REFLEXIONES DE UNA TREINTAÑERA UNIVERSITARIA

ANA MARÍA SOTO

Registrado en Safe Creative. Ana María Soto Barrionuevo 2015

Diseño de Portada: Pablo López

Fotografía: Hugo Sánchez del Río

Murcia, 2015

Todos los derechos reservados

A mi hija Inés, mi motor y mi luz.

A mis padres, Andrés y Ana, a los que les debo todo.

A todos aquellos que se empeñan en creer en mí, gracias.

PRÓLOGO

Recuerdo que el primer año de carrera un profesor, muy acertadamente, nos animó a comenzar a escribir donde fuera, pues el Periodismo es una profesión eminentemente práctica y se aprende desde el primer día de clase, no hace falta titularse para empezar a ser periodista. De hecho, como dijo, era muy recomendable.

Y es que a caminar se aprende caminando igual que a hablar, hablando o a nadar, nadando. Lo mismo pasa con la escritura. Solo la práctica de ésta a lo largo del tiempo hace que, además de corregir ciertos errores ortográficos que se cometen, se enriquezca el contenido y el estilo. Pero para ello, sin duda, se necesitan referentes, “mentores” como yo les llamo que inspiren en una las ganas de escribir y con ello, comunicar. Es por tanto que quiero dar las gracias a Yayo Delgado por haberme sido de inspiración pues un día, hace ya algunos año me topé con su blog Achopijo; pensé que yo no era capaz de hacer eso y cuando mi profesor, el antes mencionado, nos animó a escribir, lo que hice fue ni más ni menos que crear un blog y empezar a escribir, intentando tener constancia en escribir, lo que se me ocurriese cotidiano, como mi mentor. Este es el resultado.

He pretendido recoger en este libro lo que considero está mejor escrito y con temática de interés, desde que comencé a escribir; primero en Mientras duermes papá, luego en mi blog en la versión digital del periódico La Verdad Reflexiones de una Treintañera Universitaria y posteriormente en mi propia página web, Valor Añadido. Es seguro que apreciarán una evolución en la escritura conforme avancen en la lectura del libro; es algo de lo que me siento orgullosa pero que no me vale: tengo que seguir aprendiendo, muchísimo, y gracias a la ayuda de pequeños grandes maestros que sin esperar nada a cambio me enseñan todos los días. Gracias a éstos, también.

Nunca imaginé que publicaría un libro. Nunca imaginé que esas horas y horas de escritura liberadora quedarían plasmadas en un manuscrito: pues aquí está.

Deseo disfruten con la lectura (seguro rápida) de este libro. Pretendo no dejarles indiferentes, aviso.

Pero sobretodo, ante todo, agradezco hayan apostado por mí y comprado el libro. No es una cuestión de dinero sino de sentir que el trabajo de una tiene un valor.

Siempre agradecida: Ana María Soto.

HERMANO MAYOR

Yacía en mi cama plácidamente una noche cualquiera. Sábanas fresquitas y edredón en posición, todo dispuesto. La lucecita con forma de luna para no asustarme; contextualicemos: no tendría más de seis años de vida en mi haber.

Los deberes hechos, las ganas de descansar y sueños por soñar. Eso es todo lo que necesitaba.

De repente, de entre mi oasis de relax y mi fase presueño, aparece frente a mis ojos entrecerrados una cara acompañada del correspondiente ¡buuuuuuuuuuuu! que hizo que tras pegar salto y tres cuartos en la cama, pegara el grito más agudo del mundo. De hecho creo que me sirvió de tanto aquel ejercicio vocal que veinti y algún años más tarde pude ser soprano en la coral universitaria. Posiblemente sufrí microinfarto y daños cerebrales varios. Nunca lo sabré.

Un individuo con mucha picardía e ingenio y mala leche los días impares, se había levantado de su cama y reptando por pasillo y posterior incursión en mi habitación, bajo línea de cama (eso sí, para no ser descubierto) sigiloso cual gato en fase de caza, pensó en asustar en plena noche a su hermana con lo que se echó unas risas a mi costa que le sirvieron para coger bien el sueño, previa bronca de mi padre y burlas varias hacia mi persona. Ese grito creo que es recordado por todos los vecinos del bloque. En ocasiones dicen que todavía rebota y se escucha. Menudo cabroncete el Andresico.

Tener un hermano mayor curte en la vida. Tendría que ser obligatorio. Es el primer amigo que se tiene y por ello, el que enseña qué es la vida. El primer guantazo, lo recibes de él. Eso enseña lo que duele y lo que supone. La primera pelea, la primera trastada en la que te echan la culpa a ti por ser la mano ejecutora cuando la idea y dirección ha sido suya, esa piña “juntos seremos intocables ante la bronca”. Un hermano mayor es el primer amigo que se tiene y, por ello, el incondicional. El que ensaya su vida contigo y el que advierte “con mi hermana me peleo yo, al resto que ni se le ocurra o tendrá que vérselas conmigo”. Un hermano mayor es tu protector, solo tienes que señalarle quién ha sido que el resto es cosa suya y de sus secuaces, incondicionales desde el curso cero de parvulitos. Jurao.

Teniendo un hermano mayor tienes la posibilidad de ver el futuro. Vive las cosas y las etapas antes que una, lo que hace poder tener una experiencia previa de qué hacer y qué no hacer. Y de lo que nuestros padres están dispuestos a permitir. Va abriendo puertas, abriendo camino, marcando los puntos de partida y de seguimiento. Eso tiene un tremendo valor para una que no partió desde cero, sino de lo que su hermano mayor le permitió observar.

El hermano mayor es el héroe, todo lo hace bien. Es más fuerte que una y tiene un criterio acertado. Lo ves terminar el colegio, luego al instituto, luego estudiar Industriales y, finalmente, y fruto de todo su esfuerzo y sacrificio, trabajar como un auténtico profesional y con buen puesto. Y una, orgullosa de su héroe hermano mayor, presume de lo que hace y lo bien que lo hace. Tras cada una de estas fases una piensa “jo, mi hermano qué mayor y responsable, ya está en el instituto/universidad/trabajando… De mayor quiero ser como él”. Y no es para menos pues, así de claro, mi hermano mayor es el mejor hermano mayor de todos.

Algo cabroncete de pequeño, me chinchaba porque yo me picaba. Me gastaba bromas constantemente y hacerme rabiar era por antonomasia lo que había que perfeccionar con el paso de los días. Disfrutaba el jodío. Podría decir que menudo trauma; pues no, menuda lección de vida que ahora me permite ser más fuerte y valiente. Cabroncetes chinchones a mí...

Por todo esto y mucho más hoy el protagonista de mis reflexiones es Andrés, mi hermano mayor, EL hermano mayor. Me ha enseñado a salir al mundo pero sobretodo que en esta vida siempre hay que reinventarse a base de bien ya que los problemas y dificultades solo se superan buscando una solución y con la mirada puesta en lo que viene. Admiro su forma de ser y actuar y por eso hoy, Andresillo cabroncillo de “cague Manolo” otras perlas por tu cabeza ideadas, estas líneas son para ti.

Pues la vida hará de nuestros caminos lo que considere. Pero lo que yo tengo y me quedo, que es tu compañía y nuestra infancia, no me lo arrebatará nada ni nadie.

Enhorabuena por tus recientes éxitos. Estoy, desde lo más profundo de mí ser, orgullosa de ti.

LA SOLUCIÓN ERA 10 M/S2 

Fue una persona paciente hasta para nacer. Lo hizo con diez meses. Se preguntaría que para qué iba a tener prisa en salir al mundo exterior si tenía toda la vida por delante. Ya pensaba siendo feto, seguro. Sus razonamientos pasarán a la historia de los que lo conocemos por las “pensás” milimétricas y a velocidad superior a la de la luz.

De pequeño su pasión eran los coches. Ya apuntaba maneras. Los tenía de todos los colores, tamaños y marcas. Hasta unos que con el agua cambiaban de color. Decía que él de mayor quería ser taxista, ¿para qué más si yo así seré feliz? Pensaría él. Porque, insisto, pensaba, entendiendo el pensar como un exhausto y preciso razonamiento. Y siendo tan pequeño, se le preguntaba por qué taxista y te daba argumentos irrefutables.

Recuerdo una alfombra enorme en su habitación cuyo estampado eran carreteras con cruces, rotondas y casitas. Fueron muchas las horas que, echando mano de esa imaginación infantil inagotable pasamos con sus coches sobre ella. Pero lo más memorable, sin lugar a duda, era esa ilusión por subirse al coche con su padre y viajar, aunque fuese al lavadero de la esquina, mirando por la ventana y pensando, insisto. Alguna vez tuvo su padre que esconderse para poder irse en el coche sin que se enterara. Menudo disgusto si no.

E irremediable es recordar aquella mítica tarde en la que mis problemas de física no salían y mientras mi padre arreglaba una cortina él (con no más de 10 años de edad) escuchaba atento a las explicaciones y ejemplos que mi padre intentaba que yo comprendiera. Pero no había manera, pues los que somos de letras los números los manejamos a tiempo parcial. Él escuchaba e insisto, pensaba. De repente, mientras yo intentaba solucionar el problema en mi libreta, no pudo contenerse y reventó: “¡Pues Ana joer, 10 metros por segundo al cuadrado!". Se trataba de un Movimiento Uniformemente Acelerado y había calculado la aceleración de cabeza. Mi padre y yo estupefactos cruzamos la mirada y supimos que el pequeño de la familia nos iba a dar la vuelta a todos.

Eso sí, nunca perdía su paciencia, su tranquilidad, ¿para qué? Su profesor de Lengua y Literatura le decía que había nacido “cansao”, por la manera tan tranquila de hacer las cosas. Ahora, tranquila pero tenaz, eficiente y eficaz. Porque ser tranquilo no significa

no hacer las cosas sino en este caso en el tiempo y forma que el “pensador” con su “pensá” estimase oportuno.

Y llegó a la universidad. Y estudió industriales, como se venía venir. Y debo aquí romper una lanza a favor de su vocación.

Porque aunque tuviese antecedentes de industrial, creo que es el que con más convicción y con más vocación eligió su carrera. Sus antecedentes ahora la tienen sin duda, pero cuando tocaba elegir uno quería estudiar navales y el otro caminos.

Quiero desde este mi humilde y poco profesional oficio dar la enhorabuena a mi hermano Manuel, “Manuel Fco.” como él firma, por su éxito profesional y por su coraje, su lucha y su tesón en un trabajo como el suyo tan duro y que se ha visto recompensado. Quiero decirle además lo tremendamente orgullosa que me siento de él, ya no solo como profesional, sino también como hermano. Vas a llegar más lejos aún, donde tú quieras, siempre que mantengas tu tranquilidad. Porque lo demás ya lo tienes y de manera sobrada. Siempre he sostenido que es el más inteligente de los tres hermanos (Dios me libre de desmerecer la inteligencia de mi otro hermano, son inteligencias distintas) con respecto a su razonabilidad, pero sobretodo, por su rapidez.

Pues Manuel fue e irá siempre a 10/s2 por delante del resto.

LOS BESOS QUE ME DÁIS

Cuando él me da un beso, soy inocente.
Cuando recibo un beso suyo, siento el reconocimiento del trabajo bien hecho.
Cuando él me da un besito, sé que está orgulloso de mí a pesar de las dificultades y las diferencias.
Cuando me da ese besico, estas diferencias se diluyen y se instaura la calma.
Con un beso suyo, sé que soy capaz.
Sé que estoy protegida y en cualquier situación será quien me recoja en su regazo sin juzgarme.
Cuando me da ese besico suyo, sé que sigo siendo su niña, niña de sus ojos, que nunca he dejado de serlo y que hasta el día que me falte lo seré. Él sabe que será por siempre el hombre de mi vida.

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Cuando ella me besa, vuelvo a su pecho y sus brazos. Hay calor y tranquilidad en su regazo.
Cuando me recibe con un beso, ella es incondicional, sus ojos solo ven virtudes y los defectos, los guarda en su cajón de “cosas que no importan”.
Cuando siento el calor de su beso, la fiebre baja, los dolores disminuyen y los problemas parecen anecdóticos. Siempre, absolutamente siempre, tienen una solución.
Un beso de ella es inyección de paz y tranquilidad, es mi balsa de aceite.
No me falta de nada, mis necesidades están cubiertas, puedo pedirle la luna,
porque la bajará.

Son ellos, mis padres, los que me dieron la vida y me la mantienen. Los que creen en mí a pesar de las discordancias y a los que le debo lo que hoy en día soy.

No importa si cerca o lejos, estáis presentes en cada día de mi vida y en todo lo que hago.

Así que siempre es un buen momento para daros las gracias por sostenerme, uno por cada lado, y deciros que os quiero.

Por muchos besicos, besos, y besazos más.

LÁGRIMAS SALADAS. CARTAGENA.

Huele a mar, huele a sal. El viento de lebeche sopla con fuerza y hace que mis cabellos ondeen, igual que las banderas del Club de Regatas, igual que las banderas de Capitanía. Solo escucho el viento y la mar golpear contra las rocas. Las escotas de los barcos zurren, se golpean con el palo mayor o la botavara en una especie de abrazo que igual es por pasión o por traición. Pero están destinados a convivir juntos, por lo que los golpes, unos días más fuertes, otros apenas leves, han de vivirse y tratarse de la mejor de las maneras.

Ese viento cartagenero es sanador. Descongestiona la mente, descongestiona el alma. Es el mejor de los ansiolíticos. Y esa sal que el viento transporta sana, igualmente, la cara y la piel. Las lágrimas, al caer por la cara, ya no son tan saladas y amargas. Y ese viento de lebeche las seca en un instante.

El culmen de esta sanación llega cuando el lunes Santo la Virgen de la Piedad aparece por la Calle del Cañón para tomar la Calle Mayor y pasear. Y su manto baila, además de al son de sus portapasos, por el golpear del viento. Necesita el viento en su cara, en su manto. Necesita enjugar sus lágrimas de dolor. Sabe que su viento las hará desaparecer en segundos, calmando su angustia. Así mismo, el Viernes Santo de madrugada Jesús, con la cruz a sus espaldas, hará lo mismo, en un intento de que ese viento salino desinfecte sus heridas: Jesús, ¿de dónde vienes? de la Pescadería. Y ¿a dónde vas? a Santa María.

Desconozco si el día en que nací el lebeche me recibió entre bocanadas. Lo que es seguro es que, cuando lo sentí por primera vez, me hizo cartagenera, ya no solo de nacimiento sino de corazón.

En menos de cuarenta horas saldremos los tres a pasear, enjugar nuestras lágrimas y sanar nuestras heridas. Cartagena nos espera, nosotros la esperamos. Eolo, haz al lebeche soplar.

DE LAS TRADICIONES QUE POCO A POCO VAN PERDIENDO SU DERECHO

Como cada Semana Santa recorro mucha calle. Y desde hace ya algunos años, recorro mucha red social, de donde recojo el sentir de una sección muy amplia de la población que únicamente se atreve a opinar bajo el anonimato o un perfil creado al gusto de cada uno, o más bien, de lo que algunos les gustaría ser y no son. En definitiva, recojo el sentir y opinión de la mayor parte de la población posible. Creo que es un buen indicador de cuál es el estado de nuestra sociedad y hacia dónde se dirige. Pero lo más importante esto último: hacia dónde vamos.

Quien me siga en las redes sociales sabe de mi malestar esta semana con muchas de las opiniones recibidas y observadas entorno a la Semana Santa. Y para los que no me siguen, aquí se lo reproduzco, no tengo ningún tipo de problema moral, es lo que firmemente pienso:

- Jueves, 17 de abril de 2014 a las 11:43 horas.-

“En lo que llevo de semana he leído cosas de todo tipo: vaya por saco de procesiones; los que salen en ellas son unos hipócritas que el resto del año son malas personas; no se debe cortar la ciudad por una procesión pero sí para un carnaval pues esto último es un espectáculo de interés general; las procesiones no son un acto de fe, son puro fanatismo; si no diesen caramelos no iba nadie; las imágenes son un trozo de madera nada más; un hombre pobre pidiendo pero la gente atendiendo al trozo de madera…Pero hoy indirectamente me han llamado rata, y eso no es justo y no lo tolero. La frase era algo así como “me asomo a la puerta y veo a las ratas todas juntas pasar. Ah no, son las procesiones.”
Me considero una persona respetuosa. Respeto todo tipo de manifestación popular, la calle es de todos. Y las creencias de cada uno, como si son en el mismísimo demonio, también. Procuro no juzgar. Ahora, que por mi fe y mis ritos religiosos me llamen rata… Prefiero ser rata a quemacontenedores, radical skin de cualquier equipo o ideología o revientamanifestaciones.
Una semana solo frente a un año entero viendo cosas de todo tipo en las calles. Las que respeto.

