soltó otro chorro de vapor acompañado del silbido aún más ensordecedor que el anterior. Fuera se escuchaban feroces ladridos y gritos en un violento tono autoritario de los que parecían ser los que iban abriendo los vagones.

El bajo porcentaje de los que aún seguían con vida en la división ocupada por Wolf se pusieron en pie y, confundidos, hablaban nerviosos entre ellos; esto asustó aún más al niño, que se incorporó al igual que ellos, despacio, sin poder ocultar el terror que sentía. Entonces alguien abrió la compuerta desde fuera e inmediatamente colocaron un tablón provisto de unos travesaños para que bajaran.

La gran estación terminal de Auschwitz estaba abarrotada de gente.

- Los! Los! Aussteigen! Aussteigen! (¡Vamos, apearos!) —gritó un Totenkopf con furia. Después se tapó la boca y la nariz con un pañuelo; tenía una expresión compungida por el olor.

Los supervivientes del viaje, aún sin saber lo que aquel hombre les decía, bajaron por la rampa y fue entonces cuando pudieron, primero observar, y después verse atrapado por la atmósfera acre y brumosa de Auschwitz. Wolfgang fue el último en apearse. A sus oídos llegaba una desagradable e incomprensible vibración de sonidos en la que sólo se distinguían algunas palabras. Aquel ruido metálico salía distorsionado por unos altavoces situados en las paredes que se levantaban encerrando aquel enorme complejo. Todos apuntaban a la estación. Después, una vez que sus pies descalzos se introdujeron en el fango hasta cubrirle más arriba del tobillo, Wolf intentó acercarse al Totenkopf con la esperanza de que este adivinara sus modales de clase alta berlinesa; tal vez le apartara de las filas que se estaban formando, y más adelante le pudiera prestar una atención especial. Pero no fue así. El perro tensó la correa sujetada por el hombre, y el animal, ahora a dos patas quedó a pocos centímetros de Wolf al que ladró con fiereza... El niño sintió incluso su aliento caliente, e impresionado cayó de espaldas sobre el fango mezclado con la nieve.

Nunca había visto a un perro tan fuera de sí y mucho menos descargando toda su furia contra él. A su alrededor, los judíos griegos corrían confundidos obedeciendo a aquellos hombres que no cesaban de gritarles. El niño se incorporó y se reunió con ellos. Su respiración ahora era tan agitada y el corazón le bombeaba a tal velocidad, que dejó de sentir aquel aire gélido. Ya ni tan siquiera tiritaba, no notaba sus pies y sus bocanadas se habían convertido en pequeños hipidos que abrasaban su garganta. ¿Dónde estaba...? Aquello parecía un fábrica, ¿de metalurgia quizá? La chimenea se alzaba majestuosa y rugía crepitando con fuerza en señal de pleno rendimiento; aquella visión le ofreció entonces un atisbo de esperanza. Tal vez no estaba en aquel campo para morir y quizá fuese cierto que aquel lugar era realmente un campamento de emigrantes. Además, el cartel que había dejado atrás lo decía bien claro; miró entonces a su espalda viendo como los focos fulguraban en la entrada del campo sobre aquel mensaje esperanzador que prometía que el trabajo le haría libre.

La memoria del niño retrocedió entonces a unos meses atrás, al reconfortante Café donde no se permitían ni a perros ni a judíos; junto a la principal estación terminal del Este del Reich, a aquel lugar y momento donde se había citado con Kektor Müller.

Éste trató de convencerle en aquel entonces de una realidad que Wolfgang estaba padeciendo ahora. Recordó con intensidad aquel dibujo de la revista clandestina sueca editada por la Resistencia Internacional que mostraba a unos judíos bajando de un vagón de ganado obligados por hombres de las SS. No le creyó entonces y deseó no creerlo ahora... pero su situación actual era tan real que sintió un escalofrío, y no causado por las bajas temperaturas precisamente. A su cabeza llegaron nítidas algunas palabras pronunciadas por su camarada aquella tarde; deportaciones, campos de exterminio... ¿Se referiría Müller a lugares como aquél cuando hablaba de la existencia de grandes superficies, donde mataban a los “huéspedes molestos”?

Parecía ser que sí. Así que Wolf decidió enfrentarse a aquella realidad, no mentirse y olvidar la posibilidad de que aquello era una fábrica. Entonces la idea de la muerte se hizo más real al relacionarla con la propia situación. Todo había terminado, aquello era el fin y nadie podía hacer nada por ayudarle. En momento de angustia extrema como aquella siempre tenía una frase de la Biblia del Nacionalsocialismo, y es que Hitler había prodigado que aquellos que querían vivir que luchasen, y aquellos que no deseasen vivir en este mundo de eterna lucha no merecían vivir... Pero Wolf ya no creía en el Führer. Por otro lado, nadie sabía del paradero del niño; ahora se arrepintió de no haber dado cuenta de sus intenciones a sus instructores de las Juventudes, o a su hermana... Tan sólo había una nota en su casa de Berlín dejando entrever su viaje al Este de Europa pero, ¿quien podría encontrarla? Nadie. Lo más seguro era que aquel escrito desaparecería entre los escombros de su casa cuando los rusos o los ingleses bombardearan Berlín. Aquel ataque parecía inminente.

—“Jetzt bin ich ein Jude” (Ahora soy un judío) —se dijo.

- Aaaaachung! (¡Atención!) —gritó el Totenkopf del perro al grupo de griegos entre los que se encontraba Wolfgang. Este miró un momento al hombre, vio su distintivo; pertenecía a las Formaciones de la Calavera.

Los presos, agotados por el viaje, se apoyaban los unos en los otros jadeando y sin perder en ningún momento su expresión de desconcierto por todo lo que estaban padeciendo. Se miraron entre ellos y dieron por supuesto que aquel hombre de uniforme les estaba indicando que le siguieran. Cogieron sus maletas y hatillos y dejaron atrás a varios de sus paisanos que descargaban los cadáveres.

Minutos mas tarde un kapo que organizaba la tarea de la terminal, se reunió con el numeroso grupo que avanzaba lentamente por entre el pueblo de barracones desvencijados. El interior de aquellas casetas albergaba a cientos de judíos hacinados en una disposición inhumana. Wolfgang marchaba a pasos cortos y cansinos que se dificultaban a medida que avanzaba por el barro helado mezclado con la nieve, los pies le pesaban a cada zancada y pese a sus esfuerzos le era inevitable quedarse atrás Al tiempo observaba todo cuanto le rodeaba y cada golpe de vista hacía que se formúlase cientos de preguntas... cuestiones que nadie en aquel lugar estaba dispuesto a responder. Miró entonces a su espalda viendo al perro que volvió a ladrarle con fuerza, el kapo y el Suboficial rieron y el niño apremió su paso esforzándose por avanzar dando largas y torpes zancadas hasta alcanzar de nuevo a los griegos. Fue entonces cuando tropezó con algo y no pudo evitar caer al suelo.

Pensó en un principio que la causa de que perdiera el equilibrio podría ser una madera o un a piedra, pero se trataba de algo mucho menos consistente; los pies del niño habían perdido ya toda sensibilidad por el frío. Había dejado de sentirlos en cuanto había pisado Auschwitz. El niño se encontró de bruces en el barro e intentó levantarse rápidamente para no perder al grupo, pero aquello que le había hecho caer se extendía frente a él y le hizo resbalar, despertó su curiosidad; ¿qué era aquello? —se preguntó—. Se trataba de un cadáver. Se dio cuenta de ello de inmediato, cuando la poca visibilidad que ofrecían los focos del lugar dibujaron el perfil de una cabeza inerte, semienterrada y mirando al cielo. El niño pudo ver en ella una perpetua sonrisa y un rostro desfigurado, carente de expresión por el rictus y el barro. Contempló tal vez el atisbo de una mueca de dolor en aquella cabeza que había albergado el suplicio que suponía llegar a Auschwitz y no tener la suerte de ser seleccionado de inmediato para engrosar las filas de camino a las duchas. Wolf sintió de nuevo los cuchillos revolverse en su estómago. Miró al frente de nuevo, se quitó el barro de la cara y frunciendo el ceño comprobó que sus compañeros de viaje ya no avanzaban, se habían detenido y rodeaban algo, y los que se hallaban en los extremos intentaban abrirse paso con desesperación entre los suyos para llegar a... ¿a qué? Wolf no podía verlo.

