“Magnorium non est laus sed admiratio”

“De los más grandes no cabe la alabanza, sino la admiración”

Traducción realizada por Don José María Méndez, Doctor en Derecho Canónico

A mi padre

INDICE

Introducción – Ruy Gómez de Silva

Ruy Gómez de Silva visto por los historiadores

Ruy Gómez de Silva visto por sus contemporáneos

Mis primeros pasos

Mi infancia en La Chamusca

En la corte lisboeta

Llegada a España

Primeros años en la corte

La educación de Felipe II

La muerte de la Emperatriz Isabel

Mis avances en la Corte

Sumiller del Príncipe

Viaje al Centro de Europa

Mi relación con el Emperador

Mi compromiso con Doña Ana de Mendoza y de la Cerda

Las capitulaciones matrimoniales

Viaje a Inglaterra

El avispero inglés

Mi transformación de “Privado” en Ministro del Rey

Inestabilidad y vientos de guerra en Francia

La misión más crucial

Victoria en San Quintín

La vuelta de España

Boda con Isabel de Valois

La reforma fiscal

La Corte se instala en Madrid

Enfrentamiento visceral en la Corte

La difamación y la calumnia contra mi persona

El Duque de Alba se tambalea

El retorno de Alba o el comienzo del hundimiento

El trabajo sucio

La tragedia de Don Carlos

Mis Estados y Posesiones

Pastrana, ¡Capital de mis Estados!

Pastrana o el Paraíso en la Tierra

De nuevo para Madrid

Victoria en Lepanto

Muerte

Epitafio del Príncipe de Eboli

Consideración final del Autor sobre la figura de Doña Ana de Mendoza, La Princesa de Eboli

INTRODUCCIÓN – RUY GÓMEZ DE SILVA

Pocos personajes de la Historia española y universal han tenido tanto poder en sus manos como Ruy Gómez de Silva, y, al mismo tiempo, casi no queda rastro de él en nuestra memoria colectiva.

Reconozco que cuando me ofrecieron la posibilidad de abordar este personaje, casi me caí de bruces por la fascinación que me producía semejante reto.

Y desde un primer momento lo tuve claro; sólo mediante la inmersión en el corazón y el alma del protagonista se puede llegar a comprender su vida y el motivo de tan grave desconocimiento.

Fue algo insólito; un portugués, con tanto poder, y que llegó a la España del Emperador Carlos V de la mano de su futura esposa, la hermosísima Isabel de Portugal.

España, en esos benditos años, era el Centro del Mundo, la Espada de la Civilización, y el oro y las naves de nuestro magno poder.

Y así llegó aquí, un niño portugués llamado Ruy Gómez de Silva, con menos de 10 años, un simple paje de la Corte de la Emperatriz, y desde esta cuna de belleza sin fin, sensatez, cordialidad, amor y visión de futuro que era la Emperatriz Isabel, fue Ruy ascendiendo por la senda del poder y de la grandeza hasta convertirse en el primer consejero y amigo de nuestro gran Rey Felipe II, muy por encima del mismísimo Duque de Alba.

Su influencia en la Monarquía Hispánica marca decisivamente la primera mitad del Reinado del Rey Felipe II, aquella en la que nuestro Imperio se proyectaba hacia el Futuro como un Crisol de Pueblos y de Naciones que unidos armoniosamente señalaban el Camino al que en el fondo ha aspirado la Humanidad, su Salvación.

Esa España que se alza sobre las demás Naciones, en pleno proceso de fusión con su Hermana Portugal, siguiendo los preestablecidos planes de los Reyes Católicos, acoge a su súbdito portugués, pieza fundamental del engranaje de la prevista Unidad Ibérica que finalmente se llegó a alcanzar, pero, tristemente, por poco tiempo.

Y es que por eso vivió y luchó Ruy, y su propia experiencia vital y y política demostró que no sólo era posible, sino que era necesaria esa Unidad Ibérica como Pilar de un Futuro para todos que desgraciadamente no pudo ser.

Todo Gran Rey quisiera tener a su lado un Amigo como Ruy, leal consejero, como lo tuvo Felipe II, para ayudarle a gobernar unas posesiones donde no se ponía el Sol.

Tuvo que superar muchas dificultades; su origen relativamente humilde, el recelo de la alta nobleza castellana, la necesidad de acreditar constantemente su valía y sabiduría; y todo ello lo logró.

Tengo el Honor de ofrecerles esta visión de Ruy Gómez de Silva, el Portugués que sirvió lealmente a su Patria adoptiva, modelo de todo consejero político que se precie, que por méritos propios alcanzó el Título nobiliario de Grande de España, y cuya muerte dejó a Felipe II y a sus Reinos sin el mejor estadista de la época, como nave sin timón en medio de la tempestad.

RUY GOMEZ DE SILVA VISTO POR LOS HISTORIADORES

Ricardo de la Cierva:

“Ruy Gómez de Silva era diplomático y tolerante; deseaba mantener la hegemonía española, pero sin alterar la situación europea del momento; propugnaba la descentralización, con el principal objetivo estratégico de anular la creciente potencia de los turcos”

William Maltby:

“Ruy permanece tan misterioso y esquivo tras su muerte como lo fue en la vida”

Luis Cabrera de Córdoba:

“La Corte Imperial de Felipe II era tan peligrosa como un golfo que muy pocos lo atraviesan sin sufrir adversidades. Ruy fue el primer piloto que, en tales circunstancias, vivió y murió seguro, siempre eligiendo el mejor puerto”

“Ruy transformó enemigos en amigos; concediéndoles favores para que así conocieran su poder: un comportamiento duro y difícil, generoso, noble, y cristiano, pues la dificultad mejora la virtud. Conocía a sus rivales y les vencía cortésmente, evitando el enfrentamiento abierto. Reducía su comitiva cuando se movía por la Corte”

Prescott:

“Ruy fue siempre visto como un cortesano en la Corte Imperial, en la que, gracias a que era varios años mayor que Felipe II, a su carácter afable, a sus educadas maneras, y sobre todo, a el tacto con el que hizo su patrimonio al final de su vida, se ganó siempre el puesto de favorito del Rey”.

Leopoldo Von Ranke:

“El Duque de Alba tenía una fuerte inclinación aristocrática hacia el despotismo y fue un poderoso exponente de la expansión bélica de la Monarquía española. Por el contrario, Ruy Gómez le dio al Imperio una tendencia pacífica; en aquellos casos en lo que era posible, Ruy siempre apoyó la Paz”.

John H. Elliott:

“Alba representaba un Mundo cerrado en sí mismo. Eboli era la España que se abría sin temor al exterior”

RUY GOMEZ DE SILVA VISTO POR SUS CONTEMPORÁNEOS

Carta de Juan Milio a Juan de Albornoz (dos semanas después de la muerte de Ruy en el año 1573):

“Su Majestad (Felipe II) se encuentra completamente desamparado y reducido a una triste situación en la que no confía ni en sus propias manos, y menos en cualquier otro, para gobernar su Imperio”

Ormaneto (Nuncio Papal en España, tras la muerte de Ruy):

“Todos nosotros lamentamos profundamente la pérdida de tan buen, leal y competente Ministro”

Embajador de Francia en Inglaterra (año 1554):

“Ruy Gómez de Silva es la persona por cuyo consejo el Rey Felipe se guía”

Federico Badoero (embajador veneciano en España, año 1556):

“El principal título que todos le dan es el de “Rey” Gómez, en lugar de Ruy Gómez, puesto que nunca nadie ha tenido tanta influencia en un príncipe con tanto poder, ni nunca ha sido un consejero amado tanto como él lo es por su Majestad Católica”

“Ruy es de mediana altura. Sus ojos son valerosos y desbordantes de una inteligencia vital. Su pelo y barba son de color negro. Su estampa es a la vez delicada y robusta. Es agradable en todos sus movimientos y tiene cualidades innatas que le otorgan afecto y estima”.

Paolo Tiépolo (embajador veneciano en España, año 1560):

“Gracias a su influencia sobre el Rey, Ruy Gómez tiene siempre la última palabra en asuntos de honores, premios, favores y pagos”.

Granvela (1564):

“En asuntos de Finanzas y de Estado, Ruy disfruta de más poder sobre el Rey que cualquier otro ministro”

Carta de Thomas de Chantonnay a Ruy (año 1564):

“Por mediación de su ayuda e intercesión con su Majestad, le ruego procure compensar todos los años y recursos privados que he dedicado fielmente al Servicio Real”.

Carta de Manuel Filiberto, Duque de Saboya a Ruy (año 1569)

“Me siento tan agradecido hacia Usted que mientras el Duque de Saboya viva y respire, Usted poseerá un amigo leal en él, por lo que escribo esta carta de mi propio puño, ahora y para siempre”.

Carta de Manuel Filiberto, Duque de Saboya a Jorge Manrique (año 1570):

“Si tuviera que enviar a mi propio hijo a España, se lo confiaría única y exclusivamente al Príncipe de Eboli, que se haría cargo personalmente de él, instruyéndole y formándole en el Servicio al Rey”.

Santa Teresa de Jesús (año 1571):

“En todos los asuntos, es bueno asegurarse el favor de Ruy, que disfruta de tan buen crédito ante el Rey y ante todos”.

Segismondo Cavalli (embajador de Venecia en España, año 1562):

“Ruy siempre manifiesta una conducta y destreza meticulosas, acomodándose perfectamente al carácter de su Majestad, y en el debate de los distintos asuntos siempre se muestra ante el Rey con el máximo respeto”.

Michele Suriano (embajador de Venecia en España, año 1568):

“Ruy destaca por encima de todos en la paz y en el sosiego de su corazón”

MIS PRIMEROS PASOS

Era una noche templada, con luna llena, del día 27 de Octubre de 1516, en la que nací a la vida mortal, entre los gritos dolorosos de mi madre y el alborozo de un padre que veía así confirmada su línea de descendencia varonil.

Mi padre, señor de la villa de La Chamusca en Portugal, dio orden de que tocaran con estruendo todas las campanas de las Iglesias de sus posesiones. Eran épocas en las que el nacimiento de un hijo tenía una trascendencia sobrehumana, casi mística.

Era tanta, dicen, la alegría desbordante de mi padre, en el momento de serme entregado por primera vez a sus brazos, que me aupó con gran fuerza por los aires con evidente riesgo para mi originario ser.

- “Mi hijo, mi hijo”, decía con orgullo y satisfacción.

- “Aquí tenéis, observadlo bien, un portugués que marcará la Historia”, afirmaba con paternal devoción.

Mi padre se llamaba Francisco de Silva y mi madre, María de Noroña. Pertenecíamos a una familia de la baja nobleza portuguesa que hizo del servicio de armas a sus Reyes una forma de vida y de conquista social muy digna y reconocida.

Mi Tatarabuelo se llamó Gonzalo Gómez de Silva, y sirvió militarmente con extraordinario valor y coraje al Rey Juan I de Portugal. Participó decisivamente en la batalla de Aljubarrota (1385), en la que los portugueses derrotaron estrepitosamente a los castellanos que descortésmente invadieron su Reino, y en la conquista de Ceuta. Por su fidelidad a la Corona de Portugal fue nombrado Alférez Mayor del Reino.

Su hijo mayor, mi bisabuelo Ruy Gómez de Silva, también tomó exitosamente la carrera militar, luchando en la conquista de Tánger en 1437, y ayudando a Jaime II de Castilla contra los Infantes de Aragón. Por sus servicios a la Corona le fue concedida en 1449 la villa de Ulme para él y todos sus descendientes a perpetuidad.

Se casó con Doña Blanca de Almeida, hija de un destacado miembro de la Corte Real Portuguesa. De la unión de ambos nació mi abuelo, Juan de Silva, que luchó por Alfonso V de Portugal en Africa y en apoyo de la pretendiente al trono de Castilla, Juana la Beltraneja, en los años 1475 y 1476. Fue miembro destacado de los Consejos Reales de los Reyes Juan II y Manuel de Portugal. Por su sabiduría y buen juicio fue premiado con el Señorío de La Chamusca que heredó su hijo, Francisco de Silva, mi padre.

Mi padre no fue un soldado, y no porque no lo deseara ardientemente, sino porque durante su juventud y madurez, el Reino de Portugal alcanzó una relativa calma y prosperidad, que le permitieron disfrutar de las posesiones y rentas ganadas justamente en el campo de batalla por sus antepasados.

En 1512 se casó con mi madre en Lisboa, mediante dispensa papal de consanguinidad concedida por Julio II, pues eran primos terceros. Su matrimonio fue muy fructífero: tres hijos y cinco hijas. Yo era su segundo hijo varón.

Mi primera infancia fue muy feliz y tranquila; aunque también sometida a una rigurosa educación y enseñanza en la Fe y en las Artes y Ciencias de la época.

Mi padre era un hombre que combinaba la estricta observancia del deber, con una ternura paternal insólita en aquellos tiempos. Jugaba, cuando correspondía, con nosotros, y también sabía aplicarnos el justo castigo a nuestras inocentes travesuras.

De mi madre, lo que más recuerdo con emoción eran sus ojos y su sonrisa; siempre comprensiva e indulgente, ejercía de nuestra mejor abogada y encubridora, según fuere preciso.

Decididamente fui un niño feliz, inmensamente feliz, mientras se mantuvo ese vínculo de proximidad y afecto que tuvo un final traumático, como veremos más adelante.

Así fui dando mis primeros pasos, y también mis primeros tropezones. Aprendí lo que había que aprender, y mi corazón de niño se llenaba de inmensa felicidad con cada juego, con cada estudio, y también, con cada oración.

Es un dogma vital que un niño feliz es el mejor germen de un futuro posible, que, en mi caso, fue algo mucho más que eso.

Si tuviera que destacar lo que más marcó mis primeros años, fue la sensación de amor y seguridad del hogar de mis padres. Y es que aunque la separación de mi familia sobrevino inevitable, nunca dejaron de acompañarme en el fondo de mi alma.

También sentí muy cercano el cariño de los vecinos de La Chamusca; estaban contentos con mi familia porque siempre les habíamos tratado correctamente, con dignidad y justicia, algo que no siempre pasaba.

Por aquellos años yo era un niño de una curiosidad extrovertida que rozaba en el indiscreto atrevimiento; mis ansias por saber y conocerlo todo hacían de mí un niño preguntón y simpático para los que me rodeaban. Me volví popular, y este sentimiento de cercanía y simpatía con la gente de alrededor que generé desde niño me acompañó el resto de mis días.

Siempre quería saber más, conocer las razones y motivos de un mundo que fascinaba mis asombrados ojos. Amaba a mi Familia, amaba mi Tierra, con la fuerza de un niño bendecido por el destino.

Y es que sentía en mi interior una gran fuerza, una profunda llamada, que me decía que mis ojos verían momentos históricos decisivos y hermosos; lo que no sabía aún era el terrible tributo que ello conllevaba, y que me partió el corazón.

Aún recuerdo con emoción, esos días azulados del bello cielo portugués, en los que ensimismado, casi extasiado, clavaba mis ojos de mozalbete travieso e inquieto en el Escudo Familiar que presidía la Casa de mis padres, la Casa de Silva: “Un León rampante en campo blanco coronado”.

- “¿Llegaría yo algún día a ser ese León?”, me preguntaba insistentemente.

- “¿Se convertirían algún día mis pequeñas mandíbulas en las voraces fauces del poder y la astucia que se reflejaba en el Escudo de mi Familia?”, me repetía.

Eran pensamientos recurrentes que empezaron a alimentar un espíritu vivísimo.

De esas fuentes bebí, en esos interminables momentos contemplativos forjé mi ser, y de ellos me nutrí, y por supuesto también, de las hazañas bélicas que, a la luz del fuego del hogar, me contaba mi padre de sus antepasados.

Pero mi madre, mi querida madre, era la que serenaba mi energía desbordante, la que calmaba mis ansias desmedidas, la que supo infundir ese punto de equilibrio que daba sentido a todo.

-         “¡Madre!, tus ojos eran los luceros de mi alma, mi guía en la noche infinita que me tocó atravesar cuando me separaron de ti”.

MI INFANCIA EN LA CHAMUSCA

Mi abuelo materno se llamaba Ruy Téllez de Meneses y era un hombre muy influyente en la Corte Real Portuguesa, hasta tal punto que fue nombrado “Mayordomo Mayor” de la Casa de la Infanta Isabel de Portugal, hija del fallecido Rey Manuel y hermana de Juan III de Portugal.

Yo apenas lo advertía, luego comprendí por qué, pero mi abuelo materno empezó a visitarnos más de lo normal a La Chamusca; se reunía con mis padres, después de cenar, en el salón de nuestra magnífica casa, una vez que los niños éramos acostados, y las largas conversaciones, que tenían su eco en nuestras habitaciones, duraban hasta altas horas de la madrugada.

Sobre todo recuerdo los lamentos de mi madre, y sus profundos y tristísimos sollozos. Por las mañanas, la veía muy apenada, con la mirada perdida y los ojos constantemente húmedos.

Una noche, jamás la olvidaré, entró mi Madre en mi habitación. Pensaba ella que estaba profundamente dormido, pero no era así. Entreabrió la puerta, discretamente, y sin cruzar el umbral de la habitación, ahí se quedó, observándome en silencio, durante mucho tiempo, sin decir nada, pero diciéndomelo todo con sus hermosos ojos, cual fuentes de tristeza que derramaban su pena en forma de lágrimas.

Era la víspera de mi partida, y yo sin saberlo. ¡Cuántas noches de mi vida, Dios mío, me desperté por las noches pensando que mi madre se encontraba en la puerta de mi habitación!.

En el fondo pienso que siempre estuvo ahí, velando por mí, custodiando mis descanso y la profundidad de mi sueño, aquel lugar donde todavía permanecía confiado a su cuidado e infinito amor.

¡Cuánto habría deseado que aquella noche nunca hubiera pasado! Habría cambiado toda mi vida por que aquella sombra maternal que alcanzaba mi pequeño lecho jamás se hubiera alejado de mi lado.

A mitad de la noche de aquel traumático día en que mi vida cambió para siempre, entraron abruptamente en mi habitación mi abuelo y mi padre.

Parecía como si aquellos hombres hubieran cedido su condición de familiares por los de oficiales del Ejército. Era la primera vez que me hablaban como un hombre, y yo apenas tenía nueve años.

-         “Hijo Mío”, dijo mi padre,

-         “Hoy vas a partir a una gran empresa que nos exige la separación. Partirás con tu abuelo al encuentro de una nueva familia en donde se te medirá y valorará por tu capacidad y sacrificio. Debes dejar de pensar en tus juegos y diversiones, desde este momento, has de entregarte a tus nuevas obligaciones y comportarte como un hijo digno de nosotros”

-         Le espeté, “Pero papá, ¿por qué me dices esto?”, a lo que contestó mi abuelo

-         “Chaval, no preguntes, vístete, que tenemos prisa, y yo te contaré el resto durante el trayecto a Lisboa”.

Apenas tuve tiempo de despedirme de mis hermanos, que asistieron incrédulos a aquellos terribles momentos familiares.

Por un momento pensé que aquello no debía ser sino una pesadilla de la que no podía despertar.

Mientras bajaba las escaleras apresuradamente, azuzado por mi padre y mi abuelo, vislumbré que mi madre asistía absorta a aquella imagen desde la planta de arriba:

-         “¡Mamá, Mamá!, le grité

, mientras ella se derrumbaba, y caía al suelo desmayada de tanta emoción.

No había tiempo que perder, los acontecimientos se habían precipitado y la futura Emperatriz Isabel de Portugal iba a partir inmediatamente a España para reunirse y casarse con su prometido, el Emperador Carlos V.

Mi abuelo había conseguido gracias a su influencia en la Corte Portuguesa, colocarme en la Corte de la futura Emperatriz, como paje, que se iba con ella a desplazar a España.

Resulta que dada mi condición de “segundón”, y por tanto, hizo varón excluido del mayorazgo y en consecuencia de la herencia de mi familia, era ésta una oportunidad que no debían de desaprovechar para mi futuro.

Por este motivo me separaron de mi familia; este es el tributo que hube de pagar por mi vida, que me llegó a los nueves años, una edad en la que sólo se piensa en los juegos e ilusiones de un niño feliz, como era yo.

Mi abuelo materno era un hombre severo, parco en palabras, pero de un gran corazón. Durante aquel interminable trayecto desde La Chamusca hasta Lisboa me habló con sinceridad, tanta para un niño que yo apenas supe discernir la realidad de la ficción.

Me dijo que me llevaba al encuentro de una nueva Madre que se iba a convertir en la Emperatriz del Mundo. Palabras demasiado fuertes, complejas e incomprensibles para un niño al que acababan de arrancar de su único Mundo, su familia.

A mitad del camino, el carruaje en el que nos trasladábamos a toda velocidad, hizo una parada para descansar, momento en el que aproveché para a la carrera intentar escapar en el último instante de ese momento de encrucijada que el destino me deparaba.

Apenas pude dar tres pasos que la mano robusta y firme de mi abuelo me cogió por la espalda y levantándome del suelo, me giró, para decirme lacónicamente, como a un soldado:

-         “Chaval, te equivocas de camino”.

Me agarró con fuerza, me abrazó, me templó, transmitiéndome paz y serenidad, responsabilidad y coraje, en un alma infantil, la mía, desconcertada y consumida de pena, de dolor y de miedo.

Sus ojos brillaron de compasión y de cariño ante un nieto asustado. Luego, con el tiempo, comprendí lo amargo de su tarea; él no podía derrumbarse ante su propia sangre.

Eran instantes de un cambio radical, como un volver a nacer, y él, que desde siempre destacaba mis cualidades, pensaba que aquello era lo mejor para mí.

Pero no hay cordón umbilical materno que pueda romperse, ni rostro de una madre que pueda olvidarse, y en aquel fatídico trayecto, clavé mis ojos en un Cielo estrellado, en donde veía reflejado sólo una cosa: la dulce, pero triste, cara de mi Madre, por la que caían infinidad de lágrimas en forma de estrellas fugaces.

No hubo día de mi vida que no mirara al Cielo y la viera a Ella reflejada en las estrellas. En lo más alto. Ahí. Siempre. ¡Madre!

EN LA CORTE LISBOETA

Llegamos al amanecer a Lisboa, verdadera metrópoli donde las hubiera, con su Castillo de San Jorge coronando la ciudad y con su puerto con de actividad militar y comercial frenéticas, la propia de los dueños, junto con España, de los Océanos y de los Mares.

Nada más llegar, mi abuelo me llevó al mejor sastre de la capital, para que me hicieran al momento un hermoso traje de “paje real” con el que presentarme ante la futura Emperatriz.

Mi vestimenta, aunque elegante y con estilo, no reunía las exigencias del protocolo debido.

Al mismo tiempo, mi abuelo también contrató una institutriz conocedora de las maneras y usos reales, la cual me dio una formación intensa en pocas horas para saber manejarme en su momento ante su Excelencia.

Todo sucedía muy deprisa, a un ritmo vertiginoso que nada tenía que ver con la calma y la tranquilidad de La Chamusca. Mi vida había dado un cambio radical que se manifestaba en todo.

Aunque en el fondo sentía una gran tristeza por la separación familiar, mi instinto de supervivencia me daba fuerza para adaptarme al nuevo entorno exigente al que había sido arrastrado.

En apenas unas horas ya estaba preparado para mi primer contacto con Isabel de Portugal; un hermoso vestido, unas finas maneras y un corte de pelo, un tanto ridículo, pero el que se llevaba de moda entonces.

El primer encuentro fue una recepción real vespertina con el monarca portugués Juan III y su hermana Isabel en la que cerraban, con los enviados de Carlos V, las condiciones del traslado del cortejo portugués a España.

Y en verdad se puede decir que yo fui el último que se subió al mencionado cortejo, en el que abundaban las damas de compañía y escaseaban los “meninos” que, como yo, darían ese tono infantil e inocente tan necesario para que la futura Emperatriz se sintiera a gusto allá donde fuera.

-         “Así que este es tu nieto del que tanto nos has hablado”, comentó la prometida de Carlos V

-         “El mismo, mi Alteza”, respondió respetuosamente mi abuelo al mismo tiempo que yo efectuaba una elegante reverencia, recién aprendida, al uso de la época, que fue respondida al momento por una tierna y dulce sonrisa de la que desde ese momento se convertiría en mi Señora y, en algunos momentos, hasta en mi segunda madre.

El día que partió la comitiva real portuguesa hacia Badajoz había una actividad tremenda en la ciudad. Partimos antes del amanecer, con las estrellas brillando con gran fuerza y una media luna muy hermosa que en forma de cuna profetizaba que el matrimonio imperial iba a ser dichoso y fructífero, como así fue.

El ruido era ensordecedor; el pueblo lisboeta se echó a la calle que engalanada sus paredes de gigantesco tapices y sus suelos de pétalos de rosas, despedía como se merecía a la princesa Isabel, aquella bella dama que tanto había deslumbrado por su extremada belleza y buen juicio al Pueblo Portugués.

Doña Isabel iba subida en un magnífico y soberbio corcel blanco que representaba la pureza y la bizarría de su dinastía.

Los vítores eran continuos. La Sociedad Portuguesa, en aquellos años, vitalista y orgullosa, mostraba así su satisfacción por la unión de su linaje real y centenario con el imperial, representado por Carlos V, que gobernaba España y Europa.

Los niños que acompañábamos a Doña Isabel íbamos junto detrás de ella y su caballo, con lo que fui testigo de un acontecimiento tan conmovedor y grandioso.

Íbamos todos escoltados por la Guardia Real que, con antorchas en las manos, daban un aire mágico y profundamente emotivo a la despedida.

La comitiva se detuvo al pasar enfrente de la Catedral en donde se encontraba el Rey Juan III y el Obispo de Lisboa.

Siguiendo el estricto protocolo, la princesa descabalgó suave y delicadamente, y se aproximó a su hermano con quien se fundió en un eterno abrazo.

El Rey no pudo evitar que las lágrimas reales inundaran su majestuoso rostro. A continuación, Doña Isabel se inclinó ante el Obispo a besar su anillo.

Hubo una breve oración ante el Altísimo, en bendición del futuro matrimonio, que fue acogida por el Pueblo arrodillado, en un ferviente silencio muy respetuoso.

El Rey hizo entrega a Doña Isabel de un pequeño cofre que contenía unas reliquias muy veneradas de santos portugueses.

Yo permanecía absorto ante aquella atmósfera extraña y solemne que me había venido de golpe y porrazo.

Sobre todo recuerdo la lentitud de los movimientos, el sosiego de los protagonistas, la dignidad de sus gestos, sus dulces y pausadas palabras, y esas antorchas que, cual estrellas del firmamento, acompañaban en su última noche auténticamente portuguesa a una novia imperial a quien el destino había elegido para colocar en sus delicadas y hermosísimas sienes la Corona de Emperatriz del Sacro Imperio Romano Germánico.

