¿QUIEN ES

PENÉLOPE HART?

Una Novela Seriada

Por

Francisco García Pimentel

Todos los derechos reservados.

® Francisco García Pimentel Ruiz

Año 2017. Guadalajara, Jalisco, México

Editado por DiezLetras Comunica

www.diezletras.mx

¿QUIÉN ES PENÉLOPE HART?

Fue publicada inicialmente en entregas semanales de

agosto de 2016 a febrero de 2017 en

www.quienespenelopehart.com

Aunque los personajes principales son obra de ficción, la mayoría de los personajes, fechas, lugares y situaciones históricas descritas se mantuvieron apegadas a la realidad.

ANTESALA

-        Anda, chico, tienes diez minutos con ellos.

-        ¿Diez minutos? Pero la historia…

-        Tienes diez minutos. Tómalos o déjalos.

Marcus Strauss tomó su portafolio y se levantó de la silla. Sus primeros pasos fueron incómodos; tenía las piernas adoloridas tras pasar más una hora en la antesala. Pero si tenía diez minutos con el Consejo Histórico, los aprovecharía al máximo. No tenía otra opción. Era ahora o nunca.

Cuando la puerta del despacho se abrió, el panel de expertos vio entrar a un joven delgado y de estatura baja. Era difícil adivinar su edad. ¿Veinte, quizás? La mirada poco firme, las manos demasiado tensas. No parecía un gran peleador; seguro le quitaban el dinero en el recreo. Pero tenía ojos inteligentes, y brillantes. Un mundo asomaba tras de sus pupilas negras, que hacían juego con su pelo engomado, su portafolio y su corbata.

Y su voz… ¡qué voz! Cuando habló para saludar, los murmureos cesaron entre los miembros del panel. No era juvenil, sino grave y antigua. Imponía autoridad. De pronto el joven les pareció un poco más alto.

-        Bien, Marcus –dijo la presidente del panel, leyendo en una tarjeta su nombre- ¿tienes el objeto contigo?

-        Sí, lo tengo.

Marcus acomodó el portafolio en la mesa que tenía al frente, lo abrió y de él extrajo una caja de madera oscura, sin más marcas que aquellas que el tiempo y los viajes le habían otorgado. Un pequeño cerrojo impedía su apertura inmediata.

-        ¿Traes también la llave?

-        Sí, aquí está.

-        Bueno, veámoslo.

El joven introdujo una pequeña llave y le dio vuelta. La caja abrió para descubrir su contenido. Los rostros de los tres miembros del panel se iluminaron. La presidenta, una mujer madura y robusta con lentes redondos, desvió la mirada del tesoro y continuó.

-        Y dices que esto ¿perteneció a tu madre? No tenemos registro histórico de este artefacto.

-        Muchas cosas se pierden en medio de una guerra, señora presidenta. Mi madre me entregó esto antes de morir.

-        ¿Cuánto esperas recibir del museo?

-        Un millón.

-        ¿De rublos?

-        De euros.

Los miembros del panel discutieron en voz baja, entre ellos, por algunos segundos. La presidenta retomó la voz.

-        Eso es mucho dinero. El artefacto por sí mismo no vale mucho, a menos que tenga una buena historia.

-        Vaya que la tiene.

-        Pues nos encantaría escucharla.

-        Y sin embargo, no sé si en diez minutos…

Los panelistas volvieron a discutir en voz baja. Finalmente, la presidenta del panel presionó el botón de un interfono.

-        Irina ¿quién viene después de Marcus?

-        Los encargados de los tapices, señora presidenta –respondió alguien por el altavoz-.

-        Diles que vuelvan mañana.

-        Sí, señora presidenta.

-        Bien, señor Strauss, acaba de comprarse usted algunos minutos más. Ahora queremos escuchar su historia.

Estimados Miembros del Consejo Histórico, señoras y señores, agradezco su tiempo y atención. Trataré de ser breve.

Esta historia comienza hace muchos años. Es la increíble historia de mi madre y de las circunstancias que envuelven este artefacto. Es la historia olvidada del momento en que la raza humana estuvo al borde del apocalipsis nuclear.

Quizás parezca que exagero, pero no es así. Si hoy podemos estar aquí en Moscú, es porque Moscú aún existe. Hay momentos clave en la historia que definen y transforman por completo el futuro. Inflexiones en las que una cosa u otra podrían haber causado un porvenir totalmente distinto.

Imaginar lo que no fue es tarea innecesaria y absurda, y hay quienes afirman que la historia siempre encuentra la manera de retomar su curso. Los mundos paralelos existen sólo en la imaginación.

Imaginar lo que sería el mundo si lo que voy a contarles no hubiera sucedido… es una tarea que dejo en sus manos. Yo les entrego solo la historia tal como a mí me fue entregada.

Comienza en 1955 con un hombre que se encontraba, como yo me encuentro ahora, frente a un tribunal. De hecho la escena es muy parecida, salvo por un pequeño detalle: sus manos estaban encadenadas.

CAPÍTULO 1

SUSURRO

-     Doctor Arseniy Boyarov, este tribunal le encuentra culpable de negligencia grave, conspiración en contra del gobierno y alta traición a la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas. Se le declara en este acto enemigo del estado. Su sola presencia es una vergüenza para este edificio y el honor de la institución que presido.

Por el poder que en mí han infundido el politburó y el secretariado, le condeno a trabajos forzados por un mínimo de ochenta y tres años en uno de los campos de trabajo de Siberia.

Sus bienes serán confiscados en favor del pueblo. Su esposa e hijos serán informados de que su padre es un traidor y un cobarde.

Arseniy escondió el agotado rostro entre sus palmas ensangrentadas y entumidas por las sesiones de interrogación del recién creado Comité para la Seguridad del Estado, que ya muchos conocían como KGB. Las que alguna vez fueron las hábiles manos de un científico –que en su juventud estrecharon las de Albert Einstein en la Universidad de París- se encontraban hoy por completo destruidas. Ocho dedos quedaban de los originales diez; pero solo cinco uñas. Su ropa, que ahora le venía grande, escondía el resto de su cuerpo, pero su espalda encorvada y párpados hinchados acusaban la reciente tortura.

Frente a él, el presidente del Tribunal Supremo de la Unión sonrió sin ocultación. Años de trabajo responsable y leal al gobierno y visión del camarada Stalin –fallecido apenas hace tres años- le habían convertido en un juez implacable. Si alguna vez la mano le tembló al declarar sentencias de muerte o trabajos forzados, apenas lo recordaba. Por el contrario, había aprendido a disfrutar de este tipo de justicia. Si el Doctor Boyarov moría congelado en una mina en el norte de Siberia, sería porque él mismo se lo había buscado. No había lugar para esta basura bajo el gobierno de Nikita Jrushchov.

No era tiempo para debilidad, después de todo. Las revueltas en Polonia y Hungría requerían mano dura. El reciente rompimiento con China y la sombra de los tratados de Yalta y Paris en verdad eran riesgos que había que controlar y aplastar cuanto antes.

Y en medio de todo esto, lo que el Doctor Boyarov había hecho era imperdonable. Que se pudra en la gulag. Aunque la U.R.S.S. tuvo la decencia histórica de abstenerse de firmar la Declaración Universal de Derechos Humanos en 1948, los modernos estados europeos cada vez presionaban más para eliminar las sentencias de muerte. Lo más sencillo y mejor hubiera sido fusilar al Doctor, pero el gran líder quería apaciguar la presión internacional mostrando misericordia.

Cobardes. Son todos unos cobardes. Llaman al traidor “preso político” y le perdonan. El estado sufre y los ciudadanos leales, también.

Así, pues, que se pudra, para siempre, en el frío de Siberia, arrastrando piedras y empujando picas. ¡Mira que renunciar a su deber por una desvariada idea de pacifismo!

Y es que el Doctor Arseniy Boyarov había sido, en sus buenos días, una estrella fulgurante en la ciencia soviética. Era un físico destacado y un químico insuperable. Fue encargado, junto con Zerdóvich y Jaritón, del programa de desarrollo nuclear, que desde el 29 se enzarzó en una carrera sin descanso con la Alemania Nazi y Estados Unidos en la construcción de bombas de fisión. Cuando en 1949 detonaron la primera bomba de 19 kilotones, copia exacta de la que los norteamericanos detonaron en las islas japonesas, asentaron su preeminencia en el tablero mundial.

Tras la muerte de los dos científicos principales y aprovechando los cambios de mando durante la transición a la muerte de Iósef Stalin, el Doctor Boyarov hizo lo impensable. Bajo el cobijo de la noche, se introdujo al cuarto de controles y modificó los códigos de ejecución y lanzamiento del arsenal nuclear, tras borrar y destruir las investigaciones científicas. De un plumazo regresó a la Unión Soviética al siglo XIX.

Hacía tres años de esto. Inmediatamente fue detenido e interrogado, sin que los hábiles investigadores pudieran obtener de él más que evasivas e ironías, escupitajos ridículos de  nociones de paz, pacifismo y perdón. El doctor se ablandó, se perdió, se volvió loco.

Entre tanto, el arsenal nuclear estaba inoperante e inservible. ¡Tres años! Aunque ya otros científicos trabajaban en generar nuevo arsenal, estaban lejos de tener una bomba funcional. Esta es la razón por la que tenían que mantener todo esto en el máximo de los secretos. Si las otras potencias se enteraban de que los soviéticos no tenían la bomba, la guerra estaba perdida. Entre tanto, el camarada Jrushchov sacaba el pecho amenazante, siempre bajo la suposición de que la inmensa unión soviética tenía en su poder arsenal suficiente para obliterar la civilización de la faz de la tierra.

Era una situación absurda. El juez supremo pensó que, quizás, en su locura el Doctor Boyarov había olvidado los nuevos códigos. Como sea, había que desaparecerlo inmediatamente.

La sentencia se ejecutó al instante. Cuatro oficiales entraron a la sala para llevar al Doctor a su nuevo hogar. Arseniy no opuso resistencia y, entre los moretones y llagas, su rostro se mantuvo impasible.

Arrojado al fondo de un vagón de tren, hacinado con otros presos –todos más muertos que vivos- Arseniy inició su viaje sin regreso. Sin comida, ni bebida, ni cobijo. Un ridículamente pequeño saco de patatas crudas les fue arrojado al inicio del segundo día, por toda comida. De agua, nada. Una sola papa cruda y enmohecida fue todo lo que pudo Boyarov masticar durante veinticuatro horas.

Los pasajeros no hablaban casi nada. Se sabían muertos, acabados. Aunque no podían ver el paisaje ni el camino, el frío que aumentaba a cada tramo les indicó que iban hacia el norte. A veces sentían una larga subida y el frío arreciaba. Entonces se pegaban unos a otros, tratando de calentar sus brazos ateridos, sin abrir los ojos ni la boca, convertidos en la mínima expresión de lo que algún día fueron, como cachorros ciegos e indefensos, embarrados entre sus propios orines y sus heces, bañados de soledad bajo gritos de los guardias.

En algún momento de la oscurísima noche Arseniy escuchó, cerca de donde él estaba, un murmullo débil de palabras. Volvió a cerrar los ojos para seguir durmiendo, pero el ritmo del murmullo volvió a llamar su atención. Era como si alguien cantara o recitara algo de memoria.

Por varios minutos, con los ojos apretados y el cuerpo temblando de terror y frío, el científico se arrulló escuchando el rítmico bálsamo de voz humana que le cubría en medio del hedor de muerte que reinaba en el tren.

Por fin la curiosidad le venció y abrió los ojos para buscar a la persona que se atrevía a cantar en medio del camino hacia su muerte. Pero igual no pudo ver nada, pues la oscuridad era absoluta. En ese momento y a pesar de la imposibilidad material, sus ojos brillaron –desde adentro, como brillan los diamantes de buen quilate- y sonrió.

Nadie vio su sonrisa, pero él sintió en el pecho un calor súbito y expansivo. Se dio cuenta que hacía por lo menos diez o doce años que no sonreía. Desde que la segunda guerra empezó y supo que su trabajo era encontrar mejores formas de matar –y no, como había soñado, crear ciencia y conocimiento- una pesada piedra oprimió su corazón. Cuando vio la destrucción en Hiroshima y, después, cuando él y su equipo lograron crear una bomba nuclear funcional… su alma se cubrió de un velo negro. Se supo maldito.

Tardó casi diez años en tomar fuerza y encontrar el momento idóneo para cambiar los códigos y destruir la obra de su vida: una máquina capaz de devastar ciudades completas. Solo entonces encontró algo de paz y, desde entonces, no le quedó más que esperar la muerte. Atravesó como un cuerpo inerte, como un fantasma, los procesos de interrogación, las amenazas y los juicios. Tres años de hambre, dolor y soledad. Pero ¿qué era la vida de un solo hombre, él mismo, si su silencio era capaz de salvar otros muchos millones de vidas?

En las manos del politburó –pensaba Boyarov- la bomba nuclear sería el interruptor que incendiaría la tercera guerra. La última guerra posible.

La voz en la oscuridad siguió cantando, murmurando. Había en la voz una melodía levemente conocida... ¿o estaba soñando?

Apretó los ojos y afinó el oído para poder escuchar mejor. No, no estaba soñando. El otro prisionero cantaba.

Llegará el tiempo, entonces conocerás la vida de guerrero
Pondrás valientemente el pie en el estribo
Y tomarás el fusil…

¿Estaba alucinando, acaso? La canción le era conocida. Era una canción de cuna tradicional, que su madre le cantó cuando pequeño, y que él mismo había cantado a sus propios hijos.

La manta de la silla para tu caballo de batalla,
La coseré de seda para ti…

Sobre la voz rasposa del otro prisionero, se escuchó apenas la voz quebrada del gran científico.

Duerme ahora, querido hijito mío.
¡Arrurú, arrurú!

La voz en la oscuridad calló al sentirse invadida. Boyarov se arrepintió de haberlo hecho, porque la voz ya no estaba. Decidió abordarla. Hablaron entre ellos con apenas un hilo de voz.

-        Perdón, camarada… -inició el Doctor-.

-        No es nada ¿lo desperté?

-        ¡Más de lo que te imaginas! Esa canción la cantaba yo a mis hijas.

-        Mis padres me la cantaban también.

-        ¿Y en dónde están tus padres?

-        Muertos. A mi madre la mataron frente a mis ojos. A mi padre lo enviaron a los gulags hace años.

-        Lo lamento.

-        No importa. ¿Y tus hijas?

-        No lo sé. Hace tres años que no les veo. Desde que me apresaron.

-        ¿Qué edad tienen?

-        Tendrían ahora diecisiete y veinte. Espero hayan podido emigrar a Inglaterra o a los Estados Unidos. A veces rezo por ello.

-        ¿Y cómo se llaman tus hijas?

-        Verónika y Alisa.

El prisionero se atragantó un suspiro. Luego, con voz aún más temblorosa, preguntó.

-        ¿Eres tú… Arseniy Boyarov?

-        ¡¿Me conoces?!

-        Papá… soy Alisa.

El torrente de lágrimas que Arseniy guardó durante diez años de silencio y tortura abandonó su cuerpo como un chorro inevitable. Sus lágrimas se mezclaron con sus mocos, su saliva y la suciedad de su rostro. El científico se redujo a un amasijo de carne sin forma encerrado en la orilla más profunda del vagón de tren. Trató de llorar en sin hacer ruido, pero falló; no pudo acercarse ni decir otra palabra.

-        ¡Silencio! – se escuchó la voz potente de un guardia en el vagón de al lado, junto con dos golpes a la pared.

Arseniy se tragó las lágrimas como pudo. Alisa se acercó a su padre y, también llorando, le abrazó.

-        ¿No... no estás muerto, papá?

-        No. Me han torturado y ahora me envían a morir. Yo lo merezco, pero tú, Alisa, Alisa preciosa, ¿aquí?

-        Cuando mataron a madre y a Verónika, viajé a Hungría… pero ahora con la revolución me apresaron en una manifestación. Apenas hace dos días era libre. ¡Pensé que estabas muerto!

-        Lo estoy.  Soy un viejo acabado. ¿Pero tú? ¡No puedes ir a este lugar! Aún tienes que crecer, que conocer un hombre, que tener tus propios hijos… que conocer la libertad. Es por ti que muero, Alisa, por tu libertad.

-        No morirás, padre, no morirás.

Arseniy volvió a prorrumpir en un llanto desconsolado.

-        ¡Perdóname Alisa, perdóname! Es por mi culpa que estás metida en esto. He callado mi secreto pensando que solo yo moría, pero también te he matado.

-        Hiciste lo correcto, papá. Que se jodan esos cerdos con sus bombas atómicas.

-        ¡Silencio, he dicho! – la voz del guardia sonó otra vez, más fuerte que antes, y la puerta se abrió de pronto, con violencia. La sombra del guarda se recortó contra el sol que comenzaba a asomar en el oriente. – ¡Callen, miserables gusanos, o les callo yo!

Alisa apenas tuvo tiempo para reaccionar. Arseniy volvió a ser joven, se puso de pie de pronto, comenzó a patear a los demás prisioneros y, como pudo, gritó:

-        ¡Todos, todos! ¡escapen ahora! ¡escapen ahora!

Algunos no se movieron pero otros, los más jóvenes y fuertes, se pusieron de pie de inmediato y el caos se hizo en el vagón. Entre el torbellino de gritos y golpes y resuellos, Boyarov tomó el rostro de su hija, lo acercó al suyo y, tras besarla tres veces, le susurró al oído.

-        ¡Sálvate! ¡Sálvate! Y recuerda esto, pues será la llave de tu libertad –tomó aire para decirlo con cuanta claridad pudo- ¡La respuesta la tiene… Penélope! Penélope Hart.

Después, tras dedicarle a su hija una postrera lágrima, volvió a gritar - ¡Escapen! ¡Escapen todos!  - y se arrojó con sus últimas fuerzas, como un perro rabioso, sobre el guardia, con quien se lanzó hacia afuera del vagón… y hacia su muerte inmediata.

CAPÍTULO 2

CORRE

Alisa no supo si brincó o fue impulsada por la avalancha súbita de prisioneros que corrían por su vida. El tren seguía en movimiento y el aterrizaje no fue sencillo, pero se paró como pudo. Miró a la derecha, luego a la izquierda, buscando a su padre, pero los guardias y los fugitivos empañaban la visión por los cuatro flancos. Otros guardias comenzaron a bajar de sus vagones, gritando como enajenados, mientras sus compañeros de prisión se dispersaban como hormigas en búsqueda de su libertad.

En ese momento ni el viento helado, ni la nieve ni las rocas, preocupaban a Alisa, sino encontrar a su padre. A lo lejos vio un bulto retorcerse junto a las vías. Entrecerró los ojos para ver mejor ¡Era él, estaba vivo! Sin importarle guardias, pistolas ni gritos, Alisa corrió en medio del caos hacia su encuentro.

Alisa tuvo que parar en seco, con el rostro inyectado de terror. Un guardia se puso de pie sobre el cuerpo destrozado del doctor y, apuntando una pistola justo sobre el cráneo, disparó. El cuerpo sin vida del genio se desplomó a los pies del inmenso guardia, que le miró sin pasión alguna.

Alisa perdió por un momento noción de tiempo y espacio y, como en un vacío brumoso, sintió la punzada devastadora de la inevitabilidad. Quiso decir algo, pero no pudo. Su laringe se cerró mientras sus ojos se arrasaron con lágrimas y fue consciente de todos sus propios dolores corpóreos.

Su padre había muerto hacía tres años. Hoy mismo había resucitado… solo para morir de nuevo frente a sus ojos, como lo hizo su madre, bajo la helada pistola de un soldado sin rostro del régimen soviético.

Distintas personas reaccionan de forma distinta ante los riesgos inminentes. El cerebro animal toma control; el instinto solo te ofrece dos salidas: o pelear o correr. No hay otra opción.

Cuando el asesino levantó el rostro y clavó su mirada sobre el desencajado semblante de la hija del doctor, Alisa optó por la segunda –y en este caso, la mejor- de las opciones. Sacando fuerzas de nada, con solo un zapato y medio corazón en la mano, emprendió una desesperada carrera por su propia vida.

Se encontraban en medio de un bosque cerrado, que parecía extenderse indefinidamente hacia todos los lados. Solo la vía infinita del tren le cortaba por el medio como una cicatriz inmensa. Fuera de eso no había más que nieve, rocas, árboles y desorden. Para correr, solo dos direcciones. No sur o norte, sino adelante o muerte. No podía pensar en nada más que en correr.

Sentía los pasos de los guardias mordiéndole los talones, sus gritos descarnados llamando a su captura y la de sus compañeros. ¡Por allá se fue! ¡Sigan a aquel! ¡Aquí hay uno!

Y al grito de ¡aquí hay uno! Seguía, invariablemente, el agudo disparo de las pistolas Tokarev TT33 que el ejército daba a sus soldados rasos, o el seco golpe del fusil SVT40, más propio de oficiales de medio rango. Alisa había estudiado al enemigo durante sus años de resistencia en Budapest. Tres o cuatro disparos escuchó alisa durante su carrera, en medio de la confusión absoluta.

Tras algunos minutos, las voces parecieron guardar silencio, así como los disparos. Alisa se detuvo y miró hacia atrás. Nadie. Pudo tomar un poco de aire, que con cada bocanada se presentaba como una pequeña nube de vapor frente a su rostro. Por fin tomó conciencia del frío que hacía, que debía de rondar los menos cinco. También se dio cuenta de lo que era su pie descalzo: una colección de llagas y moretones. Se tocó el rostro para darse cuenta que algunas ramas y espinas habían hecho lo propio.

Pero estaba viva. Había logrado escaparse. Tras esperar sin moverse otro minuto, pendiente de los sonidos del enemigo, se sentó sobre una roca para meditar sobre su futuro inmediato.

Mientras ponderaba la dirección en la que habría de caminar y por cuanto tiempo, limpiaba sus heridas con nieve que derretía en sus manos. Sabía que era de mañana, pues apenas hacía unos minutos que el sol había aparecido. No tenía idea de dónde estaba o si había una ciudad cerca. Le pareció que lo más prudente sería regresar a las vías –asumiendo que el tren de prisioneros ya hubiera continuado su camino- y tratar de seguirlas en el sentido opuesto que, seguramente sería hacia el sur: hacia el calor y la civilización.

Si no alcanzaba la civilización hoy mismo, tendría que construir un albergue provisional. No era raro encontrar osos y lobos en los helados bosques del norte de Rusia; pero el principal enemigo sería, a no dudarlo, el asesino frío de la noche siberiana.

Alisa se disponía a empezar a caminar, tras improvisar un zapato con su propio gorro y unas raíces que allí encontró, cuando un distintivo sonido rompió el silencio. No era una voz humana, ni un disparo… sino un ladrido.

Se puso de pie y contuvo la respiración, mientras una gota de sudor recorría su espalda. Al primer ladrido le siguió otro, y luego otros muchos más.

En estos bosques no existían perros ferales. Eran perros policía. Los guardias habían regresado al tren por los perros, y ahora la búsqueda continuaría.

Aspiró con fuerza una vez más para sacar valor de su flaqueza y, sin pensarlo dos veces, echó a correr.

Si bien el caos inicial había pasado, no era fácil encontrar camino o sentido en el bosque, plagado de espinas y troncos secos. Cuando no caminaba entre rocas resbalosas, lo hacía en la suave nieve que aminoraba su velocidad sin que pudiera evitarlo. Instintivamente –por ser la opción más veloz- siguió los senderos aparentes hacia tierra más baja, buscando en todo momento un escondite que pudiera darle un nuevo descanso.

A pesar de todos sus esfuerzos, los gritos y los ladridos parecían acercarse. Alisa oyó con claridad los desgarradores gritos de un prisionero que había sido alcanzado por las fauces de uno de los perros. Los gritos reales nunca son como en las películas que pudo ver en Praga o Budapest –un largo y sostenido grito de horror-, sino la desesperada súplica del condenado. ¡No, no, no! y después gemidos y gritos amontonados que hielan la sangre, hasta que la víctima se atraganta y muere entre estertores inhumanos. Lo que las balas atraviesan de forma certera los perros despedazan sin miramiento… y era claro que los guardias no buscaban a los fugitivos para regresarlos al tren, sino para matarlos allí mismo.

Alisa siguió corriendo sin dirección ni sentido por varios minutos. Ni sus piernas ni sus pulmones daban más y, sin embargo, ella seguía. Era este su momento de vivir o morir.

La voz de un guardia atravesó el viento ¡allá va una! y Alisa pudo ver a lo lejos su figura, llamando a sus compañeros. Junto a él, la figura de un can endemoniado se removía entre la vegetación. Alisa se encontraba en un pequeño claro. A unos cien metros se observaba una nueva pared de árboles, y pensó que, si lograba llegar a ella, de alguna forma lograría escaparse.

Alisa corrió como desesperada, sin mirar atrás. Pero no le hacía falta mirar para darse cuenta de que estaban cerca. Tuvo la certeza de que pronto moriría, pero ni un solo pensamiento trascendente. No pensó en su padre, ni en su madre; ni en su vida ni en el Dios que nunca conoció. Cada célula de su cuerpo y su cerebro trabajaban con solo objetivo: vivir.

Tres o cuatro voces humanas gritaban a sus espaldas. Los perros sonaban más como una jauría que como un escuadrón. Alisa escuchó y sintió las balas que pasaron a su lado. Los árboles estaban apenas a veinte metros y, a pesar de estar tan cerca, no sabía si llegaría.

Es extraño el cerebro humano, porque en medio de todo ese desorden descarnado y el ruido de quienes estaban a punto de quitarle la vida, Alisa vio y se extrañó de lo que estaba delante de ella, justo en el lindero del bosque, donde terminaba el claro.

Era un ciervo. Un ciervo que colgaba de los cuartos traseros, muerto, de uno de los árboles. Alisa se alegró de súbito sin saber por qué. ¿Había una persona cerca? ¿Estaba por llegar a una granja o población?

Pero no pudo pensar más. Lo siguiente que sintió fue la caída, la absoluta oscuridad y un dolor tan intenso que era indescriptible. Algo le había atravesado la pierna de lado a lado, y su brazo izquierdo no respondía. A tientas, con la barbilla, pudo darse cuenta de que su hombro también estaba atravesado por una rudimentaria pica.

Aterrada levantó la mirada para observar la entrada del hoyo en el que se encontraba. Vio las figuras de hombres y perros asomarse, mientras hablaban entre ellos.

-        Cayó en la trampa de oso. ¿Está muerta?

Alisa hizo lo que pudo por no emitir un solo sonido.

-        Yo no veo nada. Seguramente está muerta. ¿Nos vamos? El tren se mueve.

-        ¡Vamos!

Y el silencio inundó el espacio, igual que las pulsaciones de dolor que Alisa sentía por todas partes. No podía ver nada, pero sabía que su brazo estaba roto y su pierna, probablemente inservible.

Sin embargo, espero algunos minutos aún en silencio. Pudo escuchar a lo lejos el pitido del tren, que anunciaba su partida. Luego se dejó inundar por el intenso dolor que le oprimía por todos los costados. Quizás morir aquí, en una trampa para osos, era mejor que hacerlo bajo el estúpido yugo del imperio soviético.

Cuando abrió los ojos la luz había cambiado. No supo cómo ni cuánto tiempo estuvo inconsciente, pero lo poco que veía a través de la boca del agujero le permitió intuir que la tarde había caído sobre la taiga. El brazo y la pierna le dolían más que nunca, pero el descanso había obrado maravillas en su mente, que inmediatamente se dispuso a pensar en formas para salir de allí.

Primero trató de liberar su pierna, empujándola hacia arriba con sus única mano disponible. Bastó un centímetro de movimiento para hacerla abandonar esa idea. Alisa lanzó un grito que desgarró la tarde y su propia alma. Tuvo que esperar un minuto mordiéndose los labios para aguantar el dolor. Las lágrimas volvieron a aparecer.

Lo intentó con su brazo izquierdo, que estaba atravesado por una pieza de madera más pequeña. Con su brazo derecho tomó y jaló tan fuerte como pudo. Con un alarido de dolor jaló hasta que no pudo más, pero lo único que logró fue romper el tronco, sin sacarlo de su brazo. Fue entonces, a través del tacto –que casi nada podía ver- que se dio cuenta de que sus ropas estaban húmedas. ¿Había agua en el fondo del pozo?

No. Sangre. Era sangre. Las heridas habían hecho lo propio y Alisa se encontraba encajada en una trampa de muerte, bañada en su propia sangre, sin más que hacer que esperar y sufrir lentamente. Era imposible zafarse de los troncos, y la boca estaba muy por encima de lo que ella podía alcanzar. Imposible escalar. Pasar la noche sería mortal.

El tren se había ido hace tiempo. Y esta trampa la había puesto alguien aquí. Un granjero quizás, o un cazador. ¿Estaría cerca alguien que pudiera salvarla?

-        ¡Ayuda! ¿Hay alguien por allí? ¡Ayuda!

Nada.

-        ¡¿Hola?! ¡Alguien! ¡Ayuda! ¡Ayuda!

Fueron minutos que parecieron horas en los que Alisa siguió gritando tanto como sus pulmones le permitían; hasta el punto mismo en que su garganta era una bola roja incapaz de emitir otro sonido o hablar más.

Algunas veces el destino nos exige dar todo antes de regresarnos algo. En esta ocasión el destino quiso que la voz de Alisa no se perdiera en la nada.

Una figura humana asomó en lo alto del pozo.

-        ¿Hola? ¿Hay alguien allí?

Alisa pudo apenas emitir un sonido humano antes de sucumbir al agotamiento y la falta de sangre y perder de nuevo la conciencia.

Entre tanto, a esa misma hora, las cinco de la tarde, el tren soviético arribó al campo de trabajo GG7765, con un cargamento de prisioneros y un reporte importante.

El soldado Alexandr Vólkov, un joven de ojos negros, de postura y rostro apuestos, fue el primero en saltar del tren, para dirigirse sin hacer pausa directamente a la oficina del comandante en turno en el gulag.

Abrió la puerta como un torbellino de piedra, sin preguntar ni saludar.

-        Necesito el teléfono, camarada.

-        El teléfono es para uso de los oficiales. Usted es soldado raso. ¿En qué le puedo servir?

-        Tengo que dar un reporte importante.

-        Me lo puede dar a mí.

-        Es un reporte directo para el General Nóvikov.

-        ¿Está usted loco? No vamos a molestar al General Nóvikov por un soldado raso.

-        Él querrá escuchar lo que tengo que decir.

-        ¿Cuál es su nombre, camarada?

-        Vólkov.

-        Soldado Vólkov, regrese inmediatamente a su puesto o me veré en la necesidad de tomar medidas disciplinarias.

-        Necesito el teléfono.

-        No lo repetiré otra vez. ¡A su puesto, soldado!

Más tardó Vólkov en sacar la pistola y vaciarla sobre el pecho del oficial, que el oficial en darse cuenta de lo que estaba pasando. Cayó muerto al instante bajo la humeante pistola del soldado raso.

Los disparos atrajeron la atención de docenas de soldados y oficiales que estaban en las inmediaciones. Vólkov cerró la puerta de la oficina y se atrincheró colocando el pesado escritorio frente a la entrada.

