«¿Qué tierra es esta nuestra donde un poeta excepcional como Leopoldo Panero ha desaparecido de la memoria no ya de las gentes, sino de la de los propios poetas?». De esta desazón de A. Trapiello, en buena parte justificada, nace la Antología con la que se propone facilitar un conocimiento básico del poeta de Astorga. Es un hecho que, en contraste con el creciente interés de la crítica universitaria, la difusión de su obra se ha limitado al volumen de «Poesía» de las «Obras Completas», que su hijo Juan Luis preparó en 1973 para la desaparecida Editora Nacional. Panero no gozó, por lo demás, de buena prensa. En vida le marcó el marchamo de poeta del Régimen, y, muerto, soportó —y aún soporta— el público proceso inmisericorde a que le sometió su propia familia. Una y otra cosa tienen poco que ver —para ser exactos, nada— con su categoría de escritor. Y ésa es, en verdad, muy alta. Parece que ha llegado la hora de la reivindicación estética de Leopoldo Panero. A ella puede contribuir esta Antología que para muchos supondrá un excitante descubrimiento. Víctor GARCÍA DE LA CONCHA de la Real Academia Española

Leopoldo Panero

Por donde van las águilas

(1930-62)

ePub r1.3

Blok 18.03.2022

Leopoldo Panero, 1994

Selección: Andrés Trapiello

Retoque de cubierta: diego77

Editor digital: Blok

ePub base r2.1

CUMBRE I

Todo lo que perdí

J. GUILLÉN

CUMBRE. La brisa tiembla

desnuda como un lirio.

Mañana estremecida

pura y fresca en los pinos.

Tornasol misterioso

de la dicha suave

que el cielo transparenta

tan azul el aire.

Un olor de rocío

y de espliego celeste

brota en las orillas

últimas de la nieve.

El silencio palpita

sobre las altas rocas.

El arroyo de plata

embelesa la sombra.

Cumbre libre del día.

¡Maravilla reciente

del amor y del agua

bajo los pinos verdes!

CUMBRE, II

CUMBRE. La luz reposa

vagamente en lo intacto

de la noche. La luna

se derrama en la mano.

Montón de sombra negra.

La noche está en nosotros.

Su quietud desvelada

la adivinan los ojos.

El agua bulle alegre

y el corazón camina.

De ladera en ladera

suena rota la brisa.

Los barrancos sin nadie.

(¡Mi corazón en sueños

era inmenso!). La noche:

limpidez del silencio.

Cumbre pura y fragante.

Mi corazón soñaba

desvelado en la sombra.

(¡Y era inmensa mi alma!).

POR LA TARDE

PALABRA vehemente de las cosas

inanimadas; roca, pino, cumbre

solitaria del sol; silencio y lumbre;

quietud de las laderas rumorosas.

Intactas de mis manos silenciosas

entre el romero azul de mansedumbre,

transparentes de Dios y en su costumbre,

silencian el pinar las mariposas.

Y el corazón silencia levemente

su palabra más pura, y su retama

se alza en dorado vuelo, mientras arde,

al fresco soplo, en limpidez de fuente,

la profunda quietud del Guadarrama,

lento de mariposas, por la tarde.

JUNTOS

CONTRA el verde trasluz de la mañana

nos sentimos latir: latimos juntos

viendo la soledad, hundido el vuelo

del alma en el profundo

valle con sol por donde corre el agua,

por donde cruza el humo

blanco, los lentos trenes

que navegan el mundo…

Las jaras enternecen el recuesto,

el verdor inseguro

donde brota la intacta lontananza

con inmediato júbilo

de aroma, y contemplamos

la dádiva de Dios, el viento lúcido,

la quietud en fragancia

del sol, su azogue rubio.

Todo yace dormido,

todo tiembla desnudo

e inocente, en tus ojos,

en mis ojos. Dios sabe nuestro último

pensamiento. Dios sabe nuestro nombre

dulcemente en lo oculto

de la distancia núbil

que se apaga en murmullos

de pájaros. Caminas

aladamente, y en el mar confuso

de luz y de hermosura derramada

respiras algo tuyo,

algo que da a tu sangre

origen fresco, mudo

sabor de mudas leguas,

divina posesión, gozo absoluto

de la distancia virgen,

del pinar soleado. Dios nos puso

dentro del corazón la tierra entera,

el agua, el sol más puro,

la clara orilla del amor primero,

la sal de su presencia, de algo Suyo.

Contra su dulce pecho nos sentimos

inmensos, juncos, juntos…

TRAS LA SOMBRA DE UN DÍA

TRAS la sombra de un día nos espera

el fluir, el terror, la noche, el hielo

sin orillas del alma. Tras el velo

delgado del vivir la muerte entera.

¡Oh viejo Guadarrama, azul pantera

que gimes en la noche, fiera en celo

rugiendo tu tristeza contra el cielo

mientras la nieve yerta rueda fuera!

Hoy escucho al pasar junto a tu hondura

mi propio corazón, mi furia triste,

y el aullar de los pinos en el viento…

¡Oh roto Guadarrama tras la oscura

penumbra del pinar que el cierzo embiste!

… mientras fluye ya eterno el pensamiento.

POR DONDE VAN LAS ÁGUILAS

UNA luz vehemente y oscura, de tormenta,

flota sobre las cumbres del alto Guadarrama,

por donde van las águilas. La tarde baja, lenta,

por los senderos verdes, calientes de retama.

Entre las piedras brilla la lumbre soñolienta

del sol oculto y frío. La luz, de rama en rama,

como el vuelo de un pájaro, tras la sombra se ahuyenta.

Bruscamente, el silencio crece como una llama.

Tengo miedo. Levanto los ojos. Dios azota

mi corazón. El vaho de la nieve se enfría

lo mismo que un recuerdo. Sobre los montes flota

la paz, y el alma sueña su propia lejanía.

Una luz vehemente desde mi sueño brota

hacia el amor. La tarde duerme a mis pies, sombría.

MATERIA TRANSPARENTE

OTRA vez como en sueños mi corazón se empaña

de haber vivido… ¡Oh fresca materia transparente!

De nuevo como entonces siento a Dios en mi entraña.

Pero en mi pecho ahora es sed lo que era fuente.

En la mañana limpia la luz de la montaña

remeje las cañadas azules de relente…

¡Otra vez como en sueños este rincón de España,

este olor de la nieve que mi memoria siente!

¡Oh pura y transparente materia, donde presos,

igual que entre la escarcha las flores, nos quedamos

un día, allá en la sombra de los bosques espesos

donde nacen los tallos que al vivir arrancamos!

¡Oh dulce primavera que corre por mis huesos

otra vez como en sueños…! Y otra vez despertamos.

SOLA TÚ

SOLA tú junto a mí, junto a mi pecho;

sólo tu corazón, tu mano sola

me lleva al caminar; tus ojos solos

traen un poco de luz hasta la sombra

del recuerdo; ¡qué dulce,

qué alegre nuestro adiós…! El cielo es rosa

y es verde el encinar, y estamos muertos,

juntos los dos en mi memoria sola.

Sola tú junto a mí, junto al olvido,

allá donde la nieve, la sonora

nieve del Guadarrama, entre los pinos,

de rodillas te nombra;

allá donde el sigilo de mis manos;

allá donde la huella silenciosa

del ángel arrebata la pisada;

allá donde la borra…

estamos solos para siempre; estamos

detrás del corazón, de la memoria,

del viento, de la luz, de las palabras,

juntos los dos en mi memoria sola.

CAMINO DEL GUADARRAMA

CAMINO del Guadarrama,

nieve fina de febrero,

y a la orilla de la tarde

el pino verde en el viento.

¡Nieve delgada del monte,

rodada en los ventisqueros;

mi amiga, mi dulce amiga,

te ve con sus ojos negros!

Te ve con sus ojos claros;

te ve como yo te veo,

camino del Guadarrama,

siempre tan cerca y tan lejos.

Camino del Guadarrama,

la flor azul del romero,

y en la penumbra del bosque

las aguas claras corriendo.

¡Las aguas claras un día

se volvieron turbias luego,

y el viento cortó los tallos

silenciosos del recuerdo!

Camino del Guadarrama,

camino largo del sueño,

entre el frescor de la nieve

te busco, mas no te encuentro.

El viento cortó los tallos

de la esperanza en silencio,

y van mis pies caminando

sin encontrar el sendero.

Camino del Guadarrama,

la triste altura del cielo,

y entre el rumor de las hojas

la soledad en mi pecho.

¡El viento cortó los tallos

y brota tu aroma dentro!

Camino del Guadarrama

tengo esta pena que tengo.

EL VIEJO ESTÍO

LA nieve borra el campo blanco y lento,

y el Guadarrama duerme bajo el frío

triste del corazón… (¡Igual que el mío,

oh Guadarrama, tu latido siento!).

¡Lejos, hondo, fragante, vasto aliento

dorado del pinar! El viejo estío

—la luna en el canchal, el son del frío—

el alma torna mientras gime el viento.

¡Alegre, alegre luz innumerable

donde empieza la muerte mi desvelo

y la sangre del todo se desnuda!

De amor olvidadizo inolvidable

escucha el corazón brotar del suelo

junto al romero azul del agua muda.

UN PINO DEL GUADARRAVIA

Mi vano afán persigue

un algo entre los bosques

L. CERNUDA

ALTO pino dorado,

cumbre rota del viento,

mojando tus raíces

cerca del cauce seco,

entre las piedras frías

del Guadarrama yerto.

Aún tus ramas conservan

la memoria y el vuelo

de las hondas nevadas

y los blancos inviernos,

de las crudas ventiscas

y los aires desiertos

que las cimas desatan

en anchura de espliego

hacia el gris horizonte

resbalado en el suelo.

Alto pino que brotas

sobre el vasto silencio

de la cumbre desnuda

por donde cruza el eco

impasible del águila

tras el azul sereno

de la mañana virgen

íntima de romero.

Alto pino dorado,

fino, fragante, trémulo

de sombra y de pureza,

solitario y derecho

pino de la montaña,

cerca de Dios y lejos

de la costumbre humana,

en el fanal envuelto

de la nieve más pura,

de la nieve del puerto.

Desde la cumbre intacta

junto a la luz naciendo,

tiembla por las laderas

el verdor casi negro

de las hayas remotas

y los lueñes abetos

que al borde de los montes

juntan su movimiento

como en la mar en calma

las olas y los cielos.

Alto pino que creces,

alto como el deseo,

sobre la rota hondura

de los barrancos muertos

donde al callar se oye

el rumor de un perpetuo

manantial, de un sigilo

derramado y espeso,

de una sed que deshace

gota a gota el nevero

en pureza y olvido

imposible y secreto,

en aroma y en agua

de continuo desvelo.

Contra el alzado tronco

de tu frescor somero

la sombra se desprende

del mediodía lento,

dulce como una isla

que al agua va ciñendo

de levedad, de nieve,

de limpio azul intenso,

en desnudez de rocas

y sol: el aire terso

parece rodearte

diáfanamente ciego

y en su avidez palpita

como marino aliento

la bruma remansada

en los oscuros senos

de la montaña, y sube

hasta ti, como un beso

de la Sierra que duerme,

dulcemente, el sosiego.

La ignorancia profunda

del corazón es eso:

brisa y luz, agua y roca,

transparencia a lo inmenso

tras de las altas cruces

del pardo cementerio

donde reposa todo

quedamente, y son huesos

las flores, tierra joven

mezclada a Dios, durmiendo.

Mecido por tu fronda,

que me empapa de céfiro,

se derrama en mi sangre

la nitidez que siento.

La distancia golpea

mi corazón entero

con el rumor del agua

matinal, con lo abierto,

con lo azul, con lo grande,

con lo alegre y lo quieto

que cae de peña en peña

levemente crujiendo.