Mi abuelo, uno de los principales maestros de ceremonias, andaba atento y presto a cada detalle, a cada indicación, a cada movimiento. Aún así, no se olvidó de su nieto y en cuanto podía, se acercaba a mí para abrazarme tiernamente y susurrarme al oído que tuviera valor y coraje en la nueva etapa que se abría para todos los miembros de la caravana real que desde ese momento se despedía de su Patria, Portugal.

-         “Ruy”, me dijo, “Gánate la confianza de la futura emperatriz, su cariño y su respeto, y ella te corresponderá con la mejor protección que pudieras desear”.

LLEGADA A ESPAÑA

Era el año 1526 en donde cambió de esta manera mi vida. La caravana iba comandada por los Infantes de Portugal, hermanos de Doña Isabel.

El tránsito de una Nación a otra se realizó en la frontera entre Elvas y Badajoz, en donde la esperaba la comitiva española, encabezada y dirigida por el Duque de Calabria, representante de Carlos V para la ocasión.

Al verla llegar, todos los españoles que allí la esperaban se vieron muy gratamente maravillados de la belleza y simpatía de su futura gobernante.

El Duque de Calabria hizo una elegante reverencia a su persona, la cogió la mano, que besó con sumo respeto y exclamó:

-         “¡España por Isabel, futura Emperatriz y madre de todos los hijos de nuestra estirpe!”

Exclamación que tuvo una respuesta unánime y enardecida por aquellos alegres y contentos españoles que no cesaban de jalear, mientras levantaban sus lanzas y espadas al cielo, y ante la agradable sorpresa de la propia Doña Isabel y de toda la comitiva portuguesa que la acompañaba:

-         ¡España por Isabel!

-         ¡España por Isabel!

-         ¡España por Isabel!

-         ...................................

-         ¡España por Isabel!

Nosotros, los niños portugueses que la acompañamos no lo dudamos, y al segundo grito nos unimos, con gran fuerza y estruendo de nuestras añiñadas voces, a aquel torrente de bienvenida verbal: ¡España por Isabel!

Juntos partimos hacia Sevilla, donde se iba a proceder al enlace matrimonial imperial, y en cada población que atravesábamos en nuestro recorrido el grito se repetía insistentemente, al tiempo que pétalos de flores nos marcaban el hermoso recorrido hacia el Emperador.

Doña Isabel iba alegre y contenta ante semejantes recibimientos. Apenas había pisado su nueva Patria, ya se sentía parte indivisible de ella.

Su rostro embelleció aún más, ansiosa y dichosa, enamorada de unas gentes entregadas a ella. Llegó a exclamar varias veces:

-         “¡Qué gran Emperador y Esposo debe ser aquel cuyos súbditos así reciben a su futura Esposa!”

El día que llegamos a Sevilla, la ciudad hispalense, olía a azahar. Sus fuentes y naranjos hacían de esta ciudad cristianizada un lugar maravilloso para la pareja prometida.

Yo entonces me encontraba bastante asustado; en un país extranjero, con una lengua que desconocía y unas costumbres muy distintas.

El enlace tuvo lugar en el alcázar sevillano. Recuerdo como si fuera hoy ese aroma a incienso y ese aspecto tan severo de sus muros.

La nobleza española y alemana habían acudido en tropel para la ocasión, y es que había que ver lo bien que encajaban los morenos españoles con los rubios de Germania.

Tremendo impacto me causó la nobleza castellana; fiera y aguerrida como ninguna parecía más bien que se encontraba en los prolegómenos de una batalla que en una Misa nupcial. Y es que ellos habían llevado el peso de VIII siglos de cruel y sangrienta Reconquista y se encontraban ahora con tal inercia combativa y guerrera que resultaba difícil mantenerles en la situación de calma contemplativa que exigía una ceremonia como una Boda.

De estatura mediana, con el rostro cruzado por profundos surcos causados por el sol y aire abrasadores españoles, sencillamente causaban pavor para el extranjero recién llegado como yo, pero una gran seguridad y tranquilidad para el Pueblo Español.

Ciertamente, doña Isabel era no guapa, sino guapísima, y eso el Pueblo sevillano lo sabía y disfrutaba con ello; pero nada había comparado a la felicidad que sentía su prometido. Don Carlos entonces tenía 26 años, y toda una vida de luchas y de intrigas políticas y religiosas a sus anchas espaldas.

Sin embargo, había vencido de todos sus enemigos hasta el momento, y eso le confería un áurea mitológica de César Europeo, de Caudillo militar invicto.

Aplastó sin contemplaciones las sublevaciones de los Comuneros de Castilla y las Germanías de Valencia, consiguió el Cetro Imperial frente al poderoso pretendiente francés Francisco I, sus tercios militares señoreaban por casi toda Europa y las naves españolas evangelizaban América y nutrían de oro sus insaciables Arcas.

Don Carlos tenía fama, poder, riquezas, valor y salud; sólo le faltaba una esposa que conquistara su corazón y le diera unos vástagos con los que su linaje y su obras imperiales se perpetuarían, como es de obligación.

Yo fui testigo directo del momento del encuentro entre ambos prometidos, que no se conocían antes sino por medio de cuadros, y doy fe de que el Emperador se quedó durante unos interminables momentos extasiado por la belleza y elegancia de su futura esposa.

El, acostumbrado a una vida de excesos, mezcla de vida cuartelera y de posada, provocada por las largas travesías de sus imperiales viajes, y con ese olor a hierro y pólvora de sus Ejércitos, se veía en el trance de tomar unas manos compendio de todas las virtudes femeninas.

Don Carlos se enamoró al instante; desde ese momento Doña Isabel fue la única dueña de su corazón, y se comportó siempre con ella con absoluta fidelidad y cariño, mostrándola en cada día, en cada hora, en cada segundo, que era y se sentía el marido más dichoso del Mundo, dando continuas gracias a Dios por la bendición que para él y para su Imperio representaba una nueva Emperatriz como ella.

Yo fui testigo, con mis ojos de niño, de la dicha común que ambos experimentaron. El Imperio entonces disfrutaba de la Paz, pero por encima de todo, del Amor, infinito Amor, que emanaba de sus máximos dirigentes.

Sevilla encumbró aquellos días de dichosa felicidad; Don Carlos se tuvo que sentir el hombre más dichoso de la Historia, y en verdad que tenía motivos para ello.

Y Sevilla, Capital del Mundo, abarrotada de orgullosos visitantes nacionales y extranjeros que gritaban enardecidos palabras que pronto aprendí a conocer, aprender y amar:

-         “¡España! ¡España!, ¡Imperio! ¡Imperio!

PRIMEROS AÑOS EN LA CORTE

Durante los primeros años que viví en la Corte Española disfruté de la protección de mi abuelo y de la simpatía de la Emperatriz. Pronto su hogar, que era el mío también, se llenó de una gran alegría cuando el 21 de Mayo de 1527 nació en Valladolid el que sería el futuro Rey de España, con el nombre de Felipe II, en honor de su abuelo Felipe el Hermoso, y con cuyo nieto tendría yo tanta vinculación en el futuro.

Carlos V y su esposa no concebían mayor felicidad y dicha; circunstancia que duró más bien poco pues pronto llegaron a España las noticias del lamentable Saco de Roma provocado por las fuerzas “nominalmente” imperiales.

Pero volvamos a la narración de aquel alumbramiento imperial y lo que mis aniñados ojos vieron y mi corazón sintió.

La Emperatriz Isabel llegó al final de su embarazo muy cansada y debilitada por los continuos vaivenes y desplazamientos a los que sometía a su Corte el Emperador, un hombre obsesionado por pisar y sentir todas y cada una de las tierras sujetas a su soberanía, por muy lejanas que estuvieran unas de otras.

Y es que esta fue mi primera y gran escuela: una caravana imperial, en constante movimiento y vaivén, en cuyos trayectos aprendí a hablar español, pero antes de ello a escucharlo y a analizarlo, pues aunque aparentemente mi papel era infantil y casi decorativo, desde el primer momento empecé a sentir un gran interés por las conversaciones de Estado que tenían lugar durante tanto trasiego de aquí para allá por los confines del Reino y del Imperio.

Aquello se había convertido en un gobierno en auténtico movimiento, tanto físico como político; sin tiempo para el descanso, la Corte Española seguía el ritmo vital y militar del que se puede considerar el último gran Emperador de Europa.

El niño Felipe abría sus ojos a un Mundo en pleno trance de cambio; todas las esperanzas de un Pueblo tan bravo como vitalista estaban puestas en él y eso, hasta en la misma cuna, se traducía en una presión a todos los niveles que podía respirarse.

Y es que a medida que España y el Imperio se ensanchaban y engrandecían por doquier como ninguna otra Nación ni Imperio habían hecho antes, aquel niño rubio y sonriente estaba llamado a ser el gobernante de almas más importante del momento.

Doy fe de que aquel niño recibió todo el amor de una madre entregada a su cuidado y formación, mientras que de su padre recibió también amor, pero sobre todo, el ejemplo; el ejemplo de un gobernante forjado para servir y engrandecer a su Imperio, Nación y Pueblo, un hombre que, con sus aciertos y sus errores, creyó firmemente en su responsabilidad ante la Historia y que jamás cesó de afrontar cualquier desafío, crisis o peligro, viniera de donde viniera.

Y esta manera de gobernar y de sentir la responsabilidad del mando tenía su eco y su reflejo tanto en su familia como en todos los que, como yo, les servíamos regularmente en mayor o menor medida.

Aunque mis obligaciones exigían una presencia y asistencia alrededor de la Emperatriz, en cuanto tenía ocasión me escapaba disimuladamente para interesarme por las reuniones, conversaciones y negociaciones que tenían lugar en la Corte.

Me escondía allí donde podía en la gran tienda de campaña de Carlos V, para sentir, escuchar, respirar de aquellos temperamentos, de aquellas voluntades que forjaban un magno Imperio.

Ya fuera un armario, ya fuera dentro de un baúl, o debajo de una mesa, allí me acurrucaba y me sentía ya parte, en mis ilusiones y sueños, del corazón de aquellos hombres.

Aquel ambiente me producía verdadero vértigo: a las luz de las velas, con los mapas extendidos sobre la mesa, el ruido de las armaduras y de las espadas, y sobre todo una palabra que destacaba sobre las demás:

-“¡Emperador!”

Sentía verdadera fascinación por ese ambiente de poder y de decisión firme que nos acompañaba, porque aunque era un niño, yo me sentía también parte activa de aquella fabulosa máquina de gobierno imperial.

Mi sueño era convertirme en el futuro en uno de aquellos hombres que aconsejaban a su Señor de forma leal y desinteresada, cual hombres de Honor, que estaban firmemente comprometidos e involucrados en un proyecto político e histórico en el que confiaban ciegamente.

Era fascinante ver llegar a esos militares del Emperador, a sus diplomáticos, a sus sacerdotes; con que lealtad y sabiduría le servían y aconsejaban; todos los españoles se sentían miembros de un Camino de servicio y honor que resultaba entusiasmante, algo a lo que los niños portugueses que allí estábamos por el azar del destino también nos adheríamos incondicionalmente.

Carlos V era un nuevo César. ¡Y como le querían!

Era el primero en todo. El más enérgico, el más valiente. Sus hombres le observaban fascinados.

-         ¿Qué pensará el Emperador?, ¿Qué ordenará el Gran Carlos V?, eran las grandes interrogantes que nos consumía a todos.

¡Qué voluntad la suya!

Se subía al caballo, apenas sin dormir, a altas horas de la madrugada, y cabalgaba, cabalgaba, allí donde fuera menester su presencia.

¡Ni su espíritu ni su cuerpo se daban un segundo respiro!

Y ella, la Emperatriz, siempre con una sonrisa, apoyando a su esposo, sacrificando su matrimonio y su amor por el Imperio.

Esto es lo que vi aquellos años y esto es lo que les cuento.

Y la ronda nocturna de la Guardia, esos portentosos lasquenetes alemanes, con sus largos mostachos y sus afiladas y brillantes picas; su estruendoso paso marcial y ese gesto adusto y severo, vigilantes y decididos a la tarea encomendada, y sonrientes a nuestras travesuras y juegos, hacían de la Caravana Imperial una increíble y alucinante morada para todos.

Tanto en la numerosas victorias como en las dolorosas derrotas, era tal la intensidad que se sentía que vivíamos casi al límite de las emociones.

Y así, Don Felipe, el Heredero, fue dando sus primeros pasos, aprendiendo sus primeras palabras, conmigo a su lado.

LA EDUCACIÓN DE FELIPE II

En 1535, el Emperador nombró a Don Juan de Zúñiga como tutor del Príncipe Felipe, con instrucciones muy estrictas y severas de cómo se debía realizar la educación y enseñanza del heredero.

El servicio más próximo al Príncipe lo constituían tres “maestresalas”, encargados de llevarle la comida desde la cocina a la mesa real y otros tantos “trinchantes”, encargados de servirle en la mesa.

Yo era el único extranjero que formaba parte de los “seis privilegiados”, realizando funciones de “trinchante”.

Felipe II, de niño, sufría en ocasiones problemas alimenticios. No disfrutaba en la mesa, y con frecuencia, su alimentación era un suplicio para él y para todos los que le rodeábamos.

De infancia frágil, parecía durante una época que no prosperaría.

Era muy delgado, casi pálido. Su madre, la Emperatriz, se involucraba personalmente en sus comidas, pero a Don Felipe le costaba mucho abrir la boca.

Sentía apatía, sería inapetencia; el caso es que las cocineras se desesperanzaban en esforzarse en dotar de nuevas especias a los imperiales platos.

Debido a que yo era el mayor de los trinchantes, y por ello al que más respeto tenía en la mesa, y a mi sueva, pero firme persistencia en que se alimentara, utilizando para ello todo tipo de recursos dialécticos y gesticulares, muchos de ellos humorísticos, Don Felipe se mentalizó, ganó constancia en su alimentación y su cuerpo se vigorizó.

Las horas del almuerzo y de la cena ganaron en alegría y disfrute, y entre plato y plato de Don Felipe, los tres trinchantes, yo el primero, dábamos también buena cuenta de aquellas delicias de sabor y de aromas.

Otro de los trinchantes era Luis de Requesens, hijo de Don Juan de Zúñiga, el tutor del Príncipe, y con el que forjé una gran amistad que duró toda la vida al servicio del futuro monarca.

Y es que los principales asesores de Felipe II nos conocimos y forjamos nuestra amistad y también, en algunos casos, nuestros desencuentros y enfrentamientos, prácticamente desde la infancia. Felipe II creció entre nosotros, y creo sinceramente que nos conocía en ocasiones más que nosotros mismos.

Las cosas, en determinados momentos, se me ponían muy cuesta arriba. No todos en la corte me acogieron con el afecto y simpatía de la Emperatriz. Había envidias, celos, agravios que de forma poco manifiesta, pero larvada y subliminalmente afloraban, y sinceramente, no me resultaban totalmente indiferentes.

Yo entonces era un adolescente tardío de dieciocho años, con mis ilusiones y con mis temores y dudas, que nacían fundamentalmente de la inseguridad de mi posición en la Corte como extranjero.

Algún descarriado pretendía encubrir sus vergüenzas y complejos por la vía de la ofensa del que consideraba el más desprotegido del lugar, o sea, yo. De esta manera tan inmadura buscaba reafirmar su poder y autoridad disonantes con su poca estatura moral, y, por ende, física y mental.

Mi sentido común y mi instinto de supervivencia controlaban esa reacción varonil interior que empuja con gran fuerza desde dentro a desagraviar la pretendida ofensa, o hasta el más mínimo descaro.

Afortunadamente, ese autocontrol en todos los sentidos fue una de mis principales virtudes; el no dejarme llevar ni por las pasiones ni por las ambiciones desmedidas. Un alma con templanza es el templo de la sabiduría.

Pero hubo una noche que me salí de este tranquilo rumbo, maldita noche, que jamás volvería a repetirse el resto de mis días, por los problemas que causó, y sobre todo, por la lección que aprendí.

Harto ya de sufrir la explícitas risas burlescas de un joven cortesano llamado Juan de Avellaneda por mi marcado acento portugués, cometí el error de entrarle al trapo y de decirle textualmente:

-         “En el lenguaje de las armas, mi daga habla un perfecto español, mientras que la suya tartamudea como su amo”

Casi no me dejó terminar mi ofensa recíproca, cuando echó mano de su daga, ante lo cual desenvainé la mía de forma instintiva:

-         “Te voy a cortar tu lengua portuguesa”, me dijo, mientras se abalanzaba hacia mí, a trompicones, más movido por la ira, que por una justa causa.

Este enfrentamiento no habría pasado a más si lo hubiéramos realizado en privado; pues estas cuestiones pecaban de un gran tremendismo inicial que solía acabar con la primera sangre que se vertiera por cualquiera de los contendientes, lo que ponía punto final a la situación violenta.

Nuestra grave irresponsabilidad fue que nuestras dagas brillaran en la misma habitación donde el Príncipe estaba jugando; y el mismo miedo de que resultara herido por la reyerta provocó que en su afán de evitarlo a toda costa, se organizara tal tumulto para separarnos por parte del duque de Sessa y varios Caballeros que allí estaban que Don Felipe resultara aparatosamente golpeado en un ojo, no se sabe cómo ni por quién.

Lo que sí estaba claro era quienes empezaron aquel incidente, y ello me supuso una encrucijada que pudo haber acabado con mi presencia en España, como poco.

Todavía me duelen los golpes causados por el chorro de bofetadas que me dispensó el duque de Sessa por el incidente. Me puso el rostro morado y hasta me partió un diente. El era el máximo responsable en ese momento de la custodia del heredero, y encontró en mí una forma de aliviar su presión e ira.

No se lo reprocho, pues el castigo era merecido por mi inmadurez y falta de sensatez. Yo estaba tan atemorizado por lo sucedido que apenas sentí en el momento el dolor físico de los continuos golpes que me propinó. Pero cuando mi cuerpo y los ánimos se enfriaron, mi cara se hinchó como un globo de dolor.

Este incidente causó un gran alboroto en la Corte, y mi posición se volvió extremadamente frágil. Mi abuelo materno había fallecido hacía unos meses, y yo estaba solo. Su ausencia provocó un gran abatimiento en mí, y una mayor indefensión ante las incertidumbre de la Corte.

Zúñiga recibió instrucciones de investigar el incidente. Desde el primer momento, la Emperatriz manifestó su voluntad imperial de que no se nos aplicara un castigo muy riguroso. Para apaciguar a aquellos que deseaban un castigo ejemplar, fui apartado de la Corte y confinado en un recinto militar por orden directa de la Emperatriz.

Aquellos que pensaban que la Emperatriz era muy blanda en la reprimenda, pusieron los hechos en conocimiento de Carlos V, el cual, a la vez que ratificaba la decisión de su Esposa, tranquilizó a los que le advertían.

Dos semanas estuve encerrado en la Torre de Pinto, hasta que todo se calmó y el Príncipe Heredero se recuperó felizmente del golpe recibido.

La Emperatriz me hizo comparecer a su presencia, y después de echarme un benévola reprimenda, me pidió que fuera más prudente y reflexivo, que pensara y fuera consciente del futuro que me esperaba al lado de su hijo.

Todavía mi rostro guardaba las señales que el Duque me había dejado, lo que advirtió al momento para a continuación ordenar a su médico particular que me cuidara las heridas faciales infectadas por la humedad de la celda donde estuve encerrado.

Doña Isabel sentía y ejercía un gran afán protector hacia los cada vez menos portugueses que la rodeaban. Su deseo era que sus hijos tuvieran próximos a amigos de su otra Patria, Portugal, para que fueran conscientes de que por sus venas corría la sangre de las ricas y reales fuentes vitales de la antigua Lusitania.

Pretendía a toda costa que su hijo Felipe, el Heredero, no cayera en la típica endogamia decadente en la que se hunden aquellos Reinos y Dinastías que se cierran en sí mismas y que no son capaces de abrir sus espíritus y mentes al mundo cambiante que les rodea.

Y esta lección debía aprenderla Felipe desde su más tierna infancia, desde niño, en aquel proceso humano en que se forjan las voluntades y los más profundos anhelos y proyectos.

¡Qué le importaba a la Emperatriz que su hijo hubiera resultado levemente herido por un incidente en el que uno de sus protegidos fue el causante, al lado de promover al que, a pesar de su error, iba a convertirse en uno de los amigos más leales y gran consejero del futuro Rey!

LA MUERTE DE LA EMPERATRIZ ISABEL

Corría el año 1539 de Nuestro Señor cuando, como consecuencia de un alumbramiento complicado, nuestra amada Emperatriz entró en un proceso de agotamiento y fiebres que acabaron con su fatal muerte en la flor de la vida, el día primero de Mayo.

¡Cuánto necesitaban España y el Imperio en aquellos años a su Emperatriz!

Aquello fue un mazazo para toda España y el Imperio, con el Emperador a la cabeza.

Fueron unas jornadas luctuosas tan conmovedoras y desgarradoras que era como su ningún consuelo, ni siquiera el religioso, pudieran aliviar la pena que embargaba los corazones de un Pueblo que había adoptado con tanto cariño y respeto a una extranjera que, sin perder su identidad portuguesa, se nacionalizó española con sinceridad y esfuerzo desde su mismo matrimonio.

La Emperatriz cayó enferma en Toledo, cuando el Emperador se encontraba a pocas jornadas de distancia. Una vez informado del difícil trance, lo dejó todo y, al galope, durante día y noche, dejando atrás a una guardia imperial agotada, llegó al toledano palacio de los condes de Fuensalida, pocas horas después de la partida sin retorno de su Esposa al Reino Celestial.

Era de noche, yo estaba asomado al Patio de Armas del mencionado Palacio desde el balcón de mi habitación, estremecido ante la fatal noticia y el silencio sepulcral que embargó el recinto palaciego, cuando el Emperador entró en el interior del recinto subido a un corcel extenuado por la larga marcha sin descanso:

-         “¡Isabel, Isabel!, “Amada mía!, exclamaba desesperadamente.

-         “¿Dónde está la Emperatriz?”, preguntaba enloquecido al Cuerpo de Guardia del Palacio, que permanecía en un triste silencio.

-         “¿Es qué no vais a responder a vuestro Emperador?”.

Descabalgó de un brinco y sin hacer caso del refrescante agua que se le ofreció al instante, subió de rapidez y recorrió a brincos las escaleras y pasillo que le llevaban a la magna, y en aquel momento enlutada, habitación de la Emperatriz.

Allí entró, y se encerró a solas durante el resto de la noche con la que fue su Esposa, para, días después, retirarse al monasterio de Santa María de la Sisla.

Aquella noche del dolor, los lamentos de Carlos V traspasaron los muros. Toledo entero enmudeció y se enlutó. La Emperatriz ya no estaría más con nosotros.

Una niebla espesa que parecía subir del Tajo cubrió la Ciudad Imperial, para a continuación disiparse y dar paso a unas tormentosas nubes negras que descargaron estruendosos relámpagos.

El Cielo se electrificó en una noche iluminada. La atmósfera se negativizó. Se invirtieron la luz y la oscuridad.

Los rayos golpeaban con violencia inaudita las Torres de los Palacios y de las Iglesias. Toledo se convirtió en el yunque del dolor y de la transformación.

El tiempo se detuvo, aquella lluviosa y ruidosa noche, por la muerte de Doña Isabel, en la plenitud de su vida y de su vigor.

No eran precisas salvas en su honor, pues los cañones y la pólvora de la naturaleza se emplearon a fondo, durante horas interminables, en dar a conocer al Universo entero que la Estrella más hermosa del Imperio se había apagado para siempre.

La Muerte nos golpeó fuerte y disipó de un plumazo la efímera felicidad plena, que cuando nos alcanza, desearíamos que nunca desapareciese y durara para siempre.

Yo estuve con el Príncipe aquellas durísimas horas de su vida; con apenas doce años perdía a su madre en un momento tan trascendental de su maduración personal.

La Familia Imperial se rompió; desde ese momento faltó uno de sus pilares; el más delicado y sensible; quizá el más necesario para España, para el Imperio, para Carlos V, el Príncipe Heredero,..., y también para mí.

Acompañé al cortejo fúnebre, que liderado por Don Francisco de Borja, Duque de Gandía, traslado los imperiales restos de Doña Isabel a Granada, para su entierro.

Al final de este viaje, Don Francisco cambió su vida por los hábitos religiosos, como consecuencia de un trance místico provocado por la levedad de la vida y su reflejo en los restos mortales de la Emperatriz.

Don Francisco debía abrir en Granada el féretro de la difunta Emperatriz para dar fe del hecho al entregarlo a los monjes que debían enterrarlo.

En ese momento y al contemplar el descompuesto cuerpo de Isabel, Don Francisco exclamó:

-         "No puedo jurar que ésta sea la Emperatriz, pero sí juro que fue su cadáver el que aquí se puso".

Fui testigo de aquella conversión y ello confirmó y aumentó la robustez de mi Fe hasta el final de mis días.

MIS AVANCES EN LA CORTE

Y con esas que me quedé solo en la Corte Imperial. Lejos de mi Familia natural, sin mi abuelo materno, sin mi segunda madre, con el Emperador guerreando por Europa; solamente me quedaba mi hermano adoptivo, el Futuro Rey de España, el Gran Felipe II, y a él me aferré con inusitada fuerza, aprovechando al máximo las oportunidades que el destino me brindó, ofreciéndole mi sincera amistad y mi buen consejo, y esto es algo que desde niño, Don Felipe supo apreciar y valorar.

Habiéndose quedado sin madre y con un padre obsesionado por las responsabilidades de su gobierno, el Heredero de la Corona precisaba de alguien mayor que él, pero no mucho, en quien depositar y confiar sus anhelos y esperanzas, y, también, ¿cómo no?, sus miedos y temores.

Felipe II guardaba muy en su interior los consejos e indicaciones de su madre respecto a la necesidad de consolidar y ampliar sus vínculos con Portugal; de hecho él era de nacimiento medio portugués, y en ciertos momentos de su largo reinado, sobre todo al principio, llegó a actuar como tal.

Es más, las primeras palabras que oyó en este Mundo fueron portuguesas, tanto de las matronas que atendieron su parto como de la Emperatriz.

Fue amamantado con leche de mujer portuguesa y sus primeras palabras, como es obvio, fueron en el mencionado idioma.

Y de ahí, insisto, la importancia que, al igual que su madre, daba Don Felipe a mi presencia junto a él, porque además de lo anteriormente expuesto, quizá a él le pasara lo mismo que a mí, aunque a menor escala, es decir, que se sintiera un poco extranjero en la tierra donde le tocó vivir. Ambos nos refugiamos el uno en el otro, pues estábamos solos ante la vida, por distintos motivos, pero solos.

La primera gran decisión que se tomó para Don Felipe II fue su matrimonio con Doña María de Portugal en 1543, con apenas dieciséis años de edad.

