La agente del FBI Sophie Anderson había aprendido a penetrar en las mentes perturbadas de los asesinos en serie, a entender sus impulsos depravados y sus deseos enfermizos, a atraparlos antes de que aumentara el número de víctimas.

Sophie se había mudado recientemente desde Australia, y empezaba a sentirse cómoda en Quantico. Se estaba convirtiendo en la criminóloga más destacada del FBI, había entablado una buena amistad con la agente Samantha Wright, y empezaba a sentir algo más que afecto por el agente Josh Marco.

El único problema eran las pesadillas… aunque las horribles imágenes no eran simples sueños, sino intensas visiones como las que sufrió de pequeña cuando secuestraron a su hermano.

Cuando algunos espeluznantes detalles que aparecieron en sus sueños concordaron con fotografías de crímenes recientes, le contó a Sam lo que sucedía, y sus visiones ayudaron a que la investigación avanzara. Pero cuando secuestraron a Sam, Sophie tuvo que confiar en sus visiones de una vez por todas, y aprender a usarlas. No pudo hacer nada por su propio hermano, pero quizás pudiera rescatar a Sam… y salvarse a sí misma.

P. D. Martin

Pesadillas

Sophie Anderson - 1

ePub r1.1

Titivillus 15.03.2021

Título original: Body Count

P. D. Martin, 2005

Traducción: Sonia Figueroa Martínez

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Agradecimientos

Hay mucha gente a la que quiero darle las gracias… en primer lugar, a mi agente Elaine Koster y a todo el personal de la editorial MIRA, en especial a Margaret Marbury y a Selina McLemore. También me gustaría darle las gracias a Pan Macmillan Australia, por darme mi primera oportunidad.

Gracias a las lectoras (y amigas) que me aportaron su opinión sobre esta novela conforme fui escribiéndola: Marlo Garnsworthy, Adele Whish-Wilson, Nicole Hayes (un millón de gracias a Nicole, por sus correcciones y su apoyo), Martina McKeon, Verity Stewart, Kirsty Badcock, y Rhian Richards. Gracias también a Alison Goodman, que realizó un análisis en profundidad de un borrador inicial.

Para escribir esta novela tuve que documentarme a conciencia, tanto antes de empezarla como durante el proceso de redacción. Quiero darle las gracias a todo el personal de las fuerzas de seguridad que redacta libros detallados con casos verídicos y datos teóricos, ya que toda esa información nos resulta de gran ayuda a los escritores de ficción. También quiero darle las gracias al FBI, en especial a la antigua agente y criminóloga Candice DeLong, que respondió a mis preguntas sobre la creación de perfiles, a David Ranson, profesor adjunto del Victorian Institute of Forensic Medicine, que compartió conmigo sus conocimientos sobre autopsias, a Sifu Gilbert Broadway, que me enseñó la técnica de kung-fu del tigre y la grulla, y a Jay Johnson, que me proporcionó algunos datos de última hora sobre Washington.

Gracias también a Guy Franklin y a Gillian Ramsay, de Momentum Technologies Group, por diseñar la página electrónica «www.pdmartin.com.au».

Por último, me gustaría darle las gracias a toda la gente que creyó en mí durante el largo periodo en el que luché por llegar a ser escritora; en particular, gracias a mi familia y a Marlo Garnsworthy, por la fe incondicional que siempre han tenido en mí.

Prólogo

Veinticinco años antes

La casa está en silencio, son las tres en punto de la madrugada.

La niña está dormida, y apenas ocupa espacio en su cama sencilla. Está tumbada de lado y encogida como un ovillo, mientras un osito de peluche hace guardia en una de las esquinas de la cama. Una lamparita ilumina la habitación, y la luz del pasillo también permanece encendida debido a la habitual visita nocturna al cuarto de baño.

La niña se mueve inquieta, y se tumba de espaldas mientras suelta un pequeño gemido. Está teniendo una de sus pesadillas.

—No… por favor, no.

Vuelve a gemir, y se le acelera la respiración. Gime de nuevo, el corazón le martillea en el pecho. Sacude las piernas, y las mantas salen de los bordes de la cama.

El niño de su sueño está corriendo, pero alguien le persigue… es un hombre, y está alcanzándolo.

—Cuidado —la voz de la pequeña es casi inaudible.

Tiene que salvar al muchacho. Su respiración se vuelve jadeante, lucha por inhalar.

Se sienta de golpe en la cama y grita, pero la pesadilla es tan intensa, tan real, que el sonido de su propia voz no basta para despertarla.

Su madre, que está durmiendo en el otro extremo del pasillo, despierta y se da cuenta de inmediato de que la niña está gritando. Otra pesadilla. Agarra la bata, se la pone a toda prisa, y va a la habitación de la pequeña.

Abraza a su hija, que aún sigue gritando, y la acuna hacia sí un poco. Los gritos cesan, y la niña se despierta.

—¿Mamá? John, ¿dónde está John?

—No pasa nada, cariño. Sólo ha sido un sueño.

—¿Dónde está John? —le grita la pequeña.

—Vale, cariño, vale —la mujer levanta en brazos a su hija, recorre el pasillo, y abre la puerta de la habitación de John.

—¿Qué pasa? —pregunta él, adormilado.

—¿Lo ves, cielo? Está en la cama, no le pasa nada.

—Otra pesadilla, ¿no? —John se vuelve hacia el otro lado, y sigue durmiendo.

La mujer vuelve a acostar a su hija, y ve un libro de Agatha Christie sobre la mesita de noche.

—Cariño, ya te dije que eres muy joven para leer esos libros. No me extraña que hayas tenido tantas pesadillas esta noche.

Dos noches después

La niña jadea con fuerza y se despierta de golpe. Inspira y expira de forma consciente varias veces, para intentar introducir aire en sus pulmones.

—Le pasa algo a John —dice en voz alta, a pesar de que está sola.

Al mirar hacia el pasillo, se da cuenta de que está oscuro.

¿Por qué está apagada la luz?, su mamá siempre la deja encendida para ella. Sale de la cama y se queda inmóvil mientras empieza a temblar. Tiene frío, y está asustada. Agarra el osito de peluche, se lo pone debajo del brazo, y sale al pasillo. Avanza poco a poco, con la espalda contra la pared. Sólo le quedan un par de pasos para llegar al interruptor de la luz… ya está. En cuanto enciende la luz, respira hondo. Mucho mejor, ya no está oscuro. Cuando llega a la puerta de la habitación de John, no sabe qué hacer. Le da miedo entrar, pero tiene que hacerlo. Aprieta con más fuerza el osito de peluche, y le da al interruptor de la luz de la habitación de su hermano. La ventana está abierta, y John no está.

Las imágenes la golpean de repente. Ve a John desde arriba… por alguna razón, es más alta que él. Alarga la mano hacia él, pero es una mano grande… una mano de hombre. No es ella misma, sino otra persona. John está llorando y gritando, y siente el placer que experimenta el hombre ante el dolor de su hermano. Sus enormes manos rodean el cuello de John, y empiezan a apretar más y más mientras él jadea y lucha por respirar. Ella experimenta lo que siente el asesino, siente placer y una oleada de adrenalina cuando John se queda inerte.

La niña cae desplomada al suelo.

Capítulo 1

En la actualidad

Tengo la respiración acelerada, y el corazón me resuena en los oídos. Es la primera misión sobre el terreno que tengo en bastante tiempo, y estoy un poco desentrenada. Estabilizo mi respiración. Vamos a entrar en acción de un momento a otro.

Examino la zona con la mirada mientras espero que me llegue el momento de actuar. He aparcado en el lado derecho, y tengo una buena panorámica de la calle y del bloque de pisos que estamos vigilando. Todo está muy tranquilo, demasiado. Es como si los vecinos se hubieran dado cuenta de que va a pasar algo, y hubieran decidido esconderse en sus casas y esperar a que pase la tormenta. Aunque, por otra parte, son las dos de la tarde y estamos a miércoles. La única señal de movimiento es una madre que avanza por la acera con un carrito de bebé a unos nueve metros por delante de mí, y varias personas que están esperando en una parada de autobús a unos dieciocho metros. Observo todo lo que me rodea, cuento a todas las personas y memorizo todo lo que puedo sobre ellas, porque puede que más tarde necesite la información; de momento, nada parece sospechoso, y Boxley, nuestro objetivo, entró hace media hora en el edificio.

Respiro hondo de nuevo. Ya falta poco.

Me encanta esta sensación, saber que por fin el cazador se ha convertido en la presa. Apuesto a que él siente lo mismo cuando acecha a una víctima y sabe que va a atraparla de un momento a otro. Pero él es un delincuente, y nosotros hacemos cumplir la ley.

Seguro que ya ha elegido a su siguiente víctima. Puedo imaginármelo acercándose cada vez más a ella, como si fuera mi propia hermana, mi mejor amiga, o incluso yo misma. Aprieto con fuerza la mandíbula, y bajo la mano de forma instintiva hacia la pistolera que llevo en el tobillo. Mis dedos se tensan alrededor del arma… me metí en las fuerzas de seguridad por tipos como el que se oculta en ese edificio.

—Aquí Perro Loco. ¿Todo el mundo en posición? ¿Uno?

La voz del inspector Flynn suena con suavidad a través del auricular. Se trata de un equipo operativo en el que colaboran la policía de Washington y el FBI, y Flynn, de la sección de homicidios de la policía de Washington, está al mando.

—Afirmativo —dice el jefe de la primera unidad.

—¿Dos? —dice Flynn.

—Afirmativo.

Escucho mientras todas las unidades confirman sus posiciones. La última es la que lidera el agente Josh Marco… Josh y yo hemos trabajado codo con codo en este caso, y hemos llegado a ser buenos amigos; bueno, quizás algo más que amigos.

—Listos para pasar a la acción, Ricitos de Oro —dice Flynn.

El inspector está a la izquierda del edificio junto con dos oficiales más, cubriendo la salida de incendios. Me hace un gesto de asentimiento y, a pesar de la distancia, alcanzo a ver su sonrisa.

Después de salir del Ford rojo que hemos utilizado para la operación, agarro del asiento posterior el maletín y mi abrigo. Tengo un poco de frío, así que meto un brazo en la prenda y después el otro. Llevo puestos unos pantalones negros un poco anchos a la altura de los tobillos pero que se ajustan a mis caderas, y un jersey rojo de cuello en pico que deja al descubierto todo el escote que puedo aportar a esta fiesta (con la ayuda de un sujetador con un poco de relleno). Estoy un poco vulnerable sin el chaleco antibalas, pero el sospechoso no parece ser de los que usan pistola; además, no podemos arriesgarnos a que sospeche algo si ve un abultamiento extraño en la parte superior de mi cuerpo. Sobre el jersey y los pantalones llevo una bufanda y un abrigo negros, y me he puesto unos guantes de cuero del mismo color.

Allá voy. Llevo cinco meses viviendo y respirando este caso, y es genial sentir que ya casi hemos atrapado a ese malnacido.

El tipo vive en un edificio de quince plantas que está bastante bien conservado, a pesar de que parece sacado de los sesenta. La acera está pavimentada de cemento, y la bordea un seto que llega a la altura de la cintura. Hay césped a ambos lados, y unos cuantos arbustos con flores aportan algo de color al tono gris imperante.

Repaso de nuevo el guión… me llamo Lauren, Lauren Armstrong. Trabajo para una empresa de limpieza, y he venido a venderle al sospechoso… digo, a mi cliente… nuestros productos, que son efectivos y respetuosos con el medio ambiente.

En mi mente aparecen imágenes de las víctimas yaciendo en charcos de sangre, pero me apresuro a apartarlas a un lado. Tengo que concentrarme.

Al llegar al edificio, echo un vistazo a los nombres que hay escritos en el portero automático. En el correspondiente al apartamento 104 pone Robert Boxley. Llamo al timbre, y después de unos segundos que parecen diez minutos, oigo por fin que una voz masculina contesta.

—¿Quién es?

—Buenos días. Soy Lauren, de Clean-a-way —uso un tono de voz más profundo, y exagero un poco mi acento australiano.

—Hola, Lauren. Sube.

Cuando paso por la puerta de seguridad, me da un vuelco el estómago y mi «sentido arácnido» se activa. Todo esto me da mala espina, pero dejo a un lado el mal presentimiento y rozo con el pulgar el anillo que llevo en el meñique. Sólo son nervios, hace bastante que no participo en una misión de campo.

—Estoy dentro —les digo a Flynn y al resto del equipo.

El pequeño vestíbulo está decorado con baldosas marrones moteadas y las paredes están pintadas en un tono verde de lo más monótono. En la pared de la izquierda hay colgado un certificado de seguridad bastante descolorido junto a un extintor oxidado, seguro que los dos están ahí desde los sesenta. Justo delante de la puerta principal hay un pequeño ascensor. Al echar una mirada a los números indicadores que hay justo encima, veo que el once está encendido a pesar de que el ascensor está parado. Como el sospechoso vive en la primera planta, voy hacia la escalera que tengo a mi derecha. La barandilla de hierro se mueve en cuanto la toco. Mi corazón parece acelerarse con cada paso que doy, y los latidos resuenan con tanta fuerza por todo mi cuerpo, que seguramente mis compañeros pueden oírlos a través del micrófono. No me hace ninguna gracia, porque quiero mostrarme firme en mi primer operativo.

Después de llamar a la puerta del apartamento 104, oigo cómo se abren dos cerrojos y Robert Boxley me da la bienvenida. A pesar de que difiere un poco de la imagen que conseguimos a partir de la descripción de su jefe, lo reconozco de inmediato. Es un tipo fornido y un poco barrigón, está perfectamente afeitado, y tiene la piel lisa y casi traslúcida. Tiene varias gotas de sudor sobre el labio superior, puede que debido a los nervios. Tiene el pelo negro y bastante corto. Lleva unos vaqueros azules, una camiseta blanca ancha y unas zapatillas de deporte. Si no supiera la clase de monstruo que es, pensaría que es atractivo.

—Hola, Robert —me centro en mi papel, y me trago la repulsión que siento.

—Hola, Lauren —me dice, mientras me observa con sus intensos ojos verdes—. Entra —se aparta de la puerta, y me indica que pase.

Paso junto a él, y por un instante lo tengo a mi espalda. No me gusta que tenga esa ventaja física sobre mí durante esos segundos, pero es inevitable; además, estoy a salvo. El equipo de apoyo es amplio y está formado por agentes experimentados, y además, es poco probable que intente atacarme. Aunque soy su tipo, le gusta acechar a sus víctimas durante varias semanas. Puede que me incluya en su lista mental de futuras víctimas, pero ya ha escogido a la siguiente y es demasiado ordenado para cambiar el orden.

Me fijo en todo lo que me rodea, memorizo hasta el último detalle. Todo puede ser importante, incluso un simple aroma. Pero el único olor que noto es el de los restos de curry de la cena de la noche anterior.

—¿Me das tu abrigo?

Dejo el maletín sobre la alfombra y me quito el abrigo sin prisa. Él me observa con atención, y me recorre de pies a cabeza con la mirada. Sus ojos parecen penetrarme, pero sonrío y le doy el abrigo y la bufanda. Me asquea tener que ser amable con este tipo, pero forma parte del trabajo. Las cosas cambiarán dentro de poco.

Mientras él cuelga el abrigo y la bufanda en un perchero que hay junto a la puerta principal, miro a mi alrededor. El apartamento está inmaculado.

—Tienes un piso muy bonito.

Ha optado por el toque minimalista que parecen preferir muchos hombres; la verdad, no sé si lo que les gusta es el estilo en sí, o el hecho de que así tienen que limpiar menos. Desde la puerta puedo ver las habitaciones principales. Justo delante tengo la sala de estar, donde hay una tele bastante grande, un reproductor de DVD, una mesita baja sobre la que está estratégicamente colocada la última edición de Premiere, dos sofás de dos plazas cada uno, y una ventana enorme. Una barra americana separa esa zona de la cocina, que está impoluta. En la nevera hay varios imanes pegados, y uno de ellos sujeta una foto… es de una mujer, pero no alcanzo a verle la cara.

Boxley no puede quitarme los ojos de encima.

—No es gran cosa, pero es mi hogar.

—Es genial. Tendrías que ver mi casa, está hecha un asco —con mis palabras le doy la posición de poder que tanto le gusta.

—Seguro que no está tan mal —me indica que entre aún más, así que agarro el maletín y le sigo hasta la sala de estar—. ¿Hace mucho que estás en el país?

Parece que vamos a charlar de naderías.

—Siete meses —es la verdad. Llegué hace siete meses, me tomé uno para asentarme, y empecé a trabajar en el FBI.

—¿Te gusta?

—Sí, me encanta —también es cierto.

Mientras seguimos charlando, intento encontrar algún indicio de su lado más siniestro. Me centro de nuevo en la nevera y en la foto.

—Qué guapa, ¿es tu novia? —me acerco para verla mejor. Bingo, es una de las víctimas.

Él se me acerca por la espalda, y siento su mirada en la nuca. Está a varios pasos de distancia y empieza a invadir mi espacio personal. Duda por un instante antes de decir:

—Hemos roto, acabamos… —se detiene brevemente, como si estuviera intentando encontrar las palabras adecuadas—. Acabamos bastante mal.

Sí, de eso no hay duda, he visto las fotos. Este tipo es un cabrón desequilibrado.