En el espacio claro

de las cañadas veo

el color de los pinos

cambiar al sol ligero,

maravillosamente

hundido en verde tierno

hasta la azul penumbra

que enrama los helechos.

Alto pino dorado,

alto aroma sin dueño

en orilla infinita

contra los grises cerros,

contra los anchos llanos,

contra los muros yermos,

cárdenos de mañana,

cárdenos al sol puesto,

mientras la luz en ondas

se derrama latiendo

en su propio descanso

como el hombre en el sueño.

El tomillo y la salvia,

el verdor del enebro,

el benjuí de la cumbre,

la fragancia del fuego

en la flor amarilla

de los piornos resecos,

hondamente remejen

la humedad y el ensueño

que la Sierra a tus plantas

desparrama en violento

perfume de tristeza,

de amor, de sed, de tiempo.

Alto pino dorado,

alto, dorado, recto

pino del Guadarrama,

solitario en el cierzo

de la mañana limpia,

trémula de recuerdo.

Lentamente en la tarde

la luz es como un velo

de quietud, como un agua

que se queda cayendo

tras el rumor solemne

del campo y los senderos;

y en la vertiente fría

se nos va deshaciendo,

a ti la sombra vana

y a mí mi pensamiento;

a ti la gracia frágil

de tu verdor esbelto,

y a mí dentro del alma,

dentro del alma, dentro,

donde la salvia rompe,

no sé qué dulce y viejo

dolor, no sé qué dulce

fragancia de algo eterno.

Y en la estrellada noche

que el sideral anhelo

de las cumbres levanta

como si todo el peso

del mundo se quedara

tenuemente suspenso

de tus ramas, ¡oh pino

de Peñalara!, tiemblo,

tiemblo en mi sangre rota,

mana de amor mi pecho,

crece de aroma y nieve,

tiembla desde el misterio

mi corazón, y escucho

de algo lejano y cierto

el rumor, el ramaje,

el crujir verdadero,

la soledad del bosque,

mi soledad, y rezo.

De LA ESTANCIA VACÍA

ES domingo quizá. Tiene fragancia

de domingo el pinar; el mar risueño

derrama a nuestros pies su amor sin dueño,

detrás de las montañas, hacia Francia.

Jugamos ya sin ganas; la distancia

es como un humo dulce y ribereño.

La ladera sin sol; el mar con sueño

borra en la niebla mi remota infancia.

La cumbre es toda luz; sobre la frente

el vuelo de unos pájaros lejanos;

aún duerme el corazón en su dulzura.

Aún somos todos niños en la mente

de Dios; espuma somos de Tus manos;

¡aún flota nuestro amor sobre Tu hondura!

De LA ESTANCIA VACÍA

SEÑOR, el viejo tronco se desgaja,

el recio amor nacido poco a poco

se rompe. El corazón, el pobre loco,

está llorando a solas en voz baja,

del viejo tronco haciendo pobre caja

mortal. Señor, la encina en huesos toco

deshecha entre mis manos, y Te invoco

en la santa vejez que resquebraja

su noble fuerza. Cada rama, en nudo,

era hermandad de savia y todas juntas

daban sombra feliz, orillas buenas.

Señor, el hacha llama al tronco mudo,

golpe a golpe, y se llena de preguntas

el corazón del hombre donde suenas.

CANCIÓN DEL AGUA NOCTURNA

TIEMBLA el frío de los astros,

y el silencio de los montes

duerme sin fin. (Sólo el agua

de mi corazón se oye).

Su dulce latir, ¡tan dentro!,

calladamente responde

a la soledad inmensa

de algo que late en la noche.

Somos tuyos, tuyos, tuyos.

Somos, Señor, ese insomne

temblor del agua nocturna

que silencia, golpe a golpe,

la piedra del Guadarrama;

piedra y eco igual que entonces,

y agua en reposo que queda

más limpia después que corre.

¡Agua en reposo viviente

que vuelve a ser pura y joven

con una esperanza! (Sólo

en mi alma sonar se oye).

LA MELANCOLÍA

EL hombre coge en sueños la mano que le tiende

un ángel, casi un ángel. Toca su carne fría,

y hasta el fondo del alma, de rodillas, desciende.

Es él. Es el que espera llevarnos cada día.

Es él, y está en nosotros. Nuestra mirada enciende

con la suya. Es el ángel de la melancolía,

que por las ramas cruza sin son, y nos suspende

hablándonos lo mismo que Dios nos hablaría.

Un ángel, casi un ángel. En nuestro pecho reza,

en nuestros ojos mira, y en nuestras manos toca;

¡y todo es como niebla de una leve tristeza!

Y todo es como un beso cerca de nuestra boca,

y todo es como un ángel cansado de belleza,

¡que lleva a sus espaldas este peso de roca…!

TRAS LA JORNADA ILUSA

TRAS la jornada ilusa sólo la sed me queda

como un fantasma torpe del corazón lejano,

y el recuerdo, que beso si me da su moneda

de limosna y me llama por caridad hermano.

Porque el amor del hombre de mano en mano rueda

hasta que Dios de nuevo lo refresque en su mano,

y otra vez la inocencia virginal le conceda,

y eternamente cure lo que tuvo de humano.

Así hacia Dios arrastra la viviente esperanza,

la belleza imposible, la voluntad remota,

el hombre que ya ha muerto, y sin embargo avanza,

y a cada paso gime desde su vida rota,

mientras a sus espaldas se hunde la lontananza

y lo que de hombre tuvo, leve fantasma, flota.

ESCRITO A CADA INSTANTE

A Pedro Laín Entralgo

PARA inventar a Dios, nuestra palabra

busca, dentro del pecho,

su propia semejanza y no la encuentra,

como las olas de la mar tranquila,

una tras otra, iguales,

quieren la exactitud de lo infinito

medir, al par que cantan…

Y Su nombre sin letras,

escrito a cada instante por la espuma,

se borra a cada instante

mecido por la música del agua;

y un eco queda sólo en las orillas.

¿Qué número infinito

nos cuenta el corazón?

Cada latido,

otra vez es más dulce, y otra y otra;

otra vez ciegamente desde dentro

va a pronunciar Su nombre.

Y otra vez se ensombrece el pensamiento,

y la voz no le encuentra.

Dentro del pecho está.

Tus hijos somos,

aunque jamás sepamos

decirte la palabra exacta y Tuya,

que repite en el alma el dulce y fijo

girar de las estrellas.

LAS CALLES DE MI INFANCIA

[San Sebastián]

YA torno a contemplar mi adolescencia,

como un fantasma de las aguas brota;

que no se extingue nunca ni se agota

de ayer hacia jamás la transparencia.

Mecida por un vuelo de inocencia,

después del túnel, la ciudad remota

abre sus amplias alas de gaviota

en el asombro azul de la presencia.

¡Oh siempre adolescente pensamiento!

¡Oh pueblo pescador entre la bruma

de ayer hacia jamás en la distancia!

En tus muros de sal que bate el viento,

duerme la noche, con sonora espuma,

el frescor de las calles de mi infancia.

EL TEMPLO VACÍO

A J. A. Maravall

NO sé de dónde brota la tristeza que tengo.

Mi dolor se arrodilla, como el tronco de un sauce,

sobre el agua del tiempo, por donde voy y vengo,

casi fuera de madre, derramado en el cauce.

Lo mejor de mi vida es el dolor. Tú sabes

como soy. Tú levantas esta carne que es mía.

Tú esta luz que sonrosa las alas de las aves.

Tú esta noble tristeza que llaman alegría.

Tú me diste la gracia para vivir contigo.

Tú me diste las nubes como el amor humano.

Y al principio del tiempo, Tú me ofreciste el trigo,

con la primera alondra que nació de Tu mano.

¡Como el último rezo de un niño que se duerme,

y con la voz nublada de sueño y de pureza

se vuelve hacia el silencio, yo quisiera volverme

hacia Ti, y en Tus manos desmayar mi cabeza!

Lo mejor de mi vida es el dolor. Tú hiciste

de la nada el silencio y el camino del beso,

y la espuma en el agua para la tierra triste,

y en el aire la nieve donde duerme Tu peso.

¡Señor, Señor! Yo he hecho mi voluntad. Yo he hecho

una ley de mi orgullo, pero ya estoy vencido.

Como una madre humilde que me acuna en su pecho

mi espíritu se acuesta sobre el dolor vivido.

Sobre la carne triste, ¡sobre la silenciosa

ignorancia del alma como un templo vacío!

¡Sobre el ave cansada del corazón que posa

su vuelo entre mis manos para cantar, Dios mío!

Soy el huésped del tiempo; soy, Señor, caminante

que se borra en el bosque y en la sombra tropieza,

tapado por la nieve lenta de cada instante,

mientras busco el camino que no acaba ni empieza.

Soy el hombre desnudo. Soy el que nada tiene.

Soy siempre el arrojado del propio paraíso.

Soy el que tiene frío de sí mismo. El que viene

cargado con el peso de todo lo que quiso.

Lo mejor de mi vida es el dolor. ¡Oh lumbre

seca de la materia! ¡Oh racimo estrujado!

Haz de mí pecho un lago de clara mansedumbre.

¡Señor, Señor! Desata mi cuerpo maniatado.

BARCO VIEJO

BARCO viejo pintado de tristeza,

de lento gris en verde diluido

tras el primer blancor, de rosa huido,

de azul secreto que a morirse empieza.

El sol dentro del agua despereza

tu levedad, tus velas, tu dormido

navegar en quietud hacia el olvido,

cansado por las olas de belleza.

Cansado, igual que el alma, de ti mismo,

noble, descortezado por la espuma

en el lento vaivén del hondo puerto,

tienes tamaño de dolor, de abismo

humano, solitario entre la bruma,

insomne de flotar sobre lo incierto.

NOCHE DE SAN SILVESTRE

A Juan Guerrero

DESCALZA, por la orilla de mi sueño,

como al borde de un río, la tristeza

escucha el tiempo del reloj, que reza

sus horas al ayer, con ciego empeño

de no morir jamás… ¡El más pequeño

minuto del vivir en Dios empieza!

Si tornas, caminante, la cabeza,

lejos verás tu corazón sin dueño.

Descalza por la nieve va la vida,

noche de San Silvestre, noche pura

por donde viene el tiempo a nuestro encuentro.

Del último minuto desasida

la gota se derrama, pero dura

el latido de Dios que queda dentro.

AGOSTO EN EL CIELO

A mi abuelo Q. T. F.

FLOTA agosto en el cielo, y bajo el techo

transparente del tiempo, flota el llano.

Lates tú en mi calor como el verano,

que en ráfaga inmortal, mientras me echo

sobre la tierra verde, como en lecho

de frescura, me entibia: tan cercano,

que siento, al respirar, lo más lejano

del cielo, en la raíz dulce del pecho.

¡Tiniebla de inocencia apenas rota

por el brillar de las estrellas! Late,

de espaldas, cara al cielo, el pensamiento,

tibio de luna azul el campo flota,

y cual cuerpo apretado en el combate,

la oscura masa de la tierra siento.

LAS MANOS CIEGAS

IGNORANDO mi vida,

golpeado por la luz de las estrellas,

como un ciego que extiende,

al caminar, las manos en la sombra,

todo yo, Cristo mío,

todo mi corazón, sin mengua, entero,

virginal y encendido, se reclina

en la futura vida, como el árbol

en la savia se apoya, que le nutre,

y le enflora y verdea.

Todo mi corazón, ascua de hombre,

inútil sin Tu amor, sin Ti vacío,

en la noche Te busca,

le siento que Te busca, como un ciego,

que extiende al caminar las manos llenas

de anchura y de alegría.

