NAHIKARI DIOSDADO
(Donostia, 1995)

Nahikari Diosdado es graduada en Psicología y, no, no usa seudónimo para publicar.

Comenzó sus pinitos como escritora autopublicando su relato «Mamá, el cerdo me mira mal», lo que la llevó a meterse en el mundo de la escritura de lleno. A mediados de 2018 fue seleccionada para la antología «Iridiscencia» (La Maldición del Escritor) por su relato «Loba de pueblo» y, a finales, participó como invitada en la antología «Actos de F.E.», de esta misma casa. Tras publicar «Desollada», su primera novela corta, con esta editorial, parece que le han quedado ganas de repetir.

SINOPSIS

Argi ha terminado la carrera de Historia de la Magia en la universidad. Lo único que le queda es hacer las prácticas: trabajar gratis para el Consorcio durante un breve periodo de tiempo y conseguir así su «aprobación» y, por consiguiente, el título. El sitio que ha escogido, a falta de magia poderosa que pueda usar para demostrar su valía, es el centro de envejecimiento mágico. Un lugar tranquilo en el que trabajar cuidando de personas ancianas sin mayores sobresaltos.

Aunque, en realidad, un centro lleno de personas seniles y con poderes mágicos muy poderosos puede no resultar el remanso de paz que Argi esperaba.

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PRACTICAS MÁGICAS

© Nahikari Diosdado, 2019

TÍTULO ORIGINAL:
Prácticas mágicas

ILUSTRACIÓN DE PORTADA:
© LiberLibelula
Libertada Delgado, 2019

DISEÑO EDITORIAL:
MonoVampiro, 2019

ARTE FINAL:
© MonoVampiro, 2019

EDITORIAL:
Editorial Cerbero, 2019

www.editorialcerbero.com

COLECCIÓN:
Fang #1

FECHA DE PUBLICACIÓN:
Enero de 2019

ISBN:
978-84-949845-3-2

Mmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm
MMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMM MMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMM MMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMM
supongo que gracias a mi mamá, por parirme

Yaya suspiró.

—Has aprendido algo —dijo, y le pareció conveniente añadir un toque de severidad a su voz—. Dicen que un poco de conocimiento es peligroso, pero ni la mitad de peligroso que mucha ignorancia.

TERRY PRATCHETT
Ritos iguales 

MEMORIA DE PRÁCTICAS  –  DÍA 1

Aunque tenga gran tendencia a ello, no me gusta ser alarmista en exceso. Claro que, esta vez, creo tener motivos. Espero que infundados. Lo que veo más que claro es que me dará algo antes del día séptimo como esto siga así.

LA directora imponía. Argi no sabía si usaba la magia o no, pero podía imaginársela lanzando una bola de fuego sin que se le moviera un solo mechón de pelo corto de su sitio.

—Y, dime, Argi, ¿estás contento con el centro de prácticas que se te ha asignado?

Si no lo estuviese, ¿sería sensato o educado decirlo? Supuso que no. Y menos cuando la directora parecía capaz de aplastarlo con un dedo. De todos modos, mentir jamás había sido lo suyo. Por suerte, no le hizo falta hacerlo.

—¡Sí, mucho! Era mi primera opción, estoy deseando comenzar.

La directora no estaba nada convencida, a juzgar por la ceja alzada y la forma en la que se recostó en su enorme silla.

—¿De veras? Deja que te sea sincera: el Centro de Envejecimiento Mágico no es un sitio demasiado solicitado para prácticas. Es más, no hemos contado con gente en los últimos diez años. Por no decir nunca, vaya. No teníamos la más remota idea de qué hacer con tu solicitud. —El desconcierto en la cara de Argi debió de ser palpable, porque la directora sonrió e intentó quitarle hierro al asunto con un gesto de la mano—. Disculpa. A veces puedo ser demasiado directa. No me malinterpretes, estamos muy contentas de tenerte aquí y del interés que has mostrado por trabajar con nosotras. ¿Qué te parece dar una vuelta para que vayas conociendo las instalaciones? Avisaré a Olaia.

Olaia rondaría la misma edad que la directora, más de treinta seguro, aunque no imponía tanto como ella. Llevaba el pelo largo en un moño muy suelto, agarrado por una larga aguja de madera, lo que le daba un aspecto desenfadado en combinación con la túnica de color claro del centro. Argi bebía de lo que decía con avidez, intentando quedarse con todo y olvidándose de la mitad segundos después, por los nervios.

—Esta es la sala común, donde se pueden hojear los libros de la biblioteca. —Por el enorme espacio cubierto por alfombras de muchos colores y paredes grises llenas de retratos de personas de porte elegante, pululaban señoras mayores y arrugadas. Algunas deambulaban arriba y abajo, mientras otras descansaban en sillas de madera con un libro entre las manos—. Al final de ese pasillo tenemos las habitaciones, pero las residentes pasan aquí gran parte del día. Como notarás, la mayoría de las ancianas son mujeres; sobre todo magas estudiosas. También tenemos la típica bruja ocasional, pero esas suelen preferir otro tipo de ambientes.

—¿El deterioro cognitivo causado por el uso de la magia afecta más a las mujeres? —preguntó Argi, intentando buscar una explicación plausible al mayor número de ancianas.

—¿Qué? Lo dudo. Es porque la tendencia a ponerse tontas y lanzarse bolas de fuego entre magas es menor.

De buenas a primeras, Argi tuvo el impulso de tomarse aquello como una generalización sin fundamento y rebatirlo. No le hizo falta pensar más de cinco segundos para percatarse de que la gran mayoría de magos que había admirado durante su infancia y adolescencia temprana habían muerto en condiciones parecidas a las que mencionaba Olaia: caídos en duelos mágicos, partidos por un rayo enemigo, inmolados al intentar fardar de un hechizo demasiado complejo… Para ser magos, sus vidas habían terminado relativamente pronto, con poco más de setenta años.

—Ahora te llevaré a la zona en la que trabajarás. Y, dime, ¿qué has estudiado para acabar teniendo que pringar aquí?

—Historia de las artes mágicas. —Olaia parecía extrañada por la respuesta, así que Argi sintió la necesidad de seguir explicando—. Necesito que una institución perteneciente al Consorcio Mágico me dé su visto bueno para poder graduarme, así que…

—Ah, ya. La mafia esa.

El muchacho cortó su explicación, confuso.

—Pero… El Centro de Envejecimiento pertenece al Consorcio.

—¡Ya, bueno! Eso no quita que no nos concedan todos los recursos necesarios y me den ganas de tirarme por la ventana. ¡Pero tú no te preocupes! Verás qué bien van tus prácticas.

Después de la charla con la directora y la nueva información, Argi estaba más que preocupado. Se agarró con fuerza la túnica para concentrarse y no salir corriendo. Bastante había tenido con no dormir por la noche, ahora no podía liarla. Iba a terminar las prácticas con éxito y con el beneplácito del Consorcio, por muy mafia o no que fuese. Y también iba a graduarse.

—Historia de las artes mágicas, decías.

—Ah… Sí, eso. Pensé que, en lugar de enterrar la cabeza en los archivos públicos, sería más interesante tratar con las personas que han formado parte de la propia historia de la magia.

—Así que a la universidad le ha parecido ideal que vengas aquí, aunque no sepas nada de cómo cuidar personas mayores.

Argi sintió que le ardían las mejillas, más que nada porque no se le había ocurrido que quizá no tuviera los conocimientos adecuados para atender a alguien mayor. Llevaba años haciéndolo con su abuela, lo que quizás no significaba nada, suponía.

—Ah… Eh… Bueno, he estado algunos meses haciendo un cursillo y…

—¡Si no pasa nada! Te hemos dado un puesto en el que es muy difícil que ocurra algo. Te encargarás de entretener a las Marías, será suficiente con que no mates a ninguna. Para el resto de cuidados tenemos a las personas de siempre, es importante mantener las rutinas.

—¿Las Marías…?

—¡Ahora las verás! Son mujeres especiales.

La habitación en la que acabaron era mucho más pequeña que la sala común y también estaba mucho más vacía. Contaba con poco más que una alargada y muy desgastada mesa de madera, varias sillas del mismo material y un montón de cojines descoloridos desperdigados por todos lados. Más o menos bien sentadas alrededor de la mesa, una de ellas sujeta a su silla mediante un cinturón de tela, cuatro ancianas pasaban allí el rato… a su manera.

—¡Arde, arde, arde la magiamorena! —cantaba una, dando palmadas y golpes en la mesa al ritmo de la tonada—. ¡Arde, arde, arde que la noche es buena! ¡Porompompón!

Otra intentaba llamar la atención haciendo señas con las manos, como si quisiera que Argi se acercase a ella. La tercera se limitaba a mirar fijamente con ojos oscuros y siniestros que inquietaron al muchacho. La cuarta y última tenía la cabeza gacha; murmuraba algo para sí misma en voz tan baja que no se la entendía.

—Aquí las tienes. Las cuatro Marías en persona. En principio se te ha asignado hacerles compañía un par de horas al día.

—Las cuatro… ¿se llaman María?

Olaia se encogió de hombros y perdió la sonrisa.

—Me duele admitir que no lo sabemos a ciencia cierta. Ya estaban aquí cuando nuestra empleada más antigua llegó, y de eso ya hace cuarenta años. Así las llamaban entonces y así se ha mantenido.

—¿No guardáis registros de la gente de la que cuidáis aquí?

Olaia pareció ofendida durante un segundo. También durante dos, tres y el resto del tiempo.

—¿Por quién nos tomas? Claro que guardamos registros, pero hubo un incidente antes de que yo trabajara aquí y muchos se perdieron para siempre.

—¿Un… incendio?

—Creo que una inundación.

—Pero… este castillo está encima de la colina más alta de la región…

—Una de las residentes se tragó su amuleto inhibidor y hubo un incidente mágico con mucha agua y tentáculos. Mejor no preguntes. Tampoco me recuerdes lo de la colina, que tengo que subirla todas las mañanas.

Accidentes con los inhibidores. Argi suponía que esa debía de ser una de sus preocupaciones mayores. Buscó con la mirada los de las cuatro mujeres: pulseras, collares o pendientes con la característica gema negra, pero no encontró nada.

—Te comentaba que es muy difícil que la líes; estas ancianas llevan los inhibidores tatuados en la piel. Es imposible que tengas algún tipo de incidente mágico. Te daremos un amuleto de protección de todas formas, por si te toca interactuar con alguna de las otras residentes.

Los inhibidores eran algo común, habituales en personas ancianas con demencia por exposición a residuos mágicos y de uso obligatorio durante actos multitudinarios para todas las personas con altas capacidades mágicas; pero Argi jamás había oído nada sobre tatuajes inhibitorios más allá de los usados en criminales peligrosos. A primera vista era difícil distinguirlos en la piel arrugada de las ancianas, pero allí estaban: asomando por la parte superior de la túnica y rodeándoles el cuello como serpientes, alrededor de las muñecas huesudas como si fueran grilletes y quizás formando una espiral sobre el corazón, donde la ropa no dejaba verlos.

—¡Bueno, pues eso! Yo me marcho.

—¡¿Te marchas?! —Percatándose de la voz chillona y llena de pánico que le había salido, el muchacho carraspeó y probó de nuevo, con más calma—. Disculpa, quería decir… ¿ya te marchas?

—Pues va a ser que sí, tengo trabajo que hacer. Pero no te preocupes, ¿vale? Quédate aquí un rato para acostumbrarte a ellas, las cuidadoras no tardarán demasiado en llegar con la merienda. Cuando lo hagan, pásate por el despacho de la directora a recoger tu amuleto.

—¡Arde, arde, arde, la magiamorena! —se seguía oyendo en la sala—. ¡Arde, arde, arde que la noche es buena!

Argi no lo veía nada claro. Olaia le dio una palmadita en la espalda y se marchó de todas formas. Ahí estaba, al fin. Al menos no tendría problemas para aprenderse los nombres de las mujeres. Una gran bocanada de aire y adelante, como un valiente.

—Buenos tardes, señoras —dijo, acercándose más para llamar su atención—. Encantado de conoceros.

La María cantarina siguió dando palmadas, como si nada. La María que murmuraba continuaba a lo suyo, con la vista fija en la mesa. Las únicas que parecían haber reparado en él eran la María que miraba fijamente y la que hacía gestos para que alguien se acercase a ella. Argi hubiera preferido que la primera estuviera distraída, porque su mirada le ponía los pelos de punta, así que centró su atención en la segunda, que lo llamaba.

—Ven, ven. Ven pa’cá.

Argi fue.

Se acercó a ella con una sonrisa en el rostro, contento de que al menos una de las ancianas se interesase en él lo suficiente como para dirigirle la palabra.

—Buenos días, María. —El muchacho se agachó al lado de la silla para situarse a la misma altura y le dedicó su mejor sonrisa—. Soy Argi, estaré con vosotras aquí algunas semanas. Es un placer conocerte, espero que nos llevemos bien. Puedes pedirme cualquier cosa que necesites, ¿vale?

La anciana se mantuvo quieta y en silencio durante unos segundos, como si no notara la presencia del muchacho, y después volvió a levantar el brazo y a agitar la mano.

—Ven, ven. Ven pa’cá. Ven, ven. Ven pa’cá.

—Ah, eh, ya estoy aquí, señora. Hola.

—¡Ven, ven!

—Si estoy aquí ya…

Argi siguió la mirada de la anciana para ver a quién estaba llamando. Allí no había nadie. Nadie que él pudiera ver, al menos.

—¡¿Y tú quién eres?! —La voz estridente de la María cantarina lo sorprendió, aunque no tanto como la mano agarrándole el brazo con fuerza—. ¡¿Cómo te llamas?!

—Me llamo Argi —le contestó, acercándose más a ella—. Es un placer.

—¡¿Cómo dices que te llamas?!

—Argi.

—¡¿Cómo?!

—¡Argi!

—¡Ah, vale! —Argi suspiró, aliviado. Al fin—. ¡Maricarmen! —El chico quiso morirse un poco en ese momento—. Oye, tienes un pelo muy bonito, eh, largo y oscuro. ¡Arde, arde, arde la magiamorena!

Mientras tanto, la otra anciana no se daba por vencida.

—Vente, vente. Vente aquí.

En ese momento, los tres meses que tendría que pasar allí se le antojaron una eternidad. Los vio como una experiencia frustrante en la que no conseguiría hacer su trabajo de forma adecuada. «Está bien», se dijo a sí mismo. «No es que me tomen el pelo a propósito. Me acostumbraré y me amoldaré. Me graduaré».

Todavía no había probado a hablarle a ninguna de las otras dos Marías, así que se decidió a hacerlo. Primero se acercó a la que murmuraba, evitando la mirada oscura e intensa de la otra mujer por el momento. Se agachó junto a su silla como había hecho con las otras e intentó llamar su atención.

—¡Hola, María! Espero no molestarte. Mi nombre es Argi, estaré con vosotras una temporada. Es un placer conocerte.

La mujer no dio señal alguna de haberlo oído. Movía los labios muy despacio. Era imposible entender lo que decía si uno no se acercaba hasta estar casi completamente pegado a ella. Argi lo hizo, muerto de curiosidad.

—Aker, zerbitzari xume honek deitzen zaitu. Mesedez, emaidazu zure boterea, belauniko egongo bait naiz hori gerta arte.

No entendió ni papa. ¿Hablaba en euskera? No estaba seguro. Argi había leído mucho el idioma, sobre todo en textos antiguos para trabajos de clase o investigaciones, pero jamás lo había oído en voz alta. Excepto cuando la profesora explicaba algo al respecto. Se consideraba la base de muchos hechizos, pero el idioma mágico se había amoldado tanto a los nuevos tiempos que lo único que conservaba en común con el euskera era la raíz. Le pareció escuchar «mesedez», que significaba «por favor», pero no se hubiera atrevido a afirmarlo delante de su profesora. Si la anciana podía hablar euskera de forma fluida, suponiendo que lo que decía tuviera algún sentido, ¿cuántos años había vivido? ¿Y el resto de las Marías?

—¡Arde, arde, arde la magiamorena! ¡Porompompon!

—Anda, ven aquí. Ven pa’cá. Pa’cá.

Unos cuantos, a juzgar por su estado mental.

Argi se levantó de donde estaba agachado y miró a la María con la que todavía no había hablado. Ella le devolvió la mirada y el muchacho tragó saliva. Tan malo no podía ser ¿no? La mujer solo miraba. Ni cantaba, ni hablaba sola en un idioma extinto, ni gesticulaba al aire. Iba a tratar con ella durante meses, más valía que le echara valor.

—¡Chicas, hora de la merienda!

Salvado por la campana. Argi suspiró, aliviado.

El chico saludó de forma amable al hombre y a la mujer que cargaban con bandejas llenas de lo que parecía puré de algún tipo y aprovechó que estaban allí para marcharse cuanto antes. Ya podía sentir el viejísimo pomo de la puerta entre los dedos cuando alguien lo agarró de la parte trasera de la túnica.

Al girarse se encontró con la única María con la que no había intentado hablar, que se había levantado de su sitio. Le hizo un gesto a Argi para que se agachara un poco y después procedió a susurrar, con voz segura y convincente:

—¿Ves a esa de ahí?

—¿A quién?

—La de la túnica morada. —Esa no podía ser otra que la María que murmuraba en euskera, ya que las otras llevaban ropas de otros colores, aunque igual de oscuros—. Ten muchísimo cuidado con ella, es muy peligrosa.

Argi miró de un lado y a otro, alarmado. Nada parecía fuera de lugar: el resto de Marías recibía su puré de frutas y los trabajadores del centro les hablaban con voz cariñosa.

—¿Peligrosa por qué?

—No te voy a decir yo por qué.

Lo que le faltaba.

—¿Olaia?

—¿Sí, directora?

—¿Qué te ha parecido el chico nuevo, Argi?

—Un chaval con más aire en la cabeza que otra cosa. Un posible espía del Consorcio.

La directora suspiró pesadamente y se pasó la mano por el pelo corto. El asunto iba peor de lo esperado.

—Por favor, sé amable con él. No nos ha dado motivos para sospechar nada. Parece un buen chico.

—Sí, ya… Oh, mierda.

—¿Qué pasa?

—Se me olvidó decirle que si trata mal a las ancianas no tendrá carretera suficiente por la que correr o trenes lo bastante rápidos para huir. Y eso que ahora son muy rápidos.

—Díselo de forma educada y sin asustarlo, por favor. Omite lo del castigo físico y los trenes.

—¿Es una orden de jefa o un consejo de mi pareja?

—Orden de jefa.

—Bueno… Vale.

MEMORIA DE PRÁCTICAS  –  DÍA 2

Al salir de allí, dejando al ser a mi espalda, me veía capaz de volver y esforzarme el doble al día siguiente. Ahora que recuerdo la experiencia en la oscuridad de mi cuarto, ya no lo tengo tan claro. Tengo mucho miedo de volver. No quiero hablar con esa cosa horrenda de nuevo. Espero que haya desaparecido, porque, si no… voy a morir sin haberme graduado. Con todo el dinero que he tenido que gastar para poder ir a la universidad, incluso a pesar de la beca…

AL llegar el centro el segundo día, resollando por el esfuerzo de subir la colina como una cabra de parto, Argi se encontró con Olaia. La mujer estaba sentada en el banco de piedra cercano a las enormes puertas de madera, con un grueso libro entre las manos y la mirada perdida en él.

