Formación básica: Cuatro meses. Transporte Planetario: Siete Semanas. Esperanza de vida… Quince horas.

La Guardia Imperial es la primera línea de defensa contra los numerosos enemigos del Imperio. Su heroísmo y valor son reconocidos por toda la galaxia y su gran poder ha aplastado innumerables rebeliones e invasiones. Esta es una novela de acción que nos cuenta la historia de un soldado de la guardia, en su bautismo de fuego en una zona de combate, donde el promedio de vida útil prevista es de apenas quince horas. En la lucha cuerpo a cuerpo contra los bárbaros orkos, deberá recordar todo lo que ha aprendido en su formación, si es que quiere vivir para ver otro amanecer. Los horrores de la guerra son demasiado reales en esta desgarradora historia de carnicería y valor.

Mitchel Scanlon

Quince horas

Warhammer 40000. Guardia Imperial 1

ePub r1.0

epublector 16.07.14

Título original: Fifteen Hours

Mitchel Scanlon, 2005

Traducción: pinefil, 2013

Editor digital: epublector

ePub base r1.1

Estamos en el cuadragésimo primer milenio.

El Emperador ha permanecido sentado e inmóvil en el Trono Dorado de la Tierra durante más de cien siglos. Es el señor de la humanidad por deseo de los dioses, y dueño de un millón de mundos por el poder de sus inagotables e infatigables ejércitos. Es un cuerpo podrido que se estremece de un modo apenas perceptible por él poder invisible de los artefactos de la Era Siniestra de la Tecnología.

Es el Señor Carroñero del Imperio, por el que se sacrifican mil almas al día para que nunca acabe de morir realmente.

En su estado de muerte imperecedera, el Emperador continúa su vigilancia eterna. Sus poderosas flotas de combate cruzan el miasma infestado de demonios del espacio disforme, la única ruta entre las lejanas estrellas. Su camino está señalado por el Astronomicón, la manifestación psíquica de la voluntad del Emperador. Sus enormes ejércitos combaten en innumerables planetas. Sus mejores guerreros son los Adeptus Astartes, los marines espaciales, supersoldados modificados genéticamente.

Sus camaradas de armas son incontables: las numerosas legiones de la Guardia Imperial y las fuerzas de defensa planetaria de cada mundo, la Inquisición y los tecnosacerdotes del Adeptus Mechanicus por mencionar tan sólo unos pocos. A pesar de su ingente masa de combate, apenas son suficientes para repeler la continua amenaza de los alienígenas, los herejes, los mutantes… y enemigos aún peores.

Ser un hombre en una época semejante es ser simplemente uno más entre billones de personas. Es vivir en la época más cruel y sangrienta imaginable. Éste es un relato de esos tiempos. Olvida el poder de la tecnología y de la ciencia, pues mucho conocimiento se ha perdido y no podrá ser aprendido de nuevo.

Olvida las promesas de progreso y comprensión, ya que el despiadado universo del futuro sólo hay guerra. No hay paz entre las estrellas, tan sólo una eternidad de matanzas y carnicerías, y las carcajadas de los dioses sedientos de sangre.

Prólogo

Prólogo

El cielo estaba oscuro, y sabía que se estaba muriendo.

Solo y asustado, incapaz de ponerse de pie o incluso mover las piernas, se tendió de espaldas en el congelado barro de la tierra de nadie. Tumbado allí indefenso, con el cuerpo envuelto en la oscuridad, con los ojos mirando al cielo nocturno como si tratara de leer algún presagio de su futuro en las estrellas distantes y frías. Esta noche, las estrellas no le daban ningún consuelo. Esta noche, el cielo estaba sombrío y amenazante.

¿Cuánto tiempo ha pasado?, pensó. ¿Cuántas horas?

Al no encontrar respuesta a su pregunta, giró la cabeza para mirar el paisaje a su alrededor esperando por fin ver alguna señal de un rescate, pero no había nada: no había ningún movimiento en la oscuridad, no había motivos para la esperanza. A su alrededor, solo había la tierra desolada de nadie, se quedó quieto y en silencio. Un paisaje pintado de negro con sombras amenazadoras, sin nada que le ofreciera alguna esperanza, o incluso, no había ninguna señal que le indicase la posición de sus compañeros. Estaba perdido y solo, abandonado en un mundo de oscuridad, sin ninguna perspectiva de ayuda o salvación. Por un momento le pareció a que bien podría ser el último hombre con vida en la galaxia entera. Entonces, la idea le dio motivos para asustarse y rápidamente se la quito de su mente.

¿Cuánto tiempo ha pasado?, pensó de nuevo. ¿Cuántas horas?

No había sentido nada cuando la bala lo penetro. No le dolió, sólo un entumecimiento extraño y repentino en las piernas mientras se caía al suelo. En un primer momento, no entendió lo que había pasado, no había pensado que le podían haber herido. Hasta que, maldiciéndose por su torpeza, intentó levantarse sólo para encontrarse que sus piernas no respondían. Fue entonces, al sentir la calidez extendiéndose de su propia sangre saliendo de su vientre, que se había dado cuenta de su error.

En las primeras horas, ya que, era incapaz de ver el alcance de sus heridas en la oscuridad, había utilizado sus dedos, para explorar su herida. El proyectil se había alojado en la base de la columna vertebral, el proyectil había dejado un agujero del tamaño de un puño en la parte delantera de su estómago a medida que entraba en su cuerpo. Trato su herida lo mejor que pudo de sus conocimientos básicos de primeros auxilio. Había rellenado la herida con una gasa para detener la hemorragia y colocan apósitos sobre la herida. Aunque tenía morfina en su bolsa de primeros auxilios, recitaba la «Oración de Alivio de Tormento» de memoria, no necesitaba la morfina. No le dolían las heridas, incluso cuando sus dedos se habían deslizado por el desigual agujero en su estómago no había sentido ninguna molestia física. No era necesario tener grandes conocimientos de medicina para saber que no era una buena señal.

¿Cuánto tiempo había pasado?, la pregunta le vino a la mente otra vez, espontáneamente. ¿Cuántas horas?

Tenía otros problemas, sin embargo. El frío de la noche le estaba enfriando la piel expuesta de la cara y el cuello, Y estaba mentalmente agotado que hacía que sus pensamientos fueran confusos, incluidos el miedo, la soledad, el aislamiento. Lo peor de todo, era el silencio. La primera vez que había caído herido, la noche había estallado con toda la cacofonía de la batalla: el silbido agudo de los rifles láser, el rugido de las explosiones, los gritos y los gritos de los heridos y de los moribundos. Sonidos que cedieron gradualmente, poco a poco fueron cada vez más distante hasta que finalmente dieron paso al silencio. Nunca habría pensado que un soldado podría echar de menos este tipo de sonidos. Tan aterrador en el apogeo de la batalla, el silencio que siguió era peor. Ese agrava su aislamiento, dejándolo solo con todos sus miedos. Allí, en la oscuridad, el miedo se había convertido en su compañero constante, aterrando su corazón sin remordimiento ni descanso.

¿Cuánto tiempo había pasado?, la pregunta no lo dejaría en paz. ¿Cuántas horas?

A veces, el miedo se apoderaba de él para gritar. Para pedir ayuda, para pedir clemencia, para gritar, para rezar, cualquier cosa para romper el terrible silencio que lo envolvía. Cada vez que pasaba luchaba con todas sus fuerzas, mordiéndose el labio con fuerza para detener las palabras de su boca. Sabía que el más mínimo sonido sólo podía atraer muerte hacia su posición. Aunque sus camaradas pudieran oírle, también lo haría el enemigo. En alguna parte, en el otro lado de la tierra de nadie, el enemigo estaba al acecho. Siempre ansioso de luchar, mutilar, matar. No importa lo terrible que era estar atrapado solo y herido en tierra de nadie, la idea de ser encontrado por el enemigo era peor. Durante lo que parecieron horas, había tenido que soportar su agonía en silencio. Sabiendo de su situación desesperada, solo podía esperar que sus camaradas lo rescataran, y no podría hacer nada para acelerar su rescate.

¿Cuánto tiempo había pasado?. El pensamiento golpeaba insistentemente en la cabeza. ¿Cuántas horas?

Todas las cosas que habían importado en la vida, su familia, su planeta natal, su fe en el Emperador, ahora le parecían banales y distantes.

Incluso sus recuerdos eran insustanciales, como si su pasado se desvanecía ante sus ojos tan rápido, como su futuro. Su mundo interior, el mundo que una vez había parecido tan lleno y con un brillante futuro, había sido reducido por las circunstancias. Sólo tenía muy pocas opciones muy simples: como gritar o mantener su silencio, sangrar hasta la muerte o coger el cuchillo y terminar rápidamente, mantenerse despierto o dormir. En estos momentos, dormirse parecía una perspectiva tentadora. Estaba cansado, y la fatiga se apoderaba de su mente perezosa como un amigo insistente, pero no quería dormirse. Sabía que si se quedaba dormido ahora probablemente nunca despertaría. Al igual que sabía que todos las opciones eran simples ilusiones. Al final, sólo había una difícil elección que escoger vivir o morir, y se negaba a morir.

¿Cuánto tiempo había pasado?. La pregunta más, implacable. ¿Cuántas horas?

Pero no tenía respuesta. Resignándose a la idea de que su destino estaba en manos de otros, esperó en el silencio de la tierra de nadie. Esperó, con la esperanza de que en algún momento de la noche sus compañeros lo encontraran. Esperó, negándose a dormirse. Esperó, atrapado entre la vida y la muerte. Su vida una chispa ardiente irregular perdida en medio de un mar de oscuridad, su mente se preguntaba cómo había llegado a esta situación…

UNO

UNO

20:14 hora del continente central del Planeta Jumal IV

El sol se estaba poniendo, en su lento crepúsculo enrojecimiento las vastas extensiones del cielo hacia el oeste e interminables campos de trigo en tonos dorados y ámbar mientras se agitan suavemente por la brisa en la noche. En sus diecisiete años de vida, Arvin Larn había visto tal vez un millar de estas puestas de sol, había algo en la belleza del crepúsculo que le daba que pensar. Olvidándose de sus tareas por un momento, por primera vez desde su infancia, simplemente se levantó y miró la puesta del sol. Se quedó allí, con el mundo de su alrededor quieto y tranquilo, mirando hacia la llegada de la noche, sentía una emoción que no podía explicar en aumento en lo más profundo de su corazón.

Habría otras puestas de sol, pensó para sí mismo. Otros soles, aunque ninguno de ellos significaría tanto para mí, como la que podía ver aquí y ahora. Ningún recuerdo sería más importante que estar de pie en este momento, entre estos campos de trigo, viendo la última puesta de sol que vería de su mundo.

La sola idea le hizo volver la cabeza y mirar por encima de su hombro a través de las filas oscilantes de cereales hacia el pequeño pueblo de edificios agrícolas al otro lado del campo detrás de él. Vio el viejo granero con su tejado de tejas de madera. Vio la torre redonda del silo de grano: los gallineros que había ayudado a construir con su padre, el pequeño establo donde se guardaban los caballos de tiro y una manada de media docena de alpacas. Por encima de todo, vio la casa donde había nacido y crecido. De dos pisos, con un porche de madera delantero y las persianas en las ventanas estaban abiertas para que entrara los últimos rayos solares del día. Una de las rutinas inmutables de la existencia de su familia, Larn no necesitaba ver el interior para saber lo que estaba pasando en su interior. Su madre estaba en la cocina preparando la cena, con sus hermanas colocando la mesa, a su padre en el taller del sótano con sus herramientas. Entonces, tal como lo hacían todas las noches, una vez que sus tareas acabadas, la familia se sentaba alrededor de la mesa y comerían juntos. Mañana por la noche harían lo mismo otra vez, las rutinas de su vida repetidas sin cesar un día tras día, variando sólo por el cambio de las estaciones.

Era una rutina que había tenido que soportar aquí durante tanto tiempo que cualquiera podría recordar. Una rutina que continuaría siempre, mientras continuaran siendo granjeros, cultivando sus tierras. Aunque, mañana por la noche al menos, habría una diferencia pequeña.

Mañana por la noche, no estaré aquí para ver la puesta del sol.

Suspirando, Larn volvió a su trabajo, dando vuelta una vez más a la tarea de tratar de reparar la antigua bomba de riego oxidada. Antes de la puesta del sol lo distrajera le había quitado el panel de acceso externo para revelar el funcionamiento interno del motor de la bomba. Ahora, con la tenue luz de crepúsculo, le quitó el motor de arranque quemado y lo reemplazó por uno nuevo, consciente de recitar una oración al espíritu de la máquina, mientras apretaba y comprobaba las conexiones.

Entonces, con todo en orden y aparentemente reparado, se acercó a la gran palanca y la zarandeo lentamente hacia arriba y hacia abajo una docena de veces para cebar la bomba antes de pulsar el botón que arrancaba el motor. De repente, la bomba se estremeció al cobrar vida, el motor estaba gimiendo, mientras se esforzaba por extraer agua de los acuíferos situados en las profundidades de la tierra. Por un momento, Larn se felicitó a sí mismo por un trabajo bien hecho. Hasta, que salieron las primeras gotas de agua fangosa del orificio de la bomba para salpicar la tierra seca de la acequia de irrigación, y el motor tosió y se apagó.

Decepcionado, Larn presiona el botón de encendido. Esta vez, sin embargo, el motor se quedó secamente en silencio. Inclinándose hacia adelante, cuidadosamente inspecciono el mecanismo una vez más. Comprobó las conexiones en busca de oxidación, asegurándose de que la bomba estuviera bien lubricada y limpia de arena, busco cables rotos o componentes desgastados, todas las cosas que el acólito del dios máquina de Ferrusville les había enseñado la última vez que les arreglo la bomba. Frustrado, Larn no encontró la causa de la avería. Según sus conocimientos y experiencia la bomba debería estar funcionando.

Finalmente, a regañadientes reconoció la derrota, Larn levantó el panel de acceso y le atornillo una vez más. Se sentía mal por el fracaso de arreglar la bomba, quedaban tres semanas para la cosecha, y era importante que el sistema de riego de la granja estuviera en perfecto estado de funcionamiento. Por supuesto, había sido una buena temporada de lluvias, y el trigo crecía bien, pero la vida de un agricultor no podía depender de las temporadas de lluvia. Sin el sistema de riego como apoyo, un par de semanas secas, podría significar la diferencia entre una buena cosecha, o pasar una año completo con escasez de comida.

Pero al final, sabía que había hecho todo lo que podía. Tendrían que llamar otra vez al acólito del Dios Máquina. Allí, de pie, mirando a la bomba después de haber colocado el panel en su lugar, Larn pensó que le gustase o no, mañana se iría de la granja posiblemente para siempre, diciendo adiós a la única tierra y vida que había conocido.

Ahora comprendía porque necesitaba arreglar la bomba como un último servicio para los que dejaba atrás. Necesita hacer algo como un acto de penitencia, por abandonar a su familia y conocidos. Esta mañana, cuando su padre le había pedido que mirase la bomba, por si podía arreglarla, parecía la oportunidad perfecta para hacer un último servicio a su familia. Ahora sin embargo, los espíritus obstinados de la bomba y su falta de conocimiento habían conspirado contra él. No importaba lo que se había esforzado, la bomba estaba averiada más allá de sus habilidades para repararla y su último acto de servicio, se marcharía sin cumplirse.

Larn recogió sus herramientas y se dispuso a acudir a la casa familiar, sólo hizo una pausa para observar por última vez la puesta del sol. El sol ya casi había desaparecido por debajo del horizonte, mientras que el cielo alrededor de él se había vuelto de un rojo más profundo, Pero lo que le llamo la atención no era el sol o el cielo, sino los campos debajo de ellos. Si hace poco estaban en esplendidos tonos dorados y ámbar, ahora el color de los campos se había vuelto más uniforme, cambiando a un inquietante rojo oscuro, como el color de la sangre. Al mismo tiempo, el viento de la tarde aumento de manera casi imperceptible, haciendo que para los ojos de Larn que los campos de cereales pareciesen un vasto mar agitado. Lo que su mente pudo interpretar como un mar furioso de sangre, El solo pensamiento lo hizo temblar una poco. No podía un peor presagio, para su partida inmediata.

Por el momento Larn cogió sus herramientas y se alejó, el sol casi se había puesto. Dejando atrás el granero de caminó hacia la casa familiar, el resplandor amarillo de la lámpara apenas era visible, a través de los listones de las persianas de madera ahora cerradas. Al pisar el porche, Larn abrió la puerta y entró, quitándose cuidadosamente las botas en el umbral para que no dejar manchas barro en el pasillo. Luego, dejando las botas en un cesto al lado de la puerta, se dirigió por el pasillo hacia la cocina, inconscientemente hizo la señal de la águila con los dedos al pasar por delante de la puerta abierta de la sala donde estaba la imagen devocional del Emperador colgado sobre la chimenea.

Al llegar a la cocina la encontró desierta, el olor a humo de leña y los deliciosos aromas de su comida favorita aumento al acercarse a las cacerolas hirviendo a fuego lento en el fogón de la cocina. Xorncob asado, guiso de alpaca con frijoles y pastel de manzana: en conjunto, los platos de su última cena en casa. De pronto se le ocurrió, que en el futuro, el aroma de estos platos, estarían relacionados con un sentimiento de tristeza, ya que le recordarían a su familia.

Más adelante, la mesa de la cocina ya estaba lista con platos y cubiertos para la cena. Al pasar junto a la mesa hacia el fregadero, recordó que hace dos noches, después de realizar sus tareas en el campo, se encontró a sus padres sentados en la cocina esperándole con un documento en las manos, con un sobre encima de la mesa, ambos habían llorado, con los ojos rojos y tristes, y le miraron con un tenso silencio. No había tenido necesidad de preguntarles por la razón de sus lágrimas. Sus expresiones, y el águila imperial en la superficie del sobre, lo habían dicho todo.

Ahora, mientras se movía hacia el fregadero para lavarse las manos, Larn vio el sobre doblado por la mitad en la parte superior de uno de los armarios de la cocina. Olvidándose de sus intenciones originales, caminó hacia el armario. Entonces, cogió el sobre y lo abrió, se encontró una vez más leyendo el documento del interior del sobre.

Debajo del signo del Aquila y la cabecera oficial.

A los ciudadanos de Jumal IV, en conformidad con la Ley Imperial y los poderes que le han sido otorgados, se comunica que el gobernador ha decretado la creación de dos nuevos regimientos de la Guardia Imperial, constituidos por ciudadanos de Jumal IV. Además, ordena a los reclutados para estos regimientos de nueva creación, que se presenten en los centros de reclutamiento con rapidez, para comenzar su entrenamiento sin demora, y ocupar su lugar entre los ejércitos del Emperador, para proteger a la humanidad de sus enemigos.

El resto era su nombre, dirección, fecha de nacimiento, número de identificación y el centro de reclutamiento más cercano de su casa, y, la fecha y hora en la que se esperaba que se incorporase a filas. El resto del documento, hacía hincapié en las sanciones previstas, según la ley imperial, a las personas que no se presentaran en el centro de reclutamiento en el día acordado. Larn no necesita leer esta parte del documento, en los dos últimos días se había leído el documento tantas veces que se lo sabía de memoria. Sin embargo, a pesar de eso, continuó leyendo las palabras escritas en el documento que tenía delante. Las sanciones eran muy severas para los desertores.

—¿Arvin? —Era la voz de su madre que estaba detrás de él. Olvidándose de la lectura del documento. Se sobresaltó—. No te oído entrar —dijo su madre.

Larn se dio la vuelta, y vio a su madre de pie a su lado, con un frasco de semillas de kuedin en su mano. Y en sus ojos vio lágrimas recientes.

—Acabo de llegar, madre —dijo él, sintiéndose vagamente avergonzado cuando dejó el pergamino donde lo había encontrado—. Terminé mis tareas, y pensé que debería lavarme las manos antes de comer.

Por un momento su madre se quedó en silencio mirándolo fijamente, en un incómodo silencio.

Larn fue consciente de lo difícil que era para su madre decir algo, ahora que sabía que mañana, se marcharía para siempre y esta seria presumiblemente la ultima cena. Lo que le dijera serían sus últimas palabras, por lo que incluso el más simple de las conversaciones existía la amenaza de que una sola palabra mal escogida pudiera liberar el dolor que contenía en su interior.

—¿Te quitaste las botas, antes de entrar? —dijo al fin, buscando la rutina, para que no saliera el dolor.

—Sí, mamá. Las dejé en la cesta del pasillo

—¡Bien! —dijo su madre—. Es mejor que las limpies esta noche, a fin de estar preparado para mañana … —En ese momento acaba de decir una palabra mal escogida y su madre hizo una pausa, su voz estaba el borde del llanto, sus dientes mordieron su labio inferior y sus párpados se cerraron por el dolor. Entonces, se recompuso y volvió a hablar.

—Pero de todos modos, puedes hacerlo más tarde, cuando te vayas a dormir —dijo lo más serena que pudo—. Ahora, es mejor que vayas al sótano. Tu padre ya está allí abajo y me dijo que fueras cuando regresaras de los campos.

Entonces ella se acercó a la cocina y levantó la tapa de una de las cacerolas para dejar un puñado de semillas kuedin en ella. Obedientemente, Larn se dio la vuelta. Hacia el sótano.

* * *

La escalera del sótano chirrió ruidosamente cuando Larn apoyo su peso en ella. A pesar del ruido, al principio de su padre no parecía darse cuenta de su llegada. Estaba tan concentrado, inclinado sobre su mesa de trabajo, instalada en un rincón del sótano, estaba pasando unas tijeras con la piedra de afilar. Por un momento, vio a su padre sin darse cuenta mientras afilaba las tijeras, Larn se sintió como un fantasma, como si hubiera abandonado este mundo y su familia no pudiera verle ni oírle. Entonces, el pensamiento le dio un escalofrío, habló por fin, para romper el silencio.

—¿Querías verme, papá?

Su padre dejo las tijeras y la piedra de afilar sobre la mesa, antes de volver la vista hacia su hijo, con una sonrisa en la cara.

—¡No te he oído bajar! —exclamó su padre—. No hay nada como el trabajo, para no darte cuenta de los que pasa a tu alrededor. ¿Has podido arreglar la bomba, hijo?

—Lo siento, papá —dijo Larn—. He intentado sustituir el motor de arranque y cualquier otra cosa que se me ha ocurrido, pero nada ha funcionado.

—Sé que has hecho lo mejor posible, hijo —dijo su padre—. ¡Eso es todo lo que importa! Además, los espíritus de la bomba son tan viejos y tercos, que la maldita bomba no funciona bien la mitad del tiempo. De todos modos, veré si puedo conseguir que un mecánico de Ferrasville venga para arreglarla antes de que acabe la semana. Mientras tanto, la lluvia ha sido muy buena, así que no debería existir ningún problema. Pero de todos modos, había algo más que quiero que veas.

»¿Por qué no te sientas en un taburete para que los dos hombres de la casa pueden hablar? —preguntó sonriendo.

Cogió el taburete adicional que había debajo de la mesa de trabajo, su padre hizo el gesto para que se sentara. Entonces, cuando vio que su hijo se había se puesto cómodo, comenzó a hablar.

—Creo que te he hablado muy poco acerca de tu bisabuelo ¿no? —dijo su padre.

—Sé que nació en otro planeta —dijo Larn, sinceramente—. Y sé que se llamaba Augusto, igual que mi segundo nombre.

—Es cierto —afirmó su padre—. Era tradición en el mundo de tu bisabuelo de que el nombre del padre pasara al hijo primogénito en cada generación. Por supuesto, tu bisabuelo llevaba mucho tiempo muerto en el momento en que naciste. Pero era una gran persona, y así lo hicimos para honrar su memoria. Un buen hombre siempre debe ser honrado, no importa cuánto tiempo pase desde su muerte.

Por un momento, el rostro grave y reflexivo, de su padre se quedó en silencio. Luego, como si se hubiera tomado alguna decisión, levantó la cara para mirar a su hijo con lágrimas en los ojos y volvió a hablar.

—Tu bisabuelo murió a los pocos años de nacer yo. Cuando cumplí los diecisiete años, mi padre me llamó a este sótano y me contó cómo tu bisabuelo llego a este planeta, del mismo modo que yo te la explicaré a continuación. Verás, mi padre había decidido que antes de convertirme en un hombre, era importante que supiera de dónde venía. Y me alegro de que lo hiciera hecho, porque lo que me dijo entonces, me ha fue muy útil desde entonces. Al igual que espero que lo que voy a decirte, también te ayudara en el largo camino que te espera. Ni yo ni mi padre tuvimos que luchar para la gloria del Emperador. Pero esa es la forma de cómo suceden las cosas: cada generación tiene sus propias penas, y hay que sacar lo mejor de uno mismo para superarlas. Eso es lo único que se puede hacer. Creo que debería ir al grano y explicarte lo que me explico mi padre.

Una vez más, como si estuviera buscando las palabras adecuadas, su padre hizo una pausa. Mientras esperaba a que empezara, Larn se encontró pensando qué su padre parecía una persona mayor. Mirándolo fijamente como si por primera vez se diera cuenta de las líneas y arrugas en el rostro de su padre, el color gris que empezaba a cubrir su cabello, en vez del negro y brillante.

Los signos de envejecimiento, habría jurado que no parecía tan mayor una semana antes. Era casi como si su padre había envejecido una década en los últimos días.

—¡Tu bisabuelo sirvió en la Guardia Imperial! —dijo su padre al fin—. Como lo vas a hacer tu muy pronto.

Al ver que su hijo lo iba a inundar con preguntas, levantó la mano para que guardara silencio.

—Podrás hacerme las preguntas que quieras después, pero ahora, es mejor si me dejas explicarte lo que mi padre me lo dijo. Créeme, una vez que haya terminado sabrás porque, creo que deberías saberlo.

Pendiente de cada palabra en el silencio del sótano, Larn oyó a su padre explicar la historia de tu bisabuelo.

—Mi abuelo era un soldado de la Guardia Imperial —dijo su padre—. Por supuesto, él no nació para ser un Guardia Imperial. Nadie lo hace. Para empezar no era más que otro hijo de granjero como tú o como yo, nacido en un mundo llamado Arcadus V. Un mundo no muy diferente a éste. Un lugar tranquilo, con tierras fértiles para la agricultura, no era un planeta con gran población, por lo que un hombre siempre tenía tierras fértiles para formar una familia. Y si las cosas hubieran seguido su curso natural, habría encontrado una esposa, tenido hijos, cultivado sus tierras una y otra vez, al igual que generaciones anteriores de su familia en Arcadus V habían hecho antes que él. Con el tiempo habría muerto y habría sido enterrado allí, y su carne regresaría a la tierra fértil, mientras que su alma se reuniría con el Emperador en el paraíso. Eso es lo que tu bisabuelo pensaba que le tenía reservado el futuro. Cuando cumplió los diecisiete, le llego la carta de reclutamiento, informándole de que había sido reclutado para la Guardia Imperial y todo su mundo cambió.

»Tu bisabuelo no era tonto. Sabía lo que significa ser reclutado. Sabía que era una pesada obligación ser un soldado de la Guardia. Una obligación peor que la amenaza del peligro o el miedo a morir solo y sufriendo bajo un sol frío y distante. Su mayor temor era la pérdida. El tipo de pérdida que se produce cuando un hombre sabe que se va de su hogar para siempre. Es una obligación que cada soldado de la Guardia asume. La carga de saber que no importa cuánto tiempo vivirás, no volverás nunca más a ver a tu familia, amigos de la infancia e incluso tu planeta natal. Un soldado de la Guardia Imperial nunca regresa. Lo mejor que puede esperar, si sobrevive el tiempo suficiente, y, sirve al Emperador bien, es que le permitan retirarse e instalarse en un nuevo mundo, en algún lugar entre las estrellas. A sabiendas de que nunca regresaría a su mundo natal, para siempre. el corazón de tu bisabuelo estaba triste cuando se despidió de su familia y se dispuso a presentarse en el centro de reclutamiento asignado.

»A pesar de que sentía como su corazón se rompía en ese momento, tu bisabuelo fue un buen hombre y piadoso. Él sabía que la humanidad no está sola en la oscuridad. Sabía que el Emperador está siempre con nosotros. Igual que sabía que nada de lo que ocurre en toda la galaxia era la voluntad del Emperador. Y si el Emperador quería que dejase a su familia y su mundo natal para siempre, tu bisabuelo sabía que el Emperador tendría sus motivos. Comprendió lo que los predicadores quieren decir cuando nos dicen que no debemos dudar de los caminos del Emperador. Sabía que era su deber seguir el camino trazado para él, no importaba que no lo entendiera. Y así, confió su vida a la bondad y gracia del Emperador, tu bisabuelo dejó su planeta natal para buscar su destino entre las estrellas.

»Los años que siguieron fueron muy duros. Le contaba a mi padre, sobre sus inicios como soldado de la Guardia Imperial. Vio más que la mayoría las maravillas y horrores de la galaxia. Vio mundos donde miles de millones de personas vivían encima de unos sobre otros, como insectos en torres gigantescas, sin ser capaces de respirar aire limpio o de ver el sol. Vio mundos desiertos en los que durante todo el año no vio ni una gota de lluvia. Vio a los guerreros benditos por el Emperador, los Astartes. Cuando hablaba de ellos decía que eran como gigantes con forma humana, y hablo de grandes máquinas, tan grande que esta casa de campo, encajaría dentro de una de sus pisadas. Vio pesadillas en la forma de xenos retorcidos y otras cosas diez veces peores.

»A pesar de que se enfrentó a mil peligros y más, aunque algunas veces fue herido de gravedad y parecía cercana su muerte, nunca su fe en el Emperador vaciló. Cinco años se convirtieron en diez. Diez se convirtieron en quince años. Quince hizo veinte. Y así tu bisabuelo siguió las órdenes sin quejarse nunca, sin preguntar cuándo sería licenciado del servicio. Hasta que por fin, casi treinta años después de que había sido reclutado, fue enviado a Jumal IV.

»Ese mundo no significaba nada para tu bisabuelo entonces. No al principio. Para entonces, ya había visto decenas de planetas parecidos. A primera vista, Jumal IV no parecía tener nada que destacara sobre la mayoría de planetas que había visto. Su regimiento acababa de terminar una larga campaña, y habían sido enviados a Jumal IV para descansar y recuperarse durante un mes antes de ser enviados a la guerra una vez más. Para entonces, tu bisabuelo se estaba haciendo viejo, y las heridas que había sufrido en treinta años de batallas empezaban a pasar factura. Lo peor de todo eran sus pulmones, que nunca había sanado correctamente después de inspirar un gas toxico en un mundo llamado Torpus III, y aun así no titubeó con su deber. Había dado su vida al servicio del Emperador, y hacía mucho tiempo que se había resignado a que el Emperador decidiera si vivía o moría. Entonces un día, cuanto faltaba poco para que su regimiento se trasladara de Jumal IV, llegó la noticia entre el regimiento de algo extraordinario. El Día del Emperador estaba próximo, y como era el trigésimo aniversario de la fundación de su regimiento. Como un acto de celebración de tan señalado día se decretó que se celebraría un sorteo entre todos los hombres, y el ganador, si así lo deseaba, seria licenciado y se le permitiera quedarse en Jumal IV cuando el regimiento dejara el planeta. Un sorteo de esas características, para un Guardia Imperial, bien podría significar la diferencia entre la vida y la muerte. A medida que el día del sorteo, se acercaba un brote repentino de fervor religioso se instaló en el regimiento, ya que cada hombre del regimiento oró fervientemente al Emperador para ser el elegido. Todos excepto tu bisabuelo. Porque aunque rezaba al Emperador cada mañana y noche, nunca pedía nada para sí mismo.

—¿Y el bisabuelo ganó el sorteo y así es como llego a vivir en Jumal IV? —preguntó Larn, jadeante de emoción y siendo incapaz de esperar que su padre acabara la historia.

—¡No, hijo! —respondió su padre sonriendo benignamente—. Otro soldado ganó. Pertenecía al mismo pelotón que tu bisabuelo. Había luchado a su lado a través de treinta años. A pesar de que el camarada de tu bisabuelo pudo licenciarse, no lo hizo. En su lugar, miró a tu bisabuelo con sus agotados pulmones y le entregó el número ganador. Decidió que tu bisabuelo se merecía más el premio que él. Y así es como tu bisabuelo pudo establecerse en Jumal IV, gracias a la bondad y la abnegación de un camarada. Aunque en los siguientes años, tu bisabuelo siempre decía que no era tan simple. Decía, a veces, que fue la voluntad del Emperador, el que le permitió quedarse en el planeta y que fue el Emperador el que decidió que su camarada le salvara la vida. Para tu bisabuelo era una especie de milagro. Un milagro muy simple tal vez, pero un milagro de todos modos.

Con esto, su padre se quedó en silencio. Mirándolo Larn podía ver las primeras lágrimas que se desprendían de sus brillantes ojos. Entonces, por fin, su padre habló una vez más, sin apenas poder contener la emoción.

—Mañana, al igual que tu bisabuelo antes, vas a tener que abandonar tu hogar y tu familia, para no volver jamás. Y sabiendo que vas a tener algunos años difíciles por delante, antes de que te marcharas para siempre, supuse que te gustaría escuchar la historia de tu bisabuelo y cómo vivió. Creo que no importa lo oscuro y las pocas esperanzas, el Emperador siempre estaba a tu lado. Confía en el Emperador. A veces es lo único que podemos hacer. ¡Confía en el Emperador y que todo va a salir bien!

Al no poder contener más las lágrimas, su padre se dio la vuelta para que su hijo no lo viera llorando. Mientras que su padre lloraba en las sombras, Larn quedo sentado en el taburete, se sentía incómodo, luchando por encontrar las palabras adecuadas para calmar su dolor. Hasta que finalmente, decidió que era lo que tenía de decir. Y rompió el silencio.

—Lo recordaré, papá —dijo, y las palabras saliendo con lentitud de su labios—. Voy a recordar cada palabra. Como has dicho, voy a pensar en ellas cuando las cosas se pongan mal. Y te prometo: voy a confiar en el Emperador, al igual que lo hizo el bisabuelo. Y te prometo algo más: no tienes que preocuparte por mí por servir al Emperador, no importa lo que pase, siempre cumpliré con mi deber.

—Sé que lo harás —dijo su padre por fin mientras se limpiaba las lágrimas de sus ojos—. Eres el mejor hijo que un padre puede tener. Y cuando seas un soldado de la Guardia Imperial, tu madre y yo estaremos muy orgullosos.

DOS

DOS

12:07 hora continente del sur en Jumal IV

(horario de verano occidental)

—¡Hup dos tres cuatro. Hup dos tres cuatro! —gritaba el sargento Ferres, a la par con los hombres de tercer Pelotón, mientras marchaban lo largo de la polvorienta plaza de armas—. ¡¿Eso es marchar?! ¡He vista más orden y disciplina en una manada de ratas de cloaca!

Marchado al compás de sus compañeros, dolorosamente consciente de su propia visibilidad, Larn se encontró rezando en silencio manteniéndose al paso. El sargento Ferres estaba, justo a su lado mirándole con cara de pocos amigos. Los dos meses de entrenamiento básico que había soportado hasta ahora, habían dejado muy claro lo que les pasaba a los que no podían cumplir las exigentes órdenes del sargento.

—¡Mantén tus pies en alto! —gritó el sargento—. ¡No estás correteando en los campos de trigo con tus primos! ¡Estás en la Guardia Imperial! ¡Que el Emperador nos ayude! —Entonces, al ver que el pelotón estaba casi en el borde opuesto de la plaza de armas. Ferres gritó de nuevo, su voz estridente y chillona de mando—: ¡Pelotón! ¡Vuélvanse! ¡Marchen!

Girando sobre sus talones junto a los demás, reanudó la marcha. Larn se encontraba cansado y agotado. Hasta la fecha, como cada uno de los sesenta días, había tenido a Ferres ordenándole ejercicios desde el amanecer. Marchando, entrenamiento con las armas, inspecciones de taquilla, lucha cuerpo a cuerpo, habilidades básicas de supervivencia. Cada día era una serie interminable de retos y pruebas. Larn sintió que había aprendido más en los últimos dos meses, que en toda su vida. Sin embargo, no importa lo mucho que el resto del pelotón y él aprendieran, nada parecía satisfacer a su sargento.

—¡Hup dos tres cuatro! ¡Sigan el paso, maldita sea! —gritó el sargento—. ¡Voy a mantenerles en marcha, durante dos horas, si eso es lo que necesitan para que mantengan el paso!

Larn no tenía duda de que Ferres cumpliría su amenaza. En los últimos dos meses, el sargento había demostrado varias ocasiones su inclinación a repartir castigos draconianos, incluso por las infracciones más leves.

Después de haber recibido tales castigos más de una vez ya, Larn había aprendido a tener miedo al sargento y a su idea de la disciplina.

—¡Compañía alto! —gritó el sargento Ferres con los ojos como halcones observando para ver si alguno de los soldados no se detenía a tiempo. Entonces, al parecer satisfecho de que todo hombre se había detenido en el instante, escucharon una nueva orden que les gritó alargando cada sílaba.

—¡Giro a la izquierda!

Con un ruido repentino de entrechocar de talones, la compañía se volvió hacia su sargento. Viendo a Ferres avanzar con determinación hacia ellos, Larn hizo todo lo posible para mantener los hombros hacia atrás y la columna vertebral tiesa como un palo, con los ojos mirando fijamente al frente. Conocía lo suficiente al sargento, para saber que después de terminar la marcha, habría una inspección. Al igual que sabía que Ferres sería muy severo con el soldado que no pudiera pasar el examen, por no cumplir con las normas reales o imaginarias del sargento.

Larn vio al sargento Ferres, por el rabillo de ojo colocarse al final de la fila, para empezar la inspección. Se moviia lentamente a lo largo de la fila, inspeccionando a cada hombre. Los ojos oscuros del sargento recorrían rápidamente de arriba a abajo, buscando el más mínimo fallo en el equipo, vestimenta o postura. En momentos como estos, siempre tenía la sensación de que el sargento lo escudriñaba eternamente cuanto llegaba su turno. Una eterna espera como la de la cabeza de un clavo para ser golpeado por el martillo, todo el tiempo sabiendo que, no importa lo perfecto que estuviera o las precauciones que pudiera adoptar, el martillo caería a pesar de todo.

De repente, tres hombres antes del turno de Larn, el sargento se detuvo para volverse hacia un soldado rubio de pie delante de él. Era el soldado Leden, el blanco preferido del sargento. Alto, fuerte, con un cuello grueso y manos grandes, Leden era el que más se parecía a un granjero del resto del pelotón. Incluso ahora, en posición de firmes bajo la mirada fulminante de Ferres, Leden de cara abierta y cándida, como si estuviera en un ambiente cálido y acogedor, sonreía en cualquier momento.

—¡Su rifle láser, soldado! —dijo el sargento—. ¡Entréguemelo para inspección!

El sargento cogió el rifle láser de los brazos extendidos de Leden, comprobó si estaba el seguro puesto, antes de inspeccionar el resto de los mecanismos del rifle láser.

—¿Cuál es la mejor manera para un Guardia imperial evite que su rifle láser no se averíe en medio de un combate? —preguntó el sargento, con los ojos clavados en la cara Leden mientras hablaba.

—¡Yo … eh … primero que debe verificarse es que la fuente de alimentación no esté vacía. Luego, recitar la letanía de Desatascar, después…!

—¡Le pregunté cuál es la mejor manera de evitar que un rifle láser se averié en medio de un combate, Leden! —gritó el sargento, interrumpiéndolo—. ¡No la forma en que debe eliminarse una obstrucción después de una avería!

—¡Umm …! —por un momento Leden parecía frustrado, hasta que sus ojos se encendieron con súbita inspiración.

—¡El guardia debe limpiar su rifle láser todos los días, teniendo cuidado de recitar correctamente la letanía de Limpieza como él…!

—¿Y si, el guardia ha sido negligente en su deber de mantener su rifle láser en perfecto estado y el rifle láser se avería en el fragor de la batalla y no puede solucionarlo? —gritó el sargento interrumpió de nuevo a Leden—. ¿Cómo debe proceder el guardia?

—¡Debe fijar su bayoneta en el rifle láser y utilizarla para defenderse! —respondió Leden, con orgullo en su voz, como si ahora estuviera seguro de que había contestado por fin una de las preguntas de su sargento correctamente.

—En el calor del combate, con el enemigo acercándose en la parte superior derecha, ¿si no tiene tiempo para colocar la bayoneta, Leden?

—¡Entonces, debería usar su rifle láser como un bate!

—¿Un bate dices? —preguntó el sargento, colocando ambas manos en el final del cañón del rifle láser y levantando la culata del arma sobre su cabeza—. ¿y tendría que sostener su rifle láser por encima de su cabeza como si fuera un bate como si estuviera jugando al Shreev?

—¡Oh no, sargento! —respondió Leden suavemente, aparentemente sin darse cuenta de que con cada palabra que decía estaba cavando un agujero más profundo—. Debería mantener su rifle láser horizontalmente con las manos ampliamente separadas, y golpear al enemigo con la culata.

—Ah, ya veo —dijo el sargento, colocando el rifle láser hacia abajo y sosteniendo delante de él en posición horizontal, y colocando las manos en la posición que Leden le había indicado—. ¿Y qué parte del cuerpo debería intentar golpear: el rostro, el pecho o el estómago?

—¡El rostro! —respondió Leden, con una sonrisa idiota en el rostro, mientras que sus compañeros de unidad se estremecían por dentro ante lo que se avecinaba.

—¡Ya veo! —dijo el sargento Ferres. Y con la culata del rifle láser le golpeó rápidamente en el rostro.

Con gritos de dolor y sangrando abundantemente por su nariz, Leden se derrumbó de rodillas.

—¡Levántese, Leden! —dijo el sargento, amenazándolo con la culata de nuevo. Leden temblorosamente se levantó y se colocó en la formación.

—¡No está gravemente herido, y mucho menos muerto! Tómese esto como una lección. Quizás la próxima vez, limpiará su rifle láser con más cuidado. El módulo de energía está sucio, y, lo más probable es que se queme después de algunos disparos.

Alejándose de Leden, el sargento volvió a su inspección. A tres hombres de su posición, Larn se sentía agobiado por la expectativa de un inminente desastre. «El sargento está en pie de guerra hoy», pensó. «No hay manera de escapar al examen. Va a encontrar algo. Siempre lo hace». Entonces, con el corazón saliéndole de la boca, vio al sargento pasar lentamente por posición y darse la vuelta para mirarlo.

—¡Su rifle láser, soldado! —dijo el sargento. Entonces, como había hecho antes con Leden, comprobó el seguro antes de inspeccionar el resto del rifle a su vez. Durante largos segundos el sargento estudio minuciosamente el rifle láser, Larn sentía como le resbalaba el sudor en la parte posterior del cuello. A continuación, el sargento sacó el cargado para examinar los contactos de la célula estuvieran limpios. Luego, colocando la fuente de alimentación en su lugar, Ferres alzó los ojos para mirar a Larn una vez más.

—¡Nombre y número! —ladró el sargento.

—¡Soldado de Primera Clase Larn, Arvin. Número: ocho uno cinco siete tres ocho seis guión nueve guión cuatro siete dos guión uno!

—Dígame, soldado de primera clase Larn, Arvin, ¿por qué estás en la Guardia?

—¡Para defender el Imperio, sargento! ¡Para servir a la voluntad del Emperador! ¡Para proteger a la humanidad de sus enemigos!

—¿Y cómo vas a hacer esas cosas, soldado?

—¡Obedeciendo órdenes, sargento! ¡Seguiré la cadena de mando! ¡Luchare contra los enemigos del Emperador! ¡Y moriré por el Emperador, si así él lo quiere!

—¿Cuáles son tus derechos como miembro de la Guardia Imperial?

—¡No tengo ningún derecho, sargento! ¡Un Guardia voluntariamente pierde sus derechos a cambio de la gloria de luchar por la causa justa de nuestro Emperador Inmortal!

—¿Y por qué un Guardia renuncia voluntariamente a sus derechos?

—¡Los pierde para servir mejor al Emperador, sargento! ¡Un Guardia Imperial no tiene necesidad de derechos, no cuando es guiado por la sabiduría infinita del Emperador, por el divina mandato de la estructura de la Guardia Imperial!

—¿Y si está a las órdenes de un oficiales incompetente, Larn? ¿Si su oficial comete errores y desperdicia innecesariamente las vidas de los hombres bajo su mando?

—¡Entonces lo mataré, sargento! ¡Esa es la única manera de tratar con traidores!

—¿Y si usted escucha a un hombre comentar opiniones, que pudieran pensar que son herejías, Larn, cómo va a convencerlo del error de sus opiniones?

—¡Puede darse por muerto, sargento! ¡Ese es la única manera de tratar con los herejes!

—¿Y si se encuentra con los xenos?

—¡Los matare también, sargento! ¡No hay cuartel para los xenos!

—¡Muy bien, Larn! —dijo el sargento, devolviéndole a Larn, su rifle láser, para continuar con siguiente soldado de la línea.

—¡Están aprendiendo! ¡Tal vez pueda hacer de ustedes guardias imperiales!

* * *

—¡Parece que no hay ninguna fractura en la nariz! —aseguró Jenks, una hora más tarde al sentarse en una de las largas mesas del comedor al lado de Larn, junto con los demás soldados del pelotón, esperando a que les fuera servido el rancho del mediodía.

—Se pasó de sus obligaciones otra vez, por suerte sin heridas graves, creo que tendríamos que informar sobre el sargento —dijo Jenks.

—Creo que hay muy poca gente que le gusten los métodos del Sargento —respondió Larn—. Aun así, me cuesta creer, que pienses en informar a sus oficiales superiores, lo más seguro que ya lo sepan y no les importe.

—El sargento no es tan malo —dijo Hallan— el equipo médico estaba cerca y se ocupó de tratar la herida en la nariz de Leden. Quiero decir, tiene que ser duro, pero es bastante razonable.

—¿Cómo? —dijo Leden, indignado—. ¿Te parece razonable que me golpeara?

—Podría haber sido peor, Leden —dijo Hallan—. Normalmente, cuando piensa que el arma de un soldado no está lo suficientemente limpia, le da una patada en los huevos. Al menos así no tienes que bajarte los pantalones para que pudieran atender tus lesiones. Y, además, la próxima vez que el sargento te permita elegir entre la cara, pecho, o estomago, serás lo suficientemente inteligente como para elegir el dedo del pie.

—Si le contestas el dedo del pie, tendrás suerte si solamente le da en los huevos —dijo Jenks riendo—. No, una vez que tienes al sargento con ganas de golpearte de una manera u otra, en mi opinión, no hay nada que hacer. A menos que seas como Larn, por supuesto. ¡El perfecto soldado de la guardia!

En ese momento, todos sonrieron. A pesar de que la burla, estaba dirigida a él, Larn.

Sonrió con ellos. Por el tono de voz de su compañero, sabía que Jenks solo estaba bromeando. El guardia perfecto. Larn sabía que se esforzaba en sus obligaciones, pero no con ninguna pretensión en ese sentido. Incluso después de dos meses de entrenamiento básico, tenía la sensación que era tan Guardia Imperial como el primer día.

Por un momento, mientras que los otros continuaban con la conversación a su alrededor, Larn consideró en lo mucho que había cambiado su vida en el transcurso de unos pocos meses. El día después de la conversación con su padre en el sótano, había subido en el camión de un vecino que se dirigía hacia la ciudad de Willans, y allí, cogió un ferry hacia la capital administrativa regional, Durnanville, y se había presentado en el cuartel de reclutamiento en el plazo indicado. De Durnanville había sido enviado doscientos kilómetros al este, a un campo de entrenamiento en el que había pasado los dos últimos meses, donde lo estaban entrenando para convertirse en un guardia.

Se encontró mirando a sus compañeros. Hallan era pequeña y oscura, Jenks alto y rubio. Pero a pesar de las diferencias entre ellos, se dio cuenta de que aún no se veían como miembros de la Guardia, incluido él mismo. Todos ellos aún se veían como lo que eran: granjeros. Como él, todos eran hijos de agricultores. Así que, para la mayoría del resto de los hombres del regimiento, eran solamente granjeros, recién llegados del campo y poco acostumbrados a vivir en las ciudades.

La llegada de las cartas de reclutamiento los había cambiado para siempre. Ahora, para bien o para mal, sabían que serían soldados de la Guardia. Dos mil reclutas verdes y no probados, enviados al campo de formación antes de salir Jumal IV para siempre. Dos mil aspirantes a Guardias, entregados a la merced de hombres como el sargento Ferres, con la esperanza de que pudieran convertirlos en soldados antes de que entraran en combate.

—De todos modos, si me preguntan, Hallan tiene razón —dijo Jenks, interrumpiendo los pensamientos de Larn con su voz—. Supongo que el sargento Ferres se ha ganado el derecho a ser duro con nosotros. A diferencia del resto de los instructores que pertenecen al FDP, tiene un largo historial en la Guardia Imperial. Es probablemente el único hombre en este regimiento que sepa algo de ser soldado. Y, creo que cuando los proyectiles vuelen sobre nuestras cabezas, estaremos encantados de que nos asignaran al sargento Ferres.

—¿Alguna vez piensas en ello, Jenks? —Le preguntó Larn—. ¿Alguna vez piensas en cómo será la primera vez que entremos en acción?

Todos los presentes en la mesa tenían el rostro turbado e inquieto, Durante el tiempo que duró el silencio, Larn estaba preocupado por haber hablado demasiado. Le preocupaba que su pregunta hiciera que los otros empezaran a dudar de él. Entonces, finalmente, Hallan le sonrió. La sonrisa le decía que el silencio que se había instaurado era el nerviosismo mismo de pensar en la primera vez que entrarían en combate.

—¡No te preocupes, Larn! —dijo Hallan—. Si te hieren estaré a tu lado para pegar los pedazo.

—No sé si sería una buena idea —dijo Jenks—. Creo que la única razón por la que te están formado como sanitario, era porque tu padre es veterinario.

—En realidad yo solía ayudarlo cuando iba a las granjas —dijo Hallan—. Así que no sólo podré remendar tus heridas, Jenks. Pero si nos encontramos con una Grox embarazada, puedo ayudar en el nacimiento también.

—Con tal de que no te pongas encima mío —dijo Jenks—. Ya es bastante malo estar herido, para tener que preocuparme cuanto pongas las manos encima de mi trasero, y tenga esforzarme para tener una erección involuntaria.

Todos se rieron, el estado de ánimo sombrío de los últimos minutos se había olvidado. Luego, al ver movimiento en el otro extremo del comedor, Jenks asintió con la cabeza hacia ella.

—Parece que el rancho está en camino por fin.

Siguiendo la dirección del movimiento de cabeza de Jenks, Larn giro la cabeza en esa dirección para ver a Vorrans —el quinto miembro de su pelotón— dirigirse con prisa hacia ellos con una pila de bandejas en precario equilibrio en sus manos.

—¡Ya era hora! —dijo Hallan—. Juro que mi estómago está rugiendo por el hambre —Vorrans llegó a la mesa y empezó a repartir las bandejas.

