Rafael de León es el poeta de la copla y, sin duda, uno de los hombres que conformó el género, especialmente como letrista, aunque también mediante sugerencias estéticas de amplio calado. Basta con comenzar una lista de sus canciones más renombradas para calibrar el alcance de su obra: Tatuaje, Ojos Verdes, Y sin embargo te quiero, La Lirio, La Zarzamora, ¡Ay pena, penita!, No te mires en el río, Romance de la reina Mercedes…

De noble cuna, ya desde joven se declaró en una especie de rebeldía consentida como poeta y hombre de arte. Fue amigo de buena parte de los intelectuales y artistas del momento, entre ellos de Miguel de Molina o de García Lorca, y compartió los momentos emergentes del arte en España que propiciaron la dictadura de Primo de Rivera y la Segunda República. Desde entonces será un poeta muy entroncado con el neopopularismo poético. En la guerra fue una víctima más y pasó este periodo detenido en Barcelona por monárquico y derechista.

En la posguerra, y a pesar de su condición de homosexual y de poeta y amigo del mundo que acababa de derribarse, pasará a ser el máximo esteta del género artístico popular que consolidará el régimen franquista, la canción española, formando la famosa tripleta con el maestro Quiroga y Antonio Quintero, y con su concurso en la campaña artística desarrollada para Concha Piquer. A partir de ahí, y a pesar de una espléndida obra poética, su figura se fue encogiendo y ensanchando en función del género, según se iba generalizando su denostación o su recuperación.

Hoy, Rafael de León necesita ser conocido y reconocido por su enorme aportación a la poesía popular, la copla y la cultura de España.

Rafael de León

Romance del amor oscuro

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BobMol 29.04.14

Título original: Romance del amor oscuro

Rafael de León, 1953

Diseño de cubierta: BobMol

Editor digital: BobMol

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ROMANCE DEL AMOR OSCURO

RAFAEL DE LEON

LAS TRES KASIDAS DE SCHE HEREZADA

KASIDA DE LOS OJOS

Cuando iba por el zoco

murmuraron: «Es ciega».

Y era verdad.

Marchaba como si fuese a tientas.

El sol de la mañana

era miel en las piedras,

y en la cal del aljibe,

y en la blanca azotea.

En las tapias había

sangre de rosas tiernas,

y entre las rejas, lunas

de jazmines y adelfas.

Presentía bancales

cargados de alhucema,

pero no podía verlos,

pues iba herida y ciega.

Y es que dejé los ojos,

¡ay, pena de mi pena!

Y es que dejé tus ojos

en la almohada fresca,

durmiendo un sueño verde

de albahaca y de menta.

Y al salir a la calle,

entornando la puerta,

no me acordé, mi amado,

de que iba herida y ciega.

LAS TRES KASIDAS DE SCHE HEREZADA

KASIDA DE LAS MANOS

Como una rosa,

como una almendra,

¡ay, amor de mis amores!

quisiera ser de pequeña

para caber en tu mano

entera.

Tuya, para siempre tuya,

de los pies a la cabeza,

dentro de tu mano amante

y en tu pulso prisionera.

¡Ese adiós, cuando me voy,

esa caricia de seda,

ese amparo de tus manos

como dos alas abiertas! …

¡Qué dos montones de trigo,

qué dos palomas morenas,

qué dos almohadas vivas

para un sueño sin estrellas!…

¡Cómo me siento segura

viendo latir tus muñecas!…

¡Ay, si yo pudiera, amante,

amante, si yo pudiera

en la palma de tu mano

dejaría mi cabeza

decapitada y sin voz,

y moriría contenta

como una rosa sin tallo

puesta sobre una bandeja.

LAS TRES KASIDAS DE SCHE HEREZADA

KASIDA DE LA VOZ

Cuando me llamas,

toda la casa huele

a pregón de naranjas.

Es tu voz rosa y nardo

y limón y biznaga,

y tiene tanta fuerza

como un chorro de agua.

Cuando me hablas,

ruiseñores y guzlas

repican en mi alma.

Y cuando en la alta noche

duerme toda la casa,

y el jazmín de la luna

entra por la ventana,

yo, despacio y con miedo,

me acerco hasta tu cama

y te beso la voz

dormida en tu garganta.

¡ALIRON!

Me preguntó la luna

que dónde estabas.

Le dije que en el borde

del agua clara.

¡Alirón!

Tira del cordón,

cordón de la Italia…

¿Dónde vas, amor mío,

que yo no vaya?

—¿Dónde va por las calles

sin tu persona?

—Va a tomarse medida

de una corona.

¡Alirón!

Tira del cordón,

de la nieve fría.

¡Dónde llevas, amor,

la amargura mía!

—¿Y qué buscas, amante,

junto a ese río?

—Mi sortija de novio

que la he perdido.

—¡Ay, sí, sí!

Ponte la negra falda

de los domingos.

¡Ay, no, no!

Ponte la blusa rosa

para ir conmigo.

LUTO

Yo llevo luto por ti

y no me visto de negro.

Tengo el corazón colgado

de paños de terciopelo,

y una camelia de sombra

se me deshoja en el cuello.

Al reloj de nuestras citas

se le cayó el minutero

a las doce menos cuarto

de una noche de Año Nuevo.

¿Qué brazo enlaza tu talle?

¿Qué labio busca tu beso?

¿En qué parque sin jazmines

se deshoja tu secreto? …

Yo llevo luto por ti

y no me visto de negro.

LA NIÑA DE FUEGO

Por donde quiera que llego,

nadie me mira la cara.

¡Yo soy la Niña de Fuego,

nadie quiere comprender

que me sobren los caudales

y que me muera de sed!

La luna en noche oscura,

y un pozo junto al camino

se ciñe a mi calentura.

Déjame que beba en ti, pozo de luna;

qué importa, si ya me voy a morir!

CENTINELA DE AMOR

Te puse tras la tapia de mi frente

para tenerte así mejor guardado,

y te velé, ¡ay, amor!, diariamente

con bayoneta y casco de soldado.

Te quise tanto, tanto, que la gente

me señalaba igual que a un apestado;

¡pero qué feliz era sobre el puente

de tu amor, oh mi río desbordado!

Un día, me dijiste: —No te quiero… —-;

y mi tapia de vidrios y de acero

a tu voz vino al suelo en un escombro.

La saliva en mi boca se hizo nieve,

y me morí como un jacinto breve

apoyado en la rosa de tu hombro.

MUERTO DE AMOR

No lo sabe mi brazo, ni mi pierna,

ni el hielo de mi voz, ni mi cintura,

ni lo sabe la luna que está interna

en mi jardín de amor y calentura.

Y yo estoy muerto, sí, como una tierna

rosa, o una gacela en la llanura,

como una agua redonda en la cisterna

o un perro de amarilla dentadura.

Y hoy que es Corpus, Señor, he paseado

mi cadáver, de amor iluminado,

como un espantapájaros siniestro.

La gente, sin asombro, me ha mirado

y ninguno el sombrero se ha quitado

para rezarme un triste Padrenuestro.

PALABRA DE MARINERO

Oliendo a mar y a romero,

el mozo se despidió:

—¡Palabra de marinero!—,

y en la boca la besó.

Con su traje azul marino,

se perdió por el sendero

diciendo, entre copla y vino:

—¡Palabra de marinero!

El pueblo iba despertando

encalado y mañanero,

y dijo, burla burlando:

—¡Palabra de marinero!

La madre, que sollozaba

ante un Cristo milagrero,

entre sus rezos mezclaba:

—¡Palabra de marinero!

Y los niños, deshojando

en la fuente el romancero,

también dijeron cantando:

—¡Palabra de marinero!—

Sólo la novia reía

debajo del limonero,

y su boca no decía:

¡Palabra de marinero!—

NOCHE

Giró el anillo sobre mi dedo

y estuve a punto de amortajarme…

La noche entera se deshojaba

sobre la calle

—¡Me voy ahora!

—No: ¡por los clavos

de Cristo! ¡Quédate!

Entre mis pulsos corría un perro

sucio de sangre…

—No: ¡no me dejes!—

Mi voz estaba

llena de miedos y de cristales…

—¡Porque yo fuera de ti en el mundo

no tengo a nadie!

Hubo un silencio…

Sobre mi boca

cayó la tuya…

Después el aire

movió el visillo, como bandera

blanca de paces…

Fuera, la noche se desangraba

sobre la calle.

ROMANCE DE «LA LIRIO»

Por la arena de la playa

va con un hombre «la Lirio».

La tarde pone en sus ojos

un barco de plata y vidrio,

mientras que Cádiz se enciende

a lo lejos como un cirio,

en un altar encalado

de torres en equilibrio.

—No sé qué sería de mí

si me dejaras, mocito—,

suspira dulce y lejana

y en un sollozo, «la Lirio».

El hombre, moreno y alto,

con voz de viento salino,

le dice mientras su talle

aprieta como a un jacinto:

—Llevo tu nombre en el brazo

tatuado, desde niño,

y en el corazón, una ancla

de juramento perdido….

Por la arena de la playa

viene cantando un chiquillo:

«La Lirio», «la Lirio» tiene,

tiene una pena «la Lirio»,

y se le han puesto las sienes

moraítas de martirio.

Cádiz, de cal, a lo lejos,

huele a guitarra y a vino.

«La Bizcocha» es una vaca

con sortijas en los dedos,

voz de aguardiente de Rute

y cintura de bracero.

«La Bizcocha» lleva siempre

en su labio amarillento

una colilla colgada

y una blasfemia en acecho…

—¿No vino «la Lirio»?