—Buenos días —la saludó, intentando ser amable.

Olaia sacó la nariz de las páginas para asentir con la cabeza. Después volvió a meterla dentro.

—Pronto vienes, chaval.

—Ah, ¡sí! Prefiero llegar pronto a los sitios, por si acaso.

—Pues muy bien por ti. —Olaia volvió a levantar la cabeza del libro—. ¿Qué tal ayer?

—Ah, bueno. —Argi no quería mentir. Se le daba muy mal y siempre acababa metido en líos por ello, así que intentó no hacerlo—. Iba con miedo porque no sabía lo que me encontraría. Espero hacerlo mejor hoy. Es mi primer día oficial y estaré más tiempo con las ancianas.

Se había pasado la noche pensando en cómo había ido el día e ideando formas para mejorar la situación de cara al futuro. Ya nada lo pillaría por sorpresa, lo cual lo animaba. Sabía lo que había. Ahora solo quedaba esforzarse y trabajar con ello. Había pasado por cosas peores.

Olaia levantó las cejas y asintió antes de volver a prestar atención a su libro.

—Pues venga, chaval, dale. No seré yo la que te retenga aquí.

—Sí, claro. Que tengas un buen día.

—¡Ah! Una última cosa. Que no me entere yo de que no tratas a las Marías con el respeto y cariño que se merecen, ¿eh? Porque, si no… Si no, eso.

Eso, fuera lo que fuese, no le preocupaba. La intención de faltarles el respeto a las personas que allí vivían era nula, así que Argi ni se inmutó.

—Claro, faltaría más.

Mientras entraba al castillo por las enormes puertas abiertas, el muchacho oyó que la mujer murmuraba algo a sus espaldas:

—Qué crío más raro.

Allí estaba de nuevo, esta vez sin la promesa de que las cuidadoras fueran a llegar pronto. Como todas las ancianas se llamaban María, Argi les había puesto nombres en clave para no enredarse en sus propios pensamientos: Cantarina para la María que no dejaba de cantar, Murmullitos para la que murmuraba en euskera por lo bajo, Miraditas para la que tanto lo intimidada con los ojos y Benita a la que pedía una y otra vez que alguien viniese. Sabía que esa última era un poco más rebuscada, pero se le había quedado pegado en la cabeza. Tampoco es que fuera a llamarlas así en voz alta, le parecía una falta de respeto.

Respiró hondo y habló en voz alta.

—¡Buenos días, señoras!

—¡¿Que qué?! —exclamó Cantarina.

También consiguió la atención de Miraditas, que le devolvió el saludo de forma seca:

—Buenos días.

El muchacho se sintió exultante. ¡Dos de cuatro haciendo caso! El problema de Cantarina parecía ser la sordera, cosa con la que no sería tan difícil lidiar. Necesitaba mucha paciencia y un cuaderno en el que escribir. Miraditas parecía, solo… algo excéntrica. O muy excéntrica. No estaba seguro de si quería preguntarle por qué Murmullitos era peligrosa. Prefería no pensar en aquello de momento y, de paso, no acercarse a ella más de lo necesario hasta que lo averiguase. Eso le dejaba a Benita, con la que quizás podría hacer algo en aquel momento.

—¡Buenos días, María!

Se agachó a su lado para poder mirarla a los ojos grises y se sintió cohibido al hacerlo. Un escalofrío le recorrió la espina dorsal e hizo que le hormigueasen los dedos de las manos, como cuando murmuraba encantamientos sin tener la capacidad mágica suficiente. La mujer levantó la mano y la estiró hacia delante, como si quisiera alcanzar algo invisible frente a ella, y Argi estuvo seguro de que iba a lanzar un hechizo. Se le erizó el vello de la nuca a causa de la energía que comenzó a invadir el ambiente, tan fuerte que el aire se sentía más denso de lo normal. El muchacho contuvo el aliento, esperando el estallido mágico.

—Ven, ven aquí.

Nada. Argi se llevó las manos a la cara y suspiró. Claro que no iba a pasar nada; las ancianas tenían los inhibidores mágicos tatuados en la piel y, aunque no imposible, era muy improbable que ocurriese nada mágico. Debía ser imaginación suya.

—María, allí no hay nadie —intentó explicar, señalando con la mano extendida la horrenda masa de carne que ocupaba un espacio vacío hasta hacía unos pocos segundos.

Argi gritó todo lo alto que pudo, asustado. Enseguida se percató de que había cometido un error: los numerosos ojos de la albóndiga deforme se abrieron mucho más y giraron sobre sí mismos, clavándose en él. Las tres bocas del ser, cada una más grotesca que la anterior, se abrieron al mismo tiempo y le hablaron:

—Máquina, no grites, que me estropeas las cuatro orejas.

Era la cosa más horrenda que había visto jamás, como sacada de sus peores pesadillas y aún peor. Tan grande al menos como una persona adulta, no era mucho más que una deforme masa de músculo y grasa en la que se podían distinguir miembros humanos sueltos: brazos retorcidos, piernas demasiado largas o cortas, narices de varias formas y tamaños…

Argi estaba tan asustado que apenas sentía las ganas de vomitar. Y eso que la bilis le había llegado a la garganta. Asintió, alzando las manos y mostrándose sumiso; sería mejor mostrarse complaciente, por si acaso. Quizás la albóndiga no se mostrara violenta si nadie más gritaba.

—¡¿Por qué chillas?! ¡Estás alterando a las ancianas! A las tuyas no, por lo que veo, ¡pero sí al resto!

Olaia apareció en escena jadeando, lo que no le impedía gritar a todo pulmón. Argi supuso que ya no tenía sentido intentar mantener la calma y ser complaciente.

—¡Hay una cosa ahí! —exclamó, señalando el lugar donde había estado la albóndiga deforme.

Había supuesto que, como en los cuentos de terror, aquella aberración desaparecería en el momento en el que apareciera más gente, dejando al protagonista como un lunático que veía cosas que no estaban allí. No fue el caso. Ahí seguía la albóndiga, igual de fea.

—Yo no veo nada —contestó Olaia, frunciendo el ceño—. Sea como sea, aléjate de lo que veas. No es la primera vez que nos pasa algo así, aunque no creo que sea demasiado peligroso. Voy a traer a alguien que pueda detectar espíritus y seres mágicos. ¿Te entregaron ayer tu amuleto de protección?

Argi sacudió la cabeza con fuerza. Había salido a toda prisa el día anterior y ni se había acordado de pedirlo.

Olaia salió de la sala corriendo, cosa que la albóndiga no impidió de ninguna forma. Como se pusiera a rodar, al muchacho le daría un ataque al corazón allí mismo. Mientras tanto, las ancianas seguían a lo suyo: cantando, murmurando o existiendo para mirar mal a la gente. Benita, por su parte, todavía llamaba al ser, extendiendo la mano e insistiendo en que se acercase a ella.

—¿Te incomoda mi aspecto? —La triple voz volvió a asustar a Argi, que asintió con fuerza, a pesar de que no quería ser maleducado con la albóndiga. La palabra «incomodar» se quedaba un poco corta. Más bien lo aterrorizaba—. No pensé que fueras a verme, la verdad. Si llego a saberlo me arreglo un poquito más. ¡Hace tanto que no converso con alguien! He perdido práctica.

—Ah, no, sí… —Argi comenzó a tartamudear, como las primeras veces que había tenido que presentar en público sus trabajos en la universidad—. No. Sí. Ah, quiero decir… No se te da mal, y eso. Ah, conversar, digo. Sí. Eso.

Si la albóndiga se había tomado sus palabras bien, mal o regular, fue un misterio absoluto que se resolvió cuando volvió a abrir sus bocas:

—Pobre. Estás acojonado, ¿eh? Que te parece si…

—Argi, ¿sigues entero? —Olaia volvió a hacer acto de presencia a una velocidad que el muchacho agradeció hasta el infinito. No quería seguir charlando con la albóndiga por muy poco amenazadoras que sonasen sus palabras—. Esta es Balere, la que nos saca de los líos mágicos insidiosos.

Balere era una mujer de pelo cobrizo y facciones agradables que tranquilizaron a Argi al instante. La calma que transmitía era contagiosa; su expresión relajada le daba un aire entre haberse levantado de la cama hacía muy poco y saber perfectamente lo que estaba haciendo en todo momento. Sin mediar palabra, sacó del cuello de su túnica un pequeño medallón plateado y lo sostuvo frente a ella con el brazo estirado. Después, comenzó a andar de un lado a otro por la estancia.

—Dime, muchacho, ¿qué es lo que ves y dónde?

Argi sintió de nuevo los ojos del ser clavados en él. Hacía rato que tenía las palmas de las manos resbaladizas por el sudor. ¿Qué decir sin resultar ofensivo?

—Aquí delante, a tres pasos de mí, más o menos. Es como… ah… una… ¿albóndiga? Como si alguien hubiera picado varios cuerpos y después vuelto a pegarlos sin demasiado orden. Tiene varios ojos, bocas, narices… También le cuelgan piernas, brazos… y diría que tiene una cola de gato, pero no estoy seguro.

—Llamarme albóndiga es un poquito maleducado, oye.

—Y, ah, eh… cree que soy un poco… maleducado… Me disculpo, de verdad, no era mi intención.

Las ancianas parecían ajenas a lo que estaba ocurriendo, excluyendo a Miraditas, que murmuraba de vez en cuando cosas como:

—Parecéis tontas y locas.

Sin añadir nada más, Balere siguió rondando por la habitación. Pasó varias veces al lado de las mujeres presentes, como si quisiera comprobar algo. Más de una vez, Argi creyó que se chocaría con la albóndiga, pero en todas las ocasiones se las apañó para esquivarla en el último momento. Mientras tanto, el ser permanecía quieto y callado, aunque al menos dos de sus bocas parecían sonreír.

Después de largo rato, la maga asintió para sí misma y dio su veredicto.

—No detecto ningún tipo de flujo mágico proveniente de nada que no sean las personas presentes en esta habitación. Por lo que me atrevería a afirmar, si bien pueda equivocarme, que no tenemos compañía de ningún tipo.

¡¿Cómo que no?!

—No pongas cara de sorprendido, Argi. Que tú me percibas ya ha cubierto el cupo de rareza para una temporada. Era casi imposible que ellas también lo hiciesen.

La albóndiga sabía su nombre; la cosa empeoraba por momentos. Olaia suspiró antes de hablar en tono neutro:

—Muchas gracias, Balere, siento haberte molestado.

—Para esto me pagan, no te preocupes. Con permiso, me retiro. Tengo un par de calderos encantados pendientes de purificar en la zona de cocinas.

La mujer volvió a suspirar y miró de reojo a Argi, que intentaba concentrarse en ella en lugar de en la albóndiga. Parecía molesta, lo que no daba tanto miedo como el ser grotesco, pero al muchacho tampoco le parecía justo tener que lidiar con ello. Sabía que él no había hecho nada fuera del sentido común: ni invocaciones, ni magia prohibida, ni nada raro. Ni siquiera tratar de forma maleducada a las ancianas.

—Como no tenías el amuleto puesto, no me extrañaría que alguna de las residentes te haya lanzado algún hechizo que te haga alucinar. No creo que dure mucho, al fin y al cabo llevan inhibidores, pero tampoco sería la primera vez que se escapa energía mágica. También hay quien ha aprendido a manipular el suyo, las ancianas se aburren mucho y pueden ser muy bromistas. Mañana a primera hora pásate por enfermería para que te purifiquen, te pediré cita. Ahora márchate a casa.

—Ah, pero yo…—Argi se moría por protestar; acababa de llegar y aún no había tenido tiempo para hacer nada. Aun así, también debía admitir que estaba deseando marcharse para no tener que seguir viendo a la albóndiga deforme, ya fuese producto de su imaginación o no. Tocaba resignarse—. Está bien. Siento mucho los inconvenientes causados, volveré mañana.

—Esta vez no olvides recoger tu amuleto.

Argi tuvo la sensación de que al final de esa frase había un «idiota» implícito que se le clavó como un puñal en el pecho. Comprendía que Olaia pensase de él que era un incompetente. Al fin y al cabo, solo era su segundo día y había montado semejante escándalo a los cinco minutos de llegar.

Echó un último vistazo a la albóndiga antes de marcharse por la puerta. Se dijo que se esforzaría el doble al día siguiente. No pensaba darse por vencido, con albóndiga horrenda o sin ella.

—Ahora es tu expresión la que me intimida a mí un poco, Argi. —Las voces de la albóndiga le asustaron, pero procuró mantenerse firme—. Espero que mañana podamos charlar un rato más.

MEMORIA DE PRÁCTICAS  –  DÍA 3

Las relaciones con otras personas, por desgracia, nunca han sido mi punto fuerte. ¿Cómo pretendo, pues, trabar una amistad con algo que ni siquiera es humano? ¿Es eso posible? Quizás debería intentarlo con las trabajadoras del Centro de Envejecimiento. Aunque Olaia no me tiene demasiada estima, Balere es muy agradable. No lo sé.

Debí haber salido corriendo en el momento en el que apareció la albóndiga, de verdad lo pienso.

LA purificación fue tan desagradable como se esperaba. Aunque Balere lo trató con tanta amabilidad, en comparación con Olaia, que a Argi casi se le saltaron las lágrimas.

—Estás sufriendo un comienzo un tanto accidentado, ¿no?

El muchacho asintió antes de refrescarse la cara con el agua de la palangana, que olía a lavanda. Un buen cambio respecto al fortísimo olor a incienso ritual que se le había quedado impregnado en la túnica. El agua lo ayudó un poco con el mareo, aunque seguía teniendo nauseas. Tendría que descansar unos minutos por mucho que deseara ponerse a trabajar de inmediato.

—No dudes en venir a consultarme si necesitas algo. Procura no tener demasiado en cuenta la actitud de Olaia, no es que tenga nada en contra de tu persona.

—Ah, no, si yo no… O sea, Olaia no…

Balere le dio una palmadita en la espalda.

—Soy consciente de que sí, no te apures. Tiene una cruzada contra el Consorcio Mágico. Está segura de que has sido enviado como espía y molestia en general.

—¿Eh? Si yo no… Ah, quiero decir… Fui yo quien pidió aquí las prácticas, nadie me sugirió que lo hiciera. Es más, me pusieron bastantes trabas. Algunas con más razón que otras, diría yo, pero quién soy yo para decir nada…. Pero, bueno. Mi abuela dice que soy tan asustadizo como terco, y soy mucho de las dos. Y aquí estoy.

La maga rio con ganas y le dio otra palmada; tan fuerte que casi lo tiró de la silla.

—Posees buena actitud, chico. Persigue tus sueños y no pienses en el Consorcio más de lo que se merece. No es más que un grupo de magos con dinero que se creen mejores que el resto. —Al igual que le pasó con Olaia, Argi se horrorizó y sorprendió a partes iguales al oír que alguien hablaba mal del Consorcio con tanta ligereza—. Oh, querido, no hay necesidad de reaccionar así, aunque lo comprendo. Puede que los instantes posteriores a una purificación mágica no sean los ideales para desarrollar el pensamiento crítico. Te recomiendo descansar largo rato antes de proseguir con tus tareas.

—Ah, sí, claro. Muchísimas gracias por todo, señora.

—Puedes referirte a mí como Balere sin ningún problema. Te deseo muy buena suerte en tus prácticas, no te sientas cohibido porque los primeros días hayan sido algo duros.

Lo que hacía que Argi se sintiera cohibido era la posibilidad de que aquello siguiera donde lo había dejado cuando llegase, incluso después de la purificación. Saludó amablemente a todas las residentes y cuidadoras con las que se cruzó y respiró hondo antes de entrar en la estancia de las cuatro Marías.

Ni siquiera se sorprendió al ver a la albóndiga deforme allí. En el fondo sabía que iba a ocurrir; siempre había sido un gafe de cuidado. Reculó todo lo rápido que pudo para esconderse de ella, pero, al parecer, no lo suficiente.

—No te molestes, que te he visto. —La triple voz de la albóndiga deforme no sonaba molesta, pero uno no podía estar seguro. ¿Qué debía hacer?—. Oye, ¿y si entras y charlamos? Hace cientos de años que no hablo con nadie que no sea esta, que está más pallá que pa’cá.

Argi se asomó un poco. Ahí estaba la cosa. ¿Sería eso buena idea? Estaba claro que no. Volvió a esconderse. ¿Era la albóndiga fruto de su imaginación? Balere no la había detectado y tampoco conseguido que desapareciera mediante el ritual de purificación. Aquello no podía ser cosa de un hechizo que le afectara solo a él, ¿no? A menos que el poder de la albóndiga le permitiera volverse indetectable si así lo quería, lo que era terrible. ¿Se estaba volviendo loco? Puestos a elegir una opción, prefería quedarse con la última, que al menos no ponía en peligro la integridad de nadie más que la suya.

—Vamos, no seas así. ¿Es porque soy feo? —«Hombre, en parte, sí» pensó Argi. Era, cuanto menos, difícil de mirar. Grotesco. Horrendo. Al muchacho le dio un escalofrío. Era mucho más que feo—. Puedo adaptar mi apariencia a algo que te guste. ¿Un animalillo, quizás? Una adorable ardilla o perrito. Piensa en algo que te agrade. Prometo que no pasará nada malo.

Lo último que quería era hacerle caso. ¿Y si pensaba en algo que le agradaba y le ocurrían cosas malas a ese algo? Si el ser era capaz de leerle la mente quizás tramaba una estratagema para conocer cosas que le gustaran y así acabar con ellas. Pasase lo que pasase, no debía pensar en cosas que le gustasen. Menos aún en personas, que correrían peligro. No pensar en nadie agradable a la vista…

Imposible.

—¡Lo tengo! —anunció la albóndiga. Argi pudo escuchar sonidos viscosos que no quiso comprender y después una voz suave y agradable—. Venga, mira ahora. ¿Mejor?

No iba a asomarse a mirar. No iba a asomarse a mirar. No iba…

La curiosidad mató al mago.

Tenía las bonitas facciones y nariz respingona de la hija del zapatero; el cuerpo y brazos bien torneados del panadero y la preciosa melena rubia trenzada y llena de abalorios de aquella persona extranjera que se había pasado una vez por el pueblo hacía tantos años. La albóndiga se había convertido en la persona más atractiva que Argi había visto jamás. La combinación de todos sus sueños y aún mejor.

La cosa había mejorado mucho, desde luego.

—Que sepas que esto que tengo dentro de los pantalones me parece algo excesivo… —dijo lo que antes había sido una albóndiga horrenda y ahora era una belleza, metiendo la mano en su bragueta—. Y homosexual, sea dicho de paso. ¿Cómo se llevan estos temas a día de hoy?

