A todos aquellos que, como yo, piensan que retener las ideas es el mayor pecado que puede cometer la humanidad.

A mis padres, que son el mejor espejo en el que mirarse todas las mañanas.

A mis amigos y colaboradores, sin cuyo sufrimiento a mis manos, no sería posible esta historia.

Samira Reeve

ÍNDICE

1PRELUDIO

2LA FURGONETA

3LA REUNIÓN

4LA AUTOPSIA

5SE HAN DADO CASOS

6DESAPARECIDA

7HALLAZGO

8EN COMA

9REFUERZOS

10ABORTEN

11DESPERTAR

12SOSPECHAS

13VERTIDOS “TÓXICOS”

14UN MAL DÍA

15EL SÍMBOLO

16FILTRACIÓN

17CADENA LOGÍSTICA

18INTERNET PROFUNDO

19CONDOLENCIAS

20BÚSQUEDA Y NOTICIAS

21EN EL BOSQUE

22SOMBRAS EN LA NOCHE

23AULLIDOS

24TIERRA QUEMADA

25CONSEJOS

26MALAS NOTICIAS

27LA CITA

28PERSECUCIÓN

29PROTECCIÓN DE TESTIGOS

30CONSECUENCIAS

1- PRELUDIO

Muchos años han pasado ya desde que la última reestructuración del Ministerio del Interior unificase el CNCA y el CICO dando origen al Centro de Inteligencia contra el Terrorismo y el Crimen Organizado: El CITCO.

Años oscuros, de violencia creciente, atentados cruentos y auge sin parangón de la desconfianza racial en Europa. Regionalismos extremos que fueron sembrando un profundo sentimiento de amenaza social en respuesta, casi obligada, a las imparables oleadas migratorias provenientes del mundo islámico y asiático.

En origen, el organismo fue definido como un centro de inteligencia al uso. Dedicado, en exclusiva, al estudio y definición de Planes Generales de Actuación frente a Amenazas Terroristas: Los ya famosos y fallidos PGA.

Trabajo muy teórico, pero alejado de las trincheras y de la realidad de las calles.

Las competencias del CITCO, como era de esperar, fueron aumentando con el devenir de los años; a caballo, quizás, de la escalada incontrolable del recuento de episodios violentos. El descontrol trajo el caos. Los atentados se hicieron todavía más frecuentes y sanguinarios; derivando en una cascada imparable de declaraciones del toque de queda en algunas capitales del país.

La situación degeneró tanto que el Congreso se vio obligado a aceptar el estudio de una propuesta antiviolencia extrema, promovida por los partidos más conservadores: la declaración de la Ley Marcial con aplicación inmediata del toque de queda en todo el país.

La propuesta de Ley no fue aprobada, pero obtuvo un alto porcentaje de votos en el hemiciclo. En cambio, el Decreto/Ley que aprobaba la extensión de los poderes de los cuerpos de la Policía Nacional, del CITCO y la Guardia Civil, incluyendo la aceptación del uso de medidas de fuerza sin apenas restricciones; al menos hasta que la situación retornase a los cauces de la normalidad, sí vio la luz.

Se trataba de una medida temporal que no gozó de una buena acogida social. Los ciudadanos, a través de las redes sociales, criticaron duramente al Gobierno y la valoración de los políticos bajó más de tres puntos promedio en apenas dos meses.

Como toda fuerza Yin encuentra su Yang, la actividad terrorista fue disminuyendo poco a poco, desgastada por la falta de resultados y cercada por las acciones de bloqueo financiero emprendidas por el CITCO. Sin embargo, las medidas de ampliación de los poderes de las fuerzas del Estado no fueron derogadas con el retorno a la calma social.

Mes tras mes, la sociedad ha dejado caer en el olvido aquellos tiempos tan revueltos, como estanque al que, tras caer una gran piedra, retorna la calma.

La amenaza terrorista es, en la actualidad y pese a la situación de paz, muy real, presente y palpable. Acapara los primeros puestos de todas las encuestas de preocupación social y por ello los partidos, en un acto sin precedentes, han aprobado, con mayoría absoluta en las cámaras y sin objeciones aparentes, la creación de una brigada especial de acción dentro del CITCO: el grupo AIT.

Compuesta, casi en su totalidad, por los más experimentados y prometedores agentes de campo de los cuerpos policiales; al AIT se han incorporado los más capacitados miembros de los cuerpos de élite militares, en un esfuerzo conjunto de establecer un frente especializado en la lucha e implementación de acciones contra el terrorismo organizado.

La situación global, con las continuas crisis económicas generadas por la fragilidad de los entornos bancarios, el empleo precarizado, los parados a perpetuidad, el nacimiento de los conocidos como “nuevos pobres” y el resurgir de los partidos políticos de extrema derecha, ha contribuido en gran medida a la aceptación social del AIT. Sus miembros, conocidos en las calles como los hombres de azul debido al penetrante color de sus uniformes, son gente con la que, a todas luces, es mejor no toparse o enfrentarse.

Es invierno y el clima se ha tornado muy crudo en los últimos días. Una ola de frío nórdico está azotando la península con severidad. El viento y la nieve dificultan la conducción por las vías que aún no han sido cerradas y el país se encuentra en serio riesgo de quedar incomunicado por carretera y ferrocarril.

2- LA FURGONETA

DÍA UNO —Dos agentes del AIT realizan un seguimiento a dos sospechosos de colaborar con grupos terroristas que viajan en una destartalada furgoneta en dirección a Madrid desde Algeciras.

Como a ciento treinta kilómetros de la capital, la furgoneta se desvía de la autovía y pone rumbo al este. Los agentes, sorprendidos, toman el desvío afanándose en mantener la distancia de seguridad reglamentaria. Varios kilómetros después, a la entrada de un no tan pequeño pueblo de provincias, frente al paseo del cementerio, los sospechosos hacen parada en un hotel de bajo standing: la “Venta El Molino”.

Los agentes proceden a registrarse en el establecimiento minutos después que los sospechosos. Solicitan un cuarto doble con vista al parking y la recepcionista les entrega las llaves de la habitación trescientos doce, justo una planta por debajo de los cuartos adjudicados a los objetivos. Desde ahí podrán tener vigilada la furgoneta y controlar sus movimientos de entrada y salida.

Tras revisar el perímetro del hotel, los agentes colocan un par de micro cámaras WIFI en el viejo ascensor que, para variar, se encuentra fuera de servicio, así como en el rellano de acceso a la cuarta planta; encienden los equipos informáticos para detectar y monitorizar las telecomunicaciones y señales en la zona y cenan ligero, apenas un bocadillo de embutido, acompañado por una no tan fría lata de cerveza de fabricación nacional.

Las horas pasan lentas y la conversación, poco a poco, decae hasta extinguirse.

Nieva suave y el viento golpea los cristales. El desafortunado agente Coden se afana en luchar con desesperación contra el sueño, en lo que será la primera guardia de la noche. Una, dos y hasta tres cabezadas da antes de percatarse de que un coche con las luces apagadas ha parado frente a la entrada del camposanto. Son apenas trescientos metros desde la entrada del hotel y el vehículo se mantiene encendido, como a la espera, delatado apenas por la evaporación calorífica que desprende el motor por su contacto con la fría atmósfera.

Su instinto de detective ha zumbado arrancándole del encanto del seductor susurro de Morfeo...

—Martin, despierta. Agente Martin —repite sin quitar ojo del vehículo.

El agente Martin, un regordete y ya entrado en años ex agente de campo del CNI, se frota con insistencia los ojos mientras se aproxima a la ventana.

—¿Qué ves? —susurra con voz ronca.

Embozada en un abrigo de plumas; la recepcionista sale del hotel y camina, con dificultad, lo más rápido que el estado del nevado pavimento le permite. Sus altos tacones no favorecen la tarea, dejando punzantes heridas sobre el blanco tapiz. No hay duda, se dirige directo hacia el auto frente al cementerio.

—¡Qué raro, Martin!

—Ya lo veo, Coden.

La delicada silueta se diluye conforme la mujer accede al interior del vehículo. Un leve resplandor ilumina por un instante el interior de la cabina y luego todo queda en calma y oscuridad.

—Coden, no pierdas de vista el coche. Voy a intentar bajar y acercarme un poco más. Mejor prevenir que llevarnos sustos.

Martin desciende por la enmohecida escalera que le conduce hasta el hall de recepción. Sus pasos resuenan en el letargo de la noche como si fueran tambores. Los fluorescentes titilan a su paso y pronto se halla frente a la corrediza puerta de cristal...

—¡Joder! Está cerrada.

El agente maldice mientras busca la llave en el mostrador de recepción. Nada útil encuentra, pero una idea retumba en su mente: Hay habitaciones vacías en la planta baja.

Quizás pueda salir al exterior por alguna de las ventanas sin dar mucho escándalo. Dicho y hecho, bueno, no tanto, porque la incipiente barriguita cervecera, que tanto se empeña en negar, le dificulta la acción.

—¡La madre que me parió! —Vuelve a maldecir desde el suelo tras caer de forma poco decorosa.

Su orgullo es lo único que ha resultado herido. Al menos, nadie ha podido verlo. Tras sacudirse la nieve que se ha adherido a sus ropas, camina directo hacia el auto.

Los cristales del utilitario están bastante empañados. Ahora que se acerca puede distinguirlo con mayor claridad. Tal vez sea por los efectos de la calefacción, o tal vez, por el calor que desprenden los dos cuerpos fogosos que vislumbra retozando en su interior.

Molesto ante la más que evidente falsa alarma, da tres secos golpes en el cristal. La pareja, sobresaltada, interrumpe el coito y observan temerosos la imponente figura de Martin.

Segundos después, la recepcionista recompone su vestimenta como puede y, aún sin comprender muy bien la situación, baja la ventanilla.

—¡Qué hostias quieres! —grita malhumorada.

—Señorita, ¿no le da vergüenza abandonar así su puesto de trabajo en la noche? Con los tiempos que corren. ¡Nos está poniendo en peligro a todos los huéspedes del hotel!

—¿Pero quién...?

La desconcertada joven no consigue terminar la frase. Acaba de reconocer las facciones del agente Martin y asociarlas a uno de los extraños huéspedes cuya entrada registró en la tarde.

—Tranquilo cariño. Es un cliente del hotel. Mejor vete a casa antes de que me acaben despidiendo —añade molesta mientras sale del vehículo.

La joven, que no levantará más de veinte primaveras, inicia el camino de retorno hacia el hotel, acompañada por el agente Martin.

Sabedor del poder que le da la situación, el agente continúa con su improvisado ataque verbal a la empleada seguro de que, someterla de ese modo, le permitirá obtener la colaboración incondicional que necesita. Sin preguntas incómodas, quejas o reclamos baldíos.

La más que evidente falta de madurez y profesionalidad de la joven; apoyada en la escasez y precariedad del empleo privado en las zonas rurales, le servirá para que les colabore sin más. Martin está plenamente convencido de ello. Ya lo ha hecho otras veces.

Son ya incontables los años de aplicar métodos y técnicas de tortura psicológica en cientos de operaciones e interrogatorios extraoficiales. El agente sabe lo que hace y la joven no tarda en desmoronarse como un castillo de naipes.

En la Recepción, se encuentran con el agente Coden que les espera impaciente e intrigado.

—Señorita, me temo que con los tiempos que corren nos ha puesto en peligro a todos al dejar abandonado su puesto. Cualquier loco podría haber tomado el hotel y a los huéspedes como rehenes o haber organizado una matanza —brama Martin con brusquedad.

—Pero. No entiendo. Yo... ¿Son ustedes policías? —dice la chica intentando comprender la situación.

—No —replica Martin.

—Entonces. No entiendo nada. ¿Por qué?

—¡Por qué nada! —Corta tajante Martin —Mira, venimos a por los tipos que se registraron antes que nosotros en el hotel. Los dos moros, el regordete y el espigado. Necesito que me des la información de los datos personales que os han facilitado y me indiques en qué cuartos se alojan. Además, necesito que estés atenta por si les diera por salir sin avisar. ¿Entiendes?

—Son, ustedes son del gobierno...

—No somos de nada, no nos has visto nunca y nos vas a ayudar.

—Ay dios mío que son de una banda. Una mafia, sí, eso son, unos matones. ¡Ay Dios!

—Déjese de joder y denos la información.

A Coden no es que le gusten los agresivos y algo exagerados métodos de Martin, pero reconoce que la aparente brutalidad gratuita de su compañero, funciona.

—Señorita, mejor nos colabora. No haga enfadar más a mi compañero.

La joven, temblorosa, enciende el computador. Su respiración es inestable, ahogada por el llanto nervioso. Nunca antes sintió tanto miedo. Está al borde de una taquicardia y siente náuseas.

Los minutos pasan eternos hasta que el sistema retorna el listado de huéspedes. Son apenas tres registros del día: Un cuarto doble y dos individuales. El 407 y el 412. Rashid Hamed y Mohammed Bagdad, ciudadanos con DNI español, de origen ceutí. No hay duda, ellos son "los marroquíes".

Los agentes, preocupados por la posibilidad de haber sido descubiertos al intervenir frente al hotel, suben a pie las cuatro plantas que les separan de los cuartos, a toda velocidad, dejando a la recepcionista con la misión de "vigilar" para ellos.

—Martin, creo que necesitas un poco de “Gym”. Te veo bastante flojo.

—¡Vete a la mierda! —carraspea entre enojado y asfixiado el maduro agente.

El pasillo está tan dejado como el resto del hotel. La humedad invade todos los rincones desprendiendo sus característicos aromas. Los agentes se colocan tácticamente frente a la puerta de la habitación 407 y Coden llama con tres toques secos. Se harán pasar por personal del Hotel para dar un vistazo y evaluar la situación.

Silencio.

Vuelve a llamar.

Nada.

—Vamos a la otra —dice Martin.

En la 412 repiten el proceso. Tres toques secos y silencio por respuesta.

—Martin, baja a por una copia de las llaves. Yo cubro el pasillo.

Mientras el robusto agente desciende de nuevo por las escaleras, Coden desenfunda su arma.

—Esto huele mal —se dice.

Martin no pierde el tiempo, pero sí la respiración al bajar corriendo hasta la planta baja. La recepcionista se encuentra martilleando con insistencia la pantalla de su teléfono móvil, escribiendo histéricos mensajes a su enamorado. Su cara refleja aún incredulidad, ofensa e inseguridad. El terror de perder el trabajo por las quejas de un cliente, ha dado paso al pánico de estar en medio de un más que posible ajuste de cuentas entre bandas.

—Dame una copia de las llaves. De la 407 y la 412. No me hagas perder el tiempo. ¡Corre joder! —le grita amenazante.

La muchacha le extiende temblorosa lo que parece ser una tosca llave maestra.

Durante el nuevo ascenso, el bocadillo de la cena amenaza con salir a presión del cuerpo del agente, acompañado por todos esos gases comprimidos con aroma a embutido que le han provocado una insufrible acidez estomacal.

Martin llega al cuarto piso medio asfixiado, respirando fuego, bufando y manteniendo serias conversaciones con la muerte. La vida le concede al menos la oportunidad de entregar las llaves a su compañero antes de dejarse caer sentado al suelo. Con la boca abierta, intentando tomar, a la fuerza, todo el aire del mundo.

—Martin, en serio, necesitas una temporada de gimnasio. Estás acabado.

—Calla gilipollas.

La habitación 407 resulta estar vacía. Tiene las luces apagadas y a simple vista parece no haber sido ocupada. En la oscuridad, resulta tan desagradable y maloliente como la que comparten Coden y Martin, pero la ventana, abierta de par en par, se esfuerza en ventilarla. La nieve está entrando despacio en el habitáculo y se acumula poco a poco sobre el suelo.

—No debe de llevar mucho tiempo abierta, Coden. Aquí ha habido alguien hace poco.

Coden corre hasta la ventana para descubrir que da a un pequeño patio trasero, protegido, en tres de sus lados, por una pared de como dos metros de altura.

—Imposible. Saltar por la ventana supone una caída de cuatro pisos; es palmarla o destrozarse. El ocupante del cuarto debe haberla dejado abierta nada más.

Sin perder mucho más tiempo, los agentes se desplazan hasta la puerta del otro cuarto.

—Nada aquí. Vamos a la otra.

Han sido apenas unos minutos, pero Martin los ha aprovechado para recuperarse y poco a poco está volviendo a ser persona, ayudado por el aire que ahora sí, llena sus pulmones. Su corazón deja de amenazar la integridad de su caja torácica al bombear en ritmos algo más pausados.

La llave resulta funcionar bien también para la 412, pero la puerta parece atorada y apenas les permite abrir una oscura rendija de unos diez o doce centímetros.

—Imposible pasar, Coden. Algo la bloquea desde el otro lado.

Martin carga fuerte con el hombro y casi se lo disloca por el golpe. Definitivamente no es su noche. La puerta no cede.

Una patada certera propinada por Coden, mucho más en forma que su compañero, consigue hacer que la puerta ceda un poco más, dejando una abertura de unos quince o veinte centímetros. Suficiente para intentar pasar o asomarse.

Desde fuera no da para ver mucho. Coden se desliza por la hendidura y, comprobando la quietud de la estancia, enciende la luz del cuarto.

Sin siquiera tiempo para abrir la boca o intentar localizar visualmente a los ocupantes. Coden se sorprende observando el cuerpo estrangulado del sospechoso regordete. Eso es lo que bloquea la entrada. Intenta abrirse paso hacia el interior, pero pierde el equilibrio cayendo frente al cadáver. La mirada de ambos se cruza. Agente y difunto parecen estudiarse.

Coden nunca antes vio un rostro más desencajado y aterrorizado que el del barbudo ceutí y eso que ya tiene muchos difuntos en su haber. Los ojos parecen querer abandonar el cráneo. La muerte ha debido ser repentina, espeluznante y violenta. Martin le ayuda a reincorporarse y terminar de acceder al habitáculo.

El agente parece visiblemente impresionado.

—Coden, espabila. Tú dale un vistazo al cadáver, yo voy a dar una vuelta por el cuarto y a revisar las pertenencias del moro.

No hay mucho que revisar. Apenas una gastada bolsa de cuero con varias mudas en su interior y un cuaderno recién estrenado en el que, a bolígrafo y con caligrafía de médico, aparece otro nombre árabe: Hamed Abdul, anotado junto a un número de teléfono móvil nacional.

—Poco tengo Coden. ¿Qué te parece el muerto?

—Martin, no soy médico, pero hay que ser muy fuerte para romper un cuello como el de este hombre de una forma tan limpia. Es como si se hubiese partido al estrangularlo. Mira cómo le quedó el gesto. Además, tiene un corte muy feo en el cuello. Pero apenas hay sangre. Debería haber al menos un par de litros desparramándose por el suelo. Es muy raro. No encaja. Parece como si lo hubiesen matado en otro lugar y traído hasta aquí para confundir a los forenses.

El agente Martin envía un mensaje cifrado a la central de Madrid: Tenemos un homicidio en el hotel “Venta El Molino”, a la entrada de la ciudad de Alcázar, a unos ciento treinta kilómetros al sur de la capital. Desvío en la A4, a la altura de Madridejos.

La respuesta no se hace esperar: ¿Habéis sido vosotros?

Martin teclea molesto: No, no hemos sido nosotros. A ver si pueden mandarme a la científica y al forense para el levantamiento.

La conversación termina al recibir un lacónico: Están ahí en 10 minutos.

—Coden, en 10 minutos tendremos aquí a la caballería.

—Vale. ¿Te parece si revisamos primero la furgoneta?

Los agentes vuelven a bajar las cuatro plantas del edificio del hotel. El olor pegadizo y nauseabundo de la humedad y la falta de pintura en las paredes, les acompañan hasta la recepción.

La joven, ya más calmada, les mira con fingida indiferencia que no consigue esconder un profundo sentimiento de temor.

En el fondo, aún no tiene muy claro de qué van los dos tipos. Son policías o son de alguna banda de mafiosos. En cualquier caso, nada bueno pueden traerle.

Con paso firme, los agentes salen del edificio y se dirigen, sin rodeos, hacia la furgoneta. Es vieja y está muy descuidada. Los bajos se ven carcomidos por el óxido y la chapa muestra decenas de abolladuras que conforman una perfecta simbiosis con el barro reseco del camino.

Este vehículo ha debido transitar mucho por senderos agrícolas en los últimos tiempos. Al menos, a simple vista, parece como si llevara siglos haciéndolo.

Coden intenta abrir la puerta del conductor. Está cerrada con llave. Como era de esperar. Apunta con la culata de su arma reglamentaria a uno de los bordes del cristal y, tras un par de golpes secos, consigue una rotura limpia. No le cuesta demasiado abrir un hueco suficiente para introducir con seguridad su brazo y levantar el seguro.

—Vamos Martin, todo tuyo.

Martin se introduce en el vehículo y revisa con cuidado el salpicadero y el cuadro de mandos. Está, como poco, tan deteriorado como los exteriores. El habitáculo hiede a cuero viejo; al cuero de los asientos, que ya se encuentra bastante gastado, arañado y decolorado.

El agente intenta abrir la guantera y la encuentra cerrada con llave.

—Coden, tráeme algo para hacer palanca.

Varios minutos después, Coden aparece con un pequeño hierro oxidado.

—Esto es lo único que he encontrado.

—Servirá.

Martin apoya la barra de hierro en la junta de la guantera y, utilizando la culata de su arma a modo de martillo, consigue hacer saltar la maltrecha cerradura.

Varios documentos caen al suelo: Un Corán desgastado, el permiso de circulación, la tarjeta de la ITV, una copia del seguro y un antiguo mapa de carreteras.

—Martin. El otro sospechoso no habrá... No, no puede ser —dice Coden hablando solo.

—¿El qué?

No hay respuesta, Coden ya corre a través de la nieve rodeando el hotel con objeto de acercarse al patio interior. No puede ser, no puede ser, se repite. Casi sin aliento llega a la zona y se sitúa bajo la ventana abierta. Son más de seis metros de caída... No puede ser. Pero las huellas están ahí. Justo frente a la zona de la ventana, pero en el suelo. Cuatro marcas. Bien podrían ser las formas de unas rodillas y unos pies. Huellas de pasos... Pero no hay sangre. Nada de sangre.

—No puede ser, ¡el hijo de puta ha saltado por la ventana!¡Es imposible!

Cuando Martin llega, casi su pulmón sale por su boca. Su esfuerzo es inútil. Coden ya corre como poseso; de nuevo, hacia la entrada del hotel.

—¿Qué hostias te pasa? —le dice Martin casi ahogado al volverse a cruzar.

Pero Coden ya trepa con gracia felina por las escaleras y accede a la cuarta planta. La puerta de la 407 se encuentra cerrada. Usa otra vez la llave maestra. Todo parece indicar que el viento, al colarse furtivo por la ventana, es el causante de que la puerta no se haya mantenido tal y como la dejaron.

Enciende la luz, se aproxima a abertura y vuelve a mirar hacia los patios como intentando convencerse de que sus sentidos no lo engañan.

—¡Es imposible, pero... las huellas...!

El agente pasa varios minutos ensimismado, contemplando el vacío de la noche invernal; analizando la situación, estableciendo los primeros patrones de composición del lugar. Mira a su alrededor nervioso, rebuscando cualquier pista o indicio por todo el dormitorio. Algo que le ofrezca una hipótesis mejor, más racional, para explicar los hechos acaecidos. Pero no lo encuentra. No hay mucho que analizar en la hermética habitación unipersonal del hotel.

En su escrutinio, el agente no pasa por alto un llavero en el suelo, junto a la mesita de noche, al lado de la cama. Las llaves hablan por sí mismas: El inconfundible logo metálico de la marca Mercedes, apoyado sobre una característica tira de cuero negro, le indica que tiene ante sí las llaves de la furgoneta.

—Parece que al final vamos a tener algo de suerte —se dice.

De vuelta en la recepción del hotel se encuentra con el agente Martin, que lo espera con cara de pocos amigos, acompañado de la atemorizada recepcionista.

Martin está apunto de dirigir cuatro improperios a su compañero, pero su gesto se suaviza al percatarse del manojo de llaves que sobresale de las manos de su compañero.

—Mira que eres jodidamente raro, Coden —le gruñe—. No hay quién te entienda a veces.

Los agentes se dirigen de nuevo a la furgoneta y abren los portones traseros. Ante ellos una pila de cajas de madera, de tamaño mediano, sin inscripciones. Suficiente para transportar explosivos o armamento ligero. Lógico si lo que planeaban los sospechosos es algún tipo de atentado terrorista.

Una forzada sonrisa se dibuja en sus rostros por primera vez en lo que va de la noche. Parece que han evitado una masacre. No les da tiempo a investigar más. Las luces azules, parpadeantes, emitidas por las dos camionetas de la Guardia Civil que custodian a la esperada ambulancia de emergencias médicas y al coche del forense, captan su atención.

—Buenas noches, soy el sargento Roberto Álvarez del destacamento de la Guardia Civil. Conmigo, la sargento Eva Martínez y la doctora Elena Ramos, médico forense asociada al juzgado número dos de lo penal.

Ambas tienden la mano a modo de saludo. Los agentes del AIT se presentan, conforme al procedimiento estándar, y ponen en situación a los recién llegados.

—Coden, si te parece bien, sube con la Doctora para echarle un vistazo al fiambre. Mientras, nosotros revisaremos aquí la furgoneta.

—Perfecto Martin.

—Sargento Álvarez. ¿No tendrá algún tipo de palanca en los vehículos que pueda ayudarnos a abrir las cajas que hemos encontrado?

El sargento rebusca en el maletero del vehículo oficial y retorna armado con la típica llave de mano que, en general, se utiliza para cambiar los neumáticos.

—Tendrá que servir. No hay otra cosa.

Álvarez coloca el extremo de la llave a modo de palanca sobre la tapa de la primera caja. El anclaje es fuerte, pero el guardia está bien entrenado y tras aplicar un golpe seco consigue abrirla sin mayor dificultad.

En el momento, sin tregua para prepararse, todo el aire queda viciado por el penetrante olor que desprende el contenido. Ambos, sargento y agente, casi caen de espaldas al suelo entre arcadas y amenazas de vómito. El hedor a carne podrida es insoportable, ácido, penetrante. No, no hay armas en esa primera caja, pero sí restos de tejidos y órganos descuartizados. Vísceras, quizás, de animales de granja.

—Podrían ser restos de vacas o cerdos —apunta torciendo el gesto Álvarez.

—No entiendo de biología como para diferenciarlos —le responde con hastío Martin—. Podrían hasta ser restos humanos y no me daría cuenta —intentando bromear.

—¿Restos humanos? ¿Está bromeando, agente? No lo creo. Eso sería demasiado horrible.

—Sean de lo que sean, los restos se encuentran en un avanzado estado de descomposición. Eso es bastante evidente a tenor de cómo apestan.

La segunda y tercera caja terminan por confirmar la premonición del agente Martin. Los restos: falanges, globos oculares, lenguas, fragmentos de hueso e intestinos son, sin lugar a dudas, humanos.

Sin poder evitarlo, tanto Álvarez como Martin terminan vomitando sus respectivas cenas sobre la nieve; cada uno a un lado de la furgoneta.

—Agente —dice Álvarez entre arcadas —aunque lo que nos espere sea horrible, tenemos que comprobar el resto de las cajas.

Sacando fuerzas de flaqueza ambos vuelven a entrar en el furgón. Tapan instintivamente sus bocas con el cuello de las camisas en un vano intento de proteger sus pituitarias. Sin embargo, no consiguen evitar que alguna contracción estomacal involuntaria y su consiguiente secuencia de arcadas amenacen periódicamente con desalojar por la fuerza lo poco que aún pueda quedar en sus maltratados estómagos.

Por suerte, el resto de las cajas no contienen más restos biológicos. En su lugar, esconden neveras conservadoras llenas de sangre.

—¿Qué clase de enfermo haría esto? —pregunta Álvarez sin obtener respuesta.

Por su parte, en la cuarta planta del hotel, la forense y la sargento Martínez ejecutan el protocolo de levantamiento del cadáver. Toda la zona es acordonada delimitando el perímetro de seguridad, al tiempo que los objetos de la víctima son etiquetados para su incorporación, con categoría de prueba, al archivo del caso.

El proceso de catalogación obliga a separar los objetos y agruparlos en bolsas conforme a una estricta taxonomía. Es un procedimiento lento y meticuloso cuya alteración podría invalidar el análisis del laboratorio y la validez judicial de las pruebas.

—¿Qué les parece la escena? —pregunta Coden señalando al muerto.

Con el ceño fruncido, como pensativa o disgustada, la sargento se aventura a dar su improvisado veredicto:

—No me convence la composición, está todo como preparado. Esta escena del crimen parece adulterada. No tiene sentido. No hay rastros de lucha, pero el cuerpo parece haber sido arrastrado desde la cama. ¿Por qué colocar el cadáver obstaculizando la única vía posible de escape?

—¿Descarta entonces el suicidio?

—Es imposible que alguien se autoinflija unas lesiones como las que puede observar en el cuerpo.

—¿Cuál es su hipótesis?

—Lo siento. La única explicación razonable que encuentro es que alguien debió estrangular a la víctima, lo arrastró hasta la puerta y se las ingenió para salir. ¿Pero por qué no dejarlo directamente sobre la cama? Tal vez para ganar tiempo. No lo sé.

Se crea un silencio incómodo que es roto por la dulce voz de la doctora:

—Bueno, a simple vista y a falta de un análisis forense más exhaustivo, puedo adelantar que las marcas de presión en el cuello indican que el sujeto pudo haber forcejeado intentando oponerse al estrangulamiento. La causa de la defunción, en cambio, parece ser el golpe certero que le partió el cuello seccionando la arteria. El corte es limpio y preciso, pero no podría adelantar con qué clase de objeto fue producido. Por el tamaño de los hematomas y el grosor del cuello, puedo concluir que se precisa una gran presión para producir una rotura de estas características. El autor debe ser un varón muy corpulento. No parece haber hematomas de lucha en el resto del cuerpo. Además, deberíamos haber encontrado varios litros de sangre junto al cadáver, pero como pueden observar, apenas hay algunas gotas resecas en la zona de la herida. Esta muerte ha sido violenta, dolorosa y reciente. Es lo único que puedo adelantar con certeza.

La sargento avisa al equipo sanitario para que proceda con el levantamiento conforme recibe el visto bueno de la doctora.

Coden y Martínez aprovechan para retornar con sus respectivos compañeros junto a la furgoneta, dejando al resto de efectivos de la Guardia Civil continuar con los trabajos en la habitación.

El cuadro que se encuentran al llegar, aderezado por la explosiva mezcolanza de olores producida por los vómitos y las emanaciones de las cajas, descompone el gesto de Coden y Martínez.

La realidad, por grotesca e inesperada, queda muy lejos de lo que ambos esperaban encontrar en el vehículo de los "terroristas".

Son las cuatro de la madrugada. Los agentes se encuentran exhaustos. Demasiadas horas de tensión al volante, guardias, protocolos de seguridad, informes de misión, espera de instrucciones, comida en carretera, falta de higiene y privación del sueño.

El insólito y amargo desenlace de la persecución,  les insta a mantenerse despiertos, a iniciar la búsqueda del sospechoso fugado. Pero sus cuerpos no dan para más y la razón termina por imponerse. Necesitan unas horas de sueño si no quieren enfermar.

El sargento Álvarez les recomienda un hotel diferente donde descansar.

3- LA REUNIÓN

DÍA DOS —09:00. Coden y Martin se han citado con el capitán Molas en las dependencias de la Guardia Civil tras recibir una llamada de la sargento Martínez concretando el encuentro. Apenas diez minutos de conducción por las heladas y desérticas calles de la ciudad que han sido suficientes para encontrar el cuartel.

Los agentes se encuentran ahora esperando en una sala de reuniones adornada por funcionales y gastados muebles. Sentados frente a una humeante taza de café de máquina y un plato de rosquillas industriales, a la espera de que el capitán dé comienzo a la reunión:

—Buenos días, soy el capitán Marcos Molas. A los sargentos Martínez y Álvarez creo que ya les conocen de anoche. Según me han informado —dice sin más preámbulos —su operativo de seguimiento fue interrumpido sobre las dos AM a causa del fallecimiento de uno de los sospechosos.

—Así es —asienten ambos agentes un poco intimidados por el metro noventa y cinco de ex culturista que les interroga.

—Llevamos 3 días en misión de seguimiento de dos sospechosos. Pensamos que pueden pertenecer o servir suministros a alguna célula terrorista activa en la península. Al menos nuestros informes de inteligencia parecían avalar dicha hipótesis.

—Los hemos seguido hasta la ciudad desde Algeciras —continúa Coden robando el turno de palabra a su compañero—. Es posible que planearan actuar en la capital, aunque por el momento no podemos asegurarlo.

—Entonces, ¿así es como terminaron en el hotel?

—El Molino, señor —completa la información, atento, el sargento Álvarez.

—Ya. Gracias sargento. ¿Y el otro sospechoso se encuentra en paradero desconocido?

—Así es, capitán.

—Agentes, supongo que comprenderán que dados los acontecimientos recientes debemos poner en marcha un operativo conjunto que permita resolver el caso con la mayor brevedad y diligencia posible. Si me facilitan el contacto de sus superiores, me encargaré de resolver los trámites pertinentes.

Coden y Martin cruzan las miradas por un momento, como desaprobando la resolución del capitán. No es la primera vez que colaboran con los efectivos de la Guardia Civil, pero la interacción entre ambos cuerpos suele generar una cantidad ingente de papeleo burocrático que, a juicio de los experimentados agentes, condicionará en exceso la ejecución de su misión. Martin, consciente de que el capitán no parece que vaya a aceptar con agrado un no por respuesta, le facilita el contacto del coordinador Torres, su jefe de misión.

—Bien, si no tienen inconveniente, pueden ponerse al día con los sargentos Martínez y Álvarez para facilitar el seguimiento del caso. Ahora, si me disculpan, tengo que llamar a su coordinador para formalizar los detalles técnicos del operativo.

Álvarez toma entonces la palabra exponiendo, como si fuera la lista de la compra, un escueto resumen de la situación actual:

—La furgoneta ha sido trasladada al depósito de vehículos del sótano del cuartel, donde se practicará una investigación a fondo por parte de los compañeros de Análisis Científico y Forense. Las muestras biológicas y el cuerpo del sospechoso han sido trasladados al hospital, donde permanecen bajo vigilancia, para que se realice la autopsia y las analíticas correspondientes. Esto también debería resolverse a lo largo del día o como muy tarde mañana. Las pertenencias de la víctima y del sospechoso, encontradas en ambas habitaciones, están siendo clasificadas para su incorporación al archivo del caso. No se han encontrado armas en la zona del crimen ni en el vehículo. Por último, el hotel ha sido precintado y se continúa con las labores de toma de muestras en ambos cuartos. Se ha tomado declaración a todo el personal del hotel que estaba trabajando en esa franja horaria. Sus declaraciones parecen corroborar su versión, agentes.

—Sargento, si le parece —interrumpe Coden —sería interesante obtener la información sobre el propietario de la furgoneta.

Intentando facilitar la investigación, Martin extrae de su bolsillo la hoja que tomó del cuaderno de notas de los sospechosos y se la extiende al sargento.

—¿Sabe si hay una comunidad islámica estable en la ciudad? —rompe su silencio Martin, al que el café y los dulces parecen estar sacando del letargo —Quizás los sospechosos pensaban reunirse o se reunieron aquí con alguien y la cosa terminó torciéndose. Creo que deberíamos interrogar a la comunidad musulmana.

—Eso generaría demasiado ruido alrededor de la investigación —le contradice Coden —y podría, en estos momentos, entorpecer más que ayudar a la resolución del caso. Armar demasiado alboroto podría incluso poner sobre alerta a otros miembros de la célula cuyas identidades ahora mismo desconocemos.

Aunque llevan algunos años trabajando juntos, Coden no es para nada partidario de los agresivos métodos que Martin gusta de emplear. Su marcada tendencia a operar al límite de la legalidad le resulta innecesaria y desagradable.

—Bueno, que lo hagan con tacto —responde Martin algo contrariado mientras se sirve su cuarto café de la mañana.

—¿Existe la posibilidad de utilizar Internet mientras esperamos por los resultados de los procesos?

—¡Naturalmente! Si me acompañan, tenemos aquí al lado unos despachos con terminales activos —responde Álvarez.

—Si les parece, mientras trabajan con los ordenadores, podría acercarme al hospital para ver si la doctora Ramos ha concluido con la autopsia del sospechoso. La informática no es lo mío —expone la sargento Martínez.

—Sin problema, por supuesto. Estaremos en contacto si fuese necesario.

Durante algo más de una hora Martin, Coden y Álvarez navegan por el ciberespacio en busca de datos que puedan resultar interesantes para la investigación. Sin embargo, hay una gran diferencia en lo que cada uno de ellos considera como "relevante".

Coden, aún traumado por la naturaleza de la fuga del presunto homicida, por lo grotesco del homicidio y por la imborrable imagen de las vísceras encontradas, investiga sobre la posibilidad que exista algún tipo de secta satánico—islamista que pueda estar llevando a cabo algún tipo de procedimiento ritual.

Le parece bastante improbable y descabellado, pero es la única explicación coherente que su mente puede dar a los hechos. Sus pesquisas son infructuosas por largo rato. Pensando en abandonar su alocada idea, termina por acceder a algunos enlaces de la amarillista revista "Milenio Cero" cuyos artículos lo dejan boquiabierto.

Ha encontrado un antiguo reportaje en el que la revista investigaba indicios de la posible presencia en España de una sociedad secreta de satanistas llamada "El culto de Baal". Todo el artículo parece parafernalia e invención. Prensa amarilla. Pero le ha llamado profundamente la atención la detalladísima descripción de los supuestos ritos atribuidos a la secta. Ritos que incluyen prácticas sexuales innombrables, el desmembramiento de jóvenes vírgenes de ambos sexos y la realización de baños comunales con sangre humana.

Por alguna razón que sólo él sabría explicar, tiene la corazonada de que ha hallado un patrón coincidente. Un hilo del que tirar. Quizás los ceutíes estaban intentando deshacerse de los restos de alguno de estos rituales.

—¡Qué locura! —se dice mientras intenta desechar la idea de su mente.

Nada convencido de sus propios razonamientos y un poco avergonzado por la heterodoxia de sus pesquisas, decide guardarse la información para sí por el momento.

Durante este tiempo Martin se ha centrado más en investigar los datos del vehículo y su ficha de servicio. El último comprador es un Imán de Toledo, Omar Hamed, que bien podría ser familiar del sospechoso. El registro no tiene un año de antigüedad y el vehículo lleva al menos tres sin pasar la ITV.

—Sí, definitivamente cumple con el perfil de un vehículo preparado para delinquir y, por la capacidad, bien podría servir para perpetrar un atentado a gran escala —razona.

Tras consultar todas las fuentes a su disposición y realizar varias llamadas, Martin comprende frustrado que no tiene datos suficientes para establecer una relación sólida entre el religioso y las células terroristas conocidas que operan en el país.

El Imán carece de manchas en su expediente. No tiene antecedentes policiales y lleva más de quince años residiendo en la península sin tacha o altercado que adjudicarle.

—Bien podría ser este el enlace de la célula de Al—Solaq. A final de cuentas, cuanto más desapercibidos pasan, más probabilidades hay de que estos hijos de puta sean terroristas.

Las cavilaciones de los agentes son interrumpidas por una llamada al celular de la sargento Martínez: La autopsia está completa y la doctora Ramos insiste en mostrarles los hallazgos.

4- LA AUTOPSIA

DÍA DOS —Está siendo una mañana muy fría. Quizás la más fría de los últimos diez años y cada poro enrojecido de la piel tanto de Álvarez, como de Coden y Martin, lo atestigua.

Los agentes caminan rumbo al Hospital. Por suerte, son apenas unos cuatrocientos metros soportando las inclemencias del tiempo.

El estado del pavimento y la gruesa capa de nieve acumulada dificultan considerablemente el avance. Lo justo, al menos, para que los primeros síntomas de lo que se tornará en un fuerte catarro empiecen a manifestarse en sus cuerpos.

La morgue se encuentra en la entrada trasera del Hospital, junto al área de Urgencias. Los agentes deciden bordear el edificio siguiendo el consejo de Álvarez, que afirma que el interior es tan laberíntico que se tarda menos en rodearlo que en atravesarlo.

El aire frío corta la respiración de Martin, al que le cuesta seguir el ritmo de sus acompañantes. Son cinco minutos, pero por varias veces el agente piensa en dejarse caer extenuado.

La puerta del mortuorio del hospital viene a tenderle una mano amiga. Llaman varias veces, pero nadie responde. Álvarez utiliza su teléfono para localizar a la sargento Martínez que acude a recibirles sin perder ni un minuto.

El ahora pálido rostro de la sargento es todo un poema. Decolorado, rígido, como si llevara varios días a la intemperie, y rematado por unos ojos vidriosos, humedecidos.

Varias arcadas involuntarias de Martínez corroboran la primera impresión de Coden: La escena que van a ver no debe ser para todos los públicos.

—Tienen que ver esto. Es... no sé ni cómo llamarlo. Impactante. Sí. Impactante.

Martínez guía a sus compañeros por los oscuros y minimalistas pasillos del mortuorio. El hermético aroma a cerrado del hospital es muy penetrante y las altas temperaturas del interior del edificio le proporcionan un aspecto aún más agobiante.

—Buenos días, disculpen que los reciba de esta guisa —dice la doctora Ramos, aún ataviada para la autopsia y con visibles manchas de sangre cubriendo sus vestiduras—. Ha sido un trabajo complejo. ¿Alguno de ustedes tiene conocimientos médicos?

Coden presiente que lamentará por mucho tiempo su afirmativa respuesta. Lo corrobora conforme se aproxima al cadáver abierto en canal por la típica incisión en Y.

—Y bien, ¿doctora? —dice Coden aparentando tranquilidad.

—Sí, acérquese por aquí. Como puede comprobar, el difunto presenta una ruptura en la base del cráneo producida, aparentemente, por un giro brusco que, a su vez, ha generado un desgarro en los tejidos del cuello, seccionando la arteria. He mandado una muestra de tejidos a analizar para corroborar si la herida se produjo con anterioridad o posterioridad a la defunción. El análisis de las vísceras presenta varias alteraciones incompatibles con la vida.

—¿Qué quiere decir, doctora? —pregunta Martin desde la retaguardia intentando sobreponerse al cargado ambiente y a la visión del cuerpo destripado.

—Sí, disculpe agente. Me refiero a que este señor debería haber fallecido con anterioridad a los hechos de anoche. De hecho, quizás hasta varios meses antes, ya que presenta tumores con metástasis severa extendida prácticamente a los principales órganos. Por supuesto he mandado a analizar las muestras. También presenta alteraciones en la fisionomía y peso de estómago, hígado y páncreas, provocados; me temo, por algún tipo de desorden alimenticio. Pero para alcanzar este estado de deterioro, una persona debería mantener esta situación durante años.

—¿Había visto algún caso similar a este con anterioridad, doctora? —Le pregunta Álvarez.

—La verdad es que no. Pero no hemos terminado aquí con las anomalías inexplicables. Apenas he hallado sangre en el cuerpo y todos los vasos sanguíneos se encuentran atrofiados. En total, casi dos litros cuando un humano adulto debería contener unos cinco o seis. Es la primera vez que veo que un paciente sobrevive a una anemia tan severa.

—Todos estos síntomas han debido mantenerse en el tiempo; es decir, no son causados por el ataque sufrido. ¿Verdad doctora? —vuelve a preguntar Coden, visiblemente sorprendido.

—Cada una de las anomalías que les he comentado, tomadas en separado son condiciones incompatibles con la vida. Nadie sobreviviría a estos síntomas. Sin embargo, la datación de la muerte no supera las doce horas. Debo confesar que estoy intrigada ante estos hechos.

—¿Puede haber alguna circunstancia que, a su juicio, explique estas anomalías? —pregunta Coden.

—No, a mi parecer no.

—Continúe con el procedimiento, por favor —le solicita Martin.

—Sí. Los tamaños del estómago y el corazón son muy significativos. El primero por presentar una atrofia considerable, lo que no encaja con el patrón de obesidad del individuo. Es como si no hubiese comido nada por meses, cuando deberíamos estar frente a un estómago de grandes dimensiones con un recubrimiento importante de tejido adiposo. Sin embargo, nos encontramos ante un órgano atrofiado más próximo al de un caso típico de anorexia. Respecto al corazón, ocurre justo lo contrario. Es como si tuviésemos delante a un deportista que hubiese fallecido de muerte súbita durante un partido. Me refiero a que el corazón está muy desarrollado como músculo. Esto, no encaja con el perfil del difunto tampoco.

—¿Puede tratarse de algún tipo de trasplante o similar? —pregunta Coden ante la sorpresa del resto de acompañantes.

—No, no lo creo. No hay rastros de cirugía o cicatrices en la zona.

—Entiendo. ¿Hay algo más que destacar?

Los agentes, algo mareados, se esfuerzan por no perder detalle de la información que la doctora les provee, aunque en el fondo desean con todas sus fuerzas que el tormento termine.

—Si, una cosa más.

La doctora levanta las piernas del difunto dejando a la vista de los presentes el trasero de la víctima.

—Disculpen lo inapropiado del procedimiento, pero el cuerpo pesa demasiado para girarlo. Como pueden comprobar, hay un evidente desgarro en el esfínter anal y en las paredes del recto. Este tipo de síntomas son comunes en los casos de agresión de índole sexual.

—Probablemente el sujeto haya sido violado o, quizás, haya mantenido sexo consentido con tendencia sadomasoquista —sugiere Martin intrigado.

—He tomado muestras de los restos biológicos del interior y los he remitido al laboratorio —Concluye la doctora—. Eso es todo.

La sargento Martínez se encuentra visiblemente afectada. Seria, callada, como enfrentando una lucha titánica para mantener el desayuno en su interior. Por fin, haciendo alarde de autocontrol y profesionalidad consigue, tras sendos carraspeos, aclarar su garganta y preguntar:

—Doctora, ¿cree que sería posible omitir estos últimos datos en el informe médico oficial? Aunque sea de forma temporal. Al menos, hasta que tengamos más información sobre el caso y podamos contextualizarlos apropiadamente. La comunidad musulmana es muy sensible al tema de la homosexualidad y este tipo de sucesos, mal gestionados, podrían convertirse en una auténtica bomba de relojería. Sobre todo, si se confirma la hipótesis de que estemos ante un caso de violación.

—Entiendo su preocupación sargento, pero mi deber como médico es realizar un informe detallado que incluya toda la información hallada al estudiar el cuerpo, no puedo hacer excepciones.

—En ese caso, lo más razonable será mantener el informe lejos del dominio público hasta que se resuelva la investigación. ¿cree que eso sí sería posible? —pregunta el agente Martin.

—Por mi parte no hay ningún impedimento en entregarles una copia del documento para la investigación. Hablaré con el personal informático para ver si pueden restringir el acceso al mismo a fin de evitar posibles filtraciones a la prensa. ¿les parece bien? —pregunta la doctora.

—Sí, sí, perfecto. No se preocupe. Con eso será más que suficiente —asiente Martínez.

—¿Cuándo estará disponible la información? —Pregunta Martin.

—Supongo que esta misma tarde o quizás mañana. Depende de cuánto tarden los compañeros de laboratorio. Por lo que tengo entendido están un poco saturados con el vasto conjunto de muestras recibidas en las últimas horas. Lo que puedo hacer es contactarles conforme los datos estén disponibles.

—Muchas gracias, doctora —agradece Coden.

El grupo de investigación emprende camino de vuelta hacia el cuartel en silencio, cabizbajos y apesadumbrados. Son demasiadas cosas para digerir en un intervalo muy corto. Incluso a Coden y Martin, agentes con dilatada trayectoria profesional, les está resultando difícil.

El día, con el paso de las horas, no parece mejorar...

5- SE HAN DADO CASOS

DÍA DOS —13:20.

—Ante el frío, nada mejor que una buena ración de gachas —deja caer el sargento Álvarez como intentando quebrar el hielo de ese muro imaginario que el silencio ha levantado en el grupo.

—¿Cómo puedes pensar en comer después de lo que hemos visto? —le recrimina sin mucho esmero, como sin fuerzas; desgastada, la sargento Martínez.

—Pues yo tengo hambre —interrumpe Martin haciendo suyo el argumento de Álvarez—. Son casi las 13:30 y el Donuts de la mañana ya ni lo siento en mi estómago.

—Por una vez, y sin que sirva de precedente, me uno a la petición de Martin —afirma Coden con una sonrisa un tanto fingida en su rostro.

Dando por zanjada la discusión, Álvarez cambia el rumbo de la expedición, dirigiendo ahora al grupo hasta un conocido y cercano restaurante especializado en la elaboración de los platos más típicos de la zona.

—Con el estómago lleno, se lleva todo mucho mejor —comenta Álvarez intentando acabar de una con ese silencio previo que tanto le ha estado incomodando.

La comida surte efecto. Un plato de migas de pastor, una cazuelita de gachas, una ración de duelos y quebrantos regados con un buen vino tinto de la tierra y endulzados por una torrija final. Los agentes, poco a poco, se relajan y entablan una conversación banal. Minuto a minuto, sus cerebros consiguen enviar a un segundo plano los tormentosos y vívidos recuerdos del caso. En ocasiones es bueno tomar perspectiva frente a los problemas.

El agente Martin vuelve a recuperar el color y a sentirse persona de nuevo. Su cara colorada y la sonrisa de oreja a oreja le delatan.

Ya en el cuartel, el equipo retoma las investigaciones. Una revisión rápida a la furgoneta de los sospechosos les permite detectar algunas inscripciones talladas, como a cuchillo, sobre la pared que separa la cabina de conducción del furgón de carga y que la noche anterior pasaron desapercibidas al estar ocultas tras las famosas cajas de vísceras.

—Parecen letras griegas. Aunque a mi parecer no conforman ningún tipo de palabra. No es que conozca mucho, pero a simple vista parecen letras sueltas. Diría que dan más la sensación de componer algún tipo de código cifrado —sugiere el agente Coden.

—Investiguemos un poco en Internet a ver si, introduciendo las secuencias, damos con alguna coincidencia en los buscadores.

—Si te parece bien, Martin, mientras Martínez y tú buscáis cualquier referencia a los símbolos, a mí me gustaría revisar la prensa digital con Álvarez. Si este no es un hecho aislado, seguro que encontraremos alguna referencia previa. Una furgoneta llena de restos humanos no es algo que pueda pasar fácilmente desapercibido.

Dos horas después los cuatro agentes se encuentran, ensimismados, aporreando las teclas de los computadores. La vibración de un teléfono móvil, acompañado por el inconfundible tono de llamada de la canción del momento, rompe la monotonía de la escena. Sonrojada, la agente Martínez sale de la sala para responder. Se inicia una breve conversación casi en tono de susurro y en apenas dos minutos retorna junto a sus compañeros:

—Señores. Me comunica la doctora Ramos que el informe de la autopsia ya se encuentra a nuestra disposición y que podemos pasar a recogerlo cuando nos sea posible. Si no tienen inconveniente, mientras terminan con sus búsquedas, me puedo acercar a por él. Total, son diez o quince minutos y estoy de vuelta.

Los agentes aceptan sin desviar su atención de sus pesquisas cibernéticas. Un enlace lleva a otro. Artículos, datos, páginas oficiales. Los minutos vuelan hasta que Álvarez rompe de nuevo el silencio para consultar a sus compañeros si han descubierto algo relevante:

—¿Qué tienes, Coden? —pregunta al percibir una exagerada mueca de asombro en el rostro del agente.

—No se lo van a creer. Hace apenas dos años se encontró, cerca de la localidad de Andújar, en Jaén, una furgoneta blanca accidentada. El vehículo había sufrido daños muy graves por fuego. Pero, según indican varios artículos de prensa publicados en aquellas fechas; entre los restos se encontró parte de un ejemplar del Corán intacto y fragmentos de cajas que contenían restos humanos carbonizados. El número total de víctimas no pudo determinarse. Se realizó un operativo conjunto entre la Policía Nacional y la Guardia Civil, pero ante la falta de indicios, el caso terminó siendo archivado.

Martin y Álvarez quedan petrificados por un pequeño instante, incapaces de reaccionar ante la inverosímil afirmación de Coden.

—Demasiadas coincidencias con lo hallado anoche. ¿No les parece? —Rompe el silencio Martin —¿No hay más información de aquellos sucesos?

—No tengo mucho más. La prensa, por alguna razón, no le dio demasiada importancia. Todo lo que tengo son fragmentos de prensa local. Ni siquiera hubo cobertura nacional del hecho.

—Qué raro que a esos "gumias" de la prensa no les pareciese suculento el caso de una furgoneta quemada y llena de restos humanos —dice Álvarez perplejo.

—Quizás lo tapó el gobierno regional para no provocar pánico social. Es demasiado extraño como para que la gente lo digiera con facilidad —apunta, con un tono de voz algo mecánico, el agente Martin.

La conversación es interrumpida por la menuda guardia Hernández, que se presenta en la sala para informar al sargento Álvarez de que el capitán Molas partió en la mañana hacia Toledo para colaborar con la Policía Nacional en un operativo antidrogas, pero que dejó instrucciones de que se le informase tan pronto haya algún avance en la investigación.

La interrupción saca al sargento del mundo onírico especulativo en el que se había sumido con tanto artículo de Internet, retornándole, en un segundo, a la realidad del momento. Son casi las 18:00 y hace más de una hora que la sargento Martínez se fue al hospital. Ya debería haber regresado con los papeles de la autopsia. La llama, un tono, dos, tres... Nadie responde. Intenta de nuevo... Nada.

—Agentes, me preocupa la sargento Martínez, ya hace mucho que debería haber vuelto y no responde al teléfono.

—Se habrá entretenido con cosas de mujeres, ¿no? —dice Martin dejando traslucir un pequeño deje machista.

—No sé. Es demasiado tiempo y la sargento sabe de la importancia de la investigación. Ella es muy profesional, como ya han podido comprobar. Me sorprende mucho que se retrase de esta forma.

—Démosle diez minutos. Quizás se ha encontrado con algún conocido o ha decidido aprovechar para pasar por su casa. Quién sabe... Pero es posible, ¿no les parece? —concilia Coden.

—Sí, es verdad. Creo que lo raro del asunto que tenemos entre manos nos está volviendo a todos un poco paranoicos. Démosle los diez minutos y la vuelvo a llamar.

Pero los minutos pasan y las nuevas llamadas resultan también infructuosas.

—Si me disculpan un momento —dice Álvarez visiblemente nervioso.

Dos. Tres. Hasta cinco son los compañeros preguntados. Nadie en el cuartel es consciente de haber visto regresar a Martínez. Una llamada desde recepción al domicilio particular de la sargento tampoco resulta atendida.

—Esto ya sí que es muy raro.

Como alma que lleva el diablo, Álvarez retorna junto a los agentes del CITCO.

—Señores, la sargento no ha vuelto. Hemos llamado a su casa y tampoco nadie responde. Su móvil ya no da tono. Creo que debemos ir al hospital sin perder más tiempo. Algo ha debido de sucederle.

Los investigadores toman sus pesados abrigos y comienzan de nuevo la caminata hacia la morgue del hospital. La distancia es corta, pero la nieve, que ya está empezando a congelarse a causa de las bajas temperaturas, dificulta y ralentiza su paso. La ciudad, inmersa en el temporal, parece aún más decadente, desierta y desolada, abandonada al silencio de la falta de tráfico y transeúntes.

—Seguro que nos la encontramos de cháchara con la doctora. Parecían conocerse bien, a tenor de cómo se saludaron esta mañana antes de la autopsia —dice malhumorado Martin.

Es la cuarta vez en menos de veinticuatro horas que Martin se siente a punto de perder la respiración. El ritmo impuesto por Álvarez le resulta muy difícil de seguir y el corazón amenaza con salirse de su pecho o explotar en miles de pedazos sangrantes.

Al unísono Álvarez y Coden le responden con un casi musicalizado:

—Eso espero.

6- DESAPARECIDA

DÍA DOS —Media tarde.

—Ni un puto quita nieves. Parece esto Siberia, ¡coño! —bufa de nuevo Martin mientras resopla asfixiado camino al hospital.

Esta vez se desplazan en busca de la sargento Martínez. El frío se le cala en los huesos y ya hace un rato que casi no siente la nariz. Coden y Álvarez, mucho más atléticos, caminan como gacelas unos metros por delante.

A este ritmo su corazón saltará en pedazos o sus sienes explotarán incapaces de soportar la presión con la que reciben la sangre. Lo presiente. Demasiado ajetreo para un hombre acostumbrado a la tranquilidad de pasar seis o siete horas diarias sentado, con su café, en el asiento del coche mientras realiza tareas de seguimiento acompañado por su fiel compañero.

Al llegar al hospital les recibe el ya conocido mostrador de urgencias. Tras él, un enclenque funcionario afanado en aparentar que trabaja con el computador. Taciturno, como si le molestara tener que dejar de lado su inexistente tarea para atender a los agentes, emite una apenas perceptible mueca a modo de saludo.

Ya los conoce, los ha visto atravesar el hall como unas cuatro veces en el día acompañados por la doctora Ramos, la forense. Por eso no le sorprende que le consulten sobre su paradero. Con parsimonia robótica, los hace esperar de pie hasta que consigue localizarla.

—En seguida llegará la doctora. ¿Puedo hacer alguna cosa más por ustedes?

—No gracias —responde Álvarez con voz nerviosa.

La doctora Ramos no se hace esperar demasiado y, visiblemente sorprendida, saluda de nuevo a los agentes.

—Buenas tardes agentes, me pillan ya saliente de guardia. Pero igual, ¿en qué puedo ayudarles?

—Doctora, disculpe que la molestemos. Estamos buscando a la sargento Martínez, que vino para acá, hace un par de horas, tras atender su llamada —informa Álvarez.

—Así es, vino como a las tres o las cuatro. Le di la copia del informe y se fue.

—¿Cuánto tiempo estuvo con ella? —Interroga Martin dejándose llevar por su pasado como espía del CNI.

—No sé, como cinco o diez minutos.

—¿Iba sola o acompañada?

—Sola... Mmmm. Agente, ¿me está interrogando?

—Limítese a responder a la pregunta, doctora —dice Martin con la sequedad, propia de detective de la Gestapo, que lo caracteriza.

¡Qué gran espía se perdió la Guerra Fría con no haber acontecido treinta años más tarde!

—Por favor, Martin. Sé educado con la doctora. No la estamos interrogando. Usted no es sospechosa de nada. Mi compañero está cansado porque hemos dormido menos de seis horas de las últimas cuarenta y ocho. Discúlpelo. A veces el cansancio le impide medir bien sus palabras.

Martin, algo dolido por la reprimenda pública de Coden, opta por el silencio y se dedica a mirar de arriba a abajo, con rostro amenazante y acusador, a la doctora.

—Doctora. ¿Podría facilitarnos una copia del informe que le entregó a la sargento Martínez? Nos ayudará a agilizar la investigación en tanto ella resuelve los asuntos que la hayan llevado a ausentarse —Coden se empeña en minimizar el impacto de las desacertadas palabras de Martin.

—Sí, sí. Claro. Si me acompañan les imprimo una copia.

Los pasillos están tranquilos. Parece que el inclemente clima ha disuadido a los ciudadanos de colapsar las urgencias del hospital. Aun así, el personal médico corretea de un lado para otro como si estuviesen poseídos por algún tipo de demonio, saltando de paciente en paciente como garrapatas en una perrera.

El humor de Martin no es el mejor, a tenor de sus pensamientos, pero al menos su respiración ha vuelto a normalizarse. Su autoimpuesto silencio muere conforme acceden al diminuto despacho de la forense.

—¿Y bien? ¿Tiene el informe?

—Un segundo que lo saco del ordenador y ya. ¿Quieren tomar un café?

—Sí. Muchas gracias. Nada mejor que un café humeante para recuperar la movilidad en los dedos —Dice Coden intentando suavizar el ambiente.

La doctora prepara varios vasos con café de cápsula y los entrega a los investigadores justo antes de retornar a su escritorio para intentar imprimir el documento.

—Discúlpenme. Hay... hay un problema. Un segundo. Déjenme llamar al informático.

La doctora toma el teléfono y marca. A los pocos segundos se inicia una conversación técnica de asistencia. La cordialidad inicial se diluye más rápido que el azúcar en el café. Para todos es evidente que la persona al otro lado de la línea no es del gusto de Ramos.

—Vamos a ver, Enrique. He entrado en el expediente de la autopsia de hoy. Sí, la del árabe. El caso es que le doy al apartado de informes y no me sale. Sí. Sí, ya he pulsado ahí. Que no, que antes estaba. La he imprimido como hace dos o tres horas. Que no, que no. Que estaba ahí. La abrí varias veces. Sí, espero.

Pasan varios minutos de silencio. La tensión hace parecer el aire del despacho aún más viciado e irrespirable. Las respiraciones se aceleran por el creciente nerviosismo. Por último, suena el teléfono fijo del escritorio.

—Dime Enrique. Sí. Sí. El expediente de la autopsia de hoy. Lo de ayer está todo. ¿Cómo que no hay ninguna entrada reflejada de hoy? Mira, déjate de tontadas, Enrique. Tengo aquí a los señores de la policía que necesitan una copia y no puedo tenerlos esperando toda la tarde. Ya. Ya. Bueno, date prisa.

La cara de Álvarez, Coden y Martin es una mezcla entre desesperación, aburrimiento e impaciencia.

—¿Algún problema, doctora? —Vuelve a la carga Martin con el interrogatorio.

—Disculpen agentes, pero el informe no me aparece en la pantalla del ordenador.

Ramos gira la pantalla de plasma y les muestra la aplicación informática del SESCAM.

—Me dicen que puede ser un error informático, que van a mirarlo en el CAU y me contestarán en cuanto puedan resolverlo. No sé si quieren esperar o prefieren que les avise cuando me llamen. La verdad no quiero hacerles perder el tiempo.

—Doctora, tengo conocimientos avanzados en informática. ¿Le importa si echo un vistazo a ver si puedo resolver el problema? —se ofrece Coden.

—Naturalmente. Estas cosas de la informática son de locos. Todo está, luego no está. Llevamos un mes con algunos fallos, pero el chico éste... Enrique, los va solventando de a poco.

Coden analiza minuciosamente el programa. Parece que todo está normal y que el proceso no se encuentra “colgado”. Quizás la aplicación esté soltando algún fichero de registro que le permita trazar el uso reciente. Accede el disco y manipula varias carpetas. Los demás lo miran como si fuera un extraterrestre. La doctora también.

—Humm... ¡Qué interesante! Hay un log de acciones que referencia al usuario de la doctora a las 15:48. Marca un acceso a diferentes UUID que parecen referenciar documentos del gestor documental... Voy a ver el log de la impresora... Sí, en efecto, claro.

En serio, para todos los presentes Coden ha pasado a ser un auténtico extraterrestre. Pero uno con conocimientos de lenguas muertas por lo menos. Ninguno entiende ni “papa” de lo que dice y lo miran boquiabiertos. Mientras, el agente va narrando sus avances como si estuviese dando una clase maestra de ciberseguridad en la universidad.

En algo más de diez minutos Coden expone su veredicto final:

—Doctora, veo que hay un acceso suyo a las 15:48 que podría coincidir con la llegada de la sargento y la impresión del informe. No lo puedo confirmar porque carezco de las herramientas de peritaje apropiadas. Lo que me sorprende es que cuatro minutos después hay otro acceso suyo asociado a una operación de borrado sobre el mismo código de expediente.

—Pero yo no he estado en el despacho después en toda la tarde. Me han requerido en el laboratorio con el tema de las muestras que nos han remitido del incidente de anoche.

—¿Alguien puede confirmar su presencia en el laboratorio? —Pregunta Martin con un tono muy inquisidor.

—Claro, que sí agente. Está todo el equipo allí desde ayer haciendo horas extras para catalogar, revisar y analizar las muestras. Todos ellos me han visto allí y han trabajado conmigo.

—Si le parece bien, nos gustaría confirmarlo hablando con ellos, uno a uno, por separado.

—Claro, claro. Sin problema, agentes. Si gustan de acompañarme, les llevaré junto al equipo.

La doctora se mantiene con gesto perplejo, como intentando procesar todo lo que acaba de ocurrir. Se la nota perturbada, como asustada. Como no entendiendo lo que ocurre.

El testimonio del equipo es claro y unánime. Una hora más tarde, tras entrevistarlos a todos, uno a uno, por separado, conforme a la petición de Martin, la conclusión es irrefutable: Todos y cada uno de los miembros del equipo de trabajo confirma que la doctora ha estado en el laboratorio toda la tarde. La coartada es muy sólida.

—Martin, son las 19:45. La doctora está cansada y es evidente que ella no ha sido la causante del problema. Es más, dudo mucho de que esté capacitada; no se ofenda, para manipular de forma remota la información. Este camino no lleva a ninguna parte —dice Coden un poco desesperado por el cariz que han tomado los acontecimientos.

—Ya, pero es evidente que ha habido una manipulación de los sistemas.

—O un fallo informático sin más... Martin.

—No me convence. Quizás si comprobamos las cámaras de seguridad podamos corroborar las explicaciones del equipo forense y además ubicar a la sargento. Así descartamos de paso que estén todos confabulados.

—Martin. Estás un poco paranoico. Ya ves conspiraciones en todas partes. Pero igual no veo mal que le echemos un vistazo a las cámaras. Seguro que nos calman y con un poco de suerte podemos esclarecer qué ha pasado con la sargento Martínez.

Al escuchar el nombre, Álvarez extrae su teléfono móvil del bolsillo de su uniforme y la llama por enésima vez. Como era de esperar, el celular da aviso de apagado o fuera de cobertura.

Haciendo gala de toda la amabilidad que le queda, la doctora les acompaña de vuelta hasta la Recepción y da instrucciones para que el guardia de seguridad atienda sin demora cualquier petición de los agentes.

Coden, tras pedir educadamente el pertinente permiso, toma los mandos del sistema de grabación de vídeo. El “extraterrestre” parece adaptarse pronto a los sistemas de la nueva “nave nodriza”. En apenas cuarenta minutos tiene localizados todos los fragmentos de vídeo de su interés y guarda una copia en un pen drive.

Efectivamente, las cámaras de los pasillos muestran a la doctora acompañada por la sargento a las 15:42, caminando juntas y entrando en el despacho. Ambas salen tranquilas, conversando, sobre las 15:49. La sargento lleva una carpeta blanca bajo el brazo. Parece conocer muy bien a la doctora. Podría intuirse que entre ellas existe algún tipo de relación de amistad.

Ambas mujeres aparecen caminando hacia la recepción y despidiéndose en la entrada principal del área de urgencias.

En la cámara de exteriores se ve a Martínez caminando hacia el exterior, cruzando el parking. Se detiene durante varios minutos para atender una llamada telefónica y sale del recinto, bordeando el perímetro, en dirección a la entrada principal.

—¿Ves Martin? No hay nada raro en el vídeo.

—Vuélvelo a pasar.

Los agentes lo visualizan varias veces sin saber, en realidad, qué es lo que buscan. Una bombilla parece encenderse en la inquieta mente de Álvarez:

—Espera, espera. Vuelve a la parte en la que Martínez sale del recinto y pásalo a cámara lenta. Veo como una sombra rara.

—Bueno... voy...

A velocidad súper reducida; es decir, cuatro veces más lento de la velocidad de reproducción habitual, el vídeo muestra cómo, pasados cuatro o cinco segundos desde la salida de la sargento, una figura espigada, casi una sombra, parece cruzar la calle siguiendo la misma trayectoria que la mujer.

—Joder, Coden. ¿No tienes una toma mejor? —dice Martin sobresaltado.

Coden le mira negando con la cabeza. No hay más cámaras que pueda ver desde aquí.

—Disculpe, vigilante. ¿Sólo hay cámaras de la entrada y del parking frontal? ¿No tienen cámaras laterales?

—Esto... Señor. Desde aquí sólo tengo acceso al circuito del área de urgencias, los laboratorios y del mortuorio. El resto del hospital lo manejan desde el puesto de control central, que está al otro lado del edificio, en la entrada principal.

—Está bien, tendremos que acercarnos a echar un vistazo —dice Martin.

—Perfecto. Aviso a los compañeros para que los esperen.

El hospital, como ya había adelantado en la mañana el sargento Álvarez, resulta casi un laberinto asimétrico. Cinco minutos de intentar seguir las indicaciones dadas por el vigilante de seguridad y ya están totalmente perdidos. Por suerte Álvarez, a base de preguntar a cuanto enfermero, celador o médico se ha cruzado en su camino, ha terminado ubicándose y marcando la ruta correcta.

El puesto central es... sobrecogedor. Son casi un centenar de cámaras vigilando el edificio. Podría decirse que no hay un solo ángulo del hospital que no quede registrado durante las veinticuatro horas del día. Por suerte, los agentes ahora sí saben lo que buscan y no pasa mucho tiempo antes de que Coden muestre los fragmentos de vídeo en los que aparece la sargento Martínez.

En los vídeos, Martínez bordea el hospital y toma el paso de peatones situado frente al portón de acceso principal. Gira a la derecha y camina en dirección sur, que es la que debería tomar para dirigirse hacia el cuartel. Las cámaras permiten ver la avenida por unos veinte o treinta metros. La agente camina con dificultades por la nieve y se desvía del camino principal atajando por un descampado a la izquierda. Álvarez les indica que es un camino habitual, más corto, que ellos suelen tomar para llegar al cuartel, pero que, con la nieve y al tratarse de un terreno baldío, él ha preferido no llevarles por allí para evitar cualquier posible accidente.

Pasan ahora varias veces el vídeo a velocidad reducida. Se ve como la figura alargada, embozada en un abrigo largo y cubierta por una especie de capucha, toma exactamente la misma dirección que la sargento. Para los entrenados ojos de Coden y Martin no hay duda. La figura la sigue y actúa conforme cabría de esperar en alguien con entrenamiento militar. Ellos mismos lo han hecho en incontables misiones de seguimiento. No les cabe duda. Los gestos mecanizados, de manual de espionaje, lo delatan. Se trata de algún tipo de profesional, quizás un mercenario.

—En la entrada al descampado se pierde la imagen. Creo que debemos ir para allá. Con suerte no habrá mucha gente que lo haya utilizado después del paso de la sargento y podamos determinar su ruta por las huellas que ha debido dejar en la nieve. Aunque con el tiempo que ha pasado, lo mismo ya no sirve de nada —dice un desesperado Álvarez.

Coden se teme lo peor, mientras que el agente Martin intenta desesperadamente encajar todas las piezas en su mente. Los tres salen corriendo hacia el descampado. La teoría de Álvarez resulta acertada. La nieve en el lugar está virgen. No es una zona muy transitada, apenas un lote de terreno sin edificar separado de la civilización por un muro de hormigón de tres metros de altura que lo separa de unos bloques de descuidados departamentos; típica construcción de la España de los setenta.

Por suerte, el sendero de huellas dejado por la sargento Martínez es todavía visible. Para un observador entrenado se pueden distinguir pisadas de dos personas diferentes, una mucho más pesada y alta que la otra a juzgar por la profundidad y longitud de las zancadas.

Los agentes se deciden a seguirlas. La trayectoria que marcan los pasos permite trazar un imaginario sendero que lleva directo hasta la calle paralela a la avenida. Ruta adecuada para dirigirse hacia el cuartel. A mitad de camino, las huellas se interrumpen. Miran en los alrededores buscando algún indicio que les de pistas sobre lo ocurrido en el lugar. No precisan buscar mucho para encontrar unas marcas lineales sobre la nieve que se dirigen en dirección al muro.

—Alguien ha arrastrado algo pesado por la nieve —apunta Martin.

Las marcas continúan hasta la altura de un arbusto sepultado ya casi en su totalidad por la acumulación de nieve. Junto al arbusto, una mancha de sangre aún húmeda.

—Maldita sea nuestra suerte —exclama desesperado Álvarez.

El sargento se encuentra muy afectado por todo lo vivido en las últimas horas. Le cuesta encajar los hechos y aceptar la posibilidad de que a su compañera ha podido pasarle algo grave.

—Coden. Tú mira por el margen izquierdo del arbusto. Yo miraré por el derecho. A ver si encontramos algo que nos aclare qué ha pasado aquí.

Los tres se ponen a revisar con urgencia los alrededores.

Esto... pinta muy mal.

7- HALLAZGO

DÍA DOS — 20:00.

—¡Coden, Álvarez! Venid. Rápido. Mirad esto.

Martin señala una marca de nieve sobre el muro. Parece parte de una pisada, como si alguien la hubiese dejado al apoyarse para trepar.

Coden analiza con detenimiento la huella. Parece de una bota grande. Posiblemente un cuarenta y seis. Mira hacia el muro. Tres metros, como poco. No puede ser. Es imposible noquear a alguien, que a tenor de la sangre del suelo parece ser lo que ha ocurrido y saltar el muro para huir cargando con el cuerpo. Vamos, ni en las películas de acción de los ochenta. Imposible... Sin embargo, no hay huellas en otra dirección y no hay ningún cuerpo en el descampado. Por lógica, la única ruta plausible es a través del muro. Si no, habría pisadas. Pero el cuerpo... ¿En serio estoy pensando que la figura espigada atacó a la sargento y huyó cargándola como si fuese un fardo ligero hacia el interior del bloque de pisos?

—Álvarez, avisa al cuartel para que manden a alguien a analizar la sangre y quédate aquí para que nadie pueda “corromper” la escena. Nosotros vamos a entrar en el recinto. ¡Vamos Coden! — grita Martin ya a la carrera intentando bordear el muro en busca de un acceso natural; es decir, de una puerta.

Como si Hermes le hubiese prestado su calzado alado, Martin ya bordea el edificio. A Coden le cuesta seguirlo. Quién diría que hace poco lo miraba por el rabillo del ojo, como si fuese un mamut siberiano agonizante. Cuántas veces se había visto ya intentando ahogar una carcajada socarrona ante la falta de forma física de su compañero. Y sin embargo ahora no era capaz de seguirlo.

El dedo de Martin se adhiere al timbre del complejo de edificios, justo al lado del cartelito con el letrero de "Portería" y permanece allí, inamovible, hasta que un señor regordete, ya entrado en años, aparece con restos de comida en el bigote y cara de pocos amigos.

—Buenas noches. Soy el agente Martin. Estamos investigando un caso y necesitamos tener acceso a la propiedad. Es muy urgente.

Su tono es muy serio, casi amenazador.  Pero nada como mostrar la placa identificativa para ganarse la colaboración del sujeto. En menos de lo que canta un gallo ambos agentes se encuentran en el oscuro patio del complejo de apartamentos. A la izquierda una zona de juegos metálicos para niños. A la derecha una larga hilera de cocheras que termina en la oscuridad de un patio. El muro que limita con el descampado apenas es visible desde allí.

Los agentes optan por utilizar las linternas de sus teléfonos móviles ante la falta de iluminación en la zona. Poco a poco se acercan caminando hacia el muro. No ven ningún rastro de pisadas en el camino que pueda indicarles una trayectoria de huida del sospechoso. Conforme se aproximan, el muro empieza a dibujarse con mayor nitidez. Parece manchado, sucio. Espera... hay un bulto en el suelo. Es... es un cuerpo.

Los agentes corren hasta alcanzar el bulto casi cubierto por completo por la nevada de las últimas horas. La escena es sobrecogedora. Hay sangre por todas partes. A simple vista da la impresión de que alguien ha lanzado una gigantesca bolsa de tomate ketchup desde lo alto del muro con todas sus fuerzas. Su hipotético contenido se ha desparramado por los alrededores. Las salpicaduras de sangre han alcanzado los cuatro o cinco metros desde el punto de impacto. El muro, otrora blanco está totalmente bañado por el rojo carmesí del fluido vital.

—¡Joder Coden! La han reventado — dice con los ojos llorosos Martin.

—Sí, Martin... ¿Qué clase de bestia haría algo así? Es como si tras tirarla de bruces contra el suelo le hubieran pasado un tren por encima.

Coden se aproxima para reconocer el cadáver.

—La pierna está luxada. El brazo también y ... ¡Se ha movido Martin! ¡Por Dios que se ha movido! ¡Aún respira! ¡Joder Martin! ¡Aún respira!

Sin tiempo que perder Martin llama a emergencias médicas. En unos minutos estarán llegando. Coden se aproxima a la agonizante sargento Martínez. Su respiración es muy débil. Parece estar ahogándose en su propia sangre. Coden intenta calmarla. Desconoce si puede escucharle. Las decenas de horas pasadas en cursillos de supervivencia y primeros auxilios pasan rápido por la mente del agente.

—Hay... hay que evitar la hipotermia. Pero no hay que mover el cuerpo... Evitar la hipotermia, no mover el cuerpo — se repite constantemente mientras se acurruca junto a su compañera para intentar transmitirle algo de calor.

8- EN COMA

DÍA DOS —Casi media noche.

—Capitán. Al habla el sargento Álvarez. Disculpe que no le haya llamado antes para reportar. Hemos... hemos tenido algunos inconvenientes graves.

—¡No me jodas Álvarez, son las 23:45 y no me has contactado en todo el puto día, coño!

—Señor, sí, lo sé. Disculpe.

—¡Esto no es así! En cuanto llegue de vuelta vamos a tener unas palabras...

—Pero señor, la sargento Martínez...

—¿Qué coño pasa con Martínez?

—Señor, Martínez está en quirófano. Está muy grave.

—¡No me jodas Álvarez! Esto no tiene gracia.

—Señor. Como le digo. A las cuatro nos separamos. Yo me quedé acompañando a los agentes del CITCO, pero ella se acercó al hospital para recoger los resultados de la autopsia. A las siete de la tarde ya comencé a preocuparme porque ella no había vuelto y no respondía a mis llamadas de teléfono. Nos dirigimos al hospital para buscarla y comprobamos que ella había estado allí. Pero que había salido con los informes, como era de suponer. El caso es que en el vídeo se veía como una figura que la seguía.

—¿Cómo que una figura?

—Sí, señor. Era alguien moviéndose muy muy rápido. Hubo que ralentizar el vídeo para poderlo distinguir bien. Bueno. El tema es que la siguió hasta el descampado. Fuimos hasta allí porque el vídeo no permitía ver más y encontramos rastros de sangre. Como de haberse producido una agresión. El agente Martin encontró indicios que apuntaban a que el agresor podría haber huido saltando el muro de la urbanización que limita con el descampado. Nos parecía una locura. Pero resultó que encontramos a la sargento tirada en el patio. Al principio pensamos lo peor. La habían estampado contra el suelo como si fuera una bolsa de basura. Pero por suerte pudimos comprobar que aún respiraba.

—¡Joder! Álvarez... ¿Y por qué cojones esperas tanto para decirme esto?

—Señor... yo... Hemos estado muy liados...

—Bueno y ¿cómo está?

—La están operando. No nos saben decir si podrá salir adelante. Los médicos no se aventuran a dar un pronóstico. Parece que muchos de sus huesos se han “hecho puré” y le han provocado heridas internas. No creo que pueda —Álvarez emite un pequeño suspiro de ahogo —volver a caminar o trabajar. El agente Coden, que entiende algo de medicina, dice que será muy complicado que Martínez consiga salir algún día del coma inducido. Los daños internos son demasiado graves. Es como si le hubieran pasado varios trenes por encima.

—En dos horas estoy allí. Prepara un gabinete de emergencia. No podemos tolerar un ataque de este calibre contra las fuerzas de seguridad. Esto... ¡Esto es intolerable!

El tiempo parece quedar suspendido en ese mismo momento. Los minutos pasan lentos, segundo a segundo, como si fueran horas. El aire, muy cargado, parece saturar todo el edificio de olores desagradables. A la tensa espera frente a las puertas del quirófano, se une la carencia absoluta de optimismo en el diagnóstico.

Las conjeturas que Martin y Álvarez ya elaboran intentando explicar todo lo acontecido, no ayudan a aligerar el ambiente. Poco a poco, los agentes, ahora rodeados de gran parte del personal de la Guardia Civil en servicio, comienzan a decaer arrastrados por la melancolía y la rabia contenida.

Casi a las dos de la madrugada son citados por el capitán en su despacho del cuartel.

La reunión con Molas es áspera, aunque éste se encuentra mucho más calmado que durante la conversación telefónica con Álvarez.

El capitán escucha con atención el relato detallado de los acontecimientos. Mientras, observa meditabundo las páginas del dossier del caso que, a toda prisa, le ha preparado el equipo del sargento Álvarez.

—Agente Martin, agente Coden. Voy a solicitar a sus superiores que permitan que ustedes nos apoyen durante la investigación. Pensándolo detenidamente, me parece que ha debido ocurrir algún tipo de filtración o similar, bien en el hospital, bien en el propio cuartel. Sea quien sea el responsable de todo esto, parece contar con información privilegiada que le ha permitido anticiparse a nuestros movimientos.

—A su disposición, capitán —responden al unísono los agentes del CITCO —Cuente con nosotros para lo que necesite.

—Esto no puede quedar impune. Nos estamos jugando el respeto y la credibilidad y… bueno, nuestra compañera... no olvidemos lo que le han hecho a la sargento —dice Martin comenzando a mezclar argumentos.

El cansancio ya hace mella en la capacidad de raciocinio y expresión verbal del agente. Son demasiadas horas sin dormir.

—Vamos a montar un dispositivo de seguridad específico alrededor de la sargento. Tenemos que asegurar que quien hizo esto no intenta terminar el trabajo. Ustedes vayan a dormir; —dice el capitán señalando a Álvarez, Coden y Martin— les necesito frescos para que podamos desenmarañar todo esto. Desde ahora, este asunto adquiere máxima prioridad. ¿Entendido?

—Entendido, ¡señor! —gritan a coro los agentes.

Ya en el hotel, Martin y Coden se turnan para ducharse antes de dormir. El sudor reseco acartona sus ropas. Por suerte estaban equipados para un operativo de media duración, aunque con el paso de los días empiezan a tener más trapos sucios que mudas.

El sueño les vence, pero la dureza de los desconocidos colchones no les permite descansar como debieran.

Pasadas las cinco y media de la madrugada, reciben una llamada del coordinador Torres que los despierta:

—Disculpen por interrumpir su descanso, señores. Estoy al tanto de la situación. Ya me contactó el capitán Molas. ¿Pueden darme su análisis?

—Está claro que la Guardia Civil está comprometida, señor —indica medio sonámbulo el agente Martin.

—Martin, me parece que esa apreciación es infundada. Puede tratarse de una filtración en el hospital, por ejemplo. Recuerda que la información de sus sistemas fue manipulada y es un entorno mucho menos seguro que el cuartel.

—¡No me jodas Coden! Sabes perfectamente que los moros estos están siempre un paso por delante en todo lo que hacemos.

—Eso es verdad. Creo señor que hemos subestimado la naturaleza del operativo de los árabes. Probablemente cuenten con una organización mucho más organizada y no estemos tratando con simples "mulas". Pero de ahí a sugerir que la Guardia Civil está comprometida... No sé. Me parece aventurarnos mucho —afirma Coden entre bostezos.

—Entiendo. Aunque la duda del agente Martin es más que razonable. Debemos considerar todos los sucesos posibles. Bueno. Procederemos de la siguiente forma: Martin, venga para Madrid lo antes posible para trasladar de primera mano la información del caso a los refuerzos que les pueda conseguir. Les recuerdo que estamos en alerta en casi todo el territorio, por lo que no podré liberar muchos efectivos. Igual no creo que un dispositivo muy abundante resultara funcional. Coden, por su lado, espere los refuerzos y colabore con la Guardia Civil. Disculpen por lo intempestivo del mandado, pero la situación lo exige.

—No se preocupe señor, —dice Coden tirando de mano izquierda —comprendemos la gravedad de la situación que nos rodea. Quedo en espera de los refuerzos.

9- REFUERZOS

DÍA TRES —06:15, A4 a sesenta kilómetros de Madrid. “Martin, no he podido dormir. Me ha enviado un mensaje Álvarez. Dice que tampoco podía dormir y que se ha puesto a buscar cosas sobre los moros. Me ha mandado este enlace de vídeo que ha encontrado en Internet. Por lo visto en lo que va de noche es ‘Trending Topic’. Ya me dices lo que te parece”.

La tentación de ver el vídeo mientras conduce y la falta de sueño acumulada está a punto, por dos veces, de provocar un fatal accidente.