Mientras un enjambre de soldados golpeaba la puerta llamando el nombre del oficial, que ya no contestaría más, Vólkov marcaba furiosamente el teléfono, sudando profusamente.

-        Operadora, comuníqueme con el General Nóvikov.

Alexandr buscó rápidamente entre los papeles del escritorio para buscar el nombre del oficial.

-        Soy el teniente…Vasilieb.  Es sumamente urgente.

Los siguientes segundos fueron agónicos para Alexandr, que había jugado en un golpe su futuro. En este momento se decidía su gloria o su muerte.

Por fin el General Nóvikov tomó la llamada, mientras la puerta de la oficina se abría bajo el peso de los soldados que afuera empujaban.

-        ¡General Nóvikov! No soy Vasilieb, le pido disculpas. Soy el soldado Alexandr Vólkov. Tengo alguno urgente que comunicarle.

-        Espero que sea muy importante. Me mentiste y tuve que abandonar una reunión. Tu cuello está en la cuerda floja. Habla.  Es el científico, Boyarov. - ¿Cómo sabes de él?

-        Estuve en uno de sus interrogatorios.

-        ¿Y qué pasó?

-        Está muerto. Trató de escapar y le maté.

-        Entonces todo está perdido.

-        No.

-        ¿No?

-        No. Antes de morir le escuché hablar con otro prisionero. Su hija Alisa, que iba en el mismo tren, como lo solicitaron.

-        ¿Y qué dijo?

-        Tengo condiciones.

-        ¿Cómo se atreve? ¡Le mandaré a matar!

-        Arriesgué la vida para hacer esta llamada y para obtener la información, General. Necesito garantías. El general, del otro lado de la línea, pensó por unos instantes. Está bien, camarada Vólkov. Hable. Cuenta con mi garantía.

-        Está bien. El doctor dijo que la respuesta la tiene… Penélope Hart.

-        ¿Y la hija?

-        Muerta.

Unos segundos después la puerta cedió finalmente y los soldados entraron a prisa. En cuanto vieron el cuerpo inerte del oficial Vasilieb en el suelo, apuntaron sus armas a Vólkov.

Pero Vólkov sonreía, con el teléfono aún en la mano.

-        Teniente Petrov, el General Nóvikov quiere hablar con usted.

El tieniente Petrov, el de más alto rango en la habitación, tomó el auricular y escuchó por pocos segundos. Después colgó y ordenó a todos que bajaran las armas.

-        Lo lamento, Coronel Vólkov, no sabía de su reciente nombramiento. Bajo instrucciones del General Nóvikov lo trasladaremos inmediatamente a Moscú.

-        El recién nombrado Coronel Alexandr Vólkov, sonrió.

CAPÍTULO 3

ENIGMA

-        Tenemos una pista – dijo el General Ivan Novikov en cuanto colgó el teléfono.

-        Bien, ya era hora. Ese Boyarov fue un hueso duro de roer – Dijo el secretario particular de Nikita Krushchov, el lugarteniente Erog Roman-. Asumo que está muerto ya.

-        Si, Secretario. El científico y su hija murieron al tratar de escapar del tren de prisioneros. Pero antes pudimos extraer información.

-        ¿Y quién logró tal hazaña?

-        El Coronel Vólkov. Ya viene hacia acá; ahora mismo se le traslada en automóvil, sin hacer descansos. Esperamos que esté aquí en menos de veinticuatro horas. Y entonces él mismo encabezará la búsqueda. No podemos arriesgarnos a que más personas conozcan la información.

-        Por supuesto, camarada, bien pensado. Entre tanto tendré que dar reporte inmediato al Presidente.

-        Con gusto puedo hacerlo yo mismo, Camarada Secretario.

-        No, no, General, no será necesario. Yo mismo tengo despacho con Jrushchov dentro de unos minutos. Justo ahora salgo hacia el Soviet Supremo.

-        No se olvide de llevar un plumero. El edificio es un asco desde que comenzaron las renovaciones para la nueva casa blanca, junto al Kremlin.

-        Una nueva Unión requiere una nueva casa, General. No olvide con quién está hablando. Pasaré esta imprudencia por alto.

-        Perdón, Camarada Secretario. Fue un grave descuido.

-        Lo sé. Voy con Jrushchov ahora. ¿Cuál es la famosa pista?

El general volteó a la puerta, luego a la ventana. Luego clavó la mirada en la lámpara sobre el escritorio. El Secretario le interrumpió.

-        Le aseguro, General, que no hay micrófonos en mi oficina. La han revisado el martes, apenas.

-        Disculpe una vez más, Camarada Secretario.

-        ¡Hable, de una vez por todas! ¿Cuál es la información?

-        E-el científico mencionó un nombre. Dijo que la respuesta la tenía Penélope Hart.

“Penélope Hart” repitió el Erog Roman, susurrando entre dientes, tratando de buscar un significado.

-        ¿Le dice a usted algo este nombre, General?

-        No, Camarada Secretario. Por eso encomendaremos al Coronel Vólkov la búsqueda.

-        Está bien. Puede retirarse. Repórtese mañana a las ochocientas para recibir instrucciones.

-        Sí, Camarada Secretario.

El General Novikov, a cargo de las fuerzas armadas soviéticas, respondía solo ante el Presidente. Odiaba tener que dar explicaciones a Roman, que era un vil burócrata de carrera, sin preparación militar. Mientras salía de la habitación con la cabeza gacha, juró matar al perrillo faldero de Jrushchov en cuanto tuviera la más mínima oportunidad.

Pero por hoy, él también podía jugar el juego de la diplomacia.

En cuanto Novikov salió, Erog Roman acomodó su inmensa humanidad en la silla frente al escritorio. A sus sesenta, la vida no siempre le había tratado bien. Tras una infancia acomodada en Leningrado, cerca del palacio de invierno, tuvo que huir junto con sus padres tras el estallido de la revolución en 1917. Su padre acabó por fallecer en los gulags, pero su madre Faina salvó la vida trabajando como cocinera para el ejército revolucionario.

Fue por sudor y constancia de su madre que Erog pudo estudiar en los colegios para los hijos de los funcionarios. A partir de allí se logró forjar una carrera en la nueva política; primero como mensajero, luego como asistente, subsecretario y secretario. Hoy ocupaba la primera silla ejecutiva en un estado militar.

Tras escribir algunos mensajes, Erog extrajo un cigarrillo de una pequeña caja de plata grabada que estaba en su escritorio. Los cigarrillos tenían filtro: una novedad tecnológica (y supuestamente saludable) que había inventado recientemente un científico español. No era sencillo conseguirlos, pero Erog tenía sus contactos.

Salió del edificio más serio que de costumbre, casi sin hablar a los soldados y guardias que le hacían saludo en su camino. Abandonó el resguardo del imponente edificio gubernamental con un periódico en la mano, cigarrillo encendido, y se dirigió a la calle que se encontraba húmeda y oscura. Se encaminó hacia la sede del partido, que estaba a pocas cuadras de su oficina particular.

Las calles de Moscú se encontraban vacías; era ya de noche. No muchas personas salían a esas horas, ni por esos lugares. Lejanas parecían aquellas épocas en que los rusos eran gente de fiesta y orgullo. Ahora parecían animales asustados, escondidos en madrigueras, esperando el fin del mundo.

Erog se detuvo en un parque cercano y colocó el periódico en una banca húmeda, para poder sentarse. Allí tosió tres veces mientras su cigarrillo se consumía entre sus dedos. Cuando el tabaco se hubo agotado, presionó el filtro contra el metal de la banca para apagarlo por completo y, tras buscar infructuosamente un basurero cercano, depositó la colilla en el agujero de un arce que estaba junto a la banca.

En ese momento el reloj de la Catedral de San Basilio sonó para marcar la hora. Las nueve de la noche. El Secretario cerró los ojos para disfrutar. Esas campanadas en lo alto de las preciosas torres de la Catedral eran música para sus oídos, como recuerdos de épocas mejores. Ahora construían la nueva sede, que sería tan bella como un ataúd, justo al lado de uno de los símbolos más espectaculares de la gran Rusia imperial.

Pero era un hombre práctico. Los nuevos tiempos exigían nuevos estilos. Y si en algo era experto era en sobrevivir. Alejándose del parque sumido en sus pensamientos, continuó su camino hacia su junta con Jrushchov.

Pasó por lo menos una hora en que el parque estuvo vacío. El viento helado arañaba las copas de los árboles y se colaba entre sus troncos. El soplo del norte anunciaba el invierno. Pronto el río Moscova cambiaría sus turbulentas aguas por un manto blanco y el país entero se sumergiría en el frío que era parte de su misma alma: su constante reto, su implacable asesino, su más grande defensor.

Cuando el reloj de San Basilio volvió a tañer –ni un segundo antes- una figura oscura, baja y delgada, comenzó a escurrirse entre los caminillos del parque. Flotaba más que caminaba, como un gato en la noche. Se sentó en la misma banca que usara Erog hace algunos minutos y esperó. Cuando vio que no había más movimiento, se levantó y, estirando la mano, la introdujo en el agujero del maple. Después se retiró con la misma escurridiza velocidad con la que apareció.

Ni la luna, ni el río ni el politburó tomaron noticia de lo sucedido.

La sombra caminó por muchos kilómetros, entre las grandes avenidas en torno a la plaza roja, primero, y entre las apretadas callejuelas de las zonas burguesas después. Allí el excesivo estilo de un pasado imperial se mezclaba con el nuevo estilo, más robusto y sencillo. En tiempo de guerra, el ahorro prima sobre la estética.

Finalmente la sombra desapareció cuando se introdujo en la puerta amarilla junto el número 40 de la calle Omsk.

Allí dentro, el clima helado de la capital se transformó en un cálido y familiar entorno. El olor del te recién hecho inundaba la habitación. En la estufa borboteaba el aceite bajo dos salchichas y dos huevos que se preparaban.

Pero el cocinero no estaba por ninguna parte.

-        ¿Benedict? – habló por fin la sombra-.

-        ¡Myrtle! – respondió una voz desde la habitación conjunta – has llegado.

-        Casi me matas de un susto. ¿Has dejado la comida friendo y te has ido a otro cuarto?

-        Lo siento, me cayó algo de aceite y fui al baño, pero ¡ah! Ya está lista la cena. ¿Alguna novedad?

-        Sí.

-        ¿De veras?

-        Si.

-        ¿Y qué es?

-        No lo sé. No me puse a inspeccionarlo en el parque, obviamente. Aquí está.

-        ¡Por las barbas de la Reina Victoria! Pero si es un filtro de cigarro. Después de esperar años, pensé que nunca llegaría.

-        Pero llegó. Esperemos que sea algo bueno.

-        ¿Y qué esperas? –insistió Benedict mientras apagaba el fuego de la estufa- ¡ábrelo!

-        Pero antes, quiero que quede algo claro.

-        ¿Qué, qué?

-        No me gusta que me llames Myrtle, lo sabes. Llámame Jane.

-        Jane Myrtle Benett…. ¿te avergüenza tu nombre? Creo que Jane es muy plano. Myrtle suena más a…

-        A mi abuela.

-        Tu abuela era una gran mujer.

-        Voy a arrojarte la cena en la cara, Benedict.

-        Perdón, ya, está bien. ¡Veamos el filtro!

Jane Myrtle Benett, que a sus treinta y cinco ya pintaba algunas canas, sacó unos guantes Halsted de látex, y se los puso. También se acomodó lentes protectores.

-        No tienes que hacer eso cada vez ¿sabes? –le interrumpió Benedict-. Probablemente no sea nada.

-        ¿Y si es veneno, o alguna otra sustancia? Entonces reiré mientras tú mueres envenenado.

-        Te apuesto a que no es veneno.

Jane no contestó al reto. Estaba muy ocupada acomodando el equipo de autopsia sobre la mesa del comedor.

-        ¡Por amor de Dios, Myrtle, basta! Solo abre el maldito filtro.

-        Cállate. Tú no eres más que un pistolero; la científica soy yo.

-        Ah, un golpe bajo…

-        Cállate, Benedict.

Por fin la mesa estuvo puesta y, con ayuda de dos pinzas, Jane pudo, por fin, abrir el famoso filtro. Dentro del pequeño cilindro fibroso asomó otro cilindro, más pequeño y metálico. De uno de sus extremos asomaba un papel enrollado. Jane lo extrajo cuidadosamente y lo extendió sobre la mesa. Tendría quizás cinco centímetros de largo por uno de ancho. En el papel, con letras diminutas, se encontraba un mensaje.

-        Pásame a lupa, Ben.

Benedict Watt, ex soldado del ejército británico, le alcanzó la lupa que estaba en el librero. Ambos se inclinaron para poder leer el mensaje del secretario.

“Boyarov muerto. Último mensaje: la respuesta la tiene Penélope Hart”.

Ninguno dijo nada. Los dos se dejaron caer sobre los sillones a cuadros que ocupaban la sala, entrecerrando los ojos para poder pensar.

-        ¿Y quién es Penélope Hart? – Preguntó Jane, mientras empinaba un vaso de whiskey.

-        No tengo la menor idea – Contestó Ben.

-        Bueno, hay que hablar con Scotland Yard.

Cerraron las ventanas del apartamento. Jane sacó del horno de la cocina una gran caja de cartón con ilustraciones de baterías de cocina. De la caja extrajo otra caja, de madera, del tamaño de una pequeña maleta.

Llevaron la caja a la mesa y la abrieron, para develar un aparato que asemejaba a una máquina de escribir común, con algunos cambios. Parecía tener dos teclados y, sobre ellos, una serie de manijas giratorias; unas con números y otras con letras.

Era una máquina enigma.

La máquina enigma era de uso común en las distintas facciones durante la segunda guerra y aún hoy, durante los años posteriores. Permitían cifrar un mensaje corto y enviarlo por telégrafo de manera que, aunque fuera interceptado, solo la parte emisora y la receptora podían descifrarlo.

Aunque en teoría Jane y Benedict estaban fuera del registro de espías en territorio soviético –desde hace años que trabajaban como maestra de escuela y guardia de bodega, respectivamente- nunca estaba de más tomar precauciones. Mucho menos con un mensaje que podría poner fin a la tensa etapa de posguerra que el ministro Baroch, en Estados Unidos, había bautizado ya como “Guerra Fría”.

El funcionamiento del Enigma era relativamente sencillo. Se elegían tres ranuras y dos letras de referencia, que permitían a la máquina transformar un mensaje cualquiera en una maraña incomprensible de letras.

Por ejemplo, una vez establecidos los parámetros, al presionar la letra A, la maquina la transformaba en la Q, cualquier otra letra, que mostraba en un tablero de luces con el alfabeto. La letra B aparecía como una distinta y así sucesivamente. La naturaleza rotatoria de la maquinaria permitía, además, que dos vocales idénticas en el mensaje (por ejemplo AA) aparecieran distintas en la encriptación (por ejemplo: QF).

El mensaje se dividía en bloques de idéntica longitud. Por ejemplo, el mensaje original:

BOYAROV MUERTO. ÚLTIMO MENSAJE: LA RESPUESTA LA TIENE PENÉLOPE HART. COMENZAR BÚSQUEDA?

Se acomodaba primero en bloques de cuatro letras:

BOYA ROVM UERT OLTI MOME NSAJ ELAR ESPU ESTA LATI ENEP ENLO PEHA RTCO MENZ ARBS QUED A?

Después se introducían estas letras, una por una, en la máquina enigma, y podía apuntarse el resultado, que en este caso era:

AIWG EKSN PCVE PYUK NRLP BIQC CYYX XIKL RHXL BNXY WTMF VAMD SVCX KWTB ITYM BJAE KJYZ OH

Después por vía de una máquina telegráfica y, consecuentemente, código morse, podía enviarse el mensaje hasta Scotland Yard.

El mensaje cifrado y en morse aparecía así del otro lado de la línea,  a tres mil kilómetros de distancia, como una secuencia de puntos y rayas.

.- .. .-- --. / . -.- ... -. / .--. -.-. ...- . / .--. -.-- ..- -.- / -. .-. .-.. .--. / -... .. --.- -.-. / -.-. -.-- -.-- -..- / -..- .. -.- .-.. / .-. .... -..- .-.. / -... -. -..- -.-- / .-- - -- ..-. / ...- .- -- -.. / ... ...- -.-. -..- / -.- .-- - -... / .. - -.-- -- / -... .--- .- . / -.- .--- -.-- --.. / --- .... .-.-.

Los técnicos en Londres podían, a partir de esta información, con su respectiva máquina y los parámetros previamente acordados, descifrar el mensaje completo y responder.

Jane y Ben enviaron el mensaje y, en menos de veinte minutos –en donde dieron cuenta de las salchichas y los huevos que Ben había cocinado-, tuvieron respuesta aprobada por la oficina del Primer Ministro. ¿Sería alguna vez posible crear tecnología más veloz?

La respuesta que recibieron fue:

LCNB RVKT ZSER BEEY SZIB VSQZ SKXX CQTG VGWW IULU IXNL AAOE TLGQ B

Que, tras descifrar y acomodar en bloques, se lee:

PROC EDER CONL ABSQ UEDA CIAE NTER ADAA CTIV ARCO DIGO UNIC ORNI O

“Proceder con la búsqueda. CIA enterada. Activar código unicornio”.

Benedict y Jane se miraron mutuamente. Llevaban cuatro años estacionados en Moscú, llevando una vida de lo más aburrida, aparentando ser una pareja de esposos británicos.

-        Tenía esperanza de que hubiera código Bronce –dijo Benedict-.

-        No todo se arregla con violencia, Ben.

En estos cuatro años ambos habían cumplido su papel a la perfección y, hasta donde ambos sabían, no habían sido detectados. Su único encargo era estar preparados y, cada día en horas específicas –que cambiaban constantemente para no despertar sospechas- acudir a los puntos de entrega a ver si había información nueva.

No había aparecido nada por mucho tiempo, hasta el día de hoy en que el secretario particular de Nikita Jrushchov abandonó la colilla de su cigarro.

-        Ser espía es una cosa –dijo Ben a Jane-, pero otra es ser un traidor. Ese Erog es un gran cobarde.

-        Cada quien tiene sus razones, Ben. Por ahora las razones de Erog Roman son esencialmente económicas… y están a nuestro favor.

-        Cierto. ¿Mañana empezamos la búsqueda? ¿Y por dónde empezamos?

-        Penélope no es un nombre soviético. ¿Italiano, quizás?

-        Griego. Penélope era la esposa de Ulises en La Odisea.

-        Pero Hart, en cambio…

-        Inglés, sin lugar a dudas –afirmo Jane-.

-        Pero ¿vamos a tocar puerta por puerta en todo el planeta?

-        No. Yo buscaré en las bases de datos, y hablaré con la CIA. Quizás ellos tengan algo. Tú ve a la biblioteca mañana, a ver si algo aparece en los periódicos o enciclopedias.

-        De acuerdo. ¿Armados?

-        Está bien, armados.

Aún Ben tuvo que salir al buzón de la cuadra a revisar el último punto de entrega de hoy, pero estaba vacío. Tras los habituales rituales de la noche, se despidieron como colegas.

-        Adiós, esposa.

-        Hasta mañana, esposo.

Y se dirigieron a sus respectivas habitaciones.

CAPÍTULO 4

OESTE

Alisa Boyarova abrió los ojos.

Se sentía adormilada. Con los párpados apenas entreabiertos pudo ver un espectáculo cambiante, de luces y sombras, justo frente a su rostro. Unas se alargaban como dedos infrahumanos, tratando de alcanzar el otro lado de una habitación infernal, antes de ser devorados por nuevas ráfagas de colores cálidos. Los espíritus de las sombras se hacían acompañar de sonidos inquietantes: chirridos, crujidos, golpes derrumbados, risas lejanas. No podía mover la cabeza. Tampoco podía mover ni sus pies ni sus manos. Era una prisionera en el averno y el costado de su rostro presentía la abrazadora cercanía del fuego purificador. Su aliento se escapó por la boca y temió lo peor; pero sus pulmones se llenaron de nuevo. Viva o muerta; redimida o condenada, aún el vaho asomaba sobre su rostro inmóvil. A lo lejos, la voz espasmódica de su propio padre, el grito y el disparo. El tren y los perros y la oscuridad repentina. Si había llegado a su fin y éste era, quizás sería lo mejor.

Alisa Boyarova abrió los ojos de nuevo.

Con los párpados entreabiertos pudo ver el techo de una habitación; y sobre el techo las amables proyecciones que antes le parecieron infernales. A su derecha, un fuego calentaba todo el espacio y le llenaba de agradables sonidos y trucos visuales. Movió primero el cuello; luego los brazos o, mejor dicho, uno de ellos. Un súbito dolor pulsante subió a su pecho desde su pierna. ¿Por cuánto tiempo había dormido?

Pudo levantar el cuello para verse mejor a sí misma. Su brazo izquierdo y su pierna derecha estaban vendadas y firmes; pero tenía ropa nueva y parecía limpia. Estaba viva. Miró por una pequeña ventana, una vez más, la tarde caer por entre las copas nevadas de los pinos cercanos. ¿Cuánto habría dormido?

Trato de sentarse en la cama, pero no pudo. El dolor era demasiado intenso. Pudo elevar un poco su espalda, recargándose sobre su brazo sano y, por fin, observar en dónde estaba.

La habitación era amplia, pero muy sencilla. Los muebles de madera en la casa eran humildes y, probablemente, obra de sus propios habitantes. Las rudas sábanas de lana virgen le picaban por todas partes. Las paredes de adobe pintado y, sobre ellas, un techo de tejas y vigas de bruta manufactura enmarcaban el hogar típico de un granjero de los bosques del norte. Las paredes se adornaban con flores en lata, retratos en blanco y negro y armas de cacería: redes, palos, lanzas, carabinas.

No se atrevió a moverse más, ni emitir sonido alguno. ¿Estaba en esta casa en condición de huésped o prisionera? Mejor no averiguarlo. Tenía que haber forma de escapar.

Pudo girarse un poco para ver qué había a sus espaldas. En la mesa junto a la cama encontró un plato con pan e higos, un vaso y una jarra con agua.

El escape podía esperar.

En cuanto vio el agua y el pan tuvo conciencia de la resequedad en su boca y del hambre que tenía. Su cuerpo le ordenaba, con urgencia, el banquete. Y Alisa obedeció con fruición desesperada.

La jarra hizo las veces de vaso y el pan despareció sin dejar rastro. Alisa se sintió fortalecida inmediatamente y su mirada recobró su habitual sagacidad.

Buscó en su entorno algo que pudiera usar como bastón o muleta. El atizador de fuego parecía ser la mejor opción. Se acercó hasta allá brincando con su pie izquierdo, pero cayó en el camino. A falta de un brazo y una pierna útiles, su balance estaba por completo comprometido. Finalmente alcanzó el atizador.

La puerta de la habitación estaba cerrada y, antes de mover el picaporte, Alisa pegó la oreja a la madera, tratando de escuchar algún ruido.

Nada.

Por fin trató de abrir la puerta, pero le fue imposible. Estaba cerrada por fuera. Aunque puso todo su peso y esfuerzo la puerta no cedió un centímetro.

La ventana era la única otra opción.

Se acercó con dificultad y trató de abrirla, pero nada. Finalmente decidió utilizar el atizador para romper el vidrio y lanzarse hacia la libertad. La habitación estaba en un segundo piso.

El dolor de todo el cuerpo era insoportable, pero la urgencia de escapar era mayor. Tras romper el vidrio y retirar los pedazos de la cornisa, tardó en saltar por la ventana mucho más de lo que hubiera querido. Subir un pie le era imposible, doblar el brazo también. Eventualmente optó por sentarse con la espalda viendo hacia afuera y dejarse caer como un costal de papas, sobre lo que aparentaba ser un mullido grupo de arbustos y flores.

Los arbustos no resultaron ser tan mullidos, ni la caída muy grave. El golpe, sin embargo, le sacó por completo el aire y tuvo que reposar allí por lo menos un par de minutos. Luego retomó el empeño de continuar.

¡Maldición! ¡que soy una estúpida! –gritó Alisa antes de darse cuenta de su imprudencia y callar de nuevo esperando movimiento.

Había dejado el atizador dentro del cuarto.

Miró hacia la ventana que recién había abandonado con furia y se dispuso a buscar un nuevo bastón. Dando vueltas en el suelo, saltando, renqueando, como pudo. Por fin encontró un palo más o menos a la medida, le arrancó un par de pequeñas ramas secas y se irguió.

Pronto se dio cuenta que un bastón era insuficiente. Apenas dio tres pasos cuando un traspié le hizo caer de nuevo. Lo que necesitaba era una muleta.

¿Cómo podría escapar y caminar a través del bosque en estas condiciones? Su corazón empezó a presionar con fuerza; su voluntad flaqueaba.

Una risa ancha, que apareció de no sé dónde, interrumpió su tren de pensamiento.

Con terror miró hacia todos lados, buscando la procedencia de la risa. Pero nada. ¿Quizás la había imaginado?

La risa apareció de nuevo, con mayor claridad.

No fue hasta que Alisa levantó la mirada que lo vio. Un hombre estaba en el techo de la casa, con un mazo en mano, mirándola. Se quedó petrificada.

-        ¿No vas a llegar muy lejos así, sabes? Los lobos huelen la sangre –dijo el inmenso hombre barbado que le miraba desde el tejado-.

-        ¿Qué haces allá arriba? – inquirió Alisa.

-        Reparo unos hoyos en el techo. Y ¿tú qué haces allá abajo?

-        Huir.

-        Jaaa, jaaa, jaaa –su risa retumbaba entre los árboles- bueno, no seré yo quien te lo impida. ¡Suerte!

Y, dándose la vuelta, continuó reparando el tejado. Pum, pum, pum.

-        ¿Quién eres tú? – le gritó Alisa, con fuerza.

-        ¿Yo? Soy Dimitri, el dueño de esta granja. Siembro papas y manzanas que comen los cerdos; y vendo cerdos que comen los soldados. Pero eso es fácil de adivinar. La pregunta es ¿quién eres tú? y ¿por qué te persiguen?

Alisa no sabía si decir toda la verdad. Quiso ser prudente.

-        Me llamo… Annik. Me detuvieron en Hungría; quedé atrapada en medio de una manifestación.

-        Jaaa, jaaa, jaaa –Alisa no podía dejar de pensar en Papá Noel cuando Dimitri se reía- sí, Annik, sí… yo también he quedado atrapado en muchas manifestaciones. Pero hace mucho que las evito. Si vivimos en un estado tiránico, mejor vivir de él que en contra de él. ¿No crees?

-        No tengo nada en contra del gobierno.

-        Claro, claro. Por supuesto.

-        Y… - preguntó Alisa- ¿hacia dónde está el pueblo más cercano? Necesito volver a Moscú.

-        Bueno, caminando hacia allá… unos dos días a pie. Hacia la montaña no hay nada más que hielo. Hacia el sur, por lo menos cuatro días a pie. O puedes caminar hasta las vías y esperar el siguiente tren a los gulags.

-        Preferiría no hacerlo.

-        Me lo imaginé. Pasa a la casa y conversemos.

Alisa caminó –no sin dolor- de vuelta a la casa. Por obvias razones no pudo usar la misma vía que usó para salir de ella.

Tras bajar del techo, Dimitri alcanzó a Alisa justo antes de llegar a la puerta y le permitió el paso. Luego le indicó que se sentara en la mesa junto a la estufa.

Alisa obedeció.

Dimitri revisó los potajes que borboteaban ya sobre el fuego.

-        Para cenar hay papas… y manzanas.

-        ¿No eran para los cerdos?

-        En esta casa compartimos. Después de todo somos camaradas ¿no? Jaaa, jaaa, jaaa.

Alisa mantenía una actitud reservada. No podía reír ni relajarse. Dimitri era una conjunción despreocupada de todos los caracteres de su época: rubio casi albino; de pelo desacomodado, barba crespa, brazos anchos, malos dientes; ropa remendada, cinturón ancho. Era un ruso de la pradera, de rubicundez severa: sus mejillas parecían de roca.

¿Vivía solo en medio de esta inmensa soledad, acompañado de osos y lobos? Esto podía explicar su carácter natural y desenfadado; así como su obscena forma de masticar. Era un sobreviviente permanente. Ni lluvia ni nieve ni ejércitos rojos podían cambiar su carácter central, ni tampoco le preocupaban.

En medio del gran bosque, se encontraba libre aún ante la peor de las tiranías. Su único impuesto era el sudor; su único partido, la naturaleza.

Dimitri comenzó a comer sin bendecir, a pesar de que un icono barato de San Nicolás adornaba la pared principal. No pidió permiso ni disculpa. Solo sirvió un plato –gigantesco- a Alisa y continuó su ingesta como si fuera la cosa más normal del mundo tener una fugitiva rota en casa.

Alisa también comió. La sazón de Dimitri era atroz, pero su hambre lo era más. En poco tiempo terminó el plato y, cuando Dimitri ofreció más, lo aceptó.

Por fin, al calor de un par de vasos de vodka, que pronto aparecieron, Alisa tuvo fuerza para hablar.

-        ¿Cuánto tiempo dormí?

-        Dos noches y dos días. Estabas casi muerta cuando te encontré en la trampa.

-        ¿Esa trampa es tuya?

-        Sí. Y no es la única. No tengo opción. Los osos atacan y devoran mis cerdos y mis renos.

-        ¿Vives solo?

-        Sí.

Dimitri bajó la cabeza levemente y no pudo evitar escapar un gesto de melancolía. Aunque no dijo nada, Alisa intuyo que no siempre había sido así. Por la casa se adivinaban detalles que hablaban de una antigua habitante del sexo femenino. Su madre o su esposa, quizás.

-        ¿Y hace cuánto tiempo que vives aquí, Dimitri?

-        Aquí nací y aquí crecí, con mis padres. Desde pequeño viajaba con mi padre por toda la región vendiendo pieles y salchichas; o lo que hubiera. Nunca fui a la escuela, pero el padre Juri, en Chyoda, al norte del río, me ayudó con las letras y los números. Soy un granjero y siempre lo he sido.

-        ¿Qué ha sido del padre Juri?

-        Lo mismo que todos los que se oponen al régimen. Desapareció un día.

-        ¿Has estado casado?

-        No. Pero aún hay tiempo para eso. Hay en Vershina una muchacha, Katya. Hace una trucha estupenda. Haría una excelente madre… pero basta. Basta ya de mí; pareces interrogador de la nueva policía. ¿Cuál es tu verdadero nombre, Annik?

Alisa sintió vergüenza y los colores le subieron al rostro.

-        Alisa, Alisa Boyarova.

Espero un segundo para ver si el nombre causaba algún efecto, pero nada.

-        Bien, Alisa. Puedes quedarte aquí todo lo que quieras. Yo durante el día salgo. A buscar bellotas, o traer madera o revisar mis trampas. Pero tú puedes estar aquí durante el tiempo que necesites.

-        Gracias. No tengo con qué pagarte.

-        Jaaa, jaaaa, jaaa. Obviamente.

-        Gracias. ¿Y cómo podré llegar a Moscú?

-        En dos semanas voy a Velsk, que está a un día y medio en trineo. Allí quizás puedas encontrar un tren a la capital; pero ¿no se supone que estás huyendo?