—No—,

responde una voz en eco…

—¡Mardita sea!…

La colilla

cae de los labios al suelo,

como un sucio equilibrista

que cayera de un trapecio.

Y por la taberna va

un taco de carretero,

que se clava en la flamenca

de un cartel de toros viejo.

En una mesa, con sorna,

canta un viejo marinero:

«Se dice si es por un hombre,

se dice que si es por dó;

pero la verdá del cuento,

¡ay, Señó de los tormentos!,

la saben «la Lirio y Dió».

Sobre el mostrador, borracha,

«la Bizcocha» está durmiendo

un sueño de peluconas,

con «la Lirio» de por medio.

—¿Estará el barco en la playa?

—Estará al amanecer…

—Pos descanse usía tranquilo,

que allí se la llevaré.

—¿Y si ella no quiere, vieja?

—Poco sabe su mersé

de las rasones que tiene

mi «menda» pa convensé…

¡Sincuenta moneas de oro!

¡Vaya rasones, olé!

Y una voz entre la sombra

termina el romance aquél:

Que fue con un bebediso

de menta y ajonjolí;

que fue una noche de luna,

que fue una tarde de abrí

—¿Dónde está mi blanca novia,

dónde está que no la veo?—

(Un barco en la madrugada

se va perdiendo a lo lejos…).

—¿Dónde está «la Lirio», dónde

que yo sin verla me muero?

(Mocito, busca otra novia,

porque ésa tiene ya dueño,

y va en un trono de espuma

navegando mar adentro…).

—Mira su nombre en mi brazo,

sobre mis venas latiendo,

y en mi pulso y en mi lengua,

y en la punta de mis dedos.

(Para tapar ese nombre

ponte un brazalete negro…).

—¡Mira, que la llevo aquí

crucificada en mis centros!….

(Arráncate las entrañas

y da tu dolor al viento…).

—¡Mira que de no mirarla

me estoy muriendo y muriendo!—

(Pues encomienda tu alma

porque ese amor está muerto…).

Amarga, de Puerta Tierra

viene la voz de un flamenco:

A la mar, maera,

y a la Virgen, cirio,

y pa duquitas, mare de mi arma,

pa duquitas negras

las que tié' la Lirio.

Caminito de las Indias,

un barco se va perdiendo.

La Lirio corta sus trenzas

con tijeritas de acero,

llenando el mar de suspiros

y el aire de juramentos,

mientras que, roto, en la playa

—veleta de amores muertos—,

clavando su desengaño

en la Rosa de los Vientos,

moreno de sal y luna,

llora y llora un marinero.

MAZAZO

Sonó la palabra «dinero»

y todo lo echaste a rodar,

y en vez de decirte: «Te quiero»,

te dije: —¿Qué quieres cobrar?

Y me valoraste las rosas

poniéndole precio al jardín

y fueron tomando las cosas

un tono metálico y ruin.

Y aunque esta verdad me traspasa,

prefiero saber la verdad:

que al mes, pago luz, pago casa

y pago la felicidad.

BALADILLA DE LOS TRES PUÑALES

He comprado tres puñales

para que me des la muerte…

El primero, indiferencia,

sonrisa que va y que viene

y que se adentra en la carne

como una rosa de nieve.

El segundo, de traición;

mi espalda ya lo presiente,

dejando sin primavera

un árbol de venas verdes.

Y el último, acero frío,

por si valentía tienes

y me dejas, cara a cara,

amor, de cuerpo presente.

He comprado tres puñales

para que me des la muerte…

HORA

¡Me acordaré de ti

todas las noches, a las once…

En la plaza sin luna de tu ausencia

pronunciaré tu nombre

con el mismo temblor del primer día

todas las noches, a las once!

Y aunque esté en un cafe, o en un teatro,

o en un duelo, sin que nadie me importe,

te llamaré —subasta de mi pena

todas las noches, a las once…

Y si la gente —¡qué importa la gente!—

no sabe, no comprende, o no conoce

lo que es amor, que aprenda de mis labios

todas las noches, a las once…

Qué cariño no es nube, ni melindre,

sino sangre, canción, olvido y monte…

Se quiere así, gritándolo a los vientos,

todas las noches, a las once…

Y un día llegará —¡qué Dios me oiga!—

que cuando vaya a pronunciar tu nombre,

tú esté bajo la lluvia de mis besos

a las diez, a las once y a las doce.

LA CASA VACIA

Cuando te fuiste de casa

—era en plena primavera vino

un invierno violento

sobre las rosas más tiernas

y las adelfas del patio;

se mustió la enredadera;

el agua de los espejos

se puso verde; las rejas

de las últimas ventanas

se hicieron aún más espesas

y yo me vestí de negro,

paré el reloj de la mesa

y me quedé solo, a oscuras

con la luna de tu pena.

Por la azotea sin soles,

llama el viento a las macetas

y la tarde a los cristales

y tu recuerdo a la puerta;

pero es inútil, el viento

en busca del mar se aleja.

La tarde se va muriendo

bajo un filo de violetas

y tu recuerdo sin eco

y sin respuesta se queda.

Mi casa, mi pobre casa,

de limón, agua y arenas,

está vacía die pájaros

y amarga de cruces nuevas.

No hay nadie que la despierte;

duerme un sueño sin estrellas,

un sueño crucificado

de espadañas y veletas.

Dile a tu voz que se calle;

pon de luto tus banderas

y enciende cirios de sombra

al alumbrar mi tristeza;

porque mi casa, mi casa,

de limón, agua y arena,

está de cuerpo presente

y yo velándola, muerta.

LA VOZ DE LOLA MEMBRIVES

Tienes la voz de luna machacada,

de vino antiguo, espeso y derramado;

de esquina, de farol, de madrugada,

de suspiro y clavel crucificado.

Qué campana de torre desvelada!…

¡Qué sollozo de amor desesperado!…

¡Qué alondra en primavera aprisionada! …

¡Qué llanto sin orillas, desbordado!…

Tiene tu voz la fuerza de Castilla

y la pena delgada y amarilla

que Andalucía pone cuando canta.

Voz de jazmín, de miel, de espina y viento,

que me da la impresión, cuando la siento,

de que llevas un nudo en la garganta.

ROMANCE DE RUEDA

Yo soy la viudita

del Conde Laurel

que quiero casarme,

no encuentro con quién.

La voz de los niños

de plata y de miel

deshoja el romance

del atardecer.

Rueda sobre el ruedo

y en el redondel

mi corazón sangra

sin saber por qué.

Veleta sin viento,

amargo sin hiel,

estrella sin noche

y amor sin querer.

Novia de mentira,

novio de papel,

mano sin anillo,

promesa sin juez.

Ay, la pena mía,

la pena cruel

de estar siempre triste

sin saber por qué!

¿Por qué no me quiso

y quién era, quién,

por dónde vendría

y a dónde se fue?

¡Pregunta, pregunta,

pregunta otra vez,

a la rueda, rueda

del cómo y por qué!

Yo soy la viudita

del Conde Laurel

que quiero casarme,

no encuentro con quién.

La voz de los niños

de plata y de miel,

deshoja el romance

del atardecer.

BALADA DE LA PLAZA DEL MUSEO

En la plaza del Museo,

con tus ojos me encontré.

(¡Ay, Sevilla de torres altas!

¡Ay, Sevilla de verde laurel!)

Amor, tú no me miraste,

que fui yo quien te miré,

y vi dentro de tus ojos

una rosa y un clavel.

(¡Ay, Sevilla de copla y beso!

Ay, Sevilla de anochecer!)

Ni una palabra me hablaste

ni una palabra te hablé,

y fuimos juntos, muy juntos,

por calles de sombra y miel.

(¡Ay, Sevilla —magnolia y cielo!

Ay, Sevilla —suspiro en piel!)

He pasado doce años

sin acordarme de ti.

(¡Ay, Sevilla —balcón y luna!

¡Ay, Sevilla y Guadalquivir!)

Hoy, de nuevo, en el Museo,

amor, con tus ojos di;

pero ya no son los mismos

que yo quise para mí.

(¡Ay, Sevilla —veleta y tapia!

¡Ay, Sevilla —canción de abril!)

Son más grandes y más negros,

más dulces por el sufrir,

más tristes y más brillantes;

pero no los que yo vi.

(¡Ay, Sevilla de nardo y torre!

¡Ay, Sevilla y Guadalquivir!)

ENCUENTRO

Me tropecé contigo en primavera,

una tarde de sol, delgada y fina,

y fuiste en mi espalda enredadera,

y en mi cintura, lazo y serpentina.

Me diste la blandura de tu cera,

y yo te di la sal de mi salina.

Y navegamos juntos, sin bandera,

por el mar de la rosa y de la espina.

Y después, a morir, a ser dos ríos

sin adelfas, oscuros y vacíos,

para la boca torpe de la gente…

Y por detrás, dos lunas, dos espadas,

dos cinturas, dos bocas enlazadas

y dos arcos de amor de un mismo puente.

TOITO TE LO CONSIENTO

¿Te acuerdas de aquella copla

que escuchamos aquel día

sin saber quién la cantaba

ni de qué rincón salía?…

¡Qué encanto!, ¿verdad?

Qué duende, qué sentimiento,

pero qué estilo, qué voz!

Creo que se nos saltaron

las lágrimas a los dos.

Toíto te lo consiento

menos faltarle a mi mare,

que una mare no se encuentra

y a ti te encontré en la calle.