Yo no soy una rata por tener fe y ser devota de las procesiones. Y lo que, señores y señoras, les repugne a ustedes, es proporcional a lo que se multiplica mi devoción.
Ya cansa.”

Curiosamente, o no tanto, una periodista de gran trayectoria en nuestra Región hacía, al día siguiente, una manifestación algo similar a esta. Cierto es que en sus carnes más duro tuvo que ser aún el escuchar y soportar ciertas cosas, pues mientras las escuchaba estaba haciendo su trabajo, como cualquier trabajador, al que la crisis ha atizado fuertemente y con familia que sacar adelante. Pero es que, al margen de estar trabajando, si la periodista es devota nadie tiene que juzgarla por lo que cree y siente, nadie. Nadie tiene otorgado ese derecho. Opinar y libre expresión para todos y en todo momento, pero atacar el trabajo y las creencias de una persona sin argumentos y por el mero hecho de tener tintes religiosos no entra dentro del derecho a expresarse. Es más, para derechos los que siguen en la Constitución, que no se queda en el artículo 20. A ver si algunos se enteran que nuestra Carta Magna incluye el llamado Principio de Dignidad en su artículo 10 que dice que “la dignidad de la persona, los derechos inviolables que le son inherentes, el libre desarrollo de la personalidad, el respeto a la Ley y a LOS DERECHOS DE LOS DEMÁS son fundamento del orden político y la PAZ SOCIAL“. Más adelante el artículo 14 incluye el por todos conocido “Los españoles son iguales ante la Ley, sin que pueda prevalecer discriminación alguna por razón de nacimiento, raza, sexo, religión, opinión o cualquier otra condición o circunstancia personal o social”. Pero el culmen de todo lo que expongo aquí arriba y lo que quizá garantiza para este caso el derecho que evoco es lo que enuncia el artículo 16 de la Constitución: “se garantiza la libertad ideológica, religiosa y de culto de los individuos y las comunidades sin más limitación, en sus manifestaciones, que la necesaria para el mantenimiento del orden público protegido por la Ley“.

Y esta argumentación jurídica me sirve para relatar lo que viví el Viernes Santo de madrugada al paso por la Calle del Aire de la procesión del Encuentro en Cartagena. Y lo voy a relatar como lo sentí, sin adornos literarios que aumenten o disminuyan lo acontecido: caminaba por la Calle Cuatro Santos hacia la Calle del Aire con idea de bajar luego por la Calle del Cañón y ver bajar los tercios por ésta desde la esquina de la Mancomunidad de los Canales del Taibilla. La Calle Cuatro Santos estaba repleta de chavales de botelleo; mejor en esta calle que no impidiendo pasar la procesión como el

año pasado (*), pensé yo. Ingenua de mí. Cuando llegué al final de la calle, donde empezaba la Calle del Aire, me encuentro con tres policías nacionales haciendo un cordón para que los chavales no pudiesen acceder a la Calle del Aire. Y en la acera de enfrente, un cordón de otros tres o cuatro nacionales haciendo un cordón frente a la puerta del bar que el año pasado hizo “el agosto” con los chavales a base de cubatas y demás, digo yo que baratos, consiguiendo con ello que su puerta se colapsara y la procesión no pudiese pasar, teniéndose que recoger ya a la iglesia. Por qué voy a negarlo, no daba crédito, ¿necesitamos nacionales que vigilen a los chavales (y como he apuntado antes, según el artículo 16 de la Constitución) garanticen el culto religioso? ¿Esto está pasando de verdad? A los pocos minutos de estar allí, empiezan a rular por el suelo botellines de quintos vacíos. Yo me agaché y aparté uno, otro señor que estaba cerca y tan (o más) indignado que yo recogió y apartó el otro. Eran los niñatos que los estaban tirando adrede para reírse un rato de los nacionales. Fíjate tú, ya tenían diversión, nacionales a los que torear. A mi derecha, dos niñatas y un niñato que tiran un vaso vacío al suelo, rodando evidentemente hacia donde YA estaba pasando la procesión. El nacional, con muy buen juicio, se les acercó y les indicó que la próxima vez que necesitaran tirar algo que lo hiciesen levantándose y acercándose a la papelera que a escaso un metro tenían. Eso a mí me lo han enseñado mis padres, no los nacionales. Y yo he hecho botelleo, como muchas otras generaciones, sin dedicarnos a reventar una procesión. Porque saben ustedes, yo he sido penitente muchos años, y como sabrán, en Cartagena no podemos ni pestañear. Por culpa de un mísero caramelo o un vaso medio roto no me he caído de bruces de milagro. Después de unas dos horas ya vestido sin poder ni tan siquiera mear, tres o cuatro horas de procesión sin poder moverse, lo que más satisfacción le puede dar a un capirote es caerse de bruces por un vaso dejado caer. Ser capirote, penitente cartagenero, es un arte que se aprende con los años. Y no es nada fácil. No quiero desmerecer con ello otras semanas santas sino resaltar que los propios niñatos cartageneros tendrían que ser conscientes de esto porque es seguro que tienen padres, madres, tíos o abuelos que han salido de capirote. A todo esto, el niñato ya avisado por el nacional, a los pocos minutos aparece con otro cubata y se sienta, con la mano extendida, siendo mal pensados (o no) con la intención de que el siguiente capirote que pasase mirando al frente se llevara el cubata por delante. Al niñato le diré que si eso llega a ocurrir, la capa, sandalias y túnica que el penitente vestía

hubiesen quedado inutilizadas. Y si moja el hachote… Ese penitente ha pagado, niñato de jersey naranja, de su bolsillo unos 200 euros por salir en la procesión. Y el traje que tu cubata de garrafón hubiese manchado cuesta mínimo 1.000 euros, es posible que en tela tan solo. Yo lo tenía claro, como lo mojase, yo misma lo denuncio en comisaría, además con agravante de premeditación y alevosía. Los cubatas, niñato de jersey naranja, te los tomas en la puerta de la discoteca, no viendo la procesión pasar. Porque es que además, niñato de jersey naranja, da la casualidad que los que iban a pasar en ese momento eran los míos, mi agrupación, mi “yo" en años pasados. El cubata lo lames del suelo, eso te lo garantizo.

Ya para colmo, desfilando los míos, niñata de pelo negro y novio querían cruzar la calle al bar acordonado, a lo que el nacional les dijo muy educadamente que esperasen a que el tercio parase y cruzarían, que la procesión había que respetarla y no les llevaría más de cinco minutos de espera. No se le ocurre otra cosa a la niñata pelo negro y su novio que situarse detrás de mí y espetar en voz baja: “¡cómo me dé la locura me lío a escupitajos con los capirotes!”. Imaginen mi cara, mis oídos y todo mi ser al escucharla. Me giré y la mire. Durante unos diez minutos, tornando mi cara de mala a muy mala “follá” en ese intervalo de tiempo. Yo pensaba: “empieza, que todo lo amplia que puede mi mano hacerse te queda la marca en la cara”. Creo que me leyó el pensamiento o vio lo evidente en mi rostro, pues le dijo “neneh, vamonoh de aquih” al acompañante y se perdieron.

Yo me pregunto si esto va a más o es algo circunstancial. Hay algo que es básico: si no te gustan las procesiones, no las veas. Si estás de fiesta y botelleo, vete a la discoteca. Creo que es de cajón de mesilla de noche, ni tan siquiera de cajón de armario. Además era ya casi de día, si te aburres vete a dormirla a tu casa, que ya es hora (como le dijo otro nacional a un chaval que intentaba darle coba para hacerse el “guay”), pues el policía nacional te dirá cuándo puedes cruzar y se acabó. Además, señoras y señores, chavales y niñatos varios, los recorridos de cualquier desfile, sea procesión o no, tienen que pasar el visto bueno de la delegación del Gobierno, Protección Civil y Policía Local. Y deben cumplir con una serie de requisitos como: pasos para la gente cada X metros, salidas de emergencia, ambulancias, etc. Así que si tienen alguna queja no se metan con el Papa, el obispo de turno o la Iglesia en general. Vayan a la Administración, al Ayuntamiento, y con nombre y apellidos expongan su queja. Es

seguro que será bien recibida y ayudará a que al año siguiente se planifique mejor el dispositivo de Semana Santa. Que es lo mismo que se hace cuando hay desfiles de Cartagineses, carnavales o manifestaciones de todo tipo de colectivos. Exactamente lo mismo. Y esto que digo es extrapolable a Murcia o Lorca. Ahora vienen las Fiestas de Primavera y la ciudad de Murcia se plaga de desfiles. Si uno me interesa, voy. Si no, me quedo en mi casa.

Porque al final todo se reduce a una cuestión de respeto, que detecto que es lo que se ha perdido. La clave es respetar, se esté de acuerdo o no. Yo creo que lo hago. Todos los meses y semanas del año. Ahora, MI semana también ha de ser respetada. Si ya no por la propia moral o moral natural y educación de las personas, pues porque lo reconoce la Constitución Española como un derecho (ya que últimamente nos gusta evocar tanto los derechos que tenemos). Así que los profesionistas tenemos el derecho a que nuestras procesiones salgan y SEAN RESPETADAS, a tenor del artículo 16 de la Constitución.

Creo que hay un truco muy sencillo que sirve para todo y haría, si todos lo aplicáramos, que la cosa funcionase mucho mejor: si quieres que respeten lo tuyo, respeta tú lo de los demás.

Así que viva el Bando de la Huerta, el Entierro de la Sardina, Los Cartagineses y Romanos, los Moros y Cristianos, el Orgullo Gay, las Marchas por la Dignidad… pero viva también, la Semana Santa. Y en mi caso, la de Cartagena.

LUNA DE SANGRE QUISO VER A LA PIEDAD

- Luna, estás sangrando, ¿qué te ha pasado?

- He intentado bajar a tierra y cerca del Castillo de San Julián, me he lastimado.

-Y, ¿para qué bajar a tierra, Luna?

-Quería ver de cerca a la Virgen de la Piedad. Llevo siglos observándola desde lo lejos, allá arriba, pero nunca la he podido tocar. Quería, por una vez, verla de cerca pasear.

-Pero, Luna, si bajas, además de herirte y sangrar, dejas de alumbrar a toda Cartagena, los capirotes se desorientarán, los portapasos habrán de ir a tientas, y la Piedad se verá obligada a volver y resguardarse. Vuelve a allá arriba y cúrate las heridas. Y piensa en la suerte que posees: observarla, aunque sea de lejos, toda la eternidad. Los de abajo, sin embargo, tenemos los días contados.

- Dichosa soy, pues.

-Dichosa eres.

14 de abril de 2014. Eclipse rojo de luna. Y Lunes Santo.

LUNA PUDO VER A LA PIEDAD

Luna llena de cuaresma quiere, de nuevo, ver a La Piedad. Es Lunes Santo y va a salir a pasear.

Sabe que no puede, solo quiere, quiere y quiere.

– Luna, eres inmortal, esa es tu virtud y a la vez tu condena, intenta que no se convierta en la fuente de tu pena.

– Extiende tu brazo, te lo ruego, dame tu mano. Sé que es imposible, no lo es soñar. Voy a bajar. Quiero ver a la Virgen de La Piedad y poderla tocar.

Al extender mi mano en un intento de agarrar la luna entera en mi puño, el puerto, por tan solo un instante, se instala en absoluta oscuridad. De repente, una voz dulce, serena, angelical se dirige a mí con un leve cantar:

– Soy Luna, Luna de Cartagena y su mar, y quiero que me lleves de tu mano, por la ciudad, a conocer La Piedad.

Cuando un atisbo de luz se puede apreciar, observo de mi mano agarrada la de una dulce niña de grandes ojos azules, pelo casi canoso y vestida de un riguroso morado marrajo en forma de vestido, entiendo que, Luna, no quiere desentonar.

– Agarra bien mi mano, Luna. No tengas miedo al caminar. Hoy, como excepción a tu inmortalidad, va a conocer a Nuestra Señora, La Virgen de La Piedad. Y las vas a poder tocar.

Tambores y mater mea. Capirotes con hachotes. Nazarenos y caramelos. Las “manolas” acompañando a la virgen en su dolor, rezan sus rosarios a ritmos de tambor.

– Luna, mira, se vislumbra lo lejos el manto que en la cruz de Nuestro Señor cuelga y que el lebeche hace ondear. Luna, ¡se acerca, se acerca La Piedad! Son sus promesas, las que con su constricción del dolor del peso en sus hombres de Nuestra Señora los que hacen a la virgen, a La Piedad con su hijo yacente en sus brazos poder caminar.

– ¡Oh, Señora Mía, piadosa! ¡Oh, Caridad “chica”!, ¡Ay Virgen de La Piedad! ¡Mi sueño hecho realidad! No sufras, mi señora, no hay mejor consuelo que Cartagena a tus pies acompañándote en tu pasear y aliviando con su compañía tu pena y pesar.

-Mira, Luna, ahí la tienes, a la Virgen de La Piedad. Aprovecha su parada frente a la Basílica de la Caridad.

Frente a frente Virgen y Virgen. Los cartageneros, con devoción y pasión especial cantan su salve: “A ti suspiramos, gimiendo y llorando, en este valle de lágrimas…“. Mi valle de lágrimas, Cartagena y su mar, su puerto, donde mi refugio se hace mi hogar, pienso yo.

– Luna, ¿dónde estás? ¡No te veo! ¡Te dije que de mi mano no te debías soltar!

Pero, Luna, consciente de su única oportunidad, comienza a levitar y en forma de diente de león, se posa sobre el corazón apuñalado de la virgen. Continúa elevándose hasta posarse sobre las lágrimas saladas de nuestra Piedad, absorbiendo esa amargura de agua salada y haciéndolas secar.

Y cuando la salve finaliza y los cartageneros aplauden y vitorean sin cesar, un cohete se eleva al cielo y estalla. Nuestro himno nacional comienza a sonar. Y una luna más brillante que nunca en cielo observa sin más. En el cohete, en forma de diente de león, iba Luna satisfecha, de vuelta al cielo, su cielo cartagenero, sobre la mar.

Y es que por fin, Luna, movida por su fe de siglos y siglos eternizada, por fin pudo ver a La Piedad.

30 de marzo de 2015. 14:00 horas. Lunes Santo.

SIMETRÍA FRATERNAL

No tengo hermanas. Sí hermanos, dos. Yo soy la que va entre ambos. Desde luego siempre eché de menos tener una, sin perjuicio de lo mucho que quiero a mis hermanos y lo que he compartido con ellos. Pero no es lo mismo, supongo que no es lo mismo. Creo que mi hermana hubiese sido ante todo mi mejor amiga y leal compañera, aquella con la que compartirlo absolutamente todo y con la que pienso que nunca hubiese tenido la oportunidad de sentirme sola. Los hermanos son una bendición, pero si son del mismo sexo y con poca diferencia de edad tiene que ser algo verdaderamente genial. Y lo creo porque lo he visto y lo veo todos los días.

Menuda pareja. Menuda pareja de hermanos bien avenidos. El temor de “las nenas”, los Zipi y Zape de Cartagena y parte de Polonia. Siempre al acecho, pasan parte de su vida juntos (cuando pueden, también es cierto) y es seguro que se lo pasan tremendamente genial. Yo creo que muchos les envidiamos, aunque sea yo la que ahora a través de estas letras lo reconozca. Pero sobre todo, les queremos y tenemos gran cariño, porque son sencillamente geniales. Menudos son los hermanos Pérez-Bódalo.