—¡Por el trono de Terra! ¿Qué te llevó tanto tiempo, Vors? La comida esta tibia.

—No es mi culpa que este tan lleno a esta hora del día, Hals —dijo Vorrans—. Además, ayer que fue tu turno, no recuerdo que consiguieras el rancho más rápido que yo. Y de todos modos, recuerdo lo que dijiste entonces. Tus palabras exactas fueron «Frio esta más bueno que caliente».

—¡Excusas, excusas! —respondió Hallan, antes de volver su atención por completo a los contenidos de las bandeja.

—En mi granja, los groxs comían mejor —dijo Jenks, metiendo su cuchara en un guiso gris pegajoso en una bandeja—. Podrías llevarte algo de este guiso a los combates, Hallan, podrías usarlo para pegar los miembros amputados de los heridos.

—Yo finjo que es estofado de alpaca —dijo Larn—. No sabéis, como guisa mi madre.

—Lo que me sorprende —dijo Vorrans—, es que estamos rodeados de granjas, una de las regiones agrícolas más productivas de todo el planeta. Sin embargo, cada día, en lugar de darnos comida de verdad nos dan esta bazofia reconstituida. Si alguien se lo preguntara, esta comida no tendría ningún sentido.

—Bueno, ese es tu error —dijo Jenks—. Hacer preguntas. ¿No recuerdas el gran discurso el coronel Stronhim nos dio en el primer día?

—Hombres de Jumal IV —dijo Hallan, su voz imitaba el falso acento patricio de su comandante del regimiento—, en los meses y años futuros que vendrán, os asaltan miles de preguntas cada vez que os envíen a un nuevo teatro de operaciones. Ustedes se preguntaran ¿dónde vamos? ¿Cuánto tiempo se tarda en llegar? ¿Cuales son las condiciones del planeta de destino?. Ustedes no podrán evitar hacerse todas estas preguntas en su mente. Sus oficiales al mando le dirán todo lo que necesitan saber, cuando lo necesiten saber. Recuerden siempre, que no hay lugar en la mente de un Guardia Imperial para preguntas. Sólo la obediencia.

—Es muy gracioso, Hallan —dijo Larn—. Tu imitación de la voz del anciano era muy buena.

—Bueno, he estado practicando —dijo Hallan, encantada—. Si yo te digo que sólo hay dos preguntas que me gustaría que me respondieran: ¿dónde nos van enviar para nuestro bautismo de fuego?, y ¿cuándo se va pasar?

—Yo no perdería el tiempo con estas preguntas, Hallan —dijo Jenks—. No creo que los sepan hasta que crean que estemos preparados y listo. Y de todos modos, incluso si ya supieran dónde y cuándo nos vamos, puede estar segura de que seremos los últimos en saberlo.

TRES

TRES

15:17 Hora Estándar del Imperio.

(Aproximación sujeta a variaciones por el espacio disforme)

—Deberíamos llegar al destino en tres semanas, tal vez cuatro —afirmó el oficial de la armada, de pie e iluminado por el resplandor del enorme holograma de un mapa de constelaciones que había detrás de él—. Aunque dados los caprichos de la disformidad y la relatividad del tiempo en el espacio disforme, estos tres o cuatro semanas solamente son cálculos aproximados. Además, siempre existe la posibilidad de que lo que puede parecer como tres semanas en realidad podrían haber sido más para el resto del Imperio cuando salgamos del espacio disforme. Como digo, el tiempo es relativo en el espacio disforme.

El oficial siguió hablando, sembrando en sus frases tecnicismos como «transtemporal», «fluidez», «espacio real» y «relatividad temporal», y otra docena de palabras igualmente indescifrables.

Sentado en los confines de una sala de reuniones, la sala parecía estrecha y sofocante por la presencia de toda una compañía de guardias imperiales, hacinados en su interior. Larn se vio obligado a reprimir un repentino bostezo. Habían transcurrido dos meses desde el día en que habían pasado de realizar marchas en la plaza de armas, y durante los últimas cuatro semanas, el regimiento de Larn habían sido alojados en un transporte de tropas Imperial en ruta para lo que prometía ser su primera campaña. Cuatro semanas, y hoy por fin, los superiores habían decidido informales hacia dónde demonios nos dirigían.

—¡Seltura VII, señores! —informó el teniente comandante Vinters, dando un paso adelante para dirigirse a sus hombres cuando el oficial de la armada termino su sesión informativa.

—Nuestro destino, Ahí es donde vamos. Y es donde ustedes recibirán su primera oportunidad de servir al dios-Emperador.

Detrás de la teniente la imagen del holograma cambió abruptamente, y el mapa de constelaciones dio paso a una imagen estática de un mundo redondo, azul, fijo contra la negrura del espacio. Con el cambio hubo una agitación en la sala, cuando casi los doscientos guardias imperiales se inclinaron hacia delante, desde sus sillas de metal para una mejor vista. Luego, satisfecho que tener toda la atención, el teniente Vinters utilizó el dispositivo remoto que tenía en su mano para cambiar el holograma, una vez más, mostrando una vista aérea de un paisaje boscoso.

—Seltura VII está cubierto de densos bosques —continuó Vinters—. Más del ochenta por ciento de la superficie terrestre del planeta está cubierta de bosques. Templado y con abundante lluvia. El clima es suave, no muy diferente al de Jumal IV, según los informes, aunque con el doble de precipitaciones. Deberíamos de llegar sobre el comienzo del verano en el momento de realizar el desembarco planetario, así que deberían prepararse para un clima caliente y húmedo.

Al verse obligado reprimir un bostezo una vez más, Larn apresuradamente levantó la mano para taparle la boca. Incluso viajando a través de las profundidades de la nada, el sargento Ferres había viajado con ellos. En todo caso, el régimen de entrenamiento diario del sargento, desde que salieron de su planeta natal fue igual de difícil de lo que había sido en Jumal IV, siendo la única diferencia en su formación fue el momento que realizaban prácticas de marcha en los muelles, mientras los irónicos tripulantes navales realizaban una pausa en sus tareas para observarles con burlonas sonrisas.

Todos los días Ferres les había tenido haciendo ejercicios de entrenamiento desde el desayuno hasta que se apagaban las luces. No era sólo el efecto del esfuerzo de los entrenamientos lo que le había dejado tan exhausto, Larn había estado en el transporte de tropas cerca de un mes, entrando y saliendo de la disformidad, realizando paradas de abastecimiento. Durante todas las noches que pasaron en el espacio disforme, Larn había sido afectado por terribles pesadillas. En sus sueños estaba en paisajes extraños con criaturas extrañas y horribles pesadillas, que le hacían despertar en un sudor frío cada mañana. Su corazón latiendo por un temor enfermizo y sin nombre. Enfermedad de la disformidad la llamaron el personal sanitario de la nave cuando la mitad del regimiento se presentó con los mismos síntomas después de su primera noche en la disformidad. Y les dijeron que era una cosa normal, y que se acostumbrarían con el tiempo. Para Larn, las pastillas que el personal sanitario le habían proporcionado para ayudarlo a dormir, no habían surtido efecto. No había tenido una noche de descanso decente en semanas. No importa cuántas pastillas se tomaba, todas las noches que pasó en la disformidad fueron tan malas como la primera.

—Obviamente, por razones de seguridad, existe un límite en la información que puedo darles en estos momentos en cuanto a los aspectos específicos del funcionamiento de nuestra misión en Seltura VII —dijo el teniente Vinters—. Lo que sí puedo informarles es que hemos sido enviados para ayudar a suprimir un motín entre las unidades del PDF y restaurar el gobierno legítimo al poder. Los informes de inteligencia dicen que podemos esperar una fuerte resistencia por parte de los traidores. Somos la Guardia Imperial, caballeros. Vamos a derrotarlos. Por supuesto, podemos dar por sentado que experimentaremos algunas dificultades al principio, menos en los asuntos de aclimatación a las condiciones locales.

«Aclimatación —pensó Larn para sí mismo—, era la mitad de sus dificultades». La enfermedad de la disformidad ya era bastante mala, pero le parecía que el horario de la iluminación estaba agravando el problema. Larn sabía que para aclimatar el reloj corporal de los guardias imperiales a una rotación planetaria de treinta horas del mundo de destino, los ciclos de luz en las partes de la nave habitadas por su regimiento, habían sido alteradas en consecuencia. Incluso después de semanas con el nuevo ciclo, Larn seguía teniendo dificultades para adaptarse. Sintió como el reloj corporal, aun no estaba bien adaptado, que se presentaba con fatiga constante, como si su cuerpo le preguntaba por qué seguía despierto. Era tan problemático como la enfermedad de la disformidad de soportar, Larn se encontrado con ritmos de descanso extraños y se vio obligado a convivir con insomnio permanente.

—Pero cómo les digo, señores —dijo Vinters—, somos soldados de la Guardia Imperial y vamos a prevalecer. Sé que esta será su primera campaña, y tengo fe en su preparación. Sus comandantes también los creen preparados. Ahora, creo que ya les he informado de todo lo que podía decirles. Si tienen preguntas pueden remitirlas a sus sargentos.

Con eso, el teniente presionó el dispositivo remoto una vez más, haciendo que la imagen del holograma se desvaneciera en la oscuridad, provocando que los presentes en la sesión informativa se levantaran y salieran silenciosamente de la habitación.

Larn se fue con los demás, preguntándose si el teniente Vinters realmente conocía el carácter de los hombres bajo su mando.

Porque, ¿quien entre todos los hombres del regimiento, en su sano juicio, se atrevería a preguntarle al sargento Ferres?

* * *

—¿Se llaman a sí mismos soldados? —gritó el sargento Ferres. Su voz resonó con discordancia en el mamparo del muelle de carga—. ¡He visto formas de vida más en forma pegadas en el culo de mi padre después de sus abluciones!

Cinco horas habían pasado desde la reunión informativa. Cinco horas que había pasado Larn en uno de los muelles de carga junto al resto de su pelotón, experimentando el último régimen de entrenamiento era capaz de tramar la febril mente del sargento Ferres. Formas rectangulares habían sido pintadas en el suelo de metal alrededor de ellos. Representan las líneas imaginarias de bunkers, emplazamientos fijos y fortificaciones que tendrían que imaginarse el pelotón para perfeccionar sus habilidades para el asalto táctico cercano.

A pesar de las horas que pasaron en conflicto con enemigos invisibles, el sargento Ferres parecía lejos de estar contento.

—¡Mantente agachado mientras corras! —le gritó el sargento, corriendo al lado de Larn y de su equipo de apoyo cuando asaltaron otro objetivo que no existía—. ¡Hay proyectiles y metralla silbando a su alrededor! Manténgase agachado, si no quiere que le maten.

Para Larn, todo esto le parecía una locura. Incluso teniendo en cuenta el miedo normal al sargento, mientras corrían de un objetivo a otro imaginario que era lo único que podía hacer para contener la risas. Lo único que lo contenía era la expresión en el rostro de Ferres.

Cualquiera que no fuera Larn y el resto de su pelotón, El personal de la armada que pasaban cerca les parecía que era una locura de pasarse cinco horas atacando a los contornos de edificios imaginarios llenos de enemigos invisibles, estaba claro que al sargento Ferres no le parecía ninguna locura.

—¡Mas rápido! —gritó Ferres, con voz tan estridente que parecía estar a punto de romperse—. ¡Tenéis que limpiar habitación por habitación, de enemigos! No tiene que haber supervivientes. ¡Por el Emperador!

Al llegar a la pared exterior del fortín, Jenks se acercó a la puerta mientras los otros lo cubrían, derribo la puerta imaginaria de una patada al tiempo que Leden lanzaba una granada imaginaria en la habitación para matar a los enemigos imaginarios del interior.

—¡Alto! —gritó el sargento escupiendo saliva.

En un instante, Larn y los demás se congelaron donde se encontraban. Entonces, sin saber qué hacer a continuación, vio como el sargento Ferres se acercaba a ellos junto al fortín. Pisando con cuidado las líneas pintadas, y entrando en la habitación que estaban a través de la puerta astillada que sólo él podía ver. Ferres avanzó hacia el centro de la sala imaginaria antes de inclinarse hacia adelante para envolver con el puño, algún objeto imaginario. Enderezando la espalda, se giró y se dirigió hacia Leden, indicándole la mano que tenía frente a la altura de cintura como si estuviera sujetando algo.

—¿Qué es esto, Leden? —le preguntó el sargento, indicando el invisible objeto sujeto en su puño.

—Yo… no lo sé, sargento —respondió Leden, con la mandíbula floja abierta por la confusión.

—¡Esta es la granada que acaba de lanzar en la habitación, Leden! —dijo Ferres—. ¿Ahora puede decirme, qué problema hay con esta granada?

—¡Umm … no lo sé, sargento! —dijo Leden, encogiéndose sobre sí mismo hacia abajo mientras respondía derritiéndose bajo el resplandor de los ojos del sargento Ferres.

—¡El problema de la granada, es que el seguro se encuentra todavía en su sitio, Leden! —gruño el sargento—. Y la razón por aun lleva el seguro en su lugar se debe a que cuando la lanzó, no lo quito. Ahora, dime, Leden: ¿para qué sirve una granada lanzada que todavía tiene el seguro en su lugar.

—Yo … yo … no pensé que tenía que quitar el seguro de la granada, sargento —dijo Leden, su voz paro cuando se dio cuenta de lo que estaba diciendo—. Es sólo una granada imaginaria…

—¿Imaginaria? No, en absoluto, Leden. Te aseguro que esta granada es bastante sólido. Ven, deja que te enseñe —dijo el sargento, de repente el puño del sargento golpeo en el estómago de Leden. El aire salió de la boca de Leden y cayó de rodillas. Luego, Ferres se volvió hacia los demás.

—¡No es imaginaria! —dijo, sosteniendo la imaginaria granada en el aire para que todos ellos la vieran—. Esta granada es tan sólida como mi puño. Sólido como la puerta de este fortín, las paredes del emplazamiento, incluso el plastiacero de ese bunker. El siguiente hombre que se atreva o incluso a sugiera que estas cosas no son reales y sólidas tendrán la misma demostración como la que acaba de sufrir Leden, pero peor. Ahora, quiero verles atacar ese fortín de nuevo. Y, esta vez, quiero ver como lo hacen como guardias imperiales!

En ese momento, el sargento gritó la orden de atacar. Asustados por el castigo de Leden, y Larn los otros se apresuraron al asalto del fortín, una vez más, mientras que Leden dolorosamente se ponía de pie y corrió a reunirse con ellos. Por lo tanto, continuó con el asalto de los edificios imaginarios y enemigos invisibles, con el sargento Ferres observándolos con su mirada de halcón. Larn se sentía cada vez más y más cansado por culpa de su insomnio, hasta que por fin, después de horas de maniobras, el sargento finalmente se dio por satisfecho, y ordenó que descansaran. Larn estaba seguro de saber lo que significaba ser un hombre muerto andante.

INTERLUDIO

INTERLUDIO

Un día en la vida de Erasmos Ng.

—¡Coordenadas: dos, tres, tres punto ocho seis tres nueve! —la voz resonaba en el oído de Erasmos Ng, y él obedientemente escribió el número de 233.8639 en el cogitator.

—¡Coordinar: dos cuatro dos punto cuatro seis siete ocho. Coordinar: dos, tres, ocho punto cinco nueve seis uno. Corrección: dos, tres, ocho punto cinco seis ocho uno. Coordinación pendiente en espera! —la voz en su auricular cayó abruptamente en silencio. Concediéndole un breve respiro de las interminables series de números que lo asaltaban cada minuto de su vida laboral, Erasmos Ng volvió sus cansados ojos para mirar al interior cavernoso de la habitación a su alrededor. Como siempre, la sala de procesamiento de datos 312, era un hervidero de actividad sin sentido, con mil almas aburridas y desanimadas como él, realizando su trabajo. En su caso, introduciendo números en el cogitador, otros actualizando las entradas de datos, redacción de informes. Todo en medio de un estruendo constante traqueteo de teclados y zumbido de los cogitadores para su mente era lo más parecido a un ejército de insectos sobre la marcha. Sin embargo, se dio cuenta de que las labores de los insectos por lo menos servían para algo útil. Mientras que él empezaba a dudar de que lo que hacía en la habitación 312 sirviera para algo.

—¡Coordinar: dos tres cinco uno punto cinco tres cero! —la voz en su auricular crepitaba en la vida de nuevo—. ¡Coordinar: dos dos dos uno siete punto seis por cuatro. Coordinar: dos, tres, seis punto uno cero cinco!.

Y así sucesivamente, hasta el infinito.

Reanudo su trabajo con un suspiro de cansancio, y escribió el nuevo conjunto de coordenadas en el cogitator.

Ng pensó con tristeza, como el destino de un hombre podía a ser dictado por el lugar de nacimiento. Si hubiera nacido en otro planeta podría haber sido minero, agricultor, o incluso un cazador. Pero había nacido en Libris VI. Un mundo cuya única industria era un único complejo del Administratum del tamaño de una ciudad, uno de los muchos complejos que el Administratum mantenía a través de la galaxia. A falta de otras perspectivas, al igual que sus padres antes que él, Erasmos Ng había entrado en servicio del Administratum, convirtiéndose en otra pequeña pieza del engranaje de la gran máquina burocrática responsable del funcionamiento de todo el Imperio. Una llamada desinteresada y noble, o eso le dijeron. Aunque, como con tantas otras cosas que le habían dicho en su vida, ya no se lo creía.

—¡Coordinar: dos-uno-ocho-punto-cuatro-cero-cero-uno! —dijo la voz su verdugo invisible de tono engreído y burlón incluso a través de la estática—. ¡Coordinar: dos-dos-uno-uno-siete-punto-dos-nueve!

Ahora, a la edad de cuarenta y cinco años y con treinta años de hastioso trabajo en sus espaldas, sabía que estaba en un puesto medio en la jerarquía del Administratum. Específicamente de Scribe Adjunto Segundo Grado minoris. Un empleado de los registros, condenado a pasar cada día de su vida inclinado sobre el cogitator en su estación de trabajo en la habitación 312. Su tarea asignada: al escribir en el cogitator la serie interminable de números dictados por la voz sin cuerpo que salía de su auricular. Una de las tareas que realizan los siete días de la semana, doce horas al días, salvo los dos descansos de quince minutos, y otro descanso de media hora para la comida del mediodía, y unas vacaciones no pagadas de un día al año en el Día del Emperador.

Golpeado por la tristeza sombría de su existencia, Erasmos Ng descubrió que hacía mucho tiempo que dejó de importarme cual era el propósito de su trabajo. En cambio, durante treinta años, simplemente realizó su tarea asignada, escribiendo repetidamente coordenadas en el cogitator una y otra vez y otra vez, sin importarle ya lo que significaban. Un alma perdida a la deriva en un mar oscuro infinito de números.

—¡Coordenadas: dos-tres-tres-punto-tres-tres-dos-uno! —dijo la voz, torturando su alma otra vez con cada palabra—. ¡Coordinar: dos-dos-tres-punto-siete-siete-uno-dos!

Entonces, justo cuando terminó de escribir un nuevo conjunto de coordenadas en la máquina, Erasmos Ng abruptamente se dio cuenta de que podría haber cometido un error. Esa última coordenada, ¿era 223.7712 o 223.7721?, simplemente se encogió de hombros, lo olvidó y se concentró en la siguiente. Después de todo, se consoló, difícilmente importaba si había cometido un error. Hacía tiempo que había decidido que su trabajo, como su vida, no tenía importancia.

Y, al final, no eran más que números …

CUATRO

CUATRO

22:57 Hora Estándar Imperial

(En revisión al entrar al espacio real. Aproximación Planetaria)

Magnificado por los dispositivos de mejora visual astutamente ocultos en la superficie transparente del mamparo, podía verse el planeta. Parecía enorme y amenazante, de color rojo-marrón. Mientras lo estaba viendo desde su puesto de observación habitual en el puente del transporte de tropas, el capitán Vidius Strell sintió brevemente lástima por los hombres que se verían obligados a hacer un desembarco planetario en el planeta. «Pobres diablos», pensó. «He visto un montón de planetas, infiernos absolutos algunos de ellos, pero hay algo en ese maldito planeta, que te hace pensar que el aterrizaje no sería agradable».

—¿Capitán? —oyó la voz de su primer oficial, Gudarsen, detrás de él—. El enlace de navegación nos comunica que nos encontramos actualmente a cinco minutos de alcanzar la órbita. Gravitación en condiciones normales. Sin problemas en todos los sistemas en ejecución. Nos han dado señal verde para el acercamiento, capitán. Solicito permiso para transmitir la orden al control de lanzamiento para preparar el módulo de aterrizaje para el descenso planetario.

—¡Permiso denegado! —dijo Strell—. Quiero que compruebe los códigos de confirmación del nuevo mensaje astropático, el número uno. A continuación, me informara personalmente.

—¡Sí, señor! Entendido —dijo Gudarsen, dirigiéndose rápidamente a comprobar los códigos del mensaje astropático en cumplimiento de las órdenes del capitán.

Mientras que a su alrededor la tripulación del puente de mando seguía realizando su trabajo, Strell volvió a centrar de nuevo su atención en el planeta. Cada vez parecía más detallado a través de la visualización del mamparo. Mientras lo hacía, se preguntó si la inquietud que sentía al contemplar el planeta, no tendría que ver con el aspecto del propio planeta y más con su perplejidad por las órdenes que les había traído hacia el planeta. Su nave, la Victoria Inevitable, había estado en ruta con escoltas y otros treinta transportes de tropas en el sistema Seltura cuando habían recibido la orden de desviarse del convoy y dirigirse hacia un nuevo destino en solitario. Había sido sólo un pequeño desvío que no requería de más que un salto de cuatro horas a través de la disformidad, pero la naturaleza exacta de la misión que había venido a realizar era suficiente para haber que el capitán del Victoria Inevitable rechinara los dientes con frustración.

«Una sola compañía —pensó Strell—. ¿Por qué en el nombre del Emperador Operaciones de la armada habría desviado una sola nave solamente para dejar caer una sola compañía de la Guardia Imperial en un planeta, dejado de la mano del Emperador».

Acuciado por el pensamiento, Strell echo una mirada mal humorada al manifiesto de la carga que transportaba, que tenía en la mano hasta que llegó a la compañía seleccionada para del desembarco. La Sexta Compañía de voluntarios Jumal IV, oficial de la compañía, el teniente Vinters. No había nada fuera de lo común en la organización de la compañía en el manifiesto. No había nada que pudiera explicar por qué él y su tripulación habían sido desviados de sus funciones y salido de la protección del convoy para transportar a doscientos Guardia Imperiales a un planeta que, en términos galácticos, también podría estar en el medio de la nada.

«Tal vez no era lo que parecía a simple vista, pensó de nuevo Strell. Tal vez el manifiesto sólo era una tapadera, y eran fuerzas especiales en una misión secreta. ¿Por qué si no serían enviados a ese planeta?». La otra razón sólo podría ser un error, pero el Imperio no comete errores. «Sí, una misión secreta. Es la única explicación que tenía sentido». Satisfecho al fin por haber encontrado la respuesta, se volvió para ver a Gudarsen corriendo hacia él una vez más, sosteniendo el texto del mensaje astropático en su mano.

—¡Todos los códigos de confirmación son correctos capitán! —le comunicó Gudarsen—. Los detalles de nuestra misión han sido confirmados.

—Muy bien. Tienes mi permiso para retransmitir instrucciones al centro de lanzamiento para que preparen un módulo de aterrizaje para el desembarco. Ah, y para el oficial de lanzamiento. Esto es una misión estrictamente confidencial. Dile al navegante que trace un nuevo rumbo para Seltura III. Una vez que el módulo de aterrizaje haya dejado en la superficie del planeta a la compañía que regrese a la nave, enseguida quiero partir dentro de una hora!

—¡Sus órdenes será transmitidas, capitán! —exclamó Gudarsen— ¡El Emperador protege!

—¡El Emperador protege, primer oficial! —respondió a su Strell, ya redirigiendo la mirada hacia el planeta una vez más mientras esperaba a que el módulo de aterrizaje que se lanzará para poder observar su descenso.

«Sí —pensó para sí—. Una misión secreta. Esa era la única cosa que podía justificar el desembarco. Tienen que ser Comandos de Operaciones especiales, si se me niega la información sobre la naturaleza de esa misión, que así sea». A continuación, se permitió una pequeña sonrisa de nostalgia mientras su mente se volvió a las sabidurías medio olvidados de largos días atrás.

* * *

El sonido de pisadas y órdenes resonaban por los pasillos de los alojamientos de la sexta Compañía, mientras se dirigían hacia el muelle de lanzamiento.

—¡La sangre de los mártires es la semilla del Imperio! ¡Si quieres la paz, prepárate para la guerra!

Eran las voces pregrabadas que resonaban por los altavoces, con otras exhortaciones al deber. Larn corría por el pasillo tropezando con sus compañeros bajo el peso de la pesada mochila colocada a su espalda. Apenas habían pasado tres horas, desde que el sargento Ferres que después de un duro entrenamiento les había concedido el permiso para regresar a sus habitaciones. Tres horas desde que, al exhausto Larn se le había finalmente permitido irse a dormir. Sólo se despertó de su sueño a las dos horas y cuarto más tarde por el aullido de las sirenas, cuando el sargento Ferres les había ordenado a los hombres del pelotón que abandonaran las literas y les comunicó que tenían que prepararse para un desembarco planetario.

—¡Estad atentos y sed fuertes! —les gritaban los altavoces cada vez más fuerte, ecos fuertes rebotaban en otros altavoces establecido en las paredes y los techo de metal a su alrededor—. ¡El Emperador es tu escudo y protector!

Ahora, tras cuarenta y cinco minutos de preparativos apresurados, se encontraban corriendo con el equipamiento de combate al completo, Larn y el resto de sus compañeros fueron conducidos como ovejas a través de un laberinto de pasillos. Aquí y allí pasaron tripulantes de la armada, que pausaban sus funciones el tiempo suficiente para animarlos y ofrecerles palabras de ánimo en lugar de la risa sarcástica con que saludaban a sus ejercicios de entrenamiento. Con la perspectiva de que sus pasajeros pudieran entrar pronto en combate, parecía que la antipatía normal entre la Armada y la Guardia imperial había pasado abruptamente a un respeto mutuo. Con un temblor repentino en la boca del estómago, Larn se dio cuenta que estaba a punto de entrar en combate.

—¡Conocerás otra recompensa que la satisfacción del Emperador! —continuó el altavoz— ¡Y conoceréis la verdad sobre el destino de los siervos del Emperador!

—«Esto es» pensó Larn para sí. Después de todo el entrenamiento y sesiones de información, todos los preparativos, el momento para el que se había estado preparando tan duramente, por fin había llegado. Por mucho que el pensamiento llenara su mente, se encontraba distraído con un segundo pensamiento que continuaba con insistencia en su mente. «Tres semanas, —pensó—. Tres semanas, tal vez cuatro». Eso es lo que el oficial de la armada, les dijo en la sesión informativa hacia solo un día. Dijo que faltaban por lo menos tres semanas antes de llegar al destino. Larn estaba confundido se preguntó qué podía haber cambiado desde entonces. Si ayer faltaban tres o cuatro semanas, para llegar al destino, como podía que en un día ya estuvieran de camino hacia el módulo de desembarco planetario.

—¡La mente de un Guardia no tiene lugar para preguntas! —gritó el altavoz para desconcertar aun mas a Larn.

—¡La duda es un cáncer que se manifiesta con vil cobardía y miedo! ¡Hay solamente espacio para tres cosas, en la mente de la Guardia: obediencia, el deber y el amor al Emperador!

De pronto, como si el estruendo del altavoz de alguna manera fuera la voz de su propia conciencia, Larn sintió una vergüenza repentina. Pensó en su lejana familia de Jumal IV, y cómo cada noche rezaba una oración por su seguridad, arrodillados delante de la imagen del Emperador. Pensó en la historia de su padre le había contado acerca de su bisabuelo y el sorteo. Pensó en todas las promesas que había hecho a su padre acerca de su deber. Se dio cuenta, a pesar de su discurso y promesas que hico entonces, lo cerca que había que había estado de fallarles en el primer obstáculo. No importaba lo que dijeron en la conferencia de ayer, por muy contradictoria que fuera en la realidad. Él era un Guardia Imperial, y lo único que importaba era que tenía que cumplir con su deber. Apartando sus preguntas a un lado, encontró consuelo en el recuerdo de las palabras de su padre en el sótano, su recuerdo de la voz de su padre, sirvió como contrapunto amable y más suave, que el altavoz lleno de grandilocuencia.

—¡Confía en el Emperador! —Le había dicho su padre con lágrimas en los ojos—. ¡Confía en el Emperador, y todo saldrá bien!

Al salir de la estrechez del pasillo, el muelle de lanzamiento parecía enorme cuando Larn siguió a sus compañeros hacia su interior. Por delante, vio la imponente mole de un módulo de aterrizaje. El vapor ascendente de la hidráulica de la plataforma en la que los tecnosacerdotes corrían alrededor como hormigas dando socorro a un gigante caído. Vio adeptos en los conductos de combustible, que recorrían el muelle de lanzamiento hacia el módulo de aterrizaje, mientras que otros ungían las superficies del módulo con ungüentos, incienso, realizado bendiciones, o ejecutando ajustes de última hora a los sistemas del módulo, con los diversos instrumentos de calibración. Todo el tiempo el módulo de aterrizaje zumbaba con el poder, el zumbido de los motores vibratorios inquietos por el metal del suelo del muelle de lanzamiento, Larn y los demás se quedaron mirando confusos, al igual que los cazadores que no estaban seguros de si correr el riesgo de despertar a un león dormido.

—¡Moveros, parecen imbéciles! —gritó el sargento Ferres, el volumen de las emisiones del altavoz alrededor de ellos había disminuido lo suficiente en los espacios abiertos del muelle de lanzamiento para que se entendieran por fin las órdenes de su sargento—. ¡Cualquiera casi podría pensar que sois unos paletos, que no habían visto un módulo de aterrizaje antes!

En realidad, ninguno de ellos lo había hecho, su viaje desde Jumal IV hacia la órbita del transporte tropas había sido realizado en el interior de lanzaderas planetarias. Lanzaderas mucho más pequeñas. «Parecía que tenía capacidad para unos miles de soldados, como mínimo», pensó. Por no hablar de los tanques y la artillería. Por primera vez era realmente consciente de la magnitud extraordinaria del transporte de tropas en que había estado viajando en los últimos veinte y nueve días. Estaba asombrado, al pensar que le habían informado que en la nave había veinte módulos de aterrizaje como el que tenían delante.

La rampa principal de asalto estaba extendida hacia ellos, como la lengua de una bestia de metal. Corrieron por la rampa hacia el cavernoso y poco iluminado interior del módulo de aterrizaje. Larn se encontró a un miembro de la tripulación del módulo con el rostro sombrío, que le estaba indicando con las manos la dirección de una escalera cercana. Luego, subió por la escalera, y llegó a las enormes filas y pasillos de los asientos de la parte superior del módulo de aterrizaje para los soldados.

—¡Encuentren un asiento y abróchense correctamente los arneses! —ladró Ferres—. ¡Quiero que se sienten juntos todo el pelotón y en orden. Cualquier hombre que no esté en su asiento y listo para el despegue dentro de dos minutos se va acomodar en la sección de carga!

Larn corrió hacia su asiento y rápidamente se sentó, colocándose cuidadosamente los arneses del asiento, sobre su cintura, los hombros y el pecho, antes de apretarlos para adaptarlos a él. Se aseguró de que su rifle láser tuviera el seguro colocado, situó el rifle láser en el espacio reservado para las armas que había en un lateral de su asiento. Luego, observo la actividad a su alrededor de los otros guardias. Larn se encontró brevemente confundido cuando se dio cuenta de lo pocos que eran en el interior de la nave. A pesar del hecho de que el módulo de aterrizaje estaba construido para albergar a un mínimo de dos mil hombres, había como mucho una sola compañía de guardias imperiales en su interior. «Parecía que sólo descendería una sola compañía —pensó—. La Sexta Compañía. Pero eso no tenía ningún sentido. ¿Por qué sólo desembarcar a doscientos hombres, cuando el modulo podía contener diez veces más». Llego a la conclusión de que entrarían más soldados. Solamente era que era los primeros en entrar y el resto del regimiento se les agregaría más tarde.

—¡Prepárense para el lanzamiento en un minuto! —dijo la voz de nuevo, y Larn noto que las vibraciones de los motores del módulo de aterrizaje más fuertes.

—¡No te preocupes, Larnie! —dijo Jenks a su lado mientras, trataba de calmar sus propias ansiedades consolando a un amigo, se volvió hacia Larn con una sonrisa amable—. ¡Dicen que no debes preocuparte por la caída, el problema es al llegar al suelo!

—¡Prepárense para su lanzamiento en menos cero coma tres cero minutos! —continuó la voz metálica con su cuenta atrás.

Larn se dio cuenta, demasiado tarde, se había olvidado de rezar al Emperador para un descenso seguro.

—¡Prepárense para lanzamiento en menos cero! —dijo la voz mientras los motores del módulo se encendían. Larn de pronto se encontró con la sensación de ingravidez.

—¡Todos los sistemas listos! ¡Iniciando lanzamiento!

Y luego, más rápido de lo que Larn hubiera creído posible, comenzaron el descenso.

CINCO

CINCO

23:12 Hora Estándar del Imperial

(pendiente de sincronización por entrada al espacio real)

—Entrada en la atmosfera en ocho grados uno cinco minutos —gruñó la voz del servidor de navegación, en un tono de su voz apenas audible en el compartimiento de la tripulación del módulo de aterrizaje sobre el rugido de los motores.

—Recomiendo la corrección del rumbo de menos cero tres cero grados ocho minutos para una óptima entrada en la atmósfera. Todos los demás sistemas de lectura correctos.

—Comprobado —dijo el piloto, automáticamente empujando su palanca de control hacia adelante para hacer el ajuste.

—Cambio de dirección, un cinco grados cero siete minutos. Confirmar la corrección del rumbo.

—Curso de corrección confirmado —dijo el servidor, el color amarillento de sus ojos ciegos retrocedieron en sus cuencas, ya que volvía a comprobar sus cálculos.

—Entrada atmosférica en menos cinco segundos. Dos, Uno. Entrada en la atmósfera logrado. Todos los sistemas de lectura normales.

—Observa ese resplandor, Dren —dijo Zil el copiloto, con los ojos levantados de los instrumentos por fracción de segundo para mirar por el mamparo delantero la punta de la sonda, ya que estaba rodeada por un fulgor de fuego de color rojo brillante.

—No importa cuántas entradas planetarias hagamos, nunca me acostumbrare a esto. Es como pilotar una bola de fuego. Doy gracias al Emperador para quien invento los escudos térmicos.

—Escudos térmicos lecturas normales —dijo el servidor, con un zumbido de engranajes que salía de su cráneo, ya que confundió el comentario con una pregunta— Temperatura del fuselaje dentro de los umbrales permitidos operacionales. Todos los sistemas indican lecturas normales.

—¿Cómo está la señal del punto de aterrizaje? No quiero desviarme mucho del punto de aterrizaje.

—Señal, fuerte y clara —respondió Zil—. No hay señales de aeronaves, amistosas u hostiles. Parece que tenemos el cielo para nosotros solos. ¡Espera, el Auspex está recibiendo algo!

—¡Alerta! ¡Alerta! —interrumpió el servidor, el zumbido de sus engranajes se aceleró al máximo—. lanzamiento de misiles posiblemente hostiles desde una batería terrestre. Recomiendo maniobras evasivas. Trayectoria de los Misiles ocho siete cero grados tres minutos, velocidad en el aire 600 nudos.

—¡Advertencia! Registro de lanzamiento de misiles. Misiles en trayectoria, maniobras evasivas confirmadas —Informó el piloto al transporte de tropas, mientras presionaba su palanca de control hacia adelante mientras empujaba el módulo de descenso en picado.

—¡Servidor!, compruebe las trayectorias de los misiles hostiles y velocidades hasta nueva orden. ¡Zil, despliega las contramedidas!

—Contramedidas activados. Según los Instrumentos contramedidas desplegadas con éxito —dijo Zil, con voz cada vez más ronca mientras miraba a una de las pantallas.

—Espera. Las contramedidas no alteran rumbo ni velocidad de los hostiles. Es como si… Por el Emperador. ¡Ninguno de los misiles hostiles tienen sistemas de guía!

—¿Qué quieres decir? —preguntó el piloto cuando vio la cara de Zil palidecer—. Si no tienen sistemas de guía, no tenemos por qué preocuparnos. Están disparando a ciegas y hay una posibilidad entre mil que recibamos un impacto.

—Eso es lo que me preocupa —dijo Zil, con voz frenética—. Estoy leyendo un millar de misiles hostiles en el aire ya. Y cientos más se están lanzando cada segundo. Por el Trono dorado. Estamos volando en la mayor tormenta de mierda que he visto.

—¡Iniciando evasión de emergencia! —gritó el piloto, ladrando órdenes mientras empujaba el módulo de aterrizaje en un descenso, aún mayor, mientras que desde el exterior se oía el primero de los misiles explotando.

—¡Servidor! Reemplaza las aletas estándar y protocolos de seguridad de la navegación. ¡Quiero control total!

—Asegúrese de que estas bien sujeto, Zil, vamos a tener que descender más rápido, que en condiciones normales.

Estaban cayendo sin nada que pudieran hacer para desacelera o detener la velocidad de caída. Estaban cayendo como lo haría un cometa.

* * *

En el compartimiento de las tropas del módulo de aterrizaje, Larn se quedó de nuevo aplastado en su asiento por la fuerza de aceleración y de la gravedad, se sentía como si su estómago estuviera tratando de salir por su garganta. En torno a él, podía escuchar al resto de la compañía gritando, un sonido casi ahogado por el ruido sordo de las explosiones en el exterior. Oyó los gritos de piedad y murmurando juramentos, a la vez que la piel le tiraba con tanta fuerza a través de su rostro, que estaba seguro de que estaba a punto de desprenderse de sus huesos. Entonces, un ruido mucho más fuerte que cualquier ruido que había conocido antes, llegó con una nueva explosión y con ella el sonido de desgarro metal. Con esos sonidos, la fuerza de la gravedad aumento, y se aplasto a su asiento con más fuerza.

«Hemos sufrido un impacto» pensó, presa de un pánico repentino, mientras que el mundo comenzaba a girar alocadamente en torno a él, cuando el módulo de aterrizaje se volvió una y otra vez sobre su eje fuera de control. «Hemos recibido un impacto», el pensamiento le llenaba la mente y lo mantuvo a su merced. «Nos han dado. Por el santo Emperador, estamos en caída libre».

Sintió el impacto en la cara por un líquido caliente y semisólido, el acre olor y el sabor de las gotas de sus labios, dedujo que era vómito. Medio loco de desesperación, se preguntó si era de su propio estómago o de otra persona. Entonces otro pensamiento se abrió camino en el miedo en su mente y que ya no importaba de quien era el vómito. Un pensamiento más terrible que cualquiera que hubiera considerado alguna vez en sus diecisiete años de vida hasta la fecha.

«Estamos cayendo del cielo —pensó—. ¡Estamos cayendo del cielo y vamos a morir!».

Sintió que por su garganta se desplazaba una marea de vómito, los restos a medio digerir de su última comida, saliendo sin control de su boca para caer en el rostro de otro desafortunado en el módulo de aterrizaje.

Cierto que estaba al borde de la muerte, y trató de reproducir los acontecimientos de su vida en su mente. Intentó recordar a su familia, la granja, su planeta natal. Trató de pensar en los campos de trigo, en las magníficas puestas de sol, el sonido de la voz de su padre. Cualquier cosa para borrar la terrible realidad de su alrededor. Estaba desesperado y aunque se dio cuenta de los últimos momentos de su vida los gastaría con el sabor del vómito, el sonido de hombres que gritaban de pánico por su muerte, su propio corazón latía con fuerza en el pecho. Estas eran las últimas sensaciones que experimentaría antes de su muerte. Justo cuando empezaba a preguntarse por la injusticia de todo el mundo dejó de girar cuando, con un impacto discordante y como el grito terrible de alguna bestia mortalmente herida, el módulo de aterrizaje finalmente impacto en el suelo.

Por un momento se hizo el silencio mientras que el interior del módulo se hundió en la oscuridad total. A continuación, Larn oyó el sonido de las toses y oraciones silenciosas cuando los hombres del módulo de aterrizaje dejaron de contener el aliento colectivamente y descubrieron, a pesar de algunos recelos iniciales, que aún estaban vivos. De repente, la oscuridad dio paso una luz tenue con la activación del sistema de iluminación de emergencia del módulo de aterrizaje. Entonces, oyó la voz familiar comenzando a ladrar órdenes del sargento Ferres que trataba de restablecer el control de sus tropas.

—¡Hemos aterrizado! —gritó el sargento—. ¡Prepárense para abandonar el modulo! ¡Muevan el culo, maldita sea y empiecen a actuar como soldados! ¡Tenemos una guerra que librar, bastardos perezosos!

Liberándose de las correas de su asiento, Larn se tambaleó inestablemente cuando se puso en pie, con las manos inspeccionando con cautela su cuerpo, para revisar por si tenía algún hueso estaba roto. Para su alivio, parecía que había sobrevivido al aterrizaje sin heridas graves. Tenía los hombros doloridos, y tenía una dolorosa contusión donde el cierre de una de las correas del asiento, había rozado en su carne. Parecía que se había escapado de lo que parecía una muerte segura, increíblemente indemne. Entonces, justo cuando empezó a felicitarse por sobrevivir a su primer desembarco, Larn se volvió para recuperar su rifle láser y vio que el hombre que estaba sentado en el asiento de al lado no había tenido tanta suerte.

Era Jenks. Tenía la cabeza colgando hacia un lado en un ángulo antinatural, con los ojos mirando al vacío y con la boca abierta. Jenks estaba en su asiento muerto e inmóvil. Mirando fijamente al cadáver de su amigo en entumecida incredulidad, Larn notó que un hilo de sangre corría por la boca en Jenks para teñirle la barbilla. Entonces, vio un pequeño trozo de carne de color rosa a sus pies, Larn se dio cuenta de que con la fuerza del aterrizaje Jenks debía de haberse cortado con los dientes una parte de su lengua. Horrorizado como estaba por ese descubrimiento, Larn al principio no podía entender cómo había muerto Jenks. Hasta que, mirando una vez más la disposición de los cinturones de seguridad alrededor del cuerpo de su amigo y la forma en que su cabeza colgaba hacia un lado como una marioneta rota, se dio cuenta de que Jenks se había colocado incorrectamente los arneses de seguridad, haciendo que el cuello de Jenks se torciera del modo tan horrible en el momento de su aterrizaje. El conocimiento no cambio el hecho de que Jenks estaba muerto. La comprensión de cómo su amigo había muerto no hizo nada para aliviar el dolor que sentía por dentro Larn.

—¡Evacuen el modulo! —gritó el sargento de nuevo—. ¡Prepárense para desembarcar!

Todavía aturdido por shock, cogió su rifle láser y abandono el cuerpo de Jenks para unirse al resto de la compañía, que ya se estaban alinearon en uno de los pasillos entre las filas interminables de la cubierta superior de asientos.

Mientras lo hacía, se dio cuenta por primera vez del sonido de impactos distantes con un sonido metálico en el fuselaje exterior. «Nos están disparando», pensó débilmente. Su mente seguía aturdida por la visión del cadáver de Jenks. Hasta que al notar una sensación casi palpable de malestar entre los guardias que estaban a su lado, ocupó su lugar en la fila y esperó la orden de salir. Se dio cuenta de que podía oler a humo y con el llegó su aturdida mente por el dolor de la muerte de su amigo, la realidad era que el módulo de aterrizaje estaba en llamas.

Alentados ante el horror de la idea de quedarse atrapados en un módulo de aterrizaje en llamas, los guardias comenzaron a darse prisa por el hueco de las escaleras mientras detrás de ellos el sargento Ferres gritaba obscenidades con la vana esperanza de mantener algún tipo de orden. Nadie le escuchaba. Frenéticamente, se precipitaron por las escaleras hacia la cubierta inferior, pisando los cadáveres de los que habían muertos en el aterrizaje.

Corriendo con los demás, Larn alcanzó a ver brevemente al oficial al mando de la compañía, el teniente Vinters, muerto en su asiento, con el cuello roto al igual que Jenks. No tenía tiempo para pensar en la muerte del teniente: atrapados en el tumulto de guardias sólo podía correr con la multitud, hacia la cubierta inferior, y a la rampa de asalto y hacia la libertad. Cuando llegaron a la cubierta inferior se encontraron que la rampa de asalto todavía estaba cerrada, mientras que alrededor de ellos el olor del humo se hacía cada vez más fuerte.

—¡Abran la rampa! —gritó el sargento Ferres, abriéndose paso entre la multitud de guardias asustados hacia donde un pequeño grupo estaba estudiando el panel de control que activaba el mecanismo de apertura de la rampa. Al ver al grupo levantar los ojos para mirarlo con pánico, los aparto hacia un lado bruscamente, y extendió una mano hacia una palanca de metal colocada en un hueco en el borde de la rampa.

—¡Inútiles, hijos de puta! —escupió con desprecio, cerrando la mano alrededor de la palanca—. ¡Si el panel de control ha sido dañado durante el aterrizaje. Tenéis que tirar de la palanca de desbloqueo de emergencia!

Al tirar de la palanca, el sargento Ferres gritó por la sorpresa cuando un explosivo del desbloqueo de emergencia falló, una lengua de fuego amarillo brillante exploto cerca de donde estaba para impactar en su rostro. Gritando, con una aureola de llamas alrededor de su cabeza, tropezó ciegamente cuando la rampa se abrió detrás de él. Y Su cuerpo rodó por la rampa hacia la mitad, cuando una pierna quedo atrapada en un saliente. Por algún momento, mientras el cuerpo del sargento caía por la rampa, la vida lo abandonó, sus tropas se lo quedaron mirando fijamente en silencio sorprendidos, hipnotizados por la brutal muerte de su oficial.

—¡Tenemos que movernos! —escucho a alguien detrás de él. Larn se dio cuenta de que la temperatura, había crecido en el módulo de aterrizaje.

—¡El humo se está acercando! Si no salimos de aquí ahora, ¡nos quemaremos! —gritó Larn.

Como una sola persona los guardias reaccionaron, y se movieron hacia delante para correr hacia la rampa. La luz cegadora del exterior los cegó brevemente por su intensidad después desde la penumbra del interior de la nave. Apenas era capaz de mantenerse en pie, los soldados de detrás lo empujaron para salir, Larn tropezó por la rampa con el resto de soldados, su primera experiencia de un nuevo mundo y comenzó a registrar como un amasijo inconexo de lugares de interés y sensaciones. Captó detalles de un paisaje vacío a través de la presión de los cuerpos a su alrededor, vio un gris y melancólico cielo por encima de ellos, sintió un escalofrío salvaje en su carne. Lo peor de todo fue la visión de la cara quemada y desfigurada del sargento Ferres. El rostro ennegrecido por el fuego que parecía que le estaba sosteniendo la mirada, Larn le aparto la mirada y siguió a los demás por la rampa.

Luego, cuando las primeras filas de guardias llegaron al pie de la rampa a la aparente seguridad, el frenético instinto de la manada que unos momentos los dominaban, abruptamente disminuyo. Liberado de la presión de aplastamiento de la multitud los guardias más adelantados se movieron para dejar espacio para que pudieran salir los rezagados, Larn se sintió aliviado al verse capaz de respirar correctamente una vez más. Luego, levantándose inseguro se reunió con los demás, en la sombra del módulo de aterrizaje, se paró unos segundos para tener su primera visión clara del planeta de su alrededor.

Esto es todo, pensó, cuando su aliento salió de su boca, como vapor blanco por el frío. Esto era Seltura VII, no se parecía mucho a como se lo describía en los informes.

A su alrededor, tan interminable como los campos de trigo de su planeta natal, era un paisaje desolado y estéril, Una visión sin árboles, rodeados de barro gris-negro congelado, salpicado aquí y allá por los cráteres y las siluetas de edificaciones y de vehículos quemados y oxidados. Al este de él, vio un paisaje lejano de edificios, de un color gris, y parecían abandonados como todos los demás aspectos del paisaje que lo rodea.

Parece un pueblo fantasma, pensó con un escalofrío.

—¡No lo entiendo! —dijo alguien a su lado, Larn se giró para darse cuenta de que Leden, Hallan y Vorrans estaban a su lado.

—¿Dónde están los árboles? —preguntó Leden—. ¡Dijeron que Seltura-VII estaba cubierto de bosques. Y hace frío. Se nos informó que sería verano!

—¡Eso no importa! —dijo Hallan, tranquila a su lado—. ¡Necesitamos encontrar coberturas! Oí disparos impactar en el casco cuando aterrizamos. Tiene que haber por la zona, hostiles.

Hizo una pausa, deteniéndose para mirar con ojos ansiosos hacia el cielo, Cuando se oyó el silbido de un proyectil que se acercaba.

—¡Ahí vienen! —gritó alguien y todos corrieron frenéticamente a buscar refugio en un lado del módulo de aterrizaje. Segundos después, una explosión levanto trozos de barro congelado a unos de treinta metros de distancia de donde se encontraban.

—¡Creo que es un mortero! —dijo Vorrans, con la voz al borde del pánico cuando se reunió con ellos.

—¡Sonó como un mortero! —dijo, parloteando sin control por el miedo—. ¡Un mortero! ¡Un mortero! Creo que fue un mortero… un mortero …

—¡Deseo por el Emperador que solo sea un mortero! —dijo Hallan. Alrededor de ellos, más disparos y explosiones resonaron. Una descarga de fusilería que parecía aumentar amenazadoramente en volumen con cada instante, como el ruido de las balas y proyectiles golpeaban en el casco en el otro lado del módulo se hizo tan fuerte que tenían que gritar para hacerse oír por encima del rugido.

—¡Por suerte para nosotros están en el otro lado de modulo, pero no podemos quedarnos aquí eternamente. Tenemos que encontrar una cobertura mejor. Es sólo cuestión de tiempo que sus morteros encuentren una mejor solución de disparo, y empiecen a disparar hacia este lado del módulo! —gritó Larn.

—¿Tal vez todo esto es un error? —gritó Vorrans, con la cara llena de la luz de esperanza desesperada.

—¡Puede que sea fuego amigo! Puede que nos hayan confundido con hostiles. Podríamos hacer una bandera blanca y salir para que dejen de dispararnos.

—¡Cállate, Vors! Estás hablando como un idiota —le espetó Hallan. Luego, al ver Vorrans mirándolo en estado de shock, suavizó su tono—. Créeme Vors, no es fuego amigo. Hay un águila imperial de diez metros de altura pintada en cada lado del casco de la nave. Los hostiles que nos disparan saben exactamente lo que somos. Es por eso que están tratando de matarnos. Nuestra única manera de salir de esto es tratar de llegar a nuestras líneas. Aunque tendremos que averiguar dónde están primero.