—Ese tipo de cosas pueden ser muy duras —comento, refiriéndome tanto a las relaciones como a los asesinatos—. Es obvio que aún sientes algo por ella.

Él se coloca a mi lado y se apoya en la nevera.

—La verdad es que no. Tengo que quitar la foto de ahí.

—¿Cómo se llama?

—Kathy.

—Kathy. Es muy guapa —es una suerte que haya usado el nombre real de la víctima, porque así Flynn y Marco sabrán a quién me refiero. El hecho de que haya encontrado una foto suya aquí es positivo de cara a la misión.

—Carraspea si es nuestra Kathy, Ricitos de Oro —me dice Flynn a través del auricular.

Después de carraspear, toso un poco.

—¿Quieres un vaso de agua? —me pregunta Boxley.

—No, gracias —mientras voy hacia la sala de estar, le digo—: Antes de empezar, me gustaría saber si tienes un compañero de piso, o alguien a quien pueda interesarle ver mis productos.

—No, vivo solo.

Perfecto, no hay nadie más. Podemos proceder según lo previsto.

—Tienes la casa muy limpia, así que estoy segura de que te encantarán nuestros productos —he ensayado a conciencia el papel de vendedora. Coloco el maletín en la mesita de café que hay delante de la ventana, en el lugar ideal… en el punto de mira de los francotiradores, por si tienen que disparar al bueno del señor Boxley.

Su atención está centrada en mí.

Abro el maletín negro, que contiene varios compartimentos con productos de limpieza y paños. Una tira elástica cruza horizontalmente la tapa, y sujeta dos pequeñas piezas laminadas. Selecciono el producto multiusos de la parte principal del maletín y sujeto la botella boca arriba, con la etiqueta de cara a Boxley. Paso una mano por delante de la botella, y señalo la etiqueta como las chicas de los anuncios. Siempre quise hacer algo así.

—Esta espuma suave es nuestro producto estrella, porque puede aplicarse prácticamente a cualquier tipo de superficie… encimeras, cocinas, cuartos de baño… lo que sea —saco del maletín un trozo de madera contrachapada que está sucia y lista para la demostración—. Estas dos manchas son de vino tinto y ésta de aquí de curry, es de las más difíciles.

Me doy cuenta de que estoy demasiado acelerada. Tengo que aminorar un poco la marcha. Saco un paño, y me esfuerzo por seguir metida en mi papel.

—Es un producto concentrado, no necesitas poner demasiado —echo un poco de espuma en el paño, y me inclino hacia delante para dejar al descubierto un poco más de escote.

Boxley reacciona de inmediato, y se mueve un poco para poder verme mejor. Pervertido.

—Después sólo tienes que frotar con suavidad —le digo con voz lenta y sensual.

—Estás poniéndome cachondo, Ricitos de Oro.

No reacciono al oír a Marco por el auricular. Ya me vengaré de él después.

—Impresionante —está claro que Boxley no se refiere al producto de limpieza, sino a mí.

Sonrío y le miro a los ojos antes de bajar la mirada por su cuerpo, pero la aparto al llegar a su entrepierna como si acabara de darme cuenta de lo que estoy haciendo y me sintiera avergonzada. Suelto una pequeña exhalación que está a punto de convertirse en una risita tonta. Mientras él asimila lo que pasa, recorro de nuevo la habitación con la mirada para comprobar si hay algún arma a la vista.

—¿Lo ves?, ha quedado impecable —le digo, mientras le enseño la madera limpia.

Al verlo sonreír, decido que ha llegado el momento. Saco la botella adecuada del maletín, y le digo:

—El siguiente producto es un limpiacristales.

Me acerco a la ventana con un balanceo exagerado de caderas. Echo un poco de limpiacristales, y antes de empezar a limpiar, me vuelvo hacia Boxley y sonrío.

—Esto te va a encantar —mi voz tiene un matiz más serio y duro. Por un segundo me salgo del personaje que estoy interpretando, porque sé que estoy a punto de cazar a este tipo. Limpio la ventana con un paño. Es la señal acordada para indicarle al resto del equipo que puede pasar a la acción.

—Perro Loco, aquí siete. Tenemos la señal. Repito, tenemos luz verde —dice una voz por el auricular.

—Adelante, chicos —dice Flynn.

Me vuelvo hacia Boxley, y me doy cuenta de que tiene una expresión rara en la cara. Está mirándome a los pies… no, a los tobillos. Dios, la pistolera. ¿Se me han subido un poco los pantalones cuando he alzado el brazo al limpiar la ventana?, ¿cómo he podido ser tan idiota? Puede que mi exceso de confianza esté a punto de costarme muy caro.

—¿Pasa algo? —mantengo la voz tranquila.

Boxley me mira en silencio. Conozco esa mirada, está a punto de hacer algo.

Cuando se abalanza hacia mí con los brazos extendidos, me muevo hacia un lado justo a tiempo de esquivarlo, y de inmediato avanzo un paso con la pierna izquierda y lanzo una fuerte patada con la derecha. Mi objetivo es su espalda, en concreto sus riñones, y logro alcanzarle con la parte superior del pie. La fuerza del golpe lo impulsa hacia delante, y acaba de rodillas frente a la ventana. Se gira para intentar agarrarme, pero logro desenfundar mi pistola y quitarle el seguro.

—¡FBI! —es la primera vez que anuncio así para quién trabajo, y la verdad es que me gusta. El torrente de adrenalina me recorre a toda velocidad.

Boxley se queda inmóvil.

—Dispararé si intentas algo, Robert, así que ni lo sueñes —no puedo dejar de pensar en sus víctimas. Estoy apuntándole a la cabeza, pero bajo la pistola hasta su entrepierna y obtengo la reacción que quería—. Veinte agentes están subiendo hacia aquí en este momento, y tenemos francotiradores apostados en los edificios cercanos —está justo en la línea de fuego—. Como intentes algo, estás muerto.

—Zorra.

—Tengo al sospechoso, Flynn.

—Entendido. Llegaremos en un minuto.

Retrocedo hasta la puerta principal sin quitarle los ojos de encima a Boxley, y sin dejar de apuntarle.

—Recibido, Flynn. La puerta está abierta.

—Todas las zorras sois iguales —me dice Boxley.

Capítulo 2

Tomo un trago de té a la menta, pero no me relaja lo más mínimo. Tendría que haber optado por un quinto café. Dejo la taza sobre mi mesa, alineada con el cerco que han ido dejando las sucesivas tazas de café. No me iría mal utilizar alguno de los productos de limpieza de Clean-a-way.

Mi despacho es bastante pequeño, al igual que todos los de la unidad. Mide unos tres metros de largo por tres de ancho, pero prefiero eso a trabajar en una oficina sin separaciones. La decoración es de lo más sobria… paredes blancas, muebles grises y una alfombra bastante nueva en un tono gris azulado. Acabo de organizarlo todo, así que la enorme pizarra blanca que tengo en una de las paredes está inmaculada, y sobre el archivador de cuatro cajones sólo hay tres carpetas. La superficie de la mesa alcanza a verse entremedias de los papeles que hay encima, y las dos sillas para visitas están perfectamente alineadas. Después de regar la planta que tengo en una de las esquinas, que aporta algo de calidez al despacho, me planteo si sería buena idea limpiar la mesa.

Ya queda poca gente en el edificio, y algunas luces están apagadas. Le echo una ojeada al reloj. Son las siete en punto, tendría que ir a reunirme con los demás.

—¿Qué estás haciendo, Anderson? Acaba de archivarlo todo mañana, es hora de salir de celebración. Te lo has ganado —me dijo mi jefe, Andy Rivers, antes de marcharse hace media hora.

Meto en la carpeta mis notas, los informes del caso y las fotos. Todo está listo para entregárselo al fiscal, seguro que me llaman a declarar en el juicio contra Boxley. Mis notas acabarán en la sala de archivos, que es donde van a parar los casos cerrados. No volverán a salir a la luz… al igual que Boxley, que no saldrá de la cárcel en lo que le queda de vida.

Prefiero archivar las notas en cuanto se cierra un caso, es algo simbólico. Intento borrar el caso de mi mente, al menos hasta el juicio.

Me inclino sobre la mesa, de espaldas a la puerta.

—Hola.

Doy un respingo, y siento una punzada de miedo hasta que me doy cuenta de que la voz pertenece al agente Josh Marco.

—Lo has conseguido, Anderson.

—Marco, ¿se puede saber cómo lo haces? —es capaz de entrar en un sitio sin hacer nada de ruido.

—Es mi trabajo. Me gustaría que me explicaras lo que haces.

—Estoy acabando con el papeleo, y archivándolo todo.

—Bueno, entiendo que eso te parezca más importante que venirte a tomar una copa con el resto del equipo, pero me refería a cómo te las ingenias para acercarte tanto con los perfiles que haces.

—Es mi trabajo. Además, tú también te acercas mucho.

—Sí, pero… digamos que tu habilidad me tiene impresionado; de hecho, eres la mejor criminóloga con la que he trabajado.

No puedo evitar sonrojarme. Me encanta mi trabajo y me gusta la idea de ser la mejor, pero sé que aún no lo he conseguido.

—Venga ya —jugueteo un poco con los papeles que hay encima de la mesa. Soy la novata del departamento, y el cumplido hace que me sienta un poco incómoda—. Todos hacemos buenos perfiles.

—Para eso nos pagan —Josh esboza una sonrisa—. Me voy ya, ¿te vienes?

—Dentro de un rato.

—Venga, vamos.

Recorro mi mesa con la mirada. Está relativamente limpia, y supongo que puedo mandarle los informes al fiscal mañana.

—Vale, ya voy —le digo, con mi mejor acento norteamericano.

—Aún no te sale bien del todo.

—¿Pero mejor que antes?

—Sí, en un año más puede que te salga a la perfección.

—Estaría bien que intentaras imitar el mío. A los norteamericanos se os da fatal el acento australiano.

—Me parece que se me da bastante bien —me dice, con un acento australiano perfecto.

—Impresionante. ¿Has estado ocultándome ese talento durante seis meses?

—Una vez tuve que hacerme pasar por australiano en una misión encubierta, pero tendré que matarte si se lo cuentas a alguien —se apoya en la puerta, y me guiña el ojo.

—Puede que eso te funcione con las chicas que conoces en los bares, pero a mí no me afecta —le digo, con una sonrisa pícara.

—Qué pena.

—¿Estoy poniéndote cachondo otra vez?

—Siempre, Ricitos de Oro.

A lo largo de los últimos seis meses he ido descubriendo algún que otro detalle sobre Josh Marco, pero sigo sin saber gran cosa. Empezó siendo policía, estuvo en las fuerzas aéreas y pasó un tiempo como agente de campo del FBI, antes de incorporarse a esta unidad. Lo que tengo claro es que se trata de un buen agente.

—Venga, deja que te aleje del despacho antes de que Rivers se mosquee —me dice.

Rivers… sobre él sé aún menos.

—Me comentaste que está soltero, ¿verdad? —le pregunto a Marco.

—Sí, pero tengo entendido que estuvo casado.

—¿Se divorció?

—Supongo. En esta unidad, eso es algo bastante común —se cruza de brazos, y añade—: Nadie sabe casi nada sobre Rivers, ya sabes cómo es.

—Sí, supongo que sí —pero la psicóloga que hay en mí quiere saber más.

Marco se endereza, y señala hacia la puerta con un gesto de la cabeza.

—Vamos.

Después de apagar el ordenador, meto la caja con las carpetas debajo de la mesa. Caso cerrado. Con un poco de suerte, mi mente también lo estará, y las pesadillas no podrán entrar.

—Tengo que cerrar —me dice Marco.

Lo sigo por el laberinto de pasillos hacia su despacho. Las oficinas de Quantico abarcan una pequeña parte del enorme complejo que conforma la academia del FBI, el centro de entrenamiento nacional de la agencia. El FBI dispone de trescientos ochenta y cinco acres en este lugar, y el complejo de entrenamiento incluye tres dormitorios, un comedor, una biblioteca, un auditorio, una capilla, un gimnasio, una extensa pista de carreras, una pista para el aprendizaje de técnicas de conducción defensiva, varios campos de tiro… y la zona conocida como Hogan’s Alley, que es un pueblo simulado en el que entrenan los agentes. También hay varios departamentos centralizados, que operan desde aquí en vez de hacerlo desde la oficina central de Washington. Nuestra unidad, la Unidad de Análisis del Comportamiento, es uno de esos departamentos, al igual que el Centro de Investigación y Aprendizaje de Ciencia Forense.

Nuestra unidad abarca el sótano del edificio, y consiste en una serie de pasillos estrechos y de pequeños despachos donde no hay ni una sola ventana. Me costó bastante tiempo acostumbrarme a este sitio.

Después de girar por décima vez a la izquierda, llegamos al despacho de Marco. Está repleto de cosas relacionadas con el caso Henley, el que acabamos de cerrar, así que mis esfuerzos por darle carpetazo al asunto se tambalean. Algunas de las anotaciones que llenan las pizarras las hice yo misma, y hay fotos por todas partes. Son imágenes de mujeres muertas tomadas desde todos los ángulos posibles; hay una de un cuchillo, y otras de los lugares donde se encontraron los cadáveres.

La primera víctima se llamaba Christine Henley, y la asesinaron hace dos años. Pero las cosas empezaron a caldearse de verdad hace cinco meses, uno después de que yo me incorporara a esta unidad. El asesino mató a la hija del alcalde y la presión aumentó. Alguien movió unos cuantos hilos, y nuestra participación en el caso cambió de golpe; normalmente, el FBI se limita a asesorar, pero Marco y yo pasamos a trabajar en el caso a tiempo completo y sobre el terreno. A veces, hace falta una patada en los dientes a alguien de las altas esferas para que los recursos se coordinen con eficacia, sobre todo hoy en día, ya que la prioridad del FBI es el terrorismo. Los asesinos en serie son una minucia después de lo del 11 de septiembre.

Después de lo de la hija del alcalde, logramos atribuirle a Boxley tres asesinatos más. La última víctima de un caso siempre es la que más me afecta, y no puedo evitar pensar en ella. Me pregunto si podríamos haberlo atrapado antes de que la matara, si tendríamos que haberlo logrado.

Recorro el despacho con la mirada, y revivo los asesinatos y la investigación mientras Marco me observa.

—No soy tan organizado como tú —comenta.

Sonrío y estoy a punto de admitir que el hecho de que lo haya archivado todo no se debe a una personalidad ordenada, pero decido que él mismo puede llegar solo a esa conclusión. Quizás ya lo ha hecho. Cuando se acerca a la puerta del despacho, retrocedo un paso hacia el pasillo. Soy consciente de lo cerca que estamos el uno del otro, y siento el hormigueo en el estómago que suele provocarme su cercanía.

—Lo archivaré todo mañana, vámonos —me dice.

Cuando salimos del edificio, me golpea el aire de finales de otoño, así que acerco los brazos al cuerpo y bajo la cabeza.

—¿Seguro que estás preparada para tu primer invierno norteamericano? —me pregunta.

Froto las manos enguantadas y comento:

—Hace un frío de cojones.

—Ni siquiera estamos en invierno.

—Me parece que nunca había tenido tanto frío en Melbourne.

—En Australia no hay un invierno de verdad, ¿no?

—Claro que lo hay —su ignorancia me sorprende.

—¿Qué temperaturas se alcanzan?

—En Fahrenheit… —hago el cálculo mental—. La temperatura mínima sería de unos treinta y cinco, y la máxima de unos cincuenta y cinco.

—Tal y como he dicho, no hay invierno.

Le empujo con el cuerpo, y él finge que está a punto de caerse.

—Venga, vamos —acelero el paso, porque estoy deseando meterme en mi coche y encender la calefacción.

Marco me acompaña y, cuando entro y enciendo el motor, le pregunto:

—¿Nos vemos allí?

—Claro.

Cierro la puerta y le digo adiós con la mano. Salgo del garaje y tardo unos dos minutos en llegar al perímetro. Después de pasar por las puertas de seguridad, me dirijo hacia el centro de Quantico, si es que puede llamarse así. Quantico en sí es una población pequeña, que se construyó principalmente para suministrar servicios a la enorme base de los marines. La calle principal consta de un supermercado, una panadería, una inmobiliaria, una cafetería con acceso a Internet, dos restaurantes, un par de bares y cuatro peluquerías… en Quantico se lleva el pelo cortado al rape.

El local al que suele ir el personal del FBI es el Club Victor. La mayoría de las noches está a rebosar de agentes y de oficiales de la marina, además de maridos, mujeres, novios, o novias; por regla general, también suele haber alguien del departamento forense… los que se ocupan de las huellas dactilares y el personal de laboratorio. La única diferencia entre el Club Victor y los locales que suele frecuentar el personal de las fuerzas especiales es que hay marines en vez de agentes de policía.

Los agentes del FBI suelen beber refrescos mientras miran con envidia a los marines. Aún estoy acostumbrándome a la política de la agencia sobre el alcohol. Tenemos que estar «listos para entrar en acción» en todo momento, así que sólo podemos tomar un par de copas. Estoy convencida de que muchos rompen las reglas cuando están en casa, pero en público las fuerzas armadas beben lo que les da la gana y a nosotros nos llaman nenazas.