Eduardo es el mayor. Es algo más introvertido pero al mismo tiempo tremendamente observador. Y cuando se pronuncia sobre algo, sentencia. Con todas las de la Ley. Yo soy algo mayor que él y le recuerdo, yendo yo de nazarena junto al trono de nuestro amado Descendimiento, con un mini-traje de capirote del Descendimiento (cara tapada incluida) llevando el paso al sonido de los tambores junto a su padre que de nazareno lo acompañaba. No tendría más de cinco o seis años y aguantó toda la santísima procesión. Lo lleva en los genes, y de varias generaciones. Ahora viste el traje titular, el de “verdad”, percibo que con el gran respeto y devoción hacia éste alrededor de los que ha crecido. Y es Ingeniero Naval, no podía ser de otra manera. Ama Cartagena, el mar y los barcos.

Javier es el pequeño. Es bastante extrovertido, al contrario que su hermano. También tremendamente observador. Y alguien que dice lo que piensa sin cortapisas (cosas que para mí es una gran virtud) con argumentos y con un margen de error bastante pequeño. Vamos, que no se suele equivocar, no dice tonterías. Tiene carácter, sí señor, parece más pasional. Se lleva algún año más conmigo que su hermano y lo recuerdo algo

revoltoso. Recuerdo a su madre, Dulce, con un “Javier, estate quieto” casi siempre en la boca. También viste el traje titular del Descendimiento, y en las mismas condiciones de respeto y devoción que su hermano, han crecido en el mismo ambiente juntos. Y es cuasi-abogado, un gran cuasi-abogado, con un futuro a mi criterio bastante prometedor. Será Fiscal General del Estado, el presidente del Consejo General del Poder Judicial o directamente Presidente del Gobierno. Lo que tengo claro es que no nos va a dejar indiferentes a ninguno. Al tiempo.

Yo siempre digo, entre risas, que soy muy fan de los Pérez-Bódalo. Pero es que no se puede no serlo. Son geniales. Lo que no te dice uno, te lo aporta el otro. Son simétricos y complementarios. Van, cuando pueden, siempre juntos. Al unísono. Sus historias, sus Bódalo-secretos, sus confidencias. Disfrutan del ambiente de su querida Cartagena y tienen algo que a mí me encanta particularmente: se enteran de todo. Poseen dos radares a tiempo completo y de gran alcance que hacen que se empapen de absolutamente todo. Y bien saben ellos que la información es poder, sí señor. Visten muy parecido, en ocasiones por detrás no se les distingue. De capirotes es ya una tarea prácticamente imposible. Son esos dos hermanos-mejores amigos que saben que, se dé la circunstancia que se dé, se tendrán el uno al otro. Incondicionalmente. Encarnan eso que yo tanto he echado de menos y que es una bendición. Permitidme que os dé un consejo: no dejéis que nada ni nadie os separe. Nunca. Es tremendamente valioso eso que tenéis y no es incompatible con tener otros amigos o pareja. Vuestro mejor amigo siempre va a ser el otro, nunca os va a fallar. Yo por esto último soy capaz de poner la mano en el fuego, aunque no se deba.

Y hoy da la casualidad que es el cumpleaños de la gran madre que los parió, Dulce (y permítanme la expresión). Así que no veo mejor oportunidad para felicitarla, pero no solo por su cumpleaños, sino por tener los dos hijos que tiene, siameses cuando tienen la oportunidad. Porque es evidente que ella, junto a su marido, ha tenido mucho que ver en esta tremenda unión fraternal. Y en la gran educación a nivel personal y profesional que ambos tienen. Así que felicidades y enhorabuena, porque como madre, sé que tener hijos de los que estar orgullosa es el mejor regalo que se puede tener todos los días, especialmente hoy que es tu cumpleaños.

Nos vemos por las redes y Cartagena, pareja.

ILUSTRE COMPAÑERO DE PUPITRE

Recuerdo que compartíamos pupitre en al menos una asignatura. Se llamaba Ciencia y Tecnología de los Alimentos, entre nosotros, Alimentación. También fuimos, junto a otros dos compañeros (creo recordar, hace ya unos cuantos años y décadas también) el grupo de trabajo diseñado por el profesor. No se me olvida aquel en el que tuvimos que visitar in fraganti cada uno de los miembros un supermercado y establecer, conforme a los criterios dictados por el profesor, si dichos establecimientos cumplían la normativa sanitaria más básica. Aunque sin duda, el más divertido fue el de cocinar unos libros de ternera para toda la clase en el laboratorio de química. Y luego comérnoslos, claro. Pero no se vayan a pensar ustedes que ahí quedaba la cosa, también hubo exámenes, los que creo que superamos los cuatro con normalidad. Casualidad que ese curso los dos elegimos las mismas optativas, por lo que también coincidíamos en Informática. Ahora recuerdo con más risas que nunca (pues no deja de ser paradójico a la vez que una visión de futuro) cuando el ordenador del profesor, con Windows 3.11, se colgaba y él, siempre, siempre, acudía en su auxilio. De vez en cuando ¡oh! conectábamos con internet y otra vez él hacía que el ordenador lo consiguiese. El siguiente curso, ya de bachillerato, también fuimos compañeros de clase pero abandonamos nuestro pupitre. Con las hormonas a la altura de los ojos la manada tiró de nosotros más que nunca y después, al curso siguiente, ya no volvimos a coincidir pues aun siendo los dos de Ciencias, lo éramos de ramas distintas. La última vez que le vi fue en nuestra graduación, mayo de 2002. Más tarde entendería por qué tardé tanto en saber de él.

Hace un año (o dos, como mucho) un amigo que nada tenía que ver con el instituto colgó en Facebook un reportaje sobre las Google Glass y el desarrollo de sus aplicaciones. Un murciano, nada más y nada menos había sido el elegido para desarrollarlas. No me costó mucho reconocerle, ¡estaba igual! No me lo podía creer, era Julián, mi compañero de pupitre, cocinillas y libros de ternera del instituto. De alguna juerga, también. De la incredulidad pasé a la alegría automáticamente. Primero, por haber sido compañeros de pupitre y recreos, y segundo y más importante, por haber sido capaz de romper el cliché que se impuesto a nuestra generación de “gente sin talento e incapaz de tener éxito”. ¿Curritos mileuristas? Pues va a ser que gran parte pero no

todos, y como muestra un Julián, pues el que quiere y trabaja, puede. Y aun viniendo de una familia humilde desde la cual los medios para estudiar en Inglaterra y posteriormente fundar su propia empresa no eran un seguro de vida. Lejos de conformarse con fundar su empresa se fue a llamar a la puerta de Google, sin miedo al fracaso, con ganas de romper estándares o reglas que parecen impuestas pero que en realidad nos autoimponemos nosotros mismos: Julián 1- Crisis 0.

Supongo que en cualquier artículo que se precie hay que dedicar un trozo para describir su trayectoria profesional, su currículum actual y bla, bla, bla. Está todo ya escrito, así que les animo a que pongan en su buscador “Julián Moreno Beltrán” y “Droiders” (así con las comillas, que la búsqueda será más precisa) y se informen por ustedes mismos. Eso sí, tómense su tiempo, hay para rato.

Hay algo de Julián que admiro con solemnidad: lo claro que tiene las ideas, la firmeza con la que camina. Ideas y objetivos marcados y claros. No parece dudar sino más bien actuar. Admite el riesgo como posibilidad que en vez de inyectarle miedo le inyecta el tesón y el empujón que necesita. Creo poder afirmar, y es una apreciación personal, que no le tiene miedo al fracaso, lo que es una virtud. Pues habrá sido lo que muy posiblemente le haya facilitado llegar a donde está y lo que le dirija a sus mayores triunfos, que sin duda están por llegar. Otra cosa que percibo de él es humanidad, charlando con él de temas más banales pero a la vez importantes en la vida de una persona se vislumbra una mente humana, no una máquina de hacer dinero. Entiendo que con veintiocho personas a su cargo y teniendo que atraer contratos para su empresa (con sede en Murcia, donde se inventó el submarino y el helicóptero, como él dice, así que pagador nacional de impuestos y generador de puestos de trabajo y por tanto de riqueza y productividad para nuestra región) se puede ser una “hermanita de la caridad” a tiempo completo pero también es cierto que dudo que sea un empresario tiburón: por lo que le conozco y se aprecia de su carácter entra dentro del líder/amigo-dialogador, al que por ello no le tiene que temblar el pulso al tomar una decisión. Sin duda una de sus mejores “armas” empresariales.

Es por todo esto que hoy les quiero presentar Julián desde una perspectiva distinta a la que decenas de periódicos y revistas ya lo han hecho: el chaval con sueños y metas en la vida que, sin dudar más de diez minutos, cogió la maleta para llevar a Murcia y España hasta el mismo Silicon Valley, en San Francisco (EE.UU), a las puertas de una de las

empresas tecnológicas más importantes y valiosas del mundo: Google. Todavía no ha soltado la maleta, y sabe que es posible que no la vuelva a soltar nunca pero lo asume pues le merece la pena. Y lo tiene claro, por lo que el éxito lo tiene asegurado. Sabe lo que quiere, y le envidio por ello.

Julián, te deseo toda la suerte y más aún en tu camino. No creo que la necesites, desde luego sé que la agradeces. Yo te agradezco algo sobradamente importante: ser el ejemplo de que una crisis, ni los medios ni los miedos pueden con los sueños de toda una generación etiquetada y destinada de antemano al fracaso. Con dos cojones, y murcianos.

CAMINITO DE LA UNIÓN

Era el plan familiar para los domingos. En alguna ocasión se cambiaba por sábado, pero rara vez. Era nuestra rutina de fin de semana, sin tener aquí la palabra “rutina” ningún tipo de connotación negativa, como la de “obligación” o “aburrimiento”. Fueron más de dos décadas de práctica de esta rutina familiar por lo que creo que muy raro será el que la olvide, así como todos aquellos pequeños detalles que en el momento resultaban ser nimios y ahora, a día de hoy, conforman mi infancia.

La ruta se iniciaba de camino a Cartagena en el Peugeot de mi padre a través de la carretera antigua Murcia-Cartagena. Recuerdo pasar por delante del hospital “Virgen de La Arrixaca” y tras éste, la Venta de La Paloma. Y luego, puerto arriba. Mi padre al volante, mi madre en el asiento del copiloto, mi hermano mayor en el asiento trasero derecho, mi hermano pequeño en medio y yo, en el trasero izquierdo, detrás de mi padre. Tuve suerte porque me tocó ventanilla, la que como digo fue para mí durante toda mi infancia mi ventanilla al mundo: al Puerto de la Cadena, el Campo de Cartagena, la Venta Garcerán, el Cabezo Cortao o el Mar Menor a lo lejos. Esa ventanilla, en tiempos de empresas químicas en Cartagena me sirvió también como parapeto de ese olor que al cerrar los ojos me viene a la nariz: sulfatos y mercaptanos que anunciaban que estábamos llegando a nuestro destino. De hecho, recuerdo a mi padre contestar a nuestras quejas decir: “ya sabéis lo que significa, hemos llegado casi”.

Una vez “aterrizados” en Cartagena, tocaba pasar todo el Paseo Alfonso XIII (mi padre tenía calculada la velocidad exacta para que todos los semáforos le tocaran en verde) para luego, por la Plaza de España y al lateral de una gasolinera primero y del Museo Naval luego, girar en la Calle Real hacia el barrio de La Concepción, conocido en Cartagena como “Quitapellejos”. Una vez aparcados frente a la casa de mis abuelos, y aunque ahora parezca increíble, tocaba estirar las piernas tras bajarnos del coche, pues el viaje había llevado no menos de una hora. Mis abuelos esperaban expectantes en el balcón y cuando veían aparecer el coche por la esquina empezaban a saludarnos y mandarnos besos, a la par que les sonreíamos por los cristales. Qué emoción.

Subíamos los dos pisos sin ascensor corriendo, mi hermano mayor más hábil, de dos en dos escalones. Nunca, pero nunca, faltó mi abuela en el rellano para abrazarnos

fuertemente y “comernos” a besos. Mi abuelo se encontraba en la cocina terminando de freír esas patatas fritas que tanto nos gustaban, así que el siguiente paso era correr por el pasillo a saludarle y a coger una patata de las ya fritas sin que se diera cuenta. Lo que daría por volver a comer esas patatas fritas. De nuevo me vuelve el olor y también el sabor a la mente y al paladar. De hecho, estoy salivando.

Tras un aperitivo de navajas y mejillones (o almejas, dependía de lo que hubiese comprado fresco en “la plaza” el día anterior) y ya en la mesa del comedor  (que ahora tengo en mi salón, aunque no es la original, es otra muy parecida que compró mi abuelo después) y sobre el mantel de cuadros rojos y blancos o verdes y beige (que también guardo para ponerlos de vez en cuando) degustábamos o bien arroz y conejo o bien salsa de ternera con esas patatas fritas únicas. Mi abuelo, con cierto gusto por ver los platos vacíos, siempre decía jocosamente que parecía que no habíamos comido en toda la semana. Mi abuela, nos insistía en que comiéramos más y más, pues para ella nunca comíamos lo suficiente. Tras un poco de embutido y fruta de postre, nos lanzábamos al salón a jugar con los juguetes que una vez fueran de mis primos mayores. Ahora mis abuelos y mis padres charlaban y tomaban café. Y también echaban una “cabezadica”, que para eso era domingo.

Era entonces, cuando a eso de las cuatro y media de la tarde, continuábamos con la rutina caminito de La Unión. Toda la Calle Real y llegábamos al destartalado por aquel entonces puerto y por la carretera que bordeaba el submarino Peral, pintado de gris y rojo, cogíamos en la Plaza Bastarreche la carretera de La Unión. Los Mateos, Los Partidarios, La Esperanza… Y el tren de FEVE Cartagena-Los Nietos a nuestro lado en numerosas ocasiones. Maderas Asuar, Frigoríficos Bolea, Tubaceros… Y enseguida la gasolinera de La Esperanza y el Cementerio Municipal, tras el que nos encontrábamos el ilustre letrero “LA UNIÓN. CIUDAD MINERA Y CANTAORA”. He de manifestar en este punto mi descontento porque este cartel haya desaparecido y que además la palabra cantaora se haya sustituido por flamenca*. Los Unionenses (yo no lo soy directamente pero me siento como si lo fuera) no somos andaluces y lo que nos ha distinguido siempre y nos distinguirá es nuestro cante, no nuestro flamenco. Ese cante nacido en la mina, como modo de aliviar la dureza del trabajo y las largas jornadas en condiciones extremas. Eso es cante, cante jondo, no flamenco. El flamenco lleva aparejada otra serie de características que no se daban en la mina. De hecho, al Cristo de

los Mineros, en su procesión de Jueves Santo se le cantan saetas, no se le bailan sevillanas (por poner un ejemplo, pongan otra cosa en vez de sevillanas). No sé si sabrán ustedes que el famoso “Soy minero” de Antonio Molina lo compuso un unionense con la inspiración del trabajo de las minas en La Unión. Lo que pasa es que, como en muchas ocasiones, uno no es profeta en su tierra, y fue el gran Antonio Molina el que lo interpretase. Su autor y creador hizo entonces un arreglillo  y puso Sierra Morena, lo que ha despistado a generaciones de unionenses y ha hecho a otras tantas generaciones de andaluces creer que ese sentir que narra el tema era de un minero andaluz.