COMO LA HIEDRA

A Alfonso Moreno

POR el dolor creyente que brota del pecado.

Por haberte querido de todo corazón.

Por haberte, Dios mío, tantas veces negado;

tantas veces pedido, de rodillas, perdón.

Por haberte perdido; por haberte encontrado.

Porque es como un desierto nevado mi oración.

¡Porque es como la hiedra sobre el árbol cortado

el recuerdo que brota cargado de ilusión!

Porque es como la hiedra, déjame que Te abrace

primero amargamente, lleno de amor después,

y que a mi viejo tronco poco a poco me enlace,

y que mi vieja sombra se derrame a Tus pies;

¡porque es como la rama donde la savia nace,

mi corazón, Dios mío, sueña que Tú lo ves!

EL PESO DEL MUNDO

A Juan Pinior

LLENANDO el mundo el sol abre

la meseta más y más.

¡Las tapias pardas, los surcos

esponjados, y el volar

de unos gorriones! Ya todo

se puede casi tocar.

La vega se azula; el vaho

y el perfume del habar,

el son del agua los moja,

y adensa el cielo, en el caz

de los molinos, su umbría:

las hojas se oyen temblar.

¡Relente y sol en lo verde

que se entrecruzan! ¡Vivaz

sabor del alma hacia el día

profundamente rural

que afirma al hombre en su sitio

y a la muerte en su lugar!

Mi corazón va cantando

y encima de un cerro está

donde las trémulas viñas

parecen aletear.

Respiro, y el pie zahonda

aún la nocturna humedad

de la tierra, que es trabajo

más que paisaje, y frugal

esperanza cotidiana

del hombre que amasa el pan

con el sudor de su frente

y hace de adobes su hogar.

Vuelan alondras. El aire

da a la anchura realidad,

y olor silvestre al espacio

de madreselva y zarzal.

Mudamente, la mirada

se acostumbra a caminar

por la lontananza, y siente

júbilo de libertad

al ver hoy lo que otros ojos

también mañana verán.

Mañana, y hoy, y mañana,

mansamente y siempre igual,

la luz que transcurre ahora

aún más pura volverá

al corazón de otros hombres

como el agua al hontanar.

Mañana, y hoy, y mañana,

sobre Castrillo y Nistal,

descansa el peso del mundo

en la alada suavidad

del paisaje, y corre el tiempo

desde el viejo manantial,

repitiendo, gota a gota,

de sol a sol, la unidad

de lo que miran los ojos

humildemente al mirar.

Los años del mundo tienen

pesadumbre de encinar.

Como un bando de palomas

sobre la tierra estival,

se posa en el pensamiento

del hombre la soledad.

Tranquila en la superficie,

como la masa del mar,

que inmóvil en su honda fuerza

torna reposo su afán,

la tierra rueda, y parece

lentamente su rodar

costumbre del horizonte

bajo la luz cenital.

Lejos, las norias humildes

giran en su claridad

entre el rumor de los trillos

que van y vienen y van.

Hoy, y mañana, el sonido

continuo, puro, mortal,

teje la santa armonía

del tiempo, en la eternidad

íntimamente aldeana

del rincón que Dios nos da.

Mañana, y hoy, como ahora,

y siempre, y todo, al azar

de la estación y del día,

que hace a los campos cambiar,

tenuemente abandonando

su sombra muerta detrás.

La ilusa quietud del sol

situando las cosas va

entre un azul de penumbra

y un reposo de piedad.

Todo gravita, y se siente

el tenue soplo pasar

del tiempo. Los chopos flotan

en el tiempo, y rumia en paz

el buey la hierba del prado

que aviva el agua al regar.

Los ojos ven hacia dentro,

buscando sombra, y al ras

del rastrojo, los rebaños

se responden al balar.

Todo es despacio, y tan simple

vivir como respirar,

mientras el jugo del tiempo

nos promete que será

lo mismo que este momento

mañana el siempre fugaz.

Todo es mañana, y sin horas,

fluye la vida al compás

del sol, del viento, del agua,

del coger y del sembrar,

la sustancia remejiendo

de un ayer inmemorial.

Vivir, vivir como siempre.

Vivir en siempre, y amar,

traspasado por el tiempo,

las cosas en su verdad.

Vivir desde siempre a siempre.

Vivir hoy siempre, y estar

arraigado aquí y ahora

como Castrillo y Nistal.

Una luz única fluye.

Siempre esta luz fluirá

desde el aroma y el árbol

de la encendida bondad.

Siempre esta luz y este peso

de dulcedumbre natal,

tendido el cuerpo a la orilla

de lo que no tiene edad.

Siempre la hierba de ahora.

Siempre volverla a segar

desde las mismas raíces.

Siempre volver a empezar,

al son del gallo en lo oscuro

de las puertas, y al brillar

pálido, de las estrellas

que hacen al campo soñar…

¡Bendito tiempo supremo

sobre Castrillo y Nistal,

y nava triste de Cuevas

donde cruje el centenal,

y agua seca de Barrientos,

y alameda de Carral,

llena de música y sombra

por las noches de San Juan!

¡Oh peso del mundo, dulce,

bajo la tierra al arar,

bajo la nieve al caer,

bajo el resol del trigal,

bajo el aire en primavera

cuando vuela el gavilán,

y vibra el fresno delgado,

ya verde junto al tapial!

¡Oh peso del mundo, peso

de mi cuerpo sobre el haz

del mundo, sobre la masa

tibia de agosto total…!

¡Mañana, y hoy, y mañana,

cuando el oro del almiar,

cuando el son de las estrellas,

cuando el fuego en el pinar

lejano, cuando un silencio

de empañamiento inmortal…!

Todo en rotación diurna

descansa en su más allá,

espera, susurra, tiembla,

duerme y parece velar,

mientras el peso del mundo

tira del cuerpo y lo va

enterrando dulcemente

entre un después y un jamás.

A MIS HERMANAS

ESTAMOS siempre solos. Cae el viento

entre los encinares y la vega.

A nuestro corazón el ruido llega

del campo silencioso y polvoriento.

Alguien cuenta, sin voz, el viejo cuento

de nuestra infancia, y nuestra sombra juega

trágicamente a la gallina ciega;

y una mano nos coge el pensamiento.

Ángel, Ricardo, Juan, abuelo, abuela,

nos tocan levemente, y sin palabras

nos hablan, nos tropiezan, les tocamos.

¡Estamos siempre solos, siempre en vela,

esperando, Señor, a que nos abras

los ojos para ver, mientras jugamos!

HASTA MAÑANA

… y miedos de la noche veladores

SAN JUAN DE LA CRUZ

HASTA mañana dices, y tu voz

se apaga y se desprende

como la nieve. Lejos, copo a copo,

va cayendo, y se duerme,

tu corazón cansado,

donde el mañana está. Como otras veces,

hasta mañana dices, y te pliegas

al mañana en que crees,

como el viento a la lluvia,

como la luz a las movibles mieses.

Hasta mañana, piensas; y tus ojos

cierras hasta mañana, y ensombreces,

y guardas. Tus dos brazos

cruzas, y el peso leve

levantas, de tu pecho confiado.

Tras la penumbra de tu carne crece

la luz intacta de la orilla. Vuela

una paloma sola, y pasa tenue

la luna acariciando las espigas

lejanas. Se oyen trenes

hundidos en la noche, entre el silencio

de las encinas y el trigal que vuelve

con la brisa. Te vas hasta mañana

callando. Te vas siempre

hasta mañana, lejos. Tu sonrisa

se va durmiendo mientras Dios la mece

en tus labios, lo mismo

que el tallo de una flor en la corriente;

mientras se queda ciega tu hermosura

como el viento al rodar sobre la nieve;

mientras te vas hasta mañana, andando;

andando hasta mañana, dulcemente

por esa senda pura, que, algún día,

te llevará dormida hacia la muerte.

LADERAS DEL TELENO

… love fled

and paced upon the mountain overhead

and hid his face amid a crowd of stars

W. B. YEATS

MIENTRAS medio planeta se ensombrece

en las laderas del Teleno, Astorga

relumbra sobre un cerro amoratado,

dentro de sus murallas: mi memoria.

Y pasa el leve polvo de los astros,

barriendo las estepas silenciosas,

los surcos, los viñedos; la distancia

como un rescoldo donde el cierzo sopla.

… Tú avienta la penumbra y la ceniza;

guarda otra brasa del recuerdo, roja;

guarda otra tarde desvivida y larga,

dentro del corazón, como el aroma

que al abrir cualquier libro, todavía

desprende una violeta. Tú que ahora,

como el sol cada día tras los montes

te apagas con mi luz hacia la sombra

del olvido, y encuentras mis palabras

en el eco, mis labios en tu boca,

¡y en la tiniebla de la noche, en sueños,

me entregas otra vez la mano atónita!

¡Juventud aventada, que se queda

calentando en el alma muertas horas,

y muertas maravillas para siempre,

y oscuras profecías para otras

vidas y otros destinos que tuvimos

entrecruzados con el nuestro! ¡Oh rota

ternura de las lágrimas primeras,

que hoy ensombrecen el recuerdo a solas!

HACIA LA PRIMAVERA

BAÑADO por el cielo y por el trigo

ligero en la ebriedad que me ilumina,

el pie, llevado por la luz, camina;

y girando la esfera va conmigo.

Como dentro del agua siento amigo

el cuerpo en el espacio que adivina

la piel porosamente matutina;

suelto mi corazón, como un mendigo.

Voy nadando, flotando en la cadencia

del pie que avanza, en libertad errante,

por el campo profundo; y levemente,

mientras todo el planeta se silencia

hacia la primavera, en lo distante,

con los ojos cerrados, Dios se siente.

ES DISTINTO

… pero de noche,

sí,

absolutamente de noche,

entre tus cuatro paredes,

es distinto.

Vuelves aún lleno de injusticia,

absolutamente de noche.

Vuelves absorto,

como un naipe abandonado en una mesa.

Vuelves a ser tú mismo,

pero de noche,

absolutamente de noche.

Desesperando esperas, vienes solo,

mereciendo lo límpido,

descabalando errores,

desprendido sin sueño entre tus cuatro paredes absolutas,

concibiendo sin fuerza lo imposible,

pero de noche,

absolutamente de noche.

Y con la gran pregunta de tus manos,

y con la inmensa duda en carne viva,

de tu esperanza,

ves,

pero de noche,

absolutamente de noche.

Y apuestas a tu naipe abandonado,

echas tu voluntad a lo infinito,

y estás solo con todo lo que quieres,

completamente solo, como el último

de la clase en bondad, medio escondido,

por fin, entre tus cuatro

simples paredes,

sí,

pero de noche,

absolutamente de noche.

A UN JOVEN VECINO MUERTO

ESTÁS pared por medio: estás ya muerto.

Un vecino en la sombra sólo eras:

un vecino en la casa. Ya me esperas.

Ya has llegado, por fin, al lueñe puerto.

Ya estás noble, profundo, blanco, yerto,

detrás de la pared, en las afueras

solitarias (¡y dulces!); sin riberas

estás. Yo estoy sin límites, incierto.

Yo estoy entre la sombra de mi vida,

mientras la lanzadera que me teje

va trocando en quietud su vaivén loco.

Ya no eres mi vecino; ya tejida

tu vestidura está… ¡Que Dios te deje

cansado en Su velar, dormir un poco!

EN TU SONRISA

YA empieza tu sonrisa,

como el son de la lluvia en los cristales.

La tarde, vibra al fondo de frescura,

y brota de la tierra un olor suave,

un olor parecido a tu sonrisa.

Un pájaro se posa entre el ramaje,

y comienza a cantar en tu sonrisa,

y a mover tu sonrisa como el sauce

con el aura de abril; la lluvia roza

vagamente el paisaje,

y hacia dentro se pierde tu sonrisa,

y hacia dentro se borra y se deshace,

y hacia el alma me lleva,

desde el alma me trae,

atónito, a tu lado.