Para colmo de males, el nevazo dificulta mucho la maniobrabilidad. Las máquinas quita nieves trabajan a destajo espolvoreando las pistas con sal, pero la circulación por las carreteras resulta más que complicada.

Una parada rápida en la primera gasolinera que encuentra. Un café doble de la peor calidad que un ser humano pueda tolerar, seguido de una lata de bebida energética, y el agente parece espabilarse.

Se golpea varias veces la cara, como intentando ahuyentar al sueño. Ni con esas da crédito a lo que observa en el vídeo recibido.

Es evidente que el cámara es un aficionado, quizás un particular que pasara por la avenida, junto al descampado, en el momento justo.

—Mmm, seguro que podemos trazar el dispositivo y llegar hasta él —Piensa.

Su mente de espía se sobrepone a lo sobrecogedor de los fotogramas. El vídeo es corto, apenas cuarenta y seis segundos. No parece trucado, pero dado su contenido debe de serlo. Las imágenes son borrosas y están algo pixeladas, pero permiten distinguir como una figura oscura y alargada, embozada en un grueso abrigo negro, con capucha, arrastra con una sola mano un cuerpo uniformado y sangrante sobre la nieve. El desafortunado nombre del archivo le saca de sus papeles: "Así se trata a un Guardia Civil". El golpe de puño en la mesa despierta al adormecido camarero.

En la pantalla, el sujeto se aproxima al muro de la urbanización. Alza un pie para utilizarlo como apoyo o palanca y, como si se tratara de un muñeco de trapo, lanza el cuerpo inerte de la sargento, a una mano, con precisión, dejándolo colgado por la cintura. Las piernas del lado del descampado, la cabeza y los brazos hacia el otro lado del muro.

Acto seguido, el sujeto hace ademán de guardar el objeto rectangular que ha estado sosteniendo con la otra mano en el interior de su abrigo. No queda claro si lo hace en un bolsillo o si lo coloca entre el abrigo y sus otras prendas. Con la agilidad de una pantera, el atacante trepa al muro, alza de nuevo el cuerpo de la sargento, esta vez a dos manos, sobre su cabeza y lo lanza al interior del recinto con furia.

Se escuchan voces de jóvenes: “Hostias tío, ¿has visto eso? grábalo, tío, grábalo y pásaselo a los colegas... ¡La hostia esto es la hostia!”. Por último, el encapuchado salta dentro del condominio y el vídeo se corta.

Martin lo reproduce como unas treinta veces antes de abonar el coste de sus consumiciones y retomar el camino a los cuarteles generales del CITCO.

***************

DÍA TRES —05:52, Madrid. Un teléfono móvil toma vida en la noche, de repente, iluminando un pequeño y destartalado cuarto individual. La luz de la pantalla, reflejada sobre las paredes vacías, permite visualizar cúmulos de ropas sucias sobre el suelo. Grupos de calcetines usados y malolientes enrollados como bolitas de heno sobre el campo, varias camisas sudadas sobre una vieja silla y un uniforme azul marino, impoluto, colgado sobre la puerta del armario.

La desquiciada vibración del terminal sobre la mesita de noche rompe el silencio reinante. Sobre la cama, un cuerpo, hasta el momento camuflado bajo un grueso nórdico oscuro, cobra vida y dirige su mano perezosa hasta el terminal:

—Trujillo al habla.

—Al habla el coordinador Torres.

—Buenos días señor —dice el agente Trujillo intentando que el imparable bostezo que escapa de su boca se note lo menos posible al otro lado de la línea.

—Buenos días, Trujillo. Disculpe que le moleste. Soy consciente de que le había dado tres días libres tras la resolución del último caso. No le llamaría si no se tratase de una situación de extrema urgencia.

—No se preocupe señor. ¿De qué se trata?

—No puedo explicarle por teléfono. Por favor, necesito que se persone en el cuartel general a la mayor brevedad.

—¿Puede darme veinte o treinta minutos?

—Lo antes posible, Trujillo. Como le comento, la situación es extremadamente grave.

—A las órdenes, señor. Voy para allá.

***************

DÍA TRES —05:55, otro departamento en Madrid; otro descanso interrumpido por intempestiva e inapropiada llamada telefónica.

Un cuerpo menudo sale tembloroso de debajo de un sinfín de mantas que lo escondían, como si quisiese esconderse de algo, del mundo quizás, y, con un par de gráciles movimientos responde a la llamada:

—Al habla el agente Veliz.

—Buenos días agente Veliz, soy el coordinador Torres.

—Señor.

—Agente Veliz. Lo primero disculpe por interrumpir su descanso de esta forma y por no haber podido mantener mi promesa de días libres. Aproveche también cuando pueda para darle recuerdos a su padre. Dígale que recuerdo mucho los últimos servicios de campo que hicimos juntos... Ah, eso sí que eran otros tiempos. Acción... Acción real, no tanta mierda computarizada y redes sociales. Bueno, al grano. Le he llamado porque tenemos entre manos una situación de extrema gravedad y ante la falta de agentes disponibles, necesito de su servicio.

—A sus órdenes, señor, encantado de ser útil al cuerpo.

—Bien, le espero lo antes posible en el cuartel general para darle las instrucciones pertinentes.

Veliz se siente extraño. Por un lado, el orgullo de sentirse importante para el AIT, por el otro, el dolor de sentir, una vez más, la sempiterna y alargada sombra de su padre cubriéndolo todo a su alrededor.

Se prepara un ligero desayuno: café y dos diminutas tostadas de pan con mantequilla, antes de engalanarse con el uniforme oficial. Su blanco pelo contrasta con el intenso y oscuro azul del traje. Todo medido y calculado. La perfección de su peinado, el planchado de las telas, la colocación sobre su frágil cuerpo recién duchado. Parecería un modelo de revista si no fuese porque su baja estatura y delgado tórax jamás darían el perfil para ser contratado por una agencia comercial.

Madrid exprime los últimos minutos de la noche ofreciendo un aspecto decadente. Nada que ver con la urbe que fue hace apenas una década. Las continuas crisis, la avalancha de inmigrantes ilegales recibida, las subidas de precios y la precarización del empleo. Quizás todo hubiera podido ser paliado si la Comunidad Europea no hubiese retirado los programas de subvenciones sociales unos años atrás.

Centenares de familias han perdido sus hogares y los conocidos como "nuevos pobres" han ido apareciendo en todos los rincones de la ciudad, hacinados como ratas, cubriendo con su desdicha la totalidad de los barrios.

El famoso barrio de Salamanca presenta un desgaste impensable en otras épocas. Plagado de carteles de "se vende" y herido de muerte por los cada vez más frecuentes desalojos de otrora renombradas y acaudaladas familias, arruinadas ahora por la fatalidad de los tiempos.

Entre el caos desgastado de la urbe, como recuerdo de otras épocas más felices, el edificio del CITCO se muestra imponente dominando el centro de la ciudad.

Los agentes Trujillo y Veliz se encuentran a la entrada de la sala de reuniones habilitada por el personal administrativo del AIT. Son las siete de la mañana. La figura imponente del agente Martin flanquea la puerta. Está bastante desaliñado y desprende un olor penetrante. Se nota a la legua que se encuentra en medio de un operativo de larga duración, complejo y delicado.

—Buenos días. ¿Desean tomar algo? ¿Un café quizás? —ofrece Martin a los presentes.

—Sí, muchas gracias.

La respuesta es unánime. No son horas para recibir malas noticias, que es a lo que irremediablemente apunta la situación. El coordinador Torres no se hace esperar y aparece justo en el momento en que Martin se lanza a devorar, con poco disimulada gula, un bizcochito industrial que ha mojado, a modo de magdalena, en su insulso café de máquina.

—Agentes. Buenos días. Disculpen por la molestia de haberlos citado a estas horas. Si no fuese una situación de extrema necesidad o tuviese alternativa, tengan bien seguro de que no lo habría hecho. Al agente Martin ya lo conocen.

Los agentes se saludan de nuevo. Martin toma la palabra y reparte un improvisado dossier con la información del caso. El relato se extiende por casi una hora identificando todos y cada uno de los puntos de la investigación. Tanto Torres como Veliz y Trujillo parecen no dar crédito a lo que escuchan, pero el vídeo que Martin les muestra en su teléfono, como colofón a lo expuesto, no deja ningún resquicio a la duda. La historia, si bien resulta difícil de asimilar y digerir, parece ser cierta a cabalidad.

—¿Para qué querrían unos islamistas tal cantidad de cuerpos desmembrados? —pregunta un sorprendido Veliz —A no ser que estuvieran intentando deshacerse de los restos de algún tipo de ajuste de cuentas.

Los dos cafés que lo sostienen despierto parecen pugnar para abandonar su cuerpo en respuesta involuntaria a las desgarradoras fotografías que ya hojea en el expediente.

—Hay que ser un auténtico monstruo para estar metido en este tipo de cosas —exclama Veliz.

—Agente Martin, usted piensa que la agresión a la sargento ... cómo era... Mart...

—Martínez.

—Sí. ¿Usted piensa que la agresión está relacionada con un intento de eliminar pruebas del caso o cree quizás que sea un hecho puntual que pueda no estar relacionado? —Pregunta Trujillo.

—Bueno, dada la correlación temporal de los hechos, considero que se trata de hechos ligados; un complot. En efecto, creo firmemente que la agresión se produjo para dificultar la investigación y sustraer algunas pruebas que podrían desenmascarar a los culpables. Pueden comprobar en el expediente los comentarios de mi compañero, el agente Coden, sobre la autopsia. Verán que ésta arroja unos resultados a todas luces muy polémicos, inexplicables. Quien atacó a la sargento Martínez estaba al corriente del hecho e intentó cubrir sus pasos y eliminar las pruebas. Estoy seguro de ello.

—¿Y piensa que el vídeo que nos ha enseñado pueda haber sido trucado? —Interroga un siempre curioso Trujillo.

—Bueno. Podría ser. Yo no soy experto en técnicas de informática forense. Desde luego las imágenes son más propias del cine de Hollywood que del telediario. Aunque, pensándolo bien, el vídeo fue publicado apenas cuatro horas después del asalto. No sé si daría tiempo a trucarlo. Ya saben que esas cosas de los ordenadores son bastante complejas y suelen demorar horas o días.

—¿Hay algún dato más que pueda sernos de utilidad? —Pregunta Veliz con miedo de haber dicho alguna tontería.

A veces, cuando intenta quedar bien con los demás, el agente Veliz pierde un poco la noción de lo obvio quedando en una posición un tanto ridícula. Es consciente de ello, pero no puede controlarlo. Cuanto más intenta corregirlo, peor.

—Me temo que no. Si hay algún avance a estas horas, estará en las manos de Coden. Pueden preguntarle a él cuando lleguen. Yo me uniré a ustedes en los próximos días, en cuanto pueda descansar un poco y cumpla mi labor aquí.

—¿Y hay alguna posibilidad de que la filtración se produjese dentro del equipo? Es decir, ¿de que alguno de los agentes y guardias esté implicado?

La cara de sorpresa de Martin es inconfundible. La pregunta lo ha pillado desprevenido. En ningún momento se le habría ocurrido dudar de Coden. Son casi diez años de jornadas interminables, juntos, observando harapientos sospechosos, día a día, codo con codo... No. Le parece una posibilidad inverosímil:

—Creo que no, agente Veliz. Tuve la ocasión de revisar el expediente de Álvarez y lleva apenas un año destinado a la ciudad. Fue trasladado tras su participación en una operación en el norte. Por lo visto sufrió heridas graves de metralla en una pierna y le ofrecieron un puesto más tranquilo para su recuperación. Parece un hombre capaz, aunque dudo mucho que pueda reincorporarse a primera línea... No, definitivamente no le veo como un “topo” del islamismo. Por otro lado, Coden y yo llevamos trabajando juntos casi diez años. Si hubiera algo raro en él, lo sabría. Creo que deberían descartar esa posibilidad.

La reunión concluye y los agentes Veliz y Trujillo parten hacia la desolada región de La Mancha; aquella de cuyo nombre nadie querría nunca acordarse. Son apenas ciento treinta kilómetros, aunque probablemente el temporal les obligue a emplear mucho más tiempo del habitual. Con ánimo de pasar más desapercibidos, deciden utilizar el vehículo particular del siempre dispuesto agente Veliz.

Los kilómetros transcurren despacio. La nieve dificulta el paso y los límites de la calzada se diluyen conforme se alejan de los núcleos urbanos. Por varias veces Veliz precisa de utilizar su pericia al volante para evitar que el coche pierda el rumbo y termine deslizándose descontrolado sobre el blanco tapiz. Los extensos viñedos, antiguo orgullo de la región, yacen heridos de muerte a ambos lados de la calzada. Por un minuto Trujillo se pregunta cómo harán las gentes del lugar para ganarse la vida el año próximo. Es bien seguro que los cultivos serán irrecuperables.

El vacío hielo de no haber trabajado nunca antes juntos comienza a diluirse alimentado por el calor de la calefacción del auto y un conato de conversación intrascendente.

El caso termina siendo la excusa perfecta para cimentar la naciente relación de compañeros entre Veliz y Trujillo. Ambos comentan sus impresiones sobre los detalles de lo expuesto en la reunión.

De repente, como si careciera de sangre en las venas, Veliz lamenta desganado haber tomado por error un desvío innecesario que les conducirá hasta la localidad por vías secundarias. Regresar hasta la rotonda y retomar el camino por la autovía les haría perder más o menos media hora. No vale la pena.

El agónico estado de los viñedos; sólo comparable con el quejumbroso latir de una saeta que brota desde el rincón más profundo del corazón, se queda en nada frente al abandono que muestran las pequeñas poblaciones rurales a las que les conducen los rectilíneos trazos de la irregular calzada. En su conjunto, el paisaje supone una auténtica oda al abismo de la desesperación más absoluta y al caos.

Los habitantes, en su mayoría parados de avanzada edad o jubilados, vienen y van ocupados con sus inimaginables quehaceres. Olvidados, todos ellos sin excepción, por los paquetes de políticas centralistas que, año tras año, han sido aplicados, sin compasión ni arrepentimiento, por los sucesivos gobiernos de turno.

Buenas y humildes gentes que se ven forzadas a luchar sin armas, día a día, codo con codo, con sudor y sangre, para sobrevivir en un mundo donde las garantías del antiguo sistema nacional de pensiones quedan ya muy lejanas, como improbable recuerdo, en las mentes de los más ancianos.

Parece imposible que los vecinos puedan siquiera empeñarse en intentar sobrevivir con tanta mediocridad y falta de futuro a su alrededor, pero la gente rural es muy dura, tenaz y persistente.

Los agentes se encuentran ahora a unos diez o doce kilómetros de su destino. Veliz corta en seco la conversación:

—¿Has visto eso?

—¿El qué, los camiones?

—No, entre los camiones.

—No sé, no me he fijado.

—¡Trujillo! Estoy seguro de haber visto tres furgonetas blancas, viejas y grandes, dispersas entre la caravana de camiones. No sé. Llámame loco, pero podría tener relación con el caso que investigamos. Es mucha coincidencia. ¿No crees?

Trujillo mira por el retrovisor central intentando ver mejor los vehículos a los que el joven Veliz se refiere.

—No los veo. Da la vuelta. Vamos a comprobarlo. Mejor prevenir que curar.

El coche culea algo descontrolado cuando su conductor lo hace girar bruscamente sobre el nevado asfalto amenazando con salirse del trazado y encogiendo el corazón de ambos ocupantes.

Retoman el camino. Veliz acelera y la distancia con el convoy se acorta. Por varias veces intentan sin éxito adelantar a los últimos camiones en un intento de aproximarse más. Las precarias condiciones del camino tornan la maniobra muy peligrosa.

Varios kilómetros más y ya sólo dos camiones les separan de la última de las furgonetas cuando llegan a la rotonda de incorporación a la autovía.

Para su sorpresa, los agentes comprueban como las tres furgonetas se separan tomando rutas diferentes.

La primera se dirige por la A4 hacia Madrid, la segunda toma la vía secundaria que enlaza con la AP36 y la última se dirige por un camino rural que desemboca en la antigua carretera nacional a Toledo.

Trujillo vuelve a llamar para informar a Torres sobre el reciente descubrimiento. Solicita apoyo logístico y, tras ponerse de acuerdo con el coordinador, opta por seguir a la furgoneta que avanza hacia la AP36:

—La de la A4 sentido Madrid será fácil de interceptar por efectivos de la Guardia Civil y Torres ha indicado que en Albacete hay un destacamento que podría darles apoyo en caso de que las cosas se tornen feas.

—De acuerdo, Trujillo, vamos a por los de la AP36.

Aplicando toda la cautela y prudencia que las condiciones naturales les permiten, los agentes acompañan al vehículo durante casi cuarenta kilómetros hasta que éste deja la carretera y se detiene a repostar a la salida de una pequeña población.

Son las diez y media de la mañana. Dos ocupantes, posiblemente árabes conservadores a juzgar por sus rasgos físicos, indumentarias y las cuidadas barbas que lucen. Uno de mediana edad y pelo cano, el otro algo más joven y corpulento. El primero se dirige a los aseos con prisa mientras el segundo termina de llenar el depósito y se dirige al interior de la tienda para pagar por el combustible.

—Trujillo, yo voy uniformado. Mejor te aproximas tú para hacer el primer contacto de reconocimiento. Te espero aquí mientras hago el repostaje.

El agente estira un poco su abrigo y su arrugado pantalón vaquero tras descender del vehículo, procediendo a caminar hasta el umbral de la doble puerta acristalada del edificio donde casi es atropellado por el más joven de los sospechosos que, tras chocarle, le dedica una mirada desdeñosa.

Trujillo entra en la tienda y se aproxima hasta el mostrador.

Segundos después el más anciano de los sospechosos sale del servicio mientras el dependiente se afana en intentar que el TPV acepte la tarjeta de crédito que le ha proporcionado el agente.

Los árabes reinician la marcha con aparente prisa imprimiendo una velocidad algo mayor que la mantenida antes del repostaje. Veliz, viendo con ansiedad como se alejan peligrosamente los sospechosos, temiendo perderlos y ante el hecho de que su compañero no sale del establecimiento, decide abandonar el vehículo e irrumpir a toda prisa en la tienda.

Trujillo, con la paciencia por los suelos, espera a que el dependiente realice el cobro de una vez por todas.

—¡Trujillo, vamos a llegar muy tarde a la cita con nuestros parientes! —grita Veliz con rostro desencajado.

—Nada señor, no consigo pasar la tarjeta. Debe tratarse de un problema con las comunicaciones o con la banda magnética. ¿No podría realizar el pago en efectivo?

—¿Cuánto es? —Pregunta Veliz.

—Sesenta y dos euros.

Entre ambos agentes reúnen el dinero y salen a toda prisa del local. La furgoneta se ha convertido en un casi imperceptible punto blanco en el horizonte. Veliz retoma los mandos del coche y acelera. Dos veces le derrapa el coche recordándole la precariedad del entorno, pero el joven consigue hacerse con el control de la máquina. Diez minutos después alcanzan de nuevo a los sospechosos y mantienen la distancia de seguridad reglamentaria. Ambos agentes exhalan un sincronizado suspiro de alivio. Los sospechosos no han escapado.

La furgoneta toma la salida de enlace con la AP36 dirección Madrid. Los agentes se miran perplejos.

—¿Para qué dar tanta vuelta si ya se encontraban en dirección Madrid cuando nos los cruzamos? —Pregunta Veliz.

Trujillo vuelve a informar a Torres. Lo acontecido resulta muy sospechoso, por lo que el coordinador se decide a solicitar ayuda de la Guardia Civil para que envíen una patrulla a la zona que les facilite el proceso de detener el vehículo para su inspección.

La alerta amarilla por amenaza de atentado terrorista en la capital, no da para andarse con tonterías. Veinte kilómetros después, una patrulla de la Guardia Civil da el alto a la furgoneta y solicita a su conductor que se retire al arcén. Uno de los guardias se aproxima a hablar con el conductor y solicita la documentación, tanto de los ocupantes como del vehículo. Mientras, el otro guardia espera armado, de pie, junto al coche patrulla.

Veliz y Trujillo se identifican ante este último y esperan a que el agente les acerque los papeles de la furgoneta para iniciar el protocolo de registro.

El guardia ya se aproxima hacia sus compañeros cuando un acelerón, tan imprevisto como repentino, los baña en nieve. Los sospechosos huyen ahora a toda velocidad en dirección a Madrid. Guardias y agentes toman sus respectivos vehículos e inician la persecución.

El eslalon se torna muy complicado. El tráfico a estas horas de la mañana es un poco denso y las condiciones climáticas no son las mejores. La furgoneta ha conseguido tomar distancia con sus perseguidores por varios kilómetros.

Veliz, ante la posibilidad de que se les terminen escapando, fuerza al límite la conducción para intentar ganar metros. La patrulla cierra el convoy.

Adelantamiento tras adelantamiento, consiguen reducir el cerco a la presa. En un último esfuerzo, Veliz pisa a fondo y vuelve a acelerar, pero se ve obligado a echarse al arcén izquierdo para evitar la colisión con un turismo que, ajeno a la persecución, se ha puesto a adelantar.

La maniobra es un poco brusca, pero consigue evitar la colisión sobrepasando al vehículo. Durante el adelantamiento, el neumático delantero izquierdo se aproxima hasta casi alcanzar la mediana y pasa sobre un cúmulo de nieve que ralentiza su velocidad de giro. El coche patina y Veliz pierde el control.

El golpe contra la pared de hormigón es inevitable. Las ruedas pierden el contacto con el suelo. El vehículo se eleva como propulsado por un cohete de la NASA. Una, dos, tres vueltas de campana para acabar deslizando, apoyado sobre su techo, sobre el blanco firme.

Las cabezas de los agentes golpean varias veces con brutalidad el salpicadero. Por una de esas nefastas casualidades del destino el dispositivo del airbag falla y no se activa a tiempo. El automóvil que acaban de adelantar los pasa siguiendo una trayectoria descontrolada, casi impactándoles, poniendo en riesgo la integridad de sus ocupantes. Ruido y humareda de frenazos. Se inicia una cadena de colisiones. El turismo de Veliz termina en el arcén contrario, a unos sesenta metros del punto de colisión; humeando. El coche patrulla se ve obligado a interrumpir la persecución para intentar socorrer a los agentes.

La furgoneta se pierde entre el tráfico, pero quizás no sea lo único que se ha perdido.

10- ABORTEN

DÍA TRES —12:36. La imagen se balancea, suave, cadenciosa, con movimientos milimétricos, a través de la mirilla telescópica del arma, acompañando, armoniosa, cada una de las pausadas y controladas inspiraciones y expiraciones de la francotiradora.

El objetivo tiene rasgos árabes y mantiene una agitada conversación con el agente Gutiérrez a través de la ventanilla de la obsoleta furgoneta blanca. No cabe duda: han dado con un positivo; es decir, el vehículo cumple con los parámetros de búsqueda marcados por el coordinador Torres en su totalidad.

Son ya más de dos horas apostada a lo alto del terraplén que separa la autovía A4 de las fincas colindantes. Demasiado tiempo para un despliegue de emergencia. Minutos de soledad y reflexión sólo perturbados por el pausado devenir de los vehículos y por las escasas instrucciones recibidas a través del pinganillo.

Sus músculos, entumecidos, le reclaman en silencio ante lo forzado de su posición corporal. No puede permitirse obedecerlos; cualquier leve movimiento podría delatarla y poner en peligro la vida de su compañero. Un pequeño cambio de ángulo podría servir para que la luz reflejase sobre la mira telescópica o podría, quizás, quebrar el excelente, albo e inmaculado patrón visual que conforma la nieve del entorno al fundirse con la pálida manta térmica bajo la que se oculta.

Mastica muy despacio copos de nieve intentando con ello camuflar su calor corporal y minimizar los vapores emitidos por su respiración. Sus mejillas, casi heladas, se muestran firmes mientras que su dedo índice derecho presiona levemente el gatillo. Pese al frío, gotas de sudor recorren su frente. La tensión del momento se maximiza cuando la voz metalizada al otro lado de la línea le asigna nuevas instrucciones:

—Alférez López, tiene permiso para abrir fuego. Repito. Tiene permiso para disparar en respuesta a cualquier acto hostil de los sospechosos.

—Entendido —responde la francotiradora.

Son segundos de angustia. Cualquier movimiento en falso podría certificar la defunción, en el acto, de ambos ocupantes del vehículo. Pero si algo saliese mal. Si ella fallase. La vida del agente Gutiérrez sería seriamente comprometida. La concentración, capacidad de análisis y su temple resultan imprescindibles en estos fatídicos instantes.

Por momentos, Pilar se ve tentada a disparar. El corazón le bombea a ciento ochenta pulsaciones por minuto. Parpadea varias veces para ajustar mejor la visión. Los árabes discuten con el agente de forma muy acalorada. Parecen no llegar a entender el motivo del alto recibido ni los requerimientos e indicaciones de Gutiérrez.

—¿Será un problema de idioma? —piensa sin desviar la atenta mirada.

La escasa visibilidad en la cabina le dificulta en gran medida poder determinar del grado de hostilidad de sus ocupantes. El sudor le corre por la frente y su nuca se encuentra totalmente empapada y tensa, adolorida; fruto innegable de la tensión acumulada.

Gutiérrez sostiene en una mano el pasaporte y el visado del conductor; en la otra un cigarro a medio consumir. El cuarto del día.

—Necesito la ficha de inspección técnica del vehículo y el resguardo del seguro. Por favor.

—¡Para qué tú necesita! Nosotros nada malo haciendo. Sólo conducir Madrid ver parientes.

—Señores, es una inspección rutinaria.

—¡Tú paras nosotros porque nosotros ser de Marroco! Nosotros respetar señales, respetar velocidad, llevar cinturón, tener visado en regla ¡Tú no tiene por qué parar nosotros! ¡Tú ser un racista!

—Mantengan la calma, por favor —responde el agente tras recibir los papeles solicitados.

La tensión crece por momentos. La atmósfera parece ganar densidad a cada segundo, como si alcanzar un estado sólido pudiera defenderla de las despiadadas e irregulares cuchilladas que las gélidas y aparentemente aleatorias ráfagas de viento se empeñan en propinarle.

—¿Transportan algo en la parte de atrás?

—¡Nosotros nada llevar! Sólo ropa para familia vender en tienda.

—¿Les importaría mostrarme los paquetes, por favor?

Gutiérrez se separa de la puerta y el árabe hace un pequeño gesto como para agacharse. Ajena a la conversación, y por tercera vez en menos de cinco minutos, la alférez aumenta la presión sobre el gatillo hasta tensarlo al límite. A punto de disparar, atrapada por la duda. Un error ahora supondría consecuencias irreparables.

El cinturón de seguridad recorre el pecho del conductor, liberando sus movimientos y la puerta se abre. Conforme el sospechoso desciende del vehículo, la metalizada voz del coordinador Torres resuena en los oídos de los agentes:

—Aborten la misión. Repito. Aborten la misión.

—¿Puede confirmar? —pregunta Gutiérrez.

—La misión ha sido cancelada. Repito. Misión cancelada.

—Recibido. Corto.

Gutiérrez arroja con calma el cigarro al suelo y lo restriega con el pie derecho dejando una oscura mancha sobre la nieve. Carraspea y se dirige al sospechoso:

—Puede continuar su marcha. Circule, por favor.

—¡Me hacer bajar y ahora no querer ver! ¡Ustedes policías no saber qué querer! ¡Ustedes hacer perder tiempo a Abdel!

—No me haga repetirle las cosas. Circule por favor —dice el agente en tono muy serio y malhumorado.

La furgoneta reemprende la marcha. Gutiérrez saca otro cigarro de su pitillera, lo enciende y emprende el camino de retorno hacia el Passat negro que dejaron aparcado en el arcén.

—López ¿Me recibe? Al habla Gutiérrez. Cambio.

—Le recibo.

—Han suspendido la misión. La espero en el auto.

—Sí. Lo sé. Voy para allá.

La menuda y grácil figura López comienza a delinearse entre los cúmulos de nieve del terraplén. Se sacude con elegancia los restos de nieve que impregnan sus ropas y dobla con cuidado la manta térmica. Respira despacio, controlando el ritmo de las inspiraciones, para reducir su ritmo cardiaco y se frota varias veces la frente para intentar eliminar el frío sudor que la empapa.

Pilar se agacha despacio y comienza a recoger su robusto G36E procediendo, después, a retirar el pesado soporte de fijación que lo mantenía pegado al suelo. Por último, emprende la marcha en dirección hacia el vehículo donde la espera el viejo Gutiérrez, tambaleándose, por momentos, a causa del gran peso del equipo que carga.

Ya junto al maletero, la alférez procede a descargar su fusil y limpiar, con pausa y extremo cuidado, todos y cada uno de los restos de agua y hielo adheridos a los mecanismos del arma, repitiendo, cual eficiente robot industrial, toda la secuencia oficial del protocolo para su desmontaje y almacenamiento en la funda reglamentaria. Sólo entonces la mujer se siente libre para reunirse con su compañero.

Gutiérrez, a su vez, apura las últimas caladas del quinto cigarro del día sentado frente al volante, consiguiendo, por fin, relajarse durante algunos minutos.

—¿Otro cigarro Gutiérrez? —Saluda incrédula López.

—¿Quieres uno?

—No, gracias. Eso te acabará por matar.

—Bueno —tose el agente, atragantado por el humo —mejor esto que una bala, ¿no crees, princesa?

—No tienes remedio, Gutiérrez.

—Sí. Eso mismo decía mi madre ¡Qué en paz descanse! —tose y ríe a la vez.

—Gutiérrez, ¿no te ha parecido raro que nos cancelaran la misión antes de poder comprobar si los sospechosos estaban limpios?

—Habrán encontrado a los que buscaban, supongo.

—Llama a Torres, ¿quieres?

Alberto apaga el cigarro contra el cenicero del coche y desliza sus amarillentos dedos hasta la pantalla táctil del salpicadero. Selecciona la opción de “Teléfono”, luego la de “Lista de llamadas” y por último escoge el nombre “C. Torres”. El tono de llamada se escucha por los altavoces varias veces antes de que alguien responda:

—Al habla Torres.

—Al habla el agente Gutiérrez y la alférez López. Hemos abortado la misión conforme a lo ordenado. Nos encontramos en el arcén del kilómetro setenta y tres de la A4 en sentido Madrid. Esperando instrucciones.

—Perfecto. Necesito que se desplacen lo antes posible hasta el Hospital del Tajo, en Aranjuez. Dos de nuestros agentes han resultado heridos durante una persecución en la AP36. Según la notificación que nos han transmitido desde la Guardia Civil, el accidente ha sido muy grave y han tenido que trasladarlos allí. Desconozco el estado en que se encuentran, pero ustedes son los únicos efectivos cerca de la zona.

—Entiendo —asiente Gutiérrez.

—Necesito que comprueben los hechos y si fuese preciso, que los sustituyan en su misión. Les estará esperando el agente Coden, que ya se desplaza hacia el lugar y podrá ponerles al día sobre la misión que estaban desempeñando.

—Perfecto, coordinador —dice Gutiérrez antes de colgar.

—Muy mal tienen que estar las cosas para que se nos desvíe de un operativo prioritario para atender a unos compañeros —le dice el viejo Gutiérrez a López acariciándose su mal afeitado mentón.

—Eso parece, Gutiérrez. Eso parece —asiente López, mientras se frota insistentemente las manos para calentarlas.

11- DESPERTAR

DÍA TRES —13:00. El rítmico y chirriante pitido de la máquina de goteo consigue despertarle de un vacío y pesado sueño. Abre los ojos. Su visión está muy borrosa. Parpadea varias veces. Una leve mejoría. Sin duda, se encuentra en un cuarto de hospital. Le duele la cabeza. Al echarse las manos a la cara comprueba que toda ella está cubierta por un aparatoso vendaje. Un collarín le impide girar el cuello y el dolor, agudo y punzante, le va ganando conforme recupera la consciencia.

Dos hombres hablan en el cuarto. Las voces retumban huecas contra sus oídos. En primera instancia le cuesta reconocerlos.

Al frente, a los pies de la cama, la flemática pero preocupada figura del agente Coden le observa con detenimiento.

A su derecha, sentado en un reclinado asiento de acompañante, se encuentra el maltrecho Trujillo. Haciendo un gran esfuerzo, Veliz consigue girarse para poder verle bien. Sus costillas amenazan con ensartar sus golpeados órganos internos. Emite un involuntario pero sufrido quejido de dolor.

Trujillo tiene aparatosas manchas de sangre resecas en la camisa. Su cuello está también inmovilizado por un collarín y su cara se esconde tras oscuros hematomas.

—Vaya, parece que el dormilón se ha dignado a acompañarnos —Saluda Trujillo empleando un tono algo jocoso.

—Agente Veliz, ¿se encuentra bien? —pregunta Coden.

Al principio le cuesta articular las palabras. Por un lado, el intenso dolor y la sequedad de su garganta; por el otro, se siente muy culpable del accidente. Una muestra más de que jamás llegará a ser tan bueno como su padre. La ha cagado. Lo sabe.

—Sí. Estoy bien —casi susurra —¿cuánto tiempo ha pasado?

—Su majestad lleva durmiendo algo más de una hora. Por lo visto, el cursillo acelerado de vuelo sin motor ha sido mucho para él —afirma Trujillo intentando hacerse el gracioso.

Las palabras de Trujillo hacen mella en la atormentada psique del joven. Va a ser el hazme reír del cuerpo. Es una deshonra.

—Por suerte les ha venido a ver el dios de los cristianos —continua la broma Coden.

—¿Cómo? No entiendo.

—Que por muy poquito la hemos contado, amigo Veliz —le explica Trujillo.

—Es un milagro que estén vivos y doble milagro que estén de una pieza. El doctor se ha retirado hace poco. Están esperando los resultados de las radiografías, pero me ha dicho que parece que todo está bien y que sólo sufren contusiones externas, nada de gravedad.

—La furgoneta ¿pudieron detenerla? —pregunta Veliz.

—Negativo. Los guardias Robledo y Lucas de la Guardia Civil decidieron dejar la persecución para intentar socorrerles a ustedes, así que los sospechosos consiguieron darse a la fuga —le informa Coden.

Era la confirmación que necesitaba. Ha echado a perder toda la operación. Seguramente lo licenciarán con deshonor y nunca más podrá dirigirle la mirada a su padre. A duras penas Veliz consigue ahogar las ganas de llorar. Es su primer fracaso. Posiblemente el último.

—Alegra esa cara, muchacho, —dice Trujillo —no todos los días aprende uno vuelo sin motor de gratis.

—No te preocupes Veliz. Los cogeremos. Ahora lo importante es que estáis bien.

Coden recibe una llamada. Son los refuerzos que el coordinador Torres le prometió tras informarle del accidente de la AP36. Al parecer están llegando al hospital.

—Ahora vuelvo, señores. Parece ser que el jefe ha mandado un poco de ayuda.

—Pero nosotros. Yo… puedo seguir con el trabajo —dice Veliz intentando reivindicarse.

—Eso lo dirán los doctores en breve, amigo Veliz, no se preocupe. Estoy de vuelta enseguida.

El oscuro Passat de Gutiérrez entra en el parking de recepción del área de urgencias del hospital.

La alférez López lleva el estómago revuelto, mezcla de la escasez del desayuno tomado, mezcla del humo de los cigarros que la chimenea andante que la acompaña no deja de consumir. Siete ya. Tontería quejarse. El viejo Gutiérrez siempre tiene una salida absurda para cualquiera de sus reclamos.

Coden saluda con la mano al reconocer a Gutiérrez mientras éste aparca frente a la puerta principal. Se conocen ya de tiempo. Existe un gran respeto mutuo. Al final, Gutiérrez fue su primer compañero al entrar en el cuerpo y podría decirse que su mentor también.

—¡Vaya, vaya, Gutiérrez! —Dice Coden señalando el perenne cigarrillo —Parece que algunas cosas nunca cambian. Esto va a terminar por matarle, ¿lo sabe?

—¡Parece mentira Coden! ¡Mejor esto que una bala, coño!

Los dos agentes se funden en un sentido abrazo con carcajada cómplice. Apretón varonil de manos. Golpes en los hombros que demuestra al auditorio la gran camaradería existente entre ellos.

—Coden, te presento a la alférez López. Mi tirador asignado.

—Vaya, Gutiérrez. Sí que ha progresado con los años. Ya se codea con la élite del cuerpo —dice Coden extendiendo la mano a la joven.

—Un placer conocerle —responde López.

—Tenemos arriba a dos agentes heridos. Por lo visto han sufrido un accidente de los de no contarla, pero la Virgen y los ángeles parece que estaban hoy circulando por la AP36.

—¿Están bien? —dice preocupada López.

—Creo que sí. Estamos esperando los resultados de las radiografías y el parte médico para ver si les dan el alta.

—Pensábamos que era algo mucho más grave. Nos han suspendido un operativo de registro mientras interrogaba a dos sospechosos —le indica Gutiérrez.

—Es un poco inaudita la situación —puntualiza López extrañada.

—Bueno. Torres anda durmiendo poco últimamente y además tiene menos agentes disponibles que sentido del humor y eso sí que son palabras mayores —apunta bromeando Coden con una sincera sonrisa en los labios.

—¿Y puede ponernos al tanto de la misión? —le insta impaciente López.

—No creo que este sea el mejor sitio para hablar. Mejor subamos al cuarto con nuestros compañeros.

—Disculpen, —interrumpe la conversación un guardia de seguridad del hospital —¿Es de ustedes el auto negro?

—Sí. Es nuestro —responde Gutiérrez.

—Verán, este espacio está reservado para las ambulancias de urgencias. ¿Le importaría moverlo al otro parking?

—Sin problema. ¿En qué cuarto están los compañeros, Coden?

—En el trescientos catorce, justo subiendo tres plantas por las escaleras del fondo y a la izquierda.

—Ahora os veo entonces.

El guardia recupera su puesto a la entrada del edificio mientras el bonachón de Gutiérrez se dirige, acompañado por su inseparable tos ronca, hasta el coche. López y Coden caminan por los pasillos en dirección al cuarto de los accidentados.

El hospital es grande, pero antiguo, imponente, pero destartalado. Centenares de personas campan por todas partes a la espera de que sus familiares sean atendidos. El ambiente es muy denso, cargado. Resulta algo falto de higiene. Sin embargo, las batas verdes y blancas se mueven a toda velocidad pasando de cuarto en cuanto, de caso en caso, de paciente en paciente. Ágiles y eficientes, pero sin ocultar la desgana endémica del que ya se ha dado por vencido. Podría concluirse que tanto la infraestructura como los profesionales que la habitan, han vivido tiempos mucho mejores.

Trujillo se afana en levantar el volátil estado de ánimo del agente Veliz, que se encuentra, por momentos, surcando los altibajos de su propia montaña rusa emocional autoimpuesta. El joven se exige mucho, demasiado, y eso le condiciona de forma considerable limitando sus capacidades, pero a su vez transmite el vivo reflejo de su distinguido padre: Obstinado, perseverante, capaz; brillante al fin.

En el fondo de su ser, Trujillo siente una profunda pena al imaginar lo que debe haber sido la juventud de su nuevo compañero, siempre detrás del gran coronel, siempre obligado a demostrar, a ser mejor que el resto, nunca suficientes logros. Le compadece.

—Demasiado bien ha resultado el muchacho dadas las circunstancias —piensa.

Coden entra en el cuarto y pregunta una vez más por el estado de los heridos. Acto seguido procede protocolar a la presentación de la alférez López. Su silueta, menuda y estilizada, moldeada por largas sesiones de “crossfit”, brilla con luz propia entre tanto varón promedio.

A ojos de Trujillo, la joven huele a militar a la legua. Su estirada postura corporal es inconfundible. No obstante, la dulce voz y el trato tan cercano y directo que les ha propinado, rompe, sin previo aviso, el estereotipado perfil que el agente ya comenzaba a dibujar en su mente.

A Trujillo nunca le han gustado los agentes que vienen de un pasado militar. Se sienten… tan superiores. Son… tan prepotentes. Viven… tan alejados de la realidad de las calles, que le generan antipatía nada más verlos.

Cierto es que el joven Veliz se aleja también del perfil marcado. Pero su caso es distinto. Su aspecto frágil y su actitud de temerosa cría de depredador perdida en el campo, le han despertado aquellos instintos paternos de los que un día, por obligación más que por gusto, tuvo que prescindir.

—Yo no sé ustedes, pero yo tengo hambre —dice Gutiérrez desde la puerta del cuarto, tosiendo y medio asfixiado, pero degustando un nuevo cigarrillo.

—La verdad es que no hemos comido nada en todo el día y estoy ya medio desmayada —le responde López sumándose a la sugerencia de su compañero.

—Por favor Gutiérrez. Eso te va a acabar matando —le regaña Trujillo, quien también parece conocer en profundidad al viejo agente.

—Ya, ya, ya. Mejor esto que una bala, ¿no crees, muchacho?

—Señor, disculpe, señor. Está… está prohibido fumar en el interior del edificio —irrumpe a coro la voz de dos enfermeras que han debido venir persiguiendo a Gutiérrez por los pasillos.

—¡Ay niñas! De verdad. ¡Qué cansancio! ¡Ya las escuché abajo! ¿No tienen a nadie más a quien joderle la vida?

López se adelanta y toma a Gutiérrez de la muñeca guiándolo con fuerza hasta la ventana del cuarto.

—Vamos, tíralo. No te hagas de rogar más.

—¡Ay que ver con las señoras! Ya voy, ya voy.

El maduro agente, en lugar de lanzar la colilla al exterior, saca la cabeza por la apertura para degustar las últimas caladas de su ansiada dosis de nicotina y alquitrán. La gélida corriente que se cuela en la habitación depura un poco el ambiente. Cada bocanada que da es vida que se le escapa, pero no puede controlarse; su adicción es crónica. Si dejara de fumar, no duraría mucho. En el fondo todos en la sala son conscientes de ello.

—Está bien, está bien. Ya está. ¿Todas contentas? —dice Gutiérrez con fingida actitud de enojo.

—Lo tuyo es terminal —le responde Trujillo.

—Bueno, voy a bajar a por un par de sándwiches. ¿Alguno más quiere que le traiga algo?

Coden se ha mantenido distante, meditabundo, sentado en una ajada silla, al fondo del cuarto; estrujando su mente, intentando encajar todas las piezas del rompecabezas. Pero su cerebro se niega a colaborar. Necesita dormir en intervalos muy superiores a las dos o tres horas que se han vuelto costumbre en los últimos días, pero los hechos acontecidos no se lo permiten. Sus cavilaciones son rotas ante la esperada e inevitable pregunta de la alférez López:

—¿Pueden ponerme al tanto de la investigación y de lo acontecido en los últimos días, compañeros?

La demanda prende la mecha de una batería casi interminable de impresiones cruzadas. Uno a uno, los agentes exponen sus puntos de vista enardecidos por la energía que les proveen los alimentos traídos por Gutiérrez.

El debate sólo es interrumpido cuando el personal médico solicita a los presentes abandonar la sala para proceder con las curas a los pacientes. Si todo va bien y los radiólogos dan el visto bueno, tendrán el alta en una o dos horas más.

12- SOSPECHAS

DÍA TRES, 19:45, Madrid —La noche se ha apoderado por completo del manto celeste. Por primera vez en casi una semana ha dejado de nevar, pero en cambio, se ha levantado un viento racheado que amenaza con tornarse ventisca. Coden, Gutiérrez, López y los convalecientes agentes Veliz y Trujillo, se encuentran de nuevo en la sala de reuniones reservada para el Grupo AIT en el CITCO.

El coordinador Torres aparece cargado de carpetas que extiende a cada uno de los asistentes. Se trata de los informes recopilados hasta el momento sobre la investigación. Tiene el gesto muy serio y sus facciones denotan cansancio. Le acompaña el agente Martin que, tras disfrutar de unas merecidas horas de descanso y un baño caliente, parece totalmente recuperado.

—Agente Veliz, agente Trujillo. Lo primero, me gustaría plasmarles el alivio y profunda alegría que me produce comprobar que se encuentran ustedes de una pieza. Tras la llamada de la Guardia Civil, me temía lo peor —inicia la reunión Torres.

—Muchas gracias, coordinador —responde Trujillo.

A Veliz le encantaría haber respondido, pero sus labios se han negado a separarse atrapados entre los dolores físicos y el laberinto psíquico de la vergüenza. Su actitud es un tanto ausente, casi rozando el autismo.

Sin poderlo evitar, el joven agente ha entrado en un bucle interminable que enlaza la vergüenza del fracaso con el trauma de rememorar, segundo a segundo, el accidente, repasando, una y otra vez lo que hizo mal y cómo podría haber resuelto con éxito la situación.

—¿Pueden ponerme al tanto de los hechos, por favor? —pregunta Torres.

—Claro, señor. Conforme a sus instrucciones, —indica Trujillo —perseguimos con cautela a los sospechosos por la AP36 en dirección a Madrid hasta que los compañeros de la Guardia Civil les dieron el alto. Uno de los guardias inició el primer contacto mientras el otro, Veliz y yo nos disponíamos a iniciar el protocolo de registro. Los sospechosos se dieron a la fuga y los perseguimos por varios Kilómetros. El tráfico y la nieve dificultaban mucho la persecución. Perdimos el control del coche y desde ahí ya casi no consigo recordar nada hasta que llegamos al hospital.

—¿Los sospechosos iniciaron algún tipo de acción hostil contra ustedes? —pregunta Torres.

—¿A qué se refiere, coordinador?

—¿Abrieron fuego contra ustedes?

—No. En ningún momento, señor.

El rostro de Torres se arruga contrariado. Algo no termina de encajarle en el relato expuesto por Trujillo.

—Veliz, ¿usted recuerda alguna cosa más?

—Yo… la verdad. La verdad es que no, señor.

—Disculpe señor —interrumpe la alférez López.

—Adelante, alférez.

—Me preguntaba por qué se suspendió la misión de registro que el agente Gutiérrez y yo llevábamos a cabo en la A4, señor. Es la primera vez que algo así ocurre desde que pertenezco al cuerpo.

—Me vi forzado a activar el protocolo de recuperación sobre el operativo de la AP36. Los guardias indicaron que Veliz y Trujillo habían sido abatidos durante la operación.

—Pero señor, los agentes no habían sido atacados ni eliminados —dice López sin medir sus palabras.

—Ya lo estoy viendo, López.

—Lo que mi compañera quiere decir, señor, es que debe haberse tratado de algún tipo de error de comunicación —indica Gutiérrez.

—Lo que quiero decir es que tuvimos que dejar marchar a dos sospechosos que habían sido marcados como de máxima prioridad, sin determinar si suponían o no una amenaza para el país —argumenta López con temperamento.

—Alférez López, el protocolo de recuperación me obliga a enviar todas las unidades disponibles a apoyar cualquier operativo en el que se produzca una situación hostil con bajas en nuestras filas —responde Torres algo ofendido.

—Pero señor, como puede ver, para el caso del operativo de la AP36 no aplica el protocolo de recuperación —insiste López.

—Los agentes Robledo y Lucas de la Guardia Civil corroboraron que Veliz y Trujillo habían caído durante la operación de la AP36 y que, a causa de este hecho, habían abortado la persecución. Yo mismo atendí la llamada —dice Martin intentando reducir la tensión.

—Lo que resulta innegable es que la información proporcionada por los guardias Robledo y Lucas resultó inexacta y desproporcionada —puntualiza Coden.

—Inexacta, desproporcionada y permitió la huida de cuatro posibles sospechosos —corrige López aún malhumorada.

—¿Qué está insinuando? —le pregunta Torres.

—Con el debido respeto, coordinador, tengo la impresión de que es demasiada coincidencia. Me refiero a que el error en la notificación de los acontecimientos en la AP36 puede no haber sido casual, sino deliberado. Quizás podría entender que los guardias, ante la magnitud del accidente, cometieran el error de notificar las bajas sin contrastar la información. Pero lo que no puedo entender es por qué catalogaron la acción como “hostil” cuando evidentemente se trata de un simple accidente de tráfico durante una misión de persecución —dice López.

Coden levanta por un momento la vista de los informes. Lleva horas analizando los hechos desde todas las perspectivas que puede concebir.

—Coordinador, es cierto lo que dice López, dado el hecho de que ambos operativos están relacionados. Me refiero a que el equipo de Gutiérrez y el de Trujillo pretendían inspeccionar dos furgonetas cuya descripción y procedencia coincide con la encontrada en el caso que Martin y yo hemos estado investigando estos días. Se trata de un error en el momento más inoportuno; demasiado inoportuno, si me permite el juicio, como para ser casual, ya que permitió la fuga simultánea de ambas.

—Además, en ambos casos parece que nos encontramos ante filtraciones o acciones desafortunadas desde las filas de la Guardia Civil. A tenor de lo visto, el cuerpo puede estar más que comprometido —apunta Martin reflotando sus teorías de la conspiración.

—Entiendo —dice Torres pensativo.

—Señor, si los sospechosos planean atentar de alguna forma en Madrid, han tenido al menos tres horas para prepararlo. Ahora podrían estar en cualquier parte —indica López.

—Está bien. Creo importante dilucidar si el malentendido sobre lo acontecido a Veliz y Trujillo es o no casual. Creo que para ello lo mejor es que Martin y Gutiérrez vayan mañana a entrevistarse con los guardias Robledo y Lucas —ordena Torres.

—Perfecto señor —dice Martin.

—Por otro lado, necesitamos localizar ambas furgonetas lo antes posible y restablecer el operativo de vigilancia. Coden, ¿le parece bien coordinar las acciones al respecto?

—Sin problema, señor. Yo me encargo.

—Está bien. Marcamos llamada de control cada seis horas. Intenten descansar, les necesito a todos al cien por cien —indica Torres antes de despedirse.

Conforme Torres abandona la sala, todas las miradas se tornan hacia Coden en espera de unas instrucciones que no tardan en llegar:

—Alférez López, ya que usted ha tenido menos tiempo para asimilar la complejidad del caso, creo que debería aprovechar lo que queda de tarde para estudiar la información y reincorporarse mañana al operativo. ¿Está de acuerdo?

—Creo que puedo ser más necesaria en campo. No sabemos a lo que nos enfrentamos, pero puede haber un atentado a gran escala en ciernes.

—Trujillo y yo iremos a la DGT para revisar las cámaras de tráfico e intentar ubicar las furgonetas. Si precisamos de su ayuda, no lo dude, le contactaremos, alférez. Mientras tanto, prefiero que se ponga al corriente de la investigación.

—Está bien, agente, usted manda —dice López acatando la orden.

—¿No quieren que les acompañe? —pregunta Veliz un tanto aterrorizado ante su más que evidente exclusión del equipo.

—Veliz, usted necesita descansar. Ha estado toda la tarde como ido, conmocionado por el accidente. Mejor vaya a casa y descanse hasta mañana. Si se encuentra mejor al despertar, nos avisa y se nos incorpora.

—Pero señor, yo puedo acompañarles. De verdad que puedo.

—Veliz. Es una orden.

—Sí, señor.

Veliz se siente hundido. Los últimos acontecimientos le confirman su inminente caída. En cuarenta y ocho horas como máximo será expulsado del cuerpo. Esto ya no tiene solución.

Trujillo, viendo como el joven se viene abajo mentalmente, le toma del brazo:

—Anímate, muchacho. Te llevaste la peor parte del golpe y aún estás aquí entre los vivos. Aprovecha para descansar y yo te llamo mañana. ¿Vale?

—Sí —balbucea Veliz poco convencido.

—Vamos, que este operativo sólo acaba de comenzar. Tenemos unos terroristas que cazar y sí o sí te vamos a necesitar, pero tienes que recuperarte antes. No te hundas, muchacho.

Las palabras de aliento de Trujillo causan un efecto reconfortante en Veliz. Quizás tenga razón; quizás sólo necesita descansar. Con certeza ahora mismo sería sólo una carga para sus compañeros. Al menos, mientras le siga costando tanto respirar y moverse.

—Entonces, marquemos las 08:00 para reunirnos todos aquí de nuevo. Mantengan sus teléfonos encendidos por si Trujillo y yo les necesitáramos y aprovechen para descansar. Pueden retirarse.

13- VERTIDOS “TÓXICOS”

DÍA TRES —20:30, afueras de Madrid.

—Casi una hora, Coden. Casi una hora de puro atasco. Esto es insufrible.

—Trujillo, le veo cansado y creo que usted debería también descansar para reponerse del accidente. ¿Prefiere que le lleve a casa?

—No, no. Ya casi estamos y es urgente localizar esas furgonetas.

Metro a metro, el utilitario del CITCO se desplaza por las galerías subterráneas de la M30. Las luces y sombras del alumbrado público se alternan durante el trayecto. La caravana se desliza lenta e inexorable, como una lombriz de tierra camino a la trampa mortal de su predador. Rostros cansados de trabajadores que retornan a sus casas después de una muy dura jornada laboral. Sueños rotos, futuros vacíos. Pitidos de impaciencia, sirenas de ambulancia, coches patrulla. Alguna que otra maniobra arriesgada. Gestos soeces, maldiciones y vuelta a empezar.

El vehículo abandona la M30 retornando a la superficie y toma la ruta más directa hacia las dependencias de la Jefatura Provincial de Tráfico. El vacío de las calles contrasta con el hervidero de vida subterránea que acaban de dejar atrás. Si no fuera por los grupos de mendigos que dormitan en los portales o que transitan de contenedor en contenedor buscando restos de comida que aprovechar, parecería que recorren una ciudad fantasma.

Los agentes se identifican frente al guardia del aparcamiento. Apenas veinte o treinta plazas ocupadas. El turno de noche ha comenzado.

Trujillo, más familiarizado con el entorno, lidera el camino hasta la sala de control de tránsito donde cientos de pantallas monitorizan el devenir de la ciudad, las vías de acceso y las rutas interurbanas principales. Los operarios alternan entre unas y otras, en un intento desesperado de detectar cualquier irregularidad que suponga un peligro para la circulación. El Jefe de sala les recibe:

—Buenas noches, agentes. ¿En qué puedo ayudarles?

—Buenas noches. Necesitaríamos consultar las imágenes del accidente de esta mañana en la AP36 —dice Coden.

—Por supuesto, agentes. Acompáñenme.

Coden y Trujillo siguen a su interlocutor zigzagueando entre los puestos de observación. Parece imposible que alguien pueda no perderse o siquiera comprender, semejante hormiguero de imágenes, pantallas y cables.

—Marco, los agentes necesitan consultar las imágenes del accidente de esta mañana. Te dejo con ellos.

—Por supuesto, jefe.

—Buenas noches. Soy el agente Trujillo, él es el agente Coden. Necesitamos determinar a dónde se dirigió la furgoneta blanca que huía del coche patrulla y del coche siniestrado después del accidente. ¿Sería posible?

—Pues… Supongo que sí. Al menos mientras se haya mantenido circulando en rutas principales. No toda la red tiene cobertura de vídeo.

—Proceda. Por favor —le indica Coden.

Las imágenes captadas por las diferentes cámaras de tráfico les permiten comprobar como la furgoneta circula de forma muy temeraria por muchos kilómetros hasta que reduce drásticamente la velocidad para incorporarse a la A4 en sentido Madrid.

—Mira, Coden. Parece que al incorporarse a la autovía principal tomaron consciencia de que nadie los estaba persiguiendo —apunta Trujillo.

A la altura de Valdemoro, el tráfico se torna muy denso. El vehículo continúa hasta los túneles de Embajadores.

—Desde este punto tendremos que intentar localizarla a través de las cámaras instaladas en los cruces principales y en las salidas a los polígonos —dice Marco—. Esto va a ser más difícil.

Conforme a las palabras del técnico, el trabajo de seguimiento se complica de forma considerable debido a la gran densidad del tráfico, la existencia de innumerables puntos ciegos, bifurcaciones y posibles rutas de escape no cubiertas por el circuito de vídeo vigilancia.

Por más de media hora los agentes intentan ayudar al técnico a trazar la ruta que sigue la furgoneta dentro del casco urbano anotando la hora y lugar de cada reencuentro con el vehículo.

La pista se pierde de forma definitiva cuando la furgoneta se adentra en el vasto polígono industrial del barrio de los metales.

—Disculpe, Marco. ¿Habría alguna posibilidad de determinar si la furgoneta ha abandonado la zona desde que llegó hasta ahora?

—Bueno, no es que sea tarea fácil porque hay un gran volumen de rutas de salidas posibles. Pero si me dan una hora, más o menos, creo que podría obtener una respuesta válida a su pregunta.

—Perfecto. Coden, si quieres, podríamos aprovechar para tomar algo de cena en la cafetería del edificio.

—La verdad es que tengo hambre —asiente Coden recordando que hoy apenas ha tomado un sándwich mixto en todo el día.

La cafetería se encuentra en la planta baja. Un grupo de tres trabajadores consume el menú del día ensimismados mientras disfrutan de un partido de fútbol proyectado sobre una pantalla gigante situada al fondo del local.

La camarera, una mujer de unos treinta y cinco años; morena, alta y delgada, ignorando el cansancio, los atiende con amabilidad:

—¿Qué van a tomar, señores?

—Pues tomaré el plato combinado número tres: Un escalope al punto con ensalada —responde Coden.

—Para mí el entrecot con patatas, por favor.

—¿Y para beber?

—Vino con gaseosa, por favor. Ha sido un día largo —dice Trujillo sonriendo.

—Perfecto. Ahora se lo acerco a la mesa. Pueden sentarse donde gusten.

—Muchas gracias —responde Coden.

Los agentes se colocan, a petición de Trujillo, en una mesa algo apartada pero que permite una buena visión del partido.

Está siendo un año atípico. El primer equipo de la capital se encuentra cuarto en la clasificación a casi veinte puntos del primer clasificado y eso está influyendo muy negativamente tanto en el número de espectadores como en el interés del campeonato:

—Parece que este año la Liga y la Copa ya tienen dueño, ¿no crees Coden?

—Bueno, la verdad es que no soy muy futbolero.

—Oye, y ¿en serio piensas que la Guardia Civil pueda estar infiltrada por los grupos terroristas? Me resulta tan difícil de creer…

—Bueno, no sé. No todos los extremistas son de raza árabe, Trujillo. Creo que una infiltración es perfectamente posible, aunque también me parece una empresa muy complicada.

La comida llega humeante. Desprende un delicioso aroma. El cocinado, en cambio, deja bastante que desear. El entrecot parece más bien un churrasco y el escalope está demasiado poco hecho. En cualquier caso, el hambre acumulada tras tantas horas de trabajo obliga a que los agentes devoren los platos.

La conversación regresa al comodín de los asuntos deportivos y va pasando de tema en tema hasta aterrizar en los pormenores de la política nacional del momento. Tras los postres, los agentes deciden retornar junto a Marco con la esperanza de que pueda acotar satisfactoriamente el área de búsqueda.

—Y bien Marco. ¿Ha habido suerte? —pregunta Trujillo.

—Bueno ha sido muy complicado, la verdad.

—¿Pero ha habido suerte? Es muy importante.

—He monitorizado las cámaras de Embajadores, Legazpi y Planetario, que son las únicas salidas con cámara del polígono, pero la furgoneta no ha pasado por ahí.

—¿Eso qué significa? —pregunta Coden.

—Pues significa que: o bien se encuentra aún en el Polígono, o bien se ha evaporado, o bien ha tomado la vía de servicio que sigue el curso del río, pero que no he podido comprobar porque carece de cámaras, o bien ha tomado alguna otra de las salidas secundarias.

—O sea, que hay al menos una posible ruta de escape que no hemos podido monitorizar, ¿no es cierto? —vuelve a preguntar visiblemente nervioso Coden.

—Bueno Coden, ellos no tienen como saber que los estamos monitorizando y cualquiera de los accesos con cámara es mejor para moverse rápido hacia cualquier punto de la ciudad que el del río o las calles secundarias. Apostaría el sueldo a que continúan en el polígono.

—Sí, es lo más probable, Trujillo. Supongo que con el paso de las horas se habrán ido calmando pensando que han conseguido escapar.

—Quizás deberíamos proponer una operación de búsqueda para mañana a primera hora. ¿No crees?

—Son demasiadas horas de margen, Trujillo. Sea lo que sea que hayan venido a hacer, quizás mañana ya sea demasiado tarde para impedírselo. Creo que tenemos que acercarnos para echar un vistazo en el polígono e intentar localizarles de forma manual.

—Marco, ¿sería viable que monitorice para nosotros esas cámaras durante la noche? Necesitamos interceptar el vehículo conforme aparezca —dice Coden.

—Creo que sí. Siempre que el jefe lo autorice, no veo por qué no pueda hacerlo.

—Eso déjalo de mi cuenta —dice Trujillo lanzándose a la búsqueda del jefe de sala.

Tras obtener el requerido permiso, los agentes regresan a su vehículo y retoman la M30 en dirección sur. El tráfico sigue siendo algo lento, pero ha mejorado mucho con el paso de las horas. Se nota que la hora punta ya pasó y que el partido de fútbol ha ayudado a aliviar las vías de comunicación.

Diez minutos más y acceden al barrio de los metales utilizando el acceso de la glorieta de Embajadores.

La iluminación del polígono industrial es muy pobre. La mayor parte de las naves están cerradas tras la jornada laboral o flanqueadas por carteles de “se alquila” o “se vende”.

Las empresas se muestran como ancestrales monstruos yacentes, que agonizan o se protegen en sus inhóspitas cuevas, de la amenaza de un temporal que intenta borrarlos de la faz de la tierra.

Unas cuantas compañías; las menos, parece que aguantan la lucha contra los elementos y el vacío de la noche utilizando como armas la luz y algunos conatos esporádicos de desganada actividad.

Las calles se muestran descuidadas, casi desiertas, habitadas por algún que otro famélico roedor que se esconde de la variada fauna humana que ejerce, por obligación, el más antiguo de los oficios.

A su paso, los agentes consiguen identificar a algún que otro “camello” a la espera de clientes, cobijado de los elementos entre las sombras de los portales.

—¿Cómo piensas encontrar la furgoneta Coden?

—No sé, creo que lo mejor será que esperes aquí y me dejes dar una vuelta a ver si encuentro algo. Según veo en el GPS el Polígono lo componen apenas seis calles que conforman una cuadrícula casi perfecta. No tardaré mucho en hacer el primer reconocimiento.

—¿Y si no encuentras nada?

—En ese caso, daré por concluido el día y tendremos que esperar a que los de la DGT nos informen de cualquier movimiento. No se me ocurre nada más que podamos hacer.

Coden desciende del automóvil y se cubre el rostro con su desgastado gorro de piel y su inseparable bufanda inglesa. El abrigo resulta demasiado ligero para soportar con comodidad la bajada nocturna de las temperaturas. Mientras camina entre las callejas y edificios, alejándose del coche, baraja todas las opciones posibles con la esperanza de encontrar algún razonamiento lógico que le permita acotar su búsqueda y mejorar sus escasas probabilidades de éxito.

La mejor opción es la de revisar aquellas naves que aún tienen luz en su interior ya que así se minimiza el número de lugares a inspeccionar. Si los extremistas planean hacer algo urgente, cabe la posibilidad de que todavía estén trabajando en la noche. Si esto no da resultado, habrá que encomendarse a las cámaras o a una revisión más exhaustiva por la mañana.

Coden se aproxima, una a una, a las diferentes naves procurando localizar puntos que permitan asomarse y observar el interior.

Su instinto de detective descarta varias empresas de un simple vistazo: Una distribuidora de pan no parece la tapadera ideal para encubrir los preparativos de un atentado; tampoco apuntan maneras las empresas que preparan la distribución de productos alimenticios para suplir la demanda de los supermercados o el concesionario de vehículos alemanes que está recibiendo una nueva remesa.

Las esperanzas de tener éxito van decayendo a pasos agigantados tras cada nuevo intento fallido. El desánimo cae como una pesada losa sobre los exhaustos hombros del agente.

A punto ya de desfallecer y rendirse, Coden se planta con los brazos en jarra frente a uno de los cruces de calles para otear el horizonte suplicando por descubrir alguna pista que lo ponga en el buen camino.

Pero no consigue descubrir nada relevante. Varios minutos pasan lentos mientras el frío de la noche ataca sin compasión sus mejillas. Silencio. Por fin, ese gen detectivesco que muchos años atrás Gutiérrez, descubrió en él, vuelve a activarse, como por arte de magia, para salir a su rescate haciéndole reparar en un edificio cuya fisionomía no encaja en el contexto.

Se trata de un viejo almacén que carece de cualquier tipo de identificación o logo de empresa. La infraestructura está más preparada, quizás, para su uso como trastero que para alojar cualquier tipo de actividad comercial. Nada que destacar si no fuera porque un delgado y casi imperceptible haz de luz blanco se filtra bajo el portón.

—Hay luz. ¿Por qué hay luz en un trastero casi abandonado a estas horas?

El almacén hace esquina. En su pared frontal sólo destaca el gigantesco portón de chapa, habilitado para el paso simultáneo de dos camiones. La pared lateral está habilitada como una bahía anexa para carga y descarga de mercancías, aunque parece haber sido usada más como un improvisado vertedero de cajas, arcones, carritos y desperdicios que como un muelle logístico. En la parte superior de la pared se puede observar una hilera de pequeños ventanales que proveen de luz natural al interior durante el día.

—Con un poco de suerte podría trepar sobre la pila de cajas y echar un vistazo dentro.

Trepar no resulta tan fácil como el atlético agente esperaba. Las cajas, atacadas por la humedad de meses o quizás años a la intemperie, amenazan con no aguantar sus ochenta kilogramos por mucho tiempo. El olor en la zona es muy penetrante, como si los abandonados arcones hubiesen sido utilizados para trasladar restos de pescado u otro tipo de animales y nadie se hubiese dignado a lavarlos después.

Coden consigue llegar hasta las ventanillas para encontrarlas cubiertas por una densa capa de polvo. Restriega la mano por varios de los cristales para apartar las telarañas y se asoma.

La nave está dividida en al menos tres estancias diferenciadas, una zona de carga amplia y dos cuartos prefabricados cuyo interior le es imposible visualizar desde su posición. Hay gente en el interior. Alcanza a ver un hombre maduro sentado sobre una vieja y económica silla de plástico blanco. Podría ser árabe, hay demasiada distancia como para poder afirmarlo con rotundidad. El sospechoso se balancea nervioso repartiendo instrucciones a un número indeterminado de hombres que se afanan en descargar lo que podría ser una camioneta o furgoneta. No puede apreciarlo bien ya que el vehículo está cubierto por una lona azul oscura, pero por las dimensiones, podría tratarse de lo que está buscando.

El agente se lo piensa por unos segundos, pero decide retornar junto a Trujillo antes que jugársela.

—Creo que tengo algo, Trujillo.

—¿En serio?

—Sí. Hay un almacén un par de calles más abajo. Está más preparado para depósito de materiales que para albergar una empresa. Sin embargo, hay gente trabajando.

—Bueno, podría tratarse de algún servicio de mensajería de esos que subcontratan las grandes del Retail on—line, ¿no?

—En el exterior hay muchas cajas apiladas y por el olor que desprenden parece que hayan transportado carne o pescado con anterioridad, pero el local no parece estar acondicionado para mantener la cadena de frío. Estoy convencido de que debe tratarse de alguna actividad ilegal.

—¿Has podido ver si la furgoneta está en su interior?

—Desde donde estaba apenas tenía ángulo para ver nada, pero conseguí ver a un tipo sentado a modo de patriarca dando instrucciones a otros. No he podido determinar cuántos. Lo que sí, parece que están descargando un pequeño camión. Está tapado con una lona azul y no he podido identificarlo.

—Si piensas intervenir, tenemos que pedir refuerzos a Torres y una orden de registro.

—Llamemos entonces.

El teléfono da varios tonos de llamada hasta que sale la voz metálica de un contestador. Torres se encuentra fuera de servicio y ha derivado la gestión de sus operativos al coordinador Hernández. La llamada es redirigida de forma automática:

—Al habla Hernández —responde una aguda voz masculina, casi infantil.

—Al habla el agente Coden, del operativo de Torres. Nos han transferido a su gestión en la noche.

—Adelante Coden, ¿en qué puedo ayudarle?

—Tenemos identificados a unos posibles sospechosos en el polígono del barrio de los metales. Pensamos que puede tratarse de los mismos a los que se perseguía esta misma mañana en la AP36 y que causaron el accidente a nuestros agentes. Podrían estar armados y preparando un atentado inminente. Necesitamos refuerzos y una orden de registro. No puede esperar.

—Recibido, Coden… Tenemos un pequeño problema con eso. Estamos gestionando una crisis en Valdemoro con posibles rehenes. Tengo a todos los agentes disponibles destacados allí. Ha habido varios intercambios de disparos y se han producido bajas en nuestras filas. No puedo enviarle a nadie todavía. ¿Creen que puedan mantenerse en vigilancia hasta que resolvamos la situación aquí?

—Señor, para cuando terminen podría ser demasiado tarde. ¿Está seguro de que no puede hacer nada?

La línea queda en silencio durante varios segundos.

—Lo único que se me ocurre es solicitar apoyo de la Guardia Civil. No hay más opciones, la situación aquí es muy crítica.

—Envíe entonces a la Guardia Civil —solicita Coden.

La llamada termina. Coden y Trujillo se miran pensativos.

—Coden, si la Guardia Civil ha sido infiltrada, acabamos de revelar nuestras intenciones.

—Lo sé, Trujillo, pero mejor eso que arriesgarnos a que se produzca un atentado en nuestras narices.

Varios minutos después Coden recibe un mensaje de texto: “Operativo de Guardia Civil en camino. Tiempo de llegada aproximado cuarenta y cinco minutos. Solicitada orden de allanamiento y registro. Manténganse a la espera”.

—Es demasiado tiempo, Trujillo. Para cuando queramos comenzar posiblemente ya hayan terminado con lo que sea que están haciendo. Son muchas horas ya.

—¿Y qué propones?

—Tenemos que entrar.

—¿Estás loco? No tenemos apoyo desde fuera y desconocemos cuántos hay o si están armados. Es demasiado arriesgado. Además, tampoco tenemos autorización. Creo que lo mejor es esperar.

Coden extrae del bolsillo su teléfono móvil y busca una foto amateur en Internet de una chica joven.

—Tengo una idea. Llamemos a la puerta y preguntemos si han visto a la chica. Diremos que somos familiares y que anda desaparecida desde ayer. Con un poco de suerte podamos evaluar mejor la situación antes de intervenir.

—No sé Coden, me parece temerario, pero si estás empeñado en entrar, desde luego que cuanta más información tengamos de lo que nos vamos a encontrar, mejor.

Los agentes eliminan de sus vestimentas cualquier rasgo que a su juicio pudiera identificarlos a simple vista como policías. Ocultan sus armas bajo los abrigos y se dirigen directos al almacén.

Trujillo golpea el portón varias veces seguidas. El estruendo generado por la vibración del metal rompe el silencio de la noche. Nadie abre. Vuelve a golpear y unos segundos después la puerta se abre. Un joven de metro ochenta y cinco, torso y brazos hercúleos y rasgos árabes los recibe. La voz resuena seca y potente al otro lado de la puerta. El gesto serio, casi amenazador:

—¿Quiénes ser ustedes? ¿Qué desear?

—Disculpe que nos presentemos así a estas horas, señor. Nuestra sobrina lleva perdida desde ayer —dice Coden mostrando la foto del móvil —y algunas personas nos han indicado que la han visto caminando sola por este polígono durante la tarde. ¿Usted la ha visto?

—Yo no ver nada. Yo no saber.

—Quizás alguno de sus compañeros si haya podido verla —dice Trujillo —¿le importaría preguntarles?

—Esperar aquí.

El árabe se introduce en el almacén de nuevo dejando la puerta entornada; camina directo hasta alcanzar al anciano que reparte las instrucciones desde su improvisada silla de mando, le habla algunas palabras ininteligibles al oído y éste se levanta como resorte, disgustado, dirigiéndose a toda velocidad hacia el portón de entrada.

Desde el exterior, los agentes pueden contar hasta cuatro hombres participando en la operación de descarga. Transportan cajas oscuras de madera desde un vehículo hasta uno de los cuartos contiguos, pero les es imposible dilucidar si se trata de la furgoneta blanca que andan buscando. Los hombres llevan mascarillas médicas blancas. Podría tratarse de un tema de fabricación de drogas, pero también de químicos con los que producir bombas.

—Hay que intervenir, Trujillo. Esta gente parece estar trabajando con químicos —susurra Coden intentando que sólo su compañero pueda escucharle.

—Está bien. Prepárate Coden.

El anciano se asoma a la puerta y observa con detenimiento la fotografía de la joven en la pantalla del teléfono de Coden:

—¡Nosotros no ver nada! ¡Nosotros nada saber de chica!¡Ella nunca pasar por aquí!

—¿Está seguro, señor? Mírela bien de cerca. Son muchas horas fuera de casa, estamos todos muy preocupados, cualquier ayuda que puedan darnos es muy importante para nosotros —responde Coden aproximando el terminal a la cara del anciano.

Conforme el anciano se aproxima al terminal, es sorprendido por Trujillo, quien pasa a encañonarlo con su arma reglamentaria apuntando directo a la sien. Coden, acto seguido, actúa con presteza sacando también su arma:

—¡Todo el mundo quieto! ¡Depositen las cajas en el suelo y dejen las manos donde pueda verlas!

Los presentes, sorprendidos y asustados, van obedeciendo a los agentes en cadena. Todo se sucede muy rápido. Trujillo aprovecha para guiar al anciano hasta el centro de la sala y dar indicaciones al fortachón que abrió la puerta para impedir cualquier estupidez de su parte.

—¡Caminen todos despacio, hasta el centro de la sala! ¡Las manos donde podamos verlas! ¡Al primero que intente alguna tontería le volamos la cabeza! —grita Trujillo.

—¡Colóquense tumbados mirando al suelo y con las manos sobre sus cabezas! ¡No voy a repetirlo! ¡Vamos! ¡Rápido! —ordena Coden.

—Trujillo, vigila a los sospechosos. Yo voy a echar un vistazo en el cuarto interior.

Coden camina hasta la zona desde la que se estaba realizando la descarga. Efectivamente se trata de una furgoneta. La disposición, tamaño y color de las cajas le recuerda a las que encontraron hace un par de días en el ya famoso hotel rural. Parece que han intervenido justo antes de que descargaran las últimas. Los han pillado con las manos en la masa. Se siente contento, orgulloso, pleno.

Al acceder a la sala contigua se queda pasmado, olvidando por completo todas sus sensaciones previas. El lugar aparenta ser una improvisada cocina recubierta por azulejos blancos. Hay manchas de sangre por todas partes. Varias cajas abiertas y vacías en el suelo. Un olor muy penetrante y metálico. En un lateral, una pila grande y junto a ella, un gigantón que descuartiza, cubierto con una máscara y orejeras, lo que podría ser el torso de una vaca o un animal grande. Está usando una motosierra pesada. El ruido es ensordecedor.

—¡Quieto! ¡Deje ahora mismo la sierra en el suelo y ponga las manos en la cabeza! —repite varias veces elevando el tono de voz hasta donde sus cuerdas vocales le permiten.

No tiene tiempo para añadir más palabras. El sospechoso, tras percatarse de la presencia del agente que lo apunta con su arma, le lanza la sierra a modo de jabalina y echa a correr como alma que lleva el diablo huyendo por la salida lateral que desemboca en la bahía de carga de camiones.

Coden resulta incapaz de reaccionar a tiempo. La herramienta pasa rozando su hombro, muy, muy cerca de desgarrarlo. Unos segundos después, tras recuperarse del susto, echa a correr con todas sus fuerzas tras el fugitivo.

—¡Deténgase! ¡Deténgase ahora mismo o voy a tener que dispararle!

Coden hace un disparo de advertencia, pero el sospechoso no sólo no se detiene, sino que imprime una velocidad inalcanzable para el agente. Apenas cien metros más y Coden desiste de la persecución. Ha perdido al fugitivo. Está exhausto, casi sin aliento, vencido.

—¡Madre de Dios! ¡Lo que corre ese hijo de puta! —grita malhumorado antes de retornar junto a los detenidos.

—¿Hay alguien más, Coden?

—Uno se ha escapado por detrás. Era el último, no hay nadie más.

—Los refuerzos deben estar al llegar, Coden.

Trujillo tenía razón, en unos quince minutos el despliegue de la Guardia Civil se forma frente a los accesos del marcado almacén. Coden se apresura en salir por la puerta principal hasta el exterior mostrando su placa identificativa.

—Todo controlado, guardias. Tenemos a cinco sospechosos que precisan de ser detenidos e interrogados. Uno de los sospechosos huyó por la calle lateral, pero no pude seguirlo. En el interior hay un vehículo con cajas. No podemos descartar que contengan armas o químicos, aunque me parece poco probable.

—Debemos solicitar una unidad de artificieros para que estudien el contenido de las cajas. No podemos arriesgarnos a una explosión —responde el teniente Gómez de la Guardia Civil, que dirige a las tropas de refuerzo.

Dicho y hecho. Una hora después, el robot de detección de explosivos, analiza con sus sensores térmicos y lumínicos las cajas. Los detenidos han sido llevados hasta el cuartel de la Guardia Civil Madrid Sur y la zona ya se encuentra totalmente acordonada.

El análisis de los artificieros determina que el contenido de las cajas no es inflamable. Sin embargo, sugieren proceder a la apertura con cautela, por si el interior estuviese impregnado con algún agente químico que pudiera perjudicar la salud de los agentes.

Coden, en cambio, tiene muy claro lo que van a encontrar al abrir las cajas. Su cerebro ya lleva un rato intentando preparar a su cuerpo para afrontar un nuevo espectáculo dantesco.

Abren la primera caja. Está cubierta de sangre hasta los bordes. Parece fresca. Al menos el olor no resulta nauseabundo. Algo parece flotar dentro del líquido. Trujillo, con cara de asco, introduce el palo de una fregona que encuentra apoyada en la pared, intentando, con movimientos poco diestros, alcanzar y extraer la pieza sólida flotante.

—Coden… Esto es… ¡es piel! ¡una piel humana! ¡Estos hijos de puta han despellejado a alguien e intentaban deshacerse de los restos! ¡Qué puto asco!

El contenido de las otras cajas corrobora la primera impresión de Trujillo: Vísceras, músculos, huesos, diferentes fluidos corporales y todo ello en grandes cantidades. A simple vista resulta imposible determinar el número exacto de víctimas. ¿Tres? ¿Cuatro?

Coden y Trujillo inspeccionan la cocina tapando sus bocas con el cuello de sus camisas. Hay manchas de sangre por todas partes. En uno de los laterales encuentran un baño. Todo sugiere que los sospechosos han pasado el día picando los restos, convirtiéndolos en una masa tipo “puré” y deshaciéndose de ellos por el desagüe del inodoro.

—¿Qué clase de monstruos son esta gentuza? —pregunta Trujillo visiblemente impactado.

—No lo sé, Trujillo, no lo sé. Pero empiezo a dudar de que estemos siguiendo a una red de terroristas. Al menos, a una red de terroristas convencionales. Intentemos descansar, no creo que la ciudad vaya a saltar por los aires esta noche.

14- UN MAL DÍA

DÍA CUATRO —Trujillo y Veliz degustan sus cargados cafés de máquina en la cafetería del edificio del CITCO. Llevan casi una hora hablando sobre los pormenores del caso, la irrupción nocturna en el almacén, el accidente, lo que implica ser un buen agente y la vida en general. Son las ocho menos cuarto de la mañana. Ya ha amanecido. El cielo, blanquecino y apagado, amenaza con soltar toneladas de nieve sobre la ciudad.

Los meteorólogos se equivocaron: el temporal aún se rehúsa a remitir.

Los minutos pasan y el edificio va cobrando vida con lentitud. Primero por la llegada casi masiva de los funcionarios de las áreas administrativas. Después, por el incesante goteo que supone la aparición de los más madrugadores entre los agentes de campo.

Coden sale de su vehículo, estira brevemente las piernas y se dirige directo hacia la sala de reuniones del AIT; puntual, aseado, impecable, acariciando con su estampa la perfección material. Parece mentira que tan solo unas horas antes se haya jugado la vida al irrumpir, sin refuerzos, junto a Trujillo, en el sospechoso almacén del barrio de los metales.

Tal vez haber pasado su niñez en Bromley, ciudad natal de su padre, a unos veinticinco kilómetros al sureste de Londres, haya moldeado su carácter bajo una perspectiva tradicional, sajona, muy marcada por valores como la puntualidad, el respeto, la cortesía, el orden social y el estricto cumplimiento de los protocolos establecidos. Sin embargo, durante aquellos lejanos años de adolescencia, Ryan Coden estuvo a punto de descarriarse, de terminar sus días como un delincuente, un corrupto, o un traficante de poca monta.

Sucesos como el traumático retorno a España tras el divorcio de sus padres, la interminable y cruenta lucha legal por la custodia, la sucesión de juicios y descalificaciones que se sucedieron, sentirse solo, abandonado en un lugar desconocido, carente de la figura paterna, fueron el detonante que inició el viaje a los infiernos. O tal vez fuera la larga y tortuosa enfermedad que se cebó con su amada madre, cual castigo divino, provocando su prematuro fallecimiento. Seis meses de impotencia, rabia y dolor. Demasiado peso para tan jóvenes espaldas.

A los dieciséis llegaron los trapicheos con las drogas, las peleas clandestinas, el contrabando, algún que otro hurto, asaltos a chalets y una condena a dos años de prisión por robo con violencia que cumplió en un orfanato concertado.

Salió a los dieciocho, pero en él ya sólo quedaba un amargo y quebrado reflejo del hombre al que su padre había querido forjar con tan exquisita y gravosa educación.

El mundo exterior, en cambio, parecía sólo poner a sus pies la inmundicia de las calles, las mafias y un más que seguro destino: la prisión o la muerte en cualquier oscuro y decrépito callejón.

Fue por Gutiérrez que el joven Coden consiguió enderezar de nuevo el camino, o al menos, no perderse del todo. El viejo, amigo íntimo de su madre, le tendió la mano y movió los hilos que le permitieron ser aceptado en la academia del AIT. Con él pasó varios años aprendiendo a sobrevivir en la oscuridad de las calles, luchando, codo con codo, contra el crimen organizado.

A Alberto Gutiérrez le debe todo, incluso la valentía de tomar la cruda e indeseada decisión de cambiar de compañero, de dejar su posición de fiel escudero para tomar las riendas y también, cómo no, la designación del capaz agente Martin como sustituto.

Once años han pasado ya de todo este traumático proceso, pero aún lo recuerda vívido, como si todo hubiese ocurrido ayer mismo.

Ya sentado en la sala de reuniones, Coden lee el periódico mientras espera, paciente, la llegada del resto de los compañeros. Nunca entendió la famosa costumbre, tan española, conocida como los “diez minutos”, estándar de facto que hace que todo el mundo llegue más o menos tarde a los encuentros programados. Con Martin y Gutiérrez no cuenta. Sería ilógico que pasaran por la oficina antes de partir a interrogar a los guardias Robledo y Lucas. Les calcula, al menos, una hora de viaje. Veliz, quizás, siga recuperándose de sus heridas algunos días más, lo que deja a Trujillo, que parecía haber salido bastante bien del accidente y a López como únicos miembros del equipo disponibles.

La bulliciosa llegada de Veliz y Trujillo interrumpe sus cálculos:

—Buenos días. Me alegra comprobar que se encuentra mejor, agente Veliz. Pensaba que hoy estaría todavía recuperándose.

—Los fármacos que nos han recetado funcionan bastante bien señor. Al menos mientras dura su efecto. Con ellos apenas siento el dolor en la cara y el cuello, señor.

—El chico es de piedra, ya te lo dije, Coden —añade Trujillo propinando un par de sonoros golpes sobre el hombro derecho del albino que se retuerce incapaz de esconder una mueca de dolor.

—¿Saben algo de la alférez López?

—No, nada. Desde la reunión de ayer no la he vuelto a ver —responde Trujillo.

—Yo tampoco, —apunta Veliz —pero quizás esté todavía poniéndose al día con el operativo. Tenía aún mucho dossier que estudiar cuando nos fuimos.

—Bueno, entonces, si no tienen inconveniente, comenzamos la reunión.

Durante treinta largos minutos Coden expone lo descubierto la noche anterior. Intenta ser muy minucioso y detallista, como si desgranar la información fuese a ofrecerle nuevos datos que sirvan de apoyo a la investigación.