Prosigo. Pasada la Calle Mayor llegábamos a la monumental Casa del Piñón, en cuyo balcón o mirador de su primer piso ya nos estaba esperando mi abuela, Isabelita Peñalver (1917-2007). Característica por estar algo “teniente”, tras diez minutos tocando al timbre nos abría la puerta (hubo alguna vez que mi madre tuvo que utilizar su llave pues la habíamos pillado durmiendo la siesta y entonces sí que no oía ni el fin del mundo) y esperaba en la puerta que pueden ustedes observar en la imagen. Desde 2009 la Casa del Piñón es sede del ayuntamiento de la localidad, por lo que la imagen que observan contiene un directorio de despachos y personas. Esas escaleras que observan en la otra foto las bajó mi madre el día de su boda vestida de novia y desde el segundo piso del edificio mis hermanos y yo (algunas veces junto a mi primo que venía de vacaciones) lanzábamos unos paracaidistas de plástico a los que se les abría el paracaídas y convirtiéndose su en piruetas en forma de círculos y un sin fin de cosas más que nos imaginábamos. Algún pobre paracaidista “murió” en acto de servicio pues el paracaídas venía defectuoso de fábrica y no se abrió. Descanse En Paz. Y descansen en paz el resto, pues menuda “tralla” que llevaron. Los susodichos nos los compraba mi abuela en el quiosco que tenía justo debajo, el de Micaela, así como cromos, revistas o cómics. Alguna golosina también caía, aunque lo que mejor recuerdo son los pasteles de Corví. Nada más llegar, siempre mandaba a mi hermano pequeño a recogerlos. “Os he comprado hamburguesas de esas” nos decía refiriéndose a unas deliciosas napolitanas de chocolate que nos comíamos mientras correteábamos por el primero izquierda de la Casa del Piñón, sobre suelos de mosaico y bajo techos con frescos, relieves de ángeles o cenefas dignas de palacetes del siglo XIX. Bueno, no voy a ser modesta, es que la casa de mi abuela era todo un palacete por dentro pues fue la

casa/apartamento que Joaquín Peñalver (“el Piñón”) se hizo a su gusto para vivir con su familia. En ese piso se jugaba de lujo al escondite, pues era tan grande y tenía tantos rincones que el que la encontraran a una era muy difícil (un día por poco no encontramos a mi hermano pequeño, menudo susto). También es cierto que yo nunca pasé de la cocina (bueno, un par de veces acompañada de mi abuela o mis padres) pues me daba un miedo terrible. Mi abuela tenía todos los balcones de esas habitaciones cerrados por lo que todo era oscuridad. Yo imaginaba fantasmas, dragones y un sin fin de seres extraños de la cocina hasta el final. Ya cuando tuve más conciencia y a modo de sarcasmo la llamaba la Terror House  pues además de darme miedo como digo, tengo entendido que una vez en sus dependencias se rodó algún tipo de corto o película de miedo de serie B. ¿Se imaginan que durmiendo me aparece Drácula y me muerde? Callen, callen, qué miedo, como diría mi hermano pequeño “se me cae todo el pastel”. Y disculpen la expresión.

Y bueno, hasta hace cuatro años y tras un parón por el traslado de mi abuela a Murcia y situaciones personales varias, yo siempre vi las procesiones, cabalgatas, desfiles de fiestas y maratones desde los balcones de la Casa del Piñón, desde los balcones de mi abuela. En Semana Santa la casa se llenaba de amigos y familiares pues el sitio para ver las procesiones era inmejorable. Ya más mayor no la veía terminar de pasar, pues a las tres había de estar en Cartagena vestida de capirote para desfilar en El Encuentro y me echaba a intentar dormir un rato. Y digo intentar porque  la procesión subía por la Calle Numancia (la casa de mi abuela hacía una especie de L-chaflán) hacia la Calle Mayor por lo que el redoble de tambores era por duplicado. Y al ser la casa amplia y antigua retumbaban que no vean. Pero bueno, si al fin y al cabo en un rato me iba a desfilar entre tambores, ya voy acostumbrando el oído, pensaba yo.

Pero siempre, fuera Semana Santa o un domingo cualquiera, la rutina terminaba de la misma manera: bajando las escaleras de dos en dos o incluso por la barandilla (hecho real: vi  a mi hermano mayor una vez hacerlo, doy fe) y cargados de pasteles para llevarnos de vuelta a Murcia. Cuando salíamos por el portal ya era de noche por lo que en el viaje de vuelta tocaba recordar todo lo hecho aquel día, pensar en que al día siguiente había “cole” y echar alguna cabezada tonta.

Ayer por cuestiones varias hice el mismo trayecto, eso sí, por autovía, sin unos abuelos a los que visitar y sin casa alguna a la que tocar al timbre y subir correteando. De

Cartagena todo ha cambiado; por tener allí a mi familia  y por la Semana Santa he ido viviendo su evolución. Pero aun así no entiendo algo, algo que pensé mientras esperaba en el semáforo de la Plaza Bastarreche caminito de La Unión: cómo es posible que Cartagena con su historia, su potencial turístico y su tejido empresarial no sea la nueva Barcelona del siglo XXI. Aquí me van a perdonar mis paisanos pero creo que parte de culpa la tenemos nosotros, los cartageneros, por nuestro carácter. Es muy posible que el día que asumamos que Cartagena ya no es ciudad militar por excelencia, que la refinería ya no es estatal y que la Bazán es Navantia y es deficitaria podamos entonces dar el paso a explotar el gran potencial de nuestra ciudad, que desde luego no está en esas tres cosas que acabo de citar. El pasado es preciso recordarlo siempre pero también es preciso mirar hacia el futuro y sin nostalgias que no sirven para nada. Fuimos lo que fuimos, vamos a luchar juntos ahora por ser otra cosa, sin olvidar nuestro pasado, pero sin nostalgia ni complejos.

Una vez se puso en verde, cogí la N-332, caminito de La Unión. La carretera básicamente la misma, el paisaje no. Es en este punto en el que mi infancia y la actualidad entraron en conflicto. Pues mi infancia no ha cambiado ni va a poder cambiar ni con ella mis recuerdos pero los paisajes y lugares, sí. También las personas. Tras pasar el cementerio, mi cartel preferido ya no estaba. Continué por la Calle Mayor hasta llegar a la monumental Casa del Piñón, donde mi abuela no me esperaba. Eso sí, pude aparcar donde mi padre siempre lo hacía. Esas cosas parece que cambian poco. Al entrar, el quiosco de Micaela hecho conserjería. La puerta del portal la misma, eso sí, restaurada. La escalera y puertas principales de las casas también, pero poco más. No pude sentir mucha nostalgia, pues las dependencias son todas de nueva construcción. El patio donde mi abuela tenía a sus gatos y sus macetas totalmente renovado con un ascensor (¡lo que hubiese dado mi abuela Isabelita Peñalver por un ascensor! Lo que no sé es cómo no se lo ocurrió a ella) al que subí a la terraza. Allí sí me invadió la nostalgia, pues poco había cambiado. Y aunque los paisajes se alteren con construcciones nuevas y demás, los naturales, en un periodo tan pequeño de tiempo que son veinte años para la madre Tierra, no.

Igual que creo que los abuelos deberían ser eternos, algunos personajes de pueblos y ciudades, también. Pues aunque el tiempo pase son seña de identidad de los mismos. Y algunos edificios y construcciones, por los que mucha gente ha luchado, también. Así

que aprovechando mensaje viral que circula por las redes sociales diré que No eres de La Unión si… no has sido nieta de Isabel Peñalver.

*Después de haber consultado fuentes del Ayuntamiento de La Unión, me aseguran que el cartel verde nunca llevó la palabra “cantaora” y que se ha cambiado la denominación a flamenca porque el actual Cante de Las Minas no es solo un concurso de cante jondo sino de muchas otras disciplinas que se engloban en el flamenco.

INMADUREZ DEMOCRÁTICA

El pasado lunes 2 de junio de 2014, mientras unos ya llevaban unas horas de trabajo y otros tomaban el desayuno, el actual Presidente del Gobierno, Mariano Rajoy Brey, nos dejaba a todos con cara de póker al anunciar que S.M. el Rey Juan Carlos I, había decidido abdicar el trono en favor de su hijo y Príncipe de Asturias, don Felipe de Borbón y Grecia (Felipe VI, en adelante). Tras un par de horas de revuelo, estupefacción y cachondeo (por qué no) llegaban las primeras reacciones.

Resulta que toda la clase política lo sabía. Alfonso Guerra declaraba públicamente que hacía tres años (sin el melón de Urdangarín o Botsuana, entre otros, abiertos…) que el Rey se lo había dicho. Zapatero, que hacía semanas. Y otros muchos que no les había pillado de sorpresa. Vamos, que era un secreto a voces que menos los periodistas (que saben hasta la talla de calcetín que visten sus majestades) y nosotros los ciudadanos, lo sabía hasta el “apuntaor”, que diría mi padre. Yo entiendo que ante una noticia así uno no sepa qué decir o que humildemente afirme que bueno, se le había pasado por la cabeza. Pero que no me tomen el pelo, basta ya de tomaduras varias, que esa postura de superioridad “sabemos los secretos de Estado pero los ciudadanos vulgo, no” me saca de quicio. Y don Alfonso Guerra, un poquito “de por favor”, que está Vd. haciendo el ridículo. No si sólo faltaría que todo fuera un montaje de Jordi Évole (“El Follonero”) que tras descubrirse todos también supieran que lo era. Como ocurrió con la famosa Operación Palace, en la que aquellos que ahora resulta que sabían de la abdicación pidieron durante la emisión del documental explicaciones al Gobierno e incluso una Comisión de Investigación en el Congreso. A mí la chulería, repito, me saca de quicio; más cuando me están chuleando todos los santos días con casos de corrupción, subida de impuestos y prebendas varias y me quieren hacer creer que algo como la abdicación del Rey, el Jefe de Estado, era por todos conocido.

Era de esperar que una de las reacciones principales ante la abdicación de Juan Carlos I fuese pedir el cambio de la forma de estado al de república. Ojo, que no restauración de la república, que es en lo que al final se ha convertido la reivindicación. La razón de la imposibilidad de la restauración de la república es que nos regimos por otras leyes totalmente distintas, entre ella nuestra Carta Magna, la Constitución de 1978, que

contempla los mecanismos para cambiar la forma de estado. Luego no se puede restaurar algo no vigente, sino instaurar algo nuevo. El proceso, reflejado en su artículo 168, conllevaría la disolución de las Cortes Generales para la convocatoria de elecciones generales y conformar así las nuevas Cortes Constituyentes. No vale pedir un referéndum como se está escuchando estos días, el referéndum viene después de estar establecidas las nuevas Cortes. Otra cosa sería el querer presionar al actual Presidente del Gobierno para que le dijese “No” al Rey y disolviese las Cortes para convocar elecciones. Pero eso no se vota en ningún referéndum ni está establecido en ningún sitio. Así que no mezclemos ni manipulemos a aquellos que realmente quieren una república como forma de estado, que no de gobierno (que esa es otra): ¿Saben los españoles las diferencias esenciales entre un Jefe de Estado y un Jefe de Gobierno?¿Saben cuáles son sus competencias?¿Saben, además, que una república puede ser de derechas, de izquierdas de centro o “lo que surja”?¿Por qué se apropian los partidos de izquierda de la república como forma de estado?¿Por qué se ondea la bandera tricolor, símbolo de la II república, como modo de manifestación si podemos pasarnos a república manteniendo la rojigualda -no hay ningún precepto legal que lo impida-?¿No es Ángela Merkel de derechas y es Jefa de Estado, es decir, Presidenta de una República? En definitiva, ¿sabemos de lo que hablamos para así pedirlo? El lunes la mayor de las preocupaciones de un amplio sector de la juventud era que “por culpa de que hubiese decidido "Juancar" abdicar en lunes, se estaban perdiendo el programa Mujeres, Hombres y Viceversa que estaba muy interesante así que podría haber abdicado en domingo”. Vean ustedes la preocupación de muchos.

Yo estoy totalmente a favor de cambiar la Constitución. Pero una revisión exhaustiva. Ahora, el Título II, relativo a la Corona, es el que menos me interesa y preocupa por el momento. El país tiene otras prioridades, otros problemas mucho más urgentes. Y que se produzca una abdicación sin mucho “pampaneo” es lo más oportuno en este instante, pues significa estabilidad y la necesitamos. Además, formar a Felipe VI ha costado mucho dinero a todos los españoles, desde luego sería tirar una inversión a la basura. No puedo entender que se pida en la calle todos los días la supresión de puestos políticos, de los aforamientos, de los sueldos astronómicos de éstos, y luego por otro lado se pida la creación de un nuevo puesto político como es la Jefatura de Estado de una república. A los españoles, la monarquía nos cuesta unos 8 millones de euros al año. A los

franceses, su Jefe de Estado (con asesores, coches oficiales, etc.) 120 millones. Porque no sé si sabrán que los coches que se usan en Zarzuela son patrimonio nacional, de todos los españoles y de ninguno al mismo tiempo; por el contrario, los coches de Presidente del Gobierno y ministros, propiedad de la Administración, se pueden enajenar cuando  le dé la gana al político de turno obteniendo así un beneficio económico.

A día de hoy para mí son prioritarios la supresión del Consejo General del Poder Judicial, el nombramiento de jueces a dedo, el sufragio indirecto (tener que votar a un partido y no a una persona), la supresión del Estado de las Autonomías tal y como se concibió en 1978 y muchas otras cosas más.

En definitiva, llevamos 39 años de democracia. Nada más. Y ya queremos empezar la casa por el tejado. Porque la Jefatura de Estado es el tejado, los cimientos firmes y constituyentes (nunca mejor dicho) lo son el resto de la Constitución Española. Derechos fundamentales, libertades públicas, el Poder Judicial, las Cortes Generales, la Administración Pública, etc. Prefiero tener una Tutela Judicial Efectiva pero efectiva y eficiente de verdad antes de cuestionarme quién debe ser el Jefe de Estado. De momento, ya tengo uno. O un acceso a la vida pública y política que no tenga que ser a través de un partido político.

No quisiera terminar sin trasladar que estoy profundamente convencida de que la futura reina Letizia es un gran activo para España y para Felipe VI, aun arriesgándome a que me digan que es una trepa oportunista. No olvidemos de dónde viene Letizia: de colegio público, de instituto público, de sanidad pública, de universidad pública. Y su familia se lo recuerda todos los días. No juega en nuestra contra sino en nuestro favor. Al tiempo.

ESTAR VIVA

La vida es esa onza de chocolate que se derrite en mi paladar y activa todos mis sentidos. La vida es llorar riendo, reír llorando. La vida es ese abrazo en el momento necesario y que no se pide. Es desayunar un buen café con tostada y mantequilla viendo llover a través de la ventana. Es acomodarse y acurrucarse en la cama al final del día sobre la almohada y con el edredón de plumón acoplándose a mi cuerpo. También poder dormir en verano porque un chorrito de aire fresco proviniente de un aparato me hace sentir confortable. Poder volver cada día a la misma casa, con los mismos, a la misma cama. La risa inocente, pura y refrescante de mi hija. La vida es la primera vez que la vi. Que me llame mamá y ésa solo pueda ser yo.

La vida es, asimismo, acariciar a mi gato sin hartura. También es que al llegar a casa siempre me reciba y al entrar me persiga haciéndome zigzag entre las piernas. La vida es el sofá de mi casa con una variada rotación de personas sentándose en él.  Es recordar todo lo vivido sobre ese sofá, desde un cumpleaños infantil hasta un brindis por una buena noticia y que me escape una tonta sonrisa. La vida son los amigos, los amigos de verdad, los que siempre suman y tengo la certeza de que, si alguna vez restan, será porque son humanos y no son perfectos. La vida es ser humano y errar, teniendo la capacidad de rectificar.

El tener a alguien que sé que es incondicional, venga lo que venga. Que me ve por las mañanas y lo primero que me quiera dedicar es la mejor de sus sonrisas y que por la noche se acueste a mi lado con una sonrisa todavía mejor, a pesar del cansancio y los problemas. Es oírle en la ducha jugar y reír junto a su hija sin importarle la hora, el hambre, el cansancio o la dureza de ciertas situaciones. La vida es su apoyo y su manera de recordarme lo que valgo, la fuerza que tengo y no veo, cuando alguien quiso apagarme o acallarme.

La vida es vivir, vivir las cosas de cada día con intensidad, saber que lo que merece la pena son las pequeñas cosas que ésta nos brinda. La vida es sentirse vivo y sentirse vivo es respirar profundo y utilizar de la manera más eficiente posible nuestros cinco sentidos.

Vivir es, en todo caso, creer y convencerse de que se está vivo.