—No —dijo Leden, con el dedo apuntando hacia el este—. ¿Ves el águila en la distancia? Por el Emperador, ¡estamos salvados!

En cuanto miraron en la dirección en que apuntaban los dedos de Leden, Larn vio un mástil sobresaliendo de entre los escombros de la ciudad. En su parte superior una bandera gastada y desigual: un águila imperial, aleteaba en con brisa.

—Tienes razón, Leden —dijo Hallan, con emoción en su voz llamando la atención de los demás cuando decenas de ojos se volvieron a mirar hacia la bandera—. Son nuestras propias líneas, está bien. Se puede distinguir el contorno de refugios camuflados y emplazamientos de tiro. Hacia allí tenemos que dirigirnos.

—Pero tiene que haber entre setecientos u ochocientos metros de distancia por lo menos, Hallan —protestó Vorrans—. No hay nada entre nosotros y la bandera más que terreno abierto. ¡Nunca lo lograremos!

—¡No tenemos otra opción, Vorrans! —exclamó Hallan. Después, de ver los ojos de los otros miembros de la Guardia imperial estaban observándolo, se volvió hacia ellos, levantó su voz lo suficientemente alto para ser escuchado entre la estruendo de los disparos—. ¡Escúchenme, todos! Sé que estáis asustada, yo también. Pero si nos quedamos aquí estamos muertos. Nuestra única oportunidad es llegar a las fortificaciones de esa bandera.

Por un momento no hubo respuesta por parte de los guardias asustados, al contemplar el amplio terreno abierto ante ellos. Cada uno de ellos tomando una decisión: quedarse y arriesgarse a una muerte indeterminada en algún momento en el futuro, o correr y correr el riesgo de una muerte inmediata en el presente. Entonces, de repente, un proyectil cayó en su lado del módulo a no más de cinco metros de donde se encontraban y la decisión era clara para ellos.

Todos echaron a correr por el pánico en dirección a la bandera imperial. Larn corrió con ellos. Corría cuando llegó una marea implacable de proyectiles, cuando el enemigo invisible trató de derribarlos. Vio a los hombres morir gritando a su alrededor, salpicando con la roja sangre de sus pechos, brazos y cabezas, cuando los proyectiles impactaron en ellos. Vio a guardias caer muertos por los proyectiles. Los cuerpos destrozados por las explosiones y la metralla. Cabezas y miembros desmembrados en un instante. Durante todo el tiempo que mantenía sus ojos fijos en la bandera, su única posibilidad de salvación en la distancia delante de él. Rezando una silenciosa oración, con la esperanza de la salvación. Con cada paso más cerca, que la salvación estaría.

Mientras corría vio a sus amigos y compañeros morir. Vio caer a Hallan en primer lugar; su ojo derecho exploto, cuando un proyectil impacto en su cráneo. Con la boca abierta en un grito de ánimo a sus compañeros que nunca terminó. Entonces Vorrans, con el torso roto y mutilado por una docena de piezas de metralla le exploto el pecho. Otros hombres cayeron.

A algunos los conocía por su nombre, otros los había conocido sólo de vista. Todos ellos asesinados, al igual que jadeantes y desesperados como estaba Larn, los supervivientes corrieron en dirección hacia la bandera. Hasta que por fin, con la mayoría de sus compañeros ya muertos y la bandera todavía un centenar de metros de distancia, Larn se cuenta de que nunca lo lograrían.

—¡Aquí! ¡Por aquí! ¡Rápido, por aquí! ¡Por aquí!

De repente, al oír voces que gritaban cerca Larn se volvió para ver a un grupo de soldados de la guardia vestidos de camuflaje gris negro aparecer como de la nada, indicándoles que corrieran hacia ellos. Cambio de dirección para dirigirse su posición, vio que habían salido de una trinchera y corrió hacia ella, con los proyectiles enemigos masticando el suelo a su alrededor. Hasta que por fin, llego a la trinchera, y saltó hacia dentro, hacia la seguridad.

Tratando de recuperar el aliento mientras yacía en el fondo de la trinchera, mirando a su alrededor Larn vio cinco Guardias de pie a su alrededor en los confines de la trinchera: todos vestidos con el mismo uniforme de color gris negro, con capotes, bufandas estampadas y cascos envueltos de pieles. Al principio no les prestó atención, sus ojos se volvieron a explorar la tierra de nadie de la que acababa de escapar. Entonces, uno de los guardias se volvió, hacia él con una mueca y dijo finalmente.

—¡Soy Vidmir en trinchera tres, sargento! —dijo, al pulsar un interruptor en el cuello.

Larn dio cuenta de que estaba hablando por un comunicador.

—¡Tenemos un superviviente! Creo que unos pocos más en otras trincheras. Pero la mayoría de esos estúpidos están muertos en tierra de nadie!

—¡Puedo ver movimiento en el lado orko! —dijo uno de los otros guardias, de pie mirando por encima del parapeto de trinchera. Con la matanza, debe de haberles llegado el olor a sangre. Se están preparando para un ataque!

Entonces, mientras Larn aún se preguntaba si había oído realmente la palabra orko, vio al hombre dar la espalda al parapeto para mirar en su dirección.

—Asumiendo que el uniforme que llevas no es sólo para desfilar, es posible que desees tener tu rifle láser listo. ¡Posiblemente lo necesites!

Larn, se descolgó el rifle láser, moviendo un paso hacia adelante hacia los guardias colocándose en un hueco en el parapeto. Luego, comprobó su rifle láser y se dispuso a colocárselo en su hombro, se preguntó, como era posible que en la sesión de información, les informaran que tenían que enfrentarse a una rebelión de FDP y en estos momentos estuviera a punto de entrar en combate contra una horda de orkos, Cuando, desde el rabillo del ojo, vio un letrero de madera acribillado erigido detrás y ligeramente a un lado de la trinchera. Cuyo saludo estaba fuera de lugar en estos momentos.

Un letrero que decía: «Bienvenido a Broucheroc».

SEIS

SEIS

12:09 Hora Central Broucheroc

—¡Están a punto de atacarnos! —gritó el guardia, que estaba a su lado, escupiendo una flema por encima del parapeto de la trinchera—. Nos atacaran con fuerza esta vez, y vendrán en gran número. Es el olor a sangre, los atrae como moscas a la mierda, cuando huelen sangre humana, o el simple hecho de verla siempre hace que estén más dispuestos y ansiosos por combatir. Si bien, el Emperador sabe, ¡siempre están ansiosos por combatir!

Su nombre era Repzik: Larn podía ver las letras descoloridas de su nombre estampado sobre el capote de camuflaje, que llevaba sobre el uniforme. De pie junto a él en el parapeto de la trinchera, Larn siguió inspeccionando el paisaje, que ahora sabía que era tierra de nadie, a pesar de poner toda su atención sobre los campos desolados de barro congelado, no podía ver ningún movimiento, ni señal del enemigo. Por delante, la tierra de nadie parecía estar carente de vida, como cuando habían salido del módulo en su primera vez. El único movimiento era el humo, proveniente del incendio del fuselaje del módulo, y cerca podía ver los cuerpos de su compañía esparcidos al azar, a través del helado paisaje. De pronto, mientras miraba los restos de los guardias que había conocido como amigos y camaradas, Larn sintió como las lágrimas asomaban por las comisuras de sus ojos.

Jenks está muerto, pensó. Y Hallan, Vorrans, el teniente Winters, incluso el sargento Ferres sargento. No sabía que le había pasado a Leden. Tal vez estuviera todavía vivo en alguna parte. Sin embargo, casi todos los hombres que se dirigieron hacia las posiciones imperiales yacían muertos allí en tierra de nadie. Todos ellos murieron a pocos minutos del aterrizaje, sin ninguna oportunidad de defenderse.

—¡Es una pena lo de sus compañeros! —dijo Repzik, con una voz casi amable.

Larn apretó los ojos, para tratar de detener las lágrimas, no quería que lo vieran llorando.

—¡Pero ellos están muertos y ahora lo que tienes que hacer es pensar, es como evitaras unirte a ellos! Los orkos se están acercando, si quieres vivir vas a tener que mantenerte fuerte y con la mente fría.

—¿Orkos? —dijo Larn, tratando de concentrar su mente en algo práctico, en un esfuerzo para dejar su dolor a un lado—. ¿Has dicho orkos? ¡No sabía que había orcos en Seltura VII!

Repzik lo miro asombrado.

—Se lo tendrías que preguntar, a alguien que haya estado en Seltura VII, Aquí, en Broucheroc por lo general, hay tantos orkos que sabemos qué hacer con ellos.

—¡Espera! —Larn estaba confundido—. ¿Me estás diciendo que este planeta no es Seltura VII?

—Bueno, no sé qué te ha pasado muchacho, posiblemente el aterrizaje te haya sentado mal —dijo Repzik—. Pero ya que lo preguntas, tengo las razones suficientes para estar seguro que este planeta no es Seltura VII, y no tengo ni idea de donde esta Seltura VII, pero ya me gustaría estar en Seltura VII, en estos momentos, no puede ser peor que este estercolero, en el que nos encontramos.

Aturdido por un momento Larn se preguntó si había entendido bien la respuesta de Repzik. Luego, miró de nuevo el paisaje sin árboles y fue golpeado por los recuerdos de la sesión informática de ayer, en que les informaron sobre las condiciones que se encontrarían en Seltura VII y la brutal realidad del mundo que tenía delante, no era lo que esperaba. No había bosques. Era invierno y no verano. La guerra aquí era contra orcos, no rebeldes del FDP. Un catálogo que lo empujaba inexorablemente hacia la repentina y chocante conclusión. De que los habían enviaron al planeta equivocado.

—¡Yo no debería estar aquí! —murmuró en voz alta.

—Es curioso cómo todo el mundo, piensa en lo mismo, antes de entrar en combate contra una horda de orkos —dijo Repzik—. Pero yo de ti no me preocuparía por eso. Una vez que los orkos inicien el ataque, estarás como en casa.

—¡No! No lo entiende —dijo Larn—. ¡Ha habido un terrible error! Se suponía que mi compañía se dirigía al sistema Seltura. A un mundo llamado Seltura VII, para sofocar un motín entre el PDF local. Algo debe haber salido mal porque estoy en el planeta equivocado!

—¿Y? ¿Dónde está el problema? —dijo Repzik, mientras sus ojos miraban a Larn—. Estás en el planeta equivocado. Por no mencionar probablemente que estés en una guerra equivocada. Hay que acostumbrarse a estas cosas, por algo eres un Guardia Imperial. y si es lo peor que te pase hoy estarás de suerte.

—¡Pero usted no me entiende!

—¡No! Eres tu quien no lo entiende. Esto es Broucheroc. Estamos rodeados por diez millones de Orkos. Y ahora algunos de esos orcos, posiblemente unos cuantos miles más o menos, si tenemos suerte, se están preparando para atacarnos. No les importa qué planeta crees que deberías estar. A los orkos no les importa que pienses que deberías estar en Seltura VII, que te hayas mojado en la ropa interior, o que probablemente ni tengas la edad suficiente para afeitarse. Lo único que importa es que quieren matarte. Así que si quieres sobrevivir, ¡vas a dejar toda la basura a un lado y empezaras a preocuparte por los orkos en su lugar!

Impresionado por explosión de Repzil, Larn no dijo nada, su respuesta murió en su lengua cuando Repzik se dio la vuelta, para mirar sombríamente la tierra de nadie, una vez más. Como si por algún sexto sentido todos los Guardias de la trinchera, ya habían hecho lo mismo, todos ellos mirando fijamente a la tierra de nadie como estuvieran viendo algo que Larn era totalmente inconsciente. No importa la concentración con la que Larn lo intentara, no pudo ver nada. Nada excepto el gris-negro lodo y la desolación.

Frustrado, tuvo cuidado de preguntarles a los demás que estaban mirando por temor a nuevos arrebatos, Larn se volvió para mirar a su alrededor. Detrás de él, oculto a la vista cuando desembarcó por primera vez, vio una serie de zanjas y trincheras, había emplazamientos de sacos de arena que cubrían la entrada a una serie de refugios subterráneos situados entre los cascotes de los edificios. Ahora sus ojos se habían acostumbrado al gris implacable del paisaje, Larn podía ver otros posiciones de tiro a su alrededor hábilmente camufladas y semienterradas entre las ruinas y otros desechos que se encontraban dispersos en la tierra. De vez en cuando un guardia de repente emergía de una de las trincheras medio agachado, zigzagueando por el suelo hacia la seguridad de cualquier otra zanja o la entrada de una de las trincheras. Detrás de ellos, en la distancia, el cuerpo principal de la ciudad estaba meditando en el horizonte como si estuviera observando sus vidas y trabajos con desdén. Una ciudad de edificios en ruinas y con señales de continuas batallas, frente a un gris e indiferente cielo.

Bienvenidos a Broucheroc, recordó Larn lo que decía el cartel. Así se llamaba la ciudad.

—¡Atentos! —dijo uno de los soldados a su lado—. Veo algo verde moviéndose. ¡Los bastardos se están moviendo!

Volviendo a mirar una vez más hacia la tierra de nadie, como los demás, por un momento se encontró Larn vanamente tratando de ver algo entre el gris agotador de la tierra de nadie. Entonces, de repente, al nivel del suelo, tal vez un kilómetro de distancia, vio por un breve momento algo de color verde cuando su propietario estaba en posición vertical durante una fracción de segundo antes de desaparecer abruptamente.

—¡Lo veo! —dijo Larn, las palabras saltaron sin aliento de él, espontáneamente—. ¡Por el Emperador! ¿Es un orko?

—Hhh. Ojalá los orkos fueran de ese tamaño, novato —dijo Repzik, escupiendo por encima del parapeto hacia tierra de nadie de nuevo—. ¡Eso era un gretchin! No te preocupes por ellos. Sigue buscando y deberías ser capaz de ver un poco más.

Repzik tenía razón. Más adelante, volvió a ver a la criatura, estaba de pie una vez más. Esta vez se quedó dónde estaba, inmóvil, su piel verde era claramente visible con el contraste del paisaje de fondo gris de la detrás de él. Entonces, después de un momento, Larn vio otra docena de criaturas aparecer al lado de la primera, todas ellas estaban de pie e inmóviles como si estuvieran tratando de oler algo en el viento. Cada una de ellas tal vez de un metro de altura como máximo, con sus raquíticos cuerpos verdes que parecían curiosamente encorvados y deformes dentro de sus ropas grises ásperas. Al verlos, Larn sintió un horror instintivo por su primer avistamiento de un xenos, antes de que supiera lo que estaba haciendo, su dedo ya estaba en el gatillo de su rifle láser, apuntando a los xenos.

—¡No te molestes, novato! —dijo Repzik—. Incluso si te las arreglas para darle a un gretchim a esta distancia, estarías desperdiciando munición, resérvatela para más tarde, la necesitaras para los orkos.

—¡No me gusta! —dijo uno de los guardias—. Si los orcos están enviando los gretchins por delante, significa que está pensando en atacarnos con un asalto frontal.

—¡Otro! ¿Cuánto llevamos?

—Este sería el tercero hoy, ¿no?

—¡Este sería el tercero de hoy, Kell! —confirmó un guardia llamado Vidmir, con el rostro sombrío mientras presionaba un dedo de la mano en la oreja para escuchar algo en su comunicador.

—Vamos a tener que recordarles su falta de originalidad cuando los orkos lleguen. De acuerdo con los informes que oigo por el comunicador, pronto deberíamos tener la oportunidad de hacerlo.

—¿Qué dicen? —preguntó otro guardia, mientras el resto de los hombres en la trinchera se volvían para mirar a Vidmir—. ¿Qué has escuchado?

—Los oficiales dicen que el auspex está leyendo mucho movimiento en las líneas orkas —respondió Vidmir.

—Parece que Repzik tenía razón. Nos van a atacar con fuerza. Aunque, creo que es una ofensiva improvisada, por el olor de la sangre, por los guardias que han desembarcado del módulo.

—¿Artillería? —Pregunto Repzik.

—El puesto de mando se niega a darnos apoyo de artillería hasta que estén seguros de que esto es realmente un verdadero asalto y no sólo una finta.

—¿Una finta? ¡Mi culo! —gruñó Kell—. ¿Cuándo has conocido un orko que haga las cosas a medias?

—De acuerdo —dijo Vidmir—. Pero, sea lo que sea, parece que vamos a tener que rechazar a los orcos solos, ¡que el Emperador nos ayude!

Luego, volviéndose hacia Larn, Vidmir le dirigió una sonrisa funesta.

—Felicitaciones, novato —dijo—. Parece que no sólo te las arreglaste para caer justo en medio del infierno, sino que además elegiste un mal día.

* * *

Repzik, Vidmir, Donn, Ralvs y Kell. Estos eran los nombres de los cinco hombres que compartía la trinchera con él. Larn había aprendido mucho acerca de ellos, mientras esperaban a la batalla. Eran de un planeta llamado Vardan, y su regimiento, un grupo de veteranos endurecidos conocidos como los Rifles 902.º de Vardan, habían llegado a la ciudad de Broucheroc hacía más de diez años y habían estado aquí, desde entonces. ¡Diez años! Casi no lo podía creer. Y no fue lo único que aprendió de los Vardans.

—¡No lo entiendo! —dijo, mirando al grupo de gretchin en el otro lado de la tierra de nadie—. ¿Qué están esperando?

Diez minutos habían pasado desde que avistara el primer gretchin por primera vez. Aunque el número de los que estaban de pie oliendo el aire, había aumentado ahora a tal vez un par de cientos, con las filas de gretchins, expuestas y a la intemperie, al otro lado de la tierra de nadie. De vez en cuando una pelea estallaba, y dos o tres de los xenos de repente comenzaban a pelearse con los dientes y garras mientras sus compañeros observaban con interés perezoso. En la mayoría de los gretchins simplemente se quedaban allí inmóviles, con los rostros salvajes en dirección a las líneas imperiales, observándoles sin pestañear. Se trataba de un desconcertante espectáculo. No por primera vez, Larn se encontró luchando contra el impulso de coger su rifle láser y abrir fuego contra ellos. Para disparar una y otra vez hasta que cada una de las caras feas inhumanas, cayeran al suelo muertas.

—Es un viejo truco, novato —dijo Repzik—. Están esperando para que les disparemos y así descubramos nuestras posiciones.

—¡Pero eso es un suicidio! —dijo Larn—. ¿Por qué estarían dispuestos a sacrificarse de esa manera?

—Hhh. Son gretchins jóvenes —contestó Repzik—. Supongo que el kaudillo les habrá ordenado, que se pusieran al descubierto en tierra de nadie, y que esperaran a morir, eso dice mucho sobre su jefe. Por supuesto, por el hecho de que su jefe es lo suficientemente inteligente como para pensar en usar a los gretchins para descubrir nuestras posiciones. Esta estratagema significa que el Kaudillo que liderara el asalto posiblemente sea un hijo de puta astuto, relativamente hablando. Y es probable que sea una mala noticia para nosotros, créeme. No hay nada peor que un orko astuto. Ahora tranquilízate, novato. Tendrás un montón de tiempo para las preguntas más tarde, después del ataque. Suponiendo, por supuesto, que sobrevivas.

En ese momento Repzik se quedó en silencio una vez más, con sus ojos fijos en tierra de nadie, como el resto de sus compañeros. Denegada la distracción de la conversación, Larn comenzó a darse cuenta del tenso ambiente de la trinchera. El ataque esta próximo, pensó. Estos hombres se han enfrentado a docenas, quizás incluso cientos de ataques en el pasado, y aun se les notaba una tensión evidente en cada línea de sus caras. En pocas palabras, trataba de encontrar consuelo en ese pensamiento. Tratando de convencerse a sí mismo, que si veteranos endurecidos como estos estaban preocupados por el inminente asalto, no tenía que avergonzarse en la agitación de su propio estómago, pero seguía sin acabar de creérselo. Soy un cobarde, pensaba. Tengo miedo, pero los nervios no le impedirían cumplir con su deber, O no, luchare cuando el ataque se produzca o voy a girarme y huir como un cobarde. Pero por muchas más vueltas que le daba dentro de su mente, no pudo encontrar ninguna respuesta.

La espera era lo peor de todo. De repente, mientras estaba parado observando la tierra de nadie, Larn se dio cuenta de que hasta ahora había mantenido su miedo controlado, por la adrenalina que se había producido en los acontecimientos del módulo de aterrizaje.

Ahora, en el silencio de la calma antes de la batalla, no había lugar donde esconderse de sus miedos. Se sentía solo. Lejos de casa. Aterrorizado ante la posibilidad de estar a punto de morir en un extraño mundo bajo un frío y sol distante.

—¡Preparad las armas! —ordenó Vidmir, ya que más gretchins comenzaron a aparecer en el otro lado de la tierra de nadie!

—Parece que el Kaudillo se ha cansado de esperar, de que descubriéramos nuestras posiciones.

—No dispararemos hasta que estén 300 metros de distancia —dijo Repzik a Larn.

—¿Ves ese roca plana gris-negra de allá? Esa es su marca. No dispares hasta que la primera fila de gretchins la superen. —Luego, al ver Larn mirando con confusión por la tierra de nadie, al tratar de distinguir cuál de las miles rocas grises negras era la marca, Repzik hizo una mueca de desagrado—. No importa, novato. Dispara cuando lo hagamos nosotros. Sigue mis órdenes. Haz lo que lo que te ordene, y no hagas preguntas. Confía en mí, esa es la única manera que tienes para sobrevivir a tus primeras quince horas.

Más adelante, el grupo de gretchins en tierra de nadie, se había hinchado hasta convertirse en una horda varios miles. Parecían agitados, farfullando entre sí en un incomprensible galimatías, mientras que los más valiente o temerario de ellos se abrieron paso al frente del grupo como si estuvieran inquietos por que la espera llegara a su fin. Entonces, finalmente, la espera había terminado. Larn oyó el sonido de gritos salvajes y extraños se unían gritando un grito de guerra aterrador.

—¡Waaaaaaaghhhh!

Como uno, disparando sus armas al aire, la horda de gretchins cargó hacia las líneas imperiales. La desconcertante visión de los primeros alienígenas, que había tenido Larn antes, no eran nada en comparación con los horrores que en estos momentos estaban emergiendo de las trincheras orkas, del otro lado de la tierra de nadie, Justo detrás de la oleada de gretchins vio innumerables pieles verdes mucho más grandes, levantarse para unirse a la carga. Cada uno de ellos era grotescamente musculoso, con hombros anchos y de más de dos metros de altura, gritando con feroz salvajismo uniéndose al grito de batalla de sus hermanos más pequeños.

—¡Waaaaaaaaghhh!

—¡Por el trono dorado! —gritó Larn, ocultando su miedo. Esos deben ser los orcos. Había muchos de ellos y cada uno de ellos era enorme.

—¡Ochocientos metros! —dijo Vidmir, mientras apuntaba a los xenos con su rifle láser, con voz apenas audible por encima del ruido, de la oleada que se acerca de pieles verdes.

—Mantened la mente fría y aguda. No disparéis hasta que lleguen a la distancia acordada.

—¡No disparen hasta que veas el rojo de sus ojos! —rió Kell, como si hubiera encontrado algo de humor siniestro en la situación en la que estaban.

—¡Seiscientos metros! —exclamó Vidmir, haciendo caso omiso del comentario de Kell.

—Acuérdate de apuntar, novato —dijo Repzik—. No te preocupes por los gretchins, no son una amenaza seria. Son los orcos a los que debes disparar. Empezamos con disparos aislados en el primer momento, después colocamos los rifles láser en fuego automático!

»¡Ah, novato! Es posible que quieras liberar el pestillo del seguro de tu rifle láser. Así encontrarás que matar orkos es más fácil.

Hurgando en su rifle láser con la vergüenza al darse cuenta de que Repzik, tenía razón, Larn coloco el rifle láser en la posición de disparo único. Luego, recordando su formación y las palabras del Primer credo de la infantería Imperial, silenciosamente recito el credo del rifle láser en su mente.

Portador de la muerte,

es tu nombre,

Porque tú eres mi vida,

y la muerte del enemigo.

—¡Cuatrocientos metros! —gritó Vidmir—. ¡Preparados para abrir fuego!

Los pieles verdes se estaban acercando. Mirando más allá de las filas de gretchins, Larn podía ver a los Orkos con más claridad. Lo suficientemente cerca para ver las cejas inclinadas y los ojos funestos, y las sobresalientes mandíbulas y bocas llenas de colmillos asesinos, parecían sonreír con ganas y con intenciones salvajes. Con cada segundo que pasaba los orcos se estaban acercando. Mientras los observaba cargar hacia la trinchera, Larn sintió un impulso casi irresistible de darse la vuelta y huir. Quería vivir. Para huir tan lejos y tan rápido como pudiera sin mirar hacia atrás. Algo en lo más profundo de él, algo misterioso depósito en él una fuerza interior que nunca había conocido antes. Y pesar de todos sus miedos, la sequedad de la boca, el temblor de sus manos que esperaba los otros no pudieran ver, a pesar de todo lo que se le venía encima, él se mantuvo firme.

—¡Trescientos cincuenta metros! —gritó Vidmir, mientras Larn podía oír el chasquido lejano del sonido de los morteros de ser disparados tras ellos.

—¡Trescientos metros! ¡Fuego!

En ese mismo instante, cada soldado de la guardia en la línea de fuego comenzó a disparar, enviando una descarga luminosa de rayos láser por el aire hacia los orcos. Con ella llegó una ráfaga repentina de explosiones en el aire cuanto decenas de proyectiles de mortero cayeron del cielo y disparos de lanzagranadas explotaban en el aire en una lluvia mortal de metralla. Entonces vino el destello cegador de las descargas de los cañones láser, las ráfagas de los cañones automáticos, con llamaradas sobresaliendo de sus bocas. Un torrente de fuego fulminante que irrumpió en la carga orka, diezmándolos. A pesar de todo, los Vardans que estaban junto a él en la trinchera, disparaban incesantemente con sus rifles láser para enviar más pieles verdes al infierno de los xenos. Larn disparó con ellos. Disparó sin pausa, tan implacable como los demás. Una y otra vez, sus miedos disminuyeron con cada disparo, los terrores que una vez le había asaltado, fueron reemplazados por una creciente sensación de júbilo cuando vio los pieles verdes morir. Por primera vez en su vida, Larn conocía la alegría salvaje de matar. Para él era la primera vez, ver a los orcos heridos y muertos siendo pisoteados por los tacones de las botas de sus congéneres sin prestar atención a sus heridos, él conocía el valor de odio. Al ver el enemigo muriéndose, no sentía pena por ellos, ni tristeza, ni remordimiento por sus muertes. Eran xenos. Eran el enemigo. Eran monstruos, cada uno de ellos.

Con una visión repentina, finalmente entendió la sabiduría del Imperio. Entendió las enseñanzas que había recibido en el scholarium, en los sermones de los predicadores, en la formación básica. Él entendía por qué los humanos hacían la guerra a los xenos. En medio de esa guerra, no sentía lástima por ellos. Un buen soldado no siente nada sino odio.

Entonces, a través del calor y el ruido de la batalla, Larn vio algo que tiro toda su confianza recién ganada por tierra. Increíblemente, a pesar de todas las bajas infligidas por los guardias imperiales, la carga de los pieles verdes no había vacilado. A pesar del torrente de fuego que salía de la posición de los Vardans, los Orkos seguían llegando. Parecían imparables. De repente, Larn se encontró incómodamente consciente de lo mucho que quería evitar tener que enfrentarse contra un orko en el combate cuerpo a cuerpo.

—¡Ciento veinte metros! —oyó gritar Vidmir a través del estruendo—. ¡Cambiad los cargadores, y cambiad a fuego automático!

—¡Están cada vez más cerca! —gritó Larn, mientras trataba de cambiar el cargador de su rifle láser, con desesperación con las manos torpes por los nervios—. ¿No deberíamos fijar las bayonetas, por si acaso?

—¡No lo hagas, novato! —dijo Repzik, cuando hayas cambiado el cargado, dispara con el resto, en fuego automático, hasta agotarlo—. Si esta batalla llega al rango de bayoneta, puedes estar seguro que estaremos muertos. Ahora, ¡cierra la boca y empezar a disparar!

Afuera, en tierra de nadie, los orcos continuaban con carga cada vez más cerca. Por ahora la mayoría de la gretchins estaban muertos, por las explosiones y la metralla. Aunque las filas de los orcos también se habían diluido, de donde Larn estaba, parecía que quedaban miles de ellos a la izquierda. Todos cargaban hacia abajo a través de la paisaje maltrecho de la tierra de nadie, en una infernal marea implacable y brutal empeñados en masacrarlos.

No van a detenerse, pensaba Larn. Vamos a entrar en el cuerpo a cuerpo.

* * *

Vio orcos armados con garrotes con la cabeza cubiertos con una profusión letal clavos, y púas metálicas. Al principio, pensó que las armas que llevaban parecían alguna forma de maza primitiva o garrotes. Hasta que vio la primera fila de orcos de repente lanzar las mismas mazas hacia las trincheras, cada una explotando en una lluvia de metralla. Instintivamente, al ver que una de las extrañas granadas, caer a pocos metros de su trinchera, Larn agachó la cabeza para evitar los fragmentos letales de metralla que pasaron silbando por el aire por encima la trinchera. Una acción que le valió una reprimenda escueta de Repzik.

—¡Maldición, novato! Mantén la cabeza arriba y sigue disparando —gritó Repzik—. ¡Solo quieren hacernos mantener la cabeza hacia abajo para ganar unos pocos metros para su carga.

Larn rápidamente reanudó los disparos. Sólo para ver con horror, junto el resto de los hombres, volando por el aire tan lentamente que casi podría haber estado moviendo en cámara lenta, otra de las granadas de palo que golpeaba la barandilla y caía dentro de su trinchera.

—¡Granada! —gritó Vidmir—. ¡Fuera!

Corriendo a para salir de la trinchera con los demás, Larn trepó por encima de la pared de la trinchera de su espalda, tropezando con sus propios pies. Cuando llego al nivel del suelo, se volvió para correr para esconderse. Tropezó, su cuerpo ya está cayendo hacia el suelo cuando la granada explotó, llenando el aire de trozos de metralla detrás de él. Sintió un dolor en el hombro y una presión súbita en los oídos. Entonces, aterrizó en el suelo y todo se volvió negro.

Se dio cuenta de un zumbido en sus oídos, su rostro estaba estampado contra el barro duro congelado debajo de él.

Estaba demasiado aturdido para ser consciente de lo que pasaba a su alrededor, oyó que los hombres gritaban, el sonido de rifles láser al ser disparado, los rugidos bestiales proviniendo de los orcos. Los ruidos de una batalla en por todo su entorno.

Bruscamente recupero la consciencia, y con una oleada de miedo Larn levantó la cabeza del barro y miró a su alrededor. Estaba tendido boca abajo en el suelo, el dolor en el hombro parecía haber disminuido en nada más que un dolor lejano, mientras que por todas partes a su alrededor Guardias imperiales y orcos lucharon en un combate brutal. Vio una ráfaga a quemarropa pasar cerca de su la cara, y un salvaje inhumano caer a su lado en un abrir y cerrar de ojos por una ráfaga automática de un rifle láser. Vio a un Guardia Imperial con el uniforme de Jumal IV gritar, cuando un orko lo destripo con la hoja de una gran hacha manchada de sangre. Vio a los hombres y orcos luchando en cuerpo a cuerpo cayendo a sus pies y tropezando con los cuerpos de sus compañeros caídos en el suelo, los detalles de qué lado estaba ganando o perdiendo, estaban cubiertos por la bruma de combate. Vio sangre. Vio el salvajismo de humanos y orkos por igual. Abrió los ojos, vio la realidad de la guerra una vez que todas las pretensiones nobles fueron despojadas de la distancia. ya que el combate atroz continuaba desarrollándose a su alrededor, El corazón de Larn empezó a latir salvajemente en su pecho cuando un terrible pensamiento paso por su mente de repente.

¿Dónde está mi rifle láser?,pensó, mirando a su alrededor con pánico. ¡Por el trono dorado! Debía haberlo perdido cuando se cayó. Sintiéndose de repente desnudo, Larn comenzó a buscar frenéticamente entre los cuerpos, más cercanos en busca de un arma. Apenas había comenzado cuando se encontró, cara acara, con un gretchin, que también revolvía entre los cuerpos. Por un segundo, la criatura estaba tan asombrada como Larn al verle. Luego, al ver una sonrisa socarrona que apareció en el rostro del gretchin y como levantaba su arma y lo apuntaba, Larn saltó gritando hacia el gretchin intentando quitarle el arma de las manos, antes de que pudiera disparar. Por el impacto del choque los dos cayeron al suelo. Lo agarro como pudo y se colocó encima de la criatura, tratando desesperadamente de mantenerla a raya, ya que arañaba y mordía. Larn busco algo por el suelo para golpear al gretchin, hasta que encontró algo duro. Sin pensárselo dos veces, lo agarró y lo levantó con un sola mano, y lo estrelló contra el rostro del gretchin. Larn vagamente fue consciente de que estaba sosteniendo su propio casco, pero estaba poseído por un frenesí nacido del instinto de conservación. Levantó el casco y lo estrelló en rostro de la criatura una y otra vez, aplastando el rostro de la criatura, hasta que el casco resbaló de su mano, por la resbaladiza sangre negra. Se dio cuenta de que el gretchin había dejado de moverse hacia tiempo, Larn hizo una pausa para recuperar el aliento. Para entonces, no había ni rastro de la sonrisa que había visto en el gretchin cuando había tratado de matarlo. A sus pies, la cabeza del gretchin se había reducido a una masa sin forma. La criatura estaba muerta. Ya no podía hacerle daño.

Al oír el sonido escalofriante de un grito de guerra, Larn levantó la vista del cadáver del gretchin para ver a un grupo de una docena de orcos que cargaban hacia él. Por un momento, casi se volvió, no sabía si debía huir o intentar coger la pistola del caído gretchin. No sabía qué hacer, ya que no importaba lo que hiciera. Los orcos estaban demasiado cerca. Ya estaba muerto.

¡Esto es el final!, pensó, su pánico fue abruptamente desplazado por un desconcertante sentido de la calma. ¡Voy a morir aquí. soy un hombre muerto y no hay nada que pueda salvarme!

—¡Adelante! —oyó la voz de alguien cercano, seguido por el retumbo de una escopeta al ser disparada detrás de él y la cabeza del orko más cercano desapareció en una explosión de sangre.

—¡Vardans, detrás mío! ¡Avancen y ráfagas automáticas!

Asombrado, vio a un sargento con abrigo gris negro junto a él llevando una escopeta de combate, vaciando su cargador contra los orcos. Moviéndose a paso lento, disparando desde la cadera con la escopeta, seguido por un pelotón armados con rifles láser y lanzallamas, y avanzaron hacia los orcos de frente, derribando a un orco a cada paso que hacían hacia ellos. Mientras el sargento gritaba ordenes conduciendo a sus hombres con proyectiles volando a su alrededor, su carga nunca vaciló, con la voz del sargento como un faro de autoridad entre la confusión de la batalla. Observando al sargento dirigir a sus hombres desde el frente, con cada uno de sus gestos tranquilos y sin miedo, Larn se preguntó si uno de los grandes santos del Imperio no habría recuperado de algún modo forma humana y ahora caminaba entre ellos. El sargento parecía inmortal. Como un héroe de las leyendas que se enseñaban en el scholarium. Una leyenda viva, al frente de sus hombres dirigiéndoles hacia la victoria.

—¡Adelante! —gritó el sargento, el contraataque ganaba impulso a medida que iban saliendo soldados de las trincheras y se lanzaban a la carga a su lado—. ¡Disparar y avanzar!

Siguiendo el ejemplo del sargento continuaron con el contraataque, bajo el fuego de los rifles láser en fuego automático, parecían tan imparables al igual que cuando cargaron los orcos. Hasta que, marchitándose ante la implacable ferocidad del contraataque, los orcos hicieron algo que nunca había pensado Larn, que iba a vivir para ver. Dieron media vuelta y echaron a correr.

Viendo a los orcos supervivientes corriendo de regreso hacia sus líneas, Larn lentamente se dio cuenta que un silencio caía sobre el campo de batalla cuando el avance de los Vardans se detuvo y dejaron de disparar. Tan pronto, como quedó claro que el ataque de los orcos, había terminado, nuevos sonidos rompieron el silencio: los gritos de los heridos, los gritos de sus compañeros pidiendo un médico, el ruido de la risa nerviosa y los juramentos de sus compañeros, al darse cuenta que habían sobrevivido. Al escuchar esos sonidos, Larn sintió como la tensión lo dejaba cuando la realidad entro abruptamente en su mente al darse que había sobrevivido. Aún de rodillas sobre el cuerpo del gretchin muerto, miró hacia el rostro destrozado y sintió un mareo repentino. Entonces, vio como una sombra sobre él cuando un guardia se colocó a su lado.

—Debes ser un nuevo recluta —le preguntó una voz cínica—. Uno de los supervivientes de la masacre del módulo de aterrizaje. Creo que esto te pertenece.

Mirando hacia arriba, Larn se encontró mirando a un enano feo con el uniforme de Vardan con la cabeza rapada y una boca llena de dientes manchados y torcidos. El Vardan sostenía un rifle láser en cada mano, uno de los cuales Larn reconocido tímidamente como su propia arma, la misma arma que había perdido antes.

—¡Cógelo novato! —dijo con una sardónica sonrisa de dientes rotos mientras arrojaba el rifle láser hacia él—. ¡La próxima vez que necesites matar a una gretchin, puedes probar con el rifle láser!

SIETE

SIETE

13:39 Hora Central Broucheroc

Haciendo una pausa por un momento para recuperar el aliento mientras esperaba a que los camilleros le trajeran a otro paciente, el cirujano militar Volpenz Martus se sorprendió al darse cuenta de lo que se había habituado a los sonido de hombres gritando. Podía oír a los hombres gritando, suplicando, gimiendo, gritando, murmurando juramentos profanos y susurrando oraciones apenas recordadas. Siempre consciente de que su vocación era aliviar el dolor de los demás, el veterano cirujano miró a su alrededor hacia la habitación donde trabajaba y sintió la desesperación.

Para un hombre menos acostumbrado a la desesperación, el interior tenuemente iluminado del hospital de campaña del cuartel general, podría haber sido confundido por el infierno. A lo largo de una pared del hospital, cientos de hombres severamente heridos yacían en literas apiladas de cuatro hombres de alto de una serie de bastidores metálicos. Contra la otra pared una docena de cirujanos exhaustos trabajaban febrilmente tratando a los casos más urgentes sobre unas mesas metálicas que apestaban por la sangre, que manchaba todas las superficies del suelo y paredes. Por cada hombre que atendían, una docena de heridos esperaban en medio del sofocante hedor de la sangre y el pus y la muerte, llanto y desesperación pidiendo ayuda en una cacofonía de sufrimiento que nunca terminaba.

—Herida en el estómago —dijo su asistente quirúrgico Jaleal, interrumpiendo sus pensamientos—. Se le ha administrado morfina —añadió, tras comprobar la etiqueta de tratamiento en el tobillo del paciente atada con un grueso hilo.

Levantaron el cuerpo inconsciente de un guardia herido, y lo dejaron sobre la mesa de operaciones delante de ellos.

Jaleal cogió unas tijeras, y elimino la etiqueta, antes de cortar la ropa del soldado, con sangre incrustada, para poder revelar la herida oculta debajo de ella. Luego, tomando un paño mojado de un cubo al pie de la mesa, limpio la sangre de los bordes de la herida.

—Por el tamaño de la herida, yo diría que es un proyectil de pequeño calibre, y por la sangre oscura. Parece que le ha perforado el hígado.

—Inyéctale somnolentus éter —dijo Volpenz, cogiendo un bisturí de una cercana bandeja de instrumentos sobre la mesa—. ¡Dosis estándar!

—Se nos terminó —informó su otro ayudante Curlen—. Usamos la última dosis que nos quedaba con el último paciente.

—¿Qué pasa con los otros anestésicos? —preguntó Volpenz—. ¿El óxido nitroso?

—También se han terminado —respondió Jaleal.

—Si se despierta, ¡sujetadlo con fuerza —dijo Volpenz.

—Por lo menos dime que tenemos un poco de plasma sanguíneo —murmuró Volpenz—. Si tengo que buscar el proyectil alrededor de las entrañas de este hombre en busca de una herida en el hígado, va a sangrar como un cerdo.

—Ni una gota —comentó Jaleal, encogiéndose de hombros—. ¿Se acuerda de la herida de metralla en el pecho hace veinte minutos? Pues utilizamos la última bolsa de plasma.

—¿Cuánta sangre hay en la bolsa de desbordamiento, Jaleal? —Le preguntó Volpenz.

Jaleal agachó la cabeza bajo la mesa, y comprobado el contenido una bolsa transparente que recogía la sangre de la paciente, en esos momentos estaba desbordada a lo largo de los canales fijados en los laterales de la mesa.

—Alrededor de medio litro —dijo Jaleal, tirando de la bolsa de debajo de la mesa—. Tal vez las tres cuartas partes.

—¡Está bien! —asintió Volpenz—. Reemplaza la bolsa con una nueva y utiliza el contenido de la que tienes en la mano, para transfundírsela.

—¿Quieres que le haga una transfusión de su propia sangre? —exclamó Jaleal—. ¡Hay apenas lo suficiente para mantener a un perro vivo!

—¡No hay otra opción! —aseguró Volpenz, inclinándose hacia delante con mano experta para hacerle la primera incisión—. Va a morir de todos modos si no encuentro la fuente de la hemorragia. Vamos a tener que hacer esto rápido, antes de que se desangre.

Cortando una incisión para abrir la herida, Volpenz rápidamente desprendió la piel a su alrededor y fijo una abrazadera en el hueco para mantenerla abierta. Entonces, a su lado Jaleal utilizaba su paño para limpiar la sangre que brotaba de la cavidad de la herida, Volpenz buscó desesperadamente la fuente de la hemorragia. Sin esperanza. Había tanta sangre en la herida que apenas podía ver nada.

—¡Los signos vitales son débiles! —dijo Curlen, con los dedos en el cuello del hombre para sentir el pulso—. ¡Lo estamos perdiendo!

—¡Levantadle las piernas hacia arriba, Jaleal. Así llegara más sangre al corazón! —dijo Volpenz—. ¡Sólo necesito unos pocos segundos! Ya está. Creo que la he encontrado. Tiene un desgarro en la arteria principal que lleva al hígado.

Empujando con las manos profundamente en la cavidad de la herida Volpenz presiono el cierre de la arteria sangrante. Sólo para encontrar sus esperanzas frustradas cuando, de pronto, la cavidad comenzó a llenarse de sangre una vez más.

—¡Maldición! Tiene que haber otra hemorragia, Curlen, ¿cómo te va?

—¡No puedo encontrarle el pulso, señor!

—¡No! —exclamó Volpenz, echando el sangriento bisturí en la bandeja instrumentos con frustración—. No serviría de nada. Se ha desangrado. El proyectil probablemente tocó un hueso y los fragmentos de hueso perforaron el hígado en una docena de lugares. Limpia la mesa. No podemos hacer nada por él.

Cogiendo un trozo de tela desechado para limpiarse las manos, Volpenz se apartó de la mesa, deteniéndose sólo para echar un vistazo al guardia muerto cuando Curlen indicó a los camilleros para que se lo llevaran.

¿Qué edad tenía?, pensó. Parecía tener unos cuarenta años, pero eso no significa nada aquí. Broucheroc parecía envejecer a los hombres. Sólo tendría unos treinta años.

Luego, a medida que levantaban el cadáver de la mesa, Volpenz observo una vieja cicatriz en el lado del paciente. Había sido herido antes, pensó. Y remendado. Me pregunto, si fui yo o alguien más. No importa de todos modos, supongo. El que había salvado la vida del pobre bastardo antes, no podía haberlo salvado esta vez.

Con un suspiro, se dio la vuelta para mirar una vez más a los confines de la sala de operaciones a su alrededor. Cuando terminó, se dio cuenta de lo poco que se podía hacer por los moribundos y el sufrimiento que veía, día tras día. No es la guerra o incluso los Orkos que mataría a la mayoría de ellos, pensó. Era la escasez. Estamos cortos de anestésicos, antibióticos, plasma, incluso de los más básicos equipos de medicina. Escasos de todo menos de heridos. Aquí en Broucheroc, esta cosa nunca escaseaba.

Entonces, cuando iba a tirar la tela que había usado para limpiase las manos, Volpenz vio que había algo escrito en ella. Mirando más de cerca, vio que había un nombre cosido en la tela. Repzik. De repente, se dio cuenta de que la tela, era un trozo del uniforme del guardia muerto, que Jaleal había cortado antes para descubrir la herida del hombre. Repzik, pensó Volpenz con tristeza. Así que es así como se llamaba. Entonces, justo en ese momento repentinamente, se dio cuenta de que no importaba.

No importaba como se llamaran los heridos.

* * *

A la sombra de los emplazamientos de la trinchera, cerca de las trincheras, los cadáveres de los hombres muertos en la última hora y media habían sido apilados en una línea de tres cadáveres de profundidad. Sus pies descalzos y sus cuerpos despojados de sus equipos, algunos totalmente desnudos al frio mordaz, todos ellos colocados al azar unos sobre otros como leña, pensó Larn mientras permanecía de pie mirando hacia los cuerpos de los hombres que habían hecho el viaje con él desde Jumal IV. Los hombres que había conocido y querido. Hombres que habían cruzado distancias inimaginables de la nada sólo para perder sus vidas en el mal planeta y en la campaña equivocada. Sus camaradas, ahora reducidos a nada más que un temporal hito en el paisaje implacable y desgarrado por la guerra. ¿Por qué? Para Larn, le parecían las muertes más inútiles de los muchos horrores que había presenciado ya en este lugar desolado.

Al oír el grito de protesta de una rueda oxidada, Larn se volvió para ver a cuatro mujeres vestidas como civiles, empujando una carro vacío por el suelo congelado, iban cubiertos con ropas viejas y remendadas, vio las insignias del Munitorium en los brazaletes de color caqui verde que llevaban en sus mangas, Larn se dio cuenta de que se había reclutado milicias auxiliares entre la población local. Se detuvieron junto a la línea de cadáveres que habían traído recientemente y con cansancio empezaron su trabajo, colocar cadáveres en la carretilla, cuanto quitaron un cadáver, revelaron el rostro de un cadáver escondido profundamente en la pila, Larn vio algo que le hizo gritar y correr hacia ellos.

—¡Esperad! —gritó.

Sobresaltados, y encogiéndose en la distancia como si temieran que pudiera hacerles daño, las mujeres dejaron sus trabajos.

Después, cuando Larn se detuvo al lado de la pila de cadáveres, observando el rostro de un cadáver, se tranquilizaron, y una de las mujeres habló con una voz sin vida por el cansancio.

—¿le conocía? —dijo.

—¡Sí! —respondió Larn—. Lo conocía. Era un amigo. Un camarada.

Era Leden. Su rostro pálido y flácido, con el cuerpo cubierto de heridas espantosas y terribles, se encontraba en el centro de la pila con los ojos muertos mirando al cielo. Larn no había visto morir a Leden, durante su suicida huida a través de tierra de nadie, Larn había albergado la esperanza de que el ingenuo granjero pudiera haber llegado a la línea Vardan y sobrevivir al igual que lo había hecho el. Ahora esa esperanza se desvaneció. Mirando hacia abajo al rostro de Leden, se dio cuenta de que su último vínculo con su vida pasada se había roto. Estaba verdaderamente solo. Más solo de lo que jamás hubiera pensado. Solo, en un mundo nuevo y extraño que parecía totalmente entregado a la aleatoriedad, la brutalidad y la locura.

—¡Era un héroe! —dijo la mujer.

—¿Un héroe?

No estaba seguro de entenderla, Larn la miró con confusión. Por un momento, ella le devolvió la mirada en silencio. Luego, un poco más animada, con su voz cansada se encogió de hombros y volvió a hablar.

—¡Son héroes! —dijo ella con voz indiferente, como si recitara un discurso que había oído un Mil veces—. Todos ellos lo son, todos los guardias que mueren aquí. Son mártires. Al dar su sangre para defender este lugar han hecho el suelo de esta ciudad en un lugar sagrado. Broucheroc es una fortaleza inexpugnable y santa. Los orcos nunca nos vencerán. Vamos a romper su asedio. A continuación, les haremos retroceder y recuperaremos todo el planeta.

»¡Eso es lo que los comisarios nos dicen! —agregó, sin convicción.

Volviendo a su trabajo la mujer intento levantar a Leden de la pila. Pero se había congelado, y se había pegado a los demás cuerpos por la sangre coagulada, una de las mujeres cogió una palanca de un lateral del carro. Con su estómago Asqueado, Larn vio la barra deslizarse por debajo del cuerpo Leden y a la mujer apoyar todo su peso en la palanca, el cadáver se despegó, y sus compañeras tiraron de él, y lo arrojaron en el carro.

—¿Qué vais a hacer con ellos? —Les preguntó Larn, no del todo seguro de querer saber la respuesta.

—Van a ser enterrados. Al igual que los demás héroes que están enterrados en la colina más allá de esos viejos edificios de plastiacero, en la Colina de los Héroes, como la llaman. O por lo menos eso es lo que nos dicen. —Se encogió de hombros otra vez—. Nosotras solo transportamos a los cadáveres. Otras personas se hacen cargo de ellos en la colina.

Una vez llena la carretilla, las mujeres se volvieron de nuevo hacia la carretilla, y comenzaron a empujarla, en dirección a las afueras de la ciudad. A medida que las vio partir, Larn tardíamente trató de recordar una de las oraciones que le habían enseñado de niño. Una oración para facilitar el paso de las almas de los difuntos hacia el más allá, para que pudieran unirse con el Emperador en el paraíso. Su mente estaba en blanco, y su corazón tan enfermo por el dolor que se sentía vacío por dentro. Todas sus oraciones, se habían borrado temporalmente en su memoria.

—¡Quítate la chaqueta! —ordeó una voz que estaba detrás de él.

Volviéndose, Larn se encontró cara a cara con un delgado médico con el uniforme de Vardan que llevaba salpicado de sangre el abrigo y una mochila colgada al hombro!

—Si quieres que te trate herida del hombro, voy a tener que examinarla primero —dijo el médico, abriendo su bolso.

En cuanto se quitó la chaqueta, para su gran sorpresa Larn vio un pequeño agujero ensangrentado en la hombrera de la chaqueta. Vagamente recordaba el dolor repentino que había sentido en el hombro, cuando la granada orka, había estallado en la trinchera detrás de él, hizo lo que el médico le había pedido, quitándose la chaqueta y tirando de su camiseta para permitirle el acceso a la herida.

—Hmm. La buena noticia es que vas a vivir —aseveró el médico, pinchando en la herida mientras Larn se estremeció por el frío—. Parece que solamente es un trozo de metralla. Y solo ha perforado unos centímetros en la carne, y no veo ningún hueso roto —le informó el médico.

