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Todos los derechos reservados.

Esta es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares y sucesos que aparecen en ella, son fruto de la imaginación de la autora o se usan ficticiamente. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, lugares o acontecimientos es mera coincidencia.

Título original: ¿Por qué no te enamoras, Julieta?. Parte I.

©Iris Romero, diciembre 2022.

Diseño de portada y maquetación: Marien F. Sabariego (ADYMA Design).

Para ti, por vestirme para que pudiera pisar la nieve.

Índice

Prólogo

Capítulo 1. Tristán

Capítulo 2. Los Molinos. Madrid La noche de los muertos. Maia

Capítulo 3. Isla de Koh Lipe, Tailandia. Julieta

Capítulo 4. Abadía del santo sepulcro. Aran

Capítulo 5. Los Molinos, en la sierra norte de Madrid. Maia

Capítulo 6. Abadía del santo sepulcro. Aran

Capítulo 7. Isla de Koh Lipe, Tailandia. Julieta

Capítulo 8. Los Molinos, en la sierra norte de Madrid. Maia

Capítulo 9. Isla de Koh Lipe, Tailandia. Julieta

Capítulo 10. Abadía del santo sepulcro. Aran

Capítulo 11. Navegando muy lejos de la Isla de Koh Lipe,
Tailandia. Tristán

Capítulo 12. Rue Crémieux, París. Maia

Capítulo 13. Navegando muy lejos de la Isla de Koh Lipe,
Tailandia. Julieta

Capítulo 14. En algún lugar del Amazonas. Maia

Capítulo 15. En una de las islas del mar de Andamán. Tristán

Capítulo 16. En algún lugar del Amazonas Maia

Capítulo 17. Surcando el mar de Andamán. Julieta

Capítulo 18. Isla de Koh Lipe, Tailandia. Maia

Capítulo 19. Hotel The Besavana Phuket. Tristán

Capítulo 20. Isla de Koh Lipe, Tailandia. Maia

Capítulo 21. Palacete de las Inmaculadas. Maia

Capítulo 22. Hotel The Besavana Phuket. Julieta

Capítulo 23. Los dominios de La Muerte. Maia

Capítulo 24. Hotel The Besavana Phuket. Tristán

Capítulo 25. En las calles de Phuket. Julieta

Capítulo 26. Cementerio de Wadi-Al Salam Maia

Capítulo 27. Sobrevolando Phuket. Julieta

Capítulo 28. Cementerio de Wadi-Al Salam. Maia

Capítulo 29. En los dominios de La Muerte. Maia

Capítulo 30. En el avión. Julieta

Capítulo 31. En el avión. Maia

Capítulo 32. La abadía del Santo Sepulcro. Aran

Capítulo 33. El Tíbet. Julieta

Capítulo 34. Abadía del santo sepulcro. Maia

Capítulo 35. El Tíbet. Julieta

Capítulo 36. En los dominios de La Muerte. Tristán

Agradecimientos

Prólogo

—Solo necesito… —murmuro muy bajito  mientras arranco una hoja del naranjo, y la escondo con rapidez en el bajo del vestido. Correteo de puntillas hasta el estanque, alargo el brazo, y atrapo una de las flores que flotan en la superficie—. Cinco pétalos…

—Julieta, ¿qué haces descalza? —me regaña mi maestra, dándome un susto de muerte—. Ve a ponerte unos zapatos antes de que cojas frío.

—Sí, maestra —asiento con una reverencia mientras cierro la mano.

—¿Qué es lo que escondes?

—Nada —miento sintiendo cómo se espachurran los pétalos entre mis dedos.

—Enséñame las manos.

Podría salir corriendo hasta mi habitación, pero me encontraría. Siempre me encuentra, da igual si me meto debajo de la cama o detrás de las cortinas.

—No.

Necesito todo para mi conjuro, es demasiado importante.

—¿Cómo has dicho?

—¡Qué no!

Va a castigarme, pero me da igual, de todas maneras, vivo castigada.

—¡Julieta!

Giro sobre mis talones, y corro. Atravieso el pasillo, esquivo en el último segundo una puerta que se abre, y sigo corriendo hasta mi habitación. Me tiro de rodillas, me deslizo hasta el borde la cama, y escondo debajo del colchón las piedras, lo que queda de flor y la hoja, junto al puñado de sal y la vela que robé anoche, mientras todos dormían.

—¡Julieta!

Pego un respingo, y me pongo en pie.

—Solo quería tocar una flor del estanque —explico con la barbilla tan baja que me roza con la puntilla del vestido.

—Cuando te llame, contesta —comienza a decir con un dedo en alto—. Y por encima de todo, ¡no vuelvas a salir corriendo mientras estoy preguntándote algo! —añade, más y más enfadada—. Debido a la impertinencia que acabas de hacer, esta noche te quedas sin cenar, y en vez de tomarte la sopa, rezarás cien rosarios.

—¡¿Cien?! ¡Me llevará toda la noche!

—Ya tienes doce años, no puedes ir corriendo por el Palacete como si te estuviera persiguiendo el mismísimo diablo.

—¿Diez? —regateo en un último intento por cumplir con su castigo, porque estoy dispuesta a rezar diez rosarios, pero no pienso pasar toda la noche con las rodillas clavadas en el suelo.

—¡Cien!

Sale de mi habitación con un sonoro portazo, y me deja a solas, por fin. Espero unos segundos en completo silencio mientras escucho sus pisadas por el pasillo, y cuando dejan de oírse, signo inequívoco de que se ha alejado lo suficiente como para no regresar en un buen rato, saco todo lo que he ido recogiendo.

—Cien rosarios —susurro enfadada—. ¡No pienso rezar ni uno!

Primero dibujo un círculo de sal en el suelo, coloco las piedras haciendo una estrella, la hoja en el centro, tal y como aparecía en el libro que encontré en la biblioteca y que mi maestra no tardó ni un día en quitarme, aunque me dio igual porque ya me lo había aprendido de memoria, enciendo la vela, me arranco tres pelos, y los voy quemando despacio.

—Puaj, huele a alitas de pollo peludas… —me quejo, arrugando la nariz.

Me levanto un momento para abrir la ventana, y termino de quemar el último pelo.

—Vale, ahora los pétalos.

Están un poco espachurrados, pero son los únicos que tengo.

Cojo el primero, le doy un beso, cierro los ojos, y lo poso con cuidado sobre la llama mientras digo alto y claro:

—No voy a enamorarme.

En el libro ponía que tengo que decirlo mientras el pétalo se quema.

Estoy cogiendo el segundo, cuando escucho las pisadas de mi maestra.

—No voy a enamorarme —digo muy deprisa mientras el segundo pétalo se consume dolorosamente despacio.

Pum, pum.

Pum, pum.

Pum, pum.

Pum, pum

Se acerca. ¡Está muy cerca!

Tiro el tercer pétalo con las manos temblando.

—No voy a enamorarme.

Pum, pum.

Pum, pum.

Pum, pum.

Está justo tras la puerta.

El cuarto pétalo cae sobre la llama justo cuando mi maestra abre la puerta.

—¿Se puede saber qué estás haciendo…?

—No voy a enamorarme —repito con los ojos cerrados para no verla.

—¡Julieta!

El quinto pétalo cae, pero al suelo.

—¡No! ¡Mi conjuro!

Mi maestra da una patada a la vela, derramando la cera líquida sobre mis zapatos. ¡Mis únicos zapatos! Deshace el círculo de sal entre maldiciones, y ese último pétalo, el único que necesitaba para terminar el conjuro, es destruido bajo la suela de su sandalia.

—¡Es que no tengo palabras para describir lo enfadada que estoy contigo ahora mismo! —chilla con toda la cara roja como un tomate—. ¡Vas a rezar doscientos…! ¡No! ¡Quinientos rosarios! ¡Y hasta que no hayas terminado no comerás absolutamente nada! ¡Ni agua! ¡¿Qué estabas haciendo?! ¡¿Qué artes oscuras has invocado?!

—Ninguna —respondo con un puchero—. ¡Porque me has interrumpido justo antes de completar el conjuro!

—¿Conjuro? ¿No será de ese libro viejo que…?

Levanta la mano con claras intenciones de golpearme, pero parece que en el último instante recuerda quién soy, y lo más importante, que no puede tocarme.

Contengo una sonrisa triunfal, aunque siento cómo la comisura del labio asciende un pelín sin que pueda remediarlo.

—¿Piensas que lo peor que puede pasarte es que te propine una bofetada? —me pregunta entre dientes—. No, niña consentida. No es lo peor, ni mucho menos. Ya es hora de que aprendas a ser una Inmaculada como Dios manda. Coge tus zapatos, y acompáñame.

—¿Dónde?

—A mi habitación. Dormirás en el suelo, junto a mi cama, hasta que vuelva a confiar en ti, porque visto lo visto, no puedo dejarte sola.

¿Cómo? ¿A su habitación? ¡Allí sí que voy a tener que rezar todas las noches! ¡Allí no podré repetir el conjuro! ¡Y si no lo hago, me enamoraré cuando cumpla dieciocho años! ¡Y solo me quedan seis años!

—¡No pienso ir a tu habitación! ¡No puedes obligarme!

Ahora la que sonríe es ella.

—Grita, llora y patalea todo lo que quieras, pero sabes que mi palabra aquí es la ley, así que ahorra energías, coge tu almohada, y sígueme.

Cojo la almohada de encima de la cama mientras siento el sabor metálico de la sangre en la boca, y dejo de morderme la lengua, porque cualquier día voy a apretar más de lo normal, y acabaré tan muda como Sor Candela, la monja que limpia los cacharros en la cocina.

—Andando —ordena con su voz más autoritaria.

Podría tirarme encima de ella, que nuestras pieles se tocaran, y perder mi poder antes de que sea demasiado tarde.

Podría hacerlo ahora mismo, mientras la sigo por el pasillo.

Pero entonces, llegan las primeras lágrimas.

Me las seco a manotazos.

Con rabia.

Con impotencia.

Con la desesperación de saber que jamás me atreveré a tal cosa, porque una cosa es un conjuro, algo que nadie me ha dicho que está prohibido hacer, y otra cosa es tocar a otra persona.

Capítulo 1
Tristán

Me giro en la cama buscando la oscuridad, cuando un molesto haz de luz incide sobre mis párpados y me maldigo una vez más por no bajar las persianas antes de acostarme. Estiro las piernas bajo las sábanas, y suspiro al darme cuenta de que hoy tendré resaca. No se puede beber tanto vino en la cena, porque después lo pagas en el desayuno.

Solo por si acaso, extiendo los brazos para comprobar que, efectivamente, la chica con la que me acosté hace unas pocas horas, de la cual no recuerdo el nombre, se ha ido. Intentó quedarse acurrucada sobre mi cuerpo, pero, tras unas cuantas indirectas por mi parte, se dio cuenta de que me gusta despertar solo.

Ahora que lo pienso, no fueron tan indirectas; recuerdo perfectamente decirle que se fuera.

Pero, de repente, Lobo comienza a gruñir a los pies de la cama, y siento que alguien se sienta en la esquina de la misma.

—Tranquilo, chico, ya se va.

Frunzo el ceño, gruño cuando intento abrir los ojos, los vuelvo a cerrar segundos después debido a la resaca, y finalmente suspiro.

¿Por qué lo hacen? ¿Por qué se quedan, cuando saben que no son bien recibidas?

—Me dijiste que ibas a pedir un taxi —le digo con carraspera. Joder, no tendría que encenderme un cigarrillo con otro, y mucho menos después de cenar—. En cuanto me levante, me iré —le aclaro mientras me desperezo, aún con los ojos cerrados.

—En cuanto te levantes, tendrás que escucharme —dice una voz masculina, lo que provoca que me incorpore de golpe.

Me quedo sentado en la cama, parpadeando con rapidez para enfocar como es debido, y pensando si hay algo en esta habitación de hotel que pueda utilizar para defenderme en caso de ser necesario. Pero lo que más me preocupa es que Lobo muestra los dientes, con todo el lomo erizado, y a punto de saltar contra quien quiera que se haya atrevido a entrar en mi habitación, pero no se decide a atacar, algo muy raro en él.

—¿Qué cojones…?

Ante mí hay un hombre entrado en años, moreno y con una expresión que no me gusta un pelo.

—¿Quién eres? ¿Y qué haces en mi habitación?

Al menos no le conozco de nada, aunque eso tampoco significa mucho. Sé que hay varias personas a lo largo y ancho del mundo que me buscan, y que estarían encantadas de pillarme infraganti, indefenso y por sorpresa, tal y como lo ha hecho él.

—Tengo un trabajo para ti —dice sin más, ajustándose la corbata.

Entrecierro los ojos intentando recordar si he visto alguna vez a este hombre, pero no, es la primera vez que estamos frente a frente.

—¿Quién te ha enviado? —pregunto, rascándome los ojos—. ¿Ha sido Luca? Le dije que le daría el dinero en cuanto lo tuviera.

—No me ha enviado nadie.

—¿Y cómo has entrado? —gruño, imitando a Lobo.

—Eso no tiene importancia.

—Hoy no tengo el día, te lo aseguro —le aclaro mientras me visto con rapidez—. Así que, si no has venido a matarme, ya estás largándote.

Veo por el rabillo una sonrisa de suficiencia que me toca mucho los cojones.

—Lo estoy diciendo en serio —insisto, abrochándome los pantalones con rabia—. Largo.

—Deberías enseñar a tu perro buenos modales. Está muy feo eso de enseñar los colmillos a los desconocidos.

—No es un perro, es un lobo, y no tengo que enseñarle nada, es libre de hacer lo que quiera.

Me pongo la camisa y los calcetines entre maldiciones mientras él no se mueve ni un ápice de la esquina de la cama, incluso tiene la desfachatez de cruzar las piernas y quitarse las inexistentes arrugas del traje.

—Tú no me conoces —comienza a decir—, pero yo sí. Te podría decir el momento exacto en el que naciste, incluso podría adivinar en el que morirás.

—¿Eso es una amenaza?

—En absoluto —niega con la cabeza—, es una advertencia. Pero, como te conozco al dedillo, no me molestaré en amenazarte, porque sé que eso no hará mella en ti. Sin embargo, sí que hay algo que te importa.

Me cruzo de brazos de espaldas a la ventana, con Lobo pegado a mi pierna, temblando desde las patas hasta el lomo, y le analizo con detenimiento mientras acaricio el pelaje encrespado de mi fiel compañero.

¿Será el jefe de alguna de las mafias con las que he hecho algunos trabajillos sin importancia? ¿O será alguien a quien he robado sin darme cuenta?

—No lo intentes, Tristán, porque no me conoces, así que deja de preguntarte si soy o no alguien peligroso —dice con una carcajada seca—. He venido a buscarte en persona porque tengo un trabajo para ti, y es lo suficientemente importante como para que me desplace hasta aquí. Aunque no te lo creas, es todo un honor para ti que esté aquí, recibiéndote en persona.

—¿Quién eres? —pregunto, cada vez más nervioso.

—Eso da igual, lo único que importa es esto —dice, tendiéndome un sobre que saca del bolsillo de su chaqueta—. Son indicaciones claras y concisas sobre lo que tienes que hacer en las próximas horas. No admito errores, y tampoco retrasos. No conozco el significado de la paciencia, así que no me provoques.

—Ya te he dicho que hoy no tengo el día, y eso significa que no me interesa el trabajo. Estoy de vacaciones —digo sin apenas mover los labios, y luchando porque no se note que estoy temblando tanto como Lobo.

No suelo rechazar un trabajo sin escuchar primero la propuesta, pero no me ha gustado cómo ha entrado y, no sé por qué, este hombre me da mala espina. Si aún sigo vivo en este mundillo es porque escucho a mi instinto, y algo me dice que debería alejarme todo lo posible de él.

—No estoy preguntándote si te interesa el trabajo, Tristán —aclara con firmeza. Su mano no tiembla a pesar de llevar varios segundos alzada, sujetando el sobre, y la manera de pronunciar mi nombre me pone los pelos de punta.

—He dicho que no.

El sobre sigue ahí, entre él y yo, tan solo sujeto por dos dedos, esperando a que lo coja.

—Tu hermano hizo un trato conmigo hace un tiempo —me informa con esa desquiciante sonrisa tatuada en el rostro. No me molesta verle los dientes, lo que me incomoda es que sus ojos no le acompañan en el gesto—. Si no aceptas el trabajo, me cobraré lo que es mío.

—¿Y eso qué cojones quiere decir? ¿Qué tiene que ver mi hermano en todo esto?

—Que si no haces exactamente lo que aparece en este sobre, cogeré lo que me pertenece por derecho —me explica—. Lo que tu hermano se jugó es lo más valioso que posee, así que deja de hacerte el interesante y acepta el trabajo antes de que me enfade.

Busco el móvil en el bolsillo, pero antes de que encuentre el contacto de mi hermano para comprobar que está bien, comienza a hablar:

—Naciste a su lado, aunque tú lo hiciste unos minutos antes que él. Has dedicado gran parte de tu vida a cuidarlo a tu manera, pero, si estoy aquí, es porque has fracasado.

—¡Cállese!

Lobo comienza a gruñir con fiereza, y lanza varias dentelladas al aire.

Sin embargo, el hombre ríe, y es la cosa más espeluznante que he presenciado nunca.

—Si quieres que tu hermano conserve lo único que en realidad posee, harás este trabajo para mí —dice con parsimonia y seguridad, y sin quitarme los ojos de encima. No parpadea, y casi puedo asegurar que ni siquiera respira.

—Si es tan importante, ¿por qué me lo encargas a mí?

Suelo ser eficiente en mis trabajos, aunque, en ocasiones, las cosas no salen según lo previsto, pero en mi mundo eso es razonablemente aceptable.

—Ni yo ni ninguno de los míos puede acercarse a ella, y ha dado la casualidad de que eres la única persona a la que puedo chantajear, y que me dará ciertas garantías de que hará bien el trabajo. Llevo mucho tiempo planificando este asunto, y te aseguro que no voy a permitir que se me escape ni un solo fleco. Digamos que eres uno de los mejores.

—Vete a la mierda.

—Aprende a reconocer los cumplidos, estúpido.

—No voy a permitir que…

—Y aprende a reconocer lo inevitable. Cógelo.

Rodeo la cama y me acerco hasta él. Acepto el sobre, lo abro sin despegar la mirada de sus manos, no vaya a ser que intente algo, saco el papel, lo leo deprisa y lo vuelvo a guardar mientras niego con la cabeza.

—No secuestro a personas —lo rechazo de inmediato, devolviéndole el sobre. No lo coge, de hecho, se cruza de brazos y levanta una ceja—. Y mucho menos a una chica de dieciocho años —insisto al ver que no reacciona—. No sé quién crees que soy, pero me dedico al transporte de mercancías, no de seres humanos.

—Se llama Julieta, y está encerrada en un palacio —comienza a explicar mientras se quita una pelusa de la manga—. Necesito que la recojas y que te asegures de que llega hasta la dirección que aparece escrita. Sin tocarla, y sin que sufra ningún daño en el viaje. No es complicado.

Me restriego los ojos con saña, y vuelvo a leer el contenido de la carta.

—Hay que cruzar el mundo. De Tailandia a…

—Sí, pero estoy seguro de que lo harás bien, y más sabiendo que el alma de tu hermano está en juego.

Parpadeo varias veces, sin dar crédito a lo que acabo de escuchar.

—¿Qué has dicho?

—Has escuchado bien —afirma con esa sonrisa—. Tu hermano, el muy estúpido, se jugó su propia alma hace unos años, pero supongo que no te sorprende, porque tú mejor que nadie sabe cómo es.

Si no sintiera este dolor de cabeza que me está taladrando el cráneo, pensaría que sigo soñando.

—¿Quién eres?

—Ya te he dicho que eso no es importante.

—Me parece que eres un majadero que no sé cómo ha conseguido entrar en mi habitación sin que Lobo le haya arrancado una mano de cuajo, y que me encarga un trabajo absurdo —escupo, agitando el sobre frente a su rostro y cada vez más cabreado—. Si te ha enviado Luca a gastarme una broma de mal gusto, no tiene gracia.

—El trabajo aparece detallado en el sobre, no tendrás problemas para llevarlo a cabo —contesta, ignorando mis palabras—. El alma de tu hermano está en juego, Tristán, y te advierto que no admito ni el más mínimo fallo.

Voy a decirle que ha venido a tocar las narices a la persona equivocada, porque no creo que exista alma, ni almo, ni nada que se le parezca, pero, antes de que pueda echarle de la habitación de una patada, desaparece. Así, sin más. Hace un segundo estaba sentado en la esquina de la cama, y un instante después, estoy solo con Lobo, que corre de nuevo hasta mi pierna derecha.

—Tranquilo, chico, tranquilo…

Si no tuviera la carta entre mis dedos, pensaría que acabo de sufrir la más real de las pesadillas, así que saco el móvil del bolsillo del pantalón y busco el contacto de Damián.

—Vamos, cógelo. Cógelo…

—¿Tris? —contesta al fin. Es la única persona que me llama así. Comenzó cuando aprendimos a hablar, y no era capaz de decir mi nombre completo.

—Da, ¿estás bien? —le pregunto de inmediato. A mí también me costó aprender su nombre completo.

—Pues llevo una cogorza del quince, tendrías que estar aquí —contesta entre carcajadas.

—Ha venido un hombre.

—¿Cómo dices?

—Ha venido un hombre, y me ha encargado un trabajo.

—¿Y?

—Me ha dicho que tengo que hacerlo si no quiero que pierdas… —Trago saliva y casi se me escapa una carcajada nerviosa por lo que estoy a punto de decir—. Me ha advertido de que si no lo hago, perderás tu alma. Ha sido todo muy raro, no sé cómo ha entrado en mi habitación, y ha desaparecido de repente. Me ha dado un sobre y…

Dejo de hablar en cuanto le escucho llorar al otro lado del auricular. Damián nunca llora, dice que es de nenazas.

—¿Da?

No contesta, solo gimotea.

—Da, dime que lo que te acabo de contar es una locura, y que no tiene nada que ver contigo.

—Lo siento mucho, Tris, no quería inmiscuirte en todo esto —solloza como un bebé. Joder, si estuviera a su lado le daría una buena hostia para que espabilase—. Jamás pensé que tú también entrabas en el trato…

—¿Pero de qué estás hablando? ¿Qué trato?

Solo encuentro silencio, seguido de algún que otro sollozo.

—¡Da! ¡¿Qué trato?! ¡Habla de una vez!

—Si no haces lo que te dice, me matará. Nos matará a los dos.

Capítulo 2
Los Molinos. Madrid
La noche de los muertos
Maia

—¡Socorro! —No sé dónde estoy, y tampoco puedo ver nada, así que no consigo ubicarme. ¿Por qué no veo? ¿Me habré quedado ciega?—. ¡Socorro! ¡Ayuda!

Alzo mis manos, que se encuentran aprisionadas a ambos lados de mi cuerpo, para salir de donde quiera que esté encerrada. Pero ni siquiera puedo levantar los brazos por completo, porque mis dedos chocan con rapidez contra algo aterciopelado y mullido; y, después, con una pared.

—¡Socorro!

Estoy tumbada, eso puedo sentirlo con claridad a pesar de que no puedo ver mis pies. Mi cabeza choca contra algo justo en la coronilla, y mis zapatos también, así que debo estar dentro de una caja. Agudizo el oído con la intención de escuchar lo que hay al otro lado, pero la completa oscuridad parece que también va acompañada del silencio más desolador.

—¡¿Hay alguien ahí?! —Es extraño, pero una de las cosas que más me angustia es que estoy realmente sedienta—. ¡Ayuda, por favor! ¡Sacadme de aquí! —grito cada vez más nerviosa. Golpeo tan fuerte como puedo la tapa que tengo sobre mi cuerpo extendido y casi inmóvil, pero al tercer manotazo me doy cuenta de que no suena a hueco. Cierro un puño y doy un golpe seco. Es como si hubiera algo compacto más allá de esta caja que frena el impacto.

Si sigo respirando de esta forma va a darme un ataque de pánico, gastaré el poco oxígeno que me queda y moriré asfixiada, de forma que me obligo a tomar aire despacio por la nariz y a soltarlo lentamente por la boca.

No me puedo creer que vaya a morir de esta manera tan horrible. ¿En serio? ¿De verdad tiene que pasarme esto precisamente a mí?

Recuerdo haberme levantado en casa y desayunar con mis padres. Vale, discutimos un poco porque quería salir de fiesta y a ellos no les parecía buena idea. La cuestión es que les mentí, les dije que iba a la biblioteca, metí ropa más corta en la mochila y, en cuanto crucé la calle, me escondí en el baño del bar de enfrente, me cambié de ropa y quedé con mis amigas.

Abro los ojos de golpe, aunque, para el caso, como si los dejo cerrados, ¡porque no veo nada!

¿Qué pasó después?

No consigo recordarlo, como cuando tienes una palabra en la punta de la lengua, pero no terminas de pronunciarla porque se te escapa como humo entre los dedos.

¿Qué es lo que pasó…?

Y, entonces, lo recuerdo.

Llegamos a la fiesta atravesando un camino de grava. Sara y Esther me dijeron que iba a ser apoteósico, y así fue. En medio del bosque, a más de cincuenta kilómetros de casa, con un grupo de chicos que ya estaban borrachos, chupitos de tequila y la música tan alta que no podía ni escuchar mis pensamientos.

¿Qué pasó después?

Contengo la respiración. Creo que he escuchado algo.

—¡Socorro! ¡Ayuda!

Unos pasos, eso es lo que he escuchado. Me quedo más quieta que una estatua, y se me escapa un suspiro de esperanza, porque alguien se acerca.

—¡Estoy aquí! —chillo al tiempo que golpeo con ambas manos lo que se encuentra sobre mi cuerpo.

—Tranquila, chiquilla —dice una voz en la lejanía. Mi corazón empieza a repiquetear en mi pecho y, cada vez más agobiada, vuelvo a golpearlo todo a mi alrededor—. ¡Ya te saco, demonios! —grita más cerca—. ¡Deja de montar toda esta escandalera, que vas a despertar a los muertos!

Me detengo cuando me doy cuenta de que quien quiera que esté al otro lado está riéndose a carcajadas. Lo único que tengo claro es que debe ser un anciano, porque su voz es añosa y desgastada.

—No tendrían que ser tantos… —murmura tan bajito al otro lado de esta prisión, que apenas consigo entenderle—. Cada año se despiertan más… Malos presagios. Sí, señor. Muy malos presagios…

—¡Sáqueme ya, por favor! ¡Estoy al borde del colapso!

—¡Shhhh!

¡¿Es que este viejo no comprende que estoy ahogándome?!

—Sí, sí, ya voy —dice tras toser varias veces con fuerza—. No te asustes, voy a moverlo…

—¡Dese prisa, por el amor de Dios!

Y, de repente, todo el lateral izquierdo de lo que sea que me recubre se va desplazando hacia un lado con un sonido muy parecido al de las puertas que se atascan. Tengo que cerrar los ojos un momento, porque la luz que va colándose por el hueco me ciega y, de repente, me llega una ligera brisa.

—Ya voy, chiquilla —murmura el hombre—. No te impacientes, que vas a salir del ataúd en cuanto lo abra.

¿Cómo ha dicho? ¿Ataúd?

Entreabro los párpados mientras mis pupilas vuelven a acostumbrarse a la claridad, y sujeto con un poco de asco la mano callosa y arrugada que me tiende el viejo que se encuentra ante mí.

—Despacio, no tengas prisa —me alienta con una sonrisa desdentada. Le miro de arriba abajo un segundo. Debe tener noventa años al menos, porque su rostro está surcado de arrugas tan profundas que no se ve dónde terminan. Algo encorvado, y de aspecto tan frágil como una ramita seca a punto de romperse con el viento, viste un mono de trabajo gris oscuro, y mis ojos se detienen en una chapa que lleva prendida en el lado izquierdo, justo donde debe tener el corazón; dos palas cruzadas en gris metálico sobre un fondo negro. Una de sus manos tira de la mía para que salga ya, mientras que con la otra sostiene un farolillo de aspecto más antiguo que él, y que no deja de balancearse de un lado a otro.

—¿Vas a moverte de una vez, o vamos a quedarnos toda la noche mirándonos a los ojos como dos enamorados? Tanta prisa para que ahora te quedes ahí tiesa—se queja con un gruñido seguido de otro ataque de tos.

—Estoy entumecida —murmuro. Me arrastro un poco y libero las piernas. Después, hago lo mismo con el resto del cuerpo mientras la cabeza me da vueltas.

—Agárrate a mí si lo necesitas —se ofrece con un intento de sonrisa—. Los que vuelven me han dicho que la primera vez te sientes como un pececillo dentro de un remolino.

—¿Los que vuelven? —consigo preguntar tras parpadear varias veces. Tengo que sostenerme sobre su hombro enjuto para no caer sobre las piedras del suelo.

—Sí, como tú. Los que volvéis de entre los muertos.

Vuelvo a parpadear.

—¿Estoy muerta? —balbuceo sin creerme lo que acaba de decir. No puede ser, es imposible.

—¿Por qué siempre os sorprende tanto? ¿Es que no está claro cuando nacemos que algún día tendremos que morir?

—No es posible —respondo en un balbuceo—. ¡Míreme! ¡Sigo viva! —grito, aferrando con fuerza su pechera. Como le siga zarandeando así, lo descoyunto—. ¿Cómo iba a moverme si estuviera muerta? ¡¿Cómo iba a estar hablando con usted si estuviera muerta?!

Este viejo está loco.

¡¿Cómo voy a estar muerta?!

—Tú estás más muerta que una de esas pobres momias que tienen en los museos —responde tan tranquilo, al tiempo que se suelta con un movimiento esquivo—. Sí, lo sé —dice tras ver mi expresión de pánico total—, eras demasiado joven para morir, demasiado lozana, no es justo, y todo eso que suele decirse en estos casos. Pero, ¡¿es que no te das cuenta de que el problema no es que te hayas muerto?! —dice, alzando la voz. Tanto, que me echo hacia atrás para que no me escupa—. ¡El problema es que estemos aquí, hablando sobre ello!

—¿Cómo? No lo entiendo.

—No me extraña —refunfuña—. Malos presagios… —murmura para sí.

—¿Estoy soñando?

—Eso me gustaría, pero no, por desgracia, ambos estamos condenados a esto, chiquilla —susurra con una sonrisa ladeada gracias a la cual puedo comprobar que le faltan más dientes de los que tiene—. Anda, vamos —murmura tras chasquear la lengua contra el paladar—. Los demás nos esperan.

—Espere un momento—le pido, parpadeando con fuerza. Tras varios segundos en silencio, intentando aclarar las ideas, alzo la mirada—. ¿Quién es usted?

—Soy el enterrador número trescientos de la brigada seis de enterradores de esta parte del país —se presenta con orgullo, y casi podría decir que estirando un poco la espalda—. ¿Ya te encuentras mejor?

—Creo que sí —miento.

—Pues vamos.

Le sigo a duras penas por un estrecho pasillo que huele a moho y tierra húmeda, con su farolillo titilante como única guía.

—¿Dónde estamos?

—Bajo el cementerio —responde escueto. Parece que le molesta toda esta situación, aunque podría jurar que no más que a mí.

Alzo la mirada y veo que, en efecto, un techo de tierra y rocas nos engulle a pocos centímetros de nuestras cabezas.

—¿A dónde me lleva? —insisto tras tropezar con varias piedras.

—Ya te lo he dicho; con los demás. Ellos también acaban de despertarse, y esperan los presentes de sus familiares. No les puedo dejar mucho tiempo solos porque se inquietan y me desvelan a los…

—¿Ellos? —le interrumpo.

—¡Deja de preguntar tanto! —exclama sin girarse—. Todo a su tiempo, como diría mi difunta madre, que en paz descanse. Ella sí que se quedó bien recogidita en su ataúd, como debe ser, no como vosotros, que cada año me dais más trabajo.

Adelanto un pie sobre otro, despacio, y pienso que esto debe ser un sueño, o más bien una pesadilla, pero lo cierto es que todo me parece demasiado real. Creo que no tengo tanta imaginación, y estoy segura de que ni en mis más horribles pensamientos hubiera podido recrear a este viejecillo chepudo.

Se detiene al final del pasadizo y abre una puerta de madera tan antigua que los goznes protestan.

—No montes un espectáculo —me avisa tras girarse un momento y enfocarme con el farol—. Ya estoy viejo para amansar a las fierecillas como tú —suelta en un suspiro. Lo que ha dicho no me ha gustado, pero no estoy en posición para soltarle una de mis contestaciones, así que asiento en silencio y le sigo más allá de la puerta.

Me gustaría vocalizar todas esas preguntas que se atascan en mi garganta, pero solo puedo caminar mirando todo a mi alrededor con un nudo en el estómago y una mano sobre mi nariz. Este lugar apesta a muerte, es repulsivo. Hay nichos abiertos que muestran los huesos en descomposición de los cadáveres que los albergan, mientras que otros siguen cerrados e intactos, como si nadie hubiera reparado en ellos.

—Esto es asqueroso.

—Pues eres uno de ellos —replica el viejo solo un paso por delante mío.

—Qué majo…

Atravesamos más y más pasillos tallados en piedra. Nuestros pasos retumban en las paredes y el techo que, cada vez más próximo a nuestras cabezas, amenaza con derrumbarse en cualquier momento para sepultarnos en vida.

“¿Sería en vida, o en muerte?”, me asalta mi cabeza sin piedad.

No me da tiempo a recrearme en mi angustia, porque parece que hemos llegado a donde quiera que vayamos, ya que el hombre saca un manojo de llaves del bolsillo frente a otra puerta de madera antigua. Espero que sea la última que tenga que atravesar, porque si no me detengo un momento y bebo un poco de agua, voy a desmayarme.

—Ya hemos llegado —me confirma con una sonrisa desdentada mientras gira la llave en la cerradura—. Ahora no te asustes, son inofensivos.

En cuanto la atravieso, me detengo. No puede ser, es imposible…

Hay un grupo de personas en el centro de una sala iluminada por antorchas que hablan entre ellas animadamente. Algunas están separadas del grupo y muestran un comportamiento algo errático, caminando en círculos y hablando solas. Pero lo que me ha hecho detenerme en seco no son estas últimas personas que parecen perdidas, lo que acaba de expulsarme todo el oxígeno de los pulmones es su aspecto. Unos con la carne rota a jirones, como si se la hubieran arrancando en un ataque de locura; otros, sin ella, lo que resulta aún más inquietante, mostrando unos huesos amarillentos que se mueven como mecidos por hilos invisibles. Algunos conservan los ojos, mientras que otros parlotean con las cuencas vacías, como si pudieran seguir viendo sin ellos. Los hay que tienen el pelo tan largo que les arrastra por el suelo, y otros, sin embargo, lo esconden tras sombreros de la época de mis abuelos.

—Joder—digo dando un paso atrás.

Choco contra la pared y me abrazo el cuerpo en un acto inconsciente. Parece que nadie ha reparado en mi presencia aún, y quiero que así siga siendo, cuando mis dedos se percatan de la tela de mi vestido. Es terciopelo…

Bajo la mirada lentamente y abro los ojos con horror. Llevo un vestido negro de la cabeza a los pies, largo y pesado. Unos zapatos que nunca había visto. En mi muñeca derecha, la pulsera de mi madre, su preferida. Y en el cuello, el colgante en forma de corazón que me regaló hace menos de un mes cuando cumplí los dieciocho años, con nuestras iniciales grabadas.

—¡Mira que le dije que era la cosa más moñas que había visto nunca! —exclamo, perdiendo los nervios—. ¡Y va y me la pone encima aprovechando que no me puedo quejar!

—¿Y ahora qué te pasa?

—¡Mi madre! ¡Que es la cosa más pesada del mundo!

—Estos jóvenes… Menuda impertinencia. A ver si te educas un poco ahora que estás muerta, porque aquí no permito esas tonterías.

—¡Que no estoy muerta!

La cabeza empieza a darme vueltas y las piernas me fallan. Caigo de rodillas al suelo de tierra mientras el viejecillo se aleja diciendo cosas a los demás que no consigo escuchar.

—No puede ser… —lloriqueo—. Es imposible…

Quiero llorar, de hecho, me aliviaría muchísimo ahora mismo, pero es como si hubiera gastado antes, en el ataúd, las pocas lágrimas que me quedaban, y ahora ya no soy capaz de crear más.

Y, de repente, siento a alguien frente a mí.

—¡Hola! —escucho que dice una voz infantil. No le veo porque tengo las manos enterradas en el rostro—. Me llamo Pablo, aunque aquí todos me llaman Pablito. ¿Tú cómo te llamas?

Voy levantando la cabeza poco a poco.

—Me llamo… —No consigo recordar algo tan sencillo como mi propio nombre.

—No pasa nada —se adelanta el pequeño. Lo miro con miedo, porque es un amasijo de huesos vestido con un traje de marinero, igualito al que le ponen a los niños en su Primera Comunión—. Algunos lo olvidan cuando despiertan, pero ya te acordarás —dice tan tranquilo—. Seguro que acabas de morir, porque aún no tienes gusanos.

—¿Gusanos? —repito con horror, sin dejar de mirar su diminuto cráneo.

—Sí —responde con una vocecilla que parece feliz—. Antonio aún los tiene. Mira —dice señalando a un hombre a varios metros de nosotros. Lleva un impoluto traje de chaqueta negro, zapatos brillantes y corbata a juego. Pero este niño, si es que lo es, lleva razón. De su rostro macilento y gris le salen gusanos por las orejas, por la boca y por unos ojos que ya no muestran ni un ápice de brillo—. Dice que le hacen cosquillas —bromea con una risita inocente—. Mira cómo se rasca.

En efecto, el hombre no deja de moverse de un lado a otro mientras se pasa las uñas con insistencia por el cuerpo y, en uno de esos arranques, se lleva media oreja por el camino.

—Qué asco—murmuro intentando apartar la mirada, pero observando de todos modos.

—¡Antonio! ¡Que se te ha caído la oreja! —le grita el niño entre carcajadas.

—¡A ver si se me cae ya todo lo demás! ¡Es insoportable! —se queja el hombre dando brincos.

—Me alegro de que te hayas querido quedar —suelta con una sonrisa que me pone los pelos de punta—. Así tengo a alguien de menos de cien años con quien jugar a la pelota. ¿Le dijiste al mono de la pajarita que querías quedarte? Yo sí, me acuerdo que le dije: no me quiero ir a ningún sitio, porque mis papás aún están vivos. Y me devolvió al cementerio.

—¿Quedar? ¿Dónde?

—Pues aquí, con nosotros. ¿También se lo pediste al mono? Yo escogí la puerta que el mono me dijo que era la del pasado para estar con papá y mamá, pero no me han dejado verlos ni nada —añade con un vocecita triste—. Si estás aquí, es porque también le dijiste al mono que querías volver.

—¿Qué mono? No he visto a ningún mono.

—Hay muertos que no recuerdan al mono —responde—. Pero yo sí. Me acuerdo de que era más grande que mi padre, y llevaba una pajarita. Seguro que le dijiste que querías volver, pero claro, como estás muerta, tienes que quedarte aquí, con nosotros.

—Lo que quiero es volver a mi casa con mis padres.

Su cráneo se tuerce hacia un lado mientras los dos pozos de oscuridad que tiene por “ojos” me taladran.

—No —niega al tiempo que mueve la cabeza—. No puedes volver, está prohibido.

—¿Por qué?

—Porque estamos muertos —susurra con una vocecilla espeluznante—. Aunque esto es mucho mejor que ser uno de los cadáveres.

El pequeño adelanta una mano huesuda y me la tiende.

—Ven, te presentaré a los demás.

Me da miedo coger esos huesos de apariencia tan frágil y que se rompan en mil pedazos, pero el niño da un paso más y tira de la manga de mi vestido, así que me pongo en pie y le sigo hasta la multitud.

Nos acercamos hasta dos mujeres que charlan. Van con sus mejores galas, aunque no son de la misma época. Una lleva un vestido más actual, mientras que la otra viste unos ropajes que solo he visto en las películas de época.

Nos detenemos frente a ellas. Ya no queda piel ni carne, tan solo huesos tapados por tela.

—¡Tenemos una nueva vecina! —celebra una de ellas. Lleva un montón de joyas entre los huesos de los dedos y varios colgantes que parecen muy pesados—. Y mírala, Dolores, aún está fresca, como si la acabaran de enterrar.

La otra mujer toca un momento mi vestido de terciopelo negro y se lanza a darme dos besos. He de reprimir el escalofrío que me recorre todo el cuerpo al sentir ese esqueleto duro y frío que se aplasta sobre mi mejilla.

—Encantada —se presenta muy educada—. Ella se llama Encarna y, como bien ha dicho, yo me llamo Dolores.

—Hola —musito luchando contra el impulso de limpiarme la mejilla. No sé si esto de ser un cadáver es contagioso, pero, por si acaso, prefiero no acercarme mucho.

—Oh, pobrecita —susurra la tal Encarna—. Tranquila, la primera vez es traumática, pero ya verás que año tras año será más fácil —dice sin apenas mover ni un solo hueso del esqueleto. Resulta grotesco ver cómo la mandíbula se abre y se cierra mientras que la mayoría de los dientes siguen ahí, intactos—. En realidad, los primeros años son molestos, por eso de que se te cae la piel y la carne se va descomponiendo, pero después, cuando llegues a nuestra etapa, verás que es una liberación, ¿verdad, Dolores?

—¡Sí! ¡Desde luego! La época de los gusanos es desquiciante, pero, por suerte, no dura más de un año o dos —dice la otra, moviendo un abanico con brío—. Cuando llevas más de cincuenta, te sientes ligera. Y yo que me preocupaba por los kilos que me sobraban cuando estaba arriba —dice con sorna—. ¡Ja! ¡Y mírame ahora! Ni un gramo de grasa.

Las miro de hito en hito sin ser capaz de controlar la mandíbula. Sé que es de mala educación, pero esto me está superando.

—¿Te sientes bien, niña? —me pregunta una de ellas—. Se te ve pálida.

—¿Y cómo quieres que esté? —suelta la otra—. Aunque he de reconocer que su familia se ha esmerado en dejarla bien guapa. Seguro que su velatorio ha sido con el ataúd abierto, porque mírala, le han puesto hasta colorete.

—Señoras —les digo con un nudo en la garganta—, creo que ha habido un error y me han enterrado cuando estaba inconsciente.

Ambas ríen con la mandíbula abierta, mientras que el pequeño niño huesudo se saca la cabeza de cuajo y se pone a jugar con ella como si fuera una pelota.

—¿Te la paso? —me pregunta.

—No, mejor que no… —respondo horrorizada al tiempo que las mujeres me miran de soslayo—. Pues eso, que esto es un error.

—Ay, no, niña. Tú estás muerta —dice la tal Dolores con sorna.

—¿Pero es que no me veis? —replico, empezando a cabrearme—. Aún respiro, tengo sed, estoy mareada…

He de interrumpir mi agónico discurso cuando la otra mujer se saca un broche del vestido y me pincha con el alfiler en el brazo. De hecho, me lo ha clavado hasta el hueso.

—¡¿Qué hace?!

—¿Te duele? —me pregunta.

—No —contesto con la mirada puesta en mis horrorosos zapatos nuevos. En cuanto vuelva a casa, le voy a cantar las cuarenta a mi madre por atreverse a ponerme esto—. No siento nada.

—¡Eso es porque estás muerta! —exclama Dolores—. Las cosas que crees sentir son los últimos vestigios de tu mente cuando tu cuerpo aún vivía.

—Pero…

—Nada, niña, no pasa nada —me intenta consolar, mientras la otra se rasca dentro de las cuencas de los ojos—. Verás, cada noche de los muertos te despertarás.

—¿Noche de los muertos? —pregunto al tiempo que miro por el rabillo del ojo la cabeza del pequeño dando tumbos por la sala, y al resto de su cuerpo persiguiéndola para propinarle la siguiente patada.

—¡Presta atención a lo que te estoy contando!

—Disculpe, decía algo de…

—Sí, el 31 de octubre de cada año, en cuanto el sol se pone y la luna ilumina el cementerio, los que nos hemos quedado en el más acá…

—¿Cómo? —la interrumpo.

—Sí, niña —insiste con un movimiento tan exagerado en los huesos del cuello que casi se le cae la cabeza—, si no te has ido al “más allá”, es porque te has quedado en el “más acá”, vamos, digo yo que se llamará así, tampoco lo he consultado con ningún experto.

—Yo prefiero llamarlo la muerte en vida —dice la otra con solemnidad.

—Ay, Dios… —murmuro rezando por despertar de una vez.

—Pues eso, que te has quedado, y cada noche de los muertos despertarás como nosotros. El enterrador nos da los regalos y las flores que traen nuestros familiares, y charlamos un poquito mientras vemos cómo vamos consumiéndonos.

—¡Pero eso es horrible!

—Te acostumbras —responde con un encogimiento de hombros—. Lo peor es al principio, mientras te vas pudriendo, pero después no está tan mal.

—¿Y por qué nos hemos quedado? —pregunto con los dedos sujetando con fuerza la falda del vestido.

Necesito despertar de esta pesadilla de inmediato. Juro que no volveré a dejar la ropa tirada. Juro que no volveré a mentir a mi madre. Y juro que estudiaré hasta que se me salgan los ojos, pero, ¡qué alguien me despierte de una maldita vez!

—¿Qué por qué nos hemos quedado? Nadie lo sabe. El enterrador dice que para tocar las narices, pero no creo que sea por eso —suelta la otra mientras se saca un gusano del agujero donde antes estaba su nariz—. La cuestión es que, antes de que el sol toque el suelo del cementerio, tenemos que volver a nuestros ataúdes hasta el año que viene.

—¡Ha vuelto porque se lo ha pedido al mono! —grita el niño calavera, corriendo detrás de su cabeza.

—Y dale con el mono —se queja una de las mujeres—. Está obsesionado con ese mono desde que vino, pero ninguno de nosotros le vio al morir, aunque él asegura que, cuando regresamos al ataúd, lo olvidamos.

—No pongas esa cara —le dice el niño—, no me lo estoy inventando. Yo me acuerdo porque los niños tenemos mejor memoria que los viejos chochos.

—¡Esa boca, jovencito!

—Pues no será cosa de la edad si ella tampoco se acuerda —alega la otra mujer, señalándome.

—¿No recuerdas unos espejos muy grandes? —me pregunta el niño, abriendo los bracitos de hueso todo lo que puede—. Así de gigantes. Así.

—Deja de estirarte tanto, que se te van a caer el húmero, el cúbito y el radio —le regaña la mujer.

—¿Y qué es eso? —pregunta el pequeño, ladeando el cuerpo hacia ella.

—Los huesos que tienes a los dos lados del tronco. Mira este, habla de monos, espejos y puertas, pero no sabe cómo se llaman sus huesecitos —comenta con una carcajada—. Ale, a jugar, que estás asustando a la nueva.

—Yo no pienso volver a meterme en esa caja de madera —les aseguro a ambas en cuanto el niño se aleja tan contento—. Ni muerta.

—Bueno… —se ríe Dolores—, no nos queda más remedio.

—¿Y voy a tener que estar un año ahí metida mientras me voy pudriendo?

—En cuanto te metes en el ataúd te quedas dormida y, cuando despiertas, aunque en realidad ha pasado un año, para ti será como si solo fuera una noche.

Suspiro, y miro más allá de nuestro pequeño grupo de tres. Algunos lloran con las flores que les acaba de entregar el enterrador chepudo, mientras que otros están quejándose de que no tienen regalos este año.

—Oh —susurra la otra mujer—, mira a Ignacio —le dice a Dolores como la típica cotilla—, ya ha perdido la cabeza… Pobrecito, con lo majo que era.

—¿Qué le ocurre? —quiero saber buscando con la mirada al hombre del que hablan. Lo encuentro rápido, porque es el que está más alejado del grupo, arrancándose los pelos a manos llenas.

—Se está convirtiendo —me explica Dolores muy bajito.

—¿En qué?

—Les llamamos los cadáveres. A veces, en cuanto dejamos de tener regalos de nuestra familia, empezamos a perder la cordura, como si ya nadie nos recordase ahí arriba. Y, cuando eso pasa, nos convertimos en ellos. En otros casos, no, nunca se sabe quién será un cadáver. De hecho, solemos hacer una porra, y quien gana se queda con las pertenencias del convertido. Yo digo que tú tardarás unos ochenta años —dice ladeando “la cabeza”—, en entrar ahí dentro. Te veo débil. Lo siento, chiquilla, para resistir la conversión hay que tener la cabeza muy fría, o en este caso el cráneo. Mira, mira lo que te espera.

—Muchas gracias —susurro entre dientes.

Sigo el dedo huesudo que estira, y enfoco hacia una de las paredes. Unos barrotes de hierro encierran algo que creo que prefiero no ver jamás.

—¿Qué son?

—Cadáveres enloquecidos que buscan sed de sangre —me explica con un estremecimiento que le recorre todos los huesos—. Se despiertan como nosotros cada noche de los muertos, y no dejan de gritar y hacer ruido hasta que se vuelven a dormir. Un verdadero incordio.

—¿Y qué es lo que quieren?

—Nadie lo sabe —responde Encarna, alzando los hombros—. Lo único que sabemos es que no pueden escapar, al menos, eso es lo que nos dice el enterrador. Por eso está aquí, para controlarnos y meternos ahí dentro cuando perdamos la cabeza.

A pesar de que no siento frío, porque parece que ya no puedo sentir nada, toda la piel se me pone de gallina.

—No me quiero convertir en un cadáver de esos.

—No podrás evitarlo —responde muy seria—. Es nuestro último destino. Bueno, el tuyo, seguro. El de nosotras dos está por ver. Cabeza fría, niña. Cabeza fría —añade, dándose golpecitos en la zona donde antes tendría la sien.

Empiezo a retroceder unos pasos, porque estas mujeres me están asustando cada vez más, pero me quedo paralizada cuando el enterrador se acerca hasta Ignacio, que sigue arrancándose el pelo del cráneo, y tira de su brazo en dirección a la pared de barrotes.

—Vamos, Ignacio —le dice con esa voz tan grave—, ha llegado tu hora, amigo.

—¡No! —grita el hombre, retorciéndose en el suelo—. ¡No me metas ahí!

Me llevo las manos a la boca. Es horrible. Es lo más horrible que he visto nunca, porque en el forcejeo se le van desprendiendo los pocos amasijos de carne podrida que le quedaban en los brazos y en las piernas.

Joder.

Qué asco.

—Ya no puedes seguir aquí, Ignacio —gruñe el enterrador, tirando de su brazo putrefacto—, y lo sabes, así que levántate y entra. No seas crío…

—¡Me comerán!

—No te comerán los huesos, solo la carne que te queda… ¡Menudo escándalo estás armando por nada, Ignacio!

Y, con una fuerza que no pensaba que tenía el enterrador, le empuja sobre los barrotes y abre una pequeña puerta con una de las muchas llaves que tiene en su manojo. Se nota que está entrenado para esto, porque, con una rapidez casi inhumana, le mete dentro y cierra bajo los constantes gritos de auxilio del pobre hombre que ya está al otro lado.

No puedo verlos, así que cierro los ojos y me encojo al escuchar cómo los cadáveres van llegando para darse un festín mientras el hombre pierde la poca humanidad que le quedaba entre alaridos.

De repente, una mano fría y dura se posa sobre mi hombro. Pego un respingo y veo que es Dolores.

—Vamos, niña. Es mejor que no veas esto.

—Pues ya es un poco tarde…

Son como una masa de huesos que rodean al hombre y le engullen. Entiendo que les llamen cadáveres. Ya no intentan aparentar que siguen vivos, como los que estamos a este lado de los barrotes. No llevan ropa, ni zapatos. Son esqueletos vivientes que se mueven con rabia y se pegan a la verja intentando escapar.

—Ya no pueden hablar —me explica la mujer—. Mira, ¿ves a ese de la izquierda?

—Sí.

—Era mi hermana Clotilda. La perdí hace tres noches de los muertos.

—Lo siento.

—No pasa nada, es la muerte, que se nos escapa —suspira—. Vamos a la otra sala. Allí estaremos más tranquilas.

La sigo y nos sentamos en una mesa, lejos de esos gritos y alaridos agónicos, junto con otras señoras muertas a las que parece que les encanta hacer ganchillo.

—Hace seis noches que Eustaquio no me dirige la palabra —se queja una de ellas mientras mueve las agujas con una precisión que me deja alelada, tejiendo la bufanda más larga que he visto en mi vida.

—Es que es tímido —asegura Encarna, agujas en mano. Ella está haciendo unas manoplas.

Y así, entre cotilleos de abuelas que no comprendo del todo, pasamos la noche. He intentado mantenerme serena y positiva pensando que esto no es real, pero, cuando Dolores se levanta y dice que es la hora de volver a la tumba, salto como un resorte y digo a voz en grito que yo no vuelvo a meterme ahí ni loca.

—Venga, no seas tonta, que no es para tanto.

—No quiero ir.

—¿Prefieres que te acompañe el enterrador?

—No, por favor.

Desando el camino andado con esta simpática pero inquietante “mujer” a mi lado, y con una antorcha como única luz que nos guía. Agradezco que sea ella y no el enterrador, porque, después de ver cómo ha tratado al pobre Ignacio, me parece que el que ha perdido la humanidad ha sido él.

—Maia —suelto de repente mientras atravesamos el último pasadizo antes de llegar a mi “cama”.

—¿Cómo dices, querida?

—Me llamo Maia. Lo acabo de recordar.

Me detiene frente a un nicho cerrado y me empuja con ímpetu hasta que mi espalda choca contra las piedras talladas.

—Pero, ¿qué hace?

—¿Maia? Eso no es un nombre, ni es nada. ¡Normal que te hayas quedado! ¿Quién va a entrar en el reino de los cielos con semejante nombre?

—A mí me gusta —me defiendo mientras compruebo que los huesos que nos rodean no se mueven.

—De eso nada, ahora mismo hay que cambiarte el nombre. ¿Qué tal… María? Es lo que más se parece a esa abominación que te pusieron los inconscientes de tus padres.

—Es de lo más común. Y aburrido.

—Bueno, pues déjame pensar… ¿Eustaquia?

—Ni de broma.

—¿Fuencisla?

—¡No!

—¿Francisca?

—¡No! ¡Me llamo Maia!

—De acuerdo, María, ya lo hablaremos con más tranquilidad la próxima noche de los muertos —dice tirando de la manga de mi vestido para que sigamos andando. No la vuelvo a rectificar porque tengo problemas mucho más acuciantes que el que esta mujer quiera cambiarme el nombre.

Atravesamos la puerta de madera podrida y llegamos hasta mi nicho. Pego un respingo que hace que casi se me caiga la antorcha de la mano.

—Tranquila —me susurra la mujer.

—Es que no puedo meterme ahí dentro de nuevo. ¿Cómo quiere que pase un año entero para después despertar sin piel, con las uñas demasiado largas y con los primeros gusanos blancos corrompiéndome la carne? ¿¡Es que está usted loca!? —grito con los brazos hacia arriba.

—Te voy a contar un secreto —susurra a dos palmos de mis labios—. Te tumbas y cierras los ojos —empieza a decirme con voz calmada, como si estuviera hablando con una niña de tres años—. Cuentas desde diez hacia atrás y, cuando llegues al uno, te habrás quedado dormida.

Alzo las cejas y la miro con los ojos en blanco.

—Disculpe, pero eso es un secreto de mierda. Un secreto de mierda —repito, por si no me había oído bien la primera vez.

—¡Esa boca!

—Perdone.

—Ale, a dormir —dice, empujándome dentro.

—No puedo.

—Pues no me queda más remedio que avisar al enterrador y que te meta él por la fuerza —me amenaza, arrancándome la antorcha de la mano.

—Vale, ya me acuesto…

Debería oponer más resistencia, pero al final desisto, más que nada porque no me apetece ver a ese viejo de nuevo, de forma que me arrastro por el agujero hasta quedar tumbada mirando el recubrimiento de terciopelo rojo que me queda encima del cuerpo.

—De verdad, qué ataúd más feo me han comprado mis padres.

—Da gracias de que no han decidido incinerarte —replica, enfocándome con la antorcha directamente a los ojos.

—Retire eso antes de que lo haga usted —le pido, porque me parece que todo este terciopelo que me rodea es bastante inflamable.

—¡Ups! ¡Por qué poco! Hasta el año que viene, María. Dulces sueños.

—Es Maia —refunfuño con los ojos abiertos de par en par—. Y no tengo sueño.

—María… —insiste, alargando un dedo para cerrarme los párpados—. Recuerda, cuenta desde el diez.

—¿Te puedes quedar hasta que…? —No soy capaz de terminar la frase.

—No, querida, el sol está saliendo, y si no estoy en mi tumba cuando toque la tierra del cementerio, me convertiré en polvo —me explica casi con dulzura—. Buenas noches, y dulces sueños, María.

Escucho sus pasos alejarse con rapidez a través de los pasadizos de piedra.

Suspiro.

—Venga, Maia, que tú puedes —susurro para infundirme ánimo y olvidar que mi cuerpo, tal y como está ahora mismo, desaparecerá para siempre la próxima vez que despierte—. Diez, nueve, ocho —empiezo a contar con los ojos fuertemente cerrados—. Siete, seis, cinco, cuatro, tres, dos, uno…

Nada. No ha funcionado. Quizá Dolores se ha adelantado un poco con eso de que ya salía el sol. Intento pensar en cualquier cosa que no sea en mis uñas, las cuales crecerán y crecerán sin que pueda cortármelas, en el pelo; en mi piel, que irá pudriéndose…

—Venga, otra vez —digo con un suspiro que hace que me retumbe el pecho—. Diez, nueve, ocho, siete, seis… —Me detengo para abrir los ojos y ver que ya no puedo ver nada, porque todo se ha quedado en la más absoluta oscuridad de nuevo—. Cinco, cuatro, tres, dos, uno…

Nada, que no me duermo.

Parece que morir provoca insomnio.

¿Seguro que lo que me han contado es cierto? A ver si voy a ser la primera muerta que no se duerme…

Capítulo 3
Isla de Koh Lipe, Tailandia
Julieta

—Julieta. Te presento al señor Ugarre.

—Encantada, señor Ugarre —le saludo con una leve reverencia a través del biombo que nos separa—. Es un placer conocerle—. Aunque sé que ahora mismo debo tener la cabeza inclinada hacia el suelo y una actitud de respeto y sumisión, algo me hace levantar la mirada. Lo único que intuyo es que es alto, bastante más alto que yo, al menos. Sin embargo, no puedo ver si es atractivo o no, si es rubio o moreno, o si su mirada es dulce.

—El placer es mío —me responde sin más. Ni reverencias ni más formalismos. Se sienta en la silla que está al lado del biombo y se cruza de piernas. Creo recordar que los elegidos también tienen unas pautas de conducta mientras estén en mi presencia, pero parece que a él se le han olvidado. O quizá está tan nervioso como yo. Al fin y al cabo, esta es mi primera cita. Me estoy estrenando como Inmaculada, y por eso me tiemblan las piernas y me sudan las manos bajo los guantes.

—Si me permite el atrevimiento —dice mi maestra—, no me lo imaginaba así, señor Ugarre. Quizá algo más mayor —murmura. A diferencia de mí, ella le puede ver. De hecho, se mantiene de pie frente a ambos, con la barbilla en alto, el moño a la altura de la nuca, tan tirante como siempre, y los brazos cruzados—. No tan joven, al menos.

—Me lo dicen muchas veces —responde con una voz grave y aterciopelada—. Creo que ahora es cuando me quedo a solas con la Inmaculada, ¿no es así? Disculpe mi atrevimiento, pero me siento ansioso por estar con ella.

El corazón comienza a bombear en mi pecho con fuerza. Es la primera vez en mi vida que voy a estar a solas con un hombre.

—Primero me gustaría cerciorarme de que es consciente de las normas a seguir en estos encuentros —interviene mi maestra con el ceño levemente fruncido.

—Oh, sí, por supuesto, no debe preocuparse —asegura con firmeza.

Contengo el aliento y me pongo a temblar.

—Es costumbre que el elegido obsequie a la Inmaculada con un regalo en señal de agradecimiento por sus atenciones —le explica ella, tan nerviosa como yo. Es quien me ha criado, así que soy capaz de detectar esos cambios en su estado de ánimo, por mucho que intente parecer calmada y dueña de sus gestos.

—Pues claro, qué cabeza la mía. — Mete la mano en el bolsillo y me muestra, a través de la tela que nos separa, lo que parece una cajita tan pequeña que le cabe en la palma de la mano—. Espero que te guste —dice al tiempo que se levanta y se la tiende con delicadeza a mi maestra.

—Muchas gracias, señor Ugarre —musito avergonzada.

Ella se acerca y me la da con una sonrisa. La imito, porque el papel es precioso.

—Y ahora, me encantaría poder estar a solas con la Inmaculada —comenta, claramente impaciente.

—Sí, por supuesto —exclama mi maestra. Se inclina sobre mi oído, siempre con una distancia prudencial, y me susurra: —Ya sabes lo que tienes que hacer. No me decepciones, Julieta.

—Sí, maestra —respondo mirando el suelo sin parpadear.

—Señor Ugarre —le dice con la mirada altiva—, espero que sea consciente de que será uno de los pocos en el mundo que tendrá este privilegio sagrado.

—Me comportaré como dicta el protocolo, se lo prometo. Pero…

—¿Sí, señor Ugarre?

—Exijo intimidad completa, sin cámaras ni espías. Si no es así, me iré ahora mismo junto con mi dinero.

—No se preocupe por eso, señor, las citas siempre serán en la más estricta intimidad.

Mi maestra me dirige una mirada de cautela justo antes de desaparecer por la puerta, y es entonces cuando parece que se me viene el mundo a los pies. ¿¡Qué hago yo ahora con este señor!? Mira que han educado para esto prácticamente desde que nací. Cómo sentarme, pestañear, mover los labios, cantar, bailar... Pero es tenerle sentado frente a mí, y se me olvida todo lo que he aprendido.

—Dime, Julieta, ¿eres feliz aquí encerrada? —me pregunta en cuanto mi maestra cierra la puerta tras de sí.

—No sé si esa pregunta es adecuada.

—¿Por qué? Me gustaría saber algo sobre ti antes de…

—Creo que no debo responderla —replico, pensando que esta clase de preguntas nunca han entrado en ninguna de mis lecciones.

—¿Y de qué quieres hablar?

—Pues no lo sé —musito.

—¿Llevas mucho tiempo haciendo esto?

—¿El qué?

—Pues esto.

—Es la primera vez, señor.

—¿Y qué se supone que tenemos que hacer?

—No lo sé.

—Si quieres, podemos jugar a algo que nos inventamos mi hermano y yo —propone—. ¿Te apetece?

—Depende…

—Es muy sencillo —me asegura—. Cuando no sepas qué decir, o cuando no puedas explicar cómo te sientes, dime un color.

—¿Un color?

—Sí. Todas las emociones pueden traducirse en colores, aunque para cada persona cada color puede significar una cosa distinta, pero la gracia de este juego es que, casi siempre, la otra reconoce tus sentimientos en el color que escoges en cada momento. Te pongo un ejemplo, ¿vale? Yo ahora mismo diría el naranja.

—El naranja es muy bonito —contesto—. Me transmite paz.

—Pero no es un naranja chillón, es como el de un suave atardecer a la orilla del mar.

—Sí, creo que sé a qué tono se refiere —murmuro con una sonrisa.

—¿Cuál es tu color, Julieta?

Miro el biombo, de un blanco impoluto, y después contemplo mis manos unos segundos y cierro los ojos.

—Creo que el rojo, señor Ugarre —contesto con el corazón a mil por hora.

—¿Qué tono?

—Pues no lo sé, rojo. Rojo, sin más.