Esta noche, el club estará abarrotado de agentes dispuestos a celebrar con nosotros la conclusión del caso, y a ellos habrá que sumarles el gentío habitual de la base. Nuestro jefe, Rivers, también estará allí, y puede que incluso aparezca el jefe de la unidad, Jonathan Pike. Es posible que Flynn y algunos de los agentes de policía que viven en esta zona vengan también.

Aparco en una calle secundaria y aprieto el paso mientras voy hacia la principal. Las luces de neón del letrero del club cada vez están más cerca, pero cuando estoy a punto de bajar los escasos escalones que conducen a la entrada, oigo el claxon de un coche y alzo la mirada. Al ver a Marco aparcando justo delante, le saludo con la mano y entro en el bar. El cambio de temperatura es brutal, y me da de lleno una oleada de calor. Me quito el abrigo, la bufanda, y los guantes. El calor conjunto que generan la calefacción y las más de cuarenta personas que llenan el club resulta casi agobiante.

Es un local alargado y estrecho. Hay diez mesas a lo largo de la pared izquierda, y el mostrador con taburetes está a lo largo de la derecha. La iluminación es tenue y los acabados son de madera. Esta noche, está abarrotado. Busco algún rostro conocido entre la muchedumbre, que está compuesta mayoritariamente por hombres, y al fin alcanzo a ver a nuestro grupo al fondo.

La puerta se abre, Marco entra y se me acerca de inmediato.

—¿Te pido un trago? —me pregunta.

—Sí, una…

—¿Una Beck’s?

—Exacto —le digo, con una sonrisa.

Mientras espero junto a la barra, me fijo con más atención en los que me rodean. Veo a un grupo del laboratorio entre los que se encuentra Marty, el compañero de piso de Marco. Es uno de los mejores forenses de la agencia, un jefe de equipo especializado en huellas dactilares y salpicaduras de sangre. Sonríe al verme, y me indica que me acerque con un gesto un poco vacilante. Es bastante tímido. Le devuelvo la sonrisa, pero entonces descubro a Sam Wright, la persona a la que realmente quería ver, de pie en el otro lado del grupo en el que está Marty.

Como es habitual, Sam está rodeada de hombres cautivados por sus movimientos y sus palabras. Está claro que esa mujer tiene algo especial. Su melena de pelo castaño y ondulado le llega a media espalda, y cada cierto tiempo se pasa una mano por el pelo. Tiene los pómulos altos, una mandíbula fuerte, y unos penetrantes ojos verdes que le llaman la atención a casi todo el mundo, pero su rasgo más distintivo es su sonrisa amplia y natural, parecida a la de Julia Roberts.

Empiezo a abrirme paso entre un grupo de marines, y cuando llego al grupo, Rivers me agarra para que me coloque a su lado.

—Aquí está —dice, antes de levantar su vaso de cerveza y de mirarme con una aprobación casi paternal—. La maravilla australiana.

Fui yo quien notó el patrón de conducta de Boxley. Fue la clave para poder atraparlo.

Me ruborizo cuando todos levantan sus vasos. Cuando Sam me mira con diversión y me guiña el ojo, contesto con una mueca. No soporto ser el centro de atención. La mayor parte del trabajo de un criminólogo se realiza en segundo plano, aunque la prensa intenta hacerlo más público. A los periodistas les encanta hablar con nosotros, pero yo procuro evitarlos. Cuando el caso concluye, desvío la atención hacia la policía, que es la que suele echar las puertas abajo y realizar los arrestos.

Marco llega con mi cerveza, brinda conmigo y me dice:

—Chinchín.

—Bueno, aquí está la Roca. Salud, Marco —dice Rivers.

Aún no sé por qué llaman «la Roca» a Marco.

—Salud —digo, antes de tomar un buen trago directamente de la botella. Así sabe mejor.

Después del brindis oficial, los agentes retoman sus conversaciones. Me gusta ver así a Rivers, aunque sólo sea por una hora. Cada vez que se atrapa a un criminal gracias a alguno de los perfiles que ha creado nuestra unidad, se transforma y se da el lujo de vivir un poco antes de volver a ser el jefe controlado y autoritario de siempre.

Marco desaparece en el mar de agentes, y me deja con Rivers.

—¿Cómo lo hiciste?

—¿El qué?

—Ya sabes a qué me refiero. Tus perfiles son muy buenos… de hecho, son excepcionales, por eso te contratamos.

—Soy como los demás.

—De momento, puede que sí, pero tengo una corazonada respecto a ti. En cuanto te vi, supe que tenías una habilidad innata para esto.

—Ni siquiera se dio cuenta de que existía —le digo, con una carcajada.

Rivers sonríe antes de admitir:

—Vale, al principio eras un rostro más entre muchos, pero me di cuenta de las preguntas que hacías.

Rivers se refiere a unas clases suyas sobre criminología a las que asistí. La policía de Victoria me mandó a un curso de seis semanas que se impartía en Quantico, el Programa Internacional de Entrenamiento de la Academia del FBI. Uno de los temas principales era el de la creación de perfiles de sospechosos, y mis jefes querían que mejorara en ese ámbito. Dudo que se les pasara por la cabeza que pudiera acabar marchándome gracias a aquel curso, la verdad es que aún me siento un poco culpable.

Después del curso, Rivers vino a hablar conmigo y me hizo algunas preguntas; en cuanto se enteró de que tenía doble ciudadanía, me ofreció un empleo.

—Eres diferente a los demás —me dice.

Siento que un escalofrío me recorre la espalda. El problema es que soy vagamente consciente de a qué se refiere. Yo misma lo siento a veces, pero no puedo explicarlo.

—Es… —se interrumpe al ver llegar a Sam.

—No me lo digas… ya lo has archivado, ¿verdad? —me dice ella.

—Sí, todo está listo —me hace gracia ver que Sam ha dejado a su espalda a varios tipos claramente decepcionados, pero me parece que no es de las que mezclan los negocios con el placer.

—¿Estaba felicitándola, jefe?

—Más o menos.

Cuando Rivers me sonríe, sólo se le forman unas arrugas casi imperceptibles a ambos lados de la boca. Su piel oscura y tersa parece la de un treintañero, pero yo diría que tiene unos cuarenta y cinco años. Al igual que muchos otros afroamericanos, el paso del tiempo apenas parece afectarle, y el toque de gris de sus sienes le aporta distinción.

—¿Qué es lo que ha conseguido arrancarte del papeleo? —me pregunta Sam.

—Marco. Ha sido de lo más insistente.

Ella me lanza una discreta mirada de complicidad. Me conoce bien; de hecho, es la única persona aparte de Marco con la que he entablado una buena amistad. Conseguir buenos amigos es todo un logro cuando uno se muda de país, porque no hay nada que pueda reemplazar a años y años de amistad, de historia compartida, pero Sam y yo hicimos buenas migas de inmediato. La historia compartida tiene que tener un punto de inicio.

—Bueno, yo me voy —nos dice Rivers.

—¿Por qué no se queda, jefe? —le digo, a pesar de que nunca le he visto hacerlo. Suele tomarse una o dos cervezas como mucho.

—No, ya es hora de que me vaya; además, tengo que dejarle claro a cualquier posible ladrón que mi casa no está abandonada.

La verdad es que trabaja duro, y muchas horas.

—Pasadlo bien, pero no os olvidéis de la reunión de las ocho en punto.

Sam y yo nos miramos, y respondemos al unísono:

—No, señor.

Rivers se nos acerca un poco más, pero no baja la voz cuando señala a Sam y me dice:

—Va a ser una mala influencia para ti.

—¿Quién, yo? —Sam me guiña el ojo.

Rivers alza la mano en un gesto de despedida, y grita por encima del hombro:

—¡Buenas noches a todos! —sin más, se va del bar.

Los admiradores de Sam no tardan en acercarse a nosotras, y la veo cautivarlos a todos. Hace un mes insistió en que saliéramos de marcha, pero me convenció de que fuéramos disfrazadas de animadoras y fingimos que habíamos venido desde Texas para participar en un concurso. Ella es de allí, y yo intenté hablar con acento texano. Se nos acercaron un montón de tipos, pensando que éramos presa fácil. Seguimos con la broma durante unas dos horas, hasta que uno de ellos vio la pistola que yo llevaba en el bolso; de repente, dejamos de parecerles un par de chicas fáciles, así que nos dejaron en paz y se fueron a charlar con otras.

La pistola ahuyenta a un montón de hombres, y seguramente no ayuda en nada el hecho de que la lleve conmigo a todas partes. Puede que sea una paranoica, pero nunca se sabe cuándo puedes necesitarla. En Australia también llevaba siempre encima el arma y la placa. El problema es que sé qué y quién hay ahí fuera, veo las consecuencias de sus acciones cada día; al menos, aquí tengo una excusa, porque la agencia exige que vayamos armados en todo momento.

Sam está contándoles una historia a los muchachos, pero no estoy prestando demasiada atención. Esta noche no me apetece sumarme a la celebración, y no puedo dejar de pensar en el caso y en las víctimas. Me cuesta pasarlo bien mientras Christine Henley y las demás me miran con ojos llenos de terror… veo tantas cosas en los ojos de una víctima…

—¿Estás pensando en Australia?

La voz de Marco me devuelve al presente.

—No —vacilo por un instante antes de preguntarle—: ¿Crees que habríamos tenido que…?

—Lo hemos atrapado, Sophie. Eso es todo lo que importa, y lo único en lo que tienes que pensar.

—Sí. Sí, tienes razón.

Tengo la impresión de que a todos les resulta fácil separar los horrores que ven en el trabajo de sus vidas personales, a todos menos a mí. A lo mejor lo que pasa es que se les da mejor fingir. La Unidad de Análisis del Comportamiento tiene uno de los mayores índices de bajas por agotamiento emocional del FBI, es fácil acercarse demasiado a la mente de un criminal, dejar que te absorba.

Al cabo de un par de horas, Marco y yo salimos juntos del bar. El ambiente del local estaba bastante cargado, así que respiro agradecida el aire fresco de la calle. Empiezo a arrepentirme de haberme quedado hasta tan tarde.

Marco me acompaña a mi coche sin decir gran cosa, pero el silencio resulta agradable. Me alegro de contar con su compañía. Después de darle las buenas noches, me meto en el coche y me dirijo a Alexandria. Mi piso está entre la base de Quantico y Washington.

En cuanto entro en casa, dejo mi bolso en el suelo y las llaves en la mesa del recibidor.

—Hola, cariño. Ya estoy en casa.

Sólo me contesta el silencio.

Acepté este trabajo sabiendo que iba a tener que dejar al que había sido mi novio durante siete años, Matt, a mis amigos y a mi familia. No podía dejar escapar la oportunidad de trabajar en el FBI, había sido mi sueño desde… desde siempre. Supongo que es normal cuando una crece viendo Los ángeles de Charlie, James Bond, y Expediente X, pero es duro llegar a casa y encontrarla vacía, saber que la gente a la que quiero está al otro lado del mundo. Levanto la mirada hacia los dos relojes que tengo colgados en la pared. En uno de ellos pone Washington, y en el otro Melbourne. Aquí es poco más de medianoche, así que en Melbourne son las dos de la tarde más o menos. Estoy a punto de llamar a casa, pero decido que estoy demasiado cansada para mantener una conversación inteligente.

Antes de acostarme, llevo a cabo mi ritual de todas las noches. Una persona nunca está completamente a salvo, sobre todo en su propia casa. Los criminales esperan a que bajes la guardia, y no hay mejor momento que cuando estás en tu propio hogar, o durmiendo.

Recorro el piso pistola en mano. Empiezo por la cocina, que es bastante pequeña; de hecho, me cuesta lo mío preparar la comida en un espacio tan reducido y no hay ningún posible escondrijo, pero la examino de todas formas para quedarme tranquila. Me dirijo hacia la sala de estar. Es un espacio abierto bastante grande, y me las he ingeniado para conseguir colocar una pequeña mesa con cuatro sillas en una esquina, una mesa baja, una estantería, y un equipo de música. Todas las fotos son de Melbourne; hay una de un tranvía, otra de Luna Park, una de la estación de Flinders Street, y otra de una escultura de Swanston Street. Es un piso bastante acogedor, a pesar del mobiliario. Después de comprobar con rapidez esta zona, miro en el armario del pasillo, que es uno de los pocos escondrijos buenos que hay en toda la casa.

A continuación, voy por el pasillo hacia el cuarto de baño y el dormitorio. Primero el cuarto de baño, que tiene baldosas blancas en el suelo y en las paredes. El lavabo de cristal esmerilado aporta un toque de originalidad. Después de mirar tras la cortina de la ducha, voy hacia el dormitorio, que está al final del pasillo. Le he dado un toque japonés con una cama de listones oscuros a juego con las mesitas de noche y el tocador. En una de las esquinas hay un pequeño buda sentado, y a su lado un biombo.

Miro debajo de la cama y en el armario empotrado, y cuando me convenzo de que estoy sola, regreso a la sala de estar. Después de comprobar los cerrojos de las puertas y las ventanas, pongo un CD de Sarah Vaugham. La última parte del ritual consiste en cerrar las ventanas.

Vuelvo al dormitorio, y me tumbo en la cama. Me gustaría poder dormirme de inmediato, pero me he acostumbrado a leer un poco antes, porque parece que me ayuda en lo referente a las pesadillas. Lo mejor es algo ligero y ameno, como una novela de ciencia ficción. Así puedo sumergirme en un mundo de fantasía alejado del que me rodea en realidad, que está lleno de violencia y cadáveres. En Australia solía tener pesadillas cuando me metía demasiado en algún caso, pero han empeorado desde que empecé a trabajar en el FBI. No sé por qué.

Esta noche, me pongo a leer The Dark Moon, de Julia Gray, y me sumerjo en el mundo que describe de las islas flotantes.

Me despierto sobresaltada a las cuatro de la madrugada, con la pantorrilla izquierda agarrotada. Bajo la mano para masajearla e intentar aliviar el dolor, pero tengo que esperar a que se me pase. Mientras estiro un poco el músculo, recuerdo vagamente una pesadilla…

Una mujer joven desnuda, tumbada boca abajo. Tiene los ojos abiertos, y la cabeza vuelta hacia un lado. Está mirándome, pero está muerta. Su cuerpo está inmóvil y frío. Un símbolo grande relampaguea de repente, y vuelvo a ver a la mujer… tiene ese símbolo tatuado en la parte superior del muslo.

Otra joven, esta vez pelirroja, se dirige hacia un coche. Estamos en un aparcamiento desierto. La veo acercarse por el retrovisor de mi coche, pero no soy yo. Estoy viéndola a través de los ojos de otra persona. Siento que el deseo de matar crece y crece dentro del desconocido.

Echo a correr, corro para intentar salvar mi vida.

Me gusta conocer a mis chicas, es importante para mí. Ése es el problema que hay hoy en día, todo el mundo tiene prisa. Es una tontería. La vida dura… en fin, toda una vida, así que es absurdo pasar todo el día apresurándose y acelerar el proceso, sobre todo teniendo en cuenta que puede ser el último día de tu vida.

A la gente no le gusta esperar por nada, incluyendo el sexo. Muchos se apresuran a la hora de tener relaciones sexuales, pero yo no. Ella tiene que ser especial, y necesito un poco de tiempo para saber si vale la pena. Me gusta inhalar su aroma, el olor de su piel. Sé cuál es el perfume que se pone, la marca de champú y de maquillaje que usa. Lo asimilo todo.

A veces, incluso hablo con ella, pero por regla general me limito a mirarla desde la distancia hasta que llega el momento oportuno. ¿Qué clase de persona es?, ¿se trata de alguien precipitado e irascible, o amable y gentil? Al final, resulta que muy pocas valen la pena, pero lo intento y seguiré intentándolo hasta que encuentre a la adecuada, a alguien que sepa apreciarme.

Pero sea quien sea, sonrío con cordialidad al verla y me siento satisfecho, porque sé que pronto será mía. Pronto estará en mis manos y podré tocarla, acariciarla, y amarla.

Capítulo 3

El despertador suena a las seis de la mañana. Lucho contra el cansancio, saco los pies por el borde de la cama, y me obligo a enderezarme. Me acuerdo de que me desperté a eso de las cuatro y tuve una pesadilla, pero las dos horas de sueño posteriores han velado el recuerdo. Sé que asesinaban a alguien, pero la verdad es que eso es algo habitual en mis pesadillas.

Troceo dos zanahorias, y después pelo y corto en cuartos dos naranjas. El ruido de la licuadora consigue ahogar el sonido de la tele de los vecinos, y en un par de minutos tengo un buen vaso de zumo anaranjado y espeso. Saco un poco de macedonia de un recipiente que tengo en la nevera, y me siento en la mesa a desayunar mientras ojeo el Washington Post.

Al cabo de un cuarto de hora, aparto el sofá a un lado, extiendo la esterilla que uso para hacer pilates, y pongo el DVD. La rutina de media hora consiste básicamente en trabajo de abdominales con algo de piernas y trasero, y me siento triunfal al notar que estoy más flexible. Siempre lo he estado bastante gracias al kung-fu, pero desde que practico pilates, los estiramientos me resultan más fáciles. Cuando acabo los ejercicios estoy sudorosa, pero satisfecha por este comienzo del día tan saludable. A lo mejor este buen comienzo, sumado a uno o diez cafés, bastará para compensar el hecho de que ayer me acostara tan tarde.

