Responde primero a la segunda pregunta

Patricia Tablado Félix

Diseño de portada: Carlos Mañas Aldaya

ISBN: 978-84-606-7943-1

Patricia Tablado Félix, 2019

Ingrid deja atrás su vida de okupa en Londres y aterriza en Barajas con el corazón roto. En Madrid tiene que descubrir una nueva manera de vivir, de relacionarse y de convivir. Por suerte, pronto encontrará un trabajo en una agencia de relaciones públicas en pleno Barrio de Salamanca que le cambiará la vida, y no sólo el peinado.

¿Conseguirá dejar atrás su historia londinense? ¿Por qué es tan difícil que te cojan un teléfono en la redacción de un periódico? ¿Encontrará Ingrid el amor? Este libro encierra muchas preguntas y había que comenzar respondiendo una.

A todas las mujeres valientes:

a mi madre, a mi tía, a mis abuelas, a mi hermana.

Y a mi hija, claro.

Capítulo 1

—¿María? ¿Eres tú? Tía, me vuelvo a España —sollozó Ingrid al teléfono.

—¿Y eso? ¿Qué ha pasado? ¿Tenemos que ir a Londres a apalizar a Fran?

—Si es que soy tonta. Si es que ya me lo decíais —hipó—. Pero se acabó. Paso de movidas y me voy de esta puta ciudad de una puta vez. Llego esta noche en el avión de las doce. ¿Vendréis a esperarme?

—¿Pero me vas a contar de una vez qué ha pasado? ¿Te llamo al móvil de Fran? ¿O por fin has entrado en razón y tienes móvil propio como los adultos?

—¡Ni se te ocurra llamar a Fran! Por teléfono no. Esta noche cuando…

Los pitidos de la línea, cuando su saldo en la cabina terminó, no dejaron a Ingrid terminar la frase. «María se habrá quedado preocupada», pensó mientras se encogía de hombros y colgaba. Bueno, ya se lo explicaría en unas horas. Ahora lo fundamental era concentrarse en la maleta y en que Fran no la viera llorar. Eso si estaba en casa cuando pasara a recoger las cosas. Por supuesto que si estaba, no le iba a dar esa satisfacción.

Capítulo 2

¡Al fin en Madrid! Un aeropuerto somnoliento recibió a Ingrid que recogió su mochila destartalada y se encaminó a la salida, esperando que María se hubiera apiadado de ella. Con su pelo fucsia rozándole los hombros y afeitado por un lado, su abrigo verde de segunda mano, sus leggings agujereados y sus botas Doctor Martens podía pasar por una de esas punks que aún se ven en los alrededores de Picadilly Circus. Una punk triste. Triste y sucia por la falta de una ducha en los últimos dos días. Si su madre la viera en ese momento, seguro que le daba un síncope, además de recordarle que tenía que hacer dieta. Volvió a alegrarse mentalmente de no haberle avisado de su regreso y cruzó los dedos para que estuviera esperándola María con su melena morena y rizada y acompañada de su novio Javi, ese gigante que siempre conseguía arrancarle una sonrisa.

Por suerte, al otro lado de la puerta estaba su amiga, flanqueada por su enorme novio y por un chico rubio mucho más enclenque, al que había visto en alguna ocasión. Verles y llenársele los ojos de lágrimas fue todo uno. Ingrid se esforzó en controlar el llanto para que el chico desconocido no pensara que era una loca, aunque no lo consiguió del todo.

—¿Qué voy a hacer ahora? —preguntó en un sollozo.

—Eso lo pensamos a partir de mañana. Hoy te vienes a casa a dormir y nos cuentas qué ha pasado. Luego ya veremos cómo nos las apañamos, ¿eh? Venga, ahora al coche de Ángel que él tiene que madrugar mañana y no tiene toda la noche.

El tono enérgico de María tranquilizó en parte a Ingrid. Era reconfortante saber que había cosas que no cambiaban y constatar que los poderes de María para organizar a la gente de su entorno seguían intactos, aunque fuera a fuerza de rendirse totalmente a sus órdenes.

—No, si a mí no me importa… —empezó a decir el chico.

—¡Al coche he dicho!

Ingrid sonrió al recordar cómo su abuelo siempre comparaba a María con un general que tuvo durante la mili y se la imaginó con un bigotillo franquista y un uniforme verde. Sin embargo, se sintió agradecida de lo resolutiva que era su amiga y ese pensamiento contribuyó a calmarla durante un rato.

El trayecto se hizo corto porque no había apenas tráfico, y después de despedirse de Ángel, que prometió pasarse al día siguiente por la tarde, subieron las cinco plantas sin ascensor hasta la casa de María. El piso en el que vivía su amiga con su novio sólo tenía una habitación. Pese a las limitaciones de espacio, el sofá del salón siempre estaba listo para recibir a los invitados que a menudo visitaban a la pareja. De hecho era el hogar de Ingrid en todas sus excursiones a Madrid, que no habían sido muchas en los últimos años.

—¿Te pongo la maleta encima del armario? Mira que aquí no hay mucho sitio. O mejor te pongo a ti —preguntó Javi levantándola sobre su cabeza, como quien levanta una pluma.

—Ja, ja, ja, espérate a que me ponga el pijama. ¿O me vais a hacer dormir encima del armario?

Ingrid rió por primera vez en días. Javi siempre tenía ese efecto sobre ella, con sus movimientos torpes de gigante en espacios pequeños como su piso, conseguía despertar su sentido del humor.

María sacó leche y galletas para los tres y, mientras se acomodaban en el sofá, Ingrid comenzó a explicarse:

—¡Me fui de España por él y así me lo ha pagado! ¡He vivido entre okupas, he trabajado haciendo camas, de au pair, de camarera! ¡Es un cabrón, eso es lo que es! ¡Un traidor y un cabrón! ¡Y lo peor de todo es que no me lo ha contado él, que me he enterado porque lo he deducido yo solita!

—¿Pero vas a contarme lo que ha pasado desde el principio o te vas a dedicar a despotricar sobre Fran sin ton ni son?

—Sí, perdona, es que me hierve la sangre. ¿Por dónde empiezo? La cosa comenzó hace un par de semanas. Llegué un poquito más tarde del trabajo y me encontré con que Fran no estaba en nuestra casa.

—¿En vuestra casa okupa? Lo mismo estaba en otro piso, mira que esa casa era muy grande —aportó Javi.

—Eso pensé yo, pero no aparecía por ningún lado. Llegó más tarde, sobre las dos de la mañana. Me dijo que se había quedado con una compañera de su curso de fotografía y que iban a hacer una sesión con un modelo nuevo que se había prestado a ello sin cobrar. Hasta ahí todo bien. Unos días más tarde me dijo que iban a fotografiar a los aburridos turistas del Palacio de Buckingham y otros dos días después eran las putas ardillas en Hyde Park.

—Pero eso es normal, ¿no tiene que hacer muchas prácticas para el curso de fotografía?

—Javi, ¿vas a dejar a Ingrid que nos cuente la historia de una vez? —dijo frunciendo el ceño. Javi se revolvió en su asiento e hizo el gesto de cerrar la boca con cremallera—. Buen chico, así me gusta.

—La cosa es que cada día me decía que iba a un sitio diferente y todos los días estaba fuera «mazo» tiempo, para lo que me tenía acostumbrada. Hasta ese momento siempre se quejaba porque no encontraba amigos en Londres, porque no le llegaba la pasta o porque nunca sabía qué hacer si no estaba yo. Como os imagináis, durante el trabajo yo no podía saber dónde estaba, así que me mosqueó que fuera tan preciso contándome sus planes cuando nunca lo había sido, y sobre todo porque, joder, se pasaba el día en la calle. Pero lo peor fue anteayer cuando llegó a casa, después de pasar el día en Canterbury, ¡y no puso el móvil a cargar!

—¡Bastardo! ¿Cómo es capaz? ¡No puso el móvil a cargar! ¡Qué fresco! —dijo Javi con un tono melodramático y haciendo como que se desmayaba del susto.

—¡No te rías, Javi! Fran todas las noches tenía que poner el móvil a cargar porque después de todo el día usándolo nunca tiene batería. ¡Pero aquel día sí! ¡Y se supone que había estado a una hora en tren de su cargador que estaba en casa! Le pregunté dónde había estado y me repitió, ¡el muy hijo de puta! Que en Canterbury. Ahí fue cuando me la jugué: «No te creo, te ha visto Damon a media tarde con una chica paseando muy acaramelado».

—¿Y qué dijo él? —María se había abrazado a un cojín.

—¿Que qué dijo él? ¡Pues qué va a decir el muy cabrón! Se echó a llorar y me admitió que llevaba un mes, ¡un puto mes! Con una compañera del curso de fotografía. Que pensaba haberla dejado ese mismo día pero que lo iba a hacer sin falta al día siguiente.

—¿Pero qué me estás contando? Espero que no le creyeras.

—¡Pues claro que no! Le monté un número de aúpa, y me dijo que, para demostrarme que lo nuestro era amor del bueno, iba a decirle a la furcia esa que me elegía a mí. Y se fue.

—¿Y tú qué hiciste? —dijo Javi con una cara muy seria.

—¿Pues qué voy a hacer? Las maletas y acercarme a casa de mi jefe, el del pub, a sacar por Internet el billete para volverme a España. Pasé allí la noche de ayer.

—¿Tu jefe el tío bueno? ¿Ese que puso el nombre de un famoso psicópata a su bar —interrumpió María con una media sonrisa.

—Sí, mi jefe el tío bueno. Me vio tan triste que hasta me ofreció sexo por compasión. O como decía él pity sex —dijo imitando el tono grave y el acento británico de su jefe.

—¿No me digas que le aceptaste el sexo por compasión? ¡Ésa es mi chica! —Se alegró María, que había oído cientos de historias sobre la legendaria vida sexual del jefe de su amiga, un pelirrojo con mucho magnetismo con sus clientas.

—No, no. Dormí en el sofá como las niñas buenas y esta mañana ha sido cuando te he llamado, desde una cabina. He aprovechado el día para hacer la maleta y vagar por las calles, ¿sabes lo cara que es la consigna en las estaciones de Londres? Por supuesto que Fran no se ha dignado ni a aparecer por casa, el muy hijo de la grandísima puta —dijo.

Justo después se percató de que, por su comentario, a lo mejor María se había dado cuenta de que había estado vigilando la puerta de la casa. En efecto, se había dedicado a rondar el edificio, con cara de enfado, con el deseo de ver a Fran aparecer y a la vez esperando a que no lo hiciera, y demostrara así que es un cobarde.

Tampoco le apetecía contarle a su amiga que el jefe, para el que sólo trabajaba los sábados, sí que intentó propasarse con ella aprovechando su situación desesperada. Ella le rechazó de manera educada y, por suerte, él dejó de molestarla.

Los tres se quedaron en silencio por un momento, sin saber qué decir. Como siempre, María fue la primera en tomar la palabra.

—¿Y qué tienes pensado hacer ahora?

—No lo sé. No quiero volver a Toledo ni de coña. No quiero contárselo a mis padres, sobre todo mientras no tenga un trabajo. O un plan de fuga. O un Kalashnikov para matar al puto Fran.

—Bueno, mañana por la mañana Javi te ayudará con tu currículo, es un experto. Mientras, ¡a dormir todos! Verás cómo se arregla pronto. Eso sí, hay que llamar a tu madre para que no acose a Fran por teléfono, y decirle que estás en Madrid. Nunca entendí el asunto ese de que no tuvieras móvil y hubiera que pasar por tu novio para todo.

—Si es que el sueldo no nos daba para dos móviles y como a él se lo pagaban sus padres… —respondió Ingrid.

La verdad es que en los últimos años había tenido muchas discusiones, sobre todo con su madre, acerca de por qué no tenía su propio número en vez de compartirlo con Fran. Pero como él decía que compartirlo todo les unía más como pareja, nunca se planteó que era bueno tener un número diferente al de su ex. Era la primera vez que pensaba en Fran como su ex y notó cómo algo se rompía en su interior. Lo único que le salvó esta vez de no explotar en llanto fue la rápida intervención de su amiga, en el tono autoritario al que cada vez estaba más acostumbrada:

—¡A dormir, hippie! Mañana mismo te pillas una tarjeta, recuperas tu número de siempre si puedes y dejas de estar incomunicada. Y ya veremos qué hacemos con tu pelo rosa.

—¡Mi pelo ni tocarlo! ¿Verdad Javi que me queda muy bien?

—Yo me voy a dormir que María está empezando a darme miedo —dijo el gigante mientras se protegía con los brazos de los mini puñetazos que le estaba propinando su novia.

Capítulo 3

El sol entra por una ventana. Esa ventana tiene cortinas. Y en la habitación también hay una televisión. Y una alfombra mullida, que Ingrid siente con sus pies cuando se incorpora. Poco a poco le van llegando las imágenes de los días anteriores. Ya no está en Londres. Ya no vive en una casa okupa. Ya no es camarera, ni tiene novio. Por no tener no tiene ni las gafas, que se le quedaron atrás durante su intento por hacer la maleta lo más rápido posible. «Esto va a ser interesante», piensa.

—¡Ingrid, ven! —susurra Javi desde la cocina al oírla—. Mira, te estoy preparando unas tortitas y un Colacao calentito, tu desayuno favorito de todos los tiempos.

Ingrid se sintió agradecida cuando se sentó delante del vaso y el plato. Los desayunos de Javi eran los mejores del mundo y no siempre puedes tener a tu disposición a un cocinero profesional para que te prepare la comida. Hay gente que se acerca a su restaurante sólo para poder probar sus tortitas, las reinas de los postres que ofrece.

El novio de su amiga le había caído bien desde el momento en el que se conocieron. Era grande en todos los aspectos posibles y sin embargo, cuando se le veía trabajando era increíblemente ágil, y su manera de cocinar era como un baile cuya música sólo escuchaba él. A María le gustaba tomarle el pelo diciéndole que le recordaba a Totoro, y que tenía una sonrisa tan grande como el personaje de Miyazaki.

María y Javi se conocieron en una fiesta durante su primer curso de la universidad y el flechazo fue instantáneo. Ingrid siempre que lo recuerda se ríe, porque su amiga, que era muy menuda, parecía que se iba a perder en los brazos del que fue «su oso» a partir de ese día. Vivían juntos aunque coincidían poco, ya que el horario de oficina de María era difícil de compatibilizar con el de cocinero de su novio, por lo que cualquier instante era bueno para darse arrumacos, circunstancia que, a la vez, aprovechaba Ingrid para tomarles el pelo.

—Vamos a redactar tu currículo, verás cómo en un periquete encuentras trabajo en lo tuyo. —La voz de Javi sacó a Ingrid de sus recuerdos.

—¿De relaciones públicas? Mira que yo creo que lo tengo más fácil si vuelvo a ser una puta camarera. ¿No habrá algún puesto en tu curro para una camarera entradita en carnes? Con la crisis, fijo que hay miles de pijos en agencias de publicidad que desean contratar a una chica con mi amplia experiencia en hostelería y haciendo camas en Londres, por no hablar de mi pasado okupa. Eso siempre gusta «mazo» a los patrones —rezongó Ingrid tirándose en el sofá.

Aunque al mirarlo por el lado bueno no era tan mal plan, ya que hacer el currículo, al menos, distraería su mente de todo lo que había sucedido últimamente. Y sobre todo aplazaría un poco más el momento de llamar a su familia para contarles que ya no vivía en Londres.

—Venga, no seas quejica. Con esa actitud no vamos a ningún lado. Veamos… Experiencia. ¿Qué pongo aquí?

—A ver, pues vamos a poner las prácticas que hice en el portal ese de turismo rural. Yo creo que me harán buenas cartas de recomendación si las necesito. También podemos poner las prácticas que hice en el periódico de la facultad y cuando conseguí que el bar donde trabajaba en Londres saliera por la radio. Y el último año también colaboré en una ONG que repartía alimentos. ¡Nos entrevistó la BBC para un especial: «los okupas no son unos piojosos»!

—Ajá. Relaciones públicas del sector turismo. Redacción en medios impresos y online. Especialista en relaciones públicas internacionales. (Aunque lo de que nunca hayas salido en «Españoles por el mundo» es imperdonable). Comprometida con su comunidad. Inglés nivel bilingüe. Gran trabajadora en equipo y mucha capacidad de aprendizaje.

—Ja, ja, ja, ja, ¿pero cómo haces esto tan fácil? Eres el puto amo.

—Ay, han sido muchos años de buscar trabajo hasta que he conseguido ser cocinero. Ahora nos queda adjuntar la foto. ¿Tienes alguna normal?

—Pues no me pienso teñir, si es eso lo que te preocupa. Así que tú me dirás qué hacemos.

—Mira que eres cabezota. Vale, creo que María tenía por aquí vuestra orla de la carrera… a ver si escaneando la foto apareces como alguien contratable. ¡Perfecto! Parece el currículum de una persona seria y todo.

—¡De puta madre! Gracias Javi —dijo dándole un abrazo y un sonoro beso en la mejilla.

—Menos darme las gracias y más controlar el lenguaje, señorita. Que hablas como un estibador de los muelles de Cardiff y aquí estamos intentando que te contraten los pijos con pasta para que nos saques de pobres. ¡Y deja de babearme que me he duchado hace media hora!

Ingrid no salía de su asombro por la sencillez con la que Javi había dado la vuelta a la situación. Con el currículum redactado, sólo quedaba mandarlo a todas las agencias de la capital a ver si alguna «picaba». Iban a ser unas semanas difíciles, de eso estaba segura, pero cualquier cosa menos volver a casa de sus padres como una fracasada. ¿Qué iba a decir su familia, con lo dura que era su madre con ella siempre? ¿Y qué iba a decir de ella su modélica hermana?

Entonces sonó el móvil de Ingrid. Precisamente era su madre, que volvía a demostrar sus poderes ocultos de telépata, así como su habilidad para llamar en el momento justo.

—¿Por qué no me cogéis el teléfono de Fran? ¿Ha pasado algo?

—No, mamá, no pasa nada. Está todo bien.

—¿De verdad? ¿Estás comiendo bien? ¿Qué cenaste anoche? ¿Tenéis ratas? Ya sabía yo que no era buena idea dejarte ir a vivir a ese nido de mugre. ¡Seguro que tienes piojos! ¿No te habrás vuelto a poner anémica? Ya decía yo que en Inglaterra no estabas comiendo suficientes legumbres.

—Que no, mamá. Todo está perfecto. Además estoy en España.

—¿Que estás en España? ¿Desde cuándo? ¿Por qué no me habías dicho nada? No te habrá deportado la policía por vivir como una delincuente. ¿O es que te ha pegado uno de esos piojosos con los que vivías? Espero que Fran te haya defendido. Es buen chico pero se deja llevar demasiado por tus locuras.

—No, mamá. No me ha pegado nadie. He vuelto porque me han hecho una oferta de trabajo en una agencia. Empiezo mañana.

—¿Tan pronto? ¿Y cuándo pensabas decírmelo? ¿Vendrás el fin de semana? ¿Quieres que vaya yo a Madrid? ¿Dónde piensas vivir? No te irás a vivir de okupa otra vez. ¿Necesitas que te dejemos dinero? ¿Tienes piojos? Ya sabes que si tienes piojos te tienes que pasar la lendrera antes de ir a la oficina.

—Mamá, estoy bien y no tengo piojos. Me voy a quedar unos días con María y con su novio. Iré para allá en cuanto pueda, ya sabes que las mudanzas llevan su tiempo. Bueno, mamá, te dejo que estoy liada.

—Esta noche te llamo. Come bien. Que Javi te haga un cocido para ir recuperando fuerzas, sólo Dios sabe cuándo fue la última vez que comiste garbanzos. Y ponte cuello vuelto que han dicho en la radio que va a refrescar a partir de mañana.

—Sí, mamá. ¡Como que es octubre! Claro que va a refrescar…

Siempre que hablaba con su madre, Ingrid acababa enfadada. No era sólo porque no le dejara meter baza en las conversaciones. Nada de lo que hacía le parecía bien a su madre. Desde el momento en el que eligió no seguir los pasos de su hermana que se había convertido en la flamante juez de un pequeño concejo gallego. Por supuesto tampoco hubo fiesta en su casa el día que comunicó a su familia que se iba a vivir a Londres con su novio. Y no quería ni acordarse de junio, cuando les explicó que habían dejado el piso y que se iban a vivir a una casa de okupas, porque le habían reducido la jornada en el pub y ya sólo acudía un día a la semana. Todavía resonaba en su cabeza el «pues yo no te he educado para esto» que le gritó su madre una y otra vez, junto con el «te pago los billetes y te vuelves hoy mismo» de su padre.

Por supuesto que a sus padres ni se les pasó por la cabeza decir que Fran podía colaborar para pagar el piso en el que estaban viviendo. Para ellos, su ex novio era el epítome del perfecto caballero: sacaba buenas notas, era muy educado y, cuando estaba en Toledo, siempre iba impecable. Claro que en Londres la cosa cambiaba mucho y enseñaba su verdadera cara. O al menos la había enseñado los últimos meses, para desgracia de Ingrid.

El timbre de la puerta la sacó de su bucle de pensamientos de odio hacia su ex. Era Ángel, el chico que había ido a buscarla al aeropuerto la noche anterior.

—Hola, venía a por ti para dar una vuelta y no aceptaré un no por respuesta —dijo guiñando un ojo—. O sí. Vaya, lo que te apetezca, que yo no quiero molestar. Pero si no te vienes, no se lo digas a María, que últimamente está muy mandona.

—Huy, mira qué decidido el crío. ¿Pero cuántos años tienes? Parece que te acabas de escapar del instituto —sonrió Ingrid, intentando hacerse la dura.

—Tengo veinticuatro. Pero verás cómo, en cuanto empiece a crecerme la barba de manera uniforme, aparentaré por lo menos treinta.

—Huy, siempre quise ir de paseo con un hombre maduro. ¿Cuándo quieres salir?

—¡Ahora! No podemos desperdiciar el día de sol.

—¡Pero si no me he duchado siquiera! ¡Mira qué pintas tengo! Tengo la maleta llena de ropa sucia. Ropa sucia de mierda okupa londinense, ¿no te avergonzarás de que te vean conmigo en público? Además no tengo conversación, soy un coñazo.

—Ni hablar. Date una ducha y coge ropa de María, que sé que tenéis la misma talla. Y deja de chinchar al chico —ordenó Javi mientras empujaba a Ingrid al baño con un par de toallas limpias.

—No tengo la misma talla que María ni de coña, yo estoy mucho más gorda que ella. Vaya, se te han pegado los modales de la sargento —dijo Ingrid escabulléndose en el baño.

La ducha fue rápida, aunque aprovechó para usar algunos de los potingues que tenía María en la bañera. ¡Tenía tres tipos de gel! ¡Y dos tipos de champú! Después de lavarse usó profusamente el body milk de aguacate y canela de su amiga y corrió a la habitación a buscar alguna camiseta de niña buena para aprovechar el sol, que hacía días que no veía. Con eso y unos vaqueros (suyos, porque en efecto, no cabía en los de su amiga), ya estaba lista para salir a la calle.

Ángel resultó ser un tipo simpático. Todo invitaba a fiarse de él: su carita de niño, su físico delgado, su melena, demasiado larga para su madre, y su barba a parches —no aparentaba más de dieciséis años—. Tenía un aire del típico niño débil de clase, al que pegan los abusones. En el paseo le contó a Ingrid que hacía un par de años que había acabado la carrera de Historia pero que no había encontrado trabajo en ello. Conoció a María precisamente cuando ambos hacían prácticas para ser profesores de historia, y aunque a ella la habían cogido para el puesto y a él no, mantuvieron su amistad. Ahora se ganaba la vida dando clases particulares por las tardes.

—Tienes que tratarme bien, conozco a todos los chicos rebeldes del barrio —dijo imitando la voz de Marlon Brando en El Padrino.

—Ja, ja, ja, ja, ¿y qué me harán? ¿Me pegarán chicles en el pelo?

—¡O peor! ¡Te levantarán la falda si te descuidas! —rió él—. ¿Ya estás mejor? Anoche no parecías muy contenta de estar de vuelta.

—Bah, ya se me pasará. No te preocupes. Ahora mi mayor prioridad es buscar un trabajo.

—¿Y cuáles son sus habilidades, señorita okupapunk recién salida del Bronx?

—Hum, pues según me dijo Javi, soy experta en relaciones públicas internacionales, hablo inglés nivel bilingüe y estoy deseosa de afrontar nuevos retos.

—¿Qué tal se te da escribir? —le preguntó Ángel.

—Pues bien, supongo. En la carrera hice mis pinitos pero hace un montón que no escribo para ganarme la vida. No me digas que tienes un trabajo que ofrecerme. —Sonrió ella.

—Resulta que ayer, la madre de mi alumno, me comentó que la chica que hacía el consultorio sentimental de su revista había cambiado de trabajo y que estaban buscando una jovencita dinámica para el puesto.

—¡Qué casualidad! Soy jovencita, soy dinámica y no tengo ni puta idea de sentimientos. Yo creo que ese puesto lleva mi nombre. ¿Cuándo empiezo? ¿Y para qué revista es? ¿Pagan mucho? ¡Tengo «mazo» de ganas!

—No tan rápido, forastera. Tendrías que pasar por la entrevista de la madre de mi alumno, a la que daré instrucciones precisas sobre cómo tratarte. Y tendrás que controlar tu lenguaje, así que nada de palabrotas ni de «mazos». La revista es Kwizz.

Aquella misma tarde Ingrid conseguía el trabajo gracias a las gestiones de Ángel. Por desgracia, no iba a cobrar mucho, tan sólo dos euros por consulta contestada, y al principio sólo se publicaría en la web. La condición era que mantuviera el tono y el nombre de su predecesora, Mimosa 2.0.

Capítulo 4

Mimosa, la otra noche me emborraché y creo que acabé bailando la lambada en ropa interior encima de la barra del pub donde estaba. ¿Qué puedo hacer para que mis amigas lo olviden? Creo que voy a morir de vergüenza…

@martita87

Querida Martita: ¡Espero que al menos tu ropa interior estuviese limpia! No hay nada peor que una borracha patética intentando atraer la atención a toda costa. La próxima vez, si quieres que tus amigas no vuelvan a mencionar este tipo de incidentes, haz que suban contigo a la barra.

Mimosa 2.0

Las semanas fueron pasando lentamente para Ingrid, entre paseos con Ángel, envíos de currículum y consultas sentimentales que le llegaban, de diez en diez, cada día al correo. La rutina se fue instalando en su vida poco a poco, y mientras los chicos jugaban a la Play Station, María e Ingrid se ponían al día de todas las cosas que habían sucedido en los últimos meses. Eso sí, de los cien currículos que había mandado, ni una sola empresa se había dignado a responder.

De vez en cuando, Ingrid seguía pensando en Fran y en cómo le había traicionado. En cómo ella dejó todo por ir detrás de él mientras perseguía su sueño de ser fotógrafo en Londres. Recordaba lo que había peleado hasta juntar el dinero para el billete de avión, ya que con su sueldo de becaria no le llegaba. Y cómo se habían alegrado los dos el día que ella encontró trabajo para hacer camas en un hotel de las afueras de la ciudad.

Cuando por fin encontró trabajo en el pub, a través de un amigo, hicieron una gran fiesta a la que acudieron todos los españoles del barrio. E incluso María viajó con su inseparable Javi para celebrarlo. Y luego llegó junio y con él los recortes. Ya no hacía falta que Ingrid fuera al trabajo todos los días sino sólo los sábados, que era cuando más afluencia de clientes había. De nuevo otro bache cuando dejaron la casa, porque con lo que le daban a Fran sus padres junto con el sueldo de ella, no les llegaba para pagar el alquiler. Y de nuevo, otro resquicio de esperanza cuando les hablaron de la casa okupa, en la que se podían quedar con una habitación, hasta que el dueño les echara. Para celebrarlo, Ingrid decidió teñirse el pelo de fucsia y raparse la mitad de la cabeza, una idea muy loca que había tenido siempre pero a la que nunca se había atrevido, y la que además, le pareció que iba perfecta con su nuevo estilo de vida.

Los últimos cuatro meses antes de regresar a España habían sido muy estimulantes para Ingrid que, en sus ratos libres, se había integrado en varias ONG relacionadas con el movimiento okupa. Pero también habían sido muy grises en su relación con Fran, que veía cómo su carrera no avanzaba, no conseguía conocer a nadie, ni integrarse en los grupos de ella y descargaba sus frustraciones sobre Ingrid echándole la culpa de sus desgracias.

Y lo último que hizo Fran: su traición y su cobardía al no contarlo, al esperar a que Ingrid dedujera lo que había pasado. Eso era lo que más le dolía de todo, y no podía dejar de preguntarse cómo sería aquella otra chica, o si seguirían juntos. Todos los días ella tenía ganas de llamarle para constatar que la vida de su ex era mucho peor sin ella a su lado, y todos los días se reprimía. Se moría de ganas por saber de él, pero a la vez, deseaba no volver a verle nunca más en la vida. No sabía qué sería más doloroso para ella.

—Deja de poner esa cara de acelga y arréglate. Esta noche salimos a triunfar —ordenó María—. Nos han invitado a una fiesta de Halloween en casa de Charlie y es obligatorio ir disfrazadas.

—Ni de coña vas a conseguir que yo me disfrace para esa fiesta. En Halloween las chicas o se disfrazan de putitas o se disfrazan para divertirse, y estoy segura de que no me vas a dejar que me disfrace para divertirme.

—Lo has adivinado. Toma, putita, he comprado este sombrero de bruja y esta escoba a juego. Veamos cuál de mis minifaldas te queda mejor.

—Pero si te saco una cabeza. ¡Tus faldas me van a quedar a ras de culo y se me verá la celulitis! ¡O peor! ¡Pareceré una morcillita del infierno y nadie se querrá acercar a mí! —protestó Ingrid.