Cogió una bolsita con un polvo blanco del interior de su bolsa, y lo derramó abundantemente sobre la herida, y luego con unas pinzas retiro el trozo de metal, dándose por satisfecho, coloco un trozo de gasa sobre el agujero, aplicando media docena de trozos de cinta adhesiva para sujetar la gasa, y le dijo que ya podía vestirse.

—No me di cuenta que tenía una herida —dijo Larn.

—Probablemente por el shock —le respondió el medico guiñandole un ojo—. Necesitaras que en unos días alguien te cambie el vendaje y compruebe que no se te haya infectado. Y necesitaras algunos analgésicos, una buena taza de refac, y una litera para dormir unas cuantas horas también. Si no sabes dónde encontrarlos, te ayudaré a conseguirlos más tarde, cuando acabe de atender heridos. Aunque te advierto, lo más probable es que no me des las gracias. En una hora, una vez dejes de estar en shock, la herida te dolerá como mil demonios.

—¿Tienes morfina?

—¡Cuatro frascos! —respondió Larn—. En mi bolsa de primeros auxilios.

—¡Bien! Déjame ver —dijo el médico. Luego, cuando vio Larn dudar, le tendió la mano hacia la bolsa de primeros auxilios—. Como oficial médico de la compañía, es mi trabajo asegurarse de que estás correctamente equipado.

Cogió la bolsa de primeros auxilios, que le habían entregado en Jumal IV del cinturón, Larn se la entregó. El médico rompió los sellos de la bolsa y el médico comprobó los contenidos.

—Morfina, abrazaderas, líquidos de Esterilización, un bote de piel sintética. Obviamente en su planeta de origen no creen necesario enviar a sus soldados bien equipados para la guerra. Aun así, mi necesidad es mayor que la tuya. Voy a tener que requisar algunos de sus suministros.

—¡Pero uno no puede ayudarse a sí mismo en caso de herida sin una bolsa de primeros auxilios! —dijo Larn indignado—. ¡El reglamento dice…!

—¡El reglamento dice un montón de cosas, novato! —respondió el médico, cogiendo un puñado de artículos de la bolsa de primeros auxilios y colocándolos en su cartera—. Aunque puedes estar seguro de que el reglamento lo escribió algún genio que nunca estuvo en batalla. De todos modos, que sepas que haré un buen uso. Te dejo con la mitad de la gasa, morfina y abrazaderas. Además, un repelente de insectos. Dado el clima, no hay mucho demanda de eso por aquí. Lo siento, pero escasean los suministros médicos y hay herido que lo necesitan.

—Pero qué debo hacer si soy gravemente herido.

—Entonces vas a necesitar un médico. Sólo tienes que gritar en voz alta y alguno vendrá a socorrerte.

Devolviéndole la empobrecida bolsa de primeros auxilios, el médico cerró su maletín antes de mirar a Larn una vez más.

—Ahora —dijo—, supongo que tendrías que volver a tus tareas.

—No … yo … mi compañía ha sido destruida y …

—Entiendo. Busca al cabo Vladek —dijo el médico—. Él va a ayudarte. Dile que Svenk el médico te ha enviado.

—¿Dónde puedo encontrar al cabo Vladek?

—¡Por ahí! —dijo el médico, apuntando con su mano a una de las entradas de trinchera mientras se volvía, para alejarse.

—Vladek es nuestro intendente, el mayor ladrón, en todo el sector. Lo reconocerás enseguida. Ah, y un consejo, novato, no bebas más de dos tazas del refac de Vladek. O si no, lo siguiente noticia que tendré, ¡será que cargaste contra las líneas orkas en solitario!

* * *

Caminando por los pasos subterráneos de barro congelado, Larn fue recibido con una cálida ráfaga de aire denso saturado de humo y por olor a sudor rancio. Con los ojos llorosos por el hedor, dio un paso más allá de un par de guardias jugando a los dados en el umbral y se dirigió hacia los cuarteles. En el interior, vio dos líneas de literas de metal oxidadas dispuestos a cada lado de una estufa en el centro de la habitación donde un grupo de Vardans, estaban sentados hablando, comiendo, o limpiando sus armas. Por un momento, consideró Larn si preguntarles si alguno de ellos había visto Vladek Corporal.

Luego, al ver un Vardan flácido sin afeitar, con una camiseta manchada sentado solo en una mesa en un rincón de la sala, Larn recordó la descripción del médico y supo que había encontrado a su hombre.

Hacinados en las estanterías destartaladas y en nichos excavados directamente en la tierra de la pared detrás del cabo se encontraba un tesoro en suministros. Larn podía ver los cargadores de rifle láser de alta potencia, granadas de fragmentación, cajas de raciones deshidratadas, cartuchos de escopeta, bayonetas y cuchillos de todos los tamaños y formas, palas, picos, hachas de mano, linternas, uniformes, cascos, chalecos antibalas, incluso una garra de metal de gran tamaño que sólo podría haber salido del brazo de un orko muerto. Mientras tanto, en la mesa y en el suelo a su alrededor había un gran número de mochilas estándar de la Guardia, con el cabo actualmente ocupado revisándolas con el entusiasmo de un bandido siniestro, examinando su último botín.

—¡Cabo Vladek! —preguntó Larn, acercándose a la mesa—. EL médico Svenk dijo que debería venir a verle.

—¡Ah, novato supongo! —dijo el cabo, empujando las mochilas a un lado para despejar un espacio cuando miró a Larn con el brillo de una sonrisa en sus ojos enrojecidos—. Siempre es bueno ver algún novato. Bienvenido al Vardan 902º. Siéntate en una silla. ¿Te gustaría una taza de refac? También tengo un poco de cerveza.

Señalando una maltrecha olla, colgada precariamente sobre una pequeña estufa junto a él, el cabo saco un par de tazas de esmaltadas y las llenó hasta el borde con un líquido negro y humeante. Larn se quedó mirando sombríamente hacia abajo hacia una de las mochilas que aún estaba sobre la mesa.

—Aquí tienes. Una taza de refac especialidad de Vladek, agradable y caliente —dijo el cabo—. Por desgracia, tengo que hacerlo con una mezcla de raíces y tubérculos locales en lugar de patatas. Incluso el Emperador tendría dificultades para encontrar un refac decente en este infierno. Para darle un mejor sabor añado una décima parte de la dosis de pimienta que, por cierto, hace maravillas para el sabor. Pero veo que pareces estar interesados ​​en una de mis últimas adquisiciones, novato. Aunque, por la expresión de su cara, tengo la sensación de que no estás a punto de hacerme una oferta.

—Esta mochila —dijo Larn, sintiéndose muerto por dentro mientras miraba a las palabras Jumal IV estampadas en un lado—, ¡podría haber pertenecido a uno de mis amigos!

—Yo no estaría tan sorprendido —dijo Vladek, luego hizo un gesto hacia el montón de mochilas en el suelo a su lado—. ¿Y qué? ¡Este equipo lo más probable que no sea de gran ayuda a sus antiguos dueños ya. Si bien se podría decir la diferencia entre la vida y la muerte para alguien que vive en las trincheras. Es una simple cuestión de la distribución justa y lógica de los recursos, novato. Que, en este caso, significa que las pertenencias de los muertos, hay que redistribuirlas entre los vivos para su uso. Además, si yo no hubiera tenido la previsión de liberar estos recursos de los cuerpos de los muertos, alguien más lo habría hecho. ¿Habrías preferido que fueran las milicias auxiliares las que comerciaran en el mercado negro, con sus pertenencias? Esto es Broucheroc, novato. Olvida todos estos remordimientos, llevamos diez años destinados aquí, y siempre escasos de recursos.

—¿Y si me matan? —dijo Larn, enfadado—. ¿Vas a saquear mi cuerpo?

—¡En un instante, novato! Tu rifle láser, tu bayoneta, la mochila, las botas, por no hablar cualquier suministro médico que nuestro estimado medico Svenk tuviera la amabilidad de dejarte. Cualquier cosa que podría ser de utilidad para la carne de trinchera. Pero, no tienes que sentirse mal por esto. Es lo mismo para todo el mundo, yo mismo incluido. Si me matan mañana, debo esperar que me despojen de mi equipo y lo reasignen antes de que mi cuerpo tenga tiempo de enfriarse.

—¡No hay mucho riesgo de que eso ocurra! —escupió Larn—. No aquí sentado cálido y seguro en este refugio mientras que afuera los hombres buenos están muriendo.

—¿Los hombres buenos? —dijo Vladek, en voz baja pero amenazante como si el rostro amable de momentos antes repentinamente se hubiese desvanecido—. No me hables de que los hombres buenos mueren, novato. Llevó diez años en este apestoso pozo negro. He visto a hombres buenos y malos morir por millares. Algunos de ellos eran amigos míos. ¿Crees que sólo porque estoy sentado aquí, no sé lo que es luchar? Yo estaba matando a los enemigos del Emperador cuando aún estaban chupando con avidez la teta de su madre. ¿De qué otra forma crees que termine con una pierna así?

Cogió un enorme cuchillo de combate de la mesa que había delante de él, y Vladek lo golpeó contra su pierna izquierda para dar énfasis, el plano de la hoja hacia un ruido metálico y sordo a través de la pernera del pantalón cuanto lo golpeó contra la rodilla.

—¿Tienes una pierna augmetica? —dijo Larn, sorprendido.

—¿Augmetica? Junto con todo lo demás, las piernas augmeticas escasean por aquí. Esta es una pierna protésica. Tuve que quitársela a un guardia muerto, y tuve que sobornar a un condenado enfermero para que me la ajustara. Ahora, creo que es hora de que te sientes, novato. Que sepas que estoy enfadado por el flagrante desprecio por mi hospitalidad, y que no vale desperdiciar una taza de refac lanzándotela en tu cara estúpida de mocoso.

La audiencia se puso a reír, pronto Larn se dio cuenta de que los otros Vardans debían haber oído cada palabra que Vladek le había dicho. Tenía la cara roja de vergüenza y Larn avergonzado, cogió una silla y se sentó frente al cabo con los ojos bajos, para que la mirada del otro hombre, no viera que sus mejillas estaban rojas.

—¡Tomate el refac, novato! —dijo el cabo, la tormenta de la ira había pasado tan abruptamente como había comenzado—. Vamos a empezar de nuevo, tú y yo borrón y cuenta nueva. Sé que ha sido un día duro, y por eso estoy dispuesto a hacer concesiones. No todos los días, un Guardia Imperial se da cuenta que ha caído en el planeta equivocado.

—¿Cómo sabes eso? —dijo Larn, aturdido—. ¿Uno de los hombres que estaba en la trinchera conmigo? ¿Te lo dijo Repzik?

—¡Repzik ha muerto, novato! —dijo Vladek—. Murió en el último ataque. Ya que hablamos de hombres buenos, Repzik era uno de los mejores. Lo conocí hace casi veinte años, En Vardan, incluso antes de que nos reclutaran en la Guardia juntos. Fue Repzik el que entró en tierra de nadie para conseguirme la pierna, y soborno al enfermero para que me la ajustara. Como he dicho, un buen hombre. Y para responder a tu pregunta, no ha sido Repzik quien me habló de tu desgracia. Fue Kell. Aunque para entonces ya había oído hablar de tu compañía por otras fuentes.

—¿Otras fuentes? ¿Quién?

—El transporte de tropas. Hace media hora el cuartel central recibió un mensaje desde la órbita de un trasporte de tropas, solicitando que se le informa a la compañía de guardias que acababan de desembarcar de que el planeta no era Seltura VII. Al parecer se les había olvidaron de decirle esto, ya que con toda la emoción de la caída y así sucesivamente. Un descuido lamentable causado por una fallo temporal en las líneas de comunicación. Esas fueron las palabras exactas, creo. A estos errores por aquí los llamamos asnafu!

—¿Asnafu?

—¡Error por fallo en las comunicaciones! Una excusa muy utilizada aquí en Broucheroc, cuando alguien se equivoca

—Pero si se han dado cuenta de su error, ¿significa eso que tengo que volver al transporte de tropas? —preguntó Larn, con su corazón repentinamente esperanzado.

—No, novato. Francamente, el hecho de que el transporte de tropas, comunicara el error, no fue más que una idea de último momento. El propósito principal de su mensaje era preguntar por el módulo de aterrizaje, ya que no había regresado. Cuando el cuartel general le respondió, que había sido derribado, se cortó la comunicación. Por ahora, lo más probable que entraran en el espacio disforme, y que estén muy lejos del planeta.

—¡Así que estoy atrapado aquí! —dijo con tristeza Larn.

—¡Tú y el resto de nosotros, novato! —dijo Vladek, inclinándose hacia adelante para remover una caja llena de capotes gris-negro, que había debajo de la mesa—. Ahora, tomate tu refac y vamos a ver qué suministros necesitas. Un capote nuevo con camuflaje urbano parece un buena idea para empezar como cualquier otra. Te ayudarán a mezclarte con el entorno, por no hablar evitar el frío. Estamos en invierno, y tu uniforme no parece que sea para climas fríos. Tengo uno aquí que debería irte perfectamente, más o menos. No tienes que preocuparse demasiado por la sangre de las solapas. Estoy seguro de que lo encontrarás tiempo para limpiarlas fácilmente una vez que la sangre haya tenido tiempo para secarse.

Diez minutos más tarde, por cortesía del almacén de suministros del cabo Vladek, Larn se encontró que era propietario de un capote, un par de guantes de lana, ropa interior térmica, dos granadas de fragmentación, un par de cargadores para el rifle láser para sustituir los que había gastado durante la carga orka, un casco cubierto con pieles, un pequeño trozo de piedra de afilar, y un comunicador para estar atento a las frecuencias locales utilizadas por los Vardans. Entonces, cuando Larn terminó el último sorbo amargo de sucedáneo de refac de su copa, Vladek le preguntó sus datos y escribió su nombre y número en una carterilla que tenía a su lado.

—¡Eso es todo por ahora, novato! —dijo Vladek—. Tendrás que volver aquí, para verme otra vez dentro de quince horas. Entonces podré abastecerte con algunas de las piezas más valiosas y codiciadas de suministros: cargadores de alta energía para tu rifle láser, granadas de fragmentación adicionales, una pistola láser, granadas de humo, y así sucesivamente.

—¿Por qué quince horas? —Le preguntó Larn.

—Muy pronto aprenderás que en este lugar hay algunas preguntas que es mejor no preguntar, novato. Y esta es una de ellos. Sólo tiene que venir a verme otra vez en quince horas, y tratar de no pensar en ello. ¡Ah, novato! Casi se me olvida. Necesitará uno de estos —entregándole una nueva cartilla de reclutamiento, con el estandarte de la infantería imperial, que vio rellenado y que en estos momentos se la ofrecía a Larn.

—Pero ya tengo una cabo —dijo Larn—. Me entregaron una en mi primer día de formación básica en Jumal IV.

—¡Felicitaciones, novato! —dijo Vladek—. Ahora, tienes dos cartillas. Las necesitara, encontrarás que la cartilla es una herramienta esencial a la hora de solucionar cuestión de la vida del día a día aquí en Broucheroc Te ahorraran muchos problemas burocráticos con el monitorum, si eres oficialmente un vardam.

Vladek se dirigió a la zona de cocción para servirse otra humeante taza de refac.

—De todos modos, tienes el equipo suficiente para ser un novato —dijo Vladek, volviéndose hacia Larn y asintiendo a alguien detrás de él—. A continuación, solo queda asignarte a un pelotón. Afortunadamente, aquí esta nuestro oficial al mando, se está acercando por tu espalda.

Al ver una figura que se acercaba por el rabillo del ojo, Larn se levantó de la silla y saludó con elegancia. Sólo para encontrarse de frente al mismo sargento Vardan que había liderado el contraataque contra los orcos.

—¿Por qué hay un novato saludándome, Vladek? —dijo el sargento, pasando por delante de Larn, para coger una taza de refac de la mano del cabo—. ¿Me ha confundido con un general, tal vez?

—Un error perfectamente comprensible dada su presencia imponente y el aire natural de autoridad, sargento —dijo Vladek, sonriendo—. Por otra parte, le acababa de decir que era el oficial al mando. Quizás pensara que era un teniente.

—¿Un teniente? Estoy decepcionado, Vladek. Si voy a ser confundido con un oficial de rango superior, pensé que me confundirán por un coronel por lo menos. —Entonces, con la mera sugerencia de una sonrisa en sus labios, el sargento se volvió de nuevo a Larn—. Puedes bajar la mano, soldado. Incluso si yo fuera un teniente, no debería saludarme así. Supongo que tiene un nombre. Aparte de novato, quiero decir.

—¡Soldado de Primera Clase Larn, Arvin, se presenta para el servicio, sargento! —dijo Larn, retirando su mano, pero aun con la espalda erguida—. Número: ocho uno cinco seis siete guión…

—¡Descanse, Larn! —le dijo el sargento—. Guárdalo para la plaza de armas. Como he dicho, no se respeta mucho el ceremonial en las trincheras. Muy bien, entonces. Supongo que ya le abras dado su nombre y número al cabo Vladek, para que pueda remitírselos al cuartel general.

—¡Sí, sargento!

—Bien. Puede ser que el cuartel general quiera reasignarte a otras unidades. Mientras tanto, las órdenes permanentes sobre la disposición de nuevas tropas son claras. Cayó en nuestro sector: eso significa que nos pertenece. Por la presente le asigno al regimiento de Vardan 902.ª hasta nuevo aviso. Larn, bienvenido a la compañía alpha. Mi nombre es Chelkar y soy el oficial al mando. Hasta que recibamos respuesta del cuartel general para enviarnos un nuevo teniente, para tomar el mando. ¿Esta claro?

—¡Claro, mi sargento!

—¿Cuánto tiempo hace desde que juraste el águila?

—¿El águila, sargento?

—Quiero decir, ¿cuánto tiempo ha pasado desde que lo reclutaron en la Guardia imperial?

—¡Seis meses, sargento!

—¡Seis meses! Estás muy verde, entonces, ¿no ha visto mucha acción, verdad?

—¡No! ¿Hoy ha sido mi primer combate, sargento!

—Hmm. Bueno, por lo menos has sobrevivió. Supongo que nos demuestra, que tienes madera para soldado.

Por un momento, sus ojos de repente lo miraron con tristeza, Chelkar se quedó en silencio. Como pensando que haría con el novato.

Larn sintió un impulso creciente a defender su valía.

—¡No hay que preocuparse, sargento! —dijo—. No voy a decepcionar a nadie. Soy un soldado de la Guardia Imperial. Y cumpliré con mi deber.

—Estoy seguro que lo harás, Larn —dijo Chelkar—. Pero recuerda que parte de ese deber es mantenerte con vida para que puedas luchar de nuevo mañana. A tal fin, vas a cumplir las órdenes. Sin preguntar. Vas mantener sus ojos y oídos abiertos. Observarás a sus camaradas. Pero sobre todo, nada de hacerte el héroe. Ni riesgos innecesarios. Esto es Broucheroc, Larn. No tenemos héroes en la compañía: los orcos hace tiempo que los mataron. ¿Nos entendemos?

—¡Sí, sargento!

—Está bien —dijo Chelkar, antes de volverse para llamar a uno de los guardias de pie al lado de la estufa—. ¡Davir. Ven aquí y conoce a nuestro nuevo recluta.

En respuesta a la llamada de Chelkar, Larn vio un diminuto Vardan fornido alejarse de la estufa y se dirigió hacia ellos. Con el corazón encogido, lo reconoció inmediatamente como el mismo Guardia enano y feo que le había devuelto el rifle láser después de la batalla.

—Davir, este es Larn.

—Nos hemos visto ya, sargento. Hola, novato.

—¡Bien! —dijo el sargento—. Larn, quedas asignando al pelotón tres bajo el mando de Davir.

—Con todo el debido respeto, sargento —dijo Davir—. Dada la falta de experiencia del novato, no sería mejor que lo asignara en otro lugar hasta que adquiera un poco más de experiencia. El pelotón tres es una unidad de primera línea, después de todo.

—Todo la compañía es una unidad de primera línea, Davir —dijo Chelkar—. Puedes pensar en algún lugar en todo este sector donde este a salvo de los orcos, estaría encantado de asignarlo, para que cogiera experiencia. Además, su pelotón tiene bajas que cubrir. Lo necesitas y estoy seguro de que puedo confiárselo, para que cuides de él y mostrarle como están las cosas.

—Como siempre tiene razón, sargento —dijo Davir, a regañadientes—. Vamos entonces, novato. Coge tus cosas, y sígueme. Tenemos que matar orcos.

Al darse la vuelta, Davir se alejó a un paso sorprendentemente rápido, lo que obligó a Larn acelerar su propio ritmo para colocarse a su lado. Entonces, cuando Davir salió por la puerta al final del cuartel y se dirigió hacia las escaleras que daban al exterior del refugio, a espaldas de él Larn oyó el murmullo del Vardan.

—¡Que le necesito! —oyó susurrar a Davir a sí mismo—. ¡Que lo necesitamos, mi culo de Vardan, solo me faltaba ser la niñera de un maldito novato! Como si haber tenido que pasar diez años de mi vida en este estercolero no fuera suficiente, y ahora me cargan con un novato, sólo para añadirme más problemas, como si no tuviera suficientes con los orkos.

Al salir al exterior, Davir volvió se volvió hacia Larn.

—Vamos, novato. No tengo todo el día. Aunque supongo que debo agradecer al Emperador que hagamos llegado al exterior sin que hayas perdido tu rifle láser de nuevo. Si pierdes ese maldito trasto de nuevo, no esperes que te lo encuentre otra vez. Siempre puedes usar el casco otra vez, pero limítate a los Grechims, que los orkos no entenderían la broma. Ahora, Vamos tenemos que movernos hacia la trinchera que tenemos asignada, mantén la cabeza hacia abajo idiota. No es que tengo ningún reparo en ver los orcos como te vuelen la cabeza, se entiende.

Larn le siguió con la cabeza agachada a través de la trinchera hacia la primera línea del frente, aguantando una andanada, tras otra de insultos y quejas de Davir. Mientras corrían medio agachados hacia su destino y la continua diatriba de Davir de fondo, Larn abruptamente se encontró con un pensamiento, que hacía unos minutos, nunca se le habría pasado por la cabeza, De repente, se encontró sintiéndose extrañamente nostálgico de los gritos y órdenes del sargento Ferres.

OCHO

OCHO

14:59 Hora Central Broucheroc

Por una vez, la imprenta estaba en silencio. Aunque el teniente Delias siempre había considerado el repiqueteo constante de la máquina una fuente de ruido irritante, ahora su silencio lo llenaba de pavor. Sentado en su escritorio en los confines claustrofóbicos de su desordenado despacho, miró a través del cristal roto de la pared divisoria que lo separa de la sala de impresión y sintió que se le revolvía el estómago por la ansiedad al ver a los auxiliares de la milicia que constituían su personal seguir con sus labores.

Los encargados Cern y Votank estaban ocupados con el mantenimiento de las piezas antiguas de la prensa: Cern estaba engrasando los rodillos de la máquina, mientras que Votank recargaba el depósito de la tinta para la próxima edición. Cerca de allí, meneando la cabeza y su cara se moviéndose con tics involuntarios, un enfermo mental tropezó con una escoba agitándola espasmódicamente en sus manos cuando intentaba barrer el piso. Sólo el compositor Pheran estaba esperando sin hacer nada. Con el rostro apretado con una expresión, de estar en algún lugar entre la esperanza y molestia, estaba de pie al lado de la vacía tabla de composición tipográfica y miró hacia atrás, hacia Delias a través del cristal. Luego, al ver que el teniente lo estaba observando, Pheran levantó una mano hacia el reloj colgando por encima de la imprenta en un gesto de acusación muda. EL corazón de Delias, se hundió cuando sus ojos siguieron la dirección de la mando de Pheran para echar un vistazo al reloj. Eran las 15:00 horas Sólo tenían una hora, para entregar la primera edición al comisario Valkfor para su aprobación. Una sola hora, Tenía que encontrar algo que escribir. Cualquier cosa.

Desesperado, Delias volvió su atención a las decenas de documentos oficiales apilados desordenadamente sobre su escritorio. Entre la masa confusa de documentos había copias de los informes de situación, despachos del campo de batalla, estadísticas, comunicados lacónicos, y transcripciones. Entre todos los documentos sumaban un registro de todos los eventos de importancia que habían ocurrido en la ciudad de Broucheroc en las últimas doce horas. A pesar de que paso horas reuniendo y revisando los documentos, Delias no había encontrado nada interesante que publicar. No había buenas noticias, pensó con tristeza. Como la mayoría de días sólo había malas noticias y no se podían publicar. El comisario lo fusilaría en el acto.

Sus pensamientos vagaron de nuevo al día, dos años antes, cuando le comunicaron que sería asignado al imponente edificio del cuartel general en el centro de Broucheroc. En un primer momento, pensó de que iba a ser recompensado con una asignación de personal, al principio se había alegrado. Luego, cuando lo trajeron a una habitación lúgubre en el sótano, al lado de la sala impresión y le comunicaron lo que iba a ser su tarea, imprimir un boletín de propaganda dos veces al día, que se repartiría entre los defensores de la ciudad, su corazón se emocionó aún más. Le había parecido la respuesta a todas sus plegarias: un personal y una oficina propio, y lo más importante un trabajo de prestigio que lo mantendría lejos de los combates. Pronto aprendió que sin embargo, que la vida de un propagandista oficial era raramente una feliz.

Menos aun cuando era su deber de poner buena cara a un conflicto tan propenso a repentinos reveses y catástrofes no mitigadas como era el asedio de Broucheroc.

Estamos perdiendo esta guerra, pensó, tan perdido en las profundidades de su propia miseria. Esa era la realidad y sin embargo, tenía apenas una hora de encontrar alguna noticia buena, que pudiera imprimir en el boletín. Una hora. Simplemente no se podía hacer. Necesitaba más tiempo.

Al oír el sonido de la puerta de la oficina, Delias levantó la vista para ver a Shulen arrastrando los pies a través del umbral. Trabaja silenciosamente, a pesar de los espasmos incontrolables de su cuerpo. Shulen se tambaleó hacia él con un cesto de basura en sus manos, la fea cicatriz dejada por el proyectil de un orko, que le había dañado el cerebro, era claramente visible en su sien.

—¿Qué pasa, Shulen? —suspiró Delias.

—Cuh cuh cuh … limpieza —dijo Shulen, balbuceando un chorro de saliva mientras se inclinaba para recoger los papeles desparramados en el suelo escritorio, alrededor de la papelera.

Desesperado, por un momento Delias se preguntó ociosamente si había alguna manera de culpar a Shulen, por el retraso en la publicación. Y si mentía al comisario Valk, diciendo que estaban dando los toques finales a la última edición, y Shulen tropezó con un cubo de agua para la limpieza, mojando los papeles donde tenía redacto el boceto listo para imprimir. Si el comisario decide disparar el patán inútil de Shulen, por mi parte, no lo echare de menos. Rápidamente se dio cuenta de que los demás miembros de su personal tendrían que mantener la misma versión. Pheran y los demás no lo harían. Habían protegido siempre a Shulen, con mimos, como si fuera una niña idiota, y se opondrían a cualquier intento de convertirlo en el chivo expiatorio. Entonces, de repente, tuvo una visión de las palabras escritas en un trozo de papel arrugado en la mano Shulen y sabía que finalmente tenía la respuesta.

—¡Deja lo que estás haciendo! —Le espetó a Shulen, extendiendo la mano con una regla de metal para golpearle en los nudillos—. ¡Deja la papelera aquí y ve a decirle a Pheran que tendrá el borrador para la edición de esta noche preparado en quince minutos!

—Fuh fuh fuh … Quince minutos —dijo Shulen.

—¡Ahora, sal de mi vista! —gritó Delias.

Cuando Shylen se marchó, recupero el papel que había visto en la mano de Shulen y aliso las arrugas para que pudiera leerlo. Era un informe de contacto, explicando un asalto orko en el Sector 1.13 dos horas y media antes. Pero Delias estaba más interesado ​​en un adjunto del evento que había presagiado el asalto. Un único módulo de aterrizaje, con intención de desembarcar a una compañía de reemplazos al campo de batalla se había estrellado en tierra de nadie.

Al leerlo, Delias se dio cuenta de que era exactamente lo que había estado buscando. Por supuesto, el curso de acontecimientos necesita adornarse un poco. Para mantener al comisario Valk feliz, y convertir lo que había sido una pérdida inútil de vidas humanas, en una resonante victoria. Toda la información básica de lo que necesitaba, ya estaba allí, sólo tendría que cambiar los detalles y los acontecimientos en el Sector 1-13, para adaptarse a sus propósitos. Sí, esto es exactamente lo que necesitaba, pensó Delias rápidamente corriendo por su mente, una serie de titulares potenciales. Asalto enemigo derrotado por un desembarque desde el espacio. Un avance sectorial. Orkos en retirada en desorden. Entonces, se le ocurrió un nuevo título y sabía que era lo que le gustaría leer al comisario. «Orkos Derrotados en el Sector 1-13: la compañía de Jumal IV Victoriosa». Sonriendo, Delias cogió un lápiz y comenzó a escribir un elogioso informe de la batalla, exagerando el combate, y utilizando una gran variedad de las palabras y frases de stock que había desarrollado a lo largo de sus años en el ejercicio de sus funciones. «Heroica resistencia». «Valiente y decidida defensa». «Un triunfo de la fe y contra el salvajismo de los orkos». En ocasiones, cuando se detenía para la construcción de alguna nueva frase llena de celo retórico y fuego, sintió como si despertara su conciencia, pero él la ignoró. No era su culpa que se viera obligado a mentir y tergiversar los hechos, se dijo que la verdad era siempre la primera víctima de la guerra. Como oficial de información, a veces era su tarea la de ser creativo: hacer lo contrario sería arriesgarse a ofrecer ayuda y consuelo al enemigo. Sí, era una cuestión de deber.

Y, después de todo, era importante hacer todo lo humanamente posible para mantener la moral de las tropas.

* * *

—¡Fuego! —dijo Davir cuando se sentaron en la trinchera—. Eso es lo que me gustaría ver. Un fuego se propagara por el Cuartel General y que ardieran como una antorcha todos los bastardos estúpidos de su interior. Si otro incendio de alguna manera ardiera en el Comando del Sector, pues mejor, que mejor. No sería tan difícil. Dame un lanzagranadas y un par de proyectiles con fósforo, y ambos lugares arderían en poco tiempo.

Horrorizado, Larn escuchó en silencio. En la última media hora desde que había llegado a la trinchera, escuchó incrédulo como las constantes quejas de Davir habían pasado poco a poco a elaborados planes para matar a los altos oficiales, responsables de la marcha de la campaña de Broucheroc. Aunque aún más extraordinario para la mente de Larn fue el hecho de que los otros guardias en la trinchera simplemente se sentaron allí y le escuchaban, como si fuera la cosa lo más normal del mundo, hablar a la ligera de motines y sediciones. Mientras el monólogo de Davir avanzaba, se encontraba con menos dudas sobre las razones de por qué la guerra en esta ciudad parecían ir tan mal, si sus compañeros de trinchera representaban una muestra representativa de los defensores de la ciudad.

—Por supuesto, acepto que será difícil acercarse lo suficiente como para utilizar un lanzagranadas —continuó Davir—. Ya que el perímetro de seguridad alrededor de los dos edificios está muy fuertemente patrullado y defendido. Pero ya he previsto una solución. Es sólo una cuestión de robar las credenciales correctas, y podría entrar dentro del perímetro y matar a los miembros del Estado Mayor General antes de que pudieran decir justicia poética.

Estos hombres no pueden ser miembros de la Guardia, pensó Larn mientras miraba los rostros de los cuatro hombres sentados alrededor de él en la trinchera. Por supuesto, que lucharon contra el ataque orko, lo suficientemente bien, hacia dos horas. Pero, dónde estaba su disciplina, Su devoción al Emperador. Era como si todas las tradiciones y regulaciones de la Guardia no significan nada para ellos. Cómo podían simplemente sentarse aquí y escuchar a Davir hablando abiertamente de traición sin hacer nada.

—Nunca saldría, bien, Davir —dijo el Vardan sentado frente a Davir. Un hombre alto delgado de unos treinta y tantos años, su nombre era Maestro. O por lo menos eso era como los otros le llamaban. Como se trataba de su profesión o un apodo simplemente.

—Me temo que tu plan, tiene defectos importantes en su modus operandi —dijo el maestro, con los dedos jugando inconscientemente en la barbilla como si acariciara una barba inexistente—. Incluso dando por supuesto de que te las arreglaras para obtener las credenciales necesarias, no creo que los guardias del perímetro estuvieran dispuesto a permanecer de brazos cruzados mientras les disparadas granadas a los generales. Hay reglas en la Guardia contra el desperdicio de munición, después de todo. Además, incluso si de alguna manera pudieras eludir a los guardias, puedes estar seguro de que los edificios de viviendas y el cuartel General, y el del Sector ambos están construidos a prueba de fuegos. Por no hablar equipados con controles de daños, escudos térmicos, dispositivos de extinción, y así sucesivamente. No, Davir, creo que tendrá que buscar algún otro método de obtener la satisfacción.

Parecían estar bromeando alguna manera, pensó Larn. ¿Eso es todo? ¿Eso es todo esto es una especie de broma, destinado a ayudar a pasar el tiempo? Pero estamos hablando de asesinar oficiales ¿Cómo es posible que fuera un motivo de risa?

—Entonces simplemente tendría que tomar el control de una batería de artillería —dijo Davir—. Unas cuantas rondas de artillería en el cuartel general, debería de matar algunos generales por lo menos.

—Pero no te interesaría, hacerlo —dijo Bulaven otro de los guardias presentes. Una descomunal figura con un grueso cuello, los brazos musculosos, Bulaven era el especialista en armamento pesado del batallón. También parecía el único hombre del grupo que se preocupaba por la vida de sus superiores—. ¿Si empiezas a matar a los generales, Davir, quien dirigiría la guerra?

—Hablas como si eso fuera una cosa mala —escupió Davir—. Es gracias a los cabrones del cuartel General y de sus órdenes por la que estamos en este agujero de mierda en primer lugar. No creo que por arte de magia ganemos esta guerra cuando todos estén muertos, se entiende. Matarlos no mejoraría nuestra situación. Pero por lo menos hacerlo me daría algunos pequeños momentos de satisfacción. Y las órdenes, Como si alguna vez lograron algo, porque no le preguntas a Repzik que piensa de las ordenes. Si no hubiera sido por algún tonto del alta Mando, que decidió que el apoyo de artillería esperase hasta que se iniciase la carga, probablemente aún estaría vivo. Por lo demás, ¿qué pasa con nuestro novato? Todos vieron lo que pasó con ese modulo. Preguntadle al novato lo que piensa de las órdenes que lo enviaron a través de la galaxia sólo para desembarcar en el planeta equivocado.

De pronto, los otros hombres en la trinchera se volvieron para mirarlo. Plenamente consciente de que esperaban que dijera algo, Larn se quedó en silencio ya que no sabía que decir.

—¿Tal vez todavía está en shock? —dijo Bulaven, para justificar el silencio de Larn—. ¿Es eso novato? ¿Estás todavía shock?

—¡Seguramente se mojó en los pantalones del miedo! —dijo Zeebers, el cuarto hombre en la trinchera, Delgado y nervudo, Zeebers parecía más joven que los demás: tal vez unos veinticinco años cuando Davir y el resto aparentaban unos treinta y cinco años, Pelirrojo, con un rostro picado por la viruela, Zeebers parecía mirar con desprecio a Larn y se estaba burlando de él—. Miradlo. Si su piel es de color gris. Si queréis mi opinión, tiene miedo de decir realmente lo que piensa, no sea que haya algún comisario este escuchando, y lo ejecute.

—Hhh. No tienes qué preocuparse por ese aspecto —Dijo Davir—. ¿Lo comprendes, novato? Puede hablar libremente. Por supuesto, al principio había comisarios próximos en la línea del frente. Afortunadamente, los orcos pronto acabaron con ellos. Todos los comisarios que estaba lo suficientemente locos como para querer unirse a las unidades de combate en primera línea, murieron hace mucho tiempo. Los comisarios, no tienen un instinto de supervivencia muy agudo que digamos. Y los que quedan son lo suficientemente sensatos para alejarse de las zonas de combate. Así que, vamos, novato. ¿Debes de tener una opinión? Vamos a escucharla.

—Sí, por supuesto —dijo el maestro—. Por mi parte, tengo interés por saber lo que piensas.

—Vamos, novato —dijo Zeebers, su tono áspero y burlón—. ¿Qué estás esperando? ¿Se te ha comido un gretchin la lengua?

—No lo atosiguéis —dijo Bulaven, más amablemente—. Como he dicho, creo que todavía está en shock. Estoy seguro de que nos dará su opinión con el tiempo.

Los rostros expectantes de los guardias se quedaron en silencio mientras esperaban su respuesta. Larn incómodo, y dolorosamente consciente de los cuatro pares de ojos fijos en él en silencio, por un momento Larn sólo podía estar con la boca abierta. Entonces, pensando en todo lo que había visto y oído en las últimas horas, en una voz llena de tristeza les dio la única respuesta que tenía.

—Yo … yo no entiendo nada de esto —dijo al fin—. Nada de lo que ha pasado, me parece que hoy en día sin ningún sentido.

—¿Qué hay que comprender, novato? —dijo Davir—. Estamos atrapados en esta maldito estercolero, rodeados por millones de orcos. Que cada día tratan de matarnos. Y algún día lo conseguirán. ¡Fin de historia!

—Un resumen muy corto, Davir —dijo el maestro a continuación—. Aunque no has mencionado la falta de suministros, el estancamiento. Por no hablar de algunos de los parámetros más amplios.

—¡Maestro, cállate! —Dijo Davir encogiéndose de hombros—. Creo que estás perdiendo el tiempo. Antes de explicarle, lo que ha pasado en este planeta, mejor le explicas como se puede cepillarse los dientes y limpiase el trasero. Después de todo, no me gusta tener un novato. Hazlo mientras te acompañe haciendo guardia. Y recuerda que por que tengamos que hacer de niñeras para un novato, eso no significa que los orkos se hayan olvidado de matarnos.

* * *

—¿Los ves? —dijo el maestro unos minutos más tarde, de pie apuntando hacia la tierra de nadie, al lado de Larn mientras Davir y los otros se quedaron jugando a las cartas en el suelo de la trinchera—. ¡Esa línea gris oscuro irregular sobre 800 metros de distancia. Esas son las líneas orkas.

Mirando a través de los prismáticos que el maestro le había prestado, Larn apunto con ellos hacia la dirección que el maestro estaba señalando. Ya está. Estaba viendo las líneas orkas. Una línea sinuosa de trincheras que corrían a todo lo largo del sector al otro lado de la tierra de nadie. Observando que de vez en cuando se veía sobresalir la cabeza de un gretchin o de un orko. Solamente la cabeza para luego desaparecer rápidamente, para perderse de vista por debajo de los parapetos una vez más.

—¡No entiendo cómo no las vi antes! —maldijo Larn—. Contar con los prismáticos ayuda. Pero parece tan claro ahora. ¿Cómo podía haberlas pasado por alto?

—¡Es una cuestión de percepción! —afirmó el maestro—. Habrás notado cómo el paisaje es gris y negro, por el lodo, las rocas, el cielo, incluso los edificios. Cuando una persona llega por primera vez aquí los detalles, cercanos a ellos pueden perderse fácilmente en el mismo tono monótono de gris. Sin embargo, hay diferencias sutiles. Las diferencias que se convierten poco a poco conscientes cuanto más tiempo pasan en esta ciudad. He oído a algunos, de los habitantes de los mundos selva, que tienen cuarenta palabras diferentes para el verde. En realidad, por supuesto, esas cuarenta palabras se corresponden a diferentes tonos de verde. Colores que nosotros nos parecerían iguales. Pero para ellos, su percepción aumentada por vivir toda su vida en un entorno verde, la diferencia entre cada sombra es tan evidente como la diferencia entre el negro y el blanco. Pasa lo mismo aquí en Broucheroc. Créame, te sorprenderás de cómo amplias tu conocimiento de los grises una vez, lleves en esta ciudad unos meses.

»Por supuesto —continuó, encantado de tener por fin un público dispuesto a escucharle—, normalmente no serías capaz de pasar por alto las líneas orkas. Hay una serie de improvisados muros, terraplenes de tierra, y alambradas, extendiéndose desde un lado del sector a otro. O pilas de vehículos quemados y cadáveres utilizados como bolsas de arena. Los detalles diferían de un sector a otro. Hace un mes que estaban estacionados en el Sector 1-11. Aquí, los orcos utilizan esas grandes barricadas improvisadas, por las que tienen que abrirse paso a través cada vez que nos atacan. Luego las tienen que reconstruir, ya que se destruyen cada vez que hay un gran asalto, y así sucesivamente. Los orcos no siguen una estructura de mando centralizada como nosotros. Por supuesto, cuando sus señores de la guerra no están ocupados peleándose entre sí, es porque hay un gran señor de la guerra detrás de ellos. Pero cuando se trata de la disposición de cualquier sector orko en particular, los Kaudillo locales son libres de hacer lo que quieran. Y, como suele suceder, este kaudillo particular parece tener algún manual sobre fortificaciones imperiales, y ha ordenado a sus seguidores que cavaran refugios camuflados bajo tierra, trincheras y zanjas en lugar de las fortalezas ostentosas habituales. Podría ser que sea más inteligente que un kaudillo orko normal. Pero sólo imita nuestras tácticas sin ningún tipo de plan claro en mente. Realmente, puede ser difícil conocer a los orkos. Incluso después de diez años aquí, todavía me resulta difícil encontrar la diferencia entre un orko estúpido y uno inteligente.

—Habéis estado aquí diez años —dijo Larn—. Pensé que no era verdad cuanto Repzip dijo hacer estado tanto tiempo en el planeta.

—Todos nosotros llevamos diez años en este estercolero —dijo el maestro—. Yo, Davir, Bulaven, Vladek, Chelkar, Svenk, Kell. Todos los hombres de la compañía. Los de Vardan, al menos. Por supuesto, hay un montón de reemplazos de otros regimientos con tú y Zeebers que han estado aquí mucho menos tiempo.

—¿Zeebers no es de Vardan?

—No, como he dicho, se trata de un reemplazo. Se nos unió hace unos dos meses, más o menos.

—¿Qué pasa con el resto del regimiento? ¿Hay muchos sustitutos entre ellos también?

—¿El resto? No me has entendido, novato —dijo el maestro con tristeza—. La compañía Alpha. Es la última compañía del regimiento que queda. Los demás están muertos.

—¿Te refieres que tu regimiento fue aniquilado? —dijo Larn horrorizado—. ¿De todo un regimiento, sólo 200 hombres todavía están vivos?

—Peor que eso, novato. Había tres regimientos Vardan cuando nos establecidos en Broucheroc. Pero con el tiempo hemos sufrido grandes pérdidas. Perdimos al 722º Vardan en nuestra primera semana, fue destruido cuando el cuartel general ordenó uno de sus ya famosos ataques sin cuartel a las líneas orkas.

»Los supervivientes se fusionaron en la 831º de Vardan, quien a su vez con el tiempo se convirtió en parte del 902º. Luego, con los años, hubo más muertes y el número compañías en el 902º se redujeron. En estos momentos, sólo la Compañía Alfa queda. En el último recuento, creo que nuestra capacidad de combate actual es algo del orden de doscientos cuarenta y cuatro hombres. Algo así como el ochenta por ciento son nativos de Vardan, de los más de seis mil hombres originales que desembarcaron en la ciudad hace diez años. Realmente es una cuestión de desgaste, pasa lo mismo en los otros regimientos de la Guardia que llevan tiempo en la ciudad. Por supuesto, después de haber estado en el frente tanto tiempo, hemos tenido más bajas que la mayoría. Dudo que haya algún regimiento en esta ciudad que se encuentre por encima del treinta por ciento de su fuerza original. Esto es Broucheroc: aquí, todo es una cuestión de desgaste. Con el nombre que le dieron a la ciudad, no es de extrañar!

—El nombre —preguntó Larn, todavía aturdido por la idea de que los hombres que veía a su alrededor eran los supervivientes de seis mil soldados de la Guardia.

—Sí. Hace un tiempo que pasamos un mes atrincherados en las ruinas de un edificio antiguo, que resultó ser una instalación de almacenamiento de documentos antiguos de la ciudad. Me las arreglé para leer algunos de ellos antes de Davir y el resto los utilizaran como papel higiénico. Antes de que construyeran la ciudad el nombre de este lugar era la colina del carnicero, o Bouchers Roc en el dialecto planetario local. Con el tiempo, al crecer la ciudad, su nombre fue corrompido a la pronunciación que tenemos ahora Broucheroc. En cuanto al origen del nombre, al parecer, el primer asentamiento que se fundó aquí sirvió como centro para el procesamiento de carne del planeta. Por supuesto que todavía lo es, por decirlo de algún modo.

—No entiendo lo que quieres decir.

—Lo que quiere decir que esta maldita ciudad entera es una gran máquina de picar carne, novato —gruñó Davir desde el fondo de la trinchera—. ¡Y nosotros somos la carne!

—Deberías decirle al novato sobre el promethium, maestro —dijo Bulaven de su lado.

—Es mejor que sepa, porque estamos aquí.

—Ah, sí. El promethium —dijo el maestro, mientras cogía de nuevo los prismáticos y los guardaba en un bolsillo del abrigo—. Por eso nos encontramos aquí, más o menos. —Asintiendo con la cabeza hacia Davir—. Por supuesto, estoy seguro que si le preguntas a Davir te dirá que solo lucha para sobrevivir. Lo que estaría bien también. Pero no se puede entender los temas más amplios de la estrategia sin saber algo sobre el promethium.

—¡Estrategia! Mi amplio culo de Vardan —dijo Davir—. ¿Qué estrategia significa para nosotros? ¿Crees que un Guardia Imperial se preocupa acerca de la estrategia cuando siente un cuchillo orko entrar en sus entrañas? ¡Tú y Bulaven os estáis engañando a vosotros mismos, maestro! ¿Qué, crees que si no fuera por el promethium los orcos simplemente desaparecieran? Haces las cosas muy complicadas, maestro. Los orkos quieren matarnos por una razón muy simple. Son orkos. Eso es todo lo que hay que saber. A pesar de contarle al novato, sobre tus grandes teorías. Estoy seguro de que le van a servir bien, la próxima vez que los proyectiles empiecen a volar y se encuentre cara a cara con una horda de pieles verdes gritando. A pesar de lo que he visto ya, podrías estar haciéndole un gran favor si le ataras una cuerda alrededor de la cintura y ataras el otro extremo en su rifle láser para que no lo perdiera!

Haciendo una mueca de disgusto, Davir volvió a concentrarse en el juego de cartas, dejando al maestro continuar con su conferencia.

—El promethium, novato —dijo el maestro—. Es por eso que los orcos están aquí y eso es lo que hace que la ciudad sea importante para el imperio. ¿Recuerdas que te dije esta ciudad comenzó como un centro para el procesamiento de carne? Bueno, eso fue hace miles de años. En tiempos más recientes Broucheroc se convirtió en un centro de la industria del promethium. Hubo un tiempo en que la ciudad era poco más que una gigantesca refinería, donde el promethium sin refinar era traído desde los campos de perforación del sur para ser refinado para combustible. A pesar de que las tuberías que traían el crudo se redujeron, hace mucho tiempo, esta ciudad sigue siendo rica en promethium. Miles de millones de barriles, almacenados en enormes tanques subterráneos subyacen debajo de la ciudad.

—Pero, ¿para qué lo quieren los orkos? —preguntó Larn.

—¡Combustible! —dijo el maestro—. Hace diez años, al mismo tiempo que desembarcábamos a tierra, parecía que los orcos iban a conquistar el planeta entero. Hasta que empezaron a quedarse sin combustible para sus vehículos. Pusieron sitio a Broucheroc, con la esperanza de apoderarse de la ciudad, y de las reservas de combustible. Pero logramos resistir, y sin combustible el asalto orko, en las otras partes del planeta simplemente se ha detenido. Desde entonces el sitio se ha convertido en un punto muerto, con nosotros atrapados en el interior de la ciudad y los orcos fuera de ella intentando romper el estancamiento que no muestra señales de terminar pronto.

—Pero ¿qué pasa con las fuerzas imperiales en las otras partes del planeta y la de otros mundos cercanos? —Dijo Larn—. ¿Por qué no han tratado de romper el asedio?

—En cuanto a las fuerzas imperiales del resto del planeta, podría ser que lo hayan intentado, novato —respondió el maestro—. Ciertamente, si preguntase al cuartel general, te dirán que los defensores de la ciudad están a punto de ser relevados. Sin embargo, llevamos más de diez años, a punto de ser relevados, y nadie ya no se cree más que les vayan a relevar. Veras que en Broucheroc nuestros comandantes nos dicen un montón de cosas. Que estamos ganando la guerra. Que los Kaudillos orcos, están al borde de la colapso. Que el gran avance que nos han estado prometiendo desde hace diez años es finalmente inminente. Encontrarás que después de un rato de escuchar las mismas cosas, día tras día tras día, simplemente aprenderás a no escuchar. Por mi parte, sospecho que nuestros hermanos guardias en otras partes de este mundo dejado de la mando del Emperador. No te puedo decir nada, ya que la única parte de este planeta que he visto es Broucheroc. Todo son teorías unas más delirantes que otras —aseveró el maestro, completamente perdido ahora en el flujo de su propia erudición—. En cuanto a las fuerzas Imperiales de los mundos más cercanos aún no han intervenido, Sospecho que esta guerra no es lo suficientemente importante como para justificar un desembarco en toda regla. De vez en cuando hay pequeños desembarcos aislados, por un solo módulo de aterrizaje, pero nada que pueda confundirse con nada parecido a un verdadero intento de romper el asedio. A veces, como en el caso de su módulo y de su compañía, estos aterrizajes resultan ser simples errores. Otras veces, es como si algún burócrata distante finalmente decidiera enviar algunas tropas más o suministros con el fin de tranquilizarnos y hacer ver que no se nos ha olvidado. En su mayor parte, estas gotas ocasionales son tan inútiles y ridículas como todos los demás aspectos de la vida aquí en Broucheroc. En el pasado nos enviaron capsulas llenas de suministros, sólo para descubrir cuando luchamos para llegar a las capsulas. estaban llenas de los suministros de los más inútiles imaginables para zonas de combate, material de oficina, platos y cacerolas, laxantes, protectores solares los cordones para botas, etc…

—¿Recuerdas cuando nos enviaron una capsula llena de preservativos? —dijo Davir— Nunca he podido averiguar si querían que los utilizáramos como barreras de globos, o simplemente eran para los orkos, para que no se reprodujeran tanto.

—Un buen ejemplo de lo que estaba hablando —dijo el maestro—. Pero de todos modos, creo que he abarcado un poco todo, por ahora, novato. ¿Tienes alguna pregunta?

