Descarnado y cáustico retrato de la sociedad francesa de los años veinte, Placer de amor describe con aguda minuciosidad la infinita gama de desenfrenos, vicios, e incluso aberraciones, con que aquellos precursores de la beautiful people posmoderna matizaban su existencia.

A partir de un núcleo familiar, los Verney, se expanden las ondas corruptoras que al fin lo abarcan todo: se entrecruzan los adulterios, se intercambian los cónyuges y los amantes, se alternan los sexos, se violan los tabúes. Pero todo, absolutamente todo, en medio de una maravillosa atmósfera de refinamiento y buen gusto, donde cada vislumbre de piel, cada gemido, cada orgasmo, forma parte de una sinfonía perfectamente orquestada para deleite de los lectores, los protagonistas y seguramente también la autora.

Estas memorias eróticas del París de los años veinte, ¿qué son? ¿Evocaciones autobiográficas o ficciones de una imaginación exacerbada? Si son lo primero, debió de escribirlas una de aquellas consumadas gozadoras que oficiaban en el altar del hedonismo. Si son lo segundo, pasarán a la historia por el talento de su autora para hacer cristalizar en narraciones exquisitas las fantasías secretas más inconfesables del ser humano.

Anne-Marie Villefranche

Placer de amor

Memorias eróticas del Paría de los años veinte

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Titivillus 13.01.2018

Título original: Plaisir d’Amour

Anne-Marie Villefranche, 1982

Traducción: Matilde Ala

Ilustraciones: Bob Carlos Clarke

Retoque de cubierta: Titivillus

Editor digital: Titivillus

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Antecedentes históricos de un libro indecoroso

Tal vez parezca fuera de lo habitual que una mujer joven, de buena familia y de educación estricta, adopte como tema de un libro las relaciones eróticas de sus íntimos amigos o de sus allegados. Lo que exige dedicar al lector un breve resumen de su vida.

Estos episodios fueron escritos por Anne-Marie Villefranche, nacida en París en 1899, quinta hija y segunda chica de padres bien aposentados. Estos le dieron la educación tradicional que se impartía a las niñas a principios de siglo, y luego la casaron, al cumplir los dieciocho años, con un hombre cinco años mayor. Tenía un nombre increíble, Alexandre Saint-Amand Mont-Royal, y era, en aquella época, capitán del ejército francés. Poco tiempo después de la boda, y solo a un mes casi del armisticio que puso fin a la Gran Guerra, murió en combate. Anne-Marie estaba en aquel entonces embarazada.

Mont-Royal no dejaba a su viuda necesitada, aunque ella se negó, sin embargo, a instalar un hogar, incluso después del nacimiento de su hijo. Durante los diez años siguientes, vivió en casa de sus padres, en París, y en la propiedad de sus suegros, en Châtillon Cotigny. El mundo de su infancia había sido barrido por la guerra, y los comportamientos cambiaban rápidamente en aquellos años de la década de los veinte.

Mujer independiente y activa, Anne-Marie era bien recibida tanto en la ciudad como en el campo, y no solo por su maravillosa capacidad para entablar amistad. Sorprendió y encantó a su familia cuando anunció, en 1928, su intención de volver a casarse. Había escogido a un inglés, Richard Warwick, agregado de la embajada de Gran Bretaña en París. Tras la boda, él dimitió y abandonó la carrera diplomática sin experimentar jamás la necesidad de trabajar.

Los Warwick vivían la mitad del año en Londres, durante el invierno, y la otra mitad en su casa de campo de Berkshire, y lo siguieron haciendo hasta el estallido de la segunda guerra mundial, en 1939. Pasaron también frecuentes temporadas en Francia, con la familia de Anne-Marie en París, y en casa de sus exsuegros en el campo. Viajaron y estuvieron en numerosas capitales europeas, para ver a los amigos de Richard, de la época en que trabajaba en el servicio diplomático. Anne-Marie tuvo otros dos hijos, Natalie y Gervaise. Natalie era mi madre.

Anne-Marie murió en 1980, dos años después que su marido. Dejó numerosos presentes afectuosos a su familia y amigos. A mí me legó, además de una pulsera de oro que le habían regalado a los doce años y una cantidad de dinero importante, un viejo baúl pasado de moda, cerrado a cal y canto. Su notario me dio un sobre con la llave, en el que figuraba mi nombre, escrito con la letra inconfundible de mi abuela. Acompañaba la llave una carta. Mi abuela me explicaba que, como yo era la única de sus nietos que hablaba correctamente el francés, y que lo comprendía a la perfección, me legaba su «diario íntimo».

Pasaron una o dos semanas hasta que tuve tiempo de leer los pliegos que había en aquel baúl. «Sorpresa» es una palabra demasiado floja para expresar la emoción que se apoderó de mí, cuando empecé a recorrerlos. La tinta había palidecido, y el papel se había vuelto quebradizo y amarillento. Pero la escritura seguía siendo, sin embargo, reconocible. Mi abuela había depositado en el papel los episodios más escandalosos de la vida de sus allegados. El relato, por su forma, parecía fundado en confidencias que se le habían hecho, pero también en la idea que se había podido hacer por sí misma del comportamiento de aquellos a quienes se refería. Nunca había caído en mis manos narración más sincera sobre las relaciones entre hombres y mujeres. ¡Y pensar que había sido escrita por la elegante pluma de mi grand-mère! Además, para mayor asombro yo había tenido oportunidad de conocer a ciertas personas de las que hablaba a raíz de mis estancias en París, cuando era pequeña. En un momento dado, llegué a la conclusión de que debía intentar traducir al menos algunas de estas aventuras de un tiempo pasado en deferencia a Anne-Marie.

Dado el carácter sutil de sus expresiones, el francés es un idioma difícil. Ni siquiera las mejores traducciones pueden evitar que el lector extranjero se pregunte cómo Proust, Gide o Colette consiguieron el prestigio de que gozan en su país. Para comprenderlo, uno debe leerles en su propio idioma.

Desde los años veinte, París ha cambiado enormemente, sobre todo en el transcurso de estos últimos treinta años. Han desaparecido prácticamente los puntos de referencia, algunas calles han adoptado otro nombre, y hay barrios enteros que son completamente nuevos o que han sido rehabilitados de arriba abajo. Puesto que la ciudad se ha modificado, los comportamientos y las mentalidades en lo concerniente a la sexualidad también han debido evolucionar, pese a carecer de datos al respecto.

Con excepción de un breve pasaje, Anne-Marie no aparece en este relato, pero se puede deducir que su actitud ante los juegos alocados que se complace en describir era tolerante, aunque con un matiz de diversión. Da pruebas de una mirada astuta y aguda para contornear el ridículo, característica típicamene parisina. Los legajos de Anne-Marie no están fechados, pero su clasificación permite pensar que los acontecimientos descritos se desarrollaron en un tiempo relativamente restringido. Y, en base a lo que se puede leer en ellos, incluso es posible situarlos aproximativamente. La selección hecha para este libro cubre los años 1925-1928 —esta última fecha corresponde a la de la segunda boda de Anne-Marie, en la medida en que me ha sido dado cerciorarme—. La familia Villefranche lleva aquí el nombre de Brissard, y todos los demás apellidos han sido cambiados. A nadie le sorprenderá tal modificación, tras leer este «diario íntimo».

JANE PURCELL.

Londres, 1982.

Jeanne encuentra amante

Christophe estaba sentado, solo, en el oscuro salón de los Verney. Un mero rayo de luz, procedente de las farolas de la avenida Kléber, se filtraba a través de las cortinas, que no habían quedado corridas del todo. Era pasada medianoche, los invitados se habían retirado, y la casa parecía adormecida; pero ella vendría a verle, estaba seguro.

Unas horas antes, durante la cena, Jeanne llevaba un traje de noche verde jade, que acababa encima de la rodilla; el escote cuadrado del corpiño permitía entrever el nacimiento de los senos. Los brazos desnudos y delgados de aquella mujer joven eran tan atractivos que Christophe solo había tenido un deseo durante la cena: inclinarse hacia ellos y estrecharlos subiéndole las muñecas hasta las axilas. Qué estupor habría provocado esto entre los invitados, por no hablar de la sorpresa del marido.

Guy Verney era el hombre más aburrido del mundo, según Christophe. Rico, por supuesto, pero necio y pretencioso. Solo sabía hablar de política y de negocios, y ninguno de estos temas interesaba nada al joven. ¡Pero Jeanne Verney, era otra cosa! Al menos veinte años más joven que su marido, adorable y llena de vivacidad, representaba para Christophe la mujer más excitante que había tenido la suerte de conocer hasta entonces. Los pequeños gestos que hacía con la mano, cuando intentaba dar peso a sus palabras, le encantaban y le parecían tan delicados como la piel satinada de sus senos, ligeramente al descubierto. Bastó que un criado vestido de negro retirara y sustituyera los platos de sopa, para que Christophe se pusiera al acecho, dispuesto a todas las eventualidades, esclavo de Jeanne y de su presencia; empezaba a notar cómo se estremecía su sexo, y estaba seguro de que la joven, al dirigirle la mirada para entablar conversación, había leído en sus ojos la turbación que sentía. Oculta por la mesa, su pequeña mano había rozado por unos instantes el muslo de su vecino, y luego se había retirado, cuando Jeanne se volvió para responder a una pregunta de la madre de Christophe.

Los demás invitados eran todos de la familia de Jeanne. En principio, su madre, Madame Brissard, sentada a la derecha de Guy Verney, una dama a la vez fuerte y frágil; luego Maurice, el hermano mayor, con su mujer, Marie-Thérèse, de la misma edad que Jeanne, aproximadamente; y como el padre de la dueña de la casa no había podido venir, lo habían sustituido por Gérard, el hermano pequeño, para servir en calidad de caballero, por decirlo de algún modo, a su madre.

«Cinco miembros del clan Brissard —había pensado Christophe a raíz de las presentaciones, justo antes de la cena— frente a tres del clan Verney, y esto si mi madre y yo podemos considerarnos agrupados en este último, dado nuestro lejano parentesco. ¿Por qué lo ha decidido así nuestra encantadora huésped?». En el transcurso de la velada, había llegado a una conclusión: lo que se pretendía, seguramente, era presionar a Guy Verney para obligarle a satisfacer las esperanzas de Brissard en sus relaciones con Christophe y su madre.

Marie-Thérèse, a la izquierda de Christophe, era una mujer extremadamente bella. Con unos ojos oscuros y luminosos, en un rostro delicado y pálido realzado por el rojo de sus labios pintados, llevaba un traje soberbio, pero extremadamente simple, que provenía, sin duda alguna, del taller de un gran modisto parisino. Este traje negro dejaba los brazos al descubierto y le resaltaba los senos con un profundo escote cuadrado. El collar de perro, hecho de diamantes, que rodeaba su frágil cuello seguramente había costado una fortuna, más dinero del que Christophe podía imaginarse ganar en una vida. Sin embargo encontraba esta belleza sombría y violenta, menos atractiva que la vivacidad de que daba prueba Jeanne.

Gérard cursaba estudios en la universidad y debía tener la misma edad que él. Pero por joven que fuera, su conversación era interesante y parecía acostumbrado a todos los matices de las relaciones mundanas que Christophe ignoraba por completo y era incapaz de interpretar.

Un poco más tarde, cuando Guy Verney discurría sobre la ineptitud del gobierno, la mano de Jeanne había vuelto a anidarse entre sus muslos; y esta vez se había quedado más rato, con sus nerviosos dedos siguiendo los contornos de su carne inflamada debajo del pantalón. La excitación que semejante contacto provocaba en Christophe era tan intensa, que este había tenido la certidumbre de inundar su ropa interior al cabo de unos segundos. Habría podido, por cierto, atrapar esta mano y hacerle parar sus caricias, pero las sensaciones que desencadenaba eran demasiado deliciosas. Hasta el peligro de ser descubierto incendiaba, al igual que estos contactos, su imaginación, y si ella lograba hacerle gozar y gritar… Bueno, ¡qué más da! Verney lo pondría de patas en la calle, pero el juego merecía la pena.

Pero, como si Jeanne hubiera notado que estaba encandecido, había retirado la mano bruscamente. Para recuperar la calma y tratar de mostrar aplomo, Christophe había vaciado su vaso de vino de un trago.

Lo cierto es que ella vendría a verle esta noche, no a la habitación donde le habían instalado, desagradablemente contigua a la de su madre, que además padecía insomnio, sino en el salón, allí mismo, donde, tras la cena, cuando bebían café seguido de alcoholes, Jeanne, con un gesto brusco de su mano, acompañado de una mirada, le había comunicado su intención. Mientras Verney hacía alarde ante sus huéspedes del valor de una de sus telas, ella se las había arreglado para levantarse la falda y enseñar así una liga de seda verde que sujetaba su media justo por encima de la rodilla. Christophe se había visto obligado a cruzar las piernas para disimular su erección.

Ahora, todavía con el traje de seda, el cuello almidonado y rígido, y la pajarita, la esperaba en el salón, que estaba oscuro y silencioso. De pronto, la puerta se abrió y volvió a cerrarse, pero tan suavemente que habría podido creerse víctima de su imaginación, de no haber oído el ligero roce de un deshabillé; ella le buscaba por la habitación.

—Por aquí —murmuró él tendido en el diván.

Al cabo de un instante, la sintió recostándose junto a él. Empezó a besarle, y a tocarle por todas partes mientras él le abría el deshabillé. Sus manos no tardaron en percibir el calor de su carne por entre el camisón de seda. Aún la deseó más cuando se apoderó de sus senos.

—No me puedo quedar —dijo ella—. Es demasiado peligroso.

Pero, pese a esta afirmación, había deslizado la mano hasta la bragueta de su pantalón, que ella empezó a desabrochar. Encontró en seguida su hinchado miembro, y empezó a agitarlo suavemente.

—¿Tu marido duerme profundamente? —le preguntó Christophe.

Ella hizo un movimiento afirmativo con la cabeza, y el perfume que desprendieron entonces sus cabellos turbó al joven.

—Bebe tanto —dijo ella mientras continuaba tocándole el sexo—. ¡Oh, pero es enorme!

Christophe metió la mano por debajo de su camisón, le acarició suavemente los muslos y luego le rozó sus pelitos cortos y húmedos. Con un dedo, le entreabrió los labios, y ella lanzó entonces un pequeño gemido. Estaba inundada, y su sexo le dio entonces la impresión de ser un melocotón saciado de sol.

Jeanne se guardó bien de decirle que una media hora antes había soportado en el lecho matrimonial la secuencia cotidiana, secuencia en la que participaba sin ganas. Apenas tenía tiempo de deslizarse entre las sábanas cuando su marido, sin ningún miramiento, la tendía de espaldas y le subía el camisón hasta por encima del ombligo, luego se tiraba encima de ella y la penetraba sin ninguno de los preliminares que tanto agradecen los amantes. Y eyaculaba rápidamente, como de costumbre. Para Verney, esta manera de hacer el amor era perfectamente normal. Siempre había sido así, desde su primera experiencia amorosa, a la edad de dieciocho años. Un fuerte empujón con la pelvis y un placer inmediato. Solo duraba unos segundos. Sus necesidades estaban satisfechas; con cuarenta años cumplidos, era extremadamente regular. Todas las noches, pasaba al acto, y luego se dejaba caer al lado de su mujer, con un suspiro de profunda satisfacción, y se dormía al instante.

Jeanne, a los veintiséis años, tras seis de matrimonio con Verney, del que había tenido dos hijos, consideraba a su marido como un violador insensible.

—No me excites demasiado —murmuró a Christophe, cuyos dedos se demoraban sobre su clítoris.

—¿Por qué? Me has provocado tanto que estoy dispuesto a penetrarte ahora mismo.

—¿Ya? Si solo hace unos minutos que te acaricio —respondió Jeanne, un poco decepcionada pensando en las actuaciones abortadas de su marido.

—Hace horas que me buscas, acariciándome debajo de la mesa, e incluso antes. Cada vez que me sonreías, cada vez que miraba tu rostro, tus brazos, tus piernas, tenía más necesidad de sentirme dentro de ti. Hace al menos cuatro horas que te hago el amor con el pensamiento. Hasta yo mismo me sorprendo de mi capacidad de resistencia. No entiendo como no me he echado encima de ti delante de todo el mundo, sobre el canapé.

—Entonces, ven —le dijo Jeanne, excitada por la violencia de su deseo.

Christophe se arrodilló entre sus piernas, y miró las manos de Jeanne subiéndose el camisón hasta la cintura. Él le abrió los muslos, luego los besó, se quedó un rato sobre el pequeño montículo de pelos, le cubrió el vientre de besos y penetró su ombligo con la lengua. Pero Jeanne lo atrajo hacia sí. Le cogió el miembro y lo hizo penetrar en su vagina, y luego, con un embate, lo sumergió profundamente en ella.

—Oh, sí —suspiró ella—. Así, así.

Christophe no tenía ningunas ganas de precipitar su orgasmo después de haberlo esperado tanto tiempo, pese a todo lo que hubiera podido decir sobre su impaciencia. Continuó acariciándole los muslos, y luego se puso a tocarle los senos cosquilleándole las puntas. Jeanne respiraba de manera entrecortada.

—Me llevas demasiado lejos —dijo ella—. No debes…

Mientras hablaba, le cogió la cabeza y atrajo su boca contra la de ella, gozando luego en silencio. Los espasmos ritmados de la vagina que rodeaba su sexo se ocuparon de Christophe. Él se abandonó dentro de ella, con el bajo vientre animado por violentas contracciones.

Cuando se hubieron calmado, Jeanne le acarició los cabellos suavemente.

—No eres muy caritativo —le dijo ella—, me has hecho ir demasiado lejos.

—Ahí donde tú querías ir —le respondió él sin comprender en realidad lo que quería decirle—. ¿Estuvo bien?

—¡Asombroso! Esto me ha dado miedo.

—No te entiendo.

Y empezó a besarle los senos.

—Tal vez un día te lo explique. Ahora debo volver para acostarme, por si Guy se despierta y se pregunta dónde he estado.

—¿Tan de prisa? Déjame besarte antes de que te vayas.

Ella le apartó suavemente, y se levantó para colocarse bien el camisón y abrocharse el deshabillé. Christophe, que seguía de rodillas, aprovechó para abrazarle las caderas y apoyar la cabeza sobre su cálido regazo.

—¿Cuándo volveremos a estar juntos? —le preguntó él con un tono apremiante.

—Intentaré arreglármelas. Hasta entonces, sé discreto. Déjame marchar ahora.

Él la oyó, por el roce de la tela, atravesando la sala a oscuras, y luego percibió el sonido ahogado de la puerta que se abría y se cerraba. Volvió a encontrarse sentado en el diván, con la bragueta abierta y el miembro fláccido. De un modo un poco infantil, le dirigió la palabra, volviéndolo a colocar inmediatamente después en su lugar.

—Querido, esta noche hemos conocido una aventura bastante extraordinaria. Lo único que lamento es que se haya terminado tan de prisa. Solo con que Jeanne hubiera podido quedarse un poco más, habríamos tenido tiempo de prepararnos para un segundo asalto. Pero te doy mi palabra que la próxima vez que nos encontremos con esta dama me las arreglaré para que no sea tan breve. Sin embargo, aunque no estés satisfecho del todo, sé amable y no me molestes más esta noche. Tengo intención de acostarme y dormir, con el fin de estar en plena forma mañana, para todos los placeres que se nos puedan ofrecer en esta sorprendente ciudad.

Pero, como todo el mundo sabe, razón y realidad no coinciden forzosamente. Al amanecer, Christophe soñó con Jeanne. Comían sentados a la mesa. La mano de la joven mujer se insinuaba entre sus muslos. Él era incapaz de dominarse, y le desnudaba los hombros. La ropa le caía hasta la cintura dejando a la vista de todos sus adorables senos. Verney continuaba hablando a la madre de Christophe como si nada extraño ocurriera en su comedor. Christophe se inclinaba para besarle las tetas una después de otra.

—Ten cuidado —le decía él al oído retomando las palabras que Jeanne le había murmurado—, me llevarás demasiado lejos.

—Eso espero —le respondía ella tocándole el sexo a través del pantalón.

Christophe seguía con la punta de los dedos la suave aureola de sus senos.

—Es enorme, ¿lo sabías? —le decía ella. Luego, volviéndose hacia su madre—: Madame Larousse, ¿se da cuenta de su grosor?

Christophe eyaculaba violentamente con el sexo cautivo bajo su ropa interior. Mientras los espasmos de placer seguían sacudiendo su cuerpo, miraba a Verney en los ojos y le lanzaba:

—¿Ve? Su hermosa mujer acaba de hacerme escupir en mis calzoncillos. ¿Qué dice de ello?

Se despertó, con las piernas aún temblorosas y una sensación de humedad sobre el vientre, debajo del pijama. El día apenas despuntaba detrás de las cortinas.

«Me ha tendido una trampa —pensó él alborotándose bajo la última manifestación de placer—. Incluso cuando duermo, me hace gozar. He de tenerla, pero no con tantas prisas. Quiero poseerla una y otra vez y otra vez…».

Durante el desayuno, su madre le preguntó:

—Esta mañana, hacia las seis, te he oído gemir. ¿Soñabas?

—Sí, eso creo. Espero no haberla despertado.

—No, no dormía. Apenas he pegado ojo en toda la noche. ¿Era una pesadilla?

—No lo llamaría así —le respondió él, alzando los ojos que tropezaron con los de Jeanne, fruncidos por la diversión que aquello le causaba.

El padre de Christophe y el de Guy Verney eran primos. Verney era el mayor y el que había hecho más dinero. En primer lugar, había creado una fábrica de zapatos en serie, en París, y, durante la guerra, había suministrado borceguíes al ejército, que era con lo que había prosperado. Aunque había montado otras dos fábricas, una en Nantes y la otra en Clermond-Ferrand. El padre de Christophe, con un millón de personas más, había muerto defendiendo su país contra los alemanes. En Verdún, en el momento en que una granada lo enviaba a la muerte en compañía de media docena de sus soldados, los zapatos embarrados que llevaba procedían seguramente de una de las fábricas de su primo.

Christophe, hijo único, era inteligente y bien educado, pero no había estudiado lo suficiente para poder inscribirse en la universidad de Lyon, ciudad donde entonces vivía con su madre, que había enviudado. Ahora tenía veintiún años, y su futuro era más que indeciso. Su madre había decidido visitar a su primo Verney para intentar que este se ocupara de su hijo. Todo el mundo había comprendido perfectamente el objeto de este viaje, pero el día que llegaron Christophe y su madre nadie hizo el menor comentario. Hasta el día siguiente, después del encuentro nocturno de Jeanne y de Christophe en el salón, Verney no dio a entender que conocía su deber familiar.

—Tu querido padre murió como un héroe —dijo a Christophe—. Ofreció su vida para defender a Francia contra esos horribles alemanes. Yo no pude alistarme en el ejército debido a otras necesidades nacionales, pero, créeme, nada me habría gustado más que luchar junto a tu padre y llegar a las manos con los invasores de nuestro país. No esquivé mi deber. Hice lo que podía, lo mejor que podía, aunque esto quisiera decir trabajar día y noche para poder asegurarme que nuestros valientes soldados, en nuestras trincheras, tenían zapatos con los que poder sacar al enemigo de Francia. Ahora, estoy dispuesto a cumplir con mis obligaciones ocupándome del hijo de mi llorado primo. Entrarás en mis negocios, como si fueras hijo mío. Si trabajas bien y te adaptas rápido, apuesto por tu futuro.

—Abraza a tu primo —dijo la madre de Christophe enjugándose los ojos con un pañuelo minúsculo—. Dale las gracias por su generosidad.

Christophe y Verney se levantaron, y se abrazaron torpemente.

—Le estoy muy agradecido por su oferta, primo mío —afirmó el joven, pensando que tal vez no debía esta suerte a Verney ni a su sentido del deber, sino más bien a que había hecho gozar a Jeanne la vigilia, en la oscuridad. Seguramente, ella había utilizado su influencia sobre los Brissard, para que actuasen a su vez sobre su marido. Su familia había invertido dinero en los negocios de los Verney, y podía intervenir.

Cuando su madre, tras unos días de mirar escaparates en París, volvió a Lyon, Christophe la acompañó, hizo sus maletas y volvió a tomar el tren, esta vez solo, para iniciar una nueva vida.

La misma Jeanne le ayudó a encontrar un pequeño apartamento cerca del jardín de Luxemburgo, en la calle Vavin, apartamento modesto, porque Verney, pese a sus bellas promesas, solo le había ofrecido un puesto de subalterno con un salario bastante precario. Jeanne y Christophe habían tenido que visitar varias casas, teniendo en consideración la pequeña paga del joven. Al llegar a la calle Vavin, dieron con una portera que les pareció más simpática que las que ya habían conocido. Era una mujer bastante rolliza, vestida de negro desteñido.

—Cuarto piso —les había dicho tendiéndoles la llave, mientras lanzaba una mirada experta al elegante y costoso atuendo de Jeanne—. Ayer lo limpié. Todo está en orden. Perdonen que no suba con ustedes, pero estoy segura de que se las arreglarán muy bien sin mí. Estaré en la portería cuando bajen. Tómense el tiempo que necesiten, señor, es importante escoger un lugar para vivir.

El apartamento solo comprendía dos habitaciones pequeñas; estaba completamente vacío, habían sido limpiados los cristales y se había barrido el parquet. Christophe apenas se molestó en lanzar una ojeada; arrastró a Jeanne a la otra habitación y la estrechó y la abrazó en sucesivos arrebatos.

—Aquí no —le espetó ella, sin hacer el menor gesto para detenerlo.

Él se apoderó de sus manos para quitarle los guantes, y le besó la punta de cada uno de los dedos.

—Pero si este apartamento ha de ser mío, es preciso que me asegure de que es apropiado para su única razón de ser.

—¿Es decir?

—Para distraerte.

—Supon que la portera entra súbitamente.

—Es demasiado perezosa para subir todos estos escalones más de una vez al día. Y además, en su mirada había un destello de comprensión; ha visto tu belleza, ha intuido mi amor por ti, y no nos molestará. Es una mujer discreta.

Ya había desabrochado el abrigo de Jeanne y sus manos se habían deslizado por debajo del vestido, acariciando los muslos desnudos por encima de las ligas.

—Pero aquí no hay cama, ni diván, y menos aún sillas —dijo ella.

—Tenemos todo lo que necesitamos —le aseguró él.

Había introducido las manos por debajo de la amplia camisa. Una de ellas acariciaba sus bonitas y firmes nalgas deteniéndose en el surco central, y la otra excitaba los grandes labios velludos entre los muslos. Las objeciones de Jeanne cesaron, cuando le introdujo el dedo en la hendidura; y ella tendió la mano hacia su bragueta. Christophe la hizo retroceder hasta la pared. Ella se dejó hacer, con las piernas separadas, agitándole sin parar y dándole en la boca un sinfín de besitos maliciosos y excitantes.

—Qué dura —le dijo ella—. Oh, cuánto me gusta, me muero de ganas de sentirla dentro de mí.

Christophe dobló un poco las rodillas y la penetró suavemente. Había colocado las manos sobre las caderas de Jeanne para pegarla contra él y empezar un lento movimiento de vaivén.

—La otra mañana soñaste mucho, según tu madre —le murmuró ella al oído—. ¿Te acuerdas? ¿Soñabas conmigo?

—Por supuesto.

—¿Estaba bien? Cuéntamelo, mientras me haces el amor.

—Estábamos comiendo, te quitaba el vestido verde dejando tus senos al descubierto, y los chupaba largamente…

—¡Continúa, Dios mío! Qué gusto me da.

—Me acariciabas a través de la ropa.

—¿En tu sueño?

—Sí. Me hiciste gozar. Cuando me desperté, tenía el pantalón del pijama mojado.

—¿Soñar conmigo te excita tanto?

—Sí. Y no es la única vez. Esto me ha ocurrido varias veces desde entonces.

—¡Venga, ahora!

Dio unos cuantos embates, y su esperma brotó con fuerza, llenándola toda.

—Te adoro —le dijo él casi sin aliento, con las piernas temblorosas.

Cuando se retiró, ella se secó cuidadosamente la entrepierna con un pañuelito de encaje, se alisó el arrugado vestido y sacó una polvera de plata para recomponer su maquillaje.

—Tienes el rostro embadurnado de pintalabios —observó ella mirándole—. Voy a limpiarte antes de que bajemos.

—¿Me amas, Jeanne?

—¿Si te amo? Sí, por supuesto. Tu miembro se endereza tan orgullosamente desde que nos vemos, que me halaga. ¿Cómo podría no amarte, cuando te muestras tan convincente? Pero, escúchame, debes ser muy discreto, me entiendes. Soy una mujer casada, madre de familia, y quiero seguir siéndolo.

—¿Incluso si tu marido no te quiere como yo te quiero?

—Esto no tiene nada que ver. Ahora dime, ¿te gusta el apartamento?

—¿Después de lo que acabamos de hacer aquí? Creo haber encontrado el apartamento más bonito de París. Lo alquilo, es evidente.

—¡Bien! Hay que ir a discutir con la portera.

—¿Vendrás a menudo, Jeanne?

—Tan a menudo como me sea posible, con la condición de que continúes distrayéndome como acabas de hacerlo hace cinco minutos.

—¿Contra la pared? —le preguntó él sonriendo.

—Amueblaré este apartamento para ti —le respondió ella—, y de manera confortable. De ese modo, podremos hacer el amor de múltiples maneras.

El trabajo de Christophe en la fábrica de Verney demostró ser una sinecura. Estaba a las órdenes de un tal Henri Dufour, a quien había sido presentado como el sobrino del patrón. Dufour iba por los sesenta y estaba al servicio de Verney desde hacía unos doce años. Para no comprometer el fin de su carrera, se dedicó a cultivar la amistad de Christophe. Los dos llegaron rápidamente a un acuerdo satisfactorio. Cada vez que Verney estaba ausente, y esto ocurría a menudo, Christophe podía irse a mediodía, bajo pretexto de que Dufour lo enviaba al exterior para arreglar algunos asuntos importantes. Los demás empleados, que eran cuatro, todos mayores que Christophe, se encogían de hombros y callaban. También ellos pensaban que tal vez se hallarían un día sometidos a la buena voluntad del sobrino para salvaguardar su empleo.

Todas aquellas tardes libres Christophe las consagraba a Jeanne. La elección del apartamento había resultado juiciosa. La joven mujer podía encontrar fácilmente un taxi al salir de su casa y luego, atravesando el puente de Alma y pasando por delante de los Invalides, se encontraba en menos de veinte minutos en casa de Christophe. Fiel a su promesa, Jeanne había amueblado el apartamento de una manera confortable.

Evidentemente, Christophe no creía ser el primer amante de ella desde su matrimonio con Guy Verney. Pero no fue un tema que abordaran al principio. Al cabo de unas semanas, Jeanne empezó a confiarse un poco. Seis años soportando las atenciones desastrosas de su marido en la cama la habían dejado insatisfecha y frustrada. Pero no era solo eso. Verney utilizaba el cuerpo de Jeanne como si fuera un pañuelo; ella era consciente de eso y lo vivía con amargura. El resentimiento le había creado una necesidad de dominar al hombre, de manejarlo. Ya no quería continuar siendo víctima. Christophe se doblegaba con alegría a todos sus deseos. Jeanne se fundía, desnuda, sobre la cama y le pedía que la acariciara sin fin, los senos, el vientre, los muslos separados, los labios y el clítoris, hasta no poder soportarlo más y haber de ordenarle que la penetrara para hacerla gozar violentamente. Jugaban con frecuencia a este juego, con gran satisfacción de Jeanne, aunque, de cuando en cuando, al intentar resistir más tiempo que la vez precedente, calculase mal su estado de excitación y consiguiera un orgasmo que le cortaba la respiración, dejándola temblorosa, sin que él hubiera podido penetrarla.

—Has ganado tú —decía ella en tales casos, como si contara los puntos, y Christophe fingía inscribir un palo en la pared con el dedo mojado de esperma.

También solía pedirle a Christophe que se tendiera boca arriba, con los brazos a lo largo del cuerpo, mientras le excitaba de la cabeza a los pies con la punta de los dedos o con la lengua, hasta hacer que su sexo se levantara, tieso y estremecido. Era su juego de poder. El recuerdo de tantos años de frustración y de rencor con respecto a Verney, y la simple reminiscencia de su torpeza la inducía a hacer temblar a Christophe bajo sus insistentes caricias, y a mantenerlo bajo su control.

A Christophe le gustaban todas las formas que podían adoptar sus torneos amorosos, se sometía a todo lo que ella deseaba, tanto rato como quería, porque sabía que su goce siempre estaba al final. Poco importaba el rato que ella pasara cosquilleándole, para mantenerle a continuación al borde del éxtasis, terminando por pedirle que la traspasara, y entonces él podía dar libre curso al deseo furioso que ella había suscitado. Y estos juegos eróticos se reproducían varias veces durante la tarde; no consideraban sus alocados juegos acabados hasta que su verga, recaía agotada y fláccida, prescindiendo de todas las solicitudes.

Cuando Jeanne se marchaba, Christophe se volvía a la cama, solo. Las almohadas y las sábanas habían retenido su perfume. Se agazapaba en ellas, desnudo, y evocaba, una por una, las etapas de su placer antes de caer en un sueño satisfecho. Cuando se despertaba, al principio de la noche, se vestía otra vez para saborear una buena cena rociada con un buen vino. Tales días constituían la cumbre de su vida; los disfrutaba y los saboreaba retrospectivamente.

Para Christophe fue un período maravilloso y despreocupado de su vida. Era independiente, tenía su apartamento, se ganaba la vida casi sin trabajar, y además gozaba de la amistad amorosa de una mujer elegante con la que exploraba hasta el final su sexualidad impaciente y hambrienta.

Sus relaciones con Gérard, el hermano pequeño de Jeanne, se habían hecho más profundas. Christophe reconocía en él a un guía útil para comprender mejor las sutilidades de la vida parisina, incluso siempre notaba en Gérard una sospecha de ironía tácita hacia él. Este tenía perfecta conciencia del hecho de que su primo de provincias se había vuelto imprescindible para su hermana; y como amaba a Jeanne y detestaba cordialmente a su cuñado, se sentía casi obligado a ayudar a Christophe a borrar su origen provinciano.

En una de sus salidas juntos fueron a ver a Joséphine Baker, poco después de sus brillantes inicios en el Folies-Bergère. Se quedaron encantados por la vivacidad y el encanto sensual del cuerpo de Mademoiselle Baker flexible como una liana zarandeándose en el escenario, desnuda, salvo el pequeño taparrabos de piel de plátano que llevaba puesto y un peinado alto con plumas de avestruz.

Al salir, se fueron a tomar una copa.

—Es absolutamente deliciosa, esta señorita negra —declaró Christophe.

—Enteramente de acuerdo, exquisita —le respondió Gérard.

—¡Estas largas piernas son tan elegantes!

—¡Estos pequeños senos puntiagudos y firmes! —subrayó Gérard, más franco.

—Esta pequeña grupa que se menea.

—Excitaría hasta a un ciego.

—Dime, Gérard, ¿te has acostado alguna vez con una negra?

—Una o dos veces.

—¿Es muy diferente de una blanca?

—Esencialmente, no. Pero el contraste que creaba mi piel con la suya daba cierto aire picante al asunto.

—¿Quién era ella?

En cuanto Christophe supo que la chica venía de Madagascar y que se encontraba en un burdel de la calle Saint-Denis, no paró de pedirle a Gérard que le llevara allí. Su amigo le previno que no era el tipo de casa que frecuentaban los obreros para una pequeña diversión el sábado por la noche, sino que era más bien cara.

Cuando llegaron, Mademoiselle Angélique, así se llamaba, no estaba disponible. Se sentaron en el salón y discutieron con otras muchachas mientras esperaban. Gérard pidió una botella de champán por un precio astronómico.

Al final, Mademoiselle Angélique hizo su aparición. De hecho era una mulata de veintidós o veintitrés años, con los cabellos negros, fuertes y encrespados, y llevaba unos pendientes en forma de anillo que le rozaban los hombros. Por toda ropa, llevaba una especie de camisa amarilla que se le pegaba al cuerpo ampliando el volumen de sus senos y la anchura de sus caderas. Reconoció a Gérard, le dirigió una amplia sonrisa y aceptó beber una copa. Cuando se sentó, la camisa se le arremangó, y dejó al descubierto unos soberbios muslos morenos. Luego soltó una carcajada al ver la mirada de Christophe, y sus senos se menearon bajo la seda centelleante.

Christophe no tardó en comprender que debía subir con la joven malgache si no quería parecer que le faltaba el coraje, o peor aún, virilidad a los ojos de Gérard. También manifestó su intención, aunque esto quisiera decir pedir dinero prestado a su amigo. No tardó en hallarse en la cama de Angélique palpando sus grandes tetas, y se esforzó para persuadirse de que se trataba de una de las experiencias más excitantes de su vida. De hecho, la sesión fue muy breve. Angélique lo agitó hasta que lo empaló, y con una sacudida le hizo descargar rápidamente.

De vuelta en su cama, soñó con Jeanne. Ella se entregaba a su sexualidad y le acariciaba con manos expertas, mientras sus dientecillos blancos le mordisqueaban por todas partes. Sin embargo, cuando la hubo penetrado, fue incapaz de eyacular, incluso aunque su verga hinchada solo quisiera esto. Los ojos de Jeanne le miraban, acusadores, y él no sabía qué decirle.

Se despertó, erecto, y comprendió que estaba demasiado hechizado por Jeanne para poder hacer el amor con otra mujer, fuese blanca, negra o amarilla.

Las relaciones amorosas entre Christophe y Jeanne duraban desde hacía casi un año, cuando él se decidió a preguntarle lo que tenía en la cabeza desde los primeros días.

—¿Te acuerdas de nuestro encuentro en la oscuridad, en tu casa, sobre el diván, aquella noche en que todos dormían?

—¡No la olvidaré jamás!

—Aquella noche me dijiste que te había llevado demasiado lejos. ¿Qué querías decir exactamente?

Jeanne se lo explicó, mientras continuaba paseándole los labios por el cuerpo y frotando los cabellos sobre su sexo.

—Ya te he hablado de mi marido y de sus catastróficos apretones que solo duran unos minutos y me dejan insatisfecha. (Mientras hablaba, hacía deslizar ligeramente sus uñas sobre los muslos de Christophe). Yo era virgen cuando me casé con él, y nunca supe lo que significaba excitarse hasta que conocí a otra persona, tras el nacimiento de mi primer hijo.

—¿Quién era este otro?

—Esto no te incumbe. Quiero que sepas únicamente que antes de que llegaras a París, nunca había hecho el amor con nadie con tanto placer como contigo.

—Porque me amas.

—Te amo por lo que provocas en mí.

—Eres una sensual —suspiró Christophe— mientras le excitaba la punta de los senos con los dientes.

—Entonces, alégrate de que te agradezca el haberme descubierto también a mí misma.

—¿De verdad?

—Mi marido nunca me ha excitado. Desde que alguien me dijo que podía hacerse de otro modo, me ha sido sin embargo difícil reaccionar como lo hace una mujer normalmente. Guy, de algún modo, me había vuelto frígida. Pero el hombre que yo había conocido era paciente e inteligente. Al cabo de un momento, empecé a apreciar el ser tocada, y no tardé en sentir que hacerse penetrar podía ser muy agradable. Pero yo tenía miedo a abandonarme a mis impulsos, y no comprendía del todo los deseos de mi cuerpo. Yo siempre quería conservar mis dominios, incluso con la verga de mi amante plantada en mí. En este momento, mi placer era ante todo darle placer. ¿Entiendes esto?

—Hombres y mujeres son tan diferentes en este terreno —hizo observar Christophe.

—Yo misma lo he creído así y ahora sé que me equivocaba.

—Tal vez —emitió Christophe, soñador.

—Esta primera vez contigo, sobre el diván y en la oscuridad, no puedes saber lo que pasó en mí. Yo quería tener un nuevo amante, y te escogí porque parecías ideal en muchos aspectos. Te incité durante la cena para que comprendieras perfectamente mis intenciones. Luego, en el diván, deseaba el contacto de tus manos sobre mi cuerpo. Quería sentirte en mí, duro y apremiante, porque mi amante precedente me había enseñado a apreciar esta sensación. Pero es todo lo que yo esperaba. Suponía que gozarías y que a continuación te acostarías en tu cama y te dormirías; y en cuanto a mí, pensaba que mi semiexcitación refluiría como de costumbre, poco a poco.

—Pero fuimos mucho más lejos. ¡Empiezo a comprender!

—Para mí, al menos, pasó una cosa increíble. Perdí el control de mí misma. Me dejé ir y bruscamente alcancé un maravilloso orgasmo. Siempre que esto me había ocurrido antes, el placer era mucho menos violento y me dejaba a continuación como agitada y temerosa.

—Entonces, ¿te lo pasaste bien aquella noche?

—Si hubieses sabido hasta qué punto me gustó. Pero estaba intranquila por la intensidad de mis reacciones, y te dejé en seguida para ocultar lo que sentía. Fui a tenderme junto a mi marido, que dormía, el pobre, y pensé durante horas en lo que acababa de vivir. Incluso me acaricié para hacer volver la sensación. Todas mis viejas angustias desaparecieron, se disolvieron, por así decir. Sabía que quería conocer una y otra vez esta intensa emoción.

—Fue aquella noche cuando soñé contigo por primera vez —murmuró Christophe.

La lengua de Jeanne se insinuó en su ombligo.

—Tú soñabas conmigo, y yo me acariciaba tocándome allí donde me habías provocado tanto placer. Nuestros cuerpos se hallaban separados, pero en cierto modo eran uno solo.

El cuerpo de Christophe se tensaba mientras ella recorría su cuerpo con la lengua, que se acercaba a su sexo.

—El día que buscamos apartamento, sabía que me harías el amor en uno de ellos. Por lo demás, si no lo hubieras intentado, te habría provocado, dispuesta a desnudarme como un gusano delante de ti. Y allí, contra la pared, reencontré todos mis placeres.

—Cuántas veces habremos podido hacerlo sobre este lecho —suspiró Christophe.

—No lo bastante a menudo, sin embargo —le respondió ella separándole los muslos y empezando a acariciarle el sexo—. Quiero gozar hasta no poder más, hasta la satisfacción total. Y te quiero porque me la procuras.

—Entonces nos parecemos, Jeanne, jamás me harto de ti. Cuando nos separamos, el deseo empieza de nuevo en mí al cabo de poco rato.

—Es exactamente lo que me ocurre a mí, cuando vuelvo a casa. Por la noche, me acuerdo de cada apretujón, de cada beso, de cada uno de tus abrazos. Cuando estoy contigo, quisiera que esto durara eternamente para tener más recuerdos de la noche, cuando estoy en la cama.

—Oh, te haré gozar todavía más —suspiró Christophe—, te acariciaré hasta que me implores que te penetre. Luego lameré las lágrimas que se deslicen por tu rostro, y empezaré de nuevo.

—Espera un poco todavía, es lo que prefiero: estas largas primicias; hacer durar lo más posible estos momentos hasta el límite de lo soportable, antes de que mi cuerpo explote entero.

Christophe sentía sus labios recorriéndole la verga hinchada hasta el extremo del glande. No pudo aguantar más. Se hundió en su boca abierta y descargó fuertemente.

—Me entiendes —le dijo Jeanne cuando le sintió apaciguado.

—Empiezo a hacerlo; nunca he conocido a nadie como tú.

—Yo tampoco. Tú eres mi soberbio juguete. Ahora te toca a ti. Te las sabes arreglar tan bien para excitarme. Llévame lo más lejos posible y manténme en este estado, hasta que no pueda esperar más y tu miembro entre dentro de mí y me arrastre contigo en este orgasmo que me has hecho conocer.

—Eres adorable —le dijo Christophe, mientras ella se tendía boca arriba.

La palabra «juguete», que ella había empleado, no le había impresionado en absoluto.

Maurice a bordo del Ile-de-France

En cuanto atravesó La Mancha y se adentró en el Atlántico, el barco se puso a cabecear ligeramente, no tanto como para poner enfermos a los pasajeros más frágiles, aunque sí lo bastante para recordarles que se encontraban en el océano. Maurice iba andando a lo largo de la crujía para ir al bar, cuando una puerta se abrió de repente, justo en el momento en que pasaba por delante, y vislumbró una chica desnuda.

Más exactamente, vio a una chica desnuda mirándose a un espejo. Luego, la puerta se cerró con la misma brusquedad, y Maurice oyó el ruido de la cerradura. La visión había sido, por cierto, fugaz, pero le había puesto el cerebro en ebullición. La chica llevaba el cabello rubio, corto, y con la raya en medio. Era delgada de cuerpo, de senos pequeños y altos y de caderas estrechas. La mata de pelo que tenía entre los muslos era casi tan rubia como su cabellera.

¿Había visto a Maurice en su espejo? Parecía estar cepillándose los cabellos, es lo que él había creído, al menos, según la posición de uno de sus brazos. ¿Acaso las chicas jóvenes de buena familia se peinaban desnudas delante del espejo en aquellos tiempos modernos? Maurice había sido educado con dos hermanas más jóvenes que él, Jeanne y Octavie. Y si se habían cepillado el cabello en la intimidad de sus habitaciones, desnudas ante su tocador, nunca lo había sabido, por supuesto. Por curiosidad, decidió preguntárselo a su regreso a París.

Se acordaba que su esposa Marie-Thérèse, durante la luna de miel e incluso durante su primer año de matrimonio, había hecho cosas semejantes, pero esto había sido antes del nacimiento de sus dos hijos, y ahora llevaba négligés crujientes y muy caros.

Maurice se encontró sentado en el bar del Ile-de-France, con un vaso de vermut seco, helado, en la mano. No paraba de pensar en lo que había visto. El bar era tan grande que le deprimía, y prefería alejarse con el pensamiento. ¿Le habría visto esta chica? Sí, no había mostrado ninguna molestia. Además, la puerta no se podía cerrar por el balanceo, porque era demasiado endeble. Había algo más. Tal vez había sido víctima de una ilusión óptica, pero le parecía que con su otra mano, la que no le servía para peinarse, se acariciaba ligeramente el vello del pubis. Ella atraía así la atención sobre lo que las chicas jóvenes más bien procuran disimular. Otro misterio, pensó Maurice. El hecho de que la puerta se haya abierto justo en el momento en que pasaba, ¿era mera coincidencia? Tal vez. Lo importante era saber primero de quién se trataba. Su camarote no estaba muy alejado del de ella, pero se acordaba de haber visto a esta joven en los salones del barco. Lo cierto era que solo hacía un día que habían abandonado Le Havre, y el barco transportaba más de cuatrocientos pasajeros en primera. Sin embargo, Maurice tenía un ojo infalible para reconocer a las mujeres jóvenes y hermosas. ¿Era posible que viajara sola? ¿Había permanecido encerrada en su camarote desde el inicio de la travesía?

