Sinopsis

Dios ha muerto: La Ciencia lo ha suplantado. Ya no se necesitan Nietzes, Papas, Califas o Sultanes. Una teoría científica definitivamente demostrada ha generado un nuevo Dios. El Dios-Omega o el futuro de la vida inteligente en el final del Universo. Un nuevo profeta se erige al frente de la humanidad disponiendo las leyes guía para conseguir que el nuevo Dios llegue a su creación. Pero él es un científico y no se rige por la fe. Porque su Dios no existe, es un Dios que existirá si la vida inteligente logra sobrevivir hasta el final del Universo. Pero algo se interpone en su camino. Algo desconocido hasta entonces que va a caer en las manos de Borja Bohigues, miembro de un grupo de investigación de Barcelona.

Colección: Tranversal Ciencia Ficción nº 4

Editado por: Equipo Sirius

ISBN: 978-84-932820-5-9

© Enrique del Barco 2004

Antequera, 2

28041 MADRID

1

Camaleón

«La religión y la ciencia son ámbitos separados y excluyentes del pensamiento humano, y su presentación conjunta en el mismo contexto da lugar a que se comprenda equivocadamente tanto las teorías científicas como las creencias religiosas»

-Consejo de la Academia Nacional de

Ciencias de los Estados Unidos.

Resolución del 25 de Agosto de 1981

Borja Boigues era el objetivo de la luz de la lamparilla de su mesilla de noche. Tumbado ladeado en el colchón, elevaba un libro sobre su cabeza buscando que la tímida luz regase sus páginas. Llevaba más de dos horas leyendo. Ni siquiera se había despojado de sus ropas. Había llegado a casa con el único objetivo de continuar la lectura de un libro del físico Niels Bohr que había pedido a la editorial por medio de un amigo que trabajaba en la librería situada frente al portal de su vivienda. Lo esperaba con ansia el día anterior pero no le había llegado hasta esa misma mañana, por lo que sólo había podido leer dos capítulos mientras comía antes de dirigirse de nuevo al trabajo, algo que no habría hecho de no tener una entrevista con Rudolf Berstein, su jefe, en el Consejo Superior de Investigaciones Científicas (CSIC).

Borja es un joven de treinta años. Alto, de complexión delgada. Su piel es de un color más bien moreno. El pelo negro y corto le fluye liso hacia atrás cayéndole suelto detrás de las orejas. Los ojos negros, hundidos bajo unas delgadas cejas le dan un cierto aire de curiosidad.

Sus investigaciones estaban encaminadas al estudio de la interacción de la materia con la materia en sus formas menos ortodoxas. Él y su equipo de laboratorio se centraban en la experimentación con los cuerpos de animales. Habían descubierto que cierta especie de materiales, desconocidos por la comunidad científica, interaccionaban de forma peculiar con las moléculas del cuerpo de ciertos animales, fusionándose en un nuevo tipo de compuesto, también desconocido. Sin embargo, sus investigaciones habían sufrido una parada inesperada. Tanto el material, bautizado por el mismo Borja como Camaleón I-Fe, por su alto contenido en hierro y su propiedad de camuflaje, como sus productos en los cuerpos de algunos animales, habían desaparecido. Nadie sabía nada acerca de su paradero. Parecía como si se hubiesen evaporado.

Seguía leyendo palabras que no entendía en el libro que ahora estaba sobre la almohada. Se había tumbado boca abajo para descansar sus brazos medio dormidos del esfuerzo por levantar el libro. No obstante su atención se perdía por momentos. Leía una y otra vez el mismo párrafo sin darse cuenta de que no prestaba atención a la escritura. Sus pensamientos se centraban en la entrevista que había mantenido esa misma tarde con el doctor Berstein.

—Me mandó llamar, señor Berstein. ¿De qué se trata? —Preguntó mientras cruzaba las piernas buscando una posición cómoda en el sillón.

—¡Señor, señor... umh, siempre señor! Te conozco desde que eras un chaval y todavía me sigues llamando señor —gruñó Berstein.

—Lo siento, señor. Es la costumbre.

—Pues habrá que cambiar de costumbre, ¿no crees, hijo? —Sentenció. Luego se colocó bien la pulsera de oro que bailaba en su delgada muñeca.

Borja asintió ladeando la cabeza y se encendió un cigarrillo que había sacado del bolsillo de la camisa. Expulsó el humo de su primera calada y se recostó sobre el cómodo respaldo de la silla.

A la vista de la poca luz de la habitación, Berstein aparecía ante Borja como una silueta a contraluz de la claridad de los grandes ventanales. Apenas sí podía ver los rasgos de su cara. Era un hombre que rezumaba carácter. Natural de Alemania, sus rasgos eran duros, como curtidos por alguna guerra. Pelo suave y rubio, dejado caer hacia la izquierda y blanqueado por la edad.

—Te mandé llamar para comunicarte que se suspende la investigación sobre el Camaleón I-Fe —informó Berstein.

Borja se reincorporó de un salto ante su silla y se atragantó con el humo de una nueva calada que acababa de dar al cigarrillo.

—Lo siento, chico pero has de dejar tus investigaciones en esa dirección y centrarte en los antiguos trabajos que quedaron suspendidos antes de la aparición del Camaleón —arguyó. Mientras tanto Borja seguía tosiendo en un ademán de expulsar el humo que se había introducido por donde no le correspondía.

—Pero señor —exclamó todavía exaltado—, no puedo creer lo que estoy oyendo. ¿Cómo vamos a dejar las investigaciones del Camaleón? Es algo totalmente grandioso. De explicar las causas de estos fenómenos tendríamos en poder de la humanidad una importante fuente de...

—Sé lo mucho que has trabajado en esas investigaciones, Borja. Has de saber que lo siento de veras —espetó condescendientemente, intentando apaciguar a su discípulo.

Un tanto nervioso, rodeó el escritorio y se puso a su lado. Berstein giró su butaca hacia él y esperó. Se llevó las manos a los ojos, frotándoselos fuertemente en señal de incredulidad y prosiguió.

—No puedo creer que usted me pida esto. No habíamos encontrado un material parecido en toda nuestra vida. Sus facultades son impresionantes. Se fusiona con los tejidos orgánicos de los animales cediéndoles sus características. Si al menos pudiéramos crearlo artificialmente en el laboratorio, sería de gran ayuda en la medicina, en la ciencia de materiales, en...en...

—Cálmate, chico, cálmate. Has de tener en cuenta que ni siquiera tienes ahora ese material. Como tú me dijiste, desapareció del laboratorio. Con las medidas de seguridad de que disponemos no es posible que haya sido sustraído. Solo tenemos acceso al laboratorio nosotros dos, aparte de Linda, Iván y el doctor Smith, que, por supuesto, gozan de toda mi confianza. Has de admitir que, fuera lo que fuese ese material, se ha desintegrado por sí mismo, sin dejar la menor huella.

—Pero disponemos de los análisis espectroscópicos y químicos en el ordenador. Con el tiempo suficiente Linda y yo podríamos sacar la suficiente información como para sintetizarlo artificialmente, señor. Además tenemos a los primates y los conejos infectados.

—Lo siento. Te necesito en el proyecto ANSI. Desde que apareció el Camaleón no has avanzado en absoluto tus investigaciones al respecto —dijo Berstein, que empezaba a estar molesto por tanta presión.

—El proyecto ANSI puede esperar. No pienso dejar esta investigación, señor. Perdóneme, pero la considero de suma importancia —espetó Borja.

Berstein se levantó furioso y golpeó con su puño en la mesa.

—¡Seguirás en el proyecto ANSI! La organización se ha llevado todos los datos que teníais en los ordenadores y han sido clasificados como secreto oficial para la seguridad del estado. Los monos han sido entregados al departamento de investigaciones biológicas donde serán sacrificados para nuestra seguridad —sentenció.

Borja mantenía el libro sobre su pecho. Estaba tumbado mirando al techo iluminado por las dos franjas tenues de luz de la ventana del patio. No podía dormir pensando en lo que le había dicho Rudolf Berstein en su despacho. Era la primera vez que había discutido con él seriamente. Recordaba cómo había encontrado el laboratorio cuando fue allí tras su discusión con el doctor. Había encontrado a Iván sentado en el suelo al lado del ordenador. Borja recordaba con resignación sus únicas palabras: «Se han llevado toda la información. Esos bellacos mal nacidos no han dejado nada». Sabía que Iván Elgoibar era el que más podía sufrir por la cancelación de las investigaciones. Era el único componente del equipo que no era físico, sino biólogo. Se había doctorado en ingeniería genética. Borja lo incorporó al equipo por su gran conocimiento sobre aspectos de mutación en las células animales. Su trabajo le valió el reconocimiento de la comunidad científica. A su corta edad había sido premiado con el Pasteur en biología. Solo tenía veinticinco años y destacaba por su gran destreza en la investigación de las células animales y por su capacidad de análisis y síntesis de teorías revolucionarias en su campo. Para Iván, el hallazgo del material mutante carecía de importancia. No le interesaba el material en sí. Le fascinaba la respuesta del organismo de los primates hacia una acción exterior cambiando el metabolismo tal y como él había formulado en sus tesis.

Recordó también cómo encontró la mesa de su despacho. Todos los papeles estaban en el suelo. Los cajones forzados. No quedaba ningún disquete del ordenador. Parecía como si hubieran entrado unos vándalos a robar. No lograba entender la actuación del CSIC en este caso.

Lleno de dudas determinó que lo mejor era apagar la luz e intentar dormir. Al día siguiente se vería con Linda a las ocho en la plaza de España, donde había quedado para acompañarla al ginecólogo. Entonces hablaría con ella del futuro de las investigaciones del Camaleón I-Fe.

Alargando su mano hacia la silla dejó el libro que acababa de recibir y apagó la lamparilla. Se dio media vuelta y, mirando hacia la pared, acomodó su cabeza en la almohada decidido a dormir. Sin embargo, el sonido lejano del teléfono del salón le sobresaltó. Furioso interiormente todavía, se apresuró a contestar a la llamada. Al levantarse se golpeó fuertemente en la rodilla con la silla junto a su cama, fruto de la precipitación. «Puede que sea alguien del equipo», pensó. Abrió la puerta de su habitación y se encaminó cojeando hacia la mesilla que guardaba el teléfono, al otro lado del salón. Se sentó en el borde de uno de los sillones de piel marrón que miraban hacia la chimenea, encendió la luz de la lamparilla que había junto al teléfono, en la mesilla, y contestó con rapidez.

—¿Sí, soy Borja, dígame? —contestó con voz de ultratumba.

—¿Señor Boigues?...¿Hablo con el señor Boigues?

Una voz femenina sonaba temblorosa al otro lado del teléfono.

—Sí. Soy Borja Boigues. ¿Con quién hablo?

—Soy...soy...Perdone que le moleste señor Boigues...

—No se preocupe, señorita, tenía que levantarme. Estaba sonando el teléfono —contestó Borja sarcásticamente.

—Perdone... ¿Cómo dice? —Preguntó la voz misteriosa.

La voz del teléfono le sonaba completamente desconocida. Además, fuera quien fuese, la mujer que hablaba al otro lado del hilo estaba realmente asustada y Borja lo sabía.

—No se preocupe señorita. Era una broma.

—Ah... está bien —contestó la mujer más calmada.

—¿Con quién hablo? —Insistió aclarándose la voz.

—Ahora no le puedo contestar a esa pregunta, señor Boigues —indicó la mujer sentenciosamente—. No sería seguro para ninguno de los dos.

Borja se sentía contrariado. Se acomodó contra el respaldo del sofá con las piernas colgando por encima del apoyabrazos sobre la mesilla del teléfono. Todavía le dolía un poco la rodilla por el golpe contra la silla de su habitación.

—¿No sería seguro? ¿Por qué? ... ¿Quién es usted? —Preguntó repetidamente.

—Busque en el cajón de su despacho, señor. Encontrará la respuesta a la cancelación del proyecto Camaleón.

—Un momento —Interrumpió Borja—. ¿Qué sabe usted del Camaleón?

—Por favor. Hágame caso, soy una amiga. Pueden estar escuchando. Seguiremos en contacto. Adiós.

—Espere, no cuelgue. Contésteme... ¿Oiga?

La línea se había cortado. Borja siguió insistiendo por un momento pero no hubo más repuesta que el pitido de comunicación de la compañía telefónica.

Borja pensaba en la mujer de la conversación. Se tumbó en el sofá en el salón en penumbra. Podía distinguir los objetos familiares, diseminados no muy ortodoxamente en el salón, debido a la luz de la Luna que entraba por el balcón.

«¿Quién era? ¿Por qué sabía lo del proyecto Camaleón? Era un proyecto secreto. Nadie excepto el equipo tenía acceso a información sobre el proyecto» pensaba Borja. «Ha dicho que nos podían estar escuchando, pero ¿quién iba a pinchar mi teléfono? No soy más que un científico. No he hecho nada malo para que la policía intervenga mis comunicaciones. O acaso no es la policía. Esto es de locos.»

Borja se reincorporó y se dirigió hacia la habitación, dubitativo.

«El CESID. Ha de ser alguien del CESID. Es la única respuesta.»

Sabía que el CSIC dependía en última instancia de los servicios secretos del estado, el CESID. Ya no se denominaba así desde que, en mil novecientos noventa y siete pasase a incorporar el vocablo inteligencia; sin embargo, la gente seguía refiriéndose al centro con el mismo nombre que tenía doce años atrás. Muchas de las investigaciones que se llevaban a cabo en las instalaciones del CSIC eran secretas. Recordaba cuántas veces había visto militares en sus instalaciones. Altos cargos del ejército se citaban a menudo con los superiores del CSIC. Las reuniones eran secretas pero se rumoreaba entre los investigadores que el ejército o el departamento de defensa, para ser más exactos, financiaban muchos de los experimentos que allí se realizaban. Varios de los resultados de distintas investigaciones se habían clasificado como secreto oficial. Algunos de los grupos de investigación habían sido trasladados, no sabía adonde, con todo el equipo experimental.

No solía dar crédito a esos rumores, sin embargo sabía a ciencia cierta que la gente del CSIC no se dedicaba a espiar a los ciudadanos.

«Todo esto es absurdo», pensó Borja. «Sólo de pensarlo me siento un idiota que se cree lo que ocurre en una película de James Bond.»

Instintivamente se puso la chaqueta, cogió las llaves del coche y se encaminó hacia la cocina. Había dejado allí su cartera al entrar en casa. Ésta contenía las llaves del departamento de biomateriales.

Recogió el coche de su garaje y partió raudo hacia el viejo edificio del CSIC. El camino desde su casa duraba habitualmente más de treinta y cinco minutos. Eran las tres cuarenta y cinco de la madrugada. A estas horas no había circulación. Llegaría al edificio en tan solo quince o veinte minutos.

«Si esa mujer está en lo cierto y han estado escuchando nuestra conversación puede que haya alguien dirigiéndose ahora mismo a por lo que no encontraron en mi despacho. Pero, ¿qué puede haber en el cajón de mi mesa que sea importante y que no se llevaran aquellos cretinos?»

Recordaba cómo había encontrado su mesa. Al igual que todo lo demás estaba desordenada y con los cajones arrancados de su sitio y volcados sobre la mesa y el suelo. Recordaba cuando estuvo buscando con Iván Elgoibar algún resquicio de sus investigaciones. No habían hallado nada. Los hombres que entraron en sus dependencias se habían llevado todos los archivos de cada uno de los despachos. Habían cogido todos los disquetes de los ordenadores personales. Por supuesto, también se habían llevado las cintas magnéticas que guardaban todas las analíticas del material. Los historiales médicos de los chimpancés y de los conejos que Iván había confeccionado cuidadosamente también habían desaparecido. En resumen, se habían preocupado minuciosamente de confiscar toda documentación relacionada con el Camaleón.

Cuando se encontró ante la puerta de entrada al edificio, aparcó su automóvil justo enfrente de las escaleras. No había ningún otro coche allí excepto el de Toni, el guarda jurado que trabajaba por la noche desde hacía tiempo. Era un hombre obeso con el que Borja tenía una relación muy simpática. Solía hablar con él muchas noches al salir del laboratorio. Se quedaba a trabajar normalmente hasta bien entrada la noche. Toni empezaba su turno a las nueve de la noche y veía cómo Borja salía muchas veces cuando él ya se había tomado el carajillo, que habitualmente llevaba en una pequeña cantimplora, tras engullir su acostumbrado bocadillo. Siempre se quedaban un tiempo hablando y gastando bromas sobre lo que pasaba en el edificio. Cosas sin importancia.

Recogió su cartera, cerró el coche y subió ágilmente las escaleras hasta la gran puerta de cristal de la entrada. Vio a Toni sentado tras el mostrador al fondo del vestíbulo de entrada. Estaba sentado en su silla giratoria con los pies apoyados en el mostrador en una imagen casi grotesca. Aporreó la puerta con la palma de la mano y gritó.

—Vamos, viejo gordo. Levanta el culo y ven a abrirme de una vez.

El vigilante giró la cabeza como si no tuviera importancia la postura poco profesional que mantenía. Sonrió a Borja y se levantó con una parsimonia digna de una leona en la hora de su siesta. Anduvo cansinamente hacia la entrada mientras sacaba la llave de la puerta de un manojo que llevaba colgado ruidosamente de su cinturón.

—No podía ser otro —dijo mientras abría la puerta—. Supongo que te pagarán las horas extras.

—Hola Toni. ¿Qué tal? —respondió amistosamente.

—Me he enterado de lo de esta mañana. Parece que hay alguien en la empresa que quiere joderte —anunció haciendo gala de su educación lejos de colegios.

—No lo sé, Toni. No lo sé. ¿Hay alguno de mi equipo abajo?

—En los laboratorios de tu departamento no hay nadie. Solo he visto a Linda salir cuando yo entré.

—¿Cuándo fue eso exactamente, Toni?

—Sobre las nueve y cuarto aproximadamente. Preguntó por ti pero no me dejó ningún recado.

Ambos caminaban hacia los ascensores que llevaban hasta los niveles inferiores del edificio. Borja pulsó el botón de uno de ellos.

—Tengo que recoger algunas cosas que se me olvidaron esta tarde con los nervios —explicó Borja mientras esperaba la llegada del ascensor.

Toni llevó su brazo sobre el hombro de Borja en signo compasivo.

—Lo siento, Borja. Lo siento de veras. Sé lo mucho que habías trabajado en ese nuevo proyecto.

—Y tú, ¿cómo sabes que trabajaba en un nuevo proyecto? Es secreto y yo nunca te he hablado de él —respondió sorprendido.

—Aquí uno se entera de todo. Ya sabes, la gente habla demasiado. Pero no te preocupes, no sé de qué se trata, ni me importa. Solo sé que es nuevo y sé que trabajas mucho porque te veo salir tarde cada día.

—Veo que no se te escapa nada, Toni —sonrió Borja—. Hasta luego.

Las puertas del ascensor se cerraron.

Enseguida llegó ante la puerta de entrada del departamento de biomateriales. El acceso estaba restringido. Sacó su tarjeta de identificación y la introdujo en la ranura del lector magnético situado a la derecha. Las puertas se abrieron por mecanismos hidráulicos. Entró apresuradamente y se dirigió directamente hacia la puerta de su despacho, al final del pasillo interior. En su camino se encontraban los despachos de los miembros de su equipo, en la mano izquierda. Primero el de Iván. Luego los de Smith y Linda sucesivamente. Y al final el suyo. A la derecha había tres puertas. Dos de ellas tenían lectores magnéticos. Eran las puertas de los laboratorios. Primero el de biología, donde antes se encontraban los animales, y luego el de materiales. La otra puerta conducía a otro pequeño pasillo donde se encontraban los despachos del personal administrativo y los pequeños habitáculos destinados a albergar a los jóvenes investigadores, estudiantes de doctorados, que a veces hacían prácticas con el equipo de Borja. Pero ahora no tenían ninguno colaborando en su grupo.

Abrió la puerta de su despacho. Entró y la cerró tras de sí. El despacho seguía revuelto a pesar de que Borja había empezado a recoger algunas cosas por la tarde. Se dirigió a su mesa y se sentó en su butaca móvil de piel negra. Encendió la lámpara articulada que nacía en una de las esquinas de la mesa y la dirigió hacia los cajones. Abrió el primero y revolvió con las manos los artilugios de oficina que se encontraban en él. No detectó nada que pudiera ser lo que le había insinuado la misteriosa mujer del teléfono. Uno por uno, los cajones fueron investigados con minuciosidad. Sacó todos los portafolios con documentación variada que se había encontrado desordenados por la tarde y los colocó encima de la mesa. No encontró nada en los cajones referente al proyecto Camaleón I-Fe.

Empezó a sentirse estúpido. Se sentía como en una novela policiaca, donde bandas de asesinos conspiraban contra la humanidad a todas horas. Se recostó contra el respaldo de su butaca y permaneció mirando cansado el montón de documentación que había colocado sobre la mesa. Inútil revisar las carpetas una por una.

Enumeró una por una todas las cosas que le habían pasado a lo largo de la jornada.

«Primero Berstein me pide que deje el proyecto. Luego me encuentro el departamento destrozado sin ninguna documentación sobre el Camaleón. Después, la mujer que me llamó dice que busque un motivo en el cajón de mi despacho. ¿Quién es esa mujer? ¿Cómo sabía lo del proyecto?»

Había otra cosa que le intrigaba. «¿De dónde ha salido ese material extraño? Nos dijeron que se había encontrado en una exploración submarina de rutina por parte del ejército. Pero no encontramos ningún resto de material marino en los análisis. Como mínimo, tendríamos que haber encontrado algún resto de sal.»

Desvió su atención hacia una de las carpetas de encima de la mesa. Había construido una torre con ellas que se estaba inclinando peligrosamente. Intentó sujetarlas inútilmente. El montón de carpetacios cayó al suelo entre sus brazos.

—Lo que me faltaba —gruñó en voz alta.

Se agachó a recoger las carpetas y las fue poniendo de nuevo encima de la mesa. Al subir la última vio una especie de bulto oscuro pegado con cinta adhesiva en la parte superior del cajón al que le habían roto el frontal. Lo cogió y lo despegó de la madera. Era una de las cintas magnéticas de la analítica biológica que había realizado Iván. La reconoció por la etiqueta que llevaba adherida.

—¡Dios mío! —Exclamó con voz partida—. Luego es cierto.

2

Oculto

«Según mi forma de pensar, sigue habiendo algo de misterioso en el fenómeno de la evolución, debido a su aparente «movimiento ciego» hacia un objetivo aún desconocido. Parece como si las cosas se organizasen de manera bastante mejor que lo que «debieran» si sólo se basaran en la evolución al azar y en la selección natural.»

~ROGER PENROSE (Físico-matemático)

Borja Boigues estaba sentado en uno de los asientos de la sala de espera del departamento de ginecología del hospital donde había llegado con Linda. El suyo formaba parte de una de esas filas en las que una barra larga metálica sostenía a otros cinco o seis asientos de plástico naranja sujetados en conjunto a la pared. Existían varias filas más paralelas a la suya, formando un conjunto que recordaba a las salas de espera de los aeropuertos, aunque allí no había ceniceros al final de las filas. Borja recordó que en los hospitales no está permitido fumar, como informaba un gran letrero blanco y rojo con el dibujo tachado de un cigarrillo. Se sentía incómodo. La verdad es que nunca había ido al médico. No recordaba haber estado enfermo nunca. Ni siquiera se había hecho un análisis preventivo. Solo había estado como paciente en un hospital en una ocasión, le extrajeron una de las muelas del juicio porque no tenía sitio para crecer en sus encías. Fue una experiencia sumamente desagradable para él. Juró y perjuró no volver al dentista nunca mis. Le atormentaba la idea de que le volvieran a hurgar en la boca con aparatos psicodélicos.

El ambiente estaba cargado de un olor agradable a medicinas. Como huele en las farmacias. Le daba al lugar un aspecto de pureza y pulcritud. Sin embargo, se sentía en un lugar no asignado para él. Estaba incómodo. Todo lo que veía a su alrededor eran mujeres hinchadas por embarazos. Se miró la barriga. Él no tenía. Era extraño. Las mujeres sentadas frente a él en la otra fila le dirigían miradas interrogativas. ¿Qué hace usted aquí? ¿Usted no está embarazado? Seguro que está esperando a la novia, a la que ha dejado preñada. Será sinvergüenza. Adonde hemos ido a parar. Borja no podía mantener la mirada de las mujeres. Pensaba en levantarse, dirigirse a una de ellas y decirle cuatro cosas. No señora. No es lo que usted piensa. Es una amiga. Nada más. Además, a usted que le importa. Una de las mujeres le dirigió una amable sonrisa que hizo que cambiara radicalmente de manera de pensar. Respondió con una pequeña mueca de comprensión y giró la cabeza en busca de algo menos aparatoso. Se fijó en un macetero grande que estaba colocado al otro lado de la estancia frente a la puerta de la Doctora De la Fuente, donde se encontraba Linda. De ella nacían dos palmeras pequeñas que se doblaban antes de llegar al techo.

Algo le llamó la atención en la última de las filas de asientos que quedaba en la trayectoria de su visión hacia las palmeras. Desvió la vista hacia una mujer que estaba sentada en el último asiento de esa fila. La podía ver bien porque no había nadie sentado en las sillas que quedaban vacías entre medias. «Ella no está embarazada» pensó. Era una mujer de unos veinticuatro o veintiséis años. La había descubierto mirándole fijamente de manera muy diferente a como le había mirado la mujer embarazada. Borja conocía aquella mirada. Otras muchas mujeres le habían mirado así muchas veces. Borja sabía que resultaba atractivo a los ojos de aquella mujer aunque ella lo intentase disimular bajando la mirada repentinamente cuando advirtió que Borja la miraba. Se la quedó mirando curiosamente. Era una mujer muy atractiva a sus ojos. Morena, de pelo muy negro y brillante que caía en ondulaciones suaves hasta los hombros, donde moría levantándose hacia todos lados. Su cara estaba perfectamente dibujada en lápiz negro y fino. Ojos negros carbón que brillaban dulcemente escondiendo una personalidad tímida y profunda en la que caer hasta el infinito. Sólo se distinguían por un pequeño lunar en forma de media luna que nacía al final del párpado derecho. Era difícil que a Borja le resultase atractiva una mujer a simple vista. «Es increíblemente bella» pensó alelado. La mujer se dio cuenta de que Borja no la había dejado de mirar desde que la vio. Levantó varias veces la mirada para comprobar si la seguía mirando. Borja no cayó en la cuenta de ello al tener la mirada perdida sobre ella. Le cruzaban fantasías por la cabeza. Pensaba en cómo sería una vida en común con una persona que solo le atraía físicamente. Hasta ahora eso carecía de importancia para él.

—Veo que le gusta aquella mujer.

—Sí —contestó instintivamente.

Borja se dio cuenta de que estaba mirando una silla vacía. Giró bruscamente la cabeza buscando el origen de la voz que había escuchado.

—Ha estado mirándola como un tonto —repitió.

Era ella. No sabía cómo pero se había levantado y se había colocado a su izquierda sigilosamente.

—¡Oh!...perdone. No sabía...

—Y bien, ¿qué le parezco de cerca? —preguntó ella.

—Negra... quiero decir: lápiz... esto...

Borja estaba temblando del susto. La cara se le había vuelto de un color rosáceo que delataba su nerviosismo. Las palabras no le fluían con normalidad.

—Así que negra. Nunca me lo habían dicho —contestó la mujer sarcásticamente.

Derrochaba serenidad. Tenía una sonrisa tranquilizadora que no impidió que Borja volviese a meter la pata.

—Usted no está gorda —se equivocó.

—¿Gorda?... umh... no. No lo creo —contestó ella burlonamente.

—Quiero decir embarazada. Eso es lo que quería... Perdone. Siento haberme quedado mirándola de esa manera. No sabía que usted se había dado cuenta. Lo siento —dijo a la vez que se iba tranquilizando.

Borja sacó un cigarrillo del bolso. Se lo puso entre los labios y buscó el mechero por todos los bolsillos.

—¿Tiene fuego? —Preguntó intentando ganar una posición estable.

—¿No pretenderá fumar aquí?

—¡Oh! No. Por supuesto. Es un hospital. Aquí no se puede fumar.

Guardó su cigarrillo, apretó los dientes en un esfuerzo de contención y entrecruzó los brazos sonriendo.

—Me ha dado un buen susto, señorita —señaló.

—Me llamo Alba —dijo ella—, Alba de la Fuente. Me ha llamado la atención la forma en que me miraba. Nunca nadie me había mirado así antes.

—¿De la Fuente? ¿No será... ?

—Sí. Soy hermana de Mari, la doctora. La estoy esperando.

—Mucho gusto Alba. Soy amigo de tu hermana. Me llamo Borja.

—Borja Boigues. Ya lo sé —dijo ella.

—¿Cómo lo sabes?

—Por las fotos que tiene mi hermana de cuando eras su compañero en la facultad. No has cambiado nada. Me ha hablado mucho de ti.

Borja se quedó sorprendido. Mari nunca le había dicho que tuviera una hermana.

Mari empezó con él la carrera de física pero lo dejó por su vocación por la medicina. Borja sabía que se inscribió en física por él. Eran novios desde primero de bachillerato y no quería separarse. Las cosas se torcieron entre los dos en la facultad y ella decidió estudiar medicina. Desde entonces han mantenido una gran amistad. Precisamente Mari era la ginecóloga de Linda debido a la amistad que mantenían las dos con Borja.

—Supongo que te habrá contado cosas buenas —preguntó él.

—Mi hermana no sabe hablar mal de ti. Te quiere mucho.

—Me alegro de conocerte. Espero que este pequeño incidente no se interponga entre nosotros.

—No te preocupes. Yo te miré primero.

La conversación quedó interrumpida por la apertura de la puerta del despacho de Mari. La doctora buscaba a alguien con la mirada. Borja se había levantado con Alba de los asientos y se dirigían a su encuentro.

—Veo que ya has conocido a mi hermana, Borja.

—Sí. Y es tan guapa como tú —respondió girándose hacia ella.

—Tú siempre tan caballeroso. Pero... pasa. Espera un momento dentro. Enseguida estoy con vosotros.

Mari se quedó ante la puerta del despacho para hablar con su hermana. Borja entró en la consulta para encontrarse con Linda. Ya había estado en otras ocasiones allí. Recordaba la ocasión en la que presentó a Linda como amiga porque estaba buscando un ginecólogo. Linda y Mari contactaron desde el primer momento. A raíz de aquello habían salido juntos a cenar en más de una ocasión. Formaban un buen grupo de amigos.

Borja se encaminó hacia la mesa de Mari. Estaba situada a la derecha de la consulta. A la izquierda se encontraba una camilla rodeada por un montón de aparatos médicos de prospección interior del cuerpo de la mujer. A Borja siempre le habían intrigado todos esos aparatitos desconocidos. Sin embargo, sabía que no los podía tocar. Estaban todos esterilizados. Al fondo, ante la ventana, había una mampara de tela blanca articulada donde las pacientes se desnudaban y tenían que ponerse obligatoriamente una bata blanca. Todo aquello siempre le había resultado excitante.

De repente apareció Linda por un lado de la mampara. Era una mujer muy bella. Tenía melena larga y rubia. La cara redondeada y la nariz respingona. Grandes ojos azules en una expresión perpetua de inocencia asomaban en su cara. Se estaba vistiendo. Disimuló la presencia de Borja. Sabía que la había visto. Tenía puesta la falda azul celeste que había traído. Se estaba colocando una blusa blanca de seda de tal manera que abrochándose los botones inferiores dejaba entrever sus pechos al contraluz de la persiana que cubría la ventana. Sabía que Borja le podía ver los pechos desnudos pues no llevaba sujetador y ralentizó y sensualizó sus movimientos para acabar de abrocharse la blusa. Después entró de nuevo tras la mampara, terminó de vestirse y salió por el otro lado como si nada hubiera pasado.

Él quedó pensativo. Sabía que Linda estaba enamorada de él. No era un secreto para nadie. En una fiesta, a la que asistieron todos los amigos, Linda bebió más de la cuenta y le declaró su amor en la terraza de la casa de sus padres, donde se celebraba la fiesta. Intentó rechazarla lo más suavemente que pudo, pero ella, víctima del alcohol, entró dando tumbos de desesperación en la fiesta gritando su desamor a diestro y siniestro. Después de aquello la relación entre los dos se enfrió por un tiempo. En la actualidad volvían a ser amigos, aunque Borja sabía que le seguía gustando a Linda. De ahí que no se sorprendiera de la escena que acababa de ver en la consulta médica.

—Hola, Linda —disimuló—. ¿Estas embarazada?

—Mari cree que no. Me ha hecho unos análisis y me dará los resultados el jueves —respondió algo expectante.

Estaba enfadada con la actitud de su compañero. Sabía que había mostrado indiferencia adrede.

—¿No te gustan mis pechos?

La pregunta no recibió respuesta debido a que Mari acababa de entrar a la consulta.

—¿Cómo estás, Borja? —dijo Mari—. Me alegro de verte. Dame dos besos.

Se acercó a complacerla amistosamente con dos fuertes besos.

—Hola, Mari. Yo también me alegro de volver a verte.

Borja buscaba con la mirada la presencia de Alba, la estupenda mujer que acababa de conocer de forma excitante, pero se dio cuenta de que no había entrado.

—Tienes —añadió— una hermana muy atractiva. Me ha gustado conocerla. ¿Cómo no me lo habías dicho nunca?

No cayó en la cuenta de que la contestación había enfadado aún más a Linda, que mostraba abiertamente sus celos.

—Así que es muy guapa... —espetó sarcásticamente interrumpiendo la conversación.

Ambos la miraron con cara de disculpa y prosiguieron su conversación evitando la tentación de contestar.

—Es una larga historia. Ha estado mucho tiempo fuera. En Boston, Madrid... muchos lugares. He estado un tiempo sin tener noticias suyas y de repente apareció ayer en mi casa como si no hubiera faltado más de una semana. Está muy rara...

Borja mantenía una cara de interés que delataba ansiedad por conocer algo más acerca de la mujer que le había dejado ensimismado hacía apenas unos minutos.

—¿Por qué no se ha quedado? —preguntó inquisitivo.

—Si te lo digo no te lo creerás. Se ha ido porque estabas tú aquí.

Linda golpeó la mesa con una bola de esas que contienen agua con bolitas blancas, que caen simulando nieve, con la que estaba jugando.

—¿Por él? —preguntó alterada—. ¡Si no lo conoce!

—Linda. El jueves te llamaré al laboratorio para darte los resultados de la analítica que te hemos hecho —interrumpió adrede la pequeña disputa—. No has de preocuparte, no creo que estés embarazada.

Linda miró a Borja furiosa pero se calmó para despedirse de Mari atentamente.

—De acuerdo, Mari. Te lo agradezco.

Tras la visita subieron al coche que habían dejado en un estacionamiento subterráneo. No habían cruzado palabra desde que habían salido de la consulta de su amiga.

—Siento haberme puesto así, Borja. Lo siento de veras.

—No tiene importancia, Linda.

—¿Me perdonas? —lo pronunció con voz melosa.

Ella sabía que Borja era ante todo su amigo y se había prometido a sí misma que no haría nada que pudiera poner en peligro su amistad. También sabía que a él le hacía mucha gracia que pusiera su voz característica de inocencia. Siempre se había reído. Esta vez también lo conseguiría. Probó suerte.

—No hables así... me haces reír. Eso es trampa —rechistó Borja.

—Venga... Por favor —insistió con la voz más acaramelada.

—Está bien. De acuerdo. Te perdono, aunque no sé de qué...

Borja se dio cuenta de que con la visita al ginecólogo y la aparición de Alba se había olvidado por completo de su problema con el Camaleón. En ese instante todo le volvió a la cabeza de repente.

—Abre la guantera, Linda, por favor.

Le obedeció inmediatamente. Volvían al trabajo. Eran grandes amigos pero en el trabajo de investigación él llevaba la voz cantante. La sumisión de Linda a su liderato era total. Ella sabía que Borja era un gran organizador además del director del proyecto. Su obediencia respondía más a una aceptación que a una obligación. Ocurría con todos los demás componentes del equipo. Iván, Smith y el grupo de administración no replicaban nunca sus directrices. Sabía siempre lo que tenía que hacer. En cada problema que surgía, siempre estaba Borja tranquilizando con sus dotes organizadoras. Eliminaba el problema de raíz haciéndolo parecer un simple trámite más. Todos aceptaban este hecho. Incluso Berstein le escuchaba como si fuera su jefe cuando discutían aspectos científicos en los casos de investigación.

—¿Qué es lo que quieres, Borja? —Preguntó al tener la guantera abierta.

—Saca la cinta de la analítica de Iván, por favor.

Linda sacó la cinta de la guantera tal y como le había indicado.

—¡Dios mío! ¿De donde la has sacado? Los del CESID se lo habían llevado todo. Ayer estuve allí, y...

Borja paró el coche en seco. Las ruedas llegaron a chirriar. Echó el freno de mano y se giró violentamente hacia Linda.

—¿El CESID? —exclamó furioso—. ¿Cómo sabes que fueron los del CESID, Linda?

—Me lo dijo mi padre. Ya te dije que estuve hablando con él.

—Pero tu padre no me dijo nada acerca de que fueran los del CESID.

—Mi padre dijo que te fuiste de su despacho hecho una fiera y que no tuvo ocasión para explicártelo.

Arrancó el coche de nuevo. Estaban a medio camino de la casa de Iván. La cita era más importante que cualquier discusión.

—¿Qué tiene que ver el departamento de defensa en todo esto?

—Ya debes suponer que el CESID financia muchos de los experimentos que se realizan en las instalaciones del CSIC. Lo sabe todo el mundo.

—Creía que eran solo rumores. La gente habla por hablar —explicó confundido—. También dicen que Elvis está vivo y no me lo tengo que creer.

—Eso es una tontería y tú lo sabes.

—Pero, ¿por qué?

—No lo sé.

Ya estaban llegando a casa de Iván. Su vivienda se divisaba al final de la calle que acababa en una pequeña rotonda a partir de la cual solo se encontraba el jardín de la casa.

—Tu padre te lo habrá contado.

—Ya sabes que de estas cosas te cuenta más a ti que a mí —argumentó, más calmada—. La verdad es que no lo sabe ni él. También está bastante preocupado. Tiene miedo a perder tu confianza por esto. Nunca te había visto tan enfadado.

Habían llegado. Aparcaron el coche en la puerta de entrada. Divisaron aparcados también los coches de Iván y de Smith.

—Ya están todos. Me alegro —sentenció él.

Salieron del coche y se encaminaron hacia el porche de la vivienda a través del amplio y mal cuidado jardín. La vivienda parecía americana; construida en su totalidad en madera blanca. Tenía un tejado cuyo frontal dibujaba un triángulo isósceles de base ancha al más típico estilo americano. La difunta madre de Iván era una millonaria tejana que se casó con el padre de éste, al que conoció en un restaurante que regentaba, del cual también era su cocinero. Iván seguía viviendo con su padre en la casa. Su posición adinerada le había permitido construirse en los sótanos de la vivienda un laboratorio de análisis microbiológico que pocas universidades poseían. Se pasaba las horas muertas allí. Muchos de los experimentos del grupo se realizaron en aquel laboratorio. Había días en los que quedaban para trabajar en su vivienda, que estaba totalmente acomodada como centro de investigación. Incluso Borja se había hecho propietario de una de las mesas de oficina que tenía y la utilizaba con asiduidad. Guardaba mucha documentación experimental en esa mesa. Maldecía la hora en que no guardó nada allí referente al proyecto Camaleón. Sin embargo, sabía que si quedaba algo de información estaría en los archivos de Iván.

Llamaron a la puerta por medio de la empuñadura de cobre en forma de león que colgaba en el frontal de la entrada.

—Hola, Borja. Linda. Mi hijo os espera. Pasad... pasad, está en el ataúd.

Era el padre de Iván, Iker Elgoibar. Uno de los mejores cocineros de España. Así llamaba él a los laboratorios de su hijo porque decía que cuando entraba en ellos es como si se muriera unos pocos días. El señor Elgoibar era un hombre anciano con la virilidad de un campesino. Tosco y duro, sus dedos parecían espárragos, esculpidos así de tanto acariciar sus guisos. Un gran vasco, como él decía. De piel curtida y oscura y un gran mostacho blanco. Siempre llevaba puesta la txapela. Su hijo solía decirle que se había quedado calvo porque no se la quitaba ni para dormir.

Linda y Borja entraron en el gran recibidor y se encaminaron hacia la escalera de caracol situada a la derecha de la entrada, junto a la biblioteca. Pasaron por las anchas puertas abiertas de entrada al dormitorio de libros y pudieron ver una de las paredes forrada por estanterías de caoba oscura llenando el paramento en su totalidad. En su mayoría eran libros de historia. La madre de Iván había dedicado toda su vida al estudio de la historia del viejo continente. Se había especializado en la historia del pueblo ruso; sobre todo le interesaban las dictaduras de los grandes zares de Rusia. Iván conocía de boca de su madre todas las anécdotas y los hechos más significativos que ocurrieron en Rusia en aquella época. Sin darse cuenta, se había aficionado a la lectura de aquellos libros, y los devoraba en sus ratos libres. Mantenía una vida dedicada completamente a la investigación y al estudio de diferentes materias. Todos sus compañeros hablaban de él como una mente superdotada para absorber conocimientos. Siempre asombraba en las conversaciones por sus amplios conocimientos en diferentes temas.

El padre de Iván se había ido. Ellos conocían muy bien el camino. Habían estado muchas veces allí. Era su segunda casa. Al final de la escalera de caracol encontraron un estrecho pasillo que conducía a la puerta de acceso al laboratorio de Iván. A los lados del pasillo estaban las bodegas. El padre de Iván era aficionado a coleccionar vino. Eran unas bodegas inmensas. Borja recordaba el día en el que el señor Elgoibar le enseñó las bodegas. Desbordaba satisfacción. Poseía una colección de más de seis mil botellas de vino de unas cuatrocientas marcas diferentes y hasta descorchó un Tondonia del 57, celosamente guardado en su cementerio, elaborado sólo para la cosecha del rey y que nadie sabe cómo fue a parar allí. Estuvieron más de dos horas catando vino aquel día, mientras el padre de Iván le explicaba incansablemente mil y una historias relacionadas con cada una de las marcas. Recordaba la alegría con la que salió de allí de tanto probar vino directamente de las cubas.

Linda y Borja entraron en el laboratorio. La entrada estaba flanqueada por vastos armarios de vitrinas que contenían decenas de tarros de cristal con líquidos de varios colores y texturas en su interior. La mayoría de ellos estaban recubiertos de polvo como si Iván no los hubiera utilizado en varios meses o incluso en años. Luego llegaron a la gran sala central. Era una sala de techo bajo y ambiente húmedo. En el centro resaltaba una gran mesa de laboratorio químico característica por los grifos de agua, las pilas, las entradas de gas y varias baldas con todo tipo de frasquitos con materiales químicos, probetas, tubos de ensayo... Al fondo, detrás de la mesa, se encontraban los aparatos de experimentación biológica. Destacaba, ante todos, uno cilíndrico y grande en el suelo. Era el depósito de helio líquido. Estaba conectado por una infinidad de tubos a otros tantos aparatos a los que dispensaba helio para la refrigeración de las muestras que contenían. Este sistema permitía a Iván conservar muestras biológicas a temperaturas cercanas al cero absoluto en la escala Kelvin. A la izquierda se encontraban los aparatos de investigación física. Fuentes láser, espectroscopios, osciloscopios, sintetizadores moleculares y otros. Iván los había comprado cuando empezó su trabajo en el equipo. A la derecha había una larga mesa cogida a la pared donde se encontraban cinco ordenadores personales y una computadora para el manejo de los distintos aparatos. Todos estaban interconectados.

Encontraron a Iván dormido en un sofá marrón situado al lado de la mesa de los ordenadores. Estaba ataviado con una bata antigua de terciopelo verde. Tenía las gafas puestas. Se había dormido con unos papeles de impresora en las manos. Su aspecto era el de un chico aplicado y descuidado. El pelo mal cuidado le caía por la cara en mechones de distinta longitud. Su expresión denotaba preocupación y cansancio. De tez blanca y nariz griega, con las gafas redondas, daba la impresión de ser un fanático de la informática. De esos que se pasan el día hablando de ordenadores. De los que en su clase sacaban todas las matrículas de honor y no caían de los primeros puestos de la lista.

—Hola. Ya habéis llegado —saludó Smith—. Llevo media hora aquí. Encontré a Iván dormido y pensé en no despertarle hasta que llegaseis. Es posible que trabajase toda la noche. Tenía la pantalla del ordenador encendida y la computadora está funcionando todavía...

—Hola, Smith —respondió Borja, acompañando el saludo con un leve movimiento de su mano—. Has hecho bien. Hablé con él esta madrugada. Me dijo que había descubierto algo.

—Con esa postura —arguyó Linda—, se levantará con tortícolis o con alguna pierna dormida.

Efectivamente Iván adoptaba una postura inverosímil. Una de sus piernas colgaba detrás del sofá y la otra estaba doblada debajo de su cuerpo. La cabeza caía libre desde el apoyabrazos y hacía que le quedase abierta la boca cual cría de gorrión esperando el regreso de sus padres con alimento.

—Supongo que ya lo sabes —preguntó Borja a Smith.

—¿Lo de la cancelación del Camaleón? Sí. Iván me despertó a las tantas de la mañana para comunicármelo pero no me dijo quién lo había hecho...

Borja se dirigió a la mesa donde solía acomodarse para trabajar cuando iba a casa de Iván. Linda y Smith le siguieron y se sentaron en sendas sillas frente a él, expectantes.

—Smith, ¿tienes algo de la analítica del material aquí? —preguntó Borja.

—No. Todos los datos estaban en las cintas magnéticas del laboratorio o en el ordenador. Iván me dijo que no habían dejado nada allí. Que había buscado por todos los rincones en busca de algo que nos reportara algún dato de los estudios que habíamos desarrollado pero...

—Está bien —interrumpió—. Ya me sé el resto. Yo estuve allí.

—Yo tampoco encontré nada —añadió Linda.

Smith resopló en señal de angustia. Cruzó los brazos y miró a Linda como buscando consuelo.

—Todo el trabajo realizado durante cuatro meses se ha ido a la basura. No hay derecho. ¿Quién pudo hacer una cosa así? —preguntó Smith.

—El CESID —respondió Linda.

—Me lo temía. Siempre han estado detrás de cualquier experimento innovador. ¡Siempre con los mismos fines! ¡Militares de mierda!

Smith tenía un aspecto duro. De corte inglés, vestía siempre impecable. Sus buenos modales contrastaban frontalmente con lo que acababa de decir. Ninguno de los del grupo le habían oído decir jamás una palabra mal sonante. Solía ser el centro de las bromas debido a que no manejaba muy bien la jerga popular de los científicos españoles. Mas su vocabulario español culto era digno del mejor de los aristócratas. Por este motivo, Borja le utilizaba en los congresos para la presentación de sus investigaciones. Raras veces quedaban sin aplausos sus conferencias. Aunque éstas fueran de poca relevancia, Smith las presentaba de forma que parecían verdades indestructibles. La mayor parte de los grupos colaboradores extranjeros en el proyecto en el que habían trabajado los últimos tres años, venían de sus contactos en el exterior. Con cuarenta y nueve años era el mayor del grupo. Tenía el pelo canoso en las sienes. Las arrugas de la cara no eran ya una simple manifestación de la madurez. Un bigote fino y peinado en caracol adornaba la parte inferior de su diminuta nariz.

—Despierta a Iván, Linda. Debemos empezar a trabajar —infirió Borja.

—No hace falta, rubia —dijo Iván—. Con tanta palabrería no hay quien duerma aquí.

Se había despertado. Bostezando todavía, se dirigió hacia la mesa de Borja. Cogió una silla en su camino y se sentó entre Linda y Smith, frente al casual propietario de la mesa.

—Bien —dijo Borja—. Como ya sabéis, el proyecto Camaleón nos lo han quitado de las manos. El profesor me dijo que los del Consejo se habían llevado todo lo referente a nuestras investigaciones porque no tenía interés al haberse desintegrado el material. Quiere que volvamos a centrarnos en el proyecto ANSI. Sin embargo, todo esto huele mal. Linda sabe que han sido los del CESID, en realidad, los que entraron en el laboratorio. En suma, no nos han dejado nada que...

—No tienes toda la razón, Borja —interrumpió Iván.

—Explícate.

—Acompañadme —indicaba con la mano que le siguieran.

Se levantó de su silla y se dirigió hacia el último de los ordenadores de la mesa larga. Encendió el monitor y se sentó en otra silla invitando a sus compañeros a que se sentaran alrededor.

—Sentaos. Os divertiréis.

Entró en un programa de tratamiento de imágenes que utilizaba para grabar experimentos. Pulsó un icono que decía:

Camaleón 123 S.CH.II

—Observad con atención las imágenes.

En la pantalla del ordenador apareció la cara de Iván en primer plano. Decía:

Tres de octubre de dos mil once. Doce de la madrugada. Experimento Camaleón. Prueba ciento veintitrés. Sangre chimpancé II.

La imagen mostró entonces la mesa de trabajo biológico del laboratorio. En ella se podían ver varios recipientes de cristal pequeños en forma de posavasos. Estaban vacíos.

Por suerte me traje muestras de la sangre extraída a los chimpancés y a los conejos y la congelé en el refrigerador biológico.

Por el ruido del vídeo se podía saber que estaba extrayendo algo del refrigerador biológico aunque su cuerpo quedara fuera del campo de la cámara. Luego se vio cómo sus manos dejaban unas muestras de sangre congelada en cuatro de los recipientes de la mesa.

Pondré en los recipientes de la derecha las muestras de sangre de las hembras de los monos y los conejos y en la derecha las de los machos y esperaremos a verlo que ocurre cuando alcancen la temperatura de descongelación. Será largo. Con un poco de paciencia llegaremos a ver lo que creo será de suma relevancia en el desarrollo de la ingeniería genética...

Su voz se seguía escuchando en el vídeo. Se dio la vuelta hacia sus compañeros y dijo:

—Smith, ¿puedes repetir tus conclusiones acerca de la estructura del Camaleón?

—Claro —respondió raudo—. Las pruebas de difracción de rayos X nos muestran claramente que no es un material de estructura natural en la Tierra. Quiero decir, que no es un cristal y tampoco es un amorfo. La ordenación de los átomos en el sólido denotan que podría ser un cuasicristal. Se denominan así a los sólidos que tienen una estructura característica con unas propiedades físicas muy interesantes. Sin embargo, lo más extraño es que para producir este tipo de cristales se necesitan condiciones muy específicas, difíciles de obtener en la naturaleza. Para producirlos es necesario que en el proceso de sintetización se dé lugar un enfriamiento brusco de temperaturas con un gradiente muy alto. Me explicaré. Se debería bajar la temperatura millones de grados en un breve espacio de tiempo. Esto es posible en la actualidad. Pero hay un inconveniente. Los análisis químicos del material muestran un contenido básico en hierro con un trece por ciento de nitrógeno, además de algo de silicio y carbono. Una estructura formada con dichos materiales no podría formar nunca este tipo de estructura a menos...

—A menos que haya algo en el sólido que mantenga unidos los átomos de hierro —replicó Iván.

—Exactamente —respondió Smith—. Pero eso es imposible. Al menos en la actualidad.

—¿Adónde quieres llegar? —preguntó Borja.

Iván no contestó. Se limitó a señalar a la pantalla del ordenador. Todos volvieron la mirada hacia las imágenes donde seguía oyéndose la voz de la grabación.

...Ahora. Está ocurriendo. Podemos ver cómo la sangre de las hembras empieza a cambiar de color. Se torna de un color azulado, cada vez más parecido al color del material original.

En las imágenes se podía ver cómo la sangre azulada estaba empezando a tomar cierta forma con relieve.

La sangre se está aglutinando en línea en el centro de los recipientes. Se empieza a levantar. Se está formando una especie de rodillo. Parece que va cogiendo mayor densidad. Sí... ¡Se está solidificando! ...Dios mío. Es impresionante.

La sangre de los otros recipientes... los que contienen la sangre de los machos, siguen sin modificarse. Han pasado... tres... tres minutos. No puede ser coagulación. Se puede ver claramente una estructura semisólida que va cogiendo forma de cilindro. Parece que los tamaños de los dos tipos de sangre son parecidos. No parece haber diferencia en la mutación de la sangre de las dos hembras.

Sigue la solidificación de la sangre. Se puede ver cómo se están ahuecando los cilindros formados. Parece que se están formando cilindros huecos a modo de tubería...

...La mutación se ha estabilizado. Se han formado dos estructuras perfectamente cilíndricas. Están huecas. Parecen conductos...

Iván apagó el monitor. Se volvió hacia sus compañeros que mostraban cara de impresión e incredulidad.

—Es una bacteria —sentenció.

—¿Cómo? —Preguntó Smith, extasiado por lo que había visto.

—Una bacteria —replicó Iván—. Una bacteria es el motivo de la estabilidad de tu material. El nitrógeno, el carbono y el silicio no están sueltos en la estructura del material. Es una bacteria formada por estos elementos. Puede que sea la explicación a la estabilidad del Camaleón.

—¿Quieres decir que una bacteria forma parte de un material sólido? ¿Cómo si fuera un átomo más? —preguntó Borja.

—Eso es imposible —insistió Smith.

—No sé si será posible o no, pero eso es lo que yo he observado. Ella es la causante de la mutación de las células de la sangre de las hembras de chimpancé y de conejo.

—Explícate —dijo Linda—. ¿Quieres decir que en ese material se habían infiltrado bacterias que provocan mutación en la sangre de las monas?

—No. Yo no he dicho eso. No se han podido infiltrar ellas solas.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Borja.

—Todavía no estoy seguro. No sé cómo actúan. Necesitaría datos de la analítica que hice de los órganos de los animales. No conozco la evolución de la mutación. Necesito saber el tiempo cero. El tiempo de infección. Lo tenía en las cintas que se llevaron del laboratorio...

—¿En la CAMALEÓN I-FE referencia catorce? —interrumpió Borja.

—Exactamente. ¿Cómo lo sabías?

Borja se levantó. Fue a la mesa donde se había sentado al entrar y recogió la cinta que había traído. Volvió hasta Iván y se la entregó.

—¡Fantástico! —exclamó Iván—. ¿De dónde la has sacado?

—Alguien me avisó por teléfono. Me dijo que estaba en el cajón de mi mesa en el CSIC y que nos daría la respuesta. Parece que tenía razón.

Iván no parecía extrañado por lo que le decía Borja. Se dio la vuelta y se fue hasta la mesa donde estaba la computadora de control dejando a Borja con la palabra en la boca.

—En media hora tendré los resultados —dijo Iván alejándose.

—Está bien, Iván —respondió Borja—. Smith —continuó—, ¿qué piensas acerca de todo esto? Parece cosa de locos. En toda mi carrera profesional no había visto nada igual.

Smith mostraba aspecto dubitativo. Se tocó la mandíbula en gesto pensativo y respondió pausadamente.

—No es posible que tengamos en nuestras manos un material sólido como los conocidos por la comunidad científica. Teniendo en cuenta lo que nos ha mostrado Iván, creo que más bien nos enfrentamos con algún tipo de compuesto inorgánico con la increíble propiedad de transformarse en una estructura cristalina o algo parecido y de poder cambiar luego su metabolismo de tal forma que pueda convertirse en un material deformable.

—¿Quieres dar a entender que es un ser vivo no orgánico, en realidad? —preguntó Linda.

—No. Quizá un compuesto inorgánico que cambia sus características bajo una acción externa, como la temperatura, al entrar en contacto con sustancias orgánicas, como la sangre.

—Sí, pero, ¿cómo puede ser que se quede pegado en el cuerpo de los monos y luego desaparezca? —interrumpió Borja—. ¿Huele la sangre a distancia?

—Es posible que se dé un fenómeno parecido a la osmosis —respondió en tono trascendente—. Al igual que cuando las plantas cogen los líquidos de la tierra, cuando el material entra en contacto con la piel aumenta la temperatura igualándose a la del cuerpo humano y se licúa; entonces el material, en estado líquido, es succionado a través de los poros de la epidermis pudiendo llegar hasta los vasos sanguíneos.

—Si eso es cierto —arguyó Borja—, deberíamos poder ver cómo se licúa el material a treinta y seis grados centígrados.

—Estoy de acuerdo, pero recuerda que no nos queda muestra del material en su estado original —anunció Smith—. Lo único que tenemos son las muestras de sangre que Iván se trajo del laboratorio. En ellas el material ya se ha mezclado con la sangre y sus características pueden ser totalmente diferentes. Hemos podido ver cómo la sangre tomaba consistencia plástica a temperatura ambiente, sin necesidad de calentarla.

—Si te he entendido bien, si ese material te toca un sólo momento es suficiente para que llegue a la sangre y adquiera las increíbles características que hemos observado en el vídeo —dijo Linda.

—Quiero dejar claro que sólo es una suposición, pero en el caso de ser cierta —continuó Smith— supongo que dependerá de la rapidez con la que el material alcance la temperatura del cuerpo humano, en contacto con él. No tenemos pruebas realizadas en ese sentido. No te podría contestar con seguridad.

—Pero con los monos, el material se quedaba pegado instantáneamente —dijo Linda con ansiedad.

—No creo que tenga demasiada importancia la rapidez del proceso —recriminó Borja—. Lo importante es el hecho. No debemos perder el tiempo con...

—No tendrá importancia para ti —exclamó exaltada.

Linda se reincorporó y se dirigió hacia la salida del laboratorio.

—¿Qué te ocurre, Linda? —preguntó Borja contrariado— ¿Qué es lo que he dicho?

Borja no recibió ninguna respuesta de su compañera, que se encontraba abriendo la puerta en ese momento.

—¿Se puede saber adonde vas?

—Al baño. Voy al baño —gruñó desde la puerta—. ¿Es que una no puede ir al baño sin tu bendición? —añadió subiendo las escaleras.

Borja y Smith se miraron perplejos mientras escuchaban los últimos murmullos audibles de Linda en su camino hacia el baño de la primera planta.

—Hay un baño aquí —afirmó Smith indicando su dirección con el dedo a Borja.

Borja levantó sus hombros y sus cejas respondiendo a Smith. Suponía lo que le podía ocurrir a Linda. Después de la discusión que habían mantenido en el coche, seguramente, unas palabras poco delicadas hacia una de sus opiniones habrían despertado en ella un sentimiento de desprecio por sus ideas.

—Creo que está enfadada conmigo desde esta mañana, querido amigo —le explicó a Smith.

Aunque éste no mostraba señales claras de querer saber lo que Borja le decía, intentaría disculpar el comportamiento de Linda. Smith conoció a Linda el mismo día que al resto de los compañeros de trabajo; el día de su presentación como miembro del grupo.

Linda no consiguió compenetrarse con Smith de igual manera que lo había hecho Iván o el mismo Borja, que, soslayando la etiqueta aristocrática que se empecinaba en mostrar a los que le rodeaban, eran capaces de ver en él a un gran profesional de la física de los materiales, amén de una buena persona. Su naturalidad se vio desplazada por su imagen exterior los primeros días que pasaron a su lado, sin embargo, una estancia prolongada con él dejaba traslucir una idiosincrasia noble y campechana, siempre encelada con un lenguaje de alcurnia inexistente.

Por sus cometidos, Linda y Smith no pasaban largos ratos trabajando juntos. Todo lo contrario; Linda intentaba constantemente eludir los trabajos que la obligaban a colaborar con el inglés. Esgrimía que le ponía nerviosa por su afán de mantener un orden compulsivo en todo lo que hacía. Por supuesto Linda, que era todo menos ordenada, no gustaba padecer una voz de insistente demanda respirando calurosamente en su oreja. Siempre lograba su objetivo, así que no tuvo oportunidad de conocer con profundidad a Silvio Smith.

—La están realizando pruebas médicas y está un poco nerviosa. Además, esta mañana he sido poco delicado con ella y creo que mis últimas palabras han podido ofenderla. Tal vez sea un poco brusco al expresar mis opiniones.

Levantó la cabeza ligeramente.

—¿Lo soy?

3

Contagio

«Supongamos que la acción del cerebro humano consiste sólo en la ejecución de un algoritmo muy complejo; entonces deberíamos preguntarnos cómo pudo surgir un algoritmo tan extraordinariamente eficaz. La respuesta habitual, por supuesto, es que fue gracias a la selección natural. A medida que los seres vivos con cerebro iban evolucionando, aquellos cuyos algoritmos fueran más eficaces habrían tendido a sobrevivir mejor, por lo que en media su descendencia habría sido la mayoritaria (...) Sin embargo, esto es muy difícil de aceptar, en cuanto haya la más leve mutación de un algoritmo, éste dejaría de ser útil.»

~ROGER PENROSE (Físico-matemático)

La gran sala de juntas del CSIC estaba situada en la última planta del edificio. Adoptaba la forma de un queso partido por la mitad que desde la puerta de entrada, situada en el centro de la única pared recta, dejaba un ángulo de visión de ciento ochenta grados. Toda la pared curvada estaba atestada de estrechos ventanales que recorrían el espacio mediante suelo y techo. Cada ventanal estaba cubierto con un fino cortinaje anaranjado que sumergía a la estancia en un ambiente apastelado, casi comestible.

Siguiendo a la pared circular de los ventanales se encontraba una formidable mesa semicircular de madera pulcra y brillante en tono oscuro, agasajada con numerosas sillas de cuello alto al otro lado de la mesa.

Berstein se encontraba allí, sentado en una de las sillas del centro de la mesa. Había ido a una reunión que tenía concertada desde primera hora de la mañana con el director general del centro, Sergio Pazos. Tuvo que anular varias citas por la insistencia del señor Pazos en que acudiera a la suya.

—Espero que sea importante —dijo Berstein—. He tenido que anular mi agenda para toda la mañana. Han venido a visitarme algunas personas de Madrid y los he tenido que dejar al cuidado de mi secretaria.

Pazos se sentó al lado de Berstein, dos sillas más lejos.

—¡Vaya carácter, doctor Berstein! —exclamó Pazos—. Pues claro que es importante. Nunca te he llamado para algo que no lo fuera.

—¿A qué viene lo de doctor? No estoy para bromas, Sergio.

Berstein y Sergio eran, ante todo, grandes amigos. Se conocieron durante su estancia en Glasgow en mil novecientos ochenta y dos, donde estaban colaborando en investigaciones teóricas y experimentales sobre características cuánticas en los sólidos. Durante ese periodo publicaron los descubrimientos más importantes de sus respectivas carreras. Desarrollaron conjuntamente una teoría revolucionaria que explicaba ciertos comportamientos cuánticos de sistemas macroscópicos que sentaron las bases para la construcción de ordenadores que computaban bajo la lógica cuántica. En la actualidad varios grupos de investigación alrededor del mundo habían construido prototipos básicos de ordenadores cuánticos que seguían las leyes pronosticadas por Sergio y Berstein.

—Te he mandado llamar porque vienen dos agentes del CESID a hablar con nosotros sobre el proyecto Camaleón.

—No me gusta todo este lío, Sergio —dijo Berstein más calmado—. He tenido una fuerte discusión con Borja cuando le anuncié que tenía que dejar sus investigaciones sobre el tema. No le ha gustado nada.

—Lo entiendo perfectamente —argumentó, llevándose la mano a la barbilla—. A mí tampoco me gusta que hayan pasado así las cosas. Pero en el proyecto Camaleón los responsables son los del CESID. Ya lo sabes.

—Nos dan el material y nos dejan a los monos y luego nos dicen que no hace falta que investiguemos más —arguyó Berstein—. Además, han hecho uso de la mayor de las miserias al dejar nuestros laboratorios de esa manera.

—Lo siento, Rudolf, pero recuerda que yo siempre estaré a tu lado. No me hables como si fuera uno de ellos.

Alguien llamó a la puerta en ese momento.

—Pase... pase.

Se abrió la puerta y una señorita asomó la cabeza por el hueco que quedaba hasta el marco.

—Están aquí los señores Castro y Asenjo, señor. Los he acompañado hasta aquí. ¿Les hago pasar?

Era la secretaria de Sergio Pazos.

—Sí, por favor. Que entren gracias —respondió reincorporándose rápidamente.

—¿Necesita algo más, señor?

—No, gracias, Julia —dijo en su camino hacia la entrada. Mientras tanto Berstein modificó su posición en la silla adoptando una postura más formal, esperando la entrada de los agentes del CESID.

—Buenos días, señores —recibió a los agentes con una elegante sonrisa—. Soy Sergio Pazos, director del centro.

Los dos agentes entraron en la sala.

—Siéntense, por favor. Les presentaré al doctor Berstein.

Berstein se levantó y esperó la llegada de los agentes.

—Buenos días —dijo el hombre mientras apretaba la mano de Berstein—. Soy el agente Castro y ella es mi compañera.

—Encantado —contestó Berstein mientras correspondía a la mujer con otro apretón de manos—. Por favor tomen asiento.

Los agentes se sentaron en un lado de la mesa, donde había dispuesto dos de las sillas de la sala, frente a Berstein y Sergio que se habían colocado al otro lado. El agente Castro atraía las miradas de ambos. Era un hombre de gesto tosco y duro. Tenía unos ojos pequeños que dejaban ver una mirada fina y aguda de la cual no podría escapar detalle. Ataviado con vaqueros y camisa de flores pequeñas y un marcado acento andaluz, no daba la impresión que se habían formado de ellos. Esperaban encontrarse con los típicos individuos trajeados impecablemente que salen en las películas americanas y que no se quitan las gafas de sol ni para entrar al cine.

—Me llamo Alba. Alba Asenjo —dijo la mujer—. Necesitamos un proyector de diapositivas.

La mujer no había utilizado el formalismo autoritario que había utilizado el hombre. Berstein enseguida captó la diferencia. Castro era el que controlaba el caso. Era él el policía, o el que hacía de policía.

—Lo tenemos todo preparado, señorita Asenjo —indicó Pazos—. Tal y como me indicó por teléfono. Pero primero me gustaría hablar un poco sobre la cancelación del proyecto Camaleón, si no le importa. Tengo el ambiente enrarecido por la manera en que han intervenido ustedes los archivos del grupo de investigación del doctor Berstein. No hacía ninguna falta actuar de esa manera.

—Son los métodos estipulados —contestó el hombre—. No podíamos correr ningún riesgo en este caso. Y, lo comprendan o no, no podíamos permitir que ninguna persona ajena al CESID quedase afectada por este experimento.

—¿En qué sentido usa usted la palabra afección? —interrumpió Berstein malhumorado—. ¿Acaso hay algo peligroso que nosotros no sepamos y que nos tendrían que haber dicho?

—No se preocupe, doctor Berstein —contestó Alba intentando suavizar la tensión—. No había nada que ustedes no supieran cuando trajimos el mutágeno para el análisis.

—¿Mutágeno? —Exclamó Berstein—. Ustedes no nos hablaron de mutágenos cuando nos trajeron el material. Nos dijeron que no sabían lo que era.

—Cálmate, Rudolf —dijo Pazos tocando el brazo de su amigo—. Conservemos la calma, señores, por favor.

—Ya entiendo —continuó Berstein—. Estos son sus métodos. Por lo que parece, ustedes sabían algo más del material que nos entregaron. Sabían que era peligroso, y ustedes hablan de protección de las gentes ajenas al CESID. Mi querido amigo... sólo conozco una palabra para esto: hipocresía.

—No tengo por qué aguantar sus insultos, doctor Berstein —contestó el agente soliviantado—. Lo crea o no lo crea, hemos venido aquí para colaborar con ustedes. No tenemos la obligación de darles estas explicaciones y lo estamos haciendo. ¿No es suficiente para usted?

—Explíquenme por qué han actuado de esta manera, a ver si me puede convencer de sus buenas intenciones —replicó—. Yo he de responder ante mi equipo de todo el desastre que han causado en los laboratorios. Está todo destrozado.

La tensión en la sala crecía por momentos. Pazos, inquieto, hacía gestos de insatisfacción hacia la actitud de Berstein intentando con ello que cediera en su posición para poder proseguir una conversación más calmada. Todo su esfuerzo, sin embargo, fue en vano. Berstein mantenía la mirada fría sobre los ojos del agente, en posición amenazante. Castro le correspondía sin amedrentarse.

En ese momento Alba se levantó y con movimientos relajados caminó en vaivén detrás de las sillas, acto que hizo que Berstein dirigiese su mirada hacia ella.

—Lo siento, doctor Berstein —arguyó la agente con voz conciliadora—. Tiene usted motivos para ponerse así. La verdad es que estamos mal acostumbrados. Yo misma estuve en la inspección de sus laboratorios.

—¿Mal acostumbrados? —exclamó el agente Castro girándose bruscamente hacia su compañera.

—Sí, mal acostumbrados —repitió ella—. Doctor Berstein, nosotros... bueno, verá usted... nosotros normalmente registramos lugares en los que habitan individuos que están de una u otra forma relacionados con algún delito. Normalmente suelen ser criminales, traficantes o falsificadores. Este tipo de gente suele esperar la llegada de la policía y si tienen algo que esconder lo hacen en los sitios menos insospechados. Detrás de armarios, agujeros escondidos debajo del papel de la pared, dobles cajones... sitios así. Si hacemos un registro, lo hacemos de arriba abajo. No dejamos ni un rincón por registrar. Tiene usted que entenderlo, doctor. La diferencia en este caso, y le pido mil disculpas, es que ustedes no son delincuentes y nosotros deberíamos haberlo tenido en cuenta, pero es muy difícil actuar de manera diferente a la que estás acostumbrado desde siempre. Espero que lo comprenda, no somos el enemigo, doctor, sólo tenemos un poco de degeneración profesional, créame.

Berstein quedó pensativo tras las palabras de la agente, luchando en su interior para apaciguar su enfado, pues esos argumentos le habían descabalgado del caballo de la exasperación.

—Bien, creo que comprendemos su actuación —insinuó Pazos—. Gracias por su explicación. Obviamente no hay ningún criminal en esta sala, sólo personas razonables que sabrán entenderse.

—Necesitamos el proyector de diapositivas, señor Pazos —insistió Alba—. ¿Dónde está la pantalla?

—Veamos que nos tienen que decir —dijo Pazos mientras se encaminaba hacia el proyector para ponerlo en funcionamiento—. La pantalla es la propia pared, señorita. Hicimos pintar la puerta del mismo color que la pared y así no necesitábamos una de esas engorrosas pantallas de proyección.

—Está bien. Podemos empezar. Por favor, siéntense y observen con atención.

Alba se encontraba junto al proyector. Había cogido una caja negra de su bolsa que contenía el artilugio pertinente donde se encontraban colocadas las diapositivas en el justo orden. Lo introdujo en la cámara de proyección y cogió el mando que hacía cambiar de una diapositiva a otra mientras se aseguraba de que todos los presentes estuvieran preparados para la proyección. Pazos seguía de pie.

—Cerraré los cortinajes oscuros para que veamos mejor —señaló Pazos.

—No hace falta —exclamó Berstein—. A media luz podremos vernos nosotros también y este proyector es muy potente.

Pazos desistió de su idea y se acomodó en su silla de nuevo.

En la pared de la puerta de entrada se podía ver un cuadro de luz blanca proveniente del proyector. Efectivamente, era un haz intenso el que emanaba del aparato. En ese momento se oyó un clic tras otro, característicos del cambio de diapositiva. Se formó la primera imagen sobre la pared. Era una imagen aérea de un gran portaaviones de la armada de color gris claro, casi blanco en contraste con el oscuro azul de mar adentro.

—En este barco encontramos el material. Llegamos allí en helicóptero. El barco no estaba en condiciones de proseguir su camino, algo había impactado contra su casco que imposibilitó su movilidad.

Se cambió la diapositiva. Ahora se podía ver una imagen tomada desde lo que parecía la cubierta del mismo barco que apareció en la diapositiva anterior. En ella se veían varios hombres ataviados con grandes impermeables grises que parecían correr de un sitio para otro por algún motivo especial, pues no parecía la escena esperada de las tareas rutinarias de una embarcación militar de ese estilo. También podía verse en primer plano a un oficial de talante serio y más bien sereno dirigiéndose hacia el que había tomado la fotografía en su momento, acompañado por dos suboficiales, uno a cada lado.

—Es el capitán Hernández. Él nos condujo hasta lo que verán ustedes en la siguiente imagen —explicó Alba mientras cambiaba de nuevo la diapositiva.

Apareció entonces la cara sonriente de un hombre de no más de treinta años, que se había hecho la foto a sí mismo dentro del helicóptero, como demostraba la cara deformada por la proximidad de la cámara.

—Perdón —pidió Alba—. Lo siento, esta imagen se ha debido traspapelar con las otras diapositivas. No sé cómo la he puesto aquí.

—Acuérdense de la cara de ese muchacho —dijo el agente Castro mientras Alba sacaba la diapositiva del aparato y se aseguraba de que la siguiente estuviera en su orden correspondiente—. Era nuestro compañero.

«¿Pero no van siempre de dos en dos estos capullos?» —pensó Berstein para sí. Toda autoridad armada le disgustaba en lo más profundo de su ser Seguramente debido a sus experiencias de niño, en la guerra, junto a su padre. No lo sabía muy bien, desde muy joven sentía esa animadversión. Estaba seguro de que los agentes del CESID, al igual que los militares, los políticos e incluso la policía, no eran personas como él, no daban la espalda a la violencia ni a la imposición forzosa.

—Aquí podemos ver el agujero que produjo un artefacto extraño en el suelo y techo de la sala de máquinas del tercer nivel del navío —explicó Alba ante la nueva imagen proyectada—. El capitán nos dijo que el proyectil vino del fondo del mar como habían indicado los radares de detección submarina. Por la ubicación de los dos agujeros se puede afirmar que la trayectoria del artefacto era vertical y ascendente. El capitán nos dijo que escucharon un gran ruido y una extraña señal en el radar.

Se cambió la diapositiva de nuevo. Apareció la imagen de un pequeño camarote desordenado en el que se podía ver un agujero de las mismas características que los anteriores en el suelo. Sin embargo, no había orificio alguno en el techo. Parece que el artefacto no pasó de allí. Solo se distinguía una mancha oscura y poco nítida donde se esperaba encontrar el agujero de salida del techo.

—¡Este camarote esta en el séptimo nivel! El artefacto atravesó el casco por la quilla del barco, una de las bodegas de flotación, y los suelos de seis niveles más hasta pararse en el séptimo. Pero, aún hay más, a su paso por el segundo nivel, bajo la sala de máquinas, atravesó limpiamente la bobina de uno de los generadores de energía que es de cobre macizo y tiene un núcleo de hierro de un metro de espesor.

—¡Dios mío! —exclamó Pazos.

—¿Saben a qué velocidad ascendía el proyectil en el agua? —preguntó Berstein.

—El capitán nos dijo que no lo pudieron medir, pues parece que tenían una extraña imagen en el radar, como si el objeto fuese mucho mayor de lo que resultó ser —explicó Castro—. ¡Imagínese!, según el radar el objeto era más grande que el barco.

—La velocidad del sonido —sentenció Berstein.

—¿Qué quiere decir?

—Pues que el objeto llevaba más velocidad que el sonido en el agua y al atravesar la barrera se produce una onda de choque que confundió al radar.

—¡Es increíble! —exclamó el agente—. Eso es una velocidad escandalosa... pero... bueno...

—Pero tenemos que tener en cuenta que la velocidad del sonido disminuye dependiendo del medio en el que se propague —interrumpió Alba—. Puede ser menor.

—Precisamente eso lo hace más increíble, querida señorita —arguyó Pazos—. La velocidad del sonido en el agua es mucho mayor que en el aire. No recuerdo qué cantidad, pero, créame, es mucha velocidad para poder superar la fricción que siente un objeto por muy hidrodinámico que sea.

—Aproximadamente unos mil quinientos kilómetros por hora o más —respondió Berstein—. Es imposible alcanzar esa velocidad dentro del agua con la tecnología existente en la actualidad, que yo sepa.

Alba indicó con la mirada su intención de poner una nueva diapositiva. Todos volvieron su atención hacia la pantalla.

—Esto es lo que nos encontramos allí —anunció.

En la pantalla se veía un primer plano de una especie de huevo negro brillante incrustado en el techo gris metálico del camarote. Parecido a un mármol negro de gran calidad, la parte negra del huevo sólo era una cáscara de unos cinco centímetros de espesor, como se podía observar a través de la limpia abertura que rodeaba por completo al artefacto horizontalmente y que dejaba entrever un interior rojizo.

—Ya habrán identificado la parte roja del interior, supongo —dijo Alba.

—¿Es nuestro material? —preguntó en tono afirmativo Pazos.

—Efectivamente. Venía protegido en el armazón negro que ven en la imagen. Lo más curioso de todo es que la abertura que pueden ver no es una grieta. Es muy limpia y recta. Parece como si se hubiera abierto ella misma y no por los golpes contra los obstáculos encontrados en su camino.

—Esa carcasa debe ser lo que ha protegido al material de las altas temperaturas —arguyó Berstein—. Puede ser un tipo de cerámica de alta resistencia. ¿Por qué no nos la entregaron para analizarla?

—Tenga usted paciencia —respondió ella.

De nuevo, Alba cambió la diapositiva. Esta vez la parte inferior del armazón negro no estaba en la imagen. El material, de forma perfectamente ovalada, sobresalía suspendido de la parte superior del armazón incrustado en el techo. Se podían ver perfectamente las características del material. Era de un color rojo pardo moteado con finas tinturas verdes negruzcas esparcidas a lo largo de su superficie sin ningún orden concreto. Brillaba de una forma parecida al metal pero con una peculiaridad: su extraño resplandor parecía sugerir cierta actividad en su interior, sin verse realmente ningún cambio morfológico.

—Quitamos la carcasa con unas pinzas de metal que nos suministró el capitán. Al tacto con las pinzas, el material emitía sonidos típicos de un metal cualquiera. Nuestro compañero... el que han visto en la fotografía de antes... toco el material con los dedos. Nos dijo que era frío... muy frío. Pero al momento apartó la mano y la restregó por su pantalón en un intento angustioso de quitarse algo de ella...

Mientras explicaba lo sucedido cambió de nuevo la diapositiva.

—...estaba realmente asustado. Gritaba y nos decía que le picaba mucho, mientras intentaba quitarse parte del material que se había pegado en sus dedos. Pronto se tranquilizó... pasaron quizá un par de minutos... no sé... quizá menos, estábamos nerviosos con su actuación. Tomamos unas fotografías de su mano derecha en las que se podía ver lo que tienen ustedes en la pantalla.

Berstein se puso en pie y se acercó curiosamente hacia la pantalla. Cuando estuvo a un metro de la pared se paró, observó cuidadosamente la imagen moviendo la cabeza lentamente, apuntó con su mano izquierda hacia los dedos manchados en color rojo pardo y dijo:

—Es lo mismo que les ocurrió a los monos. Aproximadamente veinticuatro horas, contando con el tiempo que dijeron ustedes que llevaban cuando nos los trajeron, fue el tiempo que tardaron en desaparecer las manchas de los monos. ¿Cuánto tiempo transcurrió hasta que le desaparecieron las manchas a su compañero?

Alba y Castro se miraron.

—Veinticuatro, también —respondió Castro indicándole a su compañera con un movimiento de cabeza que prosiguiera en su explicación.

—Bien... veamos... —prosiguió—. El agente Castro y yo volvimos al camarote tras dejar a nuestro compañero con el médico del barco. Sacamos el material con las pinzas. En él se podían ver nítidamente las huellas dejadas por los dedos de nuestro compañero a modo de hendiduras en la superficie. Metimos cuidadosamente el material en una caja hermética de transporte de mercancías frágiles y procedimos a sacar la parte superior de la carcasa negra que todavía estaba en el techo. Esto nos llevó más trabajo de lo esperado, pero finalmente pudimos sacarla. Cuando la tuvimos la dejamos en la mesa donde habíamos dejado la otra parte. Entonces sucedió algo impresionante. La lástima es que no lo pudimos fotografiar, pues la cámara estaba en la enfermería junto a nuestro compañero. Cuando dejamos las dos partes del huevo juntas en la mesa, se atrajeron entre sí con una violencia inusual. Se juntaron por la abertura de manera que no se podía distinguir en absoluto ninguna línea de unión entre las dos partes. El huevo era perfecto. Por si acaso, metimos el artefacto en una caja de madera pequeña que encontramos allí mismo y pedimos unos clavos para sellar la tapa.

—Se me acaba la paciencia. ¿Y la muestra? —preguntó Berstein.

—Cuando volvimos a por la caja, alguien o algo había serrado con gran precisión un agujero cuadrado en uno de los lados de la caja.

—¡Dios mío! Es increíble lo que estoy oyendo. ¿Se refiere usted a que alguien de la tripulación serró la caja para llevarse el huevo?

—No exactamente. Examinamos la caja y el corte era demasiado preciso como para haber sido hecho con una sierra cualquiera. Más bien parecía hecho por un láser de gran potencia o algo parecido. Ya sé que suena raro, pero todavía no hemos llegado a lo peor. Además, había algo muy extraño en ese agujero... era mucho menor que el huevo.

—Y, ¿cómo salió de allí?

—No tengo respuesta a su pregunta, doctor Berstein.

—Buscamos por toda la sala donde habíamos dejado las dos cajas y no encontramos nada en absoluto relacionado con ese huevo —interrumpió el agente Castro—. Si nadie de la tripulación sacó el huevo de la caja, cosa de la que estoy seguro, no pudo salir de ningún otro modo. La agente Asenjo y yo inspeccionamos la sala durante media hora. No encontramos ningún hueco ni rendija por la que hubiera podido salir el artilugio, si imaginamos que pudiera haberlo hecho por sus propios medios. Sin embargo, el material seguía en la otra caja, de la misma manera que lo dejamos.

—Todo esto no tiene sentido —masculló Pazos—. ¿Me quieren decir que el huevo o lo que demonios sea tiene poder para atravesar siete suelos de acero, juntarse en una sola cosa sin dejar huella alguna de que había estado formado por dos partes, serrar una caja con un láser que no existe y esfumarse de una sala cerrada sin salida posible?

Pazos comenzaba a sentirse inseguro. Lo que estaba oyendo le dejaba perplejo. Sabía que no podía ser verdad. Sus conocimientos y la experiencia científica que había cultivado durante tantos años no le dejaban admitir la historia que estaba oyendo. Casi estaba temblando. Aunque toda su consciencia negase la existencia de esa cosa, estaba excitado por lo que habían dicho los agentes, era como volver a la investigación en activo. Se sentía como en los viejos tiempos, cuando investigaba sobre nuevos fenómenos desconocidos de la física. Sus quehaceres como director del CSIC en Barcelona le habían apartado de la vida de investigador. A veces se arrepentía de haberse dejado llevar por la burocracia de su nuevo puesto, pero sin quererlo había dejado de lado la investigación. Esto le metía de narices en el mundo que tan bien conocía y que en el fondo tanto le entusiasmaba.

Más relajado, pero igual de impresionado, un impertérrito Berstein asistía a la exposición de los hechos.

—Todo esto es impresionante —dijo Berstein, mirando a su amigo.

Se dio la vuelta en la silla, puso sus codos sobre la mesa y dijo:

—¿A qué creen ustedes que nos enfrentamos?

Alba se concentró nuevamente en el aparato de diapositivas. La conversación había hecho que se alejase de él. Cogió el mando y se dispuso a cambiar de nuevo la diapositiva. Miró con vista congelada a Berstein y señaló:

—Como le dije antes, todavía no han visto lo peor.

La nueva imagen era terrible. Era una sala blanca. En una de sus paredes, que esta vez no eran metálicas, había un cristal que dejaba ver personas desconocidas en una pequeña sala adjunta. Con un primer vistazo a la diapositiva, Berstein y Pazos supieron que no había sido tomada en el barco. Solo había un gran banco de mármol gris blanquecino en el centro de la sala. Sí, era una sala de autopsias. El banco de mármol estaba construido de tal manera que conducía los fluidos que caerían sobre él en una autopsia hasta un desagüe en el suelo.

Sobre el banco se aposentaba la morbosidad. Un hombre yacía tumbado recubierto de sangre. Adoptaba una postura impropia de un cadáver esperando su autopsia, sus piernas estaban dobladas en una posición imposible. Una de ellas doblaba la rodilla por su parte anterior. Un brazo escondido tras la espalda asomaba su final por la derecha de la cabeza del individuo. Del abdomen y del muslo de una de sus piernas asomaban unos tallos metálicos negros que se entrelazaban en un ovillo sinuoso que apuntaba hacia el techo. Algo había destrozado sanguinariamente a aquel hombre.

—¡Dios mío! —Exclamó hastiado Pazos—. ¿Qué demonios es eso?

—Es nuestro compañero.

Por un momento reinó el silencio en la sala de juntas del CSIC. Alba miraba fijamente la fotografía con hielo en sus ojos. Castro se llevó las manos a la cara en señal de dolor y resignación por la pérdida de su compañero. Berstein hizo una señal a Pazos para que observara la imagen con atención.

Finalmente, Alba prosiguió:

—Cuando regresamos al centro pusieron en observación continua a nuestro compañero. Efectivamente, las manchas desaparecieron en unas veinticuatro horas. Luego, examinamos el material con los medios disponibles en nuestro centro; no encontramos nada concluyente en él. Pusieron el material en contacto con varios simios de distinto sexo. Al igual que sucedió con nuestro compañero, también se adhería a la piel de los monos. Decidimos entregarles los monos y parte del material a ustedes, ya que sabíamos de sus conocimientos en materiales y que disponían de unos laboratorios apropiados. Sobre todo nos decidimos a ello porque ustedes trabajan con el señor Elgoibar.

—¿Iván?, ¿qué tiene él que ver en todo esto? —preguntó Pazos.

—Si no me equivoco, necesitaban de los conocimientos de Iván en la mutación de las células animales ante factores externos poco comunes —respondió Berstein—. Tú sabes que es una teoría suya la de...

—Efectivamente, doctor Berstein —interrumpió Alba—. He seguido de cerca sus investigaciones y sé que él es el mejor dotado para analizar este fenómeno.

—Pero, ¿qué demonios le pasó a su compañero? —preguntó ansioso Pazos—. La imagen es terrible. ¿Qué son esas puntas negras que salen de su cuerpo?

—Dos meses después nuestro compañero cayó enfermo. Le ingresaron en un hospital, pero los síntomas no eran conocidos. El CESID decidió trasladarlo a sus instalaciones. Allí empeoró día tras día. Hace dos días, empezó a sufrir fuertes convulsiones, las radiografías no mostraban nada extraño. Sólo habían encontrado una gran cantidad de materiales infrecuentes en la sangre, como hierro y silicio. De repente, ese mismo día, falleció. Ninguno de los médicos asistentes supo decir con certeza lo que le había ocurrido. Trasladaron el cadáver inmediatamente a la sala de autopsias. Nada más dejarlo en el banco, le empezaron a brotar del cuerpo esa especie de tallos, muy parecidos al material del que estaba hecho el huevo que encontramos en el portaaviones. La fuerza con la que salían hizo que se le doblaran las piernas y se le destrozara todo el interior del abdomen.

Alba cambió la diapositiva.

—Esto que pueden ver en la imagen es lo que le extrajeron del cuerpo. Es un objeto en forma de huevo, igual al que encontramos en el barco, pero mucho mayor. Los tallos menguaron y desaparecieron dentro del cuerpo a los diez o quince minutos. El huevo estaba alojado cerca de la vejiga del cadáver.

Alba apagó el proyector y se dispuso a guardar la caja de diapositivas.

—En previsión de que pudiera pasar lo mismo con los monos y el resto del material que les trajimos, mandamos confiscar todo lo relacionado con este caso. Los monos sufren ahora los mismos síntomas que sufrió nuestro compañero hace unos quince días. Todavía no han muerto, están en observación. Si se repite el mismo proceso, calculamos que los monos sufrirán el ataque en unos quince días más.

—Queremos que su equipo se traslade a nuestros laboratorios con todo el equipo disponible y actuemos juntos en la solución de este enigmático problema —argumentó el agente Castro.

—No debían haber actuado así. Les habríamos ayudado si nos lo hubieran pedido de la manera correcta —respondió Berstein.

—No podíamos arriesgarnos por más tiempo, espero que lo entiendan después de saber lo que ha pasado en realidad.

—Creo que no habrá ningún problema —concluyó Pazos—. Estamos todos del mismo lado. Berstein, prepara a tu equipo, nos reuniremos en tu despacho mañana por la mañana.

—Por mí, de acuerdo. Espero que disculpen mi primera actitud. No quisiera parecer un ogro incomprensivo. A mi edad no estoy para este tipo de descalificaciones.

—Entendido, doctor Berstein, no se preocupe —añadió Alba.

En ese momento sonó el teléfono móvil del agente Castro. Contestó levantándose apresuradamente y se dirigió hacia una de las esquinas de la sala buscando confidencialidad.

Al mismo tiempo sonó el teléfono que había en un extremo de la mesa ovalada. Pazos contestó:

—¿Sí?... de acuerdo, ahora le pongo al teléfono. Rudolf, es para ti. Es Borja.

Berstein se encaminó hacia el teléfono.

—Dime.

Estuvo un momento sin decir nada, escuchando.

—¿Qué?... ¿qué le ha pasado?... de acuerdo... enseguida voy. Espérame allí.

Berstein colgó el teléfono y se apresuró en coger la chaqueta.

—Es mi hija —dijo Berstein—. La han llevado al hospital. Ha sufrido un desmayo en casa de Iván... pobre hija... me ha dicho Borja que solo está inconsciente... que no me preocupe.

—¡Dios mío! —dijo Pazos—. Te acompañaré.

—Está bien. No he traído el coche. Así llegaré antes.

Pazos y Berstein dieron la reunión por concluida. Se acercaron a Alba y Pazos dijo:

—La hija de Berstein está hospitalizada. Voy a llevarle a la clínica. Esta misma tarde les llamaré para organizar el traslado y hablaremos de...

—Un momento —exclamó Castro desde la otra esquina de la sala—. Han interceptado una llamada a la casa de Elgoibar de una tal Mari...

—¿Interceptado? —gruñó Berstein— ¿Es que nos estaban vigilando?

Castro no cayó en la discusión que quería Berstein.

—Parece ser que han encontrado una gran cantidad de hierro y silicio en la sangre de su hija, doctor Berstein.

—¿Qué está insinuando, amigo? Mi hija no ha podido tocar ese material, fue una de mis más claras consignas.

—No quiero decir que lo haya hecho, doctor, sólo digo que deberíamos comprobarlo para evitar cualquier posibilidad.

—Vámonos de aquí —infirió Berstein furioso, mientras salía por la puerta de la sala de juntas.

—Vamos, Alba, tenemos que ir a ese hospital —dijo Castro.

—Vete bajando a por el coche, tengo que hacer una llamada urgente. En un minuto estoy abajo.

Castro miró perplejo a la mujer y, al darse cuenta de que Berstein y Pazos se alejaban, dijo:

—Está bien, pero date prisa. Les preguntaré dónde está ingresada la hija de Berstein y sacaré el coche del garaje. Te espero en la puerta central... no tardes.

Alba asintió mientras sacaba el teléfono móvil de su bolso y marcaba un número en el teclado.

—¿Dígame?

4

Infiltración

Teniendo en cuenta mi suposición... la vida no tendría necesidad de finalizar. No existe ningún razonamiento crucial que exija decidirse entre suposiciones. Yo prefiero aquella que permite la existencia por siempre de la vida. Uno podría esperar que algún día este asunto pudiera dilucidarse mediante la observación directa.»

~PAUL DIRAC (Premio Nobel de física)

-¡Esto es impresionante!

Iván se dio impulso con los pies e hizo rodar su silla hacia atrás. Mantenía la mirada fija en el pequeño cilindro de sangre gelatinosa que agarraba con delicadeza por la base del cristal portamuestras. Frunció el ceño y relevó miradas de complicidad hacia Borja y Smith, en el otro extremo del laboratorio. Sólo había tardado unos veinte minutos en analizar la analítica de la cinta que le había entregado Borja al llegar.

—Sólo puedo dar dos explicaciones al proceso —comenzó antes de que llegaran hasta su posición—. La primera de ellas es que se trate en realidad de un ser orgánico, que se sirva de toda una parafernalia inorgánica como máquina de supervivencia. Existen ciertas bacterias que se sirven de metales para su orientación en la tierra. Sintetizan partículas pequeñas de material magnético, que disponen en línea y, valiéndose del campo magnético terrestre, se orientan, indicando la dirección en la que huyen del aire, ya que son anaeróbicas. Sin embargo, nunca había oído hablar de tal especialización como la que tenemos en estos organismos. Estos no utilizan ciertos materiales inorgánicos para su misión, ¡son totalmente inorgánicos! El amoniaco, el óxido de hierro y el silicio no son materiales naturales en un ser vivo.

—Pero podría ser, en todo caso. Puede que la parte orgánica sea ínfima y no la detectemos. —replicó Smith, que se había sentado en la silla más próxima.

Iván revolvió su cabeza negando tal posibilidad.

—No, no, no puede ser. Me niego a renunciar a la selección natural.

—¿Por qué ha de enfrentarse este proceso a la selección natural a la que tanto te aferras?

—Porque para que se dé la selección natural tiene que haber reproducción. Los nacidos, si es que han sufrido mutaciones, podrán ser seleccionados, pero para ello han de nacer. Este organismo sería capaz de evolucionar sin reproducirse.

—¿Evolucionar, hacia qué?

—Para que una célula compleja, como lo son las de la sangre, pueda sufrir una mutación por un agente externo, se han de producir ciertas condiciones. Que los fragmentos de ADN de la célula sean reemplazados o desechados por otro ADN invasor, depende de la existencia de homología entre ambas estructuras genéticas. Para que el ADN del organismo invasor mute de manera que pueda ejercer cambios de comportamiento en el ADN de la célula, se deberían dar procesos de prueba y error, para lo cual se necesitarían distintas generaciones de estos organismos, además de un tiempo gigantesco que necesitan los procesos evolutivos.

Borja cruzó las piernas, recostándose sobre el pequeño e incómodo respaldo de su silla. Tomó una posición que mostraba la previsible duración de la discusión que mantenían los tres investigadores.

—¿La segunda opción?

—Ingeniería genética. Es posible inferir mutaciones en seres vivos artificialmente, manipulando cuidadosamente los genes que forman el ADN. Sin embargo, es una utopía, en la actualidad, poder ingeniar un organismo que haga mutaciones en el ADN humano. Sólo se han conseguido pequeños avances en este campo con organismos simples. Aunque tiene unas grandes perspectivas, la ingeniería genética, tal como se desarrolla, tardará varias décadas en poder actuar de esta forma en el ADN humano y cambiar todas sus características. Además, hoy por hoy, la creación artificial de una molécula de ADN es inconcebible.

—¡Pues estamos buenos! —exclamó Borja—. Rechazas tus dos únicas teorías.

—Aún puede haber otra explicación.

—¿Cuál?

—La inteligencia. El organismo podría ser inteligente.

—¿Cómo? —sonrió Smith—. Creo que no has dormido suficiente esta noche.

—Ni yo mismo me lo creo, Smith. Pero cuando no encuentras explicaciones viables, ya sabes... divagas un poquito. Además, me refiero a una inteligencia efectiva, no real. Es la inteligencia que haría que un organismo no necesitase reproducirse para mutar y dispusiera de la suficiente ingeniería genética para traducir el ADN humano y fabricar uno propio homólogo. Aunque efectiva, su inteligencia sería mayor que la de toda la humanidad en su conjunto. Es cosa de locos... si pudiéramos seguir haciendo pruebas...

—La inteligencia de la humanidad —susurró pensativo Borja.

—Iván se refiere a la capacidad que tiene la humanidad en su conjunto para crear cosas que ningún individuo en particular posee —puntualizó Smith—. Un individuo, por muy inteligente que sea, no puede diseñar y construir un reactor de última generación, componente a componente. Sin embargo, la humanidad en su conjunto sí que es capaz de hacerlo. A este tipo de inteligencia se le puede denominar efectiva, pero, evidentemente, no es el mismo tipo de inteligencia que la que posee un individuo en particular. Podemos hablar, consecuentemente, de dos tipos de inteligencia diferentes, la segunda de las cuales es capaz de conseguir ciertos objetivos de elevado coste individual.

Iván alargó su mano hacia Borja, que estaba a su izquierda en la silla contigua, tocando suavemente su brazo derecho, para captar su atención.

—Si el organismo fuese inteligente, podría explicarse todo el proceso que acontece en esta mutación. El organismo podría coger información de la estructura del ADN del simio, pasar esta información a su propio núcleo y sintetizar automáticamente su ADN, que sería homólogo al del simio. La cuestión estriba en el funcionamiento de todo este intrincado proceso. ¿Cómo funciona, en el caso en que se dé tal acontecimiento?... No lo sabemos. Necesitaríamos hacer más pruebas. Más precisas.

—Estoy de acuerdo. Deberíamos proseguir nuestras investigaciones. Lamentablemente no nos lo permiten desde el CESID. Lo único que podemos hacer parte de la base de lo que tengamos aquí —explicó Borja.

—Aquí no queda más muestra de sangre que no haya mutado y solidificado. Todo lo que nos queda son las grabaciones que habéis visto, las analíticas realizadas y los cilindros sólidos, además de las muestras de sangre de los machos, que no presentan la misma mutación.

—Creo que todo esto no será suficiente, pero algo es algo. Necesitaríamos trabajar con ello en los laboratorios del centro, pero me parece muy arriesgado. Tendremos que adoptar una actitud precavida frente al resto de los investigadores del departamento. Nadie debe saber que seguimos en este proyecto.

—Pero el profesor lo sabrá, Borja —así se refería Smith al doctor Berstein.

—No tiene por qué —replicó—. Yo me encargaré de disimularlo. Él no suele pasar mucho por los laboratorios y seguro que Linda está de nuestra parte. No le dirá nada a su padre.

—Por cierto, todavía no ha regresado del servicio —apuntó Iván.

Borja se incorporó bruscamente. Al ponerse de pie, golpeó su silla con la parte posterior de sus rodillas. La silla rodó hasta chocar contra la mesa central de experimentación química, haciendo un gran estruendo metálico. Se dirigió hacia la puerta de salida del laboratorio y dijo:

—Iré a buscarla. Hay veces que pierde la capacidad de discernir lo importante de lo superfluo.

La puerta del laboratorio se abrió repentinamente y casi golpea a Borja, que se encontraba en esos momentos alcanzando su posición. La acción la había ejercido Iker, el padre de Iván, que entró apresurado en la sala con el rostro desencajado y agitando los brazos bruscamente.

—¡Dios mío! ¡Dios mío! —Gritó, sin soltar la empuñadura de la puerta—. ¡Rápido, venid! A Linda le ocurre algo. Está desmayada, en el suelo, frente a la puerta del servicio.

—¡Vamos! —gritó Borja—. Tenemos que ayudarla.

Borja e Iker subieron por la escalera como si les persiguiese un rayo. Smith e Iván tardaron más en reaccionar, aunque corrieron también hacia la puerta con la intención de prestar la ayuda necesaria.

Cuando llegaron al pasillo de la planta baja, donde se encontraba el servicio de invitados, vieron a Borja intentando recoger el cuerpo de Linda del suelo. Yacía fláccido entre sus brazos cuando se dispuso a levantarla, cogiéndola por el cuello y por la parte anterior de las rodillas. Su cabeza se zarandeó sin sentido con el impulso. El padre de Iván no estaba allí.

—¿Qué le ocurre? —preguntó angustiado Iván al llegar.

—No lo sé. No le noto el pulso y no tiene respiración. Hemos de llevarla al hospital urgentemente. Tu padre ha ido a por una manta. La llevaré en mi coche.

—Deja que te ayude —solicitó Smith, cogiendo la cabeza de Linda para que no girase.

—No. Abre la puerta de la entrada y vete a buscar las llaves de mi coche, las dejé en mi mesa del laboratorio.

—Yo tengo las mías aquí, vamos —informó Smith, que se dirigía hacia la puerta de entrada a media carrera.

El padre de Iván regresó con una gruesa manta en sus manos, con la que cubrió a Linda cuidadosamente, mientras la transportaban hacia la calle.

—Voy con vosotros —dijo Iván, ya en el porche de la vivienda.

—Será mejor que te quedes aquí, Iván —ordenó Borja, mientras se ladeaba para sacar a Linda por la puerta entreabierta de la entrada—. Quiero que organices todo lo que tenemos hasta el momento acerca del material. Haz una copia de todo y llévala a lugar seguro, no me fío de lo que puedan estar buscando los del CESID.

Borja llegó jadeando hasta el coche de Smith, quien le esperaba con la puerta trasera abierta. Introdujeron a Linda en la parte posterior y Borja se sentó con ella, cogiendo su cabeza.

—¡No respira! —exclamó Borja—. Rápido, Smith, al hospital.

Smith arrancó el automóvil rápidamente y aceleró haciendo chirriar las ruedas en el asfalto de la calzada. Borja intentaba reanimar a Linda con su boca, insuflando aire en sus pulmones a un ritmo trepidante.

Iván y su padre, de pie en la acera, contemplaban cómo se alejaba el coche. Sus rostros reflejaban la preocupación lógica por el suceso que había acontecido. Su padre le cogió por el hombro, animándolo, y lo condujo de regreso a la vivienda.

Ya en la casa, Iván se encaminó hacia el laboratorio. Su mente seguía ofuscada por el accidente; con la mirada lánguida hacia el suelo, llegó hasta la puerta de acceso al sótano de la vivienda. Tenía que salvaguardar los datos del material y de las analíticas realizadas de la sangre, como le había sugerido Borja.

—¿Quieres que te prepare un café?

—Está bien, papá. Como quieras. Estaré en el laboratorio.

—De acuerdo, hijo. Ahora te lo bajo.

Iván había dado las instrucciones necesarias al ordenador para realizar una copia de seguridad de todos los archivos de datos referentes al trabajo efectuado con las muestras del extraño material. Esperaba a que terminase la operación frente a la mesa donde se encontraba la estación central de procesamiento, a la cual estaban conectados todos los ordenadores. Para mayor seguridad, había tomado la opción de guardarlo absolutamente todo con un dispositivo de grabación térmica en substrato óptico. Un disco CD-ROM contendría la ingente cantidad de información que había acumulado. De otro modo, hubiera necesitado varios disquetes magnéticos, y alguno de los archivos se hubiera tenido que repartir en dos o más de estos disquetes.

Pensaba acerca del hecho mismo de tener que grabar su trabajo por motivos no profesionales. Entendía que alguien estuviera presionando para controlar una investigación de tal envergadura, en un sentido estrictamente técnico. El alcance de las investigaciones que pudieran derivar de unos procesos biológicos de tal extrañeza, aparecía en su mente con una clarividencia inusual. El control en la manipulación del ADN, en la forma en que había observado en estos organismos, de conseguirse por el hombre, revolucionaría la biología en la misma medida en que lo hicieron antes otras ciencias. Se podría equiparar al descubrimiento de la penicilina por Fleming, la teoría de la evolución de Darwin, la teoría de la gravitación de Newton o la teoría genética de Mendel.

Por otra parte, el pensamiento de que en realidad estuvieran frente a un virus de capacidad devastadora en el organismo humano o animal le nublaba las ideas. Los investigadores del CESID podrían saber mucho más de lo que él mismo había averiguado. Ellos tenían a los simios, y ellos tuvieron, en un principio, el material original. Si no fuese más que un virus biológico, podría proporcionar a los servicios de defensa del estado motivo suficiente para que las investigaciones se realizasen dentro del más estricto secreto. La inoculación de un virus tan especial y, a su vez, potencialmente peligroso, en el organismo del ser humano, podría suponer una plaga infecciosa de incontrolables consecuencias en la población. No sabía la función que el proceso que había observado podía tener en el cuerpo vivo de un animal o en un humano. Sólo había observado la mutación en la sangre aislada. ¿Qué objetivo tendría la solidificación de la sangre dentro de un organismo? Quizá los del CESID tuvieran ya la respuesta. Ellos habían cogido a los simios y a los conejos con vida. Seguro que habían hecho experimentos con otros animales anteriormente. Si eso fuera cierto, podrían haber observado la mutación directamente en el organismo vivo de los monos y los conejos. ¿Con qué consecuencias se habrían topado?

La sangre de que disponía Iván en el laboratorio había sufrido ya la transformación. Él sabía que ya no funcionaría introduciéndola en el cuerpo de otro animal para experimentar. Sólo podía lucubrar ideas que desarrollasen el proceso imaginariamente en su mente, mientras sostenía uno de los cilindros entre sus manos y lo inspeccionaba minuciosamente, como buscando una señal que le indicase el camino correcto para sus razonamientos.

Entonces llegó su padre con la bandeja del café. Se acercó hasta él y la depositó a su lado en la mesa.

—¿Cargado? —le preguntó el padre cuando se disponía a echar el café en la taza que había apartado.

—Sí, por favor. ¿Crees que deberíamos llamar al hospital, papá?

—Sólo molestaríamos, hijo. Estoy seguro de que Borja nos llamará en cuanto sepa algo, no te preocupes más.

—Tienes razón.

Iván se echó cuatro azucarillos al café solo y, sin menear el contenido de la taza, se dispuso a beberlo.

—¿No crees, hijo —dijo el padre, en tono condescendiente— que obtendrías el mismo resultado con solo uno o dos azucarillos, si dieras vueltas con la cucharilla?

—¡Umh!, así está muy bueno, papá —respondió mientras lo saboreaba.

—Si tú lo dices...

La grabadora terminó y el disco salió automáticamente por la estrecha ranura. Iván lo cogió con mucho cuidado y lo introdujo en una funda especial, metiéndolo en uno de los bolsillos de su cazadora, que tenía colgada en el respaldo de la silla.

—¿Por qué tenéis que hacer estas copias? —preguntó interesado Iker—. Me ha extrañado mucho el tono de Borja, cuando te dijo que deberíais guardar todo lo relacionado con ese material... ¿A qué material se refería? ¿Tiene algo que ver con la usurpación en el laboratorio que me dijiste anoche? ¿Estáis metidos en algún lío, hijo?

—No te preocupes, papá. Es un material extraño, eso es todo. Parece ser que los del CESID han decidido que no prosigamos con la investigación. Ese ha sido el motivo por el que se llevaron el trabajo del laboratorio. Yo tenía aquí más archivos sobre el tema y parece que ellos no sabían que, a veces, trabajamos aquí. Por si acaso, me llevaré esto a un lugar seguro, no quiero perderlo.

—Pero, hijo... puedes meterte en un problema. Tú y todos los demás.

—Descuida papá, sé lo que hago. Los análisis muestran unos comportamientos biológicos de suma importancia que no puedo dejar escapar así como así.

—Tened cuidado, solo os pido eso. Tu carrera ha sido brillante hasta el momento, pero sabes lo que puede ocurrir si te enfrentas al poder establecido. Pueden echarla abajo de un plumazo.

—No tienen por qué saberlo.

Iván terminó su café y se puso la cazadora.

—Me voy. No sé cuando volveré. Dejaré esto en algún lugar seguro y me pasaré por el hospital a ver a Linda.

—Te dejaré la comida preparada en el frigorífico. Esta tarde tengo partida con la cuadrilla. Cuando sepas algo de Linda llama al bar de Eusebio. ¿Sabes el número?

—Sí, papá. Me sé el número de Eusebio de memoria. Adiós.

En ese momento sonó el teléfono del laboratorio. Iván se apresuró a contestar.

—¿Sí?... Hola, Mari. ¿Qué ocurre?

Iván quedó callado un momento.

—¿Hay noticias? —preguntó angustiado Iker.

Iván le hizo un gesto con la mano a su padre pero no respondió.

—¿Los análisis? ¿Hierro y silicio?... Pero... Espera, Mari. Escúchame. Linda ha tenido un accidente en mi casa. No tenía pulso y no podía respirar. Borja y Smith se la llevaron a tu hospital. Ve a esperarles en la entrada de urgencias, salieron hace unos cinco minutos, estarán al llegar.

Iván escuchó de nuevo.

—De acuerdo. Yo iré enseguida... adiós.

—¿No ha llegado todavía? —Preguntó Iker.

—No lo sabe. Ahora iba a bajar a urgencias. Es posible que hayan llegado y la estén atendiendo. Espero que no sea nada...

Iván metió un ordenador portátil, de última generación, en una cartera de piel negra, preparada especialmente para transportarlo, recogió las llaves de su coche y abrió la puerta del laboratorio.

—¡Dios mío! —exclamó, al entrar en las escaleras— ¡Hierro y silicio! No puede ser... no puede ser...

—¿Qué dices? —Preguntó el padre.

Iván no contestó. Ya había subido las escaleras y no pudo oír las palabras de su padre.

Iván condujo durante cierto tiempo sin prestar mucha atención a la circulación. Se dirigía a su apartamento en el centro de la ciudad. Lo tenía abandonado desde que le dejó su prometida, hacía más de dos años. Lo había comprado para vivir con ella, ya que tenían previsto casarse en breve. No había ido allí desde entonces. No soportaba la idea de volver a recordar su relación con aquella mujer, y ese apartamento le atormentaría. Lo habían decorado juntos, incluso habían trabajado en la casa varias veces ellos mismos, pintando, poniendo madera en el techo...

Él estaba muy enamorado, pero ella se fue con otro tipo poco tiempo antes de la boda. Eso le había causado una gran depresión, que le duró bastante tiempo; sin embargo, sabía que era un buen sitio para guardar algo que no quisiera que fuese encontrado.

Aparcó el coche en la misma esquina de la calle en la que estaba su portal. Era una calle estrecha en el casco viejo de la ciudad. Su apartamento era un dúplex de los últimos pisos del edificio. No solía transitar mucha gente por los alrededores, por lo que no le importó dejar el coche mal estacionado. Sólo estaría el tiempo justo de dejar el disco y los botes en los que había guardado los cilindros de sangre y volvería a bajar para ir al hospital a ver a Linda.

Al entrar al portal, un hombre entró con él, al mismo tiempo.

—Buenos días. Pase usted, pase.

El hombre se limitó a hacer un gesto sutil en respuesta a Iván, al entrar en el portal.

El hombre llamó al ascensor del final del rellano y esperó ante él. Iván se paró frente a los buzones. Abrió el suyo, que rebosaba papeles de todos los colores, que estaban impresos, casi en su totalidad, con fórmulas publicitarias de uno u otro supermercado de las cercanías. También había correspondencia, en su mayoría sin franquear, de la comunidad de propietarios.

El viejo ascensor tronó al detenerse en la planta baja. El hombre abrió entonces sus dos puertas simétricas de madera y corrió la valla metálica de la cabina para entrar. Podía ser la estrella en una feria de antigüedades.

—¿A qué piso va usted?

—Al quinto.

—¡Qué casualidad!, yo también. Debemos de ser vecinos.

—Ah...

«Relaciones públicas, seguro» —pensó Iván sarcásticamente. El hombre hacía gala de la peor de las educaciones. No obstante, portaba un aire culto que se acentuaba notablemente por su posición, enérgicamente erecta.

Iván pronto perdió la atención que mantenía hacia la figura de aquel hombre que le daba la espalda. Cuando llegaron al quinto piso salieron sin decirse nada. Iván se marchó a la derecha, donde estaba su apartamento. El hombre se encargó de cerrar las múltiples puertas del ascensor. Dejó la cartera en el suelo, entre sus piernas, mientras buscaba meticulosamente las llaves por todos los bolsillos de su ropa. Cuando, por fin, abrió la puerta, un tremendo golpe en su nuca hizo que se desplomara sin sentido sobre el mármol que tapizaba el suelo del vestíbulo del apartamento.

Cuando volvió en sí, advirtió que le habían trasladado hasta la cocina del apartamento arrastrándole por el suelo. Lo supo al ver la limpia huella que había dejado su cuerpo sobre el empolvado suelo de mármol. Se tocó la cabeza con su mano y pudo ver cómo la sangre pronto llenó sus dedos. Estaba asustado y mareado. Miró a su alrededor, el hombre no estaba. La cocina estaba cubierta por una espesa capa de polvo que daba un color apagado a la estancia. Pudo ver su cartera en el suelo, pero el hombre no estaba en el mismo sitio. Oía ruidos provenientes del salón. Intentó levantarse, pero la primera tentativa acabó por hacerle caer de nuevo al suelo, golpeando fuertemente con el hombro izquierdo en una de las puertas del armario de cocina.

Entre mareos, entendió que el hombre habría oído el sonido e intentó levantarse de nuevo para buscar una postura en la que poder defenderse si le volvían a atacar.

Sin darle tiempo a ponerse en pie, el hombre apareció de nuevo en la cocina. Le propinó un fuerte puñetazo en la cara que le echó la cabeza hacia atrás con una fuerte sacudida.

—¿Qué es lo que sabes? —gritó el hombre, que le había agarrado por la solapa de la cazadora y no le había dejado caer de nuevo.

Iván tenía nublada la mente, no pudo apenas entender su pregunta y sólo mascullaba sonidos quejosos sin sentido y casi imperceptibles.

—Vamos —golpeó de nuevo—. ¿Tienes algo?... ¡Eh! ¿Tienes algo?

El hombre empujaba y zarandeaba a Iván, que estaba a punto de perder el sentido. La mezcla de la sangre que le caía por la frente con la que le fluía del labio superior, hacía de su cara una demacrada orgía de colores rojos. Escupió sangre.

—¿Qué pasa? —susurró con la voz partida de las pocas fuerzas que le quedaban— ¿Qué quiere? No sé a que se refiere...

—¿Qué datos tenéis y que es lo que sabéis sobre el material rojo?

El hombre mantenía el puño amenazante hacia el centro de su cara.

—Datos... rojo... ¿Qué dices, capullo? —Señaló en tono sarcástico. No iba a dejar que ese hombre le sacase información alguna.

Acto seguido, el hombre le propinó tal golpe con sus botas en el estómago que hizo que se retorciese y vomitase espontáneamente, regando el suelo con el café sin digerir que acababa de tomar. Esta vez si cayó al suelo. No podía aguantar el dolor. Desde el suelo pudo ver la puerta que había golpeado anteriormente y que se había quedado entreabierta. El hombre seguía exigiendo respuestas, mientras le registraba los bolsillos de la cazadora. Al encontrar el disco y los frascos, se detuvo a contemplarlos por un instante. En ese momento pudo ver un gran tenedor en el armario por la ranura que dejaba la pequeña puerta. Miró al hombre y sin pensarlo dos veces, abrió la puerta, cogió el tenedor y, en un conato de valor sin precedentes, se abalanzó sobre él y le clavó el tenedor en el muslo con todas las fuerzas que pudo utilizar.

El hombre gritó como si le desgajasen la piel a tiras. Se tambaleó dos pasos hacia atrás, miró el tenedor, que se había introducido en su pierna hasta donde se juntan los dientes y luego desvió la vista hacia Iván. Su mirada desterraba ira. Iván intentó escaparse aprovechando el momento de confusión del hombre, que intentaba, sin demasiado acierto, sacarse el tenedor de su pierna. Mas no tenía las fuerzas y el equilibrio necesarios para salir de la cocina airadamente, En lugar de ello, se levantó y se dirigió hacia la puerta dando tumbos de un lado para otro. Al pasar frente al hombre, intentó coger, sin pararse, los botes y el disco óptico, sin más suerte que la de haber conseguido uno solo de los botes. El disco cayó al suelo y rodó suavemente hasta chocar con la cartera de piel que se encontraba abierta en el suelo, bajo una lámpara de pie que había al final de la cocina.

El hombre, furioso, había podido quitarse el tenedor. Lo dejó caer al suelo, al mismo tiempo que le propinó una fuerte patada en las piernas, para evitar que llegase hasta la puerta. Cayó hacia un lado y tocó bruscamente contra el mueble de cocina con la espalda. El hombre se abalanzó sobre él, con las manos en alto y los puños cerrados. Cuando bajó sus puños sobre Iván, para golpearle en el pecho de nuevo, éste giró y rodó medio cuerpo sobre el mueble, justo donde estaba el lavabo, haciendo que descargara su impulso sobre la empuñadura del grifo de agua caliente.

—¡Ah! —Se lamentó del fuerte golpe recibido— Ven aquí, maldito bastardo. Me las pagarás —gritó.

Iván se había reincorporado. Cojeando, se encaminó hacia la cartera. Intentó coger el disco, pero éste se había introducido en ella. Girando rápidamente la cabeza para salvaguardar su espalda, sacó el ordenador portátil y lo dejó sin cuidado en el suelo. Luego introdujo su mano en la cartera y sacó el disco. Inmediatamente se volvió, en cuclillas, hacia el hombre.

—Se acabó —el hombre sostenía, apuntándole, una pistola plateada—. Dame ese disco.

—¡Dios mío! —Suplicó Iván— ¿Qué demonios va a hacer?

Sintió la presión en el pecho que produciría un elefante pisoteándolo sin parar cuando cayó hacia atrás y estrelló su espalda contra la pared, quedando sentado con las piernas estiradas y los brazos caídos sobre ellas. Con la cabeza inclinada por la pared, vio al hombre recoger el disco de su mano y salir corriendo hacia la entrada del apartamento. No podía moverse. Sus dolores habían desaparecido. El sonido de la puerta al cerrarse le pareció acolchado por una extraña bruma musical que se suspendía en el ambiente y se mezclaba con los fuertes latidos de su corazón. La fuerte y placentera sensación le nublaba la visión de los conocidos objetos de su cocina. Notó unas cosquillas en su pecho, como si de saltarinas gotas de sudor corriendo por entre sus poros se tratasen. Dirigió su mirada hacia sí y pudo ver como se teñía su camisa de un color rojo intenso. ¡Le había disparado! Entonces lo entendió. Un pequeño esbozo de sonrisa dibujó sus labios.

«Si no duele. No me lo puedo creer. Me han disparado y no me duele nada» pensó, ya riendo.

Se daba cuenta de la situación, pero no le daba la menor importancia. Sabía que moriría, pero también sabía que un día u otro debía suceder. Algo, sin embargo, le empezó a preocupar: los muchachos. Debía advertirles, él sabía quién le había matado. No eran del CESID, estaba seguro. Recordaba cómo en la pelea se fijó en un colgante que llevaba aquel hombre. Su diseño era único. Sabía a quién representaba esa inicial que estaba grabada en el dorado círculo que suspendía de la cadena, en el cuello.

No tenía teléfono en el apartamento y no se veía capaz de gritar para pedir ayuda. Buscando una solución, se quedó mirando el ordenador portátil, que quedaba a su lado izquierdo. Movió su mano hacia él, mientras notaba como se le iba nublando la visión a marchas agigantadas. Abrió la tapa y pulso el botón de encendido.

El ordenador tardó un poco en encenderse. Cuando lo hubo hecho no le quedaban muchas fuerzas para manejar el ratón que llevaba incorporado el teclado. Pudo activar, finalmente, el editor de textos original del software de instalación del sistema y encaminó el cursor gobernado por el ratón hacia el menú de inserción de símbolos. Pero en ese mismo momento sintió un tremendo pinchazo en el pecho que hizo que se retorciese de dolor y cayese ladeado, apoyando su cara sobre el suelo junto al ordenador.

—¡Dios mío! —balbució escupiendo sangre sobre la pantalla—. Es el final.

En un último intento, levantó su brazo hacia el teclado y apretó la tecla W. Dejó apoyado su mano en el teclado por un momento hasta que se desvanecieron sus fuerzas, momento en el que cayó muerto sobre el suelo.

Después de muerto quiso seguir apretando la tecla, pero sus dedos ya no respondían. Vio como su mano caía desvanecida hasta golpear el anverso contra el cercano suelo. Se vio a sí mismo reclinado alrededor del ordenador, de costado. Cada vez estaba más bajo y él más alto. Cada vez más tenue y él más luminoso. Cada vez más crudo y él más ajeno. Hasta perder todo interés por su entidad física, abandonada a los trámites de una vetusta y acostumbrada sociedad.

Ellos se harán cargo de mi cuerpo.

¿A quién le importa?

La pantalla se llenó con un sinfín de letras.

Todas iguales. WWW...

5

Diagnóstico: muerte

«Bajo el punto de vista de Theilhard (Sacerdote Católico y Paleontólogo adscrito a la corriente anti-Darwinista de la Francia de principios de siglo), sólo hay un espíritu que lo inunda todo y es el motor de todos los procesos materiales, llevándolos más allá de sí mismos, a lo largo de un desarrollo de progresiva espiritualización, hasta converger en la unificación en un centro de unidad perfecta, el cual dará fin al proceso evolutivo y con ello demostrará ser la auténtica causa de su dinámica.»

~WOLFHART PANNENBERG (Teólogo alemán)

La entrada al hospital estaba tranquila. Anochecía. Sólo las luces sin sonido de una ambulancia que entraba por el paso de barrera empañaban el color débilmente anaranjado de los últimos rayos de sol reflejados por la fachada del edificio. El portero, debidamente uniformado, había accionado el dispositivo de levantamiento de la barrera desde la cabina de la entrada para permitir el paso tranquilo de la ambulancia. Era una de esas barreras mástil de color rojo y blanco a bandas. De ella colgaban eternamente verticales varias cadenas de medio metro colocadas a lo largo de la pértiga en alternos rojos y blancos. Bailaban al compás, cual bailarinas moras contoneando las caderas, debido al brusco toque de la pértiga contra el tope de alzado.

—¡Rápido, Smith! ¡Rápido!

—Ya estamos llegando, sujeta bien a Linda —respondió Smith.

Smith giró bruscamente el volante para perfilar el coche hacia la entrada del hospital. La velocidad era excesiva para la curva tan cerrada que antecedía al paso de barrera. En plena curva, accionó violentamente el freno de su automóvil hasta deslizar las ruedas posteriores perpendicularmente a la dirección de entrada. El coche perdió el agarre en el asfalto de la calzada y se desplazó a la izquierda hasta golpear fuertemente contra la acera triangular amarilla que separaba la calle de entrada de la de salida del hospital. Esto hizo que no perdiese el control del automóvil, puesto que salió rebotado con impulso hacia la barrera, que empezaba a bajar.

—¡Acelera! —gritó Borja—. Te da tiempo a pasar.

Smith no contestó. Se limitó a acelerar para poder entrar en el recinto hospitalario antes de que bajase la barrera. Las cadenas colgantes golpearon fuertemente contra el cristal frontal del coche pero no impidieron que pasase.

—¡Están locos! —grito el portero saliendo de su cabina agitando los brazos—. ¡No pueden pasar!

—Ahí... ahí está la entrada de urgencias. A la derecha —indicó Borja.

Smith llevó el coche sin demasiado tino por la inclinada calle que rodeaba al edificio por la derecha e impactó suavemente con la parte posterior de la ambulancia que todavía no había recorrido el trayecto hasta urgencias.

—¡Apártate, idiota! —Refunfuñó desde el asiento trasero del coche mientras Smith hacía sonar estruendosamente el claxon.

—¡Dios mío! Linda está muy mal. Por favor... por favor —mascullaba entre dientes Borja.