No vayas a figurarte

que esto va con intención;

tú sabes que por ti tengo

grabao en el corazón

el querer más puro y firme

que ningún hombre sintiera

por la que Dios, uno y trino,

le entregó por compañera.

Pero es bonita la copla

y entra bien por soleares:

Toíto te lo consiento

menos faltarle a mi mare.

Y me enterao casualmente

de que le faltaste ayer.

Y nadie me lo ha contao;

nadie, pero yo lo sé.

Que tengo entre dos amores

mi cariño repartío,

si encuentra el uno llorando

es que el otro lo ha ofendío;

y, mira nunca me quejo

de tus caprichos constantes:

¿Quieres un vestío?… Catorce.

¿Quieres un reloj?… Con brillantes.

Ni me importa que la gente

vaya de mí murmurando

que si soy pa ti un muñeco,

que si me has quitao el mando

Que en la diestra y la siniestra

tienes un par de agujeros,

por donde se va a los mares

el río de mis dineros.

Que yo con tal de que nunca

de mi lao te separes

Toíto te lo consiento

menos faltarle a mi mare.

Porque ese mimbre de luto

que no levanta la voz,

que en seis años no ha tenío

contigo ni un sí ni un no,

que anda como una pavesa,

que no gime ni suspira,

que se le llenan los ojos

de gloria cuando nos mira.

Que me crió can su sangre,

y me guiaba la mano

para que me persignara

como tó fiel cristiano;

y en las candelas del hijo

consumió su juventud

cuando era…, cuarenta veces

mucho más guapa que tú;

tienes que hacerte la cuenta

que la has visto, en los altares

e hincártele de rodillas

antes que hablarle a mi mare.

Porque el amor que te tengo

se lo debes a su amor.

Que yo me casé contigo

porque ella me lo mandó.

Conque a ver si tu conciencia,

se aprende esta copla mía,

muy semejante aquel cante

que escucháramos un día

sin saber quién lo cantaba

ni de qué rincón salía.

A la mare de mi alma

la quiero desde la cuna.

Por Dios, no me la avasalles

que mare no hay más que una

y a ti te encontré en la calle.

AMNESIA

Por el callejón del sueño

ando borracho y sin norte.

¿Eras?… ¿Quien eras? No encuentro

ni tu rostro ni tu nombre.

Yo te quise. Estoy seguro.

Sufrí el rigor de tus soles.

Anduve por tus orillas.

Me estremecí con tus voces.

¿Y ahora? ¿Por qué? No me explico.

Es de día y es de noche.

Hay primavera y verano.

Yo soy el mismo de entonces.

¿Y tú? ¿Quién eras? No encuentro

ni tu rostro ni tu nombre.

AUTO DE FE

Esta noche de agosto

he quemado tus cartas…

¡Ocho años de vida apasionada!

Mi corazón ardía

en medio de las llamas,

rodeado de fechas,

¡cenizas de mi alma!

Los abrazos crujían,

los besos se quejaban,

y los dulces «¡te quiero!»,

de tinta y esperanza,

en una pirueta

de fuego, se rizaban.

Como una serpentina,

tu nombre se alargaba,

y era un puente la firma

sobre un río de brasas

que, silenciosamente,

sin voz, se desplomaba.

Esta noche de agosto

he quemado tus cartas…

¡Ocho años de vida apasionada!

ROMANCE DE LA NIÑA Y EL MARINERO

Cuando abría la ventana

se alborotaba la calle.

—¡No salgas, niña, no salgas!—,

refunfuñaba la madre.

Y ella —voz de luna y nardo.

—Déjame que me dé el aire.

Y el aire, galán de rejas,

le acariciaba el semblante,

poniendo sobre sus ojos

todo el oro de la tarde.

—¡Déjame, madre del alma,

por callejones de sombra

que me dé el aire! …-.

Venían apuestos galanes,

con sombreros de alas anchas,

y fajas color granate.

Y era un río de piropos

la mortaja de la calle.

Pero la niña, la niña …

sólo era novia del aire.

Una mañana de mayo

pasó un mozo por la calle,

vestido de marinero.

La niña estaba peinándose

al lado de la ventana

con su traje de lunares.

Er día que sarga a pescá,

te vi a traé de los mares

un peine grande de concha

con ramitos de corales.

La niña, por el espejo

lo vió, curiosa, alejarse

y un suspiro de sal fina

le martirizó la carne,

inflando la vela rosa

de su traje de lunares.

Y desde aquel día, la niña:

—¡Ay, ya tengo novio, madre! —

Y la madre, en un suspiro,

sabedora de refranes:

—Cariño que huele a mar,

siempre suele en sal cuajarse.

En su ventana florida,

también sentenciaba el aire:

—Cariño de marinero,

al fin se ahoga en los mares.

La niña borda, bordando,

siempre pasaba las tardes:

sobre las camisas, remos,

anclas, sobre los encajes.

Y en las enaguas bajeras,

barquitos de todas clases.

Así, un día y otro día,

fue una cómoda llenándose.

Después, le tocó a un armario

de luna; luego, a un estante …

¡Ay, qué montaña de ropa

hizo el amor que bordase!

Faltó una noche a la reja.

La niña aguardó hasta tarde.

La madrugada en sus ojos

puso un barco sin velamen.

Faltó a la noche siguiente;

la niña siguió aguardándole,

como una luna de angustia

apoyada en los cristales.

Y luego… no volvió más

a pasearle la calle.

En la ventana sin coplas

siempre repetía el aire:

—Cariño de marinero,

al fin de se ahoga en los mares.

Se murió un día de mayo,

a las siete de la tarde,

cuando los naranjos nuevos

se iban llenando de azahares

y Sevilla era una rosa

reflejada en los estanques.

El aire inflaba la vela

de su traje de lunares …

ROMANCE DE LA CORBATA Y EL PAÑUELO

Tú estabas tan lejos de mí

la tarde de aquel domingo.

De mañana, mañanita,

ya sentí un escalofrío

de soledad y silencio

que me fue dejando lírico.

El estanque del espejo

me devolvió un amarillo

Rafael, amargo y triste,

con el corazón marchito.

Tú estabas lejos de mí

la tarde de aquel domingo.

El nudo de la corbata

malhumorado y torcido

fue el primero en revelarse

en sus lunares corinto:

—Hoy no me podré lucir

lo mismo que otros domingos,

ni rimará la bufanda

su romance con el mío.

Desde su balcón oscuro

dijo el pañuelo cumplido

con una voz hecha seda

perfumada de jacintos:

Amor es espina y cruz

para el corazón transido!

—¿Qué saben tus iniciales?

¿Qué saben tus dobladillos?

—Sé de las dudas amargas,

sé del llanto y el delirio,

soy adiós en la estación

de la muerte y del camino.

Conozco la madrugada

y sobre los ojos vivo

lo mismo que un monje blanco

en el claustro del suspiro.

El nudo de la corbata

quedó aplastado y sumiso

igual que un ladrón ahorcado,

en la camisa de brillo.

El pañuelo sonrió,

desde su balcón sombrío,

paladín de amor y sueño,

soldado sin equilibrio.

Tú estabas lejos de mí

la tarde de aquel domingo …

ROMANCE DE LOS OJOS VERDES

¿De dónde vienes tan tarde,

dime, di, de dónde vienes?

—¡Vengo de ver unos ojos

verdes, como el trigo verde!

El sueño juega y se esconde

en la plaza de mi frente …

caballo por las ojeras

de unos ojos en relieve.

El cuarto se va llenando

de mar, de barcos y peces:

acuarium improvisado

sobre el barniz de los muebles,

mientras que la media luna

de Junio, roja y solemne,

se suicida sobre el filo

de la mañana que viene.

—¿De dónde vienes cantando,

dime, di, de dónde vienes?

—¡Vengo de ver unos ojos

verdes, como el limón verde!

Por el río de la siesta

pasa un pregón hecho nieve,

persianas atravesando:

«¡Chumbos frescos! ¿Quién los quiere?»

La sábana de la cama

en silencio se defiende,

amortajando suspiros

bajo la cal de sus pliegues,

contra mi cuerpo desnudo

que está de cuerpo presente,

con cuatro velas de pena

y cuatro cirios de muerte.

—¿Dónde naciste?… —En Tarifa.

¿Y tú? —¡En Sevilla! Mis sienes

están preñadas de olivos

como tus ojos de verde.

El silencio apuñalado

vuelve a llenar las paredes,

y un sueño de torres altas

y de relojes ausentes

sobre la cama cansada

echa su capa de nieve.

—¿De dónde vienes borracho,

dime, di, de dónde vienes?

—¡Vengo, vengo de la viña

y el olivarito verde!

¿Qué mala yerba pisaste?

¿Quién te atravesó las sienes

con ese mal fario, dime?

—¡Son las cosas de la suerte!:

Unos, la encuentran de espaldas,

otros, la encuentran de frente,

y yo me encontré sus ojos,

verdes, como el trigo verde.

—¿Quieres que te haga una taza

de yerbabuena caliente?

—¡Quiero su voz —luna y platadiciéndome

que me quiere!

—¡Quieres que busque un pañuelo

y te le anude a la frente?

—¡Quiero sus brazos de trigo

y su cintura de aceite!

—¿Quieres que cante una nana

para ver si así te duermes?

—¡Quiero sentirme en el cuello

su aliento de flauta breve!

—Entonces, mi corazón,

dime por Dios lo que quieres …

—¡Quiero sus ojos, sus ojos,

verdes, como el trigo verde,

como el limón y la albahaca,

como el mar y los cipreses,

como las almendras nuevas,

el romero y los laureles!