Llego a la oficina central con un vaso de café en la mano a las ocho menos un minuto, y me apresuro a ir a mi despacho. Allí dejo el bolso, y agarro mi libreta de notas y algunos de los archivos que tengo en la bandeja de entrada. Hay cuarenta pendientes, pero diez de ellos son más urgentes. Hay que establecer prioridades, pero cada uno de los archivos que se pospone puede suponer una nueva víctima. Es agobiante, y en parte una de las razones por las que esta unidad tiene un índice tan alto de bajas… y de divorcios.

Algunos de los archivos llevan varias semanas esperando sobre mi mesa. Se supone que no podemos llevárnoslos a casa, porque las normas establecen que ese tipo de documentos no pueden salir del edificio, pero la verdad es que lo hacemos. Es inevitable cuando hay tanto en juego.

El taconeo de mis zapatos es audible mientras recorro a toda prisa los pasillos en dirección a la sala de reuniones 2, que está en el centro del edificio. Me siento junto a Sam, y a pesar de que aún falta gente, Rivers parece a punto de empezar. Después de lanzarme una mirada que no alcanzo a descifrar, se quita las gafas y empieza.

—Se han cerrado dos casos desde la reunión de la semana pasada. Quiero felicitar a los agentes Anderson y Marco, por su trabajo en el caso Henley —se detiene por un instante antes de continuar—. El caso Fiebre Nocturna también se ha resuelto. Como recordaréis, el agente Hammerston colaboró en él hace un par de meses, elaborando un perfil psicológico. La policía de Los Ángeles ha atrapado al sospechoso este fin de semana, y ha obtenido una confesión —se vuelve hacia mí, y me dice—: tú primera, Anderson —se pone las gafas, y espera mi informe bolígrafo en mano.

—He elegido diez casos para las próximas dos semanas. En dos de ellos da la impresión de que se trata de asesinos primerizos, pero estoy convencida de que volverán a las andadas. Tenemos que atraparlos cuanto antes.

Mis compañeros asienten en silencio. Como los asesinos noveles suelen cometer errores, lo ideal es atraparlos pronto, antes de que aprendan a borrar mejor sus huellas.

—Los otros ocho que he seleccionado son casos que llevan más tiempo abiertos, pero algunos de ellos son especialmente peliagudos… como el del Silbador de Canadá, que está yendo a más.

Rivers anota algo en su libreta, y no levanta la mirada al comentar:

—A la prensa le encanta ese caso, aunque esté ocurriendo en Canadá.

—Sí, es un tema de lo más candente —miro a mi alrededor, y añado—: También tengo que hacer un seguimiento de los perfiles psicológicos que elaboré antes del caso Henley.

Rivers deja de escribir, levanta la mirada, y asiente.

Mientras mis compañeros van informando uno a uno sobre los casos que tienen entre manos, me tomo mi café con la esperanza de que la cafeína me haga efecto cuanto antes, pero me resulta imposible concentrarme y pienso en lo genial que sería poder estar tumbada en una playa. Cierro los ojos y me imagino sobre la arena cálida, pero la relajante imagen se ve reemplazada de repente por la de una mujer muerta y desnuda. Al recordar el sueño de la noche anterior, abro los ojos de golpe y la mujer se desvanece.

Cuando me centro de nuevo en la reunión, me quedo boquiabierta al ver que Sam está acabando de presentar su informe. ¿Ya ha hablado todo el mundo?

—Bueno, parece que todos estáis bastante ocupados, como siempre —comenta Rivers—. Me temo que vamos a tener que reasignar algunos de los casos, Pike se va a encargar de explicaros lo que pasa —Rivers no puede ocultar un ligero matiz de desaprobación—. Llegará de un momento a otro. Mientras tanto, hay que asignar tres nuevos casos. Tenemos un asesino de menores en Texas, un estrangulador en Boston…

Se oyen algunas carcajadas.

—Lo digo en serio —Rivers es consciente de lo absurdo que parece tener otro «Estrangulador de Boston»—. La policía francesa nos ha pedido el perfil de una banda de atracadores de bancos —Rivers mira de nuevo su libreta—. James…

Peter James deja de golpetear su libreta con el bolígrafo, y levanta la mirada.

—Tú puedes quedarte con el Estrangulador —sigue diciendo Rivers—. Tuldoon, ocúpate del caso de Texas…

A Jim Tuldoon le encanta el papeleo, y está tomando notas a toda velocidad. No lo entiendo, lo único que puede escribir a estas alturas es «Asesino en Texas».

—Y lo de los atracadores de bancos es para ti, Wright.

Sam mira a Rivers, le guiña el ojo y le lanza un beso. Sólo ella es capaz de hacer algo así, y él esboza una sonrisa apenas visible antes de seguir.

—Es un caso bastante claro, así que…

Rivers se interrumpe al ver llegar a Jonathan Pike, el jefe de la unidad, que como es habitual lleva un traje de corte impecable, cuyo tono gris oscuro contrasta con la caspa que va cayéndole sobre los hombros.

—Perdona, Andy. ¿Quieres acabar lo que estabas diciendo?

—No, ya está todo dicho.

Las palabras de Rivers son las adecuadas, pero su tono de voz implica algo muy diferente. Me sorprendo un poco, porque es la primera vez que noto cierta animosidad entre los dos.

Pike asume el control de la reunión, y nos dice:

—De acuerdo. En primer lugar, quiero felicitar a los agentes Marco y Anderson por el trabajo que han realizado en el caso Henley —nos señala con un gesto de la mano. Es obvio que está un poco tenso—. Como ya sabéis, era un caso prioritario, y me satisface poder decir que hemos vuelto a cumplir con los políticos. De modo que gracias por el empeño y las horas de trabajo —cuando se detiene y alarga la mano derecha, por un momento parece que va a aplaudirnos, pero vuelve a bajarla—. Y ahora, me temo que voy a tener que deciros algo que no resulta tan agradable.

Todo el mundo suelta algún que otro sonido de protesta. Lo sabía, no me extraña que Rivers esté cabreado.

—Sí, me temo que es lo que pensáis. Esta vez le ha tocado a Hunter, van a traspasarlo a la unidad antiterrorista. Ya sé que las cosas están poniéndose difíciles por aquí, pero a pesar de que estoy haciendo todo lo posible por conseguir que mantengamos el máximo de recursos posibles, no podemos permitirnos otro 11 de septiembre. El director Mueller tiene que responder ante los ciudadanos norteamericanos —nos recorre con la mirada. Es obvio que sus palabras no nos han convencido demasiado—. Os aseguro que valora de verdad nuestro trabajo. Lo siento, sé que ya tenéis un montón de trabajo, pero no puedo hacer nada al respecto. Sigue tú, Andy —dice, antes de marcharse.

La unidad constaba de veinte personas antes de lo del 11 de septiembre, y ahora sólo somos doce… once, cuando Hunter se marche.

—¿Alguien tiene preferencia por alguno de los casos de Hunter? —nos dice Rivers.

—Me gustaría hacerme cargo del de los crímenes religiosos en Arkansas —dice James, mientras golpetea la libreta con el lápiz sin parar. Bebe demasiado café, aunque no soy la más adecuada para criticárselo.

—Yo me ocupo del secuestro de Rhode Island —dice Hammerston.

Tendría que haber prestado atención cuando Hunter informaba de sus casos. Mientras mis compañeros van pidiéndolos según sus preferencias, intento acordarme de alguno de los prioritarios, pero tengo la mente embotada.

—Yo me ocupo del de Washington —digo al fin. No me acuerdo del caso en concreto, pero sé que Hunter tenía uno en la ciudad. Se trata de un asesino en serie, y me parece que hasta el momento sólo tiene dos víctimas… al menos, eso me parece recordar que se dijo en la reunión de la semana pasada.

Todo el mundo se vuelve a mirarme, y la sala queda sumida en un silencio absoluto. Está claro que he dicho o he hecho alguna tontería.

—¿Qué pasa?

Sam rompe el silencio con una carcajada desenfadada, y consigue apartar de mí todas las miradas impacientes.

—Acabo de pedir ese caso, cielo.

—Ah —me siento como una idiota.

—¿Quieres quedártelo tú?

—No, me encargaré de… —me detengo en seco, porque no consigo acordarme de ningún otro caso de Hunter.

—Podrías encargarte del australiano, así te sentirás más cerca de casa —Sam vuelve a rescatarme.

¿Cómo he podido olvidar que Hunter está haciendo un perfil para la policía australiana?

—Sí, perfecto.

—Bueno, ¿qué nos queda? —dice Rivers, mientras consulta sus notas—. Marco, tú puedes encargarte de lo del violador de Miami. También tenemos lo del fraude con las tarjetas de crédito… —levanta la mirada por encima de las gafas, y nos mira uno a uno—. Hunter, acaba el perfil psicológico esta semana y después se lo pasas a Wright, para que se ocupe del seguimiento. En cuanto a los crímenes de Pensilvania… Silvers, encárgate tú. Hunter, quiero que hoy mismo prepares una lista del resto de tus casos, y que incluyas recomendaciones para su reasignación.

—De acuerdo.

—Bueno, eso es todo. Poneos manos a la obra, iré a veros uno a uno para hablar sobre los casos de Hunter.

Sam y yo empezamos a ponernos de pie, pero Rivers añade:

—Ah, y saldremos a tomar algo el viernes por la noche para despedir a Hunter.

Sam y yo somos las primeras en llegar a la puerta.

—¿A qué hora llegaste a casa? —me pregunta en un susurro, mientras nos alejamos por el pasillo.

—Me fui media hora después que tú.

—Tienes un aspecto horrible.

—Gracias.

—Ya sabes lo que quiero decir.

—He dormido poco —recuerdo el sueño con más claridad… la mujer muerta con un tatuaje que podría ser un símbolo celta, una mujer caminando sola por un aparcamiento, y yo echando a correr.

Lo aparto de mi mente sin darle más importancia, porque suelo soñar con muertes y criminales al acecho. Supongo que son gajes del oficio.

Sam me devuelve al mundo de los vivos al decirme con picardía:

—¿Y se puede saber si has dormido poco por alguna razón en especial?

—No —como sé lo que está insinuando, añado en voz baja—: mi relación con Marco es estrictamente profesional.

—Por ahora, pero ese tipo sabe conquistar a las mujeres.

—Razón de más para que me mantenga alejada de él, ¿no?

—Lo que pasa es que no había conocido a la mujer adecuada, y puede que seas tú.

—¿Y qué pasa con Matt?

—¿Qué tiene que ver él en todo esto?

—No me parece correcto liarme con alguien tan pronto.

—Cielo, tú misma me dijiste que lo vuestro se había acabado.

—Sí. Acordamos que era mejor no intentar mantener una relación a distancia, así que cortamos.

—Vale, pues empieza a comportarte en consecuencia. Dejaste a Matt en Australia hace siete meses, pareces decidida a ingresar en un convento.

La verdad es que cada vez me resulta más difícil aguantar tanto tiempo de celibato.

—Estás soltera, y eres una mujer guapa y con éxito. Puedes conquistar a quien quieras.

No es tan sencillo. Sam sí que podría conquistar a quien le diera la gana, pero yo no. Además, no es fácil dejar atrás siete años de tu vida.

Esbozo una sonrisa, y cambio de tema.

—¿Crees que a Hunter le ha gustado lo del traslado, o se habrá cabreado?

—Todos sabemos que puede pasarnos tarde o temprano, no se sabe quién será el siguiente.

—No creo que se lleven a nadie más, no puedo ocuparme de más casos.

—Esperemos que no, porque esto sería una verdadera locura.

—Ya lo es.

—Sí, pero la situación puede empeorar aún más.

Me muerdo el labio, porque me siento un poco culpable. Rivers me ha puesto en un pedestal, y no creo que me lo merezca. Es cierto que suelo captar uno o dos detalles que los demás pasan por alto, pero tardo mucho más en crear el perfil.

Me detengo al llegar a mi despacho, y Sam sigue por el pasillo hacia el suyo; sin embargo, de repente se detiene y se vuelve a mirarme.

—Me gustaría que me dieras tu opinión sobre el caso de Washington. ¿Te va bien quedar esta noche, después del trabajo?

—Claro —me resulta difícil negarme, a pesar de todo el trabajo que tengo. Además, se trata de Sam, y haría cualquier cosa por ella.

Cuando se despide con un gesto y dobla la esquina, entro en mi despacho y busco entre las carpetas que tengo sobre la mesa la que corresponde a la mujer de mi sueño. Seguro que la he visto en algún sitio, pero no sé dónde. Me rindo al cabo de un cuarto de hora. He revisado todas las carpetas, y la mesa vuelve a estar cubierta de papeles. Coloco el caso australiano de Hunter en lo alto del montón de carpetas, y no puedo evitar acordarme de mi hogar. Aunque los últimos siete meses se me han pasado volando, sigo echando de menos Australia.

Al cabo de un par de horas y de un desayuno relámpago, le envío un correo electrónico al inspector Peter O’Leary, el policía que se ocupa del caso australiano. Uno menos, sólo quedan cuarenta. Paso la carpeta del caso desde el montón de «pendientes» hasta el de «seguimientos», esperaré unas cuatro semanas antes de volver a contactar con O’Leary para preguntarle si se han producido más asesinatos o si ha habido algún avance. Después de imprimir una copia del perfil que he configurado, lo adjunto a la carpeta.

Espero que la información que le he enviado le sirva de algo a O’Leary.

Tengo una hora y media antes de encontrarme con Sam en el gimnasio, así que compruebo si tengo algún mensaje en el móvil. No hay nada que no pueda esperar hasta mañana. Repaso algunos de los crímenes en los que trabajé antes de empezar en el caso Henley, y me paso una hora y media hablando con agentes sobre las novedades que han surgido. Después de cada llamada, pongo al día el informe correspondiente. Como dos de los casos se han resuelto, les pido más documentación a los agentes para poder archivarlos.

A las seis y media, me apresuro a bajar al gimnasio y entro en el vestuario. Sam llega cuando estoy atándome los cordones de las zapatillas de deporte, y como me parece que está un poco estresada, le pregunto:

—¿Has tenido un día duro?

—Y que lo digas.

—¿Qué pasa?

—Hay algo que no encaja en el caso de Washington.

—Ya hablaremos de eso durante la cena, vamos a concentrarnos en quedarnos agotadas por ahora.

—Trato hecho.

El gimnasio está bastante concurrido, hay unos veinte hombres y sólo dos mujeres más. Una de ellas es la doctora Amanda Rosen, la psicóloga del departamento. Trabaja a menudo con Sam y conmigo, y a veces se apunta también si vamos al cine o a cenar al salir del gimnasio. Seguro que saldría más con nosotras, si no tuviera que elaborar nuestras evaluaciones psiquiátricas semestrales. Me parece que no quiere entablar una amistad demasiado profunda con nosotras.

La otra mujer pertenece a la unidad forense, pero no he trabajado nunca con ella y ni siquiera sé cómo se llama. Tomo nota mental de pedirle a Marty que nos presente.

Cuando Amanda me ve y sonríe, le devuelvo el gesto y empiezo con los estiramientos. Me subo a la cinta de correr, y me sumerjo en el movimiento y el sonido rítmicos de mis pies mientras el estrés del día se diluye.

Solía ir a por las chicas equivocadas. Elegía a las tontas porque pensaba que serían más fáciles, y aunque era así, he refinado mi arte y mi destreza y he ido progresando con el paso de los años. Ahora me gustan las inteligentes, las difíciles. A veces, incluso me planteo ir a por las más selectas, las que viven rodeadas de lujos, se ponen ropa de diseño, disponen de cantidades enormes de dinero, y se creen intocables. Pero eso es lo bueno de mi ocupación, que nadie es intocable y puedo tener a quien quiera. A veces disfruto eligiendo a la presa más difícil, y viendo a los polis investigando a ciegas. Qué pandilla de idiotas. El desafío es una de las razones por las que me mudé aquí, estoy justo ante sus narices. Me pregunto qué pensarán de mí.

No quiero seguir siendo una persona anónima que no recibe ningún reconocimiento. Si supieran lo inteligente que soy, lo que soy capaz de hacer… a lo mejor entonces me verían por fin.

Ya he elegido a la siguiente chica especial. Para ella, no soy más que uno de los millones de personas que viven en esta ciudad, pero no tardará en conocerme. Muy pronto, todos me conocerán.

Capítulo 4

Mientras descorcho una botella de syrah australiana de mi pequeña colección, Sam abre la caja de la pizza, una marinera con masa fina y doble de queso. Saca un trozo, y estira hasta que la mozzarella se rompe. Después de dar un buen bocado, me dice:

—Esta pizzería es muy buena.

—Menos mal que hemos hecho algo de ejercicio antes de cenar —comento, antes de darle un bocado a mi trozo y de empezar a servir el vino. Después de darle su vaso, levanto el mío para brindar—. Chinchín.

—¿Por qué brindamos? —me pregunta, al alzar su vaso.

—Yo qué sé… ¿por una buena salud?

—Vale.

Después de brindar y de tomar un trago, Sam me dice:

—Es un buen vino.

—Pues claro, es un syrah australiano.

—No estás siendo muy objetiva, ¿verdad?

—La verdad es que no.