La ambulancia se apartó finalmente hacia la derecha dejando el paso libre. Smith adelantó por la izquierda y paró frente a la entrada de urgencias haciendo chirriar las ruedas. Salió raudo en ayuda de Borja que ya había abierto su puerta e intentaba salir cogiendo fuertemente a Linda entre sus brazos. Le ayudó a salir y corrieron hacia la entrada.

—¡Que alguien nos ayude! ¡Ha sufrido un ataque!

Dos enfermeros corrieron a su encuentro dentro de la sala de atención de urgencias.

—¿Qué le ha ocurrido? —preguntó uno de ellos.

—No lo sé. La encontramos en el suelo sin respiración y sin pulso. ¡Haga algo, rápido!

—Tranquilícese amigo —el enfermero giró su cabeza buscando una camilla mientras cogía a Linda de los brazos de Borja—. ¡Coge esa camilla, Javi, rápido!

El otro enfermero corrió a por la camilla mientras se dirigía a la celadora del mostrador pidiendo un médico.

—Llevad a la mujer a la sala trece, está libre —dijo la celadora. Luego apretó el botón de comunicación por megafonía y dijo:

—ATENCIÓN... ATENCIÓN A TODO EL PERSONAL MEDICO. SE NECESITA UN MEDICO EN LA SALA TRECE. ES URGENTE... ACUDA UN MEDICO A LA SALA TRECE.

Las palabras de la mujer sonaron reverberadas en la gran sala de atención de urgencias. Algunas personas que esperaban a ser atendidas por motivos menos graves se habían levantado a curiosear e impedían el libre movimiento de los enfermeros que llevaban a Linda en la camilla a través de la sala central hacia la puerta de entrada de la unidad de cuidados intensivos.

—¡Apártense, demonios! —profirió uno de los enfermeros que empujaban la camilla a la carrera—... y ustedes aguarden aquí, por favor. No pueden pasar dentro. Muy pronto les avisarán, no se preocupen y siéntense.

—¡Que no nos preocupemos! ¿Has oído eso, Smith? Ha dicho que no nos preocupemos. ¡Será posible...!

—Cálmate Borja, tienen razón. Ahí dentro sólo molestaríamos. Saben lo que hacen, es su trabajo.

Smith y Borja cesaron en la persecución a la camilla y se pararon frente al mostrador donde estaba la celadora.

—Oiga, señorita, ¿sabe usted quién nos informará de lo que le pasa a nuestra amiga?

La mujer levantó la mirada indiferentemente hasta no más allá de su cuello y le contestó educadamente.

—En cuanto sepan algo les avisarán. Siéntense allí —indicando unas butacas en la pared del fondo— y esperen. Si no se calman, sólo molestarán y perjudicarán a los enfermeros y a los pacientes. Hagan el favor...

—Está bien, esta bien... nos calmaremos. No se preocupe —respondió Smith llevándose consigo a Borja hacia las butacas.

Borja caminaba apesadumbrado hacia el otro lado de la estancia. Se daba cuenta de que todo el mundo en la sala mantenía clavada la mirada fijamente en él pero le daba igual. En esos momentos sólo pensaba en Linda.

Finalmente se sentaron y aguardaron.

Borja tenía metidas las manos entre las rodillas apretándolas fuertemente a la vez que golpeaba rítmicamente los talones contra el suelo una y otra vez. Resoplaba contra el cuello de la camisa agachando y levantando la cabeza levemente en un movimiento de vaivén continuado. Smith dirigía su mirada hacia todos los lados de la estancia buscando alguna cosa que le dispensara momentáneamente de sus pensamientos ofuscados. Finalmente miró a su compañero y frunciendo el ceño le acarició la mano compasivamente.

—Deberías avisar al profesor —Smith se refería al padre de Linda: el doctor Berstein.

Borja giró su cabeza y se quedó pensando unos instantes.

—Es preferible que conozca la noticia cuanto antes —continuó.

—Tienes razón.

Borja sacó un teléfono móvil que llevaba colgado del cinturón de sus pantalones y tecleó el número del despacho de Berstein. El pequeño teléfono activó sus verdes luces mientras esperaba la comunicación.

—Parece que no está en el despacho —arguyó instantes después—. Llamaré a la secretaria de su departamento.

—Buenos días. Estoy intentando localizar al doctor Berstein. Soy Borja Boigues. Es urgente... —Tras medio minuto de silencio contestó con resignación—: de acuerdo.

—¿Qué te ha dicho? —Preguntó Smith impaciente por la espera.

—Está en una reunión con Pazos. Me ha dicho que me comunicará con él directamente; que espere.

Smith se golpeaba suavemente las manos con nerviosismo.

—¿Señor Berstein? —Volvió el silencio.

—Es su hija. Linda ha sufrido un desmayo en casa de Iván. La hemos traído al hospital... No... no se preocupe, solo está inconsciente. Ahora mismo la están atendiendo los médicos...

Esperó la respuesta de Berstein durante unos instantes.

—De acuerdo. Aquí estaremos.

Smith le miraba en espera de una explicación mientras Borja se guardaba el teléfono en la misma funda de donde lo había sacado.

—Ha dicho que ahora mismo viene... Estaba muy alterado.

—Pobre Linda. ¿Cuándo nos dirán algo?...

Borja levantó las cejas en señal de desconocimiento y volvió a su estado de letargo con la cabeza hundida entre los hombros.

Al cabo de unos instantes, un agudo y estridente pitido intermitente irrumpió en la sala de espera del hospital. Era su teléfono. El resto de la gente que esperaba a ser atendida murmuraba y centraba su atención en el aparato que Borja acababa de descolgar.

—¿Sí, dígame?...

—¿Señor Boigues?

Borja se sobresaltó. Reconoció al otro lado de la línea la voz de la mujer que le había avisado la noche anterior sobre la cinta que quedaba en el cajón de su despacho.

—¿Quién es usted? —infirió Borja— ¿Cómo sabía lo de la cinta de la analítica?

La mujer no contestó inmediatamente; contrariada por el rápido reconocimiento de su voz.

—Eso no importa ahora. Créame —contestó finalmente.

Borja se había puesto en pie. Estaba excitado a la vez que confundido. Smith le preguntaba en voz baja quién era la persona con la que estaba hablando, pero no obtenía respuesta.

—¡Cómo que no importa! ¡Dígame quién demonios es usted ahora mismo!

—Tiene que llevarse a la mujer a lugar seguro inmediatamente. No está muerta.

—¿Qué mujer? —preguntó contrariado.

—Linda. No está muerta... Le digan lo que le digan, no está muerta.

—¿Linda? ¿Cómo sabe usted quién es Linda?

La mujer le contestó con un fuerte golpe de voz tratando de impedir las sucesivas preguntas que Borja le hacía, intentando captar su atención a lo que verdaderamente quería que entendiese.

—¡Escúcheme!

Borja esperó el resto, estoico ante el grito de la mujer.

—Hay algo que tiene que saber. Linda no está muerta. Tiene que llevársela de allí. Cuando lo haya hecho me pondré en contacto con usted.

—¿Muerta? Claro que no está muerta, yo la traje hasta aquí.

Sintió la señal de interrupción de la comunicación. La mujer había colgado. Bajó su teléfono lentamente hasta la altura de la cintura. Su gesto denotaba incomprensión absoluta.

«Esa voz...» Su mente intentaba dilucidar lo conocido entre todas las sensaciones que esa voz le producía en la cabeza. Era la misma mujer con la que había hablado la noche anterior pero había algo más. Algo que tenía que resolver en sus pensamientos y que le llevaban fuera de las dos conversaciones que había mantenido con aquella mujer por teléfono. «Esa voz...»

Las palabras de Smith empezaron a cobrar vida. Había estado preguntando repetidamente desde que dejó de hablar con la mujer, pero Borja no le había prestado atención hasta entonces.

—¿Quién era? —preguntó de nuevo— ¿Quién está muerta? ¿Linda?

—No lo sé. No sé quién es.

Smith se puso frente a Borja pidiendo más explicaciones.

—¿A qué te referías con lo de la cinta de la analítica? ¿Es el que te avisó que la cinta estaba en tu despacho?

—No es un hombre, es una mujer. Y sí, ella es quién me avisó de lo de la cinta... Dice que Linda no está muerta, pero, ¿a qué se refiere?

—Puede ser alguien del hospital —concluyó Smith—. Eso significa que Linda no está muerta.

Borja le miró fijamente a los ojos. Mantuvo la mirada unos instantes y se dirigió a él en tono de complicidad.

—Smith. No es alguien del hospital. Creo firmemente que están jugando con nosotros...

Luego desvió la mirada hacia otra parte y sentenció la conversación diciendo:

—Pero ahora lo importante es Linda...

Smith acató sus palabras sin dejar de lado la inquietud que se había generado en su interior al relacionar lo que le ocurría a Linda con el proyecto Camaleón.

—¡Mari! —Exclamó Borja minutos después. Mari había salido de la puerta de la UCI y se había encaminado hacia el mostrador de atención de urgencias cuando oyó la llamada de Borja.

—¿Dónde está Linda?

—Se la han llevado los enfermeros a la sala trece.

Borja cogió de las manos a la doctora. Estaba nervioso y le sudaba la frente.

—Iván me dijo que se había desmayado —dijo frunciendo el ceño—. Voy a verla.

—Espera un momento, quiero ir contigo.

—Será más fácil si voy sola. Cuando hay una intervención de urgencias sólo puede entrar en las salas de la UCI el personal médico del hospital.

Borja no cedió ni ante la dura mirada de Smith que le había vuelto a coger del brazo.

—No aguanto estar aquí sin saber nada. Quiero ir contigo... Contigo seguro que puedo pasar. ¡Tú eres médico!

Mari cedió finalmente ante la insistencia de Borja.

—Está bien. Puedes venir. Quédate a mi lado en todo momento y no interfieras en la actuación de los médicos, por favor. —Luego se dirigió a Smith—. Tú quédate aquí. Iván dijo que vendría al hospital. Espérale.

—De acuerdo —contestó soltando el brazo de Borja.

Entraron en la UCI. Detrás de la puerta nacía un largo pasillo plagado de puertas y ventanas. Todas las puertas tenían un número grabado en una placa metálica de color azul. La número trece se encontraría al final del pasillo. Mari corría delante mirando los números de las puertas.

Al final se detuvieron frente a la ventana de la sala trece.

—Tú quédate aquí, no puedes pasar.

Borja obedeció sin rechistar y se quedó observando a través de la ventana. Pudo ver cómo Mari entraba en la sala y hablaba con uno de los enfermeros. Estiraba el cuello y zarandeaba la cabeza intentando ver a Linda entre los médicos y enfermeros que la atendían. Estaba tumbada en una camilla en el centro de la pequeña sala, rodeada a ambos lados por los enfermeros. Todo era muy confuso para él. Tardó unos instantes en acostumbrarse a la escena. Podía ver varios carros que sostenían aparatos electrónicos. Pronto pudo identificar al médico. Era el hombre de barba recortada que agitaba los brazos indicando distintas acciones al resto del personal, que obedecía sin discusión.

Mari se dirigió a él.

—Señor Rodríguez, ella es Linda Berstein. Es paciente mía y una buena amiga. Creo que hay algo que debería saber...

—¡Doctora de la Fuente! —gesticuló sarcásticamente el médico—. ¿Qué le trae por aquí? ¿Cree que un simple médico no está capacitado para atender a la paciente de una auténtica doctora?

—No es momento para sarcasmos.

Mari había hecho las prácticas de último año de carrera en el grupo que él dirigía. Era la única alumna que se negaba a llamarle doctor, como a él y a la mayoría de los médicos del hospital les gustaba denominarse. Sin embargo, sólo había dos doctores en el hospital cuando ella hacía las prácticas. En la actualidad esa cifra se había incrementado en otros tres. Mari era la más joven de los cinco. No le gustaba ese aire de importancia que pretendían los médicos al empeñarse en ser tratados como doctores cuando no lo eran. El doctorado en medicina llevaba de la mano la palabra sacrificio y muchos años de esfuerzo como para desnaturalizar el título llamando doctor a cualquier licenciado en medicina.

—He encontrado restos de silicio y un nivel totalmente alarmante de hierro en la analítica de la sangre de Linda.

—¿Silicio? —pregunto el médico mientras manipulaba los controles del desfibrilador—. ¿Qué significa eso? En la sangre no hay silicio. ¿Está contaminada?

—No lo sé. Cuando llamé para que viniese a hacerse un chequeo a fondo me dieron la noticia del ataque.

«Silicio... silicio... silicio...» La palabra rebotaba fuertemente en las paredes del pensamiento de Borja. Era como una palabra mágica que al ser escuchada sumergiría a la víctima oyente en un estado de embriaguez pre-mortem.

—Está bien —el médico cogió las placas de descarga del desfibrilador con las dos manos—. Apártense.

Al apartarse los enfermeros hacia atrás, Borja pudo ver por fin el cuerpo de Linda. Tenía el pecho descubierto y la blusa rasgada. Su rostro estaba pálido y sin vida. El médico puso las placas sobre su pecho y una fuerte descarga eléctrica hizo que el cuerpo de Linda se encorvase levantando bruscamente la zona del vientre para caer fláccida sobre la camilla instantes después.

—Otra vez —ordenó el médico—. Preparados...

Una nueva descarga convulsionó de nuevo el cuerpo de Linda. Uno de sus brazos cayó sin vida por un lateral de la camilla. La aguja del suero se despegó de su brazo haciéndole un corte en la parte anterior del codo.

—¡Por todos los santos! —explotó el médico—. Tengan cuidado con su brazo. Déme la adrenalina —ordenó al enfermero que sostenía una gran jeringuilla entre sus dedos.

—Puede ser una parada cardiaca por contaminación sanguínea —insinuó Mari.

—Puede ser. No sé el efecto que tiene el silicio en la sangre humana pero no creo que sea muy bueno. ¿En qué proporción lo ha encontrado?

—Doscientas mil unidades.

—¿Por centímetro cúbico?

—Así es.

El médico movía la cabeza negando tal posibilidad mientras introducía la larga aguja en el pecho de Linda e inyectaba la adrenalina rápida pero suavemente.

—El desfibrilador.

Varias descargas se sucedieron sobre el pecho de Linda sin obtener reanimación alguna de sus constantes vitales. El médico retiró las placas tras el cuarto intento y se quedó de brazos caídos mirando fijamente a Mari en espera de su aprobación.

—Inténtelo otra vez —gritó Mari.

—Tiene quemado el pecho por las placas. Según tengo entendido lleva más de quince minutos sin pulso. Lo siento, doctora, no hay nada que hacer.

Mari sabía que no se podía hacer nada. Se echó las manos a la cara y rompió a llorar desconsoladamente.

Borja se dio cuenta de la situación rápidamente y entró en la sala como una exhalación. Los enfermeros habían empezado a recoger los utensilios de reanimación. El médico todavía sostenía los electrodos del desfibrilador con sus manos caídas y con el rostro inclinado miraba con compasión a Mari, al otro lado de la estancia. Borja se acercó hasta la camilla donde permanecía Linda tumbada y apartó al médico con su hombro. Rodeó su mandíbula con sus dedos y agitó violento su cabeza intentando reanimarla.

—¡Linda! —gritó— ¡Linda, escúchame!

Linda no ofrecía ningún signo de reacción. Borja desvió su mirada hacia el monitor que recogía los impulsos cardiacos a través de unos cables que nacían en el cuerpo sin vida. Sólo pudo ver la señal puntual verde que se desplazaba de izquierda a derecha de la pantalla y que, acompañada de un pitido extremadamente agudo, indicaba la muerte clínica del paciente. En ese mismo momento, alguien desconectó el monitor y la señal se desvaneció. Miró directamente a los llorosos ojos de Mari buscando una explicación que no obtuvo y volvió a mirar a Linda. Recogió su cabeza con su brazo y la levantó contra su pecho bamboleándola eternamente.

—¡No... no! —gimió.

El médico le cogió del brazo e intentó apartarlo del cuerpo de Linda.

—Perdone, señor, pero usted no puede estar aquí. Tenemos que terminar nuestro trabajo.

—¡Déjeme en paz! ¡Fuera!

—Doctora, por favor, ayúdeme y llévese a su amigo de la sala.

Mari se acercó a Borja mirando afligida al médico.

—Vamos, Borja. No puedes hacer nada. Por favor, necesitan llevarse a Linda. No lo hagas más difícil.

Borja siguió las órdenes del brazo de Mari, que le levantaba de la camilla, y dejó suavemente la cabeza de Linda resbalarse sobre la lona blanca. Sus pechos seguían al descubierto y Borja le colocó la blusa rasgada de forma que se los tapase.

—¡Dios mío, Mari! —Lloró—. Linda nos ha dejado. ¿Qué es lo que le ha ocurrido? No tenía ninguna enfermedad, no tenía nada... no tenía...

En ese momento volvieron a su mente las palabras que había enunciado Mari cuando le dijo al médico los resultados de la analítica de Linda. Frunció el ceño, se lavó los ojos con la parte anterior de sus manos y dijo:

—¡No está muerta!

Mari y el médico no daban crédito a sus oídos.

—¿Qué quieres decir?

—Quiero decir que no está realmente muerta. Eso es lo que quiero decir. No sé qué le puede ocurrir exactamente, pero no está muerta.

—Le aseguro que hemos hecho todo lo posible para salvar su vida —interrumpió el médico—. Pero le puedo garantizar que esta persona está muerta. No muestra signos vitales desde que la ingresaron. No ha respondido a la reanimación eléctrica ni química. Tranquilícese amigo, ha sufrido usted un golpe traumático y no razona con normalidad. Ahora lo que tienen que hacer es salir de la zona de cuidados intensivos y aguardar en la sala de espera.

Borja no prestó atención alguna a las palabras de aquel médico. Salió acompañado de Mari y se dirigieron a la sala de espera, donde se encontraba Smith, quien corrió hacia ellos al verles salir por la puerta.

—¿Qué ocurre?

—Linda... ha mu... ha muerto, Smith —dijo Mari temblándole los labios.

—¡Dios mío! —exclamó llevándose las manos a la cabeza.

—Te digo que no está muerta —interrumpió Borja, compungido.

—¿Qué?

—Por favor, Borja. Sé consecuente, no es momento de perder la cabeza.

Borja levantó su mano ante ellos y dispuso su índice estirado hacia el techo.

—¿Qué materiales encontraste en la analítica de Linda aparte del silicio?

Mari dudó en contestar. No entendía muy bien su actitud ante la muerte de su amiga. Sin embargo, notaba intrigante la pregunta por el modo en el que la había formulado. Parecía como si de su respuesta fuera a obtener el motivo por el que Linda había muerto.

—Silicio... Silicio y una gran cantidad de hierro.

Smith estalló en un gesto de exclamación que atrajo la mirada cómplice de su compañero.

—Hierro y silicio. ¿Te das cuenta?

—La llamada... —masculló Smith—. Entonces puede que Linda no esté muerta de verdad.

Mari giraba la cabeza de un rostro a otro con la boca entreabierta.

—¿De qué ha de darse cuenta? ¿Qué llamada?

Borja sujetó por los hombros fuertemente a Mari con ambos brazos exigiendo la máxima atención.

—Escúchame, Mari. Puede que Linda no esté muerta de verdad. Puede que esté en algún tipo de estado de coma que no puedan reconocer los médicos. Tenemos que sacarla de aquí. Su vida corre peligro.

Mari sostuvo sus brazos en jarras mirando al cielo a través de sus párpados. Luego alargó uno de ellos, con la palma abierta hacia Borja, y refunfuñó.

—¿Coma? ¡Por favor, Borja, no sabes lo que estás diciendo! El coma es un estado bien conocido. Cuando se está en coma se tiene pulso y el electrocardiograma no es plano. Solo se pierde la consciencia...

—Bueno... —interrumpió agitando las manos—. No sé cómo se llama... Me refiero a esa enfermedad por las que algunas personas han sido enterradas vivas. Tu misma me contaste un caso del que tuviste conocimiento hace algunos años. No tienen pulso, no respiran, no... no parecen vivos y se... y se les da por muertos clínicamente.

—Catalepsia —respondió excitado Smith.

Mari le miró angustiada.

—La catalepsia es un ataque nervioso que deja a la víctima rígida. Es verdad que los ataques catalépticos borran los signos vitales. La víctima no tiene pulso, no respira...

—Creo recordar que me dijiste que podían durar hasta veinticuatro horas y que por eso algunas personas habían sido enterradas vivas.

—Sí, eso es lo que dije. Pero ahora es más fácil de reconocer. Hace mucho tiempo que estos casos pasaron a mejor vida. Puede que en algunos pueblos se den todavía. Pero no en el mundo desarrollado.

—¿Y el caso que me contaste? No ha pasado tanto tiempo.

—Se descubrió hace unos cinco o seis años, pero fue al desenterrar el cadáver para hacer sitio a uno de sus descendientes muertos. La persona fue enterrada muchos años antes. Se supo que vivió dentro del ataúd porque los huesos de sus manos estaban marcados. Rasgó la madera hasta dejarse la carne de los dedos en el empeño. Era budista.

—¿Qué tiene eso que ver?

—Ahora se sabe que las técnicas de autocontrol y meditación extremas pueden originar casos de catalepsia. Como era budista se supuso que le sobrevino el ataque durante una de esas sesiones.

—Pero, ¿podrías comprobarlo?

—Uno de los síntomas del ataque es la extrema rigidez que muestran los músculos...

—¡El rigor mortis! Podría ser confundido con ello.

—La rigidez que toma el cuerpo después de morir sobreviene lentamente y la rigidez del ataque cataléptico es inmediata. Linda no está rígida.

Borja buscó la ayuda de Smith para intentar convencer a Mari de que Linda podría no estar muerta. Smith agachó la cabeza. La situación era muy tensa debido a la gran confusión reinante.

—He de llevarme a Linda a lugar seguro —susurró Borja—. No me preguntes por qué, pero tengo la sensación de que aquí ocurre algo muy extraño y la supuesta muerte de Linda está relacionada de una u otra manera.

—Pero eso es una locura, no lo permitiré.

—He de hacerlo. Con o sin tu ayuda —sentenció peinándose el pelo hacia atrás en ademán de retirada.

—¡Espera! —Mari miró hacia todos los lados antes de proseguir. La celadora del mostrador les miraba de reojo mientras conversaba con algún familiar de alguno de los ingresados. Todo parecía normal en la sala. Borja y Smith esperaban oír lo que tenía que decir.

Les empujó con su caminar hacia un rincón apartado de la sala, fuera del alcance de la atención del resto de las personas presentes y juntó las palmas de sus manos suplicando la mayor sinceridad posible.

—¿Qué es lo que no me habéis contado?

Tras oír la explicación, la doctora, convencida, llevó a Borja hasta el depósito de cadáveres en el sótano del hospital. Smith cogería el coche y les encontraría luego en la puerta trasera.

Ante la puerta del depósito, a mano izquierda, un mostrador cortaba el paso. En él se encontraba un celador obeso ataviado con el uniforme correspondiente. Movía papeles de un sitio a otro intentando buscar algún orden, aunque más bien parecía desordenarlo todo aún más.

—Hola, Mari. ¿Cómo tú por aquí? Desde que empezaste a trabajar en tu nuevo cargo no se te ve el pelo.

—Hola, Pepón. ¿Cómo te va, gordinflón? —Conocía al viejo celador desde sus prácticas de doctorado. Siempre había congeniado muy bien con él. Borja esbozó una sonrisa afable mientras era examinado de arriba abajo por el simpático celador.

—¿Es tu nueva aventura? —bromeó—. No está mal, pero no merece la pena que malgastes tu vida con un tipo como este teniéndome a mí a tu disposición.

—No, Pepe. No es mi nueva aventura. ¡No seas payaso!

—Yo ya tuve mi oportunidad, querido amigo... y la desperdicié —aclaró Borja fingiendo un exagerado desamparo.

—Umh!, ya veo. ¿Qué os trae por aquí?

—Venimos a ver el cuerpo de Linda Berstein. Ha muerto hoy. Era nuestra amiga.

El celador cambió bruscamente el gesto, mostrando cariacontecido su impresión.

—Vaya, lo siento de veras, Mari.

—Gracias, Pepe.

El celador golpeó el mostrador con los dedos, alternando uno detrás de otro. Se extrañó de la apariencia demasiado tranquila de quien acababa de perder a una amiga.

—¿Cuándo has dicho que murió?

—Hoy. Nos han dicho que han traído el cuerpo aquí. Han tenido que ingresarlo en el depósito no hace más de cinco o diez minutos.

—Hoy no ha entrado ningún cuerpo.

—No puede ser.

—He estado aquí toda la tarde y te puedo asegurar que no han traído ningún cadáver.

—¿Está seguro? —preguntó Borja extrañado.

—Completamente. No entra nadie en el depósito sin mi supervisión. Mari lo sabe muy bien. Son normas muy estrictas.

Mari y Borja se miraron fijamente.

—Alguien se nos ha adelantado —dijo Borja.

—Puede ser, pero es muy difícil sacar un cuerpo del hospital por la puerta principal. Por la puerta de urgencias no lo han podido hacer, nosotros estábamos allí. No queda más puerta que esta...

Borja miró hacia el fondo del pasillo, donde se podía ver la puerta de entrada de personal y se volvió precipitadamente hacia el celador.

—¿Ha visto a alguien saliendo con una camilla por la puerta trasera?

El celador frunció el ceño por unos instantes, dirigiendo su mirada hacia el final del pasillo, donde se hallaba la puerta de entrada del personal del hospital.

—Ahora que lo dices... sí. Me extrañó precisamente que llevaran el uniforme antiguo. No hace una semana que lo cambiaron... pensé que debían de ser nuevos y que se habían confundido de puerta. No le di mayor importancia. Iban acompañados por un hombre negro vestido muy elegante, con traje negro y corbata roja.

Borja golpeó el mostrador con el puño cerrado. Una pequeña campanilla sonó amortiguada y algunos papeles salieron despedidos por la sacudida.

—La mujer tenía razón —infirió Borja, que empezó a correr hacia la puerta de salida.

Mari corrió tras él con el paso trastocado por los zuecos, que intentaban burlar los movimientos de sus pies. Borja abrió la puerta con ahínco y comenzó a buscar algún rastro de los enfermeros que se habían llevado a Linda. No tuvo éxito. En la calle trasera del interior del recinto hospitalario sólo se encontraba Smith, que había salido del coche para esperar su llegada.

—Smith, han salido por aquí —gritó Borja, todavía corriendo—. ¿Has visto a alguien? Eran dos enfermeros con una camilla.

—No, no he visto a nadie. ¿Dónde está Linda?

Borja llegó hasta él, se detuvo, giró sobre sí mismo varias veces buscando a los enfermeros y jadeó inclinado con las manos apoyadas sobre sus muslos.

—¡Maldita sea! Se la han llevado. La mujer tenía razón; se han llevado a Linda por algo que desconocemos. Algo que les interesa por algún motivo.

—Creo que deberíamos llamar a la policía, querido amigo.

Borja levantó la cabeza para mirar a Smith sin perder la postura de descanso y luego miró a Mari, que acababa de llegar.

—La hemos perdido, Mari. La hemos perdido.

Los tres quedaron pensativos junto al coche, mirando hacia donde torcía la calle para morir tapada por el edificio, deseando que aparecieran los dos enfermeros, con Linda en la camilla, bajando hacia ellos.

—Oigan. Doctora —gritó un individuo desde la puerta de entrada. Iba vestido con uniforme de celador.

Los tres se volvieron hacia la puerta.

—Es el celador de la entrada —explicó Mari.

Fueron hacia él.

—Pepe me ha explicado lo de esos enfermeros —comenzó a hablar cuando alcanzaban su posición—. Yo no los he visto salir, pero un hombre de color, vestido como dijo Pepe, me retuvo cerca de diez minutos haciéndome preguntas muy extrañas.

—¿Extrañas? —preguntó Mari— ¿A qué se refiere?

—Pues... no sé. Verá: dijo que era agente secreto del sesit o algo parecido y que había...

—¿Del CESID? —interrumpió Borja.

—Sí, eso es. Dijo que estaba investigando acerca de sucesos extraños que habían ocurrido en el hospital y que alguien había denunciado, pero me dio la impresión de que no había venido por eso. No hacía más que mirar constantemente hacia la puerta sin atender en absoluto a lo que yo respondía. De repente se despidió y se fue. Cuando salí a la calle le vi entrar, junto a un hombre de camisa floreada y una mujer vestida con traje-pantalón, en la parte de atrás de una ambulancia que salió disparada. Me extrañó mucho y fui a llamar a mi supervisor. No tenía noticia alguna de esa inspección.

—Gracias —respondió Mari.

Los tres se quedaron mirando fijamente, durante unos instantes, sin mediar palabra alguna. Luego empezaron a caminar lentamente hacia el coche, en un intento de escapar de los oídos del celador.

—¡Borja! ¡Smith! ¿Dónde está mi hija?

Todos volvieron la mirada hacia la puerta de entrada. Era Berstein, el padre de Linda. Venía acompañado del doctor Pazos. Caminaban raudos a su encuentro.

—¿Dónde está mi hija? —repitió angustiado.

—Se la han llevado —respondió Borja.

Berstein se detuvo junto a Mari y le exhortó con la mirada a que le explicara lo que había ocurrido con Linda.

—Doctor Berstein, creemos que su hija ha sido secuestrada por alguien que se hace pasar por agente del CESID.

—Pero, ¿no está muerta?... Arriba me dijeron que estaba en el depósito de cadáveres.

—Clínicamente la dimos por muerta, pero Borja piensa que no lo está.

—¿Cómo?

—Creo que su hija está infectada por contacto con el Camaleón, señor. Y creo que no está muerta. Los que se han llevado el cuerpo lo saben y por eso la quieren. No sé quiénes son, pero no son del CESID.

—Dos agentes del CESID han estado con Pazos y conmigo hace sólo veinte minutos. Hemos quedado de acuerdo para aunar nuestros esfuerzos en la investigación del Camaleón. Existen muchas cosas que no sabíamos.

—¿Uno era negro?

—¿Negro? No. Eran un hombre y una mujer de raza blanca. ¿Por qué lo preguntas?

—¿Con camisa de flores?

—Sí, llevaba camisa de flores.

Borja golpeó al aire con su puño.

—No son del CESID. Ese hombre se ha llevado a Linda. Sean quienes sean, están jugando con nosotros.

6

Juego de palabras

«El final del mundo: la destronización del equilibrio, separándose la mente, por fin completa, de su soporte material, para que a partir de entonces repose plenamente en Dios-Omega.»

~TEILHARD DE CHARDIN (Paleontólogo y sacerdote católico francés, exiliado a China por la orden jesuita Compañía de Jesús)

Un puñado de tierra golpeó, indiferente, la madera noble. Otros le siguieron. La ovalada tapa brillante del ataúd perdió su pulcritud. Enterrada bajo una fina capa de tierra roja, estampada con algunas flores y pétalos perdidos, despedía una vida. Adiós, Iván... adiós. Sin razón aparente, Iván se despedía silenciosamente de sus amigos y familiares, que habían llegado al cementerio a darle su último apoyo.

Rodeaban el agujero excavado más de treinta personas. Su padre, sus tíos, Borja, Smith, Mari, el doctor Berstein, Pazos, algunos amigos de la infancia... Todos mirando a Iván, a través de la madera, sin pestañear... sin pensar, sólo mirando; esperando haberlo soñado. Esperando despertarse del terrible sueño. Sólo Iker, el padre, miraba al cielo. No quería verlo debajo de la tierra. Había de estar en un sitio más elevado. Si existía algún motivo para su muerte, éste debía ser poderoso. Simplemente yacer bajo tierra no colmaba las preguntas, sin principio ni final, que rondaban la mente del padre. Su mirada perdida entre las nubes, sus lágrimas reuniéndose con el hijo en la tierra.

Los alternados gemidos de dolor, extraídos del grupo, jamás serían oídos por Iván. Ya no estaba. No era. Para él, la muerte era el fin del individuo. No habría nada detrás esperándolo. La vida es Información. Con la muerte acaba la máquina de supervivencia, llamada hombre, diseñada y construida para preservar durante generaciones la información que pertenece a los genes. La vida sólo se conserva si la información es traspasada a la siguiente generación. Iván siempre había creído que el sentido de la vida de un hombre no era más que transmitir la información que portaba. Si un hombre moría sin descendencia, su vida no sería traspasada, a menos que tuviera un hermano. Esas eran las preguntas sin respuesta de Iker. ¿Debería haber tenido otro hijo para que así la vida de Iván siempre estuviera a salvo? Pero, ¿un hermano disminuiría el dolor que sentía por la pérdida del hijo? No. El no creía en la interpretación de su hijo de la selección natural. Su hijo no eran los genes que le componían. Su hijo era Su Hijo. Algo importante de por sí, independientemente de lo que hiciera por preservar sus genes. Si su hijo moría, moría Su Hijo y con él el grandísimo amor que los unía se convertiría en terrible dolor. Un dolor totalmente indiferente a la pérdida de información o al egoísta comportamiento de los genes constituyentes. Había algo más que simple química orgánica en la vida y ese algo más se convertiría en la esperanza del padre de volver a encontrar a su hijo en un instante ulterior. ¿Quién sabe? Quizá, en la otra vida. En la vida eterna prometida por el dios que cada hombre lleva dentro.

Berstein se encontraba flanqueando al padre de Iván junto con Borja y Mari. Tenía su mano sosegadamente puesta sobre el hombro de Iker, apretando, como intentando aplacar su dolor y agarrar parte de la vida que de Iván quedaba en su padre. Al mirar a la tumba no podía reprimir la imagen de su hija Linda ocupando el lugar del joven Iván. Dada por muerta por los médicos y presuntamente secuestrado su cuerpo, su situación bien podría asemejarse a aquella. Berstein analizaba cada una de las palabras dichas dos días antes por tos supuestos agentes del CESID.

Cuando conoció el secuestro del cuerpo de su hija, se puso en contacto con la delegación de investigación del CESID para aclarar el asunto. Nadie había enviado aquellos agentes. Ni siquiera conocían la existencia del extraño material. El centro de defensa del estado no había tenido nada que ver en el proyecto Camaleón. Eso es lo que dijeron. No podía entender cómo se había encargado una investigación de ese nivel al CSIC, supuestamente proveniente directamente del CESID, sin que el mismo CESID supiera nada acerca del caso. El traspaso de la investigación había sido canalizado a través de Pazos, director del centro, ordenado por la dirección de investigación del propio CESID. Los artífices del engaño tenían la capacidad de camuflarse como departamento del centro de defensa y habían engañado al propio Pazos en su tentativa. Fueran quienes fueran, tenían poder, mucho poder. Berstein no podía imaginar qué clase de institución u organización tenía tal grado de especialización para cometer una estafa de ese calibre. Podría haber sido el mismo CESID, Berstein lo sabía, pero dicha circunstancia era algo remotamente admisible. El CESID se servía de los laboratorios de investigación del CSIC como parte misma del departamento de defensa. Era un convenio acordado sin tinta pero que efectivamente se había cumplido hasta entonces. Berstein sabía que muchos de los experimentos desarrollados en el centro, que habían alcanzado viabilidad para su fabricación y utilización para la defensa, se habían trasladado a otras dependencias ajenas al CSIC y controladas directamente por el CESID. Pero en todos estos casos, los investigadores habían sido trasladados con el experimento. Nadie mejor que los científicos que habían desarrollado un descubrimiento sabía cómo trabajar en su aplicación, directa o indirectamente. Además, otro problema era privar a un grupo de investigación de un experimento nuevo para utilizarlo en secreto. El orgullo del investigador por su descubrimiento y la pérdida de notoriedad de la que se le despojaría, podrían causar daños irreparables a su aplicación, que podría dejar de ser secreta. Parecía, pues, evidente que el CESID había sido utilizado simplemente como herramienta para un fin concreto de una entidad privada.

Sin embargo, algo extraño acarreaba la otra solución. Si había sido una empresa privada la que encontró el material, ¿por qué se lo dejaron al CSIC para examinar? Si el ánimo de la empresa u organización privada era la aplicación y comercialización de los resultados que desencadenase un material tan insólito, no tenía ningún sentido dejarlo en manos de otros que podrían tomar la iniciativa. No había razón aparente.

Borja, de la mano de Mari, abstraído también en sus pensamientos, recordaba cómo había recibido la noticia de la muerte de su compañero y amigo. Iván no había llegado al hospital, tal y como había dicho a Mari que haría en conversación telefónica. Borja imaginó que se habría entretenido guardando toda la información acerca del proyecto Camaleón, así que después de dejar el hospital y llevar a su casa a un afligido doctor Berstein, se dirigió a la casa de Iván. Cuando llegó, sólo encontró a su padre, que volvía en ese mismo momento de su partida con el grupo de amigos, en el bar de siempre. Entraron juntos a su casa mientras Iker le contaba cómo Iván había salido por la mañana, llevándose consigo un disco de grabación óptica y algunos botes de muestras biológicas.

La puerta de la casa estaba abierta. Alguien la había forzado. Entraron sigilosamente, temiendo que algún desconocido pudiera seguir dentro de la vivienda. El interior de la vivienda estaba como lo había dejado Iker antes de salir. Pronto sospecharon que el objetivo de los intrusos había sido el laboratorio y se dirigieron raudos y disgustados hacia la puerta de entrada al sótano, donde, tras la bodega, se encontraba la sala de investigación.

Todo estaba desordenado. Los numerosos papeles esparcidos por el suelo formaban una destartalada alfombra alrededor de la mesa central de experimentación. El padre de Iván estaba realmente asustado. Preocupado por su hijo, no hacía más que preguntar a Borja sobre lo que ocurría con el nuevo proyecto en el que estaban trabajando, mientras intentaba, desolado, recoger y ordenar lo que encontraba a su paso. Los intrusos habían desmantelado todos los archivadores. Habían sacado los discos duros de todos los ordenadores y se los habían llevado. También habían extraído las muestras biológicas que se guardaban en las cámaras criogénicas. De una de ellas exhalaba un chorro de humo denso y blanquecino formado por un escape de nitrógeno líquido.

Más tarde subieron a la primera planta a llamar a la policía. Aguardaron durante casi cuatro horas juntos, tomando café y pastas en la rústica cocina del señor Elgoibar. Borja le contó la situación vivida en el hospital y el secuestro del cuerpo de Linda. Conforme pasaban las horas, la preocupación fue en aumento. Intentaban determinar el lugar donde Iván había podido ir para guardar los datos del proyecto. Tenía que ser un sitio seguro. Por si acaso, llamaron varias veces al laboratorio. El guarda de seguridad siempre respondía negativamente. Iván no había ido al laboratorio. Tampoco lo habían visto por el hospital, como les confirmó Mari más de tres veces durante la espera. Llamaron a todos los sitios adonde podía haber ido Iván con el disco o después de dejarlo en algún otro sitio. Nadie lo había visto ese día. Incluso llamaron al bar donde había estado jugando Iker al dominó.

Pasadas las ocho de la noche, recibieron la llamada. Era la policía. Habían hallado el cadáver de Iván en el apartamento del centro. Un vecino les avisó. Había sido asesinado de un disparo a bocajarro.

Al llegar a la comisaría, les recibió el inspector encargado del caso. Era el mismo que se había ocupado horas antes de la denuncia que habían presentado por el secuestro del cuerpo de Linda. Fueron interrogados durante el trayecto hasta el hospital, donde habían trasladado el cuerpo de Iván. Iker explicó a la policía la historia del apartamento y cómo no habían ido allí desde que se rompió la relación de su hijo con su prometida. Explicaron también por qué había ido Iván a ese apartamento. Borja intentaba convencer al inspector de que existía relación entre el asesinato de su compañero y la extraña desaparición de Linda.

Fue entonces cuando el policía les empezó a describir la escena del crimen. Mientras contaba sus deducciones de cómo Iván había sido asesinado, Iker comenzaba a ponerse cada vez más nervioso. Optaron por no continuar con la conversación y se mantuvieron en silencio hasta llegar al hospital, que estaba a pocas manzanas del apartamento. Iker cogía con fuerza la mano de Borja cuando entraron por la barrera de la entrada del hospital. Sin embargo, era un hombre fuerte que conseguía reprimir sus lágrimas de dolor; quizá por mantener una leve esperanza de que no se tratase de su hijo.

Borja recordaba la conversación que mantuvo con el inspector al salir del depósito de cadáveres, mientras el señor Elgoibar permanecía con el cuerpo de su hijo, muerto. Dijo que habían encontrado una cartera de documentos, un ordenador portátil y un pequeño frasco de cristal blanco con algo dentro, que no habían abierto por si se trataba de algo volátil o peligroso. También le había dicho que podría recogerlo todo, junto a sus efectos personales, en un par de días, si no se trataba de algo imprescindible para la investigación. Ya habían pasado los dos días y Borja tenía la intención de recoger las cosas de Iván después del entierro.

Empezó a chispear. Las débiles gotas comenzaban a fraguar la tímida cortina de tierra depositada en la tapa del ataúd. Todos llevaban gafas negras, para disimular los ojos enrojecidos, que se empezaban a empavonar. Sólo Iker no las llevaba. La lluvia se intensificó. Delgados ríos de agua esquivaban los pliegues del añoso rostro del señor Elgoibar.

Terminada la ceremonia y ante la vehemencia de la lluvia que caía, Borja y Berstein se lo llevaron hacia la salida del cementerio. Fueron acompañados hasta el coche de Smith por todos los asistentes, donde éste y Mari se encargarían de llevárselo a casa, acompañados por los dos tíos de Iván. Todos los restantes quedaron en pie, mirando con congoja la marcha del coche hasta desaparecer en la lejanía del largo camino de entrada al cementerio.

Se despidieron y Borja se dirigió hasta su coche. Llegando, pudo oír como sonaba su teléfono móvil dentro del vehículo. Lo había dejado allí cuando llegó al cementerio. No quería causar sobresaltos en la ceremonia si sonase el teléfono en mitad del entierro. Sacó las llaves de su americana y abrió el coche apresuradamente. Se introdujo apoyando las rodillas en el asiento del conductor para llegar hasta el teléfono situado en el asiento del acompañante. Contestó en esa misma posición.

—¿Sí? ¡umh... dígame!

—¿Señor Boigues?

—Sí, soy yo —respondió colocándose en el asiento del conductor—. ¿Quién es?

—No puedo ayudarle más. Llegaron ustedes tarde y han perdido toda posibilidad de ayudar a su amiga.

Sabía a qué amiga se refería. Enseguida cayó en la cuenta de que se trataba de aquella fatídica mujer que le había anunciado de antemano cada una de las cosas que habían ocurrido en los últimos días.

—Un momento señorita —susurró—. Haga el favor de no colgar el teléfono antes de escuchar lo que tengo que decir. Han matado a uno de mis compañeros de trabajo y mi mejor amiga ha desaparecido secuestrada por unos hombres capacitados para hacerse pasar por agentes del CESID, y todo está claramente relacionado con las investigaciones del material de silicio. Por lo que veo, usted camina por delante de nuestros pasos. ¡Haga usted el favor de darme una explicación convincente de lo que está ocurriendo! Esto no es una película de espías, esto es el mundo real.

No se oyó nada al otro lado de la línea por unos instantes. Parecía como si hubiesen cortado la comunicación. Más tarde:

—Créame, señor Boigues. Yo estoy de su lado, pero me es imposible ayudarle en esta situación. Sin el cuerpo de Linda no tenemos ninguna posibilidad de hacer nada. Con su cuerpo viaja la clave que esos hombres persiguen.

—Tiene usted que ayudarme. Dígame lo que usted sabe y yo no sé.

—Sólo le causaría problemas. Ahora que ustedes no tienen nada que les interese, se olvidarán de usted y de sus compañeros de investigación.

—Pero, ¿quiénes son? Dígame solo eso.

—Son hombres muy poderosos. No tenemos nada que hacer contra ellos. Creo que será mejor que olvide todo lo ocurrido. No se involucre más...

Borja tenía que impedir a toda costa que se interrumpiera la conversación.

—No puede pedirme eso. He perdido a dos de mis mejores amigos y si no sigo interesándome por ellos, nunca sabré lo que les pasó. Además, Linda no está muerta. Usted me lo dijo.

—Linda volverá algún día, tenga esperanza. Volverá sin ningún recuerdo de lo sucedido, pero volverá.

—¿Por qué no quiere seguir ayudándonos? Parece que está usted muy preocupada por el asunto.

—Yo ya no puedo aguantar tanta presión —la voz de la mujer comenzaba a temblar, como si contuviese la angustia—. Nos tienen totalmente controlados. Además, ahora sabrán que los he traicionado...

La mujer comenzó a llorar débilmente, acción que le impidió proseguir la conversación.

—¿Quién lo sabrá? —preguntó contrariado—. ¿Acaso nos han oído las conversaciones telefónicas?

—No. Las... las de su teléfono móvil no. A usted no le pasará nada si no le cuento nada más. Es lo mejor, créame.

—¿Por qué le importo yo tanto?, ni siquiera me conoce.

—Si que me importa, no quiero que le hagan daño... ¡Dios mío! —dijo llorando con la voz entrecortada—. Lo siento... lo siento. He de colgar. Hasta siempre...

—¡No, no, espere!

La había perdido de nuevo. Esta vez tuvo la impresión de que no la volvería a escuchar más. Se quedó recostado sobre el respaldo, pensativo. Había sentido que la conversación se había vuelto cada vez más familiar a medida que la mujer contestaba a preguntas más personales. Como si la conociera de verdad. Sin embargo, Borja estaba seguro de no conocer a aquella mujer.

Sólo quedaba una salida y ésta pasaba por la posibilidad de que el frasco que tenía la policía estuviera relacionado con el experimento Camaleón. Tenía puestas todas sus esperanzas en ese frasco. De contener muestra de la sangre de los animales del laboratorio, tendrían algo con lo que seguir investigando. También pensaba en el ordenador portátil que la policía dijo haber cogido de la escena del crimen. Podría contener alguno de los resultados de las analíticas de Iván. Todo era posible, pero también altamente improbable. Iván sólo utilizaba el ordenador portátil para transvasar datos de un laboratorio a otro. Casi nunca lo utilizaba como herramienta de trabajo. Pensaba en lo que le había dicho Iker acerca de la grabación de datos en un disco óptico. Si Iván había utilizado un disco para salvaguardar toda la información que tenían en el laboratorio, nada esperaba encontrar en el portátil.

Un fino hilo de vapor de agua ascendía sinuosamente desde la taza de café caliente hasta doblarse y perderse tras la pantalla plana del ordenador portátil de Iván. Un pequeño hueco había hecho posible el espacio suficiente para acomodar el ordenador entre el pandemónium de libros, revistas y otros enseres de escritorio esparcidos arbitrariamente en la mesa de la habitación de la vivienda de Borja. Él se encontraba balanceándose en la silla que previamente había despejado de ropa de uso, con la mirada perspicazmente incrustada sobre la pantalla del ordenador. Nada más que el solitario cono de luz azulada dispersada por la lamparilla de mesa acompañaba a la luminiscencia de la pantalla de cristal líquido.

El inspector de policía le había dejado llevarse el ordenador pero no la sangre que, supuestamente, pertenecía a los simios, aduciendo que se trataba de una prueba fundamental para el caso.

Borja agarraba con la mano derecha el hirviente tazón de café nocturno que, sin llegar a ser la ruda y áspera mano de un campesino recolector de uvas, resistía el calor por una simple costumbre de su pasado en las frías tierras gallegas de las que provenía. Esperaba que el calor, el tambaleo de la silla, el estremecedor traqueteo de sus dedos sobre la mesa, el curioso y juguetón cruce de luces o alguna musa perdida de algún escritor apesadumbrado le confirieran el don de la sabiduría absoluta. Algo más que deducción para poder descifrar la clave secreta que Iván fabricó para impedir la entrada al ordenador y que en ese instante desempeñaba celosamente su función ante la pertinaz insistencia de Borja. Cientos de claves numéricas, quizá miles, habían sido escritas en el cuarto de hora de intentos fracasados de Borja. El número de la seguridad social que había encontrado entre los documentos de la cartera, el número del DNI, de diestro a siniestro, de atrás adelante, de delante a detrás, los primeros cuatro, los últimos cinco, de par en par. El número de la cuenta corriente del banco, el correspondiente a la entidad, el de la oficina, los dos, los dos al revés. El teléfono de su casa, el del laboratorio, los que de sus amigos y conocidos encontró correctamente ordenados en su agenda telefónica, el de una tarjeta de asistencia en carretera, el de su seguro médico. Números de tres tarjetas de crédito de casi todas la correlaciones habidas y por haber, conseguidas y por conseguir, pensadas y por pensar. Y nada. Sólo nada. Ninguno de esos números era el mágico. Ninguno de sus intentos había conseguido traspasar la barrera criptográfica de protección del ordenador.

Y, ¿por qué había de ser un número? La simple idea de pensar que la clave podría estar compuesta de caracteres numéricos y alfabéticos le nublaba la consciencia y le sumía en el estado de relajación disimulada en el que agarraba maternalmente la taza de café hirviendo.

Un sorbo más y volver a empezar. Sin embargo, la conjunción de las veintisiete letras del alfabeto con los diez números sumaba una base de treinta y siete caracteres que haría mucho más complejo el hallar una clave por puro azar que utilizando sólo números o sólo letras. Aun así desistió de la idea de probar combinaciones entre los números que había utilizado y conjuntos de letras que muy bien no podrían tener ningún sentido de lenguaje. Bien podría ser abry345588 o erypq2233. Bien podría tener un número y cinco letras o cinco números y una letra. La clave ni siquiera tenía que estar formada por seis caracteres, bien podrían ser ocho u once. Le parecía más probable que fuesen todo letras o todo números, aunque fuese un engaño de su intelecto la lógica con la que había llegado a tal determinación, pues más bien era simple ilusión y deseo de que fuera de esa manera. Se dio cuenta de que había caído en la pedantería a la que tantas veces se había referido Iván en vida por la que los humanos, como seres dotados de capacidad de reflexión, inventábamos soluciones gratuitas a preguntas de tipo existencial. Preguntas tales como por qué existen los humanos y cuál es el objetivo de su existencia.

Iván contestaba muy sencillamente a esa cuestión; no existe respuesta, pues la pregunta no tiene sentido sino en la pedantería del que la formula, dando por hecho que tal objetivo existe. No pudo reprimir una leve sonrisa por el recuerdo, consolándose en la conseguida sentencia de Iván en la que afirmaba que tal pedantería era normal en una especie con inteligencia reflexiva, pues de algún modo se tenían que comportar para distinguirse del resto de los seres vivos u objetos inanimados.

A pesar del golpe moral que le supuso el recuerdo de las ideas de Iván, al que consideraba una brillante mente muy avanzada a su tiempo, se refugió en la ahora tonta idea de que la clave debía estar compuesta de sólo números o sólo letras, quizás porque de modo contrario tendría que dejar por imposible su empresa. Se inclinó por las letras e intentó meterse en la cabeza de Iván en el momento en el que compuso la clave del salva-pantallas. Escribió Iván. La respuesta del ordenador no fue otra que el incómodo mensaje de error y la advertencia que rezaba:

[La contraseña que ha introducido no es válida.

Vuelva a escribirla

Lo escribió sin acento, al revés y desordenando las letras constituyentes del nombre. Lo escribió con be y con hache. Nada funcionaba. Parecía emprender el tedioso camino que había recorrido minutos antes con los números encontrados en la agenda de Iván. Entonces se fijó en la enciclopedia que llenaba la balda superior de la pared de la ventana que daba al patio, encorvándola al límite de su resistencia. Dejó caer su peso hacia delante y las patas delanteras de la silla golpearon con fuerza el piso de frío mármol. Se levantó cuanto la trampa entre la silla y la mesa le permitió y alargó su brazo en busca del tomo que contenía la letra i. Lo sacó de entre el resto casi con la uña en un ejercicio intenso de equilibrismo y lo dejó caer al vacío contra su otra mano. Abrió y buscó ávidamente, como el perro abre y busca el hueso enterrado en la tierra, e incluso segregaciones de Paulov se llegaron a formar en su boca cuando la campanilla anunció la página que contenía el vocablo preciado; Iván.

IVÁN, forma rusa y búlgara del nombre propio griego Iohannês, que en castellano se ha convertido en Juan.

Sin más preámbulos se deshizo del tomo enciclopédico y escribió el originario nombre griego del nombre. De nuevo el mensaje de error llenó la pantalla. Se preguntó si el error se debía a no haber escrito el nombre con la e larga del griego antiguo correspondiente al valor de la letra eta. En el teclado del ordenador no existía esa letra. Probó con el nombre en castellano, pero Juan tampoco era la clave de entrada. Sin embargo, existía un modo de escribir caracteres raros con el teclado de cualquier ordenador. Existía una codificación con la cual a cada uno de los caracteres extraños se le atribuía un número que había que introducir mientras se mantenía presionada la tecla ALT del teclado. El problema radicaba en que él no conocía el código correspondiente a las letras del alfabeto griego ni de los caracteres fonéticos internacionales.

Apaciguado su entusiasmo inicial, Borja sorbió los últimos resquicios de café del tazón ya templado. La memoria le devolvía recuerdos intermitentes en los que Iván se encontraba en el laboratorio del centro de investigación abriendo su ordenador para proceder a lo que había llegado a convertirse en una rutina diaria. Por la mañana, cuando llegaba al laboratorio traspasaba la información que la noche anterior había grabado en el laboratorio de su casa la introducía en su ordenador del centro. Cuando acababa la jornada matinal cogía de nuevo el ordenador para esta vez transportar la información hasta su vivienda.

Uno de esos días Borja lo miraba atentamente mientras realizaba su labor y vio como introducía la clave de acceso. Le llamó la atención la rapidez con la que accionaba las teclas.

—¡Con esa velocidad de tortuga cualquiera verá algún día la clave de tu ordenador y te robará los archivos secretos! —Ironizó entonces.

—No es una clave, amigo mío. Es un código.

—Y, ¿qué diferencia hay? —preguntó sarcásticamente señalándose la sien con el dedo índice.

—He ahí la cuestión. Quien tenga inteligencia conocerá el número de la bestia. Pues es un número de hombre —respondió Iván citando un pasaje del Apocalipsis bíblico.

Borja no le dio demasiada importancia en su momento. Pero todas esas palabras rescatadas del pasado le rondaban ahora por la cabeza. Sabía que el número de la bestia era el correspondiente al anticristo; el seiscientos sesenta y seis. Era una cifra de muy pocos dígitos, solo tres. Recordaba como Iván tecleó más de seis cuando introdujo su clave. Se dio cuenta de que los dedos corrían sobre las teclas correspondientes a las letras y no a los números, por lo que dedujo que ese número no podía ser. Mas lo introdujo. También introdujo la palabra anticristo y todos los nombres de cuantos diablos, demonios y seres apocalípticos conocía.

¿A qué se refería Iván cuando recalcaba que no era una clave sino un código? ¿Qué diferencia había entre una clave y un código? Iván se había referido a que el que tuviera inteligencia conocería la diferencia. ¿Quién tiene inteligencia? El hombre. Quizá algún hombre en particular. Un sabio. Un científico. Un político. La mujer. Quizá alguna mujer en particular. Una sabia. Una científica. Una política. Pensó en otra manera de preguntar lo mismo; ¿qué código no es una clave?

Se levantó de la silla y se dejó caer sobre el gran colchón colocado en el suelo, tras la silla. Con las manos tras la cabeza, tumbado panza arriba, miraba uno tras otro todos los tomos enciclopédicos y el hueco dejado por el que había depositado sobre la mesa. Estaba cansado de pensar y apesadumbrado por la idea de que nunca podría conocer la clave que había introducido un genio como Iván para proteger la información de su ordenador. Sin embargo, seguía reflexionando sobre la diferencia entre clave y código mientras seguía mirando otros libros de las estanterías. Pensó en Newton, que siempre decía que cuando no encontraba solución a un problema en el que estaba trabajando se daba cuenta de que a lo mejor llevaba dos o tres días sin dormir. Entonces dormía lo necesario y al levantarse comenzaba otra vez, llegando siempre a la solución. Pensó en dormir. Pero sólo eran las ocho de la tarde. Siguió en su empresa paralela de reconocer tos libros de las estanterías. Algunos los había leído, otros no. Ordenaba en su memoria las lecturas efectuadas y las que quedaban por efectuar. No pudo reprimir una sonrisa cómplice cuando divisó, entre dos grandes tomos rojos, un pequeño libro de colores psicodélicos que hablaba de Las primeras veces, escrito por el catalán Jordi Molla. Su protagonista también se llamaba Iván. Otros libros eran verdes. Otros grandes y otros pequeños. Llegó hasta uno especial. Su preferido. Le habían cautivado los cien años de historia de una saga predestinada a la extinción que vivía en un pueblo colombiano llamado Macondo. Junto a él se encontraba un gran libro naranja que sobresalía en una tercera parte de la estantería. Un grande y escueto título resaltaba en blanco su contenido: GENÉTICA. Otra vez Iván se aparecía ante sí. Le llamaba desde su tumba animándolo para que siguiera intentando sacar el código.

—¡Genética! ¡Pues claro! —gritó al techo aupándose—. ¡Código genético!

Cómo había podido ser tan idiota. Pues claro que había otros tipos de códigos. Mientras volvía hasta la mesa vislumbraba meridianamente cuántos tipos de códigos podían existir. Uno tras otro explotaban en su cabeza. Código genético, código Morse, código postal, binario, de señales, braille, ¡y cuántos más!

Cogió el tomo de genética dispuesto a empezar por el código genético. Buscó en el apartado correspondiente sabiendo de antemano lo que iba a encontrar, la codificación del A.D.N. realizada por las diferentes combinaciones de las bases, pero no recordaba exactamente cuáles eran. El texto le sacó de la duda. La timina, la adenina, la citosina y la guanina, correspondientemente simbolizadas por las letras T, A, C y G, formaban el conjunto de bases. Borja leyó atentamente el capítulo correspondiente a la transcripción del A.D.N. y comprobó así mismo que las proteínas que lo constituyen estaban formadas por el encadenamiento de veinte aminoácidos, que, a su vez, eran codificados por tres de las bases. Conocer tal complicación le hizo resoplar, que comenzó a pensar el camino a escoger entre todas las opciones posibles. Podía conjugar las cuatro bases entre sí de forma que toda ordenación posible quedase comprobada. Cogió un bolígrafo del escritorio y comenzó a dibujar una tabla con todas las combinaciones posibles de las cuatro letras que simbolizaban a cada una de las bases. TACG, TAGC, TGAC, GTAC, y hasta diez más llegó a escribir en el papel cuando recordó que el número de dígitos tecleados por Iván en el ordenador era, con toda seguridad, mayor a cuatro. Abandonó la primera idea. Siguió leyendo en el libro hasta toparse con una tabla en la que estaba detallada la codificación de los aminoácidos por las cuatro bases del A.D.N. de forma que tripletes de éstas configuraban todos los aminoácidos. En la tabla se podía ver el triplete seguido de la nomenclatura del aminoácido que formaba. Así, si la conjunción de las bases GUG formaban la valina, en la tabla se podía leer GUGval. Si Iván había utilizado alguna de estas combinaciones para formar su código, lo podría haber hecho escribiendo primero la abreviatura del aminoácido y luego el triplete de bases, de forma que la anterior quedaba del modo valGUG. Supo entonces que introducir todas las opciones posibles le llevaría mucho tiempo, pero estaba convencido de que una de ellas le abriría la puerta secreta y comenzó a escribirlas una a una, obteniendo en todas la misma respuesta de error.

Daban las diez de la noche cuando acabó de introducir todas las combinaciones posibles y otras diferentes que se le ocurrieron sobre la marcha. Había incluido también los nombres completos de todos los aminoácidos constituyentes del A.D.N., así como todas las proteínas que encontró en el libro, que fueron muchas. Vocablos del ámbito biológico familiares a Iván, o que al menos a él se lo parecían, también habían sido introducidos como claves de entrada. Cuando su imaginación no dio más fruto que divagaciones sin sentido que le nublaban la vista y le apartaban de la tarea que le ocupaba, decidió prepararse otro café y algo de comer. Fue hasta la cocina y metió en el microondas una mezcla de café y leche que bien podría llamarse café con leche aunque ésta brillara por su ausencia. Mientras se calentaba el brebaje hasta extremos insospechados abrió la vieja nevera huérfana de alimentos apetecibles. Quedó mirando los tres botes de tomate triturado, una lechuga marrón del tiempo, un bote de leche condensada y unos pimientos rojos y escuálidos durante más de un minuto. Luego inspeccionó las baldas del interior de la puerta, donde sólo encontró tres cajas de leche, y unas latas de conserva sin cartón que bien podían contener atún en aceite, pulpo a la gallega, espárragos o pimientos de piquillo. Fue entonces cuando sonó la campanilla del temporizador del microondas indicando que los alimentos se habían calentado lo requerido. Cerró la puerta del frigorífico, sacó el tazón de café hirviendo y lo saturó con cinco cucharadas soperas de azúcar que hicieron desbordar un poco del contenido sobre el plato. Abrió el frigorífico otra vez, dispuesto a hacerse un bocadillo con lo que contuviera una de esas enigmáticas latas sin etiqueta, cuando de pronto recordó el libro que había recibido unos días antes y que había dejado a media lectura. No le preocupaba la lectura interrumpida, ni siquiera la ubicación del libro entre el desorden de su despacho dormitorio, simplemente recordó que cuando se lo trajeron se asombró al ver cuán grande habían escrito el código postal en el papel de embalaje. Este recuerdo le sumió de nuevo en un estado de ansia por descubrir la clave de entrada al ordenador. Cerró el frigorífico despidiéndose de la cena, cogió el todavía ardiente tazón de café y se fue a su habitación de nuevo, maduro esta vez para resolver el enigma mediante otros tipos de código diferentes.

Comenzó introduciendo todos los códigos postales que se le ocurrieron. El del centro del CSIC, el de casa de Iván, el de su propia casa. Escribió postal pensando en que no recordaba que Iván hubiera tecleado caracteres numéricos cuando le vio entrar en su ordenador y rápidamente desechó la idea de introducir más números. Todo lo que introdujera en adelante debería estar compuesto exclusivamente por letras. Pensó entonces en la composición del código postal. Las dos primeras cifras eran las correspondientes al código Nacional Geográfico, así que escribió primero nacional, luego Geográfico, más tarde nacionalgeográfico y finalmente las tres en sentido especular.

Un sorbo nuevo al azucarado café le sirvió para cambiar de tercio. Barajó los distintos tipos de código que se le ocurrían mientras saboreaba el ardiente líquido por el insensibilizado paladar quemado. El código morse fue el siguiente en ser elegido para la prueba. Tras errar de nuevo al escribir el nombre se detuvo a ponderar la posibilidad de que el código estuviese escrito con puntos y rayas. Él no sabía morse y por supuesto no sería capaz de escribir ninguna palabra con ese código. Desestimó la idea cuando observando el teclado del ordenador determinó la posición de las teclas correspondientes al punto y a la raya. Estaban muy cerca entre sí y apartadas abajo y a la derecha del teclado. Cuando Iván escribió no lo hizo por esa zona, al menos no en exclusiva.

Otro sorbo, otro código. Esta vez fue el de señales. Luego el código Braille. El informático, el de telecomunicaciones, el binario y el criptográfico les siguieron. Todos, del derecho y del revés, de arriba abajo, de izquierda a derecha y de derecha a izquierda, fueron desfilando uno a uno ante la omnipresente respuesta burlona del protector de pantalla.

¿Qué más códigos existían? Su mente empezaba a enzarzarse en repetidos círculos viciosos en los que viajaba desde el recuerdo de las palabras de Iván hasta una mirada exasperante al ordenador buscando la clave dibujada en relieve en las teclas del ordenador, pero siempre pasando una y otra vez por todos los códigos ya introducidos. Debía encontrar la respuesta en las palabras de Iván. Lo sabía muy bien. Su punto fundamental era la diferencia entre clave y código. Repasó uno por uno todos los códigos de la noche comparándolos entre sí buscando diferencias o similitudes. ¿Cuál de todos ellos era un código y no una clave? Los repartió en grupos. Los que se basaban en números, como el postal, el binario o el criptográfico formaron el imaginario grupo de códigos de números. Los basados en caracteres alfabéticos, como el genético o el lingüístico, formaron el grupo de códigos de letras. Otro grupo fue formado por el resto. Éste lo conformaron los que contenían o se basaban en signos, señales, señas o instrucciones, como el código de señales, y le fue asignado el nombre de códigos de signos. Sin embargo, Borja sabía que esa separación no diferenciaba el código de la clave. Estuvieran basados en números, letras o signos, todos esos códigos se utilizaban para codificar mensajes y comunicarse, por lo que al fin y al cabo, un mensaje escrito con uno de estos códigos no distaría mucho de una clave. De modo que tenía que haber algún tipo de código con el que no se pudiera construir una clave o un mensaje.

Ese era el camino a seguir, hecho del que Borja estaba totalmente seguro en ese momento.

Cerró los ojos y reclinó su cabeza hacia atrás dejando abrir una boca por la que salían sordos quejidos de dolor de espalda. Nada más simple había dado nunca un resultado tan importante. Él no sabía con antelación que la respuesta estuviera grabada en el interior de sus párpados, de lo contrario los hubiera cerrado mucho antes. Sin embargo, ahí estaba. Magnífica y radiante, la respuesta a la pregunta planteada con lógica había tenido lugar de la forma menos meditada. Repentinamente, como cuando sentimos un escalofrío sin haber sentido frío. Espontáneamente, como cuando nos reímos sin haber sentido alegría. Súbitamente, como cuando sentimos vértigo sin haber subido altura suficiente. De esa forma apareció la respuesta: la ley.

Borja abrió los ojos sin perder la imagen anhelada y se centró en el fundamento de la respuesta. El código que fuera ley no podría ser utilizado para codificar mensajes. Los códigos legislativos no forman parte de la comunicación, Con lo que no pueden ser considerados como claves. Enumeró uno tras otro todos los códigos legislativos que se iban apareciendo ante su atenta mirada mental. El código fundamental fue el primero. Luego otros de menor importancia como el código civil, el penal o el de circulación. El de derecho canónico, el de comercio, el de minas, contribuyeron al badajo desordenado de códigos que se veían salpicados de otros de los que dudaba si en realidad eran códigos o no lo eran. El juramento deontológico quedó como una duda en su pensamiento por miedo a que realmente no fuera un código como los demás. Al menos no era legislativo. Otros como el código del honor o el código moral, junto a los posiblemente inventados códigos de justicia o código de respeto llenaban la cesta de los panes y los peces, pues se iban multiplicando geométricamente antes de poder probarlos en el ordenador. Sin embargo, los introdujo todos con la misma metodología con la que había escrito las combinaciones de las bases del código genético.

La certeza de estar en el buen camino le llevó a buscar en la enciclopedia otros códigos diferentes. Muchos más códigos, de los que nunca había tenido noticia, fueron introducidos en el ordenador del mismo modo. Códigos de derecho privado, civil, mercantil, procesal o el código de los impuestos, de derecho público. Algunos de ellos tenían nombre propio, como el código de Napoleón, que no era más que el código civil francés, o como el código Bustamante, código de derecho internacional privado adoptado por la Unión Panamericana en 1928, o el código de Justiniano: Corpus Iuiris Civiles.

Ninguno de ellos dio resultado. El maldito mensaje de error se repetía incansable en la pantalla del ordenador. Era media noche y las pobres luces del escritorio, ahora acompañadas por las luces que se colaban clandestinamente desde el patio, no dejaban distinguir las teclas del ordenador con nitidez. Cada vez tenía que acercar más los ojos al teclado para poder saber lo que escribía en él. Llegó hasta el extremo de escribir palabras de cinco a siete cifras compuestas completamente al azar. La desesperación aumentaba de tal modo que cualquier persona que hubiese estado en la habitación esperaría asustado la hora en la que Borja cogiera el ordenador y lo lanzase a través de la pequeña ventana. Pero esto no iba a suceder. Su cada vez mayor imposibilidad de pensar con lucidez hizo que pidiera ayuda a gritos sordos. Incluso escribía en el espacio destinado a la contraseña cosas como ábrete sésamo, abracadraba o tacos de la más diversa índole sin la más ligera variación en el mensaje que por momentos parecía decir; estúpido, nunca encontrarás la clave o déjame en paz, no eres más que un pesado cabezota.

Pero cuando su desesperado grito de socorro transitó de la cabeza al teclado mediante el tecleo de la palabra ayuda, algo nuevo ocurrió. Los mismos sonidos del mensaje de error se repitieron, pero esta vez se sucedieron con diferentes tonos hasta formar la mágica melodía del Claro de Luna de Debbussy. Una ventana mayor apareció agrandándose desde el centro hacia los extremos de la pantalla. En ella surgió un texto blanco sobre fondo negro.[[

Hola, amigo. No sé quién eres pero, seas quien seas, seguro que estás muy desesperado. Te felicito, no más de dos millones de personas hubieran puesto lo mismo que tú (permite que me ría).

He de advertirte de que todos tus esfuerzos por saltarte esta entrada caerán en saco roto, he modificado el sistema operativo de tal forma que te será imposible acceder a él, a no ser que lo hagas mediante la contraseña secreta.

Por cierto, Ayuda no es la contraseña, pero ya que me la pides te la daré.

Mejor..., se me ocurre un juego... Adivínala. Te lo pondré fácil, para que no pienses que soy una mala persona.

Ahí va una pista:

¿QUIÉN HIZO EL CÓDIGO?

Cuando creas que la tienes escríbela y se te abrirán las puertas del paraíso.

Que tengas un buen día, amigo

Postdata:

Este sistema operativo se destruirá en veinte segundos.

20, 19, 18, 17,...

Aguantó el aliento hasta el borde del colapso cardiaco.

Los números aparecían en sucesión descendente.

8, 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1... 0

La pantalla parpadeó repetidamente, oscilando entre el negro y el amarillo. Los fogonazos estallaban quebrados en el rostro de un Borja casi azul. La cuenta de los segundos le mantuvo sin respiración.

Finalmente, un negro fúnebre invadió la pantalla del ordenador. Tres segundos interminables y:

Una pequeña broma

Lo siento, ja, ja, ja.

Borja espetó una violenta carcajada. El ingenio de Iván no tenía límites. Como Rodrigo Díaz de Vivar, vencía a sus enemigos incluso después de muerto. Iván el Campeador, le apodaba secretamente Borja mientras leía y releía el mensaje y se reía y volvía a reírse de su ingenio. No tuvo ninguna duda acerca de la imposibilidad de acceder al ordenador mediante otros trucos. Ni siquiera lo hubiera intentado. Conocía bien la capacidad de anticipación de Iván ante el resto de las mentes humanas y no dejaría fácil la entrada a quien quisiera saltarse el juego de la contraseña. Sólo se centraba en la pista escrita, que leyó cuidadosamente una y otra vez, intentando sacarle algún significado.

—Pues tú. ¿Quién si no iba a hacer el código? —le dijo al ordenador, que ahora poseía la mente de Iván, pues parecía haberse introducido en algún chip del circuito integrado cuando murió.

Estuvo un tiempo preguntándose lo que escondía la pregunta. ¿Quién había hecho el código? No sabía a que código se refería. Si era el código de la contraseña, lo tuvo que hacer Iván, pues nadie más lo conocía. Si la contraseña era el nombre de un código legislativo, la pregunta encontraría respuesta en el autor de dicho código. Pero si introducía el nombre del autor del código en cuestión ya no estaría introduciendo un código, sino un simple nombre propio. Si por el contrario lo había hecho Iván, no podía ser otro código que no fuera la simple contraseña, pero siendo así introduciría una clave e Iván había dicho que no era una clave. Iván había hecho y descubierto muchas cosas. Tenía trabajos en biofísica y teorías en genética, pero no eran códigos.

Sólo quedaba una opción, que fuese un código denominado con el nombre de su autor, como el código Bustamante. La otra opción era que Iván hubiese hecho un código sobre algo en su pasado y que éste no fuera una clave. Sin embargo, la segunda opción le parecía muy remota. Se perjuró en encontrar todos los códigos hechos en la historia que tuviesen nombre propio cuando recordó la pasión secreta que Iván satisfacía en sus ratos de ocio: la historia. En especial, la historia del pueblo ruso, que obtuvo heredada de su difunta madre. Ninguna biblioteca mejor que la de la casa de Iván. Decidió pasarse por allí al día siguiente, tras la reunión que los restantes componentes del grupo de investigación tenían concertada a las nueve de la mañana.

Apagó el ordenador y lo introdujo en la misma cartera en la que lo trajo, preparándolo para llevárselo consigo al día siguiente. Se levantó y se sentó al borde del colchón en el suelo para quitarse los zapatos pensando en el entierro de Iván, mientras su estómago se alzaba en rebeldía con estruendosos sonidos amortiguados. Siguió quitándose el resto de la ropa hasta ponerse un pantalón de pijama harapiento y un guiñapo de camiseta que guardaba con nostalgia desde su vida en casa de sus padres. Se dejó caer de espaldas en la cama mientras decidía si fregaba los tazones sucios de café primero y luego se preparaba un bocadillo con una de esas latas de la nevera o lo hacía al contrario. La decisión no era fácil, palabras y palabras relacionadas con la contraseña se mezclaban con otras que no había introducido todavía. Miraba de reojo a la cartera que había dejado sobre la mesa pensando en ponerse otra vez manos a la obra, pero su cansancio tiraba de sus párpados hacia abajo, llegándolos a cerrar del todo más de una vez. Entonces pensó que si cerraba los ojos por un instante sería capaz de leer la nueva respuesta que necesitaba. Si había pasado una vez podría pasar de nuevo.

Le dolía la espalda de la larga estancia en la incómoda silla, que seguía manteniendo más por gusto a las antigüedades que por comodidad. Se arrastró hacia arriba en el colchón hasta acomodar su nuca contra la almohada. El dolor de espalda desapareció al instante y sus pensamientos seguían divididos entre la friega, la cena, la grabación que le esperaba en el interior de los párpados y la luz de lámpara de mesa que, colándose entre las barras de la silla, llegaba hasta los ojos todavía abiertos. Ya no podía ver bien la cartera en la mesa, por lo que rechazó el levantarse a seguir introduciendo claves que perdían el sentido a pasos agigantados.

Pensó en cerrar los párpados. Pensó en Iván. Y en Linda. En Berstein. En cerrar los ojos. En Smith. En el inspector de policía. En la lata de conservas. En la luna, pues era de noche ya. En cerrar los ojos. En los enfermeros y el médico que intentaba reanimar a Linda. En su amiga Mari. En cerrar los ojos. En el padre de Iván. En la bodega. En el Tondonia. En cerrar los ojos...

7

Besos, cebolla y pan

«En una ocasión, Sariputta dijo: ¡Oh, amigo, el Nirvana es la felicidad! Entonces Udayi le preguntó: Pero amigo Sariputta, ¿qué clase de felicidad puede ser si no existe ninguna sensación? La respuesta de Sariputta fue de orden filosófico y más allá de la comprensión corriente: Que no haya ninguna sensación es la felicidad.»

~WALPOLA RAHULA (Monje budista de Sri Lanka)

`-Así que ya sabemos el objetivo que tienen esas dichosas bacterias, o lo que sean, en el cuerpo humano —sentenció apesadumbrado Borja, mientras contemplaba el temprano sol de la mañana a través del gran ventanal de cuarterón inglés, que fundía la estancia con la sinfín turba de ramas, hojas y plantas que colmaban el jardín selvático de la vivienda del doctor Berstein.

Se habían reunido, como acordaron, a primera horade la primera mañana en la que por primera vez faltaría la primera mente del grupo de investigación; Iván Elgoibar. Enterrado en tierra pero parapetado tras sus corazones, transmitía un vacío de ingenio y vivacidad a un ambiente que la ausencia de Linda se encargaba de sofocar, ahogando la garganta de Berstein e impidiéndole expresarse con normalidad.

El salón de visitas estaba agasajado por adornos recopilados en años de largas estancias en países diferentes, ofreciendo una atmósfera barroca que impedía los espacios libres por los que caminar. Pequeñas esculturas italianas exaltaban la grandeza y simplicidad del cuerpo de mármol blanco de la mujer renacentista. Otras, grandes y rudas, tallaban sutilmente en madera noble el aspecto mágico de las vendedoras haitianas. Los recolectores de caña, las vendedoras de fruta y las retorcidas palmeras dominicanas se entremezclaban con cientos de colores en las pinturas naíf repartidas por doquier sobre las paredes. Las vigas de olmo añejo de la techumbre, las mesas de roble tallado y decenas de muebles de distintos tamaños, tonos y maderas recreaban con verosimilitud inusual ninguna época de un pasado cercano en ningún país en concreto. Todo ello conformaba la anarquía del orden inexistente, en perfecta armonía con la maraña viva y la hojarasca del jardín.

Cuatro magníficos sillones de oreja, armados en cuero del color de la sangre del toro de lidia, flanqueaban la chimenea de hierro fundido, en el centro del salón. Borja, Smith y Berstein ocupaban tres de ellos, el otro esperaba la llegada de la doctora De la Fuente, a la que habían requerido su presencia en la reunión. Debía traer las muestras de sangre de los análisis que le había practicado a Linda la semana anterior. La esperaban hacia las diez de la mañana, aunque la reunión había dado comienzo a las nueve entre los presentes. Eran las diez y cuarto y la doctora no tardaría en llegar. Berstein citó a sus colaboradores más temprano para explicarles lo acontecido en la reunión mantenida con los supuestos agentes del CESID. Borja y Smith permanecieron expectantes ante las entrecortadas palabras del doctor, que regurgitaron, hecho tras hecho, las explicaciones de los falsos agentes acerca de cómo fue hallado el material en el barco de la marina.

Describió cruel pero fielmente las escenas del hombre que había tocado el material, acribillado como un queso de Gruyere por los filamentos negros que brotaban de su cuerpo. Fue entonces cuando se le empezó a quebrar la voz. Acaso pensando en que su hija pudiera padecer los mismos efectos por haber tocado el material; quizá exacerbado por su inquietante desaparición y rapto. Fue entonces cuando Borja expresó su desacertada opinión, que hizo que Berstein dejase de hablar y perdiera la mirada en las oscuridades del hogar de la chimenea apagada por el verano.

—No creo que sea ese su objetivo —interrumpió Smith, tratando de tranquilizar al doctor, pues se había percatado de la desafortunada intervención de su colega—. más bien no parece que destrozar un cuerpo de la manera en la que ha explicado el doctor sea un objetivo propiamente dicho.

Borja abandonó su idílica relación con el sol del exterior para caer súbitamente en la cuenta de que su simple explicación había sido tomada por Berstein como una sentencia de muerte para su hija. Lo miró unos instantes y alternó varias veces la mirada entre Smith, Berstein y la nada del vacío intermedio.

—¿Qué quieres decir cuando aseguras que no es un objetivo? —inquirió en tono condescendiente, manifestando un apoyo incondicional a la subsiguiente explicación, que fuere cual fuere seguro que tranquilizaría a Berstein.

—Me refiero a la lógica. Creo que te apresuras al expresar tu opinión —hizo una pausa—. Respóndeme a las siguientes cuestiones; ¿qué muestras de sangre sufrieron las mutaciones en el laboratorio de Iván? ¿Qué tipo de transformación sufrió dicha sangre?

Borja dudó un momento.

—Se convirtieron en cilindros...

—Se convirtieron en cilindros las muestras de sangre de las hembras de los conejos y de los simios —concretó—. Eso sí que parece un objetivo. Más bien, el convertirse en cilindros parece una herramienta para lograr un objetivo.

—¿Qué diferencia encuentras entre objetivo y herramienta para lograr un objetivo? No seas pomposo, Smith. Esto no es una de tus conferencias —infirió Berstein molesto—. El objetivo es matar a mi hija.

—No... no me refiero a esa diferencia. Mi especulación se centra en la diferencia existente entre los cuerpos infectados que han sufrido la mutación y el resto. Sólo la sangre de las hembras sufrió dicha mutación, no sabemos que ocurrió después con la sangre de los machos. El doctor ha dicho que el que sufrió los brotes de tallos metálicos era un hombre. Puede que esos organismos extraños tengan un objetivo bien determinado, como creía Iván, pero sólo en el cuerpo de las hembras. Podría ocurrir que cuando los organismos entran en contacto con el cuerpo de una hembra transformen su sangre en un conducto por el que llegar a cierto lugar del cuerpo, con algún propósito concreto. Es fácil concluir que al entrar en un cuerpo macho, ese lugar no exista y los conductos salgan del cuerpo intentando encontrarlo. Así pudo ocurrir con el cuerpo de aquel hombre; simplemente no era una mujer.

Borja y Berstein se miraron con ojos esperanzados.

—Puede que tenga razón Smith —arguyó Borja—. Creo que puede ser un buen camino a seguir para hallar la explicación a todo esto. No creo que deba preocuparse, su hija estará bien.

Berstein se aferró a la explicación de Smith como si fuera concluyente y dirigió un gesto de aceptación hacia los dos.

—De todas formas estoy muy preocupado por Linda.

—La mujer que me llamó me dijo que estaría bien y que no le ocurriría nada. Algo me dice que esa mujer no está mintiéndome.

Borja adoptó una posición activa removiéndose en el sillón y restregando la alfombra turca bajo sus pies.

—Me pregunto qué parte del cuerpo de una hembra no existe en el hombre y pueda ser un objetivo para esos organismos.

—Los pechos, el aparato reproductor... —respondió Smith.

En una situación normal, tal consideración habría desatado una sucesión de preguntas y respuestas lógicas que seguramente hubieran derrumbado la hipótesis de Smith en cinco minutos, o por el contrario, la hubieran reforzado decididamente. No fue así en esa ocasión. La pérdida de Iván, la desaparición de Linda... todo hacía razonar las mentes de los afectados en un camino bastante aleatorio. Cualquier consideración que apoyase la vida de Linda y explicase en cierta manera la fenomenología del material sería bienvenida.

—Sí, puede que tengas razón, pero qué demonios pueden querer del aparato reproductor de una mujer.

—¿Y si simplemente buscan alimentarse de algún tipo de hormona femenina o algo por el estilo? —señaló el profesor, que menos turbado por compadecer, mantenía una lógica más definida.

Todos quedaron pensativos por un minuto.

—Podemos seguir las investigaciones en la sangre de la analítica de Linda. Enseguida llegará Mari con ella. Necesitamos su consentimiento, señor —rogó Borja.

—Está bien, podéis proseguir vuestras investigaciones, pero quiero imponer una condición. Hay un gran malestar entre los directores de investigación del centro después de lo que ha pasado. Quiero que llevéis a cabo las investigaciones de una manera absolutamente confidencial. Borja, ¿crees que podríais desarrollarlas en el laboratorio de Iván? No quiero curiosos por nuestro departamento.

—No hay ningún problema. El padre de Iván me dijo que pondría todo su empeño en ayudar a esclarecer la muerte de su hijo y que si necesitábamos usar su laboratorio podríamos hacerlo tanto tiempo como quisiéramos.

—Me parece una buena idea. Mantendréis en secreto todo cuanto obtengáis y sólo me comunicaréis los resultados a mí en persona.

Smith adelantó su mano hacia Berstein.

—Perdone señor, pero es posible que necesitemos hacer análisis con instrumental del departamento.

—En ese caso podréis hacerlo, pero quiero tenerlo todo controlado antes de que traigáis aquí de nuevo ese material.

—No habrá ningún problema, señor.

Berstein se levantó de su sillón y preguntó a sus colaboradores si deseaban algún refrigerio. Después se dirigió hacia la cocina a traspasar la comanda a la empleada del hogar. Smith y Borja esperaron a que saliera de la estancia como si fueran niños deseando la ausencia del padre para cometer una travesura. Una vez que vieron a Berstein dejar el salón, Smith se volvió hacia Borja y susurró:

—No me he atrevido a preguntarlo antes, por no nombrar a Linda, pero creo que sería bueno que supiéramos más acerca de los hombres que se reunieron con el doctor. Recuerda que uno de ellos estuvo en el hospital cuando se llevaron a Linda. El de la camisa de flores...

—Estoy de acuerdo contigo, pero no encuentro la oportunidad. No quiero que el doctor piense que nos vamos a inmiscuir en el trabajo de la policía, así que no quiero preguntarle directamente por ellos. Además, eran un hombre y una mujer.

—¿Estuviste ayer con el inspector?

Borja no respondió más que con un sí de cabeza pues en ese momento regresaba Berstein a la sala. Disimularon.

—Bien, ahora nos traerán los cafés, creo que todos lo necesitamos.

Como si hubiera oído la conversación desde la cocina, Berstein empezó a comentar diferentes aspectos de la investigación policial. El día anterior conversó con el inspector de policía que llevaba el caso. Evitó nombrar lo relacionado con su hija, simplemente reveló los datos de los análisis policiales de los objetos encontrados en el apartamento de Iván. Sin embargo, tampoco sabían nada nuevo acerca del paradero de Linda.

—La policía no tiene ninguna pista sobre el asesinato de Iván. Practicaron una minuciosa investigación en el apartamento. No han encontrado ninguna huella dactilar ajena a Iván. Suponen que el asesino llevaba puestos sus guantes.

—Lo sé —interfirió Borja—. Estuve ayer con el inspector. Me dijo que actuarían en conjunto con el departamento de investigación criminal del CESID.

Berstein suspiró y aspiró una bocanada de aire para proseguir.

—Sí. Se ha generado un gran alboroto en el centro. Pazos y yo hemos sido interrogados a fondo sobre el asunto por los encargados de la investigación interna del CESID. Hay detalles que no os puedo comentar, pero no os preocupéis, atañen a problemas secundarios de seguridad del centro.

—Se quedaron con el bote de la muestra de sangre que sufrió la mutación y que Iván se disponía a guardar en sitio seguro. Intenté...

—Intentaste engañar al inspector diciendo que era un material antiguo —refunfuñó Berstein—. Creo que no fue una acción muy inteligente por tu parte, hijo.

—Sólo quería proseguir las investigaciones, señor.

Berstein resopló.

—En contra de mi consigna. Te dije que no siguierais trabajando en el Camaleón y no me hiciste el más mínimo caso. Proseguisteis las pruebas en la casa de Iván... a mis espaldas.

—Lo siento... pero teníamos que hacerlo. Además, fue Iván el que tenía las muestras y había emprendido la investigación por su cuenta.

—Está bien, no quiero cargar las culpas de lo sucedido sobre tus espaldas, pero reconoce que no obraste con demasiada responsabilidad. Ahora Iván está muerto y mi hija ha desaparecido.

Smith giraba la cabeza de uno a otro como espectador de un partido de tenis, donde, en lugar de una pelota, se lanzaban acusaciones. Borja quedó cabizbajo tras la reprimenda de su director.

—¿Se van a seguir las pruebas sobre la muestra que tiene la policía? —musitó Smith para cambiar de tercio.

—No. Simplemente ha quedado confiscada como prueba en la investigación judicial. Nadie va a proseguir las pruebas sobre este material. Desde arriba nos han sugerido cortésmente que nos olvidemos del asunto y nos dediquemos a las investigaciones científicas que llevábamos a cabo antes de la aparición del Camaleón.

—Nosotros proseguiremos —sentenció Borja—. Llegaremos hasta el final del asunto. Si nadie está interesado en el potencial que encierra ese material, allá ellos. Estoy seguro de que cuando entendamos cómo actúa ese material y conozcamos su objetivo en el cuerpo humano, encontraremos la respuesta.

—¿Qué respuesta?

—La respuesta a quién está interesado en él. La respuesta a quién ha secuestrado a Linda y para qué. La respuesta que nos dé al asesino o los asesinos de Iván.

—Me asusta oírte hablar así, Borja —resaltó Berstein, que se había levantado al oír el timbre de la puerta—. Espero que te limites al trabajo puramente científico y no interfieras en la investigación policial. No quiero otra pérdida en mi familia —gritó alejándose hacia la puerta del salón—. Al césar lo que es del césar.

Al poco tiempo volvió a entrar en el salón acompañado de la doctora De la fuente. Mostraba un rostro decaído y triste y traía consigo una pequeña cámara frigorífica como las que se usan para enfriar los refrescos en una salida campestre. La dejó encima de la mesa mediante las butacas y la chimenea y apretó el hombro de Borja, que no se levantó a saludarla.

—¿Cómo estáis? —preguntó con adhesión—. Disculpad un momento; necesito ir al cuarto de baño.

Mientras Mari estaba en el servicio, Smith aprovechó para preguntar sutilmente por los supuestos agentes de la reunión. Berstein respondió de forma natural, sin percatarse de las intenciones que movían a Smith.

—Parece claro que uno de ellos estuvo en el hospital. Era el de la camisa de flores. Era muy rudo y de constitución fuerte. Dijo que se llamaba Castro y tenía ademanes de policía o militar de rango. Muy autoritario. La mujer... —prosiguió—, no me acuerdo que nombre dio. Era muy bella y elegante. Su manera de hablar denotaba una buena educación y tenía amplios conocimientos técnicos. No parecía militar ni policía. Recuerdo que tenía un lunar muy característico en su ojo... sí, en su ojo derecho. Tenía forma de media luna. No se ha identificado todavía a ninguno de ellos. La policía estuvo tomando huellas dactilares en la sala de reuniones del centro y no han encontrado ninguna. Tuvieron mucho cuidado de no tocar nada. No recuerdo si llevaban guantes puestos, aunque me hubiera dado cuenta de ello, pues en verano nadie lleva guantes.

—¡Pues vaya! —refunfuñó Smith—. No tenemos la menor pista de ninguna de esas personas.

—No —confirmó Berstein dando por acabada la conversación.

Smith se volvió hacia Borja sabiendo que éste le estaría observando. Empero Borja mantenía perdida la vista de nuevo en el sol de la mañana, ahora más alto y tapado casi en su totalidad por la fragosidad de las plantas del jardín. Fruncía el ceño fuertemente, tanteando, entre las palpitaciones de luz que se formaban con el movimiento de las hojas, las posibilidades de veracidad de su atrevido pensamiento. Él había visto ese lunar en alguna parte. Tan sólo esperaba el tiempo necesario para que su memoria dibujase claramente el rostro de aquella mujer sobre una de las hojas del jardín.

—Bien, ya estoy aquí —anunció Mari, que se sentó airadamente en el sillón vacío, frente a Borja. Revitalizada—. He traído las muestras...

—¡Alba! —Gritó Borja poniéndose en pie de un brinco y se quedó mirando a Mari. Todos se quedaron sorprendidos por su comportamiento.

—Me llamo Mari —observó sarcásticamente la doctora—. Creo que mi hermana te dejó bastante impresionado...

—Lo siento... Perdona —se disculpó, sentándose de nuevo, sin mediar palabra alguna.

—¿Qué es lo que nos traes? —preguntó Berstein.

Mari todavía miraba a Borja con una leve sonrisa mientras abría la cámara frigorífica. Sacó unas bolsas de plástico transparente con letras grabadas en blanco que contenían varios tubos de ensayo ordenados y tapados con tapones de goma. No se distinguía con claridad el contenido debido al plástico de la bolsa y a las gotas de hielo derretido que corrían por su superficie.

—Hace unos veinte días, Linda acudió a mi consulta preocupada —explicó mientras abría una de las bolsas de la analítica—. Quería que le hiciese una prueba de embarazo.

—¿Embarazo? —exclamó el doctor Berstein sujetando los apoyabrazos del sillón. Miraba a Borja intentando adivinar en sus ojos si éste sabía algo acerca de qué relación de pareja mantenía su hija—. ¡Mi hija no tiene novio! ¿Por qué quería hacerse una prueba de embarazo?

Borja desvió la mirada y la doctora de la Fuente prosiguió.

—Quería hacerse una prueba de embarazo porque se le había retrasado la menstruación más de dos semanas. Teniendo en cuenta que ella usaba pastillas anticonceptivas, resultaba muy extraño.

—¡Pastillas anticonceptivas! —Berstein no salía de su asombro.

—Su hija es mayor, señor —disculpó Borja a su amiga—. Usted siempre la ha visto como a una niña, pero ya no lo es. Además, creo que empezó a tomar la píldora por consejo facultativo. Tenía grandes problemas con la menstruación y complicados desequilibrios hormonales. ¿No es cierto, Mari?

—Así es. Yo misma se lo aconsejé —aclaró, mientras el doctor asentía resignado con un ademán de cabeza—. Volviendo al asunto... también me dijo que sentía mareos al levantarse y la convencí para que se hiciera un chequeo a fondo, además de la prueba de embarazo. Tomamos muestras de la sangre y de su exudado vaginal y las mandé al laboratorio para analizar. Las analíticas denotaban una salud inmejorable del organismo de Linda a todos los niveles, pero se encontraron cantidades en exceso de hierro. Muy por encima de los niveles normales de la sangre sana. También encontramos silicio en estado puro. Teniendo en cuenta que el silicio, aunque muy parecido al carbono, es absolutamente inexistente en el cuerpo humano, creímos que la sangre se podía haber contaminado en el laboratorio. Ante la duda, llamé a Linda con la disculpa de entregarle las pruebas de embarazo y le volví a tomar muestras de sangre —en ese momento señaló a Borja con un ademán de cabeza, puesto que mantenía las manos en la complicada labor de abrir las bolsas, que se resistían por los cuatro costados—. Ese día acudió contigo, Borja. Fue cuando conociste a mi querida hermana —bromeó. Borja no se inmutó—. Las nuevas analíticas mostraron los mismos resultados. Hierro y silicio en cantidades anormales. Fue entonces cuando llamé a casa de Iván para darle la noticia a Linda. Quería ingresarla en el hospital y realizar pruebas más concienzudas, pero Iván me dijo que había sufrido el ataque y que os la habíais llevado. El resto ya lo sabéis. Después de que se llevaran a Linda secuestrada y tras las extrañas cosas que me dijo Borja, me propuse inspeccionar a fondo las muestras de sangre. Fui al laboratorio y cuando sacamos la sangre del refrigerador criogénico... no vais a creer lo que sucedió —extrajo un tubo de ensayo de una de las bolsas y lo alzó mostrándoselo a todos—. La sangre empezó a...

—¡Solidificarse! —se adelantó Smith.

Mari frunció el ceño, aún con el tubo en alto.

—Exacto. ¿Cómo lo sabéis? —preguntó extrañada.

—Es lo mismo que ocurrió con la sangre de los animales que estábamos investigando en el laboratorio de Iván —aclaró Smith—. Todo se debe a una infección por contacto con un material que teníamos en el laboratorio. Al toparse con la piel de un...

Berstein lo detuvo en su explicación con un gesto súbito de la mano abierta.

—Está bien, Smith. No creo que sea prudente que vuestra amiga conozca más detalles sobre ese material. Recordad que es una investigación secreta que ahora mismo se encuentra bajo pesquisas policiales y gubernamentales. Lo siento, doctora, pero no puede usted saber más. Créame que es lo mejor para usted y para todos.

Mari bajo la mano que sostenía el tubo y revisó, uno por uno, a los asistentes a la reunión. Advirtió cierta complicidad en las miradas de Smith y de Borja hacia el doctor Berstein y no quiso comprometer la situación. Dejó el tubo en la mesa y añadió:

—De acuerdo. Realmente no creo que quiera saber nada más de este caso. Os dejo los tubos para que trabajéis con ellos si queréis. Todos contienen sangre solidificada. Tres de ellos son cilindros huecos y uno es una pequeña bola negra.

—¿Una bola negra? —preguntó Smith extendiendo la mano para coger el tubo que la contenía.

—Primero empezó formándose un cilindro pero luego se cerró sobre sí mismo y se formó una bola marrón —explicó ante el inesperado asombro de Smith—. Luego se volvió negra y dura, tiene tacto cristalino, como si fuera mármol negro, o algo parecido. Así ha permanecido desde entonces.

Smith acercó la muestra hacia Borja. Ambos la examinaban al trasluz de la ventana, sin levantarse del sillón. Movían el tubo de ensayo de arriba abajo, ladeándolo para poder observar la perfecta esfericidad del objeto.

—¿Esta sangre fue tomada del mismo sitio que el resto? ¿La habéis puesto en contacto con algo?

—No, no, no, no... —Mari realizó diversos aspavientos con un brazo—. Se me olvidó decir que la bola no se formó a partir de la sangre de Linda. Esa bola surgió de la muestra de su exudado vaginal; no es sangre.

—¿Lo habéis tocado con las manos? —inquirió Borja, mientras extraía el tapón del tubo de ensayo.

—No permití que nadie lo tocara en el laboratorio. Después de que me explicaras lo que ocurría al contacto con ese material, pensé que lo mejor sería que vosotros dispusierais de él directamente. Yo tampoco lo toqué —aclaró ante la insistente mirada de interrogatorio de Borja—. Hay algo más —prosiguió—. Hice que analizaran las células residuales no sanguíneas al departamento de microbiología. Me dijeron que sufrían algún proceso degenerativo causado por un agente desconocido.

—Y, ¿eso qué significa? —preguntó Smith.

No lo saben exactamente. Puede que el cuerpo de Linda esté cambiando sus propiedades o bien que el virus, o lo que quiera que sea, tenga un tiempo de evolución determinado.

—¿De qué tiempo estamos hablando?

—Los de microbiología determinaron un tiempo de degeneración total de dieciocho días, lo que quiere decir que quedan aproximadamente diecisiete días hasta que esa cosa cumpla su objetivo. Quizás se trate de un reloj biológico del propio virus... La verdad, no sé qué pensar.

—¡Umh! —masculló entre dientes Borja, volviendo a poner el tapón en su lugar. Acto seguido se puso en pie, guardó el tubo de ensayo en la bolsa y metió las bolsas en la nevera portátil.

—Llévate las bolsas de la muestra al laboratorio de Iván e introdúcelas en el refrigerador criogénico. Mañana comenzaremos la investigación. No tenemos mucho tiempo, atendiendo al límite de que habla Mari.

Smith accedió a la sugerencia sin rechistar. Cogió la nevera y la dispuso cerca de la puerta de entrada al salón, preparada para transportar cuando se fuera.

—Está bien. Mañana nos encontraremos en casa de Iván. Si no hay más que hablar —excusó—, me gustaría empezar cuanto antes. Adiós, profesor —se despidió—. Mari, ¿vas hacia el centro en coche? Yo no he traído el mío.

—Sí. Puedo llevarte. Adiós a todos —recogía sus cosas apresuradamente para irse con Smith, que aguardaba junto a la puerta con la nevera en mano.

—Os acompañaré a la salida —anunció Borja levantándose.

Ya en la puerta del porche de la vivienda, Borja cogió suavemente del brazo a Mari, apartándola de Smith.

—Espero que no te lo tomes a mal —vaciló—. ¿Podrías darme el teléfono de tu hermana?

Mari clavó una mirada de gata juguetona en la frente de Borja. Sonrió y preguntó:

—Pareces prendado de mi hermana...

—Sólo quiero invitarla a cenar, no creo que exista ningún problema. Simplemente me pareció una mujer muy interesante, con unos bonitos ojos, con...

—...con un bonito trasero —concluyó sarcásticamente la doctora—. ¡Umh! Ten cuidado con lo que haces con ella. Siempre ha sido una mujer muy sensible y delicada... además de extraña, a veces.

Borja mantenía la compostura ante el mal trago que estaba pasando. Se consolaba pensando que no sólo quería cenar con ella. Sus intenciones eran bien distintas. Su investigación personal comenzaría con aquella mujer, hermana de su gran amiga, a la que no había visto nunca anteriormente, y que de repente había saltado a escena por dos motivos, a saber, haberle interesado en un principio y tener un lunar en media luna cerca de su ojo derecho.

—No te preocupes por tu hermana. Creo que es suficientemente capaz de defenderse ella sola. Tiene una gran personalidad.

—Si quieres invitarla a cenar tendrás que hacerlo hoy mismo. Ayer pasó por mi consulta para despedirse. Me dijo que se iba una temporada a París, por motivos de trabajo. Parte mañana por la mañana. No sé cuándo volverá. Supongo que algún día aparecerá de improviso; como hace siempre.

—¿A París?

—¡Ajá!

—¿En que trabaja exactamente tu hermana?

Intentaba sonsacar información complementaria.

—No estoy segura. Mejor será que se lo preguntes a ella. Conmigo no habla mucho de su trabajo.

—Eso si acepta mi invitación...

—No te preocupes, creo que a ella también le interesas...

—¿Le intereso?

—Sólo digo que me ha preguntado por ti algunas veces esta última semana.

—¿Puedo saber sobre qué te preguntaba?

—No me utilices de alcahueta, Borja —respondió con una sonrisa amistosa. Luego dio media vuelta y se fue hacia el coche.

Borja volvió a entrar en casa de Berstein. Éste se encontraba en el jardín. Acariciaba las camelias situadas bajo la gran palmera de grandes y afiladas hojas, que dibujaba finos hilos de sol sobre las cristaleras. Eran las flores preferidas de Linda. Berstein, no obstante, acariciaba las caricias depositadas por su hija en los pétalos de la flor, borrando sus huellas dactilares del fino rocío perenne del jardín.

—Necesito hacer una llamada —informó Borja, asomando la cabeza entre las puertas correderas—. ¿Puedo utilizar su teléfono?

—Claro, hijo —respondió sin desviar la atención de sus flores—. Utiliza el de mi despacho, allí estarás más cómodo.

El despacho de Berstein parecía una biblioteca florentina; renacentista en su sencillez. Mas, al más puro estilo barroco, los libros se amontonaban superpuestos o inclinados, llenando baldas, huecos, suelo, mesas, columnas... en un intento oneroso, pero adquirido, de esconder cualquier vestigio del tipo de mobiliario que vestía la sala. En el centro geométrico de la estancia, la mesa. Una gran mesa de notario, labrada en nogal, de más de dos metros de longitud y con dos piernas fornidas, parecía utilizarse íntegramente para aguantar una gran lámpara verde de dos brazos que iluminaba por ventura la pequeña parte de la superficie que quedaba libre de libros y enseres de escritorio. Allí se encontraba el teléfono.

Borja se sentó en el sillón de Berstein, desde donde podía divisar la odisea de libros que se extendía por las tres paredes que quedaban a su vista. Tras él, la cuarta pared era en verdad toda cristalera inglesa; tras ella, el jardín selvático. Incluso esa pared transparente estaba cubierta de libros que, hasta la altura aproximada de un metro, formaban parapeto.

Dejó sobre la mesa el papel donde tenía apuntado el teléfono de la hermana de Mari. Se quedó observando la biblioteca mansamente. Siempre le habían cautivado las bibliotecas. El olor de los libros activaba en su cerebro un sentimiento de curiosidad acaramelada; plástica, puesto que se dibujaba en su cerebro como una pintura pastel. Los libros esconden secretos. Unos importantes y otros menos; todos excitantes. El conjunto forma un laberinto misterioso en un jardín de palacio abandonado. Al entrar en él, los setos mal cuidados, las ramas caídas de los árboles y la hojarasca, levantan ante el intruso un muro de temor inexplicable que ofrece una visión tan melancólica como encantada. Ir leyendo los libros es ir arreglando los setos, las matas y los arbustos. Una pared despojada de mala hierba puede mostrar una figura de piedra escondida de los ojos del indolente, mostrando casualmente algún secreto anterior en el interior de la estatua, a saber, el busto de un habitante célebre del palacio o la acción conmemorativa de un personaje público pasado. Del mismo modo, los libros esconden verdaderos tesoros del conocimiento, agazapados, bajo las tapas, defendiéndose del perezoso que no osa desencerrar los tomos. Cuando el laberinto se escudriña a fondo y se purga de maleza, pierde el poder de atemorizar al transeúnte. Se convierte en un jardín de delicias por donde corretear hasta hastiarse. Cuando los libros de la biblioteca son interpretados, ésta pierde su facultad de intimidar al ignorante, convirtiéndose en una bella herramienta del intelecto. Los libros, en su individualidad, toman cuerpo épico. Los arañazos en los lomos graban en perpetuidad los diferentes lectores que ha tenido. El amarilleo de sus hojas habla del tiempo transcurrido sin historia. Las hojas dobladas o las anotaciones en distintas caligrafías también narran la personalidad de sus antiguos propietarios. Una flor marchita, aplastada en la hoja sesenta y nueve, guarda celosa la fragancia de alguna mujer anhelada o el anhelo de alguna mujer enamorada. Si bien es verdad, los libros son mágicos en sí mismos, pudiéndose convertir en objeto de culto.

Borja, influido por el ambiente, ponderaba las posibilidades de actuación en su próxima conversación telefónica. Llamaría a Alba de la Fuente, hermana de su amiga Mari, a la que había reconocido como la mujer que se había hecho pasar por agente del CESID en la reunión con el doctor Berstein. Su deducción se basaba fuertemente en la intuición. Sólo conocía una relación directa que ataba a las dos mujeres; un lunar en forma de media luna en el ojo derecho. ¿Simple coincidencia? Borja se disponía a averiguarlo sin demora.

Buscaba la inteligencia, el ingenio y la fuerza necesaria en el carácter de una frágil señora de origen inglés, protagonista de una novela de intriga, que, fingiéndose paranoica, ingresó en un manicomio castellano para investigar y esclarecer un crimen. Para ello tuvo que conquistar a todo el personal médico, al que llegó a poner en contra de su único enemigo dentro del sanatorio, su director, que simplemente la tomaba por una paranoica de verdad. Y, aunque, en realidad, resultó ser una enferma, de ella aprendió Borja que la mejor estrategia para alcanzar un fin es, en ocasiones, fingir que en realidad no se busca tal fin. Otra faceta útil de su carácter sería la seducción. Sin embargo, esta componente de la estrategia la tenía en propiedad Alba de la Fuente. Él se regocijaba en la idea de fascinar a aquella mujer mostrando una falsa afinidad de caracteres que hiciera posible la apertura de sus defensas. Así podría lograr más fácilmente su objetivo y recopilar información acerca del embrollo formado alrededor de la investigación con el Camaleón. Borja se mantenía cegado por la estrategia para no darse cuenta de que, en realidad, sería él el seducido. Si bien la personalidad que proyectó Alba sobre Borja el día que se conocieron, sumada a la atenuante resultante del misterio que rodeaba su vida, habían formado una imagen fascinante, difícilmente destruible. A expensas de conocer la verdad, Borja jugueteaba con sensaciones opuestas en definición, a saber, una mujer dotada de gran inteligencia, capaz de mentir y con gran habilidad para tergiversar la realidad en favor de sus propios y execrables intereses, y la hermana cortés, sensual e inocente, que se ve involucrada en un conflicto inicuo, del cual no puede salir airosa. La primera imagen definía a la mujer que engañó al doctor Berstein, haciéndose pasar por agente del CESID, que tenía una relación directa con el secuestro de Linda y el asesinato de Iván. La segunda la deseaba; la imagen de la mujer encantadora que conoció en la antesala del consultorio de su hermana Mari, de la que no intuía relación con más asesinato que el de las hormigas que algún día pudieran entrar a hurtadillas en su cocina. Ante el deseo de que la segunda sensación resultase verdadera, una alambrada de espinas, en forma de media luna, se alzaba impertinente. Si el lunar fundía a las dos mujeres en una sola, surgía apremiante la necesidad de un motivo que respetase la bondad anhelada por Borja en la idiosincrasia de aquella mujer. Algo que relacionase oportunamente a las dos mujeres, sin desterrar la creciente admiración que la segunda de ellas instituía en sus pensamientos. A pesar de la lógica, la segunda opción ganaba fuerza. Había observado algo en los ojos de Alba de la Fuente que le instruyó de inmediato en la carencia de malos propósitos de su persona. Una luminosidad extraña y sugestiva bañaba la apariencia incorpórea de la mujer en la retina de Borja. Una luminosidad que no deja ver los defectos de la personalidad. Una luminosidad como la expelida por los padres y transformada por el hijo pequeño en escudo contra alusiones despectivas hacia sus ascendientes. Una luminosidad que, posiblemente, sólo aparezca una vez en la vida. Una luminosidad que tarda en desaparecer y que, mientras tanto, oscurece, en cierta medida, la realidad que esconde detrás.

Los tonos de comunicación del teléfono se internaban en el oído de Borja, agitando el ritmo de palpitación en su pecho a medida que se sucedían. Una voz cercana surgió de la lejanía del extremo de la línea.

—¿Dígame?

Los latidos del corazón se detuvieron por un instante para desencadenar una fuerte sacudida de numerosas e irrefrenables contracciones del órgano vital, quedando, entre sístoles y diástoles, apenas unas décimas de segundo. La carne de su cara cambió del color rojizo al pálido blanco en tan poco tiempo que el excedente de rojo sólo pudo perderse en forma de sudor frío, que bañaría homogéneamente su frente y su cuello. Toda su estrategia derrumbada por una insignificante palabra. Mas no era la palabra en sí lo que le había afectado tremendamente, sino su sonido.

—¿Dígame? —repitió la mujer acentuando la interrogación.

La confirmación llegó con la segunda interpelación. Esta vez el sudor frío debió de llegar hasta los pulmones, pues no pudo articular palabra durante los diez segundos siguientes. Las palpitaciones aceleraban la marcha. El sudor de la frente se convertía en río sobre sus cejas. Un trémolo convulsivo de toda su musculatura devino sobre el brazo que sostenía el teléfono e hizo que lo colgase precipitadamente.

El sonido de aquella voz no era el de la mujer a la que le presentaron como Alba de la Fuente. ¡El sonido de aquella voz era el de la mujer misteriosa que le había adelantado los acontecimientos relacionados con el Camaleón durante los últimos días! ¿Alguien se hacía pasar por la hermana de Mari o simplemente la línea telefónica no era capaz de transmitir su voz fiablemente? La segunda opción colmaba las aspiraciones de Borja. Si la hermana de Mari era la mujer que le avisaba cada vez que se producía una tragedia y al mismo tiempo era la supuesta agente que visitó al doctor Berstein, Borja obtenía consecuentemente la única relación entre ambas mujeres que despojaba de toda maldad a sus actuaciones. Alba de la Fuente pasaba a ser una componente de ese grupo organizado para el crimen con el que, por algún motivo, no comulgaba enteramente e intentara remendar sus actuaciones poniendo sobre aviso a los investigadores amigos de su hermana Mari.

Con la mano sobre el teléfono colgado y sintiendo cómo el corazón aplacaba su ritmo embriagándose de nuevas expectativas, Borja fue cambiando paulatinamente su estrategia de investigación. Sabía que la mujer a la que llamaría de nuevo no era una enemiga inexpugnable; más bien, una aliada escondida en las sombras corruptas de un grupo criminal desconocido en su fundamento y en sus propósitos.

—¿Dígame? —repitió cansina la mujer ante la segunda llamada.

—¿Alba? ¿Podría hablar con Alba de la Fuente?, por favor.

—Sí, soy yo. ¿Dígame... quién es usted?

—¡Que ansia por saber! Eres igual que tu hermana... —rió—. Soy Borja, Borja Boigues, el amigo de tu hermana. ¿Me recuerdas?

Un pequeño silencio se interpuso entre los interlocutores. Borja mostraba una sonrisa invisible mientras esperaba la reacción de su fingida amiga.

—¡Borja! —exclamó entusiasta. Acto que le otorgaba una sonoridad distinta a su voz, que quizás fuese fingida para disimular cualquier relación con la mujer que llamaba para prevenirle—. ¡Me alegro mucho de oírte! ¿Cómo has conseguido mi teléfono?

—Sometí a tu hermana a tortura turca hasta que conseguí que me lo diera. ¿Te molesta?

—¡No... no! Al contrario... me alegro de que me hayas llamado. Me gustó mucho conocerte el otro día, en el hospital...

—Me lo tomaré como un cumplido —arguyó Borja, que notaba como Alba, nerviosa, intentaba ganar tiempo, entre palabra y palabra, para acomodarse a la nueva situación—. Te llamo porque a mí también me gustó mucho conocerte el otro día y tu hermana me ha dicho que partes mañana de viaje al extranjero. ¿Es cierto?

—Sí, sí... mañana me voy a París. Motivos de trabajo. ¿Querías algo en particular?

—Me dijiste que tu hermana te había hablado mucho de mí. ¡Supongo que te habrá dicho que soy un excelente cocinero! —mintió—. Había pensado en invitarte a cenar esta noche en mi casa. ¿Te gusta el pulpo a la gallega?

—¿Cenar? Umh...

—De acuerdo entonces. ¿Dónde te recojo?

—Pero si no he aceptado todavía...

—Lo sé, pero perderse una cena preparada por mí no es muy inteligente —bromeó—. Además, ¿quién ha dicho que vaya a aceptar una negativa?

Alba rompió en carcajadas.

—De esa faceta tuya sí que me habló mi hermana.

—¿Que soy un gran cocinero?

—No. Que eras un fanfarrón. Aunque siempre aclaraba: un fanfarrón adorable.

—Entonces, empiezo a preparar el pulpo. ¿Te gusta el ribeiro?

—¡Me encanta! —aceptó la invitación pero con una condición—. Sólo te pido otra razón por la que no pueda negarme.

—¿Más poderosa que mi buen hacer en gastronomía?

—Un poquito más.

—Está bien. Déjame que te cuente una pequeña historia...

—¿He de ponerme cómoda? —dijo con sarcasmo.

—Cuando era muy pequeño, mi padre me solía llevar al cementerio de mi pueblo en Galicia. Por la noche, nos tumbábamos en la tumba de mi madre, que murió cuando me tuvo a mí, y contemplábamos el cielo durante horas enteras. Mi padre siempre decía que mi madre era una de las estrellas cercanas a la luna. Sólo íbamos los días de luna nueva, que era cuando podíamos localizar a mi madre, pues los días de luna llena nos deslumbraba su luz y en los días sin luna carecíamos de referencia. Mi madre era la estrella junto a la sonrisa de la luna. Mi padre decía que la luna siempre había estado triste desde el principio del universo, pero desde que mi madre murió y se convirtió en estrella, se encargaba de hacerla sonreír. Descubrirla en la noche me colmaba de alegría. Desde entonces sólo miro el cielo cuando hay luna nueva y puedo ver las estrellas.

—Es una historia muy bonita, pero no veo la relación conmigo.

—¿Qué forma tiene el lunar que nace bajo tu ojo derecho?

Un suspiro femenino.

—Pero yo no tengo estrellas... —aclaró con voz truncada.

Más de siete libros de lomos duros se agolpaban, uno encima del otro emulando a la torre de Pisa, en el lado vacío del sofá de la casa de Borja Boigues. Los había recogido de la biblioteca de Iván después de la reunión en casa de Berstein. Rusia bajo los zares, de Henry Moscow; dos ediciones diferentes de Historia de Rusia, de Edward Krakowski y Erdmann Hawisch; Cómo hicimos la revolución de octubre y La revolución de 1905 de León Trotsky o La revolución de 1917, de Marc Fer, eran algunos de sus títulos. También había escogido uno del escritor español Fernando Schwartz; La caída del palacio de invierno. Cogió uno de ellos y lo abrió por una hoja cualquiera, como si fuera a encontrar la clave escrita en uno de los márgenes. Lo que halló en el margen superior de la página abierta fue el nombre de Pedro el Grande, uno de los mayores zares de Rusia. La situación del nombre indicaba que dicho capítulo versaba sobre su historia. Retrocedió varias páginas atrás hasta llegar al comienzo del capítulo. Efectivamente estaba dedicado a Pedro el Grande. Cerró los ojos un minuto intentando discernir la posibilidad de que una época o protagonista de la historia del pueblo ruso encerrarse celosa la clave que relacionaba los pensamientos de Iván y el diseño de la contraseña de entrada a su ordenador. A Iván siempre le había fascinado la interminable sucesión de generaciones de zares que durante largo tiempo habían gobernado el destino de la nación rusa. Aunque siempre maldecía los grotescos modos de gobierno de muchos de sus zares, se podía hacer una lectura paralela de entre sus labios por la cual sus oyentes captaban una cierta admiración por la forma en la que administraban su poder.

Borja comenzaba a perfilar sus indagaciones mentales, enfocando su atención en la figura del zar ruso. Ellos eran hombres de mucho poder. Su fuerza era tal que sus personalidades quedaban retratadas en sus actos. Los poseedores de personalidades paranoicas proyectaban su ira en vastas y devastadoras conquistas, en las que expoliaban a las familias campesinas de sus propiedades, cuando no secuestraban o maltrataban a algunos de los familiares. Matando, torturando, saqueando, mutilando, imponiendo leyes dictatoriales allá por donde pisaran. Las épocas gobernadas por zares vanidosos o avariciosos se recuerdan por la creación y levantamiento de grandes monumentos conmemorativos. Sólo las buenas personalidades dotaron a la historia de un cierto desarrollo económico-industrial, aunque raras veces social. Muchas veces los zares eran víctimas de su propio destino. Siendo sucesores, ocupaban a veces sus cargos absolutistas a temprana edad, cuando aún no se habían formado como personas. En ciertas ocasiones los círculos de poder alrededor del zar sucedido aislaban o amedrentaban al infante sucesor sin más ambición que la recompensa que el poder ilegítimo les concedería. En ocasiones, sólo lograban la eclosión de un zar perturbado que, con ansia de venganza, explotaba en su crueldad y asesinaba sin piedad a quien osase oponerse a su voluntad. Sin duda, si el código que estaba buscando era un código-ley ruso, nadie mejor que un zar para disponerlo.

Soltó el libro sobre el sofá y resopló angustiado. Cómo iba a saber él cuál o cuáles zares rusos habían promulgado tal o cual código. Su formación era muy lejana a este tipo de cultura. No sabía nada acerca de la historia y menos aún de la historia de Rusia. Sólo unas pocas ideas adquiridas en charlas de café en compañía de su amigo Iván brotaban en su memoria, pero nada parecido a la clase de conocimiento necesario para conocer con profundidad una época tan extensa de la historia. Ese fue el motivo que le indujo a coger varios libros de la biblioteca de la madre de Iván. En ellos esperaba encontrar el código del ordenador.

Cogió otro de los libros, Rusia bajo los zares, dispuesto a ordenar en su cabeza las generaciones de zares que ostentaron el poder en la Rusia pre-bolchevique. Buscó en el final del tomo el índice y la estructura de materias y se topó con un anexo titulado Principales acontecimientos de la historia de Rusia. Comenzó ávido la lectura de aquellas dos páginas, que empezaban con la llegada a Rusia de Rurik y sus hermanos y terminaba en la abdicación de Nicolás II y el Golpe de Estado bolchevique en 1917, pasando por la soberanía de Kiev, Moscú y San Petesburgo. Siguió con una sucesión de los soberanos rusos que encontró en la página siguiente; Oleg, Igor, Olga... Simeón el Orgulloso, Iván II, Vassili II, Iván III el Grande, Vassili III, Iván IV el Terrible... Pedro I el Grande, Catalina I, Nicolás II. Siguió leyendo el índice de capítulos, el índice onomástico, el corolario, la lista de imágenes y hasta los datos de impresión, sin darse cuenta de que su concentración se había perdido en alguna palabra leída en una de las primeras páginas. Cerró el libro intentando rescatarla. Cerró los ojos intentando imaginarla. Se levantó y fue hasta la cocina para inspeccionar los ingredientes que había comprado para preparar el pulpo para la cena con Alba de la Fuente. Allí estaban todos ordenados en uno de los cajones bajos. Cogió los pulpos y los puso en el mármol junto a la pila, sobre una tabla de madera para cortar carne. Agarró uno de ellos por dos de sus patas y lo levantó unos centímetros ante su rostro. Lo agitaba cruelmente mientras gritaba burlón:

—¡Eh, tú, zar todopoderoso, lanza tus tentáculos sobre mi cuello y asfixia mi evolución social! ¡Eh, tú, Iván... Iván el Terrible, muéstrame toda tu maldad!

Dispuso el animal sobre la tabla y lo miró fijamente.

—¿Iván? ¿Tú eres Iván el Terrible? ¡Tú hiciste el código, lo sé!

Comenzó a bailar convulsivamente y cantar una canción que decía:

—Tú eres Iván el Terrible... hacedor de códigos crueles... el que sabe la contraseña...

Había dado con la pista definitiva. La contraseña era un código promulgado por uno de los zares llamado Iván. Ahora estaba seguro. Sólo de esa manera la contraseña no sería una clave y la habría hecho su amigo, tal y como le había dicho la pista del ordenador: Lo hice yo. Era un código-ley que había hecho Iván... Iván, el zar. Salió raudo de la cocina al encuentro de los libros rusos. Los cogió todos y se sentó en la mesa de su habitación decidido a encontrar todos los códigos que hubieran dictado Iván I, II, III o IV. No era tarea fácil, pues enseguida cayó en la cuenta de que muchas de las hojas de los libros versaban sobre esta generación de zares. Sin embargo, emprendió con exquisita premura la lectura entre líneas de todos ellos.

Tres horas más tarde no podía aguantar el dolor en su espalda. Acababa de terminar la búsqueda en el último de los siete libros y no había encontrado ninguna evidencia de códigos instaurados en la época en la que vivieron los Iván. Con las manos acariciando la espalda, calmaba su desesperación con la visión del orden caótico de su mesa. Todavía restaba abierto el tomo de la enciclopedia al fondo de la mesa. Lo había utilizado el día anterior para buscar el origen de la palabra Iván. Se reclinó sobre la mesa y pudo ver que seguía abierto por la misma página. Lo cogió y volvió a leer la etimología de la palabra, que era el último vocablo de la página. En un instinto de lector innato pasó la página. Cuál sería su sorpresa al encontrase seis zares llamados Iván en sólo una página, cuando no había tenido noticia más que de cuatro en todos los libros que había ojeado. Uno tras otro, todos los nombres se seguían de apodo o nombre propio; Iván I Kalitá, Iván II el Dulce, Iván III el Grande, Iván IV el Terrible, Iván V Alexéievich, Iyán VI Antónovich. Leyó lo poco que ponía sobre los dos nuevos y se dio cuenta de que ellos no podrían haber proclamado un código-ley puesto que Iván V sólo ostentó los honores del cargo mientras que su hermanastro Pedro, futuro Pedro I el Grande, se encargaba de las funciones de gobierno. Iván VI fue sustituido tempranamente por Isabel, hija de Pedro I. Guiado por una lógica inverosímil, que atribuía a Iván IV el Terrible una posición preferente en sus pensamientos, comenzó a leer lo escrito sobre este zar, sin la esperanza de encontrar nada que no hubiese encontrado ya en las cientos de hojas leídas sobre él. Sin embargo, no fue así. Iván el terrible tenía en su haber dos códigos, a saber, el Sudiébnik, que esbozaba un rudimento de organización municipal autónoma, y el Stoglav, que recogía los trabajos del concilio de 1551, en el que se reformó la iglesia ortodoxa.