-        Tengo que buscar a una persona.

-        ¿Y esa persona vive en Moscú?

-        No.

-        ¿No?

-        Sí. No lo sé. Necesito un lugar en donde pueda buscar, investigar, encontrar…

-        Pues pequeña, no sé mucho de política ¿sabes? Pero creo que en Moscú pronto encontrarán la forma de ponerte de vuelta en un gulag… o peor. ¿En dónde está tu familia?

-        Todos muertos.

-        Mira esto.

Dimitri se levantó de la silla y fue a lo que hacía las veces de sala. De allí levantó un viejo periódico.

-        Es el Pravda de hace tres semanas, cuando fui a Velsk. Lee la segunda página.

Alisa abrió el periódico con cuidado, para no deshacerlo por completo. En un artículo lateral, sobre la imagen de un hombre vestido a la usanza occidental, se leía en letras grandes:

FINLANDIA ABRAZA LA DOCTRINA PAASIKIVI-KEKKONEN.

El presidente afirma que se mantendrá neutral en la tensión postguerra.

Jrushchov pierde la paciencia.

-        ¿Finlandia? – Pregunto Alisa.

-        Hacia el oeste, está más cerca que Moscú. Quizás te den asilo… y te ayuden a buscar a esa persona. Espero que él te esté buscando a ti también.

-        No, no es un hombre.

-        Aun así. El mundo no es un lugar seguro para una niña linda como tú.

-        ¿Y cómo puedo llegar a Finlandia?

-        Descansa por ahora. Tendrás que viajar muy pronto.

***

Más o menos a la misma hora, en el despacho particular de Nikita Jrushchov en el Kremlin, el Coronel Alexandr Vólkov recibía instrucciones.

La orden era sencilla: formar un cuerpo militar de élite, independiente de la KGB, dedicado exclusivamente a encontrar y someter a Penélope Hart, estuviera donde estuviera.

-        El dinero no será problema – insistió Jrushchov. Localizar los códigos de la bomba es de la más alta importancia. Y el rublo, por ahora, es bien recibido en casi toda Europa. No pares ante nada y la gloriosa Unión te lo agradecerá profusamente.

-        Así lo haré.

-        Por el contrario, si fallas, entonces olvidaré que alguna vez te conocí.

-        No lo haré.

-        Cuenta con la ayuda y el contacto permanente de mi secretario Erog Roman.

-        Así lo haré, camarada Presidente.

-        Eso espero.

***

Fumando más de lo acostumbrado, Benedict Watt esperaba el mensaje cifrado de Scotland Yard.

-        Ha pasado demasiado tiempo; quedaron de enviarlo al medio día.

-        Tranquilo, Ben, llegará –le tranquilizó Jane-.

-        Esos de la CIA nos han fallado. Seguro se nos han adelantado.

-        Tranquilo, Ben, tranquilo.

Dos destellos rojos anunciaron la llegada del mensaje a las 20:36 de la noche. El telegrama cifrado pasó el proceso correspondiente con la máquina enigma y, por fin, develó su resultado.

RESULTADO DE LA BÚSQUEDA EN

NORTEAMÉRICA. NOMBRE:

//PENÉLOPE//HART//

COINCIDENCIAS ENCONTRADAS:

CUATRO.

CAPÍTULO 5

LA DOCTORA

Randy Wilkes cerró con cuidado el capó de su auto Mercury Cupé de seis pasajeros. Su esposa decía que era una chatarra: pero él sabía que era un verdadero clásico, aunque no tenía más de diez años. Hicieron pocos descapotables y él tenía el único en toda la ciudad de Kenosha, Wisconsin. Y disfrutaba dedicar los domingo (y algún otro día de la semana, si se lo permitían) a limpiarlo, aceitarlo y pasearse por el centro con el viento en el rostro, de la séptima a la tercera, pasando por el museo; de ahí al lago y al faro. Luego todo de vuelta.

Mientras manejaba, el viento frío que venía del Lago Míchigan -que más parecía océano- le rozaba la tupida barba rubia que siempre había sido su orgullo, desde la preparatoria, aunque ya mostraba algo de plata bien ganada. Como cada domingo, Randy había invitado al paseo a su mujer; pero como cada domingo, Penélope se excusaba diciendo que tenía que trabajar.

-        ¡Malditos experimentos!- musitó Randy. Se la pasa encerrada en ellos todo el santo día; pero si yo quiero dedicar una tarde a mi coche, entonces yo soy el irresponsable.

Desde que, hace ya cinco años, había muerto Johana, su primogénita, en un accidente ecuestre,  Penélope y Randy se encontraban viviendo en una singular montaña rusa. A veces estaban en un punto alto y el dolor por su hija perdida les unía; otras tantas en los puntos bajos el dolor les alejaba y eran casi como extraños. Pero, igual que en la montaña, el problema no eran los puntos bajos, sino las bajadas. La sensación desesperante de caer en un vacío que parecía no tener fin.

Durante estos, a veces breves y a veces largos, espacios de alejamiento ambos se entregaban a sus respectivos pasatiempos: Randy a sus autos y Penélope a sus tubos de ensayo. Con apenas treinta y tantos, los jóvenes esposos vivían como un matrimonio viejo, cansado, rutinario y sin más porvenir que el paso inevitable de los días.

Aun así y a pesar de todo Randy disfrutaba de estos paseos, en el que el fulgurante brillo de la pintura pulida de su auto escondía la opaca realidad de su piloto. Sentía que, ante los ojos de los demás, y manejando este tesoro, era un hombre de éxito. Entonces cerraba los ojos y dejaba que el viento desacomodara su pelo. Y el mundo desaparecía.

Pero no todo por completo porque sabía que al acercarse al centro comunitario, del lado izquierdo, en un quiosco de periódico, estaba ella.

Nunca le había dicho nada y ni siquiera sabía su nombre. Él era un hombre casado, después de todo. Pero igual sacaba el pecho y metía el estómago cuando pasaba delante del quiosco. Era una tontería inofensiva, pero se dejaba embriagar un poco por la emoción mezclada entre culpa y vanidad.

Igual el paseo se acabó, como cada domingo, a las 6.30 de la tarde. Si no estaba a las 7:00 en punto en casa, una buena le esperaría, así que condujo por el boulevard disfrutando sus últimos segundos de libertad en la semana. El camino a casa no era muy largo, pero sí lo era más desde que tuvieron que cambiarse a las afueras. Los vecinos estaban hartos de los olores y las explosiones en el improvisado laboratorio de la Dra. Penélope Wilkes.

Por fin divisó a lo lejos la pequeña casa con su antena de radio amateur y su porche pintado de rojo. Un color horrible, pero ¿quién le preguntaba? Tras un último suspiro melancólico se acercó a la casa que aún se atrevía a llamar hogar.

Algo, sin embargo, no estaba del todo bien. Frente a la entrada de la casa, había un coche estacionado: un Studebaker Starlight del 1950. ¡Ese sí que era un auto! de color negro e imponente presencia. “Esos no se ven mucho por estos rumbos”, pensó Randy, reduciendo su velocidad para acercarse con cautela.

Al llegar a la casa, se bajó de su propio auto y se acercó al negro para ver si había alguien. Nadie.

-        ¿Penélope?- llamó gritando, tratando de parecer tranquilo; pero nadie respondió. De la casa solo escapaban dos cosas: silencio total y un olor a desconfianza.

Randy se acercó a la puerta y, al empujarla, se dio cuenta de que estaba abierta.

-        ¿Penélope?, ¿estás aquí?

Nada.

Randy pisó fuerte cuando cruzó la puerta. En la casa no había nada, tampoco en la habitación. Desde ahí se asomó por la ventana hacia afuera, en donde estaba el cuartucho que servía como laboratorio experimental. La puerta estaba abierta, pero ningún movimiento se adivinaba. Randy comenzó a respirar con fuerza y sintió sus atléticos músculos tensarse. En su garganta se alojó el trago amargo de la amenaza latente.

Como una liebre saltó para salir de la casa rumbo al laboratorio, pero justo antes de cruzar el lumbral de su propia casa, una voz grave le hizo frenar en seco. Giró sobre sí violentamente.

-        Hola, Randy.

Frente a sí, sentado en una de las sillas nuevas de la cocina, con la espalda recta y la pierna cruzada, se encontraba un hombre delgado y pálido, con un cigarrillo. Justo en el momento en que Randy volteó, el hombre terminaba de arrojar una última nube de humo que envolvió su rostro. Allí sentado, vestido de negro, agazapado esperando a su presa, podría haber sido confundido fácilmente con una mantis a punto de atacar o con la muerte misma.

Randy dio un paso al frente y se hizo grande instintivamente, para intimidar. Trató de mantener baja la voz, sin perder del todo los estribos.

-        ¿Qué es esto? ¿Quién es usted? ¿Dónde está ella?

El hombre de negro no contestó inmediatamente. En silencio y sin perder postura alcanzó con su mano derecha unos papeles sobre la mesa de la cocina. Los ojeó con parsimonia estudiada.

-        Vaya –dijo el hombre mantis- estos papeles son impresionantes. No estábamos al tanto de la actividad científica de su esposa desde que…

-        Le he preguntado quién es usted.

-        Llámame James. Con eso bastará. Trabajo para el gobierno. Y quiero hacerle unas preguntas.

-        ¿En dónde está Penélope?

-        Ah, ah, ah… mejor mantenernos tranquilos. Estoy seguro que todo es un sencillo malentendido.

-        Espero que traigan una orden de cateo.

-        Oh, claro. Hela aquí.

James se puso de pie con gran tranquilidad y alcanzó con su mano su cartera, alojada en el bolsillo interno de su impecable saco negro. Después la extendió frente al rostro de Randy.

En la cartera, una placa reluciente, redonda, negra y azul, con un águila en el centro y, sobre de ella, las tres letras más temidas en el idioma inglés.

C.I.A.

-        ¿CIA? ¿Qué tiene que ver la agencia con esto? Los experimentos de Penélope apenas son pasatiempos de estudiante. ¿No tendrían que estar persiguiendo a los nazis, los comunistas, los extraterrestres o algo así?

-        Precisamente.

-        No me diga que Penélope es extraterrestre.

-        Penélope no es extraterrestre.

-        Eso explicaría muchas cosas.

-        Le aseguro que Penélope no es extraterrestre. Pero me agrada que lo tome usted con buen humor.

-        Por supuesto, esto es ridículo ¿Entonces?

-        Penélope está segura. Pero quisiéramos antes a usted hacerle unas preguntas.

-        Bueno, adelante.

James indicó con su mano derecha a Randy que se sentara en el sillón de la sala, y él obedeció de mala gana. No sabía qué diablos estaba pasando ni cómo debía de reaccionar. Pensó que no convenía hacer enojar a la CIA, así que siguió la corriente.

-        Dígame, Sr. Wilkes.

-        Llámeme Randy.

-        Dígame, Randy ¿desde hace cuánto conoce a la Sra. Hart?

-        Querrá decir Wilkes. Penélope Wilkes. Hart es su nombre de soltera.

-        Lo sabemos. ¿Desde hace cuánto que se conocen?

-        Nos conocimos en la preparatoria. En el 26.

-        ¿Y cuándo se casaron?

-        Hace diez años. El próximo jueves es nuestro aniversario.

-        Felicidades.

-        Eh… gracias.

-        De nada. ¿Tienen hijos?

-        Teníamos a Johana. Ella… falleció.

Randy esperaba algún signo de sorpresa o de empatía, pero James seguía sentado como modelo de revista, con el rostro impasible, sin sonreír, haciendo las preguntas de forma mecánica y desapasionada.

-        ¿Desde hace cuánto que la Sra. Hart realiza experimentos… científicos?

-        Desde la preparatoria. Después ella se fue a estudiar al MIT y yo pasé algunos años en el ejército, justo antes de que apareciera el loco de Hitler. Ahora ella trabaja como maestra de química, pero nunca ha dejado de trabajar en su laboratorio. Le hicimos uno más grande cuando nos cambiamos a esta casa.

-        Y… ¿sobre qué tema o… asunto son sus experimentos?

-        Fertilizantes, sobre todo. Su papá tiene una granja al norte, pasando Milwaukee.

-        Fertilizantes.

-        Correcto.

-        Y algunos de estos fertilizantes son… ¿peligrosos?

-        ¿Cómo?

-        Explosivos.

-        Bueno… no puedo decir que nunca ha pasado. Pero creo que solo por accidente.

-        Entiendo.

-        ¿Penélope destruyó algo? ¿De eso se trata esto?

-        No, no. Afortunadamente no ha pasado nada.

Randy empezaba a sentirse muy inquieto. Sus manos y piernas mostraban señales inequívocas de impaciencia. La experta mente de James no pasó esto por alto.

-        Quizás haya que ir al grano –dijo el agente-.

-        Por favor –contestó el mecánico-.

-        ¿Le dice a usted algo el nombre Arseniy Boyarov?

-        ¿Perdón?

-        Arseniy. Boyarov.

-        En lo absoluto. ¿Qué idioma es eso? ¿Portugués?

-        Ruso.

La sola palabra hizo que el alma de Randy se le cayera a los pies.

-        ¿Qué tiene que ver un tipo ruso con nosotros?

-        Eso es lo que yo quisiera saber.

-        Señor, con todo respeto, nosotros nunca hemos tenido ni tendríamos relaciones con los comunistas. No estamos locos. Somos leales a nuestro gobierno. Cien por ciento. Cien por ciento.

-        Estamos seguros de que así es, en su caso. Pero ¿qué tanto conoce usted a su esposa?

Randy abrió los ojos como platos.

-        ¿A Penélope? La conozco de toda la vida. Ella de ninguna manera, jamás, jamás…

-        Randy, no se preocupe. Si ella es inocente estará de vuelta pronto en casa.

-        Y… ¿si no?

-        Entonces usted agradecerá haber librado alguna cosa peor. Tener un comunista en casa, vaya…

-        ¡Que Penélope no es comunista, le digo!

-        ¿Sabe usted a dónde va todos los días?

-        A la escuela Franklin, en el centro, a dar sus clases.

-        ¿Y no suele salir a alguna otra parte, o a encontrarse con otras personas?

-        ¡Por amor de Dios! esto es ridículo. Penélope es una maestra de escuela, y es mi esposa. Le aseguro que nunca, jamás, ha hablado con ninguna persona así. Ella no lo haría.

-        ¿Sabía usted que su esposa posee, en su laboratorio, una máquina encriptadora conectada con su antena de radio?

-        Si… ella es aficionada a ese tipo de cosas. Hablar con otras personas del país, ya sabe. Es un pasatiempo.

-        Y sabía que esta máquina encriptadora, la CX 52, es una máquina usada por espías rusos.

-        La compró en una venta de garaje.

-        Seguro que sí, seguro que sí.

-        ¿Cuándo volveré a verla?

-        Usted me agrada, señor Wilkes, Randy. Espero que tenga razón y que la Dra. Hart esté pronto con nosotros. Usted es un patriota, como yo, y sé que no toleraría saber que tenemos un espía en casa.

-        ¿Espía? ¿Penélope? Nu…nunca me dijo nada.

-        Entonces no es solo una espía, sino una excelente espía.

Randy se quedó sentado en el sillón por horas, tratando de comprender el universo, mientras el agente James Norton se alejaba de la casa de los Wilkes, de Kenosha y de Wisconsin, de vuelta con rumbo a Washington D.C.

Del otro lado del océano a las tres de la mañana, dos distintos trenes rasgaban el velo de la noche para alcanzar su destino.

Uno de ellos en el norte de Rusia, con rumbo Joelsuu, Finlandia. Dentro de él los pasajeros de segunda clase se apretujaban unos con otros para mantener el calor. A Alisa le esperaba un largo viaje a la frontera y otro a la capital. No podía hacer otra cosa que dormir, constantemente interrumpida por el ruido de las estaciones y el escozor de sus propias heridas.

El otro tren dibujaba zigzagueos a la orilla del Mar Negro. En él, en una cabina de primera clase, el Coronel Alexandr Vólkov estudiaba un pequeño libro de frases en griego. Muy pronto estaría en Santorini, en donde ya le esperaba, para ser interrogada, la hermana Penélope, del convento dominico de Santa Catalina de Siena.

CAPÍTULO 6

VOTOS

La isla griega de Santorini se encuentra en el mar Egeo, que es una lengua marítima al noreste del Mediterráneo, justo a media distancia entre Grecia y Turquía. El Coronel Alexandr Vólkov, sin embargo, prefirió embarcar desde la ciudad turca de Esmirna. Se hizo acompañar por un joven intérprete de la embajada soviética en Estambul, que también era fluido en griego, de nombre Boris Yurlov. Por el momento, la embajada en Atenas no era opción: se sabía de filtraciones graves y apoyos subrepticios en las revueltas de Moldavia, que había sido anexada a la Unión por Stalin en 1940.

Boris era un joven diplomático ruso, hijo del embajador de Moscú en Turquía. Pasó su infancia en Estambul durante la Segunda Guerra, en donde Turquía se mantuvo neutral casi hasta el final, cuando declaró la guerra a Alemania. Tras la disolución del grupo aliado, los turcos abrazaron la neutralidad, aunque sus lazos con la Unión Soviética eran mayores y más evidentes.

Hoy, a sus veintidós años, era un joven funcionario en ascenso. Con su padre retirado, jugaba un papel importante en la Embajada, aunque su sueldo y rango estaban por los suelos. Era un joven delgado, moderno e idealista. Gran admirador de la ONU y de los grandes maestros rusos de Ajedrez.

Como a todos los funcionarios de extracción meramente civil, que no sabían ni tomar un fusil, Vólkov le despreció en el instante en que lo vio. Pero no tenía opción: su griego era insuficiente para entrevistar a la hermana Penélope, y el tiempo estaba corriendo.

La KGB y todas las oficinas diplomáticas soviéticas del mundo estaban en este momento intentando encontrar a cualquier persona con el nombre de Penélope Hart. El primer resultado se arrojó desde las fichas personales del Vaticano, que guardaban información sobre los sacerdotes, monjas y monjes en todo el mundo. Aunque la información distaba mucho de ser precisa o estar al día, era lo mejor que había por el momento.

Mientras atravesaban las intensamente azules aguas del Egeo, Vólkov cerró los ojos. Nunca había sentido una brisa tan cálida. Por un momento se sintió como un conquistador, atravesando el océano para vencer al enemigo. Ya presentía los honores que Jrushchov y el politburó le rendirían si lograba reactivar el programa nuclear. Si esta monja tenía la respuesta, su futuro estaba más que asegurado.

Finalmente arribaron a Santorini, junto con un grupo de turistas, aparentemente de cada rincón de mundo, que llevaban una vida tranquila y despreocupada, totalmente ignorantes de la guerra nuclear silenciosa que se libraba en el orbe.

Vólkov vestía de civil, pues no quería causar ningún revuelo. En cuanto pusieron pie en suelo, sin perder un segundo, se adentraron con paso veloz en el laberinto de casitas blancas que abarrotaban la isla por sus cuatro flancos.

Al fondo de un largo callejón cercado de blanco, tras de un arco perfilado de azul cielo, se encontraba el Convento Dominico de Santa Catalina de Siena.

Su exterior –como todo lo demás- era blanco, sencillo y poco pretencioso. Un pequeño letrero recibía a los visitantes, bajo una cruz de palo y una pequeña estatua de la Virgen. Boris tocó la puerta.

Ambos agentes se impresionaron con la velocidad con la que abrieron la puerta. Quizás se imaginaban que una monja vendría desde lejos, con paso lento, a asomar apenas la nariz. En cambio, una hermana joven apareció a los pocos segundos, con una gran sonrisa en la cara.

-        Buenos días, caballeros, Dios les bendiga. ¿En qué puedo ayudarle?

-        Venimos a ver a la hermana Penélope.

La monja calló por unos instantes, reflexionando, y luego volvió a hablar.

-        Caballeros, me temo que no hay nadie con ese nombre aquí. Además, comprended que este es un convento de clausura; las hermanas no tienen permitido salir al mundo exterior…

-        No hay problema –interrumpió Volkov-. Si no puede salir, nosotros podemos entrar.

-        ¿Disculpe? –dijo la portera- no hablo ruso.

-        Que podemos entrar nosotros –repitió Boris, en griego-.

-        Ningún varón ha puesto pie tras las rejas de clausura por más de trescientos años. Además, como le he dicho, no hay aquí nadie con ese nombre.

Vólkov empezaba a perder la paciencia, y amagó con sacar la pistola. Pero Boris –más diplomático que soldado- le hizo un gesto para que esperara, y luego trató de conversar con la monja.

-        Hermana, Dios le bendiga. Comprenda por favor. Queremos ver a la hermana Penélope porque… somos familiares suyos. Disculpe si no nos hemos presentado adecuadamente. Yo soy su primo Adrián, vivo en Turquía. Este es su tío Iván, que  vive en Ucrania. Me temo que tenemos que hablar con ella, pues su… abuela, sí, su abuela materna, ha muerto. Y le ha dejado algún dinero, que bien podría servir para mejorar el convento.

-        ¿Dicen que son familiares suyos?

-        Sí, sí. Y hace tanto que no la vemos…

La hermana miró a Boris con intensidad, y luego a Vólkov. Finalmente cedió.

-        Está bien, caballeros. Le pediré que salga. Esperen un momento aquí, por favor.

Y desapareció tras cerrar la puerta.

-        ¿Lo ve, Coronel? –dijo Boris inflado de orgullo- a veces la diplomacia rinde sus frutos. Las abejas se atraen con miel.

Por toda respuesta, Vólkov emitió un gruñido.

Esperaron allí unos minutos. Vólkov sin moverse, en total silencio; Boris dando vueltas, asomándose a las ventanas cercanas, curioseando. Ya pronto estaría de vuelta en Estambul, con una misión cumplida en el bolsillo.

Otros minutos pasaron, pero nadie salió. Ni la hermana Penélope, ni la portera, ni nadie. Vólkov perdió la paciencia.

-        Nos han burlado, estúpido. Entremos ahora.

-        Coronel, los recintos religiosos se encuentran protegidos por la ley internacional, no podemos…

-        ¡Silencio, silencio! Me importan un maldito bledo tus leyes y tus tratados: son para los cobardes. ¡Eres una miseria! Se ve que tantos años fuera de la patria te han convertido en un burgués, que no tiene idea del mundo real. Hazte a un lado. ¡Hazte a un lado!

Y, tras dar un par de pasos para tomar impulso, abrió de una patada la puerta del convento, ante la mirada atónita de Boris, que lo esperó afuera.

Primero se escucharon algunos gritos y portazos. Después un barullo de más gritos sin ton ni son. Finalmente, un disparo disipó las dudas: Vólkov estaba dispuesto a todo para lograr su misión.

Lo que siguió fue una pesadilla. Más disparos y más gritos. Vólkov entró como un lobo al gallinero, con la espada desenfundada en contra de un grupo de monjas contemplativas que no tenían forma de defenderse. Dos de ellas salieron por la puerta, corriendo y pidiendo ayuda. A lo lejos se escuchó una sirena de policía, que seguramente había respondido a los disparos.

Otras dos hermanas salieron por la puerta, cargando entre ambas a otra que sangraba por el abdomen. Después Boris observó cómo algunas habían logrado salir por la azotea o la ventana. No sabía que hacer: ayudar a las dominicas podía considerarse traición a su patria. Por otra parte, los métodos de Vólkov eran inhumanos y medievales. Se quedó allí, pasmado e inmóvil, como testigo de la matanza, hasta que una voz le habló, a sus espaldas.

-        Yo soy Penélope.

Boris volteó para ver, frente a sí, una monja dominica con el rostro tranquilo.

-        Yo soy Penélope. Pongan fin a esto ya.

-        ¡No te muevas! -Le dijo Boris, y entró al convento llamando a Vólkov- ¡la he encontrado, la he encontrado!

Los disparos cesaron y Boris volvió a salir. La monja seguía allí. La hermana Penélope era alta, casi gigantesca, y de raza africana.

-        No pareces mi primo.

-        No, por supuesto –contestó el agente Boris Yurlov.

Pocos segundos después Vólkov apareció en la puerta, sudando y jadeando, con los ojos inyectados de ira y emoción, como su hubiera ido a cazar perdices. Inmediatamente apuntó su cañón al rostro de la hermana.

-        ¿Eres tú Penélope Hart?

-        Lo soy.

Vólkov se dirigió a Boris.

-        Dile a la hermana que sobre su conciencia pesarán las monjas muertas. ¿Por qué nos dijo que no estaba?

Interrumpió la monja.

-        No se preocupe. También hablo un poco de ruso. Le contestaré: porque dentro del convento usamos otro nombre. Cuando hacemos nuestros votos, renacemos. Allí adentro soy la hermana Martha. Cuando ustedes dijeron que eran mis primos –cosa que es evidentemente falsa- la hermana Ana dio la alerta y traté de escapar. Pero he vuelto. Pongan fin a esto.

-        No se preocupe, hermana, solo queremos hablar con usted –dijo Boris-.

-        Y si da un paso en falso, le cortaremos el cuello –dijo Vólkov-. Por ahora tenemos que correr antes de que llegue la policía.

No hizo falta esposar o amarrar a la hermana Penélope. Los tres corrieron bajando por las calles, de nuevo hasta el muelle, en donde a punta de pistola Vólkov pudo tomar un pequeño bote con motor fuera de borda.

-        Afortunadamente los gendarmes griegos en las islas son una mala broma –dijo Vólkov- y la Embajada en Atenas se encargará de armar una historia convincente. Algún depravado que entró al convento, y ya está.

La hermana Penélope mantuvo su rostro tranquilo, estoico, mientras se dirigían a una de las islas cercanas, en donde había una pequeña estación de seguridad con radio. Desde allí pidieron refuerzos. La avioneta tardaría un par de horas en llegar. Así que allí, a la orilla del Egeo, en un pequeño restaurante familiar con vista al mar, los captores y la presa se sentaron a conversar.

-        ¿Puedo saber de qué se trata todo esto? – preguntó la hermana-.

-        Esperamos que usted pueda decírnoslo a nosotros –contestó Vólkov-. ¿Conoce usted a una persona de nombre Arseniy Boyarov?

-        No.

-        ¿De verdad? ¿Y cómo es que habla ruso? ¿De dónde es usted?

-        Hablo ruso porque soy rusa. Yo nací en Estados Unidos, en Filadelfia. En 1936 viajé a Rusia, como parte del programa internacional comunista, el Comunintern. Durante seis años trabajé como ingeniero de ferrocarril en el transiberiano. Viajar entre Moscú y Vladivostok fue mi rutina por años. Al cuarto año de trabajo recibí mi pasaporte soviético. Pero en el 39 todo cambió; y en el 43, en plena guerra y tras ver de primera mano el sufrimiento de tantos bajo el gobierno de Stalin, hui a Italia. Allí, en un albergue, conocí a la hermana Sofía, monja dominica. El resto es historia. Desde hace diez años vivo en este convento, entregada a la oración y la contemplación.

-        Entonces –preguntó Vólkov- usted es opositora del gobierno soviético.

-        No lo pondría así. Siempre hice mi trabajo con honor y nunca participé en actividades políticas. Soy americana y soy soviética. Hoy en día, ambas cosas son irreconciliables. Por eso opté por la neutralidad y vine aquí a encontrar mi destino. No hago mal a nadie.

-        ¿Qué sabe usted del programa nuclear de la Unión Soviética?

-        Que… ¿hacen bombas, supongo?

Vólkov se reclinó en su silla y, tranquilo, encendió un cigarrillo. Aspiró el humo dos veces, con profundidad, como tratando de contenerse. Después se recargó en la mesa y acercó su rostro al de la hermana.

-        ¿Me cree usted estúpido?

-        Le he dicho todo lo que se. No he faltado a la verdad. Si en algo puedo ayudarle, dígame. Si no, déjeme ir.

-        Vaya vaya, ahora resulta que puedes darnos órdenes, ¿no?

-        Amigo, no sé qué quieres de mí, ni por qué has asesinado a mis hermanas. No sé por qué estoy aquí.

-        Pues bien, pronto lo sabrás.

Se levantó de forma violenta, haciendo volar la mesa, platos y vasos. Sacó la pistola para amenazar a la monja.

-        ¡No te muevas de aquí!

-        ¿Y a dónde podría ir?

-        Boris, asegúrate de que no se mueva.

Vólkov caminó hasta la cocina del restaurante. Se oyeron algunas discusiones.  Un minuto después salió con una cinta adhesiva y una cuerda en la mano.

-        Basta ya de las burlas, hermana Martha. En Moscú hay algunas personas que tienen que hablar con usted.

***

Jane Myrtle Bennett, de Scotland Yard, se acercó en silencio al árbol junto a la banca húmeda en un parque cercano al Kremlin. Al introducir su mano en el hueco del árbol, encontró el filtro de un cigarro. Aún estaba tibio. Un nuevo mensaje del Secretario Particular del Gobierno Soviético, Erog Roman.

-        Bien hecho, camarada –dijo Jane en voz baja, mientras se escabullía entre las calles de Moscú.

Entre tanto, el tren de las 9:46 arribó a la estación central de Helsinki. De él bajaron cientos de agotados pasajeros.

Alisa Boyarova bajó también, arrastrando los pies por el agotamiento y el hambre. Las tres monedas que Dimitri el granjero le había regalado apenas lograron comprar un pedazo de pan. Estaba agotada, famélica y herida. Le era muy difícil caminar con la muleta hechiza que portaba y el brazo despedazado.

Su plan era, sencillamente, acercarse al primer policía que viera, y pedirle que la llevara a algún lugar en donde pudiera dormir. No tenía la menor idea de cómo sobrevivir, ni mucho menos, cómo encontrar a Penélope Hart.

Quizás lo mejor sea olvidarme de todo esto y huir a América, pensó. Allí las universidades reciben a los profesores disidentes. Quizás pueda trabajar en Princeton.

Caminaba por el andén sumergida en sus pensamientos, cuando un pequeño niño, de aspecto miserable, se acercó a ella con la mano extendida.

-        Lo siento, niño, no tengo dinero…

-        ¿Eres tú Alisa?

-        ¿Cómo?

-        ¿Eres tú Alisa? –dijo el niño en voz baja y vivaz-.

-        Sí.

-        Ve al andén número 8 y busca a la florista.

-        ¿Pero cómo…?

No tuvo tiempo de terminar su frase. El niño desapareció entre el tumulto de gente, mientras un potente silbato anunciaba la salida del tren nocturno a Vaasa.

CAPÍTULO 7

FLORES

El agente británico Benedict Watt sumergió su nariz en la última edición del periódico Pravda, el medio de comunicación oficial del gobierno soviético, mientras su tren partía de Leningrado hacia el norte. Quizás habría sido más rápido ir por mar y evitar el rodeo, pero la situación en estonia era tensa y no quería llamar la atención.

En su juventud no había sido un gran lector, pero los últimos años en Moscú, escondido en una casucha junto con Jane, le habían permitido leer más, descansar más y meditar más; pero también habían exigido su precio: ya no era el mismo de antes.

Hace diez años, el teniente Watt había roto todos los records en nado de mariposa en la Academia de Sandhurst, en donde se formó como oficial británico tras la segunda guerra, en donde participó en la ofensiva de invierno del ‘40 y, después, en Albania para repeler la invasión italiana. Hacia el final de la guerra, ayudó a coordinar las defensas en Singapur contra la invasión japonesa.