Nos concentramos en llenar un poco el estómago, y después de acabar con nuestros respectivos trozos de pizza, tomamos otro.

—Sam, quería preguntarte algo… ¿Marco sale con muchas mujeres?

—¡Por fin!

—¿Qué pasa?

—Llevas meses fingiendo que no te interesa, y por fin te has dado cuenta de que te gusta… y la atracción es mutua, te lo aseguro.

—Yo no estoy tan segura de eso.

—Claro que sí.

Sonrío un poco, porque no puedo negar que Sam tiene razón. No le he contado que una noche Marco y yo estuvimos a punto de besarnos.

—Bueno, ¿vas a responder a mi pregunta?

—No sé todo lo que hace, pero llevo un año trabajando con él, y sé que ha salido con varias mujeres.

—Y seguro que ha salido con algunas más sin que tú te hayas enterado —comento con resignación.

—Es posible, es un hombre muy guapo.

Sonrío al pensar en él. Ni siquiera el típico traje oscuro del FBI puede ocultar su físico, que para mí roza casi la perfección. Mide más de metro ochenta, y tiene unos hombros anchos y una musculatura bien desarrollada. Sus piernas son largas y fuertes, y su torso musculoso; por no hablar de su trasero, que es fantástico. Tiene el pelo castaño oscuro y corto, y sus facciones anchas y su mandíbula firme le confieren el clásico aire masculino y cincelado. Su ascendencia italiana se refleja en su piel bronceada y en el color marrón intenso de sus ojos. Su única imperfección, una cicatriz que le atraviesa una ceja, incrementa aún más su atractivo. Por regla general, no suelen gustarme los hombres tan guapos.

—¿Has salido con él? —le pregunto a Sam.

—No. Es un buen tipo, pero no me atrae —Sam agarra su tercer trozo de pizza—. Date prisa si no quieres que me la coma toda —da un buen bocado, y toma un trago de vino antes de añadir—: Marco es demasiado serio para mí, pero es perfecto para ti.

—No sabía que se te diera bien hacer de celestina —levanto mi vaso, y la miro con una sonrisa antes de beber.

—Oye, que hay dos parejas que se conocieron gracias a mí, y que acabaron casándose.

—¿En serio? —le pregunto, impresionada de verdad.

—Sí. Y apuesto a que Marco y tú formaríais una pareja perfecta.

—¿Es que te dedicas a apostar?

—Podría hacerlo si quisieras, la gente de la unidad podría apostar para intentar adivinar cuándo será vuestro primer beso.

—Genial —digo con ironía.

—Sólo tienes que darme permiso —toma otro bocado antes de añadir—: Mira, por lo que sé, puede que sólo fueran citas. No significa que sea un mujeriego, ni que sólo le interese una cosa.

—Todos se interesan en lo mismo, Sam.

—Sí, pero algunos llegan a darse cuenta de que una buena mujer no es una simple conquista.

Eso es verdad… bueno, eso espero.

—Pero trabajamos juntos, no sé si sería una buena idea —digo con indecisión.

—No es ideal, pero si hay chispa entre vosotros, es una tontería resistirse; además, no estarías quebrantando ninguna norma.

—¿No?

—Desde un punto de vista oficial, está permitido que se establezcan relaciones entre los agentes.

—Qué alivio.

—Pero te expones a que los demás te tomen el pelo; de hecho, incluso hay un término reservado para las parejas del FBI.

—¿En serio?

—Si Marco y tú empezáis a salir juntos, os llamarán agentes dobles… oye, haríais un buen redoble —comenta, con una carcajada.

—Vaya, muchas gracias —le digo, antes de hacerme con el último trozo de pizza.

Después de tirar la caja vacía a la basura, Sam le echa un vistazo a su reloj.

—Mierda, ya son las nueve. Será mejor que empecemos.

Mientras ella coloca sobre la mesa los documentos relacionados con el caso de Washington, voy a dejar los platos y la botella sobre la encimera. Vuelvo a llenar los vasos, pero cuando voy a darle a Sam el suyo, me quedo helada al ver las fotos.

—¿Qué pasa? —me pregunta.

—He… he visto antes a esta mujer —dejo el vaso de vino sobre la mesa, y agarro la foto de la primera víctima de Washington. Es la mujer de mi sueño, pero como no puedo decirle algo así a Sam, lo racionalizo tanto para ella como para mí—. Supongo que debo de haber visto esta documentación.

—¿Hunter te enseñó el archivo del caso?

—Supongo que sí —necesito estar a solas para reflexionar. ¿Cómo he podido soñar con un caso en el que no estoy trabajando?

—¿Te encuentras bien, Soph?

—Sí, es que me ha sorprendido verla. Debo de haber visto antes el archivo, eso es todo.

El problema es que no he visto en mi vida el condenado archivo.

Sam no parece demasiado convencida, pero me vuelvo y voy hacia la ventana. Siento un escalofrío mientras corro las cortinas. Por un instante me parece ver a alguien mirando hacia aquí desde el otro lado de la calle, pero al mirar con más atención no veo a nadie. Después de cerrar las cortinas, regreso junto a Sam.

—Bueno, vamos a echarle un vistazo al caso —le digo, mientras me obligo a apartar a un lado la inquietud que siento.

Las dos permanecemos de pie junto a la mesa para poder ver mejor las fotos, y las observo con atención. Intento captar hasta el más mínimo detalle de las heridas y la colocación del cuerpo, de todo en general, y empiezo a formarme una idea. Sólo hay dos víctimas de momento. Agarro todas las fotos de la mujer a la que reconozco para ver si tiene el símbolo en el muslo, pero no hay nada. En la zona no hay ningún tatuaje, sólo cuchilladas. Me siento en la silla, sin saber si el hecho de que el símbolo no esté es bueno o malo.

—¿Qué pasa, cielo? —Sam me pone la mano en el hombro. Es obvio que está preocupada.

—¿Mmm? Nada, estaba pensando en otro caso.

Al ver que me mira con desconcierto, me esfuerzo por centrarme.

—Tienes toda mi atención, Sam. ¿Flynn y Jones se ocupan del caso?

—Sí, empezaron a trabajar en el tema en cuanto se cerró el caso Henley.

—Son buenos policías, y buenas personas.

Sam empieza a contarme los entresijos del caso. Va leyendo de su propio cuaderno de notas, y la información inicial está sobre la mesa. Se trata de los documentos habituales… los informes del forense y de los agentes que se ocuparon del escenario del crimen, además de información detallada sobre las víctimas. La elaboración de perfiles es una tarea que consta de cuatro pasos: el análisis de los núcleos de información, la revisión de modelos de decisión, un análisis del crimen, y la elaboración del perfil en sí.

Empezamos con los cinco núcleos de información: el escenario del crimen, la victimología, la información forense, el informe preliminar de la policía, y las fotografías. En el escenario del crimen observamos las pruebas físicas, incluyendo las armas, la posición del cuerpo, y cualquier otro patrón visible. A continuación analizamos la victimología para saber todo lo posible sobre la víctima, porque así podemos llegar a comprender al agresor. Tenemos en cuenta la edad de la víctima, su ocupación, su formación, sus hábitos, la última vez que se la vio con vida, y cualquier otro detalle pertinente. La información forense incluye la hora y la causa de la muerte, las heridas sufridas, los actos sexuales a los que fue sometida antes y después de morir, y los informes de la autopsia y del laboratorio sobre salpicaduras de sangre, fibras, y cosas así. Estos puntos se combinan con el informe preliminar de la policía, que nos proporciona información sobre quién alertó sobre el crimen, incluye cualquier detalle que pudieran notar los agentes, y también aporta información sobre el vecindario. Todos estos factores nos ayudan a comprender mejor el crimen.

A continuación, tenemos en cuenta una serie de modelos que nos sirven para la toma de decisiones. En ellos se incluyen el estilo y el tipo de homicidio, la intencionalidad (por ejemplo, debe intentar establecerse si la intención del agresor era cometer un robo, o un asesinato), el índice de riesgo de la víctima (que puede ser bajo, medio, o alto; por ejemplo, las prostitutas se encuentran en la categoría de alto riesgo, porque debido a su trabajo son accesibles y vulnerables), el riesgo que corrió el agresor a la hora de cometer el crimen, el tiempo que necesitó para cometerlo, y la información relacionada con el lugar de los hechos. También analizamos si hay indicios que puedan llevar a pensar que el criminal va a mostrarse más violento, va a reincidir, o va a intensificar sus actividades… por ejemplo, si del secuestro va a pasar al asesinato.

El tercer paso es el análisis del crimen; durante esta fase, reconstruimos el crimen para determinar cómo sucedió todo y cómo se comportaron los sujetos implicados, y nos centramos en la interacción entre la víctima y el agresor. Clasificamos el tipo de crimen y buscamos cualquier posible elemento que no concuerde, como en el caso de un posible robo simulado. También investigamos las posibles motivaciones y la dinámica del escenario del crimen, como la causa de la muerte, la ubicación de las heridas, y la localización del escenario del crimen.

A partir de ahí, generamos el perfil propiamente dicho del agresor, pero en realidad los tres primeros pasos suelen mezclarse y no se tratan de forma aislada.

—Vale, ésta fue la primera —Sam indica una foto de la chica de mi sueño. En la imagen, está viva y sonriente—. Jean Davis, la asesinaron hace cinco meses. Veinticinco años, trabajaba como asistente de producción en la cadena de televisión WX40. Parece ser que tenía una carrera ascendente, y que era muy alegre y extravertida.

Examino las otras fotos de Jean, las que se tomaron en el escenario del crimen. El cadáver está en el asiento trasero de un coche, y aunque no alcanzo a ver bien el exterior, parece una zona bastante remota. Está tumbada y ligeramente ladeada, tiene las rodillas hacia un lado, y los brazos levantados y colocados a unos cuarenta y cinco grados respecto al cuerpo. Tiene la cabeza ladeada y los ojos abiertos, igual que en mi sueño. La colocación del cuerpo me recuerda a un ejercicio de espalda, aunque la cabeza está mirando hacia la misma dirección que las rodillas en vez de hacia la contraria. Tiene multitud de cortes y muchos de ellos son bastante largos, por lo que cabe pensar que el asesino la rasgó con el cuchillo en vez de hundírselo en el cuerpo con contundencia. Es algo inusual. Tiene varios cortes a lo largo del abdomen y los pechos, de entre diez y veinticinco centímetros de largo. La mayoría empezaron a cicatrizar antes de la muerte, excepto uno más pequeño justo encima del ombligo y dos más profundos sobre el pecho izquierdo. En el cuello tiene varios más, pero menos recientes y más superficiales, igual que los que hay en la parte superior de los brazos y las piernas. También hay en los muslos y en la entrepierna, y en mayor cantidad. Cinco o seis cortes son más recientes, y debieron producirse poco antes del momento de la muerte. Es obvio que la víctima sangró copiosamente.

—Le gusta la sangre —comento.

—La sangre, la penetración, o las dos cosas.

Asiento en silencio. Para los asesinos, los cuchillos a menudo representan el acto sexual, aunque es más corriente encontrar cuchilladas profundas que este tipo de cortes.

—Según el forense, hay cincuenta cortes en total —me dice Sam.

—Pero no fue un ataque alocado.

—No, fue algo controlado y estudiado, y se prolongó durante un periodo de tiempo bastante largo.

Ése es un punto del perfil que está claro. Los criminales pueden dividirse en dos grupos, los organizados y los desorganizados. Los primeros planean los crímenes, a menudo de forma meticulosa, mientras que los segundos actúan en el calor del momento. Los cortes reflejan control y planificación, por lo que está claro que este sujeto es organizado.

—¿Murió a causa de los cortes? —le pregunto a Sam.

—Sí, el tipo la desangró poco a poco hasta que murió. Muchos de los cortes eran superficiales, pero éste del muslo y éste del pecho son más profundos y están cerca de arterias. Según el forense, la víctima habría muerto en unas diez horas de no ser por la intervención.

—¿Qué intervención?

—Esto va a encantarte, cielo. El tipo vendó con fuerza los cortes, está claro que quería mantenerla con vida. Según las estimaciones del forense, la mantuvo con vida diez horas más gracias al vendaje compresivo.

—Cabrón… —agarro con fuerza la silla en la que estoy apoyándome, pero me obligo a relajarme un poco. Este dato puede sernos de utilidad—. Tiene conocimientos de medicina.

—Sí, es muy posible.

—¿Cuánto tiempo la tuvo en sus manos?

—La vieron por última vez cinco días antes de que muriera.

—¿La tuvo secuestrada durante todo ese tiempo?

—Eso creemos. La última persona que la vio fue una vecina. Sabemos que sacó la basura a las diez de la noche del 23 de junio, pero al día siguiente no fue a trabajar. Su mejor amiga se pasó por su casa aquella misma noche, y avisó a la policía al ver que no contestaba. Así que el tipo la atrapó la noche del veintitrés o a la mañana siguiente, cuatro o cinco días antes de que muriera.

—De modo que le gusta jugar.

—Sí, como a todos los de su calaña.

—Si tenemos en cuenta la cantidad de tiempo que pasa con sus víctimas, es un agresor de alto riesgo. Seguramente, dispone de un sitio tranquilo al que las lleva.

—Sí. Las ata de pies y manos, creemos que abiertas de brazos y piernas —Sam me muestra dos primeros planos, uno de la pierna izquierda y otro del brazo izquierdo, y señala las marcas de ataduras que hay en la muñeca y en el tobillo—. Es probable que las ate a una mesa, a una cama, o a alguna otra superficie plana. Las marcas de ataduras son profundas, y parecen indicar que ata cada extremidad por separado.

—La ató muy fuerte —comento, mientras observo con atención las marcas.

—Y que lo digas —Sam deja las dos fotos en la mesa, toma una del cuerpo en el escenario del crimen y otra de la autopsia, y me muestra la primera—. No murió en esta posición —acerca las dos imágenes, para que pueda compararlas—. A juzgar por el livor mortis, murió estando tumbada de espaldas sobre una superficie plana.

Asiento pensativa. En la foto de la autopsia, Jean está tumbada boca abajo, y se ven con claridad la espalda y los muslos. El livor mortis se asocia a cómo se coloca la sangre después de la muerte. La sangre deja de circular por el cuerpo cuando se para el corazón, y se concentra en ciertas zonas debido a la gravedad. Jean tiene una decoloración de color rojo rosado en los glúteos y en la parte superior de la espalda, lo que indica que cuando murió estaba tumbada en una superficie plana y la sangre se asentó de forma uniforme al dejar de fluir. Si hubiera muerto en la posición en la que encontraron el cuerpo, la decoloración estaría concentrada y más oscura alrededor de la cadera y el glúteo derechos.

—¿Sabemos algo más gracias al livor mortis? —le pregunto a Sam.

A veces, si el cuerpo es transportado poco después de la muerte, la decoloración puede aparecer en una serie de patrones bien definidos. En algunas ocasiones, incluso se puede encontrar en el cadáver la impronta del gato de un coche si estuvo metido en el maletero.

—No.

—Bueno, algo es algo —al ver que Sam me mira con expresión de desconcierto, añado—: Estuvo tumbada en una superficie plana.

—Sí, muy plana —dice, mientras vuelve a mirar la foto.

Permanecemos en silencio durante unos segundos, y de repente, me oigo a mí misma decir:

—Le gusta llegar a conocerlas.

—¿Crees que no es una simple cuestión de poder?, a lo mejor sólo quiere prolongar la experiencia, y tenerlas a su merced.

Reflexiono sobre ello, porque ni yo misma sé de dónde ha salido mi súbita certeza.

—No, esta vez no se trata sólo de eso. Este tipo ha ido con mucho cuidado, la ha tenido en sus manos durante cinco días. Pasa tiempo con ellas, para llegar a conocerlas. Supongo que la violó, ¿verdad?

—Sí, pero no fue una agresión tan violenta como las que solemos ver. No hay ni rastro de magulladuras en los muslos ni en las caderas, y tampoco desgarramiento. El cabrón fue cuidadoso con ella.

—Para él, son sus novias —siento que me recorre un escalofrío—. No es rudo con ellas, sino tierno. De algún modo, son especiales para él.

—Genial —dice Sam, mientras observa con expresión distante una de las fotos del cadáver.

—¿Crees que Jean le siguió la corriente?

—Todos los que la conocían aseguran que era una mujer muy inteligente, así que es posible que lo hiciera para intentar salvarse. Tengo por aquí la información sobre la victimología —aparta a un lado las fotos, y rebusca entre los documentos.

Cuando la foto de Jean con vida cae al suelo, me agacho a recogerla. Tiene un gran valor, ya que es lo único que nos la recuerda como una persona viva.

—Aquí está —me dice Sam.

Agarro el documento, pero lo dejo sobre la mesa porque aún me quedan varias preguntas.

—Vamos a dejarlo para más tarde. Supongo que no hay rastros de semen, ¿verdad?

—Nada. A este tipo le va el sexo seguro, en todos los sentidos.

Asiento, porque sé a lo que se refiere… el sujeto no corre el riesgo de contraer una enfermedad venérea, ni de dejar su ADN.

—¿Hay alguna otra prueba? ¿Dejó pelos, fibras, o huellas?

—Nada, es muy meticuloso.