Ya tu sonrisa entre mis labios arde,

y oliendo en ella estoy a tierra limpia,

y a luz, y a la frescura de la tarde,

donde brilla de nuevo el son, y el iris,

movido levemente por el aire,

es como tu sonrisa que se acaba

dejando su hermosura entre los árboles…

LOS PASOS DESPRENDIDOS

GOLPEA en el jardín la rota fuente;

trepa la hiedra hacia la luz; los muros

se alucinan, se tornan más oscuros,

más altos de verdor contra el Poniente.

El silencio es mayor: sin ver, se siente

la sombra en la pared: los ojos puros,

los pasos desprendidos, inseguros,

de mi padre al andar, como un relente.

Con hermosa quietud, entre sus ruinas

transcurre entero el día, y la penumbra,

la historia de las cosas, se deshace

en ondas dulcemente vespertinas,

mientras la casa dentro en paz se alumbra

y el reloj nos silencia y nos desnace.

HIJO MÍO

A Juan Luis

DESDE mi vieja orilla, desde la fe que siento,

hacia la luz primera que torna el alma pura,

voy contigo, hijo mío, por el camino lento

de este amor que me crece como mansa locura.

Voy contigo, hijo mío, frenesí soñoliento

de mi carne, palabra de mi callada hondura,

música que alguien pulsa no sé dónde, en el viento,

no sé dónde, hijo mío, desde mi orilla oscura.

Voy, me llevas, se torna crédula mi mirada,

me empujas levemente (ya casi siento el frío);

me invitas a la sombra que se hunde a mi pisada,

me arrastras de la mano… Y en tu ignorancia fío,

y a tu amor me abandono sin que me quede nada,

terriblemente solo, no sé dónde, hijo mío.

CANCIÓN DE LA BELLEZA MEJOR

¿TAN alegre estás tú, que te has quedado,

corazón, sin palabras?

¿Ya no sabes decir? ¿Hablar no sabes

como ayer? ¿Estás mudo

para siempre y en paz? ¿No ves los ojos

más dulces cada día que cantaste;

la frente un poco triste, levantada

pálidamente hacia el cabello leve;

la cabeza de niña…?

¿No es mejor y más honda su belleza?

¿Tan alegre estás tú, que te has quedado

ciego como al andar sobre la nieve?

¿No ves ya su hermosura? ¿No la sabes

decir? ¿Estás callado

para mejor soñar lo que has vivido?

¿No queda primavera entre tus huesos?

¡Oh vida retirada en lo más dulce!

¡Oh limite en penumbra, casi el alma!

A WALDO RICO EGUIBAR

YA estás muerto también, también lejano,

ausente en la ribera de mi pecho;

ya estás en la otra orilla; ya estás hecho

calor de Dios, oveja hacia Su mano.

Yo en mi penumbra estoy de frío humano,

viajero insomne, que en extraño lecho,

descanso busca bajo el tibio techo

de la memoria, hablando al mar cercano.

Y se llena de sal, de lejanía,

todo mi corazón de cara al viento,

en tu Avilés natal, junto a tu olvido;

y estás como posible todavía

dentro del estupor del pensamiento,

libre en mi voluntad, pero dormido.

EN LA CATEDRAL DE ASTORGA

la muchedumbre

en mi remanso es agua eterna y pura.

M. DE UNAMUNO

AL abrirse tus puertas llega suave

la oscura certidumbre a toda el alma;

el hálito del mar desde una cumbre

no es más puro, más virgen la caricia

que flota por el aire en primavera,

al pie del monte, bajo el árbol denso

que entrecruza la luz de sombra y agua.

Todo el cuerpo recibe tu frescura

de manantial y de salud viviente,

y se sabe desnudo en tus rincones

absortos, que envejecen el espíritu

con mortal placidez, igual que el suelo

guarda tu frío en sí como un sudario.

La unión de mi visión con la penumbra,

lueñe, como el que mira en su memoria,

llena de paz mi pecho, y no es más vasta

la anchura de la mar en este instante

que el contenido igual de mi pasado,

inmóvil y sin olas: fe y sosiego

del tiempo en plenitud, del lento abismo.

Tu amor dentro del alma bebe a chorro,

como en regato pueblerino, el hombre

que gastó el corazón con sed viviéndole,

y eres como un regato de esperanzas

fluyendo entre las manos. Y eres trago

de agua fluvial y dulce, mar adentro.

Y eres mi ayer que queda.

Todo gira

en torno tuyo, planetariamente,

y al sol que brota o a la lenta luna

cambias y permaneces sobre el campo,

que a tu pie se oscurece y se ilumina

de tapial en tapial, borrando el surco,

y el pájaro y la flor. Cual tú silente,

también el alma ve su lontananza

de recuerdo total, girando en sombra

y en espaciosa luz, como a los ojos

se ofrecen al volver —cara a su infancia—,

las cosas al viajero que ha vivido

lejos de su costumbre muchos años,

y que hoy regresa, como yo, y contempla,

desde un otero, en soledad los muros,

en soledad los prados que conoce,

en soledad la gente, y las techumbres

que el campanario junta, y los rastrojos

donde canta un pastor. Así mi espíritu

mira en su soledad, y en ti descansa

un momento de pie, posando, leve,

la mirada en el valle; y viendo lejos,

pared por medio de su propia vida,

la juventud distante.

No es más bella,

no es más bella la rosa, y mi palabra,

mojándose en el tiempo dulcemente,

te canta, y tu humildad me entibia el pecho,

como el que aprieta contra sí a su hijo

para darle calor con fuerza suave.

Son poso del que duerme tus campanas,

y lentitud vibrante son tus horas

de supremo perdón en noche oscura,

mientras la nieve cae o el cierzo vuelve

las esquinas, golpeando la tiniebla.

Pero al abrir tus puertas, todo es calma.

Sensible vagamente en el olvido

que cae desde tus bóvedas aéreas,

trasparece la luz, bajo el incienso

que baña de paciencia las pisadas

y desteje los cuerpos. No es más íntima

la lluvia sobre el valle, discurriendo

de piedra en piedra, y levantando bruscas

rachas mojadas de pinar, que el puro

y montañoso olor de multitudes

que tu frescor exhala. No es más libre

la gacela en el bosque, o en la cima

el águila que gira majestuosa

por barrancos y navas, que mi espíritu

postrado en tu mudez, sobre tu piedra

donde laten los pasos hondamente.

Mi corazón gastado por el tiempo.

Hay en tu seno libertad transida,

como sus gradas por los pies he visto,

y en tu tiniebla luz, y no es más leve

dormir en el regazo de una madre,

por cuna su latir; ni más alado

sosegar a la vera de una encina,

escuchando la brisa a techo abierto.

Porque al abrir tus puertas todo muere,

como la nieve en el hondón del monte.

Porque desaparece en la ceniza

el árbol de repente, y no es más súbita

la calma sobre el mar, después del viento.

Porque sí, como un niño.

Toda el alma

se me vuelve hacia ti, como en la noche

al desterrar los ojos en el cielo

y los pies en la tierra, donde afirman

su terca voluntad en lo entrañable,

igual que las raíces desnudadas

del abeto entre rocas. Tristemente,

como la hierba entre las losas sale,

mi ser transpira mansedumbre loca,

y estupor de mendigo solitario

que cumple su rutina al sol y al frío

del atrio abandonado a los gorriones.

Sino de humanidad bajo tu techo

el hombre busca, y venturosamente

se acoge a tu firmeza cotidiana,

y descansa contigo en el olvido

que entreabren las columnas, hacia el claustro

entrevisto, indeleble, con sosiego

de días y de años, roto sólo

por las graves bandadas vespertinas

de los grajos que anidan en tus torres.

Todo mi corazón piedad se hace

al abrirse tus puertas lastimeras;

a espaldas ya del mundo queda el alma,

sola en su plenitud; y no es más honda

la paz que hay en el mar que la que, viva,

profundamente tenebrosa y viva,

se abre a la esperanza, al pie del cárdeno

Cristo, bajo el vacío de tus naves,

inmensamente solitarias siempre

como el alba al nacer sobre el picacho.

No, no es la luz más bella que tu sombra,

Cristo de mi velar, Cristo desnudo

como enjuto ciprés de pobre aldea,

que empaña y amortaja el pensamiento

en la vidriada luz de sus pupilas

y en su torso de sed; que humildemente,

bajo el morado velo que le encubre

nos sostiene abrazados como a niños

atónitos, sin risa entre los párpados,

cansados de la calle.

No es más ciego

el corazón de un niño, que mi espíritu

sumido en lo increíble, y anhelante

de luz de eternidad, en esta umbría

que alucina al temblar, igual que un puente

roto bajo los pies; en este pozo

de jaspe y de quietud, donde silencia

su ruido la ciudad, su historia el pecho,

mientras mi fe se inclina y se retira

con los ojos cerrados, que reciben

tu oscura certidumbre en toda el alma.

POR EL AMOR DE DIOS

[El mendigo]

HUYENDO de la tierra desnuda y trabajosa,

con mi silencio imploro, con mi estupor mendigo

y cavo cada noche nuevamente mi fosa

en el pajar humilde que me sirve de abrigo.

Me dan sustento alegre, si lo es alguna cosa,

arriba el fresco cielo y abajo el verde trigo;

y estúpido de vino, su fuerza ilusa posa

delante de mis ojos un tiempo sin castigo.

La anchura de los páramos es mi errante trabajo.

Con puro azul el agua de los arroyos bebo.

Conmigo siempre a solas hoy como ayer viajo.

Mi rumbo de repente trazo en el día nuevo.

Ni indago ni pregunto quién hasta aquí me trajo,

ni quién ha de llevarme con el dolor que llevo.

EL ARROJADO DEL PARAÍSO

A Paco Montes

LO que toca la mano, Dios lo siente.

Lo que el alma contempla, Dios lo sabe.

Estamos tan desnudos como el ave

que se torna volando transparente.

Vivimos junto a Dios eternamente.

¡Estrechamente en nuestro pecho cabe

el agua viva y el aroma suave

que brota del dolor como una fuente!

Lo que Dios ha mirado sólo existe.

Sólo existe la fe. La sombra piso

de mi antiguo vivir y nueva muerte;

la planta de mi pie camina triste,

y arrojado del propio paraíso

mi corazón se duerme para verte.

INTRODUCCIÓN A LA IGNORANCIA

[Nana]

A Leopoldo María

Y te ve sonreír para nosotros,

como a la hierba en lo solo de un valle.

Se te ve sonreír para el silencio,

para el azul vivificante de la nieve,

para la luz descalza que hay en lo íntimo del agua,

para la libertad con sabor a ella misma,

para el rocío desprendido del bosque y para la piel de ignorancia del mundo.

Se te ve sonreír donde no estaba nadie,

más que el balido de la flor,

más que el son de la gota,

más que el hilo perdido de la araña,

más que el baile de la hierba y del cielo.

Se te ve sonreír y titilar desde lo último que tienes:

desde el amago de tus manos y el clavel de tus cuerdas vocales;

desde los tallos con aroma de un azul imprevisto;

desde el frescor sin trabajo de lo verde;

desde tus huesos que se sueltan del orbe.

Se te ve sonreír para todos, desde mi corazón hacia el tuyo;

desde tu rizo columpiado sin fuerza;

desde tus labios intermedios entre la esperanza y el tiempo;

desde tus ojos donde el tiempo no estaba.

Se te ve sonreír donde el tiempo no estaba,

como a la hierba en lo solo de un valle.

Nadie estaba entre las blandas laderas.

Nadie estaba en la delicia del mar vivo.