El compromiso se formalizó en la Ciudad de Salamanca, muy próximo a Portugal, y en donde hubo importantes festejos de celebración por un compromiso encaminado a reforzar aún más si cabía los lazos de los Reinos Hispanos, según los planes de los Reyes Católicos.

Por fin parecía, a los ojos de los españoles, que Portugal cedía a las ansias de unidad peninsular, algo a lo que nosotros nunca nos opusimos, siempre que se hiciera con respeto y consideración a nuestras tradiciones y costumbres.

El Lema “Tanto monta, monta tanto” de la Unidad entre Castilla y Aragón venía a significar esto mismo, una unión entre iguales, sin vasallajes ni pleitesías.

Después de VIII Siglos de interminable y fiera lucha contra el invasor común, todos los Reinos Hispánicos comprendieron que sólo con una gran Unidad Peninsular seríamos todos capaces de afrontar con éxito posibles amenazas y los grandes desafíos.

Desde Salamanca, se trasladó la Corte Real a Valladolid donde se celebraron las solemnes nupcias para la ocasión.

La decisión de este matrimonio, quizá precipitado, buscaba también recomponer la vida familiar de un heredero necesitado de una estabilidad de la que carecía notoriamente desde la ausencia de su madre y la lejanía de su padre.

La Boda de Don Felipe con su prima Doña María de Portugal no tuvo un comienzo muy feliz; Don Felipe se sintió estafado en el amor por cuanto que la belleza de su prometida no era la que reflejaban los cuadros que sirvieron para arrancar su compromiso. Sin embargo, con el trascurso de los meses, el matrimonio se recompuso y concibieron un hijo varón que nació en el Verano de 1545 en Valladolid y al que pusieron por nombre Carlos en honor del Emperador.

Este alumbramiento costó la vida a la jovencísima esposa de Don Felipe, el cual cayó en una profunda depresión que le duró varios meses.

Y ese niño, recién nacido, no pudo haber tenido una existencia más infeliz. Huérfano de madre nada más nacer, su destino vino marcado por el infortunio.

El llamado a ser Carlos II de España tuvo una vida todavía más dramática que aquel que más de un siglo después tomó ese nombre y título.

Las dinastías en España, como en los grandes Imperios de la antigüedad, suelen empezar por un glorioso nombre que es mejor no volver a repetir, pues cuando se hace, suelen conllevar su dramático y sangriento final.

Su propio bautizo pasó con más pena que gloria. La muerte de su joven madre ensombreció su nacimiento y su vida entera.

Y no tenía que ser forzosamente así, pero también careció de una Abuela, como Doña Isabel, que se hiciera cargo de él.

Su nacimiento, como su muerte, sólo ocasionaron una infinita desesperación en su padre, por las circunstancias en que ocurrieron ambas; desesperación, impotencia y tristeza no sólo en él, sino también en toda la Corte.

SUMILLER DEL PRÍNCIPE

En el año 1546 el Príncipe Felipe me encargó la primera actuación pública de especial relevancia en mi vida. Se trataba de felicitar en su nombre a su padre, Carlos V, después de la espectacular batalla de Mühlberg, contra la alianza de los Herejes alemanes, en la que destrozó a la Liga Protestante de Smakalda, al frente de los escuadrones alemanes de vanguardia, vestido y cargado con la celada, coraza y lanza de combate, tal y como le inmortalizó Tiziano.

Atravesé al galope y sin descanso media Europa, hasta que conseguí reunirme con el Emperador, que se encontraba bastante enfermo fruto de unas severas fiebres que le afectaron gravemente.

A pesar de que su estado de salud estaba seriamente afectado, conservaba aún en esas circunstancias, el vigor que tenía en su juventud, transmitiéndome, para que hiciera lo suyo con su hijo, instrucciones claras, concisas,..., imperiales.

-         “¡Hijo!, debes viajar a tus futuras posesiones en los Países Bajos”.

-         “Debes pisar y conocer tus Reinos antes de ejercer tu gobierno soberano”.

Así de claro era el Emperador para el que el gobierno no era ni un privilegio ni un placer; sino una pesada responsabilidad que exige grandes sacrificios y penalidades.

Y es que Carlos V, a sus 46 años, veía ya próximo su cese en el mando y apremiaba así en la formación e instrucciones para su hijo.

Don Felipe recibió las noticias e instrucciones paternas de mi propia mano. Las leyó en voz alta y con gran excitación, para, a continuación, abrazarme efusivamente y decir en portugués, y con una sonrisa en la cara:

-         “¡Ruy!, conozco a mi queridísimo padre, y me está diciendo, a su manera, que pronto, muy pronto, asumiré grandes responsabilidades de gobierno”.

-         ¡Cuento contigo como hasta ahora para este nuevo empeño!”, afirmó rotundamente, para acabar gritando, embriagado de felicidad, “¡Bebamos!”

Es cierto que desde niño, Don Felipe era muy serio y reservado, pero tenía, ocasionalmente, arrebatos de alegría contagiosa y desbordante, propias de su edad que, cuando se manifestaban producían en su alrededor una gran diversión y alboroto. Y es que Felipe, a veces, sabía como divertirse y evadirse completamente.

Era un Habsburgo, como Carlos V, y como su abuelo, Felipe el Hermoso, y como su bisabuelo, el Emperador Maximiliano de Austria.

Hombres, todos ellos, que supieron saborear, con intensidad, las dulces mieles de la vida.

Don Felipe, con mayor templanza que sus antepasados, pero marcado por esa característica familiar que, en su caso, en algunas ocasiones como ésta, afloraba con verdadero furor.

En 1548 fui nombrado Sumiller del Príncipe. Era uno de los cinco que fueron nombrados a tal efecto como consecuencia de la adaptación de la Corte Española al ceremonial borgoñés, mucho más protocolario y riguroso.

Esta nueva función cortesana me permitía seguir manteniendo total acceso al Príncipe, en una fase más madura del futuro gobernante.

Mi dedicación a esta nueva función fue absoluta, dada mi situación de orfandad de facto, y tal fue mi esmero y dedicación en mis nuevos cometidos que acabé siendo nombrado primer y único Sumiller en 1551, ostentando esta cargo con exclusividad hasta mi muerte.

Este puesto cortesano era el más cercano a Su Alteza. El Sumiller dormía en la misma habitación que el Príncipe. Seguía a su Alteza a todos los sitios, incluso si entraba en las habitaciones de su esposa, y nunca podía perderle de vista, excepto cuando recibía una indicación directa, en cuyo caso se retiraba a la habitación más próxima. También vestía y desvestía al Príncipe, y disfrutaba todos los días de muchas horas de intimidad con él. Este puesto cortesano estaba retribuido con 300 escudos mensuales.

Podemos decir que este fue el primer título cortesano importante del que disfruté en mi vida, y desde este punto de partida fui ascendiendo poco a poco por la senda nobiliaria castellana, hasta conseguir finalmente la Grandeza de España. ¡Grande de España!

El Príncipe era, después de mí, el primer interesado en engrandecerme nobiliariamente en su Corte: era muy consciente de que para poder integrarme eficazmente en las redes del poder establecido tenía que escalar socialmente en una Sociedad muy segmentada, como la de entonces.

La otra vía importante de promocionarme socialmente en aquella época era por medio del matrimonio con una mujer de la alta nobleza. Y también, ¿cómo no?, fue Don Felipe, mi amigo y protector, el que puso el máximo empeño convenciendo por medio de 10.000 escudos y otros favores reales a Gómez Dávila, marqués de Velada, para cederme la mano de su hermana Doña Teresa de Toledo, la cual, al enterarse de la noticia de su compromiso, optó por coger los hábitos religiosos y renunciar a las razones mundanas.

Este desplante amoroso pronto fue olvidado; mi débil posición me impedía cualquier tipo de abatimientos o depresiones. Si Doña Teresa tomó la decisión de no amarme es algo que nunca le reproché; si bien es cierto que deseaba casarme y formar una familia con alguien que supiera llegar a mi corazón. Una compañera a la que amar y confiar mis más profundos sentimientos.

El mismo año de 1551, con la aprobación imperial de su padre, Felipe II me concedió la Encomienda manchega de Argamasilla, perteneciente a la orden militar de Calatrava. Mi vinculación con esta orden comenzó en 1540, después de haber sido durante un tiempo Caballero de Alcántara, requisito previo para entrar en esta orden.

Antes de tener la Encomienda de Argamasilla, tuve la del Esparragal, a la que tuve que renunciar para aceptar aquella.

La Encomienda de Argamasilla de la Orden de Calatrava me dio un estatus importante dentro de la mencionada Orden, pues gracias a ella, presidí su Capítulo General.

Y es que mi vinculación con Calatrava se prolongó durante toda mi vida, como prueba el hecho de que mi gran propiedad y estado, en el ocaso de mi vida, la villa ducal de Pastrana, fuera años antes, una Encomienda de esta misma Orden.

VIAJE AL CENTRO DE EUROPA

Un nuevo viaje programado por el Emperador obligaba a su hijo y por ende a mí a abandonar España e introducirnos en las frías y desapacibles tierras del centro de Europa, del Imperio.

La causa de este nuevo viaje era el recibir el juramento, como heredero, de sus futuros territorios europeos.

A primeros de Noviembre de 1548, tras cruzar Cataluña, en donde fuimos acogidos con gran hospitalidad por sus laboriosas gentes, llegamos al Puerto de Rosas, de donde zarpamos hacia nuestras posesiones del Norte de Italia en la flota del genovés Andrea Doria, compuesta de 60 naves armadas hasta los dientes.

Toda precaución era poca, pues los piratas berberiscos acechaban en cada rincón del Mediterráneo.

Escondidos y al acecho, el peligro se convertía en ocasiones en fatalidad en apenas unos segundos, tiempo que les bastaba para abordar una nave cristiana, lo cual suponía automáticamente la esclavitud para su tripulación y pasajeros.

En todo caso, nuestra mayor protección la constituía en aquel trayecto el gran Almirante que la mandaba, el Gran Doria, que con más de ochenta años de mar sobre sus espaldas, conservaba un ingenio naval exclusivo de muy pocos.

En Enero de 1549 abandonamos Milán para dirigirnos a Bruselas, recorriendo el llamado “Camino Español”, atravesando Austria y el sur de Germania.

Trascurrimos por ciudades emblemáticas como Trento, donde se desarrollaría el importantísimo Concilio que llevó su nombre y que tanta importancia tuvo en la definición y clarificación de los dogmas y de la doctrina católica, por Innsbruck, Augsburgo y Heidelberg, y de aquí a los Países Bajos.

Hasta Augsburgo no escoltó Mauricio de Sajonia, ciudad en la que no quiso entrar, pues era el corazón del catolicismo alemán y Mauricio hacía tiempo que había abrazado la herejía, aunque de forma moderada por entonces.

A partir de Heidelberg, se unió a nosotros, para escoltarnos, el Gran Maestre de los Caballeros Teutónicos, comandando un nutrido escuadrón de fieros Caballeros de la mencionada orden religiosa.

Impresionaba ver a aquellos hombres de las frías tierras del Norte, guardianes históricos de una Puerta de la Cristiandad sometida a la insistente presión brutal de los bisnietos de Atila.

A pesar de que hablábamos idiomas radicalmente distintos, tenía mucho en común con ellos, pues yo, por entonces, ya había sido Caballero de Alcántara hacía más de 10 años, y ya lo era desde 1540 de la Orden de Calatrava.

De hecho, con el tiempo llegué a convertirme en uno de los Gran Maestres de esta Orden genuinamente española.

Por tanto, alimenté aquel trayecto mi insaciable curiosidad sin despegarme de aquel Gran Maestre Teutónico, cuyo nombre era irreproducible, y cuyas largas coletas y ensortijadas barbas le llegaban a la altura de su robusto pecho.

Vestido con un impecable hábito teutón, con una cruz negra imponente, parecía salido del túnel del tiempo, doscientos años más tarde del cenit del esplendor de su orden.

Y es que el declive de aquella orden había comenzado casi un siglo antes que el que sufrieron las Ordenes en España, y por motivos bien distintos, pero más allá de las decadencias reinantes y de las notorias diferencias entre las Ordenes militares del Sur y del Norte de Europa, había una gran camaradería entre nosotros.

El espíritu de Caballeros lo manteníamos, y eso era lo que más nos satisfacía.

Tardamos cuatro meses en llegar a nuestro destino, pues hacíamos dilatados descansos en las poblaciones que atravesábamos, donde fuimos fríamente acogidos.

Fui testigo directo de cómo Europa empezaba a desconfiar de su futuro soberano.

Don Felipe no era muy dado a fiestas nocturnas, a diferencia de su padre, en las que corría en exceso el vino y los buenos asados.

Don Felipe, más bien al contrario, prefería las noches reflexivas, en soledad o acompañado de pocos amigos.

Y es que Don Felipe, buscaba constantemente, en la profundidad del silencio o en la íntima conversación, las respuestas a sus múltiples dudas e interrogantes.

Don Felipe quería, en su juventud, encontrar la verdad de las cosas, encontrar la profunda esencia que respiraba en su interior, para así, ser consciente de sus responsabilidades y gobierno futuro.

Recuerdo con especial cariño las emocionantes conversaciones nocturnas, a la luz de la luna, que manteníamos, no exentas de polémicas, sobre el libro titulado “El Príncipe”, de Nicolás Maquiavelo, el más famoso y discutido de la época.

Eso no quiere decir que Don Felipe no tuviera sus escapadas y evasiones; pero sin abusar de ellas.

Yo, como su íntimo Sumiller, le acompañaba siempre allí donde iba, y participé de sus alegrías y de sus tristezas, de sus silencios y de sus conversaciones; como un amigo, como un hermano.

Y es que cuando llegamos a nuestros Países Bajos, la personalidad de Don Felipe, en intensa ebullición en esos momentos, explotó en un mar de felicidad e inquietudes.

No hay nada de su vida que me resulte desconocido, pues yo era algo más cercano a él que su propia sombra o estela.

Y puedo afirmar rotundamente, sin necesidad de dar mayor detalle, que su juventud fue vivida con gran intensidad y pasión, en todas las facetas de su emergente personalidad.

Con 22 años, en la flor de la vida, Don Felipe disfrutó como el que más del esplendor español e imperial, y se forjó como el gran gobernante que fue, con sus grandes luces y con sus contadas e inevitables sombras.

MI RELACIÓN CON EL EMPERADOR

Al Emperador no se escapaba la íntima amistad que nos profesábamos su imperial hijo y yo. Y ciertamente que también me profesó relativa confianza a lo largo de su vida, demostrándomelo especialmente cuando me nombró Caballero, en reconocimiento a los servicios prestados a su hijo en el dilatado viaje anteriormente descrito.

Así, poco a poco, fui acumulando honores y reconocimientos.

Dice el dicho latino que “In vino, veritas”, y gracias al vino conocí el verdadero sentimiento que me profesaba el Emperador.

Una hermosa, cálida e inquieta noche, en Bruselas, el Emperador estaba exultante, entusiasmado de tener a su hijo próximo a él, sentado en la Mesa imperial de un magnífico salón flamenco abarrotado de germanos hartos de beber, de comer y de gritarse.

Allí asistíamos, perplejos, a aquella histeria gastronómica, a aquella orgía del grito, a aquella locura vinícola.

Don Felipe y yo, sin decir nada, nos sentíamos abrumados del jolgorio desmedido que nos rodeaba en aquel banquete imperial.

El Emperador, como casi siempre, era el que mejor lo pasaba en aquel ambiente, y con su barba empapada y enrojecida del vino español que le regaló su hijo, exclamó orgulloso, señalándonos con su dedo:

-         “¡Camaradas de las Armas y de la Fe!”

-         “¡Ahí les tenéis!. ¡Mi hijo Don Felipe, con su inseparable oráculo Ruy Gómez de Silva!”

-         “¡Brindemos por ellos! ¡Por Felipe y por Ruy!”

Brindis que fue respondido por 500 germanos en pleno delirio de felicidad imperial:

-         ¡Por Felipe y por Ruy!”

Para a continuación seguir bebiendo hasta caer desplomados a las mesas o al suelo.

Al día siguiente y en plena resaca imperial, hubo una recepción imperial al que fuimos invitados Felipe y algunos de sus acompañantes, entre ellos yo, su oráculo, tal y como me había bautizado su padre.

Todo trascurría con gran tedio, principalmente porque así se ajustaba la recepción imperial al ritmo vital que tenía aquel día el Emperador, agotado tras una noche tan vivida.

Por cortesía, fuimos invitados a decir unas frases en honor al Emperador. Cuando me cedieron el uso de la palabra, no lo dudé, y cité una sentencia de Hernán Pérez de la Oliva sobre el cambio de España y Portugal en el conjunto del Mundo.

-         “Antes estábamos España y Portugal en un cabo del orbe, pero ahora somos el centro de él”

El Emperador dio un respingo al oír esto, que le despertó de su resaca. Sus ojos brillaron con fuerza y exclamó majestuosamente:

-         “¡Cuánto añoro España y Portugal!. Pronto, muy pronto, volveré a aquella maravillosa tierra católica”.

-         “¡Cuánto añoro a Isabel, mi Emperatriz, en cuyos brazos viví los momentos más felices de mi vida!”.

Todos nos quedamos sorprendidísimos, sobrecogidos, ante aquel arrebato de vehemente sinceridad e intimidad imperiales.

Todos, menos el Príncipe, acostumbrado a ver cómo su padre, en la intimidad de ambos, le abría lo más profundo de su corazón, siempre que podía.

Carlos V continuó aseverando ante la emoción de los presentes:

-         “¡Isabel, Isabel, Isabel!”

-         “¿Dónde estás, amada mía?”

-         “¡Te busco en mis sueños y te encuentro fugazmente!”

-         “¿Por qué no pasé más tiempo contigo cuando pude?”

-         “¡Cuánto anhelo reencontrarme contigo para disfrutar de la eternidad del amor infinito que nos espera!”

Escena de romanticismo imperial y desgarrador que nos mordió a todos el corazón, provocando esas lágrimas tristes que sólo son capaces de salir cuando el alma se rompe de verdadera pena.

Y es que algunos llegaron a ver en ese dramatismo vital y romántico de Carlos V las mismas escenas de la madre del emperador, Doña Juana de Castilla, aferrada el resto de sus días a la muerte de su esposo, Felipe el Hermoso, arrancado de su lado en plena juventud. Locos de amor hasta el final, así fueron ambos; madre e hijo.

Don Felipe, aunque extremadamente tímido en público, no lo dudó al contemplar el trance de su padre, y se fue a su encuentro a abrazarlo, a besarlo, a tranquilizarlo, y a llorar junto a él por Doña Isabel.

Resultó emocionante ver a ambos unidos por el recuerdo de la Emperatriz. A pesar de que todos sus detractores se esforzaban en presentarlos a ambos como unos monstruos y tiranos sin sentimientos, nada más lejos de la realidad.

Eran hombres constantes en la búsqueda del bien común y en el servicio a sus altos ideales, con sus humanos errores, pero fieles al Camino que se marcaron. Hombres muy humanos, con profundos sentimientos y, en ocasiones, con desgarradores desconsuelos, como éste.

¡Doy fe con las lágrimas que aquel día vertí!.

MI COMPROMISO CON DOÑA ANA DE MENDOZA Y DE LA CERDA

Mis años de servicio a Don Felipe y a España crecían al mismo tiempo que el Imperio se ensanchaba por todo el Mundo. Yo estaba entregado en cuerpo y alma a mis funciones cortesanas; asesorar al Príncipe con sinceridad y buen juicio, y a contribuir a la preparación de su futuro gobierno.

Don Felipe tenía muy buenos asesores a su alrededor, pero la gran mayoría tenía sus propios intereses, que no siempre confluían en la misma dirección que los suyos; sin embargo, yo apenas tenía intereses propios, y no sólo porque carecía de casi todo, sino porque desde niño supe y acepté el camino que el destino me ofreció, que no era otro que el olvidarme de mí y entregarme absolutamente a aquel a cuyo servicio me encomendaron.

Esta entrega absoluta, esta sincera disponibilidad, esta permanente cercanía, tuvo su fruto en el corazón de Don Felipe, que vio en mí, más a un amigo que a un consejero, más a un hermano que a un político; y en señal de gratitud y agradecimiento por todo lo anterior me dio muestras de aprecio y de afecto, preocupándose de mi desarrollo personal y familiar.

Hubo hacía años un intento fallido de emparentarme con la alta nobleza castellana; en esta segunda ocasión, Don Felipe se hizo cargo personalmente de llevar a buen puerto las gestiones encaminadas a proporcionarme una esposa, que cual parra fecunda, alegrara la privacidad de mi corazón y me concediera una descendencia abundante.

Igual que yo deseaba lo mejor para Don Felipe, éste me correspondía buscando mi unión con el considerado el mejor linaje nobiliario de la época: ¡el de los Mendoza!

Con la confianza que me otorgaba, me dijo Don Felipe:

-         “Ruy, vas a enlazarte con el linaje que forjó la actual España, el que ayudó a mis bisabuelos a cerrar nuestra Patria, para hoy y para siempre”

Le respondí cortésmente:

-         “Señor, no merezco la gracia que me dispensa. Mi grandeza es su grandeza”

La candidata de Don Felipe era Doña Ana de Mendoza y de la Cerda, la heredera de la Casa de Melito, una línea vinculada y proveniente de la Familia Mendoza, cuyo origen nace del Gran Cardenal Mendoza (1428 – 1495), llamado por Don Pedro Martín “El Tercer Rey de España”, junto con los Reyes Católicos.

Entonces, la Familia Mendoza y todas sus líneas desgajadas, como la Melito, constituían el mayor núcleo de poder de la España de entonces.

Este futuro vínculo con la línea descendiente del Gran Cardenal Mendoza iba no sólo a mejorar mi posición en la Corte, sino que sobre todo iba a vincular mi figura histórica con la del Maestro de los ministros del Rey, un ejemplo en que reflejarme, un guía al que aferrarme y una cima a la que ascender.

Conocía de sobra desde niño lo que suponía Mendoza para el Imperio emergente, y con mi futuro vínculo comprendí la trascendencia histórica y política que ello significaba.

No sé si conseguí emular al Gran Mendoza, lo que sí me complace decirles es que al igual que a él, a mí me llamaban también, aunque me da pudor decirlo, “Rey”, ¡“Rey” Goméz de Silva!.

Por algo sería. Ambos servimos con lealtad y sabiduría a unos Monarcas que, en mayor o menor medida, se dejaron ayudar, sin hacer de ninguna manera, dejación de funciones ni responsabilidades.

Mi futura esposa provenía del segundo hijo del Gran Mendoza, llamado Diego, que luchó con gran valor y determinación en Granada y en Italia a las órdenes del Gran Capitán, que le premió por sus servicios con el título de Conde de Melito, confiscado a un italiano rebelde a España, Jacopo Sanseverino.

De vuelta a España, y ya al servicio de Carlos V, puso fin a las revueltas de las Germanías en el Reino de Valencia. Se casó con Ana de la Cerda y Castro, prima segunda suya y sobrina del primer duque de Medinaceli.

De este matrimonio nacieron 8 niños y se forjó un impresionante mayorazgo con amplias posesiones en Castilla e Italia.

Murió en 1536 y le sucedió en sus títulos y propiedades su hijo Diego Hurtado de Mendoza, segundo Conde de Melito, que se casó en 1538 con Doña Catalina de Silva y Andrade, hija heredera de Don Fernando de Silva, cuarto Conde Cifuentes, y persona importante en la Corte.

De este matrimonio nació una hija el año 1540, en Cifuentes, la que fue mi amada esposa y que pasó a la Historia por mandato de mayorazgo como Doña Ana de Mendoza y de la Cerda.

Mi futura esposa tuvo una infancia con una felicidad que no fue plena, debido fundamentalmente a la ausencia de hermanos; era hija única.

Su cuna fue la más noble de España, pero echó de menos unos hermanos de sangre con los que crecer y desarrollarse en su más tierna infancia.

Sus padres y abuelos se volcaron hacia la única nieta de la familia, lo que provocó el resultado adverso de hacer de ella una persona, en ocasiones, demasiado mimada y consentida.

Ella lo tuvo todo, y yo, en cambio, desde que salí de Portugal, carecía de lo que a ella le sobraba. Dos personas de polos opuestos; por esto y por otros motivos encajamos tan bien, pues nos complementábamos casi a la perfección.

Ana creció risueña y resuelta entre Cifuentes y Alcalá de Henares; pronto tuvo que sobreponerse a una Sociedad en la que los hombres llevaban la voz cantante, pero en la que, sin embargo, existía un espacio de desarrollo para las mujeres basado en la capacidad y en la meritocracia, como sucedió con la Reina Isabel La Católica o con Santa Teresa de Jesús.

Es cierto que la mujer que deseaba escalar tenía que esforzarse tanto o más que un hombre, y con este espíritu de superación se forjó el alma de mi futura esposa, y de él no se desvió mientras compartimos nuestras vidas, a pesar de que el exceso de cuidado y atenciones que recibió en su niñez provocara que aflorara en situaciones extremas esa niña caprichosa y complaciente a la que todo se le antojaba fácil y accesible.

Mucho se ha tergiversado y frivolizado sobre mi amada esposa en los siglos posteriores, pretendiendo ver en sus crisis y conflictos un espíritu ajeno a la época que le tocó vivir.

Han hurgado en la herida, rebuscando en las debilidades de la condición humana razones que no obedecen a ninguna lógica, salvo la soledad y la tristeza de una jovencísima esposa cuyo marido partió a la otra vida.

Porque esos pretendidos escándalos, la mayoría falsos, buscaron el hacer daño y borrar mi Memoria de la Historia de España.

Por eso rehabilitaré a mi Esposa ante la Historia en mi autobiografía, para destacar a la mujer con la que tiene que quedarse la Historia, la que amé antes y después de mi muerte; la Mendoza que me dio tan magnífica descendencia y unos eternos momentos de amor infinito; la ilusión por vivir y luchar, y un lecho que nadie salvo yo conoció y soñó.

Porque Ana era brava, muy brava; tenía una hermosura brava, y su sangre era imperial.

Mucho antes de conocerla a ella, conocí a su abuelo materno en la Corte del Emperador, pues era el instructor de sus hijas, puesto de gran relevancia y responsabilidad que mide por sí mismo, una vez más, un histórico vínculo entre la familia real y “la Mendoza”, que se fortalecía generación tras generación.

Recuerdo la alegría y el orgullo del abuelo de Ana con su nacimiento:

-         “Esta nieta es una bendición para mí”, afirmaba insistentemente, rota su tristeza causada por su reciente viudedad.

Si me casé con Ana fue por la persistencia de Don Felipe en que era la mejor opción matrimonial para mí en toda la Corte.