A su parecer, lo acontecido en Alcázar está ligado, indiscutiblemente, a las operaciones de Gutiérrez y López. También al accidente de Veliz y Trujillo. Se enfrentan a algún tipo de red que opera en el territorio nacional y en Marruecos.

El agente no tiene datos suficientes para descartar el terrorismo como fin, si bien, todo el “modus operandi” de los sospechosos, diverge de los protocolos habituales empleados por los grupos terroristas, lo que le hace temer que se encuentren ante las actividades de algún otro tipo de grupo delictivo.

—¿Se les ocurre algún motivo por el cual una célula terrorista pueda estar interesada en trasladar cuerpos desmembrados por toda la geografía española? —pregunta Coden como interrogándose a sí mismo.

Silencio.

—¿Los sospechosos llevaban los cuerpos al almacén para deshacerse de ellos o sólo se deshicieron de ellos porque les dimos el alto en la carretera?

Más silencio.

—Coden, he estado repasando un poco los datos. Si la furgoneta de anoche resulta también ser propiedad del Imán de Toledo, tendríamos una correlación. Eso le podría implicar a él o, al menos, posibilitar que obtengamos una orden de registro para sus propiedades y la mezquita —sugiere Trujillo.

—Podría tratarse simplemente de algún tipo de secta religiosa —apunta Veliz temiendo haber soltado un disparate —que utiliza personas para realizar alguna especie de ritual esotérico. O quizás sólo nos hayamos topado con el grupo que limpia los ajustes de cuentas o las purgas de personal de los campos de entrenamiento de la península. A fin de cuentas, no todo el mundo vale para cargarse de bombas y reventar ciudades o asesinar inocentes. Seguro que algunos desfallecen y se echan para atrás. Hacerlos desaparecer podría ser un método más que válido para proteger el secreto operativo del grupo terrorista y para aleccionar a los nuevos reclutas.

Coden escucha atentamente la exposición de Veliz. Cierto es que sus argumentos carecen de datos que los sostengan y tal vez ofrezcan un punto de vista muy extremo o exagerado, pero cabe dentro de lo posible que el joven, simplemente, tenga razón. Los informes que encontró en Internet sobre las sectas demoniacas y sus rituales de sangre retornan, como respondiendo a la llamada de Veliz, a su cabeza. Podría ser el caso. Él mismo ya sondeó esta posibilidad. Sin embargo, el segundo argumento le resulta mucho más plausible, hasta el punto de culparse por no haberlo sopesado antes.

La posibilidad de que exista algún tipo de mecanismo de purga dentro de las células terroristas le parece una hipótesis muy interesante. Algo en lo que vale la pena profundizar, algo que podrá descartar con facilidad en el caso de que el análisis forense de los restos hallados, no corroboren la verosimilitud de la hipótesis.

—Coden —dice Trujillo –, me parece que si le hacemos una visita a los detenidos de anoche y llegamos antes de que los abogados tengan tiempo de liarlo todo, tal vez, podríamos esclarecer mucho más la situación y encauzar más rápido el caso. ¿No crees?

—Tiene razón, Trujillo. Aquí no podemos adelantar nada más. No perdamos más tiempo.

Imposible no perder el tiempo intentando salir de Madrid un día laborable, en dirección sur, por la A4 en torno a las ocho y media de la mañana. Las retenciones están en su máximo apogeo, pobladas por miles de trabajadores que se dirigen, en sus automóviles, a trompicones y bocinazos, hacia los concentrados polígonos industriales de la periferia.

—Deberíamos haber tomado otra ruta, Coden —se queja en voz alta Trujillo haciéndose eco de los pinchazos que su cuello le transmite a través del collarín protector y contagiándose de la nube de mal humor que los rodea.

—No hay otra ruta al cuartel Madrid Sur —le responde también irritado Coden –. No hay otra ruta…

El imponente cuartel está pegado a la autovía, separado apenas por un pequeño foso y un alto muro, como intentando protegerse de la agresividad que el tránsito rodado le arroja. Cada cincuenta metros, una acristalada garita de guardia y, justo en la zona central de la edificación, un portón de doble acceso y unas pesadas barreras levadizas con garita custodiadas por un cuarteto de guardias fuertemente armados. Al menos, tanto como los que defienden las torrecillas exteriores o los que recorren, acompañados por entrenados y fieros cánidos, el perímetro de vigilancia.

Una vez en el interior, tras superar el pertinente proceso de identificación, se encuentran un amplio patio adornado con lo que queda de setos y plantas florales. A la izquierda, las antiguas caballerizas reconvertidas ahora en surtidos talleres para dar servicio a todo tipo de vehículos oficiales. A la derecha, un diáfano parking, el edificio administrativo y, por último, al frente, el edificio que acoge las dependencias del personal, las aulas de formación y da acceso al campo de maniobras.

—Disculpe, señorita, somos los agentes Veliz, Trujillo y Coden del AIT. Venimos buscando al Teniente Gómez en relación al operativo conjunto realizado la pasada noche en el barrio de los metales.

—Buenos días, agentes. El teniente aún no se encuentra en el cuartel. Supongo que habrá tenido algún quehacer o tal vez se halle todavía perdido en el atasco de la A4. Si quieren pueden esperarlo aquí o, si lo prefieren, pueden dirigirse a la planta baja donde dos guardias de su equipo custodian a los detenidos.

—Creo que bajaremos —dice Trujillo —¿puede decirle al teniente que estamos aquí cuando llegue?

—Por supuesto, no se preocupen. Yo le informo.

Las bajas temperaturas de los últimos días, en conjunción con los altos techos, impiden la correcta climatización del edificio. Huele a humedad por todas partes y las escaleras, si bien amplias, amenazan con resquebrajarse a cada paso que dan los agentes.

No les sorprende, este efecto es factor común a la mayor parte de los edificios de la ciudad tras un lustro de continuas crisis económicas y reducciones presupuestarias.

El mantenimiento, en las instituciones públicas, es más que escaso: brilla por su ausencia.

Conforme a lo indicado por la recepcionista, dos guardias custodian la entrada a los calabozos. Hablan con familiaridad, distendidos, sobre fútbol, como intentando que pasen rápidas las horas del turno para poder irse a casa y disfrutar de sus familias.

Sus rostros se notan cansados, ojerosos y apesadumbrados. Con seguridad, no han dormido en toda la noche. Oscuros hematomas faciales revelan algún episodio violento ocurrido tras las detenciones de los sospechosos.

—¿Está todo bien, guardias? —les pregunta Coden tras identificarse.

—Bueno, ahora ya sí. Hace un par de horas tuvimos un pequeño altercado. Pero ahora ya está todo en calma, controlado.

—¿A qué se refieren?

—Uno de los detenidos, el gigantón, ha mandado a patadas a la UCI a uno de los presos comunes de la celda de retención.

—¡Otros dos metros de mole, casi nada! —apunta el otro guardia.

—Hemos tenido que reducirlo y aislarlo entre cinco y, bueno, nos hemos llevado algún que otro porrazo en el proceso, como pueden ver.

—¿Van a denunciarle por agresión a la autoridad? —pregunta inocente Veliz.

—¡Qué más querría yo! Este tipo de situaciones nos va en el sueldo, ninguna denuncia prospera.

—Pleitear con esta gentuza es una pérdida de tiempo y dinero.

—Entiendo. ¿Sería posible que interroguemos a alguno de los sospechosos?

—Claro que sí. ¿A cuál desean interrogar?

—¿Han conseguido identificarlos? ¿Tienen alguna ficha con sus perfiles? —pregunta de nuevo Veliz.

Uno de los guardias va en busca de las fichas solicitadas mientras el otro los acompaña hasta una de las salas laterales, habilitada para interrogatorios, ofreciéndola para que los agentes puedan disponer de un lugar privado desde el que organizar su trabajo.

El cuarto es estrecho, en su interior apenas una mesa metálica y dos sillas. Paredes blancas, sin salientes, luz de fluorescentes y manifiesta falta de ventilación. La mesa parece muy robusta y firme, aunque se encuentra algo deteriorada tras el uso continuado durante incontables años.

Los sospechosos, por extraño que pudiera resultar, están “limpios”; es decir, carecen de fichas policiales previas y de antecedentes penales. El único punto que aparentemente los relaciona es la empresa de transporte para la que trabajan: “La Meca Transportes S.L.L”.

—A tenor de los apellidos de los socios fundadores y el tipo de sociedad, podría tratarse de un negocio familiar —apunta Coden.

—Este asunto es demasiado escabroso como para que unos novatos estén implicados; es decir, me parecen hechos muy fuertes para tratarse de un “debut” criminal —dice Veliz, mostrando abiertamente su incredulidad, tras revisar con esmero todas las fichas.

—Tiene razón Veliz. Esperaba encontrar otro tipo de perfiles. No sé, criminales fichados quizás, gente con antecedentes violentos o psiquiátricos —responde Coden.

—Hay que tener los huevos muy bien puestos para dedicarse a descuartizar cadáveres. Cortar carne no es nada fácil. Yo tengo un primo charcutero y sé de buena tinta que se requiere de mucha técnica y fuerza para cortar músculos, tendones y hueso —afirma convencido Trujillo.

—Tal vez por eso hayan tardado tantas horas. Puede que sea la primera vez que lo hacían —añade Veliz intentando convencerse de que los cuerpos no deben haber sido muchos.

—O tal vez eran muchos cuerpos y estamos frente a auténticos profesionales. El equipo forense nos sacará de dudas —responde Trujillo con desconfianza.

—Creo que todos los sospechosos son familia. Demasiados apellidos cruzados. Quizás sería mejor empezar por alguno de los más jóvenes antes de atacar al que parece ser el patriarca. De esta forma podremos hacerle desconfiar de lo que nos hayan podido contar los demás y sacarle más información —sugiere Coden imitando la forma habitual de proceder de Martin.

El elegido es un joven de unos veinticinco años, algo enclenque, de raza árabe y un dominio del español muy básico. Da la impresión de ir a romperse con tocarlo y eso es precisamente lo que buscan los agentes:

—¿Es usted consciente del gran problema en el que se encuentran? —Ataca sin compasión Coden al interrogado.

—Yo no entender. Yo nada saber. Yo nada que ver con esto.

—No se preocupe, le instruyo en dos minutos —continúa Coden reduciendo las distancias con el objetivo –. Ustedes estaban descuartizando personas, intentando ocultar un alto volumen de homicidios. Eso son al menos veinte años de condena por víctima, suponiendo que sea la primera vez, claro.

—Yo nada saber, yo sólo ir trabajar. Descargar cajas. Primo Amir llamar para descargar furgoneta de tío Abdallah. Yo en casa con mujer, necesita dinero. Yo no querer estar aquí. Yo no dueño negocio. Yo venir con hermanos para ayuda primo Amir.

—¡Eso da igual! ¡Todos sois cómplices de todo lo que se ha hecho! Os conviene colaborar para reducir la condena. Porque de aquí salís todos con cadena perpetua revisable. ¡Eso en el mejor de los casos! Es todo lo que os puedo ofrecer. ¡Habla! —grita desbocado Trujillo dejándose llevar por la adrenalina del momento.

—Yo nada saber. Yo todo lo que saber ya haber dicho a policías. Yo querer volver a casa. Yo nada que ver con muertos.

—Trujillo, —dice Coden mientras termina de releer las fichas —me temo que lo que dice el detenido puede ser cierto. El anciano que daba las órdenes responde al nombre de Abdallah Mallouf y el fortachón que nos recibió en el almacén al de Amir Mallouf. Probablemente son padre e hijo.

—¡Algo más tiene que saber, Coden!

Trujillo endurece el interrogatorio, pero el árabe se enroca una y otra vez sobre su argumento del “yo nada sé” y el “a mí me llamaron para descargar unos bultos”. Es evidente que no van a conseguir nada más de este sujeto.

—¿Interrogamos a otro? —pregunta Veliz.

—No perdamos tiempo. El cerebrito de todo esto es el viejo. Vamos a por él —responde Trujillo.

—Está bien, traigan al anciano, guardias —ordena Coden.

A diferencia del joven, Abdallah Mallouf entra en la sala de interrogatorios con altanería y sobrada suficiencia. Sus dientes, perlados y bien tratados, destacan sobre la oscura piel de su rostro. Se le ve tranquilo, no parece que sea la primera vez que se enfrenta a un interrogatorio del AIT. De guiarse por su actitud, nadie se atrevería a apostar a que este hombre va a ser acusado de varios cargos de homicidio doloso con agravantes. Parece una mosquita muerta.

—Señor Abdallah. Como bien debe saber, se enfrenta a veinte años por cada uno de los cuerpos que podamos identificar de la masacre que tenían ustedes montada anoche. Dada su edad, usted va a morir en prisión. Lo sabe, ¿verdad? —interroga Coden.

—Tú no sabe nada. Agentes entrar empresa privada sin mostrar orden Juez. No tener derecho entrar mi propiedad. Compañero y tú allanamiento de propiedad privada. Yo denunciar. Tú llama mi abogado, yo libre en dos horas. Tú imbécil —dice el viejo con aire bastante sobrado.

—Vamos Abdallah, con lo que hemos encontrado allí no hay manera de que os libréis de esta. ¡Estáis jodidos! ¡Lo único que os puede ayudar es colaborar con nosotros! —replica Trujillo bastante ofendido.

—Tú imbécil no estudia leyes. Abdallah conoce derechos Abdallah. No hablar más. Tú trae mi abogado.

—¡Déjese de tonterías y responda! ¿De dónde traían los cuerpos? ¿Por qué los estaban descuartizando? —grita perdiendo la paciencia el agente Coden.

—Yo no habla. Tú llama mi abogado.

—¿Es usted el cerebro de la operación? —retoma el interrogatorio Coden regresando a un tono más calmado—. Declare ahora lo que sepa o nos veremos obligados a indicar en nuestro informe que se negó a colaborar de forma voluntaria.

—Tú no cerebro. Tú llama abogado. Abdallah libre en dos horas. Caso archivado. Tú no cerebro.

—Saldremos un momento de la sala para que pueda pensar con claridad y comprender que al no colaborar sólo se está perjudicando —replica con sequedad Coden.

Los tres agentes salen, uno a uno, de la celda de interrogatorios y cierran la puerta. El anciano permanece esposado a la mesa de acero.

—Tengo ganas de matarle al anciano resabiado este. Me ha puesto negro —dice Veliz con rabia.

—Trujillo, el viejo sabe un poco sobre procesos penales y tiene algo de razón. No creo que sea la primera vez que se enfrenta a esta situación. Al entrar sin la orden invalidamos la acción desde un punto de vista jurídico. Seguro que Torres puede arreglarlo, pero de todas formas quedará libre hasta que el proceso sea restablecido.

—A no ser que podamos hacer que los retengan el tiempo suficiente como para corregir el error burocrático y empapelarlos —indica Trujillo.

—Tenemos que sacarles algo más. Interroguemos a Amir en la sala contigua, a ver si conseguimos que se desmoronen con las declaraciones cruzadas —dice Coden—. Guardias, traigan al fortachón a esta sala, por favor.

Los guardias emplean varios minutos en llegar hasta la celda de aislamiento y aplicar el protocolo de seguridad para prisioneros peligrosos.

Veliz queda pasmado, atónito, muy sobrepasado por la primera impresión que le produce el detenido.

Coden y Trujillo tampoco consiguen disimular su sorpresa. A la luz del día, Amir aparenta ser mucho más grande de lo que parecía en la noche. Su impresionante altura, sus ciclados hombros y pectorales, unos bíceps que parecen expandirse a cada momento amenazando con reventar por el exceso de presión, deformes cuádriceps y marcados abdominales que parecen evocar al verdoso y destructor héroe del comic. Camina lento, forcejeando por momentos con sus custodios, cuyas caras, compungidas, reflejan un profundo temor a ser sacudidos de nuevo con violencia.

—Está bien, Amir. Voy a ir al grano. Abdallah ya nos ha contado todo sobre la operación. Sabemos que él es el jefe. Si colaboras con nosotros te conseguiremos unas penas más reducidas —le dice Trujillo con un tono de voz solemne.

—Amir no hablar, Amir querer abogado.

—Venga, Amir, es tu oportunidad de volver a ver alguna vez la calle en tu vida. ¿De dónde provienen los cuerpos? ¿Por qué los habéis matado? —continua Trujillo.

—Amir no hablar.

—Amir, por tu propio bien. Responde. ¿Quiénes eran los muertos? ¿Por qué los habéis matado? ¿No lo sabes? No te creo. Habla Amir. ¿Para quién trabajáis?

El árabe se agita nervioso sorteando con evasivas cada una de las preguntas de Trujillo. Veliz y Coden lo intentan también:

—Díganos para quién trabaja, Amir, —dice Coden —es su única salida.

—Tú quiere un nombre. Tú venir aquí, yo digo nombre oído tú.

Coden se aproxima al esposado Amir con desconfianza. El sujeto no parece nada de fiar, aunque los guardias lo hayan esposado de pies y manos a la mesa. Su solicitud supone un riesgo demasiado alto. El agente cambia de parecer y le extiende su libreta de notas y la pluma estilográfica de su chaqueta.

—Amir, si no quiere que nadie le escuche, le entiendo. Puede escribirlo en la libreta.

El árabe comienza a garabatear infantiles letras sobre el papel. Despacio, con trazos grandes y abiertos, demostrando que su formación básica nunca se completó. Hace un par de trazos más a modo de firma y con un brusco movimiento deja clavada la nota a la mesa utilizando la pluma como grapa.

Los guardias y agentes se cruzan miradas de sorpresa, intimidados por la brutalidad del sospechoso.

—¡Un pene! ¡Ha dibujado un pene! —exclama Veliz fuera de sí.

—Me temo, amigo Amir que esta insolencia no le va a ayudar con su proceso —le dice Coden intentando mantener la calma.

—Amir no amigo de tú.

—¡Vamos Amir! Déjate de tontadas. Estás jodido y vas a estarlo mucho más si no nos das nada que podamos utilizar. Dinos al menos quién es el tipo que se fugó. El otro fortachón, el bárbaro de la motosierra. Si no lo haces, correremos la voz por las calles. Diremos que has cantado y que has ayudado a identificarlo.

El gesto, hasta el momento divertido del culturista, se torna sombrío, temeroso, irracional. Parece que la mención al fugado ha supuesto un impacto. Da la impresión incluso de que ahora su rostro refleja temor. Trujillo cree que ha dado con el hilo del que tirar.

Amir comienza a moverse de forma cada vez más descontrolada conforme se suceden las preguntas sobre el enigmático desconocido.

La actitud corporal del joven árabe, antes distendida, se ha radicalizado hasta límites insospechados perdiendo, poco a poco, el control de sus movimientos, como sumido en una crisis de ansiedad. Cabecea con furia hacia los lados tirando de la mesa hacia sí, llegando a desplazarla unos centímetros, amenazando con soltarse, incontrolable, totalmente fuera de sí.

Ante el peligro inminente, uno de los guardias sale corriendo hasta la escalera para solicitar, a gritos, refuerzos.

Los enfurecidos rugidos de Amir resuenan ahora por todo el cuartel. Las cadenas chocan contra la mesa amenazando con quebrar las argollas que las retienen. Los agentes guardan la distancia con el sospechoso, pegándose instintivamente contra las paredes en un intento de protegerse.

El guardia de la escalera regresa acompañado por otros dos guardias y tres enfermeros. Traen consigo algún tipo de calmante inyectable.

Seis, sí, entre seis y a duras penas, consiguen reducir al prisionero y aplicar los medicamentos.

La adrenalina corre disparada por las venas y arterias de los presentes. Caras de tensión, fuerza y cansancio. Pasan los minutos y los incontrolados forcejeos del sospechoso van perdiendo intensidad. Su rostro se relaja. Los sanitarios se han visto obligados a aplicar una gran dosis de calmante, más de lo recomendado para un humano adulto.

Las caras de Veliz y Coden reflejan la conmoción que supone comprobar la más que evidente fuerza sobrehumana del individuo. Sus mentes viajan, por unos segundos, como sincronizadas, hasta el vídeo del ataque que dejó en coma a la sargento Martínez. Amir está muy fuerte, seguro que es adicto a los esteroides, pero ¿tanto? ¿En serio una persona puede mover una mesa como esa y resistirse al esfuerzo conjunto de otras seis?

—Así que el desconocido es alguien importante, Amir. Háblanos de él. ¿Quién es? —le insta Trujillo al verlo más calmado.

—Tú no saber con quién tú tratar. Tú dejar Amir. Amir querer abogado. Amir no hablar. Tú traer abogado de A… —dice antes de caer dormido bajo el efecto de la droga.

Trujillo no quiere que la oportunidad se le escape y sale corriendo de la sala irrumpiendo con furia en el cuarto donde el anciano Abdallah espera risueño y calmado.

—Vamos, Abdallah. Ya sé que tú no estás al mando. ¿Quién es el carnicero? ¿Quién es el tío mazado de la cocina? Estoy seguro de que trabajáis para él. Amir ha cantado.

El viejo Abdallah parece haberle perdido el gusto de repente a la situación. Mira a Trujillo y a Coden directo a los ojos y con voz algo temblorosa, como midiendo muy bien sus palabras, se dirige de nuevo a los agentes:

—Tú no saber con quién tú tratar. Mejor tú olvida. Tú deja Abdallah hablar con abogado y Abdallah salir libre en dos horas. Tú sigue preguntando esas preguntas y tú muerto. Tú jodiendo gente importante. Mejor no hablar y no entrar en camino gente.

—¿Me estás amenazando Abdallah? —pregunta Trujillo con evidente mal humor.

—No, Abdallah no amenazar. Abdallah avisa. Tú esperar abogado Abdallah, tú no esperar, tú terminar como hombres de cajas.

—Vamos, dinos quién es… Abdallah.

—No. Yo no hablar, yo esperar abogado. Tú no poder proteger yo. Tú no poder proteger tú. Abdallah no hablar.

Una llamada de Álvarez marca el final del interrogatorio. Hay algo urgente que ver en Alcázar. El guardia ha encontrado algo revisando de nuevo la furgoneta. Se trata de algún tipo de marca oculta en su exterior, pero se niega a comentar los detalles por teléfono.

—Veliz, Trujillo. Tengo que volver con urgencia a Alcázar. Consigan que Gómez retenga todo lo posible a los detenidos. Avisen a Gutiérrez y Martin para que prosigan con el interrogatorio, a ser posible en nuestras instalaciones. En cuanto sepa algo más concreto, les llamo.

—Está bien, Coden. Intentaremos localizar al Teniente Gómez y ver qué opciones nos ofrece para retener a los sospechosos.

—Avisen también, por favor, al coordinador Torres. Debe estar al tanto de los avances de la misión.

—Yo me encargo —responde Veliz.

—Guardias, por favor, devuelvan a los detenidos a sus celdas. Volveremos a interrogarlos a la tarde —dice Trujillo.

—Agente Coden. Dice que han encontrado algún tipo de marca oculta en la furgoneta, ¿verdad? —pregunta Veliz.

—Eso es. Por lo visto sólo apareció cuando la enfocaron con luz ultravioleta —le responde Coden —pero desconozco su forma y significado.

—Quizás podríamos hacer lo mismo con la requisada ayer en la operación. Me refiero a exponerla a luz ultravioleta. Si también está marcada no habrá duda de que ambos sucesos están relacionados. Es la prueba que nos falta —sugiere Veliz.

—Adelante. Hablamos por teléfono en un par de horas. Buena suerte.

—Buena suerte —responden Veliz y Trujillo –, tenga cuidado con el estado de la carretera. No queremos más sustos.

—Lo tendré.

Coden sube a toda velocidad por las enmohecidas escaleras con dirección al aparcamiento. No tiene tiempo que perder. El hallazgo de Álvarez parece importante. De paso podrá visitar a la sargento Martínez, en el fondo siente que subestimaron el peligro y no debieron dejarla partir sola hacia el hospital. ¿Cómo prever el ataque? Sin embargo, la culpa se adueña de su corazón solo con recordar lo acontecido.

15- EL SÍMBOLO

DÍA CUATRO —Es casi medio día. Un taxi se detiene frente a la entrada reservada para el personal del edificio del CITCO. Embozado en su abrigo negro, el agente Veliz desciende del vehículo con agilidad. Viene solo. Se despide del taxista. Abona el servicio y, sin perder más tiempo, sube la escalinata que le conducirá hasta las oficinas del AIT. Tanto los exteriores del edificio como el hall de recepción parecen vacíos. Camina decidido sobre las losas de hormigón. Las banderas a media asta que coronan el doble portón de acceso al edificio, le adelantan las malas noticias:

—Alguien ha debido caer en acto de servicio —murmura—. ¡Qué puta mierda!

Veliz apoya su mano sobre el tirador metálico de una de las puertas de cristal, echa un rápido vistazo hacia ambos lados, toma aire y se decide a entrar. El pesado ambiente del interior le recibe. Casi puede sentir los tortuosos brazos de la muerte, como al acecho, como intentando atraparle. El inmisericorde halo de la ansiedad impregna cada rincón, cada baldosa, cada planta, entonando un fúnebre miserere a coro con los compungidos rostros de los administrativos que encuentra tras el mostrador de identificaciones.

Un “buenos días” apagado, como de velatorio, que termina por confirmar el mal presagio. Veliz teme preguntar, sabedor de que la respuesta de sus compañeros sólo puede ofrecerle el dolor y la ira de una explicación adulterada e innecesaria. Prefiere, en cambio, intentar enterarse utilizando el infalible e impersonal sistema de archivos interno del AIT.

La luz, hoy, ilumina menos que otros días, quizás en señal de duelo. Quizás sólo sea su imaginación, pero el edificio, por primera vez en mucho tiempo, le parece decadente, marchito y gris.

Veliz abandona el ascensor de cristal que le ha llevado a la séptima planta, la reservada para el AIT. Tampoco hay nadie, los pasillos están desiertos. Camina hacia la sala de reuniones, pero no llega a su destino. La luz de una lámpara encendida llama su atención hacia uno de los despachos laterales.

—Al menos hay algún compañero en el edificio. Probablemente será Torres —se dice.

El coordinador Torres siempre está al pie del cañón, incansable, atento y vigilante, supervisando minuciosamente la labor de todo el equipo. Exigente pero protector. Veliz lo admira y envidia a partes iguales. ¿Por qué? Le duele reconocerlo, pero ve en el coordinador a la persona que sabe que su padre hubiera querido tener como hijo, el espejo en el que, por más que quiera, nunca podrá reflejarse.

Para su sorpresa, no es el rostro de Torres el que contempla al otro lado del cristal que delimita el despacho. En cambio, las bellas y tersas facciones de la alférez López le alegran un poco la mañana. Tiene los ojos enrojecidos, como si hubiese estado llorando. Está muy concentrada en el estudio de una especie de libreta. La gira una y otra vez, con detenimiento, como si con ello fuese a revelar algún secreto oculto en sus tapas metálicas. A simple vista podría tratarse de plata de ley. Un agujero circular en su centro rompe la perfección del diseño. Sobre la mesa, el casquillo de una bala.

—Buenos días, alférez. ¿Se encuentra bien?

—Buenos días agente Veliz. Sí, sí, estoy bien. No se preocupe.

—¿Está segura? ¿Puedo ayudarla con eso? —dice Veliz mirando la bala de la mesa —¿qué ha pasado?

—Es un poco largo de contar —dice López esbozando una ligera sonrisa.

—No se preocupe. Venía a informar a Torres de los descubrimientos que hemos hecho con los detenidos de anoche, pero parece que no ha llegado aún.

—¿Hubo detenidos anoche? —le mira extrañada López.

—Sí. Coden y Trujillo siguieron el rastro de la furgoneta que provocó mi accidente —afirma sonrojándose —hasta un almacén en el barrio de los metales. Por lo visto unos tipos estaban descargando cajas que contenían, al igual que pasó en la ciudad de Alcázar, restos de personas desmembradas y sus pieles.

—¿Personas y pieles? —pregunta López como intentando asimilar la información.

—Sí, es como si hubiesen despellejado a las víctimas primero, guardado las pieles en unas cajas y luego las hubiesen troceado, como se hace con las piezas de carne en los supermercados, para culminar guardándolas en otras.

El rostro de López se tensa. Una lágrima recorre su mejilla.

—¿Seguro que está bien, López?

—Sí, sí, continúa, por favor.

—Pues por lo visto, los detenidos estaban triturando los cuerpos hasta convertirlos en una especie de masa que luego tiraban por el desagüe. Yo no vi la escena, pero Trujillo me ha dicho que aquello era una auténtica carnicería ilegal, una masacre.

—¿Y pudieron detenerlos a todos?

—Bueno, casi. Coden y Trujillo pidieron un equipo de apoyo, pero según me contaron, estaba todo el personal destacado en otra operación y no pudieron asistirles. El coordinador tuvo que derivar el operativo a la Guardia Civil.

—¿Torres derivó a la Guardia Civil?

—No, creo que Torres ya estaba fuera de turno.

—¿Y qué pasó?

—La Guardia Civil iba a tardar mucho, así que Coden y Trujillo se la jugaron a entrar para pillarlos por sorpresa y les salió bien. Detuvieron a seis sospechosos, aunque dicen que uno de ellos consiguió escapar. Trujillo ha ido a casa para preparar el informe. Seguro que mañana ya tenemos los detalles de toda la operación.

—Está bien —asiente triste la alférez.

—Sí. Esta mañana lo comentaron en la reunión de seguimiento.

La reunión de seguimiento. López se había olvidado por completo de la convocatoria. Pero cualquiera lo hubiera hecho en sus circunstancias. La joven se levanta de la mesa y prepara un par de cafés mientras su compañero mira atento la libreta, intrigado.

—Déjame que te cuente porqué nuestros efectivos no pudieron acudir a ayudar a los agentes Coden y Trujillo —dice rompiendo el silencio López.

***************

DÍA TRES —22:30. Sala de reuniones del AIT. Edificio del CITCO. Madrid —López se encuentra sentada. Ha desperdigado sobre la mesa todo el dossier del caso para estudiarlo con detenimiento. Ligeros copos de nieve caen de un cielo que amenaza con romperse a cada minuto. Se encuentra absorta, ausente de la realidad, enfrascada en un intento desesperado de trazar una línea que le permita enlazar todas las piezas del rompecabezas. Debe existir. Siempre existe. Su formación le dice que siempre hay una explicación racional. Un porqué para cada cosa, por inverosímil que pueda parecer a simple vista.

Su estado de ánimo ha ido pasando de la sorpresa a la incredulidad, de la incertidumbre a la rabia. No puede ser real todo lo que lee en las páginas. Sin embargo, debe de serlo. Todo el equipo está trabajando en ello. Tantas personas muertas. ¿Para qué? ¿Por qué?

Un grave carraspeo la saca de sus cavilaciones:

—Disculpe que la moleste, alférez —dice el coordinador Torres, que parece llevar un rato observándola –. Tenemos una situación de emergencia en Valdemoro. He destinado todos los efectivos para allá. Es un caso de extrema gravedad. Al menos dos de nuestros agentes pueden haber sido tomados como rehenes.

—Señor, déjeme que tome las riendas de la operación —interrumpe la aguda voz del coordinador Hernández apenas visible tras la imponente figura de Torres –. Yo pondré al día a la alférez durante el trayecto. Mejor vaya a descansar, son ya más de cuarenta y ocho horas seguidas que lleva en activo. Si sigue así va a enfermarse.

El coordinador Hernández es, con toda probabilidad, uno de los especímenes más extraños de la militarizada fauna que compone el AIT. Con apenas treinta y ocho primaveras y un escaso bagaje en campo, ya ha alcanzado el grado de coordinador, reservado, en general, para antiguos agentes muy experimentados que, por edad, ya no son aptos para el servicio en las calles, pero que siguen siendo demasiado valiosos como para concederles el ansiado premio de la jubilación.

Su extraña figura ha servido también para fomentar la leyenda en torno a su persona. Hombre menudo, de apenas metro sesenta y cinco, delgado y desproporcionado. Se rumorea que sufrió en su niñez algún tipo de enfermedad degenerativa en los cartílagos que hizo crecer algunas partes de su cuerpo de forma descontrolada y asimétrica y que impidió la correcta maduración de sus cuerdas vocales. Su cabeza destaca sobre el resto, redonda, de ojos pequeños y achinados, mofletes hundidos, labios suaves. Un bigote de otra época, ancho, poblado, irregular. Gafas de pasta oscura con gruesos cristales y una galopante e imparable alopecia.

No apto para las misiones de campo, sin embargo, y para sorpresa de todos, Hernández se licenció como número uno en su promoción, lo que le valió el sobrenombre de “cerebrito”, con el que el resto de agentes le burlan a sus espaldas. Dos años de servicio y Hernández ha pasado de Cadete a coordinador, un ascenso meteórico que resulta a todas luces inexplicable.

Cierto es que aún no dispone de un equipo de agentes propio y que se le encargan, en exclusiva, trabajos de sustitución; es decir, se encarga de cubrir al resto de coordinadores durante sus periodos de descanso. Pero también lo es que antes o después lo tendrá, lo que ha provocado envidias y generado todo tipo de habladurías sobre las recomendaciones o padrinos que Hernández puede o no tener, tanto en el cuerpo como fuera.

—Alférez López. Tome rápido lo que necesite. Tenemos una situación descontrolada en un almacén a las afueras de Valdemoro —informa Hernández –. Nuestros agentes iban siguiendo la furgoneta que ustedes dejaron pasar en la mañana…

—Disculpe coordinador, nosotros no dejamos pasar a nadie. Se nos ordenó cancelar la misión antes de completar el registro —responde López irritada.

—Sí, sí. No, no. No la culpo —balbucea Hernández intentando corregir sus desafortunadas palabras –. A lo que me refiero es que por orden del coordinador Torres se hizo el seguimiento del vehículo hasta un almacén en Valdemoro. Los agentes Rubiales y Pérez se personaron en la zona e iniciaron un operativo de reconocimiento. Dos horas después no habían dado señales de vida, por lo que se activó el protocolo de recuperación. Enviamos un destacamento a la zona y se evacuó a los civiles, pero al intentar entrar al almacén, se produjo un tiroteo en el que dos agentes cayeron. Los terroristas se han atrincherado y necesitamos un tirador más para cubrir el asalto.

—Deme dos minutos, coordinador —dice López levantándose y recogiendo los papeles que había desperdigado sobre la mesa —necesito tomar mi arma y municiones.

—Le acompaño.

El coordinador sigue a la alférez, cabizbajo y en silencio, hasta el armero donde guarda su amado rifle de francotirador. Después toma la delantera liderando el camino hasta uno de los ascensores de cristal.

—Dese, dese prisa, alférez. La situación es grave —chirría la agudísima e inestable vocecilla de Hernández.

El ascensor desciende hasta la planta baja, donde la quietud y la calma anticipan un aciago desenlace, continúa una planta más y abre sus puertas en los garajes. Decenas de agentes se mueven por todas partes, como excitadas hormigas que se preparan para defender su hormiguero ante un peligro proveniente del exterior.

Tres vehículos blindados, dos furgonetas habilitadas para trasladar a los detenidos, un carro de suministros con munición y un utilitario oscuro conforman el improvisado convoy. Hernández se dirige hacia este último.

—Sígame, alférez. Nosotros iremos hacia la parte de retaguardia. El frontal del edificio ya está bien cubierto.

López introduce su voluminosa arma en el maletero y se deja caer sobre el asiento trasero del vehículo.

El viaje transcurre tranquilo sólo perturbado por la desagradable vocecilla en bucle del coordinador que se afana en propinar sus repetitivas instrucciones sobre la operación. Pilar configura su radio para utilizar el canal cifrado asignado para la misión y se coloca el pinganillo en la oreja izquierda. El convoy se desplaza a unos ochenta kilómetros por hora por las vías urbanas hasta acceder a los túneles de la M30. Un operativo policial les ha abierto el camino con anterioridad facilitando las maniobras.

A la entrada del polígono industrial de Valdemoro, el utilitario se separa del resto de vehículos.

—Nuestros efectivos intentarán una entrada frontal, dejando libre la huida por la bahía de carga de camiones trasera. Un pequeño operativo les estará esperando para detenerlos. Usted les cubrirá —indica Hernández —tiene permiso para disparar ante respuestas hostiles. ¿Me ha comprendido?

—Afirmativo, señor —responde protocolaria López.

El vehículo se detiene en una oscura plazoleta, a dos manzanas del almacén. López desciende y toma su arma. El coche se aleja en dirección al improvisado centro de control de operación. En el centro, una pequeña rotonda poblada por dos deshojados arbolillos y una titilante farola. Dos figuras la esperan. La silueta y el sempiterno humo del cigarro resultan inconfundibles: se trata del agente Gutiérrez, al que acompaña el agente Martin.

—Agentes, les hacía camino a interrogar a los guardias involucrados en el accidente de esta mañana.

—Y eso íbamos a hacer cuando recibimos la orden de activación del protocolo de recuperación —responde Martin.

—¿Y los demás? —pregunta López.

—Coden y Trujillo no responden a las llamadas, parece que no tienen cobertura —apunta Gutiérrez degustando su cigarro —y Veliz se retiró a descansar de las heridas del accidente. No creo que sea conveniente molestarle.

—Gutiérrez, eso le va a matar —dice López golpeando a su viejo mentor en el hombro.

—¡Ay, princesa! Mejor eso que una bala —ríe el viejo —¿no te parece?

—No tienes remedio. ¿Cómo piensan proceder?

—Yo esperaré a cubierto en la calle que da acceso a la bahía de carga del almacén, es la única ruta de escape. Hernández me ha informado de que enviará algunos hombres de apoyo en breve. Gutiérrez y usted localizarán un punto desde el que puedan cubrirnos y controlar la situación en el interior —indica Martin.

—Me he tomado la libertad de dar una vuelta por los alrededores antes de que llegaras, López. Tenemos tres localizaciones que podrían valer para el puesto de observación. El primero es un edificio de oficinas que se encuentra en el lado opuesto a la bahía de carga. Probablemente es el mejor lugar y el que mejor tiro da, pero será complicado pasar desapercibidos allí si la cosa se pone fea o si tienen alguien vigilando el exterior. El segundo es una fábrica de comidas que hace esquina con el edificio de oficinas. Queda un poco más lejos, pero el tejado da altura para visualizar el interior del almacén desde sus ventanales. Por último, hay una torre de oficinas a una manzana de distancia. Por altura y distancia es el lugar más seguro, aunque el clima podría dificultar mucho tu trabajo —dice entre toses Gutiérrez, señalando a López.

—La fábrica de comidas —sentencia la tiradora.

—Pues no perdamos más tiempo. Tomemos posiciones —cierra la conversación Martin.

Caminar entre la nieve portando un rifle del tamaño del de la alférez no resulta nada fácil. El viejo Gutiérrez se ofrece a ayudarla varias veces, pero ella jamás cedería su arma, al menos no de forma voluntaria, a un tercero, aunque se trate de su mentor.

La fábrica resulta ser un almacén de conservas de tres alturas. Está abandonado y parece llevar varios años así. La planta baja la ocupa una zona de carga y descarga cubierta de insalubres charcos. Los agentes acceden al interior tras forzar una de las entradas laterales. No hay alarma en el edificio. Ascienden por las oxidadas escaleras metálicas y llegan a un complejo de improvisadas oficinas desmontables. Los muebles aún están en su lugar, pero la capa de polvo que los recubre hace ver que no ha habido actividad en mucho tiempo.

—Tenemos que subir más —indica López tras analizar el exterior con cuidado desde una de las ventanas.

—López, adelántate hasta la terraza. Yo te cubro —dice Gutiérrez visiblemente cansado por el esfuerzo.

—Perfecto. Nos vemos arriba.

La alférez examina la zona a proteger desde la terraza. La posición no es tan buena como cabría de esperar. Un pequeño muro de setenta centímetros de altura sirve como barandilla. No hay más remedio, tendrá que ofrecer blanco ante posibles tiradores si quiere cubrir el nivel de suelo y el interior de la fábrica.

Sin tiempo que perder, la tiradora coloca con mimo el arma y acopla la mirilla de visión nocturna. Por último, extiende sobre ella la manta térmica que servirá para encubrir algo su posición simulando un cúmulo de nieve.

—Tirador en posición, cambio —informa a través del pinganillo mientras calibra la mira y mide los vientos.

—Estoy tras la puerta de las escaleras, —responde Gutiérrez —en posición. Te cubro López.

—Martin en posición. Los agentes Rufo, Fernández y Jaramillo me acompañan. Tenemos visibilidad del lugar. Todo en calma.

—Tienen permiso para abrir fuego ante blancos hostiles —resuena la aguda voz del coordinador Hernández.

—Tirador en posición —informa una grave voz a través de la línea.

Al parecer el flanco frontal del edificio también está apoyado por un francotirador. Sin embargo, la voz no ha permitido a López identificar al compañero.

—Procedan con cautela. Esperen la orden de asalto —indica Hernández.

Por interminables segundos, el silencio invade la escena. El cielo está enrojecido, caen ligeros copos de nieve. Hay una brisa suave. La mirilla recorre la fachada del almacén. Sólo la controlada respiración de López perturba la calma reinante.

Desde su posición alcanza a ver que la segunda planta del almacén es diáfana. Unas pesadas cadenas caen desde el techo hasta la planta baja. Parecen las cadenas corredizas de una fábrica de montaje. Al fondo, dos oficinas de pladur con ventanas de vinilo. Puede identificar a dos matones armados. Rasgos de Europa del Este, rumanos quizás. No es posible visualizar con nitidez el interior de los despachos, pero por las sombras y reflejos puede identificar al menos dos o tres personas más.

—Movimiento en el exterior, repito. Movimiento en el exterior —informa Martin.

López corrige rápido su posición para apuntar hacia el portón de acceso al recinto. La puerta se encuentra entreabierta. Hay un joven apuntando hacia el exterior con un arma semiautomática. Parece nervioso, como inspeccionando si la ruta es segura. La mira se coloca sobre la cabeza del joven. Sus rasgos son definitivamente árabes. Tras él da para ver algo colgando sobre una superficie lisa. López corrige la graduación de la mirilla para obtener una mejor imagen. Se trata de unos pies que cuelgan sobre lo que parece un cubo. Da la impresión de que han ejecutado y ahorcado a alguien.

—Puedo ver una persona que inspecciona la salida al exterior. Lo tengo a tiro. Cambio.

—Recibido, López, manténgase a la espera. Estamos decidiendo si entrar —ordena Hernández.

—Detrás del objetivo puedo ver los pies de alguien. Lo han colgado. Podría tratarse de uno de los agentes. Cambio. Solicito permiso para abrir fuego.

Silencio.

—Vamos a entrar. Repito. Vamos a entrar. Esperen lanzamiento de cortina de humo y eliminen a los hostiles.

Algo atrae la atención del joven, que intenta girarse. López responde instintivamente accionando el gatillo. La deflagración ilumina levemente la noche. El disparo atraviesa la mejilla del sospechoso arrancando parte de la mandíbula y éste cae al suelo convulsionando. Con la caída, la puerta se ha abierto un poco más. El cuerpo sigue temblando mientras se desangra. Ya no es una amenaza.

López recarga el arma y vuelve a graduar la mirilla. Ahora intenta localizar a los matones de la planta superior. El humo comienza a extenderse. Está difícil, se mueve intentando localizar un blanco. Parece que uno de los rumanos se ha parapetado tras el muro que enlaza con las escaleras y está disparando ráfagas hacia el piso inferior. Se escuchan multitud de disparos y desde fuera puede verse el reflejo de las detonaciones en los cristales.

—Permiso para intervenir —solicita Martin.

—Negativo. Esperen en su posición por si alguno intenta la huida, cambio.

La alférez calcula mentalmente el grosor del muro que le impide ver al matón. Es posible que sea capaz de traspasarlo con un disparo certero. Apunta y dispara. Parte del material se desprende y cae hacia la planta baja. El sospechoso continúa disparando. Recarga el rifle. Contiene la respiración y emite una segunda detonación. El arma cae junto con el cuerpo, quedando éste apoyado sobre la pared de la oficina. La bala ha traspasado su garganta y el herido parece estar ahogándose en su propia sangre. Las detonaciones siguen creciendo en el interior.

López reinicia la búsqueda de objetivos recorriendo las ventanas una a una hasta que consigue visualizar al otro matón. Si hubiese reaccionado un segundo más tarde, la ráfaga de balas que éste dirige desde la ventana en dirección a la posición de la francotiradora podría haberla abatido. Se ha cubierto por instinto, agazapándose tras el muro. Las balas silban a su alrededor. Tensos segundos pasan hasta que los impactos a su alrededor dejan de escucharse. Pilar retoma la posición y apunta lo más rápido que el peso del arma le permite. Un certero disparo y la cabeza de su objetivo se parte en varios pedazos.

Por las escaleras aparecen los primeros compañeros tomando posiciones defensivas.

—¿Pueden confirmar si hay hostiles en las oficinas? Cambio.

—Desde mi posición tengo mala visibilidad, cambio —informa López.

—Las persianas de las oficinas están bajadas —añade el otro tirador.

—Vamos a entrar. No hay más remedio.

Hernández da la orden y los agentes golpean la puerta. Lanzan algún tipo de granada aturdidora, se sucede un intercambio de disparos y luego todo queda en calma.

—Todo limpio.

—Confirmen por favor.

—No hay hostiles en la zona. Repito. No hay hostiles en la zona.

—Buen trabajo equipo. Tiradores, pueden retirarse —indica Hernández.

Como si se tratase de un autómata, López inicia el protocolo de limpieza y recogida de su arma. La adrenalina aún recorre su cuerpo. Intenta serenarse. Provocar la muerte no es algo que la alegre, pero es su profesión y al menos siempre le queda el consuelo de que esas bajas salvan cientos de vidas. Respira hondo, satisfecha y se incorpora para regresar junto a Gutiérrez.

A su espalda, los agujeros provocados por la ráfaga de disparos recibida inundan la pared. La puerta se encuentra entreabierta. Gutiérrez está sentado en el suelo, respira con dificultad. Su hombro izquierdo se encuentra totalmente traspasado por un certero, limpio e inoportuno disparo: una bala perdida.

El calor corporal escapa de su cuerpo al mismo ritmo que la sangre, produciendo un ligero vaho. Pilar corre hacia él angustiada:

—¡Gutiérrez! ¡Estás bien! ¡Gutiérrez!

—Tranquila, princesa —susurra el viejo entre ahogados jadeos –, no es nada, sólo un rasguño. Ve con los demás. No te preocupes por mí. Cuando lleguen los sanitarios me recogerán. Tranquila, no es nada.

López aplica un improvisado torniquete utilizando su manta térmica y ayuda a Gutiérrez a bajar por las escaleras.

—Agente herido, repito, agente herido durante el tiroteo. Solicito asistencia sanitaria urgente en retaguardia.

—Recibido, López. Van para allá.

Pilar consigue arrastrar su arma y a su compañero hasta la bahía de carga del almacén, donde recibe la ayuda de los agentes Martin y Rufo. Minutos después Gutiérrez es atendido en la UVI móvil desplazada hasta el lugar, donde consiguen estabilizar su herida.

—La situación se ha descontrolado un poco —indica nervioso el agente Fernández.

—¿Está muy mal adentro? —responde López mirando hacia el almacén.

—No sabría cómo explicarlo. Mejor lo ves tú misma. Pero te advierto que no es nada agradable lo que hay ahí.

López accede al interior del almacén por la puerta de la zona de carga. El cuerpo inerte del árabe al que disparó unos minutos atrás parece recibirla con su macabra sonrisa. Ésta debe ser, sin duda, algún tipo de entrada a los infiernos. Multitud de cadenas sujetan veinte o treinta cuerpos humanos despellejados. Es difícil contarlos. Hay hombres y mujeres. Algunos han recibido impactos de bala durante el tiroteo. Otros llevan algún tiempo fallecidos y otros, los menos, todavía parecen agonizar, sin posibilidad de salvación, entre temblores espasmódicos.

Los cuerpos cuelgan con las manos atadas a la espalda. Sus cuellos han sido manipulados para desviar el flujo sanguíneo de la arteria hacia unos bidones de gran tamaño situados a sus pies, drenándolos. Entre los bidones, descansan los cuerpos sin vida de los captores y algunos agentes caídos, seis en total. Al fondo, un muro de cajas de madera de pequeño tamaño y dos furgonetas blancas que esperaban recibir el infame cargamento.

Pilar contiene las náuseas como puede mientras se dirige, acompañada por Martin, hacia la planta superior. El matón al que disparó en el cuello yace sentado con la mirada perdida. Las paredes y el suelo están salpicados por su sangre. El otro “rumano”, el que disparó a Gutiérrez, ha pintado varios metros de suelo con el esponjoso tejido rosado de su masa cerebral. Para tratarse de un disparo rápido, la precisión ha resultado óptima: La bala entró por el hueco del ojo derecho seccionando el cráneo de forma diagonal y desprendiéndolo en tres partes.

Hay varios árabes más caídos en esta planta, abatidos, quizás, por el otro francotirador.

Caminando entre los cuerpos se dirigen hasta la primera oficina. Si hasta el momento la situación era infernal, ahora se torna apocalíptica.

La oficina es pequeña, como de unos doce metros cuadrados, una mesa en el medio y dos cuerpos sentados, colocados, como si mantuvieran una acalorada negociación. Sobre la mesa, material quirúrgico recién utilizado, restos de tejidos orgánicos y sangre.

Los cuerpos se encuentran abiertos en canal, desde la barbilla hasta el estómago. Algunos músculos y órganos internos son visibles. Las irregulares contracciones de sus pulmones y los movimientos estomacales e intestinales dan fe de que los agentes siguen con vida. Han perdido el conocimiento, probablemente, a causa del dolor.

—¡Aún están vivos! Tenemos que ayudarlos, Martin.

—Es mejor no moverlos, López. Podríamos empeorar aún más la situación de nuestros compañeros. Los sanitarios ya estaban preparando abajo el material para el traslado cuando hemos entrado.

—¿Aguantarán?

—No sobrevivirán —dice Martin —sus heridas son demasiado graves.

López vomita sobre el suelo, tan incapaz de evitarlo como de comprender qué clase de monstruos pueden haberle hecho esto a Pérez y Rubiales.

—¿Qué clase de enfermo ha hecho esto, Martin?

Martin señala hacia los dos árabes del suelo. Uno joven, bastante musculado, en cuyo torso pueden apreciarse más de cinco agujeros de bala. El otro, de aparente mediana edad, lleva una típica bata blanca de médico y ha recibido también numerosos impactos, dos de ellos en la cabeza.

La alférez se repone como puede y examina superficialmente los cadáveres. El joven no tiene nada encima, ni siquiera documentación. Apenas treinta euros en efectivo y un teléfono móvil. El doctor resulta más interesante. La bata muestra aureolas rojas de sangre alrededor de todos los puntos de impacto, menos de uno. Algo sólido detuvo ese disparo.

López extrae de un bolsillo interior de la bata, una especie de pitillera plateada que ha resultado atravesada, en parte, por el proyectil. No, no es una pitillera, es algún tipo de agenda.

Pasando por alto el protocolo oficial, Pilar decide guardarla en su bolsillo. Necesita analizarla con más detenimiento en las dependencias del AIT para entender mejor con qué tipo de personas se están enfrentando antes de regresarla junto al resto de las pruebas.

—¿Por qué estarían haciendo todo esto Martin?

—No lo sé. ¿Mercado negro de órganos quizás?

—¿Tú crees? Esto es demasiado industrial para el mercado negro, pero podría ser.

El resto de oficinas parecen despachos corrientes. Archivadores, facturas, albaranes. Un sinfín de documentación que habrán de estudiar en los próximos días para intentar esclarecer el centenar de incógnitas que el caso plantea.

—López. Mejor vamos con Gutiérrez al hospital. Dejemos que los chicos de la científica hagan su trabajo aquí.

—Está bien, Martin —responde la joven mirando con odio hacia el cuerpo del doctor por última vez.

***************

DÍA CUATRO —Cuartel General del CITCO, Madrid. López palpa, una y otra vez, con delicadeza, la metálica superficie plateada de la agenda, mientras termina de contar su historia. Los ojos de Veliz están abiertos de par en par como platos, mezcla de incredulidad y estupor, balbuceando algunas cosas incoherentes, visiblemente conmocionado.

—Llevo un rato estudiando la agenda. No tiene nada escrito, aunque me he dado cuenta de que las páginas tienen un olor extraño, como a químicos. No se distingue muy bien, Veliz, pero creo que las tapas tienen un relieve. Mira, compruébalo tú mismo, tócalas. ¿Lo notas?

El joven agente desliza las yemas de sus dedos por la superficie varias veces, tembloroso, como con miedo.

—Tienes razón. Cuesta mucho apreciarlo. A simple vista parece que no hay nada.

La alférez toma un folio y lo coloca sobre el libreto.

—Pásame un lápiz, Veliz.

Al frotar el grafito sobre la superficie de papel, una silueta se va perfilando. Parece un óvalo vegetal, como ramas de rosal entretejidas. Su interior está cubierto por una red de capilares rectilíneos que parecen salir de la parte central. Trazo a trazo el diseño va tomando forma ante los ojos de los agentes. La curvada hoja de una daga ritual ensangrentada ocupa el eje central del óvalo recorriéndolo de norte a sur. Posee una sencilla empuñadura de corte asiático y parece estar flotando sobre parte de la circunferencia lunar.

—¿Alférez, había oído hablar alguna vez antes de satanistas islámicos? —pregunta Veliz.

—No, nunca.

—Pues ese símbolo parece satanista e islámico. Al menos tiene la típica media luna. ¿Lo había visto antes?

—No, nunca.

—¿Cree que puede tratarse de algún tipo de secta de corte ocultista?

—No lo sé, Veliz, pero a estas alturas ya me creo cualquier cosa.

***************

DÍA TRES —23:45. Hospital Universitario Infanta Helena. Valdemoro —Numerosas unidades UVI móvil entran a toda velocidad en el recinto. Llevan todas las señales lumínicas y sonoras encendidas y van escoltadas por tres turismos oscuros a los que acompañan algunos coches patrulla de la Guardia Civil. Cierra el convoy un par de furgonetas con los cristales tintados que se dirigen directamente hacia la morgue. En su interior, los cuerpos embolsados de los caídos durante la operación de rescate.

—Varón, unos sesenta años. Herida de bala en la zona externa del hombro. Orificio de entrada por la espalda y salida frontal. Clavícula fracturada. Ha perdido mucha sangre. Posiblemente necesite transfusión. Grupo A positivo. Constantes estables. Hemos aplicado ciento cincuenta mililitros de fentanilo para sedarlo —informa, acelerado, el médico de urgencias mientras ayuda a bajar la camilla de la ambulancia.

—Diríjanlo directo al quirófano cuatro. Dense prisa —responde el doctor que realiza el triaje médico de urgencias—. No hay tiempo que perder. Todavía podemos salvar este brazo.

Agentes y víctimas del asalto son catalogados conforme a sus esperanzas de vida. Muchos, los más afortunados, presentan cuadros de alta gravedad que requieren complejas operaciones quirúrgicas, otros sólo pueden ser sedados para evitar el agónico dolor que antecede a su inevitable defunción y otros, los menos, han fallecido durante el trayecto.

El personal de urgencias se apresura a llevar y preparar a Gutiérrez para la inminente cirugía. La herida no parece amenazar su vida, pero sí la futura movilidad del brazo herido.

—Doctora, soy el agente Martin, ¿es muy grave la situación de nuestro compañero?

—En quirófano van a evaluar la gravedad de los daños, agente. El disparo ha debido destruir tejido muscular y algunos vasos sanguíneos. Por suerte, el impacto ha sido en la zona exterior del hombro.

—¿Pero va a recuperarse?

—Hasta que realicemos la intervención no podremos precisar más sobre la importancia de los daños y sus posibles secuelas. Debe tener en cuenta que las heridas de bala suelen ser complicadas y precisan de mucho seguimiento.

—¿Cuánto puede durar la intervención?

—No sabría decirle, agente.

—López —dice Martin –, esto se va a demorar. Vaya a casa y descanse. Mañana la pondré al tanto de los avances con Gutiérrez. No vale la pena que estemos todos aquí.

—Pero quiero estar. Debo estar. Se lo debo a Gutiérrez.

—Aquí no resolvemos nada. Yo aprovecharé la espera para redactar el informe de misión y en cuanto nos confirmen que todo está bien iré también a descansar. En serio, vaya y descanse.

La alférez se deja convencer sin oponer excesiva resistencia. Está cansada e impresionada por lo vivido en las últimas horas. Necesita descansar. Reordenar sus ideas. Comprender la situación.

—Está bien. Llámeme conforme sepa algo. No se preocupe por la hora. ¿De acuerdo?

—Vaya sin cuidado, López. Yo le aviso con lo que sea.

Los minutos van pasando. Se tornan horas, hasta que al final la sala de espera queda casi vacía, durmiente, como si nada de lo ocurrido esa noche hubiera tenido lugar.

A la mañana los heridos serán tratados y derivados con discreción a los especialistas pertinentes y los difuntos, almacenados en los depósitos de la morgue, esperarán a que les sean realizadas las autopsias. Son las 02:30 de la madrugada. Martin, apoyado sobre la pared, revisa su improvisado informe de misión. Se le ve meditabundo, triste, tenso y preocupado. Son muchas horas y aún no sabe nada de Gutiérrez.

Un menudo doctor parece haber escuchado sus pensamientos y se le aproxima con ligero caminar por el pasillo. Viene cabizbajo. Sus marcadas ojeras le dan un aspecto febril, casi enfermizo, que parece anticipar malos augurios.

—¿Es usted familiar de Alberto Gutiérrez?

—Somos compañeros de trabajo. El señor Gutiérrez es un agente activo del AIT. Somos parte del operativo policial.

—¿No hay ningún familiar?

—Me temo que no, doctor. Gutiérrez vive solo. ¿Ha pasado algo? ¿Está bien?

—Sí, sí. No se preocupe. La intervención al señor Gutiérrez ha sido un éxito. Su salud general no es muy buena y ha habido algunas complicaciones. Hemos tenido que implantarle una pequeña prótesis en el hombro, pero todo ha salido bien. Ahora mismo se encuentra en reanimación. Lo mantendremos unas horas más en observación y posteriormente subirá a planta.

—Muchas gracias doctor —dice Martin aliviado. Por un momento llegó a pensar que habían perdido al viejo Gutiérrez.

Es tarde y está cansado. Poco más puede hacer en el hospital, al menos hasta que Gutiérrez pase a planta, por lo que decide salir al aparcamiento y dirigirse hacia la parada de taxis. Quizás encuentre alguno de guardia que le pueda llevar hasta su domicilio particular.

***************

DÍA CUATRO —07:10, Hospital Universitario Infanta Helena. Planta de Cirugía 1. Habitación 137 —Un enfermero se encuentra cambiando el suero a Gutiérrez. Está amaneciendo. El tiempo parece despejado y por primera vez en varios días el sol amenaza con mostrarse, sin tapujos, iluminando el gris de la mañana. La temperatura exterior es de apenas catorce grados centígrados.

—Qué bueno ser que tú ya despertar señor Gutiérrez.

—¿Qué dónde estoy? ¿Quién es usted? —dice muy aturdido el agente —Lo veo todo borroso, no puedo moverme, me duele. ¿Dónde estoy?

—Tú tener que calmar. Yo inyectar tú calmante y tú relaja más. Ser suerte que tú no perder brazo.

—¿Quién es usted?

—Hakim enfermero para tú. Tú descansa. Hakim va a cuidar de tú.

—¿Qué ha pasado?

—Tú no recordar. Tú metido en tiroteo con policías. Tú tener suerte bala dar en hombro y no en cuello o corazón. Tú ahora poder estar muerto como amigos de Hakim.

—¿Qué? Pero… ¿Quién coño eres tú? Socorro… ¡Que alguien me ayude! —Alberto forcejea e intenta pedir auxilio, pero no lo consigue.

—No, no, no. Tú no grita. Así, mejor, mucho mejor tú calma. Inyección ya pronto hacer efecto. Eso es. Ahora tú habla con enfermero Hakim.

—…

—Hakim ver historial de agente… Mmmm. Mal, agente muy enfermo. No problema tiro en brazo. Problema de agente ser cáncer pulmones. Pero eso tú ya sabe, ¿verdad?

—…

—¿Cuánto tiempo médico dar tú? ¿Tres meses, cinco meses?

—…

—Tú ya sabe que tú termina año viendo Dios, ¿verdad? Pero tú no parece hombre puro, tú tiene ojos de asesino. Tú mucho mata estos años en calles. ¿No ser así? Tú ser más amigo para Diablo que para Dios. Tú ir infierno.

—…

—Agente Gutiérrez, ¿eh? Eso pone en placa tú. Humm. Tú ya viejo para andar en calles. Tú ya tener que estar en despachos o retirado. Sin embargo, tú gustar de calles. ¿Ser cierto? Hakim entender tú. Tú querer morir en calles, no querer morir en cama hospital como un despojo. Tú querer ser útil en mundo, ¿no ser así?

—Ggggrrg…

—No entender tú, ¿Gutiérrez? ¿Qué tú querer decir Hakim?

—…

—No importar. Tú ahora bala en brazo, ya no sirve para policía. Ellos mandar tú casa. Ya no tener solución para Gutiérrez. Agente ser inútil. Tú mucho luchar para terminar como despojo. Tú ya terminado.

—¡Gggrgrag! —intenta articular palabra Gutiérrez.

—Pero Hakim no venir aquí reír de viejo agente. Hakim dar oportunidad agente de vivir en calles y ser útil mundo todavía. Tú quiere oportunidad, ¿verdad?

—¡Hij… ggragggr! —intenta en vano rebelarse Gutiérrez.

—Hakim va a dar tú medicina. Medicina especial ayudar pobre Gutiérrez. Si tomar, cura problema pulmones rápido. Tú no resistir. Hakim dar medicina a Gutiérrez. Hakim nada pedir a cambio.

—…

—Pero medicina no curar para siempre Gutiérrez. Medicina ser remedio temporal problema de Gutiérrez. Hakim va esperar Gutiérrez pensar unos días y decidir si querer morir o si querer ser amigo de Hakim. Así, así, buen chico. Tú toma todo. Ahora dormir. En unos días Hakim ver tú de nuevo.

16- FILTRACIÓN

DÍA CUATRO —Gutiérrez asciende malhumorado las vetustas escaleras que dan acceso a la recepción del imponente edificio del CITCO. Banderas a media asta, despachos oscuros, rostros cabizbajos y su brazo. ¡Cómo le duele el dichoso brazo!

Paso a paso recuerda la acalorada discusión con el doctor y los enfermeros: “Que es una locura salir del hospital recién operado. Que debe permanecer varios días en observación. Que un hombre de su edad no puede hacer ese tipo de locuras. Que una infección podría hacerle perder el brazo o algo peor. Que si se va lo hará bajo su exclusiva y estricta responsabilidad. Que la única forma de salir es rellenando el formulario de solicitud de alta voluntaria”.

Y la rellenó, ¡vaya si la rellenó! Y la firmó. Con pulso tembloroso y una sonrisa de oreja a oreja, degustando, vencedor, un habano a medio consumir y recibiendo, en el proceso, tres denuncias por fumar en el interior de un centro de salud. Pero firmó y ahora vuelve a sentirse libre.

Gutiérrez siente el calor de la fiebre acompañado por un enfermizo sudor frío que recorre su espalda empapando sus gastadas ropas. Los insufribles zumbidos de su cabeza, poco a poco, comienzan a remitir atacados por el cóctel de pastillas que ha ingerido. Sin embargo, la pesadez en el estómago se niega a abandonarle y siente las extremidades algo entumecidas. Exceso de antiinflamatorios, diría con seguridad su médico de cabecera si hubiese tenido la oportunidad de diagnosticarle. Pero eso le da igual. Su empeño está en volver con el equipo, en resolver un último caso, en comprender todo el entramado que ha estado acorralándoles estos últimos días; en redimirse antes del final y darle, por fin, el tan ansiado sentido a su etérea vida. En última instancia: conseguir de una vez por todas ser dueño de su legado.

Ha tenido sueños extraños durante la noche. Se vio de niño, junto a su madre, nadando en la alberca del pueblo de sus abuelos. Cazando renacuajos en el arroyo. En los brazos de ese primer amor de juventud.

—¿Hakim es real o sólo un delirio febril? —se cuestiona una y otra vez mientras camina y toma uno de los ascensores de cristal.

Bien podría ser todo un mero sueño; una baldía esperanza creada por su enrevesado subconsciente con el único fin edulcorar el fatal sino: una vacía ilusión.

Las imágenes se niegan a llegar con nitidez a su mente como intentando castigarle, presentándose, ante sus ojos, como retazos borrosos, distorsionados e inconexos de la realidad. Fragmentos aislados que rememoran la temida conversación y la envenenada sugerencia: ¿En verdad podría el árabe curarle el tumor? ¿Existe medicina para eso? ¿Y a cambio de qué? ¿De traicionar a su equipo? ¿A sus principios? ¿De encubrir la red que han conseguido exponer con la investigación? ¿Acaso pediría algo más? ¿quizás obligarlo a atentar contra su propio país?

Séptima planta. Dependencias del AIT. Casi medio día. Es demasiado temprano para que haya alguien. La noche fue dura. Eso, al menos, lo recuerda con claridad. Eso y a la alférez López cargando con él escaleras abajo por la fábrica de conservas. Le fallaron las piernas varias veces y cayeron. Leves flashes que lo sacan del presente. Luces de hospital. La irritante vocecilla de Hernández. Los labios de Teresa, su difunta ex esposa. Las tardes de café y paseos con la madre de Coden. Las broncas de López y, por último, la inolvidable voz del árabe. Esa voz que le ofrece una tramposa salida y lo persigue atacando, implacable, su maltrecha moralidad.

El pasillo está vacío. Era de suponer, pero al fondo, en uno de los despachos, hay luz. Se detiene a tomar un poco de agua. Tiene sed, mucha sed. El frescor parece aliviarle, pero no lo satisface por completo. Un vaso más.

En el despacho López y Veliz continúan con el estudio del símbolo encontrado y de la extraña agenda.

—Podría ser algún tipo de tinta especial. Por eso ese olor tan característico —apunta Veliz.

—No sé. Parece como amoniaco. Mira, huélelo de nuevo.

—Buenos días princesa —les interrumpe carraspeando Gutiérrez.

—¡Gutiérrez! ¡Qué bueno ver que estás de una pieza! Te han soltado muy pronto —le responde López sin ocultar la mezcla de asombro, preocupación y alegría.

—Ya te dije que era sólo un rasguño —dice Gutiérrez señalando el aparatoso vendaje de su hombro.

—Ya veo. Mucho les has tenido que cabrear para que no te tengan allí al menos un par de días en observación.

—Concuerdo. Las heridas de bala son más peligrosas para las personas mayores. Deberían haberle mantenido allí al menos una semana —informa importunando Veliz.

—¿A quién llamas mayor, muchacho?

—No se enfade, no pretendía ofenderle —intenta corregir la situación Veliz con humildad.

Gutiérrez se deja caer de forma pesada sobre el encuerado asiento que preside la sala de reuniones y saca un nuevo cigarro de su pitillera.

—Y bueno. ¿Habéis descubierto alguna cosa? ¿Tenemos ya alguna idea de quiénes están detrás de todo esto?

López le extiende el símbolo obtenido de la libreta.

—¿Habías visto algo como esto antes?

—¿Qué es? —responde Gutiérrez.

—Lo encontré en uno de los árabes del almacén. Iba vestido con una bata de médico y de seguro que se trataba de una de las personas al mando. Creo que él fue el autor material de lo que le hicieron a Pérez y a Rubiales.

—¿Qué le hicieron a Pérez y a Rubiales? —pregunta Gutiérrez desorientado.

—Los encontramos moribundos —responde López intentando no profundizar en los detalles.

—Sí, los habían drogado y abierto en canal. Es como si quisieran haberlos diseccionado en vida —puntualiza Veliz.

—Ya veo —dice Gutiérrez perdiéndose de nuevo en la lucha con su propio subconsciente.

Vuelve a recordar la voz del árabe. ¿Amigo o enemigo? ¿Vivir o morir? ¿Es real? ¿Lo reconocería si volviese a cruzarse en su camino? No hay respuestas. Podría estar alucinando por la fiebre o haberlo soñado todo en el quirófano, pero lo siente tan vívido, tan palpable, que su cuerpo sólo consigue reaccionar agarrotándose de terror. ¿Y si ese maldito desgraciado puede curarle del tumor? ¿Y si puede recuperar los años que la enfermedad está arrebatando a su vida?

—Es un poco tarde y no he comido nada —refunfuña López como gato al que su dueño no atiende.

—Si quieren podemos bajar a la cafetería y comer algo rápido —indica Veliz.

Los tres salen del despacho en dirección al ascensor. Los calmantes que ha ingerido Gutiérrez parecen estar funcionando con eficacia. El dolor sigue bajando, poco a poco, grado a grado. Las puertas se abren y del interior salen los coordinadores Hernández y Torres acompañados por el agente Martin.

—Buenos días, coordinadores, agente Martin —saluda Gutiérrez esgrimiendo su mejor sonrisa.

—Pero… ¿Qué hace usted aquí? —le responde muy sorprendido Martin —los médicos me dijeron anoche que estaría unos días de baja para evaluar la evolución de sus heridas.

—Bueno, me encontraba bien y decidí no perder más tiempo entre batas blancas.

Martin sabe de la tozudez del viejo Gutiérrez. Ha trabajado muchos años con él. Aun así, le resulta inaudito lo que ven sus ojos. El asunto, la noche anterior, no parecía ni mucho menos tratarse de un simple rasguño.

—¿No cree que debería volver al centro de salud para que le examinen con más detenimiento? —pregunta Torres también sorprendido.

—En serio coordinador, no se preocupe. Yo me conozco bien y no hay nada por lo que preocuparse. Si estuviera mal yo mismo iría para casa o al médico. Pero estoy bien.

—Si quiere puede tomarse unos días libres para reposar, agente —chirría la vocecilla de Hernández.

—No se canse, coordinador, si el viejo Gutiérrez dice que está bien, nada podemos decir o hacer para convencerle de lo contrario —afirma preocupada López—. Mi compañero es testarudo como un elefante. Nunca da su brazo a torcer y siempre tiene la última palabra.

—Cómo me conoces ya, princesa —responde bromista, entre toses ahogadas, Gutiérrez.

—Veníamos —interrumpe Hernández— a traerles la última información que hemos recopilado sobre los diferentes operativos. Si tienen unos minutos, podemos comentarlos en la sala de reuniones.

López desatiende con pesar el urgente llamado de su estómago que clama por comida con desesperación. Lejos queda ya el café de la mañana que remojó en los bizcochitos industriales de la cafetería del edificio. Va a ser una reunión larga y gracias al coordinador Hernández, soporífera e insufrible.

—Aquí tienen un dossier con el informe de la operación de anoche —les indica, tembloroso, Hernández—. Les ruego que le echen un vistazo y me indiquen si hay alguna cosa más que quieran añadir. Por supuesto es un borrador, nada más, pero verán que el detalle de sus movimientos ha quedado perfectamente reflejado.

—También tenemos un primer análisis del operativo realizado por Coden y Trujillo. Me he permitido redactarlo basándome en las conversaciones telefónicas que he mantenido con ellos, a falta de que ambos presenten su informe definitivo —añade Torres pasándoles una nueva carpeta con documentos.

Veliz y López observan los folios con detenimiento. Gutiérrez, en cambio, degusta su tercer cigarro de la mañana.

—Por mi parte está todo bien —afirma López.

—Siento mucho no haber podido colaborar en los operativos —se disculpa Veliz.

—No se preocupe, agente, usted necesitaba descansar unas horas para reponerse del accidente. No tiene por qué disculparse. Veo que ya está mejor —responde Torres.

—Sí, aún tengo dolores y no puedo girar mucho el cuello, pero nada que me impida colaborar con mis compañeros.

—¿A usted le parece también adecuado el informe, Gutiérrez? —pregunta Hernández.

—Yo poco puedo añadir. Me dispararon mientras cubría la retaguardia de mi compañera. No pude observar la escena, ni el resto del operativo, en primera persona.

—En ese caso, tomaré el informe como definitivo y lo pasaré a limpio —concluye Hernández.

—Bueno. No se retiren todavía. Hay otro asunto que me preocupa —añade Torres extendiéndoles una carpeta atiborrada de recortes impresos de la prensa on-line y de las publicaciones en diferentes redes sociales—. Por lo visto tenemos a un equipo de prensa que sigue muy de cerca el avance de los operativos. Es como que saben dónde ir y cuándo ir. Están consiguiendo mucha visibilidad con reportajes de calle a través de Internet. Da la sensación de que siguen un reguero de migas de pan que les vamos dejando y aunque no son muy precisos, parecen contar con información privilegiada. Los medios nacionales ya se están empezando a hacer eco de las noticias y de su impacto en las redes sociales.

—Me he tomado un tiempo antes, mientras imprimía los documentos, para echarle un vistazo a los artículos —dice Martin—. La verdad es que tienen poco más que supuestos y datos inconexos. Afirmaciones y testimonios sin contrastar, a pie de calle, pero es seguro que debe haber alguien pasándoles información. Si no, ¿de qué otro modo podrían haber ligado la agresión a la sargento Martínez con el operativo de las furgonetas? Internet se hace eco de todo en la vida, pero… ¿Tan rápido? Me temo amigos que no, no es posible enlazar los hechos sin recibir ayuda desde el AIT.

—A eso me refiero. Por mucho que estos reporteros estén dando palos de ciego, terminan por ir a todos los lugares en los que estamos operando. Es como si alguien les avisara o enviara indicios para que investiguen en la línea correcta. Creo que su teoría de la filtración interna está tomando cuerpo, agente Martin.

—¿Y qué podemos hacer? ¿Avisamos a los de Asuntos Internos? —sugiere Veliz.

—Si les parece que no hay otra forma de que detectemos el origen de las filtraciones para que podamos erradicar el problema de raíz, entonces no habrá otra que dar parte a los de Asuntos Internos. Pero creo que ninguno de nosotros quiere tenerlos pegados a nuestras espaldas durante meses. ¿No les parece? ¿Se les ocurre alguna alternativa?

—Podemos tirar del hilo hasta dar con el maldito topo —apunta Martin—. Sea quien sea el miembro del equipo que está filtrando los datos, ha debido de tener acceso a todos los operativos, bien de forma presencial o bien al contenido de los informes. Seguro que podríamos implementar una cortina de humo para que se delate a sí mismo.

—Sería un operativo muy costoso y quizás podría ralentizar el avance de las investigaciones del caso. Además, cualquiera del equipo es en estos momentos sospechoso, con lo que nunca tendríamos garantía de que el “topo” no estuviera enterado de las acciones, por lo que siempre contaría con la ventaja y podría adelantarse a nuestros movimientos alargando, “ad infinitum”, el juego del gato y el ratón —responde Torres—. Deberíamos enfocarnos en encontrar un cauce de acción más sutil y efectivo, agentes.

—Coordinador, quizás bastaría con monitorizar las comunicaciones o el estado de las cuentas bancarias de todo el equipo. Si analizamos las llamadas de estos días y los movimientos económicos de cada agente, quizás podamos descubrir al “topo” sin armar tanto revuelo —sugiere Veliz.

—Muy interesante su propuesta, agente Veliz. Pero para ejecutarla tendría que solicitar una orden judicial que me permita acceder legalmente a esa información y no puedo conseguirla sin elevar mis sospechas a Asuntos Internos o, al menos, sin especificar a quién quiero monitorizar y porqué necesito hacerlo —vuelve a corregir Torres.

—No sé, no se me ocurre nada —dice López cuando los ojos del resto se posan sobre sus delicadas facciones.

—Bueno. Denle una vuelta en los próximos días. Si en cuarenta y ocho horas no tenemos algún plan de acción mejor daré parte a Asuntos Internos. ¿Les parece bien?

—Sí coordinador —responden los agentes a coro.

El teléfono móvil del coordinador Torres suena de improviso como presagiando una tragedia. El hombre abandona por unos minutos la sala de reuniones para atenderlo. Hernández, tomando por primera vez la iniciativa desde que dio comienzo la reunión, intenta iniciar una conversación que permita dilucidar un plan de acción mejor frente al asunto de las filtraciones, pero los agentes no parecen muy por la labor de estrujarse el cerebro a esas horas del día.

—Disculpen por la llamada. Me comunican que los agentes Pérez y Rubiales han fallecido. Con eso ya son ocho las bajas sufridas en los operativos de anoche. Los funerales serán mañana a las cinco de la tarde. Les ruego a todos que acudan con el uniforme de gala. Estarán las familias y merecen que les acompañemos como es debido.

—Por supuesto señor —responde Gutiérrez con rapidez.

—Bueno, lo dicho. Nos citamos de nuevo en cuarenta y ocho horas. Si no tenemos un plan mejor, avisaré a Asuntos Internos para que nos ayuden a resolver el problema de las filtraciones. Pueden retirarse.

—Tengo hambre —repite zalamera López conforme los coordinadores abandonan la sala.

—¿Qué te apetece comer, princesa?

—Hay un restaurante chino aquí cerca —dice Veliz—. He ido varias veces con Trujillo. Se come bien y es bastante económico.

—Si a la princesa le apetece comer gato, comamos gato —bromea Gutiérrez.

—Pues vayamos al restaurante. Es muy tarde para buscar otra cosa y me estoy muriendo de hambre.

El restaurante encaja a la perfección con todos los clichés achacables a los establecimientos de comida asiática. Es grande, de ambiente cargado, con olor a fritos y decoración artesanal en madera. Jarrones de arcilla, plantas ornamentales y figuras de Buda. Muebles de escasa calidad que simulan un entorno palaciego de la China imperial. Menú estándar, precio de saldo y abundantes raciones.

La conversación deriva por temas banales. Gutiérrez parece mucho más espabilado y se queja menos del hombro. Veliz, aunque adolorido, parece no haber sufrido graves secuelas del aparatoso accidente. Martin engulle los platos como si no hubiera un mañana y López los observa a todos feliz, jugueteando con la comida. Alguna broma se cuela entre tema y tema distendiendo el ambiente hasta que el agente Veliz corta la conversación al quedarse pasmado, con cara de pánico, como una estatua, observando su propio coche volar sobre la autovía en la pequeña televisión del restaurante.

Está puesto el canal internacional de televisión española. Son noticias cortas, “sketches”, que se repiten conformando un ciclo infinito. Los agentes se giran para intentar descubrir qué ha traspuesto tanto a Veliz.

—Señora. ¿Puede darle volumen al televisor? —pregunta López.

—Mi no entendel. ¿Quele polstle o chupito?

—Que si puede subir la voz del televisor.

—Ah, sí. Tú quele vel televisión. Enseguida ponel televisión.

—Muchas gracias.

—¿Quele polstle o chupito?

—Chupito, gracias —dice Gutiérrez intentando callar a la señora.

—Tengo hielbas y pachalán.

—Da lo mismo. Hierbas —responde malhumorado.

—Muchas glacias. Son tleinta y dos eulos.

—¡Váyase a la…! Está bien. Cóbrese de aquí por favor.

Las noticias se suceden. Hablan del asesinato en Alcázar, de los operativos de la Guardia Civil, la persecución en la AP36, de la amenaza terrorista y del tiroteo en Valdemoro. El ciclo se repite varias veces antes de que los agentes se decidan a retornar a la oficina.

—¿Os habéis fijado que todas las noticias las daba la misma chica? —pregunta López.

—Como para no fijarse, princesa. Es preciosa esa reportera.

—Ya salió el Neandertal que todos ustedes tienen dentro. No tonto, me refiero a que todos los reportajes que tienen que ver con nuestra investigación los ha dado la misma reportera.

—¿Y? —dice Gutiérrez un poco espeso.

—Que quizás podamos terminar con el problema si hablamos directamente con ella. Supongo que le costará revelar sus fuentes, pero para eso está Martin, ¿no es así?

—Pues la verdad es que me encantaría tener la ocasión de entrevistarme con la reportera, sí —responde Martin con picardía.

—¡Hombres! Todos iguales.

—Se llama Martina Lorens. La acabo de buscar en Internet —informa Veliz reponiéndose de su aislamiento —es una periodista que trabaja para una agencia de noticias inglesa. Según la wiki, ha desarrollado varios proyectos para la BBC y ha cubierto algunos escenarios de guerra.

—¿Cómo se llama la agencia? —Pregunta Martin, sacando a relucir las suspicacias de su pasado como agente del CNI.

—Déjame ver… Sí. Es una filial de Reuters Ltd, afincada en Londres. Se llama Reeve’s World News Ltd. Parece que se encargan sólo de reportajes on-line y en “streaming”. Todo nuevas tecnologías y alcance global.

—No me suena —comenta Martin.

—Ni a mí —dice Gutiérrez.

—Tienen más de treinta mil “followers” —continúa ampliando la información el joven y siempre dispuesto agente Veliz.

—¿Qué es eso? —pregunta Gutiérrez.

—Seguidores recurrentes en Internet —le aclara Veliz.

El celular de Martin comienza a vibrar con insistencia en su bolsillo. Es el agente Coden.

—Coden, amigo mío. Ya te estaba extrañando.

—Buenas tardes Martin. Estoy de vuelta en Alcázar. El sargento Álvarez me llamó esta mañana diciendo que había encontrado algo en la furgoneta. Tienes que verlo. No te lo vas a creer.

—No seas enigmático. ¿Qué es?

—No sabría ni describírtelo. Tienes que venir para acá.

—Estamos con problemas aquí, Coden. Ayer hubo un tiroteo en Valdemoro. Han caído varios agentes.

—¿En serio? No quiero ni imaginarlo. ¿Cómo fue? ¿Qué pasó? ¿Alguno del equipo?

—No, Coden. Sólo Gutiérrez resultó herido en un hombro. Pero ya sabes que al viejo no hay quien lo retire. Ya lo tengo con nosotros al pie del cañón.

—Supongo que por eso no nos mandaron refuerzos a Trujillo y a mí. Debió tratarse de una situación de extrema gravedad para destacar allí a todos los agentes.

—Sí, eso mismo nos ha dicho Torres en la reunión de esta mañana.

—¿Está Trujillo con vosotros?

—No. Según Veliz fue a casa a redactar un informe de los avances con los detenidos en el Barrio de los Metales.

—Da igual Martin. Tenéis que venir a ver esto. Creo que lo que estamos investigando es aún más retorcido de lo que creíamos.

—Y eso que no sabes lo de Valdemoro.

—¿Qué es lo de Valdemoro?

—¿Qué tienes tú allí, Coden?

—Te odio.

—Lo sé.

—Venid pronto. Es muy importante. También tenemos ya las analíticas de los restos encontrados en la primera furgoneta y un borrador de la autopsia que la doctora Ramos ha elaborado para nosotros. Daos prisa. Os espero.

—De acuerdo Coden. Vamos para allá.

17- CADENA LOGÍSTICA

DÍA CUATRO —Los desolados viñedos del paisaje se suceden a través de la ventanilla del Passat conducido por Martin. López los mira sin verlos. Sus ojos, perdidos, recorren el lejano horizonte blanco, ignorando, por completo, las machistas conversaciones que Martin y Gutiérrez han estado mantenido durante todo el viaje.

Historias de viejas batallas en las calles, narcos y operativos de vigilancia, proxenetas, prostitutas y desahucios de “nuevos pobres”. Las ha escuchado tantas veces de los labios de su mentor que ya hasta podría recitarlas de memoria.

Quizás algún día ella tenga también pupilos a los que contarle sus desventuras de trabajo. La tarde va cayendo, la luminosidad disminuye y el paisaje adquiere unos característicos tonos anaranjados y violetas. Es su primer operativo en el sur de la península. Acostumbrada como está a los bosques continentales del norte, a la humedad y a las complejas orografías, la simplicidad del campo manchego le sobrecoge el espíritu.

El vehículo sale de la autovía y enfila una carretera secundaria que le conduce directo hasta la ciudad. Ante la sorpresa de todos, los agentes se ven metidos en un inesperado atasco. La hilera de coches supera los dos kilómetros. Resulta increíble que pueda haber tanta humanidad en un entorno tan rural.

—¿Qué sucede? —pregunta Veliz.

—No lo sé. El otro día la ciudad parecía un cementerio de elefantes. Estaba tan desierta que resultaba difícil intuir cualquier rastro de vida inteligente por las calles y hoy… nada que ver, esto parece la romería de San Isidro —comenta Martin tan sorprendido como el resto.