—¡Esos temas son normales! Y soy bisexual, no homosexual, lo que no tiene nada que ver con tus pantalones o lo que hay dentro… —se apresuró a aclarar Argi, más alto de lo que debía. Miró de un lado a otro, avergonzado, pero no encontró a nadie que pudiera oírlo aparte de las cuatro Marías, que estaban en su propio mundo, como siempre—. Hace unos segundos tenías más de cuatro brazos y resulta que eso que tienes en los pantalones, sea lo que sea porque no quiero verlo, te parece excesivo…

La albóndiga rio en voz alta, achicando los enormes ojos azules. Qué cosa tan bella. ¿Podía Argi morirse ya?

—Veo que esta apariencia te hace sentir más cómodo, lo que significa que no he perdido facultades. ¿Qué te parece?

Argi sabía que se estaba relajando demasiado, pero no podía evitarlo cuando hacía unos segundos había tenido allí mismo la cosa más horrenda que había visto jamás. ¿Cómo no iba a sentirse aliviado de que desapareciera?

—Ah, bueno. Mejor. Me parece mejor. Sí. Sin más.

—¿Sin más? —Oh, no. Ahora que tenía expresiones humanas era mucho más fácil entender lo que pensaba la albóndiga, y ese ceño fruncido asustó un poco a Argi—. Pues quizás sí que he perdido facultades con el tiempo, sea este el que sea. Visto que solo pensabas en seres humanos, he intentado adoptar la apariencia más atractiva posible, algo más cercano a «me arrodillaría ante tu belleza» que «sin más».

—Ah, bueno, ya…. Eh…

¿Qué debía hacer?

—Oye, oye. Vente pa’cá. Ven. Ven.

Albóndiga, que era el único nombre que se le ocurría al muchacho para el ser, suspiró. Argi miró a Benita, que volvía a señalar con el brazo.

—Te llama a ti —le dijo sin pensarlo demasiado. Los ojos de la anciana, ahora que sabía a dónde miraban, ya no parecían vacíos y desenfocados. Encontró en ellos una fiereza que lo inquietó, como si fuese a abalanzarse encima del ser. ¿Qué tipo de mujeres le había tocado entretener?—. Quiere que te acerques a ella.

—Lo sé. —Albóndiga estaba muy quieto, con los brazos colgando a ambos lados del cuerpo, mirando a la anciana con dureza—. También sé que no debo hacerlo bajo ningún concepto.

—Oye… —El muchacho no sabía cómo abordar el tema, pero era hacerlo o explotar de ansiedad. Y explotar de ansiedad jamás había sido algo agradable—. No tengo nada en contra del misterio y esas cosas… O sea, un poco sí, porque esto me está poniendo ya un poco nervioso… Quiero decir, uno viene a prácticas y se encuentra con una albóndiga de carne que solo vemos esa anciana y yo. Una cosa que sigue aquí aunque me haya purificado y se pone misteriosa en plan… «No debo acercarme a ella bajo ningún concepto»… Y mira que yo no tengo nada en tu contra, ¡de verdad! Y muchas gracias por lo del aspecto, se agradece, en serio, todo un detalle. Y, ah… —Estaba perdiendo el hilo. ¿Qué cara estaría poniendo el ser? Prefería no mirar, por si perdía la valentía—. Que no entiendo nada, resumido muy rápido, y yo tengo que hacer mis prácticas, conseguir que el Consorcio Mágico me dé su visto bueno, graduarme, encontrar un trabajo mal pagado, ahogarme en las deudas que he contraído para poder estudiar, no tener dinero para pagarle un funeral digno a mi pobre abuela, llorar por las noches porque estoy solo y nadie me quiere, levantar cabeza poco a poco y, entonces, empezar a vivir mejor…

Estaba hablando muy rápido y diciendo tonterías, como le pasaba cada vez que se ponía tan nervioso que perdía el filtro. Cuando al fin se atrevió a mirar a Albóndiga, el ser parecía pensativo.

—Tienes tu futuro bastante planeado —dijo, frotando uno de sus mechones rubios entre los dedos índice y pulgar—. Y no parece demasiado divertido.

—Prefiero ponerme en lo peor para que luego me vaya mejor. Es que pienso mucho por las noches en lugar de dormir.

—Ya. Entonces, quieres hacer preguntas y que te las responda, ¿no?

—Ah, no. Lo que me gustaría es tener unas apacibles prácticas intentando mejorar la calidad de vida de las ancianas que están aquí, pero, visto lo visto, hago lo que puedo y me conformo con preguntar.

—De repente hablas mucho y muy rápido.

—Es que estoy muy nervioso. ¿Eres un ser maligno?

—Sí.

—¡¿En serio?!

¡¿Podían las cosas irle peor?!

—Es broma, hombre. Bueno, a medias. No te creas que recuerdo demasiado lo que soy o dejo de ser. Si se me considera maligno o no depende de quién me juzgue.

—¿Vas a matarme o a hacerme daño?

—Aunque quisiera, tampoco podría.

Argi suspiró, aliviado. Algo era algo.

—¿Y al resto de gente que trabaja aquí?

—Lo mismo. No podría, lo quiera o no. Apenas puedo separarme de esta anciana.

Señaló a Benita con el pulgar. La anciana, persistente, seguía llamándolo. Las demás parecían o bien dormidas, o entretenidas con sus propios pensamientos.

—¿Y eso por qué?

—Ella me trajo desde mi plano, por lo que estoy atado a ella. No podría existir aquí si su poder no me sostuviera y no puedo marcharme hasta que me suelte.

A Argi eso le sonaba a invocación ilegal de seres diabólicos de otros planos, pero no iba a ser él quien lo dijera en voz alta. Ahora, la que le daba más miedo era la señora María Benita, que podía sostener a un ser de otro plano durante años en el suyo propio a pesar de los tatuajes inhibitorios que decoraban su piel. La miró de reojo unos segundos y después le echó un vistazo a las otras señoras. Parecían inofensivas, pero…

—¿Y por qué no te suelta? Si hablamos con ella, quizás…

—Sin ánimo de ofender, Argi, si hablando se solucionase esto, no seguiría aquí. Llevo tanto tiempo atado a este plano que he perdido la noción del tiempo. Apenas recuerdo qué o quién era, ni dónde estaba antes de que estas ancianas acabasen aquí. Quiénes son estas mujeres, que imagino que será otra de tus preguntas, no lo sé. Quizás en un pasado sí, pero ya no. ¿Sabes qué sé? Que más me vale no acercarme a esa anciana ni darle lo que pide. Por algo llevaré cientos de años atrapado aquí, por mucho que no lo recuerde.

—¿Qué crees que ocurriría si lo hicieses? Ah, quiero decir, darle lo que quiere…

—Algo muy malo para mí, supongo. Nadie se queda cientos de años atrapado en un plano que no es el suyo por gusto. ¿Tienes más preguntas?

Tenía cientos de ellas, por supuesto, pero tampoco quería jugársela. Ni ser maleducado o incomodar a Albóndiga.

—Ah, una. No, no. Dos. Tengo dos. Si te parece bien…

—Tú dirás.

—¿Por qué yo puedo verte y el resto de trabajadoras no? Teniendo en cuenta que yo no sirvo para la magia….

Albóndiga se encogió de hombros de una manera tan exagerada que habría hecho gracia a Argi si no fuese porque la respuesta le satisfizo más bien poco.

—¿Por qué debería saberlo yo? Solo debería verme ella. —Señaló a Benita—. Quizás ha decidido permitir que tú también lo hagas. O eres especialmente receptivo o hábil con magias interplanares. O demasiado vulnerable a la magia ajena, lo que viene siendo una jodienda. —Argi tenía la sensación de que, entre las opciones de ser especial para bien o para mal, la segunda tenía más posibilidades de ser cierta—. Venga, tú puedes, la última pregunta.

—Pues… —¿Cuál de todas elegir?—. ¿Por qué me respondes todas estas preguntas? ¡Que agradezco que lo hagas, eh! Mucho, en serio. Pero, eh, como… No sé.

—¿Sabes cuántos años llevo sin hablar con alguien que sepa lo que dice? Yo no. Pero han sido muchos. Además, vamos a coincidir por aquí durante un tiempo, ¿verdad? Y yo no es que pueda largarme. ¡Llevémonos bien!

—Ah, sí. Por supuesto…

Era mejor que llevarse mal, suponía; aunque cuanto menos se inmiscuyera Albóndiga en sus cosas, mejor.

—Venga, no pongas esa cara. Deja que te eche una mano con tus prácticas. No te arrepentirás.

—Eh… claro. Genial. Muchísimas gracias.

MEMORIA DE PRÁCTICAS  –  DÍA 4

Cierto es que siempre tiendo a cavar mi propia tumba, más allá de ponerme en lo peor para que las cosas siempre salgan mejor de lo esperado, pero… no sé si esta vez he metido la pata de verdad. Si debería decir algo o no… A estas alturas no me atrevo. Haré de tripas corazón y hacia adelante. Yo me gradúo sí o sí, lo juro, y haciendo mi trabajo como es debido. Con albóndiga o sin ella.

LA mañana del cuarto día de prácticas Argi se moría de sueño. Había conseguido subir la empinada colina a duras penas. Se maldijo por haber estado pensando en cosas que ni siquiera podría cambiar en lugar de dormir. Así, había llegado al castillo tan cansado que apenas se tenía en pie, con dolor de cabeza incluido. Decidió tomarse el día con calma y procurar que nadie más que las ancianas lo viera de esa guisa, apenas despierto y con ojeras oscuras bajo los ojos.

—Qué pinta de estar en la miseria tienes.

Olaia, tan amable como siempre, estaba sentada en el mismo lugar en el que Argi se la había encontrado hacía dos días, justo al lado de la puerta de entrada. De pie a su lado, Balere sonrió de forma amable, con una expresión en el rostro que parecía pedir disculpas por las palabras de su compañera.

—Buenos días, Argi. ¿Qué tal te encuentras esta mañana? —Como «a punto de caer de espaldas y rodar colina abajo» no parecía muy aceptable a pesar de que era la pura verdad, Argi se mantuvo en silencio unos segundos para intentar que el cerebro le funcionase. Falló en el proceso—. Espero que el incidente de la visión y la posterior purificación no te produjese demasiadas complicaciones.

—¿Tú le has visto la cara? —intervino Olaia por él, negando despacio con la cabeza—. Lleva pintada la palabra «complicaciones» en ella.

—Vaya, Argi. ¿Te preocupa algo? Quizás podamos ayudarte. ¿Va todo bien?

—Todo bien, por supuesto —mintió, solo por demostrarle a Olaia que era mucho más competente de lo que se creía y se sentía en realidad. No quería parecer un inútil, por mucho que llevase la palabra «complicaciones» pintada en la cara. ¿Le había temblado la voz al hablar o se lo había imaginado? Mentía tan mal y le gustaba tan poco hacerlo que estaba seguro de que se le notaba sin siquiera abrir la boca—. Ah… me estoy acostumbrando a las Marías, y eso, y hoy he traído una libretita y todo y…

—Me alegro mucho, Argi, admito que me dejas más tranquila —le cortó Balere, haciendo amago de marcharse—. Siento mucho tener la necesidad de terminar la conversación, el trabajo me espera y no parece que la jornada de hoy vaya a ser muy misericordiosa. Espero que pases un buen día. Tú también, Olaia.

—Muchos ánimos, bonita. Anda, corre. —Olaia le apretó el brazo de forma amistosa a la otra mujer y sonrió de forma genuina, como nunca antes había visto Argi—. Y no te mates por el curro, que ya sabes que no merece la pena. Puede esperar.

—Gracias, pero creo que me conoces lo suficiente como para saber que no me siento cómoda dejando tareas para más adelante. ¡Os veo luego!

Argi siguió a Balere con la mirada mientras se marchaba y le devolvió la despedida sacudiendo la mano.

—Venga, escupe —le instó Olaia, con los brazos cruzados sobre el pecho—. Algo te ha ocurrido. —Argi negó con la cabeza; no confiaba en poder volver a mentir más o menos bien si abría la boca y no quería que la mujer se percatase de que lo había hecho—. ¿Sigues viendo algo? —En el clavo. El muchacho volvió a negar con la cabeza—. Entonces todo va bien. —Empezó a negar con la cabeza y enseguida se percató de que se estaba confundiendo, así que procuró asentir—. A ver, chico. Que no te lo decía solo por fastidiar, tienes mala cara de verdad. En el fondo Balere es un poquito cabeza loca, pero a mí no me engañas.

—Yo, es que… —¿Era demasiado tarde para dejar de mentir sin desvelar que ya lo había hecho y, además de como un inútil, quedar como un embustero?—. No he dormido nada. Ah, hoy por la noche, digo. Y ayer. Ah, y anteayer… Así que estoy muy cansado.

Olaia lo miró con ojo crítico, como si pudiera leer la verdad que se ocultaba entre las palabras, pero acabó asintiendo.

—No dormir por las noches puede ser muy duro. ¿Has probado algo para remediarlo? —Argi negó con la cabeza—. Hacer ejercicio, cenar ligero… Lo que a mí me funciona de verdad es el incienso de Lo.

—No me suena…

—Normal. Lo hago yo. Te traeré un poco para que lo pruebes una noche, a ver qué tal. Si te va bien puedes pedirme más.

La amabilidad de Olaia pilló a Argi desprevenido; quizás pudiera confesar que había metido la pata y mentido, que no le iba tan mal pero tampoco tan bien…

—¿De… de verdad? No quiero generarte más molestias de las necesarias…

—Nada, no es para tanto. Tres cobres es lo que te va a costar. Y ahora a trabajar, que ya va tocando.

—Ah… Por supuesto.

—¡Buenos días, Argi! Uy, qué mala cara traes.

El muchacho no quería echarle la culpa a Albóndiga de haberse pasado toda la noche preocupándose por su existencia, aunque ganas sí que tenía. Al menos conservaba el aspecto del tipo más atractivo que Argi había visto en su vida, lo cual era mejor que tener delante a un engendro formado por partes del cuerpo al azar. También resultaba muy inquietante saber que había salido de su imaginación menos decorosa.

—Buenos días, sí.

Aquella mañana, las ancianas parecían algo más alteradas de lo habitual. Miraditas paseaba de un lado a otro, tocaba el mantel de esta mesa, lo cogía y lo ponía en aquella. Cantarina seguía en su línea, cantando cosas que Argi no había oído jamás y dando golpes sobre cualquier sitio como acompañamiento, pero más rápido y fuerte que otras veces. Benita, por su parte, parecía haber cambiado de estrategia y decía cosas a las que Argi no les encontraba demasiado sentido. Por último, Murmullitos se mostraba igual que los días anteriores, si bien mirando de un lado a otro de forma sospechosa, como si temiera que alguien apareciese y cortase su retahíla incomprensible.

—Esto aquí no, esto allá. Allá mejor, el mantel.

—¡Pero mira cómo beben las sirenas en el río! ¡Pero mira como beben para ver la bruja que ha nacío!

—Tengo yo una cosa. Una cosa muy buena, sí, sí. Verás, verás. Puedes venir, verás.

—Neskarik indartsuena bihur nazazu, Aker maitea, eta zurea izango naiz betirako.

—Anda, Argi, ¿qué libro es ese que traes bajo el brazo?

Argi, al que le empezaban a entrar ganas de llorar, se sorbió los mocos y apoyó el libro sobre la mesa, abriéndolo por la primera página.

—Es un libro recopilatorio de leyendas que me contaba mi abuela cuando estaba algo mejor de salud.

—¿Lo has escrito tú? ¿Y este dibujo de aquí?

—Ah, sí. Eso es un cerdo. Lo he dibujado yo, por eso es un poco más feo de lo que debería. —Levantó la vista del volumen y miró a las señoras, que no parecían ser capaces de estarse quietas o calladas. Volvió a aguantarse las ganas de llorar. Le había parecido una buena idea traer el libro para leerles algo, aun sabiendo que una de ellas estaba bastante sorda y tendría que gritar. Había supuesto que no sería tan difícil teniendo en cuenta que apenas se movían de sus sillas. Ahora sabía que había supuesto mal—. Pensé que… Bueno, ya era hora de que trajese algo preparado. A mi abuela cada vez le falla más la memoria y le gusta mucho que le lea historias de estas de vez en cuando. Pero, bueno, no sé si…

Albóndiga asintió con gesto solemne.

—Ya. Va y resulta que hoy están en este plan. Suelen ponerse así bastante a menudo, si te sirve de consuelo.

—No, bueno… Sí, ah, gracias. —Verse consolado por la criatura más hermosa que había visto jamás, sabiendo que también podía convertirse en la más horrenda, era inquietante—. Ni siquiera lo he intentado, es demasiado pronto para tirar la toalla, ¿no?

—¡Cierto, cierto! Venga, dale. Habla con aquella María primero. —Señaló a Miraditas, que alisaba uno de los manteles como si estuviera tejido por la seda más valiosa y delicada a ese lado de los mares—. Si está de buen humor el resto no suele haber problemas para convencerla de sentarse a comer algo o conversar. No siempre se dedica a advertir a la gente de que el resto son peligrosas.

—¿Hace mucho eso?

—Todos los días un par de veces. Claro que no sé hasta qué punto será cierto. Quiero decir, una vez se refirió a un pájaro que se posó sobre la ventana como peligroso.

—Si no es mucha molestia que pregunte… —Si Albóndiga llevaba allí tanto tiempo como decía, quizás pudiera ayudarle. Argi comenzaba a animarse un poco. A lo mejor la compañía de Albóndiga le iba bien. «Hay que sacar lo mejor de todas las situaciones malas», decía su abuela, aunque solía referirse a las veces en las que se le caía la cena al suelo y se ahorraban una comida para los animales de la cuadra—. ¿Cómo lo hacen el resto de trabajadoras para tenerlas entretenidas y contentas? Ah, quiero decir, tú que has pasado aquí mucho tiempo…

—Bueno, no sé. —Argi se lo había temido. Se dejó caer en una silla, con el libro aún abierto. Estaba bien. Todavía no había intentado nada, lo que le dejaba infinitas opciones que probar—. No te pongas triste, hombre. No es que el resto se pasen mucho por aquí… Quiero decir, sí que pasan mucho por aquí, pero para cubrir necesidades más básicas como comidas, aseo y cosas así. Ya las ves, están bien cuidadas.

—¿No viene nadie a visitarlas?

Recordaba que le habían dado esa información, pero en aquel momento no la había registrado con la importancia que merecía.

—La mujer llamada Olaia suele acercarse antes de la hora de cenar, a preguntarles a cada una de las Marías qué tal se encuentra, si necesita algo o lo que sea. Y eso que creo que ni siquiera le toca trabajar aquí. Supongo que es lo más cercano que tienen a visitas.

—¿Y el resto? —Argi comenzaba a sentirse mal. ¿De verdad ninguna de las otras personas trabajadoras se pasaba por allí? Por mucho que las mujeres no estuvieran del todo en sus cabales y no parecieran conscientes de todo lo que ocurría a su alrededor, tratarlas como a animales de cuadra, por bien cuidados que estuvieran, le parecía cruel—. No creo que cueste tanto venir a charlar con ellas un poco si incluso alguien como Olaia lo hace… ¡Ah! Que no pretendo decir nada malo de ella, es que, bueno, ya sabes… No sé.