El misterio se prolongó cuando Maurice, al volver de un paseo por el puente, volvió a su camarote para cambiarse antes de la cena. Un sobre le esperaba encima de una bandeja de plata. En el interior había una simple hoja de papel con las inscripciones del barco, sobre la que había escrito: 10.30. Maurice llamó al camarero.

—¿Quién le ha pedido que deposite este sobre en mi camarote?

—Una mujer joven, señor.

—¿Cómo se llama, Henri?

—Lo lamento, pero me ha prohibido que lo dijera.

—Le ha pedido que fuera discreto, ¿no es así?

El camarero no respondió.

—Es efectivamente necesario que todo el mundo sea discreto en este tipo de asuntos —le dijo Maurice—. Pero solo una cosa, Henri, ¿cómo es ella?

—Es una joven muy hermosa, señor.

—¿Rubia?

Henri asintió.

—Gracias. ¿Puede prepararme la ropa de noche mientras me baño?

Los viajes por mar tenían fama de fomentar aventuras, pero la que le sucedía a Maurice superaba sus esperanzas. Y se puso a cantar a gritos en la bañera.

La cena, pese a la gran calidad de los platos, no pudo disminuir su impaciencia. Se tragó el foie-gras, las pequeñas barquettes Sévigné, el filete de buey Charoláis y todo lo demás, sin entusiasmo y sin saborear siquiera los soberbios crudos que acompañaban la cena. Mientras conversaba con sus vecinos de mesa, no dejaba de mirar a su alrededor, intentando distinguir en el comedor a la chica responsable del envío anónimo.

—¿Busca a alguien? —le preguntó su vecina más próxima.

También ella tenía el cabello rubio, y era delgada, pero aquí se acababa el parecido. Probablemente, tenía cuarenta años, tal vez se acercaba incluso a los cincuenta. Debía seguir un régimen severo para guardar esa silueta y eso le daba a su cara un aire muy demacrado, pese a llevar un maquillaje muy elaborado.

—Es mi primer crucero en este barco, Madame, y estaba observando la decoración del comedor.

—Verdaderamente la encuentro vulgar. Qué idea este modern style todo de madera clara y en mármol de color vivo. Prefiero mil veces hacer la travesía en el France, pero mi marido lo encuentra pasado de moda.

Mientras hablaba, movía la cabeza. Sus largos pendientes de diamantes brillaban con mil destellos.

—¿Qué es lo que le gusta del otro barco?

—Está decorado al estilo Luis XIV, que adoro. Es un verdadero palacio flotante, mientras que este no es más que un buen hotel para turistas.

—¿Ha cruzado muchas veces el Atlántico? —preguntó Maurice.

Ella se puso a contarle su vida. El marido, Georges de Margeville, sentado al otro extremo de la mesa, era un hombre muy importante en el negocio del café; iba con regularidad a los Estados Unidos y a América del Sur. Ella le acompañaba, por supuesto. Maurice la escuchaba, interesado porque también él hacía un viaje de negocios, y pensaba que conocer personas que trabajasen en el comercio podía serle útil.

Tras la cena, una orquesta se instaló en la sala de baile del barco; algunos hombres que viajaban solitarios fueron a jugar a las cartas, entretenimiento peligroso en un barco de línea donde había jugadores profesionales que se ganaban la vida. Maurice acompañó a los De Margeville hasta la sala de baile, para matar el rato hasta la hora de su cita. Incluso bailó un tango con Madame De Margeville. El escote de su traje de noche lila llegaba hasta la cintura, por la espalda. Él no sabía demasiado dónde poner la mano, sobre el hombro desnudo o en la parte baja de la espalda. Escogió, tras una breve vacilación, el hombro.

Ella bailaba bien, mientras continuaba criticando la sala de baile, que encontraba demasiado moderna para su gusto.

—Veamos, Madame —le dijo Maurice—. Su peinado, corto y por consiguiente a la moda, así como el traje, que, si no me equivoco, es un modelo de Paquin, me hacen pensar que es usted decididamente moderna.

—Ya veo que su mujer le mantiene perfectamente al corriente en lo concerniente a los modistos.

Sus muslos se pegaron bruscamente contra los de su pareja de baile.

—¿Le puedo llamar Maurice? —continuó ella—. Yo me llamo Germaine. Entiéndame; detesto esta moda jazz que los americanos exportaron a Europa después de la guerra. En particular, esta falta de buenos modales y de gusto entre los jóvenes. Pero no soy anticuada, como puede ver.

De nuevo sus muslos se frotaron con los de él y apoyó su vientre contra el de Maurice.

—A mí, personalmente, no me parece desagradable la sinceridad de los jóvenes —dijo Maurice pensando en su cita con la pequeña desconocida.

—Los jóvenes están vacíos y no saben nada de la vida —afirmó Germaine—. La madurez aporta buenas recompensas a las personas que saben sacar provecho de ella, ¿no cree?

—Sin duda alguna.

En cuanto pudo, volvió a acompañarla a la mesa donde la esperaban su marido y una pareja de cierta edad.

—Beba una copa de champán con nosotros —le propuso Germaine.

Maurice se sentó, y entabló conversación con Monsieur De Margeville. Germaine, entretanto, le tocaba con el pie por debajo de la mesa. Al cabo de un rato, se marchó pretextando una cita con amigos para jugar al bacarrá.

—Nos veremos mañana —le dijo Germaine—. Acabo de acordarme de que Jeanne Verney es su hermana. Hace mucho tiempo que no la veo. ¿Cómo está?

—Muy bien.

—Me alegro. Mañana, a las once, en el gran salón.

A las diez y media en punto, Maurice golpeó ligeramente la puerta que se había abierto tan oportunamente por la tarde, lo que le había permitido lanzar una ojeada sobre un espectáculo nada habitual.

—¿Quién es? —preguntó una voz aniñada.

—Recibí su mensaje. ¿Puedo entrar?

—Trate de que nadie le vea, y cierre en seguida la puerta detrás de usted.

Él se encontró en la más completa oscuridad.

—Cierre la puerta con llave —reanudó la voz suavemente—, y no encienda la luz. Estoy en la cama.

Maurice avanzó prudentemente, para evitar golpearse con los muebles. Una mano cogió la suya y la atrajo hacia la cama, donde se sentó.

—¿Por qué estamos a oscuras? Es usted hermosa, lo sé.

—Porque lo prefiero así. Si quiere, puede marcharse.

No se filtraba ni un rayo de luz por los ventanillos. Pero hasta en aquella oscuridad, Maurice percibió su presencia. Sentía su perfume y el calor de su cuerpo muy cerca de él. Tendió la mano y tocó un hombro desnudo. Al instante, la joven se echó en sus brazos. Él le besó el rostro, y luego la boca, mientras sus manos le acariciaban su espalda desnuda.

—¿Cómo se llama? —murmuró ella entre dos besos.

—Usted conoce mi nombre, porque me ha enviado esta nota.

—Solo conozco sus iniciales; es todo lo que da la lista de pasajeros.

—Me llamo Maurice. ¿Y usted?

—Michelle. ¿Qué edad tiene, Maurice?

Su cuerpo resultaba dulce, cálido y liso para sus manos.

—Treinta y cinco años. ¿Y usted?

—Veinte. Usted es un personaje importante, Maurice Brissard. Cena en la mesa del comandante.

—¿Estaba en el comedor esta noche? La estuve buscando por todas partes.

—He fingido que estaba mareada, para poder esperarle aquí, y he pedido la cena en mi habitación, en cuanto mis padres se han marchado.

—¡Ah!

—Sí, deberá irse antes de que vuelvan. Por lo que dese prisa en desvestirse.

No tardó en hallarse desnudo en los brazos de Michelle. La excitación y el calor del cuerpo de esta hicieron nacer en Maurice un ardor que no había sentido desde hacía tiempo. Como no podía verla, exploraba cada centímetro de su cuerpo, lentamente, con los labios y la punta de los dedos. Alrededor del cuello llevaba una cadena, en cuyo extremo colgaba algo que le pareció un crucifijo.

—¿Es usted creyente? —le preguntó él sorprendido.

—Pero, por supuesto. ¿Usted no?

—Tan poco, que ni siquiera habré de confesarme. Y por lo demás, ninguna fe me impediría saborear el placer de estar con usted.

Maurice hablaba sin darse cuenta verdaderamente de lo que decía. El vientre de Michelle se pegó contra su piel, cuando se puso a chuparle los senos. Luego, ella se estremeció mientras su boca empezaba a descender hacia su cintura y por la cavidad de sus caderas.

—Sí, sí, sí —murmuró, cuando las manos de él acariciaron el interior de sus muslos.

—Ahora me toca a mí —le dijo ella al cabo de un momento.

Le dio media vuelta, y sus manos empezaron a recorrerle todo el cuerpo. Sus dedos le rozaban apenas, apoyándose sin embargo sobre la cavidad de sus hombros o el interior de sus codos, lo que le hacía estremecerse de placer. Ella se encontraba de rodillas entre los muslos de Maurice, acariciándole las tetillas con las manos y se puso a lamerle la verga con la lengua.

—¡Deténgase! —le imploró él.

Apretó con los dedos la base de su miembro, para contener la inminente eyaculación.

—Puede sacar la mano —le murmuró ella un poco después.

Maurice la tomó por los brazos y la estiró con fuerza contra él. Instalada boca arriba, con las rodillas levantadas y los muslos separados, le esperaba. Maurice se deslizó dentro de ella, y saboreó el contacto de su vientre y de sus senos. Ella le anudó los brazos alrededor del cuello.

—Despacio, ahora —le dijo ella al oído—. Quisiera que esto durara siglos.

Maurice tenía el mismo deseo. Se movía lentamente con un vaivén regular. En seguida, sintió que su cuerpo se tensaba, se arqueaba contra él y que su sexo palpitaba. Esperó un breve instante, y luego reanudó su ritmo regular. La hizo gozar dos veces más. Ella lanzaba en aquellos momentos gritos ligeros, y parecía encogerse en sus brazos. Pero él no pudo seguir resistiendo. Sus movimientos se volvieron duros y rápidos. Sintió subir en él una oleada violenta, y se desplomó sobre ella, mientras derramaba el esperma en el interior de su vagina. Después, se fueron apaciguando poco a poco.

—Ahora, es preciso que te vayas antes de que lleguen mis padres para comprobar si estoy mejor.

—¿Te encuentras mejor? —le preguntó él, irónicamente.

—Gracias a ti, en efecto, estoy en plena forma.

Maurice tanteó en la oscuridad para encontrar sus ropas esparcidas por el suelo. Mientras se volvía a vestir, le preguntó:

—¿Podremos volver a vernos mañana, Michelle?

—Quizá. Mis padres me ponen problemas. Debería encontrar otra excusa que no fuera el mareo.

—No es necesario. Si puedes escaparte, ven a verme a mi camarote en cualquier momento durante el día. Nadie vendrá a molestarnos allí.

—Ya te avisaré con tiempo.

Él la abrazó por última vez, y se retiró cuidando mucho que nadie le viera salir del camarote.

Al día siguiente por la mañana, tras comunicar al camarero dónde estaría, en caso de que hubiera un mensaje, fue a ver a Germaine de Margeville al gran salón.

—¿Tuvo suerte la noche pasada? —le preguntó ella—. ¿Estuvieron las cartas de su lado?

—La partida fue divertida, y tuve mucha suerte —dijo él sonriendo.

—Tanto mejor. No he visto a Jeanne desde hace al menos dos años. ¿Ha tenido más hijos?

—Sigue teniendo dos.

—Georges y yo viajamos tanto, que nos es difícil mantener contactos, incluso con viejos amigos. Debí escribirla el año pasado desde Río…

Antes de que Maurice hubiera podido añadir cualquier cosa, Germaine hacía grandes gestos a una dama que entraba en el gran salón.

Esta es Marguerite Varans. ¿La conoce?

—No, no creo.

Maurice se levantó al ver que se acercaba Madame Varans. Era una mujer de la edad de Germaine, vestida muy elegantemente, de cabellos ondulados. Las dos mujeres se besaron en las mejillas.

—Querida, te presento a Maurice Brissard. Marguerite Varans y su hija Antoinette.

Maurice besó y estrechó sus manos educadamente. La joven que descubría detrás de su madre tenía unos veinte años. No era fea, pero tampoco hermosa. Llevaba un traje tubular, muy a la moda, que le disimulaba completamente el cuerpo. Sus ojos eran extraños, de un castaño triste y como ausentes.

—Le vi ayer noche, en la cena —dijo Germaine a la joven—. Su traje verde era muy elegante. Pero ¿dónde está su hermana?

—Estaba un poco mareada y no quiso venir a cenar.

Una pequeña sonrisa en las comisuras de los labios atrajo la atención de Maurice. Se dio cuenta de que la joven llevaba una pequeña cruz de oro en el cuello. Había algo en ella que le intranquilizaba. La chica con la que había pasado aquellos momentos agradables después de la cena había hablado de padres, pero no de hermana. A causa de la oscuridad, era incapaz de decir si había dos camas en el camarote. Sin embargo, estaba seguro de que algo extraño iba a ocurrir. Las Varans, madre e hija, se alejaron.

—Pobre Marguerite —dijo Germaine—. Una tragedia para ella. Su otra hija es bella a morir, pero muy astuta. Antoinette es de lejos la más inteligente, solo que es ciega desde su más tierna infancia.

—Efectivamente, es una tragedia para una madre —aprobó Maurice—. ¿Cómo se llama su otra hija?

—Michelle. Si no se hubiera ido a jugar después de la cena, la habría conocido.

—Su hermana acaba de decir que estaba mareada ayer por la noche.

—Quizá, pero se le pasó. La vi bailando con uno de los oficiales del barco, un cuarto de hora después de que se fuera.

Todavía más extraño, se dijo Maurice. Tal vez se había acostado con otra Michelle.

—¿Cómo es la tal Michelle? —preguntó él tratando de parecer únicamente curioso.

—¡Cuántas preguntas al respecto! Es rubia, con una tez de porcelana y una silueta muy hermosa, pero es demasiado joven para usted, querido Maurice. Verdaderamente, no es más que una niña. Veinte o veintiún años como mucho. Usted no se dedica a perder el tiempo con niñas, ¿no es así?

—Temo que me haya comprendido mal. Estoy casado con una joven extremadamente bella, que adoro, y no presto atención a ninguna otra mujer del sexo femenino.

—Es inútil que use astucias conmigo —reanudó Germaine—. Lo sé todo de los hombres casados, incluso bien casados, y de sus pequeñas diversiones. Forma parte de su naturaleza dejar que su mirada deambule un poco por todos lados.

Bajó la voz y adoptó un tono confidencial:

—Tal vez le cueste creerme, pero antes de haber celebrado nuestro primer aniversario de boda, me di cuenta de que Georges se distraía con una joven criolla de la Martinica. Por supuesto, no dije nada, lo que no fue fácil para la joven muchacha que era yo, pero a partir de entonces siempre me las he arreglado para que Georges no fuera el único que se divertía.

Maurice no sabía qué responder a semejantes confidencias. No experimentaba gran simpatía por Madame De Margeville, y en cuanto pudo, la abandonó. Lo que acababa de saber sobre las niñas Varans le inquietaba. Trató de aclararse. Era Michelle la que había visto en el espejo. De hecho, ella servía de cebo.

No eran pues sus apetitos los que había saciado, porque en el citado momento ella se encontraba en la sala de baile. Por consiguiente, solo podía tratarse de Antoinette, que se hacía pasar por Michelle. Debía de haber abandonado el comedor después de la cena y hacerse acompañar al camarote para disponerse a esperarle.

—He sido engañado —se dijo Maurice haciendo los cien pasos sobre el puente—. La hermana guapa me ha tendido la trampa, y me ha pasado seguidamente a la ciega.

El asunto no podía quedar así. El orgullo de Maurice estaba dolido. Bajó al camarote para redactar unas palabras que haría que llevara el camarero. Tras haber reflexionado largamente escribió:

—He descubierto su engaño. Tenga la bondad de venir a verme a mi camarote hacia las tres, para explicarme los motivos. Sería verdaderamente una pena para sus padres enterarse de cómo se divierten sus hijas.

No firmó la carta, y, después de haberla introducido en un sobre, llamó al camarero.

—Henri, haga el favor de procurar que esta nota llegue a manos de la joven mujer rubia antes del almuerzo. Cuento por supuesto con su discreción.

—Evidentemente, señor.

—La joven mujer rubia, no su hermana. ¿Me ha entendido?

—Perfectamente.

La joven Michelle no se privó del placer de hacerle esperar. Eran las tres y veinte cuando oyó un ligero ruido contra su puerta. Fue a abrir, y comprobó que ella estaba muy seductora, vestida con una blusa a rayas amarilla y roja, y una falda blanca.

—Siéntese, se lo ruego —le dijo él, muy protocolario—. Hay varias cosas que quisiera decirle.

La muchacha, aparentemente indiferente, agarró una silla y se sentó cruzando las rodillas.

—No estoy segura de si he de escucharle —le respondió ella—. Su nota era completamente incorrecta.

—Pero, ya que ha venido…

Ella se encogió de hombros ligeramente.

—¿Por qué este subterfugio? —preguntó Maurice—. Cuéntemelo, se lo ruego.

—Tiene su razón de ser. Mi hermana tiene ciertas dificultades para organizar sus placeres. Yo le ayudo, eso es todo.

—Usted atrae a los hombres para ella, según parece. Pienso que Antoinette confía en su gusto, ¿o me equivoco?

—¿Cómo iba a ser lo contrario?

—Hay otra cosa que me inquieta, pero sé que no me va a responder.

—Muy bien, entonces me retiro.

—No tan de prisa. Me debe alguna cosa.

—No veo qué.

—Escuche. Se las arregla para que yo la vea desnuda con el fin de excitarme. Me invita a su cama. Me envía una nota, ¿no? Pero es otra la persona que se encuentra en su camarote, cuando entro allí. En resumen, me prometió su cuerpo, y no fue mío.

—¿Y entonces?

—Ya puede decirme lo que quiera, pero tiene una deuda de honor conmigo. Me gustaría liquidarla.

—No habla en serio.

—Claro que sí.

—Vamos, una broma es una broma —dijo ella encolerizada. Y se levantó para marcharse.

—Una palabra antes de que se vaya —dijo Maurice, decidido a vengarse de esta chica que le había tomado el pelo—. En este barco hay una amiga de su madre, Germaine de Margeville.

—¿Qué tiene que ver con todo esto la vieja?

—Demuestra tener mucho olfato, y ya me ha hablado de ustedes dos emitiendo sus dudas. Bastaría que yo deje caer algunas palabra para que, téngalo por seguro, se conviertan en certidumbres; y ella no dejaría de comunicárselo a su madre. No sería el fin del mundo, pero…

—Se comporta como un cerdo. Sabe perfectamente que Antoinette depende por completo de nosotros, y si mamá supiera alguna cosa de este género…

—De acuerdo. Me comporto como un cerdo, y usted como una alcahueta. Deberíamos ser capaces de entendernos.

—No es más que un juego entre Antoinette y yo, ¿no lo comprende? ¿Dónde está el mal? Usted ha tenido placer con ella, ¿qué más quiere?

—No digo lo contrario. Pero su jueguecito no es tan inocente como quiere hacerme creer. Manipula a los hombres a su aire, y a mí esto no me gusta. ¿Quién tuvo originariamente la idea de actuar así?

—Eso no le concierne.

—Sin embargo, tengo la impresión de que su pobre hermanita Antoinette está dotada de mucha más sutilidad e imaginación que las que usted podría tener jamás. Pero, efectivamente, esto no me concierne, como me ha indicado. Por lo tanto, voy a lo que me interesa. ¡Desnúdese!

—Está loco. Me voy inmediatamente.

Maurice le abrió la puerta de par en par diciéndole:

—Le recuerdo que como al lado de Madame de Margeville.

Michelle se detuvo, e intentó ver si le intimidaba.

—Muy bien —le dijo ella—. Cierre esta jodida puerta y terminemos.

—Sabia decisión, querida Michelle. Ahora, tenga la bondad de desvestirse para que pasemos cuentas.

Tras mirarle como si quisiera enviarle al diablo, ella se volvió y empezó a quitarse la camisa y la falda.

—No se crea, sobre todo, que va a pasar un buen rato —le lanzó ella por encima del hombro.

—Ya veremos. Quítese el resto de la ropa, por favor.

—Esto se llama violación —prosiguió ella, sin hacer ningún movimiento y sin seguir desvistiéndose.

—Si quiere ver el asunto bajo este ángulo… Para mí, es una cuestión de honor. ¿Se desviste?

—Váyase a la mierda —profirió ella quitándose la ropa interior ribeteada con encajes, y enseñándole su lisa espalda y sus rollizas caderas.

—No hace falta que se quite las medias —dijo Maurice, chabacano—. Vuélvase hacia mí ahora.

Ella dio media vuelta con un brazo sobre los senos e intentando cubrirse la entrepierna con una mano.

—Era muy diferente cuando la vi en el espejo —comentó Maurice—. Entonces nada le parecía superfluo para obtener lo que quería.

—¿Va a tenerme así mucho tiempo?

—Se diría que tiene prisa. Tenga la bondad de arrodillarse sobre la alfombra colocando los brazos y la cabeza sobre esta silla.

—¡Cómo perros! —exclamó ella, casi sin aliento—. No, es demasiado.

—Muy bien, vuelva a vestirse y salga. No la tomaré por la fuerza. Pero acuérdese de Germaine de Margeville.

—¡Me chantajea!

—Exactamente.

Su rostro reflejaba sentimientos de cólera, de odio y de sorpresa. Casi se ponía feo. Luego se quedó inexpresivo, y ella se arrodilló sobre la alfombra, junto a la silla; a continuación, adoptó la pose pedida, exponiendo así su trasero a Maurice.

—¡Bien! ¡Qué visión! —dijo él quitándose el pantalón y la americana.

Él también se puso de rodillas detrás de ella, separándole los muslos. Estaba seguro de que no era virgen, pero tenía miedo de encontrarla seca y estrecha. Sospechaba que ella haría lo que fuera para resistirse y echaría a perder su placer. Por lo cual, se untó cuidadosamente la verga con vaselina. En aquel momento, Michelle, con el rostro oculto entre los brazos, dijo en son de burla:

—¿Por qué tarda? ¿No tendrá intención de dejarme en esta postura toda la tarde, imagino? A menos que no logre excitarse.

—Paciencia, querida. No quiero echar a perder semejante instante.

Sus dedos apresaron unos labios grandes y sedosos y los abrieron; luego, él hundió la punta del miembro reluciente de grasa y la penetró. Ella hipó un poco:

—¡No, no, no quiero!

—Lo que queremos y lo que conseguimos no siempre coincide. Por cuanto a mí, en este preciso instante, tengo lo que quiero.

Luego, la jodió rápido y brutalmente. Con las manos le sujetaba las caderas para mantenerla bien apretada contra él.

—Así no —siguió suplicando ella.

Pero su voz tenía un tono diferente. El vaivén de Maurice despertaba en ella sensaciones que ciertamente no quería experimentar. Él introdujo el pulgar en su orificio anal, y girándolo se lo hundió hasta la primera falange. Michelle gruñó de placer o de asco, Maurice no lo sabía, pero le importaba un rábano. Se sentía al borde del orgasmo. La muchacha debió darse cuenta, intentaba deshacerse de él, pero este la mantuvo apretada contra sí y descargó sin miramientos dentro de ella. Luego, una vez calmado, la soltó. Ella se vistió muy de prisa, con el rostro púrpura. Maurice, encantado con lo que acababa de hacer, le espetó:

—Ahora estamos en paz.

Pero ella no le respondió, y salió dando un portazo.

Aquella noche la buscó por el comedor pero no vio a ninguna de las dos hermanas. Por el contrario, al día siguiente, se dio el gustazo de pasar por delante de ellas sin hacerles ninguna señal de reconocimiento. Estaban arropadas con mantas tomando un caldo muy caliente, en compañía de su madre, y no parecían muy distendidas.

Aquel día, tras el almuerzo, bajó a su camarote para escribir a su mujer, Marie-Thérèse. Estaba acordándose de Germaine de Margeville, cuando llamaron a la puerta. Al abrir se encontró de narices con esta última, que llevaba un albornoz rosa pálido y un pañuelo del mismo color, a modo de turbante, alrededor de los cabellos. Con toda tranquilidad, entró y le espetó:

—Vengo de la piscina, de hacer un poco de ejercicio.

—Es amable de su parte venir a visitarme. ¿Puedo ofrecerle alguna cosa?

—No, gracias. No puedo quedarme mucho rato. Tengo cita con el peluquero. He venido a intercambiar algunas palabras en privado con usted, Maurice.

—¿Respecto a qué?

Germaine de Margeville se sentó, se abrió ligeramente el albornoz y cruzó las piernas. Maurice observó que sus muslos eran delgados y firmes pese a su edad.

—Una palabra al hombre inteligente que es usted —dijo ella—. Parece interesarse por las niñas Varans. Inútil que me diga lo contrario, no hay secreto a bordo de un barco, sobre todo para los que cruzan el Atlántico tan a menudo como yo.

—Perdone, señora, pero incluso si lo que me dice fuera verdad, no veo qué puede importarle eso.

—Llámeme Germaine. Veamos, le considero como un amigo y quisiera hacerle partícipe de los rumores que circulan sobre estas jóvenes. Parece que van de caza juntas.

—¿Cómo iba a ser posible? —preguntó Maurice un poco molesto al verla tan al corriente.

—Creo que es verdad. Conquistan hombres la una para la otra, la primera gracias a su hermoso rostro y a su silueta, la segunda sirviéndose de su estado, que enternece. Podría darle los nombres de dos o tres de ellos que han caído en la trampa como idiotas.

—Hombres jóvenes, sin duda.

—No se interesan por los jóvenes. Más bien buscan hombres maduros como usted. Por eso le aviso. Mantenga los ojos bien abiertos, y evite su compañía o lo lamentará.

—Lo que me dice me deja estupefacto —afirmó Maurice.

Germaine sabía, seguro, lo que había ocurrido entre él y las niñas Varans. Era muy capaz de sobornar a los camareros para saber lo que ocurría a bordo. ¿Qué quería a cambio de su silencio?

Esta se levantó, como si se dispusiera a irse, tras la misión cumplida. Pero, de pronto, dejó caer el albornoz al suelo, y con un movimiento de hombros, se liberó de los tirantes de su traje de baño.

—Es tan desagradable llevar un traje de baño húmedo —explicó ella—. ¿Le importa si me lo quito, Maurice?

Sin esperar la respuesta, continuó bajándoselo, primero hasta la cintura, y luego lo hizo deslizar por sus caderas. Maurice, apremiado, estaba clavado en su asiento y contemplaba el cuerpo que emergía del traje de baño. Los senos eran pequeños y firmes, pese a los años. El vientre plano, las caderas lisas y delgadas. Germaine de Margeville tenía un cuerpo de mujer que hacía deporte con regularidad y que se cuidaba mucho.

—Perdóneme, si falto a mis deberes, voy a buscarle una toalla —dijo él finalmente, levantándose.

Al volver del cuarto de baño, la envolvió toda en una de esas toallas suaves que hay en los barcos de lujo. Daba pruebas de una calma perfecta.

—Me siento mejor ahora —apreció ella—. ¿Podría frotarme y secarme las caderas?; es un lugar que queda siempre húmedo después del baño.

A él no le interesaba el cuerpo de Germaine de Margeville para nada, pero al frotarle las caderas bajo la toalla sintió que se le ofrecía. De repente, ella se volvió y él se encontró dándole masajes en el vientre.

—Más abajo —le dijo ella agarrándole la mano y poniéndosela sobre su montículo—. ¡Ah, qué gusto!

—Germaine, no cree…

—¡Chist! Ya sé lo que piensa, pero no soy de las que se anda con rodeos. Respeto los deseos de mi cuerpo sin ninguna vacilación.

Ella se puso a palparle los muslos, subiendo cada vez más arriba.

—Tal vez se ha visto cogido por sorpresa, pero esto no le ha hecho ser descortés —comprobó ella satisfecha.

Maurice buscaba la manera de salirse de la situación sin herirla. Esto, en efecto, podía ser peligroso, pues, por mediación de su hermana, podía llegar a conocer a Marie-Thérèse y envenenar para siempre la relación con su mujer hablando de las dos niñas Varans. Llegó así rápidamente a la conclusión de que valía más satisfacerla. Después de todo, quizá no sería desagradable. La llevó a la cama y se tendió con ella. Su boca, abierta y golosa, estaba pegada a la de él. Sus ágiles dedos le desabrochaban los botones de la bragueta. Maurice tomó sus senos entre las manos, con la firme intención de acabar lo antes posible.

Pero tan pronto como ella tuvo entre los dedos su pene erecto, exclamó: «¡Déjeme hacer!». Y se puso encima de él, cabalgándole, mientras sus manos hacían penetrar el sexo de Maurice en su vagina. Ella lo hacía de una manera tan desenfrenada, tan violenta, que Maurice se sintió arrastrado en esta carrera alocada y se agarró a las caderas de su jinete. Mucho antes de que lo hubiera creído posible sintió llegar la explosión de placer, y descargó violentamente entre los muslos de su jadeante compañera. La reacción de Germaine fue extravagante. Puso las palmas de las manos planas sobre la cama y su vientre se apoyó fuertemente contra el de él, y mientras sacudía la cabeza a derecha e izquierda se puso a gritar sin moderación. Seguidamente, se quedaron un buen rato tendidos el uno sobre el otro para recobrar el aliento. Cuando ella le abandonó para ir al cuarto de baño, él trató de reordenar sus pensamientos. Esta mujer se había tirado encima de él, casi le había violado y no estaba satisfecho.

Al salir del cuarto de baño, con el albornoz rosa puesto, ella estaba muy relajada.

—Llego tarde al peluquero —le dijo—. Hasta luego. Quizá podríamos vernos una media hora después de la cena.

Ella le dio un ligero beso en la mejilla, y se marchó.

—No entiendo nada, debe ser una bruja —se dijo Maurice, riendo por lo bajo.

El último día, él se encontraba sobre el puente para ver la llegada a Nueva York. Los remolcadores ya estaban esperando el barco para ayudarle a amarrar en el muelle. Una mano le tocó el brazo, y se dio cuenta de que Germaine de Margeville estaba apoyada en el empalletado, junto a él.

—Me ha gustado mucho esta travesía —dijo ella sonriente.

—Ha estado llena de sorpresas —respondió él.

—Hemos compartido buenos momentos usted y yo en nuestros camarotes, y la última noche sobre el puente. ¡Dios! Qué gusto sentirle gozar al mismo tiempo que yo…

—Nunca he conocido ninguna mujer que alcanzara el orgasmo con tanta rapidez y tan a menudo.

—A menudo y de prisa, esta es mi manera de hacer el amor. Igual que para las comidas. Comidas ligeras, a intervalos regulares son mucho mejores para el metabolismo. Yo soy prueba viviente de ello. Tengo una silueta de chica joven.

—Es absolutamente cierto, y renuevo mis cumplidos.

—¡Ojalá esta travesía hubiera podido durar unos días más! En fin…, cuando mi marido haya arreglado sus asuntos en Nueva York, se irá a Brasil. Pero yo volveré sola a París, de aquí a fin de mes. Esperaré su llamada, Maurice.

Él se inclinó y le besó la mano. Luego la vio alejarse para vigilar los preparativos del desembarque.

El viaje de regreso de Maurice fue menos rico en acontecimientos improvisados que la ida. Ni Germaine ni las niñas Varans estaban a bordo. Para su gran sorpresa, Maurice encontró a su camarero, Henri, muy solícito hacia él. Por casualidad, un día antes de llegar a Le Havre, otro viajero que acostumbraba a cruzar el Atlántico le explicó el porqué de este comportamiento. Los camareros de primera clase se divertían haciendo una especie de alcancía, donde cada uno depositaba la misma cantidad de dinero al salir. Esta especie de alcancía debía repartirse entre él o los vencedores a la llegada. Aquel cuyos clientes habían tenido relaciones sexuales durante la travesía con otros pasajeros, por supuesto que no fueran sus consortes, marcaban un punto. El abanico de Maurice, tres mujeres diferentes, había permitido a Henri llevarse toda la alcancía, y este esperaba ahora que se repitiera su aventura en el viaje de regreso. Pero esta vez tuvo que decepcionarle por completo.

Gérard y su exploración de la poesía

Al cabo de poco tiempo de haber iniciado sus estudios en la Sorbona, Gérard padeció el impacto del surrealismo. Esta nueva escuela de expresión nació en París tras el declive del dadaísmo, especie de caos arrojado a Europa por los suizos durante la guerra, cuando la atención estaba puesta en otra parte. El apogeo de la vida estudiantil de Gérard tuvo lugar con la publicación de un supuesto poema escrito por él en una revista sofisticada, que leían únicamente aquellos cuyo intelecto se había trastocado por un exceso de exposición a los delirios de André Bretón y sus amigos. Naturalmente, Gérard y sus compañeros debían festejar semejante triunfo.

Después de la guerra, ya no se trataba por supuesto de que un intelectual de cierta envergadura fuera a beber o a comer a Montmartre. Este barrio, donde antaño se encontraban los pintores de talento, había sido transformado en lugar de recreo para turistas americanos en busca de color local y de vida parisina. Es decir, en busca de espectáculos desnudos y de prostitutas en abundancia. Los pintores y los escritores serios habían emigrado a la orilla izquierda del Sena, y se reunían en los cafés de Montparnasse. Allí, sobre todo por la noche, se tropezaba con un ejército de escritorzuelos y de pintamonas que habían elegido domicilio en París. Algunos de entre ellos, debo reconocerlo, han producido obras que podrían sobrevivirles perfectamente.

Gérard empezó por celebrar su victoria en La Rotonde, con sus amigos, una docena de jóvenes y dos o tres chicas. El grupo aumentó en el curso de la noche y, hacia la una de la madrugada, todo el mundo se fue a un pequeño apartamento, situado por detrás de la estación de Montparnasse. Gérard ya estaba muy borracho.

No sabía dónde se encontraba, y nunca había visto a la chica que se había dormido con la cabeza sobre sus rodillas. Mientras un gramófono chillaba jazz americano, y dos o tres parejas intentaban bailar, el resto del grupo hablaba muy seriamente del sentido y otros temas similares, que importaban a los adeptos del surrealismo. Gérard, agazapado en un rincón, con una sonrisa cuajada en los labios, ya no tomaba parte en las diversiones intelectuales. Su velada había sido un éxito y se contentaba con dormitar allí donde se encontraba, esperando el momento en que se sentiría lo bastante seguro de sus piernas para levantarse y volver a su casa.

La chica a la que servía de cama abrió de pronto los ojos y anunció que tenía ganas de vomitar. Gérard se esforzó para incorporarse con ayuda de la pared, y luego levantó a la chica lo mejor que pudo. Atravesaron la habitación abriéndose paso entre los que bailaban, y se encontraron en el oscuro rellano. Tal como había anunciado, la chica se puso a vomitar por encima de la barandilla de la escalera.

—¡Dios mío! —exclamó Gérard—. Espero que no haya nadie debajo.

—Me siento mal —gimió la chica—. ¿Puede acompañarme a mi casa?

—¿Queda lejos?

—No demasiado.

La bajada por la escalera fue más bien vacilante. Gérard se agarró a la barandilla, y la chica a él. Afuera, en la calle desierta, lloviznaba.

—¿Por dónde es? —preguntó Gérard.

La chica hizo un gesto vago, y estuvo a punto de caer.

—¿Dónde vive? —repitió él.

—En la calle Varet —respondió ella, tras reflexionar unos instantes.

—¿Dónde está eso?

—Cerca del cementerio de Vaugirard.

—No sé dónde es. Vayamos hasta la estación, y tomemos un taxi.

—¡Un taxi! ¡Usted tira el dinero por las ventanas!

—¿Prefiere ir a pie?

El taxista les hizo pagar más de lo previsto, pero Gérard no protestó. Ya tenía bastante con tener que aguantar a su tambaleante compañera.

—¿Es aquí? —preguntó él—. ¿Qué piso?

—El último. Las habitaciones del servicio.

—Deme la llave.

La empujó contra la pared, luego la dejó caer hacia adelante sobre su hombro y la asió por los muslos, con la cabeza y los brazos colgando a su espalda. Tenía la impresión de ser un hombre que intenta el ascenso al Mont-Blanc con patines de ruedas, escalando una escalera que no acababa nunca. Cuando hubo llegado al último piso, dejó su fardo en el suelo, y se agachó para recuperar el aliento. Acabó por recobrar la respiración y, con ella, cierto destello de razón. Había dos puertas en el rellano. Trató de introducir la llave en la más cercana, y oyó una voz de mujer gritando: «¿Quién está ahí?».

—Perdone, me equivoqué de puerta —murmuró él.

—Vete de aquí, borracho de mierda, o haré que la poli se te lleve —le dijo la voz—. ¡No quiero volver a verte en mi vida, jodido chulo! Vuelve a tocar esta puerta, y te rompo una botella en la cabeza.

«Pero ¿qué tipo de vecindario es este?», se preguntó Gérard. Al volverse para recoger su fardo, apoyó el trasero de la chica desconocida sobre la peligrosa puerta.

Algo se rompió por el otro lado, como si se hubiera tirado un plato contra la madera.

—¡Lárgate, hijo de puta! —dijo la voz.

—Me doy cuenta que es inútil discutir con usted —dijo Gérard, tan dignamente como su estado se lo permitía—. Le dejo que acabe de destruir el resto de su vajilla en paz, y le deseo buenas noches.

—Aléjate de esta puerta o te juro que salgo y te hago pasar por encima de la bataola.

Gérard se apresuró a abrir la otra puerta y a entrar con la chica completamente inconsciente. En la oscuridad, sus rodillas chocaron con algo puntiagudo, y se encontró boca abajo sobre la cama. Se tendió después de haberse librado de su carga, y quiso recuperar fuerzas antes de volver a su casa. Pero, al cabo de unos minutos, mientras se preguntaba cómo iba a encontrar el camino, Gérard se durmió tranquilamente, a causa de sus libaciones y de sus esfuerzos sobrehumanos.

Le despertó el resplandor gris del amanecer filtrándose por un ventanuco. Estaba completamente vestido, tendido sobre una cama baja. Junto a él, una chica dormida, desconocida. Tras un esfuerzo prolongado, recordó cómo había llegado a la habitación. Consideró su comportamiento totalmente digno de la tradición artística. La exigüedad y la falta de comodidad de la habitación le hacían creer que no se encontraba precisamente en un barrio elegante.

—Qué tema para un poema —se dijo.

A decir verdad, sería un poema más bien en la tradición de Baudelaire, pero poco importaba: podía combinar Baudelaire y Bretón, y hacer algo tan original que sorprendería a todo el mundo. Estaba seguro de ello.

Sin embargo, quedaba una cosa para completar su experiencia. Probar a esta chica que había recogido. Se reincorporó de la cama para examinarla. Dormía boca arriba roncando ligeramente, y parecía muy cansada. Tenía el moño deshecho y su traje melocotón levantado hasta los muslos. Llevaba las dos medias sueltas. Observó que tenía las piernas finas, y sus pechos, más protuberantes de lo que dictaba la moda. Bajo su borroso maquillaje, el rostro mostraba bonitas redondeces, a pesar de tener una nariz demasiado ancha. Gérard se dijo que ella debería tener más o menos la misma edad que él.

No era verdaderamente una belleza, pero no le importaba. Buscar a una mujer joven y elegante en semejante sitio habría sido la locura. «Después de todo —se dijo—, es una mujer, y yo soy un hombre». Animado por sus pensamientos, que juzgaba atrevidos, se puso a tocarle ligeramente uno de los muslos, que tenía a la vista.

La joven se despertó, y le miró de manera siniestra.

—¿Quién es usted? —le preguntó ella.

—Me llamo Gérard. La traje a su casa ayer por la noche.

—No me acuerdo de nada. ¡Deje de hacerme esto!

Su manera de hablar era más vulgar que las que tenía la costumbre de oír, pero no le desanimó.

—¿Cómo se llama usted? —le preguntó él.

—Sophie. ¿Dónde estaba yo ayer por la noche?

—No estoy muy seguro del lugar donde hemos terminado la noche, pero habíamos bebido mucho.

—¿Qué hora es?

—Pronto, creo. ¿Tiene eso importancia?

—¿Qué día es hoy?

—Jueves. ¿Por qué?

—¿Por qué me ha despertado tocándome los muslos?

—Para hablar con usted.

—Voy a prepararle café.

Mientras el agua hervía, ella se volvió para quitarse el vestido, que estaba completamente arrugado, y las medias, y se puso una bata de un pálido turquesa con un motivo chino bordado en la espalda.

—¡Dios mío, que cara tan sucia llevo! —suspiró mirándose en un espejo sin marco, colgado en la pared.

Gérard se quitó la americana, los zapatos y la corbata, y se puso lo más cómodo posible. Durante este rato, Sophie se limpió la cara y se quitó los restos del maquillaje.

—¿Nació usted en París? —preguntó Gérard para amueblar el silencio.

—No, en Bourges.

—Nunca he estado allí.

—Es un agujero. No podía soportar vivir allí. Y me marché de casa. ¿Y usted?

—Mi familia siempre ha vivido en París. Estudio en La Sorbona.

Sophie vertió el café en dos tazas desparejadas. Este brebaje, aunque claro, era bien recibido después de una noche semejante.

—Bebes esto y te vas —dijo ella—. Voy a acostarme otra vez.

—¿Y si nos bebiéramos el café, y nos volviéramos a acostar los dos? —sugirió él.

—Tienes alguna cama en alguna parte, ¿no?

—No es este el problema.

—¿Qué quieres decir?

—Quiero decir simplemente que me gustaría acostarme contigo, Sophie.

—¿Quién crees tú que soy? ¿Un auxilio fácil para el primero que llega? —Lanzó ella maliciosamente—. Piensas que soy una puta, ¿eh?

—Dios mío, no. Eres una chica guapa, inteligente, que he conocido en casa de un amigo y que deseo.

—Todos sois iguales. Solo queréis tiraros a chicas, y joderlas. Conmigo esto no funciona. Antes me dejaba hacer, pero se acabó.

—Este tipo de hombres es despreciable, realmente; no tienen ningún respeto por las mujeres.

—¿Qué es lo que te hace diferente?

—Soy un poeta, un hombre con sensibilidad…

—Ah, no, no me hables de los poetas. Solo son unos sucios pequeños copleros, que no saben lo que es una jornada de trabajo y que no tienen la menor intención de saberlo. El último tipo que se hizo pasar por poeta tenía piojos.

—Sophie, le presento todas mis excusas —dijo Gérard solemnemente—. He abusado de su tiempo y de su hospitalidad. Me visto y abandono el aposento de inmediato.

—El aposento. ¡Eres un cómico, no un poeta!

Gérard se ató los zapatos y se acercó al espejo para anudarse la corbata. Se mostraba extremadamente educado:

—¿Tendría un cepillo de ropa, para que mi americana esté presentable?

—¡Un cepillo de ropa! No estamos en el Ritz. Déjame a mí, voy a ver lo que puedo hacer con tu americana.

Ella quitó unos hilos y el polvo con la mano.

—¡Qué americana tan bonita! ¿Dónde la has comprado? ¿En un gran almacén?

—Se hizo a medida para mí —dijo él, volviéndosela a poner.

—Oh, no pareces necesitado, incluso pese a ser estudiante. Estoy desolada de haberte insultado.

—No tiene importancia.

—Hablas bien. ¿Es lo que aprendes en La Sorbona?

—No, en casa.

—No parece mal la casa. Siéntate un segundo; ¿quieres un poco más de café?

—Serías muy amable.

—Tú no eres un auténtico poeta —le lanzó Sophie—. Te diviertes como estudiante que eres. ¿Qué es lo que quieres hacer después de tus estudios?

—Ya te he dicho que poeta.

—Sí, pero ¿qué piensas hacer para ganarte la vida?

—Mi padre se las arreglará para meterme en sus negocios.

—¿De oficinista?

—No, no —dijo él rápidamente.

—Pienso que eres un hijo de buena familia —le dijo tendiéndole el café—. ¿Verdaderamente piensas que soy guapa o lo decías por decir?

—Nunca hablo porque sí.

—¿No pretendías ir al grano, de prisa y rápido?

—Por segunda vez te repito que respeto a las mujeres. Para mí son personas queribles.

—¿Y cómo es tu manera de quererlas?

—Desnúdate, Sophie. Enséñame tu cuerpo, y te sentirás como una diosa.

—Esto empieza a oler a coplero.

—Solo hay una manera para ti de asegurarte que no soy como ellos.

—Me quedo en pelotas, y me asaltas, ¿es así?

—De ningún modo, te lo prometo. Confía en mí. Siempre podrás decir que me detenga.

—Ya he oído esto otras veces.

—Esta vez es verdad.

—Debo haber perdido la cabeza solo por escucharte.

Sophie no por esto se privó de abrirse la bata y dejarla caer al suelo. Luego, se quitó las bragas y se quedó desnuda delante de él. Gérard permaneció donde estaba, sobre la cama, mirándola. Ella tenía un cuello largo, hombros cuadrados, el pecho había perdido su firmeza y tenía las caderas anchas. Pero su montículo le fascinaba. Abultado, bajo un minúsculo mechón de pelillos finos. Su hendidura estaba abierta permanentemente, bajo la presión de sus pequeños labios hinchados.

—¡Bueno! Ya lo has visto. Di algo.

—No te pareces a ninguna otra persona en el mundo. No eres un sexo para tomar solo por unos breves instantes de placer, sino un ser vivo para comprender y amar.

Gérard se quitó la americana y la corbata, y luego se arrodilló delante de la joven para besarle, primero el vientre y luego su caverna abierta. La lamió hasta que se puso a suspirar. Tenía las manos puestas sobre la cabeza de Gérard para mantener su rostro pegado a ella. Él la lamió todavía unos instantes, y una larga vibración le recorrió el cuerpo. Y ella le hundió las uñas en la piel del cráneo.

—Vuelve a hacérmelo —suspiró ella.

Él se tendió en la cama, y se puso a chuparle los senos, primero ligeramente, y luego cada vez con más voracidad; al mismo tiempo, le acariciaba el vientre. Esta vez, necesitó un poco más de tiempo para que Sophie se agitara con temblores y los ojos se le salieran casi de las órbitas. Antes de que tuviera tiempo de recuperarse, aquel joven le hundió los dedos en su cálido agujero.