Nadie estaba en el beso de las hojas.

Nadie estaba en el vaivén del silencio.

Nadie estaba en lo vago de las cimas.

Nadie estaba,

y llegamos de repente,

sorprendiendo a las cosas en su origen,

avisando a los peces,

asustando a los álamos,

poniendo en fuga la materia del día,

igual que el alpinista cuando asciende perdiendo peso en la altura.

Nadie estaba: ¿Para quién todo aquello?

¿Para quién el dulce terror que en gozo puro se convierte?

¿Para quién lo concreto de la piedra y lo absoluto de la estrella que nace?

¿Para quién el rumor inasible y el inmenso depósito de vida,

de todo aquello? ¿Para quién todo aquello

desde la cumbre hollada y solitaria,

desde el tiempo sin límite,

desde el terreno de la nieve sin nadie?

Para ti,

Leopoldo María.

Para ti, pobre Niágara de besos.

Para ti, turquesa niña de tu madre.

Para ti todo aquello, y desde el dulce

latir de todo aquello,

se te ve sonreír,

para nosotros,

niños,

los más niños,

eternos creadores de ignorancia.

Para ti todo aquello, todo el aire,

toda la luz en pliegues infinitos,

todo el cansancio de excursión y de tiempo,

toda la soledad y todo aquello,

como tibio dolor entre plumas,

aun entre vagas plumas,

niño nuestro,

niño que estás aquí, que todavía

no estás aquí,

que vas,

que vienes,

desde dentro y el centro

de nosotros.

Para ti,

Leopoldo María,

diáfano en tu mudez,

despertado hacia el tiempo por nosotros,

intensamente alegre sin saberlo,

intensamente solo sin saberlo,

revelador de un Dios único,

sustancia de una muerte única,

presencia y puro vaso de agua

de un origen profético

y tuyo,

y que lo tienes tuyo

en dulce titilar,

en ganancia de sombra,

en único tesoro de días.

Para ti todo aquello sin sílabas.

Para ti todo aquello que es nuestro sin saberlo de fijo.

Para ti desde ahora,

tacto de ciego acompañante

que nos alquila en la feria del mundo.

Para ti la verdad en la miseria y los pies que se

cumplen andando.

Para ti las infinitas naranjas que al rodar se sonríen.

Para ti la tiniebla que es la hierba del cielo.

Para ti la palidez de un momento que parece la vida.

Para ti la bondad de todo aquello;

y más que quiero darte;

y el suelo que a tus plantas yo daría,

y el mar que si pudiera,

la luz que si pudiera,

para ti,

Leopoldo María.

Se te ve sonriéndonos dormido,

necesitado de calor en la sombra,

necesitado de prodigio en el tiempo,

necesitado humanamente en nosotros.

Voluntad aún sin peso en las manos

—como la hierba por lo solo de un valle—,

se te ve con el brillo repentino del agua,

se te ve,

sirio intacto,

con luz de pocos meses, con límite en espera,

con existencia liberándose, con ternura voluble de hoja

con alma que transpira, noche y día,

peligro y confianza de su sino,

ignorancia suprema entre unos brazos.

Se te ve sonriendo con la música,

llevado, cuerpo iluso, por ella,

mecido en su figura de aire,

dormido por su silbo,

deletreado con el dedo en los labios,

movible en su palabra, nevado por sus alas,

suspenso por su seda en el viento.

Se te ve,

y tú nos cantas,

tú a nosotros nos cantas,

no nosotros a ti,

cada noche, para la experiencia en suspenso de la noche,

como en un nuevo suelo cada noche,

como en fresca memoria cada noche,

como en una sonrisa repartida,

al disolverse en niño nuestro sueño.

EN LAS MANOS DE DIOS

… Allí estará también la castañera

de ocho pares, y el humo de los céntimos,

y el vaho en los bolsillos, y los ojos

menudos, y el rescoldo retirado

de mucha soledad en este mundo.

Allí estará caliente en sus inviernos,

con la Plaza Mayor de sus pupilas

intensamente sola. Allí sus hombros

ladeados, su pañuelo en la cabeza,

dulcemente estarán, al fin sin nadie

fugaz en torno suyo. Se llamaba

Macaria, lo recuerdo fijamente,

igual que si las letras fueran brasas

dentro del corazón. La vi más tarde

mendigando en las calles, ya en el límite

inútil de sus pies y de sus manos,

sin poderse valer de su mirada,

tropezando en la luz de las esquinas,

acostada en las puertas, dulce piedra

de sufrimiento… Y estará sentada

a la diestra del Padre, y no habrá nieve,

ni cellisca perpetua contra el rostro

cansado del domingo. Y siento aquella

sorda corazonada que sentía

al toparla de vieja, cuando estaba

desprendiéndose ya de su ternura

igual que el musgo de la piedra húmeda;

siento aquel mismo límite de hermano,

de prójimo nevado inmóvilmente

en las gradas del templo; y en mi alma

siento aquella suprema mansedumbre

de compasión, por mí, que estoy ahora,

no en las manos de Dios, sino penando,

llorando por la piel de mis mejillas;

y ella estará sentada con sus faldas

huecas y con su pobre movimiento

de dulzura interior, allá en su sitio…

A ESPALDAS DE MADRID

¡Oh luna! ¡Cuánto abril!

JORGE GUILLEN

¡CUÁN guardado estarás, estuche nítido,

campo de altas estrellas verdeantes,

serpentino Jarama que te quedas

jugando con la arena y con los juncos!

¡Cuán guardadas, tus hojas repentinas

—yo lejos ya de ti, tú sin mí ahora—

estarán en la noche, culminante

de soledad, al pie del Guadarrama,

que prolonga su virgen conjetura

tras el intenso azul de cada día!

Alto hacia las montañas, en tu nava

de vaguedad sumido, sin colores

ya tu color, tan sólo las estrellas

que envuelven a Madrid —foscas y límpidas

en un mismo temblor— verán tu pura

intimidad, tu límite sin oro,

tu violeta ya seco y desprendido

como la flor del cardo, mientras ellas,

las únicas, verán mi pensamiento

puramente también, y tu deleite,

tu luz, ellas serán, Jarama serio,

que te abres al azar, como la vida,

improvisando todo vagamente,

discurriendo sin cauce concluido

a través de lo igual, entre Alcobendas

y la luna, y los árboles, y todo

lo que aún a mi mirada está pegado

con existencia suave…

Pero ahora,

al regreso de abril bajo la hierba,

¡cuán guardado estarás, terruño lento,

belleza taciturna que en mi alma

vagas hecha bondad, recuerdo hecho

de un día interminable, innumerable,

de un todo entrecruzado con la vida!

Pardos alcaravanes deshorados

desanclarán su cuerpo, desde el suelo

—perdido en luna rosa de hondonada

caliza—, y posarán su ruido triste,

como piedra tirada sin impulso,

aún meciendo la luz, el verde súbito

del día que ha pasado para siempre

y al que es preciso renunciar, lo mismo

que las montañas limpias a su forma.

Y es que ha pasado entero, ya ha pasado

otro día, ya somos otro día,

otro rumor distinto en viento y agua,

otro ser imprevisto, un nuevo cambio

dulcemente total… Es que ya somos

el ayer del mañana, y ya no somos,

ya hemos vivido y muerto aquel instante,

maravilloso instante repetido

de la jornada que se acaba entera

a espaldas de Madrid y de su ingenio,

y de su masa sorda, y de sus muros,

y de su vana hormiga, y de su siempre

callejeante luz, y ya ha pasado

el tiempo —entre mis párpados— el alma,

y todo continúa igual de ciego

esperando en nosotros.

Como el niño

que se marcha del hombre, todo espera,

interiormente roto y renovado,

jugando con la arena y con los juncos

seriamente, bailando con el agua

que brota de la noche. Todo espera

el invasor empañamiento lúcido,

la gran beatitud de la mañana,

y el movible silencio de los campos

oscuros todavía.

Mas la aurora

llegará tenuemente tras los montes

—los montes distraídos del Jarama—,

empujando las sendas de tu valle,

cuando yo esté dormido en blando sueño,

lejos de ti, cerrado entre paredes

de espesor animal, ajeno al puro,

al verde amanecer de aliento suave,

que poco a poco invadirá las cumbres,

animará la calma de los surcos

y teñirá de azul tu fresco lecho.

Yo estaré mientras tanto sordo al éxtasis,

al ímpetu sagrado, en mi descuido,

viendo palidecer intensamente

mi vida en el silencio de la noche,

como un amordazado; oyendo lejos

el ruido de la luz, mas sin tocarla,

sin oler lo nacido de tu hierba,

sin saber de tus pinos en la aurora,

de cómo es el color que te sorprende

y por los huesos vivos se te entra

de la tierra, mitad amanecida,

que el sol va retirando entre los troncos.

Yo estaré, descuidado, amaneciendo;

sin escuchar el silbo de agua y sombra,

y el verdor esponjado de tus campos,

y el rumbo de tus hojas y tus ramas.

¡Oh día —entre hoy y ayer— que el trigo mueve

con gracia sin igual para el regreso,

a ambos lados del cielo, en el camino!

¡Oh campo despegado por la luna

hace unas horas sólo, ya sin nadie,

sin sílabas, sin muebles en el cielo,

interiormente lleno de desnuda,

errante embriaguez negro naranja

contra el supremo azul de las techumbres

de Madrid! ¡Cuan guardados para siempre

los mil y mil tesoros desvividos

que puso entre mis manos un minuto

la realidad, y que serán ahora,

y que ya sólo son, consuelo vago

de esperar y esperar lo siempre nuevo!

COMO EL ECO DEL VIENTO

… con su mudo dolor por todo canto.

R. ALBERTI

TE estoy viendo escribir, menudamente,

los ojos fijos, lentos de añoranza,

tensos los pulsos: corazón que avanza

a través de la sangre dulcemente.

Sobre el albo papel adolescente,

tu mano, tu mirada en lontananza,

te estoy viendo escribir; tu letra danza

delante de mis ojos, de tu frente.

Cauce caliente de agostado río,

de humana fiebre viva, ahogada flota

tu voz, tu dulce voz, y el pliego empaña,

mientras contemplo en el papel vacío

tu letra muerta, desprendida, rota,

como el eco del viento en la montaña.

TIERRA DEL CORAZÓN

VAS con tu luz de mágica amargura

como un tránsito suave de rocío,

¡cisne mecido en el verdor del río

por el sigilo de la nieve pura!

¡Ay asombro mortal de la hermosura,

rubio, alado fantasma, sueño mío,

ven a mecer mi corazón sombrío

como el son del otoño en la espesura!

Ven a mi corazón, mece mi sueño,

briza mi soledad hasta que duerma;

mi voz habla con Dios cuando te nombra.

¡Ay tierra del dolor, siempre sin dueño;

tierra del corazón dormida y yerma

por donde vas, por donde va tu sombra!

Del CANTO PERSONAL

NACÍ en Astorga el novecientos nueve;

y allí quiero dormir, en mi remanso

familiar, a dos metros de la nieve.

Pero mientras mi sed de aurora canso,

en la brecha del tiempo andando España,

sólo en su perfección tendré descanso.

Lo mismo que el vaquero por la braña

leonesa, me siento solidario

de su anchura total en mi cabaña;

y al borde de mi recto campanario

(que es todo él universo) se arrodilla

en Roma mi proyecto milenario.

Como el sudor caliente tras la trilla

cumplo la obligación de un alma a solas;

y mi necesidad abunda y brilla.

Porque al más suelto ramo de amapolas

le es fácil alegrar, con su reflejo,

la mesa, el pan, la sal que estuvo en olas.

Canté a Vallejo, indiocristiano viejo:

tan pegado a su alma el cuero enjuto,

que era su piel irradiación de espejo.