—¡No importan sus preguntas! —afirmó Zeebers, de repente levantando la vista de sus cartas para contemplar a Larn con una sonrisa pícara y maligna—. Hay todavía una cosa importante, que te ha olvidado explicarte.

—¿Olvidado? —exclamó el maestro—. ¿En serio? Yo creo que no me he dejado nada de importancia.

—Sí que hay —dijo Zeebers, mirando fijamente Larn ahora con una malicia fría—. Te has olvidado de decirle por qué Davir dijo que estábamos perdiendo el tiempo, con el nuevo novato. Por qué todas las cosas que le has dicho, posiblemente, sean totalmente inútiles. Por qué, mañana, posiblemente sólo seamos cuatro en la trinchera, no cinco. Oh, sí, creo que te has olvidaron de decirle algo, maestro. Se te olvidó decirle la cosa más importante de todas.

Por un momento Zeebers dejo de hablar, el silencio fue desagradable mientras miraba a Larn mientras que los otros se removieron inquietos en sus puestos incómodos. A continuación, esbozó una sonrisa de regodeo, y Zeebers sonrió a Larn y habló una vez más.

—Te has olvidado de contarle lo de las quince horas.

El maestro y Bulaven agacharon la cabeza, como si estuvieran avergonzados, incluso Davir evitó mirarle a los ojos, como si sintiese la misma sensación vaga de malestar como los demás. Zeebers sólo miró en su dirección. A Larn se le paso a la cabeza de que Zeebers lo odiaba. Si bien no sabía por qué, o por qué razones, no lo entendía.

—¿Qué es lo de las quince horas? —Dijo Larn para romper el silencio—. Repzik dijo algo acerca de las quince horas justo antes del último ataque. Y el cabo Vladek lo mencionó también. Me dijo que si necesitaba más suministros, volviera a verlo dentro de quince horas.

Un Largo momento pasó sin que nadie respondiera. Davir, el maestro, y Bulaven se miraban inquietos entre ellos, como si mentalmente sortearan, cuál de ellos tendría que responderle a una pregunta desagradable. Hasta que al fin, Davir finalmente habló.

—¡Explícaselo, maestro!

El maestro se puso nervioso por unos segundos, aclarándose la garganta, se volvió hacia Larn mirándoles a los ojos.

—¡Es una cuestión de estadística, novato! —dijo el maestro con una expresión de dolor—. Es necesario que entiendas que en muchos sentidos, para los altos oficiales del cuartel general, son como burócratas como los escribas más pedantes del Administratum o del monitorum. Para ellos la guerra no es una cuestión de sangre y muerte, ni enteramente una cuestión de táctica o de estrategia. Para ellos, es más que nada una cuestión de cálculo. Un cálculo basado en los informes sobre combates, las tasas de deserción, el número de unidades en la de campo, las estimaciones de las fuerza del enemigo, y así sucesivamente, todos estos datos e informes se pueden utilizar para establecer estadísticas sobre la situación del asedio. Todos los días, en Broucheroc, estas cifras se registran, son recogidas y enviados a la Sede General de los estadistas, que trabajan con ellas. En cuanto a lo de las quince horas que Zeebers ha mencionado, es un producto de esos datos diarios.

—¡Estás complicando las cosas, maestros! —dijo Davir—. No es bueno dorar la píldora para los sangres frescas. Te ha hecho una pregunta directa, y hay que responderle en consecuencia.

—¡Es una cuestión de esperanza de vida, novato! —suspiró el maestro—. Quince horas es la duración media, que un soldado de la guardia de reemplazo que sobrevive en Broucheroc, después de que se hayan enviado al combate en el frente.

—¿Un soldado de la guardia de reemplazo? —dijo Larn, todavía no estaba seguro, si entendía completamente lo que el maestro acababa de decirle—. ¿igual que yo, quieres decir? ¿Es eso lo que me estás diciendo? ¿Ese es el tiempo que estadísticamente me queda de vida? ¿Crees que voy a estar muerto dentro de quince horas?

—¡Tal vez menos!, ya llevas tres horas por ahora. Te quedan sólo doce horas. Tal vez menos —dijo Zeebers, con su tono petulante y burlón—. ¿Por qué crees que Vladek te dijo que regresaras con él en quince horas? No quería correr el riesgo de perder un montón de buen equipo con un hombre muerto.

—¡Cállate, Zeebers! —retumbó Bulaven. Por un momento Zeebers miró en su dirección hasta que, viendo la expresión de enojo en el rostro de Bulaven, bajó los ojos para mirar hacia el lodo del suelo en un hosco silencio—. Dile que no es la manera más apropiada para explicar estas cosas, maestro —dijo Bulaven con una voz casi suplicante—. ¡Explicárselo! Dile que tenemos toda la fe, de que mañana todavía estará vivo.

—¿Crees que debemos mentirle? —dijo Davir a Bulaven—. Zeebers puede ser un pedazo de mierda con una boca grande, pero al menos estaba diciendo la verdad. ¿Crees que deberíamos tratar al novato como un niño? Dile que todo va a salir bien. Que su viejo y bondadoso tío Davir, el maestro, Bulaven y lo mantendremos a salvo de los orcos malos y desagradables. Incluso después de diez años en esta mierda tu estupidez, nunca dejas de sorprenderme, Bulaven.

—¡No estaría mintiendo, Davir! —dijo Bulaven malhumorado—. ¡No hay nada malo en dar a un novato algo de esperanza!

—¡Esperanza, mi culo! —escupió Davir—. Te digo, que la esperanza es una perra con garras sangrientas. Uno pensaría que después de diez años en este maldito infierno que habrías aprendido la lección de que la esperanza se fue hace años de esta ciudad.

—Como Bulaven ha dicho, creo que debemos darles esperanzas al novato —dijo el maestro, volviéndose hacia los otros para unirse a la discusión—. El novato tiene pequeñas posibilidades para sobrevivir. El cuartel General ha calculado la esperanza de vida de un reemplazo en quince horas. Pero eso sólo es una estadifica. Tal vez el novato será de los afortunados. Podía sobrevivir más tiempo. Ya ha vencido las probabilidades al sobrevivir al aterrizaje!

—¡A veces, maestro, puedes ser tan estúpido como Bulaven! —dijo Davir—. Pero cuando hablas acerca de la esperanza y el optimismo, actúas como si todavía estuvieras en el scholarium. Harías mejor recordar que estamos en el mundo real aquí. Tu charla de probabilidades y promedios está muy bien, pero esto es Broucheroc. No importa que el novato, sobreviviera al aterrizaje. Como igual que no importa, que tú y Bulaven intentéis darle esperanzas. Él Novato, es un muerto andante. Confía en mí, los orcos se encargarán de ello. No hay nada que les guste más que un novato, con la ropa interior mojada y listo para la evisceración!

—¡Todo lo que estoy diciendo es que estamos tal vez exagerando la importancia de la estadística de las quince horas! —dijo el maestro, los cuatro están tan atrapados en el calor de sus argumentos que ignoraron a Larn mientras estaba escuchándoles cuanto tiempo le quedaba de vida—. ¡Las quince horas no es la voluntad del Emperador. Solo un promedio. ¿Por lo que sabemos, el novato, podría terminar viviendo días, semanas e incluso años!

—¿Años? —Dijo Davir—. ¡Sabes que estoy realmente sorprendido, maestro. Nunca he visto a un hombre hablar tan elocuentemente, con su culo antes. ¿Crees que el sangre nueva va a lograr sobrevivir años en este lugar? A continuación me dirás que esperas que el cuartel general, piensa ascender a Bulaven a general, sin haber visto evidentemente, al novato en acción.

—¡Basta! —Dijo Larn, ya no estaba dispuesto a que hablaran de él como si fuera invisible—. Ya he escuchado suficiente. Dejadme de llamarme novato. Mi nombre es Larn.

Por un momento, como sorprendidos por la interrupción, los otros hombres en la trinchera simplemente parpadearon y se volvieron a mirarlo en silencio.

—¿Qué? ¿No te gusta que te llamemos novato, entonces? —dijo Davir, después de un tiempo, con sarcasmo— ¿Te hemos ofendido, tal vez? ¿Hemos herido tus sentimientos?

—¡No! —dijo Larn, con incertidumbre—. ¡Yo … No lo entiendo. Creo que podríais usar mi nombre. Mi nombre real, quiero decir es Larn, no novato!

—¿En serio? —Dijo Davir, mirándolo con ojos fríos mientras Zeebers lo miraba con hostilidad y el maestro y Bulaven lo miraban con tristeza—. ¡Entonces, No entiendes los hechos de la vida en la trinchera, novato. ¿Crees que me importa cómo te llames? Tengo demasiado nombres de sangres frescas suficientes en mi cabeza ya, no quiero aprenderme otro, que probablemente será escrito en una lápida antes de que termine el día!

—¿Quieres que recuerde tu nombre? Dímelo otra vez dentro de quince horas. Para entonces, tal vez, sólo entonces valdrá la pena el esfuerzo de recordar tu nombre!

NUEVE

NUEVE

15:55 Hora Central Broucheroc

Había estado moviéndose despacio durante horas. Arrastrándose sobre su vientre, con el rostro pintado, con el barro gris con su rifle ezpecial envuelto en tela de camuflaje de color gris negro, se arrastró hacia delante unos centímetros, a través del barro congelado, que los humanoz llamaban tierra de nadie. Lentamente, como un esclavista de garrapatos con un atrapacuellos buscando a su presa, se movió uno centímetros más y luego esperó. Una y otra vez, siempre atento, por si su presa lo hubiera descubierto.

De repente, al ver un destello en la distancia delante de él, se detuvo. Seguro de que uno de los humanoz, lo había detectado, se tensó, esperando para sentir en cualquier momento el dolor de un impacto o escuchar el sonido de un disparo, pero no llegó ninguno de los dos. Permaneció inmóvil. Hasta que, se convenció de que no lo habían detectado aun, y reanudo su viaje de nuevo. Moviéndose poco a poco, centímetro a centímetro, a través del barro congelado hacia su destino.

Por último, tal vez a mitad de camino de la tierra de nadie, llegó al borde de un cráter poco profundo. Paro unos momentos, para examinarlo. Entonces, respondiendo a un instinto interior se arrastró hacia el interior del cráter. Fuera de la vista de centinelas humanoz, se movió más rápidamente, subiendo por la ladera opuesta del cráter para mirar a través de la mirilla de su rifle ezpecial en busca de un objetivo. Al principio, nada. Entonces vio a un casco envuelto de piel, mirando la tierra de nadie desde un agujero en el suelo no demasiado lejos y sabía que su instinto estaba en lo cierto. Había encontrado a su presa.

Respirando por la nariz, con cuidado de no hacer ningún movimiento brusco que pudiera asustar a su presa, lo centro en su mira, con el dedo en el gatillo preparado para disparar. Mientras lo hacía, sintió una oleada sensaciones en la cabeza como algo parecido a un pensamiento claro y coherente, se le ocurrió. Que si acertaba, el jefe estaría encantado…

* * *

—No deberías de tomarte demasiado en serio lo que Davir ha dicho —dijo Bulaven—. Él no quería decir nada con eso. Es sólo su manera de ser.

Bulaven se encontraba de guardia, mirando hacia la tierra de nadie, con Larn a su lado. Mientras tanto, en la trinchera debajo de ellos, sus compañeros estaban tranquilos. Envueltos en un abrigo extra en lugar de una manta, con las bufandas cubriéndoles la mayor parte del rostro, Davir dormitaba con la espalda apoyada en uno de los bidones. A su lado, estaba sentado en silencio el maestro, leyendo de las páginas de un libro maltratado. Sólo Zeebers hacia algo de ruido. Sentado en el suelo de la trinchera, se le podía ver afilando el borde de una pala con una piedra de afilar, con el sonido del raspado de la piedra contra el metal añadía un contrapunto malicioso a las miradas ocasionales hostiles que periódicamente realizaba hacia la dirección de Larn.

—Eso es un buena idea, novato —dijo Bulaven, dándose cuenta de cómo estaba mirando Larn a Zeebers—. Si afilas bien el borde de la pala, tendrás una buena arma si entras en combate cuerpo a cuerpo con un orko. Es mejor que una bayoneta de todos modos. Por supuesto, tienes que tener cuidado de no afilar demasiado los bordes de la pala. De lo contrario, se podría romper si tienes que cavar con ella.

—¿Ocurre a menudo? —preguntó Larn, dando un involuntario escalofrío al recordar su anterior encuentro con el gretchin—. Quiero decir, ¿has entrado en combate cuerpo a cuerpo con los orcos?

—Pocas veces, tengo ayuda —respondió Bulaven, acariciando la imponente mole del lanzallamas pesado que tenía a su lado—. Por mi parte, cuando se trata de matar orcos yo prefiero usar a mi amigo. A veces, sin embargo, los orcos llegan tan cerca que no puedo usarlo, entonces sólo tengo que matarlos: con la pistola, el cuchillo o la pala afilada; lo que tengas más a mano. Pero no tienes que preocuparse demasiado por eso, novato. Quédate cerca de mí, del maestro o de Davir y no te pasara nada!.

—Esto me tendrás que perdonar, Bulaven —dijo Larn al gran hombre—. Pero me parece que Davir no me tiene en gran estima, dadas sus palabras anteriores.

—Ya te he dicho, que no debes preocuparte por sus palabras —dijo Bulaven—. Como ya te he dicho, Davir no quería decirlas. Es simplemente su manera de ser, y tú estabas en su camino. Personalmente, creo que es por su altura. Le gusta hablar mucho hacerse el importante. Confía en mí, sólo tienes que borrarlas de tu mente, como si nunca las hubiera dicho.

—¿Y las quince horas? —dijo en voz baja Larn—. ¿Qué pasa con eso?

En respuesta Bulaven se quedó en silencio por un momento, su rostro en general amable, abruptamente, cambió para parecer casi melancólico y pensativo. Hasta que, por fin, habló una vez más.

—A veces, es mejor no pensar demasiado en estas cosas, novato —suspiró—. A veces, es mejor sólo tener fe.

—La fe —afirmó Larn—. ¿Quieres decir en el Emperador?

—Sí. No. Tal vez —dijo Bulaven, sus palabras salieron de su boca tan lentas y reflexivas como su expresión—. No lo sé, novato. Yo solía creer en tantas cosas en el pasado, cuando salí del campo de entrenamiento, para convertirme en un Guardia Imperial: creía en los generales y en los comisarios. Pero por encima de todo, creía en el Emperador. Ahora, desde luego, en los dos primeros he perdido la fe. Y en cuanto al Emperador, a veces es difícil ver su mano entre toda esta carnicería. Pero un hombre debe tener fe en algo. Entonces, sí, deberías poner tu fe en el Emperador. Yo creo en él. Y creo en el sargento Chelkar. Esos son las dos únicas cosas que merecen mi fe.

—Pero hay algo más, novato —continuó—. Algo tan importante como la fe. Aunque Davir no tiene demasiada de ella, como ves. Un hombre debe tener esperanza, o bien podría no estar vivo. Es tan importante como el aire que respiramos. Así que, no importa lo mal que pinten las cosas, novato, es necesario recordar que no debes perder la esperanza. Confía en mí, si puedes aferrarte a tu esperanza, todo va salir bien.

Con eso, Bulaven volvió a guardar silencio y Larn se encontró recordando su conversación con su padre en el sótano de casa de campo en su última noche en casa. Confía en que el Emperador, su padre le había dicho entonces. Y ahora, Bulaven le había dicho que confía en la esperanza. Aunque en su corazón sabía que ambos eran buenos consejos, mientras miraba el paisaje desolado y amenazante a su alrededor buscando algo de consuelo.

Un solo disparo sonó, un sonido poco natural y muy fuerte después del silencio. Actuando por reflejo Larn dio un salto hacia atrás desde su puesto de observación en busca de cobertura, sólo para caer de espaldas, sobre la parte superior de Davir, haciendo que el enano rechoncho despertara con una ráfaga de insultos.

—¡Culo sangriento mariscal de mierda! —maldijo Davir mientras empujaba a Larn— No puede un hombre dormir, sin que algún idiota salte sobre él, ¿Me has confundido con tu madre, novato, y tenías que abrazarme? ¡Quítate de encima!

—¡Hubo un disparo, Davir! —dijo Bulaven, todavía de pie en su puesto de observación, con la cabeza agachada para mirar cautelosamente por encima de la tronera de la trinchera—. Ha sido en tierra de nadie. Un francotirador, creo. Eso es lo que ha hecho que el novato reaccionara.

—Puede reaccionar como le dé la gana, siempre que no salte sobre mí —respondió Davir, agarrando su rifle láser y colocándose en la tronera al lado de Bulaven, para mirar hacia la tierra de nadie.

—Así que un francotirador, ¿eh? Maestro, dame tus prismáticos y vamos a ver si lo encuentro.

Pronto, el maestro y Zeebers se habían unido a Davir y Bulaven en las troneras. Después de entregarle los prismáticos a Davir, el maestro se volvió para mirar a Larn en la parte inferior de la trinchera detrás de él.

—Presta atención, novato —dijo el maestro—. Es importante que aprendas a hacer frente a un francotirador.

Colocándose al lado del maestro, Larn vio como los otros hombres miraban fijamente hacia la tierra de nadie, escudriñando cualquier cosa fuera de lugar. Hasta que, lo que Davir señalo con una sonrisa lobuna, un cráter tal vez a tres cientos de metros de distancia desde la trinchera.

—Ya lo veo. Mantened la cabeza agachada, el hijo de puta gretchin ya está buscando de su siguiente víctima. No es el más brillante de los gretchins, sin embargo. Podría haberse camuflado con barro, pero al parecer, en los manuales gretchins para francotiradores, no incluye que no se debe de disparar dos veces desde la misma posición.

Como si fuera una respuesta sonó otro disparo, levantando un terrón de tierra cuando el proyectil impacto en el suelo a tres metros a la izquierda de la trinchera.

—¡Ja! No tiene la mira calibrada —dijo Davir, entregando los prismáticos a Bulaven que estaba a su lado—. En realidad, creo que deberíamos considerar el enviar una reclamación a los orcos, por la baja calidad de los gretchins elegidos para el servicio de francotiradores. Es una mierda de tirador, matarlo es casi malgastar munición.

—Es otro de los peligros de estar en las trincheras, novato —dijo el maestro a Larn—. De vez en cuando, lo orkos equiparan a un gretchin particularmente sensato con un rifle de largo alcance, y lo mandan a la tierra de nadie para actuar como un francotirador. Por supuesto, los gretchins son poco conocidos por su puntería, por lo que en su mayoría no son más que una molestia. Pero tenemos que eliminarlos, ya que algún día podrían tener suerte. Siempre empleamos la misma táctica contra los gretchins francotiradores. Que desafortunadamente significa que uno de nosotros tendrá que actuar como cebo.

—¡Yo voto por el novato! —gritó Zeebers, burlándose de Larn—. Es prescindible, después de todo, y nunca se sabe cuándo un gretchin podría tener suerte.

—Muy amable por tu parte por presentarte como voluntario —dijo Davir, mientras se colocaba su arma en el hombro, mientras se observaba el cráter—. De todos modos, si no recuerdo mal, es tu turno para actuar como cebo para el francotirador. Y ahora cierra la boca y sal. Y asegúrese de darle el un montón de oportunidades al gretchin para que te dispare. Quiero una visión clara, que pueda estar seguro de una muerte limpia.

Murmurando oscuramente bajo su aliento, Zeebers cogió su rifle láser y puso sus manos en la parte superior de la pared de la trinchera al lado de él. Luego, echando una mirada venenosa a Larn, saltó hacia la tierra de nadie. El momento en que sus pies tocaron el suelo, ya estaba moviéndose, zigzagueando con su cuerpo medio agachado mientras corría a través de tierra de nadie, esperando el próximo disparo y se lanzó a la seguridad del interior de otro cráter.

—¡No! —avisó Davir, todavía mirando a través de su punto de mira hacia el cráter—. Todavía está a cubierto. Tal vez nuestro amigo es más inteligente de lo que pensamos. O tal vez simplemente encuentra a Zeebers un blanco flacucho y aburrido. De cualquier manera, no lo tengo un tiro todavía.

—¡Una vez más, Zeebers! —gritó el maestro, señalando hacia el cráter siguiente.

El descontento claramente era visible en su rostro, incluso desde la distancia, Zeebers salió del cráter y corrió en zigzag una vez más hacia el próximo cráter.

—¡Se está moviendo! —dijo Bulaven, mirando a través de los prismáticos hacia el cráter—. Parece que ha mordido el anzuelo.

—¡Quieto! —susurró Davir—. ¡No te muevas!

Entonces, exhalando lentamente, apretó el gatillo, produciéndose el chasquido de un rifle láser disparando.

—¡Le ha dado! —Dijo Bulaven, pasándole los prismáticos a Larn con una sonrisa de júbilo—. Mira, novato. ¿Lo ves? Le ha dado.

—Por supuesto que le he dado —dijo Davir. Entonces, oyeron el clic del interruptor del seguro del rifle láser—. Ha sido una muerte limpia perfecta. A pesar que quede mal que lo diga yo mismo.

Mirando a través de los prismáticos Larn miró hacia el cráter, al principio no pudo distinguir al gretchin en el paisaje gris. Entonces, vio una pequeña mancha verde que destacaba en el gris del barro en el borde del cráter. De repente, al ajustar la ampliación de los prismáticos, Larn se dio cuenta de que se había equivocado. Lo que pensaba que era una piedra era en realidad era la gretchin, Y la mancha verde eran los restos del cerebro de la criatura. El gretchin estaba muerto, la única señal de su existencia. Un toque brillante de color verde en medio de un páramo.

—¿Viste cómo Zeebers lo hizo, novato? —le preguntó Bulaven—. ¿Has visto cómo se mantuvo agachado y corrió en zigzag de un cráter a otro? Asíno le da al gretchin demasiadas oportunidades para que pudiera acertarle.

—¡Sí, lo vi! —dijo Larn, sintiendo algún presagio desagradable en la preocupación evidente de Bulaven. Era casi como si Bulaven le estaba advirtiendo acerca de algo—. Pero, ¿por qué lo preguntas?

—¿Por qué crees, novato? —gruñó Davir—. Porque, ahora Zeebers ha tenido la amabilidad de mostrarte cómo se hace, la próxima vez que tengamos un francotirador será tu turno para actuar como cebo.

DIEZ

DIEZ

16:33 Hora Central Broucheroc

—¡Batería, prepárense! —escucharon la voz del sargento Dumat gritando a través del comunicador, los artilleros retiraron las lonas de camuflaje y se prepararon para cargar, Como si alguien hubiese golpeado una colmena de abejas en reposo, en un instante, la zona alrededor de las baterías se convirtió en un nido de actividad. En todas partes, equipos de artilleros corrieron a sus puestos, retirando las lonas de camuflaje y se prepararon para disparar. Viendo como el camuflaje fue retirado para revelar la docena de enormes y brillantes cañones de la clase Hellbreaker bajo su mando, El Capitán Alvard Valerio Meran se permitió un momento de placer al ver a los hombres bajo su mando cumplir sus órdenes. No había señales de negligencia, mala disciplina o confusión en los equipos de artilleros. La totalidad de la batería operada con la suave eficiencia, y finamente sincronizada, de una máquina bien engrasada.

—¡Cargad munición! —gritó el sargento Dumat, los tonos estridentes de la orden llegaron a los oídos de todos los hombres de la batería a través del comunicador, que llevaban instalado dentro de los protectores para los oídos, que usaba para protegerse del sonido de las estruendosas descargas.

A la sombra de un edificio quemado que le servía de cuartel general de facto, el Capitán Meran observó a los equipos de carga de cuatro hombres asignado a cada cañón, mientras se apresuraban a desaparecer en las pilas de municiones cubiertas por lonas de camuflaje junto a cada arma. Un momento más tarde, cada equipo reapareció una vez más, cargando suavemente un proyectil mortal de un metro largo de alto poder explosivo entre los cuatro. Luego, depositaron los proyectiles en las recamaras los cargadores comprobaron que los proyectiles estuvieran bien colocados.

—¡Cargar el propulsor!

Una vez más, se deleitó con todos los movimientos impecablemente realizados, Meran vio como los equipos de carga volvían a desaparecer debajo de las lonas para aparecer cargando los pesados ​​sacos del tamaño de un barril llenos de pólvora que servían como propulsor para los cañones. Gruñendo bajo el peso, teniendo mucho cuidado. los equipos de carga colocaron los sacos de pólvora en las recamaras y luego se retiraron a sus posiciones junto a las pilas de municiones una vez más.

—¡Cerrad la recamara! Coordenadas de disparo. Horizontal transversal: cinco grados veintiséis minutos. Repito: cero-dos-cinco grados seis minutos. Vertical elevación: setenta y ocho grados tres minutos. Repito: siete-ocho grados tres minutos. Efecto del viento: cero coma cinco grados. Repito: cero coma cinco grados.

Y así, la voz del sargento continuó, repitiendo las coordenadas de nuevo para que los artilleros no cometieran ningún error, y así los artilleros ajustaron los Hellbreakers para la adecuada trayectoria. Hasta que, por fin sus preparativos se completado, los artilleros se apartó de sus armas y esperaron la orden de disparo.

Sí, pensó el capitán Meran. Al igual que una máquina. Realmente, fue una muestra más del excelente entrenamiento de los artilleros. Es una pena que nadie del cuartel general no estuviera allí para verlo. Si hubiera habido alguien importante, después de esta demostración seguro que habría recibido una condecoración.

En pocas palabras, se preguntó si debía pedir una ración extra de refac para los artilleros a modo de recompensa. Pero rápidamente abandonó la idea. Se podría establecer un peligroso precedente de dar a sus hombres bajo su mando, una recompensa adicional por simplemente cumplir con su deber. Sería suficiente con una felicitación, por haber desempeñado su deber con diligencia admirable.

Luego, al ver a sus hombres que lo miraban en su dirección con rostros expectantes mientras esperaban la orden de disparar, Meran hizo un elaborado show de sacar su reloj de bolsillo, y miro la hora: las 16:30 exactamente, pensó con una sonrisa, la mano se colocó en el comunicador, que tenía en el cuello del uniforme mientras se preparaba para comunicarle al sargento Dumat que diera la orden de disparar.

—¡Es hora de dar a los orcos su dosis diaria del infierno! —dijo el capitán Meran.

* * *

Había pasado media hora desde que habían matado al francotirador. Durante ese tiempo, Zeebers malhumorado estaba en un rincón, con una mirada asesina para Davir y a los demás. Especialmente miraba a Larn con los ojos llenos de odio y desprecio. No por primera vez, Larn se preguntó cómo podía ser que alguien pudiera odiarle, sin ninguna razona aparente. Aunque, dado el comportamiento actual de Zeebers, pensó que los mejor era no preguntarle abiertamente por qué lo odiaba.

En otras partes de la trinchera, sus otros compañeros estaban en las mismas posiciones, que ocupaban antes del francotirador. Davir estaba de espaldas contra los bidones y estaba dormido y envuelto con un abrigo extra una vez más. El maestro había vuelto a su libro. Bulaven todavía estaba mirando por la tronera, hacia la tierra de nadie de guardia con Larn a su lado. Ahora, con el breve alboroto causado por el francotirador, Bulaven había caído en el silencio como los demás.

Muchas cosas han cambiado, Larn pensando, que el silencio melancólico de la última media hora había servido, para darle tiempo para pensar. Hace unas pocas horas estaba con Jenks y los demás, preparándose para hacer su primer desembarco planetario y sin saber qué pasaría. Incluso en las peores pesadillas ninguno podría haber presentido como acabaría. Ciertamente, Jenks no habría esperado morir en la silla del módulo de aterrizaje. Más improbable que el sargento Ferres hubiese esperado que lo matara un fallo en un explosivo de la abertura de emergencia de la rampa. Lo mismo ocurrió con Hallan, Vorrans y Leden. Es como le decía el viejo predicador de su niñez. Nunca se sabe cómo será tu muerte, hasta el último momento. Y, para entonces, ya es demasiado tarde para hacer algo al respecto.

Se puso serio por la lección de viejo predicador, temblando por el frío, Larn miró hacia la tierra de nadie, y trató de hacerse una idea de cómo había llegado hasta allí. Por mucho que lo intentara no tenía ningún sentido. No tenía ningún sentido el error que los había traído a este lugar. No tenía sentido la muerte de sus amigos y compañeros. No tiene sentido, que estuviera sentenciado a muerte en menos de quince horas. Nada tenía sentido.

Volvió a mirar hacia abajo hacia sus compañero, Larn se dio cuenta de que podía ver las letras doradas del título en la cubierta de cuero agrietado del maltrecho libro que estaba leyendo el maestro. Debajo del águila. Larn había oído mencionar el libro en formación básica. Era una compilación de relatos de las acciones más valientes y los éxitos pasados ​​de algunos de los millones de regimientos de los ejércitos del Emperador.

Mirando al maestro mientras leía un libro, vio en el rostro del maestro una sonrisa ocasional de vez en cuando como si, divertido por algún pasaje del libro. Una vez más, Larn se preguntó acerca del pasado del maestro. Davir había mencionado algo sobre, que ya no está en la scholarium. Podría ser que el maestro hubiera sido un estudiante en algún curso de educación superior, antes de ser reclutado, Ciertamente tenía la disposición para ello, y parecía estar mejor informado que cualquiera de sus otros compañeros. Si realmente era un erudito, el como había acabado en un trinchera era un misterio. También era un misterio el comportamiento y las motivaciones de los demás hombres que lo rodeaban. Con una repentina tristeza nacida del silencio, Larn se dio cuenta de que no sabía nada de los hombres con los que compartía la trinchera. También no podía comprender, a ninguno de los otros hombres que había conocido hasta el momento en Broucheroc. El cabo Vladek, al Medico Svenk, el sargento Chelkar, Vidmir, Davir, a Zeebers, al difunto Repzik. Ninguno de ellos se parecía remotamente, a cualquiera de las personas que había conocido antes de haber llegado a este planeta. Por turnos eran rudos, sarcásticos, cínicos, y hastiados del mundo, por no decir el desprecio que sentían por todas las instituciones y tradiciones que Larn había llegado apreciar. Incluso en Bulaven, el más simpático y acogedor de los Vardans, Larn podría sentir una cierta reserva, como si el gran hombre no se fiaba de llegar a conocerlo muy bien. Era más que eso. Más que cualquier alejamiento de la manera o la falta de empatía. Estos hombres eran totalmente desconocidos para él: casi como algo ajeno a su manera, como los orkos. Era como si fueran una extraña y totalmente nueva especie de hombres, muy distante de la comprensión Larn, se hubiera desarrollado en este lugar.

Una nueva especie, pensó con un escalofrío que no se debía absolutamente al frio del aire. Una nueva especie, forjada en el infierno y alimentada en los campos de batalla de broecheroc.

—Pareces atrapado en tus pensamientos, sangre nueva —dijo Bulaven a su lado, el sonido de su voz, después de tanto silencio hizo saltar Larn—. Cualquiera diría que el peso de todo este mundo está sobre tus hombros. No puede ser tan malo como eso, puedes contarme lo que sea.

Por un momento, preguntándose si era posible dar palabras a todo el tumulto confuso de pensamientos y de las emociones que giraban en el interior de su mente, Larn se quedó en silencio. Entonces, justo cuando estaba a punto de responder a la pregunta de Bulaven, oyeron los rugidos de una descarga de artillería en la distancia detrás de ellos.

—Hmm. Suena como que si estuvieran disparando con los grandullones —dijo Bulaven, volviéndose para mirar hacia el sonido de la descarga.

—¿Los grandullones? —preguntó Larn.

—Es el apodo de los Hellbreakers —afirmó Bulaven distraídamente—. Una variante local de los basiliks, un poco más grandes. Ahora por favor, no digas nada. Tenemos que escuchar…

Desde lejos Larn empezó a oír el grito agudo de los proyectiles de artillería en vuelo. Moviéndose cada vez más cerca, el sonido, cuando más cerca estaban de su el sonido se hacía más fuerte se hacia el rugido por momentos. Hasta que, por un momento, el ruido parecía que pasaban por encima de su cabeza.

—¡Fuego de artillería! —gritó Bulaven, agarrando a Larn por el cuello y tirando de él hacia abajo, cuando saltó de repente hacia el fondo de la zanja.

Su estómago impacto con fuerza contra una caja de municiones cuando aterrizó en el suelo de la trinchera, Larn descubrió que no estaba solo allí. Despertado por el grito de alerta de Bulaven, Davir y los demás ya habían arrojado hacia el fondo de la trinchera, abrazados al suelo con todo el fervor de unos amantes reunidos después de una larga separación. Al verse boca abajo entre un montón de cuerpos, el talón de una bota golpeándolo dolorosamente contra su oído, Larn intentó levantarse, sólo para descubrir que era imposible moverse ya que el enorme cuerpo de Bulaven yacía encima de él. Larn estaba a punto de preguntar, sobre las razones que había detrás del extraño comportamiento de sus compañero, Pero la pregunta se respondió por si sola, cuando el rugir de los proyectiles que pasaban por encima termino abruptamente, sustituidos por el rugido de las explosiones, cuando empezó a desmoronarse parte de la tierra de la trinchera.

—Los estúpidos hijos de puta —gritó Davir, su voz no podía ser escuchada por encima del estruendo—. ¡Es la tercera vez este mes!

La tierra tembló con las detonaciones múltiples, Larn cerró los ojos y hundió la cara en el barro, con los labios murmurando una letanía de oraciones ahogados y aterrorizadas, mientras oraba para su salvación. Mientras oraba, su mente corría con preguntas desesperados e indignados. ¿Cómo podía ser? pensó. Bulaven dijo que era nuestra artillería. ¿Por qué la artillería imperial, disparaba sobre nuestras posiciones? Pero no había ninguna respuesta. Sólo más explosiones y el suelo estremeciéndose con el bombardeo continuado.

Entonces, de pronto, gracias a Dios, las explosiones se detuvieron.

—¡Moveos, rápido! ¡Fuera de la trinchera! —gritó Davir—. ¡Rápido! Antes de que los bastardos, vuelvan a recargar.

Poniéndose en pie mientras los demás saltaban hacia arriba y sobre la pared de la zanja trasera, Larn los siguió. Vio que estaban a medio camino hacia la segunda línea de trincheras. Estaban corriendo desesperadamente de ponerse a cubierto, para Larn en estos momento solo era consciente de los latidos de su corazón. Entonces, como si con un lento amanecer, oyó el sonido de los proyectiles otra vez sobre su cabeza, nunca llegaría a la trinchera a tiempo.

De repente, una explosión en el aire cerca de su posición, lo tiro al suelo, y lo medio enterró con tierra. De espaldas y cubierto de tierra, Larn sintió un repentino temor al pensar que había sido enterrado vivo, antes de ver el cielo otra vez, dándose cuenta de que solamente estaba cubierto de tierra parcialmente. Escupiendo tierra se levantó y tropezó con sus pies para caer de nuevo, pasó uno largos instantes peligrosos tambaleándose sin rumbo, a medida que más explosiones se sucedían detrás de él. Entonces, aliviado, oyó el sonido de una voz familiar gritando a través de la bruma de su confusión.

—¡Aquí, sangre nueva! —oyó otra voz gritando—. ¡Por aquí! ¡Por aquí!

Era Bulaven. De pie protegido por los muros de sacos de arena de uno de los refugios subterráneos de la trinchera, el gran hombre le estaba gesticulando frenéticamente. Al verlo, Larn medio corriendo, medio tropezando se dirigió hacia él, cayendo en los brazos extendidos de Bulaven, cuando finalmente llegó a la seguridad del refugio. Luego, a toda prisa, Bulaven ayudó a Larn a bajar por las escaleras hacia el refugio mientras que otro Vardan con rostro sombrío cerraba la puerta detrás de ellos.

—… Sangre … —dijo Bulaven, la mayoría de palabras eran ahogadas por el zumbido en los oídos de Larn.

—… Un pensamiento … cerca … los … tú …

—… sangre nueva … —dijo Bulaven de nuevo, las palabras qué Larn podía entender eran tenues y amortiguadas, como si la voz del hombre grande fuera un susurro agonizante haciendo eco a lo largo de un largo túnel—. … son … ou … todo … bien … sangre nueva…

La cara Bulaven estaba pintada con preocupación, cuando Larn sintió una repentina debilidad y el mundo que le rodeaba se oscureció.

—¡… sangre nueva …!

Y entonces, todo se volvió negro.

* * *

Se despertó a la oscuridad y el olor de tierra, muy intenso. Larn abrió los ojos, podía ver un delgado rectángulo de cielo gris frío por encima de él rodeado por todos lados por las paredes oscuras de tierra. Mientras trataba de ponerse de pie, encontró que sus extremidades no le respondían. No podía moverse, y el hecho de su parálisis, la aceptó con una curiosa sensación de desapego y renunciada calma. De pronto, vio a cuatro figuras irregulares aparecer por casualidad para mirar hacia su dirección como si estuvieran una altura vertiginosa. Al ver las líneas y pliegues del rostro arrugado, los reconoció de inmediato. Eran las mujeres que había visto acarreando cadáveres después de la batalla. Luego, bajando la mirada hacia él con cansancio desinterés, las mujeres comenzaron a hablar, como si realizaran algún ritual que habían representado un millar de veces.

—¡Era un héroe! —afirmó una de las mujeres mayores, cuando Larn lentamente comenzó a entender, que algo había salido, terriblemente mal—. Todos ellos lo son, todos los guardias que mueren en el asedio.

—¡Son mártires! —dijo una de sus hermanas a su lado—. Al dar su sangre para defender este lugar han hecho el suelo de esta ciudad en un lugar sagrado.

—¡Broucheroc es una fortaleza inexpugnable y santa! —dijo la tercero—. Los orcos nunca la tendrán. romperemos su asedio. Y a continuación, vamos a avanzar y recuperaremos todo el planeta.

—¡Eso es lo que los comisarios nos dicen! —agregó el cuarto, sin convicción.

Dándole la espalda, con los crujidos de sus capas andrajosos, no muy diferentes de los aleteos de las alas negras de los cuervos, las mujeres desaparecieron de su vista de nuevo. Acostado sobre su espalda todavía mirando el rectángulo de cielo gris por encima de él, Larn sintió que su anterior sentido de la calma fue reemplazado por un súbito presentimiento de terror. Algo malo ha pasado, pensó. Están hablando como si estuviera muerto. ¿Están ciegas? ¿No pueden ver que aún estoy vivo. Hizo ademán de hablar, gritar y decirles, que le ayudaran a salir de la extraña fosa, en la que se encontraba tendido, pero las palabras no le salían. Su boca y su lengua estaban paralizadas como cualquier otra parte de su cuerpo. Entonces, Larn oyó un sonido como si en algún lugar una pala estuviera recogiendo tierra, y se dio cuenta que sus premoniciones, estaban a punto de hacerse realidad.

Este no es una tumba, pensó, su mente frenética de desesperación. Estaba dentro de una tumba, estaban a punto de enterrarle vivo.

—¡No estéis tristes por esta alma que ha partido! —se oyó una voz severa, desde arriba cuando la primera palada de tierra cayó sobre él—. El hombre nacido de mujer no fue hecho para ser eterno. Y como el Emperador Inmortal le dio la vida, por lo que es su voluntad que el hombre debe morir.

Al sentir la tierra golpeándole la cara, Larn trató de luchar para ponerse en pie. Para gritar. Para suplicar. Fue inútil. No podía moverse.

—¡Pues aunque el alma sea inmortal, el cuerpo estaba hecho de quedarse en este mundo! —continuó sin problemas la voz—. ¡Y la carne del Hombre será entregado a los procesos de la putrefacción, ya que sólo el Emperador es eterno!

Impotente, Larn se vio cegado cuando otra palada de tierra cayó sobre su rostro. Entonces, con fragmentos de tierra cubriéndole la boca y las fosas nasales, sentía más tierra golpeando su cuerpo, el peso de está iba creciendo lentamente, una palada implacable, una y otra vez, los sepultureros invisibles hacían su trabajo. Pronto, sus pulmones aplastados bajo el peso de la tierra sobre su pecho, su boca y la nariz le estaban ahogando, ya no podía respirar. Mudo y ciego ahora, su corazón débil aun bombeaba, en medio de sus últimas acometidas desesperados por el terror impotente.

Aun oía las palabras de la voz tranquila e implacable como un zumbido interminable encima de él.

—¡Polvo al polvo! —dijo la voz, indiferente—. Una vida se ha acabado. Deja que el cuerpo de este hombre descanse en la tierra.

* * *

—Ya está. Ya ves que tenía razón —se oyó decir Davir—. Les dije a todos que no estaba muerto.

—Naturalmente, agradezco tu diagnóstico médico —dijo Svenk—. Pero entiendo que es muy raro encontrarse a un hombre muerto que todavía respira.

Atontado abrió los ojos, Larn estaba confundido brevemente al encontrarse que estaba tendido de espaldas en el suelo de una cueva, con la figura demacrada del Oficial Médico Svenk de rodillas sobre él. Por un momento se preguntó qué había pasado con la tumba abierta y el peso de la tierra en la parte superior de su pecho. Debía de haber sido una pesadilla, pensó. Entonces, tomando conciencia de un olor acre muy fuerte, se dio cuenta que Svenk había abierto un frasco de sales aromáticas y lo estaba moviendo debajo de su nariz. Débilmente empujando el frasco Larn intentó ponerse de pie, sólo para que Svenk empujara la mano que tenía en el pecho para detenerlo.

—Todavía no, novato —dijo, levantando una mano para sostener tres dedos delante de la cara de Larn—. ¿Cuántos dedos ves?

—Tres —respondió Larn, notando a Bulaven arrodillado al otro lado de él y observando en su rostro una expresión de preocupación.

—Pensábamos que te habíamos perdido, por un momento, novato —dijo Bulaven—. Cuando te derrumbaste, estaba seguro de que una de las explosiones cercanas, podría haberte destrozado los órganos internos. Me alegra ver que todavía estás bien.

—¿Cuántos ahora? —preguntó Svenk, cambiando el número de dedos levantados y manteniéndolos delante de Larn una vez más.

—Dos.

—¡Bien! —dijo Svenk—. ¿Puede decirme tu nombre?

—Larn. Arvin Larn.

—¿Y de dónde vienes, Larn?

—Fuera … nos estaba bombardeando.

—Eso es verdad. Pero pregunto por tu mundo natal, Larn ¿Dónde naciste?

—Jumal —respondió Larn—. ¡Jumal IV!

—¡Excelente! —dijo Svenk, con una sonrisa en el rostro—. Permíteme expresar mis más sinceras felicitaciones, sangre nueva. Por la presente te declaro apto para el servicio y no tienes conmoción cerebral. Si experimentas cualquiera repentino mareo o náuseas durante las próximas doce horas, por favor bebe dos vasos de agua y me pasas a ver por la mañana. Ah, y en cuanto a al dolor de cabeza que debes de estar sintiendo, en estos momentos, no te preocupes, es una buena señal. Esto significa que aún estás vivo.

—¡Tu atención a los pacientes es inmejorable, Svenk —dijo Davir, que de repente apareció a su lado, mirando a Larn—. En realidad, eres el orgullo de tu profesión.

—Gracias, Davir —respondió Svenk, colocándose su bolsa, sobre el hombro una vez más, al ponerse de pie—. Siempre encuentro que los agradecimientos no solicitados, son profundamente conmovedores. Ahora, si me perdonáis, voy a comprobar los otros refugios por si hay más heridos. Dada la minuciosidad del fuego amigo al que estamos sometidos, lo más probable es que haya otros heridos, que podrían necesitar de mis habilidades. Aunque te advierto, sangre nueva —añadió, mirando con fingida seriedad en Larn—. Hoy has necesitado dos veces mis servicios, y como médico tengo que advertirte, que eso es malo para la salud. Ven a mí otra vez hoy, y puede que te empiece a cobrar por mis servicios.

Con eso Svenk giró sobre sus talones y caminó rápidamente hacia la puerta del extremo del refugio. Mientras observaba el médico abrir la puerta y comenzar a subir las escaleras hacia la superficie, Larn fue repentinamente consciente de los sonidos sordos de explosiones, que golpeaban la tierra encima de la cabeza. Todavía estamos siendo bombardeados, pensó, la niebla de su mente lentamente se estaba despejando. Y el oficial Medico Svenk está a punto de salir en el medio de un bombardeo en busca de heridos que necesitan tratamiento. Increíble. Por muy extraña que sea, su forma de ser, es un loco o el hombre más valiente que jamás he visto.

—Todavía te encuentras mal, novato —dijo Bulaven, todavía de rodillas al lado de Larn y frunciendo el ceño con una mirada de preocupación—. No tienes buen aspecto.

—¿Y? —dijo Davir—. Por lo que sabemos, podría ser su cara normal, antes de ser herido. De todos modos, ya has oído lo que a dijo Svenk, Bulaven, el novato está perfectamente bien. Y ahora, deja de cacarear sobre él como si fueras una mamá gallina idiota y ponlo de pie. Si el novato no va a morir, no tiene derecho a estar ocupando espacio valioso tirado en el suelo.

¡—Vamos!, tiene razón novato —dijo Bulaven, ayudándolo a ponerse de pie cuando Larn vio por primera vez, el interior del refugio.

—Ten cuidado. Si sientes que tus rodillas estén a punto de fallarte, apoya el peso sobre mí —dijo Bulaven.

En el interior, el refugio era más pequeño que él que había estado antes: tal vez una tercera parte del tamaño del refugio donde había conocido al Sargento Chelkar y al cabo Vladek. Buscando a través de una docena de guardias de pie cerca de él Larn vio una mesa en la esquina cubierta con equipos de comunicaciones. En una silla junto a él aun sin afeitar, vio a un cabo Vardan con un auricular en la oreja con una mano, mientras que con la otra apremia un interruptor delante de él.

—Sí, lo entiendo, capitán —dijo el cabo, hablando por el micrófono—. Pero a pesar de lo que digan sus mapas de situación puede decirle, que estamos todavía en posesión del sector de 13.1

—Ese es el cabo Grishen —dijo Bulaven al ver que Larn miraba en su dirección—. El operador de comunicaciones. Ahora mismo está hablando con el comandante de la batería de artillería que nos está bombardeando.

—¿Qué? ¿Quieres decir que saben que están disparando contra nosotros? —preguntó Larn con incredulidad.

—No estés tan sorprendido, novato —dijo Davir—. Esto es Broucheroc, después de todo. Aquí, los snafus son normales. Supongo que ya habrás escuchado la expresión snafu, no hay mejor término para describir esta guerra maldita.

—Por lo general, todo lo que sale mal, ha sido por un error en las comunicaciones —dijo el maestro, cuando se acercó para unirse a ellos—. En cuanto a que nuestra propia artillería de repente empieza a disparar contra nosotros. Las excusas habituales son que los cañones son antiguos, si son nuevos están mal calibrados, o bien han sido reciclados y reformados tantas veces, que podrían ser inútiles. Cualquiera sea la causa, sin embargo, estoy seguro que una vez que el comandante de la batería, haya tomado conciencia de nuestra situación el bombardeo se detendrá.

—¡Bah! Más optimismo infundado —escupió Davir—. Realmente, maestro, Grishen ha estado veinte minutos con el comunicador, tratando de encontrar al comandante de la batería a través de la cadena de mando. Hasta ahora, lo máximo que ha conseguido, es tener el culo entumecido de estar sentado en la silla. No, yo no haría predicciones, sobre el final del bombardeo, en un plazo el corto plazo. Para que esto suceda, el oficial de la artillería tendría que admitir que ha cometido un error. ¿Y por qué tendría que reconocer que se ha equivocado, después de todo? Si nos mata, algún idiota en el cuartel general, posiblemente le colocara una medalla.

—Sí, capitán, ya sé que tiene tus órdenes —dijo el cabo Grishen, dejo de hablar por el comunicador, para hacer una pausa y poder escuchar la respuesta a través de sus auriculares. Todos los hombres del refugio estaban en estos momentos en silencio mientras estaban escuchando, los intentos de Grishen para convencer al oficial de la artillería que detuviera el bombardero, el cabo comenzó una vez más a hablar—. Sí, me doy cuenta de que tiene órdenes, capitán —insistió Grishen—. Y tiene razón: el primer deber de un soldado de la Guardia Imperial es la obediencia. Pero, entiendo que tiene sus órdenes y es su deber es obedecer.

Una pausa.

—¡No!, por supuesto, tiene usted razón, señor. La divinamente estructura de la Guardia Imperial excluye cualquier posibilidad de que sus órdenes estén equivocadas. Si se me permite parafrasear, sin embargo. Lo que realmente quería decir, por supuesto, es que tal vez el problema no radica en las órdenes sino… en los aspectos prácticos de su ejecución.

Otra pausa.

—Oh, no, señor. Yo no he cuestionado su competencia en ningún momento.

Y otra pausa.

—Sí, señor, como usted dice: la batería funciona como una máquina bien engrasada. Pero hay que reconocer que, ya que estamos, sin duda, bajo el bombardeo, un error debe haber ocurrido en algún lugar …

Otra pausa.

—Sí, por supuesto, señor. Usted no ha cometido ningún error. Sí, lo entiendo. No, señor, tiene usted razón. General…

Y así continuó, mientras desde arriba Larn oía el rugido distante de las explosiones del bombardeo continuó. Hasta que, por fin, oyó como una puerta se abría detrás de él y se volvió para ver al sargento Chelkar con el rostro sombrío entrando en el refugio. Luego, cuando el grupo de Vardans reunidos acurrucados en el refugio, se abrieron para dejar paso a su sargento, Larn vio como Chelkar, de dirigía hacia el cabo Grishen en el sistema de comunicaciones.

—Sí, señor —dijo el cabo Grishen, levantando los ojos al ver Chelkar acercarse a él—. Naturalmente, tiene usted razón. Si hay algún error aquí es culpa nuestra por estar presente en un sector previsto para el bombardeo. Pero, si me disculpan un momento, mi comandante de compañía acaba de entrar en la habitación. Tal vez sería mejor si usted y él discutieran este asunto directamente.

—¿Que está pasando, Grishen? —dijo Chelkar, dejando la escopeta que llevaba sobre la mesa—. ¿Por qué diablos están esos idiotas nos siguen bombardeando?

—Estoy en línea con el capitán al mando de la batería en cuestión ahora, sargento —respondió Grishen diplomáticamente soltando el botón de enviar, para que su interlocutor en el otro extremo no pudiera escucharlos—. He tratado de explicarle las cosas, pero se niega a aceptar cualquier cosa que le diga. Afirma que de acuerdo a su mapa de situación todo este sector cayó en manos orcos hace tres días, lo que significa que estaría en su derecho a bombardearla incluso sin órdenes firmadas por el Comandante de artillera. Y en cuanto a poner fin al bombardeo, afirma que conforme a sus órdenes el bombardeo cesará precisamente en una hora y veintisiete minutos. Ni un minuto más ni un minuto menos, sargento. Francamente, no creo que lo pueda convencerlo.

—Ya veo —dijo Chelkar—. Pásame el comunicador, Grishen. Quiero hablar con ese hijo de puta, personalmente.