A pesar de su empuje físico, durante su tiempo en la academia se destacó también como estratega de mente calculadora y gran habilidad diplomática. Tras tres años como jefe de investigación en Scotland Yard y ya sumergidos en la guerra fría, la MI6 le llamó a servir como espía en el exterior.

No estaba mal. La paga era buena y tenía mucho tiempo libre. Pero extrañaba la adrenalina y la velocidad de la policía. En Moscú, según sus propias palabras, se sentía aburguesado y perezoso, a pesar de que nunca dejó de correr cinco kilómetros diarios –la distancia entre el departamento y la aburrida bodega en donde trabajaba-.

Los sábados, durante el verano, jugaba futbol. Durante el invierno, hockey ruso (o, como sus amigos en Scotland Yard le llaman, bandy). El hockey ruso es muy similar al hockey normal, salvo que se juega en un espacio mucho más grande y con pelota en lugar de puck.

Entre tanto, Myrtle gustaba de actividades más tranquilas. Era una nerd consumada y, seguramente, si se hubieran conocido en la secundaria, hubieran sido enemigos mortales. Pero con la adultez llega una tolerancia para estas cosas. Si bien solían pasar las horas en el departamento jugando ajedrez, cartas o backgammon, en sus ratos libres buscaban cosas distintas. Mientras Benedict buscaba los exteriores y las actividades físicas, Jane solía dedicar largas horas –a veces días completos- visitando el Pushkin o algún otro museo.  Cuando podía, viajaba a San Petersburgo –ahora llamada Leningrado- para pasear por el palacio de invierno de los antiguos emperadores o caminar sin rumbo en el Hermitage.

Jane era, en el fondo, admiradora de las antiguas glorias monárquicas. La historia de la familia Romanov, canonizada por la iglesia Ortodoxa tras su trágica muerte durante la revolución bolchevique de 1917, y su esplendorosa riqueza le llamaban poderosamente la atención. Benedict tenía una aproximación a la política más práctica y, si bien tenía claras las bondades del capitalismo sobre el comunismo, poco le preocupaban los reyes, la realeza o las dinastías. Su patriotismo era de corte utilitarista y poco apasionado. Quizás por ello, precisamente, era un bien diplomático y un mejor espía: era raro que los colores le subieran a las mejillas.

En el periódico, las mismas notas de siempre: “Camarada Jrushchov alimenta a los pobres”, “otra fábrica oligarca recuperada para el pueblo”, “memorias del Camarada Lenin”, “enemigos del soviet aplastados en Ucrania”. Cosas por el estilo.

-        Su pasaporte, señor –le interrumpió un boletero-.

El pasaporte de Benedict mostraba un escudo con un león, pero sin unicornio.

-        Bienvenido a Finlandia, señor Kalevi. Bienvenido a casa.

-       Hyvä kiitos mies –contestó Benedict con perfecto acento local-.

Aún faltaban varias horas para llegar a destino. Al volver los ojos a la lectura de su periódico, dos noticias llamaron su atención.

La primera: “La revolución comunista avanza en Cuba. Miles de trabajadores se unen a las huelgas generales”. Bajo el título, la imagen de dos hombres barbados, aparentemente líderes de la revuelta.

Mientras él, espía británico, perseguía una débil pista a través de las estepas de la unión soviética, los comunistas avanzaban por todo el mundo creando nuevas revoluciones, como una inmensa aplanadora. Quizás para cuando encontrara a Penélope Hart, o a quien fuera, sería demasiado tarde.

La segunda noticia leía en el título: “Terremoto sacude la isla de Santorini. Miles de muertos y desaparecidos”.

Benedict leyó un poco más: “Doce minutos de infierno liberados por la actividad volcánica en el mar Egeo transformaron a la isla de Santorini y otras islas cercanas en un paisaje desolador, durante uno de los terremotos más potentes que se recuerden en los últimos años. Miles se reportan muertos, mientras los rescatadores buscan entre los escombros nuevas señales de vida. Ayuda internacional se dirige hacia allá. El camarada Jrushchov envía ayuda humanitaria en nombre del pueblo soviético, esperando aliviar el dolor de las familias trabajadoras…”

Junto al texto, tres fotografías de edificios destruidos: una iglesia, el ayuntamiento y un convento de monjas benedictinas.

Un pequeño temblor sacudió al mismo Benedict, para quien el dolor humano y la devastación no eran desconocidos. Cerró el periódico de un golpe, lo guardó en su pequeña maleta y encendió el cigarrillo para disfrutar del imponente paisaje desde su cabina de primera clase.

De pronto una inquieta sensación apareció en su estómago. Años de misiones secretas le habían enseñado que la intuición, a veces, era más importante que la certeza. Sintió que algo andaba mal. No estaba solo.

¿Acaso una sombra se había asomado por la ventanilla de la cabina? Sin voltear a la puerta, de reojo, esperó un tiempo, haciendo como que mantenía la vista fija en el paisaje.

¡Allí estaba de nuevo! Ahora no había duda. Algo se había asomado por la ventanilla; pero no era una persona.

Era una cámara.

Benedict se puso de pie de inmediato y saltó como felino hacia la puerta, sacó su pistola y, abriendo la cabina, se asomó al pasillo del tren. Docenas de personas abarrotaban cada espacio disponible. El ruido de viento era demasiado. Varias de ellas levantaron la mirada, extrañadas por la súbita aparición de un hombre alterado.

Las personas parecían tensas y no hablaban entre sí. Benedict les buscó con la mirada, buscando alguna respuesta. Una niña pequeña, de diez años o menos, hizo un movimiento con la cabeza, para señalar una dirección. Una ventana estaba abierta.

Benedict corrió empujando pasajeros, directamente hacia la ventana y se asomó, pero no vio nada. Poniendo una mano fuera, primero, y después una pierna, salió del vagón y, como pudo, se montó en el techo de tren.

El viento helado era impresionante y le golpeó en el rostro como una montaña de hielo. Tras varias horas de viajar hacia el norte dentro de una cálida cabina, se había olvidado de qué tan al norte debían estar en estos momentos. Como pudo, abrió los ojos buscando al fotógrafo misterioso.

Allí, varios vagones hacia atrás, una figura se alejaba corriendo. Tras intentar dispararle, sin éxito,  le dio persecución por sobre los vagones del larguísimo tren. El hombre se alejaba tan rápido como le era posible, pero ¿a dónde podía ir? Era cuestión de tiempo para que le alcanzara.

Benedict corrió tan rápido como sus pies, y el viento helado, le permitían. Cuando la figura se acercaba casi al final del tren, supo que la carrera estaba por terminar. Lo que pasó, sin embargo, no era lo que él esperaba.

Lejos de detenerse al llegar al vagón trasero, la figura aumentó aún más su velocidad y, como si nada pasara, dio un salto enérgico hacia lo que, bajo la perspectiva de Benedict, era una muerte segura. ¿Había saltado el otro espía hacia el suelo, con el tren a máxima velocidad?

Cuando por fin Benedict alcanzó el final del tren, lo único que pudo ver fue un automóvil negro alejarse, dejando tras de sí una nube de polvo.

Una certeza ominosa cayó sobre su mente. Corrió de regreso saltando por los vagones y, como pudo, se coló por la misma ventana por la que había salido antes. El pasillo estaba ahora desierto. Cuando, por fin, se asomó en su cabina, su pequeña maleta ya no estaba.

-        ¡Estúpido, estúpido!  - se regañó a sí mismo Benedict.

Le habían jugado una clásica distracción y había caído como un novato. Le habían robado gran parte de su dinero y tres pasaportes, además de cambios de ropa interior para dos días. Afortunadamente nada había en el maletín que diera pista sobre su misión actual.

Faltaban poco para llegar, así que decidió seguir con el plan. Abandonó su cabina, se encajó el sobrero sobre el rostro y salió al pasillo del tren, en búsqueda de un espacio más seguro.

Cuando llegó, por fin, a la estación central de Finlandia, bajó del tren inmediatamente, pero esperó en el andén por varios minutos al acecho de algún movimiento sospechoso. ¿Lo habían seguido hasta aquí? Nada se movió.

El gran reloj de la estación marcaba las 9:23. Tenía poco tiempo para preparar el siguiente movimiento; pero no podía hacerlo de forma directa. Tendría que buscar un contacto seguro.

Caminó con velocidad y, con ojo clínico, buscó entre la gente algún niño o niña solo en la estación. Seguramente habría varios buscando liberar a los recién llegados pasajeros de sus relojes o carteras. No tardó más de un minuto en localizar a uno, de aspecto pobre, que deambulaba entre las piernas de los viajeros.

-        Niño, ven aquí.

-        Señor.

-        ¿Hablas ruso?

-        Todos hablamos ruso, señor.

-        ¿Quieres ganarte unos cuantos rublos?

-        Sería mejor marcos, señor.

-        Tengo rublos. ¿Los quieres?

-        ¿Qué hay que hacer?

-        Sígueme.

Tomando la niño por la mano para apresurarle, se dirigieron hacia un grupo de locales. Había una panadería, un puesto de periódicos y una florería. Benedict decidió que la florería era la mejor opción.

Allí repitió la oferta a la florista.

-        ¿Quieres ganarte unos rublos?

Después, con el escenario listo, se sentó a esperar tras una inmensa columna, mientras escuchaba a los guardias anunciar la llegada del tren de las 9:46 de la mañana.

Todo sucedió según lo planeado. Tres minutos después, la florista apareció acompañada de una joven rubia, de unos veinte años, cuyos ojos acusaban tortura, desvelo y duda.

Benedict tomó la palabra.

-        ¿Eres tú Alisa Boyarova?

-        ¿Quién pregunta?

-        Mi nombre es Benedict Watt, enviado por el gobierno británico a encontrarte. Queremos ayudarte.

-        ¿Ayudarme a qué?

-        A limpiar la memoria de tu padre.

Alisa se derribó a los pies del espía, deshecha en llanto y agotamiento.

***

La doctora Penélope Hart nunca había visitado Langley, Virginia, en donde se encontraban las oficinas centrales de la CIA; aunque había escuchado de su existencia.

-        No es usted prisionera, querida doctora –le aseguró el Agente James Norton-. Todo lo contrario, es nuestra invitada. Mientras colabore con la investigación, no será necesario tomar ninguna otra medida.

La última frase no estaba exenta de ironía. Penélope se detuvo un momento para observar el cuarto de interrogación en el que se encontraba.

-        Eso lo entiendo –respondió Penélope, cuya voz transmitía siempre autoridad e inteligencia-. Lo que no entiendo es por qué estoy aquí. ¿Y qué ha pasado con Randy?

-        Randy está bien. Lo dejaremos fuera de esto.

-        Bien.

-        Entre tanto, explíqueme qué hace usted con esta preciosa máquina encriptadora.

-        Es una joya, usted lo sabe.

-        ¿Sabe cómo utilizarla?

-        Claro.

-        ¿Y para qué la utiliza?

-        ¿Para qué más? Para encriptar y desencriptar mensajes. Es un pasatiempo.

-        La máquina es rusa, ¿lo sabía?

-        Por supuesto, ¿en dónde cree que la compré?

Esta era la sesión de interrogación más sencilla en la vida de James Norton. Y eso no le gustaba para nada.

-        Ha estado usted en Moscú.

-        Solo de paso. Durante mi doctorado pasé dos meses en el Politécnico de San Petersburgo.

-        ¿Estudió en una universidad soviética?

-        En ese entonces aún éramos aliados. Desde que terminó la guerra no he vuelto.

-        Pero hizo… algunos amigos.

-        Muchos y muy buenos.

-        ¿Es alguno de estos amigos Arseniy Boyarov?

-        ¡Ja! Eso sería genial. Boyarov es uno de los verdaderos genios.

-        ¿Sabe que falleció?

-        Sí, hace tres o cuatro años ¿no es así?

-        No. Hace cinco días.

-        ¡Vaya! He estado mal informada.

-        ¿Mantiene usted contacto hoy en día con sus amigos de la  universidad?

-        No soy tonta; no. ¡Podrían confundirme con un espía soviético!

Un incómodo silencio se apoderó de la habitación.

-        ¡Es eso! ¿no es así? –dijo Penélope sin perder el buen humor- usted cree que soy una comunista. ¿Verdad?

-        No, no puedo dar información sobre…

-        ¡Ja, esta es buena! Es ridículo. En fin. Dígame en qué más puedo ayudarle.

La puerta de la habitación se abrió a espaldas de Penélope. Norton sonrió. Sin aviso, sin mediar palabra, un disparo puso fin definitivo a la conversación.

Lo último que vio el agente James Norton antes de morir fue el aterrado rostro de Penélope Hart y un par de zapatos negros e impecables, salvo por algunas pequeñas gotas de su propia sangre.

CAPÍTULO 8

CELDAS

El agente Benedict Watt abandonó, junto con Alisa Boyarova, la Estación Central de Helsinki en Finlandia. Alisa apenas podía moverse o caminar; estaba famélica, débil y agotada. Había que conseguir un lugar seguro, y pronto, antes de que los espías soviéticos que le habían robado en el tren aparecieran de nuevo.

Gracias a Dios, en verano Helsinki goza de un clima soportable. Aunque nublada, la noche era fresca y agradable. Watt detuvo un taxi verde y amarillo, con adornos de cuadros negros y blancos, mientras disimuladamente buscaba entre las sombras algún enemigo.

No era sencillo, sin embargo, escabullirse de la estación finlandesa acompañado, como ahora, de una joven mujer casi inconsciente. Aunque Alisa podía caminar, ni sus pasos ni su porte eran firmes. Tampoco lo era su mirada.

Cuando el taxi se detuvo, Watt ayudó a Alisa a subir al auto y, tan pronto como le fue posible y sin mediar palabra, entregó al chofer un papel con una dirección escrita.

El chofer del taxi, un hombre robusto y moreno con poblado bigote, leyó lo que decía el papel y luego volvió a mirar al inusual par de personajes extranjeros que acababan abordar su auto. Ahora, en tiempo de guerra, nunca estaba de más mirar dos veces. Además ¿qué hacía ese fornido hombre arrastrando a la delicada joven?

Benedict no tenía tiempo para explicaciones. Solo dirigió una mirada de urgente súplica al taxista, que decidió callar y conducir. Mejor no meterse en asuntos que no le incumbían.

El taxi avanzó algunas cuadras y, antes de llegar a su destino, Benedict le pidió que se detuviera, le pagó generosamente, y bajó junto con su acompañante en medio de una concurrida avenida. Una vez que se hubo alejado el coche, levantó la mano para pedir un nuevo taxi, al que ingresaron y a cuyo chofer, una vez más, Benedict entregó una dirección escrita.

El nuevo chofer no dio más importancia al asunto, creyendo que serían una pareja de turistas incapaces de soportar un vodka de verdad.

Cinco cuadras más adelante la operación se repitió. Benedict pidió al chofer que se detuviera antes de llegar a la dirección escrita y bajaron del taxi aparentemente en medio de la nada. Benedict levantó de nuevo la mano izquierda, mientras con la derecha sostenía a la moribunda Alisa. En total fueron cuatro taxis y cuatro papeles con cuatro direcciones distintas los que vieron pasar a la inusual pareja.

Finalmente bajaron del último taxi de la noche para tomar una motocicleta, aparentemente abandonada en medio de un parque.

Benedict tuvo que conducir con una mano, mientras con la otra sostenía los brazos de Alisa, que le abrazaban sin fuerza. Con la motocicleta avanzaron por varios minutos, tambaleándose, hasta llegar a un local pequeño de ventanas amplias, en una angosta calle. Sobre la puerta del local, el letrero en finlandés decía:

Carnicería Relander.

Cuando entraron por la puerta principal, Benedict cargando a la desvanecida Alisa, la imagen era tan patética como cómica. La inmensidad de él y la delicadeza de ella les hacían parecer más como un gigante cargando un bebé que como un hombre cargando a una mujer. Era evidente que el peso de Alisa no hacía mella en los músculos del agente.

El local era muy pequeño y estaba atiborrado de carnes frías, que colgaban por todas partes al extremo de que era imposible adivinar el color de las paredes. Toda la tienda parecía la boca de un extraño monstruo gigante hecho de salamis y jamones. En la garganta de la misma se encontraba una puerta oscura y, frente a ella, de pie como campanela, una mujer de talle amplio y ojos azules, con impecable delantal blanco.

Benedict habló:

-        Hyvä lähellä.

-        Hyvä lähellä –contestó la dependiente-.

-        Myydä Välimeren turska?

-        Turskaa Välimeren.

La contraseña era correcta, así que la mujer, bien entrada en sus cincuentas, cambió su rostro por otro más amable.

-        ¿Es la chica?

-        Sí.

-        ¿Está viva?

-        Apenas.

-        ¡Vamos!

Tras echar cerrojo a la puerta principal, a mujer guio a Benedict, que aun cagaba a Alisa, por la puerta al fondo de la tienda. Atravesaron un largo pasillo en donde se amontonaban cajas con mercancía. Después entraron a una habitación.

Benedict se agachó para depositar a Alisa en la cama.

-        Aquí no –le interrumpió la mujer-. Sígueme.

Entraron al cuarto de baño. A Benedict no le pareció que ese fuera el mejor lugar para la recuperación, pero se quedó callado.

La mujer abrió una cortina bajo la ventana. Allí había un librero pequeño, de un metro y medio de altura o menos, con algunos libros y dos o tres esculturillas de barcos y peces.

La mujer empujó el librero, que giró sobre un gozne como cualquier puerta lo haría. Detrás de él se reveló una pequeña habitación blanca. En ella, una cama angosta de hospital de guerra y una mesa con algunos aparatos compartían el breve espacio.

Benedict atravesó, como pudo, el umbral de la pequeña puerta y, por fin, pudo acostar a Alisa en la cama.

La mujer se acercó a ella moviéndose con absoluta seguridad, como si hubiera hecho esto cientos de veces. Escuchó la respiración de Alisa, tomó su pulso, observó sus pupilas y buscó heridas evidentes (además de la pierna y el brazo rotos).

-        Estará bien. Necesita descansar, solamente.

Con la misma habilidad que antes, tomó una aguja y la introdujo en el brazo de la paciente. Después conectó a la aguja una pequeña manguera que colgaba de un bote de vidrio puesto de cabeza. La forma del bote le pareció conocida al británico.

-        ¿Vodka? – preguntó Benedict, extrañado.

-        ¿Eres estúpido, acaso? Es suero – la enfermera liberó un suspiro de decepción-. Los suecos utilizan los botes de suero, que abundan en tiempo de guerra, para vender su apestoso vodka Absolut. No eres médico, ¿verdad?

-        No, soy soldado.

-        Se nota.

Benedict, apenado, optó por no seguir preguntando tonterías y permitió que la mujer de blanco hiciera los suyo.

Tras retirar los zapatos, cambiar las vendas y acomodar la almohada de Alisa, la mujer dijo a Benedict:

-        Dejémosla dormir. Es lo único que necesita ahora.

Ambos abandonaron la habitación y, cerrando el librero tras de sí, regresaron a la tienda. Allí, sin mediar acuerdo ni palabra, la mujer sacó un gigantesco cuchillo y dos platos. Después puso sobre la mesa un jamón salado y dos tarros burbujeantes de cerveza. Los dos tomaron asiento.

Benedict tuvo que abandonar el habitual protocolo inglés, pues hasta ahora se daba cuenta que él también estaba hambriento a morir. Tras devorar dos grandes trozos de jamón y acabarse un tarro completo de cerveza, respiró como quien vuelve a la vida. Entre tanto, a la mujer le miraba sonriente, dejándole ser.

-        Me llamo Aadolfiina.

-        ¿Adolfina?

-        Aadolfiina. Las vocales se pronuncian.

-        Te llamaré Adolfina.

La mujer gruñó a falta de mejor respuesta.

-        Yo me llamo Benedict. Gracias por recibirnos con tan corto aviso.

-        Hey, no pasan muchas cosas en este país. Algo de diversión de vez en cuando no está mal. Londres me avisó esta mañana que vendrían.

-        Pues aquí estamos. Gracias.

-        De nada. ¿Cuánto tiempo se van a quedar?

-        Tenemos que regresar a Londres cuanto antes.

-        Esta niña no puede viajar así. Dormirá por lo menos un día entero, te lo apuesto. Tienes suerte de que no esté muerta.

-        Nos están siguiendo.

-        Lo sé. Ya inventaremos algo. Quizás sea mejor viajar por bote que por tren. Es casi imposible atravesar cuatro países y un estrecho escondidos en un tren.

-        ¿Puedes ayudarnos con eso?

-        Veré qué puedo hacer. Por ahora quizás quieras descansar. Yo me encargaré de informar a MI6 de su llegada.

La idea le pareció estupenda a Benedict quien, tras degustar un tarro más de cerveza y tres cortes más de jamón, se entregó a sueño tranquilo, sabiendo que Alisa y él se encontraban, por fin, en un lugar seguro.

No corría con la misma suerte la hermana Penélope, que se encontraba de rodillas en un pequeño cuartucho en algún edificio gubernamental de Moscú. Apenas había escuchado del terremoto en Santorini y del terrible destino que habían enfrentado la mayoría de sus propias hermanas.

Postrada de rodillas ante la cruz que formaban los barrotes de la única ventana de su pútrida prisión, pedía a Dios serenidad y respuestas.

De una cosa estaba segura: había una razón por la que la Santa Providencia le había hecho abandonar el convento, tras años de total clausura, algunas horas antes del devastador terremoto. No podía ser una coincidencia; no. Aún los enemigos de la Iglesia, aún el mismísimo Lucifer, terminan por hacer, en última instancia, solo lo que la Voluntad Divina permite. Los soviéticos, ateos y comunistas, habían obrado involuntariamente el milagro de salvar su vida. Seguramente había una razón para eso.

No le preocupaba ni la tortura ni el abandono. Estaba ya viviendo horas extra y entregada por completo a su vocación. Hacía mucho que había perdonado a sus captores y, recordando el mandamiento supremo, también dedicó varios minutos a rezar por sus almas.

Cuando hubo terminado de rezar, se sentó justo al centro de la habitación, con los ojos cerrados, respirando tranquilamente. A ella, una monja de clausura cuya existencia transcurría en su sencilla celda monástica y en total silencio ¿querían amedrentarla con confinamiento y silencio? Se sentía como en casa.

Hace ya bastantes años que había descubierto que la libertad humana poco tiene que ver con paredes o barrotes. Ella se había entregado a la dulce libertad del abandono con plena conciencia y absoluta libertad, como quien se casa. Solo que en este matrimonio el amor era más perfecto y el Esposo, más fiel. No poseía nada y, por tanto, nada le poseía.

En ese agujero de oscura perdición, la hermana dominica Penélope Hart agradeció a Dios por sus captores. Todo lo que viniera después del día de hoy era un regalo absoluto.

La prisionera sabía que era de noche; pero aún ni agua ni comida habían sido entregadas en su celda. Tampoco habían entrado a interrogarle, o a informarle su situación. Tras esperar algún tiempo, decidió que lo mejor sería dormir. Imaginó que requeriría energía y claridad mental muy pronto.

Acurrucada junto a la pared del diminuto cuarto, Penélope durmió esa noche como un bebé en brazos de su madre.

Del otro lado del océano, en Langley, Virginia, las luces del ala de inteligencia anti comunista parpadearon, a diferencia de la doctora Penélope Hart, que miraba con ojos bien abiertos al recién llegado, mientras el cuerpo aún caliente del agente Norton sangraba bajo sus pies.

Penélope decidió quedarse quieta. El zumbido provocado por el disparo aún atormentaba sus oídos. De la sombra que frente a ella mantenía una postura rígida no salió ningún sonido. Solo el humo de la pistola que se recortaba contraluz daba a la figura una sensación fantasmagórica.

Las luces parpadearon de nuevo y Penélope se estremeció.

La sombra se quedó allí, parada, sin decir nada; sin moverse, como un maniquí sin rostro. La doctora empezó a perder la paciencia y las ganas de aparentar control o tranquilidad.

Nada pasó por varios segundos, hasta que el sonido de varios pasos acercándose por el pasillo interrumpió la tensión.

Tres hombres armados aparecieron por la puerta, tras de la sombra, que se mantuvo estática. Los hombres no dijeron nada. No siquiera voltearon a ver a la doctora. Entraron a hacer su tarea con gran eficacia. Mientras dos levantaron el cuerpo del agente muerto, un tercero hizo labor de limpieza. En menos de treinta segundos la habitación estaba como si nada hubiera pasado.

Después la sombra siguió allí, de pie, sin decir nada. Aunque Penélope no podía ver su rostro, sintió su mirada clavada sobre ella. Tragó saliva y se atrevió a hablar, tratando de mantener el todo casual y controlador tan habitual en ella.

-        Si me dicen en qué puedo ayudarlos, quizás pueda ayudarles.

Silencio.

-        No hace falta ir matando espías por allí. Si puedo ayudarles, les ayudaré. Si tan solo supiera por qué estamos aquí podría decirles lo que sé.

Silencio.

-        ¿Es Boyarov? ¿Tiene algo que ver con Rusia, con los comunistas? Les diré todo lo que sé.

Silencio. Penélope comenzó a perder la cabeza.

-        ¡Tengo derechos! ¡Soy una ciudadana norteamericana, leal a la unión! Exijo mi llamada telefónica.

La sombra liberó una pequeña risa contenida. O quizás una tos mal tratada. Lo que fuera, era mejor que el silencio, así que Penélope siguió hablando.

-        ¡Está vivo! Vaya, pero ¿también habla? Eso está por verse.

Después cruzó los brazos y, apoyándose sobre la mesa, miró fijamente, desafiante, al espacio negro en donde debían estar los ojos de la sombra.

Un nuevo sonido de pasos apareció por el pasillo. Otras tres figuras aparecieron en la puerta. Dos de ellas eran agentes. La tercera era una mujer joven, apenas una adolescente, de largo pelo castaño, pantalones de mezclilla y camisa a rayas, a quien llevaban esposada.

Con la misma eficacia mecánica que antes, le removieron las esposas y le obligaron a sentarse en la otra silla, justo de frente con la doctora.

Ambas mujeres se miraron sin decir nada. El rostro inteligente y tranquilo de la doctora contrastaba con el miedo febril que se asomaba en los ojos de la recién llegada, que temblaba de terror.

Los agentes se fueron tan pronto como llegaron. Después, la sombra abandonó la habitación en absoluto silencio, cerrando la puerta tras de sí.

Las dos mujeres se quedaron pasmadas, viéndose a la cara. La joven también miró a todos lados, tratando de entender en donde estaba. Aunque llevaba apenas unos minutos allí, Penélope se sintió como anfitriona e, instintivamente, se sintió obligada a hacer el primer contacto.

-        Hola ¿cómo estás?

-        Bien –contestó la chica, llorando- ¿en dónde estamos?

-        En Virginia, la CIA.

-        ¿La CIA?

Penélope asintió con la cabeza y permitió algunos segundos para que la confundida joven procesara la información. Después la chica preguntó de nuevo.

-        … Y ¿por qué estás tú aquí?

-        No lo sé. ¿Y tú?

-        No lo sé.

La doctora entrecerró los ojos, como tratando de adivinar una solución posible. La siguiente pregunta dio en el clavo.

-        Y ¿cómo te llamas, pequeña?

-        Penélope. Me llamo Penélope Hart.

CAPÍTULO 9

PERLAS

Alisa Boyarova abrió los ojos.

Se encontraba en medio de un cuarto pequeño y blanco, con los muros plagados de afiches de propaganda soviética, algunos de los cuales se veían desgastados o incompletos. Se encimaban unos sobre otros formando una maraña de tal densidad que era casi imposible ver uno completo. No había nada más en la habitación, salvo una mesita con una botella de agua.

Uno de los pósteres decía ADELANTE, CAMARADAS bajo la imagen de un soldado cuyo sombrero mostraba la hoz y el martillo. Otro mostraba una imponente figura de Lenin con la mano en alto y su gigantesca bota sobre Europa Occidental. Otro más, un hombre soviético rechazando un trago de vino extranjero. Muchos más, con parecidos motivos, se amontonaban de piso a techo.

Entre los afiches, Alisa vio uno que llamó poderosamente su atención. Era la representación visual del hongo atómico en medio de un mapa de los Estados Unidos. Bajo el terrorífico símbolo, la leyenda: COMUNISMO O MUERTE.

Alisa brincó de la cama, furiosa y desesperada. Con sus manos arrancó, como pudo, el póster de la pared. Debajo de éste había otro exactamente igual. Lo arrancó también, con furia, y luego el de al lado. Pero cada vez que arrancaba un nuevo póster, otro más aparecía para tomar su lugar. Arrancó tantos como pudo pero, eventualmente, todos fueron sustituidos por la misma imagen de la explosión atómica. Pronto la habitación parecía estar tapizada únicamente con esa imagen. Bomba, fuego, destrucción, dolor.

No había puertas en la habitación. Alisa se volvió casi loca buscando la salida, pateando las esquinas, golpeando el piso. A falta de lágrimas, sus gritos de ayuda se ahogaron dentro de las cuatro paredes de su extraña prisión. Una puerta se abrió justo al centro de la pared que estaba al frente de ella. Bajo el dintel, una mujer rubia y agotada sangraba por la oreja izquierda.

-        ¿… Mamá…?

Alisa Boyarova abrió los ojos de nuevo.

Lo primero que sintió fue el dolor en su brazo y su pierna. Estaba en una pequeña habitación, sencilla, que parecía de un hospital subterráneo, sin ventanas. Solo una puerta más pequeña de lo habitual permitía que el aire circulara.

Cuando trató de levantarse se dio cuenta de que tenía un tubo de suero injertado en el brazo derecho. Se puso de pie como pudo y, arrastrando tras de sí la percha metálica, se acercó a la puerta para asomarse.

-        ¿Hay alguien allí?

La prontitud de la respuesta le sorprendió.

-        ¡Ah! Pero si es Alisa ¡buenos días!

-        ¿Benedict?

-        El mismo. Por fin despiertas. ¿Cómo te sientes?

-        Mejor, supongo ¿en dónde estamos?

-        En nuestra casa segura en Helsinki.

-        ¿Nuestra?

-        De MI6.

-        ¿Eres británico?

-        Soy cada día lo que se requiera. Pero sí, soy británico.

-        ¿Estoy presa?

-        ¿Presa? ¡Oh, por Dios, no! No, no.  De ninguna manera. Creo que todo lo contrario. ¿No viniste a Finlandia buscando ayuda?

-        ¿Cómo lo… cómo me… cómo me encontraron?

-        Tu amigo el caza osos nos ayudó. Fue difícil convencerlo de que no éramos en verdad espías soviéticos.

-        ¿Estuviste allí?

-        Yo no. Un amigo.

-        ¿¡Y mi padre!? ¿Vieron a mi padre?

-        Sí.

-        ¿Qué hicieron con él?

-        Junto con otros prisioneros que murieron en el escape del tren, le dimos sepultura.

-        ¿Anglicana?

-        Ortodoxa.

-        Bien, bien; eso le hubiera gustado. ¿Estaba muy… deshecho?