—Me matas —murmuró ella—. No te pares.

—¡Qué temperamento!

—Nunca me quedo saciada. ¿Se nota mucho?

Los dedos del joven la llevaron a otro rápido orgasmo.

—Qué ventajas tienes sobre un hombre. Casi me das celos.

—Nunca había visto cosa parecida. Pero tú sabes de qué va. Quítate la ropa y muéstrame un poco lo empinado que estás.

Cuando estuvo desnudo, le dijo:

—No es un tizón cualquiera. Ven junto a mí para que lo toque.

Ella lo asió, y luego se lo puso en la boca casi entero. Él se vio obligado a retirarse rápidamente, porque ella le hacía ascender el esperma demasiado de prisa. Para mantenerla en el mismo grado de excitación, él la giró y le puso un dedo entre las nalgas.

—Oh —gimió ella—. Voy a…

Él la acarició mucho rato, jugando como el hombre que aferra un gran pescado al final de la caña.

—Estoy a punto. Penétrame. Te lo suplico.

Gérard se estiró encima de ella, y se la metió de golpe hasta el fondo, porque el camino estaba muy húmedo y ancho.

—Y ahora, Sophie, ¿acaso piensas que te he tratado como una puta?

—Me has dejado agotada —murmuró ella—. Estoy rendida, y es maravilloso. Haz de mí lo que quieras.

Él la tomó al pie de la letra. Estaba tan excitado que había estado a punto de gozar más de una vez. Y, sin embargo, ella vibró dos veces más antes de que él alcanzase también ese momento de furia convulsiva que lo sacudió violentamente.

Sophie se durmió muy de prisa, antes incluso de que se marchara. Él se vistió tranquilamente, y volvió a su casa para tomar un baño y desayunar. Tenía un trabajo importante que hacer: componer un nuevo poema, y los versos ya empezaban a rondarle por la cabeza.

No tenía intención de volver a verla. Pero una tarde que se hallaba sentado, solo, en una mesa de La Rotonde, soñando despierto encima de uno de sus libros de estudio, la vio entrar acompañada de un hombre que no conocía. En cuanto ella le vio, se libró de su acompañante, y fue a sentarse a la mesa de Gérard. Le saludó como a un viejo amigo, y sus modales eran tan insinuantes que le vinieron a la memoria algunos recuerdos. Al cabo de un momento para gran sorpresa suya, se halló acompañándola de nuevo a su casa.

Volvieron a hacer el amor con las mismas etapas que la vez precedente. El entusiasmo de ella iluminó el suyo en el momento fatídico, y alcanzaron el orgasmo juntos.

Estaban tendidos el uno al lado del otro, y descansaban, cuando llamaron a la puerta; una voz de mujer preguntó:

—¿Puedo entrar?

Para gran sorpresa de Gérard, Sophie respondió: «¡Entra!». Él se refugió debajo de las sábanas para ocultar su desnudez. Una mujer entró.

—Te presento a mi amiga Adèle. Vive en la habitación de al lado —le dijo Sophie.

—Encantado —respondió Gérard, torpemente.

Aquella debía de ser la persona que le había injuriado copiosamente en la oscuridad. Adèle se sentó en el borde de la cama, y se puso a mirarle de hito en hito.

—Usted debe de ser Gérard. Me alegra conocerle —dijo ella.

Al igual que Sophie, Adèle tenía unos veinte años. Un gran flequillo le ocultaba la frente; su bata rosa le llegaba hasta los tobillos. Estaba mal abrochada y permitía vislumbrar su enorme pecho.

—Os he oído a través del tabique —dijo a Sophie—. Me ha excitado tanto, que he debido procurarme un pequeño placer rápido.

Sophie estaba desnuda, tendida sobre las sábanas, con las manos bajo la cabeza y los tobillos cruzados.

—Gérard es maravilloso, me ha llevado completamente hasta el final.

—Estás de suerte. Yo solo tengo a Jacques, que no sirve para nada. Y no es nada gracioso.

—¿Hace mucho que sois amigas? —preguntó Gérard, poco acostumbrado a este tipo de conversaciones entre mujeres.

—Desde que vivo aquí, hace unos dos años —respondió Adèle—. ¡Somos tan buenas amigas que lo compartimos todo!

—¿Todo?

—Sí. ¿Por qué cree que he venido?

—No lo sé.

—Para ver si Sophie me lo prestaba, como ya está satisfecha…

—Mademoiselle Adèle, yo no soy ni un sombrero ni un par de medias que dos mujeres pueden intercambiar.

—No se lo tome mal. Ella me ha hablado tanto de usted y de la primera vez que vino, que tenía que ver cómo era. Me ha dicho que nunca había tenido un amante como usted.

—¿Es verdad, Sophie?

—Adèle y yo hablamos a menudo de los hombres. Le he dicho que tú estabas bien en la cama.

—¿Es un halago? —preguntó Gérard dubitativo.

—¿Por qué no? ¿Te ocurre a menudo que una mujer entra en la habitación donde estás y te pide que hagas el amor?

—Desde luego que no.

—Entonces, ¿por qué hacer tantos remilgos? Si la hubieras encontrado en un café, tal vez la habrías deseado. ¿Qué diferencia ves tú con la situación actual?

—Ya veo que aquí no me quieren —dijo Adèle—. Me voy.

—Quédate donde estás —replicó Sophie—. Enséñale un poco cómo estás hecha.

Adèle, que seguía sentada sobre la cama, se quitó la bata y enseñó a Gérard unos senos pesados y un vientre ancho.

—¿Está lo suficientemente bien para usted? —preguntó ella.

Gérard, excitado por la situación, quiso hacerse perdonar su vacilación.

—Perdóneme —le dijo él—. Me ha sorprendido. Como decía Sophie, es totalmente inusual para mí que una mujer joven me haga proposiciones tan francas. La respeto todavía más.

—Qué bien habla, ¿no te parece? —preguntó Sophie.

Gérard se reincorporó en la cama para besar los senos de Adèle. Esta le quitó la sábana que lo cubría, y le examinó.

—¿Satisfecha? —le dijo Gérard sonriendo.

—Lo que cuenta es la manera de utilizarlo. Me encantaría verlo.

—Vayámonos entonces a su habitación, ya que Sophie consiente.

—No, os quedáis aquí y lo hacéis delante de mí —afirmó Sophie—. Quiero verlo. ¡Quizá esto me devuelva el apetito!

—Lo que tú puedes hacer, hambrienta —comentó Adèle—. Gérard, ¿está seguro de que no está agotada?

—No creo. Mire, tiene la prueba flagrante delante de usted.

Adèle se apoderó de su verga toda erguida y se puso a acariciarla. Luego se tendieron junto a Sophie con Adèle en medio. La manera de hacer el amor de Adèle demostró ser completamente diferente de la de Sophie. Era más lenta en reaccionar. Él debió utilizar las manos y los labios para explorar su cuerpo, y reconocer su piel, lamer los huecos de sus codos, sus senos y los pliegues de la ingle. Dibujó mentalmente el mapa de su cuerpo. Comparó los pelos suaves y negros de sus axilas con los negros y más duros de su sexo. Cuando sus dedos exploraron su gruta íntima, Adèle respiró profundamente. Al fin, sintió que podía penetrarla. Entonces vio el rostro de Sophie, con los ojos brillantes de curiosidad y de excitación, muy cerca del de Adèle, y reparó en su pequeña mano hundida en su sexo. Esto le enloqueció un poco más. Pero cuando ella sintió que se ponía demasiado impetuoso, Adèle pegó sus piernas contra las de él y le dijo: «Calma, calma». Gérard debió contenerse para que gozara. Su orgasmo fue profundo y silencioso. Sus uñas, sin embargo, le surcaron la espalda. Gérard, entonces, se ocupó de sí mismo, y después de algunos golpes vigorosos, también se sintió atravesado por el relámpago del placer.

Aprovechó algunos favores de aquellas dos jóvenes mujeres durante un mes aproximadamente, hasta que una noche, al volver justo después de la cena a su casa, su padre le pidió que fuera con él a su despacho.

—Siéntate, Gérard. Debo hablarte de un problema importante —dijo Aristide Brissard, mirando fijamente a su hijo.

—¿De verdad, padre?

—Anteayer por la noche, uno de mis amigos te vio con dos mujeres un tanto especiales, en el Claridge.

—No es cierto.

—¿Lo niegas?

—No, yo estaba allí, pero las dos mujeres en cuestión eran amigas, y no prostitutas como tú has insinuado.

Aristide frunció sus enormes cejas.

—Tienes amigas extrañas.

—¡En cualquier caso, no se dedican a espiar!

—No seas insolente, quieres. ¿Qué hacías allí con esas amigas?

—Me estaba despidiendo de ellas.

—¿No crees que hay otros lugares más apropiados que este hotel de lujo?

—Debería comprender que son demasiado pobres las dos. Un poco de lujo como regalo de un adiós me parecía por el contrario muy apropiado. Estaban encantadas, y verdaderamente aprovecharon su estancia allí.

—¿Estancia? ¿Debo entender que han estado varios días en el hotel?

—Yo había reservado una suite para pasar la noche. El lugar les pareció muy agradable. ¿Sabe que ninguna de las dos había visto un cuarto de baño en su vida?

—¡Las llevaste a este sitio para que pudieran tomar un baño! —exclamó Aristide, incrédulo.

—Tomamos un baño juntos con una o dos botellas de champán. Después, nos fuimos a la cama, por supuesto.

—¿Los tres?

—Son muy amigas —dijo Gérard, sorprendido por la reacción de su padre.

—Bueno, si es así, voy a hablarte de hombre a hombre. Ya no eres un niño, sino un adulto con instintos normales. Esto, lo acepto. Pero debes comprender que lo que me acabas de decir es inadmisible.

—Pero ¿por qué? —preguntó Gérard con curiosidad—. Todavía soy un estudiante, ¿acaso espera de mí que me líe con alguien para siempre?

—Es verdad que los estudiantes se benefician de ciertos privilegios. Si te encontraras en la cama de una mujer casada y esto se supiera, todo el mundo lo diría ocultamente y no habría más comentarios. Pero debes saber que el tipo de mujer con el que te acuestas no toma, sin duda alguna, precaución en materia de anticonceptivos. Imagina que hubieras dejado embarazadas a tus dos amigas. ¿Qué ocurriría?

—Dios mío, no había pensado en esto —exclamó Gérard, sofocado.

—Pues, piénsalo. En ese caso deberías desagraviarlas por tu inconsciencia, ¿no es así?

—En realidad, me he comportado de manera imprudente e irreflexiva.

—Por consiguiente, ¿vas a acabar con esta extraña relación doble?

—La relación ya está terminada.

—Bien. Si recibieras en los próximos meses noticias de tus amigas házmelo saber. No trates de arreglar el problema tú solo. ¿Comprendido?

—Perfectamente.

—Ahora, estaría bien que concedas tus atenciones a otro tipo de mujeres. París rebosa de personas hermosas. ¿Debo decirte más?

—Le agradecería que me diera un consejo sobre este tema, pues yo no querría decepcionarle una segunda vez.

Aristide miró a su hijo con aire enternecido. Se sentía emocionado y triunfante a la vez.

—¿Qué piensas de Madame Lombard? Es una mujer atractiva y su marido le presta poca atención.

—Para mi gusto es un poco mayor. Tiene más de treinta años. Además, lleva una faja para disimular que se le caen el vientre y las nalgas.

—¿Estás seguro? Me sorprende.

—Totalmente. La he ayudado dos o tres veces a quitársela.

Aristide se estiró el bigote, y lanzó una mirada sombría a su hijo.

—Muy bien, si esta pobre Madame Lombard está descalificada por culpa de su faja, ¿qué piensas de Madame Cottard? No debe tener ni veinte años y su silueta es tan delgada como la de un muchacho.

—¡Pero usted no es serio! Charles me odiaría mucho.

—¿Tu hermano Charles? Desde cuándo…

—Al menos hace un año. Creía que todo el mundo estaba al corriente.

—Decididamente, no conozco a mis hijos. Debo estar envejeciendo.

—Por nada en el mundo… Si se creen los rumores concernientes a visitas regulares que hace a una joven dama que vive junto al bosque de Boulogne.

—¿Dónde has oído estos chismes?

—Ya no me acuerdo. Pero no se inquiete, mis intenciones al hablarle de esto no eran malévolas, sino más bien admirativas. Sus hijos están orgullosos de usted.

—Bueno, entonces dejemos el tema. En lo que a ti concierne, si tus preferencias van hacia las mujeres jóvenes, ¿qué dirías de la hija de mi amigo y colega Saint-Rochat?

—¿Eugénie? Sí, es muy hermosa.

—Más que hermosa es divina. Cabellos rubios, rostro angélico y unos modales vivos y traviesos. Si tuviera veinte años menos, creo que me dejaría atrapar.

—Lo que dice es verdad, pero hay un problema. Pese a todo su encanto, Eugénie me es indiferente.

—¿Quieres decir que ya has intentado salir con ella, y que se ha negado?

—Hemos salido varias veces juntos, para ir a un restaurante o a un concierto.

—Entonces, ¿qué quieres decir?

—Simplemente, que en la cama es una tabla, un peso muerto y que esto no es agradable, como puede imaginar. Después de hacer el amor, además, llora a menudo.

El rostro de Aristide se volvió de color púrpura.

—¡Cómo! ¿Quieres decir que has jodido con la hija de mi viejo amigo?

—Padre, me había dicho que hablábamos de hombre a hombre.

—Pero la pequeña Eugénie apenas tiene diecinueve años.

—Sí, pero la palabra joder es un poco fuerte en su caso. Yo no fui su primer amante. Ya había tenido dos antes que yo.

—Es suficiente. No me hables más de esta chica, ni de tus escapadas amorosas. Me siento absolutamente ridículo pensando qué aconsejarte, cuando veo tu experiencia en este terreno. En lo sucesivo, espero de ti dos cosas: que te intereses en tus estudios y que seas discreto en tus aventuras. ¿De acuerdo?

—Por supuesto —respondió Gérard, dirigiendo a su padre una hermosa sonrisa de afecto filial.

Armand va de visita

Para su primera visita a casa de Madame De Michaux, Armand se vistió con más esmero que de costumbre. La había conocido de casualidad la vigilia, cuando tomaba el aperitivo con Jeanne Verney, en la terraza del café de la Paix. Habían debido ir a ver escaparates a la plaza Vendôme y a la calle Saint-Honoré. Inmediatamente se sintió atraído por la elegante amiga de Jeanne, y esto debió leerse en su rostro, pues, al invitarla a sentarse, la joven mujer dio muestras de haber comprendido.

Armand y Jeanne eran amigos desde hacía mucho tiempo. Habían sido amantes durante casi dos años y se querían mucho. Aquel joven estaba seguro de haber sido su primer amante, ya que ella había sido tan torpe como una doncella a raíz de su primera aventura. Todo había cambiado, por supuesto. Su relación había concluido, cuando ella había descubierto que estaba embarazada (de su marido, según le había dicho, aunque no hubieran pruebas).

Al abandonar la terraza del café, Armand se dijo que Jeanne estaría encantada de responder a las preguntas de Madame De Michaux sobre sus posibilidades amorosas y su eficacia en la cama.

Al día siguiente, para su visita, se puso un traje nuevo, flamante, gris plateado. La americana, hecha a medida, se ajustaba a las formas de su torso. A su indumentaria añadió una pajarita y un clavel rosa en el ojal, y tomó su sombrero de muelles gris. Al mirarse en el espejo, se quedó satisfecho con su apariencia. Se sentía a la moda, aunque con un toque de elegancia clásica.

Gabrielle de Michaux era ciertamente una mujer moderna, pero una ligera tendencia al clasicismo seguramente le gustaría. Esta mujer había vivido una tragedia de manera precoz. Era viuda de guerra, como lo eran muchas jóvenes francesas.

Después de haberse acicalado tanto para esta visita, imagínese la sorpresa de Armand cuando la sirvienta fue a abrirle y le anunció que Madame estaba ausente.

—Pero, es imposible. Me invitó para esta tarde.

—Estoy desolada, señor. La señora ha debido equivocarse de día. ¿Debo decirle que ha venido?

—Voy a escribirle una nota.

—Como usted quiera. Entre, se lo ruego.

Detrás de la puerta había un inmenso vestíbulo con el suelo encerado de madera, y una mesa apoyada contra la pared. Armand dejó su hermoso sombrero gris y escribió en una de sus tarjetas de visita: «Me entristece mucho no haberla visto. La llamaré mañana, antes de mediodía».

Entregó la tarjeta a la muchacha de servicio que lanzó una ojeada por encima.

—¡Estoy desolada de que esté decepcionado, señor!

Las palabras eran ciertamente convencionales, pero el tono les daba otro significado para un oído sensible a los matices. Armand la miró atentamente. Descubrió a una joven de veinte años, con el rostro delicado, cuyo cuerpo se disimulaba detrás de un discreto uniforme. Pero una inspección más precisa revelaba que la cofia no cubría del todo una cabellera espesa, y que el traje negro y el pequeño delantalito blanco no llegaban a ocultar un pecho prominente. Tenía conciencia de ser estudiada, y cuando él la miró de nuevo, ella le sonrió de una manera que, para un hombre experto, no velaba el envite.

—¿Cuál es su nombre? —le preguntó él tocando con la punta del dedo su minúsculo bigote.

—Claudine.

—En efecto, es una lástima comprobar que la señora está ausente. ¡Más que esto, es frustrante!

—No hay nada peor que esta situación. Desgraciadamente —continuó ella con un deje de simpatía en la voz— la señora me ha dicho que volvería muy tarde esta noche.

Por la manera en que sus manos se movían por debajo del vestido, Armand vio muy bien a donde quería llegar.

—Esta visita era muy especial, ¿no? —preguntó ella con gran interés.

—Sí, me regocijaba la idea de pasar una hora con Madame de Michaux para discutir ciertos problemas.

—Si yo pudiera servirle de alguna ayuda…

—Puede serlo.

—¿Qué quiere decir, Monsieur Brédin? —dijo ella con los ojos bajos, fingiendo inocencia—. Temo que mi conversación solo sea una mezquina consolación comparada con la de la señora.

—No se subestime, Claudine. De hecho encuentro su conversación estimulante.

—Bueno —replicó ella tras una ojeada a la hinchazón de su bragueta—. ¿Puedo hacer alguna otra cosa por usted?

—No quisiera molestarla en su trabajo —dijo él avanzando hacia ella.

—Todo está en orden, y estoy libre hasta que la señora vuelva, tarde esta noche.

—¿Sabe que sus vestidos me encantan, Claudine? Si me lo permite, quisiera darme cuenta…

Y, diciendo esto, le empezó a desabrochar el delantal. El uniforme estaba cerrado con una hilera de botones que iba del cuello hasta la cintura.

—Es como yo creía. Los botones en la ropa femenina siempre me han fascinado. Nos invitan al instante a liberar a las mujeres.

—¿De veras?

Desabrochó los botones lentamente, contándolos uno por uno en voz alta, hasta el último, muy cerca de la cintura.

—Con o sin botones, no comprendo qué puede gustarle de mi ropa —dijo Claudine con la mirada brillante.

—El encanto viene de lo que disimula.

—¡Ah!

La mano de Armand se movía por debajo del uniforme, por entre la combinación, y se apoderaba de un seno.

—Así que sus trajes negros y severos ocultan un delicioso par de tetas.

—Provocan, a mi parecer, un buen efecto en usted —dijo ella bizqueando una vez más sobre su bajo vientre, para darse a entender.

—No bueno en el sentido de lo inhabitual, sino en el sentido de ser digno de subrayarse, si se puede calificar así su intención —remarcó él, de manera maliciosa.

—Gracias por restablecer el sentido de mis palabras —dijo ella burlona.

Bajo las manos de Armand, los senos de Claudine resultaban suaves al tacto. Y bajo su mano, Claudine sentía el sexo de Armand hinchándose de placer.

—Tal vez puede hacer otra cosa para mí —terminó él murmurando.

—De buena gana. ¿Qué es?

—Si quisiera volverse y ponerse de codos en una mesa…

Ella se volvió y puso las manos bien planas sobre la repisa de mármol de la consola, con las piernas muy separadas. Él le arremangó el uniforme, y se lo ató con el nudo del delantal.

—Inclínese un poco hacia adelante, por favor, Claudine.

Le bajo las bragas mientras ella se inclinaba y le ofrecía su grupa redonda, rolliza y lisa, hecha para hacer latir el corazón u otra cosa del hombre.

—¿Es todo lo que necesita? —Cloqueó ella.

—De ningún modo —respondió él, acariciándole las nalgas, un poco jadeante.

—Entonces, ¿desea otra cosa?

—Como usted podrá darse cuenta.

Se desabrochó la americana, se deshizo la bragueta y le puso su miembro entre los muslos.

—Oh, sí, todavía queda otra cosa —exclamó ella, mientras él se hundía lentamente en ella.

La agarró por las caderas y empujó para introducirse más adentro.

—¡Más que todo lo que yo esperaba!

—Pero ¿está dispuesta a aceptar alguna otra cosa? —preguntó él.

—Estoy a su entera disposición, Monsieur Brédin.

Armand la asía firmemente yendo y viniendo dentro de ella. «Al diablo Madame de Michaux —pensaba él—. ¿Qué habría podido ofrecerme que no me dé su muchacha?». Habría continuado así indefinidamente, pero era contar sin el afecto que merecía Claudine. Era una mujer joven, con instintos muy desarrollados, y no tardaría en frotarse contra su vientre y en remover el trasero. Como ella lo hacía cada vez más de prisa y más fuerte, con semejante tratamiento, Armand perdió el control de sí mismo, y su orgasmo estalló demasiado pronto. Por su parte, mientras el joven se abandonaba a su placer, Claudine continuó moviéndose hasta que alcanzó a su vez la cumbre, que subrayó con un gran grito.

Una vez apaciguados los dos, Armand se retiró. Claudine le miró, con las mejillas encendidas.

—Espero que su visita no haya sido una completa decepción.

—Ha sido deliciosa.

Y deslizándole un billete en la mano, Armand añadió:

—Me encantaría que se comprara alguna prenda interior apetitosa. Los atractivos que disimula su ropa merecen seda.

—Esto es tanto más amable de su parte, por cuanto solo ha vislumbrado estos atractivos de los que me habla.

Armand se agarró a la propuesta.

—¿Cuándo me ha dicho que esperaba la vuelta de la señora?

—No antes del final de la noche.

—Tal vez tengamos tiempo de conocernos un poco más, sus atractivos y yo, en un lugar más cómodo.

—¿Le gustaría ver mi habitación?

—Nada me gustaría más.

La habitación era pequeña pero bien distribuida. Una cama estrecha ocupaba la mayor parte. Mientras Armand examinaba el sitio, Claudine se desnudó y se tendió sobre la cama, con las manos debajo de la cabeza. «Los pelos de sus axilas —observó el joven—, tienen el mismo color que los de su montículo».

—Su cama es muy estrecha. Nos veremos obligados a apretujarnos el uno contra el otro. ¿Es lo bastante sólida para soportar nuestro peso?

—No se inquiete por esto. Puedo garantizárselo —hizo observar, burlona—. Ya ha sido estrenada y experimentada.

—Pero ¿y en cuanto a sostener movimientos desenfrenados?

—Ya se verá —le respondió cuando él se tendió junto a ella, con el miembro erecto.

Gabrielle de Michaux le llamó por teléfono al día siguiente, para hacerse perdonar su ausencia. Un amigo, le dijo, había pasado a verla con su coche nuevo y había insistido para que fuera a dar una vuelta inaugural con él.

—¿Qué tipo de coche? —le preguntó Armand.

—Oh, un coche deportivo, un Hispano-Suizo.

—Rápido, ¿no es así?

—Increíble, como un avión.

—¿Fueron lejos?

—Hasta Deauville. Era una locura total.

«Tengo un serio rival. Seguramente habrá pasado la noche con él. Debe haber vuelto hace apenas una hora. Pero ¿por qué debería sorprenderme esto? Una mujer tan hermosa ciertamente debe tener una corte de pretendientes y un amante. Este hombre y su oneroso motor tuvieron prioridad sobre mí, ayer por la noche. Pero esto debe cambiar, y de prisa, incluso si no he perdido el tiempo en su casa. Claudine tiene cualidades insospechables para distraer a los visitantes. Espero que su patrona se le parezca».

Gabrielle le invitó para el día siguiente a las tres de la tarde, prometiéndole que esta vez no faltaría. Armand se alegró de tener un día para recuperar su forma, no porque fuera incapaz de contentar a una mujer, sino porque a partir de su marcha de la vigilia, un poco de descanso le haría bien. A la hora indicada, una Claudine sonriente le abrió la puerta:

—La señora le espera. Por aquí, por favor.

—¿Ya ha hecho las pequeñas compras que acordamos? —le susurró Armand al oído.

—Todavía no, señor, no libro hasta mañana.

El decorado del salón era increíblemente moderno. Gabrielle, como una joya exótica en un cofrecito precioso, estaba echada, boca abajo, en medio de una docena de almohadones plateados en un inmenso diván semicircular. Su delgado cuerpo desaparecía dentro de un pijama de seda negra. Se giró lascivamente de lado, y le tendió un brazo desnudo para que pudiera besarle la mano. Entonces vio una serpiente plateada bordada sobre la parte delantera de la túnica.

—Mi querido amigo —le dijo ella—. Espero que me haya perdonado. Siéntese allí.

Y sacudió unos almohadones en los que apoyaba la cabeza.

Hablaron durante un momento, observándose como dos esgrimidores. Cada cual sabía lo que buscaba. Tal vez este encuentro solo sería una exploración fugitiva; tal vez sería algo más. Armand, en este período de su vida, no tenía relación estable, y deseaba que Gabrielle le gustara lo suficiente para llevar la aventura lo más lejos posible. Pero, por supuesto, no quería lazos definitivos. Buscaba una mujer sensual, sofisticada, y cuyo espíritu le estimulara. Gabrielle podía ser esta persona. Por lo demás, tenía la impresión de que ella buscaba prácticamente la misma cosa. Se había informado a través de Jeanne Verney por teléfono. Esta le había confiado que su amiga vivía un poco por encima de sus medios, y un hombre capaz de satisfacer sus caprichos sería bienvenido.

Para esta primera cita, sentía, a pesar de todo, una ligera desventaja. No dudaba que Gabrielle se había informado a su vez acerca de él a través de Jeanne, y esta seguramente lo había descrito con precisión. Por cuanto a él, lo ignoraba todo de los comportamientos sexuales de su pareja. Pero recobró la confianza en sí mismo, pensando que la naturaleza le había concedido dones naturales en este terreno, puesto que era un hombre.

Los codos de Gabrielle descansaban sobre los cojines. Su rostro en forma de corazón, enmarcado por cabellos cortos de color castaño, se apoyaba en sus manos. Tenía ojos de un verde azulado, y una boca muy roja y extremadamente móvil. Armand se arriesgó a ponerle las manos sobre los hombros, y se inclinó para besarle los labios. A través de la túnica de seda, sintió su calor. Cuando la soltó, rodó suavemente sobre la espalda, con la cabeza colocada sobre las rodillas de Armand, y sus ojos le examinaron con una expresión lejana. Pero cuando las manos de aquel hombre joven se apoderaron de sus senos, frunció los párpados.

—Ah, ya empezamos —dijo ella con un tono de dulce reproche.

—¿Qué quiere decir, Gabrielle? Se expresa muy tristemente. ¿Qué es lo que no va?

—Tristemente es un adverbio que se adecúa a la perfección a lo que yo siento.

—¿Qué debo entender? —preguntó él sin dejar de acariciarle los senos.

—Este horrible problema del amor físico me aburrirá siempre. No nos liberaremos jamás de él.

—Espero que no —afirmó Armand—. ¿Por qué lo califica de horrible? Siempre he considerado el amor físico como uno de los placeres más civilizados.

—¡Qué historia tan banal la de tocar y follar! Esta animalidad de dos carnes frotándose una contra otra. ¡Civilizado! ¿Y para obtener qué resultado? Uno o dos momentos de convulsión, es todo.

Ella hablaba decepcionada, pero no hacía nada para apartar las manos de Armand, que seguían sobre sus senos. El joven se dijo que jugaba, de una manera inhabitual para él, y que le intrigaba.

—Hombres y mujeres son producto de la civilización —dijo él, quitándose la chaqueta—. Es indiscutible.

Él afirmaba cualquier cosa, pero quería ofrecer algo de pasto a Gabrielle para tratar de descubrir las reglas de su juego. Cambió imperceptiblemente de postura, para que la mejilla de Gabrielle se apoyara sobre la masa que hinchaba su pantalón.

—¿Qué hay más deplorable que esta violación del cuerpo y del espíritu? —Reanudó la joven mujer.

—Violación es una palabra extraña para algo tan natural. Debe justificarlo, si quiere que lo acepte.

Mientras hablaba así, se levantó la túnica para enseñar sus senos. Eran pequeños y bien dibujados. Él rozó los pezones y los despertó.

—En relación a la nobleza de que somos capaces, y a la grandeza del espíritu humano, el increíble atascadero que es la locura insensata del sexo…

Sus palabras se perdieron entre los pequeños suspiros de placer que él provocaba mediante sus incitaciones. Aprovechó el momento para quitarse los zapatos y acomodarse junto a ella, para poder besarle el rostro y los cabellos sin soltarle los senos.

—¿No me da una respuesta?

—Se pierde en generalidades. Piensa únicamente en los escritores más importantes, y además, en los de siglos pasados. No puede negar el hecho de que siempre hayan vuelto a las fuentes del placer a fin de extraer inspiración para sus obras. ¿Puede citarme alguno que haya hecho voto de castidad?

«Podría haberlos —se dijo él—, pero esperemos que no los conozca».

—Se equivoca, se equivoca —suspiró ella—. Se han dejado desviar de su verdadera grandeza por sus instintos animales. Si hubieran sabido controlarse, seguramente habrían sido mucho mejores artistas.

Pero a Armand le obsesionaba una idea: la comparación entre la amante y la sirvienta. Claudine le había ofrecido sus servicios sin reservas; Gabrielle parecía casi decidida a negárselos. Claudine había empezado por enseñarle un culito redondo y muy excitante. ¿Qué podía exhibirle la dueña de la casa en este plano? La hizo rodar sobre el vientre; ella se dejó hacer sin resistencia. El pijama de seda negra cedió fácilmente.

Los traseros femeninos siempre habían sido para Armand un tema de estudio interesante. Pensaba que existía una correlación entre sus formas y el carácter de su propietaria. El de Claudine era redondo, dos bonitos melones bien firmes. Se había servido de ellos sabiamente en el vestíbulo, cuando él la había tomado por detrás, aunque había tenido el orgasmo muy de prisa. Y más tarde, en la cama, también había apreciado su trasero, mientras le cabalgaba. Jeanne Verney entraba en la categoría de mujeres cuyos muslos delgados no se juntan del todo, dejando así la pequeña mata de terciopelo expuesta a la mirada, de espaldas, de frente o por debajo. Lo que para Armand era signo de una mujer naturalmente sensual, como Jeanne, que, aunque carente de experiencia al principio, había demostrado ser particularmente hábil y golosa.

Otro hombre había debido cosechar lo que él había sembrado.

Un trasero salido, aunque actualmente pasado de moda, era para Armand un objeto de placer. Las caderas encajaban entre las manos y permitían todo tipo de placeres.

La grupa de Gabrielle era delgada y nerviosa, estrecha e impertinente. Un trasero distinguido, refinado, pensó él. Le agarró las caderas y la apretó fuerte. El grito que lanzó Gabrielle podía ser de protesta o de placer. No lo sabía. Se contentó con mordisquear estos pequeños globos que acababa de descubrir.

—¡Qué depravación! —exclamó Gabrielle.

Armand la besó justo en el lugar en el que la había mordido.

—El corazón es un guía más seguro que el alma y que el intelecto —dijo él—. Y el corazón tiene razones que la razón no conoce.

—Jamás —redarguyó ella—. No hace más que adulterar las palabras de un pensador célebre, y esto es odioso.

La mano de Armand avanzó suavemente por entre los muslos, para preparar el ataque siguiente.

—Interpreto sus palabras a la luz de la experiencia humana —respondió él.

Le acarició el interior de los muslos, hasta que se abrieron por completo. Gabrielle había hundido el rostro en los almohadones, y su voz salía ahogada, cuando replicó:

—El desenfreno siempre quiere excusarse.

—Yo no sé nada del desenfreno. Pero puedo hablar de encuentros amorosos entre hombres y mujeres, según mi propia experiencia y con toda sinceridad.

Mientras hablaba, se las había arreglado para bajarse el pantalón.

—Palabras, palabras huecas.

—No debemos contentarnos solo con palabras, efectivamente. Una pequeña demostración práctica puede muy bien convencernos de la verdad.

Él la levantó por una mano para colocar un almohadón debajo de su vientre y así sobrealzar su grupa. Gabrielle hundió el rostro en lo más profundo de los almohadones. Armand, mientras continuaba acariciándola, se tendió sobre ella y luego la penetró muy fácilmente. Sus manos subieron a lo largo de su cuerpo y acabaron agarrándose a sus senos.

—Verdaderamente es insoportable —gruñó ella.

Pero su pequeño trasero se movía con cadencia contra él. Armand, con la imaginación azotada por este rechazo de puro principio, puso manos a la obra. Se le había despertado la curiosidad. ¿Cuál sería su reacción, una vez llegado el momento crucial, aquel hacia el que la llevaba mediante sus sacudidas sostenidas?

—No, no, no —decía ella jadeante, mientras seguía sus movimientos, rítmicamente.

—¡Sí! —exclamó Armand en el momento en que su deseo estallaba en ella.

Gabrielle se puso a gritar, golpeando los almohadones con los puños cerrados; su cuerpo se veía agitado por las contracciones. Al llegar el momento del orgasmo, se había quedado muda.

Más tarde, hallándose acostados el uno junto al otro, ella apoyó el rostro contra el torso de Armand.

—Mi querida Gabrielle —le dijo este—, espero que se haya convencido mediante mi pequeña demostración.

—Se equivoca, mi pobre amigo. Siempre pienso que la grandeza de espíritu se echa a perder debido a estas degradaciones a las que me ha sometido. Su comportamiento es completamente intolerable.

—Mis acciones siempre han seguido los dictados de mi corazón. ¿Niega la grandeza de las emociones humanas?

—Se engaña a sí mismo con palabras, o intenta inducirme a error. Pero lo veo claro; en cambio, temo que se niega a ver la verdad.

—¿De qué manera?

—Me ha citado como ejemplo la actitud de los grandes escritores y artistas, las obras maestras que han creado, y sin embargo, durante este rato, sus manos violaban la intimidad de mi carne. ¿Dónde estaba la sinceridad en todo esto? Las obras maestras encuentran su origen en el espíritu y en el alma, en ninguna otra parte.

—En el corazón también, admítalo.

La mano de Gabrielle se había insinuado bajo la camisa de Armand, y uno de sus dedos le cosquilleaba la tetilla izquierda.

—También en el corazón, lo admito. ¡Cómo late el suyo!

—¿Dónde quiere llegar?

Su mano había abandonado el pecho de Armand y se había deslizado entre sus muslos.

—Lo mezcla todo —respondió ella bajando los párpados—. Dígame si es su corazón lo que toco aquí.

—De ningún modo.

—Usted pone en evidencia la falsedad de su argumento. Sus acciones no han sido inspiradas por el corazón, y menos aún por su espíritu, sino por este órgano que estoy tocando. ¿No es así?

El modo en que lo tocaba, le hacía aumentar de tamaño y grosor, endureciéndose bajo su palma. Armand creyó entender las reglas de juego que practicaba Gabrielle.

—La confusión viene de usted. Confunde fines y medios. Cuando le digo que es una mujer adorable, es mi lengua la que pronuncia las palabras, aunque el sentimiento venga del corazón y sea realizado por mi sexo.

La mano de Gabrielle subía y bajaba a lo largo de su verga erecta, con una destreza que traicionaba una larga costumbre.

—Todo esto suena como un sofisma banal, Armand.

—Al contrario. El cumplido sigue siendo el mismo, aunque se exprese de otra manera.

La puso boca abajo, y le quitó la túnica. Ella estaba ahora desnuda en medio de los almohadones plateados. Armand introdujo la mano entre sus muslos, y empezó a tocar delicadamente la hendidura que ya le había acogido.

—Pero ¿esta depravación no terminará nunca?

—No, mientras no haya reconocido la precisión de mis palabras.

El joven observaba las pequeñas olas que recorrían el vientre y el interior de los muslos de Gabrielle.

Ella había cerrado los ojos, y tenía el rostro apacible, pero el resto del cuerpo no. Sus uñas surcaban los almohadones, sus piernas temblaban y el pecho se le levantaba y bajaba al ritmo de su turbada respiración. Esta vez, Armand se prometió que le vería el rostro. «No dejaré que sigas ocultándolo entre los almohadones, mi pequeña hipócrita lasciva».

—No puedo soportar que continúe esta bestialidad —dijo la joven mujer en el momento en que él la penetraba.

Él necesitó más tiempo para alcanzar la cima. Gabrielle se retorcía debajo con los ojos herméticamente cerrados. Sus manos no soltaron ni un solo momento los almohadones para tenderse hacia Armand, ni siquiera cuando los movimientos de su pelvis, coincidiendo con los suyos, permitían a este una penetración más profunda. En el momento en que eyaculó, vio sus ojos abrirse de par en par, y le oyó gritar de nuevo. Su cuerpo se arqueó, y ella soportó todo el peso de Armand apoyándose únicamente sobre los omoplatos y los pies. Luego, volvió a hundirse entre los almohadones y cerró nuevamente los ojos.

Después de aquel día, siguieron su relación. Las razones de Armand parecían claras, las de Gabrielle más complicadas. Ella le dijo que consideraba un deber persuadirle de sus errores, corregirle su actitud imposible hacia las mujeres y, a continuación, una buena docena de argumentos, ninguno de los cuales se sostenía.

A Armand le costó pasar una noche entera con ella: primero tuvo que llevarla a la Ópera a ver La Traviata, que le gustó mucho; él juzgó más bien pasables los decorados y la puesta en escena, y tampoco se quedó entusiasmado con los cantantes. Tal vez, se dijo, ella quiera comprender algo a través de una hermosa mujer mantenida, muriéndose de tuberculosis y torturada por el amor prohibido hacia un joven. La idea le parecía a la vez romántica e irreal. Pero ¿qué podía pasar por la cabeza de una mujer, sobre todo de esta? Encontraron a varias personas conocidas, que fueron a verles a su palco durante los entreactos.

—Todos se van a poner a cuchichear sobre nosotros —le dijo Gabrielle—. Como usted tiene fama de mujeriego, mis amigos van a interpretar mi presencia a su lado de la manera más mezquina.

—No se preocupe —la tranquilizó Armand con una sonrisa—. Todos los que la conocen la creerán incapaz de renunciar a sus principios morales tan elevados.

Después de la Ópera, Armand la llevó a Boeuf sur le Toi, en la calle Boisy d’Anglas. Como siempre, a esta hora de la noche, el lugar estaba a rebosar. Parejas que bailaban, otras que cenaban. Gabrielle contempló toda esta agitación con aire frío y dejó caer una palabra: degenerados. Sin embargo, se quedaron una hora o dos y se divirtieron, porque, pese a su ostentoso rigorismo, a Gabrielle le gustaba visiblemente encontrarse en este tipo de sitios. Además, la saludaron numerosas personas, hombres y mujeres.

Al fin, llegó el momento en que se encontraron solos en su habitación. ¡Y qué habitación! Las paredes estaban decoradas con dibujos geométricos de colores chillones, salvo detrás de la cama donde un inmenso espejo hexagonal recubría la totalidad de la pared. Las sábanas eran de seda color melocotón, las almohadas ribeteadas con un encaje ancho como la palma de una mano masculina. Armand no tardó en meterse en la cama mientras Gabrielle se preparaba. La habitación solo estaba iluminada por un globo lechoso, sostenido por una mujer desnuda, de rodillas, de color plateado.

Gabrielle hizo su entrada con un camisón negro, muy ceñido al cuerpo, semitransparente, y cuyo escote dejaba ver el nacimiento de los senos. Se arrodilló sobre la cama, en la misma postura que el desnudo que había sobre la mesita de noche. Armand le pasó las manos a lo largo de su cuerpo.

—Siempre va vestida de negro, tanto en ropa de calle como en ropa interior. ¿Es para establecer un maravilloso contraste con su piel tan blanca?

—De ningún modo. Es una manera de llevar luto. Aunque nadie pueda verlo…

—¿Luto? ¿En recuerdo de su marido?

—No, apenas le conocí. Es para no dejar de acordarme de lo vergonzosa que es la abdicación del cuerpo ante los caprichos de la carne.

—Pero ¿cómo un cuerpo tan hermoso como el suyo puede sentir la menor vergüenza ante sus deseos? —preguntó Armand mirando fijamente los pezones erguidos bajo la seda.

—Verdaderamente está corrompido, nunca llegaré a hacérselo entender.

Le hizo caer el camisón hasta la cintura. Antes de que él hubiera tenido tiempo de tocarla, ella ya tenía las manos sobre sus senos.

—Observe —le dijo ella—. Sus ojos arden al mirar mis senos. No sé cuántas veces me ha dicho que le gustaban, ni cuantas veces se ha apoderado de ellos.

—Yo tampoco.

—Pero lo que desea no es la carne nada más. Qué placer tan fútil para un hombre de su envergadura. Mire bien estas protuberancias rosa. ¿Es esto digno de su atención?

—Así lo creo —dijo Armand.

Ella estaba cosquilleándose las puntas, con un desprecio aparente.

—Temo que ya no tenga curación, Armand. Ha ido demasiado lejos para escuchar y seguir la vía de la razón. Persevera en sus errores.

—¿Y cómo?

Por toda respuesta, ella se quitó el camisón, exponiendo así su cuerpo desnudo a los ojos de él.

—Permitiendo que su cuerpo se deje excitar. —Y, diciendo esto, le agarró la verga entre el pulgar y el índice.

—A la simple vista de un cuerpo de mujer, esto se levanta solo.

—Lo considero un cumplido.

—Usted piensa siempre en los viles placeres del mundo. Reflexione un poco sobre la fugacidad y la trivialidad de este género de cosas. ¿Llegaré a convencerle o estoy predicando en el desierto?

—Escucho cada una de sus palabras con gran atención, se lo aseguro. Pero siga, se lo ruego.

—¡Siga, claro! Se encuentra tan alejado de toda decencia que va a descargar si continúo tocándole. ¡Esta es la verdad!

—Todavía no. Temo que tenga tendencia a falsear los hechos.

Gabrielle dejó la mano donde estaba, y continuó masajeando suavemente su miembro, para gran satisfacción de Armand.

—¿Por qué encuentra las sensaciones triviales de su cuerpo tan importantes, Armand? ¿Puede responderme?

—Nada tan fácil. Forma parte de la naturaleza humana.

—¡Tonterías! Qué manera tan asquerosa tiene su sexo de crecer así, a la simple vista de un pecho.

—Y al contacto delicioso de su mano —respondió Armand.

—Podría controlarlo. Hacerle obedecer… Si esta parte indócil de usted mismo pudiera aprender a ser modesta, se la besaría con un impulso casto.

—Tal vez el beso de la inocencia lograría deshincharlo —murmuró Armand.

Los labios calientes de Gabrielle se apoyaron sobre el glande.

—No, me equivoco —dijo ella—. Tal parte de sí mismo está completamente depravada. De ella no puede venir una respuesta a las presiones de la castidad. Es una incorrección detestable permitir a otro que la vea a una desnuda.

—Ninguna incorrección en la libertad amorosa —replicó Armand—. Todo está permitido, sin vergüenza ni culpabilidad.

La atrajo hacia sí y la hizo arrodillarse encima de su sexo orgullosamente tieso hacia la hendidura entre los muslos de la joven. La mano izquierda de esta se refugió de inmediato sobre la mata de pelo oscuro que adornaba también el lugar, como si ella quisiera disimularlo a la mirada de Armand.

—¿Qué hace? —preguntó ella—. ¿En qué piensa?

Sin responder, Armand la agarró por sus estrechas caderas y le empujó la pelvis hasta que encajó encima de él.

—No puede esperar en serio que participe en este tipo de ejercicios —dijo Gabrielle sin aliento—. No le permito mancillar mi cuerpo otra vez.

Sus caderas se movían de delante hacia atrás, provocando en el bajo vientre de Armand olas de placer.

—Armand, Armand —exclamó ella—. ¿Estoy a punto de envilecerme? ¿Es todo lo que quiere de mí? ¿Es todo de lo que me cree capaz?

—Usted es capaz de un amor durable, estoy convencido.

—¿Cómo puede imaginar que puedo ser su pareja en un acto tan degradante?

Adelante y atrás, atrás y adelante, sus movimientos eran cada vez más rápidos.

—Mi querida Gabrielle, ¿no siente la armonía de este cuerpo a cuerpo? En verdad, no puedo expresarle mi admiración de manera más tangible.

Sus movimientos continuaban aumentando en fuerza y en rapidez. Gabrielle se había puesto las manos sobre el pecho como para disimularlo.

—¡Admiración! Es así cómo llama a esto —dijo ella jadeante—. Antes que nada, tengo conciencia de su dureza dirigida contra mis creencias más íntimas. La invasión brutal de mi pobre cuerpo, su deseo lúbrico.

—La dureza solo es determinación de la intención —le respondió Armand.

—¡Hipócrita! —exclamó ella salvajemente—. ¡Mancillador! ¡Tentador!

Mientras expresaba sus sentimientos, la vehemencia de sus propios movimientos la transportó. Lanzó su grito habitual mientras su cuerpo se tensaba. Los dedos, agarrados a sus senos, estiraban las puntas y les daban una longitud inhabitual. Debajo de ella, Armand se abandonaba al orgasmo.

Las discusiones sobre los temas morales duraron varios meses. Armand admiraba los principios indómitos de Gabrielle, y sobre todo su manera de expresarlos justo antes de gozar. Ella no se parecía a ninguna de las mujeres que había conocido. No le mostraba ninguna admiración, por el contrario, le reprochaba su búsqueda del placer y su inmersión en la sensualidad. Ella intentaba cambiarlo, sin hacer ningún esfuerzo para entenderle. Él se resistía a todos sus argumentos e igualmente quería convencerla de lo bien fundadas que estaban sus convicciones; lo que a menudo dejaba a los dos agotados por la intensidad de sus polémicas.