1984

Bien pensarán ustedes que bajo el título de la novela de George Orwell (Motihari-Raj Británico-, 1903) intento hoy hacer mi personal sinopsis. Pues no. De momento, las críticas literarias no son mi fuerte ni lo serán en un futuro próximo. Es posible que cuando me vuelva autora más esmerada y leída. Desde luego, no tengo aptitudes para ello pues una crítica literaria necesita de un conocimiento exhaustivo de la lengua de Cervantes que de momento, yo no tengo. O al menos eso opina mi profesora de Lengua de carrera que ha tenido a bien suspenderme. Madre mía, qué vergüenza más vergonzosa la mía al acordarme de tal mancha en mi expediente. Lo que no entiendo es cómo oso a escribir estas líneas tan mal morfoestructuradas y carentes de sintaxis y/u ortología alguna. Es que soy un poco osada, nada le puedo hacer.

Pero, en definitiva, esas cuatro cifras aun no siendo exclusivas de Orwell o algún atrevido director de cine son para mí el inicio de lo más preciado pero en ocasiones pesado aunque sin duda valioso:

-1984: un 17 de agosto, entre el calor que tanto me gusta y me pone de tan buen humor, llegaba al mundo gracias al esfuerzo de mi santa madre y sus horas de parto. Gracias por siempre, mamá.

-1987: llegaba al mundo un hermano pequeñito que parecía que no tenía ganas de explorar el nuevo ecosistema que le esperaba. Es que nació cansado, eso de nacer…uffff, ¿ahora?

-1989: una tarde de noviembre jugando en el suelo con algún muñeco mientras mi hermano el cansado, chupa que te chupa al chupete y mi hermano mayor pegaba balonazos de punta a punta del pasillo, mis padres observaban atónitos pegados al televisor (yo de reojo curioseaba, siempre me ha gustado mucho la caja tonta) lo que estaba aconteciendo: a martillazo limpio y legal estaba cayendo el muro de Berlín.

-1992: El año de Cobi y Curro, mascotas de las Olimpiadas de Barcelona y la Expo de Sevilla, respectivamente. Y también el año que tomé la comunión, con mi vestido de princesa y junto a mi hermano el de los balonazos. Qué año más completo.

-1994: Mi primera vez en Eurodisney y París. Todo en autobús, que es más divertido. También Futuroscope, un poco cutre la verdad.

-1996: mi cuerpo empezó a cambiar, mis gustos, también. El uniforme del colegio ahora me molestaba. Las muñecas y juguetes quedaron inmersos en el baúl del ostracismo. Mi madre me compró mi primer sostén.

-1998: terminé el colegio. Uniforme fuera, coletas fuera, niñez fuera. Empecé el instituto con olor a libertad. Conocí gente nueva, mi ambiente cambió, y nunca tuve, por pequeño que fuese, un atisbo de melancolía.

-2000: mi primer desamor. Qué doloroso todo. Pero me llevaba de recuerdo algo que nadie me podría arrebatar: mi primer beso. Nuevas amistades, salidas nocturnas.

-2001: empezó a dar la cara. Viaje de estudios, último curso de instituto, no tengo ni idea de qué voy a hacer con mi vida. Ahora empieza a ir la cosa enserio y yo con esta pinta. Y ahora qué.

Una tarde de verano en Barcelona, mientras comía, a un loco con turbante en la cabeza y chilaba no se le ocurre otra cosa que estampar dos aviones por cada una de las Torres Gemelas de Nueva York. Aquello parecía el preludio de la película de la saga El Señor de los Anillos que en diciembre se iba a estrenar. El mundo cambió y desde luego no ha vuelto a ser ni será el mismo desde entonces. Usted también recuerda dónde estaba en ese momento.

-2002: comienzo de la universidad. Libertad casi absoluta. Mayoría de edad. Comenzaría una carrera que nunca me gustó pero que bien me valió para saberlo. Y para hacer todo lo que se hace en primero de carrera: fiestas universitarias, novatadas y cambio de novio, entre otros. Eso sí, ningún suspenso, si acaso algún “no presentado”. Pero saqué casi todo el curso. Estaba en buena forma.

-2004: primera relación seria acompañada de fracaso. Me dejé la carrera. Mi vida se tornó, por momentos, en gris plateado. Lo denominé Annus Horribilis.

Un 11 de marzo tendría que haber estado de paso por Madrid hacia Valladolid pero por circunstancias, aplacé una semana mi viaje. Y para mi fortuna, pues ese día, debido a los atentados terroristas, la capital se convirtió en un caos. Es posible que hubiese perdido la vida.

-2006: comencé lo que considero es mi verdadera vocación, mis estudios de Derecho. Todo lo que recuerdo al respecto son buenas vibraciones. Casa asignatura me gustaba más que la anterior. Pero mi abuelo, al que adoraba, adoro y adoraré se fue, caí en una profunda depresión y aquello que había dado la cara acrecentó. Comencé a trabajar, mi

primer trabajo remunerado, ya era mayor. O al menos eso pensaba yo. Me saqué el tan ansiado carnet de conducir y estrené aquel c3 con la pegatina de una margarita al que tanto cariño le tuve. Entonces sí fui libre de verdad, aunque en realidad muy prisionera de mi misma.

-2007: qué año tan raro pero a la vez especial. Resulta que un chaval muy alto y rubio, bastante callado, de vez en cuando iba por la empresa en la que trabajaba a reparar algún ordenador o directamente el servidor de ésta. La primera vez que tuve conciencia de él fue gracias/por culpa de un monitor roto y una trola como la catedral de Murcia que su jefe me había echado por teléfono. La “bronca” se la comió él junto a su compañera. Pero no crean, no soy tan brava como aparento, bueno, sí lo soy pero la bravura dura poco. Y de la bronca surgió un café, del que surgió una cita, de la que surgió un noviazgo y del que surgió, sin yo imaginarlo en un primer momento (pero ni por asomo), una boda.

-2008: si mientras le estoy pegando  la susodicha  “bronca” al larguirucho de pelo rubio baja un ángel del cielo y me dice al oído que es mi futuro marido y padre de mis hijos el ángel, aún con toda su buena intención, se lleva otra “bronca” por listo. Es sencillamente espectacular cuando, pendiente de otros problemas y calentamientos de cabeza, tienes delante tu futuro y no eres capaz de verlo. Luego piensas: si hubiese puesto todo el énfasis que le ponía a mis problemas a lo que tenía delante…

En navidad y con frío, como a mí me gusta, me casé. Y mi vida cambió, radicalmente, de un extremo a otro. Y a los que tan pelmas se pusieron con el tema de casarme en diciembre les diré que lo hice porque básicamente me salía de los orificios nasales y otros, pues la que se casaba, era yo. Quien tenía que estar estuvo, el que no quiso, hizo bien. También es verdad que otros sobraron.

-2010: hice lo que siempre pensé que sería incapaz: traer a una persona al mundo. Me convertí en madre, título que ostentaré toda mi vida. Y fui capaz de serlo, a base de trasnoches y llantos, los que me han hecho más fuerte, lo que ha incrementado mis niveles de paciencia, sensatez y madurez pero sobretodo, de amor. Es lo más difícil que he hecho en mi vida y lo va a ser por siempre.

-2011: volví a la universidad y una de mis mejores amigas se casó. Empezamos a hacernos mayores todas.

-2013: Mi hija empezó el colegio. Otra de mis mejores amigas fue madre. Y la que se había casado, iba a serlo. Ahora sí que sí no quedaba ni un ápice ni de lo que fui ni de lo que fuimos, solo los recuerdos.

-2014: Tres veces diez. Más mayor, más madura. Eso sí, un convencimiento: la melancolía es buena sólo en dosis pequeñas. Es muy humano añorar  el  pasado pero más constructivo tener la certeza de que lo que está por llegar ya no es tres veces diez  sino cien veces mil. O dos mil.

 Por tanto, a vivir, que de momento, son tres veces diez. Desde mil novecientos ochenta y cuatro. Genuino. 

MIS AMIGOS INVISIBLES

Anoche junto a un buen amigo disfruté en el Teatro Circo de Murcia de la obra El Intérprete, de Asier Etxeandía (Bilbao, 1975). Altamente recomendable, descubrí (o mejor, reconocí) que yo también tengo mis amigos invisibles.

Cuando los problemas acrecientan, cuando absolutamente nadie comprende ni una sola palabra de lo que digo, cuando la soledad de mi habitación y sus cuatro paredes me tienen prácticamente consumida, aparecen.

Me arrastran a un teatro y canto, con esa voz soprano que dicen que tengo, una canción de Loquillo, algo de Madonna, “Man in the rain” de Mike Olfield. Un gran foco me alumbra, soy la estrella, canto con los ojos casi cerrados pues la música me inunda. Gesticulo, bailo, grito. Otras veces estoy en una redacción llena de gente a término de edición; sólo se escuchan teclas, teléfonos e impresoras. La portada está casi lista. 

Soy una mujer casi perfecta, mi cuerpo es de escándalo, no necesito descansar pues la energía es mi ser. Eso sí, soy vehemente, como en la realidad, y muestro mi carácter, no me dejo convencer a la primera. Pero ello me hace ser tenaz y persistente, persevero por cada “NO” que recibo. Vamos, que me como el mundo. Tengo poder, mucho poder, pero no lo utilizo, pues considero que aun siendo un buen salvavidas haciendo bien las cosas y siendo profesional no necesitaré tirar de él. Las personas son buenas, las personas que vienen a mi mundo invisible son todas buenas, no es necesario estar a la defensiva ni guardar “armas” en el cajón. Todo sale, fluye.

Otras veces estoy en la presentación de mi primer libro. Ese libro que tanto esfuerzo de mí se ha llevado y que ahí está, sobre la mesa, en manos de otros, con una portada y listo para ser leído y juzgado por todos mis lectores. Pero está, y es un día que llevaba mucho tiempo esperando.

Más raramente imagino que presento los informativos de las tres o participo en la tertulia política de los sábados por la noche, pero también llego a estar. Tengo la posibilidad de informar sobre lo que ocurre sin restricciones, sin censuras, sin líneas editoriales, las cosas son tal cual. Y tal cual se las cuento. Mis argumentos de tertuliana son tan válidos como los de cualquiera, es más, consigo dejar al mismísimo Pablo Iglesias sin argumentos con los que rebatirme. Vamos, que soy la hostia.

En esta vida real que parece que vivo soy persona tendente a estar ahí cuando los demás me necesitan, de manera bastante incondicional. Personas que a lo mejor hacía tiempo que no se acordaban de mi existencia pero que vuelven para pedir ayuda, otros al borde del abismo emocional a los que consuelo, aquéllos que apuestan por una persona que está lejos y que no es bien recibida si se acerca, ahí estoy yo. Pongo mi casa, pongo mis recursos, pongo mi tiempo. Pero luego, cuando soy yo sufro, los necesito, es curioso que no están. Eso se llama entregarse a los demás y la verdad, no me arrepiento, pues he ayudado a personas a salir de un pozo, a aliviar su sufrimiento, a disfrutar de lo que quieren. Haz por los demás lo que quisieras que hicieran contigo, aunque luego, por las razones que sea, no lo reciba de vuelta.

Por eso prefiero a mis amigos invisibles: a mis compañeros de redacción, a mis lectores, a mis espectadores en el teatro, en televisión. Porque ellos aparecen cuando peor veo la vida, cuando peor me siento. Consiguen que me quiera a mí misma, me hacen cantar, escribir, pensar. No me dejan sola nunca. No me fallan. Leales 100%.  Y cuando finalmente se marchan es porque yo se lo pido, ellos seguirían conmigo hasta desvanecer. Son los amigos invisibles que se hacen los más visibles cuando les necesito y nunca, nunca, me abandonan. Así que a veces, llámenme majareta, ilusa o lo que consideren, me planteo que esta vida real no merece la pena pues lleva implícito el sufrimiento (para unos más que para otros) y que con mis amigos invisibles tengo la felicidad asegurada. O estoy en un error y es imposible vivir en una ensoñación; en cualquier caso, mis amigos invisibles  son muchos más reales y leales cuando yo los necesito. No puedo decir lo mismo del resto. Mis amigos invisibles son lo que me hacen estar y sentir viva, al máximo, son los que ahora mismo están conmigo, venga lo que venga.

EN PLENA CALLE DE LONDRES

Si son ustedes asiduos a los telediarios o aunque sea a los titulares de las ediciones digitales de los periódicos sabrán que el pasado 18 de noviembre de 2014 se produjo en Jerusalén la muerte de un agente israelí a manos de dos jóvenes palestinos. Es algo que aparentemente nos resulta normal, esto es, algo que estamos acostumbrados a ver casi todos los días en televisión o prensa, eso sí, al revés. Que se están matando los unos a los otros, que resultan seguramente absurdas las razones y que no podemos hacer nada lo tenemos todos asumido; lo que no podemos llegar a imaginar es que el conflicto de Oriente Medio lo podemos encontrar, no con mucha dificultad, en nuestra misma calle o en una ciudad cercana y conocida donde, dicho sea de paso, y no sé si por el deseo de no tener problemas o una mente más abierta por estar en país extranjero, se vive de forma distinta. He aquí una breve anécdota que me contó el otro día un amigo ciudadano de un lugar llamado mundo y al que agradezco que me enriquezca con historias de este tipo pues son esa muestra, ese botón de muestra o pequeño retal representativo de algo tan gordo como es una guerra y que, sin embargo, dependiendo del lugar donde se viva y la manera en la que la persona la quiera vivir, se vive de forma muy distinta con hasta, podría decir, un toque gracioso con ironía/sarcasmos incluidos que hacen que al escuchar esta historia piense que el ser humano individualmente relativiza y percibe la realidad de manera distinta que de manera grupal. La mentalidad de masa, manipulable por tan solo unos pocos es la que está detrás de la mayoría de los conflictos de este mundo y parece señalar a un instinto inconsciente y natural como animales que somos de ir al unísono con la manada/masa, sin discutir y sin analizar por absurdo que sea lo que nuestro líder nos muestra. Ergo la masa es manada y a aquellos que dicen que el mundo se está individualizando les diré que error absoluto, hay cada vez más mentalidad de masa y masas en sí, la diferencia es que estos individuos hacen  masa desde sus casas a través de redes sociales y demás, es una masa evolucionada, una masa que se ha adaptado al tiempo que vivimos, pero masa es. Los líderes no gritan desde palcos ahora, sino que tuitean. Pero el efecto, en definitiva, es el mismo. He aquí la historia que agradecida le “robo” a mi amigo.

Por su trabajo suele viajar bastante a Londres, la capital (podríamos decir) de Europa y en la que se pueden ver casi todas las etnias, razas y  religiones que existen en el planeta. Suelen vivir todos juntos en la misma zona de la ciudad haciendo un gueto (masa…) y casi todos se emplean en lo mismo. Es la diversidad de cultura y los contrastes que podemos encontrar en Londres, lo que me fascina.

Mi amigo, con el tiempo justo, se dirigía al aeropuerto con la imperiosa necesidad de coger un vuelo al que llegaba muy justo. Había decidido tomar un taxi, el tren o autobús se salían de hora. La zona donde suele alojarse en Londres es de mayoría judía; hay días en los que no ser judío y no ir con el traje de culto es ser raro o claramente extranjero. Eso sí, un barrio muy cuidado, seguro y limpio, algo muy característico de la comunidad judía. El caso es, que me salgo del guión, que ese mismo día era 18 de noviembre, fecha de autos arriba mencionada, y tras conocerse la noticia, todo el barrio salió a la calle en dirección a la sinagoga. Y es que el policía asesinado era de ese barrio londinense, se había marchado hacía no mucho a Israel. Tal era la cantidad de judíos que acudían a rezar y llorar al compatriota muerto que la calle principal del barrio se colapsó, en al menos, un kilómetro. Y mi amigo, que justo iba de camino, quedó atrapado entre todos los fieles y sin la capacidad de continuar. O al menos en coche, que es lo que pensó. Tras esperar un rato decidió llamar a otro taxi que estuviese al otro lado del colapso judío y atravesarlo él maleta en mano andando pero desde la centralita le indicaron que “había como una manifestación o algo así” (todo esto en el idioma de Shakespeare, claro está) y que no podían acceder ni a una zona cercana pues la policía había acordonado los alrededores. Yo me imagino el estado de mi amigo al ver que llega tarde al vuelo y por culpa de una congregación judía por la muerte de un compatriota en Jerusalén en pleno martes. “Ni que yo lo hubiese matado”, pensaría yo.