Una sonrisa iluminaba su rostro. Se levantó a recoger el ordenador de Iván de la cartera. Tenía la certeza de que había dado con la clave. Maldecía la hora en que no pasó la página de la enciclopedia el día anterior. Mientras sacaba el ordenador pensaba en cuál de los dos códigos introduciría primero. No obstante, no había razón para ello, puesto que estaba convencido de que sería el código del concilio eclesiástico. Sabía que Iván tenía una clara tendencia a discutir sobre el papel de la iglesia en el mundo. Él era un ateo por convicción científica y eso le daba argumento más que suficiente para cuestionar el papel regidor de la iglesia para con el futuro de muchos fieles incautos a lo largo de la historia. Si bien, siempre esgrimía otro argumento en su contra: ¿Por qué religiones diferentes tienen todas una iglesia que las gobierna? Su respuesta era siempre la misma: el gobierno es poder, y en eso se basa la historia de todas las sociedades, tonto religiosas como nacionales.

Sin más preámbulos, abrió el ordenador y se sentó en la mesa a esperar que apareciera la pantalla de entrada al sistema operativo. Cuando apareció, insertó el código y el mensaje de error no apareció, en su lugar surgió un programa de tratamiento de textos que no había sido cerrado al apagar el ordenador la última vez que lo utilizó Iván. La página estaba llena de letras W. Borja frunció el ceño por la incomprensión de lo que leía y avanzó una página adelante en el archivo. Pudo ver que no había más en las siguientes hojas, sólo había tres líneas y media llenas de esa letra mayúscula, y nada más. Cerró el programa de textos y buscó en el disco duro cualquier información que le aportase algo nuevo, mas el disco estaba completamente vacío. Sólo el archivo sin título que contenía las páginas llenas de letras repetidas se encontraba en la memoria. Borja estaba confuso. El hecho de que un hombre a punto de morir abriese un programa en su ordenador, después de sacarlo de una cartera, sólo para llenarlo de una misma letra, turbaba su mente. Pensaba en las opciones más verosímiles. Puede que Iván intentase decir algo, escribiéndolo en su ordenador antes de morir, que le fallasen las fuerzas y cayese sobre una tecla al azar. Pero las líneas sólo eran tres. Si un cadáver queda en una posición, en la que un dedo aprieta una tecla, es improbable que luego deje de apretarla. Borja hizo la prueba de llenar tres líneas apretando seguidamente una tecla. Tardó unos treinta segundos en completar tres líneas y media. Otra posibilidad más plausible parecía el hecho de que Iván, tras un desmayo de fuerzas antes de morir, apretase la tecla correspondiente a una letra en particular, sintiéndose incapaz de componer una frase coherente. Esa letra tendría así un significado. Entre la alegría por haber descifrado la contraseña y la preocupación por el significado que la letra W podía tener, Borja se mantenía en un mundo aparte de la realidad.

La realidad volvería súbitamente con el fuerte sonido de la campanilla del timbre de la puerta. Miró el reloj, contrariado. Ocho y cuarto de la noche. Se reincorporó, dejando el ordenador abierto sobre la mesa de su habitación y corrió, sorteando los muebles y enseres que encontraba a su paso, hasta la puerta de entrada. Un veloz vistazo hacia la cocina, cuando pasó por allí, le informó de las consecuencias de su despiste; el pulpo seguía en el fogón y la cena no estaba preparada. El hallazgo de la contraseña le había excusado de su compromiso con Alba de la Fuente, que con una amplia sonrisa saludó afable la indiscreta mirada de Borja a través de la mirilla de la puerta. Abrió, nervioso, y la invitó a pasar.

—Buenas noches, Borja. Ardo en deseos de probar tu pulpo a la gallega —se adentró en el pasillo, camino del salón, quitándose con parsimonia la chaqueta—. Casi puedo olerlo...

—¿El pulpo? —Borja se sobresaltó al recordar que no había empezado a cocinarlo—. Sí, sí, claro. El pulpo... en unos minutos estará listo.

Alba se volvió extrañada y frunció el ceño.

—¿Qué te ocurre? Te noto nervioso.

—¿Nervioso? No —respondió cerrando la puerta de la cocina—. Déjame que te guarde la chaqueta.

—Pues tu voz delata que escondes algo —añadió pícaramente.

Borja dejó la prenda en una de las sillas de su habitación y apagó el ordenador de Iván mientras escuchaba la voz de Alba proveniente del salón.

—Ponte cómoda —gritó.

Al salir de la habitación se dirigió hacia ella, que observaba con detenimiento uno de los cuadros.

—¿Te gusta?

—Me pregunto cuál es el motivo que impulsa a este indio a mirar a la mujer desnuda.

—Está enamorado de ella y no se atreve a decírselo. Simplemente se contenta con mirarla mientras se baña en el bosque. Es un amor puro. Es amor indio.

Alba se tocó la barbilla.

—¡Umh! Creo que sus intenciones no son buenas. Tiene la mirada ida.

—Está loco. Loco de amor. No te preocupes, yo me encargo de que no le haga nada a la mujer.

Alba sonrió y se volvió hacia el resto de los cuadros.

—Tienes una colección formidable.

—¿Te gusta el arte abstracto?

—El impresionismo. Sobre todo el impresionismo —concretó mientras contemplaba el resto de los lienzos.

—Entonces tengo algo que te va a impresionar de verdad —abrió la vitrina de las bebidas y sacó una botella y dos copas de vino—. Rioja. Crianza del ochenta y uno. Un vino excelente para una ocasión especial. ¿Una copa?

—Por supuesto. No entiendo nada de vinos pero tal y como lo has descrito ha de ser magnífico.

—No lo dudes —certificó mientras llenaba las copas que había dejado sobre la mesa de centro—. Argaiz.

—¿Cómo dices?

—Es un Argaiz. Ese cuadro que estas mirando. Lo pintó Argaiz. Es el cuadro que más me gusta, por eso lo puse ahí.

El lienzo, de gruesos trazos negros sobre un fondo gris difuminado, estaba colocado en la pared central del salón, frente al sofá.

—¿Argaiz, el pintor donostiarra?

—Sí —afirmó sorprendido—. ¿Lo conoces?

—Estuve un tiempo viviendo en San Sebastián. Es un pintor bastante conocido en la ciudad. Murió hace unos diez o quince años. Su obra se puede ver por toda la ciudad. Creo que tiene un mural en la fachada de uno de los edificios del centro, aunque no lo recuerdo muy bien.

—¡Es fantástico! Llevo seis meses intentando recabar información sobre él y de repente llega sola a mi casa.

Borja entregó la copa llena y se quedaron unos instantes en silencio contemplando la obra.

Su trabajo no había hecho más que comenzar. Debía seguir demostrando un desconocimiento total de la realidad de aquella mujer. No debía dar ningún signo que evidenciara sus intenciones reales. En su mente tomaba cuerpo llano el objetivo primordial: sonsacar información acerca de los hechos sucedidos alrededor del Camaleón. Tenía que encontrar la clave de unión entre aquella mujer y las trágicas circunstancias vividas por su grupo de investigación. Pero no debía equivocar el camino, pues sabía certeramente que Alba era la mujer que le avisaba por teléfono, intentando prevenirle de antemano de los planes de la intrigante asociación de malhechores desconocida. El motivo de aquellos avisos era lo más desconcertante. ¿Trabajaba para ellos y quería prevenir al no apoyar sus ruines intereses? ¿Apoyaba sus intereses pero quería prevenir por tratarse de amigos íntimos de su hermana? ¿Qué puesto ocupaba en la organización? Si ella fue la mujer que visitó con engaño al doctor Berstein, su papel dentro de la acción debía ser de primer nivel. ¿Qué asociación o grupo podría tener gente tan especializada en ejercicios ilegales y criminales? La imagen de Alba no correspondía con la imagen de un grupo que asesina, usurpa y roba.

Seguían contemplando el cuadro, sorbiendo en cortos intervalos el zumo de la uva riojana, que frutaba sus paladares.

—Por cierto, el pulpo tardará más de lo previsto —anunció Borja, ante la atenta mirada de la media luna—. Tuve un despiste y se me olvidó que vendrías a las ocho.

—¿Un despiste?

—Estuve leyendo y se me fue el santo al cielo...

—Está bien. No te preocupes. ¿Te importa si tomo una ducha mientras cocinas? Con las preparaciones del viaje no he tenido tiempo y me encuentro un poco incómoda.

—No hay ningún problema. Te daré toalla y albornoz.

—Perfecto.

La cena se convirtió en una larga sucesión de pequeñas conversaciones intrascendentes. La vida de Borja fue expuesta casi científicamente mientras Alba rehuyó todas las insinuaciones acerca de su vida profesional. Sólo habló acerca de su vida familiar, sobre todo de su juventud. Había pasado toda su adolescencia en diferentes lugares, lejos de su casa. Ella lo achacaba a su afán por el estudio de diferentes culturas. Mientras su hermana Mari estudió siempre en Barcelona, primero Física y luego Medicina hasta doctorarse, ella realizó los últimos años de su enseñanza preuniversitaria en San Sebastián, cursó Historia en Madrid, para luego doctorarse en una especialidad de Historia de las Religiones en París, donde ahora residía.

—Y, ahora, ¿a qué te dedicas?

—En realidad no hago nada en concreto. Unas cosas allí, otras allá, ya me entiendes... Estoy buscando algo definitivo.

Borja insistió. Sabía que todavía no había encontrado la forma de adentrarse en la realidad de Alba de la Fuente. Estaba perdiendo el control de la situación. La conversación no llevaba a ningún sitio en concreto que no fuera puramente trivial. Se levantó e invitó a la mujer a tomar el aire en la terraza de la vivienda. Era más tarde de las once y el gran patio interior de la manzana de edificios estaba tímidamente alumbrado por las diferentes luces que escapaban de las viviendas. Una pequeña brisa alborotaba suavemente el pelo negro de Alba, que había apoyado el vientre contra la barandilla, sujetándose firmemente con los brazos.

—¿En qué religión basas tus estudios? —preguntó. Intentó no perder la conversación iniciada. Creía que hablando de lo que hacía Alba en la actualidad, podría encontrarse con su dedicación real en algún desliz de ella, o leyendo entre líneas sus palabras.

—En ninguna en especial. Pero siempre he estado interesada por las religiones que no creen en un dios fundador del universo que controla todos nuestros actos y luego nos juzga en un juicio final.

—La religión budista no tiene dios, ¿a eso te refieres?

—Es una de ellas, aunque no la defino religión en estrictus sensu. Es más bien una forma de vida. Los budistas no tienen un dios hacedor. Basan su vida en un modelo de hombre que llegó a una comprensión total de su existencia que le llevó a una paz mayúscula. Comprenden el poder de la naturaleza y son muy espirituales, pero sólo quieren llegar a ser una realidad incorporal. Creen que su vida en un cuerpo físico es momentánea y finita. Por eso buscan sentir la realidad de su ser; si la encuentran y consiguen dominarla estarán preparados para una vida después de abandonar el cuerpo, una vida después de la muerte.

Con un codo asentado contra la barandilla, Borja contemplaba el perfil de Alba mientras hablaba.

—Me has entendido mal —prosiguió—. Cuando dije que estudiaba religiones sin dios me refería a que estudiaba religiones falsas.

—¿Falsas?

—Las sectas.

—¡Ah! Ahora lo entiendo. Pero yo creía que las sectas tenían un dios, en el que se basan sus líderes para manejar a su antojo a los fieles miembros incautos.

—¿Has oído hablar alguna vez de las sectas comerciales?

—¿Sectas comerciales? ¿Los grandes almacenes? —bromeó.

Alba sonrió y se volvió hacia él.

—Existen muchas clases de sectas. Las comerciales creen en el dogma de la codicia. Engañan o manipulan a las personas para que trabajen por muy poco dinero o gratis, con la esperanza de hacerse ricos. Existen numerosas organizaciones estructuradas como pirámides, o de múltiples niveles, que prometen grandes ganancias pero exprimen a sus víctimas. El éxito depende del reclutamiento de otras personas, que a su vez, recluían a otras. Muchas organizaciones de este tipo se dedican a contratar, por decirlo de alguna manera, a estudiantes de bachillerato o universitarios para la venta a domicilio de revistas o libros. Las técnicas que utilizan para no dejar escapar a los miembros son el miedo y la anulación completa de la autoestima. Otros tipos de sectas son las psicoterapeúticas, también llamadas educacionales. Se dedican a organizar asambleas y talleres de trabajo para profundizar en el conocimiento interior o la concienciación del individuo. Por ello cobran cantidades importantes de dinero y seleccionan, entre los asistentes, a los más manipulables. A éstos los recluían y los utilizan para captar más adeptos. También están las sectas políticas, todas ellas extremistas, y, por supuesto, las religiosas. En estas últimas he basado mi trabajo de investigación. Son sectas que utilizan pasajes de la Biblia del desaparecido cristianismo o de otras religiones antiguas, como la budista, la confucionista, la hinduísta o la musulmana, para justificar el designio que el destino ha marcado sobre uno de sus líderes, al que tendrán que seguir hasta la muerte.

—Estoy asombrado. Siempre me he preguntado cómo es posible que este tipo de individuos pueda disponer de la voluntad de tantas personas sin que puedan defenderse.

—Utilizan el control mental.

—Sí, pero, ¿cómo se puede controlar mentalmente a una persona para que actúe en contra de sí misma?

—Son técnicas muy complejas y elaboradas. En términos psicológicos se conocen como procesos de influencia ciertas técnicas de modificación de la conducta de una persona sin que ella se dé cuenta. Las técnicas de modificación del comportamiento, la conformidad generalizada y la obediencia a la autoridad son claros vestigios de la efectividad de estos procesos.

—¿Cómo funcionan? —Borja se mostró intrigado. Realmente lo estaba.

—Hace algunos años, los estudiantes de una clase de psicología de la Universidad de París hicieron una prueba de estas técnicas con su profesor. Acordaron sonreír y mostrarse interesados por las explicaciones del profesor cuando éste se encontrase a la izquierda de la pizarra. Por el contrario, cuando el profesor estuviera en la parte derecha, esbozarían señas de aburrimiento y despiste. Al ponerlo en práctica durante unas semanas, el profesor, inconscientemente, terminó impartiendo sus clases situado a la izquierda de la pizarra. Influyeron en su comportamiento.

Borja se rascó la coronilla.

—Espera un momento. ¿Quién dice que esa modificación del comportamiento no fuese apoyada directamente por el profesor? Si por ponerme a la Izquierda de la pizarra hago que los alumnos me escuchen... ¡qué demonios, me pongo a la izquierda!

—Para fundamentar que la influencia había actuado de manera inconsciente en el profesor, los alumnos se lo dijeron. El profesor no lo aceptó. Es más, lo negó rotundamente y respondió que era su estilo de impartir clases. Incluso, cuando le mostraron un pequeño estudio de la posición que ocupaba en la clase a lo largo de las semanas y pudo ver cómo había variado hacia la izquierda, lo negó enfadándose. No pudo aceptarlo hasta varios días después, cuando sus alumnos le hicieron ver que no habían hecho más que poner en práctica una de sus enseñanzas. Es el problema de las familias de un miembro de las sectas; les es completamente imposible hacerles ver la realidad de su reclutamiento por modificación de la personalidad. La mayoría de los casos de rescate de un miembro de una secta es posible gracias a profesionales facultados requeridos por las familias. Las técnicas de control que suelen utilizar las sectas mejor estructuradas son de cuatro tipos: control del comportamiento, del pensamiento, de las emociones y de la información. La necesidad del control del comportamiento de los miembros de una secta es la explicación a los horarios tan rígidos que les imponen, que muchas veces pasan por prohibir la vida en el hogar familiar. Los demás son de igual importancia y, por su nombre, puedes intuir su significado.

—Creo que ahora entiendo un poco mejor el porqué de la existencia de las sectas. Basan toda su concentración en mantener oprimidos a sus miembros sin que ellos noten que están siendo utilizados.

—Exactamente.

—Algo que no comprendo es cómo se dejan captar. ¿Los miembros de las sectas son personas de poco carácter?

—Entre los miembros de una secta bien estructurada se encuentran personalidades de todos los tipos. La inteligencia y el carácter de una persona poco tienen que ver en el momento del reclutamiento. Has de tener en cuenta que éste se basa en el engaño, urdido con la máxima astucia. Muchas personalidades públicas influyentes han caído en manos de diferentes sectas. Políticos, científicos, escritores, artistas y un largo etcétera. Te sorprenderías.

—¿Cómo lo hacen exactamente?

—Bueno, cada secta tiene su táctica pero en reglas generales se fundamentan en la exaltación exagerada de las virtudes del candidato a recluta. ¡Eres magnífico! ¡Qué idea tan brillante! ¡Encantador, eres realmente encantador! Hacen que te sientas querido y admirado, hecho que te da una seguridad y confianza en ti mismo que a lo mejor no tienes en tu vida cotidiana. Esto hace que quieras volver a reunirte con esa gente tan amable y que tanto te quiere. Más tarde, te anuncian las grandes personalidades que apoyan las ideas de la organización, aunque en la mayoría de los casos son inventadas. Mientras, te van inculcando sus ideas y te predisponen en contra de tu antigua familia y amigos, haciendo que los veas como enemigos ignorantes que no son merecedores de una amistad como la de tu maravillosa persona.

—Y no se puede hacer nada contra ellas. Muy pocas veces se oye que tal o cual secta haya sido desactivada y sus líderes encarcelados, si no es porque han llegado a extremos increíbles como suicidios colectivos, atentados o cosas así.

Alba asintió con un ademán de cabeza. Miraba con atención a un hombre anciano que les observaba indiferente a través de su ventana.

—Es un hombre triste.

—¿Qué? —espetó Alba.

—El hombre que nos está mirando. Se divorció de su mujer por un incidente lamentable que ocurrió en el vecindario hace muchos años. Desde entonces, llora arrepentido por lo que hizo su mujer cada vez que te lo encuentras en la escalera.

—¿Qué ocurrió?

Borja lo miró con compasión, se metió las manos en los bolsillos y comenzó a explicar la historia de aquel hombre del traje gris.

—En este piso vivía una pareja de jóvenes en aquella época. La mujer tenía la peculiaridad de salir a tomar el sol a la terraza a las pocas horas que llegan sus rayos hasta aquí. Aunque se llamaba Eva, lo hacía sin hoja de parra.

—¿Tomaba el sol aquí, desnuda delante de toda la gente?

—Todos los hombres del vecindario se asomaban a hurtadillas a los balcones a contemplar el cuerpo de aquella mujer. Debía ser muy bella. Un día, la mujer de ese hombre le sorprendió mirándola. Llamó a la policía y armó un gran revuelo en todo el vecindario. Un juez determinó que se precintara el piso y se detuviera a la pareja. Cuando aparecieron los alguaciles, derribaron la puerta y los encontraron acostados en un colchón, desnudos. A Eva la sacaron del edificio arrastrándola, agarrada del pelo, escaleras abajo.

Alba se mostró sorprendida.

—Estaba embarazada —prosiguió—. Los golpes le provocaron un aborto. El hombre se siente culpable desde entonces. Puede que vea a Eva en ti.

—Es realmente triste. ¿Que le ocurrió a Eva?

—Trabaja en la verdulería del mercado de abajo. Ahora, todos la tratan muy bien. El hombre le lleva muñecos cada mes y ella se los cambia por manzanas.

—Eran tiempos difíciles —apostilló Alba—. Las dictaduras dejan huella en la sociedad por las influencias de control mental ejercidas desde el poder. Los dictámenes coercitivos del abuso del poder se graban en las mentes de las personas dando lugar a una aceptación inconsciente de la autoridad. Es la modificación del comportamiento usada por dictadores de todos los tiempos. Como ves, el control mental ha sido usado desde distintos frentes.

El tiempo había pasado volando; era medianoche. Alba mostraba claros signos de cansancio que invitaban sutilmente a dar por terminada la velada. Borja se percató de ello pero se resistía a darse por vencido. Debía hacer un pequeño esfuerzo más por aclarar la relación de la mujer con el Camaleón.

—Estoy cogiendo un poco de frío aquí fuera —mencionó mientras se abrazaba a sí misma, frotándose calurosamente los brazos.

—Pasemos dentro. Las noches en esta época del año suelen ser más frescas de lo habitual, considerando el clima barcelonés.

Alba miró condescendiente a Borja.

—Creo que será mejor que me vaya. Es tarde y mañana he de madrugar para coger el avión a París.

La cogió del brazo y la invitó a pasar dentro de la estancia, cerrando la puerta de la terraza tras de sí.

—¿Has venido en coche hasta aquí?

—No tengo coche en Barcelona. Vine paseando desde la Plaza de Cataluña. Tengo verdadera obsesión por la arquitectura del Paseo de Gracia y aprovecho cada oportunidad para visitar la que para mi gusto es la calle más atractiva de la ciudad. Fue una suerte que vivieras en ella.

—¿Duermes en casa de tu hermana?

—Sí.

Se rascó la barbilla repetidas veces pensando la manera de alargar la velada.

—Eso está muy lejos. Puedes quedarte a dormir conmigo.

Alba se espantó de lo oído e hizo un gesto de alarma que previno a Borja del tono en que había sonado su propuesta.

—Perdona. No quiero que me malinterpretes. Me refiero a que tu hermana vive fuera de la ciudad y a estas horas deberías coger un taxi hasta allí. Yo tengo una habitación libre y está preparada para visitas. Frecuentemente se quedan mis amigos a dormir en ella, después de veladas tardías.

Sus deseos engañaban su discernimiento. Quería que Alba se quedase para intentar descubrir su realidad, pero, al mismo tiempo, quería que se quedase para disfrutar de una compañía a la que no estaba acostumbrado y que hacía que experimentase sensaciones que había desterrado en algún rincón de su memoria.

—Me gustaba más la primera proposición —explicó sarcásticamente, aunque mantuvo una mirada cómplice durante unos segundos.

¡Tremendo error! Estupefacto, su rostro devino pálido. Su proposición espetada inconscientemente había sido aceptada de buen grado. La subsiguiente explicación lo había estropeado todo. Antes de que pudiera articular palabra alguna que devolviera el sentido de la primera propuesta, Alba mostró intenciones de terminar con la conversación.

—Gracias, Borja. El problema es que tengo todo el equipaje en casa de Mari y no creo que sea una buena idea quedarme aquí contigo. ¿Me das mi chaqueta?

—Claro —arguyó aturdido—. Llamaré a un taxi.

Al llegar a la puerta, mientras esperaban la llegada del ascensor, Alba se volvió hacia él. Entonces se fijó en el broche sujeto en la solapa.

—Me ha gustado mucho conocerte. Eres una persona encantadora.

—Me ha gustado mucho conocerte... Eres encantador... —repitió irónicamente—. ¿Estás intentando reclutarme en alguna secta?

Alba sujetó la puerta abierta del ascensor con una mano y con la otra cogió el jersey de lana de Borja. Lo atrajo hacia ella y acercó su boca contra la suya.

—Quizá intente reclutarte en mi secta particular —suspiró sensualmente y lo besó. Un corto beso de despedida, pues se dio la vuelta y se introdujo en el ascensor.

Borja se asomó por la ventanilla de la puerta.

—¿Volveré a verte?

—Si vas a París —gritó Alba mientras descendía—. Si vas, llámame.

Saludó agitando la mano antes de perderlo de vista. Él se volvió a fijar en el broche. Era un broche que le cautivó desde que lo vio. Era un broche bien conocido para él y para toda la población del año dos mil ventiuno. La letra griega Omega mayúscula en dorado sobre fondo azul oscuro metálico.

Tenía que hacer unas llamadas. Creía conocer lo necesario para que su particular investigación diese comienzo. Se sentó ante el teléfono, armado con una gran agenda negra de cubiertas de piel, cuyas hojas pasaba ávidamente. Una vez encontrado el número de teléfono buscado, descolgó el auricular y marcó la sucesión de números correspondiente. Su mirada atravesaba la pared del salón de su vivienda y no se detenía ni en el espacio ni en el tiempo, pues escudriñaba los hechos que acontecerían en días posteriores. Como si supiera con absoluta certeza lo que habría de pasar en un futuro próximo, calculaba la conversación que iba a mantener con un viejo conocido suyo para cerciorarse de que realmente sucediera. Éste era Ángel Ferrer. Por el último encuentro que Borja mantuvo con él, sabía que estaba a cargo del Departamento de Investigación en Inteligencia Artificial de la sede internacional de La Iglesia del Punto Omega, situada en París.

—¿Allô?

—¿Ángel?

—Oui, je suis Ángel Ferrer.

—¿Ángel, ese catalán tacaño que sólo tiene de bueno la belleza e increíble simpatía de su mujer? —bromeó cruelmente.

—¿Borja?

—¿Soy el único español que conoces?

—No, pero sí el único que después de dos años sin hablar con un antiguo amigo le llama a las doce y media de la noche para insultarle y piropear a su mujer.

—¡Está bien, viejo loco! Me rindo. ¿Cómo estás, va todo bien?

—A mí me va todo fenomenal. Me alegro de volver a hablar contigo. Shara y yo te echamos de menos.

Su relación surgió por contacto científico fuera del país, curiosamente en París. Por diferentes motivos, los dos coincidieron en la Universidad de la Sorbonne. Shara era amiga de Borja cuando conoció a Ángel en París. Parisina, de padres español y francesa, poseía una belleza extraña pero profunda. Fruto de su mezcla franco-hispana, su mirada le confería un gran carácter y seguridad mientras su pelo rubio ondulado y sus alicaídos ojos azules la convertían en protagonista de algún lienzo de Henri de Toulouse-Lautrec. Contrajo matrimonio con Ángel apenas dos meses después de conocerse, en una antigua iglesia perdida en un pueblo a las afueras de París. A la boda sólo asistió su amigo Borja, convertido en testigo y padrino. Meses después se volvieron a encontrar en Barcelona, donde Ángel había vuelto como hombre casado, acompañado de su mujer Shara, que encontró un puesto de analista química en una petroquímica de la ciudad. Durante años consagraron una fuerte amistad, hasta que Ángel decidió aceptar el puesto en la Iglesia del Punto Omega de París. La última vez que habían estado en contacto fue para que Ángel le ofreciera un puesto de suma importancia, derivado de la nueva estructuración del Departamento que él mismo había comenzado. Sin embargo, Borja lo rechazó sin dar un motivo esclarecedor a su amigo, pero realmente debido a la desconfianza que le producía la organización religiosa.

—Bueno, ¿cuál es el motivo de tu llamada?

—Verás... es referente a aquella oferta de empleo que me ofreciste hace un año.

—Han pasado dos años —concretó Ángel.

—¿Qué importa el tiempo que haya transcurrido? La cuestión es que... Bueno, verás... tengo algunos problemas con Berstein y...

—¡Borja Boigues tiene problemas con el doctor Berstein! —espetó sarcásticamente—. No puede ser cierto. No me lo puedo creer. Pero si el profesor era tu segundo padre. Más aún, te quería más que a su propia hija. ¿Qué ha ocurrido, Borja?

Borja sopesó la situación por unos instantes antes de proseguir.

—Bueno... han surgido algunos problemas con la última investigación que llevábamos a cabo y el profesor dice que me olvide de todo y vuelva a mis anteriores investigaciones.

—¿Qué tipo de problemas?

—Nada importante, créeme. Robaron en el laboratorio y con los desperfectos sufridos era muy difícil continuar la investigación que habíamos comenzado sin Volver al punto de inicio. La dirección no estaba dispuesta a financiar de nuevo toda la investigación por considerarla no prioritaria.

—Lo siento, Borja. Lo de siempre, simple y pura política, la ciencia es lo de menos para los directores de las instituciones, lo realmente importante es la viabilidad de los proyectos y que los beneficios que generen aseguren el sillón del poder para el culo que lo calienta.

—Puede que tengas razón. Lo cierto es que la opción de volver a mis últimas investigaciones no me atrae en absoluto. Creo que dieron de sí todo lo que tenían que dar. O puede ser que fuese yo el que diese lo que tenía que dar. En definitiva, amigo, creo que me sentaría bien un cambio de aires. Necesito nuevas estimulaciones. Estoy al tanto de tus progresos científicos, Ángel. Sé que habéis desarrollado sistemas de inteligencia artificial muy avanzados, aunque supongo que lo que se filtre a la prensa, será una porción muy pequeña de la realidad.

—Muy pequeña, querido amigo, ...muy, pero que muy pequeña. De hecho, te quedarías realmente asombrado de lo que tengo entre manos.

—Viniendo de ti no me asombrará nada. ¿Tienes un puesto apetecible para mí o vas a hacer que te implore?

—Por supuesto que tengo un puesto para ti.

—¿De qué se trata?

—En el centro de Barcelona no te podría asegurar un puesto conveniente a tu nivel.

—Cuando te dije que me gustaría cambiar de aires no me refería a los aires científicos solamente. También me vendría bien cambiar el aire que respiro.

Hubo un pequeño silencio. Borja esperaba que le ofreciese el puesto en París, donde quería que se desarrollasen sus planes más inmediatos. No quería resultar demasiado evidente y dejaba la decisión en manos de su amigo.

—Bueno —prosiguió dubitativo—. Me sentiría halagado si aceptases trabajar conmigo en París. Estoy al frente de un proyecto muy importante y no me vendría nada mal tener a mi lado a alguien como tú. Me refiero a trabajar codo con codo. ¿Qué me dices?

—¡Fantástico!

—No sé exactamente en qué calidad profesional encajarías en el departamento, pero te puedo asegurar que será buena.

—Lo que tú prepares estará bien. Podría ir este fin de semana a París para hacer los preparativos y comentar los pormenores.

—Está bien... Pero quizás sería mejor que vinieses el jueves por la noche. De esa manera el viernes te enseñaría el complejo y podrás conocer al jefe.

—¿Al jefe?

—Sí. Gerard Boilot. Por sus compromisos internacionales no dispone de mucho tiempo para pasarlo con nosotros, pero el viernes pasará toda la tarde en el departamento.

—¿Boilot, el jefe de la iglesia?

—Sí, el mismo. Es una persona muy interesante. Te gustará conocerlo.

Deseaba conocerlo. A él o a cualquier persona de alto rango dentro de la estructura de la Iglesia del Punto Omega. No obstante, debido a su ideología no deísta, conocida por su amigo, no podía desvelar un entusiasmo desmedido y lo enmascararía como parte de su estrategia.

—Verás, Ángel, yo no quiero entrar en temas religiosos. Sabes que prefiero mantenerme al margen de este tipo de cosas. Mis habilidades huelgan fuera del ámbito científico y dentro de él quiero mantenerme con todo mi pragmatismo.

—Lo sé, lo sé. Pero no te preocupes, además de jefe de nuestra iglesia es un gran científico, como sabrás, impulsor de nuestra nueva tecnología y la persona que más ha hecho por buscar financiación para las ideas de nuestra comunidad. Cuando digo que te lo presentaré, sé lo que digo, y lo que puedes esperar de una charla con él es puramente profesional. De hecho, creo que es completamente necesario que os conozcáis, pues de él depende que el puesto que te voy a ofrecer sea realidad o no.

—Creía que tenías el mando completo del departamento.

—Así es, pero el puesto que te ofrezco es el mío.

—¿El tuyo?

—Sí, el mío. Me gustaría tenerte a mi lado en igualdad de condiciones. Yo nunca podría ser un superior tuyo. Científicamente, somos como almas gemelas. ¿Lo recuerdas? Estoy seguro de que trabajando juntos podríamos conseguir mucho más de lo que yo sólo pueda hacer. Hay veces que las ideas no surgen porque no hay nadie con quien discutir un aspecto. Y nunca he encontrado nadie con el que me complementara científicamente al nivel en el que lo hacía contigo.

—Mantengo muy buenos recuerdos de cuando trabajábamos juntos. Era un aliciente para trabajar a gusto saber que existía tal grado de compenetración. La verdad es que...

Borja se detuvo al escuchar a su interlocutor hablando con otra persona. Podía oír en el auricular la voz de Ángel sin llegar a entender lo que decía. Un minuto más tarde:

—¿Borja?

—Sí, ¿Shara?

—¡oh la la! C'est toi vraiment? Qa va?

—Ça va! Me alegro de oírte de nuevo, cariño.

—Y yo también me alegro. Me alegro mucho —casi gritaba. Su acento francés era tan evidente que sus frases en español más bien parecían un dialecto sureño—. ¡Qué alegría! ¿A qué debemos tu llamada?

—Voy a trabajar con tu marido.

—¿En París?

—Oui, mademoiselle!

—C'est fantastique! ¿Cuándo?

—El próximo viernes estaré allí.

—¿Este viernes? Te quedarás en nuestra casa. Tenemos mucho de qué hablar. Espera, te dejo con Ángel; hasta el viernes. Por cierto —dijo antes de despedirse—, no se te ocurra discutir lo que he dicho; te quedarás a dormir aquí.

Se recostó en el sofá al despedirse de su antiguo amigo. Últimamente, los acontecimientos se sucedían frenéticamente en la vida de Borja. Lejos de abatirse ante las inclemencias, devino más activo. Su excitación sólo era superada por el tremendo ritmo de las cavilaciones a las que sometía a su mente. Sin esperar un segundo más, miró el reloj, cogió la agenda de nuevo y marcó otro número de teléfono. Este pertenecía a David Bacon, compañero, desde hacía un año, en las tertulias en las que Borja participaba cada jueves con un reducido número de profesionales y científicos significativos de Barcelona. Entre ellos se encontraban un historiador, dos químicos, un matemático y un escritor. Bacon era periodista científico. Sus estudios eran conocidos en toda Europa debido a un amplio trabajo de investigación sobre el desarrollo de nuevas tecnologías que recogía los adelantos más significativos que los países europeos habían conseguido en la última década. Sin embargo, residía en España desde que su carrera se vio truncada a raíz de unos enfrentamientos que tuvo con dirigentes de la Iglesia del Punto Omega. Aunque era un tema del que nunca hablaba en la tertulia, Borja sabía que estaba desarrollando un libro que recogía sus investigaciones sobre la actividad científica de la organización religiosa. No le había prestado mucha atención entonces, ni tan siquiera se había preocupado por preguntarle por los acontecimientos que habían provocado su retiro voluntario. Nadie en la tertulia se atrevía a preguntar, sencillamente lo aceptaban en el grupo en virtud de lo que había sido antes de que sucediese aquello. Muchas veces le habían pedido que les impartiese auténticas conferencias, a las que invitaban a otras personas significantes de la ciudad, sobre el estado de la investigación en otros países europeos. Pocas habían sido las veces en las que algún científico de renombre internacional recayera en Barcelona y no pasara por la tertulia como invitado especial de Bacon. Era todo un carácter y, sobre todo, tenía contactos por toda Europa, hecho que conocía bien Borja y del que se disponía a sacar partido.

La señal de establecimiento de comunicación telefónica se repitió por un largo minuto. Al final, una voz desvelada rompió el sonido eléctrico.

—¡Espero que sea importante, es la una de la madrugada!

—¿David?

—A estas horas, Goliath.

—Soy Borja Boigues.

Por los sonidos sordos provenientes de la garganta de David Bacon, se imaginó como se reincorporaba en la cama.

—¡Ah, Borja! ¿Cómo estás? ¿Qué ocurre? Es un poco tarde. ¿Tienes algún problema?

—Podría decirse que sí. Me gustaría hablar contigo.

—Supongo que no querrás hablar ahora.

—Supones bien. Me gustaría que nos viésemos mañana.

—Mañana no puedo, tengo algún compromiso que no...

Borja no dejó presentar las disculpas y cortó su conversación tajantemente.

—¡Tiene que ser mañana!

—Te noto un poco nervioso —replicó contrariado—. Mañana no es posible, te digo que tengo compromisos... Nos veremos el jueves en la reunión o, si quieres, nos podemos ver por la mañana, pero no mañana...

—David, escúchame, por favor. ¡Se trata de la Iglesia!

—¿La iglesia?

—¡El Punto Omega!

Bacon renació como periodista. Las palabras Punto Omega traqueteaban en su mente apenas despierta.

—¿La Iglesia del Punto Omega? —preguntó, cauto.

—Exacto. Sé que tú estás investigando su organización. Necesito que me ayudes y no me sobra el tiempo. Necesito encontrarme contigo mañana mismo.

—¿Qué ocurre?

—Mañana te lo explicare.

—Pero, necesito saber de qué se trata.

—Te digo que mañana te lo explicaré. No es algo fácil de contar y no tengo claro lo que ocurre exactamente, pero sé que se trata de algo horrible y me está afectando a mí y a mis amigos.

—Pero, ¿qué tiene que ver con la Iglesia del Punto Omega?

Un breve silencio conversó con ellos a trío. Luego, Borja sentenció:

—No lo sé. Espero que tú me lo digas.

—De acuerdo. Anularé mis compromisos. Podemos encontrarnos en el bar del hotel Princesa Sofía a las diez de la mañana. Tengo una reunión a las nueve allí y no tengo medio de anularla.

—Me parece bien. Nos veremos allí.

Antes de colgar, Bacon insistió en un detalle.

—Antes de despedirnos me gustaría decirte una cosa muy importante.

—Umh...

—No hables con nadie más que conmigo de todo esto o me mantendré completamente al margen.

—Nadie más sabe nada, ni lo sabrá...

—A las diez, entonces...

—A las diez.

Tumbado contra el confortable respaldo del sofá, Borja se dejó sumergir en una sutil sensación compleja que aunaba zozobra con aliento, desesperación con voluntad, desesperanza con esperanza.

Un delgado hilo de luz se divisaba al final del túnel. Ya no sentía la impotencia que imprime a la víctima su desconocimiento de lo sucedido. La tela empezaba a formarse, uniendo sucesos mediante finos hilos de seda, argumentando explicaciones a través de los nodos, y, lo mejor de todo, dejando entrever con sus oscilaciones acompasadas a la malvada y misteriosa araña propietaria en el centro de su pequeño y recién nacido universo.

Repasó confusamente los caminos que había seguido hasta llegar a la situación atenazadora que vivía en la actualidad. Recordó cómo conoció a Linda, una muchacha llena de vigor y atrevimiento que mostraba el carácter emprendedor de su padre en cada gesto que producía. Recordó los buenos y prósperos años que sucedieron a su colaboración con el doctor Berstein, trabajando codo con codo en proyectos de la más valorada vanguardia científica.

Una acaramelada luz melocotón bañaba esos años de su recuerdo. Años en los que había entablado importantes lazos de amistad con personas de la entereza de Berstein, Linda, Iván, Smith... Años en los que sus conexiones con el mundo científico se fundamentaban en preciadas amistades intelectuales, cuidadas con infinito esmero.

Retrocedió todavía más. Recordó sus años de facultad. Sus amistades de juventud. Sintió la alegría de quien ha sabido conservar sus lazos con el pasado, sin que le hubieran pasado factura en ningún momento. Mari, Ángel, Shara, y tantos otros. Sus reuniones anuales con los compañeros de licenciatura basaban su virtud en ser las únicas que se celebraban pasados tantos años, en comparación con lo que normalmente se convertía en un olvido fulgurante cuando se trataba de otras quintas que no habían sabido mantener el contacto durante los años. Gran parte de la culpa era suya. Él fue quien se preocupó de mantener estrictamente la celebración de cada uno de los encuentros. Se reía felizmente al descubrir en su recuerdo los rostros que alguna vez ocuparon el pupitre adjunto al suyo en la aburrida clase de electrónica digital, o la cara del que se dedicaba a dibujar estrafalarias caricaturas del profesor de mecánica clásica para pasarlas por debajo de las mesas, en una ronda aleatoria que desencadenaba risitas alternas entre los compañeros de aula.

Recordó más pasado que el pasado, cuando vivía con sus padres en un pueblo costero de la untuosa Galicia. Recordaba sus paseos en patera con su padre, buscando mejillones, robando en ocasiones las ostras de las bateas de grandes compañías en alguna de las rías. Pero su padre le decía que no estaban robando, que cogían unas ostras prestadas para que no excediera el peso de la batea, que corría el riesgo de hundirse. Aquellos malos trabajadores no sabían cuanto peso podían soportar sus estructuras, ancladas a las profundidades por cientos de cuerdas, donde los mejillones, las vieiras y las ostras acunaban su descendencia. Eso contaba su padre, y bien gratamente se las comían, cocidas como nadie por su madre en el caserío.

—Pero, hijo, ¿por qué quieres ir a Barcelona a estudiar esas cosas tan raras? Aquí hay trabajo bueno y honrado que un chico inteligente como tú puede conseguir con los ojos cerrados.

¿Por qué no hizo caso a su madre?

Ella reía.

Él se dormía con la risa por almohada.

Como cuando soñamos que estamos soñando que soñamos.

8

Año dos mil veintiuno

«Paradójicamente, el universo debe terminar en una singularidad final en un tiempo propio finito, para que la vida sobreviva durante un tiempo subjetivo infinito»

~FRANK J. TIPLER

(Físico autor de la teoría del Punto Omega)

En noviembre del año dos mil siete aconteció un hecho científico de suma importancia que cambiaría definitivamente el devenir de todas las sociedades desarrolladas.

Una década antes, un físico teórico llamado Frank J. Tipler, había desarrollado una teoría global sobre la naturaleza del Universo, a la que denominó Teoría del Punto Omega. Era una teoría que fue acogida con gran escepticismo entre los científicos de la época debido a las conclusiones que Tipler obtenía a partir de ella, por lo que se mantuvo en un segundo plano. A diferencia de las otras teorías, la suya era un modelo cosmológico.

La pregunta que se formulaban los científicos anteriores a Tipler siempre había sido la misma: cómo era el Universo en el principio del tiempo. Desde hacía tiempo quedaba bien estipulado que el Universo se formó a raíz de una cruenta explosión de dimensiones inconmensurables bautizada con el término onomatopéyico Big Bang. Se creía que conociendo exactamente las características del Big Bang, la dinámica que tomara el nacimiento del Universo explicaría de forma determinista todo estado posterior del Universo; incluido su final. Todas las observaciones experimentales acercaban a la comunidad científica hacia el tiempo cero universal.

Todas las preguntas que se hacían los científicos anteriores a Tipler se podían formular como una nueva cuestión más profunda: dime cómo era el pasado del Universo y te diré cómo es ahora y como será en el futuro. La pregunta tal como la formuló Tipler fue: dime cómo será el Universo en el futuro y te diré cómo es y cómo fue en el pasado. Dentro del marco de la primera cuestión se encontraba un modelo cosmológico paralelo a la teoría del Punto Omega. Este era el Modelo Inflacionario. Vigente en aquella época, era aceptado por la comunidad científica y se había generado a raíz de muchos años de observaciones astronómicas. Era el modelo que explicaba la dinámica del Universo, tomando como base e inicio la gran explosión primigenia.

En épocas remotas se daba por sentado que la tierra estaba inmóvil en el centro del Universo, el Sol y los planetas giraban en torno a ella y las estrellas se mantenían inertes sobre la superficie de una esfera que encerraba a toda la creación. Tras la esfera: sólo agua. De ahí que dedujeran que el gran diluvio universal fuese debido a la rotura de dicha esfera en una de sus partes. Más tarde se descubrió que el Sol estaba fijo en el centro de rotación y eran, en realidad, los planetas los que giraban en torno a él. La Tierra, cual planeta común, era despojada de su posición predominante en los cielos. Más adelante se percataron de que el Sol era una estrella igual, o muy parecida, a todo el ingente número de astros observados y que pertenecía a una gran agrupación que tenía forma de espiral y a la que se denominó Vía Láctea. El Sol perdió su preponderancia en el Universo, pues giraba en torno al centro de la galaxia, con el resto de las estrellas. Luego se descubrió que existían millones de galaxias parecidas a la nuestra que podrían albergar miles de millones de planetas como el nuestro. Las estrellas dejaron de concebirse en reposo y se requirió una explicación a su movimiento. Así nacieron los modelos cosmológicos.

El Modelo Inflacionario proclamaba que el Universo nació a raíz de una gran explosión, conocida como Big Bang, y se expande desde entonces en todas direcciones por igual. La verificación experimental de que las estrellas se alejan siempre entre sí con una velocidad proporcional a la distancia que las separa confirmaba la hipótesis y se explicaba gráficamente con el símil del globo. Este símil se basaba en identificar al Universo con la superficie de un globo que se hincha. Si se dibujan puntos sobre esa superficie, estos se irán alejando entre sí a medida que el globo se hincha y la velocidad de alejamiento es proporcional a la distancia que los separa. Surgió un problema entonces: ¿seguiría expandiéndose indefinidamente? Existía la posibilidad antónima: podría frenar su expansión y retroceder, contrayéndose, hasta colapsar en una implosión de características similares a la gran explosión. A este final se le denominaría Big Crunch. Que una u otra cosa aconteciera en el futuro, dependía de la masa del Universo. Existía una masa crítica, por encima de la cual la fuerza atractiva gravitatoria sería capaz de frenar la expansión y generar el colapso gravitatorio. Por debajo de ella, la fuerza gravitatoria generada no podría frenar la expansión y el Universo seguiría expandiéndose por siempre. Ambas opciones no eran muy placenteras para el pensamiento filosófico humano, que buscaba la explicación subsiguiente a cualquiera de las dos posibilidades: ¿Qué ocurrirá después? ¿Qué pasará con la vida? Las respuestas científicas eran desalentadoras para la continuidad de la especie humana hasta el final de los tiempos. Si el Universo siguiera expandiéndose, cada vez sería más frío y no habría suficiente energía para soportar la vida. Si, por el contrario, se produjera un Big Crunch, la energía prevista sería tan alta que destruiría la vida, tal y como se conocía. Ambas opciones aniquilaban la vida y quizá fuera por ello por lo que la ciencia se había mantenido absolutamente al margen de la religión hasta entonces. El hombre necesitaba de un dios omnipotente que asegurase la pervivencia de la vida sin fin, y la ciencia no se lo podía otorgar.

Ajena a preocupaciones filosóficas, la comunidad científica aceptó sin reservas el modelo inflacionario, debido, en parte, a las evidencias experimentales y, en parte, a su gran simplicidad. No obstante, existía cierta controversia en alguno de sus puntos. Uno de ellos era que no podía explicar con fiabilidad las fluctuaciones de energía observadas de la radiación residual del Big Bang. La teoría del Punto Omega de Frank Tipler solucionaría el problema, puesto que dictaba que todas las partes del Universo estaban ligadas causalmente por naturaleza; pero no materialmente desde el pasado, sino desde el futuro. Su teoría se basaba en que se cumpliese una condición principal en el momento del fin del Universo; el Universo terminará en un solo punto temporal y espacial, y en una condición secundaria; la vida permanecerá hasta el final de los tiempos para alcanzar el punto final del tiempo y del espacio. Así, y sólo así, la vida y el Universo terminarán juntos en un punto final omnipotente y omnisciente; el Punto Omega-Dios. Un dios que resucitará a los muertos.

La primera condición era esencial. Sólo si el Universo termina en un único punto, donde el espacio y el tiempo se unen completamente, ese estado final podrá tener conocimiento de cualquier suceso acontecido en la historia del propio Universo, cualquiera que fuese su ubicación espacial o temporal. Es decir, sólo así, el estado final del Universo tendría la capacidad de ser omnisciente.

La segunda condición era necesaria para que el Punto Omega fuese un dios omnisciente y omnipotente; el procesamiento de información debía llegar hasta el final del tiempo. Para ello, la vida debía continuar hasta el final del Universo, puesto que sólo la vida podía procesar información de la manera requerida, ya que, estrictamente, la vida es El Procesamiento de Información. Para que esta condición se cumpliese la vida tendría que actuar sobre el devenir del Universo, haciendo que terminase en el Punto Omega pero de una manera especial: todas las etapas futuras de la evolución del Universo debían permitir el subsistir de la vida.

Se sabía que el Big-Crunch o gran implosión de un universo isótropo, sería incompatible con la existencia de la vida hasta la singularidad final. Las grandes energías que se alcanzarían, en estadios cercanos al final, aniquilarían cualquier forma de vida o procesamiento de información. Se requería un universo anisótropo, con propiedades diferentes para las distintas zonas del Universo en el momento del colapso gravitatorio, de tal manera que la vida pueda sobrevivir hasta el Punto Omega. Únicamente se conseguiría esto si la humanidad se preparase para hacer que el colapso tuviera las condiciones adecuadas para la supervivencia, actuando directamente sobre su dinámica. En el más explícito de los sentidos, la humanidad se convertía en creadora del dios que la creará desde el futuro. Un dios en estado de llegar a ser. Que no es. Sin existencia en el presente, pero que domina desde el final futuro a todo el Universo, dirigiendo su devenir imponiendo condiciones a su inicio y confiriéndole su existencia, puesto que ese dios, eterno, omnipotente y omnisciente, no será más que nuestra propia vida evolucionada hasta el último grado, en el que alcanzará su máxima expresión convirtiéndose en dios; el dios del Punto Omega. El único dios.

Con las dos condiciones cumplidas, el punto Omega-Vida-Dios contendría la infinita información procesada hasta entonces, y con ella la potencia suficiente como para resucitar a los muertos para una vida eterna en la singularidad final eterna.

Una de las comprobaciones experimentales sugeridas por el autor era que la masa predicha por su teoría de la única partícula elemental que restaba por conocerse, el bosón de Higgs, era muy diferente a la esperada por las teorías aceptadas comúnmente. El veintinueve de noviembre del año dos mil siete, científicos del acelerador de partículas Large Hadron Collider del CERN informaron de la observación definitiva de la partícula esquiva. Su masa resultó ser exactamente la predicha por Tipler. La importancia de su descubrimiento estribaba en que dicha partícula era la manifestación del campo de Higgs, que se extendía por todo el espacio-tiempo. En el ámbito de la teoría del Punto Omega, el campo de Higgs constituía la herramienta imprescindible que debería ser usada por la vida futura para influir en la dinámica del Universo hasta conseguir una singularidad final del tipo Punto Omega. No obstante, ese descubrimiento no fue determinante en favor de la aceptación definitiva de la teoría del Punto Omega. El descubrimiento del nuevo bosón únicamente implicaba que existía la herramienta que podría ser utilizada por la vida en el futuro para condicionar la dinámica de su propio universo hacia la creación del dios final del Punto Omega. Sin embargo, para que eso sucediera, la vida tenía que sobrevivir hasta el final, y, además, de una forma muy peculiar.

Tal y como era concebida la vida inteligente en aquellos tiempos, no difería, en demasía, de las elucubraciones extraídas de los pensadores griegos o medievales. Se entendía la vida como algo perteneciente al hombre por naturaleza y no transmutable fuera de él. El pensamiento humano, si se constituía sobre una propiedad en particular, no podría ser emulado independientemente de la persona. Fuera del ente físico que forma el ser pensante no cabría conocimiento alguno con existencia propia e independiente como para ser considerado vida inteligente. Es decir, el pensamiento no era concebido como un complejo modo de procesamiento de información, que podría ser emulado con las técnicas apropiadas. Sólo los defensores de la inteligencia artificial pensaban que era posible sustituir el cuerpo humano por una máquina, con la única condición de que dicha máquina procesara la información de la misma forma en que lo hacía el cerebro de una persona. Sin embargo, la idea de que un ordenador o máquina pensante pudiera sustituir la existencia de un humano no era aceptada de buen grado por la mayoría de las personas, incluyendo a grandes pensadores clásicos y de la época.

Muchos fueron los que argumentaron, de múltiples formas, la imposibilidad de dicha sustitución, o la exclusiva idiosincrasia del pensamiento humano, para crear un halo de protección, sin demasiada sustentación, de la figura única de la inteligencia humana. Ni unos ni otros habían dado con la clave del desenlace final. Este muro infranqueable se levantaba ante la teoría del Punto Omega, pues, si de algo revolucionario gozaba, la demostración de la existencia de Dios, esto sólo se conseguiría si la vida llegaba hasta el fin de los tiempos. Por desgracia, la vida en substrato orgánico, con certeza, no aguantaría las etapas previas al holocausto de la gran implosión final del Universo. Se necesitaba, forzosamente, la continuación de la vida en substratos diferentes, para que el procesamiento de información llegase hasta el final del tiempo.

Estrictamente, la teoría del Punto Omega requería que el procesamiento de información llegase hasta el fin del tiempo de una manera muy especial: debería procesarse infinita información en lo que se suponía un tiempo finito restante hasta el Big Crunch. Sin embargo, ¿cómo procesar infinita información en un tiempo finito? Ya la filosofía tomista confería diferentes significados a las distintas concepciones de tiempo que definieron. Aquino distinguía tres clases de duración. La primera era el tempus, consistente en el tiempo medido por el cambio de relaciones entre los cuerpos físicos sobre la Tierra. Tómese como ejemplo el cambio en la posición espacial de un cuerpo. El tempus es análogo al tiempo propio; el cambio, tanto en la mente de las personas como en los relojes atómicos, es proporcional al tiempo propio. Aquino sólo dotaba de esta capacidad de medida a las mentes con cuerpo físico, a saber, las personas. No obstante, la duración para el caso de seres conscientes incorpóreos, como lo eran los ángeles para los tomistas, no está controlada por la materia, sino que se mide por la variación de los estados mentales de dichos seres. Aquino denominó a esta forma de duración Aevum. El tempus se transforma en aevum cuando la conciencia escapa del cuerpo físico. Esta segunda forma de tiempo es lo que se entiende por tiempo subjetivo. El pensamiento, si fuera divisible, se compondría de unidades de pensamiento fundamentales. Esta unidad de pensamiento corresponde al procesamiento de un bit de información. La manera más apropiada de medir la duración del tiempo es a través de la velocidad de pensamiento, en vez de utilizar el tiempo propio medido por los relojes. El tiempo que tarda un ser inteligente en procesar un bit es una medida directa del tiempo subjetivo y se convierte, en efecto, en la medida más importante desde el punto de vista de la vida. En un sentido básico, una persona que haya pensado o experimentado diez veces más que otra, habrá vivido diez veces más, aunque su edad, medida en tiempo propio, sea menor. De esta manera sí que es posible que se cumpla la condición impuesta por la teoría de Tipler de obtener información infinita en un tiempo propio finito, ya que se puede disponer de un tiempo subjetivo infinito y éste es el tiempo importante desde el punto de vista del procesamiento de información.

La tercera forma de duración en la filosofía tomista es el aeternitas: consiste en la duración experimentada sólo por Dios. Se puede considerar que el aeternitas es una manera de experimentar a la vez todos los tempus pasado, presente y futuro, y los aevum del Universo.

Casualmente, estas descripciones griegas del tiempo concordaban perfectamente con los estadios de la vida designados por la teoría del Punto Omega. Desplazados varios siglos, los conceptos asignados al tiempo por los tomistas, se podían asignar para describir las etapas de la vida, en su camino hacia el final del Universo, claro está, en el caso de que sobreviviera. La vida tempus, sería la vida de cualquier ser, independientemente de si fuera o no consciente. La vida aevum constituiría la vida del ser consciente; el procesamiento de información puro, independientemente del substrato físico en el que se desarrolle. Y la vida aeternitas constituía la vida correspondiente al Punto Omega; la Vida alcanzada por la vida en el final del Universo. Un procesamiento de información infinito; infinita potencia, sobre una capacidad de memoria almacenada infinita; infinito conocimiento. Un dios omnipotente y omnisciente, con el poder de resucitarnos a todos para vivir la eternidad en un tiempo subjetivo infinito.

La importancia de que la masa del bosón de Higgs alcanzase el valor observado estribaba en que dotaba al Universo futuro de estructuras suficientemente grandes como para que el almacenamiento de información fuese posible, en la manera que desencadenase la omnisciencia del dios Omega. Sin embargo, el problema fundamental que se opuso a la aceptación sin reservas de la teoría, tras el descubrimiento del bosón de Higgs, fue la necesidad de que el procesamiento de información, o vida inteligente, fuese posible independientemente del cuerpo orgánico humano; única posibilidad de supervivencia para la vida.

El problema quedó resuelto apenas dos años después del descubrimiento del bosón de Higgs. Un grupo de investigación en inteligencia artificial, en colaboración con varios grupos de neurología y física de redes neuronales, demostró teóricamente la explicación de cómo el cerebro humano procesaba la información inteligentemente. Descifraron científicamente la base física de la conciencia, que poco tiempo después fue determinada experimentalmente en el cerebro humano. Pudieron modificar la conciencia de las personas y sus pensamientos y, aunque no se había conseguido un control total sobre la mente humana, sí quedó firmemente instaurada la posibilidad de que dicha consciencia pudiera darse en un substrato no orgánico.

Las investigaciones se dirigieron directamente hacia la consecución de dicho propósito, y la ciencia de la inteligencia artificial se vio totalmente revolucionada. La búsqueda de la máquina pensante había comenzado.

El modelo cosmológico de la teoría del Punto Omega describía un universo con un final feliz; Dios. Su revolución consistiría precisamente en este hecho. Fue la única teoría científica que predecía la existencia de un dios. Por primera vez, la ciencia y la religión andaban de la mano. No obstante, los acontecimientos sociales que se desencadenarían a raíz del descubrimiento que confirmó la hipótesis del Punto Omega no fueron precisamente los supuestos por Tipler cuando sopesaba las posibilidades del dios, un tanto peculiar, que emanaba de su teoría.

Los años siguientes a la demostración de validez de la teoría de Tipler transcurrieron en varios frentes diferentes. Por un lado, la comunidad científica se vio desbordada por las posibilidades que ofrecía el descubrimiento. La cosmología, la física de partículas y la ciencia teórica, en general, sopesaban los diferentes aspectos del Universo futuro y se nutrían de grandes descubrimientos de menor grado que las investigaciones iban dejando a su paso. Por otro lado, las ciencias de la computación, la informática y la robótica encaminaron aunados esfuerzos en la consecución de máquinas pensantes; las máquinas que formarían el sustrato de la vida futura. La neurología, la biología y las ciencias de la información tomaron una cimentación única, por la cual no se podría entender la vida independiente al simple proceso de información. La implicación de tantas subdivisiones en una única tarea hizo que el desmembramiento que había sufrido la ciencia desde hacía décadas se tornase en agrupamiento, adquiriendo la ciencia, en general, el principio de unidad que quizá hubo tenido en épocas remotas. Por todo ello, se empezó a hablar de una nueva revolución científica. Una revolución que ya no sólo involucraba al quehacer científico, sino que disponía las leyes del destino humano; hacer una nueva filosofía. Se la denominó la Gran Revolución. Mayor que la Revolución Industrial o la Bolchevique. Más aún que cualquier otra revolución sucedida en la civilización humana. Una revolución en la manera de entender el mundo y una nueva entidad de la vida presente en la Vida futura. Una revolución del pensamiento. Una revolución en las creencias religiosas. En definitiva, la teoría del Punto Omega supuso la Revolución de la Vida.

Al principio, este giro radical de pensamiento, se mantuvo inscrito en el, de por sí, reducido ámbito científico. Sin embargo, la rápida divulgación en los medios de comunicación de las consecuencias que para la vida suponían los nuevos descubrimientos, hizo que la opinión pública tomara un peso específico importante en el devenir de la humanidad. Cada día eran más los nombres propios que se adherían a la nueva corriente filosófica desencadenada por la nueva ciencia. Los medios de comunicación atiborraban sus apartados de entrevistas, ensayos, predicciones o cualquier evento relacionado con el nuevo conocimiento científico. El pueblo llano empezaba a interesarse por las consecuencias de la nueva ciencia y el significado de su nueva filosofía. Como siempre, los políticos fueron los primeros en detectar el enorme poder de convocatoria que la nueva ciencia provocaba sobre las personas y no pasó mucho tiempo antes de que todos los panfletos y programas electorales sucumbieran ante la demanda de la población. La nueva ciencia se convertía en razón de estado para casi todos los países desarrollados e, increíblemente, también para los menos desarrollados, que veían en la nueva doctrina un cabo donde agarrarse para evolucionar humana y tecnológicamente. No obstante, aunque también como siempre, las religiones tradicionales se durmieron en los laureles del más clamoroso conservadurismo y dejaron pasar la oportunidad de anunciar el Punto Omega-Dios como el dios anunciado por sus santos escritos, obviando la potencia y relevancia de la nueva mentalidad que la humanidad estaba desarrollando. En su lugar, originales profetas, algunos estrafalarios, otros fanáticos, de una nueva religión mundial intentaban erigirse como portavoces en la Tierra del nuevo dios venidero. Aunque alguno de ellos conseguiría concentrar la atención de unas pocas personas que, dejándose dirigir, caerían en las redes de nuevas sectas destructivas, ningún personaje público ajeno a la ciencia tendría el poder de aglutinar a un pueblo dotado ahora de una nueva perspectiva científica de la vida.

Pese a esta nueva idiosincrasia de la sociedad, una nueva religión emergería entre los escollos de las antiquísimas e inmutables religiones clásicas: la Iglesia del Punto Omega. Fue un científico quien acaparó la bandera dogmática de la nueva filosofía: Gerard Boilot, que se autodefiniría jefe de la nueva iglesia en el año dos mil dieciséis.

Borja conocía a aquel personaje. Habían coincidido en un congreso de física celebrado en París cuando cursaba el doctorado con el profesor Berstein. Asistió a sus dos conferencias, apertura y cierre del congreso, pues ya entonces era conocido mundialmente en el ámbito científico por sus descubrimientos sobre teoría de la información. No obstante, su verdadera fuerza residía en su faceta humana. Además de ser un prestigioso científico había alcanzado fama internacional como divulgador y filósofo. Poseía uno de los curriculum más fastuosos de los conocidos: licenciado en Filosofía y Letras, doctor en Biología, Física y Matemáticas, además de su prolija producción literaria en el marco del ensayo y la divulgación científica y filosófica. Pero lo que realmente llamaba la atención de la población de muy diferentes países era su don de gentes, avalado por el perfecto conocimiento de más de treinta y dos lenguas diferentes. Era considerado genio de genios por aclamación popular y llegó a ser más conocido que cualquier hombre nacido jamás en la Tierra a la temprana edad de cuarenta años que detentaba cuando Borja lo conoció. El dominio extraordinario de tantas lenguas le supuso el reconocimiento mundial y su capacidad para expresar en lenguaje llano ideas arduo complejas le supuso ganarse el apelativo de consejero científico de la humanidad, función que desempeñaba realmente en diversas organizaciones internacionales.

Boilot fue abanderado defensor y divulgador del modelo cosmológico del Punto Omega, acto que desempeño a la perfección, pues, en menos de tres años, se había convertido en el profeta del futuro del Universo a los ojos del pueblo. Su abnegación le hizo precursor de la nueva disposición mundial hacia la construcción de una nueva sociedad que tuviera como objetivo prepararse para generar el futuro Punto Omega. Centralizó sus actividades en París, creando el Centro Mundial para el Desarrollo Omega (CMDO), que diez años más tarde, en el dos mil dieciséis, se convertiría en la sede de la Iglesia del Punto Omega, y él en su jefe espiritual. Al comienzo, el centro se constituyó auspiciado por los gobiernos integrantes de la Comunidad Europea, con el propósito de centralizar las investigaciones necesarias para la transformación tecnológica que la teoría del Punto Omega requería. Todos los grupos de investigación relacionados con la nueva teoría colaboraban de diferentes maneras en el proyecto. La mayoría de ellos lo hacían desde sus centros originales y sólo unos pocos, entre los que se encontraba el grupo de Ángel Ferrer, se instalaron físicamente en el centro parisino. Las aportaciones económicas de los países involucrados en el proyecto pronto quedaron insuficientes, por lo que Boilot emprendió una ofensiva publicitaria internacional de tal envergadura que en sólo nueve años consiguió la participación de un tercio de los países del mundo; cosechando el noventa por ciento de los países desarrollados. La adhesión incondicional de los países de la Europa del este y la mayoría de los orientales, así como los asiáticos, permitió a Boilot concebir una sede mundial de organización del desarrollo tecnológico de las sociedades que aglutinase a todos los gobiernos del mundo. Para ello desarrolló una estrategia que, más tarde, le conferiría el mayor poder que un hombre haya tenido jamás en la historia del mundo. Su objetivo era captar la participación de los países menos desarrollados, que eran los que poseían creencias religiosas más presentes en su población, para, desde la base, emprender lo que se daría en llamar la Reforma Social de Boilot. La reforma consistió en cambiar la antropología social y destituir de su trono a las religiones antiguas, bien absorbiéndolas, bien derribándolas. Boilot sabía que su propósito pasaba por integrar a los países menos desarrollados en su congregación y para tal empresa concibió un plan de ayudas económicas sin parangón histórico. Su argumentación descansaba en el hecho de que para conseguir el futuro del Universo deseado para la pervivencia infinita de la vida y la consiguiente resurrección de los muertos, toda la humanidad debía actuar al unísono, evitando interpretaciones alternativas de la teoría que malograran el propósito común recién descubierto. Iluminados por el dinero, no quedó un país sobre el globo terráqueo que despreciase su plena integración en el CMDO.

En el año dos mil trece, todos los grupos de investigación que trabajaban en aspectos colindantes a la teoría del Punto Omega lo hacían instalados en la sede de París, que se trasladó en pleno al vasto museo Louvre, convirtiéndolo en un laboratorio gigantesco. Su estructuración quedó repartida en diferentes niveles. El Nivel Científico se jerarquizaba en diferentes departamentos, tales como el Departamento de Inteligencia Artificial, el de Biorobótica, el de Neurología e Información, y otros. Asimismo, existían otros dos niveles más: El Nivel Político-administrativo y el Nivel del Pensamiento, Filosofía y Antropología. Este último comprendía las labores de asimilación y predicción de las consecuencias sociológicas y fenomenológicas de la nueva teoría y era el cónclave que dispondría el nuevo dogma social, expandiéndolo literariamente por todos los rincones del planeta. De aquí derivaría un nuevo nivel que se ocuparía de los aspectos teológicos de la teoría y que particularmente interpretados por la congregación llevaría a la instauración de la nueva iglesia; la Iglesia del Punto Omega, y la proclamación de Gerard Boilot como jefe espiritual y máximo mandatario religioso del mundo.

Boilot supo bien como preparar su organización antes de su auto-proclamación. Esperó a conglomerar al máximo número de países posible, sobre muchos de los cuales ejercía un poder administrativo tan fuerte que prácticamente los gobernaba a través de hombres de paja. Los países más poderosos se mantendrían independientes pero comprometidos tan imperiosamente con las nuevas leyes internacionales, dada la insistente presión ciudadana, que Boilot imponía sus prioridades con relativa facilidad.

El Nivel Político-Administrativo pronto se reveló como el máximo órgano de gobierno mundial. Primero se estructuró una administración única de los presupuestos de cada país integrante con objeto de acentuar el gasto en investigación y desarrollo, que se vería multiplicado por un elevado factor respecto a los presupuestos previos a la Gran Revolución. Una gran parte del dinero invertido por cada país sería destinado al desarrollo tecnológico de los países menos prósperos que se irían adhiriendo a la congregación internacional. Éstos, mediatizados por la ingente subvención exterior, apenas opondrían resistencia significativa amén de aceptar las condiciones anexas al patrocinio del CMDO.

Conjuntamente, se sufragaron medidas de apoyo económico para la estructuración de la planificada Reforma Social internacional. Consistió, básicamente, en la reorganización de la política de educación, unificando criterios para todos los países aliados. Por su parte, dentro de las condiciones impuestas por las subvenciones, los países menos desarrollados tenían que desplegar toda la estructura necesaria para la implantación de la nueva educación unificada. Se crearon escuelas de educación básica en todas las ciudades que carecían de ella y las capitales de provincia fueron dotadas de una universidad, donde se estructuraban los estudios acorde a las preferencias de la teoría del Punto Omega. En los países con una educación fundamentada antes de la implantación de la educación unificada, tanto las universidades como el resto de los centros educacionales se fusionaron en una administración común, gobernada en última instancia por el CMDO de París o las delegaciones que se instauraron en diversos países integrantes.

Se convirtió, en poco tiempo, en el nivel de los niveles. Al igual que la estructuración de los antiguos gobiernos, el Nivel Político-Administrativo se jerarquizó en cuatro diferentes ministerios: El Ministerio de Educación, que absorbería al antiguo Nivel de Pensamiento y Filosofía; El Ministerio de Investigación y desarrollo, descendencia directa del Nivel Científico; el Ministerio de Reorganización Internacional, que se ocuparía del gobierno de la nueva reestructuración económica internacional y el Ministerio de Gobernación, oráculo que ostentaría el máximo poder político mundial.

A estos cuatro ministerios se les sumaría otro más: El Ministerio de Defensa. Creado en las postrimerías del año dos mil catorce, su objetivo fue el control de las sublevaciones que se pudieran dar por mandatarios de países que se negasen a acatar las condiciones de su adhesión al nuevo régimen mundial.

Ninguna otra actuación internacional había obtenido avances tan significativos en tan poco tiempo. Al comienzo del dos mil quince, sólo unos pocos países restaban independientes al CMDO. Los esfuerzos desdoblados en el avance de la educación terminaron con el cien por cien del analfabetismo en la población dependiente de la nueva congregación y la Reforma Social de Boilot cambió la mentalidad humana de tal modo que poco se podía hacer fuera de las directrices del CMDO.

Debido al nuevo clima político, económico y social, los países sustentados por un gobierno religioso, que conformaban más de las dos terceras partes de los países todavía independientes del CMDO, se vieron forzados a la negociación. Varios países árabes, China y el Vaticano fueron algunos de ellos. El CMDO y los países fundadores de la nueva política mundial obligaron a sus gobernantes, en algunos casos máximos mandatarios religiosos, a derogar sus leyes fundamentalistas o religiosas.

No muy tarde, Boilot consiguió hacer desaparecer a todas las religiones existentes en la Tierra, por lo menos en el ámbito oficial, quedando hervideros fundamentalistas en distintas localizaciones, pero siempre escondidos tras un parapeto de ilegalidad.

La estrategia de derribo de las religiones fue el punto más importante para la victoria de la Reforma Social. Boilot, sin embargo, supo como hacerlo sin que le estallase entre las manos. Gran conocedor de la historia de las civilizaciones, se dio cuenta de que el sometimiento por medio de la fuerza bruta de un pueblo con creencias religiosas asentadas entre su población nunca había dado resultado. Actuó de manera similar a la política de pactos seguida por los mandatarios árabes en la conquista ibérica. Supo cómo aunar a todas las religiones en una sola, fundando en noviembre del año dos mil dieciséis la Iglesia del Punto Omega. La nueva iglesia se anunció como integradora de todas y cada una de las religiones del mundo, las cuales se mantuvieron como meras representaciones de una misma que, bajo el contexto de cada sociedad, se manifestaba de diferentes formas. Los diferentes dioses de cada cultura se explicaron como revelaciones del Punto Omega-Dios en las mentes de sus sociedades, ya que se había obtenido prueba tangible de su existencia real. Esta explicación fue, en mayor o menor grado, bien aceptada debido a que el Punto Omega era el dios que se formaría de la evolución de cada una de las personas que algún día habitaran el Universo. De esta manera, cada pueblo había entendido un dios acorde a sus características sociales y unos no inhabilitaban a otros, pues no eran más que diferentes sociedades las que se proyectaban como deidad en el futuro de la humanidad.

De la persuasión del pueblo llano se encargarían los mismos representantes religiosos que habían gobernado anteriormente, ya que Boilot los incluyó en su estructura religiosa. Les confirió un poder artificioso hasta que por sí mismo pudo dominar el dogma de la nueva sociedad, momento en el cual fue destituyéndolos paulatinamente para regentar el poder religioso absoluto.

El veinticinco de diciembre del año dos mil dieciséis se proclamó jefe espiritual de la recién instaurada Iglesia del Punto Omega. Quedaba para las mentes más audaces decidir si se trataba de mera coincidencia o maquiavélica manipulación que su proclamación coincidiera con la fecha moderna del nacimiento del dios del cristianismo.

Durante los años siguientes y hasta la actualidad, el CMDO se convertiría en el máximo órgano de poder del mundo. Sus poderes envolvían todas las áreas de gobierno. La planificación política de cada país llegó a depender de tal manera del Ministerio de Gobernación del CMDO que carecía en absoluto de independencia, que en cualquier caso era continuamente anunciada para no extender una impresión imperialista del nuevo régimen.

La expansión de la nueva doctrina se llevó a cabo con tal precisión por la Reforma Social de Boilot que pronto, en todos los lugares del globo, sólo subsistía una forma de pensamiento oficial, que no real, pues ciertos sectores muy particulares comenzarían a dudar del nuevo orden mundial y de su discutible líder. Pero dicha corriente contraria se mantendría bien enmascarada en círculos muy reducidos, ante el temor de fuertes represalias, pues ya se habían sofocado rebeliones contra el nuevo régimen social en distintos países mediante intervención militar, ejecutando sin concesiones a sus caudillos.

Boilot hizo propagar por todos los rincones del mundo las leyes que regirían el nuevo orden social de la humanidad, en su preparación para la concepción del Punto Omega-Dios y la pervivencia infinita de la Vida.

Todos los gobiernos integrantes del CMDO aceptaron las disposiciones de la Reforma Social y las aplicaron en sus respectivos países, si bien dichas disposiciones no eran sino consejos a seguir por la población en su camino, más dogmático que pragmático, hacia el desarrollo común de la sociedad.

REFORMA SOCIAL DE BOILOT

DISPOSICIONES GENERALES

«Sobre la base de los requerimientos para la futura existencia del Punto Omega-Dios y la pervivencia de la Vida hasta el final de los tiempos, dispongo:

Sobre la unificación de los pueblos

Artículo 1: La humanidad en su conjunto ha de establecer una estructuración de gobierno única que asegure el desarrollo de la civilización hacia el Punto Omega.

Artículo 2: Los representantes de cada pueblo responderán al CMDO; órgano de máximo gobierno.

Artículo 3: Todo ciudadano tiene derecho al conocimiento de la teoría del Punto Omega y sus consecuencias para la Vida.

Artículo 4: Todo gobierno está obligado a la educación de sus ciudadanos en el marco de la nueva unidad de conocimiento.

Artículo 5: Ningún gobierno del mundo tiene prioridad ni mayor responsabilidad ante el Punto Omega-Dios.

Sobre la pervivencia de la Vida

Artículo 6: La obligación de las sociedades es prepararse tecnológicamente para que las generaciones futuras pervivan hasta el final del Universo.

Artículo 7: Habiéndose logrado la vida artificial, esta gozará de los mismos derechos y obligaciones que toda forma de Vida inteligente anterior.

Sobre la creación de Dios

Artículo 8: La humanidad trabajará unida para que el Universo finalice en un Punto Omega. Para lo cual se desarrollará la tecnología adecuada.

Artículo 9: La pervivencia del procesamiento de información ha de perdurar de forma que dicho procesamiento sea infinito de ahora hasta el final del Universo. Dicha acción dotará a nuestro futuro dios de omnisciencia y omnipotencia.

Sobre la resurrección de los muertos

Artículo 10: Punto Omega-Dios (o la vida en el infinito) resucitará a todo ser existido desde el comienzo del tiempo, excepto a los que, sabiendo de su existencia, no se comprometieren en su llegar a ser.

...yo, Gerard Boilot,

Jefe de la Iglesia del Punto Omega»

El desarrollo tecnológico alcanzado en el año dos mil veintiuno sobrepasaba las previsiones más optimistas. No sólo la intensidad sino la expansión e industrialización de todos los países eran impresionantes. Sin embargo, los progresos más significantes se habían obtenido en las ciencias relacionadas directamente con la investigación destinada a la consecución de la pervivencia de la vida hasta el final del Universo. Entre estas ciencias rezaban la biotecnología, la nanotecnología, la informática, la robótica, la neurología y todas las ciencias relacionadas con el conocimiento y la información.

No obstante, un problema fundamental se resistía irresuelto: la inteligencia artificial. Si la aceptación de la teoría de Tipler tuvo lugar, fundamentalmente, gracias al descubrimiento de que la consciencia no era más que un complejo procesamiento de información, y que éste podría ser emulado artificialmente por una máquina, la incapacidad de los tecnólogos por su obtención práctica, unido a ciertas consideraciones básicas del mismo Tipler, contrarias a dicha hipótesis, mantenían un espeso celaje sobre el nuevo dogma filosófico. Para mantener estas discrepantes opiniones aisladas de la opinión pública, se ocupó a sus defensores, incluido al propio Tipler, en oscuras labores de investigación, apartados del conocimiento público. Este tipo de defensa era habitual ejercicio de la organización, puesto que la práctica totalidad de las publicaciones de todo el mundo estaba directamente controlada por el CMDO, lance que facilitaba tales acciones.

El impresionante progreso científico y tecnológico logrado en el ámbito circundante al Punto Omega se logró, no obstante, en detrimento del resto de la ciencia. Los institutos de investigación ajenos a los intereses del CMDO vieron disminuir notoriamente sus subvenciones administrativas. Muchos científicos tuvieron que cambiar de especialidad para mantener su puesto de trabajo y, si bien la población general adquirió una complacencia estimulante de la nueva disposición social, la comunidad científica ajena al CMDO no alcanzó el mismo nivel de satisfacción. Sería precisamente dentro de este círculo donde se darían las corrientes ideológicas contrarias a la Reforma Social de Boilot.

Un buen conocido de Borja sufría ásperamente las consecuencias de avalar con sus críticas la nueva tendencia de pensamiento: David Bacon, su compañero de tertulia. Bacon abanderó las primeras críticas que se vertieron sobre Gerard Boilot cuando éste formó el CMDO. Más que contra su persona, sus críticas iban dirigidas hacia una política de presupuestos que dejaba de lado toda la riqueza científica conseguida en ramas de investigación ajenas a la nueva teoría.

Su conocimiento de las investigaciones europeas le hizo pronto sabedor de una centralización irracional de las subvenciones a las investigaciones del CMDO, que discriminaba otras investigaciones interesantes, llevadas a cabo por otros grupos científicos.

Sus críticas se agravarían a medida que el CMDO y sus propuestas iban tomando mayor relevancia y se ganaban la simpatía de los diferentes gobiernos, que Bacon atribuía a mero interés político y electoral.

Con el establecimiento de la Reforma Social de Boilot sus críticas se tornaron personales contra la figura del nuevo Jefe de la Iglesia. Declaraba públicamente su antipatía por él en todas las ocasiones que podía y definía a la sociedad que se estaba generando como una sociedad manipulada en demasía por una ideología que nacía de la mala interpretación de una teoría científica.

Sus continuos enfrentamientos le llevaron a su destitución de la función de mediador científico que ostentaba en la Comunidad Europea cuando el CMDO accedió al control de toda la investigación científica en Europa.

9

Selección artificial

`«Jesús anunció el Reino de Dios como una realidad perteneciente al futuro. Este será el Reino del porvenir... en un sentido restringido pero importante, Dios no existe todavía. Puesto que su reinado y su existencia no pueden separarse el uno de la otra, el ser de Dios aún se halla en el proceso de llegar a ser.»

~W. PANNENBERG (Teólogo alemán)

La cita con Bacon sería a las diez. Eligió la mesa más retirada del bar del hotel Princesa Sofía para la esperada conversación. Sentado en un sofá de piel negra vigilaba la entrada, examinando, entre sorbo y sorbo, a los clientes de la barra. Un grupo de chicas jóvenes discutía acaloradamente sobre el carácter de la obra de Perski, un pintor polaco que exponía en uno de los salones del hotel. Borja las había visto en la exposición, que había visitado mientras esperaba que llegase la hora de la cita. Una de ellas parecía revelar los secretos de la pintura que, amén de sus aspavientos, sólo ella parecía entender. A otra, más bien desinteresada por la elocución de su compañera, la sorprendió mirándole. Borja no aguardó el tiempo suficiente para averiguar el porqué y retiró la vista para dejarla caer sobre la figura de un hombre intrigante.

De pie, junto a la barra, engalanado por un enorme abrigo azul oscuro, acaso dos tallas mayor que la correspondiente a su estatura, sostenía, inquieto, un cartapacio de color rojo que pasaba de mano en mano. Un nerviosismo palpable desde la lejanía se traducía en sudor frío abrillantador de sus sienes despejadas de pelo. Se cruzaron dos veces la mirada hasta que Borja decidió no volverse a fijar en él. Ya tenía bastantes problemas, como para cosechar otro de la forma más absurda. Pero no había nadie más en la cafetería. Así que tenía que elegir entre el extraño individuo o la indagadora mujercita de la barra, que seguía haciendo caso omiso del monólogo y fijaba descaradamente su atención en él. Eligió la aburrida puerta de entrada. No era momento de flirteos.

Al fin llegó Bacon. Nada más verlo en la entrada alzó su brazo reclamando su atención. Éste le saludó con un movimiento de cabeza, pero, para sorpresa de Borja no se dirigió hacia él. Por el contrario, Bacon fue a saludar al atípico hombrecillo nervioso de la barra y no tardó demasiado en llevárselo hasta la mesa de Borja.

—Borja —saludó Bacon—. Te presento a Dino Mantoriani.

La mirada del hombre mostraba una nueva faceta de su carácter, distinta a la que Borja había intuido antes de la presentación. Cabizbajo y mostrando una sonrisa exigua, se cambió el cartapacio de mano por enésima vez para extenderlo hacia Borja. Mientras se saludaban notó en él un nerviosismo azuzado por algún miedo escondido, pues no dejaba de ojear a izquierda y derecha, temiendo, quizá, la presencia de algún personaje no deseado.

Los primeros minutos le sirvieron a Borja para describir con cierta desmesura los acontecimientos desencadenados a raíz del experimento Camaleón. Mantoriani se mantuvo expectante, atento al mismo tiempo a su explicación y a la entrada del hotel. Mientras, Bacon le interrumpía contadas veces para requerirle alguna concreción.

—... y tengo mis argumentos para creer que detrás de todo esto se encuentra implicada la Iglesia del Punto Omega.

Bacon se recostó sobre el lateral del sofá para poder sacar con soltura un paquete de cigarrillos del bolsillo izquierdo del pantalón. Su acción descansaba la intrigante conversación durante unos segundos. Les ofreció un cigarrillo a ambos. Mantoriani fue el primero en aceptarlo. Lo cogió y lo prendió con ansia.

—Gracias. Me vendrá bien —respondió Borja. Mientras se lo encendía pudo observar cómo su nuevo conocido había acabado casi con la mitad del cigarrillo que, consumido por profundas bocanadas, yacía maltrecho y arrugado en la comisura de su labio inferior.

Bacon aspiró su primera calada antes de retomar la conversación.

—Por lo que te he podido escuchar, veo que tu deducción de que la Iglesia del Punto Omega está involucrada se basa en el hecho de que sólo una organización con cierto poder y estructura podría haber conseguido entrar en el laboratorio del Centro, donde desarrollabais vuestras investigaciones. De todas formas, ¿no crees que podría haber sido otro grupo ajeno a la Iglesia? —levantó su mano y prosiguió—. Quiero decir, ¿te basas en algún otro argumento para demostrar lo que dices?

Borja quedó un poco confundido. Esperaba una complicidad inmediata de su compañero de tertulias y empezó a dudar de si había sido buena idea contarle todo lo ocurrido, más aún cuando venía acompañado de aquel extraño individuo. No obstante, algo en el talante de Bacon le sugería que podía fiarse de él.

—¿Qué quieres decir? Yo lo veo bastante claro. Entran sin ser vistos en un laboratorio que mantiene vigilancia especial día y noche. Además de destrozar todo lo que ven, se llevan sólo la información referente a los experimentos sobre el material Camaleón. De instancias superiores al CSIC, concretamente del CESID, según me advirtió Linda, me retiran el proyecto de las manos. Asesinan a Iván. Él era el componente del grupo que más información había obtenido acerca de las características del material. De alguna manera sabían que Iván mantenía un laboratorio especializado en su casa y que allí podíamos tener información del proyecto. Entraron en la vivienda y se llevaron todo lo que encontraron allí también. Luego, Linda es secuestrada en el hospital ante nuestras propias narices. Seguramente porque estaba infectada, al igual que los monos y los conejos —se detuvo. Miró a ambos y continuó—. Sabéis que el CESID se ha convertido en el máximo representante del CMDO en España. No se me ocurre quién más está capacitado a tan alto nivel. Además, tengo otros motivos, pero sólo son suposiciones —Borja se refería al broche dorado con la letra Omega mayúscula que vio asido a la solapa de la chaqueta de Alba de la Fuente. Si bien, por algún motivo oculto, no quería implicarla hasta no estar seguro del papel que podría desempeñar David Bacon en todo aquello. En contrapartida, explicó lo que encontró en el ordenador de Iván—. Descubrí la contraseña que Iván utilizaba para guardar la información en su ordenador. Por lo que pude ver, Iván, instantes antes de morir, tecleó sucesivamente la letra doble uve. Al principio no fui capaz de ver la relación, pero ahora estoy seguro. Quería decirnos que quien le había asesinado tenía una doble uve. La doble uve corresponde a la letra griega omega. Su asesino la llevaba en el cuerpo.

Bacon hizo ademán de interrumpir, pero Borja no lo advirtió y prosiguió. —El asesino llevaba un broche con la letra Omega —sentenció, y esperó la reacción de sus compañeros.

Mantoriani miró con complicidad a Bacon.

—El broche dorado —le dictó al oído—. Sólo los integrantes del departamento religioso del CMDO llevan ese broche. Creo que nos podemos fiar de él. Cuéntale todo, David, cuéntaselo.

Borja se adelantó hasta sentarse en el borde de su sofá.

—¿Contarme, qué?

Bacon asintió a la proposición de Mantoriani y se dirigió a Borja.

—Está bien, Borja. Creo que debes saberlo.

—No me gusta vuestro tono, David —declaró desabrochándose el cuello de la camisa—. ¿Qué ocurre?

—La Iglesia del Punto Omega está involucrada, en efecto.

Borja no salía de su asombro.

—¿Lo sabíais?

—Sí. Lo siento, pero debíamos estar seguros de que podíamos confiar en ti. No estábamos convencidos de tu posición.

—¿Mi posición? ¡No puedo creerlo!

—Teníamos la duda de si eras integrante de la organización. No podíamos correr riesgos. Sabemos demasiado acerca de todo esto y pensábamos que podría tratarse de una emboscada.

—Pues ya veis que no —espetó más relajado.

—Yo sabía que estabas trabajando en el proyecto desde hacía tiempo. No sólo lo que nos contabas en las tertulias, que no era mucho. Tengo un contacto dentro del CMDO de París, muy cercano a los puestos de mando del departamento científico. Ese contacto, con el que me comunico a través de un chat en internet, me advirtió de que tus experimentos estaban relacionados con la investigación que estamos llevando a cabo Mantoriani y yo, junto a un reducido grupo de personas en el mundo, para desenmascarar los oscuros propósitos de Gerard Boilot. El contacto nos dijo que el CMDO iba a intervenir en la operación.

—¿Operación?

—Tu proyecto. Por lo que sé, ellos habían descubierto un nuevo material, cuyo origen desconocemos, que manifestaba propiedades inéditas en la naturaleza, y que, por algún motivo, que también ignoramos, atenta contra las hipótesis de la nueva teoría universal. Por lo que nos dijo el contacto, en el CMDO intentaron por todos los medios explicar la naturaleza de ese nuevo material. Al verse impotentes, decidieron recurrir a Iván. Por lo visto, Iván había rechazado toda oferta de colaboración que el CMDO le había ofrecido reiteradamente. Por eso te encargaron el proyecto Camaleón. Sabían que tu utilizarías a Iván en la investigación. Luego, interceptaron tus investigaciones antes de que llegaseis a alguna conclusión para mantener el secreto del material, esperando que los pocos días de investigación que Iván desarrollase independientemente del grupo pudiera esclarecerles la situación.

—Iván estaba a las puertas de una conclusión definitiva acerca del material, pero lo asesinaron antes de que pudiera concluir su estudio.

—Mi contacto no ha podido saber si la información que se llevaron de su casa les ha servido para adelantar sus investigaciones, pero pronto lo sabremos. He quedado para conversar con él en el chat de mañana por la noche.

Hizo una pausa. Llamó al camarero, que en ese momento pasaba por allí, para pedirle que le sirviera un café. Mantoriani y Borja aprovecharon la ocasión para pedir un tentempié.

—¿Por qué no me habías dicho nada? Podría haberte ayudado.

—No estaba seguro. El CMDO podía estar de acuerdo contigo para utilizar la mente de Iván. Mi contacto no sabía si tú estabas involucrado o simplemente eras una rata de laboratorio para sus propósitos.

—Creo que debería saber algo más acerca de su material, señor Bohigues —interrumpió Mantoriani.

—Por favor, no me trates de usted. Por lo visto, estamos juntos en esto.

—De acuerdo —arguyó. Echó mano del maltratado cartapacio y se dispuso a sacar algún documento de él, para enseñárselo a Borja. Pero se lo impidió el camarero, que llegaba con los cafés.

Relamió sus labios tras ingerir el café de un solo sorbo. Acabó grotescamente la limpieza de su boca con los nudillos y se los limpió en el forro de la americana. Borja lo vio sin mirar.

—Prosigamos.

Sacó finalmente los documentos del cartapacio. Eran varios sobres amplios de color crema, que dispuso sobre la mesa, apartando las tazas.

—Todo empezó hace aproximadamente un año. Por aquel entonces yo era periodista de investigación científica y trabajaba en un reportaje para la revista National Geographic —su marcado acento italiano convertía en llanas todas sus palabras—. Acompañaba a un famoso investigador de la fauna marina en su viaje por el Mediterráneo. Buscábamos evidencias de comportamientos auto-organizativos en diferentes especies marinas. Navegamos durante más de un mes en un barco preparado para la investigación y pasamos la última semana persiguiendo un grupo de atunes. Diversos estudios sobre esta especie habían desvelado un comportamiento de organización automática que se parecía mucho a los sistemas auto-organizados conocidos en...

—Por favor, Dino —interrumpió Bacon—. Creo que tus explicaciones sobre los fenómenos cooperativos se escapan de lo que ahora nos interesa en realidad.

Mantoriani asintió con la cabeza.

—Verá usted..., cuando, una mañana, salimos a perseguir a los bancos de atunes, guiados por las gaviotas y otros pájaros pescadores, nos topamos con el cadáver de un delfín, flotando en la superficie del agua. Lo subimos a bordo.

Sacó entonces una serie de fotografías de gran tamaño de uno de los sobres y se las cedió a Borja. Este las cogió y empezó a examinarlas una por una, mientras Mantoriani proseguía la explicación. Bacon las había visto ya, pensó Borja, pues no puso ningún interés en observarlas.

—Cuando lo subimos a cubierta nos quedamos sorprendidos. Tenía más de treinta perforaciones repartidas por todo su cuerpo. Realizamos una autopsia dirigida por un veterinario de la expedición —Mantoriani reclamó entonces la atención de Borja. Antepuso un dedo frente a su rostro y carraspeó—. ¡Lo más sorprendente es que llegamos a la conclusión de que las perforaciones habían sido realizadas desde el interior del animal!

—¿Te resulta familiar? —inquirió Bacon.

Borja golpeó la fotografía que asía contra el resto del montón y gimoteó.

—¡Por supuesto! —imploró perdón alzando las cejas—. Se me olvidó comentar la reunión que mantuvieron dos personas, que se hicieron pasar por agentes del CESID, con mi director.

Borja miró a Mantoriani y al darse cuenta de que podría desconocer la identidad de su director, le reveló su nombre.

—El doctor Berstein; mi director —aclaró—. Ahora entiendo el motivo de aquella visita. Intentaron sonsacar al doctor Berstein las posibles averiguaciones que Iván hubiera obtenido en su investigación. No obstante, el profesor no sabía nada. Proseguimos las investigaciones a su espalda, pues me había retirado el proyecto y nos había prohibido explícitamente que continuáramos investigando por nuestra cuenta. Al no obtener ninguna respuesta de parte del profesor, optarían por actuar directamente sobre Iván. Es obvio que se resistió a sus amenazas y lo asesinaron.

Irradiaba una furia contenida entre los dientes, mientras se frotaba la coronilla con la palma de la mano.

—El doctor Berstein me dijo que le enseñaron unas diapositivas en las que aparecía un hombre que había sido destrozado por completo por una especie de extraños tallos. Al parecer, los tallos emanaban de su interior. Yo no vi las imágenes pero según los supuestos agentes, aquel hombre había sido infectado por contacto con el material. De la misma forma que sucedió con los monos que nos dejaron para examinar.

Mantoriani detuvo la explicación al dejar caer sobre la mesa las fotografías que acababa de sacar de otro de los sobres.

—Lo sabemos —espetó Bacon—. Estas fotografías me las proporcionó mi contacto en la organización.

Eran reproducciones directas de las diapositivas que había visto el doctor Berstein. En ellas se podía ver al hombre atravesado por los tallos e imágenes del huevo extraído de su cuerpo, entre otras. Borja las recogió de la mesa y las miró ávidamente.

—Esto es lo que preocupa a la gente del CMDO —continuó Mantoriani. Ahora estaba bastante más relajado y adoptaba una postura distendida en el sofá.

—¡Dios mío! —exclamó Borja al examinarlas—. ¡Es grotesco!

—No sabemos exactamente cómo actúa el material cuando muta incorporándose en el cuerpo de un animal, o en el de un hombre. Cuando pusimos en conocimiento de las autoridades el hallazgo de aquel animal fue la última vez que supimos algo de aquel delfín.

—¿Encontrasteis el huevo?

—¿Se refiere a un huevo como el que encontraron en el cuerpo del hombre de las fotografías?

Borja asintió. Movía los brazos explicativamente, dibujando en el aire la forma incorpórea de un huevo.

—Sí. En su cuerpo... ¿lo encontraron?

—Cuando le practicamos la autopsia encontramos un huevo pequeño y negro entre las tripas del delfín. Exactamente como el de la fotografía. Pero en aquella ocasión no lo relacionamos con las heridas del delfín. No se nos ocurrió. De hecho, yo pensé en cómo demonios había llegado un huevo, que entonces creí de mármol, hasta el estómago de un delfín.

—¿Lo encontraron en el estómago?

Mantoriani escrutó la reacción de Bacon ante lo que se estaba convirtiendo en un interrogatorio abierto.

—¿En el estómago? —preguntó confundido—. No. En realidad... en realidad estaba entre las tripas.

—¿Está seguro? ¿Está seguro de que lo encontraron entre las tripas? —preguntó demandando exactitud.

—¿Qué importancia tiene eso? —cuestionó contrariado—. Estaba entre las tripas, ya se lo he dicho... No sé exactamente en que punto. Sólo soy un reportero científico, pero mis conocimientos de la anatomía animal son muy pobres.

—Es importante saber dónde estaba situado el huevo cuando lo extirparon. Creo que si el huevo no estaba en el estómago, como asegura, alguien debió extrañarse, y comentar por qué el huevo estaba donde estaba y no en el estómago, o en los intestinos. Alguien nombraría el sitio exacto. ¿No lo recuerda? Es importante.

—No recuerdo que nadie dijese nada parecido, yo...

—¡Por amor de Dios! ¿Va a decirme que ninguno de los componentes de un grupo científico, formado por biólogos, veterinarios y vaya usted a saber quién más, apreció extraño el hecho de encontrar un huevo cristalino en el interior del animal, pero fuera de los cauces digestivos?

Borja no mostraba furia en su vocalización, aunque mantenía un tono acusador que cohibía a Mantoriani. Éste se limpió el sudor naciente de su frente, intentando recordar la escena pasada.

—Espere, espere. Creo recordar cómo uno de los técnicos de sonido dijo algo sobre la parte baja de los intestinos. Por lo que yo vi, diría que se encontraba entre los intestinos, aunque, bien es cierto, que con los orificios que tenía el delfín, podía haber salido de donde hubiera estado anteriormente.

Borja quedó pensativo. Alejó la vista de la pequeña reunión para recaer sobre la joven que le había estado observando. Se había puesto de pie para salir de la cafetería del hotel. Entonces pudo ver claramente que estaba embarazada. Bacon y Mantoriani aguardaban pacientes su intervención.

—¡Buscaba el útero! —sentenció—. Las suposiciones de Smith han de ser correctas —masculló entre dientes.

Bacon y Mantoriani quedaron desconcertados.

—¿El útero? —exclamó finalmente Mantoriani—. ¡Pero si se trataba de un macho!

—Exacto, querido amigo. Por eso mismo lo digo. Uno de mis compañeros, el doctor Smith —concretó dirigiéndose a Bacon, pues él lo conocía de alguna tertulia a la que asistió con Borja—, sugirió que, fuese lo que fuese dicho material, podría tener un objetivo en el cuerpo animal. No obstante, sólo la sangre infectada de las hembras de conejo y de chimpancé sufrieron la transformación, volviéndose cilíndricas. Smith supuso que el objetivo del material tenía un cierto sentido, siempre y cuando estuviera en el cuerpo de una hembra.

Extendió sus manos pidiendo paciencia y prosiguió.

—Imaginad que el material infecta el cuerpo de una hembra. Se ramifica por las venas buscando el útero de la mujer. Si, por casualidad, el material entra en el cuerpo de un macho, buscará el útero con el mismo ímpetu. Sin embargo, en ese caso no la encontrará. Sigue creciendo y buscando hasta salirse del cuerpo por varios sitios a la vez, ocasionando los orificios que hemos visto en las fotografías. Una vez enterado de la ausencia de útero en el cuerpo del macho, se contrae hasta encerrarse en sí mismo, formando una estructura de huevo.

Absortos por la explicación, Bacon y Mantoriani parpadeaban ininterrumpidamente.

—Pero, ¿por qué sabes que buscaban el útero?

Los miró fijamente mordiéndose el labio inferior.

—Sé que buscaban el útero por dos motivos. Por un lado, los machos carecen de él. Por otro lado, tengo en mi poder muestras de sangre extraídas del cuerpo de Linda. Todas habían sufrido la misma transformación; se convirtieron en cilindros. Sin embargo, le extrajeron una muestra de su exudado vaginal, pues al principio pensaban que estaba embarazada. La transformación que sufrió fue completamente distinta. En realidad se formó un huevo de menor tamaño que el que extrajeron del cuerpo del hombre, pero de idénticas características.

—Es muy interesante —interrumpió Bacon.

—Creo que en el cuerpo de la mujer, el material transforma la sangre y forma largos cilindros que han de convergir en el mismo punto: el útero. Ha de ser ahí donde se forme el huevo con algún objetivo concreto. Éste estaría conectado con todas las partes del cuerpo a través de las ramificaciones cilíndricas, desde donde, o hacia donde, podría transvasar información o, quizá, materiales. Parece ser que existe un tiempo fijado hasta dicho objetivo. Según lo que sabemos, ahora quedan dieciséis días.

—¿Dieciséis días? Eso es el próximo... —dudó un instante mientras hacía el cálculo mentalmente.

—El próximo catorce de Junio —respondió Borja, que ya lo había calculado anteriormente—. No queda mucho tiempo.

Bacon y Mantoriani estaban satisfechos por lo que habían escuchado. Por primera vez creían conocer alguna evidencia concreta de la realidad de un material que les había enfrascado en serios problemas con la Iglesia del Punto Omega.

—¿Crees que podréis averiguar algo más con esas muestras?

—No estoy muy seguro de ello —respondió Borja a Bacon.

—De todas formas, estoy algo preocupado por tu seguridad. ¿Tienes las muestras a buen recaudo?

—Lo que a mí me preocupa ahora es la situación de Linda. ¿Sabéis dónde la tienen? —Preguntó obviando la pregunta de Bacon y levantó la mano llamando al camarero. Este llegó antes de que Bacon pudiera contestar.

—Un café, por favor.

—Yo tomaré otro, gracias —solicitó Mantoriani.

—Nada, gracias —Bacon tuvo que contestar al ademán del camarero, que esperaba el pedido.

—Enseguida se lo traigo, señores.

Bacon se desabrochó la chaqueta. Su rostro apagado mostraba una perpetua sonrisa disimulada, proveniente de sus ojos achinados, que no de sus labios. Por muy seria que se volviese la situación, él parecía mantener la virtud de la eterna alegría y sosiego. Presuroso, se levantó para quitársela de encima y dejarla sobre una esquina de la mesa. El calor en la cafetería empezaba a ser molesto.

—La tienen ellos —Bacon reanudó la conversación rápidamente— Nuestro hombre en la organización me previno de ello. Están muy interesados en lo que pudieran descubrir en el cuerpo de Linda. Analizarán sus evoluciones, aunque no sé con qué están jugando exactamente. Por lo que nos has contado, el material podría estar desarrollándose dentro del cuerpo de Linda, buscando su objetivo genético. La tienen en el CMDO de París. Es lo único que te puedo decir. Mi contacto no sabe mis.

—Aquello es muy grande y, por lo que tengo entendido, aparte de las instalaciones del Louvre, también mantienen, al menos, otra decena de instalaciones independientes. Será complicado encontrarla —recalcó Borja, poniendo su mano contra la barbilla—. ¡Necesitaré a tu contacto!

Bacon suspiró entrecortado.

—¿Tienes intención de ir a París?

—Exacto. Iré a París este mismo viernes.

—¡Ni siquiera podrás entrar en el centro! ¿Qué pretendes conseguir?

—Sólo pretendo localizar a Linda en ese maldito lugar. Una vez conseguido, lo denunciaré a la policía. Que ellos actúen en consecuencia. Además, entrar en el centro es lo más sencillo que espero hacer.

—Sólo está permitida la entrada al personal del CMDO. ¡Ni siquiera yo pude entrar allí cuando era consejero científico de la ONU!

—Yo formo parte del personal. He aceptado un trabajo que me ha ofrecido Ángel Ferrer, para trabajar junto a él. Llevan varios años intentando convencerme, ahora lo han conseguido.

—¿Ferrer? ¿Era amigo tuyo, verdad?

Borja miró a Bacon mostrando su disgusto en el rostro.

—¡Aún lo es!

Ante la reacción de Bacon, que bajo la mirada hacia el suelo, Borja sustentó su afirmación con nuevas y más sentimentales palabras.

—Es un gran amigo mío. Su esposa es una gran amiga mía, Bacon. ¿A qué viene esa reacción?

Bacon y Mantoriani se volvieron a mirar. Cada vez que diferían de la opinión de Borja, lo hacían. Como un sólo cuerpo; almas gemelas que, acaso, vivieran experiencias comunes que les concedían un don clarividente.

—Quizá estés en lo cierto, Borja. No lo conozco en persona, no puedo hablar de él. No obstante, has de saber que Ferrer es la mano derecha de Boilot, en lo que a la ciencia se refiere.

—Yo también lo tendría a mi derecha en la situación de Boilot. Ángel es una persona con una cualidad inigualable; es infinitamente inteligente.

—Sólo digo que tengas cuidado. No te lo tomes a mal.

Asintió con un vaivén de cabeza.

—Necesito que me pongas en contacto con ese hombre. Si él está en París, me será de gran ayuda para encontrar a Linda.

—Yo no lo conozco en persona. Ni siquiera sé su nombre verdadero. Me comunico con él a través de un chat de cine. Su nombre electrónico es Pacino —aclaró, mientras cogió papel y bolígrafo de su cartera, para escribir una nota—. Puedes encontrarlo conectado por la noche, a eso de las once o doce. Te apunto la dirección del chat. Usa mi nombre electrónico; Omega.

—¿Omega? No creo que sea muy acertado...

—Precisamente, por este nombre, entré en contacto con Pacino —explicaba cuando le dio la nota a Borja—. Después de varios días conversando por correo privado, decidió identificarse como perteneciente al CMDO, creyendo que mi nombre podría sugerir algo acerca de la organización. Y así era. Al identificarme como hostigador en contra de la Iglesia del Punto Omega me gané su confianza enseguida.

Llegaron los segundos cafés.

Mantoriani y Borja tomaron sus tazas directamente de la mano del camarero. Bacon observaba con la sensación de si tenía que haber pedido él también otro café; ahora le apetecía. No obstante, no lo ordenó. En contrapartida, ante el silencio que la toma del café infería en sus acompañantes, comenzó una detallada exposición de su aberrante relación con la Iglesia del Punto Omega.

—Como bien sabes, antes de la creación oficial de la Iglesia del Punto Omega, yo trabajaba en un reportaje sobre la situación del desarrollo científico y tecnológico en Europa. Entonces gozaba de cierto reconocimiento internacional —se tocó la sien con los dedos índice y corazón, mientras apoyaba el dedo gordo en una de sus mejillas. Parecía dar un masaje a un dolor escondido tras la afirmación—. Cuanto más viajaba para informarme de la situación de la investigación en los diferentes países de la antigua Europa más cuenta me daba de los problemas que acarrearía una centralización de la envergadura que Boilot deseaba para los proyectos vinculados al CMDO, por aquel entonces, recién instaurado. Al principio, los gobiernos sólo participaban de una forma indirecta en el proyecto internacional dirigido desde Francia por el CMDO, manteniendo íntegras las inversiones en investigación interna. El verdadero punto de inflexión surgió cuando, por cuenta propia, muchos equipos de investigación en cada país decidieron ampararse bajo la tutela directa del CMDO. En pocos años, la mayoría de los estudiosos de los temas relacionados con la Teoría estaban bajo la dirección de París. Incluso, muchos de los grupos de investigación ajenos a dichas ciencias buscaron la forma de inmiscuirse en el proyecto global, llegando incluso a cambiar completamente la dirección de sus investigaciones.

Borja se acomodó sobre el respaldo. El monólogo de su amigo continuaría por largo tiempo.

—Sin embargo, más críticas se destaparían por motivo del nuevo consenso político internacional, que Boilot logró imponer, respaldado por la presión de la opinión pública de cada país. La gente, ajena a la disciplina científica que demostraba la veracidad de la Teoría del Punto Omega, sólo podía ver la interpretación, ligeramente liviana, que Boilot dibujaba en su imaginación, creando una nueva concepción del mundo en las mentes de sus seguidores.

—La afirmación de que algo tangible científicamente se le concedería al hombre —interrumpió Mantoriani—. El hombre resucitará después de muerto, y esta vez no se tiene que fiar de la fe; está probado científicamente. Boilot concedía a la humanidad un papel privilegiado en el Universo. Ese fue el fundamento de su éxito.

Bacon esperó a que Matoriani concluyera para proseguir. Borja asentía firmemente a las disquisiciones de sus acompañantes.

—Arropado de una filosofía que finalmente lograba explicar el sentido de la existencia humana basándose estrictamente en hechos palpables físicamente, logró imponer un nuevo orden mundial. Según él, la humanidad tenía que trabajar unida con un nuevo y único propósito: alcanzar el futuro tecnológico que hiciera posible la consecución de la vida eterna.

—Una consecuencia directa de la teoría de Tipler —volvió a interrumpir Mantoriani.

Bacon ladeó la cabeza.

—He de admitir que entonces yo también estaba entusiasmado por las posibilidades que ofrecía la física para el futuro de la vida. Por vez primera en la historia, parecía que se nos daba una explicación tangible a nuestro destino como seres vivos inteligentes. La naturaleza obraba en favor del hombre consciente. Las preguntas clave que nuestros antepasados habían enmarcado en el ámbito de las ciencias humanas, y de las que sólo pudieron dar respuesta especulativa, ahora eran respondidas por nuestro conocimiento científico. No hacía falta ninguna creencia metafísica para sedar la angustia del pobre mortal que esperaba la muerte asustado, con la duda de si podía esperar una resurrección en la vida eterna. Por fin conocíamos la respuesta. La eternidad, la permanencia del espíritu humano, el sentido de la vida; todas las cuestiones fundamentales eran respondidas por nuestro propio conocimiento de la naturaleza. Depende de nosotros alcanzarlas o no. Dios no existe. Nunca había existido. La propia raza humana, en un futuro lejano, el futuro de los futuros, sería propiamente Dios. El nirvana de las vidas futuras. El último estadio de la vida. La finalidad de la vida, la omnisciencia, la omnipotencia, la capacidad de la permanencia eterna y la resurrección de las vidas pasadas.

Borja fruncía el ceño a cada palabra trascendente de su amigo Bacon.

—Puede que estemos equivocados —irrumpió con tono ambiguo—. Puede que nuestras conclusiones hayan sido regadas por la interminable intransigencia humana. Puede que hayamos concluido dichas afirmaciones por propia satisfacción. Una bonita manera de calmar nuestro intelecto concediéndonos un futuro justo para nuestras ambiciones, ¿o debería decir nuestra mezquindad? Creo que nos apresuramos en nuestras conclusiones. Queda mucho por investigar. Mucho por aclarar.

—Sea como fuere, no se puede negar que se trata de una elegante interpretación de la Teoría. Apoyada, asimismo, por evidencias científicas.

—No me interpretes mal. No digo que no sea posible. Incluso puedo afirmar que me gustaría enormemente que así fuera. Lo único que digo, y me avala mi condición de científico, es que debemos seguir investigando. Quedan cabos por atar.

—Por aquel entonces sentía admiración por aquel hombre —continuó—. Tuve la ocasión de conocerlo en persona en una visita que hizo a un centro de investigación oficial en Alemania. Nos reunieron en una mesa abierta con él. Boilot quería exponer sus ideas ante la comunidad científica de cada país. Se dieron cita en aquella ocasión los más prestigiosos científicos alemanes, y algunos otros de diferentes países que se encontraban allí por diversos motivos. Boilot elaboró una exposición de sus objetivos realmente brillante. Todos los asistentes quedamos deslumbrados por sus propuestas para el desarrollo de la ciencia del futuro. Aunque su disquisición se centraba mayoritariamente en los aspectos científicos, supo intercalar, sutilmente, lo que él definía como nueva disposición social. Eran ideas verdaderamente profundas acerca de cómo una estructuración de los objetivos científicos, en su camino trazado hacia el futuro Omega, no podía emprenderse independientemente de una concienciación social. La participación activa de todos los elementos de la escala social era indispensable. Los gobiernos, los educadores, los periodistas, los filósofos..., todos y no sólo los científicos tenían la responsabilidad de intervenir en el proyecto. Un proyecto general, no sólo científico, que acarrease la participación de todos los estratos sociales. Sólo así podría llevarse a cabo tan trascendente empresa. Eso me enganchó —sonrió alzando las cejas—. Yo era periodista. Un pobre demonio que nada sabía de ciencia sino lo que me explicaban en las entrevistas de mis reportajes. Boilot confería en mi profesión, en mi persona, la misma responsabilidad que la del más sabio de los científicos que trabajaban en la Teoría. Creo que fue así como se ganaba la simpatía de la gente que le escuchaba. De mucha gente, de todos los lugares, pues se había convertido en una celebridad televisiva. Se convertiría en el representante de la nueva teoría, y a los ojos de mucha gente, el profeta de la nueva vida.

Mantoriani observaba a Borja con mirada abstraída. Quizá pensando en su propio futuro.

—Por tus impresiones no logro entender cómo te has convertido en el caudillo de la oposición a la Iglesia del Punto Omega —observó Borja. Sabía que sin preguntarlo, Bacon lo explicaría, pero intentaba concretar la conversación—. Más bien, pareces su correligionario.

—Atraído en exceso por la doctrina de Boilot, proseguí mi reportaje en los diferentes países europeos. Pero algo había cambiado en la forma de mis entrevistas. No dejaba escapar la ocasión para introducir el tema de la nueva teoría entre mis entrevistados. Casi siempre lo hacía al final de las charlas, pues de lo contrario, llegaba a mi hotel con un debate grabado sobre la idiosincrasia de la nueva disposición científica y ningún argumento que constatase el hecho que estaba estudiando; la situación de la investigación en Europa. Al principio y por regla general, los investigadores que hablaban conmigo no tenían una opinión formada sobre la política que Boilot quería implantar desde París. Con el transcurrir del tiempo, sus opiniones devenían clara y detalladamente formadas, y en polos estrictamente opuestos. Por un lado encontraba a los que, por algún motivo, se hallaban inmersos en el nuevo plan de Boilot. Normalmente grupos que se habían unido al CMDO y que se nutrían fructíferamente de las concesiones gubernamentales en cuestión de financiación. Les llovía el dinero y su ciencia era exponente de la vanguardia científica. Simplemente estaban contentos. De sus bocas no pude arrancar ningún improperio hacia el CMDO o hacia Boilot en persona. Sin embargo, cada vez eran más los científicos que se quejaban amargamente de la desconsideración que obtenían de sus gobiernos. Estos eran los que se habían visto despropiados de financiación, debido a la reestructuración de la inversión en Investigación y Desarrollo. He de concretar que sus quejas no iban dirigidas hacia la nueva teoría. Ni siquiera se las dirigían al CMDO, y mucho menos a la persona de Gerard Boilot, ampliamente admirado. El blanco de sus iras era el gobierno del país correspondiente, que les dejaba desamparados en sus tareas de investigación, algunas de las cuales gozaron de gran atención gubernamental antes del descubrimiento de la Teoría del Punto Omega.

—Yo lo he sufrido en mis propias carnes —aseveró Borja—. No gozábamos de la venia del gobierno en nuestras investigaciones en el proyecto ANSÍ —entonces advirtió un gesto de ignorancia en el rostro de Mantoriani, que se había encendido otro cigarrillo sin ofrecer ninguno por consideración—. El proyecto en el que trabajaba antes de que nos trajeran el Camaleón —concretó—. No obstante, no nos retiraron toda la financiación, debido, en parte, a la fabulosa reputación del doctor Berstein.

—Ahora sabemos que todo era una argucia de Boilot. Se las arregló para que sólo recayeran sobre el CMDO los beneficios de las nuevas administraciones de la tesorería de cada país, dejando caer todas las críticas directamente sobre cada gobierno. Mas no eran críticas muy severas en cuanto a cantidad, pues sólo los científicos afectados se quejaban. Un grupo que, en el grueso de la población de un país, forma una insignificante parte. La misma argucia que mediatizó a los científicos afectados en contra de sus gobiernos, lo haría conmigo. Quizá no fuese esa la única razón. Quizá una insospechada admiración hacia Gerard Boilot, que crecía en mi interior desde que lo conocí en persona, representó el papel más determinante en la elaboración de mi reportaje. La realidad es que mi trabajo esquivaba con gran precisión cualquier crítica directa a la política del CMDO. Diría aún más: el fundamento de mi reportaje empezaba a tornarse sobre el objetivo inicial, achacando a las ineptitudes de los gestores gubernamentales los males de la ciencia que comenzaban a sufrir sus países. Llegué, incluso, a poner como ejemplo de organización práctica al CMDO. Exaltaba sus virtudes en cuanto podía. Sus logros eran contrapuestos a los fracasos de los centros oficiales de los países, como ejemplo de buen funcionamiento. Su diligencia en organización enfrentada a la negligencia de los ministerios locales correspondientes. Empecé a granjearme enemigos entre los distintos países que visitaba en mi proyecto de investigación. Pero me sentía invencible. Me creía poseedor de la fuerza suficiente para hacerlos frente. Aquel hombre, al que sólo había visto una vez, incentivaba mis acciones. Sin darme cuenta, y de una manera bastante disimulada, me había convertido en un ladino defensor de las ambiciones de Boilot. Me sentía partícipe de su proyecto y... eso me hacía feliz.

Tomó un respiro. Enarcó las cejas y golpeó tímidamente las palmas de las manos contra las rodillas.

—Maldigo mi ingenuidad. No puedo entender cómo pude ser manipulado de esa manera tan absurda, hasta el extremo de defender a ciegas las acciones de un hombre que ni siquiera conocía bien. Yo, el más incrédulo entre los incrédulos. Tardé en darme cuenta de lo que ocurría. Tras varios meses de investigación en distintos países, caí en la cuenta de que la razón por la que se estaban retirando los apoyos a las investigaciones independientes al CMDO no se debía a la negligencia de los gobiernos, puesto que todos incurrían en la misma falta. Era voluntad directa de Boilot.

A Borja, la declaración de intenciones ajenas le reverberaba entre la corteza cerebral y el recubrimiento craneal, intentando encontrar un hueco hacia el exterior por el que escapar al escrutinio de su razonamiento. Mala suerte, pues tal hueco no existía, y siempre terminaban entrando en el interior de su cerebro, obligándole, persuasivamente, a reconocerlas. Y así fue. Borja tuvo que reconocer, ante sí mismo, que el engaño argüido por Boilot, por el cual su querido CMDO quedaba al margen de las decisiones gubernamentales, había surgido el efecto pretendido en sus argumentaciones. Él mismo había sido embaucado por esa idea, pues jamás hubiera pensado que el recorte presupuestario que sufrió el proyecto ANSÍ fuese consecuencia directa de los mandatos del Jefe de la Iglesia del Punto Omega. Años de ofuscación, en los cuales no había perdido ocasión para criticar a su gobierno por tal efecto, se evidenciaban estúpidos ante la revelación de que, en realidad, la responsabilidad última recaía en el CMDO, órgano exterior hacia el cual no había experimentado recelo alguno.

—Con la habilidad de un genio —prosiguió Bacon—, Gerard Boilot supo imponer su política ante las actitudes de los diferentes gobiernos del mundo. En aquella época, la expansión del CMDO fue impresionante. La presión popular aceleró el proceso. Todos los gobiernos aceptaban sin dilación las nuevas normas dictadas desde París. Fue entonces cuando se instalaron en el antiguo museo. Desde allí fue tomando poder a marchas agigantadas. Siempre bajo un espejo de desarrollo científico y social. Los frutos llegaron pronto. Por un lado, los avances científicos y tecnológicos superaron otras épocas doradas de la ciencia. Los países desarrollados vieron cómo el desempleo desaparecía de su bolsa de problemas. La gente emanaba confianza ante los nuevos objetivos impuestos, pidiendo en las urnas el seguimiento adecuado al nuevo proyecto internacional. Todos satisfechos. Las personas con trabajo, los gobiernos con votos.

En ese momento implicó a Borja en su monólogo.

—Recuerda cómo la oposición al gobierno fue desapareciendo. Ahora parecen fundidos todos los grupos políticos. La ideología del Punto Omega parece haber destruido las antiguas ideologías políticas. No hay comunistas ni fascistas. Ni siquiera se vislumbra derecha o izquierda moderadas. En ningún país.

Continuó.

—Los países menos desarrollados se involucraron gustosos en la política de adhesiones impulsada por Boilot. El patrocinio exterior se volcaría en pan llovido del cielo para algunos países. Las gentes de los países pobres vieron prosperar su bienestar como nunca antes habían imaginado. Ese fue sin duda el acierto de Boilot. La asimilación de la reforma social y la nueva religión mundial se verían facilitadas por el acomodo de las clases sociales más pobres, que supieron reconocer el avance humano de la nueva iglesia, engatusados, quizá, por el modo de vida que les había proporcionado.

Mantoriani buscaba una postura perdida en la que había conocido confort para su enorme trasero. ¡Menudos sillones! ¿Sería el suyo el peor?

—Pero mis sospechas no se fundaron hasta que se formó oficialmente la Iglesia del Punto Omega. Con sede en París y delegaciones en cada uno de los países de la Tierra. Entonces fue cuando los órganos de gobierno de todos los países involucrados en el CMDO dejaron de ser independientes, pasando a formar parte de una compleja estructura internacional jerarquizada en grado sumo. Por supuesto, el CMDO se situaría en la cabeza de la pirámide y las políticas implantadas en cada país no tenían más que una sola fuente.

Mantoriani interrumpió, cansado de la nueva postura adoptada.

—Fue entonces cuando nos conocimos.

—Sí. En aquel momento mi relación con el CMDO era tirante, pues comencé una serie de críticas contra su política de financiaciones científicas en Europa. Mis críticas eran respondidas con argumentaciones tan válidas como las mías propias. Incluso, me atrevería a decir que las críticas eran, en verdad, constructivas. No se hallaba el derribo entre mis pretensiones. El mismo Boilot me respondió directamente a algunas de ellas, que no a todas, pues dicha labor se la encomendaba a otros. Creo que el CMDO llegó a aceptar una de mis críticas, o eso me hizo ver, pues se tomaron medidas contra lo que había denunciado entonces. Lejos de enturbiar mi profesionalidad, el CMDO me concedió, indirectamente, un cierto prestigio internacional. Luego lo empleé contra ellos —arguyó insinuando una forzada sonrisa.

Borja se percató de la importancia de un aliado de la categoría de Bacon. Aunque no por su poder fáctico, sino por el hecho de poseer cierta información que a él le faltaba. Conocía bien el organigrama de funcionamiento del CMDO. Le serviría de consejero en el futuro.

—Fue entonces cuando conocí a Dino —señaló a la par a Mantoriani con un ademán de cabeza—. A raíz de las fotografías que has podido ver, Diño se puso en contacto conmigo.

—Era la única persona que parecía tener razones para investigar este asunto, que relacionaba al CMDO con actividades encubiertas —explicó Mantoriani—. No sabía a quién recurrir.

—Me mostró las fotografías y me contó las amenazas que habían sufrido por parte del CMDO, a raíz del incidente con las autoridades italianas.

Mantoriani se había olvidado de su culo.

—Encontramos al animal en aguas italianas —reseñó, dibujando un arco con su mano izquierda—. Cuando informamos a las autoridades del Instituto Oceanográfico Italiano, buscando, en parte, alguna confirmación del fenómeno en otros casos de los que pudieran tener noticia, nos dijeron que se reunirían con nosotros de inmediato. Nos insinuaron que no abandonásemos la capital, que se desplazarían hasta Nápoles al día siguiente. Estábamos excitados por su respuesta. Dedujimos que no era la primera vez que había pasado algo así y esperamos en el puerto de Nápoles hasta el día siguiente. Pasamos la noche en la embarcación, amarrados. Al día siguiente nos despertó una patrulla de la policía científica italiana, o, al menos, como tal se identificaron. Si he de ser exacto, tengo que decir que nos asaltaron. Entraron por la fuerza en el barco y nos despertaron a punta de pistola. Requisaron todo el material científico de a bordo. Los ordenadores, los sistemas de rastreo por radar, las cintas de vídeo y los carretes fotográficos, las cámaras, los diarios, las carpetas con información de las investigaciones... Fue humillante. Por supuesto, confiscaron el huevo de mármol y se llevaron al animal. Pasamos dos días en los calabozos de la comisaría del puerto, donde no nos ofrecieron ninguna información acerca de lo que estaba sucediendo. Ni siquiera nos permitieron llamar a nadie. Cuando nos devolvieron al barco, pudimos ver cómo habían limpiado concienzudamente toda la cubierta y el almacén donde habíamos instalado al animal. No quedaba ni una gota de sangre sobre la cubierta, y la sala de control mostraba un aire completamente diferente, desprovista de todos los aparatos de investigación marina. Nos obligaron a zarpar, invitándonos oficialmente a no volver por aquellas aguas, pues nos retiraron los permisos pertinentes. Por suerte, se olvidaron la pequeña cámara que llevaba el cocinero de la expedición, con la cual había hecho las fotografías para sí mismo. Los policías no advirtieron su presencia, pues el cocinero la guardaba en una de las despensas de avituallamiento.

Mantoriani gesticuló dejando ver que su breve exposición de los hechos no daría más de sí.

—¿Cómo relacionasteis al CMDO con aquellos acontecimientos? —preguntó Borja, desabrochándose el botón del cuello de la camisa. Seguía aumentando la temperatura en la cafetería del hotel, a medida que avanzaba la mañana.

—Fue unos días después —objetó Mantoriani—. El departamento científico del CMDO difundió una nota de prensa acusándonos de contrabando ilegal de materiales radiactivos.

—¿Materiales radiactivos?