—Muchos delincuentes saben limpiar bien su rastro hoy en día, sobre todo con la información que circula respecto al ADN. ¿Sabemos algo sobre el cuchillo?

Sam le echa una ojeada al informe del forense, y comenta:

—Podría tratarse de un cuchillo de cocina. A juzgar por la longitud y los ángulos de las incisiones, el tipo es zurdo, y el cuchillo mide entre siete y diez pulgadas.

Realizo mentalmente la conversión a centímetros… entre diecisiete y veinticinco.

—El hecho de que sea zurdo acota un poco las posibilidades.

—Sí, en cuanto tengamos algún sospechoso —Sam se sienta en una silla. Tiene una actitud derrotista inusual en ella. Sus brillantes ojos verdes parecen un poco apagados, y el pelo le cae sobre la cara.

—¿Qué hay de la posición de los dos mientras la rajaba? —le pregunto.

—Los ángulos indican que las víctimas estaban tumbadas, y él de pie.

—Corrobora lo de la superficie plana.

—Sí.

—¿Nada más?

—El tipo es un verdadero profesional, no se encontraron huellas dactilares ni de pies.

—¿Qué me dices del coche?, ¿dónde aparcó cuando atrapó a Jean?

—Tampoco hay huellas, pero creemos que aparcó en la calle de delante o en la de atrás. Nadie vio nada.

—¿Había algo en las uñas de las víctimas? —le pregunto, en un último esfuerzo por encontrar algo, cualquier cosa.

—Nada, el tipo las limpió y las cortó. Es un profesional, de eso no hay duda.

—¿Es su primer crimen?

—Desde un punto de vista oficial, sí. Es el primero que nosotros sepamos, pero está claro que no es su primer asesinato —Sam se levanta de nuevo, y empieza a pasearse de un lado a otro con el vaso de vino en la mano.

Es un crimen demasiado perfecto y minucioso para ser el primero, a menos que el tipo se documentara y lo planeara todo al detalle durante meses. A lo mejor se trata de un poli que decidió probar lo que se sentía al acabar con alguien, pero lo más probable es que no se trate de su primer asesinato. Seguramente, se trata de uno de los más de dos mil asesinos en serie que hay en los Estados Unidos.

—¿La base de datos ha dado algún resultado?

Existe una base de datos que contiene información sobre asesinatos y otros crímenes violentos que se producen a nivel nacional, y nos ayuda a analizar patrones de conducta y a seguirle la pista a criminales que estén dentro de la jurisdicción de varios cuerpos de seguridad. Es muy efectiva, ya que los agentes introducen los detalles de un crimen determinado y la base de datos encuentra casos parecidos. El problema es que no todos los agentes introducen los datos de sus casos, porque consideran que sólo sirve para perder tiempo con burocracia y papeleo.

—Flynn y Jones introdujeron los datos de los dos asesinatos de Washington, y obtuvieron información de dos casos parecidos en Chicago. Se pusieron en contacto con el departamento de homicidios de la zona, y llegaron a la conclusión de que se trata del mismo tipo. En Chicago no se encontraron pruebas ni sospechosos, así que la investigación había llegado a un callejón sin salida. Yo misma he hablado con los técnicos de la base de datos, y los he convencido de que pongan a trabajar a alguien en el tema. Primero harán una búsqueda informática más exhaustiva, y después uno de sus mejores analistas examinará los casos uno a uno. En un par de días tendré los resultados, pero están hasta las cejas de trabajo. Es posible que el sujeto haya actuado en estados que no usan la base de datos, y que lleve años asesinando.

—Sí, es verdad —agarro mi vaso de vino, y tomo un trago.

Sam bebe también con expresión pensativa, y al final comenta:

—Creo que ese malnacido se mudó a esta zona hace poco, quién sabe cuántas víctimas ha ido dejando a su paso en otros estados. Lo comentaré en la reunión de mañana, a lo mejor a alguien le suena su modus operandi.

—Buena idea. Pero no creo que esté de paso, tengo la impresión de que se ha establecido aquí.

—Eso nos beneficiaría, es más difícil atrapar a los que no dejan de moverse. A lo mejor lo han trasladado en el trabajo, o decidió mudarse al ver que la poli se le acercaba demasiado.

—Puede ser.

—Ha sido una estupidez venir a Washington, la zona está plagada de agentes.

—A lo mejor la eligió justamente por eso, para ver si puede seguir actuando delante de las narices del FBI.

—¿Le gusta correr riesgos?

—Puede que le resulte divertido, y las pruebas indican que se trata de un agresor de alto riesgo.

—Esto podría ser todo un desastre, Soph.

—Sí, actuará con rapidez y contundencia para alardear.

—Pero sólo ha matado a dos en cinco meses.

—A lo mejor sabe que el FBI espera un poco antes de meterse en un caso.

—¿Ha estado esperando hasta captar nuestra atención?

—Es posible.

—Tenemos que atraparlo cuanto antes.

Me gustaría atraparlos a todos cuanto antes, pero Sam tiene razón. Si ese tipo ha venido a Washington para asesinar ante las narices del FBI, volverá a actuar en cuanto sepa que nos hemos involucrado en el asunto.

—Vamos a tener que averiguar todo lo posible sobre Jean —digo con firmeza.

Al cabo de una hora, hemos leído la victimología de las dos mujeres, hemos analizado todas las fotos del escenario del crimen, y hemos revisado los informes policiales y del forense. Las dos estamos sentadas a la mesa.

—¿Qué te parece? —me pregunta Sam, mientras juguetea con su vaso vacío.

—Ese tipo no nos ha dejado gran cosa.

—Vamos a tener que sacar un conejo de la chistera —me dice ella, con una carcajada.

—Esto es una ciencia.

Desde que se creó hace unos veinte años, la unidad ha tenido que luchar contra la creencia de que la elaboración de perfiles psicológicos es algo subjetivo; de hecho, se trata de una combinación racional de psicología y de la capacidad que tenga el criminólogo para meterse en la piel del asesino. Hay que meterse en su mente y en su vida, conocer sus hábitos, sus acciones, y sus respuestas.

—A la segunda víctima, Teresa Somers, la secuestró en el aparcamiento del bloque de pisos en que vivía. Las llaves del coche se encontraron en el suelo, y suponemos que ofreció resistencia —recuerdo el sueño en que la mujer camina hacia el coche, pero se trata de una pelirroja y Teresa es morena, así que no es ella. Aparto a un lado la imagen mental.

—Era fuerte y estaba en forma, seguro que no se rindió con facilidad —dice Sam, mientras coloca una foto de Teresa con vida sobre las demás.

—¿Había algo más que indicara un forcejeo, aparte de las llaves?

—El cuerpo ya estaba descomponiéndose cuando lo encontraron, pero el forense notó que tenía una costilla fracturada.

—¿A causa del forcejeo?

—Es posible. Puede que el agresor creyera que iba a ser más fácil atraparla.

—A este tipo le van los desafíos; de momento, vamos a suponer que ha elegido Washington por una razón concreta, por la presencia del FBI. Está poniendo a prueba su destreza —me levanto de la silla, y empiezo a pasear de un lado a otro—. No le gustan los objetivos fáciles. Elige una mujer que tiene éxito en su profesión, y la acecha mientras espera el momento oportuno. Está al tanto de su rutina, así que es lógico pensar que sabía que Teresa hacía ejercicio a diario, que tomaba clases de defensa personal y era una mujer fuerte —me detengo delante de Sam—. Era una gerente de altos vuelos en el banco CIBC, por eso la eligió. Era una mujer inteligente, instruida y autosuficiente, pero él se las ingenió para atraparla.

—Todo eso también encaja en el caso de Jean. Una mujer con un buen empleo, trabajadora… la única diferencia es que no estaba en la cima de su carrera, sino empezando.

—Tenía cinco años menos que la otra.

—Sí, pero a simple vista parecían tener edades parecidas. Teresa tenía treinta y cinco años, pero aparentaba unos treinta o treinta y uno —Sam toma las dos fotos de las víctimas con vida.

—Sí, yo diría que nuestro sujeto tiene alrededor de unos treinta.

—Y lleva un tiempo matando. Si es como la mayoría de asesinos en serie, es posible que empezara entre los dieciocho y los veinticinco.

—¿Cómo crees que reaccionó Teresa? —le pregunto. Estoy siguiendo con ella el proceso mental que suelo realizar mentalmente.

—Seguro que luchó con uñas y dientes. Era dura, tanto en los negocios como en el placer.

—Sí, pero también intentó negociar. Era una mujer de negocios, así que se le daba muy bien —comento, mientras me siento de nuevo.

—Así que mientras estaba atada a una mesa o a algo parecido y estaban cortándola con un cuchillo, seguía intentando darle un giro a la situación. Seguro que al muy cabrón le hizo gracia, no se sentía amenazado.

—Es un tipo experimentado. Ha ido ascendiendo peldaño a peldaño hasta llegar a mujeres como Teresa, y disfrutó de la situación. Sabía que todo el poder estaba en sus manos, que en el fondo estaba aterrada a pesar de que intentara negociar con él —indico dos fotos de Teresa, una del escenario del crimen y otra en la que aún está viva. Es difícil reconocer las facciones del cadáver.

—De modo que jugó con ella. Puede que hasta le hiciera creer que estaba convenciéndolo, que iba a soltarla.

—Sí. Y entonces le dio una paliza. Quería que pasara de creer que tenía algo de control a admitirse derrotada.

—A su merced.

—Y la mató en cuanto ella se rindió. Había ganado, y ya no había reto.

A Teresa también le hizo multitud de cortes, como a Jean, pero la mató degollándola.

—¿Cuánto tiempo la tuvo en su poder? —le pregunto a Sam.

—Tardaron un poco en encontrar el cuerpo, pero el forense estima que murió entre ocho y veinte días después del secuestro.

—Teniendo en cuenta lo que hizo con Jean, es más probable que fueran alrededor de ocho.

—Estoy de acuerdo.

—Durante todo ese tiempo estuvieron librando una guerra psicológica, pero al cabo de unos ocho días, ella le suplicó que tuviera piedad.

—Y él accedió, en cierta forma. El hijo de puta la mató —Sam se sienta en el sofá—. Parece ser que la violó varias veces, pero en este caso también es difícil de determinar debido al tiempo transcurrido y al hecho de que no había magulladuras ni signos de violencia.

—¿Cómo crees que reaccionó ante las violaciones?

—A lo mejor las utilizó a la hora de negociar, intentó usar el sexo como moneda de cambio.

—Era una mujer fuerte, soportó ocho días de tortura. Creo que podemos dar por hecho que dejó de oponer resistencia después del forcejeo inicial, y que se centró en planear la huida. Seguro que intentó encontrar una vía de escape, quizás intentó convencerlo de que la desatara con la excusa de que así podía satisfacerlo sexualmente.

—Lo que le excitaba era tenerla atada, indefensa.

—Sí, pero seguro que ella intentó salvarse con todas sus fuerzas.

—Se concentró en salir de aquello con vida, negociando o escapando.

—Se distanció emocionalmente de lo que ocurría, así que seguramente no se resistió demasiado durante las violaciones. Él la consideraba su novia, y su aparente aceptación habría fomentado su fantasía.

Levanto una foto del cadáver de Jean, y la miro a los ojos. El asesino no se los cerró, y a Teresa tampoco. Jean me contempla con su mirada vacía y me la imagino atada mientras se pregunta si va a vivir o a morir, mientras reza para que la suelte. Le rogó al asesino que tuviera piedad, y ahora está rogándome a mí que haga justicia. No pienso ignorar su súplica.

—Volvamos al caso de Jean.

Más tarde, cuando Sam se marche, tendré que reflexionar sobre el caso con tranquilidad; normalmente, cuando tengo todos los datos, cierro los ojos y me imagino al asesino. Puedo verlo, me convierto en él y me meto en su mundo. Mi subconsciente toma las riendas, y me sumerjo tanto en el proceso, que tardo horas en volver a emerger. No sé si mis compañeros pasan por lo mismo, la verdad es que no tendría que involucrarme tanto en los casos.

—Jean era ambiciosa; de hecho, quería trabajar delante de las cámaras. Había ido ascendiendo en la WX40, quería llegar a ser alguien importante y está claro que iba por el buen camino —Sam agarra su libreta, y lee sus notas—. Los que la conocían la describen como… extravertida, alegre, sociable, divertida, y entretenida. Al parecer, le caía bien todo el mundo y le gustaba todo, siempre veía el aspecto positivo de las situaciones.

—Quién sabe si consiguió mantener su optimismo cuando estaba atada a esa mesa.

—Tenía mucho encanto, y le gustaba flirtear. Tenía un novio al que veía varias veces por semana, pero, según él, no era una relación seria y Jean salía con otros tipos. Sus amigas lo corroboran.

—A lo mejor flirteó con nuestro hombre, puede que se conocieran de antes.

—Creemos que la secuestró en su propia casa.

—¿La puerta estaba forzada?

—No lo parecía.

—Así que es posible que lo conociera, o lo dejó entrar por alguna otra razón.

—Supongo.

—¿Había signos de violencia?

—No, pero encontraron una botella de vino medio vacía y un vaso con su pintalabios —Sam rebusca entre las fotos, y encuentra una de la cocina de Jean—. Había bastante saliva para un análisis de ADN, se confirmó que era el de Jean. El vaso que hay en el fregadero estaba limpio, no tenía rastros de saliva ni de ADN. No sabemos si lo usó la noche anterior, o si estaba tomando un trago con el asesino y él limpió el vaso para no dejar pruebas.

—¿Qué me dices del novio?, ¿cuándo la vio por última vez?

—Dos días antes del secuestro. Sus huellas estaban en el piso y encontramos varios pelos suyos, pero tenía una coartada para la noche en cuestión.

—¿Una buena?

—Completamente sólida —Sam le echa un vistazo a su reloj—. Es bastante tarde.

—El tipo va tomando forma —miro mi reloj. Son las once y media.

—Sí, empiezo a hacerme una idea.

—Será mejor que lo dejemos por hoy, ya seguiremos hablando mañana por la mañana.

—Vale. Oye, gracias por la ayuda, ya sé que tienes un montón de trabajo.

—No te preocupes. Como suele decirse, cuatro ojos ven más que dos.

—Una gran verdad. Mañana me pondré a trabajar en el perfil, ya te lo enseñaré.

—Vale, y entonces veremos si puedo añadirle algún detalle más. Dios, ni siquiera hemos hablado de los lugares donde se encontraron los cuerpos.

—A Jean la encontraron en Roosevelt Island, en un coche abandonado. Justo debajo del puente Keys.

Conozco esa zona. Se trata de un lugar bastante aislado, y poco frecuentado.

—El forense ha dictaminado que murió cuatro días antes de que la encontraran —me dice Sam, mientras mete las fotos y los documentos en la carpeta.

—Al asesino no le preocupaban las posibles pruebas físicas.

—No.

—¿Qué sabemos del coche robado?, ¿de quién era?

—De una anciana de Garfield Heights; al parecer, se lo robaron y lo dejaron allí tirado mucho antes de que el asesino lo usara para ocultar el cuerpo.

—¿Dónde encontraron a Teresa?

—En su caso, la situación cambia un poco. La encontraron cuatro semanas después de que muriera y a mayor distancia, en un bosque de Cedarville.

—Qué raro. ¿Se encontró algo más en esa zona?

—Ningún otro cuerpo —Sam bosteza, guarda la carpeta en su maletín, y agarra el bolso. Al llegar a la puerta, me besa la mejilla—. Buenas noches, cielo —al llegar a la esquina, justo antes de que yo cierre la puerta, se vuelve a mirarme y añade—: y en cuanto a Marco… ve a por él.

—Venga, lárgate ya —le digo, con una carcajada.

—Que tengas dulces sueños.

No le respondo. Me gustaría soñar con Marco, en vez de con asesinatos.

Al cerrar la puerta, el piso me parece muy vacío. Compruebo que todo esté en orden como todas las noches, y me meto con cansancio en la cama. Veo a la pelirroja del sueño en cuanto apoyo la cabeza en la almohada, pero en esta ocasión, está gritando.

El grito de la zorra resuena en mis oídos, y le rebano el pescuezo para silenciarla.

Ésta sólo la he tenido durante tres días, no se merecía más. Parecía inteligente, fuerte, sincera y feliz, pero no era así. ¿Cómo he podido equivocarme? Al final, ha resultado ser un incordio, una zorra altanera que no valía la pena.

Es increíble que me la haya tirado, la sola idea me da asco. He cometido el error que tanto me molesta en los demás, he llegado demasiado lejos sin conocer antes a la persona.

En todo caso, no podía quedármela durante demasiado tiempo, y me la he quitado de encima en el momento perfecto. El destino ha actuado en mi favor, tengo que causar un verdadero impacto. Quiero ver cómo va penetrando el miedo en sus vidas, cómo empiezan a mirar por encima del hombro. Nadie es intocable, ha llegado el momento de que esto se convierta en algo personal.

Capítulo 5

A la mañana siguiente, estoy sentada en la sala de reuniones, esperando a que entren los más rezagados. Cuando Rivers cierra la puerta, me doy cuenta de que Sam aún no ha llegado. A lo mejor está enferma.

Rivers va directo al grano, como siempre.