Pero en ese rato de espera entre que “podemos pasar o no, cojo y paso andando o qué narices hago porque pierdo el avión” el conductor del taxi, como manda la amabilidad inglesa, le dio coba. Mi amigo, inteligente y mucho, aprovechó la coba, pues resulta que iba a descubrir un “conflicto palestino-israelí” a lo vaya semanita. Grande.

Resulta que el conductor era de religión islámica y procedente de Marruecos o semejante, es decir, muy moro. Todo fue que mi amigo le tirara un poco de la lengua en plan “la que han liado los judíos” para que éste, perdiendo seguramente la vergüenza en el buen sentido, comenzara a despotricar contra los judíos, a los que tenía delante de sus

narices y que no le dejaban continuar con su trabajo: “míralos, tirados en el suelo llorando, qué manera de aparentar. Tú empieza desde un balcón a tirarles pounds a puñados y hacia los lados y verás cómo se lanzan como leones y despejan la carretera. Son como las ratas, se tiran a por el dinero, cómo les gusta el dinero, son los ricos del mundo. Si por mi fuera, ¡si por mi fuera los atropellaba ahora mismo y me los llevaba por delante! Lo que pasa es que entonces me detendrían y me deportarían y yo quiero seguir viviendo aquí”. Mi amigo describe que al escuchar las palabras no sabía si reírse o llorar, y aprovechándose un poco de la espera, le tiró alguna “puyica” para ver cómo reaccionaba: “A la luz del día salen todos como cucarachas, vestidos de negro riguroso, ¡es que son todos unas cucarachas!” añadió el conductor. Finalmente mi amigo, resignado y muy concienciado con esa pequeña parte de conflicto palestino-israelí vivido en sus propias carnes pero a la vez inevitablemente muerto de risa, pagó al taxista (que no perdonó un minuto), se bajó del taxi, buscó alojamiento (había perdido el vuelo) y sacó un billete para el día siguiente. Creemos que este tipo de conflictos están muy lejos de nosotros y que no nos pertenecen, no son parte de nuestra rutina y no entra dentro de nuestros planes o de lo que creemos que nos toca vivir hasta que, un día, una muerte en la otra parte del mundo debido a ese conflicto te deja tirado en Londres, en pleno epicentro del conflicto, entre los bandos y con tan solo la capacidad de reacción, dosis de concienciación, humanidad y buen humor (sí, pues al final, como cuenta mi amigo, lo cuentan de tal forma que te acabas riendo a carcajadas)  hace que la rutina de uno, nuestros planes e incluso nuestro destino se vean variados. Un conflicto tan lejano a nuestros ojos y sentir pero al final presente hasta en la más recóndita (o no) calle de Londres y en la que, casualmente, nosotros nos encontramos.

EN EL FINAL, ÍTACA

El sábado una persona a la que le voy cogiendo cariño (¡animalico! Si es que se les coge cariño…) me pasaba en relación a la lectura de un libro y las conclusiones relacionadas este poema. Al leerlo sabía de antemano el contexto por todos conocido, la Odisea, el caso es que yo le vi un sentido y significado distintos al que se supone se le otorga por los entendidos. Y cada vez que más lo leo, más me convenzo.

Mi querido amigo me “escribe sobre ello” y eso voy a hacer. No obstante, darle las gracias por despertar mi curiosidad intelectual y saber más que yo, lo que realmente me fascina. Gracias.

No esperen un análisis exhaustivo y correcto, no es a lo que me dedico. Intentaré hacerlo lo mejor que pueda y acorde a ciertas normas o reglas que le son inherentes (al análisis, digo). Así que lean, disfruten y comprueben si puedo estar en lo cierto. Gracias de antemano.

ÍTACA

Cuando emprendas tu viaje a Ítaca
                pide que el camino sea largo,
                lleno de aventuras, lleno de experiencias.

No temas a los lestrigones ni a los cíclopes
               ni al colérico Poseidón,
               seres tales jamás hallarás en tu camino,
               si tu pensar es elevado, si selecta
               es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
               Ni a los lestrigones ni a los cíclopes
               ni al salvaje Poseidón encontrarás,
               si no los llevas dentro de tu alma,
               si no los yergue tu alma ante ti.

Pide que el camino sea largo.
              Que muchas sean las mañanas de verano
              en que llegues -¡con qué placer y alegría!-
              a puertos nunca vistos antes.
              Detente en los emporios de Fenicia

              y hazte con hermosas mercancías,
              nácar y coral, ámbar y ébano
              y toda suerte de perfumes sensuales,
              cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas.
              Ve a muchas ciudades egipcias
              a aprender, a aprender de sus sabios.

Ten siempre a Ítaca en tu mente.
             Llegar allí es tu destino.
             Mas no apresures nunca el viaje.
             Mejor que dure muchos años
             y atracar, viejo ya, en la isla,
             enriquecido de cuanto ganaste en el camino
             sin aguantar a que Ítaca te enriquezca.

Ítaca te brindó tan hermoso viaje.
            Sin ella no habrías emprendido el camino.
            Pero no tiene ya nada que darte.

Aunque la halles pobre, Ítaca no te ha engañado.
           Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
           entenderás ya qué significan las Ítacas.

                                                Kavafis (*), dedicado a Odiseo, Ulises.

Contextualicemos en primera instancia el poema y su fundamentación histórico-literaria. Este es un poema que (*) Constantino Petrov Kavafis/Cavafis (Alejandría 1863-1933), poeta griego,  dedica a Odiseo (Ulises), protagonista de La Odisea, de Homero. Como saben, Odiseo rey de la Ítaca, isla Jónica frente a las costas griegas. Su esposa en La Odisea es Penélope y tras marchar a la Guerra de Troya, pasa diez años de su vida intentando regresar a Ítaca, su hogar.

Dicho esto, es fácil y aparente pensar que Cavafis lo único que hace es aconsejar a Odiseo en su vuelta a casa con una más que posible experiencia en las tierras y en el viaje que éste ha de emprender (Cavafis conoce la zona, es de la zona). Yo no creo que Cavafis le hablase a Odiseo sobre cómo volver a su casa sino que escribió utilizando un

recurso literario a mi entender brillante sobre la muerte. Para Cavafis, Ítaca es la muerte, el final del camino al que no solo va Odiseo sino que vamos todos. Y es por ello que durante todo el poema hay alusiones a un viaje que ha de disfrutar, que ha de ser largo pues cuando llegue a Ítaca todo se habrá acabado.

Como ven he remarcado en negrita las referencias que considero que Cavafis utilizó para hablar de la muerte, utilizando Ítaca como un símbolo de la muerte y el camino hacia ella la vida que todos hemos de emprender y vivir y cuyo final es la muerte, es decir, Ítaca. Es por tanto que Cavafis está reflexionando a mi entender sobre cómo vivir la vida pues al final viene la muerte y utiliza la Odisea de Homero como recurso. A mi parecer, ya les digo, simplemente genial. 

Analicemos ahora pues esas referencias que en  mi humilde opinión hacen a la muerte la protagonista del poema.

- Pide que el camino sea largo.- Desea, reza a esos dioses en los que crees en que tengas una larga vida antes de llegar a su destino final, que es la muerte. Pide un camino largo hasta Ítaca pues significará que estás vivo y tienes posibilidades de vivir y experimentar muchas cosas.

- Perfumes sensuales; cuantos más perfumes sensuales puedas.- Los perfumes son claramente las mujeres, a mi modo de entender. Es cierto que Cavafis se mostró abiertamente homosexual por lo que más concretamente los perfumes son los amores, cuantos más amores sensuales puedas. Para Cavafis la vida ha de llevar consigo el amor, el amor sensual y con una esencia pues elige “perfume” como símbolo del amor. Una esencia entonces única y que no se olvide, que la memoria de olfato (y en el caso no figurado, nuestro recuerdo) sea capaz de recuperar cada vez que quiera o, de manera inconsciente, cuando una esencia se parezca a aquel perfume/amor que nos encandiló. Por tanto la vida es amar y cuanto más, mejor.

- Ve a muchas ciudades egipcias a aprender de sus sabios.- Cavafis hace aquí un gesto directísimo a su vida ya que considera que hay que parar en ciudades egipcias a aprender de sabios, como Alejandría, por ejemplo, ciudad en la que nació y vivió. Aquí se refiere también a que la vida es estudio, es aprendizaje, no solo amores y cosas materiales, hay que dedicar tiempo a la mente y su enriquecimiento, aunque luego vayamos a morir, es una mercancía necesaria para sobrevivir en nuestro camino hacia el final, que es Ítaca, que es morir.

- Ítaca siempre en tu mente, es tu destino- Cavafis le dice a Odiseo que morir es el destino y fin último de su viaje por la vida ergo es el fin del viaje de la vida de cada uno de nosotros. Depende del camino que elijamos para llegar a Ítaca y lo que lo disfrutemos será la esencia de lo que vivamos. Eso sí, sin olvidar que un día llegaremos a Ítaca y habremos de rendir cuentas (vamos a morir). Y es un destino inexorable, por lo que Cavafis afirma tajantemente que es el destino de Odiseo (de todos nosotros), no hay otro más, ese es seguro al cien por cien.

- Ítaca te brindó tan hermoso viaje, sin ella no habrías emprendido el camino.- El conocer que nos vamos a morir (Ítaca) nos brinda el hermoso viaje de vivir, sin tener conocimiento de nuestra muerte no viviríamos la vida de igual manera. El saber que tenemos un fin y que ese fin es ineludible hace que la muerte, lo opuesto a la vida, sea lo que nos empuje a vivir, nuestra motivación. Cavafis así lo refleja.

- Mas no apresures nunca el viaje. Mejor que dure muchos años y atracar, viejo ya, en la isla.- Cavafis aconseja a todo aquel que le lea que no tenga prisa por vivir, que la vida dure muchos años y la muerte se venga ya viejo, atracado en Ítaca. Es decir, llega a la muerte habiendo vivido durante muchos años y viejo, ya no tienes nada que perder sino yacer en la tierra.

- Sabio como te has vuelto, con tanta experiencia, entenderás ya qué significan las Ítacas.- Efectivamente, solo la sabiduría recogida durante el viaje de la vida hacia la muerte (hacía Ítaca) y la experiencia vivida nos hará entender qué es la muerte, quizá un punto necesario en la vida de una persona cuando ya ha experimentado y vivido y cuya vejez impida caminar más. Y con ello, no tener miedo a morir, pues esa experiencia y sabiduría harán que no lo tengamos y nos otorgarán paz interior.

 Quizá haya algún filólogo, escritor, literato que pueda discutir conmigo esta afirmación tan sencilla de que este poema habla de la vida y especialmente la muerte, en forma de recurso literario y utilizando Ítaca, esa isla a la que parece que Odiseo nunca llegaba pues estaba viviendo. Estaré encantada, pues como he dicho, cada vez que lo veo son nuevos parámetros lo que me hacen verlo más claro.

INDUSTRIALES A LA BOLOÑESA

Bolonia, esa declaración de cuatro folios que no dice absolutamente nada y que en países como Finlandia (pioneros en educación) ya ha sido suprimida por fiasco es, a día de hoy, el quebradero de cabeza de muchos (si no todos) colectivos profesionales de nuestro país. Como siempre pasa en España, que es diferente a cualquier otro lugar, aquí nadie sabe qué es legal, qué no, a dónde se pertenece y para qué sirve lo que uno hace. El gen del político inoperante que se pasa de generación en generación, o ese virus que se pega en los asientos del Congreso de los Diputados, igual me da. En mi opinión, no se ha hecho todo lo que se podía hacer.

Aquí lo que ocurre, a grosso modo y  bajo mi humilde manera de entender, es lo siguiente.

Los planes antiguos donde había Ingenieros Técnicos e Ingenieros a secas (ergo superiores, es decir, carrera de 5/6 años de grado superior o segundo ciclo, en su caso) no tienen cabida en el Marco Europeo de Cualificaciones (EQF7), es decir, las cualificaciones se les atribuyen a nivel europeo a los nuevos Grados en Ingeniería Industrial pero no a los de titulaciones extinguidas (vigentes, pero extinguidas en el marco de la enseñanza universitaria). Claro, eso como planteamiento de cara al futuro pues chupi pero, ¿qué hacemos con la cantidad de Ingenieros Industriales e Ingenieros Técnicos que a día de hoy ejercen (Grados muy pocos, si ha salido alguna promoción aquí en España…) que son los que mueven ahora mismo el sector? En España no tienen de primeras problemas pues son títulos oficiales pero, ¿y si quieren salir al extranjero a trabajar (con la crisis que está cayendo es de lo más común)?¿Qué son?¿Les reconoce Europa y esos maravillosos cuatro folios a la boloñesa las atribuciones necesarias para ejercer sin fronteras, que es a lo que supone que aspiramos con la Unión Europea? Pues no. Así que aproximadamente un 95% de los Ingenieros Industriales e Ingenieros Técnicos  que tenemos en activo y, en general, titulados como tales no pueden salir de España a trabajar porque su título tiene la misma validez que el dibujo que mi hija hizo para tapar una mancha en la pared de su habitación, es decir, ninguna.

¡Pero qué dice esta!¡Eso no es así!¡Se proponen vías alternativas para que este colectivo pueda salir a Europa a trabajar y se iguale con el resto de ingenieros de toda Europa

siendo incluidos en el mencionado EQF7! Ajam, efectivamente, alternativas, pero no derechos que el día en que este colectivo se licenció adquirió. Señores, uno estudia cuando le toca y cuando le toca se encuentra a merced del plan te estudios de turno y eso, creo que está claro, es cosa de las universidades, políticos y mandamases, no del estudiante que quiere formarse y trabajar. Por ello, a qué narices vienen ustedes a poner patas arriba (si no lo estaban ya) a las universidades en donde ni profesores ni alumnos ni el camarero de mi facultad (que por cierto hace unos bocatas buenísimos) quiere Bolonia porque no sirve, es ineficiente, ineficaz y una manera encubierta de bajar los niveles de todas las titulaciones persiguiendo que en Europa todo el mundo tenga una titulación universitaria, “café para todos”, mediocridad y pérdida de excelencia. Aclarado esto, el nombre es lo de menos mientras las competencias se adquieran. Anda, que aquí tenemos el quid de la cuestión. Y es que un Grado es algo entre Ingeniero Técnico e Ingeniero Industrial. Vamos, ni chicha, ni limoná. Podemos verlo como la botella, de dos maneras: Ingenieros Técnicos a los que se les aporta un curso más de formación (no se dejen engañar por los cursos de adaptación que ofrecen ahora las universidades, en breve se prevé la equiparación sin necesidad de estos complementos)  o Ingenieros Industriales que pierden competencias, conocimientos y por tanto no lo son, son Grados. Y competencia desleal, pero eso es otra cuestión. Pues miren ustedes, viéndolo de las dos maneras veo que los peor parados son los Ingenieros Industriales (los superiores, aquí el apellido importa). Peor parados, no olviden, a la hora de incluirlos alternativamente en el EQF7 (Marco Europeo de Cualificaciones). Los Ingenieros Técnicos van a ser equiparados a Grado por parte del gobierno (olé sus bemoles, han hecho los deberes a tiempo y con buen hacer, seguramente porque hay consenso entre ellos…)pero sin embargo los Ingenieros Industriales no van a ser equiparados a Máster (ni incluidos, como sigan a este ritmo tan vertiginoso -modo ironía “on”- en el EQF7), que como saben es la titulación universitaria que le sigue a Grado. Resumiendo, van los señores europeos y europeístas y pretenden que me parezca bien que Ingenieros Técnicos (que como su apellido indica están muy especializados en una rama de la ingeniería) sean Grados GENERALISTAS y los Ingenieros Industriales, que son los más generalistas de todos, tengan que especializarse vía máster. Y que además ninguno de los dos sea nada fuera de nuestras fronteras, esto es, no estén reconocidos. Pues no lo entiendo,  ya que si con unos se tiende a la generalidad y otros

ya la tienen, no les exijan especialización. Aparte de que no olvidemos de que los superiores han estudiado uno, dos o tres años (según plan) más que los técnicos por lo que es evidente que tienen más competencias adquiridas. Es una cuestión de pura lógica, no es lo mismo tres que cinco/seis. Y no es lo mismo ser Técnico de cara a trabajar en un campo concreto que ser Superior y ser capaz de trabajar en cualquiera de las ramas que la Ingeniería Industrial desarrolla (no olvidemos elDecreto de Isabel II, que les enlazo más abajo).