—En este juego, además del color, tienes que poner un ejemplo para que la otra persona lo comprenda mejor.

Asiento en silencio mientras me muerdo el interior de la mejilla.

—Rojo como las amapolas que florecen en verano.

—El rojo suele significar vergüenza, ira y miedo, aunque también representa la pasión.

—¿No prefiere que charlemos de otra cosa? De usted, por ejemplo —le propongo sin dejar de tocar la cajita que me ha regalado. ¿Debería abrirla ya? ¿O es más apropiado que lo haga cuando esté a solas?

—No creo que hablar sobre mí vaya a mejorar las cosas —responde con una carcajada que me pilla por sorpresa. Yo solo me río así cuando estoy lejos de oídos que podrían sancionarme—. Por cierto, ¿no tienes calor? Puedo intuir que vas tapada de la cabeza a los pies. Si quieres quitarte algo de encima no se lo diré a nadie, no te preocupes.

—No sé a qué se refiere, siempre visto así —miento.

Una de las primeras cosas que me enseñó mi maestra es que debo aparentar que el aspecto que presento ante mis citas es el que siempre tengo, aunque claramente no es cierto, porque si tuviera que llevar este vestido tan pesado y estas joyas todos los días, moriría por asfixia. Y qué decir del pelo, recogido en un ensortijado moño que debe llevar al menos cien horquillas. Creo que mi maestra me las ha clavado directamente en el cráneo utilizando unas pinzas muy largas para no tocarme.

—¿Y no tienes calor? —insiste.

—Las Inmaculadas no sentimos calor, señor Ugarre.

—Por supuesto —responde justo después de respirar con fuerza—. ¿Cuánto tiempo tenemos?

—Las citas deberán durar una hora, ni más, ni menos —musito con la barbilla baja.

—Perfecto, es tiempo más que suficiente —dice, levantándose casi de un salto—.Tranquila, no voy a hacerte daño.

Se acerca al biombo y pega sus manos a él.

—Señor… —le advierto.

—Estoy aquí para ayudarte. —Se arrodilla en el suelo y se quita la chaqueta—. Te prometo que no voy a tocarte, pero tienes que escucharme con atención.

—Señor Ugarre, está asustándome.

—Mírame.

Mis ojos están clavados en la cajita. Hace unos minutos quería abrirla, pero ahora ya no lo tengo tan claro.

—No puedo, está demasiado cerca. Debería alejarse un poco.

Si extiende la mano, podría tirar el biombo, dejándonos expuestos a ambos.

—Por favor.

—Le ruego que…

—Mírame de una vez —me interrumpe. Trago saliva y me enfrento a su silueta recortada contra la tela.

—Y ahora, contesta a mi pregunta. ¿Eres feliz?

—¿Cómo dice?

—¿Acaso no sabes lo que significa esa palabra?

Me muerdo el labio y arrugo la nariz. ¿Ser feliz? Creo que no me han educado para eso.

—Es algo que nunca me había planteado —contesto, tras meditarlo varios minutos—. No lo sé. ¿Cómo sabes si eres feliz? —Me quiero levantar y salir corriendo, pero, si lo hago, seguro que mi maestra me castigará.

—Lo sabes cuando te duele la tripa de reír a carcajadas —me explica, a menos de un metro de mí—. Cuando te levantas con una sonrisa en la cara y no se te borra en todo el día; y, justo antes de quedarte dormida, eres capaz de dejar la mente en blanco, sin preocupaciones que enturbien tu descanso. —Lo escucho ensimismada pensando que no recuerdo cuándo hice esas cosas—. Eres feliz cuando se te corta la respiración y tienes ganas de llorar de pura emoción, o cuando piensas que el pecho va a explotarte.

—Las últimas cosas que ha descrito no parecen muy agradables.

—Es que hay muchos tipos de felicidad, no solo uno. Momentos. Edades. Situaciones. En definitiva, eres feliz cuando vives la vida que deseas.

Sostengo la cajita entre las manos y me decido a abrirla. En el interior hay una preciosa flor del jardín, morada y con motitas amarillas en los pétalos. Sostengo el delicado papel con una mano, mientras me quito un momento el guante de la otra para poder acariciarla como es debido.

—Me gusta mucho, señor Ugarre. Le agradezco el regalo de todo corazón —digo al tiempo que me llevo la pequeña florecilla a la nariz para aspirar su delicado aroma—. Siempre he deseado poder salir para cogerlas, pero mi maestra nunca me lo ha permitido.

—Eso es porque vives encerrada.

—Este es mi hogar —le aseguro con una tranquilidad en la voz que no siento—. El único que conozco.

—Y si quieres escapar de él, debes escucharme con atención.

Tengo que parpadear varias veces para comprender lo que acaba de decir.

—¿Cómo…? ¿Cómo ha dicho?

—Que si quieres escapar, yo puedo ayudarte —repite.

—Le pido por favor que hablemos de otra cosa, porque si ella se entera…

—¿Quién? ¿La que se acaba de ir?

—No, ella es mi maestra —corro a explicarle—. Es un poco severa, pero nunca me ha lastimado. La otra, sin embargo, es mala. Me da mucho miedo cuando se enfada, porque se vuelve loca. Y esa silla que la lleva siempre a todos lados es… Esa mujer es diabólica —resumo, sintiendo un completo temor que se extiende por todo mi cuerpo, porque, en cuanto esas palabras se escapan de entre mis labios, me arrepiento por haberlas pronunciado y comienzo a temblar, ya que, según mi maestra, es mejor no mentar al diablo, no vaya a ser que lo convoques—. Lo siento, no tendría que hablar tanto, y mucho menos de ella, porque siempre se entera de todo, incluso de lo que aún sigue dentro de mi cabeza.

—Nadie debería asustarte, Julieta —me interrumpe—. Te mereces algo mucho mejor que esta vida, te lo aseguro.

—He nacido para esto, señor Ugarre —digo tras soltar un suspiro. Jamás podré escapar y, si pudiera, ella me encontraría. Me lo ha dicho muchas veces, y su amenaza se ha clavado en mi mente como un hierro al rojo vivo: “Si te atreves a poner un pie fuera de esta casa, lo lamentarás”—. Le agradezco su preocupación, pero aquí soy feliz —murmuro con los ojos anegados en lágrimas, mintiendo como una bellaca—. He nacido para ser una Inmaculada, y moriré aquí, entre estas cuatro paredes, tras haber cumplido con mi obligación.

—Pues es una pena que pienses así. Ahí fuera hay todo un mundo para conocer y, si no abres los ojos, te lo perderás. Si te dijera que puedo sacarte de aquí, ¿vendrías conmigo?

Por suerte, el sonido de la puerta me salva de tener que contestar a esa tentadora pregunta.

—Es la hora —proclama mi maestra, apareciendo por el salón. Vuelvo a sentarme con la espalda recta procurando que mi aspecto no denote la turbación que siento. Me coloco el guante con miedo a que haya visto que he mostrado un momento los dedos y, para mi sorpresa, el señor Ugarre vuelve a su sitio como por arte de magia. Veo que comprueba algo en su muñeca, seguramente su reloj, y suelta una especie de gruñido.

—Me parece que aquí el tiempo pasa más rápido que en el resto del mundo —murmura.

—Será que el tiempo con la Inmaculada es tan valioso que se escapa de entre los dedos con más rapidez de lo normal —dice mi maestra con una sonrisa algo tensa—. ¿Qué tal vuestro primer encuentro, señor Ugarre? —le pregunta—. ¿Ha sido de su agrado?

—Ha sido celestial —responde de inmediato, aunque sospecho que la contestación no le ha gustado demasiado a mi maestra, por la expresión que cruza por su rostro—. Espero poder concertar otra cita lo antes posible. Bueno, Julieta, dime qué color sientes ahora —me pide mientras veo cómo su silueta se incorpora al otro lado del biombo.

—Verde.

—¿Qué verde?

—El de los tallos.

—Bien, eso seguro que es por la esperanza de reencontrarnos una segunda vez.

Vuelvo a mi pose de estatua, con la cabeza baja y las manos sobre el regazo, justo antes de que mi maestra dirija su mirada hacia mí.

¿Me gustaría tener una segunda cita con él?

Capítulo 4
Abadía del santo sepulcro
Aran

—Cuando la tierra se ahogue, cuando los muertos caminen de nuevo, cuando el hambre sea una decisión propia, y cuando las heridas de guerra ya no sangren —leo en voz alta, tal y como me ha pedido el abad—. Cuando la luna sangre y los rayos coronen el cielo.

—Muy bien, Aran —me felicita—. ¿Sabes lo que significan esas palabras?

Contemplo la hoja de papel, escrita por mi puño y letra, y niego con la cabeza.

—No…

Se levanta de su escritorio despacio, ya aquejado por los dolores típicos de la edad.

—¿Es lo único que has podido sonsacar a esos espíritus? —me pregunta mientras señala una montaña de pergaminos deteriorados y con aspecto de ser muy antiguos—. No valen para nada. Los he estado estudiando durante años, ¡y no sirven! He buscado en todas las bibliotecas de la diócesis, pero parece ser que ese pergamino se destruyó en algún momento de la historia, y ahora solo los muertos recuerdan las palabras allí escritas —se lamenta con verdadera desesperación—. ¿Me harías el favor de continuar? Necesito el texto completo, Aran, es muy importante. ¡Es crucial! Pero sin que te vean los demás. Ya sabes que tu presencia entre nosotros no es agradable para la mayoría, y si encima…

—Pues claro, abad —asiento de inmediato—. Pero antes me gustaría despedirme de Hugo —musito con un temblor en el labio inferior—. No tenía que haber pasado algo así.

Hugo era mi único amigo en la abadía. A pesar de ser un monje, como todos los demás, no me temía. Era el cocinero jefe del monasterio y, aunque siempre estaba muy ocupado, solía encontrar un hueco entre sus tantas labores para jugar conmigo al ajedrez. Pero ahora, tras sufrir su cuarto infarto y perder la vida, siento que me he quedado solo. Bueno, no del todo. Ahora le seguiré teniendo conmigo, pero la diferencia es que ya nadie más que yo podrá escuchar sus bromas cada vez que me comía la reina. He de enseñarle a mover las piezas lo antes posible para que podamos retomar nuestras partidas, lo malo es que a los que acaban de morir les cuesta mucho desplazar objetos, así que creo que tendré que esperar una temporada.

—No tendría que haber muerto —vuelvo a lamentarme.

—Es ley de vida, muchacho —susurra con los hombros caídos—. Por cierto, creo que te he dicho más de una vez que no deberías llevar los hábitos. Al fin y al cabo, no eres uno de nosotros —añade con esa mirada de lástima que siempre acude a sus ojos cuando habla sobre mi procedencia, o la falta de ella, mejor dicho.

—Me siento más cómodo así, abad. Integrado —concluyo casi sin voz, porque él y yo sabemos que estoy de todo menos integrado con el resto—. Creo que será mejor que vaya a…

—Sí, hijo. Ve ya. El tiempo apremia.

—Claro.

—Aran —me llama justo cuando voy a tocar el pomo de la pesada y antigua puerta de su despacho.

—¿Sí?

—Deberías empezar a hablar sin tanto titubeo, ahora que ya eres todo un hombre.

—Claro, abad.

—Venga, muchacho, vete ya.

Salgo de sus aposentos con pasos rápidos, y cruzo el patio entre temblores, porque parece que el frío ha llegado para quedarse. Saludo a varios monjes con una inclinación de cabeza mientras evitan cruzarse conmigo, y entro en el santo sepulcro con sus voces celestiales saludando a un nuevo día.

Bajo las angostas escaleras que llevan hasta las catacumbas, y voy encendiendo los cirios que tengo repartidos por la pequeña sala. Los cráneos de los difuntos monjes que habitaron este lugar hace ya siglos brillan con intensidad. Algunos no se hacen esperar, y corren a aparecer más allá de la piedra tallada y el moho para saludarme.

—Hola, Benedicto, ¿alguna novedad en el huerto? —le pregunto a un espíritu que asegura tener más de trescientos años, y que cada día comprueba el crecimiento de las hortalizas.

—No es el tiempo para los tomates, pero aun así insisten en plantarlos —me explica con verdadero fastidio.

—Deberías decírselo tú mismo, porque a mí no me hacen caso —musito—. ¿Habéis visto a Hugo, el cocinero? —les pregunto a todos los que me rodean. Algunos se muestran con los hábitos antiguos, otros, sin embargo, han perdido casi su aspecto—. Lo enterramos anoche. ¿Le habéis visto?

—No —dicen al unísono.

Me siento en el suelo con un suspiro y cruzo las piernas.

—Bueno, ya aparecerá… —susurro con pesar—. Espíritus, venid a mí —comienzo a recitar con los ojos cerrados, sin perder más tiempo—. Os reclamo como fuente de sabiduría.

La luz que desprenden las velas fluctúa, y las pequeñas llamas titilan con la aparición de todas esas fuerzas que no suelen presentarse ante mí a menos que las invoque. Aunque sé que puede ser peligroso atraerlos, ya que nunca se sabe quién acudirá a la llamada, el abad me ha encomendado una misión que debo cumplir.

—Necesito que sigáis dictándome las palabras del pergamino desaparecido —continúo—. Hugo, ven. Regresa a la tierra y habla conmigo —le pido, aun sabiendo que precisamente él no es uno de los espíritus que pueden trasladarme las ansiadas palabras.

Las velas se apagan. Los cráneos tiemblan. Un remolino de polvo se crea alrededor de mi figura y siento cómo mi hábito va elevándose al mismo tiempo que mi cuerpo, despegándose poco a poco del suelo.

—¿Hugo? —pregunto con los párpados entrecerrados—. ¿Estás aquí?

No me responde, pero la voz superpuesta de varios espíritus resuena en mis oídos con fuerza, transmitiéndome, palabra tras palabra, eso que el abad está tan desesperado por encontrar.

Capítulo 5
Los Molinos, en la sierra norte de Madrid
Maia

No sé el tiempo que ha pasado, y tampoco sé las veces que he contado hacia atrás, pero está claro que el sol ha tenido que salir hace ya mucho.

—Diez, nueve, ocho, siete, seis, cinco, cuatro, tres, dos, uno… ¡Mierda! ¡Joder!

Abro los ojos, aunque me hubiera dado igual tenerlos cerrados, porque no veo nada.

¿Qué narices está pasando? ¿Por qué no me duermo?

—Lo sabía —murmuro, cada vez más nerviosa—. Sabía que esto era un error y que no estoy muerta. ¡Pues claro que no estoy muerta! Qué tonta, por favor, ¿cómo he sido capaz de creer a todos esos cadáveres? ¡Seré ingenua! ¡Seguro que llevo todo el día aquí encerrada para nada!

Me arrastro como puedo hasta el lateral abierto, y empiezo a palpar las paredes hasta que encuentro la abertura del pasillo.

—¿Hola? ¿Hay alguien ahí?

Agudizo el oído, pero no escucho nada. Se habrán dormido todos.

—¡Enterrador! ¡Estoy aquí! ¿Enterrador? ¡Oiga! ¡Que no estoy muerta! ¡Sigo viva! ¡Sigo vivaaa!

Si ese chepudo se piensa que estoy muerta y que me he dormido, seguro que subirá arriba y me dejará encerrada en este mausoleo hasta el año que viene. Y ahí sí que me va a encontrar pero que bien muerta. Es que no sé por qué he tardado tanto en decidirme a salir.

—¡Enterrador! ¡Que sigo viva! —grito con todas mis fuerzas.

Tengo que arriesgarme a desandar el camino andado, a pesar de que no veo ni por dónde piso y que seguramente me perderé, porque esto parece un laberinto, pero creo que no me quedan más opciones, así que pongo un pie delante de otro y comienzo a arrastrarlos despacio, con cuidado de no tropezar con las piedras más grandes.

—Es que ya lo estaba diciendo yo, y nadie me hacía caso… Que no podía estar muerta… —murmuro mientras mis manos se ensucian de moho. Espero que sea moho—. ¿Hola? ¿Hay alguien? ¿Alguien me oye?

Paso el primer corredor, creo, porque estoy totalmente desorientada. Sigo tocando las paredes con pasos inseguros, sin detenerme en mi avance, porque, si lo hago, si me paro aunque solo sea unos segundos, me quedaré paralizada en este lugar de locos.

Avanzo despacio, y cuando pienso que me he equivocado de pasillo, toco algo liso y redondeado. Mis dedos se deslizan por esa piedra que parece pulida, hasta que me doy cuenta de que estoy tocando un puto cráneo.

—¡Ah! ¡Qué asco, joder! —grito con arcadas. Doy un paso atrás, lo que me deja en mitad de la nada—. Pero, ¿por qué tiene que estar pasándome esto a mí?

Ya no quiero acercarme a las paredes, porque por nada del mundo voy a tocar de nuevo los huesos de un muerto, así que voy encogiéndome en el suelo y me pongo a lloriquear pensando en lo que estarán haciendo mis padres.

Seguro que están llorando mi muerte ahí arriba. ¿A quién se le ocurrió enterrarme inconsciente? De verdad, menudo incompetente.

¡Menuda incompetencia!

Y, de repente, veo una luz al fondo de la sala. Nunca me había alegrado tanto de ver una maldita luz. Abro los ojos y me levanto con cuidado de no tropezarme con el vestido.

—¿Hola? ¡Socorro! —chillo desesperada—. ¡Socorrooo!

La luz se detiene y comienza a acercarse.

—Menos mal…. ¡Estoy aquí! —le indico moviendo los brazos.

Esa pequeña lucecita va aproximándose poco a poco, casi tambaleándose, y, cuando está más cerca, veo que es mi querido amigo el enterrador.

—¡Chiquilla! ¿Es que tú tampoco te has dormido? —me pregunta con el farol enfocándome directamente a los ojos.

—Se lo dije antes, no estoy muerta —me quejo con las manos protegiéndome de la molesta luz—. Tiene que sacarme de aquí de inmediato. A saber si he cogido alguna infección por estar tan cerca de esos muertos. Tengo que ir al hospital, aunque también debería avisar a mis padres…

—No lo entiendes —me interrumpe—. Ninguno se ha dormido —me explica con su único paleto brillando con fuerza—. Y el sol ya ilumina el cementerio por completo. Bueno, para ser más exactos, lo ha iluminado todo el día, y ya es de noche.

—¿Cómo?

¿He estado todo el día en el ataúd sin darme realmente cuenta del tiempo que ha pasado?

—Vamos, sígueme.

Hago lo que me pide y atravesamos varias puertas. Ahora mi avance es más rápido gracias a que veo dónde pongo los pies, pero la verdad es que el candil me está mareando un poco, bailando de un lado a otro debido a que la mano que lo sujeta está temblando como un flan.

No es necesario que los vea, porque ya los escucho antes de atravesar la última puerta. Son como un enjambre enloquecido, con todos esos murmullos superpuestos unos encima de otros. También hay gritos y lamentos. Y algo que me está acojonando bastante.

—Entra aquí, y no te muevas hasta que regrese —me ordena el viejecillo—. Tengo que ponerme en contacto con el enterrador de la brigada siete.

—¡No me deje aquí! ¡Tengo que volver a casa!

Me empuja sin piedad y sale corriendo.

—Eh… Hola de nuevo.

Están todos. El niño sin cabeza, las mujeres tejedoras, al que se le está cayendo la piel a trozos, el que sigue quejándose porque los gusanos se le están comiendo los ojos y otros tantos que aún no he tenido el placer de conocer.

Todos.

Y ninguno se ha dormido.

Dolores gira la cabeza de esqueleto y me ve.

—¡María! ¡Ven aquí!

—Y dale con María… —murmuro mientras lucho con mi maldito vestido de terciopelo negro que se me enreda en los pies. ¿De verdad no había nada más cómodo para enterrarme? No sé en qué pensaban mis padres, porque saben de sobra lo torpe que soy.

Están sentadas en la mesa de antes con las agujas en la mano.

—Ven aquí, niña. Siéntate con nosotras —me dice otra mujer con unas gafas que le aumentan los huecos del cráneo donde antes tenía los ojos. ¿Cómo se le sujetan? Porque ya no tiene ni nariz, ni orejas, ni piel…

—Las llevo pegadas —dice, de repente.

—¿Qué?

—Que las llevo pegadas al hueso. No te hagas la tonta, me estabas mirando con la misma cara que ponen todos los nuevos cuando me veis —me responde tan tranquila, mientras sigue dale que dale con las agujas.

Le arranco una de entre sus dedos de hueso y me la clavo en el brazo. Así, a la desesperada.

—Joder, no siento nada.

—¡Esa boca, jovencita!

Suspiro, perdiendo las pocas esperanzas que tenía de seguir viva. Creo que estoy tan muerta como todos estos huesos que me rodean.

—¿Alguien sabe lo que ha pasado? —pregunto, porque nadie dice “esta boca es mía”.

—¿Me devuelves la aguja?

—Claro.

El esqueleto que tengo sentado a la derecha niega con la cabeza mientras me la saco de la carne.

—Es la primera vez que ocurre algo así —dice con una voz que sé que quiere parecer siniestra—. En los noventa años que llevo aquí metida, no había vivido algo parecido, y soy la más vieja del lugar, exceptuando a los cadáveres, claro. El enterrador dice que algunos ya estaban cuando ocupó su cargo.

—A lo mejor hay eclipse de sol —comenta Dolores—, y por eso aún no nos hemos dormido, aunque juraría que ya han pasado muchas horas.

—Qué eclipse ni qué eclipse —salta otra, que no deja de colocarse los dedos de la mano, porque se le van despegando—. Esto es algo mucho más grave. Esto es el final.

—¿El final de qué? —me atrevo a preguntar.

La última que ha hablado se coloca su estrafalario sombrero de plumas y se olvida de sus dedos perdidos por el suelo.

—Te digo yo que esto es nuestro final, me da mala espina.

—Bueno, tampoco pasa nada —digo para no entrar en pánico y volverme literalmente loca—. A lo mejor es que ya no nos podemos dormir, pero… —Me callo cuando pienso en lo que eso significa. Si no duermo, me pasaré aquí abajo años, años y más años, mientras mi piel va pudriéndose. Si antes pensaba que eso de despertar solo en la noche de los muertos era horrible, esto me parece mil veces peor. Tengo que encontrar una salida y convertirme en polvo cuanto antes.

—¿Os habéis fijado en que los cadáveres están muy inquietos? —pregunta Dolores, lo que hace que todas las agujas se detengan al unísono—. Es como si tuvieran…

—Hambre —digo por ella cuando les veo más allá de la puerta abierta, aferrados a los barrotes con desesperación. Algunos sacan sus huesos entre ellos intentando colarse, mientras que otros lanzan alaridos espeluznantes y se dan cabezazos contra el hierro oxidado—. ¿Esa valla es resistente? —pregunto con horror, porque, si escapan, a saber qué pasaría con nosotros.

—Ha soportado durante siglos —dice la más vieja del lugar—, no creo que vaya a romperse ahora. Menuda mala suerte sería, ¿no te parece?

Intento sonreír, pero no puedo. Creo que sigo conmocionada con la noticia de mi propia muerte, y supongo que estoy haciendo el luto en el “más acá”, como dicen por aquí.

—Pues como no nos volvamos a dormir, pienso pedirle más lana al… —empieza a decir Dolores, pero se interrumpe cuando hace acto de presencia el enterrador.

No se le ve con buena cara, es más, suda profusamente y está casi más pálido que nosotros, y eso que a él aún le late el corazón.

—¡Venid aquí! —vocifera con el candil en la mano volando a diestro y siniestro—. ¡Todos! ¡Venid!

Los muertos nos vamos reuniendo alrededor de su chepa mientras los murmullos van aumentando. Me coloco en primera fila junto con Dolores y, de repente, siento al niño sin cabeza a mi lado, sujetándome con fuerza la falda.

—Haz el favor de ponerte la cabeza —le ordeno, porque la tiene bajo el brazo como si fuera una pelota.

—No me apetece.

—Pues vale, haz lo que te dé la gana.

En cuanto los murmullos van acallándose, el enterrador comienza a hablar.

—He llamado a mi compañero de la brigada siete, y no traigo buenas noticias —comienza a explicar. Los muertos se alborotan, así que tiene que poner orden de nuevo—. ¡Silencio! ¡A callar todos, leñe!

—¿Qué es lo que ocurre, enterrador? —pregunta un esqueleto con zapatos.

—Mi compañero tampoco lo sabe, pero en su cementerio están igual que nosotros. Algo ha pasado, eso está claro. Me ha trasladado las órdenes que se han dado desde arriba, y que debemos acatar de inmediato.

Veo cómo todos asienten con la cabeza. Parece que, a pesar de estar muertos, su sentido del deber sigue intacto.

—¿Qué hay que hacer? —pregunta el niño, que no me suelta ni para atrás.

El viejo traga saliva mientras una pátina de sudor invade su arrugada frente. Las manos le tiemblan, al igual que las rodillas. Como le dé un infarto, a ver lo que hacemos.

—¿Enterrador? ¿Se encuentra bien? —acierta a preguntar Dolores a mi lado, que debe haberse percatado de su estado también.

—Sí, perfectamente —responde resuelto—. Venga, en fila de uno —nos ordena con voz de teniente coronel.

Empezamos a movernos algo desacompasados, porque al que no se le cae la cabeza se le sale un brazo, pero, tras algún que otro percance, conseguimos hacer una fila justo donde nos está señalando el enterrador. Miro al que va el primero, que es el de los gusanos en los ojos, y le susurro a Dolores al oído:

—¿Por qué la fila empieza justo donde está la puerta de barrotes?

Se encoge de hombros, y me hace un gesto con la mano para que me calle, porque parece que el enterrador va a hablar de nuevo.

—Tengo que deciros que ha sido un verdadero honor estar junto a vosotros todos estos años. Es un momento muy difícil para mí, os lo aseguro, pero no hay vuelta atrás. Las órdenes son órdenes, y me debo a mi puesto.

Deja el candil en el suelo y coge el manojo de llaves.

—¿Se está despidiendo? —le vuelvo a preguntar a Dolores, que comienza a pincharme con una de sus agujas para que me calle.

—Pincha lo que quieras, porque no me duele.

—Así que —dice el viejo al tiempo que abre el candado de la puerta y lo deja caer al suelo—, ala, desfilando. Arreando, que es gerundio.

—¿Cómo? —pregunta el primero de la fila, que no deja de echarse hacia atrás para no entrar ahí dentro, donde los cadáveres, muy listos ellos, se han colocado en el otro extremo de la gigantesca jaula para dejar paso. Si aún tuvieran lengua, se estarían relamiendo ahora mismo, y hasta podría jurar que uno ha soltado una carcajada maligna.

—¡¿Pero es que ha perdido la cabeza?! ¡Van a comerme!—grita el hombre de los gusanos con verdadero horror, mientras forcejea con el viejo, que tira de su mano con ímpetu para que entre—. ¡Estás chocheando! ¡Suéltame!

—¡Adentro he dicho! —exclama el viejo, que está sacando fuerzas de donde no las tiene—. ¡Son órdenes!

—Que yo entiendo que te lo han ordenado —gruñe el de los gusanos, con medio cuerpo dentro de la jaula—, pero entenderás que no quiero que me coman…

—¡Pero si ya te están comiendo los gusanos! —le rebate mientras le patea las piernas para que pierda pie y caiga como un peso muerto, nunca mejor dicho.

—Creo que no es lo mismo —lloriquea, ya dentro de la jaula.

Y, en cuanto el pie que aún quedaba fuera se mueve hacia el interior, los cadáveres se tiran sobre su cuerpo como moscas a la miel.

—¡Socorro!

Se escuchan sus gritos a través de los gruñidos y demás sonidos espeluznantes que están soltando los cadáveres y, cuando han terminado con él y solo quedan huesos dispersos que poco a poco van juntándose como por arte de magia hasta que se convierte en uno de ellos, vuelven a apilarse en un extremo de la jaula y esperan.

Se inquietan, porque la siguiente en entrar es una vieja que está agarrada a las piernas del enterrador. Están impacientes. Puedo verlo en los huecos del cráneo donde antes estaban los ojos, pero, vamos a ver, más inquietos estamos los de la fila que, como si fuéramos vacas esperando para entrar en el matadero, empezamos a mirarnos los unos a los otros sin dar crédito a lo que está ocurriendo, y mira que eso ya es difícil, dado el estado de descomposición en el que están muchos de ellos.

—Yo no pienso meterme ahí —comenta muy digna Dolores—. ¡Vamos! ¡Con lo que me ha costado estar así de estupenda, para que lleguen esos cadáveres y me arranquen los huesos de cuajo. Además, aún no he terminado las manoplas, y quiero que dentro de mil años alguien entre aquí abajo, las encuentre y las exhiba, bien monas ellas, en un museo. ¡Que no voy a entrar ahí! ¡Que me quiero hacer tan famosa como la momia esa que salía en todos los documentales!

Hace unos segundos he dejado de prestar atención a las absurdeces de Dolores (creo que ha terminado de perder la cabeza, pero aún no en el sentido literal), e intento escabullirme de la fila, pero los otros muertos empiezan a empujarme hacia delante y se hace un tapón justo en la puerta de los cadáveres.

—¡Dejad de empujar! —grita un muerto tres cráneos por delante de mí.

—¡Es que no vemos lo que está pasando! —escucho que exclama alguien casi al fondo.

—¡Pues cómprate unos prismáticos, pero dejad de empujar, que van a comernos a todos!

Y, de repente, no sé cómo ni de qué manera, empiezan los gritos y el caos. El tapón se dispersa y, cuando veo a uno de los cadáveres atravesar la puerta y comerse al enterrador de la cabeza a los pies, me tiro al suelo y me arrastro a cuatro patas hasta salir de entre el enloquecido gentío.

Llego hasta una de las paredes de la cueva y me llevo las manos al pecho, como si mi corazón aún latiera. No puede ser, los cadáveres los están masacrando a todos, incluido al pequeño niño sin cabeza que, sin verlo venir, se acaba de convertir en un mini cadáver hambriento de huesos frescos.

Debería correr, de verdad que lo sé, pero las piernas se me han quedado paralizadas. Y, cuando Dolores es la siguiente en ser engullida entre gritos de “¡salvad mis manoplas!”, reacciono. Me incorporo y corro hasta un entramado de pasadizos oscuros. Aún no he pasado por aquí, y estoy a punto de dar media vuelta y buscar otro camino, cuando unos gruñidos muy próximos me obligan a internarme en el de la derecha.

Me tropiezo y caigo a cada paso que doy porque voy a ciegas, pero parece que el instinto de supervivencia persiste aún muerta, así que me levanto en cada una de las ocasiones y sigo atravesando corredores y pasadizos que solo puedo intuir con mis manos.

—Ay, no… —lloriqueo cuando escucho que un cadáver me pisa los talones. El sonido de sus mandíbulas dando dentelladas al aire a diestro y siniestro, con la esperanza de pillarme en el siguiente mordisco, me hace apretar el paso. Y cuando pienso que hace un sonido muy parecido al de las cigüeñas con el pico, y que se acabó, que voy a ser el siguiente cadáver, el suelo desaparece bajo mis pies y caigo al vacío mientras mis gritos retumban a mi alrededor.

No sé si han pasado diez horas o diez minutos, pero, cuando me atrevo a moverme, compruebo que no me duele ni un solo hueso, a pesar de haber caído metros y metros hacia abajo. Bueno, alguna ventaja tendría que tener estar muerta, digo yo.

—Levántate —me digo en voz alta para no sentirme tan sola.

Al fin me atrevo y, tras rodear con las manos el agujero por el que he caído, llego hasta un pequeño conducto en la parte inferior de una de las paredes. Me arrastro cual cucaracha pensando que esto no entraba en mis planes a corto plazo. Ahora tendría que estar en casa, discutiendo con mi madre, o en el cine con mis amigas. Quizá desayunando, no lo sé, porque desde que estoy enterrada bajo tierra he perdido la noción del tiempo.

Voy avanzando entre tierra, piedras y restos que prefiero no pensar en lo que son, solo sé que el olor es tan nauseabundo que, de seguir viva, ya habría muerto ahogada entre mis propios vómitos. Y cuando pienso que no puedo arrastrarme ni un palmo más, veo la luz. Está lejos, pero, si he llegado hasta aquí, no me pienso detener.

—¡Ah! —grito cuando una rata se me cruza y me muerde en la mano—. ¡Largo! ¡Fuera!

Sigo y sigo hasta que me dejo caer por ese angosto agujero luminoso. ¡Por fin! ¡Estoy fuera! ¡Y bajo la luz del sol!

Me olvido de que mi vestido ha dejado de ser negro para convertirse en una masa de lodo, y corro por lo que parece que fue en otros tiempos un pequeño riachuelo que ahora está más seco que la mojama.

¡Ya sé dónde estoy! ¡A tan solo unos minutos de casa!

Me remango el vestido y empiezo a dar zancadas largas con la intención de regresar a mi hogar y contarles a mis padres toda esta terrible experiencia. Atravieso la plaza del pueblo sin pensar qué pasaría si alguien me viera ahora mismo, supongo que se asustarían al ver a un “fantasma”, y giro en varias callejuelas. Pero, cuando estoy a tan solo varias casas de la mía, escucho los gritos.

Los reconozco.

Y los gruñidos.

Y los alaridos.

—No puede ser…

Cambio el rumbo y giro a la izquierda, cerca de la casa de mi amiga Esther. Me asomo por la esquina con cuidado de que no me vean, y observo con horror a los cadáveres, a plena luz del día, matando a todos los que se encuentran en su camino.

—Oh, no… —balbuceo sin terminar de creer lo que estoy viendo—. No puede ser…

Se acaban de cargar al carnicero y a su mujer y, cuando me estoy escondiendo de nuevo, uno de ellos se incorpora y olisquea el aire. Sí, el maldito cadáver está oliéndome.

¿Cómo puede estar oliéndome?

¡Si estoy tan muerta como él!

Pego un grito al ver que empieza a correr en mi dirección, y voy dando tumbos sin pensar a dónde me dirijo por las callejuelas del pueblo. Voy saltando a los vecinos comidos hasta los huesos, huyendo de ellos cuando se van levantando de nuevo para agarrarme el bajo del vestido, o cambiando el rumbo en el último momento cuando me encuentro con ellos de frente.

Joder.

Esto es peor que The Walking dead.

—¡Ah! ¡No me toques! —grito cuando salto por encima de la más cotilla del pueblo.

Corro hasta mi hogar. No hace falta que abra la portezuela de la entrada, porque está abierta de par en par, al igual que la de casa, a tan solo tres escalones de mí.

—¿Mamá? ¿Papá?

Ufff, me da miedo entrar.

—¡Mamá!

Adelanto un pie, después otro, y me adentro en el pasillo. Todo está tirado por los suelos. Las llaves. El reloj de mi padre. La lámpara de pie…

—¿Mamá? —balbuceo.

En la cocina no se puede entrar porque algo ha taponado la puerta, y en el salón  hay un reguero de sangre que llega hasta la ventana.

—¡Mamá! ¡Papá!

Tampoco están en su dormitorio, ni en el baño, ni en mi habitación.

—¡Mamá!

Y, de repente, escucho gruñidos que salen de mi armario.

—¿Mamá?

Hace medio segundo quería encontrarles, pero creo que ahora ya no lo tengo tan claro.

—Grrr…

—¿Papá?

El armario se abre de golpe, y dos esqueletos se lanzan a por mí a dentelladas.

—¡Ahhh!

Corro por el pasillo tropezando con cojines y cristales, y salgo de mi querida casa con los que creo que son mis padres buscando comerme.

—¡Jooodeeer!

Entro en una tienda de ultramarinos y me escondo tras el mostrador. Ya han pasado por aquí, me lo dice la sangre que mancha todo el suelo, al igual que la ropa hecha jirones que se esparce entre los estantes. A Benito, el dependiente de toda la vida, se lo han comido, para después levantarse de nuevo solo con los huesos puestos, porque se ha dejado olvidados hasta los zapatos.

Me tapo los oídos con las manos cuando llegan hasta mí los chillidos de angustia de mis vecinos que, indefensos, caen bajo la plaga de esqueletos que está asolando mi querido pueblo.

¿Qué voy a hacer ahora?

Joder.

¿Los que estaban en casa de verdad eran mis padres?

Capítulo 6
Abadía del santo sepulcro
Aran

—¿Hugo? —murmuro en la biblioteca. Algunos monjes me lanzan una mirada reprobatoria, porque aquí está prohibido hablar—. Hugo, ¿dónde estás?

Paso por el lado de varios eclesiásticos que están leyendo concentrados, y me asomo por las estanterías que acostumbraba a visitar mi amigo cuando aún seguía con vida.

—Hugo, no tiene gracia. ¿Dónde estás? —vuelvo a invocarle.

—Silencio —proclama otro monje que tiene muy malas pulgas, y que siempre que puede me roba el pan en la cena.

Salgo de la biblioteca más preocupado, y mis pasos me llevan hasta la celda del abad, una de las más grandes del monasterio. Varios espíritus me saludan por el pasillo, flotando por el aire sin un rumbo, y llamo a la puerta con los nudillos.

—Pasa —escucho que dice al otro lado.

Lo encuentro en su escritorio, estudiando otro pergamino.

—Aran, hijo mío —me saluda con una sonrisa cansada—. Justo iba a pedir que vinieras.

—Estoy muy preocupado por Hugo. No le encuentro —digo antes de que él comience a insistir con la recuperación del texto completo de ese pergamino que alguien robó y destruyó.

Se quita las gafas con lentitud y frunce el ceño.

—¿Es la primera vez que te pasa? —me pregunta.

—Sí —aseguro—. Siempre he podido invocar a cualquier fallecido, pero con Hugo no puedo.

Se levanta de su silla de madera y se acerca hasta la pequeña ventana que da al acantilado. Las olas rompiéndose contra la piedra que sostiene el monasterio provocan un ruido ensordecedor, pero, aun así, puedo escuchar a su mente trabajar mientras contempla el mar embravecido.

—¿Te has dado cuenta? —pregunta de repente.

—¿De qué?

—El tiempo —murmura con la vista puesta más allá de la ventana—. Está cambiando —añade justo antes de girarse—. Necesito ese texto, Aran, así que deja de holgazanear buscando a Hugo, que en paz descanse.

—Pero…

—Te acogí cuando eras un bebé, ¿recuerdas? —me interrumpe—. Nadie quería cuidarte. Les aterrabas —insiste con voz grave.

—Se lo agradezco, abad, ya lo sabe —contesto con un sabor amargo en los labios.

—Nunca te he pedido que aceptes los hábitos de nuestra comunidad, y espero que seas consciente de todo lo que me ha costado convencer a mis hermanos de que tu estancia aquí no es peligrosa —continúa, abriendo la herida que llevo en el pecho desde que tengo uso de memoria—. Me ha costado años de esfuerzo criarte, y creo que no es mucho pedir que hagas esto por mí, y a la mayor celeridad posible, porque el eclipse se acerca.

Desvío la mirada de sus ojos y contemplo su despacho, aunque él insiste en que lo llame celda. Anotaciones, papeles arrugados y tirados por el suelo, y pilas de libros amontonados en torres inclinadas.

—Lo siento —me disculpo. Pero, entonces, caigo en la cuenta de sus últimas palabras—. ¿Eclipse? ¿Qué tiene que ver el eclipse en todo esto?

—El ritual debe estar preparado cuando comience, y debe culminar justo cuando la luna quede oculta por completo.

—¿De qué ritual está hablando?

Mueve la mano, pidiéndome que lo deje de nuevo a solas con sus textos sagrados, pero, cuando doy media vuelta para regresar a la catacumbas, llama mi atención:

—Aran.

—Sí, abad.

—El tiempo se agota, hijo mío.

Capítulo 7
Isla de Koh Lipe, Tailandia
Julieta

—¿Qué tal, Julieta? ¿Me has echado de menos?

Aprieto los guantes sobre el regazo y me niego a alzar la vista.

Aún no.

Ya he tenido dos citas más, aparte de la suya que, lejos de ser de mi agrado, me han aburrido soberanamente. El primero era un señor muy mayor, un anciano en realidad, que olía como las tortugas que se crían en el estanque de los jardines interiores de esta casa (y eso que no se acercó al biombo); apenas podía mantener el vaso de agua quieto entre sus temblorosas manos, y no dejaba de preguntarme sobre mi aspecto.

El segundo era algo más joven, pero me sacaba treinta años al menos. Abrió una biblia y se puso a leer versículos durante toda la hora, momento en el que mi maestra abrió la puerta y me pilló bostezando.

Pasamos unos minutos en silencio, no sé si son cinco o veinte, hasta que decido romperlo.

—Lo cierto es que sí, señor Ugarre —reconozco a media voz—. Lo he echado de menos.

—¿Fue por mi regalo?

Parpadeo y voy levantado la mirada. Contengo la sonrisilla que se me escapa cuando veo el contorno de su rostro. Solo son sombras algo desfiguradas por las luces de la sala, pero podría jurar que acaba de sonreír.

—Me regalasteis una flor del jardín —le recuerdo—. Era preciosa.

—Pensé que todo lo demás te abrumaría, ya que nunca has salido de estas cuatro paredes. Supuse que te gustaría tener algo que has visto toda la vida, pero que no has podido tener, por muy cerca que estuviera.

—Hay tantas cosas que no puedo tener… Y, sin embargo, otras que jamás hubiera deseado se me ofrecen como si fueran verdaderos tesoros —comento con el ceño fruncido.

Y es que, ayer, el señor “tortuga” me regaló un pergamino de Egipto. Pero me avisó de que no lo despliegue jamás si no quiero que se desintegre entre mis manos. ¿Para qué quiero algo que ni siquiera puedo tocar? Aunque, ahora que lo pienso, ese rollo de papel es como yo: se puede mirar, pero nunca tocar.

—¿Qué tal si me tuteas?

—No debo —niego, juntando las manos enfundadas en mis guantes blancos. Vuelvo a bajar la cabeza, y siento una vez más que este mundo que se ha creado a mi alrededor me aprieta y me asfixia hasta dejarme sin aliento.

Y, como en nuestra primera cita, se quita la chaqueta y se acerca hasta quedar de rodillas a pocos centímetros del biombo.

—¿Le has comentado a tu maestra algún detalle sobre lo que hablamos el otro día? —susurra con esa voz tan profunda y calmada.

—No.

Y es cierto, no lo he hecho, aún a sabiendas de que está mal. Pero la verdad es que no me apetece rezar cien rosarios.

—¿Has pensado en la oferta que te hice? —me susurra—. ¿Quieres ver todo lo que hay ahí fuera?

Me muerdo el labio, y bajo aún más la vista.

—No puedo —musito.

—Claro que puedes. Solo tienes que decirme que sí, y te sacaré de este infierno —me asegura—. Fuera de estas paredes hay todo un mundo por ver. ¿Es que quieres quedarte aquí encerrada para siempre? —insiste con una voz melodiosa y casi hipnótica.

Vuelvo a morderme el labio, pero esta vez con saña. Claro que quiero bañarme y sentir la brisa del mar sobre la piel, y claro que quiero ser una de esas turistas a las que espío desde la ventana, pero me temo que mi vida no puede ser esa.

—No —me limito a decir—. Claro que no quiero quedarme aquí encerrada.

—Entonces, ¿vendrás conmigo?

—No puedo, ya se lo he dicho —balbuceo con los dedos doloridos de tanto apretarlos unos contra otros.

—¿Qué color sientes hoy, Julieta?

Cierro los ojos y pongo la mente en blanco con una sonrisa, porque este juego me gusta.

—Violeta, como las cortinas de la pequeña sacristía.

—Dicen que el púrpura representa el misterio y el romance. Y ahora, te repetiré mi pregunta: ¿vendrás conmigo?

—Ya le he dicho que no puedo.

—Está bien —asiente. Se levanta enfadado, lo sé por cómo ha resoplado, y vuelve a sentarse en su sillón. Solo entonces puedo volver a respirar hondo, porque este hombre me roba el aliento—. Piénsate bien mi oferta, Julieta, porque solo te queda una oportunidad. Volveré mañana y, si no quieres venir conmigo, me iré para no regresar.

Ahora sí que levanto la mirada y le busco a través del biombo. Entrecierro los ojos para escudriñar alguna expresión, algo que me diga qué está pensando en realidad. Pero, como siempre, lo único que logro vislumbrar es el contorno de su cabeza, ahora inclinada hacia abajo, una espalda ancha y unas manos grandes.

—¿No volverá? —pregunto en un hilo de voz.

—No, no volveré.

Trago saliva.

—En esta cita esperaba que me contara algo más sobre su vida —respondo para callarme todo eso que no debo decir.

Ahora mismo me quitaría el moño, los guantes, el pesado vestido y las joyas, y me iría corriendo por la arena hasta la orilla para sentir el agua bajo mis pies, pero no puedo.

—Mi vida me pertenece —responde resuelto—. ¿Y la tuya, Julieta? ¿Eres dueña de tu vida?

—Sirvo a Dios, señor Ugarre. Le entregué mi vida desde que nací, y estoy obligada a cumplir sus deseos.

—¿Es que no te cansas? —suelta de repente, en un tono mucho más brusco.

—No le entiendo.

—Que si no te cansas de actuar todo el rato. Debe ser agotador.

—No estoy actuando —contesto de inmediato—. Soy así —aclaro, para después pensar que, en realidad, no es del todo cierto.

—Lo siento, no quiero ofenderte, pero… ¿Podrías ser espontánea por un momento, por favor?

—No sé qué significa eso.

—Decir lo que piensas, y actuar tal y como te lo pida el corazón, sin medir las consecuencias —me explica.

Dejo escapar una risita triste, porque eso es justo lo que nunca he podido hacer.

—Usted me hace daño, señor Ugarre —le digo tras unos minutos de completo silencio—. Me obliga a pensar en cosas que no debo, y no entiendo por qué lo hace. ¿Por qué quiere que escape? ¿No debería buscar lo que todos los demás hacen con las citas? Ahora mismo lo veo todo gris, ¿qué significa ese color?

Un suspiro por su parte se entremezcla con el que se escapa de mi garganta.

—Te lo dije el otro día, y te lo vuelvo a repetir: he venido a rescatarte. Mis motivos son míos —responde misterioso—. ¿Por qué los hombres pagan una fortuna para estar aquí? ¿Qué es lo que tienes de especial?

Me ruborizo.

—Mi maestra dice que las Inmaculadas nacemos con todos los atributos que los hombres desean. Tenemos la piel perfecta, sin una mácula que la mancille. Los ojos más bonitos y el pelo más sedoso. Dice que el aroma de nuestra piel os hipnotiza, y que nuestra voz se cuela en vuestros oídos y os hace enloquecer —le explico despacio, recordando mis lecciones—. Por eso no podéis vernos. Por eso debemos ir tapadas por completo y siempre con una distancia prudencial, porque, si os acercáis demasiado, no podéis conteneros.

—¿Y qué pasaría si no me contuviera? —quiere saber, inclinándose hacia delante.

—Ya lo sabe. Todos los elegidos lo saben —replico con la ceja en alto. Este hombre me hace unas preguntas muy raras.

—Yo no —responde con rapidez, lo que me desconcierta. ¿Cómo no va a saberlo?—. ¿Qué pasa si pierdo el control?

—Perdería mi don, señor Ugarre, y el linaje de las Inmaculadas desaparecería para siempre.

—¿Por qué?

—Porque soy única, señor. Nunca ha habido dos Inmaculadas al mismo tiempo, y nunca las habrá. Mi hija me sucederá cuando yo muera y, después, mi nieta será la siguiente en cuanto mi hija dé a…

No puedo terminar la frase. Ni siquiera conozco a esa hija que he de tener, pero saber que no podré verla crecer me corta la respiración. No podré darle todo el cariño que a mí me ha faltado. No sabrá que la quiero incluso antes de existir. Pero lo que más me duele de todo es saber que su destino está tan atado como el mío, que nunca podrá ser libre y que solo vivirá dieciocho años, diecinueve, como mucho.

No quiero traer al mundo una vida en esas condiciones. No así.

—Entiendo… —murmura—. Y, según la secta a la que perteneces…

—No es una secta —le corrijo de inmediato.

—Según lo que te han dicho —rectifica—, eres tan deseable que no podemos verte.

—Así es.

—Pero dime, solo por curiosidad. ¿Cómo eres?

Ha tardado en preguntarlo, eso debo concedérselo al menos, aunque, en realidad, me ha decepcionado. El señor tortuga quiso saberlo nada más sentarse en el sillón, y el de la biblia esperó algo más, pero solo uno o dos minutos.

—Si le soy sincera, no lo sé.

—¿Eres ciega?

—No, no es eso.

—¿Nunca te has mirado en un espejo, verdad? —susurra—. Ni siquiera sabes de qué color son tus ojos, ¿me equivoco?

—Mi maestra dice que los espejos son obra del Diablo.

—Ya, bueno, hay tantas cosas que son pecado…

—Hay tantos que es difícil escapar de todos ellos, pero debo intentarlo —le explico—. Mi maestra dice que la vanidad es el peor de los pecados de las mujeres, junto con la lujuria, claro.

—Tu maestra no es quién para dar lecciones.

Y, de repente, la puerta se abre.

—La hora ha llegado a su fin, señor Ugarre —dice mi maestra.

—Por supuesto —asiente mientras se levanta con una gracilidad que me deja atontada—. ¿Qué color, Julieta?

—Verde —musito.

—El mío es cada vez más rojo.

—Hasta muy pronto, señor Ugarre —consigo decir con la garganta muy, pero que muy seca. El carraspeo que suelta mi maestra me desconcentra un momento—. Ah, sí. Vaya con Dios.

—Estas citas no me están gustando, Julieta, te veo sudorosa —dice, tendiéndome un pañuelo en cuanto el señor Ugarre desaparece por la puerta—. ¿Qué tontería es esa de los colores?

Corro a secarme la frente, que siento perlada en sudor.

—Maestra.

—Dime.

—¿Qué pasaría si…?

—Habla de una vez, que no tengo todo el día.

—¿Qué pasaría si no me enamoro de ninguno de mis pretendientes?

—¿Qué tontería es esa?

Arrugo los guantes, intentando poner voz a mis ideas.

—Nadie sabe cómo las Inmaculadas nos quedamos encintas, y usted me ha enseñado que eso ocurre cuando se enamoran de un pretendiente.

—Así es.

—¿Y si no me enamoro de ninguno? —pregunto pensando en el señor Ugarre.

—Lo harás, Julieta.

—Pero, maestra… —insisto—. Yo creo que no debe ser tan sencillo quedarse embarazada así, como si nada.

—¡Julieta! ¡No ha habido una sola Inmaculada en la historia que no se haya quedado embarazada y haya dado su vida por Dios, y no vas a ser la primera! ¿Es que acaso dudas del poder del Señor?

La ira con la que me ha contestado hace que me eche hacia atrás en el asiento, sin embargo, hace mucho tiempo me juré a mí misma no enamorarme, y no pienso hacerlo. Podrán controlar a quién veo, o a quién no, pero al menos no pueden obligarme a entregar mi corazón.

—Está bien, maestra —digo para que deje de mirarme con esa expresión que no me está gustando ni un pelo—. ¿Puedo descansar un poco en mi habitación?

Su entrecejo se une y aprieta los labios, pero, antes de contestar, parece que lo medita unos segundos y, cuando lo hace, su tono de voz se ha suavizado bastante:

—Sí, pero antes de que te retires, quiero decirte algo.

—¿Qué es?

—He estado pensando…

Ay Dios, eso no es nada bueno.

—¿Sí?

—A partir de ahora solo tendrás citas con el señor Ugarre.

—¿Cómo?

—He custodiado y dirigido a las Inmaculadas durante toda mi vida, y sé cuando uno de los pretendientes es el adecuado. No es el que más me gusta, pero me debo a Dios, y sé que es el adecuado para ti.

—Pero…

Le diría que no quiero tener citas con ninguno, y, aunque es el que menos me disgusta, ¡precisamente por eso prefiero no verlo más!

No cuando algo dentro de mí siente la necesidad de ver su rostro sin el biombo de por medio.

No cuando mis latidos se aceleran al escuchar su voz.

No cuando miro el contorno de sus manos, y me pregunto cómo sería sentirlas sobre las mías.

—No creo que… —balbuceo, sin saber qué palabras utilizar para no desvelar mis verdaderos pensamientos.

—Confía en mí, Julieta, sé lo que hago.

Me levanto para regresar a mi habitación, pero me detiene con un gesto de la mano.

—Espera —me pide, sentándose frente a mí—. Es el momento de explicarte la última prueba a la que debes someterte antes de quedarte embarazada.

Asiento en silencio, sin parpadear.

—Cuando una Inmaculada escoge a uno de los pretendientes por encima de los demás —comienza a decir—, tal y como acabas de solicitar…

—¡Pero, si yo no he solicitado nada!

—Como si lo hubieras hecho —responde—. Solo tendrá citas con él. A veces se necesitan dos o tres encuentros, mientras que, en otras ocasiones, las Inmaculadas no están preparadas y requieren varios meses, pero, antes o después, y cuando Dios así nos lo demuestre, te quedarás embarazada.

—¿Cómo?

—Pues así, hablando con él.

—Pero…

—No te preocupes, no tendrá que tocarte. Cuando estés preparada, Dios te concederá el milagro de la concepción.

—¿Así? ¿Sin más?

—¡Y sin menos! ¿Acaso te parece poco poder el que nos muestra Dios con ese milagro?

—¿Y cuándo sabré que lo estoy?

—No te preocupes por eso, cuando lo estés, lo sabré.

—Maestra…

—Dime.

—¿Qué pasará con mi hijo?

—¿A qué te refieres?

—Ya sé que mi hija se quedará aquí como la siguiente Inmaculada, pero, ¿mi hijo? ¿Qué será de él?

—Se irá con su padre, como siempre ha sido.

Asiento en silencio mientras repito en mi mente una y otra vez que, bajo ningún concepto voy a enamorarme.

Capítulo 8
Los Molinos, en la sierra norte de Madrid
Maia

Cuando abrió el cuarto sello, oí la voz del cuarto ser viviente que decía: «Ven».

Miré, y vi un caballo bayo. El que lo montaba tenía por nombre Muerte, y el Hades lo seguía: y les fue dada potestad sobre la cuarta parte de la tierra, para matar con espada, con hambre, con mortandad y con las fieras de la tierra.

Ap. 6,7-8

Tic, tac, tic, tac, tic, tac…

Me levanto del suelo, cojo el reloj y lo estrello contra las baldosas manchadas de sangre.

—Mucho mejor.

Toda la maldita noche escuchando ese sonido mientras me escondía tras el mostrador cuando los escuchaba cerca. Toda la noche pensando que iba a convertirme en uno de ellos. Toda la noche segura de que mis padres ya son cadáveres, junto a mis amigas y a todos los que conocía y quería.

Por suerte, acaba de amanecer, y los primeros rayos de sol se cuelan a través de los cristales del escaparate dándome algo, solo algo de esperanza. Así que me levanto, me asomo por uno de ellos con cuidado de no hacer ruido y…

—¡Joder! ¡Siguen aquí!

Me tapo la boca con las manos, porque lo he dicho demasiado alto. Espero que no me haya escuchado el grupito de cadáveres que está acechando en la esquina.

—No… —lloriqueo, corriendo de puntillas para esconderme tras el mostrador de nuevo—. ¿Por qué no se van? ¿Por qué son tan pesados? ¿Por qué?

Me hago un ovillo en el suelo y lloro. O lo intento, porque me temo que ya no tengo lágrimas. Tampoco tengo hambre, ni sueño. No siento nada más que desesperación y soledad. Y miedo, mucho miedo. ¿Por qué, si ya estoy muerta, tengo que conservar los sentimientos? Supongo que cuando también desaparezcan dejaré de ser quien soy, y mi esencia se irá junto con el resto de mis ilusiones y esperanzas, para transformarme en un esqueleto. Uno de tantos, como todos los que hay ahí fuera.

—Vaya, vaya —escucho que dice alguien justo al otro lado del mostrador—, así que tú eres la última superviviente…

Ahogo un grito y saco la cabeza de entre las piernas.

¿Cómo ha entrado quien quiera que sea? Anoche atranqué la puerta con un estante, y no hay puerta trasera.

—¡Levántate de una vez, y no me hagas perder el tiempo, excremento de paloma!

Hago lo que me pide temblando de la cabeza a los pies y, cuando mis ojos superan la caja registradora, contemplo a la persona que tengo ante mí. Es una mujer mayor, con una peluca puesta del revés; sus labios están pintarrajeados de rojo como si sufriera Parkinson; lleva un abrigo de piel marrón oscuro algo desgastado; calza unos tacones tan altos que no sé ni cómo se mantiene en pie, y entre sus dedos sujeta un puro, que ahora mismo chupa con insistencia.

—¿Quién es usted?

—La pregunta aquí es qué hacen todos esos huesos corriendo por la calle —responde con una mueca que le deforma las facciones—. La pregunta aquí es por qué he tenido que dejar mis dominios para venir hasta este pueblucho de mierda. La pregunta aquí es —susurra, bajando el tono hasta que casi no puedo escucharla—, cómo has conseguido sobrevivir a mi ejército. Y, por encima de todo, ¿de dónde has sacado ese vestido tan feo?

Quiero responder, de verdad que sí, pero la voz no me sale.

—¡Responde!

Pego un respingo y me pongo a temblar.

—Yo… Yo…

—Yo, yo, yo, yo —me imita con burla—. ¿Es que eres retrasada? Cuando La Muerte te hace una pregunta, la respondes sin pestañear, asqueroso despojo.

—¿La Muerte?

Esta mujer está loca. No sé cómo ha conseguido escapar de los cadáveres, ni siquiera cómo ha entrado aquí, pero lo más seguro es que se haya escapado de un sanatorio mental.

—Que sepas que te leo el pensamiento —me avisa con un dedo en alto, lo que me permite apreciar unas uñas largas y afiladas—. ¿Prefieres verme así? —me pregunta con cara de loca, para después girar sobre sus talones y aparecer como un esqueleto con capa negra y guadaña incluida.

Retrocedo hasta la pared y me llevo las manos al rostro.

—¿De verdad eres La Muerte? —pregunto mientras veo cómo vuelve a su imagen de antes—. Quiero decir… ¿La Muerte en persona?

—No, en caricatura. ¡Sí! Soy La Muerte —se presenta al tiempo que da otra calada y se cierra el abrigo en torno al cuello—. Parece que a alguien le ha comido la lengua un fiambre de los que hay ahí fuera. ¡Deja de poner esa cara de mongola si no quieres que te la borre de un sopapo! Y ahora, cuéntame qué narices ha pasado para que pueda devolver a esos angelitos al cementerio.

Creo que no puedo más. Esto es, con diferencia, lo más surrealista que he vivido hasta ahora, y mira que mi listón ya estaba alto.

— Se… Se… —empiezo a tartamudear, pero veo que levanta la mano y espabilo de golpe—. Se escaparon del cementerio. Han matado a todo el pueblo.

—Eso lo puedo deducir yo solita, Sherlock Holmes de pacotilla —me insulta dando una patada en el suelo—. Lo que quiero saber es por qué están despiertos, y a plena luz del día. Deberían convertirse en polvo al salir de tierra santa, y solo durante la noche de los muertos. No lo entiendo y, cuando me pasa eso, se me calienta la mano y me entran ganas de ir soltando guantazos al que tengo más cerca.

—Pues….

—Cuando me crearon fueron tacaños con la paciencia, así que, o hablas, o te saco la lengua y jugamos a las marionetas mudas.

—No lo sé —respondo. Me protejo la cara con las manos, esperando el golpe.

Chasquea la lengua contra el paladar y se pone a pasear por la tienda, haciendo sonar sus tacones con fuerza. A cada poco le da una calada al puro, tose, carraspea y vuelve a fumar.

—Veo que no me eres de ayuda, así que… —suelta tras dar tres vueltas por el reducido espacio.

Se coloca delante de mí y chasquea los dedos a un palmo de mis narices.

Cierro los ojos esperando a que pase algo, pero cuando me doy cuenta de que no hace más que chasquear los dedos y que yo no siento nada, los abro para contemplar de cerca el esperpento que tiene por cara, con los ojos más pequeños que he visto nunca, arrugas en lugares que jamás pensé que pudiera haber, un lunar pintado sobre el labio superior y un kilo de maquillaje en la cara que le da un aspecto acartonado.

—¡Me cago en la…! —grita, y después me mete tal guantazo que caigo de espaldas al suelo—. ¡¿Por qué no te mueres?! ¿Es que también eres inmune a mi poder? Mira que me quito el tacón y te hago un tercer ojo.

—Señora Muerte —empiezo a decir hecha un ovillo en el suelo—, no puedo morir.

—¿Cómo que no puedes morir? ¡Todo el mundo puede morir! —exclama enloquecida.

—No puedo morir, porque ya estoy muerta —explico despacio, a ver si me entiende—. De hecho, acabo de morir, por eso aún no me estoy descomponiendo.

—Ooohhh… Ya veo…. —murmura con sus ojillos abiertos hasta el extremo—. Me has engañado, pequeño engendro de pus. Has conseguido engañar a la mismísima Muerte.

Me voy incorporando con lentitud, porque me da miedo que me meta otro sopapo con la mano bien abierta. No es que me haya dolido el que me ha dado antes, pero ha resultado humillante.

—No era mi intención engañarte, es que no me dejabas hablar.

—¿Ahora tengo yo la culpa? Maldita desagradecida… Sois todos iguales. ¡Ay, qué miedo! ¡La Muerte! ¡No quiero que me haga una visita! —grita simulando que escapa de ella misma, lo cual resulta grotesco dado su aspecto y su edad—. Y, después, cuando ya estáis muertos, os entran las agallas. Y ahora, explícame con pelos púbicos incluidos lo que ha pasado. No omitas detalles si no quieres ver qué pasaría si te arranco los ojos y te los meto por el ojete.

Trago una saliva que no tengo.

—Me desperté la noche del 31 de octubre en el cementerio. Me explicaron que antes de salir el sol me quedaría dormida hasta el año que viene, pero, cuando regresé a mi tumba, seguía despierta —relato sin perder de vista su mano libre—. Me reuní con los demás, y el enterrador nos dijo que había recibido órdenes de encerrarnos en la jaula de los cadáveres.

—¿Te refieres a mis ositos amorosos? —pregunta parpadeando y poniendo morritos.

—Sí, a ellos. No sé lo que pasó, pero los cadáveres se escaparon.

—Comprendo…. —musita. Me mira de reojo y mueve los dedos de forma maquiavélica mientras una sonrisa espeluznante se va formando en su deformado rostro—. Venga, coge mi brazo.

—¿Disculpa?

—He de atender muchos asuntos. El primero de ellos me espera en la vomitiva París, y tú te vienes conmigo.

—Pero…

—¡Agárrate del brazo de una vez, que no hay tiempo que perder! —exclama, extendiendo su miembro.

—Señora Muerte, ¿qué pasa con los cadáveres? Creo que mis padres se han convertido, no sé si tú podrías ayudarme a salvarlos.

Estoy tan desesperada que haría cualquier cosa por ellos.

—¡Ah! ¡Sí! Se me olvidaban…Tú no te muevas de aquí.

Chasquea los dedos y desaparece. Tal y como me ha ordenado, me vuelvo a sentar en el suelo, escondida tras el mostrador y abrazándome las piernas. Contemplo cómo la aguja del reloj se va moviendo dolosamente despacio, hasta que, de repente, aparece de nuevo envuelta en una pequeña nube de humo negro.

—Arreglado, les he mandado de nuevo al cementerio, a ver si descansan un ratito, porque han debido tener una noche muy movida, los pobres angelitos. Y ahora, acércate —me pide, extendiendo su brazo.

—¿No ha quedado nadie? ¿Qué pasa con mis padres?

Necesito saberlo, más que nada porque todas las personas a las que quiero estaban aquí, al alcance de esas bestias.