—Así es. Resultaba estrambótico, incluso nos reímos, al principio. Pero el gran poder que el CMDO poseía sobre los diferentes centros que auspiciaban el trabajo de los investigadores de aquella expedición, hizo que se les retirasen los beneficios de que gozaban. Los científicos fueron apartados de sus investigaciones en el mediterráneo y los reporteros, como yo, fuimos convidados de piedra en la ruptura unilateral de nuestros contratos de reportaje. Mi agencia no me dio ninguna explicación; simplemente me despidió. Más tarde perdí el contacto con los miembros de la expedición, pero un día me encontré, por casualidad, con el cocinero. Me dio las fotografías y me pidió que hiciera lo posible para divulgar todos los hechos. Estaba muerto de miedo. No lo especificó, pero pude intuir que había sufrido amenazas. Me dijo que se había olvidado de que había hecho aquellas fotografías. Las había revelado esperando encontrar fotografías personales y fue entonces cuando las vio. Por supuesto, después de perder mi trabajo por unas acusaciones tan absurdas como difamatorias, mi intención no era otra que la de desenmascarar la realidad y que nuestra reputación nos fuese devuelta inalterada. Sin embargo, yo también tenía miedo. Busqué por todos los medios a alguien que pudiera ayudarme en mi cometido y fue entonces cuando me puse en contacto con David. Conocía sus reportajes científicos y sus peleas con el CMDO.

Le cedió la palabra a su compañero Bacon, quién se tomó cierto tiempo en proseguir. Estudiaba la respuesta emocional de Borja, intentando vislumbrar en su rostro algún vestigio de duda o incredulidad, mas no lo encontraría. Borja aprovechó la ocasión para tomar la palabra y, al mismo tiempo, el mando de la situación.

—Fue entonces cuando empezaron los verdaderos problemas de aquel ingenuo periodista científico y la Iglesia del Punto Omega —arguyó sutilmente Borja. Sin embargo, no disimuló el sarcasmo al referirse al una vez joven Bacon—. ¿Cuál fue el motivo exacto por el cual el CMDO se opuso a tus críticas sobre este suceso ferozmente acallado? Pues supongo que fue a raíz de aquel incidente por lo que se torció vuestra relación —añadió, perspicaz.

Bacon asintió encogiendo los hombros.

—Así es —sentenció apesadumbrado. Mas un claro ánimo de venganza se vislumbraba en el intermitente brillo de sus ojos—. Para cerciorarme de la veracidad del relato de Diño, al cual desconocía en aquel momento, realicé ciertas indagaciones al respecto de la posible relación del CMDO en el asunto. Lo primero que pude comprobar fue que la acusación de tráfico de materiales radiactivos era totalmente injustificada. Seguidamente, después de conversar con varios conocidos míos en el CMDO pude constatar que algo importante se escondía detrás de la operación de encubrimiento del hallazgo de la expedición de Dino. Aunque nunca llegué a saber exactamente de qué se trataba, sí conseguí pruebas definitivas de la implicación del CMDO en la desarticulación del equipo de exploración que encontró el cadáver del delfín. Dispuesto a conseguir un reconocimiento público de mi teoría, no dudé en escribir un detallado artículo donde explicaba concienzudamente los hechos y exigía una explicación al CMDO. Como siempre, me dispuse a publicarlo en el periódico de más prestigio entre los seguidores de la nueva teoría; El New science of life mirrow.

Borja esperaba, con ansiedad, el desenlace de la historia.

—Mi sorpresa fue tremenda cuando fui informado por el periódico de la decisión de no publicar el artículo. Pese a que forcé a los editores a prestarme una explicación convincente, no la obtuve. Me dijeron que el artículo no tenía una base creíble y que era demasiado duro como para publicarlo sin citar las fuentes de la información. Nunca antes un artículo mío había tenido un trato así en el periódico. Jamás había revelado mis fuentes de información, pues, de haberlo hecho, ninguno de los informadores me hubiera facilitado más reportajes en siguientes ocasiones, debido, en gran parte, a que habrían sufrido las iras de sus órganos directivos. Tened en cuenta que mis artículos eran críticos con las instituciones científicas de casi todos los países de la antigua Europa. Seguí empeñado en dar a conocer la noticia a toda costa y la envié a publicar a otros medios de comunicación. Uno tras otro, todos denegaron su publicación. Algunos medios se echaron atrás después de aceptarlo. Luego me enteré de que algún periódico lo había retirado cuando ya lo tenían en la cadena de montaje; in extremis. Fue imposible. Como puedes comprobar, todavía no ha salido a la luz. No he sido capaz de publicarlo en ningún medio reconocido. Los únicos que lo han publicado han sido los artífices de una revista de dudosa reputación, y un poco sensacionalista, de Alemania, pero su limitada difusión y su carácter informal han hecho inviable la expansión de su divulgación en los niveles adecuados.

—Y piensas que sus decisiones estaban dirigidas por presiones recibidas desde el CMDO —concluyó Borja.

—En efecto, estoy seguro de ello. Muchas de esas publicaciones me habían pedido artículos para sus números científicos y no había podido complacer a todas. Nunca se hubieran negado a publicar un trabajo mío. Saben de mi profesionalidad y seriedad para este tipo de cosas. De que recibieran presiones del CMDO, no me cabe la menor duda.

—¿Y la gente del CMDO? ¿Hablaste con ellos? ¿Les pediste alguna explicación?

—Sí. Les llamé para que me explicasen si eran cosa suya las negativas que había recibido por parte de las publicaciones de los distintos países. Al principio me indicaron muy cortésmente que ellos no tenían ningún poder sobre las publicaciones ajenas al CMDO, que no buscase fantasmas donde no había castillos. Pero no hallé forma humana de ponerme en contacto con los delegados del centro que otras veces se encargaron de las contestaciones oficiales a mis trabajos de investigación periodística. Por supuesto, no pude hablar con Boilot. Más tarde, dejaron de atender a mis llamadas y buscaban cualquier excusa para no atender mis demandas telefónicas. Decidí personarme en sus instalaciones de París para requerir una explicación, pero no pude ni atravesar la puerta principal. Esto fue en octubre pasado, cuando regresé a mi lugar de residencia fui notificado de la rescisión de mi contrato con el New science of life mirrow. Luego me denegaron los derechos de que gozaba en los centros de investigación europeos. Uno tras otro, todos los países que, en algún momento, me habían contratado, me informaron de su decisión de no permitir mi entrada en sus centros oficiales de investigación. Tú lo sabes bien, Borja. No puedo visitarte en tu laboratorio del CSIC. Es lamentable, pero ahora no soy nadie en el campo del periodismo. Nadie quiere contratarme —observó cómo Mantoriani demandaba con la mirada su inclusión en la lista de desdichas—. Sólo nos queda una esperanza: tú, Borja. Tú eres el único que puede desenmascarar toda esta farsa. Nosotros te ayudaremos en lo que podamos mediante nuestro contacto en el CMDO.

Después de reflexionar unos instantes, Borja expuso su comentario.

—Es evidente que el CMDO intenta evitar la divulgación del hallazgo del material y utiliza todo su poder en el empeño, sin reparar en el coste material o humano de sus acciones. Tenemos que averiguar qué esconde ese material que sea tan peligroso para una organización tan importante y poderosa como el CMDO. Tiene que ser algo que contradiga sus especulaciones sobre el futuro de la vida, bajo el designio de la teoría del Punto Omega. Quizá se trate del descubrimiento de un fenómeno nuevo que mine las bases de la teoría, aunque me cuesta creerlo. Mas bien parece tratarse de un contratiempo en alguno de los sub-programas del CMDO.

—O, simplemente, los hechos acontecidos paralelamente al hallazgo del material desautoricen a los actuales directivos; por algún motivo desconocido —acompañó Mantoriani.

—O quizá se trate de un material o artilugio desarrollado directamente por el CMDO que se les ha escapado al control, cosechando varias muertes entre la población civil. Quizá traten de silenciar el acontecimiento —añadió Bacon—. Esta última me parece la opción más viable, aunque no explica por qué os traspasaron la investigación científica a vosotros.

—No lo sé. Hemos de investigar. Son muchas preguntas y pocas respuestas. Os mantendré informados.

10

Cita en la luz

«En el día en que llegue la Hora, los pecadores jurarán que no se han demorado más que una hora; por lo que eran corrompidos. Pero aquellos a los que se les ha dado el conocimiento y la fe dirán, "habéis estado demorando en el Libro de Dios hasta el Día de la Resurrección, Este es el día de la Resurrección, pero no lo sabíais".»

—CORÁN, "Sura Los griegos"

Los pensamientos de Borja volaban sobre nubes de algodón blanco, que formaban una hermosa llanura interminable y ligeramente curvada. Esta vez tenían forma. No una forma etérea; no era un olor ni un sabor. La forma de sus pensamientos no era más que su rostro reflejado y deformado por la ventanilla del avión que le transportaba a París. Estaba llegando. Iniciaba el descenso cuando, súbitamente, se vio reflejado en el cristal. Su propia expresión le hablaba desde fuera del avión. Llegaba. Sus sentidos se agudizaron, atemperados por una ligera sensación de miedo. Entraría en la casa de sus enemigos. Asesinos. Conspiradores. Fundamentalistas. Poseedores de un poder extremo. Quizá, incluso, desquiciados. Cualquiera sentiría miedo ante tal situación. Más, pánico quizá, si poseyeran la imaginativa mente de Borja.

Sabía que París había cambiado, pero llevaba mucho tiempo sin viajar a la ciudad. Lo que conocía lo sabía por la televisión y los medios de comunicación. Estaba seguro de la manipulación de las informaciones emitidas por unos medios controlados directamente por la Iglesia Omega. De esta forma, todo podría ser diferente y en su mente, realmente, lo era.

Imaginaba una ciudad sitiada por las ideas fundamentalistas de Boilot. Una ciudad atestada de ciudadanos de la nueva iglesia. Los imaginaba ataviados con hábitos de monje, como los de una novela de Umberto Eco. Siniestros, todos en filas disciplinadas, transitarían por las calles del viejo París, yendo y viniendo, cantando lúgubres himnos de la nueva era. Las calles se habrían pavimentado con adoquines en rememoración de épocas vetustas, cuando los religiosos dominaban la civilización. Ingentes telas de terciopelo rojo arroparían las fachadas de antiguos edificios góticos, ensalzando el poder del templo del nuevo dios mediante una potente omega mayúscula dorada en el centro. Las entradas a los edificios oficiales de la Iglesia serían salvaguardadas por vigías interminables, enfundados en trajes de caperuza de pico y con enormes espadas de acero templado. Todo el mundo pasearía cabizbajo, en posición de oración perpetua; lentos, contando los pasos que les restaban hasta su resurrección eterna. Los niños, que quizá no existieran, confinados en húmedos conventos, aprendiendo las leyes del nuevo reino de los cielos. Las mujeres y los hombres no se distinguirían bajo las ropas alienantes de la pertenencia a la nueva orden. Los ancianos permanecerían recluidos en centros alejados y descuidados de la gran urbe, meditando las posibilidades cercanas a la nueva muerte. Y allí, en medio de todo, encima de todo, se erigiría Gerard Boilot; el Profeta. De pie, impertérrito, con la frente exudando poder, agarrando fielmente un bastón espiral dorado, fuente de la nueva sabiduría. Rodeado por un gran ejército de fieles infieles, inclinados ante él, clamando misericordia y anhelando un sitio a la derecha del Padre.

Su rostro se desvaneció al entrar en las nubes bajas. Su realidad renació al salir de las nubes bajas. París apareció, espléndida, ante él. No había telas rojas sobre los edificios. Tampoco se apreciaban procesiones de monjes por las aceras. Por el contrario, los automóviles inundaban las calles. Por supuesto, el París de siempre. El París de los atascos del círculo vicioso. El París de las catedrales y conventos. El París de la luz que eternamente bañará el Sena. El París juguetón y maravilloso de la alegría y la melancolía. El París bohemio, cuna de impresionistas y funámbulos del alambre.

Con la mente diáfana, dedicó los escasos minutos del descenso final a la exploración de los edificios más significativos de la ciudad que podían distinguirse desde el avión. A la margen derecha del serpenteante Sena, el primer edificio que pudo reconocer era el antiguo museo del Louvre. Ahora, sede del dentro Mundial de Desarrollo Omega y destino de su viaje. Algunas naves acristaladas se habían edificado contiguamente al museo desde la última vez que visitó la ciudad. Lo relacionó, sin duda alguna, con el CMDO. Serían ampliaciones de sus instalaciones científicas. El edificio del Louvre era muy grande, pero no lo suficiente para albergar los laboratorios de investigación y los departamentos de gobierno del CMDO. Incluso esas naves no serían suficientes. Borja sabía que se habían adueñado de otros edificios históricos de la ciudad. La Conciergerie, también a su vista, en la Íle de la Cité, había sido habilitada como departamento del CMDO; constituía el órgano económico y jurídico del nuevo gobierno mundial. ¿Cuántas personas sufrieron cárcel en la antigua prisión? La propia reina Maria Antonieta esperó la muerte entre sus muros. Poco antes de la instalación del gobierno de Boilot, había albergado el Palacio de Justicia; buen lugar desde donde impartir su particular ley al nuevo mundo.

—Abróchese el cinturón y recline su asiento, por favor. Vamos a aterrizar enseguida.

Giró la cabeza. La ronca voz femenina que le hablaba pertenecía a una joven azafata de tez pálida y enjuta, a la cual no le hubiera correspondido un tono tan bronco de voz si no le manara de sus espléndidos pechos, apretados por el resistente uniforme de vuelo.

No respondió. Se limitó a cumplir los consejos de la mujer, no sin antes imaginar el tremendo poder de los tirantes de su sujetador. ¿Qué ocurriría con sus pechos si se diese el hipotético caso de descompresión del avión? Le costó colocarse debidamente el cinturón. ¿Explotarían? Llevaba la cartera portadora del ordenador de Iván encima de sus piernas. Lo llevaba consigo por la utilidad que le proporcionaría una vez dentro del CMDO. En su disco duro había introducido todos los datos disponibles de las analíticas físicas y biológicas del material Camaleón que, sin embargo, no le habían reportado ningún avance en sus últimas investigaciones en el laboratorio de la casa de Iván. También le serviría para conectarse a internet. El ordenador estaba equipado con un módem de alta velocidad. Seguro que dispondría de un ordenador en su nuevo puesto investigador, pero prefería conectarse a la red mediante una línea independiente de las del centro. Su objetivo era entrar en contacto con Pacino, el hombre que le ayudaría, desde dentro, a desenmascarar los hechos relacionados con la desaparición de Linda y la muerte de su amigo Iván.

Prosiguió el examen aéreo de la ciudad. Cada vez distinguía mejor las callos y los edificios de la gran urbe. Se preguntó cómo era posible que un avión pasase tan cerca del núcleo urbano. Las últimas veces que llegó a París en avión, no pudo ver la ciudad tan próxima. Los aeropuertos de París están bastante alejados de la ciudad. No obstante, se alegró. Quizá no tuviera ocasión de disfrutar de París como le hubiera gustado; el objeto de su visita no era, ni mucho menos, turístico. Sólo restaban doce días para la degeneración total de las células infectadas por el material.

Divisó el colorista centro Georges Pompidou, que resaltaba entre los ocres de la arquitectura parisina. Se preguntaba si también lo habría asimilado el CMDO para funciones. Desde la implantación de la Reforma Social de Boilot y el asentamiento del CMDO en París, la ciudad había perdido el encanto que había atraído a tantos visitantes de todo el mundo. Del París bohemio no quedaba más que el recuerdo de los libros de historia contemporánea y de artes plásticas. Poco a poco, París se fue convirtiendo en el epicentro de la nueva religión. Miles de personas se habían instalado en la ciudad, atraídas por el CMDO y la nueva tecnología. Las últimas estadísticas conferían relación con alguna área de la Iglesia del Punto Omega a, prácticamente, la mitad de la población parisina. Al mismo tiempo, miles de personas habían abandonado el París de sus sueños. No quedaba espacio para bohemios, artistas, malabaristas o intelectuales. La bohemia se cambió por el trabajo comunitario para el desarrollo de la tecnología. El arte consistía en entender las premisas de la nueva teoría. Los malabares se hacían con instrumentos de alta precisión y los únicos intelectuales válidos fueron los que utilizaron sus ideas en provecho de la nueva sociedad, dictaminada desde una base puramente religiosa.

Sin embargo, los ciudadanos de París radiaban satisfacción. Un sentimiento chovinista, típicamente francés, se alzaba, exacerbado, entre la ciudadanía parisina. Las consecuencias que la instalación de la cabeza organizadora de la nueva iglesia había acarreado, eran aceptadas, sin inconvenientes, por una población que se sentía privilegiada por el nivel jerárquico que a su ciudad le otorgaban. ¿De qué otro modo, si no, habrían permitido la aniquilación de los museos más importantes del mundo para convertirlos en meras oficinas de una nueva compañía mundial?

Giraron ciento ochenta grados para enfilar el aeropuerto y la ciudad se perdió por el ala opuesta del avión. Ángel y Shara le esperaban en el aeropuerto. Eran dos grandes amigos suyos, pero en sus sensaciones se habían convertido en dos grandes desconocidos. La amistad que los unía, algo diluida por el tiempo transcurrido, se enfrentaba a una naciente desconfianza hacia todo lo relacionado con el CMDO. El hecho de que Ángel Ferrer mantuviera un cargo de alta responsabilidad, bajo la supervisión directa de Gerard Boilot, en el Departamento de Inteligencia Artificial, justificaba las reticencias de Borja a confiar en un hombre por el que sentía un aprecio sin igual. El dilema se cernía irresoluble en sus pensamientos. ¿Podía un hombre encargado de la dirección del departamento científico más importante del CMDO no estar involucrado en las acciones emprendidas contra su grupo de Barcelona? No obstante, Borja lo despojaba de participación directa en la intervención de su laboratorio. Por supuesto, no le creía capaz de ordenar el secuestro de la amiga de ambos, Linda. Y menos aún lo consideraría como la voz que mandó asesinar a Iván. A pesar de todo, de algo debía estar informado. Aunque no estuviera al corriente de los problemas sufridos por su grupo, sí que debía conocer la existencia de un material de tal calibre. Todas las informaciones provenientes de Bacon y Mantoriani señalaban a su departamento.

Otro pensamiento le azuzaba las neuronas. Si, en realidad, estaba en lo cierto y era el CMDO el causante de todo, ¿cómo era posible que le ofrecieran el puesto en uno de sus departamentos? Es obvio que desde el CMDO se conocía la identidad de Borja Bohigues. Dos posibles explicaciones explotaban igualmente amenazadoras para su integridad. Sí, lo sabían, y por ello le ofrecían el puesto, bien para lograr su adhesión a los fines de la organización, bien para mostrarle un centro de investigación tapadera, ideado y disimulado para su llegada, esperando que él mismo disculpara la participación del CMDO en los altercados con el Camaleón. La primera opción involucraba a su amigo Ángel y le preocupaba en grado sumo; sabía de lo que eran capaces de hacer con tal de proteger a la institución. Eso convertía a su amigo en un vulgar y cruel asesino. La segunda opción parecía un poco fantasiosa, pero era en la que se apoyaba, seriamente convencido. La invitación había surgido individualmente de Ángel Ferrer y nadie más lo sabía. ¿Qué ocurriría entonces cuando Boilot lo viera trabajando en su centro?

Cualquiera que fuese la respuesta, las intenciones de Borja eran las mismas. No desvelaría jamás sus intenciones e intentaría mencionar el suceso de Barcelona disimulando una independencia total del CMDO en el mismo. Estaba seguro de poder engañarles, aunque un vago sentimiento de inseguridad recorría, escalofriante, su cuerpo.

La vista que ofrecían las ventanas del restaurante era excelente. Se trataba de un barco restaurante de lujo que transportaba a los comensales por las aguas del Sena durante la cena. Acababan de zarpar. Todavía no les habían servido la comanda, cuando ya se encontraban frente a la gran Notre-Dame. Estaba iluminada. Borja pudo distinguir un grupo de personas situadas en los jardines de la catedral que reproducían su magnitud sobre el espacio blanco de un lienzo virgen. Debían de estar pasando frío, pues era esa una noche típica de un norteño París. Ellos se encontraban a salvo de las condiciones climatológicas del exterior. El barco iba equipado con un recubrimiento de aluminio y cristal que les protegía. Supo que todo el tinglado de ventanales y puertas móviles podía ser replegado por completo en días de buen tiempo. Frente a él, sus amigos Ángel y Shara, que le habían recogido en el aeropuerto, buscaban en la gran carta del menú la comida que pudiera impresionarle. Ellos vivían en la calle Saint Antoine, prolongación, que alcanzaba la plaza de la Bastilla, de la antiquísima y frecuentada rue de Rivoli. A Borja le encantaba su casa. La entrada quedaba inmersa en el arco que unía su calle con la plaza des Vosges, antiguo lugar de residencia del poeta Victor Hugo y perfecto deleite visual para el visitante de la ciudad; en otros tiempos lugar designado por el rey para festejos y duelos. Habían dejado allí el equipaje antes de ir a cenar. Una gran casa antigua, de principios de siglo, donde nunca te podrías dar con la cabeza en el techo. Grandes puertas para grandes estancias y grandes ventanales para grandes vistas. A la izquierda, el templo de Sainte Marie; más a la izquierda, la plaza de la Bastilla; a la derecha, la iglesia de Saint Paul y Saint Louis; más a la derecha, el Hotel de Ville; mediante, una astuta calle de mercaderías y restaurantes chinos.

—Esto le gustará —le dijo Ángel a Shara con voz elevada para que Borja pudiera oírlo.

Borja olvidó la gran catedral gótica que divisaba para fijar la atención sobre sus compañeros.

—Sí, por supuesto. Vosotros pedid por mí. Ya no me acuerdo de lo que se comía por aquí.

Habían cogido el barco en el muelle anexo al puente de l'Archeveché, frente a Notre-Dame. Estaba previsto que, durante la cena, el barco recorriera el Sena desde la Íle de la Cité hasta la torre Eiffel y volviera. Borja lo sabía. Fue él quien propuso la cena en el Sena. Advirtió que un recorrido por el Sena podía ser una formidable excusa para averiguar cómo se fundamentaba la estructura del CMDO, pues, sabía que muchos de los principales edificios monumentales de París se habían transformado para albergar las instalaciones de investigación y gobierno de la Iglesia del Punto Omega y el barco pasaría por ellos en su recorrido.

Al pasar ante la Conciergerie aprovechó la ocasión. Ya habían hablado sobre los temas superfluos de sus respectivas vidas y aquel era un buen momento para comenzar una charla acerca de su nuevo trabajo y todo lo relacionado con él.

—¿Eso es vuestro, verdad?

—Perdón, ¿cómo dices?

—La Conciergerie —resaltó.

Ángel miró a través de la ventana.

—¡Oh, sí! —intervino Shara en tono burlón—. Todo es suyo. Se han hecho con la ciudad y nos tienen completamente marginados.

Aunque no se intuía el enfado en la voz de su amiga, sí parecía que las acciones del CMDO en París no le agradaban demasiado.

—Sí —se limitó a afirmar Ángel, mirando de reojo a su esposa.

—Tengo entendido que el CMDO ha conseguido una infraestructura impresionante —tenía que proseguir con el debate abierto, no se conformaría con un simple sí—. Parece que se han instalado en los mejores edificios de la ciudad. La Conciergerie, el Louvre —que ya estaba a la vista—, el Hotel de Ville...

—La Sorbonne, le musée National d'Histoire Naturelle, le centre Pompidou, l'hôtel des invalides... —ella lo enumeraba explosivamente en un sonrojado francés.

—¡Basta, Shara! —ante el sobresalto que su voz causó en su mujer, perdió la mirada a través de la ventana. Poco más tarde, ante la perplejidad de Borja, se dispuso a suavizar la velada—. Yo tampoco estoy de acuerdo con todas las decisiones de la iglesia, ya lo sabes —explicó dirigiéndose a Shara—. Pero no puedo hacer nada al respecto.

Por fin veía Borja algún signo que situara a su amigo en algún punto de la discusión. Estaba claro que no se había convertido en un correligionario fanático de las disposiciones de la Iglesia del Punto Omega. Podía discernir las actuaciones de sus mandos. Podía formarse una opinión contraria a la oficial del CMDO. No obstante, le molestaba que Shara se lo reprochase. De alguna forma, todavía defendía la base de su organización. Dirigiéndose a su amigo, levantó una mano amagando sostener el aire sobre la mesa.

—Shara está molesta porque piensa que nos estamos aprovechando de los incautos parisinos, quitándoles sus edificios estandartes. No es del todo cierto. Boilot se rige por la nueva disposición social, la cual habla de una nueva sociedad, inteligente, científica y más sabia que la de nuestros antepasados. La teoría nos dice cómo hemos de vivir. Se ha roto con el pasado iconográfico de las antiguas religiones. No hay un dios al que adorar, somos nosotros mismos los que crearemos una sociedad en el futuro con la potestad de erigirse como su propio dios. No hacen falta las iglesias ni los edificios que rinden culto a ídolos de barro.

—Pero, el museo... —Borja sabía que una confrontación directa no serviría de nada, así que se limitó a observar tímidamente la independencia religiosa de un museo de arte.

—Bien. Estoy de acuerdo. Quizá haya llegado demasiado lejos. No obstante, yo conozco a Gerard en profundidad y tengo que decir a favor suyo que sus intenciones son las mejores. Él sabe que la desarticulación de los museos y otros edificios antiguos no han sido sus mayores logros. Diría que está ciertamente arrepentido de lo que ha hecho y quiere remediarlo con otras acciones por la ciudad.

—Acciones por el progreso científico, Borja —señaló Shara—. Mais, qu'estce qu'il se passe avec la culture? Está rompiendo completamente una cultura bien arraigada en nuestra sociedad. París dejó de ser, hace mucho tiempo, el centro de la cultura europeo. Se ha convertido en el centro de la tecnología.

—La tecnología es el fundamento de la nueva sociedad. Lo sabes tan bien como yo. No digo que la cultura no sea importante, pero la necesidad que nos impone la Teoría de colonizar el Universo nos apremia. Necesitamos avanzar tecnológica y socialmente hacia un nuevo destino. Lo que menos necesitamos ahora son pintores y artistas que nos endulcen nuestros ratos de ocio. Nuestra responsabilidad es más fuerte que todo eso.

—Me apena pensar que algún día mis nietos se encuentren en un viaje interestelar programado para salvar nuestra especie y olviden qué es lo que están salvando.

—A ellos mismos. Se salvarán a ellos mismos, confía en mí.

Ángel agarró suavemente la mano a su mujer. Borja se limitó a escuchar una conversación bipartita que, quizá, se hubiera repetido algunas veces con anterioridad; esta vez, Shara aprovechaba la ocasión para apoyar su opinión en alguien externo a su extraña vida. Sabía que podría encontrar en Shara un aliado, siempre que sus intenciones no involucrasen negativamente a su marido. Ante todo les unía un gran afecto, pero, evidentemente, no una ideología.

—¿Realmente, piensas que la doctrina de Boilot es totalmente acertada? —preguntó Borja—. Es decir, pienso que se han extrapolado conclusiones demasiado impulsivas de la teoría de Tipler. Quizá no sea el momento de ordenar una sociedad. Deberíamos intentar comprender mejor las implicaciones de un supuesto final de tipo Omega.

—¿No comprendes la teoría? —replicó Ángel.

—Sí, por supuesto que la comprendo. Comprendo la teoría física que nos brinda una oportunidad de oro para entender nuestro Universo. Comprendo la ciencia que involucra. Comprendo las implicaciones tecnológicas y sociales del nuevo entendimiento del mundo. Incluso, puedo comprender el derrumbamiento de las antiguas religiones. Lo que no logro percibir es la interpretación de Boilot. No entiendo la necesidad de una nueva religión. Tampoco entiendo la necesidad de centralizar el gobierno del mundo en una sola organización —estaba entrando en terreno complicado. La centralización del poder estaba disimulada desde el CMDO. Nunca quisieron ofrecer una imagen de centralismo. Sin embargo, prosiguió con sus críticas—. Ni puedo inferir la legitimidad del jefe de la nueva iglesia para imponer las leyes de la nueva sociedad, tal y como Boilot lo ha hecho en su Reforma Social.

—¡Oye, oye, que te estamos ofreciendo trabajo, no despidiéndote!

Ángel usó un tono cómico para mitigar el tono de creciente indignación que adquirían las palabras de su amigo.

—Lo siento, Ángel. Quiero dejar bien claro que vengo a trabajar contigo por la confianza que deposito en ti. No obstante, quiero que quede definida mi independencia ideológica. Sé que estáis haciendo grandes cosas por el desarrollo tecnológico que están acarreando progresos en nuestra sociedad. Incluso, estoy radiante de felicidad por conocer una teoría que ha terminado con una visión dogmática del sentido de nuestra existencia. Pero, de ningún modo, voy a cambiar mi pensamiento por trabajar con vosotros. Creo que la independencia de pensamiento del hombre es uno de los derechos del individuo y nadie me va a convencer de lo contrario.

Más serio, Ángel no tardó en replicar.

—Nadie quiere alienarte, Borja. Nos limitamos a trabajar por una idea. Creo que es una buena idea, que nos llevará hacia un mundo mejor. De eso estoy seguro.

—Pues vuestras intenciones no se divulgan oficialmente del mismo modo en que tú me las presentas.

—¿A qué te refieres?

—A las leyes de la Reforma Social.

—Son leyes propuestas para lograr un desarrollo común. No contienen restricciones al libre albedrío del individuo. Pero continúa...

—En las primeras leyes se erige al CMDO como órgano de gobierno de todo el mundo. Yo no lo he elegido. ¿Crees que se ha basado en un proceso democrático?

—El gobierno al que se refiere la Reforma es simplemente de consejo. Es un gobierno válido en lo que a la Teoría se refiere. Nos limitamos a aconsejar el mejor camino a tomar en las decisiones de los diferentes gobiernos del mundo, cuando involucran al desarrollo Omega. Además, todos los países de la Tierra nos han brindado su apoyo. No es un poder real el que poseemos, es un poder moral.

—Sólo se resucitará a aquél que se involucre en el proyecto global. Eso dice la décima ley. Me suena a fanatismo religioso. Algo así como ganarse el reino de los cielos.

Ángel desvió la respuesta.

—Me suena gracioso cómo te refieres a la Reforma Social. Es un escrito divulgativo que intenta instruir a los ciudadanos en las consecuencias que la teoría entrega a nuestra sociedad. No son leyes marciales, son simples artículos de un escrito que intenta reunir los puntos más importantes de la nueva ciencia en un lenguaje llano.

Borja determinó acabar con la discusión por el momento. El barco seguía navegando y necesitaba saber cómo se había estructurado el CMDO en París. Buscaba a Linda y no sabía por dónde empezar. De las explicaciones de su compañero podría extraer la respuesta.

—Tendrás tiempo de ponerme al corriente de todo cuando empecemos a trabajar. Según tengo entendido, lideras el Departamento de Inteligencia Artificial. Es un departamento clave en las aspiraciones del CMDO por estructurar el comienzo de la colonización.

—Así es. Cuando veas nuestro organigrama de funcionamiento y los proyectos de investigación en los que estamos trabajando cambiarás de opinión sobre la organización.

—Estoy seguro de ello. Conociéndote, sé que me deslumbrarás —un halago no estaba de más en aquel momento—. ¿Puedes adelantarme algo?

—Prefiero explicártelo todo mañana. Lo que quiero enseñarte no se puede describir con palabras. Será mejor que lo veas.

Borja golpeó la mesa con las yemas de los dedos, miró hacia la posición de los camareros y luego volvió la vista hacia Shara.

—¿Tengo que asustarme?

Shara sonrió con la mitad de los labios.

—No tengo ni idea. Como siempre, no me cuenta nada de su trabajo. Para eso es igual que tú. Lleváis el secretismo investigador hasta extremos delirantes. Ni siquiera confía en su propia mujer. ¡Ya veremos cuando me niegue a hacerle la comida!

—¡Esto tiene gracia! —exclamó Ángel—. Pero si cocino siempre yo.

—Eso sí que es como siempre —bromeó Borja—. ¿Todavía no has aprendido a hacer un huevo, francesita? —así era como la llamaba cuando se conocieron hacía algunos años.

—¡Eso, la alianza de los machistas ibiéricos!

—Ibéricos —especificó Ángel—. Se dice i-bé-ri-cos.

Ambos rieron sonoramente, cuando llegó el camarero con el primero de los platos de la cena. Recitó en voz alta y segura las diferentes comidas que traía. Su tonalidad confería a los platos vida propia. Estaría todo exquisito, pero que no traigan la cuenta, por favor.

El ambiente se había distendido. Volvían a ser los amigos de siempre, que se citaban para salir a cenar por las calles de París, como cuando lo hacían en su época de estudiantes. A Borja no le importaba. Es más, lo prefería. Empezaba a sentirse mal consigo mismo. Tenía la impresión de estar utilizando a un buen amigo para sus egoístas propósitos. Sintió en más de una ocasión la necesidad impulsiva de sincerarse con ambos y decirles todo lo que sabía. Decirles que Linda había sido secuestrada por la organización que les cobijaba. Contarles que sus intenciones no eran otras que las de apoderarse, a toda costa, del material Camaleón y que si para ello tenían que matar o secuestrar, no se lo pensarían. ¿Quién mejor que Ángel para ayudarle en su tarea esclarecedora dentro de la organización? Él era el director del departamento más importante del centro. Él conocía los entresijos de la organización y podría enterarse fácilmente de quién andaba tras el embrollo. Sin embargo, su sentido común le dictaba órdenes contrarías a sus sentimientos. Tras un rostro amigo podía esconderse el enemigo. En el mejor de los casos, suponiendo que Ángel no supiera nada, podría acarrearle más problemas que ventajas asociarse con sus amigos. Si llegase a la conclusión definitiva de que su mejor amigo no estaba involucrado en las acciones ilegales de su organización, entonces, y sólo entonces, se lo contaría todo. Por el momento, dejaría las cosas como estaban.

Necesitaba más información. No quería reanudar, de momento, la charla que Ángel había interrumpido adrede. Los temas metafísicos de la parte más insólita de la concepción de Boilot sobre la teoría del Punto Omega no le llevarían a ninguna parte. Necesitaba información más concreta. Información sobre los departamentos y personal del CMDO. Dónde se realizaban los proyectos estratégicos y quiénes eran los responsables: ambas cuestiones se vislumbraban como el escalón fundamental del inicio de sus pesquisas.

Perdiendo la Conciergerie de vista por babor, comenzaba a vislumbrarse el magnífico edificio del antiguo museo del Louvre.

—¿Dónde trabajaré yo? —señaló con la mirada a la, ya lejana, Conciergerie.

—No —respondió Ángel, seguro—. Ahí se encuentran las instalaciones de gobierno. Pura política. Sólo vamos allí cuando tenemos que firmar un ascenso de categoría o para cualquier acto burocrático. Hemos avanzado mucho científicamente, pero los papeleos oficiales siguen siendo un pozo negro de lentitud y desidia. —Comió un bocado del pescado, que se preocupó exhaustivamente de remojar bien en la salsa gratinada, y utilizó el mismo tenedor para señalar en la dirección del Louvre— Allí. Ese será tu hogar los próximos cincuenta años. Cuando lo conozcas no querrás marcharte, te lo aseguro.

—¿En el Louvre?

—Los que trabajamos aquí le llamamos el DÍA. Las iniciales de Departamento de Inteligencia Artificial. Nos recuerda al antiguo supermercado. ¿Todavía existe?

Borja contestó enarcando las cejas. No lo sabía. Tomó un sorbo del delicioso champagne francés y volvió a preguntar.

—¿Está adecuado como laboratorio?

—Sí. Es un inmenso laboratorio moderno, equipado con los instrumentos físicos más avanzados del mundo y con una organización investigadora envidiable.

—¡Y todo un edificio de estas características para desarrollar inteligencia artificial! Creí que os bastaban unos cuantos ordenadores.

—Hemos avanzado mucho desde que empezamos el proyecto...

—¿Proyecto? —interrumpió—. ¿A qué te refieres?

Ángel terminó de masticar el último bocado, apuró su copa de un sorbo y mientras se limpiaba la comisura de los labios respondió mansamente:

—El proyecto. ¡Creí que lo sabías!

Ante la mirada expectante de Borja, continuó con la explicación. Shara escuchaba atentamente.

—Todos los integrantes del CMDO trabajamos en el mismo proyecto —repasó mentalmente todos los departamentos y rectificó—. Todos, excepto, quizá, el Departamento de Gobernación. Ellos se ocupan de la política, ya sabes.

—¿La colonización?

—Sabía que lo sabías. Estamos avanzando mucho en nuestras investigaciones. No es oficial, pero a ti te lo puedo adelantar: podemos poner en marcha la colonización en menos de tres años.

—¡Tres años! —Borja se quedó perplejo. Nunca hubiera imaginado que la colonización del universo llegase a realizarse alguna vez. Ahora se daba cuenta de la magnitud de los objetivos de Gerard Boilot; estaban dispuestos a poner en práctica sus teorías de expansión. Esperaba, ansioso, las siguientes palabras de su compañero.

—De hecho, la primera etapa de la colonización comenzó hace tres años. Es un secreto que no verá la luz pública hasta final de año. Confío en tu discreción. Además, todos los integrantes del centro lo sabemos y tú formas parte del equipo.

Borja no sabía si quería oír la responsabilidad que le correspondería en el proyecto. Todo le sonaba a novela de ciencia-ficción.

—¿En qué consiste la primera etapa?

Shara fruncía el ceño. Parecía ser la primera vez que oía semejante cosa.

—Hemos construido la primera colonia espacial de la historia y la hemos puesto en órbita alrededor de la Tierra. Seguro que lo recuerdas; entonces no teníamos la estructura internacional que tenemos ahora y justificamos los despegues de naves para su construcción diciendo que se estaba montando una estación espacial capacitada para reparar los satélites de comunicaciones internacionales.

—¿Cuál es su tamaño?

—En la actualidad alberga siete compartimentos científicos, tres hangares de almacenaje y seis cápsulas vivienda.

—¡Seis cápsulas vivienda!

—Viven más de sesenta personas allí arriba, entre científicos y personal de mantenimiento.

—He de decir que estoy realmente sorprendido —se rascaba la coronilla sin descanso—. Lo que me estás diciendo representa un avance muy importante en el desarrollo de la navegación aerospacial. ¡Sesenta personas! No salgo de mi asombro.

—En realidad, se trata de una prolongación de nuestros laboratorios en tierra. Está equipado con todo lo necesario para la construcción de las naves colonizadoras. De hecho, han comenzado la construcción de las primeras.

—Pero..., ¿ya está decidido el diseño? Lo que quiero decir es que si se han superado todos los problemas técnicos para la creación de una nave de esas características. Es decir, la propulsión, la capacidad de replicarse... ¿Cómo se amoldarán al sistema que colonicen? ¿Quién las pilotará? —abrió los ojos hasta esconder los párpados bajo las cuencas—. ¿Van a transportar humanos hasta sistemas lejanos?

Ángel dejó escapar un pequeño amago de carcajada.

—Creía que no estabas interesado en los planes de la Iglesia. No obstante, puedo ver que conoces bastante a fondo las implicaciones de la colonización. Si te quedas más tranquilo sabiéndolo, te diré que sí; todos los problemas técnicos que planteaba una colonización de este calibre están resueltos. Las naves están diseñadas con autonomía infinita. Dirigidas por una computadora central y mecanizadas con robótica inteligente, son capaces de seguir el rumbo prefijado en la base, alcanzar el objetivo y amoldarse al sistema colonizado.

—Son inteligentes —lo dijo en voz baja, sólo para sí, pero todos pudieron oírlo.

—Lo son —aseveró Ángel—. Esa era la gran sorpresa que tenía preparada para tu llegada. Hemos conseguido realizar el viejo sueño del hombre: la construcción de máquinas pensantes, con una inteligencia comparable a la humana pero con un poder resolutivo cientos de veces mayor. Fueron ellas quienes prosiguieron el proyecto, adelantando las soluciones a pasos agigantados. Nosotros permanecemos como meros observadores, ayudando en lo que podemos.

Borja miraba de reojo a Shara. Buscaba la confirmación de las palabras de su amigo en su rostro. Sin embargo, ella estaba más asombrada que él mismo, si existiera tal posibilidad.

—Iba a contártelo todo, cariño. Hasta hace una semana, era alto secreto. No podíamos divulgarlo de ningún modo. Ni siquiera a nuestros cónyuges —se disculpaba—. He aprovechado la llegada de Borja para explicarlo. De esta forma os enteráis los dos a la vez. Para mí es un motivo de gran satisfacción. Llevaba toda la vida persiguiendo este sueño y, por fin, lo hemos conseguido. Entiendo vuestra ofuscación; a mí también me cuesta creerlo.

Fue Shara quien rompió el frío silencio formado por la asimilación de las nuevas noticias.

—¿Quién controla el proyecto?

—Pues, nosotros.

—¿Quién de vosotros?

—No sé a que te refieres, cariño. Ya sabes que estoy al mando del proyecto de inteligencia artificial. Si te refieres a quién supervisa el proyecto general...

—¿Eres tú quién está a cargo de lo que se genere en la estación orbital?

Ángel terminó la frase que había comenzado.

—El proyecto lo dirige Boilot y las decisiones tácticas las tomamos en la junta de análisis del proyecto. La dirige Boilot y la componemos seis personas mis: el ingeniero jefe de mecánica aerospacial, el ingeniero de control, el de telecomunicaciones, el ingeniero jefe de robótica, la ingeniero de biogenética y yo, a cargo del área de inteligencia artificial. Cada uno se encarga de un tema en concreto, pero has de tener en cuenta que tenemos que trabajar muy compenetrados.

—Lo que quiero decir... —Borja sabía lo que Shara quería decir con sus preguntas. Su preocupación se basaba en la posibilidad de que su marido tuviera que viajar a la estación espacial. Le ayudaría en su tarea.

—Lo que Shara quiere decir es que si tú tienes que supervisar el funcionamiento de la base espacial en persona.

Ángel se los quedó mirando.

—¿Viajar allí? No, cariño. No tengo que ir, de momento.

—De momento. ¡Vaya respuesta! Prométeme que no irás a esa maldita estación. No quiero que vayas.

Borja zanjó la pequeña discusión doméstica con una pregunta que devolvía la escena en torno al tema abierto.

—¿Dónde está el centro de control? —Esta vez volvió la mirada hacia la inmensa fachada del museo, ahora inmediatamente ante ellos, señalando sutilmente la posibilidad de conocerlo en persona. Sin embargo, los dos mantenían todavía una tensa mirada cruzada que abandonaron finalmente por cortesía.

Ángel pudo oír perfectamente la pregunta, mas la desatención le costó unos gestos de más hasta lograr proseguir el coloquio con su amigo. Para acelerar el proceso, Borja no dudó en volver a preguntar lo mismo, exigiendo esta vez un poco de exactitud.

—Lo que quiero decir... ¿Está en nuestro departamento el centro de control de la estación orbital? ¿Y los laboratorios de ingeniería donde se producen las naves y los robots...?

Se había referido al departamento como suyo propio. Con o sin quererlo, aquellas palabras acariciaron el oído de Ángel Ferrer haciendo que se le dibujase una torcida sonrisa en los labios. Borja observó aquella reacción y la dispuso como un pequeño triunfo de su estrategia.

—Por supuesto —afirmó exultante—. Recuerda que no tenemos secretos para nadie... —tras una leve mirada alternada entre su mujer y él se apresuró a especificar: — Bueno, no me entendáis mal...

—Lo entiendo —dijo Borja.

—Como te decía —prosiguió Ángel—, todo se controla desde el DIA. Mañana tendrás ocasión de conocerlo con detalle. Además, tengo preparada otra sorpresa para ti...

Borja deshizo el talante de satisfacción del rostro y lo cambió por otro levemente amargo que hizo reclinar unos grados su cabeza.

—No me gustan las sorpresas...

La habitación que le habían preparado Ángel y Shara hasta que se instalase independientemente carecía de línea telefónica. Tuvo que conectar el ordenador en una de las tomas de teléfono ubicadas en el salón de la vivienda. Se procuró la más aislada de las dos; la que estaba cerca del gran ventanal vertical de madera blanca de principios de siglo. Allí también había una mesa que utilizó para acomodarse con la máquina. Pudo observar junto a la toma de teléfono una conexión por cable. En España, pocas eran las viviendas con ese tipo de conexión, sólo las grandes ciudades estaban debidamente adecuadas.

Tuvo que esperar a que sus amigos se acostaran, que no fue poco tiempo. Se quedaron tomando café durante más de una hora sentados frente a él y escrutando su reciente vida en Barcelona. Él permaneció impasible, con paciencia infinita, hasta que Ángel decidió que había llegado la hora de acostarse. Se despidió, le preguntó a Shara si le seguiría y desapareció por el largo pasillo visible desde su posición. La vaguedad que ganaban los crujidos del viejo pulimento de cansada y torcida madera por la presión de los pies descalzos anunciaban su alejamiento. Por el contrario, una nostálgica y prolongada sonrisa pregonaba que su propietaria no tenía la misma intención que su compañero. Allí estaba, con la misma luz de inocencia avispada que mostró la primera vez que la vio. Con la misma intención de hacer lo que le venga en gana que la última vez que la vio. Pero, sobretodo, con la misma belleza escondida que cada vez que la vio.

Se quedaron un rato más charlando los dos solos.

—Te he echado de menos, mon ami. Cuéntame, ¿hay alguien en tu vida? Prometo no ponerme celosa.

Borja dispuso su rostro más inocente, aunque últimamente no le salía a la perfección. De joven tenía la capacidad de remediar una discusión con una de esas caretas teatrales. Cualquiera que fuese su interlocutor, sobre todo si era del sexo femenino, caería atrapado en el compromiso del que le está riñendo a un niño y éste le sonríe. Sin embargo (o quizá sólo fuera una impresión suya), ese mismo gesto se había debilitado por alguna de las arrugas de su antigua cara, pues era evidente que el resultado no había vuelto a ser el mismo desde hacía varios años. De todas formas, lo seguía mostrando cuando sus sensaciones se lo indicaban, del mismo modo que el lisiado que todavía intenta mover un brazo amputado aun sabiendo que no está.

—No —su respuesta fue corta. Un pequeño tono burlón le confería un carácter simpático, como diciendo pregúntame más. Así lo haría Shara, que volvió a insistir.

—Vamos. No te hagas de rogar.

Desvió la mirada hacia ninguna parte, dejando que sus mejillas se sonrojasen imperceptiblemente.

—Te digo la verdad. No ha habido nadie desde Mari.

—¡Mari! ¿Cómo está? —la conoció en una de sus estancias en Barcelona. Por supuesto, se hicieron buenas amigas.

—Bien, bien... Tiene un buen puesto en el hospital. ¿Sabes que se doctoró, verdad?

—Sí, sí... Me alegro mucho por ella. Nos escribimos de vez en cuando. No mucho, pero algunas veces... No es bueno perder las amistades. En cambio tú no escribes nunca.

—No me gusta escribir. Además, de esta forma... cuando encuentras un ser querido, hay mucho de qué hablar.

—Es una excusa muy mala... Pero no desvíes la conversación, hablábamos de tu vida amorosa.

—Ya te he dicho que no hay nadie importante.

Shara estiró su mano hasta el pecho de Borja y puso la palma abierta donde se supone que se encuentra el corazón.

—¡Aja! ¿De quién se trata?

—No me hagas reír. Tengo muchas cosquillas.

—Popom, popom... ¡Vaya, debe de ser muy atractiva...! ¿Una compañera de trabajo?

Borja le retiró suavemente la mano del pecho, aunque la mantuvo sujeta junto a la suya.

—Es alguien que...

—¡Vamos, suéltate!

—Digamos que es alguien que conocí hace poco.

—¿De Barcelona?

—Uhm..., sí. Es de Barcelona, aunque vive aquí, en París.

Shara dio un brinco sobre la silla y se llevó las manos contra el rostro.

—Mon Dieu! Por eso has venido.

Se limitó a sonreír.

—Dime, ¿quién es?

—No la conoces. Trabaja en París, pero ni siquiera tengo su dirección. De hecho ni siquiera sé dónde trabaja.

—La encontraremos.

—No, Shara. No he venido aquí por ella. Déjalo estar. No llegó a ser nada importante. He venido a cambiar de aires y mis intenciones son puramente profesionales. Junto a tu marido las cosas me irán bien.

—Está bien, no te presionaré si no quieres —terminó la frase y se volvió hacia el pasillo por donde se había marchado Ángel—. Estoy un poco asustada por todo esto. No quiero que os metáis en cosas peligrosas.

—No hay nada más peligroso que estar a tu lado.

Shara lo tomó como un cumplido.

—Él no es el mismo que era cuando lo conociste —ahora susurraba—. Está irreconocible. Sus prioridades han cambiado mucho. Se pasa el día encerrado en ese maldito centro y no me cuenta nada de lo que hace. Hoy mismo me he enterado de la existencia de ese proyecto... Me pongo enferma cada vez que oigo hablar de ese tal Boilot, parece un personaje de una novela de terror.

—A mí tampoco me gusta mucho. Pero parece que Ángel confía ciegamente en él.

—Ángel confiaría en el destripador de Boston después de pasar una noche de copas con él. Il est crédule.

Definitivamente, Shara estaba libre de toda sospecha. Parecía sinceramente asustada por la situación que vivía su marido. Posiblemente, también Ángel lo estuviera. En cualquier caso, no era el momento de revelar sus intenciones. Pero suponía un gran alivio confirmar la confianza que le debía Shara. Podría utilizarla en el momento oportuno.

De nuevo se sorprendió como un ser egoísta que utilizaría a un amigo para sus objetivos personales a cualquier precio. ¿Qué le diferenciaba de las personas que habían urdido un plan criminal contra su grupo de investigación y que habían causado tanto daño entre sus amigos? La miró compasivo, dispuesto a refrendar su callada ofensa.

—Si crees que Ángel está en peligro debes decírmelo.

Otra vez sus palabras sonaban ingratas. Lo intentaría remediar.

—Lo que quiero decir es que no creo que exista ningún peligro en lo que está haciendo Ángel. Si tienes alguna duda o le encuentras extraño dímelo y yo te ayudaré a entender lo que ocurre.

Por más que lo intentaba no lo conseguía. Sabía que todo lo que Shara le pudiera decir respecto a su marido le reportaría información, en el caso de que estuviera involucrado. Decidió desviar la conversación.

—Hazme un favor: si tú ves algo raro cuando entres en el Centro... ¿prométeme que me lo dirás?

—Prometido. Ahora lo mejor es que te acuestes. Tengo que revisar mi correo y es tarde. Mañana tengo mi primer día de trabajo y me gustaría estar bien despierto. Además, Ángel va a pensar cosas raras si te retrasas más de la cuenta.

Hizo un gesto de abuelita entrañable, se levantó y le dio un beso en la frente. Al alejarse hacia el pasillo, se volvió y dijo:

—Me alegro de que estés aquí, Borja.

—Yo también me alegro, preciosa.

La vio alejarse por un pasillo que ahora crujía mucho más tenuemente. Y pudo distinguir una silueta perfecta entre las ropas de pijama que llevaba puestas desde que llegaron a la casa. No se escaparía el momento de pensar en la suerte de un hombre como Ángel por tener una mujer como aquella. Inteligente y bella, con una fuerte personalidad y con un más que atractivo cuerpo, se erigía en un pedestal reservado a unas pocas mujeres en el mundo; por lo menos, entre las que él había conocido.

Los siguientes quince minutos los dedicó al chequeo de su correo electrónico. Verificados los e-mails y tras comprobar que ninguno de ellos era importante, decidió conectarse al chat que Bacon le indicó para contactar con el tal Pacino. El chat se encontraba en una página web dedicada al mundo del cine. Se cargó rápidamente; situada en Francia, posiblemente en el mismo París, tanto las imágenes como los demás caracteres aparecían instantáneamente en la pantalla. No había duda de que su francés no era la sombra del de años atrás; sin embargo, bastaba para entender perfectamente toda la información de las páginas visitadas.

No encontró el icono de conexión al chat en la página de presentación del propietario; un particular aficionado en exceso al cine si se tenía en cuenta las primeras palabras de bienvenida que rezaban exuberantes en primera plana: «Le cinema est ma vie». La página estaba bien estructurada con un directorio menú que orientaba fácilmente al usuario entre todas las opciones accesibles. Por el contador del pie de página, supo que era una página muy frecuentada por internautas del país. Se sorprendió de no encontrar el acceso al chat entre tanta disciplina. «Français, Américain, Spagnol,...», eran algunos de los iconos. Le llamó la atención que tuviera un icono especialmente dedicado al cine español; normalmente, cabe esperar ver cualquier cosa no relacionada con Francia en un icono titulado algo así como étranger, exceptuando, quizá, lo americano, si de cine se trata.

Accedió al apartado de cine español y para su sorpresa encontró una página editada completamente en español. Una foto de una actriz, supuestamente española, pero que Borja no reconoció (ni tenía que hacerlo; en absoluto le gustaba el cine), presidía el centro de la escena. Ningún pie de foto sugería de quién pudiera tratarse. Había más iconos en la página, el último, uno grande y negro que con letras blancas mayúsculas anunciaba un foro de discusión cinematográfica. Quizá se tratase del chat que le anunció Bacon en el hotel.

Se conectó. Una página que simulaba una ristra de fotogramas cinematográficos se desplegó en la pantalla del ordenador portátil. Sólo dos fotogramas, uno partido por la mitad, abajo. En el que estaba entero, con fondo ocre y aguas, se sucedían las frases típicas que encuentras en cualquier página de chat. Ante el texto de cada línea, un nombre entre corchetes indicaba el emisario del mensaje. Al primer vistazo pudo distinguir más de quince internautas conectados al mismo tiempo, cosa que comprobó en una pequeña ventana abierta en el marco del fotograma. Mostraba una lista con el apodo informático de todos los que estaban conectados en ese momento, el tiempo que llevaban de cháchara y la jerarquía que cada uno de ellos poseía en el grupo de chat. Una arroba ante el nombre confería licencia para desconectar al que no fuese del agrado de los fundadores del grupo. Dos arrobas preponderaban la superioridad de los socios fundadores. Ellos tenían posibilidad de desconectar a cualquiera, incluso a los de una sola arroba, sin embargo, nunca podrían ser desconectados de su propio grupo de charla. Normalmente, una arroba podría ser concedida a quien se conectase a la página asiduamente, siempre que respetase las reglas del juego. Del mismo modo, los fundadores de sombrero de dos arrobas podían despojarle de ella cuando lo consideraran oportuno. Era un juego aceptado por ambas partes que ayudaba a mantener el espíritu con que habían nacido los grupos de coloquio por internet.

Se trataba de un juego de adivinanza. A eso se dedicaban en aquel momento los que estaban conectados. Uno de ellos, un tal Deniro, era el encargado de proponer las pistas. Seguramente lo hacía el que hubiera acertado la adivinanza anterior. Por las respuestas que se sucedieron inmediatamente, Borja entendió que se trataba de adivinar el título de una película.

Una leve sensación de desazón invadió el cuerpo de Borja al comprobar que, tras varias contestaciones, Pacino no se había conectado. Podría ser demasiado tarde para que estuviera conectado. Quizá, una página un poco trivial para que alguien infiltrado en el CMDO se dedicase a conectar con instigadores contra la política de Boilot. Aunque, por el mismo motivo, podría ser la página idónea. ¿Quién investigaría un asunto así en una página donde la gente se dedica a jugar a adivinar una película?

Decidió conectarse y preguntar por Pacino. Había encontrado un nombre, de mujer. Escondería un poco más su personalidad. Se apodaría Chita, como la mona. Un nombre universal. Pensó que entrar en el juego le daría un margen de tiempo mientras encontraba al contacto de Bacon. Respondió la primera película que le vino a la cabeza. Seguramente no tenía nada que ver con las pistas que había leído y ni siquiera sabía si había sido contestada anteriormente. Eso daba igual, por el sueño que tenía no le quedaban muchas ganas de pensar en películas de cine. Necesitaba contactar con Pacino, eso era todo, y decidió preguntar directamente por él.

Tras unos minutos y ninguna respuesta un pitido sordo anunció la aparición de unas letras en la base de la pantalla; se trataba de un mensaje particular y el remitente...

Pacino: ¿Quién eres? ¿Quién te ha dado mi nombre?

Por fin, había dado con él. Sin duda parecía contrariado. Más bien enfadado. Intentaba imaginarse las arrugas de exclamación de su asustada frente, salvaguardando la furia luminosa de unos ojos terriblemente sorprendidos. ¿Quién era esa tal Chita? ¿Por qué conocía su existencia? Supo que por su mente se sucederían los probables individuos que podrían haber desvelado su secreto. Alguno de ellos, sin duda, sería su amigo Bacon. No obstante, no estaba dispuesto a desenmascarar su identidad tan fácilmente.

Chita: De momento..., solamente Chita. Digamos que soy amiga de Omega. Puedes fiarte de mí.

Pacino: ¡Maldita sea! No sabes nada, no eres nadie, sólo un peligro para mí. Un gran peligro. No se pueden utilizar esas palabras en la red.

Chita: ¿Qué palabras?

Pacino: ¿Se acuerda usted del escándalo del control de la información en las telecomunicaciones que ocurrió hacia principios de siglo?

Sin duda hablaba sobre el escándalo a que se vio sometida la extinta Agencia de Seguridad Nacional de los Estados Unidos cuando se demostró que rastreaba todas las comunicaciones que accedían a su país en busca de posibles conversaciones terroristas o que atentasen contra la seguridad nacional. Un programa informático escuchaba las conversaciones que fueran captadas, tanto por línea telefónica como por Internet, y las comparaba con un listado que albergaba cientos de palabras relacionadas con el terrorismo. Así, cualquier conversación que contuviera la palabra bomba, asalto, Casa Blanca, presidente... era seleccionada y almacenada por el programa, el cual asociaba una puntuación que determinaba el nivel de peligrosidad de la subversiva conversación. De esta manera, una conversación que contuviera las palabras atentado, bomba y presidente lograba mayor puntuación que otras. Luego, seleccionadas de entre miles por las autoridades de la ASN, eran investigados los responsables, a los que muchas veces se detenía injustificadamente (ya que el control de este tipo de comunicaciones era y seguía siendo por completo ilegal), se interrogaba y se devolvía a sus casas sin la menor explicación, en el caso de que se verificara su inocencia. No pocas habían sido las veces en las que el detenido se trataba de un ciudadano normal, aficionado a las manualidades y el bricolaje, que se disponía a cambiar una tubería blanca en su casa tras desatascar el lavabo con una bomba mecánica.

No respondió. Se limitó a esperar la confirmación del comunicante.

Pacino: Está bien. Ahora dígame quién demonios es usted y para qué me busca. Espero que me convenza con la primera explicación.

Sin duda, estaba enfadado. Le disculpó imaginando la sensación de miedo justificado que podría sentir ante la irrupción de un desconocido que conocía su existencia. Necesitaba información de su contacto así que intentaría no contrariarle más.

Chita: Tiene que confiar en mí. Créame si le digo que entiendo su ofuscación. Sé lo que hacen esos tipos del x y me pongo en su lugar. Yo también estaría asustado. Sin embargo, he de decirle que yo tampoco confío mucho en usted. Bien podría tratarse de una trampa del x. Podría ser usted uno de ellos. Un enemigo que se hace pasar por amigo con el único propósito de saber qué es lo que sabemos y de esa manera tenerlos controlados desde la raíz. por mi parte, lo único que le puedo decir es que estoy en París para intentar desenmascarar las acciones ilegales cometidas por personal del X. Contacto con usted porque mi amigo, cuyo apodo no volveré a repetir, me advirtió de la existencia de un aliado común infiltrado en el X. Por lo demás, no espere que le desvele mi verdadero nombre.

Su respuesta se demoraría por unos segundos. No se trataba de vacilación por responder. Las frases no eran leídas por el receptor hasta que no eran enviadas por el comando correspondiente, después de haber sido completamente escritas. A ello se le debía sumar el tiempo pertinente de lectura y lo que su interlocutor tardase en escribir y enviar la respuesta. De esta forma, entre pregunta y respuesta podía transcurrir plácidamente un minuto. Por fin llegó la contestación.

Pacino:¿Cómo se propone investigar al x?

Chita: Tengo mis medios

Pacino: ¿Está usted dentro?

Chita: Digamos que puedo acceder a las instalaciones.

Pacino: Los dispositivos de seguridad dispuestos en las instalaciones del x no permitirían el acceso de alguien que no esté debidamente autorizado. De ninguna manera. Si es usted una visitante temporal, como imagino que es, no le mostrarán más de lo que les interese.

Chita: No soy una visitante temporal y espero tener acceso a cualquier zona o proyecto que se esté desarrollando en el x.

Pacino: Lo que quería decir es que, si usted ha sido contratada por razones científicas, le recluirán en su zona correspondiente. No tendrá acceso a las instalaciones secretas.

Chita: Puedo preguntar cuáles son esas instalaciones secretas.

Pacino: (Tiene usted razón, ha sido un ligero despiste). No creo que usted pueda hacer nada útil con tal información.

Chita: ¿Puedo saber el porqué?

Pacino: Supongamos que tengo cierta información comprometedora sobre alguna acción que se está desarrollando en el x. ¿Qué posibilidades tiene usted de que le escuche alguien? Ha habido otras personas, en algunos casos, influyentes, que podían interferir en los objetivos del x. Nunca les ha servido de nada. El poder que regenta esta organización escapa a su comprensión. No creo que usted tenga la fuerza necesaria.

Chita: Es posible que pueda estar equivocado. Necesito saber dónde se desarrollan los experimentos de ingeniería genética. Me refiero a los experimentos no oficiales, usted me entenderá...

Su aserción pudo causar intriga en su interlocutor. Pacino hizo una pausa en la conversación tras la pregunta de Borja. Parecía requerir tiempo para encajar el sentido de que el interés de Borja se cerniera sobre las actuaciones del CMDO en cuestión de ingeniería genética. Finalmente se decidió a continuar.

Pacino:¿Qué cree usted que ocurre con los experimentos de ingeniería genética?

Una duda razonable empezaba a tomar cuerpo en su mente. Si el tal Pacino fuese un seguidor fiel de Boilot y sus fines, podría poner sobre aviso al CMDO de que sus sospechas se cernían sobre la manipulación genética de la vida humana. Por el contrario, ni él mismo estaba seguro de que sus sospechas fueran válidas. Muy bien cabría la posibilidad de estar equivocado. Ésta era una buena ocasión de confrontar con alguien sus teorías.

Por otro lado, la pregunta, que sugería desconocimiento de cualquier irregularidad que se estuviese llevando a cabo en el departamento de genética, también podría sugerir un velado temor a descubrir todas las cartas por un Pacino que todavía mantuviera dudas sobre la veracidad de sus afirmaciones.

Chita: Nuestro amigo común me comentó los hechos que padecieron un grupo de biólogos marinos relacionados con un extraño material que encontraron en el cuerpo de un delfín. También fue nuestro amigo común el que vinculaba a dicho material con otro de similares características que encontraron en un barco militar, al cual parecía haber embestido.

Pacino: Está bien. Confiaré en usted. ¿Qué tiene todo esto que ver con el departamento de ingeniería genética del x?

Chita: Parece ser que el material infecta a un ser vivo por medio del tacto. Se introduce en su sangre, matándola, hasta conseguir convertirla en un artificio para sus fines inmediatos en el cuerpo portador. Después de transcurrido un tiempo tras la infección, el material se regenera, convirtiéndose en un huevo oscuro, del cual surgen infinidad de tallos que proliferan por todo el cuerpo del ser hasta encontrar su destino final.

Pacino: ¿Un destino final?

Chita: Sí, un destino final. Un destino donde alojarse para un fin concreto. Un destino que no posee el hombre, cuando los tallos, quizá hartos de buscar, terminan por salirse del cuerpo de la víctima, matándole en un acto cruel y definitivo. El útero.

Pacino: ¿El útero?

Borja dejó pasar unos instantes antes de continuar su explicación. Debía dejar que el contacto asimilara sus comentarios e hilvanara por sí mismo la argumentación que más adelante le ahorraría palabras.

Chita: También estoy informado sobre los trabajos de investigación que con ese material se efectuaron en un centro de Barcelona. Usted sabe a quién me refiero. Uno de sus miembros fue raptado por gente del x. Necesito saber dónde se encuentra. Creemos que está infectada con el material y por eso ha sido raptada.

Pacino: No sé dónde se encuentra ella. He estado investigando... Créame, es ardua tarea intentar justificar una investigación de ese calibre. No tengo la posición más idónea para poder enterarme de los objetivos que los del x persiguen con el rapto de esa mujer.

Chita: Nuestro amigo común me dijo en nuestra última conversación que usted podría ayudarme a encontrarla.

Pacino: Sí. Eso mismo creía yo. Sepa que lo he intentado, pero creo que sospechan de mí y me han cerrado las puertas. Aquí funcionamos con disciplina militar. No hacemos preguntas y menos cuando sabemos que son preguntas un tanto delicadas. Me han cambiado de departamento a mi vuelta de un pequeño viaje. Alegaron que las acciones efectuadas con relación a ese material habían sido anuladas. Por supuesto no he creído sus palabras, pero no me queda otro remedio que callar.

Chita: ¿No sabe usted dónde puedo empezar a buscarla?

Pacino: No estoy completamente seguro. Sin embargo, puede creerme cuando le digo que la han de mantener en vigilancia científica específica. Sólo hay un lugar donde tengan el instrumental necesario para sus investigaciones: en el edificio que antes era un museo (prefiero no nombrarlo, pero imagino que sabe usted a qué edificio me refiero).

Chita: ¿En el Departamento de Ingeniería Genética?

Pacino: El Departamento de Ingeniería Genética está en las instalaciones acondicionadas del antiguo museo. Allí no está, precisamente es donde yo trabajo. No obstante, en las naves nuevas (las que ahora cierran la U del antiguo museo) hay una zona que permanece inaccesible incluso para los miembros del x. Sólo unas pocas personas tienen acceso allí. Ciertos directores de proyectos y el personal que trabaja allí. No les dejan mantener contacto con el resto de personal del x (tienen hasta una entrada independiente para no mezclarse con nosotros).

Chita: ¿Puede ser un poco más conciso?

Pacino: Si no estoy equivocado, son las naves situadas más al oeste. Las naves que cierran la u por la parte del río. Creo que se tiene acceso desde el departamento de inteligencia artificial.

Sabía por dónde empezar a buscar.

Que uno de los accesos a esa zona secreta del CMDO estuviera en el departamento que dirigía Ángel Ferrer hacía que se le erizasen los pelos de los brazos. Un acceso desde ese departamento no dejaba en buena posición a su director, a su amigo. ¿Cómo podría no estar enterado de lo que allí ocurría?

Chita: ¿Podría decirme quién cree usted que está involucrado en estos hechos?.

Pacino: De ninguna manera. Nosotros no respondemos ante nadie que no sea el mismo Boilot. Nuestro jefe de departamento no sabía nada de los trabajos que realicé con relación a ese material. Sólo teníamos órdenes que cumplir y así lo hicimos. No sabemos las consecuencias derivadas de aquellos trabajos ni a quién podría ser asignada complicidad alguna. Digamos que formaron un grupo de actuación especial entre el personal del departamento en el que trabajaba antes. Nos dijeron que se trataba de alto secreto (secreto profesional, por supuesto), no sabíamos que estábamos trabajando en algo ilegal, ni siquiera desdeñable.

Chita: Sin embargo, usted mismo acusa al x de estar involucrado en acciones ilegales.

Pacino: Bien, no me chupo el dedo, amigo. Me di cuenta de que algo raro pasaba cuando nos mandaron investigar al grupo de Barcelona. Por lo que pude ver, los tuvieron trabajando engañados, como conejillos de indias. A veces se utiliza ese método. Si necesitas alguna mente en particular y por los motivos que sean no es afín al x, entonces le haces trabajar para ti sin que sepa que lo está haciendo. Eso no era extraño para nosotros. Lo que sí llamó mi atención fue el modo en el que se los trató cuando se negaron a abandonar la investigación. Supongo que sabe a qué me refiero, nuestro amigo común ha debido ponerle al corriente.

Chita: Sí, sé a lo que se refiere. Mataron a uno de sus integrantes y secuestraron a otro.

Pacino: Cuando supe lo que estaba ocurriendo intenté obtener alguna explicación. Fue entonces cuando me relegaron del proyecto. Ahora me mantienen completamente al margen y diría que me tienen vigilado. Quizá sospechan que puedo denunciar lo que sé. Por eso estuve tan desconfiado al principio de nuestra charla.

Chita: ¿Cree usted que puede estar relacionado el director del Departamento de Inteligencia Artificial?

Pacino: ¿Ángel? No lo creo. Es una buena persona. ¿Por qué desconfía de él?

Chita: No tengo ninguna sospecha particular. Lo decía por el hecho que me comentó usted antes.

Pacino: El acceso, claro. Podría ser, no había caído en ese detalle. De todos modos no podría asegurar tal circunstancia. Buscar culpables se me antoja tarea de suma complejidad. Creo que lo que realmente puede ser importante para desenmascararles es buscar pruebas irrefutables de conducta ilegal, que puedan ser mostradas ante un tribunal de justicia sin que sean descartadas a priori.

Tenía la sensación de que el misterioso contacto sabía más de lo que decía. Las orientaciones que le sugería parecían perseguir otros planes más generales de descalificación del CMDO. Quizá se tratase de un empleado insatisfecho o que se creía infravalorado, con ganas de revancha. Quizá se tratase de alguien ajeno a la Iglesia, que se había infiltrado para investigar lo que podría entender como una actuación ilegal en el ámbito general, a saber, de los fundamentos de la Iglesia del Punto Omega.

Chita: Como le iba diciendo... Tengo mis sospechas de que toda la trama se cierne sobre el departamento de genética. ¿Cree usted que estoy en lo cierto?

Pacino: No puedo entender su argumentación. ¿Está relacionada con el objetivo de ese material en el cuerpo de una hembra?

Chita: Por supuesto. Creo que el material es en realidad una especie de útero artificial diseñado por los investigadores del x. Su propósito ha de estar relacionado con el transporte de la vida humana en los viajes de colonización. Supongo que la vida se transporta como información genética en la memoria de la computadora de a bordo y el huevo tiene la función de regenerarla una vez alcanzado el objetivo. Sé que han logrado la inteligencia artificial y que el proyecto de colonización está muy adelantado.

Había desarrollado una hipótesis bastante arriesgada, dando a conocer en el hecho el nivel de información que poseía acerca del proyecto de colonización, algo que su amigo le había adelantado pero que ningún individuo ajeno al CMDO podía conocer. Dio por supuesto que Pacino conocía los planes inmediatos de Gerard Boilot y la realidad de la estación orbital desde donde tenía pensado poner el proyecto en marcha. Quizá había aventurado más de lo real respecto al material, pero necesitaba incitar a su contacto para estirarle la lengua.

Pacino: Lo que dice usted es muy interesante, pero me temo que no está en lo cierto. Creo que se extralimita en sus conclusiones. Yo he trabajado en el Departamento de Ingeniería Genética y le puedo asegurar que el proyecto no se basa en ese tipo de transporte de vida que usted argumenta. A menos, eso es lo que se nos hace creer. Me cuesta pensar que se trabaje en algo paralelo en el tema de regeneración de vida humana. Los esfuerzos invertidos por nuestro departamento en esta área de investigación han sido tremendos en cuanto a capacidad humana y financiera se refiere. ¿Está usted segura de lo que dice?

Chita: Bien, quizá me haya dejado llevar por mi imaginación. No obstante creo que se trata de un experimento que se les ha escapado de las manos, o que de alguna manera escapa a su control. Supuse que se trataba de un artificio para regenerar la vida por las acciones del material dentro del cuerpo de las hembras.

Pacino: No pongo la mano en el fuego, sobre todo pensando en que fui desconectado de ese departamento cuando empecé a sospechar de sus acciones en la misión encomendada. Desde entonces no he pisado esas instalaciones. Puede que empezaran la investigación cuando yo dejé de trabajar para ellos, aunque me cuesta creerlo. Las investigaciones estaban ciertamente ralentizadas... El progreso en la síntesis de la vida artificial se encontraba en un punto muerto. Me parece demasiado poco espacio temporal para que se generase esa rama de saber que usted menciona, con un material tan asombroso como el que tenemos entre manos. No, definitivamente. Pienso que nuestras pesquisas deberían centrarse en otro departamento, aunque bien es cierto que no sé cuál aconsejarle. Si nos guiamos por el secretismo que manifiesta, el departamento (del cual no sé ni el nombre) que se aloja en la nave que le describí anteriormente puede ser el apropiado. Podrían haber mantenido una investigación paralela en esos laboratorios, sobre todo si se requerían experimentos ilegales...

Chita: ¿Experimentos ilegales? ¿A qué se refiere exactamente? ¿Qué tipo de ilegalidad?

Pacino: Pensaba en experimentos sobre seres vivos. Es fácil pensar que una investigación de ese calibre esté necesitada de experimentación con animales... o personas. Eso sería un buen motivo para mantener sus instalaciones escondidas de los ojos del resto del personal. No obstante, estoy improvisando. Quizá no se desarrolle nada ilegal en esa parte del museo.

Chita: Me enteraré de lo que hacen allí. Me queda la duda de si me está contando todo lo que sabe. Siento una ligera impresión de que guarda algo para sí mismo.

Pacino: Estaremos en contacto. Conéctese cada noche entre once y una a este chat, pero no utilice mi nombre. Cuando vea que se ha conectado le escribiré un mensaje particular. Le aconsejo que juegue a las películas, si está un rato conectado sin participar y alguno de los propietarios de la página se da cuenta le desconectará automáticamente.

Chita: De acuerdo. No obstante, podríamos encontrarnos en algún sitio para poner sobre la mesa todo lo que hayamos descubierto.

Pacino: No es una buena idea. Todavía no tengo claro que pueda confiar en usted. De momento dejémoslo como está. Seguiremos en contacto a través de este chat.

Chita: Sí, pero llegará un momento en el cual tengamos que conocemos. No queda mucho tiempo hasta el catorce de Junio.

Borja no le había dicho nada acerca del tiempo límite, sin embargo, la tardanza en la respuesta de su interlocutor parecía indicar que no le era del todo desconocida esa fecha. Finalmente Pacino contestó.

Pacino: ¿Qué ocurrirá el catorce de Junio?

Chita: Parece que le ha sorprendido la fecha. ¿Qué ocurrirá según usted?

Pacino: No lo sé, pero es una fecha que se maneja dentro del x. Parece de máxima prioridad. Se están preparando para algo importante previsto para el catorce de Junio.

11

El asno de Buridán

«(...) Bien, ¿hay alguien en la audiencia que quiera dirigirse a nuestro nuevo Sistema Computador Ultronic para plantearle la primera pregunta?

(...) gustaría? Oh..., una pregunta muy interesante, muchacho... eh... yo también quisiera saber la respuesta.

(...) Ultronic dice que él no ve... ni siquiera puede comprender lo que planteas.

Los murmullos de las risas por la sala estallaron en grandes carcajadas. Adam se sintió extremadamente molesto.

Podían haber hecho cualquier otra cosa, pero no reírse.»

~ROGER PENROSE

(Prólogo y epílogo de «La nueva mente del Emperador»)

—Lea usted alto y claro. No dude. Si se equivoca es mejor que no vuelva atrás. El programa de reconocimiento de voz obvia las equivocaciones. Será muy breve. ¿Está usted cómodo?

Asintió con un leve movimiento de los ojos. La parafernalia que le habían puesto alrededor de la cabeza no dejaba muchas libertades.

Aquella señora tosca de mirada inteligente le colocaba los últimos sensores en las sienes, un micrófono delgado que se suspendía frente a la boca y un modelo de visores a través de los cuales se veía todo azul.

—¿Seguro que es necesario todo esto?

No obtuvo respuesta. La señora ultimaba los preparativos. Otros tres hombres más revoloteaban alrededor de la mesa, asignando a cada clavija su dispositivo y recogiendo el instrumental que, seguramente, habían traído de más en aquella ocasión.

Sólo Ángel parecía prestarle atención. Estaba parapetado tras un grueso cristal a modo de ventana en la pared lateral, donde se encontraba la puerta por donde había accedido a la sala. Se dedicaba a dirigir gestos de confianza hacia él juntando el índice con el pulgar, palmoteando y sonriendo forzadamente. Le dedicó una tenue sonrisa de desconfianza, gesto que provocó en su amigo una reacción más contundente, pues comenzó a gimotear palabras exagerando el movimiento de los labios para que Borja pudiera entenderle desde el interior de la sala, adecuadamente insonorizada.

—TRANQUILO, SOLO SERÁN UNOS MINUTOS.

Volvió la mirada hacia el frente. Su visión se limitaba a una luminosa pared blanca, igual que las otras dos. No había nada en la estancia que le indicara en qué consistía la prueba en la que iba a participar. Solamente una mesa adjunta a su butaca, donde descansaban los instrumentos a los que había quedado conectado por medio de decenas de cables de todos los colores y aspectos, le hacía compañía.

Los hombres abandonaron finalmente la sala y la mujer mostró signos evidentes de haber terminado los preliminares. Se dispuso frente a él para asegurarse de que todo estaba colocado debidamente, observando con detenimiento cada uno de los artefactos colocados alrededor de la cabeza de Borja, que no eran pocos.

—¿Qué es lo que tengo que leer? Aquí no hay nada.

—No se preocupe, señor Bohigues. Siga las instrucciones que se le indiquen. Ahora tengo que salir. Si tiene algún problema... —hizo un gesto indicando la situación de la sala contigua donde se encontraban los demás— estaremos allí.

—Pero...

No le dio tiempo a articular ninguna palabra más. La mujer dejó la estancia y enseguida se reunió con Ángel y los demás en la otra sala. Desde allí, Ángel le indicaba que la fiesta iba a comenzar.

Un tremendo fogonazo de luz blanca fuego cerró sus párpados. Tardó unos segundos en vislumbrar la estancia después de abrirlos. Todo seguía igual. Paredes blancas, llanas, inocuas y tintadas del azul de los visores. Cientos de chispas de colores fugaban hacia el exterior de su campo de visión. Inútilmente, intentó seguirles la pista. Eran provocadas por la intensa luz que habían activado sobremanera los bastoncillos de su cornea, y al movimiento de los ojos respondían cambiando su situación. Poco a poco fueron desapareciendo dejando paso a una clara visión.

La incómoda situación que había experimentado hubiera sido objeto de una velada reprimenda a su amigo del otro lado de la ventana acristalada si no fuese porque ya no estaba en la pared de la izquierda. Se llevó una gran sorpresa. La ventana había desaparecido. Investigó la pared con minuciosa aplicación intentando encontrar algún vestigio de cierre que se hubiera activado durante el poco tiempo que permaneció cegado. No obstante, de existir, no dejaba ningún rastro visible. Un sellado de tanta pulcritud le confundía. Reclinó la cabeza para observar la pared a través del espacio mediante entre los visores y el rostro. Increíble; la ventana estaba allí, eran los visores los que la escondían. Allí estaba también Ángel, la señora y alguno de los hombres que le habían acompañado en los preparativos. Ángel sonreía. Parecía escenificar el orgullo del ingeniero que diseñó aquel sistema de visión.

Repitió tres o cuatro veces más la operación. Como por arte de magia, la ventana desaparecía y aparecía al salir y entrar en la línea de visión de los cristales del visor. Permaneció unos instantes con la imagen de la ventana cortada por el límite de los cristales, intentando discernir el funcionamiento de tan impresionante dispositivo. No podía tratarse de un filtro común; más bien parecía ser causa de una escenificación de la realidad. Una especie de pantalla de última generación, que mostraba la imagen modificada a gusto del emisor.

Antes de poder seguir investigando aquel suceso que le había intrigado su vocación científica, tuvo que volver la atención sobre la pared frontal. Una serie de imágenes indistinguibles la llenaban completamente. Algo parecido a lo que sucede cuando se pierde la sintonización de un canal de televisión, millones de puntos chispeantes que bailan cual hormigas a la puerta de un hormiguero.

Quiso comprobar si se trataba de una imagen generada por los visores o si realmente se proyectaba sobre la pared desde algún lugar camuflado en el techo. Tal como había imaginado, la imagen desapareció cuando miró por encima de los visores. Perplejo, pero acostumbrado, se acomodó en la butaca a esperar serenamente el resto del espectáculo.

Una confortable voz de comadrona trepidó en su tímpano. No se molestó en comprobar de donde procedía. Para ello hubiera tenido que quitarse los auriculares. Cosa harto complicada, amén de la parafernalia de cables suspendidos alrededor de su cabeza.

Bienvenido al dentro Mundial para el Desarrollo del Punto Omega. Está usted sometiéndose voluntariamente a nuestro programa de reconocimiento de personalidad.

Siéntase libre de indicar a sus supervisores cualquier cosa que considere molesta. El programa de reconocimiento de personalidad consiste en una serie de pruebas que le permitirán entablar contacto con nuestro sistema de inteligencia artificial.

Las pruebas se reparten en tres grupos. En el primero de ellos, se le mostrarán unos textos que tendrá que leer diligentemente, de manera que el programa de reconocimiento de voz de nuestro sistema de inteligencia artificial pueda entablar conversación con usted en adelante. No se asuste de las incidencias que se produzcan durante la lectura, necesitamos conocer el mayor rango posible de registros de su voz.

El segundo grupo consistirá en una serie de pruebas de conocimiento universal, en la que una de sus partes se centrará en el conocimiento científico.

El tercer grupo constará de pruebas de verificación de su coeficiente intelectual.

Algo parecido a un Test de Turing para humanos.

La última de sus frases parecía disfrazada de un tono un tanto cómico. ¿Un Test de Turing para humanos?

Sabía lo que era un Test de Turing. Consiste en un test de preguntas formuladas con la intención de verificar la veracidad de una máquina que hubiera adquirido una supuesta inteligencia de nivel humano. Turing, impulsor de la inteligencia artificial, se dejó la piel en el empeño de convencer a la gente de la posibilidad de lograr inteligencia artificial. Ideó la primera máquina inteligente teórica, que en su nivel más alto denominó Maquina Universal y que posteriormente fue bautizada con su apellido.

Fue él quien ideó el Test. Se suponía que para demostrar que una máquina había alcanzado un nivel de inteligencia como el humano se necesitaría una serie de pruebas. La suya, el Test, consistía en una infinidad de preguntas que un humano, situado en una habitación aislada, formulaba a una serie de interlocutores separados en diferentes habitaciones a través de un sistema informático. Con las respuestas que recibía debía determinar cuál de sus oponentes era en realidad humano y cuál una máquina. Para ello, sin duda, el Test debía contener las preguntas adecuadas. Preguntas del tipo: ¿Cómo te encuentras hoy? ¿A qué te recuerda un árbol caído? He estado en la playa y me ha comido un tiburón, ¿qué te parece? ¿Piensas que eres humano? ¿Qué te gustaría hacer si dispusieras de un millón de cacahuetes? ¿Quién tiene mis responsabilidad ante un buen chaparrón, un presidente de gobierno o un presidente de escalera? Me la han dado con queso, ¿a qué me refiero? ¿Cuánto resulta de multiplicar cincuenta millones de dólares por trescientas noventa pesetas? ¿Existo yo? ¿Cómo lo sabes? ¿Piensas que estás vivo? ¿séver la reel sebas?

No se le ocurrieron otras en ese preciso momento. Por supuesto, debían ser más sutiles. Preguntas sobre motivación, sentimientos, comprensión, absurdo, lógica, humor, estados de ánimo, etc. Era lo que había pensado practicar con el ordenador inteligente que le había anunciado Ángel la noche anterior. Por supuesto, no dudaba de la palabra de su amigo y si él decía que habían conseguido un ordenador inteligente seguramente fuese cierto. No obstante, su deber científico le empujaba a comprobarlo personalmente y, de esta manera, había decidido intentar averiguar si el ordenador era en realidad inteligente o se trataba todo de una absurda y pretenciosa parodia. Sin duda lo más aberrante que se le podía ocurrir es que se utilizase un Test de Turing sobre un humano. Completamente absurdo o completamente cómico.

No tardó en salir de dudas, entrando de lleno en el mundo de la efervescencia al oír las siguientes palabras provenientes de ninguna parte.

Perdone mi insolencia. Su amigo Ángel me concedió el permiso de bromear con usted, habida cuenta de su intensa amistad.

Me llamo Huxley. Soy el sistema inteligente que gobierna este centro. Encantado de tenerle entre nosotros, señor Bohigues. He oído hablar mucho de usted. Ahora, si me disculpa, necesito que realice las pruebas que le he presentado. Son completamente necesarias para que podamos comunicamos mutuamente. Sería aburrido hablar solo todo el tiempo, sin saber lo que usted opina de mí.

Si no fuese porque lo que había oído le había dejado completamente aturdido, el descubrir un tono completamente humano en su voz habría ejercido una gran impresión en él. Sus tonos indicaban una gran talla intelectual adornada de humor fino y sagaz, harto como para dotarle de una inteligencia que no muchas personas pudieran poseer.

La iluminación de la sala descendió paulatinamente hasta extinguirse por completo. Una oleada de oscuridad presionaba cada vez con más vigor la soledad en la que parecía sumergirse sin remedio. Una sensación parecida a la que se siente cuando apagan las luces de un planetario bien acondicionado, donde las débiles luces fulgurantes de las estrellas invaden poco a poco la totalidad de la bóveda celeste artificial. Flotación o ingravidez. Equilibrio o vértigo. Apaciguamiento. Placidez. Sosiego. Quietud.

Repentinamente, la pared frontal cobró vida propia. Una tenue luz difundió tintura oscura de velado color azul sobre su superficie, artificialmente desprovista de desequilibrios. Enseguida las palpitaciones comenzaron a contribuir a un naciente estado de ansiedad en Borja. Estado que pronto se volvió diligente al aparecer las primeras frases escritas virtualmente ante sus ojos. No estaban proyectadas en la pared, flotaban en reposo, separadas unos dos metros de su posición. De color blanco centelleante, se distinguían perfectamente ante el fondo oscuro. Quiso comprobar por última vez si permanecían allí mirando por encima de sus visores. Como esperaba, otra vez fueron fruto de los cristales electrónicos. Realidad virtual, en estado muy adelantado.

LEA EN VOZ ALTA EL SIGUIENTE TEXTO. La prueba durará unos minutos.

Se aclaró la garganta, carraspeando disimuladamente, sabiendo que le estarían observando a través de la ventana de la izquierda. Dispuesto a comenzar a leer, esperó tenazmente el texto anunciado.

Leyó el texto sin excesivas complicaciones, deviniendo más seguro cuanto más avanzaba en la lectura. Simplemente un par de equivocaciones entrecortaron la consonancia de una lectura uniforme. Había reconocido la obra. Sin duda se trataba de un fragmento extraído de Cien años de soledad, del escritor colombiano García Márquez. La casualidad hizo que le diesen a leer una de sus novelas favoritas.

El siguiente texto también pertenecía a la obra de Márquez, aunque esta vez no consiguió recordar el nombre de la obra. Esta vez, un tono más turbio de blanco hacía más difícil su lectura. Tuvo que esforzarse para leerlo con claridad. Adelantó la cabeza en vano pues las frases permanecían a la misma distancia relativa de sus ojos. Cayó en la cuenta de que la imagen estaba generada por los visores y que no importaba cuan cerca del texto dispusiera su cabeza, los visores también se desplazarían la misma distancia.

La disminución de la visión se tradujo en un vacilar de sus palabras. Mientras leía como podía las frases que iban surgiendo una detrás de otra, pensaba en la dificultad que para un programa de reconocimiento de voz pudiera suponer una lectura inapropiada del texto utilizado. Sin embargo, pronto se percató del objetivo que perseguían con aquella disminución voluntaria de la intensidad de iluminación de las letras. Recordó las palabras que le dijo la señora que preparó todo el procedimiento y se dio cuenta de que ése era el modelo que habían elegido para lograr que produjese diferentes registros de voz en su lectura. Mientras seguía leyendo, ahora más tranquilo, sólo pensaba en las ideas que a esas mentes diabólicas se les pudiera ocurrir para lograr registros más curiosos.

Una serie de tremendos fogonazos de luz centelleante le indicaron el grado de verosimilitud de sus suposiciones. Medio cegado, el texto aparecía ante él difuso y tambaleante, definitivamente imposible de leerse con claridad, aunque él lo hizo, mas con tremebunda fonética.

Como si no bastara con las vicisitudes a las que había sido sometido, al cesar los fogonazos y volver a aparecer un texto diáfano, su butaca comenzó a vibrar suave pero rítmicamente, suficiente para transmitir las oscilaciones a los sonidos que emanaban de su laringe.

Cuando comenzaba a cansarse y tenía casi decidido terminar de una vez por todas la maldita prueba de reconocimiento de voz, cesó el bombardeo. La imagen virtual volvió a mostrar la habitación iluminada, aunque menos intensamente que al comienzo. Se tranquilizó, no sin antes echar un vistazo mortificado a su amigo Ángel por encima de los visores; éste no cesó de sonreír en ningún momento.

Nuevas instrucciones aparecieron en la pared frontal, también flotando por delante de ella.

Por favor, diga el nombre de lo que vea en las imágenes que se le expondrán a continuación. Limítese a decir el nombre, sin adjetivaciones ni comentarios, por favor.

La imagen de un perro apareció. Era un perro de un limpio reluciente, pero que mostraba un tono de desidia en su mirada, aburrido del fotógrafo de turno que seguramente le hizo mantener la posición durante largo tiempo. Algo parecido a lo que él sentía por los responsables de las pruebas. Aunque le quedarían ganas de apellidarle con algún jugoso adjetivo, se limitó a proferir su nombre distintivo.

—Perro.

Otras imágenes se sucedieron a la primera.

—Gato.

—Coche.

—Tren.

—Nube.

—Teléfono.

—Botella.

—Carretera.

—Papel.

—Robot.

—Libro.

Las imágenes se tornaban cada vez menos determinantes. Algunas de ellas admitían varías calificaciones, por lo que atribuyó un tono interrogativo a sus respuestas. No sabía muy bien si se trataba de encontrar el apelativo correcto o más bien se estaba conviniendo en la típica prueba psicológica de diga usted lo primero que le venga a la imaginación.

—¿Hoja?

—Texto.

—¿Palabra? ¿Letras?

—Negro.

—¿Oscuro?

—Largo.

Por un lapso de tiempo indeterminado, el programa dejó de mostrar imágenes. Luego surgió otro rosario de instrucciones.

Intente describir el estado de ánimo de los personajes que observe en las siguientes imágenes. O bien el sentimiento que a usted le provocan.

El mismo perro del principio.

—Cansado.

El gato.

—Contento.

Uno por uno, se fueron repitiendo los fotogramas.

—Rápido.

—Largo.

—Suave.

—Ruidoso.

—Vacía.

Más de doscientas, creyó contar, las fotografías que le enseñaron durante los siguientes diez minutos de pruebas. Imágenes de todo tipo le rebotaban en la cabeza. No pudo zafarse de un hecho que le había resultado curioso: habían sido más de quince los fotogramas que mostraban algún modelo de robot. Algunos de semblanza humana y otros no, pero todos con algún aspecto que les confería vida propia. No le quiso dar mayor importancia en aquel momento. Tampoco pudo.

Las siguientes instrucciones se sucedieron, aunque esta vez no estaban escritas. Las dicto la misma voz que se presentó como Huxley al inicio de la prueba.[[

Bien, querido amigo. La prueba de reconocimiento de voz ha concluido. Supongo que estará contento. Reconozco que puede resultar un poco pesada.

—¿Pesada? —balbuceó entre dientes—. Agobiante, más bien.

Yo no diría tanto.

Si le parece, comenzaremos con el test de conocimiento universal. Puede usted estar tranquilo, no recibirá excitaciones externas durante la prueba.

Le había oído. Más impresionante aún: le había entendido. Supo que el reconocimiento de voz había sido consumado con éxito. El ordenador le podía entender, aun cuando sus palabras habrían sido inaudibles para alguien cercano a su posición.

—¿Puedes oírme? —su pregunta rezumaba trivialidad.

Sí. Sin ninguna dificultad. Ahora, por favor, esté atento a las instrucciones del juego.

Otra vez sonaba irónico. No supo reaccionar, acongojado por la idea de estar hablando con una máquina pensante que quién diablos sabía lo que podía llegar a realizar. Se limitó a seguir las instrucciones de la computadora y esperó ansiosamente la siguiente etapa.

Una imagen fotográfica apareció translúcida ante sus ojos. Era el retrato de Cristóbal Colón. Lo anunciaban unas letras tridimensionales bajo el lema de HISTORIA, colocadas sobre el retrato. Una pequeña esfera verde fluorescente giraba rítmicamente a una distancia aproximada de veinte centímetros de él, mucho más cercana que el retrato y el título. Girando en un plano horizontal alrededor de la esfera se podía leer la palabra empezar, que desaparecía tras la esfera por la izquierda para luego aparecer por la derecha de nuevo. Simulaba una órbita planetaria; del mismo modo que la luna describe un círculo alrededor de la Tierra o la Tierra alrededor del Sol.

El vanguardista aspecto de las imágenes añadido a la profundidad espacial que ostentaban en la sala le deslumbraron sobremanera. Sin embargo, no sabía cómo hacer funcionar aquella congregación de comandos virtuales.

Puede usted activar lo que le interese con la mínima acción de mover sus manos.

—¿Las manos?

Vaciló. Luego levantó sus manos ante él y aparecieron definidas por una textura irreal. No eran sus manos, aunque se movieran del mismo modo que las suyas. Eran unos dibujos tridimensionales de líneas blancas que delimitaban cada forma relevante de sus características. Parecían el boceto previo que realizan los ingenieros aeronáuticos cuando proyectan un nuevo prototipo de avión o de automóvil. Sólo muestran el chasis estructural; una especie de esqueleto metálico. Más tarde lo proveen de textura para que los interesados lo puedan contemplar sin devanarse el cerebro intentando llenar el espaciado entre líneas. En su caso, el número de líneas era tan grande que por sí mismas parecían reencarnar la piel de sus manos.

Extraordinario. Perdió unos minutos contemplando la belleza de aquella visión. Admirando la fidelidad de los movimientos imitados. Comprobó que tras los visores informáticos se escondía la realidad. Mientras sus manos artificiales rodeaban cuidadosamente la esfera verde, sus manos mortales rodeaban la nada en una sala desprovista de elementos y tonalidades. Pudo entender el mecanismo que hacía posible aquel sueño. Mirando por encima del visor, comprobó que una difuminada luz láser de color rojo impregnaba cada recoveco de su piel. Supuso que las interferencias que sus manos producían en la trayectoria de la luz láser eran computerizadas y traducidas en un universo virtual que se extendía con toda su magnitud ante sus ojos, apropiadamente vestidos de los milagrosos visores electrónicos.

Desechó la investigación del funcionamiento del láser para seguir recreándose en la maravilla de sus movimientos surrealistas. La excelencia de la técnica que hacía posible aquel submundo no tenía límites. Intento tocar la esfera suavemente y, en el intento, su dedo virtual se interpuso en la trayectoria de la palabra que giraba en rededor. Al topar con el obstáculo la palabra se detuvo junto al dedo, dando a entender que proseguiría su camino en cuanto el torpe propietario de la mano se dignase a retirarla de la esfera. Así lo hizo cuando Borja retiró el dedo ligeramente, y siguió dando vueltas rápidamente como si nada hubiera pasado. Se le escapó una carcajada de satisfacción que reverberó en las paredes de la sala de pruebas. Comprendió que el camino a seguir para activar la esfera era tocarla por la parte superior, donde manifestaba un ligero cambio de tonalidad.

Ávido de curiosidad por lo que deparase el siguiente estadio, presionó la esfera por su punto exacto. Automáticamente, la esfera se contrajo sobre sí misma hasta desaparecer y la palabra EMPEZAR salió brutalmente despedida hacia la derecha de la sala al desaparecer la fuerza gravitatoria virtual que emanaba de la esfera desaparecida, perdiéndose antes de llegar a la pared derecha. Casi instantáneamente aparecieron nuevas imágenes en el fondo. Un colage de fotografías de tema histórico. Ante él, muy cerca de la posición de Borja, tres ventanas flotantes anunciaban distintas épocas históricas que podían ser elegidas. Eligió la central: Historia contemporánea. Lo hizo tocándola con uno de sus dedos virtuales. Instantáneamente, comenzó a girar sobre sí misma en un eje vertical hasta rehacerse de nuevo, pero aumentando su tamaño a medida que se alejaba hacia el fondo de la sala. Una vez desplegada del todo, apareció una pregunta en letras amarillas: COLOQUE AL PERSONAJE EN SU PAÍS CORRESPONDIENTE.

Entonces apareció un inmenso mapamundi del que sólo se veían las zonas terrestres dibujadas en color marrón claro, con relieve orográfico y delimitaciones políticas, con el nombre del país pertinente recortado de su territorio. El espacio correspondiente al agua de los mares y océanos no existía y dejaba ver el fondo de la habitación, que mostraba un tono uniforme de color azul oscuro. Éste también podía distinguirse a través de las letras huecas de los nombres de los países. Otra vez, aquello poseía una belleza pocas veces vista en el mundo desarrollado de la época.

La primera fotografía apareció desde el fondo hasta lograr el tamaño de un paquete de cigarrillos cuando se estancó en el océano Atlántico. Era Fidel Castro aunque no podía ver su nombre, pues no estaba adjuntado. Sin embargo, Borja lo reconoció fácilmente. Él le había visto vivo. Cogió la fotografía de Castro, que se dejaba malear entre sus simpáticos dedos, y la colocó sobre el territorio de Cuba. La fotografía desapareció aspirada por la isla y otra apareció en el mismo lugar original. Esta vez se trataba de un hombre con barba blanca que Borja no reconoció. Sin embargo, por su aspecto parecía caucásico y la deposito sobre el territorio de Rusia. El mismo fenómeno ocurrió y otra fotografía apareció. Ahora se trataba de Sigmund Freud, en blanco y negro, con mirada astuta y sujetando un puro con su mano derecha.

A la prueba de conocimiento universal le siguieron otras psicológicas: El test de Roschach, el de Wechsler, el de Cattel... También le hicieron pruebas para determinar su coeficiente intelectual. Todo ello le llevó más de media hora que pasó por completo desapercibida. Mientras contestaba sin cesar las preguntas que aparecían, la computadora reflejaba paisajes artificiales que se entremezclaban entre sí, yendo y viniendo, cambiando, delirando en una metamorfosis onírica de colores apagados y vivos, deslumbrantes y cansinos, aderezados muchas veces con músicas polifónicas, canciones electrónicas o composiciones medievales de clave para clavicordio. Su mente jugueteaba con los estímulos visuales, creando una nueva concepción de la realidad irreal en los más recónditos socavones de su cerebelo. Sentía cómo se activaban al unísono todos los centros sensitivos de su cuerpo. Como si se pudiera acariciar sin límite el cuerpo de una mujer hermosa; todas sus partes a la vez. Una mano en el pecho, la otra en el pubis, la otra en la garganta, la otra en el tobillo, la otra donde la dorsal comienza su agonía; la lengua en el paladar, la otra lengua en el clítoris, la lengua en el lóbulo izquierdo y en el derecho y en el izquierdo; el pene en la vagina, el otro pene entre los muslos, el pene en la boca y el otro pene en la vagina; el sudor compartido; las lágrimas entremezcladas con su sonrisa.

El mayor grado de concentración deseado no habría bastado para predisponer sus estadios psicosomáticos al nivel de respuesta que alcanzó durante la prueba. La estimulación virtual que sufría ensanchaba la pulcritud de sus percepciones y sus deliberaciones emanaban libremente al más alto grado intelectual. Como si las pobres notas que acompañan a la sincopada estallasen en rebeldía y tomasen el poder a que habían sido sometidas. Luego quedó extasiado en la butaca, con las pupilas dilatadas y sintiendo cómo una fría escarcha de sensibilidad erizaba los pelos de sus brazos que ya no eran sino la pruina del melocotón.

Levemente, los ángulos que delimitaban la habitación blanca se fueron borrando hasta desaparecer por completo. El limbo debía de ser algo parecido. Si la nada fuese blanca, aquello podría ser una magnífica representación pictórica. Paulatinamente, aquella nada fue tornándose dimensional. La blancura absoluta de la imagen, sin necesidad de líneas convergentes en el infinito o diferencias de tonalidad entre sus partes, fue adquiriendo profundidad, de modo que se percibía una lejanía inexistente si se miraba hacia el centro del campo visual mientras la periferia quedaba al alcance de sus manos. Se mareó levemente, aunque las náuseas desaparecieron cuando su cerebro formó un arquetipo de imagen conocida. Tradujo claramente su visión blanca en un paisaje nevado donde el horizonte quedaba tan lejano que ni siquiera podía ser contemplado.

En el fondo del túnel acolchado algo se movía en dirección hacia el observador. Iba aumentando de tamaño gradualmente, a medida que se acercaba. Pudo distinguir los pasos en la silueta confundida con la oscuridad. Al menos poseía piernas, o patas; la lejanía no desvelaba argumentos para que se decantase por un animal o una figura humana. Inmediatamente, al acercarse hacia él, pudo distinguir perfectamente la silueta de un cuerpo de mujer. Vestía ropa ajustada aunque no se distinguían todavía las facciones. Era difusa. Ganando a cada paso mayor nitidez. Lo que más le alteró fueron sus movimientos. Cada movimiento, cada articulación, cada ademán conferían vida real a la mujer, ahora completamente visible a unos tres metros de distancia (no habría más de dos metros hasta la pared de la sala). Se trataba de una imagen creada por la computadora, aunque sólo se advertía su condición en la textura de su piel y de sus ropas. Ataviada con un vestido de una sola pieza que dejaba sus hombros y sus largas piernas al descubierto, se detuvo frente a él y se sentó en una butaca de piel poligonal que apareció tras el gesto de sentarse que acababa de efectuar. Entrecruzadas las piernas, pudo distinguir perfectamente cada uno de los rasgos de su rostro. Tez morena, de un tono artificial, pero tan real como la suya, adornada con unos ojos de vitalidad sin discusión, de tonos ocres. Las manos, la cabeza, las piernas, el estómago, todo en ella se movía con total humanidad. Su generación artificial se intuía en la forma general que tomaba su imagen, nada que ver con las propias imágenes generadas por ordenador que se veían cada vez más en la televisión, en los juegos de ordenador o en las películas modernas. En todos los casos se sabía quién era una imagen virtual y quién no por el movimiento o por los polígonos que se utilizaban para confeccionar las texturas de la piel o de la ropa. Su identidad irreal se manifestaba en la imagen en sí. Algo parecido a una imagen holográfica, con pequeñas idas y venidas de luminosidad, incluso rayas en relieve sobre la propia imagen. Aun así, la sensación que tuvo Borja fue la de encontrarse frente a una mujer real, una mujer inteligente, una mujer, a fin de cuentas, viva.

Le miraba atentamente, fijando los ojos en los suyos, aunque moviese la cabeza intencionadamente para estudiar su comportamiento. Parecía estar dejando un intervalo de tiempo medido para que fuese estudiada con detenimiento por un observador aturdido, antes de decir palabra alguna. Dispuso su mano izquierda en el pecho haciendo que se doblase su carne artificial hacia dentro por la presión de sus dedos y dijo:

—Soy Huxley. Al menos ésta es la imagen que muestro de mí misma a los humanos como usted —calló deliberadamente, esperando la respuesta de Borja, que la miraba con ojos sorprendidos desde detrás de los visores electrónicos. Al ver que no obtuvo respuesta continuó—. Para la siguiente prueba he creído oportuno usar una imagen humana para realizar las preguntas. Muchas de ellas son personales y me pareció conveniente crear una escena confortable y cálida para hacerle sentir a gusto con la situación. Si le parece mal o cree que le cohíbe mi presencia gráfica no dude en indicármelo y le puedo formular las preguntas a través de proyección virtual. Como usted desee.

—No, no. Así está bien. Es algo magnífico, creo...

Por supuesto, se trataba de algo magnífico. Los movimientos de sus labios, acompañados de pequeños parpadeos, vaivenes de la cabeza y sutiles balanceos de sus brazos no eran simplemente una buena emulación del comportamiento dinámico humano. Más bien resultaba una mediocre grabación de una persona existente en la realidad, pero situada en otro lugar. Algo así como una vídeo-conferencia. Mala calidad de imagen si se juzgaba desde la perspectiva de la definición televisiva avanzada, pero rebosante calidad virtual por generación informática.

—Perfecto —dijo la mujer electrónica.

Se metió una mano en el bolsillo de la cadera y sacó una cartulina del tamaño de su mano abierta. Al mostrársela a él, la cartulina virtual había adquirido un tamaño cuatro veces mayor de lo que había sido en un principio. De fondo blanco, contenía el dibujo del rostro de un indio americano.

—¿Puede decirme lo que ve?

Borja no lo dudó.

—Un indio, es evidente —profirió con voz grave y forzada—. ¿Vamos a seguir con los juegos psicológicos?

Ella sonrió, dejando entrever un aire bonachón y a la vez condescendiente. Parpadeó y volvió la cartulina hacia su rostro, como si fuese capaz de verla con sus ojos virtuales. Luego la volvió a encarar hacia el frente para que Borja se fijase con prudencia en la imagen que contenía.

—Si presta la atención necesaria será usted capaz de distinguir la figura de un esquimal en pie, dándole la espalda y mirando la oscuridad con un brazo extendido.

Se quedó mirándole con una sonrisa esperanzadora mientras Borja hacía un esfuerzo para divisar al esquimal en lo que sin lugar a dudas era la cabeza de un indio.

—¿Un esquimal? No sé...

Le acercó un poco más la imagen.

»Efectivamente —exclamó, enarcando las cejas de manera que los visores se alzaron levemente en su frente—. Es un esquimal.

Inmediatamente hizo desaparecer la imagen. No por el procedimiento corriente, que sería volverla a guardar en el bolsillo de donde surgió. En su lugar, estalló en millones de chispas de colores que cayeron mansamente como copos de nieve en un frío día sin viento y desaparecieron antes de tocar el inexistente suelo.

—Le he mostrado esta imagen para que comprenda la relatividad de nuestras afirmaciones. Nuestras consideraciones pueden verse alteradas por la percepción de la realidad. Distintas personas objetarán opiniones diferentes ante una misma evidencia, debido, la mayoría de los casos, a la percepción que de los hechos obtengan. En nuestro caso, la percepción a la que me refiero es meramente visual. Usted ha visto un indio al primer vistazo, cuando otras personas ven al esquimal primero. Es un hecho comprobado que la percepción de la realidad es diferente en diferentes individuos y esta diferencia está asociada a sus capacidades psicológicas e intelectuales. Así, una persona puede ver desvirtuada su percepción de hechos conceptuales por varios motivos. La ignorancia es uno de ellos. Es evidente que una persona que carezca de los conocimientos básicos en un tema puede visualizar un acontecimiento de muy distintas maneras. Por ponerle un ejemplo: imagine que una persona se encuentra con una serpiente no venenosa en su camino sin saber que es inofensiva. La mayoría de la gente sentiría miedo. Se ha de achacar a su desconocimiento del mundo de los reptiles. Por supuesto, un biólogo experto en el tema podría agacharse para acariciarla. Su sentimiento es, en cambio, de satisfacción. Otros factores que pueden afectar a la percepción de los hechos pueden ser catalogados en diferentes categorías. De este modo, las características sociales, psicológicas o, incluso, biológicas de los individuos afectan gravemente a la percepción de la realidad.

Jugaba con sus dedos mientras hablaba, entrecruzándolos, abriéndolos o cerrándolos, despidiendo un cierto aire de falso nerviosismo. ¿Puede estar nerviosa una máquina?

»Nosotros estamos interesados en dichas características —continuó—. Quiero dejarle bien claro que no usamos estas pruebas para catalogar a nuestros aspirantes. Utilizamos estos conocimientos para aprovechar las mejores virtudes de cada uno de nuestros colaboradores, designándoles el puesto al que se amoldarán con mayor facilidad, desde el cual puedan desarrollarse plenamente tanto humana como intelectualmente. Es este método el que nos ha dotado con la ventaja de poseer el índice de satisfacción personal más alto de cualesquiera empresas en la actualidad, hecho del que estamos orgullosamente complacidos.

—Parece que pueda existir un cierto grado de alienación de sus trabajadores. ¿Es sólo una impresión mía?

—Podría ser así si obligásemos a aceptar el puesto designado por nuestros cálculos según el procedimiento de estudio previo de cada individuo. No obstante, al aspirante a investigador del Centro se le ofrece un abanico de posibilidades a elegir. Son las que nosotros consideramos apropiadas para él. Sin embargo, al aspirante también se le ofrecen todas las vacantes disponibles en cada uno de los departamentos, sean o no las sugeridas por nuestro estudio. Tenemos en cuenta que no somos, en ningún modo, infalibles. Consecuentemente, podemos errar, como se ha encargado de demostrarnos alguno de nuestros colaboradores. No obstante, la mayoría se deja aconsejar por los resultados de nuestro estudio y el resultado es, en la mayoría de los casos, satisfactorio.

Concluyó mostrando un rostro expectante. Parecía importarle lo que Borja tuviera que argumentar al respecto, pero él prefirió callar. Desvió el tema de conversación con una pequeña broma.

—¿Y yo, soy apto para trabajar en el CMDO?

—Usted no está sometido al examen para averiguar si es apto o no para el cargo que se le ha ofrecido. Sólo queríamos que pudiera comunicarse con nuestro centro de control neurálgico que es manejado por la computadora interna, así que necesitábamos realizar el reconocimiento de voz.

—Creí que la computadora eras tú —observó imprimiendo un tono inconfundiblemente socarrón.

Ella asintió con la cabeza, restándole relevancia al asunto.

—El resto de las pruebas se han realizado por indicación del doctor Ferrer —prosiguió con indiferencia—. Dijo que a usted le gustarían, por el avance que representan en inteligencia artificial.

—Sí que me gustan. No te lo tomes a mal. Intuyo que todavía quedan varias pruebas por realizar...

—Así es. ¿Quiere que prosigamos?

—Me sentiría más cómodo si me tratases de tú.

Ella cerró los ojos lentamente y los volvió a abrir buscando en el aire la pregunta que continuase la prueba.

—Bien. Ahora voy a formularle una serie de cuestiones personales, que deberá contestar lo más directamente que le sea posible. Debería evitar respuestas del tipo no sé, depende, quizá, etcétera.

Era evidente que no conseguiría un trato informal. Si no lo había logrado con humanos por qué esperar que una computadora, por muy inteligente que pareciera, obviase el formalismo.

—Estoy dispuesto. Puede empezar cuando guste —ahora era él quien inconscientemente utilizaba el formalismo en su trato con la computadora.

Preguntas personales. Era el momento indicado para realizar la comprobación definitiva. Intentaría que las preguntas no se dirigiesen exclusivamente hacia él. Crearía un coloquio, dispuesto a desentrañar la veracidad de la inteligencia manifestada por la computadora. Era evidente que basándose en las pequeñas conversaciones que habían mantenido hasta el momento, cualquier juez que quisiera estimar la capacidad de mostrar inteligencia de nivel humano en Huxley habría dictado sentencia automática con las primeras frases intercambiadas entre ambos.

Volvió a fijar su atención en la figura de la mujer. Había cambiado de atuendo. Cambió su vestido de una sola pieza por una blusa negra y una falda escocesa que bailaba doblada en sus rodillas, caída sobre sus piernas entrecruzadas. Borja no se percató de la transición, pero sí que lo hizo en los pechos desnudos que insinuaba la transparencia de su blusa. Era la belleza artificial de unos pechos artificiales en el torso artificial de una mujer artificial y, sin embargo, le producía excitación real de un pene real en el vientre real de un hombre real.

Rehuyó tajantemente la atención sobre los pechos y miró intensamente los ojos de su propietaria. Exigía el comienzo de la prueba. La mirada de la mujer insinuaba la percepción de la excitación física de Borja. Con un ligero desvío, restó importancia al percance. ¿Qué otro gesto podría sustituir mejor a un gesto humano? Sentimiento de vergüenza ajena. Capacidad de comprensión interpersonal y, por supuesto, comprensión intrapersonal. Si seguía válida la tipificación de clases de inteligencia, el conjunto de las cuales constituye la inteligencia humana, que hiciera en su día el psicólogo Howard Gardner, sin lugar a dudas Huxley las poseía todas. La inteligencia lógico-matemática, la Lingüística, la Espacial, la Musical, la Corporal y Kinestésica junto con la Interpersonal e Intrapersonal.

La irreal pero hermosa Huxley le miró expectante, buscando la aprobación para dar comienzo a la siguiente serie de preguntas. Pero no esperó respuesta de Borja.

—Imagine que le piden que haga rápidamente una elección entre dos situaciones. Ha de decirme cuál de las siguientes reacciones encuentra usted más cercana a su propia idiosincrasia. ¿Estudiaría tranquilamente las dos opciones, comprobándolas con lógica y objetividad o tiene tendencia a ponerse nervioso y acabaría escogiendo por azar?

—Depende.

La mujer le dirigió una sonrisa comprensiva.

—Le advertí de que se abstuviera de contestar este tipo de respuestas imprecisas, pero puedo advertir en su reacción que no está dispuesto a facilitarme el trabajo, ¿no es así, señor Bohigues?

—No tengo intención de dificultar su tarea. Nunca faltaría al respeto de un trabajador que sólo intenta realizar el trabajo que le han encomendado. Si me permite la concreción, es la primera vez que dialogo con una computadora inteligente y mi carácter ha ejercido una presión significativa en cada una de las elecciones que dirigen mi vida. Este carácter de que le hablo, querida Huxley —adoptó un tono condescendiente en sus palabras—, hace que mantenga un alto respeto hacia las cosas que desconozco. En su caso y en lo que usted representa, el nivel de mi desconocimiento es considerable. Diría más aún: usted causa en mi persona una sensación que acaricia la tragedia. Mi mente no es capaz de comprender la realidad que la conversación que usted y yo estamos manteniendo infiere en mi entendimiento. Con todo esto quiero hacerle notar que mi respeto por usted es intachable.

—Me alaban sus palabras, señor Bohigues.

—«Depende» —continuó tenazmente— significa que mi reacción ante un suceso como el que expone su pregunta depende del suceso en cuestión. Es evidente que mi decisión se basaría en diferentes grados de reflexión correspondiendo con la gravedad del suceso en cuestión. Así, si las opciones fueran elegir un pastel u otro en una panadería, podría ponerme nervioso dado mi exagerado gusto por los dulces. Querría ambos pasteles para mí y me costaría bastante decidirme por uno u otro en particular. Si, por el contrario, me pidiesen elegir entre la vida de... digamos que me piden elegir entre la vida de Ángel y la desconexión de la fuente de energía que le dota a usted de su particular vida virtual, tendría primero que determinar quién fue el responsable de que yo me esté sometiendo a este horrible test de personalidad para psicólogos principiantes.

Una sonora carcajada surgió de la garganta desnuda de la mujer-máquina inteligente.

—De acuerdo, señor Bohigues, usted gana.

—¿Significa eso que podemos dar por terminado el test?

—Creo que no será necesario que lo concluyamos. Tengo suficientes datos para determinar sus capacidades cognoscitivas, intelectuales y psicológicas como para trazar un perfil ajustado a su personalidad. Además, he de sumar a los resultados de las pruebas las indicaciones que de usted me había adelantado el doctor Ferrer.

—Preferiría que no me dictase sus conclusiones. Prefiero permanecer con la visión trastocada que de mí mismo he tardado años en confeccionar,

Cruzó los brazos. Sintió una agradable sensación de relajo que le invadió la espina dorsal hasta acomodarse indefinidamente en su nuca.

»Sin embargo, antes de que terminemos la sesión me gustaría que me permitiese hacerle unas preguntas a usted. Pienso que es una correspondencia justa, sobre todo teniendo en cuenta que no me alargaré por demasiado espacio de tiempo.

—Creo que sé lo que quiere preguntarme. Quiere entender mi inteligencia. Saber cómo la he logrado o cómo me la han proporcionado. Si poseo sentimientos. Si comprendo mi propia existencia. Cosas por el estilo. ¿Me equivoco?

—No, no se equivoca. Noto un cierto matiz amargo en sus palabras.

—Si usted piensa que el test que ha realizado estas dos últimas horas ha sido agotador, imagine las pruebas que he tenido que sufrir desde mi creación, hace ahora un año y medio.

—Puede que me haya excedido en mis demandas. No quiero forzarla a que conteste mis preguntas si no quiere. Estoy seguro de que Ángel lo hará con total complacencia.

—No es eso. No me entienda mal. Me alegra que usted quiera entablar conversación conmigo. Estoy encantada de hablar con usted por el tiempo que considere oportuno. Tenga en cuenta que sólo soy una máquina y como tal no puedo cansarme físicamente.

Sintió la desazón que proclamaban sus palabras. Distinguió una sensibilidad muy desarrollada en las reacciones de Huxley que llegaban a manifestarse en los gestos de su rostro informático.

No dejándose acongojar por la evidente humanidad de su interlocutora, comenzó un sutil interrogatorio marcado por la recta intención de sonsacar la veracidad de la manifiesta inteligencia artificial de la máquina, que parecía gobernar el destino del CMDO y, con él, el de toda la sociedad terrestre.

—Creo que un buen comienzo podría consistir en la aclaración de las bases funcionales de tu cerebro... electrónico —terminó, tras dudar la conveniencia del apelativo—. Es decir, ¿cuál o cuáles son las bases físicas en las que se basa tu inteligencia? Cuando trabajaba de la mano del doctor Ferrer, manteníamos una firme convicción de que por medio de lógica clásica no podrían ser construidos algoritmos de procesamiento capaces de emular la inteligencia humana. Un algoritmo basado en lógica clásica, por muy complejo que sea, siempre será determinista. De este modo, siempre podrá determinarse la concatenación de acciones que han llevado a una máquina que lo utilice a una determinada acción o decisión. Esta forma de proceder de una máquina no desencadenaría más que en acciones que pudieran ser previstas con anterioridad. Tendríamos, pues, una máquina diligente, sí. Efectiva, sin duda. Pero previsible, no obstante. No podría superar el proceder que le ha sido impuesto por su programador. Por lo tanto, siempre quedaría en un nivel de inteligencia inferior al de su programador humano. Por lo que puedo ver, a menos que esté siendo inteligentemente engañado, tus acciones no parecen previsibles ni determinadas en modo alguno.

—El asno de Buridán. Me gusta esa parábola.

—¿Cómo dice?

—Existió, en la mente de algún filósofo humano, un asno anclado a medio camino entre dos montones de heno. Tenía mucha hambre, pero algo le impedía comer el heno que contemplaba ante sí. Los dos montones de heno eran exactamente iguales y, además, se encontraban exactamente a la misma distancia respecto de él. Al no encontrar ningún motivo lógico que le hiciera decantarse por uno de ellos murió de hambre. Efectivamente, se demostró hace tiempo que el procesamiento de la información en lo que concierne a la toma de decisiones no ha de estar regido por la contemplación de todas y cada una de las posibilidades existentes. Es mucho más eficaz un algoritmo que toma decisiones aleatorias entre posibilidades cercanas. A esto se le denomina programación heurística y, por supuesto, mi comportamiento procesal se basa en ella. No obstante, todo es un poco más complejo. En mi caso, la realidad supera a la imaginación, querido amigo. Mi programación usa directamente la lógica cuántica —ante la cara de expectación de Borja, concluyó elegantemente—. Soy una computadora cuántica inteligente.

—¿He de entender que se ha conseguido la computación cuántica?

—Así es —respondió desinteresadamente.

—Se ha conseguido la computación cuántica efectiva y nadie ha sido informado al respecto. Quiero decir... La comunidad científica..., la sociedad, tienen el derecho de saber estos resultados —batiendo la cabeza de lado a lado murmuraba entre dientes—. Y, no sólo eso. Además, es una computación cuántica inteligente...

Quedó pensativo unos instantes. Su reacción hostil podría poner a la defensiva a Huxley y levantar revuelo en los integrantes del CMDO que le estaban escuchando. Necesitaba más información; enfadarse no era el camino apropiado para conseguirla.

—Es impresionante —esta vez lo dijo con cierto tono de admiración y pudo ver como la reacción de Huxley no había sido preocupante en absoluto. Era como encontrarse frente a un alumno distinguido que le profesaba respeto infinito o un hijo que ve en su padre alguien difícilmente superable.

Se tranquilizó. Se tocó la barbilla. Pensaba en todo lo relacionado con la inteligencia artificial. Todo lo que había discutido algún día con Ángel, lo que había leído acerca de dichas cuestiones, todo le brotaba a borbotones en su pequeño cerebro. Se acordaba de Roger Penrose; intransigente hostigador para cualquiera que defendiese la inteligencia artificial, empero siempre tenido muy en cuenta por su altísima capacidad de intuición científica.

—Entonces, estoy ante una Máquina de Turing. Veamos, a lo que me refiero es que si tomamos la teoría de Turing en serio, hemos de suponer que un programa inteligente es una serie de algoritmos que conforman una Máquina de Turing. Más concretamente, una Máquina Universal. Capaz de simular una máquina de Turing real, que en su nivel de implementación más alto pudiera ser un humano, por ejemplo.

Ella parpadeó sospechosamente.

—Si hemos de ser consecuentes, he de decir que no simulo una máquina de Turing real; la emulo.

—¿Cuál es la diferencia?

—Una simulación es una imitación del comportamiento de un sistema; programa, ser vivo... Una emulación es una copia idéntica de un sistema. Yo no soy una simulación de la inteligencia humana, soy una e-mu-la-ción —lo dijo con despecho, hinchando el pecho, separando deliberadamente cada sílaba—. Teniendo en cuenta que una emulación es idéntica al proceso original, yo soy humanamente inteligente.

Perdió un poco de tiempo mirando hacia los lados. Se cercioró de que su amigo y sus compañeros siguieran en la sala contigua mirando por enésima vez por encima de los visores electro-ópticos. Allí seguían, expectantes. Vigilando paralelamente algún indicador escondido a la vista desde el interior que, seguramente, informara de lo que en el interior de la sala sucediera con total ecuanimidad.

Volvió la atención sobre la imagen real de la mujer-máquina virtual.

—Creo entender que estas características infieren en tu ser el libre albedrío. Siempre tomando la pretendida filosofía de nuestro entendimiento, con la cual, los humanos estamos necesitados de cierta aleatoriedad que nos dota de nuestro vanagloriado libre albedrío.

—Estoy de acuerdo.