Si no me traes sus ojos

dile que venga a la Muerte! …

SECRETO

¿Quién tiene la culpa

de lo nuestro?

Nadie. Nosotros. Tú.

Yo, que estaba muerto…

Yo buscaba manzanas

y romero;

tú me diste laureles

tiernos …

Yo buscaba un hombro

para mi sueño;

tú me diste una llanura

de luceros …

Por el sol de la plaza

yo andaba ciego;

tú me diste boca y lumbre

de madrugada y viento…

¿Quién tiene la culpa

de lo nuestro?

Nadie. Nosotros. Tú.

Yo, que estaba muerto…

Tú, buscabas la puerta

de lo eterno;

yo te di mi zaguán

quieto.

Tú, buscabas la rosa

del secreto,

yo te di mi jardín

de apasionamiento.

¿Quién tiene la culpa

de lo nuestro?

¿Tú? ¿Yo?

¡Ninguno!

Y los dos la tenemos.

NOVIO

Novio tuyo,

siempre novio.

Hace que somos los dos

seis años uno del otro.

Tu boca miel de la mía,

tus ojos, luz de mis ojos.

Novio tuyo,

siempre novio.

Nadie comprende lo nuestro,

es algo maravilloso.

Nadie nos pregunta nada

porque ya lo saben todo …

Novio tuyo,

siempre novio.

Por la tarde los dos juntos

por la noche los dos solos,

por la mañana cogidos

del brazo el uno del otro.

No nos casaremos nunca,

y siempre seremos novios.

ROMANCE DEL AMOR OSCURO

Te espero al lado del puente

antes de que den las doce.

El pueblo está dormido

en lo alto de la torre,

—cigüeña de cal al aire

negro de la medianochemientras

que el arroyo turbio

adornado de faroles,

será novio de una adelfa

cargada de maldiciones.

¡Amor, tú debes venir

antes de que den las doce!

Llevo, dentro de la sangre.

un potro de aceite y cobre

que se encabrita sin bridas

cada vez que oye tu nombre,

y se desboca en espuma

de sábanas y entredoses.

¡Ay, amor, amor oscuro …

antes de que den las doce! …

Que no te sienta ni el miedo

que acecha en tus corredores;

pone sandalias de nieve;

encomiéndate a San Jorge;

y ven en un padrenuestro,

atravesando la noche,

al puente de mis suspiros

antes de que den las doce.

¡Ay, amor, mi amor oscuro!

¡Ay, amor de mis amores!

Los señores del casino

dormirán en sus sillones,

con las cadenas de oro

terciadas sobre su abdomen.

Se habrá callado el piano,

de la señora de Ponce,

en el acorde final

del estudio de Beethoven.

Y solo, yo, velaré

como un soldado de bronce,

centinela sin alerta

en el cuartel de la noche.

Amor, que vas a venir

antes de que den las doce!

CONSEJOS DEL BUEN AMOR

No soy ni sabio ni viejo.

Tengo un poco de poeta

y eso es nada.

Acepta o no mi consejo,

que en amor nadie es profeta,

camarada.

Ni blando como la cera

ni duro como la roca

en el deleite.

Ni invierno, ni primavera.

Para el cielo de la boca,

miel y aceite.

Hay que estar siempre florido

con las venas traspasadas

de rosales.

Tener en el pecho un nido

de palomas asustadas

y puñales.

Vivir siempre en agonía

con el alma lacerada

por la espera.

Morir dos veces al día

y tal vez —de madrugada

la tercera.

Gozar minuto a minuto

las caricias de los ojos

que te han preso.

Padecer de negro luto

si los labios no están rojos

para el beso.

Amordazar ese grito.

que se escapa en letanía

hasta los cielos,

cuando tu amor infinito

sufre la traqueotomía

de los celos.

Ser torre de campanario

cuando la hora es llegada

del orgullo.

Y caballero templario

defendiendo en la cruzada

lo que es tuyo.

No soy ni sabio ni viejo.

Tengo un poco de poeta

y eso es nada.

Acepta o no mi consejo,

que en amor nadie es profeta,

camarada.

¡SOLTERA!

Mi prima Matilde

es guapa y soltera.

(Patio de mosaicos,

zaguán y cancela,

y en medio del patio

una fuente muerta).

Mi prima Matilde,

cuando va a la feria,

se pone claveles

y mantilla negra,

y sobre los ojos

una pena, pena …

(Sevilla se ríe

entre las macetas

y dice, burlona:

¡Soltera… soltera!…).

Abanico negro

que el rubor la vela;

rosario que llora

en sus manos quietas,

y un: ¡Señor, no quiero

quedarme soltera!,

en misa de una

de la magdalena.

Las torres, el río,

las calles, las rejas,

dicen a su paso:

«¡Tan guapa, y qué pena!».

Un hombre, el primero,

llamó a su cancela

y al mes de noviazgo,

la calle desierta

y un leve pañuelo

mojado en la reja.

Pedazos de cartas

de picuda letra

llevaba y traía

el viento en la acera

diciendo con burla:

¡Soltera …soltera! …

Después, aquel primo

que bailó con ella

una vez, y luego

murió allá en la guerra

dejándole un luto

de magnolias muertas.

(En el gran biombo

de mi tía Regla…

pájaros y flores

con burla comentan:

"Señora: esta niña

se queda soltera").

Luego, el extranjero

que vino a las fiestas

con lentes de oro

y rubias guedejas

y un idioma dulce

como de ciruela,

que habló de casarse

y se fue a su tierra.

Después, vino un suave

profesor de orquesta.

Más tarde, un delgado

maestro de escuela,

mas ninguno de ellos

duró en su cancela.

(Cada año que pasa

mi prima se quema,

mocita y sin novio,

cirio de Cuaresma).

(Sevilla murmura:

¡Soltera… soltera!…).

ROMANCE DEL AMOR RESIGNADO

En el estanque del día

se han mojado tus palabras.

El «no» sin eco posible

de tu voz embalsamada,

se está muriendo de frío

en los cristales del agua.

Mis «te quiero», salvavidas

inútiles de mis ansias,

son ceros siempre a la izquierda

de este amor sin esperanza,

de este amor, río dormido,

entre sombras y entre ramas;

de este amor, lirio sin nombre

deshojado en la mañana…

En la rosa de los vientos

clavé, mi amor, tus palabras.

Tu «no», payaso de circo,

dando vueltas de campana,

al hacer una pirueta

cayó de la rosa al agua.

De nada sirvió el «te quiero»

último de mi garganta;

de nada sirvió la luna

que te mandé iluminada

con jazmines de mi llanto

y óleo de almendras amargas.

Tu «no» de arroz empolvado

se deshojó sobre el agua…

GACELA DE LA ROSA Y EL VIENTO

En medio de fuente

se bañaba la rosa,

Era toda de mármol,

del tallo a la corola,

y dormida en el agua

parecía una novia.

El viento de Granada

suspiraba en las hojas,

moreno y ondulado

como un galán de sombra.

A beber a la fuente

bajaban las palomas

diciendo con envidia

—¡Ay, qué blanca es la rosa! —

Bajaba la sultana

entre velos y ajorcas,

con dos esclavos negros

y diez esclavas moras,

y decía con pena:

—¡Ay, qué blanca es la rosa! —

Al filo de la noche,

cuando la Alhambra toda

era un barco dormido

de jazmín y magnolias,

la luna, a los cipreses,

decía con voz rota:

—¡Más que yo en el estanque

cuando la Alhambra toda!

Y ya de madrugada,

entre la verde fronda,

con capa de arrayanes

y faja de toronjas,

el viento de Granada,

galán de flor y sombra,

decía enamorado:

—¡es de blanca la rosa!—

Novia de sal y mármol,

en la fuente redonda,

las palabras del viento

escuchaba la rosa,

y dura como nieve,

del tallo a la corola,

con una voz mojada

de primavera rota,

decía entre suspiros:

—¡Ay, si fuera una rosa! .

PARA TODA LA VIDA

¿Me quieres, amor, me quieres?

«Sí, para toda la vida!…»

Y era yo quien preguntaba,

siempre soñando una espina,

siempre rondando una duda,

siempre imaginando heridas,

«¿Me quieres, amor, me quieres?»

«¡Sí, para toda la vida…»

Tardes, madrugadas, noches,

mañanas y mediodías;

en el balcón, en la calle,

en el sueño, en la vigilia,

siempre, siempre preguntando,

corazón, si me querías.

Y de pronto, no sé como,

sin una razón precisa,

mi voz amarga y cansada

se fue quedando dormida.

Y cayó sobre mi alma

una lluvia dulce y fina

que se fue cristalizando

en nieve delgada y fría.

Y ya no pregunté más,

corazón, si me querías.

Ahora, eres tú quien se queja

quien pregunta y quien suspira.

«¿Me quieres, amor, me quieres?»

me dices con voz dolida…

Y yo, de la misma forma

con que tú me respondías,

escondiendo la verdad

debajo de la mentira,

te digo ausente y lejano:

—¡Sí, para toda la vida!…

ROMANCE DE AQUEL HIJO

Hubiera podido ser

hermoso como un jacinto,

con tus ojos y tu boca

y tu piel color de trigo:

pero con un corazón

grande y loco como el mío.

Hubiera podido ir,

las tardes de los domingos,

de mi mano y de la tuya,

con su traje de marino,

luciendo una ancla en el brazo

y en la gorra un nombre antiguo.

Hubiera salido a ti

en lo dulce y en lo vivo

en lo abierto de la risa

y en lo claro del instinto;

y a mí, tal vez, que saliese

en lo triste y en lo lírico

y en esta torpe manera

de verlo todo distinto.