—¡¡Fuera!! —les gritó el Suboficial— ¡Fuera de ahí! —Los griegos no entendían al hombre, y aunque podían imaginar a lo que se estaba refiriendo, hicieron caso omiso de la orden.

El perro ladraba con más furia si cabe y transcurrido un momento, el kapo llegó hasta el grupo y comenzó a golpearles con algo; luego llegó el animal que derribó a uno de ellos. Comenzó a gritar pidiendo ayuda, suplicando que le quitaran al animal de encima. Pero tenían miedo de aquella fiera que los nazis habían entrenado para matar sin piedad. Las fauces aprisionaron la garganta de la mujer y ningún sonido pudo salir ya de ella. Wolf presenciaba aquella escena horrorizado y pensó entonces en que ya nada peor podía ocurrir. Pero se equivocaba; aquel pensamiento quedó totalmente obsoleto cuando escuchó los disparos. El Totenkopf había desenfundado la Luger y disparaba contra el grupo que se negaba a obedecer sus ordenes. Disparaba sin importarle el blanco... En la cabeza de aquél guardián, escogido de entre los elementos nazis más crueles, sólo cabía una preocupación; acertar al perro o al kapo.

Por este orden.

Continuaron su camino.

Wolfgang, que se había mantenido distanciado unos pocos metros de los griegos, reanudó las torpes zancadas para integrarse de nuevo con ellos. Retomaron la marcha rápidamente, atropellándose los unos con los otros y cayendo gran parte de ellos al barro. Aquel hombre dejó entonces de disparar. El niño, apresurado en su esfuerzo por avanzar, sobrepasó cuatro cadáveres y algo que parecía una fuente con un letrero que rezaba “Kein Trikwasser”28. Aquel manantial que había costado cinco vidas era un foco capaz de propagar varias enfermedades, entre ellas la que causaba más bajas en el campo después de las cámaras de gas; “su majestad el tifus”, que era como se referían a ella los confinados más veteranos. La fuente había dejado de ser potable hacía meses antes de que se construyera el horno crematorio, cuando los cadáveres resultados de Auschwitz hinchados en su putrefacción removían la tierra y contaminaban el agua.

El kapo agrupó los cadáveres amontonándolos para que alguien aquella mañana los llevara a los hornos crematorios y convertirlos en cenizas. Por último, y arrastrándola por los pies, aproximó al montón a la mujer malherida por el perro. Ella aun agitaba débilmente los brazos suplicando una ayuda que nunca llegaría. Cuando el Suboficial llegó a ella, detuvo su paso un momento y esta le miró mostrando una mueca de dolor y misericordia con la esperanza de que el Totenkopf descargara una quinta bala contra ella. Pero fue inútil; el hombre, incapaz de enfatizar con ningún ser humano, desenfundó de nuevo la Luger, pero disparó al cielo sin dejar de mirarla ni de sonreír en ningún momento.

- Schmutzige Hure (Puta asquerosa) —se limitó a decirle antes de reanudar su paso. Y continuó su labor de pastor para con los sentenciados. Posiblemente aquella mujer moriría desangrada o a causa de la baja temperatura que aumentaba aquella madrugada a medida que iba amaneciendo, pero... ¿a quién podía ya importarle esto?

Los focos se apagaron y esto dejó ver a Wolf una tímida claridad en el horizonte.

Se preguntó entonces si aquella sería la última vez que vería amanecer, y este pensamiento le arrebató toda la sensación de irrealidad que tuvo presente desde que despertó en el vagón de ganado. Entonces lloró, y aquellas lágrimas parecieron servirle como un telón que se elevaba despacio, lentamente, para ofrecerle otro acto de aquella macabra función que se representaba ante sus ojos. Inevitablemente sus pensamientos derivaron a su hermana, a Gretchen, y a su padre. Se sintió dispuesto a ofrecer a su propia vida tan sólo por saber de cada uno de ellos. Pero sabía que ese trueque no sería posible, y lloró con más fuerza. Nunca se había sentido tan solo, tan desprotegido y pensó que si había alguna posibilidad, por muy remota que esta fuera, nunca llegaría a sobreponerse de aquella experiencia. Pensó después en la Alemania que los nazis le hicieron creer, en todos los años de mentiras camufladas entre desfiles espectaculares y uniformes deslumbrantes, que supieron cegarle cumpliendo el objetivo de anular su criterio e individualidad. —Llevamos estas preciosas águilas y esvásticas y hemos dejado de ser nosotros mismos —pensó. Y luego, más intensamente en su hermana, en sus cartas que ahora se tornaban en un golpe de aire fresco, con sus palabras esperanzadoras y cargadas del optimismo que Alemania, sus alemanes y toda Europa necesitaban.

Después de las casi dos horas que a Wolfgang y a los griegos les parecieron una eternidad, llegaron a una parcela yerma y carente de edificaciones. El suelo era más consistente, aunque igual de húmedo y frío. La capa de barro parecía más fina y la nieve se había depositado permaneciendo blanca. Allí se encontraban otros dos kapos custodiando a otro grupo de confinados que se hallaban firmes y en una perfecta formación. Los kapos saludaron con un gesto entumecido por el frío al Suboficial recién llegado, cosa que éste ignoró. Se limitó a hacerles un leve movimiento con la mano a fin de que se acercaran a él. Cuando los tuvo enfrente les gritó:

—¡¡Formen a estos griegos en fila de a diez!! —y dando la espalda al grupo que acababa de traer se frotó las manos ateridas por el frío. Después las colocó entrelazadas en la espalda.

- Herr Totenkopf... —pronunció uno de los kapos intentando ocultar el temor que este le infundía. El Suboficial se giró sin abandonar su eterno gesto prepotente y le interrogó con su mirada de desprecio... —¿Los mezclamos con los judíos?

Tras escucharle, el rostro del Suboficial reflejó un gesto desdeñoso que el kapo pudo interpretar como una rotunda afirmación.

Segundos después los tres hombres comenzaron a vociferar a los griegos.

Estos adivinaron las ordenes y se fueron incorporando a la formación. A unos metros de ellos quedaron amontonadas sus pertenencias.

—¡No se debe hablar en la formación...! ¡Nadie debe moverse bajo ninguna circunstancia! —les gritó un kapo al grupo.

Los griegos se miraron entre ellos al no entender lo que se les estaba diciendo.

Un leve rumor se escuchó entre los que se acababan de incorporar. Entonces, los kapos corrieron hacia los individuos de las primeras filas de donde procedía, y comenzaron a golpearlos con las fustas que siempre llevaban haciendo alarde de una crueldad que les permitía; conservar el cabello, guardar sus ropas y comer. Algunos presos cayeron al suelo...

—¡¡Arriba...!! —les gritaron después a los hombres tendidos en el barro. Los más rezagados recibieron patadas para que ejecutaran la orden con mayor rapidez.

Uno de los kapos, después de considerar cumplidos los deseos del Totenkopf corrió hacia él, repitió lo que resultaba una parodia del saludo nazi y con el gruñido consonante de los húngaros le dijo que la formación estaba conformada por ciento cincuenta y cinco miembros. El Suboficial miró con su sempiterno gesto de desprecio y se dirigió después hasta el grupo de presos para pasar revista antes de que el Doctor Mengele se presentara para decidir quien era apto para el trabajo y quien sería reducido a cenizas antes del medio día.

El procedimiento habitual en el campo era que el Doctor comenzara su trabajo de selección en una pequeña y cómoda tarima frente a la que desfilarían los recién llegados. Mengele, con un simple gesto del pulgar decidiría entonces los que debían morir inmediatamente bajo un criterio que más tenía que ver con su estado de ánimo, que con sus supuestas dotes de médico. Los que a simple vista podrían tener un aspecto enfermizo, eran demasiado viejos o jóvenes, o simplemente no tenían una altura apropiada, eran conducidos de inmediato a la cámara de gas. El resto corría otra suerte; su vida se prolongaría poco tiempo más, hasta que el hambre, el agotamiento por el trabajo, las enfermedades o ser el objetivo de la crueldad de los kapos o los nazis del campo, acabaran definitivamente con sus vidas.