El llevó todo el peso de las negociaciones con sus padres; los ofrecimientos y los compromisos, pues el que nada tenía, como yo, poco podía hacer en este sentido en aquella época.

LAS CAPITULACIONES MATRIMONIALES

En 1553, el 18 de Abril, se cerro el acuerdo matrimonial, cuando Ana apenas tenía 13 años.

Ni ella ni yo participamos en la decisión de nuestro compromiso, si bien éste fue para nosotros, y lo sigue siendo, nuestra mayor dicha.

Sólo intervinimos ambos mediante nuestra firma en el documento en el que constaba nuestro compromiso, avalado con la firma de los padres de Ana, los Condes de Melito, pues ésta era menor de edad, y la firma real de Don Felipe, el cual se acercó personalmente desde El Pardo a Alcalá de Henares a sellar con su propia rúbrica el acuerdo matrimonial, como apoderado y Señor mío.

Nunca me contó Don Felipe, tan reservado él, por qué se empeñó en casarme de una forma tan distinguida y elevada para mi posición social. Yo tampoco se lo pregunté.

Mi suegro me dijo una vez que de esta manera me ataba para siempre a su Corte, vinculándome a una Mendoza; así yo no tendría escapatoria de ningún tipo.

Yo no sé si esto es del todo cierto, ni lo sabré, lo que está claro es que Don Felipe era mi única familia y la Corte mi único hogar, ya que mi salida de Portugal fue una vía sin retorno.

En todo caso, durante la firma de las capitulaciones matrimoniales, deseo destacar que el más satisfecho y sonriente era Don Felipe, que parecía el novio en vez de mí, que andaba un poco desconcertado por tanto honor y gentileza por su parte.

Ana y yo nos casamos “por palabra de presente”, matrimonio válido en la legislación canónica pretridentina que no exigía para su validez una inmediata ceremonia canónica ni la consumación matrimonial, que fueron pospuestas ambas contractualmente en atención a la juventud de Ana.

Me uniría de por vida a una mujer que todavía era una niña cuando sellamos el compromiso auspiciado por Don Felipe.

Ese día no intercambié una sola palabra con Ana. Embuido de un sentimiento paternal hacia ella, del que nunca hasta mi muerte me desprendí del todo, le besé su tierna mano bajo la atenta mirada de sus padres y la satisfacción de mi futuro Rey.

Un Sol radiante y primaveral atravesaba nuestros cuerpos y espíritus aquel día: un Sol Español que hacía de notario mayor de un vínculo matrimonial al que me aferré como sólo sabía hacerlo a las oportunidades que me daba la vida.

Ni que decir tiene que Don Felipe sufragó mi débil posición económica; los padres de Ana, en contraprestación, no tuvieron que abonar dote y recibieron favores reales en complicados pleitos familiares que les ahogaban.

Mi suegro cedió en mi persona su título de Conde de Melito mientras que la donación prometida por Don Felipe, de seis mil ducados al año, tardó en cumplirse varios años, en 1558.

Primero se habló de donarme unas tierras de las Islas Canarias, para finalmente concederme los seis mil ducados de marras de los ingresos anuales de las alcabalas y tercias del Marquesado castellano de Villena.

Ana permaneció en el domicilio de sus padres cuatro años más, hasta que se celebró la ceremonia religiosa católica acordada. Cuatro años en la que no la vi, como así debía ser, hasta su madurez física y mental. Cuatro años casada a un papel, y sobre todo a una voluntad real que me recordaba insistentemente que la dicha familiar también tendría un lugar para mí. Una oportunidad para ser plenamente feliz.

Lo peor de  la familia de Ana, y que ella tuvo que sufrir desde la infancia, fueron las desavenencias matrimoniales de sus padres, provocadas por culpa de su progenitor, Don Diego Hurtado de Mendoza, por ser un mujeriego empedernido. Ciertamente, este hombre era un factor claramente desestabilizador de mi futura esposa, así que en cuanto pude, cuando consolidé definitivamente mi poder en España, le aparté de la vida de Ana, promoviendo su partida a Italia como Presidente del Consejo Italiano y Virrey de aquellas tierras.

Capitulaciones fechadas el 18 de Abril de 1553 para el casamiento de Ruy Gómez de Silva con Doña Ana de Mendoza, celebradas entre Su Alteza el príncipe don Felipe y los condes de Melito, padres de Doña Ana

Lo que se asienta y capitula entre le príncipe nuestro Señor y conde y condesa de Melito sobre el casamiento de que se ha tratado entre Ruy Gómez de Silva, Sumiller de Corps de su Alteza y doña Ana de Mendoza, hija de los anteriores condes, es lo siguiente:

Primeramente; que la dicha doña Ana de Mendoza se ha de desposar por palabra de presente con el dicho Ruy Gómez de Silva como está concertado.

Item: que Su Alteza, por razón de dicho casamiento, dará seis mil ducados de renta en los Reinos de la Corona de Castilla al dicho Ruy Gómez de Silva y a la dicha doña Ana de Mendoza para ellos y después de sus días, para sus hijos y descendientes legítimos, para los que tengan bienes de mayorazgo en acrecentamiento del mayorazgo y casa del dicho conde de Melito, y con los vínculos y sumisiones de él, de manera que muriendo el dicho Ruy Gómez de Silva con hijos, la dicha Doña Ana de Mendoza tenga y goce los dichos seis mil ducados de renta en su vida, según y como ha de gozar el Estado del dicho conde su padre, y con que el sucesor del dicho mayorazgo sea obligado a traer las armas de Mendoza y las armas de Silva, las de Mendoza a la mano derecha y las de Silva a la mano izquierda.

Item: que si el dicho conde de Melito hubiere y dejare hijo varón legítimo al tiempo de su fin de muerte, de manera que no suceda en el dicho mayorazgo la dicha doña Ana de Mendoza, que desde ahora el dicho conde de Melito promete y da en dote a la dicha Doña Ana de Mendoza su hija, cien mil ducados de oro y que para la seguridad de esto y obligar los bienes de sus estados, saque las facultades necesarias.

Item: que dicho Ruy Gómez de Silva ha de prometer y dar en arras a la dicha doña Ana de Mendoza diez mil ducados de oro y sacar facultad bastante para poder prometerlos y obligarse y asegurarlos.

Item: que dicho Ruy Gómez de Silva y la dicha doña Ana de Mendoza se velen en haz de la Santa Madre Iglesia dentro de dos años de la fecha de esta capitulación y que su Alteza cumpla con ellos en este tiempo de arriba capitulado.

Item: que cerca de lo contenido en esta capitulación y para que se cumpla lo en ello contenido, los dichos condes y condesa y Ruy Gómez de Silva y Doña Ana de Mendoza hagan y otorguen las escrituras que fueren necesarias; fecha en Madrid a diez y ocho días del mes de abril de mil y quinientos y cincuenta y tres años.

Yo el Príncipe, Don Diego Hurtado de Mendoza, condesa de Melito, Ruy Gómez de Silva, por mandato de Su Alteza: Juan Vázquez.

VIAJE A INGLATERRA

Mi Emperador decidió que su hijo y mi Señor, Don Felipe, ya viudo durante varios años a pesar de su juventud, se uniera en matrimonio con una mujer mucho mayor que ella, la Reina María Tudor de Inglaterra, con la que además compartía parentesco familiar sanguíneo, pues era hija de Catalina de Aragón, hija de los Reyes Católicos, y por tanto, tía segunda de su futuro esposo.

Esta fue la última gran decisión del Emperador, al margen de su propia abdicación, en aras al plan atlántico, ya antes diseñado y ejecutado en parte por los mentados Reyes católicos, y al que hasta el final de sus días, su nieto, el Emperador Carlos V se adhirió incondicionalmente.

Como he dicho, había una importante diferencia de edad entre ambos, y también de rango entre María y su sobrino segundo Don Felipe.

Para evitar esto último, su padre le nombró justo antes de casarse, Rey de Nápoles y Duque de Milán; pero el primer gran escollo, la diferencia de edad, era muy importante, casi insuperable, aunque ambos pusieron gran empeño en abordarlo.

Cruzamos el Atlántico desde La Coruña, donde partimos, hasta el puerto inglés de Southamptom, donde arribamos el 20 de Julio de 1554, para seis días después, celebrar la boda en la Catedral de Winchester.

Don Felipe se convirtió así en Rey de Inglaterra por derecho de matrimonio, y yo estuve a su lado durante su breve reinado inglés, a su lado, como casi siempre.

Nada más llegar a Inglaterra, Felipe II me nombró “Groom of the Stole” de su corte, cargó que añadió al de Sumiller que entonces ostentaba.

A mí me tocó el gran honor, en virtud de mi cargo de Sumiller de Corps, de entregarle a la Reina María de Inglaterra, las joyas que usaría en su boda con mi Señor.

Ni con ellas, pudo, la Reina, cubrir los efectos de la edad y sobre todo del sufrimiento de su juventud.

La convivencia con los ingleses no fue nada fácil; más bien, tremendamente problemática. Vivían el peor conflicto de puede experimentar un Pueblo; el del fanatismo religioso, provocado por el loco del padre de María, el irresponsable e inmaduro Enrique VIII, causante del peor cisma de la Europa occidental.

La corte española que acompañaba a Don Felipe, entre la que yo me encontraba, tenía prohibido participar activamente en el gobierno inglés; nos limitábamos a acompañar a nuestro Señor, y a mantener las comunicaciones con la Corte Imperial de Carlos V, sita en Bruselas.

Era, en aquellos años, la sociedad inglesa una sociedad violenta e intrigante, rencorosa y vengativa.

Tanto que la gran mayoría de los acompañaron a Don Felipe optaron por abandonarle y dirigirse a mejores destinos.

Allí es donde conocí a la futura Isabel de Inglaterra, entonces una pobre y tímida muchacha, que a la sombra de su hermanastra, llevaba la pena y la maldición de la muerte violenta de su madre, Ana Bolena, por orden de su propio padre, Enrique VIII “El Cismático”.

Isabel, tan inofensiva en apariencia, iba tejiendo en su interior esa red de venganza, de odio y de piratería, que en cuanto alcanzó el poder se constituyó en un Castillo – Prisión para los que se le antojaban como enemigos.

Isabel, en su debilidad, nos engañó a todos, a mí el primero.

Nos dejamos arrastrar por su fragilidad, sin ser capaces, por nuestra bondad e ingenuidad, de comprender que la semilla de su sanguinario padre era propensa a la venganza y al rencor, el peor de los enloquecimientos.

Mi Señor intervino para sacarla de la Prisión de la Torre de Londres, donde estuvo encerrada acusada de haber participado en un complot contra su hermanastra María.

¡Se tenía que haber quedado allí unos cuantos años más!. Los suficientes para haber templado y purificado su alma de los agravios y traumas infantiles que se constituyeron como motor de su futura política de rapiña y destrucción.

Y es que cuando echas la vista atrás, te das cuenta que es precisamente aquel, en este caso aquella, que despertaba más compasión por una aguda debilidad causada por graves conflictos de poder previos, la que luego se vuelve más inhumana y desagradecida cuando cambia su suerte y consigue transformar su levedad en un absolutismo criminal.

Príncipes y Princesas destronadas y exiliadas que lloran y conspiran a la vez, causando pena que doblega la inteligencia ajena, y buscando incansablemente el momento de su vil venganza.

Y así, Isabel de Inglaterra, con la máscara del sufrimiento y sus lágrimas de cocodrilo nos enterneció hasta el extremo.

Y es que se puede decir que la búsqueda y el logro de su liberación por parte de Felipe II fue, quizás, al margen de sus obligaciones maritales, la única intervención de mi Señor en la política inglesa del momento.

Y lo que fue un acto casi caballeresco, la liberación de la hermanastra de su esposa, que causó ciertos roces entre Don Felipe y su esposa María Tudor, supuso, con el trascurso del tiempo, el origen de uno, si no el principal, de los mayores calvarios para España y su Imperio.

EL AVISPERO INGLÉS

Felipe II hizo todo lo posible por ganarse al Pueblo Inglés, pero éste estaba ya envenenado por los intereses sembrados y cultivados con odioso esmero por Enrique VIII.

Por otra parte, los insistentes rumores de abdicación de su padre hacía que se respirara un clima de provisionalidad en Inglaterra, que alimentaba esa sensación de efímera y frágil eventualidad del Reinado de mi Señor en aquellas grises tierras, en donde Don Felipe estaba entregado en cuerpo y alma en la concepción con la Reina María de un heredero que diera forma, presencia y permanencia a una Alianza tan deseada desde la Edad Media, por ser Norte y Sur de unos Reinos en plena expansión vital.

Aunque ambos se entregaron con sinceridad, todo parecía ir en contra de su común propósito; incluso la feliz noticia de un embarazo no resultó más que una ilusión creada por un tumor en el vientre de la Reina.

Don Felipe, con 27 años, hacía e hizo todo lo posible por unir ambos Reinos, pero no fue suficiente. Nada era suficiente para superar tamaña adversidad.

En Diciembre de 1554, El Emperador, agobiado por sus dolores físicos de gota, y, sobre todo, entristecido por su fracaso en evitar la división religiosa en Europa, llamó a su hijo a los Países Bajos para abdicar en su persona.

Sin embargo, Don Felipe, acompañando a su esposa, a la que todos, incluso ella, creían embarazada, pospuso el viaje hasta que descubre la fatal realidad en Septiembre de 1555.

No se puede negar que el hijo no estuviera ilusionado y entregado a un vástago hispano – inglés que nunca llegó.

Durante los diez meses que estuvo Don Felipe junto a su esposa, los primeros creyéndola embarazada, y los últimos apoyándola en su triste depresión, mi Señor me encomendó que hiciera tres viajes a la Corte del Emperador en Bruselas, para trasmitir mensajes del hijo al padre, mensajes de esperanza y también de tristeza.

Un viejo mundo, que había ocupado toda la primera mitad del siglo XVI se tambaleaba, y otro nuevo, que duraría otro tanto, empezaba a emerger.

Don Felipe iba camino de asumir nuevas responsabilidades; pero, ¿qué pasaba con su responsabilidad inglesa, la que en ese momento tenía entre sus manos?

Esos últimos días, previos a la partida hacia Bruselas, Don Felipe y yo estábamos aislados de una Sociedad, la inglesa, convertida en un avispero de odio y fanatismo, que crecían en intensidad ante el abatimiento moral y la debilidad física de María Tudor.

Ya nada podíamos hacer por Inglaterra, que desde ese momento optó por un camino anti – católico y anti –español que tanto daño hizo a la unidad de Europa.

Hice todo lo que pude por ganar para mi Señor el cariño de Inglaterra: aprendí inglés, siendo el único de la corte española, junto con el Duque de Feria, que se defendió en ese idioma tan diferente al español, hice amigos en la corte inglesa, como Lord Howard de Effingham, participé en torneos y justas, algunos de los cuales gané, pero de nada sirvió.

Perdí la Fe en esa Empresa, y así se lo hice saber a mi señor, cuyos ojos se entristecieron al saber mi sincera y privada opinión al respecto.

Fui testigo, como de casi todo, de su despedida de María.

-         “Mi Reina, mi Señora, debo irme a reunirme con tu primo, mi padre, en Bruselas, pues me reclama por su abdicación”, le dijo Don Felipe a su esposa.

Ambos se abrazaron efusivamente, mientras María lloraba, lloraba y lloraba desesperadamente.

Fue en estos duros meses en la vida de Don Felipe cuando me convertí “de facto” en el principal Ministro del Rey de Nápoles, tras la partida del Duque de Alba, que nos acompañó a Inglaterra, a Italia, a poner orden en el caos provocado por el enfrentamiento entre Gonzaga, el Gobernador de Milán, y el Duque de Saboya, que había motivado un intento francés de sacar partido, mediante un poderoso ejército, de aquella crítica situación de división interna.

Hasta ese momento, Alba era el que hacía y deshacía oficialmente en una corte presidida por todo un Rey, Don Felipe, al que condescendientemente llamaba “hijo”.

Tan fuerte y orgullosa era su personalidad, que Don Felipe aprovecho la crisis italiana para sacudírselo de encima, con la certeza de que acabaría imponiendo su voluntad y triunfando en Italia.

Alba llegó allí, refunfuñando como siempre, pegó cuatro voces y levantó un ejército unido que aplastó a francés.

Hasta ese momento, Alba me despreciaba cordialmente; no sabía ver en mí el valor que tenía la privacidad que disfrutaba con Don Felipe, que se convirtió en asesoramiento, ya público y abierto, tras la partida del Duque de Alba y de la mayoría de la corte española de Inglaterra.

Se tomaba incluso la licencia de darme lecciones de gobierno y de autoridad, pensando que me sumaría sin objeciones a su visión sobre la política.

Siempre sostuve que estaba muy mal hacer la guerra contra tu propio Pueblo, contra tus propios territorios. Los esfuerzos bélicos hay que ahorrarlos y concentrarlos para hacer frente al enemigo externo.

Y hasta en esta norma elemental, Alba fallaba estrepitosamente. La brújula de su política daba vueltas sin parar, sin encontrar su Norte.

A finales de 1555 me escribió desde Italia, con ese estilo condescendiente tan característico en él, para enviarme una lacónica misiva, que se me cayó de las manos al leerla.

Refiriéndose al Ducado de Milán, afirmaba escuetamente que “Para gobernar un Estado, un palo bastaba”.

Esta frase suya, con apenas siete palabras, recogía todo su pensamiento político y de gobierno.

Y luego el horror de sus comportamientos atroces con los vencidos, aquellas guarniciones enemigas que le opusieron resistencia, ordenando ajusticiarlas cruelmente.

Así solamente iba a producir el efecto contraproducente de que el enemigo no diera cuartel en la batalla.

Ya entonces me ratificaba en cada momento de que Alba nos llevaría al abismo, y en lo que a mí respectaba, no se lo iba a permitir, y le iba a poner todas las trabas posibles

Cuando nos volvimos a ver en Bruselas, empezó a ver en mí, ya no a ese “paje crecidito” al que jocosamente y en ocasiones descalificaba en público, sino a todo un Ministro del Rey, con proyección ascendiente y bajo la sombra de los poderosos “Mendoza”.

Yo no era el único que iba a sufrir el hostigamiento, más o menos creciente, de Alba y sus más estrechos colaboradores. En aquella época, el mismo Marqués de Mondéjar, un Mendoza, me confesó privadamente que “el perro de Alba le había mordido con furia”.

MI TRANSFORMACIÓN DE “PRIVADO” EN MINISTRO DEL REY

La abdicación del Emperador, realizada de forma pacífica y paulatina, marcó mi punto de ascenso en la vida pública española y europea del momento.

El 25 de Octubre de 1555, el Emperador legó sus títulos de los Países Bajos en la persona de su hijo y mi Señor.

Meses después, en enero de 1556, Felipe II, desde ese momento, fue investido Rey de Castilla, Aragón y Sicilia. Otro tanto pasó con el Franco Condado el 10 de Junio.

Y así, todos las posesiones y territorios, salvo los Estados patrimoniales de Austria, con los derechos de sucesión al Imperio Alemán, que fueron traspasado por el Emperador a su hermano Fernando.

Es decir, Carlos V cedió a su hijo Don Felipe tres de sus cuatro herencias: la española, la italiana y la de Borgoña con los Países Bajos.

Y fue a partir de este momento que Felipe II inició su gran proyección sobre la Historia como Rey y Gobernador de almas; momento crítico, el comienzo, en que surgen desafíos y crisis por parte de aquellos que buscaron su interés propio al margen del colectivo.

Su primera gran decisión fue rehabilitar el Consejo de Estado, institución en desuso debido al recelo que durante todo su gobierno le tuvo el Emperador.

Sin embargo, Felipe II vio en el mencionado Consejo un instrumento en donde formar y razonar las vitales decisiones que debía tomar en los primeros años de su largo y apasionante reinado.

En cuanto a su composición, yo le aconsejé al nuevo Rey que integrara en el Consejo de Estado tanto a hombres de su confianza como a aquellos que hubieran servido a su Padre con constancia y lealtad, así fue.

Esta sabia decisión real evitó colisiones nacidas tanto de la ambición desmedida del que emerge repentinamente, como los rencores amargos del que es apartado injustamente después de largos años de servicio fiel.

El Consejo funcionó, vaya si funcionó, constituyéndose desde ese primer momento como una especie de Senado asesor de un Rey que sólo actuaba después de haberle consultado y de haber madurado profundamente la decisión.

Y es que no podía ser de otra manera, con territorios tan extensos que dirigir y gobernar, era preciso una institución que vertebrara y fundamentara las decisiones de un Imperio donde no se ponía el Sol.

Este Consejo estaba formado por un grupo de consejeros no muy numeroso, que permitiera un rápido y fluido contraste de opiniones y pareces.

De él formamos parte, Mendoza, Feria, Manrique, Arras, Alba, éste en Italia todavía, y yo.

El Consejo se reunía a menudo en mis propias dependencias, y normalmente dos veces al día; de diez a doce de la mañana, y de dos a cinco de la tarde.

Pero esto no se quedó ahí; también tuvo a bien Don Felipe de nombrarme Contador Mayor de Castilla y de las Indias, esto es, el equivalente al Ministro de Finanzas de los territorios indicados.

Desde el momento en que tuvo plena libertad de decisión, sus primeras decisiones me auparon a lo más alto de la política y de las finanzas.

Por tanto, en apenas unas semanas, me convertí de privado del Rey, en función de mi puesto de Sumiller de Corps, en la voz dominante en el Consejo de Estado y en el supervisor de sus finanzas más importantes, dadas las ingentes riquezas de oro y plata que suponían las Indias para Castilla.

Durante sus primeros años de reinado, en concreto los cinco iniciales, es cuando más ejercí mi influencia en su Gobierno.

La sombra de un padre tan arrebatador como el suyo hacían que buscara en mí esa experiencia y madurez plena que todavía no había alcanzado.

Los comienzos y los cimientos de su Reinado fueron, en gran parte determinante, fruto de mi influencia y consejo sobre el Soberano.

No existía duda o cuestión, tanto pública como privada, que se planteara, que no me fuera trasladada por él a mi criterio, en nuestros momentos de paz y de tranquilidad.

Felipe II buscaba en aquellos días confianza, seguridad y buen consejo a su alrededor, y, ¿quién mejor que aquél con el que empezó a jugar, a hablar y a relacionarse, para encontrar esa base sobre la que iniciar su gobierno?

Yo era el complemento perfecto que precisaba Don Felipe en su reinado, su otro yo, un alma gemela, un amigo íntimo, la otra cara de la misma moneda. Y puedo decir, que, ni en sus comienzos, ni en mi ocaso, nunca, nunca, le fallé.

Nunca defraudé la confianza depositada. Actué con eficacia y discreción, sirviendo al Rey y a su Pueblo, que desde niño era el mío.

Por eso, no puedo comprender por qué mi nombre y obra fueron tan rápidamente olvidados por la Historia de España, salvo por ese defecto secular que ya desde entonces se había impuesto de ensalzar y encubrir al desaprensivo y malvado, y obviar, silenciar y denostar al que cumple ejemplarmente con sus obligaciones.

Triste y pobre el pago de una Historia y un Pueblo que odia su grandeza y ensalza lo peor de ella misma.

Porque yo ajustaré cuentas, no con mis enemigos, que los tuve fuertes y poderosos, sino con aquellos que borraron mi ejemplo y mi memoria, para ocultar el fracaso de sus gobiernos que se sucedieron desde mi ausencia.

Me sublevo de pensar lo que luchamos en aquellos años por cimentar una grandeza y unidad, base de una hermosa paz, para que luego casi todo se desmoronara como un castillo de naipes.

INESTABILIDAD Y VIENTOS DE GUERRA EN FRANCIA

No me cansé de repetir hasta la saciedad y de persuadir a mi Señor que la unidad y cohesión de sus vastos territorios, pasaban inevitablemente por una política de integración de los mismos basado en el respeto a sus fueros y libertades.

Unidad desde la diversidad, sin alardes de guerras, vasallajes ni venganzas; persuasión, diplomacia y puño de hierro con guante de seda como última y no deseable alternativa frente a aquellos Reinos o Imperios externos que osaran alterar nuestra paz interior.

Teníamos comercio, riquezas, fuerza y valor. Lo teníamos todo, y casi todo lo perdimos.

En los primero años de Reinado de Felipe II, aquellos que son los más críticos y decisivos, por cuanto se convulsionan los cimientos del poder y de las estructuras dominantes, fui la voz dominante del Consejo de Estado, gracias a mi influencia sobre el soberano. Era su hombre de confianza.

Y ejercí mi influencia, siempre que pude, al cultivo y ejercicio de la paz posible en sus vastos territorios, como la mejor herramienta política cohesionadora de sus Reinos.

Intenté proyectar mi propia experiencia personal, de portugués con gran influencia en el Imperio, en una visión de cómo debían integrarse todos los miembros y Reinos de una gran empresa común cuya cabeza era el gran Felipe II.

En aquellos años, mi Señor todavía estaba dominado por su propia timidez y suspicacia, por lo que se apoyaba en mí de forma acusada, hasta completar su gran personalidad.

Tampoco planteó su gobierno en forma de corte itinerante, tal y como hicieron su padre Carlos V y su bisabuelo Fernando El Católico, sino que por el contrario, buscó un sedentarismo político, que, quizá, no fuera del todo conveniente, por esa necesidad que tienen los gobernados de sentir y palpar de cerca a sus gobernantes, y fueron precisamente aquellos de Europa que se quedaron más lejos de su centro de poder, los que manifestaron primero su descontento por ello, para acabar al final en una abierta rebeldía.

Yo creo que el principal problema es que Felipe II sintió demasiado apego a España en detrimento del resto de sus Reinos, y eso le ofuscó.

No debe haber hijos mejor tratados que otros, a todos hay que amarlos por igual.

Y aunque el Emperador Carlos V también compartió ese sentimiento español, que se manifestó sobre todo en el ocaso de su vida, con su retiro al Monasterio de Yuste, no por eso dejó de desplazarse para ejercer de forma efectiva y personal su poder y soberanía en el resto de territorios de su vasto Imperio.

Yo mismo le animé constantemente a Felipe II a seguir el ejemplo de su padre, pero con poco éxito.

Volviendo a la cuestión inglesa, durante los primeros dos años de su Reinado, que los pasó en los Países Bajos, fue atendida por Felipe II lo mejor que pudo, a pesar de las dificultades anteriormente descritas.

Durante estos dos años, de 1556 a 1558, fue simultáneamente Rey de España y Rey de Inglaterra. Dos años en los que fue posible ese sueño de Monarquía Universal que, bajo el manto de la Catolicidad, podría haber hecho realidad un único Reino Mundial, apoyado sobre esas dos torres de Hércules que eran España e Inglaterra, y bajo el auspicio de la Santa Cruz.

Dos años que de continuar podrían haber cambiando la Historia completamente.