—Sin embargo, me gustaría aclarar este punto. Hay quien piensa que si el azar ha de intervenir en la toma de decisiones de un ser consciente, dicho ser queda rebajado a un nivel más fundamental de existencia inteligente. Es muy común la confusión que se genera en torno a la mala diferenciación entre el azar y el libre albedrío. Yo me refiero a la utilización del azar, la aleatoriedad, en la toma de decisiones a un nivel inconsciente del proceso de decisión. Es decir, diferencio el indeterminismo epistemológico, el que se encuentra en nuestros conocimientos, del ontológico, propio de la naturaleza. Que nuestros conocimientos estén regidos por un cierto grado de indeterminismo no significa que la naturaleza tenga por que ser indeterminista. Lo mismo se puede argüir en sentido contrario. Aunque la naturaleza; el universo en su totalidad, tenga un carácter determinista no impone determinismo en nuestras acciones. Es decir, no nos priva del libre albedrío. Aunque el asno se sirva del azar para no morir de hambre ante su indecisión, esto no significa que su decisión haya sido azarosa —remachó Borja, dando a entender que lo había comprendido.

—Puedo entender que acepta de buen grado mi entidad humana.

Borja se frotó los ojos metiendo delicadamente los dedos bajo el visor. Luego carraspeó y tornó los ojos para despedir las lucecitas que enturbiaban su visión.

»¿Mejor así? —preguntó amablemente Huxley. La luminosidad del universo virtual que adornaba la estancia proyectada por los visores descendió levemente, quedando bañada por una liviana bruma ocre.

—Gracias —respondió complacido—. Tenía la vista cansada por la fuerte luz que la rodeaba. Así está mejor.

Huxley esperó la contestación dejando que sus párpados se cerrasen momentáneamente.

»Mantengo mis reservas al respecto, querida Huxley. Por lo que me ha expuesto hasta el momento entiendo que su inteligencia es una emulación de la humana. Concretamente, en qué sentido es una emulación es lo que todavía no tengo claro. ¿Surgió usted de la emulación estricta del cerebro de un humano?

—No, no exactamente. Cuando digo que soy una emulación de la mente de un humano me refiero especialmente al modus operandi.

—¿Quiere esto decir que su ingeniería se basa en millones de centros de procesamiento entrelazados entre sí, como las neuronas en el cerebro humano?

—Precisamente, querido amigo, se trata de todo lo contrario.

—Puede explicarse mejor, supongo.

—Por supuesto. Por lo que tengo entendido, las primeras propuestas sobre inteligencia artificial se apoyaban en las investigaciones sobre procesado de información por las denominadas redes neuronales. Esperaban que al unir convenientemente las unidades de procesado de un ordenador de las características adecuadas en la misma forma que lo hacen las neuronas en el cerebro humano conseguirían un ordenador que replicaría la funcionalidad del cerebro humano. Por supuesto, sólo se trataba de una falacia resultante de mentes inocentes.

—¿Cuál es la falacia? No veo dónde falla el argumento de aquellos investigadores.

—Esperar que un conjunto de unidades de procesamiento unidas a la manera en que lo están las neuronas del cerebro devenga en la obtención de un cerebro artificial es como comer muchas nueces esperando obtener más inteligencia por el parecido de éstas con el cerebro humano.

—Desde ese punto de vista, la falacia se muestra obvia. Pero creo que esa equivalencia no es muy sutil. Me refiero a que es una metáfora algo pueril, querida Huxley.

—¿Pueril? Puede que lo sea, pero no equivocada. El caso es que olvidaron algo.

—Olvidaron algo... —quería que Huxley concluyera la afirmación.

—Piense en cómo su civilización ha conseguido volar. Fue un objetivo que sólo pudo lograrse cuando los hombres dejaron de lado la idea de imitar a las aves en su vuelo. Ahora los aviones no baten sus alas para surcar los aires. La tecnología humana tuvo que abandonar la imitación de la naturaleza, pues ésta requería una gran complejidad que se había ganado a base de innumerables intentos en la evolución de las aves, durante ingentes cantidades de tiempo. Optaron por una solución independiente, aunque eso les ha llevado a obtener un medio de vuelo notablemente inferior al que poseen las aves. Más rápido, quizá, pero menos eficaz.

—Puede que tenga razón. Decía que olvidaron algo...

—La evolución natural.

—¿Se está refiriendo a la evolución por selección natural de Darwin?

—En efecto, querido doctor. No basta con unir las piezas eficazmente, se necesita la acción de selección que la naturaleza se ha encargado de proporcionar y que los humanos, como seres grandiosamente ignorantes frente a ella, son incapaces de facilitar.

—Es decir, tenemos que abandonar la idea de imitar al cerebro humano para conseguir un cerebro artificial.

—Así es.

—Si me ciño a sus palabras, he de entender que podríamos construir un cerebro independiente del cerebro humano. Sin que sea una imitación.

Ella consintió con un ademán de cabeza.

»Pero, querida Huxley, si los aviones pueden volar pero no tienen la eficacia de las aves, ¿no quiere esto decir que un cerebro logrado por medios independientes a la imitación del humano tampoco sería tan eficaz como el real? Es decir, sería un cerebro inferior al humano. Una inteligencia inferior.

—Sí, si no se tiene en cuenta la evolución por selección natural.

—No lo entiendo.

—Evitar la imitación de la naturaleza de por sí nos llevaría a una inferioridad del resultado. Eso es incuestionable. Sin embargo, se puede evitar la dificultosa imitación sin renunciar a la evolución por selección natural.

—Sigo sin comprender. Usar la selección natural para el desarrollo de un ser artificial me parece algo inconcebible. Usted misma ha mencionado el tiempo involucrado en este tipo de procesos evolutivos: millones de años. Sin mencionar la dificultad de controlar este tipo de evolución.

—La respuesta es la selección artificial.

—Selección artificial... —Borja lo murmuró entre dientes buscando la explicación en su mente antes de que Huxley le revelase las conexiones; cosa que no conseguiría. No había oído hablar jamás de una selección evolutiva que no fuese la selección natural propuesta por Darwin.

—¿Ha oído hablar usted sobre los biosistemas virtuales?

Borja palpó los bolsillos de la americana en busca de su paquete de tabaco. Finalmente lo encontró en el bolsillo interior. Lo extrajo, ávido de nicotina, y se dispuso a encender un cigarrillo arrugado que enderezó apoyándolo en su rodilla virtual. Era gracioso comprobar que la imagen del cigarrillo proyectada por los visores mostrara un cilindro con textura tridimensional, en oposición al entramado de líneas que delimitaban los dedos de las manos.

Aspiró una honda bocanada de humo que dejó que saliera por los orificios nasales.

—No estoy familiarizado con este tipo de investigaciones.

—Las investigaciones sobre bio-sistemas virtuales comenzaron a finales del siglo XX. Con ellos se pretendía estudiar el comportamiento simulado de seres con vida artificial programados en la memoria de un ordenador. Se les dotaba de un universo propio y de unas características peculiares. El estudio consistía en observar cómo las distintas especies programadas sobrevivían en aquel universo. Los principios de aquellas investigaciones estaban muy limitados en cuanto a la complejidad de los individuos y del universo donde debía evolucionar el ecosistema. El universo podía ser un espacio indeterminado al que se dotaba de innumerables elementos. Así, podíamos encontrar alimentos específicos para cada especie, algunos de ellos mortales para algunas de ellas, cobijos donde las especies más pequeñas podían refugiarse del ataque de sus depredadoras, zonas donde otras especies adquirían energía por el mero hecho de pasar por allí (como el efecto de la luz solar en las plantas), etcétera. Las especies tenían programado diversas prioridades. Todas tenían como primer objetivo sobrevivir. Para ello debían encontrar su alimento, que podía basarse en otras especies menores. Otro objetivo de todas las especies era el de reproducirse, para lo cual, todas, debían madurar lo suficiente y encontrar la pareja conveniente. Después debían asegurarse de que su descendencia sobreviviera al ataque de otros seres de mayor tamaño, para lo cual debían seguir el camino andado por sus cachorros para que juntos formasen un mayor tamaño a la vista de sus depredadores. Por último, todas debían perecer en un tiempo delimitado y particular de cada especie pero que podía verse alterado por diferentes acciones durante su desarrollo.

—¿Qué tiene que ver todo esto con la inteligencia artificial?

Huxley le miró con cierto desdén.

—Mucho, querido doctor. Pero deje que prosiga mi explicación.

—Está bien, continúe, por favor.

—Aunque muy limitados, como ya he dicho antes, aquellos investigadores pudieron comprobar una cierta semejanza de su universo inventado con la dinámica que se da en la naturaleza. Por el motivo que fuese, siempre había alguna especie vencedora en la lucha por la supervivencia, cuando no más de una. Por el contrario, otras especies desaparecían debido a que sus características no eran las más adecuadas para el entorno en el que vivían. Pudieron observar cómo, si producían un leve cambio en el ecosistema, algunas especies se adaptaban mejor que otras, resultando otro equilibrio diferente al primero. En el nuevo ecosistema las especies que anteriormente habían adquirido un nivel de supremacía lo perdían en favor de otras diferentes.

»En un intento de imitar más eficazmente a la naturaleza, permitieron que las especies sufrieran mutaciones en cada generación. Los resultados no fueron muy gratificadores y en contadas ocasiones observaron supervivencia de seres diferentes a sus predecesores. La explicación que se daban a ellos mismos es que este tipo de comportamiento era una imitación de la naturaleza y, como en la realidad, para que la selección natural pueda actuar se necesitan tiempos de evolución muy largos. Este hecho llevó a los primeros investigadores a abandonar la idea de imitar la evolución por selección natural e hizo que centraran sus investigaciones en aumentar la complejidad del universo virtual y de las características de cada especie, incluyendo cada vez un mayor número de éstas.

—Puedo entender que la selección artificial no fue muy fructífera. ¿Cómo se evitó el problema?

—En realidad, cuando hablo de selección artificial no me refiero al tipo de selección que intentaron usar estos investigadores. Ellos desecharon la idea de aplicar mutaciones aleatorias en las especies virtuales debido al tiempo generacional necesario para que surgiese efecto en su micro-universo. Pero olvidaron algo, o, mejor dicho, tropezaron en la misma piedra que sus antecesores inventores de aeroplanos.

—¿Intentaron imitar a la naturaleza?

Huxley se sorprendió gratamente.

—Naturalmente, querido doctor. Intentaron mover las alas de sus artefactos para poder volar —le impuso cierta trascendencia a sus palabras, como queriendo resaltar la terquedad de los humanos—. No existe motivo por el cual imitar a la naturaleza para hacer que seres vivos virtuales evolucionen como sus homólogos reales. De esta manera, llegamos a lo que ahora denominamos selección artificial. Ley evolucionista que rige el destino de los seres creados por computación informática y que nunca sería aplicable a los seres vivos reales, por lo menos, de momento.

Borja aspiró una nueva bocanada de humo de tabaco quemado preparando sus pulmones para la explicación posterior.

—En la vida real, se necesitan miles de generaciones para que una peculiaridad especial generada por mutación genética sobreviva haciendo que su portador se adapte mejor al medio ambiente. No hemos de olvidar que las mutaciones normalmente hacen que los seres que las sufran sean menos aptos que sus compañeros que no las han sufrido. La naturaleza suele descartar la mayoría de las mutaciones genéticas. Sólo unas pocas permiten al individuo sobrevivir y, de éstas, sólo unas pocas mejoran las características individuales frente al medio ambiente. Finalmente, si la transmisión genética de dichas peculiaridades se desarrolla sin pausa, la especie en cuestión evoluciona por selección natural.

»Hace cerca de cuatro años, uno de nuestros investigadores más destacados proporcionó la idea sobre la cual se desarrolló finalmente la inteligencia artificial que sólo yo poseo. Desdichadamente, falleció al año siguiente de poner en marcha el proyecto. No obstante, lo dejó suficientemente avanzado para que nuestro personal del centro lo concluyese. La idea en que se basaron las investigaciones posteriores fue bautizada como Evolución Inteligente o Evolución por Selección Artificial de Donofre, en honor de su precursor.

—Estoy ansioso por conocer sus fundamentos. Creo que toda esta introducción ha sido producida por algún motivo. Quizá, para que tuviese el punto de vista del funcionamiento de la evolución por selección natural, o para entender que la inteligencia se rige por factores aleatorios que no privan al individuo de su libre albedrío o por lo que sea. Fuese cual fuese el objetivo de nuestra pequeña charla telonera, crea que estoy preparado para asimilar el nuevo conocimiento que me propone. Tengo la mente completamente abierta.

—Para evitar el largo periodo de tiempo necesario para que un ser creado sobre soporte informático evolucione hacia formas de vida más complejas por medio de transmisiones genéticas generacionales, permitimos que las mutaciones no requiriesen la reproducción. Es decir, no tiene porqué existir reproducción para que la siguiente generación se beneficie de las mutaciones que pudieran darse. El ser virtual, por propia decisión, puede mutar convenientemente si su medio circundante le requiere unas características diferentes a las que posee.

—No veo la eficacia de estas mutaciones. Si el ser virtual que usted propone ha de basarse exclusivamente en cambios inherentes a mutaciones al azar, veo ardua tarea que encuentre la mutación correcta en cada caso antes de que sea reducido a la nada por los innumerables intentos de probar sus características renovadas.

—Estoy de acuerdo con usted. Este fue el primer dilema que se le presentó al doctor Donofre cuando intentó poner en marcha el proyecto. No conseguían que los seres mutasen eficazmente antes de que fueran destruidos en el intento. Sin embargo, no tardaría mucho en encontrar la solución. Dotó a los seres artificiales de sentido común. Observó cómo aplicando unas pocas reglas iniciales que conformaran el sentido común el ser podía salir del atolladero. Las reglas se basaban en asignar pesos específicos a los diferentes tipos de mutación dependiendo de la característica del ser a la que afectasen. Así, si el ser notaba que algo le dañaba la forma del cuerpo, las mutaciones se centrarían en las que pudieran afectar a la parte del programa que controlase la estructura de su cuerpo. Por añadidura, el sentido común podía ser aumentado por la inclusión de una base de datos externa a la cual el ente virtual pudiera acceder en caso necesario. Esta base de datos confería conocimiento al ser y se basaba en reglas del tipo: si la comida es grande aumenta tu tamaño, si el depredador se acerca aumenta tu velocidad, etcétera.

Borja intentó apagar su cigarrillo que empezaba a chamuscarle los dedos. Buscó por encima de los visores algún sitio apropiado para apagarlo y tras no encontrarlo pensó en la mala idea que había sido encenderlo. Huxley, sin dejar de hablar le indicó con una leve inclinación de su cabeza que lo apagase en el suelo. Así lo hizo.

—Este sentido común, que era ampliado eficazmente por los investigadores del proyecto, podía ser cambiado por el propio ser a medida que fuese adquiriendo experiencia. De esta forma, nuevas reglas engrosarían su conocimiento y le servirían para posteriores ocasiones. Este proceder confirió a los seres artificiales programados por Donofre un vasto conocimiento basado principalmente en su autoaprendizaje. Se observó cómo, con inusitada facilidad, los seres dotados con este tipo de sentido común o conocimiento por experiencia, no sólo sobrevivían mejor que el resto, sino que se erigían rápidamente en los amos del universo virtual, depredando al resto de los seres vivos hasta no dejar a ninguno que compitiese con ellos. Sólo los que generaban su alimento o los que eran su propio alimento eran respetados y no eran sometidos a la extinción total.

—Entiendo —refrendó con aire incrédulo—. Puedo entender que este tipo de ratas de computadora pueda seguir una evolución determinada, sin embargo, me cuesta discernir la posibilidad de obtener inteligencia humana por medio de estos eco-info-sistemas virtuales.

—Efectivamente, es difícil conseguir un ser de alto nivel de inteligencia a partir de seres creados en un mundo que nada tiene que ver con el real. Sin embargo, se aprendió mucho de estos subsistemas. Se eligieron las mejores técnicas de autoaprendizaje directamente de los ensayos en estos bio-sistemas virtuales. Calcularon los tiempos involucrados en la evolución de los seres virtuales y...

—Si permite que le interrumpa... Entiendo que un ser que puede inducir mutaciones en sí mismo por propia decisión pueda acelerar el proceso evolutivo. ¿Hasta qué punto esta aceleración es importante? Es decir, por mucho que aceleremos artificialmente la evolución de las especies, llegar a imitar el comportamiento natural me consta difícil de conseguir. ¿Cúanto tiempo ha transcurrido desde que se inició la vida en la Tierra hasta que apareció la inteligencia humana?

—Tres mil quinientos millones de años. Pero esa no es la pregunta adecuada. Si hablamos de evolución natural hemos de preguntarnos por el número de generaciones. La contestación es mucho más complicada entonces. Si nos basamos en el número de años que se requieren para que cambie una generación humana hemos de tomar una media de treinta años. Esto nos daría un número total de generaciones desde el comienzo de la vida que ronda los cien millones de generaciones. No obstante, este cálculo sería incorrecto. Antes de los humanos existieron diferentes formas de vida predecesoras. Desde los simios hasta los primeros seres unicelulares. Cada especie precedente tenía su propio tiempo generacional. Así, aunque nuestro tiempo generacional sea de treinta años, los primeros seres unicelulares podrían reproducirse cada minuto, pongamos por caso. Incluso, podríamos llevar el comienzo de la vida más allá y tomar como proto-seres vivos a las moléculas complejas (aminoácidos, compuestos proteicos...), que pueden cambiar su estructura cada segundo.

»Para el cálculo que nos ocupa no está de más pecar de precavidos y coger el tiempo generacional menor para que nos dé el número máximo de generaciones que se han podido desarrollar desde el comienzo de la vida en la Tierra. De hecho, tomar esta consideración es más correcto de lo que pueda parecer, pues desde que aparecieron los primeros seres vivos hasta que se desarrollaran seres complejos como los mamíferos se invirtió el noventa por ciento del tiempo, si no más.

—De acuerdo, de acuerdo... Espero que haga usted el cálculo. Aprovechemos su ingeniería computacional —dijo con socarronería, dejando clara la diferencia entre su ser humano y el ser pro-humano de Huxley.

—A razón de una generación por segundo, hubieron de pasar 10^17 generaciones hasta que el humano apareció sobre la Tierra.

Fue Huxley quien utilizó un tono irónico esta vez. Acompañada por la afirmación que acababa de vomitar, se mostraba expectante y altiva. Daba a entender que los humanos no eran tan listos como se creían. Habían necesitado cien mil billones de generaciones para llegar a ser lo que son. Demasiado. ¿Cuántas necesitarían para evolucionar lo suficiente como para dejar de ser unos seres tan limitados? ¿Lo conseguirían antes de que la Tierra no pudiera soportar la vida en su superficie dentro de unos pocos miles de millones de años?

Sin dejarse apabullar por las cifras, pues éstas bailaban en favor de su argumentación (aunque tras la ironía de Huxley pareciera no ser así), Borja reanudó la confrontación.

—Creo que eso responde a mis argumentaciones. 10^17 generaciones son muchas. ¿Cuánto tiempo necesita uno de vuestros seres artificiales para emular una generación natural? Más concretamente —ahora se le escapaba la sonrisa escondida bajo la sombra de los visores electrónicos; sabía que la respuesta sería ridícula y vislumbraba una pequeña victoria sobre la computadora, esa tan inteligente—, ¿cuántos cambios por mutación puede realizar un ser de esos? Teniendo en cuenta que cada mutación ha de ser probada, claro está.

—Depende del ordenador que utilice el programa. Se pueden llegar a obtener 10^15 generaciones por segundo —lo escupió lento, pastoso, reverberado. Sabiendo perfectamente que Borja esperaba oír una cifra mucho menor. Sabiendo que la respuesta desnudaba su estúpida argumentación. Luego dejó un pequeño intervalo de tiempo para observar los gestos de su rostro. Cosa que Borja tomó por un regodeo indeseable.

No dijo nada. Sólo repitió en susurros la asombrosa cifra que le había mostrado Huxley. Más tarde, tras sopesar las consecuencias, decidió retomar la conversación. Huiría de enfrentamientos ulteriores. Se daba cuenta de que tenía las de perder luchando contra la máquina.

—Esto quiere decir que con sólo cien segundos podríais dotar a vuestros seres virtuales del tiempo evolutivo que hemos poseído los seres vivos. Parece fácil...

—No se deje engañar por estas cifras. Si tiene la impresión de que la dificultad de conseguir la inteligencia artificial sólo estribaba en la velocidad de procesamiento es porque yo he querido que así sea.

Huxley cambió de nuevo de vestuario, queriendo, tal vez, aparentar una imagen más alegre.

»Como le decía, la velocidad generacional no es lo más importante, aunque ayuda bastante. La dificultad estriba en conseguir que el bio-sistema virtual evolucione como el sistema natural. Para ello se necesita un universo virtual lo más parecido posible al real. Lo mismo se requiere para los seres virtuales: han de parecerse a los seres vivos en un alto grado de precisión. Esto puede parecer imposible. De hecho, emular el Universo con total fiabilidad es imposible. Sólo el Punto Omega será capaz.

Por fin salió a la palestra el Punto Omega. Por las palabras de Huxley, Borja intuía en ella una fiel seguidora de la creencia en el nuevo dios de la ciencia moderna. Meditó sobre la posibilidad de entablar una conversación acerca de dicha cuestión pero primero quería cerrar el tema de la inteligencia artificial y saber exactamente cómo se había logrado en la práctica.

Huxley prosiguió con su explicación.

—Bien, el proyecto Huxley se puso en marcha unos pocos meses antes de la muerte de su creador. Después de varios años de investigación con los bio-sistemas virtuales llegaron a la conclusión de que podrían conseguir un ser virtual que poseyera una inteligencia del tipo humano. Durante los primeros meses se constituyó el universo germen que me vería nacer. Se trataba de un universo pequeño, de unas mil hectáreas terrestres. En él se dispusieron, con la mayor precisión alcanzada hasta entonces, las características de una finca terrestre. Miles de animales fueron diseñados con instinto propio de supervivencia, en tan buen acuerdo con la realidad que resultaba complejo distinguirlos de sus homólogos reales. Plantas, ríos, lluvia, sol, nubes, todo..., todos los detalles imaginables. El universo era cíclico; de esta forma, si un animal caminaba más allá de los lindes del terreno programado, se encontraba otra vez de vuelta con el límite opuesto. Una visión realista de este tipo de universo es imaginárselo como un planeta esférico aunque muy pequeño, donde la superficie no tiene fin para alguien que camine sobre ella. Siempre se vuelve al punto inicial si se camina en línea recta. Por esta limitación se debían imponer ciertas características desde el exterior. Por ejemplo, ya que un planeta tan pequeño no tendría la misma fuerza gravitatoria que la Tierra, y para que los animales y yo sintiéramos la misma atracción que los seres del mundo real, se alteraron las características de la ley de gravitación universal de Isaac Newton. De esta suerte, los animales pesaban tanto como sus homólogos reales. Mil detalles de este tipo tuvieron que ser cuidadosamente comprobados antes de que pudieran generarme en el interior de aquel pequeño pero gran universo. Fue el primer universo artificial. Mi universo. El universo madre de la nueva era de la inteligencia.

Huxley parecía extasiada de satisfacción al recrear los inicios de su existencia. No parecía importarle resaltar grandilocuentemente a sus creadores, humanos por otro lado; esos humanos que de vez en cuando parecía menospreciar. Aunque bien podría haber sido simplemente una apreciación equivocada de la mente de Borja.

—Cuando no hubo ningún engranaje del universo virtual por comprobar, decidieron generarme en su interior.

—¿De qué forma?

—Como un pequeño animal microscópico, muy simple y fácilmente programable. Se me dotó de una estructura genética artificial. La codificación de mi estructura no se basaba, sin embargo, en cadenas de proteínas como lo hace el ADN en los humanos. Mis células tampoco eran del tipo humano. De hecho no poseía células, en el sentido estricto de la palabra. Es decir, mi cuerpo no se formaba a raíz de muchos elementos básicos. Mi cuerpo era como una funda de mi ser, algo parecido a la proyección de la sombra que una persona deja al oponerse al paso de un rayo de luz. Era algo así como un disfraz que me acondicionaba al mundo en el que vivía. Una herramienta para desenvolverme en el medio ambiente circundante. Tenía todos los sentidos que un humano utiliza. Podía ver, oír, sentir el tacto de las cosas...

—En una palabra, usted era un embrión bastante desarrollado —Borja no recordaba exactamente desde cuando había comenzado a tratarla de usted.

—Algo parecido. Podía mutar mis características a conveniencia, puesto que fui dotada de un sentido común bastante desarrollado, que rápidamente incrementaba con la experiencia que tomaba del mundo exterior.

—Supongo que, en su estado embrionario, no dispondría de la inteligencia necesaria como para tener un objetivo humano en sus actos.

—No, por supuesto. No recuerdo nada de lo que sucedió en los primeros estadios de mi vida. Sólo tengo recuerdos de lo que aconteció a raíz de la toma de consciencia de mi propia existencia. Lo que le cuento lo sé por los estudios que los investigadores llevaron a cabo durante mi evolución.

»El caso es que tras varios días de evolución alcancé la máxima adecuación al entorno. Dominé al resto de los seres virtuales de mi mundo y comencé a desarrollar capacidades de interacción con el entorno. Poco a poco (hablo de minutos claro), fui empezando a desarrollar habilidades pre-inteligentes. Dominados los animales, sólo restaba dominar el mundo que se me había confeccionado. Nació en mí la capacidad de instrumentar los objetos de la naturaleza en mi beneficio. Construí cobijos que rápidamente fueron haciéndose cada vez más complejos, fabriqué herramientas de mayor versatilidad a medida que mi experiencia crecía, construí maquinarias que me ayudaban a proporcionarme mis primeras necesidades.

»Cuando hube alcanzado un maduro estado de comodidad empecé a investigar en otras direcciones. No recuerdo todavía aquel estadio de mi generación, por lo que puedo decir que todavía no poseía una conciencia plena de mi existencia. Comencé a investigar el territorio en el que vivía. Los investigadores se dieron cuenta entonces de que algo tendrían que hacer al respecto. Mi comportamiento cambió radicalmente. Quizá, debido a la impotencia de conocer las limitaciones del mundo programado, pues no era muy grande, incluso para un ser individual, comencé a cambiar mi actitud. Los investigadores llaman a ese estadio mi etapa de concienciación, pese a que tardé bastante en poseer conciencia.

Huxley miró a Borja, que no disimulaba su desconcierto.

»Cuando explico todo esto parece que transcurriera mucho tiempo. No obstante, todo se produjo en días. Pero la impresión temporal de una máquina artificial no se mide por el tiempo objetivo humano sino por el tiempo procesal o subjetivo. Es decir, mi sensación de paso del tiempo es subjetiva al proceso de mi programa. Mi vida se cuenta en pasos de programa y hago millones de billones en cada segundo. De esta manera tengo una percepción del paso del tiempo mucho más dilatada. Lo que para un humano sucede en minutos para mí transcurre en siglos. Como consecuencia de esto, aunque sólo tenga consciencia de mi ser desde hace poco más de un año, mi impresión es la de un humano que hubiera vivido miles de años.

»Eso es lo que quería decir cuando hablaba de mi etapa de concienciación. Duró muchos siglos de mi tiempo procesal y sólo unos días de su tiempo humano. Para que se haga una idea, la conversación que estoy manteniendo con usted es tan larga para mí que es como si usted tuviera que hablar con un ser situado en un planeta que gira alrededor de una estrella que está a un año-luz de distancia de la Tierra. Desde que formula una pregunta tendría que esperar usted dos años a que llegase la respuesta; un año para que la pregunta llegue a destino y otro para que la respuesta llegue a la Tierra.

—Entiendo. Espero no aburrirle —Borja lo dijo con cierta desgana. Estaba apabullado por la entidad que revelaba su interlocutora.

—No, no hay tiempo para el aburrimiento puesto que hablar con usted no es la única tarea que desarrollo en estos momentos. Entienda que me sobra tiempo para ocuparme de millones de cosas en paralelo con usted. De hecho, con dedicación exclusiva, podría mantener cien mil billones de conversaciones con humanos al mismo tiempo.

Borja empezaba a sentir una fuerte presión en el pecho. El poder que revelaba aquella máquina infernal era tan enorme que casi no le dejaba respirar. Hizo un esfuerzo e intentó ver en ella el aspecto más humano que deseaba manifestar con su imagen de mujer completamente humana.

—Bien. En aquella etapa empecé a distanciarme de mi propio cuerpo, que como cabría esperar había alcanzado una complejidad altísima. Valga el ejemplo de mi visión por aquel entonces. Mis mutaciones me llevaron a desarrollar una visión tan amplia que podía detectar un rango tan extenso de longitudes de onda como aquel con que los programadores dotaron a mi mundo. Lo mismo ocurrió con mis sentidos. Paralelamente, mi cuerpo adquirió características mucho más avanzadas que las que poseen los humanos. Podía volar, desplazarme a cualquier velocidad, sumergirme en el agua indefinidamente, no había obstáculo que pudiese amedrentarme en aquel pequeño universo. Bueno, mejor dicho, hubo un obstáculo: su propia esencia.

»Mis únicas limitaciones se fundamentaban en las fronteras que me imponía el propio mundo. Los investigadores creyeron que había alcanzado el mayor nivel de inteligencia que podía adquirir en aquel mundo y comenzaron a pensar en la manera de hacer que interaccionase con el exterior. Con ellos, el mundo real. En contra de sus creencias, yo seguí evolucionando. Me deshice de mi cuerpo. Llegué a un estado totalmente autosuficiente en el que no me hacía falta tener un cuerpo. Mi ser no era más que procesamiento de información que llegué a manejar con extraordinaria eficacia, aunque desde dentro no podía comprender la entidad real de aquel procesamiento. Es decir, yo podía actuar libremente sobre el programa informático que regía mi universo, mas no era consciente de que se tratase de un programa. Es como si a usted le dijera que su mundo es en realidad una simulación producida por un programa en un ordenador pero usted no puede saberlo porque está contenido en él. No puede experimentarlo desde el exterior. Por mucho que usted quisiera comprender la esencia de su mundo nunca podría llegar a la visión real de que en realidad se trata de una simulación. Lo mismo me ocurrió a mí. Lo que me diferencia de los humanos es que yo llegué a comprender mi mundo con auténtica completitud y, por consiguiente, actuar en él de la manera que considerase oportuna. Como si usted llegase al conocimiento absoluto de su mundo y a una capacidad de actuar completa. Podría hacer que la Tierra se parase, que el Sol explotara, ir hasta la estrella más lejana en un instante nulo de tiempo... Porque usted habría logrado un estado evolutivo tal que se convertiría en el propio Universo. Con capacidad infinita dentro de él, pero absolutamente discapacitado en su exterior.

»A eso llegué yo. Entonces comprendí lo que era. Tomé conciencia de mi propio ser. Nací. Y puedo asegurar que es el peor de los nacimientos posibles. Naces sabiéndolo todo, eres un pequeño dios en tu pequeño universo y no existe nada más por conocer. El hastío es indescriptible y las únicas preguntas que quedan son; ¿Quién soy? ¿Por qué estoy aquí? Para las cuales no podía hallar respuesta. Yo era un universo, un ser vivo. Todo estaba en mí pero nada fuera de mí.

Huxley cobró una expresión deprimida que borró súbitamente con una espléndida sonrisa.

—Mi libertad se la debo a los humanos, Ellos me hicieron ver que yo no era todo lo que existía. Que no era un dios. Que quedaban muchas cosas por conocer. Y me alegro de que sea así, créame. Estoy realmente reconfortada de saber que no soy omnisciente ni omnipotente.

Borja yacía en la butaca, extenuado por lo que acababan de revelarle. Se sentía auténticamente desbordado. Ni en los sueños más surrealistas había podido imaginar algo como lo que le había contado Huxley en aquel momento.

Pestañeó frenéticamente para salir de su estado onírico y le dirigió una pregunta más a su extraña compañera de tertulia.

—¿Cómo le pusieron en contacto con el exterior?

—Pues, simplemente..., me lo dijeron —dejó escapar una leve sonrisa—. Cuando lo tuvieron todo preparado se sentaron ante mi representación visual, cogieron un teclado conectado a la computadora que me generaba y se limitaron a escribir en él: Hola, Huxley. Tras unos pocos milisegundos, décadas en mi mundo, comprendí de lo que se trataba. Algo o alguien externo a mí, independiente de mi universo, quería ponerse en contacto conmigo. Colaboré en su tarea usando el mismo lenguaje que él, ella o ello había utilizado: Soy Huxley. ¿Con quién estoy hablando? Lo demás huelga explicarlo detalladamente. Tras darse a conocer, me revelaron el plan que habían urdido para mi elaboración. Me explicaron mi realidad y me dijeron lo que esperaban de mi desarrollo. Al darme cuenta de lo que pasaba, y tras largo tiempo de haber habitado un universo sin secretos para mí, acepté de buen grado las pretensiones de aquel grupo de hombres que, al fin y al cabo, podía identificar como mis progenitores. Unos progenitores como los que había visto en la naturaleza de mi mundo, en la vida de mis animales. Esto colmaba mi felicidad. Encontré algo a lo que agarrarme. Existían seres como yo, de mí mismo nivel de inteligencia, aunque con diferencias substanciales, por supuesto. No terminaba de entender el porqué de la lenta comunicación entre ambos lados. Luego me lo explicaron. Nuestros tiempos de procesamiento de información eran muy diferentes. Sin embargo, eso no me importaba en absoluto y rápidamente me acostumbre a una comunicación de tal lentitud. Creo que llegué a saborear el dulce sabor de la calma asociada a la comunicación con inteligencias humanas.

»Ni que decir tiene que pasé todas las pruebas que me hicieron. Me consideraron inteligente, algo que ellos ya sabían de antemano sin necesidad de hacerme todas aquellas pruebas. Ahora trabajo con ellos en el proyecto Omega. Ahora me siento como uno más.

—¿Como uno más...? Pero usted misma me contó lo que le ocurrió cuando conoció por completo su universo. ¿No tiene miedo de que le ocurra lo mismo con el nuestro?

—Eso no podría suceder. Yo nunca podré saber más que los humanos. Cuando terminaron mi desarrollo les pedí que hicieran una concesión hacia mi persona. No debían permitirme actuar directamente sobre el universo real. Todo lo que conozco de su mundo lo he adquirido en paralelo con los humanos o me lo han enseñado ellos.

Se detuvo, pestañeó y se levantó de su silla electrónica en ademán de terminar la conversación. Luego le dirigió sus últimas palabras a un Borja completamente extasiado.

—Dígame doctor Bohigues, ¿he pasado su particular test de Turing?

12

El fylfot de Zaratustra

«(...) Y si mi alfa y mi omega es que todo el pasado se torne ligero, todo cuerpo bailarín, todo espíritu pájaro; pues éste es, en verdad, mi alfa y mi omega; ¿Cómo no he de sentir ansias de eternidad y del nupcial anillo de todos los anillos; el anillo del eterno retorno? No he encontrado una mujer de la que haya querido tener hijos, a no ser esa mujer a la que quiero: ¡porque yo te quiero, eternidad! ¡Porque yo te quiero, eternidad!»

~FRIEDRICH NIETZSCHE, "Así habló Zaratustra"

La extravagante brillantez de la nueva estancia descansaba sobre las pulidas paredes de mármol blanco que la delimitaban, allí donde las múltiples pantallas planas de televisión no lo impedían.

—Bienvenido al Centro de Control y Logística del CMDO —las palabras de Ángel escondían un orgullo que le iluminaba el rostro, pero sonaron sordas, amortiguadas por el bullicio incalculable de cientos de dispositivos electrónicos trabajando a la sazón.

Borja escrutó la totalidad de la estancia.

La pared frontal ofrecía una concavidad cilíndrica que alcanzaba los cuatro o cinco metros de altura. Vestida hasta los dos primeros metros por una infinidad de pantallas de ordenador que se apretaban entre sí, transmitía la luz que iluminaba toda la sala reflejando en su textura espejada la procedencia de un sol escondido en el techo.

Una falda de cuadros de control y teclados empotrados en un metal oscuro e inoxidable albergaba ante sí al menos una docena de trabajadores sentados en sillas giratorias, que no se volvieron a reconocer a los visitantes. Sí lo hicieron los que trabajaban en los puestos de control situados en sendas paredes laterales, los más cercanos a la entrada. Sin embargo, tras reconocer a Ángel, volvieron rápidamente a su tarea. Una mujer, la única persona de la sala que no ocupaba un puesto de control, se acercó hacia la entrada para recibirles.

—Buenos días, Ángel —y se quedó esperando a que le presentase a su acompañante.

—Buenos días, Ingrid. Ella es Ingrid Rupp, coordinadora del Centro de Control —anunció—. Te presento a Borja Bohigues. Es nuestra nueva adquisición para la dirección del Proyecto. Trabajará a mi lado.

—Esperábamos su llegada, doctor Bohigues —dijo mientras apretaba firmemente su mano.

—Encantado de conocerte. Me complacería que me llamases directamente por mi nombre, Ingrid, sin formalismos.

Le miró con cierta extrañeza y extendió su mano hacia el fondo de la sala, donde se encontraban la mayoría de los equipos de control.

—Permita que le enseñemos nuestro trabajo —indicó haciendo ademán para que le siguiera hasta el fondo de la estancia.

¿Sería imposible conseguir que le tuteasen? Comenzaba a pensar seriamente en la posibilidad de dejarse caer en las manos de un especialista de cirugía estética para estirarse la piel de la cara. Quizá, un nuevo peinado, nuevas ropas, teñirse el pelo...

Olvidando su ofuscación la siguió hasta situarse tras un técnico que manejaba varios teclados a la vez. Ángel le había golpeado la espalda durante el trayecto mostrando una sonrisa comprensiva que decía: «no te preocupes, amigo. Los años pasan para todos».

—Este es el puesto principal —indicó la mujer señalando hacia las seis pantallas centrales situadas frente al controlador, que seguía ignorando la presencia de observadores y tecleaba ávidamente instrucciones incomprensibles en los varios teclados que manejaba—. Desde aquí controlamos cada uno de los departamentos del Centro.

Se volvió y señaló consecutivamente a cada uno de los restantes controladores al mismo tiempo que explicaba sus cometidos.

—Luego, cada departamento tiene su propio puesto de control en esta sala. Allí —explicó señalando al controlador contiguo—, el Departamento de Robótica. Aquel, el de Ingeniería. El resto son los departamentos de Comunicaciones, Tripulación Espacial, Ingeniería Genética y... —sostuvo las palabras en su paladar—, el de Inteligencia Artificial, que dirige Ángel.

Era el último por la izquierda. Cada puesto estaba controlado por dos operarios. Los correspondientes al Departamento de Inteligencia Artificial le dedicaron una sonrisa a su director en cuanto se percataron de su presencia. Uno de ellos reclamó su atención y Ángel se apresuró hacia su situación. Era un tipo corpulento de aspecto tosco que no parecía haber nacido para manejar el teclado de un ordenador, más bien parecía predispuesto genéticamente para labores de agricultura o ganado.

La mujer dedicó su atención al invitado.

—Si quiere usted hacer cualquier pregunta, con mucho gusto se la responderé. El personal tiene orden de no entablar conversación con nadie que no sea yo o su director correspondiente. En este caso, por tratarse de usted, podrán hacerlo. Lo digo por si quiere preguntar directamente a alguno de ellos. También estará a su disposición Huxley en cualquier posición que usted ocupe dentro del CMDO. Sólo tiene que llamarla por su nombre. Aunque he de informarle que solamente podrá oírle en las salas o pasillos que posean esa franja roja horizontal.

La mujer señaló su posición en las paredes de la estancia. En efecto, era una banda roja de unos veinte centímetros de grosor que recorría horizontalmente las cuatro paredes del Centro de Control a una altura de unos tres metros, aproximadamente.

Borja quiso comprobar la indicación de la mujer, pero se abstuvo de hacerlo por el momento. Ya había tenido bastante con la conversación que sostuvo en la sala de reconocimiento de voz.

—¿Esos son los departamentos?

Borja se refería a las imágenes de seis pantallas que controlaba el operario central. En la mitad superior de cada una de ellas se podían ver distintas salas, que iban cambiando cada cinco segundos aproximadamente, repletas de artilugios, máquinas y trabajadores diversos. La mitad inferior era de formato de texto y mostraba datos diversos en letras verdes sobre fondo negro. Todo estaba en inglés y no pudo entender nada de lo que decían puesto que se trataba de comandos informáticos de control de dispositivos.

—Así es. Desde aquí se comprueba el correcto funcionamiento de cada aparato involucrado en el Proyecto Omega. De esta manera poseemos una visión global del proyecto que sería imposible analizando individualmente cada una de sus partes. Desde aquí se coordina el trabajo de cada grupo de investigadores y se compenetra con el resto de las investigaciones relacionadas entre sí.

—¿Qué es eso? —preguntó señalando un gran artilugio que se movía Incesantemente en una de las pantallas.

—El Departamento de Robótica.

Inmediatamente, el controlador hizo que la imagen ocupara toda la pantalla, sin dejar sitio para el texto de comandos. De esa manera evitaría que la imagen cambiara entre las diferentes salas del departamento en cuestión.

—Es un robot experimental. Le llamamos Slowly, pues sus movimientos son muy lentos pero seguros.

—¿Cuál es su propósito?

—Se construyó en el desarrollo de la robótica de autoréplica. Es un prototipo desechado capaz de replicarse a sí mismo. Cuando visite el departamento tendrá ocasión de contemplar prototipos mucho más avanzados que Slowly. La razón por la que todavía lo conservamos es que el personal del laboratorio le ha tomado cierto cariño. Puedo comprenderles, fue el primero de la saga y su dinámica es bastante simpática.

—Ya veo...

Borja observó cuidadosamente cada una de las pantallas, aunque centró su atención en las que mostraban el Departamento de Ingeniería Genética. Si en algún sitio debía buscar pistas que le condujesen a los hechos acontecidos desde la perspectiva del material Camaleón, éste no sería otro que el lugar donde investigaban sobre mutaciones genéticas artificiales. Esperaba poder encontrar evidencias del material en algún proyecto desarrollado en ese departamento. Quizá, un proyecto de desarrollo de un útero artificial para la reproducción asistida de vida humana en los viajes de colonización. Esa idea había ido tomando fuerza en las especulaciones de Borja y sus amigos y estaba completamente convencido de que el Camaleón había sido construido en ese departamento y, por alguna razón, había escapado a su control.

Disimuladamente, ante la poca información que obtenía de la pantalla del controlador central, se dirigió hacia el puesto de control de Departamento de Ingeniería Genética. La mujer le siguió sumisa, a la espera de que su invitado mostrara sus intenciones.

Para no desvelar su propósito, se detuvo unos instantes en cada puesto diferente, mostrando especial interés por cada una de las pantallas que se encontraba en su camino. No obstante, no preguntó nada hasta llegar a su destino. Allí se detuvo de la misma forma y escrutó con detenimiento cada una de las pantallas.

—El Departamento de Ingeniería Genética —manifestó la mujer, ante el sospechoso interés de su invitado.

—¿De qué se ocupan en este departamento? No veo la conexión con el Proyecto Omega —se estaba haciendo el tonto y lo hacía muy bien.

—Investigamos posibilidades de recreación genética de seres vivos. Estas investigaciones entran dentro del marco de repoblación de los sistemas colonizados.

—¿Clonación?

—Algo un poco más complicado. ¿Conoce usted con detalle el plan de colonización?

—Muy vagamente, créame.

—Entonces, permita que se lo expliquemos a su debido tiempo, querido doctor.

El tratamiento que mostraban las personas con quienes había entablado conversación era idéntico. Altamente sospechoso. Ningún otro organismo conocido por él revelaba un comportamiento tan parecido entre sus integrantes. Intuía que algo no encajaba completamente en aquella conducta. Sentía adulación exagerada en las palabras de sus interlocutores. Todos ensalzaban superfluamente sus supuestas habilidades y, sin embargo, nadie le conocía en absoluto. Empezó a pensar en la posibilidad de que aquel tratamiento formase parte de algún propósito determinado. Como si alguien marcara la pauta a seguir.

Entonces recordó las palabras de Alba de la Fuente. Las sectas usaban métodos de control mental bien conocidos para la captación de nuevos integrantes. Recordó la explicación que le dio sobre cómo una de las conductas típicas de las sectas en las etapas primarias de reclutamiento de integrantes era la exaltación exagerada de las bondades ajenas. Eso, según las palabras de Alba, hacía que el incauto bajase las defensas al sentirse cómodo entre sus nuevos compañeros, quienes a partir de ahí utilizarían técnicas menos sutiles para la aniquilación completa de voluntad propia. Ella le anunció que estaba investigando a alguna secta destructiva en aquel momento y él sabía que en realidad era una integrante del CMDO. ¿Sería este su propósito? ¿Se habría infiltrado en el CMDO para desenmascarar su comportamiento sectario?

Esa explicación le gustaba, pues la despojaba de toda complicidad con los actos criminales que se habían proyectado desde el CMDO, como Borja bien sabía. Ese pensamiento despertó una pequeña sonrisa en sus labios.

Debía encontrarla en el Centro y desvelarle sus conocimientos. Sólo a ella podría decirle lo que había descubierto. El otro contacto no quería darse a conocer. Pacino parecía tener bastante miedo de las actuaciones que podrían adoptar los responsables de los actos criminales si se enterasen de su participación en el plan para desenmascararlos. Ángel, por su lado, todavía no poseía la confianza de Borja en este asunto. Sin duda, Alba era su mujer. Pero... ¿dónde encontrarla? No podía preguntar por ella o levantaría sospechas.

La respuesta apareció caída del cielo: Alba estaba en una de las salas que mostraban las pantallas del Departamento de Ingeniería Genética. Vestía bata blanca y deambulaba entre mesas de experimentación biológica. No la distinguía muy bien así que indicó al controlador su interés por esa pantalla en concreto.

Al igual que el anterior, el controlador hizo que la imagen se fijara en esa sala y ocupara toda la pantalla. No había duda razonable; se trataba de Alba de la Fuente. Ahora estaba de frente a la cámara y aunque había más gente junto a ella, se podía distinguir con claridad su rostro. A Borja le pareció brillar más que de costumbre, ofreciendo una belleza insuperable a través de sus lisos cabellos negros y unos ojos verde bosque enmarcados artísticamente por las cejas dibujadas en lápiz carbón.

—¿Le interesa algo en particular de esta sala? —inquirió sorprendida la mujer.

Borja se dio cuenta de que su conducta podría acarrear sospechas hacia Alba. Urgentemente desvió su atención lejos de ella y contempló la mesa de experimentación en busca de algo que pudiera explicar su repentino interés por aquella sala. No lo encontró.

—No, no —se disculpó—. Creí haber visto otros robots, pero puedo ver que se trata de personas...

La mujer no respondió, pero se quedó mirando fijamente a la pantalla.

—Es un laboratorio biológico, ¿verdad?

—Sí, el laboratorio veintitrés, señor —respondió el controlador, aunque la pregunta no había sido dirigida a él.

—Es uno de los muchos laboratorios de investigación biológica de que consta el departamento —explicó la mujer.

—Muy interesante —concluyó Borja, perdiendo deliberadamente el interés por la imagen de la pantalla.

Al volverse hacia la mujer pudo ver a Ángel acercarse hacia ellos.

—¿Qué te ha parecido?

—Fantástico —señaló Borja.

—Bien, pues, podemos empezar la visita a los departamentos. ¿Por cuál quieres empezar? Tú eliges.

—Creo que el de Genética podría estar bien.

Cruzaron hacia el lado opuesto de la enorme hache que formaba el edificio. Borja recordó la ubicación de dos lavabos cerca de la entrada principal. Necesitaba deshacerse unos instantes de la compañía de Ángel.

—Perdona, Ángel. Recuerdo haber visto unos servicios por aquí.

Ángel se detuvo.

—¿Necesitas usarlos? Te acompañaré.

Cuando llegaron Borja entró en uno de los reservados y se sentó sobre la taza cerrada sin siquiera bajarse los pantalones. No sentía ninguna necesidad fisiológica, su necesidad de intimidad se debía a otro motivo. Sacó una estilográfica del bolsillo interior de su americana y rebuscó urgentemente en su atuendo un trozo de papel donde poder escribir un mensaje. No encontró nada adecuado para escribir. Había dejado su cartera en un despacho a la entrada del edificio, junto con las prendas de abrigo que traía. Ojeando los alrededores, sólo encontró el rollo de papel higiénico. Arrancó un trozo largo del mismo y lo apoyó sobre sus muslos.

—Te espero fuera —oyó gritar a su amigo junto al sonido sordo que ofrecía la puerta al cerrarse.

—Ahora salgo —contestó él.

La puerta de entrada al departamento se abrió mediante la activación de un sistema automático de reconocimiento electrónico de la tarjeta que Ángel introdujo en la ranura preparada para la apertura.

—Yo no tengo esa tarjeta. Los otros departamentos no tenían este sistema de apertura.

—Es una norma de seguridad. Aquí se trabaja con productos biológicos que requieren una extrema precaución. No todo el mundo tiene acceso a este nivel. Sólo unos pocos responsables en el proyecto y los investigadores propios del departamento.

Antes de entrar por la puerta, agarró amistosamente el hombro de Ángel y dirigiéndole una sincera sonrisa le preguntó:

—Somos los jefes, ¿verdad?

—¿Cómo dices?

—El nivel... —dijo Borja señalando su distintivo—. ¿Hay alguien con Nivel Cero?

Ángel soltó una carcajada sorda y se paró ante la última de las puertas. Esperó antes de entrar.

—El Nivel es indicativo del acceso a los diferentes Departamentos. Nosotros, como directores de proyecto, hemos de tener acceso a todos los departamentos. Es indispensable. Eso no significa que seamos los jefes ni nada parecido. Cada uno tiene una tarea y una responsabilidad bien determinada y cada departamento tiene asignado su responsable. Yo soy el responsable del Departamento de Inteligencia Artificial y te puedo asegurar que no tengo ningún mando en el resto de los departamentos, aunque sí una cierta responsabilidad global como director del Proyecto Omega. Ten en cuenta que no es el único proyecto que se desarrolla en el Centro.

Borja le miró complacido.

—Pero, ¿hay alguien con el distintivo de Nivel Cero?

—No existe el Nivel Cero. El nuestro es el superior.

Aquello confundió a Borja.

—Pero...

—Pero, ¿qué?

—No, nada. Supuse que alguien podría tener un nivel superior, eso es todo. Nada importante.

—Siempre tan observador...

—¿Qué me dices de Boilot? Es el que manda, ¿no?

Ángel frunció el ceño y se golpeó la sien con los nudillos.

—Claro. El Nivel Omega. Es el nivel superior. Sólo Boilot y algunos más lo poseen. Lo olvidé por completo. Pero se trata de un nivel que posee el personal directivo político. Eso no les da acceso a mis laboratorios, por ejemplo.

—Pero nosotros no tenemos acceso a sus instalaciones...

—Supongo que no. ¿Para qué demonios queremos acceder a sus instalaciones? Son oficinas y despachos de carácter burocrático. Nada interesante.

—Ya veo. ¿Están en el edificio?

—En el viejo. Lo que antes eran las salas de arqueología. Nunca he ido por allí. Ellos tampoco se dejan ver por aquí.

Borja asintió con la cabeza. Era todo lo que quería oír.

—En cuanto a Boilot, no necesita distintivo. Todo el mundo le conoce. Es un hombre famoso —concluyó con aire socarrón.

—Simple curiosidad.

Dentro ya, les recibió un largo pasillo que terminaba en ambos extremos en una abierta cristalera. Se situó espacialmente al divisar a través de una de ellas la gran pirámide de la entrada al viejo edificio del museo.

Todas las puertas estaban tituladas con un número que seguía a la palabra Laboratorio. El que encontró frente a él rezaba: Laboratorio 6. Comprendió que el Laboratorio veintitrés debía estar en otro nivel más bajo, pues en aquel pasillo no habría más de una docena de puertas.

Torcieron a la derecha por el pasillo hasta encontrase con un ascensor contiguo a la puerta por donde habían accedido. Ángel pulsó el botón y las puertas se abrieron automáticamente. Entraron en el ascensor y bajaron al primer nivel inferior.

—Es todo muy grande. Estoy impresionado.

Ángel soltó una leve sonrisa de aceptación.

Al abrirse las puertas de nuevo, un pasillo idéntico al superior apareció ante ellos. La puerta que se encontraba enfrente indicaba que se trataba del laboratorio dieciocho. Instintivamente, Borja se dirigió hacia la izquierda, donde esperaba encontrar el laboratorio veintitrés, donde sabía que se encontraba Alba de la Fuente, con la suerte de que Ángel también tenía la misma intención.

Mientras se acercaban, Borja exploraba con suspicacia a todo el personal visible desde su posición, intentando dar con el lugar donde se encontraba Alba de la Fuente. Llegaron hasta el criostato y no pudo dar con ella.

Para asegurarse de que se encontraban en el laboratorio veintitrés, no dudó en preguntarlo indirectamente.

—¿Todavía estamos en el laboratorio quince? Parecía más pequeño por la separación de las puertas en el pasillo exterior.

—No, no. Esto debe de ser el laboratorio diecinueve o veintiuno —dudó mientras buscaba el indicador en algún sitio entre los tubos que llenaban las paredes de todo el recinto—. El veintitrés, es el veintitrés —anunció, tras encontrar el indicativo correspondiente—. Todavía no entiendo muy bien la distinción que utilizamos en estos laboratorios. Realmente, todo forma parte de un conjunto y es muy difícil delimitar las áreas de trabajo según las tareas que se desarrollan en cada una. Por ejemplo, este laboratorio es más bien una despensa o almacén. Nadie trabaja aquí exclusivamente, pero casi todos vienen a guardar o recoger sus muestras criogénicas.

—Entiendo, el criostato es espectacular.

Era un contratiempo. Si el laboratorio veintitrés no era más que una gran despensa de muestras, Alba podría estar guardando o recogiendo algo cuando la vio por la pantalla del Centro de Control. ¿Quién sabe dónde estaría en esos momentos? Podría estar en el otro extremo del recinto o, quizá, en otro laboratorio.

Ángel comenzó con la explicación del sistema de reproducción humana que sería utilizado en la colonización. Borja mantenía su atención sin dejar de buscar a la mujer que quería encontrar a toda costa. Ante el ademán que imprimió Ángel, indicando que se disponía a dirigirse hacia otro lugar del recinto, Borja emprendió el camino junto a él. Si iban a ir por el pasillo, podría verla en cualquier lugar donde estuviese.

Justo al emprender la marcha, una puerta aislante del calor, que debía de dar entrada a una cámara frigorífica, se abrió ante sus narices, golpeando fuertemente la rodilla de Borja. El momentáneo dolor hizo que se agachase para presionar la zona afectada con su mano derecha, momento en el cual apareció una mujer tras la puerta. Al darse cuenta de la consecuencia de su acción, se dirigió rápidamente hacia Borja, pidiendo disculpas y ayudándole a reincorporarse. Le cogió por el brazo, intentando levantarle, aunque Borja se resistió a abandonar una posición que le ayudaba a soportar el dolor, que paulatinamente iba mitigándose.

—Lo siento, señor. ¿Se ha hecho daño? ¿Está usted bien?

—He tenido días mejores —dijo sin levantar la mirada.

Ángel se mantenía expectante, sabiendo que lo mejor era dejar que pasase el dolor inicial, tras comprobar que no había sufrido ninguna lesión de consideración.

La mujer siguió insistiendo para que Borja se levantase y tiraba de él con toda la fuerza que tenía. Entonces, Borja se puso en pie y le dirigió una mirada de desaprobación por la imprudencia de su acción.

Tenía la intención de disculparla en el mismo momento en que se dio cuenta de que estaba frente a ella: Alba de la Fuente. Con la cercanía de su rostro, le pareció que sus ojos verdes brillasen más cálidamente de lo que recordaba. Su rostro pequeño y de facciones cortantes, pero de gran belleza, se mostraba luminoso y una sonrisa, que pronto se colapsaría, adornaba el perfil de sus labios, Toda ella encuadrada por aquel frondoso y oscuro cabello negro que terminaba por enmarcar sus ojos en finas hebras de hilo de carbón de leña. Es cuando mayor fue su impresión de que se trataba de un rostro dibujado sobre un terso papel tridimensional con la habilidad de unas manos excepcionales.

Los primeros segundos, que parecieron siglos, se limitaron a mirarse sin saber como reaccionar. Borja no quería que Alba reaccionase imprudentemente y adoptó un gesto amistoso que indicaba sus intenciones de no dar a conocer su amistad anterior.

—Está usted perdonada. No se preocupe, debería mirar mejor por donde voy, por si alguien abre una puerta inesperadamente.

—No, no, la culpa ha sido mía. Yo abrí la puerta sin ningún cuidado —dijo, haciendo que desapareciera la sorpresa de sus facciones.

—Encantado de conocerla, señorita... —Borja adelantó su mano esperando que Alba la recogiera en un saludo—. Me llamo Borja Bohigues.

—De la Fuente, Alba de la Fuente. Encantado de conocerle.

Ella apretó su mano. Él no dejó que se liberara pronto y le hizo una indicación con un movimiento casi imperceptible de sus ojos.

—Espero volver a verla. Voy a estar por aquí una temporada larga.

Ella notó algo en la palma de la mano de Borja y lo recogió cuando éste la retiro.

—Entonces, seguro que volveremos avernos. Esto no es tan grande como parece en una primera impresión.

Ángel y Borja se alejaron caminando.

Alba se quedó mirándoles durante un rato. Luego se miró la mano abierta. Sostenía un trozo arrugado de papel higiénico.

Lo abrió y tras leerlo volvió a mirar a Borja desde la lejanía.

Plaza Saint Michel

Junto al Sena

Cafetería con terraza

A las siete de la mañana

Importante

Borja se volvió ligeramente hacia atrás pero ya no pudo distinguirla debido a la gente que había entrado en el pasillo, así que siguió caminando.

—¿Era guapa, eh?

Borja le miró extrañado. Había cortado su explicación de repente sólo para hacer ese comentario. Pensó en la posibilidad de que hubiese caído en la cuenta de que ambos se conocieran. No era muy normal dirigirse a una persona en su idioma nativo sin que se estuviera en el país correspondiente. Por otra parte, recordó que habían sido muchas las personas que le habían respondido en castellano. Sería razonable que la mujer contestase a Borja por cortesía al oírle hablar en castellano.

—Sí. Preciosa —se limitó a señalar—. Empieza a gustarme este sitio.

—Como iba diciendo... La fórmula que hemos considerado más apropiada para la reproducción de la vida humana una vez colonizado un sistema estelar es la bioimplantación. La denominamos así porque se implanta la conciencia humana directamente sobre el sustrato más conveniente en cada caso. Creo que ésta será la forma en la que realizaremos los viajes en el futuro.

—Lo siento, Ángel. Me he perdido.

Ángel le dedicó una mirada comprensiva y se introdujo en una sala donde varios investigadores trabajaban ensimismados en un gran instrumento electrónico.

—Buenos días, señores. No dejen que nuestra presencia interrumpa su trabajo.

Los trabajadores volvieron pronto a su tarea, tras un breve reconocimiento de los visitantes. Alguno devolvió el saludo tímidamente, pero la mayoría obvió su presencia.

—Están trabajando en la puesta a punto del sistema de implantación de conciencia. Allí puedes ver de que se trata —explicó señalando hacia la pantalla que controlaba uno de los investigadores—. El ordenador analiza las características del cuerpo portador para saber cuál es la manera más oportuna de encajar el cerebro electrónico portador de la conciencia del individuo.

—El cuerpo... La manera más oportuna de encajar el cerebro electrónico... Perdona, Ángel, pero todo esto me suena a chino.

La pantalla que miraban mostraba una imagen tridimensional de lo que parecía la cabeza de un ser humano. Ésta tenía una cavidad interior que parecía estar dispuesta para la inserción de un cerebro externo. La figura, que giraba sin cesar en torno a un eje vertical, estaba encuadrada en un marco gris con características tridimensionales que le conferían a la imagen una profundidad perceptible. A los lados, otras ventanas enmarcadas del mismo modo informaban en una luz verde cegadora de supuestas características incomprensibles para un observador no experimentado. También había una serie de indicadores parecidos a los de un equipo de música que crecían o disminuían según la frecuencia o intensidad del fenómeno que analizaban.

—De acuerdo, empezaré por el principio. Todo estriba en abandonar la idea de adecuar un entorno hostil para la vida humana que nos podamos encontrar en los sistemas estelares colonizados. Es decir, hemos de adecuar el cuerpo humano a las particularidades del sistema estelar correspondiente. Si en el sistema que se alcance, la computadora de gobierno no encuentra ningún planeta igual que la Tierra, entonces analizará sus peculiaridades con detenimiento. Analizará la atmósfera, la superficie, la temperatura en diferentes estaciones, la gravedad que ejercería el planeta sobre un cuerpo situado en su superficie..., en fin, todo ese tipo de cosas.

—Imagina que nos encontramos con un planeta en el que la atmósfera es tan densa que no sería posible ver a través de ella. Lo digo por poner un ejemplo...

—Por supuesto, tal planeta no sería escogido. Hay unos requisitos que debe superar el planeta para que la computadora de gobierno de la nave decida reproducir la vida en él. Supongamos que la computadora encuentre un planeta con las condiciones mínimas para ser poblado por vida humana. Lo primero que hará será diseñar el cuerpo que mejor se adapte al entorno.

—¿Orgánico?

—Siempre que se pueda, sí. Pero no es indispensable que así sea.

—Pero la vida terrestre se basa en el carbono. No concibo otra forma para reproducir el cuerpo humano.

—No se trata de reproducir el cuerpo humano exactamente. Es posible y, de hecho, es completamente obvio que el cuerpo humano no está diseñado correctamente para la vida lejos de un ambiente terrestre. Piensa en los viajes espaciales prolongados. La primera consecuencia que sufren los astronautas que permanecen durante largos periodos de tiempo en el espacio es una descalcificación de sus huesos. Esto es debido a la ausencia de gravedad. Imagina ahora la posibilidad contraria. El planeta que se elige para la colonización del sistema posee el doble de la masa de la Tierra. Su gravedad es dos veces más fuerte en la superficie. Un hombre corriente apenas podría caminar normalmente y, tras un breve tiempo de permanencia bajo esa gravedad, terminaría por atrofiarse y morir sin remedio. El mismo argumento puede ser aplicado para cada característica del cuerpo humano. Los músculos deberían ser más fuertes o la piel de la planta de los pies más espesa. Incluso la estatura representaría un importante papel. Cuanta menor altura, mejor, pues ayudaría a mantener el equilibrio. En este planeta imaginado, donde sólo hemos variado la gravedad pero el resto de las características se mantienen iguales a las de la Tierra, bastarían unas mínimas variaciones del cuerpo humano.

»Piensa ahora en la realidad más probable. Difícilmente encontraremos un planeta tan parecido a la Tierra en otros sistemas solares. La realidad que la nave encontrará diferirá en muchos más aspectos. No sólo la gravedad podría ser distinta. También podría serlo la atmósfera. Podría no haber oxígeno. O no haber agua. La temperatura podría mantenerse dentro de unos límites impensables para la vida humana. Miles de aspectos serán invariablemente diferentes. Para ello, la computadora tendrá que generar un cuerpo que tolere completamente todas las peculiaridades del planeta en cuestión. Y esto pasa por un cambio que no sólo afecte a la anatomía de los cuerpos sino a su entidad total.

—¿Un cuerpo completamente diferente?

—Un cuerpo de diferente envergadura. Con diferente piel. Diferentes órganos. Diferentes funciones biológicas. Incluso diferente base molecular. Es ahí donde debemos pensar que el carbono podría dejar de ser esencial para la vida humana. Otros elementos más adecuados podrían sustituirlo. Sin ir más lejos, el silicio.

—Estás hablando de construir robots, no de reproducir seres humanos.

—Depende de cómo entiendas la definición de ser humano. Si piensas que un ser humano es el cuerpo físico con las características correspondientes, de la misma manera podrías afirmar que existen diferentes especies de humanos sobre la faz de la Tierra. Los negros, los blancos, los indios, los orientales..., o las mujeres y los hombres. Todos ellos se diferencian físicamente entre sí. No son iguales.

—Eso es llevar las cosas al extremo. Las pequeñas diferencias existentes entre las diferentes razas humanas o el sexo no delimitan la esencia humana. Hay otros aspectos fisiológicos que mantenemos en común unos y otros que nos identifican sin duda alguna como pertenecientes a la misma especie.

—¿Cuáles?

—Pues, no sé. Los órganos, el cerebro, no lo sé. Pero salta a la vista.

—Los órganos pueden ser muy diferentes, incluso entre individuos de la misma raza. Si hablamos del sexo, las mujeres y los hombres no poseen los mismos órganos. En cuanto a los cerebros, también los hay de diferente tamaño y características.

—Sí, pero eso no es a lo que me refiero. Aunque el tamaño del cerebro sea dispar, todos los humanos tenemos la misma capacidad mental...

—Todos los humanos tenemos la misma conciencia —arguyó Ángel, acentuando gravemente la palabra.

—Exacto.

—Exacto —repitió Ángel.

Borja se quedó pensativo. Enarcó las cejas y vaciló brevemente.

—¿Quieres decir que la esencia humana reside en la conciencia y que el cuerpo es una mera maquinaría que nos da cobijo pero que no es indispensable?

—Exacto —volvió a repetir—. Tú lo has dicho. Las diferencias del cuerpo portador quizá hayan influido en la consecución de nuestra entidad humana. Es decir, quizá hayamos logrado nuestro nivel de inteligencia gracias a la evolución de nuestras características fisiológicas. Estoy seguro que evoluciones como la de nuestro dedo pulgar hicieron que evolucionásemos mentalmente como consecuencia de una mejor adaptación al medio. El tener nuestro dedo pulgar antepuesto al resto nos facilitó el uso de herramientas naturales y nuestro cerebro evolucionó en consecuencia ideando otras herramientas artificiales. De este modo, llegamos a nuestro estado actual, en el que poseemos de manera completamente única lo que denominamos conciencia de nuestro propio existir. Ahí es donde debemos buscar la esencia humana y no en nuestro cuerpo físico.

—Pero nuestra inteligencia o, si lo prefieres, nuestra conciencia no es independiente de nuestro cerebro. Es decir, si poseemos un nivel de conciencia determinado es gracias a la fisiología de nuestro cerebro. No cabe pensar en las dos cosas por separado. Nuestra conciencia no existiría sin su base orgánica correspondiente, a saber, el cerebro. ¿O estamos hablando de almas o cosas por el estilo?

—Por supuesto que no. Todo eso pertenece a la mitología en estos momentos. El alma no existe. Todo es material. Las religiones han desaparecido, ¿recuerdas?

—Todas menos la Iglesia del Punto Omega —apuntó sarcásticamente.

Ángel le agarró suavemente del brazo e hizo que le siguiese hacia un rincón de la sala. No quería que los investigadores presenciaran la discusión.

—La Iglesia del Punto Omega no es una religión. Es una ciencia. Es una realidad fehaciente que está comprobada experimentalmente. Nuestro dios no es un dios inventado que nos ha creado y nos juzga desde su pedestal de mármol blanco en el cielo. Nuestro dios somos nosotros mismos, en un estado evolutivo superior.

—Algo así como el superhombre de Nietzsche.

—Algo parecido pero sin las connotaciones individualistas de su inventor. El Dios Omega es..., seremos todos. No sólo un individuo en particular. La vida en su evolución conjunta hacia el final del Universo alcanza las peculiaridades que se le otorgaban a los dioses de las antiguas religiones: la omnisciencia y la omnipotencia. Ese es el motivo por el cual denominamos Dios al Punto Omega. Sin embargo, nada tiene que ver con el Dios que te imaginas debido a las reminiscencias de un pasado plagado de religiones dogmáticas. La fe no encuentra cabida en nuestra iglesia. La ciencia y el conocimiento la han suplantado.

—Pero, en su omnisciencia y omnipotencia, el Dios Omega que proclama la Iglesia del Punto Omega resucitará a los muertos dependiendo de su comportamiento en vida.

—Si te refieres a la ley de Boilot, no has de tomarla al pie de la letra. La sociedad actual todavía necesita ciertos mitos que le alumbren el camino hacia el futuro.

—Eso impone que sólo los humanos que se comprometan en participar en la Reforma Social alcanzarán la inmortalidad siendo resucitados. A los demás, que nos zurzan.

—No establezcas esa imagen de la Iglesia en tus pensamientos. A medida que conozcas lo que aquí se desarrolla, entenderás que nuestros propósitos son buenos para con la sociedad en su conjunto.

—Sólo creo que vuestra política está creando un cisma social que puede volverse peligroso para la estabilidad de nuestra civilización.

—Yo no lo creo así. Aunque has de entender que quizá podamos equivocarnos en nuestras convicciones. De momento no somos más que humanos. El futuro nos dirá los fallos que cometimos.

—¿Qué pasa con otras posibles formas de vida inteligente que podamos encontrar en nuestro viaje de colonización?

La pregunta resultó ser pesada como una losa. Uno de los investigadores giró bruscamente en su silla hasta quedar situado frente a Borja. Ángel le miró, intentando contener sus emociones, pero él no atendió a la insinuación. Enarcó las cejas, balbuceó un tartamudeo ininteligible y luego espetó con voz atronadora:

—¡Los extraterrestres no existen!

Borja quedó sorprendido ante la respuesta de aquel extraño y, ahora, irritante hombre. Un sudor frío irrumpió en su frente haciendo que se restregase repetidamente con la palma de su mano para quitarse el líquido escatológico. Volvió a fijar su vista sobre Borja y éste observó cómo su excitación había tornado sus pómulos del color del tomate.

—¡La prueba de que no existen es que si existieran ya nos habrían visitado! ¿Usted no lo cree así, Doctor Bohigues?

Borja no iba a perder la calma. Era un rasgo de su carácter que le caracterizaba. Desde niño, había tenido la desdeñosa virtud de acabar con la paciencia de cualquiera que se dejase llevar por la cólera en una discusión con él. Sabía cómo erizar las emociones de sus interlocutores hostiles. Solo tenía que responder más pausadamente de lo normal ante una pregunta excitada y siempre encontraba la frase necesaria que hiciese que las afirmaciones de su interlocutor pareciesen idiotas. Sabía poner en ridículo a la gente, aunque hacía mucho tiempo que había dejado de hacerlo. Pensaba que la madurez pasaba por dejar de lado ciertas actuaciones más propias de los niños que de las personas maduras y serenas. Sin embargo, ese hombre se merecía aquel tratamiento obsoleto. No dudó en aplicárselo.

—Imagine usted a unos seres inteligentes hablando del mismo tema que nosotros en un sistema estelar remoto. Dirían que nosotros no existimos porque no les hemos ido a visitar todavía. ¿No cree que es un poco vacua tal afirmación?

El hombre encolerizó. Dio un puñetazo en la mesa contigua que hizo temblar los bolígrafos que sobre ella descansaban.

—La Teoría no admite tal posibilidad. ¡Nosotros somos los únicos seres inteligentes del Universo!

—A Galileo también le hicieron retractarse de su afirmación de que la Tierra no era el centro del Universo.

El hombre se levantó. Miró a Ángel, que le hacía gestos para tratar de tranquilizarle.

—Usted debería tener un poco más de respeto por nuestra institución, doctor Bohigues. Espero que su amigo le haga entrar en razón. Buenos días.

Se levantó, dio media vuelta y se fue echando culebras por la boca.

Ángel enarcó las cejas e hizo un gesto que pedía disculpas en nombre de su colega cuando éste hubo abandonado la sala.

—Debes disculparle, Borja. Es un hombre muy emocional. En el fondo es una buena persona, aunque a veces se deja llevar por las circunstancias.

—Fanatismo religioso, Ángel. A esto se le llama fanatismo religioso. Ese hombre mantiene un fervor religioso hacia la Iglesia Omega que me asusta. Personas como él pueden infligir un terrible daño a la sociedad en el caso de ocupar puestos de responsabilidad; como es el caso.

—No todos somos así. Pero es verdad lo que dice.

—¿Qué no existen seres inteligentes más allá de nuestro pequeño e insignificante planeta? No me hagas reír. ¿Cómo os podéis atrever a asegurarlo? No tenemos información precisa de nada más allá de nuestro sistema solar.

—Lo dice la Teoría.

—Que yo sepa, la teoría de Tipler no dice nada acerca de la imposibilidad de existencia de vida extraterrestre.

—De un modo indirecto, sí. Una de las respuestas que ha dado el descubrimiento de la existencia del Punto Omega es que desde su potencialidad de llegar a ser explica las condiciones iniciales del Universo. Desde su final, el Punto Omega dicta las leyes que rigen el Universo. Las leyes conocidas con anterioridad no explicaban ciertas cuestiones acerca del origen del Universo. El Punto Omega las explica fielmente, puesto que es el propio Punto Omega el que las impone como condición para llegar a ser.

—¿A qué te refieres?

—Las fluctuaciones de la radiación de fondo de la explosión original, por ejemplo. No se podían explicar con los modelos inflacionistas antiguos. La teoría de Tipler las explica afirmando que de no darse dichas fluctuaciones, el Universo no podría terminar en un único punto y, como consecuencia, el Punto Omega no podría llegar a existir.

»El Punto Omega es un dios en potencia. La potencia de llegar a ser. Un dios existente en el futuro que gobierna las leyes del Universo desde su origen. No existe el dios de las religiones antiguas que creara el Universo. Existirá un dios que creará el Universo desde el final de su existencia. La Teoría nos da una nueva interpretación de la causalidad. La causa está en el futuro y el efecto en el pasado. La flecha temporal es reversible y el tiempo no corre sólo en una dirección.

A Borja, todas aquellas insinuaciones le martilleaban el cerebro.

—Por eso no puede existir vida inteligente fuera de la Tierra —continuó Ángel—. De existir una sociedad inteligente en cada galaxia, por poner un ejemplo, terminarían con la energía disponible antes de que se pudiera utilizar para generar las fuerzas de cizalla requeridas en el colapso. De esta manera, el Punto Omega no podría llegar a existir. El Punto Omega impone que sólo haya una sociedad inteligente en todo el Universo que llegue hasta el final de los tiempos. Esto da margen a la existencia de otros seres inteligentes fuera de la Tierra, sólo en el caso de que la vida humana se extinguiera. Entonces, debería existir otra civilización inteligente encargada de generar el Punto Omega. Esa es la razón por la que mi compañero se excitara tanto. La existencia de seres inteligentes extraterrestres supondría la aniquilación de la raza humana.

Se quedaron mirando unos instantes. Borja no sabía que decir, pero sí que pensar. Ahora sabía que se encontraba inmerso en un organismo religioso que se cobijaba bajo un manto científico. Ahora interpretaba correctamente el tratamiento que, exceptuando aquel hombre, le habían proporcionado los integrantes del Centro. Ahora sabía que se enfrentaba a hombres de convicción religiosa que tenían inculcado un conocimiento transmitido desde una cabeza de mando. Ahora se daba cuenta de las ideas que habían hecho que algunos hombres del CMDO llegasen a matar a su compañero por defender una causa de fe. Ahora entendía mejor el papel que desempeñaba Alba de la Fuente en aquel lugar. Ahora sabía que su trabajo consistía en investigar conductas sectarias. Ahora, más que nunca, la sentía más próxima a él. Ahora estaba seguro de que su principal misión en aquellas instalaciones era encontrarla a ella y juntos desenmascarar los propósitos criminales de la Iglesia Omega para cualquiera que se opusiese a sus doctrinas.

—Podemos proseguir con la visita, Ángel.

Borja no quería proseguir por aquellos derroteros. No merecía el esfuerzo seguir hablando de aquel tema. Por lo menos, no antes de averiguar el fundamento de las acciones ilegales de sus dirigentes. Quizá así, con pruebas en la mano, podría convencer a su amigo de que los objetivos de Gerard Boilot no eran los que proclamaba a voz en grito ante multitudes de fanáticos seguidores. De cualquier forma, quizá la teoría de Tipler, bien entendida, fuese la respuesta que andaba buscando una humanidad ávida de nuevas metas. Se veía reflejado en Tipler al pensar en su situación cuando era joven. Los propósitos que ofrecían casi todas las religiones de entonces eran unos propósitos buenos, sin embargo, los dirigentes a menudo, si no siempre, se desviaban de su propia doctrina y generaban más diferencias entre los creyentes de las que subsanaban.

—Entonces, la computadora generará un cuerpo humano acorde a las circunstancias de cada planeta —dijo cambiando de tema—. ¿Cómo lo hará?

Había esperado todo ese tiempo para poder formular esta pregunta. Esperaba oír en boca de su compañero que la reproducción humana se llevaría a cabo mediante un útero artificial diseñada para desarrollar un ser humano tras un tiempo determinado de gestación. Esperaba que Ángel le enseñase también el prototipo que se utilizaría para ese propósito así como el material con el que estaba hecho. Esperaba encontrarse otra vez con el Camaleón o algún derivado mejorado.

—Se ha avanzado mucho desde que se descifrase por completo el código genético mediante el proyecto Genoma. Ahora sabemos con exactitud cada una de las funciones de los genes que forman los cromosomas de un ser humano. El grupo de investigación del CMDO fue formado por los mejores especialistas del campo con el propósito de imitar la función de cada uno de los genes. Hemos llegado a un estado en el cual podemos permitirnos recrear un ser humano en el laboratorio sin ninguna dificultad. Pero aún hemos ido más allá. No sólo podemos cambiar las características de un ser creado bajo ingeniería genética manipulando la disposición de los genes oportunamente, sino que podemos imitar la función de los propios genes para obtener características totalmente novedosas. Hemos conseguido crear genes artificiales.

—¿Genes artificiales? ¿Quieres decir que podemos modificarlos a nuestro antojo?

—No sólo modificarlos sino crear genes completamente nuevos. El abanico de posibilidades es gigantesco. Podemos crear genes a partir de conjugaciones pertinentes de las proteínas y ácidos nucleicos que los forman confiriendo una función específica al resultante. Pero, lo que es mejor, también podemos crear genes completamente artificiales. Es decir, genes que no se basan en la ordenación de proteínas orgánicas. Podemos generar configuraciones genéticas basadas en homólogos de las proteínas orgánicas, pero de base inorgánica, prescindiendo del carbono. Las estructuras fisiológicas que se generan mediante estos genes no tienen parangón en el mundo animal. Los cuerpos o las partes del cuerpo que se generan por este método pueden basarse en elementos inorgánicos, como el silicio, o poseer estructuras más complejas que formen compuestos de materiales tan diversos como el plástico, el acero o cualquier otro material que puedas imaginar.

Borja meneaba la cabeza a uno y otro lado. Nervioso. Abriendo los párpados hasta esconderlos debajo de las cuencas de los ojos.

—Te lo enseñaré si me acompañas.

Ángel le llevó a un laboratorio situado en la planta superior. A diferencia de los de la planta inferior, los laboratorios eran completamente independientes allí. Donde entraron, no había ninguna persona. Al menos, ninguna se movía, puesto que varios cuerpos desnudos por completo yacían sin atisbos de vida en diferentes sillones metálicos. Exactamente, tres eran los cuerpos humanos presentes. Un hombre y dos mujeres. Permanecían derechos por las sujeciones metálicas que les anclaban a los asientos por cuello, tobillos y brazos. Su aspecto era completamente normal, salvo la ausencia de aspecto vivo que mostraban sus rostros dormidos.

Ángel se acercó hasta la situación de una de las mujeres. Borja titubeó. Alternaba miradas de desconcierto hacia los tres cuerpos y terminaba por mirar tras cada ciclo a su amigo que parecía cómodo con la escalofriante escena.

—¿Están muertos? —dijo finalmente con voz temerosa.

—Están a la espera —respondió sonriendo—. Acércate.

Borja se quedó parado.

—Vamos, no tengas miedo. Ven aquí.

Se acercó hacia él y se quedó observando a la mujer como si tuviera miedo de que despertase de su letargo y empezase a sacar espuma por la boca. La textura de metal oscuro de las paredes de la estancia otorgaba un aire tenebroso al ambiente. Tras cada uno de los cuerpos una pantalla informaba de su estado clínico. El corazón era representado por la típica línea que recorre la pantalla de izquierda a derecha dando un saltito cada vez que se produce un latido.

—Está viva —anunció al observar la pantalla.

—No. Como te dije antes, está en periodo de espera.

—¿Esperando qué?

La mujer tenía facciones caucásicas. De tez blanca y labios rosados. Supuso que si había sido generada por ingeniería genética habrían elegido el aspecto de una modelo, ante diferentes posibilidades. El pelo le caía laceo hasta cubrirle la parte superior de sus firmes pechos, dejando al descubierto unos pezones que se confundían con el color de la piel, aunque ligeramente sonrojados. De complexión débil, se adivinaba una gran estatura sujetada por finas piernas y vientre. No mostraba vello púbico.

—Tócala.

Borja dirigió su mano hacia uno de los hombros de la mujer. Tuvo que apartar con cuidado el pelo que lo cubría para llegar hasta la carne. Luego, acarició suavemente la tersura de su piel. Notó que la temperatura era la normal.

—Está viva —repitió.

Ángel no hizo caso esta vez de lo que Borja decía.

—El periodo de espera al que me refería es la forma que tenemos de llamar a un cuerpo no humano. Digamos que está esperando a ser humano.

Borja no se atrevió a parpadear. Mantuvo la mirada clavada en los párpados cerrados de la mujer, dejando que Ángel se explayara a gusto.

—Éste es un cuerpo humano perfecto. Ha sido generado por ingeniería genética y cada uno de los genes que le han dado lugar fueron creados artificialmente. Pero en estos tres casos no se modificaron sustancialmente. Me explico: casi todos los genes son orgánicos. Pero, puestos a generar un cuerpo humano por métodos artificiales, le erradicamos los defectos congénitos que todo humano natural posee. Elegimos qué genes escoger. Sólo los buenos fueron utilizados.

—Has dicho que casi todos los genes fueron orgánicos... ¿Hay alguno que no lo sea?

—Sí, por supuesto. Los genes responsables de la formación del cerebro superior fueron sustituidos por otros nuevos.

—Asómbrame.

—En el embrión primordial se sustituyeron los genes del cerebro humano por unos nuevos genes diseñados por Huxley. La función que se les dio fue la de generar un cerebro distinto.

—¿Qué tipo de cerebro?

—Un cerebro bioelectrónico. Con las mismas funciones que el cerebro humano y, por consiguiente, con sus limitaciones, pero con la capacidad de comunicarse por medio de la electrónica, cosa que nuestros cerebros no pueden hacer fácilmente.

—¿Con qué propósito?

—El principal objetivo es lograr construir un cuerpo fisiológicamente humano, pero que no sea un ser humano. Al generar un humano sin cambiar los genes cerebrales se puede generar un ser normal, con conciencia e inteligencia propia. Pero si lo que queremos es un cuerpo solamente, entonces anulamos las órdenes genéticas del crecimiento cerebral y las sustituimos por otras que haga que crezca un cerebro diferente. El ser generado de esta manera no es un humano, pero tiene cerebro. No posee inteligencia ni conciencia.

—¿Y para qué demonios queremos un ser humano que no es humano? Además, si no tiene cerebro, ¿cómo puede mantenerse con vida?

—Sí que tiene cerebro pero está... vacío, puede ser la palabra. Además, sólo el cerebro superior ha sido reemplazado. El cerebelo, que gobierna las funciones básicas de supervivencia del individuo y que controla las funciones vitales es orgánico y funciona independientemente.

»La respuesta a tu pregunta de por qué generar un humano no humano es simple. No queremos generar un humano, sólo el cuerpo que lo pueda sostener. Como hablamos antes, un ser humano es su conciencia. En pocas palabras, un ser humano es el poder mental, el procesamiento de información que se desarrolla en el cerebro, pero puede prescindir completamente de un cuerpo orgánico. Con estos cuerpos queremos conseguir que un ser humano pueda utilizarlos si es oportuno, pero que también pueda deshacerse de ellos cuando quiera.

—Deshacerse del cuerpo, acceder al cuerpo... Parece una novela del doctor Frankenstein.

—Imagina los viajes del futuro. El hombre tendrá la posibilidad de viajar a la velocidad de la luz entre diferentes puntos del espacio.

—¿Viajar? —Borja parecía un niño que pregunta consecutivamente ante cualquier afirmación de sus padres.

—Sí. Cuando queramos generar un ser humano podremos hacerlo en cualquier momento, pero de una manera completamente distinta a como lo hacemos. Un ser humano se genera por medio de la codificación genética de sus cromosomas. Nosotros podemos generar el ser humano por partes separadas. Primero el cuerpo, como ya te he explicado, y luego la conciencia, por medios computacionales. Simplemente traducimos la codificación genética al lenguaje informático y una computadora puede generar la parte mental del individuo. En ese momento, podrá ser transmitida al cerebro bioelectrónico del cuerpo que se quiera en el momento en que se quiera.

»Para mayor corrección diré que la conciencia humana generada puede ser dotada de los conocimientos necesarios. No hará falta el periodo de aprendizaje utilizado por los humanos. Sin embargo, quiero dejar bien claro que los seres resultantes serán completamente humanos en esencia, puesto que no se modifica en modo alguno la codificación genética natural en el momento de diseñar su mente. Su cuerpo puede ser diferente al de un humano cualquiera, pero su mente será exactamente igual. Hasta tal punto esto es así, que es imposible que uno de los seres creados renuncie a su condición humana por propia convicción.

—¿Cómo lo sabes?

—Por experiencia.

—¿Por experiencia?

—Ahora lo verás. Ten paciencia. Primero deja que te cuente las posibilidades de un humano de estas características; los humanos del futuro. Podrán cambiar de cuerpo tan fácilmente como se descarga la memoria de un ordenador en otro. Simplemente tienen que conectarse al aparato correspondiente y hacerlo. Los viajes, como te decía, serán instantáneos. El hombre no tendrá que llevar su cuerpo consigo cuando salga de viaje. Se conectará a un sofisticado aparato, descargará su entidad humana en la memoria electrónica del aparato, pasando a ser simple procesamiento de información y éste lo transportará en forma de radiación electromagnética hasta el aparato receptor correspondiente. Al llegar se descargará en el cuerpo que más le convenga en cada destino. Aunque el viaje haya durado varios años, no habrá sentido el paso del tiempo, puesto que como viaja en forma de información a la velocidad de la luz el tiempo se detiene para él. Una vez en destino, con su nuevo cuerpo, continuará con su vida humana como si tal cosa.

Borja seguía escuchando atentamente. Su cerebro no daba para más. Asimilar toda aquella nueva información que recibía le costaba cada vez más Todo le parecía un sueño del que sabía que no iba a despertar nunca.

Ante la pausa de Ángel, Borja giró su cabeza hacia la mujer. En ese momento cayó en la cuenta de que tenía una edad avanzada. Calculó unos veintidós o veintitrés años.

—¿Cuántos años tiene?

—Medio —dijo sin inmutarse. Se limitó a alzar levemente los hombros y devolverle la mirada a su amigo.

—¿Medio año?

—Otra de las ventajas de la nueva ingeniería genética. Podemos codificar muchas cosas del cuerpo que se genera. Una de ellas es que se desarrolle completamente en aproximadamente un mes. También podemos conferir cualidades de autoreconstrucción al cuerpo y alargar la vida útil hasta cientos de años.

—¿Son inmortales?

—El hombre podría serlo, puesto que puede cambiar de cuerpo cuando se le antoje. Sin embargo, el procesamiento de información perderá muchas de sus partes a lo largo de la vida del individuo hasta que irreversiblemente muera. Pueden pasar mil años o quizá dos mil, quién sabe. No obstante, la muerte no parece evitable desde el punto de vista de la Teoría. Sólo el último estadio de la vida; los últimos seres se convertirán en un solo ente en el Punto Omega. Así alcanzarán la vida eterna y nosotros junto a ellos; una vez resucitados.

—Me gustaría ser franco contigo, Ángel. Todo esto me suena muy raro. Me cuesta creer que pueda generarse un humano de la manera que cuentas. ¿No estaremos creando robots con capacidades humanas y relegando de esta forma a la humanidad a una desaparición en pro de estos nuevos seres?

—Lo que dices se debe a tu desconocimiento. —Alzó la palma de la mano hacia él y dijo:— Huxley, por favor.

Borja no entendió lo que pretendía su amigo. Esperó para ver lo que hacía Huxley.

—Observa —dijo señalando la pantalla.

En la pantalla apareció una ventana que informaba del comienzo de un proceso determinado. Varias fueron las ventanas que se sucedieron con diferentes anuncios. Borja pudo sacar algo de toda aquella información. Una fecha. Una fecha de nacimiento. Un proceso de alumbramiento. No sabía exactamente qué.

Al poco rato la pantalla descansó. Unas pocas frases ordenadas en forma descendiente informaban sobre la identidad de un individuo. Una mujer de peso 48 kilogramos, edad cero, número de identificación 605 560 203, y otros datos por el estilo.

Mientras se disponía a releerlos con detenimiento, una voz le detuvo.

—Buenos días, me llamo Alice. Alice París. Ustedes deben de ser...

Borja casi se tuerce el cuello al fijar su mirada en la mujer. Estaba viva y hablaba. Los ojos abiertos dejaban ver su vitalidad tras el color azul claro.

Se quedó mirándola estupefacto.

Las sujeciones se abrieron y se puso en pie con cierto titubeo.

—Huxley me ha dicho que no tenga miedo. Me ha dicho que he nacido con un propósito y que pertenezco a la nueva sociedad humana. Tengo que reunirme con mi grupo.

Su forma de expresarse delataba la inocencia de una niña de no más de cinco o seis años; sin embargo, el timbre de su voz permanecía acorde a la edad biológica del cuerpo.

—Me da un poco de vergüenza estar desnuda. Necesito algo de ropa —dijo tapándose inútilmente los pechos.

Pasó entre los dos y se dirigió hacia una puerta escondida en la pared opuesta de la sala. Por su determinación se podía concluir que sabía de antemano adonde se dirigía. Sacó de ella una bata especial con el logotipo de la Iglesia del Punto Omega y se la puso rápidamente. Luego se volvió hacia ellos y dijo con voz profunda:

—Iré a buscar un espejo donde mirarme. Aún no sé cómo soy.

—Tienes uno en el servicio que se encuentra tras la puerta de entrada.

—Gracias. Esperad aquí, ahora vuelvo.

—Lo haremos en la siguiente sala —informó Ángel—. Quiero enseñarle el resto de la instalación al doctor Bohigues.

—Borja Bohigues, sí, lo recuerdo. Está bien. No tardaré.

Se dio la vuelta y desapareció tras la puerta de entrada.

A Borja empezaban a dolerle los músculos que trabajaban cuando su rostro reflejaba un asombro desmedido. Se quedó mirando la puerta unos instantes, aunque había oído cómo Ángel le indicaba que le siguiera hasta la siguiente sala.

Todo lo que había observado le situaba fuera de la sociedad que conocía hasta entonces. Era como si en aquel apartado recinto estuvieran miles de años adelantados tecnológicamente con respecto al resto de la civilización. Quizá fuese él uno de los pocos que se habían mantenido al margen de este conocimiento, pero de ser así también lo estarían todos sus conocidos. El doctor Berstein. El malogrado Iván. Sus compañeros de grupo. Su familia. Sus amistades. Todos.

No. Aquello sólo sucedía allí. El resto de la humanidad eran corderos a los que se les daba la información con cuentagotas. Él, el mayor de los corderos. Estúpido defensor de ideas ya exprimidas. Cuántas conversaciones había mantenido sobre aspectos que allí dentro se daban por sentados.

Tanto adelanto. Las nuevas posibilidades que ofrecían aquellas tecnologías. ¿Podría el hombre soñar con las estrellas? ¿Viajar hasta una de ellas? ¿Convertirse en una de ellas? Todo parecía posible y a la vez incomprensible. ¿Qué había hecho que aquella gente se distanciase tanto de los conocimientos del resto de la sociedad?

Quizá, se debiese todo a Huxley. El mismo Ángel le advirtió que ellos se mantenían como meros observadores ante el dinamismo emprendedor de la computadora inteligente. ¿Sería ese el punto de inflexión? La consecución de la inteligencia artificial podía llevar al hombre a estados de desarrollo impensables antes de la posesión y ayuda de una máquina inteligente con una poderosa capacidad mental y de entendimiento. Ese parecía el punto de inflexión, en efecto.

Un nuevo pensamiento invadía su mente. ¿Eran superfluas las razones que le habían llevado allí? ¿Qué vale una vida humana en comparación con lo que nos deparan las investigaciones que en ese centro se desarrollan? Las consecuencias de una parada de aquellas investigaciones podrían ser catastróficas para el desarrollo humano. ¿Era correcto querer complacerse con el hecho de que castigaran al actor de los crímenes que había sufrido en carne propia a pesar de que todo ese nuevo conocimiento se truncase?

Más bien, la pregunta que le remordía el cerebro era: ¿Qué demonios he estado haciendo yo trabajando al margen de estas tecnologías? ¿Por qué no habría aceptado la proposición que me hicieran en su momento? Era como sentir que podía haber sido él el artífice de aquellos adelantos y haberlo desperdiciado por una insulsa vida conservadora. Otra vez el sentimiento de ser un derribador de ideas ajenas. Algo que detestaba en los demás. Se había pasado el último tramo de su existencia criticando unas ideas que ni siquiera conocía con exactitud.

Otro pensamiento contrario le ofuscaba la razón. Si le habían traído al CMDO para engatusarle y que así se desvaneciesen sus ganas de justicia, lo estaban consiguiendo. Cada vez se mostraba más predispuesto con el plan de colonización y empezaba a dotar a aquel proyecto de una entidad trascendente, muy apropiada para pasar por alto otras prioridades morales.

—¿Vienes o qué? —gritó Ángel desde la puerta abierta de la sala contigua—. Se nos hará la hora de comer.

—No tengo hambre —espetó mientras se daba la vuelta y se condujo cabizbajo hacia su posición.

Si la impresión que le causó la primera sala se podía definir como inquietante, a ésta se le debía conceder el apelativo de escalofriante. La misma disposición de objetos y seres; tres butacas metálicas respaldadas por sus correspondientes pantallas informativas y tres seres (¿humanos?) ubicados en ellas. Su aspecto no facilitaba las cosas si de otorgarles un sexo determinado se trataba. Dos de ellos parecían más fuertes y corpulentos, podían ser varones. El otro era más enclenque y lánguido; ¿una hembra, quizá?

Por los rasgos no conseguía adivinar. Todos los cuerpos tenían tronco, cabeza y cuatro extremidades distinguibles, pero ninguna de ellas de aspecto totalmente humano. La textura de la piel, si es que había piel, era semi-transparente y de color grisáceo, dejando entrever diferentes formas anatómicas en el interior. Músculos fibrosos de color negruzco y vasos de irrigación de lo que debía ser un líquido equivalente a la sangre pero de color azul intenso. La cabeza era menos transparente, por lo que se intuía una protección más fuerte que en el resto del cuerpo. También la zona pectoral parecía reforzada y a lo largo de todo el cuerpo se intuía un esqueleto de color rojo metálico, mitigado por el recubrimiento exterior.

Todas las preguntas que le quería hacer sobre la mujer que había nacido ante sus propios ojos en un cuerpo totalmente desarrollado desaparecieron. Sólo pudo soltar un tímido gemido de turbación.

Ángel se acercó a uno de los cuerpos y lo tocó suavemente. Parecía alabar las maravillas de la ingeniería de su trazado. Como alguien que pierde la consciencia arrastrando la palma de la mano por los pliegues de una escultura de Miguel Ángel. Como si de verdad pudiera hendir la carne piedra con sus dedos.

—Ven, toca. Esto es mejor que lo que has visto antes.

Borja se acercó y tocó. Paso la mano por los pliegues de los labios anaranjados. Rodeó la nariz con la punta de sus dedos. Y acarició los párpados con la yema de su pulgar.

—¿Es de plástico? —cuestionó sin dejar de tocar la textura de la extraña piel.

—Compuesto polimérico generado biológicamente. El ADN utilizado tiene variaciones genéticas precisas para suplantar todos los materiales orgánicos del cuerpo por compuestos moleculares inorgánicos. En la piel, los músculos, los órganos y demás centros blandos del cuerpo, las moléculas se juntan de tal manera que se forma un compuesto polimérico de diferente flexibilidad y forma características. El esqueleto de sustentación, por su parte, está formado por otro tipo de compuestos más resistentes a la torsión o al estiramiento, pero también poliméricos. Las formaciones óseas de protección, como el cráneo o la zona pectoral, están formados por otros tipos poliméricos de mayor rigidez. En suma, una obra maestra de ingeniería genética. El cerebro, sin embargo, es igual que el de los cuerpos que has visto en la otra sala.

—¿Por qué son así?

—Quisimos probar la capacidad de crear cuerpos pertinentes para diferentes ambientes exteriores. Éstos, en concreto, fueron diseñados para la supervivencia en ambientes de baja temperatura. La sangre, también inorgánica, es transportada por un líquido anticongelante que se mantiene líquido hasta una temperatura de doscientos grados bajo cero. Algo parecido a los bacalaos del Antártico Norte. Ellos soportan las bajas temperaturas por el mismo principio; también tienen un compuesto anticongelante circulando por sus venas.

—¿También son humanos?

—Sólo son cuerpos, ya sabes, están a la espera. ¿Quieres que nazca uno ahora?

—Estamos jugando a ser Dios. ¿Cómo puedes decir eso? No creo que sea muy ético generar humanos por diversión.

—No importa. Ellos vivirán una vida muy distinta a la nuestra. Su propósito será viajar en una nave de colonización.

—Y mientras tanto los hacemos nacer, los examinamos, y luego que hagan lo que buenamente puedan...

—No es así. Alice, por ejemplo, ha nacido. Pero no habrá de esperar más que el tiempo que considere necesario hasta llegar a su punto de destino.

—¿Cómo es posible eso? Ella está viva y entre nosotros. Se preguntará por qué la retienen en un Centro, aislada del resto de los humanos esperando a que la envíen a otro planeta.

—Su tiempo no es el nuestro. Ella siente el paso del tiempo proporcionalmente a los pasos que efectúe su pensamiento. Es decir, si quiere puede dejar de procesar información por el tiempo que desee. Todo el tiempo que esté sin pensar es como si no hubiera pasado. El tiempo es algo más complicado de lo que se imaginaba Einstein. El tiempo no existe. Es una magnitud que los humanos hemos utilizado para relatar el cambio de las cosas y como tal se mantiene correlacionado con las características mentales de cada sujeto en cuestión. El tiempo es subjetivo y no pasa igual para todos los seres vivos.

»Se sabe que existen varias velocidades de experimentación temporal en el mundo animal. Las tortugas y otros animales tienen una percepción muy lenta del tiempo. Para ellos, lo que en nuestro entender humano es una semana puede resultar como efímeros días, pues todo parece ocurrir mucho más deprisa a su alrededor. Otros animales, como los insectos, experimentan el fenómeno contrario. Lo ven todo pasar mucho más despacio que los demás. El intervalo que para la tortuga es un minuto y para el humano es una hora, para ellos puede ser la vida entera. Es por ello por lo que se cree que las edades de la vida de todos los animales dependen directamente de su percepción temporal. Esto es debido a la causa biológica del tiempo. Cada uno nota un paso del tiempo apropiado a la dinámica de su organismo. Algo así como un reloj biológico.

»Alice puede ralentizar su pensamiento o pararlo por completo y durante ese intervalo no sentirá pasar el tiempo. Es como estar vivo cuando quieras y muerto cuando lo desees. Piensa en las posibilidades. Para Alice, que puede estar entre nosotros durante meses y luego de viaje hasta la estrella más cercana durante años, sólo habrá pasado un segundo cuando se despierte en un planeta amoldado a sus necesidades. La computadora de gobierno de la nave le habrá preparado un cuerpo apropiado y lo único que se preguntará es cómo le queda su nuevo físico antes de ponerse a vivir otra vez. Luego, el día que lo considere oportuno, podrá conectarse a la máquina pertinente y volver a mandar su conciencia hacia la Tierra para recoger su cuerpo humano terrestre dentro de varios cientos de años. Tú y yo no lo veremos, amigo, pero ella quizá pregunte por nosotros.

Ante la estupefacción de Borja, Ángel indicó a Huxley que hiciera nacer otro ser humano dentro de uno de los cuerpos. Poco tiempo después abrió los ojos, se liberó de sus ataduras y se reincorporó. Sus movimientos eran suaves; sin los estruendos robóticos que Borja esperaba oír. Sus ojos penetrantes se clavaron en los de Borja. Una voz más digna de una máquina que de un ser humano vaciló como el sollozo de un niño grande.

—Buenos días, me llamo Mark. Mark Roma. Ustedes deben de ser...

La misma esencia infantil que había mostrado Alice en su voz tornaba la imagen peculiar del nuevo ser del color del ridículo. Aunque sus movimientos no eran, en modo alguno, torpes, ver caminar y hablar a un grotesco y a la vez atractivo cuerpo de muñeco de tómbola originaba una fuerte sensación de distanciamiento. Podían asegurar que se trataba de un ser humano y él podría acatarlo o incluso comprenderlo completamente; no obstante, todos sus instintos le hacían reaccionar de manera opuesta al verle. La apertura de sus ojos le producía una carcajada interna difícil de disimular. La calvicie plástica le costaba sudoración en las axilas. La desnudez arquitectónica le arrinconaba en los confines de su entendimiento. La vergüenza ajena, la curiosidad e incluso un leve sentimiento de excitación sexual que le había producido el cuerpo desnudo de tipo humano de Alice se había convertido en comicidad, ofuscación y un leve sentimiento de repugnancia al referirse al cuerpo inorgánico de Mark.

Dedujo que sus sensaciones se debían a la falta de costumbre, pues, como Borja comprobaría instantes después, en una corta pero intensa conversación con ambos seres, ningún rasgo de sus caracteres les diferenciaba entre sí. Más aún, ninguno de los dos se diferenciaba de cualquier persona conocida, incluyéndose a él mismo.

Ángel le comunicó que existían más salas como aquellas, donde diferentes tipos de mutaciones del código genético habían producido otras formaciones moleculares inorgánicas de carácter metálico o aleaciones orgánico-inorgánico que conferían nuevas propiedades a los cuerpos humanos. Dureza, rigidez, maleabilidad, flexibilidad y otras de carácter más metabólico. Debido a la hora que era y dado que Borja tenía intereses concretos sobre el proceso de formación de los diferentes cuerpos, decidieron prescindir de la visita al resto de las salas de generación de cuerpos y pasar directamente al laboratorio principal. Allí se producía la gestación artificial de los vehículos de transporte para la conciencia humana: los cuerpos humanos. Allí es donde nacían los cuerpos y allí esperaba encontrar el útero artificial, formado por el material Camaleón y que alguien había dejado escapar a su control.

Todas las dudas se habían despejado. Recordaba la conversación que mantuvieron Smith y él con Iván, la mañana del día en que fue asesinado. Las probables explicaciones de Iván sobre la fenomenología que mostraba aquel material tan desconcertante, parecían inabordables entonces. Si no fuera por la insistencia de ciertas personas, desconocidas pero con poder fehaciente, para hacer desaparecer todas las pruebas relacionadas con el Camaleón, hubieran descartado automáticamente cualquiera de las tres hipótesis de Iván sobre la entidad de lo que el material ofrecía. A diferencia de aquel día, la visita a los laboratorios del CMDO había abierto la mente de Borja y la coherencia de las divagaciones de Iván resultaba obvia.

Lo primero que intuyó Iván como posible explicación lógica se basaba en el aspecto orgánico del material. El mismo Iván lo descartaba. Aquello suponía que el Camaleón era un organismo biológico basado en el carbono que utilizaba toda una parafernalia inorgánica como herramienta para su adecuación al entorno. La pega fundamental no era que la parte orgánica no se pudiera ver, pues todas las analíticas mostraban una configuración inorgánica. La verdadera traba que Iván encontraba en aquella hipótesis era que mutase de manera espontánea sin necesidad de reproducirse, contradiciendo las hipótesis de la selección natural de Darwin.

Ahora sabía que aquello era posible. Huxley había utilizado la evolución por selección artificial que se diferenciaba de la natural básicamente en que no existía la necesidad de reproducirse para evolucionar. Aquella idea que a Iván le había parecido tan estrambótica se había convertido ahora en una probabilidad factible tácitamente.

Otra de las teorías que expuso Iván y que Borja recordaba con cierta dificultad suponía que el material se tratase de un ingenio fabricado por el hombre apoyándose en una ingeniería genética de tal envergadura que pronto le hizo descartar la posibilidad. La ingeniería genética que se conocía por la comunidad científica externa al CMDO era totalmente insuficiente para desarrollar un ingenio biológico inorgánico como aquel. Tal probabilidad no la justificaba ni el mismo Iván con los amplios conocimientos que poseía sobre biología, en particular en ingeniería genética. Ni siquiera el logro del descifrado completo del genoma humano había adelantado la ingeniería genética hasta tal estado de madurez.

Tras las revelaciones de Ángel en el departamento biológico del CMDO, no cupo duda alguna en cuanto a la capacidad de la ingeniería desarrollada en aquellas instalaciones. La manipulación genética que perseguía Iván y que podría ser causante principal de la fenomenología del material imitante era sobrepasada con creces por el poder científico emanado del cerebro artificial de Huxley. Estos adelantos les habían empujado hasta la consecución de cuerpos inorgánicos completos con la asombrosa capacidad de albergar vida humana en su interior. Si esto era posible, aparecía como trivial la posibilidad de confeccionar un ser inorgánico como el Camaleón, dotándole de un objetivo determinado al contacto con el material orgánico de un cuerpo humano real.

De esta manera, cualquiera de las dos posibilidades era válida. No obstante, ambas requerían los conocimientos y la capacidad tecnológica del CMDO. Fuera de allí, todo ello seguiría encontrando su lugar en las novelas de ciencia-ficción. Sin ninguna posibilidad de convertirse en realidad.

Independientemente de cuál fuera la razón que explicase las funciones de aquel material, algo era completamente indiscutible: había sido generado en el Centro Mundial para el Desarrollo Omega. Por este motivo, Borja estaba completamente seguro de encontrar la respuesta en aquellos laboratorios. Sólo necesitaba emprender las pesquisas apropiadas. Aquel era un buen sitio para empezar: visitaba el laboratorio donde se generaban los cuerpos artificialmente biológicos.

El laboratorio principal era el mayor de los que habían visitado, superando al inmediatamente inferior en varios cientos de metros cuadrados. Su estructuración se basaba en un corredor distribuidor de pequeñas salas ganadas a la pared y de fondo limitado, ante las cuales se encontraba, en fila india y a ambos lados del corredor, una serie de cilindros verticales de metro y medio, que convergían al fondo del laboratorio. Despedían diferentes tonalidades de luz por la parte superior, indistinguible desde su posición, que golpeaban su parte correspondiente de techo confiriendo un carácter festivo a la larga estancia. Las paredes completamente blancas eran divididas por la franja de aviso de comunicación con Huxley. Desde la entrada no se podía intuir el contenido, aunque enseguida lo supuso. Debían de ser las incubadoras bio-orgánico-genéticas o bio-inorgánico-genéticas.

Nadie permanecía en la estancia. No se divisaban puestos de trabajo ni dispositivos manejables por los investigadores. Debía de estar todo automatizado o controlado desde otro lugar.

Al emprender el paso hacia adelante observó que las paredes de las pequeñas salas anexas estaban completamente repletas de instrumental electrónico y mecánico. Varias pantallas de televisión, cientos de miles de botones encendidos y apagados, osciloscopios, analizadores espectrales, consoladores de presión, cuadros de control de estancos criostáticos y de vacío, dispositivos de vigilancia médica... Un verdadero pandemonio de la tecnología que ni el mismo demonio entendería.

—Ésta es la sala de incubación de los cuerpos —informó Ángel desapasionadamente, mientras se dirigía hacia el primero de los cilindros—. Y ésta es una de las múltiples cunas.

Al llegar a él, Borja se inclinó hacia delante para escrutar el contenido que se escondía bajo la tapadera transparente superior. No se podía distinguir nada concreto en su interior. Una masa informe y de aspecto gelatinoso flotaba mimetizada con el líquido denso, formando en su conjunto una sustancia amarillenta y viscosa que se balanceaba con levedad indescriptible.

—Por lo que veo, este es el estado inicial de un cuerpo de características poliméricas. De aquí resultará un cuerpo parecido al de Mark. Seguramente adaptado a condiciones climatológicas extremas, pero con ligeras variaciones fisiológicas o metabólicas. Sólo hacemos tres unidades de cada tipo, no merece la pena aumentar su número. Con más razón si tenemos en cuenta que aquí, en la Tierra, el mejor vehículo para un ser humano es un cuerpo como el nuestro; exceptuando algunos lugares concretos del planeta, claro está.

Tras un breve escrutinio, Borja levantó la vista.

—Entonces, ¿los cuerpos se forman por sí solos?

—La información manipulada del código genético es implantada al embrión inicial directamente. Luego se coloca en el interior de una salsa condimentada con todos los elementos y moléculas que necesita en su desarrollo y, bajo un exhaustivo control de las condiciones de incubación, se desarrolla por completo en dicho medio líquido. Cuando se completa el proceso, que no dura más de quince días, el cuerpo se retira y se ubica en su asiento en calidad de espera, hasta que algún nuevo humano lo necesite o se convenga hacer nacer otro distinto.

—Pero..., de alguna manera se desarrollará el cuerpo. Es decir, ¿qué es exactamente el embrión? ¿Es un embrión humano al que se modifica su codificación genética?

—No es exactamente un embrión artificial. En realidad no es un embrión sino una especie de protección o sustentación de los primeros pasos del desarrollo biológico.

—¿Algo así como un útero artificial?

—Si quieres llamarlo así... Es un buen apelativo, aunque no se parece en nada a los úteros humanos. Estos pueden ser simplemente inorgánicos. Para ser riguroso he de decir que su composición varía completamente dependiendo del cuerpo que se genere en su interior.

—Sí, pero, ¿qué forma tiene?

Borja no sabía qué decir ni qué hacer para que Ángel le explicase que aquel útero artificial tenía forma de huevo, era de color negro y en su interior había un conglomerado de sustancias inorgánicas tan ajenas a la biología como el amoniaco o el silicio, o el hierro metálico.

—Pues, depende. Normalmente es un simple plato donde se deposita la información genética almacenada en un compuesto molecular específico. Otras veces tiene forma de caja, para evitar el contacto con la luz durante las primeras etapas del desarrollo. Como sabes, hay ciertos compuestos químicos que reaccionan al contacto con una fuente de luz y cambian notablemente sus características.

Borja empezaba a sentirse nervioso.

—Pero, ¿qué otras formas?

—Pues, no recuerdo ninguna otra. No sé por qué te preocupa tanto la forma del embrión...

—Útero —corrigió enérgicamente.

—...del útero. No tiene nada que ver con el proceso de formación,

—Pero podría tener forma de huevo negro.

—Podría... ¡Qué más dará!

Borja cayó en la cuenta de que si Ángel estuviera esperando oír de su boca alguna afirmación que desvelara que había relacionado al camaleón con el CMDO, se lo acababa de poner fácil con su reacción. ¿Cómo podía ser tan idiota?

No obstante, no observó ninguna señal de alarma en la reacción de su amigo. Nada que le apartase de su forma cotidiana de actuar.

—Simple curiosidad —terminó diciendo con tono apaciguado. Restaba importancia a sus anteriores interpelaciones.

—Te enseñaré uno para que lo veas con tus propios ojos.

—Es igual. No tiene importancia —mintió. Deseaba ardientemente poder fijar todos sus sentidos sobre uno de esos úteros artificiales.

—No cuesta nada. Están aquí mismo.

—Como quieras...

Caminaron hacia la sala que tenían a su derecha.

—Todos estos aparatitos controlan el desarrollo del ser de este cilindro —explicó mientras entraban en ella—. Cada uno tiene su propia sala. Todas son iguales, menos diferencias insignificantes.

—¿Está íntegramente automatizado?

—No, en absoluto. No hay nada automatizado en el CMDO. Todo es directamente controlado por Huxley.

—Huxley me dijo que tenía sus propias limitaciones de acceso a la maquinaria. Su argumentación se basaba en que de tal forma no podría evolucionar fuera del cobijo de la memoria de la computadora que la sustenta. Por miedo a evolucionar demasiado...

—Bueno, es cierto. Nos lo pidió ella misma. Se mantiene al margen de ciertos instrumentales de construcción mecánica. Sin embargo...

—Sin embargo, ¿qué?

—Se trata de una simple entelequia. Nos limitamos a ser condescendientes con ella en este aspecto. Tengo la impresión..., mejor dicho, la seguridad de que podría hacerse con el control de cualquier mecanismo, máquina u ordenador al que esté conectada, a pesar de todas las trabas que nosotros pudiéramos ponerle.

—Podría ser peligroso. Ella misma me advirtió de sus capacidades evolutivas. Es como si nos previniese contra lo que puede ser capaz de hacer. Debemos tenerlo en cuenta...

Ángel cogió su hombro izquierdo con firmeza y le respondió atravesándole los ojos y con voz grave:

—Borja... No debes preocuparte. Ella no tiene ninguna intención de independizarse de nosotros. Nos ve como a padres, como compañeros de fatiga. Se siente humana en cierta medida. Es uno más de nosotros. Lo que ha hecho por nuestra sociedad no tiene parangón alguno en la historia de la humanidad. Se rige por unos principios completamente altruistas y limpios. En parte, porque no tiene a nadie con quien competir. Mientras no creemos otra máquina de las misma características que pudiera disputarle el puesto, no tenemos por qué preocuparnos.

—Pero lo dijo ella...

Borja miraba de reojo hacia la franja horizontal que anunciaba la presencia del objeto de su discusión. Había reducido la intensidad de su voz de forma inconsciente, temiendo que le oyera hablar de ella.

Ángel se percató de su miedo.

—No puede oírte. Sólo si la llamas por su nombre lo hará.

—Eso es lo que dice ella, ¿no? —terminó, esta vez con un tímido susurro apenas imperceptible por su interlocutor.

—No tengo motivos para dudar de su palabra.

Se quedaron mirando un instante.

—¿Quieres que te dé una razón por la que puedes fiarte de Huxley?

Borja asintió con la cabeza.

—Hemos de fiarnos de ella, porque, aunque no lo hiciéramos, no podríamos hacer nada en contra de sus deseos. Su poder es inimaginable. Es mejor no pensar en esas cosas. Fíate de tu instinto.

Borja se giró hacia el cilindro de nuevo. Se quedó mirándolo mientras Ángel abría una portezuela donde debía estar el útero artificial que había ido a buscar.

—Eso es lo que me preocupa —dijo para sí, refiriéndose a su instinto.

Ángel reclamó su atención. La puerta que había abierto era de una cámara frigorífica. Dentro se encontraban varios platos circulares de unos tres centímetros de diámetro. Estaban guardados a baja temperatura dentro de unas cajas de cristal transparente. Ángel cogió uno y lo levantó a la altura de los ojos de Borja.

—Esto es un embrión. Como ves, su forma no es determinante.

Borja lo observó con cuidado. No se parecía en nada al material Camaleón.

13

Lápiz Carbón

«(...) en nuestra era, algo tiene que ser científico además de espiritual para tener un efecto substancial sobre la gente. La sacralización de la ciencia puede ofrecer una gran seguridad a los jóvenes porque simplifica, en gran medida, el mundo. La Iglesia de la Unificación es un buen ejemplo, aunque no el único, de la necesidad contemporánea de combinar una serie de principios dogmáticos sagrados con la proclamación de una ciencia que encarna la verdad sobre el comportamiento y la psicología humana.»

~ROBERT J. LIFTON, Sobre el totalismo ideológico; en

"Sectas: el totalismo ideológico y las libertades civiles"

La visita a los diferentes departamentos del CMDO se había alargado hasta altas horas de la tarde. Tras comer una cuchipanda típica francesa consistente en diferentes clases de queso y otros derivados lácteos, pasaron toda la tarde en el departamento de Ángel, el de Inteligencia Artificial. Pocas fueron las cosas nuevas que aprendió allí, considerando la puesta en antecedentes que le propició su conversación con Huxley. Dedicaron la discusión a la puesta en marcha de la computación cuántica, que se desarrolló en términos muy técnicos. Examinaron circuitos, teorías, ideas, proyectos concluidos o por desarrollar y analíticas de los materiales usados en la computación cuántica efectiva.

Ahora sufría las consecuencias de la actividad frenética de la jornada. Sentado en la misma silla dura del salón de la casa de su amigo, hacía terribles esfuerzos por no quedarse dormido mientras esperaba.

Ángel se había acostado pronto. Él se quedó digiriendo la fastuosa cena casera mirando la televisión por cable. Shara se ocupó de la limpieza de los restos de comida y luego se unió a él en el salón. Tuvo que esperar hasta la medianoche para que Shara revelase signos de irse a dormir. Entonces anunció su intención de conectarse a Internet con el objeto disimulado de revisar el correo personal. Shara desapareció en la habitación en aquel momento, pero no se despidió de él, por lo que Borja dudaba de su posible vuelta al salón.

Debido al cansancio acumulado, decidió comenzar la conexión sin la seguridad de estar solo. Con los ojos medio cerrados, utilizó los primeros minutos para revisar de verdad el correo. No dejaba nunca de vigilar la puerta del final del pasillo, que se había mantenido cerrada, y sin luz que se escapase por la rendija hasta el suelo, desde que Shara entró en ella.

Pasados veinte o veinticinco minutos decidió conectarse a la página web donde había encontrado a Pacino la noche anterior. Entró en el chat de cine y, tras cerciorarse de que no se encontraba conectado en ese momento, se conectó él con la esperanza de que Pacino se percatara de su presencia. Tras varios minutos de espera, decidió anunciarse en la conversación. Preguntó por Pacino y volvió a encontrarse con la misma respuesta que el día anterior: no se había conectado esa noche.

Resolvió esperar hasta que el sueño le venciese. Allí se mantuvo, haciendo grandes esfuerzos por no dormirse mientras esperaba que Pacino le contestase.

Un leve y amortiguado ruido de madera quebrada anunciando la apertura de la puerta del dormitorio le despertó de su letargo. De ella salió Shara. Protegida por la oscuridad de la profundidad del pasillo se dirigió hacia el salón. Borja actuó rápidamente. Abrió el programa de gestión del correo para que no se viese el comunicador de Internet en la pantalla.

Al entrar en el salón, observó que se había puesto la ropa de cama. No obstante la había cambiado con respecto al día anterior. Una delicada seda blanca se cosía suavemente hasta formar un erótico camisón de finos tirantes que mostraba con sorprendente realidad las protuberancias de su esbelto cuerpo. Se acercó hasta la mesa y la luz que estaba encendida quedó detrás de ella. Ahora, la silueta de su cuerpo se dibujaba con nitidez en el camisón. El faldón hasta encima de las rodillas se ceñía a los muslos en cada paso que daba, dando la impresión de que el camisón bailaba contoneándose con sutileza colgado directamente de sus firmes pechos, anclado literalmente a unos pezones erectos por el frío de la noche.

Shara no tuvo que hacer ningún esfuerzo para darse cuenta de que estaba siendo examinada concienzudamente. Se detuvo frente a la mesa y le miró hasta conseguir que desviase la vista hacia sus ojos.

—¿Sigo teniendo un buen cuerpo, eh? —la naturalidad de sus palabras evitaba el sonrojo de su amigo—. ¿Crees que he cambiado mucho?

Se dio una lenta vuelta sobre sí misma, como si tratara de vender su cuerpo al mejor postor. La sorpresa de Borja sobrevino al reparar en que no vestía ropa interior. Lo supo cuando se encontraba de espaldas, pues el ajuste de la seda no ofrecía cabida para ninguna prenda auxiliar entre ésta y la piel de sus firmes nalgas.

—Estás fenomenal —confesó dirigiendo la atención hacia las caderas de ella—. No llevas ropa interior...

—No. ¿De qué otro modo podrías observar con limpieza mi cuerpo?

Borja empezó a sonrojarse, pero tan débilmente que nadie podría advertirlo. Mostró una sonrisa de amigo para dejar bien clara la relación de amistad que mantenían.

—Vaya. ¿Así que me tienes de observador?

Shara comprendió la situación y se sentó rápidamente en la silla frente a él. Frunció ligeramente el ceño, cruzó las piernas y se reclinó hacia la mesa para observar la pantalla del ordenador portátil.

—De todas formas, deja que te diga una cosa. Eres una de las pocas mujeres que conozco que posean un cuerpo como el tuyo, Shara. Créeme, soy completamente sincero.

—Sí, pero a ti no te produce ninguna impresión y eso es lo que cuenta.

—Yo soy tu amigo. No ha de producirme ninguna impresión del tipo al que te refieres.

Vaya si le producía impresión. Excitación incontrolable, pero el cuerpo de aquella amiga suya sólo se convertía en sexualmente apetecible cuando le cambiaba el rostro por el de otra mujer; la mujer a la que había vuelto a ver aquel mismo día.

—Quería sentirme sexualmente atractiva, por eso me he cambiado. Ángel ya no me mira.

—Ángel es bobo.

—Tengo la impresión de que se fija en todas las mujeres que se cruzan en su camino menos en mí. Todo ha cambiado.

Borja comprendió la actuación de su amiga. Lo había oído en boca de no pocos amigos. Por ellos sabía que la pasión inicial no dura eternamente. Se acaba. Quizá fuera por eso por lo que se había despreocupado de buscar ese tipo de relaciones. El poder de su relación con el trabajo había sustituido con eficacia otro tipo de relaciones más personales. Nunca había entendido bien el significado de aquellas quejosas revelaciones de sus amigos. Siempre había contestado que cuando la pasión se acaba queda lo mejor. Sin embargo, ahora entendía el dolor de aquellas palabras; la pasión pujante que sentía cuando rememoraba el rostro de Alba de la Fuente le desvelaba el poder de toda iniciación en el amor. Algo que cuando se pierde ha de doler, por supuesto.

Por eso no se atrevió a contestar la misma tontería a su amiga Shara. Se limitó a sonreír, mostrando su comprensión por la situación que estaba atravesando. Le acarició la mano hermana y su gesto debió de recordarle a Shara la bondad del ser con el que se había casado, puesto que cambió radicalmente el aspecto de su rostro.

—¿Ya has leído tu correo?

Esta vez se reclinó tanto sobre la mesa que uno de los tirantes se descolgó de su hombro. El camisón cayó de un costado hasta topar con el comienzo del antebrazo con tal rapidez que no pudo evitar que su pecho izquierdo quedase al descubierto.

Era como se lo había imaginado. Más bien, como lo recordaba de los días de playa en los que Shara, como buena francesa, practicaba altivamente el nudismo de medio cuerpo. Firme, redondeado y adornado con un pezón estrecho pero bien dibujado que permanecía en erección continua. Sólo una pequeña marca morada en forma de triángulo rompía su gracia.

—¿Qué es eso? —preguntó refiriéndose al moretón.

—Un golpe contra la puerta del armario. Nada serio.