—Solo quedas tú, feto de mono nonato.

—Pero… Mis padres…

—¡Me importan una mierda tus padres!

Me sujeto a su brazo con ganas de llorar.

—¿Por qué ha pasado esto?

Achina los ojos hasta que son dos rendijas.

—Parece que el Apocalipsis ha comenzado.

No me da tiempo a preguntarle nada más, porque chasquea los dedos y desaparecemos.

Capítulo 9
Isla de Koh Lipe, Tailandia
Julieta

—Buenas tardes, Julieta —me saluda con esa voz que me hace temblar—. ¿Me has echado de menos?

Siempre que lo “veo”, siento los mismos síntomas: me sudan las manos bajo los guantes blancos, me hormiguea el estómago, se me seca la boca y el corazón me late desbocado. Ahora mismo lo veo todo rojo.

—Pues la verdad es que sí, señor Ugarre —me atrevo a confesar. Lo cierto es que, desde nuestro último encuentro, no he podido dejar de pensar, y eso que lo he intentado con todas mis fuerzas.

Hoy el salón está especialmente bonito con la luz anaranjada del atardecer entrando sin reservas por uno de los ventanales. Mi maestra ha cortado y colocado en jarrones por toda la estancia unas flores preciosas que suelen crecer cerca del estanque, lo que le da un aspecto bucólico, como si fuera el jardín del Edén.

—No me llames así —me pide—. Si vas a venirte conmigo, prefiero que me llames Tristán.

—¿Se llama Tristán? —pregunto.

Ya no puedo esperar más para verle, así que alzo la mirada. El contorno de su espalda inclinada hacia delante me hace contener el aliento. Veo que tiene las manos abiertas y con las palmas hacia arriba, con la cabeza gacha, y casi podría asegurar que va más despeinado.

—Señor, ¿le ha pasado algo? —pregunto, ignorando su petición de llamarle por su nombre—. Lo noto tenso.

—Es nuestra última cita y estoy preocupado, porque creo que no hemos avanzado demasiado —reconoce—. Así que dime, Julieta, ¿vas a venirte conmigo?

—Eso ya no será necesario —respondo, muy a mi pesar. Sí, su sola presencia me alegra el día, pero, precisamente por eso, me fastidia. Es como si estuviera luchando contra una parte de mí. Contra la inconsciente, contra la que olvida que, si sigo teniendo citas con él, según mi maestra acabaré enamorada

—¿Cómo que ya no será necesario?

—No es necesario que me salve. De hecho, no podría por mucho que lo intentara —añado con pesar—. No es lo que me hubiera gustado, pero, dadas las circunstancias, creo que le gustará saber que no es necesario que corra riesgos por mí.

—¿Por qué dices eso? ¿Es que no quieres escapar?

—No —niego con un movimiento de cabeza que hace que me pese aún más el moño—. No serviría de nada, pero no debe sentirse defraudado, hay una solución. Bueno, para mí no lo es, pero, como ya he dicho… Es complicado de…

Se levanta como un resorte y, en dos zancadas, se coloca de rodillas frente a mí, siempre con el biombo impidiendo que nos veamos en realidad. Aspiro muy fuerte para que mis fosas nasales se impregnen de su delicioso olor. Es increíble, porque su aroma es capaz de traspasar la barrera que nos separa y llegar hasta mi corazón.

—Explícame qué está pasando —me ordena en un tono autoritario.

—Le he escogido. Bueno, para ser más exactos, ha sido mi maestra.

—¿Para qué?

Las mejillas comienzan a arderme.

—Será mi único pretendiente y, por lo tanto, el escogido. Mi maestra dice que me quedaré embarazada cuando me enamore de usted, y para eso debemos seguir teniendo más citas.

—Ya veo.

—Señor…

Parece molesto, cosa que no entiendo, pero más molesta estoy yo con toda esta situación.

—Prefiero que me tutees.

—Se ha decidido que será mi único pretendiente, aquí, en el palacete —le repito, ya que solo escucho  su respiración entrecortada, pero nada más.

—No —exclama de repente, lo que me sobresalta—. No puedes enamorarte de mí —susurra.

—Ni quiero tampoco —susurro tan bajito que ni siquiera yo me escucho.

—¿Cómo has dicho?

—Nada.

—No puedes enamorarte de mí. ¿Es que estamos locos?

—Pero… —empiezo a balbucear—. ¿Es que acaso no desea un hijo mío? —pregunto confundida. Una cosa es que yo no quiera, pero otra que él tampoco. No tiene sentido.

—¿Pero es que eres…? —escupe con rabia, sin terminar la frase—. Te he dicho desde el principio que he venido hasta aquí para rescatarte, no para follarte.

—¿Fo…? ¿Qué?

—Nada, no he dicho nada.

—Pero yo pensé que…

—Dime —masculla. De hecho, se ha puesto tan nervioso que casi tira el biombo de un manotazo.

Trago saliva e intento recomponerme.

—Pensé que quería liberarme para disfrutar todo el tiempo de mi compañía. Pensé que quería que me fuera con usted para que me enamorase —explico despacio, pensando en cada palabra que voy a decir a continuación—. ¿Por qué ha venido, si no es para eso? No lo comprendo.

—Ay, Dios… —se lamenta.

—Le pido que no utilice el nombre de nuestro Señor en vano —digo casi por inercia debido a las innumerables ocasiones en las que mi maestra me ha dicho lo mismo que le acabo de pedir a él.

Empieza a caminar por la sala mientras mis ojos van entrecerrándose.

No lo entiendo.

¿Para qué ha venido, si no es para que engendre un hijo hecho a su imagen y semejanza? Eso es lo que buscan los pretendientes. Siempre ha sido así, y siempre lo será.

—Según mi maestra ya no tiene remedio. Me voy a enamorar, y dentro de poco estaré embarazada de usted —le informo con los ojos en blanco para ver su reacción.

—¿Pero es que estás majara? ¿Cómo vas a quedarte embarazada? ¡Si ni siquiera te he tocado!

—¿Majara? ¿Qué es eso?

—¡Loca de remate!

—Deje de gritarme, señor —le pido—. No es necesario que me toque para dejarme embarazada.

Se detiene junto a mí y se arrodilla a mi lado.

—Perdona —dice tras unos segundos en completo silencio. Coloca una mano sobre el biombo y puedo comprobar que es mucho más grande de lo que me imaginaba—. A veces olvido que eres muy joven, y que nunca habías estado con personas como yo. —Intenta sonar amable, pero no lo consigue debido a que está enfadado—. ¿Podrás disculpar mis formas?

—Pues claro, señor…

—Tristán. No vuelvas a llamarme señor.

—De acuerdo —asiento—. Tristán.

—¿Podrías explicarme eso del embarazo sin tocamientos?

Tomo aire, aunque el corpiño que llevo tras la capa me oprime las costillas.

—Los elegidos vienen para eso. Las citas son para eso.

—¿Y cómo te quedas embarazada? ¿Inseminación?

—¿Cómo? No. Las Inmaculadas tenemos el poder de gestar en nuestro interior al bebé hecho a imagen y semejanza del hombre del que nos enamoramos —le explico al tiempo que pienso que él, al ser uno de los elegidos, debería saberlo—. Tal y como hizo nuestra antecesora, La Virgen María, madre de Dios.

—¿Y te quedas en estado sin que nadie te ponga una mano encima? —insiste, lo que me está sacando de quicio.

—Sí.

—Es lo más absurdo que he escuchado nunca.

—Pues…

—Julieta, si te pidiera que vinieras conmigo, ¿lo harías? ¿Harías eso por mí?

—Mi maestra me ha prometido que no habrá otros pretendientes si usted acepta la oferta. Aunque también me ha pedido que le informe de que la exclusividad no le saldrá barata —respondo para eludir su pregunta.

Suelta un bufido y se revuelve el pelo mientras murmura algo que no soy capaz de escuchar.

—Mira, Julieta, el amor no se puede conseguir así, de esta manera. Si de verdad te quieres enamorar de mí, y no de otro, vamos a tener que pasar más horas juntos, de hecho, todas las que podamos. Y eso será imposible si sigues aquí.

—Es mi maestra la que…

—Tu maestra no entiende nuestra relación —me interrumpe sin que deje aclararle que yo no quiero enamorarme ni de él, ni de nadie—. Voy a contarte un secreto —me susurra—. He gastado todos mis ahorros en venir a conocerte. Las citas son tan caras que he tenido que vender todas mis pertenencias —se sincera—. Me daba mucha vergüenza decírtelo, pero es la verdad. Si tuviera más dinero, tendría mil citas contigo, te lo juro. Pero ya no me queda nada y, si no te vienes conmigo, no podremos vernos nunca más.

—¿Por eso deseaba que me fuera con usted desde la primera cita? —pregunto, pensando que es un poco tacaño.

—Claro —asiente en un susurro—. Llevo toda la vida trabajando y ahorrando para conocerte.

—¿Y por qué se ha enfadado cuando le he dicho que voy a enamorarme de usted? —quiero saber, frunciendo el ceño.

—Porque quiero que nuestra historia de amor florezca lejos de esta cárcel. Deseo que nuestro idilio sea más romántico, rodeados de naturaleza y flores de esas que tanto te gustan.

—¿Lo dice de verdad, señor… Tristán?

—Te lo prometo. De hecho, quería sorprenderte con un viaje muy especial. Lo tengo todo organizado y, si quieres, podemos vivir una aventura juntos.

—Eso suena muy bien, pero…

—¿Entonces? ¿Vendrás conmigo?

—No puedo. Pero no se preocupe, porque hablaré con mi maestra para que no tenga que costear las citas —respondo con los ojos en blanco.

Masculla varias palabras malsonantes y, de repente, cruza el biombo.

—Señor Ugarre… No está permitido…

Y, aunque no puedo seguir hablando, me atrevo a levantar un poco la mirada.

Lo primero que veo son sus zapatos. Subo por sus piernas, enfundadas en un elegante pantalón gris, y llego hasta su camisa, la cual sugiere que bajo esa tela blanca hay un abdomen plano.

¿Me atrevo a seguir mirando?

Es un chico.

¡Un chico!

Pensé que sería mayor, mucho mayor, pero no debe sacarme ni siquiera diez años.

No sé con qué cara le miro, pero me deja clavada en la silla. Sus ojos castaños atraviesan la sábana que llevo por vestido y llegan hasta el pecho, donde provocan que mi corazón estalle en convulsiones, porque nunca, nadie, me había mirado así; aunque, si lo pienso, tampoco es nada raro, ya que puedo contar con los dedos de las manos las personas que me han mirado.

—¿Cuánto tiempo nos queda? —quiere saber a la vez que se remanga. ¿Es una cicatriz lo que tiene en la mejilla derecha? ¿Y eso de la oreja izquierda es un pendiente en forma de aro?—. ¿Cuánto tiempo? —insiste.

—No debería…

—¿Cuánto?

—Creo que media hora —musito. 

—Perfecto.

Se levanta con brusquedad y saca lo que parece una jeringuilla del bolsillo del pantalón como las que las enfermeras han utilizado conmigo en contadas ocasiones. Un momento, ¿qué es lo quiere hacer con eso?

—No, por favor… Se lo suplico… No puede tocarme…

Pero se acerca, y a cada paso que da comprendo lo fuerte que es y lo débil que soy yo.

—Por favor. No lo haga.

No me responde. Me tapa la cara con una de sus manos enguantadas, siento un pinchazo en el cuello y lo veo todo desenfocado.

Capítulo 10
Abadía del santo sepulcro
Aran

Llevo toda la noche sin dormir y los párpados comienzan a pesarme, así que me los froto con cansancio y vuelvo a concentrarme.

—Maldito bolígrafo —me quejo cuando todas esas palabras que los espíritus susurran en mi oído no pueden ser traspasadas al cuaderno que tengo sobre mis piernas porque se ha quedado sin tinta—. Un momento, por favor —les pido—. Ahora mismo vuelvo.

Me pongo en pie y salgo de las catacumbas preguntándome qué hora será. Atravieso el patio a oscuras y contemplo un segundo el cielo para calcular el tiempo que falta hasta que amanezca. Saludo a varios monjes con la mano mientras traspaso sus cuerpos etéreos, y cruzo la abadía casi en puntillas para no despertar a los que aún siguen dormidos. Cuando llego a los aposentos del abad, toco con los nudillos despacio y giro el picaporte en cuanto escucho su voz al otro lado de la puerta.

—Abad, ¿puedo pasar?

Asiente con la cabeza sin apartar los ojos del escritorio, donde tiene amontonadas todas esas hojas arrancadas del cuaderno que le he ido dando, pilas y pilas y libros que caerán en cualquier momento, y pergaminos enrollados creando una pirámide.

—¿Ya has terminado? —me pregunta con voz cansada, seguro que más agotado que yo.

—Venía a por otro bolígrafo —le explico con un gesto de disculpa.

Alarga la mano con descuido y me tiende varios, pero, cuando los voy a coger, algo en su mirada me dice que está nervioso. Las arrugas de su frente me indican que algo malo está pasando, mucho peor de lo que sospechaba cuando me encomendó este trabajo.

—Abad, ¿qué está ocurriendo? —le pregunto mientras aprieto los bolígrafos entre mis dedos—. Y no me diga que no pasa nada porque siento a los espíritus intranquilos.

Suspira con fuerza y se retira las gafas despacio.

—Es el fin del mundo, Aran —me explica casi en un susurro—. No quería creerlo, pero las evidencias son claras.

—¿Cómo es posible? —musito sin entender—. ¿El fin del mundo?

—Jesús nos advirtió sobre las diez señales que precederían al fin del mundo, y a su segunda llegada a la tierra: falsos Cristos, guerras, hambre y terremotos, persecución  a los cristianos, abandono de la fe, odio, falsos profetas, maldad, poco amor y la expansión del evangelio por todo el mundo —enumera—; y, entonces, vendrá el fin del mundo. Esta es la palabra de Dios según Mateo, versículo…

—Pero, abad —le interrumpo—. Estas cosas han pasado siempre.

—¿Siempre? ¿Siempre han existido las bombas nucleares? ¿Siempre ha habido este ateísmo capitalista globalizado, donde la nueva fe es comprar, comprar y comprar? ¿El calentamiento global? ¿El aborto legalizado? ¡¿La eutanasia?! ¡¿Internet?!

—¿Qué tiene que ver Internet en todo esto?

—¡¿Cómo que qué tiene que ver?! ¡Falsos profetas, información hasta en el último confín del mundo! ¿Es que no lo ves? ¡Todo está relacionado!

—Bueno, si lo piensa bien, el Apocalipsis marca la segunda llegada de Jesús a la tierra y, supuestamente, después de eso, los cristianos vivirán con él para siempre.

—Sí, ¿y? —me reta.

—Pues, que es algo bueno para alguien como usted… —respondo con un encogimiento de hombros.

—¡Deja de decir tonterías!

—Pero…

—Es demasiado complicado para que un chiquillo como tú lo entienda. ¿Y todas las almas que quedarán por el camino? Porque antes de que Jesús regrese, habrá muerte, dolor y sufrimiento, y la Iglesia aún tiene mucho trabajo que hacer. ¡Es nuestro deber salvarlos a todos!

—Pero Dios nos hizo libres, así que cada uno elige si seguir o no la palabra del Señor.

—¡No dices más que sandeces! Entonces, según tú, ¿si un bebé quiere tirarse escaleras abajo, hay que dejarle porque es libre?

—En ese caso no, claro.

—La humanidad aún está en pañales, y nuestro trabajo es educarlos para que, cuando llegue el Juicio Final, se salven todos. Por eso debemos impedir que el Apocalipsis suceda antes de tiempo. Aran, no solo Dios está jugando la partida, recuerda que existe otro equipo maligno que tendría todas las de ganar si el fin del mundo sucede antes de que la humanidad esté preparada.

—Abad.

—Dime, hijo mío.

—Comprendo su preocupación, pero, ¿quiénes somos nosotros para impedir algo así?

—Voy a contarte algo que no puede salir de estas paredes, ¿entendido?

—Claro —afirmo tragando saliva.

—Un hombre llegó hace muchos años a la abadía—empieza a relatar—. Cuando empezó a hablarme del Apocalipsis, intenté expulsarlo de inmediato, porque en esos tiempos yo aún era un escéptico —confiesa con una sonrisa triste—. Me dijo que alguien iba a dar a luz al Anticristo, y que, con el tiempo, ese bebé crecería y tendría el poder suficiente para convertir la tierra en llamas.

—¿Quién era ese hombre?

—Nunca quiso decirme su nombre, y me pidió que no revelara este secreto a nadie —responde con un movimiento de la mano—. Como no le creí, me instó a investigar, y me aseguró que, llegado el momento, necesitaríamos las palabras exactas que se encontraban en un pergamino que había desaparecido. Ese pergamino, y no otro, Aran, es el único que puede evitar la llegada del Anticristo, tal y como me explicó el hombre, todo dentro de un ritual más complejo que debía realizarse con el eclipse de luna que se dará en unos pocos días —me explica, frunciendo el ceño—. Por eso es crucial que recuperes el texto, hijo mío, antes de que sea demasiado tarde. Seguro que algún alma oscura lo destruyó para condenar a toda la humanidad, pero, gracias a Dios, este hombre misterioso está de nuestro lado.

Mi corazón comienza a bombear con fuerza bajo mi pecho, y algunos libros caen de la estantería.

—Sí, Aran, él fue quien te trajo hasta mí —asegura, mirando de reojo los lomos que están palpitando. Si no me controlo, toda la habitación saldrá volando por los aires, como ya ha pasado más de una vez—. Unos años después de su primera visita, regresó para decirme que debía acogerte en la abadía, que tú eras el único que podrías traer de nuevo esas palabras olvidadas por los vivos. Me explicó que el fin del mundo estaba cada vez más cerca, y que tú eras el único con el poder necesario para evitarlo.

—¿Yo? Pero si yo solo hablo con los muertos —musito.

—Y solo a ti te confían cualquier secreto, ¿no es cierto?

—Sí —reconozco. Demasiados problemas me ha traído durante toda mi vida como para no saberlo.

—Por eso eres especial, hijo mío, porque eres el único que puede recuperar el texto.

—¿Por qué nunca me lo ha contado? — pregunto mientras inspiro con lentitud y con los puños cerrados.

—Porque me pidió que no lo hiciera —repite.

—Pero…

—Y porque no quise creerlo —me interrumpe—. De hecho, intenté olvidar su primera visita, y durante años lo conseguí, hasta que me pidió que te salvara.

—¿Y por qué me acogió? Si no le creyó, ¿por qué…?

—Te acogí porque eras un bebé abandonado, y la palabra de Dios nos ha enseñado que debemos proteger a los débiles —me interrumpe—. Pero, después de ver todo de lo que eres capaz, he comprendido que algo así solo se concede por la gracia de Dios, y con un propósito divino —me asegura—. Ahora entiendo que eres una bendición —dice sonriéndome—. Pero eso también significa que el fin está cerca, y que no tenemos tiempo que perder.

—¿Y si no soy capaz de recuperar el texto completo? ¿Y si los espíritus tampoco lo recuerdan con exactitud?

Se levanta de su silla y comienza a pasear frente a mí, encorvado y con las palmas de las manos juntas, como si se dispusiera a rezar en cualquier momento.

—Si no lo consigues, la humanidad está condenada.

Sus palabras provocan que uno de los pequeños espejos que cuelgan de una pared explote en mil pedazos. Por suerte, el abad ya está acostumbrado, y sabe que cuando me pongo nervioso pasan cosas, y nunca son buenas.

—Aran, debes controlarte —me reprende tras mirar el estropicio que acabo de hacer—. Ese espejo era una reliquia.

—Lo siento.

Que esté acostumbrado no significa que no me regañe cada vez que no consigo controlarme.

—Abad…

—Dime.

Enfoco la mirada en el suelo y respiro con fuerza.

—¿Por qué me lo cuenta ahora? Siempre hago lo que me ordena, y estoy recuperando el texto, tal y como me pidió. Los espíritus en ocasiones se muestran algo reticentes, pero al final ceden, ya lo sabe. Entonces, ¿por qué desobedece a ese hombre y me confía ese secreto? —le pregunto con preocupación. No quiero que le ocurra nada al abad, ya que, al fin y al cabo, es como el padre que nunca tuve.

—Porque debemos hacer algo, hijo mío, algo horrible pero necesario, y necesito tu ayuda.

Capítulo 11
Navegando muy lejos de la Isla de Koh Lipe, Tailandia
Tristán

Me paso una mano por el pelo y me siento al borde de la cama con cuidado de no despertarla.

Joder, es más atractiva de lo que me habían dicho.

Tiene la piel perfecta, blanca y sonrosada en las mejillas; unos labios carnosos, unos ojos de un violeta oscuro increíbles, las pestañas espesas y largas, tan largas que se rizan un poco al final, y una melena cobriza brillante y sedosa.

Suspiro con fuerza pensando que este va a ser el trabajo más difícil de mi vida, a pesar de empezar con buen pie; no he tenido más que drogarla, envolverla con cuidado de no tocarle ni un centímetro de piel, sacarla por la ventana más próxima, pedir a Lobo que mantuviera a raya al perro y meterla en el coche. Después, he conducido atravesando la isla hasta llegar al barco, donde espero que despierte sin demasiados sobresaltos. Digamos que eso ha sido lo fácil y ahora viene la parte difícil.

Lleva toda la noche durmiendo, pero supongo que es normal debido a su complexión y a la dosis que le metí y, cada vez que me siento culpable por lo que estoy haciendo, solo tengo que pensar en mi hermano para recordarme que, por mucho que me odie ahora mismo, he de hacer lo que sea necesario para que Damián esté bien.

—Buen chico —susurro a Lobo mientras le acaricio justo detrás de las orejas. No se ha movido de los pies de la cama, y algo me dice que Julieta le gusta, lo cual es extraño, porque, hasta el día de hoy, solo le gustaba yo.

Me levanto y paseo por el camarote, intranquilo. Aún tengo que llevarla hasta la dirección que aparece en la carta, y eso si consigo que no me toque ni a mí, ni a nadie. Me lo tengo que tomar como si esta chica portara la peste, pero es que es muy difícil cuando su olor te obliga a acercarte. Parece que es verdad lo que se advierte en el papel, porque te hipnotiza con todos los sentidos. Desde su voz hasta sus movimientos te hacen querer tocarla, como si fuera una de esas sirenas que embrujaban a los marineros en alta mar.

Pero voy a ser profesional. Nada de hacer el tonto esta vez. Si es que me pierden un par de piernas, y mucho más si son tan bonitas como las que estoy viendo ahora mismo, joder.

Me doy la vuelta con un gruñido y decido salir de aquí antes de hacer el gilipollas, cuando veo que se mueve. Arruga la nariz de una forma encantadora, y poco a poco va moviendo los párpados. Doy un paso atrás, porque esos ojos son como piedras preciosas, y ahora mismo me fío bien poco de mis instintos.

—¿Dónde estoy? —balbucea, aún adormilada. Veo que intenta incorporarse, pero vuelve a reposar la cabeza en la almohada—. ¿Quién…?

El resto de la pregunta muere entre sus labios hinchados debido al sueño.

—Tranquila, no voy a hacerte daño —le aseguro para que no entre en pánico y me monte un espectáculo que, sin duda, me provocaría, como mínimo, dolor de cabeza.

Parpadea con lentitud y poco a poco va apoyando la espalda en el cabecero. Mira con los ojos entrecerrados a nuestro alrededor, despacio, como si quisiera grabar en sus retinas cada esquina del pequeño camarote.

—¿Dónde estoy? —pregunta tras una pausa, en la cual pensaba que se pondría a llorar—. ¿Un perro? —musita, escondiendo los pies bajo las sábanas.

—No es un perro, es Lobo.

—¿Un lobo? Nunca he visto uno, pero seguro que es peligroso. Al menos, lo parece.

—Solo si le tocas las narices.

Me siento en la única silla que cabe en este reducido espacio y me cruzo de piernas. Tengo que mirar al suelo un momento y recordar que esto lo estoy haciendo por la única persona que tengo en el mundo.

¡Contrólate por una vez en tu vida!

—¿Estás bien? —me atrevo a preguntar. En la carta ponía que había estado encerrada toda su vida, y que podía llegar a ser un poco rarita, así que a lo mejor tendría que andarme con ojo.

—Sí —responde al tiempo que se seca varias lágrimas a manotazos. Qué complicadas son las mujeres… ¿Se está riendo o está llorando? Es que me parece ver una sonrisa tímida, pero después hace un puchero y, aunque mi primer instinto ha sido acercarme para consolarla, he sabido controlarme a tiempo.

Espero hasta que se calma mientras muevo las piernas, incómodo. Esto no me lo esperaba. Estaba preparado para una chica asustadiza que tendría que llevar medio drogada para no escuchar sus llantos o evitar sus intentos de fuga. Pero lo que estoy viendo me está descolocando bastante, porque, lejos de tener miedo, me mira como si fuera….

—Deja de mirarme así —le pido cuando no lo soporto más. Es que sus ojos me están diciendo algo. Brillan demasiado, y no sé si está intentando hipnotizarme—. ¡Si no te calmas, voy a tener que ponerte otro tranquilizante! —le aviso.

—¿De verdad estoy fuera? —pregunta con ojitos de cordero degollado a punto de saltar hacia delante.

Y se muerde el labio… Pufff, no sé si voy a poder soportar esto.

—Sí.

—¿De verdad? —pregunta de nuevo.

—Sí, claro, de verdad.

—¿Y no estoy muerta?

—Pues no sé, yo te veo muy viva.

Me aclaro la garganta, porque casi me sale un gallo cuando mis ojos se escapan a una vena de su cuello, que palpita con fuerza.

—No es posible —afirma.

—¿El qué?

—No podía salir del palacete. Mi maestra me lo ha dicho mil veces —me asegura.

—Pues te pude sacar sin problemas —respondo con un encogimiento de hombros.

—No es posible —insiste, moviendo esa cabecita de un lado a otro—. ¿Estoy soñando? Sí, debe ser eso, esto es un sueño.

—Ni esto es un sueño, ni has muerto, ni es una broma, ni…

—Entonces, ¿cómo? —me interrumpe.

—¿Cómo qué?

—¿Cómo he podido salir? —quiere saber con esos ojazos púrpura atravesándome sin piedad.

—Pues por la puerta. Te he dicho que dejes de mirarme así —le repito cuando me doy cuenta de que poco a poco me he acercado unos pasos en su dirección.

Parpadea y mira hacia el suelo.

—Perdona, no sé mirar de otra manera —musita—. Pero, si te incomoda, evitaré poner mis ojos en ti —añade, retorciendo los dedos. Y, tras otro puchero que casi me coloca a su lado para abrazarla, me hace la pregunta que tanto temo—: ¿Dónde estoy? ¿Y por qué se mueve todo bajo mis pies?

—Estamos en un barco.

—¿Cómo el arca de Noé?

Se me escapa una carcajada que corro a interrumpir cuando veo su ceño fruncido. Parece que no le gusta que me ría de ella.

—No, aquí solo vamos dos, tres contando a Lobo. No llevamos un zoo a cuestas.

—Me refería a que los barcos van por encima del agua, ¿verdad? —pregunta al tiempo que se abraza esas largas, y seguro que suaves piernas—. ¿Por eso se mueve el suelo?

—Ah, sí, claro —respondo con un carraspeo.

—¿Qué es un zoo?

—¿No sabes lo que es un zoo?

Niega con la cabeza, lo que provoca que su larga cabellera rojiza baile, con las puntas rozándole ambos lados de la cintura mientras ese moño termina de deshacerse sobre su nuca.

—Es un lugar donde la gente va a ver muchos animales.

—¿Es allí donde vamos?

—No.

—¿Y dónde vamos?

Me tengo que levantar de la silla y poner distancia, porque su aliento emana un aroma entre dulzón y tropical. Vamos, que me dan ganas de comprobar si sus labios saben a piña colada. Y qué decir de su piel. Joder. Es que brilla. Toda ella. Su pelo, su rostro, sus pupilas… ¡Hasta sus manos! Me pongo de espaldas un segundo y me froto los ojos con saña. ¡Espabila, Tristán!

—Vamos a ir a un lugar —empiezo a decir con la vista en cualquier sitio que no sea ella—. Está lejos, así que tendremos que navegar varios días y después coger un avión.

Se levanta despacio, como midiendo su equilibrio, y casi apoya la palma de su mano en mi antebrazo. Por suerte, soy rápido de reflejos y me aparto a tiempo.

Ufff… Por qué poco…

—Lo siento —se disculpa.

—No pasa nada.

—¿Y qué vamos a hacer en ese lugar? —insiste.

—Vuelve a sentarte en la cama, anda. Pues… Repondremos fuerzas y… ya veremos. —Quiero ser más conciso, y que mis palabras la convenzan de que no debe rebelarse ni hacer ninguna tontería, pero es que se ha sentado en la cama a horcajadas, con el largo cabello cayendo sobre un lado del cuello, y esa mirada… Nunca, ni con diez chupitos de tequila entre pecho y espalda, me ha costado tanto mantener las distancias. Es como si mis yemas me ardieran; como si mis labios se quedaran secos de repente.

—¿Qué significa “ya veremos”? ¿Que después iremos a otro sitio?

Da igual si raptas a una monja o a una puta, todas son iguales. ¡Que no se callan ni debajo del agua!

—¿No quieres dormir un poco más? —pregunto con la esperanza de que deje de torturarme con su mera presencia. Al menos, cuando está inconsciente es más fácil, porque subo a cubierta y dejo que la brisa marina me refresque las ideas.

—No tengo sueño. Tristán…

Su forma de decir mi nombre me hace suspirar.

—¿Qué? —carraspeo.

—He de regresar.

Ya empezamos. Ha tardado unos minutos, pero ahora llegarán los gritos, las lágrimas…

—Mira, niña, te lo voy a decir solo una vez…

—Ya no soy una niña.

—Pues lo pareces, todo el rato…

—He de regresar —me interrumpe, inclinándose hacia delante en la cama con desesperación—. Tú no lo entiendes, pero soy… No sé si sabes quién soy… Bueno, supongo que lo sabrás.

—Te llamas Julieta, y eres monja.

—No, no soy monja.

—Ah, ¿no? Vaya, pensaba que…

Y miles de situaciones, ninguna decente ni decorosa, bailan por mi mente. Pero entonces parpadeo varias veces, porque da igual si no es monja, tampoco se la puede tocar bajo ningún concepto. ¡Y le saco diez años!

—Pero llevo la misma vida que cualquiera de ellas —me explica con timidez. Creo que es la chica más dulce que he conocido. Se la ve tan delicada como una florecilla; tan pura como el agua de un manantial virgen. Joder, cinco segundo con ella y ya pienso en mierdas del campo en plan poético—. No lo entiendes, Tristán, pero he de regresar. Tengo una misión que cumplir, una misión muy importante, y debo estar en el palacete para llevarla a cabo.

—No sé de qué misión estás hablando, pero no vamos a volver —le dejo claro antes de nada para que no insista.

Se levanta de la cama como un resorte, y me increpa.

—¡Son los designios del Señor! —grita, provocando que Lobo alce las orejas.

—¿Qué señor? ¿No será el mismo que me ha contratado a mí?

—¡El Señor nuestro Dios!

—¡Ah! Ese señor… Bueno, pues dile a ese señor que se busque a otra para hacer una de sus misiones, porque tú ya no puedes.

Tengo que echarme hacia atrás porque ha estado a punto de rozarme cuando una ola ha movido la embarcación y ha perdido el equilibrio por unos instantes. Sin embargo, pisa la cola a Lobo.

—No te muevas —corro a ordenarle, porque, si lo hace, Lobo le morderá—. No muevas ni un solo músculo…

Pero, entonces, y para mi total asombro, Lobo se acerca a ella y le lame la mano en una actitud cariñosa.

—Me hace cosquillas —ríe, ajena a que sus colmillos podrían arrancarle un dedo en cualquier momento—. Hola, bonito. Vaya, pues eres muy simpático.

—Es mejor que no…

Me callo al ver cómo se arrodilla al lado de Lobo y le acaricia el cuello mientras el canalla ronronea.

¡No sabía que los lobos podían ronronear!

—¿Puedes tocar a los animales? —pregunto.

—Sí. Me buscan y quieren estar conmigo.

—Venga, deja a Lobo tranquilo, que nos espera un largo viaje y suele ponerse de mal humor cuando navegamos.

—Tengo que volver —insiste, olvidándose de mi "fiel" compañero para atravesarme con esas gemas púrpuras que tiene por ojos—. No quiero, pero tengo que hacerlo. Una cosa es desear ser libre, pero otra es que se cumpla, y… Muchas gracias por rescatarme, pero tengo que regresar de inmediato antes de que se den cuenta que me he ido.

—No vas a volver.

—¡No quiero arder en el infierno! —grita de nuevo. Y, acto seguido, se tira en la cama y se lleva las manos a la cabeza—. Es todo culpa mía. Por tener esos pensamientos. Por soñarlo y desearlo una y otra vez. El Señor me ha castigado por no querer ser la Inmaculada.

Me cruzo de brazos y observo esa vena del cuello que le palpita. Ahora mismo me siento como un vampiro sediento de sangre. Sin darme cuenta de lo que estoy haciendo, doy un paso, otro más y, cuando parpadeo, veo que, si alargara el brazo, podría acariciar el suyo.

¡Se acabó! Meto la mano en el bolsillo y saco la jeringuilla. Si no la drogo de nuevo, terminaré saltando sobre su cuerpo como un quinceañero salido.

—¿Qué vas a hacer con eso?

Se echa hacia atrás sobre el colchón y le clavo la aguja en el cuello hasta el fondo mientras el líquido transparente va entrando en su organismo.

—Pero… —musita, parpadeando con lentitud—. ¿Por qué…?

No le da tiempo a terminar la pregunta del millón; alarga la mano hacia mí, y después cae a plomo sobre la colcha.

—Porque no te callas.

—Tristán…

—¿Qué?

—Negro —musita antes de caer inconsciente.

Ha sido un instante, justo al sacar la aguja de su cuello. Un simple fogonazo en mi mente, una idea que aún no ha tomado forma, pero que se instala en algún lugar de mi cerebro para atormentarme:

“No debería haber perforado esa piel tan perfecta”.

Y, para rematarlo, miro de soslayo a Lobo, y no parece muy contento tampoco con lo que acabo de hacer.

—No seas chaquetero —le advierto, a lo que me responde con un gruñido. Incluso podría jurar que me ha enseñado uno de sus colmillos.

Capítulo 12
Rue Crémieux, París
Maia

Giro y giro en un torbellino y, de repente, vuelvo a poner los pies en el suelo.

—¿Dónde estamos? —le pregunto con la cabeza dándome vueltas.

—En París —me responde la señora. Se agacha para recoger la peluca del suelo, la limpia un poco, y se la vuelve a colocar al revés—. Vamos, esclava, tenemos que hacer una visita a una vieja amiga.

Correteo tras ella mientras contemplo las casas a ambos lados de la calle. Son preciosas. Cada una de un color y, por suerte, no hay nadie paseando al perro o tirando la basura, porque me avergüenza el aspecto tan desastroso que tengo, con todo el vestido embarrado y manchada de lodo de la cabeza a los pies.

Seguro que apesto.

—No soy tu esclava —puntualizo cuando se detiene frente a una de las puertas. Es de un azul marino magnético, mientras que la fachada está pintada de un rosa clarito—. Señora Muerte, que no soy tu esclava —repito cuando veo que no está haciéndome ni caso.

Levanta la mano con claras intenciones dañinas, pero, en vez de pegarme, llama al timbre.

—Ahora —murmura con tal tono de amenaza latente que me quedo paralizada—, a callar. Te quiero muda, ¿me has entendido? Y sí, eres mi esclava —añade cuando asiento en silencio con la cabeza—. Botones, mi fiel y leal sirviente, está atendiendo mis funciones por el momento, así que necesito a alguien que me traiga café cuando se lo ordene o, simplemente, una cara a la que golpear cuando me venga en gana.

—Pero…

—Y, como se te ocurra escapar, te las verás conmigo —me advierte con una uña en alto—. ¡Victoria! —grita con un dedo presionando el timbre—. ¡Soy yo!

—¡Está abierto! —grita alguien con voz de pito desde el interior de la casa.

Abre la puerta, que cruje un momento, y antes de dar un paso al interior me detiene.

—Ni una sola palabra, ¿ha quedado claro? Ni una palabra en absoluto si no quieres que utilice tus partes como si estuviera en una bolera.

—Pero si soy una chica —balbuceo.

—¿Y? Cuando digo “tus partes”, me refiero a tu cabeza, por ejemplo, y no a esos testículos que ya sé que no tienes. De verdad, qué mente más sucia tenéis hoy en día.

La música invade mis oídos en cuanto atravieso el umbral. Parece que proviene de una de esas cajas antiguas que, cuando la abres, te encuentras con una bailarina girando sobre un solo pie. Doy un paso al frente detrás de La Muerte, y tengo que taparme la nariz, porque hay un olor tan nauseabundo que echa para atrás.

Joder, huele que apesta.

—¿Victoria? ¿Dónde estás? —pregunta la loca, que se contonea con el abrigo de piel como si estuviera en un desfile de modelos.

—¡En el primer piso!

Atravesamos el pasillo, lleno de fotos con marcos rosas de una mujer no tan mayor como la que me tiene retenida en contra de mi voluntad, y llegamos hasta la escalera.

—Oh… —murmuro al ver al menos a veinte gatos recostados sobre los escalones. Nunca me han gustado, me dan alergia. O me daban, seguramente ahora ya no tengo esos problemas.

—Asquerosos gatos sarnosos —exclama La Muerte. Sube el primer escalón y le mete una patada a uno que se estaba rascando el lomo con sus piernas—. ¡A la mierda el gato! ¡Fuss! ¡Fuss!

Los mininos huyen de ella de inmediato saltando escaleras arriba.

—¿Por qué son tan raros? —pregunto—. No tienen pelo.

—¡Y a mí qué me cuentas! —responde ella con un manotazo al aire—. ¿Qué te he dicho antes de entrar? ¡Ni una palabra!

Cierro la boca y presiono los labios con fuerza.

Llegamos hasta la habitación de donde se escapa la música, y entramos sin llamar. En ella hay una mujer vestida con un traje rosa pálido. Pulcramente peinada, y con unos zapatitos muy monos. Está de espaldas a nosotras, y se encorva ligeramente hacia delante porque parece que está pintando algo con un pincel más largo que su brazo.

—Victoria —dice La Muerte—. Tenemos que hablar.

La mujer sigue a lo suyo sin prestarnos atención, así que recorro la estancia con la vista y veo cientos y cientos de figuritas de porcelana. No hay dos iguales. Cada una en una postura, con una ropa distinta, y hasta con sus nombres pintados en un pequeño cartel que tienen a los pies. Es como si hubiera creado un país de figuritas, porque veo al panadero, otro que parece el cartero, la madre con el bebé, los ancianos y las palomas…

—Qué mal rollo —susurro.

—Victoria, deja tus abominaciones y charlemos —insiste La Muerte.

La señora se incorpora con lentitud, casi con elegancia, deja el pincel en un bote, a su lado, y se quita unas gafas que se quedan colgando de su cuello mientras se gira desesperadamente despacio.

—Veo que no has aprendido buenos modales en todos estos años, querida —dice en un tono tan dulce que me dan ganas de correr a sus brazos e implorar su ayuda, pero, cuando ya estoy lista para saltar sobre ella, le salen varias moscas de su boca.

Oh, qué asco…

—Pues no, Victoria. No tengo remedio —se jacta La Muerte, que no tarda en hacer aparecer un puro entre sus dedos y encenderlo por arte de magia.

—Sabes que no me gusta el olor de tus puros —comenta la mujer.

—Es para enmascarar el pestazo que tienes aquí.

La señora sonríe con condescendencia y señala la puerta con educación.

—Bajemos a tomar el té.

Pero, cuando paso al lado de un armario de cuerpo entero, escucho un gruñido al otro lado y algo o alguien golpea la puerta de madera desde dentro. Pego un grito y salto hacia atrás, pisando sin querer a la señora de la casa que, en vez de enfadarse por haberle aplastado el pie, me sonríe con dulzura.

—No te asustes, querida. Por mucho que aporree la puerta, jamás podrá salir —me explica.

—¿Es que has vuelto a raptar a algún anciano para que sea tu novio? —se burla La Muerte.

—No, dejé de intentarlo hace años. Es un repartidor de Amazon muy pesado que siempre me traía mal mis pedidos —murmura—. Vamos, el té nos espera.

Unos minutos después, estoy sentada en una butaca protegida por un plástico, y con una taza de algo parecido al té, pero que huele bastante peor. No sé cómo comportarme, porque hay una decena de esos gatos muy feos a mis pies, restregándose contra mis piernas y ronroneando.

—Dime, querida —dice la señora, dirigiéndose a mí—. ¿Quién eres?

—Es muda —interviene La Muerte antes de que pueda abrir la boca.

—¿Es tu nueva esclava? ¿Qué ha pasado con Botones?

—Está abajo —responde señalando el suelo. Pero me parece que se refiere a bajo tierra, no justo bajo nuestros pies—. Le he tenido que dejar haciendo mi trabajo mientras yo subía a atender un imprevisto.

—¿Qué clase de imprevisto? Ha debido de ser importante, porque hacía siglos que no nos veíamos —comenta la señora casi sin despegar los labios.

—Y habrían sido muchos más si lo hubiera podido evitar, pero creo que esto es importante. ¿Has notado algo raro estos días? —inquiere La Muerte, tan seria que parece que se le van a juntar las cejas—. Dime, Victoria, ¿no lo sientes?

La mujer se reclina hacia atrás en el sofá, da un sorbito al té y cierra los ojos.

—Sí, tienes razón —asiente tras unos segundos en los que solo escuchamos a los gatos y sus ruiditos—. Ahora que lo pienso, uno de mis gatos ha desaparecido.

—¿Y no se te ha ocurrido pensar que tendrías que habérnoslo contado a las demás en cuanto ocurrió? Una parte de mi ejército de esqueletos se ha escapado en un cochambroso pueblucho, y he venido a buscarte en cuanto lo he solucionado. De verdad, estoy rodeada de anormales.

—A veces salen a dar una vuelta, pero siempre regresan —se disculpa la señora—. Pero Misifú  V no ha vuelto, ahora que lo pienso…

—Pues eso solo puede significar una cosa, Victoria. Tenemos que encontrar a la hippie, y después ir a hacer una visita a la gordi.

—¿Podrías ser un poco menos ofensiva?

—¿Con vosotras? Jamás —escupe con rabia—. Algo ha pasado, y creo que ha llegado el momento de conocer a la Inmaculada de turno. ¿Cómo se llamaba?

—Julieta, se lo puse yo misma. Aunque esta le tocó a Hambre, me dejó escoger el nombre, ¿no te acuerdas?

—Pues no, ha habido tantas que no tengo la cabeza para tanto detalle. Lo que me sorprende es que te acuerdes tú, que estás medio chocha perdía.

—Lo recuerdo perfectamente porque la imbautizé yo. Soy su no madrina —nos explica—. Decidí ponerle Julieta porque fui a ver una obra de teatro, y el final me pareció perfecto —dice la señora con una sonrisa de oreja a oreja mientras varias moscas escapan de entre sus labios—. Y muy romántico. No hay nada en esta vida como morir con veneno, o con un puñal en el corazón.

—Pues espero que la gordi haya hecho su trabajo con Julieta, porque, si de verdad, tal y como sospecho, se acerca el Apocalipsis…

Victoria deja con elegancia la tacita de porcelana rosa sobre el tapete de la mesa, y abre los ojos hasta lo imposible.

—¿Tú crees, querida? —pregunta, interrumpiéndola—. ¿Crees que nuestro momento ha llegado? Tras tantos siglos y siglos esperando —comenta con unos ojillos cargados de ilusión—, y por fin podremos hacer nuestro cometido y descansar en paz de una vez por todas. No sabes lo que me ha costado influenciar a todas esas empresas para que vertieran los residuos donde no debían… ¡Y más ahora, con todos esos defensores del planeta! ¿Es que nadie comprende que necesito material para mis golem? Estoy harta de la palabra “biodegradable”. Es que se me ponen los pelos de punta cada vez que veo uno de esos contenedores de reciclaje. Bio… ¡Puaj! ¡Vomito! ¡¿A dónde vamos a llegar?!

—Estoy de acuerdo, los humanos son unos desagradecidos. —Pone cara de asco y lanza la taza por encima de nuestras cabezas hasta que choca contra uno de los retratos de Victoria, rompiéndose en mil pedazos—. No hacen más que ponernos las cosas difíciles. Que si medicinas, que si vacunas…

—¡Muerte! —exclama la mujer, claramente impresionada por lo que acaba de hacer la loca—. ¡Te pido que te comportes! ¡Estás de un impertinente! ¿Se puede saber qué te ha hecho mi preciosa casa para que lo pagues con ella?

—Me detestas, así que deja de disimular y hablemos claro. Sí, sospecho que llega el Apocalipsis, y creo que debemos estar juntas, por mucho que me moleste vuestra presencia.

¿De verdad estas dos mujeres están hablando en serio? ¿De verdad se acerca el Apocalipsis?

Victoria se levanta exultante y se acomoda la chaqueta.

—Perfecto. Si me disculpáis unos minutos, iré a preparar una maleta con todo lo necesario para el viaje. ¡Ay! ¡Qué ilusión! ¡Por fin podré montar a Mostaza!

—De eso nada, Mostaza es mío —rebate La Muerte.

—¡Pero si hace siglos que no vas a darle ni una mísera manzana!

—Porque a los caballos no hay que mimarlos, estúpida. No necesito ganarme su lealtad, Mostaza sabe que yo soy su dueña legítima.

Los ojos de la otra mujer van entrecerrándose lentamente.

—Eso ya lo veremos —sisea. Y, segundos después, vuelve a sonreír candorosamente—. ¡Ay, qué ilusión! Si me disculpáis un momento, voy a por mi maleta.

Asiento en silencio cuando dirige su mirada hacia mí, más por educación que porque necesite mi permiso, y La Muerte se repantinga en el sofá en una postura nada decorosa.

—Que sea rapidito, que nos toca encontrar a la hippie.

Victoria desaparece escaleras arriba dando pequeños saltitos que no le mueven un pelo de la cabeza y, cuando compruebo que estamos solas de nuevo, levanto la mano, igual que cuando estaba en primaria y quería pedir permiso para ir al baño.

—¿Qué? —salta la loca.

—¿Puedo hablar?

Pone los ojos en blanco y le da una larga calada al puro.

—Qué pesadita eres, cojones.

—¿Puedo?

—¡Que sí!

Suspiro, intento quitar algún que otro rastrojo de la falda del vestido sin éxito, y me enfrento a esa mirada demencial.

—¿Quién es Victoria?

Una sonrisa nada agradable va ensanchándose en sus labios apergaminados.

—Se la suele conocer como Peste, pero ella es muy repipi y prefiere que la llamemos Victoria.

—¿Peste? —musito—. Si ella es Peste, y tú Muerte…

—La Muerte —me interrumpe con una uña en alto.

—Entonces sois…

—Sí, hija mía —responde como con hastío.

—¡Sois los Jinetes del Apocalipsis!

—Preferimos que nos llamen jinetas.

—¿Pero no eran hombres?

—No hace falta que sigas preguntando sobre ese tema, porque ya te voy adelantando que la misión que nos encomendaron es tan compleja e importante que ningún hombre la podría hacer. ¿Pero tú los has visto? Son un desastre.

—¿Y a quién vamos a ir a buscar ahora?

—A la hippie y a la gordi —responde con una mueca de desagrado—. Ellas tres son muy amiguitas, siempre con sus cuchicheos… —afirma—. Y, mientras estés con nosotras, no deberías fiarte de ninguna de ellas, porque son unas arpías envidiosas. Verás, me odian porque mi puesto es el más importante. ¿Quién no conoce a La Muerte? ¿Quién no la teme? Por eso me critican a mis espaldas y no me invitan a la reunión anual en el Tíbet —suelta con rencor—. Pero vamos, que me da igual. No iría ni aunque me invitasen, fíjate lo que te digo.

—Por supuesto.

—¿Eso que he sentido no será sarcasmo? Porque mira que te rebano el pescuezo y te doy de comer a los esqueletos.

—No, claro que no es sarcasmo… ¿Quieres un poquito más de té? ¿Te traigo otra taza?

—No. Estos brebajes vomitivos los prepara con los excrementos de sus gatos. Te digo más, si alguna vez… —se interrumpe cuando vemos a Victoria plantada delante de nuestras narices.

—¿No decías que era muda? —le pregunta señalándome con una sonrisa tensa y una maleta rosa en su mano derecha.

—Le va y le viene —responde La Muerte tan tranquila—. ¿Nos vamos?

Salimos de nuevo a la calle mientras Victoria va dando besos a todas las fotos que tiene colgadas en el pasillo con su cara. Y, cuando estamos fuera y ya ha cerrado la puerta, pega un saltito y se da una palmadita en la frente.

—¡Ay! ¡Qué cabeza la mía!

—¿Qué pasa ahora? —pregunta La Muerte a mi lado con cara de aburrimiento absoluto.

—Tendré que soltar a mis bebés, ¿no? Ahora que todo ha empezado, deberían salir al mundo para despertar a mis golems…

Victoria rebusca en el bolso para encontrar las llaves, cuando La Muerte la detiene con la mano.

—Ya voy yo, que me acaba de entrar un apretón —se ofrece, arrancándole el manojo de llaves con brusquedad.

—Pero…

—Que sí, pesada. Me ha entrado una urgencia, pero, si lo prefieres, te digo que me estoy cagando encima. —Victoria arruga la nariz mientras le salen varias moscas de la boca—. No te preocupes, les abriré la gatera que tienes en la cocina y serán libres como moscas.

—Pero, si no me importa…

—Es mejor que no entres —la interrumpe—. Estaba estreñida y llevo una semana comiendo ciruelas. Además, es mejor que les suelte yo, porque como tengas que ir despidiéndote de todos tus engendros, se nos hará tarde.

—Tienes razón —asiente educada—. No soportaría ver cómo se van todos mis pequeños.

La Muerte entra de nuevo en la casa mientras que Victoria y yo la esperamos en la calle y, tras unos segundos de silencio incómodo, al menos por mi parte, la mujer se pone a llorar.

—Es que llevo tantos años con ellos —balbucea con un pañuelo rosa entre los dedos—. Son como mis hijos —me explica compungida. Asiento en silencio e intento sonreír—. Pero el momento ha llegado y tienen que volar del nido.

—¿De verdad cree que el Apocalipsis se acerca? —me atrevo a preguntar, aún a sabiendas de que La Muerte se va a enfadar.

Sus ojillos se iluminan.

—Eso espero, querida. Llevamos desde el principio de los tiempos esperando este momento. Cuando nos crearon, tuvimos que asistir al colegio para aprender todo lo que teníamos que hacer para que el final fuera perfecto. ¡No sabes todo lo que tuve que estudiar en esa época! Pero mereció la pena, porque parece que los años y siglos de esfuerzo están dando sus frutos.

—¡Hay que evitarlo! —Llevo mordiéndome la lengua un buen rato, pero ya no puedo más—. ¿Qué pasará con las personas? ¿Morirán?

—Pues supongo —me responde mientras se suena los mocos—. Pero, si es cierto que ha comenzado, las otras jinetas y yo debemos hacer que suceda tal y como está escrito. No es de nuestra incumbencia preocuparnos por vuestro aciago destino.

Tragaría saliva si aún tuviera. Es extraño, pero hay veces que sigo teniendo sensaciones muy corporales, como que me late el corazón, y otras me encuentro tan muerta como mi esperanza, que va menguando a cada segundo que pasa.

—Tenéis que evitarlo —le repito. Esta mujer, a pesar de ser La Peste, me parece mucho más humana que La Muerte, así que seguro que, si insisto, comprenderá que el fin del mundo debe ser detenido.

—¿Evitarlo? —suelta con una carcajada que me permite ver algunos dientes manchados de carmín rosa—. Uy, voy a comprobar que no tengo cartas en el buzón… ¡Ay, como me encuentre con la propaganda de la sucursal de la esquina! ¡Ya no sé las veces que les he dicho que no estoy interesada en su plan de pensiones!

Escucho un plof a mis espaldas y, cuando me giro, me encuentro a la loca mirándome con cara de malas pulgas.

—Deja de intentar detener lo inevitable, feto de mono —me dice con rabia. Y va y me da en toda la cara—. Además, tú deberías ser la primera en querer que todo esto siguiera, dada tu inusitada condición, porque no creo que quieras ser un cadáver andante lo que queda de eternidad, ¿verdad? —susurra sin quitar los ojos de encima a Victoria, que está metiendo los dedillos por la abertura del buzón.             

—Lo sabía —se queja la mujer, sacando varios folletos—. ¡Me lo atascan con su publicidad engañosa!

—¿Cómo? —pregunto sin entender a qué se refiere La Muerte, e ignorando los chillidos histéricos de Victoria al intentar romper los papeles sin éxito.

—No tengo tiempo ni ganas de explicar lo obvio a mongoloides como tú —espeta al tiempo que tira de mi mano para que me sujete a su brazo—. ¡Peste! ¡Nos vamos!

—Un momento, quiero dejarles su dichosa publicidad hecha trocitos antes de irnos —musita, incapaz de romper ni una esquina—. ¡Si es que ahora todo está hecho con plástico!

Al final, La Muerte se acerca, hace aparecer una llama de uno de sus dedos y los panfletos se carbonizan al segundo.

—A tomar por culo la publicidad plastificada —resuelve La Muerte—. Vamos, pesada. Guerra nos espera.

—¡Oh! ¡Sí, querida! —exclama con ilusión mientras se acerca dando saltitos—. ¡Qué ganas de ver a Guerra!

Y juntas, La Muerte, La Peste y un cadáver, que me temo que soy yo, desaparecemos de esta preciosa calle para aparecer vete tú a saber dónde.

Capítulo 13
Navegando muy lejos de la Isla de Koh Lipe, Tailandia
Julieta

La cabeza me duele como si me fuera a explotar de un momento a otro. Me niego a abrir los ojos, aunque sé que es de día por toda la luz que presiento que golpeará mis sienes en cuanto despegue los párpados.

¿Por qué me duele tanto la cabeza?

Y, de repente, lo recuerdo. La aguja. El pinchazo. La pesadez del cuerpo. La nada.

Me incorporo tan despacio que parece que voy a cámara lenta. ¿Se puede saber por qué ese chico tiene la manía de pincharme cada vez que me ve?

Algo golpea la pared con fuerza y la habitación se mueve de un lado a otro sin cesar, provocando que mis rodillas bailen, y que no sea capaz de controlar los pies, de manera que repto hasta la cama para hacerme un ovillo entre las sábanas, cuando escucho unas pisadas sobre mi cabeza y, después, alguien bajando los escalones.

— Julieta, ¿estás bien?

Abro los ojos despacio, y asiento con un movimiento de cabeza. A pesar de que mis párpados son dos rendijas bien pequeñitas que intentan evitar la claridad, veo que tiene un cubo y una fregona en una mano, y la otra apoyada sobre su cadera, lo que le da un punto de altanería que me recuerda bastante a mi maestra.

—¿Necesitas algo para el dolor de cabeza?

—Sí.

Regresa a los pocos minutos con una bandeja y algo colgando del brazo.

—Toma —dice, dejándolo todo al borde de la cama. Veo una taza de café y varios pasteles al lado de una pastilla blanca—. Mira, Julieta, vamos a poner unas normas, ¿de acuerdo?

—¿Normas?

—Sí. —Se sienta en la silla y se cruza de piernas mientras le miro con el ceño fruncido, porque a mí eso de las normas no me ha sonado muy bien—. Primera —empieza con un dedo en alto—, no te acerques. Tú y yo sabemos que nadie puede tocarte, así que vamos a tener cuidado los dos.

—No es necesario que me lo recuerdes, ya sé que no debo tocar a nadie, de la misma manera que nadie puede tocarme a mí.

—Pues si lo tienes claro, mejor.

—¿Por qué me has secuestrado?

—Rescatado —dice despacio—. Res. Ca. Ta. Do. Que es diferente.

—Ya te dije que no podía irme, por lo tanto, ha sido en contra de mi voluntad. Y a eso se le llama secuestro. La Biblia está repleta de ellos, si quieres te puedo indicar dónde…

—Ya sé lo que es un secuestro, no hace falta recurrir a la Biblia —me interrumpe.

—¿Y por qué lo has hecho? Debes saber que es pecado secuestrar a otra persona —insisto—. ¿Acaso no temes las represalias? Yo sí, y por eso debo volver de inmediato.

—Mira, Julieta, mis motivos son míos, eso es todo. —Se inclina hacia delante, así que me tapo con la sábana hasta el cuello—. Te he salvado, y te voy a llevar a un lugar seguro, pero solo si sigues unas sencillas y necesarias normas. La segunda es…

—No quiero saber cuál es la segunda norma, lo que quiero es regresar antes de que… —respondo sin esperar a escuchar nada más.

—Por ahora, lo dejaremos en una: nada de tocar —me interrumpe—. ¿A que no es tan difícil? Lo llevas haciendo toda la vida, así que no creo que te resulte difícil seguir igual. Y ahora, venga, desayuna. Tómate esa pastilla y ponte el vestido —me ordena, señalando el borde de la cama, donde veo una prenda azul con rayas blancas—. Te espero arriba —dice mientras sube las escaleras.

Me desvisto despacio pensando si Dios ha enviado a este chico gracias a todas las veces que le he rogado un poco de ayuda. Quizás sí que haya sido Él, el Todopoderoso. Al menos, la idea me consuela, aunque sus formas no son muy caballerosas que digamos, todo el rato pinchándome. Quizá mi maestra tenía razón cuando me decía que los caminos del Señor son inescrutables…

No.

No tiene sentido.

No tiene ningún sentido que Dios haya movido sus hilos invisibles para hacerme libre.

¿Y si es una prueba?

¿Y si el Señor está molesto conmigo por renegar del honor que supone ser una Inmaculada, y quiere que le demuestre que haré su voluntad, incluso con el mayor de los obstáculos? ¿Será la última oportunidad para redimirme y no ir al Infierno?

¿O es cierto que Tristán ha venido para salvarme de mi aciago destino?

¡¿Cómo voy a ser capaz de adivinar los deseos del Señor?! ¡Yo! ¡Que no soy más que su mera servidora!

Me miro los dedos de los pies un segundo, sopesando todas las posibilidades, y me parece que, si Dios no quisiera que fuera una Inmaculada, no lo habría sido. No creo que necesite a Tristán para salvarme de algo que Él, y solo Él, me ha encomendado a mí, y solo a mí.

Seguro que provoqué su ira en mi cumpleaños, cuando soñé con salir más allá de la verja de los jardines, y mi estúpido impulso ha traído hasta aquí a Tristán, tal y como el Diablo disfrazado de serpiente tentó a Eva con esa suculenta manzana. Sí, eso es… Tristán es mi serpiente, por eso es tan guapo, y debo renunciar a sus promesas de libertad, mi particular “manzana”, para cumplir con mi obligación y no acabar ardiendo en el Infierno.

—¡Julieta!

—¿Dios?

Por un segundo me asusto, porque pienso que ha sido El Santísimo, pero después reconozco la voz de Tristán.

Subo la escalera descalza y, aunque empiezo a tener miedo, porque estoy rodeada de agua, consigo llegar hasta donde está.

—¿El mundo es… así? —musito aterrada al ver que no hay nada más allá de agua. Miro a todos lados, y solo veo azul—. ¡Tristán! ¡El cielo se junta con el agua ahí delante! —grito con pánico mientras me aferro a la barandilla—. ¡Vamos a caer!

—Tranquila —dice a mi lado—. Tú no te inclines mucho hacia delante y todo irá bien.

Mi maestra me contó que, además de los barcos que salen en la Biblia surcando los mares, también hay submarinos que pueden atravesar el mar por debajo. Me contó que los humanos habían diseñado aviones, como el que, según Tristán, necesitaremos para llegar hasta ese lugar, y que vuelan por el cielo como los pájaros que se posan en mi ventana.

Lo que nunca me dijo es que el mar es inmenso, que el viento sopla muy fuerte y que el sol se refleja en el agua con tanta intensidad que hace daño en los ojos; lo que nunca me dijo es que el corazón puede crecer de alegría cuando sientes que vas volando mientras surcas las olas, y que esa maravillosa sensación te deja sin aliento.

Lo que nunca me contó es que alguien como Tristán puede alterar los latidos de mi corazón solo con su voz, y que si le miro a los ojos, algo me hace cosquillas.

No, Julieta.

A lo mejor esto es lo que pasa cuando te enamoras, y tú no vas a enamorarte.

¡Ni siquiera de Tristán!

Pero, entonces, de repente, vuelvo a tener miedo.

—Voy a ser castigada por esto —susurro con pánico mientras mis dedos comienzan a dolerme por cómo sigo apretando la barandilla—. Arderé en el Infierno. ¡En el Infierno! —grito con los ojos anegados en lágrimas.

Tristán suelta una carcajada a mi lado. Ojalá yo también pudiera sentirme así de despreocupada.

—No exageres.

—No estoy exagerando —le aseguro—. ¡Soy la Inmaculada! —le recuerdo, perdiendo los nervios. Ahora mismo ni siquiera me quedo alelada contemplando sus labios, ni sus manos, ni esa espalda tan grande—. ¡Tengo una misión que cumplir! Y tú estás aquí distrayéndome, alejándome de mi propósito divino, y lo que es peor…

—Relájate, por favor —me interrumpe justo antes de decir que también me parece que está enamorándome sin darse cuenta.

Es que es muy complicado saberlo a ciencia cierta, porque, como nunca me ha pasado, no sé lo que se siente, y así es muy difícil evitarlo.

—Tenemos que regresar antes de que se den cuenta de que…

Pero mi voz muere ahogada en mi garganta pensando de súbito que ya hace mucho, mucho tiempo, que deben de estar echándome de menos. Muchos minutos, ¡horas!, en las que seguro que están buscándome por cada rincón del palacete. ¿Pensarán que me he escapado? ¿O ya sabrán lo que ha ocurrido y que he sido raptada?

Y, mientras contemplo el horizonte con pánico ante las represalias que sufriré tarde o temprano, Tristán me saca de mis oscuros pensamientos:

—Julieta, no vamos a regresar, ¿me has oído? Ve quitándote la idea de la cabeza, porque no vamos a dar media vuelta, te pongas como te pongas —me asegura con firmeza.

Algunas lágrimas van descendiendo por mis mejillas con rapidez; otras, las más afortunadas, salen volando debido a la fuerte brisa que me golpea el rostro, consiguiendo la tan ansiada libertad que a mí siempre se me ha negado, y que ahora que la tengo rechazo por miedo al castigo.

—Tristán —comienzo a balbucear, al tiempo que mis rodillas van flaqueando—, te agradezco de todo corazón que hayas venido a salvarme, pero te pido por favor que regresemos. No lo entiendes, pero ella me encontrará. La mujer malvada es muy poderosa, no hay nada que se le escape, te lo aseguro y, si no estoy de vuelta de inmediato, pasarán cosas horribles. ¡Cosas horribles!

Las manos me tiemblan, la voz me va y me viene, apenas puedo respirar y el corazón parece que se me va a salir del pecho, pero ni siquiera mis súplicas consiguen doblegar su expresión: impertérrito, con el ceño fruncido y visiblemente molesto conmigo.

—No, Julieta. Jamás regresarás —sentencia.

Me dejo caer de rodillas al suelo de madera y junto las manos, implorándole clemencia.

—Por favor… Por favor…

—Por última vez, no. Y te lo advierto, si vuelves a pedirme algo así, te ataré de pies y manos y te llevaré como un saco de patatas, así que no me obligues a convertir esto en algo desagradable.