¡Ay, qué cuarto con juguetes,

amor, hubiera tenido!…

Tres caballos, dos espadas,

un carro verde de pino,

un tren con siete estaciones,

un barco, un pájaro, un nido…

y cien soldados de plomo,

de plata y oro vestidos.

¡Ay, qué cuarto con juguetes,

amor, hubiera tenido!…

Te acuerdas, aquella tarde,

bajo el verde de los pinos,

que me dijiste: —¡Qué gloria

cuando tengamos un hijo!…

Y temblaba tu cintura

como un palomo cautivo,

y nueve lunes de sombra

brillaban de tu delirio.

Yo te escuchaba lejano,

entre mis versos, perdido;

pero sentí por mi espalda

subir un escalofrío,

y repetí como un eco:

—¡Cuando tengamos un hijo!…

Tú, entre sueños, ya cantabas

nanas de sierra y tomillo,

e ibas lavando pañales

por las orillas de un río.

Yo, arquitecto de ilusiones,

sostenía el equilibrio

de una torre de esperanza

con un balcón de suspiros.

¡Ay, qué gloria, amor, qué gloria

cuando tengamos un hijo!….

En tu cómoda de cedro

nuestro ajuar se quedó frío,

entre alhucema y manzana,

entre romero y membrillo.

¡Qué pálidos los encajes!

¡Qué sin gracia los vestidos!

¡Qué sin olor los pañuelos

y qué sin sangre el cariño!

Tu velo blanco de novia

—por su olvido y por mi olvidofue

un camino de Santiago

doloroso y amarillo.

Tú te has casado con otro;

yo con otra he hecho lo mismo…

Juramentos y palabras

están secos y marchitos

en un antiguo almanaque

sin sábados ni domingos.

Ahora, bajas al paseo

rodeada de tus hijos,

dando el brazo a… la levita

que se pone tu marido.

Te llaman… ¡doña Manuela!;

usas guantes y abanico,

y tres papadas te cortan

en la garganta el suspiro.

Nos saludamos de lejos

como dos desconocidos;

tu marido baja y sube

la chistera; yo me inclino,

y tú sonríes sin gana

de un modo triste y ridículo.

Pero yo me hago cargo

de que hemos envejecido,

porque te sigo queriendo

igual o más que al principio,

y te veo como entonces,

con tu cintura de lirio,

con un jazmín en los dientes

y la color como el trigo,

y aquella voz que decía:

—¡Cuando tengamos un hijo!….

Y en esas tardes de lluvia,

cuando mueves los bolillos

y yo paso por la calle

con mi pena y con mi libro,

dices, con miedo, entre sombras,

amparada en el visillo:

—¡Ay, si yo con ese hombre

hubiese tenido un hijo! …

USTÉ

Eso de hablarnos de usté

aunque estemos los dos solos,

y que de usté a mí me digas,

y yo de usté a ti te hable,

tiene una gracia…, es tan nuevo,

que rompe todos los moldes

del «tú por tú», tan gastado

entre gente que se quiere.

Además, que, así de usté,

parece que a cualquier hora,

ya sea de noche o de día,

somos dos desconocidos

que acaban de conocerse…

—¿Quiere usté dar un paseo?

—¿Qué le parece la tarde?

—¿Verdá que es blanca esta rosa?

—Su reló va adelantado… —

Y nos queremos los dos

cada vez con más locura,

y nuestras vidas son ya

dos ríos entrelazados…

y hemos partido la luna

como un pan de miga blanda,

la mitad, para tu boca,

la mitad, para la mía.

Llámame de usté ya siempre,

porque si de tú me hablaras,

romperías el encanto

de esta aristocracia nueva

del corazón y del beso

y de la esquina imprevista…

Mi vida, que yo te sienta,

muchas veces al oído,

decirme, cuando esté triste:

«¡Ay, cómo le quiero a usté!».

SONETO

Bebiéndome la dulce primavera

me sorprendió la tarde junto al río

y pude contemplar a mi albedrío

el idilio del agua y la palmera.

Me zambullí desnudo en la pecera

buscando un corazón igual que el mío,

y no encontré ni un faro ni un navío

que me hiciera señales de bandera.

La noche iba saltando por la orilla

Y puso en mi cabeza despeinada

el filo verde-azul de su cuchilla.

Más cuando ya se ahogaba mi fortuna,

quiso el viento mandarle a mi jugada

el blanco salvavidas de la luna.

MIEDO

Dentro de un miedo amarillo

espero tu puñalada;

¡mátame con una espada

si no puedes con cuchillo!

Ya me he quitado el anillo

y he firmado el testamento;

ya me he vestido de viento

con dos lunas al costado

y te espero amortajado,

firme, seguro y contento,

a que cortes este aliento

que sólo de ti ha alentado.

ROMANCE DE LA PETENERA

La Petenera bailaba

en el café del Burrero…

Su bata de cola iba

derramándose en el suelo

como una fuente de lazos

y de encajes entreabiertos,

dejando un olor amargo

de almidón calenturiento.

La Petenera bailaba,

cintura de nardo nuevo…

«Gabriel el de los Lunares»,

la iba en el baile siguiendo

y el corazón le bailaba

sobre la tabla del pecho.

—¡Petenera de mis curpas,

por tu curpa yo me muero!

La noche se descolgaba

por un balcón de silencio,

embistiendo con la luna

el flanco de los luceros.

En el callejón del Agua

a Gabriel hallaron muerto;

en su garganta sin venas

había un cuchillo latiendo,

con un letrero en la hoja:

«Por su curpa yo me muero».

Cantaba la Petenera

con voz de limón moreno…

Un ruiseñor se subía

por la mata de su pelo

y picaba los corales

de sus zarcillos plateros…

Don Juan José, el de Sanlúcar,

entre cañero y cañero,

bajo su traje de pana

iba sus ayes bebiendo.

—¡Petenera de mis carnes

sino de mi sino negro!

Dolores se desangraba

mesándose los cabellos,

en una copla terrible

que empañaba los espejos:

—¡Yo te quiero y tú me quieres

y no puede ser lo nuestro,

que entre tu casa y mi casa

yo tengo a mi amante muerto!

Dos marineros borrachos,

en sus brazos la cogieron,

meciéndola en un columpio

de suspiros y humo denso.

—¡Petenera de mis carnes,

sino de mi sino negro!

Entre sábanas de hilo

y tisanas de romero,

don Juan José, el de Sanlúcar,

murió a llegar el invierno;

un ¡ay!, de la Petenera

tenía clavado en el pecho.

La Petenera lloraba

en el café del Burrero;

sobre el mármol de la mesa

se deshojaba su pelo.

—¡Malhaya sea, malhaya

quien Petenera me ha puesto!

Al llegar la medianoche

la Petenera se ha muerto.

Su voz seguía cantando

en el café del Burrero,

dentro de la bata blanca,

mortaja de sus lamentos.

Campanas no la doblaron,

ni la lloraron pañuelos,

ni tuvo quien por su alma

le rezara un Padrenuestro.

¡Que está viva y no está viva,

porque de pena se ha muerto!

ROMANCILLO DE LA PLAZA MAYOR

La mendiga pedía

en la plaza mayor,

muy vestida de negro,

con un llanto en la voz.

Era una viejecita

de cuento y dolor;

los niños la miraban

sentadita en el sol

y decían a coro:

—Perdone usted, por Dios.

Pasaban las muchachas

entre risas y flor,

entre lazos y sueños,

entre novio y canción

y decían al verla:

—Perdone usted, por Dios.

Pasaban los soldados

con un son de tambor,

muy vestidos de gala

con espuelas y ros,

y decían alegres:

—Perdone usted, por Dios.

Señoras de abanico,

señores con reloj,

pasaban y pasaban

por la plaza mayor,

diciendo entre remilgos:

—Perdone usted, por Dios.

Con un libro en la mano

también pasaba yo,

una tarde tras otra

deshojando un amor,

pero no le decía:

—Perdone usted, por Dios.

Le daba unas monedas

pensando con temor:

«¡Ay!», si fuese mi madre

—¡no lo quiera el Señor!

quien pidiera en la plaza,

sentadita en el sol,

y todos le dijesen:

—Perdone usted, por Dios.

A TU VERA

A tu vera,

siempre a la verita tuya

hasta que de pena muera.

Que no mirase tus ojos,

que no rondase tu puerta,

que no subiese de noche

los tramos de tu escalera.

A tu vera,

siempre a la verita tuya

hasta que de amor me muera.

Mira que dicen y dicen,

mira que la tarde aquella…

mira que si fue, y si vino,

de su casa a la alameda,

y así mirando y mirando,

así empezó mi ceguera.

A tu vera,

siempre a la verita tuya

aunque de celos me muera.

Ya pueden clavar puñales,

ya pueden cruzar tijeras,

ya pueden cubrir de sal

los ladrillos de tu puerta.

Ayer, hoy, mañana y siempre,

a tu vera,

siempre a la verita tuya

hasta el día que me muera.

ROMANCE DE LA VIUDA ENAMORADA

Siempre pegada a tu muro

y al filo de tus almenas;

siempre rondando el castillo

de tu amor; siempre sedienta

de una sed mala y amarga

de desengaño y arena.

¿Por qué te querré yo tanto?

¿Por qué viniste a mi senda?

Quién hizo brillar tus ojos

en la noche de mi pena?

¿Qué lluvia de mal cariño

quiso convertirme en yedra,

que va creciendo y creciendo

pegada a tu primavera?