—Bueno, vamos a ponernos al día. Todos tenemos trabajo, así que acabemos cuanto antes. Wright no va a venir, parece ser que el asesino de Washington ha vuelto a actuar. La policía dio el aviso, y ella ha ido a examinar el escenario del crimen. James, empieza tú.

Al cabo de media hora, cuando ya estoy en mi despacho, el teléfono empieza a sonar.

—Agente Anderson.

—Hola, Soph. Soy yo, Sam. Me parece que será mejor que vengas a echar un vistazo.

—¿Por qué?, ¿qué pasa?

—Anoche estaba vigilándome.

—¿Quién? —antes de que la palabra acabe de salir de mi boca, ya sé a quién se refiere.

—El asesino. Me ha dejado una nota en el escenario del crimen.

—¿Estás segura de que se trata del mismo tipo?

—Eso es lo que parece, a menos que tengamos a un imitador. Múltiples cortes largos, y la misma posición del cuerpo… cabeza ladeada, y ojos abiertos.

Son las nueve y media, no creo que haya demasiado tráfico. El trayecto hasta Washington puede durar desde media hora hasta dos horas o más, depende de cómo esté la carretera.

—Ahora mismo voy —anoto la dirección antes de recoger mis cosas.

Cuando paso junto al despacho de Marco, vacilo por un instante al verlo de pie junto a su mesa, metiendo cosas en un maletín.

—¿Ha pasado algo? —me pregunta, mientras sale al pasillo.

—El asesino de Washington le ha dejado una nota a Sam en el escenario del crimen, debe de haber estado espiándola.

—¿Lo sabe Rivers?

—No, le informaremos en cuanto volvamos.

—Va a ponerse hecho una furia. Oye, tengo que ir a la oficina de Washington dentro de diez minutos, ¿quieres que te lleve?

Le echo un vistazo a mi reloj. No sé qué hacer, Sam parecía bastante nerviosa.

—Dame un par de minutos —me dice, mientras vuelve a entrar en su despacho.

—Vale, de acuerdo —le digo, sonriente.

Marco rebusca entre los documentos que tiene sobre la mesa, y después de meter en el maletín un par de carpetas más, se inclina sobre el ordenador y escribe a toda prisa un mensaje de correo electrónico.

—Ya está —me dice, mientras agarra el maletín y el abrigo.

Vamos hasta su coche, y nos ponemos en marcha; al cabo de cuarenta minutos, salimos de la avenida Independence y entramos en East Potomac, una enorme zona de aparcamiento situada al sur de los parques Potomac oeste y este, que están separados por la cuenca Tidal y abarcan unas doscientas noventa hectáreas de zona ribereña. Me han hablado mucho de sus famosos cerezos, pero no sé si seré capaz de volver a este lugar después de lo que estoy a punto de ver.

Siguiendo las indicaciones de Sam, le digo a Marco que vaya hacia el centro del parque, y no tardamos en ver las luces de varios coches patrulla. El todoterreno negro del forense está subido al bordillo, y parece un poco inclinado. Hay dos coches patrulla, el Buick blanco sin distintivos de Flynn y Jones, y el coche de Marty está justo detrás del de Sam. Marco se detiene detrás del vehículo del forense. Las luces de los coches patrulla son lo único que rompe la quietud de la zona.

—Gracias, Marco.

—Estoy a tu disposición.

Veo por el retrovisor que dos furgonetas de la tele se detienen detrás de nosotros. La tranquilidad no va a durar demasiado.

—Han llegado los de la tele —comento, mientras abro la puerta.

—Ten cuidado, Soph.

Salgo del coche y me alejo a toda prisa, porque quiero quitarme de en medio antes de que los de la prensa estén listos para grabar. Sigo el camino bordeado de cerezos que hay junto a los coches, y me imagino el aspecto que deben de tener cuando han florecido. El parque parece de lo más tranquilo desde donde estoy, pero al otro lado de la cuesta hay un cadáver y todo lo que conlleva… policía, forense, curiosos morbosos, y la prensa dentro de poco. Al llegar al segundo banco, tuerzo a la derecha y subo la cuesta, tal y como me ha dicho Sam. En cuanto salgo del camino, mis pasos van acompañados del ruido de las hojas secas que cubren el suelo. Me permito disfrutar de este momento, porque sé que en breve voy a ver, a oír y a oler algo muy diferente.

En cuanto llego a la cima, bajo la mirada y veo el escenario del crimen. La policía ha acordonado una extensión bastante amplia de terreno, y más allá del cordón ya hay algunos curiosos. La actividad se centra hacia la izquierda, en una zona donde abundan un follaje denso y flores de colores vivos. A pesar de que no puedo ver bien por culpa de la vegetación, alcanzo a ver movimiento y los flashes de las cámaras. De momento, los únicos tomando fotos son los agentes, pero la prensa no tardará en intentar captar alguna imagen de la víctima.

Me acerco al tipo que parece estar al mando. Es joven, yo diría que hace poco que salió de la academia.

—Lo siento, señora, pero no puede pasar. Se trata de un asunto policial —levanta la mano para indicarme que me detenga.

El tono de sus palabras revela que las tiene bien ensayadas, y sonrío al recordar mis comienzos. Saco del bolso mi identificación, y se la enseño.

—Soy agente del FBI, me han pedido que venga a examinar el escenario del crimen.

Se sonroja un poco, pero examina con atención mi identificación. Puede que mi acento le haya sorprendido un poco.

—Disculpe, señora.

—No se preocupe, usted está cumpliendo con su obligación —seguro que algún inspector engreído ya le ha hecho pasar un mal rato esta mañana.

—La mujer está allí.

Al ver su actitud protectora, me pregunto si se trata de su primer cadáver. Ha dicho «la mujer» en vez de «el cuerpo». Sí, está claro que aún es muy inexperto, pero me ha caído bien.

—Gracias, agente —le digo, antes de ir hacia el centro de actividad.

Vuelvo a mostrar mi identificación cuando me acerco, y entonces veo al inspector Flynn, de homicidios, junto a Sam y al forense. Es un tipo de casi cuarenta años con el pelo negro y ligeramente ondulado, y aunque es tan alto como Marco, no tiene su musculatura. Lo que sí tiene es una panza que se ve acentuada por su complexión delgada. Suele llevar una barba incipiente a cualquier hora del día, dudo que hoy sea la excepción.

El forense y él están manteniendo una conversación bastante intensa. Desde aquí alcanzo a ver que están junto al cuerpo, que se encuentra sobre un lecho de flores entre el follaje. Hay personal forense por toda la zona, y miembros del FBI. Marty parece muy atareado, probablemente está coordinándolo todo. Está agachado a un metro y medio del cuerpo… puede que el agresor haya dejado alguna huella, nos vendría bien conseguir alguna prueba.

Cuando me adentro entre el follaje, Flynn se vuelve de inmediato.

—Hola, agente Anderson. No ha tenido ni un respiro, ¿verdad?

—La verdad es que han sido unos seis meses muy ajetreados. ¿Qué es lo que tenemos?

Miro por el espacio que queda entre Sam y Flynn, y reconozco de inmediato a la víctima. Está igual que en mi sueño, cuando vi cómo le cortaban el cuello. Siento que me flaquean las piernas, no entiendo qué demonios está pasando.

—Se llamaba Susan Young. Veintinueve años, dirigía su propia empresa —oigo la voz de Sam, pero apenas le presto atención.

—¿Quién encontró el cuerpo? —intento centrarme en el presente.

—Recibimos una llamada anónima esta mañana —apostilla Flynn.

—¿El asesino llamó para decir dónde estaba el cuerpo? —aparto la mirada de la víctima, y la centro en Flynn. A los asesinos les gusta involucrarse en el caso, y a veces ellos mismos informan sobre el crimen.

—Es lo más probable. El que llamó dijo que vio el cuerpo mientras hacía footing, pero es muy difícil que alguien pueda ver desde el camino lo que hay entre tanta maleza.

—¿Por qué quería que lo encontráramos tan pronto? —miro a Susan, que tiene varios mechones de pelo sobre el rostro.

—Supongo que por la nota —me dice Flynn.

—Encontraron esto en el bolsillo de la víctima —Sam me muestra una bolsa para pruebas que contiene un sobre de color rosa, en cuya parte frontal hay escrito: «Sam Wright, Unidad de Análisis del Comportamiento del FBI».

—Está escrito a mano, puede que no sea tan listo como creíamos.

—Sí que lo es. La nota está escrita a mano, pero son letras de imprenta y mayúsculas.

A los grafólogos les resulta más complicado analizar y comparar muestras de ese tipo de letras. No es imposible, pero se trata de una tarea difícil.

—¿Qué es lo que pone?

Sam y Flynn abren sus respectivas libretas.

—Tú primero —dice ella.

—«Querida señorita Wright, me alegré mucho al enterarme de que le habían asignado mi caso a usted. He seguido de cerca su trabajo, y estoy impresionado. Me gusta en particular cómo lidió con el caso de Minnesota en el 2002. Le pegó un buen tiro a aquel tipo, ¿verdad?».

Fue el último caso en el que trabajó Sam antes de entrar en la Unidad de Análisis del Comportamiento. Participó en una redada, pero no la informaron de que había un agente infiltrado. Durante un tiroteo, ella le disparó al ver que estaba apuntándola con su arma, sin saber que las balas del hombre eran de fogueo. El tema generó muchos problemas, tanto oficiales como emocionales.

Sam me mira con una sonrisa tensa, pero Flynn no se da cuenta de nuestro intercambio de miradas y sigue leyendo.

—Ésta es la parte preocupante de verdad: «Estoy deseando trabajar con usted. Un abrazo, yo. Posdata: Espero que el vino que bebió anoche fuera de su agrado». —Flynn cierra la libreta, y comenta—: No me gusta nada.

Una oleada de imágenes me golpea de lleno. Estoy cerrando las cortinas de la ventana, y veo una sombra en la calle; de repente, me convierto en esa sombra, y estoy observando mi sala de estar. Me veo a mí misma cerrando las cortinas y siento furia porque me han dejado fuera, al margen. Las imágenes me causan una punzada de dolor en los ojos, y trastabillo hacia delante.

Flynn me agarra del hombro, y logra impedir que me caiga.

—¿Estás bien, Sophie? —es la primera vez que me tutea.

—Sí. Lo siento, ha empezado a dolerme la cabeza.

Esto es cada vez más inquietante. La mujer de mis sueños yace sobre un lecho de flores a metro y medio de mí. ¿Son sueños, o premoniciones? Me apresuro a descartar esa posibilidad, y la voz de Sam me devuelve al presente.

—¿Quieres echar un vistazo?

Levanto la mirada hacia ella, pero sigo un poco aturdida.

—¿Seguro que estás bien? —me pregunta.

—Sí, sólo es un dolor de cabeza —le aseguro, mientras me obligo a recuperar la compostura.

—Os enviaré una copia de mi informe a cada uno en cuanto realice la autopsia —les dice el forense a Sam y a Flynn.

—¿Murió ayer, después de la medianoche? —tengo que preguntarlo para estar segura, pero sé sin lugar a dudas que anoche, a las doce y cinco, presencié el asesinato de esta mujer.

—Sí, más o menos. Lo sabré con más exactitud en el laboratorio, ¿cómo lo has adivinado?

Me apresuro a inventarme una excusa.

—El agresor tuvo que dejarla aquí entre las dos y las cinco de esta mañana, cuando hay menos gente por la zona, así que es probable que la matara poco antes… entre las once y las tres.

Al forense le satisface mi respuesta.

—Vamos a ver lo que tiene Marty —me dice Sam.

Nos acercamos a él. Está examinando unas ramas rotas que hay a escasos metros, a nuestra derecha. Hay dos personas junto a él, observando cada uno de sus movimientos.

—¿Habéis encontrado algo? —le pregunta Sam.

Marty se gira, y sonríe al vernos. Es alto, y tiene el pelo castaño oscuro y bastante corto. Lo más destacable de su atractivo rostro son su mandíbula cuadrada, sus pecas, y sus profundos ojos marrones, aunque estos últimos casi siempre quedan ocultos tras unas gruesas gafas. Se mantiene en forma, a pesar de que no es un agente de campo. Llegué a conocerlo bastante bien cuando me asignaron al caso Henley, porque Marco y yo a menudo nos quedamos a trabajar hasta tarde en su casa.

Marty se echa hacia atrás su pelo engominado, y nos dice:

—Hola. Aún no tenemos nada, pero no nos rendimos —indica con un gesto al hombre y a la mujer que hay a su lado—. Os presento a Jane Crompton y a Bill Rust, son estudiantes de la academia.

La academia del FBI puso en marcha la División de Formación Forense de Quantico en 2003. Cuentan con los mejores expertos y las herramientas más sofisticadas del país, y su programa de entrenamiento es excelente. Tratan las bases de la ciencia forense, y también tienen un programa destinado a profesionales que quieren mejorar sus conocimientos.

—Estáis aprendiendo con el mejor —les dice Sam.

A Marty le abochorna un poco el cumplido, y sonríe con timidez; por su parte, Jane y Bill parecen encantados ante la idea de estudiar con el mejor.

—¿Habéis encontrado alguna huella? —le pregunto a Marty.

—Me temo que no. Creía que habíamos dado con una parcial, pero ni siquiera es una huella.

Intento disimular mi decepción.

—Lo siento, Sophie. No te preocupes, ese tipo acabará dejando algún rastro. Si no lo ha hecho hoy, quizá sea la próxima vez.

Se me encoge el estómago al pensar en una hipotética próxima vez. Quiero que esta mujer, Susan, sea la última víctima de este cabrón.

—¿Ha usado un rastrillo?

—Sí. Debe de ser un tipo muy inteligente, ¿verdad?

—Supongo —sí, sé que es inteligente, pero no estoy de humor para alabar su trabajo.

—¿Había algo en las ramas? —le pregunta Sam.

Es posible que al agresor se le enganchara la chaqueta en una de ellas, y dejara alguna fibra.

—De momento, no.

—Gracias, Marty —Sam se muestra amable a pesar de lo decepcionada que está—. Si encontráis algo, avísame.

—De acuerdo.

Al equipo forense le queda como mínimo una hora de trabajo por delante en este lugar.

—Vámonos —me dice Sam.

Regresamos por donde hemos venido. Al pasar junto al cuerpo de Susan vuelvo a mirarla, pero tengo que apartar los ojos de ella. ¿Cómo es posible que soñara con su asesinato?

Mientras Sam y yo vamos hacia su coche, vemos que se acercan dos equipos de televisión, cada uno de ellos compuesto por un reportero y un cámara. Agachamos la cabeza de forma instintiva para ver si podemos pasar desapercibidas, pero es inútil. Uno de los reporteros reconoce a Sam.

—¿Se trata de otro crimen del Carnicero, agente Wright?

La prensa llama al asesino «el Carnicero de Washington». Supongo que es un nombre bastante adecuado.

—Sin comentarios —dice Sam, cuando le ponen un micrófono delante.

Seguimos andando, pero el otro reportero le acerca también el micrófono con la esperanza de conseguir algo más.

—¿Por qué está metido el FBI en este caso?

—Ya sabe la respuesta a eso —le contesta Sam, mientras acelera el paso.

—¿Cómo es el asesino?, ¿cuál es su perfil?

Sam sigue caminando sin contestar. Los reporteros nos siguen durante unos segundos, pero finalmente se alejan hacia el escenario del crimen. Saben que pueden sacarle más información a la policía que al FBI.

—Malditos buitres —me dice Sam, cuando ya no pueden oírnos.

Estoy de acuerdo en parte, pero también sé que sólo están cumpliendo con su trabajo. A pesar de que suelo evitarlos, soy más comprensiva con ellos que Sam. Es normal, porque una de mis amigas de la infancia trabaja de reportera para el canal diez. Se ocupa de la sección de sucesos, y a menudo tiene que intentar sacarles información a la policía y a los testigos.

—¿Te da miedo lo de la nota? —le pregunto a Sam.

—Un poco.

—¿Quién sabe que te han asignado el caso?

—Todo el mundo —mira por encima del hombro hacia los reporteros, que se han colocado justo encima del cordón policial.

—¿Quién lo sabía ayer?

—Ésa es la cuestión. Llamé a Flynn por teléfono, y él se lo dijo a su compañero y a su jefe. Y también lo sabían los de nuestra unidad.

—Se supone que es información reservada.

—Pues está claro que alguien se ha ido de la lengua.

—No es un secreto dentro de la unidad. Los asistentes, Pike, los forenses, los de la base de datos… todos lo sabían. También los de administración, gracias a los archivos, y las parejas del personal. Puede que Hunter le contara a su mujer lo de la reasignación de sus casos, y que ella le preguntara a quién le había tocado éste en concreto. Ella pudo contárselo a su hermana, que a su vez pudo comentarlo con una amiga. Es un caso con mucho seguimiento mediático.

—Sí, es verdad.

—Aunque también es posible que alguien esté filtrándole información a la prensa. Quién sabe, puede que saliera publicado anoche en el Post.

—Tienes razón.

Va a resultar imposible seguir esa pista.

—¿Qué te ha parecido la nota? —me pregunta Sam, cuando llegamos a la parte superior de la cuesta.

—Está desafiándote, provocándote. Sigue de cerca lo que publican los periódicos, y sabe los casos en los que trabajas.

—Ha estado espiándome.

—Sí, eso no me gusta nada.