Esta relación era divertida y picante para Armand. Sin embargo, quedaba un interrogante sin respuesta en su mente. Al fin, decidió resolverlo; para ello debió recurrir a un subterfugio. Como visitaba regularmente a Gabrielle, no le fue difícil obtener una llave de su apartamento sobornando a la portera. El incidente que le llevó a dar el paso fue una conversación telefónica de la que solo pudo captar unas migajas; pero suficientes para comprender que Gabrielle invitaba a un hombre para que fuera a verla, al día siguiente, hacia las ocho de la tarde.

—¿Quién es? —preguntó, cuando ella hubo terminado.

—Una vieja amiga, Louise Tissot.

—Pero la ha citado para mañana por la tarde. ¿Ha olvidado la velada que dan los Daudier?

—¡Dios mío! Se me había ido por completo de la cabeza. Llamaré a Louise, y le pediré excusas.

—Hágalo ahora, sino se olvidará.

—No, me ha dicho que estaba a punto de salir.

Evidentemente intentaba ganar tiempo. La velada en casa de los Daudier sería absolutamente magnífica. Gabrielle, además, se había comprado un traje para tal ocasión, con lo cual no había podido olvidar la fecha.

¿Por qué absurdo invitaba a un hombre a ir a verla, cuando sabía perfectamente que no estaría en su casa?

Al día siguiente, a las seis de la tarde, Armand llamó a Gabrielle por teléfono fingiendo estar enfermo; simuló una voz enronquecida, y dijo haber agarrado un resfriado, por lo que no podía ir a casa de los Daudier. Le sugirió no obstante que fuera sin él. Así podría contarle la velada al día siguiente por teléfono.

A las siete y cuarenta y cinco, Armand utilizó su llave y entró silenciosamente en los aposentos de Gabrielle. Oyó a Claudine que cantaba en la cocina, y se dirigió de puntillas hacia la habitación de la dueña de la casa. Se sentía un poco nervioso y ridículo, pero mantuvo intacta su decisión.

Al cabo de un momento, oyó el timbre de la puerta de la entrada y los pasos de Claudine yendo a abrir. Entreabrió la puerta de la habitación para escuchar mejor, pero le llegaron pocas palabras. Claudine hablaba con un hombre en el vestíbulo, esto seguro, y la conversación parecía larga.

Luego, oyó ruidos y pasos en la entrada, una puerta que se abría y se cerraba. Sintió muy cerca las respuestas que buscaba desde hacía tanto tiempo. Recorrió el pasillo hasta la habitación de Claudine, y apoyó la oreja contra la chambrana de la puerta. Pero no llegaba a oír otra cosa que murmullos y cuchicheos. Así que, pese a las molestias, decidió arrodillarse para mirar por el agujero de la cerradura. Postura ciertamente indigna de él, pero necesaria si quería resolver el enigma.

Su visión no era panorámica; solo veía una mitad de la cama sobre la que él había derribado a Claudine. Un hombre de unos treinta y cinco años estaba sentado, con las piernas separadas. Claudine, de perfil para Armand, arrodillada entre los muslos del hombre, seguía vestida con su uniforme negro, estricto, y su delantal. Sus manos desabrochaban los botones de la bragueta del visitante. No tardó en sacar su sexo distendido. Una especie de deseo turbó a Armand, el cual comprobó el increíble grosor del aparato que la mujer de servicio tenía en su mano.

Ella dijo algo a su compañero, pero Armand no lo oyó. Probablemente, había alabanza en sus palabras, pues el hombre sonrió, totalmente orgulloso de él. Luego, Claudine empezó a mover sus dedos alrededor de su sexo.

«¿Qué hago aquí? —se dijo Armand—. ¡Jugar a mirón! Las aventuras de la criada no me conciernen».

Sin embargo, se quedó allí, boquiabierto. Claudine utilizó su otra mano para acariciar el sexo del hombre en cuestión. Armand tuvo la impresión de que el sexo del desconocido había aumentado un poco más a raíz de las excitaciones de Claudine. Esta parecía divertirse realmente, porque enarbolaba una sonrisa encantadora. Cuando se inclinó y se tragó una buena mitad de la hinchada estaca, Armand tragó saliva. Se sentía comprimido, le molestaba el pantalón, y ver a aquella mujer pasándole los labios y la lengua sobre la verga de su compañero empeoraba la situación.

Armand nunca había observado a otras personas haciendo el amor. Sabía que en Pigalle existían lugares donde, por cierto precio, se podía, en compañía de otros diez o doce clientes, ver a un hombre, por lo general negro, penetrando y honrando a dos o tres mujeres. Estas, a continuación, eran puestas a disposición de los mirones, excitadas y húmedas tras los pasos de su semental. Pero él nunca había tenido ganas de asistir a semejante diversión. Sin embargo, seguía allí contemplando la escena a través del agujero de la cerradura. Estaba tan excitado, que nada podría haberle arrancado de aquel espectáculo; sus sentimientos de vergüenza habían desaparecido rápidamente. Dirigió la mirada hacia la boca de Claudine, en plena actividad, y luego hacia el rostro del hombre, por curiosidad. ¿A qué podía parecerse un hombre en los espasmos del placer? Por cuanto a las mujeres, lo sabía. De hecho, este respiraba fuerte, con los ojos cerrados y sin ninguna expresión en el rostro.

«Pero ¿cómo puede resistir?», se preguntó Armand, ante la avidez de los ataques de Claudine.

De pronto, el hombre agarró a la joven por la cintura y la tendió sobre la cama, junto a él. Al cabo de un instante, él se encontró encima de ella; sus manos se movían debajo del vestido, e intentaban bajarle las bragas. Él respiraba lo suficientemente fuerte para que Armand lo oyera a través de la puerta. La impetuosidad de su visitante tomó a Claudine por sorpresa. Ella se retorcía por detrás para ayudarle. No tardó en producirse el crujido de un tejido que se desgarraba, agarrado por cuatro manos ávidas. Armand no pudo ver más sus rostros, porque el hombre había dejado a Claudine clavada contra la cama, y el agujero de la cerradura no le permitía ver toda la escena. Podía contemplar el culo del señor, cubierto a medias por el pantalón, que tenía un buen corte, levantándose y cayéndose una y otra vez frenéticamente. Luego, esta actividad cesó casi tan pronto como había empezado.

El hombre se puso en pie, y volvió a agacharse de nuevo. Claudine se incorporó sobre la cama, y Armand pudo ver otra vez su rostro. Él estaba decepcionado, según le pareció, y ella carecía de la expresión de una mujer satisfecha. Se levantó, para subirse las bragas a lo largo de las piernas, y se bajó el uniforme antes de alisarse el arrugado delantal.

El desconocido le dijo algo en voz baja, luego sacó dinero del bolsillo y se lo dio. Armand se levantó, y se fue furtivamente al salón. Oyó a Claudine decir adiós a su visitante. La puerta se cerró; hubo ruidos de pasos y de otra puerta que se cerraba. Claudine debía de haber vuelto a su habitación. Había llegado el momento de que Armand concluyera su investigación.

Tras haber golpeado ligeramente la puerta, entró. Claudine estaba sobre la cama, pegada a los almohadones. Con el uniforme levantado hasta la cintura, y las piernas separadas, agitaba los dedos en su hendidura. Miró a Armand, más que sorprendida.

—Pero… ¿qué hace aquí? —tartamudeó ella cerrando sus muslos.

—Se lo explicaré más tarde —dijo el joven, sonriéndole.

Se sentó al borde de la cama, le separó los muslos y le puso la mano allí donde ella paseaba la suya hacía unos instantes. La sorpresa y el miedo de Claudine se desvanecieron de inmediato; ella le devolvió la sonrisa.

—Pero ¿por qué está aquí?

—Para hablar con usted.

—¿Para hablar conmigo?

—Sí, hay un pequeño problema que quisiera aclarar.

—Estoy a su entera disposición.

—Ya veo. ¡La sola idea me encanta!

Ella suspiró, lo que él hacía empezaba a producir su efecto.

—Mi pregunta es de lo más delicado. Debemos primero crear una atmósfera apropiada.

Puso la mano sobre el muslo de Armand; él sintió el calor de su palma a través del pantalón.

—La atmósfera no puede ser más apropiada. Soy toda oídos.

—Un rato más, y será perfecto.

—Un rato más, y será demasiado tarde —exclamó ella.

—Entonces vamos a pasar en seguida a la acción.

Armand se quitó rápidamente el pantalón, y se acostó junto a Claudine. Pero se detuvo a medio camino.

—Acérquese —suplicó ella—. Se lo ruego.

—Tendrá lo que desea, pero primero debe prometerme una cosa.

—¡Todo lo que quiera!

—Prométame responder a todas mis preguntas, sinceramente.

—Sí, sí. ¿Qué espera?

A Armand no le costó encontrar la entrada que otro había preparado para él. En el estado de excitación en el que se hallaba Claudine, esta mera penetración fue suficiente para desencadenar el orgasmo. Ella no tardó en agitar las piernas debajo de él, suspirando y abandonándose. Armand ya se había excitado con la escena de la que había sido testigo. Los espasmos de Claudine le hicieron hipar de placer al instante.

—Dios mío, verdaderamente lo necesitaba.

—Es lo que pensé cuando entré en su habitación.

Ella cloqueó, aunque no molesta, ni mucho menos.

—¿Cómo se lo ha hecho?

—Se lo explicaré más tarde. Respete su promesa y responda con sinceridad.

—¿Qué quiere saber?

—Empecemos por su visitante. ¿Quién es?

—Se llama Henri Chenet.

—¿Es uno de sus amigos?

—¡Por supuesto que no! Ha venido para ver a la señora, y como está ausente, se ha aprovechado de mí.

—Como la primera vez que vine aquí.

—Así es.

—Claudine, su respuesta a esta cuestión suscita otras. Cuénteme toda la historia.

Claudine se hallaba en aquel momento bien dispuesta hacia Armand, porque la había satisfecho. Por el contrario, no llevaba en el corazón al otro individuo, que la había dejado hambrienta. Hizo jurar al joven que nunca repetiría lo que iba a revelarle. Y el rato que siguió, Armand descubrió la verdad del viejo refrán, según el cual aquellos que escuchan detrás de las puertas a menudo oyen cosas que preferirían ignorar.

Madame de Michaux era tan difícil y complicada que, cuando conocía a un hombre susceptible de convertirse en su amante, hacía su pequeño interrogatorio personal para saber si era aceptable antes de demostrarle sus sentimientos. Investigación hecha a amigos comunes para conocer su situación familiar al igual que financiera. Además, ella se informaba sobre la manera de hacer la corte a una mujer, y utilizaba la habilidad de su sirvienta para enterarse de su forma de hacer el amor. El hombre sondeado, que no sospechaba nada, era invitado a su casa y se encontraba a Claudine en lugar de la señora, la cual se ausentaba.

Armand escuchó todo esto, entre sorprendido y divertido.

—Así, cuando vine, me hizo pasar un examen…

—¡Un examen bastante agradable de cualquier modo! Después de todo, yo no soy ni vieja ni fea, y tengo un poco de experiencia en este terreno.

—¿He pasado la prueba, entonces?

—Con las felicitaciones del jurado. Su manera de afrontar la situación ha demostrado que era tan experta, que lo único que podía hacer era recomendarle a la señora.

—¿Ha quedado satisfecha también?

—Está muy encariñada con usted. Admira su estilo y su manera de comportarse.

—Entonces, ¿por qué prueba al tal Chenet para ella? ¿Voy a ser sustituido?

—¿Por qué hace tantas preguntas? No quisiera verle deprimido.

—Quiero saberlo todo.

Alargó la mano para coger la chaqueta y sacar todo los billetes que llevaba.

—El problema no es este —dijo ella contemplando todo aquel dinero.

—Entonces, ¿qué?

—Es asunto de lealtad.

—Respeto sus escrúpulos, Claudine, pero ahora que me ha contado tantas cosas, ¿por qué no continuar? Después de todo, somos viejos amigos y no pretendo corromperla.

—Es verdad que tengo una pequeña debilidad por usted en mi corazón.

—¿Solo en su corazón?

—Aquí también —dijo ella, sonriendo y tocándose entre los muslos.

—Satisfaré su segunda pequeña debilidad más tarde, pero, continúe hablando de este Monsieur Chenet.

—No olvide que este señor es muy rico.

—Así lo he entendido. Pero yo no soy lo que se llama un pobre.

—Eso está claro. La señora no conoce a gente pobre. Pero Monsieur Chenet le ha dicho a la señora que la amaba, y le ha dado pruebas de su decisión de casarse con ella. Hasta ahora, ella se ha limitado a alentarlo lo menos posible, pero él es testarudo.

—¡Lo menos posible…! Lo ha invitado a su casa.

—Sí, pero ella estaba ausente.

—No importa.

—La señora sabe muy bien que es más que improbable recibir por parte de usted una petición de matrimonio.

—Para ser sincero, esta idea no se me ha pasado nunca por la cabeza.

—Ella lo entiende. Pero, al mismo tiempo, debe pensar en su futuro. Monsieur Chenet era un marido eventual, al menos así lo creía. Pero ahora, es impensable.

—¿Y por qué?

—Es demasiado torpe. La señora no podría tolerar lo que me ha hecho pasar. Puede estar seguro de que nunca más se le invitará en esta casa.

—¿Es todo lo que me ofrece como consolación?

—¿Quiere la consolación de mi cuerpo?

—Sí, por supuesto, pero mi corazón está roto.

Claudine le miró fijamente a los ojos:

—¡Vamos! Usted es dueño del corazón de la señora, pero debemos ser prácticos. Consuélese, pensando que usted se ha convertido en el criterio que nos permite juzgar a todos los demás hombres. Nada inferior a usted es digno de nuestra consideración. La señora es una persona muy extraña.

—Muy extraña, efectivamente —admitió Armand con un tono irónico, inclinándose sobre los labios de Claudine.

Marie-Thérèse y el zorro rojo

Ir a mirar escaparates sin tener necesidad de comprar nada, es un verdadero placer. Fijarse un objetivo, un par de zapatos, por ejemplo, exige hacer comparaciones, compaginar colores y estilos, mirar los precios y verse obligado a tomar una decisión. Aunque es pesado. Por el contrario, contemplar los escaparates, entrar en las tiendas, disponer de tiempo y sentir ganas de comprar todo lo que nos llama la atención, todo lo que a una le gustaría llevar, es la manera civilizada de ir de compras.

A la hora del almuerzo, Marie-Thérèse y su amiga Adrienne habían mirado mil cosas, medias, ropa interior, pañuelos, zapatos, sombreros, bolsos, y no habían comprado nada. Coronaron este éxito con un almuerzo ligero, en un restaurante que era de su agrado.

Donde quiera que fueran la hermosa pareja que formaban provocaba las miradas extasiadas de los hombres, la curiosidad inmediata de los jefes de departamento y la amabilidad de los vendedores. Tenían la misma edad, unos treinta. Adrienne llevaba un suéter de punto sobre una falda plisada que apenas le llegaba a las rodillas cuando andaba, y se las descubría cuando se sentaba. Este conjunto verde iba a juego con un sombrerito acampanado del mismo color, hundido sobre los cabellos. Marie-Thérèse, más clásica en sus gustos, llevaba un traje de chaqueta de seda color crema, debajo de un abrigo tres cuartos con el cuello de piel negra.

Tras el almuerzo, tomaron un taxi para ir a casa de Adrienne. Sentadas en el diván del salón, se pusieron a decir tonterías, y al cabo de un rato, Adrienne pasó un brazo por la cintura de su amiga y la abrazó.

—Sabes —le dijo— que al encontrarte esta mañana y al verte tan bien vestida, me acordé del día que nos conocimos. ¿Te acuerdas lo mal emperifolladas que íbamos?

—En aquel horrible colegio privado de Vincennes. Uniforme de falda azul y medias negras gruesas. Creo que nunca perdonaré a mi madre, pese a lo mucho que la quiero, el haberme enviado allí.

Adrienne la acarició un poco.

—Pero, si no lo hubiera hecho, no nos habríamos conocido.

—Es verdad. El colegio nos concedió este favor. Nos hicimos amigas, pese a que el reglamento prohibía los grupos de menos de cuatro personas, cuando teníamos autorización para salir al patio del convento.

—Castigo inmediato, si se cogía a dos chicas por sorpresa hablando juntas fuera de la clase. Esta regla, sin embargo, conseguimos transgredirla sin que nos cogieran nunca.

—¡Querida Adrienne! Las pobres monjas hacían todo lo posible para impedírnoslo. Eran criaturas insatisfechas. En aquella época las odiaba, pero ahora, más bien me apiadaría de ellas.

La mano de Adrienne acariciaba el cuello de Marie-Thérèse.

—Solo eran viejas brujas dispuestas a todo para echarnos a perder la vida. No pudieron con nosotras, pero hicieron desgraciadas a muchas otras chicas. ¿No te habrás olvidado de Elise Moncourt, espero?

—Pobre Elise. Este sistema la hirió efectivamente para siempre. Era tan guapa, y ahora… ¿Te he contado que me encontré con ella recientemente? Me dijo que la habían casado con un animal que la trata con el mayor desprecio. Ha adelgazado, está pálida, y tiene el cuerpo marcado y deformado por cinco maternidades. Estuve a punto de llorar.

—¡Qué horror! Quería invitarla, pero lo que acabas de decirme me ha parecido demasiado deprimente —respondió Adrienne.

La punta de sus dedos se deslizaba por la piel de los hombros de Marie-Thérèse.

—¡Ah! Tus dedos. Me pueden.

—Eso espero. Después de todo el placer que estos dedos te han dado desde el colegio; conocen demasiado tu soberbio cuerpo.

—Podría decirte lo mismo.

—¡Por supuesto! ¿Te acuerdas de nuestra primera aventura en el dormitorio, tras la extinción de los fuegos?

—¡Cómo no voy a acordarme! Nuestras tiernas distracciones eran lo único por lo que valía la pena vivir. Aquel horrendo dormitorio siniestro, dividido en celdas mediante cortinas, con una religiosa al acecho que dormía en cada esquina.

—No dormían nunca aquellos monstruos. Al menor ruido, se alertaban y daban un brinco.

—Sin embargo, nunca nos cogieron con las manos en la masa. Tú eras la más temeraria, Adrienne, te deslizabas por debajo de la cortina que separaba nuestras celdas, y luego venías a mi cama tan silenciosamente que ni el oído más fino habría podido detectar nada jamás.

—Todas aquellas horas acariciándonos y besándonos.

—La segunda vez, en cuanto creíste que estaba a punto, tus caricias fueron más insistentes y me llevaste al orgasmo. Habría gritado de placer, si no me hubieras puesto la mano sobre la boca.

—Tenía la otra entre tus muslos —dijo Adrienne sonriendo al acordarse.

—¿Están ausentes tus criados?

—Sí, es su día libre.

—Entonces me voy a quitar el traje.

—Deja que te ayude.

Debajo del traje de chaqueta, Marie-Thérèse llevaba knickers de color crema, ribeteadas con encaje de un dorado oscuro. Adrienne, con los brazos alrededor de su cintura, la tenía abrazada.

—Espero que me dejarás ponerme como tú.

Tras estas palabras Adrienne se quitó el suéter, dejó caer la falda y se quitó el corpiño verde tila. Luego, se unió a Marie-Thérèse sobre el diván, vestida únicamente con knickers de seda y una pequeña camisa muy apretada.

—Déjame besar tus adorables senos —dijo ella bajando los hombros de la camisa de Marie-Thérèse.

—Con tal de que me dejes jugar con los tuyos. Vuélvete para que pueda desabrocharte la camisa.

—No tengo tanta suerte como tú. Has parido dos hijos, y tienes los pechos igual de bien que antes. Yo solo he tenido uno, y los tengo enormes y colgantes.

—Adrienne, querida, siempre han sido enormes. La primera vez que los toqué ya eran maduros como los de una mujer adulta. Los míos parecían unas manzanitas. ¿Te acuerdas?

—Monstruosidades —dijo Adrienne, levantándolos, subrayando con un gesto su cintura—. No encuentro elegante tener esta masa de carne que se desborda así.

—A mí me gustan mucho —afirmó Marie-Thérèse, poniendo los labios sobre los pezones de Adrienne, uno después de otro.

Cuando se pusieron erectos, los cosquilleó con la punta de la lengua hasta que Adrienne emitió largos suspiros.

—Yo te he enseñado todo lo que sabes —murmuró Adrienne.

—No todo. Simplemente me despertaste a los placeres del amor.

—¿Quién más te ha enseñado algo?

—¡Mi marido, ciertamente!

—No me creo ni una palabra. Sabes que el mío no me ha enseñado nada más. La única experiencia que un hombre puede ofrecerte es la sensación de su pene dentro de ti. Y esto ya nos lo habíamos ofrecido desde hace tiempo, solo con los dedos.

—En esto, nunca estaremos de acuerdo. Para mí, hacer el amor con un hombre es completamente diferente.

—Pues para mí, las sensaciones son más importantes que las emociones —afirmó Adrienne, empujando suavemente a Marie-Thérèse contra el respaldo del diván.

Luego, puso las manos sobre los pequeños senos redondos de su amiga.

—Qué diablillos tan duros y tan impacientes.

Tras hacer rozar los pezones de Marie-Thérèse bajo sus pulgares, desabrochó los botones del knickers, entre las piernas, y se lo subió para desnudar la entrepierna. Su mano se deslizó entre sus muslos separados.

—¿Sabes lo que voy a hacer?

—Dime.

—Cierra los ojos y saborea.

—Pero no comprendo —dijo Marie-Thérèse con expresión aniñada—. ¿Por qué me tocas entre los muslos?

—Lo entenderás dentro de un minuto.

—Pero ya sabes que debemos estar siempre vestidas, incluso cuando nos aseamos. Es un pecado mostrar el cuerpo a alguien, al igual que mirarse el propio cuerpo. Lo dice sor Hortense.

—¿Qué sabe sor Hortense de estas cosas? ¿A ti te gusta que te toque en este sitio?

—Sí, me gusta, es bueno. Oh, ¿qué haces?

—Es mi dedo que se abre paso y que se instala dentro de ti.

—Pero no debes hacer esto.

—¿No te gusta?

—¡Adrienne!

—Estoy tocando tu botoncito. ¿No te da sensaciones agradables?

—No te detengas.

Adrienne, con una pierna doblada debajo suyo, y la otra sobre Marie-Thérèse, siguió separándole los muslos mientras sus dedos continuaban removiendo entre los pequeños labios. Marie-Thérèse escondió el rostro entre los senos de su amiga.

—¿Lo entiendes ahora?

—Sí, me gusta.

—¿Y por qué?

La mano de Adrienne se desplazó, y hundió dos dedos en la hendidura de su compañera, mientras el pulgar continuaba acariciándole el clítoris.

—¡Es increíble!

—Tanto como quieras.

Los dientecillos blancos de Marie-Thérèse mordisqueaban los senos de Adrienne.

—Voy a desvanecerme.

El pulgar y los dedos acentuaron su tierna presión.

—Ahora —ordenó la joven—. Estás temblando como una hoja.

La espalda de Marie-Thérèse se arqueó, y se puso a gritar cada vez más alto. Adrienne, mediante sus manipulaciones, prolongó el placer hasta el final. Luego, con un largo suspiro, Marie-Thérèse se derrumbó junto a ella.

—Adoro hacerte esto —dijo Adrienne—. Tu reacción es tan excelente. Miro cómo cambia tu rostro de expresión, y siento como tu cuerpo vibra contra el mío. Ningún placer en el mundo iguala a este.

—Salvo cuando sientes este mismo placer en tu propio cuerpo. Desnúdate, mi querida amiga, te ha llegado la hora.

—¿Tú crees? ¿Piensas poderme hacer sentir la mitad de lo que yo te he hecho experimentar? Absurdo.

La mano de Marie-Thérèse ya se encontraba entre los muslos de su amiga.

—Siempre crees que eres la compañera activa de nuestra relación amorosa, porque tuviste la iniciativa de meterte en mi cama. Pero esto solo has podido hacerlo porque te había hecho comprender mi deseo.

—Siempre he sido la que ha provocado nuestros encuentros. Siempre soy yo la que acaricia primero.

—Simplemente porque lo quiero así. Acepto el hecho. Tú das los primeros pasos, pero yo estoy en el origen de todo. ¡Qué dulce es tu piel para acariciarla…!

—Deformas la verdad —murmuró Adrienne, mientras unos dedos sabios se desplazaban a la cavidad de su ingle húmeda.

—Si no te quitas inmediatamente todo lo que te queda sobre el cuerpo, creo que voy a perder la paciencia. Quítate la ropa interior, por fina que sea y aunque no disimule nada o casi nada. ¿Es así como excitas a tu marido cada noche, con semejantes atavíos?

Adrienne, sin responder, se quitó con algunos movimientos de piernas sus ligeras bragas.

—¿Qué es lo que deseas? —preguntó separando los muslos.

Marie-Thérèse, desnuda salvo sus medias, se arrodilló delante del diván, con una mano en cada muslo lechoso de Adrienne para separarlos aún más.

—Al fin —exclamó—. Siempre retrasas este momento, porque sabes que me gusta.

Tras utilizar polvo de alheña durante años, los cabellos de Adrienne se habían vuelto de un rojizo oscuro. Pero, entre sus muslos, el montículo seguía recubierto de su color natural, de un pelirrojo muy claro, que contrastaba con la palidez de su piel.

—Al fin, el pequeño zorro ha salido de su escondrijo.

—¿De verdad que te gusta, Marie-Thérèse?

—Deberías saberlo desde hace tiempo. Este color me parece fascinante.

—¿Cómo puedo estar segura de lo que piensas?

—¿Cuántas veces te he acariciado diciéndote que me gustaban tus pelos?

—Centenares de veces. Si empiezas así, no voy a aguantar más de cinco segundos.

—Vamos a verlo. Estoy dispuesta a castigarte por haberte atrevido a decir que eres la instigadora de nuestros juegos.

—Pero, si es verdad. Oh, Dios mío, me abres…

—¿Quién es la instigadora en este momento?

—Yo.

—¡Qué arrogancia! Lo lamentarás.

Marie-Thérèse bajó su cabeza morena, y rozó con los labios lo que acababa de tocar.

—Rindes homenaje a mi pequeño zorro.

Marie-Thérèse, que se concentraba en el pequeño botón hinchado que puso al descubierto al desnudarla, detuvo sus caricias unos instantes.

—¿Qué haces?

—Darte una lección.

—Continúa, te lo ruego, querida.

—Ah, empiezas a suplicarme. Así sabremos de una vez por todas cuál de las dos da más placer a la otra.

—Te lo ruego, no me dejes así.

Marie-Thérèse reanudó sus movimientos de lengua y luego se detuvo de nuevo. Adrienne enroscó de nuevo las piernas alrededor del cuerpo de su bella acosadora para obligarla a permanecer apretada contra ella y reanudar así sus caricias.

—Me matas —rio ella—. Nadie podría soportarlo… No te detengas…

Marie-Thérèse conocía perfectamente las reacciones de su amiga, y empezó a lamerle el clítoris. Adrienne, tras algunos minutos, comenzó a hipar, y se dejó transportar por el placer. Luego, se acurrucaron la una en brazos de la otra con ternura. De pronto, Marie-Thérèse soltó una carcajada.

—¿Qué ocurre?

—Volvía a pensar en la escuela y en Monsieur Huchette.

—¿Por qué en él?

—Me preguntaba cuál hubiera sido su reacción si una de nosotras dos le hubiera contado en confesión nuestros juegos alocados.

—Mejor no hacerlo. Era sucio y perverso.

—No estamos seguras de ello.

—Recuerda cómo nos miraba cuando nos arrodillábamos sobre el reclinatorio que había junto a él. Estoy segura de que si hubiera dicho una sola palabra, su mano habría seguido inmediatamente por debajo de mi vestido. Como por debajo del tuyo.

—En efecto, era muy extraño. Me miraba fijamente, pero no me cabe duda que no veía el relieve de mi pequeño pecho debajo de la sarga azul.

—Sus ojos no abandonaban mis senos.

—Eran mucho más grandes que los míos.

—¿Te acuerdas de lo que Arlette Desormes nos había contado al respecto? Cómo se exhibía ante ella mientras se confesaba.

—Creo que ella lo había inventado todo por el placer de hacerse la interesante.

—No, era demasiado real. Solo tenía trece años. ¿Cómo habría podido saber este tipo de cosas?

—Venía del campo. Los niños allí ven cómo se acoplan los animales…

—Poco importa, nos la creímos. Nos contó que se hallaba de rodillas sobre el viejo reclinatorio, junto a su silla, y que empezó a relatarle cantidad de naderías. De pronto, levantó los ojos y le vio, con el miembro fuera del pantalón, tieso e inquietante. Tenía una mirada extraña, según ella. Arlette, por lo demás, era una niña mona. Yo estuve a punto de meterme en su cama antes que en la tuya.

—Qué mentira tan grande. No tenía elección. Te atraje hacia mí porque te deseaba. Arlette parecía una muñeca con sus cabellos rubios y su tez pálida. Además, era estúpida. Debía decir la verdad, porque no era lo suficientemente inteligente para inventar una historia semejante.

—Estoy segura de que ocurrió. Él le dijo que bajara los ojos, y ella miró abajo. Él se manoseaba el miembro, se estaba masturbando.

—¿Crees de verdad que se atrevió?

—Un hombre confinado al celibato es capaz de todo cuando la naturaleza se revela demasiado fuerte.

—¿Sabes lo que dice la canción?

—¿Qué canción?

Una vez está bien para un hombre enfermo,

dos veces es perfecto para un hombre sano,

tres veces es sublime para un hombre fuerte,

cuatro o cinco veces es lo menos en un fraile picarón.

—¿Quién te la ha enseñado?

—No me acuerdo, pero pienso que Monsieur Huchette era capaz de todo, incluso de violar a las niñas, si hubiera podido.

—Suerte que sus pasiones no iban más allá de esta mirada fija que nos dirigía.

—Sus pasiones no debían detenerse allí. Al final, Arlette debió de contarle algo a su madre, y no volvió después de vacaciones.

—Pero ¿es que su madre no se quejó? Monsieur Huchette continuó escuchando nuestras confesiones hasta el día que dejamos el pensionado.

—Su madre tal vez se quejó, pero la superiora era amiga de Huchette, y echó tierra al asunto.

—Aquella horrible mujer con su largo traje negro —dijo Marie-Thérèse estallando de risa.

—¿Te acuerdas de las historias que nos montábamos sobre ella y Monsieur Huchette?

—Nos divertíamos mucho.

—¡Monsieur Huchette cogiendo la balanza de la clase para pesarle las tetas, y comprobar que una de las dos tenía unos kilos de más!

—O nuestro confesor saltándole encima en el cuarto de la duchas, y violándola sobre las baldosas del suelo.

—Si esto fuera verdad, no es sorprendente que le hayan apetecido las niñas para cambiar las ideas.

—Ella habría muerto antes que permitir que un hombre la tocara, Adrienne, lo sabes de sobra.

—Es lo que ella quería hacer creer, pero todas tenemos los mismos deseos.

—¿De verdad? Se me acaba de ocurrir otra cosa. Supon que te estuvieras confesando y que, al igual que Arlette, hubieras vislumbrado el gran miembro de Monsieur Huchette.

—¿Y qué?

—¿Qué habrías hecho? ¿Le habrías obedecido y bajado los ojos, lanzándole miradas de reojo?

—Yo qué sé.

—Venga, no eras tan inocente —dijo Adrienne.

—Gracias a ti y a tus dedos.

—¿Lo lamentas?

—Ni un segundo. Tú y yo seguiremos haciendo el amor juntas hasta mucho después que nuestros maridos se hayan ido de caza para encontrar mujeres más jóvenes.

Adrienne abrazó tiernamente a su amiga.

—A propósito, estoy segura de que el mío ya tiene una amiguita. No siento ninguna pena. ¿Y Maurice?

—Sigue siendo muy atento, pero pienso que aprovecha las ocasiones como todos los demás hombres. Después de todo, viaja mucho, y no debe dejar pasar a las mujeres hermosas que se le presentan. Pero, ninguna relación duradera, estoy casi segura de ello. ¿Quién crees tú que ha encontrado Edmond?

—Una chica cualquiera que le hace creer que hace el amor como un dios. Pero eludes mi pregunta. ¿Qué habrías hecho si durante la confesión hubieras visto el sexo de Monsieur Huchette alzado hacia el cielo?

—Si hubiera sido más simpático, tal vez se lo habría cogido. En aquella época, todavía no había visto una verga erecta. Seguramente me hubiera interesado.

—Lo dices para irritarme.

—No lo sé. Tú me habías enseñado lo que era el placer tocándome entre los muslos.

—Qué espectáculo habría sido esto. Tú, de rodillas, con tu uniforme de sarga azul masturbando a este tipo. ¡Ese día te habría dado una bendición especial!

—También habría podido rociarme con agua bendita.

—¿Agua bendita?

—Una especie de fluido bendito, en todo caso.

Los labios de Adrienne se posaron sobre uno de los pezones de Marie-Thérèse, y se pusieron a chuparlo suavemente.

—Eres una niña malvada —murmuró ella.

—Lo aprendí de ti.

—¿O sea que lo admites?

—Me has enseñado lo que sabías en una semana, y después te superé, y los placeres del amor los conociste gracias a mí. Oh, sí, así, me encanta —suspiró.

—Si aún quieres que te dé placer, debes reconocer que sigo siendo la instigadora de nuestros juegos.

—Jamás.

—Mi pequeña y querida Marie-Thérèse, no tardarás en estar tan excitada que dirás todo lo que yo quiera. Mi mano está entre tus muslos.

—Puedes tocarme donde te parezca bien. No haces más que lo que yo quiero.

—¿Deseas que te haga esto?

—Sí, es justamente lo que yo esperaba. ¿Cómo lo has adivinado?

—Tres de mis dedos están en ti ahora. ¿Qué es lo que sientes?

—Divino…

—Terminarás por admitir la verdad. Siempre lo has hecho. Ah, tiemblas. Espero tu sumisión.

—Olvidas algo —dijo Marie-Thérèse tocándose los senos.

—¿Qué?

—Cuando me hayas llevado hasta los límites del placer, me dejarás tu zorro rojo.

—¿Y entonces?

—Entonces, te excitaré hasta que me pidas perdón.

—Por el momento, estás en mi poder. Yo también puedo mostrarme cruel. Te voy a hacer sentir sensaciones insoportables. Vas a reír y a llorar al mismo tiempo. Tus senos se hincharán de deseo. ¿Me oyes?

—Sí.

—Tu vientre ya se tensa. ¿Lo notas? No tardarás en humedecerte tanto que tus muslos chorrearán.

—Adrienne…

—Placer, dolor. Vas a experimentar las dos cosas. Te abrirás tanto que mi mano entrará dentro de ti. ¿Estás preparada?

—¡Venga! —gritó Marie-Thérèse—. ¡Venga, hazlo ya!

Germaine se mantiene en forma

A sus cuarenta y seis años, Germaine de Margeville tenía una silueta de muchacha. Cada mañana, al levantarse, se quitaba el camisón y se inspeccionaba en el espejo, de frente, de espalda y de perfil. ¿Seguía teniendo la espalda recta y estirada? ¿El vientre, terror de la gente madura, plano y terso? ¿No le empezaban a caer los pechos? ¿Las nalgas no se le volvían prominentes por acumulación de grasa? Y sus muslos, ¿no seguían estando tan musculosos y finos como siempre?

Su silueta nunca había estado en tan buena forma. Veinticinco años antes, cuando su familia le había casado con Georges de Margeville, Germaine era rubicunda, entrada en carnes, como lo exigía la moda de entonces. Llevaba corsé, con el fin de estrangularse la cintura y de hacer resaltar el pecho. A los hombres les gustaba la esbeltez de esta silueta. Al cabo de diez años de matrimonio, de fiestas y de cenas lujosas, tras el nacimiento de su hijo, al cumplir los treinta y cinco años, se había convertido en una mujer cebada y acechada por la obesidad.

La guerra lo cambió todo, más exactamente, un hombre que encontró durante la guerra, y que trastornó su vida. Su boda con un hombre rico, aunque diez años mayor que ella, le pesaba, y a ella le gustaban las pequeñas aventuras que le permitían oxigenarse. En un baile de beneficencia de la Cruz Roja, fue presentada al comandante Paul Jonquy, un oficial que desempeñaba un papel poco definido en el Secretariado de la Guerra de París. Se habían hecho amantes y este hombre había ejercido una influencia muy positiva en su vida.

Jonquy estaba obsesionado por la salud. Se levantaba al amanecer, tanto en invierno como en verano, y se iba a galopar por el bosque de Boulogne; todos los días hacía ejercicios de musculatura, nadaba, practicaba la esgrima, el tiro, el remo y cazaba. Nunca tomaba copas, y bebía moderadamente en las comidas.

Germaine experimentó una extraña atadura por este hombre, y ordenó su vida de acuerdo con la de él. Este se sentía halagado por su admiración, y se mostró encantado de prescribirle una dieta de adelgazamiento y unos ejercicios para su puesta en forma. Cuando sus deberes oficiales se lo permitían, la supervisaba. Al cabo de doce meses, Germaine tenía una silueta ideal y una musculatura más allá de todo lo que cabía esperar.

Al final de la guerra, la moda impuso ropa ligera y se acabaron los corsés y los trajes estrechos. Germaine podía llevar todo lo que quería con una elegancia increíble. Aun después de que Jonquy desapareciera de su vida, continuó sus ejercicios y su dieta.

También había adoptado la actitud del comandante frente a la sexualidad. Para él, hacer el amor era un medio necesario para permanecer en forma, y se acostaba con mujeres casi para conservar la salud.

Antes, Germaine consideraba el amor físico con su marido como un deber conyugal, y con sus amantes como una relación agradable. Con Jonquy comprendió que este era necesario para tener un cuerpo y un espíritu sano.

Cada mañana, tras la inspección de su cuerpo, Germaine empezaba sus ejercicios. Como dormía en otra habitación desde hacía mucho tiempo, su marido no la molestaba. Él no le había mostrado deseos sexuales desde hacía años. Sus necesidades las calmaba una encantadora joven que mantenía en secreto, al menos así lo creía él. Georges respiraba entrecortadamente, estaba gordo y tenía tripa, en una palabra, nada interesante en la cama. Esta solución era perfecta para Germaine que más bien compadecía a su pequeña amiga.

El mantenimiento deportivo de Germaine habría agotado a cualquier persona normal: abdominales, elongación, musculación, etc. Cuando había acabado los ejercicios, tomaba una buena ducha fría. La parte sexual de estos ejercicios no era despreciable. Desde la época del comandante, ella había aprendido, con tristeza, que no podía contar con ningún hombre para satisfacer sus necesidades sexuales a diario. Para ella, hacer el amor una vez al día era banal; dos veces, la satisfacía un poco más; tres veces habrían sido lo verdaderamente necesario. Además, había organizado sus placeres y establecido un sistema de rotación, utilizando sus parejas regulares por turno. Un amante casual venía de cuando en cuando a distraer la monotonía de esta rutina sensorial.

El masajista formaba parte de sus compañeros regulares. La iba a visitar todos los martes y jueves por la mañana. Este sueco, increíblemente grande y ancho de hombros, tenía una mirada totalmente inexpresiva, bajo un casco de cabellos color pajizo. Llegaba hacia las once.

—Buenos días, señora. ¿Cómo se encuentra esta mañana? —decía él con su francés inseguro.

—Muy bien, Olaf.

Germaine ya se había quitado la bata y se colocaba boca abajo sobre la cama. Olaf, tras hacer crujir los dedos para flexibilizarlos, derramaba un poco de aceite perfumado sobre la espalda de su paciente. Sus manos, grandes como raquetas, concentraban todo su talento. Empezaba por la base del cuello de Germaine, relajando músculos y tendones, luego descendía a lo largo de la columna vertebral; sus dedos parecían desbloquear cada vértebra, disipando la fatiga y la tensión. Un bienestar increíble invadía a Germaine, y cuando Olaf llegaba a la parte baja de la espalda, al surco de sus nalgas, ella dormitaba. El sueco continuaba por el interior de los muslos, para relajar los tendones, y terminaba en las pantorrillas que desanudaba con arte. Luego, dejaba que descansara un poco.

—Usted, por favor, girar, señora. Yo, ocuparme delante.

Germaine se giraba despacio, y él volvía a poner manos a la obra. Primero, trataba la espalda para disipar su tensión física, y luego pasaba delante para provocar una excitación erótica. Su habilidad era tal que era muy buscado y estaba muy bien pagado por las damas de la alta sociedad. Hacía penetrar aceite perfumado en la piel de los hombros y de los senos masajeándolos con suaves manos. Como comprendía a su cliente, no bajaba hacia la cintura hasta que los pezones de Germaine no estaban duros y salientes. Solo entonces se ocupaba del vientre, y sus dedos le masajeaban su monte de Venus. Las piernas de Germaine se separaban automáticamente para abrirle el acceso. Sus dedos aceitosos recorrían el interior de los muslos, llevándole a doblar las rodillas y a recoger sus talones bajo el trasero. A partir de entonces, era suya. Los pulgares del sueco la penetraban delicadamente, y le acariciaban suavemente la vulva.

Para muchas clientas de Olaf, la sesión de masaje se acababa ahí, cuando sus hábiles pulgares las llevaban al orgasmo. Pero Germaine no se mostraba satisfecha tan fácilmente. Sus piernas se enroscaban alrededor de la cintura del masajista, con los tobillos cruzados detrás de la espalda. Olaf, sin ninguna prisa ni emoción, se desabrochaba el pantalón, e introducía su verga en el tabernáculo que la esperaba. Algunas embestidas bastaban para colocar a Germaine fuera de sí. Olaf, tranquilamente, continuaba su vaivén regular unos instantes, y luego, cuando la sentía calmada, se retiraba y la tendía sobre la cama.

—Gracias, Olaf, es usted el mejor masajista de París.

Su salario le esperaba sobre la mesilla de noche, bien a la vista, por si le faltaba inspiración. Se embolsaba el dinero, y decía: «Gracias, señora, hasta el jueves».

A veces, a Germaine le tentaba la idea de irse con él unos días al campo, una pequeña posada donde no correría ningún riesgo de que la encontrara por sorpresa ninguna de sus amistades. Qué momentos tan felices podría permitirse. Hacerse masajear tras el desayuno, pasearse por el campo. Otro masaje después del almuerzo, una cita corta. Un poco más tarde, una cena deliciosa, y otro masaje antes de irse a la cama. Tres o cuatro días con este régimen seguramente harían milagros en su salud. Olaf estaría a la altura, sin ninguna duda, y el contacto de sus manos sobre su cuerpo le causaba igual efecto. Nunca había fallado a su reputación, desde que ella había requerido sus servicios. Ciertamente, sería delicioso irse con él al campo. Pero ¿cómo poner en práctica esta escapada con un horario tan sobrecargado? Era el único problema. Dos veces a la semana, los lunes y los viernes, Germaine tomaba lecciones de esgrima en la academia de Gastón Doucet. Este deporte, legado de su querido comandante Jonquy, tenía todas las ventajas: le permitía seguir estando delgada y esbelta, y su maestro de esgrima era un hombre comprensivo y bien educado.

Para ir a la academia Doucet, pasaba por el puente de Iéna, aunque debiera dar una vuelta porque el trayecto le ofrecía una vista magnífica de su monumento parisino favorito, la torre Eiffel. Este edificio de metal, grande y audaz, la llenaba de gozo. Se estiraba tan recto hacia el cielo, tan elegante en sus proporciones, y tan esencialmente masculino en su erección.

En un vestuario especialmente dispuesto para ella, Germaine se desnudaba, quedándose únicamente con la ropa interior. Se ponía la chaqueta y la falda blanca obligatoria, ropa hecha adrede para evitar toda herida. Luego se ponía los guantes reforzados por el dorso y los puños; y, correctamente vestida, con la careta debajo del brazo y el florete en la mano, iba a saludar a su profesor.

Doucet era un viejo militar, herido en 1917. Felizmente, se había recuperado de sus lesiones. Militar en su manera de dirigirse a los demás, trataba a Germaine con un respeto considerable, proporcional al aprecio que le tenía por sus clases. Se adelantaban el uno hacia el otro y se inclinaban:

—Buenos días, Madame De Margeville.

—Buenos días, capitán Doucet.

Se colocaban las caretas y se saludaban, con los floretes levantados y la mano a la altura de los labios. Luego se ponían en posición, cada cual ofreciendo al otro su flanco derecho, con el brazo del mismo lado estirado para que las puntas de los floretes se tocasen y les permitiesen colocarse a buena distancia. Manteniendo el equilibrio sobre sus rodillas dobladas, dispuestos a brincar como resortes, con el brazo izquierdo hacia atrás para reequilibrarse, pasaban al estadio del torneo. Los floretes se cruzaban, se entrelazaban, y cada uno buscaba la obertura con que defender el último asalto. Sus pies se deslizaban de delante hacia atrás. Durante todo este rato, Doucet comentaba rápidamente los movimientos y el estilo de Germaine, distribuyendo alabanzas, críticas, consejos e instrucciones. Su florete danzaba delante de él. Este la empujaba con su cortes, la dejaba con algo de ventaja, se retiraba y luego la detenía en sus ataques, sin hacer ningún esfuerzo. Solo al final de la clase, tenía ella derecho a pasar por debajo su hoja y tocarle el pecho.

—Tocado, Madame —anunciaba él.

A continuación se quitaban las caretas, y se saludaban con los floretes.

—Ha sido formidable —decía ella.

—Es usted una buena alumna —respondía él.

Doucet la acompañaba hasta el vestuario, bajo pretexto de ayudarla a desabrocharse la chaqueta. Esta parte del juego tenía reglas tan elaboradas como el torneo. Y había buenas razones para ello. Doucet estaba en una situación superior a la de Olaf, el masajista. Este exoficial le enseñaba un arte noble y antiguo por el cual recibía unos honorarios. Germaine no tuteaba a Doucet, y demostraba que le tenía en gran estima. Este último siempre mantenía con ella modales muy distinguidos.

En el vestuario, con la puerta cerrada para prevenir cualquier intrusión, Germaine permanecía de pie con los brazos caídos mientras Doucet le desabrochaba la chaqueta con cortesía, y le ayudaba a quitársela. A causa del grueso de la tela, tenía el cuerpo cubierto de sudor.

—Permítame —decía él desabrochándole la falda, y poniéndose de rodillas para quitarle los zapatos y enroscarle las medias.

—Así está mejor —exclamaba ella—. Qué calor da toda esta ropa.

—¿Le gustaría que la refrescara con una esponja? —sugería él.

Todo esto formaba parte de su rito. Había una gran palangana de agua tibia al alcance de la mano. Doucet extendía una toalla sobre el suelo, mientras Germaine se quitaba la ropa interior de seda. Desnuda, orgullosa de exhibir su cuerpo atlético, dejaba que el maestro de armas le pasara una esponja por todo el cuerpo. Él efectuaba esta tarea a conciencia, por debajo de los brazos, entre los senos, sobre el vientre, y finalmente entre los muslos.