Con su mentón punzante y resoluto

mascaba el hambre; y se murió de ella

(un jueves de aguácelo) en absoluto.

Comunista (en dolor) lavó su huella

callejeando la miseria: el hueco

de la hormiga, del pan, de la botella.

Murió en París profetizando el eco

de la lluvia en el vidrio despoblado,

igual que un palo que se encoge seco.

A Vallejo canté (silabeado

de emoción infantil) en su cartilla

de trébol y de tiempo apaleado.

Como al beber el pájaro se humilla

en la gota, su voz me aseguraba

que estaba manuscrita en la cuartilla:

(lo mismo que un cordero se destraba;

y su frágil balido pide amparo

en rota libertad…). Me recordaba

al niño que se empuja, tras el aro

que aún estaba en sus dedos; y que corre

inútilmente, como gira el faro.

Con su propia palabra se socorre

el poeta de verdad: así Machado,

que nunca se encerró en ninguna torre.

Ni se metió tampoco en fango o vado

(a propósito el pie de charca en charca),

para poder decir: yo lo he pisado.

El ser entero, la palabra abarca:

porque la sangre del carbón nos tizna

de piedad carbonera en santa marca.

Cual sale entre las losas, brizna a brizna,

la grama resurgente, que humedece

la paciente humildad de la llovizna,

el pan, en parva miga, resplandece.

Y la harina aldeana guarda el brillo

que en la hierba eucarística verdece.

Lo mismo que la ropa entre el membrillo,

la sustancia en el alma presentida

preserva en la vejez su olor sencillo:

porque puesta a morir está la vida;

y en simiente perpetua, y en respuesta

irrevocable, personal, seguida.

Como el que ya corona larga cuesta,

y ve morir, en torno suyo, todo,

a la redonda está mi vista puesta.

Quizá cuando volvamos el recodo

que para siempre y hasta el mar se tuerce,

nos miraremos ambos de otro modo.

La vida es una sombra que se ejerce

y un préstamo de alondra en la garganta;

hasta que el nudo justo la retuerce.

Mas dijeron a Lázaro: ¡Levanta!,

y se alzó como el aura del tullido,

aún desvelada y húmeda la planta.

¿Qué vio Lázaro allí, desaterido

su pecho, a voluntad irresistible?

Nadie más que el creyente lo ha entendido.

Amad siempre de cerca en lo posible,

y os será perdonada en abundancia

la huella en el atajo irrepetible.

¿Qué vio Lázaro, qué? ¿Volvió a su infancia

con Marta y con María: desvendando,

reanudando en sus ojos la distancia?

Su corazón (sellado) cae nevando

en el nuestro, que muere y resucita,

como pie que peligrara en copo blando.

¿Qué vio Lázaro allí, que no repita

la penumbra del alma, en alianza

con el cuerpo mortal que necesita?

En sus Cantos de vida y esperanza,

Rubén, su extremo de bondad nos lega:

con su alma dialogando en lontananza.

Contra aquel don Miguel (el de la brega),

y con plena justicia en el reproche,

mojó su brava pluma chorotega

toda en misericordia hasta el derroche,

explicando en su verbo la pureza

que iluminaba su dolor de noche.

No con hacha de pluma en la cabeza

despenachada: el leñador del roble

que tú cantas, destruye, mas no reza.

A Rubén le brotaba el hombre noble.

Rubén era Rubén de Nicaragua

y del tronco común en fronda inmoble;

mas Rubén era el niño que se fragua

en dolor a sí mismo a todos ratos;

y con su vaso servicial de agua.

Todo (como la mano que alisa

el pelo en resplandor de cielo humano)

obedece a una música sumisa.

Recuerdo mi recuerdo (y no es enano)

tan impaciente y niño como el día

de mi primera comunión. Temprano

(¡qué temprano, Dios mío, todavía!)

nos levantó mi madre (recién muerta)

y nos probó y planchó con su alegría.

Nos calzó los zapatos (ya está yerta),

nos mojó con sus besos el peinado,

nos miró en el espejo y en la puerta.

Nos dijo que era el día más soleado

del alma; que ni un príncipe reinante

estaba así de guapo a nuestro lado.

Nos riñó las arrugas su semblante,

nos repitió el cabello que reía,

nos cogió de la mano hacia adelante.

Nos puso una medalla (que latía

como la flor silvestre en el arbusto);

y nos miró la vida en lejanía.

Nací en octubre, en el minuto justo,

y a sazón de las doce: entre paredes

provincianas, llorando de disgusto;

golpeado como el pez contra las redes,

y sacado de pie sobre la arena;

derecho a voluntad, como tú puedes.

Vivo, como el que cumple una condena:

encarcelando en libertad la vida,

y convencido en todo de azucena.

Su mirada nos puso, haciendo herida

para siempre en la nuestra; y mi esperanza

es toda su esperanza, transmitida.

Ni puedo traicionarla, ni es mi usanza

la traición; y tu insulto no me hiere.

No puede herirme, como aquella lanza.

Mas si tu voz un día la profiere

te helaré con mi mano, y al diablo;

claro que no envilece el que lo quiere.

Mira mis ojos y verás que hablo

desnudo, y esperando tus insultos.

No me mancha ese estiércol, pobre Pablo.

¡Pobrísimo fantasma contra bultos

de carne y hueso, de verdad sin lonja;

de cuerpos y aniñándose en adultos!

Aquella lanza de empapada esponja,

de cardo en irrisión, yo la transformo

en jugosa penumbra de toronja.

Nací en Astorga, como pesa el tormo:

como una catedral desde un cimiento;

y con mi calle en sombra me conformo.

Te mando mi postal de sufrimiento,

con árboles y yedra de mi casa,

donde no vive nadie más que el viento.

Está arrimada a la muralla en masa

(como una tempestad junto al oído),

con los años de un niño que no pasa.

Igual que esa muralla (que he perdido)

vi en el riñón de Honduras la sorpresa

en ruinas de Copán; y vi dormido

(con esa luz interna que atraviesa

el sueño) la elegiaca muchedumbre,

mil años hacia atrás, que en tu alma pesa.

Vi atravesar la selva, en halo y lumbre,

el halcón del guerrero variopinto

(mil años hacia atrás), de cumbre en cumbre.

Paseaba el corazón sobre lo extinto

(como el trémulo sol bajo el ramaje)

descendido las gradas del recinto

apagado. La deuda que contraje

entonces, de respeto y de nobleza,

pervive en mi canción, no en tu coraje.

Somos los impacientes sin recreo,

armados por la luz de nuestros gritos,

con el pecho en fragancia y aleteo.

Y los equivocados señoritos

que firmamos tus Cantos Materiales;

porque éramos, en flor, unos benditos.

El apio, el mosto, el cuero, los metales,

los tomates cortados a navaja,

el arroz, la madera, las nupciales

palabras irreales (la mortaja),

el trigo en realidad (materialmente),

el candor los empapa y los viaja.

La lechuga rodeada de poniente

(la lechuga fantástica del grillo);

la combatida esperma confluente;

la escarcha que madruga en el ladrillo;

el gorrión que gotea en el alero;

la magistral lección del buen tomillo;

el mineral, la tiza del lucero;

las hierbas; los burdeles que visitas;

la música comprada por dinero;

las primeras palabras manuscritas;

el frenesí salvaje; los notarios;

las horas agrietadas y marchitas;

los cucos relojeros; los canarios

hogareños; los duendes colibríes;

el líquido Walt Whitman; los armarios

helándose en el humo que deslíes;

los espejos; las fibras de la muerte;

la roca taladrada de alhelíes;

la luna que en Wisconsin se divierte;

las aves del salitre; el repertorio

de todas las palabras, como a suerte;

el diccionario hambriento; el consultorio

verbal; el arqueológico rocío;

la polilla de estéril territorio,

establecen tu reino y señorío;

y en tu cámara oscura de aguardiente,

detrás del vidrio roto, se oye el frío.

Mis nudillos sin piel (como el relente

que llama en las ventanas, y que suena

como un soplo de música en la frente;

no como el sordo puño de la arena);

en medio de la densa madrugada

llaman a tu palabra nazarena.

NOCHEBUENA DEL ÁVILA

SONRISA en la almohada

ellos estarán soñándome,

y yo soñando con ellos

en este Hotel de los Andes.

Los tres estarán ahora,

ilusos de navidades,

con la cabeza en la almohada,

dormidos junto a su madre,

y al compás que hacen sus pechos

se entibia también mi sangre.

Juan Luis, Leopoldo María,

y José Moisés, y el aire

que ronda tras las ventanas

hará gemir los cristales,

por dentro turbios de vaho

y por fuera goteantes,

que oigo yo y ellos no oyen,

que yo sé y ellos no saben.

Con la mejilla en la almohada,

hundidos en tibio cauce,

metidos en su corriente

de agua, sobrenaturales,

me están dando aquí calor,

dando calor a mi carne

en este hogar viajero

de mi nochebuena errante.

Me están dando aquí penumbra

de amor, de casi besarles,

en el hueco de la almohada

donde mi noche se abre.

Frente a mí el Ávila tiende

sus cumbres, bosques y valles,

que yo llevaré algún día

hechos visión entrañable

para ellos tres: para ellos

y que sus manos los palpen.

Les regalaré los picos

con niebla, y pondré a su alcance

las casitas de los cerros

y el sonido de los árboles.

Haremos un nacimiento

con el Ávila, soñándole,

igual que yo sueño ahora

y escucho el soñar del Guaire.

¡Cuán limpias se oyen sus aguas,

que también van de viaje

como yo, rodando libres

bajo las estrellas, dándome

misteriosa compañía,

como de verso que nace!

¡Con la mejilla en la almohada,

cómo rueda, cómo late

mi corazón en silencio

y mi mano cómo arde!

Desde lejos esta noche

os sueña así vuestro padre,

Juan Luis, Leopoldo María

y José Moisés (guardianes

de mi niñez en la tierra,

y a Dios, por niños, iguales),

en esta canción de cuna

que Él me pide que hoy le cante.

ARTE POÉTICA

MÁS que decir palabras, quisiera dar la mano

a un niño, hundir el pecho contra la espuma viva,

y estar callado, llena la frente de océano,

bajo un pino silente, palpitando hacia arriba.

Más que decir palabras, navegar en un llano

de espigas empujadas, ondeadas, donde liba

la inmensidad su jugo de noche de verano;

y en vez de soñar nombres que el viento los escriba.

Más que juntar canciones cogidas en la infancia

quisiera mis mejillas como un nido robado,

y el sabor de mis labios húmedos de ignorancia,

y la primer delicia del que nunca ha besado:

más que decir palabras ser su propia fragancia,

y estar callado, dentro del verso, estar callado…

… Y MANUEL

No importa la vida, que ya está perdida;

y después de todo, ¿qué es eso, la vida?…

Cantando la pena, la pena se olvida.

Cantares…

MANUEL MACHADO

POBLADO a solas por las mil palabras,

que son o no son bellas,

que verso son o prosa

(según como se mire, dicho hubieras),

pienso en ti, en lo delgado

de ti, en lo delgadísimo que era

tu cantar: escogiendo, rechazando,

por el son de la cuerda,

el llanto o la sonrisa,

el desdén o la pena,

el hogar o la calle en tu camino,

hasta oír la ternura y casi verla.

Pienso en ti, y en tu clara

lección, de vida hecha…

Tu verso, dialogado

o hablado (porque espera

contestación parece dialogado;

y porque nada afirma y todo prueba),

dice bien lo que quiere

acompañar, e igual a todos llega:

al que lo aprende de memoria, y canta,

o al que lo olvida en la memoria buena,

rimando, sin saberlo, cualquier día,

su nuevo amor con tu palabra vieja.