—Soy el sargento Eugin Chelkar —dijo, cogiendo el auricular y presionando el botón para activar el micrófono—. Actual comandante del regimiento de los Fusileros Vardan 902º, ¿con quién estoy hablando?

Por un momento, al igual que Grishen antes que él, Chelkar se quedó en silencio mientras escuchaba la voz en el otro extremo de la línea a través de sus auriculares. Luego, con un tono grave y enérgico, habló una vez más.

—Capitán Meran, del regimiento de artillería Landran 16 —respondió Chelkar—. Ya veo. Bueno, tengo un mensaje para usted, capitán. No, soy muy consciente de la situación, pero usted va a escuchar lo que tengo que decirle, ahora mismo. Le doy dos minutos, capitán. Dos minutos. Y, si el bombardeo no ha terminado para entonces, voy a ir, personalmente al agujero en el que está escondido y le voy a patear el culo, hasta que este duro como el cuero. Pero no tiene usted que preocuparse, porque le destrocé el culo a patadas. Solo lo haré para mi propia diversión. Después de eso, mi intención es reventarle la cabeza con un disparo de escopeta. ¿He sido claro?

Una vez más, hubo otra pausa mientras Chelkar escuchó la respuesta del capitán en sus auriculares.

—¡No, es usted quien no entiende la situación, capitán! —exclamó Chelkar después de un momento—. ¡Me importa un comino su rango o sus órdenes! Tampoco me importa de qué me denuncie al Comisariado. De hecho, por favor llame al comisariado: para cuando lleguen le irán bien, como portadores del féretro en su funeral. Lo que no entienden es que, iré acompañado con todo un regimiento de hombres que estarán muy dispuestos a hacer valer mi amenaza. Y, si usted piensa que el Comisariado estará dispuesto a detener toda una unidad de combate de primera línea para salvarle el cuello, pues usted mismo. Ah, y por cierto, capitán, el cronómetro está contando. Ahora tiene sólo un minuto y veinte segundos para tomar una decisión.

Dando los auriculares de nuevo a Grishen, Chelkar se quedó esperando junto a la mesa. Escuchando con atención, como cualquier otro hombre en el refugio con el sonido de los bombardeos pasando por encima de su cabezas.

—No lo entiendo —susurró Larn—. Sin duda, el sargento acaba de escribir su propia sentencia de muerte, al hablar con un oficial superior de esa manera.

—Tal vez —susurró Bulaven a su espalda—. No conoces al sargento Chelkar, novato. En diecisiete años nunca le he visto tener miedo por nada. Si hay algo que tiene que hacerse, el sargento Chelkar lo hace. Sea cual sea el coste. De todas formas, me pregunto si no habrá ido demasiado lejos esta vez. Si el capitán presenta una denuncia ante el comisariado…

—¡Ach!, sois como niños asustados de sus propias sombras —murmuró Davir junto a ellos.

—Especialmente tu que lo conoces mejor, Bulaven. ¿Cuándo el sargento Chelkar nos ha fallado? El sargento sabe lo que está haciendo. Estos monos de artillería siempre piensan que las tropas de primera línea son uno locos salvajes para comenzar. Este capitán idiota no se atreverá a llamar al Comisariado. Confía en mí, probablemente por miedo a explicar al comisariado porque estaba bombardeando a nuestras propias tropas, y seguro que les tiene más miedo que a nuestro sargento, en estos momentos, mientras estamos hablando estará dando la orden de cesar el fuego.

Como una afirmación a las palabras de Davir. Ceso abruptamente el bombardeo. Al principio nadie dijo nada, todos estaban atentos para oír si el bombardeo empezaba de nuevo. Hasta que, pasado un minuto completo con ningún sonido adicional de explosiones, se hizo evidente que el bombardeo había terminado.

—¿Aprende para el próximo bombardeo amigo, Grishen? —dijo Chelkar medio sonriendo—. Es simplemente una cuestión de saber cuál es la mejor manera de hablar con estas personas para llamar su atención. —dicho esto, cogió su escopeta una vez más y se dio la vuelta, dándose cuenta de que todos los hombres del refugio le estaba mirando con expresiones de admiración y gratitud.

—¡No he hecho nada! —les dijo Chelkar—. Sin embargo, lo mejor sería dejar que nuestro amigo el capitán, pensase que somos un regimiento entero. Si hubiera sabido que el 902ª de Vardan sólo es una componía de una compañía, el capitán igual se habría sentido lo suficientemente hombre como para ignóranos. No es inusual para estos héroes de retaguardia tengan una sensación de hinchazón de sus propias capacidades.

Todos los presentes sonrieron, algunos incluso se rieron con alivio nervioso. Al ver el estado de ánimo de reverencia por su éxito se disipada, que el sargento se volvió a lo práctico.

—Está bien —dijo—. Ahora, basta de esconderse bajo tierra. Vuelvan a sus puestos. No queremos dejar las trincheras sin defensa y dejar a los orcos un tiempo valioso para que preparen un nuevo ataque. ¡Adelante, en movimiento, todos ustedes!

A medida que los hombres den refugio comenzaron a apresurarse hacia sus trincheras otra vez, la última visión de Larn que tuvo de Chelkar vino cuando vio al sargento dirigirse, hacia el cabo Grishen, una vez más para darle instrucciones.

—Grishen, quiero que se ponga en contacto con el Cuartel General —oyó decir al sargento—. Informe que el Sector 1.13 está en poder del Imperio y que esta defendido por el 902º de Vardam. Y deje claro que lo consideraría un gran favor personal si pudieran ajustar sus mapas a nuestra situación. Ah, y es mejor que tratar con el Comandante de Artillería, así aprovecharías para preguntarles si en el futuro si podrían por favor de abstenerse de bombardearnos. Probablemente no va a funcionar, por supuesto. Pero supongo que al menos deberíamos intentarlo. Cada vez creo que los hombres a cargo de esta guerra no tienen ninguna idea de qué es lo que están haciendo.

INTERLUDIO

INTERLUDIO

Como arriba es abajo o el gran Mariscal Kerchan y el Genio del Comandante en jefe.

Desde cualquier punto de vista, la guerra iba mal. Meditando en cómo había transcurrido la guerra. Su Excelencia, el Gran Mariscal Tirnas Kerchan, Héroe de la Campaña Varentis y Supremo comandante de todas las fuerzas del glorioso ejército del Emperador en Broucheroc, consideraba los hechos que habían sucedido hasta el momento en el día de hoy, y se encontró que no había nada para estar satisfecho. Durante la mayor parte de las dos horas, que había estado en su lugar en la cabecera de la larga mesa en el interior de Sala de Conferencias en el cuartel General, había escuchado como una sucesión de sus comandantes leer en voz alta sus últimos informes sobre la situación en la Asamblea General reunida al completo. A pesar de todo, a través de toda su cara pálida y los intentos desesperados patéticamente transparentes de echar la culpa de sus fracasos a los demás oficiales, el mensaje central del informe de cada hombre era exactamente el mismo.

Estaban perdiendo la guerra.

—¿Gran Mariscal? —dijo su ayudante, el coronel Vlin, susurrando desde su silla a su lado, rompiendo sus perturbadores pensamientos. El Gran Mariscal de repente se dio cuenta de que había perdido la noción del tiempo. Mirando hacia arriba, vio los ojos de todos los hombres en la mesa se volvían hacia su dirección nerviosamente esperando su reacción a la presentación del último informe. Por un momento, incapaz de recordar el nombre del oficial de pie delante de él que lo había presentado, se encontró bloqueado.

—Sí, bueno. Muy bueno —carraspeó Kerchan—, ha sido coherente y conciso. Un excelente análisis, General…!

—¡Dushan! —susurro Vlin Sotto, cubriéndose la boca con un documento para ocultar sus palabras mientras las pronunciaba.

—Sí, general Dushan! —dijo el Gran Mariscal, inclinando la cabeza hacia el oficial en cuestión y haciendo una seca inclinación de cabeza a modo de estímulo—. Su comprensión de la situación es de elogio.

Con evidente alivio, y con la cara radiante, por la alabanza, el general Dushan hinchó el pecho con orgullo y se inclinó hacia adelante en una profunda reverencia en reconocimiento agradecimiento antes de sentarse en su asiento una vez más.

Míralo, pensó con amargura el Gran Mariscal. El hombre es un idiota. Sin embargo, no es el único en la sala. Estoy rodeado de idiotas. Esta maldita ciudad entera parece estar dotada de idiotas, cobardes e incompetentes.

En pocas palabras, el Gran Mariscal ociosamente se preguntó si no sería mejor hacer un ejemplo de Dushan, y acusarlo, aquí y ahora, por incompetente y pedirle al comisariado que se lo llevaran para un consejo de guerra. Eso podría colocar el temor del Emperador en el resto de los reunidos por un tiempo, pensó. Pero los mejor sería que de momento no hiciera nada. Había elogiado al oficial hacia unos instantes. Cambiar el elogio a llamarlo incompetente, haría que para el resto de oficiales pensaran que era un indeciso. No, le gustara o no, para el resto del día, por lo menos el idiota de Dushan estaba más allá de la detención, casi inviolable para los poderes del Gran Mariscal como el cadáver de un santo Imperial. Era una cuestión de mantener el debido respeto para la cadena de mando. Una vez que el Gran Mariscal había dado una opinión sobre un oficial delante de todos, no podía dar marcha atrás.

Y además, pensó Kerchan, Él era el responsable de que Dushan, estuviera en la actual posición en el primer lugar. Al castigarlo por incompetencia, ahora podría ser percibida como una admisión de que estaba equivocado al promoverlo. Un gran mariscal nunca debía admitir haber cometido un error. Siempre debería ser visto como infalible. Dar credibilidad a cualquier pensamiento contrario equivaldría a socavar fatalmente el legítimo temor, que todos los miembros de la Guardia imperial que naturalmente sienten por la sabiduría de sus superiores. Bueno, el temor de que la mayoría tendría que sentir de todos modos. Es la naturaleza de la guerra que, de vez en cuando e inevitablemente, haya siempre disidentes. Con una punzada de rabia distante se tranquilizó, el Gran Mariscal se encontró recordando al oficial cuyo lugar Dushan había reemplazado en el Estado Mayor General. Ya no recordaba cómo se llamaba. Menor, Minaris o Minovan. Estaba a punto de preguntarle al coronel Vlin por el nombre del predecesor de Dushan, cuando de repente se le ocurrió. Mirovan. Ese era el nombre. El recuerdo del nombre, le trajo consigo una visión más clara en su mente de la persona a la que pertenecía y el Gran Mariscal Kerchan se encontró con que su estado de ánimo sombrío y triste, se estaba volviendo aún más oscuro.

De todos los oficiales a su mando, Mirovan siempre le había parecido el mejor y el más brillante. Un ejemplo de oficial de campo con un historial admirable, con citaciones de su valor detrás de él, había hecho Mirovan general en un espacio corto de tiempo. Si el hombre solo tenía un defecto, que era el único que el gran mariscal Kerchan, nunca pudo soportar de uno de sus subordinados la Insolencia.

Mirovan había sido tan insolente, que de hecho, dos semanas antes había tenido la osadía de preguntarle por una de sus decisiones militares al Gran Mariscal durante una reunión de personal. Kerchan enfurecido, a continuación había degradado al oficial, al rango de soldado común y se ordenó enviarlo inmediatamente hacia a una unidad de combate de primera línea. Era una decisión apresurada que el Gran mariscal ahora lamentaba amargamente, había promovido al oficial para que fuera su segundo al mando, cuando lo incorporo en el Estado Mayor General. A pesar de que se había sentido muy seguro en ese momento, sobre la humillación de Mirovan, el Gran Mariscal ahora experimentaba una sensación inquietante. En muchos sentidos Mirovan fue admirable, pensó con tristeza. Ciertamente, era el maldito hijo de puta más competente que la mayoría de los aduladores y lacayos irresponsables que se sentaban alrededor de esta mesa día tras día. Se estaba preguntando, qué había pasado con Mirovan.

—Era un buen hombre —dijo el Gran Mariscal—. Sería una lástima si Mirovan estuviera muerto.

Todos los presentes en la mesa, lo estaban mirando. Kerchan dio cuenta de que debería haber hablado inadvertidamente sobre sus reflexiones en voz alta, interrumpiendo el flujo de la conversación en torno a él cuando los miembros del estado mayor examinaban la importancia o no del informe de Dushan. A cada lado de él, como no estaban del todo seguros de cómo deberían reaccionar, se quedaron mirándolo con expresiones que iban desde la incertidumbre a la inquietud tranquila. Incluso Vlin siempre fiel parecía mirarlo con extrañeza.

Kerchan, sin embargo, no sintió vergüenza. Por lo menos, toda una vida con soldados al mando le había enseñó una simple verdad. Un oficial con la autoridad absoluta sobre la vida o muerte de los demás no tenía ninguna necesidad de tener que pedir disculpas por su comportamiento.

—Estaba recordando a Mirovan! —dijo, volviéndose para mirar hacia los presentes a la reunión—. Después de su degradación fue entregado a sus órdenes, General Dushan. ¿Qué le ha pasado?

—¡Yo … no estoy seguro, excelencia! —dijo Dushan, casi retorciéndose ante el Gran Mariscal que lo estaba observándolo—. Asigné el asunto del destino de Mirovan a uno de mis ayudantes. En cuanto a dónde fue reasignado precisamente, tendría que comprobar las listas del batallón…

Vacilante, tratando miserablemente ocultar su incomodidad, la voz de Dushan se apagó gradualmente, sustituida por un silencio culpable. Es probable que el oficial hubiera sido asignado en la peor unidad y a las tareas más peligrosas que pudo encontrar Dushan, pensó Kerchan. En algún lugar justo en el centro de la acción, sin duda, Mirovan no habría podido sobrevivir las dos semanas. Después de todo, si su exgeneral siguiera vivo, no habría siempre el peligro de la disidencia y motín entre los hombres que habían servido bajo sus órdenes. Así, Mirovan probablemente estuviera muerto ya. No es que me pueda quejar a Dushan por tomar decisiones en ese sentido, por supuesto. La disidencia es un cáncer. Si yo hubiera estado en su lugar, yo habría hecho lo mismo.

Luego, mirando a los ojos de los hombres sentados alrededor de él, el Gran Mariscal dio cuenta de su mención del nombre Mirovan al parecer tuvo una consecuencia totalmente imprevista. Todos los altos mandos, parecían ser presa de las mismas molestias que Dushan, como si el recuerdo de la repentina caída en desgracia de Mirovan los había asustado. Al verlos, el Gran Mariscal comenzó a entender que de forma inadvertida había logrado su propósito original. Al mencionar a Mirovan, pensó, había puesto el temor del Emperador en los asistentes a la reunión. Kerchan quedó deslumbrado por la magnitud de su genio a la hora de motivar a los hombres bajo su mando. Ni siquiera se había dado cuenta de que lo estaba haciendo, pensó. Y aun así, por algún feliz accidente, le parecía que había creado exactamente el efecto que quería. No, no un accidente. Inconscientemente o no, el hecho es de que había logrado el objetivo, eso significa que debía de haber tenido la intención de hacerlo desde el principio. No hay accidentes cuando uno es un gran mariscal. Luego, hizo el esfuerzo de poner su más estudiada e ilegible siniestra media sonrisa, el Gran Mariscal habló a Dushan una vez más.

—¡No importa, Dushan! —dijo, y advirtió con satisfacción que el hombre parecía poco tranquilizado con su respuesta—. Fue simplemente un pensamiento ocioso, nada más. Ahora, a otros asuntos. Coronel Vlin, ¿quién tiene que presentarnos el siguiente informe?

—El adepto Garan, excelencia —respondió su ayudante—. Nos expondrá el informe mensual de las cifras de producción de municiones.

Su estado de ánimo breve de buen humor bruscamente se evaporo, el Gran Mariscal vio como la figura encapuchada del tecnocacerdote del Adeptus Mechanicus en Broucherocse se levantaba lentamente. Tanto la máquina como del hombre, cubierto de dispositivos zumbantes, que habían mantenido con vida a su dueño, mucho más allá de la duración normal, lo que podía verse del rostro envejecido y marchitado el adepto, por debajo de la capa ya no parecía del todo humano. Más inquietante de todo eran los cuatro tentáculos delgados, como brazos mecánicos que periódicamente surgían de entre los pliegues de la capa del adepto para hacer pequeños ajustes a las otras máquinas que cubrían su cuerpo.

A pesar de lo inquietud que siempre había encontrado con la aparición del tecnosacerdote, la verdadera raíz de la antipatía del Gran mariscal al adepto Garan eran más consideraciones prácticas que no algo tan frívolo como cuestiones de estética. A diferencia del resto de los hombres sentados alrededor de la mesa informativa, el adepto Garan no servía a su antojo al Gran Mariscal. Como el miembro más antiguo del Adeptus Mechanicus en la ciudad. Garan no estaba aquí como un subordinado. Y sin los adeptos del dios máquina, que dirigían las manufactorums, el Gran Mariscal no tendría municiones para sus tropas. No habría nuevas armas. No habría fuentes de alimentación de reemplazo. No más granadas, morteros, artillería y cualquiera de los cientos de otras cosas, que la Guardia Imperial de la ciudad necesitaran diariamente para ayudarlos mantener los orkos a raya. Como tal, el Gran Mariscal se vio obligado a tratar con Garan a pesar de que era un representante de una rama ajena a la Guardia Imperial. Un hombre con el que negociaba y rogaba, pero nunca le había ordenado. Siempre como un igual, y no como un inferior. A no ser por la inclinación del adepto, por las complejidades sutiles de la diplomacia, Kerchan hacía tiempo que encontraba la arrogancia de los tecnosacerdotes una carga difícil de soportar.

—En los últimos treinta días, la productividad de manufactorums de la ciudad se ha reducido en una cifra de cuatro punto tres, cuatro por ciento —dijo el adepto con una voz monótona y seca, al parecer hacia tanto tiempo que no recordaba lo que era ser humano, y no hizo ningún intento por endulzar las malas noticias—. Las razones de esta caída de la productividad son los siguientes. Uno, la pérdida de cinco manufactorums en el sector de 1-49 cuando el sector en cuestión fue invadido parcialmente por los orcos. Dos, la destrucción de otro manufactorum en el Sector 1-37 por un grupo de asalto orko que había ganado la entrada más allá del perímetro defensivo de la ciudad por medios desconocidos. Tres, el deterioro de cuatro manufactorum en los Sectores 1-22 al 1-25 a causada de la artillería de larga distancia a los Orkos. Cuatro, dañados además tres manufactorums causadas por terroristas suicidas gretchin. Cinco, por la lentitud en la reparación para estas instalaciones causadas ​​por una falta crónica de personal calificado. Seis, el estallido de un desconocido virus patógeno entre los trabajadores laicos del Sector manufactorum 1-19, causando la pérdida de 180.757 horas de trabajo a través de la enfermedad o muerte. Siete, la pérdida de 162.983 horas de trabajo causadas ​​por disturbios civiles ocasionados por la escasez de alimentos entre los obreros laicos de manufactorum del Sector 1-32, disturbios que han sido suprimidos, con el resultado de otras 34.234 horas de trabajo perdidas a través de lesiones o muertes …

Con su rostro sin emociones, El tecnosacerdote siguió relatando un catálogo aparentemente interminable de pérdidas. Mientras escuchaba, el Gran Mariscal Kerchan se encontró cayendo en la desesperación una vez más, según sus cálculos estratégicos, la batalla por Broucheroc debería haberse ganado, hacia años. Más que eso, ya hacía años que deberían haber salido de esta ciudad dejada de la mano del Emperador y estar empujando la retaguardia enemiga en todos los frentes. Sin embargo, increíblemente, después de diez años de guerra los orkos todavía no manifestaban ningún signo de derrota o colapso. Mientras que día tras día, hora tras hora, el Gran Mariscal se vio enfrentado por el derrotismo en todo momento: cada momento lo pasaba en la compañía de decenas de incompetentes maullando, todos ellos con sus informes endulzados y los cuentos de aflicción.

El Adeptus Mechanicus se quejaba de no tener suficientes trabajadores o materias primas para la manufactorums. El Cuerpo Médico se quejaba de no tener suficientes cirujanos o medicamentos para los hospitales. Las autoridades de la milicia que había puesto al mando de la infraestructura civil se quejaban de no tener los recursos para proveer suficiente comida o agua potable para la población de ciudad. Lo peor de todo, sus propios generales se quejaban de no tener suficientes hombres, suministros, o apoyo de artillería, o cualquier otra maldita cosa. Todos quejándose. Al mismo tiempo, el Gran Mariscal sabía lo que todas estas quejas eran realmente excusas. Ya casi no se extrañaba que a veces sintiera tal indignación que sentía la tentación de elegir a uno de sus generales al azar y dispararle a la cabeza con su pistola, para dar ejemplo a los demás. Pensó, mientras su mano inconscientemente rozaba la superficie de su pistola láser ceremonial. Justo aquí y ahora. Eso sí que pondría el temor del Emperador en ellos.

—…Quince, la pérdida de 38.964 horas de trabajo por razón de la escasez de energía en los sectores 1-42 a través de 1-47. —Los apéndices zumbaban incesantemente alrededor del tecnosacerdote, como si tuvieran vida propia—. Dieciséis, la pérdida de un manufactorum por una explosión en el Sector 1-26, dicha explosión se cree que han sido causada ​​por un mal funcionamiento en la incorrecta instalación de un conducto de alimentación. Diecisiete…

Y así una y otra vez. Buscando un alivio del tedioso y deprimente al informe del adepto, oyó el sonido de una puerta que se abría detrás de él, el Gran Mariscal volvió la cabeza lo suficiente a un lado para mirar por el rabillo del ojo como uno de los ayudantes de Vlin entraba en la sala de reuniones desde la antesala exterior. El asistente avanzó hacia la mesa para entregarle al Coronel Vlin, una placa de datos, antes de saludar con elegancia y girando sobre sus talones para retirarse. Al presionar el teclado para estudiar el informe almacenado en la placa de datos, Vlin lo estudió durante un minuto entero. Luego, con el rostro visiblemente creciente pálido, levantó los ojos para mirar con inquietud hacia el Gran Mariscal.

—¿Qué pasa, Vlin? —Le preguntó Kerchan, mientras la conferencia del adepto continuaba inexorablemente.

—Acabo de recibir las últimas estimaciones de la Oficina de Análisis Estratégicos, excelencia —dijo Vlin, con un tono vacilante de incertidumbre en su voz—. ¡Pero tiene que haber algún error!

—Déjame ver —dijo el Gran Mariscal, sosteniendo su mano para que Vlin le entregara la placa de datos.

Por un momento, como si no estuviera seguro, Vlin vaciló. Luego, los hábitos de la obediencia arraigado por quince años al servicio del Gran Mariscal, eran demasiado fuertes para resistirse, a regañadientes accedió. Curioso por lo que pudiera haber sobresaltado a su ayudante, Kerchan cogió la placa de datos y hojeó el informe para verlo por sí mismo. A primera vista no parecía nada más que lo que Vlin le había dicho: otro análisis frío de los hechos. Al menos hasta que el Gran Mariscal se le ocurrió mirar en las conclusiones del informe.

—¡Maldición! —rugió.

Indignado, antes de que se supiera lo que estaba haciendo el Gran Mariscal había arrojado la placa de datos con furia, arrojándola al otro lado de la habitación para estrellarse contra la pared. Aturdido por su arrebato, y las bocas abierta, con expresiones idiotas de sorpresa, los hombres alrededor de la mesa parecían estar congelados en estado de shock. Incluso el adepto Garan no era inmune, sus brazos articulados repentinamente se quedaron inmóviles, hizo una pausa en su informe y se quedó mirando a Kerchan como si no estuviera seguro de cómo tenía que reaccionar. Todos ellos guardaron silencio mirando al Gran Mariscal con cuidadosas expresiones cuyo significado combinado fue casi palpable. Creen que me he convertido en un loco, fue el pensamiento de Kerchan, la tormenta de la ira cedió de inmediato, cuando descargo su furia contra la indefensa placa de datos. El viejo está perdiendo. Eso es lo que ellos se están diciendo a sí mismos.

—¡Dejadme! —murmuró en voz baja, su rostro era una máscara, su mente se sentía repentinamente cansada y ya no estaba dispuesto a ver sus miradas—. ¡Dejadme! ¡Todos, fuera de aquí ahora!

Intimidado, con las cabezas inclinadas, para no mirarlo a los ojos, los miembros del Estado Mayor se levantón, se inclinaron ante él, y comenzaron a levantarse, con un silencio incómodo. Todos excepto Vlin. Que con cautela recogió la placa de datos, mientras que los demás se dirigían hacia a la puerta, el ayudante se acercó.

—¡Déjala, Vlin! —dijo el Gran Mariscal—. Déjala sobre la mesa, y sal con el resto de ellos.

Pronto, estuvo solo. La extensión gigantesca de la sala de reuniones parecía desolada y vacía, ahora que estaba desierta, el Gran Mariscal Kerchan comenzó a preguntarse si quizás debería hacer continuado con la reunión. Los generales eran chismosos por naturaleza. Dentro de una hora la noticia de su estallido sería conocido en todo el Cuartel General, por la mañana probablemente sería conocida en toda la ciudad. En estos tiempos difíciles, incluso un gran mariscal debía de tener cuidado. Cualquiera que fueran las normas y reglamentos de la Guardia Imperial no podían ayudarlo, ya que era un oficial al mando de una ciudad sitiada con una posición precaria. Chismes sobre el incidente de la placa de datos fácilmente podría dar lugar a discusiones sobre el estado de su salud mental; discusiones que a su vez podría socavar su autoridad, abonando ya el ya suelo fértil en que las flores gemelas de la disidencia y el motín podrían crecer. Él no tenía miedo. La experiencia le había enseñado que siempre había una manera segura para un gran mariscal mantener el orden.

Es hora de que otra purga, pensó. Esta noche, voy a decirle a Vlin, que me ponga en contacto con el Comisariado y que envíen una lista de cualquier persona por encima del rango de mayor sospechoso de deslealtad. No había mejor modo, los juicios y fusilamientos deberían cortar cualquier brote de disidencias y motines. Y ya que estamos en ello, le diré a Vlin, que añada a Dushan en la lista. Sí, otra purga. Eso es exactamente lo que se necesita aquí.

Calmado y satisfecho ahora, volvió su atención al objeto que había provocado originalmente su disgusto, el Gran Mariscal miró de nuevo a las palabras y los gráficos del informe todavía visible en la superficie rota de la pantalla. Las conclusiones del informe eran sombrías. Sobre la base de las estimaciones actuales de las tasas de natalidad orkas y la tasa de desgaste de hombres y material dentro de la ciudad, se llegaba a la conclusión de que Broucheroc sólo podría sobrevivir otros seis meses como máximo. Seis meses, pensó sombríamente el Gran Mariscal. Tendré que recordar decirle a Vlin, que añada los nombres de los traidores que habían redactado este informe a la lista también. Cualquier tonto sabía que el sitio está a punto de desmoronarse y la victoria estaba cercana. Mentalmente hizo otra nota para sí mismo para que el informe fuera suprimido, Kerchan tiró la placa de datos de nuevo y se sentó en silencio durante varios minutos. Comenzó a sentirse abrumado por la pesada carga de la responsabilidad sobre sus hombros, su estado de ánimo melancólico de antes volvió. Me asaltan por todas partes con problemas, pensó. Era una gran injusticia, después de una larga y gloriosa carrera, que la perdiera en una guerra de feria en un planeta sin importancia. Lo que era peor, a continuación, condenado a un largo asedio, sin perspectivas de alivio de otras fuentes. Pero no importaba. El genio con el que gané mis batallas en el pasado no me ha abandonado. Sigo siendo un gran líder, y mi plan es sólido. Pronto, voy a romper este sitio y reclamar este planeta para el Emperador. Y, cuando lo haga, los estúpidos señores militantes responsables de marginarlo, en este lugar horrible se encontrarán avergonzados, al verme ser ensalzado y venerado con mi victoria. Yo soy el Gran Mariscal Tirnas Kerchan. yo soy el que controla mi propio destino. Voy a ganar esta guerra. Y, muy pronto, voy a agregar el título de Héroe de Broucheroc, al resto de mis diferentes títulos. Entonces vio una hoja de papel asentada entre los mapas y documentos esparcidos sobre la mesa, el Gran Mariscal vio algo, que incito su interés. Era.

La última edición de Veritas, el boletín de la ciudad que se imprimía dos veces al día, y como tantas veces en el pasado, cuando se sentía abrumado por todos sus problemas, el Gran Mariscal cogió el boletín con la esperanza de encontrar buenas noticias.

Orkos derrotados en el Sector 1-13, decía el titular. Jumal IV Victorioso.

Sí, pensó, al leer el resto del artículo. No importa lo que los otros digan, aquí está la prueba de que estoy en lo cierto. La prueba de la victoria inminente y prueba de que mis planes batalla son sólidos. Hemos tenido una gran victoria. Estamos derrotando a los orcos. Estamos ganando esta guerra. Esta aquí escrito aquí en las noticias.

ONCE

ONCE

17:54 Hora central Broucheroc

Su nombre era muchacho. Es cierto que su madre le había dado otro nombre, pero ella había muerto hacía, tres años y algo, había sido tan joven que ya no podía recordar cuál era su verdadero nombre. En cambio, había tomado el nombre que los auxiliares, utilizaban para llamarlos. Para entregarlos a los adeptos del dios máquina.

—Ven aquí, muchacho —le decían—. No quiero hacerte daño, muchacho.

Con su voces sin aliento de correr, con las caras rojas y jadeando, tratando de perseguirlo, mientras bailaba lejos de ellos, sobre los escombros. Algunos de ellos, los listos supuso, incluso trataban de engañarlo.

—Tenemos comida, muchacho —decían—. Baja aquí y la compartiremos contigo.

Pero nunca podrían engañarlo. Él era muchacho, y vivía salvaje y veloz y libre en las ruinas de esta ciudad. Por mucho que lo intentaran, los auxiliares y los adeptos del dios máquina, nunca lo conseguirían. Ahora, envuelto con una manta que había hecho con pieles de rata y trozos de tela, que había robado, para protegerse del frío, muchacho estaba acurrucado escondido en un hueco entre los escombros a la espera de que alguno de los hijos de la gran rata cayera en su trampa. La caza había sido buena esta semana, al menos una rata caía en su trampa a lo largo de todos los días, para que pudiera comer. En cambio muchacho había hecho lo que había prometido, había renunciado a todos los demás dioses y solo rezaba a la gran rata, cuando se comía a uno de sus hijos. En cuanto a su acuerdo, muchacho esperaba que cada día cayera uno de sus hijos en la trampa, a ser posible grande, para que tuviera más carne, el problema era que, tenía que pasar muchas horas en el mismo lugar, y hoy parecía que la gran rata, no parecía tener ninguna prisa, en cumplir su parte del trato.

Entonces, por fin, el muchacho vio señales de que la gran rata cumpliría con su parte. Saliendo de su madriguera por la tentadora promesa de comida fácil, una rata salió de un agujero cercano entre los escombros y se movió rápidamente a través de las rocas hacia el cebo. Hasta que, de llego a la pequeño trozo de carne grasienta que muchacho había puesto como cebo, la rata se detuvo con los bigotes crispados por la cautela, como si algún instinto interior le hubiera alertado del peligro. Demasiado tarde para ser cauteloso, hijo de la gran Rata, pensó muchacho, con una sonrisa salvaje jugando con sus labios agrietados mientras apuntaba con su honda y soltó la tensada cuerda para dejar volar con precisión un clavo metálico de diez centímetros. No deberías haber sido tan codiciosa, como para salir al aire libre, en horario solar. Volando rápido el clavo impacto en la parte posterior del cuello, penetrando a través de su columna vertebral, el muchacho saltó de su refugio corriendo a través de los escombros para cobrar su premio. Agarrando la rata muerta por la cola, se volvió y corrió a refugiarse de nuevo en su refugio. Luego, se arrodilló para enviar una silenciosa oración de acción de gracias a la gran rata.

Gran Rata, pensó mientras miraba hacia abajo hacia el cuerpo de su captura y considerado que valía la pena.

Gracia por engendrar a muchos de tus hijos.

Gracias por hacerlos grandes y grasientos.

Y gracias por entregármelos,

para que yo no me muera de hambre.

Era una rata grande, fina y elegante, con el tipo de caderas carnosas él sabía que iban a ser sabrosos. Y sabía que con la piel tendría algo más de tela para su manta, hilo para coser con sus tendones, agujas con sus huesos, y con sus dientes y garras, podría hacer amuletos. Ninguna parte de la rata se desperdiciaría. En virtud de las habilidades de supervivencia que aprendió observando a su madre y luego por su cuenta después de su muerte, el muchacho podría encontrar un uso para todo.

De repente, se encontró pensando en cómo solían ser las cosas cuando su madre estaba todavía viva. Recordó el sótano donde vivía, su rostro amable y agobiada por las preocupaciones, las canciones de cuna suaves que cantaba para él para que se quedara dormido. La recordó sentada en su rodilla, le dijo las razones por la que debían permanecer en la clandestinidad.

—Ellos dicen que debemos renunciar a nuestros hijos —le había dicho—. Los generales dicen que los niños son una distracción en tiempo de guerra, que el pueblo de Broucheroc, todos deben servir en las tropas auxiliares, mientras sus hijos son atendidos en los orphanariums. Pero yo no creo en ellos. Creo que quieren dar a los niños el Adeptus Mechanicus, para que puedan entrenarlos como trabajadores de las manufactorums. Pero yo no dejaré que te lleven, mi niño. No voy a dejar que te lleven. No importa lo que pase, Siempre te mantendré a salvo.

Su corazón se volvió pesado, mientras muchacho recordaba otras cosas también. Recordaba el sonido de truenos, sobre sus cabezas una noche mientras estaban agazapados acurrucado en el sótano. Recordó el derrumbe y el cuerpo de su madre aplastado entre los escombros. Él recordó sus ojos fijos en él, fríos y muertos de un rostro cubierto de una gruesa capa de polvo. Se recordó llorando durante horas, asustado y solo, sin entender cómo podía haberle dejado. Entonces, sus ojos se humedecieron en las esquinas, muchacho descubrió que no quería pensar, mas con los recuerdos de tiempos pasados.

Aspiro una bocanada de aire y se froto el dorso de la mano por la cara para limpiarse los ojos, decidió que era hora de volver a su madriguera y comerse al hijo de la gran rata. Demasiado inteligente para dirigirse directamente a su madriguera en caso de que alguien lo estuviera observando, cogió el camino más largo, pasando por un camino sinuoso a través de laberintos de edificios en ruinas y montañas de escombros a su alrededor. Luego, cuando cruzó cerca de la cumbre de uno de los montículos, se dio cuenta de algo que le hizo detenerse. Un olor traído por el viento…

Por un momento, sintiendo un escalofrío en la base de la columna vertebral, el muchacho se quedó mirando hacia el este. La ciudad parecía tranquila, sus calles desiertas parecían exactamente igual de tranquilas y sin vida como todos los demás edificios quemados que lo rodeaban en todo momento. Muchacho no se dejó engañar. Después de tres años y algo que vivía solo entre los escombros ya había desarrollado un sexto sentido cuando se trataba de la ciudad. La sensación de que, aquí y ahora, le dijo que había mejor ser cauteloso. Tenía que meterme de nuevo bajo tierra y permanecer allí un rato, pensó mientras finalmente se volvió hacia su madriguera. El viento lo decía alto y claro. Un mal día, ya que un montón de gente iba a morir…

* * *

—¿Cómo era la vida, donde naciste? —le preguntó Larn a Bulaven, levantando otra trozo de tierra congelada de, con la pala reglamentaria, cuando Bulaven se colocó a su lado—. ¿Tu mundo natal, quiero decir?

—¿Vardan? —respondió Bulaven, haciendo una pausa en su trabajo el tiempo suficiente para secarse el sudor de la frente antes de que pudiera congelarse—. Fue lo suficientemente bueno supongo, novato. Ciertamente, hay peores planetas, para nacer.

Estaban de pie en la trinchera con palas en las manos, Davir y maestro junto a ellos, tratando de reparar el daños de la trinchera durante el bombardeo. Zeebers estaba de centinela. Al regresar a su trinchera asignada pudieron ver las consecuencias del bombardeo, el pelotón se había encontrado como la explosión de un proyectil, había impactado cerca, y había causado que parte de la pared posterior de la zanja se colapsara, y estuviera medio enterrada la trinchera interior con terrones de tierra helada. Ahora, después de media hora de trabajo agotador el suelo de la trinchera estaba despejado en su mayoría.

—En lo personal, yo diría que no has descrito mal a nuestro planeta natal, Bulaven —dijo Davir, sentado en el extremo de la pala y viendo como quitaban el último tramo de tierra caída—. Francamente, mis propios recuerdos sugieren que Vardan era exactamente igual que este agujero apestoso de Broucheroc. Por supuesto, no teníamos orkos incordiando. Y no estoy seguro, pero me parece que no tenía que cavar trincheras, en Vardan.

—Y supongo que no tienes recuerdos, de haber cavado trincheras, aquí también, dado el tiempo que te he visto utilizando la pala —se burló Bulaven—. La mayoría de tiempo, de hecho, has estado de pie, sin hacer nada y dejando todo el trabajo a los demás.

—¡Bah!. Es una simple cuestión de mantener una adecuada división del trabajo —aseveró Davir—. Cada hombre lleva a cabo la tarea a la que se adapta mejor. Lo cual, en este caso, significa que tú, el maestro y el novato, tenéis el don del trabajo duro, mientras que mi don es el supervisar vuestro trabajo en calidad de supervisor. Además, alguien tiene que vigilar para asegurarse de que el novato sepa utilizar correctamente la pala, no queremos que hiera a nadie con la pala, accidentalmente.

—Por no hablar de tu papel vital en mantenernos a todos caliente —dijo Larn, muy molesto por los constantes insultos de Davir, y se encontró contestándole sin pensarlo—. El Emperador sabe que si no fuera por todo el aliento caliente que escupes cada vez que abres la boca sobre la trinchera, abríamos muerto de frío hace tiempo.

Por un momento, sorprendidos sus compañeros, lo miraron en silencio. Entonces, de repente, el maestro y Bulaven rompieron a reír sorprendidos. Incluso el rostro de Davir brevemente esbozo una sonrisa a regañadientes. Zeebers solo se quedó inmóvil, con el ceño fruncido mirando hacia abajo en dirección a Larn desde su posición en la tronera, con la misma expresión de hostilidad de siempre.

—¡Ah! El aliento caliente —dijo Bulaven, riendo—. Esa es una buena idea. El novato, no ha pasado mucho tiempo con nosotros, pero Davir, tienes que admitir que ya te ha tomado las medidas, muy pronto.

—Ya, ya, ya. Sigue riendo, cerebro de cerdo —dijo Davir, con su comportamiento brusco abruptamente restablecido, se volvió a mirar Larn con un expresión burlona en su rostro—. Parece que nuestro pequeño cachorro tiene garras. Muy bien novato. Bien hecho. Hiciste un comentario gracioso. Ja, ja, eres muy divertido. Pero no dejes que el cerebro, se te haga demasiado grande. A los orkos les gustan los sangres nuevas, con cabezas grandes. Son mejores para hacer puntería.

Las reparaciones continuaron. Cuando por fin limpiaron la trinchera de tierra, dejaron sus palas. Entonces, Larn los observo, Bulaven y el maestro recogió una plancha rectangular de metal del suelo de la trinchera y la apretaron contra el agujero irregular en la pared de la zanja, sosteniéndola en posición vertical cuando Davir apoyo un puntal de madera y utilizó su pala para golpear el puntal como si fuera un martillo.

—¡Bien! —dijo Davir, comprobando que el agujero estaba cubierto en su totalidad por la plancha y poniendo todo su peso contra la plancha para asegurarse de que estaba bien sujeta—. Esto debería mantenerse lo suficiente para que podamos terminar las reparaciones.

—¿Y ahora qué? —preguntó Larn—. Ya hemos limpiado el suelo. ¿Cómo vamos reparar un agujero?

—¿Cómo? —respondió Davir—. Bueno, lo primero, es coger tu pala otra vez. ¿Ves esa pila de tierra? —señaló hacia los terrones de tierra helada que se habían trasladado a la esquina de la zanja—. Es tierra removida por la explosión. Ahora bien, con tu pala la mueves de nuevo por aquí. A continuación, la utilizas para rellenar el agujero original. Lo sé, lo sé, no es necesario que digas nada. Ya sé que estas emocionado por empezar, ¿quién te dijo, que en la Guardia imperial tendrías tiempo para aburrirte?

—No entiendo cómo se supone que funcionan las cosas —dijo Larn después, de llenar el agujero de la pared de la trinchera con tierra, con sus manos llenas de ampollas a pesar de los guantes y el dolor de espalda de usar la pala—. Incluso después de haber llenado el agujero, solo es cuestión de tiempo que la pared se derrumbe de nuevo!

—Aun no hemos terminado —dijo Bulaven a su lado—. Después de rellanar el agujero, a continuación, humedecemos el suelo. Luego, lo apisonamos todo y dejamos que se congele con un tiempo. Después de un par de horas, por fin podremos quitar la plancha y la pared será como nueva. Confía en mí, sangre nueva, siempre funciona. No te creerías cuántas veces hemos tenido que reparar esta trinchera desde la primera vez que la cavamos.

—¿Humedecerla con qué? —preguntó Larn—. ¡No tendremos que coger un cubo e ir a buscar agua? No tenemos mucha y la que queda esta en los comedores.

—¿Qué cubos? —dijo Bulaven, haciendo una pausa en su trabajo para mirar Larn con las cejas levantadas—. Estamos reparando la pared de una trinchera, novato. No utilizamos agua potable para esto.

—Pero entonces, ¿qué es lo que usamos? —preguntó Larn, empezando a sentirse tonto al darse cuenta de los rostros burlones de sus compañeros.

—¿Qué utilizamos pregunta? —dijo Davir, colocando los ojos hacia el cielo—. ¡Mi gran culo de Vardam! Te lo juro, sangre nueva, justo cuando estaba empezando a pensar que no podías ser tan idiota como pareces, y preguntas algo estúpido y arruinas la buena opinión que tenia de ti. Bien te ayudare a responder a tu pregunta, he aquí un par de consejos. Uno de ellos, siempre es mejor usar agua caliente en la reparación de las paredes para que se congele en condiciones. Dos, cada ser humano tiene un suministro de líquido caliente en el interior de su cuerpo!

—¿Orina? —dijo Larn, cuando comprendió lentamente lo que les estaba explicando Davir—. ¡Te refirieres a …!

—¡Ah, por fin, lo entiendes! —dijo Davir—. ¿Y adivina qué? Eres el primer voluntario. Colócate en posición y empieza a orinar. Sólo espero que no tengas una vejiga nerviosa. El Emperador sabe, que tengo cosas mejores que hacer con mi tiempo de estar parado por aquí esperando, a que orines.

* * *

—¿Qué tal es tu planeta natal, novato? —preguntó Bulaven después, cuando estaban sentados en la trinchera, esperando a que la pared recién reparada se congelara—. Me preguntó sobre Vardan antes. ¿Cuál tu opinión sobre tu planeta natal?

Tratando de pensar en una respuesta, por un momento Larn estaba tranquilo. Pensó en la granja de sus padres, los trigales interminables de oro meciéndose en la brisa. Pensó en su familia, todos ellos sentados en su sitio alrededor de la mesa de la cocina mientras se preparan para la cena. Pensó en la última puesta de sol, en el cielo enrojecimiento como el orbe de fuego del sol poniéndose lentamente hacia el horizonte. Pensó en el mundo que había dejado atrás, y de todas las cosas que nunca volvería a ver.

Todo parecía haber pasado hacia muchísimo tiempo y muy lejano en estos momentos, pensó. Como si todos esos recuerdos estuvieran a un millón kilómetros de distancia de donde se encontraba. Lo más triste es que un millón de kilómetros era una ínfima parte de la distancia real.

—¡No lo sé! —dijo al fin, incapaz de encontrar las palabras para decir lo que realmente sentía—. ¡Es muy diferente de este lugar!

—¡Hum! Creo que nuestro novato empieza a sentir nostalgia —dijo Davir—. No es que te culpe, cualquier lugar parece prometedor en comparación con este agujero maldito. Pero te encuentras en una el estado de ánimo extrañamente magnánimo sin embargo, novato, por lo que te voy a dar un consejo. Los anhelos nostálgicos, de tu planeta natal, es mejor que los olvide. Esto es Broucheroc. No hay lugar para los sentimientos. Aquí, un hombre debe mantenerse fuerte y firme si quiere vivir para ver un nuevo mañana.

—¿Eso es todo, entonces? —preguntó Larn—. Recuerdo que el maestro me dijo que sois los pocos que han sobrevivido de más de seis mil hombres. ¿Es así como habéis sobrevivido? ¿Por manteneos duros y fuertes?

—Ah, ahora has hecho una pregunta interesante, novato —dijo el maestro— ¿Cómo hemos sobrevivido cuando tantos de nuestros compañeros no lo han hecho? Puedes estar seguro de que es un tema habitual de conversación por aquí. Cada hombre tiene sus propias opiniones. Algunos dicen que el haber podido vivir tanto tiempo en Broucheroc, hay que haber nacido sobrevivientes, para empezar. Otros dicen que se debe a una combinación de suerte y buen juicio, o tal vez sólo una cuestión de pura mala suerte. Como ya te he dicho, cada uno tiene sus propias opiniones. Sus propias teorías. Por mi parte, no estoy seguro de tener mi propia opinión de porque Hemos sobrevivido donde muchos otros han muerto.

—Lo único que puedo decir, es que el Emperador tiene algo que ver —dijo Bulaven, con su tranquila expresión y pensativa—. Creo que quizás nos está reservando para un propósito mayor. Al menos, eso es lo que Solía ​​creer. Después de tantos años en Broucheroc, un hombre comienza a preguntarse…

—¿El Emperador? —bramó Davir, levantando sus manos en un gesto de frustración—. Realmente, esta vez te has lucido, Bulaven. De todas las estupideces que han salido de tu boca durante los últimos diecisiete años desde que ingresaste en la Guardia imperial, esta sin lugar a dudas es la más idiota. El Emperador. Phah ¿Crees que el Emperador no tiene nada mejor que hacer que vigilar que los orkos no te vuelen tu gordo trasero y asegurarse de que no sufrirás percance alguno. Despierta, gran montaña de estiércol de caballo. El Emperador ni siquiera sabe que existes. Y, si sabe quién eres, no le importa.

—¡No! —gritó Larn, de repente, asustándolos—. Estas equivocado.

Al ver a los demás lo miraban con desconcierto, Larn comenzó a hablar de nuevo. Más tranquilo, y con las palabras más sinceras, que pudo encontrar.

—¡Lo siento! —dijo—. No era mi intención gritar. Pero no me gusto lo que estabas diciendo y … Estás equivocado Davir. Al Emperador le importamos. Él vela por todos nosotros. Sé que él lo hace. Y puedo probarlo. Si el Emperador no fuera bueno y bondadoso y justo, nunca le habría perdonado a mi bisabuelo la vida.

Y entonces, mientras a su alrededor los demás se sentaron en silencio en la zanja para escucharlo, Larn les relato el mismo relato que su padre le había contado en el sótano de su casa de campo. Les habló de tu bisabuelo. Acerca de cómo se llamaba Augusto y que había nacido en un mundo llamado Arcadus V. Les habló de cómo había sido reclutado por la guardia, y lo triste que se había sentido al salir de su mundo natal. Les habló de los treinta años de servicio y los de problemas de salud de tu bisabuelo. Les habló del sorteo y del soldado de la guardia que había renunciado a su participación. Y les dijo que era un milagro. Un milagro pequeño, tal vez. Sin embargo, un milagro de todos modos. Entonces, cuando se les había contado la historia, palabra por palabra, lo mismo que su padre le había dicho, Larn se quedó en silencio y esperó a oír su reacción.

—¿Y eso que es? —dijo Davir, el primero en hablar después de un rato de silencio—. ¿Esa es la prueba de la bondad del Emperador?

—La historia de tu bisabuelo, es una historia interesante, novato —dijo el maestro, con una expresión incómoda.

—¡Ah! La historia de siempre —dijo Zeebers, mirando hacia abajo sarcásticamente a Larn desde la tronera—. Un cuento de hadas, que los padres dicen a sus hijos para hacerlos dormir. Si crees en esa mierda, novato, tal vez deberías contarles tu historia a los orcos y ver si un milagro te salva entonces.

—¡Cállate, Zeebers! —espetó Bulaven—. Se supone que tienes que estar guardia, no moviendo tus labios. Y nadie te ha preguntado por tu opinión. Deja al novato en paz.

Entonces, viendo que había acobardado a Zeebers al silencio, volvió a hablar Bulaven.

—El maestro tiene razón, novato. Es una historia muy interesante, y la has explicado bien.

—¿Eso es todo lo que me vais a decir? —preguntó Larn, sorprendido—. ¡Todos vosotros pensáis que lo que acabo de decir no es cierto!

—Yo no me la creo, novato —dijo Davir contundente—. De acuerdo, el maestro y Bulaven están tratando de ser amables. Pero no me la creo. Ninguno de nosotros lo hacemos. Francamente, si la historia que acabas de explicarnos, quieres darnos a entender que es un milagro, solo puedo decir que eres más inocente de lo que pareces.

—¡Fue un milagro! Esa es la prueba de que el Emperador cuida de nosotros —respondió Larn.

—No es una cuestión de creerte —dijo el maestro, levantando los hombros en un gesto impotente—. Es sólo que, incluso si aceptamos los detalles de tu historia son verdaderos, estos mismos detalles están abiertos a una variedad de interpretaciones.

—¿Interpretaciones? —dijo Larn—. ¿De qué estás hablando?

—Te está diciendo que eres un ingenuo, novato —dijo Davir—. Pero lo está diciendo de un modo académico, para que no puedas ofenderte por supuesto, está pasando de puntillas alrededor del tema en lugar de ir al grano y decirte lo que piensa directamente. Pero piensa que eres ingenuo. Como los demás.

—Tienes que entender que por la experiencia que tenemos, hace que veamos las cosas de otra manera —afirmó el maestro.

—¿Hay alguna otra manera de entenderla? —dijo Larn—. Ya has oído la historia. ¿Qué pasa con el hombre que dio mi bisabuelo su participación? Sin duda, se puede ver que el Emperador intervino.

—No es mi intención el hacer añicos tus ilusiones, novato —respondió Davir—. Pero dudo que la mano del Emperador tenga algo que ver con eso. No, probablemente las únicas manos que participaron, posiblemente serían las de tu bisabuelo.

—Yo … ¿Qué quieres decir?

—Tu bisabuelo lo asesino, novato —dijo Davir—. Al hombre de la participación. Tu bisabuelo lo mato, para robarle la participación premiada. Ese es tu milagro.

—¡No! —dijo Larn, mirando en silencio cara con incredulidad—. ¡Te equivocas!