—Muchachos, pónganse cómodos que esto va para rato —sentencia Gutiérrez.

El Passat recorre metro a metro la calzada entre pitidos e improperios. La noche cae y el alumbrado público se activa. Cuarenta minutos les ha llevado recorrer los dos kilómetros que los separaban de la ciudad. Las masas se agolpan en un terraplén junto a la rotonda de la entrada, apelmazadas, colapsando el recinto ferial y minimizando la inmensidad de los camiones desplazados por las televisiones más influyentes del país.

—¡Vaya! Deben estar viniendo curiosos de toda la región —exclama Veliz sorprendido.

—Mal asunto —afirma Gutiérrez negando con la cabeza—. Esto va a hacer que nuestras investigaciones se retrasen.

—Y que tengamos que ser muy cuidadosos para no llamar demasiado la atención. Cualquier desliz y nos vemos en el telediario —añade Martin.

—Torres nos mata si aparecemos dando explicaciones en televisión —bromea Veliz.

—Pagaría por ver su cara —continúa la broma Martin.

Los agentes consiguen abrirse paso, no sin dificultad y esmero, hasta el cuartel de la Guardia Civil, donde encuentran acampados a una veintena de reporteros que esperan ser los primeros en recibir cualquier tipo de información sobre el ya conocido como: “el homicidio de la venta “El molino””.

Como bandada de hambrientas palomas que advierten la llegada de una lluvia de migas de pan, los reporteros se abalanzan sobre el coche de los agentes frente a la entrada del parking. Los flashes de las cámaras se suceden y los micrófonos golpean con fuerza los cristales de las ventanillas. Preguntas ininteligibles y, al final, la calma taciturna del depredador que ha perdido su presa conforme el vehículo penetra en el edificio.

—Buenas tardes. Soy el agente Martin, del AIT ¿me recuerda? Estoy buscando al agente Coden. Colaboramos con el equipo del capitán Molas en el caso del hotel “El Molino” —se presenta Martin ante el guardia de la recepción del cuartel.

—Buenas tardes. El equipo del capitán Molas está en estos momentos reunido en la sala de juntas. Es una reunión importante. Si no les importa esperar. No creo que tarden mucho. Llevan ya tiempo.

—¿Esperar? Nos están esperando ellos a nosotros —replica Martin simulando sentirse ofendido.

—En ese caso, no los hagan esperar más. En la primera planta, al fondo del pasillo.

—Muchas gracias, guardia.

Comparado con la ostentosidad del CITCO, el cuartel transmite la sensación de encontrarse en un estado permanente de ruina, suplicando, tal vez, por una demolición que termine con el prolongado sufrimiento de varios lustros sin recibir las pertinentes labores de mantenimiento. Verdosas manchas de humedad se han adueñado del lugar invadiendo todos y cada uno de los espacios con su profundo y penetrante aroma.

—Buenas tardes. ¿Permiso para entrar? —se presenta Martin tras llamar a la puerta de la sala de reuniones.

—Buenas tardes, agente Martin. Le estábamos esperando —le responde la poderosa voz de dios vikingo del capitán Molas —pase, póngase cómodo.

El capitán Molas se encuentra reunido con el sargento Álvarez, el agente Coden y dos guardias uniformados a los que Martin no tiene el gusto de reconocer.

—Muchas gracias. Me acompañan los agentes Gutiérrez y Veliz —dice señalándolos—. También viene con nosotros la alférez López, nuestro especialista de misión.

—Bienvenidos. Por favor, tomen asiento. Creo que hay sillas suficientes. Yo soy el capitán Molas, responsable del operativo conjunto que estudia el caso del homicidio del hotel “El Molino”. Al agente Coden supongo que lo conocen. A su lado el sargento Álvarez y los tenientes Gómez y Rufián, cuyos hombres nos están apoyando en la investigación.

—Mucho gusto en conocerlos —dice el teniente Rufián al extenderles la mano a modo de saludo.

—¿Cuál es su especialidad, alférez? —pregunta sonriente el teniente Gómez.

—Soy experta en cobertura de misiones —responde cuadrándose López.

—Una francotiradora —comenta Rufián —¿acaso prevén que la situación pueda complicarse?

—Espero que no —apunta Gutiérrez saliendo al quite de su compañera —pero si así fuera, créame que mejor que la mirilla de López cubra nuestras espaldas.

—Gutiérrez, ¿qué le ha pasado? —pregunta Coden al percatarse del aparatoso vendaje que cubre el maltrecho hombro de su mentor.

—Poca cosa —responde el veterano agente intentando disimular el dolor—. Parece que entablé amistad con una bala.

La cavernosa voz de Molas termina el periodo formal de presentaciones para dar paso a la reunión de seguimiento.

—Álvarez, por favor, entregue una copia de los informes de laboratorio a los agentes para que puedan ponerse al día con los datos.

—En seguida, señor.

Los informes son demasiado sumarios y técnicos. Casi un centenar de páginas con catalogación y resultados de muestras biológicas. Cuesta entenderlos. Martin, Veliz, López y Gutiérrez se afanan en seguirlos.

—¿Y bien? ¿Algo que les llame la atención? —pregunta Coden con impaciencia.

—Los análisis de ADN determinan que hay al menos una decena de cuerpos y que todos ellos son de raza árabe —dice Veliz.

—¿Y eso qué significa en cristiano? —le pregunta Gutiérrez.

—Significa que es posible que la teoría de que estamos ante un mecanismo de purga en las células terroristas sea cierta —afirma convencido Martin.

—Los análisis de las muestras de Valdemoro y del barrio de los metales podrían terminar de confirmar esta afirmación —apunta López.

—¿Nada más les parece relevante? —vuelve a preguntar Coden dejando entrever que hay algo más que sus compañeros aún no consiguen detectar—. Miren la tercera página de la analítica de cada muestra de sangre.

Se crea un incómodo silencio mientras todos los agentes sondean las páginas del dossier.

—No sé —se rinde Martin.

—Señor, todas las muestras están infectadas por el VHS-2 y el Zóster. Se han detectado anticuerpos en la sangre —afirma Veliz, muy observador, creyendo haber dado con la clave.

—¿Qué es el VHS-2? Suena como a películas de cine antiguas —bromea Gutiérrez sin entender la relevancia del dato.

—Se trata de la cepa tipo dos del virus del herpes simple —le informa Coden luciendo los conocimientos adquiridos tras haber superado ya el tercer año de medicina—. Es un virus muy contagioso que ataca fundamentalmente a los seres humanos. Está muy extendido a nivel mundial, aunque la variedad de tipo dos es muchísimo menos frecuente.

—¿Es mortal? —Pregunta Gutiérrez.

—No, en la mayor parte de los casos el virus se manifiesta en episodios cíclicos que producen calenturas o pupas labiales, aunque el virus tipo dos se relaciona con contagios producidos por vía genital.

—Estamos hablando de una ETS, ¿cierto? —pregunta López.

—Eso es. El VHS-2 se transmite exclusivamente por vía sexual, a través del contacto y de los fluidos del infectado.

—¿Tiene cura? —pregunta Gutiérrez.

—No. Una vez infectado el virus reside en el cuerpo de la víctima de por vida, generando ciclos de activación. En la mayoría de los casos la infección es asintomática pero cuando es sintomático se caracteriza por una o más vesículas o úlceras genitales o anales. En la primera infección provoca también fiebre, dolores y adenopatías.

—¿Por qué es relevante esto? No parece ser un virus muy letal, ¿no? —pregunta Martin.

—La infección por VHS triplica el riesgo de adquirir y transmitir infecciones del virus del sida. Pero efectivamente, como tal el virus no es letal.

—¿Entonces? No veo a dónde quieres llegar.

—Martin. Las víctimas pueden haber sido elegidas entre portadores del virus. Esto nos daría un patrón que une a todas las víctimas.

—Me parece un procesamiento demasiado “industrial” para tratarse de un caso de asesinatos en serie. Me refiero al embalaje y transporte en furgonetas de reparto. Los psicópatas homicidas suelen actuar solos y con medios mucho más artesanales —apunta el teniente Gómez.

—Tal vez hayan sido contagiados a propósito —teoriza Veliz —con algún fin determinado, como producir vacunas más efectivas, por ejemplo.

—¿Y por qué matarlos y descuartizarlos? —pregunta López siguiendo el argumento.

—Pues quizás porque las vacunas tengan algún efecto secundario que pudiese comprometer al laboratorio farmacéutico. Ese sería un buen motivo —razona Martin sospechando de todo ya.

—O tal vez hayan experimentado con el virus para intentar mutarlo o convertirlo en un arma biológica y se estén deshaciendo de las pruebas fallidas de forma sistemática —sugiere Álvarez muy contagiado por el sectarismo ocultista que destila el caso.

—Coden, tras el asalto al almacén del barrio de los metales Trujillo me comentó que los detenidos estaban deshaciéndose de los cuerpos, que los estaban triturando y vertiendo por el desagüe, ¿no es así? —pregunta Veliz.

—Así es.

—Eso podría encajar con el supuesto de la conspiración farmacéutica. Estamos ante un modo muy industrial de deshacerse de las pruebas, como nos ha indicado el teniente Gómez —afirma Veliz —, pero también podría tratarse de que, siguiendo el razonamiento del sargento Álvarez, las células terroristas estén intentando mutar el virus para provocar una pandemia o, al menos, una oleada de pánico en la población.

—No soy un experto en genética —responde Coden —pero creo que hay muchos otros virus con el mismo grado de contagio y que serían mejores candidatos para su uso como armas biológicas. Me parece demasiado rebuscada esa hipótesis, Veliz.

—No lo sé, Coden. Dice Martin. Si es un virus muy común, podría pasar mucho más desapercibido entre la población que otras cepas más exóticas, ¿no?

—Agente Coden —interrumpe López —, usted dice que el virus es de transmisión sexual, ¿no?

—Si, así es.

—¿No sería más lógico pensar que nos encontramos frente a una red dedicada a la trata de personas para su explotación sexual? Si la red es muy grande, podrían estar eliminando a aquellos que se infectan con ETS para no dejar cabos sueltos.

—Tiene razón —indica Martin —la hipótesis de López enlazaría todo lo que conocemos del caso. La prostitución es una de las fuentes de financiación de los grupos terroristas. Se lleva a cabo con organizaciones muy complejas y experimentadas.

—En muy contadas ocasiones se encuentra con vida a los desaparecidos por la captación de las redes de trata de personas. Me gusta el razonamiento. Tiene buena pinta —apunta Veliz.

—Capitán Molas, ¿concede permiso para mostrarle a los agentes lo que el sargento Álvarez ha encontrado en la furgoneta? Creo que necesitan verlo ya —pregunta Coden.

—Sí, claro. Estoy de acuerdo. La reunión se está alargando y por lo que veo necesitamos encontrar más indicios que les permitan descartar teorías para enfocar el caso. Vaya con ellos, Álvarez. Volveremos a reunirnos cuando tengamos las cosas más claras.

—Sí señor.

Al salir de la sala López percibe con felicidad como sus pulmones vuelven a llenarse con aire limpio. No le gustan los espacios cerrados y menos aun cuando se encuentran masificados. La sudoración de los cuerpos de sus compañeros estaba amenazando seriamente con marearla al invadir, con virulencia, sin compasión ni permiso, sus fosas nasales.

El grupo, encabezado por Álvarez, se dirige hacia los sótanos, lugar donde se almacenan temporalmente las pruebas del caso y se ubica el parking de vehículos. Molas y los tenientes se separan para buscar un lugar donde cenar más cómodos y planificar el trabajo de sus equipos para las jornadas venideras.

—Álvarez, ¿le importaría traer el foco de luz ultravioleta?

—Por supuesto, agente Coden.

—De paso, apague también las luces, por favor.

Los agentes rodean, formando un semicírculo, la furgoneta blanca, expectantes. Las luces se apagan, el silencio se hace más abrumador. El metálico sonido emitido por el foco ultravioleta al encender les eriza el bello de los brazos. El haz de luz choca contra la blanca pared del lateral del vehículo y por primera vez contemplan, azulado y brillante, el extraño logotipo que por varios días ha estado oculto a sus ojos.

Se trata de una especie de cruz latina, pero el palo del cabecero ha sido sustituido por una pirámide inversa en cuyo interior se aprecia el ojo de Ra. De los travesaños laterales cuelgan metálicas membranas que simulan alas de murciélago y el mástil central culmina en afilada punta como si se tratase de una katana japonesa.

—¿Habían visto alguna vez algo parecido? —pregunta Coden visiblemente emocionado.

—La verdad es que no —le responde Martin.

—El sargento Álvarez pasó toda la tarde de ayer intentando reproducirlo en papel. Échenle un vistazo al boceto. Lo he escaneado con el móvil. La verdad es que le ha quedado bastante parecido.

—Les pasaré unas copias a la vuelta —afirma Álvarez orgulloso de su trabajo.

—La furgoneta incautada en el barrio de los metales también tenía un símbolo en el lateral, pero con la linterna que nos facilitaron no pudimos verlo entero. Podría ser parecido, no sé —apunta Veliz —Trujillo se quedó intentando copiarlo con los guardias. Quizá su informe incluya una copia. ¿Creen que se trate de un logo de empresa o del emblema de una secta?

—Sea como sea, no se parece mucho al símbolo de la libreta —susurra López.

—¿Qué libreta? —pregunta Coden.

—Encontré una libreta entre las posesiones de uno de los cabecillas que abatimos en el almacén de Valdemoro. También tenía un símbolo oculto, pero es muy diferente. Tiene un toque menos corporativo, es como mucho más sectario —apunta López.

—Álvarez, muéstrales a los agentes la parte trasera de la furgoneta y el interior, por favor. Alférez, si no tiene problema, cuando terminemos aquí podríamos analizar su símbolo.

—Sin problema, agente Coden.

Álvarez comienza a caminar hacia la parte trasera del vehículo y los agentes le siguen como hipnotizados. Apunta el foco hacia el portón y dos grandes números pasan a ser visibles: 06.

—Es como la numeración de una furgoneta de reparto —dice Gutiérrez.

—Los que han pintado esto no querían que cualquiera pudiera verlo. Es como si estuviese destinado sólo a los ojos adecuados —apunta Veliz.

—Denme un segundo, voy a abrir las puertas —se apresura Coden visiblemente emocionado.

El interior resulta muy desconcertante. Las paredes y el techo están cubiertos por centenares de frases escritas mediante la intercalación de caracteres grabados a cuchillo con caracteres pintados con la “tinta invisible”. La información es tanta que resulta muy compleja de seguir con los ojos. El idioma, a simple vista, no es conocido ni comprensible.

—Llevo tres días intentando copiar todos los símbolos del interior, pero la verdad es que me resulta una tarea bastante complicada. Son demasiadas líneas apelotonadas y esta no es mi área de especialidad. —admite Álvarez.

—Esto sí parece mucho más propio de una secta que de un grupo terrorista —asevera Martin visiblemente impactado.

—O de una sociedad secreta —apunta Véliz.

—Me parece que ya tenemos material suficiente para continuar con nuestro “brainstorming” sobre el caso —afirma Coden esbozando una amplia sonrisa.

—Supongo que ya se habrán dado todos cuenta de que nos encontramos ante una macabra cadena logística —sentencia Gutiérrez—. El problema es determinar quiénes son y con qué fin hacen lo que hacen. ¿No creen?

—¿Y qué tal si lo discutimos durante la cena? Llevo media hora escuchando rugir las tripas de Martin y no lo soporto más. ¡Me tiene de los nervios! —se queja López.

18- INTERNET PROFUNDO

DÍA CUATRO —El hotel al que Coden y Martin han sido fieles desde la recomendación de la sargento Martínez, parece un auténtico palacio veraniego.

El edificio tiene una estructura cuadrada con lujoso patio interior rodeado por vastos pasillos, columnas y arcos de medio punto. Amplios ventanales con terrazas, paredes rocosas e imponente estampa, diáfano parking delantero, cuatro estrellas y ajardinado patio trasero.

—Compañeros, podemos aprovechar lo que queda de tarde para asearnos, descansar un poco —comenta López— y vernos de vuelta como a las nueve para la cena. ¿Están de acuerdo?

—Claro que sí princesa —le responde con voz cansada Gutiérrez—. Necesito tomar los medicamentos y descansar un poco del ajetreo del día.

—Gutiérrez, ¿por qué no toma algo ligero y se va a dormir? Tiene mal aspecto —indica Martin.

—No, no, estoy bien. Tomo las medicinas, me doy un agua y como nuevo. Tenemos que organizarnos bien para mañana.

—Está bien, Gutiérrez. Yo, la verdad, tengo mucha hambre. Aprovecharé para tomarme un aperitivo en la cafetería para hacer hora hasta la cena —dice Martin—. Prefiero dejar la ducha directamente para antes de dormir.

—O no ducharte —bromea Coden recordando alguna que otra anécdota vivida junto a su compañero.

—¿Cómo dices eso? Hay damas delante —responde Martin haciéndose el ofendido.

—Sí, como si me fuera a asustar. Os recuerdo que soy militar y he actuado en escenarios de campaña. He visto y olido cosas que probablemente ninguno de vosotros alcance ni a imaginar —afirma sonriente la alférez siguiendo el hilo de la broma.

—La verdad es que yo necesito también reposar un rato. Con el traqueteo del viaje se me ha puesto un poco de dolor en la nuca —comenta Veliz frotándose la base del cráneo sobre el collarín.

—Cierto, con todo lo pasado se me había olvidado que hace nada estabas volando sobre el asfalto… Muchacho, toma un ibuprofeno y aprovecha para dormir todo lo que puedas, mañana será otro día —aconseja Gutiérrez.

—No, no. Hasta la reunión aguanto.

—Martin, si no te resulta pesada la compañía de un viejo inglés, me quedaré contigo hasta la cena. Si caigo ahora en la cama no podré volver a levantarme —se ofrece Coden.

—Coden, tú eres más joven que yo y de inglés no tienes ni el nombre. Bueno, el nombre sí. Pero a saber de dónde lo habrás sacado.

—Mi padre era inglés, Martin.

El cuarto que aloja a la alférez, ubicado en la planta más alta del edificio, tiene vistas hacia la llanura manchega. Se respira paz y la madera de nogal de los conjuntados muebles. Suena una suave melodía clásica que no consigue esconder el chapoteo de las gotas de lluvia al chocar contra los vidrios de las ventanas.

Pilar se deshace del mono térmico y de la ropa interior. Camina desnuda, de puntillas, hasta el baño, con la intención evidente de disfrutar de una reparadora ducha caliente. El gran espejo, situado sobre el lavabo, le devuelve una figura esbelta, quizás un poco huesuda, pero bastante fibrosa. Es bella. Siempre lo ha sabido, al menos desde los tiempos del instituto y la academia militar. Siempre recibió propuestas y halagos de sus compañeros. Alguno incluso intentó propasarse en alguna que otra ocasión, movido, quizás, por la embriaguez inherente a las noches de celebración corporativa.

La alférez se siente orgullosa de su cuerpo. No lo niega. Pero a su vez, obligada a cuidarlo con obsesivo rigor. En su profesión el control mental y el dominio de psicomotriz adquieren una importancia vital; la diferencia entre sobrevivir o fallecer en el campo de batalla. Su cuerpo, en comunión con su arma, es su herramienta de trabajo. Es lo que la hace letal, sobresaliente, el factor diferencial que la ha convertido en la mejor tiradora de su promoción y en el futuro, con suerte, en la mejor tiradora del CITCO.

Por eso no duda en exigirse, en someterse a privaciones y extenuantes entrenamientos, en evitar que el devenir del mundo termine profanándola como lo hace con todo a su alrededor. No es sólo salud, sentirse bien o ser profesional. Es su vida, su propósito, el motivo por el que ella llegó al mundo: Ser la mejor tiradora, pasar a la historia del cuerpo.

El jabón se desliza por sus extremidades arrastrado por el agua cuya elevada temperatura ha enrojecido su piel. Por un momento se siente libre, fértil, diva, dichosa, casi ajena a toda la inmundicia y horror que ha podido contemplar en estos últimos días. Sin embargo, la realidad termina por romper la magia del momento. Han salido con muchas prisas de Madrid, sin tiempo a aprovisionarse como es debido. La sudada ropa la espera arrugada en el suelo amenazando con manchar su pureza, con devolverla a la suciedad del mundo actual, con rozar su piel y marchitarla para siempre.

Al menos hay jabón y podrá utilizar el lavabo para sanear un poco sus prendas íntimas. Mañana habrá de hacer una escapada para comprar unas mudas. Su ánimo se extingue, desaparece. Vuelve a sentirse vacía y cansada, desanimada.

—Coden, este asunto que tenemos entre manos no es como los otros —dice Martin muy serio mientras mastica con gula un pedazo de bocadillo de tortilla española sentado en la barra de la cafetería del hotel.

—Tienes razón. Esto no es una simple célula terrorista. Esto está mucho más organizado. Es mucho más grande. Parece como una multinacional del crimen organizado. Creo que los árabes son sólo la base de la pirámide, quizás los peones nada más.

—¿Crees que deberíamos traspasarle la investigación a otro cuerpo?

—¿A quiénes?

—No sé. Seguridad Nacional, quizás. Esto trasciende un poco nuestras competencias.

—Aún no podemos descartar el riesgo de atentado, Martin, y si eso es lo que están planeando, entonces, la logística empleada es acorde a un plan de tal magnitud que todavía no alcanzamos a vislumbrar las consecuencias que podría acarrear el hecho de que tuvieran éxito.

—En eso tienes razón. Además, parece que sus tentáculos se extienden por todos los círculos de poder convencionales. Sinceramente, creo que están por todas partes, puede que hasta entre nosotros. No podemos confiar en que los otros cuerpos estén limpios, Coden, tienes razón.

—Exacto, Martin. Por primera vez, y sin que sirva de precedente, creo que tus conspiraciones tienen algo de fundamento y no son sólo delirios de ex agente trasnochado del CNI —ríe Coden.

—¿Has podido ver a Martínez? ¿Está bien?

—No, con el ajetreo de la investigación se me ha pasado ir al hospital, pero Álvarez ha pasado muchas horas con ella. Está hundido. Dice que no cree que la sargento pueda progresar; que es inútil mantenerla con vida, que su estado es irreversible.

—¿En serio? —pregunta Martin dolido.

—Llamé al hospital y los médicos me han dicho que su estado es crítico pero estable, me gustaría pensar que el sargento Álvarez exagera un poco.

—Esto es duro Coden. Podría habernos pasado a cualquiera de nosotros. Ese tipo nos hubiera tumbado a todos. Es una mala bestia. He visto el vídeo ya ochenta veces. Tenemos que encontrarlo. Hay que vengarla. Ese tiene que tragar plomo.

—Querrás decir que tenemos que detenerlo para que lo juzguen —bromea Coden.

—No se va a dejar, Coden, eso te lo aseguro —dice Martin rompiendo en una carcajada—. De eso me ocupo yo.

López camina con gracia felina y sensualidad renovada por el vestíbulo aproximándose a la barra del bar donde Coden y Martin conversan. El lavado de pelo la hace relucir con mayor intensidad, incluso embozada en el mono táctico de misión. Sus compañeros la reciben con gozo:

—Parece que soy la primera en bajar.

—Así es, compañera —le dice Martin.

—La primera y la última —bromea Coden —, los demás son todos hombres.

—¿Y quién os ha dicho que yo no lo soy? —ríe la alférez—. Voy a tener que descubrir la filtración y eliminarlos a todos antes de que se extiendan esos falsos rumores.

Los tres ríen. Se encuentran más calmados y distendidos, fuera de la rectitud habitual de las jornadas laborales.

—Ya es la hora de cenar. Tengo hambre.

—No puede ser, Martin, acabas de acabar con las existencias de la cafetería. Hasta dudo que puedas verte los pies.

—Un poco gilipollas sí que eres, ¿no Coden?

—¿Gilipollas? No, observador, diría yo.

—¿Avisamos a Veliz y Gutiérrez? —pregunta López.

—Dejémoslos descansar. Necesitan reponerse de sus heridas —sugiere Coden.

—¿Estás loco? ¿Quieres que el viejo se despierte mañana y nos mate por no haberlo avisado? ¿Es que no conoces a Gutiérrez?

—Cierto, si no lo avisamos nos mata.

—Está bien, subiré yo —dice Pilar—. Buscad una mesa tranquila mientras para que podamos organizarnos bien.

El menú del hotel, aderezado por productos de máxima calidad y regado por un joven vino blanco de la tierra, resulta espectacular, glamuroso y lo más importante: bastante económico.

Varios platos al centro, una ensalada de endivias, una fuente de aros de calamar a la plancha y un surtido de ibéricos para culminar con una carne o pescado individual y un postre típico de la región.

López a duras penas consigue dar cuenta de los entrantes. Demasiadas viandas para sus costumbres nocturnas. El local no termina de gustarle, es demasiado pijo, como diseñado para otro tipo de personas. Se siente como pez fuera del agua. Sin embargo, sus sentimientos pugnan enfrentados. Por un lado, la citada incomodidad, por el otro el regocijo de sentirse protegida y aceptada entre sus nuevos compañeros.

La tiradora no suele intimar mucho con los agentes de campo que le asignan. Suele preferir, en cambio, las misiones cortas sin mucha interacción personal. Limitar la comunicación al estricto seguimiento de sus compañeros a través de la mirilla del rifle; lo justo para evitar que sus señoras tengan que lamentar, con desconsolados llantos, su falta de puntería. Pero Gutiérrez lo cambió todo. Desde el primer minuto se afanó con esmero en destruir todas las barreras y distancias que la joven intentaba imponer entre ambos. Bien a base de naturalidad, respeto y compadreo al otro lado del pinganillo, o bien gracias a su constante actitud paternalista.

El caso es que los límites fueron diluyéndose conforme pasaban las semanas. Pilar ni siquiera sabría cómo explicarlo, pero Gutiérrez tiene algo especial, diferente, algo que hace sentirse cómodos a los que le rodean. En solo tres meses ha llegado a odiarlo y amarlo a partes iguales. Le incomodan sus vicios, su cabezonería y algunas de sus antihigiénicas costumbres, pero la experiencia que transmite, esa cercanía natural, el profundo respeto y el reconocimiento que tantas veces el viejo le ha profesado tras cada una de las misiones que han compartido, ha calado en lo profundo de su corazón reservando un hueco privilegiado para siempre.

Por primera vez en mucho tiempo, López se está sintiendo parte de algo importante, de un equipo. No se siente sola. Hasta los recién conocidos Coden, Martin, Trujillo y Veliz le transmiten confianza y seguridad.

Veliz mira de reojo como Martin devora los platos con indisimulada gula, engulléndolos uno a uno, como si alguien fuera a arrebatárselos.

—Un agente debe ser muy bueno para cuidarse tan poco como Martin y mantenerse en la élite por tantos años —piensa.

Andrés todavía tiene mucho que aprender, pero está en el mejor lugar para hacerlo. Se siente parte del grupo y eso refuerza su confianza. Hasta se ha atrevido varias veces a compartir públicamente sus deducciones y, lejos de ser ignorado o criticado con dureza, todos las han recibido con seriedad y respeto sin importar que esté recién graduado en la academia militar.

Envalentonado por la situación, se lanza a iniciar la reunión de trabajo:

—Agente Coden, ¿ha podido investigar algo antes de que llegáramos sobre los símbolos o las imágenes?

—Así es, Veliz, inicié una búsqueda en Internet, tanto de los símbolos como del logotipo y de las tipografías.

—¿Y ha podido descubrir algo?

—Sí, he descubierto que parece que fuera todo material de nuevo cuño. No hay ningún rastro o información en Internet, es como si no hubiesen existido hasta ahora.

—¿Es eso posible? ¿No está toda la información del mundo en Internet? —pregunta Martin intrigado.

—Sí, casi todo está. Pero no todo es accesible para todo el mundo. El contenido indexado por los buscadores no llega a ser el cinco por ciento del total de documentos publicados en el ciberespacio —asevera Coden alardeando de conocimientos informáticos.

—No he entendido nada, Coden —se queja abiertamente Gutiérrez.

—Quiero decir que hay una red alternativa, mucho más amplia, lo que se conoce como el “Deep Web” o Internet profundo, donde se encuentran normalmente los contenidos que la gente quiere ocultar al público en general. Ahí hay de todo, desde sitios privados que utilizan protocolos de comunicación propietarios, casi inviolables, hasta auténticos mercados ilegales de compraventa de productos, propiedades y personas.

—He leído algo sobre eso —apunta Veliz —se trata de una red de servidores conectada a Internet, pero independiente. Ahí se pueden comprar armas, drogas, animales exóticos, niños, personas con deudas, pornografía. De todo. Es impresionante.

—Exacto Véliz. El problema con el “Deep Web” radica en que, para encontrar los verdaderos contenidos; los interesantes, uno debe de saber lo que busca y dónde buscarlo.

—¿Entonces has encontrado algo o no, Coden? Me estás mareando ya con tanta palabrería extraña —gruñe Gutiérrez impaciente.

—Como os he dicho antes, no hay nada en Internet sobre los símbolos o el logotipo. Al menos nada accesible desde los buscadores habituales. Pero después de varias horas navegando por la “Deep Web” conseguí encontrar una coincidencia con varios de los símbolos que Álvarez extrajo del interior de la furgoneta. Seguí la pista y me encontré con este manifiesto.

Coden le extiende su teléfono móvil a sus compañeros que lo revisan y lo van pasando de uno a otro. En la pantalla, una página web con formato y composición obsoletos. Se trata de un documento muy antiguo, con pocas visitas y olvidado en el ciberespacio durante décadas. Su origen podría datar de los primeros tiempos de Internet, cuando las comunicaciones se medían en baudios. Un manifiesto en texto amarillo sobre fondo negro que incita, en inglés, a revelarse contra el orden feudal de la sociedad de los elegidos y a adoptar el orden democrático; un absurdo sin sentido sectario, sin más, pero cuyo fondo, en efecto, contiene algunas palabras ininteligibles en las que aparecen los símbolos buscados.

La sorpresa se extiende a todos y cada uno de los presentes desde el mismo momento en que Coden minimiza el zoom de la pantalla y pueden corroborar que la disposición de las líneas sobre el fondo de la página, dibujan, con exactitud milimétrica, el contorno del símbolo de la cruz alada que encontraron oculto sobre el lateral del vehículo requisado.

—¿Esto qué significa? —vuelve a preguntar Gutiérrez.

—Pues significa que hay una organización detrás de todo esto y que en los primeros tiempos del ciberespacio intentaban reclutar gente —aclara Coden.

—Significa también que han conseguido perpetuarse hasta hoy —complementa Veliz.

—Y que han traspasado fronteras —sentencia Coden—. El texto es en inglés americano y sin embargo hablamos de una organización muy extendida en España al menos veinte o treinta años después.

—¿Entonces no son radicales islámicos? —pregunta Gutiérrez.

—Me temo amigo Gutiérrez que esta organización viene de mucho antes que los problemas con el terrorismo islámico. Este artículo debe haber sido escrito al principio de los noventa, cuando eras un niño. Los atentados de las torres en Estados Unidos todavía eran impensables —le indica Martin.

—Pero si todo apunta hacia los radicales islámicos. Los sospechosos, el registro de los vehículos, las víctimas… Todo proviene del mundo árabe. No lo entiendo —comenta Gutiérrez intentando encajar las piezas.

—¿Os habéis fijado que hay una palabra que se repite constantemente en el texto? —pregunta Véliz.

—¿Cuál? —pregunta López.

—NAMERZ. Por todos lados pone NAMERZ.

—¿Qué significa?

—No lo sé. Coden, ¿has descubierto algo sobre esto?

—Sí, es lo más curioso de todo. Utilicé varias computadoras del cuartel de la Guardia Civil para buscar en Internet y en la “Deep Web”. En todas obtuve el mismo resultado.

—¿Qué encontraste? —pregunta Martin muy interesado.

—Todos y cada uno de los computadores, al buscar la palabra, tanto en Internet como en la “Deep Web”, se quedaban colgados.

—No puede ser. Esto es ilógico, Internet no funciona así. Las máquinas son independientes de los buscadores —protesta airado Veliz.

—Lo sé. Por eso probé también con mi teléfono móvil. Dudaba de si los equipos de la Guardia Civil pudieran estar restringidos o comprometidos.

—¿Y qué pasó? —pregunta muy excitado Martin.

—También se reinició —responde calmado Coden.

—No puede ser —dice convencido Veliz.

—Probadlo vosotros mismos. Buscad el término en el buscador.

Los agentes, como niños que reciben por primera vez un juguete nuevo, realizan la búsqueda en sus propios terminales, intrigados, expectantes e incrédulos. Pero el resultado vaticinado por Coden es inexorable. Los teléfonos se apagan y vuelven a encender cada vez que realizan la búsqueda sin ofrecer resultados.

— Ya se lo había dicho, señores. Las búsquedas conllevan un reinicio del terminal. Es como si los buscadores se quedaran bloqueados y el sistema, al detectarlo, reiniciara el equipo —indica Coden triunfal.

—¿Quieres decir que las grandes compañías de Internet están implicadas? —pregunta Veliz asustado.

—Probablemente. Ya os dije cuando llamé a Martin que lo que habíamos descubierto aquí es muy grande. Más de lo que pensábamos.

***************

DÍA CUATRO —22:40, club privado Royale, Madrid. Salón reducido, acogedor, selecto, con clase. Calor de chimenea y lujosas lámparas de araña. Apenas una veintena de mesas, todas llenas. Vajilla de gala, suave música de cámara, personal cuidadosamente entrenado, exquisitos modales y uniformes que emulan el estilo de la corte madrileña de finales del siglo diecinueve.

No hay carta, en su lugar un menú degustación, servido a la francesa, que transporta a otras épocas: Minimalistas entrantes, fríos y templados, que dan la bienvenida a los comensales. Cuatro de cada, como anticipo a la sopa castellana del primer plato para entrar en calor, vinos blancos jóvenes y tintos de reserva minuciosamente seleccionados, un plato de pescado adornado con productos cocidos de la huerta y un preparado de las mejores carnes a la brasa con patatas y almendras.

Hombres de negocios y nobles de alta cuna, acompañados por jóvenes y bellas acompañantes femeninas, sentados en las mesas. La élite de Madrid y, por extensión, del país. Conversaciones de política, sociedad, economía, negocios y cultura.

Una mesa para dos, adornada con sólo dos copas de contenido carmesí, en un discreto rincón de la sala:

—Duque de Finisterre.

—Princesa de Hessa.

Un sirviente ayuda a la joven a tomar asiento conforme a las costumbres de la nobleza del siglo diecinueve. Es muy llamativa. Luce la extraordinaria belleza de las mujeres que se aproximan a la treintena, delgada, pero con formas bien definidas, proporcionada, simétrica, casi perfecta. Tiene el pelo castaño, largo y lacio, peinado en un recogido que favorece la expresividad de sus rasgos faciales. Viste ropas modernas e informales, pero manufacturadas por un afamado diseñador, que contrastan con el ambiente de época de la sala.

Frente a ella un señor de unos cincuenta años, corpulento, imponente, pelo cano y profundas arrugas en la cara, porte y modales nobles. Conserva gran parte de su atractivo edulcorado con ese sabor añejo de la madurez. Traje a medida de sastre, manos grandes y gesto sereno.

—Hace mucho tiempo que ya nadie me conoce por esos títulos. Esa infernal vida ya terminó para mí —protesta la joven sonriendo—. Ahora todos me llaman Samira o Sam.

—Samira, sin títulos. Entiendo…

—Sí, es un nombre proveniente del idioma persa, significa “nacida libre”. Lo descubrí en un viaje por Asia con la Fundación.

—¿Y os sentís libre ahora, Samira? Viviendo entre el pueblo llano y los burgueses, como una más, escupiendo a la cara de todo lo que representáis por cuna, al grandioso destino que os corresponde —dice el duque con mal disimulada rabia.

—Por supuesto, Juan —dice la joven a la defensiva—. Gracias a Dios, a la mujer el mundo ahora le permite realizarse, disfrutar, vivir, sentir, crear, ser. Ya no más sucumbir entre las paredes y sombras, atada a los deseos del hombre que otros hayan elegido para ella.

—Hubierais tenido una gran vida a mi lado, princesa. Mal pecáis al renunciar tan gratuitamente a vuestro linaje. Princesa de Hessa, nieta de Victoria, heredera del Reino Unido. Sois consciente del poder de la sangre y sin embargo lo desdeñáis con vuestra actitud.

—El mundo ha cambiado, Juan. Ya no quedan monarquías en Europa. Ha evolucionado y todos deberíamos evolucionar con él, adaptarnos, cambiar, participar de la creación.

—Sonáis como esos descerebrados del Círculo, princesa.

—Samira.

—Sí, Samira. Sonáis como esos infames.

—Quizás deberías leer un poco al Círculo, Juan, no son tan excéntricos como puede parecer a simple vista.

—Ya, no me diga, princesa —responde el duque contrariado—. ¿No hay nada que pueda hacer para que ocupéis el lugar que os corresponde junto a mí?

—Me temo que no, Juan.

—Sois cruel, Samira. Me había ilusionado al recibir el mensaje de vuestra visita a Madrid. ¿Y qué os trae por mis dominios? ¿Negocios, placer?

—Una mujer.

—¿También estáis experimentando con eso? —se queja apesadumbrado y dolido el duque.

—Algunas veces, lo reconozco. El mundo ofrece placeres que nos han intentado negar los patriarcados y la Iglesia.

—Sois incorruptible, Samira, insalvable.

—Quiero adoptarla. Es especial.

—¿Y puedo saber el nombre de la persona que una vez más os aleja de mí?

—Se llama Martina, Martina Lorens. Trabaja subcontratada para una de mis empresas de comunicación. Está bajo mi protección y creo que tengo un gran proyecto para ella.

—La reportera fisgona de Internet.

—Veo que ya la conoces, Juan.

—Se está haciendo bastante famosa. No puedo negar que tenéis un buen gusto, la joven es exquisita. Afirmaría sin miedo a equivocarme que se os parece mucho. De hecho, a simple vista la confundí con vos —insinúa el duque mostrando una más que evidente doble intención.

—Es mía, Juan. No te atrevas a arrebatármela. Esta vez no.

—Jamás haría eso, querida.

Se hace un incómodo silencio. Samira remueve formando círculos, visiblemente nerviosa, su copa de vino, liberando los taninos y desprendiendo unos sutiles aromas afrutados. Uno de los sirvientes se aproxima a la mesa:

—Señor Ávalos, me informan que ya se ha eliminado el material de la casa del fisgón y que le han sonsacado toda la información que había reunido, tal y como ordenó. ¿Qué desea que hagan con él?

—Han de mandarle una señal a sus asociados para que entiendan que es de muy mala educación entrometerse en los asuntos ajenos. Llévenlo a las montañas y entréguenlo como ofrenda a la manada. Asegúrense de que las autoridades encuentren lo que quede de sus restos y de que todos entienden el mensaje.

—¿A los lobos, señor, está seguro?

—Eso he dicho.

—Lo ignorarán, señor. Es sólo un recipiente.

—Inyéctenle una dosis. Con eso será suficiente para que se ceben con él.

—Como ordene —se retira con gesto descompuesto el sirviente.

—Nunca cambiarás, ¿verdad Juan? El mundo ya no es así. Las personas ahora tienen derechos, ya no existen más vasallos ni esclavos —le recrimina Samira.

—Formalismos.

—¿Entiendes ahora por qué nunca podremos estar juntos? Somos totalmente opuestos —dice Samira traspasada por un gran dolor.

—Sé que en lo más profundo de vos me amáis, princesa.

—No es suficiente, Juan. Nunca será suficiente. Disfruta de la cena, tengo que retirarme.

19- CONDOLENCIAS

DÍA CINCO —09:30. Amanece nublado y con un índice de humedad muy alto. Va a desatarse una tormenta. Gutiérrez está seguro de eso. Sus rodillas nunca fallan al avisarle de la llegada de los días lluviosos. Se ha levantado sediento, como si hubiese pasado todas las horas nocturnas mascando terrones de arena arcillosa. Las botellas vacías del mini bar, que ha desperdigado con rabia por el suelo, lo atestiguan. Ha pasado muy mala noche. En su cabeza, las palabras de Hakim se han repetido en bucle, una y otra vez, hora tras hora, atormentándole: “Vivir o morir”, esclavitud o cáncer.

De pie, frente al espejo, observa su vendaje del hombro, está bastante manchado de sangre reseca, posiblemente la herida se haya abierto al moverse, febril, durante el sueño. Le duele con tan sólo pensar en mover el brazo. El dolor se extiende por su espalda y el trapecio hasta las cervicales. Siente su cabeza muy pesada y tiene la sensación de que todos los sonidos resuenan huecos a su alrededor.

Por unos minutos, se siente muy tentado a dejarse caer, vencido, de nuevo sobre la cama, pero tiene que aprovechar el tiempo que le queda, se lo debe a sus compañeros.

Quizás debió hacer caso a los médicos y permanecer unos días en observación, pero sabe que no podría soportar la inactividad y la soledad de la cama del hospital mientras los muchachos arriesgan sus vidas tratando de desarticular la red de terroristas.

Se viste despacio, con cuidado, como intentando evitar los bufidos de dolor. Se toma todo el tiempo del mundo consciente de que su agilidad y reflejos no son los de antaño y por un momento vuelve a recordar, con nostalgia, sus primeros años en el cuerpo.

Tiempos compulsos, miseria y agresividad en las calles, noches de vigilancia, detenciones, operativos anti narcóticos y por último las primeras acciones de los grupos terroristas que terminaron por cambiar todas las reglas de juego.

Explosiones, asaltos, víctimas, atropellos, muertes, llantos, dolor, familias rotas, sensacionalismo en la prensa y guerra política entre los diferentes partidos, culpables y culpados. Pero al menos, entonces, él era joven. Tenía aún muchas misiones por delante, muchos indeseables a los que detener, agentes a los que apadrinar e instruir, criminales a los que perseguir sin tregua. No como ahora. ¿Por qué se empeña la vida en hacer al hombre tan miserable? ¿Por qué no se contenta con quitárselo todo? ¿Acaso es de rigor el ensañamiento y la decadencia de la enfermedad?

Enciende su primer cigarro de la mañana, pero su sabor no le satisface, ya no. La ansiedad no le deja saborear sus dosis de nicotina y la sed, esa maldita sed que le taladra la garganta, no le permite concentrarse en nada.

Debe tener un poco de anemia tras la operación o quizás algo mucho peor. Se siente diferente, pero no sabría cómo explicarlo. Le aterroriza examinarse, descubrir que por primera vez en su vida tiene miedo; a la muerte, al incierto futuro, a su desalmado destino, ¿quién sabría decirlo con certeza?

El hall del hotel rebosa actividad. El personal de servicio se mueve, eficaz, entre el trasiego de clientes, danzando bajo la hermética y blanquecina luz artificial, una suave y dulce música instrumental y la atenta custodia de las plantas ornamentales que decoran, con gusto, el espacio.

El joven Veliz se empeña en estirar, como puede, su uniforme reglamentario tratando, en vano, de esconder la imperfección de las arrugas producidas tras la jornada de viaje del día anterior.

—Buenos días, muchacho —saluda Gutiérrez intentando aparentar que el dolor no lo consume por dentro.

—Buenos días Gutiérrez, ¿cómo se encuentra?

—En perfecto estado de revista. ¿Y el cuello, muchacho, te sigue doliendo?

—Todavía siento algunos latigazos al moverlo, pero no es nada, puedo soportarlo.

—Quizás deberías pasar una revisión, lo mismo hay alguna vértebra tocada o algo.

—Estoy bien, en serio, no se preocupe.

Martin y López se aproximan desde la cafetería degustando el contenido de sendas tazas de humeante café. Parecen haber descansado bien y muestran un estado de humor más que envidiable. Por último, rezagada por primera vez en años, aparece la estirada figura del agente Coden, avergonzado, disculpándose por su más que evidente retraso:

—¿Llevan mucho tiempo esperándome?

—No, acabamos de llegar —responde López con una amplia sonrisa.

—Menos mal, no sé cómo ha podido pasar, pero no he escuchado el reloj esta mañana.

—Demasiadas horas sin dormir, Coden —le dice Martin.

—Gutiérrez, tienes mala cara —dice Coden —¿estás seguro de que no quieres que te revise un médico?

—A decir verdad, amigo Coden, creo que se me ha debido saltar algún punto de sutura esta noche. Siento mucha molestia y el vendaje se me ha manchado de sangre.

—Coden, si quieres podemos acompañar a Gutiérrez al hospital y aprovechar mientras le hacen las curas para visitar a la sargento Martínez —sugiere Martin—. Me tiene preocupado, me siento un poco culpable por no haber ido todavía a verla después de lo que le ha pasado.

—He estado pensando que como vamos a pasar un tiempo en la ciudad, nos convendría tener algo de ropa de paisano aquí, en el hotel, por si acaso. El aspecto de todos comienza a ser un poco lamentable tras tantas horas de trabajo continuado —se queja López—. Si estáis de acuerdo, puedo acercarme un poco a la zona de tiendas y comprar algunas mudas y perfumes para todos aprovechando vuestra estancia en el hospital.

—¿Tan mal olemos? —pregunta Martin conociendo la respuesta.

—Un poco, sí.

—López, me gustaría acompañarte si no te es molestia —sugiere Veliz —, soy un poco maniático con mi ropa. Si no la elijo yo, no me siento cómodo. No es por ti, soy así desde pequeño.

—Claro Veliz, no tengo ningún problema en que me acompañes.

—Entonces, nos vemos todos al terminar en el cuartel de la Guardia Civil. ¿Están de acuerdo? —pregunta Coden.

No hay oposición. La alférez y el agente Veliz parten caminando hacia el centro. Pretenden conocer un poco la ciudad utilizando como excusa las compras. Hace bastante frío y el cielo amenaza con descargar toneladas de lluvia sobre sus cabezas. Caminan por la avenida principal hasta llegar a la rotonda que da acceso al parque y a la plaza de toros. El ensordecedor gentío colapsa el descampado que sirve de aparcamiento para las zonas deportivas y en el que, cada año, a primeros de septiembre, se instalan los puestos y tiendas para celebrar las fiestas locales.

Los agentes no necesitan siquiera preguntar para comprender la situación. Numerosos periodistas están grabando sus reportajes para las noticias nacionales y los curiosos se aglutinan con la intención de ser captados por las cámaras. El ambiente resulta bastante agobiante.

—Veliz, estate atento. Con un poco de suerte nos podríamos cruzar con la periodista de los reportajes.

—¿Con Martina?

—Sí, con Martina.

Pero hay demasiada gente como para localizar a una persona en concreto y el deseado encuentro no llega a producirse.

Ya en el hospital Gutiérrez es llevado a un box de urgencias donde espera por largos e inacabables minutos. Sudores fríos y un estado de ansiedad compulsivo más que notorio. Toma un cigarrillo y, sin poder controlarse, lo enciende. Una calada, dos, tres y algo de paz antes de tirar la colilla a la papelera envuelta en una gasa de curas.

—Señor Gutiérrez, soy la doctora Alonso. ¿Huele a humo? ¿Ha estado fumando dentro del hospital?

—No, nada más lejos, doctora.

—Voy a tomarle la temperatura y a revisarle el brazo. ¿Puede descubrirse el hombro para que pueda echar un vistazo a su herida?

La doctora retira los vendajes con maestría. La zona está cubierta de sangre reseca y la piel tiene un color rosado bastante oscurecido, amoratado. Desde lejos la herida parece inflamada.

—¿Está muy mal, doctora?

—La dermis ya casi ha soldado por completo. Tiene muy buen aspecto. Se han soltado dos puntos, pero es normal, con el tiempo acaban cayéndose o son absorbidos por la piel. Pero la herida está progresando muy bien. No es necesario volver a coserla. En unas semanas, si todo continúa como hasta ahora, podremos darle el alta definitiva y podrá pasar al ciclo de rehabilitación.

—Menos mal. Estos dolores son insufribles, inaguantables. Se le quitan a uno hasta las ganas de vivir —comenta Gutiérrez entre toses.

—Las heridas de bala son muy peligrosas y requieren muchos cuidados, tiempo y atenciones para su correcta recuperación. Imagino que debe haber pasado unos meses muy incómodos tras la operación, pero la cicatriz de la cirugía tiene un aspecto formidable. Si todo continúa así, podrá entrar en el programa de rehabilitación y en un par de meses no se acordará de toda esta situación. Ya lo verá. No se preocupe.

—¿Unos meses? Pero doctora, no la entiendo. Me operaron ayer —exclama Gutiérrez entre atontado y sorprendido por el diagnóstico.

—No bromee —responde la doctora perpleja, como no entendiendo el chiste—. Si lo hubiesen operado ayer estaría en una cama con fuertes dosis de analgésicos e inmovilizado. La herida estaría abierta, los puntos serían recientes y tendría un par de meses por delante de reposo.

—Pero…

—Tiene fiebre, creo que eso le ha confundido un poco, señor Gutiérrez. Debe de haber un poco de infección interna. Le voy a recetar unos analgésicos orales cada ocho horas. Es muy importante que no se salte ninguna toma y que se mantenga en reposo. Nada de esfuerzos fuertes. Lo volvemos a ver la semana que viene. La herida está progresando muy bien. Esté tranquilo.

Las palabras de Hakim retumban de nuevo en la mente del atormentado Gutiérrez: “Voy a dar tú medicina. Medicina hace tú mejorar, pero medicina no ser permanente. Si tú quiere curar cáncer, tú tiene que ser amigo Hakim”.

¿Realmente lo que fuese que le inyectó Hakim puede obrar el milagro? Es imposible, pero la doctora dice que todo está muy bien, que el dolor de cabeza es por la infección, pero que no es grave, que está casi curado.

—Espérese un poco aquí. Voy a por un formulario de parte de alta de urgencias y en cuanto lo rellene puede irse, señor Gutiérrez.

—Doctora, también siento como que tengo mucha sed desde la operación. No dejo de tomar agua y no me sacio. ¿Por qué puede ser eso?

—Es normal. Tras este tipo de intervenciones el organismo suele perder mucha sangre y el estado de anemia puede mantenerse en el tiempo, sobre todo si la dieta no es la adecuada. Debería pedir cita en su médico de cabecera para que le controlen los niveles de hierro en la sangre. En cualquier caso, tome mucho hierro.

—Muchas gracias doctora.

—En seguida vuelvo con el parte. Espere aquí, por favor.

El sargento Álvarez se encuentra, con gesto torcido y ojos enrojecidos, sentado frente a la puerta del cuarto donde reposa la sargento Martínez. Le acompaña un hombre alto y delgado, ataviado con bata de doctor, con el que mantiene una conversación fluida y amigable. Da la impresión de que se conocen de algún tiempo y, a primera vista, parece como si se consolaran el uno al otro.

—Buenos días, sargento Álvarez —saluda Martin al llegar —, ¿cómo se encuentra la paciente hoy?

—Agente Martin, agente Coden, buenos días. Este es el doctor González, el marido de la sargento Martínez.

—Buenos días doctor. ¿Hay alguna evolución? —pregunta Martin.

—Buenos días agentes. Me temo que no. La situación médica es muy complicada —responde el doctor con profesionalidad.

—Estamos un poco desesperados. Cuesta mucho asimilar todo lo que le ha pasado a Eva —se lamenta Álvarez.

—Todo va a mejorar. Tengan esperanza —dice Coden sabedor de que los estados de coma que superan cierto umbral de tiempo suelen tornarse irreversibles y de que, en el mejor de los pronósticos, probablemente la sargento no vuelva a hablar ni caminar nunca más.

—¿Podemos verla? —pregunta Martin.

—Por supuesto, agentes, pasen.

Los zumbidos de las máquinas de monitoreo inundan la habitación. El ambiente está algo cargado y hay un penetrante olor a fármacos y plásticos. Ramos de flores con tarjetas de ánimo adornan las paredes del cuarto. Los tubos y sondas cubren la totalidad del amoratado e inflamado cuerpo de Martínez. Rompe el alma ver a la sargento en este estado tan desfigurado e hinchado que nadie podría imaginar que se trata de la bella y exuberante rubia que descendió del coche de la Guardia Civil para apoyarlos con el operativo del homicidio del presunto terrorista.

Los ojos de Coden y Martin se llenan de lágrimas. Son tipos duros que llevan años viendo todo tipo de cosas y situaciones. Desde abusos a muertes e interrogatorios. Sin embargo, lo acontecido a Martínez supera en atrocidad, gratuidad e injusticia a todas sus experiencias previas juntas.

—No te preocupes Martínez, vamos a encontrar al hijo de puta que te ha hecho esto. Tú preocúpate sólo de recuperarte y de volver cuanto antes al servicio, ¿vale? Te prometo que ese cabrón va a recibir una bala por cada golpe que te dio.

—Martin, cálmate. Si alguien te escucha decir esas cosas nos meteremos en problemas.

—¡No me jodas, Coden! Mira lo que hizo ese miserable.

—Ya lo sé Martin, pero tenemos que medir las palabras en público.

—Aquí sólo estamos los tres.

—Lo sé. Vamos. La única manera de ayudar a la sargento ahora es que estemos en la calle y encontremos a los culpables lo antes posible.

A la salida, Coden y Martin mantienen una dilatada conversación con el marido de Martínez. Intentan darle apoyo, servirle el consuelo de que su señora no ha sido abandonada por sus compañeros. Nudos en las gargantas, rabia y dolor en el ambiente. Situación indeseable y la promesa de Martin en el aire: “Encontraremos al que hizo esto y lo pagará con creces. Recibirá el castigo que merece por esto”.

Los agentes se retiran caminando, con la lentitud del desconsuelo, en busca de Gutiérrez. A estas horas ya deben haberlo atendido y estará fumando fuera mientras les espera.

—Coden, el coordinador Torres nos pidió que comparezcamos todos en los funerales de los compañeros abatidos ayer.

—¿Cuándo son?

—Esta tarde, a las cinco.

—Entonces no tenemos mucho tiempo. Vamos a buscar a Gutiérrez y a los demás, regresemos a Madrid, asistamos a las familias de nuestros compañeros y mañana, si los demás están de acuerdo, regresaremos para retomar la investigación aquí.

El camino de retorno a Madrid, no por conocido se hace más corto. Hay un tráfico muy denso y aunque el estado del firme es algo mejor que los días anteriores, la conducción todavía se torna complicada. Los agentes viajan en coches separados. En el primero, Coden, Gutiérrez y López. En el segundo, Veliz y Martin. Cabizbajos y tristes los unos, meditabundos los otros.

López, incrédula ante las explicaciones sin sentido de Gutiérrez y después de mantener una fuerte discusión con su compañero, insiste en que éste le facilite el informe médico para echarle un vistazo. Lo lee varias veces seguidas, como para cerciorarse de que sus ojos no la engañan, pero no consigue dar crédito a lo que lee.

—¡Es totalmente imposible, debe de haber algún error!

El informe indica, de forma clara y concisa, que la recuperación de la cirugía es casi total y que el paciente se encuentra muy próximo a iniciar la fase de rehabilitación. Culmina con una nota manuscrita que data la fecha de la intervención médica dos meses atrás respecto a la actual, ya que, conforme a lo indicado por la doctora, la red hospitalaria carece de registros que certifiquen la actuación sobre el paciente, debido, quizás, a que éste haya podido ser operado en alguna clínica privada o militar.

Pilar vio el hombro destrozado de Gutiérrez tras el impacto de la bala con sus propios ojos. Fueron sus manos las que recolocaron provisionalmente los tendones y músculos quebrados y taponaron la herida en improvisado torniquete. Había pedazos de hueso en el suelo, lo recuerda como si lo estuviera viendo ahora mismo. En condiciones normales Gutiérrez debería estar hospitalizado, grave, inmovilizado. Pero ahí lo tiene, casi recuperado, cuando la lógica le dice que con casi total seguridad debería haber perdido parte de la movilidad del brazo, si no toda, para siempre.

La herida era como para que retiraran del servicio a su compañero. Ella lo sabe, ha visto en muchas ocasiones los efectos destructivos de los proyectiles al impactar contra los cuerpos humanos. Gutiérrez no debería estar en ese auto camino al funeral por los caídos, incorporado al servicio activo, apenas veinticuatro horas después de haber sido malherido. Y sin embargo lo está. Algo no cuadra. El informe de la doctora resulta tan inverosímil e incongruente como el resto de la situación.

—Enséñame ese hombro —exige incrédula.

—Vamos, princesa, ya te dije que no era nada. Esa bala apenas me rozó.

—¡No me obligues a quitarte la camisa, Gutiérrez!

—Está bien, está bien, princesa.

En efecto, el informe se corresponde con lo que ven sus ojos. La herida se percibe inflamada y amoratada, pero tiene mejor aspecto del que cabría esperar. López intenta mirar a Gutiérrez directo a los ojos como buscando una explicación que no llega. Por un lado, se alegra, mucho, aunque lo que ve es imposible. Por otro ha notado algo turbio en la mirada de su compañero que enciende sus alarmas; su mentor le esconde información. Lo conoce lo suficiente como para saber cuándo Gutiérrez la está mintiendo o no le cuenta todo lo que sabe.

Gutiérrez sin embargo parece un tanto ausente, taciturno y pensativo desde que regresó del hospital. No es el mismo de siempre y ni siquiera parece contento del milagro que está viviendo.

—Gutiérrez, ¿hay algo que no me hayas contado? Te veo preocupado —termina por preguntar, impaciente, la alférez.

—¿A qué te refieres princesa?

—¿Pasó algo aquella noche en el hospital? ¿Algo que no nos hayas contado?

—No lo sé, princesa, no recuerdo nada ni del trayecto ni de la operación. ¿Por qué lo preguntas? —responde Gutiérrez intuyendo las dudas que atormentan a su compañera, dudas que él mismo comparte en privado.

***************

DÍA CINCO —17:00, Casa de Campo. Madrid. Una ligera llovizna embarra los terraplenes que circunvalan al impresionante camposanto reservado para los agentes del Gobierno caídos en acto de servicio. Centenares de sencillas lápidas de mármol dan fe de las víctimas de las bombas y atentados suicidas de los años pasados; de los tiroteados por las mafias, de los que murieron sofocando las manifestaciones ciudadanas y de los pocos que en la pasada década consiguieron alcanzar el deceso natural.

Ocho ataúdes negros de madera de roble coronados por la incrustación, en plata de ley, del logotipo del AIT rodean a la bandera española que ondea a media asta sobre un improvisado mástil metálico. Conforme dicta la tradición, frente a ellos, las familias de los difuntos acompañadas los altos cargos de la institución. Preside solemne el coordinador Torres, a su derecha el coordinador Hernández. Frente a las cajas, un sacerdote, biblia en mano. Salves a capela y disparos al aire. Media hora de liturgia religiosa y lectura de evangelios, breves palabras de aliento para las viudas e hijos, entrega de condecoraciones, medallas y llantos.

Doscientos agentes, ataviados con uniformes de gala, actúan como público. Caras largas y apesadumbradas, gestos de dolor e impotencia. Miradas que reclaman venganza.

Tras la ceremonia, Torres vuelve a mostrar sus condolencias a los familiares de los caídos y, dando por concluido el acto protocolario, se aproxima hasta alcanzar a los miembros de su equipo:

—Menos mal que han llegado. Pensaba que no les daría tiempo.

—No podíamos faltar, coordinador —responde Veliz.

—Estos son días difíciles para todos que nos recuerdan lo importante de nuestra labor, que el mundo ahí fuera es peligroso y que nuestro esfuerzo es encomiable.

—Naturalmente, coordinador —responde Coden con absoluta formalidad.

—Siempre tengo el mal sabor de boca de pensar que quizás podríamos haber actuado mejor, haber evitado muertes innecesarias —dice López mostrando su impotencia.

—No se castigue, López. El operativo actuó sin tacha. La culpa de estas muertes no es nuestra sino de los desalmados que operaban en esos almacenes. No olviden lo que estaban haciendo allí adentro. Nos enfrentamos a salvajes sin escrúpulos y a tenor de lo visto, bien entrenados. Nuestras bajas han sido inevitables.

—Cierto, señor —responde Martin —, nadie esperaba encontrar la resistencia que ofrecieron en el almacén. Normalmente las células terroristas optan por huir o inmolarse cuando se sienten acorralados. Se actuó conforme al manual de procedimientos.

—Tienen razón, pero no es consuelo —se queja López con amargura.

—¿Trujillo no ha venido con ustedes?

—No, coordinador —responde Coden —no lo hemos visto desde ayer, cuando nos separamos tras interrogar a los sospechosos detenidos en el asalto al almacén del barrio de los metales.

—¿Y no saben dónde está?

—Negativo, señor —responde Veliz —yo fui el último que estuvo con él. Nos despedimos en el cuartel. Yo fui a la oficina y él se quedó colaborando con los guardias.

—¿No han vuelto a hablar con él?

—No, coordinador —vuelve a asegurar Coden.

—Es muy raro. Yo hablé con él en la mañana para requerirle el informe de la operación y le avisé también del horario de los actos fúnebres. Debería estar aquí. Sabe de la importancia de dar apoyo a las familias en este tipo de actos. Intenten localizarlo. Me debe un informe y una explicación convincente.

20- BÚSQUEDA Y NOTICIAS

DÍA CINCO —19:00, Cuartel general del CITCO, oficinas del AIT. Madrid—. El penetrante hedor que desprenden los cigarros de Gutiérrez inunda la sala de reuniones viciando el ambiente y amenazando, sin compasión, con extinguir cualquier retazo del reconfortante aroma a madera de roble que suele caracterizar al habitáculo. Luces alógenas encendidas, cuerpos cansados, almas tristes y rostros serios. Los agentes discuten un plan de acción que permita localizar a Trujillo ante el contrastado fracaso de la vía telefónica.

—El teléfono móvil da señal, pero nadie responde —se queja Veliz.

—En su domicilio particular tampoco responde nadie —indica Martin.

—¿Cuántas veces han probado? —pregunta Coden con la desidia del que siente que sus esfuerzos son vanos.

—Esta es la cuarta vez que llamo en menos de una hora —responde Veliz.

—Si el teléfono móvil da señal, los chicos del área técnica podrán localizarlo a través de la red de repetidores de telefonía —afirma Coden.

—Tal vez Trujillo lo lleve en silencio y no se esté dando cuenta de que lo llamamos. Podría haberlo perdido también o quizás haberlo dejado olvidado en casa —sugiere Veliz intentando aportar opciones plausibles.

—En ese caso, al menos tendremos una idea del lugar donde lo perdió o lo dejó y cuánto tiempo ha pasado desde entonces —afirma Martin con rotundidad—. Tendremos por lo menos una pista que seguir.

—Yo conozco a uno de los ingenieros del área técnica —se ofrece Veliz—. Compartimos la misma afición y por eso algunas veces hemos intercambiado impresiones en algunos foros especializados de Internet. Siempre hablamos de tomarnos un café para vernos en persona, pero por unas cosas u otras casi nunca podemos hacerlo. Lo mismo si hablo con él podría echarnos una mano y aligerar la burocracia.

—Pues no pierdas más tiempo, Veliz. Acércate en un momento —le insta Gutiérrez—. Si tu amigo nos hace el favor, tendremos que dar muchas menos explicaciones de por qué estamos intentando localizar el teléfono de un agente sin apoyarnos en un expediente que lo requiera.

—Pensándolo bien, Veliz, le acompaño —dice Coden—. Me gustaría preguntarle a su amigo qué opinión le merece el tema del manifiesto que encontré y si se le ocurre porqué podrían bloquearse los terminales al escribir “NAMERZ” como clave de búsqueda.

—No tardéis, se está haciendo tarde y ya apenas nos quedan unas pocas galletitas para acompañar el café —se queja Martin mirando con deseo el platito de pastas que adorna la mesa de reuniones.

—Martin, en serio, necesitas ponerte en las manos de un nutricionista y de un psicólogo. Debes tener el colesterol y los triglicéridos por las nubes. Cualquier día de estos te vas a llevar un susto —le regaña Coden.

—Desde luego Coden, hay que ver lo que te gusta andar jodiéndome el día.

Ambos agentes, el menudo Veliz y el espigado Coden, salen de la sala intentando ocultar sus carcajadas y se encaminan con paso decidido hacia el ascensor. Son apenas dos plantas que bajar, pero las impagables vistas que proporciona la estructura acristalada del elevador no tienen punto de comparación con el desangelado y frío paisaje de hormigón que ofrecen las escaleras de servicio.

La quinta planta está dividida, mediante una pared traslúcida, en dos grandes y diáfanas oficinas cuyo interior aloja más de cuatrocientos puestos de trabajo y una docena de despachos en los que, como si se tratase de un vivero para el estudio de formas de vida extraterrestre, los mejores ingenieros y tecnólogos del país se afanan en resolver cuanta incidencia y procesos de soporte requiera la actividad diaria del personal del CITCO.

El bufete de la izquierda se corresponde con el Centro de Soporte y Atención al Usuario (CSAU), donde el personal especializado en hardware, sistemas, aplicaciones, comunicaciones y usabilidad, mantiene en funcionamiento el intrincado entramado de datos y máquinas que cimienta toda la actividad el edificio. Se trata de una zona restringida donde tanto los agentes de campo como los altos mandos no tienen permitido el acceso sin supervisión. Un área operativa independiente que trata al resto de la organización como si se tratase de entes externos y sospechosos en pro de la seguridad.

A la derecha, el Centro de Control de Operaciones (CCO), donde un centenar de equipos, tan reducidos como especializados, colabora en tiempo real con los operativos de campo para atender a todo tipo de necesidades de apoyo tecnológico y de seguimiento satelital. Se componen, en su mayoría, de expertos en análisis de grandes volúmenes de datos y en el procesamiento automatizado de la información, estadística, trazabilidad de máquinas, reconocimiento facial, inteligencia artificial, desarrollo de software, vídeo vigilancia, hacking, cracking y una innumerable secuencia de tecnicismos más de difícil comprensión para el común de los mortales.

Veliz, demostrando que conoce bien el lugar, se interna en el citado CCO, recorriendo las hileras interminables de mesas, hardware y pasillos angostos que lo componen seguido muy de cerca de un observador Coden. Cómo ignorar, a su paso, la extrema saturación visual que suponen las infinitas tablas de datos, gráficas y estadísticos de los incontables monitores que les rodean por todas partes. Huele a cerrado, a sudor, a falta de higiene. Se enfrentan a un ambiente tan cargado que hace parecer el lugar mucho más pequeño, cerrado y agobiante de lo que en realidad es.

Ryan Coden observa todo con los curiosos ojos de un infante. Su rostro refleja deleite y admiración; la satisfacción de dar rienda suelta a su innata curiosidad.

El joven albino se detiene junto a un escritorio abarrotado por irregulares columnas de papeles amontonados, latas de refresco exprimidas y un computador a cuyos mandos se encuentra un regordete y algo desaliñado ingeniero; de rostro romo y ojeras profundas, barba descuidada y ojos diminutos, que les ignora, abstraído, intentando esclarecer las relaciones y secretos ocultos en un voluminoso cubo de datos.

—Buenas tardes David —saluda Veliz —, parece que esta vez esos datos van a ganarte la partida.

—¡Jamás, mi estimado PureSoul, jamás! ¡Antes la ansiada y heroica muerte que la deshonra de la derrota! —responde convencido, altivo, casi prepotente, con voz falsamente varonil y ahuecada, el ingeniero, al tiempo que se levanta de su sillón y propina un fuerte y sonoro abrazo al agente Veliz—. Hace mucho que no venís a verme. ¿Qué os trae por el reino de PurpleKnight?

—¿PureSoul, PurpleKnight? —pregunta Coden confundido sintiéndose como pez fuera del agua.

—Exacto, ese es mi nombre de batalla. Todos me conocen como PrupleKnight, vencedor de dragones, poseedor del talismán de Ankara, rey de los Sálpidas, compañero en justas del ingenioso y enigmático hechicero PureSoul, del clan de Voldem —recita el ingeniero con solemnidad—. ¿Y usted es, caballero?

—Es el agente Coden, uno de mis compañeros de equipo —responde Veliz a modo de presentación improvisada.

—¿Nombre de batalla? —vuelve a preguntar Coden mostrando su total perplejidad.

—Verá agente Coden, David y yo coleccionamos antiguos animes y somos miembros de un club de recreación en vivo de los multiversos de fantasía medieval creados por el maestro Fujima —explica, avergonzado, con voz temblorosa, el joven Veliz—. Me aficioné en mi época de estudiante y algunos fines de semana todavía aprovecho para verme con los chicos.

—Curioso, muy curioso —murmura Coden intentando dar un aura de normalidad al momento.

—Entonces, PureSoul, ¿qué os trae por mis dominios en horas tan intempestivas? El sol ya hace tiempo que se puso en la lontananza y los caminos no son seguros en la oscuridad de la noche —continúa disfrutando del momento friki el informático.

—Sí, David, verás. Estamos en medio de una investigación un poco complicada y también, no sé cómo decirlo: extraoficial. Necesitamos de tu inmensa sabiduría para resolver un gran enigma —dice Veliz dejándose llevar, durante un breve momento, por la teatralidad de su afición.

—Si en mi mano está resolver tal infortunio, dad por cierto que así lo haré conforme me obliga el pacto de sangre que sellamos en los acantilados del Valle de Musnic.

El agente Coden no da crédito a lo que escuchan sus oídos y observa atónito, en silencio, totalmente desubicado, la inesperada escena.

—David, necesitamos ubicar el paradero de un compañero desaparecido. Nos tiene muy preocupados. Su teléfono móvil da señal, pero no responde a las llamadas. ¿Puedes ayudarnos?

—Por supuesto, amigo PureSoul. ¿Tenéis el número de vuestro compañero?

Veliz dicta, cabizbajo, nervioso e inseguro, los dígitos del número al ingeniero. Su cara se ha enrojecido de forma artificial, bañada por la sangre que su corazón desbocado bombea. La voz le tiembla por momentos. No está acostumbrado a exponer al juicio del mundo sus aficiones y le resulta muy complicado manejar la situación.

David retorna a su asiento y aporrea las teclas del terminal. Las pantallas, como por arte de magia, empiezan a sucederse iniciando un ciclo vertiginoso y laberíntico. Coordenadas de antenas de telefonía, códigos de cortafuegos, registros de llamadas emitidas y recibidas, listas de contactos en la nube y de aplicaciones instaladas. Escasos quince minutos que sirven para despejar todas las dudas que el agente Coden había creado en su mente al prejuzgar las aptitudes y capacidades del amigo de Veliz por su extravagancia.

—Vuestro compañero, amigo PureSoul, lleva un par de días sin hacer llamadas con el teléfono, aunque veo que ha tenido algo de movimiento de datos. Si me dais tiempo, podría intentar obtener algún backup en la nube de ese tráfico. Podría llevarme un par de días o así descifrarlo. Es difícil de medir.

—¿Podrías decirme mejor dónde se encuentra ahora, David?

—Por supuesto, mi estimado amigo. Dejadme mirar un segundo… Sí, ya lo tengo. Dadme un minuto más que intento trazar el paso por los repetidores telefónicos… ¡Eso es! ¡Vaya! Parece que vuestro compañero se ha estado moviendo mucho en las últimas seis horas, pero lleva como veinte minutos parado. Dadme un momento. Ya está. El terminal se encuentra fuera de la ciudad, al noreste, algo distante de las vías principales.

—¿Qué hay ahí? —pregunta Coden.

—Déjenme superponer la imagen del satélite con las coordenadas. Un momento nada más, ya. Pues parece que vuestro compañero está en una cabaña de esas que usan los guardas forestales durante sus rutas de vigilancia. En las proximidades de Cercedilla. Es una zona de monte alto y de bastante difícil acceso. Probablemente la carretera esté cortada por las nieves.

—¿Puedes imprimirnos la ruta más rápida para llegar hasta él? —pregunta Coden.

—Por supuesto que sí. Sobra deciros, querido PureSoul, que me cobraré en oro y especias el servicio prestado —añade David esgrimiendo una amplia y amarillenta sonrisa que busca complicidad.

—No dudéis camarada que daré fiel cumplimiento a las obligaciones adquiridas —responde Veliz cortés.

—¿Podrías imprimirnos también la lista de contactos más usados por nuestro compañero y de las últimas llamadas que haya hecho y recibido? —pregunta Coden con gesto de preocupación.

—Naturalmente. ¿Precisan alguna cosa más?

—Creo que no —dice Veliz.

—Sí, estimado PurpleKnight —añade Coden intentando congraciarse con el ingeniero—. Ayer, como resultado de una compleja misión por las junglas de la “Deep Web”, obtuvimos un extraño manifiesto, unos códigos y una palabra secreta que al ser introducida en los principales buscadores termina por bloquear los terminales. ¿Podríais echarle un vistazo a ver qué descubrís? Es un reto demasiado complejo para nuestros mundanos conocimientos.

—Naturalmente que lo es, caballero Coden. Será un placer para mí echarle un vistazo e intentar resolver el enigma que os atañe.

—Muchas gracias, caballero PurpleKnight —dice Coden intentando sonar lo más medieval posible—. Sin más dilación partimos a la búsqueda de nuestro perdido compañero. Intentaré comunicarme con vos mañana para comprobar si os ha sido posible resolver el acertijo.

El camino de retorno transcurre en estricto y cómplice silencio. Por un lado, Coden no se siente capaz de indagar aún más en la ya quebrada privacidad del agente Veliz, por el otro, el joven parece, a cada paso, ir rezando para que un rayo lo calcine o la tierra termine de tragarle.

La sala de reuniones es ahora el escenario de una charla intensa, acalorada. Gutiérrez, López y Martin debaten profundamente sobre cómo tender una emboscada al topo que está filtrando a la prensa información confidencial sobre los avances del equipo. Se suceden algunas palabras altisonantes y pasionales.

—Compañeros, escuchad —interrumpe Coden —, hemos podido localizar el móvil de Trujillo. Parece que lleva poco tiempo en su ubicación actual, como unos veinte minutos nada más, por lo que es más que probable que lo lleve encima.

—¿Y dónde está? —pregunta Martin.

—Creemos que se encuentra en una cabaña de monte, cerca de Cercedilla, como a unos cuarenta minutos de aquí en coche —señala Veliz.

—¿Y qué hace Trujillo en la sierra a estas horas? —consulta Gutiérrez muy extrañado.

—Esto no me huele bien —dice Martin—. Trujillo es un agente experimentado. Jamás seguiría una investigación sólo hasta un paraje tan recóndito y menos sin mantener informado al centro de operaciones. Aquí hay gato encerrado.

—Tenemos que ir para allá —sentencia el viejo Gutiérrez.

—La probabilidad de que Trujillo esté en problemas y las cosas se pongan muy feas ahí arriba es bastante alta —apunta Martin —, creo que deberíamos ir preparados para una más que posible operación de rescate.

—Estoy de acuerdo —dice Coden —, Trujillo nunca se comportaría así de forma voluntaria. Estoy convencido de que necesita ayuda urgente. Deberíamos darnos prisa y extremar las precauciones.

—Gutiérrez y yo podemos encargarnos de daros cobertura desde la distancia. Seguro que el terreno y la falta de luz nos permiten cobrar ventaja en caso de que la situación lo requiera —se ofrece la alférez.

—Equípense todos. Nos vemos en el parking en cinco minutos. No sabemos lo que podemos encontrarnos, así que intenten prepararse para lo peor —ordena Coden retomando una vez más las funciones de liderazgo del equipo.

***************

DÍA CINCO —20:06, A4 sentido Madrid—. El tráfico resulta bastante pesado, como de costumbre. Las entradas a la capital se hallan saturadas por la gran afluencia de vehículos proveniente de los polígonos industriales del extrarradio. El acceso a la M50 ha sido cortado por un accidente, lo que dificulta aún más la situación y amenaza con terminar de extinguir la maltrecha paciencia de los conductores. Una columna de humo en la lejanía permite intuir la gravedad del suceso. Los estridentes alaridos de los cláxones no tardan en hacer acto de presencia. Efectivos de la Guardia Civil regulan el tránsito. Entre la multitud, una pequeña furgoneta roja de alquiler. En su interior, al volante, un joven. Media melena descuidada y barba de dos días, torso esculpido en el gimnasio, ropa deportiva, sonrisa de anuncio y cejas retocadas. Le acompaña una casi adolescente mujer, como copiloto, maquillada y peinada como para asistir a una fiesta o a una reunión importante.

La joven resulta escultural, casi irresistible. Tiene un toque asiático pero muy mezclado con delicados rasgos europeos, piel suave y tersa, labios ligeramente carnosos, mejillas simétricas, ojos verdes, dulces pero severos. Sus facciones transmiten calma y dominio de la situación: inteligencia.

Martina destila una genética exquisita por cada poro de su cuerpo que edulcora con el refinamiento de la educación típica de la clase alta londinense. Sin embargo, su carácter es, en ocasiones, un tanto voluble: idealista, proactivo, cordial, sincero, comprometido, luchador, difícil, inmaduro, irritable, adolescente; moldeado, quizás, por haberse acostumbrado desde la niñez a que nadie le rechiste o le impida imponer su voluntad o, quizás, por la autosuficiencia que deriva de una vida llena de lujos y de costumbres de alta sociedad asimiladas desde la cuna o, tal vez, por la falta de autoridad inherente a la ausencia de unos padres absorbidos por los quehaceres de las grandes corporaciones.

En el pasado se mostraba irascible, intratable, inmanejable y díscola, como una fiera que se rebela ante cualquier intento de doma. Conatos de prepotencia que no hacían sino enmascarar la rabia y frustración de una vida encorsetada por los prejuicios y condicionamientos sociales; por un destino impuesto por terceros en el que ella poco podía influir.

Abandonó, contra la voluntad de sus padres, la carrera de medicina en segundo año y, sin esperar a que las aguas se calmasen, optó por pasar un año sabático recorriendo el planeta, intentando con ello descubrirse, encontrarse con su verdadero yo interior, con un propósito que le llenara, que fuera suyo. Y se encontró, claro que se encontró. La realidad, cruenta y desgarradora, que el mundo presentó ante sus ojos terminó por abrirle las puertas de su verdadera vocación: el periodismo de investigación.

Su primer comunicado al respecto en las redes sociales fue toda una declaración de intenciones: “El mundo es cruel, duro, manipulado; dirigido por los oscuros intereses de unos pocos, muy diferente a la jaula de oro que supone la alta sociedad y lo seguirá siendo si nadie le abre los ojos al resto”.

Va vestida con ropa más formal que su compañero, pero cómoda: una camiseta de tirantes blanca con transparencia que permite intuir un sujetador negro de marca que moldea con perfección un pecho voluptuoso, sugerente y escondido por una chaqueta oscura, de traje. Completa el atuendo un pantalón de tela negro y unos zapatos a juego con tacón alto, unos ocho o nueve centímetros.

—Mira la columna de humo al fondo, Martina. Parece que la retención es por un accidente, quizás deberíamos pasarnos para cubrirlo.

—De eso nada, vamos a otro sitio más importante.

—¿Más importante? ¿A dónde?

—Lo sabrás cuando lleguemos —dice la reportera mostrando una enigmática sonrisa.

—Venga, Martina, no seas así. Dime cómo lo haces.

—¿Cómo hago el qué? —pregunta la joven con marcado acento inglés, intentando parecer desconcertada, pero acompañando su actuación con una amplia, coqueta y sensual sonrisa.

—¿Cómo lo haces para saber siempre hacia dónde tenemos que ir, para cazar las mejores noticias? ¿Acaso las hueles o las presientes? ¿Eres bruja o qué?

—Y si fuera un poco bruja. ¿Me temerías?

—Y aunque no lo fueras, como para no temerte. Tienes un peligro —dice el joven entrando al juego propuesto por la periodista.

—¿Peligro, yo? Si soy solo una chica indefensa, pobre y desvalida en un país que no conoce, sin nadie que la proteja y la cuide —responde Martina con fingida vulnerabilidad.

—Ya claro, indefensa. Como si no hubiera visto como le dejaste la cara al viejo ese que te siguió al baño en la gasolinera.

—Se lo merecía, Raúl, no me digas que no.

—Sí, sí, no digo que no… Pero de indefensa no tienes nada, ni siquiera el nombre.

—Si lo que pasa es que no quieres protegerme, solo dilo, que no me enfado ni nada —afirma simulando sentirse ofendida.

—¡No seas así! ¡No es eso! Lo que pasa es que casi deberías protegerme tú a mí. Pero no me líes. ¡Dime cómo lo haces!

—¿Nadie te ha dicho Raúl que las chicas tenemos nuestros secretitos y que es de mala educación intentar desvelarlos?

—Sí, bueno, siempre pensé que eso se refería en exclusiva al tema de la ropa, los truquitos de belleza, maquillajes, complementos e higiene.

—También, también —responde divertida.

—No me lo vas a decir, ¿verdad?

—No —responde tajante.

—¿De ninguna forma?

—Quizás si te lo ganas. Con suerte, en mil años confíe en ti lo suficiente —responde de nuevo la joven mostrando un gran dominio de la situación y jugueteando con su compañero como gato con ratón.

—¡Ah, vamos! Sabes que puedes confiar en mí. Llevo dos años siguiéndote como un perrito faldero por medio mundo. Me conoces. Puedes contarme.

—¿Es que no eres mi perrito? —susurra coqueta en un acto más que evidente de seducción.

—Pues este perrito, a veces, si quiere, muerde —refunfuña ofendido Raúl.

—A lo mejor es que quiero que me muerdas. ¿Quién sabe? —continua Martina juguetona.

—¿Cómo?

—Nada. Ya quisieras.

—Me maltratas.

—¿Y no te gusta? —mientras guiña un ojo al joven y muestra con insinuante sensualidad la puntita de su lengua por apenas unos milisegundos.

—Pues así no tanto.

—¡Ja ja ja! Ya claro, así. Eres un poco enfermo Raúl, ¿lo sabías?

—¿Qué? No quería decir…

—Ya, ya.

—En serio, no soy un pervertido de esos.

—Pues qué pena, ¿no? Lo mismo me gustaba probar cosas nuevas. Me temo que perdiste una gran oportunidad.

—Mala.

—Las brujitas somos así, pequeño.

—Hablando de brujas, dime cómo lo haces.

—¿No vas a decirle a nadie?

—Prometido.

—¿Por tu vida?

—Por mi vida.

—Está bien. Antes de salir para Madrid, en Heathrow, estaba esperando para el embarque del avión y nos comunicaron que el vuelo estaba retrasado por un problema mecánico, así que decidí pasarme por las tiendas de ropa del “Duty Free” y me gustaron unos modelitos. Ya sabes, poca cosa, unos pantalones de esos que están ahora de moda, elásticos, pegaditos, pero que se ven bien.

—Sí, sé cómo son.

—Pues eso. Estaba mirando los pantalones y decidí que lo mejor era acompañarlos por un buen par de zapatos a juego, así que me fui para la sección de zapatería de señoras.

—Entiendo. ¿Qué tiene que ver esto con la pregunta?

—No seas impaciente, Raúl. El caso es que seleccioné dos pares para probármelos y me acerqué a uno de los bancos que tienen espejos.

—Ok.

—Estaba mirándolos poco convencida hasta que una chica guapísima me dijo que me quedaban mucho mejor los altos y se sentó en el banco a mirar cómo me los probaba.

—¿Ligaste?

—¡Ja! Ahora que lo pienso, puede ser. ¿Tú crees? Qué mal, ¿no?

—¿Y qué pasó?

—Nos presentamos y estuvimos charlando un poco, me pareció muy simpática. Su vuelo salía una hora más tarde que el mío, así que me acompañó hasta la puerta de embarque y seguimos contándonos nuestra vida. Parecía como si la conociese de años. Me sentí muy a gusto.

—¿Intercambiasteis los teléfonos?

—No. Con la charla se nos pasó.

—Bueno, ¿y qué pasó?

—Un par de minutos antes de que nos avisaran para el embarque se despidió de mí. ¡Olía tan bien! Al darnos los dos besos se me erizó el bello del cuello y todo. ¡Qué raro! ¿no?

—Así que un poco sí que te ponía la chica.

—No sé. Puede ser, nunca me había fijado en otra chica, la verdad.

—¿Y qué pasó?

—Pues que me di cuenta de que se había olvidado un bolsito de mano precioso en el asiento. La busqué, pero ya no la vi y claro, mi vuelo iba a salir.

—Te quedaste el bolso.