A Auschwitz se entraba por la puerta y se salía por la chimenea. Sin excepción alguna.

Realmente el Totenkopf deseaba estar en otro sitio, en otro lugar del campo.

Aquella noche había recibido un comunicado urgente que le obligaba a cumplir con el cometido de atender a aquel transporte que en realidad se esperaba para tarde del día anterior. En la cantina se había echado a suertes entre cuatro suboficiales, quien debía pernoctar para aquella obligación, y le había tocado a él. Así que lo único que deseaba aquel hombre era que Mengele apareciera cuanto antes y así podría irse a dormir. Si hubiera estado en manos del oficial, conducir directamente el convoy a la cámara de gas, no lo habría dudado; así podría haberse retirado a descansar más temprano. Ese mismo día se había ocupado de organizar el gaseamiento de los centenares de rabinos que la noche anterior, por ser viernes, se habían negado a trabajar.

Pero de un tiempo a esta parte, el Doctor se había empeñado en supervisar personalmente todos los cargamentos posibles que estaban llegando a Auschwitz sólo por una razón; últimamente la enfermería escaseaba de conejillos de indias que precisaba para sus experimentos. Y aunque en sus ausencias Mengele había puesto en sobreaviso al personal que se ocupaba de recibir a los recién llegados, de que apartaran a aquellos individuos con deformidades, prefería ocuparse él personalmente. Elegía también a las embarazadas, a los niños con los ojos azules, a los albinos y sobre todo a los gemelos por los que tenía una preferencia especial. Esta minoría sufriría una lenta agonía en manos del “ángel de la muerte”.

Ahora que había amanecido y la luz de la mañana había inundado todo el lugar, Wolfgang podía apreciar que en realidad aquel basto complejo era mucho más extenso de lo que había pensado en un principio; era como una ciudad pequeña.

Agradeció que los rayos del tímido sol cayeran sobre su cabeza, sobre su cara y sobre el abrigo. Pero seguía sin sentir los pies. Aquella situación era tan nueva y extraña para el niño que no sabía tan siquiera si le dolían, tenía la sensación de no tenerlos y sostenerse sobre dos muletas que le parecían integradas en su cuerpo. Ahora le pesaba el no haber cogido también los zapatos de a quien había despojado del abrigo, y si no lo hizo en su momento, fue por la simple razón de que no quería llegar a su destino —fuera cual fuera— vestido de mujer. El abrigo había sido suficiente.

—¿Cuál es tu nombre? —interrogó el oficial a que se encontraba dos puestos a la derecha de Wolfgang.

El hombre primero balbuceó, y después dijo algo que Wolf no entendía, pero no parecía un nombre. El oficial no estaba dispuesto a repetir su pregunta ante alguien que consideraba tan insignificante. Así que una simple mirada del nazi al kapo fue suficiente para que éste se acercara y le golpeara con una fusta en el rostro sin mediar palabra. El griego se cubrió tras el primer golpe e inmediatamente comenzó a sangrar y miró de nuevo al Totenkopf Este sostenía impasible su porte serio y halló en aquellos ojos alemanes el desprecio y la indiferencia suficientes para firmar su propia sentencia de muerte.

—...Asoqueo —gritó el griego sabiendo que pronunciar su nombre era lo último que haría en este mundo—. Asoqueo —reiteró alzando su voz aun más y mirando a su alrededor a modo de despedida. Se había acercado desafiante a pocos centímetros del alemán esta segunda vez. Después escupió al Suboficial. Éste respondió de la única manera que sabía hacerlo el personal de Auschwitz; desenfundó la Luger y descargó con furia dos disparos contra aquel hombre. Cayó al suelo como un guiñapo, se desplomó como un saco pesado sobre el lodo, él y la mujer que tenía inmediatamente detrás. Ella también había sido alcanzada por uno de los proyectiles.

Después el Totenkopf sacó un pañuelo y al tiempo que blasfemaba se limpió la cara a conciencia y sin abandonar en ningún momento su gesto de repugnancia.

Toda la formación se hallaba ahora mirando al frente, con la mirada perdida y deseando estar en el infierno, con seguridad, un lugar ciertamente mucho mas seguro y confortable que aquel. Inertes, contenían la respiración; la muerte estaba tan presente para todos y cada uno de ellos, que tenían por seguro que cualquier movimiento podría ser interpretado como un nuevo reto para aquel hombre sin piedad hacia sus semejantes.

Wolfgang, ahora totalmente integrado en aquella impensable situación, sufría las mismas sensaciones que ellos; no alcanzaba a comprender una actitud tan hostil y una sangre tan gélida por parte de un Nacionalsocialista como él. Buscando una respuesta pensó de nuevo en los años en que le impartieron una teoría que, —ahora plenamente consciente— nunca asoció con la práctica tan radical de la que ahora era protagonista. Kektor Müller, y sobre todo su hermana, habían tratado de hacerle entender lo real y tangible de la situación en que se vivía tras los acogedores muros de su escuela. Allí, en su interior, le habían hecho memorizar que un judío era un enemigo mucho más poderoso de lo que llegaría a ser nunca un ruso... que una mujer judía servia para traer traidores al mundo, y un niño judío una bomba de tiempo cultural. A su lado, Wolfgang escuchó un sollozo débil al principio y tragó saliva despacio, como si aquello fuera una falta grave que mereciera el más alto castigo. Le hubiera gustado consolar de alguna manera a aquel hombre y sobre todo ponerle en sobre aviso de que si continuaba llorando acabaría por llamar la atención del Totenkopf y podría morir; él y el que ocupaba un lugar a su espalda. Pero el silencio era tan absoluto, que el llanto provocado por el pánico, terminó por hacer que el Suboficial se le aproximara y lo apagó con el ya habitual gesto de apretar el gatillo.

Esta vez fue un solo disparo. Acabó con aquella vida con la arrogancia e impasibilidad de un deber cumplido con placer. El niño había escuchado la detonación tan cerca que pudo oler la pólvora, había dado un pequeño respingo en el preciso momento de la explosión. El movimiento había sido muy leve, tanto, que fue casi imperceptible incluso para sí mismo... Pero había un lugar en que albergaba el terror a perder los nervios y ser el siguiente.

Transcurrió una hora. Y después de dos, Wolfgang, igual que el resto de los que conformaban la situación, se encontraba al límite de sus fuerzas. No creía poder aguantar mucho tiempo en pie, inmóvil... si al menos hubiera podido sentarse unos minutos y masajearse los pies, habría repuesto las pocas fuerzas que le pudieran quedar. Y entonces aguantaría en aquella postura tal vez un par de horas más. Pero eso, además de no ser posible, era algo impensable en aquel lugar.

Después de que el Suboficial matara al hombre que había a su lado, Wolf había escuchado cuatro detonaciones más en una intermitencia de pocos minutos; una a su izquierda y tres a su espalda. En ningún momento habría osado girarse; posiblemente hubiera sido el siguiente blanco de aquel monstruo. Lo cierto era que el agotamiento, el hambre, las bajas temperaturas y la sed, habían minado las fuerzas de los cuatro cómplices de aquella pesadilla que no parecía acabar nunca. Los hombres que ahora eran cuatro cadáveres, cedieron al límite de su resistencia y se habían desvanecido sobre el barro. Antes de recibir el tiro de gracia, un mismo gesto había unido a los sentenciados como una última voluntad; se habían llevado a la boca un puñado de nieve mezclada con lodo.

Aunque Wolf mantenía la mirada perdida en el horizonte desde hacía varias horas, había podido ver cómo emergía la actividad en el campo. Algunos presos habían desfilado delante de él con material de construcción. Otros kapos gritaban a otros presos y ninguno de ellos parecía darse cuenta de que allí había un grupo de griegos en formación.