¡Ay, qué montaña de amor

tengo sobre mi cabeza!

¡Ay, qué río de suspiros

pasa y pasa por mi lengua!

Yo estaba en mis campos hondos,

allí en Castilla la Vieja,

durmiéndome entre molinos

y coplas rubias de siega,

y era mi vida una noria

monótona y polvorienta.

Mis hijos venían del campo,

con sus camisas abiertas,

y en el pulso de sus hombros

reclinaba mi cabeza.

Así, un día y otro día,

allí en Castilla la Vieja…

Una tarde (por los nardos

subía la primavera…).

Una tarde vi tu sombra

que venía por la senda

dentro de un traje de pana,

tres vueltas de faja negra

y una voz dura y redonda

lo mismo que una pulsera.

—Buenas tardes, ¿hay trabajo?

—Sí —te dije toda llena

de un escalofrío lento

que me sacudió las venas

y que me quitó de encima

diez años de vida muerta,

bordando en mi enagua oscura

una rosa dulce y tierna.

—Está bien —fueron tus gracias,

y, doblando la chaqueta,

te sentaste a mi lado

en el borde de la senda.

Vive este amor de silencio

y entre silencio se quema,

en una angustia de horas

y en un sigilo de puertas.

El pueblo ya lo murmura

en una copla que rueda

todo el día por el campo,

y de noche en la taberna.

Dicen que si soy viuda,

y sacan el muerto a cuestas;

dicen, que si por mis hijos

me debía dar vergüenza…

Dicen, tantas cosas, tantas,

que las paredes se llenan

de vidrios y maldiciones

y hasta a veces de blasfemias.

Mi hijo el mayor (veinte años,

dulce y moreno) con pena;

me habló esta mañana: —Madre,

este traje no te sienta,

ni esas flores, ni ese pelo,

ni ese pañuelo de hierbas….

Yo no me atreví a mirarlo,

y me sentí muy pequeña,

como, si fuese mi madre

la que hablándome estuviera.

—Por nosotros, tú no debes

vestirte de esa manera….

¡Ay, por vosotros! Os di

todo el trigo de mi era;

todavía de vosotros

mi cintura tiene huellas.

¡Sangre mía que anda y vive

y a mí me va haciendo vieja!

¿Pero es que yo ya no tengo

derecho a querer? ¿Qué ciega

ley me prohíbe que al sol

deje mis rosas abiertas?

¿Y que me mire al espejo,

y que me vista de fiesta,

y que en mi jardín antiguo

florezca la primavera?…

¡Quiero y quiero y quiero y quiero!

Están en flor mis macetas;

diez ruiseñores heridos

cantan amor en mis venas,

y me duele la garganta,

y está mi voz hecha piedra

de tanto decir: "¡Te quiero

como a ninguno quisiera!"

¡Ay, qué montaña de amor

tengo sobre la cabeza!

¡Ay, qué río de suspiros

pasa y pasa por mi lengua!

Canten, hablen, cuenten, digan,

pueblo, niños, hombres, viejas…

que yo de tanto quererle

no sé si estoy viva o muerta!

PAVANA ANDALUZA

En tu calle sin salida

no me canso de esperar

por verte pasar, mi vida,

¡amor!, por verte pasar.

Sé que no puedo mirarte

y que no te puedo hablar,

que nunca podré besarte

ni tu cancela cruzar.

No sabes tú lo que siento

no ser de tu boca fuente,

como tampoco ser viento

para rizarte la frente.

Quisiera ser caracola

muerta de melancolía,

para estar en tu consola, amor,

de noche y de día.

Quisiera ser rosa mustia

y empolvada en tu florero,

o negro alfiler de angustia

clavado en tu alfiletero.

Registro de tu novela,

página de tu diario,

escudo de tu cancela

y cuenta de tu rosario.

Algo cerca de tu mano

espejo, nardo, visillo,

pañuelo, lazo, piano,

dedal, encaje o anillo.

Más, llega la madrugada

y me desangro de ver

que en tu vida no soy nada

de lo que quisiera ser.

En tu calle sin salida

no me canso de esperar,

por verte pasar, ¡mi vida!,

¡amor!, por verte pasar.

DUDA

¿Por qué tienes ojeras esta tarde?

¿Dónde estabas, amor, de madrugada

cuando busqué tu palidez cobarde

en la nieve sin sol de la almohada?

Tienes la línea de los labios fría,

fría por algún beso mal pagado;

beso que yo no sé quién te daría,

pero que estoy seguro que te han dado.

¿Qué terciopelo negro te amorena

el perfil de tus ojos de buen trigo?

¿Qué azul de vena o mapa te condena

al látigo de miel de mi castigo?

¿Y por qué me causaste esta pena

si sabes, ¡ay amor!, que soy tu amigo?

¡ASI TE QUIERO!

El día trece de julio

yo me tropecé contigo.

Las campanas de mi frente,

amargas de bronce antiguo,

dieron al viento tu nombre

en repique de delirio.

Mi corazón de madera

muerto de flor y de nidos,

floreció en un verde nuevo

de naranjos y de, gritos,

y por mi sangre corrió

un toro de ecsalofrío,

que me dejó traspasado

en la plaza del suspiro.

¡Ay, trece, trece de julio,

cuando me encontré contigo!

¡Ay, tus ojos de manzana

y tus labios de cuchillo

y las nueve, nueve letras

de tu nombre sobre el mío

que borraron diferencias

de linaje y apellido!

¡Bendita sea la madre,

la madre que te ha parido,

porque sólo te parió

para darme a mí un jacinto,

y se quedó sin jardines

porque yo tuviera el mío!

¿Quieres que me abra las venas

para ver si doy contigo?

¡Pídemelo y al momento

seré un clavel amarillo!!

¿Quieres que vaya descalzo

llamando por los postigos?

¡Dímelo y no habrá aldabón

que no responda a mi brío!

¿Quieres que cuente la arena

de los arroyos más finos?

Haré lo que se te antoje:

lo que mande tu capricho,

que es mi corazón cometa

y está en tu mano el ovillo;

que es mi sinrazón campana

y tu voluntad sonido.

Nunca quise a nadie así;

voy borracho de cariño,

desnudo de conveniencias

y abroquelado de ritmos

como un Quijote de luna

con armadura de lirios…

Te quiero de madrugada,

cuando la noche y el trigo

hablan de amor a la sombra

morena de los olivos:

te quiero al atardecer

cuando se callan los niños

y las mocitas esperan

en los balcones dormidos;

te quiero siempre: mañana,

tarde, noche… ¡Por los siglos,

de los siglos! ¡Amén! Te

querré constante y sumiso,

y cuando ya me haya muerto

antes que llegue tu olvido,

por la savia de un ciprés

subiré delgado y lírico,

hecho solamente voz

para decirte en un grito:

¡Te quiero! ¡Te quiero muerto

igual que te quise vivo!

DIALOGO DE LA VOZ Y LA NOCHE

¡Yo no merezco este luto,

ni esta llaga en el costado,

ni esta afrenta, ni estos inris,

ni este cíngulo de esparto!

—¡Calla: llenaré tu alcoba

de un sueño deshabitado,

de un sueño sin iniciales

y con miradores altos,

sueño de pecho exprimido

y corazones cortados!

—¡Mi pena de limón honda

y de romero quemado,

no hay sueño que la amortaje

ni que la vista de blanco!

—¡Calla: pondré en tu almohada

heliotropos y geranios

para amordazar tus ayes

y tus gritos desangrados!

—Pero y mis ojos, mis ojos,

que nadie podrá cerrarlos,

abiertos a un horizonte

de pedernales y clavos!

¿Con qué pañuelo me seco

el vinagre de mi llanto?

—Yo aplicaré a tus heridas

para cerrarlas, el bálsamo

que arde en las lámparas altas

de los luceros sonámbulos.

—¿Y mis manos florecidas

como dos varas de nardos

que ardidas de tacto y fiebre

en sarmientos se han trocado?

¿En qué arroyo de agua clara

calmo el ardor de mis manos?

—Yo daré a tus arenales

rocío y agua de mayo

y floreceré tus zarzas

de toronjiles lunados.

—¿Y esta candela que abrasa

mi corazón desbocado,

cruz de ceniza en mi frente

pecado de mis pecados?

—Yo te daré penitencias

de nube, brisa y de pájaro,

y disciplinas de estrellas

para azotarte los flancos.

—¿Y el miedo que en mi cabeza

rueda y rueda y va rodando;

y mi río y mis alondras,

y mi montaña y mi llano,

y mi rosal y mi espejo,

y mi silencio y mi canto

que está latiendo en mis sienes

como pulsos de caballo?

—Yo te cantaré una nana

de violetas y naranjos,

nana de barcos azules

y marineros ahogados.

¡Mi sueño no puede ser

más que de espina y de llanto,

con despertar de agonía

para volver a soñarlo!

Se fue vencida la noche…

El día vino cantando

y su flauta de agua y brisa

tañó lirio y tañó salmo…

Sobre la mañana abierta,

la voz, seguía llorando…

PENA Y ALEGRIA DEL AMOR

Mira cómo se me pone

la piel cuando te recuerdo…

Por la garganta me sube

un río de sangre fresco

de la herida que atraviesa

de parte a parte mi cuerpo.

Tengo clavos en las manos

y cuchillos en los dedos

y en mi sien una corona

hecha de alfileres negros.

Mira cómo se me pone

la piel ca vez que me acuerdo

que soy un hombre cacao

y sin embargo te quiero.