—Sí, fue irresistible para mí.

—¿Estás loca? Podría haberte colocado drogas o cualquier cosa. Esa mujer te utilizó. ¿Cómo eres tan inocente?

—¡Ay! No me regañes. ¿No quieres saber lo que había en el bolso?

—Claro que quiero.

—Pensaba que encontraría dinero y su identificación, pero nada de eso.

—¿Qué había?

—No, nada interesante —dice Martina entre risas.

—¡Ah! No te burles de mí. ¿Qué había?

—Está bien. Esperé para abrirlo a estar sentada en mi asiento del avión. En cierto modo me daba un poco de respeto, pero también la curiosidad me estaba matando.

—No des más vueltas. ¿Qué había?

—Pues esperaba encontrar su identificación, algunos salva slips, pintalabios, no sé, lo que las chicas solemos llevar en el bolso.

—Pero no había nada de eso, ¿verdad?

—No, nada de eso.

—¿Qué había entonces? Me estás matando ya de la curiosidad.

—¿Te acuerdas de esos aparatos antiguos que se utilizaban hace muchos años para recibir mensajes cortos?

—No sé.

—Sí, esos que eran negros y tenían una pantallita digital con letras negras.

—¿Un beeper?

—No sé.

—La gente los llamaba “busca”.

—Sí creo que era eso. Pues había un aparatito de esos. Estaba encendido y me costó un poco hacerme a la idea de cómo funcionaba.

—¿Te has enamorado de una vieja?

—No tonto, la chica tendría como veinte o veinticinco años.

—Es muy raro esto.

—Sí, a mí también me lo pareció de primeras. ¿Por qué una chica tan mona tendría un aparato del Jurásico?

—Mejor dicho, Martina, ¿por qué una chica te querría colocar ese aparato? Es evidente que lo dejó a propósito.

—Pues a razón de lo que descubrí, estoy segura de que me lo dejó a propósito —concuerda la periodista sonriendo.

—¿Te pasó sus datos de contacto?

—No, nada de eso.

—¿Entonces?

—Al cabo de un rato llegó un mensaje. Era muy raro: una fecha y unas coordenadas geográficas. Nada más.

—¿Coordenadas? ¿De dónde?

—Pues lo miré en mi teléfono consultándolas con la aplicación de mapas.

—¿Y de dónde eran?

—De Madrid.

—No fastidies. Esa mujer sabía que venías para España de antemano.

—Sí. Eso es seguro. La fecha era del día siguiente, así que me dio miedo ir sola y decidí liarte para que me acompañaras.

—O sea que por eso me llamaste.

—Si, bueno, también te extrañaba un poco, tonto.

—Ya veo ya. O sea, que te dio la ubicación de la redada antidrogas que descubrimos hace tres noches. Es eso. Desde el beeper te van diciendo dónde van a estar las noticias.

—Exacto.

—No te creo.

—Míralo.

—¡Joder! Esto es peligroso Martina, no sabes quién está detrás de todo esto.

—Pero me está ayudando, Raúl.

—Sí, te está ayudando, pero… ¿por qué? ¿Para qué? Tienes que deshacerte de ese cacharro.

—Ni en broma. ¿Has visto la de seguidores que estamos teniendo en las redes?

—Martina, esto es peligroso. Quizás deberíamos ir a la policía o por lo menos deshacernos de este trasto.

21- EN EL BOSQUE

DÍA CINCO —20:15, proximidades de Cercedilla, Madrid—. Guturales y tenebrosos gruñidos de viento descienden enrabietados por las laderas de los montes, retumbando, con furia, al chocar contra las paredes de roca. Las ramas se balancean, cadenciosas, desde los árboles espolvoreando la nieve acumulada contra el blanco tapiz del suelo e intentando, con su belleza, tapar el vacío y sepulcral silencio que pone de manifiesto la escasez de vida animal en los alrededores.

Años atrás la zona estaría atiborrada de turistas y aventureros que, atraídos por las inesperadas nieves del temporal, se hubieran acercado para practicar deportes invernales. Familias completas, empresarios, amantes huyendo de la ciudad para dar rienda suelta a sus pasiones o grupos de adolescentes fugados de la monotonía de las clases.

La economía hubiera repuntado una vez más en la zona convirtiéndola en un hervidero de gentes, historias y consumo, pero más de un lustro de crisis económica nacional es demasiado para un entorno tan rural y vulnerable.

Los pueblos se fueron despoblando a fuego lento, desangrados por la pérdida de fama del lugar, pereciendo, lentamente, para terminar convertidos en esas pequeñas urbes fantasma donde la mitad de las propiedades buscan comprador y la otra mitad ruegan por ser demolidas antes de que el Estado termine por declarar su ruina.

La naturaleza fue descendiendo implacable hacia el valle, recuperando los terrenos usurpados por las ya abandonadas estaciones de esquí en el monte y amenazando con tragarse a su paso todo atisbo de civilización.

Apenas un centenar de lugareños se negaron a abandonar el lugar. Testarudos, aguerridos, tradicionalistas; vetustos ermitaños que han sobrevivido desarrollando tareas de caza, limpieza de montes y guardia forestal.

La noche avanza y los cúmulos de niebla comienzan a brotar elevándose sobre los valles y rellanos. Las temperaturas caen en picado por debajo de los cero grados. Las diminutas moléculas de agua que flotan en el ambiente cristalizan conforme caen sobre el terreno. Martin conduce despacio liderando el convoy del equipo. Le sigue Coden manteniendo la distancia de seguridad e intentando, con dificultad, transitar por el embarrado y tortuoso sendero de tierra que les guía hasta la cabaña. Los vehículos elegidos; todoterreno con tracción a las cuatro ruedas, van sorteando cuidadosamente los obstáculos que el temporal ha ido colocando, con inexplicable maldad y acierto, para dificultar el avance de las ruedas sobre el suelo arcilloso. Ramas caídas, piedras, baches y charcos, bancos de nieve compactada y el abismo hambriento de la ladera que amenaza con engullirlos al tomar cada curva.

—No podemos continuar con los coches, Coden —sugiere Martin por la radio—. Desde aquí ya se hace demasiado complicado. El camino apenas se distingue.

—¿Estamos muy lejos, Martin?

—Un par de kilómetros en línea recta, pero siguiendo el sendero probablemente sean tres o cuatro.

—No veo que el campo a través sea la mejor opción —indica con buen criterio Gutiérrez.

—No podemos cargar todo el equipo hasta allí arriba en la noche —señala Veliz con sensatez.

—Escoged todo lo que podáis cargar sin que vuestra movilidad se vea muy perjudicada —sentencia Martin intuyendo los peligros que les podrían estar esperando.

—Kratos viene conmigo —dice López solemne.

—¿Kratos? —pregunta Veliz.

—Mi rifle, Kratos es mi rifle. Me acompaña en todas las misiones desde la academia. No puedo vivir sin él —informa López visiblemente emocionada, mostrando una amplia sonrisa.

—Un tirador puede ser la diferencia entre el éxito y el fracaso de la misión de rescate, así que el rifle de la alférez es innegociable en esta ocasión —afirma Coden mientras interroga, con gesto algo pícaro y seductor, a través del retrovisor, los ojos de López.

Pilar no ha podido sostener por mucho tiempo la mirada del agente al encontrarse, por sorpresa, ante un cúmulo de sentimientos contradictorios e inesperados que la atenazan. Se siente incómoda e irritada cada vez que enfrenta ese halo de superioridad que, a su juicio, no consigue enmascarar un deje prepotente del agente Coden al ejercer el mando. Sobre todo, porque ella es el miembro con mayor rango militar del equipo. Sin embargo, su instinto no ha querido dejar pasar inadvertida la deferencia personal oculta entre las líneas del cumplido recibido; un halago que pone de manifiesto su gran valía para el grupo.

Un ligero rubor tiñe ahora sus mejillas mientras acaricia nerviosamente la funda de su arma e intenta que su mirada se pierda, ignorando a sus acompañantes, por los bosques que les rodean.

Tras alcanzar un rellano lo suficientemente amplio, los agentes descienden de los vehículos y depositan sobre la nieve las pesadas y oscuras bolsas de tela en cuyo interior han almacenado el equipo de asalto y las municiones.

El resto del camino va a ser complicado, tanto por el estado del terreno como por las bajas temperaturas que los agentes ya pueden percibir golpeando con maldad sobre cada uno de sus huesos.

—Usad los monos térmicos. Las temperaturas tan bajas podrían producirnos hipotermia durante la misión —asevera López recordando su entrenamiento de campo—. Usad también los quitavientos y las camisetas internas impermeables para que el sudor no se quede frío. Mejor que llevéis las prendas en blanco o grises claros, eso ayudará a camuflaros más entre la nieve y la niebla de forma que ofrezcáis mucho menos blanco ante posibles tiradores.

—En este tipo de terreno la movilidad es clave. Utilizaremos armamento ligero —ordena Coden —lleven todos los cargadores que puedan portar, no sabemos lo que encontraremos allá arriba. No olviden los chalecos antibalas.

—Caminemos todos juntos hasta que tengamos la casa a la vista. Allí podremos planificar el plan de ejecución de la operación —sugiere Gutiérrez.

—¿No deberíamos informar al coordinador Torres? —pregunta Veliz.

—No creo que nos puedan aportar mucho desde la central dadas las circunstancias, muchacho —responde Gutiérrez.

—¡Vamos señores, el tiempo apremia! —arenga López cargando su pesada arma al hombro y encaminándose a toda velocidad con rumbo a la cima.

—Cualquiera se mete con la fiera, ¿no crees, Coden? —susurra Martin mientras ambos observan boquiabiertos, durante cuantiosos e interminables segundos, el cadencioso contoneo de las caderas de la tiradora al caminar.

—Mejor ni intentarlo, Martin. No entra en mis planes morir tan joven —ríe Coden.

—A mi princesa ni la toquen, enfermos —dice Gutiérrez entre risas acercándose hasta ambos.

—Tranquilo Gutiérrez que tu princesa lo que menos necesita es un guardaespaldas —replica Martin con sorna.

—¿Van a seguir cuchicheando o caminan? —les recrimina López desde la delantera del grupo.

Los metros sobre el follaje y la nieve se hacen muy pesados; difíciles de recorrer. Si bien la inclinación del terreno no es muy grande, el embarrado estado de la senda, que amenaza con volverse pantanosa a cada metro que ascienden, no permite imprimir velocidad a la marcha.

Los sempiternos árboles elevan sus copas escondiendo el cielo sobre las cabezas de los agentes como intentando empujarlos hacia el acantilado. A duras penas consiguen vislumbrar el fondo del barranco dada la mezcla de altura y neblina. La visibilidad lateral resulta también muy escasa. Apenas distinguen bultos a diez o quince metros. La niebla les permitirá acercarse más al objetivo sin ser detectados, pero se trata de un arma de doble filo, ya que la escasa visibilidad va a dificultar considerablemente el análisis de la situación dentro de la cabaña.

Gotas de sudor frío recorren cada una de las frentes de los agentes. Ruido de respiraciones entrecortadas por el esfuerzo, malezas congeladas que se quiebran bajo sus pasos y la nada que les rodea e inquieta a partes iguales.

—El bosque parece un cementerio —comenta Veliz mirando a los alrededores—. No se escucha ni un alma.

—Mal presagio —indica Gutiérrez.

—¡Vamos, no seas supersticioso! —le recrimina López a su lado.

—Ya debemos estar cerca de la cabaña, ¿no Martin? —pregunta Coden.

—Si no me equivoco, detrás de la loma del fondo deberíamos tener un pequeño descenso hacia un pequeño valle. Desde ahí deberíamos poder ver la cabaña.

—Creo que es momento para que la princesa y yo nos adelantemos y demos un pequeño paseo para estudiar el terreno antes de que el resto avance. ¿No crees princesa? —pregunta Gutiérrez.

—Quizás desde las rocas que sobresalen del terraplén tengamos buen ángulo para cubrir la misión. Los demás podréis ganar muchos metros camuflándoos con el linde del bosque.

—Perfecto. Esperad entonces aquí. Desde ahora comunicación estricta por radio. Usaremos el canal tres —ordena Gutiérrez.

Las figuras de López y Gutiérrez se pierden en la neblina cuyo espesor aumenta considerablemente conforme ambos se aproximan al límite del valle. Caminan entre los riscos, en actitud de sigilo, intentando esconder su posición de cualquier mirada indiscreta. La pared de roca, bastante recubierta por el helado follaje, ofrece un buen punto desde el que supervisar la operación sin ofrecer mucho blanco al enemigo.

López prepara el trípode de su arma y se cubre con la manta térmica. Abre la mirilla del rifle y conecta el dispositivo de visión nocturna. La niebla dificulta mucho su percepción al convertir en blanco casi toda su zona de cobertura.

La alférez recorre el espacio lentamente intentando ubicarse hasta que se topa con la columna de humo que emana de la chimenea. La casa es pequeña, no debe de tener más de dos o tres habitaciones. Tiene una puerta antigua de madera. Parece pesada y algo descuidada. A los lados dos ventanas de doble hoja de cristal con marcos de corroída madera. Hay luz en el interior; la luz zigzagueante que se desprende de la llama que alimenta la chimenea. En un lateral, un vehículo todoterreno y una moto de cross; ambos de la Guardia Civil. Llevan tiempo parados en el lugar, lo que se deduce de la falta de emisión de vapor de sus motores.

—Ya veo la casa. Es pequeña, como dos o tres dormitorios. Tienen encendida la chimenea. Hay vehículos de la Guardia Civil. No veo nadie en los alrededores. Aproximaos por el bosque hasta el comienzo del rellano. Sigo alerta, cambio —da su análisis inicial López.

—Entendido, López —dice Coden—. Caminemos en grupos de dos, estad alerta, esperaremos a cubierto en el bosque.

Mientras tanto, ajenos al movimiento del exterior, dos figuras se calientan junto al fuego de la chimenea:

—Echa otro tronco al fuego, tío, se me están congelando las pelotas.

—Tenemos que aprovechar bien los troncos que hay en la cabaña. La noche va a ser larga. ¿O piensas salir tú a buscar más?

—¡Y una mierda! Cualquiera sale con lo que hay ahí fuera. Además, ya deben de saber que les hemos traído carnaza.

—¿Cómo lo vamos a hacer?

—Esperamos a que pase la media noche, le damos una dosis doble y lo soltamos por el valle. No creo que dure mucho, pero va a ser un espectáculo que no vas a olvidar en tu vida.

—¿Ya lo has hecho antes?

—Sólo un par de veces. Me cagué encima. Esas cosas son brutales, no tienen ningún tipo de compasión. Despedazan la carne como si fuera papel.

—¿Y no te hicieron nada? ¿No os atacaron a vosotros?

—No, ya no había efectos del suero sobre nosotros. Para ellos no era de interés, es como si el suero les atrajera, les marcara los objetivos.

—¿Cuánto dura el suero?

—¿Cuánto hace que lo tomaste?

—No sé, esta mañana antes de jugar con el prisionero, creo.

—Bueno, espero que sea suficiente. No sé cómo se puede parar a esas cosas si nos atacan.

—¿Qué son?

—No lo sé. Pero no quiero saberlo tampoco.

—Espero que el señor Ávalos pague bien por esto. Nos la estamos jugando bien, tío. ¿Es de fiar?

—Tranquilo, Ávalos es el tipo más rico del país, sólo que no sale en las noticias, le gusta eso de ser discreto. Además, si es como las veces anteriores, te vas a pagar las putas de seis meses con lo de hoy —dice el guardia riendo a carcajadas.

—Eso espero. No estoy tranquilo, voy a echar un vistazo.

—Vale, pero no salgas. Es muy pronto para atraer la atención de esas cosas.

Al otro lado del valle, sobre el risco, López empieza a notar los efectos de la humedad y el frío sobre los tensos músculos de su cara.

—Atención todos, tengo movimiento. Hay un tipo asomándose a la ventana. Parece uniformado, creo que es un guardia civil.

—¿Qué hace? ¿Puedes ver a Trujillo? —pregunta Martin.

—Parece buscar algo en el exterior, mira hacia todos los lados. No veo a Trujillo.

—¿Crees que nos están esperando? —pregunta Veliz inquieto.

—Tiene la cara seria. Parece que esperan a alguien. Puedo sentir el miedo en sus ojos.

—Esto no me gusta —dice Coden —quizás deberíamos ir dos en avanzadilla para ver cómo reaccionan al vernos.

—Con eso nos cargamos el elemento sorpresa, Coden —dice Martin.

—Sí, pero también les salvamos la vida en caso de que no sean hostiles, no sea que malinterpretemos alguno de sus gestos y terminemos todos ante un tribunal militar.

—En ese caso, nos adelantamos tú y yo, Coden y si la cosa se pone mal, que los demás inicien una ofensiva de cobertura. ¿No crees?

—Muchachos —dice Gutiérrez —, quizás deberíamos esperar un poco más a tener una información más fiable.

—Si Trujillo está en problemas, cada minuto perdido vale oro —dice Martin convencido de lo peor.

—No se preocupen, yo les cubro —indica López mientras pasea la mira de Kratos por toda la fachada del edificio. Su posición es de clara desventaja frente a nosotros.

Coden y Martin salen de la espesura del bosque caminando con lentitud, pero seguros, hacia la cabaña. El valle frente a ellos tiene forma de fondo de olla, como si se tratase de una plaza de toros natural gobernada por la pequeña estructura de la casa de guardas forestales.

—¿Ves movimiento, López? —pregunta Coden.

—Negativo.

—López, por lo que más quieras, estate atenta que aquí tenemos muy poca cobertura.

—Tengo la mira puesta en ambas ventanas, podéis caminar tranquilos.

En el interior de la cabaña, sin embargo, la ansiedad se respira entrecortada por el frío.

—Tío, esto no calienta. Voy a echar otro leño.

—No, ni se te ocurra. Mejor pasar un poco de frío que palmarla buscando leña.

—Seguro que no es para tanto —dice el más joven de los dos guardias mientras se encamina hacia la ventana para echar otro vistazo a los alrededores —¡Joder! ¡Tío, apaga el fuego!

—¿Qué hostias pasa ahora? ¿Antes que eche leña y ahora que lo apague?

—¡Coño, apágalo! Veo como dos tíos que vienen para acá.

—¿Dos tíos? —pregunta extrañado mientras ahoga el fuego de la hoguera produciendo una gran humareda blanca.

—Creo que son esas cosas. ¡Han detectado el suero en mi sangre! ¡O lo mismo huelen al cebo! ¡Joder! ¡Joder!

El otro guardia se aproxima sigiloso a la ventana del lado opuesto de la puerta.

—¡Me cago en la puta! No te muevas. Hay que verlos bien.

Las luces del exterior de la casa se apagan. El interior pasa a ser totalmente oscuro, muy difícil de percibir incluso a través de la mirilla nocturna.

—Atención, muchachos, han apagado el fuego. No puedo ver con claridad el interior de la casa. Creo que les han detectado. Caminen con cautela, repito caminen con…

Pero López no puede completar su frase. El sonido de una detonación y el correspondiente eco repelido por la montaña la aturde unos milisegundos perdiendo de vista la casa.

Martin corre, obedeciendo a su instinto, con la intención de cubrirse tras unos cúmulos de heno mientras el pecho del agente Coden recibe un certero impacto de bala que lo lanza hacia atrás.

—¡Agente herido!, repito ¡agente herido! Inicien la ofensiva. ¡Nos encontramos ante hostiles! ¡Actúen, rápido! —grita López maldiciéndose por no haber podido proteger a su compañero.

Ha sucedido todo demasiado rápido. Se fueron las luces y se sucedió el ataque. Nadie podría haber evitado el accidente. López está nerviosa. Mira a todas partes intentando ubicar un blanco. Una de las ventanas está rota. Parece que los guardias se han parapetado. Véliz y Gutiérrez corren en apoyo de sus compañeros.

— ¡Coden, estás bien! ¡Vamos, dime algo, no te me mueras, joder! —grita López en un estado de ansiedad y pánico, una sensación totalmente nueva para ella.

—¿Puedes verlos? —pregunta Martin desde el montón de heno, al tiempo que intenta comprobar el estado de su compañero.

Pero Coden no responde. Se halla inmóvil, en el suelo, casi sin respirar. Su pecho le manda agudos zumbidos de dolor a la cabeza. No puede pensar con claridad. Su arma ha caído a un par de metros de su cuerpo, ahora puede verla. Extiende la mano izquierda hacia su pecho y palpa la humeante herida. Hay algo de sangre brotando por el agujero de la bala, parece que el chaleco no ha funcionado como debiera. Aturdido, mira al cielo, en silencio, intentando ubicarse.

—Negativo, no puedo distinguirlos desde aquí.

—Dispara a todo lo que se mueva, ¿me has oído, López? —le dice Martin movido por la rabia.

El movimiento de Veliz y Gutiérrez desata una lluvia de balas. Los agentes intentan avanzar cubriéndose como pueden en el terreno. La situación se está descontrolando. López recorre las ventanas sin encontrar un blanco suficiente. Algo se mueve en una de ellas y el disparo desde las rocas no se hace esperar. Breve silencio y nueva lluvia de disparos hacia los agentes. Coden se arrastra por el suelo buscando una pequeña cobertura que le proteja.

—¡Joder! Me han dado —maldice Martin. ¡Esos hijos de puta me han dado!

—¿Es grave? —pregunta Gutiérrez en la lejanía, agazapado entre las rocas.

—No lo creo, parece un arañazo.

—¿Está la bala ahí?

—No, no, parece que sólo tengo la quemazón del roce. He tenido suerte, aunque sangra. Tengo que intentar alcanzar un punto más cubierto. ¿podéis cubrirme?

—Está difícil, Martin, demasiada distancia. Intenta agacharte al suelo, es la mejor opción —le dice Gutiérrez.

—¡Joder, López, no me jodas, cárgate a esos cabrones de una puta vez!

La presión recae sobre los hombros de la tiradora. Sus compañeros están expuestos y en clara desventaja ahora. Necesita eliminar a los hostiles. Por primera vez en su vida los nervios la impiden actuar con su habitual maestría. El sudor recorre su frente y su espina dorsal. Parpadea varias veces. Sigue sin tener un blanco claro. De continuar así, los van a masacrar.

***************

DÍA CINCO —22:17, Cuartel de la Guardia Civil Madrid Sur. Frente al austero portón metálico flanqueado por el muro que rodea el cuartel se hallan varios vehículos privados: una furgoneta blanca, vieja y destartalada, una berlina japonesa de lujo y la furgoneta de alquiler que ha estado llevando a Martina y Raúl por todas partes en su implacable cacería de noticias.

Los reporteros acaban de llegar, guiados, una vez más, por el enigmático beeper que la joven recibió como envenenado presente en el aeropuerto de Heathrow.

—¿Qué tenemos que ver aquí, Martina? ¿Seguro que no era mejor hacer el reportaje del accidente en la carretera? Se nos ha escapado la oportunidad —murmura Raúl apesadumbrado.

—El busca nos llevó esta tarde hasta el almacén de Valdemoro, ¿no?

—Sí, cierto.

—Y allí nos hemos encontrado un operativo encubierto de la Guardia Civil. Somos los primeros en haber narrado “in-situ” la noticia, ¿no?

—Si, la verdad es que todavía no entiendo muy bien cómo te las has ingeniado para que los guardias te contaran toda la operación y te hayan permitido acceder al local y grabar el reportaje.

—Armas de mujer, Raúl, armas de mujer.

—¿Te los has tirado?

—¡Ja! Ya quisieran ellos.

—¿Entonces?

—A lo mejor resulto irresistiblemente convincente, ¿no crees?

—Eso sin duda, Martina, eso sin duda.

—El caso es que hemos podido hacer un señor reportaje entre los ganchos donde los guardias nos dijeron que estaban los cadáveres que han encontrado allí, ¿no? La sangre todavía estaba fresca por todas partes, además somos los únicos con un testimonio fidedigno. ¡Esto huele a Pulitzer, Raúl!

—El reportaje desde luego es lo mejor que hemos hecho hasta ahora, Martina, eso sí.

—Pues entonces confía en el busca, Raúl, si nos manda para acá es que hay algo interesante que ver. Además, no estamos solos. ¿Has visto el cochazo?

—Sí, lo veo.

—Pues eso huele a abogado de la mafia a kilómetros y mira, la furgoneta es parecida a la del almacén. ¿No ves que estamos tras la buena pista?

Pasan los minutos hasta que los portones del cuartel se abren. Custodiados por la Guardia Civil salen al exterior varios hombres de rasgos árabes, entre ellos un par de gigantones hipermusculados. Parecen cansados, desprenden un penetrante olor y sus miradas atemorizarían a cualquiera. No hay que ser muy inteligente para discernir que se trata de gente peligrosa. Cerrando el grupo conversan un anciano y un hombre joven vestido de traje de marca, repeinado, con gomina, sonriente: el abogado.

Los rostros de los guardias expresan odio y pesar: el pesar de tener que dejar libres a quienes sabes culpables.

—¡Vamos Raúl, graba, grábalo todo! ¿Ya?

—En tres, dos, uno… listo.

—Buenas noches, queridos amigos. Nos encontramos en la entrada del cuartel de la Guardia Civil Madrid Sur, donde las autoridades están liberando, contra toda lógica y con nocturnidad a un conjunto de sospechosos. Creemos que se trata de los responsables de la matanza que les hemos descrito en Valdemoro, pero aún no hemos podido confirmar dicha información. Para ustedes Martina Lorens, como siempre, al pie de la noticia.

La reportera se aproxima con rapidez hacia el grupo de personas, seguida por el cámara. Los guardias intentan echarlos del lugar.

—¡Señor, señor! ¿Tiene algo que declarar? ¿Por qué han sido detenidos? —pregunta Martina al anciano que acompaña al abogado y parece ser el líder del grupo criminal.

—Abdallah nada tener que declarar. Todos ser inocentes, trabajadores de empresa de transportes familiar que sufrir una vez más la brutalidad de policías. Nosotros solo pobres trabajadores con papeles. Todo en regla.

—¿Han sido maltratados durante la detención? ¿Por qué les han dejado salir tan pronto? ¿Cuál es su coartada?

—No decir nada más, Abdallah —interrumpe la entrevista el abogado.

—Está bien Hakim, Abdallah no hablar más.

—¿Entonces, sus clientes son inocentes de la matanza de ayer en Valdemoro? —pregunta Martina al abogado.

—Nada tener que declarar. No molestar señorita. Apagar cámara. Mis clientes ser inocentes de todos los cargos y deber proteger sus identidades del escarnio público. No haber más declaraciones.

Los árabes se encaminan con rudeza hacia los vehículos que los esperan. Raúl los graba mientras Martina suelta al aire cientos de preguntas que quedan sin respuesta. Frente a la furgoneta Hakim y Abdallah se despiden propinándose una ráfaga de fuertes abrazos.

—Abdallah, tener que desaparecer unos días de aquí. No poder arriesgar a que juez pueda tirar para atrás orden de liberación. Esto ser muy arriesgado. Tener que ser más cuidadosos.

—¿Has grabado eso? —pregunta Martina a Raúl.

—Claro que sí. Lo tengo todo.

—¡No grabar más! Prensa entrar en problemas si continuar. Nosotros presentar demanda por acoso. ¡No grabar más o yo romper cámara!

—Está bien, está bien. Raúl, vamos con los guardias.

—Vale.

Martina regresa al portón justo antes de que los guardias terminen de cerrarlo.

—Vamos, no sean así. ¿No van a declarar nada para que los ciudadanos podamos comprender lo que está pasando? ¿Por qué dejan libres a los sospechosos de los asesinatos de Valdemoro?

—Señorita, ¿cómo sabe usted lo acontecido en Valdemoro? —pregunta inocente uno de los guardias.

—Así que estoy en lo cierto, ellos son los dueños del almacén de Valdemoro.

—No hay más declaraciones. Por favor, retírese. El cuerpo emitirá un comunicado oficial cuando corresponda.

—Bueno, amigos, me temo que esto es todo desde el cuartel de la Guardia Civil de Madrid Sur. Prometo que seguiremos investigando los hechos para hacerles llegar la verdad antes que nadie. Buenas noches, desde Madrid, Martina Lorens. Corta.

—Ya corté. ¡Qué fuerte Martina! ¡Qué fuerte!

22- SOMBRAS EN LA NOCHE

DÍA SEIS —00:15, Sótanos del Palacio de Lorseta, residencia tradicional de la familia Ávalos, Madrid. Golpes de fusta, gritos y llantos desgarradores. Una mujer desnuda; sus extremidades y nalgas laceradas, anclada a una picota de tortura por las muñecas y el cuello. Sangre recorriendo su espalda y piernas hasta el suelo, mueca de dolor y desfallecimiento. Una habitación sombría, cerrada con llave. Olor a flores e incienso mezclado con el metálico aroma de la sangre y un penetrante hedor a heces humanas. Paredes empapeladas en un casi infinito mosaico dorado y carmesí que recuerda motivos heráldicos; de otra época, medievales. Luz de candelabros titilantes, armaduras y lanzas del siglo catorce en perfecto estado de conservación.

En el centro de la sala, frente a la perdida mirada de la joven, una réplica de tamaño natural, en bronce, del toro de Falaris perfectamente acondicionado, con su pila de troncos, para cocinar al futuro huésped de su vientre.

En los laterales, hasta seis sarcófagos metálicos, conocidos como doncellas de acero, que muestran sus portezuelas abiertas con sus veintiuna afiladas púas, colocadas, de forma estratégica, para no tocar ningún órgano vital de sus ocupantes; es decir, para provocar una lenta y agónica defunción por desangramiento.

Otras seis mujeres adolescentes de rostros algo aniñados y sucios cabellos, desnudas, golpeadas con brutalidad, sangrantes y bañadas en ya reseca materia fecal, como cerdos de piara, esperan, sobre paja de establo y atadas a cepos metálicos, a que su funesto destino las libere de los terrores sufridos en los últimos días.

Dirigiendo la grotesca orgía de vicio, sangre y muerte, con su batuta de púas metálicas, desnudo y bañado en sangre, cubiertos sus hombros y espalda por una larga bata de terciopelo granate, sin abrochar, adornada con los blasones del ducado de Finisterre: don Juan Alberto de Ávalos y Casares, actual duque de Finisterre, grande de España.

Luce una prominente erección y una sonrisa de satisfacción casi orgásmica mientras bebe, en copa de oro, muestras de sangre que ha recogido de las heridas genitales provocadas a la joven. Se coloca tras la chica despacio arrojando la copa al suelo con violencia y le acaricia las caderas, degustándola, paciente, dominador. La mujer gime de dolor al contacto de las frías manos de su captor y forcejea en un desesperado e inútil intento de huida. Nueva sangre brota por sus heridas y recorre su piel impulsada por el movimiento.

—¡Eso es, yegua, lucha por la vida, resístete! ¡Demuestra que mis cuatro mil euros han valido para algo! ¡Lucha, sobrevive, defiende tu virtud! —le grita mientras le propina sonoras nalgadas.

La mujer grita desesperada. Se escuchan todo tipo de insultos e improperios que demuestran la impotencia de las cautivas. Juan sonríe abiertamente, disfrutando del momento. La sodomización no se hace esperar, sin compasión, ternura o preparación de ningún tipo. Un acto animal, salvaje, cruento, despreciable, inhumano; un armónico vaivén de dolor, sangre y terror. La algarabía de las cautivas se sucede, acompasada por los cambios lumínicos producidos por la combustión en los candelabros, como si se tratase de un desgarrador canto coral al sufrimiento humano.

Todo culmina con el retumbar del eco producido por tres atronadores golpes sobre las añejas maderas del portón que da acceso a la sala al que sigue, como colofón, el metálico crujir producido por una gigantesca llave al girar la cerradura.

—Disculpe, señor, ha recibido visita.

—¿Acaso no ven que ando ocupado? ¿Cómo osan molestarme?

—Lo sé, mi señor. Le pido mil disculpas. No le habría interrumpido si no fuese importante, mi señor.

—¿Quién es?

—Es el señor Hamed. Viene bastante molesto. Diría que ha debido acontecer algo muy grave.

—¿Rashid?

—No, mi señor, su hermano. Hakim.

—Ahh, el señor Hakim. Háganle pasar.

—¿Aquí, mi señor? —pregunta el sirviente alarmado y extrañado a partes iguales.

—Eso he dicho. ¿Acaso no he sido lo suficientemente claro?

—Sí, señor, naturalmente. Enseguida regreso con su invitado.

***************

DÍA CINCO —21:34, Sierra de Cercedilla, Madrid. El sudor resbala por la frente de la alférez López mientras continúa con su desesperada búsqueda de blancos entre la niebla. Revisa ambas ventanas una y otra vez, pero apenas consigue intuir el movimiento de pequeñas sombras oscuras entre el brillo que la neblina produce a través de su dispositivo de visión nocturna.

La voz de Martin, quejumbrosa y exaltada, retumba bajo la aleatoria ráfaga de disparos al otro lado del pinganillo. La alférez parpadea varias veces intentando enfocar la visión. La niebla es demasiado densa.

—Hago lo que puedo Martin. No tengo un tiro claro desde mi posición.

—¡Joder López! ¡Cárgatelos! Nos tienen a su merced.

Martin permanece tumbado en el suelo, intentando cubrirse entre las sombras de la noche, junto al montículo de heno que lo ha estado ocultando de la visión del enemigo, tratando, con más pena que gloria, de improvisar un torniquete que tapone la herida de su muslo.

Coden parece haber recobrado un poco la orientación y repta por el prado en busca de un grupo de piedras que puedan ofrecerle algo de cobertura.

—¡Tenemos que llegar a la casa! —grita Veliz mientras echa a correr en zigzag por el valle —Si no, estamos muertos.

—¡Veliz, no! —intenta pararlo Gutiérrez.

Los proyectiles vuelven a silbar sobre las cabezas de los agentes. Hay movimiento en las ventanas. Una sombra parece esforzarse en apuntar al cuerpo en movimiento del agente Veliz. La boca del arma se mueve ligeramente corrigiendo la posición. La detonación retumba por todo el valle y la bala impacta entre la nariz y el labio superior de su objetivo quebrando el cráneo al igual que se quiebra, contra el suelo, una pesada sandía al caer desde varios metros de altura.

—Uno menos —informa López mientras recarga profesionalmente su arma.

—¡Ya era hora! —le grita Martin un poco fuera de sí.

Veliz se aproxima a la cabaña. Le faltan apenas diez metros para llegar, pero se frena en seco al encontrarse frente a la silueta de uno de los atacantes que le apunta desde la ventana de la derecha. Instintivamente se lanza al suelo intentando esquivar los disparos. Varios proyectiles pasan a milímetros de impactarle directamente en la cara. Una nueva detonación y luego el silencio más absoluto. Su corazón late desbocado a punto de estallar dentro de la caja torácica. Por primera vez en su vida el joven agente ha mirado a la muerte a los ojos. Esta vez parece que las parcas han estado de su lado.

—Enemigo neutralizado —informa López —tengan cuidado por si hubiese alguno más. Sigo en alerta, cambio.

—Recibido, López —dice Coden algo más recuperado.

Veliz retoma la carrera, seguido en la distancia por Gutiérrez y Martin, quien cojea ostensiblemente.

Coden se sienta entre las rocas y comienza a explorar la herida sangrante de su pecho. Por suerte el chaleco ha detenido la bala impidiendo que esta atravesara por completo su cuerpo, pero el extremo metálico ha conseguido arañar superficialmente la piel. Es una quemadura leve, pero a su vez muy dolorosa. Aprieta los dientes, toma aire y echa a correr detrás de sus compañeros.

Agazapado, Veliz consigue llegar hasta el porche de la cabaña. Huele a madera y pólvora. Algunos fragmentos de ladrillo han caído al suelo al recibir los impactos de los disparos fallidos de López y del alocado fuego de cobertura de los muchachos. Silencio en los alrededores. Se coloca en el lateral de la puerta, de espaldas a la pared, esperando a la llegada de sus compañeros.

—Dentro no caben muchas personas más. Tenemos que entrar.

—¡Negativo Veliz! —le dice Gutiérrez —espera a que lleguemos todos.

Pero la adrenalina desbocada de quien acaba de bailar con la muerte le impide estarse quieto. Un disparo a la cerradura y golpea la puerta con el hombro. Dolor y vibración de las viejas tablas, pero la puerta no abre.

Gutiérrez se coloca en el otro lateral de la puerta y Coden llega a la carrera propinando una feroz patada al portón. La cerradura salta desquebrajando el marco de madera en el proceso. En el interior huele a humo, humedad y sangre. Junto a las ventanas, en el suelo, los mutilados cuerpos sin vida de dos guardias uniformados, sesos y huesos quebrados y esparcidos en un radio de dos metros, paredes manchadas por las salpicaduras del impacto. Kratos, el rifle de López es devastador.

En el centro de la sala una mesa y sobre ella un teléfono móvil, las inconfundibles llaves de los vehículos que hay aparcados en el porche lateral y un periódico deportivo del día.

Los agentes no pierden tiempo y revisan todas las dependencias, armados, conforme dicta el procedimiento. No hay nadie más. Pueden guardar las armas.

—Intentad atrancar la puerta, no sea que haya alguno de ellos por el monte —ordena Coden mientras se despoja del chaleco para intentar analizar mejor el estado de su herida.

—Yo me encargo, responde López apostándose en una de las ventanas con su inseparable arma de francotirador.

—Coden, tenemos botiquines en los coches, pero están muy lejos. Esto no es nada, pero no para de sangrar —dice Martin taponando su pierna con las manos.

—En el exterior había un vehículo oficial de la Guardia Civil, quizás tenga un botiquín. Dejadme echar un vistazo —dice Gutiérrez tomando las llaves y saliendo de la casa, arma en mano, con actitud de cautela, por la puerta delantera de la cabaña.

El silencio y la quietud que ahora reina en el valle resulta abrumador. Gutiérrez siente una presión creciente en su pecho que le impide respirar con regularidad y le obliga a apoyarse contra el muro de la casa. Ya lo ha vivido otras veces, es un simple ataque de ansiedad. Intenta respirar despacio, de forma acompasada, pero la sangre le golpea las sienes con violencia: Demasiada acción para el viejo agente.

Alberto echa mano al bolsillo de su pantalón en busca de su ansiado paquete de tabaco. Contra todo pronóstico, éste mantiene aún el precinto original. Lo abre con torpeza y extrae una pieza colocándola, con manos temblorosas, sobre sus amoratados labios. Busca de nuevo en el bolsillo y extrae su sempiterno encendedor metálico.

El pequeño fogonazo ilumina su rostro y el humo del cigarro llena de nuevo sus pulmones. Da tres caladas ansiosas, largas. Absorbe, fuerte, pero una vez más el sabor le resulta diferente, insípido, con un toque a cenizas y caucho que no consigue enmascarar la sed que le embarga. Esa sed que tanto le cuesta contener y que lleva días atormentándolo; concretamente, desde que se auto adjudicó el alta en el hospital.

La petaca, en la petaca lleva algo de Whiskey. Se la echa a los labios y siente el licor recorrer, abrasador, el camino de descenso por el canal de su esófago. Eso parece calmarlo, aliviarlo levemente, pero aún tiene sed. La sensación resulta insufrible.

Vuelve a tomar otra copiosa dosis, se incorpora y camina hacia el vehículo. Abre la puerta del copiloto y revisa en la guantera y el reposabrazos central: Los papeles del coche y el manual de emisoras de radio de la Guardia Civil; nada útil.

—En el maletero, el botiquín debe estar en el maletero —piensa.

Gutiérrez cierra con cuidado la puerta y rodea el coche con presteza. Abre el maletero y la anaranjada luz interior le muestra el cuerpo maniatado y semidesnudo de Trujillo. Parece respirar, pero no está consciente. Tiene la piel muy fría y las pupilas perdidas.

—¡Veliz, Coden, Martin! Venid rápido —grita con todas sus fuerzas a sus compañeros—. ¡He encontrado a Trujillo! ¡Está vivo, pero no se encuentra nada bien, tiene muy mal aspecto!

***************

DÍA SEIS —00:35, Sótanos del Palacio de Lorseta, residencia tradicional de la familia Ávalos, Madrid.

—Bienvenido amigo Hamed, pasad, poneos cómodo.

—Buenas noches, duque. Ver que nuestros envíos le son de gran utilidad resulta todo un placer —saluda el árabe mientras contempla, sonriente, la fiesta privada de sangre, dolor y sadomasoquismo que rodea al señor Ávalos.

—Hasta ahora no puedo quejarme de la calidad de las doncellas, amigo Hamed. ¿Puedo tutearos?

—Claro, poder tutear, por supuesto, duque, como gustar.

—Seguid así, amigo Hakim y los vuestros seguirán contando con el apoyo de los míos. ¿Cuándo recibiré el próximo cargamento? Siento decir que estáis retrasados y estas siete vírgenes son ya las únicas que me quedan para mis juegos.

—De eso precisamente querer hablar con duque. Nosotros tener algunos problemas con logística. Si duque ver televisión duque ya deber saber cuáles problemas de Hakim.

—¿De qué se trata Hakim? Vaya al grano. No dispongo de mucho tiempo.

—Agentes CITCO atacar semana pasada hermano Rashid. Ellos matar Rashid. Ellos también detener trabajadores en almacenes Hakim. Logística de envíos ser perjudicada por eso mi duque, todos clientes con retrasos.

—Mmm, entiendo. Tengo la sensación de que su hermano y usted se han vuelto descuidados con sus operaciones. Espero que no esté insinuando que no van a poder cumplir con sus compromisos empresariales para con nosotros, ¿verdad? —interroga el duque cuyo gesto jovial se torna, de repente, en una mueca desencajada, monstruosa y aterradora.

—No tener que preocupar, duque. Por vida Hakim jurar suministro semanal del Sanctum seguir conforme a lo pactado. Solo pequeño retraso Hakim, nada grave por ahora.

—Eso espero, por su bien y el de su organización, señor Hamed, eso espero.

—¿Acaso alguna vez fallar palabra de Rashid o Hakim? NamerZ ser gente de honor, tener palabra. Palabra ser lo más importante de vida y de negocios.

—No lo dudo, nunca lo he dudado. Mientras sigan cumpliendo con sus promesas y obligaciones podrán continuar operando en nuestro territorio, señor Hamed. Los Sanctum también somos gente de palabra.

—Duque, quería pedirle favor personal.

—Os escucho, Hakim —responde el duque en un tono más conciliador.

—Agentes de CITCO. Yo necesitar ellos lejos operaciones de Hakim. Ellos poder descubrir nombres de duque y otros clientes si ellos seguir persiguiendo tan cerca Hakim.

—¿Tenéis la osadía de venir a amenazarme en mi propia casa, Hakim? —vuelve a salir el gesto depredador oculto tras las, por lo general amables, facciones del duque de Finisterre.

—No, no ser eso, duque, no entender mal Hakim. Disculpar torpeza Hakim. Idioma resultar difícil. Hakim pensar que ellos poder terminar con suministro de Hakim y eso ser grande dolor cabeza de Hakim y problema para clientes Hakim. Hakim y trabajadores de Hakim demasiado exponer estos días para arriesgar a eliminar agentes CITCO o para crear movimiento distracción ahora, mi duque.

—¿Y qué ofrecéis a cambio?

—Dos cargamentos sin coste para duque y amigos de duque. Eso poder ser suficiente. ¿Estar de acuerdo, duque?

—Dos cargamentos. Muy bien, estáis en deuda señor Hamed.

—Muchas gracias duque. Haber una cosa más.

—Estáis agotando mi paciencia, señor Hamed. ¿De qué se trata?

—Mujer periodista hacer varios reportajes en Internet con caras de Hakim y trabajadores Hakim. Hakim querer cuerpo de ella vivo para vengar conforme a tradición.

—¿Periodista? ¿Qué periodista?

—Hakim investigar en Internet ella cuando camino a casa. Periodista ser inglesa, llamar Martina Lorens.

La cara del duque se torna en el acto muy pensativa denotando que el nombre le suena de algo. Hace un esfuerzo intentando recordar dónde lo ha oído antes. ¿De qué puede conocer él el nombre de una insignificante periodista? Las imágenes se suceden en su mente mientras busca, intrigado, la información.

¡Claro, eso es! Los informes que sus hombres le entregaron justo antes de la llegada al país de la princesa de Hessa. Los recuerdos comienzan a llegar, ahora con más claridad llevándolo hasta la conversación en el restaurante, el elegante vestido de Samira, su magnífica sonrisa, ese: “Es mía Juan, esta vez no intentes impedirlo”.

El árabe le está pidiendo a la misma chica de la que la princesa parece haberse encaprichado; el motivo de su visita a Madrid, la única razón que ha propiciado tan ansiado reencuentro.

Por un lado, Juan está seguro de que la desaparición de la joven le situará, de nuevo, como objeto de las iras de Samira. Han sido más de tres años sin saber nada de ella desde que ordenó decapitar al estudiante que la cortejaba. Es rencorosa, altiva y testaruda, pero a la vez tiene algo que, a sus ojos, la vuelve irresistible. Por el otro, la chica está provocando algunos problemas y un estado de tenso nerviosismo en la organización. La cadena de suministro no debe romperse y los reportajes empiezan a resultar demasiado llamativos; una molestia para los negocios. Ese pecado resulta imperdonable. La chica ha cavado ella misma su propia tumba.

Aún a riesgo de pasar otro lustro alejado de su amada, con pesar en los ojos y voz solemne, el duque toma su fatídica decisión:

—No os preocupéis, Hakim. Nada acontece en mis dominios sin mi conocimiento y aprobación. Mis hombres ya estaban al tanto del peligro que suponen los agentes y han preparado una operación de aviso para alejarlos de nuestros asuntos comunes desviando su atención hacia otros colectivos. Deben estar ejecutándola mientras conversamos.

—Muchas gracias duque.

—Respecto a la joven, se hará como solicitáis, pero pido algo a cambio en consonancia ya que, al entregárosla, perjudico mis propios intereses personales.

—¿Qué poder Hakim ofrecer a duque por hacer favor con periodista?

—Me temo que, ya que vuestro pedido me perjudica tan profundamente, amigo Hakim, el precio por vuestra petición va a ser muy elevado.

—Pedir lo que desear, duque. Hakim en deuda de vida con duque ahora.

***************

DÍA CINCO —22:20, Cabaña en la Sierra de Cercedilla, Madrid.

—¡Encended el fuego! ¡Rápido! —grita Coden a sus compañeros —Tenemos que quitarle sus ropas húmedas y taparlo con las mantas térmicas. Está al borde de la hipotermia.

—¿Qué le ha pasado a Trujillo? —pregunta López dejando por unos segundos su labor de vigilancia.

—Parece drogado. No responde a estímulos visuales. Creo que nuestro compañero está al borde de un coma.

—¿Hay algo en el botiquín que pueda ayudarnos a mejorar su estado? —pregunta Veliz mientras extrae gasas, esparadrapo, vendas y tijeras de la caja que han sacado del maletero del todoterreno de la Guardia Civil.

—No creo. Pero su contenido nos vendrá muy bien para tratar nuestras heridas —argumenta Coden señalando a Martin—. Lo importante ahora es subir la temperatura corporal de Trujillo hasta un nivel más aceptable.

—Coden, no creo que en este estado debamos trasladar a Trujillo. Los coches están lejos y el camino es bastante difícil. Lo mejor va a ser atrincherarnos aquí y esperar a que puedan venir a socorrernos —apunta Martin mientras baja sus pantalones para que Coden pueda echar un vistazo a su herida.

—Pásame unas gasas, tijera e hilo, Veliz. La herida de Martin necesita unos puntos. No te preocupes, Martin, va a mejorar, es sólo un rasguño.

—¿Y la herida en tu pecho, Coden, está bien? —le pregunta preocupada López.

—Sí, no te preocupes, es sólo una pequeña quemadura. La bala traspasó un poco el chaleco y la fricción ha roto las primeras capas de la dermis. Me pondré bien.

—Princesa, creo que no deberíamos descuidar el exterior. Podría haber más de esos tipos pululando por los alrededores —le dice Gutiérrez.

—Voy a dar una vuelta de reconocimiento por el perímetro mientras que vosotros atendéis a Trujillo —responde López—. Será mejor tener controlados los puntos de ataque y las posibles rutas de escape por si fuéramos emboscados durante la noche.

—Si quieres puedo acompañarte, el bosque de noche puede resultar peligroso —se ofrece Veliz.

—Será mejor que no, una persona es menos visible que dos desde la lejanía. Mejor, si quieres, podrías revisar la casa a ver si encuentras algo que nos pueda esclarecer cuáles eran las intenciones de esos dos —replica la alférez señalando los inertes cuerpos de los guardias—. Es importante que comprendamos cuanto antes qué estaban intentando hacer con Trujillo.

—Yo te ayudo con la revisión, Veliz. Con un poco de suerte hay algo de comida en la cocina. Tanta adrenalina me ha dado mucha hambre —se ofrece Martin.

La cabaña se compone de una sala grande con fuego bajo, mesa amplia, sillas antiguas y dos cómodos sofás de cuero situados frente a la chimenea. Una pequeña cocina con despensa y un dormitorio rústico simple adornado apenas por una cama individual y una antigua mesa de estudio.

El colchón les servirá para intentar proteger a Trujillo, pero no encuentran nada más que pueda serles de utilidad. La vivienda lleva tiempo en desuso: Ni comida, ni enseres, ni mantas, ni documentos; nada.

López camina por los alrededores. La quietud del campo le resulta cada vez más sospechosa, más intrigante, más inaguantable. Cree escuchar pasos a su alrededor, intuye sombras entre la niebla o pisadas en la nieve. Por tercera vez se gira rápido, intentando sorprender a su perseguidor, pero termina apuntando con su pistola reglamentaria al vacío. No hay nadie siguiéndola, pero en cambio se siente observada, como una presa que presiente la presencia, al acecho, de un depredador.

El camino de descenso va a ser bastante fácil de defender desde la cabaña. La orografía del terreno les es propicia y conforme la niebla se disipe un poco podrá cubrirlo sin problemas. Sin embargo, el lateral que da al terraplén de ascenso a la cumbre se encuentra rodeado por un frondoso bosque. Poca distancia. Ese flanco resulta, a todas luces, indefendible ante un posible ataque.

—Si nos atacan desde aquí, los tendremos encima antes de darnos cuenta —murmura para sí —, no hay nada que hacer. No me gusta.

Apesadumbrada retoma el camino de regreso a través del bosque, cabizbaja, sorteando las piedras y desniveles en la ladera que la nieve ha ido ocultando con el devenir de las horas. Camina despacio, controlando la respiración, segura, consciente de que un resbalón les complicaría considerablemente la misión. Un aullido a su espalda le eriza todo el bello de su cuerpo.

—¿Lobos en la montaña? ¿No se habían extinguido hace años las últimas manadas? Ha sonado bastante cerca, probablemente haya alguna pequeña camada en alguna cueva cercana. Tendremos que estar alerta. El temporal habrá minimizado sus posibilidades de caza. Si están hambrientos podrían ser un problema añadido —piensa mientras aligera el paso, nerviosa.

Sin pensarlo dos veces lanza un disparo disuasorio al cielo. El silencio retorna a la zona conforme los ecos de la montaña se van diluyendo. La cabaña ya queda cerca. El humo vuelve a salir por la chimenea. Es buena señal. Sin embargo, la niebla del valle parece haber aumentado en intensidad y las temperaturas han caído peligrosamente.

—Coden, las identificaciones de las carteras de los guardias no se corresponden con las características físicas de los cuerpos.

—¿Qué quieres decir? ¿Quiénes son?

—Según los documentos, son los guardias Luca y Robledo, pero yo los conozco —indica Martin —, los conocí en el hospital cuando fui a recoger a Trujillo y Veliz después del accidente. Estos agentes fueron los que colaboraron en su persecución de los sospechosos. Estuve hablando un poco con ellos, pero te juro que no se parecían en nada físicamente a estos fiambres. Puede que los uniformes sí sean de ellos, pero estos no son los guardias. Estos tipos están demasiado trabajados en el gimnasio. Son impostores, estoy seguro.

—Yo también pude conocer a los guardias —indica Gutiérrez —y Martin tiene razón. No son Luca y Robledo.

—Los apellidos de ambos no son tan comunes como para que haya otra pareja de guardias con los que confundirlos —afirma Veliz.

—Esto quiere decir que lo que le ha pasado a Trujillo tiene que ver con nuestras investigaciones del caso —afirma Coden pensativo.

—Pero estos tipos no son árabes —corrige Martin.

—¿Entonces quiénes son? ¿Y por qué tenían a Trujillo en su maletero? —pregunta desconcertado Gutiérrez.

—No tengo ni idea, pero parece que querían que los encontráramos —responde Veliz.

—¿A qué te refieres, muchacho? —pregunta Gutiérrez.

—Ni siquiera han apagado el teléfono de Trujillo —dice Veliz reconociendo el móvil que han hallado sobre la mesa —para dificultarnos su localización. Si querían deshacerse del cuerpo lo más lógico es que hubiesen hecho todo lo posible por entorpecer su búsqueda, ¿no os parece?

—En efecto, Veliz —responde Martin —, comparto tus impresiones. Tengo claro que querían que no tardásemos demasiado en localizar a nuestro compañero y, viendo su estado, estoy convencido de que no querían que lo encontrásemos con vida. Lo más probable es que no nos esperaran tan pronto, ni siquiera habían bajado a Trujillo del maletero. Quizás si revisamos con más profundidad en los vehículos encontremos algo que nos ayude a encajar todas las piezas de este macabro puzle.

—En los bolsillos de los muertos hay dos teléfonos más. Están encendidos, pero bloqueados —indica Gutiérrez.

—Déjame echarles un vistazo —sugiere solícito Coden —, con un poco de suerte lo mismo puedo hacer algo para desbloquearlos.

Por más de media hora, Coden intenta conseguir acceso de administración a los dispositivos empleando todas las precauciones posibles para que los datos que estos contienen no resulten eliminados en el proceso, pero es una tarea demasiado complicada para tener éxito sin el material técnico adecuado.

La notificación relativa a la recepción de un oportuno mensaje de texto interrumpe el minucioso trabajo de desbloqueo: “¿Dónde estáis? ¿Habéis empezado ya? Esperadnos. Queremos ver el espectáculo también”.

—Estos tipos no están solos —dice en voz alta Coden, para acto seguido leer el fragmento de mensaje a sus compañeros.

—Tenemos que extremar las precauciones. Quizás sería adecuado apagar la chimenea —razona Gutiérrez.

—No podemos hacer eso. La vida de Trujillo depende de que consigamos elevar su temperatura corporal fuera de los límites de peligro y de que lo mantengamos estable hasta que podamos llevarlo a un centro médico —niega Coden con rotundidad.

—¿Torres no va a enviar a nadie? —pregunta Veliz.

—Me temo que no. Acabo de hablar con el coordinador. El helicóptero no puede volar con esta climatología y las carreteras están demasiado mal para enviarnos a los equipos sanitarios. Estamos solos —informa Martin.

—En ese caso, lo mejor es que establezcamos unos turnos de vigilancia en la noche e intentemos el descenso por la mañana. ¿Estáis de acuerdo? —sugiere Gutiérrez.

—Creo que es lo más razonable —apunta el joven Veliz—. Voy a aprovechar antes de que sea más tarde para revisar los vehículos. Gutiérrez, quizás podrías echarme una mano, Coden está ocupado y mejor que Martin descanse su pierna.

—Claro, muchacho. Vamos.

Gutiérrez y Veliz salen de la cabaña por la puerta trasera utilizando sus teléfonos a modo de linterna. Conforme flanquean el quicio de la puerta se encuentran con López que baja del monte, con rostro desencajado y a la carrera.

—¿Está todo bien, princesa?

—Sí, todo tranquilo. Es sólo que el bosque da muy malas vibraciones a estas horas de la noche. No os preocupéis.

—¿Crees en las leyendas, López? —pregunta sorprendido Veliz.

—¿Qué leyendas?

—Las de los hombres de la montaña que viven como animales, salvajes, alejados de la civilización y ocultos a los ojos del mundo. He visto varios programas en televisión que mostraban algunos indicios de su existencia.

—Eso son cuentos para niños y viejas, Veliz —interrumpe el viejo Gutiérrez con una sonora carcajada.

—Está bien, revisemos el coche —sugiere Veliz avergonzado.

—Si queréis puedo ayudaros con eso —se ofrece la alférez.

—Nunca vienen mal dos ojos más y otra linterna en la noche —afirma Gutiérrez sonriendo —, más cuando hay que buscar pruebas en el auto de un sospechoso sin corromper la escena del crimen.

En el interior de la cabaña Trujillo sufre leves, espasmódicas y regulares convulsiones. Su cuerpo se debate febril bañado en frío sudor. Sigue sin responder, su mirada se encuentra perdida en el horizonte, como si alguien hubiese desconectado sus ojos. De la comisura de sus labios brota una densa y pegajosa baba blanca.

—¿Crees que va a salir de está, Coden?

—No sabría decirlo. Le han debido meter algo muy fuerte para que esté así. Ayúdame a ponerlo de lado para evitar que se ahogue con los restos si vomita.

—A la de tres, Coden. ¡Uno, dos y tres!

Los agentes alzan el inerte cuerpo de Trujillo con la intención de girarlo, intentando, con cuidado, que las mantas térmicas no queden pilladas contra el colchón.

—Coden, si consigues desbloquear el teléfono, quizás podríamos utilizarlo para emboscar a esos hijos de puta.

—Estás herido y tenemos a Trujillo en muy mal estado, Martin. Además, no sabemos cuántos son. Si consigo desbloquearlo lo mejor será intentar enviarlos lo más lejos de aquí que podamos y les resulte creíble. ¿No crees?

—Tienes razón, Coden.

—¡Mirad lo que hemos encontrado! —exclama Veliz tras irrumpir sin previo aviso en la habitación.

—¿Qué tenéis? —pregunta Martin dirigiendo la mirada hacia Gutiérrez, Veliz y López.

—Son unos viales. El líquido es denso y oscuro, rojizo. Échale un vistazo, Coden —dice Veliz.

—Estaban escondidos en un falso compartimento bajo el asiento del copiloto —informa López con diligencia—. Nos ha costado mucho sacarlos. Parecen algún tipo de medicina, de esas que se beben.

23- AULLIDOS

DÍA SEIS —01:15. Ático de la calle Benito Gutiérrez, Argüelles, Madrid.

—Raúl, Raúl, ¿duermes?

—Ya no, Martina. ¿Qué te pasa? ¿Qué quieres? —protesta el cámara frotándose los ojos para intentar enfocar la figura que le interroga desde la puerta del dormitorio.

—¿Puedo pasar un ratito?

—Claro, Martina, dime.

—No puedo dormir. No hago más que darle vueltas a lo de esta noche. Cierro los ojos y sólo veo a los árabes y al abogado. Los tengo grabados en la cabeza. No puedo dejar de recordar cómo nos amenazó. ¿Crees que estamos en peligro? ¿No estás preocupado?

—No creo, Martina. Para ellos no somos nada más que unos reporteros haciendo su trabajo. Estoy convencido de que tienen mil cosas más importantes de las que preocuparse que de un par de periodistas de televisión. Además, seguro que la Guardia Civil les tendrá puesto el ojo encima.

—¿Aunque hayan tenido que soltarlos?

—Sí, no creo que esos tipos se arriesguen a hacer nada que los pueda llevar a ser arrestados de nuevo.

—¿Estás seguro?

—Sí. Déjame dormir. Estoy muerto de andar persiguiéndote todo el día de acá para allá; a la carrera. No puedo más. Tengo sueño.

—¿Me lo prometes?

—¿El qué?

—Que estamos a salvo.

—Que sí, pesada.

—¿No deberíamos salir corriendo ahora mismo de la ciudad?

—¿Y a dónde iríamos, Martina?

—No sé. ¿No tienes familiares en alguna parte que podamos visitar?

—Sí, en Córdoba.

—¿Y por qué no vamos a verles?

—Ni hablar. Ya sabes que no me hablo con el viejo desde que discutimos por lo de mi hermano.

—Ya sé, Raúl, pero allí no nos buscarán. ¿Cómo está Jorge?

—Al final se fue a vivir con su novio y nos dio la espalda a todos. ¿Te puedes creer que me culpa a mí de todo? Encima de que lo defendí y me enfrenté a toda la puta familia.

—Antes o después se dará cuenta de que intentaste ayudarle. Volverá, Raúl, es tu hermano.

—Y le darán bien por el culo al muy gilipollas.

—¡Ja! Ya sabes que eso le iba a gustar, tonto.

—Y tanto que le iba a gustar. Mira, mejor no hablemos de Jorge porque me pongo de una mala hostia que para qué.

—Está bien, Jorge fuera del cuarto. Vámonos a Córdoba.

—¿Ahora? ¿Estás loca? ¿Y qué le digo a mi madre cuando aparezcamos los dos allí sin avisar y de madrugada?

—No sé, podrías decirles que estás súper enamorado y que tenías que presentarles a tu novia, por ejemplo.

—¿Ahora somos novios?

—Ni en tus mejores sueños húmedos. Es sólo una excusa.

—Pues entonces nos quedamos aquí. Déjame dormir.

—¿Te importa si me quedo un ratito? Me da cosa irme sola al cuarto.

Martina, apenas tapada por una camiseta de algodón que le ha robado a Raúl del armario, frota sus piernas con insistencia intentando alejar el frío de su piel. Tiene los labios un poco amoratados y el pelo recogido en una larga cola de caballo.

—¡Claro que me importa! Es mi cuarto y tú tienes el tuyo —remolonea Raúl haciéndose el duro—. ¡Vete a dormir!

—Vamos Raúl, no me hagas rogar más. Hace mucho frío aquí afuera.

—Tía, te han cagado de miedo esos árabes. No te reconozco.

—Hazme un huequito, anda, que me estoy quedando helada —dice Martina tiritando ostensiblemente.

—Bueno, pero como te me acerques mucho, no respondo.

—¡Joder, Raúl! ¿Es que no ves que tengo miedo? Cierra la bocaza esa que tienes y abrázame. ¿Quieres?

—A las órdenes, mi sargento.

—¿Sabes? Aunque las veinticuatro horas del día eres un tremendo imbécil, a veces hay ratitos en que me resultas adorable.

—Siempre soy adorable.

—¿Raúl, qué es esto?

—Tía, me ha puesto mucho verte así con mi camiseta, no lo he podido evitar.

—Siempre igual. Aléjate, vamos, aléjate.

—¿No tenías frío?

—Ya no, enfermo.

—Bueno, bueno, yo te abrazo como buenos amigos, ¿vale?

—Eso es, como buenos amigos. ¡Esas manos quietecitas!¡Qué frío que hace!

—Bueno duerme, ¿sí?

—¡Raúl, deja de morderme la oreja! ¡Me estás poniendo nerviosa!

—No puedo evitarlo, me tienes a mil, Martina.

***************

DÍA CINCO —23:50, Sierra de Cercedilla, Madrid. Veliz ayuda a Gutiérrez y Martin a tapar los cuerpos de los presuntos guardias con unas viejas sábanas que han encontrado en el armario del dormitorio. El aroma metalizado de la sangre inunda toda la sala. López ha procedido a bajar las persianas de madera de las ventanas para minimizar la posibilidad de que un tirador externo pueda acabar con el equipo y ha dejado una mínima rendija que la permitirá defender el lugar con garantías desde el interior.

Han sido dos tensas horas de mirar al vacío del bosque, de escuchar el silencio y de intentar acondicionar la casa para mejorar las opciones de defensa. Había que prepararse ante la más que posible llegada de los tipos que han mensajeado a los sospechosos.

La visión de los cráneos perforados no les ha ayudado a mantener la calma. Los fragmentos de hueso y masa encefálica esparcidos por los suelos y la sangre, que aún gotea por las paredes, han terminado por sugestionarles a todos elevando considerablemente sus niveles de irritabilidad y nerviosismo; alimentando sus miedos internos a que todo el grupo termine como los captores de Trujillo.

La situación, cada minuto, resulta más angustiosa y desesperante. Los intentos por despertar al pobre Trujillo han resultado estériles. Coden, Martin y Gutiérrez han discutido por largo tiempo qué hacer con los cuerpos, pero la lógica ha terminado por imponerse. Al final, todos son conscientes de que alterar la escena podría traerles problemas de cara a la futura investigación de los hechos, por lo que no les ha quedado más opción que compartir la estancia con los cadáveres.

Coden se afana en intentar desbloquear los teléfonos con la intención de enviar algún mensaje que aleje el peligro del lugar. López supervisa desde el exterior el perímetro de la casa. Hace un frío que pela y el fuego de la chimenea no parece suficiente para caldear la habitación.

El bosque parece conspirar a las espaldas de la alférez emitiendo ligeras vocecillas a su alrededor, como susurros de advertencia. Mira de un lado a otro, intranquila. Un aura sobrenatural envuelve el paisaje. Está segura de que alguien les observa desde la espesura esperando el mejor momento para lanzarse sobre ellos. Son varias las señales que apuntan en este sentido: la antinatural quietud del entorno, la espesura creciente de la niebla, el repentino cese de actividad en los móviles de los guardias.

Imposible ignorar la proximidad del ataque, más aún para alguien que pasa su jornada laboral preparando y estudiando cómo tender emboscadas. Las condiciones son óptimas. Ella no lo dudaría. El momento se acerca.

—Gutiérrez, Martin. He conseguido liberar uno de los teléfonos —informa Coden orgulloso de sí mismo.

—Envía un mensaje a esos tipos. Diles que la fiesta ya terminó —sugiere Martin.

—Quizás es mejor darles unas coordenadas en la sierra que los alejen de nosotros —propone Gutiérrez—. Si les decimos que la fiesta ya acabó, quizás nos pidan unas fotos que no tenemos como dar y nuestra coartada se iría al carajo.

—Creo más razonable hacer caso a Gutiérrez, Martin.

—Bueno. Busca unas coordenadas en el monte. Si las hay con una urbanización próxima mejor. Para ellos tendrá más sentido que recibir un punto en mitad de la nada.

—Déjame buscar en la aplicación de mapas. Dame un minuto.

—Tranquilo, Coden, lo que necesites —le dice Gutiérrez.

—¿Qué os parece este sitio? Son casi treinta kilómetros de distancia, pero el lugar reúne las mismas condiciones que este: Hay una caseta forestal en medio del monte.

—Por mí perfecto —indica Gutiérrez.

—Envíales la localización —apunta Martin.

Dicho y hecho. Los datos navegan por el ciberespacio traducidos a ininteligibles secuencias de caracteres hasta llegar al terminal de destino. Pasan varios minutos y se recibe la ansiada respuesta: “Perfecto, estamos en camino, esperadnos antes de soltar al cebo, no queremos perdernos el espectáculo”.

—¿Y ahora qué hacemos?

—Tenemos que esperar a que amanezca. Con un poco de suerte estos tipos acabarán perdidos en la montaña.

—Coden, ¿puedes mirar si hay alguna cosa más en el teléfono que nos pueda resultar útil? Conversaciones, fotografías, documentos, vídeos, lo que sea.

—Claro que puedo. Déjame ver.

La búsqueda no resulta compleja. El terminal parece nuevo, como comprado específicamente para mantener las comunicaciones durante lo que sea que pensaran hacerle a Trujillo. Sólo tres números de teléfono en los contactos: Señor Ávalos, Jorge y Morell.

—¿Y conversaciones, hay conversaciones? —pregunta Veliz.

—Sólo dos. Una con el tipo que llaman Morell, que debe ser el dueño del celular desde el que se están emitiendo los mensajes que hemos recibido y otra con el tal señor Ávalos.

—¿Qué dice la conversación con Ávalos?

—Es un poco larga. Os leo. Empieza hablando Ávalos: “Avísenme conforme tengan en sus manos al objetivo y hayan llegado al punto de entrega”.

—¿Habla de Trujillo?

—Me temo que sí. Esto fue a las siete de la tarde. Respondieron a las nueve menos veinte: “Señor Ávalos, estamos en posición. Conforme a sus órdenes esperaremos a la media noche para entregar el paquete a las bestias. Hemos extraído toda la información del sujeto y nos hemos deshecho de los documentos que había en su domicilio”.

—¿A las bestias? —pregunta Veliz.

—Supongo que se refieren a que iban a deshacerse del cuerpo en el bosque —dice Gutiérrez —con la esperanza de que algún carroñero se diera un festín.

—¿Y qué respondió Ávalos?

—Pues dijo: “Me alegra mucho saber que mis vasallos son valientes y eficaces. Cumplid con vuestro cometido y seréis ampliamente recompensados a vuestro regreso. Decidme, ¿habéis dejado claro el mensaje que queremos transmitir?”

—No entiendo nada —dice Gutiérrez—. ¿Estos son de un club de psicópatas?

—¿Qué le respondieron? —pregunta Martin.

—Os leo: “Sí, señor, hemos dejado los vídeos en su teléfono para que sus compañeros los encuentren junto a los restos del cadáver y entiendan que hay cosas en las que es mejor no meter las narices”.

—¿Es un mensaje para nosotros? ¿Lo que le iban a hacer a Trujillo es sólo para que no sigamos investigando el caso? ¿En serio? —pregunta Veliz profundamente conmocionado.

—Ávalos para nada parece un apellido árabe —indica Gutiérrez —¿Será algún socio local de los terroristas?

—Es más que probable —responde Martin—. Coden, ¿crees que puedas desbloquear también el móvil de Trujillo? Tenemos que ver esos vídeos —añade sospechando que el contenido que puedan encontrar no les va a gustar.

***************

DÍA SEIS —05:30, ático de la calle Benito Gutiérrez, Argüelles, Madrid. Dos figuras inertes y abrazadas comparten lecho. Rostros serenos y relajados, propios de quienes se sienten protegidos; en casa. Ritmos respiratorios acompasados que conforman una casi perfecta simbiosis de los cuerpos. Penumbra quebrada por el resplandor de la pantalla de un teléfono móvil que ilumina de repente el cuarto dando inicio a un inesperado espectáculo de luces y sombras que se repite por varios minutos. Raúl termina por despertar y se frota la cara con insistencia:

—Mierda, mierda, mierda, me he dormido —murmura el joven para sí mismo tras revisar los dígitos del reloj de su mesita de noche.

El cámara se separa con calculada lentitud del cuerpo de Martina poniendo extremo cuidado en no despertarla, toma el teléfono y camina de puntillas hasta salir del cuarto. Solo una leve mirada atrás, mientras entorna la puerta, para cerciorarse de que la joven continúa durmiendo.

En el exterior del departamento caen ligeros copos de nieve y la luz anaranjada de la calle imprime un aspecto sombrío a la ciudad. Apenas un par de mendigos dormitan en el portal del edificio de enfrente. Raúl observa la quietud de la noche desde el ventanal del salón al tiempo que acciona los botones para devolver la llamada.

—¿Jefa?

—No has respondido a mi llamada.

—Disculpa jefa, me he dormido.

—No te pago para que duermas.

—Lo sé, jefa, lo siento.

—¿Qué habéis hecho hoy?

—Martina recibió las coordenadas de un almacén, fuimos y resultó que la policía había hecho una redada un par de días atrás.

—¿Drogas? ¿Armas?

—No, no. Por lo que los guardias que custodiaban el edificio nos contaron, al intervenir en el almacén se encontraron más de una veintena de cuerpos colgados de los techos, como si fueran jamones. Los agentes entraron por la fuerza y al menos seis o siete cayeron en el tiroteo. Creemos que deben haber eliminado unos quince o veinte terroristas. Fue una masacre, pero la policía ha hecho todo lo posible por tapar el asunto y mantenerlo lejos de la prensa. Lo he revisado, no hay nada en los otros medios.

—Entiendo. ¿Habéis ido a algún sitio más?

—Bueno, los guardias nos dijeron que habían conseguido detener a una decena de miembros de la banda en otro lugar, pero nos fue imposible ubicarlo. Lo único que sacamos en claro es que se trataba de operaciones delictivas asociadas a algún tipo de mafia árabe o grupo terrorista.

—¿Alguna cosa más?

—Sí. Martina recibió las coordenadas de un cuartel de la guardia civil y cuando fuimos, resultó que estaban liberando a los sospechosos de la banda. Fue muy fuerte todo. Creemos que la propia policía está encubriéndolos.

—¿Hicisteis reportajes sobre los almacenes y la liberación?

—Claro, han sido muy buenos. Los he dejado subiendo a los servidores.

—¿Los has publicado en Internet?

—Por supuesto, jefa. Son un bombazo.

—Te tengo dicho que no publiques nada sin mi autorización previa. Es muy importante que yo misma revise todo el material antes de subirlo a las redes.

—Lo siento, jefa. Pensamos que era importante y ya sabes que cuando a Martina se le mete algo en la cabeza tiene que ser como ella dice, cuando ella dice.

—¿Dónde está Martina?

—Durmiendo.

—No está en su cama.

Raúl, sorprendido, intenta, sin éxito, localizar la figura de su enigmática jefa en la calle, en las ventanas de los edificios colindantes, en los portales y en los tejados. Por varios segundos guarda silencio.

—No, jefa, verás es que…

—Te pago para que la protejas, no para que la folles.

Raúl no sabe qué responder. Se siente como un niño al que han pillado haciendo una travesura y a duras penas intenta elaborar una improvisada excusa.

—Jefa, yo, no es lo que parece.

—Es exactamente lo que parece. No me mientas.

—Ha sido solo una vez. No tiene importancia. Estábamos contentos por los reportajes y nos dejamos llevar por la situación. Nada más.

—Martina tiene que estar centrada en los reportajes y en su carrera. No puedo permitir que la tire por la borda por el calentón de un imbécil de tres al cuarto. ¿Comprendes?

—No ha sido nada, en serio.

—¿Que no ha sido nada? ¿Acaso crees que puedo permitirme que a Martina le termine pasando algo porque su protección personal anda todo el día intentando metérsela? Esto no puede volver a pasar o tendré que tomar medidas. ¿Está claro?

—Sí, jefa. No volverá a pasar.

—Por tu bien, eso espero. Buenas noches.

—Jefa…

Pero ya no hay nadie al otro lado de la línea. Raúl sigue revisando la calle intentando ubicar el lugar desde el que su “jefa” ha debido estar vigilándoles, pero sólo encuentra decenas de oscuras ventanas y portales vacíos. Podría estar en cualquier parte, enfrente mismo de él y no sería capaz de verla. Todo está siendo demasiado extraño, vertiginoso, imposible de asimilar para él. Cada vez está más convencido de que fue un error aceptar el dinero. Pero claro, ¿quién rechazaría cinco mil euros por cuidar de su mejor amiga unos días?

Al principio no quería creerlo. Pensó que era todo algún tipo de broma de Martina o de algún compañero de la facultad de periodismo. Pero el mensaje estaba ahí: “Le ofrezco cinco mil euros por cuidar a la señorita Lorens durante su estancia en el país, si acepta envíe un mensaje de respuesta con la palabra: SÍ”.

Incrédulo, convencido de estar siendo objeto de una broma, escribió su respuesta: “SÍ”.

Sus ojos se abrieron de par en par al recibir, “ipso facto”, un mensaje del banco con la confirmación de un ingreso de cinco mil euros en su cuenta personal. Demasiado para tratarse de una gracia orquestada por sus amigos. ¿Pero quién tendría interés en contratarlo como seguridad personal de Martina? Ni que se tratara de una estrella consagrada. Nada tenía sentido. ¿Estaba participando sin saberlo en el típico programa de cámara oculta?

Y así, perplejo, vio a Martina aparecer entre el resto de los viajeros, sonriente, jovial, cruzando la puerta del área protegida del aeropuerto. Estaba radiante, preciosa. Dos besos y un fuerte abrazo.

—¡Hola bobo! ¿me has echado de menos?

—¿Cómo no voy a echarte de menos? Me has ignorado casi todo el año.

—He estado muy liada, Raúl. No me lo tengas en cuenta. ¿Te dije que me he cambiado de empresa?

—¿En serio? ¿No te iba bien con la BBC? —recuerda haber dicho mientras tomaba las maletas de Martina.

—Sí, pero no sé. Me llegó una oferta interesantísima de una productora de televisión independiente que trabaja sólo en Internet. Pequeña, como muy familiar, muy innovadora en sus propuestas. Me ofrecían hacer muchísimos reportajes y permitirme viajar por medio mundo como presentadora titular. No podía rechazarlo, Raúl, no podía.

—¿Has cambiado la BBC por una Startup?

—Es que desde el primer minuto cuando me entrevistaron sentí que eso es lo que había querido hacer toda mi vida, Raúl. Y aunque empezó todo como algo muy pequeño, no lo dudé ni un segundo.

—¿Y te pagan mucho?

—Bueno, no tanto. Pero es que la BBC tampoco es que fuera la gran cosa.

—¿No me digas que unos cinco mil euros al mes? —le dijo remarcando la cifra para ver si la reacción de Martina descubría la broma tras el enigmático mensaje.

—¿Qué dices? ¿Cinco mil euros? ¿Estás loco?

No hubo broma que descubrir. Desde entonces llamadas de control todas las noches, a las cinco y media de la madrugada, sin falta. Una voz femenina: “Puedes llamarme jefa”. Cuestiones sencillas sobre lo hecho cada día. Un trabajo simple, aunque a priori, carente de sentido. ¿Acaso Martina pertenece una familia rica o influyente para necesitar protección? ¿Políticos, nobles, deportistas? ¿Cómo se ha metido en todo este embrollo? Y luego estaba el asunto del busca y la mujer del aeropuerto. ¿Acaso la jefa y ella podrían ser la misma mujer? Algún tipo de relación debería haber entre ambas. Quizás la mujer del aeropuerto también había aceptado una propuesta económica a través de un mensaje.

Raúl se siente en medio de una película de espías. Su mente, por breves instantes, trabaja a toda velocidad sopesando todo el abanico de posibilidades; intentando discernir la verdad que les rodea, medir los peligros a los que se enfrentan. Pero termina por rendirse, no consigue hallar un patrón que explique la situación y su cabeza empieza a quejarse de la sobreexplotación a la que la tiene sometida.

¿Y si la jefa era en realidad la madre de su amiga? ¿Y si la familia lo había planeado todo para encumbrar a Martina sin que ella lo supiese? Eso tendría sentido y explicaría lo ofendida que la jefa se había puesto al enterarse del tema del sexo. Pensándolo bien, el binomio rico y excentricidad suele ir de la mano. ¿Pero Martina es rica? No sabría decirlo. Se da cuenta de que la conoce menos de lo que cree.

Maldiciéndose por haberse metido en la boca del lobo, inicia el camino de retorno hacia el dormitorio.

—¿Dónde has ido? —le pregunta Martina medio adormilada.

—Al baño. Me estaba meando mucho.

—Abrázame, todavía tengo mucho miedo.

—Claro, descansa —la tranquiliza mientras besa su frente —, no va a pasarnos nada malo. Ya lo verás.

***************

DÍA SEIS —02:00, Sierra de Cercedilla, Madrid. Los agentes rodean a Coden mientras reproducen los vídeos que han conseguido extraer del celular de Trujillo. Son pequeños cortos de uno o dos minutos de duración, grabados en el espacio de los últimos dos días.

Golpes, muchos golpes. Trujillo sentado en una silla, maniatado. Sangre y dientes arrancados por la fuerza. Nueva golpiza. Imposible no matar a alguien con semejante brutalidad. Una y otra vez Trujillo se desmaya en los vídeos. Una y otra vez vuelve a aparecer, como recuperado, para recibir una nueva y mortal lluvia de golpes. El ensañamiento es brutal. Unas veces utilizan puños americanos, otras barras metálicas o cadenas. Se puede escuchar el ruido de las costillas al quebrarse. En ocasiones le arrancan uñas o parten los huesos de sus piernas y brazos provocando espeluznantes luxaciones. Trujillo chilla de dolor implorándoles clemencia. No es la primera vez que lo hacen, se percibe a simple vista. Lo disfrutan.

—Deben estar trucados —apunta Veliz—. Nadie sobrevive a algo como esto y menos a tantas sesiones de tortura consecutivas. Además, Trujillo debería tener el cuerpo totalmente destrozado y parece estar bastante bien para lo que esos tipos pretenden hacernos creer que le han hecho.

—Coden, por favor, vuelve a poner los últimos tres vídeos —solicita Martin.

—¿Has visto algo, Martin?

—Ponlos otra vez e intenta pararlos antes de que acaben, cerca del final. Me ha parecido que en esos se ve cómo le dan algo a beber a Trujillo, justo al finalizar la sesión de tortura.

—Bueno, los pongo. Estad atentos.

—Son viales —dice López —, le dan a probar el contenido de viales como los que hemos encontrado en el coche. Parece que los usan para espabilarlo. ¿Los veis?

—No se distingue muy bien —dice Veliz.

—¿Creéis que pueden contener algún tipo de droga que le haya permitido a Trujillo recuperarse de las palizas? —pregunta Gutiérrez sabiendo muy bien de lo que habla.

—Eso es imposible. No existe en el mundo ninguna sustancia con esas capacidades médicas. Estos vídeos son más ciencia ficción que otra cosa —le responde Coden.

—Coden, recuerda el vídeo de Martínez. El tipo también parecía hacer cosas imposibles. Cargó a la sargento sobre su hombro como si ésta fuera de papel y la lanzó sobre un muro de más de tres metros de altura que luego escaló de un simple salto. ¿Lo recuerdas? —le pregunta Martin —Ya hemos visto hacer cosas imposibles.

—Claro que recuerdo. ¿Cómo iba a olvidarlo?

—Si le damos a Trujillo uno de los viales podremos salir de dudas —apunta Veliz—. Quizás le ayude a reponerse. Tiene muy mala pinta ahora mismo.

—¿Estás loco? No sabemos lo que contienen. Podríamos estar matando a Trujillo al dárselos o provocándole daños irreparables —se opone Coden.

—Tal vez sería la forma de demostrar si los vídeos son auténticos o sólo montajes para asustarnos —apunta Martin secundando la moción.

—De ninguna manera le vamos a dar una cosa de esas a Trujillo. Olvídenlo. Por encima de mi cadáver. Somos responsables de la salud de nuestro compañero hasta que lo llevemos a un centro médico donde puedan atenderle como es debido.

—¿Puedes hacer una copia de los vídeos? —pregunta López.

—Son demasiados y pesan mucho para enviarlos on-line. Tendremos que esperar a utilizar un ordenador personal para poder copiarlos.

—Si es verdad que le han hecho a Trujillo lo que se ve en los vídeos, estos malditos hubieran merecido una muerte mucho más lenta que el generoso disparo a la cabeza que les ha regalado López —maldice Gutiérrez mirando hacia los cuerpos con rabia, sabedor de que, en efecto, existe algún tipo de sustancia que obra milagros frente a las heridas.

El viejo agente no duda de la autenticidad de las imágenes. Su hombro, casi regenerado por completo del disparo recibido hace un par de días, así lo atestigua. Sin embargo, Gutiérrez prefiere no extender sus pensamientos a los demás. No es el momento oportuno. Eso sólo contribuiría a empeorar la situación.

—Creo que es mejor que los tres —dice la alférez señalando a Gutiérrez, Coden y Martin —descanséis el primer turno de guardia. Aún estáis recuperándoos de vuestras heridas y os conviene reposar todo lo que podáis. Queda mucha noche por delante y necesitamos estar todos al cien por cien. Veliz puede cubrir el acceso desde el bosque y yo me puedo encargar de vigilar el valle. Con eso será suficiente para detectar cualquier intento de intrusión.

—Está bien princesa, pero haremos cambio de guardia cada dos horas. ¿Estáis todos de acuerdo?

No hay oposición a la propuesta. Los tres agentes se acomodan frente a la chimenea, junto a Trujillo, para intentar darle calor y dormir un poco.

Veliz se apoya, con el arma reglamentaria desenfundada, a cubierto, en el rincón del pasillo, frente a la puerta que da al patio trasero de la cabaña. Dada la poca distancia al bosque, le resultaría inútil intentar defender el exterior.

López se acomoda en una de las ventanas frontales, la que más ángulo de tiro le ofrece, para vigilar el prado por el que ellos mismos llegaron hace unas horas. Los minutos pasan: calma, silencio y crepitar de las llamas acompañado por la rítmica respiración de la tiradora.

—Sin movimiento en el exterior —informa la tiradora al percatarse de que Veliz se aproxima hasta su posición.

—López, deberíamos despertar a los muchachos para el cambio de guardia —susurra Veliz.