Esta parecía ser la actividad habitual del Auschwitz. Una rutina a la que el niño supuso que nunca llegaría a habituarse por las condiciones extremadamente duras que había observado hasta el momento. En cuanto la claridad del día le había permitido ver el paisaje gris y brumoso de aquel lugar, supo que tendría que despedirse mentalmente de los suyos. Ahora se lamentaba por no haber prestado atención a los rezos de Gudrun, porque en un momento como aquel, Wolf hubiera agradecido hablar con el Dios que parecía no saber la dirección de Auschwitz. El niño, al que comenzaban a flaquearle las piernas, se permitió buscar ahora con la mirada al Totenkopf; vio que se había alejado unos metros de ellos. Fumaba y bostezaba sin parar, después miraba su reloj... También de vez en cuando se paraba a conversar con sus camaradas que pasaban por allí; les contaba su desgracia por haber tenido que estar en vela toda la noche, luego reían y se ofrecían cigarrillos. Wolf había agudizado el oído y había podido escuchar que esperaban a un Hauptsturmführer, y que el retraso de éste se debía a que se hallaba en el Barracón catorce del Campo F

de Birkenau al que apodaban “el Zoo”.

Durante este tiempo de espera, Wolf pudo presenciar gran parte de los hábitos y costumbres de aquel gélido infierno:

Los reclusos, extremadamente delgados, vestían un mismo uniforme rallado pero había algo en común en todos ellos; arrastraban los pies y un gran porcentaje mostraba un aspecto sucio y enfermizo que parecía no importarles. Se diría incluso que había una extraña jerarquía entre aquella gente porque todos tenían como punto en común un triángulo de cinco puntas cosido en su uniforme, algunos de distintos colores, y un extraño tatuaje que parecía una vena varicosa en su antebrazo. Había observado también los medios de transporte; además de bicicletas, que Wolfgang supuso que estaban conducidas por presos con cierta autoridad, se les podía ver con un gorro de fieltro azul, zapatos amarillos de cuero, un lazo rojo y un triángulo del mismo color en el pecho29. También hubo un momento durante la eterna espera en que pasaron unos presos con carretillas de ruedas de madera. Ëstas portaban materiales distintos que sorprendieron al niño; miles de gafas, decenas de pares de botas, y montones de fotografías pertenecientes a los presos que ya nunca las reclamarían. Un último confinado conducía su carretilla, esta era diferente, tenía más capacidad que las que desfilaban en línea; paró frente a los kapos, habló un instante con ellos y señalaron a los cuerpos que el Suboficial había ordenado sacar de la formación. El hombre los subió a la carretilla y desapreció con ellos. El destino de los cadáveres era fácil de adivinar... el preso se separó de sus compañeros que portaban los objetos de los muertos y siguió en línea recta hacia la gran chimenea de ladrillo rojo.

En los días claros, las llamas y el humo negro de aquella construcción que se elevaba majestuosa hacia el cielo podía verse desde una distancia de cincuenta kilómetros. Las chimeneas de los crematorios rompían el horizonte pantanoso y desolador de los alrededores de Auschwitz. Y los olores dulzones a pelo y a carne quemada en los días de calor era tan intenso y mareante que resultaba difícil de soportar.

Algo parecía haber cambiado en el momento en que Wolf pensaba que se estaba acercando la media mañana. El Totenkopf había hecho un gesto a los kapos que se pusieron inmediatamente en guardia. Después de aplastar su cigarrillo contra el barro, se colocó la chaqueta e incluso se atusó un poco el pelo. Wolf miró a su derecha sólo con los ojos, sin mover la cabeza. Se estaba acercando un jeep y parecía dirigirse hacia ellos. Después de frenar el vehículo se apearon dos personas de la parte trasera y de inmediato se reunieron con el Suboficial. Este les saludó con el brazo en alto y aludiendo a Hitler, los otros no le correspondieron, para los altos mandos del Tercer Reich no era obligatorio hacerlo.

Los dos hombres se mantuvieron apartados de los recién llegados y hablaron entre ellos unos minutos. Wolf, en este tiempo esforzaba su vista por ver la graduación de los hombres, pero la nieve y la distancia dificultaban la iniciativa. Era evidente que ellos estaban allí por algún fin en relación con el grupo firmes durante horas, pero...

¿con que intención? El Suboficial entonces dio cuenta del número de individuos que allí se conformaba, pero en ningún momento hizo referencia a los que ahora iban camino del crematorio. Había omitido este detalle ante Mengele porque por experiencias anteriores sabía que el Doctor prefería supervisar a todos los que llegaban al campo para una selección personal. Después, solía dar luz verde para que cualquier nazi impartiera su justicia libremente. Incluso el Comandante que supervisaba todo aquel infierno, recompensaba con cigarrillos, vodka y salchichas a los subalternos que participaban en la difícil tarea de los gastamientos y las cremaciones.

El Doctor se acercó lentamente junto al Suboficial y hacia los hombres que ahora se hallaban asustados y exageradamente erguidos. Mientras caminaba, Mengele, ajeno al profundo horror que se había generado en la formación, pensaba en que el lustre de sus botas se había echado a perder en cuanto se había bajado del jeep. Se lamentó por ello.

Ya frente a ellos les dio los buenos días.

Wolf, igual que el resto del grupo que entendían el idioma, se vieron contrariados por este gesto, que más bien interpretaron después como una burla. ¿Cómo eran posibles unas palabras de cortesía entre toda aquella inmundicia? En un principio el feroz contraste les había envuelto en una falsa seguridad, en un pequeño reflejo de la libertad que prometían las palabras forjadas sobre el portón. Por otro lado, la actitud de Mengele parecía plácida y conciliadora mientras recorría lentamente el largo de la primera fila; sus pasos firmes parecían transmitir la vitalidad que tanto echaban en falta todos aquellos hombres. Pero todo era un engaño muy bien urdido por el Doctor.

Realmente su personalidad contradictoria tenía como único propósito el satisfacer sus propios intereses. Nadie podía adivinar en aquel hombre como el más cruento de los que trabajaban en el campo. Mengele era realmente el principal proveedor de las cámaras de gas y de los hornos crematorios. Carecía de toda piedad y conciencia, tenía una única obsesión; la práctica de una medicina absurda y sin rigor para la cual su desarrollo no conocía los límites del dolor ajeno.

Mengele pidió que dieran un paso al frente los que hubieran estudiado en universidades alemanas, y tuvieran profundos conocimientos de patología o hubieran practicado la medicina forense. Después miró hacia un lado y hacia otro, nunca perdía la esperanza de hallar a un ayudante de entre los que llegaban al campo. Se sintió de nuevo defraudado al contemplar que la formación continuaba inmóvil.

—¿Nadie? —interrogó en su habitual tono afable acompañado de su hipócrita sonrisa. Luego estiró su cuello y miró al interior del grupo por si alguien se manifestaba.

- Herr Hauptsturmführer... —interrumpió el Suboficial. Luego se le acercó —

permítame informarle. Dudo de que puedan comprenderle... La gran mayoría de ellos son griegos.

Mengele pronunció aún más su sonrisa y continuó caminando a lo largo de la fila. Se detuvo frente a uno de los hombres que la integraban.

—¿Entiende usted lo que le digo? —interrogó suavizando aun más sus palabras.

El hombre se mantuvo en silencio unos instantes, movió su cabeza nervioso y mostró intención de decir algo para seguidamente cerrar la boca. Después dijo:

—Etéocles.

El Doctor elevó su mirada al cielo en un gesto de paciencia. Después le ignoró y prosiguió su paseo; miraba el aspecto de las personas del interior de la formación también con la esperanza de encontrar algún ejemplar de las características que precisaba. Pero después de unos minutos desistió en su empeño. Nuevamente tendría que esperar la llegada de otro tren, aunque no descartó la posibilidad de visitar algunos barracones en busca de posibles conejillos de indias que pudieran haberle pasado inadvertidos en el momento de la selección inicial.

Wolfgang vio a Mengele aproximarse despacio hacia la zona donde él estaba.