—Algo me dice que no tienen tiempo, aunque quisieran. ¿Has visto cómo corretea todo el mundo de un lado a otro? Apenas parecen capaces de atender a todas las personas que viven aquí. Que supongo que irán muriendo y eso, pero recuerdo al menos cincuenta caras diferentes. No tengo mucho más que hacer que mirar por la ventana o por la puerta, no me juzgues.

Ahora Argi se sentía peor por pensar mal de la gente que se deslomaba para cuidar a las ancianas lo mejor que podían incluso con aquella falta de medios y personal. Comenzaba a entender la forma en la que Olaia y Balere hablaban del Consorcio Mágico, el responsable de abastecer el Centro de Envejecimiento. También las pocas pegas que le habían puesto para hacer las prácticas a pesar de que, aunque él pensara distinto, estuvieran tan alejadas de lo que había estudiado.

Argi se llevó las manos a la cabeza, derrotado.

—Todo mal —murmuró para sí mismo—. Ahora entiendo por qué me han asignado a las Marías, si a las pobres no las visita nadie… Todo mal.

—¡Venga, hombre! A ti eso no te afecta, ¿no? ¿Qué importa? Nadie va a enterarse si haces o no tu trabajo, o lo bien o mal que lo hagas. No es como si las señoras fuesen capaces de quejarse, por mucho que de vez en cuando les pregunten qué tal están. Y el resto no tiene el tiempo suficiente como para indagar o supervisarte. ¿Por qué no te relajas y…?

—¡¿Qué eres, la voz del mal de mi cabeza?! —Argi se había levantado con brusquedad sin apenas darse cuenta. Se asustó. Podía haber enfadado a Albóndiga con el grito, aunque en realidad el ser solo parecía un poco sorprendido—. Ay, no, perdona, perdona. No quería gritar. —Volvió a sentarse e inspiró hondo—. Siento ponerme así. Es que… Son personas, ¿vale? Son personas y hay que tratarlas bien. Se merecen que les hablen, las cuiden y les den cariño. Como a todo el mundo. Seguro que ellas lo hicieron con su familia, con sus amigas y todo eso. ¡Yo lo hago! O, bueno, lo intento. Tengo plantas en casa y les toco el laúd para que crezcan fuertes. Pues esto es igual. Ah, no es que ellas vayan a crecer, no es eso. Es… para que estén contentas, ¿sí? No. A ver… No sé explicarlo bien. No podría hacer mi trabajo mal a posta, no cuando, quizás, podría hacerlas un poquito más felices.

—Si no se van a enterar. Creo que tus plantas tampoco.

—Ah, no, a ver. No es lo mismo. No pretendía decir que las ancianas son plantas o equipararlas, por mucho que quiera a mis plantas. Puede que dentro de un rato no se acuerden de lo que ha pasado, pero eso no quita que hayan sido felices, aunque sea unos instantes, ¿no?

—No digo yo que no.

—Pues eso ya es suficiente. A mi abuela se le olvidan muchas de las cosas que hacemos juntos, pero estoy seguro de que le afectan. Los días que las hacemos, aunque por la noche no se acuerde, está de mejor humor. Estoy seguro.

—Si tu abuela está en ese plan, ¿no debería estar aquí?

—Ah, bueno. Es que como no es maga, pues… Mi abuela ha vivido mucho para, eso, no ser maga. No se sabe muy bien por qué está enferma si jamás ha hecho magia, pero… Bueno, eso. Pero está bien, no está expuesta a fuentes mágicas, no tiene por qué empeorar, y se las apaña bien con mi ayuda.

—No estoy entendiendo nada, la verdad.

—Ah, yo… Siento explicarme mal, perdona. Puedo volver a probar, si quieres. No me cuesta nada…

—Nah, no es eso. Comprendo tus explicaciones a la perfección. Lo que no entiendo es por qué os comportáis así las personas.

—Ah, bueno, ya. Que no eres persona y eso.

—No. Pero, en fin, resumiendo lo que saco de todo esto: que les leerás ese libro, aunque es posible que las señoras no te hagan ni caso y que en un rato ni se acuerden.

El muchacho asintió.

—Sí. Y seguiré probando distintas cosas hasta que alguna dé resultado.

Albóndiga se encogió de hombros y estiró los brazos por encima de la cabeza.

—Pues venga, dale. Estoy deseando verte comenzar; tu aparición es lo más entretenido que me ha pasado en años.

Argi no sabía cómo tomarse eso, así que decidió no contestar. Se levantó y respiró hondo. Primero debía conseguir que todas las Marías se sentaran con él a la mesa, o al menos que anduviesen lo bastante cerca para escucharle. En segundo lugar debía lograr que estuviesen más o menos en silencio, lo que se le antojaba la parte más difícil.

No consiguió leer más de dos frases seguidas.

MEMORIA DE PRÁCTICAS  –  DÍA 5

Creo que debería dejar de lado la idea de leerles leyendas. Pensé que les gustarían, ya que a mi abuela le encantan, pero ha sido muy simplista por mi parte generalizar de esa forma. No todas las ancianas tienen los mismos gustos. Además, aun consiguiendo que Cantarina me prestase atención o estuviera callada más de un instante seguido, apenas oye. Menos de lo que pensaba. Las otras tres siguen en su línea: mirando mal, intentando que Albóndiga se acerque y murmurando. Al menos he logrado tener a las cuatro alrededor de la mesa, lo que es una pequeña victoria. Solo han sido un par de segundos, sí, pero algo es algo.

Como había prometido, Olaia me ha traído tres barras de incienso a cambio de tres monedas a primera hora. No es que tema que vaya a hacerme daño si las enciendo para dormir (quizás solo un poco), pero soy reacio a hacerlo. Probaré de todas formas, que he pagado por ellas. Esta noche no comeré postre, para compensar.

Sigo viendo a Albóndiga. Que sea tan atractivo solo hace que me sienta más confuso. Cierto es que sus conocimientos sobre las ancianas me ayudan, pero… Le sigo temiendo. Y temo, a su vez, que alguien pueda verme hablando solo y se percaten de que he mentido. Sobre todo si esa persona es Olaia.

MEMORIA DE PRÁCTICAS  –  DÍA 6

Hoy no me tocaba venir a trabajar, pero lo he hecho de todas formas. A la abuela le ha parecido bien. Dice que así tiene tiempo para estar sola con sus cosas. A mí me da algo de miedo, pero sé que debo respetarla y no preocuparme de más. Olaia me ha preguntado si he probado el incienso, aunque se ha contestado ella sola señalando mis ojeras. Creo que le ha molestado un poco, ya que se ha ido sin añadir nada. Supongo que sí, que he sido bastante desagradecido con ella… No lo sé. En cuanto termine de escribir esto lo probaré, no tengo nada que perder. Cierto es que no he dormido nada estos días.

Una vez más, no he conseguido hacer que las ancianas me presten demasiada atención. Su actitud me preocupa de verdad, pero Albóndiga dice que llevan así más años de los que puede recordar. He probado a hablarles sobre cosas que podrían interesarles y Miraditas ha conversado un poco conmigo. Al preguntarle qué tipo de cosas le gustan para comer, me ha contado con pelos y señales la vez en la que cazó una paloma y procedió a destriparla y a usar las distintas partes del cuerpo para cosas que prefiero no mencionar. Hacia el final, el relato no tenía demasiado sentido, o no he querido entenderlo. No ha sido gracioso, pero Albóndiga se ha tronchado de risa. Creo que de verdad se aburría mucho mientras yo no estaba. Pobre.

Bueno, no puedo posponer más el irme a dormir, aunque sepa que voy a comerme mucho la cabeza y no me apetezca. No creo que tarde demasiado en amanecer y la abuela suele despertarse con la luz.

Voy a probar el incienso.

MEMORIA DE PRÁCTICAS  –  DÍA 7

El incienso ha funcionado demasiado bien. He despertado al mediodía con mi abuela golpeándome la cara y preguntándome a gritos si es que me había muerto, que ya me valía de respirar tan fuerte, que la distraía. Últimamente está un poco de peor humor.

Como ya era muy tarde para ir al Centro de Envejecimiento y, de todas formas, hoy tampoco estaba obligado a ir, he aprovechado para hacer una limpieza a fondo mientras la abuela le daba de comer a los animales. También he atendido las plantas que tengo en las ventanas; las pobres han debido de sentirse un poco solas… Me hubiera gustado poner a punto el laúd, pero al final no me ha dado tiempo. Era hora de hacer la cena.

Creo que no debería añadir esto a la memoria de prácticas, aunque siempre está bien saber cuándo he limpiado la casa por última vez. Tampoco es que tenga que entregar este cuaderno.

Antes de ir a dormir voy a intentar preparar algo bueno para mañana. Voy a mover la cama un poco para que el sol de la mañana me dé en la cara cuando amanezca. No quisiera llegar tarde.

Tener un día más mundano me ha venido bien. Nada de albóndigas deformes de otros planos ni ancianas que no se sabe de dónde han salido.

MEMORIA DE PRÁCTICAS  –  DÍA 8

Mi abuela, como mucha de la gente anciana que he visto, cada vez tiene más problemas de movimiento en los dedos y dificultades varias para agarrar cosas con ellos, así que suelo ayudarla a moverlos y estirarlos para intentar que se agarroten lo menos posible. Viendo las manos de las cuatro Marías, me pareció buena idea intentar hacer un par de ejercicios con ellas. En mal momento se me ocurrió.

No estoy seguro sobre cuál de las cuatro ha sido o cómo es posible que los inhibidores fallen a pesar de estar tatuados en sus pieles, pero la llamarada de fuego casi me pilla de lleno. He sobrevivido gracias a Albóndiga, al que no se le ha ocurrido otra cosa que lanzarme una silla a la cabeza para apartarme.

Han tenido que darme tres puntos de sutura en la frente y ahora veo un poco mal por el ojo izquierdo.

Me apena no haber podido ver a Olaia para agradecerle que me haya recogido del suelo y llevado en brazos, pero sé que de no haber estado inconsciente habría vuelto a desmayarme de vergüenza. A otra de las… ¿personas? a la que le debo mi agradecimiento es a Albóndiga.

Yo ya no sé qué pensar de él. ¿Ves, Argi del futuro? Lo he llamado «él». Como si fuera una persona, que no lo es, por mucho que no quiera pensar en su forma de albóndiga deforme. Como si no le estuviera mintiendo al decirle a Balere que ya no veo nada raro.

Quizás no lo recuerdes con exactitud cuando vuelvas a leer esto en el futuro (nos conozco y sé que lo harás), pero yo sí que la recuerdo: la cara de felicidad al verme esta mañana mientras preguntaba qué había ocurrido, que por qué el día anterior no había podido verme. No lo sé. Ha debido de sentirse muy solo durante mucho tiempo, por eso le gusta tratar conmigo. No sé. No sé nada. Espero poder reírme de esto cuando lo vuelva a leer, porque ahora no le veo la gracia.

Me da miedo, pero también empieza a darme pena. Y me ha salvado la vida, más o menos. Con un sillazo. También me podía haber matado del golpe. No sé.

Debo dejar de escribir esto. Ya he manchado parte de la hoja de tinta, pero la escritura me alivia. Por escrito no tartamudeo, y si me cuesta encontrar las palabras tengo tiempo de sobra para meditar y llegar a una solución satisfactoria. También creo parecer más inteligente que a viva voz. Soy consciente de que en persona es más difícil que se me tome en serio, por eso contacté con el Consorcio y el Centro de Envejecimiento por escrito. Funcionó.

Encenderé un poco de incienso para dormir. Estos días en los que no tendré que asistir a las prácticas los aprovecharé para preparar más ejercicios. El accidente ha servido de algo, al menos.

MEMORIA DE PRÁCTICAS  –  DÍA 9

Estoy aprovechando mi primer día de descanso para pensar ejercicios lo menos peligrosos posible y hacer una limpieza profunda de la casa. ¿Podría sacar a las ancianas a que tomen el sol? A la abuela suele sentarle bien. Preguntaré.

Como nota, hoy he sabido que no soy el único que ha tenido un accidente durante las prácticas, si bien el mío no ha sido tan sonado. A uno de mis compañeros de universidad, Oker, se le cayó encima una de las estanterías del archivo de la biblioteca. Al pobre no le pasó nada, excepto que se llevó medio día aprisionado debajo de ella. No tiene secuelas físicas, por suerte. No es apropiado, imagino, pero me consuela saber que a más gente le pasan cosas como estas. Uno espera tener algún tipo de incidente con fuego si, digamos, está haciendo las prácticas en la brigada piromante. Pero, ¿en historia de la magia? Pues posible es, ya cuento con dos ejemplos. Eso me hace sentir algo mejor.

No sé si sería raro que fuera a preguntar cómo se encuentra o a darle algún obsequio a Oker, como persona que sabe por lo que ha pasado. Sobre todo porque jamás cruzamos palabra en clase. Bueno, espero que se le pase el susto pronto.

EKIÑE, sufrida directora del único Centro de Envejecimiento Mágico de la comarca, se llevó las manos a la cabeza. Olaia le había contado en detalle sobre el incidente del día anterior. Si tuvieran que ponerle título, uno bueno sería «casi matamos al chaval de prácticas». Miró a Balere, sentada al lado de Olaia con ese aire tranquilo que la caracterizaba y que buscaba para sí. Necesitaba calmarse, por lo que respiró hondo antes de proseguir.

Tantas cosas que hacer y tan pocos recursos.

—Bien, comprendo. Dos accidentes mágicos en ocho días, ambos en la zona de las cuatro Marías. ¿Balere?

—Sí, correcto. No ha habido necesidad de un análisis profundo. Las trazas de magia eran evidentes en la sala, además de las marcas provocadas por el fuego en suelo y techo y las cortinas calcinadas.

—Yo misma tuve que apagar el fuego de las narices —añadió Olaia. Balere asintió.

—Y está la testigo ocular, por supuesto. Esas han sido las únicas trazas de magia que he encontrado, sin contar las del hechizo que utilizó Olaia para apagar el incendio.

—¿Se sabe cuál de las Marías fue la que convocó las llamas?

—Sí. La magia residual me llevó hasta la María que murmura, a la que le he proporcionado un inhibidor mágico extra en las muñecas. Esto es algo que me preocupa también, directora. No sería descabellado pensar que, con los años, los tatuajes inhibidores se emborronan y pierden efectividad. No puedo asegurarlo, puesto que no he conocido ningún otro caso, y tampoco hay detalles recogidos en la literatura. Mi preocupación proviene de la imposibilidad de preparar más inhibidores o adaptar las pocas existencias que tenemos en el almacén al tipo de magia de las Marías, sea esta cual sea. No dispongo de materiales suficientes.

Ekiñe volvió a llevarse las manos a la cara. Para el imponente aspecto que sabía poseer, siempre le costaba dar malas noticias, por obvias que fueran. Por suerte, solía tener a Olaia a su lado.

—Somos pobres como ratas porque los cabrones del Consorcio no nos quieren dar ni un duro, ¿no? Así que nada de comprar nuevos materiales.

Ekiñe retiró las manos del rostro y asintió. Balere se limitó a sonreír de forma resignada; ella también lo había sospechado.

—Está bien, no se preocupe, directora. Además de esto, quería comentarle otro asunto. No he podido averiguar cómo llegó una silla de madera a golpear a nuestro muchacho de prácticas en la frente, y él no lo recuerda. Como ya he mencionado, no había más trazas de magia en el lugar. Dudo mucho que alguna de las ancianas fuese capaz de lanzarla a pulso. Espero no sonar demasiado irrespetuosa con esto, pero apenas son capaces de comer solas en el mejor de los casos, por lo que lanzar sillas…

—Yo no he sido —dijo Olaia. Ekiñe no pudo sino sonreír. Sabía que lo había hecho para aliviar la tensión. Sus bromas solían funcionar y esa vez no fue la excepción—. Miradlo por el lado bueno: ni la silla ni el de prácticas se nos han estropeado, al menos no mucho. Se pueden seguir usando.

—De todas formas, si me permite especular, supongo que ya ha contactado con el Consorcio para hablarle del incidente, ¿no, directora? —Ekiñe asintió; toda una mañana había perdido en ello—. Y, ¿cuál ha sido la respuesta?

—Que se la pela, por supuesto —intervino Olaia, poniendo cara de asco—. ¿Me equivoco?

—No lo habría dicho de esa forma, pero no, no te equivocas. He hablado personalmente con ellos esta mañana, presuponiendo que no contestarían a nuestras misivas…

—Ya sabemos que no, a los muy cabrones se la pela todo.

—Y lo que me han dicho podéis imaginarlo.

Balere asintió varias veces, hastiada.

—¿Que teniendo en cuenta las características de nuestro centro, este tipo de accidentes entran dentro de lo razonable y que tienen cuestiones más apremiantes que tratar?

—Que pasan de nosotras por completo. Y de la salud de su chaval también, vaya. Pobre pringao.

—Pobre Argi, es un buen muchacho. Lo pude ver en el rato que pasé con él mientras lo purificaba.

—Bueno, no sé yo… No sé.

La directora sacudió la cabeza. Así que Olaia no lo sabía. Eso era mejor que la situación inicial.

—Viniendo de ti, Olaia, que le otorgues el beneficio de la duda ya es mucho decir. Yo también creo que es buen chico. Hablé con él antes de que se marchara a casa y dice que no abandonará las prácticas bajo ningún concepto.

—¿Veis? Admitid que eso es raro de verdad. Si no fuese porque sé que el Consorcio suda fuerte de nosotras y que, de enviar un espía, hubiese elegido a alguien más competente, pensaría que es un infiltrado. Quiero decir, ya sabéis que creía que lo era y que fingía ser bueno. Ahora no lo creo, vaya; aunque también podría ser que esté fingiendo y el accidente sea una maniobra de despiste y…

Ekiñe decidió cortar por lo sano, antes de que las tendencias conspiranoicas de su pareja llegasen a cotas más altas.

—Olaia, por favor. Sabes que no es el caso. Al pobre le han dado tres puntos de sutura en la frente. Tú misma dices que no parece haber estado haciendo nada raro ni tratando mal a las ancianas, solo esforzándose de forma torpe y no durmiendo lo que necesita.

—Claro, ¡pero eso no tiene nada que ver! Ahora me diréis que no hay nada raro con las Marías, ¿no? ¡Me llamasteis loca, pero ahora se va viendo la realidad!

No es que las cosas que Olaia solía exponer carecieran de fundamento, en absoluto, el problema era que las exageraba tanto que se convertían en conspiraciones a gran escala. Que tuviera razón la mayoría de las veces no significaba que lo que dijera no fuese terrorífico.

—No es eso, Olaia. Sabes que opinamos igual. ¿Verdad, Balere?

Balere asintió.

—Correcto. No creo necesario ponerlo en duda o discutirlo. Tampoco disponemos de los medios o el tiempo para indagar más en el asunto, me temo. Anotaremos los pequeños cambios e incidentes que ocurran. Las circunstancias de estas ancianas siempre han sido extrañas, pero tampoco es que podamos hacer mucho.

Olaia suspiró y pareció desinflarse sobre su asiento. Ekiñe le sonrió y ella le sacó la lengua.

—Sí, vale, perdón. A veces me pongo muy intensa.