—Mejor que descansen, Veliz. Ha sido un día muy agotador para todos y nosotros somos los más jóvenes. ¿Estás muy cansado o aguantas?

—Aguanto.

—Pues no se hable más. Vuelve a tu puesto.

—¿Está tranquilo por aquí, López?

—Sí, muy tranquilo. Quizás demasiado.

—Cualquier cosa, me avisas, ¿vale?

—Te aviso. No te preocupes.

La mira de López retorna a la aburrida tarea de recorrer toda la zona del valle y el bosque colindante. Le cuesta bastante distinguir con claridad los elementos en la distancia, obligándola a forzar la visión, a corregir continuamente la graduación de la mirilla del arma. La niebla no ayuda en demasía.

Ya son más de las tres de la mañana. Bancos de heno, piedras y matas bajas. Todo tranquilo. Una zona de rocas en la ladera, algunos matorrales y el empinado barranco que desciende hasta la carretera. Vuelta a revisar el pinar. Su mente, entrenada para soportar grandes periodos de inactividad e inacabables sesiones de vigilancia de objetivos, ya ha repartido la zona a cubrir en imaginarios sectores, otorgando una mayor prioridad a unos frente a los otros, ordenados conforme a la probabilidad de que puedan ser usados en un eventual ataque.

En un momento, su pulso se acelera y el corazón amenaza con salirse de su pecho. Se ha movido, una pequeña rama se ha movido. Todavía tiembla. Hay algo ahí fuera. La mirilla recorre los pinos con urgencia. No consigue distinguir nada que lo justifique, pero está segura de que dicho movimiento no puede deberse al viento: Algo la ha golpeado.

Árbol a árbol el rifle va sondeando la zona. Todos los sentidos alerta. La respiración algo descontrolada por el sobresalto. Ramas y follaje, troncos blanquecinos y de repente unos ojos brillantes al otro lado de la mira nocturna que le sostienen, por apenas una fracción de segundo, la mirada.

Un parpadeo para enfocar mejor y ya no hay nada más que plantas. Pero lo ha visto y esa cosa la ha mirado. Un sudor frío recorre su nuca mientras busca desesperada reubicar al blanco. La mirada de depredador del objetivo le resulta imposible de olvidar.

Está asustada, incluso tiembla levemente. Los ojos de las personas no reflejan como bombillas al ser enfocados por las miras nocturnas. Al menos, no con tanto brillo. Ella lo sabe bien. Está acostumbrada a apuntar directamente a los rostros de sus víctimas. Lo ha hecho en cientos de misiones nocturnas y nunca antes vio que unos ojos brillasen como linternas. Eso es más propio de animales, de un caballo, un perro o un gato. Quizás algún tipo de lente sea la causante de ese extraño reflejo; tal vez el objetivo también estaba usando algún tipo de dispositivo adaptado para mejorar la visión nocturna. Sea lo que sea lo que ha visto, hay algo ahí fuera que los vigila. Los está acechando, como si estudiara la conveniencia de cazarlos. Ya había notado su presencia antes, al caminar por el bosque.

—Veliz, Veliz. Ven, corre.

—¿Qué pasa López?

—Despierta a los demás. Tenemos compañía. Diles que tomen posición y no hagan ruido. He visto a alguien en el bosque, pero apenas he podido enfocarlo.

—¿Estás segura?

—Sí. Estoy segura. Date prisa.

Veliz se aproxima al fuego de la chimenea, que ya ha perdido bastante intensidad tras consumir la mayor parte de los troncos e intenta despertar delicadamente a sus compañeros.

—Gutiérrez, Martin, Coden. Despertad. Vamos.

—¿Qué pasa Veliz? ¿Ya es el cambio de guardia?

—No. Son las tres. Habíamos pensado dejaros dormir un poco más para que descanséis.

—¡Joder Veliz! Estamos trabajando, no de vacaciones —le regaña Gutiérrez.

—Eso ahora da igual. López ha visto algo. Parece que nos tienen rodeados.

—¿Son muchos?

—No lo sabemos. Tomad posiciones. Esto pinta bastante mal.

—Está bien. Veliz, vuelve a controlar la parte trasera. Gutiérrez, ¿por qué no lo acompañas? —pregunta Coden—. Le vendrá bien tu experiencia en caso de un asalto. López y yo podemos intentar cubrir la parte frontal. Martin, ocúpate tú del acceso lateral y de proteger los vehículos. En un momento dado, son nuestra única vía de escape.

Los agentes toman posiciones. Las pulsaciones suben. El bello se eriza sobre la piel, afectando a todos por igual.

—¿Dónde están? —pregunta Coden a López mientras observa por la rendija de la ventana.

—No lo sé. No consigo ubicarlos. He visto a uno, pero ha sido sólo un momento. Parecen profesionales. Eso es seguro.

—¿Por qué no atacan?

—Tampoco lo sé, pero estoy casi segura de que llevan más de tres horas merodeando los alrededores, como estudiándonos.

—¿Tres horas? ¿Y por qué no has dicho nada?

—No los había visto. Sólo era una intuición, como un presentimiento de ser observada.

—Pero ahora si los has visto.

—Eso te he dicho antes. ¿Me escuchas cuando te hablo? He visto a uno de ellos. Ha sido apenas un momento, pero no tengo dudas.

—Bueno, lo siento, López, no pretendía ofenderte. Son los nervios de la situación, nada más.

—Disculpas aceptadas, agente Coden.

—Entonces, o los tipos de los mensajes nos estaban engañando, o estos son otros tipos, López.

—Eso parece.

Como cuerno medieval, dando inicio al ataque, retumba en todo el valle un aullido, al que se une otro y otro más hasta alcanzar una decena de voces animales que cantan a coro.

—¿Qué hostias es eso? —pregunta Martin sobresaltado.

—No lo sé —le responde Gutiérrez —es como si hubiera ahí fuera una “manada” de tíos intentando acojonarnos.

—Desde aquí somos presa fácil, Martin.

—Ya lo sé. Ya lo sé.

—Desde luego si esperaban pillarnos por sorpresa, la han cagado bien —bromea Gutiérrez intentando tirar fuera la presión que siente en el pecho.

—Esto me recuerda más a las tácticas de las tribus aborígenes de Oceanía que tienen la costumbre de anunciar sus ataques hasta con varias horas de antelación. Con ello consiguen amedrentar a sus enemigos y comenzar la lucha con una ventaja psicológica —les grita Veliz desde su posición.

Varios minutos de silencio y la oleada de aullidos vuelve a repetirse. Esta vez algo más cerca de la cabaña.

—No creo que estén a más de trescientos o cuatrocientos metros, López. ¿Ves algo?

—Nada Coden. Esta gente se camufla demasiado bien con el entorno. No consigo distinguir nada, sólo ramas que se mueven de vez en cuando. Es como si estuviesen jugando conmigo.

24- TIERRA QUEMADA

DÍA CUATRO —11:30, cuartel de la Guardia Civil Madrid Sur. Trujillo observa impaciente como el técnico coloca unas grandes tiras de papel sobre el lateral de la furgoneta.

—¿Para qué es eso?

—Agente, utilizamos estas cartulinas especiales porque están bañadas en un cóctel de químicos que reaccionan frente a determinados pigmentos oscureciendo el papel. De esta forma podremos tomar una captura de imagen por contraste.

—¿Funcionará?

—Espero que sí. La técnica ha sido aplicada con éxito en algunas operaciones para extraer mensajes ocultos en paredes y otras superficies complicadas. No todos los pigmentos reaccionan igual de bien, eso sí. En cualquier caso, el original no se verá alterado por el procedimiento.

—¿Va a necesitar mucho tiempo para obtener resultados?

—No lo sé. Creo que unas cuatro o cinco horas, quizás alguna más. Depende de cómo se dé. No es un procedimiento sencillo.

—Es demasiado tiempo para esperarle. ¿Si le dejo mi número de teléfono, podrá enviarme una copia de la imagen conforme la obtenga?

—Por supuesto agente, no es ningún problema.

—También necesitaría un informe de las muestras tomadas en la furgoneta.

—No creo que haya problema con eso. Lo hablaré con mis superiores.

—Muchas gracias, guardia.

Trujillo intercambia los números de teléfono con el técnico y se despide con cordialidad. Poco más puede avanzar en el lugar hasta que haya algún tipo de dato concluyente. Camina de nuevo hasta la recepción del cuartel y saluda al guardia:

—Disculpe, guardia. Soy el Agente Trujillo, del AIT.

—¿En qué puedo ayudarle agente?

—¿Puede localizar al Teniente Gómez? Nos encontramos dentro del marco de un operativo conjunto por las intervenciones de ayer con los detenidos y demás. Supongo que estará al tanto.

—Por supuesto.

—¿Puedo pedirle un favor?

—Naturalmente.

—¿Podría dejarle un número de teléfono para que me avise cuando el abogado de los detenidos se persone?

—Faltaría más, agente —responde cortés el guardia extendiendo un papel para que Trujillo anote su número.

El guardia accede a la centralita telefónica para localizar el número de móvil interno del teniente. El terminal da señal por un largo tiempo, diez o doce tonos, antes de que suene la metalizada voz de su dueño al otro lado de la línea:

—Buenos días teniente, tengo en recepción al agente Trujillo del AIT que me solicita reunirse con usted por lo del operativo conjunto.

—Dígale que estoy en la planta baja, creo que el agente ya sabe dónde están los detenidos. Le espero aquí.

—Como desee teniente —responde antes de colgar—. Agente Trujillo, el teniente le espera en la planta baja, en la zona de los detenidos. ¿Sabe dónde es?

—Sí, hemos estado antes ahí.

—Perfecto. ¿Puedo ayudarle con alguna cosa más?

—Si no le importa, podría solicitar un taxi para dentro de treinta minutos.

—Ningún problema. Le solicito el taxi.

—Muchas gracias.

Trujillo desciende por las escaleras y camina a través del pasillo hasta la zona de celdas donde apenas una hora antes ha interrogado a Amir y Abdallah. El mal sabor de boca del fracaso con los árabes le acompaña como castigándolo. El teniente se encuentra frente a la puerta que separa el área de calabozos y mantiene una acalorada discusión con los dos guardias que han custodiado a los detenidos durante la noche. Parece que él tampoco está teniendo suerte con sus procesos de interrogatorio.

—Buenos días, teniente Gómez, soy el agente Trujillo, del AIT. Participo en el equipo que está investigando el caso de los árabes.

—Buenos días, agente, le recuerdo de ayer. Pensaba que el AIT ya había terminado con sus tareas aquí.

—La verdad es que no hemos obtenido mucha información de los sospechosos. Con nosotros han mantenido una actitud altiva y chulesca —admite Trujillo.

—Nosotros tampoco hemos obtenido gran cosa por el momento, con el aliciente de que tengo que documentar un par de agresiones y altercados causados por los detenidos durante la noche, así como realizar las pertinentes denuncias —responde molesto el teniente.

—Quizás si ordena la transferencia de los detenidos a las dependencias del AIT podamos obtener mejores resultados. Allí tenemos especialistas en tratar con este tipo de situaciones.

—Ignoro en este punto si eso sería viable, agente, ya hemos dado parte de las detenciones al juzgado. A lo largo del día se personará el abogado y dará comienzo todo el proceso burocrático. Tal vez debieron solicitarlo en la noche —se lamenta.

—Es muy importante que se nos informe cuando esto ocurra y a ser posible que retrasen todo lo posible dicho encuentro para que dé tiempo a documentar como corresponde toda la operación.

—Satisfacer ese requerimiento no es algo que esté en mi mano, agente. Si el abogado llega no tenemos cómo impedir que se reúna con sus clientes sin cometer una ilegalidad.

—La operación en los almacenes deriva de un operativo de seguimiento previo en la A4 y la AP36 donde colaboraron varios efectivos de la Guardia Civil. Supongo que el coordinador Torres o Hernández ya les habrán puesto al tanto. ¿Podría ayudarme a localizar a dos de esos guardias con los que tengo que intentar esclarecer algunos puntos del informe de misión?

—Naturalmente, ¿cómo se llaman?

—Robledo y Luca.

—No me suena ningún Luca. ¿Está seguro del apellido?

—Sí, estoy seguro. Ambos trabajan juntos. Quizás estén asignados a otro cuartel o destacamento, ¿puede comprobarlo?

—¿Conoce sus números de identificación?

—No, no los tengo aquí. Tendría que acceder al informe de misión para consultarlos.

—Bueno, déjeme mirar en la aplicación de directorio para ver cuántos Luca encontramos en la Comunidad de Madrid —solicita el teniente mientras manipula con destreza su teléfono móvil—. Es un apellido raro. Un momentito nada más. Sí, ya lo tengo. Ha tenido suerte, agente Trujillo. Sólo hay un Luca registrado en Madrid, pero está asignado a las patrullas de tráfico de la A4, no a este cuartel.

—¿Puede indicarme cómo puedo localizarlo?

—En la aplicación sólo me viene el número interno, que además es diferente si llama desde una línea externa. Si quiere podemos llamarlo con mi teléfono.

—Si es tan amable.

El teniente marca el código asignado al guardia Luca y los tonos se suceden sin que nadie responda. Repite la operación dos veces con idéntico resultado.

—¡Qué extraño! La aplicación marca que el guardia está en servicio ahora, pero no responde a la llamada. Déjeme probar con su compañero actual. Un momento.

—Lo que necesite, teniente.

Los tonos se suceden sin conseguir el deseado contacto:

—Lo único que se me ocurre es que estén en una zona de baja cobertura o que tengan los teléfonos en silencio y no se estén dando cuenta de la llamada.

—No se preocupe, teniente. ¿Hay alguna forma de ubicarlos físicamente? Así podría acercarme directo para hablar con ellos.

—Puedo dejar aviso para que los localicen en el día y le pasen su número externo, si quiere.

—Si me hace el favor.

—No lo dude. ¿Hay algo más que pueda hacer por usted agente?

—Nada por ahora. Le dejo mi número. Iré a casa para preparar el informe de las intervenciones de ayer. Muchas gracias, teniente. Nos vemos.

***************

DÍA SEIS —06:20, Sierra de Cercedilla, Madrid. Las miradas de los agentes se cruzan nerviosas, interrogantes, como a la espera de un desenlace fatal e ineludible. Rostros cansados y temerosos que no esconden el pesar acumulado tras las largas horas de tensa espera. En el exterior, pequeños periodos de gran actividad se alternan con minutos de calma. Una y otra vez, las palabras de alerta de López avisan de posibles avistamientos antes de retornar al silencio más absoluto.

—López, conforme a su entrenamiento militar, ¿por qué cree que están posponiendo tanto el ataque? ¿Creen que intentan desmoralizarnos? —pregunta Coden.

—No lo sé. Tienen la ventaja geográfica y la climatología a favor. Me atrevería a decir que nos ganan en número, aunque no podría confirmarlo, Coden. Sinceramente, no entiendo a qué están esperando.

—A no ser que… —murmura Coden como hablando para sí mismo.

—¿A no ser que qué? —le pregunta la alférez.

—Estaba recordando los mensajes que enviaron al teléfono de los guardias.

—¿Y?

—En ellos se referían a Trujillo como “el cebo”. Quizás estos tipos hayan venido a por él y sólo estén esperando a que lo soltemos. Sé que parece absurdo, pero si no ¿a qué están esperando?

—Quizás a que amanezca para que seamos blancos mucho más fáciles y con ello minimizar sus bajas —interrumpe Gutiérrez que lleva algunos minutos escuchándoles desde la puerta que da al pasillo.

—En la mañana les sería más fácil eliminarnos desde la distancia, pero perderían el factor sorpresa facilitando nuestras opciones de defensa ante una incursión —apunta López.

—Bueno, si Coden está en lo cierto. Si están esperando a que soltemos a Trujillo, ¿qué pasará cuando se cansen de esperar?

Miradas de duda acompañan al silencio que ha generado la falta de réplica al razonamiento de Gutiérrez.

—Trujillo no va a aguantar mucho más así. Tenemos que hacer algo —dice Martin uniéndose a la conversación.

—¿Qué podemos hacer, Martin? —pregunta Coden.

—Tanto si esperan para atacarnos al Ávalos como si pretenden que les entreguemos a Trujillo y no lo hacemos, antes o después nos atacarán. De eso estoy seguro. Nuestra mejor opción es intentar crear una distracción y huir con el todoterreno de los guardias.

—Tiene razón —asiente López poco convencida de sus propias palabras —aquí terminaremos siendo blanco fácil y no podemos aguantar mucho más la situación. Trujillo necesita atención médica urgente.

—¿Qué podríamos hacer para distraerles? —pregunta Gutiérrez.

La pregunta cae como una losa de mármol sobre el equipo. Las alternativas son tan escasas que la lluvia de ideas termina antes de comenzar. Las palabras sobran. A ninguno se le ocurre una manera factible de resolver la situación.

—En ese caso, solo tenemos una alternativa —dicta sentencia Coden.

—¿Cuál es? —pregunta Martin como intuyendo lo que su compañero va a proponer.

—Solo nos queda salir por la parte de atrás, protegernos con fuego de cobertura y encomendarnos a la suerte con el todoterreno.

—Pero eso es muy arriesgado, Coden —rompe su silencio Veliz —seremos blancos muy fáciles y la gente de ahí fuera parece estar bien entrenada.

—¿Se te ocurre algo mejor, Veliz?

—No, la verdad es que no.

—Entonces está decidido.

—Coden, tal vez mejoren las opciones de que salgáis todos de aquí si os cubro desde las ventanas frontales de la cabaña —dice consciente de lo que ello implica López.

—¡Ni hablar!, no dejamos a nadie atrás. Esa no es una opción —gruñe Gutiérrez, desesperado, antes de permitir hablar a nadie más.

—Gutiérrez, sabes que así, al menos tendríais más posibilidades. Ir todos a la desesperada es un suicidio. Es mejor que yo os cubra desde aquí. Es mi deber como tiradora del equipo.

—En ese caso, me quedo yo a cubrirte, princesa —responde testarudo el viejo agente.

—Pero Gutiérrez, no ganaremos nada porque te quedes conmigo. Es mejor que esta vez me quede sola.

—No se queda nadie —interrumpe Coden—. El espacio hasta el coche es reducido y podremos cubrirnos bien. Desde ahí nos la jugamos todos con el transporte. Yo creo que podría cargar con Trujillo a mis espaldas hasta el maletero del coche.

—¿Vamos a llevar a Trujillo en el maletero? —pregunta Veliz horrorizado.

—Es la única forma que le ofrece protección y no limita nuestra capacidad defensiva. Probablemente los de la cabina tengamos que defendernos durante el trayecto y Trujillo no está en condiciones de ayudarnos. ¿No os parece?

Ante el silencio de sus compañeros, Coden sigue organizando el improvisado plan de huida:

—Veliz puede encargarse de que no nos dejemos nada de valor aquí y protegernos desde la puerta de salida, será el último en dejar la casa. Martin, tú conduces; intenta llamar lo menos posible la atención y abre los seguros para que todos podamos subirnos. No te olvides de abrir también el maletero para que perdamos el menor tiempo posible asegurando a Trujillo. López, lo mejor es que tomes la parte central del asiento trasero para cubrirnos la retaguardia con tu rifle. Gutiérrez, toma posición en la parte trasera del vehículo, pero deja el lado más cercano a la cabaña para Veliz. Yo dejaré a Trujillo en el maletero y ocuparé el puesto del copiloto. ¿Alguna objeción? … Pues no perdamos tiempo.

Los agentes se colocan en fila india en el pasillo. En cabecera va Martin, seguido de Coden que carga como puede a Trujillo, Gutiérrez, López y por último Véliz.

—Conforme Martin abra la puerta no habrá marcha atrás —dice Coden—. No penséis, no paréis y pase lo que pase, en diez segundos tenemos que estar todos en el auto. Si alguien cae, los de atrás lo recogen. Una vez en el coche, nadie sale. ¿Entendido?

—Entendido —resuena la voz de Gutiérrez, que al segundo es acompañado por el resto del equipo.

—¡Vamos a allá! —informa Martin con un susurro.

La puerta se entreabre y los aromas invernales inundan el pasillo. Huele a campo, a matas, a humedad y a miedo. La temperatura se desploma conforme el aire helado se filtra por la hendidura. El porche está tranquilo, al igual que los alrededores. No se aprecia ningún tipo de movimiento. Martin comienza a caminar, agazapado, hasta apoyarse en el lateral del todoterreno. Mira en todas direcciones intentando distinguir algo a través de la niebla. Parece que sus acciones han pasado desapercibidas por el momento. Hace una señal a Coden indicándole que espere hasta que haya accedido al interior y camina despacio hasta la puerta del copiloto. Por último, introduce la llave y la hace girar. Un breve movimiento de ramas en el bosque paraliza su respiración.

Son segundos de adrenalina, tensión y silencio. Martin echa mano a su arma para intentar protegerse ante el eventual ataque. Falsa alarma.

Con todo el sigilo que su voluminosa figura le permite, Martin se introduce en el todoterreno y cruza hasta el lado del conductor, pulsa sobre el interruptor de los seguros y acciona el botón de apertura del maletero. Un breve pensamiento pasa por su mente: “Si el coche no arranca, estamos todos muertos. Tengo que comprobarlo antes de comprometer a todo el equipo”.

El rugido del motor del todoterreno pilla a Coden por sorpresa. Si nadie los había visto realizar la aproximación, el estúpido de Martin acaba de delatarles a todos. Reaccionando más que pensando, sale corriendo hacia el todoterreno. Por suerte se encuentra el maletero abierto. Deja caer a Trujillo en su interior con escaso cuidado y grita a los demás compañeros:

—¡A la mierda el sigilo!¡Vamos! ¡Subid todos! ¡No perdáis tiempo! ¡Corred joder!

Gutiérrez, López y Veliz salen de la cabaña y toman posiciones. En la lejanía comienzan a producirse un sinfín de aullidos provenientes de todas direcciones. Coden corre hasta el puesto de copiloto y apunta con su arma hacia la espesura del bosque. Por un instante cree ver los árboles moverse, como si algo muy grande los empujase al pasar en su ruta de aproximación hasta la cabaña.

—¡Martin, por lo que más quieras, sácanos de aquí! —le grita Gutiérrez.

El todoterreno derrapa sobre la nieve sacudiendo fuertemente a sus ocupantes y enfila el camino hasta el valle que les permitirá regresar por donde llegaron. El bosque parece perseguirles, aullando amenazador. Varios disparos al aire y la mirilla de López intentando encontrar blancos entre la espesura, pero resulta imposible; el vehículo es demasiado inestable.

Dos kilómetros insufribles por el desfiladero, árboles moviéndose en encarnizada persecución. Algo les sigue de cerca, como manteniendo las distancias. No pueden verlo, pero no hay duda posible de que está ahí.

Por dos veces Martin está a punto de perder el control del coche. La nieve dificulta considerablemente la conducción y el riesgo de despeñarse por el desfiladero atenaza su corazón. El sudor frío y su rostro de pánico así lo atestiguan. El camino se vuelve más angosto conforme se aproximan al límite del bosque. Frente a ellos un gigantesco árbol zozobra varias veces antes de caer, arrancado, sobre el camino. Martin pisa a fondo y las ramas pasan rozando el techo del coche antes de golpear el suelo con violencia. Por la mirilla López alcanza a ver, fugazmente, a un hombre junto a la base del árbol. Pelo largo con barba, corpulento, cerca del metro noventa, de torso velludo y pantalones cortos, va descalzo y tiene una musculatura muy marcada. El disparo de la alférez se pierde entre la espesura del bosque errando su objetivo.

La figura queda atrás, al igual que el bosque y el enfangado camino de tierra. El todoterreno alcanza la planicie asfaltada donde dejaron los vehículos del AIT.

—¡Para Martin! —le grita Coden.

—¿Estás loco? Esos tipos nos están persiguiendo —grita López desde atrás mientras recorre con su mirilla toda la zona buscando a sus perseguidores.

—¡Para joder! —repite Coden—. Nuestros coches son blindados y creo que les hemos metido distancia suficiente para hacer el cambio con garantías. ¡Tenemos que cambiar de coches! ¡Además desde ellos podemos utilizar un canal seguro para pedir refuerzos!

Un frenazo fuerte. Los agentes revisan nerviosos la zona desde las ventanillas del todoterreno intentando localizar cualquier posible agresor. López vigila con su arma la ruta que a duras penas acaban de atravesar. Todo en calma, fuera de peligro. Sean quienes sean los que les persiguen no los están esperando allí.

***************

DÍA CUATRO —12:30, despacho del teniente Gómez, cuartel Madrid Sur de la Guardia Civil. El teniente Gómez relee, por cuarta vez consecutiva, el borrador del informe sobre los interrogatorios de los árabes. En su mano derecha, una taza de humeante café que su hija menor le obsequió en su último cumpleaños con la inscripción “eres el mejor papá”. La mano izquierda golpea, nerviosa e inconsciente, con suavidad, la mesa, como telegrafiando un mensaje en código morse.

El teniente tiene el gesto torcido, ensombrecido por profundas ojeras, quizás, a causa de la unión del cansancio acumulado y la frustración de no haber obtenido avances importantes con los sospechosos.

Respira hondo varias veces y se dispone a continuar con la lectura cuando el teléfono de sobremesa lo interrumpe:

—Al habla el teniente Gómez.

—Buenos días, teniente Gómez. Al habla el teniente García-Santos del destacamento de tráfico, sección A4, base de Getafe.

—Buenos días teniente. ¿En qué le puedo ayudar?

—Me acaban de notificar que ha intentado localizar a dos guardias de mi destacamento a través del sistema de directorio.

—Así es. Un agente del AIT me solicitó ayuda para contactar con los guardias Robledo y Luca de su destacamento. Por lo visto necesitaba hablar con ellos para complementar su informe de un operativo en la AP36, si no recuerdo mal.

—Los agentes están desplegados en un operativo confidencial y no me es posible facilitarle información sobre su ubicación actual. ¿Es muy urgente o pueden esperar a que concluya dicho operativo?

—Entiendo. La verdad no lo sé. El agente me facilitó su número de contacto para que ambos pudieran llamarle a la mayor brevedad.

—Si me facilita el número, los agentes le contactarán tan pronto como les sea posible.

—Perfecto, anote…

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DÍA CUATRO —14:30, departamento en la calle Orense, Madrid. El aroma de un suculento potaje invade el minúsculo piso de Trujillo. Salón con cocina americana, un baño completo y un dormitorio de unos dieciséis metros cuadrados. Suficiente para un hombre divorciado. Muebles de escasa calidad y algo antiguos, tapicerías gastadas y paredes con decoración impersonal. Cualquier observador lo confundiría con un apartotel de paso.

Trujillo siempre ha sido fan de los programas de cocina. Su sueño, por muchos años, fue crear su propio restaurante “Casa Julio” donde ofrecer los mejores platos de su creación a cuantas personas gustasen de acompañarle. Comidas y cenas, de jueves a domingo, elegiría un barrio céntrico, cerca de Atocha. Cocina tradicional de la meseta, mucho más de su gusto que otras artes y tendencias culinarias con más marketing, fama y modernidad.

Ya de niño le robaba los pucheros a su madre mientras se escondía de los reclamos, golpes y griteríos de su padre: “Los menesteres de la cocina son asunto de mujeres” “Si el niño sigue jugando con cazos y cazuelas, se volverá maricón y a ver entonces qué hacemos con él” “El día menos pensado traerá al pueblo un novio y seremos el hazmerreír de todos” “En ese culo redondo caben al menos cuatro pollas. Seguro estoy de que ya las ha probado”.

En el fondo, el “maricón” siempre fue el padre de Trujillo. Solo que había sido “maricón” en un pueblecito del interior, cercano a Valladolid, de apenas setecientos habitantes, donde no ser “un macho” conforme a lo que todos esperaban se castigaba con dimes y diretes, aislamiento social o indiferencia. Eso, en el mejor de los casos. En el peor, con golpizas y cruentas burlas de los otros muchachos de la quinta. Una vez colgado el sambenito, ni el cura podría retirarlo.

El hombre tuvo que reprimir sus tendencias en la escuela y posteriormente en el ejército a base de encajar los golpes como quien se rinde al destino. Todo para que se le quitaran los “amaneramientos” que le había inculcado, a juicio paterno, su blanda madre desde pequeño.

Años de formación, disciplina, ordeno y mando, ascensos periódicos, testosterona por doquier, homofobia en vena, hasta el punto de que la ira y la rabia reprimidas se tornaron en un odio visceral hacia la causa de todos sus males: su pecaminosa atracción por el físico de otros hombres.

El cambio físico y mental que transformó al joven Adolfito Trujillo en el teniente Adolfo Trujillo del ejército de tierra, impidió que hasta las más maduras señoras pudieran identificarle a su regreso a la aldea, prejubilado por causa de una enfermedad degenerativa de los huesos.

El niño enclenque se convirtió en un hombre robusto, de facciones serias y trato formal, correcto pero distante. Sin embargo, no estaba casado y en pocos meses comenzaron las habladurías por los corrillos de vecinos: “¿Por qué un apuesto teniente del ejército no tenía familia? ¿Acaso no era Adolfito, el niño sarasa de la escuela? Aunque la mona vista de seda, mona queda”.

La señora Jacinta, separada, en la treintena, sin hijos, que por recomendación del padre Beltrán pasó a desarrollar las labores domésticas en la casa del teniente Trujillo, fue la elegida para tan conveniente matrimonio. De eso hace ya casi sesenta años.

Trujillo nunca consigue retener las lágrimas que afloran en sus ojos cada vez que piensa en su frustrado “Casa Julio” y deriva hasta los recuerdos de su infancia.

Tras limpiarse con la manga, prueba con delicadeza el caldo: Un poco falto de sal, pero aún tiene remedio. Dos cucharadas, remover suavemente, cinco minutos más y a comer como un señor. Una inesperada llamada interrumpe su ritual culinario diario:

—¿Diga?

—¿Agente Trujillo?

—¿Quién es?

—Soy el Guardia Robledo, de la Guardia Civil. Me han comunicado que quería reunirse conmigo y con mi compañero para algo que tiene que ver con un informe. ¿Puede ser?

—Sí, sí. Les estoy buscando porque tengo que completar el informe de la persecución de la AP36 que terminó con mi compañero y conmigo mismo en el hospital.

—Si… eh… Recuerdo, sí.

—¿Cuándo podríamos vernos?

—¿Dónde se encuentra usted agente?

—Ahora mismo en mi casa, en Madrid centro. Estaba comiendo, pero si me dicen un lugar, me acerco para verles y así puedo presentar mi informe mañana mismo.

—Sí. Espere un momento.

La llamada se corta y unos segundos después suena el timbre de la puerta del departamento. Trujillo se acerca sorprendido hasta el telefonillo. Pregunta varias veces, pero nadie responde. ¿Ha sonado el timbre de la calle o el de arriba? Un nuevo timbrazo le saca de dudas. Suena arriba. Se aproxima hasta la puerta y mira por el visor. No parece haber nadie.

—¡Qué raro!

Trujillo abre la puerta y recorre todo el rellano con su mirada. No hay nadie. Su móvil vuelve a vibrar en el bolsillo. Lo saca y contesta mientras se gira para entrar de nuevo en el departamento.

—¿Quién es? ¿Hola? ¿Guardia Robledo?

—¿Agente Trujillo?

—Sí, soy yo.

Sorprendido por no escuchar el golpe de la puerta al cerrar se gira sobre sí mismo. Un puño le golpea con brutalidad y apunto está de reventar su globo ocular derecho en el acto. Dos golpes más y la consciencia le abandona. Su cuerpo cae, como piedra, al suelo.

***************

DÍA SEIS —07:00, Cercedilla, Madrid. Los vehículos del AIT abandonan la localidad saltándose a su paso todos los límites de velocidad, en ruta hacia el Hospital Puerta de Hierro de Majadahonda.

El estado de Trujillo ha empeorado mucho con los golpes que ha recibido durante la persecución y una espumilla viscosa y blanca sale por sus labios. López lo acompaña en el asiento trasero intentando evitar que el agente se ahogue en su propio vómito. Al volante, el agente Gutiérrez finge no sentir molestias en el hombro durante la conducción.

Los sigue, en su auto, el agente Martin, ya más calmado, pero sudoroso, acompañado por Coden como copiloto y Veliz, quien se acaricia con insistencia el cuello intentando calmar el dolor.

La adormecida ciudad de Cercedilla se pierde a sus espaldas, perezosa, al recibir las primeras luces del Ávalos, como si se negara a despertar ante el nuevo día. Al fondo la nevada sierra y una columna espesa de negruzco humo que sube hasta perderse en los cielos.

—Coden, no lo entiendo. ¿Qué ha pasado ahí arriba?

—No sabría decirte, Martin. Parece que esos tipos nos han seguido hasta salir del monte, pero no más allá. Es como si sólo quisieran echarnos de allí.

—Eso no tiene ningún sentido Coden. ¿Por qué harían eso? ¿Por qué no fueron a ayudar a sus compañeros? Ahora podríamos volver cargados de refuerzos y sacarlos a tiros de sus escondrijos. No entiendo por qué nos han dejado escapar de ahí arriba.

—Me parece que no ganaríamos nada con eso, Martin.

—¿A qué te refieres? Se lo merecen, ¡joder! ¡A saber qué es lo que pensaban hacerle a Trujillo!

—Martin, mira para atrás, en el monte, a media altura —dice Coden mientras observa la columna de humo negro que se eleva desde la zona en donde calcula que debería estar la cabaña.

—¿Se está quemando? ¿Están quemando la cabaña?

—Eso creo. Probablemente cuando los bomberos quieran llegar ya no quede nada que ver o nadie que detener allí.

—¡Joder, Coden! ¡Joder! ¡Tenemos que volver!

—Ahora mismo lo más importante es que puedan atender a Trujillo en el hospital y revisen nuestras heridas para comprobar que está todo bien. Luego hablaremos con Torres y con los demás para ver qué hacemos. Esto se nos ha ido un poco de las manos. Quizás ayer medimos mal el riesgo de la operación. Ahora podríamos estar todos muertos, Martin.

Los cuarenta y cinco kilómetros que separan Cercedilla del Hospital Puerta de Hierro se hacen eternos para los agentes, quienes continúan conmocionados por lo vivido en las últimas horas, aunque el tráfico a esas horas de la mañana es bastante ligero y no dificulta la marcha.

—¿Cómo está Trujillo, López? —pregunta Veliz a través de la radio.

—Igual, no mejora. A veces tiene pequeños temblores. ¿Nos falta mucho para llegar?

—Unos diez minutos —responde Gutiérrez.

—¿Pudiste ver a esos tipos, López? —vuelve a preguntar Veliz, un tanto exaltado aún por la sobreexposición a la adrenalina —¿cómo eran?

—No pude verlos muy bien, pero uno de ellos me pareció muy rústico, así fortachón, tipo leñador, como los que hacen los concursos tradicionales de tala de maderas. ¿Sabes a los que me refiero?

—Sí, creo que alguna vez he visto alguno en las noticias.

—Pues así más o menos me pareció, aunque estoy casi segura de que éste iba drogado.

—¿Drogado? ¿Cómo puedes saberlo?

—Sus ojos, Veliz, reflejaban como linternas en la mirilla, como los de los animales salvajes en los vídeos grabados con cámaras nocturnas —dice López mientras siente que un escalofrío involuntario la recorre desde los pies hasta la cabeza.

25- CONSEJOS

DÍA SEIS —10:30. La desaliñada figura de Gutiérrez camina tambaleante, pensativa, sin rumbo fijo, por las calles más céntricas de Madrid, en busca, quizás, de las respuestas al centenar de preguntas que han estado atormentando su mente durante los últimos días.

La ciudad duerme perezosa bajo la pesada niebla. Es viernes. Los bares y tiendas tienen aún echado el cierre, los cuerpos descansan en sus cuartos como preparándose para los excesos alcohólicos del fin de semana y los servicios de limpieza se afanan en mantener las calles y plazas más turísticas en un estado aceptable para los ojos de los escasos visitantes que recibe la capital en esta época del año.

Pero todo eso, a Gutiérrez, le da igual. A Gutiérrez sólo le preocupa comprender cómo es posible que hayan perdido el control de la situación en tan poco tiempo: Una decena de compañeros han caído en combate. Dos miembros del equipo han sido atacados y conducidos hasta la antesala de la muerte. Los demás, bien han sido heridos o bien han pasado por situaciones de riesgo límite. Él mismo ha sido malherido y sanado milagrosamente. ¿Pero a qué precio?

Vuelve a sentir la sed, esa punzante compañera que le acompaña desde que escuchó por primera vez la oscura voz de Hakim ofreciéndole “la medicina”.

La doctora que le ha revisado el hombro en el hospital Puerta de Hierro hace apenas una hora lo ha tranquilizado diciéndole que es normal esa sensación de sequedad en la garganta; que perdió mucha sangre en la intervención y eso le ha producido una anemia severa por la que tendrá que tomar un suplemento de hierro durante los próximos días. No le ha dado mucha importancia al asunto.

En realidad, la doctora parecía mucho más interesada en estudiar la sorprendente cicatrización del hombro y medir el índice de recuperación de movilidad en el brazo. Le ha tirado, como poco, veinte fotografías, si no más, desde todos los ángulos y bajo diferentes tipos de luz. Su cara, desencajada, no ha podido disimular el asombro ante el innegable milagro.

El agente la ha observado en silencio, meditabundo y desconcertado, mientras su razón se ha vuelto a escabullir, contra su voluntad, flotando, hacia el pasado, buscando una vez más, aquel cuarto de hospital en el que su dicha fue sellada en desigual y forzado pacto.

Por un momento le han fallado las fuerzas, incapaz de contener las lágrimas. ¿Alegría de ver por fin una luz al fondo del túnel o miedo de vender el alma al diablo? ¿Acaso en esto consiste la tentación bíblica?

El gesto de incredulidad de la mujer ha sido el detonante que ha terminado de quebrar la voluntad del viejo agente. Por primera vez desde que recuperó la consciencia tras la operación donde extrajeron la bala de su hombro, Gutiérrez se ha dado cuenta de que su situación no es posible, de que el orden natural de las cosas ha sido alterado en su persona; de que debería estar postrado en una cama de hospital, inutilizado y compadeciéndose, desconsolado, ante la irremediable puesta en conocimiento sus superiores del precario e irrecuperable estado de su salud.

Desahuciado de la vida, la consiguiente e inevitable carta de jubilación forzosa no habría tardado en llegar de las temblorosas manos del coordinador. Sin embargo, contra todo pronóstico, continúa en las calles y no ha sido apartado del equipo. Muy mal debe estar Torres de efectivos para no castigarle con un periodo de baja médica.

“Mejor esto que una bala”, piensa, dándose ánimos. Eso, al menos, le permite tomar algo de aire y seguir adelante ignorando todos los imposibles acaecidos, pasar sobre ellos con condescendencia, como si no fuesen relevantes y aceptar, sin reparos, su “buena” suerte.

¿Medicina? ¿Brujería? ¿Magia? ¿Quién podría o sabría responderle a esto? Sólo Hakim. Y sólo pensar en él vuelve a hundirle en la depresión. ¿Es verdad que “la medicina” puede curarle del cáncer? Desde luego con el brazo ha obrado el milagro. ¿O acaso el árabe sólo pretende aprovecharse de su debilidad ante la inminente muerte? ¿Es todo un enrevesado engaño para estafarle los pocos ahorros que ha podido reunir después de toda una vida de servicio?

Por un momento se concede el beneficio de la duda ¿Y si lo que le ofrecen fuera cierto? ¿Y si pueden curarle? Pero entonces… ¿Por qué la droga no es de dominio público? El dueño de la patente en todo el mundo se forraría, con certeza, con las rentas.

Sea lo que sea la sustancia que Hakim le hizo beber, es un producto ilegal, quizás ni siquiera testado en laboratorio. Su veterana cabeza reacciona activando una búsqueda desesperada de indicios entre sus alborotados recuerdos.

Si la droga no está siendo comercializada a través de los cauces legales habilitados a pesar de los increíbles resultados que proporciona, entonces, o bien los ingredientes son ilegales, o bien es un compuesto experimental, no testado en humanos; o bien el proceso de fabricación no pasaría los controles gubernamentales, o bien todas ellas, en su conjunto, son ciertas.

Eso quiere decir que debe haber algún laboratorio oculto en la ciudad, o en las ciudades periféricas que les permita sintetizarla.

Su mente vuela de nuevo como guiándolo hasta la terraza frente al almacén de Valdemoro. Recuerda los copos de nieve caer ligeros sobre la espalda de López mientras la alférez se posicionaba con precisión en la cornisa e iniciaba los procedimientos para incorporarse a la misión de cobertura. Recuerda cómo cerró la puerta con cuidado para disponerse a cubrir la retaguardia y garantizar la ruta de escape en caso de que las cosas se pusiesen mal. Recuerda el retumbar aleatorio de las balas chocando contra el edificio y los ritmos sonoros alocados del tiroteo que se formó. Y cómo no, las inconfundibles detonaciones del arma de su compañera, eliminando, con milimétrica eficacia, uno a uno a los sospechosos. Por último, recuerda un dolor punzante en el pecho y el aire que se negaba a entrar en sus pulmones. Ahí empezó todo para él. Fue en ese momento, en ese lugar, que el destino quiso atraer la atención de Hakim hacia su persona.

Vuelve a recordar las palabras del árabe: “Tú al menos estar mejor que amigos de Hakim. Tú todavía poder contar” “Gutiérrez quiere ser nuevo amigo de Hakim, ¿Gutiérrez querer curarse? Yo poder curar Gutiérrez”.

El agente salta como un resorte. Ahora, por fin, ha caído en el detalle. Ha estado ahí todo el tiempo, pero su cabeza se empeñaba en ignorarlo. Es apenas un matiz, pero ahora le resulta determinante: Hakim cuando habla de amigos se refiere realmente a subordinados, a gente que trabaja para él. Luego los tipos del almacén debían trabajar para él. Ahora lo ve claro. Ahora, él mismo lo hace. ¿Lo hace? Vuelve a perderse en la lucha interna que le corroe desde hace varios días: Vida o muerte; lealtad al equipo o traición. Hakim no tardará en cobrarse el servicio prestado. Ya ha visto muchas veces cómo se comporta este tipo de gentuza. Cómo se aprovechan de la debilidad del caído para corromper a las personas y obtener aquello que buscan. Es… sólo cuestión de tiempo.

Sus cavilaciones son quebradas por el zumbido incesante y atronador de su teléfono móvil. Número desconocido y una extraña sensación de frío que recorre su nuca al responder, como recordándole que el sólo hecho de aceptar la llamada es una muy mala idea.

—¿Diga?

—Gutiérrez.

—¿Sí? ¿Con quién hablo?

—Ser amigo Hakim. Ya saber que tú haber ido a ver doctores esta mañana… —su voz suena cansada, en cierto modo diferente a como Gutiérrez la recuerda del hospital. Una mezcla de malestar, lentitud y sequedad, típica voz de las personas que son despertadas de forma abrupta durante la noche.

—¿Cómo sabes? —pregunta perplejo Gutiérrez sintiéndose, por primera vez, espiado.

—Nada pasar en ciudad sin Hakim saber, amigo Gutiérrez. Pero eso no importar. En hospital no tener medicina que poder curar Gutiérrez. Sólo Hakim tener.

—¿Qué quieres? ¿Por qué me llamas? —le interrumpe Gutiérrez con frialdad, conocedor de que la llamada no esconde sino la primera tentación que le encaminará a destruir todo lo que ha sido su vida hasta el momento.

—Hakim sólo querer saber que amigo Gutiérrez estar bien y que amigo Gutiérrez no va a hacer tontería de hablar con compañeros de CITCO.

—Bueno, pues ya lo sabes. Estoy bien y no he hablado nada con los muchachos —responde en un tono absolutamente cortante, de extremo desagrado.

—No necesitar ser maleducado con Hakim, amigo Gutiérrez. Suponer que problema de sed ya estar cambiando humor de Gutiérrez. ¿Ser eso?

—¿Cómo, cómo sabes?

—Cuando cuerpo de Gutiérrez necesitar más medicina ese ser efecto secundario. No deber preocupar, amigo Gutiérrez, si tomar dosis cuando sed empezar, entonces curar del cáncer y sed pasar pronto. Pero si dejar… Bueno, amigo Gutiérrez no sufrir demasiado tiempo, ¿verdad? ¿tres meses, cuatro? No ser mucho antes de ir cementerio.

—Maldita sea —carraspea—. Entiendo. Dime: ¿Qué tengo que hacer para tener la siguiente dosis? —murmura entrecortado Gutiérrez como luchando para no dejar salir las palabras.

—Tranquilo, amigo Gutiérrez, pronto tú saber. Por ahora sólo tener que dejar de visitar doctores en hospital. Mucho trabajo eso para Hakim y además ser inútil para tú. Ellos no poder curar Gutiérrez. Sólo Hakim poder.

—¿Sólo eso?

—Por ahora sí, sólo eso, amigo Gutiérrez.

Las últimas palabras de Hakim resuenan como eco en la cabeza del agente: “Por ahora”, se repite varias veces a sí mismo conocedor de que esto no puede terminar bien.

***************

DÍA SEIS —11:00. Ático de la calle Benito Gutiérrez, Argüelles, Madrid. Un fuerte olor a café recién hecho y tostadas invade todo el departamento de Raúl. Bacon, huevos, unas frutas colocadas con perfecta simetría sobre la mesa. Martina se ha despertado renovada, feliz y por primera vez en años, ha sentido el irrefrenable impulso de preparar un idílico desayuno de película.

Canturrea risueña, como jugando a la perfecta pareja que ha conseguido huir de la rutina diaria en la ciudad, sólo para refugiarse en un recóndito Parador y, por unos días, en cuerpo y alma, dedicarse el uno al otro; como si no hubiera nada más en el mundo.

Mientras tanto, Raúl termina despacio, con precisión y sutileza, de afeitarse en el baño, cubierto, apenas, por una insuficiente toalla blanca atada con gusto alrededor de su musculada cintura.

Tiene los ojos cansados y el mentón rígido. En su cabeza se repite, como en bucle, el episodio de la madrugada. Sea quien sea la jefa tiene recursos y sabe lo que se hace. Parece ser profesional. Pero profesional ¿de qué? ¿Por qué está tan pendiente de ellos? ¿De ellos? Bueno, de Martina. Y además se ha molestado en exceso al descubrir la relación que existe entre ambos, incluso le ha parecido detectar la ira de los celos en el tono de voz de la enigmática mujer.

La situación se ha tornado demasiado peligrosa. No pueden continuar así. Unos matices de ansiedad afloran en su pecho y atenazan su garganta: La ansiedad de quien se siente acorralado.

Quizás ha sido un error dejarse llevar y caer perdido y derrotado una vez más ante la infinita sensualidad de las curvas de Martina. No, no debió hacerlo. Ahora lo entiende. ¿Pero cómo negarse? Martina no admite noes. Martina toma lo que quiere cuando lo quiere. No hay nada que pudiera haber hecho para evitarlo.

Las suaves notas del último recopilatorio de grandes éxitos del incombustible y clásico Kenny G completan el idílico ambiente romántico que Martina se ha empeñado con innegable esmero en crear para los dos.

—Date prisa, dormilón, se van a enfriar las tostadas.

—Ya voy, espera un minutito que estoy terminando de afeitarme.

—¿Por qué te afeitas? Ya sabes que me encanta cuando me arañas el cuellito con la barbilla.

—¡Uauu! ¡Qué pedazo de desayuno! Hummm… Martina que nos conocemos. ¿Qué quieres?

—¿Tengo que querer algo? ¿No puedo simplemente recibir a mi hombre como se merece?

—¿Así que soy tu hombre?

—Hoy sí. Mañana ya veremos —le responde la joven continuando con el juego del gato y el ratón—. Cómete las tostadas que frías no están buenas.

—Martina. Yo… quiero que hablemos.

—¿Qué pasa? ¿No te gustó lo de anoche? Si no fui lo suficientemente buena —susurra mientras recorre despacio su labio inferior con la puntita de la lengua —, puedo hacerlo mejor. Tú sólo dime como lo quieres.

—No, no es eso. Lo de anoche fue increíble. En serio. Todavía se me ponen los pelillos de punta al recordarlo.

—¿Sólo los pelillos? —responde Martina mientras desliza su mano derecha sobre la rodilla de Raúl iniciando una interminable escalada por el muslo.

—No seas mala. Es importante lo que quiero decirte.

—¡Ah, no seas “matarollos” Raúl! ¡Llevas buscando esto desde que me conoces y ahora que te lo doy me rehúyes acojonado!

—No te rehúyo, Martina. Es sólo que lo he pensado mejor y tenías razón. Tengo un poco de miedo de lo que está pasando.

—¿En serio? ¿Te da miedo una chica indefensa como yo? —vuelve a ponerse melosa la reportera.

—No, tonta, tú no. El aparato ese que no hace nada más que llevarnos de cabeza a la madriguera del lobo. Eso es lo que me pone nervioso. De eso es de lo que tengo miedo. Creo que tienes que deshacerte de él Martina.

—¿Estás loco? Hemos subido casi cinco mil “followers” sólo en esta semana y aún no hemos puesto on-line los últimos reportajes.

—Ya, pero nos hemos expuesto demasiado. Acuérdate de las amenazas del abogado árabe. Esa gente no juega en broma, Martina. Ahora sí creo que debemos tener mucho más cuidado. Quizás deberías volver a Londres hasta que todo se calme un poco —dice el joven preocupado.

—Está bien, si eso es lo que querías, ¡ya la jodiste Raúl! —le grita Martina enfadada separando a su vez, con brusquedad, la mano de la ingle del joven—. ¡Ya se me ha pasado el puntillo! ¡Yo que quería dedicar la mañana a comerte entero! ¡Eres imbécil! Ahora tengo miedo de nuevo. Voy a ducharme. ¡Gilipollas!

—Pero Martina, yo…

***************

DÍA SEIS —11:15. Departamento del agente Veliz, Madrid. Martin engulle sin compasión las porras con chocolate que han comprado para desayunar.

El voluminoso agente apenas respira entre bocado y bocado como pugnando para que nadie consiga arrancar los alimentos de sus fauces. Grotesco y vano intento de aplacar la ansiedad que le ha generado el asalto a la cabaña y la huida desesperada que tuvieron que emprender en la madrugada.

La idea de Veliz de hacer un “brainstorming” en su propia casa ha sido todo un acierto. El ambiente es mucho más distendido ahora. Justo lo que necesitaban después de las dos largas horas de revisiones y curas en el hospital y del consiguiente interrogatorio al que los ha sometido el coordinador Torres conforme los doctores los han ido liberando.

Coden, apoyado en un sillón, concentrado, repasa en su mente todo lo acontecido en las últimas horas: La huida de la cabaña, el ilógico acecho al que han sido sometidos, los claros indicios de entrenamiento militar de sus adversarios, los cuerpos de los guardias abatidos, la disposición de los muebles y vehículos, los mensajes encontrados. Intenta encontrar alguna pista que haya podido pasar por alto hasta el momento. Algún cabo que le permita encajar toda la situación en una composición coherente de causas y efectos; un modelo manejable. Pero nada tiene aún mucho sentido para él.

Alguien ha querido enviarles un mensaje claro y contundente, directo. Eso es indudable: si siguen con la investigación van a acabar en una tumba anónima, perdidos en la montaña y comidos por las alimañas.

La amenaza no admite discusión alguna, pero ¿qué tipo de red terrorista se sentiría tan protegida como para amenazar directamente a los cuerpos de seguridad del Estado?

Este tipo de acciones le resultan demasiado llamativas e irracionales; impropias del proceder habitual de las militarizadas células islámicas. Es más, toda la situación le encaja mucho más con el “modus operandi” habitual de otro tipo de asociaciones y grupos delictivos, como es el caso de narcotraficantes, contrabandistas o de las diferentes mafias que operan en territorio nacional. Agrupaciones criminales todas estas acostumbradas a la protección que les otorga la alta disponibilidad de recursos financieros y la implicación de personas a todos los niveles tanto políticos como sociales o policiales.

Si el ataque a Trujillo es una represalia por haber desmantelado los dos almacenes de los árabes, entonces la situación encaja. Podría tratarse de una típica defensa territorial. Eso tendría sentido. ¿Pero desde cuándo las mafias trabajan con los terroristas? Desde luego sólo una mafia poderosa se atrevería a actuar de forma tan visible, tosca e imprudente.

Tanto los guardias caídos como los tipos que los acecharon no eran de origen árabe. La frágil descripción proporcionada por López elimina esta posibilidad. Pero la única explicación coherente al ataque a Trujillo sigue siendo que estos tipos trabajasen con o para los árabes. O tal vez sean los árabes los que trabajen para estos tipos. No lo había contemplado antes, pero no sería para nada desdeñable que los grupos árabes estén realizando trabajos para diferentes mafias a fin de financiar su actividad.

Tiene sentido, máxime cuando saben que desde el AIT se monitoriza constantemente sus movimientos bancarios y que cada día que pasa el cerco se estrecha un poquito más sobre sus cabezas.

Las mafias son una fuente de financiación clandestina, discreta, abundante y en efectivo. Coden parece estar consiguiendo hilar una hipótesis que pueda serles de utilidad para la resolución del caso. Un atisbo de sonrisa se dibuja fugaz en su rostro justo antes de ser interrumpido por el joven Veliz:

—¿Creéis que Trujillo se va a poner bien?

—Por supuesto, Veliz, Trujillo va a salir de esta —le responde Coden vacilante, como sorprendido por la pregunta—. Su estado físico es bastante grave y pasaron muchas horas en precariedad antes de poder ser atendido como corresponde. Por eso creo que va a llevarle un tiempo importante recuperarse, pero Trujillo es muy fuerte y ha pasado por cosas peores. No te preocupes.

La temblorosa voz de Coden no consigue esconder un halo de desconfianza ante su propio veredicto. Para qué negarlo, Trujillo está muy mal. Los médicos no sabían siquiera cómo tratarle ante el desconocimiento de las sustancias que esos indeseables han debido suministrarle durante los episodios de tortura. En lo más profundo de su ser, Coden presiente que su compañero no va a sobrevivir. Su pragmático cerebro ya empieza a prepararle para aceptar este hecho. Sin embargo, su corazón se niega a considerar esta posibilidad agarrándose a una fe que hacía tiempo creía perdida.

Por breves momentos, Coden recuerda la brillante intervención que ambos realizaron dos días atrás en el almacén y sus ojos se humedecen amenazando con verter hacia el mundo exterior, en forma de lágrimas, todo el desasosiego, la desolación y la rabia contenida que le asfixia por dentro.

Transmitir esperanza es el mejor camino para mantener unido al equipo, se dice intentando convencerse. Pero qué difícil resulta mentir a tus compañeros cuando sabes que el desenlace va a ser, con toda probabilidad, el peor de los posibles.

—Veliz, tenemos que prepararnos para lo peor —interrumpe López contradiciendo, medio adormilada y caída en el sofá, las esperanzadoras palabras de Coden.

La alférez no ha dormido nada aún y su habitual conciliador carácter se encuentra bastante tocado en estos momentos. El tacto y la empatía no son siquiera concebidos como opción al expresarse:

—Trujillo —continúa López —ha llegado en estado de coma al hospital y tengo entendido que los comas por fármacos suelen tener secuelas muy graves. Eso en los contados casos en que se superan, ¿no es cierto, Coden?

—Bueno, sí, Pilar —responde Coden intentando volver al camino de la esperanza —por lo general es así, pero Trujillo es muy fuerte y puede hacerlo. No creo que dejarnos llevar por el desánimo sea la mejor opción. Tenemos que estar al cien por cien para encontrar a los que están orquestando todo este embrollo. Estás cansada. ¿Por qué no intentas dormir un poco mientras preparamos el plan de acción para el equipo? Te necesitamos a pleno rendimiento.

—Veliz tampoco ha dormido —responde la alférez con tono desafiante.

—Pero Coden y yo sí que hemos dormido. Bueno, dormido y comido —interrumpe Martin relamiendo con pasión y gula el pulgar de su mano izquierda—. Yo creo que es momento para que los jóvenes descanséis un rato mientras Coden y yo hacemos la siguiente guardia. ¿No os parece?

—A decir verdad, Martin, me gustaría que nos acerquemos a la oficina para hablar con el informático amigo de Veliz que seguro que ya tiene algún resultado para nosotros. Además, quisiera pasar por el laboratorio para que nos analicen las muestras que obtuvimos en el coche de los guardias. Quiero saber qué es esto que tenemos entre manos.

***************

DÍA CUATRO —19:30, almacén abandonado en Getafe, Madrid. Polvo, toneladas de polvo y restos resecos de algún tipo de combustible rodean una rústica silla de madera sobre la que se encuentra sentado el cuerpo de Trujillo.

Sigue inconsciente. Hay plásticos en el suelo, bajo sus pies. Están limpios, no han sido usados con anterioridad. Huele a orines y a alcohol. Con seguridad el lugar ha sido refugio de vagabundos o drogadictos durante el temporal de los días pasados. Dos latas de conservas grandes, llenas hasta el borde de algún tipo de aceite, actúan como improvisadas lámparas.

Las ventanas del almacén están cubiertas de plásticos negros. Dos figuras se aproximan despacio, disfrutando del momento y del indescriptible placer que consumir habanos de calidad puede proporcionar a paladares acostumbrados al tabaco de liar de contrabando.

Visten con ropa de trabajo, informal, desgastada. Vaqueros rotos y zapatillas blancas de imitación en las extremidades inferiores; gastados abrigos de algodón cubriendo sus torsos.

—Despiértalo.

—¿Estás seguro? ¿No lo dejamos dormir un poco más? ¿Qué tal si aprovechamos para bajarnos una litronceja? No me gusta trabajar sobrio, me pone melancólico.

—Mejor le damos una vuelta ahora y nos la tomamos mientras se recupera, para celebrar.

—Joder, tío. Eres un puto sádico.

—¿Lo dudabas? Despiértalo.

Un litro de gélida agua proveniente de un cubo metálico golpea con brutalidad sobre el amoratado rostro de Trujillo haciéndolo retornar de los dominios de Hipnos.

—Vamos agente. Despiértese. No nos arruine la fiesta —ríe a carcajadas el secuestrador antes de arrojar con furia el cubo contra la cabeza de Trujillo.

El golpe le produce un aparatoso corte en la mejilla, nublando, aún más si cabe, la visión del desorientado agente. Un torrente de sangre escapa por el rabillo de su ojo y la comisura de sus inflamados labios.

—¿Quiénes sois? ¿Dónde estoy? —balbucea intentando ubicarse.

—Me parece, agente, que no envidio su suerte. Si me permite el consejo, muérase lo antes posible. Por su bien —responde con sorna el secuestrador.

El otro captor se aproxima hasta el prisionero y sin mediar palabra descarga toda la furia de sus puños contra el desfigurado rostro hasta que la falta de respiración y el cansancio le obliga a detener la ráfaga de golpes.

Los cartílagos de la nariz han estallado clavándose contra la piel, mofletes, bolsas oculares y mucosas presentan un aspecto irreconocible, esponjoso. El cráneo amenaza varias veces con quebrarse a la altura de los pómulos.

Una segunda tanda de golpes no se hace esperar. Los puñetazos continúan hasta aflojar los dientes de las encías. La sangre vuela en todas direcciones mezclada con saliva y mucosidad.

—Para, tío. Lo vas a matar ya.

—¿Y?

—Que es muy pronto y yo también quiero jugar con él un rato. ¿No lo oyes? Este ya se está ahogando en su propia sangre. Déjalo que pene un rato y luego le damos el suero.

—¿Lo has grabado?

—Pues claro. Me encanta coleccionar los vídeos de nuestras obras de arte. Dale. Vamos a tomar esa cerveza y luego le damos el suero. Que se joda mientras el maricón este chupando sangre.

—Está bien. Pásame la birra. ¿Seguro que no quedó nada en la casa?

—Que sí, joder. A estas horas no debe quedar ni casa. Le metí cuatro bombonas de gas al piso. Lo mismo hasta se ha caído el puto edificio.

—¡Eres un puto crack!

—Somos. ¡Somos unos putos cracks! Pásame otro puro de esos que están cojonudos.

—Voy.

Trujillo traga y expulsa, como puede, a bocanadas espasmódicas, la sangre que se acumula llenando su paladar y amenazando con ahogarle. Apoya la cabeza contra el suelo y siente los plásticos pegarse a su piel dificultando aún más la toma de aire. No puede respirar. Gime de dolor. En un esfuerzo titánico por la supervivencia, hace ademán intentar escapar y soltarse de las bridas que lo sujetan a la silla. Sus muñecas están marcadas, cortando la circulación. No consigue ver nada por más que se afana en abrir lo que queda de sus párpados. Escucha ininteligibles palabras en la lejanía ahogadas por el inaguantable zumbido de sus oídos.

—Tío, calla.

—¿Qué pasa?

—Ya no oigo al hijo de puta este. ¿No nos lo habremos cargado ya?

—No me jodas. Este aguanta un par de asaltos por lo menos. Tira, dale el puto suero.

—Voy.

26- MALAS NOTICIAS

DÍA SEIS —02:00, sala Kapital, Madrid. Una helada botella de exquisito champagne preside una mesa baja, acristalada, rematada con incrustaciones en oro y rodeada de cómodos sofás de alto diseño. Seis copas de vidrio tallado, con servilletas en forma de ramo floral, que esperan a las celebridades que tendrán el privilegio de ocupar el reservado durante la noche.

Una mampara de cristal cromado, al fondo, permite observar en altura la pista central de baile, manteniendo, a su vez, a los ocupantes del habitáculo fuera del alcance de cualquier tipo de mirada u oído indiscreto.

—Señor Puig, espero que el ambiente le resulte adecuado —consulta la azafata adornando su gesto con una amplia sonrisa mientras sostiene la puerta del reservado e invita a su acompañante a tomar posesión del lugar.

El señor Ramón Puig, empresario y presentador de espacios televisivos, es un hombre corpulento, mediana edad, cerca de los cuarenta, como de metro ochenta y cinco y genética generosa que le permite disimular, con gracia y estilo, una incipiente barriguita. Viste un impoluto traje de Armani, en tono gris marengo, que combina a la perfección con las canas de sus sienes, otorgándole un toque sereno de madurez. Sus manos, grandes y huesudas, se balancean rítmicamente, al caminar, con la decisión y autosuficiencia que otorga el poder recién adquirido.

Ramón responde a la azafata con una sonrisa diligente y le entrega un billete de cincuenta euros como propina, adornando en demasía el gesto y prolongando, innecesariamente, el contacto con la fina piel de las manos de la joven.

—Servirá.

—Estupendo señor. ¿Quiere que le traiga alguna cosa mientras espera a su acompañante? —sugiere la joven con voz aterciopelada.

—Un Macallan doble. Gracias.

—Perfecto señor.

En pocos minutos, la eficiente azafata sirve el whiskey solicitado conforme ordenan los cánones de la alta hostelería:

—¿Así está bien, señor?

El empresario toma el vaso con su mano derecha y lo aproxima despacio hasta su nariz para deleitarse por unos segundos con el afrutado aroma de la bebida; toma un pequeño sorbo y paladea su contenido como siguiendo un metódico y fetichista ritual antes de asentir:

—Sí, perfecto. Muchas gracias.

La sala de baile recibe a los primeros clientes a ritmo de música electrónica, acompañada por un elaborado espectáculo de luces y colores que resalta las cabriolas de un DJ de segunda línea; telonero de la gran estrella invitada de la noche.

—¿Cómo podrán disfrutar con semejante mierda? —se pregunta Ramón mientras observa con gesto de disgusto el espectáculo y selecciona una pieza de música elemental para intentar evadirse de lo banal del entorno.

Pasan largos los minutos y el empresario comienza a impacientarse. Se ha acostumbrado demasiado pronto a que sea él quien hace esperar a los demás. Un leve surco de sudor nervioso comienza a formarse sobre el cuello de su delicada camisa conforme baja la segunda copa de la noche.

Por tercera vez solicita que le rellenen la copa, acalorado y atenazado por la ansiedad. Sus manos tiemblan ahora ostensiblemente. Son cuatro años sin verla. Seguro que no ha cambiado nada. Recuerda su melena larga, su aroma penetrante y sereno. El dulce tacto de su piel y ese trato maternal como de mujer madura. Y sin embargo la recuerda como un perfecto volcán en erupción: Imparable, tempestuosa. Esa sensación, a su lado, de que ella controla cada partícula del aire que respiran. Pero ¿por qué reunirse ahora?

Ella siempre quiere algo. No siempre sus reclamos son agradables o fáciles de cumplir; pero siempre, sin excepción, hay un intermediario que actúa como transmisor. ¿Verse en persona? Debe ser algo importante, extremadamente importante; vital.

Ramón vuelve a beber del vaso acariciando nerviosamente, con su lengua, la forma de los hielos.

—¿Querrá cobrarse ya el favor? —se pregunta recordando aquellos grises años de miseria como reportero en aquel pueblucho del interior.

Apenas veintiún grados marca el termómetro ubicado junto a la puerta. Pero los siente como si fueran cuarenta. El cuadro domótico, diseñado para configurar todo el ambiente de la escueta sala se le antoja lejano, inacanzable, como situado a una distancia infinita. Siente como la rigidez se apodera poco a poco de sus extremidades:

—Tengo que calmarme. Seguro que sólo es una visita de cortesía. No puede ser otra cosa.

Secando con su pañuelo de seda personalizado el sudor que ya cabalga desbocado por su frente, Ramón se aproxima hasta la ruleta de control de la temperatura y la acciona varias veces intentando refrescar el lugar. Conforme retorna al amparo del sofá, la hermosa azafata abre con delicadeza la puerta de la habitación y le anuncia la llegada de tan esperada acompañante.

—Señor Puig —saluda con cortesía la imponente mujer.

—Señorita Reeve. Un placer que haya decidido reunirse conmigo. Pensaba que sus obligaciones no se lo permitirían —responde el empresario intentando esconder un sentimiento de inseguridad al adular a su invitada.

Samira viste un vestido largo, de noche, adornado por un colgante de plata con incrustaciones de diamante; discreto, pero de grandísima calidad, que no consigue esconder sus deliciosas formas ante los inquietos y voraces ojos del empresario.

La mujer lleva el pelo recogido hacia su lado izquierdo dejando al descubierto su oreja derecha de la que cuelga un exquisito y alargado pendiente de diamantes a juego con el collar.

Su gesto sereno y ademanes tranquilos demuestran un claro dominio de la situación que contrasta con el visible nerviosismo de los movimientos de Puig.

—Disculpe, señorita. ¿Puedo servirle alguna bebida? ¿Algo para picar, tal vez? —pregunta la dispuesta azafata.

—No gracias. Ya la avisaré más adelante. Puede retirarse.

La puerta se cierra y ambos ocupantes del reservado permanecen por unos segundos mirándose directamente a los ojos, en silencio, interrogando las facciones el uno del otro, como pretendiendo discernir las intenciones ocultas del adversario.

—Vaya, Ramón, veo que has prosperado mucho estos últimos años —afirma Samira recorriendo al hombre con la mirada—. Y también que la naturaleza sigue tratándote muy bien, demasiado bien, diría —mordiéndose ligeramente el labio—. Me alegro mucho por ti.

—Sam, sabes perfectamente que todo lo que tengo lo debo a tu intervención. Pero siéntate —dice el empresario con voz algo temblorosa —aquí estamos entre amigos, ¿no es así?

—Eso es Ramón. Siempre hemos sido grandes amigos. Me ayudaste bien cuando lo necesité y tenía que corresponderte de algún modo que equilibrase la balanza —indica la mujer con una dulce sonrisa, pero sosteniendo fijamente la mirada del empresario, en una actitud un tanto depredadora.

—Si no fuera por ti, Sam, aún estaría quemándome a fuego lento, olvidado en aquella pequeña productora de provincias y escribiendo guiones para los informativos locales.

—No seas modesto, Ramón. Ambos sabemos que tus habilidades y sobre todo tu ambición, habrían terminado sacándote de allí por tus propios medios. Yo sólo puse un granito de arena para acelerar el proceso. Nada más. Ya lo sabes.

—Lo sé. Sabes que puedes pedirme lo que sea y moriré para dártelo, Sam, ¿verdad?

—¿Por qué estás tan nervioso, Ramón? Algo te preocupa. ¿Tienes algún problema o es que te ha incomodado mi visita?

—No, yo…

—Seguro que tenías algún plan para hoy y he venido a incomodarte o a estropearlo. Vamos, cuéntame de qué se trata. ¿No somos amigos?

—Sí, lo somos.

—¿Acaso no hemos compartido cada centímetro y cada poro de nuestra piel multitud de veces en el pasado? —pregunta Samira recorriendo con la yema de su dedo índice la manga de la camisa de Ramón.

—Sí, ¿cómo olvidarlo, Sam?

—Entonces dime, vamos, sabes que puedes confiar en mí.

—No es nada, Sam. Todo está bien. ¿Quieres tomar alguna cosa? ¿Aviso a la azafata?

—Ramón. Sé cuándo mientes. Vamos, no seas así. Me estás haciendo sentir mal. Me hiere profundamente ver que has perdido la confianza íntima que nos ha unido todos estos años. Quizás es mi culpa por haber dejado pasar tanto tiempo sin venir a verte. En serio. No me castigues más. ¿Qué te aflige?

—Bueno, verás, es…

—¿Es?

—Es que temía que tu visita no fuese una cortesía por tu parte. Al llamarme así, tan de repente, sin tiempo… Pensaba que quizás he podido haber hecho algo que te haya molestado, no sé, algún negocio o un reportaje tal vez —sugiere el empresario empequeñecido; suplicante.

—No lo sé, Ramón. ¿Has hecho algo por lo que deba sentirme molesta? ¿Te has portado mal?

—No, creo que no. ¿Lo he hecho?

—No lo sé, Ramón. Dímelo tú.

—Bueno yo, creo que quizás…

—Te escucho.

—Quizás pueda haberte molestado el acuerdo que firmé estos días de atrás con la familia Ávalos para no publicar ningún reportaje o dato que pueda perjudicar sus negocios.

—¿Y por qué habría de molestarme tal acuerdo, Ramón?

—Bueno, puede que alguien me haya contado que las relaciones entre el duque y tú no son las más cordiales últimamente y viendo que tu chica sólo nos manda reportajes que en cierto modo le atacan… quizás si puedas andar un poco molesta. Pero los he publicado, Sam, un poco sesgados y retocados, pero han salido a la luz.

—¿Y te autoricé yo a que hicieras tal cosa?

—Pero es que si nos enfrentamos a los Ávalos me cierran la productora, Sam. Son demasiado poderosos. No puedes pedirme eso.

El bofetón a contramano hace retumbar toda la estancia, partiendo el labio del empresario y haciéndolo caer, como aplastado por un elefante, medio mareado y escupiendo sangre, sobre el sofá.

—Y si sabes que no me va a gustar, ¿por qué firmas? ¿Acaso no eres mío? ¡Tú y todo lo demás! —le grita con incontrolada furia.

—Sí, ama, soy, soy tuyo —lamenta lloroso y amedrentado el antes altivo señor Puig.

—Está bien. Acércate. Déjame abrazarte.

Ramón se aproxima a Samira despacio, como un perrito sumiso que teme recibir un nuevo golpe; como niño indefenso que espera el castigo de su colérico padre. Se acurruca entre los brazos de la joven y la mira tembloroso; implorando perdón.

—Ramón, Ramón. ¿Qué voy a hacer contigo? La vida es un verdadero asco. Te encariñas con la gente, los ayudas a progresar y a alcanzar unas metas que antes no eran más que febriles sueños de adolescencia y ¿para qué? Para que en cuanto te descuides, se cambien de bando y te la endosen bien profunda por el culo.

—Ama, perdóname. Yo no quería perjudicarte. Creí que aceptando el trato los mantendría lejos de tus intereses. Estaba equivocado. Lo siento. Pero puedo arreglarlo, déjame arreglarlo. Te lo prometo.

—Claro que vas a arreglarlo, pero no como crees.

—No entiendo, ama.

—Lo sé, lo sé. Pero pronto lo vas a entender. Para empezar, quiero que desde mañana mismo le des todo el protagonismo de MediaTV a mi chica y le hagas una entrevista para que se explaye comentando sus investigaciones y hallazgos. ¿Me has entendido?

—Pero ama, eso se verá extraño. Ella es una colaboradora externa nada más. Tendría que dar multitud de explicaciones. No soy el único dueño del grupo de empresas. Además, los reportajes de Martina, tal cual, nos echarán encima a los Ávalos y a los Hamed. Incluso la vida de la chica puede peligrar si hacemos eso. Ama, por lo que más quieras, reconsidéralo.

Samira besa los labios de Ramón con fruición, de forma en exceso apasionada, mezclando la sangre y la saliva del hombre en un acto casi lujurioso.

—Ya sabes lo que tienes que hacer, Ramón —le ordena alejándose de él con una sonrisa malévola, caminando sensualmente hasta salir del cuarto.

Ramón permanece por unos instantes inmóvil sobre el sofá, hecho un ovillo, tembloroso. Incapaz de pensar en nada, pero conocedor de que la orden recibida probablemente sea una sentencia de muerte, tanto para su propia persona como para la joven reportera. Nadie ha roto jamás un trato con la familia Ávalos y ha sobrevivido para contarlo. ¿Pero qué le espera si vuelve a enfadar a Samira? No quiere ni pensarlo. La inglesa puede parecer una joven frágil, caprichosa y coqueta, pero hay que tenerlos muy bien puestos para salir impune de los continuos desaires que, por tanto tiempo, le ha dedicado públicamente al duque. Es más, ni siquiera parece que el duque se atreva a ponerla en su sitio.

Las lágrimas afloran en los ojos de Ramón. Está contra la espada y la pared. Haga lo que haga, decida lo que decida, estará jodido para los restos. Por un instante su mirada se dirige hacia el vaso de cristal. ¿Por qué no terminar aquí? ¿Acaso lo que sigue es mejor para él?

Samira camina con determinación por el pasillo de la discoteca, orgullosa, saboreando su pequeña victoria.

—Azafata, disculpe.

—¿Sí, señorita? ¿En qué la puedo ayudar?

—El señor Puig se encuentra un poco indispuesto en su reservado. Parece que anda muy estresado últimamente. ¿Por qué no le lleva una copa para que se relaje? Es más. ¿Qué tal si hace todo lo que esté en su mano para que se relaje?

—Si… ama.

—Perfecto, muchas gracias. Dile que te envío como presente para hacer las paces y que espero que nunca más me vuelva a fallar.

—Por supuesto, ama.

***************

DÍA SEIS —12:40, oficinas centrales del CITCO, Madrid. La vida continúa con su inexorable ciclo infinito de creación y muerte. Apenas cuarenta y ocho horas antes el edificio parecía un tétrico cementerio de hormigón; un purgatorio vacío donde sólo algunas almas penitentes recorrían, sin rumbo aparente, los pasillos en una desesperada búsqueda, tal vez, de atajos emocionales que les permitieran superar el duelo tras la caída de tantos compañeros en el desastre de la operación de Valdemoro. Sin embargo, ahora, la edificación parece totalmente cambiada. Hasta la luz es diferente. Las paredes y pasillos parecen renovados por la inconfundible inyección de vida que supone el devenir nervioso y cotidiano de los agentes y civiles. Un hormiguero superpoblado al borde del colapso, una jungla urbana donde se lidia con los rincones más oscuros de la humanidad, un último reducto, en fin, para la esperanza en el mundo.

—Coden, parece que todo lo que ha pasado estos días hubiera sido solo un mal sueño —afirma Martin observando el hall de recepción desde el elevador acristalado que los transporta hasta la sexta planta—. Mira toda esa gente.

—Ya lo veo, Martin. Y sin embargo las viudas de nuestros compañeros llorarán por meses en casa, desconsoladas, olvidadas del mundo. Tenemos que resolver esto. No podemos fallarles.

—Tienes razón. Si quieres, mientras llevas las muestras a analizar, puedo pasarme a ver a Torres. Tengo curiosidad por saber si tienen ya alguna información de la cabaña y sus alrededores que nos pueda resultar útil.

—Claro, Martin. Te busco después en los despachos.

Las puertas metálicas del ascensor se abren. Sexta planta: Laboratorios y recogida de muestras.

Coden inicia su marcha dejando al robusto Martin en el ascensor y adentrándose por los interminables corredores siguiendo la ruta indicada por los austeros y desteñidos carteles azules que identifican las diferentes áreas en que se divide la planta. Trescientos metros de desolados pasillos que recorre cabizbajo hasta localizar la escueta ventanilla de recogida de muestras.

En comparación con la voluptuosa decoración de otras plantas del edificio, ésta parece vacía, deprimente, como si la entidad se hubiese quedado sin fondos justo antes de habilitarla; como si el arquitecto la hubiese extirpado directamente de un hospital clínico para depositarla, tal cual, en el edificio del CITCO.

—Buenos días. ¿En qué puedo ayudarle? —responde una metalizada voz femenina por el interfono en respuesta a la pulsación del ochentero timbre de la pared.

—Buenos días doctora. Necesito que analicen unas muestras para incorporar a un caso.

—Por favor, deposite la bandeja con las muestras en la ventanilla. Compruebe que el sellado de los recipientes no ha sido quebrado y asegúrese de que todas están perfectamente etiquetadas con el código de referencia del caso al que pertenecen. Muchas gracias.

—Bueno, verá doctora. ¿Podría hablar con usted en persona antes?

—No entiendo.

—Yo le explico. ¿Puede salir?

Se escucha colgar el telefonillo del otro lado y unos segundos después aparece por la puerta que da acceso al área restringida una regordeta mujer, mediana edad y poco agraciada. Lleva el pelo recogido en un artesanal moño que no favorece en nada la asimetría de sus envejecidas facciones. Viste una bata blanca, típica del personal científico; vaqueros de saldo y unas bolsas verdes de aislamiento que cubren sus pies, pero que no disimulan, unos económicos zapatos planos.

—Agente, usted no es nuevo en el cuerpo y debería ser conocedor de que la directiva protocolaria anticorrupción nos obliga a evitar el contacto físico con los agentes para evitar cualquier tipo de manipulación indebida de las muestras —le recrimina la doctora molesta.

—Sí, por supuesto, conozco perfectamente el procedimiento.

—¿Entonces?

—Bueno, verá, estas muestras no pueden incorporarse todavía al dossier de la investigación porque los resultados podrían poner en peligro a todo el equipo que lleva el caso. Ya hay un agente en estado de coma por haber ingerido su contenido. Necesitamos poder contextualizarlas y prepararnos antes de que pueda darse cualquier filtración. ¿Me comprende?

—Sí, le comprendo, pero el protocolo no se puede saltar.

—Vamos, doctora. Es posible que los diez agentes que enterramos antes de ayer duerman hoy para siempre en sus tumbas, precisamente, porque no tuvimos este tipo de precauciones antes de habilitar el operativo de los almacenes. Necesito que me ayude. No puedo arriesgar más vidas.

—Espere aquí, agente —responde la científica tras pensárselo un minuto.

Coden no puede evitar fijar su mirada en la desesperada pugna por el espacio que los muslos de la mujer mantienen al caminar mientras ésta vuelve a introducirse en la zona restringida. Por un segundo siente pena de que las personas puedan llegar a descuidar tanto su estado de salud, aunque pensándolo bien, la mujer haría buena pareja con el dejado de Martin. Una pequeña sonrisa se dibuja en su rostro mientras espera con impaciencia. La doctora regresa con un sobre marrón y un rotulador indeleble.

—Agente, introduzca las muestras en el sobre y déjeme un nombre y un número de contacto para localizarle cuando tenga los resultados.

—Muchas gracias, doctora. Nos está usted haciendo un gran favor al comprender la situación.

—Ya, ya. Dese prisa. No quiero que nadie pueda vernos. Esto podría acarrearme una sanción severa. Quizás, hasta una investigación de asuntos internos. Lo comprende, ¿verdad agente?

—Claro que lo comprendo. Se lo compensaremos, no se preocupe, doctora.

—Más les vale, porque los sueldos para el personal adjunto de aquí son una puta mierda y no está la situación como para írsela jugando de balde —se queja en voz alta la mujer al tomar con sus menudas manos el sobre que Coden le entrega—. Deme uno o dos días para que analice las muestras. Estamos hasta arriba.

—No se preocupe. Lo que necesite.

—Perfecto agente. Yo le llamo —responde la científica a modo de despedida.

—¿Doctora?

—Sí.

—¿Puede decirme su nombre por si tengo que localizarla?

—Rivas, doctora Marta Rivas.

—Muchas gracias. Yo soy el agente Coden. Estoy en deuda con usted.

Coden abandona el pasillo y se encamina a toda velocidad hacia las escaleras de servicio. Al fin y al cabo, el CAU sólo está una planta por debajo y le gustaría visitar al extravagante PurpleKnight antes de volver a reunirse con Martin. A estas alturas el informático ya debe haber hecho algunas pesquisas sobre el material que le dejó y está ansioso por conocer de primera mano todo lo que éste haya podido descubrir.

La planta del CAU se encuentra tan abarrotada y agobiante como siempre. Cientos de personas naufragando en las pantallas de datos, olor denso a humanidad, aparatos y papeles por todas partes. Por suerte, Coden ya conoce el camino y minimiza su exposición a tan nocivo ambiente. Al llegar a su destino, su cara adquiere un tono mayúsculo de desilusión. Sin parangón: El puesto del informático está vacío, con las máquinas apagadas.

Por casi un minuto se queda petrificado, descolocado, pensando en qué hacer ahora que sus planes han sido totalmente trastocados, mirando al vacío como robot desconectado e inútil.

La gruesa voz de otro ingeniero, con físico de leñador y voz de ultratumba, le hace volver por la vía rápida a la realidad.

—¿Busca a alguien?

—Sí, sí. Busco al ingeniero que trabaja habitualmente en este puesto. David…

—¿PurpleKnight?

—Sí, eso, PurpleKnight.

—Estaba en el turno de noche, por lo que debe haberse ido a casa hace unas tres horas. ¿Puedo ayudarle yo?

—En realidad no. Venía a recoger unos informes que le pedí ayer por la noche.

—Espere un momento. Déjeme mirar en su cajonera. Lo mismo le ha dejado algo. Solemos hacerlo cuando terminamos turno por si alguien tiene prisa en recogerlos. ¿Usted es?

—Coden, agente Coden.

El ingeniero abre, no sin sufrimiento, los atascados cajones de la mesita. Cientos de papeles pugnan por salir a presión, cual erupción volcánica, hacia el exterior. Encima de todos ellos, un sobre A5 negro con una etiqueta adhesiva en el centro y unas casi ilegibles letras garabateadas.

—¡Vaya! Ha tenido suerte: PureSoul y Coden. Me temo que esto es para usted.

—Muchas gracias. Nos vemos.

Coden camina ahora hacia el ascensor con el menudo sobre en la mano.

—Para tratarse de individuos que se baten el cobre en los mundos de la ciberseguridad, sus procedimientos en el mundo real dejan bastante que desear —piensa malhumorado mientras camina, justo antes de que su cerebro le indique que, quizás, en un lugar atestado de información confidencial, la mejor forma de que algo pase desapercibido a ojos indeseados sea precisamente hacer parecer que no es importante.

El sobre contiene una escueta nota manuscrita con una caligrafía nerviosa, algo descuidada, que a duras penas consigue descifrar.

—Cualquiera diría que esto está encriptado —bromea para sí.

“La palabra de búsqueda que me solicitaron investigar conduce en todos los buscadores a un Script remoto que parece aprovechar los campos de sincronización del protocolo de transporte nTCP de los dispositivos, para instalar un malware.

Es una obra de arte. Me ha resultado muy complejo aislarlo y tendré que seguir varios días en casa estudiándolo para determinar su alcance. Mi impresión es que se trata de un software espía que remite la geolocalización, archivos y sonidos capturados por el terminal hasta una ubicación remota.

Para los profanos: PureSoul, quiero decir que todos los equipos informáticos y teléfonos móviles en los que hayáis hecho la búsqueda están, con toda seguridad, infectados. Así que alguien en algún lugar del mundo ha tenido acceso a todos tus gemidos de cuando te tocas por la noche desde que hiciste la búsqueda.

Conforme sepa más os digo.

Un abrazo, PurpleKnight”.

Coden no consigue reprimir un sonoro e impropio de su persona: “¡Me cago en la puta!”