… Cuando hablo de tu verso, bien lo entiendes,

hablo del que es mejor y más te lleva,

y de la noche hablo

que su brazo te dio de compañera.

Pienso en ti, y en tu fina

lentitud espectral (mitad presencia

y mitad lejanía),

y en tus manos que hablaban hasta quietas,

moviendo el aire claro de Sevilla

con la rubia cabeza,

y acendrando el sosiego,

noble, de la invitada calavera.

… Don Manuel enlutado

(vestido por la guerra),

cantador solitario

(más hablando hacia adentro que hacia fuera),

en el Madrid atónito de un día:

así hoy mi voz velada te recuerda.

Así mi voz velada,

y así de oscura la guitarra suena,

y hay palabras en nudo,

y hay palabras tirantes y que tiemblan,

y que se oyen con sólo

rozarlas, casi a ciegas.

Don Manuel enlutado, erguido el porte,

dibujado el semblante por la espera,

ojos de hastiado príncipe,

aún con luz matinal de primavera,

de la mano de Eulalia

(con su debilidad por toda fuerza),

desandando el camino,

tomando el sol que la bondad calienta

tras el balcón cerrado de los días,

y la cita de Antonio que se acerca.

Así mi voz velada,

y así la soledad que canta en ella,

y el estupor del último

clavel desnudo en la solapa negra.

¡Ay la melancolía de los límites!

¡Ay la delgada charla que se queda

ronca de madrugada,

al volver de la calle, un día cualquiera!

FUGADO PERFIL

¿Cómo era, Dios mío, cómo era?

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

¡LIBERTAD del aire,

fugado perfil

de la primavera:

tu rostro era así!

¡Grabada memoria,

corteza infantil

con tus iniciales

de olmo de jardín!

… Suenan las campanas

(aún suenan en mí)

de la tarde aquella

que más yo viví.

La mies en los surcos,

la torre en lo añil,

¡cómo los vencejos

vuelven a latir!

Cruzaban las nubes,

la mano te así,

y dentro del pecho

todo bendecí.

¡Respirado aliento,

labios que bebí,

cabellera suelta,

ráfaga de abril!

Como aire rasgado

por fino neblí

toma, al puño, el tiempo

que tuve y perdí.

… Charlan las campanas

y como la oí

tu primer palabra

vuelven a decir.

… Hablan las campanas:

pero una entre mil,

cristal no tañido

se parece a ti.

¡Libertad del aire,

dime dónde, di,

suenan las campanas

que es ventura oír!…

CAMINOS DEL VERANO

… ¡Tumbado en una vaga

lejanía, estar solo

en la hierba de un prado

movido por su soplo!

Estar solo, y oírte

vagamente. ¡Qué gozo

tan parecido al agua

que entre las ramas oigo!

Sentado en una piedra,

¡qué unión se ve en lo hondo!

¡Qué bien se va descalzo

siguiendo los arroyos!

¡Qué relación tan fina

la sombra con el chopo,

la espuma con el junco,

los ojos con los ojos!

El alma con el alma,

la paz con el reposo,

caminos del verano.

¡Qué alegre y claro es todo!

¡Qué placidez errante

la oveja con el polvo,

los pies con el sendero,

las alas con el rostro!

… ¡Caminos entre mieses

calladas al retorno!

¡Qué cerca todavía

cuando tu mano tomo!

ÓMNIBUS CREACIONISTA

A Gerardo Diego

AL fondo de las aulas, mientras el sol se marcha,

silba un tren silencioso que no vemos pasar.

Tristemente en el mapa se derrama la escarcha,

la penumbra en los valles, la brisa en el pinar.

¿Es éste el paraíso y el pupitre de escuela

donde aprendimos, niños, el divino parlar?

El corazón se empaña igual que una gacela.

Mi libro, en la ribera se abre como un cantar.

La espuma, verde espuma, rota espuma vibrante,

contra peñasco y musgo sonando sin cesar,

tersamente derriba la tristeza distante,

limpia de golondrinas, siempre a medio pintar.

El mar así soñamos; ¡oh vasta geografía

que nadie ya de nuevo nos volverá a enseñar!

Lo mismo que la tierra mi corazón se enfría,

y hasta las gaviotas se olvidan de volar.

Están mis labios secos y mi vivir amargo,

y en la nieve ha caído una letra al llorar.

La brisa libre, el viento grande, el tiempo largo,

llenan de bruma y sueño mi cartera escolar.

(¡Los peces en las olas, la sal de las orillas,

los pálidos eclipses y la veste lunar!).

En el rincón más dulce se pone de rodillas

el alma, que han debido sin culpa castigar.

Y caen los libros rotos con celestes dibujos

de papagayos lindos y niñas por casar.

Árboles, rocas, islas, gorriones, somorgujos

que en sus nidos flotantes aprenden a nadar.

Una suave madeja de alegres garabatos

y estrellas desprendidas de la esfera armilar

pasan entre los tristes prólogos galeatos

medrosas de que alguno las pueda regañar.

¡Oh sílabas ligeras, entrecortadas, tontas

igual que violetas que aún no saben andar!

¡Oh pájaro que el vuelo de la ilusión remontas

con la cartera al hombro camino del hogar!

Ni una página indemne ni una línea impoluta.

Todo yace revuelto y todo quiere hablar.

Y en la lengua mojada, como el hueso en la fruta

los nombres de delicia vuelven a resonar.

Literatura, historia, latín, ciencias exactas,

ética preceptiva. Quién volviera a estudiar

las montañas azules y las nieves intactas,

las pálidas bahías donde es dulce remar.

Carlomagno, Viriato, las islas de la Sonda,

el binomio de Newton, Rodrigo de Vivar,

y la forma del mundo, ¡oh naranja redonda

achatada en los polos de rodar y rodar!

La leche de los astros, las rojas amapolas

entre los trigos verdes que empiezan a brotar.

¡Oh rotación terrestre! ¿No se caerán las olas

al volverse de espaldas en su eterno girar?

Y vuelan verderoles, pardales y cigüeñas,

y liebres corren vivas que no puedo cazar;

y entre los juncos verdes un lirio se hace señas

como si le invitara su novia a pasear.

En los patios oscuros palpitan los arpegios.

En las calles la gracia se abre de par en par.

Y las internas quedan solas en los colegios

mientras todos los mirlos se ponen a silbar.

Pero el mar nos acecha, nos enfrenta, nos lame

con la quieta hermosura y el lueñe navegar

del corazón pequeño que conjuga Yo ame,

Tú ames, Ellos amen. Todos tienen que amar.

En miedosas mejillas como frescas cerezas

se enredarán los besos tiernamente al tirar.

Y una niebla imposible ceñirá las cabezas

soñolientas y puras que parecen flotar.

¡Oh pechos y alhelíes! ¡Oh labio que sonríes

como si vagamente nos fueras a besar!

¡Oh terso caramelo de menta que deslíes

la boca femenina como un rayo solar!

Sobre los hombros leves, en los bailes primeros

del Casino, ¡oh los valses que nos hacen vibrar!

Y serán catedráticos en Soria o archiveros,

y jugarán a ratos perdidos al billar.

Y pensarán mañana cuando se tornen viejos

lo dulce que sería el volver a empezar.

Pero igual que las olas huirán, siempre más lejos

hasta que se las trague un día el hondo mar.

¿Son así las estrellas, los planetas, las flores

que crecen en las ramas de tu huerto estelar?

¡Jardín de las Hespérides para niños mayores

donde el alma se sienta en un banco a rezar!

De CANTO AL TELENO

VI

RECUERDO que una vez, estando ausente

de España, a muchas leguas de tus riscos

donde sólo las cabras ramonean,

recibí de un amigo de la infancia,

de uno de esos amigos que se pierden

de nuestra vista largos años, una

carta en que me decía que habitaba

allá en tu seno azul, como maestro

de escuela en una aldea que se esconde

enclaustrada en tus valles. Brevemente,

y como de pasada, me decía:

ahora vivo en un pueblo del Teleno,

de aquel que en nuestros juegos contemplábamos

embozado en su capa —son sus mismas

palabras— de blancura misteriosa.

Y sentí removerse en mis entrañas

toda la soledad, el tiempo todo

acumulado en días, meses, años

de amor, como si al peso de una piedra

se desplomara en mí que estaba lejos

el alud de emoción, el son silente

de algo que cae y nos arrastra al fondo

de su pureza. Porque entonces vibra

enteramente el alma, y es primero

un estremecimiento silencioso

y una luz en los párpados, y un simple

recuerdo nos arrastra con su empuje

desde lejos, lo mismo que una peña,

o el tenue movimiento de una rama,

o el pie de un corzo o de un pastor, inician

a veces, en los flancos de los Alpes,

el hundimiento entero de una masa

de nieve sobre el valle. Así, temblando

en mi interior sentí la vida toda

con absoluta realidad, y aquella

carta encerraba para mí sustancia

de más sueño y más vida, de más tiempo

que muchos libros inmortales. Ciegas,

sentí agitarse las masas, ondas

de mi iluso vivir, con sed de verte,

con apretada sed de caminante

que refrescar su fiebre necesita,

despacio, libremente, rota el agua

entre sus manos, cual si sangre fuera

de dentro de pecho, monte nítido.

Luz matinal que entraste por mis ojos

para que el corazón frustrara al tiempo

y algo eterno tuviera en que ampararse

en medio de los años, como en lago

se deposita virgen el deshielo

que recogen los valles. Tal tu música

cabe en mi soledad, mis horas puebla

con su clara quietud, y cuando el día

llegue que se entreteje a nuestro sino,

y en mis manos vacías nada quede,

sé que tú todavía, piedra extática,

recibirás amor desde los pechos

de mis hijos: mi amor, el que mi espíritu

amasó para siempre en sus pupilas

con tu luz inmoral, monte indeleble.

Y así parece que al mirarte a ti

miro a mis hijos yo, y a verlos vuelvo

—desde fuera del tiempo, pero vivo—

fundido a tu sustancia, y que ya nunca

se ha de poder interrumpir la vida

a través de esa unión, como las nieves

se funden en el cauce, y tornan luego

desde el mar a tus cumbres solitarias.

VII

TODO amor es Tu sombra, Dios viviente,

silenciado fluir que en sueños mana

perpetuamente bajo el alma humana

como pasan las aguas por el puente.

Así mi corazón en la corriente

siente Tu oscuridad, Tu fe devana,

y recibe el latir de Tu lejana

fuente de vida, cristalina fuente.

Y así en mi soledad de Ti soy parte

que suena silenciada en Tu armonía

mientras con valles y montañas giro,

y casi desprendido al contemplarte,

en mi íntima visión de lejanía,

piadosamente, las estrellas miro.

POR LOS CAMPOS DE DIOS

POR los campos de Dios, la lejanía.

Contra el rostro, el andar, el viento fino

que enrojece las flores del espino,

locas de primavera todavía.

Loco también mi corazón un día,

tuvo este mismo origen repentino

de la hoja verde que a la rama vino,

y a través de la savia siempre es mía.

Es nuestro por sorpresa y ¡cuántas veces

florecerás de nuevo, espino rojo,

por los campos de Dios, en primavera!

Siempre arraigado y en silencio creces

sobre la rama donde en flor te cojo,

hoy como ayer, hacia la vez primera.

A UNA DAMA SOLITARIA

TODO es ayer: la juventud andada,

la arruga muda en la podada risa,

la blanca sien ladeada por la brisa,

y tras la honda pupila sin mirada

la juventud, de nuevo paseada:

la última juventud que se divisa

dando el rostro a la mar ondeante y lisa

para en ella acunar la edad pasada.