Mientras se abandonaba a este deber encantador, le hacía cumplidos sobre su cuerpo y su silueta, como un experto. Germaine lo apreciaba mucho. Después, la envolvía en una gran toalla para secarla.

—Espero que esta clase no la haya fatigado demasiado. Tiembla ligeramente.

—Tiene razón, tengo las piernas un poco flojas. Me gustaría descansar unos instantes antes de vestirme.

—Permítame que le ofrezca un asiento.

—Gracias, pero este no tiene aspecto de ser muy cómodo.

—Es cierto, debería encontrar un almohadón para su próxima visita.

—Como ya me dijo la última vez.

—¿De veras? Mi memoria ya no es lo que era. Voy a anotarlo.

—Es inútil. ¿Por qué no se sienta primero?

—Sería un honor para mí servirle de almohadón mientras descansa.

Doucet se sentaba en la silla, muy erguido, juntando las rodillas sin quitarse su traje de esgrima. Con una sonrisa en los labios, Germaine se sentaba frente a él.

—¿Está cómoda? —preguntaba él.

—Sí, gracias. Dudo que usted lo esté con esta ropa. Tal vez podría ayudarle.

El traje de esgrima de Doucet consistía en un faldón triangular que pasaba por entre las piernas y se abrochaba en la espalda, faldón que protegía la parte demasiado sensible de su cuerpo contra los toques de alumnos torpes. Germaine le pasaba las manos por detrás de la espalda, y él aprovechaba para besarle los senos. Con las manos entre los muslos, le acariciaba con la palma, como a un caballo. Cuando le había sacado el faldón, lo levantaba para tener acceso a los botones del pantalón.

—Pero ¿qué es esta arma oculta? —preguntaba ella.

—Ha descubierto un arma secreta.

—¿Es digno del espíritu deportivo tener un arma disimulada así?

—Tal vez recuerda que existe un estilo de esgrima muy particular, espada y daga al mismo tiempo.

—Personalmente, prefiero las dos cosas por separado, primero la espada y luego la daga.

—En guardia, pues, Madame —gritaba entonces Doucet.

—Bien dicho. Un poco tarde, sin embargo, pues su daga ya está en posición. ¿Es italiana o española?

—Del más puro origen francés, y de una calidad muy superior a toda arma de importación.

—Perfecto —concluía Germaine.

Ella se levantaba un poco para poner esta daga particular en buena posición, y se volvía a sentar para sumergirla en su carne.

—Soy un patriota, como usted sabe, Madame.

—Solo con que pudiera haber más franceses tan patrióticos como usted, siempre dispuestos cuando suena la llamada de las armas —suspiraba Germaine—. Pero temo que vivimos en plena decadencia.

Doucet la tenía agarrada por las caderas, y la hacía ir y venir sobre sus rodillas.

—Los tiempos han cambiado —suspiraba él.

—Sí, pero hay cierta galantería que ha quedado, y la respeto por esto.

Los ojos oscuros de Doucet, habitualmente penetrantes, se volvían más dulces. Germaine depositaba las manos sobre sus hombros, y su movimiento de vaivén se acentuaba, más preciso y rápido. De pronto, él se estremecía debajo de ella, y su cuerpo se levantaba varias veces. Germaine echaba la cabeza hacia atrás, y emitía una serie de gritos mientras llegaba al orgasmo.

—Ha sido formidable —exclamaba ella al cabo de unos minutos, utilizando las mismas palabras que después de la clase de esgrima—. Es usted un instructor de primera clase.

Ella se levantaba y se lavaba. En el momento en que se hallaba de nuevo frente a él, Doucet estaba en pie con su ropa en orden.

—Tengo otro alumno que me espera —le decía él—. Hasta el viernes.

Germaine no le pagaba nunca en efectivo; arreglaba cuentas una vez al mes, por correo.

Además del masajista y del maestro de armas, tenía una serie de hombres disponibles, preparados para satisfacer sus necesidades. Ella iba a visitar a su médico, por ejemplo, dos veces al mes, para un examen completo. El doctor Masanet, tras haber intercambiado con ella unas palabras corteses y haberse preocupado por su estado, la invitaba a desnudarse. Germaine entonces se desnudaba por completo. El médico la examinaba a conciencia, la pesaba, escuchaba los latidos de su corazón con el estetoscopio, le palpaba el hígado y los senos, para detectar cualquier anomalía. Luego, este doctor encantador pasaba al examen ginecológico: Germaine se recostaba sobre el diván, con las rodillas levantadas y separadas, mientras Masanet le inspeccionaba las partes internas. Los preliminares consistían en una aproximación visual y táctil, y el médico prolongaba su exploración vaginal más tiempo de lo necesario. Cuando Germaine se encontraba en un ligero estado de excitación, él pasaba a la segunda parte del examen.

Esta fase final se alejaba de toda práctica médica, aunque Masanet dijo a Germaine que una prueba de sensibilidad interna parecía necesaria para concluir un diagnóstico. Entonces la cubría, y le hacía muchas pruebas, porque era un hombre que se preocupaba mucho por la salud de sus enfermos. A Germaine a veces le parecía que tardaba más tiempo del necesario, pero le dejaba hacer, reconociendo la alta calificación profesional, la competencia y la conciencia de su médico. Después de cada visita, se iba con un agradable sentimiento de bienestar.

Otra de sus visitas habituales consistía en ir a una tienda de la calle de la Paix para probarse escorpines de alta costura. El director se ocupaba de ella en un probador particular. Se llamaba Roger, estaba bien formado y tenía unos treinta años. Comprendía perfectamente las insinuaciones de Germaine, como buen hombre de negocios. Ella no compraba zapatos en ninguna de sus visitas, por supuesto. Una docena de pares al año le bastaban. Pero pagaba un precio especial por cada uno de estos pares, y se imponía el deber de recomendar la tienda a sus amigas. Esto hacía de ella una clienta estimable.

—¿Quiere ver hoy zapatos de noche maravillosos? —le preguntaba Roger, cuando ella estaba cómodamente instalada en el salón—. Le irían de maravilla, estoy seguro.

Él se arrodillaba delante de ella para quitarle sus zapatos de trote, y le probaba sus últimas creaciones. Luego, tras probarle dos o tres pares, le cogía el pie y le hacía masajes.

—Tiene pies tan refinados. Es un placer.

—Como ya sabe, los cuido todos los días. Me levanto y me bajo sobre la puntas para reforzar las plantas de los pies.

—Con éxito. Los ejercicios mantienen sus pantorrillas en plena forma.

—Mis clases de esgrima también son muy buenas para mis pantorrillas.

En este instante, Roger estaba haciendo masajes a sus pantorrillas muy suavemente, para no deshilachar sus medias de seda. Germaine se subía un poco la ropa para animarlo, y, en seguida, él se ponía a masajearle los muslos, mientras sus dedos le rozaban la carne entre la ropa interior y las medias.

—Qué privilegio poder vestir a una dama tan elegante como usted. Por supuesto, me ocupo de sus zapatos, pero si tuviera el honor de diseñar ropa para usted, creo que crearía una ropa interior de ensueño.

Germaine no tenía necesidad de muchas caricias en sus muslos para que estos se separaran, lo que permitía a Roger deslizar sus manos bajo las bragas y explorar su intimidad. En poco tiempo ella estaba dispuesta y se le ofrecía. Roger cumplía perfectamente su tarea, con energía, hasta que ella se ponía a gritar anunciando el éxtasis final. Y el hecho de que sus gritos se oyeran en la tienda, y los escuchara la joven ayudante, que ya sospechaba que era la amante de Roger, solo aumentaba su placer.

Otra persona importante en la vida de Germaine era su confesor. Ella se comportaba como una fervorosa partidaria de la tradición y de la religión, considerándolos como los dos polos de la civilización. Para ella, era natural confesar sus pecados una vez a la semana, y necesitaba la absolución para tener una conciencia limpia. En el pasado, iba a la iglesia para confesarse, pero no había tardado en darse cuenta de la utilidad del padre David. De modo que se las había arreglado para que fuera a su domicilio.

Desgraciadamente ya no era un hombre joven. Germaine cada vez se veía más obligada a concluir por sí misma las cosas de manera satisfactoria. Esto no la molestaba demasiado. De hecho, también era una forma de ejercicio; pero, como el tiempo pasaba, debió rendirse a la evidencia: su confesor sucumbía a una flexibilidad molesta, cuando en la materia, la firmeza es la más apropiada. El padre David, consciente de su flojera, le sugirió finalmente recurrir a su ayudante para confesarse.

El padre Pierre se presentó en su casa la semana siguiente. Germaine apreció de inmediato su anchura de hombros y su buen color, que denotaba una buena salud. Se retiraron al camarín, donde había una silla de respaldo recto que servía de asiento al padre. Germaine se arrodillaba sobre un cojín. Para la ocasión, Germaine llevaba un traje gris, simple y elegante. Después de arreglarse, murmuró las palabras que le habían enseñado de niña.

—Bendíceme, padre mío, porque he pecado.

Luego, contó los acontecimientos de la semana: contacto físico con el masajista, dos veces; con el maestro de armas, dos veces; con dos de sus amigos, dos veces uno, tres veces el otro; etc. Al acabar la enumeración de los pecados de la carne, el padre Pierre comprobó el catálogo de los de orgullo, de odio, de falta de caridad, de cólera y de pereza. Cuando estuvo seguro de haberlo exhumado todo le dijo:

—Es la primera vez que oigo su confesión. El padre David me ha puesto al corriente, pero no sé si debo darle mi absolución ahora o después. ¿Cómo lo hacía él?

—Después, si no se vería usted obligado a volver a empezar.

—Tiene toda la razón.

Se levantó y puso la silla frente a Germaine, que seguía arrodillada.

—Ponga los brazos sobre el asiento y la cabeza sobre los brazos —ordenó él.

Obedeció de inmediato, contenta de verle tomar cartas en el asunto. Era impensable, en efecto, mirar el rostro de su confesor, implicado en una acción más que prohibida. Con el padre David, ella había solucionado este problema sentándose sobre sus rodillas y dándole la espalda.

El padre Pierre la contorneó, y le levantó el traje para dejar al descubierto su trasero desnudo. Ella tenía por costumbre quitarse la ropa interior antes de la llegada del sacerdote, para facilitar las cosas.

—Bonito paisaje —exclamó él, alegremente, agazapándose detrás de ella.

Ella sintió sus manos sobre su grupa.

—Paisaje que no debe ver a menudo en sus confesiones —le respondió enardecida por sus modales.

—Tales paisajes, efectivamente, nos están prohibidos, a menos que no nos dejemos tentar —le dijo él, con una mano entre sus muslos.

—Nunca he comprendido por qué tal visión se consideraba pecado.

—No cuestione la sabiduría de la Iglesia. Agradézcale más bien el perdón que se concede a todas las inclinaciones inmorales.

—Sí —respondió ella, jadeante, oyendo el rumor de la sotana que él se levantaba y se ataba a la cintura.

Algo redondo, caliente y duro le rozó el muslo. Esto le causó una impresión de solidez y de peso. Ella le sintió de nuevo, más cerca de su vagina. Luego, se distendió para poder permitir una penetración profunda, preparándose para la bendición que el padre Pierre iba a darle.

¡Horror!, su invitado tan esperado evitó el gran portal y se abrió paso, por la fuerza, a través de la puerta pequeña.

—No —dijo Germaine encolerizada—. Deténgase ahora mismo.

Pero el padre Pierre la agarraba con firmeza por las caderas y la penetraba enérgicamente. Ella procuró en vano liberarse, y en su lucha, derribó la silla. Estuvo a punto de pedir auxilio, pero reflexionó rápido: su sirvienta no podía encontrarla en esta humillante posición. Por lo demás, ya era demasiado tarde. Las fuerzas subterráneas que actuaban en el sacerdote estaban desbocadas y este se puso a eyacular.

En cuanto ella se sintió libre, quiso injuriar a este hombre, que se había aprovechado de ella, pero su rabia la dejó sin voz. Y él, el ofensor, con la sotana decentemente bajada, levantó la silla y se sentó con calma.

—Arrodíllese, hija mía —dijo él enseñándole el cojín—; antes de que pueda darle la absolución tiene otro pecado que confesarme.

Germaine le miró, estupefacta, agarrándose las medias con las manos.

—¿Ha perdido la razón? —gritó ella recuperando la voz.

—Si se encoleriza, peca de nuevo. Y no olvide sobre todo confesarme su participación en un acto contra natura. De lo contrario, me veré obligado a negarle mi absolución, hija mía.

Charles y Jacqueline

Los cuatro hermanos Brissard eran chicos guapos que habían heredado los rasgos y la constitución de su padre. El mayor, Maurice, se le parecía enormemente, hasta en la manera de hablar. Michel estaba hecho del mismo molde, salvo sus cabellos, que eran rubios. El más joven, Gérard, pese a sus esfuerzos para parecer diferente, no escapaba a la regla. El tercero, Charles, combinaba la masculinidad del padre con la gracia de la madre. Para todo el mundo, era el más guapo de los cuatro. Al igual que Maurice y Michel, poseía un gran sentido de los negocios, y había sido designado por el cabeza de familia para ocupar un puesto importante.

Viajaba con frecuencia al extranjero, aunque esto no le molestaba. Dejaba desdeñosamente que los maleteros le llevaran el equipaje y le siguieran hasta su compartimento. Con motivo de este viaje a Estambul, un controlador de los coches cama le escoltaba. Esperó que el maletero hubiera recibido su propina, y luego se ocupó del billete de Charles y se dispuso a instalarle cómodamente. Después de haberle mostrado el timbre por el que podía llamarle a no importa qué hora del día o de la noche, y de haberle explicado el funcionamiento de la calefacción, de las contraventanas, del cerrojo, de todos los elementos de comodidad asegurados por la Compañía Internacional de los coches cama y de los grandes expresos europeos, le preguntó:

—¿Debo reservar una mesa en el vagón restaurante, señor? El servicio empezará poco después de la salida.

—Sí, por favor.

—¿Puedo retener su pasaporte para ocuparme de todas las formalidades requeridas al pasar las diferentes fronteras? Esto le evitará molestias.

—Perfecto.

—¿Viaja solo, señor?

Charles asintió.

—¿Debo llevarle el desayuno al compartimento, mañana por la mañana?

—Café con leche, hacia las ocho. Después, iré a comer algo al vagón restaurante.

—Muy bien, señor. Si necesita alguna cosa después de la cena, coñac, cigarrillos, puros, no dude en llamar.

Charles había dicho al controlador que viajaba solo, así lo creía, al menos. Los acontecimientos iban a sacarle del error.

El vagón restaurante estaba lleno y hubo de compartir una mesa con una mujer muy hermosa, que debía tener veintiséis o veintisiete años. Se llamaba Jacqueline Le Pêtre, y estaba casada, pero viajaba sin el marido. Su conversación era divertida, y sus modales joviales; sin embargo, disimulaba una angustia interior y una tristeza, que Charles percibió rápidamente. Bebieron un excelente borgoña, y se sintieron a gusto juntos. Tras la cena, permanecieron a la mesa para saborear un coñac. A Charles acabó por darle pena pagar la cuenta; los camareros, en efecto, habían acabado con todas las demás mesas, y evidentemente era hora de dejar que terminaran su trabajo.

Charles acompañó a Madame Le Pêtre hasta su compartimento, en el vagón contiguo al suyo. Ella le tendió la mano, pero añadió al instante que no tenía nada de sueño, y que se quedaría en pie durante horas. Tal vez, si él no estaba cansado, podían proseguir su conversación con la última copa de coñac.

Entraron en su compartimento, y ella pareció sorprendida al comprobar que, durante su ausencia, el camarero había abierto la cama. Charles la tranquilizó, diciéndole que no había ningún inconveniente para sentarse sobre una cama abierta. Decidieron no pedir nada para beber, con el fin de evitar alguna idea fuera de lugar por parte del camarero.

—Nunca está de más —dijo Charles besándole la mano—. Los criados tienen tendencia a pensar las peores cosas.

—Absolutamente —asintió Jacqueline—. Últimamente me he visto obligada a despedir a una criada. Interpretó una escena que había vislumbrado por casualidad del modo más mezquino, y se la contó a mi marido. Me puse verdaderamente furiosa.

—¿Su marido se ausenta a menudo?

—Está más tiempo fuera que en casa. Su trabajo le obliga a viajar por toda Francia.

—Debe sentirse muy sola —le dijo Charles, acariciándole la rodilla.

Jacqueline llevaba un traje lila muy elegante, escotado, con una cintura baja, y abrochado delante. Sus medias gris plateado realzaban delicadamente el color de su vestido. Era una mujer menuda, con el rostro ligeramente ovalado, boca ancha y grandes ojos. Sus cabellos morenos aumentaban su aspecto travieso. Colocó su mano sobre la de él, sin impedirle no obstante acariciar la rodilla bajo la seda, aunque sin animarle.

—Tengo la sensación de que puedo confiar en usted —le dijo ella—. Creo que es un amigo con el que puedo contar.

—Esto me honra.

—¿Puedo confiarle un secreto?

—Por supuesto.

—Seguramente ha debido preguntarse por qué viajo sola. Nada más simple: huyo de mi marido.

La mano de Charles se quedó inmóvil ante estas palabras; este se preguntó si le interesaba encontrarse implicado en un asunto que podía tener repercusiones.

—Usted se va de Francia para alejarse. ¿Dónde va? ¿Italia tal vez?

—A Estambul, a unirme con mi amante.

—Ya veo —dijo Charles, pensativo.

—Quiero vivir con él, y mi marido nunca más sabrá dónde estoy.

—¿Su amante vive en Estambul?

—Es turco.

—¿Dónde lo conoció?

—En París; pasó tres meses allí. Es un príncipe.

—¿Usted cree? —dijo Charles, soñador.

—¿Por qué hace esa pregunta?

—Hace unos dos años que Turquía se convirtió en una república, desde que el presidente Kemal fue elegido en la Asamblea Nacional.

—Esos problemas no tienen importancia.

—Para mí, sí. Mi padre mantiene desde hace años relaciones de negocios con Turquía; y nos interesan mucho estos nuevos hombres de poder, porque todas las autorizaciones debemos obtenerlas de ellos. Ciertas cantidades de dinero cambian de mano, ¿comprende?, en estos arreglos de negocios; sería más prudente no extender tales larguezas sobre personas que no pueden abrirnos las buenas puertas ni estampillar nuestros papeles.

—No sé nada de negocios. Conocí a Mehmet en París, y nos enamoramos el uno del otro. Para mí, eso bastó. Mi marido no me ama, y voy a reunirme con mi amante.

—Muy bien. ¿Sabe él que está de viaje? En fin, ¿lo sabe?

—Mi marido estará ausente de París todavía una semana. A su regreso, encontrará la carta que le he dejado.

—¿Y Mehmet?

—Todavía no. No tenía ninguna dirección para enviarle un telegrama.

—Pero ¿cómo conseguirá encontrarle?

—Me dijo que vivía en un palacio, en Scutari. No debe haber treinta y seis. Ya le encontraré.

—¿Sabe dónde está Scutari?

—Debe de ser un barrio de la ciudad.

—Un lugar residencial de la costa asiática del Bósforo. Hay que tomar el transbordador.

—Gracias, Charles, esto me es muy útil. ¿Ha ido alguna vez a Estambul?

—Dos veces.

—¿Me ayudará a encontrar a Mehmet?

—Si usted lo desea.

La mano de la joven mujer abandonó la de él, y ella le besó afectuosamente en la mejilla. Enardecido, la mano de Charles fue subiendo por debajo del vestido, hasta el muslo. Que una mujer permitiera esta deliciosa caricia entre las medias y la ropa interior era más que una media promesa. Sin embargo, ella siempre podía retirar esta mano que saboreaba al extremo el placer de este maravilloso momento.

Jacqueline le besó con fogosidad, como para espolearle. La mano de Charles acabó el corto viaje que le quedaba por hacer, y se deslizó por entre el reborde de las bragas y el muslo. Tuvo una reacción de sorpresa. Allí donde esperaba encontrar una mata de pelitos recios, solo encontró carne tierna.

—¿Es una nueva moda extravagante? —preguntó.

—No, es una costumbre muy antigua, aunque no practicada en Francia. ¿No lo adivina?

—Su amante turco la prefiere así, afeitada.

—Afeitada no. Depilada, pelo por pelo.

—Qué dolor ha debido de soportar.

—Para el amor, ningún dolor es insoportable. Lo hice por él con gran alegría. ¿Qué le parece la moda turca?

—No sé muy bien qué decir.

Los pliegues de la carne eran cálidos y suaves al tacto.

—Jacqueline, debo confesarle que es la primera vez que toco a una mujer así desnuda. Sí, es muy agradable al tacto. Pero debo hacerme una idea más de cerca.

Ella salió de la cama para quitarse el vestido lila, y luego la combinación del mismo color. Al cabo de un instante, se echó de nuevo en sus brazos, recostada sobre él y besándole a pedir de boca.

—Eres adorable —le dijo Charles, cuando ella se detuvo—. Ahora, déjame ver tu tesoro inhabitual.

Jacqueline se volvió, dando la espalda al tabique, y con las piernas separadas para mostrarle la entrepierna.

—Quítame las medias. Van tan bien con este vestido.

Charles le enroscó las medias y le bajó las ligas hasta debajo de la rodilla. Entretanto, su mirada, fascinada, se había fijado en la hendidura pulposa e imberbe de entre los muslos, tan abierta, tan tierna, tan vulnerable aparentemente. Metió la cabeza entre los muslos separados para besar aquellos labios tentadores. Los dedos de Jacqueline se enredaron entre sus cabellos.

—Charles, antes de que vayas más lejos debo hacerte una advertencia.

—¿Qué quieres decirme?

—Si me excitas, y vas por buen camino, ya no soy capaz de detenerme. Te prevengo, porque hace falta mucho para satisfacerme, y te agotaré antes de que lo consigas.

El orgullo de Charles se sublevó.

—Debo decirte que tampoco a mí se me satisface en un cuarto de hora. No te inquietes. Piensa en ti, y teme más bien que no sea yo quien te agote.

—Entonces, voy a darte una noche de la que te acordarás. Quítate la ropa.

Mientras Charles se desvestía, ella permaneció tendida sobre la cama, ofreciendo todos sus encantos, con una mano acariciándose suavemente el muslo. Charles no tardó en hallarse de nuevo encima de ella con los labios pegados sobre la vulva pulposa. Ella reaccionó muy de prisa. Por momentos, jadeaba, y su cuerpo se estremecía de los pies a la cabeza. Charles continuaba acariciándola con la lengua, excitado por la sensación. Al cabo de un momento, se dijo que se tomaba mucho tiempo para alguien que conocía un placer semejante. De pronto, ella le agarró por los cabellos y le soltó:

—Un instante. Déjame respirar un poco.

—Pero si ya habías llegado casi a la cima —le dijo Charles—. ¿Era demasiado pronto para ti?

—¡Demasiado pronto! Pero ya he gozado tres o cuatro veces.

Charles disimuló su sorpresa.

—¿De veras? ¿Cuántas veces puedes llegar a gozar?

—No lo sé. Nadie ha llegado jamás a satisfacerme hasta el final. Ni siquiera Mehmet.

—Pero debes tener una idea.

—¿Cómo iba a tenerla? A partir de la trigésima vez, me niego a contar.

Charles reconsideró rápidamente su plan de ataque. Había creído que ella esperaba hacer el amor dos o tres veces durante la noche. Esto no le planteaba ningún problema, e incluso habría podido hacer el amor una cuarta vez. Pero aquello no se aguantaba. Ella hablaba de su trigésimo orgasmo como si fuera la cosa más natural, y ni siquiera le parecía suficiente. Su turco debía de ser un hombre de una resistencia tremenda y de una fuerza increíble.

—¡Treinta veces! ¡Qué locura! Pero no todos los días, espero.

—Sí, todos los días, y a veces dos veces al día.

—Pero ¿cómo encuentras el tiempo para comer, beber, hacer tus compras, ver a tus amigas?

—No te entiendo, Charles. Hacer el amor no requiere tanto tiempo. Al menos, en lo que a mí concierne. Una hora después del almuerzo, y una hora al acostarse bastan, ¿no te parece?

—Es verdad.

—Unas amigas me contaron que habían pasado toda una noche y todo el día siguiente en la cama con su amante. Pero debían exagerar. ¿Cómo habrían podido resistir físicamente? Al cabo de una hora, yo me duermo durante otra media, y a veces más. En una ocasión, me dormí más de dos horas.

—¿Con motivo de una noche muy especial?

—Sí, la primera que pasé con Mehmet. Me destruyó literalmente, y me enamoré de él.

—Un día importante en tu vida.

—El más importante. Ya he descansado, Charles. Si quieres, podemos volver a empezar.

Charles la tendió boca arriba, cómodamente, se deslizó encima de ella, y la penetró. Para ser una mujer tan menuda, tenía órganos muy desarrollados, y sus músculos internos parecían inspirarle profundamente.

—Es el paraíso —soltó ella—. Oh, Charles, no te muevas, déjame saborear este instante.

Él hizo lo que ella le pedía, luchó para poder recuperar fuerzas y mostrarle de lo que era capaz. Pero si se controlaba, ella, en revancha, se dejaba ir. Su vagina se puso a vibrar rítmicamente y, al cabo de unos instantes, Jacqueline jadeaba y su cuerpo se convulsionaba de placer. Charles, inmóvil, estaba subyugado. No hacía nada y dejaba que Jacqueline lo llevara cada vez más lejos, hasta que unas sacudidas repentinas y violentas lograron arrancarle el orgasmo. Su eyaculación rompió el hechizo, y se calmaron los dos lentamente.

—Eres maravilloso, Charles. Si te hubiera conocido en París antes que a Mehmet, habríamos podido hacernos muy felices.

Charles se enjugaba suavemente las gotitas de sudor, que jaspeaban su rostro y los senos de Jacqueline, con una punta de la sábana.

—Eres una persona sorprendente. Tal vez habríamos podido compartir horas deliciosas. Pero al igual que tú, estoy casado.

—¿Dónde estamos ahora?

—En Suiza. Acabamos de pararnos en la frontera.

—Es cierto, no me he dado cuenta.

—No creo que estuvieras en estado de poder prestar atención.

—Tal vez. Acabas de decirme que estabas casado. ¿Te hace feliz tu mujer?

—No quiero hablar de mi matrimonio en esta situación.

—Entonces no eres muy feliz. ¿Por qué sigues con ella?

—A causa del niño. Y porque nunca me ha dado razones para quejarse. Ninguna.

Jacqueline encogió sus hombros desnudos.

—Lo que significa que ella es una buena esposa. Tú la amas.

—Es mi problema, no el tuyo.

—Perdóname, no quería molestarte. Estoy feliz de que nos hayamos conocido. Me gustas mucho.

—A mí también. Ahora, dime, Jacqueline, ¿cuántos orgasmos has tenido mientras pasábamos la frontera suiza?

—¡Oh, cómo es la vanidad de los hombres! —exclamó ella—. Te gustaría que te dijera que has sido el mejor de mis amantes. Pues bien, una docena. Tras el tercero y el cuarto, el éxtasis me ha invadido por oleadas. Apenas puedo respirar bajo la evidencia de lo que experimento.

—Qué descripción más precisa. ¿Has debido pensar en ella?

—No, cuando hago el amor todo es sensación y placer. El pensamiento no tiene lugar.

—Sí y no.

—¿Qué es lo que quieres decir?

—Déjame explicarte. —Él se incorporó sobre un codo para mirarla—. Toma primero tu cuerpo. Es pequeño, pero está soberbiamente formado. Tus senos son grandes y duros. Tu cintura, estrecha, y tus nalgas, deliciosas. Tus muslos son largos, y entre ellos palpita la más hermosa concha que he conocido.

—¡Halagador!

—Digo la verdad, Jacqueline. Tu cuerpo es una máquina de hacer el amor perfecta.

—Estoy de acuerdo.

—Pero hay otra parte de ti que no debe dejarse de lado. Esta —dijo él cogiéndole la cabeza entre las manos y besándole la frente.

—¿En qué puede afectar esto el curso de las cosas?

—No eres solamente un cuerpo. En el interior de esta hermosa cabeza hay confusión; no sabes dónde estás en lo que respecta a tu vida ni a tus emociones.

—Puede —suspiró ella.

—Tu cuerpo lo sabe, y me he dado cuenta. Reconoce sus necesidades, y sabe cómo satisfacerlas. Pero tu espíritu te dice que deberías ir con un hombre en particular. Abandonas a tu marido, tu hogar, e incluso Francia, para irte a vivir con un curioso ligue sentimental. ¿Serás feliz?

—Cruel, cruel —dijo ella.

Él la abrazó para consolarla. Su boca encontró la de ella y sus manos se deslizaron a lo largo del cuerpo de Jacqueline para acariciarle los muslos.

—¿Cómo podría negarme a semejante ruego?

Charles se deslizó por debajo de ella, se puso boca arriba y la atrajo contra él. Su cuerpo se frotaba suavemente contra el de él, su hendidura abierta, entre sus muslos, se paseaba contra su sexo.

—Déjame que lo tome.

Su mano se abrió paso entre los dos cuerpos y se apoderó de su sexo, para disponer las cosas según su deseo.

—Me gusta tanto —suspiró ella.

Charles se distendió, y esperó que los músculos internos de Jacqueline se ocupasen de él. Los masajes se reanudaron; al cabo de unos minutos, ella carecía de aliento, se estremecía. Charles seguía inmóvil. A causa de la brevedad de la tregua de su voluntaria sumisión, cuando él estaba tan activo, fue capaz de contenerse durante mucho rato. Se dejó arrastrar suavemente, mientras Jacqueline llevaba gozando ya bastante rato. Sus movimientos eran más fuertes que nunca, y su cuerpo entero estaba lleno de placer. Ella le agarraba, y luego le soltaba brutalmente, y él terminó por descargar lanzando un grito furioso. Después de esto, se durmieron el uno en brazos del otro. De pronto, ella despertó sacudiéndole bruscamente:

—Charles, ¿qué es este ruido? Tengo miedo.

—¿Qué ruido?

—Fuera. Este ronroneo.

Él escuchó un momento.

—Oh, debemos de estar debajo del túnel del Simplón. No hay ninguna razón para tener miedo.

—Pero hace rato que dura.

—El túnel tiene casi veinte kilómetros. Estamos pasando por debajo de los Alpes. Pronto estaremos en Italia.

—¿Estás seguro?

—Claro, he hecho este trayecto varias veces. Cálmate.

—¿Dónde vamos después de Italia?

—Atravesamos el país de Milán a Venecia, luego Trieste, y pasamos la frontera servia.

—¿Todavía estamos lejos de Turquía?

—Sí. ¿Tan impaciente estás por llegar?

Para su gran sorpresa, ella se puso a llorar. Charles la tomó en sus brazos.

—Dime, ¿qué te ocurre?

—No puedo, es demasiado espantoso.

—Claro que puedes. ¿Para qué sirven los amigos si no comparten las preocupaciones?

—No lo comprenderías.

—¿Tiene esto algo que ver con tu turco? —preguntó Charles aventurándose.

—Sí —respondió ella, con una voz angustiada.

—Entonces, te prometo que te comprenderé y haré todo cuanto pueda para ayudarte.

Ella acabó por enjugarse las lágrimas, y empezó a contárselo todo.

—El penúltimo día antes de que Mehmet se fuera a Turquía, fui a su hotel durante la tarde. Debíamos pasar la velada y la noche juntos, pero no pude esperar, y fui después del almuerzo.

—¿Dónde era eso?

—Él tenía una suite en el Ritz. Es muy rico. Yo había ido ya varias veces a ese hotel, y una camarera me reconoció, y me condujo hasta la suite. Mehmet no estaba en el salón, pero podía oír su voz en una de las habitaciones. No conversaba. Murmuraba de manera íntima, como cuando me hablaba en la cama. Pensé que estaba con otra mujer, y sentí que me enfurecía. Iba a matarle, a arrancarle los ojos, pero primero quise comprobarlo.

—Un momento terrible para ti.

—Sí, la noche precedente, la pasé con Mehmet y me hizo el amor hasta que nos caímos de sueño. Imagina la situación; al cabo de unas horas, él estaba en la cama con otra.

—¿Qué hiciste?

—La puerta de la habitación estaba entreabierta. Miré sin hacer ruido. Él estaba sentado en la cama, con el traje puesto, y la bata encima. Ah, estaba tan guapo que mi corazón cedió.

—¿Y entonces qué?

—Junto a él, en sus brazos, un chico joven, de trece o catorce años, totalmente desnudo. Me quedé aturdida, incapaz de reaccionar.

—¡Dios mío! ¿Y no te habías dado cuenta de nada antes?

—No, absolutamente de nada. Pero estaba tan enamorada de él; todavía lo estoy.

—Cuando te recuperaste del espectáculo, ¿qué hiciste?

—¿Cuando me recuperé? Es que tardé bastante. Me quedé allí, inmóvil, con ganas de gritar, y de largarme también. Mehmet manoseaba a ese chico, y le dirigía palabras afectuosas. Las mismas que a mí.

—Mi pobre Jacqueline. No sé qué decirte.

—Yo tenía la impresión de que tenía una horrible pesadilla de la que no podía librarme. Mehmet acarició los párpados de aquel joven tiernamente, y luego sus mejillas, su boca, con un largo beso lleno de deseo. Y durante ese rato, su mano jugó con el sexo del otro, excitándole hasta que gozó; entonces, Mehmet le besó apasionadamente.

Ella volvió a llorar al evocar estos recuerdos. Charles la mantenía abrazada contra él, esperando que sus lágrimas cesaran.

—La cosa no acabó aquí. Mehmet soltó una carcajada y se sacó la verga. Su sexo se erigía tan angulosamente entre sus muslos, que a pesar de todo lo que había visto, tuve ganas de echarme sobre la cama y besarle. Mehmet colocó al niño boca abajo. Fue como si un cuchillo me hubiera penetrado en el corazón. Grité, y entré bruscamente en la habitación.

Se puso a temblar en los brazos de Charles, y él le acarició los cabellos para calmarla.

—Se puso furioso contra mí. Dio dinero al chico, y le dijo que se fuera. Y luego empezó a insultarme.

—Debía sentirse culpable, pienso.

—No, de ningún modo. Estaba encolerizado conmigo, porque yo no comprendía su manera de vivir. Para él, no existía ninguna diferencia entre las mujeres y los hombres. Encontraba natural gozar con quien le diera la gana. Trató de comprender lo que le decía. Pero no podía aceptarlo, y se encolerizó.

Charles no decía nada por compasión hacia Jacqueline, pero ella le dijo lo que él pensaba:

—Por supuesto, no va a cambiar. En Estambul deberé compartir su amor con otros.

—¿Con muchachos?

—Y también con otras mujeres.

—Y, a pesar de todo esto, ¿estás decidida a ir en su busca?

—Le amo.

Su confesión debía haberle apaciguado el espíritu, porque se durmió otra vez.

Cuando Charles despertó, el tren se había detenido; podía oír voces, ruidos de carros y de buhoneros. Estaban en la estación de Milán, y era temprano. Se vistió, y se inclinó sobre Jacqueline para besarla. Esta abrió los ojos de inmediato.

—¿Dónde estamos? ¿En Turquía ya?

—No, hemos llegado a Milán. Y debo ir a cambiarme y a afeitarme. Nos encontraremos de nuevo en el vagón restaurante para el desayuno, a las nueve.

Delante de su compartimento encontró al camarero que iba a llamar a su puerta, con una bandeja que equilibraba sobre una mano.

—Su café, señor.

—Bien, déjelo en mi compartimento.

La mirada del camarero reparó en la cama sin deshacer, y en el pijama doblado. Sirvió el café sin decir nada.

—Una cucharadita de azúcar —le dijo Charles, quitándose la americana y la camisa.

El camarero le ayudó a ponerse la bata.

—Cuando vaya al vagón restaurante, ¿debo arreglar su compartimento para el día, o desea que deje la cama tal como está por si le apetece descansar?

—Es usted muy atento. Arregle el compartimento para el día.

—Como usted desee, señor.

Afeitado y lavado, con la camisa limpia, Charles fue en busca de Jacqueline para el desayuno. Hablaron mucho rato; ella le contó su matrimonio con un hombre que la mayor parte del tiempo estaba ausente de su casa. Según los indicios que él creía desprender, tenía la impresión de que había mantenido relaciones breves, después de su matrimonio. Ella le siguió hablando del turco, y le dijo cuánto le amaba. Para Charles, este amor era pura ilusión. Ella era de naturaleza afectuosa y sensual, y habría mostrado interés por cualquiera que le hiciera un poco la corte. Habían dejado el vagón restaurante para que los sirvientes pudieran preparar las mesas para el almuerzo. Volvieron allí, en cuanto el tren hubo pasado Venecia. No tardó en rodar a lo largo de la laguna de Trieste. El sol otoñal lucía alegremente sobre las grises aguas. Uno de los hombres de Mussolini había subido en Venecia, y almorzaba bajo las miradas atentas de los camareros. Era un hombre muy alto, con un uniforme resplandeciente. Jacqueline le contempló un momento. Luego, volvieron a su compartimento después de Trieste.

—No tardaremos en pasar la frontera servocroata —dijo Charles—. A partir de ahora iremos más despacio.

—¿Y por qué?

—Porque, si el reino es completamente nuevo, los raíles, por el contrario, son viejos. La línea fue construida bajo los austríacos. Y después de Belgrado, todavía iremos más despacio. ¿No ha sido muy cansada la noche pasada? —le preguntó, sonriente.

—Todas las noches deberían ser como esa.

—Como tú digas.

—Es una hora del día en que me gusta que me mimen. ¿Tú no?

—Raras veces tengo la oportunidad. En general, estoy muy ocupado en este momento del día. De vez en cuando me puedo escapar, aunque muy pocas veces.

—Pero ¿no tienes una amiguita en París? Estaba segura de ello. ¿Es guapa?

—Maravillosa, como tú —dijo Charles, con diplomacia.

—Tenemos toda la tarde por delante, y un lugar donde podemos hacer todo lo que nos apetezca. ¿No es formidable, Charles?

—No podría ser mejor.

Echó el cerrojo antes de abrazar a Jacqueline y besarla. Sabía que ella no sentía mucho placer en hacerse acariciar los senos. La noche precedente lo había demostrado. Para ella solo eran preliminares. Sin embargo, Charles se tomó el tiempo necesario. Le besó la boca, el cuello, las orejas. Deslizó una mano por debajo de su corsé, para palparle los senos y excitarle los pezones. Hasta que no sintió sus dedos impacientes tratando de desabrocharle la bragueta, no fue más lejos. Ella temblaba, cuando la mano de él rozó su rodilla y subió por debajo del vestido, a lo largo del muslo. Sus suspiros se volvieron jadeos, cuando sus dedos exploraron la cueva y le llevaron al borde del éxtasis. Luego, él le dejó descansar un rato. El momento de calma duró poco. Charles la colocó sobre sus rodillas, frente a él, con el traje levantado hasta la cintura. Se abrió camino por debajo de sus bragas de seda, y la montó así, a horcajadas. Esta postura era sin duda la mejor para satisfacerla. El temperamento de Jacqueline requería de sus parejas una tirantez y una longitud más allá de la capacidad media de los hombres. En esta pose, su sexo se desplegaba al máximo, y Jacqueline hizo de nuevo lo necesario para su placer común. Encontró todavía fuerzas para decirle en el momento en que se desvanecía casi de placer: «Te amo, Charles». Y él, que había llegado al mismo punto, le murmuró: «Yo también te adoro».

Su viaje prosiguió así: comían, hacían el amor y dormían. El segundo día, cuando llegaron a Zagreb terminaban de cenar copiosamente. Volvieron al compartimento de Jacqueline, donde se desvistieron y se acostaron rápidamente. La noche transcurrió como la precedente. Charles tenía la impresión de que Jacqueline podía no pararse nunca. Al día siguiente por la mañana, en Belgrado, se pasearon un poco por el muelle charlando como viejos amigos. Al llegar a Sofía, se fueron al compartimento de Charles, donde hicieron un viaje paralelo, con Jacqueline desnuda sobre las rodillas de Charles. Luego, después de la cena, reanudaron sus juegos nocturnos en el compartimento de Jacqueline, y acabaron por dormirse. Fueron despertados de buena mañana en la frontera turca por el ruido que reinaba en el exterior del tren.

Cuando el tren entró en la estación de Estambul, poco después del mediodía, Charles lanzó un ligero suspiro de alivio. Jacqueline era una mujer notable; con ella había hecho un viaje del que se acordaría agradablemente durante el resto de sus días. Pero tenía que reconocer que sus necesidades corporales y la pasión que ponía en satisfacerlas eran extenuantes. Casi comprendía la actitud de su marido, porque este necesitaba claramente recargar y recuperar sus baterías lejos de ella, después de sus visitas a su encantadora mujer.

El camarero se embolsó la propina que le daba Charles.

—Gracias, señor. No he tenido ocasión de serle muy útil durante el viaje.

—Si hubiera debido ocuparse de otro compartimento, habría tenido doble trabajo —le respondió Charles.

Entre el ruido y el movimiento de la estación Sirkedji, Charles se despidió de Jacqueline, le deseó buena suerte y la condujo hasta un viejo taxi.

—Estaré en el Péra-Palace durante unos días. Si tienes dificultades, ven a verme. Acuérdate que eres francesa y no te dejes engañar.

A Charles los asuntos que llevaba entre manos le retuvieron en Estambul toda la semana, pero no tuvo noticias de Jacqueline. En el tren de regreso, tuvo una sensación de carencia. Acostado en su litera, suavemente sacudido, permaneció despierto, y de pronto echó de menos que ella no estuviera allí, junto a él.

Charles trató de acordarse de sus pequeños senos bajo sus manos, de la piel satinada de sus muslos. Pero ¡qué fugitivos son los recuerdos! «El placer amoroso solo dura un momento», pensó él, tristemente.

Veía de nuevo a Jacqueline, menuda, vivaz, con su ancha sonrisa, sus cabellos oscuros y su mandíbula picuda. Pero ya no sentía entre los dedos la pequeña cueva imberbe entre sus muslos. También había desaparecido la sensación de su largo éxtasis vibrando alrededor de su sexo erecto.

Charles apartó las sábanas y las mantas, y se cogió el sexo con las dos manos. Se puso a agitarlo para tratar de reencontrar los estremecimientos que le había producido Jacqueline con tanta generosidad.

¡Qué embrollo!, pensó él; tanto encanto y tantos dones ofrecidos a un hombre incapaz de apreciarlos, que con semejante mujer a su disposición, prefiere violar a muchachos jóvenes. ¡Pobre Jacqueline! ¿Qué iba a ser de ella?

Vio mentalmente su pequeño cuerpo ardiente que se apretaba contra el de él, oyó sus jadeos y sus gritos de placer. Lentamente, muy lentamente, su sentimiento de pérdida se desvaneció.

—Jacqueline, te adoro —murmuró él en la oscuridad, mientras su miembro erecto empezaba a palpitar y derramaba cálidas lágrimas entre sus manos.

Las diversiones de Monique Chavrol

Como sea que había árboles plantados en las dos aceras, la calle también se habría podido llamar avenida. Los edificios eran de buena construcción, bastante importantes, con tiendas en la planta baja y apartamentos encima. Desde hacía tiempo el barrio de Auteuil tenía fama de ser un puerto para escritores y artistas, no para aquellos que vivían en buhardillas, sino para la familia próspera de aquellos que vendían sus obras a precios elevados, que comían bien y vestían elegantemente.

A decir verdad, Madame Chavrol no coincidía con la idea que Alain se hacía de un artista. Ella tenía unos cuarenta años, y era más bien redondita. Pero pagaba la tarifa normal para una hora de posar, y esto era lo importante para un chico de dieciséis años, decidido a abrirse paso en la vida.

—Descansa, Alain —dijo ella—. Ve a sentarte en el diván y tomaremos una taza de café.

—Bien, señora —respondió Alain estirándose.

Hacía una eternidad que él estaba de pie, en una postura difícil, la clásica, le había dicho ella, de lanzador de disco griego. Le había enseñado una estatua que había en un libro, estatua sin nariz, sin mano izquierda y sin pies, para hacerle ver la postura. Como resultado, los brazos le hacían daño y tenía la espalda tensa. Se relajó un poco, y quiso volverse a vestir.

—No, no se vista todavía —dijo Monique Chavrol—. Continuaré, cuando haya descansado. Me es muy útil observar los músculos de sus piernas, y ver cómo se mueven.

El estudio ocupaba una gran habitación de su apartamento. La parte más próxima a la ventana estaba vacía, salvo el caballete en el que había una tela a medio terminar, y una mesa abarrotada de tubos de pintura y de pinceles. La otra mitad de la estancia estaba amueblada con un diván, sillas y mesas bajas sobre una alfombra de colores vivos. Sobre una de las mesas, había una cafetera encima de un infiernillo de petróleo, que mantenía el café caliente.

Encima del diván había colgada una gran pintura al óleo. Representaba dos rostros de mujeres desnudas. Se giraban la una hacia la otra, y la de la izquierda sostenía delicadamente entre el índice y el pulgar el pezón más próximo a su vecina.

—¿Es usted la que ha pintado este cuadro, señora?

—Sí, ¿le gusta?

—Las dos son muy bellas.

—Es una broma. El original se encuentra en el Louvre, si tiene ganas de verlo. Fue pintado hace más de trescientos años, por uno de los maestros de la escuela de Fontainebleau.

—¿Esto es una copia del original?

—En cierto modo, sí. En el Louvre, las dos mujeres representadas son Gabrielle d’Estrées y la duquesa de Villars. He sustituido sus rostros por los de una de mis amigas y su amiga. ¿Lo entiende ahora?

—¿Cuál es su amiga? —preguntó Alain, comparando la belleza de estas mujeres sobre la tela y el confortable cuerpo de Madame Chavrol.

—La de la izquierda, con los cabellos morenos. Se llama Madame Brissard, y somos parientes por matrimonio. La mujer con los cabellos pelirrojos es su amiga, Madame Dumoutier.

Alain no intentó comprender por qué estas dos mujeres habían sido pintadas según una tela antigua. Con los doce meses que llevaba posando para los pintores, había aprendido lo suficiente como para no preocuparse por sus motivaciones. Y menos aún por sus bromas.