—Es una orden. Esta noche nos vamos a disfrazar y vamos a triunfar. Y tu celulitis será invisible hasta que volvamos. Y volveremos por la mañana con muchas aventuras que contarle a Javi.

—O conoceremos a un fetichista de gordas que me sacará de pobre.

Ingrid sabía que no tenía ningún sentido resistirse, ya que María había tomado la decisión por ella. Con su minifalda más corta y su camiseta más roja, se maquilló «para matar», como decían en la universidad, y se encaminó a casa del tal Charlie, en pleno centro.

La casa era un piso de cinco habitaciones y dos baños, situado en plena plaza de La Latina, con balcones a la calle. Como llevaba un montón de tiempo siendo un piso de estudiantes extranjeros con becas Erasmus, la decoración era un batiburrillo de objetos encontrados en la basura y recuerdos de los lugares más dispares que se puede imaginar. Y por supuesto, los invitados a sus fiestas reflejaban esa mezcla de habitantes que habían ido pasando por ella, y que se heredaban de inquilino a inquilino, junto con la decoración y las llaves de la casa.

Cuando llegaron María e Ingrid, la fiesta llevaba empezada un par de horas y el alcohol ya había causado sus primeras víctimas. Un par de parejas estaban conociéndose mejor en la habitación donde se dejaban los abrigos y por los pasillos se podía ver quién estaba interesado en quién. En el salón había sesión de cócteles, preparados por un chico ruso disfrazado de chulapo, del que supieron que era la última adquisición del piso, y que estaba creándose una leyenda propia, gracias a sus habilidades con la coctelería.

Una compañera de trabajo de María, que iba disfrazada de Nefertiti, secuestró a la profesora e Ingrid aburrida, fue a explorar la casa en busca de un lugar tranquilo donde no estuviera tan incómoda con la minifalda y los tacones. Siguiendo el largo pasillo no tardó en llegar a la cocina, donde había unas diez personas de todas las nacionalidades que jugaban al «yo nunca» en inglés, mientras despachaban unas botellas de vodka marca blanca, del supermercado más cercano.

Ingrid se encogió de hombros y pensó que aquél era un buen lugar para sentarse y que la dejaran en paz. Se sentó en el suelo de aquella cocina oscura con el bolso tapándole las piernas, con la esperanza de que no repararan en ella, mientras bebía rodeada de desconocidos. Empezó a participar en el juego un chico que tenía acento francés que iba disfrazado de ficha de Tetris:

—Yo nunca he montado a caballo borracho

Y bebieron cinco chicos mientras asentían y se mostraban orgullosos.

—Yo nunca he cocinado para otra persona

Y más tragos a la botella de vodka.

—Venga, vamos a subir el tono. Parece que estáis en el instituto todavía —terció una chica rubia, disfrazada de animadora—. Yo nunca he cocinado desnuda —dijo mientras le ofrecía un trago al chico-vampiro que tenía a su izquierda.

—Yo nunca lo he hecho en una mesa de billar —siguió el chico que había al lado de Ingrid, de pelo rizado moreno y con gafas de pasta verdes que no parecía ir disfrazado.

Tras beber un par de participantes, se hizo un silencio incómodo, hasta que ella comprendió que todos la miraban porque estaban esperando su intervención.

—Yo nunca he emborrachado a nadie para acostarme con él —dijo Ingrid mientras veía beber a casi todos menos al chico de las gafas verdes.

Había algo en él que le era familiar. ¿Tal vez se habían conocido antes? Imposible, ella llevaba demasiado tiempo fuera de Madrid como para conocer a alguien tan mayor. Por lo menos tenía treinta y cinco años, unos diez más que la media de la fiesta. ¿Qué coño hacía ahí? ¿Era un «asaltacunas»? ¿Y por qué no iba disfrazado? ¿De quién sería amigo? Un momento, ¿sus ojos también eran verdes?

Conforme el juego iba avanzando, Ingrid estaba más intrigada con el chico pero no se atrevía a preguntarle nada. Cuando se les acabó la sexta botella, pensó que había llegado el momento de ir al baño e intentó levantarse con dignidad, sin haber calculado que se había bebido casi un litro de vodka. Ingrid no quería que se le vieran las bragas, pero no se le ocurría cómo alzarse para conseguirlo sin soltar su bolso, hasta que vio una mano delante de ella que le ofrecía ayuda. La chica la tomó y cuando se puso de pie vio que era el de las gafas de pasta verdes que le sonreía.

—Vaya, pareces más modosita de lo que eres. ¿Estás segura de que no has mentido en el juego, nena?

—Vaya, pareces más viejo de lo que eres. ¿Estás seguro de que estás en la fiesta correcta? Un poco más abajo hay una residencia de ancianos y creo que había un campeonato de cinquillo para gente coñazo.

—¿Siempre eres tan borde, nena? ¿O esperas a las fiestas para demostrar tu verdadera personalidad?

—Sólo soy borde con los que me llaman nena sin haber sido presentados primero. Me llamo Ingrid. ¿Y tú... por qué no vas disfrazado?

—Sí que voy disfrazado. Voy disfrazado de galán. ¿No me ves?

Ingrid no pudo quedarse a escuchar lo que el «galán» tenía que decirle porque de pronto le vinieron unas nauseas, que le despejaron el camino al cuarto de baño en un santiamén. Cuando salió, buscó a María pero no la encontró. Necesitaba aire y desde el pasillo podía ver que el balcón que daba a la calle estaba abierto. Se abrió paso entre los invitados y llegó a su objetivo, donde se dejó caer con los ojos cerrados en un fardo de plástico lleno de papeles arrugados, que parecía ser lo que usaban en esa casa a modo de puf.

Es posible que se quedara traspuesta unos instantes porque cuando abrió los ojos, el «galán» estaba a su lado mirándola.

—Vaya, sí que soportas mal el alcohol —dijo, divertido—. ¿Te has dado cuenta de que te has sentado encima de la bolsa de la basura orgánica? ¿Es tu primera vez?

—Con el alcohol, no; con los capullos como tú, sí.

—Guarda las garras, gatita, que vengo en son de paz. Te ha tocado el premio gordo y te voy a dar conversación mientras te protejo del ruso que hace un rato ha venido para acá a intentar meterte mano.

—¿Estás de coña, verdad?

—No, por desgracia no. El ruso ha debido de venir con ganas de que alguien le toque la balalaika —explicó mientras hacía un gesto de tocar la guitarra en el aire—. Anda, vámonos a caminar un poco a ver si te despejas y me cuentas de una vez el misterio de tu pelo rosa.

Ingrid, sin fuerzas después de vomitar, se dejó llevar. Encontró su abrigo debajo de una montaña que se movía de manera inquietante, y volvió a buscar a María en vano.

Caminar con el frío del mes de noviembre le despejó la cabeza, y pudo pensar mejor en lo que estaba haciendo. A Ingrid le habría gustado despedirse inmediatamente del «galán» para ir a su casa a meterse en la cama, pero después de que la había protegido de las ansias lúbricas del ruso, pensó que dar una vuelta a la manzana con su nuevo amigo, no podía hacerle ningún mal. La había librado de las artes de seducción y de las balalaikas ajenas, no podía ser mala persona.

El chico le dijo que no hacía falta ni que hablara, si es que se seguía encontrando mal. Él le contó que era periodista y que se dedicaba a escribir artículos de hoteles, restaurantes y bodegas. Que siempre iba a los mejores establecimientos y que tenía un blog donde iba vertiendo todo lo que no le cabía en el periódico. Ingrid asentía pero la verdad es que no se estaba enterando de nada.

—¿Quieres volver a casa o te dejo en la fiesta? Pareces agotada.

—Mejor a casa, por favor. ¿Puedes llamar a María con mi móvil? Sin gafas no veo la pantalla —dijo soltándole el bolso en la mano.

—Nena, aquí no hay ningún móvil.

—¿Cómo que no? ¡Me lo han robado! ¡Bastardos! ¡Me vengaré de todos vosotros algún día! —La borrachera le estaba volviendo por momentos—. Un momento, ¡éste no es mi bolso! Debo de haberme equivocado al cogerlo de la montaña de abrigos.

En ese momento, la única solución que tenían era volver a la fiesta con la esperanza de que María siguiera allí. Como no hubo manera de localizarla ni de encontrar el bolso en la montaña de abrigos, que había sido colonizada por dos parejas que retozaban encima de todo, el periodista pidió un taxi y metió en él a Ingrid para que volviera a su casa.

—Ingrid, tienes que espabilarte y decirnos dónde vives.

—En Candem. Al lado de la iglesia. Pero shhhhh nadie puede saber que estamos ahí o nos echarán.

—Nena, espabila, que el taxímetro corre. Dinos dónde vives y podrás dormir en tu cama tranquilamente.

—En Toledo. Vivo en Toledo. ¡Pero no me llevéis allí que mi madre me echará la bronca porque no tengo trabajo! —exclamó y a continuación cayó dormida.

Capítulo 5

Querida Mimosa, he conocido a un chico que me chifla y me da vergüenza declararme por temor a que me rechace. ¿Qué puedo hacer?

@anitadinamita

Querida Anita, ¿estás de coña? La próxima vez que le veas sáltale encima, ¡viólale! ¡No le des la oportunidad de que te rechace! Seguro que sabrás cómo hacerlo y no aceptes un no por respuesta.

Atentamente, Mimosa 2.0

La luz del sol se filtra por la cortina y acentúa el dolor de cabeza incipiente que siente Ingrid. Esta vez no duerme en un sofá como en casa de María sino en una mullida cama. ¡Un momento! Si no está en casa de María, ¿dónde está? ¿De quién es este colchón tan increíblemente cómodo?

Vuelve a intentar abrir los ojos despacio. En el techo, ve una lámpara de diseño, nada que ver con las lámparas de papel del piso de alquiler de sus amigos. Las sábanas que la envuelven son de raso, puede sentirlas en sus piernas. De pronto le asalta una duda, ya que, aunque lleva puesta la camiseta de anoche, ha desaparecido la minifalda y bajo las sábanas está en ropa interior. Le llega un aroma a café de algún lugar cercano y oye unos pasos que se acercan. Resultan ser del chico moreno de ojos verdes de anoche. Está mucho más guapo con esa barba de recién levantado. Por desgracia, no consigue recordar su nombre… empezaba por G..

—¡Galán! ¿Qué cojones hago aquí? ¿Has intentado violarme? ¡Te denunciaré a la policía! ¡Tengo unos amigos en Londres que vendrán a partirte las piernas!

—Sí, claro, ahora me va la necrofilia. Te recuerdo que ayer fuiste tú la que te desmayaste en mis brazos —sonrió—. ¿Cómo te encuentras, nena?

—Me duele un poco la cabeza y me molesta un poco la luz. —Respondió Ingrid dándose cuenta de que probablemente el chico estuviera diciendo la verdad, y de paso avergonzándose un poco—. Eso sí, no tengo ni la más remota idea de cómo he llegado a tu cama, ni de por qué no tengo nada para cubrirme la parte inferior. Me siento como el Pato Donald.

—Vaya, nos ha salido exquisita la damisela en apuros —dijo lanzándole los pantalones de un chándal, que acababa de sacar del armario, con un perfecto pase de básquet—. Anda, nena, vístete y vente a la cocina a desayunar que se va a enfriar el café. Aunque no sé si darte ya de merendar, que son casi las cuatro. ¡Rompan filas!

—No, no, mejor desayunar. A sus órdenes, comandante Galán.

—¿No te acuerdas de mi nombre, verdad Ingrid? —preguntó mientras ella se sonrojaba—. Voy a dejarte un rato más con la intriga. ¿Piensas salir de la cama pronto o te tengo que traer el desayuno aquí?

—Quería un poco de intimidad para ponerme los pantalones…

—Claro, perdona. Aunque debes saber que hemos dormido juntos. No tengo más camas en casa, nena —dijo con un guiño—. Eso sí, te quitaste la falda tú solita, ¿eh? En fin, te espero en la cocina, no tiene pérdida.

Ingrid se tomó su tiempo para ponerse los pantalones que le había ofrecido su anfitrión, ya que la sola idea de pasar la noche con aquel desconocido en ropa interior, le producía una sensación de morbo y vergüenza a partes iguales. La verdad es que a la luz del día este Galán era mucho más atractivo de lo que recordaba. La noche anterior no había reparado en sus ojos verdes, ocultos tras las gafas de pasta, ni en su franca sonrisa. ¿Y ese culito respingón? ¿Por qué los tíos eran más atractivos en casa que cuando salían de fiesta?

Ingrid abandonó sus pensamientos para no ponerse más nerviosa y se dirigió a la cocina. Le habría gustado tener también una camiseta limpia, ya que la que llevaba olía a tabaco y a alcohol. Es lo malo de las fiestas en casa, que siempre acabas oliendo a tabaco aunque no fumes, pero como no podía recordar mucho de la noche anterior, a lo mejor sí que había fumado. Ojalá se le fuera el dolor de cabeza, por lo menos para poder pensar con más claridad… ¡Vodka! Eso era lo que le había sentado tan mal.

El café que le ofreció el Galán revivió a Ingrid y la animó a iniciar una conversación:

—Así que aquí es donde he pasado la noche…

—En mi humilde morada, en efecto. ¿Quieres llamar a tu amiga, nena? Anoche no parabas de decir que tenías que avisar a una tal María, pero te quedaste dormida antes de conseguirlo —dijo el chico alargándole el móvil.

—¡María! Ni se me había ocurrido. Pero éste no es mi móvil —dijo recordando de golpe la noche anterior, de cómo había perdido el bolso y todo su contenido en un amasijo de abrigos y de parejas intimando.

María estaba hecha un basilisco cuando descolgó.

—¡Hombre, por fin se digna a llamar «Mata Hari»! ¿Se puede saber dónde te metiste anoche?

—Tranquila, María, estoy bien. Anoche salí a airearme con... con... —Le hizo un gesto al chico para que le indicara su nombre. El Galán sonrió y se fue a otra habitación. Parecía estar divirtiéndose con el misterio de su identidad— con un amigo. Iba bastante borracha y necesitaba respirar aire fresco, ya sabes.

—Te vi salir pero yo creo que tú a mí no me viste. Parecías bastante obnubilada con tu amiguito el ojazos —dijo María y cambió el tono—. Bueno, ¿sigues en su casa?

—Síiiiiiiii jijijijijiji.

—¿Puedes hablar? ¿Triunfaste?

—Luego te cuento, ¿vale? —respondió Ingrid mientras veía cómo el Galán volvía a entrar en la cocina.

—Vale, pero quiero un informe completo de todas tus actividades o no te devolveré tu bolso. No tengas prisa por volver que yo estoy en Segovia pasando el día con Javi —dijo colgando.

Ingrid levantó la vista del móvil a tiempo para ver cómo el Galán se estaba estirando de manera teatral. Un ombligo peludo asomó por debajo de la camiseta. Pero en cuanto se dio cuenta de que estaba siendo observado, hizo todo lo posible por ocultarlo.

—Bueno, nena, dime qué quieres hacer. Imagino que querrás ducharte antes de volver a casa.

—Eso sería genial —respondió agradecida—. Pero no tengo ropa limpia que ponerme.

—No te preocupes, echa un ojo a mi armario y llévate lo que necesites, nena. Ya me lo devolverás en nuestra próxima cita.

—¿Es que habrá próxima cita? —Sonrió Ingrid—. ¿No vas un poco lanzado, Galán?

Ah, ahora vas de estrecha y anoche prácticamente saltaste sobre mí con tu furor uterino. ¡Me arrojaste tu falda a la cabeza!

Ingrid se sonrojó inmediatamente. Aunque no recordaba mucho de la noche anterior, sí que le sonaba ese tipo de actitud de otras borracheras. No sabía qué le pasaba pero el alcohol la excitaba hasta el punto de tener una buena colección de anécdotas de despertares en camas ajenas. En los últimos años la tendencia se había suavizado, sobre todo por tener una relación estable con Fran. ¿Lo de la noche anterior contaría como el polvo de la venganza? Probablemente, a estas alturas, ya le daría igual a su ex. Desde que descubrió su infidelidad le había dado tiempo incluso de procrear.

—Es broma, no pongas esa cara tan rara —dijo el Galán, lo que la sacó de su ensimismamiento—. Anoche te desmayaste literalmente en mis brazos y no me quedó más remedio que traerte aquí. La otra opción habría sido dejarte en la fiesta, en alguno de los cuartos a merced del ruso, o en la habitación de las orgías.

Ingrid suspiró aliviada y corrió a darse la ducha que él le ofreció. El agua siempre la calmaba y, aunque tuvo que volver a ponerse la ropa interior sucia, agradeció la camiseta y el pantalón de chándal limpios. Cuando salió del baño con la toalla atada a la cabeza, vio al Galán sentado frente al ordenador.

—Tengo que hacer una intervención en la radio que no me llevará más de tres cuartos de hora y luego podré acompañarte a tu casa. ¿Te importa si te dejo sola un rato, nena? Te presto el ordenador que no lo voy a usar —dijo mientras le guiñaba el ojo una vez más.

Ingrid pensaba que se derretiría si volvía a hacerle ese gesto de nuevo. Aún no se explicaba cómo no se había fijado la noche anterior en lo atractivo que era. No sabía si achacarlo a su falta de gafas o a la mala iluminación.

Se sentó frente al ordenador y se puso a consultar su correo electrónico por pura rutina. Introdujo su contraseña y ahí estaba. La primera respuesta a los más de 100 currículos que había enviado durante las últimas semanas. ¡En un día festivo!

Remitente: Nacho Mateos

Asunto: Currículum Ingrid Gómez RRPP

Querida Ingrid,

Hemos recibido tu currículum y estaríamos interesados en que participaras en el proceso de selección que tenemos abierto actualmente. Estamos buscando profesionales interesados en el mundo del turismo que hablen inglés perfectamente. Ofrecemos un puesto de relaciones públicas junior con sueldo según valía y necesitaríamos que estuvieras dispuesta a incorporarte inmediatamente. Si estás interesada, pásate el día 2 a las 9 de la mañana por nuestra oficina en Madrid.

Ingrid no se lo podía creer. ¡Su primera entrevista de trabajo! Una búsqueda en Google le informó de que el tal Nacho Mateos era un pez gordo de las relaciones públicas, que había caído en desgracia en el sector tras un sonado divorcio. Su agencia, que estaba entre las cinco más importantes de España, pasó a manos de su mujer, así como gran parte de sus clientes. Esto lo obligó a fundar otra agencia que llevaba por nombre Napoleón y que, de momento, se limitaba a llevar cuentas más bien pequeñas.

Según las noticias, lo único que había podido rescatar de su antigua agencia había sido la comunicación de la cadena de hoteles Sky Rooms y una cuenta pequeñita, Linimentos Mateos, que había sido fundada por su padre y ahora estaba intentando diversificar sus productos para aumentar sus clientes potenciales. Parecía que el puesto que le habían ofrecido era para los hoteles, una cadena de hoteles boutique de semilujo, famosos por sus habitaciones de diseño y por su fundador, Otto Hunt. Este hombre era un luchador por los derechos de los orangutanes que había aprovechado su éxito empresarial para apoyar su causa.

Ingrid se pasó la mano por el pelo mientras pensaba en qué ropa iba a ponerse cuando cayó en la cuenta: ¡no podía presentarse a una entrevista pija de trabajo con el pelo fucsia y media cabeza rapada! ¡Y María iba a pasar el día en Segovia! Bueno, sólo tenía que pasarse por una tienda abierta veinticuatro horas, comprar un bote de tinte y teñirse. Y arreglarse el pelo. No podía ser tan difícil, ¿verdad?

La llegada del Galán sacó a Ingrid de sus sombríos pensamientos.

—Pareces seria, nena. ¿Ha pasado algo malo?

—No, qué va. Sólo que mañana tengo una entrevista de trabajo y estaba pensando qué cojones ponerme. ¿Me prestas este chándal un día más? —Sonrió.

—Claro, lo que necesites —dijo, dejándose caer a su lado—. ¿Y dónde es este importante trabajo?

—En la agencia de los Hoteles Sky Rooms. Si es que consigo adecentarme para mañana.

—Interesante, ¿eso no lo llevaba Nacho Mateos?

—Justo, él es el que me ha contactado. ¿Le conoces?

—Poco. He ido a alguna rueda de prensa de esos hoteles, pero suelen presentar tonterías y no me gusta perder el tiempo. El tal Nacho es un pieza, ¿sabías que su ex mujer había trabajado para él? A tu nuevo jefe se le da bien seducir a empleadas. ¿Estás pensando desmayarte en sus brazos también?

Ingrid le dio un puñetazo en el hombro mientras le decía lo tonto que era, aunque no podía dejar de preguntarse qué había pasado la noche anterior con este Galán. O como quiera que se llamara este chico.

—Imagino que buscará a alguien que hable inglés, ya que él es pésimo. Hasta ahora le ayudaba su ex mujer pero supongo que necesitará refuerzos en su nueva etapa. Eso sí, ni se te ocurra presentarte con esos pelos rosas. Tienes que teñírtelos de un color normal y disimular ese corte tan punk que llevas. En esa agencia son muy clasistas y si te ven aparecer de esa guisa, te echan a patadas.

La chica le dio otro puñetazo en el hombro, esta vez más fuerte.

—Deja de pegarme, yo sólo quiero avisarte.

—Que sepas, puto listillo —dijo Ingrid mostrando una falsa seguridad— que tengo el bote de tinte en casa, listo para decirle adiós a mi etapa de peliteñida. Y mi compañera de piso es un hacha con las tijeras.

—Eso espero —rió el Galán—. Nacho Mateos es un esnob de mucho cuidado y no te va a dejar pasar ni una, si al final te ficha. Y cuida ese lenguaje si quieres trabajar para esos pijos. Venga, vamos a la calle que te acompaño a casa para que puedas arreglarte. ¿Dónde vives?

Ella le dijo la dirección y llegaron en poco tiempo en el coche del Galán.

—Bueno, supongo que nos despedimos aquí, Ingrid. ¿Me vas a dar un besito, nena? Para celebrar lo de anoche.

Ingrid se sonrojó como una adolescente tonta y no supo qué decirle.

—Vaya, sí que eres modosita bajo la luz del sol —dijo plantándole un beso en la frente—. Suerte con tu nuevo curro. Y, por cierto, me llamo Juan —añadió ofreciéndole su tarjeta.

Ingrid se despidió con un gesto, incapaz de borrar la sonrisa bobalicona que se le había quedado en la cara. Se escabulló en el portal y subió los escalones de dos en dos, ¡tenía mucho que hacer!

Una vez en casa y tras pasar velozmente por una gasolinera a por un bote de tinte, comenzó a teñirse de castaño oscuro, un tono que ocultara el fucsia para siempre y, a ser posible, deprisa. Como no sabía cortarse el pelo y dudaba de que María supiera, se pasó la tarde viendo tutoriales de peluquería en YouTube. Así la encontraron sus amigos.

—Huy qué concentrada estás, ¿en qué andas metida? —preguntó María.

—Tengo que cortarme el pelo, como una persona normal, para mañana —suspiró Ingrid—. Tengo una entrevista de trabajo en un sitio pijo y no puedo presentarme así.

Decidieron que lo más sensato era igualar las dos partes con el nivel del pelo que estaba rapado, por lo que usaron la maquinilla eléctrica de Javi. Comenzaron haciendo pruebas en la barba del chico, pero cuando intentaron trasladar la experiencia a la cabeza de Ingrid, se dieron cuenta de que no era tan fácil como parecía.

—Me recuerdas a una famosa, sí, esa chica tan guapa que sale en esa peli —comentó Javi cuando acabaron.

—Estoy horrible, ¿verdad?

—Mujer, tanto como horrible, no, pero es que tu pelo tenía mal arreglo. A ver, déjame que te mire. Yo creo que si ponemos la maquinilla al uno y te igualamos, a lo mejor… —dijo María acercándose de nuevo a la cabeza de su amiga.

—¡Ni se te ocurra! Creo que ya he tenido suficientes experimentos capilares por hoy, capulla. Me quedo así y ya mañana me acerco a una peluquería —contestó Ingrid mientras le quitaba la máquina de las manos.

—¡Ah! ¡Ya caigo! Estás igualita que Natalie Portman en V de Vendetta. Sólo que has llorado menos mientras te cortábamos el pelo.

Aquella noche Ingrid apenas durmió, pensaba cuál sería la solución para ocultar su corte de pelo durante más tiempo y de una manera más discreta.

Capítulo 6

Querida Mimosa: me gusta mi jefe. Aprovecho todas las ocasiones para rozarle la mano y convoco reuniones interminables para pasar más tiempo con él.

@Christina89

Querida Christina: donde tengas la olla no metas lo que tú ya sabes. Olvídate de tu jefe y resuelve tu complejo de Electra con otro madurito que no tenga en sus manos tu destino monetario.

Tuya afectísima, Mimosa 2.0

Ingrid llegó pronto a su entrevista y pudo inspeccionar la zona. La agencia estaba en pleno barrio de Salamanca, en la calle Conde de Peñalver, junto al metro de Lista. Entre los edificios pudo atisbar un parque y eso la llenó de ilusión, pues en primavera podría pasear por él para volver a casa. Si es que llegaba a primavera en ese trabajo.

A esas horas de la mañana, por la calle sólo había niños camino del colegio, acompañados por sus cuidadoras y pensó que aquel lugar era el opuesto perfecto a su casa de Londres. El barrio empezaba a despertar y las tiendas más madrugadoras ya habían abierto sus puertas. Todos los negocios de los alrededores parecían destinados a gente con alto poder adquisitivo.

Las boutiques y las tiendas gourmet se alternaban con lujosos portales. Los porteros vestidos de uniforme iban dando los buenos días a todos los vecinos que salían a sus quehaceres matutinos. Incluso si miraba dentro de las cafeterías y se fijaba, podía distinguir a los que vivían en la zona de los que sólo estaban ahí de paso, cosa que angustió a Ingrid al recordar el turbante que le había dejado María para ocultar su corte de pelo.

La verdad es que la idea del turbante le había parecido de lo más glamuroso en un principio, aunque en aquel momento no se le ocurría una tontería mayor que hubiera hecho en los últimos tiempos, si no contamos con el hecho de haberlo dejado todo para irse a Londres con Fran… y el desmayo de la otra noche, que la dejó indefensa en la cama del Galán, a su merced.

Ingrid suspiró y se encaminó al portal donde la esperaban. Una chica que no pasaría de los veinte años le abrió la puerta del piso donde estaba la oficina. Su pelo negro cortado a media melena y perfectamente alisado le recordaba las greñas que ella se empeñaba en esconder. Esperaba que no se dieran cuenta.

—Hola, soy Tábata. Tú eres la de la entrevista de las nueve, ¿verdad? —dijo sin dejar de mascar chicle—. Siéntate en ese sofá mientras viene Nacho que no ha llegado todavía. ¿Quieres un café?

—No hace falta, gracias. Esperaré aquí como dices.

Ingrid se sentía un poco incómoda sentada en un sofá tan bajo, temió que no iba a poder levantarse. Agradeció mentalmente el hecho de haberse podido beneficiar del armario de María y de haber elegido una falda no demasiado corta, con la que poder levantarse con dignidad, cuando llegara el momento. De pronto se abrió la puerta y entró un hombre de unos cuarenta años, con la cabeza totalmente afeitada y con una barba de tres días. Su cara era morena, si al naranja que adquieres con rayos UVA se le puede llamar moreno. El traje, de corte recto, se ajustaba a su cuerpo como un guante, parecía que se lo habían hecho a medida.

—Hola, Tábata. ¿Hay llamadas para mí? —preguntó el hombre mientras la secretaria le señalaba con la cabeza el lugar donde estaba Ingrid.

—Han llamado los de los hoteles para preguntar cómo va la convocatoria y les he dicho que les llamarías en un rato, que estabas reunido. Aquélla es la chica de la entrevista —dijo mientras Ingrid se ponía de pie.

Como había intuido, aquel hombre era Nacho Mateos. Él le explicó la misma historia que le había contado el Galán el día anterior, aunque adornada para no quedar mal. Le contó que la agencia estaba empezando después de «desgajarse» de Magenta, la que ahora dirigía su mujer. Le dijo que tenía grandes perspectivas de crecimiento y que lo que necesitaba en ese momento era, además de una profesional de las relaciones públicas, alguien que hablara buen inglés.

—Tengo que dar una conferencia esta tarde, por lo que no quiero gastar mi voz pero ¿podrías hablarme en inglés un poco para que te escuche? —pidió el entrevistador—. Me vale con que me cuentes lo que hiciste ayer.

Ingrid se sonrojó al pensar en Juan, en cómo había estado jugando con ella en su casa y en su sesión de peluquería. Suspiró hondo y decidió inventarse una versión para todos los públicos del día uno de noviembre, mientras tanto, no paraba de sonreír y cuidaba su lenguaje para no decir palabras malsonantes.

Nacho se limitaba a asentir mientras ponía cara de concentración. Ella no sabía si lo estaba haciendo bien o mal porque no fue interrumpida en ningún momento. Después de diez minutos de parloteos le empezó a flaquear el aplomo.

—Vaya, sí que hablas —le cortó en el primer silencio que hubo—. ¿Y dices que tienes experiencia en relaciones públicas?

—Sí, de hace unos años, pero le aseguro que se me da bien el trabajo y que aprendo deprisa.

—Vale, en ese caso, ¡bienvenida a la agencia Napoleón! ¿Te puedes quedar hoy mismo? —Preguntó ofreciéndole la mano—. Sé que esto no es lo habitual, pero he visto a unas veinte candidatas y ninguna hablaba tan bien como tú. Además tenemos una emergencia porque pasado mañana viene a Madrid el CEO de Hoteles Sky Rooms y hay mucho trabajo que hacer.

Ingrid no podía creer que hubiera sido tan fácil, pero aceptó sin pensárselo mucho, ya que no sabía cuántas oportunidades así iba a tener. Su primera tarea consistió en conocer mejor a sus dos clientes, los hoteles y la empresa Linimentos Mateos, que pertenecía al padre de su jefe.