En un principio el niño pudo apreciar sus botas relucientes, sus manos enfundadas en unos impolutos guantes blancos y el pelo peinado a raya. Parecía silbar algo, tal vez la melodía de una opera. Después vio sus medallas, que llevaba puestas ostensiblemente en el uniforme. Cuando el hombre se halló a tan solo un par de metros del niño, incluso éste vio una deslumbrante Cruz de Hierro. Mengele presumía de que era el único médico del campo que había luchado en el frente oriental.

El corazón de Wolfgang galopaba. Dio un paso al frente interrumpiendo la trayectoria del doctor. Éste, lejos de sentirse incómodo o molestarse por aquella insolencia, le miró expectante.

- He..., Herr Hauptsturmführer... quisiera hablarle —dijo al fin el niño. En un principio había dudado de su graduación y se atropelló en sus palabras. Inspiró hondo y el aire frío le produjo la sensación de quemarle la garganta. De buena gana hubiera roto a toser, pero no era el momento y se esforzó por no hacerlo.

—Veo que hablas alemán —dijo entonces Mengele.

—Soy alemán, Herr Hauptsturmführer...

Los kapos llegaron hasta ellos antes que el Suboficial, y uno de los hombres levantó su fusta con la intención de golpear a Wolf. Éste no se inmutó. El Doctor, sin dejar de mirar al niño hizo un gesto que frenó la intención del kapo.

—Eres muy joven para la Universidad... —dijo el oficial en un tono suave y con un acuciado trasfondo jocoso, como si hablara con un niño mucho más joven que Wolfgang. Estaba muy seguro de tener frente a él a un judío astuto.

El niño apreció incredulidad en sus palabras y sintió que se le estaba escapando aquella oportunidad, entonces enmudeció por la impotencia que crecía por momentos.

Tenía que retener a aquél hombre de alguna manera...

—Bu... Bueno... —dudó Wolf sin poder ocultar su nerviosismo— ...Mi hermana estudia medicina en una Universidad de Munich.

—¿Está tu hermana por aquí? —Mengele alzó exageradamente la cabeza y después amplió su campo de visión mirando a su alrededor, pero nadie dio un paso al frente en la formación. Después volvió su mirada al niño. —¿Y bien?

—...Doctor —se apresuro a decir Wolfgang—. Sólo usted puede ayudarme. —

Sus palabras se habían tornado a un modo suplicante, a lo que Mengele comenzó a perder interés por lo que aquél niño pudiera decirle— Estoy aquí por un error... un cúmulo de casualidades me han traído hasta aquí.

La mirada del niño se desvió un instante hacia el jeep; allí estaba el Oficial que aunque distraídamente había dado unos pasos hacia ellos, no parecía tener ninguna intención de acercarse.

—¡¡Regresa a tu sitio!! —ordenó el Suboficial. Pero Wolf no obedeció. Aquella indisciplina hubiera sido suficiente motivo para ser ejecutado allí mismo, pero no quería ofrecer un espectáculo semejante a sus superiores; no obstante desenfundó su arma.

- Herr Hauptsturmführer, soy alemán

—continuó en un tono aún más

suplicante— ...Soy miembro de la Hitlerjugend.

El Totenkopf le apuntó con la Luger y el cañón quedó a escasos centímetros de su frente. Wolf entonces dio un paso para atrás, había desistido en su intento por ser escuchado. Podía darse por muerto, ya todo estaba perdido. A él, al igual que a todos los alemanes, les habían dicho hasta la saciedad que los judíos tenían la capacidad de engañar y aquellas eran las consecuencias.

Integrado el niño de nuevo en la formación, y con la sensación de tener agotada la única expectativa de salir de Auschwitz con vida, inspiró resignado una nueva bocanada del aire frío de la mañana. Aquel aire impregnado de ese olor amargo que provenía de la chimenea, y que inundaba hasta mucho más allá del campo.

Centró después Wolf la mirada en la figura que había junto al jeep; ¿qué graduación tenía aquel hombre con su guerrea militar de campaña desaliñada? No alcanzaba a ver las barras de su solapa, y aunque la luz era intensa, lo único que logró distinguir fue un grupo de insignias que deslumbraban en su chaqueta. El hombre avanzó lentamente unos pasos hacia el grupo de confinados y después miró su reloj; parecía impacientarse por algo y buscó la mirada del Doctor para apremiarle en su labor.

Ahora Wolfgang logró distinguír tanto su rostro como su graduación; Teniente Coronel. Y... su cara le resultaba familiar. Agudizó aún más su vista, y en el preciso momento en que aquel hombre daba otro paso, se quitó la gorra y la sacudió para librarla de la nieve. Wolf le conocía, estaba seguro de que le había visto en otro sitio...

incluso pensó que había hablado con él..., ¿o serían imaginaciones suyas? No quería mentirse, ciertamente estaba cansado, hambriento, enfermo y podría ser que su cerebro hubiera activado un mecanismo de defensa con el fin de crear de nuevo una falsa esperanza. Pero estaba seguro, y aunque no lograba encajarle en ninguno de sus recuerdos más inmediatos, cada momento que pasaba, la familiaridad de aquella figura era cada vez más consistente. Barajó entonces varias posibilidades donde cupiera aquel rostro, sus gestos... ¿Tal vez en su escuela...? No. Sus instructores no tenían una graduación tan alta.

Uno de los kapos, alertado por la señal del Comandante junto al jeep, corrió hacia él, intercambiaron algunas palabras y regresó junto a Mengele:

- Herr Hauptsturmführer -le dijo el kapo al Doctor— Herr Kommandant Höss...

Mengele se volvió hacia su superior y levantó su mano en señal de que se reuniría con él, cosa que hizo de inmediato encaminándose hacia el jeep, no sin antes desear los buenos días a los confinados. Para ello había esbozado una sonrisa y había elevado ostensiblemente su voz para que pudiera escucharle hasta el último de aquellos hombres. Cuando se había alejado unos metros de ellos, el Totenkopf le preguntó algo, se refirió al destino inmediato de todos ellos; Mengele, a modo de respuesta, miró a la chimenea, después continuó su camino.

Wolfgang había escuchado al kapo. Miró al Comandante, a su rostro una última vez antes de que éste se girara. El niño entonces visualizó en un principio a aquel hombre como la pieza de un rompecabezas que encajaba a la perfección; se ajustó de inmediato en un recuerdo, en una situación concreta que el cerebro de Wolf supo ordenar cronológicamente. Primero visualizó el telegrama que recibió en su escuela, aún lo recordaba de memoria; “Llegaré jueves quince a cenar con Sturmbannführer Höss STOP. Ilusionado por verte...” Después, vio la escena con claridad; Gretchen, Wenzeslaus, Höss y él cenando en su casa, en Berlín. Al niño entonces se le cortó el aliento, le temblaron las piernas y se sintió en otro momento más de irrealidad. Vio al Comandante como su última oportunidad de salir de allí, de reparar el dolor, de reencontrarse al fin con su padre, con su hermana, con Gretchen y de oler de nuevo el perfume de las tilas...

Wolfgang no lo dudó. Salió de la fila ante la mirada atónita de los kapos y el Totenkopf e hizo intención de correr hacia el jeep, pero le pesaban los pies y supo inmediatamente que no lo conseguiría; su meta estaba lejos y el barro y el agotamiento eran una dificultad demasiado ardua para que el fracaso de su intención se hiciera efectivo... Entonces quiso gritar al Comandante, llamar su atención; pero además de que el jeep había arrancado ya, de su garganta sólo había podido salir un leve quejido que se quebró de inmediato, después del disparo del Totenkopf .

Höss y Mengele oyeron la detonación, pero aquel sonido era tan habitual en el campo que ninguno de ellos miró a su espalda.

Una hora después de aquello, todo el grupo que había padecido un viaje hacia el infierno que suponía Auschwitz, y sufrido el salvaje amanecer de las tierras polacas, pasó a ser humo negro y cenizas blancas.

2

Gudrun

Querido hermano:

Espero de todo corazón que nunca recibas esta carta. Ruego a Dios que jamás tengas que leer estas líneas que escribo desde mi desesperación, pues mis actos en los últimos meses no sólo me han conducido a mi propia desgracia, sino a la de mi familia. Pero si lees esto, querido hermano, lo más posible es que yo haya muerto, todo habrá terminado para mí; y todo mi mundo; mis esperanzas, mis sueños, todos los proyectos para el futuro que anhelaba para mí y mi familia y mi país, habrán sucumbido en esta derrota que hacía meses que veía inevitable.