La tapicería del diván en el que se hallaba sentado, le procuraba una sensación extraña sobre las nalgas y contra los omoplatos. Madame Chavrol sirvió el café, y le tendió una taza. Luego, en lugar de sentarse, fue a buscar un gran bloc de dibujo y un puñado de lápices que había sobre la mesa de trabajo; desconcertó a Alain sentándose en el suelo, delante de él, con el bloc sobre las rodillas.

—Aquí domino un ángulo completamente diferente —le explicó ella—. Siempre es útil hacer esto.

Y, mientras Alain sorbía el café caliente y fuerte, ella empezó un esbozo. Bruscamente, él se sintió de nuevo un ser humano. Desplazándose de un lado a otro de la pieza, había modificado la relación entre Madame Chavrol y él. Por primera vez, tomó conciencia de sus senos redondos, bajo el amplio blusón. Con la postura que había adoptado dejaba al descubierto sus rodillas y los muslos desnudos, que se atisbaban debajo de su falda, subida.

Él miraba y veía a una mujer en lugar de un pintor. La respuesta a este cambio de pensamiento no se hizo esperar. La parte hasta entonces dócil que se deslizaba entre sus piernas empezó a agrandarse. Alain, que solo tenía dieciséis años, se sintió molesto y enloqueció ante la posibilidad de que Madame Chavrol pudiera asustarse por este incidente.

Pero ella ya se había percibido de ello.

—Está muy bien —dijo ella con aire desenvuelto—. Raramente tengo ocasión de dibujar a un hombre en este estado. Deje la taza e inclínese hacia atrás, con las manos sobre los recodaderos. Así, tal cual… Separe un poco las piernas.

—Pero, señora.

—No sea estúpido, Alain. Voy a dibujarle, es todo.

Alain se esforzó por adoptar la pose, torpemente. Monique Chavrol le escudriñaba, yendo con los ojos del bloc a su miembro erecto.

—Muy bien —comentó ella, como para sus adentros—, una ligera hinchazón hacia lo alto, una curva hacia el interior, todo a lo largo, una cabeza oval. ¡Y estas venas! Separe un poco más las piernas, Alain, necesito verlo todo.

Él estaba medio echado sobre el diván, con los muslos separados, las piernas estiradas, y aturdido por el giro que tomaban los acontecimientos. Se miró el sexo, erecto en medio del mechón de pelos espesos y negros, y le invadió una especie de orgullo al comprobar que ella tenía ganas de dibujarlo. Claro está, había visto muchos dibujos de hombres que representaban a mujeres desnudas, y muchas de ellas con los muslos separados, como esperando al amante. ¿Por qué un hombre esperando a una mujer no iba a ser un buen tema para un pintor?

—Maravilloso —dijo Monique Chavrol—. ¿Cuánto tiempo puede permanecer así?

Ella había arrancado la primera hoja del bloc, y trabajaba con rapidez en un segundo dibujo, tras haberse puesto oblicuamente para mejorar su ángulo de visión.

—No lo sé, señora.

—¡Pero debería saberlo!

—A veces, se queda así mucho rato, pero otras, recae tan de prisa como se ha erguido. Depende.

—¿De qué?

—Si estoy con alguien o si pienso en cosas muy precisas.

—No deje que decaiga, hasta que haya terminado mi esbozo. Piense en algo que le excite.

—¿En qué?

—En una mujer desnuda, por ejemplo.

—No creo que pueda.

—Espere, tengo una idea.

Dejó el bloc y el lápiz, y se desabrochó el blusón. Sus senos brotaron en el momento en que se inclinó para recoger el material de dibujo.

—Mírelos bien. Debería ser suficiente para excitarle.

Alain fijó la mirada en los grandes senos de Monique Chavrol, y trató de imaginar lo que sentiría si los tocara. Le caían un poco, pero seguían siendo deseables. Sería maravilloso tocarlos, se dijo; y luego, agarrarse al resto del cuerpo, a los lugares cubiertos por la falda. Tenía un vientre ancho, de ángulos fuertes.

Imaginó los pelos negros que debían disimular la hendidura.

—Pero se mueve —se quejó Monique—. ¿No puede calmarlo? La punta está maravillosamente hinchada, y parece a punto de explotar. Un tema soberbio pero difícil de dibujar, cuando tiembla así.

—No puedo evitarlo. Usted quería que me excitara; está hecho.

—¿Siempre salta así cuando está erecto?

—Sí —dijo él, jadeando.

—¡El ojito está abierto! ¡Es fascinante! Y la punta brilla, está mojada. ¿Cómo reproducir este efecto con el lápiz? La tinta hubiera sido mejor, pero no he pensado en ello a tiempo. ¿Puede seguir así para que lo plasme?

—Se lo ruego, no puedo más…

—Pero si está más grande y más grueso.

—No puedo más…

—Oh, comprendo lo que quiere decir.

Él oyó el rumor de su falda, cuando se arrodilló a su lado. Su mano se apoderó de su sexo, y ella lo agitó rápidamente hasta hacerle escupir la última gota.

—Ahora no se mueva, quédese así, con los ojos cerrados.

Él estaba vacío, tendido sobre el diván, con las piernas separadas. Monique se puso a captar este momento de relajación masculina.

—Es lo mejor que puedo hacer por ahora —anunció ella triunfante—. Le ayudaré, porque me ha permitido esta interesante experiencia artística. Le pagaré el doble de la cantidad convenida.

—Gracias, señora. ¿Puedo ver los dibujos?

—Por supuesto, límpiese y váyase a vestir mientras preparo algunas sombras.

Los esbozos de Monique Chavrol eran más hábiles de lo que él imaginaba. Tenían una naturalidad de la que carecían sus estudios de jóvenes atletas griegos. La primera tentativa lo mostraba de rodillas con el ombligo, la segunda se concentraba más en su pene, orgullosamente erecto.

—¿Verdaderamente es así como me ha visto?

—Sí, dominante y lleno de orgullo. Un tema soberbio. Me sorprende haber disfrutado de estas posibilidades durante tanto tiempo sin siquiera darme cuenta.

—¿Nunca había dibujado a un hombre en este estado?

—Sí, varias veces, sobre todo cuando era más joven. Pero nunca con la comprensión que he tenido hoy.

—¿Qué quiere decir, señora?

—Antes, veía un pene como parte del cuerpo masculino, en erección para una finalidad muy precisa. Hoy, con usted, he visto esta columna de carne como expresión de su personalidad en este momento. ¿Me entiende?

Alain se encogió ligeramente de hombros. Las artistas tenían decididamente ideas graciosas. Estaba contentó solo por haber ganado un poco más de dinero.

Monique quedó completamente satisfecha con su último dibujo, a la inversa de Alain. Él estaba representado de cuerpo entero, con la cabeza medio vuelta hacia la izquierda, los ojos cerrados, el sexo inerte y flojo sobre el vientre. No era capaz de expresar lo que sentía, pero este dibujo hacía nacer en él un sentimiento de vulnerabilidad.

—¿Qué tenía en la cabeza cuando estaba así, tendido, relajado? ¿Se acuerda? —le preguntó ella, volviendo a remeterse el blusón dentro de la falda.

—¿En qué pensaba? No en gran cosa, descansaba.

—Quizá es demasiado pedirle que se analice a su edad. Alegrémonos por el hecho de que tenga un cuerpo tan armoniosamente desarrollado.

Aquella noche, Alain contó a su pequeña amiga la sesión en casa de Madame Chavrol. Suzanne tenía dieciséis años también. Se veían desde hacía casi seis meses. Era muy delgada, tenía senos puntiagudos y una cintura tan delgada que Alain casi podía rodearla con las dos manos. Les gustaba estar juntos, incluso si no hacían otra cosa que acariciarse. Alain tenía ganas de ir más lejos, pero Suzanne, prudente, no se lo permitía.

—No te creo —le dijo ella—. Mientes para darme marcha.

—No, te lo juro.

—Lo que pasa es que está loca por ti, esta seudoartista. ¿Estás seguro de no haberla tocado? ¡No me mientas!

—Lo más extraño es que ella jamás querría. Solamente está interesada por lo que llama «experiencia artística».

—Una experiencia artística; ¡qué inverosímil! Di más bien que está encaprichada contigo. ¿Te ha pedido que vuelvas?

—Sí, el jueves.

—¿Por la misma cantidad de dinero?

—No lo sé. No le he preguntado nada.

Alain y Suzanne todavía iban a la escuela, y el dinero tenía mucha importancia para ellos. Solo se veían cuando sus padres habían salido. Alain quería alquilar una pequeña habitación para tener un lugar donde encontrarse tranquilos. Y lo que les daban sus padres no era suficiente para eso.

El jueves siguiente, Monique Chavrol no le hizo posar para sus estudios de jóvenes atletas griegos. Le pidió que le ayudara a desplazar el diván y a ponerlo debajo del vano acristalado, y, al cabo de unos instantes de haber entrado en el estudio, Alain se encontró tendido y completamente desnudo. Monique se sentó junto a él, sobre un pequeño puf, con papel y tizas de colores. Alain no estaba excitado, pero esto no parecía molestarla. Hizo su primer esbozo.

—Ponga las manos en la nuca —le dijo ella—. Con los codos al aire.

—¿Cómo?

—Es perfecto. Esta pose realza el pecho y refuerza los músculos abdominales.

—Quisiera decirle una cosa, señora.

—¿Qué? —preguntó ella con el aire ausente, preocupada con la elección de las tizas.

—Le he contado a mi pequeña amiga lo que pasó la otra vez.

—¿Y qué ha dicho?

—Piensa que usted está enamorada de mí.

—Imagino, evidentemente, que estará celosa. Puede decirle que no siento ninguna atracción sexual hacia usted. ¿Es guapa?

—¡Maravillosa!

—Eso es decir mucho. ¿Puede describírmela? Con detalle. ¿Es alta, menuda, delgada, con los cabellos oscuros o claros?

Alain cerró los ojos para rememorar a Suzanne. Monique cogió una nueva hoja, y escuchó atentamente mientras Alain trataba de transmitir la imagen que tenía de su amiga. Este intento bastó para excitarse, ponerse a temblar y sentirse orgulloso. Monique aprovechó la ocasión para dibujar lo que veía.

—Parece adorable, pero no se detenga. Dígame más bien lo que le hace sentir su cuerpo cuando lo toca.

Intentó traducir sus sensaciones en palabras, pero le faltaban comparaciones y metáforas. No pudo describir lo que le procuraba el tacto de, sus senos ni los golpecitos de lengua sobre las puntas rosadas, y aún menos los tiernos pliegues de carne que apartaba y exploraba con sus dedos.

—Cuando está dentro de ella, ¿qué sensación tiene, Alain?

Él yacía, inmóvil, en el diván. Las imágenes desfilaban por su cabeza, estimuladas por las palabras de Monique Chavrol. Nunca la había penetrado, pero imaginaba el anillo de carnes alrededor de su sexo. Monique dibujaba con rapidez, plasmando las manifestaciones exteriores de su placer. Quería reproducir el aflujo de sangre debajo de su piel, la tensión nerviosa debajo de sus muslos. Y, por encima de todo, este pene hinchado, tenso. A tal fin, ella le mantenía, haciéndole preguntas, al borde de la eyaculación, hasta que su cuerpo no fuera más que espera y jadeos.

A continuación se levantó con un suspiro y fue a sentarse junto a él. Con algunos movimientos rápidos de la mano, lo liberó. Mientras eyaculaba y se salpicaba hasta el ombligo, Alain gritó bajo el efecto de la tensión, rota de repente.

Estaba agotado. Monique volvió a sentarse en el puf y a coger el bloc. Sonrió al ver que un poco de tiza rosa había pasado de sus dedos al sexo del joven. Él estaba tendido, con los brazos colgando y las piernas de lado, con la verga en reposo. Pudo tomarse el tiempo necesario para dibujarlo. Cuando hubo terminado, sintió una profunda satisfacción. Había hecho un estudio de desnudo dormido sobre un diván, digno de un maestro. No tendría ninguna dificultad para venderlo a un precio elevado.

—Despiértese, Alain. Hemos terminado por hoy. Es usted un excelente modelo.

Suzanne, de naturaleza vivaz, no dejó las cosas así; después de la escuela, se fue a casa de Madame Chavrol, segura de encontrarse frente a una rival mucho mayor. El edificio le impresionó, pero la mujer que le abrió la puerta no la desconcertó en absoluto. Para una chica de dieciséis años, Monique Chavrol podía parecer demasiado gruesa de pecho y caderas. No vestía a la moda. Y además no llevaba medias, y andaba con los pies descalzos.

—Soy una amiga de Alain, y debo hablar con usted —declaró Suzanne con tono firme.

—Muy amable de su parte el haber venido. Entre, Suzanne. La he reconocido en seguida por la descripción que Alain hizo de usted.

—¡Le ha hablado de mí! —exclamó Suzanne siguiendo a Madame Chavrol a su estudio.

—Claro. Me ha hecho de usted un retrato fiel: alta, delgada, con los cabellos caoba… ¿Quiere café?

—No, gracias. He venido a ver cómo es usted.

—¿Debo creer que ya no quiere que pose para mí? Tiene un cuerpo soberbiamente artístico y es un buen modelo.

—El problema no es que lo dibuje o no. Hay un montón de artistas que lo hacen, porque es especialmente guapo —respondió Suzanne—. No, lo que me molesta es lo que hace aparte de esto.

Monique Chavrol no tardó en conseguir que Suzanne se sentara en el diván con una taza de café, y en ponerse a hablar de Alain tranquilamente. Al cabo de unos instantes, se fue a buscar el último dibujo que había hecho, con tiza, de él.

—¡Es muy bonito! —declaró Suzanne—. Es exactamente así cuando dormita. Es usted una verdadera artista, señora.

—Efectivamente, estoy muy satisfecha de este dibujo. Espero que la haya convencido; mi interés por este joven es únicamente artístico.

—Pero ¿acaso lo que le hace es únicamente artístico?

—Veamos, seamos sinceras las dos. Los hombres jóvenes se excitan con facilidad cuando posan desnudos delante de mujeres artistas. Forma parte de su naturaleza. Sus pensamientos, en erecto, raras veces se dirigen hacia el arte. Y sin ropa, sus partes sexuales al aire, con una mujer ante ellos, imagine. El pobre Alain se puso en tal estado que creí que iba a explotar. No podía continuar trabajando con un modelo en semejante forma. Para calmarlo, puesto que tampoco se trataba de enviarlo así a su casa, lo toqué dos veces. El problema se resolvió en un segundo, con lo que pude reanudar mi trabajo y hacer el dibujo que acaba de ver.

—¿Y esa es realmente la verdad?

—Ya sabe, soy ante todo una persona práctica, lo que pasó no es nada, unos segundos en dos horas de trabajo.

—¿Trata así a todos sus modelos?

—No siempre es necesario. Pero no soy mojigata. ¡He pintado y dibujado tantos cuerpos masculinos!; estos pequeños incidentes no son misterios para mí. Con las mujeres modelo, esto no ocurre, por supuesto. Usted tiene un rostro interesante y un cuerpo bonito. ¿Nunca ha tenido la idea de posar?

—¿Yo? No podría soportar permanecer desnuda, de pie, ni ser mirada así.

Pero, al cabo de cinco minutos, y con la promesa de un buen salario, Monique logró que Suzanne se desnudara.

—¿Cómo quiere que me ponga? —preguntó la joven.

Monique la miró de los pies a la cabeza, soñadora. Luego, puso un taburete junto a la ventana.

—Siéntese allí, del revés en relación a la luz. Déjeme ver. Sí, vuelva a ponerse las medias y las ligas. Ahora, cruce los tobillos y separe un poco las rodillas. ¿Lleva un peine?

—No.

—Voy a buscarle uno. Tiene unos cabellos tan bonitos…

Monique se puso a trabajar muy de prisa con sus tizas de color. Suzanne, sentada, con la espalda recta, se peinaba los cabellos. Sus brazos, al estar levantados, daban relieve a sus pequeños senos y a sus rosados pezones.

—La luz es buena hoy —comprobó Monique—. Un rayo de sol le baña el muslo, desde lo alto de la media hasta la ingle. La cabeza un poco más hacia atrás. El brazo izquierdo, un poco más arriba. ¿Se siente cómoda sentada así?

—Esto no tiene importancia. ¿Puedo hacer una pregunta, si no la distraigo mientras trabaja?

—Claro, se lo ruego.

—¿Su marido vive aquí, con usted?

—Para ser franca, no tengo marido. Inventé uno, hace unos años, cuando me quedé a vivir en París. Las cosas son más fáciles para una mujer, si la gente cree que hay un hombre detrás.

—¿De dónde viene usted?

—De un pueblecito, Saint-Auvin-du-Maine.

—¿Este apartamento y todo el resto le pertenece?

—Es mío, sí.

—¿Puedo hacerle otra pregunta?

—Todas las que quiera, a condición de quedarse quieta.

—No desconfíe de mi pregunta, señora. ¿Ha tenido muchas experiencias con los hombres?

—¿Experiencias en la cama, imagino? Sí, empecé cuando no era mucho mayor que usted. Con muchachos de mi edad, de diecisiete o dieciocho años. Pero las cosas eran diferentes. Las chicas de buena familia estaban muy vigiladas por sus carabinas. Después de la guerra, esto cambió mucho. Aunque las mentalidades progresaban, a pesar de todo. Al principio, solo eran besos robados. Me acuerdo de la primera vez que un joven me tocó los senos. No puede imaginar lo excitante que esto me pareció, incluso a través de todos los espesores de la ropa que llevaba encima. Estaba dispuesta a todo, en aquel instante. Pero era impensable tener tiempo, tanto para mis hermanas como para mí. Entonces, aprendimos a organizarnos mejor, protegiéndonos las unas a las otras. Y llegó el día en que pude pasar una hora entera con un joven. Oh, con estos vestidos que llevábamos, necesitó un buen cuarto de hora para quitármelo todo, vestido a medio tobillo, mangas largas, faldón, corsé, bragas largas, etc. Pero, después de haberme desplumado, por así decir, me metió en la cama e hicimos el amor. He terminado su retrato. ¿Qué le parece?

Suzanne cogió el dibujo y lo examinó.

Las rodillas ligeramente separadas y las medias sobre el cuerpo desnudo por completo, daban al dibujo un erotismo que Suzanne era incapaz de definir, pero que le producía un enorme placer.

—¿Soy tan hermosa como parezco aquí?

—Por supuesto, sino no le habría pedido que posara para mí.

—Trabaja muy de prisa.

—Efectivamente. Me gustaría hacerle un retrato al óleo, pero, para ello, sería necesario que volviera varias veces.

—Me encantaría. Pero no ha terminado de hablarme de sus aventuras.

—Son las propias complicaciones del amor lo que me empujó a no casarme nunca. Usted no lo sabe, pero el hombre, por lo general, es un sentimental, incluso si enarbola el cinismo para impresionar. Un hombre extrae placer de una, y da placer a cambio, y esto debería quedarse ahí. Pero, si su placer es particularmente grande o si la personalidad de una le atrae, no tarda en ponerse a hablar de amor eterno y en quedarse en tu casa. O bien quiere pasar cuatro o cinco noches por semana en la cama de una, o pide que las pases en la suya. Algunos pronuncian incluso la idea del matrimonio, y piensan en tener hijos. Los hombres se vuelven muy aburridos, cuando hablan de sí mismos. Yo no tengo tiempo ni ganas de adquirir los compromisos inevitables de cuando se vive con un marido o con un amante. Mi trabajo es más importante.

—¿Vive usted como una monja?

—Por Dios, no. Tengo media docena de amigos con los que adoro acostarme cuando tengo ganas. Pero depende siempre de mí.

—¿Y esto le basta?

Monique estalló de risa.

—En cierto modo, sí, vivo como una monja. Quédese aquí, y le mostraré uno de mis grandes secretos.

De un mueble con unos cajones inmensos, sacó una carpeta de dibujo, y la abrió tras colocarla sobre los muslos desnudos de Suzanne. La joven contempló estupefacta el primer dibujo que se le presentó. Una vagina de tamaño natural. Entre los muslos separados, un montón de carne y de pelos negros muy espesos se hallaban dibujados muy fielmente con lápiz negro.

—Soy yo —dijo Monique Chavrol muy orgullosa—. Utilizo el espejo que ve en el rincón. Me acomodo en el taburete delante de la luz.

Le mostró otros dibujos similares. Las mejillas de Suzanne se tiñeron de púrpura. El tema era el mismo, pero estaba hecho en color. Una mano descansaba sobre el monte salpicado de pelos oscuros. Tenía el pulgar entre los labios, hundido hasta la segunda falange.

—El dibujo muestra una mano derecha —indicó Monique con aire de gala—. Es correcto, porque me sirvo de la mano derecha y también la utilizo para darme placer. Pero, en realidad, es la mano izquierda la que ve a la inversa, puesto que he de pintar.

En el dibujo siguiente, había dos manos. Los dedos le retenían los pliegues húmedos y resplandecientes de la carne, y dejaban al descubierto un pequeño montículo más oscuro y alargado con el que jugaban el índice y el pulgar de la otra mano.

—Pero ¿cómo ha hecho para pintar con las dos manos ocupadas? —preguntó Suzanne, destacando sorprendentemente la técnica a la vista de un dibujo semejante.

—Buena pregunta. Esto requiere varias operaciones, invirtiendo en el espejo las manos, una tras otra, pero el modo de hacerlo importa poco. Al reproducir esto, me he dado un placer extremo. Mire esta pequeña cifra a lápiz, en el rincón. Ocho. Es el número de veces que he alcanzado el orgasmo en dos días, con este trabajo.

—¿Son invendibles dibujos como este?

—Desengáñese. Los hago para mi disfrute, pero también los vendo muy a menudo. Hay expertos dispuestos a pagar mucho por este tipo de dibujos, en Francia y en Alemania. Los editores nos los piden para ilustraciones de libros. Vendí una acuarela de este estilo la semana pasada, y recientemente me han pedido toda una serie en blanco y negro para una edición privada de poemas inéditos de Guillaume Apollinaire.

No añadió que la víspera había vendido a un buen precio el esbozo de Alain, erecto.

—¿Le basta con ser su propia amante? —preguntó Suzanne.

—No me entiende. He encontrado una manera de aliar el placer artístico con el placer físico. Había en su voz una nota de desaprobación, cuando me planteó su última pregunta. Conteste honestamente, antes de conocer a Alain, ¿nunca se había satisfecho a sí misma?

—Juegos de niña —dijo Suzanne, enrojeciendo de nuevo.

—Tal vez. No hay que ocultarse detrás de una falsa vergüenza. ¿Ya no le gustan estos juegos de niña? Estoy segura que sí. Cuando se acuesta, por la noche, sus manos deben tocarse los senos y pellizcar sus pequeños extremos. ¿Me equivoco? Suspira y luego se quita el camisón, ¿no tengo razón?, y se toca entre los muslos. Desliza un dedo, y se toca suavemente, cada vez más de prisa. La excitación aumenta hasta que tiembla y suspira, puesto que se abandona al orgasmo como en los brazos de un amante. ¿No es así?

Suzanne no respondió. Tenía la cabeza bajada; contemplaba el dibujo puesto sobre sus rodillas.

—¿Dónde está la vergüenza en tales placeres? —preguntó Monique—. Es una manera natural de contentarse y calmarse.

—No puedo decir lo contrario… Pero no es, de todos modos, suficiente.

—Tal vez para usted. Sin embargo, a veces es mejor que con ciertos hombres; ellos van y vienen una docena de veces, y ¡ala!, se acabó. Nos abandonan, dejándonos insatisfechas. ¿Entonces?

—Pero usted no dice nada del amor, señora. Solo habla de placer.

—Para mí, el amor es una bala de cañón. Exige demasiadas concesiones y puestas en cuestión. Cuando contemplo un cuerpo, me estremezco de deseo. Y yo sería completamente incapaz de esperar el regreso de mi marido o la llegada de mi amante a mi casa para satisfacerme. Saco provecho inmediato de mi placer, y tan a menudo como me da la gana. Nunca soy abandonada, ni me quedo insatisfecha por la incapacidad de un hombre para hacerme el amor una o dos veces. Incluso, cuando invito a uno de mis amigos a mi casa, estoy tan impaciente que gozo dos o tres veces antes de que llegue. Siempre se quedan sorprendidos al encontrarme tan excitada y verse empujados inmediatamente a la cama, apenas cerrada la puerta y antes de haber tenido tiempo de tomar una copa. Por supuesto, no se dan cuenta de que ya he hecho estallar la cosa.

A continuación Monique persuadió a Suzanne para que posara desnuda otra vez sobre el taburete, con una mano entre sus muslos separados, y con los ojos bajos, admirando su propio cuerpo. No tardó mucho en convencerla.

—Esto sí que es una maravilla —comentó Monique poniendo manos a la obra con ardor—. ¿Está bien?

—Sí —respondió la joven con las mejillas ligeramente enrojecidas.

—La pose es muy natural. Nada forzada ni torpe. Es lo que pretendo. ¿Ha visto el célebre retrato de Manet, Olimpia?

—Jamás.

—Fue pintado hace unos sesenta años. Ella está tendida, desnuda, sobre una cama y apoyándose en un codo, con la mano lascivamente colocada en lo alto del muslo y la muñeca descansando sobre su joya.

—¿Joya?

—Este lugar de usted misma que toca en este momento, ¿no lo considera una joya de gran valor? Creo que Manet recogió esta pose de una tela de Tiziano que se encuentra en los Uffizi, en Florencia. El modelo de Tiziano está recostado, se apoya sobre el mismo codo, y su otra mano acaricia ligeramente la entrepierna.

—¿Pintan los artistas verdaderamente estas telas con la idea de exponerlas al público?

—Por supuesto. Ponga uno de sus dedos sobre estos encantadores labios, sí, ahí, ligeramente hundido en los pelos. Por lo demás, qué color tan interesante; son morenos y al mismo tiempo rubios. No es fácil reproducirlo sobre el papel. ¿No le molesta oírme hablar así de su cuerpo?

—No, no me molesta. Me ha enseñado a mirarme de una manera diferente.

—Al menos he conseguido esto. Ahora, húndase más profundamente el dedo.

—Pero…

—Acaba de decirme que no se sentía molesta. Si lo hace cuando está sola, ¿por qué no ahora?

Monique, a fuerza de palabras, acabó por recuperar la confianza de la joven y persuadirla de que se masturbara. La timidez de Suzanne desapareció en seguida bajo las sensaciones que sintió bruscamente.

—Con suavidad —le dijo Monique—. Se me adelanta, y me impide bosquejar la escena.

—Como quiera.

—Es mejor. Debe saborear estos estremecimientos. Oh, ¿cómo captar el matiz delicado de estos labios, así, al descubierto? ¿Y este rayo de luz sobre una piel tan suave?

Las piernas de Suzanne temblaban.

—Déjeme captar este momento.

—Demasiado tarde. No puedo aguantar más.

—Entonces abandónese.

—Oh —gemió Suzanne con la cabeza echada hacia atrás, y los dedos activos y febriles. Por su posición, sus pequeños senos estaban proyectados hacia adelante.

—Adorable —dijo Monique.

Suzanne se inclinó hacia adelante, para que sus brazos descansaran sobre sus muslos.

—¿Le ha gustado? —preguntó Monique.

—¿Era lo que quería ver?

—No particularmente los últimos momentos, porque ponen fin a mi trabajo. Antes, sí. Era un tema completamente adorable. Las cimas que se han alcanzado en este tipo de estudios son la recompensa de varias sesiones. ¿Me entiende?

—Creo que sí. ¿No encuentra la vida del artista fatigante?

—Jamás. Es muy satisfactoria. Cuando acabo mi jornada, mi cuerpo y mi espíritu están armónicamente en paz.

—Es usted un personaje extraño, señora. Mis ideas son tan diferentes… Por su culpa, pienso hoy en cosas que jamás se me habían pasado por la cabeza. Y he ejecutado una cosa que habría debido hacerme morir de vergüenza.

—No hay sitio para la vergüenza en la vida, Suzanne. La vergüenza le impide expresar sus deseos más profundos. Vístase, ahora. Vamos a tomar café de nuevo.

Charlaron un rato.

—Ya le he dicho que me gustaría hacer un retrato de usted al óleo —dijo Monique—. Pero tendrá que posar varios días. La técnica es diferente. E incluso si es capaz de reanudar la sesión después de haber gozado, la expresión de su rostro y el tono de su piel habrán cambiado de manera sutil. Verá, conozco bien estos problemas.

—Estoy segura de ello.

—¿Quiere posar para mí?

—Sí, si nos ponemos de acuerdo en cuanto a la remuneración.

Monique sonrió. Solucionado el tema del dinero, el resto estaba resuelto.

Tras la marcha de Suzanne, Monique fue a buscar el espejo al rincón donde se hallaba, y lo colocó delante del diván, inclinado según el ángulo escogido. Se quitó la falda y se abrió el blusón antes de sentarse, con los muslos bien separados. La doble hilera de piedras de jade que llevaba en el cuello lucía entre sus senos pesados, con las piedras verdes contrastando con su blanca piel. Ella se manoseó los pezones hasta que endurecieron, y luego continuó con los dedos mientras se contemplaba en el espejo el vientre y el ombligo, parecido a un ojo. Luego, apreció con la mirada sus anchos muslos, su mata de pelos oscuros. Cada vez que se veía, disfrutaba del hecho de que sus pelos no estuvieran implantados en triángulo, como en la mayoría de las mujeres, sino formando una hilera, lo que destacaba su ingle.

«El ojo del artista —se había dicho muchas veces— busca lo que puede contentar al público, una vez proyectado sobre la tela o el papel. Sin ninguna duda, soy mi mejor público y mi mejor maestro, porque soy la única en saber el amor que hay en cada composición. La intensidad del intercambio entre el artista y el modelo, sobre todo, cuando el modelo es su propio cuerpo».

Sus dedos rozaban el matorral de pelos negros. Casi negros, pensó ella, también hay algunos reflejos de color castaño. En un momento de su carrera, se había afeitado por completo, y le había fascinado el aspecto de niña que había adquirido su cuerpo. Luego, había dejado crecer los pelos de nuevo, creyendo que era más erótico.

Los dedos entreabrieron los labios, y se separaron para que ella pudiera mirar.

—Tanto placer en esta pequeña hendidura —dijo ella en voz alta—. Tantos matices sobre este instrumento de música. He compuesto serenatas, conciertos y toda una serie de sinfonías con mis dedos.

Sus dedos soltaron los labios para revelar el interior, rosa y húmedo, el clítoris, que iba a abrirse y a enrojecer de placer.

Esta niña me ha excitado —concluyó Monique, dirigiéndose a su doble imaginario—. Mira como está erecto antes de que lo toque. No le negaré el placer que me reclama.

Suspiró ante la idea, y luego se estremeció, cuando dos de sus dedos empezaron a agitarse.

—Estás muy impaciente hoy. Muy bien, voy a satisfacerte, ya que me has procurado consuelo tan a menudo.

Con los ojos entrecerrados, observaba sus dedos que se activaban. Con los muslos bien separados, notó que sus riñones se tensaban, a medida que el orgasmo ascendía en ella con oleadas de placer.

El viaje de negocios de Guy Verney

Fue a raíz de una de sus frecuentes visitas a su fábrica de Nantes que Guy Verney conoció a Yvette Begard. Esta mujer poseía una importante tienda de zapatos en la ciudad, y por lo tanto era una cliente de su fábrica. Los negocios parecían, en este caso preciso, mezclarse agradablemente con la búsqueda del placer, y Guy Verney la invitó a cenar una noche.

Se sentían bien estando juntos, porque Guy podía mostrarse agradable con las mujeres, cuando no estaba preocupado por el trabajo de la fábrica. Para un hombre de cuarenta años, estaba bien; tal vez un poco grueso, pero se vestía con cuidado para destacar especialmente sus oscuros cabellos, y estaba habituado a elegir los mejores platos y los vinos más finos de los restaurantes. Yvette Begard tenía unos años menos; era una mujer madura, que sabía lo que quería, y vivía a su aire. Guy se enteró, durante aquella cena, que estaba casada con un oficial de la policía, y que actualmente estaban separados. Sus dos hijas seguían estudiando en la universidad.

Después de la cena, Yvette invitó a Guy a su casa para tomar una copa, cuando la acompañaba de regreso. Siguieron hablando, mientras bebían un excelente coñac, y luego, poco a poco, Guy sintió que la cama de Yvette estaba abierta. Respondió a esta segunda invitación con entusiasmo, hallándose lejos de su casa y por consiguiente dispensado de sus obligaciones maritales.

Físicamente, Yvette era fuerte en comparación con Jeanne Verney. Dejó que Guy la desvistiera y descubriera, entre dos besos, unos senos imponentes y unas caderas anchas, lo que le satisfacía más que los pequeños senos elegantes y las caderas de muchachito de su mujer. Sus gustos en la materia se habían formado en la adolescencia, antes de la guerra, cuando las mujeres marcaban sus curvas generosas con la manera de vestirse y, si la naturaleza no se las habrá concedido, las sustituían con un buen relleno.

Yvette, desnuda, se sentó sobre las rodillas de Guy, el cual le acariciaba los senos como un buen experto.

—¿No encuentras que estoy un poquito demasiado gorda? —le preguntó ella.

—Ni mucho menos, querida.

—¿Y mis caderas?

—Magníficas —le respondió Guy poniéndole las manos sobre ellas, bien entradas en carnes.

Yvette le quitó la corbata, le desabrochó el cuello de la camisa y la abrió.

—¡Adoro esta espesa mata sobre el pecho, es tan bella!

—No tan espesa como la tuya, ¿no es así? —dijo él deslizando la mano por entre sus muslos.

Todo fue bien hasta el momento en que Yvette se tendió boca arriba. Guy la penetró rápidamente, y su eyaculación se produjo tan de prisa como de costumbre. No sabía qué decir ante la brevedad de su actuación, pero Yvette se quedó completamente insatisfecha. Cuando comprendió que no podía contar con una reincidencia, ni siquiera trató de ocultar su decepción.

Guy volvió a su hotel mucho antes de medianoche.

Al cabo de dos semanas, al llegar a Nantes, Guy encontró un mensaje en el que se le pedía que llamara a Madame Begard. Sintió en su voz que ella se alegraba de que la llamara y, después de hablar de negocios un rato, acordaron cenar juntos.

Su cena transcurrió agradablemente, como la primera vez. Sin embargo, hubo una pequeña diferencia; Guy bebió más que de costumbre, empujado de manera imperceptible por Yvette. Una vez en su casa, le sirvió una buena dosis de coñac, antes de pasar a la habitación. Guy estaba habituado a beber, pero la cabeza le daba vueltas ligeramente cuando se metió en la cama con Yvette. Este estado no solucionó su técnica habitual. Sin siquiera fingir una caricia, penetró a su pareja y eyaculó rápidamente. Luego, se volvió y se durmió en seguida, antes de que ella hubiera tenido tiempo de reaccionar.

Un poco más tarde, se despertó con un violento dolor en el sexo. Dormido a medias, intentó acercar las manos hasta el lugar donde le dolía, pero se dio cuenta de que no podía mover los brazos. El dolor se reanudó y le hizo gritar. Intentó incorporarse y no podía conseguirlo. La habitación estaba sumida en la oscuridad, y se encontró solo en la cama, aún bajo el efecto de todo lo que había ingerido.

Giró la cabeza a la izquierda, y luego a la derecha, y descubrió por qué no podía mover los brazos. Un enorme tablón se había deslizado debajo de sus hombros, mientras dormía, y tenía los puños atados mediante sólidas correas de cuero. Trataba de resolver este misterio, cuando un nuevo asalto de dolor entre los muslos le desgarró. Miró por este lado, y vio una cuerda atada a su sexo. Dos siluetas distintas estaban al pie de la cama, y una de ellas tiraba de la cuerda y la agitaba. Guy abrió la boca para pedir socorro. De inmediato, una de las siluetas se le acercó y le metió algo entre las mandíbulas para ahogar su grito. Cada vez que la cuerda se agitaba, el dolor le invadía, y luego se hizo más fuerte, cuando la persona que se encontraba junto a él lo agarró por los cabellos y le obligó a sentarse primero, con los brazos en cruz; luego, tirando de él y empujándole, lo expulsó de la cama. Atravesó la habitación, tirado por la cuerda. Por mucho que tratara de disminuir el espacio que había entre él y su verdugo para reducir el dolor, se dio cuenta en seguida que había una segunda cuerda atada a la primera, que lo atravesaba por entre las piernas, y que sostenía firmemente la silueta que se encontraba detrás de él. No podía hacer otra cosa que obedecer.

Bajar la escalera fue un martirio, puesto que tanto por delante como por detrás se veía obligado a torcer el cuerpo para pasar con el tablón. A mitad del recorrido, este se quedó enganchado en una pequeña tela y lo arrastró por la escalera. Fue castigado mediante una torcedura tan violenta de las dos cuerdas, que chilló. Pero su boca obstruida no dejó pasar ningún sonido.

Al pie de la escalera, comprendió que sus pesares estaban lejos de haber terminado. Hubo de franquear otra puerta, y luego descender un tramo de escalones que llevaban a la bodega. Sintió debajo de los pies desnudos el frío de la piedra. Debajo de él pasaba un rayo de luz. Al menos podría ver la cabeza de sus verdugos.

Pero antes de tener tiempo para hacerlo seguía llamándole la atención una instalación angustiante que había en medio de la habitación. De una larga y baja plataforma, se alzaban dos postes de madera gruesa, de un metro cincuenta, alejados el uno del otro la misma distancia. Guy fue izado sin ningún cuidado sobre esta plataforma. Una torcedura salvaje de la cuerda le inmovilizó, mientras se levantaban una tras otra las extremidades del tablón donde estaba atado, y se hacían encajar en el extremo de cada uno de los postes. Esto le desgarró los omoplatos.

No acabó aquí la cosa. En la base de los gruesos postes se colocaron unos pilares de madera, uno delante, y otro detrás, amarrando así sus piernas después de haberlas separado violentamente. Pensó que iban a partirlo en dos. Se encontró encadenado a los postes, medio de pie, medio colgando, en una posición grotesca, desnudo y sin defensa, situación insostenible.

Una de las siluetas se apoderó de una vela encendida, y se sirvió de ella para prender otras colocadas por las paredes, alrededor de la habitación. En fin, Guy podía ver a sus verdugos. Pero los dos iban vestidos de negro y encapuchados. Antes de que tuviera tiempo para reflexionar, uno de los dos levantó un balde y vació el contenido sobre su rostro y sobre su cuerpo. El agua era glacial, y él se debatió en sus ataduras.

—Esto debería quitarle la borrachera —dijo alguien riendo. (Era una voz de mujer, pero una voz que Guy jamás había oído)—. Voy a cambiarle la mordaza. No sea que se nos ahogue antes de que hayamos terminado con él.

La silueta negra dio la vuelta al aparato y se colocó detrás de él. El tejido había absorbido algo de agua, y Guy intentaba mamar este líquido para tranquilizarse. Pero una mano le entreabrió las mandíbulas, para colocarle la mordaza. Guy vio que se trataba de una mujer. En el momento en que abría la boca de par en par, para retomar la respiración, le metieron a la fuerza una barra de caucho entre los dientes, como las riendas de un caballo. Luego, tiraron con violencia de este freno, para atarlo sólidamente por detrás.

—Muerde esto —dijo la misma voz—. Así no podrás gritar cuando pongamos manos a la obra.

Guy se sintió estremecer. Solo eran preparativos. ¿Qué iban a hacer después? El sótano no estaba especialmente cálido, pero él transpiraba ya gruesas gotas de sudor.

Sus dos verdugos se le pusieron delante, y le quitaron el bozal de cuero negro. Vio a dos mujeres desnudas, salvo por los zapatos y sus caprichos. Se dio cuenta de que llevaban zapatos idénticos, de cuero negro satinado, con tacones de aguja, abiertos por delante y atados alrededor de los tobillos con cordoncitos negros. En cuanto a las capuchas, Guy jamás había visto otras iguales más que en los grabados donde aparecían los inquisidores españoles juzgando a sus víctimas; aquellas capuchas puntiagudas que cubrían por entero las cabezas, con dos agujeros para los ojos.

El agua helada había despertado a Guy del todo. La mente se le puso a funcionar de nuevo con normalidad. Observó el cuerpo de las dos mujeres, y no tardó en persuadirse de que la más alta era Yvette Begard, aunque no hubiera oído su voz. Estaba en su casa. Además, el peso de sus senos y la mata de pelos de su sexo le eran familiares. La otra debía de ser una de sus amigas íntimas que había venido para asistirla y ayudarla a montar esta farsa odiosa y grotesca. En otras circunstancias, él se habría quedado maravillado por sus senos, aún más llenos que los de Yvette: dos globos completamente extraordinarios. Debía ser rubia a juzgar por los mechones claros de su bajo vientre.

—Parad esta mascarada —intentó decir él—. Dejadme marchar inmediatamente.

Pero la mordaza transformó sus palabras en un gorgoteo.

—Quéjate tanto como quieras —le dijo la desconocida—. Por más que te quieras desatar, no podrás escaparte. Este aparato está demasiado bien imaginado. En el presente, estamos dispuestas.

—Tú estás aquí para recibir un castigo —añadió la otra voz. Se trataba perfectamente de Yvette—. Mereces un castigo ejemplar por tus execrables modales para con las mujeres. No eres un hombre, sino un insulto viviente para el sexo femenino. Esta cosa que péndula entre tus muslos es un instrumento de frustración, no de placer. Puedes creerme, vas a sufrir antes de que esta noche se acabe.

—¿Estás segura de que está despierto? Me parece muy tranquilo —preguntó la otra voz.

—Asegúrate por ti misma.

La silueta desconocida se le acercó, y aflojó las cuerdas que estaban alrededor de sus partes. Él experimentó un sentimiento de agradecimiento, pero que no duró, puesto que ella se puso a pellizcarle cruelmente los pezones hincándole las uñas.

—Tal vez deberíamos empezar a traspasarle con las agujas —sugirió Yvette—. Esto les excita la mayor parte del tiempo.

—Todavía no. Ya se mueve. ¡Mira!

Ella cogió el sexo de Guy. Él no se había dado cuenta, pero lo que ella había empezado a hacer en sus pezones había provocado un aumento impresionante de su pene, en longitud y grosor. Yvette se acercó para examinar lo que su amiga tenía en la mano.

—¿Te das cuenta, Solange? —dijo ella—. Está a punto para uno de sus pequeños golpes furtivos. Vamos a poner fin a la experiencia. ¿Empiezas tú o empiezo yo?

—He esperado demasiado este momento. Vigílale para ver el efecto que esto produce en él.

Había un banco de trabajo colocado a lo largo de una pared, lleno de objetos varios. Solange escogió un cinturón de cuero ancho y largo, y luego desapareció detrás de Guy. El dolor que sintió en seguida sobre sus nalgas desnudas hizo que se debatiera para intentar liberarse. Pero sus intentos fueron vanos. No podía hacer nada más que zarandearse y aumentar así sus sufrimientos. El cinturón de cuero le azotaba regularmente, y su trasero se iba convirtiendo, poco a poco, en el asiento de una quemadura interminable.

—¿Y aquí? —preguntó Solange, interrumpiéndose—. ¿Ha dado esto el resultado esperado? ¿Necesita algunos golpes suplementarios?

—Compruébalo por ti misma. Debe adorar la exageración. ¡Tiene el miembro erecto como un pilón!

—¡Ah, esto le gusta, verdaderamente! No está aquí para alcanzar el éxtasis sino para sufrir —exclamó Solange, furiosa. Y agarró las partes de Guy tan brutalmente, que él creyó por un momento que se las había arrancado—. Algo inútil, pese a su importancia. Creo que deberíamos probar la «virgen», para calmarlo.

Guy solo pensaba en vengarse. Por larga que pudiera ser esta humillación, acabaría cesando y las dos mujeres se verían obligadas a soltarle. Entonces él les pagaría con la misma moneda. Las haría detener y perseguir por la justicia, e irían a la cárcel. Pero, de repente, la realidad se impuso en su mente: denunciar a sus torturadoras implicaría la intervención de la prensa, y este asunto sería la panacea de los cronistas: «Un hombre de negocios respetable, violado y torturado por dos mujeres de nuestra ciudad…». Ya veía los grandes titulares. Cómo podría volver a Nantes después de este escándalo. Peor aún, los periódicos parisinos se harían ciertamente eco de un hecho diferente, tan apetitoso. Sus amigos se pondrían al corriente, su familia, su mujer… ¿Todo este mundo se burlaría de él a sus espaldas haciendo ver que le compadecía? Decididamente, no era posible ninguna venganza pública, y habría que organizar algo secreto.

Pero estos pensamientos le abandonaron, cuando vio a Yvette coger la «virgen» del banco de trabajo, y acercárselo. Guy miró horrorizado el instrumento de cuero, en forma de corazón, con un agujero en el extremo y dos correas en la base. Percibió el resplandor de pequeñas agujas de acero.

—¿Conoces las vírgenes? —le preguntó Yvette riendo—. Estoy segura de que un hombre de tu especie ya ha desgarrado más de un himen. Esta se llama Minette, y ningún hombre ha conseguido jamás hacerla gritar al desflorarla brutalmente. Sucede más bien lo contrario. Los hombres gritan bajo su opresión. Pero tú no puedes gritar. No importa, comprenderemos tu silencio.

Ella deslizó alrededor de su erecto pene el inquietante objeto, con las puntas de acero contra su carne.

—No eres del todo estúpido —le dijo ella—. Has adivinado lo que va a ocurrir. Vamos a pasar las correas alrededor de tus piernas, las apretaremos y luego alrededor de la cintura para atarlas en el vientre. Las pequeñas puntas, unas treinta y seis, se hundirán en tu carne más tierna. Imagina un poco… Cuanto más apretemos, más se hundirán las agujas. Simple, ¿no es así? Pero, cuán eficaz.

Guy movió la cabeza, implorando a Yvette con los ojos y tratando de expresarse: «Todo lo que quieras, te daré lo que sea si me dejas marchar».

—¿Sabes?, no parece tener demasiadas ganas de hacer el amor con Minette —dijo Solange. Se reía, y esto hacía que sus gruesos senos se estremecieran—. Suplica que le dejemos marchar. Leo el terror en sus ojos. Me encanta, cuando se ponen a implorar. ¿Debo anudar yo las correas, o quieres hacerlo tú?

—Creo que estoy en mi derecho.

—Por supuesto, pero si puedo permitirme una sugerencia, no las aprietes demasiado la primera vez. No deseamos que se desvanezca de inmediato.

—¿Por qué debemos ser indulgentes para con este ofensor reincidente, puedes decírmelo?

—Tienes razón, no hay ningún motivo para evitarlo. Ata fuerte, hazlo sufrir. En cuanto se desvanezca, le refrescaré con un cubo de agua y podremos volver a empezar.