—De todas formas, Balere, Olaia, quería hablar con vosotras sobre cómo creéis que deberíamos proceder. Ya he tranquilizado al resto de trabajadoras, que tampoco le han dado demasiada importancia al asunto, y les he pedido a las que suelen atender a las cuatro Marías que me informen de cualquier cosa que se salga de lo normal.

—Dudo que vayan a pasar cosas raras en esos momentos.

—Concuerdo con Olaia. Cuando más muestras de magia e incidentes se dan es en su tiempo libre, no durante las rutinas diarias como la comida o el aseo. Obviando a Paca y su pavor por los baños, por supuesto, que creo que es la excepción que confirma la regla.

—¡Ja! La Paca es una diosa, esa señora nos verá morir a todas con una sonrisa en la boca. Pero, en fin. Eso, directora. La medida es necesaria, pero me da que insuficiente. Claro que como todo aquí, así que…

Ekiñe asintió. No existía solución alguna para ello, así que había decidido no darle demasiadas vueltas.

—Mi duda radica en si deberíamos poner a Argi a cargo de otro grupo de ancianas, ya que parece que se quedará aquí hasta la finalización de sus prácticas.

—Mira, te voy a decir lo mismo que ya dije en su momento, y vosotras os mostrasteis de acuerdo: raras o no, esas cuatro ancianas son personas, las más desatendidas en cuanto a compañía, además. Ya que se decidió traer a alguien de prácticas, por mucho que a mí no me hiciera gracia que fuese cosa del Consorcio Mágico, lo justo es que se encargue de ellas. Lo sigo pensando. Ahora bien, si Balere cree que el chaval corre peligro, no vamos a arriesgarnos.

—El accidente que ha sufrido ha sido desafortunado, pero tomando las medidas pertinentes no creo que corra peligro ninguno. No más que el resto de nosotras. Creo que me entendéis, pero siempre está bien matizar.

—Además, ya me jode decirlo, pero juraría que las ancianas están más contentas desde que el tipo va a tocarles las narices un par de horas al día. ¿Más enérgicas? No sé cómo explicarlo, pero se comportan de otra forma, y es para mejor. Más animadas dentro de sus rarezas.

—Concuerdo. Se muestran más enérgicas y receptivas al final del día, o así lo percibí cuando fui a sopesar los daños y trazas mágicas del accidente.

—Está bien. Decidido entonces. —Ekiñe estiró la espalda en la silla y suspiró. Esperaba no estar metiendo la pata, por el bien de todas—. Argi proseguirá sus… encantadores intentos de entretener a las cuatro Marías.

MEMORIA DE PRÁCTICAS  –  DÍA 10

Se me hace extraño tener tanto tiempo libre. Siento que siempre hay tareas que he dejado sin hacer: trabajos de la universidad a medias, vallas sin arreglar en una de las cuadras, animales sin alimentar, plantas por regar, prácticas a las que debería ir corriendo, una abuela anciana con la que no he podido tratar aún… Después recuerdo que es el segundo día que me quedo en casa, que no hay nada que preparar para la universidad y que tengo las tareas más que acabadas. Es una sensación muy rara la de poder descansar.

MEMORIA DE PRÁCTICAS  –  DÍA 11

Me aburro tanto que quiero volver a las prácticas cuanto antes. La abuela ha acabado pidiéndome que la deje en paz, que, palabras literales «me tienes hasta el chocho ya, haz amigos y déjame vivir». Esto podría sonar a achaque violento causado por una degeneración mágica, por lo que te recuerdo, Argi del futuro, que ella siempre ha tenido ese carácter. Lo que no significa que no nos quiera más que a nada, pero me gustaría recordarla tal y como es ahora: sincera y resuelta.

Por otra parte, tiene razón. He estado tan ocupado con la universidad, las deudas y la casa que me he olvidado de hacer amistades. El único con el que he hablado de forma significativa ha sido con Albóndiga. Y ni siquiera es humano.

¿Debería preocuparme?

MEMORIA DE PRÁCTICAS  –  DÍA 12

He estado recogiendo material de nuestro huerto y algunas zonas del bosque para llevar mañana a las prácticas. En realidad, se suponía que había salido a recoger los ingredientes que la abuela necesitaba para hacerme uno de sus mejunjes cicatrizantes, pero al final me he emocionado tanto pensando en lo que haré mañana cuando vuelva al centro que se me ha olvidado por completo.

MEMORIA DE PRÁCTICAS  –  DÍA 13

Estoy contento pero confuso. Prefiero no entrar en detalles con lo segundo; me conozco y no seré capaz de dormir si comienzo a darle más vueltas de las necesarias.

Hoy he vuelto a las prácticas, que han ido mejor que nunca, aunque a su manera. Como apunte, los elementos visuales son bastante más efectivos que los auditivos con las ancianas. Les han encantado las flores. Ha sido tedioso llevarlas, pero ha merecido la pena ver que reconocían algunas. ¡Incluso Benita las ha estado tocando y mirando!

La que más me preocupa ahora es Murmullitos. Me ha dado la impresión de que seguía lo que hacíamos con la mirada, aunque no ha dejado de murmurar ni ha intentado hablar con nadie. Al salir le he preguntado a las cuidadoras, que me confirman que también murmura con la boca llena. Incluso en sueños. Admito que quizás no es cosa mía, pero estoy muy intrigado. Siento que hay algunas palabras que reconozco, pero no estoy seguro.

Por otro lado, aunque sea solo por un incidente que ni siquiera tuvo mucho que ver conmigo, el resto de ancianas sabe de mi existencia. Quizás se presten a tener pequeñas entrevistas conmigo.

Por una vez, me siento realizado.

—¡HIJO! ¿A dónde vas con todo eso? ¿Estás preparando tu propio funeral?

Argi casi dejó caer las cestas a rebosar de hierbas y flores de colores que llevaba en ambas manos, sorprendido por los alaridos de las ancianas que se cruzó por el pasillo. Había al menos cinco de ellas, de pie gracias a bastones o andadores con ruedas. Se reían con las bocas muy abiertas, enseñando los huecos en las dentaduras o los dientes de madera. La que gritaba lucía al menos tres que eran de oro.

—¡Paca, no te pases con el chaval! ¡Que las flores serán para la novia!

—¡Remedios, no me seas antigua, que igual son para el novio!

Las otras ancianas rieron con más ganas y Argi no supo muy bien qué contestar. Optó por decir lo de siempre: la verdad.

—Ah, pues, las he traído para las cuatro Marías. He pensado que podrían gustarles.

—¡Vaya, vaya! —La mujer con varios dientes de oro, a la que llamaban Paca, se acercó para darle una palmada en el brazo. Para lo mucho que le temblaban las manos tenía una fuerza sorprendente—. Después del susto del otro día, ellas deberían regalarte a ti las flores, ¿no?

—¿Susto…?

—¡Mírate la frente, toda cosida! Pobrecillo.

Las mujeres hablaban todas a la vez, varias examinaban la frente de Argi y le instaban a tener más cuidado. Alguna dijo que era demasiado joven para morirse todavía. Otra preguntó qué había pasado exactamente. El muchacho se sintió avergonzado de que su incidente se hubiese esparcido por todo el Centro de Envejecimiento, aunque en el fondo estaba contento por la atención que estaba recibiendo.

Le costó un rato y muchas explicaciones seguir su camino, agobiado pero contento.

—¡Muy buenos días! —saludó a las cuatro Marías, que estaban sentadas en sus sitios de siempre. Consiguió que Miraditas y Cantarina lo mirasen, lo que ya era una victoria por sí misma—. Hoy he traído una cosa que quizás…

—¡Argi, has vuelto! —El muchacho encontró su cara enterrada en el pecho de Albóndiga antes de poder mirarlo siquiera. Estaba demasiado cerca como para que le fuese cómodo del todo, por lo que el corazón le latía a toda prisa. Las esquinas de las cestas llenas de flores se le clavaban en el costado, haciendo la situación aún más incómoda. Por suerte, Albóndiga dejó de apachurrarlo para agarrarlo por los hombros y hablarle a la cara. Argi ni siquiera sabía que era capaz de tocar al ser—. Pensé que no volverías por aquí después de que te lanzase una silla a la cara. Lo siento. Juro que era porque quería evitar que las llamas te calcinasen, no se me ocurrió otra cosa mejor en ese instante. ¿Estás bien? ¿Te duele mucho?

Argi se sintió demasiado abrumado para responder. Nadie se había alegrado, jamás, tantísimo de verle. Además, no es que estuviera acostumbrado a los abrazos más allá de su abuela o los animales que habían tenido en casa. Sintió que todo eso justificaba de alguna forma su nerviosismo.

—Ah, sí. No, bueno. No, no me duele. Bueno, un poco, pero es soportable y eso. Todavía tienen que quitarme los hilos. Cuando se me cure la frente, no antes, claro. —Albóndiga escuchaba con atención todo lo que decía. Con tanta atención que Argi se puso aún más nervioso—. Ah, y, gracias. Por darme con la silla. O sea, no por darme con la silla, no me entiendes…

—Sí, sí, entiendo. No te preocupes.

—¿Sí? Sí. Bien, vale, genial. Gracias. Gracias era lo que quería decir.

—Argi, ¿seguro que estás bien? Tienes la cara muy roja. ¿Se te habrá infectado la herida? ¿Tienes fiebre? Quizás deberías llamar a la curandera y…

—¡No, no! Bien, sí. Que estoy bien. Un poquito de aire y ya, sí. Si para que pueda tomar aire, tú podrías, un poco…

—¡Claro, claro! —Albóndiga le soltó los hombros y se retiró. A Argi le molestaba un poco que mostrase una expresión tan relajada y serena mientras que a él se le iba a salir el corazón del pecho—. Mi apariencia sí que te agrada, ¿no?

—¡Bueno, ya vale! —Argi soltó las cestas sobre la enorme mesa de madera, haciendo que las Marías, al menos dos de ellas, se sobresaltasen—. Hoy he traído esto, me voy a concentrar en esto, voy a hacer mi trabajo. Y lo voy a hacer bien.

—¡Chiquillo, pero qué te pasa! —exclamó Cantarina, dando palmadas—. Relaja, relaja.

—Qué ruidoso —apostilló Miraditas, negando despacio con la cabeza—. Vaya, flores.

—¡Perdona, perdona! —Argi se limitó a escuchar a Albóndiga y no mirarlo a la cara, no fuese a darle un sofoco de nuevo —. Que no iba a malas. Eres el único ser con el que puedo hablar, de verdad, no quiero hacerte enfadar o matarte con sillas.

—Ya, bueno, claro. ¡Flores! Hoy he traído flores y distintas plantas. —Argi vio de reojo que Albóndiga se sentaba en una de las sillas. Decidió ignorarlo por el bien de su salud mental—. ¿Os suena alguna?

MEMORIA DE PRÁCTICAS  –  DÍA 14

Me siento confuso.

Al llegar a casa me he percatado de que no recuerdo del todo el día de hoy. Llegar al Centro de Envejecimiento, saludar a las ancianas y asegurarles que mi herida va a mejor, huir de la mirada de Olaia, comenzar a hablar con las cuatro Marías sobre lo que haríamos durante la jornada… Después ya estaba en el rellano de mi casa, con mi abuela diciendo algo que he oído a medias.

Pensé que escribir me ayudaría a recordar algo, pero no. Quizá sea que estoy muy cansado, algo que no me suena muy convincente teniendo en cuenta que he pasado varios días en casa, descansando. Tampoco sé dónde he dejado la pequeña libreta que he llevado esta mañana. Al no encontrarla en mi bolsillo, he pensado que a lo mejor la había dejado en casa, pero tampoco la encuentro aquí. Ya le preguntaré mañana a mi abuela, aunque dudo que se acuerde o sepa algo de ella. A veces me pongo un poco triste al verla así. La imposibilidad de hacer algo por ella me carcome por dentro. Si tuviera dinero…

Me limitaré a irme a la cama. Quizás por la mañana lo vea todo más claro. Como última opción, siempre puedo preguntarle a Albóndiga si es que me ha pasado algo. No creo que me haya tirado otra silla a la cara, no me duele la cabeza ni siento nada fuera de lugar, pero con algo venido de otro plano supongo que nunca se sabe.

Ay, Albóndiga, que tan de cabeza me trae. No le daré más vueltas.

—ARGI, ¿qué haces?

—Por favor, silencio, que apenas puedo oírla.

Arrodillado al lado de la silla de Murmullitos, Argi intentaba apuntar lo más rápido posible lo que decía. Era una tarea ardua; la anciana apenas vocalizaba y hablaba muy bajito. Como dificultad extra, Cantarina los rondaba con su cantinela de siempre. Miraditas juzgaba en voz alta e incluso Albóndiga parecía más interesado que nunca en las cosas que el muchacho hacía o dejaba de hacer. La única que parecía tranquila era Benita, que toqueteaba las flores con una leve sonrisa en la boca.

—¡Arde, arde, arde la magiamorena! ¡Poromponpon!

—¿Hay flores?

—¿Estás escribiendo lo que dice?

—Las flores son peligrosas.

—¡Pero mira cómo beben, los peces en el río! ¡Pero mira cómo beben pa vé al mago nacío!

—¿Argi? ¿Te ayudo? Argi.

—Si tú supieras, niño, las flores… Yo puedo matar con flores. Pero esa señora también. Esa señora es peligrosa.

—¡Jo, ya vale! —Argi se levantó de golpe, tan rápido que se mareó—. Estoy… ¡intentando hacer algo útil!

—¿Estás bien, Argi? ¿Te ayudo? Ya sabes, ahora puedo agarrarte, sin necesidad de sillas.

—Levantarse rápido es peligroso. Claro que no tanto como ella…

—Olé, olé, la magia negra, olé. Qué cosas, qué cosas, la magia negra olé.

Le iba a dar un mal si no salía de allí, así que lo hizo lo más rápido que pudo. Dio una explicación apresurada por encima del hombro, no fuese alguien a intentar detenerlo.

—Voy a tomarme un pequeño descanso, enseguida vuelvo.

Tanto ruido lo estaba volviendo loco, por no hablar de la efusividad de Albóndiga desde que había vuelto tras el accidente. Siempre estaba dispuesto a hablar o ayudar en cosas absurdas. No es que a Argi le molestara, pero no solía tratar con tanta gente tan seguido. Frustrado por no poder seguir con su tarea, decidió salir al pasillo a tomar el aire y alejarse de la sobrestimulación que le suponía compartir habitación con cuatro ancianas, cada una más ruidosa que la anterior, y un ser de otro plano que… bueno, que parecía interesado en él de alguna forma.

Era ley: cuando algo mejoraba en su vida, algo empeoraba para compensarlo. Entrar en la universidad pagando un precio reducido le costó la buena salud de su abuela. Estudiar algo que lo llevaría a trabajar para el Consorcio y a vivir mejor le costó su salud física y mental. Conseguir las prácticas que tanto anhelaba le había costado unas condiciones de trabajo mucho más duras de lo esperado, así como la compañía de un ser de otro plano. Lograr, al fin, algún tipo de respuesta positiva por parte de las ancianas parecía haberle costado que ese ser se hiciera más fuerte, hasta el punto de poder lanzar sillas y abrazar con brazos sólidos y musculados. ¿Era demasiado tarde para contárselo a Olaia, Balere o la directora? Después de la mentira inicial y el accidente, mucho se temía que sí.

Se dijo a si mismo que la cosa no podía ir a peor. Ya había sufrido un accidente casi mortal, ya lo acompañaba un ser extraplanar, ya se encargaba de cuatro señoras que le hacían caso un día sí y trece no. A menos que una de ellas muriera, cosa que Argi deseaba con todas sus fuerzas que no ocurriera, nada podía ir a peor. No, nada podía ir a peor, ni ser más raro. No. Seguro.

Fingiendo estar convencido, sacó la libreta en la que había escrito las palabras de Murmullitos. Había llegado a la conclusión de que la anciana repetía la misma letanía, sin variaciones. Debía observar y escuchar un par de días más para confirmarlo, pero estaba bastante seguro. Leyó las palabras escritas con atención, sin comprender del todo lo que significaban en conjunto.

«Aker, zerbitzari xume honek deitzen zaitu. Mesedez, emaidazu zure boterea, belauniko egongo naiz hau gertatu arte. Hain handia zarenez, hain beste merezi duzunez, negar egingo dut betiko horrek zure presentzia ekartzen badit. Aker handia, etor zaitez. Zurea da nire denbora, zurea da nire bizitza».

Conocía la palabra «mesedez», que significaba por favor. Distinguía otras palabras sueltas: «handia», que significaba «grande»; «denbora», que significaba «tiempo» y «bizitza», que significaba «vida». Para el resto necesitaría el diccionario de euskera de tercera mano que había utilizado durante la carrera, el que tenía algunas palabras emborronadas. La que más le inquietaba era la palabra «Aker», que podía ser un nombre propio por la forma en la que Murmullitos se tomaba un instante más en decirla, como si llamara a alguien.

—Aker… —murmuró para sí mismo, intentando buscarle un sentido. Juraría haber oído la palabra antes, quizá la había leído, pero no sabía cómo, dónde ni lo que significaba—. Aker. Aker. Aker handia.

—No deberías decir su nombre tan a la ligera. —La aguda voz sacó a Argi de sus pensamientos, haciendo que se asustara y chocase contra la pared en un intento de alejarse de ella—. ¿Dónde has oído eso, chiquillo?

Argi pensó que mirar a la persona que le estaba hablando le ayudaría a darse cuenta de que no había peligro alguno y que su corazón se calmaría, pero lo que vio lo inquietó todavía más. La mujer tenía un aspecto bastante normal, si bien no amistoso. Obviando la gruesa y holgada túnica negra que llevaba puesta y los intrincados tatuajes que le adornaban la parte izquierda de la cara y bajaban por el cuello, parecía bastante joven, de la edad del propio Argi o incluso menos. Lo que hacía muy extraño que le llamara chiquillo. Iba acompañada de otras dos personas vestidas igual, con el rostro cubierto por capuchas oscuras.

Lo primera que se le vino a la mente a Argi fue «secta», seguido por «no seas tonto» y terminando con «pero sí que dan algo de miedo».

—¿Chico?

¡Que le estaban hablando!

—Ah, eh. Sí. Sí. Disculpa. Eh… Sí. Se la he oído a una de las ancianas. —La mujer no pronunció palabra y su expresión tampoco dejaba entrever nada, así que Argi se sintió casi obligado a dar más explicaciones—. A una de las Marías, sí. Siempre murmura cosas y… Ah, bueno. Que no es que la haya estado espiando, quiero decir. Bueno, a veces dice esa palabra. Y eso. Ahí la he oído.

La mujer de los tatuajes faciales se limitó a asentir, tranquila. Las palabras del muchacho sí surtieron efecto en sus dos acompañantes, que intercambiaron efusivos murmullos.

—Pues qué casualidad, muchacho. Hoy hemos venido a visitar a las Marías. —La mujer sonrió de una forma que parecía mecánica, ensayada. Argi se tuvo que recordar a sí mismo que no debía ser maleducado, que había gente que sonreía poco o no sabía hacerlo de forma no inquietante, como le pasaba a uno de sus profesores de universidad—. Nos han dicho en recepción que esta es la sala en la que suelen estar. También que hay un muchacho de prácticas llamado Argi que las acompaña a estas horas. ¿Es eso correcto? Nos gustaría pasar a saludar.

