Ángel Codón Ramos

PROYECTO

AVALON

“Checoslovaquia y Polonia han sido invadidas por la Alemania nazi de Adolf Hitler. La guerra ha comenzado…”

Introducción

Londres, 1939

La anacrónica decoración del salón era recargadamente medieval. Blasones y coloridos estandartes colgaban de las paredes de piedra. Las antorchas iluminaban la estancia con un toque romántico y fantasmal mediante un sinuoso y sutil baile de llamas. El centro de la sala estaba ocupado por una extensa y pesada mesa redonda de madera maciza, con tres círculos entrelazados tallados en su centro. Sentados junto a ella, se encontraban trece personas vestidas con sencillas túnicas rojas, y frente a ellos, descansaban trece relucientes espadas. Doce de esas personas eran apenas unos adolescentes. Chicos emocionados y boquiabiertos, superados por el ambiente que los rodeaba. La figura restante, que en ese momento se ponía de pie, era mucho mayor que ellos. Su nombre era Howard Wright.

—Caballeros, han sido elegidos para pertenecer a la antigua hermandad de Arturo, y lo han sido por su excelencia y habilidad en diversos campos de la vida, las artes y las ciencias.

Realizó una pausa llevándose la mano a la boca. Bajó la mirada pensativo y esbozó una sonrisa antes de continuar.

—Bueno, no puedo negar que sus habilidades especiales hayan tenido algo que ver —Wright sonrió con complicidad, y los chicos empezaron a reír.

Howard Wright movió los brazos arriba y abajo, pidiendo silencio con tranquilidad y sin borrar la media sonrisa de su cara.

—Como observarán, esta mesa no tiene ángulos rectos, nadie la preside, todos somos iguales ante ella —el profesor Wright declamaba con emoción contenida, amplificando la grandeza épica de sus palabras…

Wright empezó a andar alrededor de la mesa, tocando en el hombro a cada uno de los chicos cuando pasaba junto a ellos.

—Yo conduciré sus mentes en esta maravillosa aventura, en este viaje que tiene como objetivo la búsqueda del conocimiento en sí. Intentaré que descubran el inmenso potencial que tienen, y como poder usarlo para el bien común.

Wright realizó una nueva pausa para enfatizar su discurso.

—Ocupan los puestos que en otro tiempo pertenecieron a otros grandes hombres del pasado. No dudo que estarán a la altura. Para alcanzar la inspiración, si es que lo consideran necesario, pueden mirar a su alrededor —el profesor señaló los bustos de mármol que delimitaban un área circular en el centro de la estancia—… Alejandro, Julio Cesar, Platón… Aprenderán a sacar lo necesario de cada uno de ellos… El valor, el liderazgo, la razón… Espero que también sepan obviar lo que deba ser obviado…

Wright alcanzó de nuevo su sitio en la mesa, se quedó de pie y abrió los brazos.

—Miren bien este recinto, pues esta será su casa durante los próximos años. Camelot representa la justicia, la igualdad, todo lo que es puro y bueno, y confío en que sepan defenderlo, amarlo —Wright cerró el puño y lo llevó contra su pecho con emoción—. Y espero que los expedientes militares y las misiones secretas no nublen su capacidad para razonar. Razonar nos hace hombres… Recuerden que ustedes serán los mismos que son ahora, da igual como vayan vestidos o como los llamen. Hombres y mentes.

Los ojos del viejo profesor brillaban con la esperanza del hombre que ansía la luz de un nuevo día.

—Observen al hombre que tienen a su lado. Es diferente, pero es exactamente igual a ustedes. Pertenecen a razas y religiones distintas, y aun así trabajarán hombro con hombro por el bien de la humanidad. Porque solo la sabiduría puede acabar con el miedo que se alimenta de la ignorancia, y ustedes son perfectos para ese fin.

Cerró los ojos intentando amordazar su tristeza.

—Es en estos tiempos oscuros, cuando debemos dar lo mejor de nosotros mismos. Debemos enfrentarnos al mal y a su putrefacta esencia. Debemos combatir la monstruosidad que se esconde enquistada en la raza humana. Debemos mirar a los ojos de la bestia…

Howard Wright levantó la mirada.

—Caballeros, olviden la realidad. Bienvenidos a la utopía…

1

Londres,  29 de Diciembre del 2005

22:13

Dos hombres, vestidos con sendos abrigos oscuros, llegaron al portal del lúgubre edificio. Una silueta observaba a aquellos cuervos desde una ventana ligeramente iluminada del primer piso. Llovía con violencia, y los dos individuos iban calados hasta los huesos. Uno de ellos susurró algo al oído de su compañero, y acto seguido pulsó un botón del portero automático. El otro se desplazó a unos metros de la acera, quedando desprotegido de la lluvia y levantando la cabeza para observar la fachada del edificio.

Una voz metálica surgió del altavoz.

—No podréis abrirla —dijo alguien al otro lado.

—Sea razonable —respondió con sorna el hombre que había llamado al portal—… Le hemos encontrado de una manera sumamente sencilla, y puede estar seguro de que no nos quedaremos aquí afuera por una simple y estúpida puerta.

—Maldito ignorante —la indignación en aquella voz era evidente—. No me refiero al edificio. No eres más que un perro de presa enviado por un amo todavía más perro. No sabes nada… Ni lo merecéis, ni lo conseguiréis. ¡No podréis abrirla!

—Ya me he cansado de este imbécil —se giró dedicando una mirada a su compañero y realizó un movimiento con la cabeza, señalando la puerta—… Vamos a entrar.

Una expresión de sorpresa hizo aparición en la cara de aquel individuo con aspecto de mafioso cinematográfico. Vio como su compañero empezaba a caer antes de escuchar la detonación, como ocurre con los rayos y los truenos. Aquello trastocaba sus planes y lo llenó de desasosiego, y por qué no decirlo, de enfado. Su compañero yacía en el suelo mojado, una de sus piernas se movía como una serpiente decapitada. Sabía que estaba muerto antes de ver el rió de sangre que empezaba a escapar por la cabeza de aquel bulto oscuro, aquel bulto que unos minutos antes había sido, no un amigo, sino un hermano.

Propinó un golpe brutal a la puerta cargando con el hombro, pero esta no cedió. Sacó un arma, una pistola automática con silenciador, y disparó dos veces a la cerradura. La maniobra terminó con una patada y la puerta cedió por fin. Aquel hombre, con los ojos inyectados en sangre y enseñando sus dientes apretados, devoraba los escalones como un perro jadeante, primero de dos en dos, luego de cuatro en cuatro. Llegó a la puerta tras la que residía aquel tipo que consideraban tan poco peligroso. El muy hijo de puta se había cargado a Joe, de forma brusca, sin frases de despedida, sin lágrimas. La de Joe fue la muerte más alejada de la ficción que había visto en su vida. Un tiro en la cabeza y,… la oscuridad. ¡El maldito fósil le había acertado en la cabeza! ¡De noche! No era posible. Cargó contra la puerta con dureza. Esta vez cedió con suma facilidad, y se vio volteado por culpa de la inercia, movimiento que le costó caro. Escuchó el crujido y supo al instante que su pierna no lo iba a llevar mucho más lejos. La habitación, que estaba iluminada tenuemente por lámparas que imitaban a candiles de aceite, fue recorrida por una ráfaga de viento helado y gotas de agua. Miró hacia la ventana abierta, las cortinas ondeaban violentamente. El maldito viejo se había largado por allí. Con dificultad —y no exento de dolor— se dirigió hacia ella. Lo vio correr por la acera. Al parecer tampoco se había hecho daño al caer. ¿Qué estaba ocurriendo? ¿Sabía volar? El bastardo debía tener por lo menos ochenta años y no era ningún atleta, más bien una rata de biblioteca. Le había pegado un tiro en plena cabeza a Joe, y después había saltado desde casi cuatro metros de altura. Y ahora se fugaba de una forma tremendamente rápida…

—No irás más lejos, viejo —disparó tres balas.

De los tres proyectiles, dos impactaron en la diana andante en que se había convertido el perseguido. Cayó al suelo húmedo justo cuando se disponía a torcer la esquina.

—¡Ya estás muerto, cabrón! De nada te servirá arrastrarte —desde la ventana vio como aquel hombre malgastaba sus últimas fuerzas tratando de doblar la esquina de la calle, arrastrando su cuerpo herido.

Esto no les iba a gustar nada a los peces gordos. Las órdenes eran claras, tenía que conseguir información sobre la siguiente pieza del puzzle, y por ahora llevaba las manos vacías. Con un poco de suerte —más bien mediante un milagro— podría sacarle algo antes de que muriera, aunque no contaba con ello. De cualquier manera, no había sido una buena idea herir de muerte al viejo.

—Bueno, por intentarlo —fue al encuentro de su nuevo amigo. A cada paso, el hueso roto de la pierna rasgaba más y más su carne. Tuvo la sensación de que pronto le rasgaría los pantalones…

Al otro lado de la calle, dos hombres mantenían una acción frenética en el interior de un taxi que permanecía oculto en la oscuridad.

—¡Mierda! —el hombre que ocupaba el asiento del copiloto desmontaba un rifle de francotirador—. Le he dado a uno, pero el otro ha disparado al viejo. ¡Te dije que no debías permitir que nadie pasara hasta que yo lo tuviera! ¡Lo necesitábamos vivo, joder!

En la distancia, dos hombres sintieron como sus corazones daban un vuelco. Sus rostros, ajados y recorridos por líneas temporales, dirigieron sus miradas hacia el cielo. La tristeza inundó sus cuerpos. En aquel momento se sintieron tan cerca que parecían estar tocándose, aunque muchos kilómetros separaran sus cuerpos físicos. Sus ojos se humedecieron. Sus gargantas se anudaron, dificultando la respiración y convirtiendo la saliva en resina y cemento. Sin embargo, una pequeña sensación de envidia recorría sus mentes. Alejaron aquellos pensamientos, que consideraban egoístas, con rapidez. No podían morir, todavía no. Demasiado estaba en juego, el resultado de la partida era incierto. Los dos hombres miraron a un mismo punto en el cielo, como si este pudiera reflejar sus miradas y llevarlas hasta su compañero. Dos ancianos que acababan de perder a un amigo. Estaban seguros de ello, esa sensación… Una sensación que se había repetido varias veces en los últimos tiempos. El dolor y el miedo recorrieron sus cuerpos. No sería fácil, pero al fin y al cabo nunca lo había sido.

2

George se dirigía a su hotel cuando escuchó unos gemidos. Un hombre se arrastraba por la esquina de la calle, era evidente que estaba herido y necesitaba ayuda. Corrió a socorrerlo, y al llegar a su altura observó el rastro de sangre que iba dejando por el suelo.

—Dios… ¿Qué le ha pasado? —aquel hombre lo miró fijamente, con los ojos en blanco.

—No pueden pasar, no podemos permitirlo. No debemos —aquel hombre se ahogaba en su propia sangre. Cada vez con menos fuerza, divagaba sobre cosas sin sentido. Deliraba,  ¿o no?—… La puerta no…

Una catarata de sangre oscura y burbujeante le salió por la boca. No le quedaba mucho tiempo. Con sus últimas fuerzas se agarró al cuello de la cazadora de piel de George.

—La puerta no debe ser abierta, no por ellos... Coja la bolsa.

Y se soltó.

—¿Qué? ¿De qué está hablando? Tengo que llevarlo a un hospital. ¡Aguante!

—No —ya era tarde, no podía ni levantar los parpados, y su cada vez más escaso aliento se convertía en un fino hilo de vapor que se perdía en el aire—. La bolsa, cójala. Y no deje que lo atrape. Ya viene. Corra. ¡Corra!

—Oiga, escuche. Tranquilícese, voy a buscar ayuda.

—¡No! Coja la maldita bolsa. La Dama del lago no es suficiente —se encontraba al borde del desfallecimiento, si es que no lo había superado ya. Aferrada a su mano, se encontraba una bolsita morada cerrada con un cordel negro—. Busque a Tom, todo… en la bolsa, cójala. No podemos permitirlo… ¡Corra! ¡Corra o lo matará! 

En el mismo instante en que la muerte se llevaba a aquel hombre, una figura oscura se dibujó entre la lluvia. No miró su cara, se quedó con los dos ojos fijos en el objeto metálico que sostenía en sus enguantadas manos. Un sudor frió recorrió la frente y la espalda de George. Cuero negro y un arma.

—Tranquilo amigo —la oscura silueta hablaba entre dientes—. No se preocupe. Soy policía…

¡Claro! ¡Y una mierda! Si tú eres policía yo soy... Eso pensaba George. Aunque estaba físicamente paralizado por el miedo, esto no le impidió pensar. El herido —ahora muerto— estaba aterrado cuando lo encontró, alguien lo perseguía. Momentos antes creía que ese personaje estaba loco, pero ahora… Había una cosa clara, algo tremendamente raro estaba pasando. Además, si era un policía auténtico, ¿por qué tenía esa pinta tan extraña? ¿Por qué le apuntaba con la pistola mientras le invitaba a estar tranquilo? Este tío no es poli, y eso no es bueno. Sin darse cuenta, desvió la mirada del arma y la dirigió al cielo. Después lo recorrió de arriba abajo. Se percató de una cosa, aquel hombre estaba herido. Respiraba profundamente intentando ocultar el dolor que sufría. Su pierna derecha se doblaba hacia la mitad de la espinilla. Como aquella vez, cuando estaba jugando al fútbol y un amigo se destrozó la pierna en una desafortunada jugada. Aun podía escuchar los gritos de dolor dentro de su cabeza. Si saliera corriendo no podría alcanzarle, pero el caso es que iba armado. ¿Y por qué iba a escapar? George no había hecho nada. Claro que, por otra parte, George no se había perdido ni un solo capítulo de Expediente X. Las teorías de la conspiración sobre los hombres de negro le parecían estúpidas, pero ahora empezaba a verlas desde otra perspectiva. Una y otra vez, estúpidas ideas recorrían su cabeza a la velocidad de la luz. Sí… No… Sí…

—Oiga, lo mejor será que se marche, yo me encargaré de todo —se tensó de repente con una mueca de dolor y se llevó las dos manos a la pierna, pistola incluida—. Váyase, no será necesario hacer ningún papeleo, será mejor que… ¡Arghhhhhhhh!

¡Estúpido! George no sabía por qué, pero instintivamente se había lanzado a ras de suelo, deslizándose para impactar con fuerza sobre la maltrecha pierna del hombre gris. Tampoco tenía ni idea de por qué se había agachado a coger la bolsita morada que se encontraba al lado de la mano del cadáver. No miró atrás, pero escuchó dos disparos. No alcanzaron su cuerpo, por lo menos no lo notó. Todo ocurrió tan deprisa y la vez tan despacio… Como si al mismo tiempo lo hubieran pasado a cámara lenta y a doble velocidad en una especie de bizarra sala de cine. Corrió y corrió. Corrió hasta que le flaquearon las piernas y no pudo más, sus rodillas golpearon el suelo mojado. Entonces se desplazó a rastras, hasta que por fin comprendió que nadie iba tras él. En ese momento notó un ardor cortante en la mejilla, como un fuego que quemaba su cara. Al parecer sí lo había alcanzado. Una bala le había pasado rozando el rostro. Al ser consciente de la situación sus piernas se quedaron sin fuerzas nuevamente.

Desde un taxi escondido tras las sombras, dos individuos observaban la escena intentando improvisar para minimizar el efecto de los problemas que estaban surgiendo.

—¡Joder! —exclamó el conductor—… ¿Crees que le habrá dicho algo al chico?

—No estoy seguro. Lo que sé, es que le ha dado algo.

El copiloto observaba la pantalla digital de su cámara de fotos, donde podía ver como el anciano entregaba un objeto al joven, aunque no podía saber de qué se trataba.

—¿Quién cojones es? —preguntó, señalando en la pantalla una foto de George.

—Creo que no se conocían. Ha debido ser una coincidencia. Lugar equivocado, momento equivocado. Venga, arranca.

—¿Y el otro tipo? —preguntó de nuevo el falso taxista. Su compañero le dedicó una fría y dura mirada que decía más que cualquier palabra.

El taxi arrancó.

3

Por segunda vez en la noche le invadía la sorpresa —y aquello no le había ocurrido demasiadas veces a lo largo de su vida—. Primero aquel viejo, y después aquel joven aterrado. Su mirada se estaba volviendo turbia por momentos, calculaba que tendría el tiempo justo para apuntar y disparar una bala. Con algo de suerte dos disparos. No sé si le he dado, ni me importa. ¡A la mierda! —pensó—. Espero no destrozarme la cabeza contra el suelo al caer…

…Una ráfaga eléctrica le recorrió el cuerpo desde la pierna hasta la frente y todo se oscureció. Si hubiera aguantado un poco más, podría haber visto como un vehículo salía de su escondite siguiendo al chico.

Los gritos. Los golpes. Su madre llorando en el suelo con la cara hinchada. Su padre blandiendo el cinturón como si se tratara de un látigo. El pequeño Michael mirando la escena desde la puerta, escondiendo sus ojos tras un peluche gastado y sucio. Lo peor de aquello, era que esta vez —al igual que otras muchas veces—, su padre estaba castigando a su madre por algo que él había hecho. Su padre siempre pegaba a su madre por cualquier razón: si subían los impuestos; si el pequeño Michael se caía en la escuela y se dañaba una rodilla; si llovía cuando aquel hombre cínico y brutal esperaba un día soleado… Michael había roto una botella de whisky. Se le había caído de sus pequeñas manos cuando, en un arrebato de curiosidad infantil, investigaba entre las escasas pertenencias de sus padres. Pero su padre nunca le pegaba a él, siempre castigaba a su madre. Para eso estaba en casa. Por eso lo odiaba. Cada noche al acostarse cerraba los ojos y pedía que un hada lo convirtiera en un adulto grande y fuerte, entonces iría a buscar a su padre y le exigiría que le pegara. Defendería a su madre en agradecimiento a todos los años que esta había servido de parapeto para él. Pero sus ruegos nunca fueron escuchados. Su madre no aguantó más golpes. Lo único que había permitido que aguantara tanto, era la idea de proteger a su pequeño, pero el cuerpo humano tiene un límite. Escuchó de nuevo aquel crujido seco. Volvió a ver como su padre arrojaba a su madre al suelo, pero esta se golpeó la cabeza contra el fregadero. Se quedó inmóvil. Su cráneo se partió como si de una rama seca se tratara. Su padre se fue a la calle con una botella en la mano. El pequeño Michael se quedó junto al cadáver de su madre, cogiéndola de la mano, acariciando su pelo ensangrentado. Su padre lloró en el funeral, se abrazó al ataúd antes de que lo cubrieran de tierra. El pequeño Michael no lloró nunca más. Su última lágrima cayó sobre el cuerpo de su madre el día que murió. El niño vio como su padre recibía el pésame de todos. Vio como nadie hacía que pagara por su crimen. El haría que pagara. Guardó ese rencor y creció. Pero era tarde. Cuando el joven Michael regresó a casa tras unos años viviendo en el pueblo de su tío materno, su padre se encontraba agonizante en un hospital de mala muerte. La cirrosis había acabado con él. Michael se quedó cinco días y cinco noches junto a su padre, que permanecía dormido. La gente pensaba que quería estar a su lado en sus últimos momentos, pero no era así. Michael quería que su padre despertara para decirle lo que era y lo que había sido. Pero el muy perro no le dio ni esa satisfacción. No llegó a despertar. Murió placidamente, en la cama. Michael se levantó lleno de odio y recordó la imagen de su madre tirada en el suelo con la cabeza partida. No lloró. Una enfermera llamó su atención para preguntarle si se iba a hacer cargo del cadáver de su padre. Michael se giró y solo dijo una frase antes de continuar su camino.

—Que se pudra en el infierno, pero no le pagaré el billete.

Recobró la lucidez solo por un momento cuando alguien le tocó el hombro. Al abrir los ojos, no pudo reconocer a la persona que estaba ante él, ya que su visión era borrosa. Michael Corver tenía la pierna destrozada.

Los gritos. Los golpes…

4

George estaba agotado y confuso, pero tenía que encontrar un lugar seguro. En la oscura avenida no había ni un alma a la vista. Una farola daba fogonazos intermitentes, como si estuviera apunto de fundirse. El efecto luminoso de los focos de un coche que se acercaba, amplificado por las gotas de lluvia, lo dejó ciego por unos instantes. ¡Era un taxi! Se abalanzó contra el vehículo como un loco. El automóvil se detuvo en seco bajo el diluvio.

—¿Mala noche? —preguntó el taxista—… Debería tranquilizarse, amigo. De lo contrario podría hacerse daño deteniendo a los coches de esa manera.

—¡Joder! —George estaba visiblemente nervioso—... ¡Han matado a un hombre a unas manzanas de aquí! ¡Tiene que avisar a la policía!

—¡Vaya! —el taxista no parecía muy asombrado—. No se preocupe. Yo daré parte de todo. ¿Qué es lo que ha pasado?

—Ha sido horrible, ha sido —George sintió de pronto la necesidad de guardar silencio—… Perdone, pero no tengo ganas de conversar, estoy muy… Cansado.

—Sin problema amigo. Yo avisaré a la policía para que se pongan en contacto con usted. ¿Está herido?

—No, nada importante.

—De acuerdo. ¿A dónde quiere ir?

El conductor se fijó en la herida que su nuevo cliente tenia en la cara mediante una fugaz mirada por el retrovisor. Pero no sentía miedo, más bien curiosidad. Aquel tipo que llevaba en la parte trasera de su automóvil estaba muy tenso. Pensó, divertido, que seguramente hubiera sido imposible meterle un alfiler por el culo. El conductor estaba extrañamente tranquilo, teniendo en cuenta la situación. Tranquilo, y alegre… De no haber estado tan desorientado y nervioso, puede que George se hubiera dado cuenta de lo raro de la situación, pero difícilmente hubiera visto el auricular que el taxista llevaba en el oído izquierdo. Seguramente estaba escuchando lo que le decía un hombre que se escondía entre las sobras de la calle, un hombre a quien el taxista iba a recoger cuando George se cruzó en su camino.

—Es él, el chico que estaba con Melinger. Llévalo donde sea y no lo pierdas de vista. Yo voy a informar a herr Wolfmann —sonó por el auricular.

5

La recepción del hotel estaba prácticamente desierta. Tenía que llamar a la policía cuanto antes, pero se sentía expuesto, y tras mirar a su alrededor nerviosamente, decidió, como primer paso de una huida hacia delante, encerrarse en su habitación, casi por instinto. Sudaba por cada poro de su piel y los ojos se le salían de las órbitas. Llegó a la puerta, y al intentar abrirla, la tarjeta se le cayó un par de veces antes de conseguirlo. Por fin estaba a salvo, apoyó la espalda contra la puerta cerrada y suspiró mientras caía al suelo. Intentaba poner en orden las ideas que rondaban por su cabeza, pero no hacía otra cosa que perderse más y más en ellas. Una y otra vez veía las caras de los dos hombres, el que murió y el que le disparó. ¿Qué diablos había pasado? Era como si estuviera dentro de una película de suspense. Hasta el atuendo de aquel pistolero era de novela policíaca. De la ropa del otro no se acordaba, simplemente porque no se había fijado. Ese hombre prácticamente había muerto en sus brazos. Y después el otro… ¡Intentó matarle! Solo fue en ese momento cuando se dio cuenta de que tenía húmeda la entrepierna, y no por la lluvia. Se había orinado encima.

Sin cambiarse de ropa, se dejó caer sobre la cama. No era consciente de ello, pero su mano izquierda era una garra que aprisionaba una bolsita de terciopelo morado. Con un rápido movimiento, descolgó el teléfono de la habitación, pero no daba señal. Consternado, cerró los ojos y respiró profundamente. Los latidos de su corazón resonaban en la sala. Poco a poco se fueron disipando. Durmió unos minutos que parecieron horas. Se despertó sobresaltado, mirando a un lado y a otro de la habitación. Estaba empapado en sudor y orina, pero no tenía ni fuerzas, ni ganas de levantarse. Miró su mano, y allí estaba la misteriosa bolsa. Era extraño, se había jugado el culo por ella, y sin embargo no se había dado cuenta de que la llevaba encima hasta ese momento. Pensó en investigar su contenido, pero aquella idea fue vencida por el agotamiento. Entre sombras que lo rodeaban sin cesar, sus ojos volvieron a cerrarse. El olor a orina y sudor lo embriagaba de una manera extraña y visceral. Antes de caer en un profundo sueño, no exento de pesadillas, un susurro se escapó de sus labios.

—La puerta no debe ser abierta…

6

—Sí, señor —dijo el hombre por el teléfono móvil—. Ya nos hemos encargado del cuerpo de Greischek, el problema es el cadáver del viejo. El inútil de Corver le ha metido tres balazos entre pecho y espalda.

Aquel armario humano —al menos en apariencia—, escuchó con gesto pétreo por el altavoz del aparato.

—Hemos recogido los casquillos y hemos sacado las balas del cadáver. Pero hay dos problemas. El primero es que Corver está semiinconsciente con la pierna destrozada. El segundo —dudó su contestación—… El segundo, es que antes de quedar inconsciente, el maldito loco disparó dos balas más, pero no iban dirigidas a Melinger. Parece ser que había alguien más —escuchó lo que su interlocutor tenía que decirle y apagó el móvil…

El gigantón caminó lentamente hacia una furgoneta gris. Las puertas traseras estaban abiertas. Dentro de ella se podía ver una bolsa negra de hule, en su interior se hallaba un cuerpo sin vida. Aquel hombre inmenso, abrió un dossier y se puso a leer una hoja con información sobre la persona que un día fue el pedazo de carne sin vida que ahora reposaba en la furgoneta.

—Joe, Joe, Joe. Tiene gracia ¿eh? —dio unas palmaditas en la bolsa negra—… Bueno, los muertos no se ríen hasta que la piel se desprende de sus cráneos. Es entonces cuando le encuentran la gracia a su situación y se pasan la eternidad descojonándose. Ahora estás muerto, así es la vida. ¡Menudo juego de palabras! Joe Greischek, descansa en paz. O mejor, púdrete en el infierno y guárdame sitio…

Sonrió dejando la carpeta sobre el cuerpo y dio la orden de cerrar las puertas de la furgoneta a dos hombres que lo acompañaban.

7

Estaba soñando…

Era pequeño, estaba sentado sobre el regazo de su madre —ya hacía doce años que había sucumbido al cáncer—. Se había orinado encima. Era extraño, tenía tan solo seis años, pero la sensación de ser mucho más maduro, mentalmente hablando. Su madre no se enfadó, al contrario, le regaló una mirada cómplice, llena de candor.

—Mi pequeño, no te preocupes.

Se encontraba muy cómodo entre sus brazos, sentía un calor reconfortante. Pero todo cambió, la sonrisa de su madre se convirtió en una mueca. Su piel se fue replegando sobre sí misma, enseñando los músculos de la cara. Después su cráneo. Este abrió la huesuda boca, y la parte inferior de la mandíbula se desprendió del resto del cuerpo. A continuación, mientras un viento gélido soplaba, todo aquel esqueleto gris se fue convirtiendo en polvo. Un polvo que emprendió un vuelo barrido por una fuerza cósmica. Parpadeó inconscientemente, y al abrir los ojos tenía otra vez veintiséis años.

Iba caminando por una acera. Pero la acera estaba en medio de la nada. También había un semáforo, pero ninguna carretera. Estaba acompañado, era alguien a quien conocía muy bien, el actor James Woods.

—¿Sabes por qué el cielo cae sobre nuestras cabezas? —preguntó Woods, con un marcado y caricaturesco acento americano.

—La verdad es que no —respondió George.

—¡Pues yo tampoco! Será por el tiempo, ¿no te parece qué hace demasiado calor?

—No sé…

—Además, está el asunto de la entrepierna. ¡Me siento tan húmedo! ¡Tan incómodo! —ya no era James Woods, sino aquel tipo que había muerto a sus pies, pero seguía manteniendo la misma voz—... Joder, me han dado bien esta noche. ¿No te parece?

—Yo quería ayudarle…

Al mirarle, la figura que vio esta vez era una mancha oscura. Un abrigo negro sin rostro y al que le faltaba una pierna. Pudo ver una pata de palo, como las piernas de madera de los piratas.

—Chico, no te preocupes. Si me vuelves a tocar, te juro que te mato. Por cierto, no te olvides de la bolsa…

En ese momento, una puerta se abría en el mundo real. La de la habitación del hotel.

8

La habitación tenía las paredes ocres y gastadas. Una lámpara, que bajaba más de un metro del techo, estaba sobre la cabeza de Michael Corver, tan cerca que a veces le quemaba la coronilla. Tres hombres se encontraban en la sala —que sin lugar a dudas era un lugar de interrogatorios, de tortura, o de ambas cosas—. El primero, el herido adormilado en la silla que ocupaba el centro de la estancia. El segundo, un gigantón que observaba la escena sonriendo ligera y cínicamente —su nombre: Gur Halperin—. El otro hombre…

—¿Qué diablos ha pasado? Maldita sea, Corver. ¿Qué coño ha pasado? —aquel hombre estaba visiblemente contrariado. Hacía unos curiosos movimientos con la boca, más de desesperación que de enfado. Se llamaba Kurtzman Shelef. Llevaba un corte de pelo castrense, muy canoso, casi blanco. Fibroso y atlético, debía tener unos cincuenta y cinco años, más o menos.

Corver contestó mordiéndose la lengua. Estaba adormilado por los sedantes que le habían suministrado para paliar el intenso dolor que le subía desde la pierna.

—No sé… Todo fue muy extraño. Una bala salió de la nada y Joe estaba muerto. Después apareció un chico. El muy hijo de puta acabó de joderme la pierna…

En ese momento, Shelef apretó la pierna herida con su mano pétrea. Corver se estremeció de dolor con cansancio y pesadez. En su infernal duermevela, un agudo pinchazo metálico le rebanó los sesos. Aquel dolor, aquella sensación era insufrible…

—Solo teníais que hablar con él —Shelef hablaba con gesto tranquilo, pero impasible—. La habéis jodido bien. Estás poniendo en peligro mi misión, Michael. Y si hay algo que no puedo permitir, es precisamente eso. La única razón por la que no he acabado contigo es la necesidad de un chivo expiatorio. Ya veré que hago contigo.

—Que te jodan cabrón —susurró con dificultad—. Me la has jugado… El viejo estaba acojonado, nos esperaba con un arma, y ahora Joe está muerto…

Shelef golpeó el rostro de Corver con el reverso de su mano derecha.

—Sois unos incompetentes. A partir de ahora mis hombres se encargarán de todo. Que no se te ocurra volver a levantarme la voz —se detuvo en la puerta y continuó hablando sin girarse—. Por cierto, la trayectoria de la bala que mató a tu compañero indica que el disparo no provenía de la casa, además el viejo no tenía armas. La has cagado bien.

Kurtzman salió de la habitación limpiándose la mano con un pañuelo que había sacado de su americana. Michael Corver se desplomó en la silla volviendo a perder el sentido.

9

—¡Caballeros! Exijo un momento de atención —la lujosa habitación quedó en silencio cuando Henrik Wolfmann, con una sonrisa y haciendo gala de su innegable carisma, levantó la voz—. Esta noche es una gran noche para nosotros. Esta noche, nuestra gran nación global remontará el vuelo. ¡Señores! Nunca desaparecimos, solo estábamos esperando nuestro momento. Ese momento ha llegado. Hoy empieza la cuenta atrás. Hoy…

Wolfmann se giró mirando al pasillo. Quedó mudo, y con él todos los demás. Un hombre se acercaba con celeridad. Llegó a su altura y le susurró algo al oído. El gesto preocupado de Wolfmann dio paso a un rostro invadido por el miedo. Fue un susurro que duró más de cinco minutos. Más tarde, ira… Miró a aquellos hombres que tenían sus horrorizados ojos fijados en él. Le pareció que no eran más que basura cobarde y amorfa. Tendría que guardar la compostura por todos.

—Señores —luchaba por no romper a llorar—... Nuestra causa sufre hoy un importante revés. Ahora es cuando deberemos estar más unidos. No podemos derrumbarnos…

Tuvo que bajar la cabeza para esconder su emocionado gesto, y después mirar al techo para contener las lágrimas.

—Siento comunicarles que el hombre que hemos estado siguiendo todo este tiempo —realizó una pausa que pareció eterna, pero finalmente habló con firmeza—... Melinger ha muerto. Dos hombres sin identificar irrumpieron en su domicilio. Uno fue neutralizado por nuestros hombres. El otro disparó contra Melinger —los hombres de la sala empezaron a murmurar, pero Wolfmann levantó la voz—… Pero no todo está perdido, antes de morir, ese sucio judío se encontró con un transeúnte. Es muy posible que le diera la clave que necesitamos para acercarnos a nuestro objetivo. Me siento orgulloso de anunciarles que lo tenemos localizado.

Cogió una copa de vino tinto y la elevó al aire con una amplia sonrisa —pero falsa y nerviosa, al fin y al cabo— grabada en el rostro.

—¡Caballeros! Nuestra gran nación aria vencerá en esta batalla.

La habitación se llenó de vítores, alabanzas y aplausos.

10

La silueta escurridiza de un hombre se agigantó fundiéndose con las sombras de la habitación. Si George, que se encontraba rendido sobre la cama, hubiera estado despierto, lo habría reconocido al instante. Era el taxista que lo había recogido en la calle. Aquel hombre sacó un pequeño recipiente metálico del tamaño de una pitillera, pero de su interior sacó una jeringuilla.

El falso taxista llegó a la cama y sintió un fuerte y desagradable olor a orina. Analizó al chico, que se encontraba acostado de mala manera sobre la cama. Sonrió satisfecho, un gesto que se convirtió en mueca cuando, con un ruido seco, su vista se inundó de oscuridad, encontrándose después con el suelo. Se había desvanecido con suma facilidad. Al caer, dejó ver otra figura en la penumbra, una mujer joven sostenía un extintor rojo que goteaba sangre.

La chica dudó un instante, pero recobró la iniciativa que la había llevado hasta allí y estiró el brazo intentando despertar a George.

—¡Vamos! Tenemos que irnos. ¡Despierta!

George no sabía si aun se encontraba sumido en la pesadilla de una noche que no existía. Abrió y cerró los ojos varias veces en un solo segundo. Aquél insistente parpadeo dio paso a unos ojos tremendamente abiertos, a una mirada enloquecida, a un hombre que no sabía lo que pasaba a su alrededor. No oía, no veía,…, hasta que vio y oyó. Fue entonces cuando, de un empujón, apartó el bulto que lo zarandeaba de un lado a otro de la cama. Con una inyección de adrenalina y valentía, se levantó de un salto para ir en busca de la sombra que lo acechaba. Había algo para lo que no estaba preparado en absoluto, lo supo cuando vio aquel rostro lleno de una inesperada belleza. Aquella visión lo hizo retroceder lentamente. Tres pasos después tropezó con algo que había en el suelo. Un hombre tumbado. No sabía si estaba muerto o inconsciente, pero un charco de sangre le rodeaba la cabeza. Se quedó sentado en el suelo con la boca abierta, mirando a aquella chica, esperando una respuesta para una pregunta que no conocía a no ser que fuera: ¿Qué está pasando aquí? Y no estaba muy seguro de que se tratara de esa.

—Tranquilo —dijo la chica con un tono seguro y gratificante—. Estoy de tu parte…

—¿Quién eres? —George balbuceaba, pero después se puso histérico—. ¿Quién cojones eres?

—Tranquilo, todo esto tiene una explicación. Me llamo Laura, soy periodista, y el hombre que está en el suelo pretendía hacerte daño —le hablaba como si George fuera un niño.