Aprendió que los Hoteles Sky Rooms habían sido fundados en los años setenta con un par de establecimientos en Londres, que intentaban diferenciarse de la competencia a través del diseño y del tamaño, al ser hoteles muy pequeños. Hoy en día la cadena estaba presente en toda Europa, y los mejores decoradores se peleaban por ver su trabajo en las habitaciones, que cambiaban de diseño cada cinco años. Los hoteles se habían convertido en los favoritos de las personas con alto poder adquisitivo, que volvían una y otra vez a los mismos lugares para intentar encontrar las diferencias de decoración con respecto a sus viajes anteriores.

El fundador de Sky Rooms, el británico Otto Hunt, iba a estar en Madrid unos días y tenía pensado reunirse con la prensa para enseñarles la nueva cubertería de sus hoteles españoles. La agencia estaba en dificultades ya que no tenían a ningún periodista confirmado a dos días del evento.

—¿En serio? ¿Ni siquiera los amantes de los canapés gratis? —preguntó Ingrid extrañada. Todas las agencias tienen en su base de datos un grupo de canapeteros que se apuntaban a todos los eventos para poder comer de gorra, aunque no solían ser de los medios más destacados.

—Así es. Magenta, mi antigua agencia, ha convocado un evento con cabaret para una presentación el mismo día y a la misma hora que nosotros —explicó el jefe—. Además, como el que viene es el CEO de la empresa, no podemos permitirnos tener a cualquiera, necesitamos a los mejores. Tal vez un periodista de alguna televisión o de un periódico de los grandes…

—¿Y no podemos cambiar nosotros el encuentro de Hunt con la prensa a otro momento? —preguntó Ingrid cautamente.

—Qué va, viene con una agenda muy apretada de reuniones con inversores, posibles socios y clientes y nos ha reservado la hora de la comida del viernes, que es el único momento que tiene libre.

—Bueno, yo te ayudaré —sonrió ella mientras su jefe le devolvía una sonrisa luminosa, que le hizo recordar las palabras de su Galán sobre la maña que tenía el hombre para ligarse a sus empleadas.

Ingrid se sonrojó y fingió estar muy concentrada en su trabajo. Nunca se le había dado bien recibir las sonrisas de hombres maduros. De hecho, no recordaba que los hombres maduros la pusieran tan nerviosa. Lo mejor era que se concentrara en la tarea de verdad y que dejara de sonreír como una boba. ¿Se había dado cuenta su jefe de su risita tontorrona?

—Por cierto, ¿vas a contarme por qué llevas un turbante? —preguntó el jefe, divertido—. No es que me importe, ni tengo nada en contra de tu religión si eres mora o india, pero me resulta curioso.

—Es que me da vergüenza enseñar mi pelo hasta que no pase por una peluquería y no quería causar una impresión errónea en la entrevista de trabajo —volvió a sonrojarse Ingrid.

—Venga, no puede ser tan malo, muchacha —dijo mientras se movía hacia ella— ya estás contratada, enséñanos tu melena.

Ingrid se quitó el turbante mientras Tábata la miraba de soslayo, fingiendo estar muy ocupada en sus tareas de secretaria. El jefe palideció.

—¿Le has dejado a tu hermano pequeño que te corte el pelo? ¿Te has escapado de V de Vendetta? Es un poco cantoso, sí —murmuró Nacho— pero lo mejor es que tengas un look más discreto para las tareas que tienes que desempeñar aquí. Anda, vete ya y busca una peluquería donde te corten el pelo y vuelve mañana. Vete pensando cómo vamos a convencer a los periodistas para que vengan a conocer a Otto Hunt. Y que sean periodistas que hablen inglés porque nuestro cliente no habla nada de castellano. ¿Entendido?

Ingrid pensó que tenía que sentirse ofendida por los comentarios de su jefe, pese a que iba advertida sobre lo estricto que era con respecto al aspecto físico de las personas que le rodeaban, pero decidió no exteriorizar sus pensamientos. Recogió sus cosas y salió a la calle mientras pensaba cómo iba a conseguir un par de periodistas en condiciones para la comida con el señor «Hoteles Sky Rooms».

En ese momento le llamó al teléfono Ángel, que quería saber cómo había ido la entrevista. Ingrid aprovechó para preguntarle dónde había una peluquería económica y cercana. También le suplicó que la acompañara a comprarse ropa acorde con su nuevo puesto, aunque fuera en tiendas low cost. Sin hacerse mucho de rogar, el chico accedió.

Con su nuevo pixie, su recobrado pelo castaño y su nueva ropa de oficinista, Ingrid estaba preparada para dejar atrás su alocado pasado como okupa y sentar la cabeza en el mundo de las relaciones públicas.

Capítulo 7

Querida mimosa, tengo una comida familiar en la que conoceré a mis futuros suegros y no sé qué ponerme. Habitualmente mi estilo podría ser definido como grunge. ¿Quiero ser la chica formalita que gusta a todos los padres? ¿O puedo mostrarme como soy?

Atentamente Abby Road.

Querida Abby: tu yo verdadero es aburrido, así que invéntate una versión mejorada de ti misma. Busca en Internet fotos de Lady Gaga y conviértela en tu musa. O mejor, ponte lo primero que encuentres en tu armario. No tengas miedo a mezclar estilos e incluso a ponerte la ropa más estrambótica que encuentres, así se distraerán y no conocerán tu verdadera y aburrida personalidad. Total, tu novio no va a querer estar más contigo después de escuchar la opinión que sus padres tengan de ti.

Siempre tuya, Mimosa 2.0

Los dos días que faltaban hasta la llegada de Otto Hunt transcurrieron de forma frenética para Ingrid. El primero de ellos lo dedicaron enteramente a telefonear a periodistas para ofrecerles conocer al CEO de los Hoteles Sky Rooms, y tras cientos de llamadas sólo consiguió que le confirmaran las revistas Ocio Dorado y Tercera Juventud, ambas dedicadas al estilo de vida de la tercera edad y que se distribuían únicamente en hospitales y residencias.

—Necesitamos a un periodista de un medio grande o estamos jodidos. —Nacho estaba cada vez más nervioso—. ¿No conocerás a alguien en El Sol o en El Imparcial? Pide favores si es necesario. La situación es desesperada.

¿Cómo iba a conocer a alguien en El Sol o en El Imparcial si acababa, como quien dice, de llegar de Londres? No sólo la ciudad le era desconocida sino que sus antiguos contactos se habían olvidado de ella después de dos años desaparecida. Aunque… ¡un momento! El Galán le había mencionado que trabajaba en El Sol.

La cara de Ingrid se iluminó mientras buceaba en su bolso en busca de la tarjeta que el periodista le había dado, lo que parecía haber sucedido una eternidad antes. ¡Ahí estaba!

Aunque se moría de vergüenza con la sola idea de llamar a aquel chico al día siguiente de haberlo conocido, ella estaba dispuesta a demostrar que podía ser la mejor ejecutiva de cuentas de todo el mundo, así que puso su mejor voz de relaciones públicas y se dispuso a llamar al chico.

—¿Hablo con Juan Castillo?

—Sí, soy yo, ¿quién es?

—Soy Ingrid, la del pelo fucsia, ¿te acuerdas de mí?

—Por pelo fucsia no me viene nada. Lo mismo te conocí la otra noche, es que iba muy bebido y no recuerdo nada. ¿Me desmayé en tus brazos tal vez? Cuéntame un poco más, nena que ahora no caigo.

—Capullo…

—Veo que tú sí que me recuerdas —dijo Juan con una risotada— ¿en qué puedo ayudarte?

—Verás, estoy trabajando para Hoteles Sky Rooms y queríamos invitarte a una comida para conocer a Otto Hunt mañana…

—Sí, me llegó la invitación el otro día pero por desgracia ya he confirmado que voy al cabaret de Magenta. Además corren rumores de que esa cadena de hoteles va a cerrar.

—¿De dónde salen esos rumores? ¡Qué tontería! —dijo Ingrid mientras se apuntaba en una libreta el dato para verificarlo después—. Venga, vente, que no te cuesta nada. Va a ser interesante, y te concederíamos una entrevista en exclusiva para tu diario.

—Pero es que en el cabaret habrá tetas, nena. ¿Ese Otto Hunt tiene tetas o sólo orangutanes? Con eso no puedes competir.

—¡Pero es una exclusiva! Además vamos a presentar novedades para los hoteles. No te hagas de rogar, Galán —dijo con su voz más zalamera—. Haré lo que quieras, tengo que quedar bien con mi jefe y con el cliente, por favor…

—¿Lo que quiera? Interesante. Me guardo esa oferta para más adelante pero de momento te confirmo que voy a esa comida. Anda, pásame la convocatoria.

Con una sonrisa de oreja a oreja, Ingrid le contó a Nacho que ya había conseguido a un periodista de El Sol y que estaba muy interesado en la entrevista. Su jefe le dio una palmadita en la espalda que la hizo estremecer. La celebración no duró mucho porque tuvieron que seguir trabajando duramente para cerrar todos los flecos, pero le bastó para salir contenta de la oficina, ya bien entrada la noche.

Al día siguiente ella se levantó temprano para ponerse las medias con calma, ya que siempre se le rompían dos pares antes de poder ponerse unas que le quedaran bien. Le habían advertido que tenía que ir impecable y que se jugaba mucho en esta comida, así que eligió un vestido corto y negro del armario de su amiga, que le sentaba a las mil maravillas. Eligió también unos tacones que tenían pinta de que no iban a destrozarle los pies y lista para salir a comerse el mundo.

Ingrid comprendió muy pronto por qué su jefe necesitaba a alguien que hablara un inglés perfecto, y es que Otto Hunt no hablaba nada de castellano. Hasta aquel momento, la que se encargaba del CEO cuando estaba de visita en España, había sido la mujer de Nacho, y sin ella él se sentía perdido en los eventos que requerían hablar idiomas extranjeros. Su manejo de la lengua de Shakespeare era poco menos que rudimentario.

Con Otto Hunt venía un hombre de unos cincuenta años, tan moreno que parecía que hubiera llegado ayer de la playa. Atlético para su edad y algo calvo, se identificó como Agustín, el director de comunicación de la cadena de hoteles en España.

—Tú debes de ser Ingrid —dijo con una sonrisa encantadora—. Nacho me ha hablado mucho de ti, todo maravillas, por supuesto. Yo conozco a tu jefe desde el colegio, imagínate la de anécdotas que te puedo contar. Así que has vivido en Londres unos años, ¿estuviste estudiando o haciendo camas?

Aquello fue un golpe bajo y puso en guardia a Ingrid, que no sabía cómo contestar sin ser impertinente y sin usar palabras malsonantes. Por suerte su jefe intervino y con el poco inglés que sabía presentó a Hunt a todos los asistentes. El CEO de los hoteles parecía un hombre afable, y aunque tenía cerca de sesenta años, no los aparentaba. Llevaba su pelo blanco, que antes había sido rubio, furiosamente largo y adornaba su cara con una perilla desde hacía treinta años. Su voz, grave y pausada, era su principal carta de presentación, junto con su amplia sonrisa, con la que siempre conseguía desarmar a su audiencia.

Los cuatro entraron en el restaurante de uno de los hoteles Sky Rooms que había en la capital. El local, uno de los mejores de Madrid y galardonado con dos estrellas Michelín, estaba decorado de manera minimalista en blanco y negro.

Una camarera les condujo al reservado, donde a Ingrid no le quedó más remedio que dirigir la conversación, mientras hacían tiempo para que llegaran los periodistas. Conforme la charla se iba alargando, a ella le iban entrando las dudas sobre si Juan se presentaría o no. Es cierto que él le había dicho que iría, pero el paso de los minutos sin que diera señales de vida ponía a Ingrid cada vez más nerviosa.

Los primeros en llegar fueron Braulio, de Ocio Dorado y Dionisio, de Tercera Juventud. Como Ingrid sospechaba por la temática de sus revistas, ambos rondaban la edad de jubilación y formaban una curiosa pareja. Al ser los dos del sector de publicaciones para la tercera edad, iban juntos a casi todas partes, aparentemente habían forjado una gran amistad, pese a trabajar en medios rivales según le explicó Nacho.

Braulio era un hombre corpulento con la cabeza pelada como una bola de billar. En un intento por recordar los años de bonanza capilar, se empeñaba en conservar largo su tupé que se peinaba hacia atrás que, con su poblado bigote, eran su signo de identidad desde los años 70. Dionisio, en cambio, tenía mucho pelo y barba poblada. Mucho más alto que su compañero, también conservaba cierta corpulencia, sin duda debida a que en su juventud había sido atleta, y había llegado a competir en un par de citas olímpicas. Esto se lo contó Nacho a Ingrid mientras preparaban los documentos que tenían que darle a su cliente, con las explicaciones de quién era cada invitado.

Apenas se habían acabado de presentar los dos periodistas cuando apareció por la puerta el Galán, disipando los temores de Ingrid de un plumazo. Juan vestía unos chinos grises, un jersey negro de cuello vuelto y una americana con coderas, que le daba un aire a artista bohemio, que a ella le encantó.

Durante la comida Ingrid intentó comportarse de la manera más profesional posible, pero en cuanto sus ojos se encontraban con los de su Galán saltaban chispas entre ellos en opinión de la chica. En realidad no llegaron a intercambiarse palabras, pues ella se encontraba en la situación de hacer de intérprete entre Hunt y los otros periodistas, que no hablaban nada de inglés. Por suerte, un par de veces la ayudó Juan, ya que su jefe se había excusado diciendo que estaba afónico.

El almuerzo transcurrió sin incidentes. Al acabar, Juan se quedó un poco más de rato para hacerle unas preguntas al CEO de los hoteles. Durante la charla, Agustín se mostró escéptico de que Juan fuera la persona más adecuada para entrevistar al fundador de su compañía.

—Juan tiene más de diez años de experiencia y conoce muy bien los Hoteles Sky Rooms —empezó a decir Nacho—. Además nos ha prometido que si la entrevista es lo suficientemente jugosa, va a intentar publicarla en el suplemento semanal, que llega a más lectores.

—¿Pero no te das cuenta de que es un periodisticucho? Lo que necesitamos para darle impulso a la marca es que le hubiera entrevistado el jefe de sociedad, o el jefe de economía como te pedí. ¡Que estamos hablando de un CEO no de un secretario de tres al cuarto!

—Juan Castillo es un periodista muy capaz y seguro que sale bien, no te preocupes, Agustín —intervino Ingrid.

—Tú lo que tenías que hacer es estar atenta al periodista y apuntar las preguntas. Cómo se nota que eres nueva. Brenda no se habría quedado charlando con nosotros, ella habría ido a ver si podía ayudar a completar la entrevista. ¡Ve! —la apremió el director de comunicación—. De verdad, Nacho, no sé de dónde sacas a estas trabajadoras.

Ingrid no pudo escuchar más de la conversación porque tuvo que centrarse en lo que Juan le estaba preguntando al señor Hunt. La verdad es que la entrevista marchaba sin problemas, y cuando terminó, Otto le dijo al periodista que si no tenía inconveniente en enviarle la charla cuando se publicara y le dio su tarjeta personal. Juan se despidió prometiéndoselo, y se disculpó diciendo que tenía que ir al periódico si quería llenar sus hojas antes de la hora del cierre.

Otto salió a conocer al personal del hotel, mientras Agustín, Nacho e Ingrid recogían el material de prensa con el que habían tratado de impresionar a los periodistas.

—Estáis en la cuerda floja, ¿lo sabéis? —dijo con una voz gélida el director de comunicación.

—¿Por qué? Yo he visto que ha ido bien la entrevista. Seguro que nos dan una página completa. Otto va a quedar encantado —intervino Nacho mientras Ingrid hacía esfuerzos para no agobiarse.

—Ya veremos. Quiero un clipping detallado de todo lo que salga de aquí, y para otras ocasiones no admitiré a ningún periodista que sea menos que redactor jefe. Estamos en una situación muy delicada y no podemos permitirnos errores. No tengo que recordarte que hay otras agencias deseando quedarse con esta cuenta…

Nacho le quitó hierro al asunto. Despidió a Otto y a Agustín, que se fueron poco después para seguir con la apretada agenda del ejecutivo. Ya a solas, Nacho e Ingrid recogieron todo lo que quedaba para dejar limpio el lugar de la reunión.

—Yo creo que ha ido bien, ¿no te parece, Ingrid?

—Yo creo que Agustín me odia —repuso ella mientras intentaba contener las lágrimas— ¿tan mal lo he hecho?

—No te preocupes, Agustín es siempre así de duro, ha sido sólo una primera impresión, verás cómo la cosa mejora según os vayáis conociendo más a fondo. Yo creo que el haber traído a un periodista de El Sol ha sido un tanto que nos hemos apuntado y de los grandes. ¿Has visto a Otto? ¡Estaba encantado! —explicó Nacho mientras le pasaba la mano por el pelo.

Ingrid trató de seguir recogiendo mientras miraba para arriba en su lucha denodada contra el llanto. A ella no le parecía que hubiera salido tan bien y deseaba con todas sus fuerzas que Juan lograra vender el tema para el suplemento o tendría que trabajar muy duro para compensar a su cliente. Cuando hubo llenado la bolsa con los dosieres de prensa se puso en pie, las asas cedieron y se desparramó su contenido por todo el suelo. Cuando se agachó a recoger las carpetas, ya no pudo más y estalló en lágrimas.

—Ingrid, no te agobies —dijo Nacho atrayéndola hacia él—. Yo te ayudo a recoger y nos vamos a tomar unos gin-tonics, que nos lo hemos ganado, ¿vale? Ya basta de trabajar por hoy.

—Lo estoy haciendo fatal —sollozó ella—. No quiero que me despidas, déjame demostrarte que lo puedo hacer mejor —dijo y hundió su rostro en el hombro de su jefe.

—Ingrid, cálmate —susurró él mientras le daba palmaditas en la espalda—. Lo estás haciendo bien, no tengas en cuenta lo que dice Agustín, siempre ha sido muy exigente y yo sé que sacará lo mejor que hay en ti. Venga, vamos a aprovechar que tenemos este reservado y vamos a pedirnos unas copas a cuenta de Otto Hunt.

Llamó a la camarera y le pidió dos gin-tonics premium, con nombres de ginebra que ella no había escuchado jamás y con toda clase de ingredientes exóticos. Tras el primer sorbo, que a Ingrid le supo a colonia, Nacho se relajó y se quitó la corbata.

—Venga, cuéntame un poco más de ti —dijo con una amplia sonrisa—, vamos a conocernos un poquito más, ¿te parece?

La chica se dejó llevar por la situación, ya que había tenido un día de lo más estresante. Nacho era un buen conversador, escuchaba con una sonrisa en los labios y siempre tenía una respuesta ingeniosa a punto a cada comentario de ella.

Ingrid le contó sus últimos meses en Londres y su decepción con su ex, y Nacho le contó que su mujer había decidido que lo suyo ya no funcionaba después de quince años de matrimonio. Él le explicó cómo su ex mujer se había quedado con la agencia y con su piso en pleno barrio de Salamanca, mientras él se había tenido que exiliar en un loft en Pozuelo, tras una serie de juicios, a cuál más duro, por la custodia de su hijo de doce años.

Ahora era Nacho el que recibía un abrazo de Ingrid, situación que ella aprovechó para aspirar el aroma de su cuello. ¡Caray! Qué bien olía. Horas después de la ducha matutina, todavía se podía percibir el after shave, aunque ya empezaba a formársele una sombra de barba gris, como la que llevaba el día que se conocieron y que tanto le gustó a ella.

—Bueno, creo que va siendo hora de que nos despidamos, a no ser que quieras otro gin-tonic, Ingrid —dijo él separándose—. Anda, dame dos besos y nos vemos el lunes.

Ella se aproximó pero cuando iba a acercarse a su mejilla, él se movió y le plantó un beso en los labios. Fue solo un segundo pero Nacho aprovechó la oportunidad, agarró a Ingrid de las caderas y le dio un beso largo y húmedo. Ella no se resistió y respondió al contacto de su jefe intentando revolverle el pelo, en un gesto que quedó como cuando las adivinas frotan su bola de cristal.

—Nos va a pillar la camarera, vayamos a un sitio más íntimo —dijo él peinándose con los dedos un pelo imaginario—. Sígueme, voy a enseñarte un truco de relaciones públicas.

Ingrid estaba hecha un lío pero no pudo resistirse a las órdenes de su jefe. Ambos se encaminaron a recepción, donde Nacho explicó que trabajaba para la agencia de relaciones públicas de Sky Rooms y que Ingrid era una periodista muy influyente que quería pasar una noche para probar las instalaciones del hotel. Con un simple gesto de cabeza, ya tenían detrás de ambos un botones que les acompañó a una de las suites. Una vez allí, les explicó que la prensa tenía barra libre con el minibar y les dejó a solas con una botella de champán, gentileza del establecimiento, para clientes VIP.

Ingrid no estaba acostumbrada a tales tratamientos, pero Nacho se movía como si la suite fuera su casa.

—¿Por dónde íbamos? —dijo él, agarrando a la chica de las caderas—. Ah, sí, creo que te estaba diciendo algo como esto —y la besó sutilmente. Aunque una vocecita en su cerebro decía que había algo que estaba mal al acostarse con su jefe, Ingrid consiguió no escucharla, sobre todo debido al ruido que hizo la botella de champán al descorcharse y al verterse el líquido en las copas que había sobre el escritorio.

Le desabrochó la camisa a Nacho lentamente, y con cada botón se iban disipando sus dudas conforme iban apareciendo los abdominales de él. Un día es un día, y si al final le salía mal el trabajo, por lo menos iba a llevarse un polvo de despedida. Cuando él bajaba la cremallera de su vestido negro, ella dio gracias mentalmente a la casualidad de haberse depilado exhaustivamente la noche anterior, y se dejó hacer.

—¿«Call me Chatunga»? ¿Y esto? —exclamó Nacho sacando a Ingrid de su ensimismamiento.

De pronto cayó en la cuenta de que las únicas bragas negras que tenía en su haber llevaban un estampado por delante de un corazón en llamas y un gran «Llámame Chatunga» en inglés, en letras góticas. Ése fue el momento en el que creyó que era posible morirse de vergüenza.

Como buen caballero, Nacho estaba intentando mantener la compostura con poco éxito. Mientras, Ingrid odiaba a su yo de las ocho de la mañana, que había decidido que el «Call me Chatunga» era la mejor opción para conjuntar con su vestido negro.

—Venga, no te preocupes, si yo te contara las veces que inesperadamente he follado y llevaba puesta ropa interior que daba vergüenza. Si vienes a mi casa un día, te enseño los gayumbos de Hello Kitty, ésos sí que son una maravilla.

Ingrid empezó a sonreír al imaginarse a su jefe con unos calzoncillos rosas con la gatita de los lazos y se relajó un poco. Es cierto que a ello contribuyeron decisivamente los besos que estaba recibiendo en el cuello y el hecho de que Nacho hubiera lanzado las bragas a la otra punta de la habitación.

Entraron en la cama entre besos y caricias, sin parar de mirarse a los ojos. Aquélla fue una noche alucinante para Ingrid que nunca había estado con un hombre mayor. Él la guiaba sin palabras para que hiciera lo que él quería y parecía adivinar lo que ella necesitaba en cada momento.

Después de unas horas de sexo cada vez más sucio, y tras acabar con todo el contenido del minibar, cayeron rendidos entre las sábanas.

Capítulo 8

Querida Mimosa, tengo 27 años y cada vez tolero peor las resacas. Me acuerdo de cuando salía en mis años universitarios en los que daba igual lo que bebiera que siempre me levantaba fresca como una lechuga. ¿Habré perdido mi mojo? ¿Qué remedios usas tú para la resaca?

Piolina4Evah

Querida Piolina, el mejor remedio contra la resaca es no beberte hasta el agua de los floreros, cenar fuerte y levantarte al alba para hacer carreras populares. ¿No ves lo sanotes y lo lustrosos que están los que corren carreras populares? Mueve tu culo treintañero y deja de lloriquear en Internet por tu falta de control en tus fiestas de maduritas.

Con mis mejores deseos,

Mimosa4Evah

Lo primero que notó Ingrid cuando se despertó fue el dolor de cabeza y las náuseas. Los episodios de la noche anterior le venían a la mente en ráfagas, y cada vez que llegaba a la parte del «Call me Chatunga», se sentía morir un poquito más.

Abrió los ojos despacio, insegura de lo que se encontraría al hacerlo, pero todo lo que vio fue la suite de la noche anterior vacía. No había ni rastro de su jefe, ni una nota, ni una prenda, nada que recordara su paso por ahí las horas previas. Ingrid arrastró su resaca hasta el baño para intentar adecentarse antes de enfrentarse con el personal del hotel, mientras se preguntaba a qué hora se habría ido Nacho. El espejo le devolvió una cara que perfectamente podría haber sido la de Marilyn Manson, un pelo enmarañado a más no poder y toda la máscara de pestañas extendida por sus pómulos. Suspiró y llenó la bañera. Estaba dispuesta a aprovechar la oportunidad de haber pasado la noche en un hotel de cinco estrellas.

Cuando acabó el baño, ya se sentía mucho mejor. Se puso el vestido de la noche anterior y buscó su teléfono. En su móvil, que estaba a punto de apagarse, junto con diez llamadas perdidas de María, había un mensaje de Nacho enviado a las 4 de la mañana dándole la enhorabuena por la entrevista y deseándole un buen fin de semana. Por suerte, no había ni una sola mención a su ropa interior ni a ninguno de los acontecimientos de las últimas doce horas.

Ingrid respiró hondo y bajó a recepción para avisar de que ya dejaba libre la habitación. El conserje le indicó que tenía derecho a un desayuno continental cortesía de la casa, y mientras la acompañaba a la cafetería, le preguntó qué tal la noche.

—Todo estaba perfecto, muchas gracias, me ha encantado el cuarto, la mejor suite en la que he estado desde hace mucho tiempo —dijo recordando su vida de okupa, cuando dormía en colchones encontrados en la basura—. Por cierto, ¿tienen la prensa del día? Me gustaría leer El Sol.

—Claro que sí —repuso el conserje haciéndole un gesto al camarero para que les acercara el periódico—. Que tenga un buen desayuno.

Abrió el diario por la sección de cultura y ahí estaba la foto de Otto mirándola con una sonrisa triunfante. Bueno, técnicamente mirando a Juan que había conseguido una página entera para el CEO de Sky Rooms, probablemente después de una lucha con su jefe. Ingrid le hizo una foto con el móvil a la página del periódico y se la mandó a su jefe con el mensaje «We are the champions». Quiso mandarle otra foto a Juan pero el aparato decidió que ya había sido suficiente y se apagó. Además el periodista no necesitaba que le informaran de que se había publicado la entrevista, él ya lo sabía.

Suspiró y pensó en cómo había cambiado su perspectiva después de los hechos de la noche anterior. Ingrid no podía dejar de preguntarse cómo sería ahora trabajar con Nacho, si éste le presentaría a su hijo o a su ex mujer y si Juan había dejado de gustarle, en vista de que lo había olvidado tan rápidamente. Pensó en la cara que pondría Fran al enterarse de que estaba con un hombre mayor. Seguro que le sentaría mal. Eso estaría bien. De hecho, lo mejor era mandarle un mensaje inmediatamente solo por joderle. Al ver la pantalla apagada meneó la cabeza, dio las gracias por el desayuno y se arrastró a la calle, dispuesta a aceptar la bronca por dormir fuera sin avisar.

Cuando llegó a casa de sus amigos, María la recibió con una sonrisa. Parecía mucho más relajada de lo que había intuido por el tono apremiante de sus llamadas y mensajes. Sin embargo, la sonrisa se le borró de los labios cuando escuchó la historia de su amiga pasando la noche con su jefe. Lo que más parecía molestarla era que Nacho no hubiera aguantado hasta la mañana siguiente, y sobre todo, que no hubiera hecho alusión a la noche anterior en su mensaje, por no hablar del detalle de no dejar ni una nota.

—No me da buena espina, Ingrid —dijo María—. Una cosa es que quieras resarcirte después de los cuernos de Fran, pero todo el mundo sabe que si te lías con tu jefe la cosa sólo puede acabar mal.

—Un día es un día —sonrió ella—. Además, no va a repetirse. No hablaremos de ello y será como si nunca hubiera sucedido. Que me quiten lo follao, ¿no es lo que siempre decíamos en la universidad?

Ingrid se rió al recordar las anécdotas universitarias de despertares en camas inverosímiles, que siempre acababan con la misma frase y el propósito de no volver a caer nunca más. Lo cierto es que sólo les había pasado en un par de ocasiones a cada una, pero la frase les ayudaba a sobreponerse de esos momentos en los que las hormonas podían más que el sentido común.

En el fondo, ella esperaba que lo de su jefe siguiera adelante, ya que era el mejor antídoto para olvidar a Fran lo más deprisa posible y, ¿por qué no? Para que él muriera de celos cuando se enterara de que Ingrid estaba con un hombre mayor y triunfador.

Aunque vio a María con ganas de seguir discutiendo, una llamada de Juan la salvó en el último momento.

—Hola, nena, ¿qué tal acabasteis ayer con «míster Pelazo, don Palo en el culo» y el «fucker» de tu jefe?

—La verdad es que muy bien, ¿sabes? Nos han publicado la entrevista a toda página en un diario de tirada nacional. En Sky Rooms deben de estar como locos de contentos.

—Eso está bien. —A Juan se le notaba que estaba sonriendo incluso por teléfono—, estaba pensando en que, si querías, podíamos hacer una cena de celebración de la victoria. O unas cañas de la victoria. ¿Qué me dices, nena?

—Huy, claro que sí, así te presento a mis compañeros de piso, María está deseosa de conocerte —respondió Ingrid mientras su amiga negaba enérgicamente con la cabeza—. ¿Te parece bien que quedemos por la Latina? —María le hizo el gesto de cortarle el cuello aunque a ella pareció no importarle.