La información era correcta, por supuesto, lo que no quitaba que desconcertara a Argi. Después de tantísimos años sin nadie que pasara a saludarlas siquiera, sin saber si las ancianas se llamaban María de verdad… había visita. ¡Qué buena noticia!

—Sí, sí. Yo soy Argi, encantado de conoceros. Pasad, pasad, las Marías están alrededor de la mesa, jugando con las flores o… bueno, o cantando. ¡Hoy están enérgicas! Veréis qué bien, seguro que se ponen contentas de veros.

—Ah, vaya. —La mujer parecía desconcertada. Intercambió una mirada con sus compañeras, pero siguió a Argi de todas formas—. Genial, gracias. Así que… ¿jugando con flores?

—Bueno, ¡depende! O cantando, o sentadas tan tranquilas…. Pero, sí, les gustan mucho las flores, es el segundo día que traigo algunas. —La mujer volvió a intercambiar mirada con sus dos acompañantes, que no decían nada—. Mirad, ahí están. Acercaos a saludarlas, algunas no oyen bien.

—¿Argi? ¿Quiénes son las tipas con pinta de sectarias? —La voz de Albóndiga lo sobresaltó. Por un momento el aludido aguantó la respiración, temeroso de que las tres visitantes pudieran oír lo que decía o incluso verlo, pero no dieron muestra de hacerlo—. Me da la impresión de que son el tipo de gente que llamarían a alguien como yo a vuestro plano, por si te sirve de algo.

Mirándolo de soslayo, Argi intentó indicarle con la mirada que, por favor, se callara. Albóndiga no lo entendió o no quiso entenderlo, pero al menos se limitó a sonreír.

—¡Son ellas! —susurró una de las mujeres con la cara cubierta por la capucha, en tono emocionado—. Mirad los tatuajes en el cuello, no cabe duda.

—Es cierto, es cierto —le contestó la otra, observando a las ancianas desde una distancia prudencial.

La mujer de los tatuajes en la cara se acercó a Miraditas, que se limitó a lo suyo: mirarla mal sin decir nada de nada.

—Esto es un poco raro, ¿no crees? —A Argi no le hacía falta que Albóndiga le dijera eso para darse cuenta, pero tampoco quería pensar mal de nadie. ¿Y si solo eran familiares reencontrándose después de mucho tiempo?—. Quizás deberías llamar a Olaia, que seguro que las espanta.

Decidió ignorar al ser de otro plano y darle un voto de confianza a las personas que sí que eran humanas.

—Y… ¿sois familia de las Marías? Quiero decir, de alguna de ellas, imagino que no de todas, ya me entendéis.

La mujer con la cara al descubierto sonrió.

—Te entendemos. Podría decirse que… somos sus nietas. Sí, sus nietas.

—¿Qué se está inventado la niña esta? —Albóndiga, de nuevo—. No pretendo ser «la voz mala» de tu cabeza, pero, Argi, chico. Que te están tomando por tonto.

—Comprendo, sus nietas. —Argi no se consideraba tonto, pero uno no podía gritarle a alguien «¡Mientes!» sin más, ¿no? Lo último que quería era que lo echaran de las prácticas por tratar mal a las visitas—. Me alegro de que hayáis venido a verlas, pues. La verdad es que nadie viene nunca y…

—¡Oh, vaya! —le cortó la mujer, acercándose a él de golpe—. Un amuleto protector, ¿verdad? —Argi asintió, sintiéndose algo incómodo por la proximidad de la desconocida, que tocaba la pulsera que llevaba en la muñeca izquierda—. Es muy elegante, nunca los había visto con esta forma y estilo.

—Ah, ¡sí! Les da forma y propiedades Balere, que trabaja aquí, quizás por eso no has visto uno parecido. Quiero decir, no están hechos en cadena en las fábricas del Consorcio, así que… Pues, eso.

—¡Comprendo, comprendo! Es precioso, sí. ¿Te importa que me lo pruebe?

Sí que le importaba un poco, sobre todo porque no conocía a la mujer de nada. Como su petición sonaba más que razonable y estaba siendo educada, por desgracia, no encontró razón alguna para negarse a ello.

Albóndiga tampoco parecía muy convencido con el asunto.

—¡Argi, no seas tontolnabo, no se lo des!

—Ah, claro. Yo te lo presto. Sí. Toma. —Deshizo el nudo de la pulsera inhibidora y se la tendió a la mujer de negro. Ella la agarró usando el dedo índice y pulgar, con calma—. Es muy bonita, ¿verdad? Balere hace un trabajo genial.

—Muy bonita, sí. —Con una sonrisa en la boca, la mujer guardó la pulsera en uno de los bolsillos de su túnica, como si nada—. Gracias.

—Argi, por favor, ¡te he avisado! —Mientras Argi miraba con cara de atontado a la mujer, sin creerse del todo que le estuviera robando con semejante descaro, Albóndiga se acercó a él, alterado—. Aléjate de esta mujer cuanto antes, apesta a hechizo cutre.

—Ah, eso… —El muchacho buscó algo coherente que decirle a la mujer, que no había dejado de sonreír—. Eso es mío, si no te importa…

—¡Tranquilo, chico! No me importa en absoluto. —Argi volvió a intentar abrir la boca para decir algo, pero la mujer se le adelantó—. Todo el día aquí, trabajando… ¿No te sientes algo cansado?

—¿Eh? Ah, sí. Quiero decir, no. Si pudieras devolverme el amuleto, por favor…

La mujer levantó la mano derecha y la puso en frente de la cara de Argi, con los dedos apuntando hacia él, como si fuera a lanzar un conjuro.

Que fue lo que hizo.

—Descansa un rato, chico. Prometo que no te dolerá y espero que puedas perdonarme, porque no te deseo ningún mal. Ni yo ni ninguna de mis compañeras.

Las mencionadas compañeras fueron las que lo agarraron por las axilas para que no cayera al suelo. Lo último que vio antes de perder la conciencia fue la injustamente bella cara que lucía Albóndiga, aunque su gesto pareciera preocupado.

—Argi, eres demasiado confiado, demasiado buena persona. Eso te va a matar un día.

MEMORIA DE PRÁCTICAS  –  DÍA 15

Creo que será mejor dejar esto para mañana. Debería quitarme las piedrecillas y cascotes del pelo primero. Me cuesta hacerlo con la mano tan temblorosa, pero quiero dejar algo escrito: creo que ahora soy parte de la historia. Si bien una parte muy pequeña, algo más grande de lo que creo que me hubiera tocado en otras circunstancias. Todo parece un sueño.

No creo que pueda dormir. No paro de preguntarme qué es lo que le habrá ocurrido, si estará bien donde sea que esté o si alguna vez nos volveremos a ver. Supongo que me da lástima no haber podido despedirme. Nada más, solo eso.

P.D: Creo que jamás podré quitarme esos enormes genitales de la cabeza, ni aunque me lave los ojos con lejía.

—TIENES cara de no saber por dónde te da el aire. —Argi, que había dormido lo suficiente pero tenía la cabeza en las nubes, no había visto a Olaia en la entrada del centro, donde parecía encontrársela siempre—. Anda, si te has traído un laúd. ¿Qué tal la cocorota?

—Bueno, no me duele. Pero… hum… ¿ayer me viste?

La mujer levantó una ceja y, antes de erguirse, cerró el libro que había estado leyendo.

—No nos hemos vuelto a ver desde el accidente. —La mujer se acercó al muchacho y le puso una mano en la frente—. No parece que nos hayan dado el cambiazo. ¿Estás bien? ¿Estás durmiendo bien? Si necesitas más incienso…

—¡No, no! Quiero decir, sí. No necesito el incienso, me refiero, que no tengo dinero. Y he estado durmiendo bien, lo prometo.

—No te preocupes por el dinero, si lo necesitas no te cobro nada. ¿Seguro que estás bien?

—¡Claro! ¡Si me disculpas, me voy!

El muchacho agarró su instrumento con fuerza y entró al castillo tan rápido como pudo sin echarse a correr. Llegaba ya a la sala de las cuatro Marías cuando se encontró de frente con Balere, que le sonrió tan amable como siempre.

—¡Argi! Me alegro de verte. ¿Cómo te encuentras?

—¡Buenos días, genial, gracias, adiós!

—¿Cómo?

Argi huyó como un mago de batalla ante una enorme torre inhibidora y se unió a las cuatro Marías lo antes posible, intentando alejarse de la extraña sensación que comenzaba a invadirle el cuerpo.

—Argi. —El siguiente ser con el que se encontró de frente fue Albóndiga, que lo miraba con ojo crítico—. No estás bien.

—No mucho. —Admitió, quitándose sudor imaginario de la frente con el dorso de la mano—. Mal no estoy, pero siento una presión extraña en todo el cuerpo que… No sé. Es incómoda.

—Debe ser cosa de las sectarias que vinieron ayer. —La parte del día que Argi no recordaba… ¿Sectarias?—. Estuvieron largo rato observando a las cuatro Marías, sobre todo sus tatuajes, y te robaron la libreta.

—Podemos… ¿Podemos no? No hablar de esto ahora. —Respirar comenzaba a hacérsele difícil. No quería oír que alguien lo había hechizado para tratar con las ancianas mientras había estado inconsciente. Solo pensarlo le daba ganas de vomitar—. Madre mía, creo que me va a dar un ataque de ansiedad. Tengo que ir a avisar a la directora, a Olaia o al Consorcio. Sectarias, dices. Si les hicieron algo a las ancianas… Pero, ¿cómo voy a explicarles la forma en la que me he enterado de lo que pasó? Ay madre, no puedo. No puedo. Yo intento hacer todo lo mejor que sé, pero siempre me sale mal. ¡Estoy cansado!

Albóndiga parecía sorprendido, quizás desconcertado. Levantó las manos enseñando las palmas para intentar tranquilizar al muchacho, que caminaba, frenético, de un lado a otro de la habitación.

—¿Por qué no te sientas un segundo? Así te calmas y te explico todo y…

—¡Estoy en calma! Y no quiero que me lo cuentes, ahora no, ni siquiera sé si puedo fiarme, y… ¿Por qué no me pueden ir las prácticas bien? ¿Es posible que se me tuerzan más?

—Bueno, pues…

—¡Buenas tardes! —Tres personas que Argi no conocía irrumpieron en la sala. Iban ataviadas en gruesas túnicas negras, dos de ellas con las capuchas puestas. La mujer que había hablado tenía tatuajes cubriendo la mitad de su rostro. Su cara le sonaba tanto que se enfadó nada más verla—. Somos las nietas de…

—¡Vosotras! —Argi las señaló con un dedo tembloroso. Desde lejos, por si acaso—. Se lo voy a contar a la directora, ¡lo que habéis hecho! ¡Sea lo que sea!

La chica de los tatuajes puso cara de pánico, como si que Argi se chivara fuese lo peor que podía pasarle. Sus acompañantes se miraron la una a la otra sin decir nada.

—¿Te acuerdas de lo que pasó ayer? Te prometo que no hicimos nada, bueno, yo…

—¡Sí hicisteis! ¡Hechizar a alguien está mal! ¡Y me robaste el cuaderno! ¡Ladrona! ¡Uso de magia ilegal y robo! ¡Fatal!

—¡Pensaba devolverlo, solo quería echarle un vistazo, lo juro! Mira, lo tengo aquí mismo, te lo doy.

El muchacho arrancó el cuaderno de las manos de la chica, que dio un paso atrás, asustada.

—¡Así que sí que me lo robaste, gracias por admitirlo y devolvérmelo! ¡Es muy honesto por tu parte!

—No sé para qué ponemos a esta de jefa —dijo una de las personas con la capucha echada. La otra suspiró.

—¿Y ahora qué vas a hacer, Argi? —preguntó Albóndiga. Observaba la escena sentado en una silla con los ojos brillantes, como si aquello fuese lo más entretenido que le había pasado en cientos de años—. Yo digo que les des con la silla en la cara.

Se hizo el silencio en la sala. Argi, que comenzaba a poder respirar algo mejor, no le quitó los ojos de encima a la mujer de los tatuajes, que tenía cara de culpabilidad y no sabía qué decir. El muchacho sintió un pinchazo de simpatía en el estómago, porque a él le pasaban cosas así todo el rato. Se obligó a no sentirse mal por alguien que había usado la magia contra él. Ya le había devuelto el cuaderno y no sentía que hubiera sido para tanto, aunque supiera que sí, así que le fue imposible.

Repentinamente, lo invadió la inquietud. Fue al notar el silencio que se había hecho en la sala, un silencio muy inusual.

—Oye, Al… —Se detuvo antes de pronunciar del todo «Albóndiga»—. Oye. El silencio…

—Sí. —El ser de otro plano se levantó de la silla con gesto desconcertado y se colocó cerca de Argi en un gesto que al chico se le antojó casi protector—. Hay demasiado silencio.

—¿Me dices a mí? —La mujer de los tatuajes faciales miró de un lado a otro, notando también la enorme energía que comenzaba a llenar la sala—. ¿Eh? ¿Qué está pasando?

No había cantos, ni llamadas para que Albóndiga se acercara, ni los murmullos que jamás habían faltado. El silencio parecía manifestarse de forma mágica, llenando cada esquina y recoveco del lugar. Las ancianas estaban sentadas alrededor de la mesa, con la cabeza gacha e inmóviles, ocultando sus rostros entre las manos lisas y juveniles.

Una risa que Argi no supo ubicar, si bien estuvo seguro de que pertenecía a una de las ancianas, rompió la tensión arcana. Lo mismo le pasó con la voces, que comenzaron a intercambiar palabras muy rápido, con una complicidad que dejaba al muchacho sin la posibilidad de comprender del todo qué estaba ocurriendo.

—Vaya, se han dado cuenta muy rápido.

—Nunca se te ha dado bien disimular, no me extraña.

—Si esta no hubiera dejado de cantar no se hubiesen dado cuenta.

—Perdona, yo no canto todo el día.

—Y menos mal, qué vergüenza.

—Vergüenza dábamos todas, haciendo tonterías sin ser conscientes. Cuánto tiempo perdido.

—Y oye, tú… —La mujer que antes había sido Benita separó las manos del rostro. Con un chasquido hizo desaparecer el cinturón que la había estado sujetando a la silla y se irguió cuan alta era, apartándose el cabello oscuro y largo de la cara con un movimiento fluido. Se acercó con paso firme a Albóndiga, mirándolo directamente a los ojos azules con los suyos, oscuros y fieros—. Te he dicho que vengas. ¿Se puede saber a qué viene tanta tontería? ¿Y ese aspecto frágil y estúpido? He ido a invocar al mamu más poderoso e idiota de todo el jodido plano.

—Ya hay que ser torpe. —La que una vez fue Cantarina se levantó de su sitio de forma elegante, como si bailara. Su risa sonaba musical, nada que ver con los berridos que pegaba cuando cantaba y daba palmas como anciana. Al contrario que con Benita, su cabellera corta había desaparecido y ahora mostraba la piel de la cabeza, adornada con intrincados patrones de flores coloridas—. Que te vacile de esa forma un mamu… «Invocaré al más poderoso con mi última chispa mágica». Ya veo, ya.

Argi estaba tan confuso y se sentía tan oprimido por la enorme energía mágica que había en la sala que no atinaba más que a observar la escena, embobado. A su lado, la chica con el tatuaje en el rostro había caído, o se había puesto, de rodillas, seguida de cerca por sus dos acompañantes. El muchacho se preguntó si, teniendo en cuenta la situación, no debería arrodillarse él también. Por si acaso.

—Ya no me necesitas, ¿no? —dijo Albóndiga, el mamu—. Rompamos el contrato para que pueda volver.

—Uy, ¿quieres volver? —Cantarina volvió a meterse en la conversación, a pesar de que su compañera la mirara mal—. Con lo bien que te llevas con Argi, la bonita amistad que se ha ido formando y…

—Oye, guapa, que yo haré lo que guste con MI mamu. No TU mamu.

—Tía, si resulta que por culpa de tu gran plan fallido y TU mamu rebelde hemos estado viejas y arrugadas como pasas durante tantos años que no sé ni cuántos. Pues igual sí que tengo algo que decir al respecto.

—¿Perdona? Yo, al menos, he hecho algo más que dar palmas y cantar. ¡Menudos quinientos años me has dado! ¡Que si la magia morena, que si pompompón!

—Nahikoa da, neskak. —Miraditas zanjó el asunto hablando en lo que Argi suponía que era euskera. Se levantó de la silla con una parsimonia infinita. Su aspecto era casi el mismo, con la piel arrugada y el pelo gris. Pero cuando se levantó, el muchacho se dio cuenta de que su cuerpo no parecía tan frágil, que se erguía sin problema ninguno, sin temblores de mano o pérdidas de equilibrio. Sus ojos sí habían cambiado, mucho más abiertos y atentos de lo que habían sido, sin catarata alguna—. Hainbeste urte daramazue hemen preso, jendetza honen artean, orain ez duzuela euskeraz egiten. Lotsagarria.

—Ay, bueno —Cantarina se frotó la cabeza, como avergonzada—. Doscientos años son muchos años, ya vas a disculparme. Es que no me sale de otra forma. Además, incluso tú hablabas así cuando aún no éramos conscientes del todo de lo que hacíamos, ¿no? ¡Que no estoy yo echándote la culpa de nada, Mari, lo prometo!

—Lo que es vergonzoso es que al final la que nos haya sacado de esto sea la disparatada idea de Mar —escupió Benita, indignada con todo el asunto—. Me cago en todo.

La antigua anciana Murmullitos, sentada en la silla y abrazada a sus piernas, parecía una mujer joven, de la edad de Argi o incluso menor, tan pálida y delgada que daba la impresión de que el viento se la llevaría en cualquier momento.

—Mingaineko mina dut —dijo, muy bajito. Después tosió varias veces, fuerte.

—¡Como para no! Qué harta estoy de todo, eh. ¿Y estas tipas raras? ¿Y qué hacemos con Argi? ¿Envío a mi mamu a tomar vientos? Venga, Mari, va siendo hora de que nos digas algo, ya que tan jefa eres.

—Lasai egon, laztana. —Miraditas, cuyo nombre real parecía ser Mari, se acercó a Argi, las tres sectarias arrodilladas y Albóndiga, que estaba tan tenso que parecía a punto de saltar en cualquier momento—. No vamos a hacerle nada al chico.

—Jolines, ¿no? ¿Nada de nada? —Cantarina se rio de su propio comentario, o quizás del miedo que tenía Argi, más que obvio en su semblante. Agitó la mano—. Tranqui, chico, con lo majete que has sido con nosotras a mí es que me sabría mal y todo.

—¿A ti? —Benita parecía constantemente a punto o echar espuma por la boca o de escupir al suelo, pero se conformaba con expresar su furia mediante palabras—. ¿Pena? Te he visto degollar críos de teta sin mayores remordimientos.

—A ver, pero esos no me habían traído flores nunca. ¡Flores! Fue un gesto muy dulce.