Y dicho eso, pasa por mi lado y desaparece escaleras abajo.

—¡Pues entonces acabas de condenarme! —grito, totalmente desesperada—. ¡Eres un mentiroso, que lo sepas! ¡Me prometiste que deseabas liberarme, cuando en realidad me estás reteniendo en contra de mi voluntad! ¡Y eso se llama secuestro!¡No deberías hacer promesas en vano!

Ni siquiera se digna a regresar para discutir; Lobo es el único que me hace caso, acercándose para que le acaricie la cabeza.

¡No es justo! ¡Yo no he hecho nada malo! ¿Por qué iban a castigarme por un crimen que no he cometido? Mi maestra siempre dice que Dios es justo. “La justicia divina”, la llama, así que no debería sufrir mal alguno por algo que no ha estado en mis manos evitar y que estoy intentando enmendar por todos los medios.

Aunque por otro lado, sueño con escapar desde que tengo uso de razón, así que tengo que hacer lo que haga falta para no arder en el infierno, pienso al tiempo que me pongo en pie, con Lobo pegado a mi pierna.

Si consigo escapar y regresar al palacete, seguro que Dios, mi maestra y ella, la mujer malvada, me verán como una devota y fiel Inmaculada, y no como una desertora.

Si consigo regresar, habré superado la prueba divina.

Si consigo regresar me alejaré de Tristán, y entonces, y solo entonces, evitaré enamorarme.

No pueden castigarme por no enamorarme.

¡No pueden obligarme a enamorarme!

¿Qué culpa tengo si no me enamoro?

Y si no me enamoro, no me quedaré embarazada.

Y no moriré.

Viviré el resto de mi vida encerrada, pero viva, escondiendo muy al fondo de mi mente la culpa por no cumplir con mi deber sagrado.

Solo espero que ni siquiera Dios pueda adentrarse tan dentro de mis pensamientos.

Y, mientras Tristán sube de nuevo la escalera con paso firme, golpeando el suelo con las botas y una cuerda muy larga que sospecho que acabará alrededor de mi cuerpo, pienso que debo engañarle, hacerle creer que estoy de su lado, provocar que se relaje y que confíe en mí y, ante el más mínimo despiste por su parte, escapar.

Llevo toda la vida fingiendo delante de los demás, así que no es algo nuevo para mí.

Capítulo 14
En algún lugar del Amazonas
Maia

Cuando abrió el segundo sello, oí al segundo ser viviente que decía: «Ven». Entonces salió otro caballo, rojo; al que lo montaba se le concedió quitar de la tierra la paz para que se degollaran unos a otros.

Ap. 6,3-4

Llevamos toda la noche luchando contra la vegetación. Por suerte, mi cuerpo ya no siente el cansancio, pero he reconocer que, lo que al principio hasta me parecía divertido, con todas estas lianas y helechos, con el paso de las horas se ha convertido en un verdadero calvario.

—¡No te detengas! —me grita La Muerte mientras se saca una serpiente del interior del abrigo de piel y se la lanza a Victoria—. ¡Qué calor más sofocante! ¡Tengo la entrepierna cocida!

Victoria esquiva la serpiente y la aplasta contra el suelo utilizando su maleta.

—¡Qué bicho más feo! ¡Muere! —exclama sin despeinarse ni un poquito—. ¡Muere, he dicho!

Correteo hasta su lado y contemplo al pobre animal, espachurrado por partes.

—Creo que ya está muerta.

—Sí, tienes razón —musita, deteniéndose con la maleta por encima de su cabeza—. Perdona, querida, pero el mundo salvaje saca lo peor de mí. Sin normas, sin laca… Qué calvario. ¿Se puede saber por qué Guerra ha decidido vivir aquí? —le pregunta a Muerte, la cual va unos pasos por delante nuestro.

—Porque se ha vuelto piripi —responde. Se arranca la peluca, lo que me deja ver que está calva, y se abanica con ella—. Ahora dice que se llama Mari Paz, pero vosotras ni caso, creo que este ambiente tan húmedo le ha dejado el cerebro chorreando.

Voy aplastando los mosquitos que se van pegando a mi piel mientras me levanto el faldón de terciopelo. Tenía que haberle pedido algo de ropa a Victoria, aunque fuera uno de sus conjuntos rosas, porque este vestido cada vez pesa más.

—¿Queda mucho? —vuelvo a preguntar.

—¡Que te calles ya, muda! A ver si voy a tener que arrancarte la lengua.

—Pero, ¿queda mucho? —insisto.

Mientras caminaba y caminaba durante toda la noche llegué a una conclusión, y es que ya estoy muerta, así que no creo que me pueda pasar nada peor, a excepción de convertirme en un cadáver, claro, pero, como los hemos dejado bien lejos, digamos que he perdido el miedo. O quizá, tal y como sospecho, a medida que pasa el tiempo voy dejando de ser todo eso que caracteriza a las personas, porque el terror que me provocaba esta mujer que tengo delante va diluyéndose poco a poco.

—¿Queda mucho? —repito.

—¿Pero no decías que era muda? —salta Victoria.

—¡He dicho que le va y le viene! ¡Como la leche que le voy a meter como no se calle, que no la va a ver venir! —grita La Muerte. Se gira de un salto y me agarra por la melena. Ups, creo que no debería haber sido tan pesada—. ¿Quieres que quede poco? ¿Quieres descansar de una vez por todas?

—No, señora—respondo de inmediato, porque me parece que no se refiere a sentarnos en un tocón del suelo y comer pipas.

Me suelta con fuerza y sigue adelante, así que caigo de rodillas al suelo y, al segundo, tengo a Victoria al lado, tirando de mi brazo para que me levante.

—Qué maleducada es —se queja. Me ayuda a ponerme en pie e intenta limpiarme un poco las manos—. Tranquila, querida, no sufras. En cuanto encontremos a Guerra y a Hambre, todo este mundo caótico y cruel desaparecerá —empieza a decir con ojos de demente mientras me aprieta más y más la mano—, y todos vosotros, infelices mortales, seréis juzgados.

—Eh… Claro, claro. Muchas gracias por ayudarme —susurro. Intento zafarme de su agarre, pero la mujer no me suelta—. Si no seguimos andando, nos perderemos.

Parpadea, y todo rastro de locura desaparece de su mirada. Vuelve a colocarse esa sonrisa adorable y abraza la maleta con sus regordetas manos.

—Cierto, querida. Muy cierto.

La Muerte parece saber a dónde se dirige, así que seguimos su estela calva a través de cucarachas del tamaño de mi mano y reptiles de todos los colores.

—¿No podríamos haber aparecido directamente donde está Guerra? —pregunta Victoria, luchando contra una telaraña que se ha quedado enredada en su perfecto pelo rubio y cardado hasta lo imposible—. Es que llevamos andando horas y horas —se queja con voz de pito. Y, de repente, se detiene—. ¿Habéis oído eso? ¿No será un jaguar?

—Guerra quiere que avancemos por aquí antes de encontrarnos con ella —explica La Muerte, sorteando hojas gigantescas—, porque me he acercado todo lo que he podido. Pero os aseguro que, en cuanto la pille, la descuartizo como a una flor. Y tranquila, pesada de los cojones, los jaguares solo están en los barrios pijos.

—No me da miedo —se defiende, muy digna—. Es que siempre he querido tener uno como mascota. ¡Jaguar! ¡Ven aquí, minino!

Cruzamos un riachuelo infectado de caimanes que nos lanzan dentelladas, mientras vamos saltando de piedra en piedra bajo los chillidos de Victoria y las carcajadas de La Muerte.

—Mi próximo esclavo será una lagartija de estas —dice la loca de la peluca lanzando besos a los gigantescos dientes que nos acechan.

Pongo los ojos en blanco y sorteo sus fauces como puedo hasta el otro lado.

—Creo que tu magia ha fallado, señora Muerte, porque esto no lleva a ningún sitio —le digo en cuanto me adelanto y miro hacia abajo. Hemos llegado a una cascada tan alta como cualquier rascacielos.

—Mi magia nunca falla, listilla. —Y va y me empuja cascada abajo.

—Pero, ¿por quéee? —grito mientras caigo.

—¡Espera, que voy! ¡Que no te he escuchado! —exclama saltando al vacío con el abrigo de piel enroscado en su cabeza.

Cierro los ojos con fuerza cuando me estrello contra el agua, pero, para mi sorpresa, no me ha dolido nada de nada.

—¡Ha sido increíble! —celebro dando manotazos al agua y con toda la melena pegada a la cara.

La Muerte cae como un plomo a mi lado, y su peluca desciende hasta quedar colocada perfectamente en su cabeza. La siguiente en caer es Victoria, con maleta incluida, y, en cuanto saca la cabeza debajo del agua, hace un mohín.

—Este viaje no es como me lo esperaba. ¡Miradme! ¡Se me ha quedado el pelo espachurrado!

—No te preocupes, Peste, que ahora te lo cardo con las uñas —suelta la otra—. Ni se os ocurra mearos encima, que en estas aguas hay unos gusanos transparentes que se os meten por el ojete.

En cuanto escuchamos lo que dice, tanto Victoria como yo pegamos un grito y nadamos con urgencia hasta la orilla. Casi no puedo salir del agua debido a lo mucho que me pesa el vestido, así que me lo saco por la cabeza, me lo quito y lo lanzo todo lo lejos que puedo.

Sonrío cuando veo que se lo lleva la corriente río abajo. Me coloco el pelo a un lado y compruebo, por primera vez desde que fui enterrada, qué ropa interior escogieron para mi sepelio. El sujetador es uno de esos de encaje negro normalito, pero, cuando bajo aún más la vista…—. Oh, no —murmuro al mirar hacia abajo—. Es… Es…

Y me llevo las manos a la boca como si aún pudiera vomitar.

—¿Qué te pasa, querida? —quiere saber Victoria, pero, en cuanto me ve, suelta un gritito de los suyos—. ¿Se puede saber qué te ha ocurrido en el vientre? ¿Es que te han sacado a un bebé?

Me lo tapo como puedo, pero la herida es tan grande que temo que mis pequeñas manos no serán suficientes. ¡Mierda! ¡Ahora ya no puedo recuperar el vestido! Podría haberle cortado el bajo y las mangas para que fuera más ligero, pero no, lo he tenido que tirar corriente abajo.

—Se lo hizo su madre cuando se negó a comer lentejas —explica La Muerte por mí mientras escurre el abrigo de piel y vuelve a colocarse los tacones—. Le dijo: las lentejas, o las comes, o te rajo. No se las comió, así que la rajó.

—Menudo carácter debe tener tu madre, querida —suelta Victoria—. Pero que conste que me gusta. Como la educación de antes, ninguna. El dicho de “la letra con sangre entra”, es uno de los mejores que recuerdo de cuando vivíamos en Roma y asistíamos a ver latigazos. ¿Recuerdas que nos poníamos en primera fila para que nos salpicara la sangre? —le pregunta a La Muerte—. Menudas uvas nos comíamos, tan sabrosas y…

—Claro, cómo olvidarlo —le interrumpe con los ojos en blanco. Hace aparecer un puro, pero la humedad del lugar no le deja encendérselo, así que, tras intentarlo varias veces sin éxito, me tira el puro a la cara—. ¡Vamos! Necesito salir de este lugar cuanto antes, porque siento que me están creciendo moluscos ahí abajo.

—Espera un momento, querida —le pide Victoria—, voy a buscar algo de ropa para la niña en mi maleta.

Dejo a Victoria rebuscando, y le pido muy amablemente a La Muerte que me acompañe a la cascada, pensando que el sonido del agua seguro que enmascara nuestras palabras.

—¿Qué quieres ahora? —espeta con toda la cara llena de sudor, rímel y restos de maquillaje. Resulta asqueroso.

—No recuerdo cómo morí, ¿eso es normal?

—¡Y a mí qué me cuentas!

—En serio, no sé qué pasó la noche en la que morí, y esta cicatriz… Parece de una navaja, ¿verdad?

Se acerca hasta mi ombligo, frunce el ceño y vuelve a acercarse tanto que me hace cosquillas en la tripa con la nariz.

—¿Te has fumado alguna de estas plantas? —suelta cuando ve que me estoy riendo muy bajito y retorciéndome un poco—. ¿Te ha sobrado algo para mí? Es que necesito colocarme.

La empujo para que se separe, porque esta mujer no conoce lo que es el espacio vital, y me pongo seria.

—¿Puedes hacer que recuerde mi muerte?

—Puedo, pero no lo haré.

—¿Por qué? Necesito saber qué ocurrió —le imploro.

—No, no lo necesitas. Quieres saberlo o, mejor dicho, crees que quieres saberlo, pero si no lo recuerdas, por algo será, ¿no crees? —dice mirando más allá de mí—. ¡Vamos, Victoria! ¡Ya sé dónde está Guerra! —Y me hace a un lado para meterse en el interior de la cascada.

Espero a que llegue la mujer de las moscas en la boca, y veo que me tiende una bata rosa que parece de las típicas que se ponen las marujas para andar por casa.

—Toma.

—¿No tienes otra cosa?

—No tengo nada más, lo siento.

¡Pero si la he visto sacar un montón de conjuntos mientras rebuscaba! Bueno, es lo que hay, así que me pongo la horrorosa bata y la sigo al interior de la gruta que se intuye a través de la cascada.

En cuanto entro en la cueva, escucho a La Muerte maldecir.

Hay una fogata rodeada por piedras y una mujer muy delgada bailando en círculos alrededor de ella. Con una larguísima melena rizada sujeta en dos trenzas que le llegan casi hasta el suelo, un vestido hecho con hojas y marcas de hollín por todo el cuerpo.

—Joder, se le ha ido la olla pero bien —murmura La Muerte—. ¡Guerra! ¡Estamos aquí!

La mujer sigue a lo suyo, danzando como poseída alrededor del fuego con los ojos en blanco.

—Ya no me llamo asíii… —canturrea entre convulsiones.

—Creo que la ha poseído un espíritu —comenta Victoria.

—Sí, el espíritu de la Navidad —responde La Muerte—. Guerra, es importante, deja de hacer el gilipollas y siéntate un segundo, que me estás mareando.

—Que ya no me llamo asíii….

Es cierto eso de que La Muerte tiene poca paciencia, porque se adelanta en dos zancadas haciendo sonar sus tacones, se arremanga el abrigo con los ojos en blanco y le mete un sopapo que la tira para atrás. Creo que la que supuestamente es Guerra se va a levantar y voy a presenciar una lucha entre dos señoras muy raras, pero, para mi sorpresa, la que parece hippie se levanta y se queda tan tranquila, sin aparentes intenciones de comenzar una lucha encarnizada.

—Ya no sigo las doctrinas de la violencia, amiga mía —dice despacio—, así que, si me quieres volver a golpear, aquí tienes la otra mejilla.

—Como no te centres, te voy a dar en la otra mejilla y en el mejillón que tienes entre las piernas ya de paso, así que deja de hacer el subnormal y escúchanos.

—Bien, empecemos de nuevo —dice la mujer, cogiéndola de la mano—. Me llamo Mari Paz, y estoy encantada de volver a verte.

—No puedo con tanta tontería —suelta entre aspavientos—. Victoria, a ver si tú puedes hacer algo, porque me están entrando unas ganas…

—Ay, madre mía… —suspira a mi lado Peste—. Como dos niñas pequeñas… A ver, querida, primero dos besos —le dice, colocándose frente a la hippie—. Ha pasado tanto tiempo, ¿verdad? ¿Te has hecho algo en el pelo? No sé, te lo noto un pelín descuidado…

—Llevo sin cortármelo desde que adopté esta nueva forma de vida —le explica con una sonrisa ennegrecida—. Y mira, tampoco me corto las uñas de los pies desde entonces.

Las tres bajamos la mirada y vemos unas pedazo de garras que más que de persona, parecen de un perezoso. No me refiero a una persona a la que le da pereza cortarse las uñas, me refiero a esa especie de mono que siempre está colgando de los árboles y que duerme más horas que las que tiene el día.

—Eso es insalubre, querida —le reprende Victoria—. Voy a buscar en mi maleta a ver si encuentro una lima.

—Mejor busca una radial, como las que utilizo yo —comenta La Muerte.

Un ratito después, han conseguido que, al menos, se siente a escuchar lo que vienen a decirle. De hecho, las cuatro estamos alrededor de la hoguera, y la nueva jineta del Apocalipsis se ha tenido que sentar justo enfrente, lo que me permite verle todo, absolutamente todo, bajo ese vestido de hojas que lleva, así que puedo comprobar que su estilo hippie también incluye no depilarse.

—¿Así que ha comenzado? ¿Ya? ¿Tan pronto? —pregunta tras la explicación de las otras dos.

—Bueno… Tan pronto… Yo llevo milenios esperando este momento —reconoce Victoria—. Y por fin ha llegado. La Muerte ya tiene a su ejército listo para arrasar el mundo, el mío está en proceso, en cuanto mis gatos hagan lo que tienen que hacer, y tú… Sabes cuál es tu cometido, ¿verdad, querida?

Guerra se frota con insistencia los brazos y se encoge de hombros.

—Pues la verdad es que no. Dejé el camino de las sombras hace mucho tiempo y, desde entonces, no he vuelto a saber cómo van las guerras. Ni me quiero enterar —nos dice con angustia.

—Lo de Hitler ya pasó, Guerra. Digo, Mari Paz, perdona, se me ha escapado —se corrige Victoria ante la mirada reprobatoria que le lanza—. Es la costumbre, querida. Aún no me hago a la idea de que quieras renunciar a tu puesto. Debes superar la Segunda Guerra Mundial y seguir adelante.

La Muerte resopla a mi lado, y consigue encenderse un puro con el fuego de la fogata.

—Te guste o no, eres Guerra —dice con firmeza—. Sí, no me mires así. Hazte llamar como te dé la gana, pero las cuatro fuimos creadas para un propósito muy claro, así que déjate de tanta tontería y sé responsable.

—Relájate, Muerte —interviene Victoria con tranquilidad—. Guerra hizo muy bien su trabajo desde nuestra creación, puede tomarse un pequeño respiro.

—¿Y eso qué significa? —pregunta la aludida.

—Pues que el mundo sigue con su destrucción aunque tú ya no la promuevas. Esos asquerosos humanos siguen matándose entre sí sin que tengas que ayudarlos gracias a la maldad que implantaste en todos ellos.  Enhorabuena, querida, eres una excelente profesional.

—Mi mantra es la paz, y nada ni nadie me hará cambiar de opinión. No voy a inmiscuirme en vuestro camino, pero tampoco participaré en él. Vive y deja vivir —canturrea con los ojos cerrados y los dedos de las manos en una posición muy extraña, ignorando a sus compañeras.

—Es que no tiene gracia pegarle si se deja —masculla La Muerte—. Pues nada, Mari Paz —dice con sorna, levantándose del suelo con claras dificultades—. Nos llevamos a tu buitre y te dejamos hacer el mongolo. ¡Ira! ¿Dónde estás, Ira? ¡Ha llegado tu nueva dueña!

Parece que ha tocado la tecla adecuada, porque Guerra abre los ojos y frunce el ceño.

—Ya no se llama Ira. Y tampoco es un buitre —le aclara con un brillo en los ojos que no le había visto hasta ahora—. Es una paloma de la paz, y se llama Blanca.

La Muerte la ignora.

—¡Ira! ¡Yo te invoco! ¡Ven aquí! —grita.

—¡Deja a mi paloma en paz! —exclama Guerra, sacando el lado más bélico que le he visto hasta ahora.

Y, de repente, el sonido de unas grandes alas nos alerta a todas. Un enorme animal entra en tromba en la gruta y se detiene frente a Guerra, que corre a abrazarlo.

—¡Blanca! ¿Dónde te habías metido? —le pregunta con dulzura.

Me quedo mirando al ave, y hay algo que no me encaja. Es como un buitre, de hecho, es un buitre, pero está pintado de blanco.

—A Ira le pasa algo raro —murmura Victoria—. ¿Le das bien de comer?

—Os he dicho que se llama Blanca, y es una paloma —rebate la hippie—. Lo que pasa es que está un poco gorda porque le he quitado las proteínas de la dieta y se ha hinchado por los carbohidratos.

—Esto es un buitre pintado —apunta La Muerte.

—Por supuesto que no está pintado.

—¿Ah, no? ¿Y el bote de cinco kilos que tienes escondido detrás de esas hojas? ¿Te has mirado los brazos? Te has manchado cuando le has abrazado.

Y es cierto, le ha dejado unos manchurrones blancos por todo el cuerpo.

—Es que la pintura no se seca con esta humedad —se lamenta con un puchero—. Quiero que os vayáis y me dejéis en paz.

La Muerte se acerca al buitre y se lo queda mirando con cara de asco.

—¡Y dale con la paz! ¿No has escuchado eso de que solo nacen héroes en tiempos de guerra? Tienes que aprender a ver el lado positivo de las cosas —bromea—. El Apocalipsis ha comenzado y, te guste o no, vas a venir con nosotras —dice más seria—. Aunque sea arrastrándote por los pelos de los sobacos, vendrás. ¿Es que no quieres montar a Kétchup? ¿Ya te has olvidado de él?

La mujer se coge una trenza y juega con ella entre los dedos. Me fijo en que, tras todas esas marcas de hollín, hay tatuajes bélicos. Algunos hasta macabros. Supongo que por eso se los intenta tapar.

—Kétchup… Mi querida Kétchup… Bueno, pero con una condición —dice con un dedo en alto—. Que meditemos todas juntas. No, Muerte —añade cuando ve que la otra va a soltar alguna de las suyas—, en esto no cederé. Tú y yo sabemos, porque en otros tiempos fuimos amigas, que cuando digo que no, es que no.

—De acuerdo —accede La Muerte entre dientes—. Meditemos.

Si no hubiera despertado del ataúd. Si no hubiera conocido a los cadáveres. Si no hubiera atravesado el mundo en un instante, y si no sintiera que, a pesar de que ya no respiro, sigo aquí, como si aún estuviera viva, pensaría que estoy alucinando, internada en realidad en un psiquiátrico, y con una medicación demasiado fuerte, mientras mis compañeras de habitación juegan al fin del mundo.

Capítulo 15
En una de las islas del mar de Andamán
Tristán

La miro de reojo mientras caminamos por la orilla mientras unos chiquillos cargan las provisiones en el barco. Su cercanía hace que me sienta enfermo, como cuando tienes sed y ves agua; como cuando tienes hambre y te llega el olor de una comida deliciosa.

Observo su postura, con las manos juntas por delante del estómago y la espalda bien recta. Me doy cuenta de que intenta mantener ese porte tan estirado, pero cada pocos minutos pega saltitos nerviosos y se agacha para acariciar a Lobo, el cual no se despega de ella, el muy traidor y, a ratos, algún pájaro desciende para posarse en su hombro, Julieta le da un beso en el pico y le dice que siga volando.

¿Qué cojones hace esta chica con los animales?

¿Es que estamos en una puta película de Disney?

Al menos parece que, desde que le dejé bien claro que no va a regresar, lo ha aceptado y su actitud ha cambiado por completo. Mi amenaza de maniatarla ha surtido efecto, porque no ha vuelto a pronunciar ni una sola palabra al respecto.

—¿Qué hay más allá? —pregunta de repente. Se ha detenido en mitad de la orilla, y sus delicados pies van enterrándose en la arena con cada ola que lame sus dedos.

—¿Cómo? —pregunto desorientado. Mi mente se ha perdido por unos instantes alrededor de sus tobillos.

—Más allá de esa línea, la que une el cielo con el mar. ¿Qué hay más allá? —insiste.

Suspiro.

—Pues… Más islas como esta.

—¿Y cómo se llama toda esta agua?

—Estamos en el mar de Andamán —le explico.

—Andamán —repite despacio—. ¿Y más allá? ¿Qué hay más allá de este mar?

—Continentes enteros. Gente, coches, violencia, caos… —digo sin darme cuenta de su expresión de horror, así que vuelvo a maldecirme en silencio y retrocedo unos pasos—. Era broma —susurro con “la sonrisa”. Es la que siempre guardo para momentos como estos, cuando quiero algo de una chica, así que encojo un poco los hombros, ladeo la cabeza, suavizo la mirada y… Bingo.

—¡Me habías asustado! —exclama con una risita inocente. Pero, entonces, da dos pasos y vuelve a detenerse—. ¿Volvemos ya al barco?

—Sí.

Retuerce las manos con angustia, y veo la duda bailando en sus increíbles ojazos. Es, sin lugar a dudas, la chica más guapa que he visto en mi vida.

—Tristán…

Sus pies vuelven a hundirse en la arena con cada suave ola que llega. La brisa le remueve las puntas de su largo cabello rojizo, y su vestido ya tiene el bajo empapado por completo, provocando que la tela se le comience a pegar a su anatomía.

—¿Podríamos...?

Respiro hondo, me hago crujir el cuello de un solo movimiento, cuadro los hombros… Y me recuerdo mentalmente que no la puedo tocar.

—Julieta, no me obligues a atarte —susurro, intentando que mi voz sea dulce, algo que, en realidad, siempre he intentado evitar.

—Te iba a pedir si podríamos comer algo en ese lugar —me pide, señalando un pintoresco chiringuito—. Es que huele muy bien, y me muero de hambre.

—Oh, claro.

Pido unas brochetas a la brasa, y no me pasa desapercibida la mirada que le echa el chico que nos atiende, de hecho, parece que no puede dejar de mirarla, lo cual me recuerda que debo “taparla” como sea a ojos de los demás. Sin embargo, aprovecho para admirar sus pestañas mientras espera ansiosa a que el mirón traiga nuestras raciones y, en cuanto llegan, pago en efectivo y nos acercamos hasta la orilla. No tarda en sentarse en la suave y templada arena. Se abraza las piernas con cuidado de que la tela no se le suba, no vaya a ser que se le vean los tobillos, lo que sería toda una desgracia, y con la mano libre acerca los trocitos de pescado a la brasa hasta su boca entreabierta, mientras que otros se los regala a Lobo.

Pongo los ojos en blanco y resoplo de nuevo. No tengo paciencia. De verdad que no tengo tanta, porque, con cada movimiento que hace, algo en mi interior se agita, y sus vanos intentos por esconder sus atributos provocan justo el efecto contrario.

—Eres la primera persona que es capaz de darle de comer directamente de la mano —comento sin despegar la vista de mi compañero de fatigas. Nunca me ha fallado, llegando incluso a adivinar mi siguiente paso antes de pensarlo, pero ahora, siendo testigo de la complicidad que se está creando entre ellos, ya no tengo tan claro con quién decidiría irse llegado el momento—. No sé qué le has hecho, pero lo tienes totalmente dominado —añado con una pizca de celos.

—Los animales me quieren mucho.

—Yo diría que demasiado. No es normal que los pájaros vayan persiguiéndote.

—¿No lo es?

—Pues no.

—Pensé que lo hacían con todo el mundo.

—Solo en la película de Alfred Hichkok —bromeo.

—¿Cómo?

—Nada.

—¿Todos los lobos son así? —me pregunta de repente, mientras acaricia su pelaje marrón y blanco.

—No creo.

—¿Por?

—Pues porque los lobos viven en manadas, y no se juntan mucho con los humanos.

—¿En manadas?

—Con otros lobos. Tampoco soy un experto, pero lo he visto en algunos documentales.

—No sé lo que son los documentales, pero Lobo es mucho más bueno que ese perro que custodia el palacete, todo el día ladrando, aunque tampoco me han dejado acercarme a él, así que no lo conozco demasiado.

—Lobo no ladra.

—¿No?

—No.

—¿Por qué?

—Prefiere actuar directamente. Tampoco come todos los días, pero, cuando lo hace, se atiborra, y no he sido capaz de ponerle un collar. Bueno, y ya lo de las correas para pasear ni siquiera lo he intentado.

—Mejor, no me gustan las correas.

—A él tampoco —respondo con una carcajada, porque la manera en la que ha arrugado la nariz al decirlo es muy graciosa—. Va a su aire, pero siempre a mi lado.

—¿Nunca se ha escapado?

—Nunca.

—¿Cómo lo encontraste? —quiere saber.

—Haces demasiadas preguntas.

—Mi maestra dice lo mismo, y susurra algo así como que la curiosidad mató al gato.

—Estaba donde no debía, y decidí darle una segunda oportunidad —respondo con una carcajada al ver su expresión.

—¿Podrías ser más concreto?

Suspiro y me termino la cerveza de un trago.

—Estaba en un local de subastas ilegal, y lo tenían encerrado en una jaula. No era más que un cachorro asustado y, cuando me miró, supe que no podía irme sin él.

—También lo secuestraste.

—No, lo compré, y te aseguro que no me salió barato, pero al menos lo saqué de esa asquerosa jaula.

—Siempre he soñado con escapar —empieza a decir con la mirada puesta en el mar—. No quería ni siquiera pensarlo dos veces seguidas, pero ahora, sin saber cómo ni por qué, se ha cumplido. Siempre ha sido mi secreto más oculto —finaliza, dirigiendo sus ojos hacia mi rostro con una inusitada ilusión que no le había visto hasta ahora—. Anhelaba conocer el mundo.

Me siento a su lado, todo lo cerca que puedo sin llegar a tocarla, y hundo los dedos en la arena.

—Me alegro de que ya no quieras regresar —comento justo antes de darle un buen bocado a mi brocheta.

—No —niega con la cabeza despacio—. El miedo era el que me impulsaba a volver, pero gracias a tu insistencia he comprendido que ese lugar es una cárcel, y que no merezco esa vida. Merezco ser feliz —dice con una lágrima descendiendo hasta sus labios—. Y tú, Tristán, ¿no tienes ningún secreto inconfesable?

Juro que he tenido que luchar contra todos mis impulsos para no robarle la lágrima al tiempo que rodaba mejilla abajo.

—Bueno, de esos tengo muchos y, tal y como has dicho, no los pienso confesar, pero hay uno que sí te puedo contar: mi hermano me hizo prometerle una cosa, y me pidió que fuera nuestro pequeño secreto.

—¿Y cuál fue?

—Que fuera libre. —La miro de reojo para ver su reacción.

—Eso es muy bonito —dice mientras se enjuga otra lágrima—. Quiero saber más cosas de tu familia.

—No hay mucho que contar.

—Seguro que sí, porque ya me lo has mencionado en otra ocasión —insiste—. ¿Tienes padres?

—Sí, ya están jubilados.

—¿Y eso qué significa?

—Que viven en una casita muy pequeña en un pueblo insignificante, y ya no tienen que trabajar.

—¿Cómo es tu madre?

—Pues es una madre normal —explico con una mueca, porque me avergüenza pensar en ella y en los malos hijos que hemos sido. Mis padres se merecían algo mejor, pero es lo que hay.

—¿A qué te refieres con normal?

—Una madre al uso.

—Es que yo no llegué a conocer a la mía. Ni a la mía ni a ninguna otra, en realidad. No sé qué es una madre al uso.

Compruebo la hora con disimulo en el reloj, ya que nuestro barco debe estar preparado, y hundo las manos en la arena húmeda para evitar que mis dedos me desobedezcan y le retiren con delicadeza ese mechón rebelde que le tapa parte del rostro.

—Nos cuidaba cuando estábamos enfermos, recogía nuestros trastos continuamente… No sé, una madre.

—Debe ser una madre muy buena —comenta con un suspiro mientras yo rebuzno, soltando todo el aire por la nariz.

—Sí, demasiado para el cafre de mi hermano y para mí —reconozco, sorprendiéndome de lo que acabo de decir—. Ya no recuerdo la de veces que la hemos hecho llorar.

Entonces me callo, abriendo mucho los ojos. Es la primera vez que hablo así de ella, y no sé por qué lo he hecho.

—Eso es porque te quiere —dice para animarme.

La miro de reojo y comprendo que, no sé cómo, ella ha sido la culpable de que se me haya ido la lengua.

—Seguramente —mascullo incómodo por el derrotero que ha tomado la conversación.

—Ojalá yo hubiera conocido a la mía. Me hubiera encantado saber si me quería, aunque no lo creo…

—Seguro que sí —digo tras aclararme la garganta, sospechando que sus “poderes” van más allá de su apariencia física. Comienzo a pensar que la extrema persuasión está incluida en ellos, así que me alejo unos centímetros más.

—Yo no lo tengo tan claro —balbucea con la barbilla hundida en el pecho—. Mi madre me dio a luz sabiendo que yo no sería libre. Me condenó a esta vida, así que no creo que me quisiera mucho. Nos separó a mi hermano y a mí, imagínate. Bueno, en realidad tampoco hubiera podido hacer nada para evitarlo.

—Mírame —le ordeno. Va levantando la cabeza poco a poco—. Si tuvieras una hija, ¿no querrías que fuera libre?

—Claro que sí.

—Pero conseguir la libertad no es fácil —comienzo a decir tras un carraspeo—. En esta vida, la libertad es lo más caro que existe; pocos la pueden comprar, así que solo unos escasos privilegiados consiguen saborearla antes de morir, mientras que el resto son esclavos sin saberlo, con trabajos monótonos y vidas aburridas, presos de la rutina autoimpuesta de una sociedad consumista que…

—No estoy entendiendo ni la mitad de las cosas que estás diciendo —me interrumpe con las mejillas encendidas. Joder, ¿por qué es tan irresistible?

—La libertad es cara, Julieta, y hay que hacer lo que sea para conseguirla —le explico—. Tienes suerte de que te haya encontrado —añado cuando una punzada de remordimientos me muerde las entrañas. La he salvado, al fin y al cabo. Vale, mediante un secuestro, pero necesito pensar que le estoy haciendo un favor. Era una prisionera, y yo he sido su salvador. Fin de la historia. La tendré que entregar en breve, pero en la carta se indica que ella no sufrirá ningún daño. Parece ser que Julieta es algo así como una reliquia única en el mundo, y ese hombre está dispuesto a pagar mucho dinero para ser el único que podrá admirarla, porque, aunque no quiera reconocerlo, aparte de dejar en paz a mi hermano, también va a pagarme—. Es que esta sociedad capitalista te exprime hasta el tuétano.

—Sigo sin entenderte, pero muchas gracias por contarme cosas sobre tu madre —me agradece con una sonrisa cargada de inocencia.

—Lo que quiero decir es que deberías darme las gracias por liberarte —resumo, yendo al grano, y mostrándole a las claras mis intenciones tras tantos rodeos empalagosos.

—No sé cómo puedo agradecerte todo lo que estás haciendo por mí —asegura con una sonrisa que va creciendo poco a poco hasta enmarcarle todo el rostro. Tengo que parpadear con fuerza, porque me estaba inclinando hacia ella sin darme cuenta—. Pídeme lo que quieras, Tristán, porque todo es poco y, si está en mi mano, te lo daré.

—No es necesario que me des las gracias, lo he hecho encantado.

Trago saliva y me obligo a respirar de nuevo. Joder, creo que me está embrujando, porque está demasiado simpática y solícita.

—De todas formas, ya encontraré la manera de agradecértelo. Mira, esos encantadores pequeños están llamándonos con la mano —dice, protegiéndose del sol con la mano a modo de visera, y mirando hacia donde se encuentra atracado nuestro barco.

—Es hora de irnos.

—Yo creo que la marea está de nuestro lado, y que llegaremos muy pronto a ese misterioso lugar.

—Dios te oiga —replico con sarcasmo, mientras la miro de reojo. Sus cambios bruscos me mantienen alerta, porque ríe o llora según sople el viento—. ¿Nos vamos?

—Sí —asiente con energía—. Pero antes tengo que hacer algo.

Se levanta de un salto y me mira con diversión mientras echa hacia atrás la melena, que cae en cascada por su espalda, y vuelve a sonreír.

—Ahora —me dice con un dedo en alto—, tendrás que cerrar los ojos.

Hago lo que me pide, al menos mientras está mirándome, y veo con los párpados entrecerrados que está quitándose el vestido. No tenemos tiempo para esto, maldita sea. Sin embargo, no le pido que se detenga. No podría por mucho que lo intentara, porque mi voz se ha perdido en cada prenda que va cayendo sobre la arena.

¿Cuántas cosas pueden llevarse debajo de un sencillo vestido de verano? ¿Eso son unas polainas?

—No me mires —me pide.

—No.

—Lobo, tú tampoco.

—Lobo ya está curado de espantos.

—¡Tristán! ¡No mires!

Cierro los ojos y siento que intenta tapármelos con un pedazo de tela, así que me retiro hacia atrás con cuidado de no tocarla en el movimiento.

—¿Qué haces?

—Evitar que me mires mientras termino de quitarme la ropa —me explica con tranquilidad.

—No te la quites.

No es una orden, es una súplica.

—Entonces, se me mojará.

—Mejor, así estarás más fresquita.

—Vale —claudica, no sin que una expresión de fastidio cruce rauda por su bello rostro—. Pero no mires.

Algo más cae a mi lado, y la escucho correr en dirección al agua. Cuando sus pies chapotean en el mar, los abro por completo, no vaya a ser que venga una ola y el seguro de vida de mi hermano desaparezca de un plumazo.

—¡Tristán! —grita enloquecida—. ¡Esto es increíble! ¡Ven a bañarte! —exclama dando saltos en el agua. Se deja caer de espaldas mientras ríe como una niña pequeña. Joder, el vestido se pega a su cuerpo con demasiada eficacia—. ¡El agua está perfecta! ¡Ven!

Cada porción de piel que sale del agua es como un pinchazo que se me clava hasta las entrañas.

¿Podré contenerme? ¿Yo? ¿Que soy incapaz de resistirme al más mínimo encanto femenino? Si es que es ponerme una cerveza en la mano y susurrarme algo al oído, y ya caigo. Como nota mental, he de recordarme no volver a probar ni una gota de alcohol en lo que queda de viaje.

—¡No podemos retrasarnos tanto! ¡Vuelve! —grito, moviendo los brazos. Miro a mi alrededor; a todas esas prendas que llevaba puestas sin que me hubiera dado cuenta.

Se gira y vuelve a sonreír. Es ver su expresión de absoluta felicidad y saber que estoy perdido.

—¡No pienso salir del agua en toda la noche! ¡Lobo! ¡Ven!

—¡Los lobos odian el agua!

Si existen los milagros, estoy siendo un espectador de primera fila, porque veo cómo Lobo va acercándose a la orilla, introduce un poco una pata, mira a Julieta y se zambulle por completo para estar a su lado.

¡Jamás he podido bañarle!

¡Jamás!

Y, para terminar de rematarlo, comienzo a distinguir aletas y colas de delfín a su alrededor.

Pero, ¿qué cojones…?

—¡Tristán! —grita cuando se le acercan más y más—. ¡Hay unos peces muy grandes a mi lado!

—¡No van a hacerte daño!

—¡¿Seguro?!

Entonces recuerdo que los delfines son los violadores del mar, pero no creo que…

—¡Me están golpeando las piernas!

—¡Sal de ahí!

Capítulo 16
En algún lugar del Amazonas
Maia

—¡Se acabó! —exclama La Muerte. Se levanta de un salto y se ajusta el abrigo de piel—. ¡Llevamos un puto día meditando! ¿Te crees que vamos sobradas de tiempo? —le increpa a Guerra.

La susodicha sigue con las piernas cruzadas por encima de sus rodillas, como si fueran de gelatina, las manos unidas frente al pecho con los dedos simulando unos cuernos, y los ojos en blanco, sin moverse un ápice.

No suelo darle la razón a La Muerte, pero en este caso la tiene. Llevamos un día así, en la misma postura. Cada vez que alguien tosía o decía algo, lo que fuera, Guerra nos chistaba para que guardásemos silencio, y decía que tendríamos que empezar de nuevo… Menos mal que estoy muerta, porque esto no lo aguanta un vivo.

—¡Guerra! ¿Me estás escuchando? —insiste La Muerte. Rodea el círculo de fuego y me tira del pelo para que me levante. Después llega hasta Victoria, que la mira suplicante desde el suelo. Es la más rellenita de todas, y se nota que sus articulaciones no dan para tanta flexibilidad.

—Querida, creo que se me han dormido las piernas —le susurra—. Tendrás que ayudarme, porque no siento nada de cintura para abajo.

—No mientas, Victoria —comenta. Coge un brazo algo flácido y tira de él con fuerza—. Nunca has tenido cintura.

—¡Oh! ¡Tira más fuerte! —le pide Victoria—. ¡Más fuerte!

Al final, tengo que ir a ayudarlas, porque es un peso muerto que no hay manera de levantar del suelo.

—Pero pon un poco de tu parte, que pareces una morsa varada—le pide La Muerte, con toda la frente perlada de sudor—. A partir de ahora, nada de pastitas de té, ¿me has oído?

Entre las dos conseguimos que se ponga en pie, y juntas nos acercamos hasta Guerra, que hace como si no existiéramos.

—Guerra, querida —dice Victoria, que intenta, sin éxito, arreglarse el estropicio que tiene en la cabeza—. Es la hora.

—¿La palabra mágica? —murmura sin pestañear.

—¡Te voy a dar palabra mágica! —ruge La Muerte, que corre como un pato hacia ella. Por suerte, Victoria la detiene justo cuando levanta la mano por encima de su cabeza—. ¡Maldito feto de mono lisiado!

—Muerte, querida, estás obsesionada con los monos, yo que tú me lo haría mirar —le aconseja Victoria con suavidad—. Te lo digo porque te quiero, no es una crítica.

—¡Tú que vas a querer! —salta La Muerte—. No seas hipócrita, que nos conocemos. Y tú, Guerra, o levantas el culo, o te lo arranco de cuajo.

—Las palabras máaagicaasss… —canturrea.

—Por favor —digo para acabar con esto cuanto antes. Me quiero ir de este lugar. La humedad resulta muy molesta para un cadáver como yo, porque siento la piel rara, como si fuera de corcho.

En cuanto escucha las palabras “mágicas”, abre los ojos y sus globos oculares vuelven a tener pupilas.

—En marcha.

La Muerte alarga su brazo mágicamente para que todas podamos agarrarnos a él. Incluso Ira se acerca dando saltitos y coloca un ala pintada de blanco sobre el abrigo de piel.

—¿Dónde vamos ahora? —quiero saber cuando todos, incluido el buitre, estamos en posición.

—A ver a la gordi —responde La Muerte.

Capítulo 17
Surcando el mar de Andamán
Julieta

Huir por el mar es imposible porque me hundiría, ya que no soy como esos delfines con los que nos hemos cruzado, que surcan las olas sin dificultades. Atravesando las gigantescas playas de arena tampoco, ya que nunca he corrido demasiado, y me parece que Tristán sí, y ya no hablemos de Lobo, que no se separa de mí ni un instante.

Es que no hay nada donde poder esconderse. Ni una palmera. Ni un arbusto. Podría encontrarme con un solo vistazo aunque llevara más de una hora corriendo.

Agua y más agua, y arena, y más arena…

Y ya está, mis opciones se ven reducidas a ahogarme en alta mar, o probar mejor suerte corriendo por cualquiera de las playas en las que nos detenemos para “estirar las piernas”, como dice Tristán, y mientras tanto, el tiempo pasa, y con él, seguramente aumenta mi castigo por no estar en el Palacete recibiendo a los Elegidos.

—Tenemos que abandonar el barco —me informa de repente, apareciendo por las escaleras.

Está demasiado guapo, con el pelo despeinado, la camisa entreabierta, y esas manos.

Ufff…

¡Julieta! ¡Deja de pensar en sus manos! ¡Y sobre todo, deja de imaginarlas sobre tus piernas!

—¿Cómo? —balbuceo casi bizca cuando veo cómo se remanga.

¡Para ya! ¡No es para ti! ¡Es un secuestrador! Vale, muy guapo, pero es malo.

Malo, peligroso, embustero…

Y muy guapo.

Muy, pero que muy guapo, y lo peor es que, cuanto más tiempo paso con él, más guapo me parece.

Ufff…

Tengo que huir lo antes posible, porque durante el día soy capaz de controlar mis pensamientos, pero cuando llega la noche, mis sueños, o pesadillas, aún no lo tengo muy claro, empiezan a ser para él, y solo para él.

—Estamos llegando a Phuket, así que ve preparándote. No sé si quieres ducharte antes o, no sé, hacer esas cosas que hacéis las chicas siempre.

—No te entiendo.

Mueve las manos con ímpetu y resopla.

—Pues, no sé, atusaros el pelo.

—¿Atusarnos…? —musito perpleja.

—Da igual —me interrumpe—. Vamos a dejar el barco en el puerto, así que a partir de ahora no estaremos solos. Tendremos que caminar al lado de muchas personas hasta llegar al aeródromo, que está al norte de la isla, de manera que tienes que evitar que alguien te toque, ¿lo has entendido?

Asiento en silencio mientras abre una bolsa y me tiende varias prendas, que deja con delicadeza sobre la cama. Me fijo en que él también se ha cambiado de ropa y, antes de que pueda preguntar nada, se coloca unas gafas de sol que le quedan demasiado bien.

—No hables con nadie, no mires a nadie y no te separes de mi lado —me ordena.

—¿Podrías ser un poco más amable? —le pido con los ojos en blanco, porque vale, es guapo, pero eso no le exime de ser un maleducado.

—Podría, pero no quiero que te acostumbres.

—No sé por qué me esperaba una respuesta así.

Alargo la mano y cojo la ropa. Es oscura, como los hábitos que llevan las monjas que me han cuidado desde que nací, y me quedo mirando con especial interés una capa verde oscuro con una capucha enorme.

—¿Y esto? —le pregunto.

—Para que te lo pongas. No sabemos si ya están buscándote, y tu pelo rojo es demasiado llamativo.

—Hace mucho calor —me quejo. Y es cierto. Las gotas de sudor no hacen más que descender por mis sienes, y siempre estoy sedienta—. Las veces que he salido a la cubierta he sentido que el sol abrasa, y solo de pensar que tengo que ponerme esto me ahogo. Por favor, Tristán, dame algo que no sea tan… —le pido pensando que, si me están buscando, debería ponerles las cosas fáciles para que me encuentren, porque cada segundo que pasa no hace sino sumar más puntos a mi condena.

—Tienes que estar acostumbrada al calor, así que no seas exagerada —apunta con fastidio.

—Yo nunca salía del Palacete —le rebato—. Es la primera vez que tengo que soportar estas temperaturas.

—Póntelo.

Vuelve a resoplar, algo que creo que hace más de lo normal, al menos cuando está conmigo, y me da la espalda murmurando que tenemos que irnos ya. Desaparece escaleras arriba nervioso, así que sospecho que a partir de ahora las opciones de escapar han aumentado. Por lo que acaba de decir, habrá muchas personas, y quizá sea esta la oportunidad que tanto estoy esperando.

Me desvisto y me pongo lo que me ha traído: unos guantes, un sencillo vestido negro que me llega hasta los pies de una tela bastante ligera, unas sandalias doradas que dejan que mis dedos se muevan con libertad, y después, muy a pesar, me coloco la pesada capa verde por encima. Es peor de lo que pensaba. Ni siquiera me deja sacar los brazos con facilidad, pero me la dejo puesta recordando que debo disimular ante él el tiempo necesario hasta que encuentre el momento perfecto para huir.

¿De verdad me estarán buscando?, pienso mientras me pongo la capucha, escondiendo mi pelo y parte del rostro. ¿Cómo estará mi maestra? ¿Y ella? ¿Ya sabrá que no estoy donde debería?

—Y tú —digo a Lobo con un dedo en alto —, tendrás que dejar que me vaya.

Como respuesta, un lametazo en el dedo y un salto de la cama para frotarse contra mi pierna.

Subo a cubierta en cuanto escucho que Tristán nos llama y, nada más poner los ojos más allá de la barandilla del barco, me quedo sin respiración. Estamos acercándonos a una civilización gigantesca, con cientos de edificaciones que se pierden en el horizonte.

—Oh, Dios mío —susurro—. ¿Cuánta gente vive ahí? —le pregunto con una mano sobre los ojos para protegerme del sol.

—En la ciudad vieja viven muchas personas, y por eso debemos extremar las precauciones —responde a mi lado con seriedad—. Tengo que volver al timón.

No me da tiempo a preguntarle nada más porque se aleja, así que me apoyo en la barandilla mientras nos acercamos a otros barcos; algunos son más grandes que en el que vamos, otros tan pequeños que parece que se hundirán en cualquier momento. Y, de repente, comienzo a ver a personas. Mi primer instinto es esconderme, pero, a medida que nos aproximamos, compruebo que nadie repara en mi presencia, así que poco a poco comienzo a observarlas con detenimiento; muchas con el torso desnudo, de piel oscura y ojos rasgados. Otras llevan ropa de colores muy llamativos y, cuando varios niños me saludan con la mano y una inmensa sonrisa en sus rostros, escucho a Tristán detrás de mí, resoplando de nuevo.

El barco ya no se mueve tanto; ahora tan solo golpea la pared de piedra a la que nos hemos acercado.

—Vamos a hacer esto lo más rápido posible, ¿vale? —me dice—. Bajaremos del barco, irás andando a mi lado, cerca pero sin tocarme, y no te pararás ni te separarás en ningún momento. Lobo, tú te asegurarás de que nadie se acerque a Julieta, ¿de acuerdo?

Me giro y frunzo el ceño, porque ya me estoy cansando de tantas órdenes.

—Julieta —dice en un tono de reprimenda muy parecido al que utiliza mi maestra—. ¿Me estás escuchando?

—¿Dónde vamos ahora?

—Pues ahora mismo a un hotel, porque nuestro vuelo no sale hasta mañana —me explica.

—¿Y después? —pregunto, ocultando el pánico que se me ha instalado en cada centímetro de mi cuerpo al escuchar eso de “nuestro vuelo”. ¿Es que también pretende que volemos? ¿Acaso no le ha bastado con ir por encima del agua, que ahora quiere ir por el aire?—. ¿Y después? —repito.

—Deja de hacer tantas preguntas. Espera aquí un momento.

Le observo en silencio mientras baja por una escalera exterior, coge una soga y la ata a un palo de la calle. Después me hace señas para que baje yo también del barco, así que me encomiendo a Dios para que impida que caiga a estas aguas tan oscuras, y llego hasta Tristán temblando.

—Súbete la capucha.

—¿Y Lobo?

—¡Lobo! ¡Vamos!

El animal salta del barco, corre por la barandilla y se coloca a mi lado.

—Súbete la capucha —repite.

Hago lo que me pide, escondiendo mi larga melena bajo esta tela tan pesada. No espera a que me recupere, porque la sensación de estar de nuevo en tierra firme es extraña, comenzando a andar entre la gente.

Y entonces veo mi oportunidad.

Tengo varios segundos hasta que gire la cabeza y me busque con la mirada, así que me doy la vuelta para salir corriendo, cuando Lobo me agarra de la capa con los dientes y…

—¿Julieta? —me pregunta Tristán, a mi lado de nuevo.

¡¿En qué momento se ha acercado?!

Unos minutos más tarde, caminamos uno al lado del otro con Lobo entre los dos, por lo que me ha explicado que es un mercadillo. Mis ojos se detienen en cada “puesto” o “tienda”, porque hay tantas cosas por ver… ¡Tantos colores! ¡Tantos olores! Reconozco algunas especias que las monjas utilizan en el Palacete, pero muchas otras me asaltan las fosas nasales a la vez, siendo incapaz de retener tanta información al mismo tiempo.

¡Y la gente! Las mujeres andan con libertad, riendo, charlando entre ellas. Otras atienden las tiendas y me sonríen cuando pasamos a su lado. Veo la felicidad en sus ojos, en sus gestos, en la risa que se escapa de sus gargantas.

Los envidio a todos, a pesar de que mi maestra me ha dicho muchas veces que la mayoría de la gente vive en el pecado, y que, por lo tanto, son infelices al saber que irremediablemente arderán en el Infierno, pero es que hay tantas posibilidades de pecar que raro me parece no cometer alguno. Y ahora, mientras contemplo sus rostros alegres, me parece que, o mi maestra me ha estado engañando toda la vida, o a la gente se le da muy bien disimular.

—Vamos, no te quedes atrás —me dice Tristán cuando me quedo parada delante de un puesto de joyas. Es que hay tantas, y todas tan bonitas y brillantes… —. Julieta.

Parpadeo y continuamos andando, y poco a poco me va costando más mantener mi espacio vital intacto. Andar comienza a ser más y más complicado, y en varias ocasiones he estado a punto de chocar con varios hombres, hasta que, doblando una esquina, me detengo en seco, porque hay una verdadera multitud a nuestro alrededor.

Demasiada gente. Tanto ruido. Gritos aquí y allá, impidiéndome escuchar mis propios pensamientos.

—Julieta, vamos…

Tristán me insta a continuar, pero mis pies se han quedado clavados en el sitio. No puedo andar más, porque es imposible esquivarlos a todos. Si miro a mi derecha veo un puesto de carne, y la vendedora no hace más que propinar certeros cortes en una pieza muy grande que no sé ni de qué animal es, mientras otros le gritan en un idioma que no conozco. Si miro a mi izquierda veo montañas de telas, y un montón de gente alrededor tocándolas, mientras tengo que estar esquivando transeúntes cada poco segundos.

Comienzo a sentir que me falta el aire.

La capa es demasiado pesada, y tan espesa que no me entra ni una gota de aire.

Y, entonces, dejo de verle. No sé si ha continuado sin mí, pensando que voy a su lado, o que el gentío le ha tapado durante unos instantes.

¡Es mi oportunidad!

Miro a mi alrededor con rapidez y veo un callejón oscuro más allá de un puesto de frutas.

—Lobo, ve con Tristán —le pido, aunque no se mueve ni un ápice—. Sé bueno y…

Pero, justo cuando estoy obligando a mis pies a moverse de una vez, venga tras de mí o no el animal…

—Julieta.

Ya le tengo otra vez al lado.

¡Con este hombre y su lobo es imposible escapar! ¡Tienen ojos en la nuca!

Capítulo 18
Isla de Koh Lipe, Tailandia
Maia

Cuando abrió el tercer sello, oí al tercer ser viviente, que decía: «Ven». Miré, y vi un caballo negro. El que lo montaba tenía una balanza en la mano.

Ap. 6,5

Cierro los ojos con fuerza cuando el remolino aleja nuestros pies del suelo, y nos hace girar y girar. Y, de repente, apenas unos segundos después, aterrizamos en una playa.

Me separo del brazo anormalmente largo y miro a mi alrededor. Madre mía, esto es el paraíso: tumbonas blancas, sombrillas hechas de paja, arena blanca, olor a mojitos… Me giro y veo el mar. Ya estoy muerta, pero algo que creo que es el corazón me palpita con fuerza, porque es increíble.

—Decidido, yo me quedo aquí. Por cierto, ¿dónde estamos? —pregunto a las otras tres.

No me hacen caso. La Muerte está encendiéndose un puro mientras sus tacones se van hundiendo poco a poco en la suave arena, Peste ha hecho aparecer un paraguas rosa para ocultarse del sol, y Guerra está abrazada a la primera palmera que se ha encontrado, con Ira a su lado, picoteándole las rodillas.

—Hemos venido a por la última de nosotras —me explica La Muerte con su habitual cara de asco.

—¿Podrías dejar de ponernos motes tan insultantes, querida? —pregunta Peste. Se intenta colocar el pelo, pero lo tiene tan aplastado que se le pega a la cara sin que pueda hacer nada por evitarlo—. Necesito laca, ¡ya!

—Que sí, Peste, que en cuanto encontremos a Hambre te buscamos un bote. —La Muerte comienza a andar a través de las tumbonas tropezando a cada paso con los tacones. Agarra a Guerra de una de las trenzas, y tira con fuerza para alejarla de la palmera—. ¡Vamos, anormales! ¡El tiempo apremia!

—Haya paz…. —pide Guerra con tranquilidad con la cabeza totalmente del revés como la niña del Exorcista, pero más vieja, más sucia, y eso ya es decir mucho, y más fea. Incluso podría asegurar que huele peor.

Tengo que salir de aquí como sea, porque, antes o después, perderé la poca cordura que me queda.

Me giro para contemplar un momento las olas que lamen la orilla. ¿Si me tirara al agua, podría escapar? Ahora que estoy muerta, no debería preocuparme si me ahogo, ¿no? Tampoco necesito comer o dormir, así que podría echar a andar y recorrer el mundo. Buscar un lugar donde no haya nadie e intentar “vivir”. Pero todos esos pensamientos caen en un saco roto cuando siento a Peste a mi lado. Me engancha del brazo y entrecierra los ojos.

—Ay, no, querida —dice de repente, lo que me hace pegar un respingo—. Yo también leo la mente, todas lo hacemos —añade con una sonrisa dulce—. Si eres la esclava de mi compañera, no puedo dejarte escapar por mucho que me moleste vuestra presencia. Tengo principios. Lo entiendes, ¿verdad? —dice con varias moscas entre los labios.

—Pues claro.

Caminamos entre las sombrillas despacio, mientras esta mujer no deja de parlotear sobre los efectos negativos del sol.

—Deberías echarte cremita en la frente, porque eres muy blanca —comenta de pasada. Me gustaría decirle que yo ya no tengo que preocuparme de las manchas solares, ni tampoco del cáncer de piel. Algo terrible me ocurrió, algo que no puedo recordar, y ahora estoy aquí, rodeada de locas, sin saber qué pasará mañana o, mejor dicho, sin saber qué pasará dentro de media hora—. Y también en los hombros, que mira qué calientes los tienes…

Nos detenemos en una villa de aspecto bastante lujoso. Cruzamos una verja y entramos en un jardín precioso, lleno de plantas exóticas y animales que reptan y trepan por las palmeras.

—¡Mira! ¡Un monito! —exclamo. Pero Peste aprieta el paso alegando que tenemos prisa.

—Vamos —me susurra—. Odio los monos. A La Muerte le encantan, cosa que no entiendo. Yo creo que es porque son unos guarros y unos pervertidos, como ella.

Atravesamos el jardín y llegamos hasta una puerta inmensa, cuando un hombre nos detiene:

—Mis señoras —se presenta con una pronunciada reverencia—. Lady Hungylife os espera.

—¡Apañáramos! —suelta La Muerte—. ¡Ahora es lady!

El que parece que es el mayordomo frunce el ceño ostensiblemente y nos señala la entrada. La Muerte va la primera, echando un humo denso y horrible de su interminable puro. Guerra tiene cogido al buitre en brazos, que no sé cómo soporta su peso con lo delgada que está, y Peste y yo vamos las últimas, cómo no, bien agarraditas del brazo.

Un retrato gigante enmarca el hall, que he de decir que es lo más impresionante que he visto nunca. Y la que supongo que es Hambre se muestra sonriente, con sus mejillas rechonchas y su más que corpulento cuerpo mientras sujeta… ¿Qué es eso? ¿Un batido?

—De verdad que no pega nada con este clima —dice Peste a mi lado, contemplando también el retrato—. Qué mal gusto.

La Muerte va tirando al suelo todos los jarrones que se encuentra, y el estruendo que provoca cuando se rompen en mil pedazos resulta tremendamente molesto.

—¡Gordi! ¡Tenemos prisa! —la insta.

El mayordomo corretea hasta una de las puertas labradas, que debe de tener al menos tres metros de altura, y, con otra reverencia, gira el pomo y la abre.

—Señoras… Lady Hungrylife.

No debería quedarme pasmada en el sitio, pero cuando veo a una mujer con preocupante sobrepeso avanzar hasta nosotras en una moto eléctrica, como las típicas que les dan a los abuelos o a los disminuidos físicos, me quedo con la boca abierta.

—¡Hambre! ¡Querida! —exclama Peste. Me suelta del brazo y corre a darle dos besos—. Estás estupenda. ¡Estupenda!

—Lo que está es más grande —añade La Muerte en una postura un tanto extraña, como si estuviera apoyada en una pared que no existe—. ¿Te tomas todos esos batidos diarreicos, o solo se los vendes a tus esclavos? Porque, como sigas engordando, no podrás montar a Teriyaki, y Peste anda buscando jamelgo, así que ándate con ojo, que te lo usurpa.

—Teriyaki es mía. Ella lo sabe, y yo también, y eso es lo único que importa. Soportará todo el peso que le ponga encima porque me es leal, no como la tuya, Muerte —asegura—. Ah, no, se me olvidaba, que la compartes con Victoria —añade con malicia—. Y no me extrañaría nada que la escogiera a ella.

—No, si al final voy a tener que quedarme con Bechamel —se lamenta Victoria, aunque parece que nadie le hace demasiado caso—. Pero es que ese corcel es indomable, y me mete unas coces horrorosas. No, yo me quedo con mi Mostaza, y Muerte que intente hacerse con Bechamel.

—Cállate, gorda —la insulta La Muerte.

—¿Me dices a mí? —pregunta Hambre.

—No, pero también lo estás. No se llama Bechamel, se llama Mayonesa. Y preocúpate de tus asuntos, que me da a mí en la nariz que te has estado rascando las lorzas y ahora te pilla el toro, bueno, en tu caso, te bordea.

La susodicha se deshace de Peste, que no hacía más que peinarle el flequillo para arriba, y avanza en su motocicleta hasta llegar al lado de La Muerte.

—Le cambiamos el nombre hace varios siglos. Victoria insistió en que le gustaba más Bechamel —le explica—. Y no sé el resto de vosotras, pero yo me tomo mi cometido muy en serio —le dice mientras la papada hace cosas raras bajo de su mentón—. Llevo años perfeccionando esos batidos, y ahora mismo tengo a todo un ejército de falsos gordos por el mundo que solo se alimentan de mis productos dietéticos.

—¿Falsos gordos? —se burla La Muerte—. Eso es un ejército de pacotilla. Tendrías que ver al mío, ¿a que sí, esclava? —añade, dirigiéndose a mí—. Cuéntales a todas estas incompetentes lo majestuoso que es mi ejército, con todos esos dientes afilados. Venga, esclava, díselo. ¡Pero díselo!

—Pues… —balbuceo.

—¿Pero esta chica quién es, y quién le ha dado esa bata horrenda? —pregunta la señora obesa.

—Dice que es muda —interviene Victoria—, pero habla por los codos.

—No sé para qué pregunto. Y, con respecto a tus palabras, Muerte, te diré que quizás tú tengas unos cuantos cadáveres, pero yo he conseguido ampliar mi imperio dietético por todo el mundo. ¡Tres de cada cuatro personas ya son adictos a mis batidos! Bueno, estoy exagerando un poco los números, pero ya sabes cómo son los de marketing, con eso de que se tiene que adornar un poco la realidad para darle más fuerza a la publicidad.

—Qué interesante… —suelta La Muerte con indiferencia, mirando hacia otro lado y bostezando con exageración.

—Una sola de mis órdenes, y los productos quedarán bloqueados de todas las tiendas y plataformas online —explica con entusiasmo—, y, cuando eso pase, mis adictos entrarán en pánico. Los batidos les provocarán efecto rebote, y comenzarán a comer carbohidratos de forma compulsiva.

—Vamos, como tú —le interrumpe La Muerte.

—Sufro de hipoglucemia, ya lo sabes, así que necesito comer todo el tiempo para no desmayarme —se defiende mientras su papada baila de tal manera que resulta hipnótico.

—Vale, que sí, tendrás a unos gordis por el mundo como locos por comer. ¿Y eso es un ejército? —insiste La Muerte.

—¡Comerán hasta reventar!

—¡Pues como haces tú todo el tiempo! —responde la otra—. Y aquí te tenemos, siglos después.

—No empecéis a discutir… —intenta intervenir Guerra.

—¡Reventarán como bombas repletas de grasa! ¡Y mi producto secreto de los batidos ya está en su sangre, listo para incendiarse cuando eso pase! ¡Bombas de grasa incendiarias! —celebra con una inmensa carcajada que por poco no la tira de la silla.

Vale, esto es lo más desagradable que he escuchado nunca.

—De acuerdo, Hambre —asiente La Muerte—. Tu maquiavélico plan no está tan mal como yo pensaba. Al menos, es mejor que el de Guerra, que piensa disparar con unas putas flores.