-        Mejor no hablar de eso. Tu padre era un genio y, además, un verdadero héroe.

-        Sí.

Los dos quedaron callados por unos segundos, como si un respetuoso minuto de silencio se hubiera decretado de repente. Benedict lo rompió.

-        Pero ¡qué cosa! Aquí estamos platicado y tú debes de estar muriéndote de hambre.

Alisa lo estaba, pero hasta ahora se dio cuenta. Benedict continuó.

-        Vamos a la cocina, allí Adolfina nos dará de comer. Tenemos algunas cosas que hablar.

Alisa asintió.

Cuando estuvieron sentados, por fin, frente a una mesa con vino, leche, queso, pan y jamón, Alisa parecía no tener suficientes manos ni suficientes bocas para ingerir todo lo que quería.

-        ¡Por Dios, chica! –le increpó Adolfina- te va a dar un ataque. No puedes comer lo de un año en un día. Tranquila.

Tanto Adolfina como Benedict esperaron con paciencia a que Alisa terminara. Después el espía decidió continuar la conversación.

-        Alisa, cuando encontramos a tu padre, nos dimos cuenta de que en la planta de pie tenía un tatuaje ¿lo sabías?

-        ¿Mi padre? ¿Un tatuaje? No suena como él.

-        Y sin embargo, allí estaba.

-        ¿Y qué decía?

Por toda explicación Benedict extrajo una fotografía de su bolsillo y la enseñó a Alisa.

La fotografía era un close-up del pie del científico. Alisa pasó saliva al ver la imagen, por más pequeña que fuera, del cuerpo muerto de su propio padre.

El tatuaje, sin embargo, era muy claro, y representaba una serie numérica con dos símbolos: un triángulo negro y un círculo blanco.

-        Seis, seis, cero, cero, uno, ocho, nueve, uno, seis –leyó Benedict en voz alta- ¿estos números te dicen algo?

-        No. Nunca los había visto, ni los símbolos. ¿Su número de prisionero?

-        Jamás lo hemos visto en ningún otro prisionero.

-        Entonces no tengo ni idea.

-        Bueno, ya lo averiguaremos.

-        Pero mi padre –dijo Alisa, como recordando de pronto- me dijo algo antes de morir.

-        “La respuesta la tiene Penélope Hart” –confirmó Benedict.

-        ¡Sí! ¿Cómo demonios saben eso?

-        Un guardia lo escuchó. ¿Y conoces a alguien con ese nombre?

Alisa hizo un esfuerzo para recordar.

-        No, lo lamento. He tratado de pensar, pero nada me viene a la mente. ¿A ustedes tampoco les dice nada?

-        No. Hemos buscado a todas las personas con ese nombre. La búsqueda en bases de datos da cuenta de cuatro, pero solo hemos encontrado a dos. Ninguna de ellas sabe nada.

-        Nada… ¿de qué?

-        ¡De los códigos nucleares!

La joven le miró confundida.

-        ¿Qué tiene que ver esto con códigos nucleares?

-        Alisa ¿no sabes por qué apresaron y torturaron a tu padre?

-        Pensé que habría dicho alguna cosa en contra de Stalin.

-        Oh, no. Algo mucho peor que eso.

-        ¿Qué hizo?

-        Desactivó las ojivas nucleares y ocultó los nuevos códigos… o se los llevó a la tumba.

Alisa tuvo que reflexionar algunos segundos para ordenar sus ideas.

-        Entonces… ¿la Unión Soviética no tiene acceso a sus propias ojivas nucleares?

-        Aparentemente no.

-        Entonces, mi padre… es un héroe. Un mártir.

-        Sí.

Los labios de Alisa empezaron a temblar y pronto las lágrimas arrasaron su rostro por completo. Trató de esconderse con la única mano que tenía libre, pero con muy poco éxito. Finalmente comenzó a convulsionarse con más fuerza y se puso de pie, riendo. Risas y lágrimas se mezclaron en un espectáculo contradictorio.

-        ¡Es asombroso! Mi padre les ha hecho quedar como estúpidos, a Jrushchov y a sus compinches ¡ja! la ha pegado, el viejo.

Adolfina y Benedict se miraron uno a otro, confundidos, sin saber cómo reaccionar. Todavía Alisa lloró un poco más hasta que, con un gran suspiro, se detuvo. El espía británico aprovechó el breve espacio para indagar más.

-        Eso fue todo lo que escuchó el guardia “la respuesta la tiene Penélope Hart”. ¿Te dijo tu padre algo más antes que eso?

-        Apenas –contestó Alisa- me dijo que escapara y siguiera mi vida. Me pidió perdón, llorando. Yo pensaba que había muerto antes, hace tres años, cuando desapareció.

-        ¿Qué pasó con el resto de tu familia?

-        ¿Quieren oír la historia de mi padre, Arseniy Boyarov?

-        Nos encantaría. Quizás nos de alguna pista. Tenemos que encontrar los códigos antes que los soviéticos.

-        Muy bien. Mi padre y mi madre se conocieron en 1918. Él era profesor en la universidad de Moscú y ella, una campesina de Vorisov, cerca de Minsk, que había llegado cuatro años antes a la ciudad buscando trabajo en alguna fábrica. Mientras la gente moría de frío y hambre en el campo, la realeza vivía en los palacios, entre fiestas y bailes. Por supuesto, eran épocas convulsas. Tres años después, en el 17, asesinaron a Nicolás y su familia; sus horrendas hijas y el príncipe inútil. El imperio de los zares, después de trescientos años, había llegado a su fin y los nuevos vientos que soplaban, la revolución y el poder del pueblo, estaban en su apogeo.

Finalmente mi madre consiguió un trabajo mal pagado en la universidad, como encargada de limpieza de laboratorios y aulas. La paga era ínfima y las condiciones malas; pero por lo menos podía dormir en el clóset de limpieza. Era barato y caliente durante el invierno.

Allí fue donde conoció a mi papá. Fue un romance breve, según me dicen. En época de revolución las personas perciben a la vida como breve y a la muerte, como inevitable. Se casaron antes de seis meses y mi hermana nació antes del año. Yo nací tres años después.

Al principio, vivíamos con muy poco dinero. El sueldo de un profesor no era, en absoluto, lujoso. Pero era más de lo que la inmensa mayoría de los proletarios en las fábricas recibía.

La clase media en la rusa soviética es el espacio más difícil para una familia que apenas empieza. Los ricos –el politburó- te desprecia como animal, pero los proletarios te desprecian como burgués. Uno acaba por crear fuertes lazos en su propia familia y con los pocos amigos dentro de su mismo entorno.

Todo cambió cuando pusieron a mi papá al frente del proyecto nuclear. Yo tendría unos ocho años. Ni siquiera tenía idea de que mi papá era o podía ser un hombre importante.

De un día para otro nuestra vida se transformó. Mejores escuelas, mejor casa, mejores vestidos. Mamá asistía a fiestas elegantes en los palacios que habían sido recuperados para el pueblo. Mi hermana Verónika y yo montábamos a caballo en la finca, o viajábamos en primera clase de trenes. A Verónika la pretendían hijos de importantes funcionarios y a mí me gustaba comprar moños. Muchos moños, vestidos, collares y sobre todo, cajas de música austriacas, con esas pequeñas bailarinas dando vueltas al son de la música.

Mi madre no aprobaba este tipo de cosas, que le parecían antisoviéticas, pero se hacía de la vista gorda. Nos daba todo lo que pedíamos. Teníamos dos autos en casa: uno descapotable y otro ancho, que parecía una carroza fúnebre llena de lujos.

Un día, cuando tenía doce años, sorprendí a una de las sirvientas robando de mi joyero. Mientras miraba detrás de la puerta abrió la caja, tomó una pequeña pulsera de perlas con esmeraldas y la metió en su bolso.

Salté como una fiera, gritando descontroladamente. ¡Ladrona, ladrona! Y ella se arrojó a mis pies llorando. Si hijo estaba enfermo, me dijo. Su hijo Iosep escupía sangre, me dijo implorando. Con esas perlas podía pagar un doctor. Con una sola esmeralda, por favor, por favor…

No escuché nada, me lancé sobre ella como un jabalí, la golpeé, le arranqué la pulsera de las manos. ¡Quita tus asquerosas manos de mis perlas! le dije y fui gritando a llamar a mi madre.

La despidieron ese mismo día y nunca la volví a ver. Me había convertido en una de ellos, Benedict, en una tirana de la clase alta en una sociedad sin clases. Aún hoy me pregunto sobre su hijo, Iosep. Yo lo maté. Lo maté a sangre fría.

Tragó saliva.

-        Pero en ese momento no me di cuenta, por supuesto. Aún por algunos años más Verónika y yo, y mis padres, disfrutamos de nuestra asquerosa riqueza.

Todo cambió hace tres años. Sin mediar aviso alguno, como si fuéramos los mismísimos Romanov, cuando no estaba mi padre entraron a nuestra casa, nos subieron a un coche y nos llevaron al campo. Allí nos informaron que el doctor Arseniy Boyarov había muerto en un accidente. Frente a mis ojos asesinaron primero a mi hermana; luego a mi madre. Después abusaron de mí y me abandonaron en medio de la nada. “Nos debes la vida, mocosa”, me dijeron y se fueron. Nunca he podido estar con un hombre desde entonces.

Tenía quince años. Como pude regresé a la ciudad y me uní a la resistencia antisoviética. En estos tres años he estado en todas partes. Estuve en Roma, en Varsovia, en Bucarest, en Odesa. En todos lados en donde hubiera revueltas allí estaba yo.

Pero hace… he perdido la cuenta ya… ¿cinco días? No lo sé. Fui apresada en Ucrania y, sin mayor explicación, arrojada en un vagón de tren con rumbo a los gulags del norte. Fue en ese vagón donde, por no sé qué milagro, encontré de nuevo a mi padre y de nuevo le perdí.

Por ahora no me interesa ni la bomba, ni la Unión Soviética, ni su supuesta guerra. Lo único que quiero, lo único que quiero es ir a casa.

Pero no sé dónde está.

Tanto Adolfina como Benedict sostuvieron la respiración. Alisa tenía dieciocho años, pero parecía mucho mayor. Mientras más se sube en la escalera, más dura es la caída. Alisa había sobrevivido a más caídas que cualquier otra persona que ellos conocieran.

Un sonido mecánico cortó el silencio como una guillotina e hizo brincar a todos. Era el telégrafo.

-        Está llegando un mensaje –dijo Adolfina y fue a recibirlo-.

Benedict y Alisa se quedaron en la mesa. Benedict tomó dos tragos de cerveza. Luego miró de frente a Alisa y le informó.

-        Alisa. Vamos a ayudarte. Vamos a encontrar a los culpables y vamos a limpiar el nombre de tu familia y tu padre. Vendrás conmigo a Londres ¿está bien?

La joven asintió, entre lágrimas.

-        Pero entre tanto, necesito que me ayudes a detener una probable guerra nuclear. Miles o millones podrían morir si no encontramos los códigos antes que ellos.

Alisa volvió a asentir y masticó calladamente un trozo de queso azul.

Adolfina volvió pronto, tras un par de minutos, con el mensaje descifrado.

-        ¿Qué pasa? – preguntó Benedict-.

-        Pasa que nos tenemos que ir inmediatamente de aquí –contestó la rotunda enfermera-. Es un mensaje de Londres, pero proviene de Moscú. Nuestro informante Erog Román dice que saben que estamos aquí, y que están aguardando refuerzos. No podemos esperar.

-        Vamos entonces.

Tomaron lo que necesitaban en cuestión de minutos y se prepararon para abandonar el local inmediatamente. Benedict y Alisa estaban en la habitación blanca cuando Adolfina entró corriendo, visiblemente asustada.

-        ¡Hay alguien en la tienda! ¡Son ellos! ¡Silencio!

Benedict se arrastró por el suelo, tomó una bandeja de plata de la trastienda y, usándola como espejo, se asomó discretamente a la entrada principal.

-        Son tres. No, cuatro. Están armados. ¿Hay una salida por atrás?

-        ¡Por supuesto que hay una salida por atrás, Inglés arrogante!

-        ¿Y qué esperamos?

-        Eh… la llave está en la tienda.

No tuvo tiempo de enojarse, ni de hacer nada más. Desde la tienda se escuchó la voz clara y potente de uno de los visitantes.

-        ¡Alisa!

Los tres quedaron petrificados y el corazón de la joven se detuvo por un segundo.

-        ¡Alisa! ¿Estás aquí? Seguramente estos ingleses te han llenado la cabeza con tonterías. Pero tú y yo somos soviéticos, somos camaradas. Vengo para llevarte a casa. ¿Me recuerdas?

Los dos espías miraron a Alisa, buscando respuesta, pero ella negó con la cabeza.

-        Vaaamos, preciosa ¿No me recuerdas? Soy tu amigo, Alexandr Vólkov.

CAPÍTULO 10

SOMBRA

-        ¿Te llamas Penélope Hart? ¿De verdad? –Preguntó la Doctora Penélope Hart a la recién llegada en el cuarto de interrogación de las oficinas de la CIA en Langley, Virginia.

-        Si – respondió la adolescente – ¿hay algo de malo en eso?

-        No, es solo que yo, también, me llamo Penélope Hart.

La chica se puso de pie sobresaltada, como un ratón atrapado, y volteó a las cuatro paredes buscando respuestas que, obviamente, no estaban allí.

Hace apenas algunas horas su vida era provincial, sencilla y perfecta en el pueblo de Victoria, al sur de Vancouver en Canadá. Allí estudiaba el último año de highschool y era parte del equipo de lacrosse, aunque también participaba en gimnasia y natación. Su altura e impecable porte no escondían sus aficiones. Si no la habían echado de colegio, a pesar de sus deplorables calificaciones, era por la interminable cantidad de trofeos que solía añadir a las vitrinas de rectoría.

Su plan era irse a la ciudad al college, conseguir alguna beca deportiva y hacerse de un novio abogado; casarse y tener hijos y seguir llevando una vida provincial, sencilla y perfecta.

Eso hasta hace unas horas, pero ahora estaba aquí, encerrada en una celda de la CIA con otra mujer que se llamaba igual que ella. El mundo en este momento no hacía ningún sentido para Penélope, la estudiante.

-        ¿Qué es esto? ¿Por qué estamos aquí? Estos hombres me dijeron que me buscaban del college para hablar de no sé qué beca. Luego me dormí, no sé cómo… y ahora estoy aquí. ¿Qué está pasando?

-        No lo sé –contestó la doctora- esperaba que tú pudieras decírmelo.

-        Quiero mi llamada. Tengo derecho a una llamada.

-        No creo que funcione así.

-        ¡Soy ciudadana canadiense! No pueden hacerme esto, no pueden…

-        Me temo que pueden y lo han hecho ya –afirmó la doctora con fingida tranquilidad. También ella estaba tratando de dilucidar qué demonios estaba pasando-. Pensemos. Además de nuestro nombre ¿tenemos algo en común?

-        No lo sé, no lo creo –dijo la estudiante de forma malhumorada, mientras tomaba asiento de nuevo.

-        Me han hecho bastantes preguntas sobre mis amigos rusos. ¿Tienes tú amigos o conocidos en Rusia?

-        ¿Qué? ¡Por Dios, no! Nunca he ido ni conozco a nadie.

-        ¿Te gusta la ciencia o los experimentos?

-        ¡Ja! Lo más que he sacado en ciencias es una D, y fue porque la maestra me tuvo piedad.

-        Entonces no sé. Sólo nuestro nombre nos conecta.

Por dos minutos que parecieron horas, las dos Penélopes guardaron silencio, esperando alguna idea que iluminara su desesperada situación. Pero ninguna llegó.

-        Quizás podamos escapar –aventuró la estudiante-.

-        Si se te ocurre cómo hacerlo, no dejes de decirme.

Por fin, la puerta se abrió de nuevo y el hombre sombra entró. Se le veía más relajado y, tras hacer una seña dirigida al espejo que ocupaba una de las paredes, otras luces se encendieron, mostrando su rostro.

Era un hombre alto, quizás de cincuenta años, de bigote poblado. Se quitó el sombrero y permitió que su canosa cabellera viera también la luz. Se paraba y movía como quien tiene una extensa carrera militar. No parecía haber en él movimiento o pose que no estuviera calculada.

El hombre sombra suspiró y dirigió una sonrisa a las dos mujeres.

-        Hola –dijo-.

Las Penélopes mantuvieron silencio.

-        Hola –dijo de nuevo la sombra-.

-        Hola, hola – respondieron las prisioneras casi al unísono-.

El hombre sonrió aún más. Sin sombrero y sin sombra parecía casi un abuelo bonachón.

-        Bien. Soy el agente Jones. Trabajo para el gobierno norteamericano. Lamento si les hemos causado alguna molestia.

-        Para nada, si estamos encantadas –respondió la doctora rodando los ojos-

-        Ah, la doctora Penélope Hart. Ya el agente Norton me había comentado de usted.

-        ¿El agente Norton que usted acaba de matar?

-        No yo; la agencia. Y créanme cuando les digo: lo hicimos por el bien de ustedes. Era un hombre violento.

-        Es genial saberlo. Gracias.

El agente Jones volvió a sonreír y después miró largamente a cada una de las invitadas.

-        Se preguntarán por qué están aquí.

-        Es usted muy perspicaz.

-        Querida doctora, no sé cómo o por qué usted ha adquirido sus buenos modales, pero le aseguro que mi paciencia tiene un límite. Le recomiendo no abusar de ella.

-        ¿O qué? –le espetó la doctora- ¿vas a mandar a tus monos para matarme?

-        Hay cosas mucho peores que la muerte, doctora –dijo, con cuanta tranquilidad logró reunir-. Se conocen por lo menos veintitrés puntos de dolor insoportable en el cuerpo humano, de los cuales doce están a simple vista. He visto hombres volverse locos tras tres minutos de ayuda. Puntos como las uñas de las manos, los lagrimales, los conductos auditivos, la espina dorsal, las fosas nasales y el entrecejo son excelentes para actuar sin dejar casi huella. Y esos son los menos dolorosos. Por ahora le recomiendo que me escuche.

La doctora se retorció un poco en su silla, sintiendo de pronto punzadas imaginarias en cada uno de esos puntos. Pero no bajó su desafiante mirada.

Desde su silla la estudiante miraba con ojos desorbitados la escena, tratando de decidir si la doctora era impresionantemente valiente o impresionantemente estúpida.

El agente Jones sonrió. Después introdujo su mano en el bolsillo de su saco y de allí extrajo una fotografía. Se las mostró.

-        ¿Alguna de ustedes sabe qué es esto?

La fotografía mostraba, aparentemente, un tatuaje, con una secuencia numérica y dos figuras: un triángulo y un círculo.

Las dos mujeres observaron la imagen por unos segundos. Después de titubear, la doctora dijo:

-        No. No lo he visto nunca.

Del otro lado del Atlántico, con un cigarrillo entre los labios, el Secretario Particular del líder soviético, Erog Roman, se hallaba esperando afuera de una de las ocho iglesias de la Catedral de San Basilio. Llevaba más de una hora en ese lugar y en esa posición.

La Catedral de San Basilio, construida por Iván el Terrible en el s. XVI, había sido uno de los sitios centrales de la Iglesia Ortodoxa Rusa hasta 1929, cuando el gobierno soviético la expropió para el pueblo como parte de los esfuerzos para debilitar el poder de la iglesia. Desde entonces se había transformado en un centro cívico y museo, además del símbolo de la Unión en occidente.

Aunque era ya de noche y el museo estaba cerrado, el secretario gustaba de pasar allí cuanto tiempo podía. Le daba tranquilidad, solía decir.

Esperaba.

Un ruido de pasos veloces rompió el silencio bajo la luna otoñal. Erog levantó la mirada y divisó al mensajero.

Llegó jadeando una joven con traje militar.

-        Sr. Secretario. Ha llegado el mensaje.

Erog Román abrió el sobre marcado con sellos de confidencialidad que contenía el telegrama.

HIJA DEL CIENTÍFICO EN NUESTRO PODER. A.V.

Es Vólkov –se dijo a sí mismo y despidió a la mujer soldado. Tras finalizar su cigarrillo y quemar el papel en que venía el mensaje, se puso en seguida en movimiento.

La hermana dominica Penélope Hart se encontraba en su celda, tranquila, desgranando un rosario que se había confeccionado con tajos de tela de su propio hábito, cuando la puerta se abrió.

Se puso de pie inmediatamente para recibir al visitante.

-        Buenas noches, hermana, Dios le bendiga.

-        ¿Me habla usted de Dios?

-        Mi madre… era ortodoxa.

-        ¿Y usted?

-        Yo soy sobreviviente.

-        Pues que Dios le bendiga, también.

-        Mi nombre es Erog Román, Secretario Particular del Camarada Jrushchov.

-        Oh. ¿Y a qué debo tan importante visita en mi humilde morada?

-        Necesito de su ayuda. Mañana estará de vuelta el Coronel Alexandr Vólkov. Usted ya le conoce.

-        Sí. Asesinó a casi todas mis hermanas. Las que quedaron murieron en el terremoto.

-        Lo lamento mucho, hermana.

-        Gracias.

Erog asomó al pasillo y, llamando a un guardia, le ordenó que trajera pan y vino.

-        Hermana, ¿sabe usted por qué está aquí?

-        No.

-        Lo que le voy a decir es de la más alta importancia y la mayor seguridad.

-        No se preocupe, no tengo a nadie a quien contar.

-        ¿Qué sabe usted del programa nuclear soviético?

-        El Coronel Vólkov me hizo la misma pregunta, y le contesté lo mismo. Nada. Fui ingeniera de ferrocarriles y nada más. No sé por qué me buscan.

-        El Científico Arseniy Boyarov, encargado del programa nuclear, cambió de parecer al final de sus días. Tras inutilizar las bombas y destruir la información, antes de morir dijo sólo una cosa.

-        ¿Y qué cosa dijo?

-        Dijo: la respuesta la tiene Penélope Hart.

-        ¿Yo tengo la respuesta?

-        Si la tiene, la necesitamos.

-        ¿Y soy la única persona con ese nombre, acaso?

-        No. Pero si usted tiene la respuesta evitará la tortura o muerte de otras personas.

La hermana Penélope respiró profundamente para dar una pausa.

-        Señor secretario. No tengo la respuesta ni sé de qué me habla. Pero si la tuviera ¿cree que daría unos códigos nucleares al gobierno soviético? Quizás esta sea la mejor noticia en los últimos cuarenta años. Quizás sin bombas podemos llegar a la paz.

-        La guerra no la hacen las armas, hermana. Los hombres ignorantes hacen la guerra y las armas. En este momento, es todo lo contrario: las bombas atómicas aseguran la paz. Su mayor poder está en no ser utilizadas.

-        Entonces no necesitan códigos.

-        Si los americanos descubren que no tenemos bomba atómica, la guerra se acaba.

-        ¡Maravilloso!

-        La guerra se acaba y ellos ganan.

-        Como le dije, señor Román. Soy americana de nacimiento y soviética por adopción; pero desde que renací como la hermana Martha, soy ciudadana de la humanidad. Lo único que deseo es que se termine la barbarie. Le aseguro que no poseo ningún código y, si lo tuviera, no lo daría ni a los soviéticos ni a los americanos. Son todos unos bárbaros. Yo no soy la Penélope que usted busca.

-        Le creo, hermana, le creo. Pero podría serlo.

-        ¿Disculpe?

-        Nosotros no tenemos la bomba y ellos ya lo saben; yo mismo me encargué de ello. Los americanos también están buscando a Penélope Hart. Quien la encuentre primero, gana la carrera. Si ganan los americanos, la guerra se termina y ellos ganan. Si la ganan los soviéticos, tenemos no sé cuántos años más de esta espantosa guerra fría.

La hermana Penélope asintió, desinteresada. Erog continuó.

-        Pero hay una tercera opción, hermana. El mundo entero piensa que nos debatimos hoy entre el capitalismo liberal y el comunismo soviético; que hay solo dos mundos y que éstos son los únicos.

Pero están en un error. Hay una tercera opción para reconstruir la grandeza de Rusia y usted va a ayudarme, hermana Penélope, con códigos o sin ellos.

CAPÍTULO 11

GOLPE

El repique del teléfono rompió el silencio dentro del departamento de Jane Myrtle Bennett en Moscú.

Jane levantó una ceja y levantó la cara. Odiaba cuando le hacían perder la concentración, y en ese momento se encontraba reparando el resorte de un antiguo reloj Patek Philippe que perteneció a su padre. Hace trece años que había muerto –en acción- durante la defensa de París. Cuando marchó hacia su muerte lo único que había dejado era una madre destrozada, una hija abandonada… y este reloj.

El teléfono sonó por tercera vez y Jane se levantó, malhumorada, a contestar.

-        Bueno.

-        ¡Jane! Soy Ben.

-        ¿¡Benedict!? ¿Qué sucede? Sabes que no podemos usar el teléfono, no es seguro.

-        ¡Jane! Escucha. No hay mucho tiempo. Estoy en Helsinki con Alisa, en la casa segura.

-        ¡Bien!

-        No, no, escucha. Vólkov está aquí con varios más. No sé si podré salir de ésta; mi pistola está en la otra habitación y Alisa está muy herida. Nos van a hacer prisioneros… o algo peor.

-        ¿Qué hago?

-        Llama a la policía, a la CIA, a MI6, haz algo.

-        ¿Por qué no les has llamado tú?

-        No tengo la hoja de claves. Este teléfono me vino a la mente. ¡Hazlo ahora!

Jane estuvo a punto de colgar, para poder hacer otras llamadas, pero algo la detuvo. El sonido de un disparo se escuchó a través del aparato que tenía en la mano.

Se volvió a pegar el auricular a la oreja. Un balazo. Otro. Gritos de mujer. Palabras indistinguibles de hombre. Golpe. Golpe. Portazo. Disparo. Disparo.

Silencio.

Jane se mantuvo al teléfono, tratando de escuchar cualquier dato que le pudiera servir, con la terrible certeza de no poder hacer nada para ayudar.

Silencio.

¿Se habían ido ya? ¿Estaban muertos los soviéticos? ¿Estaban muertos Ben y Alisa? ¿Eran prisioneros?

Una voz quebrada apareció de pronto.

-        Jane…

-        ¡Ben! ¿Qué pasó?

-        Se la … llevaron. Se han ido. Yo estoy, herido.

-        ¡Ben, Ben! Resiste. No puedes irte, justo ahora…

No hubo más palabras; sólo un golpe seco cuando Ben dejó caer el teléfono. Y más silencio.

Jane colgó e hizo tres llamadas frenéticas. Había que llevar una ambulancia de inmediato.

Para entonces Vólkov y sus cómplices, junto con Alisa Boyarova, ya estaban llegando al puerto, en donde les esperaba una amplia nave militar. Cruzarían de inmediato el mar y antes del siguiente día estarían en Moscú, en donde ya les esperaba la hermana Penélope.

Las piezas del rompecabezas se iban reuniendo una a una.

En este momento Vólkov tenía información reciente sobre las actividades de la CIA en América. Los reportes indicaban que se habían localizado cuatro personas con el nombre Penélope Hart. Una en Estados Unidos, otra en Canadá –ambas ahora en poder de la CIA- y, desde luego, la hermana Penélope en Grecia.

Había reporte de una cuarta Penélope en Marruecos, pero hasta ahora su búsqueda era infructífera. Por alguna razón, su rastro se hacía borroso durante la segunda guerra, para luego desaparecer por completo. Ya había gente suya siguiendo esa pista… y seguramente gente de MI6 haciendo lo propio.

La idea, por ahora, era llevar a Alisa a Moscú para contrainterrogar a las dos mujeres. Alisa tenía mucha información sobre su padre que no aparecía en los registros oficiales. Ese era, precisamente, el tipo de información que interesaba al Coronel Alexandr Vólkov.

Atada de manos en un pequeño cuarto del bote, Alisa trataba de liberarse, sin tener ningún éxito. Cuando Vólkov abrió la puerta la sangre se le congeló.

-        Eres tú –dijo la joven-. Tú mataste a mi padre; te vi hacerlo.

-        Tu padre estaba muerto desde el día en que decidió traicionar a la patria. Era un cobarde; un animal.

-        Mi padre era diez veces el hombre que tú eres.

-        No lo parecía mientras me suplicaba en el tren.

Alisa escupió en dirección de Vólkov.

-        Miserables. Ahora no tienen bombas atómicas y los americanos lo saben. La guerra está perdida. Mi padre ha ganado.

-        Estará perdida si ellos encuentras los códigos primero, pero gracias a ti eso no va a suceder. Tu padre pudo soportar los interrogatorios, pero ¿podrás tú?

-        No hace falta, porque no tengo idea de dónde están los códigos.

-        En algún lugar de tu cabeza, aunque no lo sepas, hay algo que nos llevará a ellos.

-        No vi a mi padre durante los últimos tres años de su vida.

-        Pero seguramente escuchaste alguna vez el nombre Penélope Hart.

-        No, hasta el día en que murió. El día que lo mataste.

Vólkov era un hombre paciente. Sabía que, como los buenos sabuesos, tenía que saber buscar, olfatear y esperar. Sabía que todas las cosas tienen un aroma, que dejan un rastro, y que era su tarea seguir ese rastro a donde le llevara.

Hay dos verdades en este mundo. La primera es: todos mienten. Por eso los interrogatorios simples le parecían una pérdida de tiempo. Realmente sólo existen dos maneras de obtener la verdad de un ser humano: cuando está distraído y cuando está retorcido por el dolor. Y aún allí hay que saber interpretar.

Por eso los medios diplomáticos del pequeño Boris Yurlov le parecían ridículos y obscenos. La tierra no era, como decían los cristianos, de los mansos, los tímidos o los dóciles. La tierra era de aquellos que le parten la cabeza a los dóciles con un mazo, sin pedir disculpas. La justicia es lo mismo que la autoridad, y la autoridad es lo mismo que la fuerza.

Así que si Alisa no quería cooperar, Vólkov esperaría. En Moscú tenía a su disposición los métodos necesarios para extraer cada gota de verdad de sus labios, como se extrae el perfume de rosa bajo el calor y la prensa. Calor, presión y tiempo.

Porque hay dos verdades en este mundo. La primera es: todos mienten. La segunda es: todos se rompen eventualmente.

El bote pasó a un lado de la isla de Kronstadt. El faro era visible ahora que empezaba a caer la noche, rumbo al este en el Golfo de Finlandia. Se acercaban ya al puerto de Leningrado, que se encontraba cubierto con una densa bruma. Anclado en la proa de la nave, Vólkov se apretó aún más el abrigo y entrecerró los ojos para soportar el viento helado. De Leningrado a Moscú el viaje era rápido y sencillo en automóvil. ¡Esas eran las ventajas de la modernidad que había traído al pueblo el brillante camarada Stalin!

Las oficinas de la CIA en Langley, entre tanto, trabajaban febrilmente con sus bases de datos buscando la respuesta para un misterioso tatuaje de números y figuras que se había hallado en el pie del científico muerto.