—Genial, allí nos vemos a las 8, nena. Prepárate que nos lo vamos a pasar en grande —dijo y colgó.

Aunque Ingrid intentó hacer entender a María que en su trabajo tenía que llevarse bien con la prensa, su amiga no quería ni oír hablar de salir de casa en el día libre de Javi.

—Aunque no te creo, vamos a salir con vosotros. ¿Y sabes por qué?

—Porque me queréis un montón y queréis que triunfe profesionalmente —aventuró Ingrid con una media sonrisa.

—No, porque espero que este chico te haga olvidar a tu jefe. Venga, avisa a Ángel —ordenó tendiéndole el teléfono— que había dicho que se iba a pasar esta noche por casa. Así sale y se airea un poco. Aunque ahora que lo pienso, es posible que luche por tu amor con el plumilla ese, ¿no?

—¿Ángel luchando por mi amor? Me cuesta creerlo. Si la relación que tenemos es como de hermanos. Me cuida, me protege, me acompaña a comprar ropa, me consigue trabajos, me aconseja en la peluquería… Tenemos una perfecta relación de amigos muy cercanos.

—De amigos pagafantas, diría yo. Ten cuidadito con él, que es el mejor amigo de Javi y si le haces daño te tendrás que ver las caras conmigo —dijo María.

A Ingrid no se le había pasado por la cabeza que todas las atenciones que recibía por parte de Ángel escondieran una doble intención, pero conforme lo iba pensando todo cobraba sentido. Las llamadas, las insinuaciones medio en broma medio en serio y su disponibilidad todo el día, que podía ser confundida con una amistad muy cercana, podían estar escondiendo a un pretendiente.

Ingrid decidió que ese dilema tendría que resolverlo su yo del futuro, así que le mandó un mensaje y salió a dar una vuelta mientras esperaba a que pasara la resaca de la noche anterior.

Capítulo 9

Hola, Mimosa, tengo un problema. El caso es que me gusta un chico, pero cada vez que se ponen las cosas interesantes entre nosotros él encuentra una excusa y desaparece. ¿Puedo hacer algo para retenerlo a mi lado y que no se vaya? He intentado seguirle un par de veces pero creo que sospecha de mí y no quedamos tan a menudo como antes.

Sleepless in Parla.

Hola, Sleepless. Yo creo que tu amado huye porque quiere ponerte una orden de alejamiento. Ya sabes lo que dice el refrán: si quieres a alguien déjalo libre. Y si le sigues para averiguar dónde va ¡QUE NO TE DESCUBRA!

Siempre tuya,

Mimosa 2.0

A las ocho en punto estaban María, Javi e Ingrid en la puerta del teatro de La Latina. Ingrid se había esforzado, y llevaba su pintalabios más rojo, sus pantalones negros más ajustados y un top verde militar con tachuelas que le daba un aspecto entre peligroso y sexy, o al menos eso le había dicho su amiga. Todo ello tapado por una cazadora de cuero que había conseguido en una fiesta, tras ganársela a pulsos a una chica del Downtown. Ella quería pensar que estaba despampanante, aunque no había conseguido sacudirse la resaca del todo. Ante la duda de si lo de su jefe iría adelante o no, quería mantener abiertas todas sus opciones.

A los pocos minutos llegó Ángel resoplando por la carrera que se había dado subiendo las escaleras del metro, y farfulló una excusa como si su retraso, en vez de haber sido de unos minutos, hubiera sido de varias horas. Su rostro se iluminó en cuanto su mirada se cruzó con la de Ingrid, lo que acrecentó la incomodidad de esta que no podía quitarse de la cabeza lo que le había comentado María sobre él. ¿Sería verdad que Ángel quería algo con ella?

Ángel se colocó al lado de Ingrid y comenzó a coserla a preguntas, que en cualquier otra situación habrían sido normales, pero que sólo contribuyeron a ponerla más nerviosa.

—¿Qué tal la comida de ayer? ¿Triunfasteis?

—Sí, más o menos. De hecho esto son las cañas del triunfo, ¿no te lo hemos dicho? —Sonrió María.

—Vaya, siempre que quedáis conmigo no me decís para qué. ¿Entonces qué hacemos?

—Nada, lo de siempre, unas cuantas cañas, charla, baile y ver amanecer —respondió Ingrid

—¿No tendrás un plan oculto para llevarme a lo oscuro, pillina? Que hoy estás especialmente guapa…

Aunque el tono de la conversación era más o menos el de siempre, Ingrid se sentía un poco incómoda ante las insinuaciones de Ángel. Ella se limitó a sonreírle distraídamente porque acababa de ver a Juan que aparecía detrás de una esquina. El periodista llevaba un jersey de cuello vuelto negro, una chaqueta de pana con coderas y una barba de tres días que le daba un toque interesante.

Una vez hechas las presentaciones, comenzaron su peregrinación por los bares de la Latina, mientras compartían sus experiencias del día anterior.

—Espero que el Don Palo en el culo quedara contento con el artículo. Le puse mucho interés en sacar guapo a «Míster Pelazo», ¿eh? Lástima que al final no pude meterlo en el fin de semana.

—Sí, tengo entendido que el jefe de Ingrid está encantado —intervino María con una sonrisa malévola—. ¿Verdad que te van a hacer empleada del mes? —añadió, mientras le cambiaba la voz porque había recibido una patada de su amiga por debajo de la mesa.

—Sí, ha sido un gran comienzo. El problema es que Don Palo por el culo, como le llamas tú, o sea, mi cliente, quiere cambiar de agencia a toda costa, por lo que es muy difícil tenerle contento. En otras circunstancias estaríamos dando aplausos con las orejas, pero como nos quiere echar, nos ha puesto el listón muy alto.

—Vaya, lo siento, nena. Ya sabes que salir en el suplemento es muy difícil, y que hay temas que se pasan meses en el cajón antes de ser publicados en él —explicó Juan mientras se apuraba su whisky con hielo—. De todas maneras, tengo entendido que esto son unas cañas de la victoria. ¿Nos lo podemos tomar como una victoria, pues?

—Sí, claro —sonrió Ingrid sin poder dejar de mirarle embobada—. ¡Otra ronda que ésta la pago yo con mi primer sueldo!

Cuando cambiaron de bar, Juan notó cómo su móvil le avisaba de que tenía varios mensajes. Miró la pantalla con cara de desaprobación y dijo:

—Chicos, me vais a tener que perdonar. Mientras estábamos en el bar, me han hecho diez llamadas perdidas de casa de mis padres y voy a tener que abandonaros. Nos vemos en otra ocasión, ¿no?

—Claro, Juan, nos ha encantado conocerte —respondió María—. Le diremos a Ingrid que te invite más veces a venir, que de sus amigos eres el que más nos gusta —añadió y le sacó la lengua a su amiga.

Ingrid se acercó al periodista mientras sus amigos les dejaban algo de distancia.

—Oye, Galán, que me ha encantado verte hoy —dijo cohibida.

—Nena, las victorias hay que celebrarlas como se merecen. En la vida hay demasiadas derrotas como para dejar pasar estas oportunidades, ¿no crees? —La sonrisa de Juan iba a desarmarla de un momento a otro, pero volvió a sonar el móvil del periodista y tuvo que pedir disculpas de nuevo—. Nos vemos pronto, ¿te parece? ¡La próxima vez tú y yo a solas!

—¿Es una amenaza? —preguntó Ingrid.

—¡Aún lo tengo que decidir! —respondió él mientras se perdía entre la muchedumbre.

A Ingrid no se le quitó la sonrisa tonta de la cara hasta que Ángel la sacó de su ensimismamiento.

—Bueno, vamos a pedir otra ronda, ¿no? A seguir brindando por la victoria aunque sea sin periodistas —intervino Ángel por primera vez en toda la noche.

—Huy, chicos, nosotros también nos vamos a tener que ir, que mañana Javi madruga —dijo María levantándose—. Vosotros quedaos y celebrad como se merece este evento. Y mañana me contáis qué tal ha ido, ¿eh?

En cuanto se fueron María y Javi, Ángel acercó su silla a la de Ingrid y comenzó a contarle su vida sentimental, un poco aturulladamente al principio, para tapar el silencio incómodo que se había producido con la reducción del grupo. El chico había tenido una sola novia a la que conoció en el instituto. Los dos entraron en la misma facultad para estudiar y todo fue genial hasta el último año de carrera. Ese año, él notó un pequeño distanciamiento pero no le dio importancia. Los padres de Isa, que así se llamaba, se habían mudado a vivir a Getafe y ya no tenían tantas oportunidades para pasar tiempo juntos.

Además, Isa había empezado a trabajar en la universidad con una beca y tenía un compañero que ya estaba haciendo el doctorado, del que no paraba de hablar. Cuando ella le pidió acabar la relación, Ángel trató de impedirlo por todos los medios: le dijo un montón de cosas de las que se sentía tan avergonzado que no quería repetirlas y le juró que la esperaría para siempre.

—Yo sigo pensando que Isa es mi media naranja. Sé que aunque esté con otras chicas, nunca será igual que con ella. Isa y yo conectábamos. No sé si te ha pasado alguna vez.

—Bueno, yo es que soy heteropesimista, ¿sabes? Creo que una relación entre dos personas sólo puede ir hacia el desastre, por eso me salen tan mal las relaciones de pareja —respondió Ingrid medio en broma.

—No sé qué tendría tu ex en la cabeza como para dejarte marchar, si yo hubiera estado en su lugar, no lo habría permitido —dijo Ángel mientras apoyaba una mano en la pierna de Ingrid, que decidió ver hasta dónde quería llegar su amigo.

—¿No lo habrías permitido? ¿Y qué habrías hecho? —dijo mirándole a los ojos mientras él se ruborizaba.

—Yo te habría dicho todos los días que eres guapa. E inteligente. Y que me haces reír —repuso Ángel mientras se acercaba poco a poco, algo azorado.

Justo en ese momento el móvil de Ingrid comenzó a sonar.

—Es mi jefe, tengo que contestarle. ¿Me esperas un minutillo? No olvides lo que me ibas a decir —dijo mientras salía del bar para alejarse del jaleo.

—¡Hola, Nacho! ¿Ha pasado algo?

—Chatunga, ¿cómo te pillo? Sé que no son unas horas muy ortodoxas para llamarte…

—Bueno, las dos de la mañana seguro que es una buena hora en algún lugar del mundo. Ahora por ejemplo son las siete de la tarde en Nueva York.

—Es verdad —rió entre dientes—. Me preguntaba si podrías pasarte por mi casa para continuar la discusión que nos dejamos a medias ayer.

—¿Quieres que me vaya a Pozuelo? ¿Ahora mismo? —Ingrid no podía creer que su jefe la llamara en mitad de la madrugada para un polvo así como si tal cosa—. Yo estoy en La Latina y mi carruaje se convirtió en calabaza hace unas dos horas. A no ser que vengas a buscarme en helicóptero, lo llevas claro.

—Qué graciosa eres, Chatunga. Anda, sé buena chica, busca un taxi y vente para acá, yo te lo pago cuando llegues. —De pronto pareció dudar—. Bueno, si es que te apetece, claro.

—En fin, si es para terminar la discusión de ayer yo creo que podría hacer un esfuerzo. Déjame que me despida de mis amigos y me tienes ahí en media hora, creo —prometió Ingrid mientras se preguntaba qué iba a decirle a Ángel en un momento tan comprometido.

Bueno, seguro que lo entendería, él era un chico comprensivo y entendía las necesidades de la mujer moderna. Aunque claro, mejor no decirle que se iba en pos de un polvo fácil. No fuera a pensar que lo que había entre ella y su jefe era algo serio, en plan parejas casadas o a punto de irse a vivir juntos.

Mientras volvía al bar donde había dejado a su amigo, no paraba de preguntarse cómo iba a enfocar la excusa que iba a darle sin tener que explicarle su vida. ¡Qué mono estaba en la mesa! Si hasta había pedido otra ronda. Bueno, se bebería la copa y saldría pitando para Pozuelo, no pasaba nada porque Nacho esperara un poquito más.

—Ángel, me vas a tener que disculpar —dijo Ingrid mientras recogía sus cosas y a la vez se bebía el vaso a grandes tragos—. Me ha surgido un imprevisto y tengo que salir pitando. Me sabe fatal dejarte así pero es una emergencia.

—¿Va todo bien? ¿Quieres que te acompañe a algún lado? —respondió él poniéndose de pie.

—Sí, no te preocupes, es un tema laboral —según lo decía, peor le sonaba a Ingrid.

—¿Laboral a las dos de la mañana? ¿De un sábado? Bueno, tú verás qué haces —dijo mientras le cambiaba la cara—. En fin, me lo he pasado muy bien contigo, ya están pagadas todas las copas, ya nos vemos otro día y me cuentas esto a fondo.

Ángel acompañó a Ingrid a buscar un taxi a la calle y le abrió la puerta para que pasara. Se despidieron sin palabras, sólo con un gesto de mano y, mientras ella se dirigía hacia Pozuelo se repetía una y otra vez que el chico estaría bien, que lo de aquella noche había sido producto de su imaginación y que probablemente estaría enamorado toda su vida de la chica de Getafe.

Al llegar al loft de su jefe se encontró con una casa bastante impersonal, como si fuera un piso piloto, sin ningún detalle que denotara la personalidad de Nacho, ni siquiera una foto. La casa era enorme para que sólo tuviera un habitante, pero se notaba que durante el día alguien se ocupaba de su limpieza y orden, ya que, por lo que ella sabía, él dedicaba la mayor parte de sus horas a trabajar o a acudir a eventos relacionados con el trabajo.

Nacho le había abierto la puerta ataviado con unos pantalones de chándal y una camiseta blanca aunque por su olor a after shave parecía que acabara de salir de la ducha hacía poco. La dejó sola unos instantes, mientras tanto, ella veía su colección de discos —el único detalle personal que se había permitido—. Al poco rato volvió con una botella de cava y un par de copas.

—Hoy vienes guerrera, Chatunga —comentó él mientras la examinaba de arriba a abajo—. Tienes que probar este cava, es reserva familiar de un amigo mío. Apuesto a que no has tomado nada parecido en toda tu estancia en Londres.

—No, la verdad es que en Londres tomábamos más cerveza que otra cosa —respondió Ingrid sin saber si sentarse o quedarse de pie—. Así que esto es villajefe —añadió mientras tomaba un sorbo.

—Dejémonos de etiquetas, aquí nadie es el jefe de nadie. A no ser que te vayan «ésas» cosas —dijo mientras le hacía un guiño.

Ingrid no estaba preparada para ese tipo de ofrecimientos y comenzó a pensar que se había metido en la boca del lobo sin haber avisado ni siquiera a María, que a estas alturas de la noche estaría pensando que había acabado con Ángel, examinándole los premolares. Vistas las circunstancias, se preparó para pasarlo lo mejor posible y deseó de todo corazón que a Nacho no le fueran «ésas» cosas, porque en tal caso, no tenía ni idea de con qué cara iba a mirarle el lunes en el trabajo.

El jefe se sentó junto a Ingrid, tiró de su mano para que ella también ocupara el sofá y le pasó la mano por el pelo, aprovechando el movimiento para atraerla hacia sí y darle un beso muy lento. Ingrid reaccionó al contacto físico y metió su mano dentro de los pantalones de chándal del chico. Sorprendida al no encontrar ropa interior, decidió dejarse llevar mientras él la desnudaba poco a poco. Al menos esta vez no se había puesto la lencería de «Call me Chatunga».

Capítulo 10

Querida Mimosa, tengo un problema. Cuando estoy con mi chico me gusta todo de él: cómo me mira, cómo me toca, las cosas que me dice… pero es que cada vez que intenta cantarme una canción lo hace tan mal que me corta el rollo. Me ha pasado varias veces en el momento clave (you know what I mean) y siempre siempre me baja la libido. No sé cómo decírselo, ¿me ayudas?

Melody

Hola, Melody, ¿eres la del Baile del Gorila? Nosotros siempre abogamos por la sinceridad en nuestras páginas. Si tu novio canta como una cabra borracha con la boca llena de canicas, lo mejor que puedes hacer es decírselo sinceramente y afrontar las consecuencias como una adulta. Otra solución es darle un morreo de los que quitan el hipo y callarle en ese momento. ¿Qué eres más, sincera o besucona?

Como los gorilas,

Mimosa 2.0

El sonido insistente del móvil de Nacho les despertó a ambos. Ingrid no sabía qué hora era pero el sol, que entraba a raudales por el ventanal, le indicaba que debía de ser pasado medio día. Un vistazo rápido a la mesilla le confirmó que eran las tres de la tarde. María la iba a matar en cuanto volviera a casa. En ese caso, lo mejor que podía hacer era disfrutar del tiempo de vida que aún le restaba en la enorme cama de su jefe.

—¡Brenda! Claro que no me he olvidado —dijo Nacho con su voz ronca de recién levantado—. Por supuesto, en una hora me tienes ahí, no sé para qué me llamas, parece que no te fíes de mí. Dile a Guille que coja sus dinosaurios que esta tarde nos vamos a divertir. Sí, adiós, hasta dentro de un rato.

Nada más colgar, Nacho se desperezó y fue al baño donde estuvo un rato con la puerta cerrada sin hacer ruido. Ingrid se sentía un poco estúpida y sin saber qué hacer. Se limitó a esperarle sentada en la cama mientras comprobaba el correo electrónico en el móvil.

Cuando por fin salió, media hora más tarde, la miró con expresión sorprendida.

—¿Todavía sigues aquí?

Ingrid no sabía qué responderle. Podría haberle dicho que ella también necesitaba pasar al baño o que como la noche anterior no le había enseñado la casa, ni siquiera recordaba dónde estaba la puerta para irse. También podría haberle dicho que tenía muy malos modales, sobre todo teniendo en cuenta lo que había sucedido la noche anterior. Pero se limitó a encogerse de hombros y a recoger su ropa, desperdigada por la habitación y el salón.

—Bueno, ya que estás aquí, vamos a ver si me echas una mano. ¿Tienes planes para esta tarde?

—No, claro que no. ¿Qué me propones? —La cara de Ingrid se iluminó ante la perspectiva de pasar más tiempo con Nacho en aquella cama. De hecho, que María la matara al enterarse, le parecía un precio muy pequeño que merecía la pena pagar por un rato más con él.

—La verdad es que se me había olvidado que tengo a mi hijo a partir de las cuatro y ya había hecho planes con Agustín para ir a jugar al golf en Canal. Como va a ser un rollo para Guille, he pensado que podíais pasar la tarde juntos y conoceros un poco mejor. Luego podemos jugar un poco a papás y a mamás tú y yo solos, Chatunga. O a médicos como anoche —dijo con su mejor sonrisa de publicista.

El cerebro de Ingrid se puso en marcha. Por un lado no le apetecía nada pasar la tarde de domingo con un mocoso, por otro lado, era una manera de acercarse más a Nacho, ahora que su relación parecía que comenzaba a marchar. En su imaginación escuchó a María echándole la bronca por arrastrarse tanto para conseguir a un hombre, pero ya que esa regañina iba a tener lugar, mejor posponerla hasta el momento de contárselo a su amiga.

Ambos se vistieron rápidamente y bajaron al garaje, de donde salieron en el Audi TT de Nacho. Ingrid se sentía inquieta porque hacía un montón de tiempo que no cuidaba niños, pero su jefe parecía no darle importancia a este detalle que le había comentado de refilón la chica. Metió en el equipo de sonido el primer CD de Mika y se puso a dar grititos al ritmo de «I want to be like Grace Kelly», lo que no contribuyó a mejorar el ánimo de su copiloto. En media hora estaban en la puerta de una casa señorial, en pleno barrio de Salamanca, muy cerca de su oficina.

—Espérame en el coche, Chatunga, que no tardo nada —dijo despidiéndose con la mano. Ingrid se movió incómoda en el asiento, cuando se percató de que el coche estaba en doble fila y él se había llevado las llaves. Escribió un rápido mensaje a María para que no se preocupara más de lo necesario por su ausencia. Intentó controlar su fastidio mirándose al espejo y colocándose el pelo para dar su mejor imagen a la bestezuela que se había materializado en el portal de un salto.

Guille era un chico rubio con orejas de soplillo y ojos verdes. Probablemente cuando fuera más mayor se llevaría a todas las niñas de calle, pero por ahora, entre sus inmensas orejas, las enormes gafas que le colgaban de la nariz, llenas de pegotes de suciedad, y ese aire desgarbado de adolescente incipiente, ese momento estaba bastante lejos, pensó Ingrid.

—Guille, dale un beso a mi amiga. Se llama Ingrid y va a jugar contigo esta tarde. ¿Dónde queréis que os deje?

La chica le dio la dirección de su casa, no sin antes asegurarse de que su jefe iba a estar a las ocho en punto como un clavo, para buscar a su hijo. No podía dejar de preguntarse qué iba a hacer con un muchacho durante cuatro horas pero tenía que intentarlo.

Como se imaginaba, nada más traspasar el umbral, su amiga ya le estaba regañando por haber dejado plantado a Ángel la noche anterior. Por primera vez, Ingrid vio a María quedarse sin palabras al ver aparecer a Guille detrás de ella.

—¿Y este niño? ¿Pero de dónde lo has sacado?

El chico esquivó a María y se sentó en el sofá al lado de Javi, que jugaba a la consola. En menos de un minuto ya estaban jugando los dos, momento que aprovechó Ingrid para meter a su amiga de un empujón en la cocina.

—Éste es Guille, es el hijo de mi jefe —susurró.

—¿Y por qué no está su padre con él hoy? Pensaba que lo normal era que los niños estuvieran con sus padres —le preguntó también en voz baja.

—Es que le ha surgido un imprevisto y le estoy haciendo el favor de cuidarlo.

—No me puedo creer que hayas sido tú su primera opción para vigilar a ésta bestezuela. ¡Si eres un desastre!

—¡Eh! No hacía falta ser tan cabrona…

—No te ofendas, pero yo que te conozco bien, sé que no tienes mucha experiencia cuidando niños, aunque vete a saber qué le habrás contado al «pichabrava» ése. Y ahora me vas a contar qué hiciste ayer con Ángel. He hablado con él esta mañana y estaba destrozado, no tenía ni idea de dónde habías ido o si te iba a secuestrar un cliente o es que te habías asustado de él —dijo María con un tono acusador.

—Ya sabes, estábamos de copas pero es que le surgió un imprevisto a Nacho y tuve que salir a su casa corriendo.

—Muchos imprevistos me parecen a mí para una persona en veinticuatro horas. ¿Y de qué iba el imprevisto?

—Huy no lo entenderías. Una de esas emergencias de mierda entre una empleada y un jefe. Una emergencia sin importancia.

—Sí, una emergencia sexual. Que ya nos vamos conociendo, Ingrid. ¿Te llama un tío en mitad de la noche y lo dejas todo para salir corriendo hacia sus brazos? Pensaba que te valorabas más que eso..

—Tú no lo entiendes, María. Yo creo que esta vez va a salir bien, Nacho es diferente, es un hombre maduro y sabe lo que quiere, joder —replicó Ingrid cada vez más molesta.

—Sí, eso es precisamente lo que quiere hacerte: acostarse contigo, tenerte sometida en el trabajo. Y encima, a la primera de cambio, te encasqueta a su hijo. Efectivamente, no lo entiendo. Venga, vamos al salón y ya hablaremos de esto, jovencita.

Ingrid siguió a su amiga a regañadientes, irritada por tener que soportar las broncas que le echaba María. Bastante tenía con su madre cuando le decía que no hacía nada bien, como para que su amiga también criticara cada decisión que tomaba. Además, ni siquiera le había preguntado qué tal era Nacho como amante, o si estaba enamorada, con las ganas que tenía de explayarse hablando sobre su jefe. Se encogió de hombros y pensó: «Que me quiten lo follao». Y sonrió mientras recordaba cada caricia y cada beso de la noche anterior.

En el salón, Javi le había sacado a Guille una caja de galletas, que había preparado la noche anterior, y las estaban devorando mientras jugaban juntos. Parecía que estaban haciendo buenas migas, con esa manera que tienen los chicos de congeniar: comunicándose con gruñidos y sin hablar.

Viendo que la cosa estaba calmada, Ingrid se dirigió al cuarto de baño a darse una ducha, y cuando pasó por delante de los chicos, Guille aprovechó para tocarle el culo. «Bueno, habrá sido sin querer», se dijo a sí misma y no le dio más importancia.

Una vez duchada y con ropa limpia, Ingrid se sintió mucho mejor. Salió al salón y se sentó al lado del chico mientras cogía distraída una revista. Guille dijo que tenía que pasar para el baño y cuando fue a dejar el mando sobre el asiento del sofá, volvió a tocarle el culo, esta vez de forma más evidente.

Ingrid miró a sus amigos por si habían notado algo pero ninguno de los dos estaba prestando atención. Contrariada, se levantó y fue hacia la cocina para tomarse un refresco, y a la salida se topó con el muchacho que salía del baño.

—¿Te ayudo? —se ofreció Guille, mientras le quitaba de las manos la lata y el vaso, aprovechando para rozarle un pecho.

A Ingrid empezó a parecerle ridícula la situación. No era posible que un mico de doce años le hubiera metido mano más que su primer novio en el instituto, e iba a tener que ponerle las cosas claras. Estaba decidida, en el próximo intento iba a cortar por lo sano.

La tarde transcurrió sin altercados. Guille les contaba cómo iba en el colegio y cómo casi siempre que le tocaba a su padre cuidarle, éste delegaba en alguna «amiga». A él, dijo, que no le importaba porque cuando pasaba a recogerle por la noche, solía haber un regalo esperándole en el coche, desde consolas a teléfonos móviles, e incluso una vez su padre le compró un helicóptero que podía pilotar desde su iPhone.

—¿Y tu madre qué opina de esto? —interrumpió María.

—Pues es que mi madre no se entera. Tengo un trato con mi padre de no decirle nada a ella y él me lo agradece en regalos cojonudos. Soy el niño más popular de mi clase, ¿sabíais? Todos me envidian, siempre soy el primero en tener todos los juegos. Aunque intento compartirlos, ¿eh?

—¿Y te dejan decir cojonudo? —preguntó María poniéndose seria—. Que sepas que en esta casa no se pueden decir palabrotas. ¿Y te cuida mucha gente distinta cuando le toca a tu padre hacerse cargo de ti? —añadió usando su tono más amigable.

—Huy, mogollón. Cada semana una chica distinta, ¡pero me encanta! Todas tienen las tetas grandes y me dejan tocarles el culo si se lo pido. Pero tú, Ingrid, eres de las mejores. Yo creo que desde septiembre no me dejaba con una amiga tan guapa como tú.

La chica no pudo evitar ruborizarse. Le destrozó un poco saber que su jefe iba cada semana con una chica diferente. «Tal vez sean amigas como dice este niño y no se acueste con todas. Lo mismo, como mucho, sólo se acuesta con una o dos. Sí, seguro que es así».

—Bueno, chicas, yo tengo que dejaros que el deber me llama —dijo Javi mientras se levantaba.

—¿Dónde vas? —preguntó el niño haciendo pucheros—. ¿No te puedes quedar un poquito más?

—Lo siento, peque, tengo que irme. Soy cocinero y los fogones me esperan —repuso mientras le revolvía el pelo al chaval— de todas maneras, si quieres, vente un día a comer y te preparo algo especial para ti y para tu familia.

La cara de Guille se iluminó y le dio las gracias muy educadamente. Cuando se levantó para despedirse de Javi, de nuevo le rozó un pecho a Ingrid, que no pudo más.

—Perdona, acabas de tocarme un pecho. ¿Podrías dejar de hacerlo?

El niño volvió a hacer pucheros sólo que esta vez estalló en un mar de llantos.

—Siempre me pasa igual, todas las chicas pensáis que os estoy tocando cuando lo que pasa es que busco contacto humano —sollozó—. Mi psicólogo siempre me dice que trate de acercarme a la gente simpática y luego todas os sentís mal en cuanto busco algo de cariño —los hipos de Guille ya se debían de estar oyendo en la acera de enfrente— y mis padres nunca me dan todas las caricias que necesito. ¿Qué tiene que hacer un niño de doce años para que le quieran?

—Ingrid, pídele disculpas al niño —exigió María.

—Pero si ha empezado él, que es un pequeño pulpo —protestó.

—No he preguntado quién ha empezado, he dicho que te disculpes. No querrás que esto se sume a la conversación que ya tenemos pendiente.

—Perdona, Guille, no quería molestarte. Ha sido culpa mía por moverme sin cuidado. Ya veo que ha sido sin querer. —Ingrid temía más a la versión «profesoraenfadada» de su amiga, que a cualquier otra cosa en el mundo.

—No pasa nada, intentaré superar mi sentimiento de abandono por otros métodos —hipó el chico mientras se secaba las lágrimas—. Me siento muy solo y no puedo evitar acercarme a las chicas guapas como tú.

—Venga, ahora daos un abrazo —ordenó María.

Ingrid hizo amago de protestar de nuevo pero su amiga la fulminó con la mirada. Suspiró y se acercó al adolescente para darle un abrazo, momento que aprovechó él para deslizar su mano sobre su culo, juraría que además se lo pellizcó. Iba a quejarse otra vez, pero advirtió que ya casi era la hora de que el chico se marchara y lo dejó así.

A los pocos minutos recibió una llamada de Nacho al móvil, en la que le decía que ya podían bajar. Obedientes, recogieron las cosas que había traído Guille y fueron al encuentro de su jefe, que llevaba a Agustín de copiloto.

Ambos saludaron a Ingrid con un gesto y Nacho ni siquiera bajó del coche.

—Muchas gracias, Ingrid. Toma, cincuenta euros por la molestia de cuidar a Guille. Nos vemos mañana —se despidió, y se marchó dejando a la chica con la palabra en la boca y un billete en la mano.

Conforme subía las escaleras, Ingrid se iba enfadando más, y cuando llegó a casa de su amiga pensaba que la cabeza le iba a explotar de indignación. Temiendo que la regañina de María creciera con estos nuevos acontecimientos, se guardó el dinero en un bolsillo y decidió no mencionar este último incidente.