La aludida se sienta en unas escaleras con el buitre entre los brazos y le comienza a atusar las plumas sin molestarse ni en contestar a su compañera.

—Ejem… —carraspea Victoria—. Ejem, ejem…

—¿Quieres un caramelo? —le ofrece La Muerte, haciendo aparecer entre sus huesudas manos un puñado de cucarachas.

—No, muchas gracias, querida —responde—. Bueno, sí, tomaré uno —. Y va y coge una de esas asquerosas cucarachas—. Es que estáis exaltando vuestros ejércitos, y aquí nadie se preocupa por el mío —añade con inquina mientras la mastica—. Os recuerdo que hace unos siglos era temida allá donde iba.

—Que sí, Peste, que sí… Te luciste mucho en la Edad Media, y me diste mucho trabajo también, por cierto  —dice La Muerte—. Pero tienes que reconocer que ensuciar el planeta con residuos no reciclables para hacer unos estúpidos golems de mierda, no sé, qué quieres que te diga…

—Quería hacer algo vistoso, es que las pandemias ya no me lucen.

—Una pandemia es lo más efectivo.

—¡Quiero ser original! ¡Y vistosa!

—¡¿Pero qué van a tener de vistosos unos muñecos hechos literalmente de mierda?! —exclama con ímpetu La Muerte, y por poco no se cae ella también de los taconazos.

—Por eso no te invitamos a la reunión anual en el Tíbet —murmura Victoria mientras vuelve corriendo a mi deformado brazo. Como siga así, me lo arranca, y lo peor de todo es que, como ya no siento nada, ni siquiera dolor, no me daría ni cuenta.

La Muerte pone una cara rara, como si le estuviera dando un ictus en el lado izquierdo de la cara.

—Todas tenemos un ejército maravilloso —dice entre dientes, como escupiendo las palabras—. Vamos ya a ver a la Inmaculada de turno, y pongamos en marcha el Apocalipsis —ordena a las demás.

Todas asienten en silencio, bueno, todas menos yo y Guerra, que va a su aire, cuando la motocicleta arranca con rapidez.

—¡Pero antes voy a buscar provisiones! —grita Hambre, derrapando en la esquina.

Victoria chasquea la lengua contra el paladar y habla en susurros, como si fuera a contarme un secreto:

—Debería llevar barritas energéticas en el bolso, porque con la hipoglucemia no se juega —me explica—. Es muy peligroso, te puedes desmayar como si nada. Ale, al suelo de cabeza por comerte un kiko de menos.

Asiento en silencio cuando regresa la de la silla motorizada. Lleva un trozo de pizza enorme en una regordeta mano, mientras que con la otra dirige el asiento. La grasa del chorizo le resbala por las mejillas, sigue su descenso papada abajo y cae al suelo de mármol.

—¿Qué? —nos pregunta—. No me juzguéis —nos pide mientras el mayordomo limpia el estropicio de rodillas.

Capítulo 19
Hotel The Besavana Phuket
Tristán

Suelto la maleta sobre la cama y me permito relajar los hombros, porque llegar hasta el hotel ha sido mucho más complicado de lo que me esperaba. Hay más gente de la que recordaba por las calles, y Julieta se ha estado deteniendo en cuanto alguien se le acercaba, y no han sido ni una ni dos veces, pero hemos conseguido llegar, que es lo importante.

—Tristán.

—Dime, Julieta.

Me giro y la veo abrazándose el cuerpo mientras contempla la habitación con el ceño fruncido.

—¿Esta es mi habitación?

—Nuestra habitación —recalco.

—¿Cómo que…?

—No pensarás que voy a dejarte sola, ¿verdad?

Durante unos preciados instantes, no comprende lo que quiero decir, segundos que aprovecho para disfrutar de su adorable rostro, pero, entonces, parece que procesa toda la información y alza las cejas.

—No podemos dormir en la misma cama —dice con un temblor en el labio inferior.

—Pues claro que no —respondo con un gruñido. Vamos, lo que me faltaba para terminar de volverme loco. Si ya me está costando un verdadero esfuerzo no tocarla con varios metros de distancia, como para compartir las mismas sábanas—. Yo dormiré en el sofá —le explico, señalando el pequeño salón.

—Pero es que yo quiero mi propia habitación. Para mí sola.

—En el barco no te quejabas, y eso que solo había una.

—Es que en el barco tú dormías arriba —replica—, pero, ahora, aunque estemos en camas separadas, podrás verme mientras duermo. Y yo también a ti…

—Solo será una noche, no te preocupes —contesto con el corazón en la garganta. Joder, no sé si voy a poder hacerlo.

La observo moverse por la pequeña estancia con movimientos felinos, y durante un instante me recuerda a esos tigres enjaulados que se pasan toda la vida dando vueltas en su celda con movimientos casi enfermizos, hasta que, de repente, se detiene frente a la ventana y suspira. Sus hombros tiemblan, y no sé si va a ponerse a llorar.

—Van a encontrarme, Tristán —musita tan bajito que casi no la entiendo.

Mi primer impulso es acercarme a ella, pero me contengo y, solo por si acaso, y para detener mis piernas, me siento al borde la cama.

—Nadie va a encontrarte —le aseguro—. Llevo toda la vida haciendo estas cosas. Digamos que soy como uno de esos lobos de mar que hay por aquí, como un pirata —le explico con una sonrisa.

Se gira sorprendida, y entonces comprendo que he hablado demasiado, y la mueca divertida desaparece de mi rostro.

—¿Llevas toda la vida raptando a personas? —quiere saber mientras algo parecido al pánico asoma en su mirada.

—No, no a personas. Cosas —aclaro—. Joyas, coches, antigüedades… Cosas por las que algunas personas están dispuestas a pagar mucho dinero.

Y, una vez más, justo después de decirlo, comprendo que no tenía que haberlo hecho. ¿Cómo es capaz de soltarme la lengua con unas estúpidas y sencillas preguntas?

—¿Así que yo soy eso? ¿Algo por lo que alguien está dispuesto a pagar mucho dinero? ¿Por eso me has raptado? ¿Porque vas a enriquecerte a mi costa? —me ataca.

Tengo que levantarme para despejarme y volver a tomar el control de la situación.

—No, claro que no —miento a medias—. Te he rescatado, y voy a llevarte a un lugar mejor —añado, sin saber si eso es del todo cierto. Mi consuelo es que no creo que esté peor que donde estaba, en una especie de claustro lleno de monjas.

—Pues para ser un “rescatador”, no eres muy educado que se diga.

—Como si hubieras conocido a muchos.

—No existe ese lugar seguro del que hablas, Tristán. No para mí —dice con énfasis—. Ella va a encontrarme antes o después, y mi castigo no será peor que el tuyo. Arderemos en el Infierno —puntualiza con los ojos muy abiertos—. ¡Lobo arderá también por acompañarnos!

Se me escapa una carcajada.

—Yo ya estoy condenado desde hace tiempo, encanto, no creo que este trabajo vaya a cambiar las cosas —respondo mientras un pinchazo en el estómago me hace comprender que quizá la chica no vaya tan desencaminada en eso del Infierno. Al fin y al cabo, estoy haciendo todo esto para supuestamente salvar “el alma” de mi hermano, aunque creo que es una bonita manera de decir que, si no hago lo que el hombre me ordenó, le matará. 

—¿Trabajo?

¡Joder! ¡Cierra la puta boca ya!, me maldigo.

—Es una forma de hablar —consigo decir tras varios segundos—. Tranquila, estaremos bien.

Pero, por cómo se cruza de brazos, me parece que está de todo menos tranquila, y que no piensa claudicar tan fácilmente.

—Si me llevas de regreso al Palacete, tendremos una oportunidad para redimirnos, aún no es tarde —insiste.

—¡No seas pesada! —grito, perdiendo los nervios. Pensé que la había convencido de que esto era lo mejor, no entiendo su cambio de parecer ahora, cuando tenemos la mitad del camino hecho—. Y deja ya de insistir, por favor, que tanto parloteo me está dando dolor de cabeza.

—¿Es que ahora no puedo ni hablar?

—Lo justo y necesario.

—¡Es que no lo entiendes!

—La que no lo entiende eres tú, ¡tengo que hacerlo! —exploto, perdiendo por completo el control de mi maldita lengua.

Sus hombros vuelven a temblar, y un sollozo acude a su garganta.

—No sé cómo eres capaz de hacer estas cosas tan horribles —lloriquea—. Pareces buena persona.

—Pues no lo soy. No soy buena persona. ¿Ya estás contenta? —No hago más que vomitar palabras sin poder contenerme—. No sé hacer otra cosa y, además, se me da muy bien. Nunca me han cogido, no tengo antecedentes y…

—¿Qué son antecedentes?

—El mundo es un lugar peligroso —le explico fuera de mí, ignorando su última pregunta—. Es como una de esas junglas que tienes en tu querida isla, y a la que tanto insistes en regresar. Solo sobreviven los más fuertes, y a los débiles se los comen con patatas.

Parece que mi último comentario le resulta curioso, porque ladea la cabeza.

—¿Las personas se comen a otras personas? —pregunta con verdadero estupor.

Gruño de frustración, porque con esta chica no se puede hablar.

—Julieta, no tienes que tomártelo todo al pie de la letra, aunque sí, hay gente caníbal —le explico con toda la paciencia de la que puedo echar mano, que no es mucha—. Pero no me refería a que literalmente se comen a otras personas. Oye, si quieres… No sé, darte un baño o ver la televisión —comienzo a murmurar nervioso, porque nos queda toda la tarde y toda la noche por delante, y esto comienza a ser bastante insufrible en más de un sentido.

—Empiezo a pensar que huelo mal, porque no haces más que sugerirme que me limpie.

—Yo diría que es todo lo contrario —me quejo. Y es cierto, su piel desprende un aroma único, incluso podría llegar a asegurar que su sudor huele a flores silvestres—. Sea como sea, nos vendrá bien darnos una ducha —la indico, señalando el aseo.

—¿Quieres que nos bañemos juntos? —pregunta horrorizada, dando un paso atrás.

—Me refería a que ambos nos demos una ducha, pero por separado. Primero uno, y después el otro —explico con el corazón en la garganta y mucha, mucha sed. Será que imaginar su cuerpo desnudo junto al mío es demasiado imaginar, incluso para alguien como yo.

Me sigue hasta el baño y abro la puerta de la mampara para abrir el grifo y que el agua vaya cogiendo temperatura, pero, cuando me doy la vuelta, me la encuentro observando con fascinación el váter.

—¿Qué es esto? —me pregunta.

—El inodoro, ¿qué va a ser?

—Inodoro —repite despacio—. ¿Y para qué sirve?

Frunzo el ceño y vuelvo a pensar, una vez más, que me está vacilando.

—¿Nunca has usado uno?

—No.

Me dispongo a explicárselo, cuando su atención se desplaza hacia la ducha.

—¡Virgen Santa! ¿Cómo es posible?

—¿El qué?

—¡El agua! ¡El agua sale sola! —grita con los ojos abiertos de par en par.

Entra con cautela, casi de puntillas, y parece que se lo piensa dos veces, pero después alarga una mano y deja que la cascada de agua le humedezca los dedos mientras una luminosa sonrisa aparece en su rostro. Tengo que parpadear varias veces para no caer en ese extraño embrujo que la rodea.

—¿En el Palacete no tenías agua corriente? —pregunto, recordando que no en todas las casas de estas islas gozan de ese privilegio.

—¿Agua corriente? —pregunta sin dejar de mover los dedos bajo el chorro de agua.

—¿Cómo te limpiabas?

—Las monjas me llenaban una bañera con cubos de agua que sacaban del pozo cada noche, justo antes de acostarme. Oh, no… —dice de repente, mirando al suelo.

—¿Qué pasa?

—Un espejo.

—Claro, todos los baños tienen uno.

—El del barco lo tapé con una toalla. ¿Podrías colocar una en este, por favor?

—¿Por qué?

—Porque mi maestra siempre me ha dicho que no puedo mirarme directamente en un espejo, porque la vanidad es…

—Sí, pecado.

Hago lo que me pide, y solo vuelve a levantar la cabeza cuando le indico que ya no hay espejo.

—Gracias.

—Te dejo a solas para que disfrutes de tu primera ducha caliente —respondo con un montón de ideas, ninguna buena, corriendo por mi mente. O salgo de aquí de inmediato, o me corto las manos, y lo que no son las manos.

Salgo del cuarto de baño y aprovecho para relajarme un rato en el sofá junto a Lobo y una copa de whisky, que paladeo despacio mientras la escucho reír al otro lado del pasillo. Tarda mucho en salir, pero, cuando lo hace enrollada en una toalla, está pletórica.

—Mira, tengo los dedos tan arrugados como los de mi maestra —dice con una sonrisa de oreja a oreja.

—¿Quieres ver algo en la televisión? —le propongo, buscando el mando por una de las mesitas auxiliares con las manos temblando.

Mierda.

No tendría que haber probado ni una sola gota de alcohol con ella tan cerca, y tan solo cubierta por una toalla.

—No sé qué es eso.

Ahora el que se gira sorprendido soy yo.

—¿Nunca has visto la televisión?

—No.

Y, entonces, el cielo se abre ante mí.

—Pues ven aquí —le pido, mostrando el sofá que tengo a mi derecha—. Vas a flipar.

—No sé lo que es “flipar”, pero creo que no quiero hacerlo.

Vuelvo a gruñir, y le indico con la mano que se acerque mientras pulso el botón de encendido del mando. En cuanto la pantalla se enciende, la magia surge efecto.

—Por todos los ángeles del cielo, ¿qué es esto? —murmura hipnotizada sin parpadear, pero con su mano buscando casi por inercia la cabeza de Lobo, y con la toalla cada vez más suelta.

—Antes de nada, ve a vestirte, por favor.

Capítulo 20
Isla de Koh Lipe, Tailandia
Maia

En cuanto estamos todas listas, incluida la motocicleta, nos agarramos a La Muerte y aparecemos en lo que parece que es otra parte de la misma playa.

—Ya verás qué preciosidad —me dice Victoria, que no me suelta del brazo. Esta señora debe pensar que soy su bastón, porque, si no, no me lo explico—. Es una maravilla de construcción. En realidad, es un Palacete reformado. Lleva custodiando a las Inmaculadas desde hace mucho, mucho tiempo.

Alzo la mirada y, en efecto, el Palacete es impresionante. De una sola planta, con columnas robustas y estatuas desgastadas por el salitre en cada ventana.

—Pues sí, es muy bonito —asiento ensimismada.

La Muerte se detiene, y gira tan rápido que casi se cae de los tacones.

—¡Victoria! ¡Deja de hablar a mi esclava, que luego te quejas de que no es todo lo muda que debería! —la increpa—. ¡Ay! ¡Un momento! ¡Que me llaman! —exclama. Se saca un móvil del abrigo y contesta como todas las abuelas, es decir, a gritos—. ¡Botones! ¿Qué pasa?

—¿Quién es Botones? —le pregunto a Peste.

—Es su sirviente desde hace siglos —me explica tan pegada a mi oído que su hedor me inunda las fosas nasales—. Por lo visto, le ha dejado en sus dominios —dice señalando al suelo—, para hacerse cargo de los muertos.

—Ahmmm —susurro pensando que algo así me contó en nuestro primer encuentro.

—¡¿Qué dices?! —sigue gritando con la peluca torcida—. ¡Es que no te escucho bien! Me cago en el maldito trasto —se queja con el móvil entre las manos en un intento por estrujarlo—. ¡Mira que el dependiente de la tienda me aseguró que tendría cobertura! ¡Botones! ¡Ahora no te puedo atender! ¡Luego te llamo!

Guerra se pone a dar saltitos alrededor del buitre, lo que hace que sus kilométricas trenzas dancen a merced de su movimiento. Las hojas que le tapan las partes nobles se le están empezando a caer, y juraría que en el último salto veo más de lo que me gustaría.

—La tecnología incita al consumismo —canturrea—. El consumismo es el arma del capitalismo. El capitalismo es…

—¡Te quieres callar de una puta vez, hippie de los cojones! —grita La Muerte, tirándole el móvil a la cabeza—. ¡Te voy a asfixiar con tus propias trenzas!

—¡Ala! ¡Ya se te ha salido volando la batería! —dice Hambre desde la motocicleta con una chocolatina entre los dientes—. Yo es que no puedo permitirme el lujo de ir tirando el móvil, porque mi empresa me requiere “veinticuatro siete”.

—Paz, hermana. Paz…. —dice la mujer tatuada con tranquilidad, mientras La Muerte se engancha a sus trenzas.

Victoria tira de mi mano para que sigamos andando.

—Son como niñas —murmura enfadada.

Se suelta de mi brazo, por fin, y sube los tres escalones que nos separan de la puerta principal. Alza la mano para llamar, se gira con una sonrisa de la que se escapan varias moscas y pega un gritito.

—¡Por fin! ¡Por fin ha llegado nuestro momento! ¡Por fin podremos acabar con la podredumbre que es el ser humano! ¡Con la cochambre! ¡Con la mugre!

—Relájate, amiga mía —dice Guerra—. El odio solo lleva al lado oscuro…

—¿Y dónde crees que estamos todas? —la interrumpe Hambre con una carcajada—. ¿Con los angelitos del cielo?

—Yo solo digo que ya que estamos aquí, hagamos una visita a la Inmaculada para ver qué tal está —explica Guerra, tan pacífica ella—. Pero sin maléficas pretensiones.

—No, querida —niega Victoria, tras llamar una vez más al timbre—. Debemos custodiarla en el Tíbet hasta que el fin del mundo termine. Debemos asegurarnos de que el Apocalipsis culmine con éxito.

—Yo que vosotras no lo haría, pero bueno, vive y deja vivir —comenta Guerra.

—¿De verdad viene el Apocalipsis? —pregunto a Victoria.

—Solo si hacemos las cosas bien, y las estamos haciendo —me asegura muy seria.

—Pues yo creo que… —comienza a susurrar Guerra.

—Querida, no seas tan negativa. El fin está en nuestras manos y no se nos va a escapar. Así que, vamos, entremos a por Julieta.

Ay, madre… Así que, tal y como me temía, esto va en serio. Me las quedo mirando una a una, sopesando si estas cuatro majaderas van a acabar con el mundo. Desde luego, La Muerte está más que preparada, porque no le tiembla la mano ni para dar una calada. Guerra está claro que no quiere esto. Hambre no sé qué es lo que piensa en realidad, más allá de vender batidos dietéticos y comer cada pocos minutos, y Victoria… Victoria necesita que el mundo acabe. Será porque se ha cansado de hacer figuritas, o simplemente porque está aburrida.

—Pues yo creo recordar que en el temario de Apocalipsis Now no decía nada de llevárnosla al Tíbet… —comenta Guerra, pensativa.

—Yo no opino porque ya sabéis que en esa época tenía déficit de atención —se disculpa Hambre.

—No, lo que pasa es que solo prestabas atención al bocadillo del recreo —dice La Muerte.

—¿Qué? —se defiende. Y, dicho eso, abre una chocolatina—. No me juzguéis —nos pide con los dientes manchados.

—Pues yo sí era una alumna aplicada, y os digo que tenemos que dejar tranquila a la Inmaculada —insiste Guerra—. Debe estar con las monjas hasta que se quede encinta siguiendo el ritual. Pero vamos, que a mí esto ya ni me va ni me viene, solo lo comento porque os tengo aprecio.

—Muerte insiste que es lo que tenemos que hacer —contesta Victoria—, y ya sabes cómo se pone cuando se le lleva la contraria —añade, poniendo los ojos en blanco—. Aunque yo también opino que, si esta Inmaculada es la que nos traerá el fin del mundo, quiénes mejor que nosotras para custodiarla hasta que eso suceda.

—Bueno, a lo mejor podríamos dejar todo este tema del Apocalipsis para más adelante… —sugiero.

—Vuelve a llamar, a ver si la monja se ha quedado sorda —dice La Muerte, acercándose.

Victoria pulsa de nuevo el timbre y sonríe como si tuviera cien botes de laca a su plena disposición; Guerra se ha sentado en el suelo a meditar; Hambre está con una bolsa de patatas mientras pide una y otra vez con la boca llena que no la juzguemos; y Muerte está ajustándose el abrigo de piel.

Ya está. Se acabó. El Apocalipsis da comienzo y, con él, tendré que despedirme de todo lo que he conocido, aunque, pensándolo mejor, mi vida, mi familia, mis amigos y mi querido pueblo ya han desaparecido.

La puerta se abre despacio, pesada y con el inconfundible sonido de los goznes algo oxidados. Tras ella, una monja, tal y como han dicho, asoma la cabeza, y pega un respingo en cuanto nos ve al otro lado.

—¡Monji! —exclama La Muerte—. ¡Cuánto tiempo!

—Se… Se…. Señoras… —tartamudea. Está tan pálida que creo que va a desmayarse de un momento a otro.

—¿Qué ocurre? Déjanos pasar, que tenemos que hablar con la Inmaculada —le ordena Victoria, haciendo el amago de empujar la puerta.

—Holi, monji —canturrea Guerra.

—Será mejor que no —niega la monja, bloqueando la entrada—. Señoras… —repite, temblando de la cabeza a los pies.

—¿Qué? ¿Qué pasa? —insiste La Muerte—. ¡Habla ya si no quieres que te calcine!

—La Inma… La Inmaculada…

—Sí, querida —interviene Victoria, muy amable—. Tenemos que verla. Por eso hemos venido.

—La…

—¿Qué narices pasa con La Inmaculada? —pregunta Hambre con una hamburguesa entre las manos. ¿Pero de dónde se saca esta mujer la comida?

La pobre monja nos mira de hito en hito, con las manos tan temblonas que la puerta comienza a moverse hacia delante y hacia atrás.

—Ha desaparecido.

Capítulo 21
Palacete de las Inmaculadas
Maia

—¿Qué ha… qué? —exclama Hambre con ímpetu. Abre la puerta de un golpe con la motocicleta, menos mal que la monja lo ha visto venir y se ha apartado a tiempo, y entra en la casa como un vendaval a punto de atropellarla—. ¡Julieta! ¡Julieta! —grita mientras las ruedas derrapan en la entrada, y dejando restos de comida por el suelo a medida que se aleja.

—Buenos días —saludo con educación a la pobre mujer, que va a caerse desplomada en tres, dos, uno… Pues no, sigue en pie, sin embargo, su cuerpo no deja de temblar. Me responde con un leve asentimiento de cabeza y cierra la puerta cuando todas estamos dentro.

La mujer de la motocicleta regresa con cara de inmensa preocupación.

—No está —dice mientras la papada le baila—. Julieta no está.

—¡Y la culpa la tienes tú! —increpa La Muerte—. ¡Esta Inmaculada te tocaba a ti, pero, como no dejas de tragar, has permitido que se te escape en tus propias narices! —grita en el pasillo, tirándolo todo a su paso.

—¡Muerte! ¡Te lo pido por favor! —implora Victoria sin dejar de agarrarse a mi brazo, que ya parece una extensión del suyo propio—. ¡Tranquilízate!

La monja desaparece por una de las puertas. No tardamos en seguirla en tropel, con La Muerte encabezando la marcha, y Guerra, como siempre, la última, al lado de Ira.

En cuanto entramos en el salón, Hambre engancha a la monja con una fuerza que jamás pensé que tendría dada su obesidad mórbida, la monta en la motocicleta y la empuja contra la pared.

—Vas a explicarnos cómo, cuándo y por dónde se ha escapado la maldita Inmaculada —le exige con determinación. Pero, eso sí, mientras mastica otra chocolatina—. Y que sea rápido. ¡Sabes que ella no puede ser libre!

Le mancha toda la cara de saliva chocolateada, y la zarandea como a un muñeco.

—“Libertad, libertad, sin ira, libertad” —canta muy bajito Guerra—. “Guárdate tu miedo y tu iiiraaa…”. ¡Mira, Ira! ¡Sales en la canción!

—Como no te calles —la interrumpe La Muerte—, te juro que te mato. No sé cómo, porque no puedes morir, pero te mato.

—¡Silencio! —grita Hambre—. Venga, habla de una vez.

La monja pasa por todos los tonos de piel, hasta que se queda en un amarillo macilento. Se retuerce las manos y se pone a llorar en cuanto Hambre la deja en el suelo.

—Vino un pretendiente, parecía un fiel servidor de la palabra divina, pero, cuando entré… No estaban. Ninguno de los dos.

—A lo mejor la han secuestrado —opino, pensando que yo estoy en la misma situación. Pero, en cuanto las palabras salen de mi boca, me arrepiento, porque tengo a cinco pares de ojos, seis contando al buitre, observándome—. O no, quizás no. A lo mejor se ha escapado.

La Muerte se lleva un dedo a los labios maquillados en exceso con teatralidad, y comienza a caminar por la sala, haciendo resonar con fuerza sus tacones.

—O síiiiiii. Quizás síiiii que la han secuestrado —murmura—. Si tú —dice, señalando a Hambre—, hubieras estado haciendo tu trabajo en vez de ir fabricando unos estúpidos batidos, lo sabrías. No puedes culpar a esta pobre y estúpida sierva del de arriba, la culpa es tuya, maldita de los cojones.

Hambre quiere defenderse, pero, antes de que pueda abrir la boca, Victoria interviene:

—Muerte tiene razón, la culpa es tuya.

—¡No me juzguéis! —se defiende la aludida.

—Si queréis mi humilde opinión —suelta Guerra—. Que me tire la primera piedra el que esté libre de pecado y… —Se calla en cuanto uno de los zapatos de tacón de La Muerte se le estampa en toda la cara.

—Y ahora —suelta, tras colocarse el zapato de nuevo, que regresa a ella como por arte de magia—, dinos de una vez qué ha pasado.

Veo que la monja comienza a respirar de nuevo. Se saca un pañuelo de la manga y se seca los ojos despacio. Entre hipidos, se acerca hasta una librería y saca tres carpetas negras.

—Aquí están los elegidos.

Hambre se las arranca de las manos con ímpetu, y le pasa una carpeta a La Muerte, que inmediatamente después hace aparecer con un chasquido de sus dedos unas gafas para ver de cerca.

—Veamos… Mr. Hulmen… —Sus ojos bailan por las páginas sin demora, y va chupándose los dedos para pasar las hojas—. Este es más viejo que Matusalén. Descartado.

—No podemos ir descartando solo por eso —opina Victoria.

—Tiene noventa años —responde La Muerte con los ojos en blanco y con las gafas descendiendo por el puente de su nariz cada vez que dice una palabra—. No podría perpetrar un secuestro ni con tres kilos de anfetaminas entre pecho y espalda.

—Pues yo alterno con hombres maduros que aún conservan la vigorosidad —dice casi para el cuello de su chaqueta rosa.

—¡Tú que vas a alternar! —responde—. Como no sea con tus figuritas, ya me dirás.

—¿Podemos volver al tema que nos ocupa? —interviene Hambre. Le pasa otra carpeta a La Muerte, y ambas se concentran de nuevo.

No debería, pero Victoria me da un poco de penita. Se queda callada y con la vista clavada en el suelo, como cuando eres pequeño y los demás niños de la guardería se burlan de ti.

—Yo sí creo que tengas citas con hombres —le susurro para animarla. Es la única de estas locas que es amable conmigo, y ahora mismo necesito una aliada—. Estás estupenda.

—Gracias, querida —contesta en un hilo de voz—, pero Muerte tiene razón, nadie me ha querido nunca debido a mi fétido aliento. Y, por cierto, no vas a comprarme con un ridículo halago, así que no lo intentes más.

—Claro —respondo, tragando saliva.

Mierda, siempre se me olvida que pueden leerme la mente.

Cuando Hambre y Muerte han visto las tres carpetas, se deciden por una.

—Lo más probable es que esté con Joham Miles. Es el más joven de los tres —decide Hambre—. Los otros dos son octogenarios.

Victoria se encoge de hombros, como aceptando lo que le digan, y Guerra se mantiene al margen, dando saltos por la sala.

Pero, entonces, la monja, que no ha vuelto a decir “esta boca es mía”, coge una de las carpetas con premura y la abre.

—No. No puede ser…

—¿Qué pasa ahora? —suelta La Muerte.

—Aquí pone que el señor Ugarre tiene cincuenta años.

—Sí. ¿Y?

La monja se lleva una mano a la boca y niega en silencio. Se crea un halo de expectación en la habitación, tan solo rota por los graznidos tan extraños que suelta “la paloma blanca”.

—El señor Ugarre —comienza a decir—, no debía tener más de treinta años. No es él. El que ha venido no es el que aparece en la fotografía de la ficha.

La Muerte no lo duda ni un segundo. Da dos pasos y le suelta un guantazo que la tira al suelo.

—¡¿Y ahora te das cuenta de eso?! ¡Eres una maldita inepta!

Todo sucede demasiado deprisa. Victoria salta del sillón, Guerra detiene sus saltitos para correr hacia la enajenada y Hambre se zampa un bocadillo. Pero da igual, ninguna llega a tiempo, porque La Muerte agarra la cabeza de la monja y se la gira.

—¡Nooo! —grita Guerra, a tan solo dos saltos de ella—. ¡Asesinaaa!

Me llevo las manos a la boca de la impresión. Vale, es La Muerte y, como su propio nombre indica, se dedica a cargarse a la gente, pero saberlo es una cosa y verlo otra muy distinta.

—¡La necesitábamos viva! —exclama Victoria. Se arrodilla al lado de la monja, que ya es un fiambre con la cabeza mirando a Cuenca, y le da palmaditas en las mejillas—. ¿Querida? ¿Estás bien? ¿Te encuentras bien? ¿Te duele el cuello? Sana, sana, culito de rana, si no sanas hoy, sanarás mañana… Nada, parece que no tiene cura… ¡Revívela, Muerte! ¡Revívela!

Pero claro, le sostiene la cabeza en un ángulo que ningún vivo podría tener de seguir respirando. Vamos, que se le ha quedado la cara entre los omóplatos, pero, aun así, Victoria no deja de darle inútiles palmaditas en unas mejillas que ya están adquiriendo unos tonos muy extraños.

—Ya debe de estar con Botones en mis dominios —murmura la asesina—. Además, esa monja no sabía nada que nos fuera a ser de utilidad ahora mismo. ¿Qué? Dejad de mirarme así, ha sido un impulso tonto.

—Y tanto —comenta Victoria. Se levanta del suelo con grandes dificultades, dejando que la cabeza de la monja lo golpee con fuerza, y se peina como puede—. Pues nada, a ver qué hacemos ahora, porque a mí me habéis prometido un Apocalipsis y yo no me voy a ir sin él. ¿Cómo se te ha podido ir así la mano, Muerte? Eres una sanguinaria.

—Ha sido el karma, que es muy karmoso —se defiende La Muerte con un encogimiento de hombros.

—Eso de karmoso no existe —rebate Guerra con los ojos encharcados en lágrimas—. ¡Asesina!

—Bueno, tampoco exageremos —dice Hambre—. Yo también me cargué a una monja hace tiempo. Son cosas que pasan —añade, encogiéndose de hombros. Y, sin saber de dónde saca esta mujer la comida, de repente la veo mordisqueando una palmera de chocolate—. ¿Qué?— me pregunta—. No me juzgues.

Aparto la vista de la señora y vuelvo a contemplar el cadáver con horror. Me prometo mentalmente no volver a cabrear a La Muerte nunca más, porque acabo de comprobar que sus arranques no tienen límites, aunque, si lo pienso bien, yo soy otro cadáver más, igualito al de la monja, la única diferencia es que, por algún extraño motivo, yo sigo moviéndome.

Una hora después, seguimos en el salón. Guerra está en una esquina lloriqueando, Hambre y Muerte están maquinando, y Victoria intenta consolar a la más impresionada de todas, que no soy yo.

—Venga, Mari Paz, ya está —dice dando suaves palmaditas en los hombros de Guerra—. Si la mujer iba a morir igual, qué más dan unos años más o unos años menos.

Guerra alza la cabeza y fulmina con la mirada a La Muerte.

—Asesina de monjas.

—Escuchad, porque tenemos un problema bien gordo —empieza a decir La Muerte, ignorando a la hippie—. Y no, Hambre, no me refiero a tu culo. Tenemos que encontrar a la Inmaculada de inmediato, llevarla al Tíbet, y me temo que custodiarla y cuidarla mientras concertamos nosotras las citas —termina de explicar con fastidio y una mueca de asco en su desagradable cara.

—Quizá su fuga es lo que ha provocado el Apocalipsis —comenta  Hambre—. Quizá no deberíamos entrometernos en los planes del destino. A lo mejor tendríamos que concentrarnos en que cada una organice a su ejército y prepararnos para la guerra final. Porque, yo no sé vosotras, pero Hungrylife no se dirige sola.

—El mío despertó sin previo aviso —apunta La Muerte.

—Y mi gatito Misifú V también se escapó sin despedirse —añade Victoria—. Y tú, Mari Paz, ¿sabes si alguno de tus numerosos ejércitos está preparándose para el Apocalipsis?

—Yo soy Suiza —suelta Guerra con una mano en alto, lo que me permite verle todo el sobaco lleno de pelos.

—¿Y ahora que está diciendo esta demente? —pregunta La Muerte—. ¿Ya te quieres cambiar el nombre de nuevo?

—Digo que soy Suiza, es decir, imparcial —explica con sus largas trenzas tocando el suelo—. No pienso preparar ningún ejército. No voy a participar en nada mínimamente bélico, y si he accedido a acompañaros es porque os echaba de menos y en honor a nuestra especial amistad. Así que, conmigo no contéis. Estoy aquí como mera espectadora.

—Pues ya somos dos —murmuro casi para mí.

—Tú eres Guerra —le recuerda La Muerte—, y llegado el momento tendrás que actuar, como todas. Pero bueno, dejando las tonterías de esta anormal, opino que Hambre no tiene ni puta idea de lo que está diciendo. No podemos dejar a la Inmaculada suelta. No cuando sabemos que será ella la que nos dé el Apocalipsis en bandeja.

—¿Por qué? —quiere saber Victoria con ojitos de cordero degollado—. A mí no me ha parecido tan mala idea. Me gustaría ver cómo mis gatitos despiertan a los golem…

—Pues porque como alguien toque a la Inmaculada, el Apocalipsis se va a la mierda. ¿De verdad sois tan estúpidas? —dice mirándolas a todas, una a una. Tras resoplar un par de veces, comienza a hablar de nuevo—: Esto ha comenzado en el mismo momento en que Julieta cumplió los dieciocho años, momento en el que ya era, oficialmente, una Inmaculada. Y, de todas las Inmaculadas que han nacido y muerto, las señales de nuestros ejércitos nos han mostrado que ella, y solo ella, es la elegida para que el Anticristo nazca de su vientre, ¡por eso se ha desencadenado todo! Pero, si alguien la toca, perderá sus poderes, no podrá quedarse embarazada, el Anticristo no nacerá y el Apocalipsis se irá a la mierda, ¿lo entendéis?

Victoria empieza a gesticular, hasta que se levanta de un salto y niega con la cabeza.

—¡No lo podemos permitir! ¡Tenemos que encontrarla! —exclama a voz en grito.

—Vale —asiente La Muerte—. Yo me voy a buscarla, y vosotras os vais al Tíbet a prepararlo todo.

—De eso nada, querida —rebate Victoria—. Vamos todas juntas a por Julieta, y después al Tíbet. Además, no hay nada que preparar allí, todo está dispuesto desde hace siglos —dice con voz repipi.

—¿No hay que alimentar a las yeguas? —insiste.

—Cada año les dejamos las suficientes pesadillas infantiles, no te preocupes —explica Peste.

"¿He escuchado bien?", pienso. "¿Pesadillas infantiles?"

—Sí —me responde La Muerte, a pesar de no haber abierto la boca—. Nuestros queridos jamelgos viven gracias a todas esas pesadillas que os atormentan de madrugada, y las de los más pequeños son como golosinas en sus asquerosas, pero encantadoras bocas.

—Debemos ir todas juntas —apunta Hambre.

Parece que a La Muerte no le hace mucha gracia eso de ir acompañada, pero, tras darle una larga calada al puro, asiente cuando ve que el resto de las jinetas piensan lo mismo que Victoria. Bueno, Guerra está haciendo yoga, así que…

—De acuerdo, iremos todas juntas —cede La Muerte—. Pero antes de nada salgamos de aquí, porque tanta cruz está poniéndome enferma —se queja mientras señala varias que cuelgan de las paredes. Mueve un dedo y todas se dan la vuelta—. Mucho mejor así —celebra—. Vamos a mis dominios para perfilar el plan —nos ordena. Alarga su brazo varios metros, y todas nos acercamos para tocarlo.

Capítulo 22
Hotel The Besavana Phuket
Julieta

Miro a esta mágica caja de luz sin parpadear, casi sin respirar. ¡Es increíble! Detrás del cristal, las fotografías se mueven como si estuvieran vivas, aunque también parece que el mundo se ha encogido para caber ahí dentro y que podamos verlo todo desde esta pequeña ventana, ¡absolutamente todo!

Me duelen hasta las pestañas, pero no puedo dejar de mirar. Desde paisajes preciosos, animales de todos los tamaños, hasta lo que dice Tristán que son “películas”. Ya he visto una que ha llamado de “acción”, y tres que dice que son “románticas”. En estas últimas, los hombres y las mujeres se besaban y, bueno, hacían otras cosas que me han obligado a apartar los ojos de la televisión mientras escuchaba a Tristán a mi lado murmurando maldiciones y, aunque no estoy muy versada en estos temas, sé que eso que estaban haciendo era el pecado de los pecados, porque, según mi maestra, todo lo que hace suspirar de placer es pecaminoso y, por lo tanto, prohibido a ojos del Señor, y es que no he escuchado suspiros más profundos en toda mi vida.

—¿Podemos dormirnos ya? —me pregunta Tristán desde el otro lado del sofá, y utilizando a Lobo de almohada.

—No. Otra… ¿película?

—Sí, se dice película —afirma con fastidio.

—Pero no me pongas más de besos, que me aflijo. Ahora quiero ver una divertida, que me haga reír —le pido.

—Si quieres te cuento un chiste —replica.

Consigo apartar mis ojos de la televisión, al menos en parte, y le miro de reojo. El brazo que tiene apoyado en el lomo del animal, y que al mismo tiempo sostiene su cabeza, va flaqueando; yo, sin embargo, no quiero desaprovechar la oportunidad de ver la televisión todo el tiempo que pueda.

—¿Qué es un chiste?

—¿Pero tú dónde has estado metida toda tu vida? —me pregunta, frotándose la cara.

—En el Palacete, ya lo sabes.

—Era una pregunta retórica.

—¿Qué?

—Da igual. Un chiste es algo gracioso.

—¿Cómo cuando estás comiendo sopa y se te mete un fideo por la nariz?

No sé descifrar mi mirada, pero parece que a él nunca le ha pasado algo así. A mí sí, y es porque he cenado sopa cada día de mi vida.

—No. Un chiste es: iban dos y se cae el de en medio.

Me incorporo sobre los mullidos cojines que hacen de barrera para que nuestros cuerpos no se toquen sin querer, y frunzo el ceño.

—Pero eso es una tontería, si van dos, no hay nadie que vaya entre ellos.

—Ahí está la gracia. Es lo que se dice “pillar el chiste”.

—Pues yo no lo “pillo” —respondo, retomando mi atención hacia la televisión—. Venga, Tristán, ponme otra película.

Pulsa los botones de lo que dice que se llama “mando a distancia” y, al cabo de unos segundos, comienza otra película. Me acomodo entre los almohadones y sonrío, cuando escucho ronquidos, igualitos a los de Sor Angustias, una monja muy anciana que solía sentarse en una silla al lado de mi cama las noches que tenía pesadillas.

—Shhh, que no escucho —me quejo, pero los ronquidos continúan y van en aumento—. Tristán… ¡Tristán!

Qué fastidio, no escucho nada, y las personas de la televisión ya están empezando a hablar.

—¡Tristán!

Al final le tiro un cojín, pero rebota en su cara y cae al suelo sin que se inmute. Ni siquiera Lobo se despierta. Me inclino aún más y le veo profundamente dormido, con las facciones relajadas, lo que hace que su aspecto, siempre duro, se suavice hasta el punto que me dan ganas de apartar varios mechones que le caen sobre los ojos.

Así, con este aspecto tan vulnerable, siento el deseo irrefrenable de acercarme un poco más, solo un poco. Voy inclinándome sobre uno de los cojines hasta que siento su respiración en el rostro.

Si me acercara solo un poquito más podría juntar mis labios con los suyos, que, entreabiertos, me gritan que están aquí para ser besados.

Nadie se enteraría.

Nadie podría acusarme por haber perdido mi poder.

Por fin sabría a qué saben sus besos, y quizá esos sueños que estoy sufriendo desde que entró en mi vida pararían, deteniendo el tormento.

No tiene por qué pasar nada, me repito.

Hazlo, Julieta, hazlo.

¡Bésale!

¡Nadie sabrá por qué he perdido los poderes!

Podría haber pasado en cualquier momento del viaje, con cualquier desconocido que me hubiera rozado sin querer, y así, sin más, sería libre por fin.

Voy inclinándome más y más hasta que algo dentro de mi cabeza hace que me detenga. Es como si mi maestra estuviera gritando, recordándome que no hay nada que se escape a los ojos del Señor.

No puedo esconderme de él, y lo que es peor, no puedo engañarle.

Un momento… ¡¿Qué estoy haciendo?! ¡Seré tonta!

Me levanto con sumo cuidado para no despertarlos. Paso por su lado descalza, apoyando tan solo las puntas de los dedos, me quedo un instante observándole y dudo si coger o no la capa verde, que está sobre la cama. Al final, decido llevármela de recuerdo.

—Venga… —susurro, ordenando a mis pies que se pongan de nuevo en movimiento.

No quiero irme, sabe Dios que no quiero, pero tengo que hacerlo por mí y por él.

También por él.

Me agacho para recoger las sandalias y llego hasta la puerta. Me quedo mirando el pomo con angustia, porque, si no se abre, se acabó. Alargo la mano, lo giro y… ¡Está abierta! Solo por si acaso, echo un vistazo a mis espaldas, no vaya a ser que esté disimulando para pillarme justo en el último momento.

¿Cómo se le ha ocurrido dejar la puerta abierta? ¿No decía que era el mejor de su profesión de supuesto pirata?

Abro un poquito más y asomo la cabeza. El pasillo está oscuro y vacío, o eso espero, porque tampoco se ve demasiado. Tomo aire, lo suelto despacio y siento a alguien rozándome la pierna.

Desciendo los párpados con fuerza y me giro hacia Lobo, que me contempla con ojitos desde abajo.

—Tengo que irme —le explico entre susurros.

Lloriquea un poquito y vuelve a juntar su hocico en mi pierna.

—Es la única manera de que estéis a salvo —insisto.

Otro lloriqueo que hace que me ponga de rodillas a su lado. Le abrazo y le doy un beso en el lomo mientras se me escapan algunas lágrimas.

—Quédate y cuida de Tristán, ¿vale?

Vuelve a llorar, pero ya no puedo seguir aquí plantada, con la puerta entreabierta y con Tristán a punto de despertar, así que salgo despacio, le hago un gesto a Lobo para que guarde silencio, me seco las mejillas, y cierro.

Corro por el pasillo, haciendo que mis pies descalzos vuelen por el suelo, que mi vestido negro baile alrededor de mis piernas y que mi larga melena rebote sobre mi cintura con ligereza.

Pero me detengo cuando veo luz al final del pasillo. De repente, aparece una sombra de algo que me recuerda demasiado a esa silla horrorosa en la que siempre va ella. El mismo sonido de ruedas girando que tantas veces me ha hecho estremecer.

¡Me ha encontrado! Lo sabía, ¡sabía que me encontraría!

Me pego a la pared y junto las manos en una silenciosa súplica, cuando comprendo que rezar solo hará que me encuentre más rápido, ya que estoy segura de que el Señor está más que enfadado conmigo, y que ella es su aliada.

Al menos, si me encuentra ahora mismo, habré salvado a Tristán, y ese pensamiento fugaz me golpea el estómago con fuerza al comprender que no volveré a verlo.

¡Espabila, Julieta!

¡Tienes que regresar por tus propios medios para demostrar que no querías huir! ¡Si ella te encuentra antes, te castigará!

Esas ruedas vuelven a sonar cada vez más cerca, lo que hace que me pegue aún más a la pared.

No tengo escapatoria, pienso mientras miro a los lados del largo pasillo y me pongo la capucha en un vano intento por esconderme. Podría probar suerte con las puertas cerradas que se encuentran a cada lado, pero…

Y, de repente, aparece por la esquina una chica empujando un carro lleno de toallas y sábanas.

—¡Qué susto! —exclama al verme. Incluso se lleva las manos al pecho, dejando que el carro vaya solo durante unos escasos metros—. Casi te arrollo. ¿Estás bien? —me pregunta, mirando con especial interés mis pies descalzos y mis sandalias en la mano.

—Eh…

Es la primera persona que me dirige la palabra fuera del Palacete, sin contar a Tristán, así que me quedo bloqueada.

—Oye, ¿estás bien? ¿Necesitas ayuda? —insiste, acentuando esa expresión de preocupación que ha puesto nada más verme, al tiempo que recupera el control del carrito—. ¿Estás bien? —repite, elevando el tono.

La observo unos segundos, sopesando si confiar o no en ella. Es una extraña, al fin y al cabo. Pero su rostro, de frente amplia y mirada amable, me hace dar el paso:

—Estoy escapando de alguien, así que no hables tan alto, por favor —le pido.

Ahora abre la boca y asiente despacio.

—¿Es tu novio? —quiere saber.

—No —respondo en susurros al tiempo que pienso que me encantaría que lo fuera si estuviéramos en otras circunstancias—. Es mi secuestrador. Bueno, él dice que me está rescatando, pero está mintiendo. No es que sea malo, solo hace cosas malas, que no es lo mismo. En realidad creo que es bueno, pero lucha constantemente para demostrar lo contrario. Necesito salir de aquí, pero no sé dónde está la salida —le explico entre susurros—. Se va a despertar… No puede volver a encontrarme —musito mirando más allá del pasillo, allí donde la puerta de nuestra habitación sigue cerrada, aunque me temo que no será por mucho tiempo—. Si me encuentra no sé lo que nos pasaría… Tengo que irme ya, pero no sé salir de aquí.

—¡¿Cómo dices!? —exclama demasiado alto, pero, en cuanto me ve colocar un dedo sobre mis labios, se tapa la boca con las manos, soltando de nuevo el carro—. Ven conmigo, vamos. Rápido.

Deja el carro apoyado en una de las paredes y va a coger mi mano, cuando me echo hacia atrás en un acto reflejo. Qué cerca ha estado…

—No me toques, por favor.

—No te preocupes, no voy a hacerte daño. Vamos —me insta—. Sígueme.

Doblamos la esquina y comenzamos a atravesar pasillos. Llega un momento en el que parece que ella va más asustada que yo, porque no deja de mirar a nuestras espaldas, supongo que comprobando que nadie nos persigue, y aprieta el paso en cuanto cruzamos una puerta más grande que las demás y por la que ha deslizado una tarjeta de plástico.

—Estamos en la zona de los trabajadores —me explica—. Aquí no puede pasar. Porque es un huésped, ¿verdad?

—¿Cómo?

—¿Está alojado en una habitación?

—Sí.

—¿En cuál? —pregunta andando tan rápido que prácticamente vamos corriendo.

—No lo sé —respondo intentando seguirle el paso.

Y, de repente, se detiene. Abre otra puerta y enciende la luz.

—Este es nuestro cuartito —me explica, dejándome pasar a mí primero. Veo que hay varios asientos, otra televisión y muchas prendas iguales a la que ella lleva puesta colgando de la pared en perchas—. Puedes quedarte aquí un momento hasta que avise a la policía.

—¿A quién?

—¡A la policía! —grita, más y más nerviosa—. Si te han secuestrado, tenemos que avisarles de inmediato.

Mi corazón vuelve a retumbar en mi pecho con fuerza. No sé quién es esa policía de la que habla.

—No, por favor, yo solo quiero regresar a mi casa —le pido con desesperación.

Niega con la cabeza y se cruza de brazos.

—No lo quieres denunciar, ¿es eso? ¿Te ha pegado?

—¡No! ¡Claro que no!

—¿No te ha puesto la mano encima? —insiste, con una ceja en alto.

—No me ha tocado —le aseguro.

—¿De verdad es tu secuestrador? —pregunta ahora, mirándome de arriba abajo—. Si lo es, hay que llamar a la policía.

Doy un paso hacia ella para que deje de mirarme el cuerpo y me mire a los ojos.

—Yo solo quiero regresar a casa. Nada más.

—Pero…

—He exagerado un poco —miento, visto que solo así me dejará en paz—. No es mi secuestrador.

—¿Pero te ha pegado?

—No me ha tocado. Estábamos viendo la televisión, se ha quedado dormido y he aprovechado para irme sin que se dé cuenta —le explico despacio.

—Es un ligue del que estabas huyendo, ¿no?

No sé qué significa “ligue”, pero su expresión de alivio me indica que es mejor que crea eso para que me deje ir.

—Sí.

—¡Haberlo dicho antes! Chica, qué susto me has dado. Mírame las manos, ¡estaba temblando! —dice tras soltar una carcajada—. Pero no deberías ir diciendo eso de que te han secuestrado. Con esas cosas no se juega.

—Lo siento.

—Bueno, pues si estás bien, te acompaño a la salida para que puedas pedir un taxi o… —Y vuelve a mirarme las manos—. ¿Te has dejado el bolso en la habitación?

—Yo… —balbuceo.

—Madre mía, pues sí que debía ser feo —exclama con una sonrisa—. Anda, toma. Ya me lo devolverás otro día. Me llamo Carmen, ¿vale? Soy la única Carmen en el turno de noche, así que, si lo dejas en recepción, me lo darán.

Saca algo del bolsillo, lo abre y me tiende un papel algo desgastado.

—Cógelo para un taxi —me insta, acercándomelo a la mano—. Entre chicas tenemos que ayudarnos —añade, guiñándome un ojo—, así que no pasa nada si no vuelves por aquí. Venga, cógelo. Me lo acaba de dar una mujer como propina por limpiar el vómito de su marido, no contaba con ello.

Como insiste tanto, lo cojo y dejo que me guíe hasta la salida. Me pongo las sandalias antes de pisar el suelo del exterior, me tapo aún más con la capa y me lleva hasta un coche que dice que se llama “taxi”.

—Esta chica quiere volver a su casa —le dice al hombre que justo en este momento estaba saliendo por la puerta. Ya he visto coches antes, pero desde la ventana de mi habitación. En el Palacete, las monjas tienen dos, pero nunca me había montado en uno—. Está un poco borracha —añade, mirándome de soslayo—, o vete tú a saber.

—Pues justo ahora iba a cenar algo en el restaurante…

La chica mira a ambos lados de la calle y se encoge de hombros.

—Bueno, pues tendremos que esperar a que llegue otro taxi.

—Da igual, la llevo yo —salta el hombre con fastidio, entrando de nuevo.

Carmen me abre la puerta de atrás y espera a que me siente en uno de sus confortables asientos. ¡Es más pequeño de lo que parece desde fuera! Y hay un montón de cosas que desde la ventana no se veían: luces, botones…

—Bueno —dice Carmen, justo antes de cerrar—. Cuídate.

La puerta se cierra con un sonoro golpe y miro al hombre que está sentado delante de mí.

—¿Dónde vamos?

—A casa.

—Vale, ¿y eso dónde está? —me pregunta, girando una llave que hace que el coche comience a sonar de una manera muy extraña.

—En el Palacete.

—¿En el blanco?

—Sí —contesto, inmensamente aliviada.

Nos alejamos del hotel mientras me agarro con fuerza al asiento. Al principio, me da un poco de miedo, porque las cosas de fuera pasan demasiado rápido dentro del coche y apenas puedo verlas a través de la ventana.

¡Lo he conseguido! ¡He conseguido escapar de Tristán! Pero el alivio que he sentido hace unos instantes comienza a transformarse en algo parecido a la tristeza, porque escapo de él para regresar a mi cárcel particular. ¿Mi maestra estará muy enfadada? Seguro que sí. ¿Y ella? ¿Me castigará?

Suspiro de resignación, porque es la vida que me toca vivir o, mejor dicho, es la vida en la que me tocará morir, pero al menos he conocido algo del mundo exterior. He visto la televisión, estoy montada en un coche y he hablado con otras personas. Pero voy a echar mucho de menos a Tristán, por muy secuestrador que sea. Al fin y al cabo, tampoco ha sido tan malo conmigo. Un poco maleducado, sí, pero no malvado, aunque él insista en decir lo contrario.

—¿En qué momento iremos por el agua? —le pregunto al hombre. Es que tengo curiosidad por ver cómo los coches van igual que los barcos.

—¿Cómo has dicho, muchacha?

—¿Cuándo llegaremos al mar?

—El Palacete blanco está en el interior de la isla, no hay que llegar a la costa.

—Pero tenemos que atravesar el agua —comento confundida. Sabré pocas cosas, pero una de ellas es que la isla donde está el Palacete está rodeada de agua, y Tristán me sacó de ella, así que solo puedo regresar a través del agua, porque no creo que estos coches también puedan volar, como los aviones—. Señor, ¿este coche puede ir por el agua? —insisto preocupada—. Es que no sé nadar —le explico mientras pienso que las ruedas que nos mueven no deben de servir para el mar.

Me mira a través del espejo que tiene a su lado y chasquea la lengua contra el paladar.

—Pues sí que te has tomado algo fuerte… Eres demasiado joven para ir drogándote así, chiquilla.

Echo hacia atrás la capucha y libero mi melena.

—No he tomado nada. —Pero como no me hace caso, insisto—. Señor, he dicho que no he tomado nada. Necesito saber si este coche…

Avanzamos con velocidad por unas calles llenas de luces, y me sorprende ver de pasada que aún hay gente, a pesar de que es noche cerrada, cuando, de repente, el coche se detiene.

—Bueno, pues hemos llegado —dice—. Son…

Es imposible, ¿cómo que hemos llegado ya? No escucho más, porque miro más allá del cristal y veo un edificio blanco donde puedo leer Complejo Residencial Palacete.

—No es este Palacete —aclaro.

—Es el blanco —responde malhumorado—. El negro está en la otra punta de la isla, y es un hotel. Joder, haberlo dicho antes, porque me muero de hambre.

—Pero, no…

Entonces, alza la vista y me mira de nuevo a través del espejo que tiene a su lado. Puedo ver claramente cómo sus pupilas se dilatan, sus orificios nasales se abren al coger aire y deja caer un poco el labio inferior. Corro a taparme de nuevo con la capucha, aunque creo que ya es demasiado tarde.

—Eres muy guapa, ¿te lo habían dicho alguna vez?

—Gracias —musito despacio mientras una atmósfera de peligro se instala a mi alrededor. Mi maestra me lo ha advertido muchas veces; por eso no debería haber salido nunca de mi hogar; por eso no puedo conocer a ningún hombre lejos del amparo que me dan las monjas, tal y como compruebo con pánico cuando se gira en el asiento y alarga una mano en mi dirección—. ¡No me toque! —le grito, echándome todo lo que puedo hacia atrás.

El hombre parpadea unos segundos, pero vuelve a intentarlo.

—Esos ojos son…

Manoseo la puerta y encuentro lo que parece que es el pomo. Lo muevo nerviosa hasta que consigo abrirla antes de que este hombre ponga un dedo sobre mí.

—¡Espera, chiquilla! ¡No te vayas!

Salgo corriendo. Miro atrás un segundo solo para comprobar que ha salido del coche y que hace el amago de perseguirme, así que obligo a mis pies a ir más rápido calle abajo, hasta que encuentro un callejón oscuro. Siempre me ha dado miedo la oscuridad, pero ahora mismo me da más miedo ese señor, así que entro en él y me escondo detrás de unos apestosos cubos de basura.

Espero lo que me parece una eternidad sin moverme, echa un ovillo en el suelo, mientras escucho cómo la gente pasa por la calle iluminada, y cuando creo que le he despistado, me levanto y me escondo más aún bajo la capucha.

Tomo aire con fuerza, lo suelto despacio y contengo un sollozo, porque acabo de darme cuenta de que estoy sola, perdida y no sé cómo voy a regresar a casa.

Tristán.

Te necesito.

Capítulo 23
Los dominios de La Muerte
Maia

Giramos y giramos en un torbellino de oscuridad y aterrizamos en un lugar muy extraño. Es una sala inmensa que parece no tener fin. A lo lejos puedo ver una especie de trono dorado inmenso y una kilométrica alfombra de piel de cebra que se extiende por un suelo transparente hasta donde hemos aterrizado.

—¡Bienvenidas a mis dominios! —celebra La Muerte con los brazos abiertos—. ¡Botones! ¡Botones! —grita a nuestro alrededor—. ¿Dónde se habrá metido ese maldito mono?

Y, de repente, aparece un orangután andando como un humano y con una pajarita blanca en el cuello. Lleva una bandeja con una copa de vino tinto, que le acerca a La Muerte con una reverencia demasiado ágil para tratarse de un orangután al uso.

—Gracias, Botones, tan eficiente como siempre —le dice la loca mientras coge la copa y se la bebe de un sorbo—. ¿Qué es eso que huelo? —le pregunta, arrugando el ceño justo después de soltar la copa de nuevo en la bandeja—. ¿No será…?

Se lanza sobre el orangután y le obliga a abrir la enorme mandíbula. Mete la cabeza en la boca del pobre animal y le saca un huesecillo que parece que se le había quedado incrustado en la dentadura.

—¿Ya estamos otra vez comiendo titís? ¡¿Cuántas veces lo tengo que repetir?! ¡Simio no come simio!

La Muerte le da una colleja y, antes de ver si este orangután puede hablar, le ordena irse:

—¡Desaparece de mi vista!

—Qué ordinaria es —me dice Victoria—. La clase de una persona se mide por cómo trata al servicio. Bueno, no somos personas, pero ya me entiendes.

Y, dicho eso, se cuelga de mi brazo en lo que ya parece que es una desagradable costumbre, porque es cierto que su aliento apesta por mucho que lo intente enmascarar con un intenso perfume a rosas que saca del bolso cada pocos minutos para rociarse con él.

—Claro.

—Hace siglos que no venía por aquí —me susurra al oído mientras avanzamos por la alfombra de cebra.

—¿Dónde estamos?

—Es la casa de La Muerte. Está muy cerca del Inframundo —explica ilusionada al tiempo que Guerra se agacha para tocar la tela de la alfombra, y Hambre acelera a fondo su motocicleta para ir la primera, como si esto fuera una carrera paraolímpica—. Así puede enviar con rapidez al Infierno a las almas corruptas. Las puras van al Cielo, pero son las que menos —dice con la nariz arrugada en una mueca divertida—. Los humanos merecéis morir entre los más horribles sufrimientos. ¡Ay! ¡Qué ganas de despertar por fin a mis golem! —exclama entre saltitos.

Me deshago de su brazo simulando que tengo que atarme los cordones de los zapatos, y los chillidos de Guerra me explotan en los oídos.

—¡Asesina de cebras! —grita a pleno pulmón con un trozo de alfombra entre sus brazos—. ¡Asesinaaa!

Enfoco y veo a La Muerte sentada en su trono, con un puro entre los labios y su maltratado abrigo de piel echado ligeramente sobre sus hombros.

—¡Acercaos, anormales! ¡Acercaos!

Adelanto a Victoria, que intentaba agarrarse a mi brazo, y doy zancadas largas hasta que alcanzo a Hambre, a la que le cuesta avanzar porque las ruedas se le han atascado en la alfombra. Me detengo a varios metros del trono, donde La Muerte chasquea los dedos y hace aparecer otra copa de vino tinto, que paladea despacio sin quitarme los ojos de encima.

—Tú, pequeño engendro —dice, señalándome con una de sus afiladas uñas—, serás útil por fin.

—¿Yo?

—Sí —afirma con un siseo escalofriante—. Quiero averiguar el motivo por el que Julieta no está donde debería, así que deja de mirarme con esa cara de susto. ¿Vais a venir de una vez? —les pregunta a las demás.

Ira sobrevuela nuestras cabezas y aterriza con torpeza. Creo que la pintura de las alas le limita bastante, al pobre. Hambre aparca a mi lado, Victoria encuentra mi brazo y Guerra lloriquea sobre la alfombra, muchos metros por detrás de nosotras.

—Por cierto, ¿alguien tiene un móvil? —nos pregunta La Muerte.

Victoria saca uno de su bolso y se lo lanza.

—No he recibido una sola llamada desde que lo compré, así que… La contraseña es “moscas”.

La Muerte desbloquea el móvil y hace una llamada perdida al suyo, que no sé cómo sigue funcionando después de estrellarlo cada dos por tres contra el suelo.

—Toma, esclava. —Me lo tira desde el trono y consigo cogerlo antes de que toque el suelo.

—¿Quieres hacer el favor de contar el plan? No puedo con el comecome —exclama Hambre desde su motocicleta.

—¿Eres capaz de dejar de pensar por un momento en la comida? —exclama La Muerte—. Bien, abrid bien esos oídos, porque esto es lo que vamos a hacer…

Pero, cuando todos nuestros oídos están preparados para escuchar el plan de esta señora tan rara, alguien aparece sin previo aviso envuelto en unas llamas cegadoras. Corro a esconderme detrás de Victoria, y saco la cabeza lo justo y necesario para ver lo que está pasando.

—¡Mis jinetas! —exclama quien quiera que sea a través de las llamas—. ¡Cuánto tiempo!

La lengua de fuego va extinguiéndose poco a poco, y se comienza a distinguir una figura masculina.

—¡El que faltaba! —exclama La Muerte—. ¿Se puede saber qué haces aquí?

Las llamas se consumen, dando paso a un humo negro que cubre la estancia desde el suelo, y contemplo ojiplática a un hombre entrado en años, pero claramente atractivo, ataviado con un traje de chaqueta blanco, una corbata negra y un sombrero muy elegante. De piel morena y con un bigote muy fino sobre sus carnosos labios. De ojos negros y pelo más negro aún, que lleva peinado hacia un lado con una brillante gomina.

—Mis señoras —comienza a decir con una reverencia en la que aprovecha para quitarse un segundo el sombrero a modo de saludo—. Vengo en persona para comprobar cómo están mis jinetas preferidas —añade, lo que me permite corroborar que habla con un marcado acento cubano.

—¡Diablo! —exclama Victoria. Se aproxima a él, lo que me deja al descubierto, y le da dos sonoros besos en la mejilla. ¿El Diablo? ¿Este hombre es el Diablo?—. ¡Qué agradable sorpresa! Querido mío, no te esperábamos.

Veo que La Muerte no piensa lo mismo sobre la inesperada visita, porque se cruza de brazos y da una larga calada al puro mientras lo mira con desdén.

—De agradable nada. ¿Qué quieres? —le espeta.

Guerra sigue llorando, ajena a lo que está ocurriendo, y Hambre ha aprovechado el momento de desconcierto para sacarse de la manga un trozo de pizza.

—Mi amol —susurra el hombre, clavando una rodilla en el suelo trasparente. Su intensa mirada va dirigida a La Muerte—. Mi amolcito, ¿es que no te alegras de verme?

La Muerte no se digna a contestarle. Tira el puro al suelo, se saca uno de sus zapatos de tacón y se lo lanza con furia a la cara, pero el señor lo esquiva con destreza.

—¡Ya sabes que nunca me alegro de verte! —le grita con rabia.

El Diablo avanza hacia ella de rodillas y con los brazos abiertos.

—¿Por qué disfrutas destrozando mi corasón?

Aprovecho que Victoria regresa a mi lado para preguntarle al oído:

—¿Qué pasa?