George se tapó la boca con la mano para acallar su grito cuando vio al hombre que se encontraba tirado en el suelo de la habitación. Lo reconoció, y aquello llenó su ser de inseguridad.

—Esta situación es tan tensa para mí como para ti, así que será mejor que mantengas la calma —Laura hizo una pausa mínima y a continuación habló con frialdad—. Vi lo que pasó, vi como mataban a Melinger, vi como atacaste a aquel hombre, y te vi huir…

—¿Qué? Esto no puede estar pasando —George empezó a sollozar como un crío, llevándose las manos a la cabeza, frotándose los ojos con los dedos y deambulando por la habitación como un enfermo mental. Con un movimiento brusco y la mirada enajenada, levantó la cabeza mirando a Laura—. ¿Melinger? ¿Así se llamaba?

Poco a poco, George se fue tranquilizando. Sus ojos enrojecidos miraban más allá del suelo, más allá de las paredes. Tenía las mejillas agrietadas y un intenso sabor salino en la boca. Se sentía sucio, y en realidad no estaba equivocado. Era una mezcla de sangre, sudor y orina. Miró a aquella mujer. Se sintió intimidado por ella. Se sintió avergonzado por su propia imagen.

—Me vendría muy bien escuchar esa explicación…

Laura era una chica joven y atractiva. Tenía un carácter muy fuerte y unos nervios de hielo, al menos esa era la imagen que despedía, una mujer segura de sí misma, dispuesta a alcanzar sus metas y a luchar por lo que creía. Era periodista de investigación, trabajaba como free lance. Siempre buscando una historia que la hiciera famosa, y esta era bastante buena para ese fin. A penas tenia 25 años, pero Laura quería conseguir el ascenso al Olimpo de la comunicación de manera fulgurante. Laura empezó a hablarle a George de un millonario aristócrata austriaco, líder y principal mecenas de un grupo neonazi, llamado Nueva Sociedad de Thule, que él mismo había fundado. Para George esto fue bastante impactante, pero lo fue mucho más cuando Laura matizó que se trataba de un grupo con intereses ocultistas. El nombre de aquel individuo era Henrik Wolfmann, y por lo que parecía, ahora estaba muy interesado en llegar hasta George. Demasiada información, tanta que George no pudo asimilarla.

—Y si no quieres que te encuentre debemos salir de aquí —dijo Laura de forma tajante y segura—. Te lo contaré todo, te lo juro, pero debes confiar en mí. Se que es difícil de masticar, créeme. Pero tenemos que irnos. Ahora…

George parecía cansado, o drogado. Permaneció en silencio durante unos segundos que parecieron una eternidad.

—De acuerdo… Deja que me cambie de ropa y después iremos donde… Donde quieras…

—Date prisa, este tipo podría despertarse y no me gustaría tener que atizarle otra vez.

George se cambió en el servicio, no sin antes refrescarse un poco todo el cuerpo. Un minuto después se encontraba andando rápidamente al lado de aquella mujer. ¿Por qué confiaba en ella? Pero, ¿qué oportunidades tenía? Al fin y al cabo, le había protegido. De lo que estaba seguro, era que ella también lo necesitaba a él. Cinco minutos después se pararon junto a un pequeño coche europeo. Laura abrió la puerta e invitó a George a subir mientras quitaba el seguro de la puerta del copiloto.

11

Jerusalén

Ben Menuhi cerró la maleta de cuero con dificultad. La artrosis que sufría en sus manos obstaculizaba cualquier movimiento a simple vista trivial. En unas horas volvería a coger un avión, algo que en otros tiempos había hecho con bastante asiduidad. Ahora sin embargo, la falta de costumbre lo ponía un poco nervioso. Recordaba el día de su llegada a un todavía joven Estado de Israel. Nunca había sido un hombre muy religioso, pero la necesidad de huir de su pasado lo llevó a una tierra desconocida y poco gratificante aun hoy en día. Desde hacía poco más de un año, tenía la absurda obsesión —tratándose de su persona— de vivir los últimos días de su vida en la tranquilidad de su hogar adoptivo, en el casco histórico de Jerusalén. Pero dos semanas atrás, su ingenuo deseo se había roto en pedazos. Una carta había llegado a su buzón, una carta que le recordaba un pasado muy lejano pero nunca olvidado. El sobre no llevaba remite ni marca alguna, sin embargo reconoció al instante el logotipo que encabezaba la hoja que sacó de su interior. Tres círculos entrelazados formando una pirámide. Debajo del símbolo estaba escrito: “Ya solo quedamos tres. Jackson murió ayer por la tarde, no ha conseguido superar el cáncer. Nelson hace tres días, la versión oficial dice que fue su corazón, sin embargo me llamó por teléfono horas antes de morir, y ya sabes lo que significa eso. Juramos no mantener el contacto por el bien de todos, y ahora yo también he roto nuestro juramento. Muchas veces deseo que estuviéramos muertos, así nos llevaríamos todo con nosotros. No podemos permitir que caiga en malas manos, de hecho no podemos permitir que caiga en las manos de nadie, sería demasiado peligroso. Lock ha vuelto a Londres, si algo me pasara contacta con él. Cuídate amigo, que esta contrariedad en el ocaso de nuestras vidas no se convierta en más que eso. Melinger, Diciembre de 2005”.

En la televisión acababan de decir que un anciano —que colaboraba con un grupo terrorista islámico—, había muerto en un tiroteo que agentes de los servicios de inteligencia británicos e israelíes mantuvieron con él. El hombre abatido respondía al nombre de Josef Melinger, y al parecer llevaba años suministrando armas a células terroristas, usando como tapadera una pequeña tienda de antigüedades. En su casa habían encontrado documentos que lo relacionaban directamente con varios atentados perpetrados a lo largo y ancho del globo. La policía pedía colaboración ciudadana, por lo visto Melinger tenía un cómplice, y se agradecería toda la ayuda posible. También había resultado muerto el agente Greischek, su sacrificio y valor en acto de servicio serían siempre recordados. Por último, se ensalzaban los esfuerzos de los servicios de inteligencia israelíes, que tan bien velaban por la paz mundial… Todo era mentira, alguien se había encargado de cargarle el muerto, como siempre. Los muy perros no habían perdido el tiempo. Pero parece ser que no encontraron lo que iban a buscar, y estaba claro que Melinger no había hablado, por eso pedían colaboración, daban palos de ciego, aunque esa situación no duraría mucho tiempo. Intentó no contactar con su amigo para no ponerlo en peligro, pero aun así lo habían encontrado, esos hombres siempre encuentran lo que quieren…

Ben Menuhi se colocó su viejo sombrero, cogió la maleta, y se puso un libro antiquísimo —al menos eso aparentaba—, debajo del brazo. Se detuvo en el quicio de la puerta, lanzó una última mirada a la que había sido su casa durante los últimos años, y finalmente apagó la luz.

12

La nieve había convertido la colina en una postal navideña de la que el castillo Wolfmann luchaba por escapar. Las inmensas chimeneas expulsaban un humo negro que contrastaba con el alfombrado paisaje blanco. En uno de los salones, un hombre viajaba por sus recuerdos, observado por los retratos de sus antepasados que colgaban de las enormes paredes. El fuego iluminaba la sala con golpes aéreos, creando imágenes fantasmales y góticas que bailaban al ritmo del chisporroteo de la madera que ardía. El peso de cuatro siglos de historia recaía sobre los hombros de un hombre que ahora se hundía en su inmenso sillón púrpura. Un trono anacrónico centrado en la cavernosa y titánica construcción.

Henrik Wolfmann observaba su reloj de bolsillo con gesto pétreo mientras escuchaba lo inmensamente mal que se habían puesto las cosas. La ceniza empezaba a acumularse en el puro que tenía entre los labios.

—¿Sabes Brunno? —preguntó—... Este reloj perteneció a mi padre, mi abuelo se lo entregó a él cuando tenía dieciséis años. Yo lo tuve que recoger de entre los objetos personales de un ahorcado. ¡Qué gran hombre fue Tommas Wolfmann! No merecía ese final. Él era un héroe… ¿Tenemos algo? ¿Qué dice ese estúpido inútil?

—Se acaba de poner en contacto con nosotros. Ya tenía al chico, pero al parecer no estaba solo. Le tendieron una trampa y le atacaron por la espalda. Dice que tiene suerte de estar vivo.

—¿En serio? —preguntó Wolfmann con una evidente ironía—… Dejemos que Hansz se ocupe de esto, que elimine a ese incompetente y asuma la tarea de encontrar al chico.

—Por supuesto, herr Wolfmann.

—Brunno, ¿Quién es? ¿De dónde demonios ha salido ese chico? —preguntó, mientras guardaba el reloj en un bolsillo interior de su chaqueta.              

—Todavía no lo sabemos, pero tenemos una foto.

Brunno le entregó diversas copias en distintos tamaños de una misma foto.

Wolfmann sujetaba un primer plano de George con su mano izquierda. Miraba aquella foto como si intentara leer algo en los ojos de aquel chico. Se quedó hipnotizado, hasta que al final, su mano derecha llevó el puro a la foto y empezó a quemar la cara de George. Se levantó y caminó en dirección a la chimenea, donde tiró lo que quedaba de la foto. Y allí se quedó, mirando fijamente como se consumía.

—Brunno —dijo fríamente—... Coñac.

Brunno sirvió el coñac en un vaso grueso de vidrio y abandonó la sala. Sabía que Henrik Wolfmann bebía solo a no ser que pidiera lo contrario, y esta vez no le había invitado a quedarse. Salió de la habitación cerrando las dos pesadas puertas de madera. Wolfmann se dirigió a la mesa y cogió el vaso. Después caminó en dirección al retrato de su padre y se colocó frente a él. El cuadro, iluminado a ráfagas por el fuego de la chimenea, parecía una alegoría fantasmal. Su padre ase erguía impecablemente vestido con un uniforme negro de las SS y miraba hacia la derecha.

—Padre —exclamó emocionado—. Dime que estoy a la altura, dímelo…

13

El pequeño coche se detuvo. Los dos jóvenes entraron en casa de Laura, una vivienda de dos plantas de un barrio residencial de Londres. Estaba claro que la chica no tenía problemas económicos. Laura invitó a George a entrar en el salón mientras ella preparaba café. La habitación estaba bien decorada. De las paredes colgaban máscaras africanas, pósteres fotográficos, y carteles de cine en blanco y negro. Había dos sofás de cuero negro y un sillón vibratorio junto a una mesa de cristal baja y con un diseño modernista. Sobre ella reposaban un montón de recortes, apuntes y borradores que Laura había realizado y recopilado. Pudo ver fotos de Henrik Wolfmann, libros sobre la segunda guerra mundial, notas manuscritas…

Laura entró en el salón con dos tazas de café y le dio una a George.

—Perdona el desorden. Es que soy una mujer muy ocupada —dijo Laura, dibujando una pequeña sonrisa en su rostro y sentándose frente a George. Abrió un ordenador portátil y lo encendió.

—No pasa nada, deberías ver mi apartamento —George empezaba a sentirse un poco mejor—. ¿No deberíamos llamar a la policía? En fin, un hombre ha muerto, y han intentado matarme. No es que esto me ocurra a menudo, pero…

—No creo que sea una buena idea, mira esto —Laura giró el portátil y mostró la pantalla a George. Estaba conectada a la página web del periódico The Observer. En ella, se podía leer la versión oficial del suceso. Laura sabía que era falsa—. Creo que el cómplice que buscan eres tú.

—Bueno, entonces es una razón más para ir a la policía y aclararlo.

—¿Pero es que no te das cuenta? Yo estaba allí cuando ocurrió todo, estaba escondida pero vi lo que pasó. Dos tipos iban a por Melinger, el hombre al que dispararon. Pensaba que eran hombres de Wolfmann, pero ahora no estoy segura. De repente, a uno de los dos hombres le volaron la cabeza, fue horrible… El otro echó la puerta abajo y entró en el edificio. Al cabo de un rato Melinger saltó por la ventana como si —Laura hizo una pausa pensando que George no la creería—… Como si flotara. Melinger salió corriendo, pero ese tipo le disparó por la espalda y a sangre fría desde la ventana. En ese momento tú te encontraste con él, y unos segundos más tarde con el otro tipo, al que golpeaste en la pierna. Huiste y tu nuevo amigo se desmayó. Entonces observé como un taxi arrancaba al otro lado de la calle, iba con las luces apagadas, pasó a mi lado pero aunque había dos personas dentro no creo que pudieran verme. Cogí mi coche y los seguí desde una distancia prudencial. En una esquina, el copiloto se bajó del coche y entró en un edificio, el otro se quedó esperando. Fue cuando tú pasaste corriendo y te metiste en el taxi. Por un momento creí que trabajabas con ellos. Después, viendo como reaccionabas me di cuenta de que no. Lo demás ya lo sabes… De las dos parejas, unos eran hombres de Wolfmann con toda seguridad. Y por lo que veo, los otros debían ser agentes de policía, o incluso de los servicios secretos. Por lo que dicen en el periódico, pueden ser hasta agentes del MOSSAD. Es demasiado complicado. Todavía no sé como te dejaron salir del coche. Lo único que sé, es que lo que dicen los medios es mentira.

Laura se detuvo unos segundos, claramente indignada.

—Y toda esa estupidez de que Melinger traficaba con armas, es ridículo. Era un hombre pacífico. Hazme caso, soy periodista. Alguien está tapando esto, y no puede ser Wolfmann. No tiene tanto poder.

—Joder —George apenas podía atender a la historia sin que esta le superara totalmente—... ¿Conocías bien a Melinger?

—Llevaba tiempo siguiéndole. Después de rechazar reunirse conmigo veinte veces, cedió cuando supo que Wolfmann había reunido de nuevo a la sociedad Thule. Hablé un par de veces con él, era un solitario, pero parecía pacífico, y siempre fue muy amable. Estaba asustado, se escondía de algo. Había quedado con él esta noche, pero ya sabes lo que pasó —Laura bajó la mirada con tristeza.

Permanecieron unos instantes en silencio, hasta que George encontró algo en el bolsillo de su chaqueta.

—Antes de morir me dio esto —sacó la bolsita morada con la mano temblorosa—. Me dijo algo sobre un tal Tom, creo que estaba delirando. Pero gastó sus últimas fuerzas en pedirme que lo encontrara.

—¿Tom? —repitió Laura, preguntándose a sí misma—… ¿Has mirado dentro?

—No… Y no sé si me seduce la idea de involucrarme más en este asunto. Si hay algo claro en todo esto es que se puede acabar muerto. Además, mi avión sale dentro de cuatro días, así que en menos de una semana estaré en Nueva York, vivir allí ya es suficientemente peligroso para mí. No me arriesgaré más.

Laura miró a George con una mezcla de curiosidad e interés.

—¿Qué haces tan lejos de casa? ¿Turismo? —Laura usó un tono más distendido y cambió un poco de tema. Puede que con la intención de que George se sintiera más cómodo.

—No, estoy aquí por trabajo. Soy guionista y localizador, vine para documentarme sobre el terreno para unas localizaciones.

—Entonces puede que todo esto te valga para escribir el guión de otra película. Si sales con vida, claro —Laura empezó a reír sin demasiadas ganas y George la acompañó.

—¿Y tú? ¿Cómo te metiste en este lío?  —preguntó George, pero de una manera mucho mas coloquial, casi bromeando—... Ocultismo, nazis, asesinatos... Está claro que no es por dinero, veo que vives bastante bien.

—No me enorgullezco de decirlo, pero mi padre me mantiene. Pensarás que soy una niña de papá —Laura se entristeció ligeramente—. Por eso quiero ganarme la independencia que ya tengo, quiero respeto. Estuve dos años trabajando para un periódico local, pero no hacía más que café y fotocopias, prefiero trabajar por mi cuenta. Ahora me dedico a buscar una buena historia, y te aseguro que esta lo es. ¿Quién sabe? Tal vez me haga escritora y te pise el guión con un libro de aventuras.

—Pues espero que el libro tenga un final feliz.

—Brindo por ello —entre tímidas sonrisas, chocaron sus tazas.

—Bien —George no tenía claro que fuera un buen momento para sacar el tema, pero aun así lo hizo—... Esta es una casa muy grande para vivir sola, tienes dos sofás…

—A veces es mejor estar sola que mal acompañada.

Laura no se sentía muy cómoda hablando de su vida privada, y menos con quien prácticamente era un extraño.

— Vivía con un chico. Era… Olvídalo, me da vergüenza.

Se puso nerviosa como una chiquilla y su cara se sonrojó.

—Vamos, me has salvado la vida. Ya he vivido más cosas contigo que con ninguna otra mujer —George estaba sacando lo mejor de su repertorio. Aunque no se podía decir que fuera un Casanova, no carecía de atractivo en absoluto, y a eso le añadía su labia, tenía algo de cuenta cuentos. Ahora intentaba evadirse de la realidad pensando en otra cosa, y ese era un buen comienzo.

—Era futbolista, bueno todavía lo es —Laura se apartó un mechón de pelo de la cara, gesto que George ya había catalogado como una manía adorable de la chica—. Empezamos a salir en la universidad, era el clásico deportista atractivo. Estuvimos saliendo cinco años, los dos últimos viviendo juntos. Tardé mucho tiempo en darme cuenta de que no teníamos nada en común. Era una atracción superficial, estaba a gusto, pero no era amor. El tipo de relación que se tiene cuando eres una cría. Ves cosas en la gente que realmente no existen, sueles idealizar todo y lo que realmente te gusta es tu propia versión de la realidad. Pero llega un momento en el que una chica necesita otras cosas…

No estaba claro si Laura se estaba sincerando con George o si simplemente lo estaba llevando a su terreno.

—Ya, eso queda muy bonito… en las películas. Dímelo a mí, soy guionista.

—¿Y tú qué me dices? ¿Vives solo en tu apartamento de Nueva York? —preguntó con picardía.

—No, tengo un compañero de piso, y para que quede claro, no soy gay —respondió George de forma jocosa.

—No tienes porque darme explicaciones, cada uno vive como quiere —Laura le seguía el juego y hasta parecía que coqueteaba con él.

—O como puede —añadió George.

—Bueno, ¿vas a enseñarme lo que hay en la bolsa?

Preguntó Laura, lanzando una mirada que a George le pareció un reto.

George dudaba. De repente tenía la sensación de que Laura estaba jugando con él. De que lo estaba embaucando para sacarle lo que deseaba. Empezaba a pensar que su interés en él no se alejaba de lo que había sucedido en absoluto. George se sentía una cobra bailando frente a un encantador de serpientes.

—No debería —George no quería parecer un cobarde delante de la chica—. En fin, ¿qué puedo perder? Pero prométeme una cosa, si yo te enseño lo que hay dentro, me explicarás de qué va todo esto, pero de verdad.

—Trato hecho —respondió Laura, decididamente y emocionada como una niña.

George desató el nudo del cordel dorado que cerraba la bolsa y vació su contenido sobre la palma de la mano izquierda. En ella, cayó una pieza metálica que parecía formar parte de un mecanismo mayor. Además de la pieza, la bolsa contenía una tarjeta que parecía muy antigua, con una nota escrita a mano: “King’s Tower. De los caminos, el tercero. Búscalo. Anno Domini 1939”. La otra cara de la tarjeta estaba decorada con un símbolo, tres círculos colocados en forma de pirámide, dos en la base y uno en la parte superior.

George miró a los ojos de Laura.

—Ahora te toca a ti.

14

Llevaba más de dos horas escondido frente a la casa, esperando, cuando sonó el teléfono. Respondió. Tras unos minutos, Hansz colgó su móvil dando por terminada la llamada. Las órdenes eran claras: interrogar al joven y conseguir lo que Melinger le había entregado. Después debería eliminarlo. No había informado nada sobre la chica, supo de su existencia al verla salir del hotel con el chico, y tenía pensado divertirse un poco con ella cuando hubiera terminado su trabajo. Estaba seguro de que era la periodista que estaba husmeando sobre su jefe. Se la entregaría viva, sería una agradable e inesperada sorpresa.

Hansz se puso dos guantes negros de cuero y sacó una pistola automática de la sobaquera que escondía debajo del abrigo. Bajó la mano, pegó el brazo al cuerpo para ocultar el arma y se dirigió a la puerta de la casa. Los focos de un coche le hicieron detenerse en seco y volver a ocultarse. Del vehículo salieron cinco hombres. Parecían profesionales. Tal vez compañeros del tipo al que había disparado frente a la casa de Melinger. Si cogían al chico, o lo mataban, iba a tener problemas.

—¡Halperin! —dijo un hombre canoso, que parecía el de más autoridad dentro del grupo. Era un tipo maduro, pero estaba en buena forma—… No nos emocionemos demasiado, estamos avanzando con pies de barro.

—Tranquilo, jefe —contestó un gigantón con aspecto peligroso—. Arreglaremos la cagada de Corver.

—Vosotros controlad las salidas, no quiero el más mínimo error —ordenó Kurtzman a dos de los tres hombres restantes.

El zorro plateado y el gigante se acercaron a la puerta de la casa, no sin antes haber examinado minuciosamente la ventana frontal del primer piso. El viejo tocó el timbre. Después de un minuto sin obtener respuesta llamó otra vez con el mismo resultado. Al final decidió llamar a la puerta a golpes.

—¡Policía! —gritó Kurtzman—… ¡Laura Becket! ¡Abra la puerta! ¡Tiene cinco minutos, después echaremos la puerta abajo! ¡No queremos hacerle daño, únicamente deseamos hacerle unas preguntas!

15

Michael Corver reposaba en la cama del hospital con la pierna destrozada. El efecto de los sedantes empezaba a disiparse, y el dolor volvía a hacerse insoportable. Sin embargo, esto le valió para despejar su cabeza y pensar claramente.

Kurtzman se la iba a jugar. Estaba tan seguro de eso como de que el sol saldría por la mañana. Le iba a hacer cargar con todas las culpas y lo mantendría con vida hasta que hubiera solucionado la situación.  ¿Por qué si no iba a poner a un agente en la puerta de la habitación para mantenerlo incomunicado? Además, cuando lo interrogó, Kurtzman había mostrado todas sus cartas, no se guardaba nada debajo de la manga, y eso solo se hace cuando piensas que la persona con la que hablas no va a durar mucho tiempo, y que por lo tanto no va difundir tus secretos por ahí.

Tenía que actuar, y rápido. Se arrancó el gotero, y con mucha dificultad se incorporó en la cama gracias un movimiento que pareció durar siglos. Giró sobre sí mismo y se dispuso a levantarse. Tuvo que tragarse un grito de dolor cuando posó —y muy ligeramente— la pierna herida en el suelo. Apoyándose en la pierna sana, hizo fuerza para apartar el colchón. Afortunadamente para él, el somier era de tablas de madera y no de malla metálica. Cogió una y la partió en dos mitades. Hizo jirones la funda de la almohada y con la tela y las maderas se entablillo la pierna. El dolor estuvo apunto de hacerle perder el sentido, pero consiguió mantenerse en pie tambaleándose. Eso sí, lo que no pudo evitar fue vomitar en el suelo de la habitación. Con dificultad, se agachó y sacó una cuña metálica de debajo de la cama, estuvo a punto de no poder reincorporarse. Se acercó a la puerta y abrió una milimétrica rendija para observar a través de ella. Vio a un agente sentado en una silla luchando por mantenerse despierto. No parecía muy corpulento, pero estaría bien entrenado. En buen estado lo reduciría sin problemas, pero ese no era el caso. No era uno de sus chicos, debía ser uno de los agentes israelíes que se movían por su territorio como si fueran los dueños de Inglaterra. Era uno de los tipos de Kurtzman, eso le facilitaría evadirse de la duda moral en el caso de tener que matarlo.

Corver golpeó la pared con la cuña y se refugió tras la puerta. El agente se desveló de inmediato y estuvo apunto de caer de la silla. Se levantó como un resorte y corrió a la habitación mientras sacaba un arma de la parte baja de su espalda.

El primer golpe le rompió la muñeca y lo desarmó. El segundo se lo llevó en la nariz y le rompió el tabique nasal. La cuña metálica se encontró una tercera vez con él, alcanzándole en la cabeza de manera frontal y provocando su caída al suelo. Quedó inconsciente al instante. Tal vez muerto.

Corver tuvo que hacer otro esfuerzo monumental cuando se dispuso a recoger el arma del suelo. Acto seguido, desvistió el cuerpo inerte del israelí y se puso sus ropas.

Cada paso que daba era un sacrificio. El dolor le comprimía el cerebro con cada movimiento. Al pasar junto a una puerta leyó la palabra farmacia en un cartel. Giró el pomo, pero la puerta estaba cerrada. Con el codo, rompió el cristal de la ventana de la puerta e introdujo el brazo para abrir desde dentro. Tenía conocimientos sobre drogas y supo elegir exactamente lo que necesitaba para mitigar el dolor. Se llenó los bolsillos de la americana con botes de pastillas y a duras penas salió del hospital, haciendo caso omiso a las miradas curiosas de la gente que se encontraba por los pasillos.

Diez minutos después se encontraba frente a un teléfono público. Sacó unas monedas —de la cartera del hombre al que había atacado— y efectuó una llamada.

—¿Señorita? Buenos días. ¿Se encuentra Carl Higgins en su despacho? —Corver esperó la respuesta y cortó bruscamente a su interlocutora—... Bien, trasmítale exactamente lo siguiente… Pete ha dicho que el pastel de manzana de su abuela estaba muy pero que muy bueno. Dígale que me lo comí en tan solo quince minutos. ¿Ha tomado nota, señorita? Quince minutos.

La mujer repitió el mensaje.

—Bien, gracias —colgó el teléfono.

Michael Corver miró al cielo. Empezaba a amanecer.

16

—Hace año y medio —comenzó a relatar Laura— estaba haciendo un trabajo de documentación sobre el holocausto judío, ya sabes, durante la Segunda Guerra Mundial.

Laura empezó a rebuscar entre los apuntes de su mesa.

—Estaba reuniendo información sobre nazis conocidos cuando di con un tema inquietante... Estudiaba las biografías de Himmler, Rudolf Hess o del mismísimo Hitler, cuando descubrí que todos habían pertenecido a una sociedad secreta, conocida como la Sociedad Thule-Gesellschaft, o simplemente Sociedad Thule. En un primer momento no le di ninguna importancia, pero horas después me entró la curiosidad y me puse a buscar información en Internet. No era ningún secreto, pero lo cierto es que tampoco estaba suficientemente difundido.

Un brillo de emoción habitaba los preciosos ojos verdes de Laura mientras hablaba con pasión.

—Por lo visto, un noble alemán llamado Rudolf von Sebottendorff la fundó en 1912. Lo más interesante de todo, es que tenía fines ocultistas. Por lo que parece, en su seno nació la Alemania nazi del tercer Reich.

Laura se inclinó acercándose a George.

—Eran unos individuos muy raros. Por ejemplo, su escudo era una esvástica, un símbolo muy antiguo que luego se impondría como imagen de los nazis. En realidad el símbolo en sí no tiene nada que ver con el significado que se le da hoy en día. Era un símbolo mágico… ¿Y sabes por qué se llama Sociedad Thule? —Laura miró a George con una sonrisa de oreja a oreja. Solo le faltaba decirle aquello de yo se una cosa que tu no sabes—… Pues por el reino de Thule, que no es otra cosa que la Atlántida. Al menos eso dicen varios historiadores.

Laura estaba eufórica.

—Todo eso es muy interesante. ¿Pero a dónde quieres llegar? —George se impacientaba.

—Tranquilo, esto es para dar un poco de ambiente. El caso es que eran unos tipos que se juntaban a hacer magia negra y a conspirar para, y ahora agárrate porque esto es muy fuerte. ¡Liberar a unos demonios! —Laura estaba disfrutando relatando la historia.

—Bien. ¿Qué coño tienen que ver esos locos de hace sesenta años con lo de esta noche?

—No sé si eres consciente, pero esta sociedad es la principal culpable de que Hitler consiguiera el poder y de que gobernara totalmente influido por extrañas ideas esotéricas. Tú eres guionista, imagina que si no fuera por esta sociedad nunca hubiera existido Indiana Jones y su incansable lucha contra nazis locos que buscan objetos religiosos a lo largo del mundo.

George encontraba muy atractiva la historia, pero decir que dudaba de su veracidad era expresarlo de una forma muy optimista.

—Estos tíos se comunicaban con demonios de otras dimensiones. ¿No te das cuenta? Estamos hablando de que Adolf Hitler y Heinrich Himmler se vestían con túnicas negras, se rodeaban de sacerdotes oscuros y vírgenes, se metían en castillos malditos identificados como lugares de poder, construían con una arquitectura mágica influida por la astrología, buscaban objetos como el Arca de la Alianza y se aliaban con demonios ancestrales para que una Alemania utópica dominara el mundo —Laura iba mostrando recortes y apuntes cada vez que daba un dato.

—Creo que no te has parado a pensar en el hecho de que —George se detuvo unos instantes, mirando a Laura directamente a los ojos—... ¡Estaban mal de la cabeza!

—Yo no te estoy diciendo que consiguieran sus fines, lo interesante es que lo hacían en serio.

—Y todas esas historias son muy importantes para mí.

George se mostraba irónico, enmascarando su nerviosismo.

—Ahora me siento mucho más tranquilo.

—Bueno, tal vez tengas razón. Pero tendrías que ver la cantidad de historias que hay sobre esa sociedad, son altamente inquietantes.

—Al grano —cortó a Laura bruscamente.

—De acuerdo. El caso es que uno de los integrantes de esta sociedad secreta se llamaba Tommas Wolfmann, oficial de las SS. Fue ejecutado al finalizar la guerra. Era un noble austriaco obsesionado con la idea de derrocar el mundo que él denominaba judeo—liberal, e instaurar un antiguo orden mitológico. Era uno de los sacerdotes paganos de la orden. Por lo visto era un experto en cosmología y demonología, signifique lo que signifique. Decían que conocía el idioma de los seres superiores. Supongo que ya te habrás dado cuenta de que tuvo un hijo…

—Tu amigo Henrik Wolfmann —susurró George.

—Exacto. Me puse a indagar un poco más. Y eso no le gustó demasiado a Wolfmann. Descubrí que todavía quedaban ramas de la antigua sociedad, a pesar de que se creía extinta después de la guerra. Obviamente Wolfmann estaba metido hasta el cuello en el asunto, y hace unos años reunió a todos los locos que quedaban sueltos para formar una nueva Sociedad Thule. Y no se trata de un club social precisamente.

Laura había conseguido quedarse con toda la atención de George. Lo había hipnotizado con sus palabras como si fuera un charlatán de feria vendiendo nubes de lluvia.

—Por lo visto, Wolfmann buscaba a un hombre. Un escocés llamado Thomas Lock. Parece ser que fue el tipo que atrapó a su padre.

— ¿Qué relación tiene eso con Melinger? —preguntó George.

—Melinger formaba parte de un grupo al que también pertenecía Lock.

Laura extendió el brazo hacia George, ofreciéndole un antiguo recorte de periódico en el que aparecía la foto de un grupo de jóvenes. George leyó el titular: “El comando Avalon encuentra el escondite de Wolfmann, el nazi satánico”. El texto que desarrollaba la noticia hablaba sobre el conjunto de jóvenes que formaban el comando Avalon, un grupo experimental de operaciones especiales que se nutría de hombres con distintas procedencias, pero no dejaba claro cuales eran sus habilidades. Hablaba sobre Ben Menuhi, un relojero judío; sobre Yul Wuelfburg, un joven físico huido de la Alemania nazi, sumándose al fenómeno de la fuga de talentos; sobre Thomas Lock, estudiante de historia y filosofía; sobre Josef Melinger, estudiante de ingeniería especializado en armamento… Ninguno de aquellos chicos tenía el perfil de un soldado, ni el de un agente secreto, ni nada parecido.

—Vale, algunas piezas encajan. ¿Qué sacaste de Melinger cuando hablaste con él?

—No mucho. Era un hombre muy amable, pero no parecía que le gustase hablar sobre aquellos tiempos —Laura estaba avergonzada, no era capaz de darle mejor información a George porque no la tenía—. Lo único que dijo fue que aquellos eran los mejores hombres que nunca había conocido y que la gente no tenía ni idea de lo que habían hecho por la humanidad. Intenté convencerle diciéndole que si me lo contaba haría que su historia fuera conocida, pero eso lo alejó aun más de decirme nada. Me dijo que aquellos tiempos habían quedado atrás y que no debía quitarse el polvo que se había acumulado con los años. Cuando le conté que Wolfmann, el hijo del hombre que habían atrapado, les estaba buscando, ni siquiera se inmutó. Simplemente dijo que llevaban buscándolos muchos años, y que esa era razón de más para no hablar sobre ello. Me sonrió y me invitó a tomar el té.

George le daba vueltas a algo dentro de su cabeza. Una idea empezaba tomar forma dentro de él. Sus labios se movieron como por inercia.

—Tom —dijo en voz baja.

—¿Qué?

—Ese hombre… Melinger… Me dijo que tenía que encontrar a Tom. Parecía delirar, pero ahora que lo pienso estaba totalmente lúcido. Thomas Lock. ¿Quién si no iba a ser ese Tom?

—Puede que tengas razón. De hecho lo pensé cuando lo comentaste por primera vez. De todas formas llevo mucho tiempo buscándolo. Ese hombre desapareció de la faz de la Tierra hace muchos años.

—Creo tener una vaga idea de dónde encontrarlo.

George extendió los dedos índice y corazón de su mano derecha con la tarjeta que había encontrado en la bolsa entre ellos. Su gesto era triunfante.

Llamaron a la puerta. Laura y George se miraron aterrorizados.

17

1939

El suelo, el techo y las paredes de la habitación, eran de un blanco radiante. Apenas se percibía el contorno de la puerta, ni siquiera tenía un pomo para poder abrirla. La única decoración que tenía la estancia era la del conjunto formado por una mesa y una silla, ambas metálicas. Un joven con los ojos vendados estaba sentado en la silla. A su espalda, un anciano vestido con un traje, también blanco, lo observaba ajustándole la venda.

Howard Wright posó sus manos en los hombros del joven Thomas Lock.             

—Vamos Tom, concéntrate. Visualiza —Wright hablaba de una manera pausada y con una cadencia hipnótica.

Lock estiró lentamente el brazo con la palma de la mano abierta apuntando hacia abajo. Empezó a pasar la mano sobre los objetos que se encontraban en la mesa, sin tocarlos. Pasó sobre una moneda, un mechero, una foto, unas llaves, un sobre y unas gafas. Sobrevoló los objetos mentalmente una y otra vez, dibujándolos dentro de su cabeza. Empezó a esbozar los objetos, empezó a verlos.

—Venga Tom, concéntrate. Encuentra el objeto y síguelo. Canaliza tu poder. Todo está dentro de tu cabeza. Lo que tu mente puede imaginar es justamente aquello que ocurre. Es justamente aquello que existe…

Lock abría y cerraba la mano con inseguridad. La acercó al sobre, y cuando lo iba a coger retiró instintivamente el brazo.

—No pienses, actúa —Howard Wright habló severamente—...  Actúa ahora.

Lock alargó el brazo con seguridad y dejó caer la mano sobre la foto. En ella, se podía ver a un equipo de fútbol posando. Con ella en la mano, se quitó la venda y giró la cabeza buscando la mirada del profesor Wright.

Howard Wright miró con una fría seriedad a Thomas y sacó un sobre del bolsillo interior de su chaqueta. La primera reacción de Lock fue la de agachar la cabeza huyendo de la mirada de Wright. Sin embargo, una sensación de seguridad inundó su ser. Bruscamente, se volvió buscando al anciano de una forma expectante. Howard sonrió de una manera cómplice y abrió el sobre. En su interior se encontraba una copia de la foto que Lock tenía en sus manos.