Guy no tenía la impresión de tener a mujeres frente a él, pese a que sus cuerpos carnosos y llenos se exhibieran ante su mirada. Las capuchas negras las despersonalizaban, y los zapatos, idénticos, producían el mismo efecto. En su pánico, no podía siquiera acordarse de sus nombres. Ellas se habían convertido para él en verdugos dispuestos a hacerle sufrir, y a torturarle.

—Por otra parte —añadió la del pubis oscuro— sería verdaderamente idiota detenerlo todo para hacerle recuperar el ánimo. Tú eres más tranquila que yo. Por lo tanto, vas a tener el honor de ajustarle a Minette.

—Como tú quieras.

Y la otra mujer se acercó a Guy. Los tacones de aguja crujieron sobre el suelo. Paralizado de horror, sintió una mano agarrando las largas correas entre sus piernas separadas. Ella estaba tan cerca de él que percibió la presión de sus senos sobre su espalda.

—Minette aprieta muy suavemente al principio —le susurró ella al oído—. Su contacto es tierno y excitante, y luego su presión se hace más fuerte. Sus mordeduras amorosas son más violentas hasta que… Pero ya conocerás todo esto. Su orgasmo es devastador.

Le aflojaron las correas suavemente entre las piernas. Miró, esperando que el miembro también se le aflojara haciendo así imposible la sesión de tortura. Pero su miembro estaba muy turgente. Empezó por debatirse, sintiendo las agujitas asaltando sus partes tiernas, y luego se calmó.

—Ya ves —reanudó la voz en su oído—. Al principio, se muestra tierna y excitante. Pero la próxima vez que te toque…

La mujer que tenía delante le agarró el pene y lo retuvo firmemente en la mano.

—Esto podría servir para algo, después de todo, Solange —dijo ella.

—Todavía no. ¿Puedo seguir?

—Sin duda, tienes razón, pero es una lástima abandonar un órgano tan bello a las caricias destructoras de Minette, sin haberlo utilizado una vez más.

—Creo que pierdes el tiempo.

—Disponemos de todo el tiempo que gustemos, toda la noche, tanto tiempo como desees.

—No del todo; tanto tiempo como resista.

—Exacto, pero está bien dotado. Es un hombre fuerte para su edad. Debería aguantar, si dejamos que recupere el aliento y sus fuerzas de vez en cuando.

—Lo dudo, estos hombres que beben demasiado carecen de energía.

—Tanto peor, pero creo que al menos lo voy a intentar.

Ella puso la mano sobre el hombro de Guy para encontrar un equilibrio, colocó los pies sobre los pilares que mantenían sus tobillos, y con la otra mano se separó los labios y guio el pene hinchado hacia su interior. Estaba medio colgada de él, con los brazos alrededor de su cuello y una pierna enroscada alrededor de uno de sus muslos; él padecía el martirio.

—¿Y qué dices a esto? —preguntó la voz detrás de ella.

—Todavía no está a punto. Necesita un latigazo para meterlo en vereda.

—Será un placer.

El contacto del cuero le hizo dar una sacudida hacia adelante, y se hundió más profundamente en la mujer que tenía pegada a él. Entendió lo que ella esperaba, al sentir la correa que azotaba sus nalgas, y empujó con todas sus fuerzas. Estaba lejos de ocurrírsele tener placer durante esta misión, pero se dijo que si llegaba a satisfacerla interrumpiría quizá esta monstruosidad tan cruel.

Ella no era de las que alcanzan el orgasmo rápidamente. A través de la capucha negra, pudo oír sus suspiros y sus exclamaciones. Sus uñas se implantaban atrozmente en su cuero, y sus hombros y su cuerpo se apretaban cada vez más contra el suyo. No cesaba de repetir: «¡Más, Más!». Cada vez que él disminuía la marcha, la correa de cuero se abatía sobre su trasero y le obligaba a hacer nuevos esfuerzos.

Lenta, muy lentamente, ella llegó al orgasmo, mientras sus gritos se hacían cada vez más penetrantes. Guy reunió fuerzas, y el sudor empezó a gotearle a lo largo de la espalda y sobre el pecho. Cuando empezaron sus espasmos, las caderas de la mujer se pusieron a golpear las suyas; las puntas aceradas de Minette, que él había olvidado, provocaron chillidos de dolor. Felizmente, sus convulsiones disminuyeron, y ella se alejó de él.

—Entonces, ¿está bien? —preguntó la voz, detrás.

—He conocido cosas peores. Para ser justo con esta criatura, y no obstante, no hay ninguna razón para serlo, la experiencia ha sido deliciosa.

—¡No para él, espero!

—No creo. La presencia de Minette no ha debido permitirle extraer placer de esta aventura. Me pregunto si le habrá herido mucho.

Ella deshizo el aparato y se agachó para examinarlo más de cerca.

—Nada que decir: algunas gotitas de sangre y unas pequeñas marcas. Vamos a emplear métodos más serios.

—Me gusta oírtelo decir. Tenemos algunos juguetes que no hemos utilizado desde hace siglos. Pero antes de llegar a esto, debería tal vez aprovecharme de él, como acabas de hacer tú.

—Pero, por favor, te lo ruego.

—No soy lo bastante grande; habrá que bascularlo.

—Sí, efectivamente. Será más divertido. Voy a desbloquear los goznes.

Guy observó con angustia a la mujer que acababa de violarlo, dirigiéndose hacia los postes de los que estaba colgado. Ella manipuló algo en su base.

—Venga, ahora baja —pronunció la voz detrás de él.

Luego fue agarrado por los hombros y brutalmente basculado hacia atrás. Los postes verticales se aguantaban sobre los goznes. Volvió a encontrarse atado en la base de la picota. Alzó los ojos, y miró a la mujer que estaba delante de él. Ella contemplaba su cuerpo tendido e indefenso, con una pierna a cada lado de su cabeza. Estos dos pilares de carne desnuda, con los pelos rubios en la entrepierna, le parecieron lejanos. La curva del vientre y las redondeces de los senos le ocultaban su cara encapuchada. Guy tragó saliva, y su miedo se metamorfoseó en una emoción completamente diferente.

—No creo lo que veo —dijo la mujer que seguía encima de él—. Su cosa se mueve como si me esperara y me llamara. Hay que sofocar inmediatamente este entusiasmo.

—Tal vez podría utilizar el torniquete.

—Considerándolo todo, prefiero seguir utilizando nuestra querida Minette, en la que tenemos toda nuestra confianza.

—Como tú desees, querida. Voy a instalarla para ti.

De nuevo, Guy, tendido boca arriba, sintió el instrumento alrededor de su miembro erecto y la ligera presión de sus puntas afiladas. Las correas colgaban entre sus piernas. La mujer rubia saltó el madero, le pasó las correas entre los muslos y por debajo de las nalgas. A continuación, se sentó sobre su vientre dándole la espalda, y se apoderó de las correas.

Guy sabía que en todo momento ella podía hacerle daño tirando de las correas. Apenas respiraba. Sintió una mano brutal que le cogía el sexo y lo introducía con fuerza en un túnel caliente y húmedo.

—Es agradable, tengo la impresión de montar un caballo sosteniendo sólidamente las riendas.

—Agárralo bien, porque todavía no está bien entrenado.

—No tengo ningún temor. No tendrá ninguna posibilidad de chistar.

Ella empezó a moverse muy despacio, con las caderas yéndole de delante hacia atrás. Luego, cuando se hubo calentado, sus movimientos fueron más impetuosos. Guy temía que, en su arrebato, tirara de las correas y le hiriera. Ella continuó así un largo rato, emitiendo pequeños gritos de placer, con las nalgas rebotando contra su vientre cada vez más de prisa, a medida que se aproximaba al orgasmo. Guy se ahogaba debajo de la mordaza. Luego, ella dio seis o siete embestidas vigorosas, se calmó como un juguete mecánico al que se le ha acabado la cuerda, y quedó completamente inmóvil.

—¿Estás satisfecha?

—Bastante. De hecho, si le tenemos sujeto, puede tener su utilidad.

—¿No le has dejado ninguna posibilidad de gozar?

—¡De ningún modo! Mira, sigue tieso como el palo de una escoba.

Se levantó, y las dos mujeres se pusieron a observar a Guy. Él descansaba, sorprendentemente tranquilo, más allá de todo miedo, y de toda humillación.

—¿No crees que un buen cubo de agua fría pondría fin a este espectáculo, ahora que ya no le necesitamos? —preguntó una voz a su derecha.

—En efecto, sería posible, pero prefiero que permanezca frustrado, y hacerle sentir todo el desprecio que nos inspira. No por habernos aprovechado de él debemos permitir ciertas cosas.

—Tienes toda la razón. ¿Qué piensas de una buena flagelación?

Guy estaba agotado. Había abdicado de toda voluntad y se sentía su criatura. Hasta el punto que sus amenazas de nuevos suplicios solo hicieron nacer en él un sentimiento de placer.

—¿Una sesión de látigo? Por qué no. Pero antes, tengo otra idea. Quítale la mordaza, Solange.

—Se pondrá a gritar.

—No lo creo. Está más allá de todo grito.

Una mano le deshizo las ataduras detrás del cuello, y le quitó el trozo de caucho. Yvette —se dijo que era ella por la madeja negra— le saltó encima.

—Nada ha cambiado —le dijo ella—. Sigo considerándote como un insulto viviente para las mujeres, y ningún sufrimiento será suficiente para compensar las frustraciones que les has hecho soportar toda tu vida. Te desprecio, oyes, te desprecio…

Y, mientras le hablaba, le puso el pie sobre la cara.

—Bésalo —ordenó ella.

Guy apretó los labios sobre el cuero satinado; una extraña alegría se apoderó de él.

—Que bese también los míos —dijo la otra mujer.

Guy lo hizo, e Yvette prosiguió.

—La parte más despreciable de tu persona se encuentra aquí.

El extremo puntiagudo de su zapato se plantó en su miembro hinchado, y luego ella colocó la suela contra su sexo y lo aplastó contra su vientre.

—Piso este objeto despreciable —exclamó ella.

Para Guy, este fue el último estadio. Bajo el zapato, su miembro vibró salvajemente y descargó. Se puso a gritar de placer, un placer que nunca había conocido. Alzó los ojos hacia las mujeres, como un perro que levanta los ojos hacia su amo.

Cuando le desataron de la picota, su rostro estaba cubierto de lágrimas de alivio, y se sentía tan agotado físicamente que apenas podía tenerse en pie.

—Lo hemos domado —dijo Yvette, riendo.

—Lo dudo —respondió Solange—. Le hemos dado una buena lección, pero en seguida recuperará sus fuerzas. Este tipo de animal es indomesticable.

—Límpialo con un barreño de agua fría. Está pegajoso.

Solange derramó un cubo de agua sobre su pecho y su vientre; a él se le cortó la respiración. Le echaron una toalla y su ropa antes de ponerlo de patas en la calle. Lentamente encontró el camino de su hotel. Los brazos y la espalda le dolían horriblemente, las nalgas le escocían, y le parecía que su sexo había sido partido en dos. Llegó a su hotel hacia las tres de la madrugada y se desplomó en la cama.

Se despertó hacia mediodía. Los dolores se habían atenuado. Descubrió, al rememorar aquello, lo que le había ocurrido, que él experimentaba como emociones contradictorias. Lo que le invadía al principio, furor y deseo de venganza, se dulcificó poco a poco con el recuerdo del extraordinario placer que había conocido al acabar su calvario. Todo era muy confuso.

Acabó levantándose, y tomó el tren hacia París, sin pasar por la fábrica. Durante el viaje de regreso, dio vueltas en su cabeza a las posibilidades de venganza contra estas dos mujeres sin recurrir a un procedimiento legal. La mejor solución le pareció que era contratar a media docena de granujas en París, y llevarlos a Nantes. Él asistiría a la sesión de tortura sobre Yvette Berard y sobre su amiga, en el mismo sótano, y con los mismos instrumentos. Las vería pegadas, colgadas de la picota, y, por último, violadas por todos estos hombres. ¿Qué podía temer? Ellas no podían querellarse. Pero esta solución no le acababa de convencer.

Durante dos días, dejó a su mujer tranquila; lo que, sorprendió mucho a esta. Incluso se preguntó si no estaría enfermo. Había vuelto de Nantes pálido y un poco fatigado. Ella imaginó también que había encontrado a alguien, y la mera idea le encantaba. Pero esta ilusión se desvaneció la tercera noche, porque hubo de soportar el asalto habitual.

Los sueños de Guy aquella noche fueron sorprendentes. Había dos mujeres, con capuchas negras, y zapatos con tacones de aguja, junto a su cama, y que se reían de él mirando como hacía el amor a su mujer. «Verdaderamente no sirve para nada —decía una—. Un niño de catorce años lo haría mejor». Y sus senos se balanceaban al ritmo de sus risas. Se despertó sudando, y descubrió que estaba excitado.

Al día siguiente, llamó por teléfono a Nantes desde su despacho parisino.

—¿Yvette? Soy Guy Verney.

—Para usted, señor, me llamo Madame Begard. ¿Qué quiere?

—Perdóneme. Mañana estaré en Nantes, Madame Begard. ¿Me hará el honor de cenar conmigo?

—Creía haberle demostrado claramente lo que pienso de usted, hace poco tiempo. Hasta pronto.

—No, no cuelgue, por favor. Escúcheme un instante.

Guy había abandonado toda idea de venganza. Solo deseaba una cosa: experimentar de nuevo este sorprendente éxtasis provocado por el zapato negro de Yvette. Estaba obsesionado con aquello.

—Sé que no me respeta, Madame —reanudó él—. Y comprendo que no tenga ningunas ganas de perder el tiempo con alguien a quien desprecia.

—Al menos se ha dado cuenta de esto.

—Pero, Madame Begard, el fondo del problema es que… En fin, quiero decir… Es muy difícil de explicar. Yo mismo apenas me comprendo. Volverla a ver me permitiría ciertamente aclararme.

—¿Por qué iba a preocuparme por usted?

—Evidentemente.

—Entonces, la conversación ha concluido.

—No, espere un poco. Su venganza le ha gustado, creo.

—Hacerle sufrir por lo que se merecía me ha dado cierto placer, claro.

—Pues bien, ¿le gustaría que me sometiera a usted una vez más?

Él había conseguido expresarse. Esperó su respuesta, jadeante.

—¿Sabe lo que me está diciendo? —le preguntó ella.

—Madame, he reflexionado mucho y es todo lo que deseo.

—Tal vez ha perdido un poco la memoria.

—No, me acuerdo de cada detalle.

—¿La picota?

—Todavía la siento.

—¿El cinturón? ¿Minette?

—Solo deseo una cosa: volverla a ver.

—No puedo creerlo. ¿Está borracho?

—Estoy en ayunas y hablando en serio, Madame. Le doy mi palabra.

—Pero tal vez no ha pensado en nuestros otros pequeños juguetes. Y además practicamos algunos métodos que son peores que los que ha experimentado.

—Hábleme de estos métodos —suplicó Guy.

—¿De verdad lo desea? Bien, a veces utilizamos unas cintas para atar las puntas de las tetillas, y las retorcemos hasta hacer gritar. Pero la mordaza lo impide. Luego suspendemos pesos cada vez más pesados de estas pinzas. Debe ser eficaz, a juzgar por los retorcimientos de quienes han pasado por la experiencia. ¿Está preparado para este tipo de suplicio?

—Para este y para otros.

—Me parece usted muy valiente lejos de mi picota. ¿Sabe cómo utilizamos agujas de acero tan largas como un dedo?

—Cuénteme.

—Las calentamos con la ayuda de una vela, y luego las hundimos en la carne, en el vientre, allí donde hay grasa, y luego repetimos el ejercicio sobre partes más sensibles, en el interior de los muslos, por ejemplo, para terminar clavando dos o tres en su despreciable sexo.

—¡Oh!

—Siente miedo, ¿no? En este estadio ningún hombre resiste, se desvanece. Lo despertamos a base de agua fría, para que pueda recuperarse.

—Increíble —murmuró Guy, con el ánimo encendido—, maravilloso.

—¿Usted cree? Imagínese traspasado por todas partes, con Minette alrededor de su instrumento, y Solange y yo utilizándole para nuestro placer. Porque esto forma parte del juego.

—Soportaré todo lo que quiera, por el mero placer de sentir sus zapatos sobre mi sexo.

—¡Ah, sí! Le gustó que le pisaran. Estas cosas suceden, y nosotras las interpretamos como la prueba de la degradación última de nuestra víctima.

—¿Acepta volverme a ver?

—¿Por qué debería darle esta satisfacción? Me vengué de usted, eso es todo.

La imagen del zapato de Yvette aplastándole el sexo obsesionaba a Guy.

—Puedo pagarle —adelantó él torpemente.

—¿Me toma por una puta?

—¡No, no, no! Solo quería decir que podría hacerles a usted y a su amiga un gran regalo, como prueba de sumisión. Esto me parece justificado.

—Así está mejor.

—¿Tendré el placer de verle mañana?

—Parece sincero. Le concedo la posibilidad de invitarnos a cenar. Podremos discutirlo, y si es usted capaz de persuadirnos a las dos de su cambio de actitud hacia las mujeres, puede que haya una posibilidad de corregir su nulidad y su inexistencia, padeciendo.

—Gracias, Madame, gracias —articuló Guy con una intensa emoción—. Hasta mañana.

Christophe y la hija de la portera

En cuanto Jeanne Verney supo que Christophe guardaba cama con una fuerte fiebre, le envió a su médico. El doctor Farquelle llegó a la calle Vavin en un coche con chófer, lo que impresionó mucho a la portera, Madame Joligny. En verdad era un «personaje», que ella acompañó hasta el cuarto piso. Llevaba una levita pasada de moda y un sombrero alto. Auscultó a Christophe, y le diagnosticó unas fuertes anginas.

—No tiene que preocuparse, pero le van a molestar los ganglios, y su temperatura seguirá alta durante varios días. Voy a prescribirle un medicamento que le dará un poco de sueño, y podrá dormir mientras dure el dolor.

—Gracias —gruñó Christophe, quejosamente.

—No hable, mi querido señor. —Luego, el medico se volvió hacia la portera que seguía en el umbral de la habitación—: Durante un tiempo le costará tragar. ¿Puedo contar con usted para prepararle dos veces al día una buena sopa fortificante?

—Por supuesto, señor doctor.

—Perfecto. La veré mañana, para ver cómo ha evolucionado esto.

El médico volvió los tres días siguientes, seguro de que Jeanne Verney le pagaría. A continuación, Christophe se sintió mejor y empezó a aburrirse de verdad, solo en la cama.

—No sea demasiado impaciente —le aconsejó el médico—. Un poco de reposo no le hará daño. Lea y haga que le suban los periódicos, si el tiempo se le hace demasiado largo.

Poco después de la salida del doctor Farquelle, Bernadette, la hija de la portera, le subió el almuerzo.

—¿Puedo esperar a que haya terminado para llevarme la bandeja? —le preguntó ella.

—Por supuesto, siéntese, por favor.

La cocina de Madame Joligny era sencilla pero buena. La sopa de legumbres desprendía aroma y la portera había añadido queso cocido, pan bien crujiente y un vaso de vino tinto.

—¿Por qué no ha ido a la escuela hoy? —preguntó Christophe.

—Estamos de vacaciones durante toda la semana.

Christophe ya había visto a Bernadette en el edificio. Era una niña de unos doce años, muy servicial. Ayudaba con frecuencia a su madre en las tareas culinarias. A veces, barría la escalera o sacaba la basura. Su madre era viuda, y había acostumbrado a su hija a trabajar desde muy joven. Este pensamiento entristecía a Chritophe, porque también él era hijo de viuda. Pero su infancia había sido distinta. Siempre había puesto un toque de amor al decir algo amable a la niña, cuando se la encontraba.

—¿Su madre está ocupada, puesto que es usted quien me sirve?

—Ha salido a hacer unas compras. ¿Ha estado muy enfermo?

—Más o menos. Me siento mejor ahora.

—Todavía está muy pálido.

—Mañana dejaré por fin esta cama.

Y, en cuanto hubo terminado, colocó la bandeja sobre su mesilla de noche.

—No tiene aspecto de estar fuerte. Apuesto a que le gano.

—Eso es lo que cree usted —respondió Christophe con una sonrisa—. Pero se equivoca.

—Se lo puedo demostrar —dijo ella.

En un segundo, ella se encontró a horcajadas sobre él, con las manitas agarradas a sus puños, y manteniéndolos prisioneros sobre la almohada. Christophe entró en su juego de buena gana. Hizo semblante de abatirse para librarse, pero sin utilizar toda su fuerza. Bernadette reía a carcajadas, con sus largos cabellos oscuros cayéndole sobre el rostro y los hombros.

—¡Ríndase! —gritó ella.

—¡Jamás!

En el transcurso de su lucha, las sábanas cayeron al suelo, y Bernadette se reencontró sentada sobre su bajo vientre. Christophe no se dio cuenta inmediatamente de lo que ocurría, pero cuando la niña se detuvo para recobrar la respiración, tomó conciencia del cambio que se había operado: tenía el sexo completamente erecto, y Bernadette instalada encima. Al principio, le molestó. Pero la sensación de calor era tan agradable, que no tardó en desear más que una cosa: continuar la lucha.

—Cree que me ha vencido —dijo él—. Pero dentro de un instante habré recuperado mis fuerzas y verá.

—Eso es lo que dice usted; para mí, he sido yo quien ha ganado —respondió Bernadette.

—Me ha cogido por sorpresa, eso es todo.

—Intente pues liberarse un poco.

Su juego prosiguió. Christophe habría podido hacer cesar esta mascarada en un instante, pero no le apetecía. Tras una larga abstinencia, su único deseo era mantener a la niña sentada, tal como estaba, el mayor tiempo posible. Alzó el puño derecho con una mueca espantosa de esfuerzo y luego lo dejó caer sobre la almohada.

—Ve —dijo ella, cloqueando.

—Todavía no estoy vencido.

Hizo oscilar su cuerpo de derecha a izquierda como para hacerla salir de allí procurando no conseguirlo. Con este movimiento, engendraba un delicioso frotamiento contra su miembro en erección.

—No me hará bascular tan fácilmente —le dijo Bernadette.

—Ya lo veremos —continuó él.

El rostro de la niña estaba teñido de púrpura, y sus ojos brillaban. Christophe se preguntó si esta no apreciaba secretamente un juego tan pernicioso. ¿Podía comprender estas cosas a su edad? Bajo su vestido gris, sus senos apenas eran perceptibles. Y, no obstante, ella se las arreglaba siempre para volver a caer en el buen sitio.

«Hace esto inconscientemente —se dijo él—, simple reflejo físico». Pero cada vez era más evidente que ella extraía cierto placer de la situación.

—Necesitaré tiempo, pero ganaré —dijo él.

—No creo —continuó ella.

Un cambio en las sensaciones que él experimentaba le hizo comprender que su sexo había salido del pijama. Debajo del vestido de Bernadette, que lo ocultaba todo, la cabeza hinchada de su sexo se frotaba contra las bragas de la niñita.

Él la miró atentamente. Tenía la tez rosada y la boca abierta. ¿Era consciente tan solo de que él se aproximaba a su…? ¿Cómo le podían llamar a esto los pequeños parisinos?

—Vamos, un poco de nervio, ni siquiera lo intenta ya.

—En guardia, ahora soy yo la que le pega.

Él se puso a darle sacudidas como para librarse de ella. Pero no demasiado vigoroso, justo lo que hacía falta para acrecentar la deliciosa sensación. Bernadette rompió a reír.

—No se saldrá con la suya así. Más fuerte. ¡Venga!

Christophe estaba llegando al punto culminante. Ni la indecencia que iba a hacer, ni su ilegalidad, le atormentaban. Sus sacudidas le llevaban muy lejos. Soltó las manos de las bragas de Bernadette, y la cogió por las nalgas para tenerla bien amarrada. Todavía dio dos o tres embates, y luego se puso a descargar contra su muslo. Bernadette lanzó entonces un pequeño grito, y le agarró por las solapas de su chaqueta del pijama.

En aquel instante paroxístico no habló. Christophe separó en seguida a la niña, asustado por lo que acababa de hacer.

—Me ha mojado el muslo —dijo Bernadette, que seguía sentada encima de él.

—Mil veces perdón. Ve a secarte con la toalla, y ten cuidado de no mancharte el vestido.

Para hacer esto, la niña se levantó la falda hasta la cintura, y dejó ver sus braguitas. Luego, se volvió, y tuvo la visión del sexo de Christophe que se aflojaba.

—Ha sido un malvado —le dijo ella de manera traviesa.

—Debes prometer no decírselo a nadie.

Ella volvió a la cama, tendiéndole la toalla.

—También debería secarse usted, para que nadie lo sepa.

—Gracias —le dijo él.

—Era un juego divertido. ¿Quiere volver a empezar?

—¿Otra vez? Todavía no estoy muy fuerte.

—Creo que han llamado.

—Me parece que sí.

—¿Tiene chocolate?

—No, aquí no, pero te compraré el primer día que salga. Te lo prometo.

Aquella noche, la portera le subió la cena. Había dormido una hora y media o dos desde que Bernadette se había ido, y se sentía hambriento y rejuvenecido. Le había preparado una tortilla con queso, y le había puesto también sobre la bandeja un melocotón y un vaso de su vino, no muy bueno por cierto. Se sentó junto a él, mientras comía.

—Le vuelve el apetito, es buena señal, el doctor Farquelle estará muy contento.

—¡Oh!, ya no vendrá más a verme. Pienso que mañana me levantaré, y que podré dar un paseo por el jardín de Luxemburgo.

—Habrá que cubrir bien su garganta para protegerla.

—Es usted muy amable, señora Joligny. Le estoy muy agradecido por lo que ha hecho por mí.

—Era preciso que alguien lo hiciera. Un hombre joven como usted no debería vivir solo. Cásese, y váyase a vivir a un apartamento más grande.

—Pero si me gusta mucho el sitio donde vivo.

—En fin, usted sabrá mejor que yo lo que le conviene. Pero sin querer herirle le voy a dar un consejo. En su lugar, yo daría menos importancia a las visitas de su bella dama, y me construiría un hogar, uno de verdad.

—¿Por qué me dice esto? —preguntó Christophe, un poco aturdido.

—No quiere casarse con Madame Verney, ¿no es así? Ella tiene su vida. Le ama mucho. De acuerdo. Pero ¿cuánto tiempo le puede conceder? ¿Una tarde a la semana, dos a lo sumo?

—¿Cómo sabe usted el nombre de esta dama? —preguntó Christophe—. ¿Nos ha espiado?

—Es el trabajo de una portera saber quién entra y quién sale. Por lo demás, ella no ha dormido aquí desde hace semanas.

—Hay una buena razón para ello.

—No lo dudo, pero debería seguir mi consejo y encontrar a otra.

—Pero la amo —dijo Christophe, pensando en poner fin a la conversación.

—Eso espero, después de todas estas veces que ha venido a acostarse en esta cama que le compró. Pero, a la espera de que venga a visitarle de nuevo, encuentre a una chica joven de su edad para tener a alguien en la cama durante la noche.

—¡Señora Joligny, es una solución muy inmoral!

—Práctica, tan solo. Ahora va a tomar las medicinas prescritas por el médico.

—Ya no quiero más estos medicamentos.

—Bueno, entonces, un baño. Le haría un gran bien.

—Pero ya me he lavado, e incluso afeitado esta mañana.

—Cierto —reanudó ella con voz firme—. Ha transpirado en la cama durante el día, y no huele a rosas, se lo aseguro. ¿Dónde están sus pijamas limpios?

—En el segundo cajón de la cómoda.

La portera preparó todo lo necesario: toallas, pijama, y el gran barreño con agua caliente. Cuando todo estuvo a punto hizo que se quitara el pijama y le pidió que se pusiera boca abajo. Empezó a lavarle la espalda. De hecho, era muy agradable. Para su sorpresa, dijo a continuación:

—Vuélvase y siéntese.

Le lavó los brazos, las axilas, y se las secó cuidadosamente. Luego, lo hizo estirarse boca arriba, y empezó a limpiarle el pecho.

—Tiene hermosos pelos —observó ella—, aún más oscuros que los de mi difunto marido.

—¿Qué le ocurrió? ¿Murió en la guerra?

—Era soldado, pero no fueron los alemanes quienes le cazaron. Una noche, de permiso en París, se emborrachó. Cuando abandonó el bar para volver a casa, cayó debajo de un vagón de metro y murió al instante.

—¡Dios mío, esto es horrible!

—Siempre había tenido debilidad por la bebida. Ahora, quítese este trapo para que le limpie el resto.

—¡Señora Joligny! Me hará enrojecer.

—Usted cree —redarguyó ella, tirando del trapo.

Christophe permaneció quieto un momento, y luego cerró los ojos y se dejó hacer. Ella empezó a enjabonarle el vientre y los muslos. La experiencia era completamente placentera. Con los ojos cerrados, casi podía imaginar que las manos de Jeanne le acariciaban, con la única diferencia de que las de su amante eran muy suaves y lisas, y las que ahora lo tocaban, callosas y rugosas.

—¡Pues bien! Está usted verdaderamente mejor. Estoy segura de que no se le ha puesto erecta desde hace una semana o quizá un mes.

¡Dios sea loado! La portera no estaba al corriente de lo que había ocurrido por la tarde. Christophe se estiró ligeramente. Madame Joligny le había agarrado el sexo con la mano enjabonada y se lo agitaba suavemente.

—Entiendo mejor por qué su dama permanecía tanto rato con usted —prosiguió la portera—. Está tan bien provisto. Si quisiera, su fortuna sería inmensa.

Lo enjuagó con agua caliente, y luego lo secó.

—Creo que no va a pegar el ojo en toda la noche por culpa de esto —dijo ella cloqueando—. Qué triste que no esté en plena forma. Después de todo lo que he hecho por usted me lo debe.

Madame Joligny iba por los cuarenta. Con su lozano rostro y los cabellos morenos y lacios, no paraba de sonreír. Christophe jamás había pensado en ella como en una mujer deseable, y tampoco lo pensaba en el presente. Pero, sin duda, le había excitado mientras le lavaba.

—Siempre le seré deudor, pero temo, en efecto, no estar a la altura.

—Muy bien. Entonces voy a ayudarle a ponerse el pijama limpio, y le dejaré dormir.

—No me abandonará en este estado —suplicó Christophe.

—Tal vez pueda hacer algo.

Christophe la miró mientras se desabrochaba su traje negro, y se bajaba los tirantes de la combinación. Dos senos rollizos sobresalieron de esta prenda interior. «¿En qué lío me he metido? —pensó Christophe—. Hubiera sido mejor que me masturbara pensando en Jeanne».

Madame Joligny acercó la mesa a la cama, se sentó y se inclinó hacia adelante. Agarró el sexo de Christophe, lo colocó entre sus senos y luego los oprimió con las dos palmas de la mano. Las aprensiones del joven desaparecieron en seguida. Ella se puso a balancearse de delante a atrás, y la sensación fue cada vez más agradable.

—Justo por esta vez —dijo ella—, porque no está en forma para hacerlo como es preciso. ¿Le gusta esto?

—Es usted tan buena —murmuró él.

Christophe miraba para no perderse ni un solo instante del masaje de su sexo erecto por el ancho y generoso pecho de la portera.

—¿Está seguro de que no va a cansarse demasiado? —le preguntó ella, balanceándose de delante atrás.

—Al contrario, esto acelera mi curación, estoy seguro.

—Pero ¿se siente suficientemente fuerte para ir hasta el final?

—¡Oh!, se lo suplico, continúe…

—No se crea que trato a todos mis inquilinos de la misma manera.

Christophe se incorporó un poco y escupió su esperma con satisfacción.

—Chico amable —le dijo la portera con una voz dulce, como si se dirigiera a un niño—. ¡Qué fuerza! Me ha puesto perdida hasta la barbilla.

Christophe, tendido, y lleno de gratitud, la miró mientras se lavaba los senos y el cuello. Luego, ella lo limpió con una toalla, y le ayudó a ponerse el pijama.

—¿Le han gustado mis pequeñas caricias? —le dijo ella contorneándole.

—Debo admitir que sí.

—¿Está bien ahora?

—Nunca le agradeceré lo suficiente tanta bondad, señora Joligny.

—Ahora, va a dormir. Mañana se levantará una o dos horas, como lo ha prescrito el doctor.

Al día siguiente, Christophe se levantó hacia las diez, se afeitó y se sentó en el sillón del salón para leer el periódico que la portera le había subido con el desayuno.

Luego, un poco más tarde, Bernadette le llevó el almuerzo. Se sentó para charlar con él. Llevaba el mismo vestido que la vigilia. Tal vez era el único que tenía, pensó Christophe, junto con el que se ponía el domingo para ir a misa con su madre.

La niña admiró su bata de color Burdeos y sus zapatillas de cuero granate. Apenas había terminado de comer, cuando ella le ofreció reanudar su jueguecito. Por la noche, Christophe había rememorado todo lo que había ocurrido, y no tenía ningunas ganas de someterse a su sugerencia.

—No —le dijo él—. Si tu madre nos encontrase peleándonos así, se encolerizaría al extremo.

—No hay problema. Ha salido.

—Pero puede volver de un momento a otro.

—No volverá antes de unas horas.

—¿Puedes estar segura de ello?

—Ha salido para ver a tía Marthe.

—¿Dónde vive tu tía?

—En Clichy.

«En realidad —se dijo Christophe—, si Madame Joligny se ha ido a las afueras con los transportes públicos, tiene para un buen rato. Pero es completamente absurdo. ¿Qué estoy imaginando?».

—Me voy a quitar las bragas antes de empezar —sugirió Bernadette.

Se quedó sorprendido por lo que implicaba la observación de la niña. Su corazón latía más de prisa, y sintió que le invadía una oleada de calor. La tentación era demasiado fuerte.

—¿Dónde vamos a luchar? —le preguntó él dulcemente—. ¿Aquí?

—Sobre la cama. Es el mejor sitio.

Él se dejó guiar por su mano. Ella le quitó la bata. Luego, Bernadette pasó las manos por debajo del vestido para quitarse las braguitas.

—Se ha cambiado de pijama —le dijo ella—. Es bonito. Haría mejor quitándose el pantalón, para que nada grave le ocurra en caso de que se porte mal.

—¿Por qué piensas que me portaré mal?

—Ya lo hizo ayer.

Le desabrochó el botón de la cintura, y le deslizó el pantalón del pijama hasta las rodillas. Christophe era consciente de la avidez con que ella miraba su sexo, el cual se modificaba bajo sus ojos.

—Ya sé por que es tan malo —hizo observar Bernadette.

—Dime.

—Porque su hermosa dama ya no viene a verle.

—Pareces saber muchas más cosas de lo que debería saber una niña de tu edad. ¿Cómo es eso?

—Me conozco los juegos de los adultos —le respondió ella, con los ojos siempre fijos sobre su sexo, que no cesaba de crecer y hacerse más grueso—. Y sé también por qué ya no viene aquí.

—Porque caí enfermo —le dijo él para terminar con esta conversación.

—No, porque espera un niño.

—¿Quién te ha dicho esto?

—Mi madre.

Christophe no quería discutir al respecto, sobre todo con una niña de doce años. Durante dos años, había sido el amante de Jeanne, mientras triunfaba en la empresa de su marido. Ahora era director y se veía superior jerárquico de su viejo aliado, Henry Dufour, que al principio había sabido cerrar amablemente los ojos en lo concerniente a estas tardes en la ciudad. Todo iba bien aunque Jeanne estuviera encinta de seis meses, y él solo la viera cuando iba a cenar a casa de los Verney. Ella no había vuelto desde hacía tiempo a su piso de soltero, por razones de seguridad, según le había comunicado.

Le había dicho también que el hijo era de él, y que se sentía dichosa ante la perspectiva de semejante acontecimiento. Pero ¿podía creerla? Esto le torturaba. Ella le había asegurado que Guy Verney ya no la tocaba, pero ¿no le mentía? No había ninguna señal de desacuerdo entre Guy y su mujer, y el cese de sus juegos conyugales debía ser bastante reciente, para que no cupiera duda que era el responsable del embarazo de su mujer. Christophe encontraba esta gente muy aburrida. Después de haber reflexionado largamente sobre este problema, decidió esperar el nacimiento del hijo. Tal vez le sería posible entonces distinguir algún parecido con él o con Verney, y en consecuencia asegurarse.

—Veo que soy un tema de discusión entre ustedes —dijo él a Bernadette.

—Hablamos a menudo de usted, porque le queremos mucho. Yo todavía más que mamá, puesto que juego con usted.

Christophe reprimió una pequeña sonrisa al acordarse del juego que la madre de Bernadette y él habían practicado la vigilia por la noche. Al verle distendido, la muñeca trepó sobre la cama y se sentó sobre su sexo, que pegó firmemente contra su vientre. Era tan joven, que no sintió el menor frotamiento de pelos sobre su miembro tan sensible. Solo carne, caliente y tierna. Bernadette, se arregló tranquilamente el vestido para disimularlo todo.

—Ahora, es mi prisionero —le anunció ella, cloqueando.

—¿Qué tienes intención de hacer conmigo?

—Voy a seguir sentada sobre usted hasta que…

—¿Hasta qué?

—Hasta que lo aplaste.

Luego, ella se puso a saltar, provocando sensaciones suaves.

—¡Tengo cosquillas! —dijo ella.

—¿Qué es lo que te hace cosquillas?

—Los pelos que tiene alrededor de su sexo.

—Porque tú no tienes.

—Pero no tardaré en tener.

—Estoy seguro de ello. Eres casi una mujer, ahora.

—¿De qué color serán, según usted?

—Color caoba, como tus cabellos.

Christophe deslizó sus manos por debajo del vestido de la niñita para acariciarle los muslos siguiendo el suave balanceo y el roce de su sexo. Entrecerrando los ojos, podía mezclar la imagen de Bernadette, e imaginarse que era Jeanne, desnuda y hermosa, con sus senos estremeciéndose mientras cabalgaba encima de él, con el miembro de Christophe profundamente hundido dentro de ella. Este oía en su cabeza las palabras dulces y los gritos de placer. Recuerdos de la buena época, maravillosa aunque también amarga. Pues ya no era más que un recuerdo. ¡Oh, Dios!, ¿volverían aquellas tardes encantadoras algún día?

La seducción de esta niña era muy diferente, resumiéndose en este acto físico del roce de dos pieles, una contra otra. Y, sin embargo, el deseo estaba ahí; incluso pese a que los medios utilizados para saciarlos eran restringidos. Un hombre debe ser práctico, se dijo Christophe.

—¿Es que le aplasto? —preguntó Bernadette, con el rostro congestionado y los ojos brillantes.

—Creo que no tardaré en ser completamente aplastado.

La niñita aceleró el movimiento. Las manos de Christophe subieron a lo largo de sus muslos hasta tocar su delicado sexo con los pulgares. Sintió que se le aproximaba el orgasmo.

—Quítate en seguida el vestido —jadeó él.

—¿Por qué tan de prisa? —le preguntó ella.

—Quítatelo.

Ella agarró el bajo de su vestido con las dos manos y lo levantó. Christophe contempló sus pequeños labios, que se deslizaban, cerrados, sobre su sexo. Esta visión le bastó. Emitió un largo gruñido, eyaculó y vio unos chorros blanquecinos que se extendían sobre su vientre.

—¡Es usted un malvado! —gritó Bernadette, mirando también el semen de Christophe que brotaba en cascadas.

Ella prosiguió sus movimientos hasta mucho después de que él se calmara. Cuando cesó, hizo a su vez una mueca, satisfecha.

—Bernadette, ¿tú también te has corrido? —le preguntó Christophe.

—No, las niñas hacen menos porquerías que los hombres —dijo ella, con aire grave.

—Lo sé. Simplemente he querido decir que también has tenido mucho placer, puesto que has continuado hasta que esto te ha prendido por completo.

—¿Qué quiere decir esto de que «me ha prendido por completo»?

—Quiere decir —buscó palabras para explicarlo simplemente—… lo que hacías era tan agradable que no podías pararte. Has continuado hasta sentir un estallido en ti.

—¡Ah, es esto! Hace tiempo que me hago estallar. Pero es mucho mejor más con usted. Volvamos a empezar, ¿quiere?

—Tu madre no tardará en volver.

—No estará aquí antes de las seis, incluso aunque no haya ido a ver a tía Marthe, en Clichy.

—¿Dónde está?

—Tal vez ha ido a ver a Monsieur Lafon a la panadería.

—¿A comprar pan para esta noche?

Bernadette se puso a reír.

—Es su amigo, juegan juntos.

—¿Qué quieres decir con esto?

—Como usted y yo. La única diferencia es que él se tiende encima de ella.

—¡Bernadette, te estás inventando historias!

—No, los vi una noche, al salir de la escuela más pronto de lo previsto. Estaban haciendo esto en la portería. No me oyeron volver, y pude mirarlos.

—¡Dios mío…! ¿Qué es lo que viste?

—Mamá se había quitado toda la ropa. Estaba sobre la cama, con las rodillas levantadas y las piernas separadas para que Monsieur Lafon pudiera mirarla.

—¿No te inventas nada, Bernadette?

—Es verdad, lo vi todo. Monsieur Lafon estaba junto a la cama, y no llevaba pantalón. Solo llevaba la camisa. Tenía su cosa en la mano y se excitaba mirando la cosita de mamá. Ella tiene muchos pelos en este sitio, aunque de todos modos se puede ver cuando está abierto.

—Pero ¿no la tocó?

—¡Oh, sí!, él le puso la mano entre los muslos, y la frotó y después ella agarró su cosa e hizo lo mismo. Después, él se colocó encima de ella, y se puso a gruñir. Era tan divertido ver su gran trasero totalmente desnudo, subiendo y descendiendo, que hube de taparme la boca con la mano para que no me oyeran reír.

—¿Sabes lo que hacían?

—Todo el mundo lo sabe.

—Tengo la impresión de que los niños de París lo saben todo a una edad precoz. Allí donde yo crecí no es lo mismo. Al menos, para mí. Creo que tenía catorce o quince años, cuando supe que los hombres y las mujeres podían darse placer. Y no experimenté este placer antes de los dieciocho.

Bernadette apenas le escuchaba, pero contemplaba su sexo, que seguía aprisionado entre sus muslos.

—Ya vuelve a estar tieso —dijo ella—. ¿Quiere volver a empezar?

—¿Por qué no? Pero desnúdate, y ven a acostarte junto a mí.

—No, si no se pone sobre mí.

—Te da miedo.

—Su cosa es demasiado grande. Podría hacerme daño.

—Confía en mí. Vamos a acariciarnos mutuamente, y tú cogerás a mi buen amigo entre tus muslos mientras yo te manoseo para hacerte explotar de goce.

—Me parece muy bien.

Y en efecto, así fue. Christophe le cosquilleó la punta de los senos, y luego le agarró las nalgas y le acarició el surco con un dedo hasta ponerla en tal estado que ella ya no podía negarle nada. Entonces, él jugó un poco con sus labios y le mostró en seguida cómo frotar sus dos sexos uno contra el otro. Gozaron al mismo tiempo. Y eso fue todo, porque él no estaba dispuesto a correr el riesgo de llevar sus exploraciones más lejos.

Al día siguiente, se sintió mucho mejor. Decidió ir a pasearse a los jardines del Luxembourg. Al ver a los niños jugando bajo la mirada atenta de sus madres o de sus niñeras, se dijo que lo que había hecho con Bernadette era extraordinario. No experimentaba remordimientos ni culpabilidad. Ahora que estaba en pie, iba a poder reemprender una vida normal. Y para empezar, se fue a almorzar a su restaurante favorito, y miró de hito en hito, con cuidado, a todas las mujeres jóvenes que había allí. Solo una le pareció interesante, pero no llegaba al tobillo de Jeanne, pensó.

A su regreso, Madame Joligny le recibió bajo el porche. Era evidente que le estaba esperando, y le invitó a entrar en su portería, porque, según le dijo, tenía alguna cosa importante que discutir.

«¡Maldición! —se dijo Ghristophe—. Bernadette ha debido hablar. Esto me costará caro. Y me veré obligado a encontrar otro apartamento».

Su alivio fue proporcional a sus temores, cuando Madame Joligny le dijo que había reflexionado mucho sobre su situación. Encontraba estúpido que una cierta dama hubiera dejado de ir a verle. Había comprobado la otra noche su enorme frustración, y había sido feliz al rendirle aquel pequeño servicio.

«¡Dios mío! —pensó Chiistophe— con tal de que no me proponga acostarme con ella regularmente».

—Creo haber dicho la otra noche que debía encontrar a una mujer joven y hermosa, que pudiera vivir con usted —dijo la portera.

—Le agradezco el consejo, pero desgraciadamente es imposible.

—No sea tan terco. Necesita a alguien que cuide de sus trajes, de su ropa interior, alguien capaz de prepararle buenos platos y servírselos en la cama.

—No quiero tener dos mujeres en mi casa, señora Joligny.

—Por supuesto, debe ser alguien discreto que pueda hacerse invisible cuando la persona que ama venga a verle. Madame Verney no tendrá la menor sospecha del arreglo, que le irá tan bien, durante su ausencia.

—No, es totalmente imposible.

—Veamos, usted es un hombre joven en plena posesión de sus medios, y sus necesidades deben verse satisfechas regularmente. Si se pone a frecuentar a las putas, no extraerá grandes placeres, ni se le regalarán.

—Apenas he pensado en ello, realmente —convino Christophe acordándose de su visita con Gérard a un burdel, para acostarse con una negra. (Nunca había reincidido)—. Tendré en cuenta su consejo —dijo él, preparándose para marcharse.

—Es por su bien —dijo la portera rápidamente—; las putas no son la peor de las cosas que puedan ocurrirle.

—¿Qué quiere usted decir?

—Un hombre tan ardiente como usted, y que no tiene compañera regular, puede dejarse arrastrar a situaciones extrañas, e incluso peligrosas.

—¿Peligrosas?

—Podría ser, que de hallarse en las últimas, se interesara por los niños. ¡Se imagina! No digo que vaya a comprometerse en tales costumbres. Pero los peligros del celibato son tan grandes.

Por el tono de su voz, Christophe comprendió que sin duda ella estaba al corriente de todo lo ocurrido con Bernadette. Volvió a sentarse.

—Debe aconsejarme, en efecto, señora Joligny. Me ha convencido, ¿qué debo hacer?

Ella le sonrió, segura de su Victoria.

—Conozco a la persona que necesita, una joven adorable que se ocupará de usted, velará por todo y desaparecerá cuando usted lo desee.

—¿Quién es? —preguntó él, no sin curiosidad.

—Mi sobrina, Mireille. Vive en casa de su madre, en Clichy. Es la hija de la hermana de mi marido. Le gustará.