—Estuvieron casados hace siglos —me explica entre susurros—, pero el Diablo la engañó y se divorciaron—. Victoria mueve la cabeza como con lástima, y después se acerca tanto a mi oído que las moscas que salen de entre sus labios me hacen cosquillas—. Pero el Diablo la ama, cosa que no entiendo.

Vuelvo a dirigir mi mirada hacia la inquietante pareja. Ahora, el Diablo intenta besar los pies de La Muerte, mientras que ella le está lanzando patadas.

—¿Siempre están así?

—Sí, querida —me responde con una mueca—. Es una lástima, pero ya habrás comprobado que nuestra Muerte tiene un carácter de mil demonios.

La pelea entre ellos parece que no tendrá fin, así que Hambre toma cartas en el asunto y se acerca hasta ellos en su motocicleta.

—Ya es suficiente. No es momento para esto —exclama mientras su papada crea olas.

El Diablo asiente y se incorpora con verdadera gracilidad.

—Mis disculpas, jinetas. Mi corazón pertenece a esta mujer insensible que disfruta torturándome, pero, si ella quisiera, permitiría que me clavase mil estacas en el corazón cada tarde, si con eso pudiera pasar cada noche a su lado —explica sin quitarle los ojos a La Muerte—. De acuerdo, me centraré. He venido para tener una reunión organizativa—. Mueve la mano y todas volamos por la sala hasta quedar sentadas alrededor de una mesa redonda que ha salido de la nada—. El Apocalipsis ha comenzado —asegura—. Ya veo que os habéis reunido, y espero que lo tengáis todo preparado para cuando se produzca el eclipse.

—¿De qué eclipse está hablando? —le susurra Victoria a La Muerte, a lo que esta última se encoge de hombros.

—¿Y bien? —pregunta el Diablo, dando una palmada—. ¿Avances?

La Muerte y Victoria se lanzan una mirada significativa, mientras que Hambre pone los ojos en blanco, y Guerra… Guerra está contemplando las musarañas, como siempre. Parece que ha aceptado que ni todas las lágrimas del mundo podrán resucitar a esas pobres cebras inocentes y se ha tranquilizado.

—Sí…. Bueno… —empieza a decir Hambre—. Yo ya tengo a mis falsos gordos preparados para explotar cuando lo ordenes, Diablo.

—Excelente —asiente el señor mientras se peina el bigotillo—. ¿Peste?

—Pues yo ya he soltado a mis gatitos para que vayan despertando a los golem —explica Victoria con ilusión.

—¿De cuántos efectivos estamos hablando? —pregunta el Diablo—. Recuerda que te sugerí que una pandemia sería más efectiva.

—¡Y dale con las pandemias! ¡Estoy harta de las pandemias! —exclama la mujercilla—. ¿Cómo te luces con una pandemia? Nada más que enfermos y más enfermos… Mis golem estarán listos, no te preocupes por eso.

—De acuerdo, Peste, pero no descartes la pandemia en el caso de que los golem no resulten. Al fin y al cabo, piensas crearlos con basura, y los residuos son traicioneros.  Ya sabéis eso que dicen, que lo que tiras es al final lo que vuelves a comerte. ¿Guerra?

Guerra no está escuchando, así que Hambre le da un codazo.

—¿Qué? —pregunta la mujer—. ¿Qué ocurre?

El Diablo demuestra su paciencia cuando se ajusta la corbata y le sonríe.

—Te estaba preguntando cómo va tu ejército. ¿Lo tienes todo preparado?

—Yo no pienso participar en nada mínimamente bélico —aclara—. Te lo dije tras la Segunda Guerra Mundial, Diablo. Ya no quiero más guerras.

—Lo recuerdo —asiente el hombre sin perder la sonrisa—, pero también recordarás que te advertí sobre lo que pasaría si desatendías tus obligaciones—. Lo ha dicho con ese acento cubano tan suave y, si no fuera quien es, sus palabras no serían tomadas en serio ni por un niño de cuatro años. Pero creo que, tras su apariencia amable, se esconde el mal.

—No te preocupes por Guerra —interviene Victoria—. Yo me haré cargo de su ejército hasta que se le pase esta tontería.

—No quiero excusas, exijo resultados —aclara el Diablo—. Y tú, mi querida mujercita linda, ¿cómo va tu ejército? —pregunta a La Muerte.

—Listo y a punto, maldito Diablo embaucador —sisea.

—¿Estás segura de eso?

—Pues claro —asiente con orgullo, alzando la barbilla.

—Los enterradores están cayendo como chinches, y ya he tenido que ir a socorrer a varios —explica con seriedad mientras se peina el bigote.

—Imposible, me habría enterado —se defiende La Muerte.

—Pues quizá tus poderes están fallando, o tu atención ha estado puesta en otro sitio, pero, para tu información, la brigada de enterradores cuatro y seis ha desaparecido. He tenido que reubicar a tus esqueletos en el cementerio de Wadi-Al Salam, que es el más grande del mundo, porque en el resto no cabían.

—¿Te los has llevado a Irak? ¿A todos?—se queja La Muerte con una mueca—. Sabes que odio ese clima tan seco.

—Era eso, o los destruía, y sabes que los necesitamos para el Apocalipsis. Pero no sufras, mi amol, que un desliz así lo tiene cualquiera, no te lo tendré en cuenta —añade cuando ve la mirada de cabreo monumental que le está echando La Muerte—. Es la edad, que no perdona a nadie.

—¡¿Me estás llamando vieja?!

El resto de las jinetas se echan hacia atrás en sus asientos, incluso Victoria me hace una seña para que me esconda debajo de la mesa, pero la sangre no llega al río, porque el Diablo le pone morritos y, no sé cómo, La Muerte se contiene a duras penas.

—No, madurita, que es diferente. Ya sabes que tú siempre serás mi amolcito, pasen los siglos que pasen. La cuestión es que los enterradores que quedan con vida han solicitado tu ayuda de inmediato, porque no se hacen con los esqueletos.

—Que se apañen sin mí.

—No —niega el Diablo, recuperando un rictus de seriedad absoluta—. Debes ir. El Apocalipsis ha comenzado, y no voy a permitir que ni el más mínimo detalle salga según lo previsto.

Todas, sin excepción, nos removemos en nuestra silla. No quiero que este hombre entre en cólera, porque, aunque ya estoy muerta, no me apetece ver lo que es capaz de hacernos si se entera de que han perdido a la Inmaculada.

¡Mierda!

¡No pienses!

¡No pienses!

—Bien… —comienza a decir Hambre mientras toda la grasa de su cuerpo comienza a temblar—. Todo bien…

La Muerte comienza a toser, y Peste se pone a canturrear.

Me parece que todos han escuchado mis pensamientos y están intentando taparlos con otros ruidos más fuertes.

¡No pienses!

—¿Quién eres tú? —me pregunta de sopetón.

—Es mi nueva esclava —corre a explicar La Muerte.

El Diablo posa sus vivaces ojos en mí y cruza los dedos en plan maquiavélico.

—¿Es de confianza? —quiere saber.

—Por supuesto —afirma La Muerte.

—Jinetas, después de tanto tiempo, nuestro momento ha llegado —exclama con una sonrisa que me pone los pelos de punta—. La guerra dará comienzo en cuanto la luna quede oculta, y el cielo se verá apocado al fracaso cuando todos los caídos unamos fuerzas para resultar, por fin, victoriosos. Mis damas —dice mientras se levanta y hace otra reverencia—, el Apocalipsis nos espera. En cuanto pueda, regresaré para comprobar los avances. Tengo asuntos que requieren mi atención, porque os podéis imaginar el lío que tengo ahora mismo. No admitiré ni el más mínimo fallo, quedáis todas advertidas.

—Eh… —comienza a decir Peste.

—¿Sí?

—Cuando dices que lo tengamos todo preparado…

—¿Sí?

—¿A qué te refieres exactamente?

—¿No recuerdas tus clases de Apocalipsis Now?

—Pues…

—El Apocalipsis dará comienzo cuando crucéis el cielo a lomos de vuestros caballos, llevando la destrucción y la desolación alrededor del mundo —explica con infinita paciencia—. Entre otros detalles que ya estoy moviendo por mi parte. Pero antes tendremos que tener al Anticristo —añade con una risotada—. Porque, ¿qué clase de Apocalipsis sería sin el Anticristo? ¿Eh? ¿Eh?

—Perfecto —responde Victoria con una sonrisa tensa.

—Asuntos urgentes me requieren. Mis damas…

La Muerte rodea la mesa hasta llegar a la figura del Diablo, que se va evaporando poco a poco como si fuera humo, y borra el beso que le ha lanzado justo antes de desaparecer.

—Maldito besucón —se queja—. Nos toca mover el culo. Primero debemos ir al cementerio ese y, después, recuperar a Julieta antes de que el mamón de mi ex regrese y se dé cuenta de que le hemos engañado.

—¿De qué eclipse estaba hablando? —pregunta Victoria con ojos de loca.

Y, de repente, Guerra comienza a reír a pleno pulmón, como si hubiera perdido la poca lucidez que le quedaba.

—¿Y ahora de qué está riéndose? —quiere saber Victoria—. Querida, ¿te encuentras bien?

—¡Parece que la única que sabe lo que hay que hacer aquí soy yo! —exclama entre risotadas.

—¡Pues ayuda un poco! —grita La Muerte.

—Jamás.

—Al menos, podrías explicarnos eso del eclipse —sugiere Victoria.

—El eclipse es la clave.

—Muerte, ¿sabes qué es esa tontería del eclipse?

—Ni idea —responde esta—. Serán tonterías suyas, como siempre, ya sabéis lo melodramática que se pone cuando quiere. Escuchad con atención, porque esto es lo que vamos a hacer…

Capítulo 24
Hotel The Besavana Phuket
Tristán

Me despierto de súbito cuando Lobo me lame la cara, y mi codo se desliza por el sofá, provocando que mi cabeza caiga a plomo sobre los cojines. La televisión sigue encendida, y veo que los créditos de la película que le he puesto hace un rato a Julieta pasan por la pantalla con rapidez.

—Ya está bien por esta noche —comienzo a decir, intentando desperezarme un poco—. Venga, vete a la cama —le pido mientras parpadeo—, que quiero estirarme en el sofá. Tú también, Lobo, a la cama.

Como no me responde, pienso que también se ha quedado dormida, pero, cuando miro hacia su lado del sofá, veo que está vacío.

—¿Julieta?

Aparto los cojines que hacían de barrera, comprobando que no está hundida entre ellos.

—¡¿Julieta?! —pregunto más alto, pensando que estará en el cuarto de baño.

Me levanto intranquilo, con una sospecha que comienza a crecer por mi cuerpo y que me pone en tensión, y más aún cuando escucho a Lobo lloriquear como cuando era un cachorro asustado.

—¿Julieta? ¿Dónde estás?

Voy hasta la habitación, pero me encuentro con la cama vacía e intacta; ni siquiera ha movido las sábanas y, tal y como compruebo segundos después, tampoco está en el baño.

—¡Joder! —exclamo, a punto de arrancarme el cuerpo cabelludo de la rabia—. ¿Dónde se ha metido? Lobo, ¿dónde está?

La desesperación es tal que incluso miro debajo de la cama, en el interior del armario… Hasta que llego a la puerta y Lobo baja las orejas en señal de que ha hecho algo malo.

—¿Qué pasa, chico? ¿Qué ha pasado?

Como respuesta, su pata derecha araña la puerta.

—No puede ser…

Giro el pomo, cierro los ojos con fuerza y me maldigo, porque me quedé dormido sin darme cuenta de que la estaba dejando abierta, lista y preparada para que escapara.

¡No tendría que haber probado ni una sola gota de alcohol! ¡Porque me relajo! ¡Y no puedo relajarme!

—¡Joder! ¡Me cago en la puta! ¡Seré gilipollas! —me insulto—. Vale, piensa, Tristán, no puede haber ido muy lejos.

A partir de este instante, ya no veo ni por dónde piso ni lo que estoy haciendo; recojo la bolsa con las pocas pertenencias que llevo encima con movimientos frenéticos y salgo de la habitación, histérico, avanzando a grandes zancadas por el pasillo oscuro con Lobo pisándome los talones.

—Piensa, joder… ¡Y a ti ya te vale! —le recrimino a Lobo—. Eres un traidor. No, ahora no vale de nada que llores. Sabes que tenías que vigilarla.

Voy al bar del hotel. Algunos clientes remueven sus copas desde las mesas, otros terminan su cena entre risas, pero ni rastro de Julieta. Solo por si acaso, me acerco hasta la barra y llamo con un movimiento de la mano a la camarera. Bajita pero proporcionada, y con una sonrisa de oreja a oreja.

—Dime, ¿qué te pongo?

No estoy en mi mejor momento: despeinado, seguramente con la cara desencajada y cabreado, muy cabreado, pero, aun así, intento sonar amable:

—¿Has visto por aquí a una chica pelirroja?

Puedo leer en su mirada la decepción al preguntar por otra chica, pero se le pasa rápido.

—¿Pelirroja? —pregunta, y justo después arruga el ceño cuando ve a Lobo—. ¿Eso no será un…?

—Pelirroja natural —le explico con rapidez, ya que el tiempo corre en mi contra—. Y con los ojos grises. Se ha ido de la habitación hace como mucho dos horas, y seguro que está desorientada. Es muy guapa, lleva un vestido negro y creo que una capa verde.

En la habitación no estaba, así que seguro que se la ha llevado consigo, aunque no tengo tan claro que la lleve puesta, porque no le hizo mucha gracia cuando se la di, alegando que hacía demasiado calor para ponérsela.

—No, no ha estado por aquí —niega, frunciendo los labios—. Lo siento, pero los perros no tienen permitido el acceso al restaurante.

—No es un perro.

Abre y cierra la boca varias veces sin que salga sonido alguno.

—¿Seguro que no ha estado aquí? —insisto.

—Llevo aquí toda la noche y no he visto a nadie así.

—Gracias.

Doy media vuelta pensando que estoy bien jodido, cuando la camarera me llama.

—¡Espera!

Veo cómo sale de la barra y corretea hasta mí, pero se detiene justo antes de llegar cuando Lobo le enseña un colmillo.

—Ahora que lo pienso, uno de los taxistas se estaba quejando hace un rato a otro de sus compañeros de que una clienta no le había pagado la carrera —me explica—. Estaba diciendo que era la chica más guapa que había visto nunca, con el pelo muy largo y de un rojo muy llamativo, pero que era una pena porque parecía que estaba loca. No sé si será la misma que estás buscando.

— Sí, seguro que era ella —afirmo con rotundidad.

Si no estuviera tan desesperado, besaría a esta chica. ¡Qué diablos! Al menos, con esta no tengo que estar conteniéndome a cada segundo, así que doy dos pasos, me inclino ligeramente, tiro de su estrecha cadera hacia mí y busco sus labios, que me reciben encantados. Es una lástima no tener más tiempo, pero el deber me reclama y los gruñidos de Lobo empiezan a asustar al resto de clientes.

—Estas cosas se avisan —dice en cuanto la suelto, pero la sonrisa que me regala es más que suficiente para saber que podría darle uno más, dos, tres o los que quisiera.

—¿Dónde puedo encontrar al taxista? —pregunto con rapidez.

—Pues, por la hora que es, debe de estar fumándose un cigarrillo en la esquina del hotel —me explica.

—¡Gracias! ¡Muchas gracias!—grito mientras corro hacia la salida del restaurante.

—¡¿Es que no quieres mi número?! —me grita justo antes de que las puertas se cierren, pero ni Lobo ni yo nos detenemos.

—Y tú —digo a Lobo mientras corremos el sprint más rápido de nuestra vida—. Deja de espantar a las chicas.

No tardo en encontrarle. Me acerco hasta él con una pátina de sudor en la frente y con palpitaciones.

—Buenas noches —le saludo—. Estoy buscando a una chica pelirroja que me han dicho que se montó en su taxi sin pagarle el viaje.

Tira el cigarrillo al suelo y me mira con algo parecido al desdén.

—¿Vienes a pagarme lo que me debe?

—Solo si me dice dónde la dejó.

—En las puertas del Complejo Residencial Palacete, en el blanco —responde de inmediato—. El negro está en la otra punta de la isla y es un hotel. No paraba de preguntarme si el coche iba por el agua y tonterías así —comenta.

—Ya, es que no anda muy fina…

—Parecía un poco desorientada —afirma—. Se asustó y salió corriendo —me explica, encogiéndose de hombros.

Saco la cartera y le tiendo varios billetes que significan, al menos, dos noches de trabajo dando vueltas por la ciudad.

—Lléveme al punto exacto en el que la dejó.

Mira mi mano tendida con el dinero y, durante un instante, parece que se lo piensa.

—Esa chica daba la impresión de estar huyendo de algo —comenta con el ceño fruncido—. O de alguien. O de algo —añade, mirando a Lobo de reojo.

Mi primer impulso es decir que obviamente, y tal y como parece, también estaba huyendo de él, y digo “también” porque primero huía de mí, pero le necesito para encontrarla, así que me lo pienso tres veces antes de hablar:

—Es mi hermana, y no anda muy bien de lo suyo —comienzo a explicar mientras estudio su reacción.

—Pues uno de los dos debe de ser adoptado, porque no os parecéis ni el blanco de los ojos.

No tengo tiempo de tanta tontería, así que saco la cartera y sumo varios billetes más. Con lo que le voy a dar podría quedarse un mes en su casa. Lo mira, parece que se lo piensa, y al final accede con un movimiento de cabeza.

—Pero el perro se queda aquí.

—No es un perro.

Joder, repito la misma frase ochocientas veces al día.

—Pues mejor me lo pones.

Suspiro y saco de la cartera mucho más de lo que debería.

Lo acepta deprisa, lo cuenta dos veces, alza las cejas y asiente.

—El animal irá en el maletero.

—De acuerdo.

Montamos en el coche y observo la ciudad desde la ventanilla, preguntándome dónde se habrá metido y lo que estará haciendo. ¡¿Cómo he podido ser tan estúpido?! ¡¿Quedarme dormido con la puerta abierta?! Joder, eso es de novatos.

Y, tras lo que me resulta el viaje más largo de toda mi vida, se detiene en una de las calles más concurridas de por aquí; carteles luminosos en las fachadas, y bares y restaurantes abiertos, seguramente hasta el amanecer. Jovencitos en corrillos bebiendo alcohol, parejas cogidas de la mano, disfrutando de la vida nocturna en este lado de la isla mientras prueban la exótica comida que les ofrecen desde los puestos callejeros.

Joder, es el peor sitio para empezar a buscarla. Hubiera preferido tener que atravesar la zona selvática, ya que aquí, entre tanto bullicio, su larga melena casi llega a pasar desapercibida. Digo casi, porque Julieta destacaría entre un millón de mujeres.

Y con este último pensamiento en mi cabeza, lo que al principio era cabreo y desesperación va convirtiéndose poco a poco en otra cosa que nunca había sentido hasta ahora. Comienzo a preocuparme por su seguridad. No conoce nada del mundo exterior, ni de los muchos peligros que puedes encontrarte en cada esquina, sobre todo para alguien como ella. Es como si estuviera buscando a un bebé que apenas ha aprendido a gatear en el medio de una autopista, sorteando los coches, inconsciente e indefenso, y seguro que asustado.

—La dejé justo aquí hace menos de dos horas —me informa el taxista.

Me paso la lengua por los labios resecos y asiento.

Dos horas.

No puede haber ido muy lejos.

Capítulo 25
En las calles de Phuket
Julieta

Me asomo al callejón y vuelvo a esconderme cuando alguien pasa por mi lado. Ya he perdido la cuenta de las veces que he vuelto a hacerme un ovillo detrás del cubo de basura y, aunque sé que no puedo quedarme aquí eternamente, tampoco me atrevo a salir.

—Venga, Julieta, tienes que ser valiente —me repito una y otra vez.

Agudizo el oído esperando hasta que la calle se quede vacía y, cuando parece que no escucho todas esas voces, gritos y risas que inundan el ambiente, saco la cabeza por enésima vez.

Perfecto, no hay nadie.

Tomo aire, me coloco bien la capucha y salgo.

Ignoro los coches que pasan por mi lado, porque si tuviera que esperar que ellos también desaparecieran, me haría tan vieja como mi maestra aquí plantada. Doy varios pasos y miro de nuevo al callejón, pero me obligo a seguir andando y, cuando parece que mi corazón vuelve a serenarse, aunque sea un poquito, un grupo de chicas se cruzan con rapidez por mi lado. Contengo el aliento y me quedo más quieta que una estatua, pero, por suerte, ni siquiera reparan en mi presencia y se alejan calle abajo.

—Venga, continúa…

Y poco a poco voy fundiéndome con la gente protegida con la larga capa, la capucha y la mirada puesta en el suelo. Llega un momento en el que me doy cuenta de que sigo andando solo porque no veo nada por encima de mis sandalias y, aunque en varias ocasiones alguien ha chocado ligeramente conmigo, la gruesa capa hace de barrera para que nadie llegue a tocar ni un palmo de mi piel. Mira por dónde, al final ha resultado útil, aunque en un principio no quería ni probármela. Pero, eso sí, pica como un demonio y bajo ella estoy cubierta de sudor.

Ando y ando ignorando los ruidos de mi alrededor, sin saber hacia dónde voy ni cómo llegaré a casa y, sin previo aviso, siento cómo las lágrimas ruedan por mis mejillas. Nunca había estado tan asustada. Ni siquiera el día de mi cumpleaños, cuando todas esas pesadillas que sufrí durante años se activaban en una cuenta atrás que culminará al quedarme embarazada.

¿Cómo voy a regresar a casa, si no sé nadar? Y tampoco puedo pedir ayuda, porque, tal y como me ha repetido mil veces mi maestra, y como acabo de comprobar con el taxista, lo que quiera que emana de mi voz y de mi cuerpo provoca que necesiten tocarme.

Me atrevo a mirar un segundo por encima de mis pies para comprobar que tampoco he avanzado mucho, y es que esta calle parece que es tan larga que nunca acaba. Prácticamente las mismas luces en los edificios y, si miro más allá, continúan hasta que se pierde la vista.

Si mi maestra me hubiera contado que el mundo era tan grande, y que había tantísimas personas en él, al menos habría estado mentalizada, pero…

A punto estoy de dar marcha atrás para regresar a mi querido callejón, cuando alguien me sujeta del brazo. Tiro de él sin levantar la vista con la única pretensión de recuperar mi miembro, pero la persona no me suelta.

—¡Suélteme!

Y, tras un ligero forcejeo en el que a punto estoy de alzar la barbilla, con el consiguiente riesgo de que me vea, algo que solo podría empeorar las cosas, escucho su voz:

—No vuelvas a escaparte.

—¡Tristán!

Me tiro a sus brazos con toda la cara llena de lágrimas, que seco en su camiseta, apretando muy fuerte mi mejilla contra su pecho.

—Julieta… No… No puedes tocarme… —balbucea con los brazos extendidos para no abrazarme. Tampoco me aparta, así que me aprieto más contra él—. Julieta…

Escucho cómo su corazón late apresurado, su respiración entrecortada, y ese calor que emana me transmite una total seguridad.

Jamás había estado tan asustada, y jamás me había alegrado tanto de encontrarme con alguien.

—He pasado mucho miedo —lloriqueo, moqueando su ropa.

—¡Pues a mí casi me da un puto infarto! ¡¿Es que estás loca?! ¡¿Qué pretendías?! ¡¿Adónde pensabas ir tú sola?

La capa es lo único que nos separa, y, aunque es muy gruesa, siento retumbar su pecho con cada palabra que grita.

—¡Tengo que volver! —exclamo, dando un paso atrás—. ¡No es solo por mí! ¡También por ti! ¡Estás en peligro!

Niega con la cabeza, y me agarra del brazo.

—¡Suéltame, Tristán!

Nunca le había visto tan enfadado. Tiene la mirada desencajada, la mandíbula tan apretada que el hoyuelo de su mentón se pronuncia con fuerza, y por las sienes le descienden gruesas gotas de sudor, casi iguales a las que tengo yo. Incluso podría jurar que el aro que lleva en el lóbulo de la oreja brilla con más intensidad.

—¡Suéltame!

—No montes el espectáculo —sisea entre dientes, sin aflojar la presión de sus dedos en torno a mi brazo—. Menos mal que Lobo te ha olfateado.

He llegado mucho más lejos de lo que me habría imaginado, atemorizada hasta los huesos, eso sí, pero no voy a claudicar, se ponga como se ponga, y esté o no Lobo a su lado para encontrarme.

—Tengo que regresar al Palacete de inmediato —digo, imprimiendo a mi voz más seguridad de la que en realidad siento.

Puedo ver por el rabillo del ojo cómo esas personas que hace unos escasos segundos pasaban por nuestro lado sin inmutarse, ahora ralentizan el paso, incluso alguno se detiene y mira en nuestra dirección.

—No vas a volver, Julieta. Quítatelo ya de la cabeza.

—¡Es que no lo entiendes! —exclamo.

No sé qué ve mi expresión, pero me suelta. En cuanto recupero el brazo, me lo protejo con la mano, allí donde me ha clavado los dedos.

—No quería hacerte daño, perdóname —me pide con suavidad, aunque, segundos después, vuelve a mostrarse enfadado de nuevo—. Pero, si te resistes, te llevaré a rastras. Y te advierto que Lobo es un excelente cazador, así que seguirá tu olor donde quiera que vayas.

El pobrecito de Lobo se pega a mi pierna y me da varios lametones en la mano, pero ni siquiera su gesto consigue apaciguarme.

—¡Es que no lo entiendes! ¡Estáis en peligro!

—Convivo con él desde hace mucho tiempo, por eso no te preocupes. Vamos.

—No.

—Julieta…

Varios hombres dan unos pasos en nuestra dirección, incluso dos se acercan demasiado, así que me acerco a Tristán y me refugio tras el cuerpo de Lobo, que eriza el pelaje cuando se da cuenta de que nos están acorralando.

—Vámonos ya, por favor —le pido cuando veo a uno en particular que me mira de una forma que no me gusta nada.

Vuelve a cogerme del brazo, esta vez con delicadeza, y desando el camino andado hasta que encuentro mi querido callejón.

—¡Suéltame!

—Vale, te suelto, pero no te detengas.

Ignoro que Tristán sigue avanzando unos pasos, y vuelvo a esconderme en la seguridad que me aporta esta pequeña calle sin salida.

—No es por ahí —escucho que me dice a mis espaldas.

Solo cuando estoy al amparo de la oscuridad me atrevo a echarme hacia atrás la capucha para poder respirar un poco, porque el calor y la humedad de este lugar son insoportables. Debería estar acostumbrada, pero, claro, en el Palacete nunca me obligaron a vestir algo tan pesado y grueso como esta capa.

—Tristán, he de regresar —le repito en cuanto llega a mi lado—. Ella va a encontrarme, tú no la conoces, pero es muy poderosa. Incluso puede leer la mente —añado, retorciendo parte de la tela entre los dedos—. Cada vez que pensaba que quería escapar, me recordaba que ese no era mi destino, y que si alguna vez me atrevía a hacerlo me encontraría.

Veo cómo frunce el ceño y se pasa la mano por el pelo con fastidio.

—Me has engañado —me ataca—. Hace unas horas estabas diciendo que querías ser libre, y que incluso te alegrabas de haber salido de allí y, en cuanto encuentras la más mínima oportunidad, te vas. ¿Sabes el susto que me has dado? —me pregunta con una expresión en su rostro que parece de preocupación sincera.

—Pues ya estamos en paz, porque tú también me has engañado.

—Lo siento, pero no tenía otra opción.

—Ya no es solo por mí —le aseguro—. En cuanto ella nos encuentre, te matará.

—No seas exagerada.

—¡No estoy exagerando! Mató delante de mí a una monja que se tropezó a mi lado, con la mala suerte de que estuvo a punto de tocarme sin querer. ¿Sabes lo que hizo? Cogió uno de los cuchillos y se lo clavó en el estómago —le explico con lágrimas en los ojos. Corro a secármelas con el dorso de la mano y me acerco un poco más a él—. Yo ya estoy condenada, Tristán, pero tú tienes una oportunidad para escapar. Si cuando ella llegue ya no estás conmigo, no creo que…

No puedo continuar, porque la sola idea de que alguien sufra por mi culpa me atenaza la garganta hasta el punto de impedirme hablar, porque, por muy secuestrador que sea, sé que es buena persona, a pesar de sus vanos intentos por ocultarlo.

A quién intento engañar, pensar que puede pasarle algo malo me roba el aliento

—No sé quién es esa mujer de la que hablas, pero te aseguro que ya me he encontrado con personas así y sé cuidarme, no te preocupes.

—¡Es que ella no es una persona! —exclamo histérica, porque no me está escuchando—. ¡Es un demonio!

La risotada que suelta me saca de quicio.

—Mira, Julieta. Tú crees en los ángeles y los demonios, pero yo no. Soy ateo. No creo en nada más que en mí, y en lo que puedo y no puedo hacer.

Ahora sí que me quedo ojiplática.

—¿Es que no crees en Dios? —musito.

—No —responde tan tranquilo.

—¡Pero entonces arderás en el Infierno!

Ahora ya no es una risotada esquiva, ahora está riéndose a carcajadas, ajeno al peligro que nos aguarda.

—Si existe un Infierno…

—¡Pues claro que existe! —le interrumpo.

—Si existe —repite con suavidad y una ceja en alto—, arderé en él, pero, como no existe, prefiero preocuparme por las cosas terrenales. Y ahora, andando.

Durante un instante veo cómo hace el intento de agarrarme de nuevo el brazo, pero me echo hacia atrás y me coloco la capucha.

—No.

—¿Cómo has dicho?

—He dicho que no. O me llevas al Palacete, o no me muevo de aquí —le digo, cruzándome de brazos.

Pega una patada al cubo de basura y veo cómo se intenta tranquilizar, hasta que se lleva las manos a la cabeza y al final parece que claudica, descendiendo los hombros con un suspiro.

—Está bien, te llevaré al Palacete.

—¿De verdad? —le pregunto con una mezcla de alivio y otra que aún no sé reconocer.

—Sí, de verdad.

—¿Me lo prometes?

—Te lo prometo.

—¿Seguro? —insisto, levantando una ceja.

—Que sí… No quiero arder en el Infierno, y ya que has insistido tanto en que eso es lo que me pasará si no te devuelvo allí, pues no me quedan más opciones —me asegura—. Aunque deberías mirarte eso de la obsesión con el fuego, porque pareces una pirómana.

—¿Una… qué?

—Nada, venga, vamos al Palacete.

—Puedo andar yo solita, no hace falta que me lleves como si fuera un corderillo.

Llega hasta la salida del callejón y me hace una reverencia.

—Señorita, por aquí —dice con una mueca socarrona, señalando la calle atestada de gente.

—¿No podemos esperar hasta que se quede vacía? —le pido.

—No hace falta, Lobo y yo te protegemos. Te protegería incluso de las lenguas de fuego del Infierno —dice con una carcajada.

Ignoro su último comentario, porque, tal y como dice mi maestra, la ignorancia es atrevida, y debe serlo, ya que ignora por completo lo que ella le hará en cuanto dé conmigo, si es que no nos damos prisa en regresar. Es que incluso se atreve a mofarse del Infierno…

—¿Volvemos al hotel hasta que amanezca? —pregunto, pensando que al menos podré disfrutar de la televisión un poco más.

—No. Vamos a ir directos al aeródromo, y desde allí cogeremos un avión hasta tu querida isla —me informa—. Ya no me fío de ti, ni de lo que puedes hacer si me quedo dormido. ¿Es que no te he dicho ya lo peligroso que es el mundo como para que vayas correteando por él como una inconsciente?

—No te preocupes, Tristán, si vamos a volver al Palacete no voy a escaparme, y me vendría bien dormir unas pocas horas antes de… —Iba a decir “antes de reencontrarme con mi maestra”, aunque también he de reconocer que, ahora que sé que voy a regresar, no me importa perder unas pocas horas en ver la televisión. No creo que tres o cuatro horas más vayan a cambiar ya la situación.

—No. Ya no me fío de ti ni de tu palabra —repite.

Y, no sé por qué, esa afirmación, unida a su mirada, que es una mezcla de enfado y decepción, me duele.

—Lo siento mucho, Tristán —le aseguro—. No quería huir así, sin avisar, pero tenía que hacerlo, espero que lo entiendas.

Quizá me estoy volviendo loca; quizá mi mente no está preparada para salir al mundo exterior y me aferro a él debido a la desesperación y al miedo, pero no quiero que me mire así, tal y como lo está haciendo ahora mismo.

—Normalmente, la gente no avisa cuando piensa huir —dice con sorna.

—Perdóname.

Lo veo tragar saliva.

—No me pidas perdón, Julieta —dice con un carraspeo.

—Es que no quiero que te enfades conmigo.

—No estoy enfadado.

—¡Claro que lo estás!

—Que no… Venga, vamos.

—Tristán.

—¿Qué?

—¿Podemos ir al hotel para ver un poquito más la televisión?

Creo que la paciencia se le acaba de agotar, porque me agarra del brazo y tira de él. Me lleva hasta el borde la calle y alza una mano. En pocos segundos, un coche se detiene a nuestro lado. Me abre la puerta de atrás y me empuja con suavidad para que entre.

—Al aeródromo norte, por favor —le dice al hombre con seriedad—. Y sí, el perro irá en el maletero.

—¿Desde allí iremos al Palacete? —le pregunto de nuevo en cuanto Lobo sube por detrás y él se sienta a mi lado.

—Pues claro.

Suspiro de alivio, pero entonces le miro de reojo, sentado a mi lado, y comienza a crecer una opresión en el pecho que me impide respirar. De alguna manera se ha convertido en alguien especial, y pensar que lo dejaré de ver en poco tiempo me asfixia.

Me asfixia mucho.

Capítulo 26
Cementerio de Wadi-Al Salam
Maia

Giramos y giramos en un torbellino y, de repente, caemos sobre una explanada de tierra seca.

—¿No puedes acercarte más al mausoleo? —pregunta Hambre a La Muerte.

—Mi poder merma mucho en esta zona sagrada, tendremos que llegar por nuestros propios medios —le responde con los ojos entrecerrados, mirando al horizonte—. Me pasó lo mismo cuando encontré a esta —añade refiriéndose a mí—. Me costó Dios y ayuda meter a los cadáveres en el cementerio.

—Si tu ejército está en los cementerios, deberías tener un pase especial, digo yo —comenta Hambre—, tal y como sucede en el Palacete de las Inmaculadas.

—El Palacete no está en Tierra Santa, inepta —responde la loca—. ¿Para qué te crees que está la brigada de enterradores? ¿Para limpiarme el culo?

—¿Quién ha estado comiendo algo grasiento mientras veníamos? —acusa Victoria, intentando limpiarse un manchurrón de grasa de la falda.

—¿Quién va a ser? Pues la hipoglucémica —dice La Muerte, encendiéndose un puro—. Qué asco de clima. Aquí se te secan hasta las ideas.

—Lo siento —se disculpa Hambre mientras mordisquea un chorizo—. Es que he sentido que me daba un vahído con tanta vuelta…

—No te preocupes, querida —la intenta tranquilizar Victoria mientras saca un spray del bolso—. Con la salud no se juega. Da gracias a que no salgo de casa sin mi Crebalín.

Y, acto seguido, aprieta el spray en dirección a su falda, pero parece que lo tiene cogido al revés, porque el polvo blanco va directo a la cara de La Muerte, que está a su lado.

—¡Pero apunta bien, anormal! —se queja con aspavientos—. ¡Que me dejas ciega!

Podría quedarme observando cómo La Muerte intenta pegar a Victoria con uno de sus zapatos de tacón, mientras que la otra se esconde detrás de Hambre, pero la imagen que tengo ante mí me deja sin habla, porque, tras este pequeño montículo en el que nos encontramos, hay un gigantesco cementerio con tumbas de todos los tamaños y formas que se pierden más allá de hasta donde me alcanza la vista, si bien, la nota de color predominante es el marrón claro.

—Estamos en Tierra Santa —me dice Guerra a mi lado—. Se conoce como “el Valle de la Paz”, aunque no lo respetaron mucho cuando los americanos llegaron para arrasarlo todo, como siempre —se lamenta, visiblemente compungida—. Odio las guerras. Las odio —me asegura, haciendo que las largas trenzas bailen alrededor de su cara, ya encharcada en lágrimas—. Quiero ir al Registro Civil a ver si puedo cambiarme oficialmente el nombre, pero no me dan cita porque dicen que no existo —balbucea—. Parece ser que es necesario tener un carnet identificativo con tu fecha de nacimiento y otros datos, pero cada vez que voy me echan diciendo que estoy loca. No se creen que nací antes de los dinosaurios. Ay, eso sí que era vida, rodeadas de naturaleza.

—¡Vamos! ¡Poneos los zancos! —grita Victoria, cortando esta extraña conversación—. Maia, querida, para ti no tengo, es que solo llevo cuatro en este bolso —se disculpa—. Ya sabes, la costumbre.

—No pasa nada —digo sin quitar la vista de esos palos de más de dos metros. Más que zancos, parecen pértigas—. No creo que pudiera utilizarlos aunque hubiera unos para mí.

—Es que es la primera vez que tenemos una invitada entre nosotras y… —continúa Victoria.

—Ella no los necesita —responde por mí La Muerte.

—¿Para qué los necesitáis? —pregunto.

—Dada nuestra condición de Jinetas del Apocalipsis, no podemos pisar Tierra Santa, querida —me explica Victoria—. Y, gracias a estos ingeniosos zancos, podemos desplazarnos por esta inmunda zona del mundo sin que nuestros preciados pies se carbonicen. Pero, solo por si acaso, no vaya a ser que te hayamos pegado algo el tiempo que estamos compartiendo juntas, camina dando saltitos si ves que te sale humo de los pies —me indica con amabilidad.

—La única que le puede pegar algo aquí eres tú, entre otras cosas, la gonorrea —salta La Muerte—. Yo que tú no iría tan cogidita de su brazo —me dice poniendo boca de pato.

—¡El puesto de Peste implica muchas cosas, y no es mi culpa que me haya tocado! —grita Victoria, claramente ofendida—. ¡Mi dinero me cuesta mantener a raya los olores! ¿Es que crees que es fácil convivir con todas las enfermedades, virus, bacterias y demás apestosidades que he tenido que fabricar a lo largo del tiempo? Te recuerdo que fuiste tú quien me pidió la peste bubónica.

—¿Yo? —pregunta La Muerte, gesticulando con exageración—. ¡Me quedé sin vacaciones más de un siglo por tu culpa! ¡Tenía excedente de muertos! ¿Tú sabes el trabajo que me diste, malnacida? Reconoce que la epidemia se te fue de las manos.

—Da igual —concluye Victoria—. No te preocupes por las cosas tan desagradables que está diciendo mi compañera —me dice—, puedes seguir agarrándote de mi brazo, que no voy a pegarte ni el cólera, ni el tifus, ni el ébola, ni la malaria, ni…

—Te hemos entendido —le corta Hambre—. Calla ya, que escuchar tantas enfermedades me abre el apetito.

—Yo ya estoy muerta, así que no creo que me vayas a pegar nada —le digo a Victoria.

—Es verdad, no escucho los latidos de tu corazón —murmura, colocando su oído en mi pecho—. Bueno, no pasa nada. La vida está sobrevalorada.

—Siempre está pensando que está muerta —comenta Hambre—. Y no hace más que preguntarse cuánto tiempo tardará en descomponerse y cosas así —continúa—. No te lo he comentado hasta ahora porque me parecía de mala educación, pero, si quieres un consejo, deja de hacerlo; es inútil temer algo que va a pasar irremediablemente, y además resulta muy molesto. Si no es una de las enfermedades de Peste, hubiera sido el tiempo, que no perdona y, cuando quisieras darte cuenta, serías más vieja que La Muerte, llena de arrugas y…

—¡Oye! ¡Un respeto! —la interrumpe la aludida.

—No como mi piel, tersa como una manzana —dice Hambre, señalando sus rechonchas mejillas.

—Lo que pasa es que tienes las arrugas rellenas y tirantes, que es distinto —le dice La Muerte con desdén—. Bien, aclarado este punto, en marcha —nos ordena—. Tenemos que llegar hasta el mausoleo. Clavad los palos en el suelo, vamos.

El pánico que me ha entrado al hablar de más se me pasa en cuanto veo a las cuatro mujeres intentando subirse a los zancos: La Muerte intenta trepar por los ellos, pero los zapatos, el puro que no suelta de entre sus esmirriados dedos y el abrigo de piel no se lo están poniendo fácil; Victoria prueba mejor suerte utilizando el bolso para subir como esos hombres que trepan a los cocoteros con una pequeña soga entre las manos; Hambre observa a las demás comiéndose un trozo de pizza. La única que lo consigue a la primera y sin aparente esfuerzo es Guerra, ágil y liviana como un gato. Es la primera que llega arriba, celebrándolo con una sonrisa triunfal.

—¿Pero, cómo lo has conseguido, hija de una hiena? —le pregunta La Muerte, que cae de culo al suelo una y otra vez.

—Hago yoga veintitrés horas al día —explica—. Soy más elástica que un chicle.

—Me gustaría verte hacerlo con tu uniforme.

—Lo dejé en el Tíbet hace tiempo, y no me lo pienso volver a poner jamás —asegura, comenzando a desplazarse en dirección al cementerio—. ¡Nos vemos en la entrada del mausoleo! —nos grita, corriendo con esos zancos a una velocidad increíble.

—¡Serás trisómica! ¡Espéranos! ¡Que sin mí no puedes entrar! —le grita La Muerte, desgañitándose, pero Guerra no se detiene, alejándose colina abajo. Al cabo de unos minutos, solo vemos dos palos en movimiento en el horizonte—. Vamos, anormales, que es capaz de intentar entrar a las bravas, activar el protocolo de intrusos y que mis huesecillos se queden enterrados, dejándome sin ejército. ¡Vamos!

—Lo intento —lloriquea Victoria.

—Hambre, ¿a qué estás jugando? —le pregunta La Muerte.

—¿Qué? —pregunta, tragando el último trozo de pizza casi sin masticar—. Yo no necesito los zancos, ya tengo mi silla motorizada.

Y, de repente, vemos cómo Blanca, el maltrecho cuervo pintado de Guerra, alza el vuelo a nuestro lado, nos coge a las cuatro con sus poderosas garras, incluyendo a Hambre y a su motocicleta de minusválida, y nos lleva volando a escasos centímetros del suelo.

—¡Pero tira las pértigas! —le indica La Muerte a Victoria.

—Sí, hombre, con el dineral que me costaron —responde—. Se las tuve que encargar a un carpintero, están hechas a medida —nos explica mientras las sujeta con fuerza—. ¡Más alto, Ira! —le indica al buitre cuando llegamos a las tumbas—. Venga, pajarito bonito, sube un poco más que…

—¡Que nos la pegamos! —grita La Muerte—. ¡Tira las pértigas!

Pero entonces, eso que seguramente todas estábamos viendo venir sucede, y en la primera lápida chocamos de frente, cayendo estrepitosamente el cuervo, la motocicleta y nosotras.

—¡Joder, me quemo! —se queja La Muerte, ya en el suelo.

—¡Quema, quema, quema! —grita Victoria, dando saltitos con las puntas de los zapatos, pero que aun así se están chamuscando.

Yo, sin embargo, me levanto del suelo con tranquilidad escupiendo tierra, eso sí, pero entonces, un intenso olor a…

—¡Huele a barbacoa de la buena! —ríe La Muerte, señalando con una de sus largas uñas a Hambre, que rueda como una patata por el suelo—. ¡Barbacoa aderezada con suculenta grasa fresca! —se carcajea. Parece que no le importa que sus propios zapatos de tacón estén ya en llamas—. Victoria, saca pan de ese bolso que llevas y nos preparamos unos montaditos, que siempre he querido hacerme un “Viven”.

—Yo no pienso convertirme en caníbal —responde Victoria, recuperando los zancos.

—¡Socorrooo! —implora Hambre—. ¡Ayudaaa!

Se ha quedado boca arriba, y se balancea hacia los lados como si fuera una tortuga.

Corro hasta su lado y tiro de su brazo, pero es imposible moverla.

Está encallada.

—¡Me quemo! ¡Me disuelvo! ¡Me carbonizo! —llora con una intensa nube de humo saliendo de su orondo trasero.

La Muerte no hace más que reírse, ajena a que le quedan pocos segundos antes de que sus tacones terminen de desaparecer, y que, cuando eso pase, nada la separará del suelo; incluso se toma el tiempo suficiente para hacer aparecer otro de sus puros y utilizar las llamas que salen de la coronilla de Hambre para encendérselo.

—¡Hambre! ¡Querida! —se lamenta Victoria, intentando subirse de nuevo a los zancos—. ¡Levántate del suelo!

—¿No crees que ya lo habría hecho si pudiera? —consigue preguntar mientras se aferra a mi mano con fuerza—. No me sueltes —me pide desesperada, pero su mano está muy sudada y cada vez que tiro hacia arriba se me escurre de entre los dedos—. ¡Me duele el culo! ¡Socorro!

Al final, La Muerte se apiada de ella, cogiéndole la otra mano, pero eso sí, sin soltar el puro. Entre las dos conseguimos incorporarla y, con ayuda de uno de los zancos, hacemos palanca y la levantamos del todo.

—Estoy que no estoy —dice la pobre mujer, con toda la espalda quemada, ya sentada de nuevo en su motocicleta—. ¡Estoy que no estoy!

—No te quejes, que tienes medio de transporte —le dice La Muerte.

—Ay, qué malita estoy —sigue, ignorando las palabras de su compañera.

—Aunque, ahora que lo pienso… Victoria, deja esos palillos del chino y súbete conmigo encima de Hambre —le ordena—. Su silla nos llevará a las tres.

—¿Qué? —pregunta la aludida—. ¡Ni hablar! Bastante tengo ya con las quemaduras.

—Deja de quejarte —le increpa La Muerte, subiéndose a su chepa—. Victoria, venga.

—¡Me duele hasta la rabadilla! —lloriquea Hambre.

Peste llega dando saltitos y se sienta en sus rodillas con una mueca de disculpa.

—Lo siento, querida. Piensa que es una concesión que debes hacer por el equipo.

—¡Andando! —grita La Muerte.

Como parece que Hambre se da cuenta de que no le queda más remedio que avanzar, enciende la motocicleta entre lamentos y quejidos, y conduce a través de las lápidas mientras Ira y yo las seguimos unos pasos por detrás. Las ruedas van levantando nubes de polvo, así que, cuando llegamos a la entrada del mausoleo, tengo que golpearme los brazos y el vestido para sacarme toda la tierra de encima.

Guerra nos espera aún subida a los zancos, tan tranquila.

—He llamado a la puerta, pero no ha contestado nadie —nos explica.

—Si te digo yo… —murmura La Muerte, bajándose de la motocicleta—. Es que tengo que ser yo la que llame, no tú.

Y, dicho eso, golpea la puerta de madera labrada tres veces con los ojos en blanco y, en cuanto se abre, le hace una mueca a Guerra.

—¿Ves?

Termina de abrirla de una patada, se ajusta el abrigo de piel y se enciende otro puro:

—Ahí abajo mando yo, así que punto en boca. Y esto va para las cuatro.

Todas asentimos de inmediato y sin poner objeciones, porque el fresquito que sale por la puerta es realmente tentador incluso para alguien como yo, que ni siente ni padece.

—Pero enciende una luz o algo, que no veremos ni por dónde pisamos —le pide Victoria.

La Muerte le hace caso, chasqueando sus dedos. El fuego aparece en una de las antorchas que están a nuestro lado y, como si estuvieran conectadas, veo cómo van encendiéndose otras más lejos, marcándonos el camino.

—En marcha —nos ordena La Muerte.

Capítulo 27
Sobrevolando Phuket
Julieta

—¡Vamos a morir! —grito cuando siento que el avión ruge bajo mi cuerpo. A punto he estado de buscar su mano para apretársela con fuerza—. Siéntate a mi lado, te lo suplico.

—No puedo, estaríamos muy cerca —me dice desde su asiento, al otro lado del estrecho pasillo.

—¡Vamos a morir! —repito.

—Que no… —me asegura por enésima vez. Al principio, estaba tranquila porque el avión seguía en tierra, pero de repente se ha puesto en funcionamiento, y creo que es demasiado pesado como para mantenerse en el aire—. No te quites el cinturón —me recuerda cuando ve que mis dedos lo buscan y tiran de él.

—No pienso quitármelo, solo me estoy agarrando por si caemos.

Debe ser que mi comentario le hace gracia, porque suelta una carcajada.

—De poco va a servir sujetarte al cinturón si nos estrellamos —comenta divertido.

—¿Qué significa “estrellarse”?

—Nada.

—¡Dímelo!

—Pues que caigamos.

—¿Es que existe esa posibilidad? —pregunto horrorizada. Una cosa es que yo lo diga, y otra muy distinta que él me lo confirme—. Me bajo. Haz que pare, que me bajo —le pido, tirando de nuevo del cinturón para deshacerme de él.

—Ya no podemos bajarnos.

—¡Quítame el cinturón!

—No me obligues a atarte al asiento.

—¡Que me quiero bajar!

—Pues ya no podemos.

—¿Por qué no hemos cogido otra vez el barco? —lloriqueo.

—Pero si tampoco sabes nadar.

—Seguro que es más fácil que volar. ¡No quiero estrellarme!

—No vamos a estrellarnos…

—¿Cómo estás tan seguro? —pregunto al tiempo que miro de reojo por la ventanilla y compruebo que vamos más rápido. Los árboles se difuminan, ya no soy capaz de ver nada con claridad.

—Pues porque es prácticamente imposible, bueno, mejor dicho, improbable. A veces pasa, pero muy pocas —me dice tan tranquilo.

—¡¿Que a veces pasa?! ¡¿Y la gente sigue subiendo a los aviones?!

—Cálmate, por favor. Es más seguro volar que ir en coche. Mira lo tranquilo que está Lobo, ahí repanchingado.

En efecto, Lobo está tumbado en el pasillo tan tranquilo, como si no pudiéramos caer en cualquier momento en cuanto volemos.

Vuelvo a mirar por la ventanilla y veo cómo nos separamos de la tierra. Poco a poco nos vamos inclinando, alejándonos del suelo, mientras que un ruido ensordecedor me tapona los oídos.

—Padre nuestro que estás en los cielos, santificado sea tu nombre…

—Deja de rezar y respira, que vas a desmayarte.

—¡Creo que va a explotarme la cabeza! —grito, sucumbiendo al pánico.

—Que no… —me asegura con otra carcajada.

Consigo girar un poco la cabeza con suma dificultad, porque tengo el cuello rígido, y le veo tan tranquilo.

—Tristán, en serio, siento que me explota la cabeza —insisto histérica. Ya no me atrevo a mirar por la ventanilla porque estoy más preocupada en que los ojos no se me salgan de las cuencas.

—Tranquila —le escucho decir en medio de todo el ruido que nos envuelve—. Confía en mí.

Cierro los ojos y aprieto los párpados, a ver si así evito quedarme ciega.

—Vale, confío en ti —digo con suma dificultad.

Aguanto lo que me parece una eternidad hasta que, de repente, el ruido tan ensordecedor va desapareciendo, y tan solo queda un zumbido algo molesto, pero totalmente soportable. Me siento rara, como con la cabeza embotada.

—Odio volar —le digo, recuperando el aliento.

—No eres la única a la que le pasa —me dice con una sonrisa desde el otro lado del estrecho pasillo.

Dios santo, ¿por qué es tan atractivo?

¿Por qué tiene esa mirada dulce, aunque siempre intenta cambiarla por otra de frialdad?

¿Por qué huele tan bien?

¿Por qué mis ojos no hacen más que escaparse hacia su cuerpo?

—Julieta… —gruñe.

—¿Qué he hecho ahora? —me quejo.

—No me mires así, por favor. No soy de piedra.

Me lo ha dicho varias veces, pero creo que ahora comprendo a la perfección a qué se refiere, y eso hace que mis pómulos comiencen a arder.

—Lo siento —respondo con un carraspeo.

Miro una vez más por la ventanilla, pero aparto la mirada cuando compruebo que sí, que estoy volando, y la sensación me provoca vértigo. Deberían dejar eso de cruzar el aire para los pájaros y los ángeles.

—¿Tienes hambre? —me pregunta.

—Lo que tengo son ganas de vomitar.

—Eso es porque debes de tener el estómago vacío —dice, liberándose del cinturón. Se levanta del asiento y hace una mueca que le marca aún más el hoyuelo del mentón. Ese tentador hoyuelo que invade mis sueños más secretos desde que lo conozco—. Ahora vuelvo.

Le observo caminar por el estrecho pasillo hasta que desaparece por una cortina, y a los pocos minutos regresa con una bandeja en las manos.

—¿Cuándo llegaremos al Palacete?

—Llegaremos en unas diez horas —me informa, tendiéndome la bandeja—. Así que come.

—Todavía queda un montón —gruño, porque cada pequeño movimiento que siento bajo mi asiento me provoca taquicardias. Aunque, en realidad, me encantaría no llegar nunca—. ¿Puedes ponerme una película? —le pido con un movimiento de cabeza en dirección a la pantalla que tengo delante, y sin soltar la bandeja. Al menos, así estaré entretenida y no pensaré en lo que me harán cuando regrese. Al menos así no pensaré en la despedida con Tristán—. Porque esto es una televisión, ¿verdad?

—Sí, algo parecido. Pero, si quieres comer, vas a necesitar las manos. Espera, no te muevas —me ordena, inclinándose sobre mí. Su cercanía me inquieta los primeros segundos, porque no sé qué va a hacer, pero entonces alarga la mano a pocos centímetros de la mía y despliega sobre mis rodillas un soporte que estaba pegado al asiento de delante—. Puedes dejar la bandeja aquí —me indica con suavidad, tan cerca que puedo sentir su aliento sobre mi rostro.

—Gracias —musito.

Le veo tragar saliva, nuestras miradas se quedan clavadas en la del otro durante un instante que me parece toda una vida, y a la vez tan efímero como un parpadeo, carraspea y se incorpora.

—Tristán…

—¿Qué?

—¿El avión va solo? Es decir, sé que los coches no, pero no sé si los aviones también tienen volante —pregunto para no desvelar lo que en realidad estaba pensando. Tiene algo que ver con sus labios, pero prefiero no darle demasiadas vueltas.

—No se dice volante. El piloto es quien controla el vuelo, ¿quién va a ser?

Doy un sorbito al vaso de agua y abro unas natillas de chocolate.

—¿Piloto?

—El que maneja los controles —me explica—. ¿No le has visto cuando hemos embarcado?

—No, estaba demasiado ocupada rezando un rosario cuando he visto que íbamos a montar ¿Todo el mundo tiene aviones?

—Pues claro que no. La gente paga un billete, y tiene que compartirlo con un montón de clientes más. Por suerte, disponemos de este avión solo para nosotros dos.

—¿Y eso por qué?

—Porque no es un avión comercial, es uno privado. Es más pequeño que los comerciales, pero…

—¿Es que hay aviones más grandes? —pregunto, abriendo mucho los ojos.

—Sí, incluso los hay con dos plantas.

Devuelvo mi mirada a las natillas sin parpadear, lo que le saca una carcajada.

—No pongas esa cara, y cómete primero el filete de pollo.

—No te rías de mí.

—Es que eres muy graciosa.

—¿Yo? Nunca me lo habían dicho —comento mientras disfruto del delicioso sabor del chocolate. Podría alimentarme solo de natillas como estas.

—Deberías comerte primero el filete.

—Es que me gusta empezar por el postre. En el Palacete casi nunca me dan chocolate, dicen que es…

—Pecado, como todas las cosas buenas de esta vida —me interrumpe. Se sienta, y durante un segundo parece muy cansado; incluso le escucho suspirar con fuerza—. Cómete primero las natillas si es lo que te apetece —me dice con los ojos cerrados—. La vida es muy corta para renunciar a lo que nos gusta.

Su último comentario me arranca un gemido, porque así, de sopetón, me recuerda que en mi caso lo es aún más. ¿Qué me deben quedar? ¿Doce meses como mucho? Porque sospecho que, a mi regreso, tanto mi maestra como ella tendrán prisa por quitarme de en medio, así que me prepararán tantas citas como horas tiene el día para que me quede embarazada lo antes posible y muera. Lo que ellas no saben es que no pienso enamorarme bajo ningún concepto, y cuando se enteren, seguro que me matan.

—¿Es que no te gustan? —me pregunta cuando me ve dejarlas de nuevo en la bandeja.

—Se me ha cerrado el estómago de repente.

—¿Te pongo la película?

—Ya no me apetece.

No me pregunta por qué, y tampoco insiste en que coma. En vez de eso, apoya la cabeza en el respaldo y vuelve a cerrar los ojos. Los míos, sin embargo, comienzan a llenarse de lágrimas mientras giro el rostro hacia la ventanilla.

—¿Seguro que no quieres ver una película? —me pregunta con suavidad.

Me quito los guantes y me seco las lágrimas.

—No, porque cuanto más disfrute ahora, peor será después —le explico.

—Esa filosofía de vida no va conmigo.

—No es ninguna “filosofía” —replico, arrugando la nariz—. Lo que pasa es que no quiero echar tantas cosas de menos —añado. Desvío la mirada de su rostro cuando comprendo que lo que más extrañaré será su presencia, por muy secuestrador que sea.

—Eso sí puedo comprenderlo un poco —asiente, lo que me deja sorprendida—. Es más sencillo no sentir para no sufrir. Es la única manera de hacerte fuerte y que nada te afecte, aunque a veces resulta  casi imposible —dice tras varios carraspeos—. Somos humanos y tenemos debilidades —añade, mirándome de reojo—. Aunque, en mi caso, prefiero no cogerle cariño a nada ni a nadie.

—No creo que seas así. Seguro que tienes alguna debilidad.

—Ninguna.

—No te creo.

—En mi trabajo, tener una debilidad puede hacer que te maten, y te aseguro que me gusta la vida.

—Tristán.

—¿Qué?

—¿Te da miedo morir? A mí sí. Y cada vez más —digo, mirando un segundo por la ventanilla—. En realidad, no habrá mucha diferencia entre morir dentro de unos meses o hacerlo ahora, cayendo al vacío —pienso en voz alta—. Casi sería mejor que nos estrellásemos. Seguro que sufriría menos.

—No digas esas cosas, que traen mal fario.

Y entonces vuelvo a mirar por la ventanilla, y se me forma un nudo en el pecho. ¡Estamos demasiado alto! ¡Incluso vamos por encima de las nubes!

—Dile al piloto que baje un poco, por favor —le pido casi sin aire en los pulmones.

—¿Cómo dices?

—Que lo baje —repito, empezando a ponerme muy nerviosa—. ¡Que vamos muy alto!

—Tranquila… Parece que está dándote un ataque de pánico.

Me llevo las manos al pecho, allí donde mi corazón late desbocado.

—Me falta el aire… No nos queda aire… ¿No se puede abrir una ventana? Tengo que salir de aquí. ¡Dile que quiero bajarme!

Tiro del cinturón con fuerza, pero no soy capaz de soltarme.

—Julieta, tranquila. Venga, respira despacio, que vas a desmayarte.

—No puedo respirar, no me entra aire. ¡Me quiero bajar!

—Si te pones así, no me va a quedar más remedio que pincharte para que te duermas.

—¡Me quiero bajar!

Capítulo 28
Cementerio de Wadi-Al Salam
Maia

Aunque al principio me apetecía atravesar esa puerta para huir del sol, ahora, viendo el angosto pasadizo por el que debemos descender hasta lo que creo que serán las profundidades más oscuras de la tierra, me detengo. Me faltaría el aire si aún lo conservara en mis pulmones, y mis pies, indecisos, me mantienen clavada al suelo.

—¡Maia! —me grita La Muerte, que no ha dudado en encabezar la marcha—. ¡No te quedes atrás!

—Vamos, querida, puedes agarrarte a mi brazo —me ofrece Victoria, siempre tan solícita.

Hago una mueca y obedezco.

¿Estará mi familia ahí abajo? ¿Mi madre? ¿Mi padre? ¿Me reconocerían?

—Deja de pensar, que te pones mohína, me lo pegas y se me baja el cardado —me susurra Victoria.

—Es que no quiero volver a encontrarme con esos esqueletos —balbuceo, intentando no pensar que nada podría hacer descender ese pelo—. No quiero que me coman —añado con temblores.

—¿Ya los has conocido? —me pregunta con interés mientras descendemos. La hilera de antorchas encendidas nos indica el camino, pero aun así apretamos la marcha para no separarnos de las demás.

—Sí… Se escaparon del cementerio de mi pueblo —le explico—. Y mataron a todo el mundo. Creo que mi familia también se ha convertido, y no sé si están aquí.

—Pues seguro que sí. Lo más seguro es que se convirtieran en esqueletos, y que el Diablo los haya traído, junto con el resto de ellos. Es que esos huesecillos siempre están hambrientos de carne fresca y, si te muerden, te conviertes —comenta con tranquilidad, como quien habla del tiempo—. ¿Conseguiste escapar?

—Me escondí hasta que llegó La Muerte, y justo después fuimos a buscarte.

—Y menos mal que lo hicisteis, porque estaba tan aburrida… Bueno, no te angusties, querida, mientras estés con nosotras, los huesecillos no podrán acercarse —me asegura—. Ni siquiera la zombi de tu madre.

El olor se va enrareciendo poco a poco, y supongo que empeorará a medida que descendamos. A veces tengo que pegarme más a Victoria para que las pequeñas llamas de la antorcha no se acerquen a sus puntas, no vaya ser que tengamos un disgusto, y llega un momento en el que tenemos que ir de una en una, porque el pasadizo se estrecha. Tanto es así, que en uno de los recodos del camino la silla motorizada de Hambre se queda atascada, y tenemos que empujarla desde atrás para continuar.

—Esto es peor que las pirámides —se queja Victoria, roja por el titánico esfuerzo de mover a Hambre—. Creo recordar que La Muerte comentó hace siglos que había traído a unos cuantos esclavos de Egipto a trabajar aquí, aunque me parece que se trajo a los más ineptos, porque mira qué mal rematadas están las paredes. A ver lo que les habría costado hacer un poco más ancho el pasillo. Nada, no te digo mucho, solo medio metro. De verdad, es que mira que eran vagos, todo el día quejándose. Que si no quiero trabajar, que si me duele la espalda… Por fin —celebra con un suspiro cuando conseguimos que las ruedas de la silla queden liberadas—. Que si esto es inhumano…

Voy asintiendo con la cabeza sin perder de vista el suelo de tierra.

—Que si queremos derechos, que si no vamos a seguir trabajando gratis… Anda que cuando llegaron las siete plagas, ahí sí que me reí de lo lindo. ¡Ay, por favor! —grita, retirándose varias telarañas del pelo—. A ver para qué me molesto en peinarme. ¡Muerte! ¡Deberías contratar a un servicio de limpieza de vez en cuando!

La Muerte le hace un corte de mangas desde delante sin detener la marcha.

—De verdad, qué maleducada que es. ¿De qué estábamos hablando? ¡Ah, sí! De los esclavos. Yo tuve uno que creé con los restos de mi piel muerta, de los callos, trozos de uñas y del pelo que se me quedaba en el cepillo, y no veas lo aplicado que era. Pero después decidí encerrarle porque se me volvió algo díscolo. Fíjate que una vez…

Pierdo la noción del tiempo escuchándola y, cuando nos queremos dar cuenta, nos detenemos delante de otra puerta. Negra, labrada por completo con un sinfín de calaveras bastante tétricas y cubierta por una telaraña gigante, aunque se nota que alguien ha pasado por aquí hace poco, porque está retirada hacia un lado.

—Pues ya hemos llegado —nos indica La Muerte—. A ver la que ha liado el monórquido del Diablo…

Y, dicho eso, la golpea con los nudillos tres veces.

No sé las demás, pero yo pensaba que se abriría igual de rápido que la de la entrada. Esta, sin embargo, se mantiene cerrada.