—Os dejamos ir —sentenció Mari Miraditas, señalando a las sectarias postradas y a Argi. Después miró a Albóndiga—. Esan agur.

—¡Ah, eh, un segundo! —La mirada y sonrisa que le dedicó Albóndiga fue suficiente para saber que lo mandaban de vuelta a su plano o algo peor, por lo que Argi habló sin pensarlo—. Dejad que me despida de Albóndiga.

El ser pareció sorprendido al preguntar:

—¿Me has llamado qué?

No hubo aclaraciones ni despedidas. Benita chilló con todas sus fuerzas y la onda mágica que generó desintegró por completo al mamu. Desapareció sin dejar rastro, como si jamás hubiera estado allí.

—¡Contrato cancelado, cabrito! Joder, qué ganas le tenía a este —dijo la mujer, más calmada— Que, de todas formas, ¿cómo es que el crío diluido este podía verlo?

—Será más receptivo de lo normal. Hay gente para todo.

Con las orejas aún tapadas para resguardarse del grito, Argi sintió que le temblaba el labio inferior. En lugar de sentirse aliviado porque ya no tendría a un mamu, fuera lo que fuese, a su lado, sintió ganas de llorar. ¿Lo habían matado? ¿Podía matarse a un mamu? ¿O lo habían devuelto a su plano de forma más violenta de la necesario?

—Goazen hemendik —Con el paso igual de firme que la voz, Miraditas esquivó a Argi y a las sectarias arrodilladas para salir de la estancia, seguida por una Murmullitos que caminaba cabizbaja y con pasitos pequeños—, Aker azaldu baino lehen.

—¿Cómo? —Benita dudó un segundo en seguirlas, torciendo la boca, pero enseguida lo hizo—. Eso de que Aker vendrá y tal y cual es simbólico, ¿no? No irá a aparecer por aquí.

—¡Por supuesto que es simbólico! —Cantarina dejó de parecer tan segura de lo que decía cuando el suelo comenzó a temblar. Echó a correr detrás de sus compañeras al perderlas de vista—. ¡Esperad!

Argi se aguantó las lágrimas, preocupado por la forma en la que temblaba todo el edificio, pero incapaz de salir corriendo. Estaba paralizado y la cabeza le iba tan rápido que se mareaba. ¿Debería impedir que las Marías se marchasen? Quizás ya era demasiado tarde para eso. Se suponía que estaba a cargo de ellas, sí, pero porque eran ancianas que necesitaban ayuda, no mujeres poderosas que le daban mil vueltas. En realidad, el muchacho sabía que, como ancianas, también eran mujeres poderosas que le daban mil vueltas. Eso no cambiaba con la edad. Lo que estaba claro era que pocas prácticas iba a terminar de esa forma. Y después estaba lo de Albóndiga. Y lo de Aker, fuera lo que fuese, que iba a llegar, y…

Hacerse una bola en el suelo y llorar le pareció la mejor idea del mundo, pero ni siquiera para eso le obedecía el cuerpo.

—Creo que podéis levantaros —atinó a decirles a las personas con pinta de sectarias.

Así lo hicieron. La mujer del tatuaje en el rostro respiraba con dificultad, el sudor le perlaba el rostro y el pelo oscuro se le pegaba a la frente.

—Esto… —susurró, tocándose la cara como si le sorprendiera que estuviese allí—. ¡Ha sido una pasada! ¡Una pasada! —Sus gritos sorprendieron tanto a Argi que logró salir del estupor y dar un par de pasos hacia atrás. Debía encontrar a la directora, a Olaia o a Balere cuanto antes. A cualquier trabajadora, en realidad—. ¡Eran ellas de verdad! ¡Y las hemos ayudado nosotras! ¡Nunca pensé que las veríamos en persona! ¡Este es el día más feliz de…!

El siguiente temblor fue tan fuerte que todos cayeron al suelo y rodaron varios metros. La pared de la estancia que daba al exterior estalló y la parte de techo que sostenía se derrumbó. La nube de polvo que se levantó cegó por completo al muchacho durante unos segundos. Cuando se despejó, deseó que no hubiera ocurrido: lo que había provocado el derrumbamiento era una enorme pezuña de cabra, tan grande que podría aplastar sin problemas a varias personas a la vez. Lo que Argi temía no era la pezuña en sí, había visto y limpiado muchas, sino el monstruoso ser al que pertenecía. Tenía la sensación, además, de que aquello no sería solo una cabra enorme.

—¡¿Puedes hacer algo con eso?! —le gritó Argi a la mujer de los tatuajes. Mientras hablaba esquivó, por muy poco, un enorme trozo de techo que acababa de desprenderse.

Ella había tenido algo que ver en que las Marías volvieran a tener poder, ¿no? Y ese poder venía de que Murmullitos había conseguido convocar a aquello llamado Aker, que tenía toda la pinta de ser el dueño de la enorme pezuña de cabra.

Por la cara de horror absoluto de la chica supuso que no, no podía hacer nada. Él también comenzaba a asustarse de verdad.

—¡No sé, no sé! ¡No sabía que pasaría esto!

—¿Podrías hacer algo? ¡Lo que sea! Sacarnos de aquí antes de que el edificio se derrumbe.

Al ver los ojos anegados de la chica, se dio cuenta de que no solo estaba tan poco preparada como él para hacerle frente a una situación tan extraña como aquella, sino que presionándola solo empeoraba las cosas. Su teoría se confirmó cuando la muchacha se echó a llorar.

—¡No sé, lo siento, me da mucho miedo! ¡Lo de mi cara ni siquiera son tatuajes, es pintado! ¡No sé qué hacer, no sé!

—Esta es la última vez que no hago caso a mi madre y me meto en una secta —murmuró otra vocecilla, sorbiéndose los mocos.

—Yo no estoy hecha para tantas emociones fuertes, prefiero quedarme en casa cosiendo.

Argi miró a las otras dos sectarias, que se habían quitado las capuchas y se frotaban los ojos. Parecían incluso más jóvenes que su líder, amiga, o lo que fuera.

Valiente un cuarteto de llorones sin experiencia vital.

A esas alturas solo se le ocurrían dos cosas: echarse a llorar también para no sentirse excluido, que ganas no le faltaban, o correr en busca de ayuda. Cuando la enorme pezuña comenzó a levantarse y provocó que cayeran más cascotes, decidió que podría echarse a llorar mientras salían corriendo.

—¡Deberíamos salir de aquí y buscar ayuda! —dijo, demasiado tarde. Las otras tres ya habían atravesado la puerta, que parecía a punto de derrumbarse en cualquier momento.

Pues nada, a correr.

El pasillo, al menos, no parecía haber sufrido demasiados daños. Se sorprendió al encontrárselo a rebosar. No había oído las voces y gritos debido al estruendo de las paredes y el techo desplomándose. Las trabajadoras del Centro de Envejecimiento, por desgracia no más de cinco y ninguna que Argi conociera por su nombre, ayudaban a las personas mayores a salir de allí cuanto antes. Las que caminaban por sí mismas o con bastones ayudaban a las que tenían mayores problemas de movilidad.

—¡Niño, niño! —Argi reconoció a Paca, la señora de dientes de oro que le había preguntado si llevaba flores a su propio funeral—. ¡Corre, ayúdanos!

El muchacho, mucho más despierto y activo al ver lo que ocurría allí, corrió hasta la mujer y la sostuvo por el brazo. Ella se zafó de él con un gesto brusco e hizo amago de pegarle con el bastón.

—¡A mí no, zopenco! Saca a tus Marías de su sitio, ayuda a quien no pueda moverse.

—Necesito hablar con la directora, Olaia o Balere —le dijo, desesperado. Tenía que contarles lo ocurrido cuanto antes.

—¡Ellas ya tienen todo bajo control, no te necesitan! Se te ven los brazos fuertes, ¿has trabajando en el campo? —Argi asintió, confuso—. ¡Pues que no se diga que eres uno de esos universitarios culoplanos de estar sentados! ¡Venga, venga, mueve el culo y ayuda, que alguien podría hacerse más daño si este sitio arde o se nos cae encima!

El muchacho recibió un empujón que lo mandó directo hacia otra anciana. En un instante la tuvo agarrada a su brazo como una lapa.

—¡Ayúdame, joven! —Argi miró hacia los lados y vio que una de las trabajadoras le hacía un gesto afirmativo con la cabeza mientras ayudaba a dos ancianas al mismo tiempo.

Si aquella era la manera en la podía ser más útil, se esforzaría con todas sus fuerzas.

Acompañó a la anciana hasta los jardines exteriores con tanta rapidez y amabilidad como pudo. Por el camino intentó serle de utilidad a otras personas. Ayudó a levantar a un anciano que había caído de bruces y a calmar a otro al que le había dado un ataque de risa. Lo embargó la sensación de que, más que miedo o pánico, lo que llenaba los pasillos del Centro de Envejecimiento era una gran intriga y emoción por lo que estaba ocurriendo.

Las ancianas especulaban sobre el porqué de los temblores, susurraban sus locas teorías y reían en alto, sin temor alguno a hacerse daño o morir. Una se arrancó el inhibidor del cuello y alzó las manos para gritar que ella estaba más que dispuesta a acabar con cualquier amenaza ayudada de sus temibles hechizos eléctricos. Consiguió electrocutar a otras cuatro residentes y causar daños materiales considerables hasta que una de las cuidadoras logró que se volviera a poner la piedra mágica al cuello.

La distancia que Argi solía recorrer para salir del centro se le hizo eterna, aunque llena de risas y emociones. Lamentó no haber tenido la oportunidad de tratar con todas aquellas personas mayores llenas de vida y de alegría; en su lugar solo había conseguido que sus cuatro Marías escaparan de allí y que invocaran una enorme cabra en el proceso.

Cuando logró, al fin, salir a los jardines con una señora extra agarrada a su otro brazo, se encontró de frente con la mayoría de ancianas que ya habían salido del edificio en una algarabía de carcajadas, gritos y vítores, observando algo.

—¡He visto penes más grandes! ¡El mío, por ejemplo! —chillaba una residente. Sus compañeras rieron tanto que a una se le salieron los dientes de madera de la boca.

La escena que se desarrollaba delante de ellas era impresionante. Aker, si es que aquel ser se llamaba así, era tan alto como el castillo que albergaba el Centro de Envejecimiento. Se erguía sobre dos patas de cabra, tan grandes que parecía que sus retorcidos cuernos podrían rasgar las nubes. Tenía el torso de hombre cubierto por un espeso pelaje marrón oscuro, lo que incluía el alargado rostro de cabra. Al fijarse en su entrepierna, Argi se percató del porqué de los chistes de las ancianas: no habría necesitado ver aquellos enormes genitales de monstruo, que le perseguirían en sus peores pesadillas.

—¡Chico! ¡Chico! ¡Niño! ¡Que nos hagas caso! —Argi había sido arrastrado un buen trecho sin percatarse de ello, de tan embobado que estaba en la contemplación del ser. Se encontró entre un grupo de personas mayores que presenciaban el espectáculo a una distancia prudencial. Las asistía un par de trabajadoras igual de absortas en la extraño episodio—. ¡Te estás perdiendo lo bueno! ¡No mires al bicho, mira abajo!

Hizo caso y tuvo que admitir que tenían razón.

No se había equivocado al pensar que la directora parecía capaz de lanzar bolas de fuego sin despeinarse, pero al verlo se sorprendió de todas formas. Con los brazos extendidos hacia adelante y una postura digna de los mejores magos de combate, mantenía al enorme Aker a raya creando potentes chorros de fuego que brotaban de sus manos. Así lo alejaba del edificio y de las personas que escapaban de él. Que una mujer con semejante poder hubiera acabado como directora de un Centro de Envejecimiento le habría parecido un misterio en otro momento, pero teniendo en cuenta la situación a la que se enfrentaban, Argi se limitó a alegrarse de que así fuera.

Balere, por su parte, mantenía a raya al ser a su manera, mucho menos fogosa pero igual de impresionante. Tenía las enormes pezuñas de Aker envueltas en lo que Argi supuso que eran cadenas inhibidoras, a juzgar por la tenue luz que emitían. Así le impedía levantar ninguna de ellas. Con la mano izquierda sostenía otro par de cadenas, enroscadas en una de sus muñecas peludas, que evitaban que utilizara la enorme mano para aplastar a alguien.

Tanto la directora como Balere habían creado la distracción suficiente para permitir que un pequeño grupo de tres mujeres pasasen más o menos desapercibidas. Estas dibujaban un enorme dibujo alrededor del ser, quemando la hierba con antorchas. Olaia lideraba el trío. Intercambiaba palabras a voz en grito con Balere, que daba instrucciones precisas sobre cómo debían trazar el círculo de contención.

—¿Impresionante, eh, chico? —Era Paca, que miraba la escena igual de emocionada que el resto de ancianas—. Jamás había visto una invocación tan grande, ni siquiera en los buenos tiempos, cuando no teníamos estas leyes tan estúpidas sobre «no traer cosas de otros planos, que es peligroso» y bla bla bla. Quien sea que haya traído ese pedazo de bicho se merece una palmada en la espalda. O un par, una por traerlo y otra por ser capaz de mantenerlo aquí. Estoy impresionada, chico, y a mí no se me impresiona fácilmente, que he llegado a ver un dragón comiéndose una ballena. Hará cien años, cuando yo aún era una moza de buen ver, que aún lo sigo siendo, ya me entiendes, subí a un barco como polizón, escondida en un barril que…

La anciana siguió contando sus locas historias mientras Argi asumía la magnitud real de todo aquello, del poder mágico brutal del que habían hecho gala las Marías, o al menos una de ellas, al mantener a un ser tan grande y poderoso en su plano durante tanto tiempo. Pensó en los muchos años que debió pasarse Murmullitos conjurando para poder traerlo, en el estallido de poder al lograrlo, tan grande que había borrado sus tatuajes inhibitorios por completo, y el poder utilizado para mantenerlo allí todo ese rato. No era capaz de calcular cuánta energía mágica se necesitaba para ello. De hecho, el acontecimiento lo impresionaba tanto que se estaba mareando.

—Te digo yo que esto no dura más de cinco minutos. —Una de las ancianas a las que había ayudado a salir le dio un codazo para llamar su atención—. Imposible.

—Te digo yo que dos —añadió la otra—. La directora no lo está haciendo nada mal, ¿eh? Aunque yo en mis tiempos mozos lanzaba fuego con más brío, pero, en fin, que para lo joven que es…

—Balere es aquí la que mueve el cotarro, ¡mira cómo se agarra a esas cadenas inhibidoras! Con que aguanten un poco más será suficiente. Te diré también que esperaba que Olaia usase magia más agresiva, con la mala leche que tiene.

—Pues ahí la ves, pintando en el suelo. Menudo círculo de contención más pocho le está saliendo, si se me permite decirlo.

—Se permite, se permite. Que es cierto. ¡Mira, mira! Pues ibas a tener tú razón, ya se nos va el gran hombre cabra para su casa.

Las pezuñas de Aker humeaban como si el fuego hubiera prendido en ellas y su enorme cuerpo se ocultó, poco a poco, en aquella nube gris que apestaba a azufre.

—¡Gracias por el entretenimiento, majo!

—¡Pero no vuelvas, eh, que verás qué frío nos entra ahora por esa pared y por el techo destrozado!

—¡Hasta más ver!

—Tápate los ojos y la nariz, chico, verás qué poca gracia cuando se marche.

Argi vio que las mujeres sacaban pañuelos de colores de sus túnicas para cubrirse el rostro justo cuando la nube de azufre estalló. A él se le coló en todos los orificios de la cara y lo dejó sin respiración y ciego durante unos segundos. Comenzó a toser de forma violenta, intentando expulsar lo que había respirado sin querer. Notó que las señoras lo agarraban para que no cayera de rodillas, pero la nariz y la garganta le ardían tanto que no atinó a sentirse avergonzado por ello.

—Tranquilo, chico, ya pasó todo. —Reconoció la voz de Paca, que le hablaba en tono dulce—. Solo ha sido un susto, ¿sí? Está bien, puedes llorar todo lo que quieras. Desahógate.

Por el miedo, por la pérdida o por el alivio; el muchacho no estaba seguro de por qué lloraba a moco tendido, pero dejó que las ancianas le acariciasen el pelo y lo abrazasen. Por una vez se permitió desahogo y consuelo.

—¿Cuáles son los daños?

Olaia se encogió de hombros ante la pregunta, como si no llevara horas estudiando lo que les costaría volver a la normalidad. Le había dedicado tanto tiempo a los cálculos que ya despuntaba la madrugada.

—El ala este ha quedado inutilizable. La sala de las Marías ha terminado de derrumbarse por completo, pero al menos ha sido la única zona afectada. Tenemos algunos heridos leves, más por la emoción que por el derrumbamiento: un par de electrocutados, una pierna rota, una cadera dolorida, varias torceduras de tobillo y narices y gargantas muy irritadas por el azufre. Aunque en eso último estamos todas igual.

—Entiendo. —Ekiñe movió la cabeza de un lado a otro, haciendo que el cuello le chasqueara. Había pasado tantas horas reunida con los representantes del Consorcio que le dolían todos los músculos—. Sobre lo esperable.

Se hizo el silencio en el despacho. Olaia la miró con insistencia. Deseaba que le contase qué era lo que había hablado con el Consorcio, aunque sabía que no podía revelar nada.

—Oh, cari, venga ya. Estamos solas. —Olaia se acercó a su pareja y se sentó en su regazo. Ekiñe le rodeo la cintura con los brazos sin pensarlo siquiera. Así de natural se sentía aquello. Enterró la nariz en el hueco entre el hombro y el cuello de su pareja y se relajó, respirando su fragancia—. Me muero por saberlo, y sabes que no me gusta que vivas con un peso tan grande tú sola. Cuéntame qué te han dicho esos estúpidos señoros, que si no mi imaginación volará y creeré cosas aún más locas.

—No creo que tus teorías locas estén muy alejadas de la realidad, al menos esta vez. —La estrujó un poquito más fuerte antes de seguir hablando—. Te lo cuento sin detalles.

—Me parece justo. Dale caña.

—No podemos volver a sacar el tema de las Marías. Jamás de los jamases. Oficialmente se las han llevado a un curandero competente, todo costeado por el Consorcio, por supuesto.

—Menuda jeta tienen.

—Sobre quiénes eran… Digamos que ellos ya estaban al tanto y que no nos contaron nada por nuestra propia seguridad y la de toda la ciudad. Ahora ya no son cosa nuestra.

Olaia levantó una ceja y puso cara de asco, como si hubiera chupado un limón.

—Se han vuelto a aprovechar de nosotras.

—Así es. Y, sobre Argi… Sabe demasiado.

Olaia se levantó de golpe, con la cara encendida.

—No. Me niego. Si hace falta voy a su casa y lo secuestro. Ekiñe, te conozco, dime que lo que me pienso es una exageración.

—Puedes respirar tranquila, lo es. —Eso hizo Olaia; volvió a sentarse en su regazo—. El muchacho empieza su primer día de prácticas la estación que viene.

Su pareja la miró, confusa, durante unos segundos.

—¿Le van a borrar la memoria?

—Sí.

—Eso va en contra de la ley.

—Exceptuando casos extraordinarios.