18

Carl Higgins entró en la cafetería Apple Cake veinte minutos después de recibir el mensaje. Avanzó brusca y nerviosamente a lo largo del establecimiento, hasta que oyó una voz conocida a su espalda.

—Carl —pronunció Michael Corver, que se encontraba al lado de la puerta de la cafetería. Estaba sentado en una mesa discreta y se ocultaba tras un periódico. Vestía de una forma desgarbada. Llevaba puesto un abrigo largo que no era de su talla, una gorra raída, y tenía muy mala cara—. Llegas tarde.

—¡Por dios! —Carl actuaba como si estuviera ante un fantasma—… ¿Estás bien?

—No demasiado —Corver hablaba con dificultad—… Las últimas horas han sido una locura.

—Dijeron que estabas en coma. ¿Qué cojones está pasando Mike?

—Había alguien allí. Disparó a Joe. Al principio pensé que era ese viejo, pero no fue él. Enloquecí por un momento. Me cargué al viejo. ¡Joder, estaba huyendo! ¡Y Joe estaba muerto en la puta acera! —Michael se derrumbaba por momentos.

—Tranquilo, afloja el ritmo. ¿Crees que los israelíes están metidos en algo turbio?

—¡Estoy seguro, joder! Aunque no creo que fueran ellos los que nos atacaron. Kurtzman me llamó y me dio la dirección del viejo. Insistió mucho en que lo necesitábamos con vida. Dijo que era peligroso, pero que este tipo era especial, que tuviéramos mucho ojo. Alguien quería que no nos hiciéramos con él, y por eso nos disparó —Michael metió la cara entre sus manos y apoyó los codos en la mesa. Parecía estar destrozado, física y mentalmente.

—¿Alguno de sus amigos terroristas? —preguntó Carl.

Corver levantó la vista y miró a Carl, indignado por la ingenuidad de este.

—¿Terroristas? —pronunció con asco—. No me jodas Carl. No hay terroristas, es mentira. Una patraña. Lo único que querían era que les abriéramos de par en par las puertas para que pudieran campar a sus anchas por nuestra puta casa.

—Puto MOSSAD —Carl despertaba de su inocencia, al menos eso era lo que parecía—... ¿De qué va esto, Michael?

—Todavía no lo se, pero manda a la mierda toda la información que nos pasaron. Coge todos los nombres que tenemos y cotéjalos en vuestra base de datos. Debimos hacerlo al principio, pero en fin, mejor tarde que nunca. Investiga todo, cualquier cosa por muy estúpida que parezca. Y que no quede constancia oficial —Corver hizo una mueca de dolor.

—¿Seguro que estás bien? —preguntó Higgins.

—Seguro —contestó Corver, mirando a los ojos de su compañero muy fijamente.

—Bien, haré lo que pueda, pero es un trabajo difícil. Algunos de esos datos son de hace más de medio siglo. Puede que no estén digitalizados si solo se trata de informaciones personales.

—Haz lo que puedas, y hazlo rápido. Me voy, no me sigas. Te llamaré dentro de tres horas. Necesito una línea directa y segura para estar en contacto contigo.

—Claro, toma —Carl abrió su billetero y sacó una tarjeta que ofreció a Michael.

—Necesito munición. Nueve milímetros.

—Llevo tres cargadores contando el del arma —Carl se los entregó con discreción—. Pero no vayas a hacer ninguna tontería.

—Ataqué a uno de los hombres de Kurtzman en el hospital para poder escapar.

—Joder —Higgins miró a su alrededor, asegurándose de que nadie escuchara la conversación—... ¿Lo mataste?

—Creo que no, pero no puedo estar seguro.

—Informaré de Kurtzman, lo cogeremos tan rápido que creerá no haber sido libre nunca.

—No —Corver cortó a Carl—… Primero tenemos que descubrir qué cojones está buscando. Cuando tengamos la información veremos lo que hacemos. Si vamos en su busca puede que se de cuenta y lo perdamos para siempre.

—Pero se enterará de que atacaste a su hombre. Sabrá que escapaste y que pudiste hablar con alguien. El muy cabrón me dijo que estabas en coma y que no podía visitarte por motivos de seguridad. De hecho, cuando dejaste el mensaje acababan de entregarnos el cuerpo de Joe. Supongo que se habrán encargado de que la historia que han contado concuerde.

—Tengo la impresión de que no hubiera salido del coma si se hubieran hecho con el chico —Corver hablaba para sí mismo.

—¿Qué chico? —preguntó un intrigado Carl.

Michael se levantó sin responder. Empezó a andar en dirección a la salida. Cojeaba de una manera ostensible y empezaba a pasársele el efecto de los calmantes.

—Michael, no puedes ni andar. Necesitamos ayuda.

Carl parecía rogar un poco de cordura a su maltrecho interlocutor.

—Tres horas —Michael hablaba mientras salía de la cafetería, y lo hacía soportando un dolor indescriptible—. Dame lo que necesito Carl, no quiero más ayuda que esa.

Michael Corver salió de la cafetería sin volver la vista atrás. Carl Higgins sabía que no podía fallarle en aquellas condiciones, incluso cuando no estaba seguro de que Michael estuviera en pleno uso de sus facultades mentales. Observó a Corver mientras salía de la cafetería dando tumbos. La mirada de Higgins estaba llena de sospecha y recelo. Se quedó cinco minutos sentado con la mirada perdida, pensando. Después se levantó y fue a buscar lo que le habían pedido, sin saber si hacía lo correcto o no. Sin embargo, Higgins no estaba siendo ingenuo en absoluto.

19

Laura se quedó helada cuando escuchó a aquellos hombres gritando su nombre. Tenía claro que debía actuar de algún modo. Se levantó bruscamente y miró a George.

—George, yo no puedo decirte lo que tienes que hacer, debes elegir. Puedes confiar en ellos y dejarte coger o intentar hacer algo. Pero no habrá vuelta atrás —dijo Laura, con una envidiable sangre fría.

George dudó.

—¿Qué tienes pensado? —empezaba a atraerle la idea de vivir dentro de una película de acción y aventuras, eso sí, sabiendo que un error podía pagarse muy caro. Y esto, aunque no lo pareciera, era la vida real. Tampoco podía quedarse atrás en valor ante una chica, y menos si era guapa.

—¡Sígueme! ¡Rápido! —Laura agarró a George por el brazo y tiró de él.

Subieron las escaleras devorando los escalones de dos en dos. Laura abrió todas las puertas del piso superior y entraron en una habitación que parecía un trastero. Abrió un armario empotrado y apartó la ropa que colgaba de las perchas como si fuera Moisés abriendo las aguas. Alargó el brazo y este se perdió buscando furiosamente en el interior. A los pocos segundos se escuchó un clic amortiguado y una portezuela se abrió al fondo del armario.

—Pasa, date prisa —la euforia se había apoderado de Laura. Estaba claro que tenía miedo, pero parecía disfrutar con todo aquello.

George se agachó un poco y se perdió en la oscuridad de aquella abertura. Laura siguió el mismo camino.

En el piso de abajo, la puerta principal se abrió con violencia. Un golpe seco que hizo dar un vuelco al corazón de los dos jóvenes. Laura se giró, cerró la puerta y colocó la ropa tapando el fondo del armario. Se metió por la portezuela y esta se cerró tras ella eliminando su rastro.

Halperin irrumpió en la casa como un animal salvaje. Se desplazaba por la planta baja como si pudiera pasar a través de los muebles. Otro hombre, que entró a continuación, subió al piso superior empuñando un arma. Por último, Kurtzman hizo su aparición con gesto serio y se detuvo frente a la mesa del salón. Esta se encontraba llena de papeles que encontró muy interesantes. Cogió algunos de los documentos de la periodista y se sentó en el sofá para ojearlos. Halperin se acercó a su jefe guardando el arma en la sobaquera.

—Abajo no hay nadie —dijo Halperin.

Kurtzman no levantó la vista de los apuntes de Laura. Tampoco contestó.

Halperin se acercó a la escalera que llevaba al segundo piso.

—¡Jerry! —Halperin levantó la voz—... ¿Qué pasa ahí arriba?

El tercer hombre bajó las escaleras.

—Nada —contestó—. Arriba no hay nadie.

—No puede andar muy lejos, mirad esas tazas de café de la mesa —dijo Halperin, que hablaba de una manera incómoda—… Hay dos. ¿Acompañada?

—Puede que se fueran justo antes de que llegáramos.

Jerry intentaba pintar algo dentro del grupo, pero era obvio que estaba más que desplazado de la sociedad que Halperin y Kurtzman parecían crear.

—Puede —dijo Kurtzman, con sequedad—. Es como si pudiera olerlos. ¿Tenemos controlado su vehículo?

—Sí, jefe —contestó Halperin—. Es el Polo azul claro que está ahí fuera. No tiene más vehículos a su nombre. Su padre tiene un Jaguar y un Bentley, esos coches no pasan inadvertidos.

—Comprueba si esos han visto algo —ordenó Kurztman al medianía de Jerry, que salió disparado.

En menos de un minuto Jerry estaba de vuelta.

—Nada, no ha salido nadie ni han visto movimiento alguno.

—Pues tenemos un problema —Kurztman se llenó las manos con las investigaciones de Laura—. Esta chica sabe más de lo que creíamos. Y parece lista, no se ha dejado coger fácilmente. Sigue la pista correcta.

—Estamos jodidos, tenemos a un tipo extraño al que nadie conoce y que fue el último que vio con vida a Melinger, y a una periodista entrometida que ha tirado del hilo correcto y que puede ir acompañada de otra persona de la que tampoco sabemos una mierda —Halperin empezaba a sentirse desorientado—. Y no tenemos ni idea de donde encontrar a ninguno de ellos. ¿Alguna pista, jefe?

—No, pero no perdamos la calma —Kurtzman mantenía su gesto pétreo—. Vamos, tenemos muchas cosas…

Su móvil empezó a sonar.

George avanzaba a ciegas y agachado por el estrecho hueco que les había salvado el pellejo. Laura lo seguía de cerca.

—La casa es antigua. Este pasadizo ya estaba aquí antes de que remodelara la casa. Me pareció interesante y lo conservé. Llámame rara, pero, ¿a quién no le gustaría tener un pasadizo secreto en su propia casa?

—No dejarás de sorprenderme —contestó George—. ¿A dónde dirige?

—Espera. Déjame pasar. Vamos a llegar a la trampilla.

Laura adelantó a George. A este le gustó que le rozara cuando pasó a su lado. Por un momento habían estado abrazados, le había gustado aquella sensación de calidez. Laura sacó un mechero y lo encendió. Lo movía iluminando la pared mientras palpaba en la penumbra con la mano izquierda. Sonó un chasquido y una trampilla se abrió sobre la cabeza de George. La escalera llevaba a un tejado, pero no al de la casa de Laura, sino al de una situada a unos diez metros de esta. Posiblemente, hubo un tiempo en que todas esas casas habían estado comunicadas por ese pasadizo, que debía haber sido utilizado para huir de algo en un momento de urgencia. Puede que fuera un barrio de contrabandistas en otro tiempo, o de alguna asociación clandestina. ¿Quién sabe? Las primeras luces de la mañana iluminaban el paisaje invernal de un Londres difuminado por la bruma. El frío se les metía en los huesos, y la humedad no ayudaba en nada. Aquellos tejados, hicieron que George rememorara la película Mary Poppins. Tenían un toque romántico y atemporal. El humo negro expulsado por las chimeneas daba un aspecto anacrónico a aquel cielo londinense. Laura y George avanzaban agachados para evitar que los hombres dispuestos ante la puerta de la casa los vieran. Lo que no pudieron evitar fue que otro individuo, con un ángulo de visión muy diferente, si lo hiciera.

Hansz vio un destello a su izquierda y levantó la mirada en esa dirección. Vio como algo se movía diluyendo las tinieblas. Rápidamente, cogió un visor telescópico y miró a través de él. Observó como dos personas avanzaban cubiertos por los tejados. Estaba claro que eran ellos. Hansz se escabulló esquivando las miradas de los vigilantes.

Laura y George llegaron a una escalera que daba a un patio interior. Lo atravesaron y se encontraron en un parquecillo privado. Pasaron al trote a través de él. Corrieron durante unos cinco minutos por la calle hasta que Laura se detuvo en seco junto a un BMW deportivo de dos plazas de color azul metalizado.

—Espera, hemos llegado —Laura su puso a buscar frenéticamente en su bolso. Sacó unas llaves y con ellas abrió el vehículo—. No podíamos coger mi coche, así que…

—¿Este coche es tuyo?

—No, es de mi ex. Vive aquí al lado.

—¿Pero no decías que lo habíais dejado? —George se sintió estúpidamente celoso—… ¿Por qué diablos tienes las llaves de su coche?

Laura entró en el coche. George tardó en decidirse, pero finalmente se introdujo en el lujoso vehículo.

—Bueno —Laura dudó un segundo—... Lo dejamos hace poco. Cuando me devolvió las llaves de mi casa me di cuenta de que se había olvidado una copia de la de su precioso bebé.

Laura ironizaba intentando ridiculizar a su ex, pero lo único que conseguía era inyectar más envidia en el cuerpo de George. Este se dio cuenta de que Laura hablaba para ella, como si él no se encontrara allí.

—¿No crees que se molestará con este pequeño robo?

—Seguramente —Laura parecía satisfecha—. Que se joda.

—Bien. Ya veo que lo tienes muy superado —George intentaba parecer gracioso para ocultar su inseguridad, pero aquella frase le salió del alma. Borró a Laura de su cabeza por un momento, mientras observaba la oscura calle nerviosamente.

—Te aseguro que así es. Lo que no implica que todavía le deba alguna —Laura conducía por las calles de las afueras de Londres como si participara en un rally—. Además, necesitamos un coche, y yo no sé robar uno si no tengo las llaves.

—Vale, pero procura no matarnos. Si quieres joderle el coche yo te ayudaré a destrozarlo con un mazo cuando hayamos huido —George empujaba haciendo fuerza con las piernas, intentando echarse para atrás, como si pudiera frenar el coche.

—Bueno, pues vamos a King’s Tower, es todo lo que tenemos —Laura lucía una sonrisa de oreja a oreja.

—¿Qué es King’s Towers? ¿Un pueblo?

—No, es una zona de bosque y monte a una hora de camino de aquí.

—Pues solo tenemos lo del tercer camino y King’s Tower. ¿Realmente sabes a dónde ir?

Laura miró a George con una sonrisa pícara.

—La verdad es que no. Improvisaremos sobre la marcha. Allí habrá algo para seguir avanzando. ¿No?

—No sé, pero en fin, no tenemos mucho más. Así que eso espero. O no…

Hansz los había seguido hasta que encontraron el coche. Cuando arrancaron, disparó un rastreador que se quedó pegado en el vehículo. Ahora observaba satisfecho la pantalla de su PDA, en la que un punto rojo intermitente se desplazaba sobre un mapa de Londres. Hansz ensalzaba mentalmente el milagro del GPS.

Kurtzman descolgó su teléfono móvil.

—Kurtzman —contestó con un tono seco.

—Señor, hemos recibido información importante desde Tel Aviv.

—Vamos, no tengo todo el día.

—Es sobre Ben Menuhi.

Los ojos de Kurtzman se abrieron como la boca de un león que bosteza. Se puso tan tenso que le dio un tirón en la espalda.

—¿Cómo? ¿Qué pasa con él? —Kurtzman empezó a relamerse como un vampiro que avista un cuello blanco y limpio.

—Los ordenadores han dado la alarma. Salió desde Jerusalén en un vuelo con destino a Londres hace unas horas. Llegará en unos treinta minutos.

—¿Qué? —Kurtzman se enfureció—… ¿Por qué no me habéis llamado antes? Deberíamos tener a alguien esperándole cuando llegue.

—He intentado ponerme en contacto con Gravosky, usted ordenó que él era el enlace. Pero no contesta, así que decidí llamarle a usted con tiempo para que pudiera actuar.

—Buen trabajo. Envíame los datos del vuelo y todo lo que tengamos al ordenador. Cuelgo.

Kurtzman guardó el móvil en la chaqueta y se giró hacía los dos hombres que se encontraban con él en la habitación

—Nos vamos. Parece que Menuhi ha salido de su agujero. Que uno de los hombres se quede vigilando la casa por si hubiera movimientos sospechosos por aquí.

—Parece que tenemos suerte a pesar de todo.

Halperin recobró su macabra alegría dibujando una mueca desagradable en su rostro.

—Pues no sé que decirte, Gur —Kurtzman se giró hacia él—. Nuestro amigo Corver parece haber despertado y creo que Gravosky se ha llevado la peor parte. Que otro hombre vaya al hospital a ver qué ha pasado. Y que todo el mundo tenga cuidado.

20

Carl Higgins no salía de su asombro. El fax que había recibido era poco menos que increíble, pero estaba claro que coincidía con lo que estaba ocurriendo. Carl había intercambiado información con un amigo del MOSSAD. A los pocos minutos de su petición obtuvo la respuesta. “El grupo Sión-Pentáculo ha realizado extraños movimientos en las últimas horas. Cualquier relación del MOSSAD con Kurtzman Shelef no debe ser tenida en cuenta. Ha llegado el momento de eliminar cualquier rastro que pueda dañar al Estado de Israel. Todo queda en manos de los servicios británicos.”

Carl no iba a contestar por el momento, esperaría a ver si Michael y él podían arreglar un poco aquel asunto. Iba a quedar en ridículo de todas formas, pero sería interesante minimizar los daños, sobre todo por Michael Corver. Aquellos israelíes se la habían jugado bien, por lo menos al principio. Todo parecía estar en orden, el papeleo, las peticiones legales… Alguien con mucho poder y mucho dinero habría movido los hilos. Ese grupo Sión-Pentáculo, del que no había oído hablar nunca, parecía importante, aunque siempre cabía la posibilidad de que fuera una tapadera, alguna cortina de humo sin sentido. Cuando Carl se enteró de que Kurtzman estaba sucio le fue muy difícil ocultar su enfado, pero tuvo que hacerlo para no quedar mal ante sus superiores. No le había contado nada a Corver, y ahora Joe Greischeck estaba muerto. Todo se le había ido de las manos, pero Carl tenía un plan para ponerse una medalla en lugar de una soga alrededor del cuello. Solamente había que esperar un poco más.

La llamada de Michael Corver no se hizo esperar.

—¿Qué tienes? —preguntó Michael al otro lado de la línea.

—Mucho. He pedido información de manera oficiosa a un amigo del MOSSAD y…

Corver le cortó.

—¿Qué? No me jodas, te dije que nada de hablar con ellos.

—Tranquilo, no he dicho nada. Solo le he puesto un poco de curiosidad, ya sabes, un nombre que había caído en mis manos.

—¿Qué te ha dicho?

—Kurtzman está siendo perseguido por el MOSSAD, el muy cabrón pertenece a un grupo llamado Sión-Pentáculo. Una especie de sociedad secreta que se ha convertido en grupo terrorista. Nos la han metido bien. Lo mejor será que llevemos esto con discreción.

—Joder. ¿Has sacado algo de Melinger?

—Sí. Al principio los archivos informatizados estaban protegidos o simplemente no se encontraban en la base de datos. Me puse a tirar de papel y microfilm. Al parecer, tu amigo Josef Melinger perteneció a un grupo experimental entrenado en Londres para ayudar al bando aliado durante la Segunda Guerra Mundial en misiones especiales.

—¿Misiones especiales? —Corver no era una persona muy despierta y eso le sonaba raro—. ¿Qué cojones quieres decir con eso?

—No lo sé. No he encontrado nada que deje claro a qué se dedicaban estos tipos. Parece que todo está clasificado como alto secreto. Pero he encontrado algunos nombres. Howard Wright era un profesor de la universidad de Cambridge que dirigía el proyecto. Estaban investigando a cerca de nuevos tipos de armamento o algo así; he encontrado referencias a un tal Grupo Avalon o G.A., y también comando Avalon. Debe ser el grupo que formaban todos estos nombres; he encontrado una referencia a la Operación Longinos, en la que el G.A. tomó parte junto con la división americana Thunderbird; también hay nombres como Thomas Lock, Ben Menuhi, John Jackson, Indare Yuvski, y algunos más, pero no hay ninguna información al respecto.

Michael intentaba ordenar sus pensamientos cuando Carl empezó a hablar de nuevo.

—Espera, hay una dirección.

Carl abrió mucho los ojos.

—¡Vaya! Estos tíos no estaban bien de la cabeza. Te recojo donde siempre.

—No, dime el lugar y yo iré allí.

—No, los dos estamos metidos hasta el cuello en esto. Te recojo en diez minutos. Donde siempre. ¿Te dará tiempo?

—De acuerdo, allí estaré.

Carl miraba la dirección y el nombre del lugar donde iban a dirigirse y no pudo evitar sentirse intrigado, y por qué no decirlo, ilusionado como un niño.

—Prepárate, nos vamos a Camelot.

21

Ben Menuhi se encontraba en la terminal del aeropuerto de Heathrow, esperando que su equipaje apareciera por la cinta transportadora. Los adornos navideños pasaron inadvertidos para él. Iba vestido con traje, abrigo, y sombrero negros. Su mano derecha iba enguantada en cuero, aprisionando el guante izquierdo con los dedos. Se dio unos golpecitos en la pierna con él y posteriormente se lo puso. Después de esperar pacientemente unos diez minutos, la vieja maleta apareció.

Kurtzman y Halperin se detuvieron jadeantes y sudorosos. Acababan de llegar cuando el vuelo procedente de Jerusalén tomaba tierra. Intentaban pasar desapercibidos mientras esperaban la aparición de Menuhi. Lo único que podía permitirles identificarlo era una vieja foto de los años setenta. En ella aparecía un hombre maduro de aspecto frágil, delgado y con el pelo incipientemente canoso. Sus rasgos eran angulosos, tenía cierto aspecto aguileño. Sus ojos eran de un azul celeste que casi hacía daño, y eso que era una foto sin brillo y gastada. Habían intentado hacerse con algún documento de identificación, pero llevaba muchos años sin renovar ningún papel oficial. Kurtzman suponía que Menuhi habría renovado sus papeles en los últimos días, de otro modo no podría haber viajado en el avión, pero en ese caso tendrían que haber recibido la alarma antes. ¿No?

Halperin golpeó el brazo de Kurtzman exigiendo su atención.

—¡Ahí está! —Halperin intentaba disimular su excitación exclamando entre susurros—. Tiene que ser ese. ¡Joder, no lo vería mejor si llevara un cartel luminoso!

—Sí, es él. —Kurztman lo miraba sin pestañear.

Halperin comenzaba a andar hacia Ben Menuhi cuando Kurtzman lo detuvo colocándole el brazo en el estomago.

—Espera. Será mejor pasar inadvertidos y seguirlo. No sabemos de lo que puede ser capaz. Hay que tener paciencia. Hasta ahora la precipitación solo nos ha traído quebraderos de cabeza.

Ben notó los ojos que se clavaban en su espalda. Pero el viaje lo había agotado y sus sentidos no estaban a pleno rendimiento. Pronto estaría bien otra vez, no debía ponerse nervioso. Con la enorme maleta a cuestas, se dirigió a la salida del aeropuerto sin hacer ningún gesto que pudiera delatar sus sospechas. Cuando se encontraba en la mismísima puerta, decidió cambiar de idea. Se giró, se dirigió a una cafetería, y se sentó tranquilamente con la intención de tomar algo para reponer fuerzas y ganar tiempo.

Los dos individuos siniestros que acechaban a Menuhi se miraron con incredulidad.

—¿Qué cojones hace ese maldito cuervo? —se preguntó Halperin en voz alta.

—Intenta ganar tiempo  —contestó Kurtzman.

Shelef sonrió entre dientes.

—¿Te crees muy listo, verdad? Pues yo también puedo tener mucha paciencia, viejo.

22

Laura conducía el deportivo como si fuera una profesional. Los ojos de George se inundaron con el verde escarchado del paisaje inglés. Todavía se adivinaban restos blanquecinos de las últimas nevadas. El vehículo abandonó la carretera para introducirse en un camino un tanto embarrado, lo que provocó problemas en la conducción. Aquel BMW no era ni mucho menos el transporte idóneo en aquellas condiciones.

—Por aquí se va a King’s Tower —anunció Laura—. Aquí cerca hay una ruta para ciclistas que solía recorrer. Si notas algo raro me lo dices, realmente no sabemos qué estamos buscando.

—Sí que lo sabemos. Buscamos a Thomas Lock.

—Muy bien listillo, pues a ver si lo encuentras. Quedan unos veinte minutos para llegar a una zona de caminos agrícolas, allí probaremos suerte. Cuando lleguemos cogeremos el tercero y lo seguiremos hasta que encontremos algo. Espero que no tengamos que llegar hasta Escocia —Laura empezó a reír.

George la acompañó riendo. Verla feliz lo llenaba de satisfacción e impulsaba el olvido de sus cada vez más extrañas preocupaciones. De algún modo, alejaba los recuerdos más cercanos durante unos instantes. La miraba mientras conducía, sin pensar en nada. De pronto, se dio cuenta de que aquella chica le empezaba a gustar algo más. Quizá fuera esa la razón por la que estaba siguiéndola hasta la boca del lobo. No es que fuera un cobarde, pero tampoco era ningún agente especial con nervios de acero, y sin embargo la adrenalina le hacía desear una oportunidad para lucirse delante de la chica con un gran final feliz. Se sentía vulnerable cada vez que ella lo miraba. George recordaba su primer encuentro, apenas unas horas atrás. Cuando lo encontró orinado hasta el cuello y aterrado hasta el tuétano. Tenía que resarcirse de aquello, aunque hubiera sido algo completamente normal. Habría que ver a otros en su situación. Introducido a la fuerza en una conspiración internacional, con asesinatos, nazis trasnochados y servicios de inteligencia que deseaban matarlo. Al fin y al cabo, lo estaba haciendo bastante bien, dentro de lo posible.

El coche se detuvo.

—Creo que es por aquí —Laura tomó el camino y el coche patinó un instante.

—¿No te apetece descansar y dejarme conducir un rato? —dijo George, refugiándose en el asiento.

—Vamos George, no seas nena.

El BMW estuvo apuntó de quedar atascado en el barro un par de veces, pero siguió adelante. Laura y George miraron a ambos lados del camino buscando una señal. George la encontró.

—¡Mira! —tiró del brazo de Laura—. ¡Es la señal de la tarjeta!

Un viejo cartel de madera se erguía a un lado del camino mostrando la entrada a un viejo sendero borrado por la vegetación. En él, se encontraban tallados los tres círculos que George había visto en la tarjeta de Melinger. Todavía se podía adivinar el color dorado con el que en otro tiempo estuvieron pintados aquellos anillos.

—Bien. Esto empieza a ponerse interesante —Laura tragó saliva.

Los arbustos arañaban la carrocería del coche como si de unos esqueléticos dedos góticos se tratara. No era nada fácil avanzar. Cinco minutos después llegaron a un edificio de piedra con una torre. Parecía abandonado. Aquella estructura pétrea añoraba tiempos pasados y mejores.

Laura aparcó. George y ella salieron del coche y caminaron en dirección a una gran puerta de madera. Sobre ella, encontraron esculpido en la piedra aquel símbolo una vez más. Laura empujó la puerta. Esta se abrió sin resistencia, aunque chirriando agudamente.

—¿Hola? —Laura alzó la voz—… ¿Hay alguien ahí? ¿Thomas Lock? Soy amiga de Josef. ¿Hay alguien ahí?

El viento silbó en la oscuridad del interior del edificio, pero no hubo respuesta alguna. Laura se introdujo en la negrura medieval de aquella edificación.

—¿Dónde crees que vas? —George tiró de la ropa de Laura.

—Vamos, no me digas que has llegado hasta aquí para quedarte en la puerta.

Laura volvía a abofetear el rostro de George con un guante de duelo. No era la primera vez que lo retaba, y el muy estúpido siempre picaba el anzuelo. Entraron los dos.

23

1940

Ben encajaba los engranajes de su autómata —una cabeza metálica— a un ritmo frenético, y sin embargo no exento de precisión. Había conseguido que silbara una cancioncilla popular irlandesa, una que había escuchado en un pub el mismo día que llegó al Reino Unido. Lo hacía cada vez que pasaba una hora, por lo que para todos los chicos se trataba únicamente de un reloj con un mecanismo muy complicado. Pero era mucho más que eso.

Ben Menuhi se había aficionado a los autómatas cuando era niño. Tendría unos diez años, estaba haciendo una visita en Praga con su padre cuando en la tienda de un amigo de este se encontró ante una máquina impresionante. Un brazo mecánico que jugaba al ajedrez. Además era todo un gran maestro. Grandes jugadores se habían sentado al tablero para jugar contra él, y todos habían perdido. Ben creía que había alguien escondido en la gran caja a la que estaba unido el brazo —y no era el único; muchos hombres decían que era imposible que una máquina pudiera jugar al ajedrez sin supervisión. Todos pensaban que se trataba de algún truco de magia—. Cuando el joven Ben dijo que quería conocer al hombre que estaba dentro de la máquina, el amigo de su padre empezó a reír a carcajadas. Aquel hombre le pasó un brazo sobre los hombros y le dijo que le enseñaría una cosa que muy pocos hombres habían visto. Llevó al niño al lado de la máquina y abrió una portezuela. Lo que Ben vio lo dejó anonadado. Ante él, apareció un enjambre de ruedas dentadas y correas. Recovecos llenos de engranajes y piezas metálicas. Quedó enamorado de aquella ciencia al instante, y ya nunca podría alejarse de ella.

Josef Melinger entró en la habitación de Ben.

—Vamos Ben. Los chicos han retado a unos tipos del pueblo para jugar un partido de rugby —Josef lanzó una pelota ovalada a Ben, que no pudo atraparla. La pelota golpeó el autómata, que cayó al suelo. Algunas piezas se desprendieron.

—¡Oh! —exclamó Josef, que se había quedado completamente pálido—. Lo siento, de verdad que lo siento, no quería estropear tu juguete.

—No es un juguete —Ben no levantó la voz, su autocontrol era impecable—. No te preocupes, solo se ha roto esta pieza. Puedo repararla.

—¡Buff! Menos mal. Venga, vamos a que te de el aire. Tanto tiempo encerrado no puede ser bueno.

—De acuerdo. ¡Josef! —Ben lanzó la pieza desprendida a Josef para que este la cogiera al vuelo—… Quédatela, cuando la mires siempre recordarás que tienes que ir por la vida con más tranquilidad, cabeza cuadrada.

Salieron de la habitación riendo a carcajadas.

24

El Mercedes parecía un tanque negro bajo la lluvia. Se detuvo junto a un jet privado. Brunno salió del coche. Iba vestido con un abrigo largo de color negro que quedó instantáneamente empapado. No abrió el paraguas hasta que Wolfmann hizo ademán de apearse del vehículo.

—Que los hombres estén preparados. El mínimo error podría resultar fatal.

—Todo saldrá bien. No se preocupe —anunció Brunno.

—¿Sabes cuanto tiempo he estado esperando este momento?

—Toda su vida.

—Toda mi vida —estaba visiblemente emocionado.

Wolfmann revisaba la información enviada por Hansz mientras esperaba el despegue. Al perecer había encontrado la pista óptima. Muy pronto, aquello que había dado sentido a su vida estaría a su alcance. Conseguiría lo que a Himmler y a su padre se les había escapado entre los dedos. Miró por la ventana, el tiempo era pésimo. No eran las mejores condiciones meteorológicas para un vuelo, pero aquella situación era especial. Encontró graciosa —y macabra— la idea de morir en un accidente aéreo y no poder acabar su misión por ello. Wolfmann estaba rendido, sus ojos se cerraban una y otra vez mientras luchaba por mantenerse despierto. Perdió la batalla con suma facilidad.

Sus sueños lo llevaron de regreso al pasado. A un tiempo muy lejano. A días más felices.

1938

El pequeño Henrik caminaba al lado de su padre, que iba vestido con el impecable uniforme negro de las SS. Un hombre se acercó a ellos, un hombre muy importante. Aquel día, Henrik iba a conocer a Heinrich Himmler, dirigente de las SS, la GESTAPO, y principal ideólogo y mano derecha de Adolf Hitler.

—Saludos herr Wolfmann —Himmler habló de forma distendida.

—¡Hail Hitler! —Tommas Wolfmann saludó con seriedad, pero con camaradería, extendiendo el brazo para realizar el saludo fascista.

Los dos hombres se dieron una especie de abrazo agarrándose los antebrazos mientras sonreían.

—¿Quién es este pequeño? —Himmler se fijó en el pequeño Henrik y le pasó la mano por el pelo, dejándoselo alborotado.

—Vamos hijo, contesta al señor Himmler —su padre se dirigió a él.

—Me llamo Henrik, señor. ¡Jay jiler! —el pequeño, hizo el saludo nazi mientras pronunciaba erróneamente el nombre de Hitler, lo que hizo reír a Heinrich Himmler.

—¿Cuántos años tienes, pequeño Wolfmann?

—Casi seis años, señor.

—Bien, espero que crezcas y te conviertas en un gran hombre como tu padre.

Tommas Wolfmann y Himmler empezaron a hablar sobre asuntos que aburrían a Henrik.

—Por fin han terminado las obras del castillo Wewelsburg. El trabajo ha sido impecable. Noto como el poder me inunda y se apodera de mi cuerpo cuando estoy en sus entrañas —Himmler cerró los ojos, rememorando aquellas sensaciones.

—La cámara que hemos diseñado es un valioso aliado para nuestra misión —contestó Wolfmann.

—Y será un maravillo receptáculo para la Lanza del Destino. Muy pronto estará en mi poder. Ocupará el lugar que merece, un lugar que multiplicará sus capacidades y hará de nuestra sociedad la más poderosa de la historia.

—Tengo entendido que el Fuhrer le ha cogido mucho cariño. ¿Conseguirás que te confíe su custodia?

—Hará lo que le sugieran nuestros astrólogos. Y ellos le dirán lo que yo quiera que le digan.

—Espero que mires por la sociedad Thule, y no solo por medrar personalmente.

—Tommas, mi ascenso es inevitable. Yo soy el único que llevará la sociedad al dominio global. Espero que estés a mi lado cuando eso pase. Ya sabes lo importante que eres para mí.

—No traicionaré al Fuhrer, pero estaré a tu lado.

—Bien, eso es todo lo que necesito. Habrá un sitio para nuestro amado líder, no sufras por ello. Al fin y al cabo yo lo introduje en nuestro grupo. Yo percibí su potencial. Llegado el momento sabrá ocupar el lugar que le sea asignado. Cuando los antiguos lleguen, pondrán a cada cual en su lugar…

Henrik Wolfmann despertó bruscamente.

—Señor. ¿Ha tenido una pesadilla? —Brunno se preocupó al ver sobresaltarse a Henrik.

—¿Estamos llegando ya?

—Todavía faltan unos veinte minutos. Si lo desea puede dar otra cabezada.

—No, voy a intentar despejarme. Ponme una copa.

—Por supuesto, señor.

Brunno se levantó de su asiento. En un minuto regresó con una bandeja. Sobre ella, una botella de coñac y un vaso con hielo.

25

El polvo se removió quedando suspendido en el aire cuando Laura y George dieron sus primeros pasos por la estancia. La luz que se filtraba por las ventanas tapiadas con tablones dejaba la habitación en una inquietante penumbra. George observó como una gran mesa redonda se iba dibujando en la oscuridad, entre tinieblas. En ella, George percibió la empuñadura de una espada. Al cogerla y alzarla, una manta de telarañas quedó adherida a la hoja. La sedosa tela cubría los muebles de la habitación por completo, dibujando esquinas suavizadas en los ángulos rectos. Volvió a dejar la espada en la mesa.