Así pues, no podemos afirmar que:

GRADO+MÁSTER=INGENIERÍA INDUSTRIAL

pero sí que

INGENIERÍA TÉCNICA=GRADO.

Y olé.

Quisiera señalar en este punto dos matices que me parecen tremendamente importantes:

-El primero, ¿es la Ingeniería Técnica Industrial un Grado?

-El segundo: si se considera que no se pueden minorar derechos de los Ingenieros Técnicos y restarle competencias y por ello se les eleva a Grado, ¿por qué a los Ingenieros Industriales, sí? Si queremos café para todos igualemos a todos, sin necesidad de pagar estos últimos un máster a la universidad de turno con un coste aproximado de 2.500 euros, máster que además supone acudir a la facultad todos los santos días, prácticas, exámenes y asistencias y que básicamente el ingeniero se olvide de que tiene trabajo  pues la incompatibilidad no es que la vea yo, es que está ya fundamentadamente probada. Oiga, que yo con 56 años ya estudié cuando me tocó y sé más de Ingeniería Industrial por mis 30 años de ejercicio que el propio profesor del máster, haga usted el favor de no hacerme perder el tiempo. Pues mi hora, mi hora laboral, tiene un precio. Y además, luego no estoy incluido en el EQF7, luego como tenga que trabajar en el extranjero no me sirve absolutamente para nada.

Como saben y he dicho abiertamente muchas veces tengo tres Ingenieros Industriales en mi casa. Yo no soy ingeniera, y desde luego lo valoro como algo tremendísimamente honorable pues he visto estudiar y estudiar a mi hermanos y eso no lo saca cualquiera, palabrita del niño Jesús. Pero claro, aquí no solo vale sacarse la carrera y allez, “que alguien vele por mis derechos”; la unión hace la fuerza y si no hay colectivo con un fin

común siempre habrá otros ingenieros o profesionales parecidos que quieran quedarse con lo que es de uno, sus atribuciones y sus derechos. Por eso el papel tan fundamental de los colegios profesionales, en este caso el Colegio de Ingenieros Industriales, del que siendo simpatizante, le tengo que tirar de las orejas. Es por ello que de nada sirve que yo denuncie esta situación si luego son los propios Ingenieros Industriales individualmente los que teniendo trabajo, pues su tasa de paro es muy baja, se preocupan o quieren preocuparse poco por unos derechos que no consideran necesarios. Eso ya, a cada cual, en la conciencia de cada uno y bajo su manera de entender lo que supone tener una profesión definida.

Yo pensaba que este tema estaba ya resueltísimo y más viendo como los planes de estudio están totalmente implantados. Cuál es mi sorpresa cuando en una charla de café con otro industrial me entero de que naranjas de la China, es decir, el toro no es que esté viniendo, es que ha entrado en el ruedo y se ha instalado a sus anchas. Cosa que, como he señalado antes, los Ingenieros Técnicos no han consentido por lo que van muy por delante en conseguir lo que quieren  y más. Olé por ellos, lo vuelvo a repetir. Mi más profunda admiración.

Así pues, señores Ingenieros Industriales, ¿dónde está el ruido? ¿Dónde están las protestas? Miren ustedes, que como les digo tengo tres en casa y de poco informados nada, va a ser que los colegios de ingenieros superiores se han dormido un rato largo en los laureles. Y no me vale eso de que “no si al diputado de turno ya se le ha pedido que formule pregunta” o “estamos a la espera de que el ministro del ramo nos reciba”, ¿y mientras? ¿No tienen pensado meter presión? ¿Para qué se colegian ustedes y pagan cuota si luego nadie mueve un dedo? No lo entiendo. Ahora me dirán que sí, que sí se ha hecho. Yo les digo que no estoy planteando que no se haya hecho nada, es que no se ha oído. Y además, en este tipo de cosas hay que implicar a toda la sociedad en general porque al final el tejido industrial es el que mueve la mayor parte de la economía de nuestro país así que si queremos de una vez por todas salir de la crisis necesitamos profesionales con competencias dentro y fuera de nuestras fronteras. Díganme, si no, para que estudian la carrera.

Aquí no vale el silencioso ruido, que diría Sabina. Aquí hay que ser transgresor y pelma, respetando los límites del civismo. O lloras o no mamas, ya lo dice el refrán. Así que de

verdad no me explico a qué se dedican los colegios de ingenieros a día de hoy, no solo de cenas vive el hombre.

Quisiera dejar claro que no tengo nada en contra de los Ingenieros Técnicos pero veo lo correcto y justo que si quieren ser ingenieros que “pasen por caja”, es decir, adquieran las competencias oportunas, no se suban al carro de unos planes de estudio a la boloñesa que todos sabemos (y ellos mejor que nadie) que van a durar menos que una tableta de chocolate encima de mi mesa. Así que señores, espabilen, en la vida en general y en estos menesteres precisamente  pues “tonto el último”.

CHORROS DE VIDA

Hace una semana sentí que tenía que huir. Bueno, más que huir, desconectar. En ocasiones la rutina unida a problemas de trascendencia se convierten en insoportables y el simple hecho de cambiar de lugar, aunque uno se los lleve consigo, parece que los mitiga. Así pues por recomendación de una amiga que creo que sabe bastante bien de lo que hablo, reservé una habitación, cogí el coche y me presenté en plena noche en Riópar, provincia de Albacete. Dirán ustedes que estoy loca yéndome yo sola a un sitio “tan escondido” y en plena noche; les diré que para mí es uno de los ataques de lucidez más clarividentes que he tenido nunca.

Esa noche al acostarme los ruidos de coches, camiones de basura y ruidos varios típicos de la ciudad se sustituyeron por un leve sonido de agua correr, imagino que de algún riachuelo cercano al hotel y a la cara de éste donde daba mi ventana. Pero desde luego, lo mejor vino a la mañana siguiente.

Un gallo me despertó de mi placentero sueño. El gallo andaba algo “civilizado” pues ya había amanecido, pudo ser que esa mañana se le pegaron las sábanas al animal. Es entonces cuando corrí las cortinas de mi ventana/balcón y lo vi. Vi donde estaba, lo que me rodeaba y la belleza indescriptible del paraje. Creo que estuve unos diez minutos callada simplemente observando. Ese entorno había diluido de alguna manera mi desgracia  y es entonces cuando pensé que me importaba bien poco que  me llamasen loca. Y es que el alma no solo se cura con pastillas.

Paseando por el pueblo y creyendo que lo había visto todo, cogí mi coche y me desplacé al nacimiento del Río Mundo, donde se encuentran sus famosos chorros y cascadas. No, no lo había visto todo. Ahora venía lo bueno.

Conforme ascendía a pie por la ruta y comenzaba a ver que el riachuelo cada vez era más ancho y caudaloso escuchaba de lejos agua caer, cada vez más fuerte. Esa fuerza que solo la naturaleza es capaz de transmitir en forma de una energía que se le mete a una en el corazón y las entrañas, sin mucha explicación. 

Iba observando los chorros y cascadas de lejos pero cada vez más grandes. Yo, lloraba. El paraje, lloraba conmigo. Ambos desfogábamos nuestro malestar, nos íbamos purificando con cada chorro/lágrima. Yo siempre digo que el agua sana, de una u otra

manera. O es que acaso el mejor remedio para su malestar no ha sido en ocasiones meterse bajo la ducha y dejar el agua correr sobre su cabeza y cuello. Sana, de eso no les quepa la menor duda. 

Iba sola con mi móvil, entusiasmada grabando el sonido del agua para mandárselo a algunos amigos y familia; ese sonido tan ensordecedor pero a la vez agradable y calmante… 

Por la tarde visité Riópar Viejo, donde los primeros habitantes establecieron su morada. Las vistas, indescriptibles. Un horizonte que difícilmente olvidaré.

Quiero agradecer al personal del Hotel Spa Riópar su trato exquisito pues sentirse como en casa cuando uno está fuera es vital. Así mismo al alcalde de Riópar quien, por obligaciones totalmente justificadas, no pudo recibirme. Habrá una segunda vez, no lo dude.

Pero sin duda alguna, y con el mayor de los méritos, agradecer que casi minuto a minuto y pese a estar a 150 km. de distancia hiciese de guía indicándome qué ver y qué no y preocupándose, que es lo más importante, de que estando sola allí todo estuviese correcto y a mi agrado. Este no  es otro que Ángel Santamaría, de Pedro Muñoz (Ciudad Real). Gracias, Ángel.

Y para finalizar, me van a permitir que les dé un consejo, no siendo muy partidaria de darlos: si necesitan desconectar, soledad, trabajar  con concentración o simplemente pasar unos días en familia, no hace falta que vayan a la otra punta de España, que cojan un avión y marchen por Europa o América. Tenemos pequeños paraísos a la vuelta de la esquina, como aquel que dice, y no lo sabemos. 

Señor alcalde, potencie lo que tiene, que no es poco. Los paraísos deben ser por todos conocidos, y este que ustedes tienen ha de ponerse más aun de relieve y darse con énfasis a conocer. Les queda aún por hacer. Fíjense qué atrevida, tengo consejo hasta para el alcalde, pero ciertamente es la verdad y una percepción no solo mía sino de muchos, lugareños incluidos a los que pregunté y con los que charlé. Potencien sus chorros de vida.

93

Era trabajador, de sol a sol y varias faenas para mantener a la familia.
Era honrado, jamás quiso lo que suyo no fuera pero defendía lo suyo y a los suyos hasta morir.

Era el cocinero en su casa, el que pasaba la escoba y el que con mucho arte remendaba un calcetín o cosía un botón. Fue un adelantado a su tiempo y trató a su mujer, a su hija y sus nietas como iguales, queriendo que llegásemos lo más lejos que pudiéramos sin depender de nada ni nadie.

Quiso a su mujer hasta el día en que, antes que ella, tuvo que irse. Creo que en el momento de su marcha lo hizo tranquilo, sabía que los que aquí nos quedábamos la cuidaríamos con mimo y esmero, eso sí, sin poder superar la manera en la que él lo hizo.

Me sentaba en sus rodillas y me dejaba quitarle las pielecitas de las piernas mientras me decía “ay que tengo que echarme crema”. Él y yo siempre supimos que el fin de semana no tocaba crema hidratante sino nieta que le quitaba con esmero y tremendo cariño sus pielecillas secas. Pieles que ahora me salen a mí. Así es la vida.

Todos los domingos de verano aparecía a lo lejos por el paseo marítimo junto a mi abuela con una bolsa de churros recién hechos; el verle acercarse y los nervios de que ya llegaban eran la adrenalina que nos iniciaba el día.

Murió creyendo que sería una gran abogada: perdóname, abuelo, no lo conseguí, pero estés donde estés sé que estás orgulloso de mí, básicamente porque no me rendí y ahora, a pesar del momento, intento no hacerlo, pues el pensar que pasaste una guerra, posguerra y sacaste una familia adelante es razón suficiente para callar sin quejarme y seguir.

Nunca me perdonaré no haberme despedido de él; no fui consciente del estado real de la situación, no se me hizo consciente. Pero sí recuerdo que la última vez que le vi en el hospital me apretó fuerte la mano y me acercó la cara para darme su último beso.

Compartimos el grupo sanguíneo; mi hija, curiosamente, también lo posee. Así que estás en ella, al margen de que te vea en ella muchas veces en todo tipo de ocasiones.

Y hoy cumplirías 93 años, un 14 de marzo, Piscis. Abuelo no pasa día que no me acuerde de ti y piense que Dios te podría haber dejado un poquito más entre nosotros, por egoísta que parezca.

Se huelen desde el paraje terrenal tus patatas fritas, tu salsa de ternera y tu arroz con conejo. Los debes tener a todos encantados, no pierdas la maña para los que un día tengamos que subir.

Feliz cumpleaños, abuelo. Feliz cumpleaños, Manolo.

MADREABUELAS

Sí. Madres que ya son abuelas pero no solo son madres ya testimonialmente, ejercen como tal y como siempre han hecho. En realidad al nacer su nieta no dejaron de ser madres, lo fueron de manera distinta, en la modalidad “madre a través de una hija/hijo y solo a media jornada o completa pero con periodos de descanso”.

Las madreabuelas son madres de dos generaciones. Y lo saben. Entienden que el bienestar de su hija/hijo revierte en el bienestar de la nieta, lo que hace que se convierta en una maternidad “efecto dominó”. Están en todo, pero lo más importante, no olvidan que antes que abuelas fueron madres y que su hijo/hija es el primer escalón que ha de estar bien forjado y sujeto, sólo así se puede pasar al siguiente.

Una madreabuela sufre por dos, pero multiplicado por dos, digo. Si no es el enfriamiento de su hija o hijo es el de la nieta; las toses, los moquitos, esas fiebres que son estirones.

Una madreabuela cuando va de compras, fundamentalmente de ropa y calzado, va inconscientemente mentalizada de que son tres generaciones a las que hay que vestir. Y curiosamente esa ardua tarea se realiza abnegadamente empezando por el final, es decir, primero a buscar lo de la nieta, que para ella es lo importante y más necesario, siendo lo del hijo/hija lo siguiente y quedándose ella para la última, lo que conlleva que en algunas ocasiones se haya hecho tarde y no dé tiempo. Pero da igual, la madreabuela ha realizado su cometido, que no es otro que atender a su prole en dos escalones dispuesta.

Decirle a la madreabuela que vas al supermercado a hacer la compra es que se venga contigo y  terminar llevándote hasta unos mangos riquísimos que ella ha probado y da fe que te gustarán, aunque no sepas qué es un mango o no los hayas probado en tu vida. O simplemente no te gusten los mangos. “Pero que mi niña/niño y nieta no les falten mangos para comer”.

No quisiera ni de lejos despreciar la tarea de los padreabuelos, esa nueva especie surgida de una generación de padres que no solo lo eran, sino que ejercían. Pero me van a permitir que hoy se lleven el protagonismo ellas porque, al final, son el alma de la familia. Y la entregan como tal.

Yo no sé si algún día seré madreabuela, de momento solo estoy en el primero de los escalones. Lo que tengo claro es que a lo que mi caso concierne me están dejando el pabellón muy alto. Pues en mi caso, mi madreabuela, madre de la que estas letras escribe y abuela de mi hija, además de ejercer tal cargo con nota muy alta, es esposa, madre de otros dos hijos y mujer trabajadora, es decir, está en activo.
Solo puedo que estarle agradecida y pedirle que se dedique más tiempo a ella y a su marido, sé de sobra que de madreabuela está ahí y solo tengo que toser para que aparezca.

Gracias a todas las madreabuelas por hacernos la vida más fácil. Son muchas las madreabuelas que hay en este país y de muchos tipos. Mueven la vida diaria de todos los hogares españoles, y todos lo sabemos. Vamos, por ello, también a ponerlo en valor.

Me podría haber esperado una semana y al día de la madre para escribir estas líneas pero no, una es madre y madreabuela los 365 días del año, así que hoy me ha parecido un día perfecto.

Y me van a permitir que dedique estas líneas a dos supermadreabuelas: a la mía, a la que adoro y sin la cual no sería nada, aparte de por su ardua tarea de madre y ahora de abuela porque me dio la vida y eso, ese mérito, es exclusivamente suyo. A la otra supermadreabuela la valoro si cabe con más objetividad, valoro todo lo que hace por amor a su dos-escalones-prole desde la distancia, lo que me reafirma en la idea de que su labor, su ayuda y su presencia han sido y son claves para dos personas a las que tengo un especial cariño. Por no poner su nombre pues podría molestarle, diré que el Rojo es el color de su vida y de su sangre. A buen entendedor, en este caso entendedora, pocas palabras bastan.