Olaia resopló.

—No estoy sorprendida en absoluto. Supongo que harán lo mismo con esas niñitas con pintas de sectarias que no sabían por dónde les daba el aire, ¿no? Cuando las cogí por banda lloraron como fuentes, me contaron cuatro chorradas sobre sus «ídolas» y poco más.

—Es posible que el Consorcio no sepa nada sobre esas niñas. —Ekiñe se sintió orgullosa de la cara que estaba poniendo Olaia; después de tantos años juntas seguía teniendo la capacidad de sorprenderla—. Y no voy a ser yo la que les impida irse de la lengua con quien gusten.

—¡Esa es mi mujer, que se jodan! —Le plantó un fuerte beso a Ekiñe en los labios y después se desinfló entre sus brazos—. Por favor, dime que podemos irnos a casa ya.

Sin mediar palabra, la directora se levantó aún con su pareja en brazos y la sacó del despacho en volandas.

MEMORIA DE PRÁCTICAS  –  DÍA 16

¡Mi primer día de prácticas! Me hace mucha ilusión y estoy extrañamente tranquilo, no es muy propio de mí. No es que me parezca mal, en absoluto. Escribo estas líneas antes de comenzar a subir la colina, que no se me antoja tan alta.

Estaba bastante seguro de que había guardado este cuaderno para las prácticas, pero se ve que ya he escrito algo en él. No me he puesto a leerlo porque me conozco y sé que no podría parar aunque sean notas absurdas; ya le echaré un vistazo al volver.

¡Allá voy!

PACA lanzó la piedra con fuerza, intentando golpear la fina barra de metal con ella y fallando por mucho. Tanto que casi golpeó a un anciano que leía un libro varias mesas más allá.

—¡No puede ser! ¡Estoy segura de que Pili ha vuelto a hechizar las piedras para que falle! ¡Argi, haz algo!

—¡Eso solo fueron dos veces! —se defendió Pili, indignada—. ¡Argi, dile algo!

El muchacho rio e intentó tranquilizarlas, asegurando que él mismo había traído las piedras del jardín, que si no les gustaban podía ir a coger otras.

—¡Correcto me parece, porque estas piedras me están vacilando!

—¡Ve, chico, ve! Que todavía eres joven.

Con una sonrisa en la boca, Argi correteó por los pasillos hasta los jardines, en busca de piedras «más adecuadas».

Estaba muy contento. Su primer día de prácticas estaba yendo mucho mejor de lo que había imaginado. La directora se había portado de forma amable con él, casi cariñosa. Incluso Olaia, una trabajadora que le había parecido intimidante y seca al principio, le había dado unas barritas de incienso como regalo de bienvenida. Las ancianas se habían aprendido su nombre mucho más rápido y fácil de lo esperado, y ya le habían contado tantas historias inverosímiles que temía quedarse sin sitio para ellas en el cuaderno. Todo apuntaba a que conseguiría buena documentación y se graduaría sin problemas.

—Al final no me está yendo nada mal, ¿verdad? Y sin escaquearme como tú me aconsejabas —dijo en voz alta, esperando encontrarse a alguien detrás de él. Cuando miró hacia atrás con una sonrisa, no había nadie—. Qué raro.

Terminó de recoger las piedras y volvió a entrar en el edificio, donde se cruzó con una trabajadora de cara amable que lo saludó al pasar. Tenía la certeza de que todo iría bien y, al mismo tiempo, la sensación de que le faltaba algo. Alguien. Sacudió la cabeza y decidió no pensar en ello.

Acabaría sus prácticas mágicas con éxito.

RESACA MÁGICA

MOVERSE entre planos siempre había sido tarea fácil para uno de los cambiaformas más poderosos de la existencia, pero como Albóndiga no recordaba quién era, y mucho menos los más de doscientos viajes que había hecho rodando de uno a otro de forma elegante, la excursión estaba siendo una mierda. Su frágil cuerpo humano se movía sin control en la colorida nada mágica, empujado por la fuerza de la bruja; dio bandazos, giros y piruetas de un lado a otro como un mamu recién salido de su charco de lava. Por supuesto, a pesar de las circunstancias, no gritó ni se lamentó en ningún momento. ¿Cómo iba a hacerlo? Se había mordido la lengua y no tenía libres bocas adicionales.

El lugar en el que acabaría le resultaba todo un misterio. Los caminos de la nada mágica, inescrutables, podían llevar a un hombre hasta su peor pesadilla en un abrir y cerrar de ojos. Por desgracia, Albóndiga había resultado ser un hombre en ese preciso instante.

Con un último giro sobre sí mismo, y a pesar de sus intentos desesperados de nadar en el aire hacia otro lado, entró de culo en una de las brechas y se perdió en ella.

Adiós para siempre, plano humano.

Aunque había hecho su grandiosa entrada de lado, comenzó a caer en vertical. Uno, dos, tres, cuatro largos segundos de caída en picado y aterrizó, con la cara por delante, en un montón de ceniza. El cuello que sostenía su única cabeza no soportó el impacto: con un crujido ensordecedor, se dobló de forma imposible y se partió en tres trozos distintos. Así eran los cuerpos humanos: tan débiles que debían ir siempre vestidos y totalmente inútiles para viajar, hacer tareas importantes, dormir, respirar, pelearse con seres poderosos y la vida en general.

Albóndiga se tomó un largo rato en volver a ponerse la cabeza y el cuello en su sitio, pero ni siquiera se molestó en intentar quitarse el gris de encima. No merecía la pena resistirse. Lo tenía metido hasta en la ropa interior y sabía que, una vez llegados a ese punto, viajaría con él por siempre. Al menos no había vomitado. O quizás sí, a juzgar por el regusto que le había quedado en la boca y la enorme mancha en su túnica. Aunque, teniendo en cuenta el color… ¿Sangre? ¿Cuánto de eso necesitaba el cuerpo humano para seguir funcionando correctamente? Tanto daba. Tenía dudas mucho más urgentes.

¿A dónde narices lo había desterrado la bruja? ¿Estaba de vuelta en su plano original?

Con ceniza en los calzoncillos, echó a andar en línea recta hacia el sol más refulgente. El lugar le era familiar. Los colores intensos, el aire ardiente, nubes flamígeras y un hedor horrible, a azufre. A casa.

¡No estaba perdido por ahí!

Por desgracia, algo no iba bien del todo. A pesar de que sus instintos le indicaban que, sí, estaba donde debía estar, los elementos no acababan de encajar. Los árboles secos y raquíticos, la ceniza bajo sus pies y los enormes huesos abandonados aquí y allá le gritaban el mismo mensaje, alto y claro: «la has cagao muy fuerte». Ni siquiera recordaba por qué, pero estaba más seguro de aquello que de su propio nombre. La muerte a su alrededor era la prueba de que algo no iba como debía.

¿Qué había ocurrido y cómo podía solventarlo?

Las respuestas llagaron por sí mismas poco después, mientras observaba un montoncito de huesos escondidos bajo una piedra. Vio a la babosa en el horizonte con mucha antelación. Se deslizaba por la tierra agrietada a toda velocidad, haciendo eses como si estuviera borracha y no tuviera miedo de estamparse contra una piedra o caer por un risco. Al percatarse de que se dirigía directa hacia él, Albóndiga se irguió y esperó pacientemente a que llegara, curioso. ¿Criatura hostil, amistosa o comida?

Gigante. Eso era. Mucho más que el cuerpecito humano de Albóndiga. Tuvo que derrapar para detenerse a tiempo y evitar una colisión, lo que generó una corta lluvia de babas que bañó la tierra sedienta y la tornó verde de nuevo. No parecía hostil, al menos, aunque su boca dentada era tal que parecía capaz de devorar tres seres humanos sin esfuerzo alguno.

Y hablaba.

—¿Lord? —dijo, lanzando más babas en el proceso. Albóndiga se sorprendió a sí mismo cuando, en lugar de sentir el asco humano que tanto lo había embargado las últimas semanas, se quitó los residuos con la manga de la túnica como si fuera lo más normal del plano—. ¿Es…? ¿Usted? ¿Lord?

La respuesta brotó de forma automática de su única boca, como si la hubiera empleado tantas veces que era ya parte de su hacer diario:

—Espero que tengas una buena razón para molestarme, Bare.

Los múltiples ojos de Bare se abrieron tanto que parecía imposible para lo pequeñitos que eran. Quizás estaba sorprendida, quizás asustada, pero su enorme cuerpo de babosa tembló cuando abrió la bocaza para balbucear.

—Ha estado… ¡Ha estado desaparecido durante eones, Lord! Hay tantos papeles por revisar y por aceptar que ya no me quedan pliegues en los que meterlos y…

¿Papeles? Aguantar las babas sí, claro. Papeles… no.

—¿Acaso no es ese tu trabajo?

Lo era. Estaba seguro. Las hojas, pergaminos y rollos que le asomaban entre los pliegues de carne babosa no dejaban lugar a dudas. ¿Quién era el bicho grande y viscoso, entonces? Su cuerpo había sido más rápido que su cerebro, por lo que ya sabía su nombre: Bare. Bare, la babosa burócrata.

A partir de allí, los recuerdos llenaron su mente en cascada: Bare, la enorme y apestosa. Bare, la encargada de enterarse de todo lo que pasaba, de verificar que los seres cambiaformas gestionaban los contratos como debían y que no la liaban más de lo necesario en otros planos. En resumidas cuentas, quien debía asegurarse de que todo el mundo hacía caso al Lord. Al Lord, que resultaba ser él, Albóndiga, si el instinto no le fallaba. Y rara vez lo hacía.

«Lord». Saboreó la palabra con su magullada lengua humana. Sí. Sabía correcto. Uno de sus nombres, sin duda.

—¡Por supuesto, Lord! —Durante un instante había olvidado a la babosa, pero allí seguía—. Claro que es mi trabajo. Pero sabe que jamás tomaría decisiones importantes sin consultarle primero. ¡Hay tantos contratos cuestionables! En cuanto he sentido su gran poder en la vibración de mis carnes, he venido reptando desde palacio con todos los pergaminos necesarios. Si me permite buscar en mis pliegues, le puedo enseñar…

Lord dejó de escuchar a la enorme babosa en cuanto la palabra «palacio» caló en su cerebro. Palacio. Su palacio. Miró alrededor hasta toparse con la gran estrella roja que comenzaba a perderse en el horizonte, y allí lo encontró. Alto, imponente, puntiagudo, negro como el carbón. En llamas.

Su casa.

—Guarda esos papeles llenos de baba y hazme un resumen, por favor —le pidió a Bare. Si alguien podía resumir cuatrocientos años humanos en dos frases, esa era la babosa. La única competente del plano, aparte de él mismo—. ¿Acontecimientos relevantes?

—¡Ninguno, Lord! —¿Ninguno? Entonces, ¿por qué todo lo que alcanzaba su vista parecía falto de energía mágica? Bare debió percatarse de que no estaba convencido, porque habló atropelladamente para subsanar su posible error—. Bueno bueno bueno. Cosas. Hay cosas. Pues… ¡Sí! Murió Int hará unos eones, imagino que usted no se enteró de ello. Por tanto, nuestro número ha menguado a setenta y seis. Supongo que, ahora que usted ha vuelto, setenta y siete.

Int, Int… ¿Cuál era su aspecto habitual? ¿Seis brazos? Le sonaba, sí. Siete a ratos. Preferencia por volar, aunque tampoco le hacía ascos a reptar. Sí. Lo tenía.

—Ese no le caía bien a nadie —dijo, seguro de haber acertado.

—Bueno… Supongo que es cierto. Pero era el único que entregaba sus contratos a tiempo para revisión.

Ah. Cierto.

—Y por eso no le caía bien a nadie. Hacía quedar mal al resto. —Menudo botarete, el Int—. ¿De qué murió?

—Le dije que esperara a que usted le diera el visto bueno a sus nuevos contratos a largo plazo y… Bueno, se fosilizó de tanto hacerlo. Tengo aquí un escrito en el que… —Bare hizo amago de sacar un pergamino de entre sus pliegues, pero pareció cambiar de opinión a medio camino—. Espere. Ahora que lo pienso, creo que puse «defunción» en el informe. No había casilla de «fosilización» que marcar, así que quizás nadie haya retirado su cuerpo y siga ahí, esperando. Si me deja buscar el pergamino, Lord… Porque, ahora que lo pienso por segunda vez, no es que yo haya visto morir a nadie en ese plano. Jamás de los jamases. ¿Para qué tenemos una casilla de defunción, entonces? Voy a tener que revisar todo de nuevo, porque estos papeles…

Ah, sí. Si a Bare no se la distraía lo suficiente, era capaz de hablar sobre burocracia y pergaminos mal tramitados durante días.

Había que pararla.

—Bare, Bare. Escucha, por favor.

Al instante, la babosa dejó de escupir pergaminos por sus carnes y asintió con fervor.

—¿Lord?

—Además de la fosilización, que no defunción, de ese que a nadie le importa, ¿algo relevante? Quizás me falle la memoria, pero veo este sitio un poco distinto. ¿Seguro que no ha pasado nada?

La babosa negó con la cabeza, despacio. Cosa mala. Lo sentía.

Aunque, pensándolo fríamente, quizás era eso. No había pasado nada. Nadie se había molestado en cosechar energía para mantener el plano vivo.

¿Cuántos eones decía Bare que había estado fuera? Demasiados como para dejar sin vigilancia y liderazgo a sesenta y seis patanes cambiaformas con capacidad para viajar a otras existencias. Casi nadie habría conquistado y absorbido planos suficientes. Nadie, probablemente. La energía vital del lugar seguiría consumiéndose poco a poco, hasta que la última de las llamas se apagara para siempre y se vieran obligados a marcharse a otro lugar. O, peor aún: las brechas a otros lugares se cerrarían y se verían obligados a marchitarse junto a su hogar hasta dejar de existir.

Poco a poco, el peso del tiempo que había pasado fuera de su plano natal le golpeó con fuerza. ¡Malditas brujas Marías! Malditas brujas, malditos sus contratos con trampa, maldito su centro de envejecimiento y su maldito… Argi.

—Lord, si me permite la pregunta… ¿En qué plano ha estado todo este tiempo? Que, hablando de planos, sepa que no he autorizado viaje alguno sin su visto bueno, por supuesto, si es lo que le preocupa. Claro que, comprendo, es consciente de que las invocaciones son caprichosas y que hay vacíos legales y…

—Bare —la interrumpió, y la babosa tembló en asentimiento—. De eso me encargo luego. Mañana montarás una reunión y obligarás a todo el plano a venir, sin excepciones y en mi nombre. Pero, ahora, llévame a los charcos. Tengo algo importante que mirar.

Acudir solo hubiera sido lo ideal, pero aún no recordaba el camino a las cuevas, mucho menos las galerías que debía recorrer para llegar a los charcos. Fuera como fuera, la babosa vibraba tanto que su alegría por llevarlo a donde fuera era evidente.

—¡Por supuesto! ¿Marchamos de forma inmediata? ¿Le urge?

¿Le urgía, realmente? ¿Le urgía más que las llamas de su hogar apagándose por vagancia e inutilidad ajena? Recordó el rostro de Argi, mucho más fresco en su mente que cualquier posición de Lord que hubiera ostentado, y la tesitura en la que se había quedado. Solo.

—Me urge, sí.

En respuesta, Bare disparó un chorro de babas a un lado, creando el camino que debían seguir hasta los charcos y, con suerte, hasta un Argi igual de intacto que la última vez que lo había visto.

—¡Lo que sea por usted, todo listo! ¿Qué es lo que quiere observar, Lord? ¿El siguiente plano que conquistaremos? ¿Otros lugares de nuestro plano?

Eso. ¿Qué es lo que el líder supremo de un plano que había acabado, conquistado y explotado otros cientos querría mirar? ¿El bienestar de una hormiga que estaría muerta en, qué, un cuarto de eón? ¿Una décima parte de eón? Se mirara por donde se mirara… No. Absurdo. Al plano no le quedaba tiempo suficiente como para que su líder fuera un idiota absurdo.

—¿Sabes, Bare? Quizás no sea tan urgente. Vayamos a palacio cuanto antes, a convocar a los patanes de mis súbditos. A juzgar por la ceniza, que me llega casi hasta estas espinillas humanas, no tenemos tanto tiempo como quisiera para arreglarlo todo.

Sin cuestionar el extraño cambio de parecer de su líder, la babosa volvió a vibrar y lanzó sus chorros al lado contrario, hacia el inmenso palacio llameante.

—Todo listo para deslizarnos hasta allí. ¿Por qué no se moldea para poder hacerlo, Lord? O, si lo prefiere de otra forma, en lugar de deslizarnos podríamos rodar, nadar o volar hasta allí. Dígalo y me transformaré.

Eso, ¿por qué no cambiar de forma para deslizarse, volar, nadar o andar con cien pies? El cuerpo humano era inútil. Blando. Mal hecho. Feo.

—Ha sido un viaje duro, Bare, y no me apetece desgarrar mi carne para hacer crecer otros apéndices. Andemos hasta palacio.

—¡Por supuesto!

Un cuerpo inútil. Blando. Mal hecho. Feo.

El preferido de Argi.

LA PRIMERA EDICIÓN EN PAPEL DE ESTE LIBRO SE TERMINÓ DE IMPRIMIR EN LOS TALLERES DE PODIPRINT, ANTEQUERA (MÁLAGA), EL 6 DE FEBRERO DE 2019, EXACTAMENTE 93 AÑOS DESPUÉS DE QUE, EN ESPAÑA, EL REY FIRMASE EL DECRETO QUE INSTITUÍA EL DÍA DEL LIBRO. ACTO AL QUE TODOS LOS FUNCIONARIOS LLEGARON A TIEMPO GRACIAS A QUE CUATRO AÑOS ANTES, TAMBIÉN UN 6 DE FEBRERO, SE EXIGIÓ POR LEY QUE FUESEN PUNTUALES, QUE YA ESTABA BIEN, HOMBRE.

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ÍNDICE

Portada(IR)

Sobre Nahikari Diosdado(IR)

Sinopsis(IR)

Créditos(IR)

VPRÁCTICAS MÁGICAS(IR)

Dedicatoria(IR)

Cita(IR)

Memoria de prácticas  –  Día 1(IR)

Memoria de prácticas  –  Día 2(IR)

Memoria de prácticas  –  Día 3(IR)

Memoria de prácticas  –  Día 4(IR)

Memoria de prácticas  –  Día 5(IR)

Memoria de prácticas  –  Día 6(IR)

Memoria de prácticas  –  Día 7(IR)

Memoria de prácticas  –  Día 8(IR)

Memoria de prácticas  –  Día 9(IR)

Memoria de prácticas  –  Día 10(IR)

Memoria de prácticas  –  Día 11(IR)

Memoria de prácticas  –  Día 12(IR)

Memoria de prácticas  –  Día 13(IR)

Memoria de prácticas  –  Día 14(IR)

Memoria de prácticas  –  Día 15(IR)

Memoria de prácticas  –  Día 16(IR)

VRESACA MÁGICA(IR)

Relato(IR)

Colofón(IR)

Contraportada(IR)

Recomendación final(IR)

Índice(IR)