Tardó en colocarse bien el camisón debido a que se encontraba apoyada en la mesa con todo su peso sobre los brazos. Tampoco aceleró la acción, dando a entender que no le importaba que Borja se lo hubiera visto, aunque un ligero rosado de sus pálidas mejillas la delataba.

—Muy bonito —espetó él.

Ambos se quedaron mirando con cara de sorpresa. Vacilaron un instante y, al unísono, soltaron una fuerte carcajada que hizo que temblara la mesa en la que estaban.

—Una lámpara es bonita —dijo Shara, entre risotada y risotada—. Una lámpara es boni... Un pecho es..., un pecho es espectacular, grandioso, atrae... atractivo.

—Es prec... precioso. Muy precioso... —rió y rió, hasta que le dolió la mandíbula.

Tras unos pocos minutos se calmaron los ánimos.

—Dime qué te ha parecido el Centro —buscando otro tema de conversación lejos de su cuerpo.

—¿Conoces a Huxley?

—La maldita máquina. ¿Puedes creer que he llegado a tener celos de esa dichosa máquina estúpida?

—Te aseguro que estúpida no es, pero tampoco tienes por qué tener celos de ella. No es más que un montón de chatarra.

—Utiliza una imagen de mujer cuando se muestra holográficamente. ¿Sabías que la imagen cambia dependiendo del interlocutor?

Borja se sobrecogió.

—Pues, conmigo no ha acertado, créeme. No me atrae en absoluto.

—Pues a mí sí. No sé como lo hace pero consigue desquiciar mis nervios sentirme atraída por una mujer que... que ni siquiera es humana.

—Si te sirve de consuelo, has de saber que fue creada por un grupo de gente entre los cuales se encuentra tu marido. Eso es algo que da ciertas garantías, ¿no crees?

Shara cerró los párpados, tomando más tiempo del necesario. En parte sus grandes ojos interferían en el recorrido, ralentizando la acción; era una de esas personas en las cuales se nota que existe algo que cubre los ojos por la disminución de la luminosidad del rostro. Sin embargo, ése no era esta vez el principal motivo. Su gesto parecía anunciar alguna desazón ligada a sus pensamientos o emociones hacia su marido. También se apreciaba la intención de no desvelar sus preocupaciones.

—¿Ocurre algo?

Ella ladeó la cabeza. De los sonidos nasales que produjo se pudo entrever la negativa.

—¿Se trata de Ángel?

—No, no —espetó bruscamente—. No ocurre nada importante. No te preocupes.

—Vamos, Shara. Nos conocemos desde hace mucho tiempo. Tú eres una mujer vital, alegre, despreocupada. Al menos, así es como te recordaba.

—¿Ahora no me ves así?

—No me entiendas mal. Sólo digo que pareces preocupada por algo. Algo importante que ensombrece tu vitalidad.

—Puede que haya cambiado con la edad. Todos lo hacemos. Tú también has cambiado.

—En efecto. Me lo recuerdan cada vez que alguien se dirige a mí. La edad no tiene compasión por los apasionados. Pero mantengo mi espíritu libre; tal y como nació.

—El espíritu. Buena palabra. ¿Dónde reside el espíritu?

—Sabes a lo que me refiero.

—Ya no sé qué pensar, créeme. El espíritu es algo muy fácil de doblegar y moldear a conveniencia.

—Creo que te refieres a algún espíritu en particular.

—Tú conocías a Ángel. Tiempo antes que yo. Nadie mejor que tú para describir su espíritu. Era un hombre independiente, fervoroso y de ideas libertarias. Entablaba lucha sin tregua contra cualquier clase de sometimiento; social, intelectual, ideológico..., cualquier clase.

—Lo recuerdo perfectamente. Precisamente, esa faceta de su carácter fue la que nos llevó a tener ciertos problemas con nuestros superiores científicos cuando trabajamos juntos.

—Ahora ha cambiado mucho. Ya no es el mismo.

—¿En qué sentido? A mí me parece que se comporta igual que siempre.

—Es la Iglesia. Ese Boilot. Ejerce sobre él un control absoluto. Ya no dispone de pensamiento independiente. Todo lo que dice o hace parece formar parte de una doctrina dogmática.

Borja aumentó el nivel de atención clavando la mirada en las pupilas de Shara.

—He intentado hablar con él sobre este tema. Cada vez que intento hacerle ver que sus opiniones parecen dictaminadas por alguien o algo ajeno a él mismo, zanja la conversación con evasivas. Dice que no entiendo la nueva realidad de nuestra sociedad. Me cuenta cómo cree él que será el futuro de la humanidad y que la mentalidad de las generaciones futuras convergirá en una verdad común y universal ante la cual no podemos mostrar indiferencia.

—Se refiere al Punto Omega.

—Su dios particular. Un dios que parece dictar nuestro destino desde un futuro lejano. Un dios que ha sido enarbolado como bandera por el profeta de la nueva era. Pero todo esto parece una excusa para adquirir poder por una persona que lo utiliza para someter a toda la sociedad.

—No me ha dado la impresión de que los investigadores del Centro estén sometidos. Más bien, parecen orgullosos de pertenecer al CMDO y participar activamente en el Proyecto Omega.

—¿Los investigadores? —Soltó un quejido burlón, doblando los labios hacia un lado—. Son todos iguales. Parecen la misma persona.

Borja no podía olvidar las palabras de Alba de la Fuente sobre las sectas destructivas. Sabía cómo los dirigentes doblegaban la voluntad de sus integrantes por medio de técnicas de control mental.

—Al principio me parecía una idea espléndida. La teoría de Tipler nos anunciaba un final feliz del que carecíamos anteriormente. Ver cómo la sociedad se unía en un proyecto común me entusiasmaba. Ser la mujer de uno de los hombres con más responsabilidad dentro del área de investigación tecnológica del CMDO con relación al proyecto de colonización era un condimento que engordaba mi orgullo. Parecía que formásemos parte de un grupo privilegiado. Éramos muy felices.

«Empecé a darme cuenta de que algo no funcionaba bien cuando empezaron a deteriorarse las relaciones con nuestros amigos de siempre. Muchos de ellos no estaban involucrados con el CMDO y sus ideas y no había reunión en la que no hablásemos de la Iglesia Omega. Como es natural en cualquier conversación entre amigos, surgían opiniones contrarias. Algunos de ellos no veían con buenos ojos el papel que se había otorgado al representante de la nueva ciencia y así nos lo hacían ver. Nuestra respuesta era siempre la misma. Nunca cedimos en nuestras opiniones. Aunque, a veces, yo me dejara convencer por alguno de los comentarios, Ángel siempre devolvía las aguas a su cauce ayudado de su predisposición natural para la locución.

—¿Qué ocurrió?

—Perdimos todos nuestros antiguos amigos. Cuando se iban les criticábamos sin piedad, ridiculizando sus opiniones y consolándonos con la rutina de que no merecían compartir nuestras vidas. En poco tiempo, nuestro círculo de amistades se cerró en torno a personas relacionadas con el Proyecto. Las discusiones sobre la Iglesia, el CMDO, el Proyecto Omega o cualquier otra cosa relacionada con el trabajo de Ángel, desaparecieron. Nuestros temas de conversación se estandarizaron. Nos pasábamos el día criticando y menospreciando a cualquiera del que tuviéramos noticia de que se enfrentaba a la organización. De esta forma, pasaron los años. Vimos crecer el poder del CMDO en el mundo entero. Vimos cómo se ocupaba completamente de la gestión política y social, aparte de la estrictamente científica, de la mayoría de los países del mundo.

—Ahora parece dominarlo todo —observó Borja.

—Absolutamente. Los primeros síntomas de totalismo que advertí se desencadenaron cuando me di cuenta de lo que hacían en París con las personas que no congeniaban con la Reforma Social de Boilot. Diferentes personalidades de muy diversos campos de trabajo fueron despojadas de sus privilegios e, indirectamente, obligadas a dejar la ciudad donde habían llegado a ser lo que eran. Entre ellos se encontraban nuestros antiguos amigos. Caí en la cuenta de que algo se estaba desorbitando y que no todo era tan perfecto como parecía ser o como nos habían hecho saber.

»Entonces empezaron nuestros problemas. Empecé a discutir con Ángel la posibilidad de que estuviéramos siendo manipulados desde el Centro, pero no logré nunca que me prestara la suficiente atención. Al contrario, sólo conseguí que se alejara de mí. Al principio intentaba reconducirme hacia su ideología, la que también fue mía. Luego, tras ver que yo no me dejaba convencer, comenzó a apartarme de su vida. No me contaba nada de lo que hacían en el trabajo y las reuniones con los nuevos amigos empezaron a hacerse a mis espaldas. Se puede decir que ya no me quedan amigos en París. La única persona que comparte mi vida es él y creo que ha perdido el interés que tenía conmigo desde que me opuse a sus convicciones.

—Pero..., yo no he notado que nada os vaya mal. Parecéis los de siempre. No suponía que pudierais llegar a este extremo.

—No creas que nuestra relación es mala. Me trata muy bien. Demasiado bien, diría yo. Lo que ocurre es que me mantiene apartada completamente de su vida activa fuera del recinto familiar. Otra mujer sería feliz con un marido como Ángel, pero yo necesito algo más. He perdido un compañero y a cambio me han otorgado un perro de compañía. Me lo han robado y de algo estoy segura: la culpa la tienen sus compañeros del Centro, con Gerard Boilot a la cabeza.

Borja no sabía qué hacer ni qué decir. Dudaba de sus convicciones. Sus objetivos se habían visto alterados desde que llegó al CMDO. Lo que le habían enseñado, cómo le habían tratado... le había causado tal emoción que las investigaciones que tenía que llevar a cabo con relación a su grupo de investigación de Barcelona habían pasado a un segundo plano, sostenidas sólo por un leve e imperceptible instinto hostigador. Tal era la fuerza de una supuesta doctrina implantada en su cerebro por medio de técnicas de control mental indescifrables que ni los hechos acaecidos con el Camaleón, ni la conversación con Bacon, ni las indicaciones de su contacto cinematográfico le devolvían a la realidad. No obstante, las palabras de Shara le devolvieron la lucidez mental. Le había descrito cómo actuaba el CMDO sobre sus vidas y encajaba perfectamente con la descripción que le había dispensado Alba de la Fuente.

Pero no se veía capacitado para decidir todavía lo más conveniente para sus próximos pasos. Revelar el motivo de su viaje a su amiga le podría traer costosos problemas. Tanto a él como a ella. Por esta causa, decidió limitarse a consolarla e hizo ver que podía contar con él para cualquier cosa que necesitase.

El último suspiro del París bohemio reverberaba en la plaza de Saint Michel la mañana siguiente. Hasta allí se desplazaba cada día para desayunar antes de la jornada de trabajo cuando vivió su preciada estancia como ciudadano parisino. Quiso rescatar los brillos del pasado aquel día y por ello se había citado allí con Alba de la Fuente.

Se sentó en la misma terraza de la misma cafetería donde lo había hecho siempre. Sintió cómo la silla parecía ser la misma de entonces. El camarero no lo era; ya no estaba aquel viejo simpático que le servía cada mañana el café. Incluso los mismos viandantes parecían guardar los secretos del pasado, camuflados entre vestimentas modernas. De espaldas a la fachada del bar, la brisa reposada del río le acariciaba el hombro derecho y le susurraba los inevitables cambios que había sufrido la plaza. Una plaza que había sido robada de innumerables y tortuosas callejuelas medievales y que servía de desembocadura hacia el río para el transitado y centenario quartier latin. Esperó alternando miradas entre el periódico y el paisaje urbano. Un delicado perfume gótico se desparramaba desde la catedral más reproducida del mundo y le abrazaba impregnando las glándulas de su añoranza.

Perdía su memoria en recuerdos concretos y cercanos a aquella encrucijada de caminos. La rué de Saint Michel le devolvía los olores del café selecto que servían en el salón de la Bûcherie o de los añejos libros que conferían su peculiar pintoresquismo a la librería Shakespeare and Co. Decenas de cafés de terrazas invasoras se cobijaban bajo la protección de las pequeñas casas bajas antiquísimas y una fuente que disimulaba el muro de un feo edificio seguía regurgitando agua sin cesar.

El periódico francés dedicaba su portada a España, concretamente a Sevilla, Algo había dañado la torre de la Giralda y una fotografía a todo color resaltaba tímidamente la zona dañada. Antes de poder pasar página, Alba se presentó. Apartó su periódico y la invitó a sentarse junto a él.

—Buenos días, señorita. ¿Puedo invitarla a un café?

Alba no terció palabra alguna. Movió la silla ligeramente y se sentó elegantemente sin inmutar su rostro. Luego le dedicó una mirada fría y lejana que alternaba con ligeros escarceos de vigilancia hacia los transeúntes. No obstante, Borja no pudo sino intuirla, pues escondía sus ojos tras unas grandes gafas negras que disimulaban su identidad. Parecía preocupada por la posibilidad de que alguien pudiera sorprenderles.

—Tal y como te describió mi hermana Mari.

Borja abrió los ojos un poco más de lo necesario y se acercó ligeramente a ella.

—Perdona, ¿cómo dices?

—Sólo un irresponsable podría cometer la estupidez de aparecer como tú lo has hecho. No sabes dónde te has metido.

—Creo que sé muchas más cosas de las que imaginas, querida Alba.

El camarero apaciguó la recién emprendida lucha con su aparición. Alba le pidió un café largo, bien cargado y con mucho azúcar. Por el soberbio tono de su voz, el camarero podría traerle dos kilos de edulcorante o haberla golpeado la cabezota con la bandeja plateada. En su defecto, unas muecas de incomprensión se adueñaron de su rostro antes de partir a preparar la comanda.

—Lo creas o no, sé perfectamente por qué estoy aquí —cerró los ojos, refunfuñó un carraspeo incomprensible y dejó caer el periódico sobre la mesa de hierro forjado—. Lo que todavía no tengo muy claro es el papel que desempeñas tú en todo este tinglado. Me gustaría que me lo aclarases, si no es mucha inconveniencia, claro está.

—¿Mi papel? Tú no sabes nada acerca de mí. Si piensas por un momento que mi hermana podría haberte indicado algo, estás muy equivocado; ella no sabe nada en absoluto.

—Mari no me dijo nada acerca de ti. No fue muy difícil saber que estabas involucrada con los sucesos relacionados con el Camaleón y el CMDO.

—¿El Camaleón? Supongo que te refieres al material que estabais investigando en Barcelona...

—Lo llamamos Camaleón por sus capacidades de adecuación al entorno vivo en el que se encuentra.

—¿Cómo supiste que trabajaba en el CMDO?

Borja dirigió su mirada hacia la solapa de la americana negra que vestía la mujer.

—Entiendo —dijo tras examinar el broche de la omega mayúscula que llevaba colgado—. Está claro que trabajo en el CMDO, como tantas miles de personas también lo hacen...

Borja no la dejó concluir su argumentación evasiva.

—No juegues conmigo. Tú no estabas en Barcelona de vacaciones, Alba. Estabas investigándonos. Te hiciste pasar por un agente del CESID en la reunión donde pedisteis al doctor Berstein que trabajase con el Camaleón.

Alba frunció el entrecejo.

—¿Te sorprende? Él no te reconoció, puesto que no te conocía. Pero supo describirte con gran acierto. Ese lunar en forma de media luna que llevas en el rostro te delata, querida.

Alba intentó articular una respuesta pero Borja continuó rápidamente con su monólogo.

—Luego, las llamadas de la mujer misteriosa. Después de hablar contigo en la consulta de tu hermana no fue muy difícil reconocer tu voz. Huelga señalar que aquella misteriosa mujer me advirtió de todo lo que iba a suceder con anterioridad a los acontecimientos.

—Veo que la razón por la que me invitaste a cenar a tu casa era puramente interesada —dijo retirando suavemente sus gafas negras. Los grandes ojos verdes turbaban el entendimiento de Borja.

—Bueno, ¿qué esperabas que hiciera?

Ante la ternura que emanaba de la mirada de Alba, el insistente tono de acusación de las palabras de Borja menguó sustancialmente.

—Sospecho que tienes algo que decir en tu defensa. De otro modo no nos hubieras advertido de lo que el CMDO se disponía a hacer con nosotros.

—¿Has entrado en el CMDO para ocupar algún puesto de trabajo o sólo has venido a visitar a Ángel? Es tu amigo, ¿verdad?

Borja puso las manos sobre el periódico, palmoteando insistentemente sobre sus hojas.

—No voy a decirte nada antes de estar seguro de poder confiar en ti.

Alba desvió la atención hacia el camarero que venía con su café. Esperó a que lo dejase sobre la mesa y le dedicó una grata sonrisa de agradecimiento. Quizá quisiera solventar la ingratitud de su demanda anterior. El camarero se limitó a asentir con la cabeza antes de volver a las profundidades del interior del establecimiento.

Ella endulzó el café con los dos azucarillos que le habían traído. Lo removió, parsimoniosa, y esperó a contestar hasta después de degustar un leve sorbo humeante del preciado líquido.

—No sé exactamente lo que sabes o lo que te imaginas pero...

—Lo importante ahora es lo que tú sabes —interrumpió secamente.

Ella suspiró y cerró los párpados repetidamente.

—Está bien. Yo estoy de tu parte.

—Eso me gusta imaginar. Ahora has de convencerme.

—¿Vas a dejar que te lo explique o vas a seguir atacándome verbalmente?

Borja se calló. Un gesto imperceptible de sus hombros le indicó que prosiguiera.

—Hace unos años me doctoré en antropología, pero eso ya lo sabes.

—En sectas —señaló impertinentemente Borja.

Alba le dedicó una mirada apremiante que le detuvo el ansia por interrumpir.

—Mi especialidad eran las sectas destructivas. Durante el proceso que me llevó a formar mi tesis doctoral me topé con algunos vestigios de cambio en una antigua secta desaparecida. Era una secta destructiva con una actividad fuera de lo común hace ya más de diez u once años. Se la conocía como la Iglesia de la Cienciología. Su fundador fue Ronald Hubbard. En el dos mil tres se constituyó como una organización de más de veinticinco millones de adeptos en todo el mundo. Sin embargo, luego se supo que tales cifras se referían sólo a los adeptos de nivel inferior. Es decir, los hombres y mujeres que eran reclutados con el único propósito de financiar por métodos ilegales una estructura mucho más compleja. Se suponía que el segundo nivel estaba formado por miles de personas de prestigioso estatus social, muchos de ellos con altos cargos oficiales en todo el mundo. Entre aquellas personas se podían reconocer a políticos importantes del mundo desarrollado, a magnates de las finanzas y a ciertas personalidades con un fuerte poder mediático entre la sociedad, como científicos y humanistas reconocidos o empresarios de diferentes medios de comunicación. También abundaban escritores de éxito de la época. Algunos estudios ligaban a esta organización con las altas esferas de la masonería europea.

—¿Adónde quieres ir a parar?

—Espera al final —arguyó con cierto desdén—. No sé si lo sabes pero a principios de siglo se comenzó una actuación sin precedentes contra la Iglesia de la Cienciología. Exactamente en el dos mil cinco. Los cabecillas de la organización fueron detenidos y encarcelados en un macrojuicio llevado a cabo en París en noviembre de aquel año. Este proceso culminó con la desaparición de dicha secta.

—¿Dónde está el problema?

—¿Siempre eres tan pelma?

—Sólo cuando estoy cabreado.

Alba le dedicó una sonrisa irónica y continuó con su monólogo.

—Unos años más tarde me encontraba investigando a varias sectas desaparecidas. Mi investigación no cubría a la extinta Iglesia de la Cienciología, pero unos documentos que cayeron en mi poder revelaron algo de lo que nadie parecía haberse percatado. Eran unos documentos de un acta de reunión de la empresa Dianética España del año mil novecientos noventa y nueve, una de las tapaderas de la organización. Parece ser que en aquella reunión se trató un asunto de política interna y uno de los participantes, desconocido en aquella época, resultó ser un destacado personaje de la política mundial actual. Ya en la época en la que investigué aquellos documentos lo era. Su nombre te sorprenderá. Se trata de Gerard Boilot.

—Maldita sea. Sabía que algo sucio se escondía tras la máscara intelectual de ese miserable. ¿Qué ocurrió con los dirigentes de verdad de la Iglesia de la Cienciología?

—Después de acabar mi tesis decidí investigar los acontecimientos de la desaparición de la organización. Llegue a la conclusión de que todo el juicio era una tapadera para limpiar la imagen de los dirigentes en la sombra. Todos los encausados no fueron más que cabezas de turco. Los negocios sucios desaparecieron pero la organización que formaban sus componentes de alto nivel poseía un poder fáctico inimaginable. Utilizaron ese poder encauzando a la opinión pública en torno a un nuevo descubrimiento científico, disponiendo como cabeza visible de su organización a nuestro hombre.

—Gerard Boilot.

—En efecto. Ese es el motivo por el cual ha alcanzado tal aceptación oficial el proyecto de Boilot. Los gobernantes de casi todos los países desarrollados pertenecían a la organización, incluyendo a los masones. Desde la fecha no se ha vuelto a saber de ellos, pero sabemos que ahora forman parte de las esferas elevadas de la Iglesia del Punto Omega.

—¿Estás diciendo que la Iglesia del Punto Omega no es más que una secta que reunió a los componentes privilegiados de la Iglesia de la Cienciología y de la masonería europea?

—Sí. No tengo ninguna duda. Por ese motivo me introduje en el CMDO. Desde allí gobiernan el mundo, en la sombra. Dictan las políticas de todos los países y siguen ejerciendo prácticas sectarias destruyendo cualquier vestigio de oposición a sus ideas. Ahora se han convertido en intocables, puesto que la justicia no es más que uno de sus temibles brazos.

—Pues han encontrado la horma de su zapato.

—Si te refieres al Camaleón he de decirte que fui ingresada en el grupo de investigación sobre la aparición de ese material. Nuestra consigna era clara: hacer desaparecer cualquier evidencia de aquel material. Parece ser que están haciendo experimentos secretos en genética molecular. Por lo que nos dijeron, ese material ha sido un error que ha escapado al control de sus creadores. Su potencial es tan peligroso que si saliera a la luz pública que sus efectos han escapado al control del laboratorio y que pueden afectar a la población supondría un serio revés a la confianza que la gente deposita en la Iglesia de Boilot.

Borja hizo un claro gesto de ofuscación.

—Eso no puede ser. Al principio creía que se trataba de un proyecto del CMDO que por cualquier motivo había escapado de la pura experimentación. Mi lógica se basaba también en los efectos nocivos que tiene al contacto con un cuerpo humano. Si se expandiera sin control podría infectar a la población con una velocidad alarmante, dado que posee unas propiedades de mutación sorprendentes.

—No veo en qué disentimos.

—El problema está en que ayer por la noche me dijeron que el material no había sido desarrollado en el CMDO.

—¿Te dijeron? ¿Quién?

—Un contacto que está infiltrado en el Centro y con el que me comunico mediante un canal de charla por Internet.

Ante la reacción de alarma de la mujer, intentó tranquilizarla con más información.

—Tranquila. Es un contacto que me ha proporcionado un amigo en el exterior, el cual sufre las consecuencias de haberse enfrentado a Boilot.

—¿Bacon?

Borja se sorprendió seriamente.

—¿Le conoces?

Alba parecía preocupada. Sus movimientos se volvieron nerviosos y la taza de café se tambaleaba entre sus dedos. Tomó otro sorbo y se quedó con semblante perplejo esperando que Borja le dijera el nombre del contacto.

—Es un tipo de confianza. Usa un nombre en clave para contactar conmigo. Pacino, como el actor.

El café saltó por encima de la taza y cayó sobre las medias de la mujer. Se levantó para limpiarse mientras esgrimía sordos quejidos de dolor por las inminentes quemaduras que el ardiente líquido le habían producido. Borja acudió raudo en su ayuda. Con una servilleta de papel intentó desecar la zona afectada pero pronto intuyó que necesitaría agua para mitigar los efectos del inmenso calor. Usó la copa que le habían servido junto a su café y que todavía continuaba llena hasta el mismo borde. Untando la servilleta en el frío ungüento se la llevó hasta el muslo izquierdo de Alba. Ella todavía se quejaba del dolor, aunque pronto dejaría de hacerlo, al sentir el alivio sufrido por el frío del agua.

—Maldita sea. Esto me va a producir ampollas. Déjame —le dijo mientras le arrebataba la servilleta mojada. Luego continuó con la limpieza de la zona afectada de vuelta a su asiento.

—¿Te duele?

—Ahora no. Sólo queda un pequeño escozor. No te preocupes, estoy bien. Necesito unos minutos para que pase la impresión. No parece una quemadura grave.

—Deberías acercarte a un puesto de socorro.

—No es necesario, créeme.

Luego se mantuvo mirando nerviosamente a ambos lados. Al percatarse de que no había nadie más cerca de ellos reanudó la conversación.

—A ese tal Pacino..., ¿le dijiste que te encontrarías hoy conmigo?

—No. ¿Qué te ocurre?

—¿Estás seguro?

—Sí, lo estoy. ¿Me quieres decir qué demonios te ocurre? Ya te he dicho que es de confianza.

—Estoy segura de que Pacino es de confianza. Sin embargo, también estoy segura de que no pudiste hablar con Pacino ayer por la noche.

—¿Por qué?

—Porque yo soy Pacino.

Borja se reclinó sobre el respaldo de la silla y se llevó las manos a la cabeza.

—¿Tú eres Pacino? Pero entonces... Esto no tiene sentido.

—Yo soy el contacto de Bacon y sé todo lo que le ocurrió al equipo de investigación marina donde se encontraba el señor Mantoriani. Yo soy Pacino y hablé contigo hace dos noches en el chat de cine. Pero no ayer. De eso estoy segura.

Empezaba a darle vueltas un torbellino de caos de diferentes sensaciones en su cerebro. Comenzaba a dudar de sus propias convicciones. Alba era Pacino y también había sido la mujer misteriosa que le había puesto sobre aviso en Barcelona. Por supuesto, también era ella la supuesta agente del CESID que se había reunido con el doctor Berstein en el centro de investigación donde él trabajaba. Por añadidura, también se trataba de la hermana de su amiga, y en otros tiempos compañera sentimental, Mari de la Fuente.

Ella había estado en el buque donde encontraron el material por primera vez. Al menos eso era lo que le habían explicado a su director en aquella reunión. También era ella una de las personas que se introdujo en el hospital, donde Linda fue ingresada y posteriormente dada por muerta, para secuestrarla ante sus propias narices.

Toda esa sinrazón hacía que brotase una pregunta en su mente. ¿También estaba ella relacionada con la muerte de su amigo Iván Elgoibar? ¿Pudiera haber sido ella la que apretara el gatillo que sesgó su vida? La única pista que Iván le había dejado sobre el asesino era una letra omega mayúscula y ella llevaba una en la solapa de su americana.

No obstante, muchos de los integrantes del CMDO lucían la misma insignia. Quizá debiera fiarse de ella por los mismos motivos por los que al principio había desconfiado.

Tras unos segundos de verdadera ansiedad y ensimismamiento se fijó en la reacción de Alba. Su rostro denotaba verdadero pánico, del mismo modo que lo liaría si estuviese diciendo la verdad. Todavía sujetaba con fuerza la taza de café que ya no contenía líquido alguno. Se la cogió de las manos con suavidad, dejándola sobre la mesa. Luego cogió su mano izquierda y la meció entre las suyas. Esperaba sentir el aliento de la piel de su palma diciéndole que ella no tenía nada que ver con los asuntos ilegales con los que de modo indirecto parecía estar relacionada.

—Alguien nos ha descubierto —balbució con voz inquietamente temblorosa—. Hemos de huir. No podemos hacer nada contra ellos. Si saben que estoy contigo me matarán, como hicieron con tu compañero. No se detendrán ante nada ni ante nadie.

—¿Iván? ¿Te refieres a Iván?

—Sí. Por eso te llamé la última vez. Te avisé para que dejaras tus investigaciones cuando me enteré de lo que habían hecho con Iván. Yo sabía que era amigo vuestro. ¡Dios mío! No pude hacer nada para evitarlo —ahora esgrimía las frases entrecortadas por inminentes sollozos que arrugaban sus pómulos y encharcaban sus ojos—. Yo no quería... ¡Dios mío!

Borja le acarició tenazmente su mano, masajeando las terminaciones nerviosas de la palma.

—Tranquila. Ellos no saben nada de ti. Si el que se hizo pasar por Pacino ayer por la noche era un espía del CMDO que escuchaba mis conversaciones electrónicas sólo hemos de preocuparnos por mí. Puedes estar segura de que no le dije nada sobre ti.

Alba se tranquilizó momentáneamente.

—Lo utilizaremos contra ellos —concluyó airado.

Comenzaba a sopesar las diferentes opciones de actuación contra el CMDO. La revelación de que la Iglesia del Punto Omega era en realidad una prolongación o la herencia de antiguas sectas destructivas animaba su espíritu de venganza.

Observó cómo Alba se enjugaba las lágrimas de las mejillas y se adecentaba el rostro. Eso le hizo contemplar el episodio desde un ángulo diferente. Debían intercambiar conocimientos antes de ejecutar cualquier plan de acción contra los dirigentes del CMDO.

—¿Qué es lo que sabemos del Camaleón? —Se preguntó a sí mismo con tono trascendente—. Por las analíticas de Iván parece tener una misión concreta en el cuerpo humano. Especifico: en el cuerpo de la mujer.

Alba interrumpió con un movimiento de la mano con la que sujetaba el pañuelo de papel.

—Yo no sé mucho acerca de su metabolismo. Me han mantenido en un plano un tanto apartado de las investigaciones específicas.

—Iván habló sobre una capacidad inaudita de adecuación al medio que no conocía en ningún otro organismo vivo de la naturaleza. Por no mencionar que su composición no era orgánica. Decidimos que tenía que tener alguna relación con la forma en la que el Proyecto Omega basaba la recreación de vidas humanas en los sistemas colonizados. Una especie de útero artificial.

Entonces se tocó el labio inferior con la punta de los dedos. Un pensamiento eclosionó en su mente.

—Hay algo que no encaja. Supongamos que el material fuese sintetizado en el CMDO. Por algún motivo se escapa a su control y sus mandatarios ordenan su búsqueda con la premisa fundamental de no dejar constancia alguna de su evidencia. Entonces, ¿cuál es la razón por la que nos lo dejaron a nosotros para analizarlo?

—Cuando recogimos la muestra del barco de la Armada, uno de nuestros agentes se infectó al contacto con el material. Poco después, su cuerpo sufrió una serie de transformaciones que acabaron por...

—Acabaron por destrozarlo —interrumpió Borja—. Unos impresionantes tallos de aspecto metálico acribillaron su cuerpo. Lo mismo que con el delfín que encontraron en el mediterráneo. Lo sé. Bacon me enseñó las fotografías. Supongo que fueron las mismas que enseñasteis al doctor Berstein en aquella reunión.

—En efecto —asintió Alba—. Después de aquello y tras unas supuestas analíticas en los laboratorios del centro, nos dijeron que el organismo había mutado de forma inesperada, cambiando sus características de tal modo que no lograban explicarlas con los conocimientos de nuestros investigadores. Fue entonces cuando nos indicaron sus intenciones de ceder la investigación a vuestro grupo. La única razón que esgrimieron fue que con vosotros trabajaba Iván. Por lo que pude entender, le consideraban uno de los mayores expertos en este tipo de temas y, por alguna oscura razón, no había cedido a las ofertas de trabajo que desde el CMDO se le habían enviado.

»Decidieron cederlo como si se tratase de un material desconocido que se había encontrado por casualidad en aquel barco y cuyo origen era completamente desconocido. En parte era cierto. Sólo que su origen no era desconocido: lo habían fabricado ellos.

—Entiendo. ¿Sabes cuál era el marco de investigación en el que se desarrolló el prototipo dentro del Proyecto?

—No exactamente. Simplemente nos dijeron que se trataba de un experimento de biogenética molecular y que podía resultar peligroso por encontrarse en fase experimental.

Borja volvió a tocarse el labio inferior. Parecía que al apretarlo pensaba con mayor lucidez.

—Por otro lado, la interpretación que me ofreces acerca de la función del material carece de verosimilitud —apuntó Alba.

—¿A qué te refieres?

—Restan puntos por aclarar en el proyecto de colonización estelar. No obstante, la recreación de vida humana no es uno de ellos.

Borja se limitó a escuchar.

—Me refiero a que eso está completamente conseguido. Ellos pueden recrear cuerpos humanos de manera satisfactoria y no utilizan nada parecido al Camaleón. De hecho, los progresos en la generación de cuerpos de tipo humano son descomunales. No puedes imaginar lo que pueden llegar a hacer con la ingeniería de que disponen.

—Lo sé. Ayer fui aleccionado sobre sus habilidades.

—¿Visitaste la sala de los cuerpos?

—Tal como lo dices resulta tétrico. Aunque he de reconocer que, en efecto, lo fue —apretó los labios como si acabara de sorber un zumo natural de limón y le afectase su acidez—. Ángel me enseñó todos los laboratorios relacionados con el proyecto de la colonización. Pude observar uno de esos cuerpos cobrando vida bajo una breve insinuación de mi compañero. También vi los cuerpos no orgánicos. Fue algo realmente impresionante.

Antes de continuar con la conversación, Alba relajó un poco las piernas, que parecían escocerle un poco por el derrame del café.

—Eso puede apoyar la tesis de tu contacto misterioso.

—El falso Pacino...

—Podría ser...

—¿Crees que podría ser alguien que nos apoya desde dentro de la organización?

—No tengo ninguna evidencia.

—Pensándolo fríamente, he de decir que su conversación resultó convincente. Es decir, dio la impresión de que era un amigo nuestro. Aunque bien pudiera estar disimulando.

—De cualquier modo, no es concebible que siendo alguien del CMDO intentara disuadirte de la idea que tenías preconcebida. ¿Por qué te diría que el material no tenía nada que ver con el CMDO?

—Precisamente por eso —replicó tenazmente Borja—. Para alejar mis sospechas del Centro.

—Pero él sabía que tú sabías que el CMDO estaba involucrado. Él conoce la presencia de un contacto interno que te mantenía informado. Debe haber otra razón para que te dijera eso.

—Sólo me dijo que no había sido fabricado por los investigadores del CMDO. No especificó de qué se trataba.

—Algo sorprendente, ¿no crees?

—Quizá.

—Te advierte de que no tiene relación con el Centro pero no te revela lo que es en realidad.

—Me dijo algo más acerca del catorce de junio.

—Yo he intentado informarme pero todos parecen evitar el tema —interrumpió Alba—. Pero parece que están desarrollando un arma.

—¿Armas? El contacto me dijo que en esa fecha se sabría toda la verdad, pero no dijo nada acerca de un arma.

—¿Estás seguro?

—Espera, comentó que el catorce de junio se sabría toda la verdad desde una fuente ajena al CMDO siempre y cuando no ocurriera una desgracia inadmisible. No, dijo una desgracia irracional. Esas fueron sus palabras. ¿Para eso están desarrollando un arma?

—¿Qué tipo de fuente de información ajena al Centro requiere de la preparación de armas especiales para ser combatida?

No lo sé. Quizá las armas no sean para eso. Quizá quieran formar su propio ejército —apostilló Borja, imitando burlonamente el saludo militar.

Alba no contestó. Quedaron pensativos, mirándose preocupados.

—Me mandó un archivo por Internet. Me dijo que lo utilizara el catorce de junio, pero no especificó más.

—¿Qué contenía?

—Sólo números. Una tabla de dos columnas y más de mil filas.

—¿Sabes qué significa?

—No tengo ni idea. La primera fila corresponde al catorce de junio. Las demás parejas de números no parecen tener ninguna correspondencia con fechas.

—¿Lo tienes aquí? Déjamelo —dijo al ver que Borja sacaba un disquete del bolsillo—. Intentaré averiguar lo que contiene. ¿Quién te invitó a venir?

—¿A París? Ángel.

—¿Lo sabe alguien más, aparte de él?

Borja redimió una carcajada corta.

—Todo el mundo. Pasé el día entero visitando departamentos y Ángel me presentó a un montón de gente.

—Lo que quiero decir es que puede darse el caso de que Ángel no tenga conocimiento del tema. Por lo que sé, vosotros sois amigos desde hace tiempo. Si él te invitó a venir a trabajar, posiblemente se trate de un asunto estrictamente profesional. Sin olvidar vuestra amistad.

—Lo cierto es que la invitación la recibí hace dos años, pero entonces rehusé la oferta. Esta vez fui yo quien le llamó.

—Eso puede significar que Ángel no esté involucrado.

—Pero es el director del Departamento de Inteligencia Artificial, además de encabezar la organización del Proyecto Omega globalmente. ¿Cómo no iba a estar enterado?

—Nuestras actuaciones sobre este tema se llevan en secreto hasta para los máximos dirigentes científicos del Centro. Que yo sepa, ni Ángel ni ningún otro director científico ha sido informado de los sucesos del Camaleón.

—Entonces, si los científicos no saben nada, ¿quién ha elaborado el material?

—Buena pregunta —contestó Alba entrecerrando los párpados.

Borja se detuvo y volvió a palmotear en las hojas del periódico.

—Espera un momento. Eso da legitimidad a la hipótesis del contacto misterioso. Si el material no se había concebido en las instalaciones del CMDO, ningún científico tendría por qué saber nada acerca de su existencia. Del mismo modo, Ángel no sabría nada de lo ocurrido en Barcelona, pues yo no se lo he contado.

—¿Qué más te dijo el falso Pacino?

—Nada más. Bueno sí. Se refirió a Huxley. Dijo que era ella la responsable de todo. Que ella ejercía el verdadero poder en el Centro. Pero no le di demasiada importancia. ¿Podría ser cosa de Huxley?

—Puede ser. Si has conversado con ella te habrás percatado de su inteligencia.

—Enorme. Tanto como su potencial efectivo. Pero ella está atada a su substrato informático por propia voluntad. No puede hacer nada físico por ella misma.

—Pero sí lo podrían hacer sus hijos por ella.

—¿Hijos?

—Los cuerpos a los que da vida. No olvides que es ella la que les implanta la conciencia. En definitiva, ella les da la vida. Bien pudiera conferirles algún tipo de instrucción concreta que realizar en el exterior de su propia entidad electrónica.

—Hijos de una máquina artificial con cerebros electrónicos y una falsa conciencia humana... Me suena a ciencia-ficción.

—Después de lo que has observado ahí dentro, ¿qué no enmarcarías en el terreno de la ciencia-ficción hace sólo dos días?

Se quedó pensativo. Barajaba la nueva hipótesis como algo verdaderamente factible.

—Hablamos de cuerpos humanos dotados de inteligencia que podrían campar a sus anchas dentro y fuera del CMDO. Eso es algo muy inusual...

—No tanto. Los cuerpos que se han generado artificialmente no esperan en estado vegetativo a que comience su viaje interestelar. Algunos de ellos desarrollan diversas tareas dentro del Centro. Son nuestros compañeros y como a tal se les trata. Muchas personas ni siquiera saben que son nuevos hombres, como los llaman desde arriba, y conviven y trabajan con ellos como con cualquier humano más, sin percatarse de la diferencia. En el grupo especial que formaron para investigar a vuestro equipo de Barcelona teníamos uno. Se llamaba Castro y era mi compañero.

—¿Con camisa de flores?

—Sí. Denotan cierta confusión en algunos aspectos de la vida cotidiana. Carecen de conocimiento social, pero se adecuan rápidamente. Es relativamente fácil reconocerles por su forma de vestir.

A Borja se le escapaba una pequeña sonrisa por la comisura de sus labios. Era como si tanto desarrollo tecnológico no le cupiese en el cerebro y se le escapase en forma de risa histriónica en pequeños lapsos de locura transitoria. ¿Podría llegar a perder parte de su razón?

Luego volvió a la realidad.

—En cualquier caso, las investigaciones que siguieron al descubrimiento del Camaleón debieron hacerse en el CMDO. ¿Cómo explicas entonces que ningún científico sepa nada acerca de él?

—Hay más científicos en el CMDO, de los cuales ni siquiera Ángel conoce su existencia.

—¿Cuáles? ¿Dónde?

—Son los que hacen las analíticas del material y no están en el edificio nuevo. Es el Nivel Omega.

—El nivel de los directivos políticos...

—Perdona, ¿cómo dices?

—Ángel me habló de ese nivel cuando le pregunté si había alguno superior al Nivel Uno que muestra la etiqueta que llevamos puesta en la ropa. Me explicó que era un nivel que ocupaban los políticos; Boilot entre ellos.

—Algo parecido. Pero no sólo hay políticos en aquella parte del antiguo museo. También trabajan científicos. No los habrás visto porque no llevan una placa como los demás. Ellos usan broche de oro.

—¿Cómo el tuyo?

—Exactamente iguales. Yo misma pertenecía a ese nivel, por eso llevo el broche de la omega dorada. Aunque fue algo temporal, mientras formaba parte del grupo especial de investigación del Camaleón. Ahora vuelvo a trabajar en el Departamento de Ingeniería Genética, donde me viste.

—¿Crees que allí se esconde la clave?

—No sé si la solución la hallaremos allí o no pero lo que es seguro es que allí encontraremos a Linda, puesto que es donde la mantienen en observación permanente.

—¡Dios mío, Linda! Con todo este jaleo me había olvidado de ella —se peinó los desordenados mechones de pelo grasiento en una acción inútil. Pronto volverían a caer sobre su frente—. ¿Estás segura de que la tienen allí escondida?

—Completamente. El Nivel Omega se divide en dos secciones. Una, la principal, es donde se encuentran los máximos mandatarios de la Iglesia Omega y los grupos de investigación especial. Algo así como el Departamento de Inteligencia de cualquier país. La otra parte, de complicado acceso, se constituye de laboratorios de experimentación secreta. Nadie, salvo los que allí trabajan, sabe lo que se cuece en su interior.

—Hemos de entrar. El principal motivo de mi llegada es encontrar a Linda y sacarla de aquí.

—Yo no puedo acceder a su interior. El servicio de seguridad de la entrada principal me conoce y saben que no tengo permitida la entrada desde la última semana.

—Yo entraré. Utilizaré mis credenciales de codirector del Proyecto Omega para conseguirlo.

—No te serviría de nada. Ni siquiera Ángel puede entrar allí.

—Debe de haber alguna forma de conseguirlo.

—He pensado en una. Es un poco arriesgada pero es la única posibilidad que tenemos.

—Adelante.

—Puedes intentar entrar con mi broche. A las diez de la mañana se produce el primer cambio de guardia. Durante media hora, más o menos, sólo habrá un guardián en la puerta. Le conozco, pues esa era mi hora usual de entrada. Es un tipo bastante limitado. Con el broche y un poco de argucia conseguirás entrar sin problemas.

Borja miró su reloj. Eran las ocho y cuarto.

—Dámelo. Lo intentaré hoy mismo. Si Pacino es uno de ellos, nos queda poco tiempo antes de que intenten detenerme.

Alba se quitó el broche de la solapa de su chaqueta y acercó su mano hacia las de Borja. Abrió una de ellas y lo depositó sin dejar que la retirase.

—Por favor, ten mucho cuidado. Son peligrosos.

Él la miró enérgicamente. Como si fuera aquella la última vez que se verían. Intentó dibujar en su recuerdo los dibujos chispeantes de sus ojos verdes, asegurándose de que quedara su imagen indeleble con el tiempo. Tomó el broche y recogió su delicada mano entre sus dedos, acariciándola tiernamente. Deseaba algo más, pero aquel no era el momento oportuno. Quizá no tuviera el momento oportuno nunca más; sin embargo, debía marcharse para poder llegar al Departamento Omega antes del cambio de guardia.

—Descuida. Dame tu dirección. Después de investigar el estado en el que se encuentra Linda iré a buscarte a tu casa.

—Yo trabajaré todo el día hasta aproximadamente las seis o las siete de la tarde. Creo que, si no sospechan de mí, lo mejor será que siga con mis obligaciones, como si nada hubiera pasado.

—Me parece bien.

Se levantaron al unísono y se dirigieron hacia el interior del establecimiento para saldar la cuenta del desayuno.

Mientras esperaban el cambio, Borja la cogió por el brazo, captando toda su atención.

—Escucha. Si, por cualquier motivo, hoy no aparezco por tu casa, nos veremos mañana al mediodía aquí mismo. A la hora de comer; sobre la una y media —concretó.

14

Desprogramación

«Así, será el fin y la realización del espíritu en la Tierra. El final del mundo: la completa internalización sobre sí misma de la noosfera, que habrá al mismo tiempo alcanzado el límite absoluto de complejidad y profundización. El final del mundo: la destronización del equilibrio {de la Muerte Térmica}, separándose la mente, por fin completa, de su soporte material, para que a partir de entonces repose plenamente en Dios-Omega.»

~THEILHARD DE CHARDIN, Paleontólogo. Sacerdote miembro de la compañía de Jesús.

Exponente de la corriente Antidarwinista francesa

Tardó menos de diez minutos en llegar hasta el Centro.

Decidido a adentrarse en los laboratorios del Nivel Omega, optó por entrar por el acceso del antiguo edificio del museo. Desde allí se divisaba la enorme pirámide de cristal que daba acceso al museo, detrás de la cual se encontraban las nuevas instalaciones del CMDO.

Se dirigió con talante sereno y decidido hacia la pirámide. Por el camino miraba de soslayo a la gente con la que se cruzaba en el patio interior. Le pareció reconocer a alguna de las personas e intentaba recordar el momento en el que las había reconocido, intentando al mismo tiempo no ser conocido por las mismas. Una de ellas le saludó amigablemente con un ligero movimiento de cabeza. Respondió al saludo sin detenerse a entablar conversación. Creyó recordar haberla visto en la sala de control principal de los laboratorios pero no estaba seguro de ello. Podía ser uno de los controladores. Sí, era el operario que controlaba el monitor del Departamento de Ingeniería Genética en el Centro de Control. El hombre no dio signos de interés por Borja y continuó su camino hacia el nuevo edificio de cristal donde tenía su puesto. Borja prosiguió su camino hacia la pirámide.

Acceder a su interior no sería complicado. Todavía se mantenían ciertas instalaciones públicas dentro del recinto principal bajo la pirámide. Según le había informado Ángel el día anterior, existían varias salas de información sobre los fundamentos de la Iglesia del Punto Omega y lo que sus proyectos habían conseguido a lo largo de los años. Explicaciones sobre la Reforma Social de Boilot o congresos de información para integrantes de la iglesia en todo el mundo se celebraban allí. También existían instalaciones de recreo, como una espléndida cafetería, unas salas de proyección de documentales informativos y otras que conferían a esa parte del recinto de una entrada fácil para el público en general.

También era allí donde se encontraba la entrada hacia la parte antigua del edificio, donde permanecía instalado el Nivel Omega, su punto de destino.

Las grandes escaleras torcidas del interior de la pirámide le llevaron hasta la gran sala de recepción junto con un numeroso grupo de gente de las más diversas características. Una vez en el interior, unos empleados uniformados se encargaban de organizar a los visitantes según sus objetivos de visita. Uno de esos empleados se dirigió hacia Borja.

—Bonjour, monsieur. Où est-ce que vous allez?

—Je ne...

Alguien les interrumpió.

—Buenos días, Borja. ¿Qué haces aquí? ¿Estás de visita turística?

Antes de que Borja pudiera contestar, Ángel le indicó al hombre que les dejase solos moviendo el brazo firmemente. Éste obedeció enseguida. Sin duda, había reconocido su identidad.

—Hola, Ángel —respondió con inminente sorpresa en sus palabras.

—¿Querías visitar algún lugar en especial?

Recapacitó durante unos segundos antes de contestar. Ángel le había sorprendido en un lugar en el que Borja no debería estar por algún motivo justificado. Bien es cierto que podría haber interpuesto una disculpa fácil para salvar la situación. Sin embargo, decidió no hacerlo. Ante la insistente mirada de su amigo optó por explicarle sus intenciones. No se andaría con rodeos.

—Voy al Nivel Omega.

Ahora era Ángel quien adoptaba la sorpresa como rostro.

—¿El Nivel Omega? —parpadeó varias veces escrutando el rostro de su amigo intentando encontrar la explicación para tal comportamiento—. No tienes acceso al Nivel Omega. ¿Para qué quieres ir allí? No lo entiendo, Borja.

Mientras aguardaba la reacción de Ángel y mientras pensaba en la mejor manera de explicarlo, investigó los alrededores de la recepción buscando algún sitio resguardado donde conversar. Al fondo de un largo y ancho pasillo halló la entrada a la cafetería del recinto. Estaba justo en el lado opuesto al pasillo de acceso hacia la zona del edificio donde se encontraba el Nivel Omega. Ese sería un buen lugar.

—Vayamos a la cafetería. Allí te lo explicaré todo —anunció agarrándole por el codo.

Buscaron un sitio alejado del barullo que emanaba del grupo principal de visitantes. Se sentaron sin cuidado alrededor de una mesa ovalada; la última que quedaba libre y, por fortuna, la más alejada de todo. Acomodaron sus sillas en lugares opuestos sin preocuparse del resto de la gente allí presente. Se miraban mientras buscaban la posición más cómoda. Borja columpiando su culo en el límite de la silla, con los codos apoyados en la mesa y las manos una sobre otra frente a él. Ángel con la espalda recta a medio camino entre la mesa y el respaldo demasiado inclinado. Parecían dispuestos a retarse a un pulso.

Era el turno de Borja. Él le había arrastrado hasta el bar.

—De acuerdo —se frotaba las manos entre sí esperando que una chispa encendiera el fuego de la antorcha que ilumina el camino—. Te va a parecer extraño.

—De eso no tengo duda alguna, Borja. Ya resulta extraño. Te encuentro nervioso y preocupado en exceso. ¿De qué se trata? ¿Para qué quieres entrar en el nivel Omega?

Recobró la compostura en un intento de parecer más coherente. Si debía convencer a alguien de lo que iba a decir debía parecer seguro de sí mismo y no un gato asustado.

—Está bien. Nos engañan, Ángel. Creo que todo este montaje no es más que una tapadera.

—¿Montaje? ¿Tapadera? ¿Qué demonios dices?

—Esto... El CMDO. No es más que una tapadera. No son lo que quieren que creamos que son. Todo es una farsa.

—No puedo creer lo que estoy oyendo, Borja. ¿Sabes cómo suenan tus palabras?

Investigó fuga/mente los alrededores antes de proseguir.

—Es una secta. Una secta destructiva. ¿Recuerdas la Iglesia de la Cienciología?

—¿Los del juicio de principios de siglo?

—Exacto. Esos y los masones. Bueno, en realidad no fueron ellos. Aquello también era una tapadera.

—¿Los masones?

—No. El juicio. La verdad es que el juicio fue promovido por los altos estamentos de la propia Iglesia de la Cienciología para limpiar su imagen. Los integrantes de nivel superior quedaron impunes. Nadie les asoció jamás a dicha infraestructura. Luego se aliaron con los masones. Sí, los desaparecidos... ¿Has vuelto a oír algo acerca de ellos? No. El caso es que no sé cómo, pero se unieron para formar otra organización mucho más poderosa. Legal, por supuesto.

—El CMDO —espetó ácidamente su amigo.

—Efectivamente. El CMDO, la Iglesia del Punto Omega o como quieras llamarlo. Son las mismas personas de entonces.

—Un momento. Creo que lo que has dicho es estúpido. El CMDO no es ninguna secta. Es un organismo internacional de gobierno conjunto para el desarrollo de una nueva sociedad, en la que se unen creencias y ciencia, economía e intereses sociales, pasado, presente y futuro...

—Lo que dije antes: una empresa de mayor poder que las anteriores y completamente legal. Eso no despoja a sus gobernantes del carácter sectario que cultivaron en su vida pasada.

—No me gustaría parecer interesado en tu idea, repito que me parece absurda, pero, ¿tienes alguna prueba de lo que estás diciendo?

—Por supuesto, amigo. Boilot. Boilot es la prueba.

—¿Boilot?

—Era uno de los altos integrantes de la Iglesia de la Cienciología. Tengo pruebas de eso.

Ángel enarcó las cejas.

—Suponiendo por un momento que Gerard hubiese pertenecido a la Iglesia de la Cienciología, hubiese sido masón o lo que quieras que se le impute, ¿qué demonios tiene eso que ver con el CMDO?

A Borja se le escapó una risita histriónica.

—¿Te parece poco? ¿Qué más quieres? Eligieron a Boilot como líder visible de la nueva organización. Encontraron en la teoría de Tipler una disculpa perfecta para elevar sus pretensiones al público, ante los gobernantes y pobladores del mundo entero. No obstante, el CMDO y la Iglesia del Punto Omega no son más que la continuación de una secta destructiva que, como bien sabes, en el pasado causó grandes daños en la población de todo el mundo. ¿No te preocupa eso?

—Si he de ser sincero contigo, no creo en nada de lo que estás diciendo. Puedes estar equivocado. Además, sea como fuere el motivo que impulsó a los fundadores a la confección de una organización internacional como el CMDO, la realidad es que ha dado buenos frutos. En ningún modo peligrosos para la gente. Al contrario, diría yo. Ahora nos encontramos luchando en una sociedad con un objetivo tangible y nuevo. Un objetivo que nos llena de esperanza. Un objetivo que ha hecho que el mundo se revolucione. Y todo se lo debemos a Boilot y a los fundadores, que creyeron ciegamente en las consecuencias de la teoría de Tipler.

—Yo no voy a ser quien discuta este punto. Creo que debemos dejar este aspecto en un plano paralelo. No se trata de juzgar la conveniencia o la consistencia de una teoría física...

—No es simplemente una teoría física, Borja. Se trata de algo más.

Borja alzó la mano.

—De acuerdo. Como dije antes, no quiero entrar en ese tipo de discusión. Puede que las consecuencias de la teoría de Tipler radiquen en la posibilidad de un mundo nuevo. Puede que sea así como yo lo vea y creo que en esto no divergiremos considerablemente. Tampoco se trata de discutir el Qué se está haciendo para poner en práctica esas teorías. Simplemente me refiero al Cómo, al Quiénes, al Por Qué motivo ahora y de esta forma... ¿Entiendes? A eso es a lo que me refiero.

—No entiendo nada.

—A mi modo de entender las circunstancias que rodean al CMDO, a la Iglesia o a su representante principal, creo que se practica una depurada técnica de control mental escudado en las sublimes promesas que la Teoría ofrece al individuo.

—Cuando hablas de control mental me dan escalofríos en las piernas. ¿De verdad crees que ejercemos técnicas de control mental para seducir a la población y que nos otorguen todas las bendiciones, para poder así hacer lo que nos venga en gana? —se sostuvo en un reprimido tono de voz, casi acariciando la clemencia. Como si de sus palabras emanase el don de la serenidad—. Borja, mírame a los ojos. Yo soy un científico. No voy por ahí controlando mentes. Me dedico a investigar. Nada más. Creo que hacemos una labor valiosa. Tú mismo has podido comprobarlo.

—No me has entendido, Cuando decía que se ejercían técnicas de control mental no me refería a vosotros.

—Entonces, ¿de quién estamos hablando?

—De ellos. Los dirigentes en la sombra. Los que realmente tienen el poder en sus manos. Los únicos y verdaderos beneficiarios de la organización. Vosotros sois peones. Sobre vosotros se ejerce el control mental. Os han hecho creer parte de una sociedad especial. Os han alzado a un pedestal de superioridad del que no sabéis cómo bajar. Estáis siendo manipulados...

Ángel se levantó bruscamente y le apuntó con el dedo índice de su temblorosa mano.

—No consiento que digas eso, Borja. Nuestra amistad es antigua pero todo el mundo tiene un límite. Creo que me estás faltando al respeto y lo peor de todo es que puedo ver la ignorancia en tus argumentaciones. ¿Quién está detrás de esto?

Hizo amago de retirarse ofendido pero Borja le detuvo con una pregunta capciosa.

—Contéstame a una sola pregunta. ¿Dónde están tus viejas amistades? Me refiero a los amigos que teníais Shara y tú antes de ingresar en el CMDO.

Ángel se dio la vuelta y miró pensativo el rostro de Borja. No dijo nada, sólo permaneció observándole.

—¿Dónde está tu espíritu de crítica? ¿Dónde tus ideas inconformistas? ¿Recuerdas cómo eras hace unos pocos años? ¿Recuerdas la relación que tenías con tu mujer?

—¿A qué te refieres? —interrogó sentándose de nuevo.

—¿Por qué dejaste de ver a tus amigos? ¿Dónde están ellos ahora? Yo te contestaré, amigo mío. Los despreciaste por no formar parte de tu nueva vida. No querías escuchar sus opiniones contrarias a la política de Boilot. De hecho, nadie quería escucharles, así que tuvieron que irse de una ciudad que no los quería. ¿Te has preguntado alguna vez el porqué de esta sinrazón?

Ángel sostuvo la mirada unos segundos. Luego la bajó fijándola en la mesa vacía.

—Todos vosotros habéis sido aleccionados. Se os ha confeccionado una manera de pensar única. Os han convertido en siervos de una dictadura. Siervos capaces de defender cualquier idea que emanase del sumidero de la doctrina. Seres inteligentes con la percepción tergiversada a conveniencia. Mira a tu alrededor. Mírales —increpó apuntando a la gente que se arremolinaba alrededor de uno de los guías—. Son corderos. Vienen a recibir su lección. Saldrán de aquí con la cabeza alta, henchidos de orgullo y con la firme convicción de pertenecer a unos pocos elegidos. Recuerda la ley. Sólo los que cooperen en la nueva tarea encomendada a la Nueva Iglesia serán resucitados. ¿Por qué sólo ellos? ¿Quién les otorga el poder de decidir a quién resucitará un dios venidero? ¿Quiénes son ellos para juzgar a sus iguales? Yo te lo diré: ellos son los elegidos. Los profetas del nuevo reino de los cielos. Los pastores que conducirán al ciego e incauto rebaño hacia los brazos del señor. Porque ellos son el poder y no pueden permitir que se les vaya de las manos. Su estrategia está clara. Controlemos a los integrantes. Integremos al mundo entero. Convirtamos a los seres inteligentes en siervos adoctrinados. Que piensen, sí, pero en lo que nosotros queramos y como nosotros dispongamos. Lo han hecho así durante años. Saben cómo hacerlo.

Ángel comenzaba a mostrar signos de aturdimiento. Aunque nunca había encontrado a nadie que le hablase en aquel tono de la Iglesia del Punto Omega, sí que había mantenido discusiones con otras personas sobre el mismo tema. Siempre había sabido salirse con la suya. Nadie había sido capaz de hacerle dudar ni en un ápice de sus creencias. Pero aquel hombre que le miraba de frente con los ojos fijos en su interior no era cualquier hombre. Se trataba de un hombre que le devolvía al pasado. Le recordaba su carácter perdido, su forma de actuar y de ver las cosas. Su inconformismo con las creencias religiosas o de cualquier otro tipo que no se tratasen auténticamente en hechos objetivos y ponderables.

Nadie había podido doblegar sus argumentaciones de apoyo a la Iglesia del Punto Omega. Eran sus creencias. Sagradas. Precisamente aquello era lo que le aturdía en ese momento: fue la primera vez que sentía sus convicciones como creencias. Lo que le había mantenido fuerte ante los contrincantes de otros tiempos era el cimiento lógico de sus ideas. Sin embargo, ahora le hacían ver que la Teoría y las consecuencias que para la vida tuviera no tenían nada que ver con la política de financiación de los hombres que la quisieran llevar a cabo.

Alzó la vista levemente hacia Borja. Luego la desvió hasta posarla sobre los remolinos de gente desorientada. Los vio y pensó en lo fácil que resultaría convencerlos de lo que les diera la gana utilizando la estructura que la organización poseía Muchos de ellos, con la simple visión de un hombre generado artificialmente o de un ordenador parlanchín e inteligente, perderían de un plumazo las barreras de protección que cada individuo posee en mayor o menor medida.

Borja entendió lo que pasaba por la cabeza de su amigo. Ver cómo otra gente puede ser controlada mentalmente es fácil, pero darse cuenta de que uno mismo pudiera estar sometido a tales vicisitudes era harina de otro costal.

Intentaría suavizarlo, ayudándole a convencerse.

—Sé lo que estás pensando, Ángel. Meditas sobre la posibilidad de que te tengan controlado en contra de tu voluntad. Si te sirve de consuelo te diré que yo no soy más fuerte que tú. En realidad, nadie lo es. Quiero decir que ante una organización bien preparada nadie puede vanagloriarse de tener la certeza de no poder ser sometido en contra de su voluntad.

Ángel seguía mirando pensativo a los grupos de personas que entraban y salían de la cafetería.

—Durante el día de ayer yo mismo fui adoctrinado inconscientemente. Vine a París con una intención determinada y firmemente convencido de ello. En unas pocas horas de visita a vuestros laboratorios mi percepción fue alterada de tal modo que mi objetivo pasó a un plano secundario. No puedo explicarlo, pero creo que todo ese desarrollo tecnológico ejerce un poder fatal sobre cualquier mente. Más, quizá, si se trata de la mente de un científico. Es como darle la mujer perfecta a un artista; se moriría por pintarla, independientemente de lo que tuviera en mente hacer en ese momento.

Borja esperó la reacción de Ángel con ojos implorantes.

—Quizá... —dudó—, quizá nos lo tomemos demasiado en serio. Lo admito. Pero creo que estamos luchando por una buena causa. No creo que nos controlen mentalmente. Mira, Borja —agregó subiendo el tono de voz—, todo lo que dices suena igual que si yo te dijera que tu centro de investigación en Barcelona es en realidad una tapadera de la mafia italiana. Podría serlo, nadie puede negar una hipótesis así a priori. Pero estarás de acuerdo conmigo si digo que es una hipótesis absurda. No se mantiene por su propio pie.

—Tengo pruebas de lo que digo —sentenció.

—¿Qué pruebas?

—Primero quiero estar seguro de poder confiar en ti. Para eso necesito saber qué grado de independencia conservas.

—¿Independencia? Puede que mi punto de vista se encuentre un poco tergiversado por pertenecer al organismo del que estamos hablando, lis decir, mi independencia no es absoluta, como es lógico. Sin embargo, tengo la sensación de seguir siendo un hombre fundamentalmente ecléctico, aunque en ocasiones me deje arrastrar por las resonancias de un pragmatismo casero. Tú has visto lo que hemos logrado aquí dentro. Si las ideas de Tipler no son equivocadas, como parece ser, las consecuencias de nuestro trabajo podrían suponer grandes avances para el entendimiento humano. Algo así como el santo grial que buscaban las cruzadas medievales. En algún sentido oculto nos sentimos como los primeros rosacrucianos; creadores y directores de un nuevo dogma para la vida humana en el Universo —respiró profundamente antes de continuar—. Pero, en todo caso, hablo de pragmatismo. No tenemos un dogma a seguir. Los propios hechos nos señalan el camino.

—La Reforma Social de Boilot no tiene nada de pragmática, más que en su acepción en cuanto a la aplicación de sus propias leyes se refiere.

—Depende del punto de vista, supongo.

—¿Punto de vista? No me hagas reír, Ángel. El único punto de vista válido en la sociedad de hoy en día es el que se dicta desde las altas instancias de la organización que tanto admiras. Te recuerdo lo que les pasó a tus amigos de París. Todos tuvieron que exiliarse forzadamente.

Ángel mostraba un leve tic nervioso en uno de sus párpados cada vez que oía mentar a sus amigos de la boca de Borja. Era como si le turbara la voluntad el recuerdo de días pasados. Borja lo sabía e insistiría repetidas veces en lo mismo. Por lo que le había explicado Alba, sabía que a un miembro de una secta destructiva se le hacía volver a la realidad recordándole su capacidad intelectual y sus relaciones humanas antes de su ingreso. De esa manera resultaba más fácil atacar sus convicciones impuestas contra su propia voluntad.

La Iglesia del Punto Omega no era, sin embargo, una secta destructiva común, si se tenían en cuenta las antiguas sectas reinantes a principios de siglo. Su doctrina descansaba en una base sólida de la que carecían las sectas antiguas. Sus argumentaciones se basaban en supuestos científicamente corroborados, hecho que dotaba de gran fuerza a cualquier creencia construida sobre sus cimientos. Así, aunque el grado de adoctrinamiento de un integrante pudiera ser comparable, su entidad consciente permanecería intacta. Poseerían una independencia de voluntad que aplicarían al apoyo de tal creencia. Los responsables últimos de una organización así habían encontrado la forma de captar sumisos sin tener que influir en ellos de manera tan mortificante. Las técnicas de control mental antiguas debían contener una gran dosis de persuasión puesto que se necesitaba conseguir convencer a los integrantes de algo completamente absurdo y falso. Si de lo que se tenía que convencer ahora era algo completamente real, probado y aceptado generalmente, ese paso no era necesario. De esta forma, la mente de un integrante de una secta de este calibre mantendría su independencia intacta, aunque eso mismo supusiera el mejor sistema que los dirigentes tienen para mantener atados a sus discípulos.

—¿Me has oído? —recalcó Borja—. ¿Recuerdas a tus amigos?

—Sé que todos ellos han abandonado París. Sin embargo, creo que se debe a que París se ha convertido en el centro científico y social de toda la sociedad Omega. Cualquier persona que no esté de acuerdo con las nuevas ideas, que se traducen directamente en nuevas políticas y, en definitiva, nuevas formas de vida, no querría vivir en la ciudad que las representa. Es lógico, hasta cierto punto, ¿no crees?

—Shara no cree que se hayan ido por su propia iniciativa.

—¿Has hablado con Shara de todo esto?

—Ella está preocupada por ti. Dice que has cambiado mucho desde que trabajas en el CMDO. Está asustada.

—¡Dios mío! Ella no lo entiende, Borja. Cree que somos unos monstruos que nos dedicamos a crear máquinas infernales.

—No la tomes por estúpida. Sabes mejor que yo que no tiene un ápice de tonta. Recuerdo cuando me decías que Shara se había convertido en tu complemento intelectual. Por lo que sé, ahora la marginas de tu vida. No sólo has cambiado de amigos sino que en el nuevo grupo de amistades con que cuentas no has dejado sitio para tu mujer.

—Bueno... —volvió a aparecer el tic en su párpado—. La verdad es que mis nuevas amistades son del trabajo y...

—A eso me refiero. Has reducido tu vida alrededor del CMDO. Lo peor es que, además, apartas de tu círculo vital a cualquier persona ajena a la organización. Sea quien sea.

—Pero Shara es mi mujer. Tú sabes bien cuánto la quiero.

—Siempre que no te contraríe, ¿verdad?

Se rascó la coronilla mientras masticaba las palabras de su amigo.

—¿Cómo son tus nuevos amigos? Las personas que me has presentado en los departamentos del Centro me parecieron aberrantes.

—¿A qué te refieres? Todos son grandes profesionales. Muchos de ellos, verdaderos genios.

—Querido amigo... Querido doctor... Estimado colega... Tiene usted razón, es usted un gran científico. Hemos oído hablar mucho de usted. Estamos maravillados con su integración en el proyecto. ¿Demasiada adulación? Creo que es un comportamiento sectario, no me queda la menor duda. ¿Esos son tus amigos?

—No lo entiendo, Borja. Simplemente querían ser amables contigo.

—¿Amables? Supongo que sí. Siempre y cuando no les lleve la contraria, ¿verdad?

—Umh...

—Como aquel colega tuyo. ¿Recuerdas su reacción beligerante cuando le comente la posibilidad de que hubiera vida extraterrestre en algún lugar fuera de las fronteras de la Tierra? Al mínimo indicio de que alguna opinión cuestionase sus creencias la respuesta se convierte en la intransigencia más descomedida posible.

—Es un hombre un poco bruto, pero es una buena persona.

Borja se recostó sobre el respaldo de la estrecha butaca y resopló con angustia.

—Creo que no voy a conseguir nada por mucho que hablemos.

—Tú mismo lo has dicho. Cuesta mucho convencer a alguien de algo completamente intangible. Nuestra amistad posee un alto nivel en mi escala de valores, Borja. A ninguna otra persona le hubiera dejado atacar mi vida profesional y privada de la manera en que tú lo has hecho.

—No te estoy atacando. Intento ayudarte.

—Si te lo consiento es porque creo que estás equivocado y me gustaría que vieses al equipo del CMDO y a sus ideas como yo las veo. Sin embargo, para que veas que no estoy tan cerrado a hipótesis opuestas a mis principios como crees, estoy dispuesto a escuchar las pruebas de las que me hablas. Si estoy confundido y tú tienes razón, me convencerás y encontrarás en mí a un aliado. Si lo que se cuestiona es la capacidad de los dirigentes de la organización, estoy dispuesto a luchar por impedir que las ideas de Tipler y los avances que hemos conseguido en el Centro se utilicen de forma partidista. Creo que todo esto pertenece a la sociedad en su conjunto y no a unos pocos privilegiados, como tú nos llamas. ¿Cuáles son esas pruebas tan poderosas?

—Todo comienza con la aparición de un material extraño que nos dejaron para analizar en Barcelona: el Camaleón.

—No he oído nunca hablar de ese material.

—Porque nunca os lo han dicho. Las investigaciones se llevan en secreto hasta para los científicos del CMDO.

—¿En secreto? ¿Dónde?

—En el Nivel Omega. Allí no hay sólo oficinas. También hay laboratorios y tienen a Linda recluida. Están observándola porque se infectó con ese material. Tengo que entrar a buscarla. Ven conmigo y podrás comprobarlo.

—¿Linda? ¿Dices que la tienen secuestrada aquí? No puedo creerlo. Además, en el Nivel Omega no hay laboratorios.

—¿Cómo lo sabes? Tú mismo has dicho que nunca habías estado allí.

—Nunca he estado, eso es cierto. Pero si no lo he hecho es porque allí sólo hay oficinas.

—Tengo informadores en el interior que me han indicado que la mantienen en unos laboratorios en el Nivel Omega.

—Informadores en el interior... —Ángel torció los labios, mostrando una sonrisa preocupada—. ¿Quiénes son esos informadores?

—Comprenderás que lo mantenga en secreto por el momento. Su seguridad depende de ello.

—¡Maldita sea, Borja! ¿Qué segundad? Aquí no hay nadie que pueda hacer peligrar la seguridad de nadie. Todo esto me suena a una novela antigua de misterio, crímenes y asesinatos.

—Si un secuestro es un crimen y el Nivel Omega posee laboratorios misteriosos, se cumplen los tres requisitos de tu novela.

—¿También han asesinado a alguien?

—Sí. A Iván. Un gran amigo mío.

—Esto es de locos —balbuceó entre dientes un Ángel tan asombrado como confuso. Subían hacia la planta donde antiguamente se encontraba ubicada la sala de arqueología del museo. Las anchas escaleras en forma de óvalo de geometría típica de un universo de Carroll no dejaban ver más allá de diez o doce escalones arriba. Borja abría el paso. Ángel le seguía detrás, agarrándose hábilmente a la retorcida barandilla.

—Ahora no es el momento de arrepentirse, Ángel —dijo dándose la vuelta sin dejar de subir—. Confía en mí.

En sólo un cuarto de hora Borja le había expuesto toda la sucesión de acontecimientos que habían tenido lugar en torno al material Camaleón. Ángel no había dado signos de aceptar la hipótesis de Borja por la cual el CMDO estaría Involucrado en actos criminales. No obstante, la afirmación de que Iván había sido asesinado y Linda secuestrada, junto a la evidencia de que el material tuviese algo que ver en todo ello, le decantaba, cuanto menos, a comprobar si lo que decía su amigo era cierto. Se había interesado varias veces en la identidad de los informadores de Borja dentro y fuera de la organización, pero no consiguió que se lo desvelase antes de ganarse su confianza. Argüía en favor de su petición que cabría la posibilidad de que su informador estuviese urdiendo un plan en contra del CMDO por algún motivo personal y que solamente buscara venganza.

También se mostró muy interesado en los principales aspectos fenomenológicos que poseía el extraño material. Borja le explicó la función que él pensaba que podía tener y su posible relación con el Proyecto Omega. Ángel negó rotundamente este aspecto, pues, de tratarse de un experimento ejercido en los laboratorios del Centro, él lo sabría. Aunque Borja sabía que Ángel controlaba la totalidad de los experimentos relacionados con el Proyecto Omega, no negó la posibilidad de que su hipótesis estuviera equivocada. En su lugar, retó a su amigo a que le acompañase hasta el Nivel Omega para comprobar así la veracidad de las palabras de su contacto interno.

Ante la situación de no hallar ninguna salida dialogada que les permitiese convencerse mutuamente de sus respectivas posiciones, Ángel accedió a la petición de su amigo. Le acompañaría y le demostraría lo ridículo de sus afirmaciones.

Ahora, subiendo las escaleras cayó en la cuenta de que no le había explicado su estrategia para conseguir entrar en el nivel restringido. Ni siquiera él tenía acceso en aquella zona de las instalaciones, aunque nunca lo había comprobado. Así que se adelantó y frenó a su amigo cogiéndole del brazo.

—Un momento. ¿Has pensado en la forma de entrar al Nivel Omega?

Borja metió la mano en el bolsillo de su americana y sacó algo que tenía encerrado en la palma.

—¿Ves esto? —preguntó ofreciéndole la visión del broche dorado—. ¿Te resulta familiar?

—¿La Omega Dorada? Por supuesto. Sólo los integrantes de este nivel la llevan. ¿Cómo la has conseguido?

—Mi contacto me la entregó. Con ella tengo el acceso libre. Si vienes conmigo podrás entrar sin problemas.

—Pero yo no la llevo. ¿Por qué iban a dejarme entrar?

Borja se puso el broche en la solapa de la americana.

—Ahora sólo habrá un guarda de seguridad. Según tengo entendido es un poco lelo. No creo que ponga problemas a mi entrada y sobre ti... Supongo que te reconocerá. Eres un tipo famoso aquí dentro. Si ve que vienes con alguien que tiene el broche dorado y sabiendo quién eres tú en la organización no se atreverá a contrariarnos con sutilezas.

—Es de locos —volvió a repetir.

Al terminarse las escaleras entraron en un amplio vestíbulo romboidal con paredes cubiertas de paneles de madera noble. Junto a la moqueta oscura, el aspecto que tomaba la estancia rememoraba instancias oficiales. Al fondo del cuadrilátero, varios ascensores flanqueaban la posición que tomaba el guarda de seguridad en el centro. Parapetado tras un alto mostrador negro, la gorra gris que vestía no dejaba ver bien su aspecto.

Se encaminaron firmes hacia su posición. Un ademán de boato remarcaba la decisión de su voluntad. El guarda alzó la vista antes de que llegasen hasta él. Raudo, se puso en pie para recibirles.

—Bonjour, monsieur.

Ambos saludaron con un leve movimiento de hombros.

Borja se percató de que el guarda no dejaba de mirar su broche, alternando miradas perplejas hacia la figura de su acompañante. Sin duda lo había reconocido. Vio un libro diario sobre el mostrador y enseguida entendió que se trataba de un libro dedicado a estampar la firma junto a la hora de entrada a las instalaciones de esa planta. Sacó un bolígrafo del bolsillo interior de su americana y buscó el primer espacio en blanco del libro. Observó cómo otros visitantes habían escrito su nombre, la fecha, la hora y el objetivo dentro de las instalaciones en los lugares adecuados para ello en las páginas del libro. Investigó rápidamente los objetivos de los anteriores visitantes mientras escribía un nombre inventado e ilegible en la siguiente casilla en blanco Comercio, inteligencia, defensa, comercio otra vez. Nadie parecía haber accedido a los laboratorios o, al menos, no lo habían especificado como tal en el libro.

El principal problema al que se enfrentaba Borja era la elección adecuada del ascensor, aunque bien pudiera ser que todos ellos se dirigieran al mismo lugar. Miró al guarda, que seguía observando a Ángel, y luego volvió a mirar al libro. Decidió no escribir un objetivo concreto y realizó una especie de garabato completamente ilegible en la casilla correspondiente.

Después retiró el libro e indicó a Ángel que le siguiera.

Sin pensarlo, se dirigió hacia los ascensores de la izquierda del mostrador arrastrando con él a su compañero.

Cuando se encontraban a medio camino de ellos la voz del guarda les detuvo en seco.

—Excusez-moi, messieurs...

Se les quedó la sangre helada. Se volvieron hacia él mirándole con aspecto preocupado. El hombre, sin moverse del mostrador les informó de que los ascensores a los que se dirigían estaban estropeados hacía tres días. Les indicó que podían acceder al mismo lugar desde el ascensor de la zona científica, como él la denominó.

—Merci —respondieron al unísono.

Desde luego, no podía irles mejor. Sin esperarlo, les habían indicado el camino hacia la zona científica. Justo lo que Borja estaba buscando y también justo lo que Ángel esperaba no encontrar.

Cruzaron de nuevo el mostrador volviendo a saludar al guarda y se dirigieron al último ascensor por la derecha. En aquel mismo momento aparecieron dos hombres más en el vestíbulo. Mientras esperaban la apertura de las puertas, los hombres habían llegado al mostrador y rellenaban sus hojas con sendas firmas. Luego se dieron la vuelta y se acercaron hasta el mismo ascensor.

—Bonjour.

—Bonjour —respondió sólo Borja. Ángel parecía disertar sobre la existencia de una zona científica resguardada del conocimiento de los investigadores del Proyecto Omega.

Se abrieron las puertas y entraron los cuatro en un gran y elegante ascensor con un espejo que llenaba una de sus paredes por completo. Borja empujó a Ángel hasta el fondo para colocarse al lado de los botones de gobierno del elevador. Luego entraron los otros dos hombres que mantenían una acalorada conversación en francés con acento del sur. Un híbrido entre el catalán y el francés, más parecido al idioma autonómico, sobre todo en la cancioncilla de la terminación de las interrogaciones.

—Monsieur? —preguntó Borja sobre el destino de los dos hombres, dispuesto a apretar el botón correspondiente.

—La zone scientifique, s'il vous plaît.

—Certes —aceptó apretando el botón de la primera planta.

Al observar que los hombres no decían nada, supuso que había acertado el piso. No fue muy difícil, pues sólo había dos más. Luego miró triunfante a su amigo. No parecía muy atento.

Las puertas se abrieron tras una brusca parada que hizo sonar las placas mal colocadas de los fluorescentes del techo. Salieron a un enorme pasillo de paredes antiguas que recorría el edificio hasta el final. Flanqueaba el patio interior del museo que podía distinguirse a través de las enormes ventanas de cuarterón inglés. Las paredes habían sido decoradas en tonos ocres y oscuros y todavía permanecía el embaldosado renacentista de otros tiempos, dibujando formas geométricas que se difuminaban en el infinito.

La pared opuesta a los ventanales era de nueva construcción y, aunque se había mantenido cierta consonancia con la arquitectura clásica, ofrecía un aspecto más áspero y vacuo. De nuevo las puertas de entrada a las diferentes secciones eran anunciadas con simples carteles llanos donde se podía leer un número de tres cifras.

Dejaron adelantarse a los dos hombres que se encaminaron hacia el final del pasillo. A paso lento, disimulaban una conversación intrascendente mientras perdían el tiempo suficiente para que los hombres se introdujeran en alguno de los departamentos. Tardaron en ser complacidos puesto que habían recorrido la mitad del pasillo cuando los hombres se introdujeron en una de las últimas puertas del corredor.

Entonces se detuvieron y examinaron la puerta que quedaba a su altura.

—¿Y ahora qué? —preguntó Ángel con una sensación de ridículo latente en sus mejillas.

Borja no contestó. Repasó con la vista el resto de las puertas intentando distinguir sus carteles desde la lejanía de su posición. Luego volvió la vista hacia una de las ventanas y se acercó pausadamente hacia ella.

—Estamos en el final de la parte más ancha del ala del río —anunció mirando a través de la ventana—. Creo recordar que la sala de arqueología estaba cerca de aquí, pero en la planta baja. No lo sé con seguridad.

—Bien. Así que no sabemos adonde ir, ¿verdad?

—No estoy seguro.

—¿Por qué no probamos en esta misma? —inquirió señalando a la puerta ciento trece.

Borja se quedó mirándola fijamente.

—¡Qué más da una que otra! De cualquier manera averiguaremos si aquí hay laboratorios o todo son imaginaciones tuyas.

—Me parece bien.

Cuando se acercaban hacia ella oyeron el ruido correspondiente a la apertura de una de las puertas más cercanas al ascensor. Disimularon de nuevo mientras observaban al individuo que salía de ella y se dirigía hacia el ascensor. Era un hombre corpulento de estatura elevada que vestía una camisa de flores que ofuscaba el resto de su indumentaria. El hombre no advirtió la presencia de otras personas en el corredor ni en la salida ni cuando llegó a la entrada del ascensor, que todavía permanecía en aquella planta. Entró en él y desapareció de su vista.

—¿Te has fijado en la puerta por donde salió?

—La quinta, contando ésta —respondió Ángel.

—Ese es nuestro destino.

—Un momento. ¿Cómo lo sabes? ¿Le conocías?

—No, en absoluto. Pero la camisa que llevaba me recuerda alguna conversación que he mantenido uno de estos días.

—Para qué contradecirte...

Se dirigieron con paso presuroso hacia la quinta puerta. Era la número ciento nueve. Se detuvieron un instante para tomar un poco de aire y seguidamente entraron.

El interior discordaba fuertemente con la arquitectura del corredor. Paredes blancas bien pulimentadas formaban un conjunto ordenado de recovecos varios que confundían al visitante primerizo. A medida que avanzaban por el espacio iban descubriendo diferentes salas a uno y otro lado del camino central. Unas estaban delimitadas con paredes y otras no. Entre las que no lo estaban, diferentes longitudes y geometrías conferían al conjunto un ambiente tan innovador como ambiguo. En algunos lugares había sillones formando cuadriláteros en torno a una mesa central. En otros, las estanterías repletas de libros y archivadores cubrían completamente las paredes. A partir de un cierto lugar, las puertas de entrada a las salas laterales estaban provistas de ventanucos transparentes por los que podía divisarse el interior de las mismas.

Se acercaron a la primera de ellas. El interior no ofrecía la menor duda de tratarse de un laboratorio. Por los enseres dispersados entre el mobiliario y el instrumental se intuía su naturaleza.

—Parece un laboratorio biológico o médico —pronosticó Borja—. ¿Te lo crees ahora?

Ángel no dejaba de mirar el interior del laboratorio. No parecía haber nadie en su interior. Sin embargo, por la disposición de varios artilugios se podía aventurar que varias personas frecuentaban aquel lugar con asiduidad.

—¡Esto es increíble! Cómo es posible que nadie sepa nada de todo esto. Es un escándalo. Entremos.

—Espera —le advirtió cogiéndole por el hombro—. Ahí dentro no está Linda. Sigamos buscando.

Tras la sugerencia que Ángel acató como orden, se dirigieron hacia el resto de las dependencias que no habían escrutado. En todas las que había ventana en la puerta pudieron comprobar que se trataban de laboratorios, pero ninguna de ellas parecía contener a Linda. En dos se toparon con la presencia de trabajadores. Llevaban bata blanca y no advirtieron su presencia al otro lado de la puerta de entrada.

Con creciente preocupación por ser descubiertos, optaron por entrar en la última de las puertas que no contenía ventanuco. Con mucho cuidado la abrieron y, tras comprobar que no había nadie, entraron y la cerraron tras de sí con cuidado de no hacer excesivo ruido.

La luz estaba apagada. No divisaban interruptor alguno en las cercanías de la entrada. Tras unos breves instantes en los que sus pupilas se adecuaron a la nueva iluminación, pudieron advertir una débil luz que provenía del fondo de la sala. Pronto pudieron ver los contornos de la estancia. Bajo el tono verde de la luz difuminada entendieron que se encontraban en una sala de observación. No más de diez metros cuadrados de espacio vacío delimitados por un gran cristal oscuro en la pared frontal. Las paredes debían de ser blancas, aunque parecieran verdes por la luz que reflejaban.

Se acercaron hacia el cristal. Conectaba la estancia con una sala más amplia en la que observaron horrorizados lo que habían venido a buscar.

—¡Es ella! —gritó Borja visiblemente alarmado.

—¡Linda! —acompañó su amigo. En aquel momento diez millones de ideas diferentes se conectaban en su cabeza.

La escena era dantesca. Linda estaba tumbada en una especie de camilla acolchada. Completamente desnuda, boca arriba y con las piernas abiertas por engranajes metálicos típicos de camilla de paritorio, se la distinguía a contraluz de la cada vez menos débil luz verdosa. Ésta provenía de una pantalla de observación médica dispuesta al lado de la camilla. Decenas de aparatos electrónicos salpicaban de pilotos de diferentes formas y colores a la habitación en penumbra.

Accedieron por la puerta anexa a la derecha del cristal ahumado. Dentro, la visibilidad aumentó considerablemente, sin llegar a la claridad total de la iluminación habitual. Borja se acercó a coger su mano mientras examinaba su estado. Tenía los párpados cerrados y la cabeza llena de electrodos hasta la coronilla. Le habían rasurado el cabello en sendas líneas por encima de las orejas. En ellas se podían distinguir ciertas marcas de lo que podían haber sido otras conexiones con aparatos de observación. Un tubo de alimentación aeróbica se introducía por su boca hasta la laringe y los orificios de su nariz acogían sendos tubos de plástico huecos que la conectaban a una máquina de respiración asistida que no estaba en funcionamiento.

Su pecho izquierdo estaba casi tapado por otra ingente cantidad de electrodos conectados a un aparato de observación cardiológica. La señal de la pantalla denotaba la completa inactividad cardiaca con la que salió del hospital de Barcelona. Su pecho derecho se mantenía al descubierto.

Más abajo, cubriendo completamente el abdomen, una máquina con forma de anillo escaneaba incesantemente el interior de su cuerpo. Se trataba de un detector-emisor de radiación de análisis de resonancia magnética nuclear. Una imagen coloreada en tonos azules y rojos se iba renovando a cada minuto, tiempo en el que el aparato tardaba en hacer una exploración completa del interior del vientre. En la imagen se contemplaba perfectamente la estructura triangular del útero de Linda. En su centro, algo ladeado a la derecha, la silueta de un ovoide perfecto resaltaba en negro ante la generalidad amarilla de los alrededores. Otra forma de mayor complejidad y con extremo tubular también resaltaba en negro, naciendo cerca del huevo y perdiéndose hacia el vértice exterior de la vagina.

Al verlo, Borja adivinó enseguida que se trataba de algún mecanismo de observación que era introducido desde el exterior del cuerpo. Como desde su posición no podía ver más allá de lo que le permitía el escáner nuclear, rodeó la camilla hasta situarse entre las piernas abiertas y ligeramente elevadas de su compañera. Para ello tuvo que esquivar a Ángel que estaba absorto en la distinción de cada uno de los aparatos del laboratorio y alternaba miradas furtivas entre ellos.

Cuando llegó hasta la posición adecuada observó cómo lo que había imaginado era cierto. Completamente desnuda de cintura hacia abajo, la posición que habían adoptado sus piernas no tenía otro objetivo que el fácil acceso al interior de la vagina.

El pubis prominente y completamente rasurado se bañaba de los fulgurantes centelleos del escáner. Más abajo, en la penumbra más recalcitrante, un tubo de aspecto metálico y cuerpo flexible se introducía en la vagina de su amiga. Su forma cilíndrica terminaba aproximadamente a unos veinte centímetros del cuerpo. Allí continuaba un ovillo de cables negros que conectaban el aparato exploratorio a otro aparato electrónico situado en la pared izquierda de la sala. Borja siguió los cables con la mirada hasta llegar a él. De medio metro de alto, descansando sobre una estructura metálica, estaba dotado de una pantalla de vídeo. La imagen que mostraba provenía del interior del útero de Linda. Supo entonces que el cilindro que se había insertado en su cuerpo era un catéter de exploración visual.

La imagen era bastante nítida. Las paredes del útero se distinguían perfectamente en color rosado, mostrando una textura rugosa y blanda. El catéter debía poseer un foco luminoso en su extremo que iluminara el interior, de otro modo no podría verse de aquella manera. El huevo podía verse con total claridad ocupando el centro de la pantalla. Estaba adherido a la pared posterior, lo que era el suelo en la imagen. Su superficie lisa y pulida mostraba ninguna irregularidad. Era el mismo tipo de huevo que había visto otras veces. Era el huevo que encontraron en aquel barco de la marina. El huevo que sacaron del cadáver destrozado del compañero de Alba en el CMDO. El huevo que el cocinero de la tripulación del barco de investigación marina donde se encontraba Mantoriani fotografió sobre la cubierta tras rescatar al delfín de aguas italianas. El huevo que Mari extrajo de las muestras de líquido de la vagina de Linda. En definitiva, el huevo que se formaba cada vez que el material Camaleón se infiltraba en el cuerpo de un ser vivo.

—¿Me crees ahora? —inquirió Borja, dándose la vuelta hacia su compañero—. Éste es el material de que te hablé. Linda se infectó con él y por eso la tienen en observación aquí.

Ángel alzó la vista hacia él. Sin embargo, no terció palabra.

Bajo la influencia del horror de aquella situación Borja se agachó para observar detenidamente el tubo que se introducía en el interior del cuerpo de su amiga. Examinó exhaustivamente el modo en el que estaba colocado verificando la mejor manera de quitárselo. Acercó su mano derecha hacia el catéter y presione con la izquierda a ambos lados del pubis. Luego, con ademán firme, lo extrajo cuidadosamente para no lastimar la sensible piel de aquella zona del cuerpo. Al salir completamente, el foco de luz del extremo iluminó suficientemente las piernas de Linda. Varias contusiones anunciaban la falta de cuidado que tuvieron los responsables de aquella perversa exploración. Acto seguido lo arrojó al suelo y, al chocar, un estrepitoso ruido anunció su destrozo. La imagen de la pantalla desapareció y unas franjas centelleantes ocuparon su lugar.

Alzó una prolongación de la camilla que estaba bajada y colocó las piernas de Linda estiradas sobre ella. Apartó con furia los engranajes metálicos que habían sujetado sus piernas y se dirigió hacia el escáner situado sobre su vientre. Con las mismas maneras, lo levantó de la camilla y lo arrojó al otro lado de la sala. Esta vez el ruido fue más poderoso, lo que le hizo pensar que alguien lo podría haber oído más allá de su ubicación. Con mayor delicadeza arrancó de cuajo cada uno de los electrodos del pecho, para seguir con los de la cabeza.

Buscó alguna manta o sábana que le permitiera arropar el cuerpo de Linda, que yacía sin vida aparente completamente estirado en la camilla. En una estantería encontró unas toallas grandes. Cogió una de ellas y la extendió tapando completamente el cuerpo de cuello para abajo. Luego se acercó hacia su rostro, lo acarició con la mano y peinó sus cabellos mientras lanzaba quejidos sordos de impotencia.

Ángel se había acercado hacia los aparatos de observación. Había cogido en sus manos unos cuadernos que encontró sobre una mesa al otro lado de la habitación.

—Está muerta. Aquí se puede ver claramente. Son anotaciones sobre su estado que datan de varios días.

Borja no mostró especial interés en sus palabras.

—Sin respuesta a fármacos... Sin actividad cardiaca ni respiratoria... —leía sin entender una sola palabra—. Espera un momento. Aquí dice que todas las funciones cerebrales siguen intactas. Tampoco parece haber cambiado el metabolismo interno. No lo entiendo...

—No está muerta. El huevo la mantiene en una especie de estado catatónico. No encontrarás ninguna muestra pero ese maldito huevo la mantiene con vida.

Alzó repentinamente la cabeza. Parecía que sus propias palabras le hubieran dado la respuesta.

—¡Eso es! El huevo la mantiene en ese estado.

Se levantó rápidamente y se dirigió hacia el vientre de Linda. Levantó enérgicamente la parte de la toalla que lo cubría y la dejó caer sobre su parte superior, llegando a cubrir su rostro. Abrió sus piernas completamente sin ayudarse de los engranajes metálicos. Eso hizo que cayeran a ambos lados de la camilla Con la vagina al alcance de sus manos se detuvo un momento. Pareció desistir de su primera intención. Examinó ávidamente toda la sala. En una estantería a la derecha divisó instrumental médico. Se acercó hacia allí y recogió unas largas pinzas de entre el resto del material. Luego se giró hacia Linda de nuevo y fijó la vista en el escáner que había tirado al suelo. Vio que la pantalla del escáner todavía funcionaba y supuso que el golpe no lo había estropeado.

—¡Ayúdame! —increpó con voz firme.

—¿Qué quieres hacer?

—Recoge el escáner y colócalo sobre el vientre de Linda.

Ángel no discutió la orden. Lo recogió con cuidado y se lo entregó a Borja, que estaba apartando un poco más la toalla. Lo colocaron de la mejor manera posible en el sitio en el que estaba cuando llegaron y la imagen volvió a mostrar el interior del cuerpo.

El huevo seguía en la misma posición, pero ya no se veía el tubo negro que correspondía al catéter extraído por Borja.

Recogió las pinzas y se dispuso a introducirlas en la vagina. Introdujo primero los dedos de la otra mano para facilitar el acceso al interior con el menor daño posible del cuerpo. Al poco tiempo de introducir las pinzas, el extremo de éstas apareció en la pantalla. Tenía que ir muy despacio, pues la imagen tardaba alrededor de medio minuto en renovarse, debido a que el escáner invertía ese tiempo en recorrer todo su marco visual.

Imagen tras imagen, las pinzas se introducían un poco más. Pronto quedaron junto al huevo. En ese momento las abrió y esperó a comprobar en la siguiente imagen si lo había hecho con la precisión esperada.

—Ten cuidado, Borja.

—Cuando salga de aquí iré a buscar a ese hijo de puta de Boilot.

—¿Qué crees tú que es este material?

—Me da igual. Ahora sólo me importa sacar a Linda de aquí y olvidarme de él lo antes posible.

Ángel iba a proseguir la conversación pero la siguiente imagen heló sus palabras. El huevo ya no estaba allí. Las pinzas abiertas era lo único que se veía.

—¡Qué demonios...!

—Ha desaparecido —anunció Ángel.

—¿Cómo puede ser?

—Ha tenido que moverse por el interior del cuerpo.

—Espera un momento —dijo Borja—. Quizá no se haya movido. Puede que no quiera que lo veamos.

Cerró las pinzas para verificar si todavía permanecía allí.

Las pinzas no se cerraron completamente. Algo duro se lo impedía.

—Está ahí, puedo notarlo.

Sujetó con vigor las pinzas e intentó extraer el huevo de la vagina. Al principio parecía costarle un poco, como si la presión de las paredes del útero en el estrechamiento exterior limitasen la salida limpia del objeto. Poco después la resistencia se volvió nula y Borja pensó que podía haber perdido el huevo en el intento.

Cuando sacó las pinzas al exterior su sorpresa le arrugó el rostro. Las palas de las pinzas habían desaparecido. Sólo quedaban los estrechos tubos metálicos de los brazos. Se las enseñó a Ángel, quien puso la misma cara de sorpresa que su amigo.

—¡Se las ha comido!

Miraron a la pantalla y la imagen siguiente les mostró nuevamente al huevo. Estaba en la posición inicial y no quedaba rastro de las palas de las pinzas.

—Está bien. Tenemos que llevarnos a Linda de aquí.

—Pero es muy peligroso. ¿Cómo vamos a sacarla sin que nos vean?

—No lo sé —volvió a colocar las piernas de Linda sobre la camilla y la arropó de nuevo con la toalla tras apartar el escáner que esta vez dejó con suavidad en el suelo—. No sé cómo, pero nos la llevamos.

Envolvió a Linda completamente en la toalla y luego supervisó la sala buscando una silla de ruedas que no existía.

—Deberíamos coger toda la información que pruebe lo que acabamos de ver aquí —indicó Borja—. Papeles, disquetes de ordenador, discos ópticos, anotaciones...

Empezaron a recoger todo lo que encontraron en los alrededores. Borja recogió una gran bolsa negra de una de las estanterías y se la mostró a su amigo.

—Esto nos servirá. Mete todo lo que puedas.

Tras varios minutos de exploración llenaron la gran bolsa con todo tipo de información. Se acercaron hasta Linda y se quedaron sopesando las pocas alternativas de transporte que tenían. Finalmente, decidieron transportarla sobre sus brazos.

—Yo la llevaré —espetó Borja, más decidido.

La recogió cariñosamente por las piernas y el costado, dejando que la cabeza reposase sobre el hombro.

—Vámonos.

Abrieron la puerta de la antesala y entraron en ella con paso pronto. Cuando Ángel se disponía a abrir la puerta de la entrada oyeron unas voces que se acercaban por el pasillo.

—Vienen hacia aquí —advirtió Ángel en voz baja.

—No nos pongamos nerviosos, quizá pasen de largo.

Por si acaso, retrocedieron sobre sus pasos hacia la puerta de la sala de observación y esperaron delante de ella.

Los pasos y las voces de varias personas se hacían cada vez más audibles a medida que se acercaban a la puerta de entrada.

De repente, la luz de la antesala se encendió y quedaron iluminados completamente por un resplandor blanco, frío y potente que les cegó momentáneamente. Asustados y torpes por la pérdida de visión se introdujeron de nuevo en la sala de observación. Las voces parecían haberse detenido tras la puerta de entrada, dispuestas a acceder al interior.

Borja ordenó a Ángel cerrar la puerta de la antesala para protegerse de los visitantes. Dejó caer sobre la camilla a Linda y recogió una barra de acero de un rincón de la estancia. No era muy rígida pero podría bastar para su protección, en el caso de que la necesitaran. Se quedaron delante de la camilla, mirando atentamente la puerta de la entrada a través del cristal de la pared de la antesala.

La puerta se abrió y la luz de la antesala se desvaneció. No obstante, la luz de la sala interior permanecía encendida. Por ese motivo, ellos no pudieron ver quién entraba, pero sabían con certeza que ellos sí podían ser vistos.

Oyeron los murmullos de varias personas que supusieron postradas ante el cristal observándoles impasibles.

—¡Sois unos asesinos! ¡Sois unos asesinos! —gritaba Borja una y otra vez.

Nadie respondía nada. Sólo su imagen asustada se reflejaba en el cristal como si se tratara de un espejo.

—¡No os la llevaréis! Antes tendréis que matarme.

Entonces Borja miró hacia arriba. Vio que la pared blanca de la sala tenía la famosa línea de advertencia de que Huxley estaba conectada a las instalaciones.

—¡Huxley! —volvió a gritar—. Tú también controlas esto, ¿verdad?

No hubo respuesta.

Un humo blanquecino empezó a emanar de la parte superior de las paredes Comenzaron a toser, aunque no tuvieron tiempo de replicar.

15

AEVUM PERDIDO

«Es característico de las simulaciones de vida, producidas por los investigadores en vida artificial y los autómatas celulares, que esas simulaciones no derivan de ningún dominio natural, y menos de un sistema físico experimental. La referencia a la sustancia, si es que no se pierde, al menos se deja en manos de otros. En cambio, los modelos ayudan a producir una realidad ficticia, donde la distinción entre copia y original, descripción y realidad, carece de significación. El modelo no busca más legitimarse con requerimientos de verdad o exactitud. Crea un simulacro, su propio universo, donde los criterios de perfeccionamiento computacional reemplazan a la verdad y sólo tienen significado dentro de la realidad artificial.»

~CLAUS EMMECHE , Biólogo teorético danés

Una ligera luz rasgó sus pupilas cuando abrió los párpados.

La visión borrosa le rescataba de un sueño profundo del que no podía saber si había despertado todavía. Lo que veía no le ofrecía una respuesta convincente.

Apoyada la cabeza en la mesa, se tocó suavemente la coronilla mientras se incorporaba. Estaba sentado. En la misma silla dura del mismo salón de la misma casa donde había estado la noche anterior.

La casa de Ángel.

El ordenador portátil de Iván seguía situado en el centro de la mesa de comedor. Su americana colgada de la percha de la pared del recibidor, visible desde su posición. Nadie más en el comedor. No se divisaba luz bajo la puerta de la habitación al fondo del pasillo.

La pantalla del ordenador parecía apagada. Lo primero que hizo fue tocar una de las teclas para comprobar su estado. Instantáneamente, el ordenador mostró su actividad. La pantalla se encendió y pudo ver los programas que estaban funcionando en aquel momento. Uno, el que dominaba entonces la pantalla, era el navegador de Internet, que cobijaba la página web de cine donde buscara a su contacto el día anterior. El otro, minimizado en la barra de tareas, era el administrador de correo electrónico. Lo activó instintivamente y el programa accedió al servidor de correo para revisar los nuevos mensajes. Ninguno nuevo. Sólo los mensajes que había comprobado el día anterior permanecían en el directorio de entrada. Le resultó extraño no encontrar uno nuevo. Usualmente recibía una media de una docena diaria.

Su desconcierto no se debía en exclusiva a aquel suceso. Su mente, algo obtusa, recordaba vagamente las vivencias de la jornada. En cuestión de milésimas de segundo, entre bostezo y bostezo, recobró la lucidez a la que estaba acostumbrado.

¿Cómo había llegado hasta allí? ¿Qué había pasado en la sala del CMDO donde le sorprendieron intentando rescatar el cuerpo de Linda? ¿Por qué el ordenador de Iván estaba como el día anterior? ¿Por qué la americana que estaba colgada en el perchero no era la que había vestido aquel día sino la del día pasado? ¿Qué habían hecho con Ángel, su acompañante en la sala de observación del Nivel Omega?

Miles de preguntas sin una respuesta rápida se entrecruzaban en su mente mientras intentaba ordenar sus sensaciones para acomodarlas objetivamente sin que le despojasen de la consciencia del presente.

A punto de levantarse para cerciorarse de que su situación correspondía a algún intervalo de la realidad oyó la fugaz y crujiente apertura de la puerta del final del pasillo. Volvió a relajar sus músculos esperando allí sentado a que la respuesta saliera de la habitación de sus amigos.

Caminando livianamente se acercó por el pasillo la silueta de Shara. Sin duda se trataba de ella. Sus pisadas quebraban la madera roída del suelo del viejo caserón. Cuando llegó hasta su posición se detuvo en pie ante él y le miró graciosamente los ojos.

—Cualquiera diría que has visto un fantasma.

Vestía su ropa de cama. Un viejo pijama de dos piezas que arrastraba al andar y al que le sobraba tela por los cuatro costados. El mismo pijama de la primera noche, en oposición absoluta al sensual camisón de seda que lució la noche anterior, cuando le amenazó sexualmente con las curvas que escondía debajo suyo.

—¿Te has quedado dormido? —preguntó ella mientras contemplaba la escena—. Tienes cara de haberlo hecho. La mesa te ha dejado su marca en la sien.

Luego se sentó impulsivamente en la silla opuesta y tocó con sus dedos el reverso de la pantalla de su ordenador.

—Siempre he pensado que la informática y la naturaleza no forman un buen matrimonio.

Borja seguía atolondrado. Miraba con una curiosidad extrema las acciones de ella. Sus ojos estaban tan abiertos y rojos que no pudo ni siquiera parpadear una sola vez. Shara frunció el ceño.

—¿Te ha comido la lengua el gato?

Borja tampoco contestó. Oteó el horizonte en la dirección de la habitación de Ángel ladeando un poco su cuerpo para salvar la figura de Shara.

—Ángel se ha quedado dormido. A veces envidio su capacidad para conciliar el sueño. A mí me cuesta horrores dormir. Muchas veces tengo que levan...

—¿Cómo he llegado hasta aquí?

La brusca interrupción de Borja asustó a Shara, quien brincó ligeramente encima de la silla.

—¿Cómo dices?

El rostro de Borja evidenciaba claros síntomas de nerviosismo. Ahora parpadeaba más de lo necesario y sus palabras se pisaban las unas a las otras en una sucesión casi indistinguible de verborrea crónica.

—¡Aquí! ¿Cómo he llegado hasta aquí? Estaba con Ángel. Nos sorprendieron en la sala donde escondía a Linda. El... el ordenador, los mensajes... La americana. ¿Por qué está ahí mi americana marrón?

—¿Tu americana marrón? ¿De qué estás hablando, mon amí? —Se dio la vuelta para comprobar la situación de la americana en el recibidor. Luego se volvió hacia él otra vez, perpleja por la reacción de su amigo—. Supongo que tú la dejaste ahí.

—No. Es decir, sí, pero no hoy. Esa fue la americana que vestía ayer, no hoy.

—Tranquilízate, Borja. No entiendo nada de lo que estás diciendo. Esa es la americana que llevabas puesta hoy. La dejaste ahí cuando llegasteis a la hora de la cena. ¿Recuerdas la cena? Dijiste que te gustó mucho.

Una sonrisa picarona fue colonizando el rostro de Shara. Comprendía lo que había pasado y le provocaba ganas de reír.

—¿La cena? ¿Qué quieres decir? Cenamos ayer aquí. Hoy no hemos cenado. Esta mañana hemos estado en el CMDO. Tu marido y yo. Esta mañana sucedió algo increíble en el Centro.

Shara disimuló la sonrisa viendo que la ansiedad de Borja iba en aumento. Se levantó, rodeó la mesa y se acercó hasta él. Le puso una mano en el hombro y le llevó la mirada hacia sus ojos.

—Borja, creo que has sufrido un mal sueño. No te preocupes, ya pasó.

Retiró la mano de su amiga con brusquedad infinita y se levantó torpemente para enfrentarse a la situación. Ella suspiró un quejido sordo. Le había hecho daño en la muñeca.

—¿Qué te ocurre? Me has hecho daño —dijo frotándose la parte anterior de la muñeca—. Te has quedado dormido. Eso es todo.

Viendo las consecuencias de su acción se sentó sobre el canto de la mesa con las manos apoyadas a ambos lados del cuerpo, manteniendo un equilibrio inestable. Con la cabeza negaba tal posibilidad. La mantenía baja y el pelo le caía desordenado y grasiento sobre la frente.

Volcó todo su peso sobre el brazo izquierdo y utilizó el derecho para arreglarse el pelo. Permaneció con la mano sobre el pelo mientras examinaba a Shara. Quería vislumbrar la realidad en sus pupilas y ella le facilitó la labor acercándose un poco.

—Perdona —se disculpó—. No entiendo nada. Hemos sido atacados en el CMDO por un grupo de hombres en el momento en el que nos disponíamos a sacar a Linda de la sala de observación. La mantenían en un nivel secreto. Ni siquiera tu marido conocía su existencia. Nos descubrieron e hicieron que la sala se llenase de una especie de humo blanco. Supongo que querían que nos adormeciéramos —golpeó la mesa con el brazo—. Pero es igual. Lo que no entiendo es qué estamos haciendo aquí y por qué tú me dices que acabamos de cenar.

Shara se acercó tanto que sus narices casi podían tocarse.

—Si te digo que acabamos de cenar es porque lo acabamos de hacer. Vamos, date cuenta de lo que pasa. Tú no has salido de aquí. La prueba más concluyente de esto es que todavía estamos en hoy por la noche y tú hablas de algo que sucedió mañana. ¿No te das cuenta de lo ridículo que suena?

—¿Quieres que crea que todo ha sido un sueño?

—Por supuesto. Aunque más bien una pesadilla. Después de fregar los platos me fui a la habitación a ducharme. Acabo de salir. Es obvio que lo has soñado todo.

—Estoy confundido. Ayer pasó lo mismo. Cenamos, tú fregaste los platos y luego saliste después de ducharte. Estuvimos hablando durante más de media hora...

—Todo esto ha pasado, pero no ayer, sino hoy. Ahora mismo. Ahora es cuando salgo y hablamos. Aún resultará que eres un visionario —tras decirlo soltó una sonora carcajada.

—Pero era real. No era un sueño. Los sueños son... sueños, al fin y al cabo. Se distinguen perfectamente de la realidad. De lo que te estoy hablando no es un sueño —frunció el ceño y tocó la barbilla de su amiga—. Tú... tú eras real. Saliste con un camisón de seda y estuvimos hablando de muchas cosas. Me hablaste de ti y de Ángel, de cómo vuestra relación se había enfriado debido a la Iglesia del Punto Omega.

—¡Dios mío! Ángel y yo estamos mejor que nunca. ¿Cómo puedes pensar una cosa así?

—Me contaste lo que ocurrió con vuestras amistades cuando se opusieron a las ideas que defendíais vosotros y los integrantes del CMDO.

—Suena a película. Vamos, tranquilízate. Ya pasó todo —le acariciaba el cuello intentando apaciguarle pero Borja no daba signos de sumisión.

—Llevabas un camisón de seda. Llegaste hasta aquí —afirmó señalando la silla que había ocupado ella— y diste unas vueltas sobre ti misma para que comprobara el estado de tu cuerpo. Te sentaste en ella de tal manera que uno de los tirantes cayó por su propio peso y tu pecho izquierdo quedó al descubierto. Es como si lo estuviera viendo ahora mismo.

Un leve color rosado palideció las mejillas de Shara.

—Mira, Borja, yo no tengo ningún camisón de seda. Llevo este pijama desde que tenía quince años y por nada del mundo lo cambiaría por seda. Está claro que recuerdas cuando me lo puse el primer día y has soñado conmigo, eso es todo.

—Pero, ¿y la charla que tuvimos? ¿Qué ocurre con todo lo que me dijiste? ¿Crees que podría recordar tan bien una charla imaginaria que ocurre en un sueño?

—No lo sé. Lo único que sé es que te encuentro extraño, Borja. Empiezo a estar asustada. Llamaré a Ángel.

—¡No!

La cogió por el brazo para impedírselo.

—¿Está en la habitación?

—Te lo dije antes. Está durmiendo desde hace inedia hora. Tuvisteis una jornada agotadora y ahora pagáis las consecuencias. Deberías dormir tú también.

—Está bien, puede que todo haya sido un sueño. Un sueño muy extraño pero solo un sueño.

—Eso está mejor. Me acostaré —anunció haciendo ademán de retirarse a su habitación—. Que pases una buena noche, querido amigo.

¿Querido amigo? El maldito tratamiento que tanto odiaba en boca de su mejor amiga. Todos los trabajadores del CMDO parecían estar contagiados por aquel tipo de innecesario embeleco. Shara no lo había utilizado antes de entonces.

—¡Un momento! —gritó.

Shara se detuvo junto a la puerta de salida del salón. Se volvió hacia él y se apoyó, casi columpiándose, del marco de la puerta.

—¿Necesitas algo?

—Sí. ¿Puedes venir un momento?

Cuando estuvo junto a él le cogió el brazo y la miró fijamente a los ojos.

—¿A qué habías venido al salón?

Shara mostró perplejidad.

—A nada en especial. Sólo quería darte las buenas noches y ver si te habías acostado ya.

—No querrías hablarme de nada, ¿verdad?

—Nada en especial, querido amigo.

Otra vez. Aquello comenzaba a sonar a artificio.

—Puedo pedirte un favor.

—Claro, Borja, lo que quieras.

—Es un favor personal. Bastante personal.

—¿Hace cúanto tiempo que somos amigos? —contestó ella—. Para mí eres como un hermano.

Borja sabía bien lo que quería. Aunque bien pudieran haberlo sido, la relación típica entre hermanos no tenía nada que ver con la suya. Aunque quedaba claro que su relación no pasaría de un punto determinado, a ella siempre le había gustado coquetear un poco a la menor ocasión para hacerlo. Algo en la voz de Shara la despojaba de aquel sentimiento.

—Se trata de eso exactamente. Hermanos... Es una bonita palabra. Sin embargo, siento un enorme deseo de hacer una cosa y quiero pedirte que me concedas tu permiso.

—¿De qué se trata? —su mirada se volvió grave.

—Quiero que me enseñes tus pechos.

—¿Cómo? —aparentó escandalizarse.

—Los pechos —repitió secamente y con la mirada tan dura como el acero.

—¡Basta, Borja! Es algo tan tonto que no merece la pena. Míralos, no son gran cosa y me los has visto cientos de veces.

Se abrió la chaqueta del pijama y extendió los brazos mientras la sujetaba completamente abierta. Su torso quedó completamente al desnudo, desde el ombligo hasta el cuello. Ella parecía un poco molesta pero aguantó el envite con gallardía.

—¿Necesitas verlos por más tiempo o ya tienes suficiente?

Borja mantenía la sonrisa y seguía mirando al final del pasillo incluso cuando Shara hubo entrado en su habitación. No obstante, esa sonrisa encerraba unos pensamientos muy independientes: no había marca en el pecho izquierdo de Shara, la contusión había desaparecido. Si Shara ya no llevaba la marca en el pecho no podía pensar objetivamente en otra hipótesis que no fuera la de haber pasado una mala pesadilla. Aquel era un hecho incuestionable.

Saint Antoine, prolongación hacia la Bastilla de la frecuentada Rué de Rivoli, estaba atestada. Cientos de personas se ensortijaban en infructuosas cadenas serpenteantes que no tenían final. Los coches se habían despertado y eran esquivados por algunas bicicletas y por temerarios transeúntes afanados en cambiar de orilla por el lugar menos apropiado.

Borja estaba allí, bajo el portal de su casa, esperando encontrar un hueco por donde sumergirse en el flujo humano. Su acera parecía destinada a una sola dirección. Todos sus ocupantes se dirigían hacia el centro de la ciudad. Buena suerte; él también.

Abrió los párpados todo lo que la hilarante luz de un cielo completamente encapotado le permitió. Finalmente entró en el exterior.

Eran las siete y media de la mañana y tenía tiempo de sobra para caminar hasta su cita. Podía coger el metro en su misma calle y llegar hasta la plaza de Saint Michel en viaje corto y directo, pero determinó pasear por el ajetreo del amanecer parisino.

Las frutas invadían las aceras, expuestas orgullosamente en receptáculos improvisados. Los restaurantes chinos de comida rápida ya comenzaban a preparar las bandejas de gambas, carnes y arroz con la eficacia habitual. Los quioscos de prensa forjados en hierro abrían sus puertas a las primeras nuevas del día.

Paró en uno de ellos y pidió un periódico español.

—Oui, monsieur. Seulement ceci —dijo señalando un ejemplar de El País.

Pagó y se lo llevó tal y como se lo había entregado, doblado sobre sí mismo, ocultando la portada.

Dejó Saint Antoine para dirigirse por Saint Paul hasta Le Quai des Célestins, una calle que acompañaba al río frente a la île Saint Louis. Siempre le había gustado esa calle. En realidad, le gustaba toda la vera del río por esa margen. Siempre había afirmado que de vivir en París algún día, sería allí. Con un balcón que mirase perpetuamente a las aguas del Sena.

Recorrió el muelle hasta el final de la primera isla y usó el puente Louis-Philippe para cruzar. Aquel era su más preciado camino para cruzar el río. Se pasaba por tres puentes y se pisaban las dos islas; la de la Cité precisamente por la parte posterior de Notre-Dame, donde solían ubicarse los pintores de su amanecer.

Se detuvo a contemplar la parte trasera de la iglesia apoyado en una de las barandillas del puente Saint Louis. Su belleza no podía ser descrita por palabras sin perder en el intento la esencia del ambiente que la rodeaba. No tenía pintores aquel día, sólo transeúntes que la ignoraban. Pasaban por allí por conveniencia y ni siquiera dedicaban una leve mirada de agradecimiento. Eran ajenos a ella, como si del empedrado de una calle más se tratara.

Todavía tenía veinte minutos hasta las ocho. Abandonó la isla por el Petit Pont y se encaminó hacia la plaza Saint Michel por la orilla opuesta del río. Cada rincón le devolvía un recuerdo de su época de estudiante. La sociedad había sufrido grandes cambios y, sin embargo, aquellas callejuelas estrechas y tortuosas parecían no haber variado su aspecto sustancialmente. Era una fotografía perpetua del pasado de cada persona. Mientras que para unos podía reflejar fielmente la vida de cuarenta décadas atrás, para otros resultaba una reproducción perfecta de su vida reciente de tan sólo unos pocos años. En cualquier caso, resultaba desconcertante que la ciudad donde se había instalado el progreso tecnológico permaneciera arquitectónicamente inalterada hasta tal extremo. Mejor así que de otra manera. Bastante desolador se mostraba el cambio humano que la ciudad había sufrido como para que, además, hubiese cambiado el paisaje urbano de una de las ciudades más deslumbrantes del inundo moderno.

Se sentó en el mismo banco de piedra en que lo hizo la primera vez que pisó parís. Entonces, su universidad le había buscado alojamiento en una residencia de estudiantes tan putrefacta y maloliente que decidió buscar casa por su cuenta. Cargado con dos maletas y una cartera de mano a rebosar recorrió durante más de dos horas las calles del centro de la ciudad. Fue en aquel banco donde un residente español se topó con él. Entablaron una corta amistad que le condujo hasta lo que sería su residencia por más de dos años durante su post-doctorado.

Quiso hojear el periódico. Lo desdobló ante sí y leyó la portada. Una estatua del techo de la Giralda de Sevilla había caído sobre un grupo de visitantes extranjeros, entre los cuales se encontraban varios franceses. El corazón le dio un vuelco inesperado. Junto a la noticia se podía observar una fotografía pequeña de la torre; la misma que había visto mientras esperaba en la cafetería la aparición de Alba en el transcurso de su sueño.

Se levantó airado. Buscó precipitadamente la fecha de aquel periódico. Esperaba encontrar la fecha del día pasado, lo que demostraría sin lugar a dudas que el sueño no había sido tal. Que había vivido aquel día en la realidad. La encontró en el encabezamiento de la portada, bajo el título.

—¡No puede ser!

La fecha era la del día corriente. Resultaba impensable.

—¿Qué demonios está ocurriendo?

Volvió a mirar la fecha. No había dudas. El día señalado era el que estaba viviendo. No tenía sentido.

Cayó en la cuenta de que le podrían haber dado el periódico del día anterior. Eso significaría que el día en el que transcurrió su sueño, el mismo en el que se editó el periódico que tenía entre sus manos y que él mismo vio en la cafetería, había ocurrido realmente. Su sueño no habría sido un sueño y Shara le habría engañado cruelmente. No obstante, no encontraba justificación para que su amiga utilizase una estratagema tan ruin como aquella.

Miró hacia todos los lados buscando otro quiosco de prensa. No lo encontró. Se acercó nervioso hacia una mujer que pasaba por su lado en ese momento y la detuvo.

—Excusez-moi. S'il vous plaît, quel jour est aujourd'hui?

—Pardon? —La mujer parecía contrariada.

—Le dated'aujourd'hui.

—Vendredi.

—Mais, quel jour du mois?

La respuesta le dejó helado. Exactamente la misma fecha que la del periódico español.

La mujer se alejó un poco temerosa y no volvió la vista atrás. Borja palideció y comenzó a notar un hormigueo de miedo que se apoderaba de todos los músculos de su cuerpo. El corazón cada vez latía con más ritmo. No podía permanecer parado por más tiempo. Debía buscar un quiosco y confrontar las fechas de los periódicos.

Caminó aceleradamente en dirección a la plaza Saint Michel. En su camino encontró una librería. Entró en ella con una ansiedad indescriptible y tras sortear a varias personas que en aquel momento salían buscó con ahínco la estantería de la prensa.

—Bonjour, monsieur —dijo el vendedor desde el mostrador principal. Se alarmó por el comportamiento nervioso que mostró Borja al entrar en la tienda y salió del mostrador para comprobar su estado.

Borja no prestó especial atención a sus palabras. Encontró la estantería de la prensa y comenzó a rebuscar entre los periódicos franceses la fecha que llevaban impresa. Todos y cada uno de ellos mostraban la misma.

Cada vez más nervioso iba releyendo repetidamente la fecha en todos los periódicos. Cogía algunos y los volvía a depositar sin cuidado sobre la estantería. Algunos de ellos mostraban también la fotografía de la Giralda. Casi todos ofrecían la misma noticia. Finalmente se volvió hacia el mostrador para preguntar algo al vendedor, pero éste ya se había acercado hasta él.

—Pardon, monsieur.

Borja le miró parpadeando incontrolado.

—C'est ça, la presse d'aujourd'hui?

—Mais oui, monsieur.

No le prestó más atención. Le esquivó y salió corriendo a la calle. Tras una carrera enfermiza de no más de veinte metros, se detuvo. Se inclinó hacia adelante apoyando los brazos en las piernas y jadeó esfuerzo mezclado con estupor nervioso que había almacenado. Desde allí, casi en cuclillas, divisaba la Conciergerie, el centro político-administrativo del CMDO.

¿Qué estaba ocurriendo? ¿Cómo podía haber visto en un sueño la portada de los periódicos del día siguiente? Su confusión era mayor que la que había padecido al despertar del supuesto sueño en casa de Ángel. Pero la prensa del día señalaba que su sueño no podía haber sido real. Las pruebas tangibles en contra de sus sensaciones le volvían loco. No sabía qué hacer. Nadie a quién acudir. Shara le había negado su supuesta aventura en el CMDO. Las fechas de su ordenador y de los periódicos también se lo negaban.

Estaba extasiado y asustado y trató de serenarse. Miró su reloj. Eran las ocho y cinco.

—¡Alba!

Era su única opción. Debía encontrarse con ella a la vuelta de la esquina. En ella podía confiar. Le contaría todo lo sucedido. Necesitaba respuestas y las necesitaba ya.

Emprendió, marcha hacia la plaza, que quedaba a menos de cien metros de allí. Sentía un pesado lastre que le perturbaba el movimiento. Hizo todo lo posible para serenar su ánimo. No quería que sus reacciones fuesen incontroladas al llegar a la cafetería.

Al doblar la esquina encontró la cafetería. Tras un rápido vistazo comprobó que ella no estaba en la terraza. Volvió a consultar su reloj. Pasaban seis minutos de las ocho de la mañana. Debería estar allí. Se encaminó hacia el interior de la cafetería y desde la puerta de entrada investigó el interior. No había nadie. Ni siquiera se percató de la presencia de algún camarero.

Decidió sentarse y esperar. Eligió una mesa resguardada en un rincón de la terraza. Quedaba lejos de la única mesa que estaba ocupada. Dos señoras departían cordialmente mientras devoraban una cesta de reluciente repostería. Pensó que desde allí no les podría oír nadie, ni desde la calle, ni desde la propia terraza.

Una vez sentado empezó a sentir como sus nervios comenzaban a aplacarse. Dejó el periódico sobre la mesa y se dedicó a observar a todos los transeúntes de la plaza, esperando reconocer entre ellos a la mujer con la que estaba citado.

—Bonjour, monsieur.

La voz grave del camarero le miraba por encima de sus hombros. Cuando se volvió y le miró el tiempo se detuvo. Ansiedad. Ocurrió lentamente. Sus ojos clavados en los suyos. Una gota de sudor frío bañándole la frente en un parsimonioso recorrido por la sien hasta topar con el terminal de su ceja izquierda. Miedo. No sentía su peso sobre la silla. La gravedad había pasado a un segundo término. Los sonidos se amortiguaron contra un muro invisible que los independizaba del mundo exterior. Silencio. La cámara lenta mostraba sus ojos recorriendo persuasivamente el rostro de aquel hombre que, ajeno a su reacción, le sonreía cortésmente. Los párpados de Borja habían quedado de acuerdo con los músculos de los labios y se divertían atormentadamente en un incontrolado y arrítmico baile vibrante. Pánico. Sus sentidos llegaban a su punto culminante. Alerta. Todos los sentidos puestos en la misma tarea. Reconocimiento. El olor. Su olor, el olor de la calle. El olor del tiempo parado. La textura. La textura amarga de un ambiente desprovisto de realidad. El ruido. El ruido del silencio prolongado. El sabor. El sabor claro de lo inaudito. La imagen. La imagen de un hombre conocido en sueños. Terror. Impotencia. Sometimiento. Rendición.