—¿Qué diablos…? —maldice La Muerte, mientras vuelve a llamar.

Hambre aprovecha para llevarse una chocolatina a la boca, Guerra le peina las plumas a Ira con los dedos y Victoria me suelta un segundo el brazo para echarse más laca en el pelo.

Al final, La Muerte termina por aporrear la puerta y, como tampoco se abre, le empieza a pegar unas ridículas patadas con esas piernas tan escuchimizadas que tiene. Y, cuando creo que vamos a tener que dar media vuelta, algo que me alivia bastante, los goznes comienzan a chirriar.

—¡Ya era hora! —se queja La Muerte.

La puerta se va desplazando lentamente hacia un lado, y unos gritos espeluznantes llegan hasta nuestros oídos. Ya he escuchado esos alaridos antes, y no me apetece volver a escucharlos más.

—Menuda escandalera que tienen montada —dice Victoria.

—¿Qué quieres? —responde La Muerte—. El Diablo nos dijo que había traído hasta aquí a todos los esqueletos del resto de los cementerios, así que debe de haber miles.

—Ya serán millones —objeta Hambre—. Siempre se te dieron fatal las matemáticas, Muerte. Por suerte, a mí no, porque, como comprenderéis, un negocio como el de Hungrylife no se dirige contando con los dedos de la mano.

—Calla, gorda.

Tras el insulto tan gratuito, da un paso adelante y se interna a través de la puerta. El resto la seguimos mientras los chillidos van aumentando. Se les unen otros sonidos no menos desagradables, como gruñidos, y uno que me pone los pelos de punta: el de huesos chocando.

Tras un pequeño recorrido a oscuras, llegamos a una sala inmensa que termina en una balconada rematada en cráneos. No quiero asomarme, pero Victoria me obliga, más que nada porque no me suelta el brazo.

Cierro los ojos un segundo, porque desde aquí el ruido resulta ensordecedor, y miro hacia abajo. Hambre tenía razón: no hay cientos, ni siquiera miles, aquí debe de haber millones de esqueletos, y desde nuestra elevada posición son un verdadero enjambre de huesos. Apenas puedo distinguir dónde acaba uno y empieza otro, porque solo veo manos, fémures y mandíbulas centelleando. Miles y millones de mandíbulas abriéndose y cerrándose con rabia y, tal y como decía Victoria, hambrientas de carne humana.

Es la imagen más horrible que he presenciado jamás, y más aun sabiendo que mi familia, amigos y todos a los que he conocido están ahí abajo, aunque parece que La Muerte piensa todo lo contrario, porque comienza a reírse a pleno pulmón.

—¡Mi maravilloso ejército ya está listo! —celebra—. ¡¿Eh?! ¿Qué me decís? ¿No es grandioso?

El resto de las jinetas no parecen impresionadas; de hecho, Guerra los mira hasta con pena.

—Pues yo no los veo muy coordinados —apunta Hambre, mirando hacia abajo con desdén—. Más bien parece que van como pollos sin cabeza. Tendrías que ver a mi ejército de falsos gordos, atiborrándose de batidos dietéticos, listos para explotar.

—¿Eres capaz de decir una sola frase sin pensar en la comida? Porque me parece que aquí huele a envidia. ¿Qué digo huele? ¡Apesta como tu culo de gorda! —le insulta La Muerte.

—Haya paz… —pide Guerra.

No pueden seguir discutiendo porque aparece un viejo encorvado. Lleva el mismo uniforme gris que el enterrador que conocí hace unos días, y que ahora está muerto.

—Mis señoras —se presenta con un saludo estilo militar. Durante un segundo, me deslumbra el dibujo que lleva en el pecho, con dos palas cruzadas—. Soy el enterrador número quinientos de la brigada nueve.

—¿Cuántos como tú quedan con vida? —le pregunta La Muerte con su habitual falta de cortesía. De hecho, podría decir que le mira por encima del hombro.

—Nueve, mi señora. Diez, contándome a mí. Once si contamos a Manolo, que está en las últimas.

—A mí no me líes con tanto número —se queja, moviendo la mano que sujeta el puro, lo que arranca una carcajada a Hambre que le mueve toda la papada—. ¿Solo quedáis once, has dicho? ¿De los más de mil que erais?

—Sí, mi señora, aunque ya le digo que Manolo no está muy allá. Es que uno de los esqueletos le enganchó la pierna cuando intentaba huir de su cementerio, y se está desangrando.

—¿Se la habéis curado? —pregunto.

—Pues no —me contesta—. Más que nada, porque no había nada que vendar. El esqueleto se la arrancó de cuajo.

—Llévame con el resto, que tengo que daros instrucciones. Y deprisa; el tiempo apremia —salta La Muerte, que paciencia tiene poca.

El viejo asiente y nos indica uno de los pasadizos.

—Menos mal que contamos con un guía —me susurra Victoria mientras nos adentramos en él—. No me gustaría perderme por aquí, con tanto pasillo. Ya se lo dije a Muerte hace siglos, que es mucho mejor plantear zonas abiertas, porque los laberintos se comen el espacio, y al final no tienes habitaciones útiles. Por eso reformé mi casa. Tiré las paredes del salón y acristalé la terraza —me explica—. El pasillo de la entrada también lo quise quitar, pero el obrero me dijo que era un muro de carga y que no…

—¡¿Te quieres callar de una vez?! —le grita La Muerte, dándose la vuelta de repente—. A ver a quién le importa ahora la reforma de tu asquerosa casa.

—Deja de hablarnos así —salta Hambre—. Nos merecemos un respeto.

—No te preocupes, querida —le dice Victoria con un puchero—. Ya estoy acostumbrada.

—Haya paz… —repite Guerra, dando saltitos al lado de Ira.

Seguimos caminando un poco más, hasta que el enterrador se detiene en una de las puertas que hay a ambos lados del pasadizo, saca un inmenso llavero, busca con temblores una de las llaves y abre.

Vamos pasando de una en una a la pequeña habitación.

—Compañeros, las jinetas por fin han llegado —dice el enterrador al resto.

Observo la pequeña estancia con aprensión: sin una sola ventana que pueda ventilar este ambiente tan cargado, y con los pocos viejos que quedan sentados en el suelo, a cada cual más maltrecho y con aspecto derrotado.

—Señora, este es Manolo —dice nuestro guía a La Muerte—. No sé si podrá hacer algo por él…

Efectivamente, el hombre se ha quedado sin pierna y, aunque parece que han intentado hacerle un torniquete a la altura de la ingle para evitar que se desangre, muy hábiles no han sido, porque está más pálido que yo, respira entrecortadamente y muy bien no parece que lo esté pasando el pobre.

—Sí… Claro que puedo hacer algo por él… —dice La Muerte, acercándose al herido—. ¿Eres Manolo, verdad?

—Sí, señora —responde con dificultad—. Ente… enterrador nú… núme… número dos… dosci… doscientos cin… cincu… cincuenta y tres de la bri… brigada cua… cuarenta… cuarenta y cu… cuarenta y cua…

—¡Por favor! —exclama La Muerte—. ¡Acaba ya!

—Cua… cuaren… cuarenta y…

—No tengo tiempo para tanta tontería.

Estoy viendo venir lo que va a pasar, y parece que Guerra también, porque, antes de que La Muerte se incline sobre él con las manos por delante, seguramente para doblarle el cuello tal y como hizo con la monja, la que ahora dice que se llama Mari Paz salta sobre ella y le hace una llave que la aplaca, impidiéndole el movimiento.

—¿Se puede saber qué haces? —se queja La Muerte, intentando escapar de las piernas que rodean prácticamente todo su escuchimizado cuerpo—. ¡Suéltame!

—Deja que termine de hablar —le pide Guerra, sin soltar la presa.

—Cua… cuaren… cuarenta y…

Al final, La Muerte consigue liberarse, tira a Guerra al suelo y le parte el cuello al pobre hombre. Los enterradores la observan aterrados, Victoria me susurra un “pobre angelico”, Hambre ha aprovechado el desconcierto para, no sé cómo, montarse una barbacoa en el suelo, y ya está masticando una butifarra, y Guerra, descompuesta, se tira de las trenzas con rabia.

—¡Asesinaaa!

—¡Pues claro que soy una asesina! —responde La Muerte—. ¡Y tú también lo deberías ser si dejaras ese estúpido papel de hippie, que no te pega nada! Además, en el fondo le he hecho un favor acabando con su sufrimiento. ¿Qué? Estaba claro que le quedaban dos telediarios —les dice al resto de enterradores, que ni siquiera parpadean.

—Ira, no mires —le dice al buitre—. No mires… ¡No! ¡Ira! —le grita cuando el buitre se acerca hasta el cadáver, que está con la cabeza dada la vuelta, y comienza a picotearle uno de los ojos—. ¡Ira! ¡Recuerda que eres vegano!

Nada, parece que el buitre está cansado de alimentarse solo de hierba, porque abre el pico y le arranca el brazo.

—Deja que coma, Guerra —le pide Hambre—. ¿No ves que le faltan vitaminas? Mira qué mustias tiene las alas.

—¡Pero si le he dado unas bayas de goji justo antes de entrar!

—Eso no te llena el estómago.

—Venga, al lío —dice La Muerte, dando varias palmadas para que dejemos de observar cómo el buitre se come al hombre—. ¿Tenéis a los esqueletos bajo control? —les pregunta a los enterradores.

—Bajo control, dice… —me susurra Victoria al oído—. Deberías ver lo bien amaestrados que tengo yo a mis gatos. Es que La Muerte es un poco desastre, no sé si ya te has dado cuenta, pero claro, como se pasa décadas dormitando en su trono…

—¡No tengo todo el día! —les grita La Muerte al ver que no responden—. ¿O hay alguno más al que le pique la pierna?

Reaccionan con la última pregunta, levantándose del suelo con suma dificultad, pero claramente intentando aparentar que están perfectamente, no vaya a ser que les partan también el cuello. Se apoyan unos en otros y luchan por mantenerse en pie.

—Sí, señora. Todos listos y a punto —responde el que ha hecho de guía y que parece portavoz del resto, a lo que Victoria contesta con un soplido irónico—. ¿Cuáles son las órdenes?

—Son carne de esqueleto —me susurra—. Te lo digo yo.

—¿Tienes algo que aportar al grupo, Peste? —le pregunta La Muerte—. Porque llevas un buen rato cuchicheando.

—Solo digo lo que pensamos todas —responde a mi lado, sin soltarme el brazo—. Que estos pobres ancianos decrépitos no son capaces de contener a esos huesecillos. Solo eso.

Los enterradores intentan sacar pecho, pero la verdad es que es evidente que nadie sin los poderes de estas señoras sería capaz de sobrevivir a los esqueletos. Ellos lo saben, y nosotras también.

—Dejadme que piense un poco —nos pide La Muerte, sujetándose la barbilla mientras pasea al lado de los enterradores—. Lo único que necesito es que los soltéis en cuanto os dé la orden. ¿Seréis capaces de hacer eso?

—Sí, señora —contesta el portavoz.

—¿Y cuánto tardará en dar esa orden? —pregunta el de al lado con una expresión de pánico en su arrugado rostro.

—¿Me ves con cara de adivinar el futuro? —le contesta La Muerte.

—Pues, si necesitamos a nuestros ejércitos cuando nazca el hijo de la Inmaculada, que será el Anticristo —comienza a decir Hambre con el carrillo lleno y chupándose los dedos—, calculo que, como poco, tendréis que estar así nueve meses.

Los enterradores se lanzan miraditas entre ellos, pero ninguno se atreve a hablar.

—Muchas gracias por tu aportación —le agradece La Muerte con los labios estirados, como un pato—. Nueve meses como poco —asiente, deteniéndose delante de ellos—. ¿Habrá algún problema?

Esperamos unos segundos, hasta que el portavoz se decide a contestar:

—No creo que podamos resistir nueve meses aquí encerrados, mi señora. Se nos están acabando las provisiones, y los esqueletos ya han conseguido escapar por varios pasadizos laterales. Se comen las paredes —explica—, algo que nunca antes habían hecho. Entre él y yo —dice, señalando al que tiene al lado— hemos cerrado las salidas alternativas para evitar que escapen al exterior, pero antes o después llegarán hasta aquí, es solo cuestión de tiempo. No somos suficientes enterradores para retenerlos tantos meses. Lo siento, mi señora, es imposible.

El resto asienten con la cabeza, derrotados.

Está claro que no es lo que quería escuchar La Muerte, porque da una patada en el suelo.

—Maldito monórquido… —masculla—. ¡En qué hora los trajo aquí a todos! ¡Divide y vencerás! Pero nada, no le entra en la cabezota esa que tiene. ¡Los ha tenido que juntar aquí a todos!

—¿Señora? —se atreve a preguntar el portavoz.

—No me refiero a ti, me refiero al estúpido de mi ex. Siempre igual, va de salvador y no hace más que fastidiarlo todo. Vale, no pasa nada. No es lo que quería hacer, pero no me queda más remedio. Esperad aquí un momentito, ahora mismo vuelvo.

Y, dicho eso, se aleja en dirección a la puerta susurrando “maldito monórquido” una y otra vez. Sale por el pasadizo y escuchamos cómo sus pisadas se alejan en dirección al mirador de los cráneos. Los enterradores nos observan, claramente incómodos, y el sonido de Ira arrancando trozos de carne del viejecillo muerto comienza a sacarme de quicio.

—Pues se ha quedado buen día… —comenta Victoria.

No le da tiempo a decir nada más, cuando La Muerte regresa y, sin más, chasquea los dedos tres veces. Los últimos enterradores que por lo visto quedaban vivos en todo el mundo ponen los ojos en blanco y caen al suelo, creo que muertos.

—¡Asesinaaa! —grita Guerra—. ¡Asesinaaa!

—¿Qué querías que hiciera? —se defiende La Muerte.

—¡Dejarlos con vida! —responde la hippie.

—¡Pero si ya no me valen para nada!

—¡Pues haberlos dejado escapar!

—Sí, esa hubiera sido otra opción. Bueno, ya está, a lo hecho, pecho —concluye con tranquilidad—. Y ahora, vámonos de aquí antes de que acabemos enterradas.

—¿Cómo dices, querida? —pregunta Victoria.

—Que más nos vale mover el culo. Venga, vamos —nos indica La Muerte, señalando la puerta—. Ira, deja de comer, que te vas a poner como Hambre —le dice al buitre—. ¡Vamos! ¡Tenemos que salir de aquí cagando hostias!

—Pero, ¿qué has hecho? —quiere saber Victoria.

Y, de repente, empezamos a escuchar tierra moviéndose a nuestro alrededor. Al principio es un sonido suave, pero poco a poco se va intensificando, hasta que el suelo tiembla bajo nuestros pies.

—¿Qué has hecho, insensata? —insiste Hambre, encendiendo la silla motorizada.

—¿Conocéis los sistemas antirrobos que tienen las pirámides?

—Pues claro —responde Victoria.

—Aquí instalé uno igual, solo por si la cosa se me iba de madre.

—¿Y eso qué significa? —pregunto, porque parece que todas saben de lo que habla menos yo.

—Es que mira que eres inconsciente —se queja Victoria.

—¡Cállate que te soterro! —le grita La Muerte.

El techo comienza a resquebrajarse a nuestro alrededor, y una piedra del tamaño de mi cabeza cae a escasos centímetros de Victoria.

—Muerte, es el momento para explicarnos qué está pasando aquí —le pide con tranquilidad, esquivando cascotes.

—¿Me da tiempo a sacar un tentempié? —pregunta Hambre, rebuscando en su escote, ajena a que vamos a quedar enterradas bajo metros y metros de tierra—. ¿Qué? No me juzguéis.

—Yo creo que lo mejor es que nos vayamos ya —susurro sin poder apartar la vista del techo.

—Pero, ¿qué has hecho? —insiste Victoria.

—He abierto todas las compuertas. ¡Tenemos unos minutos antes de quedarnos enterradas aquí abajo! —grita, saliendo por la puerta—. ¡Corred! ¡Correeed!

Capítulo 29
En los dominios de La Muerte
Maia

—¿Es que te has vuelto loca? —le increpa Hambre en cuanto aterrizamos de nuevo en lo que parece que es el territorio de La Muerte, porque puedo ver el trono al fondo de la sala y bajo mis pies nada, como si no existiera el suelo.

—¿Qué querías que hiciera? —se defiende la aludida, limpiándose el polvo del abrigo de piel—. Al menos he evitado que los esqueletos salgan antes de tiempo. Ya veré cómo los desentierro cuando llegue el momento, pero por ahora están bien resguardados. No me reconocerás que, dadas las circunstancias, es un plan genial.

—¿Un plan genial? —le rebate encima de la silla motorizada—. Lo que has hecho es cargarte a todo tu ejército de un plumazo o, lo que es peor, que tal y como han dicho los enterradores, sigan comiendo escombros hasta que consigan escapar, seguramente antes de tiempo.

—Tienen tierra encima para un siglo comiendo, por eso no te preocupes.

—Pues peor me lo pones. ¿Qué harás cuando los necesites?

—Pues tendré que ir a desenterrarlos —responde con una mueca—, ya te lo he dicho. ¿Qué pasa? ¿Es que tienes los oídos cubiertos de grasa y no me escuchas?

—Querida —me llama Victoria desde el suelo—. ¿Podrías ayudarme a levantarme?

Me aparto de Ira, que parece que desde que hemos llegado no hace más que olisquearme, y tiro de su brazo con fuerza. Cuando está en pie, se lleva la mano a la cadera con una expresión de dolor y se cuelga el bolso en el hombro.

—Creo que nací con los huesos de cristal, porque cada vez que va a llover me duelen horrores —se queja—. Queridas, dejad de discutir y vayamos a buscar ya a Julieta. ¿Cómo la encontramos? Porque puede estar en cualquier sitio.

Tanto La Muerte como Hambre dejan de mirarse con odio, y la primera da unas palmaditas al aire. Su esclavo, ese orangután humanizado con una pajarita como único atuendo, aparece de la nada con una copa de vino tinto sobre una bandeja de plata, que le ofrece a su ama con una reverencia.

La Muerte coge la copa con una sonrisa manchada de carmín rojo, da un sorbito y lo paladea despacio.

—Bien —comienza a decir—, conozco a una bruja que puede tirar este pelo pelirrojo que cogí de uno de los sillones del Palacete a su caldero, y decirnos el continente en el que se encuentra. También necesitaremos tres lágrimas de un bebé nonato, el hígado de un feto de ballena, cuatro deseos no cumplidos, el pus de un grano, cinco gotas de líquido amniótico y un litro de esperma de un rinoceronte blanco. Yo me ocupo de todo menos de lo del esperma, eso te lo dejo a ti, Peste, que sé que te gustan las manualidades. Espero que este pelo sea de Julieta, porque como sea de un gato pelirrojo con el pelaje extralargo…

—¿Continente? —la interrumpe Victoria, que parece que, de todo lo que ha dicho La Muerte, es lo único que ve como un impedimento—. Deberíamos afinar un poquito más, ¿no te parece? Yo conozco a un vidente que tiene un canal en la televisión que seguro que podría ayudarnos. Trabaja con pis de bebé, así que tendríamos que ir empezando a recolectarlo de alguna guardería. También podríamos secuestrar a uno, pero a ver si luego nos coge cariño y no quiere regresar con su madre.

—¿Y qué hace ese supuesto vidente con el pis? —le pregunta La Muerte, mirando de reojo a Ira, que está tirando del bajo de mi vestido con el pico.

—Echa las cartas mientras se lo bebe. Por lo visto, se emborracha de pis, y eso es lo que le da su poder.

—No sigas, que voy a vomitar —le pide Hambre.

—¡Echa las cartas! —se burla La Muerte—. ¡Echa las cartas! ¡Yo sí que te voy a echar las cartas, pero a los ojos! ¡Ira! ¡Deja a mi esclava tranquila!

—Hablando de cartas —dice Hambre, acercándose al orangután con la silla motorizada—. ¿Tienes menú del día, o puedo ver una carta para escoger algún plato?

—¡Pero que esto no es un restaurante! —grita La Muerte, mientras que el orangután se encoge de hombros—. Botones, ponte a pasar la aspiradora, pero ni se te ocurra darle ni un solo trozo de pan rancio a esta de aquí, y Guerra, controla a tu buitre, que no sé por qué se está obsesionando con mi esclava.

Y es cierto; ahora está lanzándome picotazos a las manos, más y más agitado. Me parece que, tras volver a probar la carne muerta, quiere más, y me temo que el único cadáver que hay por aquí soy yo.

—Quieto —le pido, dando manotazos en el aire—. Estate quieto, por favor.

—Guerra, o controlas a tu buitre o lo haré yo —le advierte La Muerte—, y no te gustará verle con un bozal estilo Anibal Lecter.

Pero Guerra está demasiado ocupada lloriqueando, abrazada a la alfombra de cebra.

—¿Pero qué le pasa a Ira? —quiere saber Victoria—. ¿Será que quiere comerte? Claro, como ya estás muerta —dice con una carcajada.

—Puede ser… —gruño, luchando por recuperar uno de mis dedos, ya dentro de su pico. Voy a ser comida por un buitre despeluchado y pintado de blanco.

—Blanca, ven aquí —le llama Guerra, por fin—. ¿Es que quieres jugar con Maia? —le pregunta con una sonrisa y voz angelical—. ¿Tienes una nueva amiga?

—Me parece que se la quiere comer —comenta Hambre—. Creedme, sé reconocer ese instinto tan primario en los ojos de cualquier ser.

—¡Ira! ¡Déjame! —grito.

—O le pones una correa, o se la pongo yo —dice La Muerte cuando el buitre despliega las alas y comienza a sobrevolar sobre mi cabeza para picotearme el pelo.

—Está bien…

Al final, Guerra coge una de sus largas trenzas y le ata por una pata.

Cuando parece que Ira se ha tranquilizado, Victoria retoma el tema de Julieta con un carraspeo:

—Si no os parece bien la idea del vidente, puedo contratar a un detective versado en la lectura de piedras volcánicas. Me ayudó cuando perdí a Misifú III, aunque no pudo encontrar a Misifú VIII…

—Dejad de decir tonterías —le corta Hambre—. Ya sé que vosotras seguís utilizando métodos arcaicos, pero yo me he modernizado. Mirad —dice, sacando un móvil de la axila—. Hace varios años compré un sistema de localización y se lo puse a Julieta en la oreja dentro de un pendiente. Imposible de romper, incluso funciona a cinco metros bajo el agua. Solo tengo que abrir la aplicación y… —Lucha para que uno de sus gordos dedos atine en el pequeño icono de la pantalla—. Un momentito, que ya casi… ¡Ya! Está en estas coordenadas. Esperad. Se está moviendo a gran velocidad, no puede ser —comenta, entrecerrando los ojos.

—Déjame ver —le dice La Muerte, arrancándole el móvil de las manos. Hace aparecer unas gafas y se las coloca casi al final de la nariz—. Sí, es cierto. La única manera de ir tan rápido es volando. ¿Le implantaste alas? —pregunta a Hambre.

—¡Pues claro que no!

—Habría quedado muy mona con unas alas cosidas —dice Victoria—. Como un angelito.

—Pues se las habrá puesto ella cuando huyó —dice Hambre, pensativa.

—¿Y si va en un avión? —pregunto, incapaz de contener la lengua.

Las cuatro, incluida Guerra, parece que me miran con algo de respeto.

—¡Pues claro que va en un avión! —salta La Muerte—. Coserse unas alas… De verdad, estoy rodeada de incompetentes.

—¡Pero si la primera que ha pensado en las alas postizas has sido tú! —la increpa Victoria.

—Da igual, sea como sea, la hemos encontrado —concluye La Muerte—. Tengo que reconocerte que has sido útil por una vez en tu vida —le dice a Hambre—. Y ahora que ya sabemos dónde está Julieta, repasemos el plan.

Capítulo 30
En el avión
Julieta

Un ruido a mi lado me despierta, pero, aunque intento abrir los ojos, los párpados me pesan demasiado.

—Tristán… —consigo balbucear.

—Shhh… Tranquila, aún queda un rato. Vuelve a dormir.

Entonces escucho el zumbido del avión, y recuerdo que hace muy poco le estaba pidiendo bajar. En vez de eso, sacó una jeringuilla de su mochila y me pinchó en el cuello. Y después ya no recuerdo nada más.

Voy abriendo los ojos e intento decirle que no se le ocurra volver a pincharme, pero no soy capaz de articular palabra; es como si mi lengua siguiera dormida. Sin embargo, sí consigo despegar los párpados. Aquí está, en el pasillo, de pie, mirándome desde arriba.

Escucho gruñir a Lobo a su lado, y todo el pelo se le pone de punta.

—¿Qué te pasa, chico? —le pregunta Tristán—. Julieta está bien, no te preocupes.

Y, de repente, aparecen unas figuras justo detrás de él. Parpadeo varias veces y, cuando distingo a un grupo de señoras que se acercan por el pasillo, abro mucho los ojos e intento mover la cabeza en su dirección para avisarle.

¡Es ella! ¡Me ha encontrado!

Intento mover los ojos, pero él ni se inmuta. Al contrario, resopla y se cruza de brazos.

—Vuelve a dormir, que aún nos queda un rato. Tú también, Lobo.

Intento gritar cuando están casi encima de él, pero mi cuerpo no me obedece, solo mis ojos, que se abren al máximo para avisarle del peligro.

—Julieta, relájate. Te he metido una dosis bastante fuerte, así que no vas a poder moverte hasta dentro de un rato —me explica, ajeno a que ya las tiene encima—. ¿Pero qué…? —comienza a preguntar, escuchándolas a su espalda.

Se gira, y Lobo y él se quedan petrificados mientras dan un paso hacia el pasillo; Tristán con el pie suspendido en el aire, la boca entreabierta en una mueca extraña y con los brazos rígidos, y Lobo mostrando los colmillos.

¿Qué les pasa? ¿Qué les han hecho?

Las señoras llegan hasta nosotros, y la que encabeza la marcha, con un abrigo de piel enorme y un puro, empuja sin cuidado a Tristán, que cae sobre el asiento como si fuera una piedra, coge a Lobo como si fuera un muñeco y lo deja tumbado en un asiento; acto seguido, se inclina sobre mí, echándome todo el humo en la cara.

—¿Qué? —me pregunta—. ¿Qué quieres?

La contemplo con pasmo, sin poder articular ni una sola palabra.

—¿Esta es la Inmaculada? —pregunta la del abrigo de piel a ella, mi peor pesadilla, que intenta acercarse en su motocicleta, aunque, por suerte, las ruedas se le han quedado enganchadas entre los asientos.

—¡Malditos aviones para tísicos! —exclama. Comienzo a temblar solo al escuchar su voz—. Eh… Sí, esa es Julieta —asegura con el cuello estirado en mi dirección.

—Perfecto, Julieta —sisea entre dientes la del abrigo. Se inclina sobre mi rostro y me tose encima—. Ay, que se me ha ido el humo por otro lado… Has sido una granujilla, pero no te preocupes, que ya estamos aquí —dice con carraspera.

¡¿Pero esta señora quién es?!

—¡Julieta! ¡Querida!—grita otra, adelantándose a las demás—. ¡Qué bien que te hayamos encontrado sana y salva!

Y, de repente, se agacha hasta casi pegar su nariz en mi oreja.

—¿Estos son los pendientes que dices que tienen un sistema de localización? Oye, pues son preciosos. Muy elegantes, sí señor. ¡Y útiles! Gracias a ellos te hemos encontrado —me dice con una sonrisa.

—Sí, son esos —responde ella.

Me revuelvo un poco en el asiento, pero es imposible, mi cuerpo no me pertenece.

—¿Qué le pasa a la Inmaculada? —quiere saber la del abrigo de piel—. ¿Es que es inválida?

—Pues claro que no —responde ella desde el pasillo. Por favor, que no se acerque más.

—Solo se le mueven los ojos —explica, dándole otra calada al puro—. ¿Julieta? ¿Estás ahí?

Quiero gritar, pero el sonido que sale por mi garganta apenas llega a un murmullo contenido.

—Esta chica está mal —dice la mujer que viste con un conjunto rosa—. Niña, ¿te encuentras bien? ¡Niña! —grita—. ¿Estás bien?

Intento negar con la cabeza mientras las dos mujeres me observan desde arriba con tranquilidad.

—No pasa nada, querida. Parpadea una vez si estás bien, y dos si estás mal.

Pongo todo mi empeño en que mis párpados me obedezcan, descendiéndolos dos veces.

—Dice que está mal —corre a explicar a las demás—. Claro, es que, sin poder moverte, pues dime tú cómo vas a estar… Bueno, no pasa nada, en el caso de que te hayas quedado imposibilitada de párpados hacia abajo, tendremos que organizar una inseminación para tu embarazo. ¡¿Pero qué tonterías estoy diciendo?! —salta con una risita—. No necesita moverse, como si fuera una de esas muñequitas de japoneses pervertidos.

—Así no funcionan las cosas con las Inmaculadas —dice ella.

—No sé, me parece que está agonizando —comenta la del conjunto rosa.

—¿Pero de qué estás hablando, Victoria? ¡En el Palacete estaba perfectamente! —grita ella—. No soy responsable de lo que le haya pasado desde que se escapó.

La del abrigo de piel coge a Tristán y lo sienta boca arriba en su asiento. Se lleva una mano al mentón, analizándole despacio, para después empezar a toquetearle el pecho. Me molesta mucho lo que está haciendo, la verdad, y creo que es porque yo no puedo hacerlo.

—¿Este chico es tu secuestrador, o tu amigo? —me pregunta—. Que es guapo ya lo estoy viendo.

—Es cierto —asiente la otra mujer, empujándola para tocarle el rostro—. Es arrebatador. Mirad qué porte, qué mandíbula…

—Pero no te enamores, Victoria —dice la del puro—, que ya sabemos que te encoñas con cualquiera. Y deja de meterle mano, que a pervertida no te gana nadie.

—¡Habló! —salta la otra—. No disimules, que aquí todas sabemos que te cuesta cerrar las piernas. Niña —me llama de nuevo, desviando la mirada de Tristán, que sigue dormido—. ¿Es tu secuestrador, o has escapado con su ayuda?

Intento contestar, pero no puedo.

—No hace falta que hables, querida. Es suficiente con que lo pienses —me explica con amabilidad—. Dime, niña, ¿es tu secuestrador?

¿De verdad pueden escuchar mis pensamientos, igual que ella? Y si es así, ¿por qué me hacen parpadear?

—Que sí, que los podemos escuchar, pero es que Peste es un poco bastante melodramática y aprovecha cualquier oportunidad para darse protagonismo —contesta la del abrigo—. Vamos, que no tenemos todo el día.

Me concentro, intentando poner orden al caos que tengo ahora mismo en mi interior.

“Se llama Tristán”, comienzo a pensar, como si estuviera hablando en voz alta. “Me secuestró en el Palacete, pero, por favor, ¡no le hagáis ningún daño! No es malo. Es cierto que me ha secuestrado en contra de mi voluntad, pero le he podido conocer en este tiempo, y no es malo”.

—Que sea malo es positivo para mí, engendro virgen —contesta la del abrigo con una carcajada seca que acaba en tos—. Bueno, pues queda confirmado que la han secuestrado, tal y como sospechábamos —le dice a las otras—. ¿Y por qué no puedes moverte?

“Me pinchó algo en el cuello para que me tranquilizara”, pienso de nuevo.

—Vamos, que estás con un colocón del quince —me dice, con una carcajada seca y estridente—. Pues nada, todo aclarado.

—Mata a ese secuestrador, Muerte —le ordena ella desde el atrás, incapaz de acercarse por el estrecho pasillo—. ¡Mátale! Por su culpa, mi prestigio ha quedado rebajado a la altura del betún.

¡Nooo! ¡Por lo que más queráis! ¡No le matéis!, pienso en gritos.

—¿Es que no recuerdas el plan que acabamos de perfilar hace unos minutos, en mis dominios? Además, no sé de qué prestigio estás hablando, Hambre —le dice. ¿Ella se llama Hambre? ¿Y esta señora que está frente a mí se llama Muerte?—. Y tú —me indica—, deja de pensar tanto que me provocas diarrea. Bueno, vamos a seguir el plan. ¡Esclava! ¡Acércate!

—No puedo, Hambre ocupa todo el pasillo —escucho que dice alguien desde atrás.

—Qué educada es. Ocupa, dice. ¡Pues salta por encima de los asientos! —le ordena.

Y, tras varios segundos, una chica de tez pálida y ojos tristes se acerca y retuerce las manos con nerviosismo.

—No te muevas. Hacer estas cosas no es fácil —le pide la señora.

—Concéntrate, Muerte, que ya sabemos que la sueles cagar —añade ella.

La que creo que se llama Muerte entrecierra los ojos y me mira de arriba abajo con interés. Después, enfoca la mirada hacia la chica. Abre los brazos y coloca las manos a pocos centímetros de nuestros rostros. Cierra los ojos y frunce el ceño. Su arrugada tez comienza a contraerse debido al esfuerzo, y llega un momento en el que parece que va a quedarse sin labios, porque los mete hacia dentro.

—¡Listo! —exclama de súbito.

Miro a la chica, y tengo que parpadear con fuerza, porque su cara ha cambiado. Toda ella ha cambiado. Su pelo, que antes era negro, ahora cae con fuerza sobre su hombro, justo del mismo color que el mío. ¡Es mi pelo!

¿Qué está pasando?

—¡Muerte! ¡Es maravilloso! —celebra la más amable de ellas mientras da palmaditas.

—Pero, ¿qué…? —consigo balbucear, recuperando poco a poco las facultades.

Cierro los labios en cuanto veo que una de las uñas de la que llaman Muerte se alarga por arte de magia y, de un solo movimiento, corta la cinta que me mantenía atada al asiento.

—Intercambiaos la ropa. Todo menos los guantes —nos ordena—. Esclava, quítate esa horrenda bata y ponte lo que lleva Julieta —le indica a la chica que ahora tiene el que creo que es mi aspecto.

Comienza a desvestirse. No soy capaz de apartar la mirada de su cuerpo, de cada palmo de piel que reconozco al dedillo, como ese lunar del brazo. Cuando está en ropa interior y me tiende la que tiene en la mano, parpadeo y reacciono, porque parece que espera que le dé la que llevo puesta.

—No puedo moverme —consigo decir—. Necesito ayuda.

—Pues claro, querida —dice una de ellas—. Pero sin tocar —añade con una risita.

Me ayuda a incorporarme y me va desvistiendo. Después, me pone una bata rosa.

—Andando, Julieta —me ordena la que se llama Muerte—. Y tú, esclava —dice a la otra chica—, siéntate ahí y sé buena. Haz todo lo que te hemos dicho e interpreta tu papel.

La chica toca su nuevo rostro. Acaricia mi pelo rojizo y se frota los brazos despacio justo antes de taparse con la capucha.

—No siento nada —musita—. Si ahora tengo su cuerpo, debería volver a sentir, ¿no?

—Es un efecto óptico —le explica Muerte—. Sigues estando en tu anterior condición vital, es decir, muerta, pero todo aquel que te mire la verá a ella —añade, señalándome con una de sus uñas.

No me da tiempo a pensar, porque se colocan unos guantes que hacen aparecer de la nada, y me sujetan entre dos mientras que la que lleva mi cara se sienta justo donde yo estaba hace unos segundos. ¿Así soy yo? ¿Ese es el color de mis ojos?

—Recuerda: sigues siendo mi esclava, así que no te me salgas del tiesto —le espeta al oído con tanta fuerza que la ha debido dejar sorda, mientras la ata al asiento y le da una palmadita en la mejilla—. Quiero un informe detallado a tu vuelta.

La chica asiente con la cabeza, y al ver su ojos me pregunto si, cuando Tristán me miraba,  también veía esa tristeza encerrada tras ellos. Pero desvío la atención de la cautiva cuando varias moscas me hacen cosquillas en la nariz, y compruebo con horror que salen de la boca de la amable mujer que, muy sonriente, me sujeta con fuerza del brazo. En realidad, me mantiene en pie, porque las piernas aún no me responden como deberían.

—Querida, nos vamos al Tíbet —dice con ilusión.

—¿Qué está pasando? —consigo preguntar.

Nadie me contesta, pero unas carcajadas siniestras envuelven todo a mi alrededor mientras giro y giro en la oscuridad.

Debería estar preocupada por mi seguridad y lo que pasará conmigo en cuanto lleguemos a ese lugar, pero, no sé por qué, solo siento miedo por Tristán y Lobo.

¿Estarán bien?

Capítulo 31
En el avión
Maia

Desde que desperté hace unos días en el ataúd, mi vida, o mi no vida, mejor dicho, ha sido de lo más extraño. Primero tengo que aceptar que estoy muerta y que iré pudriéndome hasta convertirme en uno de esos esqueletos hambrientos. Después, mi querido pueblo queda asolado por ellos y he de aceptar que mis padres, mis amigas y todas esas personas que he conocido a lo largo de mi vida han muerto también y, lo que es peor, ahora son esqueletos. Pero no me da tiempo a llorar por ellos porque aparecen La Muerte y las demás mujeres raras que dicen que el Apocalipsis ha llegado, y aún no tengo muy claro el papel que desempeño en toda esta locura.

Y ahora, para terminar de rematarlo, tengo que hacerme pasar por una chica que supuestamente es la que va a provocar el fin del mundo, ser la espía de La Muerte y seguirles el juego hasta descubrir qué querían hacer con Julieta.

No puedo negarme a seguir sus deseos, porque me ha asegurado que, si no sigo cada una de sus indicaciones al pie de la letra, me convertirá en otro orangután como Botones y tendré que ser su esclava para toda la eternidad. Sin embargo, si la obedezco, me ha prometido como recompensa devolverme la vida.

Pero, yo me pregunto, ¿qué vida recuperaré?

Antes, hace unos pocos días, mi existencia tenía sentido. Quería a mis padres y ellos me querían a mí, aunque reconozco que discutía con ellos todo el rato. Mis amigas eran las hermanas que nunca tuve y, aunque jamás me había dado cuenta, ya que solía preocuparme por cosas que ahora entiendo no eran más que tonterías sin importancia, era inmensamente feliz.

Quería viajar. Salir de fiesta hasta la madrugada. Hacer mil locuras y ser feliz, pero lo más seguro es que ya nada de eso se hará realidad.

Ahora, mientras miro de reojo a ese chico que se encuentra dormido en el asiento de enfrente, me doy cuenta de que haré todo lo que esté en mi mano para seguir existiendo, y si eso significa seguir los planes de La Muerte, que así sea, porque, sea cual sea el futuro que me depare, no quiero dejar este mundo.

Aunque, por otro lado, si es cierto que se acerca el Apocalipsis, da un poco igual si me quedo tan muerta como estoy, o si recupero mi vida para morir entre terribles sufrimientos dentro de poco tiempo.

Bueno, he de reconocer que viajar, estoy viajando mucho, aunque no de la manera que había imaginado.

Cierro los ojos e intento dormir, pero me parece que a los muertos no se les concede el privilegio de soñar, porque, por mucho que cuento ovejitas, la dulce inconsciencia no llega. Y, tras esperar en la misma postura un buen rato, veo por el rabillo del ojo que el chico está despertando.

—Vaya pesadilla he tenido —me dice, desperezándose en su asiento—. No sabía lo cansado que estaba hasta que he cerrado los ojos —comenta, comprobando la hora en su reloj—. Parece que vamos a aterrizar ya. ¿Cómo estás? ¿Más tranquila?

Asiento con la cabeza intentando no delatarme con la palabra equivocada. Decido que lo mejor será hablar lo mínimo, porque me acabo de dar cuenta de que La Muerte no ha modificado mi voz antes de llevarse a esa otra chica.

—¿Te has enfadado? —me pregunta—. No quería pincharte, pero no me has dejado otra opción.

Mi primer impulso es poner los ojos en blanco, pero me contengo.

—¿Es que no vas a hablarme? —insiste.

Como no sé qué contestarle, giro el cuello para contemplar las vistas por la ventanilla.

—Muy bien, si no quieres hablarme, no lo hagas —dice, algo molesto—. Vamos a aterrizar dentro de unos minutos, pero no te preocupes, que no nos estrellaremos —añade con suavidad.

Le vuelvo a mirar de reojo algo sorprendida, porque me da la sensación de que intenta tranquilizarme, y creo que eso no es muy característico de los secuestradores, pero bueno, nunca me han secuestrado, así que tampoco soy una experta en el tema.

—Pues vamos allá —dice en cuanto el avión va girando para descender—. Mira a Lobo, se ha quedado frito —añade, supongo que refiriéndose a ese perro gigante que sigue petrificado encima de dos asientos.

Lo escucho suspirar, murmurar algo tan bajito que no lo entiendo y abrocharse el cinturón. Aprovecho para contemplar las vistas, porque me encanta volar. Aunque siempre me mareo un poco en el despegue y en el aterrizaje, la sensación de estar en el aire me encanta y, ahora que estoy muerta, compruebo que ya no siento ese malestar en la boca del estómago cada vez que el avión desciende. Cierro los ojos un segundo cuando las ruedas tocan tierra, y me apoyo en el cabecero del asiento cuando frenamos con brusquedad. El secuestrador no se hace esperar, porque, en cuanto el motor se apaga, se levanta del asiento y se coloca frente a mí.

—Vamos, Julieta, hemos llegado.

¿De verdad ve a Julieta? ¿De verdad la ilusión que ha creado La Muerte es capaz de engañar a sus ojos?

Parece que sí.

Me levanta del asiento tirando de mi codo hacia arriba con sus manos enfundadas en guantes, y le sigo por el pasillo pensando adónde iremos ahora, pero, justo antes de bajar las escaleras de este avión privado, y por cierto, bastante lujoso, se detiene y se gira para mirarme de reojo.

—¿Dónde están tus guantes? —me pregunta.

Oh, mierda.

—¿Estás bien? —insiste con el ceño fruncido.

Asiento con la cabeza e intento sonreír, pero no me sale. Debe ser que estar muerta te quita toda la alegría del cuerpo. Con lo divertida que era antes de morir…

—¿Seguro? Estás muy callada —insiste, entrecerrando los ojos.

Me encojo de hombros.

—¿Has estado parloteando desde que salimos del Palacete, y ahora, justo antes de terminar nuestro viaje juntos, has decidido callarte por fin?

Vuelvo a encogerme de hombros.

—Sé que me odias —dice mientras le miro con cara de póker, intentando disimular—. Y es normal, yo también me odiaría si estuviera en tu lugar, pero te prometo que no estoy disfrutando con esto —me asegura con… ¿Eso que veo en sus ojos es duda? ¿Arrepentimiento?

Prefiero no decir nada, así que bajo la cabeza y enfoco al suelo sin parpadear.

—Joder, Julieta. No me odies, por favor —suplica, y por fin empieza a descender las escaleras—. Ya te he dicho que no quería ponerte un tranquilizante, pero me has obligado a hacerlo.

Giro el cuello y miro hacia atrás, buscando a ese perro que no sé si está vivo o muerto debido a la magia de La Muerte.

—¡Lobo! ¡Vamos, dormilón! —le llama el secuestrador.

Durante unos instantes no se le mueve ni un solo pelo del cuerpo, pero entonces, de repente, alza las orejas y pega un salto. No sé para qué me he detenido a contemplarme, porque no tarda en acercarse hasta mí con recelo, olfatearme desde una distancia prudencial y, tal y como me temía, comenzar a gruñirme con saña.

—Joder, Lobo, qué mal te sientan las siestas —bromea el secuestrador, quitándole importancia al inquietante hecho de que creo que este perro sabe que no soy Julieta y, lo que es peor, que soy un amasijos de huesos que puede despedazar y enterrar como le venga en gana.

—Julieta… Sé que te prometí llevarte de nuevo a esa cárcel, pero…

Lo sigo de cerca, de hecho, me adelanto escaleras abajo cuando casi me lanza un mordisco a la pierna y, en cuanto ponemos un pie en el asfalto, dos hombres uniformados y con gafas de sol se aproximan hasta nosotros. Vale, ya estoy muerta, pero eso no significa que no esté nerviosa, porque no sé lo que va a pasar ni lo que van a hacer conmigo.

—¿Eres Tristán? —le pregunta uno de ellos a mi acompañante.

—Sí.

—¿Es el paquete? —quiere saber, señalándome con la eficacia propia de una máquina.

—Sí.

Por lo visto, ahora soy como uno de esos paquetes de Amazon.

—Perfecto. Nos la llevamos.

—Esperad un momento —pide el chico.

—El ingreso te llegará en cuanto la llevemos hasta el punto acordado.

Y, dicho eso, el hombre uniformado se acerca en dos pasos, me agarra por la capa y tira con fuerza, pero Tristán no me suelta el otro codo, así que pienso que en cualquier momento me partirán en dos.

—Es hora de irnos —dice el del traje, tirando de mi cuerpo hacia el coche.

—Solo quiero despedirme de ella —le pide Tristán entre dientes, sin soltar la presión de mi codo—. Tranquilo, Lobo, son amigos.

—Un minuto —accede con seriedad tras mirar de reojo los colmillos de este animal del cual comienzo a sospechar que de perro tiene poco.

Tristán me aleja varios metros de ellos y se acerca.

—Escucha, Julieta… Sé que no hemos empezado con buen pie… —¿En serio tengo que escuchar todo esto?—. Pero solo quería decirte que te entiendo, si es que me odias, y que no te deseo nada malo… Y, bueno, que espero que todo te vaya bien. No me mires así, sé que te he traído engañada, y que te he mentido, pero necesito que entiendas que no me quedaba otra opción.

Vamos a ver, por lo que estoy deduciendo, así, a marchas forzadas, este chico que tengo enfrente secuestró a Julieta, la ha drogado para venderla a esos dos hombres con cara de malas pulgas y ahora encima parece que se está disculpando. Si yo fuera Julieta le diría cuatro cositas, pero, como no tengo su voz, me callo.

—No nos han dado mucho tiempo para conocernos —continúa, visiblemente nervioso—, pero espero que puedas perdonarme algún día. ¿Es que no vas a decir nada? —me pregunta tras esperar varios segundos a una respuesta que no llega—. En realidad, te he salvado —dice, revolviéndose el pelo. ¡Será caradura!—. Estabas encerrada y rodeada de monjas que no te dejaban salir ni para tomar aire. Ya sé que tampoco está bien lo que estoy haciendo, pero vas a ir a un sitio mejor. Si te hubieras quedado con las monjas, ahora mismo estarías soportando a unos viejos pervertidos. Aunque ahora no te lo parezca, te he dado la oportunidad de conocer un poco el mundo. Me han asegurado que vas a estar bien, no tengas miedo.

Alzo la ceja, porque me parece que este chico tiene más cara que espalda. ¿Secuestra a la chica y encima tiene que darle las gracias por ello? Vale, es muy guapo, y si me hubiese cruzado por la calle con él cuando aún estaba viva, seguro que habría girado la cara al verle pasar, pero lo que hace está mal, muy muy mal, y por eso no pienso intentar que se sienta mejor, así que alzo la barbilla y le doy la espalda para ir hasta el hombre uniformado.

—Julieta, espera —me detiene, sujetándome de nuevo por el codo—. Joder, dime algo, por favor. ¡Lo siento!

Me suelto, pero vuelve a sujetarme, como si no quisiera que me alejara. Se está poniendo de un pesado…

—Toma —me dice, dándome un papel doblado que saca de su bolsillo—. Si me necesitas, llámame. Si estás mal, sea por lo que sea, llámame e iré a buscarte, te lo prometo —dice al fin, tras pensárselo unos instantes—. Pero, por favor, deja de mirarme así, no lo soporto. Oye… Si quieres que…

—¿Qué? —pregunto al fin, con un carraspeo para que no sospeche nada al escuchar mi voz.

—Que me acabo de dar cuenta de que no tienes móvil, así que no vas a poder llamarme.

Me encojo de hombros.

—Si quieres, podemos intentar escapar. Llamo a mi hermano y le digo que se esconda hasta que lleguemos, y ya veremos cómo podemos solucionar lo del hombre que me contrató —me ofrece deprisa sin apartar la vista del coche que me espera. ¿Y ahora me sale con su hermano?¿Quién narices es su hermano?—. Dime, ¿quieres que lo intentemos?

He de reconocer que me intriga su propuesta, pero la verdad es que me da un poco igual estar con él, que con los del coche, porque total, no conozco a ninguno. Además, La Muerte me ha encargado hacer de espía, y supongo que lo mejor será seguir con el plan original.

—No —niego, dando un paso atrás.

—¿No quieres? —me pregunta, como si no diera crédito a mi respuesta—. ¿Es que ya no quieres estar conmigo?

—No.

Parece que mi segunda negativa lo desinfla por completo. Incluso podría jurar que algo ocurre más allá de su mirada; algo parecido a la pena.

No me molesto ni en decirle adiós con la mano. Paso por su lado con la cabeza bien alta, esquivo al perro, que me gruñe, y enfilo hacia los hombres pensando que sus promesas no deben valer mucho.

¡Vamos! ¡Y encima pidiendo perdón!

—¡Julieta! ¡Espera! —escucho que grita a mis espaldas—. ¡Espera! —ruge con algo que me parece desesperación.

Me monto en la parte de atrás con las lunas tintadas y retuerzo las manos. Lo veo corriendo hacia mí más allá del cristal, y pienso que es una pena que un chico tan guapo se dedique a estas cosas tan horribles. Si es que todos los que son atractivos no son fiar…

Golpea la ventanilla del conductor con los nudillos y, cuando el cristal desciende unos centímetros, le pide que abra la puerta.

—Tenemos que irnos —le dice el conductor de muy malas maneras.

—Espera, he cambiado de opinión —dice Tristán, visiblemente angustiado—. ¿Es que no me estás escuchando? ¡Abre la puerta! Anulad la transferencia, me da igual, pero deja que salga.

El conductor vuelve a subir la ventanilla, así que él intenta abrir mi puerta y, cuando no lo consigue, comienza a pegar puñetazos al cristal, supongo que con la intención de romperlo.

—¡Julieta! —grita—. ¡Julieta!

He de reconocer que la escena está resultando hasta enternecedora, incluso una parte de mí, una que pensaba que estaba tan muerta como el resto de mi ser, vuelve a latir con fuerza. Casi envidio a Julieta al contemplar a este chico al otro lado de la puerta, luchando por recuperarla.

—Pues se está poniendo pesadito. Mírale, resulta bochornoso —dice el copiloto—. Arranca ya.

El conductor acelera a fondo con un gruñido y nos alejamos.

Mi corazón, si es que aún no se está pudriendo bajo mi pecho marchito, se encoge un poco al darme cuenta de que nadie, nunca, me ha mirado como él lo ha hecho cuando se estaba despidiendo pensando que era Julieta.

Habrá sido el arrepentimiento. O quizá es que es muy bueno interpretando su papel, quién sabe… Pero todas esas dudas desaparecen de mi mente cuando el coche gira y comienza a ir en su dirección. El copiloto baja la ventanilla cuando llega a su altura, saca una pistola y, antes incluso de que pueda reaccionar, veo cómo le dispara en la nuca. El chico cae al suelo a plomo, seguramente muerto en el acto, y su perro, o lo que quiera que sea, corre hacia él y comienza a aullar como un poseso.

—Oh, Dios mío… —balbuceo, llevándome las manos a la boca.

El papel que me ha dado sigue encerrado entre mis dedos, aún caliente.

— Estate calladita, que no me apetece escuchar lloriqueos —me dice el conductor con frialdad.

Avanzamos por la carretera en completo silencio, hasta que veo un risco a lo lejos. Es un acantilado increíble, tan escarpado que sería imposible escalar. Y, sobre él, sostenido por unas piedras gigantescas que parece que van a caerse sobre el mar en cualquier momento, hay una construcción de piedra.

El conductor toma el primer desvío y entramos en una carretera secundaria de tierra, así que disminuye la velocidad. Retuerzo aún más las manos, arrugando el papel, y me sudarían de los nervios bajo los guantes si aún siguiera viva.

Vamos ascendiendo por el acantilado mientras giramos en curvas imposibles, y tengo que cerrar los ojos cada vez que parece que las ruedas patinarán y caeremos al vacío. Sé que es absurdo, pero no quiero comprobar qué pasaría si mi cuerpo se destrozara. No me gustaría tener que “vivir” con el cuello partido, totalmente retorcida y con la cabeza mirando a mi culo.

Cuando, por fin, llegamos a la cima, compruebo que la pequeña construcción que se veía desde lejos es, en realidad, bastante grande. De aspecto muy antiguo, como si ya existiera antes de que mis abuelos nacieran.

—Hemos llegado —dice alto y claro el que conduce.

Les observo de reojo desde el asiento de atrás y algo no termina de encajar… No sé qué es, pero parece que tienen algo abultado en la espalda, algo que esconden bajo el traje negro justo a la altura de los omóplatos. Pero, cuando el que conduce se quita un segundo las gafas de sol, en ese momento comprendo que no son lo que parecen ser, porque tiene las pupilas rojas.

—Odio estos lugares —se queja—. No nos hemos acercado y ya lo noto.

Me echo hacia atrás en el asiento, e intento disimular que le he visto más allá del cristal oscuro, pero el conductor vuelve a colocarse las gafas, tal y como compruebo por el rabillo del ojo, y se gira para increparme:

—Nosotros no podemos seguir, así que tendrás que ir tú solita hasta la puerta y llamar al timbre —me explica.

Giro la cara y asiento despacio.

—Venga —me ordena el otro, que hasta este momento se había mantenido en el más estricto silencio—. Diablos, cómo me pica… —se queja mientras se frota la espalda contra el asiento.

—Contrólate, será solo un momento —sisea el conductor a su acompañante—. Tú —me llama—, sal del coche.

—Bueno, pues hasta luego…

El viento sopla con fuerza aquí arriba, así que voy andando un poco hacia los lados hasta que llego a una puerta de madera labrada que ha visto mejores tiempos. Busco el timbre, pero no lo encuentro, así que llamo con los nudillos.

Espero unos segundos y vuelvo a llamar. No creo que nadie pueda escucharme, porque las olas que rompen contra las rocas enmascaran cualquier otro sonido, así que me giro y me encojo de hombros en dirección al coche. El conductor no tarda en salir de él, claramente enfadado. Da un portazo que sí que llega hasta mis oídos, y contemplo con fascinación el humo que sale de sus pies en cada paso que da en mi dirección. Al final se pone a dar saltitos, como si la tierra le quemase.

¿Será que esta tierra también es santa, igual que la del cementerio al que fui con las jinetas? Y de ser así, ¿qué son en realidad estos dos hombres, para que les afecte igual que a ellas?

—¿Es que no sabes llamar o qué? —me espeta cuando llega a mi lado. Levanta la mano y golpea la puerta con los nudillos tan fuerte que los goznes se salen del marco.

El aire empieza a oler a pollo frito, y veo que su mano está calcinándose, pero no se detiene y golpea la puerta con una fuerza sobrenatural, hasta que la acaba tirando al suelo. Me echo hacia atrás cuando se desploma con un sonoro estruendo, y me empuja sin miramientos más allá de lo que parece un patio.

—¡Eh! —me quejo cuando caigo de rodillas—. ¡Más cuidado!

El hombre entero está envuelto en humo y el olor a barbacoa es cada vez más intenso.

—¡Levántate de una vez y llama a la siguiente puerta! —me ordena furioso.

Hago lo que me pide con fastidio, y comprendo que él ya no puede atravesar el patio, porque se queda dando saltitos en el marco, donde un minuto antes estaba la puerta, comprobando que sigo sus indicaciones.

—¡Joder! ¡Date prisa, niñata!

—¡Ya voy! Jolines, menudas prisas.

Atravieso el patio corriendo, pasando al lado de un huerto que da penita verlo de lo seco que está, y llamo a la puerta con ímpetu. Giro la cabeza para comprobar que el hombre trajeado sigue ahí, sufriendo una combustión interna por todo el humo que le sale de las orejas, y vuelvo a llamar.

Ahora sí que escucho pasos al otro lado. Levanto el dedo pulgar hacia arriba en dirección al hombre, para que sepa que van a abrir ya, y me devuelve el gesto, pero, hasta que la puerta no se abre, no se da la vuelta para regresar al coche corriendo.

Entrecierro los ojos para enfocar en la oscuridad del interior, y veo a dos figuras más allá de la entrada mientras escucho el motor del coche, alejándose por el camino serpenteante.

—¿Hola? —pregunto con miedo, porque esas dos figuras no se mueven.

—¿Eres… Eres Julieta? —escucho una voz que creo que sale del más bajito.

—Sí, soy yo —miento pensando que creo que estas personas no han visto nunca a la tal Julieta, así que, en esta ocasión, puedo hablar con tranquilidad.

—Pasa, por favor.

Se hacen a un lado y pongo un pie en el interior. Mis pasos resuenan en las paredes y en el techo y, cuando mis ojos se acostumbran a la oscuridad, distingo por fin los rostros que están ante mí: el que ha hablado es un anciano encorvado con una sotana marrón oscuro. Sostiene una cruz gigante entre sus temblorosos dedos y la dirige hacia mí como si fuera un arma. El otro rostro es mucho más joven, y me mira sin el temor que acompaña a los ojos del anciano. Es un chico moreno, de profundos ojos negros y pelo más negro aún. De tez pálida, muy pálida, bastante más alto que yo y vestido con otra sotana, de un marrón un poco más claro que la del señor.

—Bienvenida, Julieta —se presenta el anciano—. Soy el abad del monasterio del Santo Sepulcro.

—Hola —musito despacio. ¿Santo Sepulcro? ¿Es que van a enterrarme otra vez?

—Aran te acompañará a tus aposentos.

El abad empuja al tal Aran en mi dirección, pero el chico no hace más que entornar sus ojos mientras me observa con fijación.

—Aran —dice el anciano—. Reacciona.

—Sí, abad… Julieta, ven por aquí —me indica con educación. Emprende la marcha, aunque gira la cabeza cada pocos segundos, como si necesitara comprobar que lo sigo de cerca.

Atravesamos un pasillo muy largo flanqueado por columnas de piedra que dan a un patio interior de aspecto sobrio. Entramos por una puerta, y el olor a incienso que rezuma en el ambiente me recuerda a las iglesias. Aran aprieta el paso cuando empezamos a escuchar cantos y me lleva por un laberinto de pasillos y puertas, hasta que se detiene en una que tiene un candado. Veo cómo saca una llave del bolsillo de su vaquero y lo abre deprisa.

—Pasa, por favor —me pide con suavidad.

Estiro un poco el cuello para ver qué hay más allá de la puerta que acaba de abrir, y compruebo con horror que esto es una especie de celda, así que doy un paso atrás.

—Julieta, por favor, entra —susurra.

No he muerto y viajado a través del mundo con unas locas para acabar encerrada.

—Es que me agobian los espacios cerrados —comienzo a explicarle. Y es cierto, desde que desperté en mi ataúd he desarrollado cierto pánico, y me parece que es bastante comprensible, jolines. ¡Maldita Muerte! ¿Por qué he accedido a semejante estupidez?

Pensaba que Aran me empujaría por la espalda, o que me gritaría, o no sé, que, como mínimo, se enfadaría ante mi negativa de entrar, pero, para mi sorpresa, su rostro se contrae en algo parecido al sufrimiento, como si esto le gustara tan poco como a mí.

—Por favor —me suplica.

—Es que no quiero entrar —respondo de inmediato. Aunque ya no siento nada, sé que esta celda de piedra es fría, lúgubre y me recuerda bastante al cementerio en el que desperté hace pocos días.

—Pero tienes que hacerlo —dice con suavidad; casi con lástima.

Recuerdo las palabras de La Muerte, y las represalias que sufriría si no les sigo el juego me dan más miedo que esta celda, así que entro con la cabeza inclinada hacia el suelo.

Aran cierra la puerta y puedo escuchar el clic del candado al cerrarse de nuevo. Una presión muy fuerte empieza a crearse en mi pecho cuando contemplo la cama, el retrete y un pequeño lavabo. Sin ventanas que den al exterior, tan solo un ventanuco en la puerta desde donde ahora mismo me espía el chico. Me aferro a los barrotes de la diminuta ventana, y le suplico con la mirada que me deje libre. No quiero pasar la eternidad aquí, quizá pudriéndome sin remedio, quizá en mi estado actual, inmutable en apariencia, pero con mi espíritu dañado por completo; quizá enloquecida. O no, seguramente me convierta en un esqueleto hambriento cuando la soledad haga mella en mí y pierda la poca humanidad que me queda.

Como me convierta en un esqueleto, me los como a todos por encerrarme aquí.

—Ahora vuelvo, ¿vale? —me dice con un intento de sonrisa—. No hagas ruido, por favor.

Desaparece de mi estrecho campo de visión y tan solo puedo escuchar sus pasos apresurados por el pasillo, alejándose.

—Jolines…

Me siento en la cama y dejo la mirada perdida en el lavabo. Empiezo a tener la sensación de que La Muerte me ha tendido una trampa. Ellas querían a la verdadera Julieta para llevar a cabo el Apocalipsis y, como hay otros que también la quieren, vete tú a saber para qué, me han utilizado. Ahora ya sé por qué La Muerte me salvó de los esqueletos en mi querido pueblo, y por qué me han llevado con ellas estos días. Era para hacer esto. Seguramente no les importa descubrir quiénes son los secuestradores, ni los planes que tenían para la Inmaculada, porque ya está con ellas.

Y, aunque La Muerte me ha prometido que volverá a por mí, empiezo a pensar que, una vez que las jinetas ya tienen lo que quieren, me han abandonado a mi suerte.

¿Por qué he accedido a colaborar en semejante trampa?

La respuesta me llega incluso antes de terminar de formular la pregunta:

Porque no me quedaba más remedio.

Capítulo 32
La abadía del Santo Sepulcro
Aran

—¿Ya está en su celda? —me pregunta el abad en cuanto entro en sus aposentos.

—Sí, pero no quería entrar. Está asustada —añado con mal sabor de boca. Aunque confío en el abad, no creo que debamos encerrar a una pobre chica. Será que su mirada me recuerda demasiado a la mía, cuando me pasaba semanas enteras en mi cuarto para evitar los comentarios de los monjes, hasta que me enfadaba tanto que hacía saltar la puerta por los aires.

—Siéntate, muchacho —me pide, señalando la silla libre que está al otro lado de su gran escritorio. No se decide a seguir hablando hasta que no planto el trasero—. Esto no está siendo fácil tampoco para mí, pero es muy importante que entiendas que estamos salvando al mundo —asegura con decisión—. Esa chica dará a luz al Anticristo —susurra tan bajito que apenas entiendo sus últimas palabras.

—¿Cómo dice?

Se ajusta la sotana con movimientos erráticos y se cuelga la cruz con pesadez sobre su pecho, que sube y baja con demasiada rapidez.

—Esa chica es la Inmaculada. Son las descendientes de la Virgen María.

—¿La Virgen María tuvo más hijos?

Mueve la mano con algo parecido al fastidio.

—Siempre ha habido una Inmaculada, y del vientre de esta muchacha vendrá el Apocalipsis. Verás, Aran, ese hombre del que ya te he hablado me encomendó custodiar a la Inmaculada para evitar que diera a luz al Anticristo. El texto que has recopilado es, en realidad, un complicado ritual que debemos llevar a cabo para… Para…

—¿Sí…?

—Pues, para…

—Abad, está poniéndome muy nervioso, y ya sabe lo que ocurre cuando eso pasa.

—Para matarla —dice al fin.

Abro los ojos como platos y me inclino hacia delante en el escritorio, tirando varios libros al suelo.

—¿Matarla?

—Sí, hijo mío, Julieta debe morir.

Miro más allá de él y veo a varios espíritus de monjes negando con la cabeza, y con la mitad de su etéreo cuerpo escondido entre las paredes.

—Pues los espíritus no piensan lo mismo —replico con rapidez.