—Todo esto me produce tristeza, es como si el tiempo se hubiera detenido —George hablaba con cadencia, como si no quisiera perturbar la quietud del lugar, casi sacra.

Una voz desconocida, grave y descomunal resonó a sus espaldas.

—No siempre fue así. Hubo un tiempo en que esta construcción respiró vida por los cuatro costados.

George y Laura se sobresaltaron. El pánico se apoderó de ellos cuando fueron conscientes de que no podían moverse. Era como si unas manos invisibles hubieran inmovilizado sus cuerpos. No podían ni cerrar los ojos. Tan siquiera eran capaces de mover los labios.

—No se preocupen. No tengo intención de hacerles ningún daño —aquella voz sonó de nuevo, pero su tono era tranquilizador y les llenó paz, destensándolos—. No percibo peligro en ustedes. Únicamente quiero que vean…

Mientras terminaba de pronunciar esas palabras, la habitación se llenó de luz iluminándolo todo. Esa luz barrió el polvo y las telarañas, y devolvió el brillo a los cristales. Trozos de madera raída se levantaron del suelo y fueron a completar techos y puertas. Era como un espejismo. Como un holograma que se superponía sobre la imagen real. Incluso un fuego fantasmal ardió en la recién descubierta chimenea. Las siluetas espectrales de doce seres aparecieron difuminadas como fantasmas sentados frente a la mesa redonda. Otra figura paseaba alrededor de la mesa apareciendo y desapareciendo intermitentemente. Una cálida voz resonó en la habitación, como si fuera expulsada por la garganta de una cueva o un gran altavoz.

—Cuando todos están ciegos, es responsabilidad de aquellos que pueden ver el mostrar el camino —George comprendió que aquella era la voz de la figura fantasmal que caminaba—. Ustedes son la luz que expulsará a la oscuridad.

Tan rápido como había llegado, la visión empezó a desaparecer progresivamente, hasta devolver la habitación al lúgubre aspecto del abandono. Laura y George recuperaron el control de sus cuerpos. En un principio no quisieron girarse, pero al final les fue imposible resistirlo. La figura estaba frente a la entrada. Oscura por el contraluz que generaba la puerta abierta.

—Yo soy Thomas Lock —anunció mientras daba un paso hacia delante, lo que dibujó sus rasgos entre las tinieblas—. Creo que me estaban buscando.

George le encontró un enorme parecido con el actor Sean Connery, seguramente por culpa de la deformación profesional. Aquel anciano parecía estar en mejor forma que él. Derrochaba apariencia, talento y carisma. Era un genio, podía verlo en sus ojos.

Laura le contó todo lo sucedido. Lock no parecía muy sorprendido. De alguna manera ya sabía todo aquello. Uno se siente insignificante cuando está junto a una persona así.

—Ha pasado mucho tiempo. Pero no se puede borrar el pasado —Lock hablaba con una cierta resignación—. En cierto modo es extraño que no vinieran antes.

—¿Cómo ha hecho eso? —George realizó la pregunta con un insistente tartamudeo.

—¿La visión? —Preguntó Lock, misterioso y divertido por la ignorancia de los chicos—… No es más que un truco muy viejo. No deberíais darle más importancia.

Laura parecía no estar sorprendida por las habilidades de Lock. Parecía estar ausente de la conversación que este tenía con George. Simplemente había aceptado lo que había visto, y al parecer, mucho mejor que el joven americano.

—¿Qué es lo que buscan esos hombres? —Laura recuperó su faceta más profesional—. ¿Qué es lo que ustedes hacían en la guerra para que les persigan tantos años después?

—¿Qué es lo que buscan todos los hombres necios?

Lock esperó unos segundos con la ingenua esperanza de que le contestaran, pero al final lo tuvo que hacer el mismo.

—Poder.

—¿Quiénes eran ustedes? —Laura hurgaba más en la herida—. ¿Quiénes eran realmente?

—Una vez fuimos denominados Grupo Avalon. El profesor Wright, el anciano que han visto en la visión, nos entrenó con sabiduría. Era como un padre para nosotros. Afortunadamente murió antes de ver lo que nos hicieron, cuando dejamos de ser un proyecto y nos convertimos en un grupo operativo, un comando —Lock ironizó al pronunciar la palabra comando. Sonreía nostálgicamente—. Éramos una orden pura, y nos utilizaron convirtiéndonos en una herramienta sucia y mecánica. Al menos eso intentaron.

—¿Y a qué se dedicaban exactamente? ¿Está claro que no eran soldados?

Lock miró fijamente a los dos jóvenes esbozando una sonrisa diablesca.

—Les contaré una historia. ¿Han oído hablar de la Lanza del Destino?

26

20 de abril de 1945

La ciudad de Nuremberg se desangraba asediada por el ejército aliado. La artillería nazi martilleaba constantemente a los invasores, apoyada por los temibles Panzer, en un último intento de defender la posición estratégica. El temible tercer Reich, destinado a durar mil años, agonizaba. En una tienda de campaña a las afueras de la ciudad, un teniente del ejército norteamericano llamado William Horn, informaba de la situación a los escasos hombres que se encontraban ante él.

—Nuestros espías aseguran que la Lanza fue trasladada por orden de Adolf Hitler hace meses. La cámara acorazada que defendía esta y otras reliquias sufrió grandes daños causados por los bombardeos que infligimos en octubre del año pasado.

—Están en un error —Thomas Lock mostró con firmeza que no daría su brazo a torcer—. La Lanza sigue aquí. Puedo sentirla. La veo, esperando a que alguien se haga con ella.

—Si no fuera porque he visto lo que sois capaces de hacer, te lanzaría a la calle de una patada en el culo —Horn no estaba muy cómodo teniendo a aquellos extraños a su lado, pero estaba empezando a tolerarlos—… Mira esto —el teniente lanzó una carpeta llena de fotos en las que se podía observar a soldados nazis trasportando un arma de hoja larga e introduciéndola en una caja de metal.

Thomas Lock observó las fotos. Cerró los ojos y se concentró con fuerza. En su mente empezó a ver como aquellos soldados discutían en medio del caos intentando decidir qué objeto debían llevarse de aquella cámara acorazada. Iban buscando la Lanza del Destino, pero no fue eso lo que consiguieron, sino otro objeto distinto. Un error que marcaría el final de la guerra y del propio Hitler. Amontonaron todas las reliquias restantes en un pasillo posterior de la cámara y tapiaron la entrada con escombros. Allí se quedó la Lanza del Destino.

Pasados unos segundos, Lock dedicó una amplia sonrisa al teniente Horn.

—Esta no es la Lanza, esos estúpidos se han equivocado. Han cogido la espada de San Mauricio. La Lanza del Destino sigue en la cámara.

William Horn sabía que aquel joven que le daba escalofríos tenía razón. Desde que lo conocía no se había equivocado nunca. Lo cierto es que empezaba a cogerle cariño, a él y a los otros chicos raros del Grupo Avalon, o como sus hombres los llamaban, el Comando Fantasma.

—¿Por qué es tan importante esa Lanza? —Horn preguntó a Lock con la certeza de que este le daría la respuesta correcta por muy incoherente que pudiera parecer.

—Oficialmente, la finalidad de esta misión es la de minar la moral del enemigo arrebatándoles un objeto religioso de gran valor emocional e histórico. Pero si quiere saber la verdad, debería conocer la auténtica historia de la Lanza.

Lock lanzó una mirada a Josef Melinger, que se colocaba las gafas con el dedo índice de la mano derecha, preparándose para comenzar su narración.

—La leyenda comienza en el año 33 de nuestra era. Un soldado romano ciego llamado Longinos recibió la orden de clavar la lanza en el costado de Cristo para asegurarse de que había muerto. La sangre brotó de la herida y fluyó sobre el rostro de Longinos, que recobró la vista. La historia empieza a desmadrarse cuando muchos años después Constantino el Grande recibe la Lanza, que había pertenecido a San Mauricio mártir. Su poder empezó a ser conocido cuando Constantino aseguró que su victoria en el puente de Milvio contra Magencio, había sido causada por la ayuda divina. Constantino vio una gran cruz de fuego en el cielo en la que estaba grabada la frase Con este signo vencerás. Posteriormente, Carlomagno la llevó en sus manos para beneficiarse de su poder, salió victorioso en cuarenta y siete batallas. Pero está escrito que aquel que la pierda morirá. Y eso mismo hizo Carlomagno. La dejó caer por accidente mientras vadeaba un río e instantes después murió ahogado. Federico Barbarroja cometió el mismo error que Carlomagno, y también murió, en el río Cidno. A grandes rasgos puede hacerse una idea de su poder.

—¿Quieres decir que si nos hacemos con esa lanza, Hitler morirá ahogado en su bañera? —gracias al comentario de Horn, todos rompieron a reír a carcajadas.

—No es solo por acabar con Hitler. El ejército que lleve la Lanza del Destino consigo es invencible —Ben Menuhi rompió su silencio—, al menos eso dice la leyenda.

—Puede que sea una estúpida leyenda o no, pero esos nazis creen en ella. Si les arrebatamos la Lanza estarán perdidos. Y da igual que la Lanza tenga o no poder —Thomas Lock no quería parecer demasiado eufórico en la defensa de los poderes sobrenaturales del objeto.

Cuatro horas después, un pequeño grupo de soldados se dividía de su división bajo las órdenes de William Horn y guiado por Thomas Lock, que llevaba los ojos cerrados y un nivel de concentración aparentemente sobrehumano. Las balas silbaban por todas partes, y en la distancia resonaban las explosiones de los morteros. El grupo avanzaba entre los edificios derruidos, que dejaban sus esqueletos férreos al aire. Lock se detuvo en seco y giró hacia su izquierda, mirando a una pared tapiada con escombros. Detrás de aquellas piedras se encontraban dos imponentes puertas acorazadas.

—Es aquí.

—Ya habéis oído. Despejad la entrada y reventad las puertas —ordenó el teniente Horn.

Media hora después, Lock y Horn avanzaban por una estancia en penumbra rodeados por una infinitud de reliquias y tesoros. La mirada de Horn fue atrapada por una fuerza superior. Sus ojos se quedaron muy abiertos y clavados en una tela de terciopelo rojo. Sobre ella descansaba la Lanza. William Horn alargó su brazo. La Lanza del Destino había cambiado de dueño nuevamente, y la Alemania nazi se tambaleaba herida de muerte.

Al mismo tiempo que Horn sacaba la Lanza del bunker, en Berlín, Adolf Hitler tragaba una capsula de cianuro y se disparaba un tiro en la boca.

27

Tanto Laura como George permanecían en silencio, mirando a Lock, que acababa de narrar aquella maravillosa historia de la Segunda Guerra Mundial. Este, los observó de arriba abajo, divertido e intrigado.

—¿Qué os ha parecido?

—Increíble —George balbuceó de una forma que le hacía parecer retrasado.

—Os preguntaría la razón por la cual estáis aquí en este momento, pero daré por sentado que no tenéis ningún problema en contármelo y tomaré un pequeño atajo —Lock se levantó y colocó las palmas de sus manos sobre las cabezas de los dos jóvenes—. Únicamente dejadme ver y yo veré. No leeré de vuestras mentes nada que no queráis contarme, así que mostradme lo que os ha ocurrido. No tengáis miedo.

Las imágenes recorrieron la mente de Lock a una velocidad endiablada. En un solo segundo, toda aquella información desbordó su capacidad. Tuvo que tomarse cinco minutos para organizar aquel torrente de datos, pero finalmente le dio forma. Ya conocía lo que Laura y George sabían, y lo que les había ocurrido.

—Habéis obrado de forma muy valiente y decidida.

Lock se expresaba como un viejo profesor.

—Habría incluso quien diría que habéis obrado de una manera muy estúpida —se echó a reír sin demasiadas ganas.

—Siento mucho lo que le sucedió a Josef. No me sirvió de mucha ayuda, pero era un gran hombre. George fue la última persona que lo vio con vida. Josef insistió en que diera con usted —Laura seguía intentando sonsacar información de cualquier forma, aunque cada vez era más respetuosa.

—Era un gran amigo. George, ¿puedes enseñarme lo que te entregó Josef? Vi una pieza metálica en tu mente.

Lock se mostró inquieto por primera vez.

—Claro, la tengo por aquí, en alguna parte —George se registró nerviosamente los bolsillos hasta dar con la pieza—… Tome.

—¡Oh! —Lock parecía recordar alguna anécdota del pasado. Una buena historia.

—¿Significa algo para usted? —preguntó Laura.

—Significa muchas cosas, mi joven y bella amiga. Es un recuerdo —Lock observaba la pieza atentamente. La emoción se hizo presente en sus ojos—… Esta pieza perteneció a Ben, él se la dio a Josef hace ya muchos años.

—¿Ben? ¿Otro de sus compañeros? —George empezaba a competir con Laura a la hora de hacer preguntas. De alguna manera, quería mostrarle que él también tenía iniciativa.

—Sí, Ben Menuhi. Un gran tipo. Todos lo eran.

—¿A qué se dedicaban exactamente? Por lo que sabemos eran personas con habilidades extraordinarias.

Laura volvió a tomar la delantera.

—Estás en lo cierto. Te lo contaré intentando ir al grano, ya no tiene sentido guardar silencio sobre el tema, y por otra parte, nadie te creería si decidieras contarlo. En 1939, el profesor Howard Wright empezó a reunir a jóvenes de todo el mundo para formar parte del llamado Proyecto Avalon. Al principio éramos doce, Wright nos introdujo en la hermandad de Arturo, una supuesta antigua orden secreta que en realidad él había creado para ambientar todo y mantenernos con la boca abierta. A finales de 1942 ya éramos treinta y cinco. El proyecto se fundamentaba en explotar habilidades especiales de los chicos y entrenarlas: telequinesia, visión remota, investigación de armamento alternativo, alquimia, conocimiento esotérico antiguo, y un largo etcétera de actividades poco habituales. Surgimos como respuesta del bando aliado a los experimentos llevados a cabo por la Sociedad Thule, auténtico motor del poder nazi. Éramos unos bichos raros entrenados por un loco, al menos eso decían. Personalmente yo opino que Howard Wright era un genio. Él escogió el nombre de Avalon para el proyecto, la isla mitológica en la que el Rey Arturo espera en estado latente, ni vivo ni muerto, a que Britania lo necesite de nuevo. Decía que nosotros éramos sus caballeros, y nos obligaba a seguir su código, cosa que por otra parte era muy seductora, como ya podréis imaginar. Éramos unos adolescentes inmersos en un mundo de aventura y misterio. Pero eso quedó atrás, tuvimos que deshacer nuestra hermandad y separarnos cuando acabó la guerra. Sabíamos demasiadas cosas, éramos peligrosos hasta para nuestro propio bando —Lock hablaba con orgullo cada vez que rememoraba el pasado.

—Es una historia impresionante, señor Lock —Laura tenía las mejillas sonrosadas por la emoción.

—Llamadme Tom —Lock hizo una reverencia exagerada y cómica.

—¿Por qué iba a querer Melinger que usted tuviera la pieza de Menuhi? —George intentaba atar cabos mentalmente.

—Solo puede haber una razón —anunció Lock—. Para que encuentre a Ben mediante la visión remota.

—¡Claro! —exclamó Laura—. Seguramente Melinger descubrió que Wolfmann lo estaba persiguiendo y quiso avisarles para que ustedes evitaran que ese loco consiguiera la Lanza del Destino.

—¿Has dicho Wolfmann? —Lock se quedó petrificado—. No he visto a ningún Wolfmann en tu mente. ¿Tiene algo que ver con Tommas Wolfmann?

—Con él no, con su hijo —Laura pronunció las palabras lentamente y con miedo.

—Entonces la situación es peor de lo que creía —Lock se tocaba la barbilla, pensativo—. Wolfmann no busca la Lanza, eso no sería un verdadero problema. Busca algo mucho más peligroso que mil Lanzas juntas.

—¿Pero qué podría ser más peligroso que la Lanza del Destino? —George no daba crédito a lo que estaba escuchando.

Thomas Lock se quedó mirando fijamente a los ojos de George.

—Un libro —contestó.

28

Ben Menuhi llevaba una eternidad removiendo el café con la cucharilla. De vez en cuando miraba por encima del hombro en busca de sus perseguidores, mientras con su mano izquierda acariciaba la tapa de un libro que parecía muy antiguo. Un torbellino de dudas empezaba a tomar forma dentro de su cabeza. ¿Se tragarían aquellos tipos que el libro que estaba sobre la mesa era real? ¿Lo matarían una vez conseguido? Aunque eso no importaba demasiado. Ben cogió la taza de café y le dio un sorbo. La cucharilla volvió a repiquetear contra la taza de manera rítmica, creando una melódica percusión que podría hacer perder los nervios a cualquiera.

—Ya estoy harto —las venas del cuello de Halperin estaban apunto de estallar—. Déjeme ir a por ese viejo, jefe. El muy cabrón se está riendo de nosotros en nuestras narices.

—Está bien. Pero no hagas nada hasta que yo te lo diga. Actuemos con discreción.

Kurtzman y Halperin se dirigieron con decisión hacía la mesa en la que estaba sentado Ben.

—Buenos días caballeros —Ben lanzó el saludo cuando todavía les daba la espalda.

Halperin se quedó de pie, detrás de Ben Menuhi. Kurtzman se sentó frente al anciano.

—Señor Menuhi, le presento a mi compañero Gur Halperin —Kurtzman hablaba de una manera cínica e hipócrita con su tono distendido—. Espero que no intente hacer una tontería. No serviría de nada.

—No se preocupe. Soy completamente consciente de lo inevitable de esta situación. Se lo que quiere, y me temo que no tengo ninguna posibilidad de no entregárselo.

—No sabe lo feliz que me hace escuchar esas palabras. En fin, si sabe lo que quiero, ¿me lo entregará?

—Es un momento duro, pero no tengo elección. Ya estoy demasiado cansado.

Ben empujó el libro que había estado observando y lo colocó frente a Kurtzman. Este se quedó mirando el libro con incredulidad y sorpresa. Abrió el libro y ojeó por encima su contenido.

—¿Qué significa esto? —las facciones de Kurtzman se endurecieron y su gesto cambió. Una mirada a su compañero bastó para que este agarrara al anciano por el hombro y lo apretara, sacándole un atragantado gemido de dolor—. ¿Te estás riendo de mí, viejo loco?

Kurtzman apartó el libro violentamente con el dorso de la mano, y este cayó al suelo deslizándose unos cinco metros. Algunas personas se giraron para ver lo que estaba ocurriendo. El desconcierto crecía por momentos. Kurtzman miró a su alrededor con nerviosismo e intentó recuperar la frialdad.

—¿Dónde está? No hagas que me enfade, Menuhi.

—Es ese, te lo juro —Menuhi se sentía horrorizado. La falsificación no había sido todo lo buena que él creía.

—¿Un viejo libro podrido? No se ría de mí, Ben. ¿Dónde está la Lanza?

Aquellas palabras golpearon la mente de Ben. No podía creerlo, después de todo no andaban tras el grimorio. Tenía que improvisar sobre la marcha.

—¿Qué lanza? Yo no tengo ninguna lanza. Solo soy un anciano pacífico —Ben disfrutaba haciendo sufrir a Kurtzman.

—¡Ya basta! —Kurtzman golpeó la mesa, gesto que volvió a llamar la atención de la gente. Se tranquilizó rápidamente, al menos en apariencia—. La Lanza del Destino. La lanza que usted y sus compañeros arrebataron a los nazis en Nuremberg. La historia es conocida por todos, así que no juegue conmigo.

—Ah, no pensaba que se refiriera a eso. Todo el mundo sabe que se encuentra en un museo, en Viena creo.

—Ya, y ahora olvídese de las falsificaciones baratas. Me refiero a la Lanza real. Ustedes la escondieron. Y no se atreva a decirme que no.

Un agente de seguridad del aeropuerto se acercaba a ellos. No pasó inadvertido para Halperin, que hizo un gesto con la cabeza a su jefe mientras que con los labios dibujaba la palabra pasma. Kurtzman miró tímidamente por encima del hombro, y se llevó la mano dentro de la chaqueta, buscando la culata de su revolver.

—No haga ninguna tontería si desea que nadie resulte herido —Kurtzman dirigió su gélida mirada a Ben, produciéndole un escalofrió.

El agente llegó a la mesa.

—¿Tienen algún problema caballeros? —el agente observaba la escena con desconfianza.

—No agente, hemos venido a recoger a mi padre. Estamos un poco estresados de tanto esperar y admito haber perdido un poco los nervios, pero no quería montar ninguna escena. Nos iremos enseguida.

—¿Es eso cierto? —el agente se dirigió a Ben.

La duda azotó a Ben durante un instante, pero la alejó de su cabeza.

—Sí, agente —Ben le lanzó una sonriente mirada al agente de seguridad mientras cogía la mano de Kurtzman con delicadeza, como un padre hubiera hecho con su hijo—. Mi cabeza ya no está tan bien como antes y hago sufrir un calvario a mi hijo. Ha sido culpa mía, lo siento mucho.

El agente no parecía extrañado.

—¿Podría ver sus identificaciones?

El corazón de Kurtzman dio un vuelco. Bastaba con que aquel tipo mirara los nombres y los comparara. No se tragaría que padre e hijo tenían apellidos diferentes. Su mano fue instintivamente a coger el revolver, pero se quedó a medio camino.

Un grito resonó en la zona comercial, y acto seguido, un hombre salió corriendo de una tienda. Había robado algo. El agente de seguridad lanzó una mirada al extraño grupo de la mesa, y después otra al hombre que corría. Tras unos segundos de incertidumbre y duda, el agente habló por la radio y salió corriendo.

—Varón, treinta años, moreno, uno ochenta. Ha salido de Ann’s dándose a la fuga. Voy tras él.

Kurtzman se había quitado un peso de encima, pero parecía haber envejecido veinte años.

—Está bien, puede imaginarse que no estoy para bromas. ¿Dónde está la Lanza?

—Ha pasado mucho tiempo. Y yo no fui el que se ocupó de ocultarla. Fue Josef Melinger —Ben no mintió, pero tampoco dijo toda la verdad—. Quizás pueda ayudarles a encontrarla, pero no será tan fácil.

—De acuerdo, se viene con nosotros. Sobra decir que no permitiré que me la juegue.

—¿Puedo hacerle una pregunta?

—Adelante.

—¿Para qué quiere la Lanza? Es solo un trasto inútil que no tiene más valor que el que los hombres le otorgan.

—¿Entonces por qué realizaron una incursión para recuperarla? ¿Por qué estaba Hitler obsesionado con ella?

—Le diré algo que quizás no sepa, Hitler estaba loco.

—Usted lléveme hasta ella. Si carece de valor no tiene nada que temer.

—Está jugando con poderes que escapan a su comprensión. No podrá controlar las consecuencias.

—¿No decía que la Lanza no tiene poder? No tiene de que preocuparse —Kurtzman se sentía más y más feliz por momentos—. Halperin, vamos. Y usted, se lo advierto, no quiero ver ninguna cosa rara.

29

Un Ford Mondeo de color azul marino avanzaba bajo la lluvia. En su interior, dos hombres intentaban no perder los nervios.

—Te lo juro —Higgins parecía sufrir un autentico colocón de cafeína—, mi contacto en el MOSSAD me lo ha dicho. Kurtzman está trabajado por su cuenta. Nos la coló bien colada.

—No tenías que hablar con nadie, joder —Michael Corver se metió varias pastillas en la boca—. Intentamos que todo esto pase desapercibido.

—¿Desapercibido? ¿Y cómo cojones quieres que eso suceda? La única razón por la que se está tapando esto, es porque los de arriba no tienen ni puta idea de lo que está pasando. Quizás lo mejor sería largarlo todo, lo peor que nos puede pasar es que nos degraden —Carl Higgins forzaba la vista para poder ver la carretera, borrada por la acuciante lluvia, mientras por el rabillo del ojo observaba las reacciones de Corver.

—Tranquilo, el MOSSAD no querrá pringar. No permitirán una filtración. ¿Un ex agente suyo andando suelto por ahí y trabajando para dios sabe quién? Preferirán que se piense que la cagaron en una operación internacional que quedar como unos capullos incapaces de controlar a su propia gente.

—¿Y qué podemos hacer? Joder Michael, mírate. Pareces un puto fantasma, lo único que te mantiene en pie es esa mierda que estás tomando. Necesitas un médico.

—Dedícate a conducir —Michael Corver estaba cada vez peor. Visiblemente drogado y perjudicado por el dolor—. Tenemos que actuar con rapidez.

—¿Qué es lo que pueden querer de esa pandilla de fósiles? ¿Armamento de la Segunda Guerra Mundial? ¿O alguna de esas chorradas esotéricas?

—Eso no me importa. He quedado como un estúpido. Voy a hacerles pagar. Es lo único que puede salvarnos el trasero.

—Perfecto. Vamos tras unos terroristas internacionales con un equipo formado por un chupatintas y un lisiado. Acabaremos con todos y salvaremos el pellejo. Eso si no nos matamos antes en esta puta carretera, claro.

Higgins, que se estaba poniendo muy nervioso, golpeaba el volante con las manos.

—¡Cállate de una puta vez! —Corver estalló—. ¡Me estás jodiendo la maldita cabeza! ¡Limítate a conducir!

Higgins tragó saliva con furia contenida y no volvió a abrir la boca en el resto del trayecto. El vehículo se perdió tras una densa cortina de lluvia entre los verdes campos ingleses.

30

1944

La cámara estaba iluminada por antorchas que generaban sombras danzarinas. Las paredes de piedra hacían resonar los cánticos de una forma macabra. Himnos arrojados por gargantas sacrílegas en lenguas extrañas y olvidadas, o tal vez nunca conocidas. Una multitud de hombres encapuchados, vestidos con túnicas negras, rodeaba un foso que partía la cripta en dos. Una pequeña pasarela de madera unía el anillo exterior con el interior. En él, un antiguo libro descansaba abierto sobre un atril de piedra. A su lado, un pebetero alojaba una llama que nunca se apagaba. Heinrich Himmler se caló un gorro de aspecto egipcio en la cabeza, pero de color negro, y encendió una antorcha con aquel fuego eterno. La levantó con las dos manos, provocando el cese del monótono cántico.

—Que este fuego eterno abra el camino para los primigenios. Que los antiguos nos ayuden en esta cruzada. La cruz gamada invertida os llama para uniros a esta gloriosa causa, demonios eternos —Himmler arrojó la antorcha al foso, que se llenó de llamas generando un anillo de fuego.

Tommas Wolfmann se colocó junto al libro y dispuso sus manos frente a él. Himmler las untó con un líquido negro y posteriormente dibujó una línea en su frente con el pulgar. Un chico de unos quince años, con los ojos oscuros e inescrutables, se acercó colocándose frente a los dos nazis y comenzó a hablar con un marcado acento inglés, tal vez escocés.

—El momento ha llegado por fin —dijo en voz baja y de manera nerviosa y dubitativa.

—Baker —Wolfmann pronunció el nombre del extraño joven con cadencia—… Su mano.

Baker alargó el brazo, y con una daga de hoja serpenteante se hizo un corte en la palma de la mano. La cerró con fuerza y la sangre empezó a brotar, cayendo sobre el suelo. Arrojó unas gotas sobre el fuego. Después, utilizó su líquido vital para pintar un símbolo cruciforme sobre la frente de Wolfmann. Tras esto, se retiró dando unos pasos hacia atrás vendándose la mano con un pañuelo.

—La sangre pura ha fluido —comentó Himmler—. No debería haber ningún problema.

Wolfmann lo miró y asintió con la cabeza.

—Hermano Wolfmann —Himmler continuó hablando para que todos lo oyeran—. Aquél que conoce la lengua de los antiguos. Ayúdanos en este sagrado momento. Llámalos y tráelos ante nosotros, pues somos los únicos dignos de disfrutar de su presencia.

Wolfmann empezó a orar en una lengua maldita, leyendo las extrañas e impías fórmulas mágicas del libro. El cántico se hizo presente de nuevo, y Wolfmann empezó a repetir unas palabras cíclicamente, cada vez con más velocidad, hasta que sus ojos se pusieron en blanco y entró en trance. Unos rayos de luz salieron del anillo de fuego con un destino común. Se reunieron en el centro de la sala a unos tres metros de altura, generando una bola de energía que giraba sobre sí misma. Extraños sonidos salían de ella, unas veces parecían corrientes eléctricas; otras, alaridos producidos por monstruos. En el interior de aquel cúmulo de poder empezaron a dibujarse garras, ojos, dientes. Himmler miraba la imagen emocionado y sorprendido, en los cristales de sus gafas se reflejaban los destellos generados por las llamas y por aquella esfera de luz. De pronto, el desconcierto empezó a apoderarse de la sala y Himmler se giró preocupado, con la intención de ver lo que estaba ocurriendo.

Unos seis o siete hombres dispuestos en el círculo más exterior, se quitaron las capuchas a un tiempo. La cara de Thomas Lock se iluminó con las llamas.

—¡Wolfmann! —gritó—… Será mejor que te detengas, no podrás controlarlos.

Wolfmann salió del trance y cayó rendido al suelo. Jadeante, levantó la mirada para ver como la entrada que había abierto a los demonios desaparecía engulléndose a sí misma.

—¡No! ¡Estúpido! ¡Matadlos! —Wolfmann gritó a la muchedumbre.

Los encapuchados que iban armados lanzaron una ráfaga de disparos al grupo de extraños. Lock y otros dos hombres se pusieron delante de los demás, estirando sus brazos y mostrando las palmas de las manos. Las balas se detuvieron en el aire para caer al suelo posteriormente. Algunos de los nazis se horrorizaron e intentaron huir, pero un grupo de soldados aliados irrumpieron en la sala cortándoles la retirada a base de disparos de ametralladora Thompson. Nadie vio como Heinrich Himmler empujaba una piedra en la pared que hizo abrirse un pasadizo por el que escapó sin preocuparse de qué o quién dejaba atrás. Unos cinco o seis nazis más consiguieron seguirlo. Baker, el siniestro joven, logró abrirse paso entre la lluvia de balas, y alzando la daga serpenteante, se abalanzó sobre el joven Josef Melinger. Este consiguió zafarse de él lanzándolo al suelo con una patada, debido a lo cual Baker perdió la daga. Sin embargo, el oscuro joven volvió a atacar a Melinger, agarrando su cuello con la intención de asfixiarle. Cuando Melinger estaba apunto de perder el sentido, movió su mano y sintió el frío tacto de la daga que se encontraba en el suelo. La cogió y atacó a Baker con ella, completamente a ciegas, produciéndole un corte en un ojo. Baker se llevó la mano al rostro tapándose la herida y salió corriendo como un loco a través del pasadizo por el que había escapado Himmler. Un soldado tenía encañonado al huidizo joven, pero Melinger impidió que este fuera alcanzado.

—¡No! —le gritó, mientras apartaba el cañón del arma—. ¡Es solo un crío! Déjale marchar.

En ese mismo momento, Tommas Wolfmann sacó una pistola Luger y apuntó a Lock, pero no tuvo tiempo de apretar el gatillo. Un soldado americano disparó, alcanzándole primero en la mano que portaba el arma, y posteriormente en una pierna. Su grito de dolor se impuso al ruido causado por el caos reinante. Uno de los hombres que había realizado la incursión, hizo un gesto con la mano, y las llamas del foso se apagaron como por arte de magia. Ben Menuhi se colocó frente al libro que descansaba en el atril, mientras Wolfmann lo miraba con los ojos llenos de ira.

—¡No lo toques, sucio judío! —Wolfmann escupía al hablar por causa del dolor y de su enfado.

Ben ni siquiera lo miró. Cerró el libro y lo cogió. Luego volvió sobre sus pasos y salió de la sala mientras los soldados se aseguraban de que todos los nazis que quedaban con vida estuvieran desarmados. Wolfmann se desplomó llorando en el frío suelo de piedra. Su sueño se estaba esfumando entre sus dedos.

Thomas Lock se acercó a Ben Menuhi y le dio unas palmaditas en el hombro.

—Ya tienes tu Excalibur, Ben. Ahora haz como Percebal y arrójala al lago —la mirada de Lock era severa.

—¡No! —contestó Ben mientras abrazaba el libro y daba un paso atrás—… Lo que hay en su interior no es malo, simplemente se le debe dar un buen uso. Es una herramienta, la única manera de contactar con… Con Dios.

—Entonces, escóndelo donde nadie pueda encontrarlo.

31

—¿Qué clase de libro puede ser tan peligroso como para generar todo esto? —preguntó George.

—Un grimorio ancestral en las manos inadecuadas.

Contestó Lock.

—¿Un grimorio?

—Una especie de libro de hechizos. Una recopilación de toda la magia conocida desde el principio de los tiempos, e incluso antes. Magia egipcia, cabalística, fórmulas secretas, tratados de alquimia, todo lo que puedas imaginar.

—¿Realmente está hablando de un libro de hechizos? No puedo creerlo. Esas cosas no pasan en el mundo real. Son fantasías.

—¿Y cual es el mundo real, George? —Lock hablaba como si fuera su padre—. ¿Qué capacidad de percepción tienes para entender aquello que te rodea? ¿Acaso comprendes el mecanismo de las cosas? El vuelo de una mariposa guarda más secretos de los que puedes imaginar.

Laura estaba de espaldas a los dos hombres y desde esa posición rompió el silencio que mantenía.

—¿Si ese libro era tan peligroso y estaba en su poder, por qué no lo destruyeron?

—El peligro reside en el uso que se le dé —Lock se sintió un tanto indignado por la pregunta—. Cuando la biblioteca de Alejandría ardió, gran parte del conocimiento humano se perdió para siempre. La humanidad fue despojada de siglos y siglos de saber. No podíamos permitir que ocurriera de nuevo.

—¿Y qué podemos hacer? —preguntó George.

—Tengo que encontrar a Ben.

—¿Y cómo va a hacer eso? ¿Sabe dónde se encuentra?

—Todavía no, pero lo sabré en un momento. Necesitaré esa pieza que te entregó Josef.

George miró la pieza y se la entregó a Lock. Este la cogió y la encerró entre sus manos. Su concentración era prodigiosa. La mente de Lock empezó a viajar a una velocidad endiablada, evocando lugares, olores, sonidos. Ni siquiera la explosión de una bomba nuclear hubiera sido capaz de sacarlo de su trance. Pasaron varios minutos hasta que Lock abrió los ojos. Estaba agotado y sudoroso. Su cansancio se hizo patente cuando abrió la boca.

—No está lejos. Va con unos hombres en un coche. Son peligrosos.

Thomas Lock se secó el sudor frío de la frente y avanzó hacia la puerta.

—Tengo que ir en su busca. Si lo deseáis podéis venir conmigo, pero será peligroso.

George y Laura se miraron atemorizados, pero instantes después se sonreían el uno al otro. Los dos jóvenes y el anciano salieron del edificio con presteza.

—Señor Lock, ¿dónde está su vehículo? —preguntó Laura.

—Yo he venido andando —Lock contestó riendo.

Laura y George se miraron extrañados.

—Entonces cogeremos el mío. George, sube atrás. El señor Lock necesitará más espacio.

—Podéis llamarme Tom, amigos —dijo Lock, que ya se estaba dirigiendo al deportivo antes de que Laura dijera nada.

El BMW derrapó bajo la lluvia y arrancó salpicando barro.