—Por supuesto que puedo ser cómo nos has explicado —dijo Davir—. Ahí está tu bisabuelo enfermo. Sabe que ganar el sorteo es su única oportunidad de salir de la Guardia vivo. Entonces, cuando alguien consigue la participación ganadora, se da cuenta que su vida su compañero está entre él y la libertad. Y él era un soldado. Había matado antes. ¿Qué es una vida más en entre todos los horrores que ha visto? Y decide que es un universo en que los perros se comen a los perro, novato, y parece que tu bisabuelo era un perro más sucio que la mayoría.

—¡No! —dijo Larn—. No me estás escuchando. Te lo estoy diciendo, estás equivocado acerca de esto. Estaba enfermo. ¿Cómo puedes pensar algo así?

—Es por el nombre, novato —dijo el maestro con tristeza—. O la falta de uno, me refiero a…

—Sí, el nombre —dijo Davir—. Eso es lo que me hace sospechar.

—¿Qué estás … No entiendo …

—Están hablando sobre el nombre del compañero que le dio tu bisabuelo la participación, novato —dijo Bulaven con un suspiro—. No ha salido en la historia. Y tendrías que ser capaz de ver la diferencia. Siento tener que decirte esto, pero es lo que demuestra que tu bisabuelo lo mato.

—¿Por el nombre? —Larn sentía su estómago revuelto, con la cabeza como si el vertiginoso mundo que le rodeaba diera vueltas.

—¡Piensa en ello, novato! —dijo Davir—. Ese hombre se supone que salvó la vida a tu bisabuelo. Tu bisabuelo debía de saber su nombre. Era compañero suyo. Un hombre que había luchado codo a codo con él a través de treinta años en la guardia Y sin embargo, años más tarde, cuando tu bisabuelo cuenta la historia a su hijo de algún modo descuida mencionar el nombre del hombre que le salvó la vida. No tiene sentido, sangre nueva. Especialmente teniendo en cuenta que nos has dicho que tu bisabuelo era un hombre piadoso. Un hombre así, si alguien le salva la vida, lo recordaría en sus oraciones al Emperador por el resto de su vida!

—Tiene la sombre de una conciencia culpable por ello, novato —dijo el maestro—. Aunque, se trata de un pobre consuelo para ti, también sugiere que tu bisabuelo tuvo sus dudas sobre el asesinato. Si hubiera sido un hombre con más sangre fría, probablemente le habría dicho a su hijo, el nombre del hombre y no pensaría más en ello.

—En realidad no, maestro —dijo Davir—. A pesar de los años, que habían pasado para entonces, seguía preocupado que su crimen pudiera ser descubierto. Tal vez pensó que era mejor no mencionar el nombre nunca. De cualquier manera, en realidad no había ninguna diferencia. Tu bisabuelo cometió un asesinato, novato, y le robo la participación. Eso es todo lo que hay que saber. Esto en cuanto a milagros.

—¡No. Puede ser verdad! —dijo Larn—. ¡Tiene que haber otra explicación! Una que no habéis pensado. Sin dudarlo ¡mi bisabuelo no habría hecho nunca algo así!

Pero tardo unos segundos en darse cuenta de que estaba perdiendo el tiempo, vio que era eso lo que creían todos, Davir, el maestro, Bulaven y Zeebers. Todos ellos. Por los rostros serios en sus compañeros de trinchera. No había ningún milagro. No hay ejemplos de la gracia del Emperador. Para ellos, era un asunto sencillo. Su bisabuelo había matado a un hombre, y luego mintió sobre ello a su hijo.

—¡No! —dijo Larn por fin, odiando la debilidad de su voz y por la forma en que vacilaba—. Estáis equivocados, no me lo puedo creer.

DOCE

DOCE

18:58 Hora Central Broucheroc

—Aquí están los informes de contactos de la última media hora, señor —dijo el sargento Valtys, tendiéndole una fajo de papeles tan grueso como el pulgar de la mano extendida—. Dijo que quería verlos inmediatamente, y no he tenido tiempo de ordenarlos, señor, parece que los orkos planean algo.

Sentado en su escritorio en su oficina pequeña en el Comando del Sector Beta (Divisiones del Este, Sectores 1-10 a 1-20), el coronel Kallad Drezlen cogió los informes que el sargento Valtys, le acaba de traer y comenzó a leer.

Debe de haber doscientos informes aquí por lo menos, pensó. Cada uno describiendo situaciones en las que se relataba, combates o actividades de los orkos. Doscientos, cuando por lo general a esta hora del día es de esperar no más de ochenta más o menos en una hora. El sargento Valtys, parece que tiene razón, pensó Kallad, los orcos están más inquietos de lo normal en el sector bajo su supervisión y eso nunca es una buena señal. Algo tiene que pasar y pronto.

—¿Tan mal está la cosa, Jaak? —preguntó el coronel Drezlen, levantando la vista de los informes para ver al sargento.

—¡Bastante mal, señor! —respondió Valtys, todavía de pie erguido al lado del escritorio del coronel como si estuviera formando para una revisión en la plaza de armas—. Cinco de nuestros sectores afirman que son objeto de fuego de artillería pesada orka. Otros dos, informan de cargas masivas. Después, tenemos un centenar de diferentes informes de todos los sectores de contactos que van desde pequeñas escaramuzas, a un aumento en los partes del número de francotiradores y exploradores grechins en tierra de nadie. Parece como si hubiera en marcha una tormenta de mierda, coronel, si usted perdona mi lenguaje.

—¡Hhh! Está disculpado Jaak —dijo Drezlen—, ¿Qué información tiene sobre los comandos del Sector Alfa y Gamma? ¿Están informando sobre algún aumento de la actividad orka?

—¡No!, y tengo que admitir que es bastante raro, señor. Nuestros sectores vecinos dicen que llevan unas cuantas horas de tranquilidad. Demasiada tranquilidad, si usted me pregunta.

—¿Como si los orcos estuvieran planeando algo, quieres decir? —dijo Drezlen, con el rostro muy serio—, ¿Cree que están concentrando fuerzas en nuestro sector, como si estuvieran a punto de lanzar una gran ofensiva?

—¡Sí, señor! Por supuesto, por mucho que el cuartel general diga que los orcos no son lo suficientemente inteligentes como para coordinar un asalto a gran escala. Pero tengo implantada una prótesis metálica, en mi rodilla izquierda, donde un proyectil orko abrió un agujero en ella. Desde que la tengo, la prótesis, tengo picores cada vez que los orkos están tramando algo. Y en este momento tengo los picores más fuertes que he tenido desde que me implantaron la prótesis.

—¡Ya sé lo que quieres decir, Jaak! —dijo Drezlen—. Mi instinto me dice lo mismo. Los orkos no son muy sutiles a la hora de esconder sus planes. Pero de todos modos, no puedo llamar al general Pronan para pedirle que ordene una alerta basada en la evidencia combinada de su prótesis, mi intuición, y los doscientos informes. Voy a necesitar algo con más pesado que eso. Introduzca en el cogitador, los resúmenes de estos informes de contacto lo antes posible. Mientras, voy a ir a ver al general y ver si puedo convencerlo de que haga algo.

—Disculpe, señor, pero el general no está en su despacho. Todavía no ha regresado de la Reunión informativa en el cuartel general.

—¡Que oportuno! —dijo Drezlen, suspirando con irritación—. La única vez que realmente necesito al idiota del general, éste está disfrutando de galletitas y refac con el Gran Mariscal Kerchan. Muy bien, entonces. Parece que voy a tener que ser yo, el que ponga mi cabeza en la boca del cañón. Vaya a comunicaciones y que por el comunicador informe al cuartel general que el Coronel Drezlen quiere colocar a los Sectores 1-10 hasta 1-20 en alerta por una ofensiva a gran escala de lo orkos

* * *

—No tienes que, tomarte las cosas tan a pecho, novato —dijo Bulaven, cuando se coloca al lado de Larn. Que había estado sentado solo durante un tiempo en un rincón de la trinchera—. Así que, tu bisabuelo mató a un hombre y le robo la participación. ¿Y qué? Poco importa ahora, ¿verdad? Fue hace mucho tiempo, después de todo, y todo aquel que pudiera importarle murió hace mucho tiempo.

Bulaven continúo hablando cuando se dio cuenta de que Larn no iba a contestarle.

—Solo estábamos hablando eso es todo. Tenemos que encontrar alguna manera de pasar el tiempo en las trincheras. Así que, a veces contamos historias y después todos damos nuestra opinión. Tiene que entender que no es nada personal. De acuerdo, tal vez no deberíamos haber sido tan francos —dijo Bulaven, mientras Larn miraba fijamente al frente y se negaba a mirarlo—. Sé que tu historia era importante para ti, puedo verlo ahora. Debimos haber sido más amables, tal vez —continuó Bulaven—. Tal vez fue un milagro y estamos todos llenos de mierda. No soy un predicador. No sé de esas cosas. Pero en realidad, novato, estás haciendo que tu vida sea más dura, si te quedas ahí sentado en silencio.

—¡Ach!, déjalo, Bulaven —dijo Davir— Tanta ingenuidad, me ha dado dolor de cabeza. Si quiere estar de mal humor, déjalo. El Emperador sabe, que vamos a estar más tranquilos en la trinchera sin todas sus preguntas estúpidas.

Pasó el tiempo. Y se quedó sentado solo en un rincón de la trinchera sin abrir la boca mientras Zeebers estaba de guardia y los demás jugaban a las cartas, Larn encontró que su ira se estaba enfriando lentamente. Y poco a poco fue consciente de otras cosas, sensaciones que hasta entonces habían sido enmascaradas por la intensidad de la emociones hirviendo en su interior desde que los Vardans había difamado la memoria de tu bisabuelo y ridiculizó su relato del milagro del Emperador. Hace mucho frío, pensó Larn, de repente dándose cuenta de que había estado sentado en el mismo lugar, bastante tiempo y su trasero se le había dormido. Justo cuando estaba a punto de ponerse de pie y estirarse, moverse por la trinchera, con la esperanza de recuperar la circulación de la sangre, un residuo persistente de su ira lo detuvo. Me levantaré y hablaré con los otros, para perdonarlos, pensó, cómo odiarlos por decirme su opinión, sin embargo, al mismo tiempo era incapaz de perdonarlos. Si cedía, pensó, era como se estuviera admitiendo que creía todas las tonterías que tu bisabuelo, había asesinado a un compañero para robarle la participación. Entonces, su ira reapareció con el pensamiento que los demás podrían pensar que era un débil, decidió sentarse donde estaba en silencio un rato más.

Por supuesto, en realidad no importaba lo que pensaran, llegó a la conclusión después de un tiempo. No importa si piensan que mi bisabuelo robó la participación. Lo único que importa es que para mí, no es cierto. Y ellos pueden creer lo que quieran. Sin embargo, no estaba contento. Algo profundo dentro de él se negó a permitir que se moviera. Todos ellos han estado en este lugar durante mucho tiempo, se dijo al fin. Eso es lo que ha pasado. Por eso se ven motivos oscuros en todo y no puede aceptar el hecho de los milagros. En realidad, ni siquiera es una cuestión de perdonarlos. Más bien sentir pena por ellos. No enfadarme. Entonces, justo cuando se había decidido finalmente tragarse su orgullo y levantarse, Larn oyó el sonido de un silbido agudo que parecía venir de los refugios.

—¡Ach, por fin! —dijo Davir, a su alrededor sus compañeros comenzaron a ponerse de pie y a recoger sus armas—. ¡Ya era hora! He estado pasando tanta hambre, que solo estaba pensando en comerme las botas del maestro.

—¿En serio? —dijo el maestro suavemente, mientras comprobaba si había cogido el libro—. ¡Hay alguna razón especial para estar considerando la posibilidad de comerte mis botas en lugar de las tuyas, Davir?

—¿Crees que soy tan tonto para comerme mis propias botas y que se me congelen los pies? —dijo Davir—. No, gracias maestro. Además, tienes los pies tan grandes que habría suficiente bota para llenar el estomago unos cuantos días. Felizmente, sin embargo, parece que hemos evitado la catástrofe de que el maestro se quede sin botas. Es hora de ir a los cuarteles y ver qué placeres culinarios que nos esperan.

—Vamos entonces, novato —dijo Bulaven, de pie al lado de Larn—. Los últimos en llegar, a veces se quedan sin comer.

—¿Quieres decir que es la hora de comer? —preguntó Larn.

—La comida, sí —dijo Bulaven—. Y un período de descanso de dos horas también. Tenemos una rotación en la línea en grupos de diez escuadras a la vez. Un silbido del refugio uno significa que es nuestro turno. Ahora, vamos, novato. La comida se está enfriando, si no está fría ya.

—Sí, vamos, novato —dijo Davir—. Créame, si piensas que tu día no puede empeorar, es que aun no has probado la comida del soldado Skench.

* * *

Después de tanto tiempo en el frío de la trinchera, el interior del cuartel Uno le pareció cálido, acogedor, de hecho Larn descubrió que apenas si notaba el hedor sofocante de humo y sudor rancio que impregnaba el aire de la caseta. En el interior, una línea de guardias ya se había formado, un momento antes de que llegaran. Esperaban, con platos de campaña en sus manos, con un larguirucho soldado Vardan con cara de rata, con un solo brazo, sirviendo tristemente porciones de gachas de una maltrecha y gigantesco olla en la parte superior de la estufa.

—¡Ah, el inestimable Skench! —ronroneó Davir cuando llegó a la cabeza de la línea—. Dime, buen amigo Skench ¿Con qué deliciosas delicadeza nos estás tratando de envenenarnos hoy?

—¡Hhh. Con gachas, Davir —dijo Skench con amargura—. ¿Por qué? ¿Tienen mal aspecto?

—Entre tú y yo, no estoy del todo seguro —dijo Davir, mientras observaba el cucharón Skench, dejando una humeante masa en su plato—. Supongo que los ingredientes serán los habituales, un par de escupitajos, desperdicios y todo lo orgánico de dudosa procedencia que ha llegado a tus manos.

—Más o menos —dijo Skench, sin humor—. Aunque puedes estar contento, tienes una ración extra de escupitajo en tus gachas, cortesía de la casa.

—Vaya, gracias, Skench —dijo Davir, burlándose del cocinero manco con su más irritante sonrisa—. En realidad, me estás echando a perder. Debo recordarlo cuando escriba al Gran Mariscal Kerchal, y proponerte para una recomendación. Si recibes una medalla, deberías darme un extra de escupitajo en la sopa.

—¡Hhh! Tan divertido como siempre, Davir —murmuró Skench, viendo como Davir salía de la cola. Entonces, fue el turno de Larn, al que miró fijamente con hostilidad cautelosa.

—Es la primera vez que te veo —dijo Skench—. ¿Eres un novato?

—¡Sí! —respondió Larn.

—¡Uh-huh! ¿Tienes algún comentario gracioso que decir acerca de mi cocina, novato?

—Umm … ¡no!

—¡Bien! —dijo Skench, dejando caer del cucharón, una masa marrón de gachas en plato de Larn, entonces señalando hacia un montón de raciones deshidratas en una mesa cercana—. Asegúrate de que siga siendo así. Cógete una ración deshidratada de la mesa. Las he contado, así que no trates de coger dos. Ah, y si esta noche tienes que hacer carreras al baño, no me eches las culpas. No hay nada de malo en mi cocina. ¿Te ha quedado claro?

—Uhh … sí. Está claro.

—Bien. Me alegro. Y ahora mueve tu culo que hay cola detrás tuyo. Y recuerda lo que te he dicho. No hay nada de malo en mi comida.

Después de recoger su rancho, Larn se sentó con Davir, Bulaven y el maestro entre las literas en el interior del refugio uno.

—Esto es asqueroso —dijo Larn—. Realmente asqueroso. Me parecía que la comida que nos dieron en la formación básica en Jumal IV era bastante mala. Pero esto es diez veces peor.

—Bueno, yo te lo advertí, sangre nueva —respondió Davir, metiéndose una cucharada de gachas en su boca—. Tal es el extraordinario talento de Skench en las artes culinarias, que puede hacer que la mierda sepa aun peor.

Zeebers estaba sentado solo y aparte de ellos, apoyado en una de las paredes del refugio. Aunque, mientras él todavía se preguntaba por la fuente del extraño antagonismo de Zeebers hacia él. Larn descubrió que estaba más directamente interesado en ese momento con la pequeña forma blanca que vio retorcerse entre la masa de gachas.

—Hay una especie de gusano en mi comida —dijo Larn.

—Es una larva de gusano Tullan —dijo el maestro—. Son muy abundantes por aquí, novato. Y una excelente fuente de proteínas.

—También añaden sabor a la comida —dijo Bulaven—. Pero asegúrese de masticar tu comida adecuadamente. Si todavía está vivo cuando se lo tragues podrían poner sus huevos en los intestinos.

—¿Huevos?

—No te preocupes por eso, novato —respondió Bulaven—. No es tan malo como parece. Lo máximo que puede pasarte es tener problemas intestinales durante de un par de días, eso es todo. Por supuesto, si Skench cocinara decentemente, las larvas estarían muertas en el momento en que nos llegaran al plato.

—¡Por el Emperador, no puedo creer que podáis comer cosas como esto! —dijo Larn.

—¿Normal? —dijo Davir, Abriendo la boca para revelar una masa triturada a medio masticar de gachas—. ¡En la Guardia se come lo que te dan. De todos modos, si piensas que esto es malo, si hubieras visto algo parecido a un gusano carnívoro que nos tuvimos que comer en Bandar Majoris.

—En realidad, creo recordar que era bastante sabroso, Davir —dijo el maestro—. Sabía un poco a ave ginny.

—No estoy hablando de lo que sabía, maestro —dijo Davir—. Estoy hablando del hecho de que eran tan grandes como tu pierna, cubiertos de afiladas púas. Por no hablar de que eran lo suficientemente fuertes como para comerse el brazo de un hombre dormido. Y si no te lo crees, solo se lo tienes que preguntar a Skench.

—No le hagas caso. Sólo está bromeando contigo, novato —dijo Bulaven—. Fue el hacha de un orko lo que amputó el brazo de Skench, aquí en Broucheroc, no un gusano carnívoro en Bandar Majoris. A pesar de que perdimos una gran cantidad de hombres en ese planeta.

—¿Te acuerdas del comisario Grisz? —dijo el maestro—. Se dirigió hacia un arbusto, una mañana para hacer su evacuación intestinal de todos los días sólo para encontrar que estaba en cuclillas sobre un nido entero de los malditos gusanos carnívoros. Se pudo escuchar su grito, desde el otro lado del planeta.

—¡Phah! Espero que los gusanos no tuvieran una mala digestión —dijo Davir—. Grisz siempre fue un grano en el culo.

—Si me preguntas —dijo Bulaven—, lo que más recuerdo de Bandar es la caza de terranosauros de Davir.

—Ah, sí —dijo el maestro—. ¿Quieres decir lo de la apuesta?

—¡Ach!, aún estoy dolido por lo de la apuesta, Bulaven —respondió Davir frunciendo el ceño Davir—. Apostaste en mi contra, nunca te lo perdonaré.

—Deberías haberlo visto, sangre nueva —dijo Bulaven, sonriendo—. Hacia una semana que habíamos llegado a Bandar, aproximadamente. Se trata de un planeta selvático y uno de los planetas salvajes más peligrosos. Mejor te lo cuente el maestro que la cuenta mejor.

—Muy bien, entonces continuo yo —dijo el maestro, inclinándose atentamente hacia adelante—. Imagina la escena, novato. Es mediodía: la selva es caliente y húmeda. Hemos vuelto al campamento después de estar fuera de patrulla cuando olemos el aroma más exquisito y delicioso. Siguiendo a nuestro olfato, nos encontramos con un grupo de nativos de Catachan que estaban asando la pata de un reptil de un metro y medio de largo en un asador abierto. Naturalmente, les preguntamos si podíamos participar en su fiesta. Pero, como es normal en los de Catachan, se negaron. Nos dijeron que cazáramos nuestro propio terranosarurio, Ahora, pensaras que es final de la historia. Pero Davir se negó a dejarlo estar. Pronto, presumió, de que era el más que capaz de capturar un terranosaurio, delante de los de Catachan. Y, antes de que se podría decir hombre pequeño, con la boca grande, acordáramos celebrar una apuesta sobre el asunto.

—David aposto a que podría cazar un terranosaurio, novato —saltó Bulaven con tono burlón—. Apostó unos cien créditos que podía cazar uno, y llevarlo a la base para la cena.

—Entonces —continuó el maestro—, armado con un rifle láser, nuestro intrépido y diminuto cazador se internó en solitario en la selva en busca de su presa. Sólo para reaparecer dos horas más tarde, corriendo por el campamento por el pánico, como lo persiguiera un demonio.

—¡Ach! Tú y Bulaven podéis reír todo lo que queráis —dijo Davir, sosteniendo una mano por encima de su cabeza como un pescador que describe el tamaño de su captura—. Pero nadie me dijo que lo que mataron los de Catachan era solamente un cría, y que los adultos median unos diez metros de altura, y que cazaban en manadas. Yo os digo: salí de esa apestosa y maldita jungla con vida. Y, además, tengo que admitir que hice lo que prometí al final. Mate a un terranosaurio y lo lleve a la base para la cena. De hecho lleve a tres de ellos.

—¡Sólo porque sobornaste a alguien de comunicaciones para que pidiera un ataque de artillería, sobre la posición de los terranosuarios —respondió Bulaven, indignado—. Entonces, después de un bombardeo de una hora sobre la posición, llevaste a un equipo de búsqueda y juntos trajeron los restos de todos los terranosaurios abatidos por el bombardeos. Eso no cuenta, Davir.

—¡Por supuesto que cuenta! ¿Crees que debería haber cavado un foso trampa como un idiota de los mundos salvajes, y esperar a que una de esas bestias estúpidas, cayera en ella? Tendrías que haber sido más específico sobre las condiciones de la apuesta, no dijisteis nada al respecto de que no pudiera utilizar artillería.

La discusión continuó entre Davir y Bulaven cómicamente sobre los detalles de hacia década, mientras que el maestro intentó actuar como árbitro. Mientras los escuchaba, Larn se dio cuenta del modo diferente, en que los tres se habían convertido desde el silbato había sonado y habían entrado en el refugio. Ahora, no parecían tan bruscos e intimidantes. Parecían más relajados.

Más a gusto consigo mismos y con su entorno. Mirando a su alrededor, Larn vio que pasaba lo mismo en el resto del refugio. Podía ver a los Vardans hablando, bromeando y riendo entre sí, con los rostros animados, sus gestos más libre y expresivos. Era casi como si aquí durante el descanso, por el momento al menos, no había orcos. Ninguna amenaza constante de muerte. Aquí, los Vardans parecían casi como la gente que Larn había conocido en casa. Como si, momentáneamente liberados de la sombra de la guerra y el horror, volviera a su verdadero ser.

Mientras los observaba, Larn comenzó a entender por primera vez que cada uno de los Vardans había sido una vez como él. Cada uno de ellos había sido una vez un novato y se dio cuenta de que había esperanza para él con este pensamiento. Si cada uno de estos hombres había aprendido de alguna manera a cómo sobrevivir a las brutalidades y privaciones de este lugar. El no sería menos y aprendería a sobrevivir.

Y luego, confortado por ese pensamiento cálido y feliz, incluso antes de que se diera cuenta, Larn estaba dormido.

TRECE

TRECE

20:01 Hora Central Broucheroc

—¡Ha ordenado una Alerta Roja! —rugió el general, con la voz tan fuerte que los guardias y milicianos auxiliares sentados en sus puestos de trabajo, alrededor en la sala de situación dieron un salto colectivo—. ¿Te has excedido en tus funciones?

—Si se me permitiera explicarme, señor —dijo el coronel Drezlen, con su rostro tenso mientras se detenía enfrente del hombre de más edad, luchando visiblemente a mantener su temperamento bajo control.

—¿Explicar? —gritó el general Pronan—. ¿Qué hay que explicar? Se ha extralimitado manifiestamente con su autoridad, coronel. Podría hacer que se sentase a un juicio marcial por esto.

—¡No tuve más remedio, señor! —dijo Drezlen—. Nos enfrentamos a una situación nueva.

—No trate de echarme la culpa de este desastre, Drezlen —gritó el general con mejillas rojas de rabia—. Sólo podrá empeorar las cosas. ¿Me oye? Sé muy bien que estaba lejos del puesto de mando del Sector. Estaba en el cuartel general, donde afortunadamente se me puso en conocimiento de la orden de alerta a tiempo, para anularla antes de que todo se fuera al infierno.

—¿Usted … la ha anulado? —dijo Drezlen, horrorizado—. ¿Ha derogado la alerta?

—Por supuesto que lo hice. ¿Tiene usted alguna idea de la alteración del orden que la alerta podría causar? Las tropas tendrían de trasladarse desde otros sectores en toda la ciudad, los suministros adicionales serían entregados, las unidades de reserva se adelantarían hacia primera línea. Por el Emperador, ¿no sabe que un sector tiene que estar a punto de ser invadido antes de dar una orden de alerta roja? Hay que justificarla. Usted violó la cadena de mando.

—Se ha derogó la alerta —murmuró en voz baja Drezlen, con el rostro ceniciento—. No me lo puedo creer …

—¡Sí! Y al hacerlo probablemente le he salvado del pelotón de fusilamiento —el volumen de la voz del general había disminuido—. Pero ya me dará las gracias después, Drezlen. En primer lugar, quiero que empiece a darme algunas respuestas.

—¿Respuestas? —gritó Drezlen—. Muy bien, general. Le voy a dar todas las respuestas que necesita.

Se volvió hacia un guardia cercano sentado junto a un panel de control cubierto de botones e interruptores.

—Cabo Venner, Active el hológrafo y que aparezca el mapa de situación actual de nuestro sector. Vamos a ver si podemos hacer entender exactamente al general, porque ordené la alerta roja.

EL generador de hologramas de la Sala de Situación de pronto zumbo y un pequeño punto blanco apareció en el medio de la pantalla antes de expandirse para cubrir toda su superficie de la pared. Entonces, el cabo Venner hizo su trabajo y apareció, el mapa de situación de Sectores 1-10 al 1-20 en la pantalla. Un mosaico de colores azules, verdes y rojos: azul para las áreas bajo control Imperial, el verde para las aéreas en poder de la orkos, rojo para los territorios cuya propiedad estaba siendo disputadas.

—No lo entiendo —dijo el general, mirando hacia el holograma con confusión—. No recuerdo haber visto todo ese rojo en el tablero cuando me fui a Cuartel General esta mañana.

—Las cosas han evolucionado considerablemente desde entonces, general —dijo Drezlen—. Hace quince minutos no menos de diez de los once sectores bajo su mando están siendo atacados por los Orkos. En cada caso, el patrón es el mismo: los ataques son precedido por bombardeos por la artillería enemiga de largo alcance, así como ataques coordinados contra instalaciones vitales por suicidas gretchins y tropas orkas. En la actualidad, no está claro cuántos de estos ataques son reales y cuántos están pensados sólo como diversiones para ejercer presión sobre nuestros recursos.

—¿Ataques suicidas? ¿Bombardeos prolongados? ¿Ataques coordinados? —dijo el genera con el rostro con expresión de incredulidad—. ¿Has perdido la cabeza? Estás hablando como si el enemigo tuviera en mente algún tipo de ataque coordinado y coherente. Por el amor del Emperador, ¡estamos hablando de orkos! No tienen el cerebro, disciplina o la capacidad organizativa para poner algo así.

—Sea como sea, señor, parece que es precisamente lo que está pasando, en estos momentos, solo estamos viendo los preliminares. Pero si quiere ver lo mal que están cosas, tendría que echar un vistazo al Sector 1-13.

—¿1-13? —dijo el general—. ¿De qué estás hablando Drezlen? El mapa de situación del Sector 1-13 es azul.

—Sí, señor. Es el único sector que no ha informado de ninguna actividad enemiga. Y yo me pregunto, dejando a un lado por un momento el hecho de que nuestros enemigos son orkos, ¿qué le sugiere?

—¿Qué insinúa? —bramó el general—. Pero eso es imposible, coronel …

—Por lo general, estaría de acuerdo, señor. Pero parece que hay un patrón aquí. Y, dado que hay patrón, hay que preguntarse: ¿por qué los orcos lanzan una gran ofensiva contra todos los sectores, menos el Sector 1-13? A menos que lo que estamos viendo en el mapa de situación solo sean ataques de distracción para un asalto mayor, con intención de dispersar nuestras fuerzas y permitir que los orcos, tengan despejado su verdadero objetivo. Imagine que tengo razón, general: si los orcos van a lanzar un asalto a gran escala sobre el Sector 1.13, ahora no podríamos hacer nada para evitar que ocuparan todo el sector.

—Pero si eso ocurriera, nuestras fuerzas en los otros sectores tendrían que retirarse o arriesgarse a ser rodeados. Lo que se podría convertirse en una derrota. No, no es sólo posible, Drezlen. Son orkos. Salvajes. No son suficientemente inteligentes como para planear…

Por un momento, se volvió a mirar fijamente al holograma antes que el general se quedara en silencio.

Observo la cara de preocupación del anciano, tratando de digerir en silencio con todo lo que había oído, el coronel Drezlen sintió una repentina simpatía por él. El general Pronan era un soldado de la vieja escuela, completamente adoctrinado por sus cuarenta años en la Guardia en la creencia de que todos los xenos eran poco más que animales. La idea de ser derrotado por xenos y por los orkos para el caso, sería difícil de tragar, pero se trataba de una cuestión de pruebas. Poco a poco, Drezlen vio una mirada sombría en el rostro del general. Había tomado su decisión.

—Está bien, entonces —dijo el general al fin—. Vamos a asumir por un momento que sus argumentos son ciertos. ¿Podemos reforzar el sector 1-13?

—No, señor. Como ya he dicho, todas nuestras fuerzas están luchando contra los orcos en otros sectores.

—¿Qué pasa con nuestras fuerzas que ya están dentro del Sector 13.1? ¿A quién está estacionado allí?

—La compañía Alfa, la 902º de Rifles de Vardan, al mando del sargento Eugin Chelkar.

—¿Una sola compañía? —La voz del general era un susurro seco—. ¡Al mando de un sargento! ¿Eso es todo lo que tenemos? Por el Trono Santo, si usted tiene razón y el ataque se produce…

—¡Sí, señor! —dijo el coronel Drezlen—. Si eso sucede, entonces doscientos Guardias es lo único que se interpone entre nosotros y el mapa completo de color verde.

* * *

Soñó con su hogar. Soñaba con la primavera: la tierra de los campos húmedos y ricos como las semillas recién plantadas. Soñaba con el verano: el cielo azul y las filas interminables de trigo dorado creciendo y madurando. Soñaba con el otoño: el cielo ahora mismo lleno de humo por la quema de los rastrojos después de la cosecha. Soñaba con el invierno: los campos vertiginosamente vacíos, y el duro suelo por la escarcha. Sus sueños eran un revoltijo de personas, lugares, recuerdos, y recuerdos de sus días de su juventud. Con el cambio de las estaciones.

Y entonces, regreso al infierno una vez más. Se despertó con el sonido de una explosión, por unos instantes Larn no tenía ni idea de dónde estaba. Mirando a su alrededor confundido, reconoció el refugio y se dio cuenta de que se había quedado dormido en una de las literas, mientras que los otros estaban hablando. Entonces, oyó otra explosión mucho más fuerte que la primera y su mirada capto un hilillo de tierra cayendo del techo hacia abajo a través de la brecha, que había entre dos de las tablas de madera que formaban el techo interior del refugio.

—¡Esa estuvo cerca! —escuchó la voz Bulaven con tranquilidad—. ¡No me gustaría estar arriba, en el medio de este bombardero!

Completamente despierto, Larn se dio cuenta de que había caído inadvertidamente dormido encima de su plato. Secándose un trozo congelado de gachas que se había pegado a su uniforme, se volvió para observar como los Vardans. Agrupados cerca de su posición. Bulaven sentado en una litera, limpiándose las botas; El maestro sentado en otra leyendo un libro, increíblemente, a pesar del estruendo de las explosiones, Davir estaba en otra litera durmiendo.

—Ah, las explosiones te han despertado —dijo Bulaven, haciendo un gesto con el pulgar hacia el techo—. No puedo decir que este sorprendido. Están haciendo suficiente ruido como para despertar a los muertos.

—¿Nos están bombardeando de nuevo? —se preguntó Larn—. ¿Nuestro propio lado, quiero decir?

—Hmm. No novato —dijo Bulaven—. Se tratan de los orkos en este momento. Si escuchas con atención se puede escuchar la diferencia, Los proyectiles orkos tienen un sonido más apagado cuando explotan. Sin embargo, no es necesario preocuparte. Estos refugios están construidos para durar. Deberíamos estar seguros, siempre y cuando no salgamos del refugio!

—A menos que, por supuesto, que recibamos un impacto directo sobre la torre de ventilación del refugio —afirmó el maestro levantando la vista de su libro—. Incluso si la torre no se rompiera, seguía siendo probable que canalizara la explosión hacia aquí.

—Es cierto —dijo Bulaven—, pero eso casi nunca sucede, novato. No necesitas preocuparse por ello. De todos modos, este bombardeo no durará mucho tiempo. Los orcos no tienen suficiente organización, para estas cosas, ya ves. Lo más probable que el kaudillo que este al cargo de los grandes cañones, se haya sobreexcitado por alguna razón y haya decidido hacer unas cuantas rondas para celebrarlo. Confía en mí, novato, en diez minutos y todo habrá terminado!

—¿Cuánto tiempo ha pasado? —preguntó Larn, escuchando el ruido sordo de las explosiones por encima del refugio.

—Alrededor de una hora, diría yo —aseveró encogiéndose de hombros Bulaven, ahora ocupado limpiando el mecanismo de activación de su lanzallamas pesado—. Tal vez tres cuartos de hora. Parece que los orkos deben de estar muy emocionado. Aun así, no tenemos por qué preocuparnos demasiado por ello. No dejes que arruinen tu tiempo de descanso, novato. Ya se cansaron o se les acabara la munición tarde o temprano.

Estaba muy lejos de sentirse seguro, Larn miró hacia arriba para ver otro hilo de tierra cayendo por los huecos de las tablas Recordando el sueño de las brujas andrajosos de pie alrededor de su tumba, con las paladas de tierra golpeándole el rostro, y sintió como un escalofrío involuntario le recorría el cuerpo.

—¿Qué pasa si uno de los proyectiles da en la entrada del refugio quedaremos atrapados aquí abajo? ¿Alguien en la superficie podría sacarnos? Tal vez sería mejor lo que ha dicho el maestro, y un proyectil cayera por la torre de ventilación. Al menos entonces tendrían una muerte sería rápida. Estarían muertos sin darse cuenta. No enterrados vivos como en una tumba, esperando a que nos quedemos sin aire o muriendo lentamente de sed y el hambre.

De pronto, dándose cuenta de que sus nervios estaban a punto de estallar por en el constante sonido de las explosiones y de los pensamientos funestos, que le provocaban las explosiones, Larn comenzó a explorar el interior del refugio en búsqueda de algo, cualquier cosa, para que su mente se distrajera de lo que estaba pasando encima de ellos. A su alrededor, se había llenado de guardias que se habían refugiado de los bombardeos. Entre ellos, vio al sargento Chelkar, al oficial medico Svenk, y algunos de los hombres del pelotón de Repzik. Mientras que el estruendo de las explosiones continuaba por encima, aquí la vida en el interior del refugio parecía proceder del mismo modo que antes de empezar el bombardeo. Vio a Vardans comiendo, hablando, riendo, bebiendo refac, algunos de ellos incluso tratando de dormir como Davir. Entonces, Larn observo como Zeebers, todavía estaba sentado solo contra una de las paredes de trinchera, de brazos cruzados jugando con un cuchillo.

Al ver a Zeebers jugando con su cuchillo, Larn sintió un repentino deseo de tener una respuesta a la pregunta que le había estado royendo, desde que había conocido a Zeebers.

—¿Bulaven? —Le preguntó—. Antes, recuerdo que me dijiste que no me preocupara demasiado, de las reacciones de Davir.

—Por supuesto que me acuerdo, novato —dijo Bulaven—. ¿Por qué lo mencionas?

—Bueno, me preguntaba sobre Zeebers … —de repente Larn se detuvo, sin saber la mejor manera de abordar el asunto.

—¿Zeebers, novato? ¿Qué pasa con él?

—Parece que Zeebers muestra una cierta hostilidad por mi persona, Bulaven…

—Sera mejor que se lo expliques al novato! —dijo el maestro levantando la vista del libro una vez más para mirar a Larn.

—Eso estaba a punto de hacer —dijo Bulaven—. Bueno, no es un ningún secreto, novato. Zeebers se pone nervioso cuando hay más de cuatro hombres en nuestro pelotón.

—¿Nervioso? —Le preguntó Larn—. ¿Por qué?

—Es una cuestión de supersticiones —dijo el maestro—. Al parecer, en su planeta natal, el número cuatro se considera afortunado. Cuando llegó por primera vez a Broucheroc y se unió a nosotros, solo éramos tres hombres en el pelotón, Bulaven, Davir, y yo mismo. Por lo tanto, Zeebers fue el cuarto hombre, número de la suerte en su mente, y él mismo se ha convencido de que es la forma por la que a sobrevivió a sus primeras quince horas, por no hablar de los años que han pasado desde entonces. Así que, como ves, cada vez que nos envían una nuevo reemplazo y hay cinco hombres en el pelotón tiende a creer que su suerte se acabara. ¿Recuerdas que dije antes cada uno aquí tiene su propia teoría de porque ha sobrevivido donde tantos otros han muerto? Las supersticiones de Zeebers, es otro ejemplo de lo misma cosa.

—Ya ves, novato, espero haber resuelto tus dudas —dijo Bulaven, antes de girar bruscamente la cabeza para mirar hacia el otro lado del refugio—. Hmm, parece que algo se está gestando.

Siguiendo la dirección de la mirada Bulaven, Larn vio al sargento Chelkar de pie en el fondo conversando con el cabo Vladek, al lado de la mesa del intendente en una esquina del cuartel. Entonces, mientras que el sargento Chelkar se alejó para hablar con otra persona, Vladek se volvió a abrir una caja de madera y junto a él, uno por uno, comenzó a colocar cargas de demolición y granadas apilándolas sobre la mesa frente a él. Mientras lo hacía, notó que el rostro de Bulaven se había vuelto de repente inquieto como si el gran hombre había visto algo en acciones de Vladek, que le preocupase.

—¿Qué pasa, Bulaven? —Le preguntó—. ¿Qué has visto?

—¡Una mala señal, novato! —dijo Bulaven—. Entre tú y yo, ¡una señal muy mala!

—Estamos en Alerta Roja —dijo el sargento Chelkar, con cara de preocupación en su rostro cuando se dirigió a los guardias del refugio, mientras que arriba el sonido de las explosiones continuaba—. El mando del Sector nos dice que posiblemente, cuando termine el bombardero, los orkos iniciaran una gran ofensiva, Y nos advierten que al parecer que los orcos se nos van a golpear duro esta vez. Al menos, mucho más que todos los otros ataques hemos tenido que hacer frente en la actualidad.

Unos minutos después y en la estela de la conversación con el intendente, el sargento Chelkar había ordenado a los hombres refugio uno armarse y reagruparse para una reunión improvisada. El maestro, Bulaven, Davir, Zeebers, los otros pelotones, incluso Vladek y Skench el cocinero, se acercaron para escuchar atentamente a las palabras de Chelkar, sus expresiones eran tan grave y serias como las del sargento. Mirando a su alrededor, Larn vio como, la relajación con la que estos hombres habían disfrutado de su tiempo de descanso, se había ido. Eran soldados una vez más. Guardias imperiales. Estaban listos para la guerra.

—No voy a mentir —dijo Chelkar—. Las cosas pintan muy mal. Todos los demás sectores de la zona están bajo ataque y todas las unidades de la reserva están ocupadas en otra parte. Lo que significa que no hay ninguna posibilidad de recibir refuerzos, al menos durante varias horas. Peor aún, el Comando de la batería, se encuentran al límite, por lo que no tendremos apoyo de artillería. Todavía tenemos nuestros propios morteros, por supuesto, y a sus equipos de artilleros, pero, aparte de eso, dependemos de nosotros.

—¡Ahora las buenas noticias! El mando del Sector ha dejado claro que si perdemos aquí estará en peligro el resto de los sectores en consecuencia, han ordenado que debamos mantener este sector a toda costa. Dicen que no importa cuántos orkos venga a por nosotros, tenemos que aguantar hasta que lleguen refuerzos, o rechacemos el asalto orko, o el Emperador descienda para luchar junto a nosotros, lo que primera suceda primero. No abandonaremos la trinchera. No me importa si el infierno se desata sobre nuestras posiciones. Mantendremos la línea. No es que tengamos muchas opciones de todos modos. Todos sabemos que nos pasará si nos retiramos. Los comisarios ni siquiera se molestaran con un consejo de guerra. Sólo una bala en la parte posterior de la cabeza y un lugar en las piras de cadáveres. Estamos en Broucheroc. Por un lado tenemos a los orcos y detrás están los comisarios, la única oportunidad de sobrevivir está en la trinchera. En cuanto a nuestro plan de defensa, he ordenado Vladek a distribuir cuatro granadas de fragmentación adicionales para cada hombre y una carga de demolición por pelotón. Una vez que el asalto comience disparemos desde la primera trinchera, todo el tiempo posible, sólo nos retiraremos a la segunda línea de defensa, cuando la situación sea insostenible. Una vez que estemos en la segunda línea, eso será lo más lejos que podamos retirarnos. Después ¡será mantener la línea o morir!

»¿Hay alguna pregunta?

Nadie abrió la boca. En silencio, los guardias se quedaron mirando al sargento con decisión y determinación grabadas en cada línea de sus rostros. Para bien o para mal, estaban listos.

—¡Está bien! —dijo Chelkar—. Ya hemos estado en esta situación. Más veces de las que puedo recordar. Todos saben lo que tienen que hacer. Sólo diré esto. Buena suerte a cada uno de ustedes. Y espero verles de nuevo a todos cuando la batalla haya terminado.

—Posiblemente será La Gran Carga —oyó Larn a uno de los Vardans, mientras cogía las granadas adicionales que Vladek le había dado y fue a reunirse con los demás miembros de pelotón Tres.

—El Emperador sabe, que tenía que suceder en algún momento.

—No puede ser —dijo otro hombre cerca—. El Cuartel general no nos dejara morir.

—¡Phah! ¡Te estás engañando! —dijo un tercer hombre—. Los malditos generales se niegan a admitir incluso que La Gran Carga existe.

—Se van a sorprender cuando un orko les abra en canal y mueran como el resto de nosotros.

La Gran Carga. Para entonces Larn había oído la frase varias veces, susurrada entre los guardias de rostro sombrío mientras estaba en el banquillo dando los últimos retoques a sus armas y equipo, mientras el bombardeo continuaba encima de ellos. Cada vez que la oía, Larn se dio cuenta por el tono que era muy inquietante. Era un tono, de nerviosismo y ansiedad tranquila. El tono del miedo, pensó con un repentino estremecimiento.

—¿Bulaven? —Le preguntó el gran hombre que estaba a su lado—. ¿Qué es La Gran Carga?

Por un momento el Vardan se quedó en silencio, su actitud generalmente afable fue sustituida por una sombría y parecía la expresión de un padre que se da cuenta ya no puede proteger a su hijo de la oscuridad del mundo.

—¡Es lo peor que te puedes encontrar, novato! —exclamó Bulaven—. Es una historia, supongo. O un mito. Sabes cuando los predicadores hablan del Juicio Final, cuando el Emperador finalmente baje de su trono una vez más para juzgar a la humanidad por sus pecados.

—¡La Gran Carga, es nuestro apocalipsis particular! Algo que todos los defensores de esta ciudad estamos esperando hace años, y no me sorprende que lo hayas oído —dijo el maestro de pie a su lado—. Es el asalto orko, que destruirá las defensas imperiales, y Broucheroc caerá en manos orkas. Es una pesadilla, novato. La única cosa que los defensores de esta ciudad temen más a cualquier otra cosa. Que los orcos lancen muchos asaltos coordinados en los diferentes sectores a la vez y coordinados con fuego de artillería, es muy inusual, de hecho, que es muy fácil de ver en estos hechos inusuales un presagio de algo más grande.

—¡La Gran Carga es una mierda, novato! —dijo Davir—. Son solo son cuentos que las madres de esta ciudad cuentan a los niños para asustarlos cuando no se duermen a su hora, nada más. ¡Grávatelo en el cerebro!

En ese momento, se quedó en silencio y mirando a los rostros de sus compañeros, Larn vio a todos los presentes en el refugio hablar en susurros, y todos con el mismo tema, La Gran Carga. En todos los rostros vio el miedo.

CATORCE

CATORCE

21:15 Hora Central Broucheroc

Para el capitán Arnol Yaab que había sido un día largo y agotador. Y era un día más como cualquier otro día de sus últimos diez años en una pequeña oficina sin ventanas en los niveles inferiores del Cuartel General en el centro de Broucheroc, sin cesar de compilar dos veces al día, los informes de la Guardia Imperial, estadísticas y registros de los diferentes mandos de los diversos sectores de la ciudad.

Sector 1-11, escribió con una letra limpia y ordenada en las páginas del libro que tenía delante. 12º Regimiento de rifles de Coloradin, Oficial al mando: el coronel Wyland Alman. Anterior Fuerza: 638 hombres. Bajas totales en el último periodo de doce horas: 35 hombres. Fuerza Actual: 603 hombres. Porcentaje de Pérdidas: 5,49%. Sector 1-12, continuó, permitiendo cuidadosamente que la tinta se secara a fin de no correr el riesgo de manchar la anterior entrada. 35º regimiento de infantería ligera de Zuvenian. Oficial al mando: Capitán Yiroslan Dacimol (Fallecido). Anterior Fuerza: 499 hombres. Las bajas totales en el último periodo de doce horas: 43 hombres.

Fuerza actual: 456 hombres. Porcentaje de Pérdidas: 8,62%. Sector 1-13. 902º de rifles de Vardan. Oficial al mando: el sargento Eugin Chelkar (temporalmente). Anterior Fuerza: 244 hombres. Las bajas totales en el último periodo de doce horas: 247 hombres. Fuerza Actual: −3. Pérdidas Porcentaje: 101,23%.

De repente, mirando la entrada que acababa de escribir, Yaab se dio cuenta de que parecía que había de haber algún problema con sus cifras. 101,23%? Eso no puede ser cierto, pensó. ¿Cómo se puede tener una unidad que ha perdido más de un cien por ciento de su fuerza original y se reducía a una fuerza actual de menos tres. Eso era imposible. Cómo puedes tener menos tres hombres.

Frunciendo los labios, molesto, el capitán Yaab comprobó las cifras originales del mando del Sector de víctimas. Allí, en blanco y negro, la misma estadística se confirmó. De un total de fuerza 244 hombres, la Vardan 902º de alguna manera se las había arreglado para perder 247 de ellos en las últimas doce horas. Entonces, justo cuando su profunda alma de burócrata, comenzó a temer que había cometido un error, Yaab vio una hoja de papel pegada en la parte posterior del informe y se dio cuenta que había encontrado tal vez la fuente del error.

Era un informe complementario, registrando un módulo de aterrizaje que había aterrizado en el sector en torno al 1-13 hacia mediodía y desembarco una compañía adicional de 235 soldados en el sector. Ah, ahora se explicaba la discrepancia, Yaab hizo una rápida serie de cálculos mentales. Un extra de 235 hombres pondría a la fuerza total del sector en 479. Entonces, la pérdida de 247 hombres nos dejaría con una intensidad de la corriente ajustada de 232, lo que constituye una pérdida porcentual del 51,57%. En definitiva, era una cifra aceptable.

Feliz de nuevo, el capitán Yaab rectifico las entrada de acuerdo con los nuevos cálculos sólo para encontrar que se enfadado una vez más al notar el desorden antiestético de las correcciones habían hecho en la página, en sus bien ordenados registros. Suspirando, mientras regresaba a la compilación de sus estadísticas, Yaab trató de encontrar consuelo en la idea de que no se podía evitar. Era la tragedia de su vida que cierta cantidad de fealdad era de esperar. La guerra, después de todo, tendía a ser un trabajo sucio.

* * *

—¡Cambia la frecuencia del comunicador portátil a nuestra red de mando es el canal cinco! —dijo Bulaven a Larn a través del estruendo de artillería, por encima de ellos—. Avisaran a través de él, para que no dirijamos a nuestras posiciones cuando el bombardeo se detenga. Entonces, cuando recibamos la orden, nos encontramos de nuevo en nuestra trinchera. No te agaches o trates de permanecer a cubierto, novato. Tienes que llegar a tu posición lo más rápido que puedas. Tenemos que estar en la trinchera y estar listos para disparar antes de que los orkos lleguen a la marca de 300 metros.

Estaban de pie con el resto de los Vardans junto a la puerta que conducía a la superficie. Mientras sus dedos, estaban cambiando la frecuencia del comunicador de oreja, la mente de Larn recordó lo que había aprendido en su primera batalla. Este es el peor momento, pensó. Tener que esperar a que la batalla empezara. Tener tiempo para pensar en lo que se le avecinaba. Lo que aumentaba la sensación de miedo. Y los orkos parecían saberlo. Nos están dando tiempo, para que pensemos en nuestros miedos. En este momento, parecía que tenía una eternidad para pensar.

—¡Todo bien novato! —dijo Bulaven—. Por ahora, te he dicho todo lo que necesitabas saber acerca de lo que vamos a hacer cuando den la orden. Quieres que te lo repita de nuevo, para que pueda estar seguro de que lo has comprendido.

¿Puede ver que tengo miedo?, pensó Larn. ¿Eso es todo? ¿Está tratando de mantenerme ocupado y tranquilizar mi mente, del hecho que en cuestión de minutos, todos podríamos estar muertos? ¿Están todos de pie aquí mirándome preguntándose si me girare y huiré? ¿Piensan que soy un cobarde?

—¿Qué tienes que hacer, novato? —preguntó Bulaven.

—Una vez que se llegue a la trinchera disparar, cuando los orkos pasen de la línea de los 300 metros, y mantenerlos a raya tanto tiempo como podamos —confirmó Larn, rezando en silencio al Emperador, para que su voz no sonara tan asustada y nerviosa como sospechaba— Entonces, si vemos, que vamos a ser sobrepasados, el maestro fijará la carga de demolición para darnos tiempo suficiente para salir de la trinchera, entonces cogeré el depósito de reserva del lanzallamas. Davir y Zeebers nos dará fuego de cobertura con sus rifles láser.

—¿Y si alguno de nosotros está muerto para entonces? —preguntó Bulaven—. ¿O demasiado malherido para moverse por sí mismo, qué harás novato?

—Entonces lo primero es activar la carga de demolición, si ha caído el maestro, coger el lanzallamas si eres tú el caído, y el combustible de repuesto, en ese orden. Aparte de ayudar a los heridos, si podemos. Si no, vamos a dejarlos atrás.