Es su tesón y su empuje lo que hace que evolucionemos y que, los errores del pasado, queden en meras anécdotas. Qué vivan las madreabuelas.

CIERRE DE ONCE

No le conocí lo suficiente pero sí lo necesario para sentir una energía especial que transmitía. Hombre con carisma, anécdotas mil y una sensibilidad que hacían de él alguien difícil de olvidar con tan solo una vez. Una esencia vitalicia, una estela difícilmente borrable. Mil y una veces escuché anécdotas sobre él y mil y una veces me sonreí. Pues en este caso, ni languideciendo: genio y figura, y lo que sigue.

Cuentan de esas mil anécdotas que lucía con orgullo por Gavá, su ciudad no natal pero de adopción y de largo, el escudo del Real Madrid en su chaqueta. Era de oro, dicen unos; solo un pin, cuentan otros. Pero sin complejos: en plena Cataluña soy de quien me da la gana, como si es del Filipinas Fútbol Club. Complejo, ninguno. Orgullo, mucho. Pues don Santiago Bernabéu era vecino de su Almansa natal y su corazón vestía blanco para los menesteres futbolísticos. En plena Barcelona. Y con un par.

Emigró muy joven desde esa Mancha Manchega de vino y torta en busca de un futuro mejor. Siempre junto a Carmen, su Carmen, a la que veneró hasta el día de su muerte. Recuerdo a ésta soplar 90 primaveras y Ángel, que es a quien me refiero con estas humildes, llanas y esdrújulas palabras, recitar a su amada unos bonitos versos en los que le decía que tantos años después era la mujer de su vida y con quien se volvería a casar. Se emocionó y lloró, los hombres lloran. Los hombres del Real Madrid en Gavá lloran. Los hombres del Real Madrid en Gavá enamorados de la mujer que lo hizo hombre por siempre, lloran.

Pero quizá la anécdota que siempre, siempre, irá ligada a su nombre en mi mente es el resultado de una partida de dominó en el que hizo un cierre de once puntos. Ese resultado plasmado en un papel le acompañó en su cartera 30 años o más. Yo hubiese hecho lo mismo, menudo cierre, mi máximo está en siete. Y en familia, como a él le gustaba estar, pues el compañero en ese cierre de once mítico de este hombre del Madrid en Gavá fue  su sobrino Antonio; si no éste sería seguro su inseparable hermano, del mismo nombre. Dos hermanos para dos hermanas dieron fruto a una familia especial manchego-catalana que hoy despide al que ha sido su cabeza durante más de sesenta años.

Hace un mes si acaso celebró en su Almansa natal su 90 cumpleaños. Muchos kilómetros que tenía especial énfasis en realizar sabiendo, con certeza que ha demostrado ser pasmosa, que sería la última. No le vi, pero me quedo con la sonrisa de oreja a oreja que mi hija trajo de tal evento y de la ilusión del tío Ángel que, aunque hablaba de garganta, se le presentaba juguetón, le hacía reír  y del que recibió mucho cariño. Fue esa energía de la que antes hablaba la que volvió a mí tras mucho tiempo a través de mi hija y la cual guardo en un rincón de mi corazón para siempre. No lo duden.

Tío Ángel, mis poemas son ridículos frente a tus rimas y versos, algunos de ellos me dedicaste. Pero hoy me atrevo a dedicarte yo unos de mi cosecha, pues allá donde estés, junto a tu Carmen, un pequeño homenaje no es baladí:

El sol salió hoy sin ti
parece no querer lucir

No aguanta su pena,
nada alivia su angustia
un gran amigo y compañero
no volverá a relucir entre sus rayos.

Un Ángel vio subir,
para su sorpresa e incomprensión.
Si bien era algo inevitable,
podía esperar,
No tenía que ser hoy.

Cuida a quienes antes te precedieron
en el camino hasta eternidad.
Luce tu escudo, cierra de once
Haz a tu Carmen feliz.

Descanse En Paz.

MURCIA LLUVIOSA: SÍ QUE ES HERMOSA

Hace tiempo que no escribo, lo sé. Y es algo que no me gusta pues por cada día que pasa más me cuesta apretar las teclas del teclado (válgame, señores, la redundancia) y más son las excusas que a mí misma me pongo para no escribir.Siempre tengo la ideal, la perfecta, esa que me convence a la primera y me creo, sabiendo al mismo tiempo que no es cierta, que lo único que estoy intentando es no encontrarme con mis letras, lo que significa encontrarme conmigo misma y reflexionar. Pero como he dicho al principio, no es fruto del azar, está sobradamente motivado. Y esto último no es ningún invento mío.

Saben que amo Cartagena y amo Murcia. Amo mi tierra y la nombro y patrocino con orgullo allá por donde voy. Su gastronomía, sus costumbres, su habla y su gente. Sus playas, su campo, monte, huerta. Todo. Pero hoy me descubro, del todo.

Murcia (refiriéndome a toda la Región) tiene para mí un grandísimo defecto: su casi eterno verano. Respeto y admiro a quienes orgullosos por estas fechas gozan la llegada de las altas temperaturas,yo no comparto ni un ápice de ese sentimiento. Los habemos, murcianos, para los que el verano se convierte en un auténtico infierno, y nunca mejor dicho. Murcia es poco recomendable para mi salud en verano, señores, lo que me genera una sensación de decaimiento, hastío y desgana que hacen que ya en mayo me ponga ansiosa y nerviosa, ambas cosas. En el gen murciano no va el amor por el calor exacerbado e inhumano. Y si va, entonces no amo Murcia como yo pensaba.

Siempre comento, entre conocidos, que si económicamente fuese posible, me largaba en mayo y volvía en octubre. Al norte de España o directamente al extranjero, mi enamorado Londres, por ejemplo. Quererme marchar de mi tierra tanto tiempo por no poder aguantar vivir en ella es duro. Pero sobretodo, triste. Y hay estudios que demuestran que este calor (con el agravante humedad) es muy gravoso y perjudicial para un número relevante de enfermedades. Así que no es oro todo lo que reluce y 39 grados, sí, son suficiente calor, son mucho calor que muchos murcianos no aguantamos.

He aquí mi decaimiento y desgana. Sufro de astenia pero veraniega. Lo que hace, fíjense ustedes, hasta que en ocasiones se me agríe el carácter. No me gusta la playa, sufro de bajones de tensión, me pongo nerviosa con el trajín y me aburro como un

mono. En todo caso, bañarme en el Faro de Navidad (Cartagena), lanzándome desde sus rocas, un baño fresquito como el que más sin arena ni multitudes.

Así pues me descubro hoy ante ustedes: no me gusta Murcia en verano, en ninguna de sus vertientes. Es una tierra que pese a ser la mía evitaré en verano cuando tenga recursos.

El día siguiente al día de la Región de Murcia, el 10 de junio, llovió amigablemente en Murcia. Esa es la Murcia que yo, desde mí ser, quiero en verano. Poder estar en casa con ventanas abiertas, taparse con la "sabanica" por la noche, caminar por la ciudad sin sudar hasta por la entrepierna. Coger el coche y que no queme el volante o el sillón. Que el sol no me pique y pique en la cabeza castigándome no sé bien por qué. Supongo que por no gustarme Murcia en verano.

Apoyaré siempre toda campaña que se emprenda en favor de la Región de Murcia y la Costa Cálida, sin lugar a dudas. Pero hay algo que el organismo competente no debe olvidar y a la vista de la última campaña veo de manera muy clara: la Región de Murcia no es solo mar, playa, barco, caldero y jugar a las palas. Tenemos un riquísimo turismo de interior con casas rurales, con rutas senderistas. Ciudades santas como Caravaca, rutas del vino en Jumilla, un precioso balnerario en Archena y un sin fin de cosas más que se me quedan en el tintero. ¿Queremos diferenciarnos? Pues vendamos un valor añadido a sol y playa, pues eso lo tenemos desde Cataluña hasta el último pico de Andalucía. Díganme qué diferencia hay entre nuestras playas y las valencianas o almerienses.

Así pues, claro que Murcia es hermosa, pero cuando está lluviosa. Especialmente en verano. Discúlpenme y permítanme a la vez mis alargadas ausencias ahora en el periodo estival pero tengo que luchar, además de contra el calor, contra el hastío, la desgana y, en definitiva, contra mí misma.

Feliz verano, por si no nos vemos.

EL DESTINO DE LA FÍSICA IMPROVISA

Cansados estamos de escuchar, de unos, que el destino es el que uno elige y se fragua y, de otros, que está escrito o que depende en exclusiva de la divina providencia. Uno es libre de creer lo que quiera, de así vivirlo y sentirlo, viviendo en armonía con ello. Yo, sin embargo, me van a permitir que no esté de acuerdo con ninguna de las tres. En su versión completa. En realidad el destino es mucho más complejo y una mezcla de estas teorías y muchas otras que también tienen cabida.

El destino es el que uno se hace, claro que sí, pero en base a lo que cree que este es y de donde proviene. Nuestras creencias marcan nuestro destino. Qué creamos sobre qué es el destino es lo que nos empujará a actuar de determinada manera. Eso sí, aceptando que parte de nuestro de destino se escapa de nuestras manos y mente, habremos de aceptar cuando algo salga como no esperamos o llegue sin avisar qué tuvimos que ver en su momento con nuestros actos, de alguna u otra manera. No se trata de culparse sino de aceptar que, como seres humanos vivos que somos, actuamos y por ello acertamos o erramos. Acierto o error.

Soy de las que profundamente piensa que fuera de este mundo, de este planeta, hay algo más, mucho más. Hay materia, hay planetas y sin ninguna duda hay vida, de una manera que quizá nuestra mente no esté preparada a imaginar o asimilar. Pensar que en un universo infinito estamos solos es como concluir que en un supermercado en pleno centro de la ciudad estamos solos, por mucho que los estantes nos dejen ver al otro lado o a la veintena de pasillos que hay además. No me gusta el relativismo pues, sencillamente, el todo no es la suma de las partes, hay algo más, como por ejemplo el cemento o pegamento que pega esas partes o una fuerza gravitatoria que las mantiene unidas. Es más, ¿cómo se encontraron dichas partes y se unieron para no separarse?

Alguien/algo tuvo que iniciar todo este conjunto de materia, planetas, satélites y vidas de los que les hablo, ¿el big bang? Vale, pero, ¿quién/qué hizo que la explosión se produjera?¿Solo tenemos como opción el azar? No, al menos en mi modo de pensar. Y ese algo/alguien sigue ahí, viendo el tiempo (relativo) pasar, toqueteando cuando algo no le parece o viene en gana y mirando su reloj de vez en cuando para decidir, cuando considere, que cierra el chiringuito. Un big bang a la inversa o semejante.

Es por tanto que, acorde a lo que expongo, asumo mis errores y mi imperfección. Asumo decisiones y actos erróneos pero también decisiones acertadas. También que hay cosas que no controlo, que llegan de repente, cambian la vida de una y hacen temer por todo. Y esas cosas yo no las he elegido, vienen, mandadas o por ese alguien/algo, por separación de las partes que deben estar unidas o simplemente, por azar y estadística. Vengan como vengan, lo mejor es afrontarlas, intentar manejarlas en la manera en que estén en las manos de una y rezar a ese alguien/algo para que todo vaya bien. Me lo puedo tomar como un castigo, entonces me preguntaré, ¿y aquéllas personas que jamás reciben uno?¿Están por encima de cualquier gracia divina?

No soy perfecta, nunca lo pensé. Así que el mundo y la vida tampoco lo es y sea cual sea el desenlace, solo le echaré en una cuarta parte (o menos) la culpa al destino. Pues no está solo en la feria de factores.

EL DESTINO DE LA FÍSICA IMPROVISA (II)

Y ahora, momento y lugar en el que una, habiendo tenido "planificado" un posible destino, se encuentra con que el destino que me pertenece en esa cuarta parte o menos es de posibilidades infinitas. Sí, infinitas, soy un sujeto dentro de todo un universo potencialmente susceptible de ser dirigida a cualquier situación o vivencia.Mis actos, la divina providencia, pondrán de su parte, pero esa energía que el universo generó sin destruirse hasta ahora es un viento que me tiene que llevar a algún lado, bueno o malo. Me da miedo. Todo es muy inmenso. Las posibilidades son muchas y el cálculo de si serán buenas o malas no es 50-50, desde luego. ¿Y si fuera posible, mediante las matemáticas ayudada de la Física del universo calcular las probabilidades que tenemos de un destino "bueno" y otro "malo"? Desde luego experiencia alucinante, sería querer controlarlo todo. Y ya me lo repito a mí misma más de una vez: ni puedes controlarlo todo y por culpa de así quererlo tu destino, con buen augurio, tornó a malo. Debo dejar fluir, sin duda, pero cómo me gustaría llegar a poder realizar ese cálculo. Y muchos otros que rondan la cabeza pero que si les comento corro el riesgo de que piensen estoy como un cencerro. La curiosidad mató al gato y desde luego, un día, me puede matar a mí.

En la Facultad la asignatura de Estadística era para mí un poco inservible y plomazo pero necesaria para continuar. La aprobé, con buena nota, pero he de reconocer que me limité a saber resolver los problemas, no a imaginar lo que esa herramienta que se me estaba dando guardaba en sí y en el futuro me podría aportar. Al igual con las Matemáticas y la Física. Poder intentar llegar a conclusiones propias, siguiendo una metodología y probando a lo acierto-error la cantidad de teorías que mi cabeza guarda, utilizando el método científico como arma de mayor valor y totalmente eficaz y eficiente. También es cierto que todo en la teoría, pues en las integrales por partes ya me atrancaba y de ahí no pasé. En Física las ondas acabaron conmigo y en Estadística, la parte de Probabilidad, me producía apatía. Es que tampoco puede una querer dominar todas las ciencias de este mundo, es verdad, pero como gustarme, me gustaría. Sobre todo, como les digo, probar esas locas y atrevidas teorías que me rondan la cabeza. Y sobre el papel.

He perdido estos días una gran inspiración, no lo puedo negar. Alguien que me mostraba tal conocimiento propio que me impulsaba a plantearme y pensar, quizá demasiado. Desde luego mi mente gracias a esta fuente de inspiración estaba más ávida y despierta y eso se refleja, entre otras cosas, en los excelentes resultados académicos obtenidos. Pero como dice Paulo Coelho (que me gusta regular nada más) no podemos pretender tener lazos con quienes no quieren tenerlos con nosotros. Pero nunca olvidaré su inspiración y ese sentimiento mental de más y más, de despertar, de saber y teorizar.

Destino, en la parte que te toca y en la que participas como hacedor de mi futuro, solo te pido una cosa: nunca me apagues, mucho menos la mente. Se quedan inspiradores por el camino pero yo quedo igual, dirígeme por la senda de aquellos con los que siempre pueda aprender algo nuevo, da igual la condición. Pues la mente es lo que dirige nuestro cuerpo en un sistema cerrado y anular-cuerpo y si ésta no está clara, el cuerpo es posible que tampoco. Es el destino de la Física improvisa, imposible de improvisar.

ÍNDICE DE ARTÍCULOS ESCOGIDOS

2013

1. Cartagena. Lágrimas Saladas.

2014

2. De las tradiciones que poco a poco van perdiendo su derecho

3. Luna de Sangre quiso ver a la Piedad

4. Simetría Fraternal

5. Ilustre compañero de pupitre

6. Caminito de La Unión

7. Inmadurez Democrática

8. La solución era 10 m/s2

9. Estar Viva.

10.1984

11. Mis amigos invisibles

12. En plena calle de Londres

2015

13. En el final, Ítaca

14. Industriales a la Boloñesa

15. Chorros de vida

16.93

17. Luna pudo ver a la Piedad

18. Cierre de once

19. Madreabuelas

20. Los besos que me dais

21. Hermano mayor

22. El destino de la Física improvisa

23. El destino de la Física improvisa (II)