Quisiera transmitirte todo mi agradecimiento por ser el pilar de mi lucha, por estar ahí siempre para alimentar mi iniciativa sin ni siquiera saberlo. Desde que me embarqué en La Rosa Blanca, fueron muchos los momentos en los que flaqueé, en los que quise renunciar y regresar a mis estudios como único y principal objetivo, sin pensar en nada más; pero hubiera sido injusto con mis verdaderos principios e intereses. Hubiera sido como traicionarme a mi misma y, aunque las cosas habrían ido por otro cauce muy distinto, durante el resto de mi vida, el pesar habría amargado mi existencia. No hubiera podido seguir viviendo con el peso de una decisión tan cobarde, motivada por mi egoísmo. Yo no soy así, Wolf, tú lo sabes. Y el haber seguido con esto, aunque haya tenido consecuencias fatales, ha enriquecido mi corta vida. He preferido correr el riesgo viviendo hasta ahora siendo yo misma, que embarcarme en la mentira que me propuso Hitler en su absurdo Tercer Reich de los mil años. Por eso he luchado con todas mis fuerzas, para mantenerme en mi verdad.

Quisiera que te pusieras en mi lugar, querido Wolf. Te suplico que por un momento dejes a un lado la postura que los nazis y las Juventudes te han obligado a adoptar, e intentes un momento meterte en mi piel. Si es así, habré muerto con un propósito realizado. Entonces mi muerte no habrá sido en vano, y tú y yo habremos ganado esta batalla, así, sin armas, que es como declaré yo la guerra. Mi único propósito es hablarte sinceramente, sin cuidar mis palabras como he hecho en mis anteriores cartas, sólo con la intención de no herirte. Por otro lado, no sé si disculparme, porque si pidiera perdón, en cierta manera sería como claudicar, y no me arrepiento de nada. Si tengo algo que reprocharme, es no haber tenido más cuidado, no haber sido más cautelosa. El resultado de mi error es mi muerte. Por eso te pido que busques a Dios, ese Dios al que Mamá nos enseño a dirigirnos para obtener el consuelo. Yo rezaré en mis últimos momentos por ti, por Gretchen... y mi último pensamiento será para vosotros.

En una situación como la mía caven pocos motivos para sonreír, pero tengo una recompensa, la mejor que pudiera obtener:

Pronto me reuniré con nuestros padres.

Con respecto a esto me gustaría que fueras fuerte, que te armases de todo el valor que tanto infundieron las Juventudes. Habrás de enfrentarte a esta desgraciada noticia que tengo que darte. Quisiera poner en duda que nuestro padre no sigue con vida, Wolf, porque en esta devastadora guerra hecha de secretos, es prácticamente imposible seguir el rastro de Papá. Y mucho menos desde el lugar donde permanezco escondida desde hace semanas. Pero es mucho más conveniente pensar en lo peor con respecto al triste destino de nuestro padre. Hasta aquí nos ha conducido la fidelidad ciega que durante tantos años hemos profesado a Hitler, y ¿qué recompensa hemos recibido? Ahora puedes formarte tus propias conclusiones, hermano, pero de una manera firme, responsable y coherente.

No pienses que he llegado a conclusión de la muerte de nuestro padre de una manera precipitada, ni mucho menos. Si lo he hecho, y de una forma tan contundente y afirmativa, es por una carta que él me hizo llegar hace unos meses. Me dijo que prefería ponerme a mí al corriente, alejarte a ti de todo lo relacionado con lo que le estaba pasando. Pero pienso que ha transcurrido el suficiente tiempo para que conozcas, al fin, todo lo que Papá se empeñó en ocultarte. Antes has de saber de su arrepentimiento por el trato tan descortés que tuvo cuando cenó contigo en Berlín la última vez que le viste. Insistió mucho en esto.

Se refirió en su misiva al complot que el Führer estaba urdiendo contra la familia Helldorf. ¿Recuerdas el atentado que sufrió Hitler el veinte de julio? El Coronel von Stauffenberg introdujo una cartera con una bomba temporizada en una reunión en el Cuartel General de Prusia Oriental. Como resultado, Hitler sólo sufrió unas heridas leves, pues una mesa amortiguó la explosión. El que Hitler saliera ileso de este tercer atentado, para la desgracia de los alemanes, consiguió engrandecer aún más su imagen si cabe. Quiero que te des cuenta del sentido de la justicia que el Führer, que se cree un Dios todopoderoso, tiene sobre todo el que intenta acercarse a él para hacerle daño. Las decisiones que tomó este ser malvado hacia los que intentaron darle muerte, van más allá de toda comprensión lógica. Sus deseos de venganza tomaron entonces tal magnitud, que pienso que su inhumanidad nunca alcanzará a vislumbrar completamente los daños que ha causado.

El eco de sus acciones nos ha alcanzado, Wolf. Y de una manera tan contundente que nos ha dejado huérfanos.

Todos los días intento engañarme y pienso que todo esto es un sueño, y ruego a Dios que me libre de esta pesadilla. Pero la cordura siempre me devuelve a esta realidad tan absurda y cruel, que me hace imposible retener las lágrimas durante mucho tiempo. Te necesito a mi lado, querido hermano, y en estos momentos tan horribles que estoy viviendo, necesito tu compañía para soportar este mundo al que he dejado de buscarle sentido. Mi necesidad de tenerte junto a mi es tan grande, que hay algunos momentos que incluso todo en lo que creo se tambalea y me derrumbo, pues pienso si pagar este precio tan alto y tan difícil de afrontar ha valido la pena. Entonces maldigo al destino que se ha confabulado hasta conducirnos a nuestra desgracia.

Pero tengo que ser fuerte, Wolf. Sophie, su hermano y todos nosotros, miembros de La Rosa Blanca, hicimos una promesa ante Dios; el reto que nos propusimos contra el nazismo sería unánime, indisoluble, y sobre todo mantendríamos el espíritu fuerte e intacto. Sophie ha sido todo un ejemplo para mí. Ella me enseñó que la fortaleza está estrechamente ligada a la voluntad impetuosa que destilaba nuestra organización. Y La Rosa Blanca me ha dado eso: la voluntad que durante años me robó el Nacionalsocialismo quedándosela para sí. Si el trato que se me ha propuesto a cambio de saber quién soy, dónde está mi sitio y cuál es mi camino, es mi muerte, creo firmemente que es justo.

Pero soy humana, y cuando despierto por las mañanas, en este sótano donde Frau M me tiene escondida, todos los acontecimientos de las últimas semanas regresan a mi mente toman su forma completa y entonces pienso que es demasiado peso para mí, que soy muy joven para soportar esta losa, que la vida ha sido injusta cuando mi única pretensión ha sido el bienestar de mis semejantes... Entonces rezo, Wolf, rezo con tal intensidad que en ocasiones olvido donde estoy. El tiempo transcurre plácido y la fe me regala la serenidad que necesito. Entonces veo a nuestros padres juntos en un mundo del que nadie quiere ser dueño, y dispuestos a que me reúna con ellos. Es entonces cuando mi desgracia se disuelve dejando en su lugar el pensamiento de que en realidad soy muy afortunada.

Papá me escribió hace unos meses rogándome que no te dijera nada de su misiva, a no ser que yo no tuviera más noticias suyas en unas semanas. Nunca volví a saber de él. Dejé transcurrir aquel plazo que se me hizo interminable. Eterno. Hasta que esas semanas se convirtieron en un mes, dos meses...

Me dijo que en tal caso, él habría muerto.

Entonces, yo tendría que regresar a Berlín y hacerme cargo de ti. Este último deseo de nuestro padre, en un principio, no va a ser posible, pues la Gestapo me está buscando. Me remito al comienzo de esta carta; si la estás leyendo, es que ya estoy en sus manos.