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DÍA CUATRO —22:00, almacén abandonado en Getafe, Madrid. Dos figuras calientan sus manos al fuego intentando mitigar el entumecimiento causado por las bajas temperaturas.

Al fondo, la lastimosa figura de Trujillo se agarra a la vida intentando, con las fuerzas que le quedan, respirar. La más que visible nube de vapor de agua que sale de sus inflamados labios y una incontrolable retahíla de quejidos de dolor atestiguan que el agente continúa con vida.

La sangre, ahora reseca, decora de forma grotesca todos los plásticos del suelo y el desfigurado rostro del agente conformando una escena digna de las mejores películas del género gore.

Frente a su boca, en el suelo, un par de premolares que, a duras penas, ha conseguido escupir entre bocanada y bocanada de vómito sanguinolento.

—Tío, ya debe estar mejor.

—Es un poco pronto. La droga tarda en actuar. No te impacientes. Tenemos tiempo. Además, es hora de cenar. ¿Asamos unas sardinillas?

—¿No tienes otra cosa?

—Una lata de callos. Si quieres la hacemos también.

—¿Hay birra?

—Sí.

—Dale tío. Ponte con ello, pero déjame jugar un rato con el hijo puta ese. Así mato los nervios.

—A ver si te lo vas a cargar.

—No, no. Tendré cuidado. Palabrita de niño Jesús.

—Bueno, tírale.

El sádico se acerca a Trujillo disfrutando del momento como infante con juguete nuevo y se para frente a él silbando con malicia.

—¡No le des más en la cabeza! —le grita su compañero mientras busca los ingredientes para el improvisado asado —¡Hay que dejarle que sane primero!

—¡Joder tío! ¡Sabes que me encanta ver como se les vierten los ojos!

—¡En la cabeza no!

—¿Por qué será tan lento el proceso de la droga esta? Esto de esperar tanto tiempo da puto mono —piensa el torturador mientras mira a su alrededor como buscando algo que le permita saciar su adicción al dolor; a producir dolor—. ¡Eh! Agente Trujillo. ¡Vamos, sé que me oyes! ¿Qué prefieres, barra en las costillas o te pongo guapo con la manicura?

—Argggf…

—¿Manicura? ¡Ja, no sabía que fueras tan coqueto, puto! Pero el cliente manda. Déjame que te ponga cómodo.

La silla a la que está atado Trujillo recupera la verticalidad en respuesta a los salvajes tirones a los que el secuestrador la somete.

—¡Estás un poco gordo, puto! Vamos a ver, ¿por cuál empezamos? ¿La de escribir? Como desee, agente.

—¡Date prisa que esto ya casi está! —le grita el otro secuestrador olfateando la deliciosa brocheta de sardinas que se acaba de preparar.

El desesperado chillido de Trujillo podría haberse escuchado a cientos de metros de distancia, pero para desgracia del agente no hay nadie más en la zona. Nadie que pueda ayudarle al menos.

—Cinco lobitos… tiene la loba —el captor canturrea mientras comienza a luxar, una a una, todas las falanges de la mano derecha del cautivo.

—¡Tío!

—¿Qué?

—¿Y si le corto un dedo y lo asamos?

—¡Qué asco! ¿no?

—¡Joder, el mes pasado fileteaste al gordo ese del banco y no te quejaste!

—¡Coño es que eso es carne! ¡Los dedos como que tienen mucho hueso y uñas!

—¡No te preocupes, agente, que en un segundito te quitamos las uñas!

Los chillidos de Trujillo se pierden ignorados en la noche. Dedos quebrados, uñas extirpadas, cortes en antebrazos y axilas; sangría improvisada y luego: una nueva dosis de suero.

—A ver, pásame esas sardinas.

—¿Está vivo?

—Que sí, joder.

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DÍA SEIS —12:00, oficinas centrales de MediaTV en Madrid. El señor Puig accede a la antesala de su despacho saturando el ambiente a su alrededor con su agradable perfume de cuatrocientos euros.

El angelical rostro de su secretaria se eleva, ignorando los papeles que hasta el momento reclamaban su atención, en respuesta al contacto que tan selectas partículas aromáticas han producido en su pituitaria.

La chica es joven, recién entrada en la veintena, como sacada del último catálogo de lencería de Victoria’s Secret. Viste una chaqueta ejecutiva gris marengo con rayas blancas, entallada, pero formal, que cubre parcialmente una camisa blanca semitransparente que permite, a su vez, intuir un turgente y generoso pecho esculpido por las más hábiles manos de cirujano del país.

—Buenos días, señor Puig —saluda la joven esbozando la mejor de sus sonrisas.

—Buenos días Esther. ¿Te importaría conseguirme un café doble? Tengo la cabeza un poco embotada hoy.

—Naturalmente señor. ¿Ha pasado mala noche? —pregunta la secretaria sin poder evitar que sus pupilas se claven interrogantes sobre el amoratado labio de su jefe.

—Algo así —responde el empresario llevándose instintivamente la mano hacia la comisura de sus labios.

—El señor Rojas lo ha estado llamando toda la mañana. Debe ser algo muy urgente. Parecía muy alterado.

—No me sorprende —responde Ramón imaginando a qué se debe el nerviosismo del subdirector general de la cadena—. Pásamelo al teléfono del despacho y, por favor, no olvides ese café. Me hace mucha falta.

—Por supuesto señor —responde la secretaria; dispuesta y eficiente, mientras se afana en localizar el número del subdirector en su agenda.

Ramón Puig ganó la carrera por la dirección del grupo MediaTV hace cuatro años, contra todo pronóstico y para sorpresa de las vacas sagradas de la empresa. Salido prácticamente de la nada y con un currículo más que escueto, su meteórico ascenso le granjeó incontables antipatías y enemistades en el sector. Sin embargo, a base de esfuerzo, sacrificio y valía personal, ha demostrado con creces ser el hombre adecuado para dirigir el gigante mediático; apagando, proceso tras proceso, todas y cada una de las voces de aquellos que cuestionaban tan abiertamente su nombramiento.

Cuatro años de esfuerzo que se han ido a la basura por un solo acto: el correo que ha escrito desde casa nada más levantarse.

No resulta extraño que Ramón Puig, el hombre de mayor éxito del país y el soltero más codiciado por las mujeres españolas según las revistas del corazón; hoy, no haya podido dormir bien.

Los reclamos de su lastimado y humillado orgullo masculino le atormentaban tanto como el peso de saber que las órdenes a transmitir en la mañana regresarían su carrera al punto de inicio.

Una decisión tan polémica como la tomada desataría, sin duda, el caos en todas las cadenas del grupo empresarial.

Ramón era consciente del tsunami que estaba generando al dar la orden y, sin embargo, la ha dado sin pestañear.

La chica: Martina Lorens. Desde luego tiene el carisma, la estampa, la determinación y el intelecto adecuados para triunfar en televisión; para convertirse en una gran diva mediática que pueda rozar, si no superar, a la tan recordada Oprah, la loba mediática que marcó una época en la televisión estadounidense.

Pero todo eso, quizás, se torne imposible gracias a la precipitación de lanzarla, de la noche a la mañana, a asumir todo el protagonismo televisivo del país.

Es un suicidio, tanto para ella como para el grupo empresarial.

—Ramón, buenos días. ¿Te has vuelto loco o qué hostias te pasa? —retumba ahora la voz del subdirector al otro lado de la línea telefónica.

—Cálmate Pepe, esta es una decisión muy meditada —le miente sin convicción intentando aplacar la fundamentada ira de su subordinado.

—¡No me jodas, Ramón! A esa niñata no la conoce nadie. ¿Me has oído? ¡Nadie!

—Pepe, en serio. La chica tiene tracción y su popularidad está creciendo de modo exponencial. ¡Es un cañón! ¡Esto puede ser el bombazo que estábamos buscando! —vuelve a mentir justificándose.

—¡Ramón, no me jodas! ¿En serio vas a arriesgar el prestigio de todas nuestras cadenas de televisión por ser el primero en follarte ese culito tierno?

—No es eso Pepe.

—Pues explícamelo, porque de otra forma no hay quien lo entienda, Ramón. ¿No te valía con darle una sección en algún programa de horario Prime a ver cómo reaccionaba el público?

—La decisión está tomada, Pepe. No me reproches más. Si esto sale bien nos vamos a encumbrar y lo sabes —responde el señor Puig con autoridad, intentando dar por finalizada la discusión.

—Y si no, nos vamos a la puta mierda. ¡Todo por un chochito, como si te faltaran! —replica el subdirector antes de colgar.

El sudor recorre a mares la frente de Ramón amenazando con ensuciar su impecable y recién planchado Armani de estreno. En el fondo ya esperaba este tipo de reacciones en el equipo. Ha ensayado toda la noche cómo afrontarlas, pero… Es que la opinión de Pepe sería la suya propia si cualquiera hubiera actuado como él lo ha hecho. ¿Qué puede entonces reprocharle al bueno de Pepe?

Dos rítmicos toquecitos anuncian la entrada de la secretaria.

—Le traigo su café, señor Puig.

—Muchas gracias, déjalo aquí, por favor.

—Por supuesto, señor Puig. ¿Se encuentra bien? Parece alterado. No es habitual verle subir el tono como hoy.

—Está todo bien Esther, gracias.

—¿Está seguro? Si quiere puedo ayudarle a relajarse. Sabe que para mí nunca es problema, señor Puig.

—Muchas gracias Esther —dice Ramón al separarse de la mesa y girar su silla ergonómica hasta quedar cara a cara frente a la joven secretaria—. Sabes que yo nunca te pediría esto, Esther —murmura entre dientes antes de dejarse llevar.

—No diga nada. Me encanta hacerle feliz, ya lo sabe —responde la secretaria con una pícara sonrisa mientras afloja el cinturón del traje de su jefe.

***************

DÍA SEIS —13:15. Calles de Madrid. Raúl y Martina caminan cargados de bolsas del supermercado por la avenida, de vuelta al departamento. Llevan toda la semana dando tumbos por la geografía nacional, por lo que habían descuidado un poco los quehaceres de la casa. Comprobar en sus propias carnes que la nevera no tiene tendencia a llenarse sola ha ayudado un poco a limar el tenso ambiente que el muchacho ha generado, con sus dudas, en la mañana.

De repente:

—Raúl, toma la bolsa, que me vibra. ¡Date prisa!

—¿Qué pasa? —responde el muchacho sorprendido.

—¡El móvil, me están llamando! Dale, ayúdame.

—Buenos días, ¿con la señorita Lorens? ¿Hola? —retumba la voz femenina al otro lado de la línea.

—Bu… buenos días, sí, soy yo —contesta Martina con la respiración entrecortada por el sofoco de la situación.

—¿Señorita Lorens, es un buen momento para hablar con usted? Si quiere puedo llamarla más tarde.

—No, no, está bien. ¿Con quién tengo el gusto de hablar?

—Mi nombre es Esther Morales, soy la secretaria personal del señor Ramón Puig, director del grupo MediaTV.

A Martina se le corta la respiración en el acto. Incapaz de responder, entra en un breve estado de shock por la sorpresa. La secretaria continúa hablando:

—A pedido del señor Puig me he puesto en contacto con usted para consultarle si estaría dispuesta a realizar una entrevista en directo para nosotros esta misma tarde como presentación al nuevo contrato que el grupo ha preparado para usted.

—¿Nu… nuevo contrato? —la emoción casi no permite a Martina hablar.

—No estoy autorizada a desvelar los detalles del contrato por vía telefónica, pero estoy segura de que será de su agrado. El señor Puig me ha solicitado que concertase una entrevista personal previa en nuestras oficinas para las tres y media. ¿Sería posible?

—Sí, sí, claro. Es posible. Allí estaré, sin falta —contesta Martina apenas conteniendo la emoción que la invade.

—Muchas gracias señorita Lorens y enhorabuena, parece que en adelante tendremos el gusto de vernos muy a menudo por aquí —la felicita la secretaria con fingido entusiasmo antes de colgar.

—¡Raúl, Raúl! Eran de MediaTV. ¡No me lo puedo creer! Nos entrevistan en directo hoy y van a ponernos un nuevo contrato encima de la mesa. ¡Esto es un sueño! ¡No me lo puedo creer!

Las bolsas caen al suelo desperdigando su contenido en todas direcciones. Martina, como gimnasta olímpica durante una exhibición, ha saltado por sorpresa sobre Raúl, fundiéndose con él en un improvisado y efusivo abrazo.

La pareja se agarra con fuerza, los besos se suceden desesperados; lucha a muerte de lenguas y sensuales mordiscos, respiraciones cortadas, rubor en las mejillas y algún furtivo jadeo descontrolado que se escapa de sus gargantas. Varias naranjas consiguen librarse del encierro de una de las bolsas caídas y emprenden, cuesta abajo, sin freno ni control, una imparable carrera de obstáculos humanos por la acera.

Los frutos adquieren aceleración metro a metro, comportándose como aerodinámicos proyectiles que pujan a muerte por ser el primero en estamparse contra el escaparate que los espera al fondo de la calle. El pequeño resalto de un bordillo favorece que las naranjas comiencen a rebotar contra el asfalto, adquiriendo inercia, mientras sortean con milagrosa fortuna el paso de los vehículos. Una lluvia de sonoros impactos informa a los espectadores del final de la improvisada competición.

Los jóvenes, desconocedores del ajetreo que han generado en la calle, continúan abrazados y besándose con pasión:

—¡Vamos, Raúl! Tenemos que celebrarlo. Quiero que me hagas tuya. Ahora, fuerte, como te gusta. ¡Estoy tan feliz! ¡Vamos rápido a casa! —dice Martina separando por un segundo sus labios de los de Raúl para pronunciar sus ahogadas palabras.

—¡Vamos! —responde el cámara, incapaz de razonar, mientras aprieta con fuerza el trasero de Martina con sus manos.

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DÍA SEIS —17:10. Departamento del agente Veliz, Madrid. López camina descalza sobre la tarima del pasillo cubierta apenas por una camiseta larga de algodón que el agente Veliz ha tenido el detalle de prestarle para dormir. Camina despacio y con pasos irregulares, tanteando las paredes con las manos, en busca de un baño en el que asearse.

Una penumbra artificial, complementada por un sepulcral silencio, invade todo el espacio creando el perfecto contexto para favorecer el descanso de los ocupantes del piso.

López lucha para retirar las legañas de sus ojos y carraspea varias veces al sentir su boca reseca.

—¿Qué hora será?

La sensación es como de haber dormido por varios días seguidos debajo de una tonelada de rocas: Articulaciones pesadas y una ligera sensación de mareo; náuseas con amenaza de vómito inminente.

El baño es pequeño pero funcional. Demasiado gusto en la decoración para lo que cabría de esperar de un típico departamento de soltero: Toallas a juego con los motivos de los azulejos de las paredes, ambientador floral diseñado específicamente para eliminar, al instante, todos los malos olores y un orden casi obsesivo que rige la posición de todos los enseres y productos sanitarios. Brillo y pulcritud por todas partes. Se nota a primera vista un toque femenino.

—Quizás Veliz tenga pareja y nos lo haya ocultado a todo el equipo —piensa la alférez sorprendida mientras se enjuaga la boca.

Tras lavar su cara, procede a recoger su larga melena en una cola de caballo y regresa al cuarto para enfundarse de nuevo el mono de misión.

—Mi vida por un poco de ropa limpia —murmura la joven con una ligera mueca de desagrado.

El acartonado y áspero tacto del tejido le recuerda que la prenda ha sufrido un uso severo en las últimas horas. Por suerte ella no tiene un sudor muy fuerte y la tela no hiede en demasía.

Si bien la sensación es muy desagradable, López está acostumbrada, por su profesión, a este tipo de situaciones. ¡Ya podrá asearse como es debido al llegar a casa!

—¿Veliz, Coden, Martin? ¿Hay alguien aquí? —comienza a llamar a los miembros del equipo.

Pero no recibe respuesta. Está sola en el departamento. Junto al cabecero de la cama distingue una nota manuscrita por el propio Veliz que le había pasado desapercibida al despertar: “Vuelvo enseguida. He ido a comprar algo para cenar con los muchachos. Siéntete como en casa. Besos, Andrés”.

López abre un poco la ventana del cuarto para ventilar la habitación y comprueba que fuera hace un frío inaguantable. Por suerte el día está despejado, pero las rachas de viento resultarán insufribles para quienes caminen por las aceras.

—Tenías que haberme despertado, Veliz —murmura para sí.

Tras comprobar los mensajes de su teléfono móvil y cerciorarse de que no ha dormido toda una eternidad, López se dirige al salón con el objetivo de matar el tiempo de espera viendo algo de televisión.

Los minutos pasan lentos hasta que se escucha la llave penetrar en la cerradura de la puerta principal. Veliz aparece cargado con tres grandes bolsas de comida y se dirige corriendo hacia la cocina. López, mientras tanto, observa atónita, casi en shock, las imágenes.

—¡Hola López! Ya he vuelto. ¿López me oyes?

—¡Eh! ¡Ah! Sí, sí, Veliz, ven, mira esto. Es increíble.

—¿Qué pasa?

—Está en todos los canales. Mira —dice la alférez con voz un tanto conmocionada mientras pasa de canal en canal utilizando el mando remoto.

Los fotogramas se suceden en la pantalla. Mismo reportaje en casi todas las cadenas; es más, en todas las cadenas del grupo MediaTV.

Martina aparece sentada en una cómoda silla de madera, reluciente, entrevistada por el presentador Ramón Puig, uno de los hombres más famosos de la televisión del país, en actitud muy desenfadada, casi coloquial. Hablan de la trayectoria de la muchacha, de sus reportajes de guerra por varios países de oriente medio; de la conspiración que destapó el año pasado en Reino Unido sobre los mecanismos de fraude asociados a las políticas de dietas de los parlamentarios, de su etapa como becaria en la BBC y por último del reciente “boom” que su persona ha tenido en Internet a raíz de la explotación de su propio canal de streaming.

—Martina, antes de seguir con la entrevista déjame felicitarte por tu nivel de español. Es sorprendente, casi pasarías por madrileña —le dice el presentador adulándola.

—Muchas gracias, Ramón. ¿Puedo llamarte Ramón o prefieres que continúe con Señor Puig? —sonríe la joven coqueta.

—Puedes llamarme como quieras, Martina —responde con tono seductor Ramón.

—Muchas gracias, Ramón. La verdad es que pasé varios años durante mi etapa de estudiante en España con una beca y mis padres me traían a veranear a Benidorm de pequeña. Pasábamos aquí todos los veranos. Por eso me manejo un poco con el español.

—Pues veo que el aire mediterráneo te ha sentado muy bien. A la vista está.

—Muchas gracias Ramón.

—¿Pero cuéntame? ¿Cuál fue el detonante para que decidieras venir a España a destapar la caja de los truenos, Martina?

—Bueno, no sé si tanto así. La verdad es que desperté un día con una noticia en Facebook de un caso que había sido resuelto como violencia machista pero que contra el clamor popular acabó con el principal sospechoso en la calle, sin cargos. ¿Lo recuerdas? Tuvo mucho impacto internacional por lo heterodoxo de la resolución.

—Sí, por supuesto que lo recuerdo. El equipo de MediaTV fue el primero en dar cobertura del suceso y realizamos varios reportajes especiales de investigación al respecto.

—Pues el caso es que viendo tremenda injusticia me di cuenta de que probablemente en España se estaban dando casos irregulares que, de una forma u otra, estaban quedando un poco en el olvido, fuera del conocimiento de la gente. Y me dije… Bueno, si me equivoco siempre puedo volver. ¿No crees Ramón?

—A decir verdad, viendo los “followers” de tu canal, que se multiplican cada segundo, creo que tu decisión fue más que acertada.

—Muchas gracias Ramón. Así mismo lo siento yo.

—¿Y dime, tienes alguna sorpresa más guardada que todavía no hayas mostrado al público? —pregunta con picardía el presentador.

—Bueno, sí, alguna tengo.

—No digas más, Martina. Vamos a pasar con un corto resumen de tus descubrimientos en el país y hablamos de esto después.

Martina en los almacenes de Valdemoro. Martina siguiendo el rastro de las furgonetas que transportan órganos humanos. Martina entrevistando al personal del hotel de Alcázar donde apareció el árabe asesinado y la primera furgoneta. Martina con la Guardia Civil y con los médicos del hospital. Martina en todos lados.

—¿Has visto Veliz? Esta chica va siguiendo paso a paso el camino que nosotros vamos dejando. No hay escenario que hayamos investigado en el que ella no haya estado después. ¿Lo ves?

—Sí lo veo, López. Claro que lo veo. Es imposible que sepa tanto si nadie le pasa información.

—Tenemos que localizarla, Veliz. Seguro que el topo es el que la está encaminando. Si esta chica está con la gente de MediaTV tienen medios para comprar a cualquiera.

En la pantalla se ve la salida de los detenidos de Valdemoro, el fallido intento de entrevista al abogado de los sospechosos y, por último, a Martina huyendo por algún tipo de descampado.

—Bueno, Martina. Como puede verse en el reportaje, no hay nada que pase en el país que escape del ojo de tu cámara.

—¡Ya quisiera yo, Ramón! La verdad es que mi equipo se mueve muy rápido y pasamos todo el día en la carretera, de aquí para allá. Somos un sabueso persiguiendo con todo a un escurridizo hueso que tiene una gran facilidad para escabullirse entre las sombras. Tengo que reconocer que hemos tenido mucha suerte y grandes fuentes anónimas que nos apuntan en la dirección correcta. Desde aquí agradecerle a todos esos personajes anónimos que nos ayudan a desvelar las conspiraciones y a traerle la verdad a la gente. Os quiero —dice Martina tirando un beso a la cámara.

—Y volviendo un poco a tu sorpresa… No habrás subido a Internet algún nuevo reportaje bomba, ¿verdad?

—No Ramón, tenemos algunas cosas, pero todavía no hemos publicado nada nuevo.

—¿Y qué me dirías si te ofrezco dar la exclusiva desde este canal, en este mismo momento?

—Vaya, Ramón, es una oferta muy muy muy tentadora.

—Desde luego, colaborar con nosotros es un nivel… Diferente. Es lo máximo a lo que se puede optar en televisión. ¿Martina?

—Dime Ramón.

—¿Estarías dispuesta a incorporarte al equipo? Me muero por contar con alguien con tu talento en nuestras filas. Es más. Mira lo que he preparado para ti.

La cámara abre plano y una joven azafata vestida con un corto traje de luces aproxima una tarjeta blanca gigante hasta Martina.

—Ramón. ¡Cómo eres! ¿Qué es?

—Es un cheque en blanco, Martina. ¿Qué me dices?

—¡Uff! Me dejas muerta, Ramón.

El público comienza a vitorear a Martina: ¡Firma, firma, firma, firma…!

—¿Qué puedo decir? ¿Quién se negaría a esto?

—Mira Martina que esto es más que una propuesta de matrimonio —dice el presentador hincando teatralmente la rodilla en el suelo.

El público vitorea a la joven reportera. ¡Firma, firma, firma, firma!

—Está bien, Ramón, firmo.

Un estallido de gozo inunda el plató. La algarabía se extiende por varios minutos. Se suceden abrazos y felicitaciones en pantalla. Grandes marquesinas anuncian la incorporación de la naciente estrella al equipo de MediaTV.

Poco a poco regresa la calma.

—Queridos espectadores. Dado que tengo el gusto de anunciarles que Martina Lorens, la chica del momento, se une a nosotros, les pido que permitan que nos la llevemos un ratito para resolver los papeleos legales y muy prontito estamos de vuelta con ella para asistir a su primera exclusiva. No nos dejen. Ramón Puig… En la mira.

Entra en pantalla un sketch publicitario que anuncia la exclusiva de Martina para las 21:00.

27- LA CITA

DÍA SEIS —20:55. Departamento del agente Veliz, Madrid. Coden, Martin, Veliz y López se encuentran en la sala, reunidos frente al televisor: Sesenta pulgadas de plasma que harían las delicias de cualquier jugador de videojuegos on-line. Sistema de sonido “dolby extreme” y leds ambientales programables. Todo ello camuflado entre una maraña de vetustas estanterías profundamente pobladas por libros y figurillas de temática asiática que, a su vez, compiten por el espacio, en clara desventaja, con todo tipo de objetos asociados a la literatura y al cine occidental del género de fantasía medieval.

Los agentes llevan un rato discutiendo, concentrados, acalorados y visiblemente nerviosos; repasando una y otra vez, en bucle casi infinito, todas y cada una de las posibles alternativas que les permitan revertir la gravedad de la situación.

El reciente descubrimiento de PurpleKnight ha caído como una losa entre todos ellos: Los teléfonos de todo el equipo resultaron infectados por algún tipo de software espía al investigar sobre la información encontrada en el Internet profundo. ¿Qué podría empeorar?

Las preguntas sin respuesta se suceden: ¿Quién estará recibiendo los datos transmitidos por los terminales? Para Martin resulta evidente y así lo expone al resto:

—Esos datos deben estar a disposición de los cabecillas de la organización que dirige el complejo entramado de las furgonetas. ¿Quién si no estaría interesado en detectar posibles espías o filtraciones de información?

—Creo que tienes razón, Martin —apunta Veliz con cara de preocupación—. Todo este asunto sólo puede encajar si lo enfrentamos desde el prisma de una asociación criminal: Una mafia.

—Totalmente de acuerdo —continúa Martin—. ¿Qué otro tipo de entidad se tomaría tantas molestias en mantener sus actividades en la más estricta clandestinidad? Eso por no hablar de los medios económicos que de seguro han invertido en todo esto.

—Probablemente esta sea sólo la punta del iceberg —añade Veliz—. Para mantener en secreto este tipo de operaciones de seguro han debido infiltrarse en todas las capas de la sociedad. Recordad que el documento que encontramos en la Web podría indicar que estos tipos llevan más de veinte años dedicándose a...

Pero su frase queda a medias y el joven agente no tarda en darse cuenta de que su falta de palabras se debe a que en el fondo no tienen la más remota idea de a qué se dedican los árabes. Ni siquiera tienen la seguridad de que este asunto se circunscriba al mundo del extremismo islámico. Lo que tienen, por ahora, es inconexo, demasiado poco para atar cabos.

—Desde luego, si no estaban al tanto de que desde el AIT les seguíamos la pista, ahora ya sí que lo están —apunta Coden, rompiendo el silencio, con un mal disimulado gesto de preocupación invadiendo su rostro.

—Este hecho bien podría justificar el porqué de que siempre vayamos un paso por detrás de los hechos —sentencia Martin—. Quizás el topo hayamos sido nosotros mismos sin darnos cuenta —se lamenta con rabia.

—Yo no descartaría que haya algunas personas implicadas dentro del cuerpo, Coden —añade con criterio Veliz—. Al menos, no todavía.

—Tienes razón. No podemos descartar ninguna opción por el momento —asiente Coden.

—Ya son casi las nueve —interrumpe López—. Estoy ansiosa por ver de qué trata la dichosa exclusiva de la periodista de moda. Le han dado demasiado bombo. ¿No os parece?

—Está en todos los canales de MediaTV —indica Veliz mientras sube el volumen del televisor y cambia de un canal a otro.

La voz de Ramón Puig inunda ahora, solemne y hueca, el funcional departamento de Veliz a través del sistema de sonido envolvente, acallando, por un instante, el insoportable griterío que hasta el momento inundaba el plató televisivo.

Las desordenadas y atropelladas conversaciones de los tertulianos amarillistas que forman el habitual grupo de colaboradores del programa, se apagan lentamente:

—Queridos espectadores, no les hago esperar más. El momento que todos estaban esperando ha llegado. En unos instantes, con nosotros, nuestro gran fichaje del año, Martina Lorens, nos desvelará, en exclusiva, su nuevo descubrimiento. Desde luego que no les va a dejar fríos porque lo que trae es una bomba. Así que no cambien de canal. Ya casi está aquí. A la vuelta de publicidad: La exclusiva de Martina.

Por algo más de seis minutos se suceden imágenes de las noticias destapadas por Martina en las últimas semanas. El sketch, que se ha repetido incontables veces a lo largo del día, termina con un inesperado fundido a negro y una cuenta atrás con números rojos: 3, 2, 1…

—Buenas noches, espectadores, público en sus casas, mi gente —grita Martina hacia la cámara con entusiasmo al tiempo que camina de espaldas a través de algún tipo de bosquecillo, en dirección a lo que parece la orilla de un río poco caudaloso—. Me encuentro con Raúl, mi cámara particular, en el valle del Manzanares, a apenas tres kilómetros de los estudios centrales de MediaTV. Hemos tenido que desplazarnos con urgencia porque la Guardia Civil, tras una intensa negociación, nos ha autorizado al fin y en exclusiva a grabar la zona en la que esta misma tarde unos ancianos que caminaban, como todos los días, en busca de setas, han encontrado los cuerpos sin vida de dos varones de mediana edad.

—Martina, —interrumpe el presentador desde el estudio —me preguntan los colaboradores y algunos espectadores desde sus casas cómo te las ingenias para ser la primera persona del país en enterarte de todo lo que ocurre.

—¿Qué cómo ha llegado la noticia a nosotros antes que a nadie? —se auto cuestiona la reportera —Secretos de mujer, Ramón, secretos de mujer…

—Vamos Martina, dinos algo. ¿Tienes contactos en el más allá que te avisan? Porque lo tuyo es increíble. Nos tiene a todos más que intrigados. He de confesar que ya hasta hacemos apuestas al respecto aquí entre los miembros del equipo.

—No Ramón —responde Martina con una amplia sonrisa en sus labios—. La verdad es que una vez más tengo que agradecer al cariño y apoyo que nos brinda la gente desde la calle, que cada vez que ven algo nos llaman. Sin ellos, informar a los ciudadanos antes que nadie no sería posible. De verdad, muchas gracias, seguid así. Llamadnos, contadnos todo lo que veáis, porque el pueblo tiene que saber y nosotros somos su altavoz. Muchas gracias, sin vuestra ayuda nada de esto sería posible y toda esta oleada de crímenes entrelazados estaría muy lejos de ser publicada en los medios de comunicación.

—La verdad es que la chiquilla es buena —comenta Martin —te tiene todo el rato pegado al televisor.

—Oh, vamos Martin, es muy sobreactuada —critica Veliz como molesto—. Llevan toda la tarde preparando la puesta en escena. Es muy poco natural todo.

—Pues yo la veo muy fresca, me gusta —insiste Martin como el que asiste a una gala de los premios Oscar.

—¿Entrelazados? —pregunta el señor Puig, ahora en pantalla.

—Pues muy a mi pesar debo decir que nuestras informaciones apuntan en esta línea. Pero antes déjenme hablar con el teniente Amancio Terrero de la Guardia Civil. Buenas noches, teniente.

—Buenas noches, Martina. Por desgracia esta no es la mejor ocasión posible para compartir un espacio en pantalla contigo, pero, en cualquier caso, resulta un placer poder colaborar con vosotros y aclarar a la ciudadanía lo que se conoce sobre los hechos acaecidos.

—Muchas gracias, teniente. ¿Podría decirme qué piensan tras el análisis preliminar de la escena? ¿Qué ha podido pasar aquí? ¿Creen que se trate de algún ajuste de cuentas, o quizás un asunto de drogas?

—La verdad, Martina, que sería muy precipitado en este momento realizar una valoración de los hechos, pues todavía continúan las labores de recogida de pruebas. Los cadáveres acaban de ser levantados y llevados hacia el hospital donde les realizarán las pertinentes autopsias y se procederá a la identificación de los fallecidos, por lo que cualquier declaración en ese sentido por mi parte sería mera especulación. Lo que sabemos por el momento es que, en efecto, ha aparecido el cuerpo de dos varones en el lecho del río y ambos presentaban síntomas claros de violencia.

—La hipótesis principal que se baraja es el homicidio. ¿Verdad teniente?

—Bueno, a falta de más datos que apunten en uno u otro sentido, puedo decir que, a priori, el homicidio parece la causa más probable de las muertes, sí.

—¿Hay algún indicio de cuál puede ser el móvil de este homicidio? ¿Puede tratarse de una guerra de bandas o drogas tal vez? —insiste Martina intentando saltarse las barreras del teniente.

—No, no sabría decirle. Con los datos que tenemos por el momento no podemos concluir en uno u otro sentido, pero conforme tengamos información y se levante el secreto judicial, se hará un comunicado oficial esclareciendo los hechos del caso.

—Muchas gracias teniente. Mi equipo ha tenido acceso a una información que apunta a que los cuerpos encontrados podrían corresponderse con los de dos miembros de la Guardia Civil. ¿Puede confirmarme o desmentirme este hecho?

—No, no sabría decirle. No me consta dicha información —responde titubeante el teniente Terrero visiblemente sorprendido por la pregunta.

—Según nos han comentado nuestras fuentes, podría tratarse de los guardias Luca y Robledo. ¿Es correcta esta información?

—¿Pero quién cojones le ha dicho? … No, no. No puedo confirmar nada de todo eso. Aún no se ha identificado a los cadáveres. Lo siento. Cuando tengamos más información se hará un comunicado oficial. Buenas noches.

—Buenas noches y muchas gracias, teniente —responde Martina mientras Terrero se aleja de la imagen para retornar con el equipo científico que recoge las pruebas del caso.

—¡No me lo puedo creer! —exclama López dando un salto en el sofá—. ¿Estáis viendo lo mismo que yo? ¡Esto es increíble! ¿Cómo puede ser que aparezcan dos cuerpos en el río y la periodista ya los esté asociando públicamente con nuestra investigación? ¿Qué han podido pasar, cuatro, cinco horas? ¿Me lo podéis explicar?

—No, no puedo —niega Martin sin ocultar su absoluto asombro ante los hechos.

—Es evidente que a Martina alguien le está suministrando información privilegiada. Diría que casi en tiempo real —razona Veliz.

—¡Tenemos que hablar con ella! No podemos dejarlo estar más tiempo. Pongámonos en contacto con la cadena para interrogarla mañana mismo. ¿No os parece?

—Sí. Todo esto resulta demasiado sospechoso. Esperemos a que termine el reportaje, a ver qué más ha descubierto y luego me pongo en contacto con la cadena —responde Coden.

—Bueno, amigos telespectadores —continúa Martina —, parece que el teniente no quiere o puede compartir más información con nosotros. Como les iba diciendo, según alguien muy muy cercano a la Guardia Civil, cuyo nombre no puedo desvelar, los cuerpos se corresponden con dos miembros de la benemérita que estarían asignados a un cuartel de la zona Madrid Sur. Habrían fallecido hace algo más de cuarenta y ocho horas, de forma muy violenta, a tenor del estado físico en que han sido hallados los cuerpos y, según nos comenta nuestra fuente, lo más probable es que el autor o autores se deshicieran de los cadáveres río arriba y la corriente los haya arrastrado uno o varios kilómetros. Para aquellos de vosotros que no hayáis seguido nuestros reportajes, Madrid Sur es la zona donde se encontró el almacén lleno de cadáveres hace un par de días y, según mi equipo ha podido comprobar esta misma tarde, los guardias fallecidos estaban colaborando en el operativo policial del caso. Podéis ver todos mis reportajes en el canal de streaming que la cadena está preparando para mí. ¿No es así, Ramón?

—En efecto, Martina, es así —responde Ramón desde el estudio de MediaTV. Pero continúa, porque creo que todo lo que has descubierto va a dar para mucho análisis aquí en plató.

—Según me acaban de informar por mensaje al móvil los guardias no constan como desaparecidos en los registros de la Guardia Civil y no se les estaba buscando —interrumpe uno de los colaboradores del programa intentando ganar algo de protagonismo.

—¿Estás seguro de esto Tony? —pregunta Ramón con seriedad.

—Por supuesto, Ramón, mi fuente es muy fiable —responde el colaborador con seguridad.

—¿Y cómo es posible que dos guardias desaparezcan por más de cuarenta y ocho horas y nadie del cuerpo los haya echado en falta? ¿Acaso se encontraban de baja, permiso o vacaciones? —pregunta el presentador intentando polemizar sobre el asunto.

—Bueno, Ramón —interviene ahora Martina desde algún punto del bosquecillo algo apartado de la escena del crimen—. Teniendo en cuenta el reportaje que hicimos sobre el almacén de Valdemoro y el que publicamos ayer de la liberación exprés de los sospechosos… Pues la verdad, que se encubra la desaparición de dos guardias implicados de alguna forma en todo esto, no sería de extrañar, ¿no crees?

—Bueno, Martina, implicados quizás sea mucho decir, ¿no te parece? —intenta suavizar el presentador.

—Sí, Ramón, puede ser, pero lo cierto es que son miembros del operativo que investiga ese caso y alguien los ha hecho desaparecer. ¿No es demasiada coincidencia?

***************

DÍA CINCO —02:00, almacén abandonado en Getafe, Madrid. El viento produce enigmáticos, chirriantes y aterradores silbidos metálicos al filtrarse por las rendijas y oquedades que tanto el tiempo como el abandono han producido en la estructura. Golpes asíncronos, profundos y secos, de las ventanas contra los marcos cuyos ecos retumban, como infernal orquesta de percusión, contra la metálica techumbre de la construcción. La luz de una hoguera mantiene un cadencioso e irregular baile de luces y sombras que se reflejan en el temeroso y ensangrentado rostro de Trujillo.

Le cuesta respirar y, a juzgar por el punzante e insufrible dolor, alguna astilla ósea ha podido atravesar alguno de sus órganos vitales. Sus ojos lloran un denso y oscuro río de sangre al que se unen, como indeseado afluente, los restos del biliar vómito que ha escapado de su boca hace apenas unos segundos.

En su agonía, el agente ha intentado moverse varias veces sin éxito: luchar primero; huir de tan cruento castigo después: Sobrevivir.

Intentos vanos que sólo han servido como excusa y detonante de una nueva e inclemente tormenta de golpes y vejaciones.

Ha perdido la cuenta. ¿Diez, doce veces ya? El tiempo transcurre lento como participando activamente de la tortura y el agente ya sólo piensa en morir lo antes posible; en dejar de sentir el lacerante dolor de los cortes en su piel y en que las burlescas voces de sus captores dejen de clavársele como espadas en los tímpanos para apagarse de una vez por todas.

Pero el destino está siendo cruel con Trujillo. Desvanecerse y despertar para volver a vivir la agonía de los golpes, hora tras hora, rutina que se repite desde que, imprudente, abrió la puerta de su casa tras escuchar el timbre.

Siente de nuevo ese extraño y metálico fluido cuyo sabor le invade todo el paladar y la garganta. Han debido volver a hacerle tragar una dosis de la droga. Su mente intenta fugarse de nuevo hacia el mundo onírico.

Trujillo intenta concentrarse, pero no consigue identificar de qué tipo de sustancia se trata. Todo le sabe a sangre; su propia sangre, pero aún en la agonía es consciente de que cada vez que se lo hacen tomar, como obrando el milagro, algo cambia en su interior, como si su sistema inmunológico, dopado, amplificara su mecanismo de curación natural.

Ese líquido denso y viscoso parece ayudarlo a recuperar las fuerzas lentamente. Una vez más sus efectos actúan sobre su maltrecho organismo.

Si sólo esta vez, aunque fuera por error, se hubiesen pasado con la dosis, tal vez, sólo tal vez, podría reunir las fuerzas para defenderse, para matar a esos cabrones. Sí, esta vez va a conseguirlo, se dice a sí mismo y cual ave fénix, vuelve el sustento de la esperanza a abrirse paso en sus pensamientos, aferrándolo a la vida.

Ambos captores ríen a su alrededor con gestos fruncidos. Huele a cerveza mezclada con orines y excrementos. La temperatura en el almacén, pese a la hoguera, es peligrosamente baja, por lo que sus voces producen un notorio vaho al escapar de sus gargantas:

—¡Qué hijo de puta! ¡Se ha cagao! —le grita uno al otro.

—¡Normal! Con la somanta hostias que le has pegado en la boca del estómago cualquiera se afloja —bromea el otro.

—¡Vámonos de putas! ¡Todo esto me la tiene bien dura! Me pone muy burro cuando nos dejan manga ancha en el curro.

—¿Qué dices? No podemos irnos y dejarlo aquí. Si nos descuidamos un par de horas, el suero lo recuperará del todo y podría escaparse. Imagina que lo llegamos a perder… la gente de Ávalos se haría un mural con el cuero de nuestras pelotas para decorar el salón del jefe. Sabes que esos cabrones no se andan con gilipolleces.

—Bueno, voy yo. Tú espérame aquí. No tardo nada. Hay siempre un par de tías en la rotonda y todavía no es tarde. Un polvete, una mamadita y vuelvo. Luego si quieres vas tú. Nos turnamos, ¿vale?

—¡Que te jodan! Ni se te ocurra salir. Estamos currando, tío, que no se te olvide —y da una sonora carcajada para cerrar la frase.

—¡Tío, que tengo los huevos a reventar! Ya sabes que a mi dar hostias me pone mogollón.

—Ni de coña. Yo no me la juego porque vacíes las pelotas. Si tanto te apura, el pringao este tiene un buen ojete, así que te apañas.

—Tu puta madre… ¿Vas a mirar?

—No me digas que…

Pero el psicópata ya se dirige con el cinturón en la mano hacia el agente y lo golpea con brutalidad hasta que éste deja de revolverse.

—No te quedes mirando. Haz algo. Sujeta a este cabrón por lo menos. ¿Tienes condones?

—No, tío, no pensaba que hoy fuéramos a tener fiesta.

—¡Joder tío! Vaya mierda. ¡Qué le den, sujétalo!

***************

DÍA SEIS —22:00, departamento del agente Veliz, Madrid. Coden retorna al salón cabizbajo junto a sus compañeros tras mantener una escueta conversación telefónica con el coordinador Torres.

El permiso para contactar con el grupo MediaTV a fin de interrogar a Martina Lorens no se ha hecho esperar. Torres no ha puesto ningún impedimento. Sin embargo, la voz del coordinador era diferente, compungida, preocupada, doliente. La conversación ha sido bastante corta y fría, muy distante. Coden, aún a riesgo de invadir la intimidad de su superior, no ha podido dejar de preguntar por el motivo de tan inusual estado de ánimo. El crítico estado de Trujillo parece ser el causante del desánimo. Las noticias no son buenas, parece que su salud empeora por momentos y sus constantes, aunque estables, están en valores que hacen temer por su vida.

En palabras del propio equipo médico, los tormentos por los que Nicolás Trujillo parece haber pasado son, a todas luces, incompatibles con la vida.

—¿Y bien, tenemos permiso para actuar? —Pregunta López.

—Sí, Torres no ha puesto ninguna objeción. Nos ha apremiado para que resolvamos este asunto lo antes posible. Parece que…

—¿Qué? —pregunta López sorprendida por el gesto de dolor de Coden.

—Trujillo, creen que no lo va a contar —sentencia Coden con su habitual falta de tacto para transmitir los asuntos afectivos.

—No, no puede ser —murmura López reflejando ahora terror en su rostro.

—Estaba muy mal, pero ¿tanto? No me lo puedo creer —dice Veliz dejando aflorar una lágrima por su compañero.

El agente Martin abandona, malhumorado; teléfono en mano, la sala. El golpe de su puño contra el marco de la puerta llama la atención de todos.

—Martin, ¿estás bien? —pregunta López saliendo a su paso.

—Sí, no te preocupes. Estoy bien. Voy a llamar a los de la televisión. No podemos perder el tiempo. Hay que vengar a nuestro compañero y para eso tenemos que desenmarañar todo este puto asunto —responde Martin apretando con fuerza los labios, con los ojos bañados en sangre e intentando contener, sin mucho éxito, la rabia que lo consume.

La llamada no se hace esperar y es atendida por una joven recepcionista. El cortante tono de Martin se relaja conforme la conversación evoluciona. El protocolo es simple y claro en estos casos. Tras identificarse, el agente ha pedido que le transfieran con la dirección del canal. Varios minutos de espera hasta que una madura voz femenina responde al otro lado de la línea:

—Buenas noches, soy Karen Miele, la subdirectora de comunicación del Grupo MediaTV. Le atiendo desde casa. Como comprenderá en este horario ninguno de los directivos estamos en la empresa. Me informan de que es un asunto oficial y urgente. ¿En qué puedo ayudarle, agente?

—Soy el agente Martin, del grupo AIT del CITCO, necesitamos reunirnos a la mayor brevedad con el equipo que está trabajando con la reportera Martina Lorens. Es urgente. Si puede ser esta misma noche, mejor. Es una citación oficial que forma parte del procedimiento reglamentario de varios procesos de investigación que estamos llevando en colaboración con el cuerpo de la Guardia Civil. Espero que no tenga ningún problema al respecto, subdirectora.

—El equipo es muy amplio y viendo las horas que son probablemente sea demasiado difícil localizarlos a todos en estos momentos. Como comprenderá agente, no somos dueños de las vidas privadas de nuestros trabajadores y colaboradores. Pero mañana a primera hora se reúnen para elaborar el “Storyboard” del próximo programa de Martina. Podría coordinarlo para que hicieran un hueco y se reúnan con ustedes. ¿Le parece bien así, agente?

—¿No sería posible que me pase al menos el número de Martina para que la localicemos ahora?

—Me temo agente que sin una orden judicial no podemos proporcionarle los datos personales de nuestro personal. Esto violaría las normativas vigentes relativas a la protección de datos personales.

—Está bien. Entonces organice la reunión a primera hora de la mañana.

—Así se hará.

—Muchas gracias.

Martin regresa con el resto del equipo:

—Mañana a las siete tenemos cita para ver a Martina. Me muero por ver cómo cojones consigue la información.

—Por fin una buena noticia —dice López con forzado optimismo.

***************

DÍA SEIS —21:30, calles de Madrid.

Gutiérrez camina hacia su casa con pasos cortos pero ligeros. Hace años que no se sentía tan bien al caminar. Sus pulmones filtran el gélido viento de la noche como cuando era joven y su mente se traslada a aquellos partidos de fútbol de los viernes, improvisados, callejeros, en los que, a sus escasos doce años, ya se enfrentaba como ariete a muchachos hasta cuatro o cinco primaveras mayores que él.

Los obreros se reunían aquellas tardes en la explanada junto a la fábrica, cuando la noche ya amenazaba con caer, para tomar el bocadillo y la cerveza que marcaba el fin de la semana laboral. ¿Qué mejor manera de celebrarlo que animando a sus propios hijos en el partido de los sábados?

Recuerda que le apodaban “la liebre imberbe” en referencia a su velocidad y a que todavía los signos de la pubertad no se habían manifestado del todo en su cuerpo. ¡Qué años aquellos!

Aún podría distinguir las facciones de aquél cazatalentos que se fijó en su escueta figura tras marcar el cuarto tanto de su equipo en aquel inolvidable partido, deshaciéndose de tres rivales mucho más altos que él en una jugada para enmarcar, y la consiguiente oferta para unirse a los juveniles del Atlético de Madrid.

El joven estaría en pruebas: “nada de un contrato vinculante, pero grandes futbolistas habían empezado así y, en verdad, la liebre imberbe tenía lo necesario para triunfar en el mundo del fútbol”.

Podría haber sido un gran futbolista. Gutiérrez está seguro de ello, pero a veces el destino es cruel: un auténtico y vicioso desgraciado que no tiene nada que hacer más que llevarnos por caminos que nunca hubiésemos querido transitar.

Dos días. Apenas dos días duró su sueño de enfrentarse a los mejores jugadores del mundo; de tal vez pelear algún trofeo europeo. Y todo por la simple casualidad de que su madre le envió a comprar unas pizzas de los chinos aquella noche primaveral.

¿Quién le hubiera podido anticipar que iba a entrar en la tienda en el mismo momento en que los asaltantes saldrían corriendo, pistola en mano y totalmente desbocados?

No fue casualidad que atropellaran en su paso al pequeño. Ni que éste se rompiera tibia y peroné en la caída. Fue fatalidad, pura fatalidad, como todo lo que aconteció después en su vida.

Un golpe de tos devuelve a Alberto a la realidad del momento. Podría decirse, incluso, que está mejor que antes de recibir el disparo, pero sus sesenta primaveras aún le acompañan recordándole que su cuerpo ya pasó por tiempos mejores.

Se maldice por abandonar, de forma tan abrupta e innecesaria, su evocador viaje al pasado porque, con el retorno al presente y su realidad, regresa, irremediablemente, a ser consciente de que su antes amado tabaco ya no le llena, insípido, como si, de repente, todas las marcas utilizaran hojas cuyo proceso de secado, defectuoso y descuidado, dificultara la combustión de los cigarros confiriéndoles ese toque húmedo que tanto le disgusta.

Apenas ha gastado un paquete en los últimos tres días, pero al menos ahora los médicos no le regañarán tanto por la deficitaria ingesta de agua de su dieta.

Los cigarros que faltan en su haber han sido sustituidos por botellitas de agua en un afán involuntario de terminar con esa sensación de sequedad, en boca y garganta, que le acompaña desde la cirugía que extrajo la bala, ahora en su bolsillo, de su hombro.

—Maldita anemia —se queja tomando un nuevo y copioso trago de agua—. Ya ni el Whiskey se me antoja. Esto no es vida. ¡Joder!

Por fin se encuentra frente al portal del desvencijado edificio de apartamentos en el que ha vivido desde niño.

Ni siquiera el pequeño incendio que extinguió por asfixia la vida de sus padres consiguió expulsarlo del lugar.

Se trata de una de las zonas más castigadas de Madrid durante las últimas décadas. Crisis y vaivenes económicos que terminaron con la privatización de la fábrica, su posterior venta a un capital extranjero y su más que anunciado cierre final. Desde entonces, paro y miseria. Un barrio cuyas calles, antes sobrecargadas por imágenes de chavales jugando fútbol y obreros retornando a sus casas tras duras jornadas laborales, se fueron tornando sombrías y marchitas, plagadas por decadentes gentes que ahora malviven de la prostitución, las drogas, el hurto o, con suerte, de las más que escuetas ayudas sociales.

El portal huele a humedad, como casi todos los edificios antiguos de Madrid y la luz del rellano, para variar, parpadea alocada amenazando con provocar epilepsia a quien ose mirarla fijamente.

Los escalones gruñen acompañando el ascenso del agente por las angostas escaleras hasta el tercer piso. Demasiados escalones para sus aquejadas caderas que, para su sorpresa, hoy le cuestan menos esfuerzo que otros días. Lo que antes eran tres obligadas paradas para tomar aire y aliviar la tos se ha convertido en un lento pero rítmico caminar sin detenciones ni asfixias de ningún tipo. No es la primera vez que le pasa en estos días, pero todavía se sorprende al ver cómo consigue superar los otrora casi insalvables escalones.

Su corazón da un vuelco, disparándose de repente, a causa de la inyección de adrenalina que supone descubrir la puerta de su apartamento abierta.

El interior está oscuro, pero se intuye algo de claridad. Intentando mantener la respiración, Gutiérrez echa mano de su arma. Con delicadeza quita el seguro y la prepara para disparar a cualquier invasor desde el rellano. Su espalda se pega ahora a una de las paredes, intentando disimular su figura; fundirse, en la medida de lo posible, con la semioscuridad del entorno.

Toma aire un par de veces e intenta dilucidar el mejor curso de acción mientras escruta con su mirada el pasillo intentando adivinar cualquier movimiento en la vivienda. Pasos lentos. Leve crujir de las quebradas baldosillas del suelo al ser pisadas.

—No hagas ruido, Gutiérrez, por lo que más quieras —se dice.

Unos metros más y alcanzará el quicio de la puerta. El sudor navega a raudales por su frente y nuca. Tiene el rostro excesivamente pálido y su pecho se hincha y desinfla de forma pausada pero constante. Un leve temblor del arma delata su estado de nerviosismo. Ningún ruido sale del interior.

—¿Ladrones? —piensa.

Si fueran vulgares ladrones escucharía los golpes de los muebles y enseres al caer al suelo durante la búsqueda de objetos de valor. A no ser que haya llegado tarde y los asaltantes ya no estén. Da un paso más y se encuentra dentro de la vivienda. El pasillo se extiende unos cuatro metros y gira a la derecha para desembocar en el salón. Las habitaciones a ambos lados quedan vacías. Metro a metro alcanza el recodo. Su corazón ahora cabalga descontrolado golpeando su pecho con virulencia, amenazando con pararse en cualquier momento, quebrado, ante el titánico esfuerzo que el agente está realizando.

Un leve movimiento y el agente asoma parte de su rostro por la esquina para poder observar el otro extremo de la casa. Hay luz en el salón, ligera, leve e intermitente. No es eléctrica. ¿Fuego? ¿Velas? Unos pasos más, nada se escucha, pero ahora puede distinguir un ligero olor a hierbas aromáticas que proviene del salón.

—¿Han quemado inciensos en casa? ¿Drogas?

Gutiérrez no consigue aguantar más los nervios y echa a correr hasta el final del pasillo al grito de alto ahí. Pero se encuentra la sala vacía, en semioscuridad, iluminada apenas por una ajena y gastada vela que se encuentra sobre una pequeña bandeja de plata, en el centro de la mesa.

Alberto mueve la cabeza hacia ambos lados, como buscando algún tipo de indicio que ofrezca una explicación coherente al innegable hecho de la invasión que ha recibido su casa. Todo parece en su lugar: Las sillas, el sofá, el televisor, los libros. Gutiérrez revisa con la mirada todo el cuarto mientras apunta al vacío con su arma reglamentaria, desde el suelo al techo, cada rincón… Pero a simple vista no consigue encontrar nada extraño o fuera de lugar.

Los segundos pasan lentos. El sudor cae por su mejilla y la sangre golpea con fuerza sus sienes enviada por ese viejo corazón que todavía amenaza seriamente con infartarse. Un fuerte y agudo dolor en el pecho y leves pinchazos en las yemas de los dedos de sus manos parecen avisarle de lo que se aproxima. La visión se le torna borrosa por momentos. Son segundos de agobio y falta de oxígeno hasta que, poco a poco, consigue serenarse al autoconvencerse de que la situación actual carece de peligro.

Varias inspiraciones profundas le permiten iniciar el camino de regreso a la normalidad respiratoria. Sean quienes sean los que han forzado su vivienda, ya no están ahí.

—¿Qué clase de niñatos se cuelan en una casa para dejar una puta vela? ¿Qué tipo de juego es este? ¿El mundo está loco? —grita Gutiérrez al vacío mientras enfunda su arma.

—Buenas noches, amigo Gutiérrez. No, no se preocupar en volver a sacar el arma. Con amigo Hakim Gutiérrez no necesitar.

La voz del árabe se escucha muy próxima, proveniente de uno de los sillones. Sin tiempo para la reacción, la figura de Hakim parece emerger del vacío entre las sombras, justo frente al pobre Gutiérrez; delgada, huesuda y afilada, pero imponente.

Un involuntario paso atrás es todo lo que el agente consigue hacer antes de quedar atrapado por el extraño y enfermizo brillo de esos ojos que ahora lo miran, severos y amenazantes, apenas iluminados por la tenue y titilante luz de la llama.

—Esta es mi casa —maldice Gutiérrez malhumorado e incapaz de reaccionar mejor.

—Hakim saber, amigo Gutiérrez. Por eso venir a visitar. Poder sentar si querer para conversar con amigo Hakim. Gutiérrez no estar en peligro conmigo.

—¿Qué diablos quieres?

—Hummm… Amigo Gutiérrez, tener que calmar. Si amigo Hakim querer tú muerto, tú ya llevar mucho tiempo muerto. Pero Hakim sólo querer ayudar Gutiérrez.

—¿Qué me hiciste en el hospital? ¿Qué me está pasando?

—Ya dije que Hakim poder curar Gutiérrez, que sólo Hakim poder. Tú ya siente mejor, ¿verdad? Sí, tú ya mejor aspecto. Pero… Sí, yo ver en ojos de Gutiérrez que ya estar sufriendo la sed. Sí, ojos de asesino estar naciendo en Gutiérrez.

—¿La sed? ¿Qué me diste? ¿Qué me has hecho? ¡Vamos habla! O…

—O nada, amigo Gutiérrez. Tú todavía no entender que tú no manejar la situación más. Pero pronto tú entender, sí, claro que tú va a entender. ¿Ya haber probado todos los líquidos que encontrar? ¿O todavía Gutiérrez aguantar la sed?

—Por, por favor, dime qué me has hecho…

—Hakim sólo curar Gutiérrez. ¿Acaso tú no ver? Pero sed siempre venir tras tomar medicina. Ser efecto secundario. Tú tomar medicina y tú tener sed. Pero tú curar. Gutiérrez necesitar más medicina para curar y por eso pasar sed. Sed que nada quita. Seguro que tú ya tener probado con agua y alcohol. ¿Ser así, amigo Gutiérrez? Sólo medicina quitar sed de medicina. Pero no es bueno tú tomar demasiado, porque no querer tú un adicto inútil de medicina. Si tú adicto, tú de nada sirve. Entonces… ¿por qué Hakim tiene que preocupar por ayudar tú, entiende?

—¿Es eso? ¿Eres un puto camello y yo ahora soy tu jodido yonki? ¿Esto va de sacarle el poco dinero que le queda a este viejo?

—¡Ah! No Gutiérrez. Hakim no puto vendedor de drogas de calle. No, no, no. Hakim ser mucho más que vendedor. Tú no insulta más Hakim. ¿Tú querer sed pasar y seguir curando? Entonces tú mostrar respeto por amigo Hakim y tú ayudar. Tú no ayudar y Hakim dejar cáncer hacer su trabajo. Tal vez hasta poder Hakim visitar chica que acompañar en trabajo para recordar tú que con Hakim no tener que hacer tonterías. ¿Sí? Hummm, chicas bravas cotizar mucho en oriente donde amigos de Hakim gustar de domar yeguas y pagar buen dinero. Sí, gran dinero por chica militar.

—Ni se te ocurra acercarte a López. A López ni a ninguno de los muchachos o te juro que…

—Vamos Gutiérrez. Amigo Hakim no tener problema con amigos de Gutiérrez. Ellos poder ser útiles en futuro para mí. Si tú comportar bien, tú curar, ellos vivir tranquilos. No tener que preocupar.

—Maldito hijo de puta…

El desesperado y callejero directo de Gutiérrez no consigue hacer blanco sobre el rostro del árabe. Son apenas unos milímetros de separación entre el puño y la cara, pero suficientes para que el movimiento de esquiva resulte efectivo. Hakim, con gracia felina y destreza equiparable a la de un veterano maestro de judo, consigue aprovechar la inercia del movimiento para agarrar el brazo, revolverse y aplicar una dolorosísima llave marcial sobre el aún adolorido hombro de Gutiérrez.

Un quejido ronco y fuertes toses, mueca de dolor y el fuego de la rabia en la mirada del agente. Sentimientos enfrentados que anteceden a un vano intento de forcejeo antes de que acepte su ineludible derrota.

La situación; ahora lo comprende, se encuentra exactamente donde el árabe quería que estuviera. Todo el espectáculo ha sido preparado con esmero para provocarle; para mostrarle quién tiene la sartén por el mango, quién manda y quién debe obedecer como vasallo.

El viejo Gutiérrez ha caído en la trampa como un novato. Casi treinta años de servicio y ha sucumbido ante la más simple provocación. Se lamenta, pero ya nada puede hacer.

Confirmada la sumisión del agente, el rostro de Hakim se torna maquiavélico. Sus ojos adquieren un punto febril, endiablado y de algún modo sobrenatural.

—Amigo Gutiérrez. Tú comporta mal, muy mal. Parecer que tú querer que Hakim demostrar a tú lo que pasar cuando no querer ser amigo de Hakim. Por suerte Hakim ser buen amigo de amigos de Hakim y como un padre que recibir en su casa a hijo que un día escupir en cara, Hakim ayudar a Gutiérrez para curar; para tener vida.

—Maldita sea. ¡Qué quieres, joder! —grita el viejo agente sintiendo que su brazo puede partirse en cualquier momento dada la tensión a la que el árabe lo está sometiendo.

—Bien. Ahora que Gutiérrez querer razonar, Hakim decir lo que necesitar de amigo Gutiérrez. ¿Sí?

—¡Dilo de una puta vez! Ya te has salido con la tuya, cabrón.

—Primo Abdallah ser detenido por amigos de Gutiérrez. Esto ser unos días atrás. Tú saber. Tú haber hablado con primo. Hakim necesitar saber todo lo que policía tener sobre primo Abdallah. Gutiérrez tener que traer copia de toda la información de policías contra Abdallah y también de todo lo que policías saber de negocio de almacenes de Abdallah. Tú traer para mí.

—¡Joder! ¿Estás loco? Eso es imposible. Yo no… yo no puedo hacer eso. ¡Es una locura!

—Tú hacer para mí.

—Sacar la información sin los permisos necesarios es imposible. Me pillarían y difundir cualquier dato de los informes clasificados es un delito grave. No lo entiendes. Se darían cuenta en menos de lo que canta un gallo. Somos un cuerpo militar, eso sería alta traición. Yo sería juzgado y condenado por un tribunal militar en menos de un mes.

—Bla, bla, bla. No querer oír más Gutiérrez. Tú llevar muchos años en policía. Tú saber cómo hacer. Cuando tú traer información dejar debajo de vela para Hakim.

—Estás completamente loco si piensas que voy a ayudarte. No puedo hacerlo.

—Tú va a hacer y por eso Hakim va a dar tú ahora dosis de medicina. Porque tú necesitar estar bien para misión.

Con la mano que no sujeta el brazo de Gutiérrez el árabe extrae de su bolsillo un pequeño vial oscuro y lo mece despacio frente a la cara del agente.

Una punzada de sed atraviesa de abajo a arriba el cuerpo de Gutiérrez conforme contempla el frasquito que contiene “la medicina”. Su boca se seca de repente y su mirada persigue hipnotizada todos y cada uno de los movimientos del recipiente.

—¿Querer medicina, verdad, amigo Gutiérrez?

—¡Maldita sea, cabrón!

***************

DÍA SEIS —23:00, llamada telefónica.

—¿Samira, estás ahí?

—¿Con quién tengo el gusto de hablar?

—Soy yo, Ramón. Disculpa que te llame a estas horas tan inoportunas.

—Este número es nuevo.

—Perdona, Samira. Es mi número particular. Estoy en casa y necesito asegurarme de que esta conversación sólo la escuchamos nosotros.

—Sabes que no me gustan este tipo de sorpresas, Ramón.

—Lo sé, Samira. Sé que estás muy ocupada. Jamás querría importunarte. No te llamaría si no fuera urgente y de tú total interés. Si no lo hubiera hecho, bien seguro que mañana mismo estarías en mi despacho para castigarme.

—Está bien, cariño. No te preocupes. Entiendo que será importante. ¿Qué ha pasado?

—Me acaba de llamar Karen.

—¿Qué Karen?

—La señora Miele. Creo que la conoces personalmente. Es la subdirectora de comunicación del grupo.

—Ah, sí, Karen. Claro que la conozco. Yo la puse ahí. ¿Y qué tenía que decirte la señora Miele para que me asaltes de improviso en la noche utilizando un número desconocido?

—Karen me ha dicho que acaba de llamarla la gente del AIT.

—¿Qué es el AIT?

—Son el grupo de paramilitares que utiliza el gobierno para tapar sus trapos sucios. Samira, con esa gente no se juega. Si ellos quieren que la gente desaparezca, desaparece. Todo bajo el amparo de la ley y la connivencia de los jueces.

—¿Y por qué estos mercenarios querrían importunar a uno de los directivos del grupo de comunicación más potente del país?

—Estaban intentando localizar a tu chica. A la reportera, Martina. Por eso te llamo, Samira. Viendo el interés que tenías en que la convirtamos en una estrella, no podía dejarlo pasar sin avisarte.

—Tienes razón, cariño. No debías dejarlo pasar. ¿Y qué les ha dicho?

—Bueno. Por lo que me ha contado Karen, no sabía muy bien qué decirles. La han pillado por sorpresa y no ha sabido muy bien cómo manejarlo. Estaba histérica cuando me ha llamado. Al final los ha medio convencido de que mañana por la mañana podrán acceder a ella y al resto del equipo en las oficinas de MediaTV.

—Está bien, cariño. No te preocupes. Mañana cuando lleguen atiéndelos. Debes ser muy colaborador con ellos. Muéstrate tranquilo y cordial. Yo me encargaré de que Martina no esté por allí. Hasta que no tenga claro lo que quieren, no sé si es conveniente que la vean.

—Así lo haré, Samira.

—Ellos no deben sospechar en ningún momento que haya algún tipo de reticencia por parte del canal que dificulte o pueda interferir negativamente en su trabajo. ¿Me comprendes? No me interesa que todo aquello se llene de policías, mercenarios o lo que sean esos tipos. ¿Puedes manejarlo?

—Creo que sí. Claro que puedo, Samira. Confía en mí. Hasta ahora nunca te he fallado.

—Y por tu bien así seguirá siendo. Está bien. Descansa, cariño. Intenta relajarte. Sé que un encuentro con militares puede ser bastante difícil y estresante. Si todo sale bien y consigues alejarlos del canal te recompensaré como es debido. Buenas noches.

—Muchas gracias, Samira. Buenas noches.

Tras colgar la llamada, la joven se observa por unos instantes, con detenimiento, a través del espejo de pie de su cuarto. Luce un vestido gris marengo, muy entallado, rematado por un sinuoso, pero a la vez habitual en su vestimenta, sendero de pequeñas incrustaciones de diamante y oro blanco que remarcan la perfección de su figura y el generoso contorno de su escote.

Sin perder la calma, Samira toma el pincel delineador y tras aplicar varios precisos, breves y acompasados movimientos consigue que sus ojos queden realzados por una estilizada línea oscura que les otorgan mayor profundidad y exotismo.

—Antes o después tenía que llegar el momento en que las autoridades aparecieran —se dice mientras alcanza de nuevo el teléfono móvil que había tirado sobre la cama y marca para localizar a Raúl.

No pasan muchos tonos antes de obtener una respuesta al otro lado de la línea:

—Hola jefa. Buenas noches. No esperaba su llamada tan pronto.

—Hola Raúl. Necesito que hagas algo por mí. Es importante.

—¿De qué se trata?

—Necesito que te asegures de que mañana Martina no asista a primera hora al trabajo. Es más. Asegúrate de que no aparece por allí en todo el día.

—Pero jefa. Ya conoces a Martina. Está loca con el nuevo contrato y es el segundo día. Lo que me pides es imposible. Por nada del mundo va a querer faltar. Ni se me ocurre cómo podría cumplir con este pedido. Si lo hago se sentirá culpable y me tocará sufrir su ira durante semanas.

—Vamos, Raúl. Seguro que alguien como tú tiene los recursos suficientes para que esta encomienda no sea un problema. Sé un caballero. Llévala a celebrar su nombramiento y asegúrate de que se le vaya la mano con la bebida. Si se pone testaruda y necesitas drogarla un poco, hazlo. Pero recuerda. Te pago por que la protejas. Si algo le pasa o sufre algún peligro, serás directamente responsable. Que nada te distraiga de eso. Ya me encargaré yo de que su falta al trabajo no ocasione ningún problema o consecuencia para su carrera. Eso déjalo de mi parte.

—Está bien, jefa. Algo se me ocurrirá. No se preocupe. Yo me encargo.

—Confío en tu buen juicio, Raúl. Ah, sí, no cuelgues. Una cosa más.

—¿Sí, jefa?

—No te pago para que la folles. ¿Entendido?

—Claro, entendido, jefa. No se preocupe. No volveré a distraerme de mi cometido.

Raúl sale del baño pensativo. Buscando la manera de engañar a Martina para dejarse llevar y terminar haciendo ruta de bares como cuando estudiaban juntos en la facultad. La tarea no va a resultar nada sencilla. El joven decide tomar un par de minutos para observar su desaliñado aspecto desde el pasillo en el espejo del baño. Toma aire con fuerza y se aventura como un rayo en dirección al salón.

—Martina, estaba pensando que…

—¡Date prisa en poner las pizzas a calentar, tonto, que la peli ya casi comienza y tengo un hambre feroz!

El joven cámara observa por unos instantes la figura de Martina atrapado por la belleza que ni el gastado pijama de algodón de los chinos y color imposible, es capaz de disimular. Traga saliva y se encomienda de nuevo a la suerte en un segundo intento:

—Martina, estaba pensando que este tipo de contratos no se firma todos los días y aunque ha sido un día muy largo y casi acabamos de llegar a casa, yo… creo que.

—¿Qué te pasa tontito? ¿Estás nervioso? Te noto un poco raro.

—Bueno es que yo… Creo que tenemos que salir a celebrarlo. Es el contrato de tu vida y me parece un poco cutre que lo pasemos en casa como si fuera un día cualquiera. ¿No te parece?

—Pero mañana a las siete tenemos que estar ya en el estudio, Raúl. No puedo llegar echa un desastre. Imagina que llegamos tarde o con resaca o algo.

—Ya, lo sé. Pero tampoco tenemos que volver muy tarde. Unas copas, un poco de baile y nos volvemos. ¿Qué te parece? Esto es demasiado importante como para no celebrarlo bien. Es como más que una pedida de mano. ¿No crees?

—No sé, Raúl, prefiero el plan original. Vemos la peli y luego lo celebramos tú y yo un poco aquí en casa. ¿No lo prefieres? Hoy no hace falta que me emborraches para que te deje hacerme un poco de compañía, tontito. Estoy un poco guarrilla hoy. Yo también tengo ganas de celebrar.

—Pero Martina, vamos, piénsalo. Tenemos muchos días para celebrar tranquilos en casa. Pero hoy es tu gran día. Esto es más importante que cuando nos graduamos y aquel día nos pegamos una buena juerga. ¿Te acuerdas?

—Vaya, sí que quieres salir, Raúl. Es la primera vez que te digo que estoy guarrilla y no te me tiras al cuello…

—Bueno, quizás lo haga un poco más adelante, pero ahora tenemos que bailar. Vamos, ponte guapa.

—Está bien, está bien. Pero sólo un rato, que mañana no podemos llegar tarde. ¿Me lo prometes?

—Claro. Te lo prometo.

28- PERSECUCIÓN

DÍA SIETE —08:55. Entrada principal del edificio corporativo MediaTV en Madrid. López mantiene una animada conversación con el agente Coden mientras esperan la llegada de los más rezagados del equipo frente a los estudios de grabación.

Ambos se muestran sonrientes, divertidos, incluso cómplices, aunque la mortecina luminosidad del día unida al gélido viento glacial que les golpea con violencia poco invite a favorecer tan buen estado de ánimo.

La llegada del agente Martin, tan gruñón y teatral como siempre, rompe la magia del momento infectándola con sus quejumbrosos reclamos:

—¡Joder! ¿No decían que ya estaba amainando el temporal siberiano este?

—Eso decían —responde con cierto humor sarcástico Coden.

—¡Amainando los cojones! ¡Ni con tres lingotazos de anís entra hoy uno en calor!

—Buenos días agente Martin —le sonríe López divertida.

—Buenos días, alférez, disculpe si se me ha ido un poco la mano con el lenguaje. Este frío me suelta la lengua tanto como me pone de mala leche.

—No se preocupe, Martin, ya estoy curada de espantos. Pasé cinco años en la academia militar. No voy a asustarme por un mal despertar varonil —responde la alférez intentando disimular una carcajada.

—¿El viejo y el chico todavía no han llegado?

—No, todavía no —apunta Coden.

—Yo creo que podemos ir pasando. Deben estar al caer y sin duda podrán encontrarnos cuando aparezcan. Además, este cuerpo serrano no merece estar expuesto a las inclemencias del tiempo —bromea Martin señalando su abultado abdomen por encima del abrigo.

—Pasemos entonces —sugiere Coden riendo la ocurrencia de su compañero.

Una colosal lámpara de cristales colgantes los recibe al atravesar las puertas giratorias que dan acceso al mastodóntico hall de recepción del edificio. Huele a madera y ambientador afrutado. Los acompaña una pegadiza tonadilla ambiental diseñada para apaciguar los ánimos y corazones de cuantos la escuchen; notas ligeras y agradables que conforman un repetitivo son bastante pegadizo y un tanto infantiloide.

Tras identificarse frente a la casi adolescente pero escultural recepcionista, los agentes son invitados a esperar hasta la llegada de la persona encargada de acompañarlos durante la visita. La paciencia de Martin pugna en desigual lucha con un sentimiento entremezclado de ansiedad, impotencia y rabia. Le ha costado mucho conciliar el sueño durante la noche invadido por imágenes recurrentes de lo acontecido a Trujillo y a ellos mismos en el monte.

Una doble puerta de roble se abre al fondo de la sala indicando el fin de la espera. Una señora madura, cuyo trabajado físico poco tiene que envidiar al de la joven recepcionista, camina decidida hacia ellos portando un par de carpetas de colores bajo su brazo derecho. Tras ella, un largo pasillo de suelo entarimado y blancas paredes, que da acceso a los diferentes platós televisivos.

La mujer los saluda empleando un tono pausado y amable que denota unos exquisitos modales, algo forzados; herencia, tal vez, de una educación privada desde la cuna. Se presenta como la señora Karen Miele, subdirectora de comunicación del grupo empresarial.

Coden responde con elegancia y cuidados modales británicos mientras López y Martin permanecen en silencio sintiéndose un poco fuera de lugar.

—Si me acompañan. El señor Puig está deseando recibirles.

—Por supuesto, señora —responde Martin intentando suavizar su acatarrado tono de voz.

Los pasillos se suceden conforme el grupo avanza mostrando una perspectiva transversal del mundo televisivo: Un hervidero de maquilladores, estilistas, técnicos de vestuario, cámaras, guionistas, presentadores, invitados, colaboradores, artistas, decoradores, técnicos de imagen y sonido, especialistas de acción y cientos de piezas de atrezo que permiten evocar cualquier tipo de decorado y situación.

El ritmo de trabajo en el edificio es vertiginoso; casi frenético. Profesionales y becarios corren de un extremo a otro imprimiendo en el ambiente esa sensación de que todo segundo es tarde para cumplir con los horarios establecidos en el plan del día. Conversaciones banales y cotilleos, atropellos involuntarios en los pasillos y un ascensor que los espera como nave de rescate frente al bullicio de la planta baja.

Tres plantas más arriba, las puertas se abren a la paz de un lujoso y amplio corredor adornado con plantas naturales y pinturas modernistas.

—El señor Puig les recibirá en su despacho. Al fondo del pasillo. Disculpen que no pueda acompañarlos hasta allá, pero no puedo seguir retrasándome con mi plan de tareas. Espero que lo comprendan —se disculpa la ejecutiva.

—No se preocupe, señora. Creo que seremos capaces de encontrar el despacho del director. Muchas gracias por su compañía —se despide Coden intentando mantener la rectitud protocolar.

La señora desaparece en el ascensor y los agentes cruzan varias miradas divertidas que, sin palabras, ya lo dicen todo. López intenta ahogar un conato de risa. Hoy se ha levantado excesivamente jovial; optimista, transportada en volandas por la sensación de que pronto van a tomar la iniciativa y control de los acontecimientos, producto, quizás, de una buena noche de descanso.

Esa sensación la mantiene feliz, segura, enérgica y se transmite, de un modo inconsciente a sus compañeros.

La gran placa de vinilo grabada con la inscripción: “Sr. Ramón Puig. Director”, que encuentran junto a la puerta del majestuoso despacho en el que desemboca el pasillo, indica que han alcanzado su destino.

—Es aquí —certifica Martin.

Tres toques ligeros de nudillo sobre la sólida puerta que son respondidos por el más que tradicional y escueto: “Adelante”.

—Buenos días, señor Puig. Soy el agente Coden del AIT. Me acompañan la alférez López y el agente Martin. Esperamos que en breve se nos unan también los agentes Veliz y Gutiérrez que también participan en la investigación.

—Adelante, adelante. Siéntense. Pónganse cómodos. ¿Desean tomar alguna cosa? ¿Un café? ¿Unas pastas?

—No, gracias —responden López y Coden al unísono.

—Bueno, yo… un café con unas pastitas a estas horas, lo veo ideal —apunta Martin que ipso facto recibe una mirada asesina de sus compañeros.

Ramón se levanta de la silla para extender la mano a los recién llegados. Su impoluto traje de Armani contrasta con lo cotidiano de los atuendos de los agentes.

—Vaya, alférez López. Permítame decirle que tiene usted una genética ideal para el mundo de la publicidad y la televisión. ¿Nunca se ha planteado realizar un book profesional?

—La verdad es que no —responde la alférez muy sorprendida por el inesperado halago.

—Créame. Tengo casi veinte años en este mundo y he podido encontrar pocos rostros tan favorecidos y simétricos como el suyo. Permítame prestarle mi tarjeta por si en el futuro se lo piensa.

López no es la típica chica que se deje embaucar fácilmente por piropos y lisonjas; más bien todo lo contrario. Sin embargo, sea por encontrarse ante un hombre tan imponente y famoso, o sea por el embrujo que rodea al mundo del espectáculo y la farándula, no ha sabido cómo impedir que el rubor suba a sus mejillas, disparado, cual mercurio de termómetro en un volcán.

Ramón se dirige hasta la puerta del despacho y lo abandona por unos segundos con el objetivo de localizar a su secretaria. Como de costumbre, ésta se encuentra en el despacho contiguo gestionando cientos de papeles y organizando, con diligencia, la agenda de Ramón. La conversación es concisa y fría: El señor Puig ordena que se prepare y sirva a los invitados unos cafés y unas pastas. Por último, el directivo retorna con los agentes cerrando la puerta tras de sí y disculpándose por la demora producida:

—¿Y en qué puede MediaTV ayudarles con su investigación, agentes? —pregunta Ramón mientras se deja caer, con estudiado y grácil movimiento, sobre su sillón.

—La verdad es que necesitamos reunirnos a la mayor brevedad posible con Martina Lorens y su equipo —responde Martin empleando un tono demasiado grave que no esconde su evidente estado de nerviosismo.

—¿Ha pasado algo con ella? ¿La están investigando por algún delito? Nuestro departamento legal hizo una profunda investigación de su historial financiero y de los registros en Interpol para descartar cualquier tipo de anomalía que pudiese suponer un problema antes de que la señorita Lorens se incorporase al equipo y no encontraron nada.

—No, no la buscamos por ningún tipo de delito financiero —se apresura en corregir Coden.

—¿Entonces? Me están preocupando, estimados agentes. Hemos hecho una gran apuesta por la figura de Martina y la posibilidad de que esté envuelta en cualquier tipo de problema con la justicia sería un gran inconveniente para nuestros inversores…

—Entiendo. Puede estar tranquilo, señor Puig. No estamos investigándola por haber cometido ningún tipo de delito —apunta López intentando sobreponerse a la incomodidad de sentirse continuamente observada por los dulces, interrogantes y profundos ojos de Ramón.

—Si no ha cometido ningún delito, entonces su visita se debe a los reportajes que hemos emitido. Si están aquí significa que las suposiciones de Martina han dado en el clavo. ¿Me equivoco?

—La información sobre nuestra investigación es confidencial, señor Puig. No podemos facilitarle ningún tipo de respuesta al respecto —informa cortante Martin—. Si puede avisar a la señorita Lorens para que nos entrevistemos con ella, se lo agradecería.

—Calma, Martin. Es normal que el señor Puig se preocupe por el bienestar de sus empleados y los intereses de la empresa a la que representa —media Coden intentando retornar la conversación a derroteros menos peliagudos.

—Disculpen si he resultado inoportuno. Mi alma de periodista de investigación a veces me juega malas pasadas. Les ruego que no lo tomen a mal. No ha sido mi intención interrogarles sobre su trabajo —se disculpa Ramón con fingida humildad.

—No se preocupe, señor Puig. Entendemos su preocupación —indica Coden.

—Señor Puig. El motivo por el que buscamos a Martina es que tenemos fundadas sospechas de que, debido a lo atrevido de sus recientes trabajos, podría haberse expuesto demasiado ante ciertos grupos criminales que operan en el país. Tememos por su seguridad y por eso necesitamos encontrarla lo antes posible —apunta López con solemnidad.

—En cierto modo no me sorprende. Martina es una gran reportera y por eso consigue raspar bajo la superficie de las noticias como pocos periodistas han podido hacerlo en la historia. El hecho de que estén aquí me lo confirma, pero a su vez me hace entender que la situación es más grave de lo que en principio podía imaginar.

—No queremos alarmarle —continúa López —, pero dado el impacto mediático de Martina, no podemos permitirnos que nuestras sospechas llegasen a ser confirmadas sin haber tomado antes cartas en el asunto. Espero que me comprenda, director.

—Naturalmente que les comprendo.

—¿Podría entonces localizar a Martina? —vuelve al ataque el impaciente Martin.

—Sí, descuide. Por supuesto.

Ramón descuelga el teléfono de su escritorio y pulsa uno de los botones de llamada rápida.

—Esther. ¿Ha tenido algún problema con los cafés de los agentes?

—No, señor. Ya casi están.

—Bueno, pues dese prisa. Una cosa más. Necesito que localice a la señorita Lorens y la haga venir a mi despacho.

—Sí, señor. Deme un minuto…

—(Silencio)

—Señor, me temo que la señorita Lorens se ha ausentado esta mañana por motivos personales. Lo notificó a primera hora por vía telefónica al responsable de recursos humanos.

—Perfecto, Esther. Muchas gracias.

—(Silencio)

—Agentes, me temo que no tengo las mejores noticias. Mi secretaria me informa de que Martina ha notificado esta mañana que un asunto personal no le permitiría venir hoy al estudio.

—¡Qué oportuno! ¿No le parece señor Puig? —exclama Martin en un repentino e incontrolado ataque de rabia.

—Basta Martin, cálmate —le insta Coden—. Señor Puig, ¿hay alguna otra manera de que podamos localizarla? Como puede ver, se trata de un asunto muy urgente. La seguridad de Martina podría estar comprometida.

—No sé qué decirles. Podemos intentar llamarla a su número particular.

—Eso sería muy bueno, señor Puig —le responde López con un gesto bastante más serio.

Ramón comienza a buscar en la agenda de su teléfono el número de Martina. La tensión del ambiente podría cortarse ahora con un cuchillo. La puerta del despacho se abre y la secretaria aparece con una bandeja cargada de cafés y dulces.

—Disculpe, señor Puig. Hemos tenido un pequeño problema en la cocina. Pero ya está resuelto.

—Adelante, sirva a nuestros invitados, Esther, por favor.

—Con gusto —mientras aproxima la bandeja a cada uno de los presentes para que le indiquen sus preferencias.

—Esther. Estoy intentando localizar el número privado de Martina pero no lo tengo en mi agenda. ¿Podrías localizarla y pasarnos la llamada al despacho?

—Por supuesto señor director.

—No lo dejes. Es urgente. Los agentes necesitan entrevistarse con ella inmediatamente.

—No se preocupe señor Puig. Le paso la llamada conforme sea posible.

El silencio que nace tras la salida de la secretaria sólo es quebrado por el crujir de las pequeñas bolsas que envuelven los dulces tras ser atacadas por las ansiosas manos de Martin.

López remueve el azúcar en su taza de forma mecánica, intentando mantenerse en calma, mientras se afana en evitar el contacto directo con la mirada del presentador.

Tras interminables minutos, el teléfono fijo del despacho vuelve a sonar y Ramón responde activando el mecanismo de manos libres.

—Señor Puig, soy Esther. He localizado a Martina. Le paso la llamada.

—Muchas gracias, Esther.

—¿Hola? ¿Hola? Al habla Martina —dice la periodista con la quebrada voz de quien se recupera de una noche bañada en licores de alta graduación y hielos con fragancia exótica.

—Martina, soy Ramón Puig.

—Hola Ramón. Disculpa que haya faltado por la oficina hoy. He tenido un problema. Un problema familiar y…

—No te preocupes Martina. Disculpa que te moleste. Tengo frente a mí a unos agentes del AIT que necesitan reunirse contigo a la mayor brevedad.

—¿Agentes? ¿Del AIT? ¿Qué es eso? ¿Ha pasado algo?

—Martina, buenos días. Soy la alférez Pilar López del AIT. No se preocupe. No ha pasado nada malo. Necesitamos reunirnos con usted lo antes posible para esclarecer algunos puntos sobre sus investigaciones. Es un procedimiento oficial.

—¿Algunos puntos? Todas las informaciones que han llegado a mí lo han hecho de forma legal y como comprenderán no me está permitido desvelar mis fuentes.

—Calma, Martina —toma la palabra Coden—. No tenemos intención de acusarla de nada.

—¿Entonces?