32

Había pasado poco menos de una hora desde que el avión de Henrik Wolfmann tomara tierra. El magnate austriaco iba a bordo de un BENTLEY de color negro, acompañado por Brunno, su hombre de confianza, y seguido por un pequeño convoy de automóviles oscuros. El coche de Wolfmann se detuvo, y este bajó su ventanilla. El rostro de Hansz, empapado por la lluvia, apareció en el hueco dejado por el cristal.

—Los tengo monitorizados, señor —Hansz entregó a su jefe una PDA.

—Buen trabajo, Hansz —dijo Wolfmann con frialdad—… Sube, no podemos permitirnos perderles la pista.

Hansz se introdujo en el coche y este arrancó al momento. Brunno le entregó una pequeña toallita blanca con la que se secó el rostro y las manos.

—¿Herr Wolfmann, cuales son las órdenes? —Hansz mantenía su carácter espartano, a pesar de las largas horas de trabajo.

—Por ahora seguiremos a la espera de acontecimientos. La prioridad es encontrar a Lock. Quizá esa periodista entrometida pueda llevarnos hasta él. Es lo mejor que tenemos. Además, ese joven la acompaña, y fue el último en hablar con Melinger. Por lo tanto los quiero vivos.

Wolfmann no estaba en absoluto eufórico.

—¿Qué hay de los agentes que acabaron con Melinger?

—Nuestros contactos han asegurado que no hay ninguna misión oficial en este sentido, ni por parte del MOSSAD ni por parte de los servicios británicos, aunque eso tampoco ofrezca mucha información. Tenemos serias sospechas de que algún grupo extremista está detrás de todo.

—¿Los eliminamos?

—Tal vez cuando hayamos cumplido nuestros objetivos. Puede que los necesitemos para sacarles información. Pero tened cuidado con ellos.

Wolfmann le pasó la PDA a Brunno, que a su vez se la entregó al conductor. Este la acopló al sistema GPS del coche.

—Brunno, comunica al equipo que actúe con discreción. Vamos a seguir la señal. Que no nos descubran. Los abordaremos cuando sea necesario. Actuaremos a mi orden, y únicamente entonces —Wolfmann pronunció esas palabras sin mover ni un músculo de su cuerpo, como si su voz saliera directamente de su mente.

33

Halperin golpeó a Ben Menuhi en el rostro. Ambos se encontraban en los asientos traseros del vehículo. El anciano, que ya tenía un pómulo amoratado, empezó a sangrar por la nariz. Halperin agarró el pelo de Ben con su mano enguantada y tiró de su cabeza hacia atrás. Kurtzman observaba la escena por el espejo retrovisor desde el asiento del copiloto.

—Vamos, Menuhi —Kurtzman empezaba a estar harto, pero no quería mostrar su enfado explícitamente y seguía con su falsa y cínica camaradería—... No tiene sentido que nos oculte la información, la conseguiremos de todos modos. Si usted no me da lo que quiero, iré a por Lock. ¿Quiere que su amigo acabe como Melinger?

—Nunca podrán coger a Tom —aunque Ben no estaba tan seguro de eso—. Él era el mejor de todos nosotros. No conseguirán nada.

Halperin iba a golpearlo de nuevo cuando Kurtzman soltó un alarido de desaprobación.

—¡Alto, imbécil! Es un viejo, vas a matarlo. Muerto no nos sirve de nada.

Kurtzman buscó los ojos de Ben por el espejo y le habló severamente.

—¿Dónde está la Lanza, Ben? Dígamelo, no tiene alternativa.

—Siempre la hay —Ben escupió sangre.

Kurtzman estaba perdiendo los nervios cuando decidió echarse un farol.

—¿Sabe, Menuhi? Ya hemos encontrado a su amigo. Mis hombres lo retienen. No quería hacerle pasar por el mal trago de saberlo, pero usted se lo ha buscado.

—¡Miente! ¡Es mentira! —Ben estaba cada vez más nervioso.

—Usted sabe que es cierto —Kurtzman sonrió de oreja a oreja—. Ya sé que los entrenaron para dejar sus sentimientos de lado, pero si no me lleva delante de la Lanza del Destino, Tom morirá, se lo aseguro —Kurtzman pronunció el nombre de Tom con una desagradable hipocresía—… ¿Será capaz de cargar con la muerte de su amigo por no entregarme una estúpida lanza?

Ben estaba confuso. Necesitaba ganar tiempo. No podía llevarlos ante la Lanza porque no se encontraba en Inglaterra. Tenía que pensar rápido. Podía llevarlos a donde estaba el libro, era peligroso, pero ganaría tiempo. Después de todo, Kurtzman no parecía saber el poder que este encerraba entre sus páginas. Además, allí contaba con una ayuda especial, si es que todavía conseguía hacerla funcionar. Y también podía utilizar el grimorio, o eso creía. La idea lo sedujo, allí tenía una oportunidad, mientras que en el interior de aquel coche solo había muerte. Ben no tenía miedo a morir, pero no podía permitirse cargar con la muerte de otros, ni aun cuando esos otros también estuvieran dispuestos a sacrificarse. Empezó a sentirse como en el pasado, un aventurero. Se forzó a tranquilizarse, ya que necesitaría toda la entereza del mundo para salir airoso de aquella situación.

—De acuerdo —anunció—, los llevaré donde quieren ir.

Kurtzman y Halperin intercambiaron miradas satisfechas a través del espejo retrovisor. Kurtzman dio unas palmaditas en el hombro del conductor del vehículo.

—Parece que nuestro buen amigo Ben nos va a llevar a donde queremos ir. Sigue sus indicaciones —Kurtzman lucía una sonrisa casi diabólica—, y ten cuidado con la lluvia, no vayamos a matarnos ahora.

Kurtzman y Halperin empezaron a reírse a carcajadas. Ben los observó en silencio. No parecía que tuvieran todo tan controlado como creía. Y estaba seguro de que no eran tan listos como aparentaban.

34

El BMW avanzaba peligrosamente rápido sobre el firme mojado. La lluvia arreciaba y la visibilidad era cada vez peor.

—Laura, ¿podrías abrir la capota? —preguntó Lock.

—¿Qué? —George, que estaba sentado con las piernas estiradas sobre los asientos traseros debido al escaso espacio, se sorprendió. Aquella idea parecía una locura, aun más en las circunstancias reinantes—… Pero si está diluviando.

—El contacto con el ambiente me facilitará seguir la pista de Ben —anunció Lock—. Y os puedo asegurar que la lluvia me ayudará a hacerlo. Es como un amplificador. Lo siento por la tapicería, el acabado es precioso.

—No se hable más. Si la capota estorba… Pues fuera capota —Laura abrió la capota con felicidad. La idea de dañar el coche de su ex, era muy seductora.

El contacto con el viento y el agua golpeó a los ocupantes del deportivo. Las condiciones meteorológicas eran realmente adversas. George se abrigó como pudo, escondiendo el cuello como si fuera una tortuga. Después de no cruzarse con ningún coche en todo el viaje, una silueta oscura y borrosa apareció en el horizonte. Un Ford Mondeo azul pasó a su lado. George no le prestó ninguna atención, Laura estaba centrada en la conducción, y Lock estaba concentrado siguiendo la pista de Menuhi.

No fue difícil fijarse en un coche deportivo descapotado bajo la lluvia. Corver miró fijamente al hombre que iba sentado en los asientos traseros del BMW. Era aquel chico. La imagen se grabó a fuego en su memoria. Se quedó unos segundos con la mirada pérdida y en silencio. De improvisto, agarró el hombro de Higgins.

—¡Para! Era él. El hijo de puta que me atacó.

Higgins lo miró con incredulidad.

—¿Estás seguro? No tienes muy buena pinta.

—No me jodas, Carl. Iban con el coche descapotado. ¿Cómo cojones puedes pensar que lo he confundido?

—Todo ha pasado muy rápido, es normal que te hubieras equivocado.

—¡Te digo que era él! —Corver tenía los ojos inyectados de sangre—… ¡Y si no quieres que te parta el cuello, vas a dar la vuelta y a seguirlos!

Carl Higgins lo miro y siguió sus órdenes. Se apartó a la cuneta para dar la vuelta y se lanzó a la persecución del BMW.

—Espero que tengas razón. De lo contrario perderemos la única pista que tenemos —Higgins empezaba a perder la paciencia y habló con seriedad. No podía permitir que Corver lo tratara así.

—Confía en mí, amigo —Corver notó el enfado de Higgins e intentó recuperar un buen trato entre ambos, que por otra parte era más que necesario—… Confía en mí.

35

1943

Juderías del ghetto de Cracovia

Un hombre envuelto en un abrigo gris, estaba sentado sobre una caja de madera en la triste estancia. Se calentaba junto a un bidón metálico en llamas. La ausencia de vida en la habitación era atroz. Una tenebrosa luz, entre blanca y azul, inundaba la sala. El frío se le metía en los huesos, provocándole dolor de cabeza. A sus pies, descansaba un antiguo y pesado libro. Aquel hombre lo miró durante unos minutos, mientras en la distancia resonaban disparos y gritos de horror. Sus ojos se llenaron de lágrimas. Sobre una pesada mesa de madera —uno de los pocos muebles que no había servido de combustible para el fuego—, descansaba una nota manuscrita que él mismo acababa de escribir.

“Yo, el rabino Tev Ben Avraham, escribo esta nota con total desolación. La única copia existente del libro de Abu al-Sufi llegó a mis manos, y ahora me avergüenza mi incapacidad para continuar su custodia. Aunque para algunos su saber ancestral pudiera proceder de seres demoníacos y paganos, siempre hemos defendido su conocimiento prohibido y su cultura para ayudar a la humanidad. Abu al-Sufi, un escriba árabe, fue el primer hombre conocido que se encargó de traducir los manuscritos originales. Un pastiche de magia egipcia, céltica, e incluso de nuestro saber sagrado, la cábala. Recuperado en las cruzadas, la copia original fue traducida en Toledo, España, donde se destruyó el original. Se crearon tres códices, dos de ellos no sobrevivieron a la Inquisición, el otro se desvaneció durante años y reapareció en una colección privada de Ludovico el Moro. Fue robado por sociedades secretas y escondido hasta hoy. Si bien muchos grandes rabinos me instaron a destruirlo, es solo ahora cuando me he decidido a hacerlo. No puedo permitir que caiga en manos de estos monstruos. Siento no haber podido entregároslo para su custodia, pero no puedo esperar más, el desalojo ha empezado y no queda más tiempo. Adiós amigos, pero ni siquiera sé si os podré enviar este escrito y dudo que algún día podáis leerlo. Fue un verdadero placer ayudarles en su entrenamiento.”             

Por todo el edificio resonaban pasos a la carrera y gritos, gritos de niños… El tiempo se agotaba. Aquel hombre cogió el libro y lo acarició mirándolo una última vez. Llorando amargamente, arrojó el libro al fuego, preguntándose si lo que le estaba dando al mundo compensaba lo que le estaba quitando.

La puerta se quebró bruscamente y tres soldados nazis entraron profiriendo alaridos.

—¡Alto! ¡Manos arriba! —el soldado, visiblemente nervioso, apuntaba con su ametralladora al hombre que se encontraba sentado junto al bidón en llamas.

Tev los miró inexpresivo. Un hombre vestido con uniforme y abrigo negro de las SS entró en la habitación. Arrastraba a un niño y a una niña de los brazos. Era Tommas Wolfmann.

—Buenos días, rabino. Mire lo que he encontrado en la escalera —dijo sonriendo, y arrojó los pequeños al suelo—. No debería estar aquí todavía. Todos sus amigos ya se están marchando a nuestros campos.

—¿Qué es lo que quiere? —preguntó Tev.

—El libro —Wolfmann no se anduvo por las ramas y contestó secamente…

—No sé de qué libro está hablando —el rabino observó como los pequeños se abrazaban el uno al otro, aterrorizados.

Wolfmann sacó una pistola Lugger y empujó el cañón contra la cabeza del rabino.

—Máteme. Con eso no conseguirá nada —el rabino le lanzó una mirada desafiante.

Wolfmann, que estaba visiblemente afectado e iracundo, golpeó al rabino con la pistola, haciéndole caer.

—Más te vale decirme donde está el libro. ¿Quieres que mate a los niños?

—Sería toda una hazaña a la altura de un loco cobarde como tú.

Tev cerró los ojos luchando por permanecer callado y esperando la muerte que lo liberara del sufrimiento.

—¡Mírame, bastardo perro judío! —Wolfmann golpeó a Tev dándole una patada.

El rabino abrió los ojos, y por una milésima de segundo su mirada se desvió inconscientemente buscando el bidón en llamas. Todo esto no pasó inadvertido para Wolfmann, y Tev lo supo cuando vio su rostro horrorizado. Wolfmann se giró y golpeó el bidón con una pierna. El bidón se volcó y su contenido salió al exterior.

—¡Rápido, sacad el libro! —ordenó Wolfmann a los soldados de una manera histérica.

Los soldados salvaron el libro, que solo había resultado dañado en las cubiertas. El nazi lo observó inspeccionando los daños nerviosamente. La tensión contenida desapareció cuando vio que se encontraba en buenas condiciones. Wolfmann se giró en dirección al rabino.

—Gracias rabino. Para que vea que soy un hombre justo le voy a ahorrar mucho sufrimiento —sonriendo, disparó cinco veces sobre el cuerpo del rabino.

Wolfmann se había quedado solo en la habitación. El cadáver del rabino se encontraba retorcido junto a las brasas esparcidas por el suelo. El nazi cargaba el libro con sus dos brazos. Se acercó a la mesa de madera que descansaba a un lado de la estancia, y fue entonces cuando vio la nota. Posó el libro en la mesa y la cogió.

—Muy bien rabino —dijo hablándole al cadáver—. No se preocupe, yo haré que la reciban. Cuando vean la esvástica nazi en el sobre, sabrán quién se ha hecho con el libro. Adiós judío, púdrete en el infierno.

36

El coche avanzaba a toda velocidad. Ben Menuhi se limpiaba la sangre de la cara con un pañuelo.

—Tenemos que dirigirnos al condado de Kent. Sigan las indicaciones que llevan a Leeds Castle. Es una zona turística muy señalizada, no les costará encontrar la ruta.

—¿No pretenderá que me crea que ha escondido la Lanza del Destino en un lugar turístico? —la idea divertía a Kurtzman.

—No está allí. La lanza descansa en un acantilado cerca de Dover, un pueblo costero. La escondimos dentro de una cueva.

—¿En una cueva? —Kurtzman estaba sorprendido e indignado a partes iguales—… ¿Y por qué no la dejaron en medio de la calle? ¿Cómo es posible que dejaran un objeto tan importante al alcance de cualquiera?

—Créame, no está al alcance de cualquiera. El acceso no es sencillo. Y si la dejamos allí fue porque nadie pretendería encontrarla en un sitio como ese.

—Hasta hace bien poco les tenía respeto, pero ahora veo que son unos inútiles. No ha sido difícil hacerse con ustedes. El temido Grupo Avalon —Kurtzman sacó a relucir su ironía—. No son más que una panda de viejos decrépitos.

—¿Qué hará cuando la tenga? —preguntó Ben.

—Su poder nos ayudará en nuestra lucha.

—¿Qué lucha es esa?

—La de gobernar el mundo con mano de hierro. No podemos permitir que conceptos corruptos como la democracia les empujen a actuar como no deben —Kurtzman estaba jugando con Ben. Cada frase que salía de su boca tenía la finalidad de exasperar al anciano—. Los cobardes como ustedes desean que existan hombres decididos como yo, que lleven acabo lo que sus principios éticos y morales les impiden hacer.

—No es más que un loco megalómano —dijo Ben, con cansancio.

—¿Loco? ¿Por qué he tenido una visión de lo que el mundo puede llegar a ser? A Julio Verne también lo llamaban loco. No señor, yo soy un visionario —Kurztman sonreía, divertido por lo absurdo de sus propias palabras.

Ben empezó a reír de indignación.

—¿Cómo puede compararse con Verne? Él era un creador, usted es un asesino.

—Crearé una sociedad utópica donde todo el mundo tenga un rol predefinido. Donde la gente no tenga que pensar, donde simplemente actúen como se les ha ordenado y programado. Un mundo sin arte, sin música, sin sentimientos. Un mundo superior. Un mundo… Un mundo perfecto —los ojos de Kurtzman estaban llenos de brillo y de locura. Era difícil saber si estaba hablando en serio, o simplemente divagando por causa del aburrimiento.

—Otros que eran mucho mejores que usted lo intentaron, y todos fracasaron.

—¿Sí? Observe la sociedad actual. Los políticos hacen todo lo necesario para que unos cuantos hombres poderosos se repartan el mundo. Utilizan los medios de información, unos medios corruptos que le dicen a la gente lo que debe pensar, lo que debe desear, aquello que le gusta, y aquello que debe odiar. Yo haré algo parecido, únicamente centralizaré las funciones —Kurtzman sonrió.

—Todo ha cambiado, pero nada es diferente —dijo Ben entre dientes.

—Estoy harto de ver como todo lo que hice por mantener la estabilidad en el mundo no vale para nada. Una y mil veces hice el trabajo sucio de otros, creyendo que defendía una forma de vida, unos valores. Lo único que hice fue defender los intereses de los mismos tipos contra los que luchaba. ¿Quiere escuchar una historia? —Kurtzman se giró mirando a Ben directamente a los ojos, y esta vez hablaba muy en serio—… Hace ocho años una bomba hizo explosión en una cafetería de Tel Aviv. Veintitrés personas murieron, entre ellas ocho niños. Imagine mi sorpresa al descubrir que uno de mis compañeros había sido la persona que colocó el explosivo. Mis superiores se lo ordenaron para generar inestabilidad en la zona. No pedí explicaciones, pero me dijeron que por el bien del Estado debía respaldar la versión oficial.

Kurtzman estaba visiblemente afectado.

—Y no me entienda mal. No quiero decir que no me pareciera bien aquella misión. Un país poderoso debe hacer cosas que nadie asumiría, eso es lo que le da grandeza. Las decisiones que nadie más puede soportar —Kurtzman regresó a su estado constante de cinismo—. Lo que no voy a permitir es que me puedan ocultar la información. Yo decidiré quién vive y quién muere. Yo decidiré el cuándo y el cómo. ¿Visiones? ¿Elecciones divinas? ¡Tonterías! Dinero y poder, eso es lo que busco. ¿Defraudado? ¿Esperaba luchar contra una secta ocultista o contra un loco con ansias de ser el rey del mundo? Poder, viejo. El poder es lo único que cuenta, Menuhi —Kurtzman se puso unas gafas de sol. Seguía sonriendo. Ben podía ver el reflejo de su mueca en la ventana…

Ben miró a Kurtzman con una mezcla de asco y lástima. Estaba claro que para aquel hombre no había vuelta atrás. Había ido demasiado lejos, tanto que sus huellas se habían borrado y el camino de vuelta estaba cubierto por el polvo. Si Ben sabía algo, era que cuando un hombre piensa que puede llegar a ser un dios, se convierte en un demonio. Siempre es igual. Es como si todo se repitiera una y otra vez. Todo ha cambiado, pero nada es diferente…

37

El automóvil conducido por Laura pasó velozmente junto al cartel que daba la bienvenida al Condado de Kent. Ya no llovía tan ferozmente, pero el agua no había dejado de caer en horas.

—Es como si se dirigieran a la costa —observó Laura.

El rostro de Lock había asimilado la fuerza de una certeza.

—Puedes cerrar la capota —anunció Lock con seguridad—. Ya sé adónde van. Sin embargo me parece improbable que Ben los esté llevando allí. A no ser que tenga un as escondido en la manga.

Lock destensó su rostro mientras hablaba consigo mismo.

—Tiene que ser eso. Ben nunca los llevaría hasta allí si no tuviera algo pensado.

George tenía los músculos un poco entumecidos a causa de la mala postura que la parte trasera del vehículo le obligaba a adoptar.

—¿Pero adónde vamos exactamente? —preguntó.

—A un acantilado cerca de Dover. Allí es donde Ben guardó el libro del que os hablé.

—Seguramente los hombres que lo han secuestrado sean los mismos que acabaron con Melinger —añadió Laura—. O los que vinieron a mi casa. En todo caso son peligrosos.

—¿Qué se supone que vamos a hacer cuando los encontremos? —George estaba abandonando la escasa valentía que había adquirido a lo largo de las últimas horas.

—Improvisar, George —Lock se estaba sacudiendo el polvo acumulado por años de inactividad—. Así es la vida del aventurero.

—Perfecto —contestó George con ironía—. Morir será una gran aventura.

—Vamos George, no irás a echarte atrás ahora —Laura giró un instante la cabeza en dirección a George, mostrándole una gran sonrisa.

—Conseguirás que me maten —George forzó un tono jocoso.

Laura y Lock empezaron a reír, lo que rebajó la tensión de los últimos minutos.

El Mondeo de Higgins seguía al BMW desde una distancia prudencial. La tormenta había aflojado y el cielo se encontraba un poco más despejado, pero las nubes negras que se acercaban profetizaban más lluvia.

—Me estoy empezando a hartar, Michael —gritó Higgins—. Tú eras un policía acabado hasta que yo te di la oportunidad. ¿No era eso lo que querías? Te di un buen caso. Yo soy el que se está jugando el culo, no tú. No puedo permitirme perder mi posición, hay mucha gente que está esperando una cagada mía para darme la patada.

Era la primera vez que Corver veía a Higgins tan enfadado. De hecho pensaba que era un cobarde. Un payaso con cargo. Pero su relación de la juventud les había hecho amigos, más o menos.

—Vale, vale —Corver se estaba mareando, y lo último que quería ahora era perder a su único aliado—… Ha sido una noche larga, me he pasado. Lo siento tío, pero mírame, estoy jodido.

Carl Higgins se tranquilizó y miró a Corver con lástima y empatía.

—Está bien. Vamos a tranquilizarnos. Parece que nos dirigimos a Canterbury. O quizás a la costa.

—Espero encontrar a ese chico antes de que no pueda aguantar más. Tiene muchas cosas que explicarme —Corver se introdujo otro puñado de cápsulas en la boca y las tragó—. ¿Sabes? Creo que lo único que hizo ese imbécil, fue estar en el sitio inadecuado en un mal momento, pero sigo teniendo una cuenta pendiente con él.

—Si no está implicado no deberías hacerle daño.

—Solo le haré recordar el golpe que me dio en la pierna, no le haré daño. Presiento que nos llevará hasta Kurtzman. Cuando tenga a ese maldito hijo de puta delante le sacaré los ojos. A él y a ese orangután que lo acompaña.

—Esto va a ser peligroso. Lo mejor sería pedir refuerzos y llevarlo de forma oficial —Higgins, que tanteaba la reacción de su compañero, no estaba siendo totalmente sincero con Corver, pero este no sospechaba nada al respecto.

—No. Si más gente se mete en esto haremos el ridículo, y eso te hará más daño a ti que a mí.

—De acuerdo, espero que esto no nos mate. Y tú ya estás medio muerto —Higgins lanzó una mirada a la maltrecha pierna de Corver antes de cambiar de tema—. ¿Cuántos tipos acompañan a Kurtzman?

—¿Quién sabe? Como mínimo estará con cuatro o cinco hombres. Y tienes que contar con Halperin. Ese cabrón es un gigante.

—¿Y qué vamos a hacer? ¿Matarlos a todos?

—Joder, somos profesionales. Yo tengo el culo pelado de trabajar en misiones peligrosas. Un grupo de judíos fanáticos no va a joderme.

—Mierda Michael, ellos también son profesionales. Son unos jodidos asesinos sin escrúpulos. Tenemos que ir con cuidado.

—De acuerdo.

—El MOSSAD también busca a Kurtzman. Podríamos darles el chivatazo —Higgins estaba loco porque Corver deseara quitarse el muerto de encima y así poder apartarlo de todo aquello.

—No. Cuando un servicio de inteligencia sabe algo, ya lo sabe todo el mundo. De todas formas ya estarán sospechando. ¿Por qué les ibas a pedir información sobre Kurtzman si no hubieras tenido algún trato con él?

—Tienes razón. Pero recuerda, hay que ir con pies de plomo.

—No te preocupes. Yo no puedo moverme muy rápido. Ya casi no siento la pierna.

—¿Seguro que no quieres que te vea un médico?

—No podemos perderlos. Cuando esto haya acabado me pondré una pierna de madera si es necesario.

—Francamente Michael, no creo que estés en las condiciones necesarias para este tipo de actividades.

—Yo pienso lo mismo, pero esto es lo que toca.

Corver se acomodó en el asiento con un gesto de dolor constante en su rostro. Aquel sufrimiento constante de su compañero, no hacía sino aumentar el nerviosismo y la inseguridad de Higgins. El final de toda aquella locura era más que incierto.

38

No había demasiado movimiento en las húmedas calles de Dover. Lock y George observaban a Laura desde el coche mientras esta hablaba con un lugareño. Se despidió de él con una sonrisa y emprendió el camino de vuelta al vehículo.

—Ese hombre me ha dicho que hay un local de alquiler de embarcaciones a unos cinco kilómetros saliendo en dirección a Deal —anunció Laura.

—Bien, necesitaremos una para llegar a la gruta —Lock se frotó los ojos con cansancio—. La cala no es accesible de otra forma.

—¿Y si vamos por arriba? —preguntó George—… Podríamos descender por el acantilado.

—Imposible —sentenció Lock—, es muy escarpado. Correríamos un riesgo absurdo, no tenemos preparación.

—Sería interesante que compráramos ropa de abrigo. Estoy congelada —Laura se abrazaba a sí misma, frotando sus antebrazos con las manos. Su rostro estaba enrojecido por el frío—. Casi no siento los dedos.

—En las tiendas del puerto encontraremos algo. Venden ropa de marinero para los turistas —añadió Lock.

—Deberíamos buscar armas —George se desperezó en la parte trasera del coche—. No me seduce la idea de ir desarmado a enfrentarnos con asesinos y secuestradores internacionales.

—No te preocupes por eso —Lock le dedicó una sonrisa—. Confía en mí, estamos mejor así.

El coche reemprendió la marcha inmerso en la luz velada de la mañana. El ruido de las ruedas erosionando el asfalto, era acompañado por sonidos marinos: el graznido de una gaviota, el silbato de un barco pesquero, el ir y venir del mar…

El Ford Mondeo de Carl Higgins mantenía su discreta persecución. Cada minuto que pasaba aumentaba las posibilidades de ser descubiertos. Afortunadamente, Higgins era un experto conductor en esas situaciones.

—¿Dónde cojones vais? —Corver se pasaba la mano por la frente, limpiándose un sudor frío que le hacia brillar, haciéndole parecer a un enfermo.

—Podríamos detenerlos e interrogarlos —propuso Higgins—. ¿Quién sabe cuánto tiempo más tendremos que seguirles?

—No. Hay que tener paciencia. Esperemos a ver qué hacen. Todo esto tiene que tener algún sentido —Corver pronunciaba las palabras cada vez con más dificultad.

—Han parado —Higgins abrió los ojos de par en par. Sintió una pequeña alegría al ver que las personas a las que perseguían hacían algo diferente—. Parece que van a entrar en esa tienda.

—Ropa —Corver cerró los ojos, dolorido.

—¿Qué?

—Ropa. Ropa de abrigo.

—Es cierto.

—Puede que tengan planeado coger un barco.

—¿Algún tipo de ferry? —preguntó Higgins.

—No sé. Pero lo sabremos pronto.

Los tres coches negros avanzaban velozmente engullendo la carretera. El punto rojo que representaba el objetivo a seguir se había detenido en la pantalla del dispositivo GPS.

—Señor —el copiloto se dirigió a Wolfmann—, se han detenido.

—¿Dónde? —Wolfmann preguntó con frialdad.

—Dover.

—Envía la información a mi ordenador.

El hombre que ocupaba el puesto del copiloto tecleó un código en el dispositivo de seguimiento y envió la información al ordenador de Wolfmann. Brunno abrió el portátil, comprobó que los datos habían sido recibidos, y lo giró mostrando el monitor a su jefe.

Wolfmann recorrió su barbilla con los dedos mientras meditaba.

—¿Cuánto tardaremos en llegar?

—Veinte minutos aproximadamente, señor.

—Que todos los hombres estén preparados.

Pasaron unos minutos y el punto rojo comenzó a moverse de nuevo.

—Señor. Han reanudado la marcha.

—Bien. Tardaremos algo más en darles caza, pero debemos actuar según lo planeado.

39

El motor diesel del pequeño barco se apagó. Halperin y otro hombre bajaron una pequeña lancha para acercarse a la orilla. Las olas rompían violentamente contra las afiladas rocas, creando una cortina de agua y sal que emanaba de la espuma blanca del mar. Kurtzman ordenó a dos de sus hombres que bajaran a Ben Menuhi a la lancha. Unos minutos después, seis hombres avanzaban entre los cuchillos de piedra mojada buscando la entrada de una cueva.

—Ahí está —Ben señaló un símbolo esculpido en la piedra que señalizaba la entrada a una oscura gruta, los tres círculos entrelazados conocidos por referenciar al mitológico rey Arturo.

—¿Qué símbolo es ese? —a Halperin le entró la curiosidad.

—Es un símbolo artúrico —contestó Kurtzman—. ¿No es así, anciano? ¿Acaso esperáis el regreso de Arturo, que vendrá con el final de los tiempos a salvar a la humanidad?

Kurtzman empezó a reír de una forma grotesca.

—Un hombre como usted no puede entender el simbolismo que eso representa —Ben se giró y miró a Kurtzman con desprecio—. Arturo es la sabiduría, la justicia, la razón. No un hombre, sino un estado, una meta. Representa todo aquello que es puro.

—Vaya una estupidez —Halperin empujó a Menuhi para que siguiera caminando—.

—Menuhi, ese mundo del que habla nunca ha existido —Kurtzman estaba disfrutado con aquella situación—. Usted y los suyos no eran más que unos buscadores de quimeras, estúpidos intelectuales que vivían en una utopía. ¿Qué han conseguido? ¿Para qué lucharon tanto? Sus manos están vacías y el mundo sigue dominado por los mismos hombres.

—No hay peor ciego que aquel que cierra los ojos —Ben señaló a Kurtzman, haciendo un gesto con la cabeza—. En algo tiene razón, usted nunca podrá acceder al mundo de Arturo, es una dimensión que queda muy lejos de su alcance.

—Ni siquiera sé de qué cojones está hablando, pero cuando tenga la Lanza en mis manos yo crearé mi propia utopía.

—Lo que usted persigue no es una utopía, es una locura. Usted es un hombre enfermo, y escuche mis palabras: muy pronto esa enfermedad lo destruirá. Muy pronto…

Kurtzman no respondió y el silencio reinó en el escarpado paisaje, roto por el intermitente romper de las olas. El pequeño grupo de personas alcanzó la entrada de la gruta. La oscuridad se extendía hacia el interior de la abertura en la roca. Ben alargó el brazo a ciegas y alcanzó una vieja antorcha.

—¿Una antorcha? —Halperin ridiculizó a Ben mientras encendía y apagaba una potente linterna—… ¿En qué siglo vive, anciano?

—Yo podría recorrer esta cueva a ciegas. Guarde esa linterna, no la necesitará —Ben se introdujo en la cueva y su silueta se disolvió entre tinieblas.

—¡Alumbrad la entrada! —Kurtzman se puso nervioso, por un momento pensó que Menuhi se la estaba jugando y que realmente podría escapar—. ¡Intenta escapar! ¡Menuhi! ¡Más te vale salir de ahí!

Los focos de las linternas crearon una danza de luces que golpearon la oscuridad, causando la aparición de caras que acechaban desde las paredes. Solo eran capaces de ver roca, a ratos desnuda, a ratos pigmentada. Unos metros más adelante, Ben acercó la antorcha a un canal de piedra. El líquido que descansaba en él prendió al instante. La luz inundó la cueva mientras el fuego se propagaba hacia el interior, dejando al descubierto una serie de murales de aspecto medieval, salteados con pinturas rupestres. Ben salió de la cueva luciendo una sonrisa. Satisfecho, vio como Kurtzman estaba bastante enfadado por la lección recibida. Le había ganado una pequeña batalla.

—Y entonces se hizo la luz.

—¿Qué clase de combustible es ese? —preguntó Halperin—. No huele a gasolina, ni petróleo…

—Fuego perpetuo. Una antigua tecnología perdida. Este fuego sería capaz de estar ardiendo durante doscientos años sin consumirse, incluso más. Conseguimos la fórmula después de estudiar unas lámparas procedentes de excavaciones en Antioquia. La gente las llamaba lámparas perpetuas.

—Impresionante —Kurtzman parecía haber encajado su pequeña derrota mejor de lo previsto.

—¿Entramos o no? —Ben parecía divertido—… Hace frío aquí afuera.

El equipo empezó a moverse antes de que Kurtzman diese la orden, lo que provocó una creciente ira en él. Sin embargo, el fanático se tragó su orgullo y entró en la cueva tras sus hombres. Cuando pasó junto a Ben, le lanzó una mirada que podría derretir el hielo. El grupo se perdió en el interior de la gruta, siguiendo el río de fuego que ardía en la pared de roca, iluminando aquellos frescos descoloridos por el paso del tiempo.

40

Laura detuvo el coche en el aparcamiento de la tienda Seaman’s, un local de venta de útiles de pesca y alquiler de embarcaciones. El edificio se erigía solitario junto a una carretera secundaria que separaba el bosque del mar. En su parte posterior había un embarcadero con media docena de lanchas de distintos tipos y tamaños. Un cartel de madera, con el dibujo de un marinero, colgaba de dos cadenas de acero balanceándose con el viento. Lock, George y Laura, entraron en el local. Una campana tintineó sobre la puerta cuando esta se abrió. La decoración de la tienda mezclaba la modernidad con la tradición, posiblemente causada por años de ir poniendo parches sobre la antigüedad del local. Una televisión estaba encendida en una esquina. En ella emitían resúmenes de partidos de fútbol. Un periodista hablaba sobre el mal momento que estaban atravesando dos históricos de la Premier League como el Liverpool y el Manchester United.

—¿Buenos días? —Lock se extrañó al notar la quietud que lo rodeaba. No había ni un alma allí.

—Puede que el dueño haya salido un momento.

Añadió George sin ninguna seguridad.

—O puede que esté en el almacén —extendiendo el dedo índice, señalando una puerta tras el mostrador de la que colgaba un pequeño cartel en el que se podía leer la palabra privado.

—¿Entonces por qué no contesta? —Lock estaba muy extrañado.

Lock se quedó mirando un bote de refresco volcado sobre el mostrador. El líquido había salido al exterior y goteaba hasta el suelo generando un pequeño charco pegajoso. Unas imágenes golpearon la cabeza de Lock, haciendo que le flaquearan las piernas durante un momento. En su mente, vio como dos hombres forcejeaban tras el mostrador, haciendo que el bote de refresco rodara sobre este. Uno de los individuos arrojó al otro al suelo. Acto seguido, otro hombre sacó un arma y disparó contra el caído. El hombre de la pistola era uno de los que había visto cuando buscaba a Ben mentalmente mediante la visión remota. Lock se dirigió a la parte trasera del mostrador, descubriendo un charco de sangre y marcas que dejaban claro que un cuerpo había sido arrastrado en dirección al almacén. Se agachó y tocó la sangre con las yemas de los dedos. Después se levantó y enseñó la mano manchada a George y a Laura.

—Me parece que ya sé por qué el dueño no contesta.

Lock se dirigió a la puerta del almacén y la abrió con la certeza de encontrar el cadáver del dependiente. Laura ahogó un grito tapándose la boca y George giró la cabeza con dolor. El cuerpo estaba colocado en una posición antinatural sobre un charco de sangre. Lock cerró la puerta del almacén y se fijó en un pequeño armario que contenía las llaves de las embarcaciones. Faltaba una. Un hueco se extendía bajo una pegatina en la que podía leerse un nombre, Dover’s Sun.