—Recuérdalo, novato. Es importante. Ahora, ¿Hacia dónde iremos cuando nos retiremos?

—Al emplazamiento de sacos de arena, que hay encima de este refugio —dijo Larn, repitiendo todo lo que Bulaven, le había ordenado, mientras esperaban que el bombardeo se detuviera—. Después de eso, lo que el sargento Chelkar, nos ha ordenado. Una vez que estamos en el emplazamiento, luchamos o morimos.

—¡Muy bien, novato! —dijo sarcásticamente Davir desde el lado—. Parece que sabes lo que tienes que hacer.

De repente, el fuego de artillería se detuvo. El breve silencio que siguió se hizo extraño y misterioso después de tanto tiempo de bombardeo.

—¡Ya! ¡Ya! ¡Ya! —gritó el Sargento Chelkar a su lado, cuando Vladek abrió la puerta del refugio y los Vardans reunidos corrieron en tropel por las escaleras hacia la superficie—. ¡Vayan a sus trincheras!

Antes de darse cuenta, Larn se encontró de nuevo en la superficie con la parpadeante luz gris del sol, y corriendo hacia la trinchera con Bulaven y los demás a su lado como el resto de los Vardans. Entonces, cuando apenas había corrido unos pocos metros, se oyó la voz de cabo Grishen en su oído a través del comunicador de la oreja.

—¡El Auspex informa de actividad en las líneas enemigas! —dijo Grishen, frenéticamente a través de una ráfaga de estática—. ¡Los orcos se están moviendo!

Larn ya podía verlos. En el otro lado de la tierra de nadie, una horda de orkos se había levantado y habían empezado la carga, gritando hacia las posiciones defensivas imperiales. Por un momento Larn oyó una pequeña voz en su cabeza, cuestionándose lo que estaba haciendo, corriendo hacia los orkos, cuando cada fibra de su ser, le pedía a gritos, que huyera de ellos tan rápido como sus piernas pudieran correr, pero la ignoró.

Y corrió hacia el lugar de la trinchera para ocupar su lugar con los demás miembros de su pelotón, donde se prepararon para repeler el asalto.

—¡Quinientos metros! —dijo el maestro, ya en su sitio, viendo como los orkos se aproximan a través de la tierra de nadie. Larn entro en la trinchera y ocupo su lugar en una tronera al lado de Bulaven.

—Recuerda, novato —dijo Bulaven—, cuando escuches la orden de replegarse, coges el combustible de repuesto para el lanzallamas, y no te despegues de mi lado.

—Sí, novato —dijo Davir a su lado—. Y mientras estés en ello, no vaya a pierda el rifle láser de nuevo. Voy a contarte un secreto: tu casco es para protegerte la cabeza, no para romperle la crisma a los gretchins. Y, ahora, prepárate cachorro. Es hora de mostrar a los orkos tus garras.

—¡Cuatrocientos metros! —gritó el maestro.

Recordando este momento de quitar el seguro del arma, Larn apresuradamente recito las letanías del rifle láser en su mente antes de añadir una breve oración al Emperador por si acaso. A su lado vio a Davir, al maestro y Zeebers apuntando con los rifles láser a los orkos, mientras que a su lado, Bulaven comprobaba la presión de su lanzallamas. Entonces, detrás de él, oyó el ruido de los morteros al ser disparado y sabía que la batalla estaba a punto de empezar en serio.

—¡Trescientos metros! —gritó el maestro—. ¡En posición … fuego!

Lanzagranadas, Morteros. Las ráfagas de los cañones automáticos, los lanzamisiles. Toda la línea de los Vardans abrió fuego, con todo lo que tenían. Al mismo tiempo, como Davir, el maestro y Zeebers, comenzaron a disparar con sus rifles láser, Larn disparó con ellos, recordando que tenía que apuntar alto hacia los orcos como Repzik había dicho una vez. Y a pesar de todo, los orcos seguían llegando. Había muchísimos más, que la otra vez, pensó Larn. Diez veces más por lo menos, que cuando estaba en la trinchera con Repzik. Y apenas pudieron aguantar entonces, sin la intervención del sargento.

—¡Ciento veinte metros! —dijo el maestro, los orcos parecían cubrir la distancia entre ellos con una rapidez imposible—. ¡Cambiar cargador y pasar a fuego automático!.

Los orcos se acercaban. Algunos de ellos, ya estaban horriblemente heridos por el implacable granizo de fuego de los Vardans, todos ellos estaban con los ojos enrojecidos, una marea bárbara aparentemente sin fin.

—¡Cincuenta metros! —dijo la voz del maestro con calma—. ¡Cuarenta metros. Treinta!

—¡En cualquier momento sería bueno, Bulaven! —dijo Davir—. ¿Necesitas el manual de instrucciones del maldito lanzallamas, o simplemente esperas a que los orcos se acercan lo suficiente para matarlos con escupitajos en su lugar?

En respuesta, Bulaven levantó la boquilla del lanzallamas, por encima del parapeto de la trinchera y dio rienda suelta a un cono de fuego de color amarillo hacia el grupo de orkos más cercano. Gritando de agonía, los orcos desaparecieron en una nube de fuego, mientras Bulaven rociaba con el lanzallamas a los restantes orkos que los rodean. De pronto, Larn pudo ver como una cortina de fuego se elevaba por el aire, y el olor nauseabundo de la carne de orkos quemada casi lo asfixio.

—¡Dispara a los flancos, novato! —gritó Davir—. Bulaven detendrá a los que vienen de frente, nuestro trabajo es detener a los que nos rodearan.

Siguiendo el ejemplo de Davir, Larn comenzó a disparar contra los orcos que intentaban rodearles por la derecha de la cortina de fuego, creada por el lanzallamas mientras el maestro y Zeebers dispararon a los de la izquierda. Por un instante, al ver la carnicería infligida a los orcos, Larn pensó que podía ver a los orkos empezar a flaquear. Estamos ganando, pensó, exultante. Los hemos vencido. No hay forma de que los orcos puedan pasar por la muralla de fuego del lanzallamas.

Y entonces, de pronto, la lengua de fuego del lanzallamas farfulló y murió.

—¡Se ha vaciado el depósito! —gritó Bulaven, con las manos ya en la línea de combustible para cambiar el depósito.

—¡Granadas! —gritó Davir, llevando sus manos a las granadas de su cinturón. Mientras Bulaven cambiaba la línea de combustible de un recipiente a otro, los demás lanzaron dos granadas cada uno hacia los orcos. Cuando la última de las granadas explotó, Bulaven ya había conectado el nuevo depósito y el lanzallamas volvió a cobrar vida lanzando otro cono de fuego. Más orkos murieron, pero parecía no tener importancia. Como si les hubiera dado un nuevo impulso el breve respiro del lanzallamas, la horda de orcos se estrelló implacablemente, envueltos de pies a la cabeza en llamas y sin embargo, todavía seguían llegando. Treinta metros se convirtieron en veinticinco. Veinte y cinco se convirtieron en veinte metros.

—¡Atrás! —gritó Davir—. ¡Los bastardos están justo encima de nosotros! Maestro, activa la carga de la demolición. El resto retrocederemos como estaba previsto.

La retirada empezó, después de trepar por la pared trasera de la trinchera con su rifle láser colgada al hombro y arrastrando el peso del depósito de repuesto del lanzallamas, Larn empezó a correr hacia el emplazamiento del refugio mientras el maestro tiraba la carga de demolición a los orcos que avanzaban.

—¡Más rápido, novato! —gritó el maestro comenzando a correr, adelantando a Larn, con sus largas piernas devorando la distancia—. ¡Sólo tiene cuatro segundos de retraso!

De repente, Larn oyó una tremenda explosión detrás de él, y vio como terrones de tierra volaban junto a su cabeza. Por un momento, atrapado en el borde más lejano de la explosión, tropezó y casi se cayó hacia delante, pero el depósito del lanzallamas sirvió como un contrapeso accidental detrás de él. Entonces, mientras trataba de colocarse el depósito al hombro y coger el ritmo, sintió un doloroso golpe en la parte posterior de su cabeza, la fuerza de sacudida le envió hacia el suelo. Aterrizando en el barro congelado, Larn sintió una cálida humedad se extenderse por el cuero cabelludo. Colocando su mano en la cabeza, cuando vio que la sangre roja manchaba sus manos. Vio a su casco tirado boca abajo en el suelo delante de él, con una abolladura grande, por el proyectil desconocido, que había golpeado su cabeza. Incongruentemente, cuando se levantó temblorosamente de pie, se preguntó qué habría sido de él si se hubiera fijado la correa del casco en lugar de dejarlo suelto. Luego, oyó el gutural grito de guerra de un orko detrás de él, y un presagio funesto entro en su mente bruscamente.

Girando para mirar, Larn vio a un orko cargando hacia él con una pistola bolter en una mano y una enorme hoja ancha dentada en la otra mano. La criatura era enorme: su cuerpo inhumano y desproporcionadamente musculoso. Larn vio una mandíbula prominente, El color amarillo de los colmillos, una línea de tres cabezas humanas cortadas colgando como espectadores de un arnés como un grotesco trofeo por encima de los hombros del monstruo. Oyó un sonido de un proyectil, cuando disparo con la pistola bolter. Como si tuviera voluntad propia su rifle láser respondió con un primer disparo, impacto en uno de los trofeos del orko. Afirmándose, Larn volvió a disparar, impactando en el pecho del orko. Sin inmutarse, el orko no perdió el paso. Larn disparó de nuevo, disparando una rápida ráfaga, que impacto en el cuello de la criatura, en el hombro, el pecho de nuevo, y a continuación, en el rostro. Hasta que por fin, cuando Larn empezaba a temerse lo peor y ya estaba en el alcance de la hoja dentada, el orko dio un bramido enfurecido, y se desplomó muerto. A pesar de la breve sensación de euforia Larn sintió como su victoria se evaporaba rápidamente cuando vio venir más pieles verdes cargando hacia él tras la estela del orko muerto.

—¡Muévete, novato! —gritó una voz detrás de él cuando una mano le agarró por el hombro.

—¡Maldición! ¿Estás tratando de detener una carga orka en solitario? —Era Davir disparando su rifle láser con una mano hacia los orkos se acercan, Davir comenzó a tirar de Larn en la dirección a las trincheras. Comprendiendo que había dejado caer el depósito del lanzallamas cuando cayó, con la cabeza aún aturdida por el golpe, por un momento Larn trató de resistirse mientras sus ojos escudriñaban alrededor en busca del depósito.

—¡Es demasiado tarde para eso, novato! —gritó Davir, tirando con fuerza ahora en su hombro—. Déjalo. Necesitamos el depósito justo donde está.

Cediendo finalmente, Larn se dio la vuelta para huir con Davir a su lado, echó una última mirada al depósito caído, estaba entre las piernas de una horda de orcos que se acercaban. Luego, volviéndose de nuevo brevemente, corrió hacia los emplazamientos de sacos de tierra, Davir disparó una ráfaga automática hacia él deposito, la ruptura del depósito por el disparo, hizo que explotara en una nube de llamas anaranjadas, incinerando a los orcos a su alrededor y dándoles tiempo suficiente a Larn para llegar a su destino.

—¡Ayúdame a entrar! —dijo Davir como las manos extendidas hacia Larn ansioso por entrar—. Ya te dije que quería que el depósito se quedara dónde estaba. Ah, y vi lo que le paso a tu casco, deberías de preocuparse que harás cuando te encuentres con un gretchim, ¿usaras las botas?

—¡Has vuelto a por mí …! —dijo Larn con incredulidad—. Incluso después de lo que dijo Bulaven, que dejáramos a los heridos, volviste y me has salvado…

—No seas iluso, novato —dijo Davir—. Lo que realmente quería salvar era el depósito del lanzallamas, y por casualidades de la vida acabaste en mi camino, eso es todo. Ahora, cállate y empezar a disparar. Bien, has matado a un orko. Sólo te quedan otros veinte mil.

Estaban sin granadas. Habían utilizado el último depósito de combustible del lanzallamas. Los cañones automáticos, los lanzamisiles y cañones láser se había quedado en silencio. Incluso los cargadores de los rifles láser se estaban agotando. Y aun así, la carga orka no había perdido impulso.

De pie en un parapeto de sacos de tierra, el cañón de su rifle láser estaba tan caliente que le quemaba los dedos. Larn disparó una descarga en el rostro de un orko en su intento de pasar por encima de los cuerpos de los muertos. Luego otro, y otro. Disparando sin pensar y sin pausas, no necesitaba apuntar por lo espesa que era la carga orka. Estaban a punto de ser rodeados, separados de los otros emplazamientos por la gran multitud de orcos, cada emplazamiento era reducto solitario aflorando en medio de un mar interminable de color verde.

Por el rabillo del ojo Larn vislumbró a los demás a su alrededor. Vio a Bulaven, con un rifle láser en las manos, cogido de otro soldado de la guardia caído. Vio a Davir, el maestro, Zeebers. Vio al sargento Chelkar, con una expresión fría y distante, que disparaba con su escopeta para enviar una ronda tras ronda al enemigo. Vio a Vladek. Al oficial medico Svenk. Al cocinero, Skench con una pistola láser en la única mano que le quedaba mientras permanecía de pie al lado de los otros. Vio sus caras, el maestro todavía firme, Bulaven y Zeebers obedientes y nerviosos, Davir escupiendo juramentos obscenos y enojados a los orcos. Vio una determinación de acero y una negativa a morir. A su juicio, Larn sintió una vergüenza fugaz que hubiera dudado de sus compañeros cuando los había conocido, era todo lo que un soldado de la Guardia Imperial debía ser. Valientes. Inflexibles con el enemigo. Estos eran los hombres sobre los que se construía el Imperio. Los hombres que habían combatido todas las batallas, y ganado con grandes victorias. Hoy, estaban superados en número, sin esperanzas. Hoy era el día de su última resistencia.

—¡Sin munición! —gritó Davir, sacando el último cargador gastado de su rifle láser y arrojándola hacia los orcos, y con su otra mano cogiendo la pistola láser de su cadera.

A los demás dispararon sus últimas descargas. A su alrededor, vio a los Vardans sacando pistolas, o colocando las bayonetas, mientras se preguntaba cuántos disparos le quedaban en su último cargador. ¿Cinco? ¿Diez? ¿Quince? Entonces, justo cuando pensaba que le quedaba un último disparo, apretó el gatillo y oyó un gemido desesperado de su rifle láser, había agotado su munición, Era el final, pensó, sus manos se movían con una lentitud de pesadilla para fijar la bayoneta al rifle láser cuando un orco levantó un cuchillo ensangrentado y cargo hacia él.

—¡Emperador, es tan injusto! No puedo morir aquí. ¡Tienes que salvarme! —rogó Larn pensando que serían sus últimos pensamientos.

De repente, como si se detuviera en seco por su oración silenciosa, el orko se detuvo y levantó el rostro hacia el cielo. Por un instante, se quedó estupefacto Larn. Entonces, oyó un sonido y de repente supo lo que había detenido la carga del orko. Desde el cielo por encima de ellos, llegaba una cacofonía de gritos agudos y estridentes que en esos momentos le sonaron a Larn casi tan dulces como las voces de un coro de ángeles.

Artillería, pensó, reconociendo el sonido de los Hellbreakers.

—¡Nos están dando apoyo artillero por fin! ¡Estamos salvados!

—¡Entra en el refugio, novato! —escuchando la voz Bulaven a su lado—. ¡Rápido! Tenemos que cubrirnos.

En su carrera para entrar en el refugio con los Vardans, Larn tropezó en las escaleras, justo cuando el suelo comenzó a temblar de explosiones. Respirando pesadamente, atrancaron la puerta, para evitar que los orcos entraran en el refugio, se detuvieron allí durante unos largos minutos de en silencio. Escuchando el sonido de gritos y disparos sobre la puerta acorazada, en un intento de los orkos de entrar, hasta que exploto un proyectil cerca de la entrada.

—Es un cambio refrescante ¿no te parece, sangre nueva? —dijo Davir, después de un tiempo con el bombardeo de fondo—. Por nuestro lado pueden disparar contra nuestro sector todo el tiempo que quieran, yo diría que es el último que veremos de este asalto orko en particular.

Parecía que tenía razón. Al oír las últimas explosiones, después de varios minutos, los Vardans salieron con cautela del refugio con Larn al lado de ellos para ser recibidos por la vista de un campo de batalla desierto, con montañas de cadáveres orkos. Los orcos habían huido. La batalla se había terminado. Mirando la escena de la carnicería y la devastación ante él, Larn sintió una repentina y vertiginosa sensación de alegría. Contra toda expectativa, todavía estaba vivo.

QUINCE

QUINCE

22:35 Hora Central Broucheroc

Hacía tiempo que se había habituado al hedor de la carne quemada.

El auxiliar de la Milicia Herand Troil utiliza el gancho largo, y con sus manos empujo otro cuerpo de orko hacia la enorme pira, donde se quemaban los restos de los orcos y luego hizo un descanso, para recuperar el aliento. Tenía dificultades para respirar a través de la máscara de gas, y se la quitó del rostro, abriendo su boca para engullir el aire lleno de humo de su alrededor. Sin querer se tragó cenizas que flotaban en el aire, y vómito, después, escupió una gran flema oscura hacia el fuego.

Se estaba haciendo viejo, pensó, sólo he estado trabajando tres horas, y ya estaba agotado. Hace diez años me parece recordar que tenía más aguante. Pero habían pasado diez años, pensó de nuevo. ¿Realmente había pasado tanto tiempo desde la primera que le pusieron a trabajar en las piras de cadáveres de orkos?

Agobiado por una tristeza repentina, Troil miró a su alrededor en el lugar donde había pasado prácticamente cada momento de su vida desde que lo obligaron a entrar en la milicia a la edad de sesenta años. Estaba de pie sobre una colina, el suelo bajo sus pies era estéril después de tantas piras, rodeado por todos lados por altos montículos de cadáveres de orkos quemándose. A través del humo y la cenizas se podía ver otros auxiliares con las máscaras puestas que alimentaban las piras con ganchos largos, sus figuras poco más que siluetas a través de la neblina ardiente. De vez en cuando lo inundaba la tristeza. La tristeza por sí mismo, no por los orcos. Estaba triste por la vida que había perdido. Apenado por su familia y sus seres queridos muertos hacía tiempo. Apenado por los años dedicados a trabajar en las piras de cadáveres. Por encima de todo, sin embargo, sintió pena por la ciudad de Broucheroc y del horror de la guerra se había apoderado de ella. Fue un lugar hermoso una vez, pensó. No tan hermosa como la mayoría de la gente pensaba. Pero estaba viva y con energía, una industria, un carácter propio. Todo perdido para siempre, arrebatado por la guerra. Ahora podría ser confundida por un cementerio.

Suspirando, sus ojos empezaron a llorar por el humo, Troil volvió a colocarse la máscara y comenzó a caminar hacia las piras de cadáveres para reanudar sus labores. Mientras lo hacía, observo la ladera con interminables auxiliares arrastrando cuerpos de orkos por la pendiente hacia las piras. Él no se quedó mirándolos, porque sabía que el flujo de cuerpos de orkos, nunca se detenía. Esto era Broucheroc. Aquí, siempre llegaban cadáveres.

* * *

—Hay que poner tu pala aquí, novato —dijo Bulaven, de pie sobre el cuerpo de un orko, presionando la pala contra su garganta—. A continuación, mueve la pala hacia adelante y hacia atrás, para cortar a través de la piel. A continuación, apoyas tu peso sobre la pala. Ven, déjame mostrarte cómo lo hago.

De pie a su lado, Larn vio como Bulaven clavaba la pala afilada en los gruesos músculos del cuello del orko. Luego, empezó a retorcer la pala, para cortar los tendones y romper la columna vertebral, Bulaven entonces estampó la pala varias veces sobre los tendones que sujetaban aun la cabeza de la criatura hasta que la cabeza estuvo completamente cortada.

—¡Ya está! ¿Lo has visto? Por supuesto, la piel orko puede ser más dura que la piel de los reptiles, especialmente de los más grandes. Pero si coges bien la pala con fuerza, y no te olvide dejar que tu peso corporal haga parte del trabajo, las cabezas se cortan con bastante facilidad. Ahora es tu oportunidad.

Una de las consecuencias de la batalla era la limpieza de los cuerpos de los orkos, que había alrededor de ellos, mientras que otros miembros de la Guardia atendían a los heridos o reparaban los emplazamientos dañados, auxiliares trajeron municiones y suministros para reemplazar a los gastados, durante la lucha.

Larn y Bulaven había sido destacados en la tarea de decapitar los cuerpos de los orkos. Dudando, Larn elegido un orko al azar de las decenas de cuerpos que yacían cerca y colocó la punta de la pala en el cuello. Siguiendo el ejemplo anterior de Bulaven, movió la pala hacia adelante y hacia atrás, sintiendo la resistencia, a través de la piel y en la carne. Luego, levantando su pie pateó hacia abajo la hoja de la pala, empujando la hoja tal vez un cuarto del cuello del orko. Reajustando de su posición para hacer más fuerza, pateó de nuevo, la pala esta vez más con fuerza, hasta que al cuarto intento la cabeza del orko finalmente quedó libre, para que corriera por el suelo congelado.

—¡Es un buen comienzo, novato! —dijo Bulaven—. Trata de asegurarte de que tienes el pie sobre la pala cuando golpes con ella. De esta manera vas a añadir tu peso. Y eso hace que el trabajo sea más fácil y requiere menos esfuerzo. Tenemos muchos cadáveres, para decapitar antes de que nuestro trabajo este hecho.

—Pero, ¿por qué tenemos que hacerlo? —Pregunto Larn a él—. Ya están muertos, ¿no es así?

—¡Tal vez! —dijo Bulaven—. Pero siempre es mejor asegurarse con un orko. Son bastardos difíciles. Parecen que están muertos, cuando de repente se levantan y comienza a caminar por los alrededores una hora más tarde. Créeme, lo he visto muchas veces.

Entonces, al ver que Larn empezaba a lanzar miradas preocupadas a los cuerpos que yacían a su alrededor, sonrió.

—¡Ach! No tienes por qué preocuparte acerca de estos seres, novato. Si alguno de ellos fuera capaz de levantarse, estarían tratando de matarnos en estos momentos. Vamos a cortarles las cabezas mucho antes de que cualquiera de los que todavía están vivos tenga tiempo para curarse. Entonces, las milicias auxiliares se llevaran los cuerpos, lejos para quemarlos para deshacerse de las esporas.

—¿Esporas? —Le preguntó Larn.

—¡Oh sí, novato! Los orkos crecer a partir de esporas o moho. Al menos, eso es lo que dice el maestro. No puedo decirte que lo haya visto en persona. Pero estoy dispuesto a creérmelo. Deberías preguntarle al maestro sobre ello más tarde. Él sabrá explicarte mejor. Sabes el maestro, le encanta hablar sobre las cosas que ha aprendido en los libros.

Aparentemente satisfecho Larn que ahora sabía lo que estaba haciendo, se apartó silenciosamente de Bulaven que estaba silbando una melodía alegre, y empezó a decapitar a los orkos muertos. Larn encontró el trabajo de la decapitación como horrible y agotador, y rápidamente Larn encontró sus botas y la hoja de la pala cubiertas con sangre verde y viscosa. Pronto, comenzó a sudar bajo el casco, la sal del sudor irritaba la herida en la cabeza que había sufrido durante la batalla.

Como consecuencia, le recordaba que había tenido mucha suerte y sólo era una laceración del cuero cabelludo. El Médico Svenk le había vendado la herida y mientras el cabo Vladek le había proporcionado un nuevo casco, algo para lo que Davir había sido particularmente mordaz.

—¡Qué pasa contigo y los cascos, novato! —había dicho Davir—. En primer lugar, los utilizas para romperle la cabeza a un gretchin pulgoso. Luego, lo usas para parar proyectiles. ¿Qué nuevas utilidades nos sorprenderás? ¿Un tazón de sopa quizás? ¿O como un tiesto? ¿Para plantar flores?

Pero, para su sorpresa, descubrió que ya no se irritaba ya por las constantes quejas e insultos Davir. Tenía una deuda con Davir. No importa lo mucho que se riera de él, ante lo que había sido un error, o incluso un accidente, Davir le había salvado la vida.

Entonces, haciendo una pausa en su trabajo para secarse el sudor de la frente, Larn noto un enrojecimiento en el cielo. Vio como el sol se estaba poniendo, y se sorprendió.

Era hermoso. Extraordinario. Más impresionante, que incluso de la puesta sol que había visto en su última noche en casa. El sol que tantas veces había visto como frío y distante por encima de él, por fin había crecido hasta convertirse en un orbe rojo cálido, el cielo gris de alrededor, se había transformado a su vez en una sinfonía deslumbrante de tonos de color escarlata. Mirándolo, Larn se encontró cautivado por el asombro. Conmovido hasta lo más profundo de su alma, se quedó paralizado allí. Hipnotizado. Quién sabía cómo podía sorprenderte con un sol, pensó con asombro. ¿Quién sabía que no podía haber tanta belleza en una puesta de sol?

Tan pronto como ese pensamiento le inundo la mente, le parecía que había valido la pena. Todas las cosas por las que había pasado. El miedo. Las penurias. El peligro. El aislamiento. Todas las carnicerías que había visto y todos los horrores que había presenciado. Todos ellos parecían, que habían valido la pena. Como si por derecho de haber pasado, por el infierno hubiera pagado el precio que le había permitido este breve momento de silencio perfecto y de reflexión.

—¿Estás bien novato? —dijo Bulaven a su lado—. ¿Te duele la herida de la cabeza? Llevas mucho tiempo, mirando el cielo.

Larn se giró y vio a Bulaven delante de él y se sintió movido a contarle lo de la puesta del sol. No había palabras para su epifanía, no sabía cómo comunicar lo que estaba sintiendo a Bulaven. No podía expresar sus emociones, por un momento se quedó en silencio. Luego, al ver Bulaven mirarlo con preocupación y con curiosidad, Larn sintió que debía decir algo, cualquier cosa, no fuera que Bulaven comenzara a pensar que había perdido la cabeza.

—¡Me llamó la atención lo extraño que es este lugar! —dijo, obligó a contarle la verdad—. Para tener un sol que se pone tan tarde en invierno.

—¿Invierno? —Le preguntó en Bulaven con evidente confusión, mirando al congelado suelo del campo de batalla alrededor de ellos—. ¡Pero si estamos en verano!

DIECISÉIS

DIECISÉIS

23:01 Hora Central Broucheroc

—¡Lo has hecho bien, sargento! —dijo el teniente Karis—. ¡Ha asestado un golpe demoledor a las actividades de los orcos en este sector. Y puede estar seguro de que sus esfuerzos en ese sentido serán reconocidos y recompensados. No es oficial todavía, por supuesto, pero entre tú y yo entiendo que tendrán que condecorarle, mientras que su unidad va a recibir una mención.

En respuesta, Chelkar se quedó en silencio. Hacía cinco minutos que había estado supervisando las reparaciones de las defensas, cuando Grishen le había comunicado por el comunicador que un oficial había llegado y estaba esperando para verlo en el refugio número uno. Corrió a su encuentro con cansancio, Chelkar se había encontrado frente a un teniente de rostro fresco, todas con las botas brillantes y pliegues cruzados, y con una fusta de mando que sobresalía en un ángulo desenfadado de debajo de su brazo. Aunque Chelkar al principio había preguntado si el mando del Sector había reconsiderado enviarles un nuevo oficial, rápidamente se hizo evidente que la teniente había venido aquí en nombre de Cuartel General. Una situación que, por la experiencia de Chelkar, era muy probable que presagiara alguna tormenta de mierda.

—¿Me ha oído, sargento? —dijo el teniente—. ¡El alto mando le va a conceder una medalla!

—¡Voy a tener que acordarme de ponérmela con las otras, Teniente! —dijo Chelkar, sintiéndose tan agotado y con los huesos tan cansados, que​​ ya no le importaba si su tono era propiamente diplomático—. Pero estoy seguro que no has venido hasta aquí y para hacerme perder el tiempo, sólo para decirme eso.

Herido por su brusquedad, en el rostro del teniente brevemente apareció en una mueca de desagrado. Entonces, abruptamente, su rostro recupero una forma más conciliadora, evidentemente falsa.

—Tiene razón, por supuesto, sargento. Y puedo decir que es un placer escuchar a los oficiales de primera línea. Y también la oportunidad de ver cómo están los cosas en el frente. No es que encuentre mis funciones en el cuartel general de cualquier manera molestas, pero entiendo, que en el cuartel general a menudo nos olvidamos de las realidades de la vida en primera línea. Todos somos soldados, por muchas medallas y menciones que recibamos. Todos luchamos desinteresadamente en nombre del deber y para la mayor gloria del Imperio.

No sé lo que es más repugnante, pensó con tristeza Chelkar. El hecho de que alguien le diga lo obvio, como que los altos deberían de tratar de conocer las necesidades de los niveles más bajos, o por el hecho de que fuera tan inepto y tan poco sincero, como para tratar de hacerlo. ¿Por qué es cada vez que escuchaba a uno de estos héroes de retaguardia, hablando de la generosidad de concederle una medalla o mención? Podía ver en sus ojos, que posiblemente tenían alguna misión suicida, y querían ofrecérsela.

—¡Sí, mi teniente! —dijo Chelkar, con la esperanza de que por fin el mequetrefe pedante, fueran al grano—. Y, hablando del deber, supongo que tiene alguna misión importante, para la compañía.

—No para toda la compañía, sargento —dijo el teniente alegremente—. Sólo necesito algunos hombres, que me acompañen hacia la tierra de nadie, en una misión en las líneas orkas. Un pelotón de cinco hombres para ser precisos. Por supuesto, lo dejo totalmente la elección del pelotón. Aunque siempre he considerado el tres, como mi número de la suerte.

—¡Vamos a ir esta noche a la tierra de nadie! —dijo el teniente, mientras Larn oía un gemido, de sus compañeros de pelotón—. El Cuartel General desea saber si se han debilitado las defensas en el otro lado, por sus pérdidas recientes. En consecuencia, se me ha ordenó avanzar sigilosamente hasta sus líneas y explorar sus defensas en el amparo de la oscuridad. Entonces, volveremos a nuestras propias líneas antes que los orcos se den cuenta. Una misión bastante simple y directa, estoy seguro de que todos ustedes estarán de acuerdo.

* * *

Mientras procedían con sus tareas de limpieza, Larn y los demás habían sido convocados al refugio uno, para escuchar la información de un joven teniente llamado terco Karis. Ahora, de pie delante del mapa del sector clavado en la pared detrás de él, el teniente señaló algo en el mapa con su bastón ligero y continuó hablando.

—Quiero dejar en claro que esto esta es estrictamente una misión de reconocimiento —dijo—. Y, como tal, se basa enteramente en el sigilo. No hemos de enfrentarnos al enemigo a menos que estemos obligados a hacerlo por las más terribles circunstancias. Con esto en mente vamos a mantener total disciplina de luz y ruido en todo momento y seguiremos una ruta a través de la tierra de nadie, diseñada para ayudarnos en nuestros esfuerzos para permanecer invisibles. Si somos descubiertos por los centinelas, trataremos de deshacernos de ellos del modo más rápido y silencioso posible, sólo nos retiraremos de tierra de nadie, si está claro que nuestra misión se ha vuelto insostenible. Ahora, creo que ya les he informado de lo más importante! ¿Hay alguna pregunta?

Nadie respondió y mirando las caras de los hombres que le rodeaban. Davir, Bulaven, el maestro, y Zeebers. Larn vio una sutil inquietud entre ellos. Como si estuvieran inquietos por la perspectiva de una misión en la tierra de nadie, como lo habían sido antes, cuando parecía que La gran carga era inminente. Al verlos, Larn fue presa de una súbita revelación, al darse cuenta que en Broucheroc el peligro nunca finaliza: siempre habría nuevas batallas que librar. Con nuevas oportunidades para morir.

—¡Bien! —dijo el teniente Karis cuando se hizo evidente que no habría ninguna pregunta—. Ahora dispondrán de veinte minutos para revisar su equipo y hacer sus preparativos. La hora cero será a las 00.00 horas. Entraremos en tierra de nadie, a la medianoche.

—le habría preguntado una simple cuestión —se quejó Davir después—. Yo le preguntaría, si podría meterle la fusta por el culo.

Estaban en el refugio uno. A raíz de la reunión con el teniente, tenían que hablar con el cabo Vladek, para que les proporcionara suministros para la expedición, les proporcionaron pintura negra de camuflaje y lubricante. Ahora, con sus rostros y todo su equipo pintado de negro, con los cuchillos y pistolas engrasadas con el lubricante para deslizarse silenciosamente de sus vainas, hicieron sus preparativos finales mientras que el tiempo, se les acababa. Mientras lo hacían, a Larn de pronto le llamó la atención la idea que había estado en Broucheroc casi exactamente doce horas. Otras tres horas para la misión, pensó, y habré sobrevivido a las quince horas.

—¡Si me preguntáis, es por culpa del novato! —escupió con veneno Zeebers súbitamente—. Es desafortunado. Y trae la mala suerte.

—¡Cállate, Zeebers! —escupió Davir a su espalda—. Ya es bastante malo tener que ir dando tumbos por la tierra de nadie en la oscuridad, que me gustaría no tener que oírte lloriqueando y vomitando mierda sobre la suerte. Cállate, o después de que haya terminado de meterle la fusta en el delicado culo del teniente, cogeré tu rifle láser y te lo meteré en el mismo sitio.

—¿Cómo lo explicas entonces? —dijo Zeebers, desafiante—. ¡Hemos tenido algo más que un mal día, desde que el novato, llegó. Es mal de ojo. Ya viste lo que pasó con los hombres que vinieron aquí con el módulo de aterrizaje.

—¡Cállate, Zeebers! —retumbó Bulaven. Entonces, Zeebers se calló y frunció el ceño, entonces Bulaven se volvió hacia Larn—. No te preocupes por lo que dijo Zeebers, novato. No eres un gafe. Ojalá hoy fuera solamente un mal día. El hecho es que todos los días en Broucheroc es casi tan malos como este, y los que vendrán serán igual de malos. Después de un tiempo acabas acostumbrándote a ello.

—¿Pero salir a tierra de nadie en la noche es malo? —preguntó Larn, esperando que el Vardan grande no pudiera escuchar el nerviosismo en su voz—. Peor de lo habitual, quiero decir

—Sí, novato, es lo peor que podemos hacer —dijo Bulaven—. Especialmente después de una batalla. ¿Recuerdas que te dije cómo a veces un orko herido parece muerto, sólo para levantarse y comenzar a caminar alrededor de un par de horas más tarde? Bueno, ahora mismo, la tierra de nadie, está llena de cuerpos de orkos que abatimos durante la batalla. Algunos de ellos podrían haberse regenerado ya, casi a punto para despertarse y con ganas matar, mientras estamos en medio de la tierra de nadie. Luego, para empeorar las cosas, tenemos que preocuparnos por los gretchins en busca de piezas de repuesto también.

—¿Piezas de repuesto?

—Los orkos son criaturas muy fuertes, novato —dijo el maestro a su lado—. Si un orko pierde un brazo o una pierna los matazanos orkos tan sólo tienen que grapar la extremidad de otro orko muerto para volver a tener otra extremidad funcional. Después de una batalla las cirugías de este tipo, tienen una gran demanda, por lo que se tienden a enviar cuadrillas de gretchins a la tierra de nadie para cortar extremidades sin dañar de los cadáveres. Por supuesto, la verdadera amenaza no radica en los propios gretchins, pero está el peligro de que se inicie un tiroteo en el centro de la tierra de nadie, y lo más seguro que vaya acompañado por un matazanos!

—La versión definitiva, novato, es que esta maldita misión, tiene los ingredientes de primera, para convertirse en una mierda de principio a fin —dijo Davir—. Así que, esto es lo que hacemos. Seguiremos el teniente, y cuando suene, el primer disparo, a la mierda con el teniente y las ordenes, nos giraremos y echaremos a correr, y no nos detendremos hasta llegar a nuestras líneas. Ahora basta de hablar y vamos a salir a la superficie. Tenemos que pasar por lo menos diez minutos en la oscuridad para que nuestra visión nocturna se acostumbre. Teniendo en cuenta lo que nos espera, yo diría que probablemente vamos a necesitar todas las ventajas que podemos obtener.

—Acuérdate de la señal, novato, —susurró en voz baja mientras Bulaven se agazapaba en la oscuridad en la trinchera y uniéndose con el teniente y los otros esperando la orden para avanzar—. Mantendremos el silencio de comunicaciones. Pero si observas movimientos aprietas el perno del comunicador en el cuello para crear una advertencia silenciosa por el comunicador. Aprieta tres veces. De ese modo sabremos que eres tú. ¿Lo entiendes? Ahora, cuéntame otra vez, todo lo que te he explicado.

—Vamos tranquilo —susurró Larn y comenzó a recitar todas las instrucciones de Bulaven, que ya le había contado dos veces—. Nos moveremos arrastrándonos y nos mantenemos juntos hasta llegar a mitad de la tierra de nadie. Entonces, mientras Davir y el teniente siguen adelante para explorar las líneas orkas, el resto de nosotros formaremos una formación de diamante. Tú serás la base, Zeebers en el flanco izquierdo, yo a la derecha, y el maestro será el punto. Si alguno de nosotros ve o escucha movimientos, tenemos que advertir al resto silenciosamente por los comunicadores, un chasquido para ti, dos para Zeebers, tres para mí, y cuatro para el maestro de este modo los demás sabrán por donde vienen los orkos.

—¡La disciplina de ruido, soldados! —susurró el teniente Karis con irritación. Entonces, ahuecando la mano sobre el cronómetro de su muñeca mientras apretaba un botón de iluminación, que ilumino brevemente su rostro, dio la orden—. ¡Hora cero! ¡Es hora de moverse!

* * *

Con Davir a la cabeza, subieron por encima del borde de la trinchera y se arrastraron hacia tierra de nadie. Luego, a una señal de Davir advirtiendo que estaba despejado, comenzaron a moverse lentamente hacia adelante. Más adelante, la noche parecía imposiblemente oscura, las estrellas tenues y distantes. Al ver ni rastro de la luna en el cielo para guiarlos, Larn, se preguntó si el planeta tendría una luna, o si simplemente estaba oculta por nubes.

Cualquiera que fuera el motivo, se mantuvo cerca de los otros que se deslizaban, entre las líneas del imperio y las orkas. Cada uno con movimientos cautelosos, agudizando los sentidos, su corazón latía inquietamente por la ansiedad en su pecho. A su alrededor la tierra de nadie, estaba en absoluto silencio, pareciendo aún más amenazante en la oscuridad y la desolada superficie, cubierta con las formas oscuras de cuerpos de orkos.

Había cadáveres por todas partes, esparcidos al azar por todas partes. Lo que dificultaba sus movimientos al arrastrase por el suelo. Lo que ralentizaba su avance por la tierra de nadie.

Larn miró con terror repentino esperando que la forma monstruosa de un orko herido, se despertara y se levantase delante de él. Cuando rozó accidentalmente contra un brazo del cadáver de un orko tendido en el barro, pegó un brinco. Otro brazo muerto de los muchos más que lo rodeaban.

Continuaron avanzó más lentamente extendiéndose más separados los unos de los otros hasta que llegaron al centro de la tierra de nadie. Entonces, Larn vio como Davir y el teniente desaparecían de la vista para ir explorar las líneas orkas, Larn abruptamente se dio cuenta que ya no podía ver a los demás. Por un momento, luchó contra el impulso de comunicarse con ellos por el comunicador. A continuación, se recordó que habían recibido la orden de mantener el comunicador en silencio: aunque lo usara nadie le contestaría. Tampoco podía moverse para buscarlos. Despojada de todo sentido de dirección con la oscuridad y la falta de familiaridad del paisaje que le rodea, sería un milagro encontrar a alguien. Peor aún, irremediablemente perdido, podría fácilmente perderse y acercarse peligrosamente a las líneas orkas. Aterrorizado, Larn mantuvo su posición e hizo lo único que podía hacer.

Solo en la oscuridad, esperar.

El tiempo pasó y mientras estaba esperando, temiendo que cada sombra podría pertenecer a sutiles enemigos al acecho. Larn se dio cuenta de que era la primera vez que había estado solo en las últimas semanas. Más que eso, aquí, en tierra de nadie, rodeado de cadáveres y apenas a un tiro de piedra de miles de orkos durmiendo, se sentía más solo de lo que había estado antes en toda su vida. Tan solo ahora, de hecho, podría haber sido el último hombre que quedaba en toda la galaxia.

Entonces, en el fondo a través de la bruma del miedo y la soledad, Larn oyó un repentino sonido que lo devolvió a la realidad. Un solo chasquido por el comunicador en su oído. La señal de Bulaven. La señal que significaba que el gran hombre había observado movimientos cercanos a su posición, desde el punto de vista de Larn, significaba que algo se estaba moviendo detrás de él.

DIECISIETE

DIECISIETE

00:37, hora central Broucheroc

Uno de los orcos se movía …

Por sí solo, en la oscuridad de la tierra de nadie, no del todo seguro de si era sólo su imaginación o si había visto realmente un ligero movimiento en las piernas de uno de los cadáveres tendidos en el suelo delante de él, Zeebers decidió que sería mejor asegurarse de que la criatura estuviera muerta. Deslizando su cuchillo de combate de su vaina mientras se colocaba de rodillas junto al cuerpo, rápidamente, coloco la hoja dentro de las fauces del orko y en silencio sin ofrecer resistencia, apuñalo el cerebro del orko desde la parte más débil, el interior de su boca. Entonces, sacando el cuchillo, miró brevemente al resto de cadáveres de su alrededor y le preguntó si debía hacer lo mismo con los otros.

Voy a hacer lo mismo con tres más de ellos, así tendré cuatro pensó, limpiándose la hoja en la pernera del pantalón mientras se deslizó hacia un segundo cuerpo. De esa manera se quedaría más tranquilo. Con el novato irradiando su mala suerte, el número cuatro le traería suerte.

—¡Ayúdame! —oyó susurrando una voz en perfecto gótico mientras se arrodillaba al lado de un segundo orko.

Sorprendido, Zeebers se volvió para ver un brazo levantarse vacilante de debajo de una pila cercana de cuerpos. Dirigiéndose hacia allí, vio un rostro humano asomándose de entre los cadáveres de orkos. Un Guardia posiblemente del módulo se dio la vuelta, mortalmente herido y dado por muerto en tierra de nadie, pero todavía se aferraba desesperadamente a la vida.

—¡Por favor … ayúdame! —dijo el guardia de nuevo, con la voz débil pero fuerte en el silencio reinante y que forzó a Zeebers a colocar una mano firme sobre su boca para mantenerlo callado. Débilmente, el guardia empezó a luchar, con el brazo libre agitando y moviéndose a su alrededor.

Sintiendo al hombre suplicando y agarrándose el borde de su abrigo, Zeebers sintió una oleada repentina de disgusto y de ira de encontrarse con otro novato que estaba poniendo en peligro su vida.

No se podía evitar, pensó mientras sacaba una vez más su cuchillo. Estaban demasiado lejos de las líneas imperiales, y no creía que pudiera vivir mucho tiempo más de todos modos. Y podía atraer a los orcos hacia su posición si no hacía nada.

Al notar el cuchillo entrando en sus entrañas, los espasmos del soldado aumentaron, para detenerse definitivamente, Zeebers sacó su cuchillo y se volvió hacia los calaveres orcos. El guardia no contaba, decidió. No era parte de la misión. Decidió Zeebers que aún le quedaban tres orcos para mejorar su suerte.

Entonces, de repente, oyó la señal. Un solo chasquido por el comunicador de la oreja. Bulaven se había topado con problemas.

Por un momento Zeebers consideró dejarlo en la estacada. No le gustaba Bulaven, y el resto de Bardans. Sería bastante fácil deslizarse de nuevo hacia las líneas imperiales y afirman que se había desorientado en la oscuridad. Con la misma rapidez, se vio obligado a abandonar la idea, si Bulaven o cualquiera de los otros regresaban a las líneas imperiales, tendría problemas pensó, y para bien o para mal, era mejor ir y tratar de salvar el pellejo a Bulaven. Poniendo su cuchillo en su vaina, Zeebers volvió a darse prisa en dirección de Bulaven. Entonces, mientras se abría paso entre una pila de cadáveres particularmente grande de orkos vio un movimiento en la oscuridad en la esquina de su visión y se dio cuenta que había metido la pata, había topado accidentalmente con un grupo de carroñeros gretchins. Moviendo su rifle láser hacia ellos, mientras que el gretchins seguían mudos por la confusión, Zeebers disparó, alcanzando al gretchin más cercano en el pecho. Rápidamente, volvió a disparar, disparando hacia la media docena de gretchins, matando a dos gretchins más y haciendo que el resto huyeran. Cuando Zeebers, oyó un zumbido, cuando un motor se encendió, y vio una sombra amenazante surgir en la oscuridad y supo que el día en que había temido tantos meses atrás, había llegado.

Esta noche, su suerte por fin se había acabado…

* * *

—¡Atrás, retroceded! —gritó la voz Davir con fuerza por el comunicador en el odio de Larn, cuando el infierno comenzó a desencadenarse a su alrededor—. ¡Todo el mundo de vuelta a las trincheras!

—Perdido y sin nadie que le guiara, Larn comenzó a moverse rápidamente hacia lo que era su mejor conjetura sobre la posición de las líneas imperiales. De pronto, vio los destellos blancos en la distancia a su derecha, en algún lugar de la oscuridad un rifle láser estaba disparado.

—¡Ayudadme! —se oyó gritar a Zeebers con miedo y agonía por el comunicador—. ¡Por el Emperador, que alguien me ayude!

Sin saber qué hacer, por un breve instante Larn se quedó clavado en el sitio. Entonces, la voz de Zeebers, se convirtió en un amasijo de gritos incoherentes, tomó una decisión. Girando en la dirección de los disparos, corrió hacia donde supuestamente estaba Zeebers, saltando y tropezando con los cadáveres esparcidos de orkos caídos, mientras corría para ayudar a las suplicas de su compañero. Vio dos formas unidas en la oscuridad por delante de él, Larn corrió para acercarse, sólo para encontrar una escena de horror. Vio a Zeebers, agitando los brazos con espasmos inútiles, el vientre desgarrado y las tripas colgando, agitándose como una marioneta inerte en la mano de un orko enorme mientras que con la otra mano la criatura utiliza una cuchilla circular para acabar de destripar a Zeebers. Luego, sacudiendo el cuerpo de Zeebers como si fuera un muñeco de trapo a un lado, el orko se volvió al ver a Larn y comenzó a avanzar hacia él.

Era enorme, con un delantal manchado de sangre cubriéndole el cuerpo y un monocular de cristales gruesos en uno de sus ojos. Al ver la curiosidad cruel escrita en las monstruosas características inhumanas de la criatura, Larn supo de inmediato que debía ser uno de los matazanos orkos, que le había mencionado el maestro. Instintivamente, levanto su rifle láser para evitar su avance, disparó, la primera descarga impacto en uno de los cadáveres tendidos en el suelo detrás del matazanos. Ajuste su objetivo, Larn volvió a disparar, impactando en el estómago del monstruo. Y siguió disparando sin cesar, impactando otra vez en pecho, otro en el hombro y finalmente en el rostro, La descarga brevemente se volvió más brillante a medida que pasaba a través de la lente del monocular. Esparciendo piezas fundidas del chamuscado aparato, ahora ciego de un ojo, el orko seguía acercándose, sin importarle los impactos de Larn. Parecía imparable: como acostumbrado al dolor de su propia carne, Todo el tiempo, con la hoja zumbando en su mano se acercaba más y más, y muy ansioso de probar el filo de la hoja, con el cuerpo de Larn.

Entonces, increíblemente, la salvación vino de una fuente inesperada. Como si apareciera de la nada, Larn vio a Zeebers aparecer en la oscuridad detrás del orko y saltando a la espalda de la criatura para envolver con sus brazos la garganta del orko. Terriblemente herido, sus intestinos se desprendieron de su vientre, cuando el orko trato de sacudírselo, Zeebers brevemente sonrió hacia Larn, alimentado por la locura del dolor, antes de levantar una mano sobre su cabeza y dejando escapar un rugido sangriento por su boca de triunfo.

Al ver el brillo de una docena de anillos alrededor de los dedos de Zeebers Larn se dio cuenta de que había retirado los seguros de todas las granadas que Zeebers llevaba en su cinturón.

Zeebers y el matazanos desaparecieron en el rugido y posterior destello de la resultante explosión, Larn se puso en pie de nuevo y se dio cuenta por el volumen de disparos, que venían de las líneas orkas, que los orkos estaban completamente despiertos, y que estaban disparando a ciegas desde sus líneas en busca de objetivos. Una última mirada confirmando que ya no podía hacer nada por Zeebers, Larn volvió a correr había las líneas imperiales con la esperanza de la seguridad, sin darse cuenta al principio qua había recibido un impacto, antes de que pudiera hacer una docena de pasos.

* * *

El sol se levanta en el oeste, los primeros dedos de la aurora roja que revela la inquietante y amenazante forma de Broucheroc en el horizonte. Y aún yacía herido en tierra de nadie, en el mismo lugar donde había caído, Larn levanto la vista hacia el cielo iluminado por encima de él y sabía que tenía que temer al sol. Con el aumento de la luz pronto los orcos serían capaces de verlo desde sus líneas. Sabía que tenía que angustiarse, tal vez incluso sentir terror ante la perspectiva, Pero en este momento tendido de espaldas mirando al sol elevándose, sintió paz. Lo observó, con alegría. Lo había conseguido había sobrevivido a las quince horas, pensó, por fin recibió la respuesta con la llegada del amanecer a la pregunta que le había atormentado durante toda la noche. Más que eso aún, ahora con el amanecer. Había vencido a las estadísticas. Había sobrevivido en primera línea. Había pasado la prueba. Los orcos no podrían matarle ahora. Las leyes que gobernaban esta ciudad monstruosa no lo permitirán.

Ahora que sabía que su destino se inclinaba a su favor, solo era cuestión de tiempo que alguien viniera a rescatarlo, Larn se puso tranquilamente a esperar. Todo el miedo que había pasado, la soledad, y la desesperación. Se habían sido reemplazadas por una creciente sensación de serenidad distante.

Durante las últimas quince horas se había enfrentado a lo peor de la ciudad. Todo había terminado y con ello era libre. Libre de la dudas, de preocupaciones. y de sus temores. Incluso dejo de sentir el frío. Se sentía seguro y cálido. Había sobrevivido a sus quince horas. Lo había demostrado. Este lugar ya no podía hacerle daño y con este pensamiento de felicidad, Larn sonrió y cerró los ojos. Cerró los ojos para descansar sin sueños, los últimos rastros de su conciencia que se alejaban de él como hojas muertas en el viento implacable del parloteo de su mente poco a poco dio paso al silencio. Dibujo en su rostro un último suspiro de satisfacción, con el corazón latiéndole más lento y calmado.

Entonces, finalmente, sólo había oscuridad.