Sin embargo, el principal motivo de permanencia en el Norte, eran las sombras de guerra que Francia alimentaba irresponsablemente.

Francia, consumida por su arrogancia tradicional, pensaba que podía doblegar la voluntad del joven Rey, pero una vez más se equivocó, como otras muchas otras veces con España.

Ya se encargó Francia anteriormente de aguar los últimos años de gobierno imperial de Carlos V, con un Enrique II de Francia, presuntamente católico, organizando una nueva Liga protestante contra la Iglesia de Roma, la Liga de Chambord, e incitando a Solimán “El Magnífico” a enviar, como así hizo, un ejército turco a invadir el Reino de Hungría, y al pirata Dragut al Mediterráneo.

Fui enviado por mi Señor para reunirme con el Condestable de Francia, Anne de Montmorency, al que transmití personalmente nuestros deseos de paz, que fueron despreciados con el habitual desdén francés.

Tuvo su influencia en este nuevo conflicto franco – español, como ya ocurrió en ocasiones anteriores, la presencia de un Papa afrancesado en Roma, en concreto Pablo IV, que hacía de la provocación a España, un hábito intolerable; tanto fue así que, el Duque de Alba, por orden de Felipe II, invadió en Septiembre de 1556 parte de los Estados Pontificios.

Esta respuesta legítima española a la nueva alianza entre Francia y su Papa tuvo como reacción inmediata el envío, por parte de Francia, a Italia, en auxilio de Pablo IV, de un imponente ejército comandado por el Duque de Guisa.

En Enero de 1557 Francia declaraba la guerra a España.

LA MISIÓN MÁS CRUCIAL

Felipe II, al que disgustaban notoriamente las guerras que tanto había sufrido su padre, me convocó a una reunión en que me iba a encargar la que se convirtió en la misión más crucial de mi vida, consistente en conseguir la financiación necesaria para sustentar el primer gran esfuerzo bélico de su reinado.

Desembarqué en Laredo en Marzo de 1557, para dirigirme a Valladolid y reunirme allí con la Princesa Juana, Regente de España en ausencia del Soberano.

Transmití a Doña Juana la tarea encomendada a mi persona, consistente en conseguir dinero y hombres para afrontar la amenaza francesa en Flandes e Italia.

¿Se pueden imaginar cómo me recibieron los nobles castellanos?

Yo, un portugués, “enviado especial” de un Rey con instrucciones claras y taxativas que no admitían dudas ni réplicas.

Mi recién estrenado cargo de Contador Mayor de Castilla me otorgaba unas facultades idóneas para el cometido asignado, pero en aquellos momentos, las Arcas de España estaban extenuadas por las campañas finales del Emperador Carlos V.

Por tanto, no había voluntad ni dinero a priori; pero lejos de desanimarme, me dispuse a revertir la situación y a convocar a todos a un esfuerzo supremo que sustentara una victoria sobre Francia.

Tantos años de convivencia entre ellos me hizo comprender ese espíritu castellano consistente en responder inmediatamente con negativas, pero que, después de una profunda y noble reflexión, se transformaba en entusiasmo y adhesión inquebrantables, como así fue.

Austeros, raros y desconfiados de entrada, pero ojo cuando les hablas de ofensas e insultos a la Grandeza de Castilla, y, por ende, de España. Su mirada perdida se transforma en un brillo que refleja esa determinación absoluta de Reconquista, de Victoria.

Les debió de causar admiración ver a un portugués agitando la Bandera de la Causa Común de todos los Reinos de Felipe II, para acabar respondiendo la gran mayoría positivamente a la petición de ayuda.

Apreté todo lo que pude a la Iglesia Española y confisqué en Sevilla los cargamentos que llegaban de “Las Indias”.

Bordeé la legalidad y la ilegalidad, la moralidad y la inmoralidad, hasta que por fin completé los dos millones de ducados y los casi cien mil bravos soldados requeridos para luchar contra la hostil Francia.

También, por orden de Felipe II, me reuní con su padre en su retiro de Yuste, para suplicarle en su nombre que volviera a tomar el timón imperial, de tal manera que, pensaba mi Señor, las llamaradas que ya incendiaban Europa se apagarían espontáneamente al saber que Carlos V se ponía victorioso, de nuevo, al frente de sus tropas para aplastar una vez más a sus enemigos.

Carlos V, con su cabeza puesta ya más en el momento de cruzar el umbral a la vida eterna, me trasmitió palabras de aliento en aquellos momentos de dificultades iniciales, que él también tuvo que superar valerosa y decididamente con las revueltas de los Comuneros en Castilla y las Germanías en Valencia.

-         “Ve y dile a mi amado hijo que apriete los dientes, que no dude ni le tiemble el pulso, y que encomiende sus decisiones a la Voluntad de Dios”, me dijo mientras se encogía de dolor a causa de la gota que sufría.

Me fui del Monasterio de Yuste, convencido de que El Emperador tenía razón, que ya no había vuelta atrás en la Historia, y que era el momento de que su hijo, mi Señor, afrontara la dura y pesada tarea del gobierno encomendado.

Otra de las tareas encomendadas fue la de supervisar la situación del Príncipe heredero, Don Carlos, cuyo comportamiento empezaba ya a manifestarse abiertamente desordenado.

De todas mis tareas encomendadas, que no eran nada fáciles, ésta era la que más me alteraba y disgustaba, pues no vislumbré en ningún momento posibilidad de conseguir lo que se evidenciaba como perdido.

Es muy difícil tener que decir a un padre, y más cuando es todo un Rey Imperial, que su hijo es un caso irrecuperable.

Todo lo que se ha dicho en cuanto que Felipe II maltrató a su hijo Don Carlos es falso.

Yo mismo fui testigo privilegiado de los desvelos y sufrimientos de un padre que hacía más de lo posible por transformar el espíritu de Don Carlos en una persona capaz de ceñirse la Corona más deseada y poderosa del Mundo.

¡Tantas veces me dijo mi Señor!:

-         “Ruy, ocúpate tú, porque ya no sé que hacer. Seguro que con tus maneras y artes consigues reconducirle”

VICTORIA EN SAN QUINTÍN

Estaba extenuado, agotado, como estaba mi Patria de adopción, después del esfuerzo económico y de movilización humana para responder al reto del enemigo.

Este sacrificio común de toda España tuvo su éxito en la grandiosa victoria de San Quintín, el 27 de Agosto de 1557, que marcó la derrota inicial y definitiva de Francia.

Después de esta abrumadora derrota, Francia se recompuso, pero su suerte ya estaba fatalmente echada.

El Duque de Guisa, que comandaba el Ejército francés de Italia, se presentó en Francia, como salvadora de su desastre.

Sacando fuerzas de la flaqueza militar y moral de su Patria, y en un golpe de audacia y temeridad militares, fue capaz de arrebatarle a Inglaterra, Reino entonces de Felipe II, la ciudad de Calais el día de Año Nuevo de 1558.

Este fue un duro golpe al prestigio de Felipe II, que fue aprovechado por los agitadores antiespañoles de aquel Reino, para soliviantar a las masas inglesas contra sus Reyes, María y Felipe.

Y es que en esto, ya desde entonces, demostraron ser todo unos Señores de la Propaganda.

Francia daba sus últimos coletazos ante una España sorprendida de que todavía fuera capaz de levantarse, aunque fuera tambaleándose, después del mortal golpe de San Quintín.

No hubo muchas más alegrías para el Ejército francés de Guisa, salvo la toma, por despiste de sus defensores, de la Plaza de Thionville, el veintidós de Junio de 1558, lo que obligó al Ejército de Felipe II a darle a Francia el segundo y definitivo golpe mortal en la Batalla de Gravelinas, también llamada “De Las Dunas”, el trece de Julio del mismo año, donde el Conde de Egmont se cubrió de verdadera Gloria Militar.

Los heroicos Tercios de Flandes lucharon como jabatos en aquellas duras batallas. Su disciplina y su hidalguía los hacía imposibles de ser vencidos.

Con sus banderas desplegadas y al son de las flautas y tambores, apretaron los dientes, prietas las filas, e hicieron morder el polvo a los enemigos.

Aquellas victorias configuraron un nuevo plano en Europa. Francia agitaba la bandera blanca de la rendición; agotada, hundida y consternada.

Surgía un momento ideal para construir entre todos una Paz próspera y duradera. Una nueva oportunidad para esa Europa que soñó Carlos V y que nos entusiasmó a todos, en mi caso, desde bien niño.

Tanta huella marcó aquella magna victoria, que Felipe II ordenó construir en su honor el Monasterio de San Lorenzo de El Escorial, que fue levantado en un tiempo asombroso y con el que se perpetuó la Memoria de aquellas vibrantes jornadas inolvidables.

Yo también quise disfrutar de la primera y decisiva gran victoria en San Quintín, pero a mi manera; después de varios años esperando pacientemente, había llegado el momento de iniciar una vida matrimonial plena, por lo que, antes de retornar de nuevo al Norte de Europa, visité a la mi esposa, que estaba en Valladolid, acogida junto con su madre, por la Regente Doña Juana, la hermana de mi Señor.

Celebramos la ceremonia religiosa nupcial, la besé en la frente y concebimos el primero de nuestros hijos, iniciando una vida en común plena de satisfacciones, pasiones y bendiciones.

Amé a Ana con cuidado y con esmero, y me dejé seducir de su juventud primaveral y de su fuerte y orgulloso temperamento.

Siempre dinámica y activa, en ocasiones altiva, casi siempre risueña. Así era Ana, así era la mujer que el destino cruzó providencialmente en mi camino; la envidia de todo hombre, y el secreto mejor guardado de mi corazón, que me exige exponer que nadie salvo yo tiene derecho a hablar de una esposa que se comportó ejemplarmente durante nuestra vida en común.

Yo fui durante años el Primer Ministro de Felipe II, y Ana de Mendoza, mi esposa, fue la mayor alegría y satisfacción de mi vida, y de la que nunca, nuca, tuve queja; más al contrario, admiración por su madurez y sentido de la responsabilidad durante nuestro matrimonio.

-         “¡Ana, no te rías tanto, que vas a despertar a los vecinos!”, la reñía condescendientemente en nuestras primeras noches en vela de nuestro matrimonio, para acabar diciéndola:

-         “¡Ana, ríete!, ¡Muéstrame esa bella sonrisa donde se adivina la hermosura de tu rostro y de tu alma!”

-         “¡Ana, ríete”!,..., “¡Ana, ríete!”, ...

LA VUELTA DE ESPAÑA

Mi poder y el éxito de su ejercicio, manifestado en la grandiosa victoria de San Quintín, me supuso una gran hostilidad y envidia por parte de un grupo considerable y muy poderoso de la Nobleza castellana, que produjo un inevitable desgaste y desánimo tanto en mi persona, como en la de mi Señor, que también lo sufría.

Durante el tiempo transcurrido desde el inicio del Reinado, hasta meses antes de la victoria mencionada, fui una figura preponderante en la Corte española, casi creo más por la transición de un Reinado a otro, en el que las principales fuerzas nobiliarias todavía no habían tomado una estrategia definida; y en ese vacío de poder, me alcé a una posición hegemónica al servicio del Gran Monarca.

Llegué de España a los Países Bajos al encuentro de Felipe II, que me recibió de forma espléndida en el Fuerte de Ham, recién tomado por las fuerzas militares de los Habsburgo, a sangre y fuego.

Pronto advertí que la situación del Consejo de Estado ya no era la misma tras mi dilatada ausencia.

Se habían impuesto “los Señores de la Guerra”, como los Duques de Alba, Arcos, Sessa, Brunswick, Saboya, Parma, los Condes de Egmont y de Horn, y el Señor de Montigny, entre otros, y no podía ser de otra manera pues Felipe II precisaba en esas circunstancias de los consejos militares, y mi Rey no era un soldado, como lo era su padre, que pudiera tener criterio propio en estas lides.

Yo también había cambiado tras mi viaje a España para organizar y movilizar toda la maquinaria económica y bélica.

Con un joven y hermosísima esposa a miles de kilómetros de distancia, mi único mundo había dejado de ser la Corte, pues apareció con fuerza otro predestinado a imponerse a aquél.

Me irritaba profundamente la guerra, esa brecha o herida humana tan difícil de cerrar, causante de tantos odios y desgracias, por lo que al reincorporarme de nuevo al Consejo, rendí cuentas de mis gestiones y actuaciones en España, que merecieron el aplauso de mi Señor, y la hostilidad de Alba y de sus más leales colaboradores.

Por supuesto que levanté la Bandera de la Paz, lo que rompió la casi unanimidad que existía entonces en el Consejo en sentido contrario. Durante los años siguientes, 1558 y 1559, participé en las negociaciones con Francia que desembocaron en la Paz de Cateau – Cambresis, junto con el Duque de Alba y el Príncipe Guillermo de Orange.

Esta Paz garantizó la “catolicidad” de Francia y se formalizó con el matrimonio entre Felipe II (ya viudo desde hacia varios meses por la muerte de la Reina de Inglaterra el diecisiete de Noviembre de 1558), e Isabel de Valois, hija del Rey de Francia, Enrique II.

A pesar de que Felipe II no era ya, por tanto, el Rey de Inglaterra, y que en el momento de la firma de la Paz de Cateau – Cambresis, el tres de Abril de 1559, ocupaba aquel Trono Isabel de Inglaterra, la hermanastra de su difunta esposa, mi Señor no se olvidó de su antiguo Reino insular e impuso la devolución por parte de Francia, trascurridos ochos años desde la firma, de la Ciudad de Calais a su antiguo propietario, Inglaterra; acto de nobleza española que fue acogida por Isabel con lágrimas de agradecimiento que pronto se tornaron en un odio visceral al que le dio la llave del estrecho que lleva el mismo nombre de la ciudad devuelta.

Hay que destacar que esta Paz supuso un cambio radical en la estrategia internacional de la Monarquía Hispánica. Francia e Inglaterra intercambiaron sus papeles. Los que antes eran amigos de España y del Imperio, se convirtieron en enemigos, y viceversa.

Al igual que sucedió con su anterior esposa, por mi condición de Sumiller de Corps, fui el encargado de llevar a París las joyas de la boda a Doña Isabel, y en verdad que puedo decir que había una gran diferencia entre ambas esposas, tanto en la edad, belleza y alegría de espíritu.

Isabel fue la esposa más amada por mi Rey, y la que más feliz la hizo. Fue una bendición, como un soplo de aire fresco que irrumpió en una Corte, como la española, demasiado rígida y triste.

Cuando llegué a París, en Julio de 1559, para el fin descrito, surgió la desagradable situación de que el Rey de Francia resultó muerto, como consecuencia de un lance, en apariencia inofensivo, ocurrido en un torneo, celebrado en honor del matrimonio entre su hija y Felipe II.

La Boda entre ambos, y todas sus vicisitudes, serán relatadas con detalle más adelante. Aquí, me centraré en relatarles la angustia política y bélica que causó la muerte del Rey de Francia por la lanza del Capitán Montgomery, jefe de su Guardia escocesa, que involuntariamente en un torneo le alcanzó de lleno en la cara, atravesándole un ojo.

Esta imprevista situación hizo temer que los herederos del Rey de Francia no reconocieran los acuerdos de la Paz, y abrieran nuevas hostilidades contra España que tanto esfuerzo había costado atajar.

Tan grave era la situación y tanta mi ansia por garantizar la Paz, que conseguí, mediante argucias y contactos, reunirme durante dos horas con un Rey agónico, del que no conseguí más que lamentos y suspiros por su traumática situación.

La irreversible viuda de facto, Catalina de Médicis, antes de la muerte de su esposo, inició conversaciones conmigo como gobernadora provisional de Francia, trasmitiéndome las presiones que recibía de parte de la nobleza francesa para romper los acuerdos alcanzados con España, y su decidida voluntad de conservar la Paz entre ambas Naciones.

Los principales elementos desestabilizadores en ese nuevo escenario de incertidumbres eran los hugonotes franceses, herejes alentados y amparados por la Casa de Borbón, que ambicionaba la Corona de Francia en ese momento, y que odiaba profundamente a España, por cuanto ésta la desposeyó de Navarra.

No se me escapó, de la confesión de Catalina de Médicis, un implícito temor de que España aprovechara la debilidad política de Francia para asestarla un golpe mortal, algo que estaba lejos de la voluntad de Felipe II, más interesado en la “lealtad católica” de Francia que en cualquier otra situación menor, y, sobre todo, preocupado por la quiebra de sus finanzas por los gastos de la Guerra.

Finalmente, los malos presagios, afortunadamente, se disiparon y la Paz fue ratificada.

¡Por fin podría el Rey Felipe II abandonar sus Estados del Norte y retornar a su añorada España, a la que llegamos en el Verano del 59!

Pero antes de partir, el 1 de Julio, me concedió el título por el que he pasado a la Historia, el de Príncipe de Eboli, gracias a los servicios públicos y privados que le presté hasta el momento.

Desde ese momento, sustituí el título menor que me había cedido mi suegro, el suyo propio de Conde de Melito, por el del mencionado Príncipe de Eboli.

BODA CON ISABEL DE VALOIS

Tal y como estipuló la Paz de Cateau – Cambresis, por la que tanto luché y me esforcé en que fuera lo más ecuánime posible, evitando humillaciones innecesarias, mi Rey se casó por poderes con Isabel de Valois, hija de Enrique II, el día veintidós de Julio de 1559 en la Catedral de Nuestra Señora de París.

Fue el Duque de Alba el encargado de llevar al altar a Isabel de Valois, en representación de nuestro Soberano.

Esa fue la principal y única función de Alba aquella mañana veraniega, en la que asustaba a toda la Corte Francesa, especialmente a Doña Isabel, con sus rudas y toscas maneras.

Impresionaba verle recorrer el infinito pasillo nupcial de aquella monumental Catedral, llevando del brazo a la futura Reina de España.

Más parecía que la llevaba al cadalso o a una mazmorra, que a la unión eterna con el que sería su esposo y a la Corona más importante de la época.

Mi función aquel día fue de hacer de contrapeso de todos los despropósitos y meteduras de pata “diplomáticas” del incivilizado Alba. Yo era la cara amable y el justificador de lo injustificable. ¡Menudo bochorno!

Y es que Alba trataba a Francia y a sus súbditos como una Nación y Pueblo vencidos, casi como a vasallos, olvidando que “Cateau-Cambresis” era una “Paz Católica”, donde no podía haber vencedores ni vencidos.

Y además, parecía que disfrutaba con su caprichoso comportamiento. Si no fuera porque yo le conocía desde hace ya mucho tiempo, también habría salido impresionado por semejante estampa increíble.

Por la noche, después de los festejos y del baile en Palacio, repito, en ausencia de nuestro Rey, Alba tuvo otra actuación estelar más propia para Doña Isabel de Valois de una pesadilla, que del romanticismo y pasión esperadas en la primera noche nupcial.

Cuando Doña Isabel se retiró a sus habitaciones, la acompañamos Alba, yo, y un reducido séquito francés.

Su esposo debía tomar también posesión del tálamo nupcial, y fue otra vez Alba, en representación de Felipe II, el encargado de realizarlo de forma simbólica.

Puso un brazo y apoyó una pierna, por unos instantes, en el lecho real, para solemnizar la mencionada posesión.

La cara de terror que puso la ya Reina Isabel de España, apenas todavía una niña, se la pueden imaginar. Sintió hasta el tuétano un gran terror, acompañado de miedo. Terror y miedo hacia Alba, hacia su estampa y lo que representaba, sentimientos de rechazo que nunca se disiparon, más bien al contrario, aumentaron con los años, a medida que Isabel comprobaba la furia y la cólera que anidaban en el corazón de piedra del Duque.

Y es que Alba tejió su propia red de control sobre la nueva Reina, que llegó hasta el punto de que su propia esposa, la Duquesa de Alba, fuera nombrada la responsable de su cuidado y atenciones.

Afortunadamente, con la madurez, y también gracias a la íntima amistad que tuvo con mi esposa Ana, Isabel de Valois fue ganando autoestima, liberándose poco a poco de aquel yugo de censura y de control al que la sometió Alba, a medida que aumentaba hacia ella la confianza y el aprecio de todos.

El encuentro con su esposo Felipe II y los festejos matrimoniales en España tuvieron lugar el 27 de Enero de 1560, en la ciudad de Guadalajara, en el Palacio del Infantado.

Isabel, como comenté, fue la esposa que más amó Felipe II, la más joven, hermosa, feliz y dichosa.

Compartió, como dije, con mi esposa Ana una gran amistad, que nacía precisamente de que parecían dos gotas de agua idénticas. Además, el hecho de que sus esposos fueron amigos desde la infancia, facilitaba el vínculo entre ella.

Toda la “flor y nata” de la nobleza, el clero y el ejército se dieron cita en el monumental Palacio del Infantado.

Sería interminable mencionar a todos los que allí se congregaron para la ocasión con sus mejores galas.

El Palacio del Infantado fue durante varios días el corazón y la alegría del orbe civilizado: los duques de Brusnswick, de Veragua, el Conde de Benavente, los Marqueses de Soria, de Denia, de Escalona, son sólo algunas de las estrellas y luceros que brillaron con fuerza aquellas refulgentes y relampagueantes noches de Guadalajara.

Ana hizo de dama de honor en aquel festejo en Guadalajara, y ciertamente que era la más hermosa, solamente ensombrecida por protagonismo bello de Isabel.

Con apenas diecinueve años, Ana se movía con tal gracia, orgullo y elegancia, como una auténtica Mendoza, que causaba admiración a todos.

Lo que más recuerdo de aquel hermoso día fue su sonrisa deslumbrante y juvenil, que me tenía locamente enamorado.

En cada gesto, en cada momento, mi corazón saltaba de satisfacción por la joven esposa que tan bien desempeñaba su papel en la Corte en aquel dichoso día.

Clara y limpia es su frente,

y armonioso su semblante.

Ana, escucha y se divierte,

es su Alma, fuego ardiente.

Siempre fiel y sonriente,

y sin temor al horizonte.

Flor y fruto permanente,

todo en ella es complaciente.

Todos disfrutamos de aquellas fiestas, todos menos Alba, para el que no parecía suficiente el lugar de gran honor que ocupó tanto en París como el Guadalajara.

Y es que su actitud llegaba a hastiarnos a todos, especialmente a mí, el objeto predilecto de sus invectivas, la diana de sus difamaciones.

Lo que realmente pasaba es que él quería el poder absoluto, y mientras yo estuviera al lado de Felipe II, sabía que jamás lo conseguiría.

Llegó al extremo de enviar un “ultimátum” al Rey, amenazando con ausentarse de la Corte si yo permanecía en ella.

No consiguió su propósito, y se tuvo que ir a sus estados, vociferando y pateando lo que pillaba, fiel a su estilo.

LA REFORMA FISCAL

El año 1560, una vez ya asentados y estabilizados en España, Felipe II me encargó una de las tareas políticas más complejas de su Reinado, la que fue la reforma fiscal más profunda que experimentó la Hacienda castellana en el siglo XVI.

El sistema vigente hasta ese momento se había mostrado ineficiente y obsoleto, tanto en la recaudación como en la presupuestación y ejecución del gasto.

España sufría un grave problema fiscal, que se traducía en la práctica en un colapso importante de toda su fabulosa maquinaria burocrática, tanto civil como militar.

Para afrontar esta tarea, como siempre hice, me rodeé de gente experta y capaz, con acreditada honradez y servicio fiel a la Corona durante muchos años, formando el mejor equipo de fiscalistas que tuvo España en sus dos Siglos de Oro.

Como paso previo, se efectuó un cómputo real de la población de Castilla y de su riqueza, y a partir de ese dato y de su correcta formalización, se procedió a hacer un reparto equitativo y justo de la carga tributaria en función de las rentas y patrimonios anteriormente computados correctamente.

La gran mayoría de reformas fiscales, y con mayor motivo, las realizadas en épocas de crisis económicas en las que urge el incremento de la  recaudación, chocan con una población harta de tener que pagar con su esfuerzo y su bolsillo, la ineptitud y los despilfarros de los incompetentes que les dirigen.

Sin embargo, la Reforma Fiscal de 1560 que yo realicé y ejecuté, por orden directa de mi Señor y en base a mi Cargo de Contador Mayor de Castilla, no levantó ni una sola protesta popular, sino general aquietamiento y aceptación, por cuanto que llevaba intrínseca en su fundamento y aplicación, un sentido de justicia tributaria consistente en que pagara más quien más tenía.

Entonces, España no era un espacio fiscal único, sino que sufría un sistema impositivo muy compartimentalizado y complejo, con fronteras internas que gravaban con aranceles los movimientos de mercancías de un Reino peninsular a otro, lo que afectaba muy seriamente la deseada prosperidad económica.

En todo caso, se afrontó con éxito relativo uno de los pies de barro de aquel magno Imperio, como era su presión fiscal, consiguiendo modernizar y reformar la Hacienda castellana, con criterios de equidad y eficiencia, lográndose aumentar al doble los ingresos fiscales, tan necesarios para mantener bien engrasada una maquinaria imperial.

España acababa de salir de la bancarrota de 1557, causada por el gran esfuerzo bélico contra Francia, y necesita una reforma fiscal en profundidad; la que yo realicé, y que saneó las Arcas Reales durante casi veinte años.

Me tomé muy en serio mis responsabilidad económicas, y gracias a ello, después de San Quintín, y mientras yo viví, España no volvió a hundirse en una recesión económica como aquella.

También adopté medidas que buscaban una reactivación de la industria y la economía locales.

Era preciso que España se capitalizase, que sus ingentes remesas de materiales preciosos se invirtieran en crear un tejido económico propio, en vez de dirigirse a sufragar costosísimas campañas militares.

Había que intensificar el comercio interior, reduciendo los gravámenes entre los Reinos Peninsulares, creando nuevas Ferias agrícolas y ganaderas.

La cuestión de la financiación de los gastos también era algo que requería nuevas soluciones.

Era inconcebible que la Nación, entonces más rica del Orbe, tuviera que depender para su funcionamiento de los grandes prestamistas genoveses y alemanes.

Era preciso que la Monarquía Hispánica tuviera una capacidad financiera autónoma, mediante la creación de un Banco Real, capaz de dar respuesta económica a las necesidades más acuciantes.

No podíamos seguir en aquella angustia monetaria, como morosos furtivos acosados por los acreedores, agotándonos en sufrimientos de impagos, consumiéndonos en necesidades acuciantes de financiación.

Barruntamos durante varias semanas el cómo conseguir una autonomía financiera propia, mediante la creación de una gran entidad bancaria, pero eso era demasiado pedir para una burocracia y una nobleza, alta o hidalga, acostumbrada a la deuda y al abundante dispendio.

Nos habría bastado para ello unos pocos barcos cargados de oro y plata, los  mismos que la Reina Isabel de Inglaterra nos pirateó en sus primeros días de hostilidad, y que precisamente fueron dedicados para tal fin, esto es, la creación del Banco de Inglaterra, construido, cimentado y financiado en sus orígenes en base al oro expoliado y saqueado a las naves españolas.