Como se temía, la bronca por estar con su jefe fue de proporciones épicas. Ella no acababa de comprender por qué estaba tan mal su relación, si ambos eran adultos, no se habían prometido nada y todo lo que hacían era consentido. Ingrid se fue a dormir antes de lo habitual, lo cual generó una situación un poco complicada ya que seguía ocupando el salón. Su amiga no quería dar su brazo a torcer y mientras Ingrid hacía por dormir en el sofá, María se quedó sentada en una butaca viendo la tele, por lo menos una hora más, sin relajar la expresión de enfado con la que había empezado la tarde.

Capítulo 11

Querida Mimosa, yo sé que tú eres más de dar consejos sentimentales pero sé que tu sabiduría abarca todos los campos. Tengo un novio pijo y me ha invitado a una puesta de largo. ¿Cómo se supone que van vestidas las novias nopijas a estos eventos? Ya si me dices colores te pongo un piso donde quieras cuando mi novio herede de sus padres, claro. Muchas gracias,

TriniTrikini

Hola, TriniTrikini, yo te diría que lo mejor es que vayas a tu Bershka favorito y consultes su ropa de Nochevieja, con eso no puedes fallar. Ponte unos buenos pendientes de aro, un piercing reshulón y prepárate para que todo el mundo vea tu tatuaje de hada del omóplato, ése tan bonito que te regalaron tus padres cuando cumpliste 14 años. Por supuesto, lleva unas bailarinas en el bolso por si te cansas de los taconazos que compraste la semana pasada en la tienda de Todo a 100 de tu barrio y que son puro plástico.

Modernamente tuya,

Mimosa 2.0.

El mes de noviembre transcurrió plácidamente, entre salidas con los amigos y escarceos con su jefe. Nacho le prometió que en enero la llevaría a pasar un fin de semana a un parador de su elección, aunque, según sus palabras «daba igual el sitio porque no iba a dejarla salir de la habitación».

A primeros de diciembre, llegó el momento de la temida cena de Navidad con los periodistas, de nuevo en el hotel Sky Rooms de Madrid. Esta vez la convocatoria fue mejor y consiguieron que se presentaran veinte medios, entre los que había algún que otro director. A pesar del deleite de Agustín, no se privó de advertirles que «la espada de Damocles pendía sobre ellos» y que en cualquier momento «se iría a una agencia mejor, con más personal y mejor preparación» porque no eran capaces de concertarle todas las entrevistas que necesitaba para llenar su insaciable ego.

Ingrid se sentía impotente, porque conseguía bastantes apariciones de la cadena hotelera en medios, pero sólo unos pocos querían entrevistar a Agustín, y éste era el único baremo que usaba su cliente para calificar su trabajo. El director de comunicación les informó de que la comida de prensa iba a ser su prueba de fuego y que si no la pasaban, en enero cambiaría a otra agencia que le ofreciera mejores oportunidades.

El día del evento habían planificado todo lo que iba a suceder hasta el último detalle. Ingrid sabía desde por la mañana que se iba a sentar lejos tanto de Nacho como de Juan. Ella trató de mostrarse animada y de explicar a los periodistas las bondades de Agustín como personaje que se prestaba a dar grandes titulares en las entrevistas, pero no tuvo mucho éxito.

La comida transcurrió plácidamente y pronto llegó el final. Conforme se iban marchando los periodistas, Ingrid les daba una bolsa de papel y les ofrecía una sonrisa. Este gesto se le borró cuando vio acercarse a Juan charlando animadamente con una mujer de unos cuarenta años mientras iban medio abrazados.

—Hombre, Ingrid, cuánto tiempo sin verte. ¿No quedamos en que me ibas a llamar, nena?

—Te equivocas, eras tú el que me ibas a llamar a mí. —Y le sacó la lengua cuando se aseguró de que no miraba su cliente ni su jefe.

—¿Entonces ya no vamos a quedar a las copas de la victoria? —preguntó el periodista poniendo morritos de pena.

—Pensaba que esas copas ya habían sido y que te tuviste que ir precipitadamente, Galán.

—¿Ves, Lola, cómo me tratan las mujeres? —dijo Juan volviéndose a su acompañante—. Por una mala noche y ya te borran de sus vidas para siempre. ¡Oh, fatalidad! ¡Oh, desdichado de mí! ¿Cómo podré compensarte?

Ingrid no pudo reprimir la risa ante las payasadas de su amigo y le ofreció la bolsa y su mejor sonrisa.

—Espero que se le ocurra algo, señor periodista —dijo cambiando el tono cuando se percató de que Agustín la miraba con insistencia— hablamos en otro momento. Gracias por venir a los dos.

—Gracias a ti, Ingrid. ¿O debería llamarte «Mimosa 2.0»? Hay que ver las cosas de las que se entera uno, ¿eh? —susurró Juan.

Ingrid palideció y deseó que en ese momento se la tragara la tierra. Jamás pensó que iba a trascender su segundo empleo y se avergonzó de no haberlo dejado en cuanto consiguió trabajo en la agencia.

—Gracias a vosotros por invitarnos —respondió la tal Lola, enganchando a Juan del brazo y saliendo del restaurante.

A Ingrid no le dio mucho tiempo a reflexionar sobre lo que acababa de pasar, pues se le acercó Agustín con el director de un periódico económico para indicarle que tenía que concertar una entrevista con él a la vuelta de las vacaciones de Navidad. Ella anotó las exigencias de su cliente sin poder dejar de pensar en Juan.

¿Se sentía celosa de esa tal Lola? «Es tan vieja que podría ser su madre» pensó para sí. «¿Qué digo su madre? ¡Su abuela! ¡Y seguro que usa Botox!». Ingrid no quería pensar que ese sentimiento que la acometía era «celos», pero lo cierto es que había algo en su interior que se había removido al volver a ver a Juan tan sonriente y del brazo de otra mujer. «Bueno, no le necesito, mi relación con Nacho va viento en popa» se repitió mirando hacia su jefe, que estaba con la mirada perdida, sacándose algo de entre los dientes con el dedo meñique.

Además, estaba el tema del consultorio en la revista, del que no se sentía muy orgullosa. Estaba decidido, el mes siguiente cedería el testigo a otra «Mimosa». El móvil la distrajo de sus pensamientos. Había un mensaje de Juan:

«Nena, veo que nos habéis dado una noche de hotel gratis donde yo elija. ¡Qué regalazo! ¿Quieres venirte conmigo a Roma el finde del 14 de enero?».

Ingrid se imaginó a sí misma paseando con Juan por el Trastévere, pero de pronto cayó en la cuenta de que era el mismo fin de semana en el que iba a hacer la escapadita con Nacho:

«Buf, imposible, tengo compromisos previos. Disfruta y ya me contarás».

Según le daba a «enviar», Ingrid comenzó a arrepentirse y a darle vueltas a la idea de qué habría pasado si le hubiera dicho que le iba mejor otro fin de semana o si le hubiera propuesto ir a otra ciudad. ¿Sería éste el fin de su amistad con Juan? ¿Estaría Juan interesado en más cosas además de la amistad?

Estos pensamientos acompañaron a Ingrid las semanas siguientes, en las que volvió a la monotonía, tan sólo interrumpida por una invitación a la entrega de premios a la mejor agencia del año. Nacho le había explicado que su antigua agencia estaba nominada pero que la actual no podía estarlo por llevar poco tiempo en el mercado.

—Pero haremos cosas grandes, ¡verás!

—Sí, claro —respondió ella sonriendo—. ¿Entonces tenemos que ir obligatoriamente?

—Por supuesto, es un momento para ver y que nos vean. ¿Quién sabe? Lo mismo de este evento puede salir algún negocio. Apúntatelo en la agenda para el martes que viene y no hagas planes. Ponte tus mejores galas que vamos a triunfar. Y suceda lo que suceda, te vienes a dormir a casa, haremos una fiesta de pijamas sin pijamas. Es una orden.

Lo de la fiesta de pijamas sin pijamas acabó de convencerla aunque, ¿para qué iba a engañarse? A Ingrid cada vez le costaba menos decirle que no a su jefe, sobre todo entre semana, pues Nacho siempre tenía sitios a los que acudir y personas con las que encontrarse y esto limitaba sus «momentos extra laborales».

En la puerta del Palacio de Congresos hacía un frío de espanto. Los taxis no dejaban libre la acera en ningún momento. Siempre había alguien bajando de ellos que en seguida era recogido por una solícita azafata o había alguien que conocía a otra persona y que le llevaba al interior del recinto en busca de resguardo.

Por supuesto nadie recogía a Ingrid, que estaba quedándose helada gracias al vestido que había usado María la Nochevieja anterior, dorado y sin mangas. Encima se había puesto un abrigo demasiado fino aunque «adecuado para un evento elegante», según había insistido su amiga. Pese a todo, no conseguía quitarse a sensación de ir disfrazada —pelo cardado incluido— y se preguntaba qué habría dicho su ex novio si la hubiera visto de esta guisa.

La cosa no mejoró cuando se fijó en que el resto de invitados a la ceremonia iba simplemente con su ropa de oficina, mientras que ella parecía que se había escapado del anuncio de Freixenet. Incómoda, se decidió a entrar por su cuenta, en vista de que su jefe no aparecía.

Una vez dentro, localizó a Nacho que hablaba con una rubia despampanante. Obviamente se había operado los labios y de cerca también parecía que se había inyectado Botox, ya que se le veía la cara hinchada e inexpresiva, la que tantas veces había visto en el cine pero no en la vida real. La mujer vestía una chaqueta de smoking sin nada debajo y unos pantalones de vestir. Al acercarse pudo escuchar su tono de voz, muy nasal, mientras explicaba:

—Como lo oyes, fui a Carolina Herrera y ya no tenían los zapatos que quería. Para tratar mi «depre» me tuve que ir a Manolo y comprarme dos pares de la nueva temporada. Menos mal que está cerca, ¿te imaginas que hubiera tenido que volver otro día?

Ingrid le hizo un gesto a Nacho que por fin la vio:

—Hombre, aquí estás. ¿No habíamos quedado en esperarnos en la calle? —comentó ella.

—Brenda, ésta es Ingrid, mi empleada del mes. Ingrid, ésta es Brenda, la directora de Magenta —dijo con una sonrisa que intentaba ser encantadora.

Inmediatamente, ella reconoció el nombre de la antigua agencia de su jefe y puso su mejor sonrisa para saludar a su ex mujer.

—Hola, ¿qué tal? —dijo arrepentida por haberse mostrado tan borde.

—Ah, con que tú eres la empleada. Se ve que cada vez te las buscas más jóvenes, Ignacio —el tono de voz de Brenda rivalizaba con la temperatura exterior del recinto e Ingrid pensó que era lo que había provocado la borrasca invernal.

—Bueno, Ingrid está sobradamente preparada, y se le da bastante bien tratar con periodistas. Me está ayudando un montón con Sky Rooms. Mira, por ahí viene Agustín —se interrumpió mientras agitaba los brazos para que su cliente les viera.

—Hombre, chicos, no me esperaba veros —dijo uniéndose al grupo—. Brenda, cada vez estás más guapa, así da gusto. Es que hay mujeres que parece que descumplen años. A estas alturas, ¿cuántos tienes? ¿Sigues siendo mayor de edad? —continuó y le dio dos besos babosos.

—Ay, adulador. Hay que venir preparada, ya sabes que estamos nominados. A ver si hay suerte y este año triunfamos con la campaña que os hicimos —respondió ella haciéndole una caída de ojos.

—No puedo esperar a conocer el resultado. Echo tanto de menos estar con Magenta… Si no fuera porque le he cogido cariño al bribón de Nacho ya me teníais allí. Vosotros sí que me conseguíais entrevistas, no como ahora… —añadió y tomó a Brenda por el talle.

Ingrid se enfadaba por momentos, cada vez soportaba menos al cliente y cada vez estaba más agobiada por no cumplir sus expectativas. Se sintió agradecida cuando, por megafonía, pidieron que todo el mundo se dirigiera a sus asientos. A ella y a Nacho les había tocado juntos, mientras que su cliente se fue con Brenda a la que se llevó con una mano sobre los hombros mientras le cuchicheaba quién sabe qué.

Ya en su sitio, Nacho tuvo que levantarse al menos una docena de veces para saludar a todo el mundo, aunque no se molestó en presentar a Ingrid a nadie, cosa que ella agradeció. Conocer a la ex mujer de su jefe había sido un duro golpe, todo era más fácil cuando se la imaginaba vieja y gorda, Descubrir que era una cuarentona fabulosa, en plan Nicole Kidman pasada de Botox, la hacía sentir insegura.

Durante la entrega de galardones, todo sucedió como era de esperar: Magenta consiguió el premio a la mejor acción de street marketing creada para Sky Rooms. La campaña, pensada y organizada por Nacho, consistía en repartir por la calle tarjetas magnéticas del hotel y regalar estancias gratis a quien consiguiera abrir una habitación.

—Muchas gracias a todos —dijo Brenda cuando salió a recoger el premio en calidad de directora de la agencia—. Quería dedicar este premio a Sky Rooms, que en el pasado nos dio la oportunidad de hacer grandes cosas y aprovecho esta ocasión para pedirles que vuelvan al lugar de donde surgieron todas esas buenas ideas que han situado a la cadena hotelera donde está ahora: un lugar exitoso, creativo y lleno de nuevos proyectos. Agustín, ¡volved con Magenta!

Ingrid podía ver cómo Nacho palidecía conforme iba hablando la mujer. No sabía cómo tranquilizarle disimuladamente, ya que las personas de las otras agencias, conscientes de la estrategia de Brenda, se estaban volviendo para ver la reacción de su ex marido.

—¡Pero si ella no hizo nada! ¡Tendrá cara dura! ¡Si ni siquiera sabía de qué iba hasta que no estaba en marcha la campaña! —susurraba el jefe mientras oía hablar a Brenda.

—Quería agradecer a mi familia el apoyo que me han dado: mis padres y mi hijo han sido un gran soporte en estos momentos difíciles a nivel personal que estoy pasando —siguió, con la voz quebrada, no se la vio dispuesta a abandonar el escenario.

—¡Será arpía! ¡Quiere quitarnos a nuestro único cliente! —Nacho se había puesto rojo de ira y se levantaba para marcharse—. Esto no puede quedar así —repetía mientras Ingrid le tiraba de la chaqueta para que se sentara y dejara de gesticular.

—Quería también mencionar a mi equipo, con el que trabajo mano a mano, y que hicieron posible que el Sky Rooms Chueca Towers estuviera en las televisiones de todo el mundo. Gracias, Cuca, Michi y Piti: sois el mejor equipo que podría desear, sin vosotros no habría sido posible este galardón, muchas gracias —terminó, mientras aparentemente se enjugaba una lágrima y corría hacia donde estaba sentado Agustín, que parecía que en cualquier momento se iba a romper las manos de aplaudir.

Nacho apuraba una copa de vino tras otra, mientras repetía que qué se había creído y que aquello no quedaría así. Ingrid le dejaba hacer, más que nada porque no se le ocurría cómo detenerle. No sabía cómo acabaría la noche. Hacia el final de la ceremonia, su jefe le propuso salir discretamente, y eso fue lo que intentaron, aunque de camino a la salida se toparon con muchos colegas de profesión que preguntaron por la marcha de la nueva agencia. Por no hablar de la prensa del sector, que trató de sacarle algunas palabras a Nacho acerca del evidente olvido, que había sufrido su ex, a la hora de mencionarle durante los agradecimientos.

Él intentó esquivar todo lo posible las preguntas, mientras Ingrid quedaba en un segundo plano, todo lo discreta que su vestido dorado le permitía ser. La muchedumbre los rodeó y poco a poco los iba alejando pero a Nacho no parecía importarle, por lo que Ingrid decidió acercarse al guardarropa y recogió su abrigo y el de su jefe.

Cuando él se quedó solo, Ingrid le tendió su abrigo en un gesto amistoso:

—¿Qué es esto?

—Tu abrigo, claro. —Sonrió divertida.

—¿Quién te ha pedido que lo traigas? —bufó.

—Yo pensaba que nos íbamos —dijo poniéndose seria de pronto.

—Ah, ahora resulta que tú piensas. No te pago por pensar, ¿sabes? Además he decidido quedarme. Vuélvete a tu casa o donde quiera que vayas a pasar la noche porque yo me quedo. Y el taxi no se lo podemos cargar al cliente así que más te vale correr para no perder el metro.

Ingrid se dio la vuelta y salió a la calle lo más rápido que pudo, intentando que nadie la viera llorar. No comprendía el súbito cambio de actitud de su jefe, teniendo en cuenta que ella le había apoyado y que en todo caso el enfado tendría que haber sido hacia su ex. Levantó la mano para pedir un taxi de todas maneras pero cayó en la cuenta de que, en el bolso de fiesta que llevaba aquel día, no había sitio para un monedero y se lo había dejado en la oficina.

Frustrada, cogió el móvil pero se detuvo antes de llamar a María, puesto que intuía que la iba a regañar. En vez de eso llamó a Ángel.

—¿Ángel? Hola, soy Ingrid.

—Hombre, ¡cuánto tiempo! ¿Qué es de tu vida? Hace un montón que no nos vemos. —Ingrid no pudo encontrar en su tono de voz ni un ápice de rencor, pese a lo mal que había acabado su último encuentro. Esto hizo que no pudiera dominarse y rompió en sollozos—. Cuéntame, ¿qué puedo hacer por ti?

—Vas a decir que tengo mucha cara, pero estoy en el Palacio de Congresos, han cerrado el metro y no tengo dinero para un taxi.

—Voy a por ti en un periquete, no te muevas. ¿Eso está al lado de Ifema, verdad?

—¡Justo! ¿De verdad que no te importa venir? —dijo esperanzada.

—Claro que no, si mañana no madrugo. Anda, espérate resguardada que esta noche hace mucho frío.

En un cuarto de hora se presentó allí su amigo. Aunque no tardó mucho, fue el tiempo suficiente para que Ingrid empezara a sentirse entumecida, debido a que ni el vestido ni el abrigo eran ropa de invierno propiamente dicha, y a que desistió de buscar resguardo en el interior del local, porque le aterraba volver a encontrarse con su jefe, con Brenda o con Agustín. Al entrar en el coche caldeado y darle dos besos a su amigo, se sintió tan agradecida que rompió a llorar de nuevo.

—¿Pero qué te pasa, chica? ¿Por qué lloras? ¿Qué ha sucedido?

Ingrid no quería contarle a Ángel lo que había pasado aquella noche, así que farfulló que estaba muy cansada y que tenía mucho frío y él respetó su silencio. En poco tiempo estaban en la puerta de casa de María, y él salió del coche para abrirle la puerta.

—¿Por qué haces esto? Después de lo mal que me he portado contigo, ¿por qué sigues cuidándome? —sollozó ella.

—Es que me han educado así. Hay que cuidar a las personas que te importan, ¿a ti no te lo dijeron tus padres?

Ingrid no podía parar de llorar y se tuvo que abrazar a su amigo. Ángel la arropó con sus brazos y esperó a que ella se calmara. Cuando estuvo más tranquila, le dijo:

—Anda, sube a casa que María se va a preocupar por ti. Además mañana trabajas, ¿no? Venga, ánimo y ya sabes que puedes hablar conmigo de lo que necesites —musitó sin soltarla.

Ella asintió, le dio un beso en la mejilla, subió a su casa y se metió en la cama en seguida. Como bien había dicho Ángel, al día siguiente había que trabajar y quería estar bien descansada para poder enfrentarse a su jefe.

El miércoles Nacho se presentó como si nada hubiera pasado. Él no mencionó los acontecimientos de la noche anterior y ella lo dejó estar. No tenía fuerzas para sacar a colación el tema que le preocupaba. Además él parecía contento, así que todo iba bien.

Capítulo 12

Querida Mimosa: odio las Navidades. No me gustan los villancicos, ni comer hasta reventar, ni encontrarme con personas indeseables de mi pasado (y no hablo solo de familiares). ¿Qué me recomiendas?

Desesperada68

Querida desesperada: no hay manera de escapar de las Navidades. ¿Te acuerdas de los fantasmas de Dickens? Pues por mucho que huyas te encontrarán, te atraparán y te obligarán a ver el mensaje del Rey en Nochebuena. La mejor solución es empalmar la resaca del 25 de diciembre con la del 6 de enero. Para cuando vuelvas a tu ser ya habrá pasado todo y tendrás muchos regalos a estrenar.

Feliz Navidad de parte de Mimosa 2.0

Las vacaciones de Navidad no tardaron en llegar e Ingrid no pudo posponer más el momento de volver a Toledo. Cuando llegó, en la estación la estaba esperando su abuelo, visiblemente emocionado al verla después de tanto tiempo.

—Hombre, mira quién está aquí. La que era mi nieta favorita pero que ahora hasta se me ha olvidado su cara —exclamó el anciano mientras cargaba con la maleta—. Vaya, para ser una hippie, hay que ver la de ropa que te has traído. ¿Te vas a quedar mucho tiempo?

—Abuelo, que ya no soy una hippie —rió Ingrid—. Ahora he sentado la cabeza, tengo un trabajo respetable que se me da muy bien y en enero empezaré a buscar casa para poder vivir sola.

—¡A tu madre le va a encantar saberlo! —se alegró él—. Bueno, cuéntame, ¿cómo están las cosas en la capital? ¿Se acaba o no se acaba la crisis?

Pedro llevaba jubilado diez años en los que se había dedicado, en cuerpo y alma, a leer todos los periódicos que caían en sus manos. Había ocupado toda su vida en vender vinos y quesos por los pueblos. Siempre contaba que lo que más echaba de menos, desde que no viajaba, era poder leer el periódico tranquilamente en las estaciones de tren, así que cada día compraba tres diarios distintos y no empezaba a hacer cosas hasta que no acababa todo. Ingrid era su nieta más pequeña y su ojito derecho. Siempre le daba dinero como el que pasa droga y no quiere ser descubierto, para que sus padres no se enteraran.

Cuando llegaron a su casa sólo estaba esperando su madre, que en cuanto abrieron la puerta, comenzó a gritarle, sin dejar de preparar la comida.

—Vaya, ya era hora de que vinieras. ¿Se te había olvidado que tenías familia? Menos mal que por lo menos te has quitado esos pelos rosas, que parecías una mendiga. ¿A que tenías piojos? ¿Y qué tal estás comiendo? Te veo más delgada. ¿No estarás saltándote comidas con tanto trabajo? A ver, cuéntame en qué andas trabajando. ¿Te pagan bien? No estarán explotándote, porque tú eres mucho de que te estén explotando y tú sin decir ni pío. Eso fuera de casa, porque en casa estás hecha una protestona, venga a reivindicar cosas. Eso sí, en la calle te vuelves mansa como una oveja.

—Ana, deja a la chica que se quite el abrigo, no la agobies —interrumpió el abuelo.

—Eso, usted encima póngase de su parte. Porque a nosotros no nos la da con queso, que con usted es toda miel pero ya la conozco yo. Venga, cuéntame, ¿qué has hecho estos meses? Y lo más importante de todo, ¿trajiste los libros que te pidió tu hermana de Londres?

En ese momento se dio cuenta de que, con las prisas de abandonar la capital del Reino Unido, se había dejado en casa de su ex jefe unos libros de derecho británico que le había comprado a su hermana. La jueza de la familia quería hacerse experta en derecho internacional, con lo que estaba previsto, que en cualquier momento a su madre le explotara la cabeza de orgullo maternal.

Ingrid sentía que su estancia en Toledo se iba a hacer muy larga. A partir del segundo monólogo de su madre se limitó a asentir mientras iba a su cuarto y llenaba su armario con la poca ropa que había llevado, puesto que no pensaba quedarse muchos días. Abriendo los cajones, vio que todo estaba como lo había dejado años atrás.

Agradeció que hubieran respetado su espacio en la habitación que solía compartir con su hermana hasta que fueron a la universidad, cada una a una punta diferente de España. Recordó cuando tenía quince años cómo lloraron el día que ayudó a Mara a hacer la maleta para irse a estudiar Derecho a Barcelona. Su madre siempre le ponía como ejemplo a su hermana, que había elegido ser juez a los diecisiete años y había puesto todo su empeño en conseguirlo, mientras que a ella siempre le reprochaba haber tomado el camino más fácil, hacer una carrera de letras sencilla y trabajar de cualquier cosa, en vez de luchar por su sueño.

Pensándolo bien, era posible que su madre la hubiera regañado igual, aunque hubiera seguido los pasos de su hermana, porque nunca habría sido ni tan alta, ni tan rubia, ni tan lista como su Mara, que ahora dirigía un juzgado modesto en una zona rural de Galicia. Daba igual que ella hubiera viajado, hubiera visto mundo y que se ganara la vida honradamente; para sus padres siempre sería una cabeza loca que decidió no escoger una carrera «seria».

—Ingrid, anda, sé una chica obediente y vete al mercado a comprar nueces, que se nos han acabado y las necesito para la cena de Nochebuena —dijo su madre sacándola del bucle de pensamientos negativos.

Aliviada por tener una excusa para salir a la calle, Ingrid se calzó las playeras y se encaminó a la tienda. Cualquier cosa con tal de no pasar más tiempo escuchando a Ana.

—¡Pero si ya no tienes el pelo rosa! —Escuchó a sus espaldas. Ella se dio la vuelta y se topó de frente con Fran, surgido de las mismísimas entrañas del Averno.

No podía creer que no hubiera tenido la muerte lenta y dolorosa que le deseó tantas veces a lo largo de estos meses. Con el pelo más largo que cuando se fue de Londres y con patillas, ahora Fran vestía un abrigo de paño y unos pantalones de pinzas. El okupa que dejó atrás había dado paso a esta versión más madura (y posiblemente más pija) de su ex novio.

—Vaya, vaya, vaya, nos volvemos a encontrar, «pelirrosa». ¿Qué ha sido de tu vida?

—Pues nada, lo normal. Ahora vivo en Madrid, ya sabes. —Ingrid intentó sonar gélida y segura de sí misma—. Tengo un trabajo y me gano la vida, ¿y tú?

—Yo ahora trabajo en una agencia de relaciones públicas galardonada. Se llama Magenta, aunque si no estás en el mundillo, es probable que no hayas oído hablar de ella —dijo con desdén—. Me dedico al social media, hago fotos, organizo eventos, ya sabes, lo típico.

Vaya que si lo sabía bien. Su ex había acabado en la agencia de Brenda, que tantos quebraderos de cabeza le estaba dando. No sólo eso. Además tenía la desfachatez de parecer que estaba triunfando en la vida. Y encima ni siquiera había tenido la deferencia de empezar a quedarse calvo o echar barriguita. ¡Estaba espectacular, mucho mejor que el niñato lloroso que había dejado en Londres!

—Sí, sí que conozco la agencia. Qué bien, que te diviertas, me vas a perdonar que tengo prisa —cortó Ingrid y aceleró el paso hacia el supermercado.

—Eh, no corras, que vamos en la misma dirección —dijo él agarrándola del brazo—. Venga, cuéntame un poco más, ¿a qué se debe este cambio de look? Lo has hecho para olvidarme, ¿verdad?

Ella no podía creer que Fran fuera tan capullo, no sabía qué hacer para librarse de él. Intentó rechazarle pero él seguía su paso acelerado aparentemente sin esfuerzo.

—Bueno, que sepas que yo estoy libre y disponible para ti. Todo lo que pasó en Londres ha quedado en el olvido, por mí como si nunca hubiera sucedido.

—¡Pues yo no estoy dispuesta a olvidarlo, gilipollas! —respondió ella, cortante.

—Venga, dame otra oportunidad, tú y yo estamos hechos el uno para el otro, ¿no te parece? He estado yendo al gimnasio, tócame el brazo, ¿quieres ver lo que pueden hacer estos bíceps por ti esta noche?

—¡Serás imbécil! A ver, para que te enteres, gilipollas: ni estoy interesada en tus putos bíceps ni en ti. Déjame en paz, sigue con tu trabajo de mierda y déjame vivir tranquila.

—Concédeme tan sólo una copita. Donde hubo fuego aún hay ascuas. Seguro que puedo hacer que recuerdes los buenos momentos, ¡qué bien lo pasamos en Candem!

—Déjame en paz. He rehecho mi vida, ahora tengo un novio en Madrid y ya no me interesa nada de lo que puedas ofrecerme. Tuviste tu oportunidad y la desperdiciaste. Que te vaya bien, hijo de puta —le gritó, se dio la vuelta y se largó por una calle lateral.

De vuelta a casa, entró en una tienda de frutos secos y compró ahí las nueces, ya que no estaba dispuesta a volver a toparse con Fran. Al llegar a su casa, se encontró con que su madre había ido a ayudar a una vecina y que estaba solo su abuelo.

—¡Huy qué mala cara traes! Parece que hubieras visto al fantasma de las Navidades pasadas —dijo cuando levantó la vista del periódico.

—¡Justo! ¿Sabíais que Fran había vuelto?

—Sí, me lo dijo su madre la semana pasada. Por lo visto tiene trabajo nuevo en Madrid, de lo vuestro. Al final aparcó la fotografía. Normal, si no tiene sangre en las venas. A mí ese muchacho no me gustó nunca para ti.

—Casi me da un patatús cuando me lo he encontrado en la calle —dijo ella—. ¿Qué más te contó?

—Ya sabes que yo no soy mucho de cotillear, hija. No puedo decirte nada más, no le hice mucho caso —respondió el anciano—. Te hizo daño, ¿verdad?

Las lágrimas acudieron a los ojos de Ingrid que no pudo hacer nada por detenerlas. Su abuelo abrió los brazos y la colocó para sentarla en su regazo, como cuando era pequeña.

—No te preocupes, niña. Ése ya no puede hacerte nada. Además es un tonto. Venga, límpiate esas lágrimas que te pones muy fea cuando lloras. ¿Te vienes a la calle a tomar unos chatos antes de comer?