Los codos en la piedra, disimula,

para que no la vean con las olas

nuevamente jugar, y en su mejilla

siente la anchura azul que el viento ondula,

mientras completamente niña a solas

sus pies descalza en la salobre orilla.

PEQUEÑO CANTO A LA SEQUEDA

… Todos los veranos,

bien de madrugada,

la humilde Sequeda,

como una palabra,

saluda mis ojos

con surcos y alas;

y entre las encinas,

desde mi ventana,

Valderrey asoma,

dibuja Matanza

su fiel lejanía

de errantes campanas.

Tejados humea

mientras rompe el alba,

y hacia Tejadinos

la cigüeña pasa.

¡Bustos y Curillas,

mínima comarca

de centenos pobres

entre nubes altas!

… Todos los veranos,

bien de madrugada,

junto al tren que silba

sílabas de infancia,

y entre los tomillos,

piornos y retamas,

la Sequeda es una

costumbre del alma

y un lado del mundo

donde todo calla,

donde es todo ausencia

y nos reflorece

hoy, ayer, mañana.

… Nómada del viento

que por ella vaga;

nómada del cardo

que su piel araña,

nómada de ovejas,

pero sin mudanzas,

la Sequedad es una

yerta rinconada

de lagunas —casi

charcos— donde el agua

que beben los bueyes

de la lluvia guarda.

… Nómada de nubes

(como la mirada

del Pastor), no espera,

—la espera es tan larga—

más que el mismo frío

con la misma escarcha,

los mismos vecinos

que la muerte iguala,

y algunas gallinas,

que al sol de las tapias,

en paz picotean

su estable jornada

de corral, y aún tibias,

de tan puro humanas,

buscan el adobe

de nocturna paja.

¡Cauce del Turienzo

cerca de Piedralba,

qué fina frontera

de juncos y ramas;

y el Teleno lejos,

qué enorme distancia!

¡Tejados, Cunllas,

respirada calma

de Cuevas, y al margen,

Penilla y Celada!

¡Míseros barbechos

que un montón de parva

resume, y que un árbol,

repentino, baña

de melancolía

más que de fragancia!

… Todos los veranos,

bien de madrugada,

dan cita a mis ojos,

que andan, andan, andan,

Tejadinos, Bustos,

Valderrey, Matanza,

y allá en Castrotierra

la ermita sagrada.

¡Ojalá que un día

quien su tierra labra,

mire el surco henchido

por la fuente clara,

por la acequia pura

que en mi pecho canta,

cristalinamente,

desde la esperanza!

CON LA SAL DE MIS HUESOS

HE escrito mucho, y confiadamente,

con la sal de mis huesos, poesía:

declaraciones súbitas al día

desde la noche donde está mi fuente.

He escrito y he besado frente a frente

palabras con rumor de lejanía,

y hoy mi cansado sueño es todavía

como un niño perdido entre la gente.

He escrito y he besado y he aprendido

que es mejor la esperanza en sus raíces

que en su poblada flor; pero no importa.

Desde dentro del alma siempre he ido,

solo, como los pájaros felices,

adonde nadie la esperanza corta.

EL VENDEDOR DE PÁJAROS

TU alada mercancía franciscana dialoga

en tu mano tendida; y a escucharos se apiña

la gente: simple gente que lentamente boga

por la calle y su mano da a otra mano más niña.

La esquina improvisada y alada te interroga:

¿Vendedor de lo aéreo, silbo suelto en la viña,

estupor de jilguero que en la jaula se azoga,

fiel calandria que aún habla de su errante campiña?

No sé bien sin herirte, cómo hablarte de hermano,

cómo envidiarte y ser lo que más tuyo puedo:

rico de cañamones bajo el cabello cano,

pregonero del aire que se posa en el dedo,

cristalino hasta el hambre con la risa en la mano,

mercader ambulante del ibérico ruedo…

CON TODO LO QUE VIVE

[Arte Poética]

¡QUÉ voluntad de encuentro, corazón de otros días,

luz que cae desde arriba locamente y nos baña!

Las paredes, desnudas; las cuartillas, vacías.

La primera palabra ¡qué brusca gota extraña!

¡Qué palidez invade las fachadas sombrías!

¡Qué miedo hecho de pájaros! ¡Qué quietud nos engaña!

¡Qué renovada música de ondeantes rayas frías!

¡Qué lavado el silencio, qué rumor de cabaña!

¡Qué transparencia virgen, desgarrada, silente,

de luz en amenaza! ¡Qué enlutado por dentro

el cielo en que nacimos: la sílaba en la fuente

y en el árbol el cántico! ¡Qué voluntad de encuentro

con todo lo que vive, desnudo de repente,

nudo de amor, palabra desatándose adentro!

EL DISTRAÍDO

[Retrato de Leopoldo María]

EL niño distraído está en su sueño

(surcador de la vida, transparente)

copiando de memoria, con la frente

dormida; seria el alma y él risueño.

Su mano que dibuja pone empeño

de realidad en el papel viviente,

y el balar de la oveja tibio siente

mientras lo grande evoca en lo pequeño.

Su dibujo nos da, casi seguro

de sí mismo, y su mano creadora

tiende, recién del éxtasis salida;

baña la creación su rostro puro,

y un dibujo infantil parece ahora,

él, que un niño será toda la vida.

COMO EL QUE JUGANDO SE ESCONDE

TE casaste el 29 de mayo de 1905

y tus hijos caímos en tu regazo cantando.

Fuimos seis,

somos seis

porque ninguno ha muerto

más que temporalmente, como el que jugando se esconde.

Cuando regresábamos en Navidad de vacaciones

(como ahora, soñando que regreso)

reíamos los seis. Te besábamos.

Trepábamos, como hacen las venas,

hacia tu corazón. Te besábamos,

como ahora te beso,

respirando lo alado de tus palabras,

y apareciendo, como el que jugando se esconde,

desde una realidad hacia otra.

AÉREA MADEJA

YA se ha olvidado el arte manual de la lana,

y las largas veladas, con su fina madeja

de paciencia, se han ido. Pero el niño aún devana

sus últimos vellones con sílabas de oveja.

La libre, la aérea ayuda de una sola campana,

levantaba mi frente soñadora y perpleja,

y el eco resbalaba fundido a la lejana

amplitud de la vida, porque la historia es vieja.

… Las ovejas cruzaban, se empujaban balando,

bíblicamente casi y aun oyendo la vida;

tibias como vocales tras el último bando

de palomas… ¡Qué lejos la primera partida!

… El tren, y la madeja del humo resbalando,

y el arte transparente de esta piel que no olvida…

CANCIÓN DEL INSOMNE

… y miedos de la noche veladores

SAN JUAN DE LA CRUZ

ME despierto de pronto

—¿dónde, dónde estaré?—,

y que estoy en mi noche

contra el alba lo sé.

¡Qué pureza en mi gozo,

qué hondo miedo también!

Sé que estoy a tu lado:

mi corazón lo ve.

Sé que estoy en mi casa:

toco cal de pared;

toco, araño, el rocío,

mi oración, mi creer.

Las paredes palpitan

y es de noche en mi fe;

sé que el ala del odio

no me podrá vencer.

Sé que estoy en lo oscuro,

pero amar es querer:

contra el alba desnuda

vivo mi desnudez.

Me despierto de pronto,

como dentro de un tren

—en la estación parado—,

se ve la ola nacer

que empuja dulcemente

los campos, y en mi ser

la sombra se disipa

y el alma se entrevé.

¡Qué aéreo el pensamiento!

¡Qué errante amanecer

en mi puerta golpea

más y más cada vez!

¡Qué junta la tiniebla

con la luz que tendré!

¡Qué en silencio se extrema

la última delgadez!

DIBUJO INFANTIL

DETRAS están los campos.

Cruza la primavera

por ellos, y palpita

su masa en la aniebla.

El bozo de los trigos

entre los surcos vuela,

y en ondas de silencio

mi cárcel siento abierta.

Mi corazón dibuja

un álamo que tiembla

de libertad, y escucho

sus finas hojas nuevas.

Con la atónita mano

del niño que en mí juega,

trazo una línea, un ala

rozada de inocencia;

un tejado con humo

(todo a lápiz) se eleva,

y en el papel florecen

margaritas pequeñas;

los montes coloreo

de azul, mientras se cierran

mis párpados: las pobres

paredes de mi celda.

Como se vuelve el lago

del lado de la selva,

o a la luz de la lámpara

la orilla del poema,

durmiéndome ya voy:

la oscuridad se espesa,

y se difunde en toda

mi piel su orilla cierta.

Más lejos, aún, dibujo

mi libertad, y en ella,

viajero de su barca

va un niño que me lleva.

EPITAFIO

HA muerto

acribillado por los besos de sus hijos,

absuelto por los ojos más dulcemente azules

y con el corazón más tranquilo que otros días,

el poeta Leopoldo Panero,

que nació en la ciudad de Astorga

y maduró su vida bajo el silencio de una encina.

Que amó mucho,

bebió mucho y ahora,

vendados sus ojos,

espera la resurrección de la carne

aquí, bajo esta piedra.

LEOPOLDO PANERO (Astorga, 1909 - 1962). Poeta español. Integrante de la promoción de 1935, sus temas predilectos fueron la familia, la duda religiosa y el fluir del tiempo. Junto a L. Rosales, L. F. Vivanco y D. Ridruejo colaboró en la revista Escorial y formó parte de una generación lírica de estética y talante conservadores.

Licenciado en Derecho, asistió a algunos cursos de especialización en Tours, Poitiers y Cambridge (1932-1934). Allí conoció la poesía de Shelley, por la que sintió una gran admiración, y del cual realizó algunas traducciones. Tras unos comienzos de sintonía con los movimientos de vanguardia, en los que escribió versos con influencias del creacionismo y el surrealismo, se inclinó por una poesía de formas clásicas en la que se aprecia el magisterio de A. Machado. Entre 1930 y 1932 elaboró Versos al Guadarrama (1945), donde expresó con voz nostálgica y serena su visión del hombre, el amor, el tiempo y el paisaje.

Al inicio de la Guerra Civil fue acusado de relacionarse con intelectuales marxistas y estuvo a punto de ser fusilado. Posteriormente se incorporó al ejército rebelde y, una vez concluida la contienda, desempeñó cargos culturales con el régimen franquista. A pesar de haber iniciado su obra antes de la guerra civil, habitualmente se le sitúa entre la primera generación de la posguerra, en la llamada poesía «garcilasista», que tomó esta denominación por el hecho de tomar como punto de referencia a Garcilaso y a los poetas del siglo XVI, y por oposición al «neogongorismo».

Su obra es un retorno a las emociones primarias de la existencia humana, y sus temas son tradicionales: el amor, la muerte, la tierra y el paisaje de España. Mediante un tono intimista y con una notable perfección formal, el autor consigue transmitir el sentido de su íntima unión con la tierra, la familia y Dios. De su obra poética destacan: La estancia vacía (1944), en la que el protagonista es un peregrino indefenso que busca refugio en Dios.

A pesar de la esperanza que le proporcionaba su fe católica, Panero manifestó cierto pesimismo ante la posibilidad de encontrar asideros que le permitieran reconstruir los puentes humanos y estéticos destrozados por la guerra. Con Escrito a cada instante (1949) la incertidumbre se agudizó, pero su enfoque siguió estando teñido de ternura y «noble melancolía viril», según escribió P. Laín Entralgo.

Después publicó Canto personal (1953), réplica al Canto general de P. Neruda que puso de relieve los aspectos más conservadores de su ideario, Desde el umbral de un sueño (1959), Romances y canciones (1960) y Cándida puerta (1960), donde profundizó en su lenguaje sencillo e intimista. Una serie de poemas inéditos fueron dados a conocer a raíz de la aparición de las Obras completas (1973), reunidas y editadas por su hijo Juan Luis Panero.