Eramos, en cierta manera, una Monarquía y un Imperio con la mano rota, incapaz de sujetar firmemente todo el ingente capital que por ella pasaba, e incapaz de sostener con firmeza aquellas riquezas que producía la Naturaleza Americana.

La excesiva hidalguía y el desprecio por el progreso y la actividad económica nos pudo; prestos a desenvainar la espada, pero temerosos de trabajar.

Así éramos, orgullosos, apuestos y valerosos en la guerra, y cobardes e indolentes en el trabajo y el comercio.

LA CORTE SE INSTALA EN MADRID

Felipe II fijó la capital de España en la villa de Madrid, a principios de la década de los sesenta del siglo XVI, donde se trasladó desde Toledo la Corte y todo el centro de poder su magno Imperio pentacontinetal.

Durante los primeros años de su Reinado en España, Felipe II mantuvo, en cierta manera, una postura taciturna y desconfiada, en la que se aislaba del Consejo de Estado y de la Diplomacia Internacional.

Fue con el tiempo, con mi consejo, y con la experiencia del poder, que fue superando sus miedos y temores internos, hasta aproximarse a ese ideal de la época, de Príncipe del Renacimiento, compendio de todas las virtudes y aficiones de su época: mecenas y amante del arte, trabajador infatigable, excelente padre y esposo, centinela de sus tierras y de la Fe.

No obstante, esas sombras que tanto le abrumaron en su infancia y juventud, nunca le abandonaron del todo, y revivieron en los duros golpes que la vida le dio, haciéndole caer de nuevo en las simas y cuevas de sus peores pesadilla y temores.

Yo fui asignado, como en ocasiones anteriores, de servir de puente entre el Rey y sus vastas posesiones y Naciones circundantes.

Sufrí el acoso de parte de la familia Mendoza, ávida de aprovecharse de mi situación privilegiada en la Corte. Lidié como puede con todas las situaciones, algunas muy delicadas, intentado influir en ellas, pero sin cruzar, ni siquiera aproximarme, a la frontera del nepotismo o del escándalo.

Felipe II se sentía muy aliviado por mis intervenciones en los asuntos de Estado, que le descargaban de tensiones y presiones que, en ocasiones, le desbordaban.

Tuvo en mí a esa persona de confianza que nunca le faltaba y en quien podía descansar en sus momentos de sosiego.

Pero mi mayor felicidad se situó en mi matrimonio, junto a Ana, que no cesó de darme un hijo tras otro, cual parra fecunda. Diez hijos tuvimos, de los que sobrevivieron a la infancia seis.

Magníficos retoños que colmaron la felicidad de un padre cuya infancia, como la de Ana, no había sido del todo feliz por distintos motivos.

Era mi linaje tan deseado lo que Ana se encargó de cimentar, de una forma entregada, generosa y muy madura para su juventud.

Nuestros temperamentos se complementaban y templaban a la perfección.

Ella, todo temperamento y ardor, transformaba mi calma y tranquilidad en una felicidad y dicha matrimonial, que nunca pensé que alcanzaría.

No por ello carecimos de crisis en nuestra relación, que no pasaron nunca de ligeros roces de adaptación mutuos provocados por esa gran diferencia de condición entre ambos: edad, temperamento y cuna nobiliaria.

Tampoco voy a negar el carácter, en ocasiones caprichoso y frívolo de mi esposa, que siempre consideré como defectos en la educación recibida de sus padres, y que con mi diplomacia y tranquilidad innatas suavicé en todo lo que pude.

Porque Ana tenía una Mendoza fiera en su interior, que, no cabe duda, tuve que suavizar mediante el amor, el cariño y la persuasión.

Y es que fuimos un Hogar feliz y dichoso, como no podía ser de otra manera, pues por mi condición de Consejero principal del Rey, no podía dar dudas en este sentido.

Pero es que, por encima de esta manifestación externa de nuestra apacible convivencia, nuestras almas ardían de amor mutuo con grandes dosis de pasión.

Nos amamos día y noche, como dos amantes entregados, y el tiempo que corre irreversible, se llegó a parar en esos instantes interminables de amor a la luz y el calor de una confortable chimenea, que proyectaba las sombras de nuestros cuerpos fundidos como imágenes distorsionadas de dos almas unidas para siempre.

Nos mirábamos a los ojos mientras nos amábamos, vibrando de emoción, como sólo se vibra cuando se está infinitamente feliz y enamorados, mientras nuestras manos se juntaban, despertando el fuego incandescente de nuestro interior.

-         “Dime, Ana, ¿cuál es tu sueño, amada mía?”, le pregunté.

-         “Mi sueño, Ruy, eres tú, la mirada de tus ojos y el horizonte de nuestra familia. El amanecer de un nuevo día a tu lado. Mi sueño es la felicidad que me das y la paz que me trasmites. La firmeza de tu mano y la limpieza de tu corazón. Mi sueño es nuestra Casa, y tú a mi lado, llenando con tu fuerza y serenidad hasta el último rincón de nuestro Amor”, me respondía, para a continuación, preguntarme ella a mí.

-         “Y yo, Ruy, ¿qué soy para ti?”

-         “Tú, Ana, eres para mí, mi descanso y mi alegría. El aire que respiro y mi primer y último pensamiento. Mi ansia y mi pasión. La luna en mi noche y el brillo del Sol en el nuevo día. El viento en mi tempestad y la lava de mi volcán. La sima en mi terremoto y la dueña y Señora de mi corazón”. “¡Te amo, Ana, y siempre te amaré!”, la respondía.

Así éramos, y así somos, Ana, mi esposa, y yo.

“¡Todavía hoy, Ana, trascurridos más de cuatro siglos de nuestra mortal separación, sigo respirando del tiempo en que te amé!”

ENFRENTAMIENTO VISCERAL EN LA CORTE

Durante los siguientes años de Reinado de Felipe II, mis enemigos en la Corte estudiaron profundamente mis potenciales debilidades, con el objeto de acosarme e inflingirme el mayor daño posible.

Esas debilidades se concretaron y se agruparon fundamentalmente en mi condición social inferior a la mayoría de los miembros de la Corte, así como en mi origen portugués.

Una vez al descubierto mis flancos, fui hostigado sin descanso ni respiro por Alba y sus secuaces.

Por supuesto que no estuve solo en mi visión de lo que debía ser la Monarquía Hispánica, tanto en la Corte como en el Consejo de Estado, y disfruté de aliados y amistades sinceras de altos nobles españoles que veían en mi diplomacia y maneras algo más que el hierro y la guerra que les ofrecía Alba.

No por ser de origen portugués, dejé de sentirme español, más al contrario, como expliqué anteriormente, desde niño me embebí de una manera de ser y de sentir tan arrebatadora como apasionante.

Y quizá por esa naturaleza foránea que latía en mi alma, supe ver que mi Pueblo de adopción tenía, junto con virtudes inconmensurables, ciertos defectos que debían ser pulidos con el objeto de cimentar un Futuro unido.

Mi debilidad existencial permanente me hizo comprender que sólo la Paz es el Camino, y que solamente se puede salir de esta manera de gobernar cuando las circunstancias gravísimas así lo exigen, en cuyo caso, surge la Guerra como una manera de reconducir la situación hacia el camino pacífico.

Y porque la Paz es la antesala de la Unidad, por ello me aferré tanto a ella, e influí al máximo ante Felipe II en este sentido.

En base a esta ideología básica, que nació de mí, se sustentó una de las dos facciones que componían el Consejo de Estado, formándose la otra alrededor del Duque de Alba, cuyo lema y oxígeno era la guerra, y cuanto más dura y cruel, mejor.

No voy a negar sus dotes militares, que fueron excepcionales, pues soy el primero en reconocer que fue el mejor General del siglo XVI, junto con el Gran Capitán, y de ahí la dependencia bélica que experimentaba mi Señor hacia él.

El también arrastraba un gran dolor en su corazón, hasta que lo hizo de piedra.

Su padre murió trágicamente y bien joven en una campaña militar en el Mediterráneo contra los turcos, y su hijo mayor y heredero, en quien depositó su confianza de sucesión, también tuvo un final traumático.

Además, el apellido le pesaba demasiado, y su poderosa familia le presionaba y comprometía sin descanso.

Cuando estaba calmado, algo que casi nunca pasaba, se podía incluso conversar razonablemente con él; la cuestión es que era incapaz de autocontrolarse, aunque tuviera razones de peso, que en ocasiones las tenía.

He de reconocer que poseía una voluntad de hierro y un concepto de su propia dignidad elevadísimo.

Se manifestaba como una personalidad avasalladora que te cortaba la respiración.

Cuando se enfurecía en público, algo natural en él, uno se quedaba mirándole y era bien difícil, de no tener las cosas claras como las tenía yo, el no adherirse espontáneamente al ardor y vehemencia que ponía en sus argumentos.

Acostumbrado a la arenga militar ante ejércitos que le adoraban, cada sonido que salía de su garganta era como un martillo en los oídos de aquellos que no estábamos de acuerdo con él, y como música celestial para los que le seguían incondicionalmente.

Pero igual que reconozco lo anterior, he de defender con la misma vehemencia que la facción política por él liderada supuso un error que afectó gravemente la estabilidad y el futuro de la España de la segunda mitad del siglo XVI y de los siglos posteriores.

Y digo error, porque creo que no hubo intencionalidad en mi antagonista Alba, pues doy fe de que fue un patriota sincero y convencido, pero que pecó de excesos por su vanidad, orgullo y autosuficiencia.

Porque la guerra no es el camino, y porque el convencimiento y armonía debe ser la base de la lealtad, Alba no era el político que España necesitaba.

Ambos éramos dos polos opuestos; el norte y el sur, lo blanco y lo negro, la paz y la guerra, el agua y el fuego.

No cabía, por su intolerancia y arrogancia, el consenso entre nosotros, salvo el enfrentamiento abierto, visceral y descarnado; si bien yo mantenía las formas en mis alegaciones y exposiciones, no había día que Alba no descendiera a los infiernos de su infinita soberbia.

El mismísimo Badoero, embajador de Venecia en España, retrató de esta guisa a Alba: “es presumido, el colmo de la ambición y de la soberbia, inclinado a la adulación y a la envidia”.

La situación entre nosotros era tan abiertamente hostil que nos faltaba poco, en situaciones límites, para acabar mordiéndonos.

Felipe II asistía impávido ante aquellas batallas políticas; fingía no enterarse, tal y como le enseñó su padre, y hacía bien en no dejarse arrastrar de aquella lucha sin descanso.

Hubo intentos de conciliación por parte de algún consejero, angustiado ante aquella situación, que tenían inmediatamente por respuesta de Alba un exabrupto, de su variado repertorio, acompañado siempre de una lapidaria frase:

- “¡O el portugués o yo!”

LA DIFAMACIÓN Y LA CALUMNIA CONTRA MI PERSONA

Alba estaba desatado. Movilizó a la Grandeza de España que pudo en mi contra. Me convertí, sin yo serlo ni quererlo, en el enemigo común a batir por el séquito de nobles que conformaban la corte particular del Duque de Alba.

La calumnia contra mi persona y familia se convirtió en el vil divertimento de algunos miserables envidiosos de mi categoría y posición.

Ya no bastaba con traer a colación constantemente mi origen portugués, como si aquello fuera óbice o impedimento para no ser a la vez igual o más español que ellos, olvidándose de que su Rey, Felipe II, era también portugués.

Ni tampoco se contentaban con insistir hasta la saciedad en mi entronque con la baja nobleza portuguesa, olvidándose también que fue precisamente esa baja nobleza o hidalguía, común a todos los Reinos Hispánicos, inferior económicamente a ellos, la Alta Nobleza, aunque no en valor y lealtad al Reino y a su Monarca, la que más fieles servicios realizó a sus Naciones, tanto en la Reconquista como en los Nuevos Descubrimientos, allende los mares, sino que entraron directamente en el doloroso campo de la injuria y la calumnia.

Empezaron a lanzar sus sucios bulos en los mentideros de la Corte, que atacaban tanto mi vida pública como la familiar y personal.

Ellos mismos se retrataban con sus embustes, algunos de los cuales, desgraciadamente para mí, como para mi esposa e hijos, y en última instancia, para la Historia en general, han tenido su eco continuo de siglo en siglo hasta el presente de los tiempos.

Incluso en la fase final de mi vida, donde alcancé la Grandeza de España, me negaron el título de “don”, con el que se ensalzaba a los hidalgos de la época.

Tampoco les preocupó que en su difamación arrastraran a personas de gran categoría y dignidad, llegándose incluso a decir que mi esposa Ana era la amante del Rey, y que nuestro tercer hijo lo era en realidad de Felipe II.

No voy a trata, como nunca lo hice en vida, de responder a la injuria y a la maledicencia.

Allá ellos con sus Leyendas Negras, sus Crónicas Históricas y sus Conciencias.

Incluso llegaron a tentar a la Inquisición, para que procediera contra mi persona, en base a una presunta, según ellos, falta de práctica religiosa, y todo porque tampoco hacía causa común del fanatismo e intolerancia religiosa que anidaba en sus corazones de piedra.

Alegaban también ante el Santo Oficio que yo era contrario a la imposición de la Inquisición en Italia y en los Países Bajos, como si esto fuera motivo para abrir un procedimiento inquisitorial en mi contra.

Las razones de mi postura en contra eran fundamentalmente políticas. La Inquisición era una institución genuinamente española, aceptada y asumida en España.

Pero su implantación fuera, en otros territorios, habría sido traumática para la tan necesaria Paz interior con la que afrontar los peligros externos que tarde o temprano nos embestirían.

No era forma esa de integrar tan vastos y variados Reinos y posesiones, trasladando la Inquisición, como pretendía Alba, allí donde no operaba.

Desde que nací, hasta mi muerte, fui un convencido católico, plenamente consciente de la Universalidad de la Iglesia y de su Misión Salvadora y Evangelizadora en la Tierra, pero eso no me convirtió en un intransigente exaltado que era lo que estilaban Alba y sus secuaces, más por una actitud soberbia y orgullosa de cara a la galería, que por una raíz teológica firme en donde sustentarse.

No es el momento ahora, lo haré más adelante, de explicar cuales fueron mis servicios a la Iglesia Católica; me contentaré con anticipar mi especial vínculo con Santa Teresa de Jesús, una de las Madres de la Iglesia, y con San Juan de la Cruz, uno de sus Doctores, y mi patrocinio y mecenazgo constante en la construcción y financiación de conventos en Pastrana y de centros universitarios en la Universidad Complutense de Alcalá de Henares, como el Colegio – Convento de San Cirilo, en 1571, en la mencionada ciudad de Alcalá, bajo el Rectorado de San Juan de la Cruz.

Ejercí mi mecenazgo cultural y religioso todo lo que pude, como hombre del renacimiento que me consideré, y hoy, más de cuatro siglos después de mi muerte, Alcalá y Pastrana, unidas por un sólido vínculo universitario y arquitectónico, son pruebas vivas de ello.

Terminaré diciendo aquí que siempre es más rápido el oído a escuchar la palabra gruesa y ofensiva, que el zumbido de un mosquito.

En todo caso me satisface reconocer que no todos participaron de esos feroces ataques, y que muchos arriesgaron sus vidas y haciendas por negarse a secundar la sistemática campaña de Alba contra mí.

EL DUQUE DE ALBA SE TAMBALEA

Una retirada a tiempo es una victoria y yo seguí, con éxito, esta máxima militar aplicada a la política.

Sin desatender mis responsabilidades y cargos, pero ocultándome en la espesura del medio para dejar de sufrir el desgaste que me producía Alba con sus invectivas, pasé a un segundo plano, mientras movía mis peones en la Corte con habilidad y destreza.

En términos ajedrecísticos, me enroqué entre las Torres de mi poder cortesano, para recuperarme de mis heridas y retomar fuerzas para el siguiente enfrentamiento con Alba.

Moviéndome entre bastidores, tuve ocasión de mantener numerosas entrevistas con personas relevantes afines, tanto españolas como extranjeras.

En esas conversaciones, contrastábamos la nueva situación en la que Alba adquirió una posición preeminente.

Me llevaba muy bien con las autoridades francesas comprometidamente católicas, como el Obispo de Limoges, con el que coincidía en el análisis de que el Duque de Alba era “un melancólico enemigo de los hombres que arruinaría a su Corte y a su Rey”.

Era informado constantemente de que tanto en el Consejo como en la Corte, Alba se ahogaba cada vez más en un torrente de papeles, asuntos de Estado y de gestiones políticas, y eso aumentaba su ansiedad y nervios hasta el paroxismo.

El Duque de Alba entró de lleno en su propio vértigo, y eso le angustiaba sin remisión.

Ese año, en 1561, me centré en privado en supervisar las finanzas de la Corona y en forjar alianzas con Francavilla, Eraso, Mondéjar y el Confesor del Rey, contra el Duque de Alba; es decir, en cortarle la hierba al que cada día que pasaba más pequeño se volvía, impotente, incapaz y frustrado por el peso de la burocracia y los papeles oficiales que su supremacía política le imponían.

En 1562, falleció el “Mayordomo Mayor” de la Reina en extrañas circunstancias. Alba ambicionaba este puesto, y no estaba dispuesto a ceder tan fácilmente semejante honor a nadie. Actuando entre bastidores, promocioné mis propios candidatos.

Felipe II, otra vez más, se cansó de la ambición desmedida y del despotismo explícito y agresivo de Alba, el cual estaba cada vez más nervioso y exaltado por la montaña de asuntos y de problemas que se amontonaban ante sus irritadas narices en la Corte.

Felipe II dilataba su decisión, mes tras mes, así durante un año y medio, hasta que Alba explotó en agosto de 1563 como un volcán de ira furibunda, abandonando de forma radical todas sus funciones reales y cortesanas de forma destemplada, por supuesto, sin autorización del Monarca, y retirándose a sus estados.

Este nuevo auto-exilio de Alba duró más de un año, en el que por fin pude volver a respirar y a disfrutar de un protagonismo público al lado de mi amigo y Señor.

No sólo yo, sino casi todos, desde Felipe II hasta el último paje o menino de la Corte, experimentaron una ola de alivio y tranquilidad que trajo al Gobierno Imperial ese sosiego que sólo yo era capaz de transmitirle.

A sus posesiones se fue Alba, a devorarse a sí mismo con sus envidias y rencores innatos.

Pero Alba era mucho Alba, y en cada segundo, en cada día, en cada semana y en cada mes de su retiro, mascullaba su retorno, con rencor, alimentando su ira, templando sus nervios, fortaleciendo su voluntad, para el próximo envite.

En 1564, de nuevo como cabeza visible del gobierno de España, organicé y acompañé al Monarca en su visita a sus Reinos Aragoneses, visita que fue un éxito y un reflejo del respeto real por los Fueros que siempre inspiré en mi Señor, y que tan buen servicio prestaba, con la paz como su motor principal, para la integración bajo una única soberanía de Reinos tan dispares.

Me horrorizaba pensar que habría sido de aquel viaje si Alba lo hubiera organizado y dirigido.

Él, que no conocía más fuero que el de su ensangrentada espada, habría chocado irresponsablemente con aquellos caballeros aragoneses, catalanes y valencianos tan celosos de sus tradiciones y libertades.

Y es que Alba, como veremos posteriormente, incendiaba aquellas tierras que no eran suyas y por las que pisaba. Así lo hizo con los Países Bajos.

Alba, al que en mi intimidad, concedí el título de “Pirómano Mayor del Imperio”.

EL RETORNO DE ALBA O EL COMIENZO DEL HUNDIMIENTO

Felipe II me excluyó, en beneficio de Alba, de las negociaciones con Francia que tuvieron lugar en Bayona, durante 1565, y esto hirió profundamente mi amor propio y también mi maltrecha salud.

Sin embargo, en el plano cortesano, las cosas cambiaron profundamente, por cuanto surgió en escena una nueva figura, Don Diego de Espinosa, que se aupó a la Presidencia del Consejo el mismo año de las descritas conversaciones de Bayona.

La razón que llevó a Felipe II a optar por Alba, en vez de mí, en aquellas negociaciones, fue que le convencieron de que yo era “demasiado portugués”, esto es, “suave y conformista en exceso”, lo cual no era bueno, le hicieron pensar a mi Señor, para afrontar unas duras negociaciones diplomáticas, olvidándose mis enemigos que era yo, con estas maneras “tan delicadas”, el que mantenía a raya a Alba y a sus incendiarios del Imperio.

Pero el Gran Incendio o el Comienzo del Hundimiento surgió en los Países Bajos.

Mantuve muy buenas relaciones con los nobles de esa zona, como el Conde de Egmont y los Señores de Montigny y el de Berhes, los cuales sugirieron a Felipe II que me enviara a mí, como Gobernador de aquellas sus tierras del Norte de Europa, para apaciguar unos ánimos tan alterados, pero todavía en fase muy embrionaria.

El crucial debate en el Consejo de Estado para decidir que estrategia tomar ante el nuevo conflicto tuvo lugar el 29 de Octubre de 1566.

Yo mantuve una posición conciliadora, mientras que Alba desenterró el hacha de guerra.

Felipe II se inclinó por enviar al Duque de Alba con un poderoso ejército a los Países Bajos, como Gobernador que lo fue de 1567 a 1573, para aplastar una rebeldía en sus fases iniciales.

Este fue en mi opinión el momento más crítico de aquel Reinado, y el punto de inflexión que marcó el comienzo de la decadencia de un proyecto todavía inacabado.

Apostando por la guerra contra sus propios territorios, se llevaba el odio y división dentro de sus propios gobernados, y la guerra injustificada trae el caos y la demolición al que irresponsablemente la promueve.

En aquella reunión tan crítica, me pudo la debilidad vital que siempre me acompañó desde niño y esos ojos negros, profundos e iracundos, de Alba, que me atravesaban y no me dejaban vivir del dolor que me producían en mi alma.

No podía tolerar mi ascenso social ni mis planteamientos políticos, e hizo de mí el blanco preferido de todas sus iras y frustraciones.

Estaba consumido por su propio orgullo, que resultó pernicioso para él y para España.

Se tuvo que haber limitado a la Guerra, donde era el más Grande, pero en la Paz, ¡pero si él no deseo nunca la Paz, pues fue criado y predestinado para la Guerra!

La Europa de Felipe II ansiaba la Paz, que casi no pudo conocer durante el gobierno de su padre.

Si teníamos oro y comercio, ¿qué necesidad teníamos de usar la mano dura cuando el Pueblo mayoritariamente anhelaba la tranquilidad y la convivencia pacíficas?.

Y lo que es peor, Alba se ganó el apoyo de la mayoría de la alta nobleza española para sus fines bélicos y ambiciosos.

No tuvo más que jalear el orgullo y prepotencia de aquellos hombres borrachos de honor, pero sin verdadero sentido de Estado ni de futuro.

Cuando nos vociferaba a todos, incluido el Rey, en el Consejo de Estado de aquel fatídico día, Alba sujetaba fuertemente la empuñadura de su espada, de tal forma que parecía que la iba a romper.

Se podían oír los ruidos desagradables del crujir de sus nudillos, lo que nos anticipaba que el auténtico Alba florecería en un vendaval de gritos y gesticulaciones que nos dejaba sin aliento.

Mi corazón latía acelerado de espanto ante tamaña violencia e iracundia verbal, y mi brazo izquierdo se consumía de dolor, evidenciando que “el gallo” Alba mostraba sus mortales espolones verbales, como en la Guerra eran sus picas, arcabuces y ballestas letales para el enemigo.

Mis oídos silbaban, mis pupilas se dilataban, un sudor frío recorría mi frente, colapsado, impotente, incapaz de poner freno a esa dialéctica de la guerra, que resultaba irresistible y finalmente vencedora.

Felipe II se inclinó hacia la opción bélica, contagiado en parte por la personalidad arrebatadora de Alba, pero también por dos hechos adicionales que fortalecieron su posición económica y militar, y que le hicieron pensar, junto con las presiones del “Incendiario del Imperio”, que el conflicto del Norte de su Imperio podría tener una rápida solución de fuerza.

El primer hecho fue la llegada a Sevilla, unas semanas antes, de un nuevo “Convoy naval de la Indias”, repleto de oro por los cuatro costados.

Ingentes toneladas del material precioso hicieron pequeña a la hermosa “Torre del Oro” sevillana, y tuvieron que habilitarse otros almacenes en la ciudad hispalense, para depositar en ellos las entrañas doradas de la Nueva España que brotaba pacífica y primaveralmente al otro lado del Océano Atlántico.

Oro que nubló la vista de mi Rey, y de tantos otros, y que le hizo pensar que con oro se puede con todo, cosa que comprobó en muy poco tiempo que no siempre era cierto.

El segundo hecho decisivo que le empujó al precipicio de la represión fue la reciente muerte de Solimán “El Magnífico”, cabeza del Imperio Turco, siempre amenazante.

Erróneos informes de inteligencia le indujeron a pensar al Rey que el Imperio Otomano se desmoronaría como un Castillo de Naipes tras la muerte de “El Magnífico” por sus disensiones internas, tal y como pasó con el Imperio de Alejandro Magno, muchos siglos atrás.

Nada más lejos de la realidad; pero el entusiasmo irresponsable de algún diplomático mediocre, le instó a pensar que la “Sublime Puerta” de Oriente jamás volvería a suponer una amenaza para el orbe civilizado. ¡Menudo error!

En definitiva, Alba y lo anteriormente descrito nos arrastraron a la Locura, a una Guerra, contra una parte de nuestro Imperio, cuya victoria se antojaba imposible; y eso lo pagamos, y muy, pero que muy caro.

EL TRABAJO SUCIO

No ha habido Rey en la tierra que no haya tenido su página oscura, y mi señor, Felipe II, no fue una excepción.

A medida que la política bélica de Alba se estrechaba sobre la garganta del Rey, éste se vio arrastrado a tomar decisiones equivocadas y que dieron como consecuencia un profundo arrepentimiento en su conciencia, con el resultado de una creciente infelicidad en su persona.

Como he dicho anteriormente, Flandes se convirtió en el Talón de Aquiles del Imperio Español, y fue el Duque de Alba el que, sin quererlo, evidenció tan grave debilidad.

Ya no había vuelta atrás, los tambores de guerra tronaban exaltados y orgullosos, llamando a la sangre que solamente genera sangre.

Varios nobles flamencos se habían trasladado a la Corte de Madrid a iniciativa de Doña Margarita de Austria (hija de Carlos V y de Juana Van der Geynst, cuyo padre fue un conocido fabricante de tapices), entonces Gobernadora de los Países Bajos y hermanastra de Felipe II, con el objeto de llegar a una solución negociada y pacífica al problema, pero cuando se optó por la guerra, estos embajadores de su tierra fueron hechos prisioneros por orden directa de Felipe II, y tuvieron todos un fatal destino.