Entre tu casa y mi casa

hay un muro de silencio,

de ortigas y de chumberas,

de cal, de arena, de viento,

de madreselvas oscuras

y de vidrios en acecho.

Un muro para que nunca

lo pueda saltar el pueblo

que está rondando la llave

que guarda nuestro secreto.

¡Y yo sé bien que me quieres!

¡Y tú sabes que te quiero!

Y lo sabemos los dos

y nadie puede saberlo.

¡Ay pena, penita, pena

de nuestro amor en silencio!

¡Ay, qué alegría, alegría

quererte como te quiero!

Cuando por la noche a solas

que quedo con tu recuerdo,

derribaría la pared

que separa nuestro sueño,

rompería con mis manos

de tu cancela los hierros,

con tal de verme a tu vera,

tormento de mis tormentos,

y te estaría besando

hasta quitarte el aliento.

Y luego, qué se me daba

quedarme en tus brazos muerto.

¡Ay, qué alegría y qué pena

quererte como te quiero!

Nuestro amor es agonía,

luto, angustia, llanto, miedo,

muerte, pena, sangre, vida,

luna, rosa, sol y viento.

Es morirse a cada paso

y seguir viviendo luego

con una espada de punta

siempre pendiente del pecho.

Salgo de mi casa al campo

sólo con tu pensamiento,

por acariciar a solas

la tela de aquel pañuelo

que se te cayó un domingo

cuando venías del pueblo

y que no te he dicho nunca,

mi vida, que yo lo tengo.

Y lo estrujo entre mis manos

lo mismo que un limón nuevo,

y miro tus iniciales

y las repito en silencio

para que ni el campo sepa

lo que yo te estoy queriendo.

Ayer, en la Plaza Nueva,

—vida, no vuelvas a hacerlote

vi besar a mi niño,

a mi niño el más pequeño,

y como lo besarías

¡ay, Virgen de los Remedios!

que fue la primera vez

que a mí me diste un beso.

Llegué corriendo a mi casa,

alcé a mi niño del suelo

y sin que nadie me viera

como un ladrón en acecho,

en su cara de amapola

mordió mi boca tu beso.

¡Ay, qué alegría y qué pena

quererte como te quiero!

Mira, pase lo que pase,

aunque se hunda el firmamento,

aunque tu nombre y el mío

lo pisoteen por el suelo,

aunque la tierra se abra

y aun cuando lo sepa el pueblo

y ponga nuestra bandera

de amor, a los cuatro vientos,

sígueme queriendo así,

tormento de mis tormentos.

¡Ay, qué alegría y qué pena

quererte como te quiero!…

LLUVIA

¡Te quiero —me dijiste,

y la flor de tu mano

puso un arpegio triste

sobre el viejo piano.

(En la ventana oscura

la lluvia sonreía…

Tamboril de dulzura.

Gong de monotonía).

—¿Me querrás tú lo mismo?—

Y en tu voz apagada

hubo un dulce lirismo

de magnolia tronchada.

(La lluvia proseguía

llorando en los cristales…

Cortina de agonía.

Guadaña de rosales).

—¡Para toda la vida!—,

te dije sonriente.

Y una estrella encendida

te iluminó la frente.

(La lluvia proseguía

llamando en la ventana

con una melodía

antigua de pavana).

Después, casi llorando,

yo te dije: —¡Te quiero!—

Y me quedé mirando

tus pupilas de acero.

—¡Para toda la vida!—,

dijiste sonriente,

y una duda escondida

me atravesó la frente.

(En la ventana oscura

la lluvia proseguía

rimando su amargura

con la amargura mía).

LAS MUERTES DE SEVILLA

De laurel, no de acero

con faldas de campanas y cristales,

la torre es un arquero

cuyos leves puñales

aun mojados de rosas son mortales.

El primero fue el río,

lo mató una magnolia en primavera

y se quedó vacío

color de nieve y cera

bendiciendo la mano que lo hiriera…

Más tarde fue la fuente

del Alcázar Real la fenecida

y cayó blandamente

en su taza dormida

igual que una paloma en vuelo herida.

Después fue la muralla,

con su manto morisco y almenado,

quien cayó en la batalla

sangrando en el costado

por un lirio galán y enamorado.

Y las rejas floridas

y la cruz de la plaza y la cancela,

recibieron heridas

del arquero que en vela

en la Giralda es novio y centinela.

En Sevilla se muere

con una muerte blanda y deseada,

y el dardo que te hiere

no es cuchillo ni espada,

que es de flor y de sol la puñalada.

Yo mismo estoy herido

por una rosa nueva y amarilla

que del cielo ha caído

dejando mi mejilla

salpicada con sangre de Sevilla.

Sé que no tengo cura

y no me quejo a nadie de mi suerte;

mi herida es mi ventura

y cuando caiga inerte

bendeciré al amor que me da muerte.

ALAMEDA

Anudo alameda.

Anudo los cordeles

de la tarde. Paseo.

El naranjo apresura

su aroma hacia algún sitio.

Apenas hay ya sombras

con que tropiece el paso:

en los céspedes pierden

tu profusión los filos.

Nadie va por la acera

del ocaso. Hacia el muelle,

las fachadas persisten

débilmente en el agua.

Con la tarde estoy solo.

Me vienen a la boca

largas palabras tristes,

y te echo de menos.

EMPIEZO MAS ADENTRO

Me pongo un imperdible

de llanto en los ojales,

invento parco, llego

a los sitios vestido

con este antiguo cuerpo

tan hecho a la costumbre.

Caben mi amor, mi sangre,

mi gozo por las vueltas.

Pero secretamente

—aunque a veces me caben

estas cosas la vidaempiezo

más adentro,

donde un íntimo impulso

se desprende de todo.

Me miro a los espejos,

y Dios me reconoce.

COMO SI FUERAS ADIOS

Punto de madurez,

listo para empezar

a irme. Cuesta tanto

decir adiós del todo,

sin dejar un resquicio

para volver con esa

palabra que faltaba

añadirle al poema…

Pero no, no me voy.

Son ellas y las palabras

junto a las que camino,

quienes me dejan solo.

Digo mi adiós. Algunas

un instante vacilan.

Luego no queda sino

el viento de las cosas.

PROFECÍA

Me lo contaron ayer

las lenguas de doble filo

que te casaste hace un mes,

y me quedé tan tranquilo…

Otro cualquiera en mi caso

se hubiera echao a llorar;

yo cruzándome de brazos

dije, que me daba igual.

Nada de pegarme un tiro

ni enredarme en maldiciones

ni apedrear con suspiros

los vidrios de tus balcones.

¿Qué te has casao? ¡Buena suerte!

Vive cien años contenta

y a la hora de la muerte

Dios no te la tenga en cuenta.

Que si al pie de los altares

mi nombre se te borró,

por la gloria de mi mare

que no te guardo rencor.

Por qué sin ser tu marío

ni tu novio, ni tu amante,

soy el que más te ha querío,

con eso tengo bastante.

Y haciendo un poco de historia

nos volveremos atrás,

para recordar la gloria

de mis días de chaval.

¿Qué tiene el niño Malena?

anda como trastornao

le encuentro cara de pena,

y el colorcillo quebrao.

Y ya no juega a la trompa,

ni tira piedras al río,

ni se destroza la ropa

subiéndose a coger «níos»

¿No te parece a ti extraño?

¿No es una cosa muy rara

que un chaval de doce años

lleve tan triste la cara?…

Mira que soy perro viejo

y estás demasiá tranquila:

Quieres que te dé un consejo:

Vigila mujer, vigila.

(Y fueron dos centinelas

los ojitos de mi mare):

Cuando sale de la escuela

se va por los Olivares.

¿Y qué es lo que busca allí?

Una niña. Tendrá el mismo

tiempo que él.

José Miguel, no le riñas

que está empezando a querer.

Mi pare encendió un pitillo,

se enteró bien de tu nombre

y te compró unos zarcillos

y a mí un pantalón de hombre.

Yo no te dije: ¡Te adoro!

pero amarré en tu balcón

mi lazo de seda y oro

de primera comunión.

Y tú fina y orgullosa

me ofreciste en recompensa

dos cintas de color rosa

que engalanaban tus trenzas.

—Voy a misa con mis primos.

—Bueno te veré en la Ermita.

Y qué serios nos pusimos

al darte el agua bendita.

Más luego en el campanario

cuando rompimos a hablar:

Dice mi tiíta Rosario

que la cigüeña es sagrá

y el colorín y la fuente;

y las flores y el rocío,

y el romero de los montes

y el bronce de esta campana

y aquel torito valiente

que está bebiendo en el río,

y aquella cinta lejana

que le llaman horizonte.

Todo es sagrao, cielo y tierra,

porque todo lo hizo Dios.

¿Qué te gusta más? ¡Tu pelo!

Qué bonito le salió:

Pues —y tu boca y tus brazos

y tus manos redonditas,

y tus pies fingiendo el paso

de las palomas zuritas.

Con la pureza de un copo

de nieve te comparé,

te revestí de piropos

de la cabeza a los pies.

A la vuelta te hice un ramo

de pitiminí preciosos.

Y luego nos retratamos

en el agüita del pozo.

Y hablando de estas pamplinas

que se inventan las criaturas,

llegamos hasta la esquina.

Yo te pregunté: —¿En qué piensas?

Tú dijiste: —¡En darte un beso!—

Y yo sentí una vergüenza

que me caló hasta los huesos.

De noche muertos de luna

nos vimos por la ventana.

¡Chis!… Mi hermanito está en la cuna

le estoy cantando la «nana».