—Mi madre te va a crujir como se entere —respondió Ingrid sonriendo de nuevo.

—Bah, a mí tu madre no me da miedo. Tu amiga María sí que es terrorífica. Qué mandona es la jodía —dijo riendo—. Venga, niña, vamos antes de que nos pille.

Salieron corriendo como dos chiquillos y pararon en el bar donde siempre solía ir su abuelo. El jamón a medio cortar, los panchitos para acompañar a las bebidas y los amigos de toda la vida de Pedro, le subieron el ánimo, ya que no paraban de repetir lo guapa que se había puesto y que ya «era toda una mocita».

Por suerte, las vacaciones transcurrieron sin más encuentros con Fran, mientras Ingrid esquivaba las regañinas de su madre y enseñaba a su abuelo a usar Internet. Cuando se marchó, se sintió aliviada de dejar atrás la presión a la que le sometían pero admitió que echaría de menos las charlas con su abuelo, que no paraba de contarle anécdotas de cuando era vendedor. «Esta vez no pasaría tanto tiempo hasta su próximo viaje», se prometió.

Capítulo 13

Querida Mimosa: es el primer año que llega San Valentín y tengo novio y quiero celebrarlo de una manera especial. ¿Existe un Señor Mimoso? ¿Cómo celebráis el día de los enamorados? Necesito ayuda.

Beatrice di Dante

Querida Beatrice: mantendré en privado mi vida privada porque mi misión es alumbrar vuestra existencia con mis píldoras de sabiduría. Mi primer consejo es que no busques estas preguntas en Internet porque seguro que un chico habrá llegado antes y te recomendará el consabido plan de filete y felación. En mi opinión, tu novio será feliz si tú eres feliz así que planifica tu velada perfecta huyendo de lo obvio. ¿Qué tal una visita al desguace? Seguro que eso le sorprenderá.

Con amor,

Mimosa 2.0

—Bueno, yo creo que es el momento de que dejes aquí tu cepillo de dientes, ¿no te parece, Chatunga?

Ingrid no podía creer lo que oía: Nacho pidiéndole que dejara el cepillo de dientes en su casa. Tras sólo dos meses de relación. Al final tendrían razón las películas de amor: salir con un hombre maduro era jugar en otra liga.

Cierto era que hasta llegar a ese punto, su jefe se lo había puesto difícil: no sólo había tenido que acompañar a Guille a la cabalgata de Reyes, sufriendo toda clase de magreos por su parte, sino que también se había prestado un poco a ser la «chica para todo» con la excusa de que «había confianza». En enero había lavado el coche de Nacho, llevado sus trajes al tinte, regado las plantas de su ático durante los viajes de trabajo que tenía que hacer regularmente con Sky Rooms… Y todo sin quejarse ni demostrar ninguna clase de relación con su jefe ante Tábata o ante los clientes.

Tal vez empezar a dejar objetos personales en su casa era el paso que estaba esperando él para «sacarla del armario» y mostrar a todo el mundo su nueva y flamante novia. Ingrid pudo imaginarse claramente a sí misma yendo a las fiestas a las que le invitaban a él y conociendo a mucha gente interesante. Siempre del brazo de Nacho como si fueran Brad Pitt y Angelina Jolie pero sin hijos adoptivos.

—Por cierto, chati, no hagas planes para San Valentín porque he hecho una reserva en el Eurostars de Torrespacio. ¿Te apetece?

¿Que si le apetecía? Se moría de ganas por contárselo a María, que seguía con suspicacia esa relación con su jefe que no acababa de ser abierta y que se enfadaba por los numerosos planes que dejaba a medias para salir corriendo detrás de Nacho. Ahora vería cómo sí que iban en serio. ¡Celebrarían juntos el día de los enamorados! ¡Y en un hotel de cinco estrellas!

—Tengo que compensarte porque he sido un chico malo, te prometí que te llevaría a un parador en enero y aún no he cumplido mi promesa —le susurró en la oreja mientras le besaba el cuello con delicadeza.

—Es verdad, has sido un chico malo y te haré pagar por ello —a Ingrid le gustaba seguirle la corriente a aquel hombre, aunque la mitad del tiempo se sentía un poco ridícula. Los chicos de su edad iban más al grano, mientras que Nacho disfrutaba con las indirectas y con los jueguecitos.

—Espera a San Valentín y te dejaré que me castigues, ¿trato hecho? Eso sí, tendrás que venir a buscarme a Atocha, que ese día tengo reunión en Barcelona —dijo zalameramente—. Yo te elegiré personalmente la ropa que te pondrás, te llegará el día 13 a la oficina, pero no quiero que abras el paquete hasta que no estés a solas.

La chica se rió por lo bajo y empezó a acariciar la línea de la mandíbula de Nacho. De pronto él miró el reloj de la pared, paró de besarla y se apartó de ella.

—Huy, me vas a perdonar pero acabo de acordarme que había quedado. ¿Te dejo en algún lugar?

—Con que me dejes en el Cercanías me vale, no te preocupes. Ya me voy acostumbrando a esos planes que se te ocurren de repente —respondió Ingrid frunciendo el ceño—. ¿No piensas usar la agenda nunca?

—No me vengas con ésas, hemos estado juntos todo el día —respondió tomándola por las caderas— y te prometo que te resarciré de todo el catorce. ¿Tenemos una cita o qué?

No podía estar enfadada durante mucho rato con él, pese a que al final no pudo ni acercarla a la estación. Y vio, con cara de tonta, cómo volaba en su Audi quién sabe con qué destino.

Por el camino hasta el Cercanías, Ingrid no podía parar de sonreír pensando en su cepillo de dientes y en la cita del día catorce. Una cita en el hotel de cinco estrellas con las vistas más impresionantes sobre Madrid. ¡Y encima le iba a regalar ropa!

San Valentín no tardó en llegar y el día trece recibió una caja que abrió al llegar a casa. En su interior había un vestido impresionante, rojo y corto, con escote en V y unos peep toes negros de charol, con la suela roja. Corrió a enseñarle el regalo a María.

—¿Qué me dices ahora? ¿Va o no va en serio esta vez? Mira qué chuladas me ha regalado. Eso sí, la suela fijo que se ensucia a la primera de cambio.

—Vaya, qué sorpresa. La verdad es que si me hubieran preguntado qué es más probable, que te pongas unos Louboutin o que descubran vida en la luna, habría dicho que lo segundo sin dudar —bromeó María.

—¿Que me ponga unos qué?

—No me digas que no conoces la marca de los zapatos, ni la del vestido.

—Sí, la marca del vestido sí, que es de Carolina Herrera —respondió Ingrid forzando un acento americano, como había visto tantas veces en la televisión— pero los zapatos no sabía que fueran especiales.

—Ese par que tienes en las manos vale unos seiscientos euros, fíjate si son especiales —dijo María y le quitó los zapatos de las manos para comprobar si eran de su talla—. Si no sabes lo que son unos Louboutin no te los mereces.

—Si la ocasión lo requiere, lo aprenderé, descuida —respondió Ingrid ayudando a su amiga a calzarse—. ¡Te quedan como un guante! Si eres buena te los prestaré algún día.

—¿Me lo dices en serio? ¡Muchísimas gracias! —exclamó María—. Parece que mañana va a ser un gran día, ¿no?

—Vamos a pasar la noche en el Eurostars, el que está al final de la Castellana —repuso orgullosa—. Me muero de ganas por tener a Madrid a mis pies.

—Si yo tuviera unos Louboutin también me moriría de ganas por tener toda clase de cosas a mis pies —rió su amiga.

El día catorce, Ingrid se encaminó a Atocha para recoger a Nacho que llegaba en el tren de las diez menos cuarto. Subida en sus tacones, con su vestido nuevo y el mismo abrigo fino que llevó a la entrega de premios, se sentía como una impostora que se congelaría en algún momento de la noche, por no hablar de que tenía la sensación de que iba a reventar el traje si respiraba más de la cuenta. La verdad es que sólo se arreglaba en ocasiones especiales como bodas y Nochevieja, pero en los últimos años, incluso en los compromisos sociales, había intentado no vestirse demasiado.

Llegó a la estación con tiempo de sobra y se entretuvo mirando los periódicos. Comprobó que la nota de prensa, que habían enviado el día anterior, sobre linimentos Mateos, había sido publicada en El Sol en un artículo firmado por Juan. Sonrió imaginándose a sus clientes alucinados por aparecer por primera vez en el diario de mayor tirada de España. Pensó que enseñarle el reportaje a su jefe sería la mejor de las bienvenidas y lo compró.

Juan era un buen chico y se sintió agradecida porque su amistad la estaba ayudando mucho en su carrera como relaciones públicas. Una vez más le dio rabia haber rechazado el viaje a Roma con el periodista por el viaje a los paradores que nunca se produjo. Esta vez el enfado le duró poco al recordar que ya podía dejar el cepillo de dientes en casa de Nacho. Y al pensar en la noche que les esperaba desde el hotel más alto de Madrid.

En ese momento sonó un mensaje en el móvil de Ingrid:

«Chatunga, he tenido un imprevisto y tendré que quedarme en Barcelona. Dime por favor que no estás en la estación esperándome».

Ella pensó que le iba a explotar la cabeza de indignación:

«¿Y dónde quieres que esté? Llevo media hora esperándote, ¿y ahora caes en que no puedes venir?».

Y apagó el móvil acto seguido. Esta vez sí que le había hecho daño. Ingrid luchaba por contener las lágrimas para no estropear su maquillaje, pero no podía dejar de pensar en la poca consideración que había tenido Nacho con ella. Corrió a llorar al cuarto de baño más próximo, y permaneció en él una media hora mientras escuchaba el trasiego de viajeros entrar y salir. Cuando se le pasó el sofoco, caminó por la estación que estaba prácticamente vacía, pero como no iba mirando de frente, casi choca con un chico que iba caminando distraído.

—Perdón, no te había visto —se disculpó él.

—¿Galán? ¿Qué haces aquí? —dijo reconociendo a Juan—. ¡No me mires! Que acabo de llorar y parezco Marilyn Manson.

—Vaya, vaya vaya, mira a quién ha traído el viento. Pero si estás hecha un pibón. ¿Qué ha pasado, nena? ¡Un momento! ¿Eso que veo son unos Louboutin? Un tío que deja plantada a una chica tan despampanante no merece ni una lágrima.

—¿Cómo sabes que me han dejado plantada? —preguntó Ingrid rompiendo a llorar de nuevo—. ¿Tanto se me nota?

—Mujer, es que no pareces la clase de chica que se pone un Carolina Herrera y unos taconazos para ir a llorar a una estación. ¿Te apetece venir conmigo? Voy a un evento glamuroso con Carmen Lomana. Bueno, a lo mejor no es tan glamuroso pero seguro que nos divertimos.

—¿Y yo qué voy a hacer ahí? Todo el mundo me mirará las pintas. No te lo tomes a mal, pero es que los periodistas soléis ir muy zarrapastrosos. No lo digo por ti, que hoy vas hecho un pincel —a Ingrid le había puesto nerviosa el ofrecimiento de su amigo—. Además, tengo que irme a casa, allí estaré más tranquila, ahora mismo sólo me apetece meterme debajo de mi mantita y comerme un bote de helado de vainilla con cookies.

—Te vienes y no se hable más. Y vamos a bailar hasta que le borres lo rojo de las suelas a esos stilettos.

El chico agarró a Ingrid por el brazo y la condujo a un local escondido cerca de Atocha. En su interior todo parecía forrado de terciopelo rojo y charol. En el escenario había una mujer minúscula que realizaba un número burlesque para una audiencia llena de modernos lánguidos y chicas vestidas como si fuera Nochevieja.

—Vaya, ¡qué despliegue! ¿A qué vienen tantos trajes de noche? —preguntó ella.

—Nena, a mí sólo me invitan a fiestas de etiqueta, ¿qué esperabas? ¿Ves cómo sí que encajas aquí? Relájate y disfruta el momento. ¿Me acompañas a la barra a tomar algo, Mimosa? —dijo abriéndole camino con el brazo.

—¿Puedo pasar un momento al cuarto de baño para retocarme? Quiero dejar de parecer la emo de la fiesta, no quiero que huya toda esta gente guapa. Y deja de llamarme Mimosa, estoy a punto de dejarlo —repuso Ingrid, y le sacó la lengua.

—Claro, nena, aunque ya sabes que no te hace falta. Te espero aquí sin moverme, como tú haces con esa revista de quinceañeras.

La chica le volvió a sacar la lengua y pasó al cuarto de baño, que por suerte estaba vacío. Se miró al espejo y comprobó que, como le había dicho Juan, su cara estaba perfecta. Se le había difuminado un poco la sombra de ojos y por fin lucía correctamente el look ahumado que veía a las famosas pero que nunca le salía en casa. Se encogió de hombros y salió en busca de Juan.

—Madmoiselle, ¿qué va a tomar hoy? —preguntó el periodista forzando el acento francés.

—Un Cosmopolitan, por favor —respondió ella con una sonrisa.

—¿Quién eres, Carrie Bradshaw? No sé qué mierda os meten en la cabeza a las tías hoy en día. Venga, piensa otra bebida, tú puedes hacerlo mejor, nena.

—Bueno, pues un whisky con hielo.

—¡Brindo por ello! Por las chicas con personalidad que no se dejan apabullar por las circunstancias —dijo alzando la copa.

—Por las chicas y sus circunstancias —replicó Ingrid sonriendo.

Ambos pasaron la velada bailando y apenas se acordaron de beber nada más. Juan le presentó a todos los periodistas que ella no conocía y ella le habló de su vida en Londres. Ingrid se sentía muy cómoda en compañía del chico y olvidó durante unas horas que en realidad su plan para aquella noche había sido otro muy distinto.

—Nena, me vas a tener que disculpar pero tengo que irme a casa. ¿Quieres que te acompañe a la tuya o te quedas por aquí?

—No, será mejor que vaya contigo —dijo mirando disimuladamente la hora en el móvil—. Vaya, las dos de la mañana. Ya no llego ni al metro siquiera.

—No te preocupes, te acompaño en mi taxi —respondió Juan mientras recogía los abrigos del guardarropas—. Uf, conforme van pasando las horas estás más despampanante. Da gracias que mañana tengo que madrugar porque si no te habría tenido que obligar a pasarte por mi casa antes —dijo ayudándola a ponerse su abrigo.

Ingrid agradeció los piropos y se acurrucó en su hombro en cuanto montaron en el taxi. Tan cerca de Juan no pudo evitar aspirar su colonia. Llevaba Boss, la misma que usaba Fran, y aún se podía notar levemente el olor en su cuello, que ya empezaba a mostrar una barba incipiente. Ella deseó que el trayecto no acabara, y maldijo mentalmente el trabajo de él que le impedía volver al piso del periodista.

—Espere aquí un segundo, voy a acompañarla al portal —indicó Juan cuando el taxi se detuvo ante el portal de María.

—No hace falta, Galán —respondió ella.

—Si tienes una cita conmigo, lo mínimo es que te acompañe a tu portal.

—¿Entonces esto es una cita? ¿La contamos como nuestra segunda? —dijo ella, con su sonrisa más juguetona recordando cuando amaneció en casa de él—. ¿Quieres subir a mi casa?

—¿No vas un poco deprisa, nena? Venga, sube, que mañana tienes que estar descansada —dijo, y le plantó un beso en la frente— y que no te vuelva a ver llorando en San Valentín.

Ingrid desapareció en su portal, pero seguía viendo a Juan en la puerta por el espejo que había al final del pasillo. «Caray, nunca había conocido a nadie así», se dijo. Se preguntó una vez más cómo habría sido el viaje a Roma que jamás se concretó.

Capítulo 14

Querida Mimosa, justo el día en que iba a conocer a mis suegros me encuentro mala con gripe. Mi novio piensa que es una estratagema para escaquearme del gran momento pero te aseguro que preferiría mil veces conocer a mi suegra, aunque fuera la madrastra de Cenicienta, que esta enfermedad que no me deja levantarme de la cama. ¿Cómo puedo convencerle de que mi amor es sincero pero simplemente me es imposible ir a verles? Gracias,

@Jarabita89

Querida Jarabita, haz el favor de levantarte de la cama y de dejar de fingir tu propia muerte para no enfrentarte a tu familia política, que ya tienes una edad. Seguro que tus suegros apreciarán este gesto como muestra de que la genética de su familia está en manos de una mujer fuerte y reproductivamente apta. Basta ya de excusas.

Cura sana y besitos de Mimosa 2.0.

La entrevista entre Agustín y el director del diario económico Wall Street tuvo lugar la semana siguiente. A sabiendas de lo que se jugaba, Ingrid estuvo toda la semana anterior elaborando informes para que su cliente estuviera preparado ante cualquier pregunta. No hubo dato económico que atañese a Sky Rooms que no hubiera esquematizado, memorizado y plasmado en un gráfico. Se podría decir que ella conocía la situación de la empresa mejor que el propio señor Hunt y así lo demostraba su informe, que ocupaba más de setenta páginas.

Aquella mañana, Ingrid se levantó de la cama en un mar de mocos y flemas. La tos no la dejaba hablar más de dos palabras seguidas pero aun así se empeñó en ir al trabajo. Al abrir la puerta, sus ojeras y su nariz roja la delataron tanto como la pelota de pañuelos de papel, que se podía ver en su abultado bolsillo.

—¡Joder, qué cara más chunga tienes! —Fue el recibimiento que le hizo Tábata, mientras Nacho se asomaba por encima del ordenador.

—Es verdad, ¿qué ha pasado? —preguntó él.

—Creo que esdoy un boco resbriada —dijo sin dejar de toser—. Bero no basa dada, be he domado un ibuprofeno antes de salir y estaré cobo nueva, te lo brobeto —explicó y se dejó caer en la silla y cayéndose en realidad al suelo al no darse cuenta de que no tenía asiento—. ¡Esdoy bien, esdoy bien! Do os breocubéis, dejadme que imbrima el informe para Agustín y ya be voy.

—No puedo permitirte que vayas en este estado, Ingrid, si casi no se te entiende cuando hablas —dijo Nacho mientras la ayudaba a levantarse.

Su tono no ayudó a que ella se pusiera mejor. Desde el incidente de San Valentín apenas habían hablado de nada que no fuera estrictamente laboral, y al notar el contacto de los brazos fuertes de su jefe sosteniéndola la ponía tremendamente nerviosa.

—Toma, bébete este vaso de agua, te hará bien —intervino Tábata—. Caray, sí que estás caliente. Yo creo que tienes fiebre.

—Es verdad. —La gélida mano de Nacho estaba posada en su frente.

Ingrid habría querido alargar ese momento de alguna manera, le echaba de menos más de lo que podía admitir, pero se sentía tan enferma que lo único que hizo fue suspirar.

—Anda, vete a casa, yo me ocupo de la entrevista. Repíteme dónde es. Era a las doce, ¿verdad?

—Sí, así es. ¿En serio me puedo ir a casa? —Ingrid estaba a punto de echarse a llorar.

—Tábata, pídele un taxi y que se vaya antes de que nos contagie. Esta tarde te llamo y te cuento qué tal ha ido la entrevista, ¿vale? Descansa —dijo su jefe.

Ingrid recogió sus cosas y se fue a casa donde se metió inmediatamente en la cama. Javi, que aún no se había ido a trabajar, le preparó un vaso de leche caliente con miel y la arropó. No pudo dormir mucho porque a la una y media le sonó el teléfono. Era Nacho.

—Joderjoderjoderjoder, ¿a qué hora me dijiste que era la entrevista? —Ella no podía creer que le estuviera preguntando eso.

—A las doce en el hall del hotel, nos habían reservado una suite para estar más cómodos —respondió afónica.

—¿No habías dicho a la una? ¡Habías dicho a la una! Estoy segurísimo —profirió Nacho.

—No me grites. Había dicho a las doce, estoy muy segura. Además lo pone en el documento que te imprimí y en todos los mails que nos hemos enviado con Agustín en los que estabas en copia.

—Es verdad, lo pone. Pero estoy seguro de que en la oficina me has dicho que era a la una. —El tono de enfado de su jefe iba aumentando con cada réplica de ella—. De ésta nos despiden, y estoy seguro de que ha sido por tu culpa, no tenías que haber venido esta mañana si de verdad te encontrabas tan mal.

—No me digas que no has llegado a tiempo —el cerebro de Ingrid trabajaba todo lo deprisa que le permitía su fiebre.

—Bueno, hablamos en otro momento, ya veré cómo lo soluciono, pero como perdamos el cliente será sólo por culpa tuya, no hace falta que te lo diga —dijo mientras colgaba.

Ingrid se quedó mirando el móvil como una tonta, pensando en las implicaciones que tendría para su agencia perder a su principal cliente. Estaba segura de que Agustín no iba a dejar este error sin castigo y ya les había dicho en la entrega de premios qué era lo que quería hacer con la agencia. Sin embargo, no pudo dedicarle más tiempo a este pensamiento ya que la fiebre la rindió y se quedó dormida con el teléfono en la mano.

Los días siguientes pasaron para Ingrid sin que se diera mucha cuenta de ello. En ese tiempo, había estado hablando con Tábata para comunicarle que no iría al trabajo y ella no pudo decirle qué había pasado con la entrevista, ya que Nacho no había vuelto a parecer por la agencia.

La fiebre y el cansancio apartaron las preocupaciones de la mente de Ingrid, que se limitó a quedarse en casa mientras llegaba su recuperación. Eso no le impidió un intercambio de mensajes más o menos subidos de tono con Juan antes de que el domingo por fin pudiera salir de casa.

—María, ¿vamos al Rastro? —preguntó ella al levantarse.

—Vaya, parece que alguien ya está bien del todo. ¿No tienes nada de fiebre? —dijo tocándole la frente—. Huy, si estás estupenda. Mira, no puedo acompañarte al rastro, pero llama a Ángel que seguro que te acompaña de mil amores.

Ingrid no había hablado con él desde el incidente del premio, pero pensó que no iba a ser muy belicoso, y prefirió enfrentarse a su amigo a quedarse en casa un minuto más. Como el día había amanecido bastante primaveral, ella dejó en casa su abrigo de diario y se presentó en Tirso de Molina con una sudadera y su cazadora vaquera, aliviada de respirar el aire libre después de unos días semienclaustrada.

Cuando salió del metro tardó un poco en localizar a Ángel, ya que el sol la cegaba. Unas manos taparon sus ojos y no tardó en llegar el esperado: «¿Quién soy?». Sorprendentemente, la voz que escuchó no era la de su amigo, sino la de Fran.

—Huy, ya estás persiguiéndome, como todas las chicas —escuchó en el tono chulesco que tan bien conocía y que no podía soportar.

—Fran, te he dicho que no quería volver a verte —espetó ella—. Además estoy esperando a mi novio —dijo buscando nerviosamente a Ángel que seguía sin aparecer.

—Pues tú te lo pierdes, yo hoy necesitaba pedirte consejo. Sólo tú puedes ayudarme y ¡aquí estás! Es una señal del destino —respondió él en tono lastimero.

—Mira que me extraña que el destino se meta en tus asuntos —por mucho que Ingrid intentaba ocultar su curiosidad, lo cierto era que se estaba muriendo de ganas por saber qué se traía su ex entre manos.

—Pues es la verdad, In —odiaba que la llamaran así— resulta que me he reencontrado con un amigo común.

—¿Sí? ¿Con quién? —Ella no podía seguir haciéndose la dura por más tiempo.

—Con Agustín de hoteles Sky Rooms. Ya te habrás enterado de que hemos ganado la cuenta recientemente —dijo Fran volviendo al tono marisabidillo—. Habrá sido un duro golpe para vuestra mierdiagencia, ¿no? Había oído que no teníais muchas más cuentas, ¿es verdad?

Ingrid no pudo disimular su asombro, picó el anzuelo de Fran hasta el fondo e hizo lo que él deseaba: seguir preguntándole.

—Sí, algo había oído —dijo como quitándole importancia—. ¿Qué versión es la que os ha contado a vosotros?

—Pues una versión que te deja fatal a ti, In. Dice que concertó una entrevista con el director de Wall Street y que le dejaste tirado sin briefing ni nada. Que menos mal que tenía en su móvil el teléfono de Brenda que fue la que le sacó del apuro y le acompañó. —Llegado a este punto, Fran sonreía abiertamente, e Ingrid sentía cómo la ira se apoderaba de ella por momentos—. Por lo menos dice que no te han despedido por esto. Qué suerte has tenido, ¿verdad?

Ella no sabía qué responderle, así que se encogió de hombros mientras llamaba con los brazos a Ángel que acababa de asomar por la boca del metro.

—Corren rumores de que te acuestas con Nacho y que ése es el motivo de que no te hayan echado a la calle fulminantemente. —Fran seguía sonriendo e ignorando a Ángel que acababa de unirse al grupo—. ¿Eso es cierto? Ya decía yo que habías conseguido trabajo muy pronto nada más llegar de Londres, y casi sin experiencia, si es que siempre fuiste un poco putita. ¿Te paga bien Nacho? Espero que sí porque nunca destacaste por ser muy avispada en las relaciones públicas…

Una bofetada interrumpió el monólogo del chico.

—Hija de p…

—No te voy a permitir que hables así a Ingrid —dijo Ángel—. Si ella no te hubiera abofeteado, lo habría hecho yo, así que ya te puedes ir por dondequiera que hayas venido.

—¿Huy ahora tienes guardaespaldas rubiales? Sí que has subido de categoría desde que lo dejamos. ¿O es que a éste también se la chupas?

Ángel dio un paso al frente, y Fran se escabulló entre el gentío corriendo despavorido.

—¿De dónde has sacado a este capullo?

—Hum, es una larga historia que acaba con «no quiero volver a verle nunca más» —sonrió Ingrid aliviada, mientras el chico le pasaba la mano por el hombro— venga, vamos a ver los puestos y te la voy contando.

El día pasó tranquilamente, mientras ella le contaba su vida pasada con Fran y él le explicaba las últimas novedades con sus alumnos:

—¿Sabes que voy a conocer a Justin Bieber?

—Estás de coña, ¿verdad? —Rió Ingrid.

—Que es verdad, tonta. Un alumno mío ha ganado un concurso para conocer al cantante, que vendrá a finales de abril a Madrid, y se alojará en su casa.

—¿Me quieres decir que Justin Bieber se ha prestado para hacer un concurso cuyo premio es alojarse en casa de un fan? —preguntó ella con incredulidad.

—Justamente eso. Y que yo le conoceré también porque este alumno no es precisamente de los listos, así que necesita un intérprete para poder hablar con su ídolo —dijo Ángel con una gran sonrisa.

—Vaya, qué fuerte, todas las quinceañeras querrán ser amigas tuyas.

—No espero menos de ellas y de sus hermanas veinteañeras. Soy un hombre con necesidades —repuso él.

Ambos imaginaron cómo sería la vida de él cuando las adolescentes empezaran a perseguirle por la calle, y obligaran a los novios a hacerse su mismo peinado y cómo le tirarían ropa interior usada en sus apariciones como profesor particular. Ingrid se sintió agradecida por la amistad de Ángel, que había dejado atrás la fase de cortejarla para dar paso a esta relación más sencilla y llevadera.

Capítulo 15

Querida Mimosa: La semana pasada me encontré con mi ex. Pensaba que lo tenía superado porque soy una mujer triunfadora y mi diosa interior no para de repetirme que mi vida es mejor sin él pero fue verle y empezar a dudar de mí otra vez. ¿Qué puedo hacer?

Jane Parker

Querida Mary Jane: Los ex novios son lo peor, como las manchas de aceite en tu camisa favorita que por mucho que las laves están ahí para recordarte un pasado que no fue para tanto. Haz como con las manchas, la próxima vez que le veas, échale un poco de lavavajillas para que se vaya ablandando. Preferentemente a los ojos.

Atentamente,

Mimosa 2.0.

El lunes Ingrid no sabía qué cara poner al volver a la oficina. Cuando llegó sólo estaba Tábata que no le contó nada de los acontecimientos de la semana anterior, así que decidió actuar como si nada hubiera sucedido. Como cada día, comenzó repasando la prensa por si había salido alguna mención de sus clientes o de la competencia y en ésas estaba cuando llegó Nacho.

Su jefe venía con una camisa manchada de sudor e incluso olía a bodega, como si hubiera venido directo de una farra. Unas ojeras asomaban sobre sus pómulos y su barba de tres días, habitualmente cuidada, había crecido con descontrol, por lo que parecía que tenía diez años más. Sin mediar palabra, se sentó en su puesto y comenzó a mirar el ordenador de manera frenética, mientras esperaba a que arrancara.

—Buenos días, Nacho —saludó Ingrid.

No sabía si mencionar la entrevista, puesto que al final salió mal, pero sentía que necesitaba una explicación de por qué su jefe no le había contado cómo fue y de por qué su amante no se había interesado por su estado de salud en este tiempo.

El hombre levantó brevemente la vista de la pantalla y emitió un gruñido por toda respuesta. Ella se asombró de lo maleducado que estaba siendo, por lo que se llenó de aplomo y susurró:

—He oído que la entrevista no fue muy bien.

—Vaya, qué rápido corren las noticias, hasta los juniors de mierda os enteráis de los movimientos en las agencias sin que os digamos nada. Pues sí, no fue nada bien. Me dijiste mal la hora y llegué tarde.

—Te dije bien la hora, y te la apunté en tu calendario del móvil, compruébalo si quieres.

Ingrid no estaba dispuesta a cargar con unas culpas que no eran suyas, pero se contuvo de agregar el «gilipollas» que su jefe se merecía en aquel momento.

—No te preocupes, ¿qué más da lo que diga el calendario? Lo mismo lo acabas de cambiar. —Se encogió de hombros—. En fin, ¿qué te puedo decir? Perdimos al cliente por un fallo tuyo. Lo único que has conseguido con tu error ha sido darle una excusa a Agustín para ejecutar la decisión, que tenía tomada desde el principio, para Sky Rooms. Y eso que me consta que Otto estaba contento con nosotros.