—Han cogido un barco —aseguró Lock—… Necesitaremos otro.

Lock se acercó a una ventana que daba al embarcadero. Desde ella podía ver como los botes se movían con una cadencia monótona y tranquilizante.

—¿Qué tal una lancha motora? Hay unas preciosas barcas de madera, por su aspecto deben tener mas de sesenta años —Lock intentaba romper la tensión con su sonrisa—. Suficiente para nosotros tres y para Ben.

—No me gusta ponerme en plan pesimista y pesado, pero, ¿alguno de nosotros sabe conducir una lancha?

George todavía sentía nauseas causadas por la visión del cadáver.

—Yo sí —Dijo Laura, que todavía estaba afectada.

—Ventajas de tener un padre millonario —George habló sin intención de humillar a Laura y le lanzó una mirada cómplice.

—Yo también puedo conducirla, así que eso no será problema —Lock empleó un tono seguro y firme.

—Bueno, ¿a qué estamos esperando? —George utilizó un tono irónico—… Hoy hace un fantástico día para morir.

—No tienes que venir si no quieres, pero si te vas ahora te encontrarán. No les importará lo que sepas. Si te quedas a mi lado tenemos una oportunidad. Nos necesitamos los unos a los otros. Confiad en mí, aun no habéis visto nada —Lock agigantó su figura con la profundidad de su voz grave.

—Yo lo tengo claro. No he llegado aquí para parar ahora —aseguró Laura de forma eufórica, y acto seguido miró a George.

La decisión de Laura era admirable. George se sintió avergonzado al ver que aquella chica que tanto le atraía mostraba mucho más valor que él. Aunque sabía que Laura era peligrosa, su presteza bien podría estar infundida por las ganas de tener una historia que contar; por las ganas de ser una periodista de éxito. Habría jurado que algunas de las miradas que Laura le había lanzado mostraban un interés que iba más allá de la simple curiosidad, pero no podía estar seguro. Posiblemente, solo estaba siendo utilizado, pero la esperanza de un final feliz se escondía dentro de George. La miró intentando desenterrar los secretos que se almacenaban en sus insondables y hermosos ojos. Por unos ojos así merecía la pena meterse una y otra vez en la boca del lobo. Por esa sensación merecía la pena sufrir, matar, e incluso morir.

—Yo también juego —George mostró una seguridad que realmente no tenía.

41

El coche de Wolfmann se detuvo a unos doscientos metros de su objetivo. Desde su posición, se podían observar una antigua camioneta, un Opel de color negro, y el BMW que habían estado siguiendo. Todos ellos descansaban en el aparcamiento de una tienda de útiles de pesca. A unos pocos metros, dos hombres se acercaban en un Ford Mondeo azul marino. Hansz los miraba con unos prismáticos.

—Es uno de ellos —aseguró el asesino—. Maté al hombre que lo acompañaba delante de la casa de Melinger.

—¿Reconoces al otro? —preguntó Wolfmann.

—No, herr Wolfmann.

—Dejémoslos actuar. Brunno, necesitamos transporte marítimo.

—Schneider dice que el yate alquilado tardará una hora en llegar. Será mejor que cojamos las motoras del embarcadero —contestó Brunno.

—De acuerdo —Wolfmann se quedó mirando a los hombres del Mondeo mientras elevaba el cristal de su ventanilla—… Vamos allá.

Los dos ingleses entraron en la tienda. Corver, que cojeaba ostensiblemente, caminaba apoyándose en todo aquello que encontraba a su paso para evitar posar el pie en el suelo. Higgins recorrió la tienda rápidamente y no tardó en observar las manchas de sangre que había en el suelo. Abrió la puerta del almacén encontrándose con el cadáver del tendero. Corver se acercó al mostrador para observar el cuerpo.

—Parece que Kurtzman ha pasado por aquí —observó Corver.

—Han debido seguir por mar —dedujo Corver—. La camioneta del aparcamiento debió pertenecer a este pobre diablo. El BMW es el que estábamos siguiendo. Y el coche negro debe ser el de Kurtzman. No creo que haya cambiado de vehículo aquí, no hay mucho movimiento.

—Cojamos una lancha. Los dos hombres y la chica se fueron por la izquierda siguiendo la orilla. No será difícil encontrarlos.

—Sí. Rápido, pásame una de las llaves de ese armario.

Higgins lanzó las llaves a Corver, que las cogió al vuelo.

—¿Podrás subir a la barca sin ayuda? Tengo que ir al WC —Carl Higgins hizo un gesto de dolor y se llevó la mano al estomago.

—¡Joder, qué oportuno!…

—Solo tardaré un minuto.

—Está bien, iré arrancando. Espero no matarme intentando subir a la lancha. Date prisa.

Corver salió por la puerta del embarcadero apoyándose contra la pared. Higgins lo miró mientras se arrastraba para seguir avanzando sin caer. Cuando Corver desapareció de la habitación, Higgins se giró y encaminó sus pasos a los urinarios. Entró y cerró la puerta atrancándola. Sin embargo sus intenciones no eran las habituales. Sacó el teléfono móvil del bolsillo de su chaqueta y realizó una llamada.

—Soy Higgins. Estoy cerca de Dover, en un local de pesca llamado Seaman’s. Rastread la señal del teléfono para conocer nuestra posición, pero no actuéis hasta que yo de la orden. Vamos en una lancha, estad preparados.

Carl Higgins colgó el teléfono. Desde una pequeña ventana polvorienta observó como Michael Corver luchaba consigo mismo para subir a la lancha. No podía entender cómo aquel hombre seguía en pie. Estaba claro que era un tipo duro, no especialmente listo. Un superviviente. Higgins lo miró sin empatía, una pequeña parte de él deseaba ahogarlo con sus propias manos, pero la otra le hacía entrar en razón, convenciéndolo de que Corver no era más que un peón, un pobre diablo utilizado por todos y que cuando llegara el momento solo tendría dos salidas, morir, o aceptar el papel que se le asignara. Esperaba que sobreviviera, ya había perdido a Joe Greischek y no iba a ser bueno para él perder a otro hombre puesto bajo su responsabilidad. Higgins salió del lavabo con la intención de reunirse con su compañero, como si nada hubiera ocurrido.

42

1945

Lock y Menuhi caminaban por el centro del pasillo. A ambos lados, las puertas de metal de los calabozos encerraban a criminales de guerra. Las paredes, de un color verdoso pálido, estaban un poco desconchadas por la humedad. La luz de una de las bombillas parpadeaba, amenazando con apagarse. Lock y Menuhi alcanzaron una mesa que custodiaba la puerta más al fondo de la galería. Tras ella, un soldado aliado les saludó militarmente. Ben y Tom devolvieron el saludo y le entregaron un sobre. El soldado examinó los papeles minuciosamente. Acto seguido, los introdujo de nuevo en el sobre y prendió una de sus esquinas con un mechero. Cuando iba a quemarse los dedos, arrojó el sobre en llamas a una papelera metálica que tenía a sus pies.

—Supongo que no debe quedar constancia de esta visita —dijo el soldado.

—Así debe ser —contestó Lock.

El soldado se levantó y abrió las tres cerraduras de la pesada puerta metálica.

—No les dará problemas. Le falta una pierna y apenas come. Es como si quisiera morir.

—Ya ha dado bastantes problemas en el pasado. ¿No cree? —Menuhi miró fríamente al soldado mientras pronunciaba estas palabras.

Lock y Menuhi entraron en la celda.

El polvo estaba suspendido en el aire viciado de la habitación. Un olor nauseabundo golpeó a Lock, que tuvo que taparse la boca y la nariz con la mano. Los platos de comida sin tocar se amontonaban por los rincones. En una mesa, un buen número de papeles invitaban a introducirse en la locura del hombre que se encontraba recluido; diablos oscuros; letras desconocidas; líneas elípticas. Un tenue hilo de luz entraba por un ventanuco enrejado dejando en penumbra al ser que estaba acostado en el camastro. Tommas Wolfmann tenía muy mal aspecto. Sus ojos habían sido despojados de todo brillo, y su rostro sin afeitar reflejaba una insondable tristeza. Estaba enfermizamente delgado, tanto que los huesos parecían huir de su cuerpo. Su pierna derecha había desaparecido.

—¿Wolfmann? —preguntó Lock.

Wolfmann no contestó. Sus ojos abiertos siguieron mirando al infinito sin prestar atención a sus visitantes.

—Himmler ha muerto —Lock continuó hablando, intentando que Wolfmann reaccionara—. Se ha suicidado en su celda. Ha ingerido veneno. Al parecer no le seducía la idea de morir ahorcado.

—Todo ha acabado, Wolfmann —Ben explotó de rabia. Lock le puso la mano en el hombro para tranquilizarlo.

—Todavía hay una salida para ti. ¿No querrás morir ahorcado? —Lock esperó la reacción de Wolfmann.

Los tres hombres se quedaron en silencio durante unos minutos hasta que Wolfmann salió de su aislamiento.

—¿Salida? —Wolfmann rió con desprecio—… Admito mi derrota y la de los míos. Pero donde yo he fracasado, mi hijo triunfará.

—Solo es un niño. No le hagas pasar por esto —Lock se arrodilló al lado del lecho de Wolfmann y le tocó la mano. Wolfmann se apartó bruscamente.

—No le haremos ningún daño. Únicamente lo tutelaremos. Seguiremos su evolución. Lo educaremos —Lock guardó silencio durante unos segundos—. Y permitiremos que se vean regularmente.

—¡Eso es más de lo que disteis a los niños judíos, maldito loco! —Ben se quedó mirando a Wolfmann con ojos retadores, pero Wolfmann no le hizo ningún caso.

—¿Es consciente de que si no lo encontramos nosotros, serán otros los que lo buscarán? —Lock seguía intentando hacer entrar en razón a Wolfmann—. Y ellos no se preocuparán por él. Simplemente lo matarán.

—No podrán encontrarlo —aseguró Wolfmann—. Solo volverá cuando tenga el poder necesario para continuar el trabajo que dejamos pendiente.

—Solo se lo preguntaré una vez, Wolfmann —Lock se acercó a Wolfmann y le agarró el brazo—. ¿Dónde está tu hijo?

Wolfmann lo miró a los ojos, girando la cabeza.

—No podrán encontrarlo. ¿No creerán que les vaya a entregar a la única persona viva que conoce el idioma de los antiguos? Y menos siendo mi hijo. No dejaré a mi único hijo en manos de un sucio judío —Wolfmann señaló a Ben con la cabeza.

Ben se dio la vuelta y salió de la habitación. Lock le siguió, pero se detuvo en la salida girándose para mirar a Wolfmann una última vez.

—Tanta locura. Tanta muerte. Tanta estupidez. ¿Y para qué? Mírate, Wolfmann. Tú ya has perdido, y ni siquiera en la derrota recuperas la cordura. Ni un segundo de lucidez —Lock habló con una mezcla de lástima, pena y odio, y salió de la habitación.

43

Laura dirigía la lancha mientras Lock y George conversaban a su espalda.

—¿Cómo te encuentras, George? ¿Estás bien? —Lock le dio unas palmaditas en la espalda—. No es una situación fácil para nadie. No es malo tener… Es normal tener cierta inquietud. Te has visto inmerso en todo esto de una forma algo traumática.

—No tengo miedo —George fue tajante. Mientras aseguraba que no estaba asustado, se le escapó una mirada hacia Laura que no pasó inadvertida para Lock—. Al menos no tanto como esperaba.

—Te gusta Laura. ¿No es cierto? —Lock bajó la voz para que Laura no oyera la conversación—. Es una chica muy guapa. Si yo fuera más joven tal vez…

—¿Qué? —George se hizo el despistado—… No… sí… es guapa. Pero yo no…Casi no nos conocemos…

—¡Hey! Tranquilo chico, no tienes que darme explicaciones —Lock mostró una sonrisa cómplice a George.

—Está bien. Esta ha sido una situación difícil. Estoy un poco confuso. Ya se me pasará.

—No, nada de eso. No lo permitiré —Lock se levantó con un rápido movimiento.

—¡Espera! ¿Qué haces? —George intentó agarrar a Lock, pero Laura se giró para ver que ocurría.

—¿Pasa algo? —preguntó Laura—. ¿Qué hacéis?

—Nada. Le estaba comentando a George que sería mejor que yo condujera la lancha a partir de este punto. Las corrientes son traicioneras. Además, si yo llevo la embarcación será más fácil que encuentre la entrada a la cueva. ¿Verdad George? —Lock miró a George, que tenía los ojos muy abiertos. Estaba en una posición ridícula agarrando el abrigo de Lock.

—Sí, sí que es cierto —balbuceó.

—Sigues explicándote como un libro abierto —dijo Laura, mientras detenía la lancha.

Laura y Lock intercambiaron sus posiciones, y el motor rugió de nuevo. Laura se sentó junto a George, que recibió una inyección de nerviosismo.

—¿Estás bien? No tienes muy buena cara —Laura colocó una mano en la frente de George para ver si este tenía fiebre.

—Sí. Debo haberme mareado un poco por el oleaje.

George intentaba que su sonrojo pasara inadvertido.

Laura se lo quedó mirando y sonrió. George la miró anonadado y también sonrió, pero estúpidamente. Parecía un niño en el escaparate de una juguetería.

—¿Sabes? —Laura cogió la mano de George con suavidad—… Me alegro de que estés aquí.

Laura se acurrucó en el pecho de George, que con inseguridad la rodeó con el brazo.

—Yo también. Bueno… dentro de lo que cabe.

—Estoy un poco asustada. Bueno, la verdad es que estoy muy pero que muy asustada.

Aquellas palabras insuflaron aire fresco a George. Su orgullo se sintió alentado. No es que se viera superior a ella, pero por primera vez no se sentía inferior. Todo aquello no hizo más que aumentar el interés de George por Laura.

—No te preocupes. No permitiré que te… Que nos pase nada —George apartó un mechón de pelo del rostro de Laura, que lo miró con ternura.

Lock miró por el rabillo del ojo y sonrió satisfecho al ver que George se estaba acercando a Laura. Con tristeza, pensó que ojalá aquellos jóvenes se hubieran conocido en otras circunstancias.

Carl Higgins dirigía la embarcación mientras Corver se agarraba a unas cuerdas con dificultad. Apenas sentía la pierna, lo cierto es que el frío le había dormido la mayoría de las extremidades. Estaba mareado, pero no por el viaje, sino por su estado físico. Torpemente, tragó otro puñado de pastillas. Su cuerpo empezó a temblar y sus dientes castañeaban constantemente. Una pregunta iba y venía por su cabeza: ¿Qué estaba haciendo allí?

—No imaginaba que supieras llevar un trasto de estos —comentó Corver, visiblemente afectado por las drogas y el cansancio.

—Me gusta ir de pesca en verano. Mi suegro tiene una lancha. Es más grande que esta, pero se maneja igual.

—No dejarás de sorprenderme, Carl. Es como si no te conociera.

—Eso es por tu estado. En cuanto volvamos tendrás que ver a un médico.

—Eso será si volvemos.

—Yo pienso volver, Michael. A cualquier precio —esto último, Higgins lo dijo para sí mismo.

Corver dio un cabezazo en el aire y se quedó dormido. El sonido de la lancha avanzando sobre el agua se metió dentro de su cabeza. ¿Cuánto más podría aguantar? Era cuestión de tiempo que cayera rendido, o peor, muerto.

44

El laberinto de piedra se agotó sin ofrecer una salida. Kurtzman se acercó a la pared y la palpó con incredulidad.

—No hay salida —dijo Halperin—. El viejo nos ha engañado.

Kurtzman no hizo caso a las palabras de Halperin y se quedó mirando fijamente el hilo de fuego que desaparecía por un pequeño agujero en la pared.

—El fuego sigue tras el muro —observó Kurtzman—. Aquí detrás hay una cámara. ¿No es así, Menuhi?

—Obviamente —Ben se acercó a la pared de su derecha y tiró ligeramente de una piedra. En alguna parte tras la roca sonó un rugido mecánico, y el muro empezó a moverse mostrando una abertura llena de luz.

Los hombres de Kurtzman entraron en la sala con precaución. Aquel espacio era enorme y circular, rematado con una bóveda natural de diez metros de altura. El utópico combustible había creado un anillo de fuego que rodeaba la sala y subía por las paredes en espiral, como una escalera de caracol infernal pero increíblemente hermosa. En el suelo, una gigantesca losa de mármol se asemejaba a la tumba de un gigante. Tenía dos asas de un tamaño que hacía imposible para un ser humano operar con ellas. En uno de los extremos de la estancia, un gigante de arcilla y metal permanecía dormido. Halperin se acercó al extraño ser inerte, una especie de engendró mecánico que podría romper a un hombre por la mitad. Su cabeza metálica era pequeña en proporción con su cuerpo, y sus ojos estaban vacíos, opacos y sin vida.

—¿Qué diablos es esto? —Halperin posó su mano sobre el gigante.

Ben se acercó al monstruo artificial.

—Es mi creación —Ben lo tocó con orgullo—. Todos la llamaban la Dama del lago.

—¿Una Dama? ¿Este armatoste? —Halperin reía mientras golpeaba al autómata—. Pues es la tía más fea que he visto nunca. Y la más dura…

—¡Ya está bien de estupideces! —Kurtzman cortó la conversación de raíz—. Supongo que lo que hemos venido a buscar se encuentra bajo esa losa. ¿No es así?

—En efecto —dijo Ben.

—Ya sabemos dónde está la Lanza. Lo que quiero saber ahora, es cómo levantar esa piedra. Pesará una tonelada. Y esas argollas… ¿Algún sistema de poleas?

—Esa es la razón por la que él está aquí —Ben dio unos golpecitos sobre su autómata.

—Así que al final no es una chica… De acuerdo. ¿Funcionará? Ha pasado mucho tiempo. ¿No es así?

—Funcionará —aseguró Ben.

—¿Por qué todo esto? —preguntó Kurtzman—. Es demasiado complicado. Demasiado recargado. No es práctico.

—¿Usted nunca tuvo sueños? —Ben contestó con otra pregunta.

Ben se agachó junto al autómata. El suelo era arcilloso y las aguas subterráneas lo mantenían húmedo. Cogió un puñado de arcilla y lo extendió sobre la frente metálica del robot. Una vez conseguida una capa de más de un centímetro de grosor, empezó a hacer unas marcas con el dedo índice en ella, mientras repetía palabras en hebreo, en voz tan baja que apenas se podía entender alguna cosa. Kurtzman se quedó absorto observando el proceso en el que Menuhi estaba inmerso. Al final, una palabra hebrea había quedado escrita.

—¿Verdad? —se preguntó Kurtzman con incredulidad—… ¿Un golem? No puede ser cierto.

—¿Golem? —Halperin parecía tremendamente estúpido—. ¿Pero qué cojones…?

Ben terminó de pronunciar palabras y la cueva se llenó de silencio y de rostros expectantes.

—Despierta —susurró Ben a la cabeza metálica—. Yo te lo ordeno.

El inerte rostro del autómata se llenó de energía. Con un movimiento brusco, se irguió sobre sus poderosas piernas arenosas creando una nube de polvo. En su interior, desconocidos engranajes y mecanismos cobraban vida. Todos los hombres, excepto Ben, retrocedieron unos pasos con inseguridad. Aquel ser se agigantó y se mantuvo a la espera de las órdenes de su amo, señor y creador.

Kurtzman estaba aterrorizado. Sin apartar la vista del autómata, se puso a hablar con Ben mientras retrocedía sobre sus pasos.

—Menuhi, espero que no intentes usar ese engendro contra nosotros. Si lo haces te mataré, te lo juro por mi vida.

—No se preocupe, es inofensivo. Únicamente es una herramienta —un brillo en los ojos de Ben hacía presagiar que estaba apunto de mostrar aquel as que escondía bajo la manga—. ¿Cómo cree que levantaremos esa losa?

—Bien —dijo Kurtzman tartamudeando—. Pues no pierda el tiempo.

Ben se colocó al lado de la enorme losa y llamó a su creación mecánica.

—Ven aquí y levanta la losa.

El ser empezó a moverse de una manera lenta pero segura. Aquel ente, que parecía capaz de mover una montaña, se colocó frente a las enormes asas. Con un solo movimiento se agachó y las agarró con fuerza. Acto seguido se levantó tirando de la losa. Su levantamiento provocó un huracán de polvo que se quedó suspendido en el aire, creando una cortina similar a una niebla espesa y sucia. Aprovechando el desconcierto y protegido de la visión de sus secuestradores, Ben se introdujo en el recién descubierto hueco. En él, únicamente se encontraba un arca de madera. Ben la abrió sin pensarlo dos veces. Dentro del arca se encontraba un libro envuelto en una tela blanca. El anciano agarró el libro y rápidamente volvió a salir del agujero, colocándose detrás de su amigo mecánico. Kurtzman y sus hombres estaban cada vez más nerviosos.

—¿Qué diablos está pasando? —gritó Halperin.

—¡Menuhi! —los ojos de Kurtzman estaban inyectados en sangre—. ¿Qué diablos estás haciendo?

La nube de polvo empezó a disiparse. Ben abrazaba el libro estrechándolo contra su pecho. Estaba sentado, apoyando la espalda contra una de las piernas del golem. Kurtzman sacó su arma y apuntó contra el autómata.

—¡Disparad! —ordenó con furia—. ¡Qué no escape!

Los hombres de Kurtzman empezaron a disparar contra el golem, que interpuso la enorme y pesada losa entre sus atacantes y él, defendiendo a su creador. El eco multiplicó los estruendos de las explosiones causadas por los disparos, mientras una lluvia de pólvora y trozos de piedra emanaba en todas las direcciones.

—¡Ahora! —gritó Ben.

El golem balanceó la losa un instante y la arrojó contra sus atacantes, alcanzando a todos menos a Halperin y a Kurtzman, que se habían arrojado al suelo rodando sobre sus cuerpos. Los segundos en los que el golem se había desprotegido para atacar, fueron suficientes para que una ráfaga lo alcanzara de lleno en la pierna derecha. Esta se deshizo en medio de una explosión de barro, y el golem cayó destrozándose un brazo. Su esqueleto mecánico seguía intacto, pero la pérdida del revestimiento arcilloso le había restado fuerza. Halperin escondía la cabeza entre sus manos, protegiéndose de los proyectiles pétreos que seguían lloviendo sobre él. Kurtzman se levantó y se examinó en busca de heridas, pero no encontró ninguna. Miró a su alrededor y vio como todos sus hombres, excluyendo a Halperin, estaban inconscientes, o tal vez muertos.

—¡Hijo de perra! —la ira se apodero de él—. ¡Te mataré!

Aturdido, Kurtzman fue al encuentro de Ben, con su arma amenazante abriendo camino. Cuando pasó cerca del golem guardó una distancia prudencial, y al rodearlo, se dio cuenta de que Ben ya no estaba allí. Una voz conocida resonó a su espalda. Una voz que lo llenó de ira.

—¿Me buscabas? —Ben estaba de pie con gesto satisfecho y una enorme sonrisa en su rostro—. Pues aquí estoy.

Kurtzman no podía salir de su asombro. Aquel anciano lo estaba retando de una manera totalmente frontal y directa. Se estaba riendo en su cara, pero él seguía teniendo el arma, y el anciano únicamente cargaba un libro envuelto en una sucia tela. Kurtzman apuntó a Ben, que una vez más le lanzó una sonrisa desafiante.

—¿De qué coño te ríes, hijo de puta? —las venas de Kurtzman estaban a punto de estallar—. ¿Quieres morir? ¿Es eso lo que quieres? Pues yo te daré lo que deseas, maldito viejo.

Kurtzman apretó el gatillo. La bala salió en busca de Ben a una velocidad endiablada, pero Ben seguía en pie, riendo. Una mano invisible apretó el corazón de Kurtzman cuando sorprendentemente la bala quedó suspendida en el aire, girando sobre sí misma, cada vez más lentamente, hasta que finalmente se detuvo y cayó al suelo. Ben miró más allá de la posición de Kurtzman.

—Muchísimas gracias, Tom —pronunció Ben con alegría contenida—. Empezaba a pensar que tendría que hacer todo el trabajo yo solo.

Tres personas estaban en la entrada de la sala. Lock tenía la mano izquierda en la frente y el brazo derecho extendido, intentando capturar la bala con el poder de su mente. George y Laura se refugiaban tras la espalda del anciano, mientras intentaban asimilar la dantesca escena en la que se habían introducido. Lock se destensó reduciendo su nivel de concentración.

—Yo también me alegro de verte, Ben. Veo que has hecho nuevos amigos.

Kurtzman se sentía fuera de lugar. De pronto, se veía rodeado por extraños que amenazaban su posición dominante. No podía resignarse, pero había sido testigo de aquello. Una bala se había detenido en el aire. Eso no era normal. Era sobrenatural. Desconocido. Y si había algo que odiaba, y que además lo aterraba, era desconocer las cosas.

—¿Qué os creéis, estúpidos? No podéis detenerme. ¡Os mataré! ¡Os mataré a todos!

Kurtzman apretó el gatillo varias veces, pero un clic sustituyó a los estallidos que impulsaban los proyectiles. Regatos de sudor frío recorrieron la frente de Kurtzman, y un escalofrío partió su espalda. Sin pensar, buscó a Halperin entre los escombros y lo encontró refugiándose bajo sus brazos, tirado en el suelo.

—¡Levántate, cobarde! —no hubiera dudado en disparar a su compañero en caso de tener balas—. ¿Qué cojones crees que estás haciendo, imbécil?

Halperin levantó la cabeza con la mirada perdida. Se fijó en los nuevos visitantes que habían aparecido en el lugar. Después en el golem que intentaba levantarse sin éxito. Tras sacudirse el miedo, Halperin buscó a ciegas el arma a su alrededor, y cuando la encontró, se despegó del suelo sin saber qué hacer.

—Yo te aconsejaría no apretar el gatillo, grandullón.

Lock utilizó un tono paternal para dirigirse a Halperin.

—¡Dispárale! ¡Mátalo! —Kurtzman estaba al borde de un ataque cardiaco.

Tras unos momentos de duda, Halperin apretó el gatillo. Lock recuperó la concentración instantáneamente. La bala no llegó a salir del cañón de la pistola. Esta reventó con una explosión que fulminó a Halperin. A Kurtzman le fallaron las piernas y cayó al suelo golpeándose las rodillas. Estaba hundido. Por primera vez sentía que la situación se le había escapado completamente de las manos.

Tanto Lock como Ben cogieron las pistolas huérfanas del suelo y encañonaron a Halperin y a Kurtzman. Ben apuntó a Halperin y se acercó para comprobar si conservaba la vida. Lock se ocupó de Kurtzman.

—Vamos. Levántese. Esto ha acabado —las palabras huían de los labios de Lock, pero Kurtzman parecía un vegetal, con los ojos perdidos más allá del suelo.

Ben dio unos golpecitos con el pie al cuerpo de Halperin. Este, que tenía quemaduras en el rostro, tosió y empezó a moverse, recuperado la conciencia. Sus gemidos de dolor parecían los de un niño delirante e iban tomando fuerza.

—Si puede levantarse, será mejor que no intente nada, hijo —Ben se esforzaba por parecer tranquilo—… ¡Vamos! ¡Levántese!

Halperin se incorporó con dificultad, sacudiendo la cabeza y palpándose la cara para ver si le faltaba algo. Estaba un poco aturdido, pero era consciente de todo lo que había pasado. La metralla que tenía incrustada en la cara le obligaba a adoptar una mueca grotesca y demoníaca. Giró la cabeza buscando a su jefe, y encontró a un hombre destrozado y envejecido. Un loco en estado de shock. Un ser inerte detenido en el tiempo y el espacio. Aquel anciano le hablaba desde una posición dominante. De repente, Kurtzman se giró y encontró a Ben Menuhi al otro lado de la sala. Observar su pose triunfante le llenó de rabia, y esta se multiplicó cuando vio a sus hombres muertos bajo enormes trozos de piedra. Sin embargo, ya no le quedaba fuerza vital para expresar su odio y su ira. Dirigiéndose al anciano judío, unas palabras casi inaudibles salieron de su boca.

—¿Dónde está?

Ben se acercó a Kurtzman intercambiando su posición con Lock. El anciano miró al asesino con auténtica lástima, pero también con desprecio.

—Ya se lo dije. La Lanza está en el museo donde la dejamos hace más de cincuenta años.

—No es posible —sin embargo Kurtzman tenía la certeza de que Ben decía la verdad—. No puede ser. ¿Por qué dejarla allí?

—¿Quién, con el suficiente interés en hacerse con ella, iba a buscarla en un lugar tan obvio? A veces, la solución más sencilla es la óptima.

Kurtzman convirtió su mano en una garra y se hirió las uñas al arañar el suelo. Tenía ganas de gritar. Tenía ganas de llorar. Tenía ganas de morir. ¿Qué es lo que iba a ocurrir a continuación? De repente se fijó en el libro que Ben cargaba en su brazo izquierdo.

—¿Qué es ese libro? ¿Por qué es tan importante?

—Tú no podrías entenderlo —Ben clavó sus ojos en los de Kurtzman y guardó silencio.

Ben lanzó una mirada triste a su autómata, que luchaba por levantarse sin conseguirlo, como una tortuga que intenta darse la vuelta. Una lágrima escapó del ojo derecho de Ben. Tom le puso una mano en el hombro para darle un poco de apoyo. Ben se acercó al golem con resignación, se agachó frente a él, y lo tocó suavemente con la mano. Ben empezó a susurrarle algo mientras lo acariciaba, tranquilizando a su creación como si de un niño se tratara. Finalmente, el golem dejó de moverse y clavó sus vacíos y tristes ojos metálicos en los de Ben. Entre lágrimas, el anciano judío llevó su mano a la frente del autómata. El movimiento que hizo a continuación le robo un trozo de vida, borró la primera de las letras que el monstruo metálico tenía escritas en la frente dando como resultado la palabra muerto. Al instante, el exoesqueleto de barro del golem empezó a desintegrarse, dejando únicamente un esqueleto de engranajes y hierros retorcidos. Por fin, la cabeza metálica perdió gradualmente su brillo, hasta que quedó completamente mate, y finalmente se vio invadida por el óxido, como si en lugar de unos segundos hubieran pasado varios siglos. Las manos de Ben removieron el barro y solo encontraron polvo. El anciano se levantó y estuvo apunto de deshacerse en un suspiro, pero finalmente se repuso y se juntó de nuevo con sus aliados. Lock volvió a palmearle en el hombro, entendiendo lo difícil que era para su amigo dejar en aquel estado el trabajo de toda una vida.

Unos minutos después, Halperin y Kurtzman caminaban por la galería rocosa buscando la salida. Tras ellos, Lock y Menuhi abrían un grupo completado por George y Laura, que todavía intentaban asimilar lo sucedido. Cuando la luz natural se mezcló con la expulsada por el fuego encendido, Kurtzman y Halperin se pararon en seco. Los ojos se les salían de las órbitas. Si no hubieran estado ya exhaustos, aquella visión los habría dejado sin habla.

Una voz grave retumbó en la cala de piedra y heló los corazones de todos los que salían de la cueva.

—¡Bienvenidos! —Wolfmann hablaba con los brazos abiertos, ofreciendo un abrazo al aire. Relamiéndose, clavó su mirada en el libro que Ben cargaba en sus brazos—. Veo que ha traído mi libro. Será un placer liberarle de su carga, Ben.

Wolfmann estaba acompañado por no menos de quince hombres armados hasta los dientes. El anacrónico nazi, vestía un abrigo negro de cuero de las SS sin distinciones ni símbolos. A los pies de uno de los hombres de Wolfmann, dos tipos se encontraban arrodillados con las manos sobre la cabeza y evidentes signos de lucha en sus cuerpos. George se sintió descolocado cuando vio a uno de los dos hombres y recordó su accidentado encuentro. Fue cuando se vio inmerso en toda aquella locura. Lo cierto era que aquel hombre estaba destrozado, la pierna que George había golpeado unas horas antes no tenía buen aspecto, y parecía estar entablillada toscamente por debajo del pantalón, que se encontraba empapado de sangre. Su rostro no se encontraba mucho mejor, blanco como la cal y desprovisto de energía. Parecía un drogadicto que se iba a derrumbar en cualquier momento. O un tísico del siglo XIX que estaba a punto de dejar de respirar para siempre.

Wolfmann se acercó a Higgins y a Corver y los golpeó a los dos, empujando sus cabezas simultáneamente, no tanto para hacerles daño como para humillarlos aun más.

—¿Ha visto? ¿Cómo era…? ¡Ah, sí!, Kurtzman.

Wolfmann disfrutaba de su momento de gloria.

—Hemos encontrado a sus amigos, y creo que no llevaban muy buenas intenciones para con usted. ¿No es cierto, chicos?

Kurtzman había recuperado un poco de vida, pero guardó silencio.

—Caballeros, hagan el favor de arrojar las armas al suelo —Wolfmann se dirigió a Lock y a Ben, que tiraron sus pistolas.

—Kurtzman, acérquese por favor —Wolfmann hablaba como si fuera un viejo maestro de escuela.

Kurtzman miró al suelo con las manos entrelazadas sobre su estomago, y no se movió ni un ápice. Wolfmann hizo un gesto a dos de sus hombres, que salieron disparados en dirección al asesino. Lo agarraron por los brazos y lo llevaron a rastras hasta Wolfmann, que se colocó muy cerca de él.

—¿Qué estabas buscando, judío? —Wolfmann susurró al oído de Kurtzman—… ¿Quieres mi libro?... ¿Cómo diablos has sabido de su existencia?

Kurtzman levantó la vista y se encontró con los enfermos ojos de Wolfmann.

—No sé de qué está hablando.

Wolfmann sonrió satisfecho y le hizo un gesto a Brunno, que recogió una pequeña caja negra de madera y la puso al alcance de su amo. Wolfmann la abrió. En su interior se encontraba una pistola Luger perfectamente envuelta en un pañuelo de seda de color morado. Wolfmann la sacó y Brunno se retiró unos pasos.

—La pistola de mi padre —Wolfmann sonrió.

El nazi hizo un nuevo gesto a sus hombres, y estos golpearon a Kurtzman en las piernas, provocando que este cayera sobre sus rodillas violentamente, quedando arrodillado frente a Wolfmann, que seguía hablando como si todo aquello no fuera con él.

—Una de las mejores armas jamás diseñadas por el hombre. No te haces una idea de la cantidad de judíos que —Wolfmann hizo una pequeña pausa y miró a Kurtzman con una sonrisa de superioridad dibujada en los labios—… ¿Quieres morir, judío?

—¿Tiene alguna importancia lo que yo quiera?

Kurtzman desafió a Wolfmann con la mirada, y este aceptó el reto.

—Muy bien, judío —Wolfmann siguió sonriendo—. ¿No hay inocentes, verdad? Para que veas que no te guardo rencor, evitaré que seas testigo de mi ascenso al poder. ¿No te gustaría ver a un nazi gobernando el mundo con puño de hierro, no es cierto?