La doctora y la estudiante seguían allí también, pero el Agente Jones no estaba seguro de que fueran a ser de alguna utilidad. Las colocaron en una celda mucho más cómoda –parecía una sala de espera, con sillones cómodos, mesita de centro y un botellón de agua disponible. También les trajeron algo de comer, pues se mostraban hambrientas.

El Agente Jones las dejó allí y salió a hacer un par de diligencias. La primera era informar a MI6 de sus avances… o la falta de éstos. Cuando entró a la oficina de comunicación ya le esperaba un mensaje de Londres: los rusos tenían a Alisa Boyarova.

-        ¡Maldición, agente Watt! Esos británicos no sirven para nada; no pueden hacerse cargo de ninguna cosa relevante. ¿En dónde están ahora?

-        Suponemos que se dirigen a Moscú. Deben estar ahora en San Petersburgo.

-        Te refieres a Leningrado.

-        Así le llaman los rojos.

-        Así se llama y punto. Cuando los rojos desaparezcan le llamaremos como queramos. Ahora mismo se llama Leningrado, gracias a la incompetencia de nuestra política exterior y a gentes como Benedict Watt, incapaces de hacer bien hasta el trabajo de niñera.

El agente Jones no envió ningún mensaje. En vez de eso prendió su pipa y empezó a dar vueltas, como león enjaulado, por toda la habitación. La situación era desesperada: las dos Penélopes en su poder no servían para nada. Los rusos tenían a la monja y la otra estaba desaparecida. La única pista real que tenía, la hija del científico, estaba también en manos del Kremlin. ¡Estúpidos, estúpidos!

Situaciones desesperadas llaman a respuestas desesperadas.

-        Mark, comunícame con Eisenhower.

-        ¿La Casa Blanca?

-        Ahora.

El teléfono no repicó más que una vez. Jones arrebató el teléfono a su subalterno.

-        Buenas tardes –dijo una voz femenina del otro lado de la línea-.

-        Magda buenos días. Este es el agente Jones de la CIA. Necesito hablar con el Presidente.

-        El Presidente no se encuentra por ahora.

-        Es urgente.

-        Puedo comunicarlo con el Secretario de Defensa.

-        No, por Dios. Los militares sólo saben hacer una cosa; nosotros estamos aquí para hacer exactamente lo opuesto. ¿En dónde puedo encontrar al Presidente? Sé que está en Washington.

-        Por el momento se encuentra ocupado.

-        ¡Demonios, Magda! Esto es urgente, te digo.

-        El Presidente…

-        Magda ¿tienes hijos?

-        No sé qué tiene que…

-        ¿Tienes hijos?

-        Tres.

-        Cómo se llaman.

-        Ewan, Cameron y Harry.

-        Magda; a menos que quieras ver morir a Harry, Ewan y Cameron por explosión o radiación nuclear en la próxima semana, realmente necesito hablar con el Presidente.

Hubo un par de segundos de silencio.

-        Está en Evergreen.

-        ¿Está jugando golf? ¿A esta hora?

-        Si no le parece…

-        Bah, no, no importa. Voy para allá

Cuando el agente James llegó al campo, la noche comenzaba a caer y se hacía difícil ver el campo o la bola. Esto parecía no importarle al Presidente de los Estados Unidos de América, que ahora jugaba el hoyo 14.

El Presidente Eisenhower era famoso por su amplio swing y por su capacidad de concentración. Por eso cuando el agente de la CIA apareció, el Presidente ni siquiera levantó la vista: estaba fijada en la bola y en la madera.

-        Hola James.

-        Señor Presidente.

-        ¿Qué sucede? ¿Son los rusos?

-        Si.

-        ¿Ya encontraron el código?

-        No. Pero lo harán pronto.

-        ¿Y nosotros?

-        MI6 perdió a nuestra única pista.

Eisenhower levantó la vista sin haber dado el golpe y fijó la mirada en el agente.

-        James, deja las excusas para los votantes. Culpar a otros de nuestras faltas nos sirve de muy poco.

-        Lo siento, Señor Presidente.

Eisenhower miró la bola, acomodó sus pies, arrojó el palo hacia atrás y luego dejó caer el golpe. La bola viajó en una curva impecable y cayó justo al inicio del green, a un par de metros del hoyo.

-        Buen golpe.

-        Gracias. ¿Juega usted golf?

-        No realmente. Me gustan los deportes de contacto.

-        O sea que considera que el golf es un deporte de viejos y débiles ¿no es así?

-        No es lo que dije, Señor Presidente.

-        Pero lo pensó. Le diré una cosa: el golf es un deporte de contacto, aún más que el fútbol o el rugby. Lo que importa aquí no es la cantidad, ni la fuerza de los contactos. Lo que importa es la precisión. Un milímetro más a la derecha, la izquierda, arriba o abajo; un poco más o menos de fuerza y la bola acaba en el agua. Y mire usted: valen más pocos golpes correctos que muchos incorrectos. Si los demás deportes son símbolos de la guerra, el golf es símbolo de la política. Y ese es mi trabajo.

-        Sí, señor Presidente.

-        Bien. ¿Y qué vamos a hacer ahora?

Ambos se dirigieron hasta el caminito de grava en donde les esperaba el carro que los llevaría al green.

-        Tenemos que actuar ahora – Insistió Jones-.

-        ¿Actuar?

-        En este momento los rusos no tienen bombas atómicas. Nosotros sí. Esa ventana se cerrará muy pronto.

-        ¿Me estás diciendo que ataquemos Moscú? –El Presidente bajó el palo por un instante-.

-        ¡No, por Dios! Le estoy diciendo que aprovechemos la ventana. Ahora ellos no pueden atacarnos. No tienen con qué. Ahora y sólo ahora podemos negociar un golpe de estado desde Ucrania o Estonia. Nosotros tenemos tropas a menos de diez horas en auto de Moscú, además de los aviones; pero no hace falta una invasión. Basta una pastilla de cianuro en la botella del dictador… y adiós al comunismo en Europa del Este, adiós a la Guerra Fría. Hace dos años los alemanes construyeron un muro en Berlín. Nosotros podemos tirarlo en tres días si contamos con el apoyo de Moscú. Si Jrushchov se va, podríamos tener un aliado en el Consejo de Seguridad de la ONU. Se acabó la guerra. Para cuando tengan de nuevo los códigos, el presidente será nuestro aliado y todos los huevos estarán en nuestra canasta.

-        Jones, crear un golpe de estado en Nicaragua o Perú es una cosa. La Unión Soviética es el país más grande del orbe. No tenemos suficientes personas dentro del Politburó como para formar un nuevo gobierno.

-        Tenemos una; nuestro topo y contacto del MI6. Él podría liderar el nuevo gobierno.

-        ¿Y cuál va a ser la excusa?

-        Los titulares dirán: ex prisionero de la gulag asesina a presidente. Y de nosotros, nada.

Eisenhower bajó del carro cuando se detuvo y se dirigió al sitio donde descansaba la pequeña bola blanca.

-        ¿En cuánto tiempo puedes hacerlo?

-        72 horas.

-        ¿Qué necesitas?

-        Sólo su aprobación… y su silencio.

-        Lo discutiré con el Gabinete.

-        Señor Presidente, mientras menos nos involucremos oficialmente será más sencillo negociar una salida pacífica. No sabemos nada, no hicimos nada.

-        ¿Y si fallas?

-        Entonces estaremos donde estábamos hace una semana.

El presidente bajó el rostro y cerró los ojos. Luego movió la cabeza de lado a lado; no estaba convencido.

-        Señor Presidente: un solo golpe correcto vale más que mil incorrectos. Podemos salvar millones de vidas y garantizar control de la ONU en un solo día.

Eisenhower levantó el rostro una vez más. Se veía cansado.

-        ¿Y cómo se llama nuestro aliado? ¿Estamos seguros que está con nosotros?

-        Lo está. Se llama Erog Román.

CAPÍTULO 12

SANGRE

Dos ambulancias y cuatro patrullas llegaron al local cuyo letrero decía sobre la entrada: Carnicería Relander.

Primero entraron los policías, con las armas por delante, llamando a gritos y sin encontrar respuesta.

El local estaba en total desarreglo; piernas y jamones en el piso, vidrios rotos, puertas destrozadas. En las paredes y en el piso, en todos lados, marcas de bala y rastros de sangre. No tardaron en pisar varios casquillos de arma de fuego. Detrás del mostrador, el cuerpo sin vida de una mujer robusta.

-        ¡Aquí hay algo! ¡Un cuarto secreto! –dijo uno de los policías, esperando refuerzos-.

Cuando entraron al cuarto, le encontraron en iguales circunstancias. Desacomodado y roto. En medio del cuarto había una cama y debajo de la cama… asomaba una pierna.

-        ¡Otro cadáver!

La pierna se movió.

Entre tres policías y un paramédico lograron arrastrar el cuerpo maltrecho de Benedict Watt y llevarlo a la ambulancia. Estaba inconsciente y, a todas luces, había perdido mucha sangre. Pero sus signos vitales eran estables.

Para entonces el agente Jones volaba con un discreto escuadrón sobre el Océano Atlántico, rumbo a Moscú. No había tiempo para aterrizar en terreno aliado y luego trazar camino hasta Moscú. Tendrían que hacer una incursión nocturna y arrojarse en paracaídas en las afueras de la ciudad. Su contacto de MI6 Jane Benett, ya les esperaba. En algunas horas estarían hablando con el próximo presidente de la Unión Soviética Erog Román, sobre lo que pasaría en los siguientes dos días. El plan no podía fallar.

Para Alisa Boyarova el trayecto entre Leningrado y Moscú fue muy distinto a otros anteriores. Iba sola en un auto, con su chofer. No estaba esposada ni atada, y tenía a su disposición comida y bebida. Si no fuera porque los seguros de las puertas estaban bloqueados, podría decirse que era más invitada que prisionera.

-        ¿Cuánto tiempo hasta Moscú? – preguntó al chofer-.

-        Unas doce horas. Mejor que duerma un poco.

No estaba en disposición de recibir órdenes de un chofer, pero la idea le pareció magnífica. Se acomodó como pudo en el asiento tras terminarse una botella de vino tinto y cayó en profundo sueño casi de inmediato.

El convoy de cuatro autos mantuvo el paso –salvo por paradas obligadas para carga combustible- durante toda la noche. Al amanecer arribaron a la capital.

La última vez que Alisa había visto Moscú, hace más de tres años, era una hija de familia, parte de la aristocracia soviética y tenía más joyas que una princesa medieval. Ahora volvía prisionera, huérfana y desposeída. A pesar de todo, se sentía más libre que nunca.

Es estremecedor para el espíritu humano a sensación de formar parte en una guerra. Cuando hay un enemigo enfrente, cuando existe una causa poderosa, cuando existe la posibilidad –aunque sea la más pequeña posibilidad- de cambiar al mundo, el alma toma precedencia sobre el cuerpo. Ni el hambre ni la sed, ni el sueño ni el dolor mandan, sino el feroz deseo de avanzar, de pelear, de vencer.

Solo los héroes, los mártires, los soldados y los gladiadores lo saben: a veces el instinto de trascendencia es más grande que el instinto de supervivencia. En esos momentos los hombres son más que hombres y la complejidad infinita del cosmos se reduce a una sola ecuación: vencer o morir en el intento.

Ya despierta pero con los ojos cerrados, Alisa Boyarova se preparaba para esa batalla. Sabía que el cómodo viaje, la comida y el sueño eran solo la preparación para la pelea mortal a la que se enfrentaría. Sabía que le inyectaban esperanza para arrebatársela a golpes. Estaba segura que le torturarían hasta matarla. Ella no les daría información alguna porque, claro, no la tenía. Pero no les daría el gusto de vencerse.

Hay un lugar más allá del miedo en donde reina la calma. Alisa Boyarova estaba lista. Su corazón latía normalmente; su respiración era calma y sus músculos estaban relajados. Ante la puerta de su horrenda muerte, la hija del científico sonrió.

El auto se detuvo frente a las puertas negras de un edificio blanco.

La meditación de Alisa se vio interrumpida por Vólkov, que asomó por la ventanilla del auto. Evidentemente también había dormido y comido.

-        Hola Alisa, buenos días. Llegamos a mis humildes instalaciones. Quiero que conozcas a alguien.

-        ¿A quién?

-        A Penélope Hart.

De todas las cosas que Alisa esperaba escuchar, esa era la última y, en contra de su voluntad, perdió concentración y calma.

¿De verdad habían encontrado a Penélope Hart? ¿La Penélope Hart a quien su padre se refería?

En tal caso ¿tenían ya los códigos nucleares? Si era así, todo estaba perdido: su padre había muerto en vano. El mundo estaba de nuevo al borde del holocausto nuclear y ella moriría no como héroe, sino como estúpida.

Antes de bajarla del auto le pusieron esposas y le dirigieron a través de varios pasillos. Todo el edificio era relucientemente nuevo, con azulejos en las paredes como un hospital o manicomio moderno. Ni las luces parpadeaban ni había sonidos extraños.

-        Las nuevas centrales de la KGB ¿qué le parecen? – preguntó Vólkov-.

-        ¿KGB?

-        ¡Ah, sí! Es una nueva oficina de inteligencia soviética.

Alisa se encogió de hombros.

Por fin pararon frente a una puerta color azul claro con un número 67 pintado en prístinas letras nuevas.

Vólkov esperó para agregar efecto y anunció, como si fuera maestro de ceremonias:

-        Alisa Boyarova, te presento a Penélope Hart.

Y abrió la puerta.

-        Penélope Hart es una… ¿silla?

El agente soviético borró la sonrisa de su rostro y volteó para ver la habitación completamente vacía.

No muy lejos de allí, en un antiguo búnker de la segunda guerra, cuatro personas estaban reunidas en torno a una mesa. Sobre el mueble había una botella de leche, cuatro vasos y ocho sándwiches.

-        No pude conseguir nada mejor – dijo Erog Román. No me dieron más tiempo.

-        No importa –contestó el agente Jones-. No viajé desde el otro lado del mundo por un desayuno. Me imagino que ya conoce a mi compañera de MI6, la agente Jane Benett.

-        La conozco, sí, pero no en persona. Hasta ahora nuestra relación ha sido estrictamente… escrita. Encantado de conocerla, señorita Benett; es usted tan guapa como imaginé.

Jane no hizo comentario al respecto. El agente Jones tomó la batuta.

-        Estimado Camarada Roman, vengo aquí como enviado especial del presidente de los Estados Unidos de América Dwight D. Eisenhower.  Quiero agradecerle a nombre de mi país y del mundo el inmenso trabajo que ha realizado para ayudar en la guerra contra el régimen soviético. Es usted un hombre de confianza y de palabra.

-        Gracias, agente Jones. Agradezco el saludo de su presidente. Ahora dígame ¿por qué me han hecho venir a este lugar helado y secreto a las siete de la mañana?

El agente Jones miró a Erog Román y a su acompañante. Después miró las cuatro esquinas de la habitación.

-        Le aseguro –dijo Erog- que mi acompañante es de confianza y que en este búnker no hay ni cámaras ni micrófonos. Hable con libertad.

Jones suspiró ruidosamente.

-        Bien. Creemos que, por el bien de los pueblos y de las naciones, es necesario un cambio de liderazgo en el régimen soviético.

Erog entrecerró los ojos, como sopesando las palabras. Luego sacó un pequeño estuche de plata y, de él, un cigarrillo.

-        ¿Le importa si fumo?

-        En lo absoluto.

-        Gracias.

Encendió el cigarrillo y aspiró tres veces. Luego esperó y aspiró de nuevo antes de hablar.

-        ¿Cambio de liderazgo?

-        Sí. Creemos que un presidente soviético más moderado puede permitir el diálogo internacional y el fortalecimiento en el Consejo de Seguridad de la ONU.

-        Sí, sí. ¿Y cómo pretenden hacer eso?

-        Un golpe de estado pacífico.

-        ¿Pacífico? ¿Le vamos a pedir a Jrushchov que, por favor, renuncie?

-        Jrushchov tendrá que irse, por supuesto. Hay más de una manera de lograr eso: puede resbalarse en la bañera o intoxicarse por mariscos. Para evitar sospechas o empeorar la situación, queremos instalar en su lugar a alguien de su mismo gabinete, alguien en quien podamos confiar.

Y sonrió.

Aunque la insinuación era clara, Erog Román no sonrió.

-        ¿Pretenden asesinar a Jrushchov y ponerme en su lugar? Eso no funciona así. Ante la muerte del presidente, el secretario de estado tomará su lugar, no su secretario particular.

-        Es por eso que tenemos que hacerte secretario de estado ¿no?

-        ¿Y por qué Jrushchov haría algo así?

-        La disposición ejecutiva del politburó dice que si muere el secretario de estado, entonces el secretario particular tomará su lugar.

-        ¿Van a matar a Jrushchov y al secretario el mismo día?

-        No solo el mismo día, sino al mismo tiempo. Morirán en el mismo accidente. En ese momento usted se convertirá en secretario y, por tanto, en presidente interino. Todo en cuestión de segundos.

Roman dio tres golpes más al cigarro y luego lo apagó sobre la mesa.

-        Es una mala idea. No solo será sospechoso, sino que estaría en la silla presidencial rodeado de enemigos; de funcionarios rondándome como buitres. Me matarán.

-        Te protegeremos.

-        No pueden protegerme de eso.

James se puso de pie y se recargó con ambas manos sobre la mesa.

-        Erog, escucha. Tenemos una ventana muy pequeña antes de que la KGB descubra los códigos. En estos momentos y por muy poco tiempo nosotros tenemos fuerza nuclear; la Unión Soviética no. Tenemos que actuar ahora. No es momento de ponerse a dudar.

-        Ah… pero precisamente allí está el problema

-        ¿Cómo?

-        La KGB ya descubrió los códigos.

-        ¿Cómo? ¿Qué dices?

-        Agente Jones; Agente Benett: conozcan a Penélope Hart.

Sentada en la silla, la hermana Penélope sonrió fingidamente.

Jones se levantó, evidentemente extrañado.

-        ¿Me estás diciendo que Jrushchov tiene los códigos?

-        No dije eso. Dije que yo tengo a Penélope y a los códigos.

-        ¿Y por qué apenas nos enteramos? ¿Cuáles son?

-        Apenas la hermana Penélope accedió a dárnoslos. Le prometí que le buscaríamos casa en Maine o en Boston. Pero ella prefiere Maine. Confío en que podrán ayudarme con eso.

Jones seguía tratando de entender. Pero Erog se puso de pie y continuó.

-        Estimado señor James. En este momento tenemos a nuestra disposición los códigos. Podemos destruirlos, claro, o podemos utilizarlos.

Yo creo también que hace falta un cambio de liderazgo en Rusia, pero no dentro del régimen soviético.

A cada segundo, Jones se ponía más nervioso. No le gustaba en absoluto hacia dónde caminaba esto.

-        ¿De qué hablas, Roman?

-        Digo lo que nos conviene a todos. Ya hemos sufrido por medio siglo el látigo inmisericorde del régimen comunista. Millones de personas han sido asesinadas y otras tantas han muerto de hambre durante el régimen stalinista. El pueblo ruso sangra, Jones. Sangra. No puedo permitir que esto siga pasando.

-        ¡Serás presidente, Roman, ¿qué más quieres?!

-        Quiero lo mejor para el pueblo ruso.

-        ¿Qué es lo que quieres? ¡Habla por Dios!

Erog tomó asiento de nuevo y encendió un nuevo cigarrillo. James daba vueltas, furioso, como solía hacerlo. Jane y Penélope seguían sentadas, mirándose mutuamente.

Erog echó la cabeza para atrás y comenzó a hablar.

-        Déjeme contarle una breve historia, agente Jones.

-        No tenemos tiempo para historias, Roman.

-        Para esta sí. Mi abuelo se llama Miguel. Era un gran hombre, y tenía cinco hermanos: Jorge, Alexandr, Xania, Olga… y Nicolás.

James dejó de dar vueltas y abrió los ojos, como platos.

-        Como sabes, mi tío Nicolás fue asesinado junto con su esposa e hijos: María, Tatiana, Olga, Alexei y Anastasia.

Ahora Jane también abrió los ojos y la boca y cambió de posición tres veces. Erog continuó.

-        Mi abuelo, el Gran Duque Miguel, fue Zar por dos días antes de abdicar presionado por el soviet o parlamento de los pueblos. Estuvo casado dos veces. La primera vez con la princesa Olga; la segunda con Natalia, una mujer divorciada. Con ninguna de ellas tuvo hijos.

Pero antes de Natalia estuvo a punto de casarse con Dina, mi abuela, que era plebeya. Su hermano Nicolás le prohibió ese matrimonio, pero para entonces Dina estaba embarazada de mi madre.

Tras la desaparición de la familia imperial mi abuela y mi madre tuvieron que trabajar como pudieron, en donde pudieron. Si Lenin o Stalin se enteraban de que mi madre era descendiente del Gran Duque, seguramente la asesinarían. Yo nací en la cocina de una base militar, entre la basura y restos de papa y pescado. Desde allí forjé mi carrera.

Fue en su lecho de muerte, mientras escupía sangre, que mi abuela me reveló mi identidad. Yo era, yo soy el único descendiente vivo de un Zar. No Erog Roman, sino Erog Romanov. Sí… Romanov. Yo soy el único que tiene derecho sobre el trono del emperador… y el único que tiene los códigos nucleares.

Ha llegado la hora de terminar con el régimen comunista y retomar la grandeza imperial de la madre Rusia. Yo seré el padre, la madre y el salvador que han estado esperando todos estos años.

A ustedes les considero mis aliados, Jones, y lo sabes bien. Creo que su plan de asesinar a Jrushchov es bueno, pero ¿por qué detenerse allí? Tenemos que demoler el partido soviético desde sus cimientos para llevar a Rusia y al mundo a una nueva era de paz y desarrollo.

Por fin Erog Romanov se recargó y terminó con su cigarrillo. Estaba respirando ruidosamente, bufando, como un toro a punto de atacar.

Jones estaba, por su parte, desconcertado. No podía decidir si las noticias de Roman –Romanov- mejoraban o empeoraban la situación. Lo tenía que consultar con Eisenhower.

-        Bien, Romanov –dijo Jones- lo vamos a…

-        ¡Perfecto! –interrumpió Jane, al tiempo que se ponía de pie, con lágrimas en los ojos-. ¡Perfecto, su Majestad! En verdad es usted el único y verdadero emperador de todas las Rusias.

E hizo una leve reverencia con la cabeza. Jones estaba indignado por la súbita interjección de su compañera. Jane continuó.

-        Majestad, permítame felicitarlo a nombre de la Corona Británica. Las casas de Windsor y Romanov siempre han sido hermanas y comparten lazos históricos y de sangre. El imperio británico apoyará sin lugar a dudas su reclamo al trono y el desmembramiento del politburó soviético.

Y le extendió la mano, que Romanov estrechó, conmovido.

-        Muy pronto recibirá comunicación nuestra. Hasta entonces, no  diga a nadie más lo que aquí hemos oído. Vámonos, Jones.

No lo dijo como una propuesta, sino como una orden. Jones no pudo hacer otra cosa que obedecer, aunque se le miraba confundido.

Cuando salieron del búnker, se dirigieron inmediatamente a un parque cercano, en donde se perdieron entre la gente que empezaba a salir de sus casas. Jane caminaba con prisa y Jones le seguía detrás. Por fin, Jones le detuvo y habló.

-        ¡Agente Jane! ¿está loca? No podemos apoyar un golpe de estado masivo en medio de la guerra fría, ni devolver a los zares el trono… mucho menos cuando tienen los códigos nucleares.

-        No te preocupes, Jones. Quizás sea nieto de zares, o quizás esté loco. Lo único que sé es que Erog Román no tiene los códigos. Está mintiendo.

-        ¡¿Cómo diablos puedes saber eso!?

-        Porque esa mujer no es Penélope Hart. La verdadera Penélope Hart está en nuestro poder.

CAPÍTULO 13

SILLAS

Alisa Boyarova se encontró sola y hambrienta en el cuarto con la silla. Tras abandonarla allí, Alexandr Vólkov desapareció sin decir ninguna palabra.

Es lo normal –pensó Alisa- que antes de un interrogatorio te mantengan aislada durante algún tiempo. La soledad, la duda y el hambre son una combinación que embota la mente.

Hasta ese momento Alisa sabía muy poco.

Por una parte, estaba segura de que la CIA y MI6 estaban tras su pista. Seguramente la masacre de la carnicería en Helsinki no habría pasado inadvertida y no le sorprendería que en cualquier momento un agente británico o un americano aparecieran para rescatarla de nuevo, aunque… ¿qué les importaba a ellos si la hija del científico moría? Tras la charla en Finlandia, tanto Benedict como Adolfina sabían que ella no tenía los códigos, ni tenía idea de dónde estaban. Para ellos era más sencillo dejarla morir a manos de los comunistas. Sabían que nada saldría de las sesiones de tortura.

Por otro lado, sabía que los soviéticos afirmaban tener a la tal Penélope. En su propia mente, la figura de esta persona seguía siendo cuestión de fantasía. No entendía como su padre –su tranquilo, lógico, científico padre- había inventado toda esta estúpida historia de nombres secretos y espías internacionales. En algún momento, mientras se recuperaba en la cabaña de un cazador en el bosque siberiano, pensó que quizás su padre deliraba en el tren y que ni Penélope ni los códigos eran reales. Pero cuando le mostraron la imagen del tatuaje… fue hasta entonces cuando todo le pareció posible, y vio con claridad que su padre era más valiente, más astuto y más… loco de lo que jamás había imaginado.

Su hermana mayor, Veronika, era mucho más cercana su padre. Algunas veces le había acompañado a la oficina y hasta a los laboratorios. Alisa tuvo envidia y se dio cuenta de que ella misma nunca conoció al hombre. Le veía entrar y salir de la casa, pero nunca fue un amigo; más bien un proveedor. Un dolor de conciencia punzó sus entrañas y el dolor volvió a invadirle de pies a cabeza. La pierna y el brazo dolieron como el primer día.

Toda la valentía y el heroísmo que sintió en el auto, cuando estaba descansada y bien alimentada, comenzaron a esfumarse. ¡Qué poco dura la valentía en el cuerpo, que ante el primer inconveniente se escapa! Y qué difícil, qué difícil en verdad es poseernos cuando nuestros más mundanos impulsos nos manejan por completo.

Sus piernas perdieron fuerza, luego su espalda. Alisa se derramó como si fuera un líquido, cayó de la silla y se esparció en el suelo. Como una niña de tres años abrazó la pierna de la silla y se deshizo en llanto una vez más. Por favor, por favor, que esta pesadilla se termine… pidió sin saber a quién pedía.

Así pasaron muchos minutos.

La puerta se abrió de pronto dejando entrar luz y aire. Alisa se puso de pie como pudo, apoyándose en la silla. Se trató de limpiar los ojos, peinarse un poco. Quiso plantar una cara digna al asesino que entraba.

Pero no un asesino, sino una mujer, apareció en el cuarto y tras de ella se cerró la puerta de forma inmediata.

Las dos mujeres se miraron fijamente. La recién llegada habló primero.

-        ¿Quién eres tú?

-        ¿Quién eres tú?

-        Soy la Hermana Penélope.

Alisa se detuvo por un instante. ¿Así que esta era la famosa Penélope? No sabía si abrazarla o asesinarla. Se dio cuenta que no había decidido su postura ante esta eventualidad.

-        Pe…Penélope. Penélope Hart.

La hermana asintió.

-        ¿Entonces eres tú quien tiene el secreto? Tú… conociste a mi padre.

-        ¿Quién es tu padre?

-        Arseniy Boyarov.

La hermana se mostró estupefacta.

-        ¡Vaya! Eres hija del científico.

-        Lo soy. ¿Cómo es que lo conoces?

-        No lo conozco.

-        ¿Y por qué tienes los códigos?

-        No los tengo. No tengo nada que ver en este asunto, salvo que tengo la mala suerte de llamarme como me llamo.

-        ¿Hay otras Penélopes?

-        Seguramente. Pero ninguna que yo conozca.

Alisa se mostró obstinada, desesperada y confundida. Empezó a gemir como un perro herido.

-        Esto no tiene sentido, no tiene sentido. Es un laberinto con miles de puertas; pero todas las puertas llevan a la nada. Moriremos aquí. Quizás sea lo mejor. ¡Maldición, maldición!

-        Alisa, tú no me conoces, pero en este momento Dios nos ha puesto a ti y a mí en este pequeño cuarto. Sé que parece que nada tiene sentido. Alguna vez también me lo pareció a mí. Pero créeme si te digo que hay un sentido más allá del que vemos. Hace apenas dos días todas mis hermanas murieron tras dedicar su vida al señor.

-        ¿Eres monja?

-        Sí.

-        Y tus hermanas… ¿murieron?

-        Sí. La mitad de ellas a manos de Vólkov. La otra mitad en el terremoto en Santorini. Los caminos del Señor son misteriosos y si no hubiera sido secuestrada –lo que me parecía incomprensible- hoy estaría muerta. Y si Dios me permitió vivir es porque me necesita en la tierra algunos días más. Siempre hay un sentido, aunque no lo podamos ver.

-        No sé nada de eso.

-        No importa. Yo estoy aquí. Ya no estás sola.

Se acercaron una a otra como ciervos heridos y Penélope abrazó a Alisa, que por fin pudo descansar sobre un hombro amigo. No hubo más palabras, ni lágrimas ni nada. Solo el espacio vacío entre dos almas fundidas y las heladas paredes de su prisión.

Una vez más el silencio se vio interrumpido. Alguien golpeó la puerta. Las dos mujeres levantaron la cabeza sin saber qué hacer.

Los golpes en la puerta sonaron con mayor fuerza.

-        ¿Están tocando para que abramos? Pero si la puerta se cierra por fuera…

La puerta se abrió con violencia, azotando en la pared interior y un solo guardia con dos mujeres apareció bajo el arco. Las mujeres tenían la cabeza cubierta con sendas bolsas negras, pero forcejeaban desesperadamente.

-        ¡Suéltenos, suéltenos! ¡Perro miserable!

A todas luces el guardia estaba haciendo lo que podía para mantenerlas en orden, pero no parecía que le fuera sencillo. Las prisioneras pateaban, golpeaban y se tiraban al suelo como posesas. El rostro del guardia había abandonado hace tiempo la habitual seriedad de su profesión y más parecía una niñera asustada que un soldado entrenado.

El guardia arrojó como pudo a las prisioneras en la celda y salió corriendo.

Allí, frente a Penélope y Alisa, estaban dos mujeres con las manos atadas y bolsas sobre su cabeza, pataleando como cucarachas.

Se acercaron con cuidado y, con un movimiento veloz y preciso, les retiraron las bolsas.

Las dos mujeres se detuvieron momentáneamente y miraron a todas partes.

-        ¿Los guardias? – Pregunto una.

-        No hay guardias –respondió Alisa- solo nosotras. Las ayudaremos a ponerse en pie.

Una vez que las recién llegadas estuvieron más tranquilas –si bien incómodas con las manos esposadas- las cuatro mujeres dedicaron algunos segundos a medirse con la mirada.

-        Ok, ok, yo empiezo –dijo una de las nuevas prisioneras-. Me llamo Penélope, soy americana. Esta es mi amiga Penélope, es canadiense. No tenemos idea de qué hacemos aquí ni dónde estamos. ¿Y ustedes son…?