Algunos de ellos, si no la mayoría, habían luchado fielmente por el Imperio en la batalla de San Quintín, dando probadas muestras en el campo del honor de su lealtad a la Corona, pero se mostraban alarmados ante un futuro de conflictos y de rupturas.

Sus esfuerzos por la Paz, en muchos casos verdaderamente sinceros, tuvieron como respuesta el encarcelamiento y el castigo.

Eran aquellos momentos, tiempos abiertos a la conspiración y a la intriga más bizantina; nada parecía seguro, es como si todos hubiéramos caído bajos las sospechas alimentadas por Alba.

Toda mi vida había luchado por crear un clima de tranquilidad y de sosiego alrededor del Rey, para que éste se sintiera confiado y seguro de su propia timidez, pero ahora ese clima, tan trabajosamente conseguido, había sido sustituido por la sombra de la sospecha.

En este contexto, el Rey me hizo en Mayo de 1567 un encargo secreto al que no podía dar crédito, y que afectaba a mi amigo, el noble flamenco marqués de Berghes, uno de los que se habían desplazado desde Flandes a España para arreglar los problemas de rebeldía en sus tierras, y por ello preso en Madrid por orden del Rey.

Además, Berghes se encontraba gravemente enfermo, además de desesperanzado por lo injusto de su situación.

La instrucción recibida era ir a verle y confirmar su estado de salud. Si su situación era terminal, le tendría que decir que el Rey le concedería la libertad para volver a su tierra; y en caso contrario, debía de quitarle toda esperanza.

Fue éste el trabajo más sucio encomendado, que no se quedó ahí, pues la orden era que a su muerte, cosa que sucedió muy pronto, tendría que escribir, cosa que hice, una carta a Doña Margarita de Austria, la Gobernadora de los Países Bajos, actuando como Ministro del Rey y en mi propio nombre, y en ausencia del Monarca, indicándole que debía proceder a confiscar todos los bienes en Flandes del Marqués de Berghes.

Esta instrucción secreta de Felipe II no me la dio personalmente, sino que me la envió por escrito, pues estaba él fuera de la Capital, y yo en Madrid.

Si hubiera tenido la cercanía que antes disfrutaba, me habría asegurado de que aquella era su verdadera voluntad, e incluso habría intentado persuadirle de lo innoble de su acción, como en otras ocasiones hice y él rectificó y me agradeció, pero hacía tiempo que el Rey se guiaba más por otros consejos, pero seguía contando conmigo para llevar a cabo sus planes, con gran disgusto mío en este caso.

Esta misión me desagradó enormemente, y me confirmó en mis deseos de alejarme de una Corte cada vez más maquiavélica.

En Verano de 1567, y con la autorización previa del Rey, mi familia abandonó las habitaciones que desde el traslado de la Corte a Madrid en 1561 habíamos ocupado en el Palacio – Alcázar de Madrid, y nos fuimos a una residencia, próxima a la Iglesia de Santa María, que perteneció a Don Gonzalo Pérez.

No volví al Alcázar, salvo durante la detención de Don Carlos, en donde residí en sus apartamentos personales, hasta su triste final.

Tuve que escribir a continuación, una vez más en nombre del Rey y siguiendo indicaciones secretas suyas que nunca pude contrastar ni confirmar, de nuevo a Margarita de Austria, Gobernadora de los Países Bajos, para informarla que había sido cesado por mandato de Felipe II, siendo sustituida en sus funciones por el Duque de Alba.

El cese de la hermanastra de Felipe II fue un grave error político, pues era una Gobernadora apreciada por sus súbditos, y que, aunque en sus primeros meses de gobierno pecó de inocencia y candidez, con el tiempo fue ganando firmeza, hasta el punto de que cuando la cesé, por orden del Rey, estaba a punto de hacerse con el control de la situación en los Países Bajos.

Un gran dolor en su corazón tuvo que sentir Margarita de Austria cuando leyera mi carta de cese, pues ella, al igual que yo, y porque le conocíamos sobradamente bien, sabía lo que significaría para sus compatriotas el nuevo gobierno que se les avecinaba: Negros nubarrones que presagiaban la gran tormenta llamada “Alba”, el gran Trueno de Flandes, que derramaría abundantes gotas de sangre que a todos nos alcanzaron.

Alba llegó a Flandes con un mandato severo de Felipe II, pero con claras instrucciones de éste de aplicar la firmeza y la severidad, pero con medida y ecuanimidad.

Alba entró el veintidós de Agosto de 1567 en Bruselas, y más de cien mil de sus habitantes huyeron despavoridos.

Como era habitual en él, desobedeció las órdenes reales, aplicando con extremo rigor sus propias instrucciones, empezando por la creación del Tribunal de la Sangre, también llamado Tribunal de los Tumultos, donde ejecutó sin medida a enemigos, pero también a amigos de España y del Imperio

Si el Conde de Egmont fue de los primeros que subieron al Cadalso del Horror, bajo una caudalosa lluvia de lágrimas, provocada por los mismos soldados que lucharon bajo sus victoriosas órdenes, para España y el Imperio en San Quintín y Gravelinas, y que asistieron como incrédulos y asombrados testigos de aquel infame acto de odio, ¿quién estaría a salvo de la furia de Alba y sus “métodos de paz”?

LA TRAGEDIA DE DON CARLOS

El año de 1565, para desgracia mía, fui nombrado “mayordomo mayor” del Príncipe heredero, Don Carlos, en pleno trance ya de su locura y desvarío definitivos.

Contribuyó a esta desgraciada situación de Don Carlos una larga enfermedad febril, nunca curada, adquirida en 1560, y que alcanzó carácter de crónica, lo que intensificaba todavía mucho más su desequilibrio mental innato.

El Rey me concedió este nuevo “honor”, en base a la lealtad y confianza que siempre le inspiré durante toda mi vida.

Pensaba que solamente yo podría reconducir y enderezar a un hijo al que nunca dejó de amar y por el que sufrió enormemente.

Y es que la misma presencia de Don Carlos en la Corte Española se había convertido en un auténtico peligro físico  importante para los que allí frecuentábamos.

Intentó agredir con puñal en mano al Presidente del Consejo de Estado, Don Diego de Espinosa, y poco después al mismísimo Duque de Alba. La situación era ciertamente insostenible a todas luces.

Había algo en esa Corte que enervaba hasta el paroxismo a Don Carlos. No pudo aguantar la presión de ser el heredero, ni las miradas inquisitoriales y poco misericordiosas de la mayoría de los que le observaban sin cesar.

Quizá un cambio de aires norteños, septentrionales, le habrían sosegado y reconducido hacia la sensatez y la gloria.

En algún momento llegué a pensar que la decisión de nombrarme su “mayordomo mayor”, tomada justo en los momentos de incertidumbre que se vivían en los Países Bajos, iría acompañada del envío de Don Carlos como Gobernador de aquellas tierras, conmigo como su soporte y asesor principal.

Y es que esta posibilidad, que alcanzó el rango de fuerte rumor cortesano, encajaba con los deseos y expectativas de aquellos nobles flamencos, amigos míos la mayoría, que reclamaban ante Felipe II insistentemente mi presencia allí, como conciliador y pacificador en aquellos primeros brotes de rebeldía holandesa, aún no irreparables.

Sea como fuere, nada salió como algunos esperaban, y todo se vino al traste.

Paradoja de la Historia, Don Carlos fue durante décadas, “el novio más deseado de Europa”. Entre sus candidatas al matrimonio, figuraron mujeres de la categoría de Isabel de Valois, finalmente casada con su padre, la Reina María Estuardo de Escocia, y la Princesa Ana de Austria, la cuarta y última esposa de su mentado padre.

Y es que hasta ni en el amor tuvo suerte este pobre desdichado, lo cual aumentaba hasta lo insoportable su ansiedad y dolor de espíritu.

Evidentemente, Don Carlos, a pesar de los esfuerzos de su padre y a los míos, apenas dio señales de mejora o rectificación.

O lo que es peor, se introdujo de lleno en una conspiración, fruto de su inmadurez y locura, que acabó provocando su final defenestración y su muerte.

Su descabellado plan, tomado en las infernales, por calurosas, noches del Verano de 1565, y en plena crisis antiespañola en el Norte de Europa, consistía en escapar de Madrid a Aragón, desde donde se trasladaría a Flandes, donde se coronaría como Monarca de aquellas tierras.

No cabe duda que él era la víctima de un plan urdido por otros, pero cuando me lo planteó en términos reales y con el deseo de que le acompaña en aquella loca aventura, mi responsabilidad y obligación fue el poner aquellos delirios en conocimiento de su padre, el Rey.

Felipe II lloró al conocer el plan de traición de su hijo primogénito, pero tanto era el amor que sentía hacia él, que se conformó con una ligera reprimenda hacia su persona, algo que lejos de hacerle rectificar a Don Carlos, le hizo aumentar su odio injustificado a un padre que hacía todo lo posible por el bien de su hijo.

Felipe II no se cansó en conceder nuevas oportunidades a su vástago mayor, en la ilusoria esperanza de un cambio o rectificación de actitud que nunca llegaría.

A mí me toco la desagradable tarea de informarle que no había mejoras en este sentido, que su hijo seguía y continuaba tramando burdos y fantasiosos planes conspiratorios contra él y sus Reinos.

Don Carlos soñaba con viajar a Flandes o a Portugal, lejos de la tutela de su padre, para gobernar unas tierras y poblaciones, en un alarde de incongruencia por parte de quien no era capaz de gobernarse a sí mismo.

La gota que desbordó  la paciencia de su padre fue la petición que me hizo Don Carlos de un préstamo para desplazarse a Flandes o a Portugal, en el año 1567.

A partir de aquí, Felipe II perdió la esperanza en su hijo heredero:

-         “Ruy, es la voluntad de Dios, cargarme con esta dura prueba, y en verdad que nada me puede causar mayor dolor y tristeza, pero lo asumo como un designio divino”, me dijo

Ese calvario familiar nos alcanzó de lleno, pues yo era algo más que un colaborador, era un miembro más de hecho de aquella familia, una familia bajo momentos de gran tribulación, y que se apoyaba en mí para lidiar con su problema más escabroso.

Tuve que hacer de guardián de Don Carlos durante su arresto en sus habitaciones y dependencias de Palacio, acompañarle en su locura exacerbada, cuando preso, tanto físicamente por orden de su padre, como espiritualmente, por el odio que sentía hacia su mismo progenitor, se ahogaba a sí mismo en un vértigo sin fin que le llevó a privarse hasta de su propia alimentación.

Y es que había algo genético en aquella familia real, que se manifestaba cada varias generaciones, y que desencadenaba en una locura, como sucedió anteriormente con Juana “La Loca”, enajenada en Tordesillas, y con la abuela de la mencionada Juana, muerta en 1496 dentro de su prisión de Arévalo, y posteriormente con el Rey Sebastián de Portugal y con Carlos II “El Hechizado”.

Y es que había una gran concentración en los Austrias de sangre familiar. Don Carlos sólo tenía cuatro bisabuelos en vez de ocho, y seis tatarabuelos en vez de dieciséis.

Digno de lástima, Don Carlos, pero reo de traición a su padre y a su Reino, Y yo, Ruy, su carcelero, su desconsolado carcelero.

1568 fue el “Annus Horribilis” de Felipe II, pues murió su primogénito, Don Carlos, dos meses después, el tres de Octubre del mencionado año, murió su amada esposa, Isabel de Valois, Flandes empezaba a arder por los cuatro costados por culpa de Alba, y los moriscos, incitados por los turcos, iniciaban su sublevación en Granada.

Mi Rey ya no podía con esa situación insufrible. Se convirtió durante varias semanas en un espectro de sí mismo.

Se aferró a la Fe todo lo que pudo; pero en su interior había algo que le remordía; quizá su conciencia, quizá el infortunio y seguro que ambos.

No podía ni levantarse. Falto de fuerzas físicas y espirituales se encerró en la Iglesia de los Jerónimos de Madrid durante días interminables; absorto, inmóvil, con la mirada clavada en Jesús crucificado, preguntándose, rezando, orando, desesperanzado.

Nadie se atrevía a interrumpir su evasión espiritual, su exilio interior, su enclaustramiento en el dolor, salvo yo, para recordarle que su obligación era vivir, su obligación era luchar, pues todo un Imperio recaía sobre sus hombros.

-         “Mi Señor, su Pueblo le necesita”, le insistía, hasta que al final consiguió levantarse, coger fuerzas, y bajar con gran debilidad por su parte las infinitas escaleras de aquella Iglesia.

Nos desplazamos al Alcázar de Madrid en mi carruaje, ante la atenta y respetuosa presencia de miles de madrileños que compartían sinceramente el luto y la pena de su Rey.

MIS ESTADOS Y POSESIONES

Estaba claro que, otra vez más, había perdido mi posición política preeminente ante el Rey, aunque la personal siempre la mantuve.

Soplaban vientos de guerra y lucha cruel en Europa, y yo me encontraba cansado y desgastado, muy vilipendiado por una parte considerable de la nobleza española, dolido con las injusticias hacia los nobles flamencos, afectado por la tragedia de Don Carlos, casi sin fuerzas después de muchos años de sufrir las presiones y tensiones del poder.

Mi salud, de naturaleza frágil, me pedía una tregua para recuperarme de mi agotamiento crónico provocado por los nervios continuos, que aunque no manifestados al exterior, agarrotaban mi voluntad y corazón.

Por otra parte, tampoco deseaba mantener mi posición a ultranza, pues con ellos sólo conseguiría enervar la amistad de un Rey y una Corte, ya completamente escorados a la opción del Duque de Alba.

Ni mucho menos iba a renunciar a lo conseguido con mucho esfuerzo y sufrimiento, por lo que opté, como en casos similares anteriores, por una nueva retirada estratégica de la Corte, a la espera de que se disiparan los nubarrones y el tiempo me diera la razón.

Y así se lo expuse al Rey; mi deseo de retirarme temporalmente a mis estados en Guadalajara, en busca de sosiego y descanso.

El Rey me manifestó su firme deseo de seguir contando con mis servicios, pero que comprendía mi situación y que autorizaba mi retirada, si bien me previno de que en cualquier momento tendría que volver a su lado, si la ocasión lo requería.

Incluso en esto me diferencié de mi antagonista Alba, él se iba dando voces, coces y portazos, mientras que yo lo hacía de una forma discreta y sin ostentaciones.

Hacía tiempo que deseaba adquirir unos estados propios en los que fundar mi propio mayorazgo, y la ocasión ideal surgió en la villa ducal de Pastrana en 1569.

Empecé a comprar propiedades en la Alcarria en 1562. Se trataban de tierras que habían estado vinculadas a órdenes militares, en cuyas estructuras milité desde hacía muchos años, o vinculadas a familiares de mi esposa, y en todo caso muy próximas a la Corte.

En 1562 abrí negociaciones con Don Gaspar Gastón de la Cerda, tío paterno de Ana, para comprarle Pastrana y sus villas cercanas.

El acuerdo se cerró y se obtuvo un privilegio real, pero Don Gaspar murió antes de la firma del contrato, y las negociaciones siguieron con Don Iñigo de Mendoza, primo de Ana, hasta que se cerraron 7 años más tarde, en 1569.

En 1565 adquirí los pueblos de Estremera y Valdarecete, a Don Francisco de Mendoza, el hijo del segundo Marqués de Mondéjar. El mismo año compré a la Corona los pueblos de La Zarza, Zorita de los Canes y Albalate, desmembrados de las tierras de las órdenes militares a las que pertenecieron.

Para financiar parte de mis adquisiciones en la Alcarria, vendí las tierras que poseía en Italia, en concreto en Eboli y Rapella. El resto fue sufragado mediante varios préstamos concedidos a tal efecto por Don Melchor de Herrera y los Fugger, los grandes banqueros de los Habsburgo y del Imperio, que oportunamente fui cancelando mientras viví.

Por otra parte, Pastrana estaba muy cerca de Madrid, la capital del Reino, a solamente dos jornadas, con lo que la distancia no se convertía en un escollo insuperable, sino en la ventaja de tomarse dos días de un precioso y tranquilo viaje para tomar posición y decisión ante los nuevos escenarios.

Por otra parte, mi gran capacidad de trabajo no se iba a quedar huérfana, puesto que tenía muchos planes para mis propios estados y posesiones.

Sólo se había desplazado el foco de mi energía vital.

Nunca perdí la ilusión que tuve desde niño de aprender, de afrontar nuevos escenarios, de rodearme del Pueblo y de sus miembros más capaces y distinguidos, de construir desde la nada imposibles, y, sobre todo, de edificar algo que fuera auténticamente mío, en lo que no tuviera que rendir cuentas a nadie, salvo a Dios y a mí mismo, y que mejor que acometer este anhelo interior en la villa ducal de Pastrana, en su engrandecimiento y el de sus habitantes.

Hacer de Pastrana un modelo de villa ducal no sólo en España, sino en Europa entera, se convirtió en mi nueva y gratificante obsesión.

Enriquecerla materialmente y moralmente. Con una economía próspera y pujante, y una religiosidad y cultura elevadas.

Por eso me rodeé en este nuevo proyecto de las personas más distinguidas y capaces, cuyo concurso no me costó mucho conseguir, pues me tenían por un hombre serio y respetable; un hombre discreto, constructivo y posibilista, alguien en quien confiar y en quien confiarse.

Quería construir una ciudad moderna y vitalista, abierta a los nuevos tiempos, pero temerosa de Dios a la vez, capaz de combinar lo antiguo con lo moderno, sin menospreciar ni a lo uno ni a lo otro, sino cogiendo lo mejor de ambos.

Un lugar agradable donde vivir y desarrollarse, tolerante, sin encorsetamientos ni rigideces, que mirara y construyera un Futuro común, un mañana hermoso para sus hijos por muchas generaciones.

Y en esta tarea ocupé los últimos años de mi vida, que me resultaron pocos, pero que fijaron los cimientos de una villa muy próspera en todos los sentidos, y de la que me enorgullecí plenamente hasta el último suspiro de mi vida.

Quería demostrar a Europa en general, y a España en particular, que nuestra Nación podía crear una economía propia y próspera, en la que sustentar una Paz tan deseada.

España podía crear sus propias Industrias, sus propias manufacturas de sedas y telares, sin necesidad de depender de fábricas o telares foráneos. Era preciso que nuestro oro y plata se invirtiera en una economía doméstica, y que cesara aquella sangría de capitales provenientes de Las Indias al exterior. Quise demostrar, con la villa de Pastrana, que podíamos ser los mejores en el Comercio, al igual que lo fuimos en la Guerra.

Lideré una imponente transformación económica de Pastrana, en donde mejoré y amplié sus cultivos, trayendo a doscientas familias de moriscos, expertos labradores y trabajadores de la seda, que me fueron cedidos por el Marqués de Mondéjar y Don Juan de Austria después de la rebelión en la Alpujarras granadinas (1568), y consiguiendo para la capital de mis estados una feria comercial anual con privilegios especiales.

Pastrana creció y se enriqueció gracias a que propicié la instalaciones de industrias, manufacturas y artesanías varias. Planté extensas superficies de moreras, para apoyar la industria de la seda, montando telares, tintes y talleres para la elaboración de tejidos y tintes.

Traje de Flandes y Portugal los mejores técnicos, para poner en marcha la industria de tapices, brocados y terciopelos más brillantes de los siglos de oro españoles.

PASTRANA ¡CAPITAL DE MIS ESTADOS!

Una vez comprado el Palacio Ducal de Pastrana en 1569, construido unas décadas antes por el gran arquitecto renacentista, Alonso de Cobarruvias, llegué a la Paz con los vecinos de la villa, gente laboriosa, de orden y paz, pero enfrentados secularmente a los antiguos propietarios por mil pleitos, coloqué los balcones en la parte trasera inacabada, y animé a Ana a hacer una fiesta de bienvenida para todos.

Trabajamos todos duramente para tal fin, y con gran ilusión, especialmente Ana. Limpiamos los magníficos artesonados, que coronaban los altísimo techos, y las hermosas baldosas de Talavera, que engalanaban las paredes.

Invitamos a toda la Corte, realizamos justas, torneos, bailes y competiciones en el gran Patio, frente a Palacio, mientras hermosos tapices portugueses engalanaros sus paredes exteriores.

Nuestra recién estrenada estancia en Pastrana debía ser celebrada por todo lo alto; hasta el mismo Felipe II se desplazó a los festejos, alojándose en nuestras dependencias personales.

Todos resultaron felices y dichosos, e incluso, Felipe II, todavía triste y cariacontecido por el luto de su viudez, esbozó alguna de sus más sinceras sonrisas, en aquellos días de vino y rosas.

Pastrana fue bendecida, además, con la presencia de dos de los santos más importantes que dio el Imperio Español a la Iglesia Católica: Santa Teresa de Jesús y San Juan de la Cruz.

Reclamé su concurso en nuestro esfuerzo por hacer de nuestra villa ducal un foco de espiritualidad superior. Y mis oraciones fueron escuchadas.

Obtuve del Papa Pío V en 1569, un privilegio pontificio para elevar la condición eclesiástica de la Iglesia Parroquial, dedicada a la Asunción de la Virgen María, a Iglesia Colegiata, esto es, una Catedral ajustada a una villa ducal y compuesta por un Cabildo de Clérigos, formado por un Deán y cincuenta canónigos, sólo superado en número en España por el de la Catedral de la Ciudad Imperial de Toledo.

Santa Teresa de Jesús fundó en Pastrana, el mismo año 1569, bajo el patrocinio de mi esposa y mío, dos conventos carmelitas maravillosos: uno de monjas, el de San José, y otro de frailes, el de San Pedro.

Tuvimos el honor de alojarla durante tres meses en nuestro Palacio Ducal, donde se entregó en cuerpo y alma a sus nuevas tareas fundadoras en la villa renacentista.

Tan menuda y laboriosa, su voluntad era la propia de una Mariscal de la Fe y de la Caridad, y nuestra convivencia, la de Ana y mía con ella, nos dio un testimonio de Esperanza que nos marcó profundamente.

Santa Teresa llamó para la organización del convento de frailes a San Juan de la Cruz, donde aplicó con total libertad su visión de la reforma orden carmelita.

¡Aún recuerdo esas interminables cenas con ambos Santos, en el Salón principal del Palacio de Pastrana, a la luz de las velas tenues, y con el resplandor nocturno de la Luna entrando con fuerza por los grandes ventanales, creando así una atmósfera casi divina!.

Esas doctas palabras intercambiadas por Santa Teresa y San Juan de la Cruz nos tenían a Ana y a mí, absortos, mudos y dichosos ante aquel torrente de teología, que sin apenas comprender, nos sonaba a auténtica música celestial y acariciaba nuestro más profundo ser.

Sinceramente, sentíamos envidia sana de nuestros invitados, pues aunque cargaban con una pesada cruz, se les veía dichosos y agradecidos. Felices con su ser, un ser entregado plenamente a Dios y al prójimo.

Santa Teresa recogió en el Libro de sus Fundaciones (cap. 17), que los conventos que fundó en Pastrana fueron un mandato divino.

La primera exposición del Santísimo Sacramento en el Convento de San Pedro se hizo el 13 de Julio de 1569, y los primeros hábitos para el mismo se dieron el Oratorio de nuestro Palacio, preparados y cosidos para tal efecto por la propia Santa Teresa de Jesús.

La obra carmelita realizada por ambos Santos en Pastrana fue un ejemplo para toda España.

Nuestra villa se convirtió en un centro de espiritualidad vanguardista para aquella época de crueles luchas religiosas en Europa.

Las almas y las huellas de San Teresa de Jesús y de San Juan de la Cruz marcaron el carácter de la nueva Pastrana que cimentábamos con ilusión.

Sí, estuvieron entre nosotros, y no fue un sueño, sino una bendición caída del Cielo.

Sostuve económicamente aquel sobrenatural esfuerzo religioso, y fue este de mis principales preocupaciones.

Mis monjes y monjas debían ocuparse fundamentalmente de orar con devoción y misticismo, para el resto estaba Ruy, yo, orgulloso y satisfecho de que aquellos Santos en vida eligieran mi Villa ducal de Pastrana, y no otras, para fundar en ella sus más hermosos centros religiosos.

PASTRANA O EL PARAÍSO EN LA TIERRA

Una hermosa luz atravesaba el ventanal de nuestra alcoba, mientras el  dulce cantar de los pájaros acompasaban musicalmente nuestro sereno y amoroso despertar.

El jolgorio matinal de nuestros hijos daba infinita dicha a nuestro matrimonio. Sus risas y alborotos, alimentados por su joven madre, me hacían recordar mi etapa de niño en La Chamusca, con mis padres y hermanos. Y es que amanecer en Pastrana era una bendición.

Nuestros hijos, atravesaban risueños el pequeño pasillo que separaba sus habitaciones de la nuestra y que pasaba justo por detrás del Oratorio, se tiraban a nuestra cama, saltaban, alegres y felices, como niños.

No daba tregua a la pereza, y pronto desayunaba en Familia, me trasladaba al Oratorio del Palacio, a realizar mis oraciones, y me dedicaba el resto del día a la organización y administración de la Villa Ducal.

Muchas veces iba acompañado de mi hijo mayor, ansioso por compartir las vivencias y experiencias de los hombres maduros. Sus ojos azules y su pelo rubio, como compartía con su abuelo materno, le daban un aire septentrional que llamaba la atención y simpatía de todos.

Aunque les resulte extraño, promovía y disfrutaba de las diversiones de la época como el primero.

A pesar de mi máscara externa de seriedad y autocontrol, en mi interior brillaba el alma de aquel niño portugués que husmeaba su curiosidad y alegría sin descanso ni medida por doquier.

Más allá de la seriedad, el rigor y el sosiego que marcaba la Corte de Felipe II, en cuanto había ocasión, organizábamos Ana y yo, justas, torneos y corridas de toros, entre otras muchas actividades lúdico – deportivas.

Siempre sentí una gran atracción por los caballos, hermosos animales que también abundaron en La Chamusca, e hice de ellos el centro de atracción de nuestras diversiones.

Yo era, según decían, un excelente jinete, en todo tipo de competiciones. Nunca luché en la batalla, y no porque careciera de valor, pues mi naturaleza familiar estaba marcada por un ardor guerrero extraordinario, sino porque el destino me arrastró a otros campos más diplomáticos.

No obstante, el león rampante del Escudo de mi Familia, “Los Silva”, se manifestaba en esas competiciones descritas en las que destaqué tanto por mi coraje como por mi habilidad.

Y es que en esos momentos de adrenalina y de máxima tensión, mi interior se transformaba en una catarsis de personalidad que me permitía renovar, aliviar y eliminar de mi alma las preocupaciones del Gobierno de España, y por ende, del Mundo civilizado.