Wolfmann colocó el cañón de su arma en la frente de Kurtzman y se quedó unos segundos riendo histéricamente. La tensión regresó al rostro de Kurtzman, que empezó a sudar a pesar del frío. Tras una espera eterna, Wolfmann apretó el gatillo. El disparo resonó en la cala de piedra y quedó grabado a fuego en las memorias de todos los presentes. Laura se abrazó a George ahogando un grito de horror. Lock apartó la mirada con desaprobación. Ben se quedó mirando el cuerpo de Kurtzman mientras este se derrumbaba sobre un costado con la cabeza destrozada. No se sintió orgulloso, pero la muerte de aquel ser despreciable no le entristeció. Halperin estaba mirando la escena aterrorizado, su capacidad de razonamiento lógico estaba completamente bloqueada, y sus ojos luchaban por escapar de sus órbitas. Con un movimiento felino, el gigante israelí golpeó con el hombro a uno de los sicarios de Wolfmann y salió corriendo como un enajenado. Wolfmann ordenó a sus hombres que dispararan al fugitivo, pero Halperin se cubrió tras unas rocas después de dar un salto acrobático, aunque con una mala caída. Halperin observó con esperanza que unos diez metros de playa rocosa eran lo único que lo separaba de las solitarias lanchas. Sin pensárselo dos veces se lanzó a una carrera contra las balas. Uno tras otro, los proyectiles pasaban silbando a su lado, pero no le alcanzaban. Los rifles de asalto empezaron a quedarse sin munición y los disparos a disminuir en número, hasta que finalmente pararon por completo. Halperin había alcanzado una de las barcas y se disponía a escapar, sin embargo, Wolfmann alargó el brazo con el que cargaba su Luger y le disparó. El primer impacto fue en el hombro; el segundo y el tercero, en la espalda. El cuerpo de Halperin cayó de bruces en el muelle de madera, sangrando copiosamente y con ausencia total de movimiento. Wolfmann se giró hacia el cuarteto formado por Lock, Menuhi, George y Laura, con una sonrisa llena de satisfacción.

—¿Alguien más desea morir antes de tiempo?

Nadie dijo nada. La radio de Brunno empezó a sonar y este se dispuso a escuchar lo que estaba sucediendo. Su rostro se tensó de repente. Brunno se acercó a Wolfmann y le habló en voz baja, pero lo suficientemente audible para que todo el mundo pudiera oírle.

—Nos están rastreando —anunció—. Una señal que sale desde esta misma posición.

—¿Qué? —Wolfmann giró en redondo mirando a todas partes—… ¿Un traidor? No es posible.

Los ojos de Wolfmann quedaron fijos en el dúo de arrodillados formado por Corver y Higgins. Sus ojos estaban consumidos por la furia. Con dos zancadas se colocó ante ellos. Dio una fuerte patada a Corver en el costado, provocando que este se desplomara. Después agarró a Higgins por el cuello de la camisa y empezó a golpearle fuertemente, mientras le hacía preguntas una y otra vez.

—¿Eres tú, verdad? ¿Dónde lo tienes?

Wolfmann empezó a registrar a Higgins mientras seguía golpeándolo. Por fin, encontró el teléfono móvil, hecho que lo tranquilizó de forma súbita. Cogió a Higgins por el cuello y lo empujó hacia atrás, arrojándolo contra el suelo. El rostro del inglés se había convertido en una masa sanguinolenta que se movía jadeando, mostrando el esfuerzo que hacía por seguir respirando. Wolfmann se levantó.

—¿Quién rastrea la señal? —esta vez formuló la pregunta con mucha paciencia y tacto—. ¿Quién?

Higgins se quedó mirando a Wolfmann desde el suelo tras una fina cortina de sangre. Demasiado dolorido para contestar.

—¿No querrás que me haga con la información de la misma manera que me hice con el móvil, verdad?

Lo último que deseaba Higgins era recibir otra paliza. Hizo un esfuerzo titánico para hablar. Su primer intento fue fallido y lo único que pudo expulsar fue sangre. El segundo intento resultó más comunicativo.

—El... ejército. Trabajo para… para el servicio secreto, el MI5. Seguíamos a Kurtzman, pero usted ya se ha encargado de él.

Michael Corver no daba crédito a lo que estaba escuchando. Después de todo, Higgins no era ni tan mierda, ni tan estúpido como él creía. De hecho, era Higgins quien se había aprovechado de él. Le había engañado y utilizado. ¡Joder! ¡Bien jugado, Carl!

Wolfmann se llevó la mano al mentón y lo palpó con gesto pensativo mientras recorría a Higgins de arriba abajo con la mirada.

—¡De acuerdo, nos vamos! —anunció Wolfmann a sus hombres de forma enérgica—. ¡Brunno, el señor Lock irá con nosotros! ¡Los otros que se repartan en las barcas! ¡Hansz, tú llévate al judío! ¡Heink, Giles, atad a esos dos agentes y llevadlos con vosotros!

Wolfmann agarró del brazo a uno de sus hombres y habló solo para él.

—Coge los cadáveres y llévatelos en una barca. No quiero dejar cabos sueltos. No los quemes, el humo podría delatar nuestra posición. Ábrelos en canal y tíralos al mar, no merecen otra cosa.

45

1944

El pequeño Henrik Wolfmann observaba absorto los documentos que su padre le estaba mostrando. Antiguos códices con extraños símbolos que el niño no llegaba a identificar. Su padre le hablaba al oído, casi susurrando a su espalda.

—Henrik, este es el código que te abrirá las puertas. Tienes que estar muy atento.

—¿Qué puertas, padre?

—Aquellas que desees abrir. Pero ya habrá tiempo para eso. Esto que ves aquí es el lenguaje que subyace bajo la supuesta realidad que nos rodea. Estos, hijo mío, son los ladrillos que forman el todo y la nada.

—No entiendo, padre.

—Ya lo entenderás —Tommas Wolfmann regaló una sonrisa cómplice a su hijo y le acarició el pelo—. Pero es muy importante que estés atento a lo que voy a contarte. Para ello te he estado preparando todos estos años.

—Lo estaré, padre.

—Estos escritos son la única copia conocida del conocimiento del rey Salomón. Copiados hace siglos de la propia Mesa de Salomón.

—¡Pero Salomón era un judío, padre! —Henrik parecía indignado—… ¿Qué significa esto?

—Henrik, debes comprender que el poder se encuentra donde se encuentra. No debes darle más vueltas.

—Entiendo… Creo —Henrik contestó dubitativo.

—Este es el idioma de Dios, Henrik. La lengua de los dioses. Quien la conoce mueve montañas y genera tempestades. Quien la domina es capaz de ver el futuro, y de cambiarlo. Todos los dioses hablan, si los comprendes, podrán oírte.

Henrik se quedó hipnotizado mirando aquellos símbolos que se dibujaban en el papel, como si fueran trazos dinámicos que cambiaban cada vez que los observabas, como una escritura narcótica y esotérica. Sentía como si pudiera escuchar unos gemidos que salían del manuscrito. Su padre seguía hablando, potenciando lo profundo del momento.

—Ahora no lo sabes, pero quien conoce los nombres de los dioses puede dominarlos. Por eso no quieren que sepamos sus verdaderos nombres. Por eso nos engañan y torturan. Ante ti tienes esos nombres. Las reglas que debes seguir para conseguir mover montañas. Tú y yo, hijo. Da igual lo que digan los demás. Tú y yo.

—¿Pero no es la grandeza de Alemania lo que buscamos, padre?

—Buscamos la grandeza de los grandes hombres, para los que fue creado este mundo. Y nada más. Si eso es Alemania, que así sea.

—De acuerdo, padre.

—Hay una cosa que debe quedar grabada en tu mente, hijo —Tommas puso una mano en el hombro del niño—… Cuando acudan a tu llamada te mirarán a los ojos. No puedes apartar la mirada de sus ojos hasta que no hayas terminado de pronunciar sus nombres en la lengua de los antiguos. Si lo haces, se vengarán por haber sido llamados.

—¿Y qué te hacen si eso ocurre?

—Simplemente preocúpate de aprender sus nombres. Cuando los hayas memorizado destruiré los documentos. Nadie más debe acceder a este poder. Tú y yo hemos sido elegidos. Los antiguos se arrodillarán ante nosotros.

Wolfmann agarró de los hombros a su hijo y lo hizo girarse hacia él.

—Prométeme una cosa, Henrik. Prométeme que si algo me pasara, tú culminarías nuestra obra. Porque así debe ser. Así está escrito.

—Así lo haré, padre —Henrik se emocionó y las lágrimas brotaron de sus ojos.

—Así habla un valiente. ¿Cómo podría estar un padre más orgulloso de su hijo?

Padre e hijo se fundieron en un abrazo.

46

Corver y Higgins tenían las manos atadas por la espalda. Dos hombres conducían la lancha a toda velocidad sin hacerles el menor caso. La imagen de los dos ingleses era dantesca, parecía que un tranvía les había pasado por encima. Corver miraba fijamente a Higgins, que acababa de recibir una sesión de cirugía plástica gratuita.

—¿Qué? —preguntó Higgins, forzando la voz.

—Me engañaste —contestó Corver. Aunque no parecía haber enfado en sus palabras, tenía que hablar a gritos para contrarrestar el ruido del motor.

—Era necesario.

—Creía que eras un chupatintas, un burócrata. Y ahora resulta que eres el puto James Bond. Me lo he tragado todo.

—Esto no debía pasar. El objetivo era Kurtzman.

—Podías habérmelo contado. Esto es lo que he estado esperando toda mi vida.

—Tenía pensado contártelo antes o después, pero era peligroso.

—Si lo hubiéramos sabido, puede que Joe no estuviera muerto.

—Siento lo que le pasó a Joe, pero Kurtzman no lo eliminó. Debió ser el nazi.

—Ya no importa. No puedes hacerte una idea de como me duele la cabeza. No tengo más pastillas. Ni siquiera puedo moverme.

—Yo también me he llevado lo mío. Ese cabrón me ha dado duro.

—¿Qué operativo tenías preparado?

—Un comando con dos helicópteros. No se cuanta distancia tendrán que cubrir. Puede que hayan perdido la señal demasiado pronto como para poder encontrarnos.

—¿Quién está detrás de esto?

—Kurtzman llevaba años haciendo de las suyas. Lo estábamos siguiendo desde hace tiempo, colaborando con el MOSSAD. Cuando informé de lo que te había pasado, me dieron luz verde para actuar. Me sorprendió bastante que se desentendieran, pero supongo que se estaban lavando las manos. Y ahora todo ha salido mal.

Uno de los conductores de la lancha se giró y gritó con acento alemán.

—¡Silencio! ¡Más vale que os calléis si no queréis que os arroje al mar!

Wolfmann se sentó junto a Lock. Brunno observaba la escena con curiosidad mientras otro hombre dirigía la embarcación.

—¿Qué tal se encuentra, Lock? —Wolfmann dio unas palmaditas en la pierna de Lock—… Por fin podemos estar solos. Pero merece la pena esperar. ¡Dios santo, cuánto tiempo!

—Al parecer no el suficiente —contestó Lock con desagrado.

—Eso seguro —Wolfmann rió divertido—… ¿Humor inglés?

—No sabes lo que estás haciendo, Wolfmann.

—Lo sé perfectamente. Voy a terminar el trabajo que empezó mi padre. Si no hubiera sido por vosotros…

—Estás jugando con fuerzas que no puedes ni imaginar. ¿Cómo diablos esperas poder controlarlas?

—Podré, créeme. Yo conozco las palabras sagradas.

Wolfmann hizo un gesto con los brazos, enfatizando irónicamente su discurso.

—Mi padre me las enseñó antes de que acabarais con él. Solo tuvisteis un golpe de suerte, de otro modo nunca lo hubierais atrapado.

—Le dimos la oportunidad de estar contigo, de verte crecer. Te hubiéramos educado lejos de ese fanatismo.

—Esas noticias no hacen sino agrandar aun más la figura de mi padre. Él se sacrificó para que no pudierais ponerme vuestras sucias manos encima.

—Todavía no lo entiendes, pero lo que realmente hizo fue generar un cáncer dentro de ti que te destruirá tarde o temprano. Y ahora intentarás propagarlo al resto del mundo.

—Tus palabras no me asustan. En pocas horas yo seré el ser más poderoso del mundo, y tú serás un sucio perro que se pasará la vida haciendo reverencias a mi paso —Wolfmann puso su cara frente a la de Lock—. Besarás el suelo que yo pise.

—No puedes abrir la puerta. No puedes dejarlos pasar.

—Es el momento idóneo para ello. Tu cobardía es muy propia de los hombres libres. Tranquilo, yo acabaré con ese problema.

—Estás loco. No podrás controlarlos. Son tan antiguos… Escapan de nuestra comprensión. ¡Por Dios, recapacita!

—¡No hay nada que recapacitar! —Wolfmann se tensó debido a su enfado—… ¡Está escrito! ¡Esta noche abriré las puertas de dimensiones desconocidas! ¡El cielo inglés se partirá en dos!

—¡Abrirás las puertas del infierno, maldito loco!

Wolfmann se acercó nuevamente a Lock, con una mirada enloquecida y demoníaca.

—Solo necesito la fuerza existente en un lugar de poder, y no hay mejor lugar de poder por aquí cerca que ese círculo de piedras, Stonehenge. Aun puede percibirse la energía de los rituales celtas. Los druidas me mirarán con asombro desde los cielos.

—¿Qué sabes tú de los druidas? ¡No eres más que un lunático peligroso!

Wolfmann se dio media vuelta ignorando a Lock y exigió la atención de Brunno.

—Brunno, contacta con el grupo. Que todo esté preparado en Stonehenge para esta noche. La sociedad Thule culminará su resurgir al fin.

—Sí, señor. Me preocuparé de que todo esté preparado.

Hansz estaba sentado frente a Ben Menuhi con los ojos clavados en los del anciano.  Guardaba un silencio absoluto. Su cabeza subía y bajaba como la de un muñeco por culpa del vaivén causado por el oleaje. Hansz rompió su silencio dirigiéndose al conductor de la lancha.

—¡Otto! —Hansz esbozó una media sonrisa carente de alegría. Más bien una mueca—... ¿Crees que este judío flotaría si lo tiro por la borda?

—¡Seguro! —Otto levantó la voz sin girar la cabeza—. ¡La mierda flota!

Otto comenzó a reír, pero Hansz no lo acompañó, únicamente borró la desagradable sonrisa de su rostro y recuperó su silencio. Ben le devolvió la mirada, desafiante.

—Esos ojos podrían helar el fuego, hijo —Ben mostró un gesto irónico—. O derretir el hielo.

—Yo no soy su hijo, viejo.

—¿Sabes que eres muy agradable?

Hansz se mantuvo impasible a pesar de las provocaciones. Giró el cuello y escupió por la borda. Posteriormente se limpió la boca con el antebrazo.

—Ríete, judío —Hansz parecía vivir con una temperatura corporal de cero grados—. Ríete ahora, mientras puedas.

—Ya sabes, hay que tomarse bien estas cosas.

—Debes echar algo en falta ahora que el jefe tiene tu librito. Vi como lo abrazabas al salir de la cueva.

La pícara sonrisa desapareció del rostro de Ben, que volvió a ser consciente de la gran pérdida que había sufrido.

—Es posible que todos echemos mucho en falta dentro de poco. Si Wolfmann tiene éxito… ¿A dónde huirás cuando no haya ningún sitio al que poder ir? ¿Crees que podrás sobrevivir a la visión del infierno?

—Yo ya he vivido allí, judío. Nada puede hacerme daño. Así que cierra la puta boca. Dejemos que todo suceda y ya veremos qué pasa.

Ben no respondió. Se recolocó en la barca buscando una posición más cómoda, dando muestras de dolor y entumecimiento.

Laura se acurrucaba buscando la protección y el calor de George. Su rostro estaba recorrido por lágrimas secas, y sus ojos estaban enrojecidos. George también estaba asustado, pero disfrutaba de la nueva posición que tenía para con Laura. Le gustaba que ella buscara protección en él. Podrían llamarle loco, pero aquel nuevo rol le hacía sentirse muy bien. Por aquella sensación valía la pena caminar por el filo de una navaja. Mientras abrazaba a Laura, miró a los dos hombres que los acompañaban. No sabía nada de ellos, pero los odiaba a muerte. Deseaba saltarles encima y arrancarles los ojos. Cualquiera que pusiera en peligro al mundo, como decían Ben y Tom, merecía lo peor que pudiera pasarle. Pero lo que realmente lo ponía furioso, era el hecho de ver a Laura tan frágil. Quien la hiciera sufrir debería pagar por ello. George acababa de recibir una inyección de valor.

—No te preocupes, no nos pasará nada —George forzó una voz grave, digna del mejor actor clásico—. No lo permitiré.

—Eso me tranquiliza completamente —Laura rió entre sollozos. La entereza de George la había dejado perpleja y divertida.

George la miró mostrando una falsa indignación y le siguió el juego.

—¿Qué pasa? ¿No confías en el héroe que hay dentro de mí?

Laura miró a George a la cara mientras inspiraba fuertemente por la nariz. Se secó las mejillas con las manos y sonrió.

—Sí, confío en ti. Aunque te juro que ahora mismo desearía no haber metido la nariz en este asunto. Tener una gran historia que contar ya no me parece tan buena idea.

—¿Cómo? Entonces no nos habríamos conocido. Además, te prometo que tendrás tu historia y yo tendré mi guión.

Laura se abrazó a George más fuertemente.

—Está bien, espero que así sea.

—Pero tienes que prometerme que si salimos de esta me darás un beso.

Laura se separó un poco de George, mirándolo con la boca y los ojos muy abiertos.

—Para eso no hace falta esperar —pícaramente, Laura ofreció su boca a George mientras cerraba los ojos.

Los dos jóvenes se fundieron en un beso que por un momento los sacó de aquel caos. La tensión acumulada hizo que la pasión se apoderara de ellos mientras se devoraban mutuamente, más mental que físicamente. Uno de los hombres de Wolfmann se giró y presenció la escena con lujuriosa diversión. Golpeó el brazo de su compañero para llamar su atención y le instó a mirar a la pareja.

—¡Hey, nena! ¡Ahora puedes pasarte por aquí y darme un beso a mí también! —los dos hombres empezaron a reír a carcajadas.

—¡Vete a la mierda, imbécil! —Laura contestó con autentico odio.

El hombre que había recibido el insulto se abalanzó sobre la chica con violencia, pero fue interceptado por George, que lo arrojó contra el suelo de la embarcación. El mercenario sacó un revolver y encañonó a George mientras se levantaba.

¡No! —gritó Laura.

George se quedó muy quieto, mirando a aquel individuo que lo apuntaba con un arma. Aquel tipo se llevó la mano izquierda a la cabeza y comprobó que estaba sangrando.

—¿Qué pasa, héroe? ¿Quieres morir? —el hombre de Wolfmann se acercó a George y le puso el cañón en la boca, produciéndole una herida en la misma.

—¿Merece la pena morir por esa zorrita? ¿La quieres para ti solo? Las zorritas no tienen dueño, son para quien desea usarlas.

El hombre de la pistola se acercó a Laura y agarró su cabeza con la mano ensangrentada, mientras con la otra seguía apuntando a George. Empezó a chupar la cara de Laura con desagradable violencia. Laura cerró los ojos con asco, intentando evadirse. George luchaba contra sus propios instintos, no sería muy inteligente lanzarse contra un hombre armado y bien entrenado, y por qué no decirlo, más fuerte que él. El tipo empujó a Laura con desdén y se colocó frente a George de nuevo.

—Tranquilo, chico. Siéntate al lado de tu putita y no me des más razones para matarte. Si el jefe no hubiera dado órdenes de manteneros vivos, ya estarías muerto.

George lo miró a los ojos sin ocultar su odio. Consiguió controlarse y se sentó junto a Laura ofreciéndole un abrazo cargado de consuelo.

Frederik, un bávaro enorme con no mucho cerebro, acababa de dejar el cuerpo de Kurtzman en la lancha motora. A pesar de llevar puestos los guantes tenía las manos heladas, y le dolían como si le estuvieran clavando finas agujas en ellas. Se encaminó con desgana al cadáver de Halperin. Este era tan grande como él, o incluso mayor. Lo agarró por los pies y lo arrastró hacia la embarcación sin sutilezas y con mucho esfuerzo. Tras introducir el segundo cadáver en el bote, se sentó sobre uno de los costados de este y, jadeando, encendió un cigarrillo. Tras la segunda calada, lanzó una mirada al mar abierto y llegó a la conclusión de que no podía perder más tiempo. Arrojó al suelo el pitillo recién encendido, llenó un cubo grande con pequeñas piedras, cargó dos pesadas rocas en la lancha, y entró en ella de un salto. El motor rugió y la embarcación se introdujo más en el agua. El aire que impactaba contra su rostro le cortaba la cara curtida y enrojecida. Decidió ponerse el pasamontañas que todos los hombres de Wolfmann llevaban en su equipo. Puso el motor a toda máquina, ya que debía cumplir las órdenes de Wolfmann: arrojar los cuerpos mar adentro y reunirse con el resto del grupo.

Frederik miró a su alrededor y no vio nada. Paró los motores y se dispuso a arrojar el cuerpo de Kurtzman al mar. Dio unas vueltas al cadáver con una pesada soga, atando una de las rocas al otro extremo. Se agachó sobre el muerto, y con un machete rajó el pecho de Kurtzman de arriba abajo. Vació su abdomen de vísceras y lo rellenó con las piedras que tenía en el cubo. No las agotó, ya que tenían que quedar suficientes para el otro cuerpo. Una vez rellenado el pavo hay que proceder a coserlo. Así lo hizo, como si estuviera cosiendo una vela, unió la carne cerrando el torso. Después arrojó las vísceras por la borda, y a continuación el cuerpo. Antes de que la cuerda quedara en tensón, Frederik tiró la roca, que se sumergió en busca del otro peso muerto.

Con resignación, el enorme germano fue en busca del gigante israelí. Con mucha dificultad le dio la vuelta. La cara de Halperin estaba gravemente afectada por la metralla y empapada de sangre. El sudor empezaba a calar el pasamontañas de Frederik, y debido a ello se lo quitó, arrojándolo al suelo. Se agachó intentando introducir el cuchillo en el cuerpo, sin embargo, tras atravesar la ropa, algo impidió que la carne se rajara. Frederik abrió la camisa del cuerpo y quedó muy extrañado. Aquello parecía… ¡Un chaleco antibalas!

Halperin abrió los ojos súbitamente y lanzó un puñetazo contra el rostro de Frederik que le destrozó la nariz. El bávaro se levantó instintivamente y retrocedió tambaleándose. Halperin se puso en pie, abalanzándose sobre Frederik. Las dos bestias se agarraron por el cuello intentando asfixiarse mutuamente. Las caras de ambos fueron enrojeciendo por el esfuerzo, y posteriormente, adquiriendo un tono azulado causado por la falta de aire. Frederik se fijó en la herida de bala que su contrincante tenía en el hombro y golpeó en esa zona. Halperin consiguió soltarse, empujando a Frederik y gritando de dolor. Los dos se separaron por un momento. Frederik rebuscó nerviosamente en su ropa, buscando la pistola que llevaba encima. Por un momento retiró los ojos de Halperin y se concentró en hallar el arma. Por fin se hizo con ella y la empuñó sonriente, apuntando a Halperin. Lamentablemente para él, no pudo apretar el gatillo. Un hilo de sangre empezó a recorrer la frente de Frederik. Halperin había recogido del suelo el cuchillo del alemán y lo había arrojado con suma precisión, introduciéndolo en el cráneo de su dueño. Frederik se desplomó como un pelele, muriendo mucho antes de tocar el suelo.

Halperin estaba herido y destrozado, pero vivo. Se tomó unos minutos para reflexionar en silencio. Entonces se fijó en el pasamontañas negro que estaba tirado en el suelo de la embarcación.

47

La lancha de Halperin fue la última en llegar al lugar de reunión. Había conseguido encontrar la posición gracias a una conexión por radio. Afortunadamente no había necesitado responder, ya que la ubicación a la cual tenía que dirigirse llegó directamente en una comunicación.

Halperin llevaba puestas las ropas del hombre al que había liquidado. Un pasamontañas negro cubría su cara. Estaba seguro de que lo descubrirían en cuanto pusiera un pie en tierra, pero había conseguido ocultar la herida de su hombro, y mientras llevara puesto el pasamontañas su rostro no podría delatarle. Halperin bajó de la lancha intentando no mostrar el dolor que sentía. A unos cien metros, varios coches negros se encontraban aparcados junto al bosque. Toda la gente se encontraba ya en el interior de los vehículos, todos menos un par de individuos que al parecer lo estaban esperando. Halperin observó con alivio que uno de ellos también llevaba puesto un pasamontañas. El hombre que llevaba el rostro descubierto levantó y movió el brazo en forma de saludo mientras lanzaba un gritó dirigido al grupo de vehículos.

—¡Frederik ha llegado! ¡Todo va bien!

Los coches arrancaron y uno tras otro emprendieron la ruta. Un único vehículo se quedó quieto. El hombre que llevaba puesto el pasamontañas se introdujo en él, en el lugar del conductor. El otro se acercó a Halperin levantando la voz con un evidente enfado.

—¿Dónde coño estabas, Fred? —Halperin observó que aquel hombre cargaba una ametralladora—. ¿Qué cojones haces con el pasamontañas puesto? ¿También tienes frío como el marica de Kruger? —el tipo señaló el coche.

Halperin contestó afirmando con la cabeza, pero sin decir palabra alguna.

—Estás hecho todo un orador. Anda, métete en el coche de una vez. El primer grupo se fue hace más de media hora. Wolfmann dijo que esperáramos por si habías tenido problemas. Puede que el ejército esté siguiendo nuestros pasos, así que tenemos que ir con cuidado.

Halperin se introdujo en el coche. El vehículo arrancó quemando rueda.

Wolfmann iba sentado en la parte posterior de aquel enorme coche que enfrentaba dos filas de asientos, ofreciendo plazas para por lo menos ocho personas. Sin embargo, solo había cinco hombres en la parte trasera.

—Brunno, muéstrale el libro al barón.

—Por supuesto, herr Wolfmann —Brunno retiró el paño de seda que envolvía el grimorio y se lo mostró a los ocupantes.

El barón Lottar de Fenstopfen alargó la mano con intención de acariciarlo. Wolfmann lanzó una mirada negativa a Brunno, que retiró instintivamente el libro, volviéndolo a cubrir con el paño de seda.

—Compréndalo, barón —Wolfmann le ofreció su mejor sonrisa—. No queremos que le ocurra nada al libro. Hay mucho en juego.

—Por supuesto —Fenstopfen intentó disimular su enfado sin éxito.

—Espero que todo esté listo —el hombre que se encontraba junto a Fenstopfen rompió su silencio—. Imagine por un momento que fuéramos descubiertos en territorio extranjero. Sería nuestro fin y el de esta organización.

—Tranquilo, Schverter. Los políticos como usted siempre tan nerviosos. Todo irá bien.

—Espero que así sea. Si no, me preocuparé de que usted se lleve todas las culpas —Schverter levantó el dedo índice en tono acusador.

—Aparte ese dedo de mi cara si no quiere que se lo arranque, estúpido —Wolfmann le lanzo una mirada capaz de helarle la sangre, pero no perdió la compostura en ningún momento mientras lo hacía—. No olvide quién es el mecenas de su partido político. Si no fuera por mí, usted ni siquiera existiría. Espero que sepa estar en su lugar y así poder seguir viviendo, si es que yo lo encuentro necesario.

Hansz colocó su mano en el hombro de Schverter y empezó a apretar hasta hacerle gemir de dolor. Wolfmann le hizo un gesto con la mano y Hansz detuvo su pequeña tortura.

—Lo siento, perdóneme Wolfmann —dijo Schverter, mientras se frotaba el hombro dolorido—. Estoy un poco nervioso y eufórico por el momento que vamos a vivir. Nunca ha sido mi intención faltarle al respeto. Por favor, admita mis disculpas.

—No hay problema. Ahora tranquilicémonos todos. En unas horas toda la sociedad Thule estará aquí, en una de las plazas fuertes de los aliados. La historia nos recompensará por los años de gloria robados. Y será en este lugar, y frente a los hombres que nos hicieron fracasar en el pasado. Ellos serán los primeros en sufrir el peso de la historia.

—Personalmente, eso me parece muy arriesgado, Wolfmann. —Observó Fenstopfen, con un poco de miedo—. En Alemania pasaríamos completamente desapercibidos y tenemos lugares de poder tan importantes o más que Stonehenge. Lo siento Wolfmann, pero esta fijación me parece una banalidad.

—No podemos dar tiempo a la reacción, lo que deba ocurrir tiene que ocurrir esta misma noche —Wolfmann estaba zanjando la discusión—. De todas formas, además de ser un símbolo, Stonehenge es un lugar perfecto para esta invocación. Es justo lo que necesitamos…

Lock, Menuhi, Laura, George, Corver y Higgins, iban en la parte trasera de un camión bajo una lona oscura. El modelo era similar al que usa el ejército para transportar tropas. Todos ellos estaban atados. George miraba fijamente a Corver, clavándole los ojos en el alma. Corver, que estaba cada vez más afectado por el dolor y las drogas, aguantó la mirada con dificultad.

—¿Qué? —preguntó Corver, fríamente—… ¿Qué pasa, chico?

—Solo me estaba fijando en que se encuentra bastante peor que la última vez que nos vimos —contestó George con ironía.

—Yo no quería hacer daño al viejo. Fue un error. Un estúpido error —Corver cerró los ojos frunciendo el ceño, mientras se llevaba la mano a la frente. Sufría una tremenda jaqueca, y la conversación no lo estaba ayudando en nada…

—Cuando los hombres como usted cometen errores, otros hombres mueren —añadió Ben, duramente—. Ustedes son los ladrillos que generan las murallas. Si ustedes no existieran, las murallas tampoco existirían.

El silenció inundó el habitáculo del camión, roto por el sonido de las ruedas desgastándose contra el asfalto. Los ojos de los ocupantes empezaron a esquivar las miradas, subiendo y bajando por causa de los movimientos del vehículo. Decir que la tensión podía cortarse con un cuchillo sería quedarse corto. De pronto, Thomas Lock rompió el silencio.

—¿Qué opinas, Ben? ¿Van a hacerlo?

—Van a intentarlo —contestó Ben.

—¿Qué es lo que van a intentar? —preguntó Laura.

—Abrir la puerta del tiempo —añadió Lock.

—Para que los antiguos puedan entrar en este universo… De nuevo —Ben concluyó la frase comenzada por Lock.

—Seres desconocidos —Lock retomó la palabra—. Seres que ya existían antes que todo lo demás. Entes complejos. Nosotros no tenemos la capacidad de entender su naturaleza. Están a años luz de nuestra comprensión. Por eso, nuestros antepasados los adoraban, les ofrecían sacrificios, y los llamaban…, dioses.

—Y por lo que parece, Wolfmann, en su locura, cree poder dominarlos —Ben cerró los ojos con tristeza—. Poder controlar esas fuerzas es completamente imposible. Esas fórmulas que quiere utilizar son para contactar con ellos, no para permitirles la entrada.

—Pero has dicho que son dioses —George no entendía nada—. ¿Por qué iban a querer hacernos daño?

—Esos seres son como nosotros a grandes rasgos. Podría decirse que de alguna manera los hay bueno y los hay malos. De todas formas, para ellos no seríamos más importantes que las hormigas. No tendrían que preocuparse por nuestra presencia, ni por nuestra supervivencia, si es que no lo desean —contestó Lock.

—Muchos de ellos son benévolos para con los seres vivos de nuestro mundo —Ben siguió explicando la naturaleza de aquellos seres—. Han estado colaborando con los hombres desde el principio de los tiempos, ayudándoles, dándoles la vida. Pero hay otros… La imagen especular de los anteriores. Únicamente desean destrozar todo lo que los anteriores crean, esa es su misión en el universo, su razón de existir. Nosotros fuimos creados, y por lo tanto podemos ser destruidos. Por eso, los seres se fueron hace miles de años y cerraron la puerta. Para defendernos. Y nos dejaron ciertos códigos para comunicarnos con ellos. Códigos que debían estar en las manos adecuadas, códigos secretos. Si algunos de esos malignos entes encontrara un camino hasta nosotros…

—¡Pero tenemos que hacer algo! —Higgins tenía los ojos muy abiertos. No se había perdido ni una palabra de la larga charla entre Ben y Lock—. ¡Ojalá tuviera el móvil aquí! ¡Podría conseguir que el ejército nos rastreara!

—¡No! —Ben fue tajante—… Los gobiernos no deben meterse en esto. Otra vez no. No podemos permitir que ese poder caiga en manos de nadie más. Es demasiado peligroso. He tardado demasiado tiempo en comprenderlo…

Desde la cabina del camión llegaron unos gritos acompañados de golpes.

—¡Silencio! ¡No me hagáis ir ahí detrás!

Halperin se había sentado en los asientos traseros del coche. Los asientos delanteros estaban ocupados por los dos hombres que lo habían estado esperando. Halperin continuaba con el pasamontañas puesto, lo que obviamente no pasaba desapercibido para sus acompañantes.

—Joder Fred. ¿Qué cojones haces con el pasamontañas puesto? Estás dentro del puto coche —dijo el copiloto.

Halperin se sintió entre la espada y la pared. Su mano buscó instintivamente el arma del hombre al que había suplantado. La encontró. En sus ojos, muy abiertos, podía verse la tensión a la que estaba sometido y el miedo a ser descubierto. El otro hombre se fijo en ello y se dio cuenta de que algo iba mal, intentó sacar su arma pero no le dio tiempo. El disparo resonó en el oído del conductor haciéndole perder el control del coche durante unos segundos. La sangre había salpicado todo el coche, y la cabeza del copiloto descansaba destrozada sobre el reposa—cabezas del asiento. Halperin movió el brazo apuntando a la cabeza del conductor, pero no apretó el gatillo.

—No te muevas o te volaré los sesos. Quiero que detengas el coche lentamente, sin hacer estupideces. Ya has visto lo que le ha pasado a tu amigo.

El conductor cumplió las órdenes al pie de la letra. El coche se detuvo mansamente en la cuneta. El resto del convoy se extrañó, y una voz salió de la radio.

—¿Qué está pasando ahí, Kruger? ¿Por qué os detenéis? ¿Y qué pasó antes? Hemos visto como perdías el control del coche.

Halperin agarró el hombro de Kruger, mientras seguía encañonándole con la otra mano.

—Si dices algo sobre mí, te mato… Invéntate una buena historia. ¡Vamos!

Kruger cogió la radio y, sudando como un cerdo, empezó a hablar.

—Una abeja se metió por la ventanilla, no fue nada.

—¿Y por qué cojones habéis parado? —la voz resonó con un tono metálico en la radio.

—Es que me estoy meando. No os preocupéis. Paro un minuto, enseguida os alcanzo.

—De acuerdo. No tardéis.

Kruger suspiró y apagó la radio. Halperin seguía apuntándole directamente a la nuca. Lentamente bajó la pistola, apartándola de la cabeza de su chofer.

—Bien hecho. Muy bien hecho —Halperin le dio unas palmaditas en el hombro.

Esta vez disparó tres veces. Y lo hizo a través del asiento.

48

Llovía de nuevo. Los hombres de Wolfmann habían tomado posiciones formando un perímetro de seguridad que rodeaba los eternos círculos pétreos de Stonehenge. Unos focos iluminaban la escena, mientras el anochecer se abalanzaba sobre la construcción megalítica generando miles de sombras dinámicas. Bajo una lona verde, Wolfmann hablaba ante unos hombres vestidos con túnicas negras. Brunno lo ayudó a ponerse su propia túnica.

—No esperaremos mucho más. Cuando la oscuridad sea absoluta llevaremos a cabo el ritual —anunció Wolfmann, que parecía estar ansioso por empezar.

—¿Será seguro? —preguntó un anciano rechoncho, con marcado acento alemán—. Este sitio es muy famoso. ¿Y los lugareños? ¿Y los turistas?

—Oficialmente, en esta zona se ha declarado un escape de gas que podría ser peligroso. Nuestros hombres controlan los accesos disfrazados de soldados británicos. Además, nuestros contactos nos han asegurado total libertad de movimientos hasta mañana por la mañana —Wolfmann parecía muy seguro de sí mismo.