-        Yo soy la hermana Penélope.

-        ¡¿Qué demonios?! ¿otra más? –interrumpió la estudiante, que hasta ahora había estado en silencio.

-        ¿Ustedes dos también se llaman Penélope Hart? –intervino Alisa-.

-        Así es –contestó la doctora-. ¿También tú?

-        No. Yo soy Alisa Boyarova.

La doctora dio un paso atrás y la miró de pies a cabeza.

-        ¡Eres la hija del científico!

-        ¿Conoces a mi padre?

-        ¡En mis sueños! Tu padre es una celebridad. Desarrolló los protocolos de control de partículas a finales de los cuarenta.

-        Es bueno saber que  a alguien le importa.

-        ¿Estás loca? Fue una revolución científica. Es un honor poder estrechar tu mano. Por lo menos me llevo esto en medio de esta podrida pesadilla. Acabamos de pasar no sé cuántas horas encerradas en una caja en un avión que nos trajo desde Washington a… Argentina o donde sea que estemos.

-        Estamos en Moscú –informó la hermana Penélope-.

-        ¿Moscú? Estás bromeando.

-        Lamentablemente no.

-        Entonces fueron agentes Soviéticos quienes irrumpieron en el edificio de la CIA con rifles de asalto granadas… Eso es un acto de guerra.

-        Estamos encerrados todos en medio de una guerra, Doctora –dijo la monja-. Y parece ser que ellos creen que nosotros tenemos la llave de salida.

-        Pues yo no tengo nada. ¿Ustedes sí?

Las dos Penélopes y Alisa negaron con la cabeza.

-        Bueno –dijo la doctora, relajándose- ¿a qué hora traen el desayuno? Estoy hambrienta.

Una voz apareció a sus espaldas.

-        Desayunaremos cuando tengamos alguna respuesta.

La doctora giró y vio al hombre que acababa de entrar.

-        ¿Y tú quién eres?

-        Soy el agente Alexandr Vólkov. Y no saldré de este cuarto sin todas las respuestas que necesito. Perdí siete hombres, incluido a Boris el diplomático, para rescatarlas de manos de la CIA.

-        ¿Rescatarnos?

-        No tengo tiempo para retórica ni sus estupideces, doctora. Le recomiendo que cierre de una vez por todas la boca, si no quiere que le encaje un plomazo en los dientes.

-        De acuerdo –dijo la doctora rodando los ojos. No estaba impresionada.

Vólkov tronó los dedos y cuatro soldados aparecieron, con cuatro sillas. Cada soldado tomó a una de las prisioneras y, sentándolas a la fuerza, les ataron para que no pudieran moverse.

Vólkov habló.

-        Estimadas amigas, quiero que piensen en mí como su aliado; su protector.

Se acercó a cada una y les miró a los ojos.

-        En estos momentos la guerra y la inmediatez de lo inevitable me obliga a tomar acciones más decididas. Para estos momentos los americanos saben que no tenemos arsenal nuclear. Es cuestión de horas para que intenten alguna locura y el mundo se sumerja en la guerra más grande que hemos visto hasta ahora.

Una de ustedes cuatro tiene la respuesta que estoy buscando. La respuesta la tiene Penélope Hart; eso nos lo ha dicho el mismo hombre que se atrevió a desafiar el poder del pueblo soviético.

Soy un hombre gentil y paciente. Vamos a empezar con usted, señorita.

Se acercó hasta la primera silla en donde estaba la estudiante sentada. La joven temblaba y sudaba mirando al piso.

-        Así que dime, Penélope… ¿Qué sabes de los códigos?

-        Nada, nada… lo prometo. No sé nada.

-        ¿Estás segura?

-        Por supuesto.

-        Si estas absolutamente segura de que no tienes la respuesta, te liberaremos.

-        Si, señor, sí, estoy segura.

-        Muy bien.

Vólkov extrajo de su funda una pistola y, sin mediar más palabra, la apuntó a la frente de la joven.

El disparo hizo que los oídos de las otras tres mujeres zumbaran, y sus corazones latieran con terror.

Derrumbada sobre su silla y sin más que decir, yacía muerta la joven campeona de lacrosse Penélope Hart.

Por primera vez desde que la pesadilla había comenzado, la doctora tuvo miedo. Esto se había salido de control; no había palabra que pudiera describirlo. Volteó a ver a las otras dos, buscando respuestas. Pero no las pudo encontrar.

-        Ahora le pregunto a usted, doctora. Sé que es admiradora del cobarde Boyarov y que le gusta construir  laboratorios en su garaje. Sé, también, que usted es más inteligente que su compañera.

La doctora tembló aún más y sintió como Vólkov clavaba el metal caliente de su pistola sobre su cráneo. Trató de pensar.

-        El tatuaje –fue lo único que se le ocurrió decir-

-        ¿El tatuaje?

-        El científico…. Boyarov…. Tenía un tatuaje en la planta del pie. Una secuencia numérica.

-        ¿Y sabes esto porque…?

-        En la CIA nos la mostraron, pero nunca la había visto antes. Quizás el tatuaje sea la respuesta.

-        Y, dígame… ¿qué decía el tatuaje?

-        No lo sé, no lo sé… no lo recuerdo. 119960… no 991600… no lo sé, no lo sé…

-        Quizás un poco de ayuda…

Vólkov bajó la pistola y la clavó en la rodilla de la doctora. Tienes cinco segundos para acordarte antes de perder la rodilla.

-        No, no… ¡no recuerdo!

Esta vez el sonido del disparo acompañó al ruido de los huesos rotos en la rodilla de la doctora Penélope, que gritó y se retorció, pidiendo clemencia. Nunca volvería a caminar.

Pero Vólkov no tenía clemencia para dar.

-        Cinco segundos, doctora…

Y colocó la pistola sobre la otra rodilla. La hermana Penélope, con los ojos cerrados, recitaba oraciones a media voz.

-        ¡Alto! –interrumpió Alisa- no más. No más. Yo sí recuerdo los números en el tatuaje.

-        Oh ¿de verdad? Pensé que no conocías mucho a tu padre.

-        No lo conocía. Pero Benedict me mostró la imagen en Helsinki.

-        Y… ¿cuál es la secuencia?

Alisa hizo un esfuerzo por recordar.

-        Seis, seis, cero, cero… uno, ocho, nueve, uno, seis. Un triángulo y un círculo.

Vólkov retiró la pistola de la rodilla de la doctora.

-        Espero que estés en lo correcto.

Volviéndose a los guardias, les ordenó:

-        Limpien esto. Traigan vendas para la doctora y desháganse de la chiquilla.

Y salió inmediatamente del cuarto.

Alisa bajó la cabeza y comenzó a llorar desconsoladamente.

-        No pude, no pude resistir.

-        ¿Qué pasa? –Preguntó la hermana Penélope-.

-        No pude resistir. Les di el código. Prometí no hacerlo. Prometí a mi padre…

-        Alisa, hiciste lo correcto. Salvaste una vida. Lo que hagan ellos con eso estará en su conciencia, no en la tuya.

-        Pero la bomba, la bomba…. – siguió balbuceando Alisa mientras los guardias hacían lo propio.

CAPÍTULO 14

GAMMA

Frente al espejo en el desván de su casa, Erog Romanov se veía regio y magnífico vestido de emperador. Había tardado años en recuperar la ropa de sus ancestros en subastas, mercados de antigüedades, a través de anticuarios y contrabandistas en los cinco continentes.

Sumió la panza para aumentar el impacto. Portaba un uniforme de militar, azul marino con líneas carmesí que corrían por los flancos del pantalón; botones y hombreras con hilo de oro. Una banda satinada en azul cielo y cuatro condecoraciones reales completaban el conjunto. De su costado colgaba un sable ceremonial. Sobre todo esto, una capa de pieles de armiño gobernaba la imagen.

Era un rey; un emperador; un zar. El dueño y señor de un imperio en donde jamás se pondría el sol. Erog I de la casa Romanov.

¿Cómo le conocería la historia? ¿Erog el bastardo? ¿Erog el reformador? No, no. Erog el Grande, el Magnífico. El padre que la madre patria estuvo esperando por décadas a través del desolado invierno comunista.

Sería un emperador generoso –pensó- haría de los antiguos palacios museos para el pueblo; de los antiguos carruajes símbolos de la antigua grandeza. Atendería a los hambrientos, miraría al futuro. Todos los momentos de su vida. No… todos los momentos desde que nació el primero de sus ancestros o habían preparado para esto. Siempre había sido emperador; siempre. Solo había que destruir las telarañas que le impedían tomar el cetro real. El cetro de los zares.

Hay en el mundo quien cree que los zares son el equivalente ruso de los reyes europeos, pero se equivocan. La sola palabra atiende a un prestigio histórico mucho más profundo. La palabra zar, tzar, Цезарь, proviene de la palabra César, de los antiguos e inmortales emperadores de la gloriosa Roma, ordenadores del mundo, vehículos de su modernidad, elegidos por los mismos dioses. Dioses ellos mismos. Dioses en la tierra, ni más ni menos.

La tierra es de quienes saben esperar. Su familia había sido traicionada y asesinada a sangre fría por el pueblo al que dieron tanto. Asesinados como ganado, en secreto, sin juicio ni defensa, en un cuarto subterráneo. Después se conocieron historias vergonzosas de estafadores y payasos que decían ser miembros de la familia. Aparecieron Anastacias a diestra y siniestra. Los Romanov fueron objeto de todas las calumnias e indignidades que pueden existir. Hoy se creían extintos. Pero no. Había uno. Un heredero. Un descendiente que, además, se veía espectacular en sus ropajes reales. El mundo no estaba preparado para tal despliegue de elegancia y belleza. Sería la vuelta al paraíso.

Alguien tocó la puerta.

-        ¡Esperen un segundo! –gritó Erog mientras se despojaba de la capa y se cubría con un abrigo más mundano. Escondió la espada y la capa en un baúl de madera con herrajes de plata. - ¡Adelante!

Entró al cuarto su asistente personal.

-        Secretario, un telegrama.

Lo tomó y lo leyó.

“No te he visto recientemente. Masha.”

-        Gracias –dijo Erog y dirigió un guiño cómplice a su secretario.

Masha era una amante imaginaria; la forma en que Jane Myrtle Bennettt le hacía saber que había un mensaje en el agujero del árbol del parque.

El asistente devolvió el guiño. Puesto que se trataba de una relación indebida, bien sabía que no podía decir nada de ello a la mujer de Erog, ni a nadie más en la oficina o gobierno. Era su secreto, y él se sentía orgulloso de proteger los secretos íntimos de un personaje tan encumbrado. Además, le daba una extraordinaria palanca de negociación en caso de que algún día tuviera que echar mano de ella. El secreto de Masha era, él pensaba, su propio y particular seguro de vida.

-        Gracias, Andrey. Puedes retirarte.

Erog tardó algunos pocos minutos en guardar sus vestimentas reales y salió a la calle con rumbo al parque. Iba absorto en sus pensamientos, fumando sus cigarrillos uno tras otro, sin dejar de expeler humo. Quien lo viera a paso presto a través de las calles de Moscú, cubierto con un sobreabrigo negro, bien podría confundirlo con un pequeño tanque o una locomotora de vapor.

Cuando llegó a parque, por fin, terminó su último cigarrillo y, discretamente, extrajo el mensaje del árbol. Estaba cifrado, por supuesto. Tendría que volver a su casa, a su sótano secreto, para poder leerlo.

Corrió más que caminó de vuelta a casa. Cuando llegó su esposa quería consultarle sobre un vestido para la fiesta que habría mañana en el edificio de la Exposición de Logros de la Economía Nacional, conocido como VDNKh o Vedenka, de su nombre en ruso Vystavka Dostizheniy Narodnogo Khozyaystva. Este edificio era un inmenso palacio de exposiciones, similar en concepto a la Exposición Universal de París. Mañana por la tarde Jrushchov y todo su gabinete –incluido Erog, por supuesto- se reunirían para una cena de gala en honor del cumpleaños del Líder Supremo.

¡La cena! Erog la había olvidado por completo. Como fuera, no tenía interés ni tiempo para discutir vestidos. Solo dio un beso en la frente a su esposa y le dijo:

-        Compra lo que creas conveniente. Tienes que ser la más bella de la fiesta el día de mañana.

Y después de un breve momento, concluyó:

-        Tienes que verte como una emperatriz.

Y desapareció tras de una de las puertas del salón. Bajó corriendo las escaleras, bufando por la carrera y los nervios. Introdujo el mensaje en su máquina enigma y, poco a poco, fue formando las palabras que contenía:

ACCIDENTE MAÑANA EN LA GALA.

REQUERIMOS PASE DE SEGURIDAD PUERTA OESTE. MESERO NOMBRE PAVEL VASILIEV.

Erog emitió un profundo suspiro. Mañana sería el día definitivo. Mañana la Gran Rusia nacía de nuevo.

Puso el papel cifrado y el mensaje final en su boca y los tragó. No podía arriesgarse a dejar rastro alguno. Después salió de su escondite y se dirigió a su despacho. Allí hizo llamar de nuevo a Andrey, su asistente.

-        Andrey, como sabes mañana es la cena de gala en honor a Jrushchov. Será el evento del año.

-        Por supuesto, señor secretario.

-        Bien; necesito pedirte un favor y cuento con tu discreción.

-        Desde luego.

-        Queremos hacerle un regalo especial a nuestro Líder Supremo. Sabes que él es humilde y parte de la gente por lo que no gusta de honores ni lujos. Es un verdadero soviético: uno más del pueblo ¿no es así?

-        En efecto. Larga vida.

-        Correcto. Pues verás, quiero darle una sorpresa, un pequeño regalo especial de mi parte.

-        ¿Y qué es?

-        Si te lo dijera, no sería sorpresa ¿o sí?

-        No, no, por supuesto.

-        Bien. Lo que quiero que hagas es que mantengas guardia en la puerta oeste. Voy a emitir este permiso para el ingreso de un hombre llamado Pavel Vasiliev. Es un joyero de Kiev. Él trae la sorpresa y solo él la puede entregar ¿de acuerdo?

-        De acuerdo.

-        Te pido que lleves este permiso y pidas que lo firme el director de seguridad del Kremlin, por órdenes mías. Después, durante la gala, asegúrate de que el señor Vasiliev reciba toda la ayuda que necesite.

-        Perfecto, señor secretario, así se hará.

Erog extendió un papel escrito a máquina con el pase de seguridad para ser firmado y Andrey partió.

Antes de que atravesara la puerta, sin embargo, Erog le detuvo y le dijo:

-        Andrey, sabes que eres mi hombre de confianza ¿verdad?

-        Por supuesto, señor secretario. Gracias.

-        Sabes que si algo llega a pasar y si, digamos, el destino me depara poder o riqueza, siempre estarás en mi equipo ¿verdad? Sé que cuento con tu lealtad.

-        Hasta la muerte.

-        ¿Cómo está tu esposa… cuál es un nombre…Lena?

-        Bien, señor secretario.

-        ¿Crees que le gustaría asistir a la gala?

-        ¿Señor?

-        ¿Le gustaría a tu esposa Lena asistir a la gala?

-        Sería el mayor honor, señor secretario.

-        Toma estas invitaciones, que me han sido devueltas por el embajador portugués, que se ha enfermado. Quiero que le compres un vestido hermoso. El mejor que encuentres. Yo lo pagaré. Se merecen eso y más.

-        Oh ¡gracias, señor secretario!

-        No es nada. Ahora anda.

Y Andrey salió de prisa, brincando disimuladamente de emoción. Su lealtad empezaba a dar sus frutos.

No muy lejos de allí, en el Comité de Seguridad del Kremlin, Alexandr Vólkov andaba a toda prisa por los angostos pasillos, rumbo al cuarto de guerra, en donde se encontraban las modernas computadoras que controlaban el arsenal nuclear de la Unión Soviética.

En su mano llevaba un papel con el código que acababa de recibir de Alisa Boyarova. Lo tenía bien escrito y apretado entre sus dedos. 

660018916 triángulo, círculo.

En la puerta del cuarto de guerra había dos guardias apostados. Habló con ellos unos momentos antes de que lo dejaran entrar. Frente a él se encontraba el tablero de control del arsenal completo. El cuarto estaba lleno de aparatos, pantallas, palancas y botones; parecía el interior de un submarino nuclear.

No había nadie más allí. Tardo unos segundos en ubicarse y localizar el panel que necesitaba. Se acercó con cautela.

Sobre el panel, bajo una pantalla, se hallaban los controles de lanzamiento. Allí es donde se activaban los misiles y se introducían las plataformas de lanzamiento.

Los botones bajo la pantalla se agrupaban en dos bloques. Del lado izquierdo, diez botones con los diez dígitos, del 0 al 9. Del lado derecho veinticuatro teclas. En cada una, un símbolo del alfabeto griego. Alfa, beta, gamma…

¡Era tan sencillo! Allí estaba todo. Los números, por supuesto; pero también las figuras, el círculo y el triángulo que no eran tales, sino los caracteres griegos DELTA y OMICRON. Eran tan, pero tan sencillo que no lo podía creer.

El camarada Jrushchov estaría orgulloso de él. No Coronel, sino General. O Secretario. Lo había logrado. Había vencido a Estados Unidos en su búsqueda de la clave, de Penélope, de todo.

Apretó un botón. En la pantalla parpadearon las palabras.

INTRODUZCA CLAVE

Las introdujo con cuidado.

6-6-0-0-1-8-9-1-6-Δ-Ο

Pasaron unos segundos hasta que apareció de nuevo un mensaje.

CLAVE ERRONEA.

INTENTAR DE NUEVO S/N

¿Clave errónea? ¿CLAVE ERRÓNEA? El pecho de Alexandr Vólkov estaba a punto de explotar, su boca arrojaba espuma. Estaba pasmado, confundido, iracundo.

Contuvo como pudo un grito desesperado. No quería que lo escucharan. Se quedó allí mirando como estúpido la pantalla tratando de encontrar respuestas en donde no había.

Miró al piso. Miró al techo. Miró al papel que tenía en la mano y, sin saber qué más hacer, lo dejó caer al suelo. Estaba acabado. Había hecho todo lo que estaba en su poder. No había más. No había más. Había jugado todas sus cartas, todos sus ases bajo la manga. Estaba acabado por completo.

Al volver la vista al suelo, sin embargo, vio al pequeño papel de nuevo, descansando sobre el piso. Entrecerró los ojos al ver algo que no había visto antes.

Una clave totalmente distinta a la que él había escrito.

Lo que él había escrito se leía así:

Pero ahora, al flotar y caer caprichosamente, el papel estaba al revés. Y el papel al revés se leía así:

Tuvo que leerlo dos o tres veces para convencerse de que esto hacía sentido. Después de todo, la secuencia estaba tatuada en el pie de un científico muerto, ¿no era así? Sencillamente la habían leído al revés. Eso era todo.

Con la mano trémula, tecleó los nuevos números en el teclado:

Ο-Δ-9-1-6-8-1-0-0-9-9

La computadora tardó algunos segundos en procesar. Se sintieron como años. Finalmente apareció el mensaje en la pantalla.

CÓDIGO CORRECTO.

Ahora Vólkov no pudo contener el grito de euforia. ¡Sí, sí! Lo tengo, lo logré.

Se puso las manos sobre la cabeza. Se talló los ojos. Tenía que informar al Supremo Líder inmediatamente. Rusia volvería a tener control del tablero mundial. Y en este tablero, él estaría justo a un lado del rey.

Cuando volvió a abrir los ojos, un nuevo mensaje había aparecido en la pantalla.

CÓDIGO CORRECTO

50% COMPLETADO

INTRODUZCA SEGUNDO CÓDIGO

Esta vez el grito de furia del Coronel Vólkov resonó por todo el Kremlin.

CAPÍTULO 15

MAZURKA

El VDNKh lucía espectacular. Ningún lujo se escatimó para las fiestas de Jrushchov. Desde la imponente entrada adornada de escudos y luces hasta el largo patio flanqueado por gigantescas macetas topadas con buqués inmensos de flores rojas, todo revestía y acompañaba las mesas ricamente vestidas, el portentoso escenario blanco donde tocaba la orquesta y la interminable fila de políticos, artistas e invitados amigos del régimen. Era una fiesta que nada pedía a aquellas que los mismos zares y emperadores realizaban antes de las grandes revoluciones. El Rey Sol se hubiera sonrojado de envidia al observar el despliegue de lujo y fervor patriótico: el mismo derroche ilimitado, pero ahora en falso nombre del pueblo que aplaudía desde las rejas de palacio.

La fila de coches que esperaban llegar a la entrada medía kilómetros. Mayordomos en uniforme militar recibían, presentaban y escoltaban a los recién llegados hasta el patio en donde la fiesta se llevaría a cabo. El frío de la noche no evitó que hombres y mujeres vistieran y presumieran sus mejores trajes y vestidos.

Los oficiales departían alegremente entre ellos, buscando a los de mayor rango para saludarlos, para hacer migas. Todos sonreían a todos mientras el vino fluía sin parar entre mesa y mesa.

Cuando el automóvil de Erog Roman arribó a la puerta, el secretario particular y su esposa bajaron con pie firme. En el corazón del heredero, la fiesta era para él mismo; la inmensa gala era su propia y particular toma de protesta. Hoy moriría la revolución del proletariado y renacería el imperio eterno. El solo pensamiento inundó su pecho de un extraño calor radiante que su inmensa sonrisa no pretendía ocultar.

Del lado opuesto del complejo de exposiciones se encontraba, bajo el dintel de la puerta trasera, un hombre de impecable frac. Llevaba en su mano un maletín.

-        ¿Nombre? –Preguntó el guardia de seguridad-.

-        Pavel Vasilieb –respondió Benedict Watt- aquí está mi pase de entrada. Vengo a entregar personalmente un regalo pata el líder.

-        ¿Qué tiene en la maleta?

-        El regalo. Solo para los ojos de Jrushchov.

-        Espere aquí un momento.

El guardia hizo un gesto y otro hombre se acercó. Hablaron en voz baja unos cuantos segundos.

-        Necesitamos inspeccionar el maletín.

-        ¡Oh, no! Usted no entiende. Es un regalo especial para el hombre de la noche.

-        ¿Quién lo envía?

-        Lo envía el General Novikov, a quien no le gustará enterarse que su secreto fue violado.

Una vez más los guardias hablaron entre sí.

-        Lo lamento, pero tenemos que revisar el maletín.

Benedict emitió un largo suspiro y puso el maletín sobre la mesa. Luego extrajo del bolsillo de su chaqueta una pequeña llave, misma que introdujo en un diminuto candado sobre las manijas del maletín.

Al abrir el maletín, ambos guardias miraron su contenido, estupefactos.

-        Nunca he visto algo así… -dijo uno-.

-        No sabía que existiera algo como eso… -balbuceó el otro-.

-        Y más les vale olvidar que lo han visto. Como les he dicho anteriormente, es un regalo solo para los ojos de nuestro líder. Ahora ¿puedo pasar, o necesitan analizarlo con microscopio?

-        Disculpe, camarada. Hacemos nuestro trabajo. Adelante.

El agente Watt movió vivazmente su inmenso bigote falso, se acomodó los lentes de utilería y caminó con paso firme hacia el interior del recinto, sin romper su personaje ni un instante.

Como si hubiera vivido allí toda su vida, pasó de una habitación a otra con total confianza; subió unas escaleras y luego bajó por un túnel, hasta colarse en la cocina desde donde partían ejércitos completos de meseros con platos de bocadillos y copas de vino.

Benedict buscó con la mirada al jefe de cocina –un hombre delgado y con barba- y se acercó. Sin mediar palabra, le entregó un documento.

El chef no se vio en absoluto contento.

-        ¿Cómo? ¡Esto es inaudito! El trabajo ya está terminado.

-        Pues habrá que hacerlo de nuevo.

-        ¿Quiere usted que meta un asqueroso huevo de juguete dentro de mi pastel? ¿Está usted loco?

-        No es de juguete. Es un Fabergé y es un regalo sorpresa para Nikita Jrushchov. 

-        ¡Pero el pastel ya está terminado; no podemos destruirlo para meter un huevo, aunque sea de Frabegué.

-        Fa-ber-gé.

-        ¡Me importa un bledo! No es posible.

-        La orden viene de la silla más alta de toda la Unión, maestro. Le sugiero que reconsidere y encuentre una forma. El General Novikov no es una persona que usted quiera como enemigo ¿sabe?

El chef sabía que no tenía opción.

-        Además ¿Qué diablos es esto? ¡Este huevo es inmenso!

-        Tiene usted razón. Está usted viendo el huevo de Fabergé más grande jamás creado. Su valor supera varios millones de rublos. Y usted lo va a cubrir con betún. Ahora.

El chef bajó los hombros en señal de derrota y llamó a sus ayudantes; un hombre y una mujer.

-        Nikola, Anya, ayúdenme a levantar el pastel, pondremos el huevo debajo.

-        ¿Lo ve? –dijo Benedict sonriendo- no era tan difícil. Una cosa más: el regalo es absolutamente sorpresa. Le recomiendo que no diga nada de esto a nadie. En cualquier caso, si alguien pregunta, es orden del General Novikov y solo de él. ¿Entendido?

-        Si, entendido.

Benedict regresó por donde había entrado y se volvió a perder entre habitaciones, escaleras y pasadizos. Nadie le vio. Pero si le hubieran visto, podrían haber notado como perdió primero el bigote, luego los lentes. Después aparecieron en su pecho algunas condecoraciones y su rostro adoptó un nuevo gesto: uno más aristocrático.

Finalmente emergió de su laberinto en medio de la fiesta, en donde rápidamente tomó una copa de vino y se mezcló entre la multitud.

De una de las mesas tomó una aceituna y la puso disimuladamente en su copa de vino.

-        Mesera.

-        ¿Sí, señor?

-        Lleve esta copa al secretario Roman. Es el que está junto a la fuente, allí, junto a su esposa.

-        Sí, señor, al instante.

Cuando Erog Roman recibió la copa de vino con la aceituna, supo que la sorpresa estaba en su sitio. Ahora era cuestión de minutos.

Minutos que le parecían horas.

Por fin, en el escenario principal, hizo su aparición el festejado, Nikita Jrushchov, ataviado en su uniforme de gala. Le acompañaba su mujer y su segundo al mando, el general Novikov.

Entró sonriente y saludando a todo el mundo. Los invitados hicieron pausa en sus actividades y le dedicaron un sonoro aplauso, mientras la música de la orquesta tocaba una mazurka de tonos vivaces y heroicos. La música del pueblo soviético inflamó los corazones de los presentes y les hizo estallar en vítores y más aplausos.

Una procesión de meseros ingresó al patio llevando sobre sus hombros la increíble creación de los reposteros: un inmenso pastel que recordaba la forma de la catedral de San Basilio, con brillantes betunes de colores y perlas azucaradas. Era una verdadera obra de arte.

El inmenso pastel fue depositado frente a Jrushchov, que haría los honores con su sable.

El líder tomó su arma y, levantándola frente a todos, exclamó:

-        ¡Un glorioso día para el pueblo soviético! Esta tarta no es para mí; sino para ustedes. Larga vida al pueblo.

A lo que los invitados respondieron al unísono.

-        ¡Larga vida a pueblo!

Jrushchov encajó el sable en el pastel. Erog Roman, instintivamente, frunció el entrecejo esperando la gran explosión que sería la campana de guerra de su propio reinado.

Pero nada pasó. Ni explosión, ni ruido alguno. No pasó nada.

Después de que Jrushchov y Novikov dieran cuenta de sus sendas rebanadas, el pastel fue diseccionado y distribuido entre todos los invitados.

El huevo no estaba allí.

Un calor abrazador invadió a Erog Román, que de pronto se sintió mareado. Tuvo que sentarse para tomar aire.

-        ¿Qué te pasa, cariño? –preguntó su esposa-.

-        Nada, nada, es solo un mareo.

Pero ese mareo sería el último de sus días. El aire le faltó de pronto y una punzada en la laringe le hizo llevar sus manos a la garganta. Erog Román, el último de los Romanov, cayó al suelo entre violentas convulsiones.

Su mujer gritó con horror.

-        ¡Traición, traición! ¡Un asesino!

Los guardias llegaron en segundos, pero era demasiado tarde. El cuerpo del secretario yacía sin vida en medio de la fiesta más grande del siglo.

El teléfono privado del presidente Eisenhower en la Casa Blanca sonó casi inmediatamente.

-        ¿Quién habla?

-        Señor Presidente, habla el agente Jones.

-        ¿Está hecho?

-        No. El plan ha fallado. Erog Román está muerto.

-        ¿Y Jrushchov?

-        Iracundo.  En estos momentos ha llamado a una reunión urgente del gabinete.

-        ¿Nos han descubierto?

-        No lo sabemos, pero creemos que tomará represalias inmediatas.

-        ¿Los Estados Unidos de América están comprometidos?

-        Quizás. Tenemos que tomar acciones inmediatas.

-        ¿A qué te refieres?

-        Ya he dado la orden de evacuar a todos nuestros agentes de Moscú. Es hora.

-        ¿Hora de qué? ¡Hable en español, demonios!

-        Señor presidente, en estos momentos el gobierno soviético sabe que se encuentra bajo ataque. No tienen la bomba aún, pero no tardarán en tenerla. Es hora de actuar. Es hora de desaparecer a Moscú del mapa. Podemos desplegar una bomba pequeña que afecte sólo al centro de la ciudad y con él al gobierno. Podemos tomar el poder por la fuerza ahora mismo. Mañana será tarde.

-        ¿Está usted demente, Jones?

-        Señor Presidente, si no desparecemos Moscú ahora, mañana desaparecerá Nueva York, o Washington o los Ángeles. Son ellos o nosotros. ¡Sabíamos que esta hora llegaría!

-        Lo tengo que consultar con el gabinete.

-        ¡Señor Presidente!

-        Agente Jones, no pretendo pasar a la historia como el presidente que hizo estallar la tercera guerra mundial. Espere instrucciones.

El agente Jones esperó por más de tres horas pegado al teléfono. Dos botellas de bourbon y cinco cajetillas perecieron durante la espera, mientras los agentes y diplomáticos seguían evacuando la zona de ataque.

En Washington, el departamento de seguridad se preparó para la acción inminente. Tres generales viajaron desde sus respectivas ciudades, con sus respectivas llaves de seguridad, hasta el Pentágono, en donde se encontraba el panel de control nuclear. Sólo faltaba la orden del presidente.

El teléfono de Jones timbró, por fin. Era Eisenhower.

-        Enviaremos una bomba pequeña; no más de dos kilotones. Tiene que ser suficiente para desaparecer el kremlin y todas las oficinas… y a Nikita Jrushchov. Si no se rinden inmediatamente, tendremos dispuesto el resto del arsenal. Si lanzamos esa bomba, Agente Jones, no hay vuelta atrás. O liberamos al mundo… o lo hundimos en un nuevo infierno.

-        ¿Tengo luz verde?

-        Tiene luz verde. Que Dios nos ayude a todos.