—Se trata de un asunto oficial, como le he dicho hace unos minutos. No puedo darle más información por vía telefónica —insiste López —¿sería posible que nos reunamos hoy mismo con usted?

—Esto, sí, claro, claro.

—Bien, ¿dónde podemos encontrarla?

—Bueno, mire, agente, como le dije al señor Puig he tenido unos asuntos familiares ineludibles esta mañana. ¿Les parece bien si nos vemos por la tarde?

—Si no hay más remedio —se queja Martin volviendo a recibir miradas asesinas de sus compañeros.

—Bueno, pues podemos quedar… No sé. ¿Les parece bien la cafetería “La Alemana” de la Plaza de Santa Ana, como a las siete?

—Perfecto. Allí nos veremos. Señorita Lorens, no olvide que se trata de un asunto oficial y que es muy importante su puntual asistencia. Si no, nos veremos obligados a localizarla por cauces judiciales o emitir una orden de detención —amenaza Martin.

—Entiendo, entiendo. No se preocupe. Allí estaré —responde la reportera con voz entrecortada y temblorosa.

—Muchas gracias, Martina. Nada más por el momento —finaliza la llamada Ramón.

El empresario intenta cortar el hielo de la tensa situación. Gotas de sudor se amontonan en su frente, por momentos, amenazando con estropear su oneroso atuendo:

—Bueno, agentes, ¡qué suerte que hemos podido localizarla! ¿No creen?

—Sí. Una gran suerte —dispara a matar Martin que no está para reírle las gracias a nadie en estos momentos.

—¿Y? ¿Hay alguna cosa más que pueda hacer para ayudarles?

—Me temo que no —resuelve Coden.

—Si le necesitamos le contactaremos, director Puig. No se preocupe. Por ahora eso es todo lo que necesitamos. Muchas gracias —concluye López dejándose llevar un poco por la tensión del momento.

—Entonces, agentes. Supongo que volveremos a encontrarnos pronto. No quiero ser descortés, pero ya saben cómo es el mundo de la televisión. Tenemos horarios que cumplir y llevo mucho retraso en la mañana.

—No se preocupe, señor Puig, ya nos íbamos —dice Martin culpando con la mirada al directivo.

Conforme los agentes abandonan la estancia, Ramón rompe a sudar descontrolado. Ha sido una entrevista muy tensa. Siente náuseas. Las gotas, frías y livianas, caen compitiendo por sus sienes y nuca en improvisada carrera por alcanzar su torso. Se afloja la corbata intentando respirar mejor. Imposible ignorar el nudo en el pecho. Pulsa el botón de llamada rápida:

—Esther, por favor. Tráeme un whiskey doble. Rápido.

—Ramón, es un poco pronto para…

—Date prisa, ¡joder!

Como alma que lleva el diablo la secretaria entra en el despacho portando una botella de Macallan reserva de diez años y un cubo porta hielos. Sirve con delicadeza la copa y queda en silencio frente a su jefe observando cómo éste engulle con desesperación el destilado.

—Llénalo otra vez, por favor.

—Ramón, estás sudando mucho. ¿Te encuentras bien?

—¿No ves que no? ¡Llénalo!

—Déjame calmarte, Ramón. Me estás preocupando. Seguro que lo hago mejor que el licor… Así. Ponte cómodo. Déjame darte un masaje. ¡Uf! Tienes los hombros muy tensos… Déjame aflojarte la camisa. Así, muy bien. Ya te noto algo más relajado.

—Sí, un poco, Esther, tengo un pinchazo fuerte en el pecho.

—A ver, déjame comprobar, Ramón… Vaya por aquí abajo todavía te noto muy tenso.

—Sí, estoy muy tenso, Esther.

***************

DÍA SIETE —09:56. Conversación telefónica.

—Residencia del duque de Finisterre. ¿En qué puedo atenderle? —responde una grave, pero gentil, voz masculina.

—Buenos días. Necesito hablar con el duque. Es muy urgente. Soy la señorita Morales de MediaTV.

—El duque no atiende entrevistas. Lo siento.

—No lo entiende. No le llamo por un asunto de la empresa. Es un asunto personal. He llamado varias veces a la línea móvil privada que él mismo me facilitó, pero no responde. Es muy urgente. Él mismo dio órdenes para que le avisara si esto sucedía. ¡Necesito hablar con él ya!

—Lo entiendo señorita. Cálmese. El duque se encuentra indispuesto en estos momentos. Pero si me deja un mensaje, yo mismo se lo haré llegar en persona.

—Me temo que debo transmitirle la información de forma directa. No es que desconfíe de usted. El señor Juan me pidió que sólo tratase estos asuntos con él mismo.

—Entiendo señorita. ¿No puede llamarle de nuevo a la noche?

—No. Es imprescindible que hable con él ahora.

—Descuide señorita. Como le he dicho el duque no puede atender llamadas ahora. Pero si es tan urgente puede hablar conmigo con la total confianza. Soy Arturo, el mayordomo personal del duque. Cuando el señor no se encuentra disponible soy la persona encargada de gestionar todos sus asuntos, tanto públicos como privados. Puede contarme lo que necesite transmitir al señor, sin omitir detalle.

—Está bien, Arturo. Dígale al duque que han venido varios agentes del AIT, dos hombres y una mujer, y se han reunido con mi jefe, el señor Puig. Estaban buscando a la nueva reportera, la señorita Lorens. Tenían cara de pocos amigos y se notaba que no era una visita de cortesía.

—Tomo nota, señorita Morales.

—No lo deje, Arturo. El señor duque me pidió que le mantuviese informado de todos los movimientos de mi jefe y también de cualquier cambio en la agenda de la reportera. Creo que es importante para él.

—Perfecto. ¿Alguna cosa más?

—Sí. Los agentes van a reunirse con ella a las siete, en la cafetería “La Alemana”. La que se encuentra en la plaza de Santa Ana. Recuerde, a las siete.

—Descuide. Informaré al duque a la mayor brevedad. Muchas gracias por sus servicios, señorita Morales. Seguro que el señor estará muy contento con su eficiencia y tesón.

—Gracias a usted, Arturo. Tengo que colgar, me reclama de nuevo mi jefe. Tenga muy buenos días.

—Buenos días a usted, señorita.

***************

DÍA SIETE —19:00. Cafetería “La Alemana”, Plaza de Santa Ana. Madrid. La plaza es uno de los puntos de encuentro más comunes de la capital. Está abarrotada, haciendo honor a su bien merecida fama y a la tradición que ora:

“Sea un día de diario, sea fin de semana, tanto en horario de tarde, como de noche o de mañana, si quieres encontrarme, visita la plaza de Santa Ana”.

Y en verdad que ni la nieve del invierno ni el calor de justicia del verano consiguen disuadir a las familias, viajeros, transeúntes y otras gentes de degustar las delicias ofertadas por los tradicionales establecimientos hosteleros que la enmarcan.

Cientos de personas se agolpan, de pie, a la espera de que algún tipo de evento público musical comience. Al fondo, un improvisado escenario callejero vigilado por cámaras de las distintas televisiones nacionales. Suenan, a través de los gigantescos altavoces que lo custodian, los éxitos del momento de la música popular con el único objeto de amenizar la espera al público asistente.

La estampa, por habitual, no debería de sorprender a ningún viandante. Incluso en los ya lejanos años negros; aquellos del auge de los ataques terroristas contra la población civil que hirieron de muerte a la ciudad, la plaza siempre mostró un aspecto mucho más vivo que el resto de los lugares emblemáticos, como si algún tipo de conjuro de meiga le hubiese concedido la capacidad sobrenatural de atraer a las almas perdidas en busca de un lugar en el que olvidar las penas, terrores y desgracias de los quehaceres diarios.

Muy atrás quedan ya aquellos tiempos en los que en su lugar se ubicaban los terrenos de la iglesia, el monasterio, los jardines y huertos de un convento de religiosas. Tiempos en que los pájaros cantaban en las copas de los árboles y el lugar era refugio de paz y espiritualidad.

Por varios siglos, el espacio sufrió numerosas reestructuraciones, como serpiente que muda sus pieles, hasta convertirse en uno de los principales centros gastronómicos de la villa. El viejo edificio del Teatro Español, que cerró sus puertas más de cincuenta años atrás, llora en silencio, abandonado a su suerte y al deterioro de los lustros, poniendo la nota gris en ese oasis de música y corazones latientes.

La cafetería “La Alemana”, al igual que el resto de la plaza, sufre de un más que evidente efecto de “overbooking”, pero Gutiérrez, López, Veliz, Coden y Martin han conseguido afincarse en una de las mesas laterales al fondo del alargado establecimiento. La segunda ronda de cervezas ya amenaza con extinguirse, como la paciencia de Martin:

—¿En serio no había un sitio peor para quedar con la reportera de moda? —masculla malhumorado.

—La verdad es que va a ser difícil localizarla entre tanta gente —se lamenta Veliz.

—Pues en el fondo creo que ha sido muy inteligente la chica —opina Coden.

—¿A qué te refieres? —le interroga López sorprendida por el tono de admiración de su compañero.

—Me refiero a que Martina ha elegido un lugar en el que le resultaría muy fácil mezclarse entre la gente para observar la situación y pasar desapercibida si el encuentro no le convence. Desde luego, si no lo ha hecho a propósito, no ha podido elegir mejor.

—Sólo podemos estar atentos —apunta Gutiérrez mientras apura los últimos sorbos de su jarra de cerveza.

—Quizás debimos solicitar a Torres que nos concediese apoyo logístico para facilitar la tarea. ¿No os parece? —pregunta Veliz.

—No había tiempo material para que Torres pudiera implementar un operativo eficaz, Veliz —responde Martin.

—Creo que ha sido mejor así, muchacho —afirma Gutiérrez—. Llevo muchos años en la calle y puedo decirte que cuando se trata de informantes, cuanta menos gente sepa y menos ruido se haga… mejor.

—Os pido por favor que seáis discretos ¿vale?

—Sí, claro, ¿qué has visto, Pilar? —pregunta Coden.

—Por favor, que no se os note mucho. Mirad al tipo de la barra. El chico joven. El que parece un atleta. ¿Lo veis? —pregunta López.

—¿Cuál? —consulta Veliz.

—El chico mono del chándal… el de la barbita de dos días.

—A mí me parece muy normalito. ¿Qué tiene de especial? —protesta Coden.

—Hace un par de minutos que entró. Se dirigió directo hacia la barra, pero no ha pedido nada. Parece que espera a alguien. Su actitud es un tanto sospechosa. ¿Os dais cuenta de cómo repasa el local con la mirada? ¿Acaso no está disimulando?

—Estará esperando a la novia. No es más que un puto crío —se queja Martin.

—Voy a acercarme —susurra López—. Prefiero cerciorarme de que no tiene nada que ver con nuestros asuntos. Estad atentos, por favor.

—Esto se va a poner interesante —afirma Gutiérrez mientras limpia los restos de espuma de su boca y mira de reojo hacia el sospechoso.

Pilar se levanta de la mesa despacio y se aleja caminando entre los clientes en dirección a los aseos. Retazos de conversaciones banales sobre fútbol, política y quejas laborales invaden sus oídos mientras su cuerpo menudo se desliza sorteando uno a uno los obstáculos humanos. Unos segundos más y apenas se la distingue entre el gentío.

—Hola, ¿vas a pedir algo? —pregunta la alférez al objetivo.

—No, no. Perdona —responde el joven dejando hueco suficiente para que López pueda alcanzar la barra.

—¡Uff! Esto está hasta arriba. Resulta difícil que a una la atiendan.

—Sí, casi siempre lo está. Es el bar de moda.

—Me llamo Pilar.

—Raúl.

—Encantada.

—Igualmente.

—¿Esperas a alguien? —pregunta López para iniciar la conversación.

—Sí, sí. He quedado con una amiga.

—¡Qué bueno! Yo también he quedado con una amiga de la facultad. Llevamos unos años sin vernos.

—¡Jefe! ¡Una clara con limón! ¿Quieres algo?

—No, no, gracias. Sólo estoy esperando un poco.

—Bueno. ¿Cómo se llama tu amiga?

—Esto… Sara, ¿por?

—No, por nada. Es una tontería. Pregunté por si se daba la casualidad de que esperamos a la misma amiga. Hubiera sido muy gracioso, ¿no crees?

—Sí. Pero difícil, ¿no?

—Bueno, las casualidades existen.

—Eso sí. ¿Y cómo se llama?

—¿Quién?

—¿Quién va a ser? La amiga a la que esperas tú.

—¡Ah! ¡Qué tonta! No caí. Martina. Se llama Martina. Estudiamos juntas periodismo. Es así, morena como yo, de mi altura, delgadita. Yo iba a tercero cuando ella entró en la facultad y coincidimos compartiendo piso.

—Ya. No es un nombre así muy común.

—No, la verdad que no lo es.

—Creo que no conozco a ninguna Martina.

—Bueno. Si quieres mientras viene podemos tomarnos algo juntos.

—Mejor no. Me ha encantado conocerte, pero creo que… creo que tengo que irme. Mi amiga llega demasiado tarde. Creo que me ha dado plantón y bueno, yo, yo estoy bastante ocupado. Si me disculpas.

—Sí claro. Un placer conocerte.

El casi metro noventa de Raúl comienza a intentar abrirse paso entre la gente. Se mueve con cierta prisa. López lo observa alejarse unos segundos, pensativa. Tal vez su juicio esté fallando, pero algo no encaja con este hombre. ¿Una tía buena te invita a una copa y la rechazas? ¿Está esperando a una amiga y de repente desiste? ¿O acaso el nombre de Martina ha sido el detonante que le ha hecho huir del local? Tiene que tomar una decisión rápido o perderá el rastro del joven para siempre. La incertidumbre la invade. Si se equivoca y Martina aparece en su ausencia, no tendrá cómo saberlo y dejará a sus compañeros a su suerte.

La decisión está tomada. López hace señas al equipo para indicarles que va a seguir al chico, pero que la esperen donde están. Es difícil coordinarse con tanto ruido de gentes y jarras, pero gracias a los códigos de señas militares, la alférez consigue hacerse entender y parte a la caza de Raúl. Pisotones y empujones por docenas; “disculpe” y “con permiso”. La figura del atleta casi se escapa de su vista varias veces antes de conseguir atravesar la plaza y abandonar la cobertura de la muchedumbre. Son no más de treinta metros los que separan a perseguidor y presa; suficientes para pasar desapercibida. Raúl deambula con prisa por las callejas aledañas; como sin rumbo fijo. Cualquier persona entrenada detectaría al instante que su forma de caminar no es natural. Desciende por las escaleras de un parking público y desaparece momentáneamente de la línea visual de López.

Pilar incrementa el ritmo de su marcha justo para alcanzar a ver cómo el joven cámara extrae el teléfono móvil de su bolsillo y busca algún número en la agenda, sin dejar de caminar, a paso de guepardo. El doble pitido del cierre de una furgoneta al abrirse rompe el silencio del subterráneo. Raúl entra a toda prisa en el vehículo y gira el contacto de la llave. El haz de luz de los focos al encenderse apunto está de descubrir la figura de López en la lejanía.

Se trata de una escueta conversación que la alférez es incapaz de descifrar de los labios del joven. La camioneta sale disparada acompañada de un doloroso y ensordecedor chillido de neumáticos. Imposible perseguir al vehículo a pie. López tiene el tiempo justo para tomar varias instantáneas del conductor y de la matrícula antes de que Raúl se pierda de vista por la rampa que le conduce al exterior.

—Desde luego ese tipo algo tramaba —piensa López al emprender el camino de retorno al bar —, pero ¿qué?

Las calles cercanas a la plaza de Santa Ana también tienen bastante movimiento. López camina ligera, casi al trote, intentando perder el menor tiempo posible. Ha intentado llamar a Coden por teléfono, pero éste no responde. Con toda seguridad, dado el ruido del bar, no habrá notado el timbre ni la vibración. Al pasar de nuevo bajo el arco que la conduce al interior de la plaza, no puede dejar de fijarse en los dos gigantones que ahora lo protegen apostados en sus columnas laterales. Por su postura, no tienen pinta de civiles. Quizás sean miembros de paisano del dispositivo de seguridad de la policía nacional que esté cubriendo el evento, pero su instinto se pone en absoluta alerta.

Impaciente ante la posibilidad de que Martina haya aparecido en su ausencia, corriendo ahora a toda velocidad, López intenta sobrepasar el gentío para alcanzar el bar y a sus compañeros.

—Aquí Búfalo. Tengo visual sobre mujer joven que coincide con la descripción del objetivo —resuena la voz con acento ucraniano a través de la línea de comunicación de onda corta—. Se mueve muy rápido, casi corre. Su trayectoria es coincidente con el bar. Solicito permiso para abandonar la posición e interceptarla. Si no la sigo ahora, vamos a perderla. Cambio.

—¿Puede confirmar el paquete, Búfalo?

—Negativo. No he podido ver su cara, pero por tamaño y aspecto general, podría tratarse del objetivo. Cambio.

—Recibido. Permiso concedido. Repito, permiso concedido. Puede intervenir, Búfalo. Hiena, acuda en apoyo de Búfalo.

—Aquí Hiena, en camino.

Pilar se adentra en la cafetería retirando la capucha que cubre su rostro y abriendo la cremallera de su abrigo. Pese al frío exterior, sus mejillas emanan calor al compás de su respiración agitada. La corpulencia de Martin destaca en la mesa del fondo. Sus compañeros parecen nerviosos, pero el hecho de que no se hayan movido de la mesa le confirma que Martina sigue sin dejarse ver por el local.

—No he conseguido interceptarle. Le seguí hasta un parking, pero perdí su pista cuando abandonó el lugar en una furgoneta. Antes de arrancar habló un poco por teléfono. No pude distinguir qué decía, pero su actitud me parece muy sospechosa. Le he tomado varias fotografías a él y al vehículo. Espero que con eso sea suficiente para identificarle. ¿Alguna novedad por aquí?

—Estamos con la tercera ronda y hasta Veliz se ha atrevido ya a contar algún chiste. Poco más —responde algo embriagado y sonriente Martin.

—Joder, hacedme un hueco al menos.

—Claro, princesa, siéntate a mi lado —indica Gutiérrez también un poco afectado ya por el alcohol.

—Creo que Martina no va a venir —dice con pesimismo Veliz—. Ya han pasado quince minutos desde la hora indicada.

—Aún es pronto. Démosle un poco más de tiempo a la dama —sugiere Coden—. Las chicas siempre se hacen esperar. Si a y media no ha venido, contactamos con Torres para que emita la orden de búsqueda y captura.

Un minuto exacto después de la llegada de López, la puerta del local vuelve a abrirse permitiendo al gélido viento exterior colarse en ráfaga dentro de la cafetería. Tanto los agentes como parte de la clientela se giran ante el evento para descubrir que dos perfectos armarios empotrados, con cara de boxeador profesional y ropas oscuras, se dirigen hacia la barra abriéndose hueco a empujones.

—Esos tipos tienen mala pinta —dice Martin entre susurros.

—¿Os habéis fijado en que los dos tienen pinganillo? No les veo pinta de policías y del CITCO no son. Me sonarían sus caras —comenta Gutiérrez bajando la voz.

—Creo que miran a López —apunta Veliz—. Ya les he cazado un par de miradas furtivas en su dirección.

—Disimulad, mantened la calma, pero estad alerta —ordena Coden—. Si Veliz está en lo cierto, esto puede ser algún tipo de emboscada. Recordad lo que le ha pasado a Trujillo.

Los ucranianos se colocan junto a la barra; a varios metros del grupo, ocupando una clara posición estratégica que les permite controlar a los agentes, así como cubrir la ruta de salida del local. Una breve visual para estudiar el entorno e inician una distendida conversación en su idioma. Son momentos tensos, de incertidumbre. Segundos que se tornan angustiosos minutos. La mano de Gutiérrez sobre su arma, bajo la mesa y caras de pocos amigos en el grupo. La puerta vuelve a abrirse y una menuda figura, embozada en un abrigo con capucha, se asoma al local. El viento helado vuelve a golpear, inclemente, a los clientes de “La Alemana”. La chica mira hacia el interior del lugar, como buscando a alguien y, tras posar sus ojos en las espaldas de los gigantones de la barra, echa a correr, asustada, huyendo hacia el exterior.

—¡Era Martina! Os juro que era Martina —avisa Veliz haciendo ademán de levantarse de la silla.

Los agentes se incorporan al unísono, como sincronizados, y echan a correr hacia la puerta de salida. Los ucranianos tardan algo en reaccionar, pero, como por instinto, se mueven intentando acorralar y alcanzar a López. Una forzada e inconsciente finta permite a la alférez esquivar las zarpas del primero que se ha lanzado a atraparla. La mano del segundo la agarra por detrás del cuello con fuerza. Son sólo unas décimas de segundo de forcejeo. Pilar siente como unas afiladas uñas desgarran la piel de su cuello produciendo un profundo y doloroso arañazo, pero consigue liberarse y continúa la carrera hacia el exterior. El agresor la persigue llevándose por delante a varios clientes. Gritos e improperios. Alboroto generalizado. Dos disparos al aire y se hace el más absoluto silencio en el local.

—¡Me cago en la hostia puta! ¡Arriba las putas manos, joder! —grita Martin apuntando a la cabeza del primer ucraniano.

Gutiérrez y Coden desenfundan sus armas reglamentarias. Se escucha algún grito desesperado, jarras que caen al suelo, desconcierto entre los clientes.

—¡Corre, muchacho, ayuda a López! —le grita Gutiérrez a Veliz.

Pilar corre con todas sus fuerzas abriéndose paso entre la multitud a empujones, intentando no perder el rastro de Martina y huyendo a su vez de la impresionante mole que la persigue como febril endemoniado. Son momentos de gran angustia. Si se enfrenta a su perseguidor, terminará de perder a la reportera, a la que, por suerte, aún divisa a lo lejos en su intento desesperado de fuga.

—¡Martina! ¡Martina! ¡Para, joder, podemos protegerte! ¡Martina!

La reportera se gira un breve instante, como si hubiese podido escuchar los gritos de López llamándola, para encontrarse con que a escasos veinte metros la persiguen una mujer y dos hombres. Al borde del ataque de nervios y como alma que lleva el diablo, le imprime toda la fuerza que puede a sus piernas para escapar cuanto antes del lugar.

Empujones, pisotones y gritos. Martina sale de la plaza de Santa Ana y emprende la huida a través de la calle del Príncipe hasta tomar Huertas. El miedo y la inyección de adrenalina provocada por la ansiedad del momento le facilitan alcanzar un ritmo de carrera vertiginoso, casi profesional. La distancia con López y su perseguidor parece crecer por momentos. Veliz recorta distancias como puede, pero aún se encuentra muy atrás. Los minutos pasan, plaza de Matute y calle Atocha en dirección a Antón Martín. La periodista mira varias veces para atrás. Su respiración es entrecortada y su pecho inspira y expira con brutalidad intentando acaparar todo el aire posible y, con ello, bombear oxígeno a marchas forzadas por todo su organismo.

Por un segundo, Martina duda entre bajar al metro o girar por la calle de Santa Isabel. El miedo a ser alcanzada en un lugar cerrado la hace optar por la segunda opción. La distancia se reduce unos metros. López intenta gritar a Martina para que pare, pero apenas consigue articular palabra. El ritmo es muy fuerte hasta para ella. Por dos veces siente la mano de su perseguidor rozar su pelo. No va a poder aguantar mucho más.

—¡Mar…tina! ¡Para! ¡Por lo que más quieras, para! —consigue gritarle entre toses forzadas.

Callecilla del Leal y luego giro brusco por calle Rosa. Martina cree que su corazón va a estallar en su pecho, pero su estado generalizado de pánico y los años de zumba, pilates y spinning en el gimnasio la han dotado de un gran estado de forma. Las distancias no se reducen.

El ligero Veliz, consigue sobrepasar, como rayo, al gigante ucraniano y a López, recortando distancias con Martina a gran velocidad. De conseguir mantener el ritmo, podrá interceptarla en minutos.

Una mano agarra a López del hombro haciéndola perder el equilibrio. La alférez cae girando sobre el asfalto. Su perseguidor se lanza sobre ella agarrándola con fuerza. Golpes rápidos y arañazos para intentar zafarse. Dolor y moratones en las articulaciones. El ucraniano agarra con fuerza el cuello de López inmovilizándola. El dolor y la repentina escasez de aire son insoportables. La alférez comienza a marearse y su visión se vuelve algo borrosa.

Martina ve como sólo uno de sus perseguidores mantiene el ritmo, los otros parecen haber caído durante la persecución. Imprime toda la velocidad que puede a sus delgadas piernas, pero el pinchazo tan característico del flato dificulta su avance. La tos no se hace esperar y su ritmo de zancada baja. Veliz recorta distancias por momentos.

Un inesperado rodillazo en las costillas consigue desequilibrar al estrangulador lo suficiente para que López libere su cuello y se escabulla de la presa a la que estaba siendo sometida, pero éste reacciona y la agarra con agilidad por un tobillo para intentar recapturarla. En un flash, Pilar echa mano de su pistola y desenfunda apuntando directamente a la cara del fortachón. Las miradas amenazadoras se cruzan por varios minutos mientras ambos intentan retomar el control de la respiración:

—¡De rodillas, cabrón! ¡Sé que me entiendes! ¡Ni se te ocurra mover un dedo!

López se pone de pie sin dejar de apuntar al tipo mientras éste obedece perdonándole la vida con la mirada. Le duele toda la cara, el costado, los codos, las rodillas y, en especial, el cuello, con esa típica quemazón asociada a los cortes en la piel. El corazón amenaza aún con salirse de su pecho. Sangra de un pómulo. No es abundante, pero sí molesto. Un pequeño vistazo para intentar ubicar a Veliz y a Martina, pero estos están ya fuera de alcance visual. El ucraniano aprovecha el momento de despiste para intentar abalanzarse de nuevo sobre la mujer.

La detonación de un certero disparo, seguido de otros cuatro a quemarropa, hace retumbar e ilumina la calle. Gritos de pánico que brotan, en respuesta, de todos y cada uno de los escasos transeúntes que contemplan la escena. El ucraniano se desangra inerte bocarriba sobre el asfalto mientras López, tras caer sobre sus rodillas, lo mira trastornada, en shock, incapaz de reaccionar. Sus ojos cubiertos en lágrimas desesperadas. En su mente, tras el vacío inicial, sólo queda lugar ahora para la idea culpable, oscura, desoladora y repetitiva de que, por primera vez en su vida, ha usado la fuerza de forma desproporcionada; es decir, ha cometido un homicidio. Ha fallado a su entrenamiento militar.

Martina no puede más. Le fallan las piernas, comienza a faltarle el aire y sus rodillas amenazan con dejar de doblarse y hacerla caer. Veliz la persigue ya muy de cerca, dos o tres metros separan ambos cuerpos. El corazón amenazando con romperse, la cabeza a punto de estallar.

—¡Martina! ¡Para! ¡Soy agente del AIT! No corres peligro.

La periodista cae mareada a un lado de la calle y comienza a vomitar entre grandes arcadas. La persecución ha terminado.

En el bar, Martin y Gutiérrez vigilan al sospechoso mientras Coden, placa en mano, intenta calmar al público. Los refuerzos ya deben estar en camino, aunque aún pasará tiempo antes de que consigan despejar la plaza y el operativo pueda salir de allí en condiciones de seguridad.

—Gutiérrez, Martin. Voy a intentar localizar a Veliz y López. Espero que hayan tenido suerte y Martina ya esté con ellos. ¿Podéis los dos haceros cargo aquí?

—No te preocupes, Coden. Nos hacemos cargo.

29- PROTECCIÓN DE TESTIGOS

DÍA SIETE —20:30. Sótano ocho. Edificio del CITCO. Madrid. Las puertas del ascensor se abren acompasadas como cíngaros danzantes al ritmo del leve chillido emitido por el choque de sus desengrasadas láminas metálicas contra las guías del suelo. Una femenina, aunque robotizada voz, informa a los agentes Coden y Martin de que el código de seguridad introducido por este último ha sido aceptado. Huele a polvo, hormigón y humedad; a aire reciclado. El monótono sonido de los arcaicos sistemas de ventilación y suministro de agua confiere al espacio un toque desesperado, desolador.

El hediento ambiente está tan cargado que dificulta la respiración y transmite una sensación de toxicidad; mezcla de enfermedad, basuras en descomposición y excrementos.

Martin inicia decidido la marcha por los cerrados y lóbregos pasillos. No es la primera vez que accede al complejo. Lo conoce. Coden le sigue, boquiabierto, como niño al que su padre muestra por primera vez el lugar donde pasa sus horas de trabajo. El eco de los pasos retumba contra las lisas paredes cual tantán que invita a la guerra. A ambos lados; puertas numeradas protegidas por cerraduras magnéticas y coronadas por una simple luz, verde para algunas, roja para el resto. La planta, por su minimalismo, sobriedad y desamparo, asemeja una prisión de otra época; irreal, imposible, como de película de terror estadounidense.

—Martin, no sabía que el edificio se extendiera por debajo de las tres plantas de del parking.

—Este edificio guarda demasiados secretos entre sus muros, Coden. Algunos de ellos en lugares tan escondidos y recónditos, que ni aparecen en los planos.

—Ya veo, ya —responde el inglés mientras observa con detenimiento cada detalle de los pasillos que lo rodean –. Siempre ha habido rumores y habladurías. Historias oscuras sobre la labor del CITCO, sobre todo de los primeros tiempos, cuando la amenaza terrorista era tan próxima; cuando la guerra llegó a las calles. Pero creí que eran solo cuentos para asustar a los novatos, Martin. Comprobar con mis propios ojos que hay algo de verdad detrás de todos esos relatos, me incomoda en demasía. No voy a negarlo.

—Nunca olvides que los de arriba tan solo nos dan las llaves que quieren que tengamos y solamente cuando quieren que las tengamos, Coden —responde Martin utilizando una mueca por sonrisa.

—¿Y qué venimos a hacer aquí, Martin? ¿Consultar algún documento clasificado que nos pueda ayudar a identificar a los tipos que han intentado secuestrar a López?

—Creo que lo de López ha sido más bien un error o una confusión, Coden. Si lo piensas, su perfil es bastante coincidente con el de la periodista. ¿No te parece? Las dos son mujeres jóvenes, atléticas, de pelo moreno, liso y largo. Estaturas similares. Incluso la tonalidad de piel es parecida.

—Pero sus caras son diferentes.

—Cierto que una frente a la otra no admiten confusión. Pero de lejos, anochecido y entre tanta gente… Nosotros también las hubiésemos confundido. ¿No crees?

—Sí. Tienes razón. Yo también pienso que en el fondo no buscaban a López.

—En respuesta a tu otra pregunta… No, no encontraremos archivos aquí, Coden.

—¿Entonces? ¿Qué esconde esta planta? ¿A qué hemos venido?

—Aquí están aquellos de los que el mundo ya se ha olvidado o en breve lo hará, Coden. Los que no existen. Los enemigos del CITCO.

—¿Cómo?

—¿No querías hablar directamente con el prisionero? Ese tipo no va a hablar con nosotros voluntariamente. Hacen falta métodos algo más explícitos.

—¿Vamos a interrogarle de forma extraoficial, sin supervisión, fuera del protocolo?

—Si has cambiado de idea, todavía puedes volver. Aún deben estar preparándolo para nosotros.

—¡Claro que quiero interrogarlo! ¡Han atacado a López, por Dios, Martin! Pero así no. Así no, Martin. Esta no es la forma en la que trabajamos. No podemos hacer esto.

—Sé cuánto te importa López. Por eso he pedido el favor de que te autorizaran a acompañarme durante el interrogatorio. Si quieres tú puedes hacer de poli bueno, pero si no te da el estómago para esto, puedes volver y luego te haré llegar el informe de lo que le saque al cabrón este.

—Pero esto no es la zona de detención e interrogatorios, Martin. Estas instalaciones oficialmente no existen. Esto está mal. Es…

—Efectivamente, Coden —interrumpe Martin sin dejar acabar a su compañero—. Lo que pase aquí no existe y no quedará registrado.

Martin se detiene frente a una de las puertas adornadas con luz verde. Extrae una llave magnética de su bolsillo y la pasa sobre el cierre. Varios crujidos metálicos desencajan los anclajes de la puerta de acero permitiendo el acceso a los agentes.

—Coden. Pásame la bata blanca del lateral. Tienes otra para ti si lo deseas. Por favor, ayúdame a pasar la mesilla de herramientas a la sala.

Navajas, cuchillas, bisturí, bridas, cuerdas, varios frascos con líquidos y compuestos sin identificar. Drogas y medicinas, vendas, látigos, una sierra de calar y varios serruchos idóneos para cortar cualquier tipo de material. Un par de cubos vacíos. El estómago de Coden se revuelve por momentos con solo imaginar el uso que pueda darse habitualmente a este tipo de enseres. Su pulso se acelera acompañado de una sensación de náusea.

—Martín. Yo…

—Guarda silencio ahora, Coden.

La sala les recibe en una casi absoluta oscuridad que esconde sus acolchadas e insonorizadas paredes de la vista. Sólo el área central cuenta con una potente iluminación focal que, desde el techo, delimita un área circular blanquecina sobre el suelo. Resuenan las cobrizas tuberías laterales, vestigio de otra época, que transportan los gases y líquidos imprescindibles para el abastecimiento del edificio.

El detenido se halla sentado sobre un rústico taburete de madera colocado en el punto central del área iluminada. Cabizbajo, como adormilado o mareado por el efecto de algún tipo de narcótico suero que, con toda probabilidad, han debido suministrarle para reducir su agresividad y facilitar las labores de interrogatorio.

Una sucia mordaza aprieta, marcando profundos surcos, las enrojecidas mejillas del prisionero impidiéndole comunicarse. La ropa, manchada por algún tipo de grasa oscura y polvo, da un aspecto de forzada dejadez. Músculos prominentes, pero en estado de antinatural laxitud. Amoratadas muñecas, producto de la fricción con los pesados grilletes que, junto con los de los tobillos, permiten mantener al reo anclado al suelo. La cabeza se balancea ligeramente en controlado y rítmico vaivén.

—Coden, tu turno. Poli bueno, recuerda —le susurra Martin.

El inglés da varios pasos al frente, abandonando la oscuridad, para colocarse a metro y medio del detenido que, tras percatarse de su presencia, le sostiene amenazante la mirada. Furia, demencia y odio en sus ojos; instintos asesinos que fluyen con cada parpadeo.

—Creo que ya te habrás hecho una idea de lo precaria de tu situación —abre el interrogatorio Coden.

—(Silencio).

—¿Puedes entenderme? Sí, estoy seguro de que puedes entenderme.

—(Silencio).

—Déjame liberarte del trapo ese para que podamos hablar como caballeros.

—(Silencio).

—Conforme yo lo veo, puedes seguir así, con esa mirada desafiante y esa estúpida actitud chulesca que en nada va a ayudarte, pero que de seguro terminará con mi compañero sacándote la información por las malas, o… puedes contarme lo que sabes y ganarte una celda cómoda y un juicio justo.

—(Silencio).

—¿No quieres hablar? Supongo que sabes que tu amigo y tú habéis atacado a un grupo de agentes en activo durante una misión oficial, ¿verdad? ¿Estabais solos o formabais parte de un operativo mayor?

—(Silencio).

—¿No quieres hablar? ¿Eres consciente de que entorpecer o intentar impedir el éxito de una misión oficial del AIT se considera un acto de terrorismo?

—(Silencio).

—¿Sabes que la pena por delitos de terrorismo es de cadena perpetua no revisable?

—(Silencio).

—Sin embargo y sólo si colaboras… Quizás esté en mi mano ofrecerte un trato mejor que esa cadena perpetua. Tal vez pudiera cambiar los cargos, dejarlo todo en un delito de alteración del orden público con violencia. No sé, de dos a cinco años de condena con revisiones a partir del año. Volverías a ver el sol y en su debido momento serías libre de nuevo. Todavía joven. Piénsalo. Podrías hasta rehacer tu vida. ¿Qué me dices?

—(Mueca de odio y silencio).

—Estás a un solo paso de obtener un justo castigo, o de hundir tu futuro. Tú eliges. ¿Nos vas a contar lo que sabes?

—(Silencio).

—Será mucho mejor que colabores. A mi amigo se le está gastando la paciencia y no es que le sobre.

—(Silencio).

El estruendo de un violento, inesperado, brutal y demoledor puñetazo lateral retumba contra las paredes. Un gruñido de dolor, vista nublada. La cabeza del reo se tambalea con fuerza intentando oponerse a la inercia del movimiento del golpe. Ruido de cadenas y babas flotando por el aire.

—¡Ya estoy harto! —dice Martin mientras frota con suavidad los nudillos del puño con el que ha abofeteado al ucraniano—. Si no dices nada voy a tener que sacártelo a la fuerza.

—Espera, Martin. Todavía puede ser que nuestro acompañante entre en razón. Vamos, no hagas enfadar a mi amigo. Es lo mejor para ti. Dinos lo que sabes.

—(Silencio).

—Claro que va a entrar en razón. Mira…

Los puños de Martin se descargan descontrolados, una y otra vez, contra el improvisado saco de entrenamiento que es la cara del prisionero. Son golpes secos, laterales, rabiosos y demoledores.

Uno, dos, cinco, hasta diez impactos. La respiración del voluminoso agente empieza a entrecortarse por el esfuerzo y la falta de entrenamiento. Los gruñidos rabiosos del prisionero son cada vez más audibles. La sangre empieza a emanar de las zonas más blandas del rostro.

—¿Vas a hablar ahora? —pregunta Martin entre jadeos.

—(Silencio).

—¡Me cago en tu puta madre! ¡Claro que vas a hablar! —grita con furia Martin iniciando una segunda tanda de golpes.

—¡Para Martin! Ya es suficiente. No vamos a conseguir nada así. Este tipo está entrenado para soportar el dolor y las torturas. Es inútil.

El gesto del ucraniano cambia. Una sonrisa de superioridad ilumina ahora su cara. Los bufidos de Martin y el olor a sudor toman protagonismo dentro de la sala.

—Así que eres un tipo duro, ¿verdad, rusito?

Una sanguinolenta escupía sobre los pies de Martin desatan nuevamente la furia del torturador:

—Con que esas tenemos. Nos ha salido chulo el puto rusito. Vamos a ver si eres tan chulo ahora. ¡Joder!

Martin se aproxima a la mesa y toma un afilado cuchillo de cocina. Lo aproxima al prisionero despacio, deslizándolo con lentitud sobre la inflamada mejilla; apretando lo suficiente para producir dolor, pero sin llegar a cortar la piel.

Coden no da crédito a lo que ven sus ojos:

—Para Martin, esto se te está yendo de las manos.

El grito es ensordecedor. La oreja izquierda del ucraniano cae al suelo separada del resto de la cabeza. Sangre por todas partes; en la hoja, en el suelo, sobre la blanca bata médica de Martin…

—Habla ahora y podrás conservar la otra. ¿Me entiendes, hijo de puta?

—Grrrrrrr…

—Martin. Déjalo. No puedes seguir con esto.

—¡Maldita sea, Coden! Esto es lo único que sirve con esta clase de tipos. ¡Tu turno ya ha pasado! ¡Ahora me toca a mí sacarle las palabras a mi manera!

Martin se agacha y recoge del suelo el extirpado apéndice del prisionero, colocándolo frente a sus ojos y balanceándolo en gesto de burla.

—¡Habla, cabrón! O voy a por la otra.

Pero el ucraniano sólo desprende fuego con la mirada y aprieta los dientes.

—¡Tú lo has querido! —grita el torturador acercando el cuchillo a la otra oreja.

—¡Pusillanimitas est peius quam mors est Invictum! —comienza a gritar como mantra alocado el ucraniano.

—¡Para Martin! Es latín.

—¿Sabes lo que significa?

—Más o menos: La cobardía es peor que la muerte para los invictos. O algo así.

—¿Qué cojones quiere decir eso, Coden?

—¿Quiénes son los invictos? ¿A qué te refieres? —pregunta Coden desesperado al prisionero intentando sonsacarle alguna pieza de información que impida que Martin continúe con su inhumana labor.

—¡Pusillanimitas est peius quam mors est Invictum! ¡Pusillanimitas est peius quam mors est Invictum!

—¡Martin! No va a decir nada más por ahora. Está fuera de sí. Salgamos fuera un momento. Dejémosle a solas un poco para que pueda calmarse.

—Como quieras, Coden —responde Martin resoplando y girándose de nuevo hacia el preso—. ¡Hijo de puta! No olvides que voy a volver a por ti. ¿Me entiendes? Y cuando lo haga vas a hablar. ¡Claro que vas a hablar! Vas a decirme todo lo que sabes, aunque tenga que sacarte las palabras una a una.

Los agentes abandonan la sala llevando consigo la mesita con el instrumental y dejando a su espalda al ucraniano que, cual paranoico, continúa gritando su mantra con toda la potencia que sus adoloridos pulmones le permiten.

—Coden. Estaba empezando a hablar. No iba a tardar mucho más en romperse y darnos lo que buscamos. Ahora tendré que volver a empezar de nuevo.

—¿Acaso no te has dado cuenta, Martin? Este tipo pertenece a algún tipo de secta. Es un fanático. Morirá antes de decirnos nada más.

—Coden, ya he tratado con gente así antes. Hablará.

—Ya lo has hecho antes. Y no pocas veces. Lo he visto en tus ojos. Lo estabas disfrutando de algún modo. ¿Cómo puedes aguantarlo? ¿Acaso nos alistamos para esto?

—Coden, no todos venimos de la academia. Algunos no hemos elegido estar aquí. En ocasiones es el AIT el que te busca y no admite un no por respuesta. Yo…

—¿De dónde te sacaron, Martin? ¡No! Mejor no me lo digas. Creía que te conocía, pero veo que no. ¡No me digas nada más! ¡No quiero saber!

—Coden, cálmate. No todo lo que hacemos aquí es transparente. ¿Cómo te crees que se consigue desarticular las células terroristas antes de que actúen? No seas ingenuo. Llevamos años juntos. ¿Acaso crees que obtenemos la información con abogados? A veces hay que hacer ciertos sacrificios personales para proteger a nuestra gente. No te hagas el tonto. ¡Sabes de lo que te hablo!

—Entonces no somos mejores que ellos, Martin. No lo somos.

—¡Está bien! Estás nervioso Coden. Es tu primera vez. Mira, lo entiendo. Tranquilo. Vamos a dejarlo por hoy. Mañana seguiré yo con el interrogatorio.

***************

DÍA SIETE —20:30. Sala de reuniones. Séptima Planta. Edificio del CITCO. Madrid. Martina llora desconsolada sujetando con ambas manos el humeante café que le ha servido Veliz. Les acompañan López y Gutiérrez. Leves chillidos hiposos escapan de su garganta al intentar tomar, a base de torpes sorbos, el contenido de la taza. Sus muñecas aún tiemblan al mismo ritmo que su amoratado labio. No han pasado ni cinco minutos desde que la reportera sufriera en sus propias carnes los síntomas de una bajada de tensión y cayera al suelo convulsionando.

El equipo médico del CITCO se ha visto obligado a intervenir. López, tras la vuelta a la normalidad, ha mantenido una ardua discusión con los sanitarios y el psicólogo, quienes por todos los medios han intentado disuadir a los agentes de continuar con el interrogatorio de la testigo ante su frágil estado de salud; recomendando, encarecidamente, su posposición hasta el día siguiente. Ha sido una lucha dialéctica dura, pero cuando la alférez insiste; insiste, por lo que el interrogatorio finalmente ha sido autorizado, pero siempre bajo la supervisión del psicólogo.

—Martina, calma. Ya estás a salvo. Hemos estado todo el momento intentando protegerte. Puedes confiar en nosotros. Nada va a pasarte. Somos los buenos —intenta calmarla Veliz imprimiendo en su voz el tono más dulce que es capaz de articular.

—Respira hondo niña. Ya terminó todo —dice Gutiérrez.

—Martina. ¿Tienes idea de quiénes eran los hombres que te perseguían? En el bar me pareció que los reconociste —pregunta López.

—No, no tengo idea. No lo sé.

—¿No se te ocurre porqué podrían perseguirte? ¿Tienes enemigos? —continúa la alférez.

—No que yo sepa. Yo nunca me he metido con nadie. A mí la gente me quiere —responde con un hilillo de voz ahogada Martina.

—Antes de tu llegada vimos a un chico joven, alto, atlético, con barba de dos días y casi uno noventa en el bar. Nos pareció que buscaba a alguien con insistencia. ¿Crees que puede tener también algo que ver contigo?

—Yo no sé. Sólo me agobié y salí corriendo de allí. Cuando me di cuenta me estaban persiguiendo todos.

—Hablé con el joven. Raúl me dijo que se llamaba. ¿Crees que lo conozcas? —insiste López.

—¿Raúl?

—Sí, Raúl. En efecto.

—Bueno, mi, mi cámara se llama Raúl y más o menos es como lo describes. Pero él se quedó en casa preparando el próximo reportaje. No puede ser él. Le dije que iba a hacer unas compras, ni siquiera sabía que iría al bar. Es imposible que sea el mismo tío. Aunque se parezcan. Mi Raúl ni sabía a dónde yo fui. Estoy segura.

—¿Vives con él? —pregunta López —¿Es tu pareja?

—Sí, no, bueno, no sé. No somos así novios. Nos hemos enrollado un par de veces. Pero si compartimos piso desde que vine a España.

—¿Confías en él? ¿Crees que pudiera estar interesado en que te secuestraran? —vuelve a la carga López inquisitiva.

—Raúl jamás me haría daño. Lo conozco desde hace muchos años y siempre ha sido genial conmigo. Es imposible que Raúl quiera hacerme daño.

—¿Cómo lo sabes?

—Él, él… me quiere. Lo sé. Las chicas sabemos eso.

—¿Niña, puedes darnos su dirección para que lo localicemos? Él también podría estar en peligro —interrumpe Gutiérrez.

—Yo… no.

—Martina, recuerda que estamos todos aquí para ayudarte. Pero tienes que colaborar con nosotros para que podamos hacerlo. Nada malo le va a pasar a tu amigo, pero necesitamos encontrarlo para asegurarnos de que está fuera de peligro —argumenta Veliz.

—Raúl tiene un ático en Argüelles, en la calle Benito Gutiérrez. En el número veintidós. Debe estar allí ahora, trabajando.

—¿Puedes facilitarnos un número de teléfono para localizarle? —pregunta Gutiérrez.

—Sí, claro. Lo tengo anotado en mi móvil. Pueden mirarlo.

—Está bien, Veliz. ¿Por qué no intentas localizar a Raúl y de paso traes un poco de agua y unos pañuelos para Martina? —pregunta la alférez dispuesta a seguir con la tanda de preguntas.

—Sin problema, alférez. Vuelvo enseguida. Tranquila Martina. Todo va a salir bien. Somos muy buenos en nuestro trabajo.

—Martina, ¿hay alguien en la televisión que pueda no estar contento con el contrato que has firmado estos días atrás con MediaTV?

—No lo sé. Quizás algún compañero. Éramos varios los que le vendíamos noticias a la cadena y sólo a nosotros nos han contratado.

—¿Vosotros?

—Sí. Mi contrato incluye a mi cámara, Raúl.

—¿Se te ocurre algún nombre propio en especial? ¿Alguno de los otros colaboradores que pueda tener motivos para querer que desaparezcas?

—Lo siento, no, no se me ocurre nadie —responde entre sollozos—. Esto es muy fuerte y muy nuevo para mí.

—Bebe un poco más de café. No tenemos prisa niña, tómate tu tiempo. Cuanto necesites —dice Gutiérrez.

—Martina, hay una posibilidad de que los que te buscaban tengan relación con tus reportajes —apunta López—. Necesitamos saber cómo consigues la información. Es muy importante.

—Yo no. Nada. No he hecho nada.

—Si no nos cuentas, no podremos protegerte, niña —insiste Gutiérrez apoyando a su pupila.

—Está bien. Sé que resultará difícil de creer, pero cuando subí al avión en Londrés me encontré un bolsito con un aparato.

—¿Qué clase de aparato? —pregunta Gutiérrez.

—Un beeper de esos antiguos que se utilizaban para enviarse mensajes en los primeros tiempos de la telefonía. Era casi una reliquia. No sabía bien lo que era, pero luego lo busqué en Internet. Aprendí a usarlo en el avión. No es difícil —explica Martina sacando el pequeño dispositivo de su bolso y colocándolo sobre la mesa—. Durante el vuelo empezaron a llegar mensajes muy raros. Eran como letras y números. Cuando llegué a Madrid se los mostré a Raúl y a él le parecieron coordenadas, así que las buscamos en la aplicación de mapas. Eran de Madrid. Todas. Y Raúl descubrió que había una fecha asociada a cada par de coordenadas. La más próxima era esa misma noche y no quedaba lejos, así que fuimos. El resto lo conocen si han podido ver mis reportajes.

—¿Estás diciendo que alguien te ha enviado la localización de los lugares donde estaban aconteciendo los hechos que has investigado a través de un aparato arcaico para que fueras la primera en cubrir las noticias?

—Sí. Eso creo. Sí. Eso es lo que ha pasado.

—No te creo. ¿Has ido totalmente a ciegas a todos esos sitios? Esa es una historia ridícula —se queja en voz alta López, mostrando su total indignación—. Vamos Martina, dinos la verdad.

La joven reportera rompe a llorar entrando en una nueva etapa de hipo, sudoración y toses involuntarias. El psicólogo se aproxima a Martina para consolarla y ayudarla a calmarse.

—Agentes, creo que por hoy es suficiente. Podrán continuar mañana. Ha sido una experiencia demasiado intensa para la joven reportera.

—Ni hablar. Es importante que lleguemos al fondo de este asunto lo antes posible. Martina, bebe un poco y relájate. Necesitamos que nos cuentes la verdad —insiste López tajante.

—Le he dicho la verdad, alférez. Se lo juro. Fue así. Encontré eso en un bolso al subir al avión.

—Está bien. Te creo. ¿Tuvo contacto con alguien antes de subir al avión que pudiera haberle pasado el dispositivo? —rectifica su agresiva postura la alférez intentando que sus cuestiones resulten más efectivas.

—Bueno, no. No sé. Hubo una mujer. La conocí en las tiendas del “Duty Free” del aeropuerto mientras esperaba al embarque. Estuvimos hablando un rato en la sala de espera. Puede ser que el bolso fuera suyo, no sé.

—¿Tomó su mismo vuelo? —pregunta Gutiérrez.

—Gutiérrez, López. He intentado localizar al amigo de Martina, pero nadie responde al teléfono. Da señal, pero nadie responde. Martina, te he traído agua y un sándwich vegetal para que puedas comer algo. Te vendrá bien. ¿Cómo te encuentras? —pregunta Veliz tras regresar a la sala.

—¿Creen que le ha podido pasar algo a Raúl? Tengo que ir a buscarle. Si han ido a por él también… ¡Dios mío!

—Calma, niña. Seguro que está en el baño o tiene el móvil en silencio —dice Gutiérrez intentando calmar a la testigo—. No te preocupes. En cuanto terminemos aquí iremos a buscarle y nos aseguraremos de que todo está bien.

—Martina, por favor, intenta concentrarte. ¿Subió la mujer al mismo avión que tú? —repite la pregunta, insistente, López.

—No, no. Ella viajaba a otro destino. Sólo hablamos en los bancos de la terminal.

—¿A dónde iba?

—Nunca me lo dijo. Sólo se ofreció a acompañarme porque su vuelo salía más tarde.

—¿Cómo era?

—Pues era una mujer muy guapa. Educada. Un poco mayor que nosotras, pero no mucho. Vestía muy elegante. Recuerdo sus ojos dulces y su pelo largo. Olía muy bien. Era encantadora. Fue muy amable conmigo. Hasta pensé que coqueteaba un poco.

—¿Coqueteaba?

—Sí, bueno. Me tomaba mucho las manos al hablar y me pareció ver un punto de deseo en sus ojos. Pero no me sentí incómoda en ningún momento. O sea, no es que me gusten las chicas, pero no me sentí violenta mientras conversábamos.

—¿Habías visto antes a esa mujer? —pregunta Veliz intrigado.

—No, nunca.

—¿Has vuelto a verla?

—No. Ella tomó otro vuelo. ¿Cómo podría haberla visto?

—¿Intercambiasteis los teléfonos?

—No, no. Para nada. Hablamos un rato en la terminal y nunca más la vi.

—¿Se vio con alguien más en el aeropuerto? —pregunta Gutiérrez.

—No, con nadie más. Estuve sola hasta que Raúl me recogió en Barajas.

—¿Hubo alguien en el asiento contiguo al suyo en el avión?

—No. Pedí un billete de los de ventanilla, de esos que van solos.

—¿Dejó en algún momento sus cosas desprotegidas? ¿Fue al baño? ¿Se durmió? —continua López.

—No. Creo que no.

—¿Cree que alguno de los demás pasajeros pudo dejar el bolso junto a usted?

—No lo sé. Podría ser, sí.

La llegada de los coordinadores Torres y Hernández pone en punto muerto el intensivo examen al que Martina estaba siendo sometida. Tras las pertinentes presentaciones y consultas de rigor sobre el estado de salud de la testigo, la periodista es derivada al programa de protección de testigos donde será conducida hasta un piso franco en el que asearse y descansar a salvo.

—¿Y Raúl? —pregunta llorosa Martina antes de marchar.

—Iremos a por él ahora mismo y lo mandaremos también al programa de protección de testigos. Su seguridad también es una prioridad para nosotros. Puede ir tranquila, Martina —responde Veliz.

—Gutiérrez, Veliz, López. Tengo entendido que los agentes Martin y Coden se encuentran gestionando el ingreso del atacante que hemos detenido —consulta Torres una vez que Hernández se ha llevado a la testigo.

—Así es —responde Gutiérrez—. Están tardando un poco más de lo habitual. Supongo que habrán tenido problemas para identificarle. En verdad, no parecía muy predispuesto a colaborar con nosotros…

—El otro sospechoso terminó difunto, según me ha informado Hernández. ¿Es correcto?

Un sudor frío recorre la espina dorsal de López. Las imágenes se suceden en su mente. El forcejeo, las manos del gigante asfixiándola. Sus ojos al reducirlo y los disparos. Uno, dos, tres, cuatro. Ni siquiera sabe por qué disparó. ¿Era necesario? Sí, así quiere creerlo. Era una situación de vida o muerte. El ucraniano no habría dudado en matarla. Estuvo bien cerca, al menos. Se lo merecía.

La boca y los ojos se le secan al recordar. Le cuesta tragar saliva y siente un gran nudo en la garganta. El evidente temblor de sus manos amenaza con delatar su sentimiento de culpa. Son momentos difíciles, pero Pilar saca fuerzas de flaqueza y consigue responder, con voz entrecortada, al coordinador:

—Así es, coordinador. El sospechoso nos persiguió durante un largo rato. Me alcanzó, me derribó e intentó estrangularme con sus manos mientras Veliz, ajeno a la situación, continuaba la persecución de Martina. Estuvo a punto de matarme. Me fue muy difícil escapar de su llave. Sin duda tenía entrenamiento militar, pues mis intentos de reducirlo con técnicas de defensa personal no dieron resultado y fue sólo gracias a la suerte que pude zafarme tras golpearle un par de veces en las costillas. Lo suficiente, al menos, como para revolverme y sacar mí arma. Pensé que tenía controlada la situación, pero me equivocaba. El sospechoso intentó atacarme de nuevo y no tuve más remedio que disparar contra él.

—¿El sospechoso utilizó algún arma?

—Creo, creo que sí, coordinador. No pude verlo bien. Tuve que reaccionar en décimas de segundo.

—Está bien, alférez. Necesito que todos me preparen un informe urgente donde detallen bien los pormenores de la misión. Es muy urgente. Al tratarse de un escenario público y tan concurrido de civiles, no me queda otra opción que emitir un comunicado oficial por televisión que explique la situación.

—Pero coordinador, tenemos que intentar localizar al cámara, puede estar en peligro también —protesta Veliz.

—Por supuesto, Veliz. Hagan el informe y luego vayan a por el cámara. En ese orden. Necesito los detalles de la operación en mi mesa antes de que pase una hora para articular el discurso oficial. Es una orden.

—Sí señor —responden al unísono los agentes.

30- CONSECUENCIAS

DÍA SIETE —21:40. Ático de la calle Benito Gutiérrez, Argüelles, Madrid.

—Déjalo ya, muchacho. Aquí no hay nadie —se queja Gutiérrez frente a la puerta del bloque de departamentos.

—Una vez más —insiste Veliz.

—No te canses. No hay nadie. Prueba otra vez con el teléfono si quieres, muchacho.

—Sí, voy, un segundo.

Los tonos se suceden, pero nadie responde a la llamada.

—Nada, Gutiérrez. No hemos tenido suerte.

—Bueno. Esperemos a mañana. Podemos venir a primera hora, antes de ir para la oficina y ver si lo localizamos.

—Lo mismo ha salido a tomar algo por ahí y vuelve en un rato. Quizás debemos esperar un poco más.

—Bastante probable, Veliz, ya sabes cómo son los jóvenes.

—Bueno, no todos. Yo no suelo salir mucho. Prefiero otro tipo de actividades para mi tiempo de ocio.

—Ya, algo me han contado los muchachos de las cosas raras esas que haces con el informático este que nos ayuda.

—¿Yo? ¿Cosas raras? —pregunta Veliz nervioso.

—Sí, cosas de esas de los juegos de roles.

—Ah, bueno, sí. Eso sí.

—¿En qué estabas pensando?

—No, en nada. Déjalo. Oye, Gutiérrez. ¿Y si le ha pasado algo a Raúl? ¿Y si hemos llegado tarde?

—Si le ha pasado algo al chico, mañana no estará en casa tampoco y daremos parte. Muchacho, no podemos hacer más. Sea lo que sea, mañana lo sabremos.

—Tienes razón.

—¿Tienes hambre? —pregunta Gutiérrez —Hay un restaurante típico cerca. Lo regenta un buen amigo ya de años. He ido varias veces y la comida es buena. Además, no tengo nada en casa para cenar.

—Sí, a estas horas ya se nota el hambre.

—Y más con este frío. Podemos pedir una cazuelita de callos con un buen vino y por lo menos le damos un buen cierre al día. ¿Qué te parece?

—¿Callos? Muy fuerte para cenar, ¿no?

—¡Vamos Veliz, de algo hay que morirse!

—Está bien, callos entonces, Gutiérrez.

—Pues no se hable más.

DÍA SIETE —23:50. Ático de la calle Benito Gutiérrez, Argüelles, Madrid. Raúl camina por el salón, en círculos, nervioso, teléfono en mano, desesperado, con el corazón en un puño y semblante desencajado. Todos sus intentos por localizar a Martina han sido infructuosos. Vuelve a llamar: Nada.

Ante la frustración y la impotencia, le invade un repentino ataque de ira que termina con su móvil destripado en una esquina tras sufrir cuatro violentos rebotes contra el parqué.

—¡Joder! ¿Dónde coño estás Martina? ¡Joder! ¡Desde las cuatro ya está bien! ¡Joder!

Ha mirado en todos los centros comerciales a diez kilómetros a la redonda: Nada.

En el bar que tanto le gusta a la reportera: Nada.

Ha recorrido varias veces el centro de la ciudad y todas las tiendas donde ella suele comprar: Nada.

Nada también en los estudios de televisión. Nadie la ha visto desde ayer.

—¡Joder! Tenía que haber ido con ella, ¡coño! ¿Dónde estás Martina? ¿Dónde hostias estás?

Amigos comunes: Nada.

Raúl se deja caer en el sofá, sofocado. Con lágrimas en los ojos y la boca entreabierta. Mira al cielo como suplicando por una ayuda que parece negársele. El tic tac del reloj del salón termina por desquiciar al joven. Poco a poco, con cada segundo consumido, los peores pensamientos comienzan a tomar forma en su mente. ¿Se habrá perdido? No puede ser, Martina conoce perfectamente la ciudad. ¿La habrán secuestrado? Y su mente, otra vez, como en acto de venganza, le muestra con extrema nitidez el malévolo rostro del abogado de los árabes, como intentando martirizarlo.

—¡Joder! No puede ser. No debe ser… Martina es valiosa. Si la han secuestrado, seguro que piden un rescate. No van a matarla. No pueden matarla. ¿Y si le hacen algo? Me los cargo. Si la tocan, los mato. ¡Hijos de puta! Calma, Raúl. Lo mismo se ha entretenido con su amiga por ahí. Piensa, joder, piensa…

El timbre de la puerta retumba por toda la casa. Una vez, otra. Insiste.

—¡Joder! Menos mal. ¡Ya voy! ¿Habrá perdido la llave? Esta chica cada día es más desastre, ¡joder!

Raúl se dirige, imitando al mítico Bolt, hacia la puerta. Toma el mando del videocontrol y espera en silencio hasta que la cámara en blanco y negro se ilumina mostrando, en primer plano, la oscura melena de una joven que mira al suelo, como en actitud de tener prisa.

—¡Martina! ¿Eres tú? —pregunta Raúl enjuagándose las lágrimas de los ojos con la muñeca.

—Abre. Rápido.

—Voy.

El cámara abre, impaciente pero aliviado, la puerta del departamento y sale a esperar al rellano. Los segundos de espera se hacen eternos. Un leve chasquido y las luces de las áreas comunes se encienden. Silencio. Más segundos y luego el inequívoco zumbido del ascensor. El corazón sigue amenazando con saltar de su pecho, ahora por la emoción. La puerta del ascensor se abre. Botas negras y falda entallada. Escultural, perfecta, como siempre. Jersey negro con un escueto abrigo de diseño. Eco de pasos que retumban en las paredes.

—Pero tú… tú no eres Martina. ¿Quién eres?

DÍA SIETE —22:00. Calles céntricas de Madrid. Coden dirige con maestría la berlina oficial que ha tomado prestada del CITCO. Acaba de salir de la M40 y toma rumbo directo hacia el departamento de la alférez López. Tiene los ojos enrojecidos, como por un sentimiento incontenido de rabia, como los de quien no consigue asimilar la realidad vivida; en definitiva, como los de alguien que ha sido profundamente defraudado por alguna persona importante en su vida.

A su lado, en el asiento del copiloto, Pilar no oculta algunas lágrimas furtivas, fugaces e indeseadas. La mirada perdida, como persiguiendo el reflejo de las luces que el alumbrado público genera al rebotar sobre la ventanilla. Un nudo en su garganta, la nariz enrojecida, algo taponada y, cómo no, la retahíla de imágenes vividas durante la noche que se repiten, una y otra vez, en su cabeza: el ucraniano abalanzándose sobre ella, el forcejeo, los golpes, las miradas cruzadas y el doloroso recuerdo de las detonaciones de su arma reglamentaria.

Cuatro innecesarios disparos que parecen aún resonar perforando sus tímpanos con la misma profundidad que penetraron en el torso del agresor.

Silencio forzado, kilómetros y minutos que se evaporan lentos hasta que el automóvil alcanza su destino.

—Ya hemos llegado —dice Coden con un extraño y ambiguo tono de voz.

—Gracias por traerme, Ryan —responde la alférez con un hilo agudo de voz.

—Espera, Pilar.

—¿Qué pasa, Ryan?

—Es un animal. Una auténtica bestia, Pilar.

—¿Qué? ¿Quién?

—Martin.

—¿Martin? ¿Nuestro Martin?

—No, no te imaginas lo que ha hecho para interrogar al detenido. Es, es inhumano, brutal, indigno de un agente de la ley. ¡Me da asco! ¿sabes? No, no puedo soportarlo.

—¿Pero qué ha pasado Ryan?

—Me llevó a un sótano que ni sabía que existía en el edificio. Aquello parece una prisión, lleno de celdas y salas de interrogatorio. Eran tercermundistas, insalubres. Un horror. El tipo estaba atado a una silla, parecía algo drogado y no quería hablar. Yo empecé con las preguntas. Martin me dijo que hiciera de poli bueno. Pero el detenido seguía negándose a hablar y nos miraba con altanería, como si fuera él quien controlara la situación; como si no fuera su primera vez.

—¿Le ha pegado?

—¿Pegado? Casi lo mata, Pilar. Ni te imaginas la de golpes que le ha soltado en la cara. La sangre saltaba por todos lados. No he podido pararlo. Me he quedado como una piedra. No he sabido ni cómo reaccionar. Tenías que haberle visto los ojos. Martin lo estaba disfrutando como si estuviera poseído por un demonio. Ha sido horrible. Ni siquiera alcanzo a describirlo bien.

—Es mi culpa, Ryan. Ellos me atacaron y por eso Martin estaba fuera de sí. Por protegerme. Ha sido todo por vengarme.

—No, Pilar. Tú no tienes la culpa de que Martin le haya cortado la oreja al tipo ese a sangre fría. Tengo, tengo que denunciarlo.

—¿Cómo? ¿La oreja?

—Sí. La oreja. La cortó de un solo tajo y luego la cogió del suelo y la utilizó para burlarse de él. Es un sádico. Un monstruo.

—No me puedo imaginar a nuestro Martin haciendo esas cosas. Quizás, quizás estaba en shock o algo así, Ryan. Nuestro Martin es un buenazo. Es incapaz de ese tipo de barbaridades.

—Pilar, Martin no es nuevo haciendo esas cosas. Sabe cómo hacerlo. Él mismo me lo ha reconocido. Es un puto monstruo.

—Yo, yo también soy un monstruo, Ryan —dice López con los ojos bañados en saladas y frías lágrimas.

—¿Tú un monstruo? ¿Cómo puedes decir eso Pilar?

—Lo maté, Ryan. Lo maté a sangre fría —susurra la alférez casi atragantándose.

—Fue en defensa propia, Pilar. Ese energúmeno te atacó. Te habría matado si no lo haces tú antes. Ni se te ocurra decir eso de ti.

—No, Ryan. Quise matarle. Desde que me arañó en el bar quería matarle. Lo juro. Y lo hice, Ryan. Lo maté a sangre fría. Lo tenía reducido. No, no era necesario disparar. Pero cuando lo hice, me sentí bien. Me sentí libre al ver cómo las balas atravesaban su cuerpo. Soy un monstruo, como Martin, Ryan. No soy mejor que él. Tienes que denunciarnos a los dos. Tenemos que pagar por lo que hemos hecho.

—Estás nerviosa, Pilar. Y por eso te estás juzgando de esta forma tan injusta y severa. Tú no eres ningún monstruo. Eres increíble, inteligente, guapa, eficiente. La mejor de todos nosotros. La mejor compañera. Te preocupas por todos y eso que apenas nos conoces a la mayoría. Nos das equilibrio. Ninguno del equipo ya concibe trabajar sin ti. No eres ningún monstruo, Pilar. Eres un ángel. Nuestro ángel. Necesitas descansar. Necesitamos descansar.

—Ryan.

—¿Qué?

—No quiero estar sola. No puedo. Hoy no. No me siento con fuerzas —susurra Pilar llevando instintivamente su mano sobre la del agente Coden—. ¿Quieres? ¿Te importaría quedarte conmigo? Esta noche al menos. Sólo esta noche.

La joven desciende del coche llorosa, acompañada por una tibia nube de vapor de agua que escapa del interior. Coden sale sólo unos segundos después para encontrarse con la fría mano de la alférez que reclama la suya en medio de la calle. Un fuerte e intenso abrazo, dos cuerpos que se mezclan y cuatro pupilas que se buscan interrogantes, desesperadas. Apenas unos centímetros separan los rostros. No hay tiempo para las palabras y los labios se encuentran fundiéndose.

—No llores más. Pilar. Me rompe el alma verte así. Vamos dentro. Hace mucho frío aquí.

DÍA OCHO —00:00. Ático de la calle Benito Gutiérrez, Argüelles, Madrid.

—Vaya, Raúl. ¿No vas a dejarme entrar?

—¿Jefa? ¿Es usted?

—Hace frío aquí fuera, Raúl.

—Martina… ha salido. Pero va, va a volver pronto —empieza a mascullar el joven bañado ahora en un frío y repentino sudor.

—No importa. La esperaremos. ¿No vas a invitarme a pasar?

—¡Sí! Sí, claro. Adelante. Mi, mi casa es su casa, Jefa.

—Llámame Samira.

—Sa… Samira.

—Sí, Samira. ¿No te gusta?

—Es un nombre muy exótico.

—¿Dónde puedo dejar el abrigo?

—Sí, sí, claro. Déjemelo. Puede pasar directa al salón. ¿Quiere tomar algo?

—Puede ser… ¿Qué tienes?

—Pues… bueno, no tengo así gran cosa. Martina y yo no solemos beber mucho. Tampoco esperaba que viniera a verme —dice el joven cámara intentando excusarse entre temblores nerviosos —y como no ha avisado con tiempo, no he podido reponer el mueble bar.

—Ah, sí, cierto. Perdona que no llamara. He estado muy ocupada toda la semana. La verdad es que me moría de ganas de conocerte en persona y de ver dónde has estado cuidando a mi Martina. ¿Te importa si echo un vistazo?

—No, no, claro. Es su casa, Jefa.

—Samira.

—Eso, Samira, perdone. La falta de costumbre.

Raúl se apresura a colocar el abrigo en el armario empotrado del pasillo, justo junto a las prendas de Martina. Apenas cuatro zancadas y ya se encuentra en la cocina preparando dos copas de ron. Los hielos tiemblan en sus dubitativas manos amenazando con estrellarse contra el suelo.

—No pasa nada. Cálmate, Raúl. Martina tiene que estar a punto de llegar —se dice el joven respirando hondo, intentando calmarse y no dejarse llevar por la desesperación—. ¡Qué cagada! ¡Dios! ¡Joder!

El tintineo de los hielos contra los vasos marca el ritmo del réquiem durante el camino hasta el salón. Samira se encuentra sentada en el sofá, con gesto serio pero afable, como observando la banalidad de la decoración de bajo presupuesto del inmueble.

—¿Qué le ha pasado a tu móvil? —pregunta Samira señalando con el dedo índice los restos de la esquina.

—Se, se me ha caído cuando usted ha llamado a la puerta. Estaba intentando responder una llamada perdida de un amigo —improvisa sobre la marcha —y con el susto del timbre se me ha deslizado entre los dedos. Ya lo recojo.

—No te preocupes Raúl. El teléfono puede esperar.

—Sí, claro. Puede esperar, jefa.

—Te noto más nervioso que de costumbre, Raúl. ¿Está todo bien? ¿Hay algo que tengas que contarme?

—Sí, sí. Está todo bien. No se preocupe, jefa.

—¿Y dónde dices que ha ido Martina?

—Bueno, —responde el joven tragando saliva —Martina se fue esta tarde a tomar café con una amiga. Tarde de chicas, me dijo. Intenté que me dejara acompañarla, pero ya sabe cómo es cuando se pone terca.

—A tomar café…

—Sí. A tomar café.

—¿Y aún no ha vuelto? Es un poco tarde ya.

—Bueno, seguro que se han liado con sus cosas y andan de copas. Es, es normal.

—Normal. Entiendo.

—Si quiere puedo recomponer el teléfono para llamarla.

—No, no te preocupes, Raúl. Prefiero que tengamos un ratito a solas. Para hablar.

—Bueno jefa, como quiera.

—¿Por qué no vienes junto a mí? Me gustaría ver más de cerca qué es eso que tienes que ha mantenido a Martina tan idiotizada estos últimos tiempos.

—Esto, jefa, yo…

—Vamos, no seas tímido. Ven junto a mí. Déjame ver esos ojos. Sí. Así está mejor. Eres lindo. Ya veo que la naturaleza no te ha tratado mal. Tus brazos son fuertes y dignos, como tu mentón. Y tu pelo. Tu pelo también es fuerte —dice Samira tirando con fuerza del cabello del joven hacia atrás.

—Jefa, me hace daño. Yo creo que…

—Tranquilo, Raúl. No voy a hacerte nada malo.

Samira acerca su cara a escasos centímetros de la del joven y empieza a recorrer sus mejillas olfateándole. Con la mano derecha sostiene la cabellera de Raúl inmovilizándolo. La izquierda se aproxima, acariciando el torso del joven en movimiento ascendente y delicado hasta que alcanza el musculado cuello y, tras palpar la nuez durante casi un segundo con la yema de los dedos, agarra con firmeza la cabeza por debajo de la barbilla.

La lengua invasora no se hace esperar y puja con vehemencia con la del pobre Raúl. El muchacho respira entrecortado. La excitación ya comienza a endurecer su hasta ahora adormecida entrepierna. Samira se gira subiendo sobre las piernas del joven, pasando a sujetar su cabeza con las dos manos, una sobre cada mejilla. El beso es interminable, duro, salvaje. Algo de sangre comienza a brotar de la boca del cámara. La fruición extiende el líquido carmesí por las perfectas mejillas de la mujer.

Un fuerte tirón y la camiseta de algodón del joven se desquebraja. Samira comienza a extender la sangre por el musculado torso.

Con meditada violencia, la mujer se deshace del cinturón y desabrocha los vaqueros del cámara.

—Jefa, yo creo que deberíamos parar. Esto no está bien…

—Déjame ver qué hay aquí abajo. ¡Vaya! Ahora entiendo un poco más a mi pequeña Martina.

—Pero…

—Calla Raúl. No digas nada. No lo estropees.

Raúl siente por unos segundos el aliento de la jefa cerca de su pene. Quiere huir, le duele la boca. Todo le sabe a sangre. Pero la excitación es máxima. Calor, suavidad, humedad y el dulce tacto de la lengua acariciando la fina piel del miembro.

La cabeza del joven cae hacia atrás y los ojos se entrecierran disfrutando del momento. Por unos minutos Martina se pierde en su memoria, deja de existir. Éxtasis, temblores y dolor. El dolor de un pequeño mordisco que hace brotar un torrente de sangre del glande. Los labios se aferran con fuerza a la herida, succionando con ansia el rojizo y brillante elixir.

Raúl pierde la noción del tiempo. Se siente desfallecer de placer. Nunca antes había sentido sensaciones tan intensas. Los labios se separan de su piel. Unas gotas de sangre caen sobre el colchón del sofá. Samira se relame apenas un segundo y luego procede a extender los restos de sangre de sus labios, de nuevo, por sus mejillas.

—Raúl. Quiero sentirte dentro. Quiero sentir lo que le das a Martina.

El joven toma la iniciativa y desplaza el ligero y moldeado cuerpo de Samira sobre el sofá, con prisas, como si el mundo fuese a acabar, como si en cualquier momento la diva pudiera cambiar de opinión y dar por concluida la improvisada velada.

Las entrenadas, fuertes y morenas manos del cámara retiran una a una las prendas con ansiedad, lanzándolas en todas direcciones y procediendo a dispensar sensuales caricias. El contraste con el tono de la suave, delicada y blanca piel de Samira al recorrerla incrementa el brutal erotismo de la escena. Los dedos descienden siguiendo el contorno de los majestuosos pechos, acariciando el perfecto, plano y juguetón vientre, hasta alcanzar los tersos pero fibrosos muslos de la mujer.

El cuerpo del joven se yergue de forma inesperada al sentir el punzante escozor que la herida de su miembro le produce al acariciar los labios vaginales. La cadera se hunde despacio. Gesto de dolor en ambos amantes.

—Es virgen. Jefa, usted es virgen.

La perversa sonrisa de Samira no se hace esperar mientras posa los dedos índice y corazón de su mano derecha sobre los ensangrentados labios del joven impidiendo así que éste siga hablando.

—Siempre he sido virgen —dice Samira aún con gesto de dolor, sintiendo la lacerante perforación de su himen—. Y por desgracia, siempre seré virgen. Ese es mi castigo y tu premio. Haz tu trabajo, Raúl. Enséñame lo que tienes. Demuéstrame porqué te ha elegido Martina.

Raúl se mueve ahora como caballo desbocado. Profundos y breves golpes de cadera. Poco a poco va tomando ritmo. Respiración entrecortada. Forzado y frenético vaivén. Las manos de Samira se dirigen hasta la espalda del joven y lo arañan con fuerza produciendo profundos surcos ensangrentados. Unos minutos más y las fuerzas abandonarán al joven, pero Samira parece insaciable y pide más, mucho más.

—Voy a terminar. No puedo más, jefa.

—Sólo un poco más. Más fuerte. ¡Vamos!

Pero Raúl acaba de tener el mayor orgasmo de su vida y le resulta imposible cumplir con el pedido. Su cadera tiembla y una risilla nerviosa; ridícula, se le escapa. Los cuerpos se separan. Raúl se deja caer al suelo, junto al sofá, medio en trance. Bañado en su propia sangre.

Por primera vez es consciente del espectáculo del que acaba de ser protagonista. Se siente famélico. Todo; absolutamente todo, se halla cubierto de sangre: su propia sangre.

Samira se levanta ligera, como si nada de lo acontecido hubiese pasado.

—Debo reconocer, Raúl que esperaba mucho menos de ti. Has sido un gran amante.

—Gracias, jefa —responde el joven intentando recuperar la respiración; complacido, con una amplia sonrisa en sus labios.

—Sin embargo.

—¿Qué pasa, no le ha gustado?

—Sin embargo, no has hecho el trabajo por el que te pagué, Raúl. Has perdido a Martina. No tienes ni idea de donde está. Lo leí en tus ojos nada más verte.

—Pero ella debe estar al llegar.

—Calla, Raúl. Lo tuyo no es mentir. Ella ahora está en alguna parte, en peligro, protegida apenas por unos ineptos policías que nada podrán hacer si el mal nacido de Ávalos la encuentra.

—Pero jefa, yo…

—Tú… bastante has hecho ya con follarla. ¡Vamos! ¡Levántate!

—Yo… no puedo, jefa —responde Raúl al percatarse de que no tiene fuerzas suficientes.

Samira vuelve a agarrar del pelo al joven y lo levanta, a la fuerza, arrastrándolo como si fuera un peluche, por el suelo del salón, hasta el ventanal.

—¡Vamos! Apóyate en la ventana. ¡Levántate! ¡Sé un hombre!

A duras penas el cuerpo de Raúl reacciona y comienza a levantarse, dejando, a su paso, un reguero de sangre marcado en el cristal. Las piernas tiemblan inestables. Resulta un esfuerzo casi sobrehumano, pero tras zozobrar varias veces, el joven consigue erguir su tembloroso metro noventa hasta formar un ángulo de casi noventa grados con el suelo.

—Has cumplido tu cometido. Te libero de tus tareas. Ya no trabajas para mí.

—Pero je…

Un violento e inesperado empujón. Cristales rotos que se clavan en la espalda, cuello, brazos y piernas de Raúl. Viento gélido que ahora invade la estancia. Un grito desconsolado. La fuerza de la gravedad. Un cuerpo que cae al vacío. Y una figura que observa feliz desde la semioscuridad del mirador.

Los ojos del joven se apagan. Los huesos se quiebran clavándose contra los órganos internos. La sangre, salpica varios metros y en varias direcciones, tras el mortal impacto contra el nevado pavimento. Una última palabra que se escapa de los moribundos labios: Mar-ti-na.

DÍA OCHO —09:00. Sala de reuniones del AIT. Oficinas centrales del CITCO, Madrid.

Los resecos labios de López se posan despacio sobre la humeante taza de plástico en la que se acaba de servir un cargado café con doble ración de edulcorante. Su pelo, peinado en estirada cola de caballo, endurece aún más las estilizadas líneas de su rostro. Un leve temblor de sus manos delata la tensión del momento. Mientras, alrededor de la mesa de reuniones, los cansados ojos de los agentes Coden, Martin, Veliz y Gutiérrez persiguen con desgana los efusivos y rabiosos ademanes del coordinador Torres, quien oscila, irregularmente, de un lado a otro de la sala quejándose a los gritos de la falta de avances en la investigación.

Frente a ellos, desperdigados sobre la mesa, los incontables folios, notas, mapas, recortes de prensa y fotografías que componen el dossier recopilado por el coordinador.

—¿Puede alguien explicarme de una puta vez cómo cojones han podido cargarse al puto cámara de Martina en su propia casa cuando yo había dado orden de traerlo e incorporarlo al jodido programa de protección de testigos? —ruge Torres desatando nuevamente su furia.

—Coordinador, estuvimos frente a la casa del joven por más de cuarenta minutos anoche. Llamamos de forma insistente. También a su teléfono personal. Raúl no estaba allí o no quiso atendernos —intenta justificarse Gutiérrez—. Tampoco teníamos una orden que nos permitiera allanar la propiedad. No había mucho más que pudiéramos hacer.

—¿Y a nadie se le ocurrió dejar vigilancia frente al domicilio por si al testigo le daba por aparecer? ¿Acaso son ustedes unos putos novatos? ¿Ninguno de ustedes cayó en la cuenta de que probablemente los que han atacado a Martina irían a buscar a su compañero?

—Coordinador, no intento excusarnos, pero usted es conocedor de los hechos en los que ha estado involucrado el equipo en las últimas cuarenta y ocho horas. Somos los que somos y llevamos varias semanas con turnos de más de quince horas. Algunos hasta hemos resultado heridos en el proceso. No se pudo hacer más de lo que se hizo —intenta mediar por el equipo Coden—. Usted lo sabe.

—¡Y una mierda, joder! ¿Ustedes se dan cuenta de que la testigo es un personaje muy mediático? ¿Son conscientes de que han estado a punto de cargársela ante nuestras propias narices? ¿Acaso comprenden lo que implica para el cuerpo que hayan asesinado a su compañero esta misma noche en su propia casa?

—Pero coordinador… No puede culparnos de todo esto. Hemos hecho todo cuanto estaba en nuestra mano para intentar encontrar a Raúl sano y salvo —se queja Veliz con voz temblorosa—. En todo momento hemos dado el doscientos por cien por esta investigación. ¡Está siendo muy injusto!

—¿Injusto? ¿En serio les parece que soy injusto con ustedes? ¡Esta investigación se les ha ido de las putas manos! ¡Pasan los días y miren el dossier!

—¿Qué hay de malo con el dossier, coordinador? —pregunta Martin intentando disimular la profunda ira que siente.

—¡No me digan que no les da vergüenza que cada vez que añadimos una página a esta carpeta sea para complicar la situación en lugar de para ayudar a esclarecerla!

—Reconozco que el caso se ha diversificado mucho en los últimos días y nos está costando grandes esfuerzos encauzarlo, coordinador. Pero bajo ninguna circunstancia puede achacarse este hecho a la incompetencia del equipo —protesta airadamente Coden dejándose llevar por el calentón del momento.

—Coordinador, coincidirá con nosotros en que no tenemos un asunto menor entre manos. Esto ya no es más una operación de seguimiento rutinaria de posibles colaboradores con grupos terroristas —apunta con experiencia el agente Gutiérrez—. Esto es mucho más grave y de mayor calado. Esto apunta a las altas esferas del país y parece tener ramificaciones por todas partes, hasta en el CITCO. Estará de acuerdo entonces en el hecho de que no hemos tenido tiempo para esclarecer todos los hechos. Apenas empezamos a tirar de la madeja, como quien dice. Este tipo de investigaciones puede llevar semanas, si no meses, quizás hasta años.

—¡Basta ya de excusas, joder! Mañana mismo vamos a tener toda la prensa nacional llamando a mi puerta para pedir explicaciones de todo lo que está pasando y ¿saben qué? No tengo nada que darles. ¿Saben lo que eso significa?

—Que se va a politizar el asunto —responde Coden comprendiendo por primera vez la verdadera causa de las iras incontroladas del coordinador —y más pronto que tarde empezarán a pedir cabezas desde arriba para que los del ministerio puedan lavarse las manos. Tal vez incluso para proteger a los mismos organizadores de todo esto.

—¡Exacto! ¡Los políticos se van a tirar a mi cuello como pirañas a la carnaza! Si para entonces no tengo nada con lo que apaciguar sus ansias de sangre, podemos darnos todos por jodidos.

—Si me permite el comentario, coordinador, creo que llegados a este punto deberíamos enfocarnos en ser productivos, analizar bien lo que tenemos y definir un plan de acción que arroje resultados pronto, en lugar de seguir tirándonos los tiestos por las desgracias que han acompañado al equipo durante la investigación —sugiere López intentando reconducir la situación.

Torres, cual agotado inquisidor, cansado de las súplicas de los reos frente al garrote, deja caer pesadamente sus noventa y seis kilogramos sobre su sillón; se frota varias veces con vehemencia la cara y asiente:

—Tiene razón, alférez. Ustedes son conscientes de la gravedad del asunto. ¿Cómo planean proceder? Soy todo oídos. Les escucho.

Continuará…