—¿Qué edad tiene?

—Dieciocho años, y es bella como una virgen.

—Pero ¿por qué motivo iba a hacer esto si no me conoce?

—Los tiempos son difíciles, y hay mucho desempleo en este momento. Su madre tiene otros dos hijos a su cargo. ¿Qué tipo de trabajo, según usted, podría encontrar Mireille? Nada que le dé algo de dinero, a menos, claro está, que se ponga a hacer la calle. Y eso es impensable. Con el salario que usted le daría, podría ayudar a su madre, y con usted, viviría mejor de lo que vive actualmente.

—¿Qué tipo de salario?

La cifra que Madame Joligny pronunció era el doble de lo que se ofrecía a una mujer de servicio.

—Esto es mucho dinero —dijo Christophe.

—Depende de cómo se mire. Una visita a casa de una prostituta le costaría, una vez por semana, casi esta cantidad. Mientras que con Mireille, tendría una cocinera, una lavandera y una camarera. Y podría meterla en su cama tan a menudo como quisiera. Por último, es más bien una ganga.

—En verdad, no sé qué responder.

—No necesita decirme nada. Por supuesto, no desea concluir este trato sin ver la mercancía. Es un hombre inteligente, y necesita saber lo que recibe a cambio de su dinero.

—¿Sugiere acaso que conozca a Mireille antes de tomar mi decisión?

—Tómela a prueba durante veinticuatro horas antes de decir sí o no.

—¿A prueba?

—¡Por qué no! Hablamos de un asunto serio.

—Señora Joligny, me sorprende. ¿Qué propone, pues?

—Mi sobrina debe venir a visitarme esta noche. Se la enviaré, para que la conozca.

Christophe subió a su apartamento, de pronto muy fatigado. Se hundió en un sillón para reflexionar en lo que acababa de ocurrir entre la portera y él. Estaba claro que ella sabía o sospechaba las relaciones perturbadoras que se habían establecido entre Bernadette y él. Y esto podía acarrearle graves problemas. No porque ella fuera a denunciarlo a la policía; de eso estaba seguro. Pero podía muy bien reclamarle una fuerte cantidad, y además comentárselo a Jeanne. Lo que pondría fin a una reanudación de su relación. Jeanne, evidentemente, solo tendría desprecio y asco por este tipo de incidente. La única solución parecía ser aceptar por el momento la sugerencia de Madame Joligny.

Permaneció en la oscuridad largo rato, hasta que alguien llamó a la puerta. Fue a abrir y se encontró de frente con una chica joven, delgada, vestida con un viejo abrigo beige y un sombrero que casi ya no tenía forma. Era la sobrina de la portera.

—Entre —le dijo él más bien fríamente—. Siéntese.

—Gracias, señor.

Se sentó frente a él. Las medias que llevaba eran baratas y los zapatos tenían los tacones torcidos. «Bonito gorrión», pensó Christophe.

—Hábleme un poco de usted.

No sabía muy bien cómo iniciar la conversación.

—Me llamo Mireille —respondió ella, sin dejarse aturrullar—. Mi tía me explicó que había estado enfermo, y que su vida era un poco solitaria actualmente.

—Es una manera de verlo.

Ella le sonrió nerviosamente, y prosiguió:

—Mi tía me ha dicho que necesitaba a alguien que se ocupara de usted. Cree que yo puedo hacerlo.

—Es lo que me ha dicho a mí también.

—Estoy segura de que tiene razón. Parece fatigado. Debería descansar una hora o dos antes de cenar.

—Esa era mi intención, antes de que su tía me metiera en esta extraña situación.

Antes de que él emitiera alguna objeción, ella se había levantado y agachado para quitarle los zapatos.

—Mademoiselle, puedo arreglármelas yo solo.

—Dice esto, porque nadie se ha ocupado verdaderamente de usted, desde que está en París.

Ella le ayudó a levantarse con una fuerza insospechada, dada su frágil apariencia. Luego, se quitó el abrigo y el sombrero. Llevaba un vestido color tabaco rubio, que hacía juego con sus cabellos también rubios, cortados a lo chico. Le cogió las manos y lo arrastró a la habitación. Una vez allí, le ayudó a quitarse la americana y luego el pantalón con una habilidad sorprendente. Le quitó la corbata y la camisa, y se puso de rodillas para quitarle el eslip.

—Pero, si me desvisto y me visto solo desde que tengo seis años —protestó él.

—Deje que le quite los calcetines. Venga, una pierna después de la otra.

Le puso la chaqueta del pijama, y luego el pantalón, sin que sus ojos parecieran rozar siquiera por un segundo su desnudez. Y Christophe se encontró en la cama, en un instante. Mireille, corriendo las cortinas para que la oscuridad fuera completa, le dijo:

—Descanse, duerma, ya le despertaré para la cena. ¿Quiere algo en particular?

Christophe la miraba curiosamente. Mireille seguía junto a la cama con los brazos cruzados, esperando sus instrucciones. Ella no le había tocado durante la sesión de cambio de ropa, y a él no le gustaba físicamente, aunque se sentía excitado. Le pareció que ya no era dueño de sus emociones. Su sexo hinchado bajo las sábanas le imponía su voluntad.

—Mireille —dijo él con una voz un poco ronca.

—¿Sí?

—Desvístase, para que la vea.

Sin decir una sola palabra, se quitó el vestido, la combinación y las bragas, quedándose solo con las medias y los zapatos.

—¿Esto le vuelve a dar fuerzas? —preguntó ella tranquilamente.

No estaba mal, así desnuda. Tenía unos senos muy pequeños y sus pezones parecían, en contraste, enormes. Tenía las piernas bien hechas, y los miembros arqueados. Y, como cosa inesperada, los pelos de su pubis mantenían las promesas de sus cabellos cortos. Era verdaderamente rubia.

—Creo que sí —le respondió él—. Después de la enfermedad, el cuerpo acaba por tener necesidad de un tónico. Vuélvase para que la vea.

Miró su espalda delgada, sus nalgas redondas. Era frágil, más que elegantemente delgada, como Jeanne. Pero tal vez era una ardiente apasionada.

Se puso frente a él de nuevo, y le preguntó:

—¿Puedo volver a vestirme, y dejarle dormir?

—Me gustaría tanto que viniera junto a mí, en la cama, Mireille.

Ella puso una cara inexpresiva, deslizándose a su lado. Una de sus manos se infiltró debajo del pijama y se apoderó de su sexo.

—No será virgen, ¿verdad? —preguntó Christophe.

El recuerdo de Bernadette le hacía ser prudente, sin no obstante disuadirle de proseguir.

—No, no tiene nada que temer.

Ella hacía el amor sin sutilidad ni finura. Pero hizo todo lo que podía, para satisfacerle siguiendo cada uno de sus caprichos.

—Sabré mejor lo que prefiere la próxima vez —le dijo ella muy calmada.

Mientras Christophe la cubría, e iba y venía dentro de ella, Mireille le acariciaba la espalda con sus pequeños dedos. Tras haber gozado en ella rápidamente, se durmió muy distendido.

Le despertó un poco más tarde con una bandeja cargada de alimentos: cocido, pan recién hecho, y vino, a decir verdad pasable. Se había vuelto a vestir para preparar la cena y, sentada en una esquina de la cama, le miraba comer.

—Pero usted también necesita comer —le dijo él bruscamente.

—Más tarde, cuando haya terminado.

—Mireille, ¿se queda conmigo esta noche?

—Si lo desea.

Tras terminar la comida, ella recogió la bandeja. Christophe, sentado en la cama, con la espalda apoyada en una almohada, reflexionó. Le parecía que acababa de hacer la adquisición, de manera inexplicable, de la perfecta criada, educada, discreta y atenta; buena cocinera y correcta en la cama. ¡Y, sobre todo, dispuesta a desaparecer si Jeanne reanudaba sus visitas! La oferta de la portera poseía ventajas inestimables. No se daba cuenta que acababa de introducir en su vida una criada, una mujer y un carcelero a la vez.

Michel juega a marqués de Sade

Entrar en el apartamento de Ninette Laval era como hallarse cuarenta años atrás, sumergido en la opulencia abrumadora del siglo XIX. Michel se sentía agobiado por el tamaño del salón, con sus muebles pesados y abultados, sus tapicerías de terciopelo, sus valiosas pinturas, encerradas en marcos dorados, sus alfombras orientales sobre el parquet encerado. Ninette daba instrucciones al criado que les había abierto la puerta. Luego, se volvió hacia él:

—¿Le gusta mi casa? —preguntó. Y añadió—: La mayoría de la gente la detesta.

—En su estilo es magnífica, un verdadero museo.

—Mis padres la amueblaron así después de su boda. No quise cambiar nada, nada de nada, después de su muerte.

Ninette Laval tenía aproximadamente la misma edad que Michel, unos treinta años. Su apariencia, contrariamente al entorno, era muy moderna: cabellos negros recogidos en un moño, vestido corto de color dorado y turquesa, sin duda una costosa creación; sus medias eran muy finas y tan transparentes como la piel de la uva. No era excesivamente guapa, se dijo Michel, pero tampoco ordinaria. Su silueta era distinguida, y sus formas soberbias. Su nariz, quizá demasiado larga, y sus mandíbulas, en demasía cuadradas, pero sobre todo, su expresión de ligera hostilidad le impedían pasar por una bella mujer. Durante toda la noche, comiera, bebiera o hablara, había conservado un aire de frialdad que lo echaba todo a perder. Incluso cuando bailaron un tango, su expresión no cambió. Parecía comunicar al mundo que la rodeaba un sentimiento innato de hostilidad. Tal vez disimulaba así una profunda timidez, se dijo Michel.

—¿Cuándo murieron sus padres? —preguntó él cortésmente.

—En 1912. Fueron parte de las víctimas del desastre del Titanic.

—¡Dios mío! Esto debió ser terrible para usted.

El criado entró en aquel preciso momento con una bandeja. Vertió el chartreuse en vasitos de cristal y espero inmóvil la siguiente orden.

—Puede retirarse a dormir, Gastón. Yo misma acompañaré a Monsieur Brissard. —Luego, dirigiéndose a Michel dijo—: En aquella época yo tenía veinte años y estaba comprometida con un joven escogido por ellos. Era el hijo de un viejo amigo de mi padre.

—¿Fue a la guerra su prometido?

—Le mataron muy pronto. Pero yo ya no estaba comprometida con él. Al cabo de poco tiempo de la muerte de mis padres, cumplí la mayoría de edad y pude tomar las riendas de mi vida. Lo mandé a paseo.

Michel había terminado de beber su licor. Se levantó del sillón y, comprobando que Ninette también había apurado el suyo, se aproximó al canapé donde se había instalado, para volver a servirle bebida. Una pregunta le atormentaba desde hacía un rato:

—Cuando me ha llamado esta mañana, ¿no sabía usted verdaderamente que mi mujer y mis hijos estaban en el campo?

—¡Por supuesto que no! De haberlo sabido no habría perdido el tiempo llamándole por teléfono.

—Espero que no considere esta velada como una pérdida de tiempo. Para mí, está siendo muy agradable.

—Desde luego —dijo ella dulcemente.

El instante parecía propicio. Michel pasó un brazo alrededor de su cintura, y la atrajo hacia él para abrazarla. Pero sus labios solo pudieron rozar el extremo de su boca, puesto que se alejó, y sin duda se hubiera levantado si su brazo no se lo hubiera impedido.

—¿Ni siquiera un beso? —preguntó él, sorprendido—. Es ridículo.

Michel la retuvo, y sus labios ahogaron el grito que iba a lanzar. Su boca permaneció cerrada e indiferente, pero ella no trató de despegarse. Michel aprovechó para besarle el cuello, y luego la boca otra vez, pero permaneció pasiva. Anonadado, deslizó la mano por debajo de su vestido y le acarició suavemente un seno; Ninette reaccionó entonces violentamente. Se reincorporó de inmediato, y le propinó una sonora bofetada.

—¿Cómo se atreve a tocarme? —dijo ella con el rostro púrpura de cólera. Y le abofeteó de nuevo.

—Pero ¿qué hace? —exclamó Michel frotándose las mejillas—. Puedo darle una lección si quiero.

—No me amenace, especie innoble —gritó ella con las manos en alto, dispuesta a golpearle de nuevo.

Enfurecido, Michel la atrapó por el cuello y la empujó con una violencia tal, que perdió el equilibrio y cayó de rodillas.

—Le enseñaré a comportarse como una persona civilizada —le dijo él.

Agarrándola por el cuello, Michel le levantó el vestido y descubrió una fina combinación de seda rosa. Ninette se debatía, y sus manos trataron de deshacerse de los dedos que le apretaban la nuca. Viendo que no lo conseguía, le arañó profundamente el dorso de la mano derecha.

—¡Ah, cómo se atreve! —exclamó él.

Le subió la combinación por encima de los riñones, y luego le bajó su vaporosa ropa interior.

—Se comporta como una niña maleducada, y la voy a meter en cintura —dijo él.

Levantó la mano y empezó a golpear las bonitas y pálidas nalgas que habían quedado al descubierto. Ninette enrojeció y empezó a lanzar patadas en el aire. Michel se puso en marcha, y comenzó a darle azotes con la palma de la mano, hasta que el pequeño trasero blanco y delicado quedó de un rojo escarlata. No se detuvo, hasta que Ninette dejó de debatirse y se puso a sollozar. La cólera de Michel se desvaneció de golpe, y se sintió de nuevo dueño de sí mismo. Más aún, se daba cuenta de que esta sesión le había excitado sexualmente. La empujó con el pie, y ella rodó por la alfombra, con el rostro pegado al suelo, mientras seguía sollozando. Su ropa en desorden dejaban una nalga y la parte superior de los muslos, justo por encima de las medias, expuestos a la vista. La velada, por supuesto, no iba a terminar sin distracción, se dijo él, aunque se presentara de un modo completamente diferente a lo que había imaginado. Ninette se cubría el rostro lleno de lágrimas con los brazos, pero el vestido, al estar levantado, permitió a Michel ver sus muslos redondos y su mata de pelos morenos anidados entre ellos.

—Deje de llorar —le dijo él—. No le he hecho ninguna herida.

—¡Animal! —Le lanzó ella—. No tiene derecho a tratarme así.

—Al contrario, estoy en mi derecho.

—¿Qué quiere decir?

—Primero, enderécese.

Ella se apartó los brazos del rostro, se sentó y comprobó con horror que ofrecía un espectáculo de lo más indecente. Se apresuró a bajarse el vestido.

—Prefiero que se quede sentada en el suelo —le dijo Michel con un tono autoritario.

—No se imagine que puede tratarme de esta manera en mi propia casa —protestó ella.

Pero se quedó sentada sobre la alfombra oriental, mientras sus manos intentaban reparar el desorden de su ropa interior.

—Deje de agitarse; cruce los brazos y preste atención a lo que voy a decirle.

Ninette parecía domeñada y su eterna expresión desairada había desaparecido. Michel tenía la impresión de comprenderla mejor. Para él, era una persona extremadamente tímida, que solo podía responder a la dominación de un hombre.

—¿Ha leído las obras del marqués de Sade? —le preguntó él con un tono perentorio.

—¡Por supuesto que no!

—Miente, lo presiento. Me alegra saber que conoce los libros del divino marqués. Esto puede darle una idea de lo que voy a hacerle.

—No, se lo suplico.

«El gran juego para dominar y someter su voluntad», pensó Michel, buscando en su cabeza algo perfectamente indicado. Pero había leído a Sade hacía muchos años, y apenas llegaba a acordarse de las humillaciones que los personajes hacían experimentar a sus mudas víctimas, aquiescentes y vírgenes, antes de penetrarlas con órganos gruesos como un antebrazo.

—Me ha preguntado con qué derecho la he castigado —dijo él mientras una idea tomaba forma en su cabeza—. Estoy en mi derecho. Vea.

Con las piernas separadas, se desabrochó lentamente el pantalón, se quitó la camisa y dejó que su miembro erecto brotara por la abertura del calzoncillo. No tan grueso y tan largo como un antebrazo, pensó él, pero de un tamaño conveniente.

—¡Oh, Dios mío! —gritó Ninette tapándose los ojos con las manos.

—Baje las manos de inmediato —le ordenó él— y mire.

Ella le lanzó una mirada rápida, y luego fijó los ojos en un motivo de la alfombra.

—No, es absurdo —dijo ella—. ¿Usted cree verdaderamente que esto le da derecho a pegarme?

—Ha sido azotada —corrigió Michel—. Este emblema de la debilidad, que exhibo para su educación, me da efectivamente ciertos derechos y privilegios.

—Ya no estamos en la Edad Media —respondió ella, un poco enardecida, ahora que el recuerdo del azote se desvanecía con el dolor—. Sin duda alguna, estoy educada a la francesa, protegida por las leyes de mi país, y no a merced de cualquier violador de paso.

—Existen leyes más antiguas que las medidas republicanas, y que no han sido abolidas por la supuesta emancipación de la mujer. Tiene ante sus ojos el símbolo vivo de la más antigua de estas leyes.

Si una tercera persona se hubiera encontrado en el salón de Ninette Laval, sin duda alguna habría encontrado la escena que se estaba representando de lo más ridícula. Michel, con su traje de noche, el cuello almidonado, y la pajarita, y con aquella columna tiesa y rosada, vigorosamente erecta, entre sus piernas separadas. Ante él, torpemente sentada sobre el suelo, con la ropa interior a medio quitar, Ninette miraba fijamente el objeto que se le presentaba a la vista. Pero, para los dos participantes, la escena no tenía nada de risible. Estaban completamente pendientes de su extraña relación.

—Respete la ley, ahora que se la he revelado —dijo Michel, divertido por la manera en que Ninette desviaba la mirada.

—En su arrogancia, cree que quince centímetros de carne le dan el derecho de acostarse conmigo. Le desprecio por este estúpido pensamiento y la vulgaridad que le empuja a exhibirse así.

—¡Qué hipócrita gazmoñería! Si la vista de mi verga le asqueara hasta ese punto, dejaría de devorarla con la mirada. Abandone su falso pudor y venga a mí abiertamente.

—Muy bien —dijo ella alzando la cabeza—. ¿Qué se supone que debo admirar? ¿Esta cosa de la que está tan orgulloso? No es más que un trozo largo de carne insignificante, temporalmente rígido debido a un aflujo sanguíneo y que no tardará en quedarse flojo y blando. ¿Cree que me dejo impresionar con tanta facilidad?

—¡Insignificante! Creo que tiene muy poca experiencia para emplear semejante palabra. El término correcto es «magnífico», señorita.

Su forma de acentuar la última palabra hizo enrojecer a Ninette.

—Me cree virgen, ¿verdad? ¿Es esta la razón de su audacia? No olvide que he estado prometida y a punto de casarme.

—Pero usted rompió su compromiso. ¿Por qué? Tal vez su novio no estaba a la altura como amante.

—Esto no le concierne.

—¿Cuántos amantes tuvo usted después de la ruptura? ¿Ninguno?

—¿Por qué trata de humillarme? Cúbrase y salga de aquí.

—Si tuviera algo apropiado con que taparme, tal vez lo haría.

—¿Qué quiere decir?

—Deme esas ligeras bragas que le he bajado para azotarla.

—¡Su impudicia supera todos los límites!

Ella intentó reincorporarse, pero Michel la tiró brutalmente al suelo con la punta del pie.

—Estoy esperando —dijo él—. No agote mi paciencia, o me veré obligado a azotarle de nuevo.

—¡Váyase al diablo! —gritó Ninette.

Ella agitó las piernas, y se debatió para quitarse las bragas, ofreciendo así a Michel una perspectiva maravillosa de sus nalgas y su cofrecito cubierto de oscuros pelos. Seguidamente, le lanzó el trozo de seda caliente a la cara, que él cogió al vuelo.

—Mire —dijo él, cubriendo con la seda su sexo hinchado.

La mirada de Ninette era indescifrable, cuando vio el uso que hacía de sus bragas.

—Trato de hacerme comprender —acabó diciendo ella—. ¿Por qué vino a mi casa para comportarse como un turco en su harén? ¿Qué espera? ¿Que me acueste con usted?

—¿Acaso lo he sugerido?

—No lo ha dicho, pero su comportamiento lo da a entender claramente. Comprenda de una vez por todas que no tengo el menor deseo de hacerlo.

—¡Tampoco yo tengo ganas de acostarme con usted!

Estas palabras la sorprendieron.

—Entonces, ¿con qué objeto se comporta así? —preguntó ella con insistencia.

—Espero simplemente que me suplique que introduzca mi sexo, ahora disimulado bajo sus bragas, en ese nido tan dulce que hay entres sus muslos.

—Corre el peligro de tener que esperar demasiado, si de esto se trata —respondió Ninette con las mejillas enrojecidas por la relación de estos dos sexos adheridos el uno al otro.

«Es demasiado remilgada», pensó Michel. Debería atemorizarla de nuevo para volverla a llevar por el camino de la sumisión y de la obediencia. Solo con que pudiera acordarse de los malos tratos que los héroes del marqués infligían a sus víctimas. Estos amenazaban a las chicas jóvenes con sus monstruosos penes, sí, esta parte de la puesta en escena había funcionado bien. Tenía que encontrar una continuación. Envolvió su miembro erecto con las bragas rosa, e hizo deslizar la mano varias veces, de arriba abajo, y de abajo arriba.

—Qué excitante es esta delicada sensación de la seda pegada a la verga —dijo él—. Puedo imaginarme muy bien lo que este tejido debe suscitar cuando se frota contra sus tiernos labios, al andar o al sentarse con las piernas cruzadas.

Ninette, boquiabierta, observaba el movimiento de la mano.

—Sería la cosa más fácil del mundo hacer explotar mi deseo en este encantador trapo de seda que ha protegido su sexo, besado sus labios y lamido sus muslos tan a menudo.

—Cállese —dijo ella con la respiración entrecortada.

—No le he pedido que me interrumpa. Me voy a encolerizar, Ninette. Tal vez eche a perder su preciosa prenda interior mediante un diluvio de pasión. ¿Qué dice a esto?

Ella asintió nerviosamente con los ojos clavados sobre la mano de Michel, que continuaba su movimiento.

—Ahora, contésteme. ¿El azote que le he dado antes no le ha gustado? —preguntó él.

—Por supuesto que no. ¡Me ha hecho daño!

—Y al mismo tiempo le ha excitado.

—No —negó ella.

—Sigue mintiendo para disimular su miedo ante las funciones naturales. Mire mi mano, y puedo afirmarle que dentro de unos minutos verá algo que nunca ha visto.

—No, se lo suplico, no haga nada.

—Entonces, dígame la verdad.

—La verdad es que me he excitado un poco cuando me ha dado este azote.

—Esto está mejor. Ahora, desvístase.

—¿Qué?

—Me gustaría verla desnuda.

—De ningún modo.

«Debo ser obstinado y violento para someterla», se dijo Michel.

—Usted se muestra estúpida. Ya he visto sus muslos cuando la golpeaba; y me ha dado una buena visión de su entrepierna, pataleando por el suelo, para quitarse las bragas.

—Debería estar satisfecho, entonces.

—Lo que ha dejado ver de su persona no tiene nada de singular. He tenido el placer de contemplar a numerosas mujeres en la más absoluta desnudez. Sin embargo, me divertiría verla desnuda —reanudó él, utilizando su tono más dominador—. Quítese la ropa.

—Pero yo no quiero desnudarme.

—¡Miente! Sé muy bien que le gustaría que viera su cuerpo. Usted desea sentir mis manos acariciándole los senos y el vientre. Desnúdese.

—¿Y si me niego?

—¡Desnúdese!

Ninette se levantó, un poco temblorosa. Se desabrochó lentamente el vestido. Ahora solo llevaba puesta la ligera combinación de crespón de China.

—Dese prisa —dijo Michel espoleándola con sus palabras.

Él sentía aflorar su naturaleza. La educación recibida había hecho de ella alguien que tenía miedo de sus instintos y se mostraba incapaz de darles cuerpo. Ella solo podía desembridarlos transfiriendo toda responsabilidad al otro, para así estar en paz con su conciencia. Ser forzada por un hombre a cumplir lo que ella deseaba en secreto, pero que no se atrevía a hacer, era el ideal de Ninette.

—Y las medias —le ordenó él.

—Al cabo de unos instantes, se encontró desnuda. Estaba de pie, a su lado, con los brazos a lo largo del cuerpo, y sus ojos evitando los de él. «Espera palabras de admiración —pensó—. Debo mantenerla en ese estado de sumisión».

—¿Admira su cuerpo en el espejo cuando se viste por la mañana? —le preguntó él.

—¡Por supuesto que no!

—Voy a transformarme en este espejo y a decirle lo que pienso. De ese modo, se fijará en sí misma.

—¡No, ni hablar!

—Veo a una mujer con los cabellos recogidos en un moño, y raya en medio —empezó él, con voz indiferente—. Un rostro con la mandíbula cuadrada, una boca que no sabe nada de las delicias del beso. Veo un cuerpo bien formado, de piel pálida, brazos largos y delicados, pero que no saben abrazar a un amante. Muslos estirados y delgados, y bonitos tobillos. ¿Se reconoce?

—No es lo que yo veo en el espejo.

—Ah, entonces, ¿es que se ha desnudado delante de él para admirarse? Estaba seguro. No me engañará con su gazmoñería.

Ninette enrojeció ante estas palabras.

—Ahora se halla no ante una superficie fría de cristal, sino delante de un espejo vivo que la examina. Por ejemplo, podría describirle dos pequeños senos, demasiado pequeños, cuyos pezones rojos como cerezas lanzan hacia mí sus puntas. Podría asegurarle que no saben nada del contacto de los labios de un hombre. Su espejo contempla también un vientre, con una ligera lozanía, y un ombligo de forma inhabitual, oval. ¿Le ha lamido jamás una lengua? Evidentemente, no. Más abajo, veo un triángulo de pelos morenos, rizados, no más grande que la palma de la mano, preso entre sus dos muslos, de piel tan blanca. Lo que no puedo ver, puedo imaginarlo: la húmeda grieta que ha defendido durante tantos años. Este es el retrato que el espejo que yo soy me remite.

—Se burla de mí —murmuró ella con los ojos bajos.

—Le he transmitido la imagen, como un buen espejo. ¿Va a contradecirme?

—No —dijo ella tímidamente.

—Empieza a aprender. Ahora mire.

Michel enfundó su sexo, que seguía erecto y envuelto, en las pequeñas bragas de seda rosa en su pantalón, y volvió a abrochárselo. Se acordaba vagamente que, en las historias del marqués de Sade, a las mujeres jóvenes se les hacía padecer cierto número de humillaciones para torcer su voluntad y volverlas más maleables. Valía la pena probar. No tenía nada que perder.

—Arrodíllese delante de mí —dijo él, amenazador—. Más cerca, entre mis piernas.

La expresión que leyó en los ojos de Ninette le dijo que ella declinaba toda responsabilidad sobre lo que iba a ocurrir. Sin embargo, él quería llevarla a sus últimos reductos para que resultara algo interesante de esta comedia. Le agarró la mano, y se la colocó sobre el bulto que formaba su sexo en el pantalón.

—Dibuje los contornos con sus dedos. Entérese del tamaño y de su fuerza —le ordenó él.

—No puedo.

—Hará lo que yo le diga.

Él tendió las manos y agarró las puntas de sus senos con firmeza.

—No me haga daño —gimió ella.

—Entonces, obedézcame. Con las dos manos.

Sus dedos se pasearon tímidamente por encima del miembro, casi sin tocarlo.

—Cójalo con las dos manos y haga un movimiento rápido de arriba abajo.

—Pero…

—¡Venga! —insistió él, y sus dedos la agarraron con más ímpetu, pellizcando un poco más fuerte.

Ninette obedeció sin demora. Le miraba con el rostro demudado y pálido, pero él podía distinguir en sus ojos una extraña mezcla de asco y de deseo.

—Cerca y a la vez tan lejos —comentó él—. Mi sexo apretado contra sus bragas, y sus manos encima de mí. Dos espesores de tejido nos separan, el suyo y el mío. Tan cercanos y, sin embargo, no hay contacto de carne contra carne. Siento el efecto de sus manos, pese a estas barreras. Ahora piense en lo que hace. Que la imagen de este espectáculo le llene el espíritu y le encienda la imaginación. Más de prisa, más de prisa.

Ninette abrió ligeramente la boca. Sus manos, a través de la seda, provocaron en Michel una eyaculación violenta. Al sentir su orgasmo, ella retiró las manos y lanzó un grito. Michel la agarró inmediatamente por el cuello, y la obligó a poner la cabeza entre sus muslos, con la mejilla pegada a su sexo, palpitante. La mantuvo así, prisionera, hasta el final de sus espasmos.

—Pobres braguitas —dijo él riendo—, violadas y húmedas.

—Es usted un animal. Suélteme.

La soltó, y le cogió las muñecas para obligarla a quedarse arrodillada delante de él.

—¿Era eso lo que deseaba? —le preguntó ella, envalentonada de nuevo al creerle satisfecho.

—Simplemente quería saber si era capaz de darme placer.

—¿Llama a esto placer?

—De bajos vuelos, lo reconozco. Sin embargo, pienso que no debe denigrarlo, porque es el único tipo de placer que usted ha conocido.

—¿Cómo se atreve a decir una cosa semejante?

—Calma. Veamos. Usted sostiene que ya no es virgen. Muy bien, seguramente debió permitirle a su novio que le hiciera el amor una vez, y se dio cuenta que no le gustaba, es evidente.

—¡Esto se lo imagina usted!

—Cuando sus padres dejaron de estar ahí para controlar su vida, rompió su compromiso. Luego, no apreciaba su manera de hacerle el amor. ¿Era demasiado rápido? ¿Torpe quizá? El defecto se le puede atribuir igualmente a usted.

—Delira. Era amable, tierno, atento. No como usted.

—Tanto mejor para él —dijo Michel soltándole la muñeca izquierda—. Coja la combinación que está detrás de usted, y démela.

—¿Para hacer qué? ¿No cree que ya ha echado bastante a perder mi ropa interior?

—Deje de discutir y haga lo que le digo. Démela inmediatamente.

Su tono era malvado, y ella hizo el gesto exigido. Enrolló las piernas alrededor de los muslos de Ninette para impedir que volviera a levantarse, luego le soltó la otra muñeca. Ella le miró inquieta mientras doblaba la combinación a lo largo.

—¿Qué hace?

—Ya verá.

—Estoy cansada, y ya ha obtenido lo que deseaba de mí. Quiero que se vaya, ahora.

—Está indefensa y a mi merced —le dijo él para irritarla.

—Ciertamente —exclamó ella, con el rostro verde de rabia.

Su puño cerrado se desplomó golpeándole la entrepierna. Felizmente para él, Ninette carecía de conocimientos anatómicos, pues golpeó al lado. Él lanzó un grito, y se arrojó encima de ella. Los dos rodaron sobre la alfombra. Ninette se debatió, y dio patadas, hasta que Michel consiguió ponerla boca abajo y colocarse sobre su espalda para inmovilizarla.

—Se comporta como una salvaje. Ha querido mutilarme y merece ser severamente castigada.

—No lo haga —suplicó ella.

Michel agarró de nuevo la combinación que había soltado en la pelea, y la usó para vendar los ojos a Ninette.

—Por el amor de Dios —dijo ella, jadeante.

Él tomó una de las medias de seda que había por el suelo, y le ató las muñecas a la espalda.

—Suélteme, le prometo no hacerle más daño.

—No tengo ninguna razón para confiar en usted.

Recordó una historia del divino marqués donde se colgaba a la reina por el cuello y era violada varias veces seguidas. Le pareció un poco exagerado. Se contentó, tras haberse levantado, con tomarla por los brazos y tenderla sobre el canapé de terciopelo rojo.

—Me había prometido no… —gritó enloquecida.

Michel se sentó a su lado y le separó los muslos.

—¿Qué hace? —preguntó con un tono angustiado.

—Sigo siendo su espejo. ¿Lo había olvidado?

Ella suspiró fuertemente, pero no hizo nada para resistirse. Como él había presentido, con las manos atadas, ella ya no sentía ninguna responsabilidad con respecto a lo que podía ocurrir. Se consideraba como una víctima, atada e indefensa, a merced de un hombre, y esperaba, inmóvil. Michel habría podido penetrarla; ella habría afirmado inmediatamente que la había violado, incluso aunque durante el acto hubiera participado. Pero esta no era su intención. Él quería que Ninette le rogara y le suplicara que le hiciera el amor. Esto evitaría, en el futuro, toda posibilidad de escapatoria.

—Su espejo contempla ahora el punto de unión entre dos muslos delgados, como hechos de alabastro. Ve una mata de pelos morenos, cortos y rizados, que ocultan apenas los pequeños labios de su tesoro tan bien guardado.

El pecho de Ninette subía y bajaba con rapidez. Michel se puso a explorar el sexo de Ninette con sus dedos.

—Qué dulces y cálidos son estos labios —dijo él—. Separándolos un poco más, puedo ver su interior. Todo está húmedo y de color rosa. ¡Temo que mi bestialidad no la haya excitado! Abriendo más, compruebo que ha dicho la verdad. Ya no es virgen. Voy a proseguir mi exploración…

De repente, las piernas de Ninette empezaron a agitarse, su espalda se arqueó, se incorporó del canapé y el goce se apoderó de ella. Michel miraba divertido, y escuchaba sus jadeos. Esperó que ella se hubiera calmado.

—Ahora, me ha ofrecido un espectáculo excepcional. Y, sin embargo, solo la he mirado, ni siquiera la he acariciado. ¿Ya le había ocurrido esto antes?

—No así. Ahora puede deshacerme las ataduras.

—Apenas empezamos a conocernos.

—Ha gozado con mis bragas, y me ha llevado a donde no tenía ningún deseo de ir con usted. Esto basta.

—De ningún modo.

—¿Qué más quiere?

Su goce la había calmado. No quedaba ninguna hostilidad en su voz. Sus ataduras y su venda debían tranquilizarla. Michel, sintiendo la ventaja de su situación, aprovechó para introducir el dedo índice hasta el fondo de su vagina.

—Esto no —gritó ella—, esto no. Me lo había prometido.

—Su falta de experiencia no habla en su favor. No es más que mi dedo. De lo contrario, habría apreciado la diferencia de volumen y de longitud. Pero está acostumbrada a sentir un dedo en su sexo. Solo el suyo.

—No tiene derecho a decir estas cosas —murmuró Ninette.

—¿Por qué no? No debería haber secretos entre los dos. Usted es una mujer adulta con apetitos naturales, pero sin amante. Luego, se da placer a sí misma.

—¿Cómo puede hablar así de cosas tan íntimas?

El dedo de Michel empezó a moverse dentro de ella, y con la parte posterior del pulgar le acarició lentamente el saliente del clítoris.

—Yo hablo con naturalidad de cosas naturales. Usted tiene la lengua trabada. Se muestra incapaz de expresar sus deseos y sus emociones. ¿Por qué?

—Esto es demasiado íntimo para hablar de ello —suspiró ella.

—Todo el mundo conoce estas emociones.

—No es verdad. Mis amigos saben que no tengo amante.

—Todos los hombres con los que tropieza, incluso en la calle, piensan que usted tiene un amante para besarle los senos y hacerle cosquillas en la entrepierna, hasta que suplica que la penetren.

—Pero es horrible pensar esto de alguien a quien no se conoce.

—Sus amigos saben también la verdad. Sus dedos le sirven de amante. La imaginan excitándose.

Ninette estaba roja de vergüenza, pero también de excitación, bajo las suaves caricias de Michel.

—No, si yo creyera esto, no podría mirarle más a la cara.

—¿Por qué no? Acéptese y deje de fingir.

—Pero todo esto es falso —jadeó ella.

Sus piernas se pusieron a temblar.

—Ya es una mujer adulta, y debe pensar por sí misma y no dejarse influenciar más por la educación recibida de sus padres. ¿Cuántas veces se hace gozar?

—Cada día…

El dedo de Michel acentuó su movimiento y el pulgar le masajeó más fuerte. Ella empujó la pelvis hacia adelante y jadeó de placer. Esta vez, sus espasmos duraron más rato. Él esperó que hubiera recobrado la respiración.

—Le ha gustado, ¿no es así? ¿Cuándo fue la primera vez? ¿Solo era una niña?

—No, ocurrió después de la muerte de mis padres, y luego rompí mi noviazgo.

—¡Usted no ha conocido el placer hasta la edad de veinte años! Cuénteme un poco.

Ella se puso a hablarle con fluidez. Él se dijo que sus ojos le daban la impresión de estar solos, y que su cuerpo estaba satisfecho.

—Yo estaba en la cama, una noche, sola y agitada. Nunca me había gustado lo que mi prometido me obligaba a hacer. La sola idea de hacer el amor con él me daba asco. Dejar que un hombre se pusiera sobre mí y me penetrara. Pero yo estaba tan excitada que me quité el camisón y me quedé desnuda entre las sábanas. Nunca me habría atrevido a hacer esto en vida de mis padres. Me sorprendí acariciándome los muslos, y esto me chocó. Me detuve al instante. Pero al cabo de un rato, volví a empezar, y mis dedos, esta vez, tiraban de los pelos de mi sexo. De hecho, me detuve varias veces, aquella noche. Pero no lograba conciliar el sueño, y mis manos volvían una y otra vez al mismo sitio. Me sentía húmeda y excitada. Entonces mis manos anidaron entre mis muslos y, completamente perdida, no pude impedirles que me condujeran hasta el placer. A continuación, me dormí, y al día siguiente, al despertarme, experimenté un ligero sentimiento de culpabilidad.

A medida que hablaba, Ninette lo hacía cada vez más rápida y entrecortadamente. Michel acechaba el menor signo y continuaba acariciándola con el pulgar. Ella no tardó en proferir un largo gemido, y se abandonó al éxtasis.

—Esta vez ha sido casi espontáneo. No he hecho más que acelerar el proceso. Ahora la veo totalmente diferente a como la veía hace una hora escasa.

—Me rechaza, y me lanza a la cara mi alma impura.

—Usted emplea palabras estúpidas. ¿Después de la primera vez, se sintió culpable?

—Cada vez que lo hago.

—Es decir, ¿cada día?

—Sí, me doy placer cada noche, cuando me meto en la cama. Sino, no consigo dormirme. Y me despierto cada mañana lamentando mi gesto.

—¿Se siente culpable ahora?

—De ningún modo —respondió asombrada.

«No te sientes culpable —pensó Michel—, porque te dices que te hago experimentar el placer contra tu voluntad. Y sin embargo, si de verdad quisieras, podrías llamar a tus criados y acudirían corriendo a tu salón. Y eso es así desde que te he dado un azote, al principio de nuestro juego».

Él reanudó en voz alta:

—El espejo no ha terminado su tarea. Aún le quedan muchos sitios que reflejar.

Ninette no pronunció ni una sola palabra. Él la giró para que pudiera ponerse de rodillas sobre el canapé, con la cabeza contra el recodadero. Tenía las muñecas atadas a la espalda, pero la combinación se había movido y le colgaba del cuello.

—¿Qué va a hacerme? —preguntó ella, con voz llena de curiosidad.

Michel se arrodilló detrás de ella, sobre el terciopelo rojo, vestido aún con su traje de noche. Abrió la bragueta, sacó su sexo de la envoltura sedosa, y luego tiró al suelo las bragas de Ninette.

—Dígame lo que va a hacerme —repitió ella.

—La coloco en posición ante el espejo.

—¿Cómo? ¡Oh, no!

—Claro que sí. Se debe revelar otra parte suya. Refleja sus nalgas redondas, un poco pálidas en este momento, pero conservando sin embargo alguna huella del azote que le he propinado.

Colocó las manos sobre las nalgas de Ninette.

—Redondas y agradables de palpar. Y si las separo así…

—No, se lo ruego.

—Más a lo ancho, aún veo como una florecita con crespón, con los pétalos bordados con piel.

—¡Oh, Dios mío!

Ninette jadeaba mientras él la tocaba.

—Ah, pero, esta flor se contrae cuando se la toca. He de hacer un examen más profundo.

Él la acarició ligeramente con un dedo, su mano penetró entre los muslos y, deslizándose entre los labios abiertos, le masajeó el pequeño saliente rosa.

—Va a matarme —suspiró ella.

—¿Y si la matara? Está a mi merced, y puedo hacerlo, si tal es mi deseo.

—Es usted cruel, cruel y carnicero.

—Voy a devorarla. Mi bestialidad la desgarrará.

—Piedad, no me lleve aún hacia el orgasmo.

—Dice esto, pequeña hipócrita, cuando ya tiembla ante la idea del placer al que se está acercando suavemente. Es demasiado tarde ahora para que me detenga. Está perdida, Ninette, como ese día en que se acarició por primera vez en su cama, y donde conoció al fin la explosión de placer.

—No me atormente con este recuerdo, se lo ruego.

—No es un tormento, y no hay nada malo en evocar este instante; solo alegría. No puede impedirme que la arrastre. Acepte las sensaciones, desee su mirada y aprecíelas.

—Voy a morir —dijo ella indiferente; unos estremecimientos corrían a lo largo de su espalda desnuda.

—¡Entonces, muera de placer!

Pero el orgasmo, después de tantas satisfacciones, solo venía muy lentamente. Michel la observaba con ojos atentos mientras continuaba acariciándola, por delante y por detrás al mismo tiempo. La respiración de Ninette era cada vez más entrecortada, y su grupa se tensaba bajo la mano de Michel.

—No puedo más —jadeó ella—. Máteme si quiere, pero de prisa.

—¿Por qué debería darme prisa para poner fin a un espectáculo que me da tanto goce? Aguantará hasta que decida cesar la representación.

—¡Demonio!

—Ha ido demasiado lejos ahora para poder retirarse, ¿no es así? Y no tengo ninguna intención de dejarle pasar a la conclusión que se muere de ganas de alcanzar. Ya verá como una hora de estas le resultará muy instructiva.

—Termine, se lo ruego encarecidamente.

—No, no, tenemos todo el tiempo, toda la noche. Y así yo aprendo a conocerla mejor y a comprenderla mejor.

—No puedo más. Actúe de manera adecuada, si es así como va a poner fin a este suplicio.

—¿Qué quiere decir por manera adecuada?

—Lo sabe perfectamente.

—Si no lo dice, no puedo comprender.

—Penétreme —dijo ella, como si se arrancara las palabras de la boca.

—¿Con qué? ¿Con mi dedo?

—¡Monstruo! Con su… sexo, antes de que mi corazón se dispare.

—¿La he comprendido bien? Me pide verdaderamente que meta mi verga en su sexo.

—Sí —sollozó ella.

—¿Por delante o por detrás, señorita?

—¡Por delante! —gritó ella, con el rostro encendido.

—Entonces, puesto que me lo pide, voy a hacerlo.

El umbral de su gruta estaba ardiente y húmedo, un encanto; pero más allá, este pasillo estaba prieto, y era muy estrecho. Michel solo pudo entrar parcialmente. Pero, aun así, empezó el movimiento de vaivén que provoca el placer en los hombres y en las mujeres, cuando se acoplan. Su excitación había alcanzado el momento cumbre.

—Estoy dentro de usted, como me había pedido —le dijo él.

—Animal —gruñó ella.

Por excitado que estuviera, Michel no era menos consciente de lo ridícula que era la escena. Seguía completamente vestido, con su traje de noche, su pajarita, su cuello almidonado y calzado con soberbios zapatos. Debajo de él, Ninette seguía desnuda, de rodillas, con una media de seda atándole las muñecas a la espalda y la combinación colgándole del cuello. Este acoplamiento debía ser grotesco en el plano visual, y psicológicamente él se había comportado de una manera inhabitual. Había hecho de héroe del marqués de Sade, amenazando a la pobre Ninette, abusando de ella y humillándola. Pero encontraba en este comportamiento un goce perverso. En cuanto a su pareja, virgen a medias, enloquecida al someterse, había dado al fin libre curso a sus deseos reprimidos desde hacía tanto tiempo.

La mejilla de Ninette descansaba en el recodadero del canapé, y trataba de ver por encima de su hombro al hombre que estaba a punto de hacerle el amor. La confusión que reinaba en su mente era tan fuerte como los estremecimientos que sacudían su cuerpo. Michel la agarró por las caderas, lo que le permitió hundirse más profundamente en ella. Mientras continuaba penetrándola, Michel pensó en su exprometido que solo habría debido utilizar esta vía una vez. Con que hubiera pensado ponerla boca arriba y penetrarla por la fuerza, tal vez la habría amado para siempre.

Michel la habría irritado mucho con esta idea, pero su orgasmo estalló tan violentamente, que no pudo pronunciar ni una palabra. Se hundió hasta el fondo, mientras los espasmos se apoderaban de él. Ninette alcanzó igualmente el placer, y su pequeño trasero, con la piel satinada, se agitó impetuosamente.

—Me ha matado —le dijo ella.

—A petición de usted —replicó él.

Durante todo el mes que su esposa estuvo ausente, Michel fue con frecuencia a casa de Ninette para reanudar sus extravagantes juegos. Los dos respetaban ciertas convenciones. Ella hacía siempre de víctima no consciente, y él la penetraba por la fuerza. Para ampliar su campo de acción, Michel compró las obras del marqués de Sade, y las leyó atentamente. Encontró varias escenas que se podían adaptar al salón un poco pasado de moda de Ninette, ya que ella nunca le dejó entrar en su habitación. Esto habría sido reconocer que deseaba participar de buena gana en lo que ocurría entre ellos. Así que se veían siempre en el salón, al caer la noche, cuando los criados se habían retirado a descansar.

Michel se dio cuenta un día que, colgando dos medias a un pesado aplique que había en la pared, podía atar allí los brazos de Ninette por encima de su cabeza. De ese modo, ella se encontraba indefensa, contra la pared, y él podía utilizarla como quisiera. La misma Ninette inventaba variaciones, pero sin hablar al respecto directamente, por temor a estropear el juego. Sin embargo, estaba claro que ella extraía un goce inmenso al verse obligada a arrodillarse delante de él, con los brazos atados detrás, a la espalda, o besando su miembro erecto, en señal de sumisión. En cada encuentro, se quedaba sin bragas. Se lo pasaban tan bien con sus curiosos juegos, que sus encuentros prosiguieron tras el regreso de la mujer de Michel, aunque con menos frecuencia.

Desgraciadamente, Ninette, debido a su estricta educación y a su falta de experiencia, no tenía ni la menor idea de lo que debían hacer las mujeres para evitar ciertas consecuencias. En cuanto a Michel, ni siquiera se le ocurrió hablar del problema. Tan solo habían pasado tres meses desde su primer encuentro, cuando Ninette, sollozando, anunció amargamente a Michel que estaba embarazada.