Los tres generales, junto con Eisenhower, se formaron frente al panel de control. Uno a uno introdujo sus llaves de seguridad. El presidente lo hizo al final. El arsenal fue liberado y, a las pocas horas, cinco aviones caza sobrevolaban el mar del norte rumbo a Moscú, para convertirle en el nuevo Hiroshima mientras millones de soviéticos dormían sin sospechar.

CAPÍTULO 16

TINTA

Alisa Boyarova abrió los ojos y lamentó haberlo hecho casi de inmediato. El sonido de las ruedas del tren, de los fétidos horrores que viajaban con ella en el vagón le provocaron una angustia instintiva y dolorosa. Los gritos de los guardias llamando al silencio taladraron en su oídos una vez más. No, no, al gulag no; no otra vez…

Una voz en lo profundo del vagón susurró a través de la oscuridad. Había en la voz una melodía levemente conocida... ¿o estaba soñando?

Apretó los ojos y afinó el oído para poder escuchar mejor. No, no estaba soñando. El otro prisionero cantaba.

Llegará el tiempo, entonces conocerás la vida de guerrero
Pondrás valientemente el pie en el estribo
Y tomarás el fusil…

¿Estaba alucinando, acaso? La canción le era conocida. Era una canción de cuna tradicional, que su madre le cantó cuando pequeña.

La manta de la silla para tu caballo de batalla,
La coseré de seda para ti…
Duerme ahora, querido hijito mío.
¡Arrurú, arrurú!

-        ¿Papá? –gimió en la noche-

-        ¿Alisa? – un susurro apareció-.

-        ¿Eres tú?

-        Soy tu padre, Alisa. ¿La encontraste?

-        ¿A quién?

-        A Penélope.

-        ¿Estás vivo?

-        No.

Alisa Boyarova abrió los ojos y los volvió a cerrar inmediatamente. El resplandor proveniente de la ventana le hizo taparse la cara con la mano.

Pero en dorso de la mano sintió un piquete doloroso. Al abrir los ojos un poco se dio cuenta que de ésta brotaba una manguera pequeña, como de hospital. Abrió los ojos por completo y miró alrededor.

Se encontraba, en efecto, en la cama de algún hospital. Ningún lugar que conociera. Miró a un lado y a otro. Había en la habitación otras dos camas. En cada una de ellas, una de sus compañeras de celda: la hermana Penélope y Penélope, la científica. Solo la primera dormía.

-        ¡Despertaste! –dijo Penélope-.

-        Sí, hola –respondió Alisa-.

-        ¡Vaya rescate ¿eh?!

-        ¿Perdón?

-        El rescate. El rescate del Kremlin.

-        ¿Cómo?

-        Por Dios, chiquilla, ¿acaso estabas dormida?

-        Quizás.

-        Sucedió en un segundo. Aparecieron los soldados por la ventana, en un segundo ¡crash! y nos sacaron de allí en cuando el tal Vólkov se fue.

-        ¿La estudiante….?

-        La chica no pudo sobrevivir. Pero sí la monja.

-        ¿En… en dónde estamos?

-        En Suiza. ¡Territorio neutral!

-        ¿Nos rescataron los americanos?

-        En realidad fueron los británicos, creo. Como sea, están en el mismo bando, eso es seguro. El camión de escape, el helicóptero, el avión ambulancia… ¿de verdad no te acuerdas?

-        No. ¿Cuánto tiempo llevo dormida?

-        Por lo menos 24 horas. ¡Y de lo que has perdido! He estado pegada a las noticias en el radio. Ha habido un atentado en la fiesta de Jrushchov.

-        ¡¿Asesinaron a Jrushchov?!

-        No, a uno de sus secretarios. Un tal Erog Roman. Jrushchov ha dicho que fueron los rebeldes húngaros y anunció una nueva expedición militar.  Los húngaros se han levantado en una revolución en contra de las sanciones soviéticas y mister Nikita no está nada contento.

-        ¿Cómo? Pero Hungría es libre, no pueden hacer eso, no pueden invadirla. Eso va en contra del Tratado de San Francisco. Se meterán en problemas con Estados Unidos, con Europa… será la tercera guerra.

-        ¡Claro que pueden hacerlo! Están locos.

-        No pueden hacerlo a menos que tengan los códigos.

-        Ahí está el asunto. Sí los tienen. Tú se los diste.

La imagen vino como un torrente a la mente de Alisa, que recordaba haberles dado los números tatuados en el pie de su propio padre.

-        No, no…

-        Sorry.

-        No, espera. No es posible que esos sean los códigos, Penélope. A mi padre lo tuvieron preso y lo torturaron por más de tres años. ¿Y me estás diciendo que en esos tres años nadie se dio cuenta del tatuaje? Es absurdo. Se debieron de dar cuenta hace muchos años. Ese tatuaje no puede ser el código verdadero.

-        Aparentemente…

-        Y además… ¡Penélope! ¡Mi padre dijo que la respuesta la tenía Penélope! Mi padre no estaba loco. No estaba loco.

-        Escucha, Alisa, los años de soledad y tortura le hacen juego al más valiente.

Alisa se sentó en la orilla de la cama y se quitó las agujas de las manos. Después cerró los ojos con fuerza, tratando de pensar con claridad.

-        No. Tú no lo viste. Estaba totalmente cuerdo. “La respuesta la tiene Penélope Hart”. Solo hay dos opciones: o los rusos tienen a Penélope, o están mintiendo sobre los códigos.

-        No están mintiendo. El día de ayer lo demostraron realizando detonaciones de prueba en el polígono de Semipalatinsk. Dicen que habrá más pruebas.

-        ¿Detonaron la bomba?

-        Son solo pruebas. Pero no hay duda de que tienen los códigos, y Estados Unidos ha vuelto a replegarse.

-        Entonces mi padre murió en vano. Y murió en vano porque yo misma, su hija, le di los códigos a los soviéticos. ¿Cómo pude ser tan estúpida?

Alisa se derrumbó de nuevo en su cama y, tapando su rostro con una almohada, se deshizo en llanto por varios minutos, mientras golpeaba ferozmente el colchón, la cabecera y todo lo que tuviera enfrente.

Alisa mantuvo esta febril actividad por varios minutos, hasta quedar por completo exhausta. No sólo había dado al traste con el trabajo y vida de su padre, sino con la esperanza de miles que soñaban con ver a la URSS destruida para dar paso a una nueva libertad.

Ahora nada de eso ocurriría. Tenían la bomba de nuevo y no la volverían a perder. Y todo por su culpa, por no poder soportar la presión de un simple interrogatorio. Su padre había resistido tres años. Ella, tres minutos.

El pensamiento le hizo un nudo en la garganta que le obligó a volver el estómago. Cuando las enfermeras vinieron a ver lo que pasaba, Alisa no quiso cooperar más. La limpiaron y recostaron, pero no aceptó ni agua, ni comida; ni se dejó poner de nuevo la sonda. Alisa se quedó allí, en silencio, por horas y horas, aún después de que la hermana Penélope despertó y trató de consolarla.

Cuando una enfermera entró de nuevo, Alisa –con apenas un soplo de voz- volvió a negarse a tomar alimento y le pidió, en cambio, papel y pluma. Si no había más futuro para ella, quería dejar por escrito unas últimas palabras.

Quiso escribir una carta a su padre muerto, pero no pudo ni empezarla. Pensó en un mensaje a los americanos, o los ingleses. Quería pedir perdón, explicar su miseria y desesperación. No pudo siquiera poner la primera palabra. ¿Una nota suicida…? Quizás. Pero no quería morir. Quería, simplemente, dormir por el resto de sus días.

Finalmente el silencio le venció, con el alma hecha pedazos, sumida en sus propias lágrimas. Las pesadillas regresaron inmediatamente. En ellas, su padre le preguntaba una y otra vez ¿la encontraste, encontraste a Penélope? Pero era demasiado tarde. Demasiado tarde.

Cuando volvió a abrir los ojos, había mucho más personas en el cuarto además de Penélope y Penélope. Una de estas personas le era conocida.

-        Benedict… -susurró Alisa con la poca voz que le quedaba-.

-        Alisa – respondió el agente- estás viva.

-        Gracias a ustedes. Pero lo arruiné todo.

-        Tonterías. Quiero presentarte a mi compañera y colega, Jane Myrtle Bennettt.

-        Mucho gusto –se adelantó Jane con un cordial saludo-; así que tú eres Alisa, la pequeña Alisa.

-        Sí –la pequeña Alisa se irguió como pudo, confundida y contuvo una breve tos-. Soy Alisa Boyarova, la traidora.

-        No es tu culpa, Alisa, es normal actuar así bajo presión. No estás entrenada como soldado. Salvaste tu vida y muy probablemente la de tus dos compañeras de habitación.

-        Además –interrumpió Benedict- lo que les diste no eran los códigos. Es obvio que hace muchos años que los soviéticos conocían ese tatuaje y desde luego, lo habrían probado. Son rusos, pero no son tontos. Seguramente el código viene de otra parte. Quizás de verdad encontraron a Penélope. Quizás nunca lo sabremos ahora que nuestro informante el zar está muerto.

-        ¿Entonces –Alisa recuperó compostura- el tatuaje no era el código?

-        Es muy poco probable.

-        Por lo menos, no completo –intervino de nuevo Jane-. Es lo más lógico que el código tenga dos partes, y que tu padre haya dividido ambas.

-        Quizás. Si es así, quizás no es mi culpa…

-        No lo es –insistió Benedict-. No debes preocuparte.

-        No. No. Espera.

Sin dar aviso alguno, Alisa comenzó a toser súbitamente, aún más fuerte, tomándose con las manos el estómago. Benedict trató de ayudar, pero Alisa le detuvo con un gesto, mientras extendía la mano pidiendo ayuda a Jane.

Jane se acercó para ayudar inmediatamente y extendió su mano, que Alisa tomó con fuerza.

De pronto la tos cesó y Alisa levantó el rostro. Miró a Jane por dos segundos, con gran intensidad y, susurrando, le preguntó.

-        Y dime… ¿cómo está Iosep?

Ni Benedict ni las Penélopes escucharon lo que dijo, pero si vieron como el semblante de Jane se contrajo súbitamente y sus manos apretaron aun con mayor fuerza las de la hija del científico.

Jane no quitó la mirada de Alisa, tampoco, sino que abrió la boca discretamente para contestar, en voz muy baja.

-        Iosep está muerto.

Ambas mujeres se quedaron inmóviles por un segundo. Benedict le interrumpió con un súbito movimiento, pero Jane volvió a la carga.

-        ¡Mi hijo Iosep!

Jane levantó la mano en contra de Alisa, pero la enferma respondió con rapidez y, torciendo con una mano el brazo de la agente tras de su espalda, con la otra sostuvo un objeto bajo su garganta. Jane no se podía mover sin morir atravesada por una pluma fuente.

-        ¡Quítenme a esta loca, quítenmela, Benedict!

-        ¡Alisa, baja la pluma! – gritó el agente- ¡Ahora!

-        Lo haré con una condición –dijo con calma Alisa-. Quiero que Jane se quite los zapatos.

-        ¿Cómo?

-        Los zapatos ¡ahora!

Todos se quedaron pasmados allí por algunos segundos. Jane habló primero.

-        ¡Por amor de Dios, Benedict! Esta muchacha ha perdido el juicio. Venga, ayúdame ya.

Pero Alisa insistió.

-        Los zapatos, ya.

Y encajó la pluma un poco, lo justo para que tres gotas de sangre corrieran a lo largo del metal frío, mezclándose con la tinta. Cayeron al suelo manchándolo de rojo y de negro.

Jane siguió insistiendo.

-        Bennn... edict.

Pero Benedict entrecerró los ojos, pensando.

-        Jane, por favor quítate los zapatos y esto se acaba.

Jane bajó el rostro, negó con la cabeza y comenzó a gemir dolorosamente mientras se quitaba los zapatos.

-        Ya está. Ya me quité los zapatos. ¿Pueden quitarme a esta loca?

Pero la loca tenía una nueva orden.

-        Enséñales.

Muchas preguntas en el aire, y muy pocas respuestas.

-        ¡Enséñales! –gritó Alisa-.

-        ¿Enseñarnos qué? – gritó también Benedict, mientras mantenía su pistola apuntada a la cabeza de Alisa-.

-        Esto –dijo Jane, mientras levantaba el pie para que todos vieran.

Ante la vista de todos, la prueba irrefutable de que el mundo es incomprensible. En la planta del pie derecho de Jane había un tatuaje. Nueve dígitos y dos figuras.

CAPÍTULO 17

PENÉLOPE

-        Myrtle, ¿qué diablos?

Benedict levantó su pistola y apuntó a Jane. Luego a Alisa. Luego a Jane. Después de vuelta a Alisa.

Todo el mundo estaba en la habitación tenso y preocupado –Penélope, Penélope, Benedict, Alisa…- pero no Jane. Jane estaba riendo.

-        Exacto Benedict. ¿A quién disparas? ¿A la hija rebelde de un científico que amenaza mi vida, o a la extraña espía con un tatuaje? Podrías también disparar a la monja comunista o a la científica descarada. O a ti mismo, el soldado invasor. Nadie está libre de culpa ¿no?

Jane relajó el cuerpo y dejó de pelear. También Alisa relajó los brazos y alejó la pluma del cuello de la espía.

-        Me imagino que este es tan buen momento para explicar como cualquier otro –dijo Jane tras un suspiro-. Creo que eso se merecen, por lo menos.

-        Por lo menos –secundó Benedict-. Entre tanto ¿te importa si te esposo a una de las camas?

-        No, supongo que no.

Jane se sentó en la cama que antes ocupaba Alisa, y Benedict le aseguró a uno de los rieles.

-        Agárrense bien, porque el viaje es largo.

Alisa se sentó en una silla, entre las dos Penélopes. Benedict se mantuvo de pie, con la mirada bien fija en su compañera de departamento.

-        Bien. Allá vamos. Tú me conoces, Benedict, como Jane Myrtle Bennett. Ese es mi nombre, casi, pero el idioma no es el correcto. Mi nombre de nacimiento es Ivanka Marya Bennett. Mi padre es inglés y mi madre, rusa. Crecí en un campamento militar en Kazajistán, en donde mi padre y madre se conocieron. Un día, tras la llegada de la revolución bolchevique, mi padre partió a una misión y nunca más le vi. Tenía entonces apenas diez años.

Mi madre trató de sacarme de allí, pero fue imposible. La tensión entre Inglaterra y Rusia se hacía palpable y a lo poco la guerra fría cerró todas las vías de salvación posibles. En las revoluciones la condición humana se trastorna, la sociedad se convulsiona. Los ricos se convierten en pobres, los pobres en esclavos, los asesinos en dictadores y los viejos militares en parias.

Estoy consciente de que mi historia es igual que la de muchos. Algunos quieren regresar al antiguo poder de los zares, pero es imposible volver a pegar un jarrón roto. Nunca puede quedar igual. Yo sólo quería sobrevivir y tuve que hacerlo como pude.

Pasé mi infancia bajo el cuidado de mi madre. Su voz era dulce, su tacto prodigioso; hasta que murió de fiebre. A los quince me hice novia de un oficial bolchevique que me permitió salvoconducto hasta Moscú, en donde por años hice todo tipo de trabajos. Trabajé en una fábrica; luego en un establo; más tarde en una escuela. Cuando las cosas se pusieron más difíciles, tuve que hacer lo que pude para no morir de hambre o frío. A los veinticinco tuve a Iosep, mi hijo. Ni siquiera sé quién es el padre. Y no importó.

Iosep era un soplo de belleza como nunca antes había yo visto. Tenía ojos grises, como su abuelo, y una piel blanca, como porcelana…

Busqué un trabajo que me permitiera mantener a mi hijo y darle un techo. Una conocida me dijo que tenía un amigo que podía ayudarme y en pocas semanas logré colocarme como ayudante de cocina en la casa de un funcionario del Politburó; un científico: Arseniy Boyarov.

Fueron años felices y mi Iosep crecía fuerte. Allí fui acogida como en una familia y pude estudiar. Ya sabía leer y escribir, y los sirvientes podíamos pedir un libro u otro de la biblioteca del gran científico si hablábamos con el ama de llaves. Por las noches limpiaba, bajo la luz de las velas, el laboratorio personal del científico y poco a poco me fui enamorando también de las fórmulas y los matraces.

Esto sucedió por varios años. No me importaba la pobreza y el magro sueldo, mientras tuviera techo para mí y mi Iosep y tuviéramos algo que llevarnos a la boca. Éramos felices allí.

El destino no quiso que fuera así por mucho tiempo. En un invierno frío Iosep cayó enfermo. Muy, muy enfermo. Su piel blanca se tornó transparente y sus ojos de sol se convirtieron en vidrio. Moría.

Uno puede decir cualquier cosa sobre lo romántico, lo poético y lo noble que es la pobreza; pero cuando uno no puede curar a su propio hijo, la miseria cae sobre el alma como una mano asfixiante, que embota los sentidos. El ama de llaves me dijo que ella conocía un médico, y el médico me dijo que necesitaba medicina. Costaba mucho dinero, mucho más del que tenía ahorrado.

He dicho que la pobreza embota los sentidos; la urgencia ahoga como ahogan las olas a quien no puede salir. No hay forma de pensar. En ese momento de desesperación no sabía qué hacer.

Cuando pasé a limpiar el cuarto de una de las horribles hijas del científico, en uno de sus joyeros encontré un largo collar de perlas. Lo tomé apenas sin pensar y traté de esconderlo en los pliegues de mi vestido, pero era demasiado tarde. La hija del científico me había visto. Me dijo cosas obscenas, arrancó el collar de mis manos. Les expliqué que mi hijo estaba enfermo, pero no escuchó. No quiso escuchar.

Esa misma noche estaba en la calle, sin un solo rublo en el bolsillo y con un hijo enfermo en los brazos.

Aunque nadie lo notó al principio, pues estaban absolutamente concentrados en el relato de Jane, Alisa se removió incómodamente en su silla y, tragando saliva, dejó escapar las lágrimas más pesadas que hubiera visto en su vida.

-        Iosep, yo le maté. Yo le maté…

Dijo Alisa antes de derrumbarse por completo, casi en completo silencio.

La hermana Penélope le acogió en sus brazos mientras Jane hacía una pausa para tomar aliento. Benedict no se atrevió a decir palabra. Jane continuó.

-        No pasó poco tiempo antes de que volviera a trabajar, cambiando cariño por dinero. Una tarde conocí a un cliente de apellido Hannigan, un diplomático inglés. En ese momento tuve una rápida iluminación y decidí aprovechar el barco. Desde niña fui perfectamente fluida tanto en inglés como en ruso y no tuve problema en convencerlo de que yo era una exiliada en búsqueda de rescate. Me llevó hasta un cuartel en donde a fuerza de improvisación me forjé un nuevo pasado, un nuevo nombre y un nuevo futuro.

Allí empecé a trabajar como espía. Era ideal, pues podía cambiar de inglés a ruso y viceversa, sin el menor problema. Al principio fueron tareas sencillas, pero después fui ganando impulso. Yo mismo les sugerí que podía acercarme a los científicos que trabajaban con la bomba, y así fue como regresé en búsqueda de Boyarov, como asistente de laboratorio.

Las personas son por completo ciegas. Por completo. El espionaje es sencillo, porque la gente cree lo que quiere creer; ve lo que quiere ver. Cuando regresé a la casa de Boyarov volví a encontrarme con el ama de llaves, con los sirvientes y los choferes. Ninguno me reconoció. Es verdad que llevaba un peinado distinto y que usaba lentes de utilería, pero sobre todo… ya no me miraban a los ojos. Sólo veían mi ropa, mi portafolio y mi aspecto externo, y bajaban la mirada.

Pasé encerrada años completos en el laboratorio de Boyarov, trabajando codo a codo con él; haciendo mi trabajo en silencio, tratando de no llamar la atención. Pero él era un hombre apasionado y pronto se halló compartiendo conmigo más descubrimientos y hallazgos.

Nos hicimos grandes amigos y colegas. Eventualmente, tras muchos años de trabajo, Arseniy me confesó en secreto que quería destruir la bomba. Yo aproveché la oportunidad una vez más y le dije que era una espía norteamericana, y que podía ayudarlo. “No me llamo Ivanka”, le dije, “me llamo Penélope. Penélope Hart”.

La habitación entera levantó el rostro y abrió aún más los ojos.

-        El nombre me vino en un instante. Penélope es la esposa de Ulises en la Odisea; uno de mis libros favoritos. En cuanto a Hart, resultó de un intento burdo de empezar diciendo Harrison y acabar sin acabar. Penélope Hart. No significa nada. Pero ese era mi nombre.

Eventualmente entre los dos diseñamos un plan, cambiamos los códigos y nos tatuamos los nuevos –cada quien uno de ellos- en la planta del pie. Luego nos dijimos adiós. Él salió del radar y yo volví a la base, para después ser reinstalada como contacto en Moscú, en donde conocí a Benedict, y en donde fungía como espía con especialidad en ciencias aplicadas.

Entre tanto Arseniy fue detenido por la recién creada KGB y torturado casi hasta la muerte. Después me enteré que había sido asesinado en un tren rumbo a los gulags y que en sus últimas palabras mencionó mi nombre. Tanto los americanos como los rusos estaban buscando a Penélope, mientras Benedict buscaba a Alisa en Finlandia.

Entre tanto, yo estaba en el único lugar en donde nadie buscaba: escondida en MI6.

Alisa, quiero decirte que la muerte de tu padre me dolió en el alma. Era un genio y un romántico que quería usar la ciencia en favor de la humanidad, no en su contra.

Yo pensé que, a falta de una Penélope con respuestas, eventualmente olvidarían el asunto y empezarían a construir una nueva arma; que ganaríamos cinco o diez años de paz.

Pero, por una parte, el maniático de Alexandr Volkov era una fuerza descontrolada. Después de asesinar a Boyarov y a varios de sus compañeros de vagón, mató a sangre fría a las monjas de Santorini. Después supe que Penélope, la estudiante canadiense, también murió bajo su espada. Ese hombre tenía que ser detenido.

Por otra parte, Erog Román nos presentó al agente Jones y a mí su plan para recuperar el trono de la Rusia Imperial. Estaba dispuesto a asesinar, junto con Eisenhower, a Nikita Jrushchov. Tanto el uno como el otro estaban dispuestos a desatar una nueva guerra mundial con tal de hacerse con el poder. Uno en nombre del imperio, otro en nombre de la democracia.

Pero yo he estado en las guerras. La revolución bolchevique mató a millones. Después Stalin asesinó a millones. La primera guerra, la segunda guerra. Millones y más millones. Mi corazón es inglés, mi sangre es rusa y ambos lados me han desangrado hasta el punto de no poder reconocerme a mí misma.

Es por eso que contacté al General Novikov y me reuní en medio de la noche con el mismo Nikita Jrushchov. Le prometí los códigos a cambio de nombres de traidores. Allí se decidieron los destinos del animal Vólkov, que ya está muerto, y de Erog Roman, cuya muerte aparecerá en los periódicos como un ataque de los enemigos de Jrushchov, cuando la verdad es que él mismo lo mandó a matar.

Yo fui, Benedict, quien en la noche de la fiesta recibí de tus manos el huevo de Fabergé, disfrazada de ayudante de cocina. Ni siquiera me viste. También fui yo la mesera que tomó tu copa con la aceituna para Erog Romanov, y quien agregó el veneno a su bebida.

Hasta ahora mi identidad había sido un secreto para todos, pero Alisa me ha descubierto al instante.

-        Esos ojos –dijo Alisa- me atormentan en mis sueños cada día. No puedo ni podré olvidarlos. Lo mismo la pulsera de perlas con esmeraldas, que me quema aún hoy, aunque me deshice de ella en cuanto pude en una casa de empeño.

-        Pues ahora es claro para todos –continuó Jane- que esa noche traicioné a mis dos patrias, pero evité una nueva guerra. También traicioné a Arseniy, mi gran amigo y maestro. Perdí mi alma, quizás, y estoy dispuesta a enfrentar el juicio, pero salvé miles, tal vez millones de vidas. Ahora la Unión Soviética tiene sus bombas y la paz mundial vuelve a depender de la balanza de poder entre los americanos y los rusos. Es la misma balanza en que mi corazón se debate todos los días y todas las noches en que no puedo dormir.

Sé que otras guerras vendrán. Es imposible salvar a la humanidad de sí misma. Pero he hecho lo que he podido, y lo siento. Perdóname, Benedict; perdón, Alisa. Perdón, hermana Penélope, Penélope Wilkins. Perdón a todos.

Una cosa he aprendido durante mis años como espía. Ahora entiendo y veo todo de forma distinta, y es la verdad más grande con la que me he topado: todo el mundo cree que está del lado de los buenos. Todo el mundo cree que está del lado de la justicia, del bien y de la verdad. He visto los dos lados de la moneda y hoy que la moneda de la historia está en el aire, no seré yo quien la fije al suelo.

Jane no bajó más la mirada, sino que la mantuvo en alto, con cierto rictus de orgullo personal. Ahora no tenía amigos en el mundo, pero sí lágrimas en los ojos.

El resto de las personas seguían en silencio, tratando de conectar todos los puntos en su cabeza. Se sentían confundidos, traicionados y extrañamente felices al mismo tiempo. De una forma u otra, este extraño viaje había llegado a su fin. La realidad nunca es lineal, ni sencilla.

Un rumor de voces empezó a extenderse por el pasillo del hospital. Gritos y voces se acercaban hacia donde estaban todos. El Agente Jones apareció en la puerta, junto con un pequeño grupo de soldados bien armados.

-        Agente Benedict.

-        Agente Jones.

-        Así que Jrushchov descubrió el plan de Erog Roman y encontró los códigos el mismo día.

-        Así parece, Agente Jones. Lo lamento mucho. Todo parece indicar que Penélope Hart tenía más de una respuesta.

-        Pero usted me dijo, agente Bennett –murmnuró, dirigiéndose a Jane, que tapó con una almohada su mano esposada al riel- que nosotros teníamos a la verdadera Penélope. ¿En dónde está Penélope?

Jane enderezó la espalda y tragó saliva antes de hablar.

-        Yo…

-        ¿Sí? –le increpó Jones-.

-        Yo…

Benedict interrumpió.

-        Ella está en shock y se siente mal; Jane estaba equivocada. Los soviéticos encontraron a Penélope Hart en Marruecos y obtuvieron la información. No sabemos mucho de esta Penélope, pero una cosa sí sabemos.

-        ¿Qué sabemos? –preguntó Jones-.

-        Que Penélope Hart está muerta.

Jane Myrtle Bennett y Benedict Watt intercambiaron miradas. Jane sonrió y habló por fin.

-        Sí, Penélope Hart está muerta.

MUSEO

-        ¿Y qué fue de las otras personas? – Preguntó la presidenta del Consejo Histórico del Museo de la Guerra Fría de Moscú.

-        La hermana Penélope regresó a Santorini para reconstruir el convento –respondió con calma Marcus Strauss-. Hasta donde sabemos, allí pasó el resto de sus días en intensa oración. La doctora Penélope volvió con su esposo y mantuvo la cátedra de ciencia en Princeton por muchos años. Benedict y Jane desaparecieron del mapa y aparentemente continuaron su vida como pareja; seguramente con nombres distintos.

El agente Jones se convirtió en el capitán Jones y más tarde el General Jones. Murió a los cincuenta años en circunstancias sospechosas durante una misión en Vietnam.

Alisa Boyarova encontró refugio en Alemania y luego en Estados Unidos, en Chicago, en donde eventualmente se casó y educó a su familia.

-        ¡Pero esto es absurdo! –dijo la presidenta -. Usted nos quiere hacer creer que Moscú estuvo a pocos minutos de desparecer bajo una explosión atómica.

-        No solo eso –respondió Marcus-. Seguramente la explosión hubiera desencadenado una secuencia de represalias que hubieran convertido a la tercera guerra en la última de las guerras.

-        Y todo eso gracias a este artefacto misterioso, que nadie conoce y del que no existen registros, y que usted recibió de su madre.

-        Así es.

Los tres miembros del consejo se acercaron aún más para admirar el objeto que había en la caja: un precioso huevo de Fabergé, en cuyo interior se encontraba un mecanismo explosivo intacto.

-        Esta es la bomba que nunca estalló –insistió Marcus-. Gracias a eso, la otra bomba tampoco estalló. Es por eso que este huevo debe de estar aquí, en el Museo Conmemorativo de la Guerra Fría en Moscú, junto con la historia y los nombres de aquellos que evitaron la guerra.

-        ¿Y usted espera que su madre aparezca como uno de los héroes en cuestión, cuando era una agente doble que traicionó a sus dos patrias? Estimado señor Strauss, la traición no es cuestión de intención, sino de acción.

-        ¡Oh, no, señora presidenta! Creo que hay una confusión. Mi madre no es Jane Bennettt, sino Alisa Boyarova, que conoció a mi padre Ralph Strauss en la Universidad de Carolina del Norte. Mi madre poco tuvo que ver en esta historia, aparte de haber estado en todos los lugares incorrectos en los momentos equivocados.

Fue hasta muchos años después que mi madre recibió por correo este huevo, acompañado de una nota encriptada. Cuando finalmente descifró el mensaje, decía: En esta caja está el trabajo final de Arseniy Boyarov: la paz para Rusia y el mundo. No venía firmada, ni tenía remitente alguno; pero el paquete provenía de Costa Rica.

Creo que mi abuelo Arseniy tenía buenas intenciones al esconder los códigos… y Jane tenía buenas intenciones al regresarlos de nuevo. Cada quien hizo lo que pudo hacer en el momento en que tenía que hacerlo. Ambos, sin embargo, son considerados traidores por la historia rusa.

-        Y usted, estimado Marcus ¿qué piensa?

Marcus Strauss cerró los ojos por un momento e imaginó a su madre vestida de azul, como cada domingo, haciendo panqueques para desayunar. Tenía los ojos de su padre, decían.

-        Que no hay peor traición que la que uno se hace a sí mismo.

Vengo aquí no a juzgar ni a ser juzgado, sino a liberar a mi pecho de estas verdades, que ahora no se irán conmigo cuando muera. Aspiro a eso y no más. Ahora puedo vivir mi vida sin el peso de estas memorias y de este artefacto que demuestra que son nuestras decisiones y sólo nuestras decisiones las que hablan por nosotros en el juicio que enfrentaremos. No importa, señora presidenta, que la historia nos llame héroes o traidores. Es solo una caricatura. Hay sólo un juicio que importa, y está más allá del tiempo de los hombres.

Los tres integrantes de Consejo de Historia quedaron callados una vez más.

La presidenta miró a sus dos compañeros, buscando respuestas. Ambos asintieron en silencio.

-        ¿Y dígame, señor Strauss, qué va a hacer usted con un millón de euros?

-        Tengo un último encargo de mi madre, cuya conciencia no descansó hasta el último día. En Sotheby’s de Londres la semana que viene se pondrá a subasta cierta pulsera de perlas con esmeraldas. Dicen que es de la era de los zares. Tengo que comprarla y luego viajar a Costa Rica para encontrar a los hijos de Jane Myrtle Bennett. Los hijos de Penélope Hart. Por orden de mi madre, ellos deben ser los dueños de la pulsera. Siempre lo han sido.

Como ve, no tengo otra opción; mi viaje apenas comienza.

FIN

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