—¡Qué diablos sabrán los espíritus!

—Son sus predecesores, abad.

—¿Y? ¡Sé perfectamente lo que hay que hacer, muchacho! ¡Así que déjate de espíritus por una vez!

—¿No hay otra forma de detener el Apocalipsis? Habrá algo que podamos hacer sin tener que cometer un asesinato. Abad, no puede matarla, es solo una chica.

Alarga su mano y la posa sobre la mía con decisión.

—No hay otra forma, muchacho. Si queremos evitar el fin del mundo, una vida debe darse en sacrificio. Te aseguro que no deseo hacerlo, Aran —dice casi con desesperación mientras veo por el rabillo del ojo cómo los espíritus se llevan las manos a la cabeza—, pero he sido elegido para esta importante misión y no puedo decepcionar a la humanidad. Bueno, en realidad, el escogido para esta encomiable tarea eres tú, hijo mío. ¿Qué es una vida en comparación con la de todas las demás? Dime, muchacho, ¿permitirías que el mundo acabe por salvar una sola vida?

—Yo…

—Si no la matamos, no se salvará ninguna, ni siquiera la de Julieta. ¿Comprendes lo que intento decirte?

Libero mi mano, porque me la estaba apretando más y más a medida que iba hablando, y me levanto mareado, con los retratos de los antiguos abades literalmente dando vueltas a mi alrededor.

—Aran, los óleos son antiguos —me reprende cuando ve que están a punto de explotar, con los marcos comenzando a agrietarse.

—Todo esto es una locura —musito mientras inspiro con fuerza y los devuelvo a las paredes, intentando tranquilizarme—. ¿Por qué dice que soy el elegido?

El abad también se pone en pie. Le flaquean las fuerzas, porque encorva la espalda y se lleva una mano a las lumbares.

—El hombre que te trajo aquí me lo explicó. De la misma manera que Julieta es la elegida para dar a la luz al Anticristo, tú lo eres para salvar a la humanidad. Precisamente tú, y solo tú, naciste con el poder de recuperar el texto purificador. ¿Te das cuenta, Aran? Tu habilidad para invocar y hablar con los que ya no viven tiene un propósito divino. Y por eso debes ser tú quien recite las palabras exactas justo antes de ponerle fin a la vida de Julieta.

—No puedo matar a esa chica —le aseguro, dando un paso atrás. Los cristales de las ventanas comienzan a temblar y el escritorio del abad se va desplazando poco a poco hasta una de las paredes.

—¡Debes controlarte, muchacho! —me ordena, perdiendo la voz y tosiendo profusamente.

Inspiro varias veces y, poco a poco, tanto mi corazón como el escritorio van moviéndose más despacio.

—No puedo, abad. No puedo matarla.

—Necesito que la cuides y vigiles hasta que lo tenga todo dispuesto para el ritual —me pide, ignorando mis palabras.

Niego con la cabeza.

—No pienso participar en esta locura, abad. Lo siento mucho, pero no puedo.

—Ya lo has hecho, muchacho —dice con una sonrisa triste—. Gracias a ti, ya tenemos el texto completo y podemos llevar a cabo el ritual. ¿Es que no lo comprendes? Este plan ya estaba en marcha incluso antes de que nacieras, Aran —me explica con ojos de demente—. Es un plan divino. Es… inevitable.

Voy hasta la puerta, porque necesito salir de aquí para tomar aire fresco.

—Cuida de ella hasta que lo tenga todo listo —me ordena justo cuando sujeto el pomo entre mis dedos—. Escucha, Aran. Su cuerpo, su voz, incluso su aroma están creados para atraer el pecado, pero debes ser fuerte y, por encima de todo, no puedes tocarla —me advierte—. Las escrituras advierten que tocar a una Inmaculada solo trae desgracias, así que es mejor que no tentemos a la mala suerte. Quizá no debería encomendarte a ti la misión de custodiarla, porque eres joven y, bueno… Ya sé las necesidades que tenéis los muchachos de tu edad.

—No pasa nada, abad —respondo en un carraspeo incómodo.

—La chica es guapa, con ese pelo cobrizo y esos ojos violetas, pero debes ser fuerte, hijo mío. No puedes sucumbir a la tentación.

Salgo del despacho mucho más confundido que al entrar, porque esa chica ni tiene ni el pelo rojo ni los ojos morados. Es incluso más pálida que yo, con los labios mortecinos y los pómulos marcados. De ojos negros y mirada triste, y su pelo castaño, que cae por encima de sus hombros con ligereza, se muestra sucio y despeinado.

No sé qué chica es la que ha visto el abad, pero desde luego no es la que está encerrada.

Capítulo 33
El Tíbet
Julieta

Todo gira y gira, hasta que, de repente, caigo al suelo de súbito.

—Levántate, querida, no vayas a coger frío —escucho que me dice una de las mujeres. Voy incorporándome con lentitud, comprobando que ya vuelvo a tener el control de mi cuerpo. Miro a mi alrededor y me sorprendo al ver que estamos en un salón pequeñito, pero muy agradable. Al fondo, una chimenea encendida, velas, cortinas rosas que hacen juego con los cojines de los sofás y una mesa redonda con tres sillas. Más allá de la ventana puedo ver un paisaje nevado y, a lo lejos, picos y picos de montañas por encima de las nubes, por lo que intuyo que estamos sobre una de ellas—. Hace tiempo les propuse reformar esta casita, pero todas se opusieron.

—Te gustan más las reformas que a un tonto un lápiz —comenta La Muerte, poniéndose también en pie.

—Solo quería hacerla más acogedora, pero el constructor me puso muchos impedimentos para subir todo el material hasta aquí arriba —se defiende la aludida—. Bueno, querida, me presento formalmente. Me llamo Victoria, y estoy encantada de conocerte al fin. Te daría dos besos, pero no podemos tocarte, así que, por favor, no te acerques más —me dice, dando un paso atrás—. Ella se llama Muerte —explica, señalando a la que sostiene el puro y me mira con desprecio—; Guerra —dice desviando su dedo hasta otra que va casi desnuda, con dos largas trenzas que llegan hasta el suelo y con todo el cuerpo manchado—, Ira es su buitre, pero no te asustes, es muy bueno. Comprobarás que está amaestrado y hace sus necesidades en el váter.

—Ya no me llamo Guerra, ahora me llamo Mari Paz, y ella es Blanca, mi paloma —me aclara, lanzándome un beso—. Yo también tenía muchas ganas de conocerte, aunque mis propósitos son otros.

—No estarás pensando en liberarla, que nos conocemos —comenta La Muerte, acercándose hasta la mesa.

—En absoluto. Ya os he dicho que estoy aquí como mera espectadora. No haré nada que incline la balanza ni para un lado ni para otro. Me declaro imparcial —explica con tranquilidad—. Aunque me veo en la obligación de señalar que el eclipse es el punto de inflexión, y que si no hacéis lo que debéis, el Diablo va a enfadarse mucho. Pero mucho, mucho.

—¿De qué está hablando ahora esta gilipuertas? —salta la que se hace llamar Muerte.

—Solo digo que Julieta está donde no debe y con quien no debe, solo eso.

—¿Pretendes confundirnos con tus tonterías para evitar el Apocalipsis?

—Solo intento ayudaros.

—Está un poco perdida, la pobre —me susurra Victoria—, pero antes o después se encontrará. Bueno, y a Hambre ya la conoces, ¿verdad? Voy a preparar un té para que entremos en calor. Muerte, ¿me ayudas? —le pide al tiempo que un escalofrío me recorre de arriba abajo cuando miro de reojo a mi peor pesadilla, sentada con tranquilidad en su silla de ruedas.

—Pues claro que no pienso ayudarte —responde la otra mientras toma asiento—. No sé si te has dado cuenta, pero yo tengo esclavos para esas cosas de plebeyos.

—Eh… Muerte… Te has sentado en mi silla —dice Victoria con una sonrisa educada—. Mi nombre está bordado en punto de cruz.

La Muerte se levanta, coge el cojín sobre el que hace unos segundos estaba sentada y lo lanza al fuego.

—¡Tardé una semana en terminarlo! —se queja Victoria.

—¿Qué hicisteis con mi silla cuando decidisteis no invitarme más? ¿La utilizasteis como leña para calentaros esos culos gordos que tenéis? —le pregunta.

—No. La saqué fuera, al porche —responde sin apenas mover los labios.

—Ah, muy bien, para que se congele como el resto de las cosas que hay en el “porche”… —dice, yendo hasta una pared donde hay al menos una veintena de fotografías colgadas—. Y veo que también habéis quitado las fotos en las que salgo yo…

—Bueno, Muerte, es que siempre sales haciendo gestos muy obscenos —se disculpa Victoria—. Pero, si quieres, ahora que ya estamos todas juntas de nuevo, voy a por la cámara y nos hacemos una nueva.

—Prefiero que vayas a preparar tu vomitivo té, que me apetece escupir sobre la alfombra —responde con una mueca—. Y tú, Hambre, ¿es que no vas a saludar a tu Inmaculada?

Giro la cabeza asustada cuando escucho su diabólica silla con ruedas, acercándose sin remedio; sin más, se coloca frente a mí, se pone esos guantes que tantas veces he visto y temido, y me da uno de sus ya conocidos guantazos, golpeándome la mejilla con fuerza. Tanto es así, que caigo de rodillas al suelo, sintiendo el sabor metálico de la sangre en la lengua.

—¡Maldita! ¡Mil veces maldita! —me grita furiosa—. ¡¿Eres consciente de lo que he hecho por ti todos estos años, para que acabes fugándote con ese pintamonas?! ¡A mí no me engañas, te lo advierto, que llevas años pensando en escapar!

Lloriqueo en el suelo mientras Mari Paz corre a ponerse justo delante de mí.

—No le vuelvas a poner una mano encima —le dice con tranquilidad—. Aquí no está permitida la violencia. Mira el cartel que hice con arcilla.

Levanto la mirada un instante para seguir el dedo de mi protectora, y allí, encima de las fotografías, hay un plato pintado que reza: “Esto es un lugar de paz y armonía”.

—Vas a ver lo que hago con tus estúpidos carteles…

No se hace esperar: dirige su silla hasta la pared y alarga el brazo para coger el plato, pero sentada no llega. Todas vemos cómo intenta levantarse sin éxito y, tras varias maldiciones, regresa hasta mí, más enfadada aún.

—Me da igual lo que diga Guerra, eres mía, así que una tontería más y te las verás conmigo —me advierte.

—¡Hambre! ¡Recuerda las normas!—grita mi defensora—. ¡Te lo pido por favor! Vamos, Julieta, levántate.

—¿Por eso lleváis tantos siglos sin invitarme? —pregunta La Muerte—. ¿Porque ahora no se pueden ir dando manotazos? Menudos muermazos estáis hechas. Al menos podré fumar…

—Victoria puso la norma de prohibido fumar —responde Mari Paz—. Lo siento.

—Pues mira por dónde me paso yo vuestras estúpidas normas —espeta, encendiéndose otro puro. Regresa a la silla de Victoria y se sienta, cruzando las piernas—. Pero Guerra tiene razón, Hambre, no le pegues mucho, a ver si se nos va a quedar tonta. O, lo que es peor, que se te vaya la mano y te la cargues sin querer. Eso pasa mucho, os los digo por experiencia.

Mari Paz me lleva hasta el sofá y me indica que tome asiento con delicadeza mientras me sujeto la mejilla con las dos manos.

—Voy a coger un poco de nieve para que te baje la hinchazón —me ofrece—. Ira, ven conmigo y así tomamos el aire.

—Ten cuidado —le advierte La Muerte—, no vaya ser que te despeñes pasando por el porche.

—No sabía que te preocupara mi integridad física —susurra de medio lado.

—Te necesitamos para el Apocalipsis, no te emociones.

Mari Paz comienza a reír a pleno pulmón y abre la puerta de entrada, provocando que una intensa ráfaga de viento helado mueva las cortinas. Sale al exterior mientras observo cómo desaparece, dejándome a solas con ella. No recuerdo una palabra amable cada vez que venía a visitarme, siempre con sus amenazas, a veces directas, a veces veladas. Y, no contenta con haberme pegado, se acerca de nuevo con su silla y se detiene justo delante de mí:

—¿Tienes algo que decir sobre el exquisito trato que te he dado todos estos años? —me pregunta.

Apenas soy capaz de sostenerle la mirada, así que bajo la cabeza y niego despacio, derramando la primera lágrima.

—Deja a la Inmaculada tranquila, a ver si va a ser como las gallinas y si se nos asusta no pone huevos —dice La Muerte, tirando el puro al fuego—. Julieta, cuéntame qué te ha estado haciendo la gorda a nuestras espaldas, que me muero por cotillear. No omitas los detalles más escabrosos, porque son los que más me gustan.

—Yo…

—No pienso quitarte los ojos de encima hasta que no alumbres al Anticristo. Y, después, reza todo lo que sepas, porque te asaré viva y me haré unos chorizos con tus entrañas —me asegura con un dedo en alto.

Me pongo a temblar de la cabeza a los pies, y lo que en un principio eran unas lágrimas esquivas, van convirtiéndose con rapidez en un llanto incontrolable.

¿De qué están hablando estás señoras?

¿Apocalipsis?

¿Anticristo?

—¡Oh, vamos! —salta La Muerte, empujando la silla de Hambre a un lado—. ¡No te pongas así, que vas a inundar la casa! No le hagas ni caso a esta, que seguro que tiene hambre y está revenida. Cuenta, ¿te obligaba a comer brócoli? Mira que a ella lo verde le da alergia. Venga, contesta.

Menos mal que Victoria llega con una bandeja, desviando la atención de mi persona. La deja en una de las mesitas auxiliares y comienza a verter un líquido oscuro en cinco tacitas de porcelana.

—Ya verás qué habitación más bonita te hemos preparado —comienza a decir—. La decoré personalmente y no le falta detalle —añade, tendiéndome una taza. Pero, cuando voy a llevármela a los labios para darle el primer sorbo, un nauseabundo olor me detiene. Miro y veo varias moscas muertas flotando en la superficie, así que la dejo con disimulo en la mesita—. ¿Es que no te gusta el té, querida?

—Pues claro que no le gusta —contesta La Muerte por mí—. Es la cosa más asquerosa que he probado nunca —dice, escupiendo en todas direcciones.

—No voy a enfadarme porque estoy muy contenta de tenerte aquí —dice Victoria, terminándose su té de un trago y levantándose con dificultad—. Ven conmigo. Te enseñaré tu habitación.

Me levanto de inmediato, agradecida por poder escapar de la mirada de Hambre. La sigo por el pasillo envuelta en la capa y abre una de las puertas.

—La casa tiene seis habitaciones —me explica, encendiendo un candil—. La de La Muerte la hemos estado utilizando como trastero, porque no veas las cosas que se van acumulando sin darte cuenta, pero bueno, como puedes ver, la tuya está lista para que te acomodes. Hasta he bordado los cojines de ganchillo. El baño está al fondo, pero no hay agua corriente, así que, cuando hagas tus necesidades, tendrás que salir a la fuente del patio con un cubo —añade—. Es un poco complicado porque aquí hace tanto frío que el agua siempre está helada, pero bueno, es lo que tiene el Tíbet.

—En el Palacete tampoco había agua corriente. Incluso muchas veces se iba la luz.

—Aquí tampoco disponemos de electricidad, a excepción de un pequeño generador de gasolina para lo más indispensable, lo que supone todo un fastidio si no queremos estar todo el día utilizando nuestros poderes para las cosas más mundanas, aunque lo compensamos con las vistas.

Le devuelvo la sonrisa y miro a mi alrededor. Lo primero que me llama la atención es que, además de una inmensa cama cubierta por completo de cojines, hay una cuna al lado. También veo peluches, parecidos a los que tenía cuando era una niña, y un mueble que no había visto nunca.

—¿Esto qué es? —le pregunto.

—Es un cambiador de bebé —me explica, animada—. Mira, también hay pañales, ropita que he tejido yo misma, patucos, gorritos, biberones… Lo quería tener todo dispuesto para cuando des a luz, porque, como morirás en cuanto alumbres, necesitaremos alimentar y cuidar al precioso Anticristo nosotras —añade con tranquilidad, lo que me provoca un escalofrío que me recorre desde la nuca hasta el final de la espalda—. Pero no te preocupes, te prometo que trataré a ese bebé rechoncho y diabólico como si fuera mío.

No sé si agradecerle sus palabras o escapar corriendo por la ventana.

—Uy, no, querida —dice de repente. Aunque sigue sonriendo, solo lo hace con los labios, mientras que su mirada se endurece—. No tienes escapatoria. Llevo siglos esperando a ese bebé del demonio, deseando que llegue para destruir a la humanidad, y ni tú ni nadie se va a interponer en mi Apocalipsis —sisea—. Te traeremos a todos los hombres que sean necesarios para que te quedes embarazada y, cuando pasen nueve meses, o lo sacas tú, o te lo arranco yo del vientre a mordiscos.

Voy dando pasos hacia atrás hasta que choco con la puerta cerrada.

—¡Pero no te asustes, niña! —exclama con una risita que, aunque pretende sonar amistosa, a mí me hiela la sangre—. Después de eso ya no tendrás que preocuparte por nada, porque estarás muerta —dice con ojos de loca mientras retuerce uno de sus cojines entre las manos—. Si no lo haces desangrada, Hambre te degollará por escaparte del Palacete, que me lo ha dicho, así que nada, querida, deben de quedarte como mucho diez meses de vida. ¿No es maravilloso?

No me da tiempo a decir que yo no veo lo maravilloso por ningún lado, cuando alguien abre la puerta de súbito, golpeándome la espalda.

—¿Ya estás maquinando? —le pregunta La Muerte, irrumpiendo en la habitación como un torbellino—. Hambre quiere organizar las citas antes de que se haga de noche, y dice que guardaste las carpetas de los elegidos en el bolso ese que llevas a todos lados.

Victoria parpadea varias veces y asiente:

—Sí, las tengo yo. ¡Qué ilusión! ¡Ya vamos a empezar con las citas! —celebra dando palmadas.

Regresamos al salón, me obligan a sentarme en una esquina del sofá y me quedo en completo silencio mientras observo a estas tres mujeres cuchichear al tiempo que me lanzan miraditas de vez en cuando. A pesar de que el fuego de la chimenea, así como todo lo que hay en esta casa, es bastante acogedor, estoy temblando de miedo. Mi hora ha llegado y, tal y como me ha recordado Victoria hace unos escasos minutos, el propósito por el que vine a este mundo es ya inevitable e inminente.

Lo único que me descuadra un poco es eso que están diciendo del Anticristo. Soy una Inmaculada, ¿cómo voy a traer al mundo, precisamente yo, al Anticristo? Me parece que estas mujeres están delirando.

—No estamos delirando —contesta La Muerte—. Precisamente tú, la Inmaculada, eres la única capaz de traer al mundo al Anticristo.

—¿Yo?

—Sí. Podría haber sido tu madre, tu hija o tu bisnieta, pero el destino te ha escogido a ti. Enhorabuena.

—Pero…

—¿Deberíamos asearla un poco antes de traer a los candidatos? —pregunta Hambre a las otras dos, hablando de mí como si fuera un simple objeto e ignorando mi cara de horror.

—No —niega La Muerte—. Su olor corporal es como una droga para los hombres. Cuanto más le sude el sobaco, mejor, que son unos malditos pervertidos.

—Qué ordinaria eres —dice Victoria, arrugando la nariz—. Aunque no estaría de más peinarla un poquito, porque mira qué pelos lleva. Tengo un bote de laca en el bolso que…

—Déjate de laca —le interrumpe Hambre—, y saca ya las carpetas para traer al primer elegido. Quiero acabar con esto cuanto antes —dice, lanzándome una mirada de odio.

Victoria hace lo que le pide, y La Muerte le arranca la primera de ellas de entre las manos. Hace aparecer unas gafas chasqueando los dedos y se las ajusta sobre el puente de la nariz mientras lee concentrada.

—Veamos… ¿Qué tal si traemos a este? Al tal Ugarre —les pregunta a las demás—. Es el candidato que Julieta nunca llegó a conocer porque se nos coló el secuestrador, así que quizás haya feeling entre ellos —dice, levantando las cejas—. No creo que sea tan guapetón como el falso Ugarre, pero por intentarlo no perdemos nada.

Sus palabras hacen que recuerde a Tristán, y una inmensa pena me invade por completo. Ya no le volveré a ver más, y ese pensamiento me arranca un sollozo.

—Me parece bien empezar por Ugarre —asiente Hambre, ignorando mis lágrimas.

—A mí también —dice Victoria—. Aquí está su dirección —añade, señalando un punto concreto de la carpeta—. ¿Esperamos a Guerra para pedirle su opinión? Decía que iba a por hielo para la mejilla de Julieta, pero no ha vuelto.

—Se habrá puesto a hacer yoga en la nieve —comenta la Muerte—. O quizás ha ido a ver a las yeguas. ¿Voy a buscarla?

—No hace falta —contesta Hambre—. Vamos, Muerte, vete ya a por el candidato.

—¿Así, sin darles un ambiente más romántico? —pregunta la aludida, señalando alrededor.

—Yo creo que el ambiente está perfecto tal y como está —comenta Victoria.

—Y tú —me increpa Hambre con desprecio—. Deja de llorar, que no quiero que Ugarre se encuentre con una niñata mocosa cuando llegue.

Y, dicho eso, La Muerte me dedica una sonrisa macabra, da una vuelta sobre sí misma y desaparece.

Tristán, ¿dónde estás?

¡Te necesito!

Capítulo 34
Abadía del santo sepulcro
Maia

Miro una vez más el móvil que me dio La Muerte y lo vuelvo a esconder bajo la ropa. Le queda poca batería, así que no puedo malgastar la rayita que le queda en volver a comprobar que no hay ni un solo contacto al que pueda llamar para pedir que vengan a buscarme. Ni el de Victoria, ni el de Guerra, ni el de Hambre. Solo me queda esperar a que sea una de ellas quien se ponga en contacto conmigo, pero, no sé por qué, la esperanza de que eso ocurra va menguando con cada segundo que paso aquí encerrada.

Otra opción sería llamar a la policía, pero me parece que eso solo sería empeorar las cosas, sobre todo cuando me llevaran al hospital para comprobar que estoy bien. No creo que tardaran mucho en darse cuenta de que soy un puto fiambre andante.

El papel que me dio el secuestrador con su número de teléfono sigue intacto, oculto entre dos piedras que sobresalen de la pared unos milímetros, pero tampoco me sirve de nada, ya que vi con mis propios ojos cómo le mataban con un certero disparo en la nuca. De todas formas, no creo que lo hubiera utilizado, porque las represalias de La Muerte me dan casi más miedo que estar aquí sola, aunque, poco a poco, y a medida que las paredes van cerrándose en torno a mí, el temor y la angustia de estar encerrada van igualándose a su amenaza.

Jolín…

—¿Hola? —escucho al otro lado de la puerta. El pequeño ventanuco comienza a deslizarse con pesadez hasta que puedo ver sus ojos. He de reconocer que su mirada es amable, y por un instante me olvido de mi precaria situación—. ¿Estás bien?

—Pues ya que preguntas, podría estar mejor.

Mira al interior de la celda, donde la bandeja con la comida sigue intacta.

—¿No tienes hambre?

—No.

¿Qué le digo? ¿Qué me da miedo introducir en mi cuerpo cualquier cosa que pueda pudrirse? Es que no quiero ni imaginarme lo mal que olería pasadas unas horas.

—Tienes que comer —dice con suavidad.

—No tengo hambre —respondo con un encogimiento de hombros. Me coloco el bajo del vestido de la auténtica Julieta, y escondo de nuevo mis rodillas bajo la tela.

—Veo que tampoco has bebido —comenta, dirigiendo su mirada hasta la jarra metálica—. Si no bebes, te deshidratarás.

Se me escapa una risotada. Ya me gustaría tener la posibilidad de deshidratarme.

—¿Quieres que te… vacíe el orinal? —pregunta tras balbucear varias veces, visiblemente avergonzado.

—No es necesario, está vacío —respondo al fin, con los ojos clavados en el suelo de piedra.

—¿Tienes frío? Puedo traerte otra manta —se ofrece—. Aquí abajo la humedad se te mete en los huesos hasta enfermar. ¿Te encuentras bien? Es que te veo muy pálida. No estás comiendo ni bebiendo nada, y ni siquiera te tapas con la manta. Mira —me indica, creando vaho entre sus labios—, hace un frío de mil demonios.

Su último comentario me vuelve a hacer reír.

—¿Quieres un caldo caliente? Puedo pedirle al cocinero que te prepare uno —insiste, sin separar su rostro del ventanuco.

Niego con la cabeza de inmediato, porque, como siga trayendo comida, antes o después sospechará de mi condición vital. A partir de ahora voy a tener que tirar el contenido de las bandejas por la estrecha ventana, que por suerte da al acantilado. Si no tuviera barrotes, podría probar suerte tirándome al vacío y esperar que no se me separen los miembros debido al impacto contra las rocas o el mar embravecido, aunque la amenaza latente de La Muerte me mantiene bien clavada en el sitio, sin levantar el culo de la cama.

—Estoy bien, de verdad —digo casi sin mover los labios.

¿Cuánto tiempo tardaré en perder la humanidad?

Y, de repente, comienzan a escucharse cánticos a lo lejos. Nos quedamos unos segundos en silencio, atentos a la música; sin poder evitarlo, se me escapa un suspiro.

—Tiene algo especial, ¿verdad? —dice con una sonrisa amable—. Algo que te remueve el alma.

—Supongo —respondo pensando que, en realidad, mi suspiro ha sido provocado al pensar que, encima de estar aquí, voy a tener que estar escuchando este muermazo.

—Julieta.

Escucho algo arañando la piedra cerca de mí. Por favor, que no haya una asquerosa rata por aquí.

—Julieta. ¿Estás bien?

—¿Cómo? Eh, sí, perdona.

A partir de ahora, voy a tener que asumir que el resto del mundo va a llamarme por un nombre que no es el mío, así que sonrío y agudizo el oído, pero, tras varios minutos en completo silencio por ambas partes, comienzo a sentirme incómodamente observada. Levanto la mirada y ahí está, con sus ojos negros clavados en mí y sin parpadear, al otro lado de la puerta.

—¿No tienes nada que hacer?

—Perdona —se disculpa de inmediato—. ¿Quieres que me vaya?

—Lo que quiero es que me dejéis salir —respondo con una mueca.

Necesito salir de aquí antes de volverme loca y convertirme en un esqueleto hambriento. ¡No quiero ser en uno de los extras de The Walking Dead!

—Lo siento mucho, pero no puedo hacerlo —se disculpa.

Me quedo mirándole con el ceño fruncido. Me da la sensación de que podría insultarle durante horas, y no dejaría de mirarme con esa cara de lástima. El móvil me quema en el bolsillo, y las ganas de llamar a la policía van creciendo mientras nuestras miradas se cruzan. No está bien ir encerrando a las personas y, aunque parece buena gente, no deja de ser como ese secuestrador muerto. ¡¿Pero en qué mundo vivimos?! ¿Es que ya no queda gente con principios?

—Pues, si no vas a dejarme salir, prefiero que te vayas —le digo, alzando la barbilla y pensando que ya lo haré yo por mis propios medios cuando me convierta en un esqueleto y me ponga a comer barrotes.

—De verdad que lo siento —insiste.

—No debes sentirlo tanto si me tienes aquí encerrada—respondo, negándome a dirigirle ni una sola mirada. No se la merece.

—No me queda más remedio —confiesa—. He intentado convencer al abad de que este no es lugar para ti, pero no atiende a razones —me explica, más y más nervioso—. Si quieres que me vaya, lo haré.

—Pues vale —digo, pero un segundo después  me doy cuenta de que no es del todo cierto—. Espera —le pido cuando veo que se dispone a cerrar el ventanuco—, ¿has escuchado eso?

—¿Qué pasa? —pregunta en cuanto me ve de pie sobre la cama, dando saltitos—. ¿Estás bien?

—¡Una rata! —grito, señalando el lugar exacto donde el animal mueve los hocicos, seguro que olisqueando a un cadáver, es decir, a mí, y preparándose para comer.

—Sí, este lugar está infectado de roedores —asiente. Intenta verla, pero el ventanuco es tan pequeño que no llega hasta ese rincón.

—¡Por favor! —le pido, histérica. Da igual si estoy viva o muerta, esos animales me siguen poniendo los pelos de punta—. ¡Sácala de aquí! ¡Socorro! —chillo cuando sale, mostrándome esa cola larga y sin pelo. Si estuviéramos al aire libre tampoco me importaría demasiado, pero pensar que va a convivir conmigo en este espacio tan reducido me resulta insoportable.

Parece que mis gritos le ponen en movimiento, porque escucho cómo mueve un manojo de llaves y, segundos después, la puerta se abre.

—Voy a entrar solo un segundo para cogerla, pero no te muevas —me pide—. Y no intentes escapar.

Asiento, andando sobre el colchón hasta la esquina más alejada. Me sorprende cómo se agacha y, con una extrema delicadeza, coge a la rata entre sus manos, sosteniéndola con cuidado.

—Vamos, pequeña, no asustes a Julieta —le susurra. Aunque al principio el animal parecía querer escapar, de repente se queda quieto y sumiso, permitiendo que lo aparte de mi vista.

—¡Si te la pones ahí, te morderá! —exclamo cuando veo que mete a la rata en uno de los bolsillos de su sudadera.

Llega hasta la puerta con la cabeza gacha, provocando que el flequillo le tape los ojos.

—Es solo un animal que responde a sus instintos —me explica, dando leves toquecitos al bolsillo—. No hay que castigarle por hacer lo que tiene que hacer ni por ser quien es. Pero no te preocupes, que no volveremos a molestarte. Si necesitas cualquier cosa…

—Aran, espera —le pido justo cuando va a cerrar la puerta—. No me dejes sola, por favor.

Capítulo 35
El Tíbet
Julieta

La Muerte no se hace esperar. Tarda menos de lo que dura un suspiro en volver a aparecer, pero en esta ocasión no llega sola, sino que trae consigo a un hombre. De aspecto cansado, con un pijama de cuadros, zapatillas de andar por casa y calvo como una bombilla.

—¿Qué diantres…? —dice, mirándonos con cara de susto.

—Señor Ugarre, le presento a la Inmaculada —dice La Muerte, señalándome con una reverencia tan exagerada que pega la nariz al suelo—. Julieta, levántate para conocer a tu pretendiente.

Hago lo que me pide, y me acerco mientras retuerzo los guantes.

—Encantada de conocerle, señor Ugarre.

Pero el hombre no termina de prestarme atención, porque parece más ocupado mirando de reojo a las extrañas mujeres que lo tienen acorralado.

—¿Estoy soñando? —pregunta, pellizcándose la mejilla—. Estaba durmiendo en la cama y, de repente… —murmura, dando un paso atrás—. ¿Dónde estoy?

—En el Tíbet, de cita con Julieta —dice La Muerte con hastío—. Venga, tortolitos, sentaos en el sofá —nos increpa, empujándonos.

Pero el señor Ugarre no parece conforme, porque se revuelve.

—Oiga, señora, quíteme las manos de encima.

—Ale, ale —nos chista la aludida como si fuéramos ganado, mientras Hambre y Victoria cuchichean—. Venga, sentaos a hablar un poquito para ir conociéndoos.

—¿Esto es real? —pregunta el señor, mirándome de arriba abajo—. ¿De verdad eres Julieta?

—Sí —respondo muy bajito, con parte de la melena tapándome el rostro.

—Pagué una importante suma para conocerte, pero aún no me ha llegado la invitación formal —me dice.

—Pues acaba de llegarte —dice La Muerte, que parece que tiene prisa por acabar con esto cuanto antes—. Tenéis una hora, tal y como dictan las normas. Y ya te pasaré mi número de cuenta para eso que has dicho de “la importante suma de dinero”, porque, como verás, ahora somos nosotras quienes estamos llevando el tema este del “junterío”.

—¿No sois las monjas de clausura de Koh Lipe?

—¿Tenemos aspecto de monjas? —le interrumpe La Muerte—. Se acabó la cháchara —concluye, empujando al hombre con fuerza para que tome asiento en el sofá—. No se te ocurra tocarla si no quieres que te corte las manos, ¿entendido?

El señor Ugarre asiente, claramente aturdido, mientras que yo me coloco en una butaca, todo lo lejos que puedo de él.

—Y tú —me dice con una de sus largas uñas en alto—. Ni una sola tontería. Ahora, venga, a enamorarte. Pregúntale por sus hobbies, o cuéntale lo que te gusta hacer en tu tiempo libre.

—¿No deberíamos dejarlos a solas? — pregunta Victoria a las otras dos—. Quizá necesitan intimidad.

—No me fío —contesta Hambre, sin quitarme la vista de encima—. Esta maldita cría es capaz de tirarse de cabeza por la ventana con tal de fastidiarme.

—¿Queréis callaros de una vez? —las increpa La Muerte—. Así no hay manera de invocar a Cupido. Venga, Julieta —me anima, dando vueltas a nuestro alrededor—. Mírale bien, que te lo he traído para ti. ¿Ya te has enamorado? ¿Eh? —me pregunta segundos después, mientras el hombre coge una de las tazas y huele el contenido con cautela—. Si es que no tengo paciencia para estas cosas —se queja, sin darme tiempo a contestar—. ¡Que te enamores!

Miro de reojo a mi cita y se me escapa una mueca. ¿Cómo voy a enamorarme de este hombre? Le sobresalen pelos por los orificios nasales, el pijama me deja ver que su cuerpo es blando, con una incipiente barriga, y su cabeza ausente de pelo brilla debido al sudor que comienza a descender por sus sienes. De ojos pequeños y labios finos, este hombre es de todo menos atractivo, igual que el señor tortuga, ese otro pretendiente que conocí en el Palacete y que olía realmente mal.

¿Cómo pueden pretender que me enamore de semejantes especímenes? Porque más allá de todo eso, son demasiado mayores para mí. Bien podrían ser el padre que nunca conocí, y ese pensamiento me provoca arcadas.

No como Tristán, mi falso pretendiente. Él sí tiene una edad más acorde a la mía. Y una cara y un cuerpo bastante más atractivos. Y una voz que…

—Tienes toda la razón —salta La Muerte, de repente—. Es un vejestorio al que yo tampoco tocaría ni con un palo.

Y, sin más, se acerca al sofá, alarga las manos sobre el señor y le retuerce la cabeza, provocando que la tacita de porcelana caiga al suelo y explote en mil pedazos.

—¡¿Pero qué has hecho, estúpida?! —le grita Hambre.

—¡No! —se queja Victoria—. ¡Mi taza! ¡Muerte! ¡Eres de lo que no hay! ¿Sabes lo que me costó encontrar ese juego de té? ¡Ahora está desemparejado! ¡Y ya sabes lo que me molestan las cosas impares!

—Seguro que lo compraste por teléfono mientras veías la teletienda a las cinco de la mañana —dice La Muerte con tranquilidad—. Puedes pedir otra estúpida taza.

—Da igual cómo lo compré, la cuestión aquí es que tienes las manos demasiado largas. ¡Y encima ahora me está babeando el cojín!

Me llevo una mano a los labios, totalmente conmocionada ante la visión de ese hombre muerto, con la cabeza en un ángulo extraño cayendo lentamente hacia un lado, para acabar apoyado sobre un cojín rosa.

—¿Qué? —se defiende la aludida—. ¿No estabais escuchando los pensamientos de Julieta?

—¡Pues claro que sí! —grita Victoria—. ¡Pero eso no justifica que vayas matando a sus citas! ¡Y mucho menos destrozando mis cosas! Cuando acabe todo esto, recordadme llamar a Galería del Coleccionista para preguntarles si les quedan tazas de este juego.

—Cuando terminemos con esto, ya no quedará nada sobre la faz de la tierra —dice Hambre, desde su silla, con voz cansada—. Muerte tiene razón, no podemos perder el tiempo con hombres a los que está claro que no va a querer besar, porque esta maldita niñata no va a ponernos las cosas fáciles. No se puede ser tan exquisita en esta vida —me dice, enfadada—. Si tienes que besar a un viejo feo y gordo, pues le besas, que tampoco te vas a morir.

—Bueno, en su caso sí… —comenta Victoria, recogiendo con delicadeza los trozos de porcelana del suelo—. Creo que, si los encuentro todos, podré pegarlos.

—Es cierto, en su caso sí que morirá —responde Hambre con una carcajada cruel—. Deja eso y céntrate en lo que estamos —la reprende.

A pesar de que ella es la que más miedo me da de todas con diferencia, aparto la vista del cadáver y me atrevo a preguntar:

—¿Es que tengo que besar a todos los pretendientes?

—Pues claro —contesta La Muerte por ella—. ¿Cómo crees que te quedas embarazada? ¿Por ciencia infusa? Estos jóvenes…

—No, Muerte, a todos no —la corrige ella.

—Pero si no puedo tocar a nadie —murmuro confundida—. Mi maestra me dijo que…

—Nadie puede tocarte —comienza a explicar Victoria, levantándose del suelo—, pero solo te quedarás embarazada cuando beses al pretendiente adecuado. Por lo visto, tienes que estar enamorada. ¿Era así como nos los enseñaron en el colegio? —les pregunta a las demás—. ¿O bajo ningún concepto podía besar? No lo recuerdo, y tampoco tengo los apuntes porque Muerte los quemó.

—La única que prestaba atención en esa época era Guerra —contesta Hambre con la boca llena de algo grasiento—. El resto nos entreteníamos tirándonos bolitas de papel, ¿te acuerdas, Muerte? Pero sí, creo que la profesora dijo que el procedimiento para que una Inmaculada se quedara embarazada era besar al hombre que le había robado el corazón. Hubo una época en la que se le entregaba el corazón de la Inmaculada junto con el bebé cuando esta moría en una canastilla en señal de ofrenda, pero no sé si se seguirá haciendo.

—Se dejó de hacer porque a algunos escogidos les parecía un pelín macabro —contesta Victoria—, aunque a mí me parece muy romántico entregarle literalmente tu corazón a la persona que lo ha conquistado. De todas maneras, ya estás muerta, no lo necesitas —añade al ver mi cara de espanto.

—Antes las cosas se hacían de otra manera, no como ahora, que la gente tiene la piel muy fina —comenta Hambre con desprecio—. Antes, la devoción de las Inmaculadas era tal, que estaban deseando cumplir con su misión sagrada y accedían a entregar su corazón, literal y metafóricamente hablando, a cualquiera de los candidatos. Pero esa devoción debe de haberse perdido en esta generación. Que sepas que tu madre estaba deseando morir para cumplir con su deber —me dice—. Era una Inmaculada de la cabeza a los pies, no como tú.

—Así es, tragaldabas, así es. Bien lo sé, que me tocó a mí y no me dio ningún problema —asiente La Muerte—. Pero parece que Julieta es bastante exquisita con su gusto hacia los hombres. Antes las Inmaculadas no eran tan exigentes, cualquier cosa con testículos les bastaba.

—Es que ahora hay demasiada información —dice Hambre—. Es lo que tiene vivir en un mundo globalizado.

—¡Pero si ella no ha salido del Palacete! —exclama Victoria.

—Sí que ha salido —objeta La Muerte, mirándome de soslayo—. Y, aunque ha sido por poco tiempo, quizá ha sido el suficiente para volverse tiquismiquis. No conocemos las consecuencias de que una Inmaculada esté unos días fuera del Palacete, nunca había pasado.

Las palabras de La Muerte me llevan hasta Tristán, y mi corazón se encoge al recordar los momentos que hemos pasado juntos. Daría cualquier cosa por regresar a ese pequeño barco en el que me mostró la línea que une el cielo y el mar, allá en el horizonte, con la suave brisa revolviéndome el pelo, o la mágica sensación de caminar descalza por la arena. Pude sentir la libertad por poco tiempo, pero creo que fue el suficiente para agarrarme al deseo de vivir con todas mis fuerzas.

—¿Veis lo que os digo? —dice Hambre—. Solo piensa en escapar. Yo no tengo la culpa de que me haya tocado la rebelde.

—Deja de pensar en tu secuestrador. No estamos para exquisiteces ahora mismo, que yo quiero mi Apocalipsis —comenta Victoria con fastidio—. Así que, ya sabes, señorita, al siguiente que te traigamos le besas, y punto en boca.

—Vamos a dejar eso del beso por ahora, no vaya a ser que la caguemos —sugiere Hambre.

—Vale, mejor se lo preguntamos a Guerra. Voy a mirar el resto de las carpetas…

Deja con cuidado los trozos de porcelana encima de la mesa y coge el bolso. Mete el brazo hasta el codo y saca varias, que reparte entre las demás. Se hace el silencio en el salón, mientras estas extrañas mujeres repasan las fichas de mis supuestos pretendientes, a excepción de un ruido muy desagradable que proviene de la mandíbula de Hambre, masticando y tragando. Y, mientras tanto, no puedo apartar la vista del hombre que, efectivamente, no deja de babear.

—Todos son abuelos —resuelve La Muerte, tras quitarle las carpetas a todas para tirarlas al fuego—. Estos no nos sirven. ¿En qué estaban pensando las monjas? ¿Siempre escogen a estos viejales?

—Antes no —contesta Victoria—. Aunque es verdad que nunca estuve muy atenta a las Inmaculadas que me tocó custodiar, pero creo recordar que los pretendientes solían ser más jóvenes.

—Yo tampoco he estado muy pendiente de las Inmaculadas que me han tocado —dice La Muerte—. Siempre he delegado en las monjas, total, tampoco tenían mucho más que hacer.

—Esto es la consecuencia del envejecimiento general de la Iglesia —explica Hambre—. Ya sabéis lo que siempre digo: renovarse o morir, y ellos se han quedado anclados en el pasado. O te aclimatas, o te “aclimueres”.

—En este caso en concreto, la culpable eres tú —la increpa La Muerte—. Si hubieras estado más pendiente de la selección de candidatos, ahora tendríamos a jovenzuelos lozanos que poder presentarle a Julieta, pero no, te has limitado a comer y a crear esa estúpida empresa de batidos.

—¡Pero si acabas de reconocer que tú tampoco has mantenido un seguimiento de tus Inmaculadas! —se defiende la increpada.

—Porque mi trabajo es mucho más importante que el tuyo —la responde—. ¿Sabes todas las personas que mueren cada minuto? ¡Miles! Mientras que tú lo único que has tenido que hacer es comer.

—Y preparar a mi ejército.

—A base de batidos. No es lo mismo.

—Sea como sea, tenemos que hacer algo —resuelve Victoria—. En realidad, cualquier chico nos serviría, ¿verdad? No es necesario que forme parte de la Iglesia —añade pensativa.

—Bueno, eso sería salirse un poco del protocolo —responde Hambre—, pero, a efectos prácticos, y dadas las circunstancias…

—¡A grandes males, grandes remedios! —exclama La Muerte

—Si no hubieras matado a la monja, ahora sabríamos exactamente qué tenemos que hacer —le recrimina Victoria mientras me pregunto si se están refiriendo a mi maestra. ¿La habrán matado también a ella?

—Sí, me la cargué —me responde sin inmutarse—. Tampoco será tan complicado ejecutar el ritual —se defiende—. Pues nada, me aparezco en cualquier bar y escojo a unos cuantos. Los ponemos en fila y que Julieta escoja al que más le guste.

—Ya que vamos a escoger —dice Victoria—, me gustaría que fuera atractivo. Al fin y al cabo, el Anticristo nacerá a imagen y semejanza de su padre, y no me gustaría criar a un bebé tan feo como el señor Ugarre —añade, mirando de reojo al cadáver—. Que tenga los ojos azules, como los míos. Y que le gusten las manualidades, así podemos hacer figuritas juntos para…

—Sí, claro, y que le guste comer moscas, ya de paso —la interrumpe La Muerte—. Bueno, me largo.

—Espera, Muerte. No hace falta traer a un séquito de hombres que seguro que irás matando a medida que Julieta los vaya descartando —le dice Hambre justo antes de que la asesina de viejos vuelva a desaparecer—. Que luego a ver quién va tirando a los cadáveres por el despeñadero del porche para que no se nos acumulen.

—Eso tampoco sería un problema. Que se los coma Ira —rebate La Muerte.

—Tengo una idea mejor —dice Hambre, sacando algo de entre sus voluminosos pechos—. Mirad.

Las otras dos mujeres se colocan a ambos lados de la silla motorizada y abren los ojos con exageración. Parece que es una pantalla muy pequeña, como si una de esas televisiones que tanto me gustan pudiera caber en la palma de la mano. Una parte de mí siente curiosidad por mirar también, pero el miedo que me provoca Hambre me impide acercarme.

—Se llama Swinger, y es una aplicación para conocer a solteros exigentes —explica a las demás—. Voy a cambiar mi perfil y ponemos el de Julieta. A ver, niñata, sonríe a la cámara —me ordena, señalándome con la pequeña pantalla. Pero no me da tiempo a parpadear, cuando vuelve a descenderla, moviendo esos enormes dedos por su superficie—. Menuda cara de pánfila...Vale, ahora, dime tus gustos musicales.

—¿Cómo? —le pregunto.

—Da igual, me los invento.

—¿Prefieres gatos o perros?

—Eh…

—Pon gatos —dice Victoria.

—¿Playa o montaña?

—Uhm…. Creo que playa —respondo pensando en la playa tan bonita en la que estuve con Tristán.

—¡Sí! ¡Playa! —grita Victoria, que parece la más emocionada de todas.

—¿Rubios o morenos?

—Pues... —musito pensando que prefiero el color que tiene Tristán, de un tono más castaño.

—Morenos —opina La Muerte—. Siempre morenos.

—¿Color de ojos?

No me da tiempo a decir que me gustan del color de la miel, como los de Tristán, cuando Victoria responde por mí:

—Ya hemos decidido que fueran azules. Esta noche me la descargo yo también.

—De acuerdo. Vale, por supuesto, complexión atlética. Voy a poner que sean con estudios, deportistas, educados…

Las otras dos asienten, tan concentradas que ni siquiera parpadean y, de repente, Victoria suelta un grito, salta sobre sus pies y da palmaditas antes de decir:

—Pon que le guste hacer bolillos, ver telenovelas turcas y que sea peluquero.

Pero La Muerte la empuja hacia un lado.

—Cierra esa apestosa boca, que me revuelves el estómago.

—Ya está, ahora solo tenemos que ir descartando a los que no nos gusten —explica Hambre, sin levantar la vista de la pantalla.

—¡Este! ¡Me gusta este! —dice Victoria—. Imaginaos a un bebé con esos ojazos, y unos mofletes rechonchetes para poder estrujar.

—Pero si es el primero que nos sale —dice La Muerte.

—¿Y qué? A mí me gusta, aunque a lo mejor debería escoger ella… —murmura, dirigiendo por unos instantes su mirada hacia mí.

Las otras dos la imitan, como sopesando si hacerme partícipe de la selección, pero inmediatamente después niegan con la cabeza al mismo tiempo.

—Vale —consiente La Muerte—, pues probamos con este. ¿Sale su dirección en el móvil?

—No vayas tan rápido —dice Hambre—. Primero tenemos que lanzarle una invitación y, si la acepta, proponerle quedar en un lugar público. En el momento en el que tengamos esa ubicación, vas a por él.

—Pues entonces van a darnos las uvas —se queja—. Porque como tengamos que esperar hasta que él acepte, quedemos en un lugar…

Pero entonces, sale un ruido del aparato y las tres se asustan.

—Mira, ha aceptado —explica Hambre—. ¡Qué rapidez! A mí aún no me ha contestado ninguno, y eso que tengo la aplicación desde hace varios meses.

—¿Es necesario que diga en voz alta por qué? —dice La Muerte.

—No sé a qué te refieres.

—No te digo nada, y te lo digo todo.

—Pues que sepas que las rellenitas estamos otra vez de moda —se defiende, alzando la barbilla—. Nos llaman “gordibuenas”.

—Una cosa es estar de buen año, y otra cosa es lo tuyo —la ataca.

—Al menos, yo no tengo esas arrugas.

—No, ya ha quedado claro que tú las tienes todas bien rellenas.

—¿Podemos centrarnos en lo que nos ocupa, por favor? —les pide Victoria.

Hambre carraspea, claramente molesta por el comentario de su compañera, y asiente.

—Pues ya está, tenemos ubicación. Parece que está impaciente por conocerte —me dice con desprecio.

—No más que nosotras. Vamos, Muerte, ve a buscarle —le ordena Victoria—. Ay, ¡qué emoción! ¿Estáis nerviosas? Porque yo sí.

La Muerte se enciende un puro, le da una calada, lo tira al fuego y desaparece.

¿En qué momento les digo que no pienso traer al Anticristo a este mundo?

Capítulo 36
En los dominios de La Muerte
Tristán

Adelanto las manos para no caer al suelo, cuando me doy cuenta de que no estoy cayendo y, tras parpadear varias veces, compruebo que ya no estoy en la pista de aterrizaje, viendo cómo se llevan a Julieta en el coche de lunas tintadas. Aunque, ahora que lo pienso, la última imagen que tengo es la del asfalto viniendo hacia mí justo después de que el vehículo diera media vuelta y acelerase en mi dirección. Casi en un acto reflejo, me llevo la mano a la nuca, al lugar en el que sentí un golpe tan intenso que me tiró hacia delante y, aunque al principio me toco la zona sin encontrar nada extraño, de repente mis dedos encuentran un pequeño agujero.

—Pero, ¿qué cojones? —murmuro.

Mi mente intenta encontrar una respuesta, pero la siento abotargada, como si no pudiera pensar con claridad, exactamente igual que cuando estás en mitad de un sueño en el que la realidad y el subconsciente se entremezclan de tal forma, que ya no sabes si lo que estás viviendo es real o si, por el contrario, se trata de una mera invención de tu cabeza. Y esa sensación aumenta al darme cuenta de que no estoy pisando un suelo normal. Pego un salto al comprobar que no hay nada bajo mis pies, pero es que tampoco hay nada a mi alrededor ni sobre mi cabeza.

La nada me envuelve en un manto blanco que amenaza con engullirme en cualquier momento y, aunque intento despertar de esta extraña pesadilla, parece que no encuentro la manera de regresar a la realidad.

—¿Tristán Blanco? —escucho que alguien pregunta detrás de mí.

Me giro sobresaltado, cuando veo que quien acaba de hablarme es un orangután con una pajarita bastante ridícula.

—¿Eres Tristán Blanco? —repite, moviendo esos labios que de forma natural no deberían hacerlo con tal precisión, pronunciando mi nombre casi mejor que yo.

Me pellizco las mejillas, esperando despertar, pero, como no lo hago, aprieto con fuerza, con toda la que tengo, pero extrañamente el dolor no llega.

—¿Qué está pasando? —musito para mí—. ¿Dónde estoy? —le pregunto, dirigiendo mi mirada hasta el orangután, que espera impasible.

—Si eres Tristán Blanco, acompáñame —dice sin más explicaciones, dándose la vuelta y comenzando a caminar con tranquilidad—. Si no lo eres, espera aquí.

Echo un último vistazo a mi alrededor, pero, como no hay nada, no me queda más remedio que hacer lo que me pide, siguiendo sus pasos apresurados. No sé de dónde ni cómo aparece una puerta ante nosotros, que atravesamos con rapidez; tras ella, casi por arte de magia, me encuentro en lo que parece una oficina del paro en hora punta. El orangután se gira solo un segundo para darme un papelito con el número treinta y dos y, tras indicarme que espere mi turno, desaparece por otra puerta.

Me quedo petrificado con los dedos sujetando el papel sin mover ni un solo músculo. Ante mí hay una fila de personas y, casi sin saber lo que estoy haciendo, me coloco el último, justo detrás de un hombre de aspecto cansado. Vuelvo a mirar el papel que sostienen mis dedos por inercia y, de repente, suena un pitido justo al mismo tiempo que aparece el número cuatro en una gran pantalla. Veo que la primera de la fila da un paso adelante tras mirar su papel varias veces, y el suelo que tiene a su alrededor se abre, engulléndola sin remedio.

Por instinto doy un salto atrás, comprobando que la tarima de madera oscura sobre la que estoy no desaparece, cuando el hombre se gira y me dedica una sonrisa triste.

—No te molestes, hasta que no llegue tu turno, no caerás —me explica.

—¿Caer? ¿Dónde?

Se rasca la calva y se encoge de hombros.

—Vete tú a saber.

—¿Dónde estamos? —le pregunto—. Es que ni siquiera recuerdo cómo he llegado hasta aquí —digo al tiempo que mi mente comienza a funcionar a mil por hora, intentando encontrarle un sentido a todo esto. Quizá me detuvieron en la pista de aterrizaje y ahora me encuentro en una comisaría extraña y surrealista, o quizá…

—¿Acaso no sabes lo que te ha pasado? —pregunta, abriendo mucho los ojos.

—No —contesto derrotado. Aún lucho por despertar de esta pesadilla, pero cada segundo que pasa siento que, a pesar de estar viviendo algo totalmente inexplicable, es demasiado real.

Si esto no fuera un estúpido sueño, tendría a Lobo a mi lado, y no está.

Por eso sé que estoy soñando.

—Pues lo que te ha pasado es que te has muerto —explica con tranquilidad—. Yo tampoco quería creerlo al principio, pero es lo que hay.

—¿Cómo que he muerto? Eso es imposible —niego, dando un paso atrás—. No, es imposible —repito, mirando en todas direcciones y sin poder respirar. Me llevo una mano al pecho, allí donde el oxígeno se niega a entrar, y me doy cuenta de que no estoy respirando.

—Tranquilo, no te vayas a poner nervioso —escucho que dice el hombre, aunque tampoco le hago mucho caso. Estoy demasiado concentrado en comprobar que mi pecho no se mueve, y que bajo él tampoco hay actividad. Ni siquiera encuentro el pálpito del corazón.

—A ver, ¿qué estabas haciendo antes de venir aquí? —quiere saber, casi con fastidio.

—¿Yo? Pues no sé, estaba en una pista de aterrizaje —comienzo a decir con un dedo en la muñeca, buscando un pulso que no existe.

—Pues lo mismo te ha atropellado un avión —comenta con una carcajada seca que termina en tos.

Levanto la mirada para responderle, porque, no sé a él, pero a mí esta situación no está haciéndome ninguna gracia, cuando una mujer se da la vuelta para mirarnos.

—Si le hubiera atropellado un avión, no estaría así de entero —comenta—. Mirad a esa anciana —nos indica, señalando con un dedo a otra que está mucho más adelante—. A ella sí que le ha arrollado algo grande.

Por un segundo me olvido de mí y presto atención a lo que me rodea. Y, en efecto, esa anciana tiene la mitad del cuerpo aplastado, como si una apisonadora hubiera pasado por encima de ella sin piedad.

—Cuando se gira parece una hoja de papel —dice el hombre con guasa—. Por cierto, me llamo Ignacio —se presenta, tendiéndome una mano que no acepto. Tampoco insiste mucho, porque acto seguido la utiliza para tapar esa tos tan insistente que tiene—. En mi caso ha sido cáncer de pulmón. Yo no sé por qué sigo tosiendo, la verdad, si ya estoy muerto.

—Por lo que estoy viendo por aquí —comienza a decir la mujer—, parece que nos llevamos algunas costumbres de nuestra vida anterior. Y me temo que son las más molestas —añade con una mueca—. A mí me ha dado un infarto, y todavía siento dolor en el brazo izquierdo. Que no me estoy quejando, que sé que a todos tiene que llegarnos la hora, aunque sí que me pesa no haberme despedido de mi marido como Dios manda —nos explica—. Estaba enfadada con él porque no había sacado la basura, así que me puse a gritarle y, cuando me quise dar cuenta, ya estaba aquí. Y me apuesto lo que queráis a que la basura sigue ahí, en la cocina. ¡La de veces que le dije que iba a matarme de un disgusto! ¡Cómo odio tener siempre razón!

—Bueno, mujer, piensa que ahora estará liado con el tema del entierro —la intenta tranquilizar el hombre.

—Prefiero no pensarlo, porque me pongo mala.  Si es que tenía que haberse ido él antes, porque, con lo desastre que es, ya veréis cómo deja la casa, todo patas arriba. En un mes le está comiendo la mierda y, si no, al tiempo. Prefiero no pensar en la ropa que me ha puesto para el velatorio, porque mirad con qué pintas me morí —se queja, señalándose el pijama a cuadros que lleva puesto—. Tenía que haberle dejado preparado el conjunto, pero claro, cuando me arreó el infarto, así, sin previo aviso, en lo último en lo que estaba pensando era en la ropa con la que quería ser enterrada. Yo no sé por qué no pensamos en esos detalles cuando estamos vivos, si total, sabemos que antes o después vamos a palmarla—se lamenta, moviendo la cabeza.

—Bueno, mujer, es que en eso no se piensa nunca —comenta el hombre.

—Mi madre sí que fue previsora. Cuando intuyó que se moría, se colocó su vestido negro y las joyas, y no hubo manera de quitárselo.

—Es que las mujeres de antes estaban hechas de otra pasta.

—¡Y ya verás mi Puri! —exclama ella, alzando las manos—. ¡Ya verás como se le olvida sacarla tres veces a la calle para que haga sus necesidades!

—¿Es su perrita? —quiere saber el hombre tras aclararse la garganta de una forma muy desagradable.

—Qué va, es mi hermana. La pobre está con demencia senil, y si no la sacamos a la calle con el pañal, no hay manera de que se desahogue, la pobre. Tampoco me he podido despedir de ella. Las cosas no se hacen así. No señor, deberían darnos un tiempo prudencial para dejar las cosas arregladas antes de irnos.

—Yo sí me he despedido de mis hijos —dice él—. Me sedaron en el hospital, así que no sufrí mucho. A ver si puedo encontrar a mi mujer, que vino aquí hace tres años de un trombo cerebral. Porque supongo que todos los que morimos venimos aquí, ¿no? Si pregunto a ese mono que me ha recibido, ¿sabrá algo de ella?

Me encojo de hombros, incapaz de articular palabra, mientras que una parte de mí sigue esperando despertar de una maldita vez. Me estoy pellizcando la pierna tan fuerte que voy a arrancarme la piel, pero, por más que aprieto, no dejo de verles las caras, así que me parece que no estoy soñando.

—Pues yo creo que sí, porque mira, hay un chino allí delante —comenta la mujer.

—Eso no significa nada, ahora das una patada a una piedra y te salen cuatro chinos —responde el hombre.

—No, mira bien —insiste la mujer—. También hay varios indios que parece que se conocen, y antes he escuchado hablar a ese hombre de ahí en inglés.

Echo un vistazo a la fila y, en efecto, parece que aquí hay un batiburrillo de razas y nacionalidades.

—Menos mal que no hay niños —continúa divagando la mujer—. Yo me muero si aparece por aquí algún pequeñajo. ¡Pero qué estoy diciendo! Si ya estoy muerta… Ay, señor, qué complicado es esto de morir. Bueno, al menos me reencontraré con mis padres, que en paz descansen, aunque, ahora que lo pienso, lo mismo eso de la paz es otra de las mentiras que nos han contado siempre. Yo ya no sé qué pensar, porque estar aquí esperando en esta fila resulta desquiciante. ¡Qué pereza de vida! Digo, de muerte. Si es que ya no nos dejan descansar ni cuando nos morimos. No hay derecho, de verdad os lo digo.

Y, de repente, suena un pitido y aparece otro número en la pantalla luminosa. El siguiente en la cola adelanta un paso, se abre el suelo bajo sus pies y desaparece. Si tuviera algo punzante a mi alcance, como un cuchillo o una navaja, me lo clavaría en la pierna hasta el hueso para despertar, pero, al no disponer de algo así, me retuerzo la piel del antebrazo con todas mis fuerzas. Cierro los ojos, y creo que por primera vez en mi vida, rezo. Le pido a quien quiera que esté ahí arriba, o abajo, ya no sé, que me devuelva a esa pista de aterrizaje y, si puede modificar un poco el tiempo, que lo haga justo antes de llegar para evitar lo que quiera que me haya sucedido.

—Pues parece que vamos para largo… —resopla la mujer—. Ya podrían tener unas sillas o algo, porque las lumbares me están matando.

La espera se hace interminable. Cada pocos minutos, esa maldita pantalla luminosa va mostrando nuevos números, pero la fila no va haciéndose más corta, porque no tarda en aparecer un nuevo integrante que trae el mono y que deja detrás de mí.

—Bonjour —me saluda el nuevo con un perfecto acento francés. Se masajea las manos con nerviosismo y sonríe. Le devuelvo el gesto y miro hacia delante cuando comienza a parlotear en esa lengua que, aunque comprendo, no tengo ganas de practicar ahora mismo. No es que quiera ser maleducado, es que no tengo el cuerpo para cortesías.

—Ya tenemos a un gabacho —se queja el del cáncer de pulmón.

Me encojo de hombros y vuelvo a comprobar mi número en el papelito. El tiempo pasa demasiado lento cuando estás esperando, y mucho más si tienes a uno a tu lado que no deja de toser, mientras que el de atrás habla y habla con los que van llegando, pero, cuando me quiero dar cuenta, ya quedamos pocos por delante. Y, de repente, entre lamentos, la mujer del pijama se despide entre lágrimas:

—Ha sido un placer conocerlos —nos dice con emoción—. Que os vaya todo bien.

—Igualmente, mujer —dice el hombre.

Le hago un gesto con la mano justo cuando da un paso adelante y desaparece. Aprovecho para mirar hacia abajo, pero el suelo se vuelve a cerrar tan rápido que no soy capaz de ver lo que hay más allá.

—Parece que está oscuro —comenta el hombre, visiblemente nervioso, ahora que ha llegado su turno.

—Eso parece…

—¿Será cierto todo lo que siempre nos han contado sobre el cielo y el infierno? —me pregunta con los ojos entrecerrados y temblando de la cabeza a los pies.

—Pues no lo sé. Nunca presté atención a la religión.

—Yo siempre he sido creyente, pero últimamente no he ido mucho a misa, y menos desde que mi mujer falleció. La fe se pierde cuando pasan esas cosas —se lamenta entre toses—. Maldito tabaco. Si me reencarno, recuérdame que no se me ocurra coger un puto cigarro.

Escucho un llanto detrás de mí, pero ni siquiera me giro para comprobar de quién proviene y, cuando la pantalla cambia de número, el hombre me tiende la mano.

—Vaya con Dios —me despido, esperando de corazón que así sea.

Se la estrecho con fuerza, y la suelto justo cuando cae al vacío.

Es mi turno.

Cambio el peso del cuerpo primero con un pie, después con el otro y, de repente, sale mi número. Tomo un aire que no existe, pero que aun así siento, vuelvo a llevar mis dedos hasta ese pequeño orificio que tengo en la nuca, comenzando a sospechar a qué se debe, doy un paso adelante y caigo.

Continuará…

Agradecimientos

Gracias a mi familia. Sois mi pilar, y sin él, estaría perdida.

Gracias a ti, Ángel. Por todo.

A Nora. No tengo palabras para explicar cuánto te quiero.

A mis amigos. Pase lo que pase siempre estáis ahí.

A mis compañeras de fatiga en esta maravillosa y complicada aventura de escribir: Mar. P. Zabala, Raquel Mingo, María Ferrer Payeras, Alina Covalschi y Francine J.C.

Gracias a todas esas personas que me ayudan desde las redes sociales.

Gracias, Maritza de la Cruz, te lo prometí.

A mi correctora Tamara López, webchicasombra, por hacer un trabajo excelente.

Gracias, Marien F. Sabariego, de Adyma Design, por hacer esas portadas tan preciosas y una maquetación genial.

Y, como siempre, gracias a los lectores y lectoras. Sin vosotr@s, esto no tendría sentido.

Gracias a ti, yo escribo.

Podéis encontrarme en las redes sociales como @irisromerobermejo.

GRACIAS