Quiíitate de la esquina

chiquillo loco,

que mi mare no quiere

ni yo tampoco.

Y mientras tú cantabas

yo, inocente, me pensé

que nos casaba la nana

como a marío y mujer.

¡Pamplinas! Figuraciones

que se inventan los chavales,

después la vía se impone:

tanto tienes —tanto vales.

Por eso yo al enterarme

que llevas un mes casá

no dije que iba a matarme,

sino que me daba igual.

Mas como es rico tu dueño

te vendo esta profecía:

Tú, cada noche entre sueños

soñarás que me querías

y recordarás la tarde

que tu boca me besó.

Y te llamarás: ¡Cobarde!

como te lo llamo yo,

y verás sueña que sueña

que me morí siendo chico.

Y se llevó una cigüeña

«mi corazón en el pico».

Pensarás: No es cierto nada.

Yo sé que lo estoy soñando.

Pero allá en la madrugada

te despertarás llorando

por el que no es tu marío,

ni tu novio, ni tu amante,

sino el que más te ha querío:

con eso tengo bastante.

Por lo demás, to se orvía.

Verás cómo Dios te envía

un hijo como una estrella.

Avísame deseguida

me servirá de alegría

cantarle la nana aquélla:

Quítate de la esquina

chiquillo loco,

que mi mare no quiere

ni yo tampoco.

Pensarás: No es cierto nada.

Yo sé que lo estoy soñando.

Pero allá en la madrugada

te despertarás llorando

por el que no es tu marío,

ni tu novio, ni tu amante,

sino el que más te ha querío:

con eso tengo bastante.

AMISTAD

La rosa de tu amistad

se me abrió muy lentamente,

en una dulce verdad

de anochecer sonriente.

Traías sobre la frente

una sombra de locura,

que yo apagué con ternura

más que de novio, de hermano,

y velé tu calentura

—que también era la mía—,

aprisionando tu mano

hasta las claras del día.

ESCOMBRO

¿Cómo me quieres, dime?…

(te pregunté en la tarde

cargada de naranjos

y voces de muchachas).

¿Cómo me quieres, dime?…

(Granada era una torre

llena de viejos nidos

y de viejas campanas…

y, cerca de nosotros,

el Genil era un dulce

violín rojo y lento,

con música de agua).

¿Por qué me lo preguntas?

Te dolerá saberlo.

(Yo estaba amortajado

hacía muchas semanas,

y esperaba mi muerte

oleado y contrito,

envuelto en una túnica

de amargura morada).

Quizá como a un amigo…

Tal vez como a un hermano…

De otra forma no puedo…

(Y tu mano intentaba

aprisionar la mía,

que era toda de nieve,

en una gris limosna

de caridad forzada).

¿Quieres decir, entonces,

que el pañuelo y la rosa?…

Es ya tarde… ¿Nos vamos?

(Por el aire bajaba

una noche de mirto,

de magnolia y de luna;

la Alhambra era entre sombras

una paloma helada,

y yo, un deshabitado

caserón en ruinas,

que me venía al suelo

sin que tú lo notaras).

RAFAEL DE LEÓN Y ARIAS DE SAAVEDRA, VIII MARQUÉS DEL VALLE DE LA REINA, VII MARQUÉS DEL MOSCOSO Y IX CONDE DE GÓMARA (Sevilla, 6 de febrero de 1908 - Madrid, 9 de diciembre de 1982), fue un poeta español de la Generación del 27 y autor de letras para copla, faceta esta última en la que se hizo famoso por haber formando parte del trío Quintero, León y Quiroga.

Fue el letrista de algunas de las más célebres canciones populares españolas del siglo XX, como Tatuaje, Ojos verdes, A ciegas, A la lima y al limón ¡Ay pena, penita, pena!, María de la O, Con divisa verde y oro, …

Rafael de León y Arias de Saavedra nació el 6 de febrero de 1908 en el número 14 de la calle San Pedro Martir, en Sevilla, en el seno de una aristocrática familia de terratenientes andaluces. Fue el primogénito de José de León y Manjón, VII marqués del Valle de la Reina, y de María Justa Arias de Saavedra y Pérez de Vargas, VI marquesa del Moscoso y VII condesa de Gómara.

Con ocho años es internado en el prestigioso colegio jesuíta del Puerto de Santa María, donde coincidirá con Rafael Alberti. Después pasará por el también colegio jesuita de El Palo, en Málaga, y por los salesianos de Utrera. En 1926 inicia la carrera de Derecho en la Universidad de Granada, donde conocerá a Federico García Lorca.

Tras finalizar sus estudios universitarios regresa a Sevilla y frecuenta cafés cantantes y teatros de variedades. En esos medios vive un ambiente liberal y permisivo que concedía el nuevo régimen republicano, allí fue donde conoció y colaboró con el letrista Antonio García Padilla, alias «Kola», padre de la actriz y cantante Carmen Sevilla, y de aquella relación surgieron ya algunas canciones conocidas. Como letrista, «Kola» no llegaba a la depurada calidad de Rafael de León, pero aceptó de buen grado ser colaborador en parte para facilitarle la entrada al mundo de la creación artística, reacio a los aristócratas.

Parecida situación les ocurrió a Antonio Quintero, Xandro Valerio y José Antonio Ochaíta; todos co-autores de muchas letras de canciones y algunas poesías con Rafael de León. También firmó canciones con Salvador Valverde, poeta porteño de origen andaluz.

Durante su servicio militar en Sevilla conoció a Concha Piquer cuando actuaba en el Teatro Lope de Vega. Esta conocida intérprete de la canción española puso voz a muchas de sus mejores creaciones.

En 1932, Rafael de León se traslada a Madrid bajo la influencia del gran músico sevillano Manuel Quiroga, que junto con el autor teatral Antonio Quintero, llegaría a formar el prolífico trío Quintero, León y Quiroga con el que tienen registradas más de cinco mil canciones. Al producirse la guerra civil española Rafael de León se encontraba en Barcelona; allí es encarcelado por parte de las autoridades republicanas debido a su origen aristocrático.

En la cárcel declarará tener una buena amistad con destacados poetas republicanos como León Felipe, Federico García Lorca y Antonio Machado. Llegan luego los años de posguerra en los que Rafael de León continúa relacionándose con el universo de las varietés, que alimentado por el nuevo ambiente político-cultural instalado ahora, en un inicial entorno hostil de bloqueo internacional, favorece la creación de un género muy influido por el tipismo andaluz y que se ha dado en llamar «folklore español». El nuevo régimen acogió bien este género que ensalzaba con buen gusto y calidad artística todo lo español.

Es en dicho periodo cuando este poeta-letrista empieza a colaborar en los guiones de una cinematografía mediocre e impregnada de un realzamiento de lo español que tanto gustaba en la España oficial. En aquella época también, bajo la influencia del concepto hispanidad, se abrieron las fronteras españolas a las músicas que venían de los países hermanos de América. Y así llegaron los boleros y los tangos, muy bien acompañados de los valses peruanos, los sones cubanos y las rancheras y corridos mexicanos, que engancharon con facilidad en los gustos musicales españoles de entonces, por tratarse de una cultura común.

Así se vivió durante dos décadas, pero, partir de los años sesenta, comienza en España cierto aperturismo cultural y muchos jóvenes empiezan a despreciar, con alguna injusticia, casi toda la música española e hispanoamericana y con ella el conocido estilo de la copla y de la canción andaluza que tan bien había representado el sello «Quintero, León y Quiroga».

Rafael de León pertenece por derecho propio a la denominada Generación del 27 de los poetas españoles, aunque un incomprensible olvido ha hecho que nunca figure en esa nómina.

De ningún poeta español del siglo XX han sido tan recitadas sus poesías y tan cantadas las letras de sus canciones, pero sigue siendo el gran ausente al hacer recuento del ámbito de la cultura popular española de la posguerra.

La obra poética de Rafael de León, queda dividida en esos dos grandes apartados: poesía propiamente dicha y letras para canciones. En muchos casos unas y otras tienen un inconfundible parentesco por derivar, alimentarse o inspirarse las unas de las otras. En casi toda su obra, inspirada en ambientes muy típicos de Andalucía, queda reflejado el gracejo popular andaluz, indicado por las palabras en cursiva, para mejor entender que no pertenecen al correcto lenguaje español. Su primer libro de poesías Pena y alegría del amor aparece publicado en 1941. Un segundo libro titulado Jardín de papel aparece el año 1943. Del mismo año se relata que aparece editado en Chile un tercer libro titulado Amor de cuando en cuando, pero al no tener certeza en España de su autenticidad, hay quien sospecha que se trata de una de tantas ediciones piratas que ha sufrido la obra de Rafael de León.

Hacia el final de su dilatada carrera de letrista, escribió para los cantantes Nino Bravo, Raphael, Rocío Dúrcal, Rocío Jurado o Isabel Pantoja; canciones escritas por él fueron presentadas en el afamado Festival de la Canción de Benidorm, obteniendo el primer premio en la 3.ª edición (año 1961) la canción titulada «Enamorada», con letra de Rafael de León y música de Augusto Algueró. Además, el premio a la mejor letra se lo llevó la canción «Quisiera» escrita también por él. En el año anterior, en el II Festival de la Canción de Benidorm, ya obtuvo el 4.º premio la canción «Luna de Benidorm» con letra de Rafael de León y música de García Gasca. Y posteriormente, en el año 1971 (XIII edición del famoso festival), la cantante Gloria interpretó la canción «Yo no sé por qué» con letra de Rafael de León y música de Jesús Gluck, aunque esta vez no obtuvo ningún premio.