Su jefe parecía abatido por primera vez desde que le conocía pero eso no ablandó a Ingrid. Sentía que era injusto que la hicieran cargar con toda la culpa, cuando en realidad estaba tan enferma que no podría haber ido a la entrevista, aunque no la hubieran dispensado de ir. Por no hablar de que Nacho ni siquiera se había preocupado por su salud en este tiempo, ni como su empleada ni como su pareja. Llena de rabia, siguió con las preguntas que tenía:

—¿Y qué va a pasar con la agencia?

—Napoleón sigue, claro. Ahora nuestro trabajo va a ser sobre todo comercial. Presentar proyectos y ver si ganamos clientes nuevos. A tope con Linimentos Mateos, que pronto vamos a poder dar una noticia que seguro que nos publicarán en todos los medios, pero que aún no te puedo adelantar.

—¿Y yo qué papel tendré en todo esto? —preguntó con un nudo en la garganta, ya que no ignoraba que el único motivo de su contratación fue Sky Rooms.

—Ya veremos. De momento estarás ayudándome a hacer propuestas y más te vale que salga algún nuevo cliente porque no tengo presupuesto para tenerte conmigo más allá de junio —respondió poniéndose serio—. Vas a empezar haciendo una propuesta para una marca de barbacoas, tienes toda la información en su página web. Haz un documento con todo lo que se te ocurra, desde relaciones públicas tradicionales hasta curso de portavoces o servicios de community manager en redes sociales. Cuanto más presupuesto nos aprueben, más posibilidades tendrás de evitar la cola del paro.

Las semanas siguientes fueron una constante fuente de estrés para Ingrid, que sabía que era posible que la despidieran en cualquier momento, debido a que ninguna de las propuestas llegaba a buen término. Nacho parecía haber perdido el aplomo que tenía cuando se conocieron y los clientes parecían intuir que la agencia no iba a poder cumplir sus expectativas. Además se había visto obligado a prescindir de Tábata, que sólo iba a la oficina los días que tenían que hacer presentación allí, para que los clientes potenciales no detectaran que tenían problemas.

Ingrid no había vuelto a casa de su jefe desde antes de San Valentín y, tanto la promesa del viaje como la de vivir juntos se esfumaron. En el trabajo sólo hablaban de temas laborales y no volvieron a llamarse fuera del horario de oficina. A ella le molestaba que Nacho fingiera que lo suyo nunca había sucedido, pero con su puesto de trabajo en la cuerda floja, no se veía con fuerzas para recordarle a su jefe que tenían temas pendientes, pese a que estaban pasando más tiempo a solas que nunca desde que empezaron su relación.

Lo único que le servía de alivio era intercambiarse mails con Juan, al principio, y entablar largas conversaciones por chat después. Él le contó la historia de su vida y ella a cambio le explicó lo angustiada que se sentía en el trabajo. Descubrieron gustos comunes como las películas clásicas de los Hermanos Marx y la incansable verborrea de Groucho.

Después de Semana Santa llegó por fin la noticia que iba a darle una nueva vida a Napoleón. Linimentos Mateos había llegado a un acuerdo de exclusividad con una empresa de hotelesbalnearios para vips, que operaba a nivel europeo, para ser sus únicos proveedores de sales de baño y cremas para masajes. En contra de las expectativas de Nacho, los periodistas no encontraron interesante esta noticia y los teléfonos de la agencia seguían en silencio.

—¡Necesitamos hacer algo para salir en algún medio! No puede ser que, una semana después de haber lanzado la nota de prensa, aquí no haya llamado nadie y no nos hayan publicado ni siquiera un breve. Venga, piensa algo.

—¿Y si hacemos un evento? —Ingrid andaba un poco distraída y dijo lo primero que se le ocurrió.

—Pero es que los hoteles donde van a tener las sales de baño no están en España, vamos a necesitar un gran presupuesto si queremos que la prensa vea in situ cómo se usan nuestros productos.

—¿Y un evento en Madrid? Nos traemos un masajista y que les dé un masaje a ellos. Mientras da el masaje a unos, que hagan preguntas los otros.

—Pareces nueva, ¿tú crees que las chicas de las revistas de lifestyle se van a dejar dar un masaje así porque sí, el día que tú quieras y delante de los demás. —Nacho fruncía el ceño, contrariado—. Piensa otra cosa, algo que no se haya hecho y que pueda ser noticiable. Ya sabes que los periodistas no van a eventos últimamente, pareces nueva.

—Creo que este fin de semana Justin Bieber daba un concierto en Madrid…

—Y quieres pedirme permiso para salir antes e irte con tus amiguitas a tirarle las bragas a la cara a ese niñato, no me digas más —interrumpió él.

—Uf, déjame terminar, joder —se enfadó Ingrid—. Se va a alojar en casa de un fan suyo en el barrio de Salamanca, ya que hicieron un concurso y ése era el premio, ¿te acuerdas?

—Sí, un concurso de YouTube, ese de hacerte un vídeo cantando en la ducha. No me digas que conoces al niño —dijo sin levantar la vista del ordenador.

—¡Mucho mejor! Conozco a su profesor de inglés, que además cobrará horas extras por hacerle de intérprete mientras esté en Madrid —explicó ella sentándose en su mesa y retirándole el teclado y el ratón.

—Tienes toda mi atención.

—¿Por qué no le ofrecemos un tratamiento completo con productos de Linimentos Mateos y dejamos que sea un prescriptor, si es que le gustan? Venga, ¿qué niña no querría usar el mismo producto que toca la piel de su ídolo? Si no le gustan da igual porque la noticia habrá sido colarnos en casa del fan y si le gusta nos hará publicidad gratuita por todo el mundo.

—Eres maravillosa, Ingrid. Ahora recuerdo por qué me gustas tanto —dijo él agarrándola por la cintura y dándole un suave beso en los labios.

Ella, que no se esperaba esta reacción, se puso en guardia. Aunque después de pensarlo unos instantes, se encogió de hombros mentalmente y decidió que pensaría más adelante si quería esta clase de relación o no. La verdad es que había soportado mucha tensión durante las últimas semanas y le venía bien desfogarse.

Ingrid cogió a Nacho por las solapas de la chaqueta y le devolvió el beso apasionadamente. Caray, sí que le gustaba besar a su jefe. Comenzó a acariciarle la nuca, y cuando las manos de él se posaron en sus pechos, dejó que las suyas buscaran su trasero.

Diez minutos después habían terminado ese polvo apresurado, en el que se reconciliaron sin palabras, y ya estaban de nuevo sentados ante el ordenador trabajando. Nacho intentaba coordinar con los hotelesbalnearios para que le enviaran un masajista que hablara inglés, mientras Ingrid hablaba con Ángel para pedirle los datos de su alumno, a ver si era capaz de sobornarle con masajes gratis para él, para toda su familia y para su perro si hacía falta, con tal de que les dejaran acercarse al cantante unos minutos.

El fin de semana le dieron el masaje a Justin Bieber (sin tener que masajear a ninguna mascota como soborno) y el artista salió encantado. Ingrid envió una nota de prensa a todos los medios informando de que Linimentos Mateos había dado un tratamiento exclusivo a Justin Bieber para que probara sus productos.

Durante el concierto y de manera inesperada, el cantante dedicó uno de los bises a «Mentos Mathews» por los «great moments given to my back». Un gran periódico español se empeñó en traducir estas declaraciones como un agradecimiento a los «grandes momentos que le habían dado a mi culo». Esta errata generó un chascarrillo, que no sólo fue portada de los periódicos de nuestro país, sino también de una gran mayoría de revistas adolescentes de países hispanohablantes en todo el mundo.

El lunes siguiente, Ingrid llegó la primera a la oficina, sin poder creer la suerte que habían tenido. YouTube incluso les llamó para pedirles permiso para hacer un spot con las palabras que había dicho el cantante en el escenario. También la marca de caramelos Mentos les comunicó que estaban encantados de dejar de estar unidos al meme del refresco explosivo, aunque fuera por unas horas.

Ingrid estaba aliviada por primera vez en muchos meses y esperó a su jefe con una sonrisa en los labios. El cliente, un primo de Nacho que respondía al nombre de Primitivo Mateos, llegó a la agencia un poco antes que él, y mientras le esperaba, se interesó con vehemencia por los avances de la cuenta.

La chica le había visto en un par de ocasiones y siempre le llamaba la atención que fuera una versión avejentada y oronda de su jefe. Más calvo y más canoso, cuando hablaba se le escapaba el aire entre los huecos de los dientes, que tenía muy separados, y siempre llevaba un traje claro, ya fuera invierno o verano, cosa que no acababa de comprender.

En cuanto llegó el jefe a la oficina, el cliente se volvió incluso más extrovertido y entró en una competición con Nacho para ver quién era más machote, según pensó Ingrid.

—¡Primo! Hemos triunfado con el nenazas ese, enhorabuena por tu idea —dijo dándole palmaditas en la espalda.

—Gracias, primo. La verdad es que hicimos un gran trabajo de perseguir a su agente hasta que lo logramos. Yo el viernes ni dormí, pero como ves, ha merecido la pena —respondió Nacho riéndose.

—He pensado que podíamos hacer un viaje de prensa para que los periodistas conocieran in situ nuestros tratamientos —comenzó Primitivo.

—Si no hace falta, si todo el mundo sabe que Mentos Mathews son la pera, lo dijo el Justin en el escenario, primo —bromeó Nacho, sentándose en la pila de papeles de la mesa de Ingrid, sin prestarle atención.

—Ya lo sé, primo, pero después de todos estos años, en los que lo único que hemos dado a la prensa han sido pequeñas muestras gratuitas, quería darles un regalo que no olvidaran. Sería un viaje pequeñito, tú, yo y tres periodistas a vuestra elección (preferentemente mujeres), —hizo un guiño de ojo—, pero que sean de los que siempre han estado ahí, nada de los pijos. Quiero que nos den buena prensa pero sin tener que invertir mucho en ellos.

—Crear expectación y premiar a los periodistas fieles. Me gusta cómo piensas, primo —respondió Nacho—. Ingrid, ¿me puedes mirar quiénes han publicado noticias sobre esto en los últimos seis meses?

Ella no tuvo ni que buscarlo, se lo sabía de memoria:

—Ocio Dorado, Tercera Juventud y El Sol.

—¡Pues elegid hotel y que vayan tres días! Los gastos corren de mi cuenta. He oído que el que hay en Londres es de lo mejorcito, y bastante económico porque pilla muy lejos del centro. Y tiene unas masajistas que no parecen ni inglesas. Son como suecas —dijo con un tono a lo José Luis López Vázquez, mientras se encendía un puro, ignorando todas las leyes de salud en el trabajo.

—Tú sí que sabes, primo. Pues nada, a Londres a practicar sueco, digo inglés. ¿Qué fechas te parecen mejor? Apunta, Ingrid y organízalo todo.

—La segunda quincena de mayo, antes de que empiece la temporada alta, que así nos ahorramos unos eurillos. ¿Estás de acuerdo o tienes mucho trabajo en esas fechas, primo?

—Me parecen unas fechas estupendas, Primitivo —dijo Nacho mientras le daba palmadas en la espalda al cliente—. Vámonos al bar a celebrarlo con este purito y un copazo y así dejamos a In trabajar tranquila. In, organiza el viaje y llama a la prensa. Véndeselo como el típico viaje que sólo hacen vips y así les justificas que el hotel esté en el fin del mundo. Si llaman los otros clientes, les dices que estoy reunido, ¿eh? —Y se marchó dando un portazo sin dejarla protestar por el apelativo que tanto odiaba.

Fastidiada, Ingrid descolgó el teléfono para hablar con Dionisio y con Braulio, los dos periodistas de publicaciones de tercera edad que siempre habían sido muy cordiales. Ambos estaban contentísimos con el viaje y le aseguraron que despejarían la agenda para los días indicados.

Tras cerrar el trato con los redactores, ella se puso de pie, se sirvió un vaso de agua, en vista de que los recortes habían llegado a la cafetera, desaparecida sin dejar rastro, un par de semanas antes. Respiró profundamente un par de veces, para coger fuerzas, para llamar a Juan.

Tras probar un par de veces a llamarle al móvil, se resignó a hablar con la redacción de El Sol. Cosa que odiaba porque siempre tardaban un montón en cogerle el teléfono. Sorprendentemente, esta vez se lo cogieron a la primera.

—Hola, ¿puedo hablar con Juan?

—Sí, soy yo, Juan, ¿con quién hablo? —preguntó, serio.

—Con Ingrid, de la agencia de Linimentos Mateos —dijo ella.

—Okey, «Mentos Mathews» —respondió él imitando el acento americano—. Oh baby baby, ¿a qué debo esta llamada tan joyful in my back?

—Te iba a invitar a un viaje de prensa, pero como te sigas cachondeando con tu acento de cowboy gilipollas a lo mejor me arrepiento y llamo a un periódico deportivo.

—Hay que ver que eres borde los días que te levantas borde, nena —siguió él—. Venga, cuéntame, ¿de qué va ese viaje y cuándo es? Y sobre todo, ¿habrá un hueco para que tú y yo tengamos esa velada íntima que nos debemos?

Incluso a través del teléfono era capaz de atisbar la media sonrisa que estaba poniendo en ese momento.

—Es un viaje para que conozcáis de primera mano los tratamientos de Linimentos Mateos en un hotelbalneario en Londres. Habitualmente solo van vips pero hemos conseguido unas plazas para periodistas. Será la segunda quincena de mayo, are you in?

—Suena bien, nena. Tú, yo, Londres, los masajes de culo… es el típico plan con el que mi jefe me odiaría si dijera que sí. Cuenta conmigo.

—Genial, dame tus datos y gestiono los billetes de avión y la reserva del hotel —dijo ella apresuradamente.

—Pero tú vienes, ¿verdad? No me irás a meter en un plan de ésos en el que sólo vamos tíos y siempre hay un baboso persiguiendo al personal del hotel.

—¿Por quién me tomas? Yo no haría eso —respondió ella, evasiva.

Ya tendría tiempo de conocer a Primitivo y a su primo en todo su esplendor.

—Genial, espero tu llamada para contarme a qué hora es el avión. Por cierto, ¿haces algo mañana por la noche? ¿Recuerdas que me debes una cita? Responde primero a la segunda pregunta.

Ella se rió y decidió darle largas a Juan hasta no saber cómo estaban las cosas con Nacho le prometió que la cita tendría lugar antes del viaje al Reino Unido, cosa que pareció satisfacer al periodista. Ingrid lamentó volver a elegir a su jefe por delante de este chico, que aparentemente era más formal, pero una y otra vez se preguntaba si había acabado la fase anterior y quería cerciorarse de haber cerrado esa etapa. Ojalá su jefe fuera más claro y le dijera con franqueza en qué situación se encontraban o al menos dejara de mandarle señales contradictorias de una vez…

Cada vez le resultaba más difícil acallar la voz de su conciencia, que insistía en que se estaba equivocando y que llegaría un momento en el que el periodista dejara de insistir o se cansara y ya no tendría más oportunidades. Lo cierto es que cuando hablaba del tema con María, su amiga le decía que espabilara y que dejara atrás al jefe, pero es que ella no podía comprender la naturaleza de su relación. O al menos eso era lo que le repetía, no sabía muy bien si para convencerla a ella o auto convencerse.

Sí, es cierto que por cada rato bueno, Nacho le daba diez malos. Pero sabía que en el fondo él estaba atravesando una racha difícil y que al final se daría cuenta de que Ingrid le podía dar todo lo que necesitaba y ella estaría ahí, esperando para recibirle con los brazos abiertos (y un par de copas de champán). Estaba deseando que llegara ese momento para dejar a todos con un palmo de narices, aunque sólo fuera por la brasa que le habían dado estos meses.

Capítulo 16

Querida Mimosa: ¿Qué les pasa a los hombres mayores? Yo pensaba que ir a por un cuarentón era una apuesta segura. Esos tíos no tienen las inseguridades de los veinteañeros y como están de vuelta de todo ya han tenido en su pasado una mujer que les ha enseñado las señales básicas de «esto no lo debes hacer» «hoy me tienes que hacer un regalo porque he tenido un día de mierda». ¿Tú sabes dónde fueron estos galanes?

@musabolchevique

Querida Musa: Los galanes sólo existen en los libros y en tu imaginación. Apuesta por un treintañero que son muy agradecidos y no son tan niñatos como los de veinte. O cómprate un buen libro para odiar a todos los varones, como La Regenta o similares.

Después del asunto de Justin Bieber, los clientes potenciales volvieron a fijar su atención en la agencia. Aunque todavía no se había concretado nada para mayo, sí que parecía que estaban en marcha una decena de concursos que tenían muy buena pinta. Ingrid pasaba los días entre bases de datos y propuestas monótonas para los nuevos clientes, pero estaba contenta porque Nacho había vuelto a ser el de siempre, a coquetear de vez en cuando. Estaba segura de que pronto volvería la relación a su curso normal.

De hecho, había cuidado del pequeño Guille un par de tardes en la agencia. El niño le contó que desde febrero no le había cuidado nadie más que una chica (aunque le aseguró, después de magrearle el culo, que ella había sido su favorita desde siempre). En ese tiempo, también habían recibido un par de llamadas de la central londinense de Sky Rooms. Se interesaban por la versión de Nacho acerca del cambio en el rumbo de la estrategia de comunicación de la cadena hotelera, de por qué de pronto había dejado de aparecer en medios de comunicación.

El quince de mayo llegó antes de lo que se esperaba y le pilló desprevenida el fiestón anual que celebraba María por su cumpleaños. En esta ocasión, su amiga se hizo la interesante afirmando que no quería celebrarlo. Todos interpretaron que lo que quería la chica era una fiesta sorpresa. Javi reservó la planta baja de un pub irlandés y todos sus amigos se reunieron para celebrar su veintisiete cumpleaños.

Ingrid no sabía si se esperaba la sorpresa o no, pero si María sabía algo, consiguió disimularlo a las mil maravillas. Durante la fiesta, ambas estaban hablando sobre el último corte de pelo de la empollona de clase, que habían visto en las redes sociales, cuando apareció por las escaleras Juan con dirección al servicio. El periodista hizo un gesto con la cabeza a las chicas al reconocerlas y se acercó a saludar. Al ir a darle dos besos a Ingrid se acercó más de lo normal a la comisura de sus labios mientras la agarraba por la cintura.

La música estaba muy alta, pero aun así, ella pudo notar cómo su corazón se aceleraba y por un momento juraría que se oían sus latidos por encima de la melodía. El chico la tomó de la mano y la arrastró escaleras arriba sin darle tiempo a despedirse de la cumpleañera. María vio cómo se alejaban y puso un gesto de victoria en las manos y una sonrisa en la cara.

—Nena, ¿no te das cuenta de que estamos condenados a encontrarnos en todas partes? —dijo él retirándole el flequillo de los ojos.

Primero creyó que era un gesto muy tonto pero luego pensó que quería ser tierno y se dejó hacer. Intentaba ver a dónde iba a parar esa historia.

—Galán, ¿no te das cuenta de que es mejor así? Vive el momento, carpe diem. ¿Acaso no tendríamos una vida de lo más aburrida si siempre supiéramos cuándo vamos a estar juntos?

Juan se rió a gusto y le dio otro beso a Ingrid, esta vez en los labios. «Creo que podré acostumbrarme a esto», pensó la chica pasándole la mano entre el pelo.

—Te vas a reír, pero me estoy muriendo de ganas por ir al baño. ¿Te importa que te deje un poco a solas, voy a empolvarme la nariz y lo retomamos por donde íbamos? —dijo ella con su mejor sonrisa coqueta.

—Eso está hecho, pero no te vayas muy lejos, que ahora que nos hemos encontrado quiero disfrutar este momento. Voy pidiendo unas copas y te espero ahí —dijo señalando una esquina del local—, estoy en un reservado con otros periodistas. Nos tomamos la última y nos vamos a un sitio más íntimo, ¿qué me dices?

—Que esta noche soy toda tuya, Galán —dijo ella, le dio un pico y se marchó aprisa, lamentando tener una vejiga tan pequeña.

¿Por qué en las películas de amor nunca se rompen los momentos románticos por cosas tan mundanas como ir al servicio?

Por suerte no había mucha cola en el baño de chicas y no tardó en volver. No salía de su asombro al ver desde lejos que Juan estaba enfrascado en una conversación con Fran. Ingrid trató de calmarse, razonando que si él era ahora responsable de la cuenta de Sky Rooms, tendría que relacionarse a la fuerza con periodistas. Seguro que estaban hablando de tonterías. Además ella ya lo tenía más que superado. Y si no, siempre le quedaba el recurso de pegarle con el bolso en la cabeza y salir corriendo. Aunque ya es mala suerte encontrarte con tu ex precisamente en la noche en la que parece que vas a iniciar algo con otro chico. ¿Qué pasaba en ese pub, en el que de pronto, estaba medio Madrid metido? Respiró hondo y se preparó para cualquier salida de tono de Fran.

—Hombre, ¿a quién tenemos aquí? Si es la famosa Ingrid —comentó Fran con su sonrisa más malvada—. Sé que no puedes vivir sin mí, y no te culpo. Justo me pillas hablando de negocios con Juan, pero cuando acabe, te voy a dar todo lo que no te han sabido dar los hombres en este tiempo.

Ingrid sólo quería meterse en un agujero, quería llorar y sobre todo quería que su ex, en un estado de ebriedad bastante manifiesto, desapareciera para siempre. Sin embargo mantuvo el tipo con la esperanza de que el chico acabara pronto la perorata y les dejara a solas.

—¿Sabías que In fue mi novia en Londres, Juan? —dijo él mientras Ingrid se moría un poco por dentro—. Yo le enseñé todo el inglés que sabe y la mantuve a cambio de que me mantuviera la casa limpita. Eso le gustaba un montón, ¿verdad, Mimosa? Lástima que en España no le haya ido tan bien. De hecho soy yo el que ha salvado la cuenta de Sky Rooms cuando su agencia casi la lleva a la ruina —prosiguió acercándose a él—. Te lo cuento a ti porque eres mi mejor amigo periodista y porque sé que cuando haya pasado el follón seguro que querrás entrevistarme. Y quiero darte la exclusiva —dijo pasándole un brazo sobre los hombros.

—Fran, creo que ya has bebido suficiente. Ahora me tengo que ir, voy a acompañar a Ingrid a casa, si quieres te pido un taxi —dijo Juan mientras le retiraba una copa vacía de las manos al chico.

—Una mierda, yo no necesito un taxi. Lo que necesito es que mi jefa reconozca mí valía antes de que hunda la empresa del todo. No sólo se folla al cliente, sino que encima no da palo al agua —dijo Fran, incapaz de parar su verborrea—. Brenda se está dedicando a pagarle viajes de prensa a sus amiguitas de las revistas mientras duerme en la suite con Agustín y después sus amigas, evidentemente, no publican nada. O peor, publican un breve que al cliente no le sirve de nada. Llevamos un retraso de meses en los informes y todo porque nos da vergüenza presentarle nuestros resultados. Al menos el dircom de aquí no se queja.

—Venga, Fran, tranquilízate. Seguro que tu trabajo mejora. Espera que ya estoy llamando para que venga un taxi a llevarte a casa —volvió a intentarlo Juan.

—Y una mierda. Ayer llamó Otto Hunt, diciendo que está pensando vender sus hoteles en España a una gran cadena y olvidarse de nuestro país. Dice que la crisis solo irá a peor y que total, con toda la inversión que hace y jamás tiene críticas buenas en prensa. Ni siquiera llenan en verano.

—¿Y esto quién lo sabe además de ti? —dijo Juan sacando un cuaderno disimuladamente para apuntar. Ingrid vio lo que estaba haciendo pero, aparentemente, Fran ni se percató de la maniobra del periodista.

—Brenda y Agustín, imagino. Bueno, no, ninguno de los dos, porque ni estaban cuando llamó, ni habrán leído el mail corroborándolo, aunque estaban en copia. Se han ido juntitos a pasar el puente a una casa rural en la sierra. Yo lo sé porque me meto en el correo todos los días. Soy un gran profesional y eso me encumbrará, ¿a que me veis dirigiendo una agencia en un par de años?

—Claro que eres un gran profesional, Fran. ¿Me puedes reenviar ese correo? —Juan estaba disfrutando de la conversación, todos sabían que, de confirmarse, estaba ante un duro golpe para el sector turístico en España.

—Ya lo tienes —dijo Fran guardándose el móvil en el bolsillo—. Si es que son todas unas putas. Hasta Ingrid con esa cara de no haber roto nunca un plato es una zorra.

Juan le hizo un gesto a la chica para que no interviniera pero ella ya notaba cómo las lágrimas le inundaban los ojos. No quería que Fran siguiera hablando por nada del mundo pero no tuvo suerte.

—Menuda arpía. ¿Sabías que se está follando a su jefe? ¿Y que se lo lleva follando por lo menos desde que la contrató? Sigues follándote a Nacho, ¿verdad, putita?

De pronto el periodista dejó caer el cuaderno y levantó la vista para mirar a Ingrid directamente a la cara. Ella no pudo resistir la mirada del periodista y se fue corriendo del bar. De hecho, no paró de correr hasta llegar a casa, donde se puso el pijama y se metió en la cama a seguir llorando.

Estaba segura de que Juan jamás le perdonaría que no le hubiera contado el affaire con su jefe. Había dejado pasar muchas oportunidades, tanto de decirle la verdad como de cortar por lo sano con Nacho, para poder ser libre, para estar con el periodista. Ingrid se sorprendería si Juan volvía a hablar con ella por motivos que no tuvieran que ver con el trabajo.

Finalmente cayó rendida, cuando ya comenzaba a asomar el alba. Por desgracia, su despertador sonó cinco minutos más tarde y tuvo que ir al trabajo ojerosa y derrotada. Definitivamente, aquél sería un día muy largo, lo presentía.

Llegó a la oficina bastante después que su jefe, con unos pelos de loca por no haber conseguido domar su remolino y con un calcetín de cada color, por lo que había podido constatar en el ascensor del trabajo. Intentó pasar desapercibida por si eso le hacía más breve la mañana, pero en una oficina de dos personas, eso era obviamente imposible.

—¿Has comprado El Sol de camino a la agencia? —inquirió Nacho.

—No, pero tenía entendido que ya no comprábamos periódicos a no ser que supiéramos seguro que salía nuestro cliente —repuso ella, intentando recordar infructuosamente si tenía instrucciones para comprar el diario aquel día.

—Baja corriendo al quiosco de la esquina y sube con él, que nos vamos a divertir.

Ingrid se encogió de hombros y bajó las escaleras muy despacio pensando en todas las tareas que tenía que hacer durante el día, todas relacionadas con la captación de nuevos clientes y bastante repetitivas. Tenía la boca pastosa y la sensación de que pensaba a cámara lenta. Llegó al quiosco, cogió el periódico distraídamente, lo pagó y volvió a la agencia con parsimonia, intentando aplazar el momento en el que se colocaría ante el ordenador.

En el ascensor, posó la vista en la portada y allí estaba, con letras bien grandes, el titular que la despertaría de un plumazo:

SKY ROOMS PIENSA ABANDONAR ESPAÑA ANTES DEL FIN DEL VERANO

Al final Juan había conseguido su titular de portada, gracias a las confidencias de un Fran que, borracho, también había acabado con todas las posibilidades de romance entre él e Ingrid. Al menos había salido algo bueno de la aciaga noche anterior.

—¿Ya sabes por qué te he mandado a por el periódico? —preguntó Nacho al ver la cara de su empleada aparecer por la puerta—. No sé cómo ha conseguido las filtraciones pero este chico es un crack. Es el que se viene con nosotros a Londres, ¿verdad, In?

—Justo, el mismo.

—Seguro que Brenda se ha hecho pis encima al leer la primicia. Vaya, vaya, vaya. Ahora Bartola no se hará la chulita, ¿verdad? ¿Quién lo iba a decir, sólo unos meses después de dejar la cuenta en sus manos va y hunde el negocio?

Nacho no podía ocultar su felicidad y siguió disertando mientras explicaba a Ingrid en un tono jovial que su ex mujer había ocultado su verdadero nombre al llegar a la capital. Una llamada los sacó de su conversación.

—Sí, ¿dígame? Sí soy yo. Hombre, Bartola, precisamente estaba pensando en ti. Claro que hacemos consultorías para crisis de comunicación, pero déjame que antes de seguir hablando te pase nuestras tarifas. ¿Tu mail sigue siendo el de antes? —dijo Nacho mientras guiñaba un ojo a Ingrid—. Venga, pues pásame por correo lo que necesites y luego te cuento yo por cuánto te va a salir.

Cuando colgó se empezó a reír y no paró en los cinco minutos siguientes. Nacho se carcajeaba de una manera malvada, con unas risotadas que al final acabaron en una tos seca que le hizo parar.

Nacho le explicó que Brenda les quería contratar para controlar los efectos negativos de las informaciones aparecidas en El Sol, pese a que eran del todo ciertas. La intención de su ex era que, aunque el grupo se marchara de España, al menos mantuvieran el contrato que habían firmado con la agencia y que les ligaba por un año. Si finalmente se demostraba que Magenta había tenido la culpa de la filtración a la prensa, Sky Rooms les rescindiría el trato. Incluso, cabía la posibilidad de que les cayera una buena denuncia con su multa correspondiente.

Brenda se presentó en las oficinas de la agencia tan sólo media hora después, con unas gafas de sol gigantes y con un vestido estampado de hojas de palmera, como si se fuera a la playa en cualquier momento de aquella soleada mañana de mayo. Detrás de ella venía Fran aún más ojeroso que Ingrid. Arrastraba una maleta, de las que se usan para llevar portátiles, llena de papeles.

—Ingrid, ¿nos dejas solos un rato? Voy a reunirme con Brenda para tratar su crisis de comunicación. Llama a Primitivo y dile que me será imposible ir al viaje la semana que viene. Reserva todo para volar tú.