He de decirte que la frau que me esconde en el sótano corre un gran riesgo por tenerme en su casa. Ella es una mujer viuda, y tan sólo tiene una cartilla de racionamiento. No puede alimentarme eternamente, o por lo menos hasta que termine esta guerra. Y yo soy consciente de todo esto, y del peligro que para ella supone.

Sé que hay pocas posibilidades de salir con vida de Munich. Aún así estoy pensando en regresar a casa y hacerme cargo de ti, como Papá me dijo. He de intentarlo; huir de aquí para que Frau M pueda vivir en paz y al fin regresar a tu lado y al de Gretchen.

Sacaré fuerzas de donde sea, aunque sé que es una quimera. Y si no lo consigo, habrá sido la voluntad de Dios.

Volviendo a las últimas palabras que Papá me envió, he de decirte que a causa de nuestro tío

Heinrich Helldorf, nuestro apellido está maldito para el Nacionalsocialismo, y en la lista negra de los enemigos de Hitler. Estaba implicado, junto a Stanllenberg y otros militares, en el frustrado atentado a Hitler aquel veinte de julio. Las represalias del Führer hacia los que quisieron terminar con su vida, no sólo cayeron sobre este grupo de militares, que fueron ajusticiados cruelmente. Hitler, en su absurda justicia sin precedentes, ha llegado mucho más lejos pues ha pensado que los familiares más allegados a los que urdieron el complot merecían el mismo castigo.

Papá me escribió horas antes de ser detenido, y no he vuelto a saber de él. Ha transcurrido el tiempo, y el silencio me ha traído el mensaje de su muerte. Quisiera pensar de forma distinta, que le ha sido imposible comunicarse conmigo por cualquier motivo. Pero ya he perdido toda esperanza.

Su carta me desvelaba, además de su implicación indirecta en el atentado, el lugar donde se encontraba y el trabajo que el Partido le había obligado a desempeñar.

Para explicártelo, me tengo que remontar a los días que estuve de prácticas en el frente ruso, donde fui testigo de los testimonios de algunos heridos. Eran palabras que en un principio me negué a creer. Pero una vez instalada en Munich, pude contrastarlas con mis camaradas de La Rosa Blanca que, o habían sido encuadrados en unidades de asistencia sanitaria como yo en el frente ruso, o bien eran jóvenes veteranos de guerra, tanto en Stalingrado como en Francia. Algunos heridos a los que asistí habían sido testigos de impensables atrocidades, tanto en el campo de batalla, como en el Gobierno General Polaco. Según decenas de aterradores e increíbles testimonios, había un lugar donde eran conducidos los miles de enemigos del régimen nazi, y en el que eran eliminados de forma masiva. Me hablaron de hornos crematorios, cámaras de gas, ejecuciones en masa... en fin, una espantosa fabrica de cadáveres, enmascarada como un campo de trabajo. Nada más lejos de la realidad cuando consecuentemente tendría que llamarse campo de exterminio.

Papá trabajaba como delineante en un lugar como éste cuando la Gestapo le detuvo. Me relató horrorizado algunas de las muchas barbaries que en Auschwitz, suceden todos los días. Y los cientos de personas que pierden la vida.

Pero has de saber que el destino ha truncado el plan de nuestro padre. El tenía pensado que en cuanto terminara el proyecto encargado por el Comandante de ese horrible lugar, os recogería a ti y a Gretchen en Berlín, a mí en Munich y huiríamos los cuatro a España, que está más allá de los Pirineos.

Tal vez, si Dios así lo dispone, podría yo salir de Munich sin que me intercepte la Gestapo, y así contarte todo esto personalmente y con más detalle. Te mostraría la carta de Papá, y huiríamos Gretchen, tú y yo a España, a esperar a el final de la guerra en Alemania. Entonces regresaríamos a Berlín, a nuestra casa flanqueada por los tilos cuyo perfume echo tanto de menos. Pero estoy divagando, hermano, nada de esto es posible ya... si nuestro destino ha querido que leas esta carta.

Ahora te preguntarás el motivo de que me encuentre escondida. Bien, mi delito no es apellidarme Helldorf, como seguro has pensado en un principio; Hitler y sus secuaces no parecen creer que los hijos de los que intentaron asesinarle podamos urdir un plan contra ellos. O tal vez consideran suficiente castigo dejarnos huérfanos.

Lo cierto es que no sé cual es la razón de ese indulto. Ciertamente, ahora ya es algo que me resulta indiferente.

Ante todo has de saber que La Rosa Blanca, mi organización, está totalmente desarticulada, ya no existe. Otra vez el Nacionalsocialismo se ha salido con la suya, y ahora a quienes la componíamos nos está asesinando a uno a uno. Por este motivo estoy escondida. Ellos, la Gestapo, saben quién soy y lo más seguro es que también sepan cual es la actividad que hacía yo para la Resistencia. De lo que no me cabe duda es de que tengo una sentencia de muerte dictada incluso antes de que se celebre mi juicio. Doy por hecho que se retirarán mis derechos de ciudadanía y seré acusada de alta traición al Nacionalsocialismo.

Algunas veces, como ahora, me sorprendo a mí misma fantaseando sobre un derecho absurdo que tengo como ciudadana alemana. ¿Juzgada? ¿Hay juicios imparciales bajo el cielo alemán? Tengo información sobre los procesos contra algunos camaradas, y la balanza que representa la ley alemana no lleva venda sobre los ojos, y la escala está graduada por un nazi.

Hubo seis series de folletos, y yo participé en los dos últimos. Incluso redacté gran parte de la última tanda que se estaba distribuyendo cuando la Gestapo arrestó a Sophie y a su hermano en nuestra Universidad. Admiro a Sophie. La organización necesitaba su iniciativa para seguir adelante; sin ella, el rosal ni tan siquiera habría germinado. Mi amiga tomó la decisión de subir las escaleras hasta lo alto del atrio, esperó la salida de los estudiantes y arrojó los últimos folletos sobre ellos. Este hecho la condujo a la muerte.

Hasta ese momento todos habíamos corrido grandes riesgos para distribuir nuestros escritos, que habíamos mimeografiado con una tinta elaborada con té para no ser descubiertos. A veces seleccionábamos al azar direcciones en la guía telefónica y les remitíamos decenas de octavillas desde otras localidades o las entregábamos en mano a personas de confianza para de que las repartieran, algo bastante peligroso por la gran posibilidad de ser sorprendidos. Nuestra finalidad era que su difusión abarcara el máximo margen posible, y lo estábamos consiguiendo.

Creíamos que en el Sur de Alemania serían más receptivos a nuestro mensaje antimilitarista. Nunca teníamos suficiente, pues queríamos materializar una cadena postal sin precedentes. Y aunque dábamos por hecho que la Gestapo rastreaba el origen de las octavillas, ya nada podía pararnos. Incluso llegamos a contactar con otro grupo de Resistencia con sede en Berlín.

Pero en este caso, Sophie llegó demasiado lejos. Aquel fatídico día de febrero, la suerte no estuvo de su parte, y cuando había iniciado aquel acto de valentía arrojando por el hueco de las escaleras los últimos panfletos antimilitaristas, un conserje afiliado al Partido nazi observó su hazaña y debió actuar muy rápido porque cerró las puertas del edificio, reteniendo allí a todos los estudiantes. La Gestapo se personó de inmediato y detuvo a los dos hermanos.

Ahora ellos, junto al resto de camaradas que los nazis han asesinado tan sólo por decir lo que piensan en voz alta, son héroes nacionales. Y estoy segura de que una vez acabada la guerra, nadie los olvidará nunca. Además el transcurrir del tiempo no borrará la iniciativa de los hermanos Scholl. Es más, tengo la absoluta certeza de que se irán engrandeciendo a la par que la figura de Hitler mengua, y se hace más vil.

El tiempo, el transcurrir de los años, es el único juez válido que va sentenciando, según avanza, para encajar cada pieza en su lugar correspondiente. Siempre ha sido así, y en este caso La Rosa Blanca, sus consecuencias y las personas que la conformamos, tendremos nuestro lugar privilegiado en la historia por nuestra iniciativa.