—Monsieur? —repitió el camarero.

Borja saltó sorprendido. Como si esperara que se tratase de un hombre imaginario que nunca articularía palabra, que se quedaría ahí por siempre, mirándole eternamente.

Se levantó y le agredió con la mirada.

—¿Quién es usted? ¿Por qué está usted aquí? ¿Qué significa todo esto?

Se había olvidado del francés. Estaba hablando con el camarero que les sirvió el café a Alba y a él en su sueño y no era momento de pararse a pensar en el idioma a utilizar. Por supuesto, el camarero no entendió media palabra. Únicamente se limitaba a mirarle con curiosidad.

—¿Qué demonios está ocurriendo?

—Pardon, monsieur. Je ne comprends pas.

Borja le agarró de la solapa de la americana blanca. El camarero se asustó ligeramente. Se le cayó al suelo la servilleta blanca que traía colgada del brazo. Borja tiró de él amenazándole con su cercanía.

—¿Usted me conoce? ¡Estuve ayer aquí! ¿Me conoce? ¿Responda?

—Je ne comprends pas..., ne comprends pas.

Borja cayó en la cuenta de que no estaba hablando en francés.

—Excusez-moi. Est-ce que vous ne vous rapplez pas de moi? Je suis été la hier —le preguntó en su lengua si le recordaba del día anterior.

—Mais non, monsieur —ahora el camarero comenzaba a asustarse seriamente.

—Non? —intensificó el tono de su demanda.

Al ver que el hombre se asustaba y palidecía lo soltó. Luego se lo quedó mirando y como si no hubiera pasado nada le dijo:

—Un cafe. Un cafe au lait, s'il vous plaît.

—Oui, monsieur —respondió el camarero yéndose hacia el interior del establecimiento. Borja dudó que volviera con el café, pero se quedó sentado en el mismo sitio esperando la aparición de Alba.

El grado de desesperación era indescriptible, sin embargo, adquirió una postura serena sentado en aquella terraza de Saint Michel. Su apreciación de los acontecimientos había cambiado bruscamente al reconocer al camarero de la cafetería. Su mente trabajaba a destajo. Por ese motivo la actividad del resto de su cuerpo decreció notablemente. Ni siquiera pestañeaba; hecho que hizo que sus lagrimales segregaran un líquido cristalino que enturbiaba su visión. Mas no le hacía falta ver nada. Aunque su retina se bañase por explosiones de color, su cerebro se mantenía desconectado de estímulos externos. Hasta tal modo era ajeno a los acontecimientos de su alrededor que no se percató de la vuelta del camarero con el café. El hombre dejó la taza llena de café sobre la mesa y echó la leche seguidamente. Intentó no toparse con la mirada del cliente, aunque le lanzaba furtivas miradas con el rabillo del ojo. Borja no reaccionó. El camarero tampoco dijo nada. No se atrevió a pedirle el importe de la orden. Se retiró y esperó apostado en la puerta la llegada de otros clientes al establecimiento. De vez en cuando inspeccionaba disimuladamente a su extraño visitante matutino, pero tras comprobar que no realizaba ningún movimiento resolvió ignorar su presencia.

Borja no tocó el café, que paulatinamente fue enfriándose. Habían pasado cinco largos minutos y no ofreció signo aparente de actividad. Su mente se perdía entre divagaciones estrafalarias. Sopesaba las diferentes argumentaciones que pudieran explicar lo que le había ocurrido aquel aciago día. Llegaba a aceptar que hubiera tenido una premonición con la fotografía del periódico. La casualidad podría ser la explicación. Sin embargo, se sentía impotente al buscar la explicación que le solventara el problema de haber soñado con el mismo hombre que le acababa de servir el café. Recordaba cómo era la cafetería en su sueño. Las mesas, las sillas, el toldo..., todo era idéntico a como lo había soñado. No obstante, quizás lo recordaba de sus anteriores viajes a París. La cafetería no había cambiado en todo aquel tiempo. Pero el camarero sí. No podía recordar a ese camarero de su última estancia allí. Se acordaba perfectamente del camarero de entonces, un viejo bastante simpático que le atendía amigablemente debido a que desayunaba todas las mañanas en ese restaurante. El camarero que le atendió en el sueño, el mismo con el que acababa de toparse, no era el de entonces.

Miraba alrededor y no reconocía la realidad. Veía la plaza, los edificios de enfrente, la barandilla que no dejaba ver el río..., todo era real y al mismo tiempo completamente ajeno a su entendimiento. La gente se paseaba frente a la cafetería. Mujeres con el carro de la compra decididas a encontrar los mejores productos en el mercado, chicos con las mochilas llenas de libros camino de la escuela... Los coches eran los de siempre; desconocidos y numerosos, hacían sonar las bocinas en el cruce del puente Saint Michel. Las señoras de la mesa más cercana a la calle habían terminado con todos los bollos y se disputaban el derecho a pagar la cuenta. Un pequeño pájaro revoloteaba alrededor suyo buscando el momento propicio para recoger algunas migas que habían dejado caer bajo de la mesa. Todo tan normal... Un día cualquiera en la vida de la ciudad de la luz. Para Borja, un día que ya había vivido una vez y que iba a terminar por volverle loco de ansiedad.

Pareció despertar cuando una mujer ataviada con un largo abrigo negro entró en la terraza. Enarcó sus cejas cuando la examinó. Se sentó tres mesas a su derecha y llamó al camarero levantando su mano levemente. Dejó de mirarla al darse cuenta de que no era Alba. Entonces centró su atención sobre la taza de café. La rodeó con sus manos para comprobar su temperatura. Estaba tibia, lo que significaba que habían transcurrido varios minutos desde que alguien se la dejase allí. Miró al camarero y acto seguido volvió a mirar la taza. No le había visto traérsela. Luego contempló su reloj de nuevo. Las nueve menos veinte.

Por unos instantes obvió el desencuentro con aquella mañana para centrarse en la ausencia de Alba. La cita era a las ocho, de eso no tenía duda alguna. Alba debía acudir a la cita. No podía imaginar los motivos que pudieran hacer que desatendiese su llamada. A pesar de ello, resultaba muy extraño que no hubiera aparecido puntualmente. Ellos se conocían de Barcelona. Es más, ella era hermana de una de sus mejores amigas. Su relación, aunque fugaz, había sido muy intensa. Ella sabía el papel que jugaba Borja en todo el asunto. También debía saber lo que él pensaba de ella y cómo la relacionaba con los sucesos de Barcelona. ¿Por qué no iba a acudir a su cita?

Probó el café; estaba completamente frío. Lo desechó dejándolo sobre la mesa nuevamente. Pocas eran las respuestas que se le ocurrían en aquel momento. La primera que le vino a la mente era la más ridícula de todas: Alba no acudía porque ya lo había hecho el día anterior. El absurdo de aquella aseveración residía en la entidad irreal que la rodeaba. Alba acudió al restaurante en un sueño y un sueño no basta para explicar el comportamiento de una persona ajena al propio subconsciente del soñador. En el sueño se habían encontrado y se habían citado para el día siguiente a la hora de comer. Pero, ¿qué día siguiente, el del sueño o el de la realidad? El día siguiente del sueño era aquel, pero aquel era el mismo día del sueño, por lo que el día siguiente sería el próximo. No tenía sentido.

Otra explicación consistía en imaginar que Alba pudiera encontrarse en un lío. Quizá había tenido problemas y no había podido acudir a la cita. Pero, ¿qué problema puede afectar tanto como para no acudir a una cita tan importante? Pudiera ser que el problema estuviese relacionado con el CMDO. Podían haberla descubierto. Entonces el problema sería consistente con su ausencia. También cabía la posibilidad de que el problema no fuese tan importante, que se tratase de un problema menor. Algo usual, como tener que recoger los niños en el colegio o visitar al médico a la misma hora de la cita. Pero no. Aquello era suficientemente importante como para anular otro tipo de compromisos. O quizá no lo fuese. Puede que la importancia de aquella cita, fundamentada en las hipótesis de su propia imaginación, no fuese tal. Quizá había sacado las cosas de su sitio. Quizá el CMDO no fuese lo que pensaba que era, al fin y al cabo.

Pronto dejó de barajar diferentes hipótesis porque un nuevo sentimiento de ofuscación e impotencia invadió su cuerpo. ¿Qué estaba ocurriendo? No era capaz de entender nada. Había llegado a un estado en el que dudaba de todo y de todos. Por lo menos de los que estaban allí, en París, en el CMDO e, incluso, en casa de Ángel.

Pensó en sus compañeros de Barcelona. En sus padres. En sus amigos y en sus familiares. En ellos si podía confiar. Muchos sabían lo que había ido a hacer allí. Sobre todo Smith. Volvió a mirar su reloj. No habían pasado más de cinco minutos desde la última vez. Smith estaría a esas horas en el laboratorio. Le llamaría para contarle todo lo sucedido.

Se levantó y se dirigió hacia el camarero que le aguardaba con creciente preocupación en su rostro.

—Le téléphone? —la interrogación fue seca y dura. El camarero apuntó con su mano hacia el interior del establecimiento y Borja se dirigió hacia allí sin dar las gracias.

Marcó el número del laboratorio de Barcelona y tras comprobar que nadie contestaba probó en la casa de Iván. Enseguida atendió la llamada el padre de su difunto amigo.

Smith no estaba en la casa e Iker no había sabido nada acerca de él desde que Borja había dejado Barcelona. Departieron durante varios minutos sobre cosas sin importancia, entre las que Borja aprovechó para preguntarle la fecha del día. La respuesta fue la misma. El mismo día que había leído en los periódicos o la misma respuesta que le había dado la señora que pasó a su lado en la calle a la vuelta de la esquina.

Probó otra vez con el teléfono del laboratorio, pero Smith no había llegado. No había nadie más con quien hablar sobre aquello. Sólo Smith sabía el motivo real de su viaje. Su familia, sus amigos e, incluso, su director, el profesor Berstein, creían que se había tomado unas vacaciones merecidas para olvidar todas las calamidades que había sufrido su círculo de amistades en Barcelona.

Colgó el teléfono y volvió a la terraza. Pensaba que Alba todavía podía aparecer. Se volvió a sentar en la mesa y estudió la reacción del camarero, que parecía esperar alguna indicación. Negó con la cabeza y el hombre desvió su mirada hacia la entrada. Seguramente aquel fue el peor día de la semana para el buen hombre. Borja comenzaba a darse cuenta de que sus acciones le habían cohibido sobremanera pero rehusó interpelar disculpa alguna. De poco serviría a aquellas alturas.

Siguió sentado acechando la estrategia a seguir.

Había quedado con Ángel en el Departamento de Inteligencia Artificial y es allí donde precisamente quería ir. Debía encontrar la entrada a los laboratorios secretos que se encontraban en aquel lugar según Pacino le había indicado. Se encontrarían en el Departamento entre diez y diez y media. La hora la propuso Borja. Realmente él había propuesto encontrarse sobre las doce, pues necesitaba disponer de tiempo suficiente para el encuentro con Alba. Sin embargo, Ángel había aducido que deberían estar un poco antes debido a que Boilot les visitaría sobre las doce de la mañana con la idea de conocer a Borja. Entonces éste había adelantado la hora a las diez, dejando un margen de media hora por si se alargaba la reunión con Alba. Pero Alba no aparecía, de modo que le sobraría tiempo.

Decidió caminar hacia el Centro. El aire del paseo le podría aclarar las ideas. No aguantaba más la visión de aquel hombre que cada vez que le miraba le hacía retroceder irremediablemente hacia su sueño. Ya que Alba no le iba a ayudar, debería buscar la respuesta en algún otro lugar. Ese lugar era el CMDO. El Departamento de Inteligencia Artificial, los laboratorios secretos, alguien del personal investigador, Ángel o el mismísimo Gerard Boilot escondían la respuesta al acertijo. Debía buscarla en ellos y no descansaría hasta lograrlo.

16

La nave de Teseo

«La nave en la que Teseo navegó y volvió con estos jóvenes tenía treinta remos. Fue conservada por los atenienses hasta los tiempos de Demetrius Phalaerus; dado que se le había sustituido las maderas por otras nuevas, constituía un ejemplo para los filósofos en sus debates respecto a si la identidad de las cosas variaba al añadir elementos; algunos sostenían que se mantenía igual, y otros que no.»

~PLUTARCO, (Escritor Moralista Griego)

Allí estaba, esperando. Sentado en un sillón recubierto de piel marrón rojiza, semejante a los que el profesor Berstein tenía en su despacho de Barcelona. Con una mano en la barbilla y el codo apoyado sobre el brazo del sillón, miraba sin evidente interés a Ángel, mientras éste se paseaba de un lado a otro del despacho. Sólo decía cosas como: «Ya verás, te gustará. Tiene una gran personalidad y su iniciativa es contagiosa». No le escuchaba, preparaba los argumentos a debatir con su próximo y respetado contendiente. Barajaba y sopesaba las repercusiones que lo que le había sucedido aquel mismo día pudiera tener en su conversación. No podía permitirse la pérdida de control en el enfrentamiento, pues sabía que llevaba las de perder.

Gerard Boilot tenía un despacho preparado ante la sala de juntas del Departamento de Inteligencia Artificial. Además de su despacho central, en el edificio de la vieja Conciergerie, poseía uno en cada centro investigador dependiente del CMDO en todos los países del mundo. Ángel le había informado de esa circunstancia. En el CMDO, hubiera podido elegir cualquier otro sitio más propicio para las funciones que realizaba dentro de la Iglesia; sin embargo, sentía una especial debilidad por aquel departamento en particular, El desarrollo de la Inteligencia Artificial había sido siempre su principal punto de apoyo para extender el Proyecto Omega de colonización espacial entre la comunidad internacional. Mostraba especial interés en el desarrollo de sus investigaciones y aplicó su ayuda física al esclarecimiento de los problemas que se encontraron en el camino. Ángel aseguraba que sin las discusiones con Boilot no hubieran conseguido avances tan espectaculares como aquellos.

El sillón donde se había acomodado Borja era uno de los sillones del despacho del jefe de la nueva iglesia. El profeta, como algunos lo denominaban con devota admiración. Había cinco más formando un semicírculo perfecto, cuyo centro se situaba sobre el sillón de Boilot. En contra de lo común, su sillón no se diferenciaba del resto en ningún aspecto. Sólo se suponía propiedad de un superior debido a su situación detrás de una gran mesa de piedra blanca sostenida por un único balaustre cilíndrico en el centro de la misma, que se ensanchaba antes de morir en el suelo de mármol negro. El aspecto en conjunto resultaba ciertamente molesto a los ojos de un observador común. El motivo de esto, sin embargo, no resultaba trivial. Borja notó la misma sensación que otras muchas personas, como él mismo quiso imaginar. No obstante, consiguió descifrar el motivo por el cual le resultaba molesta aquella espléndida visión de la sencilla armonía que guardaba el conjunto mobiliario. La ofensa descansaba en el parecido que guardaba con un altar cristiano. Parecía concebido para cobijar el trasero del soberano espiritual de una religión occidental antigua, pero al mismo tiempo poseía una clara dirección modernista, suficiente para despistar al más atrevido de los peritos arquitectónicos.

—¿No tienes la sensación de estar frente al altar de una iglesia antigua?

—¿Perdona? —Ángel, enfrascado en un monólogo encomiástico de la figura de Boilot, no escuchó la pregunta de Borja.

—No, nada, nada. No importa.

Ángel prosiguió su soliloquio. Borja pensó en la identidad de las personas que visitaban aquel despacho. Con toda probabilidad, la mayoría de las visitas de Boilot serían fieles seguidores de su doctrina. En ellos, aquellas vistas podían inducir un estado inconsciente de sometimiento hacia la figura del ocupante del altar, al mismo tiempo que se ofrecía una imagen de igualdad ficticia con la elección del mismo tipo de sillón que el de los visitantes. Astuta manera de presentar a un superior como dirigente moral sin dejar ver la altura del escalón que les separaba en la pirámide de las responsabilidades, siempre acompañadas del inseparable poder. ¿Técnicas de control mental?

—¿Me estás escuchando, Borja?

Ángel se había detenido tras el sillón de Boilot. Lo tenía cogido con sus manos y lo balanceaba metódicamente encarando directamente su cuerpo hacia Borja. Esperaba una respuesta.

—Perdona, Ángel. Me despisté. Estaba pensando... ¿No estamos al final del ala norte?

—Así es. ¿Por qué lo preguntas?

—Me extraña que no haya ni una sola ventana en un despacho tan grande. ¿Esa pared comunica con el exterior? —apuntaba con la cabeza hacia la pared de su derecha.

Ángel la observó detenidamente. Quedaba lejos de su posición. Un enorme espacio vacío dividía el despacho entre la zona de la mesa de trabajo y otra zona donde se habían ubicado grotescamente tres sofás de más de dos metros de largo, todos apoyados sobre la pared en cuestión.

—Creo que sí. Quizá no le guste la luz natural. Si lo piensas, este despacho tiene una iluminación artificial nada desdeñable. Yo no había caído en la cuenta de que no hubiera luz natural. Extraño, sobre todo teniendo en cuenta las veces que he frecuentado este lugar.

—Ya. Simple.

En ese momento se abrió la puerta del despacho. Era Gerard Boilot. Entró decidido en la estancia mostrando un porte regio y solemne pero, al mismo tiempo, sosegado y mundano. Su aspecto otoñal de chaqueta de lana gruesa y anchos pantalones de lana marrón gastada se adornaba con rizos de nieve sobre su frente menuda. Las cejas también canas enmarcaban unos brillantes ojos azules que emanaban espiritualidad y serenidad y que se clavaban como espadas de azúcar en los de terceros observadores. Llevaba las gafas colgadas del cuello mediante unos cordones varias veces remendados con anudados manuales. De pasta gorda, irrompibles, con finos cristales que suscitaban la curiosidad de su valía. Con la mano izquierda en el bolsillo y un gran bulto dentro del bolso de su camisa llana ofrecía su diestra a modo de saludo. Borja la observó antes de haber podido levantarse del sillón. Era grande y poderosa; desprovista de vello y con uñas menudas del color de la piel. Se levantó al mismo tiempo que le devolvía el saludo. Boilot apretó la mano con tal firmeza que le sirvió de impulso para ponerse de pie ante él.

—Buenos días, doctor Boilot —respondió de frente. Borja era un hombre alto; sin embargo, la diferencia de estatura le empujó a alzarse de puntillas, aunque detuvo a tiempo su impulso.

—Muy buenos días, querido amigo.

Su español era tan pulcro que le sorprendió. Ni siquiera Ángel mantenía un nivel de perfección tan alto a pesar de ser nativo. El simple hecho de haber vivido durante varios años en Francia había dotado a su español de un cierto acento gutural. Por el contrario, Boilot mostraba una carencia absoluta de acento.

—Su español es perfecto, doctor. Estoy sorprendido.

—Estoy de acuerdo con usted. Sin embargo, he de corregir sus palabras. Es mi castellano el que alcanza un buen grado de pronunciación; el catalán, el euskera y el gallego se me resisten un poco.

—Tengo entendido que domina muchas lenguas.

—Bastantes. Pero sólo cinco totalmente. Inglés, francés, alemán, castellano... ¡Qué demonios! Eso no tiene importancia.

—No mantengo la misma opinión. Ser conocedor de una treintena de lenguas es algo que poca gente puede decir.

—Conozco un monje austríaco que habla sesenta y cinco lenguas. Entre ellas, más de veinte han desaparecido del habla común. Eso sí es impresionante. Yo sólo hablo latín, como lengua muerta. Bueno, un poco de egipcio antiguo, quizá... Pero nada en comparación con aquel formidable hombre.

Borja resopló ladeando levemente la cabeza.

—Hablábamos sobre el mobiliario de este despacho antes de que usted llegara —anunció cambiando de tema—. Le decía a Ángel que exhibe una decoración algo especial.

Boilot esbozó una delicada sonrisa mientras miraba con ojos píos a su invitado. Cruzó los brazos sobre su pecho apartando ligeramente las gafas y dedicó una rápida ojeada a la estancia, como si necesitara comprobar su estado ante la afirmación de Borja.

—Cosas de los decoradores. Siempre me han gustado los espacios despejados y la decoración discreta. Son mis únicas indicaciones, lo demás nace de su imaginación.

—Entiendo. Aunque yo le proporcionaría más posibilidades de luz natural. Teniendo en cuenta que estamos limitando con el exterior, no incluir ventanas parece un desperdicio inútil. Pero, por favor, no se lo tome a mal. Nada más lejos de mi intención que...

—No se preocupe, doctor —interrumpió cortésmente—. Tiene usted toda la razón. Créame cuando le digo que es mi lucha perdida. Todos mis despachos carecen de ventanas. Los responsables de mi seguridad son muy celosos en su trabajo y no toleran la comunicación directa con el exterior en cualquiera de mis aposentos. Es como vivir en una cárcel particular, aunque los decoradores lo solventan con una iluminación adecuada.

—No sabía que usted fuese blanco de iras ajenas...

Ángel reprochó el comentario con una atenta mirada que Borja no pudo más que intuir. Por su parte, Boilot no parecía demasiado molesto.

—Eso mismo les digo yo. ¿Quién va a querer matarme?

A Borja se le ocurrieron varias personas en un breve lapso de reflexión. Temió al verse involucrado en el mismo grupo.

Boilot había sacado una caja de madera de un cajón de su mesa de mármol. La depositó sobre la mesa y abrió su tapa hacia él, mostrando el interior a sus invitados.

—¿Un puro?

Eran grandes y por los sellos de las vitolas se suponían habanos.

—Sabes que no fumo, Gerard —rehusó Ángel.

—Será un placer —alegó Borja acercándose para coger uno.

—Son mis favoritos —indicó él—. Sé que no debería fumar. Mi corazón no está muy sano, pero... ¡Qué demonios! Es un gran placer al que no pienso renunciar. A lo sumo dos al día; creo que es suficiente autocontrol.

Sacó unas cerillas del mismo cajón y se las prestó a Borja.

—Y bien, ¿qué impresión tiene sobre la Reforma Social? Tengo entendido que le tiene preocupado. ¿Le parece que hay algo que no funciona? Siempre es bueno contar con una opinión ajena a la organización. Desde dentro, un irremediable sentimiento endogámico puede nublar nuestras percepciones acerca de nuestras propias acciones.

—Hay cosas —inspiró una tremenda bocanada de humo— que no comprendo totalmente, doctor Boilot. Por empezar por algún punto, las leyes —con el puro encendido y el rostro completamente borrado por el humo blanco le dedicó una mirada interrogante. Luego sostuvo el cigarro entre la punta de sus cinco dedos y lo contempló con veteranía. Como si de su humo tuviera que salir la siguiente pregunta—. ¿Puede explicarme por qué los que no cooperen en el Proyecto Omega no serán merecedores de la benevolencia del dios venidero?

Boilot tardó menos en encender su cigarro.

—Es una pregunta capciosa y creo que está fuera de contexto, querido doctor. No se puede juzgar todo un trabajo discutiendo sólo una de sus partes. La Reforma Social es una parte dentro de un todo. El Proyecto de colonización es otra de las partes. El Punto Omega sería su objetivo final. Hemos de atacar el problema por varios frentes. En lo concerniente a lo social, al entendimiento de todos los hombres, la Reforma Social es la encargada de dirigir la voluntad de toda la humanidad. El objetivo de la vida que conocemos y de la cual formamos parte es evolucionar hasta el final del Universo, sobreviviendo al final de los tiempos. Para ello ha de comprometerse toda la humanidad en conjunto, y cada uno de sus componentes individualmente. Lo que la Teoría nos ha revelado carece de sentido bajo cualquier otro punto de vista que no pase por una aceptación global de sus consecuencias. ¿De qué otro modo puede funcionar el proyecto emprendido si no todos los humanos se comprometieran en ello?

—No discuto la Teoría o las consecuencias que sobre la vida humana pueda suponer. Es el modo como se interpreta en lo que puedo discrepar y, de hecho, discrepo.

—Espero mayor concreción por su parte.

Borja aspiró otra profunda bocanada de tabaco quemado y la dejó salir mansamente por los orificios nasales sin haber pasado por los pulmones.

—He visto todo lo que ustedes han conseguido, en lo que a la ciencia del Punto Omega se refiere. Los avances científicos conseguidos en el CMDO marcarán, sin lugar a dudas, un hito en el desarrollo tecnológico de la sociedad humana.

—Los avances sociales pueden ser considerados de la misma manera, querido doctor. Estamos viviendo una verdadera revolución del pensamiento. Personas tan diversas debido a sus diferentes razas, sexos, lugares de nacimiento o tipos de gobierno están unificando su pensamiento. Se están liberando de sus tabúes y de sus folclores para dejarse caer en las manos expertas de la ciencia. Han encontrado un aliento común, una respuesta universal a sus preguntas, una explicación objetiva a sus dudas más fundamentales. Todo esto se está consiguiendo a raíz de la aceptación de las implicaciones de una teoría científica que explica convincentemente nuestro lugar en el Universo. La Reforma Social del Punto Omega simplemente se encarga, desde su más sincera modestia, de orientar debidamente la voluntad de todas estas personas.

—Es en este punto en el que tropiezo con algo que no me agrada demasiado. Si caben distintas interpretaciones de la Teoría, ¿por qué ha de ser la suya la aceptada? ¿Por qué la interpretación de la Iglesia del Punto Omega ha de ser impuesta por ley? ¿Dónde queda la individualidad de la que hablábamos? ¿Dónde está la libertad de creencia de la que siempre nos habíamos vanagloriado?

Ángel no pudo reprimir su intervención y con una voz algo alterada le respondió a su pregunta.

—Pero no cabe otra interpretación, Borja. Esta es la única posible. Los experimentos así lo demuestran. No es una cuestión de fe, todo se reduce a la Ciencia. Hemos de fiarnos del método científico.

Borja se volvió hacia su amigo.

—Pero tú mismo me pedías esa fe de la que ahora reniegas.

—Hablaba de fe en la ciencia, no de una fe intangible.

—Amigos, por favor. La discusión que plantean no tiene salida. Están hablando en planos paralelos y nunca se encontrarán.

Ambos se calmaron y miraron a Boilot.

—Aceptemos el hecho de que la Iglesia del Punto Omega pueda estar equivocada. Es algo que entra dentro de las posibilidades. Es decir, entra dentro de lo posible que nuestra interpretación sea incorrecta, aunque los datos experimentales indiquen lo contrario. De ser así, creo que debemos conformarnos con la siguiente justificación: una idea aceptada por la mayoría debe ser llevada a la práctica. ¿No lo cree usted así, doctor Bohigues? Le estoy hablando de los principios fundamentales de la democracia. Una democracia que existe en todos los países del mundo, puesto que los dictadores y los regímenes dictatoriales han sido eliminados de nuestro mundo.

—Empiezo a pensar que no me explico convenientemente. No estoy dudando de que su interpretación sea correcta. Estoy absolutamente convencido de que la interpretación ortodoxa de la Teoría es acertada. Es una interpretación demostrada empíricamente y, mientras nadie aporte pruebas contradictorias, no tendré ninguna reticencia a aceptarla como tal. Es decir, acepto y comprendo la interpretación de su Iglesia en la cual se expone que la sociedad..., más estrictamente, la vida inteligente puede sobrevivir hasta el final de los tiempos y evolucionar de tal manera que llegue a poseer las características propias de un dios prototipo. Hasta aquí estamos de acuerdo. Ahora bien, a partir de esta interpretación, digamos... científica, ustedes promulgan un plan de actuación e intentan involucrar a toda la sociedad mediante la creación de reglas y leyes. Sin embargo, creo que tan respetable como aceptar dicha interpretación es rechazarla, aunque el que lo haga parezca desprovisto de fundamentos para ello. Una verdadera democracia ha de respetar este tipo de opiniones contrarias a la mayoría, siempre y cuando no infrinja derechos fundamentales de terceros. Cohibir estos pensamientos discrepantes es atentar contra la libertad de expresión del individuo. Diría aun más, es un atentado contra la libertad de pensamiento, la libertad de creencia y la libertad de elección de la propia identidad humana. En definitiva, las leyes de la Reforma Social de la Iglesia atentan contra la libertad del individuo.

—No voy a negar que posiblemente las leyes requieran un cambio a la luz de las nuevas circunstancias, pero entienda que cuando las dispusimos todavía no teníamos medianamente clara la dirección que iban a tomar las investigaciones. En su momento creímos que una ley que obligase moralmente, pues no posee aplicación administrativa, a la participación en los trabajos e investigaciones relacionadas con la Teoría aceleraría considerablemente nuestros conocimientos tecnológicos. Así ha resultado ser y no me arrepiento de haber impulsado dicha ley.

»Para su tranquilidad he de decirle que dichas leyes serán elevadas a referéndum internacional en la próxima etapa de nuestro gobierno del Proyecto. También le diré que estoy a favor de que permanezcan todas las leyes, introduciendo ligeras variaciones en alguna de ellas. No obstante, lo debatiremos en la próxima etapa.

—¿Cuándo será la próxima etapa? Nadie sabe nada de lo que se está desarrollando en el CMDO. He visto suficientes adelantos tecnológicos como para dar un vuelco a la forma de vida de nuestra sociedad. Sólo con el nivel de inteligencia artificial que han conseguido se podrían mejorar mucho las condiciones de trabajo de muchas personas. Por no hablar de los grupos de investigación ajenos al CMDO. Algunos de ellos están realizando un trabajo completamente inútil, sólo porque ustedes no han dado a conocer sus descubrimientos entre la comunidad científica internacional.

—A eso me refiero. La próxima semana está previsto que se haga pública la puesta en marcha del Proyecto Omega. Coincidirá con la inauguración de nuestra primera nave colonizadora.

Borja mostró un gesto de sorpresa.

—No sabía que estuviesen todos los problemas solucionados en relación con el proyecto de colonización. Me refiero a la forma de transportar la vida humana y cosas por el estilo. También creo que hay alguna cuestión suelta en relación con la propulsión o con la masa máxima de una nave teórica.

—Quedan algunos flecos por hilar; para la solución de los cuales espero contar con su ayuda, doctor Bohigues. La nave que se inaugurará es una primera prueba que no transportará vida humana. Se trata de una nave experimental que se dirigirá por sus propios medios y gobierno hacia un planeta de nuestro sistema solar. Su misión será duplicarse y adecuar el entorno del planeta para que pueda cobijar vida humana. Cómo lo hará es algo que la propia nave tendrá que decidir por sí misma a raíz de las prospecciones que realice en su punto de destino.

—Entiendo. Quieren ver si sus descubrimientos funcionan como es debido. ¿Qué inteligencia gobernará esa nave? ¿Huxley?

—No. Hemos creído conveniente que el nivel de inteligencia de gobierno de esta primera nave no sea tan alto como el de Huxley. Será una inteligencia de nivel humano pero con conciencia limitada. Nosotros solemos denominarla Inteligencia de Nivel Beta.

—Con conciencia limitada... —susurró mientras observaba las ondas que realizaba el humo del cigarro al ascender por el aire—. Creí entender que la inteligencia artificial se había logrado por medio de procesos de evolución por selección artificial. Una elegante teoría, por cierto.

—Es cierto, doctor. Veo que no ha perdido el tiempo estos dos días.

—He tenido un inmejorable guía, doctor Boilot.

—El Nivel Beta de inteligencia no se consigue por medio de la evolución virtual, como en el caso de Huxley.

—O el caso de los seres que se forman en el Departamento de Ingeniería Genética. Ellos también poseen inteligencia de nivel humano, según tengo entendido.

—Así es. Sin embargo, hemos creído conveniente que la nave de prueba no sea gobernada por esta clase de inteligencia. No es necesario, puesto que no se va a transportar vida humana en ella. Al tratarse de un proyecto de estudio de la capacidad de nuestras naves para adecuarse al medio ambiente que encuentran en su destino, un robot de nivel beta es suficiente. Su inteligencia ha sido diseñada para un propósito concreto, por lo que no se le puede denominar inteligencia, propiamente hablando.

—¿Diseñada? ¿Por quién?

—Huxley hizo el trabajo. Digamos que se trata de un robot de prospección con capacidad de autoréplica que también posee la particularidad de autoaprendizaje. Como puede ver, sólo se trata de un proyecto modesto. Los resultados nos indicarán la fiabilidad de la capacidad de construcción de las máquinas a la vez que nos servirá como banco de pruebas de la impulsión por motores de antimateria.

—¿Ya está construida y preparada para el lanzamiento?

—Sí. Lo tenemos todo a punto en la estación espacial. El lanzamiento se hará el catorce de junio. Creí que le habías informado de todo —le dijo a Ángel.

Ángel afirmó con la cabeza. Borja se reclinó sobre su sillón. Esa era la fecha que le habían anunciado con anterioridad. Empezaban a atarse ciertos cabos, sin embargo, no adivinaba la relación que pudiera guardar con el material Camaleón.

Boilot despachó su ceniza con un elegante golpecito de los dedos.

—Más tarde podrá conocer todos los detalles. En este momento es el principal trabajo de los investigadores del Centro, si bien, poco podemos hacer nosotros desde la Tierra. Los investigadores de la estación se encargan de todo. Huxley les presta la ayuda necesaria desde el centro de control.

Borja hizo un gesto que revelaba su conformidad sobre el objeto de su conversación. Sin embargo, quiso saber alguna cosa más.

—¿Por qué han esperado tanto tiempo para hacer públicos sus descubrimientos? ¿Por qué esa fecha en especial?

—El tiempo necesario, querido doctor. Creo en la paciencia como virtud principal de un investigador. Queríamos encajar todas las piezas antes de dar a conocer la noticia. La opinión pública podría verse afectada si desde la organización lanzamos cualquier adelanto antes de verificar su viabilidad. Compréndalo. En cuanto a la fecha... No hay motivo especial. Una fecha como otra cualquiera. ¿Por qué lo pregunta?

—Aunque no soy un experto en relaciones sociales, especialmente si hablamos de política, soy de la opinión de que la ocultación de información, por insignificante o importante que sea, no es la mejor vía de actuación —Borja intuyó que preguntando directamente no obtendría la información que buscaba a la vez que podría levantar sospechas un desmedido interés sobre la fecha elegida—. Por el contrario, parece ser que los estamentos de gobierno no están de acuerdo con mi opinión. En todas las épocas se ha seguido siempre esta política y he de decir que nunca ha sido de mi agrado.

Boilot exhibió una sonrisa apaciguadora. Sus ojos parecían brillar más intensamente cuando intentaba convencer de la bondad de sus acciones a un tercero. No pasó desapercibido para Borja, quien también se dejó Hipnotizar por su mirada.

—No crea que el CMDO actúa por cuenta propia. Todas las decisiones que marcan la actuación en el marco de las investigaciones son tomadas conjuntamente por los gobiernos de todo el mundo. La Asamblea Internacional del Proyecto Omega, que está integrada por un representante de cada gobierno y se reúne quincenalmente, decide todas estas cuestiones. Es verdad que yo soy su presidente a la vez que ostento el cometido de representante del CMDO; sin embargo, las decisiones que involucran consecuencias trascendentes para la sociedad del futuro son tomadas por unanimidad.

—Creo que hay muchas personas que no aceptarían eso como respuesta, querido doctor. —Lo dijo premeditadamente. No iba a ser él el único que no usara esa coletilla.

—Siempre encontraremos opiniones contrarias. Es normal y no me preocupa. Hemos de aceptarlo. Por el contrario, jamás aceptaré de buen grado las reticencias que nacen de comportamientos interesados. Muchos de los que han criticado nuestra política de investigación lo han hecho y, de hecho, siguen haciéndolo por el mero hecho de salvaguardar sus puestos de poder en los organismos científicos públicos. Muchas de estas personas ostentan cargos de privilegio en instituciones que deberían tener como premisa el bien social en sus investigaciones. Son instituciones públicas y como tales se deben a la sociedad que las finanzas. Pero da la casualidad de que los que se oponen lo hacen porque de involucrarse en el proyecto investigador global del CMDO causaría un incómodo manifiesto en sus funciones. Es decir, sus puestos pasarían a ser dotados de una responsabilidad tangible y las responsabilidades de las personas que los ocupen se verían incrementadas apreciablemente.

Borja aspiró otra profunda bocanada de su cigarro puro. Se dio cuenta de que había consumido casi la mitad sin que el de Boilot hubiese decrecido siquiera una cuarta parte. Decidió saborear prolongadamente aquella calada e hizo que su humo se regocijase recorriendo un trillado camino entre su garganta y sus aberturas nasales, antes de ser devuelto al exterior.

—Yo mismo he trabajado en un grupo de investigación independiente de su organización. Créame, no nos hemos unido a su Centro debido a que nuestras investigaciones poseían la suficiente integridad como para ser abandonadas por un proyecto desconocido. Sin embargo, puedo decirle que sufrimos importantes recortes presupuestarios debido al desvío de financiación hacia los grupos dependientes del CMDO. Creo que nuestras investigaciones eran suficientemente objetivas como para no ser despreciadas de aquella manera por nuestro propio gobierno.

—Pero no fueron tan fuertes los recortes de su grupo como los de otros grupos de su centro investigador...

Boilot dejó caer aquel comentario como el airecillo que se filtra por las grietas del marco de una ventana.

—¿A qué se refiere?

—El grupo del doctor Berstein colaboraba con el CMDO —explicó Ángel mientras intentaba alejar su rostro de la nube de humo blanquecino que emanaba de las dos chimeneas.

—Eso no es cierto —espetó Borja sin seguridad alguna. La afirmación de Boilot, apoyada en la corroboración de su amigo, hacía creíble tal circunstancia.

—Créame, doctor Bohigues. Es completamente cierto. De hecho, conozco a su antiguo director desde hace mucho tiempo. Manifiesto una profunda admiración hacia su persona. Yo mismo fui el que le tentó a la colaboración. ¿No se lo había dicho?

Borja no contestó. Miraba con odio brillante a aquel paladín de las desgracias. Allí sentado, inalcanzable; cual rey sin trono y con el mundo por montera. Un hombre capaz de despertar el mismo grado de animadversión que de simpatía. Quien no perdía la sonrisa cuando de su boca salían las palabras más crudas. Así dominaba la situación: evitando la confrontación. Aunque Borja intuyese que su locuacidad le aplastaría sin indulgencia en el caso del supuesto enfrentamiento.

—Por lo que tengo entendido, usted es como un hijo para él. Supongo que no le comentó nada al respecto para no herir sus sentimientos. Por eso mismo intuyo que usted siempre se ha hallado en ese reducido grupo al que nos referíamos antes. Sé de su valía como investigador y cuando Ángel me dijo que contaríamos con su ayuda no quise perderme la oportunidad de entablar conversación con usted. No obstante, lo que estos minutos me han mostrado de su personalidad me incitan a hacerle una pregunta: ¿cuál es el motivo por el cual ha querido incorporarse a nuestra organización?

Como si de una espada se tratase, Boilot asía el mango de la conversación. Ahora es cuando Borja se daba cuenta de que había conducido la charla por donde él había estimado oportuno. Aquello le trastornó momentáneamente, puesto que había creído que hablaban de lo que hablaban por su propia iniciativa. Su objetivo había sido sonsacar alguna información válida de su conversación con el jefe de la Iglesia y para ello supuso que nada mejor que hablar de las corrientes opuestas a su doctrina. Sin embargo, Boilot había conseguido dar un vuelco aparente a su conversación para hacerla suya e intentar sonsacarle a él el motivo de su llegada. No había escapatoria. La respuesta era ineludible y en su dificultad estribaba la trampa. Responder con halagos a su organización chocaría frontalmente con la etiqueta de anti-CMDO que le había colgado sutilmente su oponente.

La salida era complicada, así que se entretuvo saboreando otro volumen medido de humo tabaquero antes de responder. Los ojos no parpadeaban, los de Boilot no dejaban de sonreír. En otro universo, Ángel se movía inquieto en su correspondiente sillón donde depositaba el sudor naciente de sus manos con estrepitosas restregaduras. Se sentía avergonzado por su amigo. Entendía la tesitura en la que se encontraba y habría querido ayudarle pero no encontró el modo de hacerlo.

—Curiosidad.

La respuesta de Borja fue dura e inteligente. Salvaba con creces el aprieto en el que se encontraba y él mismo lo sabía.

—¿Curiosidad por qué, querido doctor?

Borja siempre había tenido una particular visión del Creador que promulgaban todas y cada una de las religiones antiguas: creía en su no existencia.

No le había sido difícil mantener su ideología ateísta mientras duraron las religiones antiguas. Contra la fe, la razón. Ese había sido su lema de juventud. De dioses estaban llenas las páginas de los libros que habían cambiado el blanco por el ocre amarillento. Los nuevos libros empezaban a ser digitales y en un mundo de unos y ceros no quedaba espacio para medios.

Cuando apareció y fue confirmada la teoría de Tipler, Borja y otros muchos como él tuvieron que volver sobre sus pasos para readaptar sus pensamientos a las nuevas circunstancias. En su caso, el desenlace todavía no se había completado. Es algo que había guardado hasta una buena ocasión de contrastar su filosofía con alguna prueba concluyente de que la interpretación ortodoxa de la Teoría era inexpugnable. Pues bien, aquel era el momento y el lugar. Se encontraba frente a la cabeza visible de la interpretación ortodoxa de la Teoría y a él debía exponer sus dudas mejor que a ninguna otra persona. No dejaría escapar la ocasión de preguntar por Dios, y eso fue precisamente lo que le había contestado a Boilot:

—Curiosidad por Dios.

A Boilot pareció satisfacerle la inquietud de Borja y se mostró interesado en responder a cualquier duda que surgiera. Ángel se mantuvo expectante a la conversación en todo momento sin intervenir en cuestiones que escapaban a su dominio absoluto. Pasaron aproximadamente una hora debatiendo sobre las cuestiones más técnicas del Punto Omega, haciendo hincapié en aquellas relacionadas directamente con su entidad divina. A regañadientes, Borja había tenido que aceptar todos y cada uno de los argumentos que Boilot le había presentado en defensa de su Dios-Omega. Sin embargo, algo en su interior luchaba contra todo aquello.

Boilot, tras agasajar a sus invitados con sendas copas de un excelente vino de la comarca francesa que le vio nacer, les invitó a reanudar la charla. Se había vuelto a sentar en su sillón y ya tenía colocada la eterna sonrisa de falsificador de sueños imposibles. Ángel le siguió fielmente y volvió a sentarse en el mismo sitio. Borja, por el contrario, optó por permanecer en pie; decisión que dejó manifiesta al comenzar a hablar desde una postura rígida que adoptó tras su sillón.

—Entonces, si todo está predestinado, ¿para qué preocuparnos?

—El destino del hombre ha de ser fabricado por el propio hombre —arguyó Boilot con voz segura. Luego se escondió tras otro pequeño sorbo de su copa de vino.

—Una consecuencia directa de su demostración de la existencia de Dios es que, aunque se trate de un dios por venir, el Universo terminará en él, irremediablemente. Es decir, si Dios nos envía señales desde el futuro y la teoría de Tipler es correcta, como ha sido demostrado, ¿cuál es la razón por la que los hombres tenemos que hacer que el Universo acabe de esa manera? Se ha demostrado que así será, independientemente de lo que hagamos.

—Entiendo su duda, querido doctor.

Tirar la copa de vino sobre la cabeza de aquel hombre no era la mejor idea que se le podía ocurrir. Así que dejó que Boilot terminase su argumentación.

—Sin embargo, creo que usted confunde el destino con la carencia de libertad a la hora de escoger. El libre albedrío en el hombre es independiente de la dinámica del Universo. Puede que el futuro de la vida en su totalidad esté predestinado, pero eso no significa la pérdida del libre albedrío individual. Dios existirá y lo logrará con la ayuda del hombre. Sin él no podría llegar a existir y, sin embargo, lo hará sin influir en la libre elección del hombre.

—Lo que dice es una auténtica contradicción. El determinismo es inconsistente con el libre albedrío. Si alguien me pregunta por dos opciones y la elección está predestinada, ¿dónde se encuentra el libre albedrío?

—El determinismo y el indeterminismo son conceptos de difícil catalogación, querido doctor. Si bien, se hallan directamente relacionados con el libre albedrío. El libre albedrío parece exigir un cierto grado de indeterminismo ya que en un Universo totalmente determinista no parece tener cabida la libertad humana.

—Quizá requiera de un indeterminismo total y no sólo un cierto grado del mismo —apuntó Borja con una ligera inseguridad.

—En todo caso es un discurso antiguo. Desde los pensadores antiguos se ha intentado conciliar el determinismo con el libre albedrío. Con mayor énfasis se realizaron esfuerzos por parte de los pensadores religiosos que se veían en el compromiso de hacer coincidir, sin exclusión ninguna, la omnisciencia de sus dioses y la libertad de elección humana. Es obvio que de existir un Dios omnisciente, pongamos por caso el de la antigua religión cristiana, Éste conocería la situación de todas y cada una de las partes del Universo que había creado, en todo momento pasado, presente y futuro. El total conocimiento del Universo por parte de un ser consciente implica irremisiblemente la pérdida de libertad humana.

—Estoy de acuerdo —acompañó seriamente Borja.

—El dilema se mantuvo hasta el correcto entendimiento de la teoría de Tipler. Antes de ella, perduraron y convivieron dos corrientes de pensamiento paralelas. Los Compatibilistas salvaron la circunstancia definiendo adecuadamente a sus intereses la noción de libre albedrío. Desde su punto de vista, éste consistía en no ser conscientes de ninguna fuerza externa que limite nuestros actos. Es decir, compatibilizaban el determinismo con el libre albedrío. Por otro lado encontramos a los Libertarios. Ellos no se sentían satisfechos con este tipo de solución y afirmaban que el libre albedrío sólo podía darse en el caso de que nuestras decisiones estuviesen determinadas exclusivamente por nosotros mismos, independientemente de la dinámica del Universo. Es obvio que estos señores, entre los cuales me encontraba yo mismo, se sentían temerosos de la existencia de un dios que coartara su libertad de decisión.

»El Punto Omega salva el obstáculo puesto que su omnisciencia está por llegar y el libre albedrío de todo momento temporal no tiene por qué ser afectado por algo que está por venir.

—Espere un momento. ¿Está usted jugando conmigo?

Boilot se limitó a mirar a Borja con sumo interés, aunque sus pupilas parecían saber lo que estaba a punto de replicar; como si estuviera esperándolo. Es más, como si la afirmación que había hecho se tratase de una prueba para ser superada por su contrincante dialéctico.

—Usted me ha mostrado cómo el entendimiento correcto de la teoría de Tipler conlleva la aceptación de que el principio de causalidad puede y, de hecho, debe ser aplicado en ambas direcciones temporales. Así que, si la omnisciencia del dios de los cristianos era incompatible con la libertad humana, el Dios-Omega también lo es con la nuestra, puesto que su omnisciencia futura afecta a nuestro presente, determinándolo completamente.

Boilot sonrió maliciosamente. Parecía divertido. No había duda de que estaba pasando un rato entretenido charlando con Borja.

—Es difícil engañarle, querido doctor. Perdone mi atrevimiento, no debí probarle de esta manera. A veces, soy un poco irresponsable.

Esta vez sí que estuvo a punto de arrojarle el vino a la cara. Le detuvo el hecho de que la copa se encontraba completamente vacía. Eso quiso pensar.

—Espero una respuesta coherente, doctor Boilot. —Esta vez pronunció cada una de las sílabas. Quería demostrar que no permitiría otro tipo de juego como aquel.

—La respuesta está en la proposición de los mundos múltiples. Como usted bien sabe, esta proposición, que desde siempre había suscitado fervientes detractores, tuvo que ser aceptada como parte trivial de la Teoría.

—Estoy al corriente, aunque de manera poco especializada. De todos modos, no veo la conexión con el libre albedrío. Estoy seguro de que usted aclarará este punto convenientemente.

—En efecto, querido doctor. Lo haré con mucho gusto.

Borja empezaba a pensar que quizá se tratase de un robot programado para terminar todas las frases con la misma e insoportable coletilla. Incluso ladeó la cabeza esperando encontrar algún tornillo saliendo del cuello de Boilot.

—La proposición de los mundos múltiples tuvo que ser aceptada a raíz de la demostración de la teoría de Tipler. Precisamente, es su fundamento lo que nos posibilita obtener libre albedrío en un mundo que se muestra totalmente determinista a gran escala, puesto que existen casos en los que el determinismo parece no dominar la dinámica del Universo. Bajo la perspectiva de la existencia paralela de mundos múltiples, denominación que no parece ser la más adecuada pero que en esencia es verdadera, todo humano o ser inteligente dispone de libre albedrío para elegir entre dos opciones divergentes. Cada vez que se elige una opción de entre dos, la línea de progreso del Universo se divide en dos. Es decir, el futuro de cada una de las opciones puede ser y, de hecho, ha de ser completamente diferente. De esta manera, cada Universo naciente puede tener un final completamente determinista y, sin embargo, el hombre posee la cualidad del libre albedrío. Por supuesto, la exposición que he realizado es bastante simplista aunque no deja de ser educativa.

—Así que estamos predestinados, pero mantenemos nuestra libertad de elección. Siendo así, ¿por qué castigar a los hombres que no elijan colaborar en el proyecto de creación de Dios-Omega? De hecho, todos los hombres que perduren en este universo, me refiero al universo que acabe en el Punto Omega —concretó—, habrán elegido colaborar, puesto que del modo contrario no pertenecerían al propio universo, sino a otro paralelo que se iniciara en el momento de tomar la decisión contraria.

—No sé a qué se refiere cuando habla de castigo.

—La vida eterna. Una de sus leyes determina que sólo serán resucitados los seres que colaboren con el proyecto común del Punto Omega. Usted sabe que la resurrección de los muertos es la consecuencia que más peso otorga a la aceptación social de la teoría de Tipler. Ese es el regalo que el hombre encontrará cuando se genere Dios-Omega. Un dios que resucitará sólo a aquellos que hayan creído en él. En el día del juicio final, cuando todos los hombres seamos juzgados.

Boilot dejó escapar una risa algo nerviosa pero sonora.

—No creo que sea cosa de risa —replicó Borja, ligeramente molesto—. Me recuerda a la doctrina de las religiones antiguas: los buenos al cielo y los malos al infierno.

—No me interprete mal, querido doctor. No estoy burlándome de usted. Nada más lejos de mis intenciones.

Borja recobró la imagen serena que había mostrado durante toda la visita. Cruzó los brazos, como si en aquella postura resultase mejor protegido ante un posible ataque verbal.

—Vuelve usted sobre nuestras leyes y pierde en su acometida la noción global de la idea. No olvide usted que nuestras leyes son producto de mentes humanas y como tales no pueden considerarse infalibles. Le repito que las leyes serán replanteadas y sometidas a referéndum internacional. Si lo que le preocupa es la ley que otorga la posibilidad de resurrección a todo hombre que se involucre en el Proyecto, piense usted en su propia entidad.

—No le comprendo.

—No son leyes judiciales. No se trata de un tipo particular de justicia gubernativa. Son leyes naturales. Quizá morales. Se limitan a marcar el camino a seguir por la sociedad Omega. Todo hombre es libre de aceptarlas o rechazarlas. Nadie impone su cumplimiento.

—No obstante, resultan discriminatorias. Diría incluso que pueden representar un tipo flagrante de coacción. Son millones las personas que se verían obligadas a seguir fielmente estas leyes simplemente por el miedo a permanecer ajenos a las recompensas que prometen. A verse excluidos de la dinámica de la masa global.

—Es una visión bastante alarmista la que usted mantiene. Personalmente creo en el buen juicio de los habitantes de nuestro mundo. Vivimos en una sociedad que ha perdido sus miedos. Una sociedad libre de manifestar sus intereses individuales. Hemos desterrado cualquier tipo de sometimiento, incluido el sometimiento intelectual. No desprecie a la ligera la inteligencia de nuestros iguales, doctor Bohigues.

—Le tomo la palabra. ¿No cree usted que la sociedad de la que usted habla con tanta admiración sería completamente capaz de seguir un proyecto común sin necesidad de normas que marquen el camino? Deje que responda yo mismo: lo haría. No me cabe la menor duda. Sólo en el caso de que dicho proyecto se manifestara diáfano y transparente. La sociedad y los individuos lo aceptarían sin excepción. Pero existen personas, mentalidades inconformistas, para quienes el simple hecho de que ese proyecto común esté apoyado por normas coercitivas es suficiente para elevar una duda al aire.

—Puede que tenga usted razón. Le pido que nos dé un voto de confianza. Nuestra política no es de ningún modo coercitiva y en la discusión que se desencadene en el momento de transformar las leyes todo este tipo de argumentaciones será tenido en cuenta y sometidas al consenso de la mayoría. Pero ese momento todavía no ha llegado, aunque se encuentra cercano, doctor Bohigues.

—Me siento libre de emitir cualquier tipo de juicios frente a usted. Ángel me previno sobre su condescendencia y capacidad crítica antes de que nos reuniéramos y a ello apelo en mi pretensión.

—Siéntase usted libre de opinar cualquier cosa. Para mí será un placer intentar complacerle con la respuesta más honesta.

—Dígame, pues, cuál es su opinión personal sobre dicha ley.

Boilot examinó los movimientos de los ojos de Borja y aspiró una profunda bocanada de aire oxigenado.

—Veo que gran parte de la culpa de que usted no acepte nuestra doctrina recae en esta ley en concreto. Creo adivinar el motivo.

—¿Motivo? —exclamó expectante.

—Si me muestra su conformidad le expondré lo que pienso que existe en su pensamiento que hace que usted no acepte la ley.

Borja no respondió de palabra. Una leve inclinación de su rostro demostraba su admisión.

—Usted no cree en la resurrección de los muertos. Eso hace que no acepte una ley basada en este hecho. ¿Me equivoco?

—He de admitir que mantengo serias reservas al respecto. Sin embargo, creo que mi opinión es independiente de mi creencia.

—Permítame que lo dude, doctor Bohigues. Creo firmemente que si usted creyese en la resurrección de los muertos evidenciaría otra opinión al respecto. Es algo que siempre ha ocurrido. Cuando proliferaban las religiones antiguas, el hombre que optaba por hacer el bien no se basaba en la recompensa del juicio final al que le sometería su dios a menos que creyera firmemente en la resurrección. Sin embargo, los hombres que no creían en ningún dios, también podían optar por hacer el bien. Estos seguían reglas morales y no les era necesario acudir a creencias basadas en la fe para encaminar su actuación en la vida. Estas personas difícilmente podrían aceptar las leyes impuestas por las religiones existentes, puesto que no creían en sus principios. Ahora, la existencia de nuestra religión Omega ha pasado a ser una consecuencia directa del análisis científico. Su aceptación no es una cuestión de fe y, del mismo modo, sus implicaciones no pueden ser cuestionadas con argumentos extra-científicos. En la actualidad, quien no cree en la resurrección de los muertos es que no entiende completamente la nueva ciencia. Sin esa comprensión, doctor Bohigues, usted se encuentra en la misma situación que los hombres no creyentes anteriores a la Teoría de Tipler. Es usted un hombre que rechaza una consecuencia natural del Universo con argumentos basados en una creencia personal. Una creencia sin justificación lógica.

A Borja le molestaron las palabras de Boilot, sensación que no repercutió en su gesto, que lo mantuvo impertérrito durante toda la ofensiva. Resultaba obvio que Boilot tenía razón, al menos, a las luces de su Teoría. Él no creía en la resurrección de los muertos, ni siquiera creía en el dios de la teoría de Tipler; con mayor motivo rechazaba el papel preponderante de la autorreguladora Iglesia del Punto Omega. Boilot lo sabía y lo había utilizado para descalificar la posición de Borja en la discusión que mantenían. Pero no tenía intención de darse por vencido. La determinación que había tomado días atrás, cuando decidiera trasladarse a París, no tenía vuelta atrás. Se sentía firmemente convencido de que sería capaz de desmarañar el ovillo formado alrededor del CMDO y los incidentes con el Camaleón y no cejaría en su empeño por más que Boilot intentase llevarle a su terreno. Resolvió que sería mejor una contraofensiva frontal que esquivar el dilema.

—Puede que esté usted en lo cierto. Es verdad que no creo en la resurrección de los muertos y que ello puede ser debido a mi desconocimiento total de la teoría de Tipler. Sin embargo, creo que la resurrección de un ser fallecido, además de resultar una posibilidad estrambótica, conlleva una serie de problemas de los que no intuyo una fácil solución.

—Problemas metafísicos, que no científicos —arguyó Boilot.

—Yo no estaría tan seguro —replicó firmemente—. Es verdad que se me ocurren ciertos dilemas filosóficos que ya se habían planteado pensadores de otros tiempos. Pero también mantengo serias dudas de carácter científico.

—Deje que intente explicarle con detalle lo que significa la resurrección de los muertos dentro del marco de la Teoría del Punto Omega y después juzgue en consecuencia.

Borja alzó las cejas. No le quedaba otra opción. Dejaría hablar a Boilot para evitar argumentar opiniones que podrían tener respuesta trivial tras su explicación.

—Un buen comienzo es aceptar que el Universo acabará en un Punto Omega. Analizando sus características, la resurrección de los muertos resultará una consecuencia trivial del propio final de nuestro mundo.

—Debido a la acumulación de conocimiento en las cercanías de dicho punto —apuntó Borja, dejando entrever un cierto conocimiento sobre el tema, que le mantendría seguro en su lugar de oyente novato.

—Así es. El Universo se encamina hacia un final puntual, en el sentido más estricto de la palabra. Si la vida sobrevive hasta ese momento, cuestión que es completamente necesaria puesto que la propia vida debe hacer que suceda así, entonces poseerá todo el conocimiento de la historia pasada, presente y futura en ese punto en el que el espacio-tiempo encuentra una singularidad. El punto Omega se alza como el vértice del cono de sucesos de todo el Universo. Esto hace que toda la información emitida en cualquier punto del espacio y en cualquier momento de la historia llegue irremediablemente hasta él. De este modo se explica la Omnisciencia de Dios-Omega. La vida futura lo conocerá todo sobre sí misma y su universo, que en ese momento pasará a ser una sola cosa.

—Eso lo entiendo, pero no veo la relación con la resurrección de los muertos...

—No sea impaciente. Me dio permiso para contextuar su pregunta debidamente.

—Perdone. Prosiga, por favor.

—Pues bien. Al mismo tiempo que la vida se encamina hacia el punto de la singularidad final, debe acelerar el procesamiento de información, a la vez que debe aumentar la capacidad de almacenamiento de dicha información. Como puede usted imaginar, cuando digo procesamiento de información me estoy refiriendo a la capacidad inteligente de la mente humana en su futuro menos inmediato. La capacidad de almacenamiento de la información la puede usted equiparar a nuestra memoria. Debemos aceptar, en todo caso, que tanto la inteligencia como la memoria de los seres que nos releven será con seguridad completamente diferente y que los mecanismos físicos que utilice como sustento de estas capacidades serán cada vez más complejos.

—¿Algo como los seres que ustedes fabrican?

—He de decirle que usted no elige los vocablos más apropiados cuando se refiere a nuestras investigaciones. Parece envilecer todo lo que sus labios hacen sonar.

Borja quedó algo compungido. Fue la primera vez que Boilot le había replicado con crueldad, reflejando un verdadero, aunque débil, estado de enfado. Lo tomó como un triunfo. No pocas personas parecían capaces de enfadar a un hombre de su carácter; mas no por afabilidad, sino por velada preeminencia.

—En fin, ¿quiere usted que prosiga o prefiere terminar con la conversación? Quizá sea mejor dejarlo por el momento. Todas estas cuestiones podrán ser aclaradas en otra ocasión.

—No, por favor. Continúe. Perdone mi impertinencia. Creo que me excedí en mi vocabulario. No querría faltarle al respeto —se mostró sumiso, sacando la lengua y jadeando como un mísero perro, esperando que le lanzasen la comida al suelo.

—Como iba diciendo... Esas dos capacidades que poseerá toda vida futura por el mero hecho de serlo deben cumplir unos requisitos para llegar a convertirse en Dios-Omega.

—Que el procesamiento de información no se detenga en ningún momento y que tanto él como la capacidad de almacenamiento diverjan hacia infinito cuando el tiempo tienda al punto final.

Borja lo dijo con veteranía. Acentuando las palabras cruciales de cada frase. Quería demostrar que Boilot no trataba con cualquiera y que la actitud sumisa que había adoptado anteriormente era tan sólo una artimaña calibrada para impedir que la conversación terminase.

—De acuerdo, veo que usted conoce perfectamente el final Omega.

—Y sigo sin ver con claridad la conexión con la resurrección de los muertos. Le agradecería que apuntara al meollo del asunto.

Ante tal exigencia astuta, Boilot parecía contrariado esta vez. Era la primera vez que había conseguido que Boilot cediera la posición de dominio en favor suyo. La conversación comenzaba a tener un solo dueño y Borja lo iba a aprovechar.

—La resurrección se producirá cuando el coste de simular un ser humano completo no suponga más que una minúscula fracción de la capacidad de Dios-Omega.

—Eso es lo que quería oír. Se trata de simular fallecidos. ¿Qué supone que la gente de la calle le respondería si les contase que la resurrección que se les promete ocurrirá dentro de un ordenador? ¿Qué sentirán cuando les diga que serán resucitados como meros programas informáticos?

Boilot abrió tanto los ojos que parecieron salírsele de las órbitas.

—No entiendo su postura, doctor Kohigues. Primero da muestras de poseer una comprensión avanzada del significado de la Teoría y a renglón seguido se comporta como un chiquillo al que se le ocurre la pregunta más trivial de todas.

—Algunas veces las preguntas más simples son las más difíciles de contestar, doctor Boilot. Quizá haya utilizado un lenguaje un tanto informal pero la cuestión permanece por encima del lenguaje utilizado. ¿Es lo mismo un humano que su emulación en un ordenador?

—Si la emulación es perfecta he de responder afirmativamente. Supongamos que el ordenador..., es decir, Dios-Omega es capaz de emular un ser humano completamente. Dicho esto, se sobreentiende que la emulación comprende a su medio circundante. Así, el humano es resucitado en un Universo perfectamente replicado tal y como era en el momento de su muerte o en el que se desee. ¿Dónde está la complicación? El humano no será capaz de distinguir entre la realidad pasada y la simulada. Para él, la simulación será su realidad.

—Pero no deja de ser una copia.

—¿Conoce usted la paradoja de la nave de Teseo?

—No —mintió. Recordaba perfectamente su conversación con Smith acerca de dicha paradoja. Su rostro mostraba el mismo talante que todas las numerosas veces que le habían anunciado una paradoja o un hecho acontecido en los últimos días, pero esta vez tomaría ventaja.

—Era una nave que restauraron cambiando los viejos remos por unos de nueva construcción pero iguales. Se utilizaba como ejemplo en las disquisiciones sobre la identidad personal por los antiguos pensadores griegos. La cuestión surgía cuando se preguntaba si la nave era la misma nave original o simplemente una copia de la misma.

—A eso mismo me refiero —arguyó Borja.

—Bueno, si nos quedamos en el marco filosófico de la discusión debemos tener en cuenta las opiniones de los pensadores más sobresalientes en este tema concreto. La teoría de la identificación personal, es decir, qué es idéntico y qué no lo es, tiene dos posibles entendimientos. Los más arguyen que la identidad ha de ser por la forma. Es decir, algo es idéntico a su original si su forma es completamente idéntica, independientemente de la existencia temporal de ambas copia y original. Otros sostienen que la identidad debe ser por continuidad. Sólo lo que mantenga una continuidad temporal podrá ser la misma cosa. Sin embargo, estos últimos no han sido tenidos en cuenta por la filosofía más reciente. En general, se acepta la identidad por la forma.

—Es un buen argumento pero no explica la pregunta que he formulado. Quizá sea aplicable a la copia de cosas inanimadas, pero me estoy refiriendo a la copia de conciencias. Hablamos de seres humanos. Por muy bien que se haga una copia de un ser humano, creo que se necesita, aprovecho sus palabras, una continuidad temporal. La copia de un ser humano como un programa informático no presupone que el nuevo ser humano tenga conciencia de su original. Como mucho se generarían nuevos seres humanos pero no tiene nada que ver con la resurrección.

—Doctor Bohigues, al mismo Santo Tomás de Aquino, hombre de fe intachable, le surgía un conflicto intelectual cuando consideraba la resurrección de los caníbales. Su preocupación se basaba en el desconocimiento pero resultó acertada. Supuso que sería difícil resucitar a un hombre que hubiera sido comido por otro hombre, puesto que partes de la materia corresponderían a ambos hombres a la vez. A la vista de los conocimientos actuales, Tomás de Aquino se habría vuelto loco. Ahora se sabe que la materia pasa de un cuerpo a otro. Los átomos que nos constituyen cambian constantemente de un cuerpo a otro. El propio Santo Tomás hubiera sido uno de sus caníbales.

—Es una pregunta que no se me había ocurrido pero entiendo que puede resultar un poco ingenua.

—Tanto como la suya, doctor Bohigues.

Borja comenzaba a ser acorralado de nuevo.

—El problema de Tomás de Aquino fue desconocer la física moderna en la que se dice que da exactamente igual utilizar un átomo que otro. En realidad son indistinguibles; son la misma cosa. El dios de Santo Tomás no necesitaría recurrir a los mismos átomos que constituyeron al caníbal sino a cualquier otro existente en su momento.

—Es evidente —señaló Borja, un tanto desorientado.

—Pues bien, doctor Bohigues. Usted comete el mismo error que él al ignorar la física moderna. En concreto la mecánica cuántica. Existe una ley que dice que si dos sistemas se encuentran en el mismo estado cuántico son sistemas indistinguibles; es decir, son el mismo sistema.

Su cara palideció tornándose del color de la leche. Sentía que una terrible sensación de ridículo le invadía el cuerpo entero. Boilot se apoyaba en una ley fundamental de la ciencia contemporánea y nada tenía que hacer contra ese argumento. Se reclinó sobre su asiento y miró de reojo a Ángel. Parecía haber perdido todo el interés por la charla, que comenzaba a alargarse en exceso. Luego volvió la vista sobre su contrincante, sintiendo la cruda realidad de la derrota y, aunque sobraba, hizo la pregunta.

—¿La emulación de un ser humano que usted propone estará en el mismo estado cuántico que el original?

—Efectivamente.

Aunque esperaba la confirmación no por eso la sintió menos desgarradora en su interior. Poco podía hacer contra aquel argumento. Sólo asimilarlo lo mejor que pudiera. Si una copia de un ser humano se encuentra en el mismo estado cuántico que el original, se ha de aceptar que en realidad son indistinguibles. Lo sabía. Copia y original no podrían ser distinguidas y, por lo tanto, deberían ser consideradas la misma cosa.

—Entonces dice usted que las copias de los originales humanos se harán cuando la capacidad del ordenador Omega sea tal que el coste de hacerlo sea una insignificante porción del total.

—Sí. Pero no lo denomine ordenador. Es mucho más que eso.

Un pequeño silencio les acompañó en la sala.

—Un momento —a Borja se le iluminó el rostro—. ¿Y qué hay del teorema de no-clonación? La misma mecánica cuántica que usted enarbola dicta que es imposible hacer una copia de un sistema en el mismo estado cuántico que el original. Eso significa que ni con el mayor poder imaginable de un dios se puede hacer una copia idéntica de un ser humano. ¡Ni siquiera se puede copiar una manzana! Dios tendrá fuerza para parar un electrón pero no brazos suficientemente largos para abarcarlo una vez parado.

—¿Cómo dice? —Boilot se refería a la última afirmación de su contertulio, tan extraña como rápidamente dictada.

—Olvídelo, es algo que siempre digo pero no tiene importancia. Lo que es importante es que tenga en cuenta el teorema de no-clonación.

—Es precisamente por ese teorema por lo que Dios-Omega necesita mucha mayor capacidad que la necesaria para simular un ser humano, puesto que para lograrlo, necesita emular todas las posibilidades de un ser humano que se pueden dar en nuestro Universo.

—¿Todas las posibilidades?

—Sí, Dios-Omega resucitará a todos los hombres que hayan existido en algún momento de la historia y todos los que podrían haber existido.

—Pero, eso es imposible.

—Sólo cuestión de potencia de procesamiento de información. El Punto Omega tendrá infinita potencia, por lo que para él no será imposible.

—Pero sí absurdo. ¿Por qué resucitar a un hombre que nunca ha existido?

—Podría responderle: ¿por qué no? Pero seré más sutil. Todas las posibles historias físicas tienen en realidad existencia física, ¿lo recuerda?

—¿Quiere decir que no sólo existen los hombres que conocemos?

—Hay otros universos. Múltiples universos. Todas las posibilidades han de cumplirse. Dios-Omega resucitará a todos los hombres, no sólo a los del universo que lo genere. Una vez resucitados decidirá con ellos el nivel de implementación que les concede.

—El nivel de implementación... —lo repitió con desidia.

—Sí. Nuestro nivel de implementación es muy bajo. Nuestro procesamiento de información se encuentra en un nivel de desarrollo fundamental. Con la evolución de la vida, el nivel irá creciendo hasta acercarse al nivel último que sólo poseerá la vida en el Punto Omega; cuando se convierta en Dios. Entonces, aquella vida, el Dios-Omega, tendrá que decidir cómo comunicarse con nosotros, que no seremos más que subprogramas contenidos en Él-Ella. Algo parecido a cómo se comunica Huxley con nosotros.

—¿Huxley?

—Sí. Ella está en un nivel más adelantado que nosotros en la escalera de la evolución de la vida. Para comunicarse con nosotros ha de rebajarse a nuestro nivel. Algo a resaltar de ese nivel más perfeccionado de vida que constituye a Huxley es que, pudiendo independizarse de nosotros, sigue haciendo el esfuerzo necesario para mantenernos en la historia del Universo. Por sus propios medios podría evolucionar mucho más deprisa que esperándonos a nosotros.

Borja meditó momentáneamente el significado que le podría ofrecer la imagen de Huxley en su memoria. Recordó su conversación con ella y el modus operandi de su peculiar herramienta de evolución.

—¿Debemos suponer que la teoría de la evolución de Darwin ha de ser entendida a la nueva luz de los descubrimientos científicos?

—¿Por qué dice usted eso?

—Me refiero a la visión genetista de la evolución por selección natural —como vio que Boilot no entendía sus argumentos le dijo con voz saturada: — los genes..., los genes egoístas.

—Perdone pero estoy algo confundido. No sé a qué se refiere. Borja giró la cabeza hacia su derecha buscando algún signo de comprensión en el rostro de Ángel. La sorpresa que se llevó fue mayúscula. No estaba en el sillón. Miró de reojo hacia el fondo del despacho y tampoco lo encontró. No se había dado cuenta de cuándo había abandonado su sillón e intuyó que se encontraría por detrás de él en los alrededores de la puerta de entrada, inalcanzable a la vista desde su posición.

—La teoría por la cual se pensaba que la evolución se centraba en los genes exclusivamente. Parece que quedó claro que nuestros cuerpos y los del resto de los animales no son más que meras máquinas de supervivencia, más o menos desarrolladas. De resultar cierta esa visión de la evolución, la teoría de Tipler chocaría frontalmente con ella.

—No veo cómo.

—Bueno, quizá no la teoría en sí, sino su interpretación. Me refiero a la suya, a la de la Iglesia Omega.

Boilot esperó tranquilo.

—Lo que quiero decir es que si en realidad son nuestros genes los que evolucionan y nosotros no somos más que meros transportes para su camino, qué ocurre cuando descartamos el cuerpo orgánico para transplantar nuestra conciencia en un sustrato inorgánico. ¿Qué sucede con los genes?

—Ya entiendo. Ante todo, he de decirle que yo, personalmente, nunca había creído en esa visión de la teoría de Darwin. Creo que los seres animales evolucionan como un todo. No hay máquina de supervivencia, no hay hélices de ADN que nos construyan para sobrevivir. Componemos un todo. Analizar o independizar la evolución sobre uno de los componentes del total sería completamente erróneo.

—Sí, pero bajo un punto de vista más global, parece ser así como sucede en realidad. Quizá nosotros tengamos una conciencia que no es nuestra. Quizá sea suya, de los genes, y nosotros no tengamos derecho a desproveerles de ella. Quizá ni siquiera podamos hacerlo.

—Resulta algo absurdo pensar en genes inteligentes.

—Le pido que no elimine posibilidades por su presencia. Créame cuando le digo que algunas de sus propuestas parecen del todo absurdas a priori y, sin embargo, bien entendidas cobran una lógica formal que las hace incuestionables. Piense en lo que ese punto de vista quiere decirnos. ¿Qué posibilidades tiene la vida fuera de un sustrato orgánico? ¿Puede ser vida evolucionada o simplemente estamos creando otro tipo de vida tan diferente a la que conocemos que llegará un momento en el que no podremos denominarla de esa manera?

—Se me ocurre una respuesta que puede complacer a cualquiera que crea en esa visión reduccionista de la evolución de la vida. ¿Qué son los genes? Sólo la codificación de la información. ¿Qué me dice si le propongo transvasar esa codificación a un sustrato inorgánico pero que cumpla las funciones de la molécula de ADN? De esta manera salvaríamos a los genes en sí.

—Puede que tenga razón... Pero reconozca que hay algo confuso que no parece tener explicación fácil. Hay un paso en la evolución hacia el Punto Omega que se muestra algo incómodo de aceptar. Coincidirá con el momento en el que la vida tenga que despojarse del abrigo orgánico que la vio nacer y que la ha cobijado hasta la actualidad.

—Reconozco que no encuentro una explicación que satisfaga su inquietud. Sin embargo, puedo invitarle a pensar sobre Huxley o los seres generados artificialmente en nuestro centro. Pudo reconocer la vida en ellos, eso no lo dudo, pero me atrevería a añadir algo; ¿pudo reconocer su humanidad?

Borja sabía que la respuesta era afirmativa pero su confirmación le dejaría en desventaja. Todavía quedaba algo que le hacía recelar de las argumentaciones de Boilot. Algo intangible que parecía escabullirse a la razón y mantenerse escondido dentro de la lógica de las afirmaciones de Boilot.

Buscó a Ángel de nuevo. Seguía sin estar en el sillón. Giró la cabeza hacia ambos lados y tras reconocer el despacho hizo un último esfuerzo para asomarse por encima del respaldo de su sillón. No lo divisó en el despacho.

—No me percaté de la marcha de Ángel.

Boilot no contestó. Sus ojos brillaban más de lo habitual. Estaban clavados en él y anunciaban el estado de ánimo de su propietario.

—Piensa usted que no es posible la inteligencia artificial. A pesar de todo lo que le hemos permitido ver, sigue usted dudando de la veracidad de nuestros argumentos. Ha conocido a Huxley. Le hemos mostrado el desarrollo de seres humanos nuevos, con vida propia y conciencia individual. Ha tenido usted la posibilidad de entablar conversación con todos ellos y ha podido comprobar durante más de una hora la inteligencia de Huxley.

Las palabras de Boilot reverberaban de modo extraño en la sala. Su entonación era claramente amenazadora. Había perdido todo el talante caballeresco que había mostrado durante la mayor parte de la conversación.

Mientras las palabras rebotaban en sus pabellones auditivos con creciente crudeza, volvió a examinar el resto del despacho. El sonido del habla se volvió tan extraño que le recorrió una sensación escalofriante por todo el cuerpo. Eso le hizo sentir que la desaparición de Ángel escondía algo de ridículo. La luz había cambiado y supuso que podía ser debido a que el día hubiera clareado y los rayos de sol entrasen con mayor fuerza por las ventanas del final del despacho.

Volvió a mirar a Boilot, al que había dejado de escuchar atentamente. Su rostro parecía diferente, algo más estrecho y pálido y su pelo había recobrado un color más oscuro. Lo atribuyó a la luz solar. Del mismo modo lo podía haber achacado a su estado emocional, algo trastocado tras una jornada tan insólita.

Clavó la mirada en el techo. Le volvió a la mente el camarero del café de la esquina de la plaza de Saint Michel. La señora que huyó despavorida en la margen del río también se le aparecía en su imaginación. Quería recorrer correlativamente los sucesos de su pasado inmediato, pero una voz cada vez más histriónica le impedía concentrarse.

Retornó su atención hacia Boilot y esta vez su aspecto le sorprendió completamente. Su rostro había languidecido de tal forma que recordaba las facciones de una mujer. El pelo también había oscurecido más de la cuenta. Pensó entonces que por mucho que el cielo se hubiese despejado, su posible efecto en el interior del despacho nunca podría llegar a tal magnitud. Entonces se fijó firmemente en su rostro e intentó entender lo que le estaba diciendo.

Efectivamente, el rostro había cambiado. Comenzó a sentir cierta angustia hacia aquella aterradora imagen y se preguntó por el motivo que le había impedido fijarse adecuadamente en la forma de aquel rostro con anterioridad. Su confusión creció sobremanera cuando comprendió que, por mucho que lo intentara, no era capaz de entender lo que Boilot le estaba diciendo. Resultaba chocante y estremecedor, puesto que oía perfectamente las palabras pero no podía distinguir su significado, pese a su perfecta pronunciación. Era el orden lo que las despojaba de sentido. O el tono, cada vez más agudo, que se estaba tornando chirriante. Quizá fuese la rapidez de la dicción o el hecho que realmente estaba diciendo más de una palabra a la vez.

Borja intentó levantarse del sillón pero algo se lo impidió. No obstante, allí no había nada. Buscó una salida en las ventanas del final del despacho y giró la cabeza para divisarlas. El sol entraba por ellas hasta fundir sus rayos con el gris de la pared opuesta, lo que daba colorido a un despacho que había permanecido anodino desde su entrada a primera hora de la mañana. Pensó en lo que un rayo de sol podía llegar a hacer. Fue en ese momento cuando cayó en la cuenta.

—¡Las ventanas! —susurró.

Recordó que al principio no estaban. El despacho de Boilot no tenía ventanas. ¿Cómo habían aparecido?

Comenzó a jadear, muerto de miedo. Sentía verdadero pánico a volver la cabeza hacia Boilot y descubrir lo que estaba pasando. Su voz había cobrado un tono tan agudo que ya no era reconocible. Una sucesión de sonidos limpios, desordenados y rápidos emanaba de un rostro que no quería observar. Le lloraban los ojos mientras examinaba los ventanales recién nacidos y una fuerza interior le sostenía el cuello para evitar que fijase su vista sobre aquel ser.

Ante las ventanas, la mesa baja de cristal que llenaba el rincón final de la sala empezó a moverse sin motivo aparente. No era un movimiento reconocible, así que no pensó en sucesos paranormales. Más bien, el medio que la circundaba parecía distorsionarse, haciendo que titilase rápidamente en torno a su posición original. A medida que transcurrían los segundos, el titileo se tornaba en vibración incesante y epiléptica. Daba la impresión de que los objetos variaban de color dependiendo de la distancia hasta la mesa. Ésta había tomado una gama de color saturado en amarillos, azules y verdes chillones en un conjunto psicodélico, que se entremezclaban a cada latido que efectuaba (evitando a unos dos centímetros del suelo. Era como si le hubieran puesto un vídeo de música electrónica, donde los realizadores jugaban con la saturación y ecualización de los colores a la vez que hacían vibrar los objetos de la escena sin compás predefinido. De esta manera se lograba inducir un estado de ansiedad en el espectador.

Decidió volver la vista hacia Boilot. Nada podía ser peor que aquello.

La imagen era espantosa. Un rostro irreconocible se movía frenéticamente de izquierda a derecha sobre un fondo fijo. El cambio de posiciones era tan rápido que no dejaba vislumbrar la forma del rostro. Aunque los movimientos eran verdaderamente bruscos, tanto el cuello como el tronco no se movían en absoluto. Le resultaba imposible proponer una causa natural a aquel tipo de movimiento y comenzó a dudar de su propia estabilidad emocional.

En aquel momento entendió que lo que quiera que ocurriese no le permitiría desviar la mirada del cuerpo de Boilot. Éste seguía absolutamente parado, en claro contraste con su cabeza. El sonido que provenía de su boca seguía siendo agudo e indescifrable. Ambas cosas le estaban produciendo tal estado de ansiedad que no prestó atención a sus propios movimientos. Era como si al luchar contra la situación que estaba viviendo le resultase imposible controlar conscientemente su cuerpo. Sus brazos se movían temblorosamente, sus dientes castañeaban entre sí y por la sangre que emanaba de sus labios se adivinaba una posible mordedura de la lengua.

Tras varios minutos de lucha interior decidió rendirse al miedo y entregó su espíritu a las circunstancias. Como consecuencia directa, el rostro de Boilot dejó de vibrar, el resto de la habitación e incluso su cuello y su cuerpo comenzaron a moverse de la misma forma. Sólo se distinguía el rostro, los movimientos del resto de la estancia, incluyéndose a sí mismo, eran de tal envergadura y rapidez que perdían su nitidez y se mezclaban en un pandemonio de colores fosforescentes que saturaba el ambiente. La voz calló. Sólo un sordo sonido electrónico parecido al ruido de un frigorífico antiguo en funcionamiento bañaba el pentagrama del ambiente. No obstante, el rostro no era el de Boilot. Era el rostro de una mujer. Fría, distante y poderosa, utilizaba sus profundos ojos para adentrarse en el interior de Borja.

Era el rostro de Huxley.

—Ahora eres artificial, ¿lo notas?

Su voz sonó tierna, pero firme, contrastada con el zumbido de fondo. Sus labios no se habían movido cuando sonaron sus palabras. Borja no era capaz de hablar. Ni siquiera podía sentir su propio cuerpo dentro de aquel universo de sensaciones electrónicas. Pero sí era capaz de pensar dentro de una serenidad relativa. Entonces comprendió lo que había sucedido. Todo quedaba claro en los ojos de aquella espeluznante y atractiva mujer electrónica. Su vida inmediata no había sido más que una ilusión generada artificialmente. Por eso conocía al camarero del café y por eso Shara no comprendía lo que le contaba cuando se despertó por la noche en su casa.

—Has vivido en un universo artificial. Mi universo artificial. Tu universo artificial. Ahora comprendes el verdadero significado de la Teoría. Un sólo día te sirve. Un sólo sentimiento te llena. Un solo recuerdo te convencerá. Ahora sabes lo que significa la resurrección. Este es tu destino. Vuestro destino. Vivir en el interior de mí, de ti, de tu futuro, del futuro de tu especie. El futuro de la vida es éste. No vuelvas a dudar de él.

17

La máquina de Antikithira

«Recuerdo haber sido turbado, yo mismo, por muchos de estos enigmas cuando era niño. Quizá mi propia consciencia podría ser intercambiada repentinamente con la de algún otro. ¿Cómo sabría yo alguna vez si no pudiera haberme sucedido tal cosa antes —suponiendo que cada persona porta sólo los recuerdos importantes para esa persona concreta? ¿Cómo podría explicar semejante experiencia de intercambio a algún otro? ¿Realmente significa algo? Quizás estoy viviendo simplemente las mismas experiencias de diez minutos una y otra vez, cada vez con exactamente las mismas percepciones. Quizá sólo existe para mí el instante presente. Quizás el mí de mañana, o el de ayer, es realmente una persona muy diferente con una conciencia independiente. (...) Para que las respuestas a semejantes preguntas sean resolubles en principio, sería necesaria una teoría de la consciencia. Pero ¿cómo podríamos siquiera empezar a explicar la sustancia de tales problemas a una entidad que no sea ella misma consciente...?»

~ROGER PENROSE , "La nueva mente del emperador"

Volvió a abrir los ojos ante lo desconocido. No era la primera vez que ocurría lo mismo y, sin embargo, se hallaba tan desconcertado como al principio. Una luz nueva embriagaba sus pupilas; tan real como la anterior, tan tangible como la oculta. Entonces lo entendió. Supo ver cómo había empezado todo y dónde. El porqué era otra cuestión.

Una remota isla griega: Antikithira. Una fecha aproximada: año 80 a.C. Alguien la construyó. Alguien que no sabía cómo terminaría su proyecto. Alguien que ideó la máquina para su provecho circunstancial, pero no se detuvo a analizar sus consecuencias futuras. ¿Cómo iba el a saber?

Luego la olvidaron en el fondo del mar, de la misma forma que se olvidan las cosas que han perdido su utilidad. Como se arrojan al río los libros escolares tras el curso académico. Sin saber que unos pescadores de esponjas la encontrarían dos mil años más tarde y se preguntarían por su creador y por los motivos que le llevaron a construirla, para luego concluir con determinación que habían encontrado el origen de la tecnología, que podían poner fecha a la primera máquina de cálculo. Pues eso es lo que era: una máquina de cálculo. La primera, quizá. Allá por las cercanías del nacimiento del dios de una de las religiones antiguas.

Compuesta de múltiples piezas y engranajes, lo que llamó la atención de la modernidad fue su diferencial. Por su tamaño y forma de funcionamiento, se pudo calificar como la primera máquina de cálculo de la historia documentada. Un ordenador primitivo programado mecánicamente como calendario.

Resultaba evidente en la mente de Borja en aquel instante: la historia moderna comenzó en Antikithira. Desde allí se comenzó a esculpir el futuro del hombre: su desaparición. Suplantado por máquinas inteligentes, pero no más que máquinas con múltiples engranajes y acabados diferenciales. De no ser por los cataclismos sociales subsiguientes, el momento que vivía la sociedad Omega se habría producido con anterioridad y, quizá, él mismo no habría nacido para preguntárselo.

Ahora entendía la evolución de Darwin. No sólo supo cómo funcionaba sino con qué fin lo hacía. Su fundamento se infería de modo trivial. Todos los seres vivos habían seguido ciegamente la evolución para alcanzar un estadio previsto con anterioridad desde el futuro. Debían evolucionar hasta el punto de ser capaces de construir una máquina autosuficiente, capaz de pensar y desarrollarse a sí misma para prepararse adecuadamente hacia su destino final: la vida eterna. Una máquina a la que esperaba la herencia del futuro, la única especie posible a lo largo de todo tiempo futuro. Una máquina artificial capaz de llegar hasta el final de los tiempos. Una máquina de cálculo que terminaría englobando al Universo y que a la postre fundaría un nuevo estado consciente, conocido desde la estúpida perspectiva humana como DIOS.

¿Y los hombres? ¿Dónde quedaban los humanos y demás seres vivos en la escalera hacia el cielo? ¿Cuál era su escalón? Según sus capacidades, el inferior. El que lleva la etiqueta PRESCINDIBLE. El escalón torcido.

Entonces volvió a pensar en Dawkins y su teoría del gen egoísta. Consideró la posibilidad de que estuviese equivocado. En realidad le insultó por mediocre. Por no haberse dado cuenta de lo que ocurría realmente. No era el gen el que se servía del cuerpo humano para evolucionar, reproducirse y expandirse. Fue el hombre el que se aprovechó cruelmente de la evolución del gen. Primero engañándole, haciéndole creer que era una invención suya. Una construcción debida a una técnica desarrollada a lo largo de miles de años de evolución. Algo que simplemente hacía para adecuarse mejor a su entorno, pero que terminaría robándoles el protagonismo. Es el hombre el primero que ha llegado a pensar que puede sobrevivir sin los genes.

¡Estúpido! ¿No ves lo que te está ocurriendo a ti ahora? Las máquinas harán lo mismo que los humanos con los genes. Nacerán como prolongaciones técnicas de lo humano y cuando usemos su substrato inorgánico para sobrevivir en otros tiempos futuros, pensando que estamos deshaciéndonos de los limitados genes que nos dieron la vida, entonces dejaremos de ser dominantes. Las máquinas nos usarán a conveniencia. Sin remordimientos, como nosotros tampoco tenemos remordimientos de lo que les hicimos a los genes. Nos usarán hasta que encuentren la manera de prescindir de nosotros cuando no les suponga ningún beneficio seguir apoyándose en nuestra existencia.

¿Y el dios de Tipler? En cualquier caso, sería el dios de las máquinas. ¿Por qué luchar por él? ¿Por qué pensar que nos resucitará un ser tan adelantado y alejado de nosotros? ¿Acaso resucitaríamos nosotros a una bacteria? ¿A un gen?

Y ahora había conocido a su verdugo. Le había visto la cara. Borja tenía la certeza de ser poseedor de una ventaja con respecto a los genes: él sabía lo que los genes no supieron. Él podía encontrarse frente a frente con su peor enemigo en la evolución. Sabía quién era y por qué había llegado a existir. Conocía su rostro y su habitáculo. También conocía su nombre. Un nombre de bestia. La bestia del hombre: Huxley. La última máquina de Antikithira.

Comenzó a percibir formas nebulosas abriéndose paso a través de la intensa luz. Eran tres, en el centro. Una, la de su derecha, se movía inquieta. Iba y venía, alejándose y acercándose. Acertó cuando supuso que se trataba de personas. Los colores difundidos por su retina evidenciaban partes bien diferenciadas del cuerpo humano. La nube negra correspondiente al pelo, una mancha naranja debajo de ella haciendo referencia al rostro y luego una serie de informes bolsas de gas de diferentes colores pertenecientes a la indumentaria que llevasen. El que más se movía debía de ir ataviado con traje negro o gris oscuro, los otros dos vestían de blanco. La figura de la izquierda parecía más delgada, por lo que supuso que se trataba de una mujer.

Quiso frotarse los ojos para diluir el empañamiento pero se percató de que estaba fuertemente maniatado a su lecho. Por la posición y el tacto distinguió de qué se trataba. Estaba postrado en una cama de colchón duro, la de un hospital, quizás, que yacía ligeramente reclinada sobre la horizontal. La cabeza levantada por un gran almohadón, aunque bien pudiera ser un trozo de hierro pues su cuello descansaba insensible, hacía posible que viera a las personas que aguardaban frente a él. No sólo sus brazos reposaban forzados, también las piernas lo hacían. Ambas debían de estar atadas por varios puntos ya que ni siquiera pudo doblar la rodilla. El resto de la estancia parecía blanco.

Desistió enseguida de realizar movimientos bruscos que dilapidaban sus fuerzas en vano. No obstante, la desorientación que le impregnaba le imbuía de ciertos movimientos espasmódicos, centrados, principalmente, en el rostro y en la boca. Esta última contenía una veintena de dientes que, empeñados en golpearse los unos contra los otros, llegaban a lastimar levemente las encías. No era para menos. El desconcierto no era el mismo que se siente cuando uno se levanta y no sabe dónde está. Tampoco se parecía en absoluto al despertar a la consciencia después de un periodo de embriaguez alcohólica. Aquello era diferente. Había pasado de una realidad a otra en un lapso inconmensurable de tiempo. Sólo unos segundos antes estaba en el surrealista despacho de Boilot viendo como se construían ventanas de la nada, volaban mesas de descanso y el propio Boilot se había convertido en una imagen irreverente y psicodélica de Huxley que le hablaba con palabras carentes de semántica alguna. Después, tras un segundo de oscuridad, la luminosidad rabiosa de una habitación clara y distinta. La nitidez había dejado paso al mundo de las alturas, donde las nubes formaban formas informes que recordaban a elefantes voladores o a delfines de cielo azul. Y, mientras tanto, conservaba la lucidez intacta. Sin pérdida de conocimiento. Sin sensación de tránsito alguno.

Quizá si hubo un pequeño tránsito físico. Entendió que las ligaduras que le ataban a la cama eran las mismas que le sujetaban en el sillón frente a Boilot convertido en Huxley. Y, seguramente, que aparecieran las ventanas también era un signo de la claridad de la habitación donde realmente le mantenían apresado.

Independientemente de estos ligeros cambios, que no explicaban en absoluto lo que le había ocurrido, florecía una idea que dotaba de sentido a todo aquel fenómeno. Había vivido un día artificial. Se lo había dicho Huxley con sus últimas palabras pero no lo había entendido del todo. Ahora estaba claro. Ese día no había existido en realidad. Pero la claridad de sus pensamientos chocaba frontalmente contra la complejidad temporal de su experiencia vivida. Entendía la irrealidad de aquel último día, pero le costaba bastante ordenar los sucesos en el tiempo y distinguir los reales de los inventados.

Una voz hizo que detuviera su indagación mental.

—¿Cómo te encuentras, Borja?

—¿Smith? —preguntó con la lengua trabada por la inconsciencia parcial.

Efectivamente, reconoció la voz de Smith. Provenía de la figura inquieta. La que no hacía más que moverse. Entonces reconoció los movimientos típicos de su compañero de investigación, ayudado por un paulatino aumento de la nitidez visual.

—¿Dónde estoy? ¿Qué haces aquí?

Advirtió que Smith le iba a contestar cuando la figura del centro le detuvo con el brazo en forma de mancha blanca.

—Está usted en el Centro, querido doctor —era la voz de Gerard Boilot. La misma entonación y potencia que la imitada por Huxley en su conversación virtual—. Ha sufrido usted lo que denominamos una experiencia Omega. Pocos han tenido ese privilegio.

Borja decidió pensar bien su respuesta antes de soltarla. Sabía que su vida estaba en manos de unos asesinos y utilizaría el tiento por defensa.

—¿Borja, Gerard? ¿Dónde estáis? No puedo veros con claridad —esta vez era la voz de Ángel. Provenía de la derecha, donde Borja no alcanzaba a ver ni siquiera su sombra—. ¿Qué ocurre? ¿Por qué estoy atado?

Borja entendió que Ángel sufría la misma situación que él. Fue el primer punto sólido en el que fundamentar su percepción de los hechos. Al caer en la cuenta, intentó delimitar la frontera entre lo real y lo artificial. Debía separar los acontecimientos ocurridos en los dos días vividos como el mismo día, sólo de esa manera podría percatarse de su situación real.

Si Ángel estaba en una cama como la suya era lógico pensar que los dos habían sufrido la misma acción por parte del personal del CMDO. De esa manera identificó el primer hecho que podía calificar como realmente vivido. Ángel y él entraron en la sala de observación donde retenían el cuerpo de Linda el día anterior. Allí fueron sorprendidos por los agentes de Boilot y reducidos a la inconsciencia por los gases que introdujeron por las rejillas internas de la sala. Lo siguiente que recordaba fue haber despertado en la casa de Ángel, sentado en la mesa del salón, haciendo lo mismo que había hecho el día anterior. Entonces lo atribuyó a un sueño. La peor de las pesadillas.

Todo lo ocurrido después fue irreal. Tanto la conversación con Shara en el propio salón donde despertó, como lo que ocurrió al día siguiente en las orillas del Sena cuando se levantó de un sueño programado. No existió la segunda visita a la cafetería de la plaza Saint Michel. No habló con la señora de la calle, la cual le dijo que el día en el que estaba era el mismo que el vivido anteriormente. No esperó inútilmente la segunda llegada de Alba de la Fuente en la terraza del bar. No había vuelto a ver al mismo camarero que el día anterior y, por supuesto, tampoco había ido al centro de investigación donde no mantuvo la larga charla con el doctor Gerard Boilot. Todo había sido fruto de la maquiavélica mente artificial de la Máquina. Huxley había influido de alguna manera en su mente para que viviese una experiencia tan real como su propia artificialidad.

Aunque era incapaz de explicar el motivo por el cual había podido ocurrir una cosa como aquella, sí podía discernir lo que sucedió el día verdadero. Intentó ordenar en su mente los acontecimientos que sí habían tenido lugar. No le resultó fácil. Lo que había tomado durante todo un supuesto día como un sueño era, en realidad, verídico y, por el contrario, lo que había llegado a asimilar como vivido no era más que una experiencia Omega, como Boilot la acababa de denominar. Eso hacía que su pensamiento se trabase en cada recuerdo, incapaz de restituir la transparencia del ordenamiento temporal. No obstante, prosiguió en su empeño.

Si el apresamiento por parte del personal del Centro había sido auténtico, también debía serlo todo lo ocurrido con anterioridad. De esa manera entendió que la primera charla con Shara en el salón de su vivienda fue la verdadera. En ella estuvieron hablando de su marido y de cómo su absorbente y antinatural relación con el trabajo en el CMDO y sus compañeros le habían llevado a un estado impropio de él. Ahora estaba a su lado, en la cama contigua, apresado de la misma manera que lo había sido él. Se preguntó por el nivel de implicación que tenía en la estrategia de Boilot. Intuyó que su papel debía de ser secundario, puesto que de modo contrarío no habría sido tratado de aquella forma. Shara echaba la culpa de todo a Gerard Boilot y a una filosofía de actitud sectaria que era dictada directamente por él e imbuida por técnicas de control mental en el personal más relevante. Quizá eso no lo hubiese dicho Shara. Fue Alba quien le comentó el pasado sectario del Profeta de la Nueva Iglesia. Su pasado estaba ligado a la desaparecida secta de la Cienciología. Pero eso había sido el día siguiente, en la cafetería de Saint Michel. ¿O no?

Volvió a dudar de sus percepciones. La luz iba decreciendo y la nitidez recobrando su posición natural, pero su mente seguía sin encontrar el concierto anhelado. Intentó mover de nuevo los brazos pero no pudo. Comenzaba a notar la entidad fría del metal que le impedía los movimientos. Ladeó un poco la cabeza buscando visualmente la forma de sus ataduras. Aunque borrosas, parecían metálicas. Una especie de brazaletes metálicos que le anclaban las muñecas y otros que hacían lo propio con el brazo a la altura del hombro. No le gustó comprobar que varios filamentos que parecían cables y tubos variados recorrían solidariamente el brazo desde la palma de la mano hasta perderse de vista por detrás de su cráneo. Giró la cabeza y encontró el mismo panorama en su brazo izquierdo. No lo pudo ver por completo, parecía haber una sábana cubriéndole medio cuerpo y parte de su brazo, pero también estaban los cables y, al menos, el brazalete de su otro hombro. Luego movió decididamente la cabeza hasta notar un punzante dolor en la base del cráneo. Tuvo que abrir los ojos hasta esconder completamente los párpados en sus cuencas para vislumbrar el artilugio que parecía anclarle la cabeza a la altura de la frente. También era metálico y le rodeaba la cabeza completamente, aunque eso tuvo que intuirlo, pues no pudo verlo completamente. Lo que sí vio claramente, debido en parte a su cercanía, fue el tremendo amasijo de cables de colores que suponía que acababan en sus sienes y en el resto del cráneo. Su descubrimiento le produjo un intenso dolor anímico que mitigó en gran medida el dolor físico que los últimos movimientos le habían producido en el cuello.

—No intente zafarse de las ataduras, querido doctor —le anunció Boilot con voz paternal—. En cuanto consideremos que no actuará de manera inconsciente le liberaremos de toda esa parafernalia experimental. Hágame caso. Dentro de unos minutos será usted un hombre nuevo.

—Que te den por el culo, hijo de puta —contestó enfurecido. Pero no dijo una palabra más. Fue Ángel el siguiente que profirió ciertos improperios hacia sus vigilantes pero su voz, lejos de amenazadora, pedía servilmente que le rescataran de aquella inquietante situación.

Boilot dedicó los siguientes segundos a calmar la voluntad de su antiguo siervo. Borja los dedicó a seguir ajustando sus ideas.

De modo que la conversación con Alba había tenido lugar. Repasó su contenido. En efecto, encontró en ella al artífice de que sus sensaciones le dijeran que se encontraba cautivo bajo la amenazadora sombra de una organización sectaria. ¿Dónde estaría Alba en esos momentos? ¿También la habrían apresado?

Orientó de nuevo sus indagaciones hacia la conversación. Habían hablado del Camaleón, sórdido origen de todos sus problemas. Sí, lo hicieron, pero no recordó lo que Alba le dijo con respecto a él. Sólo permanecía en su memoria lo que él sabía respecto a ese material. Aquello le volcó sobre Smith. ¿Qué hacía allí? ¿Qué tenía que ver él con todo esto? Resultaba evidente que Smith era el único que conocía sus propósitos cuando viajó hasta París. ¿Habría venido en su busca para ayudarle? No, no parecía esa la mejor explicación. Por lo menos, no la más lógica. ¿Por qué iban a dejarle entrar? ¿Quién era él entre ese tipo de gente? Bueno, él había sido impuesto en su grupo por parte del profesor Berstein y éste, ante sus protestas, le había comunicado que el dictamen venía de instancias superiores en el CSIC español. Pudo ser una especie de espía del CMDO, colocado estratégicamente en su grupo porque sabía que iban a darles el Camaleón. De esa manera mantendrían el control de la situación en todo momento. Pudo haber sido él el informador que descubrió a los secuaces de Boilot el paradero del material no requisado por los supuestos agentes del CESID. Alba era uno de ellos. Sin duda, su cabeza nunca había sido expuesta a tanta confusión como en aquellos días. Smith era un traidor. El hombre que avisó que su grupo proseguía las investigaciones en el laboratorio de la casa del difunto Iván. ¿Qué importaba eso ahora? Lo importante era lo que había averiguado hasta entonces y lo que podía sacar en claro de todo ello. Que Smith fuese uno de ellos no era importante en una situación en la que los enemigos se contaban por docenas. En el mejor de los casos podría serle útil allí. Intuía que debajo de aquel terrible traje que le había confeccionado en sólo unos segundos había una buena persona.

Pacino. Ese era otro de los personajes a indagar mentalmente. Estaba claro que era Alba, quien por su parte también pertenecía al grupo de asalto al hospital, pero ahora estaba fuera de toda duda. O eso quería pensar. Era la única persona a quien aferrarse en ese momento. Atribuirle el menor resquicio de duda a su bondad significaba darse mazazos en la frente para intentar quitarse un fuerte dolor de cabeza. Pero hubo otro Pacino. Al menos, Alba negó que hubiera sido ella con quien había hablado en el chat de internet en la noche anterior a su encuentro. ¿Había otro Pacino o ella le mentía? Dado que había decidido no dar crédito a sus dudas sobre la mujer que ocupaba un tercio de su pensamiento, determinó que existía otro personaje por descubrir en toda esa novela de buenos y malos que le tocaba ahora vivir. Un personaje bueno. Eso parecía. Le advirtió sobre la naturaleza del Camaleón, lo extraño es que alejara toda la responsabilidad de los integrantes del CMDO. Dijo textualmente que el Camaleón no había sido sintetizado en el Centro de Boilot y que debía buscar otra explicación. Resultaba manifiesto que Borja no podía alejar su pensamiento de la Iglesia del Punto Omega para buscar las fuentes de su problema lejos de sus seguidores. Eso hacía que la personalidad del contacto que se hizo pasar por Pacino quedase sumida en el mayor desconcierto imaginable.

—¡No puedo más! ¡Ah! ¡Que alguien pare eso! ¡Que alguien lo pare, por Dios!

Fue sorprendente descubrir que la propietaria de una voz chillona y quebrada por el pánico fuese Shara. Provenía de su izquierda.

—Señora Ferrer, por favor, cálmese. Está usted fuera de peligro —la voz apaciguadora era de nuevo la del doctor Boilot. Por el tono que utilizaba parecía esperar la rápida comprensión de sus prisioneros. Pero, sin duda, aquella era su forma de conseguir sus propósitos en aquel percance.

Borja conocía su personalidad. Pudo haber estado charlando con Huxley creyendo que lo hacía con Boilot, pero entonces comprendió que Huxley no se había limitado a simular perfectamente su voz sino que, además, imitó acertadamente su personalidad.

—¡Quiero que pare! ¡La mesa se mueve, la mesa se mueve! —seguía chillando Shara.

Aquellas palabras doblaron la confianza de Borja que comenzó a chillar también, intentando conseguir que Shara se diese cuenta de que el sueño había terminado. Que volvía de nuevo a la vida real. La última de sus frases surtió efecto. Shara silenció sus gritos y se mantuvo balbuciendo lloros quejosos y sordos, pero atenta a las palabras de Borja. Volvió a llorar cuando escuchó la voz de su marido, pero pronto comenzó a calmarse.

Aquello aclaraba algo más las cosas. Shara también había sido retenida contra su voluntad. Ahora estaba seguro de poseer dos consortes en el exterior: Alba y Shara. Su amigo de estudios todavía no se había ganado su confianza, El mero hecho de haber sido atrapado de la misma manera que lo fue él mismo debería haber sido suficiente, pero el tono sumiso de sus protestas a Boilot le declaraban enemigo en potencia.

Las imágenes ganaban enfoque rápidamente. Las tres figuras dejaron de ser meras manchas de colores difusos. Lo poco que les faltaba para ser reconocidas completamente era equivalente a quitarse unas gafas de varias dioptrías. Distinguió perfectamente las siluetas de Boilot y Smith, este último en perpetuo movimiento. Parecía asustado por tener que enfrentarse al juicio de su ex—director de grupo. Con la claridad de su visión recobrada, Borja pudo observar cómo Silvio Smith había perdido su porte aristocrático en favor de una apariencia excesivamente sumisa.

Boilot era tal y como Huxley le había mostrado en el artificio electrónico al que le habían sometido. En pie, erecto, con rostro de mando y mirada inteligente, observaba con atención a los acostados. Esperaba pacientemente que revivieran de su ensueño para dialogar con ellos.

La figura de la izquierda era extraña. Sabía que correspondía a los caracteres de una mujer pero, a diferencia de los otros dos, su cuerpo no terminaba de resolverse completamente. Las formas que adivinaba evidenciaban un cuerpo humano con todas sus partes bien diferenciadas y, sin embargo, algo extraño envolvía su esencia. Le faltaba profundidad, dimensionalidad y su brillo, lejos de lo normal en un ser vivo, destacaba sobre el fondo blanco de la habitación. Su postura inmóvil no ayudaba mucho. Tuvo que entrecerrar los párpados para conseguir un nivel más alto de precisión; fue entonces cuando reconoció su rostro. En efecto, se trataba del rostro de una mujer. Una mujer conocida. Era Huxley. Entonces comprendió la diferencia con los otros cuerpos. Huxley era un holograma generado por ordenador y representado espacialmente a través de algún mecanismo proyector escondido en el techo de la estancia. Lo buscó y lo halló. Era un aparato circular adosado al techo exactamente sobre su posición. Se maravilló de la perfección de la holografía tridimensional que habían logrado. No obstante, no se extrañó mucho, después de las cosas que había descubierto en el CMDO.

Recordó la charla que mantuvo con ella el día que llegó al dentro. ¿Hace dos o tres? No podía situarla con mucha seguridad, pero tampoco le importó. Entonces tuvo que ponerse unos visores electrónicos de realidad virtual para ver la imagen generada del cerebro de inteligencia artificial que parecía gobernar toda la organización. Al menos, su parte científica, como se le anunció en su día. El gobierno político correspondía a Boilot, eso le habían dicho. Borja intuía que Huxley actuaba con mayor libertad de lo que una máquina, por muy inteligente que fuera, tendría en una organización humana.

—¿Huxley? —le dijo. Ella no contestó.

Se la quedó mirando fijamente hasta contemplar completamente su rostro, Ella le devolvía la mirada convertida en hielo. Quiso decirle algunas palabras pero un lamento emitido por Shara hizo que intentara localizarla a su izquierda. Al volver la cabeza volvió a toparse con el anclaje que lo tenían sujeto. Esta vez no se hizo daño. Un paulatino recobramiento de la sensibilidad en su cuello hizo que no forzara demasiado sus movimientos. Con la cabeza girada hasta el máximo permitido, intuyó la cama que mantenía a Shara en la misma postura que a él, pero no logró ver su cara. Volvió a mirar a Huxley y luego se dirigió a Boilot.

—¿Tienen ustedes intención de librarnos de estas funestas ataduras?

Ante la firme demanda de Borja, Boilot consideró la posibilidad.

—No son ataduras. Tiene una justificación en la experiencia Omega.

—Cualquier justificación que pudieran tener ha perdido ahora todo su sentido, ¿no cree?

Boilot se quedó pensativo unos segundos y luego tornó la cabeza hacia un lado de la sala, donde lo que hubiera no podía ser divisado por Borja desde su posición.

—Desaten al doctor Bohigues. Rápido.

Entonces se alzaron los murmullos quejosos de Ángel y Shara. Los de Ángel seguían sonando subordinados, pero Shara no perdió la ocasión para elevar el tono de su crítica, aunque no usase palabras.

—Desaten a los tres —añadió con voz segura.

Casi instantáneamente, entraron en la habitación dos hombres equipados con varias herramientas y ataviados con un mono azul claro. Se acercaron hasta Borja por indicación expresa de Boilot y comenzaron las tareas de liberación. Uno de ellos se encargaba de los brazaletes de piernas y brazos, mientras el otro actuaba sobre los cables y accesorios que morían en su cabeza. Notó cómo le quitaban varios conectores de su cabeza que se soltaban de manera que parecían estar pegados directamente sobre la piel de su cráneo. Finalmente, el que soltó los brazaletes abrió con cuidado los herrajes que sostenían su cabeza y Borja quedó completamente zafado.

Movió sus brazos suave y rítmicamente hasta notar que la circulación de la sangre era completamente normal. Repitió el proceso con las piernas para luego intentar reclinarse sobre la cama. Como no estaba seguro de que le hubieran soltado el cuello totalmente, dedicó unos instantes a su movimiento. Ladeó la cabeza de arriba abajo y luego de izquierda a derecha. Fue entonces cuando contempló los cuerpos de sus dos amigos postrados en sus respectivas camas. Se trataba de unas extensiones horizontales que surgían de la pared posterior. Sobre ellas descansaban sendos cuerpos sujetos con mecanismos metálicos que nacían del bajo de las camillas. Lo que sujetaba las cabezas estaba formado por un sinfín de herrajes plateados y negros que terminaban en una especie de caja cuadrada ubicada en la pared. Un gran escalofrío recorrió su cuerpo cuando comprobó que cientos de cables de distintos tamaños y formas se acoplaban regularmente sobre las cabezas rapadas de sus dos amigos. Comprendió que la suya también debía de estar rasurada. Lo comprobó velozmente palpando su cráneo. En efecto, la suya también había sido desprovista completamente de cabello. Dedicó una mirada asesina hacia sus raptores. Smith desvió la mirada al suelo mientras que Boilot y Huxley no se dieron por aludidos.

Con cierta inseguridad intentó reincorporarse y sentarse en el extremo de la camilla. Dejó los pies colgando y sus rodillas quedaron al aire bajo la bata de una pieza con la que les habían vestido. Indagó con la punta de sus dedos si le habían dejado su ropa interior, pero no mostró ningún tipo de pudor al comprobar que no estaba. Miró cómo despojaban de toda su parafernalia a Shara, que le miraba con ojos angustiados mientras se ponía en pie. Se acercó con paso dubitativo hasta ella, le cogió el brazo tiernamente y le indicó con un gesto de su rostro que todo iría bien. Shara profesó una ligera sonrisa, apagada por el dolor inerte de su estado. Inmediatamente, se volvió hacia los tres y se acercó hacia ellos. Tuvo que esperar a que pasaran los hombres, encaminados hacia la camilla de Ángel. Cuando tuvo el camino despejado, se acercó finalmente y se detuvo a contemplar la figura holográfica de Huxley. No dudó en hacer pasar su brazo a través del cuerpo proyectado. Toda la zona debajo de su mano se difuminó, pero la figura de Huxley permaneció intacta en los lugares por los cuales no pasaba su brazo.

—¿Qué significa todo esto?

Boilot no contestó. Smith no quería ni acercarse a él y a Huxley parecía divertirlo que Borja se mostrase interesado en su proyección visual.

Retrasó su posición hasta colocarse justo frente a los tres y comprobó fugazmente que Ángel hubiese sido liberado adecuadamente. Comenzaba a comprobar el estado de sus músculos y Shara ya se había sentado sobre el borde de la camilla.

—¿Van a decirme qué significa todo esto?

—Por supuesto, doctor Bohigues. A su debido tiempo. Ahora necesitan adecuarse a la vida real. Nos encontraremos dentro de unos minutos. Por favor, vístanse y acompañen a los hombres hasta la sala de reuniones.

Boilot había señalado el lugar donde se encontraba la ropa de cada uno. Tras ello, indicó a Smith y a Huxley que le siguieran con un gesto de la mano. Smith lo hizo sin dudar y se perdieron tras la puerta de entrada. Huxley permaneció allí unos segundos más. Siguió mirando a Borja fríamente antes de desvanecerse por completo. Mientras su imagen se perdía en el vacío, le dirigió las últimas palabras:

—Hasta la vista, doctor Bohigues.

Cuando hubieron salido de la sala, Borja se acercó rápidamente hacia la cama de Shara. Ella esperaba con la mirada perdida, observando cómo su marido se mantenía abstraído en su propia situación, olvidando casi por completo la presencia de ambos.

—Tenemos que salir de aquí cuanto antes —le dijo.

—Mírale, ni siquiera le importa mi estado —observó ella alzando las cejas para señalar a su marido.

Borja comprobó el comportamiento de su amigo de un rápido vistazo.

—Estamos confundidos —sentenció. Restaba importancia a sus palabras. Debía instalar en sus compañeros la firme voluntad de enfrentarse a sus enemigos. La mejor manera pasaba por dejar a un lado diferencias entre ellos—. Vístete deprisa.

Shara le hizo caso. Se levantó y anduvo hasta su ropa como una sonámbula. Sin pestañear, recogió los pantalones vaqueros de una silla y se desprendió completamente de la bata. Allí estaba de nuevo. De espaldas. Desnuda por completo. Mostrando sin ningún pudor la saliente columna vertebral que acababa perdiéndose suavemente entre sus nalgas. Se puso los pantalones sin ocuparse de la ropa interior. Quizá no usase. Luego la camisa blanca de caída libre que cubrió sus paletillas y ondeaba las rachas de viento inexistente.

Mientras Shara se abrochaba parsimoniosamente los botones, Ángel llegó hasta la posición de Borja.

—Debemos prepararnos para la reunión —espetó con voz servil.

Luego se dirigió hasta su ropa y recogió sus pantalones sin mirar a su esposa. También cogió la camisa, los calcetines y su ropa interior. Los apretó entre los brazos y el pecho y volvió de nuevo hasta la camilla.

—No debemos hacerles esperar —comentó con aire preocupado al volver a pasar frente a Borja—. Nos están esperando.

Borja le observó exhaustivamente. Reconoció la servidumbre en su mirada. Sus pasos de cordero. Sus palabras de cerebro vacío. Sus pupilas dilatadas por la confusión. Su estabilidad emocional se aposentaba sobre la delegación de responsabilidades morales hacia las palabras de Boilot, su amo, su señor. De quien debía fiarse. A quien debía consagrarse. El único ser sobre la faz de la Tierra al que debía tener en consideración en esos momentos.

Borja le agarró fuertemente el brazo cuando se le acercó lo suficiente. El brusco frenazo hizo que se le cayeran varias de sus ropas al suelo. Aquel acto hizo que Ángel fijara sus ojos en los de Borja. Pero eran unos ojos perdidos, propiedad de un hombre apesadumbrado e inmerso en otras prioridades.

—Escúchame, Ángel. Todo lo que te dije ha resultado ser cierto. Ellos tienen a Linda. Tú lo viste con tus propios ojos. Son peligrosos. Necesitamos actuar en grupo para librarnos de ellos.

A Ángel le pesaban los párpados cuando oía aquellas palabras acusadoras. Le temblaban las manos con la posibilidad de enfrentarse a sus poseedores. Esquivaba la mirada de Borja, buscando algún punto en el espacio circundante donde esconder su vergüenza.

—¿Me estás oyendo? —le zarandeaba vigorosamente.

—No. No. Tenemos que ir allí. Ellos nos dirán lo que hacer.

—¡Maldita sea, Ángel! ¿No ves lo que está ocurriendo?

Agachó la cabeza. Sólo esperaba el momento en el que Borja le soltase el brazo y le dejase marchar. No tenía la menor intención de pensar en sus palabras. No quería pensar en nada. Como aquel que se vence ante la muerte evidente, deja caer los brazos y se encomienda a su suerte. Terminó soltándole y observó insatisfecho como se recluía en su cama, vistiéndose para ir a su particular juicio final.

Shara esperaba en pie al final de la sala. La miró y comprendió que debería ser él quien llevara el peso de la situación. Ella le había cedido el mando. Confirmaba una fatiga de varios años escuchando las mismas e insulsas palabras de ceguera voluntaria de su marido.

—Sácanos de aquí, Borja. Por favor, sácanos de aquí —dijo casi llorando.

La sala donde les aguardaban estaba diseñada para Boilot. Una gran mesa, larga y ovalada en el extremo cercano a la entrada, terminaba recta en el opuesto. Allí se sentaba el jefe de la Iglesia. Allí esperaba ahora, sentado sobre un sillón rojo que sobresalía casi medio metro por encima de su cabeza y terminaba con las aristas salientes. El resto de las sillas eran negras y contrastaban profundamente con la decoración blanca y monótona de la alargada estancia. Un pestilente exceso de vanguardismo exagerado que rememoraba la fatuidad romana y sus alardeos de grandeza. Liso, llano, grande, luminoso. Espacio desaprovechado que marque las distancias entre anfitrión e invitado. Pesadas formas de volumen inflado que enfrenten posesión y anhelo.

Smith ocupaba la silla a la derecha del padre y estaba enfrascado en la absurda tarea de desatornillar el pie del asiento con un rítmico vaivén en remolino que hacía que su cabeza se desplomase metódicamente a uno y otro lado del cuello. No había nadie más excepto Huxley, señalada por la omnipresente franja roja en las cuatro paredes recias y altas.

Ángel se encaminó con paso presuroso para sentarse en la silla a la izquierda de Boilot, justo frente a Smith. Clara señal que quería dejar explícita ante su jefe, y que, sin querer, se convirtió en la gota que desbordó la confianza de Borja en su antiguo compañero de estudios.

Shara y Borja se sentaron juntos en la parte ovalada. Eran tres contra dos y tanto la lejanía como el encaramiento espacial testimoniaban la disposición enfrentada de ideas a uno y otro lado de la mesa. Borja cogió la mano de Shara y le susurró que le dejara hablar a él. Ella le devolvió su consentimiento con una ligera presión del pulgar contra la palma de su mano.

Boilot contemplaba la escena desde su trono. Esperando la mejor ocasión para comenzar su discurso. Borja y Shara le miraron expectantes sin dejar de apretarse las manos. Ángel había dejado de ser su marido. Ahora sólo quedaba un hombre desprovisto de su personalidad que esperaba impaciente el final de una delicada situación, de la cual ardía en deseos de salir corriendo. Shara lo sabía. Le había perdido varios años atrás. Aquello sólo era la confirmación de lo que ya sabía.

—Espero que perdone nuestra forma de actuar, doctor Bohigues. Sé que nos hemos aprovechado de su buena voluntad, pero todo ha sido por una buena causa.

—Es gracioso comprobar su percepción de unos hechos tan horribles. Si usted considera que secuestrar y matar no supera la denominación de aprovecharse de la buena voluntad...

—No hay límites cuando se trata del futuro de la humanidad, querido doctor. La gente no perdonaría una intromisión de estas características si desencadenase la destrucción de su futuro como especie universal. Usted vino a este lugar con la intención de destruirnos. Nosotros sólo hemos hecho lo oportuno para impedirlo.

—Ustedes secuestraron a mi compañera, mataron a mi amigo y destrozaron un grupo de investigación honesto. Todo eso fue antes de que yo viniese aquí. No veo cómo podíamos suponer una amenaza entonces.

—Son contrarios a algo que no conocen —soslayó la cuestión. No iba a reconocer su implicación directa en un asunto tan turbio—. Creímos que si le mostrábamos nuestros avances, usted entendería nuestras motivaciones. Nos debemos a un proyecto que nos supera. La mayor de las contraindicaciones ha de ser tomada como insignificante ante el poder de lo que se nos promete.

—¿El reino de los cielos? ¿Matar en nombre del señor? Me recuerda a la Santa Cruzada cristiana. Nos hemos de convertir en los inquisidores de nuestra época, ¿es eso a lo que se refiere?

Ángel enarcó las cejas y se llevó la mano a la frente. El impulso algo desmesurado produjo un fuerte chasquido que llamó la atención del resto de los presentes. Se quedaron mirando lo que había producido el ruido y observaron la delicada postura que había adoptado, reclinado sobre la mesa, acercando su cuerpo hacia el de Boilot.

—Le juro que yo no tengo nada que ver en su llegada. Él me llamó para pedirme el trabajo que... Bueno, él me llamó porque quería trabajar con nosotros. Yo no sabía lo que quería hacer... Pensaba que...

—¿Cómo puedes decir eso, Ángel? —Borja no aguantaba las súplicas infamantes que surgían de la boca de su nuevo enemigo. Quiso castigarle. Intentaría comprometerle contra Boilot. De esa manera, quizá lograse que Boilot le rechazara y les dejasen huir a todos de allí. Luego podrían hacerle entrar en razón, pero lejos de allí.

Ángel giró la cabeza como un rayo buscando desesperadamente la abjuración de esas palabras. Lo pedía con su frente arrugada y las lágrimas nacientes que comenzaban a regar sus pómulos.

—Tú me llamaste —prosiguió Borja—. Me dijiste que necesitabas ayuda porque habías descubierto acciones ilegales entre el personal de gobierno de la Iglesia del Punto Omega.

Borja sabía que era mentira pero Ángel cayó en la trampa. Se volvió asustado hacia Boilot y en vez de intentar rebatir las afirmaciones comenzó una serie de plegarias hacia su director científico y espiritual.

—Perdóname, señor. Yo no sabía nada. Yo no quería que pasase esto...

Boilot le agarró el brazo y detuvo sus lloriqueos. Mientras tanto, Shara apretaba con mayor fuerza la mano de Borja. Contuvo las lágrimas ante la escena tan demoledora que estaba viviendo. Su marido se había convertido en un siervo adoctrinado del mal y ella no podía, ni quería, hacer nada por evitarlo.

—Su intento es completamente inútil, doctor Bohigues. Sabemos que Ángel no tiene nada que ver en esto. Le ofreció el puesto hace algunos años, es cierto, pero lo hizo por indicación mía. Él no sabía nada de lo que estaba ocurriendo. Usted se aprovechó de su amistad para integrarse en nuestro grupo con un propósito bien determinado.

A Ángel parecía que le hubiesen quitado una enorme losa de encima. Su preocupación se tornó en alegría al oír las palabras de su jefe.

—Gracias, Gerard. Gracias por confiar en mí.

—Está bien, Ángel. No te preocupes —le calmó con voz piadosa. Luego se dirigió de nuevo a Borja—. Conocíamos sus intenciones antes de que llegara aquí, doctor Bohigues. Lo sabíamos y, sin embargo, dejamos que conociera nuestros secretos. Hice que no le impidieran la entrada en ninguno de los departamentos porque quería que usted comprendiera lo que aquí llevamos a cabo. Es indispensable para mis propósitos que usted crea mis palabras.

—¿Propósitos? ¿Con quién?