La chica se retiró a la mesa de la entrada, que antaño solía ocupar Tábata, mientras cerraba la puerta con fastidio. Le habría gustado enterarse de lo que se cocía en la reunión, ¡cualquier cosa mejor que ponerse a trabajar! Cuando se sentó en el ordenador para cambiar los billetes de Londres, cayó en la cuenta de lo que implicaba el viaje. Deseó con todas sus fuerzas que Juan enfermara en el último momento y no tuviera que pasar unos días con él en la capital británica.

La crisis de comunicación desatada por El Sol fue más profunda de lo que pensaban en un principio. Otto Hunt emitió un comunicado desde Gran Bretaña desmintiendo las informaciones aparecidas en la prensa española, y para demostrar su apuesta por nuestro país prometió que, antes de fin de año, abriría al menos un hotel más en las islas Canarias. Además, la competencia aprovechó para airear los trapos sucios de Sky Rooms. Por lo que la semana estuvo llena de notas de prensa, comunicados y declaraciones a cualquier medio interesado en el tema.

Como Nacho había asumido de facto la dirección de comunicación de los hoteles británicos, Ingrid se sintió un poco sola durante la preparación de su primer viaje de prensa. También sintió rabia de que no hubieran despedido de manera fulminante a su ex, después de enviarle a un periodista el correo electrónico que desató la crisis. Según comentaba Nacho, aún no le habían descubierto, así que cabía la esperanza de que le echaran en un futuro próximo.

Esa semana fue muy rara para ella tanto por la preparación de los materiales de prensa, el cierre de las actividades que iban a realizar en Londres como por ver a su ex que acarreaba papeles por toda la oficina como alma en pena. El viernes antes de salir ella de la agencia volvió a telefonear a todos para asegurarse que seguían adelante con el viaje.

Llamar a Primitivo, a Braulio y a Dionisio fue fácil. Pero la suerte no estaba del lado de Ingrid y tuvo que hablar con Juan de los detalles de la ruta.

—Juan, te llamaba para confirmar que el lunes te vemos en el aeropuerto para el viaje a Londres —habló en su tono más aséptico—. ¿Te enviamos un taxi a casa?

—Sí, por favor. ¿A qué hora hay que estar en el aeropuerto?

Ingrid no podía deducir cómo se sentía el periodista por su tono de voz y eso le fastidiaba.

—A las siete de la mañana.

—Perfecto, lo esperaré a las 6.30. Ya tienes mi dirección, ¿verdad?

—Sí. En el taxi iremos con otros dos periodistas porque nos pilla de camino. Hasta el lunes.

Juan colgó sin despedirse siquiera y a Ingrid se le cayó el alma a los pies. En el fondo, deseaba que se le hubiera olvidado la conversación que tuvo con Fran el fin de semana, pero no tenía muchas esperanzas. Si lo miraba por el lado bueno, al menos se mantenía en pie el viaje de Juan. Así, el cliente no sufriría por culpa de Ingrid, que no había sido capaz de separar su vida privada de la laboral.

Capítulo 17

Querida Mimosa: La semana que viene tengo que hacer un viaje de trabajo con un chico que me gusta un montón. En mi oficina nadie lo sospecha pero está claro que él es consciente de las chispas que saltan entre nosotros. ¿He de esperar a que él tome la iniciativa o echo mi mejor lencería a la maleta?

@kittytarantina

Querida Kitty: Pasa de lencería y sáltale a la yugular en cuanto tengas una oportunidad. Los tíos no entienden las indirectas. Y no, ir en plan comando no cuenta como indirecta.

No podía creer que su despertador no hubiera sonado. Toda la semana preparando el viaje y el jodido despertador va y no funciona. La verdad es que su periplo por Londres no había empezado con buen pie, pensó Ingrid mientras bajaba por las escaleras a toda prisa.

El taxista la había despertado llamando al telefonillo solo cinco minutos antes. A ella no le había dado tiempo a ducharse antes de salir disparada por la puerta. La ropa la había preparado la noche anterior y en ese sentido iba perfecta, pero su pelo encrespado por un lado y aplastado por otro, delataba que había salido de casa como alma que lleva el diablo.

La primera parada fue para buscar a Braulio, que estaba esperándoles en la puerta de su casa aterido. Más suerte tuvo Dionisio, que también se había quedado dormido y por lo tanto no sufrió los estragos de la gélida brisa matutina. Y cómo no, Juan estaba impecable esperando en su portal, como si llevara un par de horas levantado, recién afeitado y oliendo de maravilla. Con su maleta perfecta, dispuesto a embarcarse en el viaje de prensa, o de negocios o, ¡por Dios! En la primera clase del Titanic, si aún fuera posible embarcarse en eso.

Ingrid recordó en ese mismo momento que se había dejado la maleta en la puerta del baño. Repasó mentalmente todas las cosas que había dejado atrás y que, obviamente, no tenía tiempo de recuperar. Al menos había cogido su bolso en el que llevaba los billetes y las agendas del viaje, lo que le suponía un alivio mientras llegaban al hotel. Allí podía imprimir el resto de documentos que tenía que entregar a la prensa.

Llegaron al aeropuerto en poco tiempo y, cuando entraron en la sala vip, vieron a Primitivo esperándoles. Con su sempiterno traje blanco, que parecía sacado directamente del armario de «Torrente», recibió a los periodistas con una sonrisa.

—¡Por fin nos conocemos! ¿Qué tal vais? Tú debes de ser Dionisio de Tercera Juventud, ¿verdad? Me encanta vuestra revista, os leemos siempre en Linimentos Mateos, es estupendo ponerte cara por fin —dijo palmeándole con vehemencia la espalda al periodista.

—Éstos son Braulio, de Ocio Dorado y Juan de El Sol —añadió Ingrid presentándole a los otros dos compañeros de viaje.

—Me cagüenlamar, venid aquí. Nosotros nos saludamos como los hombres, con palmadas en la espalda —dijo repitiendo el gesto que había hecho con Dionisio—. ¿Qué tal os ha tratado Ingrid hasta aquí? Seguro que bien, ¿no? A mí me gusta más como compañera de viaje que su jefe, mucho más guapa, además. Y con mejores piernas —exclamó mientras se reía de su propio chiste.

Ingrid pensó que iba a ser un viaje muy largo. Incluso podía visualizarse a sí misma pidiendo perdón a todas las féminas que se cruzaran en el camino de Primitivo y se puso más nerviosa aún. Por desgracia, su sospecha fue correcta. Ya en el avión, Primitivo no paró de intentar pellizcar el culo a las azafatas de manera ostentosa, para que sus compañeros de viaje vieran lo lanzado que era.

La llegada al hotel londinense se produjo sin problemas. Después de enseñarles el spa, dieron a los periodistas unas horas libres para que probaran todos los servicios que les podía ofrecer. Como Ingrid no tenía bañador, dejó a la prensa en compañía del cliente y salió a dar una vuelta por las calles de la ciudad para comprar algo de ropa.

Sólo hacía unos meses que se había marchado de Londres, pero le parecía que aquello había sucedido años antes. Distraída, sus pasos le llevaron ante la puerta de su antigua casa, que seguía siendo una vivienda okupa. Saludó a algunos de los que fueron sus vecinos y se encaminó al centro a comprar una camiseta que le sirviera de pijama (total, no la iba a ver nadie) y algo de ropa para la cena. El día siguiente se pondría de nuevo lo que llevaba en ese momento, después de pasar por la lavandería.

Satisfecha con las compras, se encaminó al hotel para seguir con su trabajo, contenta de haber hecho todo lo que se había propuesto en tan sólo tres horas. Ya estaba a punto de llegar cuando oyó su nombre.

Al darse la vuelta, se encontró de bruces con su jefe del pub, al que no veía desde septiembre. Con sus rizos pelirrojos, su figura desgarbada, parecía que fue ayer cuando se separaron. Como siempre, se dirigía a ella en inglés:

—Ingrid, ¡cuánto tiempo! ¿Estás aquí para quedarte una temporada?

—¡Hola, Ian! —exclamó ella con verdadera alegría—. Estoy aquí solo hoy y mañana, y por desgracia tengo trabajo. ¿Qué tal tú? ¿Cómo sigue el pub?

—Vendo mucho menos desde que no estás —repuso él poniendo su cara de pena que ella tan bien conocía—. ¿Qué tal por España? Espero que le hayas dado al capullo de Fran su merecido.

Ingrid recordó aquella noche en la que su jefe le permitió dormir en su sofá, cuando le contó cómo había decidido romper con su ex. Muy a su pesar le explicó que aún no había podido materializar su venganza.

—Tenías que haberme dejado a mí cargármelo, ya sabes que en Jack The Ripper somos expertos en crímenes sin resolver —dijo él, aludiendo al nombre del pub—. Bueno, ¿y te pensaste mi última oferta? ¿Qué haces esta noche?

La chica se sonrojó recordando cómo Ian le había ofrecido pity sex., Se sintió tentada a aceptar, para hacer alarde de lo moderna que era y de lo superado que tenía lo de Juan y lo de Nacho; y para aprovechar que tenía a su disposición una de las suites del hotel y nadie se enteraría jamás. Por desgracia, su lado más responsable habló por ella antes de que pudiera pensárselo dos veces.

—Lo siento Ian, esta noche tengo una cena de prensa. Además, ¿para qué estropear nuestra bonita amistad? Por cierto, ¿sigues teniendo mis cosas?

Ingrid había dejado unos libros que no le cabían en la maleta y le había pedido a su jefe que se los guardara, con la promesa de que le enviaría su dirección algún día, cosa que nunca sucedió.

—Claro que sí, ¿por quién me tomas? —Sonrió—. Dime en qué hotel te alojas y te mando los libros esta tarde con un amigo.

—¿Harías eso por mí? Eres el mejor, Ian. —Y le dio un beso en la mejilla—. No hace falta que me traigas todos, sólo necesito los de derecho británico, ya que me los ha pedido mi hermana. Por lo visto ahora quiere ponerse a estudiar más.

El chico se despidió, prometió que por la noche tendría los libros a su nombre en el hotel, y siguió su camino. Ingrid llegó justo cuando los periodistas se estaban reuniendo en el hall, se preparaban para la cata de vinos en la que emplearían las próximas horas.

Braulio y Dionisio parecían estar pasándoselo en grande con el cliente, mientras que Juan mantenía la misma actitud distante que había tenido desde que empezó el viaje. Pasaron al comedor y sentaron a la chica entre el periodista de El Sol y Primitivo.

—Mucho mejor así contigo a mi vera —exclamó el cliente dándole palmaditas a Ingrid en la pierna—. He estado toda la tarde en un campo de nabos y siempre viene bien una presencia femenina, ¿eh?

Los periodistas rieron las bromas machistas del dueño de Linimentos Mateos mientras ella aguantaba con una sonrisa pétrea en la cara. De pronto le habían venido a la mente las películas de Pajares y Esteso y no le costó imaginarse de dónde les había venido la inspiración para hacer todas esas historias de perseguir suecas.

La cata de vinos fue bastante bien, pero como los periodistas se negaban a escupir el vino que probaban, estaban borrachos antes de terminar. Bueno, estaban borrachos todos excepto Juan, más acostumbrado a este tipo de eventos y que bebía con moderación. Incluso Ingrid tuvo que admitirse a sí misma que estaba un poco achispada, aunque su estado mejoró cuando les sirvieron la cena poco después.

Al terminar de cenar, estaba previsto ir a un pub cercano, pero como los periodistas no se encontraban muy bien, acabaron por irse a la habitación, acompañados por Primitivo. Ingrid y Juan se quedaron solos en la puerta del comedor sin saber muy bien qué decir.

—Imagino que querrás ir a descansar —comentó ella.

—No, ¿por qué? Yo me siento perfectamente, ¿me acompañas a dar una vuelta por Londres? Me han dicho que de noche es precioso y que lo conoces bastante bien —repuso Juan, conciliador, y sonrió ofreciéndole el brazo.

Salieron juntos del hotel hacia la gran ciudad, que en un lunes por la noche, no tenía nada que envidiar a ninguna otra del mundo. Llegaron pronto a Picadilly Circus y se dejaron hipnotizar por las luces. Siguieron la estela de los turistas y se perdieron por las calles de un Londres primaveral, disfrutando de una tregua que les dio la lluvia.

—Ingrid, tenemos que hablar —dijo Juan—. Yo no puedo seguir así.

Ella sintió que las piernas no la sostenían. La conversación que tanto había temido estaba llegando y aún no sabía cómo iba a justificarse. Tragó saliva y preguntó:

—¿Qué quieres saber?

—Quiero saber si quieres estar conmigo. Sólo conmigo y con nadie más. Paso de las tonterías que dijo Fran la otra noche. Sólo era un borracho deseoso de herirte y parece que lo consiguió. Quiero que sepas que me da igual lo que hayas hecho antes, que a mí lo único que me interesa es si quieres estar conmigo. —Sonrió—. Me da igual dónde hayas estado antes, qué hayas hecho, con quién y toda esa mierda. Sólo me interesa el aquí y el ahora. Ingrid, me da rabia sonar un poco a crío pero ¿quieres salir conmigo? ¿Vas a dejarme que te bese de una vez como es debido? Contesta primero a la segunda pregunta.

Ella no podía dejar de sonreír de oreja a oreja, y como no sabía qué responder, le dio un beso allí mismo. Fue un beso largo, y cálido. Le pareció oír incluso un «get a room» en la lejanía. Se dieron la mano y volvieron al hotel parando en cada esquina para abrazarse y para fundirse en unos besos cada vez más atrevidos.

En recepción pidieron la llave de la habitación de Ingrid y subieron sin hacer ruido. Se desnudaron muy despacio, saboreando el momento. Aún no estaban entre las sábanas cuando alguien llamó a la puerta.

—Miss Ingrid Aguilar?

Ingrid maldijo su mala cabeza por no haber puesto el cartel de «No molestar» antes de entrar en la habitación. Pero pensó que si llamaban a la puerta, en un hotel de cinco estrellas, a las 11 de la noche, debía ser por una causa de lo más justificada.

—What do you want?

Contestó ella desde el otro lado, mientras hacía gestos a Juan de que se escondiera. Al otro lado de la puerta le dijeron que le tenían que entregar un paquete.

Se puso apresuradamente la camisa de Juan por encima, intentó arreglarse el pelo y abrió ligeramente la puerta para encontrarse de sopetón con Ian, que sostenía los libros de su hermana ante su cara.

—Ian, ¿qué estás haciendo aquí?

—Pues vengo a recibirte como te mereces en nombre de esta gran nación a la que pertenezco. No va a ser todo trabajo —repuso el pelirrojo desabrochándose la camisa mientras Ingrid se iba enfadando.

—Ian, no te puedes quedar, márchate por favor —dijo ella tratando de sacarle de su cuarto a empujones.

—Venga, Ingrid querida. Ya no puedes poner la excusa de que soy tu jefe. Dame una oportunidad, por favor.

Ingrid pensó en cómo los británicos no podían dejar de ser exquisitamente educados, ni siquiera mientras la estaba sometiendo a un acoso, y le habría parecido divertido si no hubiera estado tan enfadada.

—Vete, Ian, que mañana trabajo desde muy temprano. Además me has pillado liada —volvió a insistir mientras esquivaba los intentos del hombre de entrar en su cuarto.

—Le ha dicho la señorita que se vayaa —oyó Ingrid detrás de ella, en un inglés impecable—. Por favor, vuelva por donde ha venido.

Ingrid vio a Ian palidecer y marcharse por el pasillo después de dejar en sus manos los libros de su hermana. Cuando se dio la vuelta, vio a Juan totalmente desnudo con los brazos en jarras. Divertida, se acercó a él.

—¡Mi héroe! —exclamó dándole un beso en la mejilla y doblando una de sus piernas hacia atrás, teatralmente.

—Menos cachondeos, si no llego a salir de detrás de la cama, todavía tenemos a ese pollo aquí intentando entrar. ¿De qué conoces a «Romeo»?

—Fue mi jefe en un pub en el que trabajé el año pasado —respondió, avergonzada.

—Yo creo que lo tuyo con tus jefes es como un complejo de Electra mal curado, ¿no te parece? ¿Nunca te relacionas con nadie que no mande sobre ti?

Ingrid se rió y le pegó un puñetazo de broma.

—A veces me salto la norma de los jefes, si veo que el chico merece la pena —dijo saltando sobre él y tirándole sobre las sábanas—. Además, ¿no acabas de decirme que te da igual mi pasado?

No habían acabado de caer cuando sonó el móvil. Era Primitivo:

—Ingrid, ¿dónde estás?

—En la habitación del hotel. Dime cómo puedo ayudarte, Primitivo.

—Verás, es que me ha pasado una cosa —el cliente sonaba dubitativo al otro lado de la línea—. El caso es que había salido a airearme con Braulio y estábamos hablando con una señorita muy maja…

—Ya veo.

—Y es que esa señorita era policía. Yo creo que nos ha entendido mal porque nos ha traído a una comisaría. La señorita dice que hemos intentado contratar los servicios de una prostituta pero ya sabes tú que yo no soy de ésos —seguía él—. El caso es que estamos detenidos hasta que nos paguen la fianza y necesitaba que llamaras a mi abogado en Madrid, para que te dé las instrucciones. Llama también a Nacho y cuéntale lo que me ha pasado.

—Entendido —dijo ella frotándose los ojos y odiando cada vez más aquel viaje—. ¿Dónde te localizo?

Primitivo le dio el número y la dirección de la comisaría y le pidió que de ninguna manera llegara el incidente a oídos de su mujer. Al final estalló en sollozos y, mientras Ingrid intentaba consolarle, la comunicación se interrumpió.

—Tenemos que ponernos en marcha, Juan —dijo ella tirándole la camisa para que se vistiera—. Te lo cuento de camino pero necesito que vayas a la habitación de Dionisio y te asegures de que no se mueve del hotel hasta que yo vuelva. Y por favor, no te muevas tú tampoco de aquí. Podéis coger lo que queráis del minibar y del servicio de habitaciones, todo corre por cuenta de Linimentos Mateos.

Fue una noche de las más largas que recordaba Ingrid, pero tras despertar a Nacho, a los abogados de Primitivo, y al único intérprete especializado en jerga policial en el que confiaba su cliente, ella consiguió que Primitivo y el periodista quedaran libres tras pagar una pequeña multa. Por desgracia, la suerte no les sonrió del todo y para cuando el grupo llegó al hotel, el avión estaba a punto de salir.

Primitivo estaba cada vez más nervioso, no paraba de sudar, pero se negó a pagar una noche más en el hotel para que todos pudieran darse una ducha, antes de decidir el siguiente paso.

—No consigo localizar a Nacho —comentó Ingrid— pero creo que lo más sensato es llamar a la compañía aérea e intentar conseguir billetes para esta misma tarde. Ya os hemos causado suficiente trastorno —dijo poniendo su mejor carita de niña buena— y queremos que os llevéis un buen sabor de boca. De momento vamos a invitaros a comer en el restaurante del hotel y si sobra tiempo os daremos otro masaje.

Los periodistas parecieron conformarse, y cuando ella se fue a un rincón, a intentar hablar con la agencia de viajes que les gestionaba los vuelos, se le acercó Primitivo:

—¿Pero qué haces, loca? ¡Esto nos va a costar un pastizal! —susurró disimuladamente para que no le viera el resto de viajeros.

—¿Y crees que si se llega a saber lo que sucedió anoche te va a salir gratis? Estamos evitando una crisis de comunicación.

—¿Y a qué precio? Además no tengo nada que ocultar, fue un incidente sin importancia, le puede pasar a cualquiera —añadió Primitivo en tono conciliador mientras la agarraba de la cintura.

—O me sueltas inmediatamente o te dejo a tu suerte en esta ciudad, y ya me dirás tú cómo le explicas a los periodistas lo que ha sucedido —dijo Ingrid resuelta a no amedrentarse en esa situación.

Su cliente accedió a regañadientes a pagar la comida pero se negó a subvencionar más masajes para los periodistas, por lo que se tuvieron que conformar con una visita fugaz al British Museum «que es gratis y tiene mucho que ver». Finalmente consiguieron billetes para volver a casa en el último vuelo del día y regresaron a Madrid sin incidentes.

Capítulo 18

Querida Mimosa: Soy cajera de un supermercado y odio a los clientes. Les odio a todos, sin distinción de raza, sexo o profesión. Es que me sacan de quicio. Necesito una de tus recetas mágicas para sobrellevar mi día a día porque si no me voy a volver loca. Eso sí, no puedo cambiar de trabajo porque con la crisis está la cosa muy mal.

@cajeradelSuper33

Querida Cajera: Yo que tú ponía alambre de espino alrededor de tu caja registradora. Seguro que nadie nota la diferencia, ni siquiera tu nómina a final de mes.

Un abrazo de tu Mimosa.

Por mucho que lo intentó, Ingrid no consiguió quedarse a solas con Juan en ningún momento. Dionisio lo había adoptado como su nuevo mejor amigo, después de lo que él entendió como una traición por parte de su otrora inseparable Braulio. Ambos se montaron en un taxi que les dejaría en sus casas y que, en contra de las protestas de Primitivo, pagaría también la agencia.

Suspirando, cogió su móvil para mandarle un mensaje al periodista para asegurarle que lo llamaría al día siguiente. En ese momento vio que la estaba llamando Nacho.

—Hola, ¿qué tal fue el viaje?

—¡Hola, Nacho! Justo me estaba acordando de ti y te iba a llamar, pero he visto la hora que es… Si quieres hablamos mañana que ya se ha hecho muy tarde —dijo ella intentando no sonar cansada.

Él insistió en que le contara cómo había ido todo y qué sensación tenía, si los periodistas se habían quedado satisfechos con la experiencia, pese al problema de la noche anterior. Ingrid se esforzó por contarle todo a su jefe, le odiaba por no dejarla irse a su casa a descansar y por mantenerla plantada en mitad de un aeropuerto, cada vez más vacío.

—Nacho, mañana te cuento los detalles, no te preocupes. Déjame llegar un poquito más tarde y verás cómo me presento en la agencia descansada y con ganas de trabajar a tope.

—De eso quería hablarte, In. El caso es que preferiría que no vinieras mañana a la agencia. Tómate el día libre.

—¿De verdad? Genial, así podré descansar más. Te veo pasado mañana.

—Mejor no vengas más. Voy a cerrar la agencia. Después de la crisis por las filtraciones a El Sol, tomé las riendas de Sky Rooms y parece que Otto Hunt me quiere para dirigir la comunicación de sus hoteles.

—Estás de coña.

—Ayer despidió fulminantemente a Agustín y me ofreció el puesto de dircom, cosa que no pude rechazar. Hablé con Brenda anoche y me dijo que Magenta se haría cargo de la cuenta de Linimentos Mateos, por lo que no tiene sentido seguir con la agencia.

—¿Y no puedes contratarme en Magenta?

—Lo siento, pero no sé cómo Brenda se enteró de lo nuestro y se niega a que trabajes para ella. Te pagaré la indemnización, por supuesto, pero siento comunicarte que tendrás que ponerte a buscar trabajo ya mismo —dijo en un tono monocorde—. Te pagaremos el mes de junio entero. Brenda opina que lo mejor es que no vuelvas a acercarte a tu ordenador, por si hay filtraciones de información de nuevo.

—¿Insinúas que ella piensa que fui yo quien le contó a El Sol lo que pasaba con los hoteles? —exclamó, rabiosa—. El topo lo tiene en su propia casa, para que lo sepáis.

—Eso ya da igual, In, de verdad. Tómate el resto del mes libre y busca un buen trabajo. Te firmaré las cartas de recomendación que necesites, siempre y cuando nunca llegue a oídos de Brenda —añadió, en voz baja—. Estamos intentando volver, ya sabes, por Guille. No quiere que vuelva a verte, pero no ha dicho nada de mandarnos correos electrónicos ni mensajes de móvil, ¿verdad?

Ingrid colgó en ese momento y se subió al primer taxi de la fila. Le dio la dirección de María y no paró de llorar en todo el trayecto. Le parecía tan injusta la decisión de Nacho, que por un momento deseó conocer más secretos sobre su agencia para poder contárselos a Juan, para que los publicara y vengarse.

Cuando llegó a casa, su amiga la estaba esperando en pijama. Se puso furiosa al conocer los motivos del despido de Ingrid.

—Mañana mismo vamos a pincharle las ruedas del coche al hortera ése. Venga, que te vas a quedar a gusto.

—Yo lo que quiero es morirme, María. No sirve de nada que me esfuerce, para esto me vuelvo a Toledo con mi madre. O pongo una floristería.

—¿Una floristería? —dijo entre carcajadas.

—Si tengo que envejecer rodeada de capullos, por lo menos que sean de los que huelen bien, joder —explicó sorbiéndose los mocos—. La llamaré «El capullo feliz».

—¡Eso! O «Capullos sin fronteras».

—«Capullos lejanos».

—«Todo sobre mis capullos».

Capítulo 19

Querida Mimosa: Tengo un problema y es que no sé cuándo acabar con un chico. Alargo las historias más allá de lo que debería y al final acabamos haciéndonos daño, aun cuando yo sé desde hace meses que lo nuestro no tiene futuro. ¿Qué puedo hacer?

@ponyangelony

Querida Pony: Si no sabes cómo acabar una historia…

El viaje de prensa se pudo considerar todo un éxito en cuanto a cobertura. Tanto Ocio Dorado como Tercera Juventud publicaron sendos reportajes sobre la línea spa de Linimentos Mateos, que por lo visto consiguió elevar sus ventas, ya de por sí altas después del episodio con Justin Bieber. Ingrid se moría de rabia cada vez que veía alguna mención en prensa o en la tele sobre la marca y le daban ganas de apedrear las marquesinas que anunciaban los nuevos hoteles de Sky Rooms.

Al menos Nacho le había pagado un buen finiquito (o su contable, porque él no se dignó a aparecer en el momento de la firma) y podía ir tirando unos meses sin estar muy pendiente  del dinero.

Sin embargo, le preocupaba que no había podido contactar con Juan desde su vuelta de Londres. Si bien es cierto que el chico tardó cuatro días en llamar, cuando al fin recibió una llamada, ella se hizo un poco la dura no cogiéndole el teléfono las dos primeras veces. Pasados otros tres días, Ingrid comenzó a llamarle en días alternos pero su teléfono estaba siempre fuera de cobertura y aparentemente no recibía los mensajes del buzón de voz.

Deprimida, dedicaba sus mañanas a pasear por el Retiro y sus tardes a ver programas de cocina. Precisamente estaba en el parque viendo pasar a los corredores matutinos cuando escuchó una voz familiar que la llamaba.

—Ingrid, ¿eres Ingrid? ¿Qué haces por aquí? —Oyó a pocos metros de ella. Era Dionisio que se acercaba con una sonrisa en los labios.

—Ya ves, Dionisio, que me despidieron después del viaje —dijo intentando controlar sus sentimientos para que el periodista no se percatara de ellos.

—¿Y eso? ¡Pero si vales un Potosí! A ver, cuéntame lo que ha pasado que a lo mejor tengo una oferta de trabajo para ti.

Ingrid le explicó por encima los detalles de su despido mientras echaban a los patos el pan que había traído el hombre. El periodista le contó que precisamente en Tercera Juventud había quedado un puesto vacante la semana pasada:

—¿Pero quién renuncia a un puesto de periodista en los tiempos que corren? —preguntó ella.

—Un jubilado, muchacha, un jubilado. La semana pasada cumplí sesenta y cinco años y estoy disfrutando del descanso bien merecido. ¿Quieres trabajar en Tercera Juventud?

—¡Que si quiero! ¡Claro que quiero!

—Estupendo, te recomendaré para el puesto pero con una condición.

—Lo que sea, estoy deseando trabajar —dijo Ingrid esperanzada.

—Que cojas tu teléfono y llames a Juanete de una vez. Le has roto el corazón al chico, ¿lo sabías?

—¿Que he hecho qué a quién? —No salía de su asombro.

—Juanete lleva intentando llamarte desde que volvimos del viaje y no te localiza en la oficina. Claro que esto ya sabemos por qué es.

—Pero si le he llamado casi a diario y siempre le pillo sin cobertura —respondió airada.

—Ah, pero eso será porque estaba cambiándose de compañía de teléfono y es un hippy que no tiene fijo en casa. Venga, coge mi móvil y soluciónalo.

Ingrid cogió el móvil que le tendía el anciano y marcó el número de Juan que se sabía de memoria después de haberlo marcado tantas veces en la agencia. La voz del periodista no se hizo esperar, susurrante:

—Dioni, me pillas en una rueda de prensa, ahora no puedo hablar.

—Juanete, soy la Mimosa. ¿Dónde estás? ¿Cuándo te veo? Responde primero a la segunda pregunta —dijo, sonriendo de nuevo.

Agradecimientos

No quiero terminar el libro sin agradecer a toda la gente que me ha apoyado e inspirado estos dos años que he tardado en escribir el libro. A mi marido, por regalarme hallazgos como esa Mimosa que puebla las redes y por darme tiempo libre para dedicarme a esta aventura. A mis hijos por dormir el rato suficiente para hilar esta historia.

A Claudia, mi editora, porque es una crack y ha tenido muchísima paciencia con mis fallos y mis manías periodísticas. A Yolanda, a Laura y a Marimar por ser mis primeras lectoras. A Violeta por contarme la historia de su hermana que hizo este camino antes que yo.

Y por supuesto a Carlos, mi ilustrador de cabecera, por ilusionarse con Ingrid y conmigo y sacar el tiempo para hacer la portada que tanto me gusta.

Patricia Tablado Félix: Desde 2003 rondo Internet bajo el nick de Patch, o Patchgirl. Soy una periodista de la cosecha del 81 enamorada de las redes sociales y de las nuevas tecnologías dedicada a ser community manager desde 2008 y madre desde 2012.

Mi pasión es escribir, y mantengo un blog desde 2003. También he encontrado rápidamente mi lugar en las redes sociales y soy especialista en segmentar audiencias para que cada marca encuentre su público más relevante.