Las detenciones de algunos de nosotros se fueron sucediendo en los días siguientes. Y fue entonces cuando decidí dejar mis estudios, y no ir más a la Universidad, igual que varios de mis camaradas. Supusimos que los hermanos Scholl y los otros detenidos serían sometidos a una tortura sin piedad por parte de la Gestapo, con el fin de que rebelasen los nombres del resto de sus compañeros. Yo, aunque escondida en el sótano de Frau M, aún seguía en contacto con algunos estudiantes que, aunque no pertenecían de forma directa a La Rosa Blanca, sí simpatizaban con nosotros y nuestras ideas. Éstos me informaban, al principio diariamente, de los rumores que se filtraban en el ambiente universitario. Pero me trajeron una buena noticia; no pasaron más de tres días sin que aparecieran pintadas con referencia a nuestra organización, al estilo de “El espíritu vive”, y otras semejantes. Después, transcurridas algunas semanas, no sólo es que las visitas al sótano por parte de mis amigos serían más espaciadas, simplemente dejaron de venir; Frau M les prohibió la entrada. En ese momento, cuando ella les dijo que corría peligro si continuaban acudiendo a su casa, fue cuando comencé a plantearme el retomar al plan de Papá y regresar a Berlín.

Wolf, lo peor de estar encerrada y tener en mente que la Gestapo ha puesto precio a mi cabeza, es el no saber. La incertidumbre es mi peor enemigo. No puedo dejar de pensar cuál sería mi sentencia si llegaran a atraparme, pero no me queda más opción que luchar. Según las informaciones que pude escuchar de mis compañeros en sus visitas, los colaboradores que resultaron absueltos alegaron en el juicio que repartieron octavillas, pero que no sabían lo que en ellas estaba escrito, ni les importaba; otros fueron condenados a más de año y medio de prisión por tener conocimiento de las actividades de la organización, y no denunciarlo. También a algunos les están reduciendo la condena a un año de prisión por su condición de mujeres, pero claro, su delito es escuchar emisoras extranjeras.

Después de pensar durante mucho tiempo, y comparar las sentencias que la Gestapo ha dictado sobre mis camaradas capturados, he llegado a la única y definitiva conclusión de que según el Nacionalsocialismo, merezco la muerte inmediata, como Sophie y Hans.

A veces imagino a mis dos amigos en el banquillo declarando, e intento alejar esta escena de mi cabeza. Pero es imposible, no logro distraerme. Según mis informadores, trasladaron a los hermanos inmediatamente a Berlín. Allí les organizaron un juicio presidido por Roland Freiser quien no es conocido precisamente por su imparcialidad aplicando la ley. Todo lo contrario; se trata de un juez ignominioso e infame, que carece del sentido más elemental de humanidad, y que arrastra en su carrera cientos de sentencias de muerte firmadas de su puño y letra. Que Dios le perdone. Pero lo que más me entristece es el horroroso destino que han sufrido mis amigos. Sophie siempre ha sido muy impulsiva, y tal vez esto haya influido en la sentencia final de la pantomima que debió ser su proceso. Ella es todo un ejemplo para las mujeres alemanas. Estoy segura de que cuando Alemania pierda la guerra, su figura será recordada como una de las mujeres más valientes de nuestra Historia.

Dicen que la Gestapo torturó a mi pobre amiga con el fin de que delatara a sus compañeros. Parece ser que las torturas sufridas fueron de tal violencia, que Sophie tuvo que subir al estrado con un par de muletas. Quisiera alejar este pensamiento de mi cabeza, porque me duele con tal intensidad, que me es imposible retener mis lágrimas de impotencia. Soporto mejor el dolor propio que el ajeno.

Pero no dijo nada. Ni ella, ni su hermano. Tal vez hemos sido todos los camaradas un poco descuidados, o nos confiamos sin pensar en un peligro que era inminente. La casa de los Scholl era el centro de reunión de nuestro grupo, y allí había mucha información sobre nosotros. Evidentemente, fue el primer sitio que registró la Gestapo tras la detención de los hermanos. Yo tenía parte de mis cosas allí, en el número trece de la Franz-Joseph-Strasse; recuerdo un documento que me implica de modo directo; un escrito a mano, unos apuntes que se iban a incluir en la próxima octavilla... La séptima tanda que aún era un borrador. La imputación para los tres acusados era por redactar, multicopiar y propagar las octavillas, incitando a la Resistencia pasiva y al sabotaje en industrias de armamento. El tercero en cuestión era Cristoph Probst, quien con tan sólo veinticuatro años, ya estaba casado. Quiso librarse de la pena de muerte inútilmente, tal vez por sus tres hijos. Admitió haber redactado manuscritos, pero sin ninguna intención de que se convirtieran en otavillas, pues se consideraba apolítico. No le sirvió de nada, fue el segundo en morir, después de Sophie.

¿Sabes? Ella se enfrentó al juez, algo que me llena de orgullo. No dudó en mofarse de su incapacidad para ejercer la jurisprudencia, ni en decirle que era un cobarde por no admitir que la guerra estaba perdida.

Se enfrentaron esa misma tarde a la guillotina con orgullo. Y dicen que tuvo unas últimas palabras al conocer su sentencia: “Ha muerto tanta gente por este Régimen, que ya es hora de que alguien muera en contra de él”.

Casi toda la gente a la que quiero, o ha significado algo en mi vida, se ha ido de este mundo. Espero que tú continúes el apellido de nuestra familia, que tengas hijos y que ellos saboreen la libertad por la que he luchado, por la que hemos luchado mis amigos y yo. Y aunque nuestra lucha no ha traspasado muchas fronteras, y nuestra voz no ha alcanzado los oídos de muchos alemanes, puedo decir con orgullo que nuestra iniciativa no ha finalizado. Por eso confío aún en que tengas una Alemania diferente, en la que un gobierno totalitario solo sea un mal recuerdo del pasado, que sirva para no volver a cometer los mismos errores. Por favor, ten esto en cuenta.

He convenido con Frau M en que guarde esta carta a buen recaudo hasta que tenga noticias de mí tras mi huida de Munich. Ella está en contacto con mis antiguos compañeros de la Universidad. Si estos le comunicaran mi detención por la Gestapo, Frau M les entregará esta carta, y ellos te la harán llegar. Me pongo en manos de Dios.

No te entristezcas por mí, querido hermano. Pienso que mi cometido en este mundo ha llegado a su fin. Y si Dios lo ha dispuesto así, he de aceptar el destino que Él me ha reservado. Y tú, también.

No quiero que esto sea una despedida, ni tan siquiera un “hasta pronto”, puesto que siempre estaré a tu lado, en tu corazón. Te deseo lo mejor, Wolf. Estoy segura de que serás muy feliz en la nueva Alemania que está por venir, y de que mantendrás fértiles los miles de jardines repletos de Rosas Blancas que ya se están plantando.

Gudrun von Helldorf.

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03/03/2012

Notas

1 Cuerpo de Conductores Nacionalsocialistas<<

2 Preso con autoridad supeditado a los nazis a cambio de privilegios especiales<<

3 De el libro de la juventud alemana. Letra y música de Mans Barman, 1939.<<

4 Fusión de hebreo y alemán<<

5 Pelota alemana.<<

6 Palabra austriaca, cuyo significado es “muchacho”<<

7 Sargento Primero.<<

8 Prohibida la entrada a perros y judíos.<<

9 Glücks había terminado el emplazamiento de Auschwitz por orden de Himmler y Hitler en 1939.<<

10 Mi honor es mi lealtad.<<

11 ¡Por la victoria!<<

12 A la orden.<<

13 Subhumanas.<<

14 ¡Impresionante!<<

15 Hasta pronto<<

16 Dios saluda.<<

17 Sin equivalencia precisa; entre General de Brigada y Coronel.<<

18 Especie de gobernador provincial.<<

19 Río cercano a Treblinka.<<

20 ¿qué ocurre?<<

21 Ratas acorraladas<<

22 Basura<<

23 Trabajo<<

24 Libre<<

25 Concepto del mundo para serlo<<

26 “Poder”; “hacer”<<

27 “El trabajo nos hará libres”<<

28 No potable.<<

29 Su significado alertaba a los nazis que su delito era por ideales políticos.<<