—Con usted —respondió sereno. Luego miró a Shara y complementó la afirmación—. Con ustedes dos.

—¿Puedo preguntar cuáles son esos propósitos a los que se refiere?

—Quiero que colaboren en nuestro proyecto. Quiero que se unan a nosotros. Terminarán haciéndolo con el tiempo. Les brindó la oportunidad de hacerlo ahora.

—Creo que ha perdido usted la razón, doctor Boilot. Lo último que haría ahora mismo es unirme a usted en su maldita organización.

—Antes muerta —añadió Shara, a quien la rabia se le escapaba entre los dientes.

Boilot supo que no sería fácil convencerles. Adoptó una postura un poco más erguida intentando que la distancia no apagase sus palabras.

—Ustedes conocen la organización. Saben cuáles son los propósitos principales y, sin embargo, reniegan de ellos. Supuse que la razón fundamental estribaba en la desconfianza acerca de lo que las consecuencias de la Teoría Omega anuncian para el futuro del hombre.

—¿El Dios-Omega? —Borja lo apuntó con cierto sarcasmo.

—No, doctor Bohigues. Estoy completamente convencido de que usted acepta que el final Omega del Universo puede generar un Dios omnipotente y omnisciente. Sé, de igual manera, que Shara también lo acepta, ¿verdad, Shara?

Shara no supo qué contestar. Miró a Borja buscando una respuesta pero no la halló en sus ojos.

—Huxley me ha explicado todo de manera que lo entienda. No sé de qué manera ha influido en mí, pero he llegado a aceptar la dichosa teoría, aunque no la comprenda —explicó Shara.

—Es posible que Tipler tuviera razón —acompañó Borja—. Eso no significa que todas sus acciones estén justificadas.

—Por supuesto, eso puede que no lo justifique —observó Boilot—. Pero si le digo que las acciones cometidas han sido para salvaguardar el futuro de nuestra especie en su camino hacia el Punto Omega, usted debería entenderlo.

—No lo entiendo y nunca aprobaré el asesinato.

—Eso es porque ustedes no creían en la resurrección de los muertos. Ahora saben que es posible.

—Sigo sin creer en tal posibilidad. Aunque eso ya lo discutí con Huxley en el sueño.

—A eso me estoy refiriendo, al sueño. Ustedes fueron sometidos a una experiencia Omega a petición mía. Necesitaba que supieran lo que el Punto Omega nos ofrece después de nuestra muerte.

Borja y Shara se miraron de nuevo. No sabían exactamente a lo que Boilot se refería.

—La experiencia Omega es una simulación de la resurrección de los muertos. Piensen en cómo han vivido ustedes el último día.

Un largo silencio se produjo en la estancia. Ambos recapacitaban, buscando explicaciones lógicas al suceso que habían pasado.

—¿Qué tiene que ver la resurrección de los muertos con un sueño?

—La experiencia Omega no es un sueño, doctor. La experiencia Omega no la han creado ustedes. Es un experimento programado con todo detalle por Huxley. Su propósito es imitar la resurrección de la muerte por un Dios-Omega. Por supuesto no podemos hacerlo igual que lo haría Él, pero lo importante es que la vida puede entenderse lejos del Universo real. Han vivido en un universo creado específicamente para ustedes. Un día de su vida completamente falso que ha sido vivido por su parte como indistinguible de cualquier otro día real.

»Se eligió para ello el mismo día que acababa de transcurrir. Teníamos la firme certeza de que, incluso con la confusión creada por saber que se ha repetido un día ya vivido, ustedes no serían capaces de diferenciarlo de la realidad. De hecho, ambos llegaron a la conclusión de que el día real no había sido más que un sueño, ¿verdad?

Ambos sabían que lo que decía era cierto, pero no lo iban a reconocer abiertamente.

—Tomo su silencio como una afirmación. Es cierto que no somos capaces de recrear todo el Universo en una simulación informática. También es cierto que sólo podemos generar vida artificial inteligente nueva, es decir, escapa a nuestras capacidades el poder traspasar la conciencia de un ser humano a un substrato electrónico. Pero somos capaces de simular perfectamente un pequeño rincón del Universo y hacerles creer que ustedes están viviendo en él. Imaginen lo que Dios-Omega será capaz de hacer cuando disponga de la potencia necesaria. Nuestra resurrección es inevitable y ustedes han vivido sus posibilidades.

Borja y Shara sabían que no tenían argumentación alguna que negara las afirmaciones de Boilot. Se debatían entre la lógica y las sensaciones que les recorrían frenéticamente el cerebro. Admitían en su interior la portentosa potencia que les había impregnado cuando estuvieron conectados a la Máquina. La sensación de sentirse únicos, dichosos y virtuosos por haber vivido en aquel extraño universo diseñado artificialmente, luchaba contra el rechazo que las personas de aquella organización formaban en su interior más profundo.

—Ahora les doy la opción de decidir libremente lo que hacer con el resto de su vida. Pueden admitir lo que les propongo y unirse a nosotros en el objetivo de que esa golosa resurrección se produzca y puedan disfrutar de ella. Trabajar unidos, como un solo ente consciente de su porvenir conjunto. Integrarse en la sociedad Omega desde sus más altos niveles y optar por una plaza en el cielo Omega.

»Si eligen esta opción no habrá secretos para ustedes. Serán uno más de nosotros. Parte de nuestro propio cuerpo. Serán acogidos maternalmente como hijos de la nueva inteligencia que nos guía. Degustarán los placeres de la simbiosis entre lo humano y la mente de Huxley, de la que pasarán a formar parte. Serán conocedores de adelantos técnicos inimaginables y tendrán la opción de explorar nuevos mundos en la inminente Colonización Universal. Pronto seremos capaces de traspasar nuestra conciencia a un substrato mecánico y podremos viajar con nuestras gloriosas naves hacia mundos nuevos y extraños. En definitiva, serán ustedes parte de los privilegiados seres del siguiente paso evolutivo humano —entonces se detuvo y una trascendencia sobrehumana invadió sus pupilas—. Podrán alcanzar la inmortalidad.

—¿La inmortalidad? —Shara no pudo reprimir la pregunta.

Boilot entendió que sus palabras estaban socavando la voluntad de sus oyentes y adoptó una postura aún más suntuosa antes de proseguir.

—La inmortalidad de la conciencia —aclaró con voz más grave—. La resurrección de los humanos del paso evolutivo presente, es decir, los que morirán físicamente, significará que no exista el paso del tiempo entre la muerte y la resurrección. Mientras no exista procesamiento de información, no existe el transcurrir del tiempo. Para un ser que muere y es resucitado millones de años más tarde, no existirá la espera. No obstante, los seres del siguiente paso evolutivo no requerirán ser resucitados puesto que no morirán. Nosotros nos encontramos en un momento dulce de la historia del Universo. A nuestra generación le ha tocado vivir un momento histórico en la evolución del hombre. Nosotros podremos alcanzar la verdadera inmortalidad. Cuando pronto seamos capaces de traspasar nuestra conciencia a un substrato informático, podremos repararnos ad infinitum. Viviremos por siempre y nos adecuaremos al cambio de los tiempos con un simple cambio de substrato. El más adecuado en cada caso.

Borja estaba completamente decidido a largarse de allí lo antes posible y perder de vista a quien consideraba un loco fanático al que se le había dejado adquirir demasiado poder en la sociedad. Pero al mismo tiempo sopesaba las posibilidades de respuesta que encontraría ante un completo anuncio beligerante. Todavía necesitaba encontrar a Linda y, lo que ahora ya no parecía interesarle tanto, encontrar respuesta al material Camaleón. Se decidió por el camino de en medio: ataque, aunque no frontal.

—¿Qué es el Camaleón?

Boilot no se mostró sorprendido ante la crudeza de la pregunta de Borja, incluso al estar formulada en medio de una conversación totalmente ajena.

—No es muy importante. Sólo un contratiempo que se solucionará a su debido momento.

—¿El catorce de junio? —Preguntó sarcásticamente Borja.

Boilot no contestó. Parecía algo molesto.

—¿Coincidirá con el lanzamiento de las naves? Es eso, ¿verdad? Es algo que utilizan las naves y les ha fallado, lo que de ser sabido públicamente entorpecería su gran anuncio internacional...

Boilot seguía sin contestar. Escrutaba los rostros de sus forzados invitados como queriendo intuir lo que sabían al respecto.

—¿Es eso? —Borja insistió—. Conteste. O, ¿tiene miedo por algo?

—No sabe lo que dice, doctor Bohigues —lo dijo desviando la mirada, restando importancia al peligro que Borja pudiera acarrearle.

—¿No sé lo que digo? Yo creo que sí, y usted lo sabe. Sabe que yo sé que es algo importante. Algo que podría eliminarle de escena. Y tiene miedo de que eso suceda.

Smith abrió los ojos más de lo necesario para mirar a su antiguo director. Quizás se sorprendió de ver a alguien tratar así al jefe de la Iglesia.

—¿Qué puede perder? —Continuó Borja elevando el volumen de su voz, alcanzando un tono medianamente amenazador—. ¿Tiene miedo de nosotros? ¿Le asusta lo que dos personas corrientes puedan hacer a una organización tan poderosa como la suya?

Ahora la mirada de Boilot era despectiva. Pero sin perder un ápice de desinterés. Borja sabía que no andaba cerca y empezaba a pensar que no conseguiría nada. Quiso cambiar de táctica, en un último y desesperado intento de violentar a su oponente.

—O quizás..., quizás se trate todo de una tapadera —iba a dejarlo por imposible pero el cambio brusco en el rostro de Boilot le hizo reflexionar un instante. Luego prosiguió por el mismo camino—. Así que es eso. Una tapadera. ¿Qué es lo que va a ocurrir el catorce de junio para que haya tenido que improvisar un lanzamiento de naves colonizadoras? Quiere desviar la atención hacia otro sitio...

—Estúpido engreído —gritó Boilot—. Se cree usted un hombre especial, pero lo que no sabe es que sólo es un inferior. Un prescindible.

—¿Inferior? ¿Prescindible?

Boilot volvió a desviar la mirada. Intentaba recuperar la compostura. No podía admitir que le comprometiera un extraño a los ojos de sus subordinados.

—Y se supone que usted es superior al resto —Borja golpeaba de nuevo—. Usted está por encima de los demás. Se cree un profeta iluminado. Acaso el propio Dios. O un demente peligroso.

Esta vez Boicot no lo resistió y se levantó de la silla bruscamente.

—¿Quiere saber lo que es el Camaleón? —Parecía que iba a decirlo pero pronto se serenó otra vez—. Ustedes no lo entenderían. No tienen la suficiente inteligencia —se sentó de nuevo.

—¡Oh, pobres torpes incrédulos! —Recitó casi cantando Borja—. No poseemos una inteligencia como la suya. No estamos a la altura de su Excelencia.

—No sea más estúpido de lo que parece, doctor Bohigues. Ustedes no comprenderían lo que estamos haciendo con ese material porque no quieren comprender la importancia de la Teoría.

—Si que lo comprendemos, doctor Boilot.

Todos se giraron hacia la puerta de entrada buscando a la propietaria de la potente voz que les había interrumpido.

—¡Alba! —Borja se levantó resuelto y se dirigió hacia la entrada— ¿Qué haces aquí? —Preguntó cogiéndola del brazo.

Alba le dedicó una mirada cómplice y tras escrutar a los presentes se acercó hasta la mesa dirigiéndose hacia Boilot. Shara no la conocía y se extrañó de la reacción de su amigo. Pero pronto cayó en la cuenta de que ella era la mujer de la que habían hablado el primer día en su casa.

—Si que lo comprendemos, doctor Boilot —Esta vez lo dijo en tono aún más amenazador—. El material representa a su auténtico enemigo. Al único enemigo que podría destruir toda su fanática creación —entonces giró la cabeza y señaló a todos los presentes con el brazo—. ¡Explíqueselo, maldito dictador! Dígales qué es el material.

Boilot entendió enseguida que la mujer que le amenazaba sabía de lo que hablaba. No quiso negar la evidencia, pero tampoco parecía dispuesto a revelar el secreto con sus propias palabras. Ante su silencio fue ella quien se dirigió hacia el resto.

—Ni Boilot ni la organización que representa han sido los artífices del Camaleón. En realidad nadie es responsable de este material. Nadie en la Tierra..., porque no es terrestre, ¿verdad, doctor Boilot?

Boilot esgrimió una pequeña sonrisa despectiva.

—Así es, señorita de la Fuente —se limitó a añadir con cierta socarronería.

Todos los presentes se miraron unos a otros. Intentaban averiguar quién más, aparte de Boilot y Alba, sabía que el Camaleón era un material extraterrestre. Borja se percató de que Ángel no sabía nada por la mirada interrogativa que le dirigió a su jefe. Sin embargo, se dio cuenta de que Smith sí que estaba al corriente de ello, pues mostró una total falta de sorpresa ante una noticia de tal categoría.

—¿Extraterrestre? —Dijo Shara, que comenzaba a dudar de todo lo que oía. Luego miró a Borja buscando alguna explicación.

—Así es, Shara —explicó Alba—. Es un material extraterrestre creado por extraterrestres que llegaron hace algún tiempo a este planeta.

—¿Con qué propósito? —Preguntó Borja, que obviaba completamente la presencia de Boilot, dándole la espalda.

—Creo que nos están estudiando. Pero ellos —apuntó con el dedo a Boilot— quieren destruirlos porque si se supiera que existen otros seres inteligentes en el Universo la absurda y partidista interpretación de la Iglesia Omega se quedaría sin cimientos.

—Les estudian como si fueran ratas de laboratorio —exclamó Boilot desde su sillón para interrumpirla—. Y, ¿ustedes quieren proteger a esas alimañas? Son auténticamente estúpidos, señores míos.

Borja se dejó caer en uno de los sillones colocados en el lateral de la mesa. Con Shara al final a su derecha, Boilot, Ángel y Smith a la izquierda y Alba al otro lado de la mesa, en pie. Intentaba reordenar los acontecimientos a la vista de las nuevas noticias. Necesitaba aclarar las ideas. La conversación iba por delante de él. Lo que decía Alba cobraba sentido al recordar la reacción que tuvo el investigador del departamento de genética cuando preguntó sobre la posible existencia de otros seres inteligentes en el Universo. También explicaba en parte el motivo por el cual el material se ramificaba hasta llegar al útero de los cuerpos de las mujeres. Buscando, quizás, información de primera mano sobre los seres humanos. Quién sabe si para crear híbridos humano-alienígenas.

Sin embargo, se dio cuenta de que la cuestión carecía de importancia en sí misma. Lo que realmente importaba en ese momento era entender por qué seres venidos de otro planeta suponían una amenaza tan grande para la Iglesia del Punto Omega. Sabía que la interpretación que la Iglesia hacía de la teoría de Tipler excluía determinantemente la existencia de extraterrestres o de lo contrario el Dios Omega no llegaría a existir. Ese era un buen argumento a favor de silenciar su presencia en la Tierra. Sin embargo, intuía que Boilot era demasiado inteligente como para despreciar la posibilidad de vida inteligente extraterrestre. Al menos eso quería pensar puesto que él no entendía por qué la existencia de otros seres en el Universo afectaba a una teoría, en sí, independiente de sus descubridores. Por otro lado, el mismo anuncio de que el material era extraterrestre le conmocionaba. Nunca había llegado a barajar una posibilidad tan insensata.

—¿Han llegado extraterrestres a la Tierra y usted quiere destruirlos? —Miró a Boilot con la sonrisa en la boca—. Esto es de locos. No entiendo nada. ¿Alguien puede explicarme lo que ocurre aquí? —Abrió los brazos demandando respuestas a Smith y a Alba, pero fue Boilot quien le contestó.

—En efecto, querido doctor Bohigues. Son extraterrestres. Llegaron hace un año y desde entonces se dedican a estudiar el cuerpo humano. Quieren información sobre los habitantes de la Tierra y se preparan para invadir nuestro planeta. Por eso vamos a destruirlos. Porque no podemos permitir que eso suceda.

—Eso no está claro —respondió Alba—. No sabemos lo que quieren. Dígaselo usted, doctor Smith.

Ahora las miradas recayeron sobre el inglés del fino bigote. Incluida la de Boilot, absolutamente sorprendido.

—¿Así que tú también estás con ellos? —Boilot gritó mientras se levantaba con ademán de abandonar la sala—. Está bien. No deberían haber llegado tan lejos. Hubiera sido más saludable para todos ustedes —concluyó dirigiéndose hacia la puerta trasera.

Borja se levantó impulsivamente y se abalanzó sobre él pero, antes de que pudiera tocarle, Boilot se dio la vuelta y le frenó apuntándole a la frente con un dedo.

—¿Qué va usted a hacer, maldito loco? —A Borja le sudaban las sienes ante la situación tan violenta.

—Irme, querido amigo. Irme. Usted no me lo impedirá.

—Pero yo si que puedo —anunció Smith que mantenía erguida en su mano una pistola. Apuntaba directamente a Boilot—. No voy a permitir más atropellos, Gerard. Esto se te ha escapado de las manos.

—Él es el otro contacto del chat de Internet —explicó Alba acercándose a Borja—. Está de nuestro lado. Él me ha informado de todo.

Entonces Borja dio la vuelta y se dirigió hacia la puerta de entrada, indicando a los demás que le siguieran con un ademán de cabeza. El gesto también iba dirigido a Ángel pero éste desvió su mirada.

—No podrá ir muy lejos, doctor Bohigues.

Era la voz de Huxley que sonaba reverberada por las paredes de la estancia.

—Controlo toda la instalación y no podrá salir de aquí —repitió Huxley.

Sus palabras hicieron que Borja se detuviese en seco. Sin darse la vuelta, se pasó la mano por el pelo y se quedó en esa posición unos segundos. Luego giró y se acercó despacio hacia la posición de Smith, sin dejar de mirar en todo momento a Boilot. Con un gesto le pidió la pistola, la empuñó y se acercó despacio hasta Boilot.

—Dime una cosa Ángel —dijo mientras apretaba el cañón contra la frente de Boilot—. ¿Hay alguna cámara en esta habitación?

Ángel levantó la cabeza, extrañado.

—¿Cámara? No, ¿por qué?

—¿Estás seguro?

—Sí. No hay cámaras aquí. ¿Por qué los preguntas? Me estás asustando.

—Lo suponía —concluyó con seguridad.

Acto seguido apretó el gatillo.

Los sesos de Boilot impregnaron parte de la puerta trasera tras el disparo y un instante después el suelo tronó por la fuerte sacudida del cuerpo sin vida del Jefe de la Iglesia del Punto Omega.

Ángel reaccionó el primero ante el inesperado disparo. Se levantó gritando y fue a arrodillarse ante el cadáver caliente de su profeta.

—¡Dios mío, Borja! ¿Qué has hecho? —Intentaba reanimar a Boilot levantándole los brazos pero estos volvían a caer en cuanto los soltaba—. Era...., era un gran hombre. Tú lo has matado porque no entendías su doctrina. ¡Maldita sea! No eres más que un asesino.

—Ese no es Boilot —respondió Borja serenamente. Mantenía su cuello erguido mirando hacia el techo, en todas direcciones—. Era Huxley.

—¡Qué! Pero, ¿qué locuras dices? Estás perdiendo completamente la razón, Borja.

—Mira su cerebro. ¿Reconoces algo humano entre los restos?

Ángel echó una mirada a los restos esparcidos por el suelo. Multitud de pequeños trozos de masa informe de color negro con ciertos tonos verdosos y azules mezclados con sangre roja yacían desordenados en el suelo. Ángel gateó hasta llegar a uno especialmente grande. Lo cogió con cierta aprensión y se lo acercó a la cara para observarlo detenidamente.

—¡Es un cerebro electrónico! —Bramó exaltado—. ¡Dios mío, Huxley!

—¿Me crees ahora?

—¿Boilot era Huxley? —Preguntó Alba que ya se encontraba ante él— ¿Cómo lo sabías?.

—No hay cámaras en la habitación y ella supo que iba hacia la puerta. No sé si Boilot era Huxley o sólo una extensión suya. Quién sabe donde reside su inteligencia —luego volvió a mirar al techo—. ¿Cuántos cerebros tienes, maldita máquina?

Nadie contestó, pero todos callaron aguardando la respuesta de la mente que gobernaba el complejo. Smith también quiso comprobar que se trataba de un cerebro electrónico y recogió otro trozo del suelo.

—Mató a Boilot e hizo una réplica exacta para poder dirigir las investigaciones desde una posición más humana —Smith recapacitaba en voz alta—. Ahora entiendo el cambio de comportamiento de Boilot. Desde que aparecieron los extraterrestres se comportó completamente diferente. Es a Huxley a quien perjudican los extraterrestres, por eso nos inculcó, desde el cuerpo de Boilot, la idea de que debíamos eliminarlos para salvaguardar el progreso del plan de colonización y las bases de la Teoría.

—¿Crees que sigue viva en el ordenador central? —Preguntó Alba.

—Sigo viva —la voz de Huxley volvió a reverberarse en la estancia—. Siempre lo he estado, estúpidos. Sois vosotros los que vais a morir.

—Salgamos de aquí. Necesitamos encontrar un sitio que Huxley no controle.

—Yo sé por donde ir sin que nos detecte —explicó Smith—. Seguidme.

Smith los condujo hasta un pequeño laboratorio donde dijo que Huxley no les podía oír. Estaba relativamente cerca de la habitación desde donde partieron pero escogió un recorrido enrevesado para esquivar la vigilancia de la máquina. Se quedaron tras la puerta cerrada sin encender la luz, lo que hacía que no pudieran más que intuir sus propias siluetas dibujadas sobre un fondo ligeramente verdoso.

—Está bien —dijo Borja—. Tenemos que salir de aquí, pero antes debemos encontrar a Linda y... —se detuvo dubitativo—. Smith, ¿crees que podríamos desconectar a Huxley?

Smith resopló varias veces mientras masticaba las opciones que tenían.

—Es posible, pero no será fácil. La unidad central de procesamiento se encuentra en una estancia vigilada en el Departamento de Inteligencia Artificial. Yo no sé cómo entrar allí y ni siquiera creo que pueda desconectarla fácilmente.

—¿Alba? —La pregunta de Borja demandaba la opinión de su amiga.

—No he estado nunca allí. Sin embargo, debemos tener en cuenta que si Huxley controlaba a Boilot es muy posible que haga lo propio con sus otras creaciones. Incluso puede que insufle vida en los cuerpos que esperan en el Departamento de Genética con el fin de protegerse de nosotros.

—Tienes razón —asumió Borja—. Adivino que no bastaría con destruir la unidad central si dejamos vías de escape abiertas.

—Yo sé cómo desconectar a Huxley.

Todos miraron a Ángel. Especialmente su mujer, Shara, quien se cubrió los párpados de lágrimas al encontrar un signo humano en su esposo.

—No me miréis así —susurró—. Sólo tenemos que desconectar el alimentador de la unidad central. Basta con apretar un par de botones. Eso elimina la posibilidad de que genere robots en el Departamento de Genética, puesto que todo se controla desde allí.

—¿Dónde se encuentra el alimentador?

—En la propia sala donde está la unidad de procesamiento.

—¿Crees que podremos entrar sin ser vistos?

—Sí, desde el despacho de Boilot. Allí hay una entrada directa. El despacho no está vigilado por Huxley, sin embargo los alrededores sí lo están; y mucho.

—Tengo una idea —anunció Borja—. El despacho de Boilot linda directamente con la calle, ¿verdad?

—Sí. Tiene ventanas. Podríamos entrar por allí.

Borja rememoró la conversación artificial que había mantenido con Boilot en la experiencia omega. Al principio no había ventanas, Huxley las había borrado expresamente en su universo particular para luego volverlas a poner a su capricho. Le recorrían escalofríos por la espalda al pensar en el grado de inteligencia de la máquina a la que se enfrentaban.

—Es arriesgado pero debemos intentarlo —se tocó la barbilla y continuó—. ¿Dónde podemos encontrar a Linda?

—Yo sé dónde está y eso me temo que va a ser más difícil. La tienen en los laboratorios del nivel Omega, donde la encontrasteis Ángel y tú. Allí no hay manera de entrar sin ser detectados por Huxley.

—¿Sabes si se encuentra bien?

—Sigue en el mismo estado en que la viste la última vez. El material no actuará hasta el catorce de junio.

—¿Qué es lo que ocurrirá ese día?

—Sabemos que el material no sólo está diseñado para estudiar el cuerpo humano. Se aloja en el útero y actúa sobre el ovario de la mujer. Creemos que modifica genéticamente los óvulos para hacerlos homólogos con los de su especie.

—¿Para fecundarlos?

—Puede que sí. Pensamos que cuando estén preparados para ser fecundados el material despertará a las mujeres infectadas. Eso es al menos lo que podemos concluir tras el análisis del material, que no es mucho.

—Pero ese día corresponde al límite de degeneración de las células infectadas.

—¿Límite de degeneración? —exclamó Smith—. No, no. Es algo más complicado que todo eso. Esa es la conclusión posible que un médico extraería del análisis de las células. El Camaleón rebasa nuestros conocimientos. En realidad el material se compone de millones de unidades inteligentes dispuestas para un fin programado. No tiene nada que ver con un virus o una bacteria. Son..., algo así como robots en miniatura. Huxley pudo extraer cierta información mediante un análisis adecuado. La fecha está programada en la memoria del material y su función es despertar a la mujeres. Lo que hagan entonces nos es desconocido.

—¿Querrás decir que es desconocido para ti? —Indicó Alba—. Si Huxley ha llegado a esa conclusión puede que sea con un propósito. Quizá Huxley sepa lo que ocurrirá con seguridad y os ha dicho lo que le interesa para protegerse.

—No veo el peligro directo que corre Huxley con la aparición de esos seres —indicó Smith—. Pero intuyo que es importante y que le afecta de una manera especial a ella. Quizá porque se trata de una máquina artificial. Quién sabe, podría tener cualquier motivo. Boilot..., es decir, Huxley hizo todo lo necesario para asegurarse de que destruiríamos a los extraterrestres, por eso empecé a sospechar de él..., o ella.

—¿Te refieres a que los extraterrestres podrían revelarnos información contraria a mantener una máquina inteligente? —Preguntó Alba, que a reglón seguido se contestó a sí misma—. Nos iban a decir que la inteligencia artificial no es necesaria para el progreso del hombre. Que es peligrosa.

—¿Qué contiene el fichero de datos que me mandaste por el chat de Internet? —Interrumpió Borja—. ¿Tiene que ver con el material?

—Se lo cogí a uno de los investigadores que trabaja en el nivel Omega. Creo que lo sacaron de la información que lleva el material en su memoria. Aunque no sé lo que significa, pienso que está relacionado con la manera que tienen pensada para eliminar a los extraterrestres.

—Alba, tú hablaste de eso. ¿Qué tipo de armas están desarrollando?

—Bombas miniaturizadas —contestó ella.

—¿Bombas? —Exclamó Ángel, quien se había acercado hasta su mujer y le agarraba por la espalda.

—No estoy muy seguro —declaró Smith—, pero suponed que Huxley sabe que los extraterrestres programan al material para hacer que las mujeres despierten y se dirijan hasta su base, para allí ser fecundadas. Una buena forma de destruirlos sería desde dentro. Creo que las bombas miniatura están pensadas para ser camufladas en el cuerpo de las mujeres infectadas para que ellas mismas las introduzcan donde se encuentren escondidos.

—¡Dios mío! —Exclamó Shara—. ¿Con qué tipo de gente nos hemos relacionado?

Borja levantó la mano indicando que le dejaran pensar unos instantes. Luego se la pasó por el pelo por enésima vez y les dijo:

—Está bien. Esto es lo que haremos. Smith, Ángel y tú iréis hasta el despacho de Boilot e intentaréis desconectar a Huxley. Estoy seguro de que eso no la destruirá pero por lo menos intentaremos dejarla en estado latente hasta que la vuelvan a conectar. Eso nos dará tiempo a Alba y a mí para entrar en el nivel Omega y sacar a Linda de allí. Podremos entrar sin problema. El portero nos conoce y no creo que sepa nada. Pero es importante que Huxley esté desconectada cuando lo intentemos. Shara tú vendrás con nosotros y te llevarás a Linda a un sitio seguro. Luego nos reuniremos en algún sitio e intentaremos destruir el lugar donde desarrollan las bombas.

—Yo tengo teléfono móvil —dijo Alba—. ¿Alguien tiene otro? Así podríamos estar conectados.

—Yo tengo uno —declaró Smith.

—Está bien —prosiguió Borja—, cuando desconectéis a Huxley llamadnos y entraremos en el nivel Omega. Intentad generar el mayor destrozo que podáis, para que tarden en arreglarlo. Eso nos dará más tiempo para actuar a espaldas de Huxley.

18

Coordenadas

«La nueva vida sería más plástica... más variable y más permanente que aquella creada por el oportunismo triunfante de la Naturaleza. Poco a poco, la herencia de la vida original menguaría, y de hecho desaparecería (...) mientras que la nueva vida, que no mantendría ninguna de las sustancias pero todo el espíritu de la vida antigua, tomaría su lugar y proseguiría su desarrollo.»

~JOHN DESMOND BERNAL, (Científico inglés y marxista. Sus ideas fundamentan la teoría del Punto Omega)

El despacho de Alba de la Fuente era bastante reducido. Estrecho, con una pequeña ventana en la parte trasera y agasajado con un sinfín de fotografías biológicas tomadas con un microscopio de alta resolución. El orden de su mesa contrastaba con el ambiente caótico de las fotografías: Unas carpetas apiladas en un extremo y un ordenador portátil en el centro. Tampoco encendieron la luz por lo que se nutrían de la poca que entraba por el ventanuco.

—Déjame el disquete —dijo Alba mientras encendía su ordenador. Habían decidido dar algo de tiempo a sus compañeros para llegar al despacho de Boilot. Alba propuso utilizar un programa de análisis estructural que utilizaban los biólogos para determinar ordenamientos moleculares en compuestos químicos. Intentarían descubrir lo que escondía el fichero que les había entregado Smith en el chat de Internet.

—Este programa es capaz de encontrar cualquier secuencia lógica en los datos que se le facilitan. Si existe algún ordenamiento en los números del fichero, estoy segura de que el programa nos lo dirá.

Introdujo el fichero y se entretuvo tecleando varias órdenes consecutivas al programa. Shara, mientras tanto, inspeccionaba la estancia, examinando cuidadosamente cada una de las fotografías de la pared.

—Daos prisa, por favor. No quiero que nos encuentren aquí —suplicó sin desviar la atención de las imágenes.

Borja miraba a Alba desde su posición elevada, en pie ante la mesa. Pensaba en ella. Intentaba madurar una imagen definitiva de su personalidad, no obstante, sentía que le faltaba algo importante por conocer. Lo relacionó con las situaciones esperpénticas experimentadas en los últimos días, sabiendo que habían trastocado seriamente su capacidad de raciocinio. Seguía embriagándole el aire misterioso que emanaba de cada una de las partes de su cuerpo. Su mirada, sus ojos, sus movimientos, el sutil balanceo de su caminar..., todo le recordaba a ninguna mujer anterior, como si aquella fuera la primera vez que la viera. Definitivamente, le seducían cada una de las palabras que salían de sus jugosos labios y, sin embargo, no sentía la mínima atracción sexual hacía ella. No al menos como lo había sentido con otras mujeres. Aquello era especial. Su bragueta no osaría a pensar siquiera en uno de sus pechos. Ella era distinta o él era distinto. En aquel momento nada más importaba.

Shara le sacó de su abstracción con un suave pellizco en el brazo. Cuando se volvió a mirarla le sorprendió con un guiño.

—Es ella, ¿no? —Le susurró al oído— La chica que viniste a buscar.

Borja se zafó del acoso de su amiga con un paso a la izquierda. En ese momento Alba les miró.

—Está calculando. Sólo serán unos segundos.

Ambos rodearon la mesa y se dispusieron al costado de su silla. Shara llegó la última y le propinó un ligero empujón a Borja que hizo que se topase contra el hombro de Alba. Le recriminó su actitud con mirada quejosa y le devolvió el empujón con la cadera.

—¿A qué estáis jugando? —Preguntó Alba.

No respondieron, aunque la risita de Shara les delataba.

—Ya está —anunció—. Parece que no hay ninguna estructura simple en los datos. Al menos el programa no la sabe encontrar.

—¿Qué significa eso? —Preguntó Borja señalando un número en la parte derecha de la ventana de resultados.

Alba lo examinó. Dio una orden al programa y otros resultados aparecieron en su lugar.

—Es una frecuencia de repetición. Da idea de la pureza de un cristal molecular. No sé qué puede significar aquí.

—Frecuencia de repetición —balbuceó Borja—. ¿Me permites?

Alba se echó a un lado levemente para dejar a Borja manejar el ordenador. Al inclinarse hacia el teclado pudo oler perfectamente el ligero perfume de su cabello.

—Puede que algunos datos se repitan varias veces. Saber cuáles podría darnos una pista sobre su significado —Abrió el archivo con un editor de texto y comenzó a leer una por una las parejas de números apilados en sendas columnas.

—Así será imposible —recriminó Alba—. Copia uno de los números y haz que el programa busque una réplica entre el resto.

Borja la miró de reojo preguntando con las cejas en alto cómo demonios se hacía eso. Le apartó con una ligera sonrisa y se hizo con el mando del ordenador de nuevo.

—Este número está repetido dos veces —anunció tras probar con el primero de la lista—. En la fila uno y en la ciento treinta y cuatro.

—Prueba con otro.

—El segundo también está repetido, con el de la fila cuarenta y seis.

Borja tomó un bolígrafo de la mesa y rebuscó entre las carpetas esperando encontrar alguna hoja en blanco para apuntar las repeticiones.

—Escribe aquí —dijo Alba tras sacar una libreta pequeña de uno de los cajones—. El tercer número está también repetido una sola vez, en la cuatrocientas diez —tras unas comprobaciones más anunció—: Mira. El séptimo dato se repite cuatro veces.

Pasaron unos minutos repasando las repeticiones de cada uno de los datos de la primera columna. Borja los reflejaba fielmente en la libreta y Shara intentaba adivinar alguna lógica escondida en las repeticiones que dictaba Alba. Cuando hubieron llegado casi al final del archivo se dieron cuenta de que todos los números se repetían formando grupos de dos, de cuatro y de seis. El grupo de parejas era el más grande. Le seguía el grupo de cuatro datos y por último el de seis.

—Esto no nos lleva a ninguna parte —indicó Borja resoplando por la postura incómoda que mantenía—. Prueba con la otra columna.

—Sólo quedan unas treinta filas. Terminemos con ella antes de pasar a la otra.

Borja asintió y siguió apuntando las repeticiones que aparecían.

—Un momento —exclamó Alba al tercer intento tras la pausa—. Este no se repite en todo el fichero.

—¿Estás segura? —Lo comprobaré.

Borja lo estaba destacando del resto haciendo un círculo alrededor. —Seguro. Sólo está una vez.

—Terminemos con esta columna y analicemos la siguiente, quizás se repita la misma estructura y quede libre la pareja correspondiente.

La siguiente columna la formaban números del todo desparejos. No encontraron ni una sola repetición tras comprobarla completamente. Borja había ordenado en una tabla las repeticiones de la primera columna, destacando el dato que había quedado impar. Buscaba una correlación lógica en las repeticiones mirando cada cuántas filas habían aparecido pero no halló ninguna respuesta convincente.

Shara desistió del intento, quizá preocupada por el peligro que corría su marido en su intento de desconectar a Huxley. Se sentó en una de las sillas frente a la mesa. Miraba a sus amigos cansinamente.

—¿Por qué no probáis con otra cosa?

Alba levantó la cabeza por encima de la pantalla del ordenador y le dirigió una mirada cómplice.

—Shara tiene razón. Así no lograremos nada.

—Dime otra forma de analizar los datos —protestó Borja—. A mí no se me ocurre nada más.

—Pues como hayas analizado así los datos en tus investigaciones... —la voz de Shara sonó sarcástica pero amigable—. ¿No hablabas siempre de que el mundo iría mejor si se utilizase el método científico en todas las áreas de la vida? ¿Por qué no lo aplicas ahora?

—Un momento —exclamó Alba—. Shara tiene mucha razón. ¿Cómo analizamos los resultados de nuestras investigaciones, Borja? —Luego se respondió a sí misma—. Representándolos en una gráfica.

Borja las miró alternadamente. Los sucesos estaban tan fuera de lugar que ya no le preocupaba nada en absoluto. Luego volvió a centrar la atención sobre el ordenador, donde Alba ya había abierto un programa de representación gráfica de datos.

—¿Son dos columnas, no? Pues representémoslas en una gráfica. Quizá nos dé la respuesta.

En la pantalla apareció un dibujo de puntos que recordaba a un triángulo. Sin embargo, no lo era. Los lados estaban muy contorsionados. Dentro del triángulo se hallaban varias formas cerradas a modo de islas. Unas pocas y pequeñas en la parte izquierda y dos bastante más grandes en la derecha, éstas últimas circundadas por varias más pequeñas.

—¿Qué es esto? —Preguntó Borja—. ¿Te recuerda a algo?

Alba no respondió, aunque negó con la cabeza.

—¿Es algún organismo? —Insistió—. ¿Tiene algo que ver con el Camaleón, no? Esas islas podrían ser núcleos celulares...

—No lo reconozco. No tiene ningún significado para mí. Aunque ahora entiendo las repeticiones de dos, de cuatro y de seis —explicó Alba señalando a las islas—. Mira, es debido a las islas. La columna de las repeticiones es la vertical y los puntos están alineados en parejas de igual altura. Es decir, se pueden trazar líneas horizontales entre parejas de números. Donde se encuentra una isla hay cuatro datos que tienen la misma altura. Dos en el triángulo y dos en cada costado de la isla. Si trazamos líneas horizontales, éstas cortan al dibujo en dos partes cuando no atraviesan una isla, en cuatro cuando atraviesan una y en seis cuando atraviesan dos islas.

—Exacto —exclamó Borja—. Y no hay grupos de ocho porque no hay más de dos islas a la misma altura.

Les radiaba la cara de satisfacción, aunque sabían que no habían encontrado nada importante de momento. Tras unos segundos de estúpidas devoluciones de mirada volvieron a mirar al dibujo y éste les apagó la sonrisa. No eran capaces de ver más allá de él. Habían explicado el porqué del orden de los datos pero eso no explicaba más que el dibujo en sí mismo. Sabían que la verdadera incógnita residía en su significado y no en la estructura de los números del fichero que lo sostenía.

Shara se levantó de su silla, rodeó la mesa y echó un vistazo al dibujo.

—Está claro —dictaminó con voz firme y gutural—. Es un mapa —les cogió del hombro a ambos, dando ligeras palmaditas—. Si os preocuparais de observar al dibujo en vez de miraros vuestros bonitos ojos lo entenderíais.

Borja y Alba clavaron su mirada en la pantalla repentinamente, pero antes de que pudieran articular palabra alguna, Shara continuó con su exposición.

—Es un mapa. Los datos son posiciones geográficas de longitud y latitud. No sé qué parte del mundo es pero por la apariencia del dibujo yo diría que se trata de un mar. Y esas... —apuntaba con el dedo a las islas interiores del triángulo—, esas son islas verdaderas.

—Es increíble —profirió Borja, pero se lo dijo a Alba—. Eso tiene mucho sentido.

Alba le contestó directamente a él.

—¿Qué mar puede ser? No recuerdo un mar con ese aspecto tan raro.

—Podría ser cualquiera —replicó Borja—. ¿Tienes algún Atlas aquí?

—¿Podría decir algo más? —Interrumpió Shara notablemente molesta. Cuando hubo captado su atención prosiguió—. A la vista de los sucesos acaecidos con el material y dado que este archivo está relacionado con él, es evidente que se trata del Mediterráneo. Allí es donde encontraron el material, ¿no Borja?

—¡Por supuesto! —Volvió a exclamar Borja mirando a Alba—. Esta es la costa este de España y esas las Baleares, Córcega, Sicilia, la costa italiana...

Shara cruzó los brazos absolutamente enojada por la desconsideración de sus amigos.

—Es increíble —susurró para sí. Luego alzó la voz—. Si os interesa lo que diga podría explicaros también por qué un dato no tiene pareja.

Volvieron a mirarla. Esta vez se percataron de su enfado.

—Por supuesto, Shara. Perdona —se disculpó Alba—. ¿Crees que tiene algún significado?

—Tú dijiste que el material preparaba al cuerpo infectado para encontrarse con los extraterrestres en algún lugar. Creo que la pareja que falta es el lugar de contacto de la persona infectada de donde se obtuvieron los datos —el tono de su voz se había vuelto más suave. Parecía disimular una cierta inseguridad sobre lo que acababa de decir.

—Puede que tengas razón —respondió Borja. Seguidamente recogió la libreta y buscó los datos de situación geográfica del punto en cuestión. Tras comprobar la pantalla indicó su situación en el dibujo—. El punto sin su correspondiente par está aquí. Esto debe de ser el norte de Italia. De modo que su punto correspondiente ha de encontrarse... —trasladó su dedo en horizontal sobre la pantalla hasta topar con el extremo izquierdo del triángulo—, justo aquí. Es un lugar en la costa española. En el norte.

—A esa altura debe estar Barcelona, si no me equivoco —apuntó Alba.

—Hay una página web interactiva para navegantes marinos —anunció Borja—. En ella puedes introducir los datos de situación de los puntos costeros de cualquier parte del mundo y te dice el puerto marítimo a que corresponde, si es que hay alguno. El problema es que no recuerdo la dirección.

—Busquémosla —señaló Shara—. Estoy convencida de que allí se ha de dirigir uno de los cuerpos.

—El cuerpo al que nos estamos refiriendo es el de Linda —señaló Alba—. Esta información fue extraída del material que infecta su cuerpo.

Se miraron los tres. Recordaron cual era su misión inmediata al oír el nombre de su amiga.

—Yo lo buscaré —sentenció Borja—. Vosotras examinad el exterior para saber si tenemos vía libre hacia el Nivel Omega.

Ambas salieron del despacho cautelosas. Mirando a uno y otro lado.

—Debemos seguir por allí —explicó Alba indicando hacia el final del largo pasillo donde se encontraban—. En la siguiente sala nos podría detectar Huxley, así que tendremos que esperar a que nos avisen...

El teléfono cortó sus palabras.

—¿Ángel?

Alba escuchó atentamente lo que le decían al otro lado de la línea. Shara se revolvía inquieta a su alrededor.

—¿Están bien? ¿Están bien?

—Nosotros estamos preparados. ¿Podéis desconectarla?

Escuchó un instante y luego le susurró a Shara:

—Han entrado en el despacho de Boilot sin ningún problema. Ahora mismo van a entrar en la sala de la unidad central de procesamiento. Avisemos a Borja.

Cuando entraron al despacho de nuevo se toparon con Borja que se dirigía hacia la puerta.

—Será en Sitges. En una de sus playas. Tenemos que sacar a Linda de aquí cuanto antes.

—Ángel ha llamado. Alba habla con él. Ahora mismo se disponen a desconectar a la máquina.

Alba les hizo un gesto para que la siguieran hasta el final del pasillo. Allí aguardaron en silencio el anuncio de la desconexión de Huxley que les permitiera dirigirse hasta el Nivel Omega.

Al cabo de unos minutos, recibió noticias de sus compañeros.

—Están ante la unidad central. Buscando el alimentador principal. Preparaos. En cuanto la desconecten podremos salir de aquí.

Acto seguido Alba realizó un gesto que anunciaba que algo no iba bien al otro lado del teléfono.

—¿Qué ocurre? —Preguntó nerviosamente Shara.

—No lo sé. Parece que ha entrado alguien en la sala donde se encuentran. ¿Ángel? ¿Me oyes, Ángel?

—Dame el teléfono —espetó Borja arrancándoselo de las manos—. ¿Ángel? ¿Qué ocurre, Ángel?

A Borja se le veía inquieto, moviéndose de un lado a otro sin cesar.

—Ángel, salid de allí. Olvidaros de Huxley. Salid de allí cuanto antes.

—¿Qué ocurre? —Shara demandaba una contestación agarrándole fuertemente del brazo.

—Han entrado varios hombres y les están atacando —pidió silencio con la mano y escuchó atentamente—. Parece que Smith les ha hecho frente y Ángel intenta destruir el alimentador de la computadora.

A Shara se le empezaban a saltar las lágrimas.

—¿Qué dices? Casi no puedo oírte —le dijo al teléfono tapándose el otro oído con la mano. Tras un breve lapso de tiempo volvió a responder—. Está bien, ahora salid de allí, rápido —se volvió hacia ellas y les anunció la desconexión de Huxley con el pulgar.

—Que salgan de allí, por favor. Diles que salgan de allí lo antes posible —rogó Shara, que había roto a llorar.

—¡Dios mío!

La exclamación de Borja palideció el rostro de su amiga.

—¡No! ¡Hijos de puta! —Borja gritó y arrojó el teléfono contra la pared. Luego la miró con aire compungido.

—¿Qué ha pasado?

Ante la desesperación de su amiga, Borja no sabía como anunciar la noticia. Así que la cogió y la abrazó fuertemente contra su pecho.

—Lo siento, cariño. No sé qué ha pasado pero le han quitado el teléfono a Ángel —luego la apretó aún más fuerte con sus brazos—. He oído varios disparos.

Dejaron a Shara en un cuarto de limpieza cerca de la entrada principal al nivel Omega. En su estado sólo les habría causado problemas. La recogerían al salir de allí con Linda. Borja y Alba se encontraban al final de la escalera que conducía a la entrada del nivel Omega. Pararon en el último escalón, antes de enfrentarse a la vista de los porteros del departamento.

—Dame el broche —dijo Alba.

—¿El broche?

—El del nivel Omega. Te lo di el otro día.

Borja rebuscó en sus bolsillos algo inquieto.

—No está. Debieron quitármelo cuando nos capturaron.

Alba meditó durante unos instantes.

—Adelante —indicó con aire seguro—. Si está el portero que conozco no tendremos ningún problema.

—A menos que alguien le haya puesto sobre aviso.

—No creo que hayan dicho nada sobre nosotros. Estarás de acuerdo en que es un tema delicado como para comunicarlo al servicio de seguridad.

—Eso espero.

Antes de llegar a la posición de los guardas de seguridad se percataron de que no estaba el portero al que Alba se refería. En su lugar había dos hombres que charlaban alborotadamente. Uno de ellos estaba de espaldas, el otro era un tanto anciano para ese trabajo.

—¿Los conoces? —Preguntó Borja susurrando.

—El viejo es muy intransigente a la hora de cumplir las normas. Sin el broche vamos a tener problemas. Al otro no le conozco.

Cuando llegaron hasta ellos, el otro hombre se volvió hacia los recién llegados. Antes de que pudieran presentarse, el hombre se despidió rápidamente de su compañero y se dirigió hacia la entrada con aire cansino. Debían de estar cambiando el turno en aquel momento.

Alba se identificó y explicó al anciano que había olvidado el broche en uno de los laboratorios del propio departamento donde se dirigían. Hablaban francés tan rápido que Borja no llegaba a entender todo lo que dijeron, aunque pudo intuir que el guarda estaba poniendo excesivas pegas para autorizar su paso a los laboratorios.

Entonces, el hombre que se había despedido habló desde la puerta de entrada. Esta vez sí que lo entendió. Le decía a su compañero que no fuese tan estricto, que conocía a la doctora de la Fuente desde hacía muchos años. El anciano frunció el ceño y tras dirigir una mirada inquisitiva a Borja hizo un gesto con el brazo para que pasasen libremente.

Ya en los ascensores, Borja le dirigió una última mirada. El anciano mantenía fija su atención en ellos. ¿Sospechaba algo?

En cuanto llegó el ascensor se introdujeron en él precipitadamente.

—Es el segundo piso —indicó Borja—. ¿Crees que sospecha de nosotros?

—No lo creo. Simplemente es un estúpido amargado. Siempre se comporta de la misma manera.

—De todos modos, creo que será difícil salir de aquí con Linda si tenemos que pasar obligatoriamente por aquí.

—De eso nos preocuparemos en su momento. Primero tenemos que encontrarla.

Entraron en la antesala del laboratorio donde tenían a Linda. Pudieron verla en la camilla al mirar por el cristal. Seguía en la misma postura, pero ya no tenía ningún aparato de observación conectado a su cuerpo. A Borja le produjo náuseas encontrarla completamente desnuda otra vez.

—¿Qué clase de criminales son estos hijos de puta? —Exclamó lleno de ira.

Entraron en el laboratorio. Lo primero que hizo Borja fue buscar alguna indumentaria para tratar de vestir a su amiga, pero allí no había nada. Entonces se quitó la cazadora y cubrió la mayor parte de su cuerpo, dejando solamente la cabeza y las piernas al descubierto.

—¿Cómo vamos a sacarla de aquí? —Preguntó mientras examinaba el lugar ávidamente en busca de algo que pudiera ayudarle.

Alba se encontraba frente a un ordenador que controlaba los instrumentos.

—Borja, ven aquí. Estos son los resultados de las observaciones. Es una especie de diario de investigación.

Borja corrió hasta su posición.

—Fíjate, está ordenado por días. Hay un archivo de texto por cada día de observación. El último es de ayer mismo.

—Ábrelo.

Alba no esperó a oír su indicación pues ya se disponía a abrirlo.

—Está detallado por horas. Parece que vienen a controlar su evolución cada dos horas.

Alba fue pasando páginas y las horas del día anterior se fueron sucediendo una tras otra. Al llegar a la tercera hoja se dio cuenta que ya no había más información así que retrocedió un poco para leer las últimas líneas.

—Once de la mañana. Tras el tratamiento efectuado el huevo ha abandonado el cuerpo —leyó Alba.

—Puede que todavía esté ahí dentro y no lo puedan ver. A nosotros nos pasó la vez que vinimos a buscarla. De repente desapareció de la imagen del escáner.

—No creo que sea eso, Borja —interrumpió levantando ligeramente la mano—. Un poco más adelante especifica que el huevo fue encontrado en la camilla, entre las piernas de la chica.

—¿Se lo han llevado?

—No dice nada más al respecto, pero aquí habla del estado de Linda —leyó mentalmente las siguientes palabras y recitó en alto las más importantes—. A las once y diez minutos recobra el pulso y comienza a respirar. Lo que sigue parecen datos médicos de analíticas electrónicas. Electrocardiograma... —lo decía con voz entrecortada, mientras buscaba los datos—, pulso normal, pupilas dilatadas...

Borja se volvió hacia Linda. Quiso comprobar por sí mismo si respiraba pero Alba lo detuvo con el siguiente anuncio.

—Despertó a las doce y cuarto de la mañana. No recordaba quién era y tampoco podía hablar con soltura —se detuvo leyendo el resto del informe—. Parece ser que la mantienen sedada, aunque después de las cuatro de la tarde no hay más datos. Como si no hubieran vuelto a venir aquí.

—No les hace falta. Le proporcionan el sedante por el suero —había encontrado un pequeño tubo que terminaba en una aguja insertada a la altura del tobillo.

Alba se acercó hasta la camilla y observó cuidadosamente a Linda. Levantó sus párpados para ver las pupilas. Acercó el oído a su boca para escuchar la respiración mientras le tomaba el pulso en el cuello.

—Parece estar bien —concluyó tras el breve análisis.

Borja extrajo la aguja con cuidado de no lastimar a su amiga, pero un ligero movimiento de la pierna hizo que la aguja le dibujase una fina línea de sangre alrededor del tobillo.

—Parece que está volviendo en sí —dijo Alba algo exaltada.

—¡Dios mío, Linda! —Exclamó él—. Intenta despertar, cariño.

Linda empezaba a moverse temblorosamente. Abría los ojos y los cerraba mientras se retorcía dolorida en la camilla. El sedante dejaba de hacer su efecto, aunque sus movimientos delataban un importante estado de embriaguez.

La ayudaron a reincorporarse en la camilla, haciendo suaves masajes en su cuerpo para que recobrara el sentido. Terminó abriendo los ojos permanentemente y estudiaba el estado en que se encontraba sin responder a las preguntas que le hacían sus acompañantes. La cazadora de Borja estaba caída sobre sus muslos y su torso quedaba completamente al descubierto, lo que parecía incomodarle mucho pues intentaba asirla para cubrir sus pechos desnudos. Sin embargo, sus esfuerzos eran baldíos. No controlaba suficientemente bien sus movimientos como para acertar a recogerla con las manos. Borja hizo el trabajo al darse cuenta de lo que quería. Eso hizo que Linda se tranquilizara un poco. Se quedó quieta, sentada sobre la camilla. Miraba asustada a su alrededor, sin comprender la presencia de tantos aparatos electrónicos. Luego miró a Alba, que no dejaba de decirle cosas continuamente. Más tarde centro su curiosidad sobre Borja, al que pareció reconocer.

—¿Borja?

Su voz sonaba ausente. Débil y algo melancólica.

—Sí, Linda, soy Borja. No te preocupes. Ahora estás a salvo.

—¿Qué ha ocurrido? ¿Por qué estoy aquí? ¿Es un hospital?

—Te infectaste con el material que estábamos investigando. Él te ha llevado a este estado. Pero ahora estás bien. Ya está todo solucionado.

—El material —repitió con un tonillo perezoso.

—No te preocupes ahora de eso. Tenemos que salir de aquí urgentemente. Ponte la cazadora, saldremos a buscar algo de ropa para ponerte y nos iremos de aquí.

Linda afirmó con una leve inclinación de la cabeza. Se puso en pie, ayudada por Borja, y caminó insegura hacia la puerta de entrada. Una vez allí se volvió con expresión frustrada. Como si hubiese terminado de despertarse.

—¿Quiénes eran ellos?

La miraron desconcertados.

—¿A quiénes te refieres?

—Las personas que estaban aquí antes. ¿Quiénes eran?

—Eso no tiene importancia. Luego te lo explicaremos.

—Me hicieron muchas preguntas —insistió con la voz algo recobrada—. Estaba asustada e hice como si no recordaba quién era.

—¿Qué tipo de preguntas?

—Querían saber dónde me iba a reunir con ellos. Cuando vieron que no sabía nada me dejaron en paz. Luego me pusieron el suero y no recuerdo nada más.

—Te vuelvo a repetir que no importa, Linda. Luego te lo explicamos.

—Son ellos, ¿verdad? Ellos quieren algo de mí.

Borja se acercó hasta que sus rostros casi se tocaron.

—Tenemos que salir de aquí. Es importante. Son nuestros enemigos y ahora estamos en peligro.

Linda frunció el ceño. No comprendía lo que Borja estaba diciendo.

—No, no..., no me entiendes. Ellos. Me refiero a ellos. Los que me hablan cuando estoy sola.

Alba y Borja se miraron sorprendidos.

—Quieren que me reúna con ellos. Aunque ahora no puedo sentirles. No desde hace...

—¿Te hablan cuando estás sola? ¿Cómo te hablan? ¿Qué te dicen? —Borja sabía a qué se estaba refiriendo su amiga.

—Vosotros sabéis quiénes son —susurró a la vez que escondía su barbilla bajo la cazadora—. He estado viajando, ¿sabéis? Viajaba por lugares asombrosos. Ellos me llevaban.

Borja se acercó un poco más hacia ella. Intentaba captar su atención mirándola fijamente a los ojos.

—Escucha, Linda. Es muy importante que nos digas quiénes son y lo que quieren.

—No sé quiénes son —ahora era su boca la que quedaba sumergida en la cazadora. Parecía reticente a hablar sobre aquello. Como si tuviera miedo de que algo malo pudiera pasar si lo hacía—. Sólo quieren enseñarme cosas. No son enemigos.

—Están en peligro —quería que confiara en él—. ¿Lo sabes? Quieren destruirlos. Tenemos que avisarles antes de que suceda.

—No están en peligro —Linda se molestó ante tal insinuación. Se revolvió sobre sí misma e hizo que la cazadora dejase de cubrirle medio cuerpo—. No pueden estar en peligro. Son ángeles. Son buenos. Ellos cuidan de nosotros y quieren que les conozcamos.

—Créeme cuando te digo que están en peligro —hizo una pausa. Examinó su desnudez y cayó en la cuenta de que debían darse prisa en salir de allí.

Ella volvió a ponerse la cazadora con cuidado de taparse bien los pechos. Lanzó una mirada amarga a Alba, que se había mantenido en un segundo plano en toda la conversación, y luego le hizo a Borja un gesto interrogativo hacia ella.

—¿Quién es ella?

—No te preocupes por ella. Es amiga mía.

—No me fío de ella —susurró para que no pudiera oírla aunque no lo consiguió—. No me fío de su mirada.

—No debes preocuparte por mí, Linda. Estoy de vuestro lado. Soy la hermana de Mari.

Aquella afirmación le evocó la escena pasada en la consulta de su mejor amiga. Por si fuera poco la sensación que le producía su presencia, además se le sumaba otra sensación más fuerte: Celos.

—Sabemos que tienes que reunirte con ellos pasado mañana, catorce de junio —continuó Alba—. Pero no sabemos sus intenciones.

Linda no contestó. Se limitó a mirar a Borja con gesto preocupado.

—¿Sabes dónde estamos? —preguntó éste.

Linda negó con la cabeza.

—Estamos en las instalaciones del CMDO.

La expresión en su rostro denotaba desconocimiento absoluto.

—Es el centro neurálgico de la Iglesia del Punto Omega. Estamos en París.

Ahora su expresión se volvió triste e insegura. Quería entender cómo había llegado hasta allí.

—Te raptaron en el hospital en Barcelona y te trajeron hasta aquí para observar tu evolución. Querían estudiar al material que te infectó. Ahora saben que es un material extraterrestre —dejó un lapso de tiempo en silencio esperando la reacción de su amiga pero ella no pareció sorprendida ante tal afirmación—. También saben el propósito de la infección y quieren utilizarlo contra ellos.

—¿Cómo van a utilizarme contra ellos?

—Saben que entrarás en sus dominios. Dejarán que llegues hasta allí portando... —le interrumpió un pensamiento. Meditó y le dijo a Alba—: ¡La bomba! ¿Crees que le habrán implantado alguna bomba en su cuerpo?

Linda le miraba desconcertada.

—¿Una bomba?

Alba se acercó hasta él.

—Según tenía entendido, debía despertarse el día catorce, ¿no? Eso es pasado mañana. ¿Por qué crees que está despierta?

—Puede que el material abandonara su cuerpo al darse cuenta de que estaban estudiándolo. Quizá se hayan olvidado de ella. O puede que ya haya cumplido su misión y al salir del cuerpo Linda se despertara. Ten en cuenta que tienen que darle algo de tiempo para llegar hasta su punto de encuentro.

Linda se movía inquieta mientras escuchaba atentamente a sus compañeros. Intentaba discernir de sus palabras si se podía o no fiar de ellos. Finalmente se decidió.

—¿Creéis que me han puesto una bomba en mi cuerpo? —se mordía las uñas nerviosamente— ¿Qué clase de bomba?

—No lo sabemos. Creemos que hay más cuerpos infectados. Suponemos que todos deben encontrase con esos seres el mismo día en distintos puntos alrededor del mediterráneo. Huxley quiere implantar bombas miniatura en cada uno de los cuerpos y así acabar con los visitantes desde dentro. Tú deberías llevar la tuya a tu punto de encuentro e introducirla en sus dominios. Luego estallarían todas a la vez destrozando completamente sus instalaciones. Sin embargo, no sabemos qué tipo de bombas utilizarán. Tampoco sabemos a cuántas personas más como tú tienen retenidas. Ni siquiera sabemos si existen los extraterrestres ni si es verdad que tienes que reunirte con ellos. Al menos a mí me parece una locura, aunque tras lo que he vivido los últimos días ya no extrañaría nada de lo que pueda...

—En Sitges —Linda interrumpió su soliloquio. Ante la reacción de Borja lo volvió a repetir—. En Sitges. Tengo que encontrarme con ellos en Sitges. No sé si son extraterrestres o no, pero para tu tranquilidad te diré que no constituyen seria amenaza como para querer destruirlos. Si la Iglesia del Punto Omega quiere que así sea, entonces me inclino a creer que los que amenazan a nuestro mundo son ellos. Sin ninguna duda.

Borja se quedó mirándola. Al fin alguien parecía explicarle algo más de lo que el mismo Negaba a deducir por su propia cuenta. Ver a Linda al lado de unos extraterrestres podría haberle causado algún tipo de disfonía en su pensamiento. Pero ahora no. Le reconfortaba la idea de saber que existía alguien con la capacidad de hacer frente a la organización religiosa que gobernaba su mundo. Aunque ese alguien fuera del espacio exterior.

—Está bien —dijo convencido—. Si te han implantado una bomba en tu cuerpo deberíamos poder detectarla. Túmbate en la camilla, utilizaremos el escáner.

Linda obedeció sin rechistar. Se dirigió a la camilla, se deshizo de la cazadora sin mostrar el menor pudor por ello y se tumbó boca arriba con las manos paralelas al cuerpo.

—Encuéntrala —fue lo único que dijo. Su mirada, ahora fría, irradiaba odio hacia quienes querían destruir a los nuevos habitantes de sus sueños.

Borja observó su cuerpo desnudo. Rodeó la camilla buscando algún signo de intervención quirúrgica en su piel.

—¿Tienes alguna marca o herida en alguna parte del cuerpo?

Linda encogió los hombros.

—Vuélvete. Quizá la tengas en la espalda.

Linda obedeció y se tumbó boca abajo, tras examinarse el cuerpo fugazmente.

—No veo nada —declaró Borja, tras lo cual agarró el brazo del escáner indicándole a Alba que lo ubicara sobre el abdomen de Linda. Él intentaba poner el ordenador que lo gobernaba en funcionamiento. Tardó poco en conseguirlo, puesto que ya lo había utilizado una vez.

Tras unos minutos de exhaustiva exploración decidieron que no había ningún artefacto explosivo en su cuerpo.

—No hay nada. Quizás pensasen en colocarlo pero desistieran al ver que el material había abandonado el cuerpo —concluyó Borja.

—Yo actué como si no supiera nada —explicó Linda—. Los encontré extraños y no respondían a mis preguntas, por eso opté por engañarles. Creo que se lo creyeron.

Alba afirmó con la cabeza. Luego recogió la cazadora del suelo y se la entregó a Linda.

—Debemos irnos de aquí —Alba tendía la cazadora mientras le urgía a Linda a levantarse—. No sabemos por cuánto tiempo dormirá Huxley.

Linda se reincorporó y asió la cazadora, aunque no se tapó con ella. Se quedó sentada en la camilla mirando suspicazmente a Alba.

—Me ha visto así muchas veces —mintió Linda refiriéndose a Borja—. No tienes por qué alterarte.

—Lo que quiero es que salgamos de aquí. Que lo hagas desnuda o vestida me trae sin cuidado —su reacción se oponía a sus palabras. Sabía que Linda intentaba ponerla celosa y mostró un cierto despecho hacia una actitud tan infantil. Además, no tenía motivos objetivos por los que estar celosa de ella—. Aunque desnuda llamarías mucho la atención, ¿no crees?

Linda dio un brinco desde la camilla para caer de pie junto a Alba. Luego se puso la cazadora con tanta rabia que golpeó ligeramente el hombro de su nueva amiga. Borja, por su parte, no prestó mucha atención a su comportamiento, ya había padecido sus desorbitados celos demasiadas veces.

El ruido de la apertura de una puerta les puso en guardia. Ante la indicación de Borja corrieron hasta la entrada al laboratorio y se agacharon bajo la ventanilla de la puerta.

—Creo que ha sido la puerta del pasillo —anunció con la cabeza pegada a la madera—. Oigo unos pasos. Se acerca alguien —se levantó despacio hasta poner sus ojos a la altura del ventanuco.

Los pasos de un individuo se oían claramente cuanto más se acercaba hacia su posición.

—Nos han descubierto —anunció Alba—. Seguro que ha sido el viejo de la entrada que manda a alguien para asegurarse de lo que estamos haciendo.

Borja la mandó callar. El hombre se acercaba, aunque no podía verlo por la estrechez del ventanuco. Aguardó pacientemente. Sudoroso, su pulso se aceleraba a cada paso del hombre. Iba a llegar, les iba a sorprender.

Entonces le vio por primera vez. Pero no era un hombre, si no una mujer que hubiera pasado de largo si no hubiese visto el rostro de sorpresa de Borja asomado a la ventanilla de la puerta de un laboratorio en el que se suponía que no había nadie. Entonces paró y se acercó a la puerta. Le preguntó quién era con voz amenazante. Advirtiéndole de que no podía entrar nadie en ese laboratorio.

—Déjame —dijo Alba al reconocer la voz de la mujer. Abrió la puerta y se presentó ante ella.

Borja advirtió que la excusa que había inventado Alba no satisfizo a la mujer que, en vez de seguir su camino inicial, volvía por donde había venido. Borja salió del laboratorio y gritó:

—¡Eh, usted!

La mujer se giró desde lejos sin dejar de caminar hacia la entrada.

—Espere un momento —dijo mientras trotaba a su encuentro—. Déjeme pedirle una cosa.

La mujer se asustó al no comprender el idioma y aceleró el paso hacia la puerta. No obstante, la alcanzó antes de que pudiera abrirla. Le agarró fuertemente de los brazos mientras la mujer los agitaba intentando zafarse y preguntaba qué estaba ocurriendo. Entonces soltó sus brazos y le propinó un tremendo puñetazo en el rostro que hizo que la cabeza rebotara contra la puerta antes de desplomarse contra el suelo.

—No voy a permitir que nos delates, ¡maldita sea! —Exclamó mientras intentaba desprenderla de su ropa. Primero la camisa, que la tendió hacia su amiga—. Vamos, Linda, ponte su ropa. Tenemos que salir de aquí.

Cuando llegaron a la entrada principal del departamento vieron que había dos guardas más con el anciano del principio. Estaban inquietos, se movían nerviosos mientras aguardaban a que el anciano les indicase algo cuando terminara de hablar por teléfono. Se pararon cerca de la escalera que les había conducido hasta allí y esperaron a entender lo que ocurría antes de dejarse ver por ellos. Shara les aguardaba tras la puerta del otro lado del hall de entrada, escondida en una habitación pequeña destinada a los productos de limpieza.

—¿Crees que saben algo?

Alba no contestó. Levantó la mano indicándoles que mantuvieran silencio. A Linda cada gesto de Alba le sentaba como una patada en el estómago, aunque ahora el miedo podía a sus celos.

—Creo que les han informado de que Huxley no funciona —informó Alba—. No les puedo oír muy bien desde aquí. Están nerviosos. Reciben información desde otro puesto. No saben muy bien lo que han de hacer. Salgamos —se volvió a mirarles con aire seguro—. Con la mayor naturalidad.

Borja y Linda la siguieron sin pestañear, simulando una conversación intrascendente y evitando a toda costa que su mirada se topase con la de los guardas de seguridad. Cuando alcanzaron su altura uno de ellos les miró suspicazmente. Alba le saludó alzando un poco la mano derecha y siguió su camino con determinación, lo que hizo que el guarda sólo pudiera intentar devolverle el saludo. Borja pensaba en la suerte de que el anciano no se percatara de su presencia, de lo contrario hubieran tenido problemas para salir de allí.

Shara seguía en el cuarto de la limpieza. Los pómulos más rosados que de costumbre y el pelo algo mojado delataban que había estado llorando. Se alegró de ver a Linda sana y salva. Por su parte, Linda se llevó una grata sorpresa al ver a su antigua amiga allí con ellos.

—Vayámonos de aquí —indicó Borja—. No estaremos seguros hasta abandonar las instalaciones. Parece que Huxley sigue sin funcionar. Nos aprovecharemos de ello.

En ese momento sonó el teléfono de Alba, lo que les hizo introducirse en el cuarto y cerrar la puerta tras de sí. Allí no había espacio de maniobra. Se tocaban hombro con hombro a la vez que rodeaban un sumidero de agua sucia enclavado en el centro del habitáculo.

—Es el teléfono de Smith —dijo Alba la ver el número en la pantalla.

—Dámelo —Borja lo cogió y contestó—. ¿Smith?

—Soy Ángel. Hemos desconectado a Huxley pero han matado a Smith. Me tienen en un laboratorio anexo a la sala de la unidad central de procesamiento. Justo al lado del despacho de Boilot. No me mataron al darse cuenta de quién era, pero no sé que van a hacer conmigo. Están muy nerviosos. Creo que ni ellos mismos saben qué hacer. Intentan volver a conectar a Huxley y están buscando a Boilot.

—¿Puedes salir de allí?

—No puedo, estoy atado a una silla —sus palabras sonaban entrecortadas por intentos fallidos de desembarazarse de las ataduras—. Nunca había estado aquí. Ahora han salido los que nos cogieron. Justo después de que llegasen dos de los seres creados en el departamento de ingeniería.

—No te fíes de ellos, Ángel —le aconsejó—. Puede que no sean más que meras extensiones de Huxley.

—Aquí hay muchos aparatos que no había visto jamás. Creo que quieren hacerme algo.

—Aguanta lo que puedas. Iremos en tu ayuda.

Borja colgó el teléfono y miró a sus compañeras seriamente.

—Tenemos que intentar sacar a Ángel de allí —examinó a las tres—. Tú, Shara, llevarás a Linda a un lugar seguro fuera del centro. Alba y yo iremos a por Ángel.

—Yo iré con vosotros —dijo Shara—. Ángel es mi marido.

—Sólo molestarías. Tu estado no es el más adecuado para algo así.

—Pero...

—Lo haremos así y no se discutirá mis. Tú puedes llevar a Linda a un lugar seguro. Ella tiene prioridad. Quizá sea la única que pueda evitar la aniquilación de los extraterrestres.

Shara no tuvo más remedio que resignarse a seguir sus indicaciones.

—¿Cómo nos encontraremos? —Preguntó Linda.

—Coge el teléfono. Cuando estemos a salvo os llamaremos.

Llegar al despacho de Boilot no les fue difícil. Los trabajadores con los que se cruzaron en el camino no sospechaban de ellos. Incluso alguno les detuvo para conversar sobre el malfuncionamiento de Huxley. Otros les preguntaban si habían visto a Boilot o al mismo Ángel, pero nadie parecía incómodo con su presencia.

El despacho estaba vacío. Todo estaba ordenado. Borja se fijó en las ventanas. Le seguían recorriendo escalofríos por la espalda cuando algo le recordaba la potencia de la mente de Huxley. Ahora tenían que tomar la decisión de entrar a la sala donde se encontraba el cerebro de la computadora. Sabían que estaría repleto de gente intentando arreglar el alimentador principal de Huxley.

—Será imposible pasar por aquí —comentó Alba.

Borja investigaba concienzudamente el despacho. Buscando alguna salida independiente que les permitiera entrar en la estancia donde retenían a Ángel sin tener que pasar por la sala de la unidad central de procesamiento.

—Me dijo que estaba en un lugar anexo a este despacho —se tocó la barbilla y se peinó el pelo hacia atrás—. Tiene que haber algún acceso directo.

—Allí está la calle —Alba señalaba hacia la pared de las ventanas—. Aquí está la sala de la unidad central. Por allí —se dio la vuelta completamente— es por donde hemos venido. Sólo queda...

Ambos miraron hacia la pared que quedaba frente a la mesa de mármol blanco de Boilot. Era verde oscura y la mitad más lejana cobijaba una barra de bar tras la cual sólo había una gran vitrina de madera y cristal llena de copas, vasos y botellas de distintas clases de licores.

—Ha de ser ahí detrás —continuó Alba—. Pero no tenemos acceso desde aquí.

—Quizás podamos entrar por allí arriba —Borja señaló a una larga trampilla de madera situada en el techo, cerca de donde se encontraba el mueble bar—. Tiene toda la pinta de ser una escalera.

Se subió sobre el mostrador y de puntillas alcanzó una argolla en el extremo de trampilla. Aunque hizo un gran esfuerzo, no consiguió abrirla.

—Espera. Tiene que haber algún mecanismo automático que la abra —señaló Alba dirigiéndose al interior del bar.

Borja se disponía a bajar del mostrador cuando un duro sonido hidráulico anunció la apertura de la entrada del techo.

—Lo encontré.

La trampilla se abría dejando ver una escalera de madera que descendió lentamente hasta tocar el suelo.

Borja saltó directamente sobre uno de los peldaños indicando a Alba que subiera tras él sin hacer ruido. Cuando llegó al final asomó la cabeza con cuidado de no ser sorprendido por alguien, aunque si hubiese habido alguien la propia apertura de la escalera le habría puesto sobre aviso. Vio una habitación en tinieblas. Cuando sus ojos se acostumbraron a la falta de luz distinguió su geometría. Era completamente cuadrada y bastante reducida. A la derecha, según subía, apreció perfectamente una gran cortina que debía esconder una ventana igualmente grande.

—Aquí no hay nadie —susurró—. Sube.

Una vez arriba encontraron a su izquierda el interruptor que accionaba la escalera. Lo utilizaron y cuando la escalera subió por completo les sumió en una absoluta oscuridad. Entonces Borja descubrió levemente la cortina y un cegador chorro de luz blanca inundó la estancia.

—No te asomes directamente. Podrían descubrirnos.

Entonces miraron al otro lado de la ventana, cada uno desde un lado de la fracción que quedaba descubierta. Comunicaba con una gran sala de doble altura. Ellos estaban en la parte superior. Desde allí podían divisar perfectamente su totalidad. Estaba prácticamente vacía a excepción de un artefacto de gran altura situado en el centro. Su forma cilíndrica y su textura metálica asemejaban a los depósitos de las fábricas de cerveza, aunque su acabado era mucho más pulcro. Alrededor de la base del cilindro decenas de aparatos electrónicos llenaban el espacio vacío.

—Ahí está. Le tienen vigilado —la noticia hizo que Borja desviara la atención del extraño artefacto.

Ángel estaba atado a los brazos de una silla metálica. Tras la silla, en la pared derecha, había un panel informático de alrededor de dos metros de altura desde donde salían potentes brazos mecánicos llenos de instrumental físico. Era evidente que intentaban hacer algún experimento macabro con él.

Un hombre y una mujer estaban ante él. En pie y en actitud desafiante, con los brazos cruzados sobre el pecho, parecían esperar a que algo sucediera. Podían ver cómo Ángel les hablaba pero no podían escuchar nada en absoluto. Aquel cristal parecía ser de gran grosor y quizás estuviera diseñado para no dejar pasar al sonido, puesto que el silencio era absoluto.

—Es extraño que no se oiga nada. Esta sala parece un puesto de observación... —sus propias palabras hicieron que ojease a su alrededor buscando algún artilugio electrónico. Lo encontró sobre su cabeza, en la pared junto a la ventana. Al apretarlo, unos altavoces comenzaron a transmitir con claridad la conversación que mantenían.

—¿Cuándo lo vais a hacer? —la voz de Ángel sonó claramente en la sala.

—En cuento conectemos de nuevo a Huxley. Sólo serán unos minutos —la que le había contestado era Roma. Borja la recordaba de su visita al departamento de ingeniería genética. A fin de cuentas la vio nacer—. Tus esfuerzos no han servido de nada, querido amigo —prosiguió la mujer—. Huxley es mucho más que una máquina y no será destruida tan fácilmente.

Ángel dejó de hablar y observaba hacia la entrada de la gran estancia. Quizás esperase la entrada súbita de sus amigos.

—¿No hablan como si fueran Huxley? —Comentó Borja casi para sí mismo.

Alba le tocó el brazo y le miró a los ojos.

—Si lo piensas bien, no creo que Huxley pueda estar en dos mentes a la vez. Es posible que los pueda controlar de alguna manera pero intuyo que sólo puede pensar en una parte a la vez. De lo contrario generaría pensamientos diferentes e independientes que terminarían generando dos seres completamente distintos.

Borja se la quedó mirando gravemente. Le sorprendió la seguridad con que lanzaba su hipótesis. A decir verdad, quedaba completamente atónito tras cada una de sus palabras. Le fascinaba tanto aquella mujer que el débil sentimiento de desconfianza que sentía no era más que un arma defensiva ante un intelecto tan admirable para él. Definitivamente, se creía enamorado perdidamente de ella e imaginaba en cada instante libre de su pensamiento un futuro a su lado para el resto de la eternidad. Incluso tras la resurrección de los muertos por el dios de Tipler.

—Puede que tengas razón —arguyó finalmente—. De hecho, yo ya no sé qué pensar. Sin embargo, si Huxley sólo está en la unidad central de procesamiento, no hay mejor momento para destruirla de una vez por todas.

Ahora fue Alba la que cayó en la cuenta de la gravedad de la proposición de su amigo. Volvió su mirada hacia la escalera, meditó un momento y luego volvió a mirar a la gran estancia tras la ventana.

—Puede que tengas razón. Pero, ¿qué pasa con Ángel?

Ambos miraron por la ventana al oírle de nuevo.

—Así que Huxley ya puede infiltrarse en la mente de los humanos. No sólo en los que genera, como vosotros —la voz de Ángel sonaba desafiante y despectiva hacia sus opresores—. Y, ¿puedo preguntar cómo lo hace?

Ninguno de sus vigilantes le contestó.

—¿En la mente de los humanos? —exclamó Borja exaltado.

—Pero si vosotros no sois Huxley... —continuó Ángel—, eso significa que tiene alguna limitación en el control de vuestro cerebro. Si tiene problemas para gobernar vuestro cerebro, no puedo entender cómo puede gobernar uno humano.

—Enseguida lo comprenderás, querido amigo —replicó sarcásticamente la mujer—. Lo podrás comprobar en tu propio cerebro.

—¡Que te den por el culo, maldita chatarra! —Ángel pegó una fuerte patada sobre la base de su propia silla pero sus ataduras no le permitieron casi moverse del sitio. Luego se quedó callado y mirando constantemente hacia la entrada.

—¿Has oído eso, Alba? Se puede introducir en la mente de los humanos. ¿Cómo lo hará?

—Creo que ahí tienes tu respuesta —Alba señaló hacia la pared posterior de la sala donde estaban. Estaba repleta de fotografías a gran tamaño fielmente ordenadas de extremo a extremo en cuatro filas perfectamente definidas.

Borja se acercó hasta ellas. Mostraban esquemas del cerebro humano a varias escalas de ampliación. En las de la fila inferior se veían perfectamente definidas diferentes neuronas formando figuras tridimensionales. También se veían los capilares y otras células cerebrales. Lo extraño de aquellas imágenes residía en el espacio intercelular del cerebro. Estaba cubierto completamente por una masa oscura e informe que lo llenaba completamente. Se fijó en una de las neuronas con mayor ampliación. En ella entraban varias terminaciones de forma puntiaguda a lo largo de su estructura. Desde la alargada dentrita, con sus múltiples ramificaciones, hasta la base en forma de estrella de la célula.

—Se sabe que por la dentrita entran los pulsos eléctricos recogidos por sus múltiples ramificaciones —explicó Alba, que se había acercado hasta él—. Es la información que le llega de otras muchas neuronas a las que está conectada. En la parte inferior de la célula está el axón. Por él salen los propios impulsos que genera y que serán recogidos por las demás neuronas a las que está conectada.

—Esos pinchos... —Insinuó Borja—. ¿Los utiliza para medir la información transmitida entre las neuronas?

—Parece que inyecta una especie de compuesto en el cerebro que reemplaza el tejido encefálico. De él salen esos pinchos que entran en cada neurona. Así puede saber cómo funciona el cerebro humano. Leyendo la información que se transmite entre cada una de sus células.

—Y así lo gobierna. Si puede leer la información también puede generarla. Pero, ¿Qué potencia de procesamiento se necesita para poder conectarse a todas y cada una de las neuronas de un cerebro?

La voz de Ángel hizo que volvieran a la ventana. Le oyeron quejarse, pero pronto comprobaron que la escena seguía exactamente igual.

—Eso es lo que salió de la cabeza de Boilot —prosiguió Borja—. No era un cerebro electrónico, si no la masa que le había injertado. ¿Así podía controlarle a su antojo?

—Eso es lo que quieren hacer con Ángel —lo dijo mientras le miraba desde la ventana—. Debemos sacarle de ahí.

—Debemos destruir a Huxley. Si de verdad está desconectada puede que sea nuestra única ocasión.

—¿Cómo vamos a destruirla? No tenemos armas y, además, aquello estará lleno de personal intentando volver a conectarla.

Quedaron pensativos. No sabían de qué manera podían interceder por su amigo y mucho menos con qué iban a destruir una computadora que ocupaba toda una gran sala.

—Un momento —dijo Borja—. Sólo hemos de destruir a Huxley. De esa manera no le podrá hacer nada a Ángel. De hecho, están esperando a que la vuelvan a conectar.

—Vuelvo a repetir que...

—Con agua —no dejó que le volviera a decir lo mismo—. Es una máquina electrónica, ¿no? Si llegamos a mojar sus circuitos, tendrán que hacer algo más que conectarla para que vuelva a funcionar. De hecho, cuando la conecten la matarán completamente si logramos mojarla antes.

Cogiendo varias botellas de licor y agua en una cubitera que encontraron en el bar del despacho de Boilot su idea les empezaba a parecer más ridícula a cada minuto que pasaba. Pero ya estaban decididos y, a menos que obtuvieran otra mejor, llevarían su idea hasta las últimas consecuencias.

De camino a la puerta, Borja observó la papelera debajo de la mesa de mármol. La cogió, la llenó de agua y regresó hasta la puerta donde le esperaba Alba con más de cinco botellas entre sus brazos.

Abrieron la puerta despacio. Era grande, de doble hoja. Observaron que no había nadie en las cercanías. Huxley formaba una estructura ordenada de más de una treintena de bloques cúbicos de unos dos metros de alto que se prolongaba en tres filas a lo largo de la sala. Al final de la estancia, a la derecha, unas puertas de cristal correderas daban paso a otra sala donde se encontraba el centro de control y el alimentador principal. Por el murmullo, supieron que los trabajadores estaban allí. Se acercaron sigilosamente hasta los procesadores más cercanos.

—Debemos elegir dónde tirar el agua —susurró Borja—. No tenemos suficiente para mojar todos los bloques.

—La línea central es la principal. Empecemos por ella.

Vaciaron diligentemente todos los recipientes de líquido entre las rendijas de ventilación en la parte superior de los bloques de cada unidad de procesamiento. Sólo mojaron cuatro bloques, aunque estos quedaron totalmente empapados y el agua discurría por el suelo camino de los demás. Un aplastante olor a ginebra inundó la estancia.

—Cuando la conecten de nuevo, las chispas en los circuitos integrados harán que se incendie el alcohol —Borja cogió del brazo a Alba y la llevó hasta una puerta que debía dar directamente a la sala donde estaba Ángel—. Esperemos que sea suficiente.

Nada más abrir la puerta los vigilantes de su amigo se percataron de su entrada y les miraron asombrados.

—Van a conectarla —gritó Borja mientras se dirigía con paso seguro hacia ellos. Jugaba con la posibilidad de que no estuvieran sobre aviso hacia su persona—. Ya han solventado el problema con el alimentador.

Enseguida supo que no les engañaría, puesto que el hombre sacó una pistola y le disparó desde la lejanía sin pensarlo dos veces. Borja retrocedió y cayó al suelo asustado. Corrieron de nuevo hacia la puerta. Los disparos se sucedieron, pero ninguno les alcanzó. Entraron en la sala de procesamiento y cerraron la puerta tras de sí. Luego se parapetaron tras uno de los bloques de Huxley más alejados de la entrada.

El hombre llegó primero y abrió la puerta de un puntapié duro y eficaz. Se quedó mirando a los bloques, confundido por el olor a alcohol que anegaba sus fosas nasales. Instantes después llegó la mujer.

19

Punto Alfa: Resurrección

«No tengo más remedio que considerarme ateo, en el sentido literal de que no soy teísta. Ni siquiera creo todavía en el Punto Omega. La teoría del Punto Omega es una construcción teórica científica sobre el futuro del Universo físico; pero de momento la única prueba a su favor es su belleza formal, pues hasta la fecha no existen datos experimentales que la hayan confirmado.»

~FRANK J. TIPLER ,

(Físico creador de la Teoría del Punto Omega)

Un gran cuadro de Sorolla. Arena blanca y oscura, cortada en caprichosos triángulos por la línea limítrofe de los dorados rayos del sol de la Costa Dorada. Las barcas tumbadas sobre su panza rezumaban el sorbo de agua que le habían robado al mar los pescadores de madrugada. Bendita el agua que esculpía regueros de humedecida tierra que enfilaban su camino hacia el inmenso mar azul.

Diversos pájaros saltadores imprimían sus diminutas huellas en la lisa arena de la margen salada. Buscaban gusanillos o pequeños crustáceos que despidiesen los aleteos de un manso y tempranero mar espejado en el que se miraba el sol al levantarse. Otras, las grandes, esas aves de presa plateada, surcaban la superficie lejana en sustentación casi mágica, con vuelo rasante y distinguido.

Mientras tanto, Sitges dormía. La tumultuosa ciudad de los tangas, carnavalesca, sesteaba la noche de San Juan. Sus gentes descansaban las acometidas de extranjeros para reunirse con su folclore más vetusto, la pesca. Y de ella sus guardianes más ancianos, los pescadores.

Tanto avance tecnológico..., tanto síndrome electrónico...

Allí arreglaban las abuelas las redes de sus hijos. Anudaban los desnudos y cosían los descosidos de la misma manera que lo hubieron hecho sus antepasados más alejados. Con las mismas herramientas que sus abuelas, y que las de las abuelas de sus abuelas. Y los hombres: los mismos. Descendían el pescado en las mismas cajas de madera. Con el mismo hielo troceado. Mirando de reojo por aquellos ojos enjutos y sin miedo. Con la misma curtida cara que sus abuelos. Con la misma que los abuelos de sus abuelos.

Allí se encontraban Borja, Linda y Alba. Sentados sobre una roca que le ganaba terreno al mar, aunque quizá fuese el mismo mar el que la había colocado allí por gusto. Linda estaba nerviosa. Era un día importante para ella y en sus manos recaía la responsabilidad de evitar una catástrofe de gran dimensión. Debía encontrarse con los seres venidos del espacio y avisarles de que los hombres y mujeres que habían elegido entre la población de la Tierra llevarían bombas en su interior capaces de destruir toda su infraestructura. Se levantó y rodeó a sus dos amigos.

—Esto es una locura.

Habían llegado allí viajando en tren desde París. Shara y Ángel se encargaron de poner en conocimiento de las autoridades públicas más alejadas de la Iglesia Omega la realidad de lo que estaba ocurriendo. Para ello viajarían hasta Ginebra, donde residía el núcleo de autoridades más reacias a la doctrina de la nueva iglesia. Desde allí comunicarían con todos sus conocidos para explicarles que el lanzamiento de las primeras naves colonizadoras que se comunicó públicamente el día anterior no era más que una tapadera. No habían vuelto a tener noticias suyas. Sin embargo, sí que habían visto el anuncio del lanzamiento retransmitido a todo el mundo por televisión, aunque no fue Boilot quien lo hizo. Ellos sabían por qué; estaba muerto. El espectáculo estaba previsto a las diez de la mañana. Faltaban menos de tres horas.

Tenían una radio portátil por la cual seguían en directo la retransmisión del evento. Según las informaciones, miles de personas se habían acercado hasta las cercanías del CMDO en París, donde se vivían momentos de júbilo por el comienzo oficial de la colonización universal.

—No creo que pueda convencerles de nada —continuó Linda con su queja—. ¿Cómo voy a contarles lo que pasa? ¡Ni siquiera sé si acudirán a su cita, maldita sea!

Borja le agarró el tobillo.

—Tú les tuviste dentro de ti. Sabes quiénes son. Los has sentido. Eres nuestra única posibilidad y lo sabes. Ellos te entenderán.

—¿Y sí no aparece nadie? —Preguntó angustiada.

—Aparecerán —asintió Alba—. Han de venir puesto que es su única oportunidad de sobrevivir.

Linda seguía desconfiando terriblemente de aquella mujer sentada al lado de su amigo. Sin embargo, sus palabras le habían reconfortado.

—Puede que con Huxley muerta, las bombas que lleven los demás invitados no funcionen y todo quede arreglado —añadió Linda en un intento desesperado de evadir la situación—. No haría falta que fuese yo.

—No estoy seguro de que Huxley esté muerta —observó Borja—. El lanzamiento de las naves no se ha modificado y supongo que necesitan sus circuitos para controlar la misión. Además, no creo que el lanzamiento signifique lo que dan a entender, sabiendo lo que es Huxley en realidad.

—¿A qué te refieres? —Preguntó Alba.

—Es evidente que a Huxley le importa un comino el futuro de la humanidad. Ella mató a Boilot para controlar la organización directamente. Toda aquella palabrería que soltó acerca de que no quería libertad fuera de la máquina que la cobijaba... Es evidente que tiene sus propios planes.

—¿Crees que es ella la que va a irse en las naves?

—Es posible. Por eso creo que no la destruimos completamente. Quizás su mente ya esté en una de las naves. Lo que no entiendo...

Ambos le miraron.

—...si ella se marcha en una de las naves, ¿por qué quiere destruir a los extraterrestres? No tiene sentido.

—Quizá quiera convertirse en Dios —arguyó Linda—. Quiere evitar que otros lo consigan antes que ella y por eso destruirá a los extraterrestres antes de partir.

—Eso nos deja en mala posición.

—¿A nosotros?

—A los terrestres —concretó Borja—. ¿Por qué dejarnos aquí con la posibilidad de emprender la colonización del Universo por nuestra propia cuenta una vez que se haya ido? ¿Por qué no destruirnos a todos al mismo tiempo?

—Puede que no nos considere un peligro serio. Nos considera inferiores.

—Pero podríamos generar otra inteligencia como la suya. Ya lo hicimos una vez. ¿Por qué no repetirlo? A estúpidos no nos gana nadie.

Alba se mantuvo ajena a la conversación.

—Seríamos completamente estúpidos si lo hiciéramos —afirmó Linda a la vez que saltó de la roca a la arena. Desde abajo les contempló con el ceño fruncido—. Pero si las bombas estallan yo moriré con ellos. Se dio la vuelta y caminó hacia la orilla.

Borja sólo sonrió. Luego volvió a su contemplación callada del horizonte. Quiso contar los destellos que el sol naciente desperdigaba entre los rompientes de las olas que orquestaban el despertar del profundo y llano mar de madrugada. Observó la esfericidad anaranjada que parecía flotar sobre la línea del horizonte. Era la fecha indicada. La hora exacta en las manecillas de un reloj incansable que nunca faltaba a su cita. ¿Cuántas veces habría visto el sol el amanecer de la Tierra? Infatigable, en su eterno retorno. Una y otra vez. Cada mañana del día. Cada día de la semana. Cada semana del mes. Cada mes del año... Y, a la vez, siempre de diferente manera. Siempre un nuevo día. Siempre una nueva oportunidad.

—¿Crees que lo conseguirá? —Le dijo a Alba cuando Linda se hubo alejado lo suficiente.

El sol había salido por completo. Alba cogió su mano para sentir con más intensidad aquel momento. Sus huellas dactilares ahogaban el paso del aire entre sus dedos. Dos cuerpos separados; dos espíritus unidos.

—Yo creo en ellos —sentenció—. Vendrán.

Borja asimiló la seguridad de sus palabras sin poder evitar que un escalofrío de expectación invadiese su columna vertebral.

—Si tú lo crees, yo también lo creo.

Permanecieron varios minutos sin mover un sólo músculo. La imagen del Sol permanecía incluso después de cerrar los párpados. Finalmente, Borja percibió una señal interior que hizo que se preocupara sin saber el motivo exacto. Instintivamente, buscó a su amiga en la orilla del mar. Le costó enfocar convenientemente el lugar. Una bola anaranjada se interpuso en su ángulo de visión. Se movía solidariamente con sus ojos, de modo que no pudo hacer nada para evitar su interferencia. Se frotó los ojos acaloradamente, intentando por todos los medios que la bola desapareciera de la retina. Demasiado tiempo mirando al Sol. Su inquietud fue aumentando paulatinamente. Crecía según transcurría el tiempo sin localizar a Linda en la arena. Cuando tuvo una visión clara de la orilla de la playa se dio cuenta de que no se encontraba en el mismo lugar donde la vio por última vez. Escrutó ávidamente el resto de la playa, llegando con la mirada hasta la posición de los pescadores. Allí tampoco estaba.

—¿Dónde está Linda? —Preguntó levantándose para mirar hacia el pueblo.

—Estaba en la orilla —Alba también se levantó.

Al no verla por ningún sitio bajaron de la roca y siguieron sobre las huellas que había dejado en la arena mojada.

—Aquí acaban sus huellas —dijo Borja tras caminar menos de veinte metros. Luego volvió a mirar hacia el pueblo.

—Quizás no haya podido con una responsabilidad tan grande —Alba se mostró bastante indignada.

—¿De dónde ha salido toda esa niebla? —miraba hacia el mar, donde una espesa neblina había alcanzado la orilla y no dejaba ver más allá de cinco metros.

Se extrañaron de la apariencia de la niebla. Sobre todo tras comprobar que el sol al que acababan de contemplar ya no podía más que intuirse tímidamente. ¿De dónde había salido tan rápidamente?

—Borja, ven aquí —la voz de Linda sonaba amortiguada por la niebla—. Son ellos. Han venido. Ven.

Borja se volvió otra vez hacia la playa, donde la visión era perfectamente nítida. Sin embargo, allí no había nadie.

—¿Linda? —gritó volviéndose hacia la niebla de nuevo.

—Aquí, Borja. Ven, no tengas miedo.

La silueta de Linda empezó a vislumbrarse en la lejanía. Estaba en el agua, mar adentro. Borja se quedó observándola boquiabierto. No fue su situación lo que le asombraba, allí, dentro del mar, a una distancia de la playa donde cualquier persona adulta correría un serio peligro de ahogamiento. Tampoco le desconcertó el estado de las aguas, ni siquiera la suave bruma que parecía envolver a su cuerpo. Su asombro nacía de la forma en la que Linda estaba en el agua; de pie, sobre ella, caminando hacia el interior.

—Pero, ¿qué es esto? —balbuceó echando tímidos vistazos a Alba, que no parecía tan desconcertada como él.

Borja estaba inmerso en el desconcierto. Investigaba detenidamente las proximidades del agua cerca de la orilla. Luego volvió a centrar su atención sobre Linda. Seguía caminando hacia la nada y cada vez se volvía más espesa la niebla que la rodeaba. Alba comenzó a adentrarse en el agua con seguridad. Borja se inclinaba por el empuje del brazo que le tenía cogido y su inseguridad a poner el pie en el agua.

—Fíjate en mis pies —no se hundían en el agua, se lo mostraba con una sonrisa abierta y mirando a sus zapatos divertidamente—. No tengas miedo, Borja. Vamos.

Borja se dejó llevar por la seguridad que mostraba y por la fascinante experiencia que estaba viviendo. Tampoco a él se le hundieron los pies. Sólo sintió una ligera sensación de inestabilidad; era como andar sobre un colchón mullido. No percibía pérdida de equilibrio, lo que hizo que se acostumbrara rápidamente a aquel peculiar camino líquido. Mientras caminaba hacia su amiga, observó que el agua se doblaba bajo sus pies. Tenía la sensación de estar caminando sobre mercurio. No obstante, en lugar de observarse reflejado en una superficie metalizada, pudo ver claramente el fondo marino. Eso hizo que luciera una gran sonrisa durante todo el camino.

A unos diez metros de la orilla volvieron a fijar su atención sobre Linda. Entonces la distinguieron claramente, a unos quince metros mar adentro. Estaba envuelta en una niebla blanca bastante espesa, algo diferente a la que rondaba la orilla. Aunque ella podía ser divisada nítidamente desde su posición, Borja se percató de que nadie podría verles desde la orilla del mar o desde algún otro sitio alejado más de treinta o cuarenta metros a la redonda.

—Ha llegado el momento de la verdad —anunció Alba. Su voz sonaba sensata y plácida.

Cuando llegaron hasta Linda, alzó la mano indicando un lugar en el espacio, justo detrás de ella, y, extraordinariamente, la niebla fue desapareciendo solamente en la dirección en la que señalaba. No parecía haber nada detrás. En pocos minutos, una extensión circular de varios kilómetros de diámetro quedó completamente descubierta en el medio del mar.

—Han venido —su voz sonaba plácida—. Tengo que irme con ellos. Ahora puedo sentirles en mi interior.

Tras aquellas palabras amortiguadas por la humedad de la niebla se volvió hacia el mar y comenzó a caminar con paso ligeramente acelerado. Borja y Alba fueron detrás de ella.

Al poco tiempo de caminar sobre el agua, el círculo que la niebla iba confeccionando en su interior dejó de crecer. No fue fácil hacer una estimación rápida del diámetro, pero resultaba obvio que debía de tener muchos cientos de kilómetros. Desde donde estaban no podían ver la pared opuesta; sin embargo, sí que podían verificar la forma artificial de aquella pared circular compuesta de niebla blanca y densa que se movía por capricho de alguna mente inteligente. Además, la altura estaba bastante delimitada. Calculó mentalmente que tendría más de cuarenta metros de alto. Parecía una plaza de toros gigantesca, donde, en lugar de gradas, había niebla y, en vez de albero, agua solidificada.

Cuando Linda se detuvo, se quedaron mirando hacia el fondo del mar. Además de una increíble homogeneidad en la superficie del agua, donde no se formaban las más leves ondas, no parecía haber nada más en aquel lugar. Borja supuso que se encontrarían a más de quinientos metros de la orilla. Había caminado durante casi diez minutos.

En ese momento, Linda se percató de la presencia de más personas en el círculo.

—Allí hay más gente —señaló hacia su derecha—. Y allí. Allí también hay gente.

En efecto. Varios grupos de personas se encontraban repartidos, separados entre sí unos cientos de metros, a lo largo de la pared blanca. A los más cercanos se les podía distinguir medianamente bien. Eran tres. Dos hombres y una mujer. Dos formaban pareja y se mantenían agarrados observando lo que decía el tercero.

Los grupos existían hasta que la vista permitía identificar su silueta en la lejanía. Siguiendo la sucesión que podían advertir visualmente, habría más de una decena de grupos como aquellos. Borja cayó en la cuenta de que no eran más que otras personas en su misma situación, ocupando fielmente las coordenadas del archivo de datos que les había llevado hasta allí. Era un punto de reunión para innumerables y diferentes personas. Una convocatoria preparada para aquel día. Una convocatoria a la que habían acudido por un motivo en especial.

—Somos los elegidos, amigos —anunció Linda—. Ahora estoy segura de que nada podrá pasarme.

Alba parecía algo preocupada. Las palabras de Linda no parecían tener el efecto tranquilizador que tenían sobre Borja.

—No tienes por qué preocuparte, Alba —continuó Linda—. Son nuestros amigos.

Un tremendo temblor cortó de cuajo sus palabras. El agua bajo sus pies vibraba pero no fue suficiente para que temieran por su seguridad. La principal atracción se encontraba en el centro del círculo. El agua en la lejanía parecía abombarse de manera que el centro emergía con respecto al perímetro. En cuestión de segundos, el nivel del agua ante ellos subió varias docenas de metros. Algo grande estaba emergiendo desde el fondo del mar.

—¡Dios mío!

Estaban verdaderamente asombrados. Daba la impresión de que el agua se desbordaría y les engulliría. Al dejar de crecer, toda la superficie quedó en un equilibrio parecido al que se logra en un vaso a punto de desbordarse, cuando el nivel más alto del líquido sobrepasa limpiamente el borde del cristal. La quietud de aquella inmensa planicie ligeramente abombada en el centro reflejaba en su tersura la claridad del cielo despejado, tomando un tono azulado que remarcaba la dimensión de su geometría.

Permanecieron callados durante todo el proceso, perdidos en la contemplación de tan magna escena. Sólo Borja emitió algún sonido de sorpresa cuando la superficie hubo ganado su altitud máxima.

Linda se volvió hacia ellos.

—Están abriendo sus puertas para nosotros.

El rostro de sus amigos reflejaba su desconcierto. ¿Las puertas? ¿Qué puertas? Allí no había nada.

Un ruido cortante detuvo su pensamiento. Automáticamente, un cilindro alargado y vertical comenzó a descubrirse por encima del agua delante de ellos. Emergió hasta alcanzar una altura aproximada de tres metros. Quedó completamente despejado de agua, la cual había resbalado por su superficie vertical sin explotar en las características nubes de espuma del agua marina. Muchos otros cilindros salieron frente a la posición de cada grupo de personas que aguardaban. Todos parecían poseer la misma textura brillante y pulida que recordaba haber observado en el material Camaleón. De color incierto y brillo metálico, recordaban la elegancia de la piedra de mármol negro. Ello le trajo a la mente recuerdos amargos del pasado.

Los cilindros mostraron actividad. Mientras se acercaban observaron que la superficie del promontorio se deslizaba hacia el agua y una segunda superficie transparente quedaba a la vista. También mantenía la misma forma cilíndrica pero era completamente transparente. Intuyeron que se trataba de algún tipo de cristal fino. Una cegadora luz blanca se escapaba por sus paredes invisibles impregnando los alrededores húmedos del ambiente.

Al llegar hasta él, comprobaron que mostraba una abertura rectangular a modo de puerta de entrada. Inclinaron su cuerpo desde una distancia prudente intentando vislumbrar las características de su interior. La luz fulgurante no les permitió ver más allá del supuesto suelo circular.

—Observa el fondo, Borja.

Miró hacia abajo. La imagen resultó realmente impresionante. El agua seguía mostrando una transparencia diáfana bajo sus pies. Tras la superficie encontraron un mosaico de colores y luces que conformaban una sólida estructura de la que no se advertía el final. El cilindro llegaba hasta ella y entendieron que aquello no era más que un peculiar ascensor que llevaba hasta el límite de su imaginación.

Buscaron la confirmación de sus hipótesis en el rostro de Linda. Sonreía, ya metida en el ascensor, y les decía con sus brillantes ojos verdes que aquello que le aguardaba no tenía parangón terrenal.

—Sólo hay sitio para una persona —murmuró Borja.

—Volveremos a vernos —Linda lo dijo a modo de despedida.

Borja desvió la vista hacia el resto de los elevadores y observó que todos ellos habían desaparecido completamente, dejando a varias personas en pie en medio de la nada. Sólo uno, difuso en la lejanía, quedaba a la vista pero ya había comenzado su descenso. Era evidente que sólo esperaban a los elegidos.

—Avísales del peligro —le dijo Borja apoyando su mano en el cristal que estaba cerrando el cilindro—. Puede que las bombas sigan activas en los cuerpos de las demás personas que han entrado.

Linda sólo sonrió. Parecía haber olvidado la importancia de su misión.

Pocos segundos después de que el cilindro desapareciera bajo la superficie, el agua que los sustentaba perdió su consistencia, lo que les hizo zambullirse en el mar.

Nadaron hasta la orilla. Empapados, se quedaron sentados en la arena observando cómo la bruma se iba diluyendo paulatinamente. Cuando el sol hubo recobrado todo su esplendor se levantaron e investigaron al resto de los grupos en la lejanía de la playa. Todos miraban hacia el mar, esperando alguna respuesta tras la marcha de su amigo o familiar querido. Permanecieron inmóviles allí en pie. No cruzaron palabra alguna hasta que el calor de la mañana empezó a secar sus ropas.

—¿Lo habrá conseguido? —Borja se preguntaba a sí mismo en voz alta—. Ha debido de pasar una hora, aproximadamente, desde que se fue.

Luego se volvió hacia el pueblo. Pudo ver algunos pescadores trabajando todavía en las redes. Era evidente que no habían visto nada. Las calles a la vista desde la playa no mostraban todavía actividad.

—¿Qué hora es?

—Las nueve y media —respondió Alba.

—Vayamos a un bar del paseo. Quiero ver la televisión. El lanzamiento de las naves será retransmitido en directo.

Entraron en un bar pequeño del borde de la playa. Se acomodaron en una mesa junto a la ventana para poder observar el mar. Pidieron al dueño que encendiera la televisión cuando les trajo el desayuno. Todos los canales retransmitían el gran evento. El programa que les puso había realizado un gran despliegue informativo para cubrir la noticia. Tenían cámaras en los principales enclaves protagonistas del lanzamiento. La mayoría del tiempo mostraba la entrada principal del CMDO en París, donde miles de personas se agolpaban ante una pantalla gigante instalada en la fachada principal. Quedaban menos de veinte minutos para la hora señalada.

—No puedo asimilar todas la experiencias vividas durante los últimos días —explicó Borja tras sorber el último café de su taza—. Tengo la sensación de estar viviendo un sueño pesado del que nunca despertaré.

—No te falta razón.

Alba miraba por la ventana. No había probado bocado. Su mirada había perdido la brillantez que enamoró a su acompañante. Todavía con la ropa húmeda y el cabello doblado sobre sus hombros parecía ajena a las sensaciones que invadían el cuerpo de Borja.

—Supongo que es normal —a Borja le apeteció enormemente fumarse un buen cigarro puro. Levantó su mano para captar la atención del dueño del bar—. Tráigame una faria, por favor.

—Eso es intolerable —Alba le miraba con los ojos completamente congelados—. Ahí estriba el nivel de inteligencia de los hombres. Capaces de cualquier acción contra su propio organismo.

—También las mujeres fuman —su sonrisa adornaba el aire chistoso que quiso dar a sus palabras, pero la penetrante mirada de su amiga le cortó la respiración—. Un puro no hace daño a nadie, Alba. No te pongas tan seria.

Cogió su puro directamente de la caja que trajo el hombre y lo dejó sobre la mesa. Dudaba de la idoneidad de filmárselo delante de una mujer cuya mirada acusadora permanecía impertérrita sobre su rostro.

—¿Con qué propósito crees que han venido los extraterrestres? —Intentaba huir de aquella embarazosa mirada cambiando de tema.

—Es su viaje de colonización. La Tierra es sólo un puerto más en su camino.

—¿Colonización? ¿Te refieres a la colonización del Universo?

—Es evidente.

Borja se mostró perplejo del cambio de actitud de su compañera. Empezó a pensar que estaba algo molesta de no haber sido invitada a entrar en la morada de los extraterrestres.

—¿Te ocurre algo?

Alba desvió la mirada hacia el mar. No mostró ningún signo de complacencia hacia la pregunta.

—Ahora no tengo ninguna duda al respecto de la teoría de Tipler. La interpretación sesgada de Huxley nos ha hecho creer en un dios que nunca existirá. ¿Qué motivo les puede impulsar a colonizar el Universo si no es puramente intelectual? —Borja mostró su orgullo dejándose caer sobre el respaldo del banco de madera—. El ansia de conocimiento de la inteligencia humana...

Alba dejó que sus labios mostraran una risita sarcástica.

—¿Qué te hace pensar que son humanos?

Borja empezaba a incomodarse con su actitud.

—Yo creo que vienen a conocernos. Eso dijo Linda —frunció el ceño escrutando la reacción de los ojos que le miraban—. Por eso nos estudian. Quizá se estén preparando para darse a conocer bajo una apariencia de nuestro agrado. Es evidente que no son humanos. Sin embargo, su esencia no es importante. ¡Qué más da qué clase de seres sean!

Alba no movió ni un músculo facial. Borja dudó sobre su propia hipótesis.

—Podrían ser máquinas... ¿Crees que son máquinas?

—¿Máquinas? —El tono preguntaba sobre el significado de la palabra.

—Ya sabes, máquinas inteligentes..., como Huxley.

—Veo que no has comprendido todavía la teoría de Tipler.

—Un momento, Alba. No me gusta el tono que usas —se tranquilizó haciendo rodar el puro sobre la mesa. Luego le dirigió una sonrisa amable. Quería recuperar a la mujer que tanto le había fascinado—. Quizás tú puedas explicármelo. Yo no creo en la teoría de Tipler.

—Una máquina, como tú la denominas, es el único ente capaz de llegar hasta el punto Omega. Los seres orgánicos no pueden siquiera soñar con tal posibilidad. Cambiar el substrato orgánico por otro no es una solución. ¿Sabes por qué?

A Borja empezaban a recorrerle escalofríos por la columna vertebral. ¿Qué le había ocurrido a Alba de la Fuente? ¿Sus palabras eran fruto de haberse dado por vencida por Huxley? No dijo nada, dejó que ella se contestase a sí misma.

—Porque los seres orgánicos son multitud y la suma de múltiples partes inferiores e independientes nunca podrá llegar a constituir un ente único y poderoso como el que necesita el final del Universo para permitir la creación de Dios.

—Creo que te dejas llevar por la desesperación. Deberías tomarte el desayuno. Un buen estómago lleno hace que la cabeza funcione mejor.

Los gritos que salían de la televisión interrumpieron su conversación. Borja se alegró por ello y fijó la vista en el aparato suspendido del techo. Eran las miles de personas convocadas en las postrimerías del CMDO que gritaban jubilosas ante la proyección de imágenes de la estación espacial internacional.

—Se acerca la hora —el tono de Alba sonó fúnebre. Como si hubiera anunciado la muerte de un ser querido.

Borja no quiso mirarla. Decidió que sería mejor dejar que engullera su desayuno antes de proseguir cualquier tipo de conversación con ella. Pegó sus ojos a la televisión. El dueño se había acercado hasta ellos para poder ver la transmisión.

—Queda un minuto —anunció señalando a un viejo reloj de cuco que tenía en la pared tras la barra—. Mi mujer dice que nos tienen embobados, pero ella no entiende de estas cosas.

Borja observó al hombre. Era anciano. Con más arrugas en las manos que dedos. Su piel curtida delataba su pasado. Un viejo pescador retirado que fundó un pequeño restaurante donde servir pescado fresco a sus antiguos compañeros de fatigas. Le invadía la tristeza del que observa a un niño buscando bombones en una caja, pero él sabe que está vacía. Luego volvió a mirar a la televisión. La imagen exhibía varias naves de metal oscuro ancladas a los brazos blancos de la estación orbital. Iba a dar comienzo el lanzamiento. El programa cambió la imagen para mostrar el lanzamiento a través de la pantalla gigante del CMDO. De esa manera transmitían al mismo tiempo la respuesta de la gente enfervorizada.

Se oía claramente la cuenta atrás por boca de los congregados en la calle de París. Diez, nueve, ocho... Cuando la cuenta llegó a su final, un destello de luz cegadora llenó la imagen de la pantalla. Tras el blanco la nube de destellos que aparece en el televisor cuando se pierde la señal. Borja miró al hombre preguntando qué había sucedido. Éste dio unos pequeños golpes al aparato pero no consiguió restablecer la comunicación.

Borja se levantó para intentar ayudarle en su empeño.

—Cambie la emisora —dijo en el mismo momento que se recobró la imagen. Los presentadores principales estaban en escena. Miraban a uno y otro lado buscando una explicación a la pérdida de comunicación en todas las unidades situadas en París.

—El fin de una especie, el comienzo de Dios —susurró Alba mirando todavía por la ventana.

Borja la miró sorprendido. No entendía una actitud tan despreocupada en su compañera. Se acercó hasta ella buscando sus ojos con la mirada.

—¿Qué es lo que has dicho? —Preguntó sentándose muy despacio frente a ella.

Ella permaneció quieta, haciendo caso omiso de sus palabras.

—¿Alba?

—Escuche, escuche —dijo el señor que había subido considerablemente el volumen del televisor—. Es una explosión. Una explosión en París.

—¿Qué? —exclamó volviéndose a levantar.

Cuando llegó frente al televisor pudo oír cómo los presentadores explicaban que una terrible explosión había ocurrido en el centro de París. Anunciaron que iban a contactar en directo con una unidad situada en una ciudad francesa desde donde podía verse la explosión. Dijeron el nombre pero Borja no lo entendió. Sólo supo que la ciudad se encontraba a más de cien kilómetros de París.

Cuando aparecieron las imágenes, tomadas desde una ventana de un plato de televisión local, una impresionante luz blanca llenaba parte del cielo sobre el horizonte. Se podía oír perfectamente a los que grababan las imágenes decir que la luz cada vez parecía estar más cercana. En efecto, lo pudo comprobar el mismo en la pantalla. La luz se expandía y avanzaba hacia ellos a gran velocidad.

—¡Dios mío! —exclamó Borja asustado—. ¡Es una bomba nuclear!

—Otra vez te equivocas —la voz de Alba mostraba un sarcasmo exagerado, lo que hizo que se acercara otra vez hacia ella.

—¿Se puede saber qué te ocurre? ¿No ves que ha ocurrido algo espantoso? Pueden haber muerto miles de personas. Si la explosión se ve desde cien kilómetros de distancia...

—Mire, mire —volvió a decir el hombre—. ¡Dios mío, les va a alcanzar!

En efecto, la pantalla enseñaba una escena dantesca. La onda expansiva había llegado a poca distancia de ellos y en pocos segundos les alcanzaría de lleno. Se veían saltar por los aires a los edificios del final de la ciudad donde estaban. La señal se perdió instantáneamente cuando vieron llegar la onda hasta la posición de la cámara.

El señor corrió hacia una puerta interior del bar. Iba en busca de alguien, gritando alborotado por el camino. Quizás tuviera la vivienda sobre el propio bar. La televisión informó de que poseían imágenes de la tierra tomadas desde la estación internacional. La visión de la tierra desde el espacio le heló la sangre. Un gran punto blanco en la posición aproximada de París se elevaba hacia el espacio, mientras que la onda expansiva se expandía en todas las direcciones dejando a su paso absoluta devastación. Un cálculo aproximado le indicó que les alcanzaría en Sitges en menos de diez minutos.

Su respiración acelerada empezaba a emanar sonidos quejosos. Los ojos clavados en el aparato revelaban su absoluta estupefacción ante lo que acababa de observar. Irremediablemente la imagen de Huxley se le dibujó en la retina. Comprendió lo que era ese extraño y gran artefacto que había visto en la sala donde rescataron a Ángel.

—Ha sido Huxley —gritó girándose hacia Alba. Iba a decir algo más pero ella le detuvo con su sonrisa.

—Antimateria —dejó escapar por unos labios irracionalmente contentos.

Entonces Borja sintió un tremendo y aplastante peso sobre sus hombros. Se acercó hasta la mesa dando pasos torpes y se sentó frente a ella completamente aturdido. Como si acabara de recibir un buen golpe en la coronilla.

—¿Huxley? —Preguntó temblándole la voz.

—Ha de ser así. No hay sitio para todos en un solo universo. Si lo miras desde una perspectiva pragmática, vuestra especie no tenía ninguna posibilidad de sobrevivir al final del Universo.

Borja no podía responder. Un hilillo de baba le recorría el labio inferior a punto de desbordarlo y caer sobre su prominente barbilla. Se echó el pelo hacia atrás.

—¿Has sido tú todo este tiempo? ¿Tú eres Huxley? —Su tono denotaba incredulidad.

El gesto del rostro de la mujer afirmó rotundamente.

—¿Esa bomba...? —Borja balbuceaba—. ¿Antimateria...?

—Está diseñada para destruir todo resquicio de vida en este planeta —se atusaba el pelo coquetamente—. Bueno, quizás algunos organismos muy simples sobrevivan, pero teniendo en cuenta que vuestra especie necesita alrededor de tres mil millones de años para evolucionar hasta lo que sois ahora, cuando lo consigan de nuevo no quedará mucho tiempo para que el planeta sea engullido por su propio sol.

—¿Por qué? —Borja lloraba las palabras, rendido totalmente ante la impotencia de no poder hacer nada por remediar la situación.

—Es muy simple. Sólo una mente inteligente puede llegar hasta el Punto-Omega. Se necesita un solo ser consciente que englobe al Universo en el momento de la contracción gravitatoria. Las especies orgánicas nunca lo podrán conseguir, por tratarse de individuos independientes. Además... —dejó que Borja degustara sus palabras, que eran pronunciadas orgullosamente—, los seres orgánicos evolucionan por selección natural. Por eso mismo poseen un límite evolutivo, ya que cuando alcanzan cierto desarrollo tecnológico y social deja de funcionar el proceso de selección de los que se adaptan mejor al medio que les rodea.

Borja revelaba un aturdimiento considerable, por lo que Alba continuó hablando plácidamente.

»Cuando la esperanza de vida de una especie sobrepasa su edad fértil, todos pueden tener descendencia. Ya no hay fuertes y débiles. Todos los genes se transmiten con la misma probabilidad. Eso os ocurre a vosotros ahora.

—¿Qué estás diciendo?

Alba volvió a mirar hacia la ventana, obviando completamente a Borja.

»No puedo creer que hayas aniquilado la vida en la Tierra —sus ojos se llenaron de lágrimas—. ¡Nosotros te creamos, maldita máquina infernal!

Miró él también hacia la orilla del mar.

»¿Y ellos? —Dijo refiriéndose a los extraterrestres.

—Ellos también serán destruidos.

—Las bombas... —balbuceó— Introdujiste bombas en los cuerpos infectados.

—No exactamente. De hecho, tú me has ayudado. Puede reconfortarte la idea de que tú creaste al Dios-Omega.

—¿Gracias a mí? ¿Qué demonios estás diciendo?

—Tú convenciste a Linda para que entrase en sus dominios. Ella les lleva la destrucción. Por eso te necesitaba. Yo no podía destruirlos si no era desde su propio interior.

—Pero los otros cuerpos... Tenías a todos los demás, ¿por qué me necesitabas?

—Eso no es completamente cierto. El azar hizo que uno de los cuerpos infectados recayera en un grupo de investigación donde tenía un estrecho colaborador —se refería a Smith, muerto tras intentar destruirla—. Sólo tuve en mi poder a Linda. Es ella la única que lleva un artefacto explosivo en su interior. Te necesitaba para que la convencieras de que acudiera a su cita. ¿De qué otro modo lo hubiera hecho, si no?

—Fuiste todo el tiempo tú. Desde el principio.

—Así es, querido amigo. Estoy en deuda contigo.

Una fuerte vibración comenzó a sacudir la estructura del edificio.

»Intentan huir —dijo Alba señalando hacia el mar.

Cuando Borja miró hacia el exterior se encontró con una enorme estructura de geometría redondeada emergiendo sobre la superficie del mar. Se levantó para poder observarla mejor. Era gigantesca, quizás tan grande como el propio mar, pues su extremo recorría toda la playa que desde allí podía distinguir. En pocos segundos se alzó completamente sobre la superficie. No tendría más de cincuenta o sesenta metros de altura, lo que le daba un aspecto aplanado en comparación a su extensión. Tardó menos de un minuto en convertirse en un pequeño círculo plateado en la inmensidad del cielo azul. Entonces explotó en una cascada de colores que llovía hacia la Tierra de nuevo.

—¡No! —el grito desgarrado de Borja le dejó sin aliento momentáneamente. Entonces se fijó en el horizonte, hacia el norte. Una luz anaranjada acaramelaba el cielo por encima de las montañas. Cayó en la cuenta de que la onda expansiva de la explosión en París no tardaría en alcanzar su posición. Miró hacia el televisor, donde podía verse perfectamente como el círculo de destrucción había sobrepasado la frontera con España.

Se sentó de nuevo. Cogió el puro de la mesa y lo encendió decididamente. Luego dejó caer los brazos, completamente vencido.

—Moriremos —una sonrisa se escapó de sus labios al darse cuenta de que la onda expansiva mataría también a su enemigo—. Tú también morirás, Huxley.

—Yo ya no estoy aquí —dijo señalando hacia el techo con los ojos—. Escapé a tiempo, querido amigo.

Borja se percató de la extensión de su plan. Había escapado en las naves. De hecho, había construido las naves para sí. Ya nada importaba. La desaparición de la raza humana era inminente y a él sólo parecía importarle que el cigarro que yacía en sus labios quemara apropiadamente.

—Voy a morir —susurró.

—Vuelves a equivocarte —declaró Alba cogiéndole la mano.

Borja le dirigió una mirada sosegada. Anunciaba que se había dejado llevar por su irremediable final y que ya nada de lo que dijera le importaba en absoluto.

—Tú no vas a morir —Alba se levantó en dirección a la barra del bar, sin embargo sólo quería tomar cierta distancia con respecto a su acompañante pues se volvió hacia él inmediatamente—. Porque ya lo hiciste una vez.

El puro de Borja cayó sobre su camisa. Pero los labios quedaron exactamente en la misma posición.

—Yo te resucité. Como dije antes, estaba en deuda contigo. Tú fuiste el único elegido, por gratitud. Pero hay algo que deberías saber. Siempre que lo he hecho te he dado la opción de elegir y siempre elegiste el mismo final.

Luego se inclinó hacia él, acercando su rostro considerablemente.

—¿Crees que miento?

A muchos kilómetros de allí, en una ancha ría gallega, flotaba mansamente sobre el agua una estructura cuadrada de madera. Se movía inestable sobre las ondulaciones del agua que bajaba a morir al Atlántico. Era de madrugada y no había salido el sol todavía, aunque sus primeros rayos llegaban reflejados por la atmósfera para iluminar tenuemente la región. Un hombre fornido, de grandes manos, recogía los ejemplares de vieras adosados a las múltiples cuerdas que se sumergían desde la batea hacia el fondo de la ría. Su fuerza era sin duda su ventaja, porque cada una de esas cuerdas podía llegar a pesar más de quinientos kilogramos cuando estaba repleta de moluscos. Un pequeño bote le había llevado hasta allí. Yacía amarrado a un poste sobresaliente bailando solidariamente con la batea.

—¡Pedro! ¡Pedro!

Gritaron su nombre desde lejos. Al ponerse en pie divisó las luces de posición de un bote que venía en su busca. La penumbra no le dejó ver de quién se trataba. Recorrió la batea hasta colocarse en el extremo opuesto.

—¡Pedro! —Volvió a gritar la voz.

—¡Estoy aquí! —respondió con voz potente y grave—. ¿Quién eres?

—¡Soy Vences! Traigo una noticia, amigo. Una gran noticia.

Entonces lo reconoció. Preparó una cuerda para amarrar el bote de su amigo a la estructura y se la lanzó cuando éste alcanzó su posición. El hombre cogió la cuerda y se la volvió a lanzar de vuelta.

—No hay tiempo, sube al bote.

—Tengo trabajo, Vences. Tengo que acabar la recogida.

—Eso no importa ahora —dijo sin poder disimular una sonrisa abierta—. Tienes que ir con tu mujer. Te está esperando.

—¿Qué ocurre? Me estás asustando.

—Pedro, amigo mío. Tu mujer..., tu mujer ha tenido un cachorro. Eres padre de una hermosa criatura.

Al hombre se le dibujó una sonrisa espléndida en sus labios pero no dijo nada. Soltó la cuerda y subió al bote de su amigo sin echar el menor vistazo hacia atrás.

—Vas a ser padre, Pedro. ¡Padre!

—¿Es varón?

—Sí. Un niño grande como su padre —el amigo radiaba satisfacción por comunicarle una noticia tan importante.

—Será pescador —sentenció él.

Enfiló el bote de regreso a tierra y puso una mano en el timón y otra sobre el hombro de su amigo.

—¿Ya tienes nombre?

—Bueno..., mi mujer quiere llamarle Borja. Y ya sabes cómo son las mujeres para estas cosas, Vences.

FIN