En aquella época, la vida social se relajaba y mostraba al exterior de esta manera.

Si en la Antigua Roma fue el Circo Romano, y en la Grecia Clásica, el Teatro, en la España Imperial no necesitábamos ni gladiadores que arriesgaran sus vidas para el disfrute del populacho, ni actores emplumados que hicieran reír o llorar al público crédulo.

En aquella España, que cruzaba la historia a la velocidad del sonido y que vivía al límite de todo, sus líderes eran los que saltaban al ruedo o al palenque a demostrar que si ellos ocupan esos puestos de gobierno y responsabilidad, era porque no les temblaba el pulso, y no perderían ocasión de demostrarlo, de la manera que fuera.

Sin aspavientos ni tremendismos, uno se subía al caballo, cargaba la lanza bajo su brazo, y acometía hacia el astado y bravo toro, una y otra vez, con serio riesgo de su vida, hasta que lo derribaba.

Esto producía el efecto de que nuestro Pueblo conociera nuestro valor y gallardía, y su adhesión se mantuviera íntegra, como desde la Edad Media, e, incluso, desde mucho antes de la llegada de Roma a nuestra tierra, en donde la “devotio iberica” hacía de la unión gobernados – gobernantes una roca irrompible.

En las fiestas de Pastrana, que se hacían en honor de la Asunción de la Virgen, en el mes de Agosto, las competiciones se celebraban en la plaza mayor de la Villa Ducal, justo enfrente del Palacio.

La atmósfera de feliz alboroto e inquietud que se vivía en aquellos instantes bien merece la pena ser relatados. Las señoras se ponían sus mejores galas, mientras que los hombres se afanaban en participar en todo lo que fuera menester.

Las fiestas duraban día y noche, y a Pastrana venían gentes y artistas de todos los rincones de La Alcarria.

Ana era la que se encargaba de los detalles, una especie de Maestra de Ceremonias que hablaba con todos, incluidos los religiosos y religiosas, para que aquellas fiestas en honor de la Virgen de la Ascensión tuvieran el concurso de todos sin excepción.

Queríamos hacer de Pastrana una villa ducal que se distinguiera en todos los aspectos, y en el festivo todavía más.

Nos preocupaba nuestra propia felicidad, y la cultivábamos de forma original y entregada, así como también procurábamos que todos los habitantes de nuestra villa pudieran sentirse felices y dichosos.

Y es que Pastrana repite tres veces la primera vocal, la “a” de “alegría”, que a todos sus habitantes nos embargaba, aquellos días, en especial a nuestros chiquillos que correteaban movidos por ese espíritu que de niños nos hace los seres más puros de la Creación.

Mis hijos disfrutaban por las callejuelas de Pastrana, como yo lo hice por mi pueblo natal, La Chamusca.

Construir Pastrana fue como volver a La Chamusca, reedificarla de nuevo, lejos de ella, y volver a la felicidad de mi infancia.

DE NUEVO PARA MADRID

La política de hierro aplicada por Alba en los Países Bajos fracasaba rotundamente, y el Rey reclamaba con cada vez mayor insistencia mi presencia activa en el Consejo. Mi estrella volvía a brillar, como una alternativa de Paz seria y duradera.

Los viajes entre Pastrana y Madrid se hicieron cada vez más frecuentes. Nuestra comitiva ducal la solían componer dos carros tirados por caballos y una guardia militar compuesta por treinta soldados, a las órdenes de un Alférez, mi fiel José de Canabal.

En el primero de los carros iba mi esposa, acompañada por dos de sus damas de compañía, mientras que en el segundo se trasportaban los documentos de despacho y los víveres y agua para el trayecto.

El viaje resultaba muy ameno y hermoso. El trayecto de Pastrana a Alcalá de Henares lo recorríamos por un auténtico vergel de la naturaleza.

Recuerdo con gran emoción un día de uno de nuestros desplazamientos de Pastrana a Madrid.

Hacía un ligero calor, suavizado por una dulce brisa que acariciaba nuestras frentes.

Numerosas fuentes naturales jalonaban un camino custodiado por florecientes almendros que ejercían de testigos mudos de nuestra placentera marcha. Sus ramas se movían armoniosa y suavemente, como saludándonos a nuestro paso.

Los soldados nos pidieron permiso, a lo que accedimos gustosos Ana y yo, para cantar sus emocionantes marchas militares, acompañados por una dulce flauta.

Bastantes miembros de mi Guardia, ya veteranos, algunos de las Campañas de San Quintín, recordaban sus batallas, mientras cantaban y sus ojos brillaban de emoción.

Yo nunca fui soldado, pero les comprendía, y participaba de la tranquila y noble naturaleza de aquellos hombres en momentos de paz.

Hicimos una parada en Recópolis, la ciudad visigótica en ruinas que fuera fundada por Recadero, Rey de Hispania.

Me gustaba palpar aquellas sabias rocas y ruinas que habían vivido momentos de esplendor en la Unidad de la Península Ibérica.

Sentarme; mirar el Azul del Cielo, y pensar, pensar, y escuchar el triste silbido del viento que desgastaba sin parar una Gloria pasada y que me recordaba que el tiempo es un enemigo al que es imposible vencer en la vida.

Aquella tierra alcarreña tenía mucho que contarme con el paisaje y las flores y el agua que abundantemente brotaban.

Mi esposa, siempre tan inquieta, practicaba su innata curiosidad, hasta encontrar una moneda de Recadero, que presta vino a enseñarme, para decirme que se la iba a regalar a nuestra hija mayor, muy aficionada a la numismática.

-         “Ana, no dejas de sorprender cada día”, la dije, para después, reservadamente, besarla apasionadamente, entre unos aromáticos árboles.

Porque en mi matrimonio hubo tiempo para todo; para el deber, para la reflexión, y también para el amor.

Paseamos un buen rato por aquellas vacías calles de Recópolis, felicidad interrumpida por una indicación del Alférez de la Guardia, que nos indicó que debíamos retomar el viaje.

Íbamos a pasar la noche en Alcalá de Henares y todavía nos quedaba un buen trayecto, en donde reflexioné sobre Pastrana y su futuro. Soñaba con convertirla en la Capital de España, una nueva Recópolis, centro de poder del nuevo Recadero de la Gran Hispania, Felipe II.

Le prometí a Ana que pasearíamos por las ruinas romanas de Complutum, iluminadas con antorchas para la ocasión. Noche romántica, en la que paseamos cogidos de la mano, mientras la Luna iluminaba el rostro de Ana y sus ojos se clavaban en mi corazón.

Pasamos noche en la Hacienda de mi amigo alcalaíno, Don Rodrigo de Gávilan, que nos obsequió con un magnífico asado de cabrito alcarreño.

Con Alba alejado del centro del poder y con los Países Bajos bajo el terror de su política, forjé una alianza con Don Diego de Espinosa, el que fuera nombrado en 1564 Inquisidor General, y en 1565 Presidente del Consejo de Estado. Hombre de gran capacidad de trabajo burocrático, llegó a tener tanta influencia sobre el Monarca que persuadió al Rey para reunir desde el Verano del 66 el Consejo de Estado en su propia casa. En 1568 fue nombrado Cardenal, y desde que forjamos nuestra alianza en 1570, hasta su muerte, apenas dos años después, esa maniobra me sirvió para auparme de nuevo al liderazgo político en España.

A finales de ese mismo año de 1570 realicé mi último gran viaje de Estado, acompañando a Felipe II, a Andalucía.

Fue este un viaje crítico, pues con su presencia, mi Rey deseaba acelerar el fin de la rebelión morisca de Las Alpujarras, iniciada en 1568, y que todavía tenía algunos focos de resistencia.

Los turcos pretendían que aquella rebelión fuera un Caballo de Troya en la Fortaleza Hispánica, pero se equivocaron.

Formaba todo ello de un nuevo asalto otomano contra la Cristiandad, que se consolidaba tristemente con la desoladora conquista de Chipre por los turcos en 1570, que estaba en manos venecianas, y que se iniciaba dos años antes con la apertura de un frente interno en España incendiando Las Alpujarras moriscas.

Durante aquel viaje se terminó de sofocar aquella revuelta y se empezó a planificar entre el Rey, su hermanastro Don Juan de Austria, el pacificador de aquellas tierras, y mi propia persona el feroz contraataque decisivo que culminaría en Lepanto con la derrota final del Imperio Turco.

Aquel fue también un viaje, donde recordé mis felices años junto a la Emperatriz Isabel en aquellas mágicas tierras del Sur de España, como paje de su corte.

Las situaciones, la del ayer y la del presente, eras muy distintas; de niño, enamorándome de aquel paisaje y gentes; ya en la madurez de la vida, planificando donde el león de mi escudo clavaría sus viriles fauces en la yugular otomana, para arrancársela de un bocado.

Unos meses después, el 30 de Abril de 1571, Felipe II me nombró “Clavero” de la Orden de Calatrava, siendo la Clavería una de las Encomiendas más ricas de España.

VICTORIA EN LEPANTO

La caída de la Chipre veneciana en manos de los turcos fue un terremoto para toda Europa.

Todo el Mediterráneo Oriental era ya un “Mare Nostrum” para el Imperio Otomano.

Una ola de miedo y espanto sacudió los espíritus cristianos. De nuevo, la amenazante “Media Luna” se divisaba en el horizonte; orgullosa, invencible y terrorífica.

Una vez más Europa se jugaba su existencia, y una vez más España dio un pasó al frente para salvarla, mientras otras Naciones disfrutaban de pérfidos contactos con el enemigo otomano.

El Papa exhortó a todas las Naciones Cristianas a la Unidad en el combate contra el agresor.

Sólo España, la solitaria España, la aislada pero poderosa España, se puso los correajes de la guerra, empuñó la espada, izó la bandera y apretó los dientes del coraje y del valor.

Sólo, modestamente, Venecia, Génova y los Estados Pontificios, contribuyeron a aquel sobrenatural esfuerzo.

La sangre almogávar volvía a revivir en las venas de aquellos bravos hidalgos españoles.

Sólo era preciso un nuevo Caudillo, un nuevo Roger de Flor, cuya espada victoriosa cortara la cabeza del Almirante turco, para clavarla en la pica del espanto ejemplarizante.

Estaba claro quien haría de Almirante de la Gran Frota Cristiana; Don Alvaro de Bazán, el glorioso Marqués de la Santa Cruz, sería el nuevo Roger de Lauria o el Fernando de Ahones de nuestras naves, por méritos propios y una dilatada vida de victorias navales.

¿Pero quién debía ser el Capitán General de todas nuestras Fuerzas Armadas? Yo lo tenía muy claro: ¡Don Juan de Austria!.

Yo fui el primer abogado de Don Juan de Austria y su principal valedor ante su hermano, mi Señor.

Y es que sentía una gran afinidad hacia aquel valeroso muchacho que se hizo a sí mismo, y que supo superar las adversidades de su ilegítimo origen.

Don Juan de Austria era un Caballero en toda regla, un paladín de la Cristiandad y un pobre huérfano de familia.

Aposté decididamente porque fuera él, y no otro, quien comandara la Santa Alianza contra el Turco. Sólo él, con su áurea misteriosa, podría derribar la media luna que amenazaba nuestra Civilización.

Y sólo yo, desde mi influencia en la Corte y en mi Señor, y en las Finanzas de sus Reinos, podría aunar todas las voluntades precisas que culminaron en la Victoria de Lepanto, el 7 de Octubre de 1571.

Porque Lepanto, como San Quintín, también fueron victorias mías, pues sin necesidad de pisar o el campo o las naves de batalla, mi inteligencia y organización fueron tan valiosas y precisas como la pólvora de nuestros arcabuces y cañones.

Aun recuerdo con emoción las cartas que me enviaba antes y después de la gran batalla Don Juan de Austria, trasmitiéndome sus inquietudes y temores, para que los despejara y aclarar ante su hermano, en el Consejo de Estado.

Yo siempre le dije:

-         “La Victoria será tuya, porque tienes Fe y Valor”

Y es que hasta en esto chocamos Alba y yo; yo apostando por Don Juan  y por la lucha contra el Turco, y él por todo lo contrario.

En el fondo, el problema de raíz era el mismo, Alba solamente veía en Don Juan de Austria la deslegitimidad de su origen, al igual que veía en mí a un extranjero usurpador, mientras que yo veía en Don Juan a un Caballero de estirpe imperial con una gran lealtad hacia su hermano y una espada invencible, y digo invencible porque había que tener coraje para introducirse en lo más profundo de la guarida del Turco, para cortarle la cabeza y clavarla en un pica.

El 31 de Octubre, después de su gran victoria en Lepanto, hizo Don Juan su entrada triunfal en Messina, remolcando con su nave la galera de Alí Pasha.

El 22 de Noviembre de 1571, el enviado de Don Juan de Austria para dar a la Corte la noticia de su victoria, Lope de Figueroa, vino a mi casa de Madrid a entregarme el vencido y capturado estandarte otomano, para que yo hiciera en su nombre los propio con Felipe II.

El mensaje que me entregó, junto con el estandarte, me decía:

-         “Ruy, aquí tienes la razón de nuestra victoriosa entrega, que nace del arrojo y de la fuerza, y ante nada se inclina o se doblega”

El estandarte otomano, atravesado y casi deshecho de los disparos de cañón y arcabuz españoles, antes temido y orgulloso, hoy humillado entre mis manos, supuso el fin de aquella marea infiel que pretendía de nuevo anegar Europa.

Por un momento, un escalofrío me recorrió la espalda, que me hizo acordarme de mis  antepasados, luchando contra los enemigos de la Cristiandad, y en el León del escudo de mi familia, con sus voraces fauces clavadas en el cuello de la presa otomana.

Todos en España sabíamos la importancia de aquella victoria. La Cristiandad respiraba de nuevo aliviada; un nuevo y brillante joven César asestaba un golpe fatal en la cresta de un insistente y cruel bárbaro proveniente de Asia.

Una ola de sincera espiritualidad cruzó Madrid; un ángel victorioso insufló de fervor religioso los corazones de  todos los habitantes de la villa madrileña.

Hubo celebraciones religiosas a iniciativa del Legado Apostólico, el Cardenal Michele Bonelli.

Lo más destacado fue una larga procesión en la que participamos el Rey y toda su Corte, desde la Iglesia de San Felipe, hasta la de Santa María, donde el Legado dijo Misa, y se cantó un “Te Deum” y versículos y responsorios que conmovieron hasta las lágrimas a Felipe II.

Ya estábamos todos seguros. Ya no habría más Constantinoplas en Europa, y, aunque la división de la Cristiandad impidió aprovechar al máximo la debilidad otomana, el golpe había sido tan letal, que aquel Imperio de la Media Luna, otrora amenazante, perdió para siempre la inercia expansiva y agresiva que hasta ese momento tuvo.

La “Sublime Puerta”, como se le llamaba a aquella amenaza para Europa, fue cerrada para siempre, más bien tapiada eternamente por el plomo, la pólvora y el fuego de los arcabuces y cañones españoles.

De nuevo Felipe II, tras esta victoria, comprendió que mi consejo era tan decisivo como al comienzo de su Reinado, y tanta era su gratitud que el 29 de Agosto de 1572 me concedió licencia para fundar un mayorazgo, y el 20 de Diciembre del mismo año, elevó a Pastrana a la categoría de ducado hereditario, convirtiéndome así en el Primer Duque de Pastrana y Grande de España.

Fundamos, por tanto, Ana y yo mayorazgo para nuestro primogénito y heredero Don Rodrigo de Silva y Mendoza, en donde se incluyeron la Villa de Pastrana con sus aldeas de Escopete y Sayatón; las villas de Zorita y su castillo, Albalate y la Zarza; la villa de Estremera y su castillo, entre otras muchas posesiones.

Este mismo año, justo antes de morir, cayó en desgracia el anteriormente mencionado Espinosa, y desde entonces Felipe II cambió su forma de hacer gobierno. Decidió que él sería desde ese momento su propio Primer Ministro. Aquí empezó la época de “sus papeles y escribientes”. Sustituyó el Consejo de Estado por un grupo de asesores muy selecto de cinco personas, en donde yo era el más relevante y fortalecido por la Victoria de Lepanto.

MUERTE

La muerte me asaltó prematura en Madrid, cuando aún me quedaban cosas muy importantes por hacer, pero mi salud, quebradiza y castigada, por las tensiones y presiones que me tocó vivir, se vio golpeada súbita y mortalmente por unas fiebres que me condenaron al lecho del final, sin posibilidad de remisión.

Ana aliviaba mis molestias con la paciencia y dedicación de una devota esposa, mientras mis hijos, la mayoría aún niños, asistían tristes y silenciosos a la despedida de un padre al que adoraban.

No perdí la conciencia de aquellos últimos instantes, con la vista clavada en un sobrio Crucifijo que presidía mi dormitorio, mientras varios religiosos, entre los que había un fraile de Alcántara, un canónigo de Barcelona y dos franciscanos de Pastrana, me impartían la extremaunción, el 26 de Julio de 1573 por la mañana, y rezaban sin descanso.

Los doctores me habían desahuciado, incapaces de controlar la temperatura de un cuerpo que ardía como fuego abrasador.

El 28 de Julio redacté mi testamento ante dos de los Secretarios del Rey, Don Juan de Escobedo y Don Juan de Losilla.

Establecí en mi última voluntad vigilias de oración perpetuas en tres casas religiosas, la dote para tres doncellas huérfanas y que se liberaran a tres de mis sirvientes forzosos. Fue un último gesto de Amor hacia la Santísima Trinidad, de cuyo dogma era muy devoto.

Ana mantuvo una gran dignidad durante aquellos infinitos días de agonía, mientras mi cuerpo se agotaba poco a poco.

Su suave mano apretaba la mía, mientras me susurraba al oído hermosas palabras de despedida amorosa:

-         “Amor mío, vete en paz y prepara nuestro reencuentro en la Eternidad Gloriosa de Dios”

El lento latir de mi corazón, cuya ansia por vivir golpeaba súbitamente mis sienes, se iba acallando poco a poco.

Tuve ocasión de despedirme de todos mis familiares y amigos, y de preparar mi alma para el Juicio de Dios, que es el verdaderamente importante.

Había tratado de vivir como un buen cristiano, leal y fiel a la Iglesia Católica, y con un corazón generoso y abierto hacia mis semejantes.

Ejercí el poder con responsabilidad, buscando el bien común al servicio de la Paz.

Fui un actor y testigo privilegiado de la Gloria de España, a la que serví lo mejor que pude, y eso lo sabía muy bien mi rey y gran amigo Felipe II, el cual tuvo el noble gesto de acudir a mi casa a despedirse de mí, el día de mi misma muerte, el 29 de Julio de 1573.

Este humano gesto, que da medida del afectuoso corazón que latía en las entrañas de mi Monarca, se veía multiplicado con creces por la circunstancia de que él mismo se encontraba enfermo y debilitado en aquellos momentos. Salió del lecho y de la compañía de los médicos, para venir a mi casa, a despedirse de mí, su amigo, su hermano.

Pidió a todos los presentes, incluida Ana, que abandonaran el dormitorio, para trasmitirme unas palabras que aligeraron mi pena y reconfortaron mi espíritu.

Me habló, más que como un Rey, como a un hermano:

-         “Amadísimo Ruy”, me dijo con los ojos llorosos y una sonrisa en la cara, “¿A quién has pedido permiso para morirte?”

-         “Tiene Usted razón, mi Señor. Espere un instante que me levante, me vistan y le acompañe al Alcázar, a pasar revista a la Guardia”, le dije, muy reconfortado ante sus cariñosas palabras.

-         “Os voy a confesar algo”, me dijo con voz temblorosa. “Os vais y me dejáis como a un hijo huérfano. No tengo ni tendré nunca un amigo y consejero como vos”. “Por eso he venido hoy aquí, para decírtelo en persona, y para agradeceros los más de cuarenta años de servicio y atenciones que me habéis prestado”. ¡Adiós, Ruy!, se despidió.

-         “¡Adiós, mi Rey y Señor!”, le respondí emocionado y conmovido ante unas palabras tan humanas y sinceras.

Al cruzar el Rey el umbral de la puerta, Ana entró apresuradamente a volver a coger una mano, ya sin fuerza, de un cuerpo recién fallecido, y en cuya cara quedaba perfectamente grabada una sonrisa, mi sonrisa por el deber cumplido.

Una sonrisa acentuada también porque, en el instante eterno e inmediato a la muerte, volvía a ver a mi Madre, esta vez feliz y dichosa, asomada de nuevo a la puerta de mi habitación, en nuestra Casa de La Chamusca, para darme desde el más allá Glorioso de Dios, una bienvenida a la Nueva Vida.

Volvieron mis ojos de niño al encuentro de lo que más amé, y sus lágrimas se convirtieron en alegría.

Por fin volvía a reencontrarme con ella, de la que fui cruelmente arrebatado cuando apenas era un niño.

Pues no hay nada en la vida mortal que pueda superar o hacer olvidar el afecto y el consuelo maternales.

-         “¡Madre, Madre,..., Madre!”

EPITAFIO DEL PRÍNCIPE DE EBOLI

Texto extraído del Epitafio de “Los Príncipes de Eboli Duques de Pastrana” situado detrás del altar de Nuestra Señora de la Merced, al lado de la epístola, de la Iglesia Colegiata de Pastrana:

“Viven en este sepulcro, no los cuerpos que conserva enteros, sino la memoria que sustenta vivos de los que en ellos el tiempo arrojó muertos. Fue el Príncipe hijo de Francisco de Silva y Doña María de Noroña, Señores de La Chamusca y sus villas. Crióse en servicio del Rey Don Felipe II desde que vino de Portugal con la Serenísima Emperatriz Doña Isabel, en compañía de su abuelo Ruy Téllez de Meneses, su mayordomo mayor.

Fue el aplauso de aquel tiempo, el oráculo de las respuestas del Rey, la voz que se oía en las materias de estado, y resolución que se tomaba en ellas. Fue el primer privado, que por servir osó dejar el lado de su Príncipe, lazo en que coge la envidia a espaldas vueltas, y derriba a los que acecha.

Envióle el Rey a España por socorro y por dinero: volvió con él y con toda la nobleza de ella, con que se alentó el ejército, y se tomó Sant Quintín. Hizo la paz de Francia, y fue a quien el Rey envió por rehenes de lo capitulado en ella. Sirvió en la jornada de Inglaterra, llevando las joyas a la Serenísima Rey Doña Maria, y en medio de las ocaciones de ostentación y bizarría de aquellos casamientos y jornadas, lució y campeó la suya.

Fue llamado del emperador, y a vista de las emulaciones, que le llegaban, mandó a su hijo no le apartase de sí. Fió el Rey dél, entre las acciones de la vida, la mayor que vieron aquellos siglos, y a que más atento estaba el mundo, del Serenísimo Príncipe D. Carlos. Hallaron en él piedad las aflicciones, consejo y aliento los servicios. Fue el privado, que en tan gran duración de tiempo, y tan pesados sucesos entre padres e hijos, no tropezó ni cayó.

Hízole el Rey su Gentil-hombre de Cámara, Sumiller de Corps, de sus consejos de estado y guerra, Mayordomo del Sr. Príncipe Don Carlos y su contador mayor, Príncipe de Eboli en el Reino de Nápoles, Duque de Pastrana en el de Toledo, y Grande de España. Dióle la clavería de Calatrava.

Casóle con Doña Ana de Merdoza y Cerda, hija heredera del Príncipe Melito. Honróle yendo desde Madrid a Alcalá a ser su Padrino, y en la enfermedad de muerte, a visitarle a su casa. Unieron los Principes sus estados en vínculo de mayorazgo, y fundaron y dotaron esta Iglesia Colegiata; la limosna de San Francisco, el Convento de Carmelitas Descalzos, y su oración perpetua; y la Princesa después el Monasterio de la Concepción de esta villa.

Dejaron por sucesor y heredero a Don Rodrigo de Silva, y a los demás sus legítimas. El Almirante de Castilla Don Luis Enriquez ponderaba, que desde Mardoqueo acá, no había andado en las cortes de los Reyes tal privado. Siguieron su parecer los historiadores naturales y extranjeros. Magnorium non est laus sed admiratio.

Murió el Príncipe en Madrid, año de 1573. La Princesa en Pastrana, año de 1592. Su hijo el Arzobispo Don Fr. Pedro González de Mendoza les edificó esta Iglesia y capilla, para entierro suyo y de sus sucesores, año de 1637”

CONSIDERACIÓN FINAL DEL AUTOR SOBRE LA FIGURA DE DOÑA ANA DE MENDOZA, LA PRINCESA DE EBOLI

“Como hay corazones tan cobardes que sólo se atreven con los muertos, o se dejan arrastrar servilmente de las ideas de sus épocas, no me extraño se hayan hecho tan miserables biografías de Doña Ana de Mendoza, faltando a la caridad y a la verdad. En unas se dice que murió antes que su marido, cuando murió diecinueve años después; y en otras la achacan faltas dudosas, y se callan sus muchas bellas prendas ciertas, las que prueban los muchos monumentos religiosos que aún existen, rasgos de su gran corazón y piedad”

Don Mariano Pérez y Cuenca, Canónigo de la Colegiata de Pastrana  (Historia de Pastrana, publicado en Madrid el año 1871)

Esta novela histórica despeja muchas de las insidias arrojadas contra los Príncipes de Eboli. Su matrimonio fue ejemplar, como lo fue la discreción que mantuvieron como los nobles frutos que ambos dieron.

Fallecido el Príncipe, Doña Ana se convierte en una jovencísima viuda que tiene que afrontar tanto el infinito dolor de la ausencia del marido amado como la pesada responsabilidad de sacar adelante a sus hijos y estados.

Doña Ana se quedó sola, como tantas otras viudas en su misma situación, consternada, sujeta a todo tipo de presiones externas, y permanentemente abatida por una familia deshecha por la ausencia de un padre y esposo tan ejemplar.

Nunca el resto de sus días volvió a experimentar la dicha que le dio Ruy, ni volvió a sentir el dulce cantar de los pájaros en Pastrana que acompasaban ese infinito amor y pasión que consumía su corazón.

La Princesa que quedó después de muerto Ruy no nos importa, ni nos debiera importar. La Princesa de Eboli que debe recoger la Historia es la que al lado de su esposo contribuyó de una manera tan decisiva a forjar la prosperidad y la fortaleza de un Imperio en constante ebullición.

Ana vibró y se emocionó al lado de Ruy, sonrió sin descanso, manifestando una alegría que era la mayor satisfacción de su esposo. Porque Ana era feliz, una esposa feliz, una esposa amada y con abundante descendencia. Hermosa como pocas, e inteligente como ninguna. Entregada a su Esposo e Hijos. Una “Mendoza” con una raza especial, con una fuerza diferente. Esta es Ana, la Ana de Mendoza y de la Cerda de los que amamos la Grandeza de nuestra Historia. Lo demás no nos interesa.