—¿Y qué pasa con esos tipos? —esta vez, la pregunta surgió de la boca de un hombre espigado, de unos sesenta años, con aspecto y porte de aristócrata—. Dos de ellos trabajan para el gobierno británico. Y otros dos pertenecen al famoso e infame grupo Avalon. Francamente Henrik, no nos sentimos nada cómodos con su presencia.

—No se preocupen, no significarán ningún problema. Cuando llegue el momento nos desharemos de ellos. Pero tengo ciertos asuntos personales que tratar.

—Espero que no antepongas tus asuntos personales, no sería nada inteligente —un hombre de aspecto tenebroso, de marcado acento británico y con un ojo surcado por una cicatriz, se quitó la capucha de su túnica—. No cuando estamos tan cerca de conseguir nuestros objetivos. Tu padre no lo aprobaría…

—¿Cómo os atrevéis? ¡Viejos cobardes! —Wolfmann explotó—… ¡Yo he creado todo esto! ¡Si no fuera por mí, seguiríais en vuestros sillones intentando lavar vuestra imagen de cara al público! ¡Esta es mi visión! ¡Esta es mi vida! ¡Es mi momento y no me lo vais a arrebatar! ¡Llevo mucho tiempo esperando esto y saborearé cada milésima de segundo!

Wolfmann se acercó al hombre tuerto. Asemejando estar calmado le puso la mano en la nuca.

—Baker, no digas nuestros objetivos —Wolfmann sonreía de manera nerviosa—. Yo soy el único eslabón que nos une a la sociedad Thule. Yo soy la jodida sociedad. Este es mi objetivo. Si tienes tanta prisa por ver resultados, sería muy irónico que no pudieras hacerlo. Muy… irónico… ¿Verdad?

Wolfmann se dispuso a susurrar algo al oído de Baker.

—Y no hables de mi padre, no cuando lo abandonasteis como si fuera un perro…

El rostro de Wolfmann se convirtió en una máscara de facciones bruscas y demoníacas. Llevó sus manos a la cara de Baker. Con sus pulgares destrozó el ojo que le quedaba sano. Baker, que asemejaba tener unos setenta años, chillaba como un cerdo en el matadero mientras pataleaba tirado en el húmedo suelo. Los demás hombres se miraron horrorizados y decidieron no decir ni una palabra más. Wolfmann miró con satisfacción el cuerpo tembloroso de aquel hombre. Se secó el sudor de la frente con un pañuelo y giró su cuerpo para hablar con Brunno, que no había movido ni un músculo, evitando cualquier señal de desagrado por la escena presenciada.

—Que lo lleven al círculo. Y que no se pierda nada. Quiero que lo vea muy bien, en primera fila —Wolfmann empezó a reír a carcajadas mientras se colocaba la túnica con extraña coquetería—. Que lo vea… Para que luego digan que no tengo sentido del humor.

Los cautivos de Wolfmann habían sido reunidos y ahora se encontraban custodiados por varios de sus hombres. Las órdenes eran dispararles si realizaban cualquier movimiento extraño, y ellos lo sabían. Tanto Lock como Ben se habían fijado en el altar que se encontraba en el centro del monumento megalítico. Todo aquello les recordaba algo que ya habían visto muchos años atrás, cuando desmantelaron el ritual de Tommas Wolfmann y Heirich Himmler en aquella cripta.

Laura y George estaban abrazados, tanto por culpa del frío como del miedo. Además, Higgins estaba cerca de ellos, como queriéndose unir a aquel abrazo, tiritando nerviosamente. Michael Corver estaba sentado en el suelo, apoyado sobre una piedra y mostrando un completo desinterés por todo lo que lo rodeaba.

—¿Qué va a pasar? —preguntó George—… ¿Qué vamos a hacer?

Lock miró a George sin saber muy bien qué decir, pero rápidamente recuperó la seguridad y esbozó una forzada sonrisa que no llegó a calmarle.

—Improvisar, George. Improvisar.

De repente, el lugar hirvió de actividad. La cúpula de la sociedad Thule en pleno, apareció en el círculo interior del monumento. El grupo iba encabezado por Wolfmann, seguido por Brunno, que cargaba el famoso libro de fórmulas mágicas envuelto en un paño de terciopelo negro con una esvástica bordada en oro. Unos hombres colocaron una pequeña lona sobre el altar y Brunno, depositó el libro sobre él con sumo cuidado. Las túnicas negras tomaron posiciones rodeando el altar y comenzaron a entonar unos cánticos repetitivos de una forma cadenciosa e hipnotizante. Otros dos individuos llevaban a un hombre agarrado por los brazos. Este sangraba por un ojo y parecía haber perdido el otro bastante tiempo atrás, estaba claro que ahora era ciego. Lo arrojaron al suelo de barro. El hombre empezó a gimotear desorientado y calado hasta los huesos. A gatas, se arrastró hasta tocar una de las piedras del monumento y apoyó su espalda en ella buscando descanso y protección.

—¡No lo hagas, Wolfmann! —Ben, lanzó un grito que hizo cesar los cánticos—. ¡Todavía estás a tiempo de detener esta locura!

Wolfmann no se giró para mirar al anciano, pero sonrió con frialdad bajo la capucha de su túnica.

—Parece que nuestros invitados no pueden estar en silencio sin ayuda. Hansz, ayúdalos, por favor —ordenó Wolfmann con suma tranquilidad.

Hansz, vestido con la misma túnica negra que llevaba su jefe, se acercó velozmente a los cautivos. Al llegar, golpeó el estomago de Ben con el puño. El anciano judío cayó al suelo de rodillas, intentando recuperar la respiración. Hansz apuntó con el dedo índice a todos los demás mientras el soniquete melódico de los cánticos resurgía con más fuerza.

—Más os vale tener la boca cerrada u os mataré con mis propias manos.

Wolfmann se colocó frente al libro y abrió los brazos, convirtiendo su cuerpo en una especie de cruz.

—¡Prended las antorchas! —ordenó Wolfmann de forma enérgica.

Los focos se apagaron. La única luz que iluminaba el paisaje fue la que otorgaban las antorchas, que ardían implacables bajo una lluvia incapaz de apagarlas. Las sombras danzaban en la oscuridad, provocando un baile diabólico y antediluviano generado por el fuego. Finalmente, Brunno prendió un pebetero colocado junto al libro.

Wolfmann empezó a orar en extrañas lenguas, ganando en rapidez y volumen con cada palabra pronunciada.  De repente lanzó una orden a gritos.

—¡Traed a la niña!

Laura miró a George con auténtico terror, como pidiéndole que le dijera que no había escuchado aquello. Sin embargo, al girar la cabeza, vio como uno de aquellos hombres oscuros llevaba a una niña pequeña agarrada de un brazo. La chiquilla, de unos nueve años, iba descalza y vestida con un camisón blanco. La pobre estaba helada, las lágrimas se habían secado en su rostro y sus ojos estaban enrojecidos y tristes. Su mirada estaba perdida, era como un pequeño zombi. Aquel hombre la colocó frente a Wolfmann, y este recibió una daga de hoja serpenteante de la mano de Brunno. Laura intentó abalanzarse sobre la escena, pero Lock la frenó impidiéndole ir más allá.

—¡No! —Laura lanzó un grito que resonó en la oscuridad reinante—. ¡Dejadla en paz! ¡Hijos de puta! ¡Estáis locos, bastardos!

Lock le tapó la boca fuertemente y trató de tranquilizarla acariciándole el pelo y susurrándole al oído.

—Tranquila, no puede matarla. La sangre pura debe fluir, pero la vida es necesaria. No, no la matará.

Laura clavó sus ojos en la niña mientras forcejeaba con Lock, intentando huir de su control, tranquilizándose lentamente, más por cansancio que por convencimiento.

Wolfmann pasó una mano por la melena rubia de la pequeña, acariciándola con calidez. La niña miró a los ojos de Wolfmann mientras tiritaba, tanto de frío, como de miedo.

—Tranquila, pequeña. Déjame tu preciosa mano. No tengas miedo —Wolfmann agarró la mano de la pequeña y tiró de ella con sumo cuidado—... Eres muy guapa. Tienes una piel muy blanca y suave.

Wolfmann tenía los ojos clavados en los de la niña, y mientras le regalaba su mejor sonrisa, realizó un corte seco en la palma de la mano de la pequeña. La niña no gritó, únicamente tuvo un escalofrío y una lágrima recorrió su mejilla. Wolfmann levantó el brazo de la niña y la sangre fluyó sobre el pebetero en llamas. El nazi manchó su pulgar con la hoja del cuchillo y se realizó unas marcas de sangre en la frente.

—Lo has hecho muy bien —Wolfmann acarició el rostro de la niña de nuevo e intercambió una mirada con uno de sus hombres. Este se llevó a la pequeña de su lado.

Cuando el tipo se llevaba a la niña, Laura escapó de los brazos de Lock y arrebató a la pequeña, protegiéndola con un abrazo y llevándola de nuevo con su grupo. George y Lock se interpusieron en el camino del hombre de la túnica, que golpeó a George en el estomago. Wolfmann se giró para ver la escena, observando que sus hombres se disponían a hacer fuego.

—¡Alto, malditos estúpidos! ¡Rompéis nuestra concentración! —gritó—… ¡Dejadlos! ¡Dejad que se queden con la niña! ¡No tiene importancia! ¡No perdamos más tiempo! ¡Todo está dispuesto!

El viento y la lluvia arreciaban. El rostro de Wolfmann era alumbrado por el vaivén de las llamas, que intermitentemente dejaban ver su locura. El nazi colocó su mano derecha sobre el libro y empezó a leer en voz alta mientras sus compañeros retomaban los cánticos impíos. Wolfmann recitaba una suerte de fórmulas en diversas lenguas: hebreo; latín; lenguas árabes y egipcias; lenguas desconocidas…

El viento empezó a soplar con más fuerza, proyectando la lluvia sobre todas las personas allí congregadas. Wolfmann arrojó unos polvos sobre el pebetero en llamas, produciendo una columna de fuego de unos cinco metros de altura que giraba sobre sí misma como un huracán.

Halperin había llegado. El vehículo, con todos sus cristales tintados, le permitió pasar los controles sin que los guardas tuvieran sospechas. Sin embargo, tenía que esconder los cuerpos y asegurarse de que nadie se fijara en el interior del coche. Además, había que sumar el hecho de que si alguien lo veía, era más que probable que fuera descubierto. Paró un minuto para introducir los cadáveres en el maletero y abandonó el coche tras unos túmulos. Después, vestido de negro y con pasamontañas, avanzó a pie campo a través. Tras unos quince minutos de marcha percibió luz a lo lejos en el área que ocupaba aquel monumento de piedra, Stonehenge. Había guardas armados patrullando un perímetro de seguridad que se extendía rodeando unas tiendas de campaña de aspecto militar. No sería difícil acercarse, ya que todo estaba demasiado oscuro. Estaba claro que aquellos hombres estaban realizando una operación clandestina, porque no habían colocado apenas iluminación artificial. Halperin se acercó a una tienda iluminada, se colocó a uno de sus costados y miró adentro por una pequeña rendija, protegido por la oscuridad. En el interior, unos hombres vestidos con túnicas negras discutían acaloradamente. Reconoció a uno de ellos, era Wolfmann, el nazi que había matado a Kurtzman y que había intentado acabar con él. Wolfmann agarró a un hombre tuerto por la cabeza y le arrancó el ojo que le quedaba sano. Fue una escena bastante truculenta. Halperin había visto cosas verdaderamente salvajes, pero aquello le revolvió el estomago. Cuando la discusión hubo acabado, todos los ocupantes salieron de la tienda. Uno de los hombres se descolgó del resto del grupo y se colocó tras otra tienda de lona con la intención de orinar. Halperin se acercó a él sigilosamente. Atacándole por la espalda, le rompió el cuello como si de una rama seca se tratase. Rápidamente, desvistió al muerto, y con una facilidad innata se vistió con su túnica. Se colocó la capucha tapándole la cara, tanto que difícilmente podía ver algo bajo ella. Después se dispuso a seguir al oscuro grupo de encapuchados, pero entonces escuchó algo, una respiración entrecortada, una especie de gemido que añoraba acabar en un llanto, pero que no podía hacerlo. Halperin, protegido por la túnica, se acercó a una pequeña tienda. En el interior, una niña se movía nerviosamente con la mirada perdida, como los niños autistas. Era como si estuviese drogada. A Halperin no le dio ninguna pena, no era su problema, y por eso la abandonó allí y partió sin mirar atrás. Tenía una misión que cumplir, y era acabar con Wolfmann. Sacó el cuchillo del equipo militar que le había robado al tipo de la lancha y lo escondió bajo una de la mangas de su túnica. Al llegar al círculo de piedras, simplemente buscó una posición que no lo delatara y se colocó tras un dolmen, imitando a sus compañeros fanáticos. Entonces vio al judío y sus amigos, y no encontrarlos muertos le inyectó una nueva dosis de ira asesina. Sin embargo, su objetivo ahora era Wolfmann, y allí se quedó, traspasándole con la mirada mientras el nazi loco comenzaba su ritual.

El rostro de Wolfmann estaba anaranjado a causa de las llamas reflejadas en él. Sus facciones mostraban una locura ancestral y compleja, anclada en algún momento de un pasado muy remoto, antes que Wolfmann, antes que cualquier cosa. Como una escalera de caracol sulfurosa, un polvo negro mezclado con vapor subió al cielo desde el fuego, iluminando la oscuridad de la noche y haciendo que la lluvia cayese con más fuerza. Poco a poco, unos rayos de luz zigzagueantes fueron despedidos por las llamas, creando un anillo llameante en el cielo que a pesar de todo no proyectaba ninguna luz sobre el suelo. El remolino ardiente empezó a girar ganando velocidad de forma gradual, hasta que su bailoteo resultó infernal. Wolfmann levantó la cabeza riendo de una manera enferma mientras al anillo de fuego le salían radios incandescentes que buscaban el centro de aquella circunferencia en llamas. Desde ese punto surgió una columna de luz que esta vez bajó hasta el suelo. Una especie de vórtice empezó a abrirse en el cielo, y de él, surgieron lamentos y gemidos, ruidos que ninguno de aquellos hombres había escuchado jamás. Aquellos gritos eran una mezcla de ruido eléctrico y silbidos de serpiente. Empezaba a hacer un calor sofocante, tanto que algunos de los soldados de Wolfmann empezaron a quitarse sus abrigos de guerra y sus gorros de tejidos ultramodernos.

—¡La puerta se ha abierto! —Wolfmann gritó con los brazos abiertos hacia el cielo—… ¡Entrad! ¡Yo os lo ordeno!

Unos seres antiguos y olvidados empezaron a surgir por la abertura dimensional. Eran casi transparentes, como si fueran farolillos de papel rellenos de luces de neón, y eran recorridos por corrientes de energía y ráfagas eléctricas. Tenían aspecto de dragón chino, con cabezas de reptil, otras eran simiescas… Eran enormes, sus cuerpos se desvanecían según iban avanzando, para aparecer al instante en otro lugar. Empezaron a recorrer Stonehenge mirando a todos los presentes, olfateándolos como si fueran perros policía, rugiendo con su voz eléctrica. Thomas Lock se giró hacia su grupo, gritando para que lo escucharan.

—¡No los miréis a los ojos! ¡Pase lo que pase, no los miréis a los ojos!

Laura, con la niña en brazos, fue a buscar el abrazo de George, defendiéndose mutuamente. Lock zarandeó a Carl Higgins, que estaba hipnotizado por la belleza siniestra de aquellos seres, y le hizo volver en sí. Corver tenía la boca muy abierta, pero no conseguía chillar, y estaba totalmente aterrorizado. Ben Menuhi se quedó mirando la escena tranquilamente, manteniendo su cuerpo firme mientras los seres revoloteaban como anguilas voladoras.             

Halperin se quedó mirando a uno de esos dragones, y en el interior de su cabeza empezó a escuchar un susurro. Al principio no podía entender lo que le decía, únicamente escuchaba una especie de interferencias de ruido blanco y eléctrico, pero poco a poco empezó a entenderlo. De los labios de Halperin surgieron unas palabras que podían explicarse mirando sus ojos hipnotizados.

—Sí, mi señor…

Wolfmann sonreía como si tuviera un as escondido bajo la manga. Parecía muy divertido observando como aquellos seres atemorizaban a todos sus acompañantes. Pero no podía perder más tiempo. Wolfmann se relamió como un león y tomó aire. Empezó a declamar con voz profunda y grave en una lengua extraña y antigua. Un idioma completamente desconocido para casi todas las personas que se encontraban allí. Los antiguos seres se detuvieron en seco, girando sus cabezas en dirección a Wolfmann. No les gustó, empezaron a mostrar los dientes como si fueran perros rabiosos, mientras se revolvían girando sobre sí mismos, gimiendo, luchando por no caer bajo el control de aquel hombre insignificante. Como si estuvieran obligados a ello por cadenas invisibles, todos los seres fueron arrastrados frente a Wolfmann, uniéndose en una bola de energía enorme que tenía ojos. Unos ojos que miraban fijamente a Wolfmann con una furia titánica. Wolfmann le devolvía la mirada de una manera desafiante. Sabía que no podía apartarla hasta que no tuviera el control absoluto sobre ellos, y por eso la mantenía mientras seguía nombrándolos uno por uno, colocándoles unos grilletes imaginarios, como si fueran sus esclavos.

Halperin escuchó de nuevo algo dentro de su cabeza. Esta vez muy nítidamente, y lo iba reproduciendo con sus labios según lo recibía mentalmente.

—Hazlo. Hazlo ahora…

El gigante israelí se retiró la capucha y empezó a correr en dirección a Wolfmann. Los hombres del nazi se vieron desconcertados, pero reconocieron a Halperin rápidamente y empezaron a dispararle. Aquel caos hizo que Wolfmann empezara a perder la concentración, disminuyendo su control sobre los seres energéticos. Por lo menos media docena de balas alcanzaron a Halperin, pero este no detuvo su carrera, lo que lo llevó a alcanzar a Wolfmann. Se arrojó sobre él con su último aliento. Halperin ya estaba muerto antes de caer al suelo, pero su cuerpo inerte había causado que Wolfmann cayera junto a él, y al perder el contacto visual, los seres se vieron libres otra vez. Estos, empezaron a separarse de nuevo, y ahora estaban más furiosos que nunca. Empezaron a gemir, a chillar, a rugir… De sus ojos, surgieron rayos eléctricos que arrojaron sobre los hombres de Wolfmann, fulminándolos al instante. Hansz corrió para socorrer a su líder, pero una llamarada de fuego azul lo evaporó en un segundo, no sin antes permitirle lanzar un gemido de dolor escalofriante. Los soldados lanzaban alaridos de miedo y dolor, e intentaban huir en todas direcciones, corriendo como pollos descabezados. Los hombres de las túnicas negras fueron devorados por las mandíbulas eléctricas de los seres, causando una desagradable visión de la masacre. Wolfmann estaba tumbado en el suelo, intentando comprender lo que había sucedido. La arrogancia había abandonado su rostro, en su lugar había desorientación e incertidumbre. Uno de los seres llamó a los otros con una especie de silbido, exigiendo su atención. Los demás se giraron y se reunieron con él. Crearon un círculo alrededor de Wolfmann, observándolo. Wolfmann los miraba a todos, moviéndose nerviosamente mientras les pedía perdón, clemencia… Podría jurar que había visto alegría y diversión en aquellos rostros demoníacos. Los seres estaban disfrutando. El que había llamado a los otros se acercó al cuerpo de Wolfmann y empezó a darle pequeños golpes con la cabeza mientras lo  olfateaba. Podía sentir su miedo. Aquel hombre no tenía ningún poder sobre ellos.

—No, por favor. Esto no puede acabar así —un susurro escapó de los labios de Wolfmann…

Como una manada de hienas, los seres se lanzaron sobre Wolfmann dando dentelladas brutales y eternas. Los monstruos que se encontraban más cerca arrojaban trozos de carne a los que estaban en segunda fila, y esta se desintegraba al ser devorada. En unos segundos, lo único que quedó de Wolfmann fue una insignia de oro con una esvástica, que fue engullida por el barro húmedo, borrando al fanático para siempre

Aquellos dragones espectrales siguieron campando a sus anchas por el lugar, lanzando alaridos eléctricos, abrasando a todo aquel que se cruzaba en su camino. Los hombres los miraban y se quedaban helados, esperando a que vinieran a eliminarlos. Uno de los espectros se detuvo con gesto extrañado mirando a un hombre que estaba sentado en el barro. Este parecía desorientado y enfermo. El reptil etéreo buscó la cara de aquel hombre, buscó sus ojos, pero en lugar de eso encontró dos espacios vacíos, uno seco y el otro rebosante de sangre. Durante unos instantes dudó dando vueltas alrededor del hombre ciego, lanzándole bufidos y vapores para comprobar su reacción. Finalmente se fue, dejando al viejo invidente desorientado y herido. Este, se levantó como pudo y se fue de allí empapado, dando tumbos y lanzando gemidos apáticos, chocándose contra las rocas y resbalando una y otra vez hasta que por fin desapareció en la densa oscuridad de la noche.

Los demonios ya habían acabado con casi todos los secuaces de Wolfmann cuando Fenstopfen dio un mal paso en su huida y cayó al suelo, hundiéndose en la húmeda tierra. Schverter pudo ver con horror como el rechoncho aristócrata era devorado de un solo bocado. Sin embargo, no tuvo oportunidad alguna para esquivar el rayo que lo alcanzó de lleno, convirtiéndolo al instante en una nube de polvo que se disolvió entre el viento y el agua. Brunno gimoteaba empapado por la lluvia. Se introdujo el cañón de un revolver en la boca y disparó.

Ya no quedaba nadie, excepto un pequeño grupo de cautivos que en cierto modo ya eran libres. Todos estaban con los ojos cerrados, acurrucados, evitando la mirada mortal de los demonios volantes. Únicamente Ben Menuhi permanecía en pie, con los ojos abiertos y observando la escena controlando sus nervios. Los dragones de luz empezaron a girar alrededor del grupo, observándolo con interés, calculando. Los extraños seres empezaron a unirse, pero esta vez no se convirtieron en una bola de energía, sino en un único reptil volador, un enorme dragón luminoso que se colocó frente a Ben gruñendo con un gesto amenazador. Ben no se amedrentó, siguió con su mirada desafiante, y cuando el dragón se disponía a atacarle, el anciano judío empezó a recitar en la misma lengua que Wolfmann había utilizado unos minutos antes. El ser no daba crédito. En sus enormes ojos transparentes podía verse reflejada la sorpresa y el enfado. Este empezó a revolverse sobre sí mismo con furia y dolor. Ben lo estaba forzando a salir de su mundo, lo obligaba a volver a su lugar y a su tiempo. La curiosidad y la tensión se acumulaban en la cabeza de Michael Corver. Esto, sumado al enorme dolor que estaba sufriendo, hizo que sus ojos se abrieran. Corver clavó su mirada en los ojos del dragón, y este lo notó con satisfacción. El policía inglés estaba completamente hipnotizado, sus ojos permanecían muy abiertos asimilando aquella visión. Su pelo empezó a volverse canoso, blanco, casi albino. Su rostro asumió un gesto de vació, su boca semiabierta, dejaba caer un hilo de baba. No se movía. Ben seguía luchando con el monstruo. Forcejeó con sus palabras sagradas hasta conseguir que aquel ser se introdujera de nuevo en la puerta abierta por Wolfmann. Por fin, el demonio dejó de luchar, y con un gemido lastimero, desapareció en el cielo. La abertura empezaba a cerrarse lentamente. Thomas Lock abrió los ojos con cuidado, observando de reojo. Al ver que el peligro había pasado, corrió hasta el altar en el que descansaba el grimorio, pero Ben se le había adelantado. Lo cogió y lo estrechó contra su pecho.

—Tienes que hacerlo, Ben —Lock lanzó una mirada piadosa a Ben—. No dejes que todo empiece de nuevo.

—No podemos, Tom —Ben gimoteaba, casi llorando—. No podemos quitárselo al mundo. Ahora por fin podremos darle un buen uso.

—No te engañes, amigo. Siempre habrá hombres como Wolfmann. Siempre habrá gobiernos buscando nuevas armas. Esto no acabará.

—Pero… No, no puedo. Hay tanto conocimiento. Ellos nos lo entregaron.

—Pues es hora de devolvérselo.

—¿Pero qué pasará entonces?

—Cuando llegue el momento, aquellos que nos lo entregaron volverán. Tienes que hacerlo, Ben. Como Percebal, devuelve Excalibur a la Dama de Lago. Lanza el libro antes de que se cierre el portal.

Ben miró el libro con tristeza y acarició su cubierta. Cerró los ojos fuertemente y lanzó el libro al cielo. Este fue tragado por el portal, que se cerró con una enorme explosión de luz que iluminó varios kilómetros a la redonda, haciendo que el día se confundiera con la noche. La lluvia cesó bruscamente, y un precioso cielo estrellado apareció en las alturas. Tom se acercó a Ben y le colocó una mano en el hombro.

—Has hecho lo que debías, Ben.

—Pero —Ben miraba el firmamento, visiblemente emocionado—… Tenía tantas ganas de hablar con ellos. Tenía tantas preguntas…

—Cuando llegue el momento, Ben —Lock levantó la vista, imitando a Ben—. Cuando llegue el momento…

El ruido del caos había cesado. George y Laura abrieron los ojos mirando a su alrededor con inseguridad. No encontraron absolutamente nada que pudiera hacer sospechar la masacre que allí había tenido lugar. Todo estaba absolutamente limpio. Lo único que estaba fuera de lugar, eran las tiendas de campaña y los objetos rituales que habían quedado abandonados. Los metales se habían oxidado; las telas se habían raído; todos habían perdido color. Era como si hubiesen pasado siglos en lugar de minutos. Laura y George se miraron con enormes sonrisas y se fundieron en un abrazo, que hubiera sido más picante de no haber sido por la pequeña niña que seguía colgada de la cintura de Laura. Carl Higgins se levantó atónito. Se pasó la mano por la cabeza, recorriéndola desde la coronilla hasta la nuca una y otra vez, mientras repetía para sí mismo la palabra joder. Al bajar la mirada encontró a Corver. Parecía tener veinte años más. Su pelo era totalmente blanco, y sus ojos vacíos buscaban algo en la distancia. Su boca estaba abierta, dotándole de un gesto estúpido y retrasado. No reaccionó cuando Higgins pasó su mano varias veces frente a su cara. Tampoco respondió a las llamadas de este. Pero no estaba muerto, tenía pulso.

Lock y Ben se miraron esbozando sendas sonrisas y se palmearon los hombros mutuamente. Dieron la vuelta y se dispusieron a reencontrarse con su extraño y heterogéneo grupo. La pequeña había abierto los ojos y parecía haber despertado de una pesadilla. Se frotaba la mano herida mientras repetía una y otra vez que quería ir con su mamá. No se apartó del regazo de Laura, que la miraba acariciándola con tacto maternal, mientras intercambiaba miradas cómplices con George. Todo estaba en una calma inconcebible minutos atrás. El cielo estaba totalmente abierto y estrellado. El viento se había convertido en una ligera brisa, no demasiado fría. El silencio reinaba en aquel lugar, iluminado por un manto de estrellas y por una enorme luna llena.

A lo lejos, unas sirenas de policía rompieron la tranquilidad reinante de una forma tímida y calmada. Poco a poco, se iban acercando.

12 de Diciembre del 2007

Nueva York

George y Laura caminaban tranquilamente por las iluminadas calles de Nueva York. La temperatura nocturna los forzaba a permanecer muy juntos, cosa que tampoco les importaba demasiado. De hecho, vivían su mejor momento como pareja. Tras unas pequeñas discusiones causadas por la negativa de Laura a mudarse a Nueva York, George le había pedido que se casara con él. Ella había contestado que sí.

Laura había escrito un libro titulado Los demonios de la luz. Una novela que guardaba muchas similitudes con toda la historia que habían vivido unos dos años atrás. George había ayudado con el libro. A cambio, ella había ayudado con la adaptación del guión cinematográfico. George había ido un paso más allá y había hecho bastantes referencias reales, e incluso había cambiado el título de la película, lo que causó enfado entre los miles y miles de seguidores de Laura, que habían devorado la novela y acusaban a los responsables de la película de haber disfrazado el film con hechos históricos para ser más comercial, desvirtuando así el espíritu de la novela. Toda aquella polémica no hacía otra cosa que divertir a la feliz pareja.

—Fue una lástima que no pudieras venir al estreno. Me dejaste solo frente a esos buitres —dijo George—. Estuvo bien, pero no fue lo mismo sin ti. Además, ya sabes que Hollywood no me gusta nada. Soy un chico del este.

—Nunca me perdonaré haber perdido el avión —Laura besó a George en la mejilla.

—Lo que no puedo creer es que todavía no hayas visto la película. Hace más de una semana que se estrenó. ¿No tienes interés en ver qué tal ha quedado?

—Bueno, te prometí que la veríamos juntos.

—Tienes razón —George empezó a reír, y Laura lo acompañó.

—Lock me llamó el otro día —Laura dejó de reír.

—Sí, a mí también —George también adoptó un gesto serio.

—Es una lástima lo de Ben —una lágrima recorrió la mejilla de Laura, que se secó con la mano enguantada.

—Sí, pero ya era muy mayor. Es una putada que no haya podido ver la película, aunque por lo menos leyó tu libro.

—¿Lock la ha visto?

—Me dijo que la vio en Londres. Y que le había gustado bastante. Pero no me dijo mucho más. Ya sabes como es, sigue con sus secretismos —George sonrió.

—¡Mira! —Laura señaló un periódico sensacionalista colocado en un quiosco. En el titular podía leerse: “El gobierno británico asegura que el fenómeno ovni acaecido en Stonehenge en el invierno del 2005 fue causado por un globo sonda”.

—¿Fenómeno ovni? —se preguntó George en voz alta, y los dos empezaron a reír a carcajadas.

La pareja llegó a la taquilla de unas salas de cine. George miró los carteles que anunciaban las películas que se estaban proyectando.

—Dos entradas para la sala tres, por favor.

Laura y George se introdujeron en el cine charlando distendidamente. En el cartel de la película proyectada en la sala número tres aparecía el título en grandes letras blancas: Proyecto Avalon.

Royal Free Hospital

Londres

Una enfermera acompañó a Carl Higgins hasta la habitación en la que Michael Corver había permanecido los casi dos años que habían pasado desde los acontecimientos de Salisbury, que era como los superiores de Higgins habían denominado todo lo ocurrido. Era la tercera vez que Carl visitaba a Corver, y como en las dos ocasiones anteriores, la enfermera comunicó que no había novedades. Corver se había convertido en un enigma médico. Permanecía quieto, mirando a un horizonte imaginario dibujado en la pared, con la boca abierta y los ojos desorbitados. Había perdido la pierna, y prácticamente ni respiraba, incluso algunos internos aseguraban que ninguno lo había visto parpadear nunca. Sin embargo, lo más extraño, para lo que nadie encontraba una explicación, era otra cosa, y es que Michael Corver no había ingerido ningún tipo de alimento, ya fuera solidó o líquido, en casi dos años. No defecaba ni orinaba. No dormía. Y aun así, su salud y aspecto físico podía considerarse bueno. Era como si Corver se hubiera detenido en el tiempo.

Higgins se colocó a la espalda de Corver, y sin esperar contestación —Corver no había pronunciado ni una sola palabra en todo este tiempo, ni siquiera un ruido gutural o una simple tos—, comenzó a hablar distendidamente.

—¿Qué hay amigo? ¿Cómo va la vida?

Higgins se quedó unos segundos guardando un, para él, incomodo silencio.

—Veo que sigues igual. Los médicos dicen que estás bien a pesar de todo. Alguien ha sugerido la idea de que pudieras estar poseído —Higgins empezó a reír nerviosamente, pero se puso serio de nuevo al instante—. Nos han llegado informaciones de casos similares que se solucionaron con exorcismos y cosas así. No digo que crea en esa mierda… Pero creo en lo que he visto, y lo que sucedió en Stonehenge no era normal.

Higgins jugueteaba nerviosamente con sus manos entrelazadas. Evitaba mirar al vegetal humano en que Corver se había convertido.

—Bueno, tengo que irme —Higgins se sentía aliviado por la idea de abandonar la habitación—. Te mantendré informado. Adiós.

Higgins se dio media vuelta y abandonó la habitación. Nuevamente solo, algo sucedió en Corver, sus ojos se movieron unos milímetros, mirando de reojo la puerta cerrada. Estos se pusieron rojos, como si una linterna iluminara desde el interior de su cabeza. La comisura de su boca se torció, dibujando una mueca que se asemejaba a una sonrisa.

La puerta se abrió de nuevo. El Doctor Walters entró en la habitación y encontró a Corver como siempre, con la mirada perdida y aquel gesto bobalicón en la cara. Un nuevo día sin cambios.

Noroeste de España

Unos niños jugaban a la pelota frente a una antigua iglesia románica. Dos hombres cruzaron entre ellos interrumpiendo el juego y se introdujeron en la iglesia. Uno de ellos debía tener unos cuarenta años, llevaba gafas, y tenía pinta de abogado o contable. El otro, que iba enfundado en un grueso abrigo, era un extraño anciano, que defendía sus ojos con gafas de sol, y que se apoyaba en un trabajado bastón de madera tallada. El viejo párroco de la iglesia les dio la bienvenida. Unos minutos después, los tres estaban hablando en una de las habitaciones privadas de la antigua construcción.

—Lo encontramos hace una semana —dijo el párroco, colocando una caja de madera en la mesa—. Un camión perdió el control y chocó contra la pared desprendiendo algunas rocas. Al removerlas, lo encontramos allí.

—Compruébalo —ordenó el anciano a su acompañante.

El cuarentón con aspecto de chupatintas abrió la caja, y allí encontró un libro muy antiguo, repleto de fórmulas extrañas y desconocidas.

—Es auténtico —contestó con una sonrisa.

—Es un libro maligno, está repleto de fórmulas paganas y demoníacas —anunció el cura con nerviosismo mientras repetía el signo de la cruz—. Y no me importaría deshacerme de él, a cambio de una pequeña ayuda para la reconstrucción de la iglesia, claro —el cura se frotó las manos, sonriendo con gesto de rata, encorvándose y alargando sus dientes.

—Por supuesto —dijo el hombre de las gafas oscuras. Le hizo un gesto a su compañero y este entregó un maletín al párroco—. Muchas gracias, padre Fermín. Ahora debemos irnos.

Los dos hombres salían de la habitación cuando el viejo cura llamó su atención de nuevo.

—Pero, no lo entiendo. Usted tenía un gran interés en conseguirlo. ¿No quiere mirar el libro? —preguntó extrañado, abrazándose al maletín.

El anciano se giró, deteniéndose en el quicio de la puerta.

—No, no puedo hacerlo.

Aquel hombre oscuro se levantó las gafas de sol, y el avaricioso cura pudo ver las cuencas vacías de sus ojos. Con horror, se fijó en la cicatriz que surcaba uno de sus orificios oculares, parecía muy antigua. El cura se obligó a apartar la mirada con asco. Los dos hombres desaparecieron por la puerta. El párroco esperó un buen rato antes de contar el dinero. Colocó el maletín en la mesa y se sentó ante ella, relamiéndose. Una bola de fuego surgió del maletín nada más abrirlo, y la iglesia se tambaleó sobre sus cimientos. Los pájaros de todo el pueblo rompieron a volar hacia el cielo abierto, que amenazaba con una inminente nevada.