Sam mira por encima del hombro hacia el escenario del crimen, y me pregunta:

—¿Crees que está observándonos ahora?

—Puede ser, lo más posible es que esté entre aquellos mirones de allí —le digo, cuando nos detenemos en lo alto de la pendiente.

Sam asiente, y esboza una sonrisa forzada. Las dos sabemos que es frecuente que los asesinos observen cómo se descubre su crimen, porque así vuelven a experimentar la satisfacción del asesinato y el control que tenían sobre su víctima, pero no se puede detener a todos los mirones. El escenario de un crimen es un lugar que llama la atención, ya que las luces de los coches patrulla y el sinfín de agentes de policía contribuyen a que todo el mundo se detenga a mirar. Es algo propio de la naturaleza humana, aunque uno de nuestros rasgos más morbosos.

—Si es así, al menos tenemos su foto —Sam se vuelve, y reemprende el camino.

—Sí.

Se fotografía a los mirones que observan el escenario de un crimen, por si acaso. Ha habido casos que se han resuelto así, ya que cuando un mismo rostro aparece en distintas ocasiones, los agentes empiezan a investigar y pueden llegar a descubrir que se trata del agresor.

—Empezaré a elaborar el perfil en cuanto llegue al despacho… bueno, antes tengo que ir a informar a Rivers —me dice Sam.

—¿Cómo crees que va a reaccionar? No va a gustarle nada que el asesino haya contactado con nuestra unidad.

—Y que lo digas. Oye, ¿por qué no me acompañas cuando vaya a verle? Le diré que has estado ayudándome.

—Como quieras.

—No me irá mal ir con la preferida del jefe —me dice, en tono de broma.

—Qué risa. ¿Ha pasado alguna otra vez que el asesino contacte con la persona que elabora su perfil?

—Me parece que hubo varios casos más, pero antes de que yo entrara en la unidad.

—Seguro que Rivers tiene un procedimiento a seguir en estos casos. Marco está convencido de que no va a hacerle ninguna gracia.

—¡Estás fuera del caso! —le dice Rivers a Sam.

—¿Qué?

Me muerdo la lengua. Ninguna de las dos esperábamos una reacción tan tajante.

—Ya me has oído. Ése es el procedimiento: si un asesino muestra un interés personal por un agente, se reasigna el caso. No podemos seguirle el juego, ni permitir que tenga una relación con alguien del equipo.

—No podemos ceder ante él, y darle el control de la situación. Creerá que le tenemos miedo —dice ella.

—No es cuestión de miedo, sino de sentido común —Rivers se levanta, y rodea su mesa—. Es lo mejor.

—¿Por qué? —Sam se levanta también—. Ya he hecho gran parte del trabajo, sólo tardaré un par de horas en completar el perfil. Hunter ha pulido las victimologías, con excepción de la correspondiente a la víctima de hoy, y ya he empezado a configurar el perfil.

—Me da igual, es el procedimiento habitual y punto —Rivers se sienta de nuevo, y fija la mirada en la mesa—. Tuldoon puede ocuparse del caso —dice al fin, sin levantar la mirada.

Sam me mira de reojo, enarca las cejas, y me señala con disimulo.

—Puedo ocuparme yo, señor —digo, con una sonrisa.

—¿Se puede saber por qué has venido, Anderson? ¿Es que no tienes suficiente trabajo?

Sus palabras me sientan como un puñetazo en el estómago. Él aparta la mirada, es obvio que se siente culpable. Es muy poco habitual verle perder los estribos.

—Tuldoon tardaría uno o dos días en ponerse al corriente… —apostilla Sam.

—Por el amor de dios, Wright, siéntate.

Sam obedece, y sigue insistiendo.

—Sophie sólo necesita… —se vuelve hacia mí para que siga.

—Un par de horas, cinco como mucho. Después puedo seguir con los otros casos —al ver que Rivers permanece en silencio, me siento esperanzada e intento buscar un punto medio—. Podría redactar el perfil y pasárselo a Tuldoon para que él se encargue de la última victimología, y de cotejar mi informe con los nuevos datos.

Rivers tamborilea con los dedos sobre la mesa. No puede permitirse perder dos días de trabajo de Tuldoon, teniendo en cuenta que yo sólo tardaría unas cinco horas.

—¿Por qué te has metido en este caso, Anderson? Se lo asigné a Wright.

—Sam y yo estuvimos trabajando en el tema anoche, señor. En nuestro tiempo libre. Cuatro ojos ven más que dos.

—¿Y qué me dices de tu pequeño paseo matinal?, ¿también ha sido en tu tiempo libre?

Ahí me ha pillado.

—Le he pedido que viniera, señor —le dice Sam—. La verdad es que la carta me puso un poco nerviosa.

—Exacto, porque ese capullo se ha dirigido a ti en concreto.

—Sí, señor —Sam no tiene más remedio que asentir, pero es obvio que quiere protestar.

—¿Y qué pasa si estaba en el escenario del crimen?, puede que crea que hay dos agentes trabajando en su perfil. No me gusta nada, eso es algo que alimenta su ego.

—Estoy dispuesta a dejar que otro se ocupe del caso, pero tiene sentido que sea Sophie. Para cuando ponga al día a Tuldoon… —deja la frase inacabada, para darle más efecto.

—Puedo tener el perfil listo mañana mismo. Haré la mayor parte del trabajo esta noche, en casa.

—Y después quiero que lo dejes, que se lo pases a Tuldoon.

—Sí, señor.

—Wright, tú estás fuera del caso desde este mismo instante. No quiero que tengas nada más que ver en el tema, te quiero completamente al margen. ¿Está claro?

—Muy claro.

—Quiero que tengas mucho cuidado, Wright; de hecho, voy a arreglarlo todo para que alguna patrulla de policía se pase por tu casa de vez en cuando.

—Pero…

—Nada de peros. Tenemos que asegurarnos de que ese tipo no ha empezado a acecharte.

Sam respira hondo, pero parece darse cuenta de que es inútil protestar.

Rivers centra la atención en su libreta, y empieza a anotar algo. Está claro que quiere que nos vayamos.

—Ha sido intenso —le digo a Sam, cuando salimos al pasillo.

—Nunca lo había visto así, ¿has visto la vena que se le marcaba en la cabeza?

—Sí, estaba palpitando.

—No suele ser tan estricto en cuanto a los procedimientos.

Sam lleva varios años trabajando con él, así que lo conoce mejor que yo.

—Supongo que es por la presión que tiene encima, están quitándole mucho personal.

—Es verdad. Bueno, ¿vamos a trabajar juntas en el caso?

—Sabía que no ibas a mantenerte al margen.

—Y yo sabía que lo sabías —me dice, sonriente—. Gracias por seguirme la corriente. No te preocupes, como sé que no te gusta romper las reglas, lo mantendremos en secreto. ¿Trato hecho?

Me ofrece la mano, y se la estrecho sin dudarlo.

—Trato hecho.

—A lo mejor tendríamos que sellar el pacto escupiendo antes en la palma de la mano, o con sangre.

Me echo a reír.

—¿Quieres ver el perfil esta noche, cuando salgamos del gimnasio? —me pregunta, cuando llegamos a su despacho.

—Mierda, había quedado con Marco para una sesión de entrenamiento.

—¿En serio?, ¿vais a estar los dos solitos?

—¿Quieres venir?

—No quiero molestar, cielo.

—Venga, ven a entrenar con nosotros.

—No me tomo el combate cuerpo a cuerpo tan en serio como vosotros; además, sé que te gusta el entrenamiento extra que te dan los chicos.

En eso tiene razón. Llevo ocho años practicando kung-fu, y Marco diez. Con él, el entrenamiento es más efectivo y puedo poner a prueba mi técnica. A Sam se le da mejor enfrentarse a alguien con un arma que con los brazos y las piernas.

—Puedo pasarme más tarde por tu casa —después de la reacción de Rivers, no quiero que Sam trabaje sola en este caso.

—No te preocupes, dejaré el perfil en tu casa de camino a la mía; además, puede que esta noche estés muy ocupada —me mira con una sonrisa, y entra en su despacho.

Es incorregible, la adoro.

Fue fantástico que Sophie viniera también al parque, tenerlas a las dos contemplando mi obra maestra superaba mis sueños más descabellados. He captado la atención de las dos.

Sophie tiene una melena rubia que le llega a la altura de los hombros, y aunque algunos mechones le caían sobre la cara por culpa del viento, estaba perfecta. El frío había teñido sus mejillas de un rosa pálido que destacaba la palidez de su piel, y cuando levantó la mirada, alcancé a ver la intensidad de sus ojos azules. Llevaba mi ropa preferida, la falda de color marengo que le llega a las rodillas y enfatiza sus piernas y sus caderas sin ser demasiado ajustada, y la chaqueta corta que muestra la curva de su cintura. A pesar de lo guapa y lo sexy que es, parece no darse cuenta del poder que ejerce sobre los hombres.

En cambio, la belleza de Sam se refleja en cada uno de sus pasos y sus movimientos. No sé cuál de las dos me gusta más. Recuerdo el placer y la anticipación que sentí al verlas, valió la pena acortar el tiempo con la pelirroja. Pero mi placer llegó a su punto álgido cuando mi querida Samantha miró por encima del hombro. Sabe que estoy observándola, intenta encontrarme. En este mismo momento, está intentando averiguar quién soy… no puede verme, pero yo la veo a ella con claridad.

Contemplo la última foto que le he hecho, está recién salida de mi cuarto de revelado. Su rostro es delicado, pero cincelado. Tiene sus rizos castaños sujetos en una cola, pero se le han soltado varios mechones que revelan la naturaleza indomable de su pelo. Me lo imagino suelto a su espalda. Su mandíbula firme es la base perfecta para su boca generosa de labios carnosos y dientes blancos. Me imagino su rostro alterado por una mueca de placer. Sophie y Sam me producen más placer que mis otras chicas, porque las siento muy cercanas.

Me recorre una profunda excitación que se centra en mi entrepierna, y me masturbo mientras pienso en Samantha Bright y Sophie Anderson.

Capítulo 6

Le doy una fuerte patada al saco de arena que está sujetando Marco, y sonrío al verle perder el equilibrio por el impacto. Tengo mucha más potencia en las piernas que en los brazos, supongo que a la mayoría de mujeres les pasa lo mismo.

Marco mueve el saco hacia arriba y hacia abajo para proporcionarme un objetivo móvil, y golpeo el centro con patadas y puñetazos. Cuando empieza a moverlo de lado a lado y cada vez más rápido, reacciono con una serie de patadas… una frontal con la derecha, dos laterales con la izquierda y una con la derecha, una lateral de ciento ochenta grados, y una a la altura de la cabeza.

—Bien hecho —me dice, antes de empezar a mezclar los movimientos mientras avanza y retrocede.

Reacciono en consecuencia, y añado puñetazos al repertorio. Al cabo de diez minutos, estoy sudorosa y la fuerza de mis golpes va disminuyendo.

—Venga, Sophie.

Respondo con una serie de patadas, que culminan con una lateral de trescientos sesenta grados; el golpe acaba con las fuerzas que me quedaban, pero produce el efecto deseado y Marco trastabilla hacia el lado.

—No está mal para una chica —me dice, sonriente.

No voy a picar el anzuelo. Soy consciente de que mi musculatura no es tan potente como la de un hombre, por lo que tengo que entrenar más duro para ser mejor y más rápida. Después de beberme casi toda mi botella de agua, apoyo las manos en los muslos y bajo la cabeza mientras recupero el aliento.

Marco se me acerca un poco, y toma un trago de su botella. Está cerca, muy cerca. Al mirarlo, me doy cuenta de que apenas ha sudado. Agarro mi toalla, y me seco el sudor de la cara.

—Te toca a ti —cuando alargo la mano hacia el saco, que está apoyado contra su pierna, él me lo da y nuestras manos se rozan. Nuestras miradas se cruzan. Él también ha notado el contacto.

Sonrío, y recuerdo la calidez de su cuerpo cuando estuvimos a punto de besarnos. Se produjo el típico silencio cargado de incomodidad previo a un primer beso, y noté que nuestros cuerpos se acercaban; sin embargo, me aparté cuando nuestros labios estaban a punto de tocarse. No lo hice por Matt, ya que tengo claro que mi relación con él se habría acabado aunque no hubiera decidido venir a Estados Unidos. Lo que me hace dudar no es otro hombre, sino yo misma, porque aún hay muchas cosas que no sé sobre Marco… por ejemplo, tengo miedo de que sea un mujeriego. Pero Sam tiene razón, me gusta y puede que esté preparada.

Me agacho un poco, y me pongo en posición con el saco en alto y cubriéndome el costado. Me afianzo bien para poder aguantar los golpes, ya que sé de primera mano lo difícil que resulta mantener el equilibrio cuando Marco se pone en marcha. Es fuerte y veloz, así que hecho mano a mi rapidez y me mantengo en movimiento constante. Me resulta duro, así que estoy exhausta cuando por fin acabamos de entrenar con el saco. Esta vez, Marco está sudando también.

Vuelvo a llenar mi botella de agua, y me seco la cara. Estoy lista para un poco de combate cuerpo a cuerpo. Nos colocamos las típicas protecciones que se usan en el entrenamiento de artes marciales… los protectores bucales, los petos, los guantes, y los cascos. Apenas queda gente en el gimnasio, y la sección en la que estamos está casi vacía.

—Son las siete y media, con razón tengo hambre —comento, después de echarle un vistazo al reloj.

—Yo también estoy hambriento. ¿Qué te parece si acabamos en un cuarto de hora?

—Perfecto. Ataca tú primero.

Nos colocamos uno al lado del otro, y nos ponemos en posición. Respiro hondo, y me preparo para los golpes que me esperan. Marco empieza con un gancho directo a la cabeza. Lo bloqueo con el exterior del brazo izquierdo, y miro hacia la derecha para ver el siguiente puñetazo, que en esta ocasión se dirige hacia mi estómago. Después de pararlo con un bloqueo más bajo, retrocedo un paso mientras cambio de pierna, y Marco me lanza una patada circular que atajo con un bloqueo cruzado. Me encanta ser capaz de plantarle cara, y como veo que puedo defenderme de un ataque, me siento más segura.

Al notar que sus manos descienden sobre mí, formo un bloqueo cruzado con las manos por encima de la cabeza y logro detener su puñetazo doble. Me muevo de lado, y desvío un puñetazo directo seguido de una patada lateral. El baile continúa durante cinco minutos más, y entonces nos tomamos un descanso de un par de minutos antes de intercambiar posiciones. Me toca atacar, y él defiende. Pienso con rapidez y ejecuto una serie rápida de puñetazos y patadas, pero sólo le alcanzo una vez. Sigo atacando con toda la fuerza y la rapidez que puedo, pero estoy quedándome sin energía. La intensidad se quebranta cuando lanzo una patada descendente demasiado lenta, y Marco atrapa la pierna en vez de bloquearla. Con un súbito empujón, me lanza de espaldas y caigo sobre las colchonetas con un golpe duro, aunque lo único que tengo dañado es el orgullo. Cuando su rostro sonriente entra en mi campo de visión, no puedo evitar echarme a reír.

Me ofrece la mano, pero en vez de aceptarla, engancho el pie izquierdo alrededor de su tobillo derecho, y coloco el pie derecho justo encima de su rodilla. Si se tratara de una situación real, le habría dado un golpe directo en la rodilla, pero es demasiado arriesgado en un entrenamiento porque podría hacerle daño en un ligamento. Doblo con rapidez la pierna izquierda, y la meto hacia dentro para que mi tobillo retroceda hacia mis nalgas mientras empujo el muslo de Marco con mi pierna derecha. Realizo la maniobra en un segundo, así que no tiene tiempo de prepararse y cae de espaldas sobre la colchoneta. Hago una voltereta hacia atrás, arqueo la espalda, y me pongo de pie en un movimiento que no aprendí practicando kung-fu, sino de una película de Gene Kelly que vi a los doce años. Estoy de pie junto a Marco, y lo miro sonriente.

—No está mal, Anderson.

Después de guiñarle un ojo, doy media vuelta con teatralidad y me alejo un paso.

—Ni hablar —me dice, antes de agarrarme del tobillo.

Rueda alejándose de mí sin soltarme, y como no tengo tiempo de afianzarme ni de zafarme de su mano, en cuestión de un par de segundos vuelvo a estar de espaldas sobre la colchoneta. Nos quedamos uno junto al otro, riendo, pero cuando dejo caer un brazo sobre su estómago con naturalidad, los dos nos callamos de golpe. Aparto la mano, y permanecemos en silencio durante unos segundos mientras recuperamos el aliento.

Al final, él se levanta y vuelve a ofrecerme la mano.

—Nada de truquitos esta vez —me dice.

—Ni soñarlo.

Cuando le agarro la mano, me levanta con facilidad y quedamos muy cerca el uno del otro, demasiado para dos personas que sólo son compañeros de trabajo o amigos. Al darme cuenta de que aún no me ha soltado la mano, me aparto un poco con suavidad.

—Vamos a ducharnos —en cuanto lo digo, me doy cuenta de que parece que estoy invitándolo a que se duche conmigo, y me pongo roja como un tomate—. Eh… quiero decir que voy a ducharme.

Marco sonríe y me suelta la mano, aunque empieza a hablar antes de que el contacto se pierda del todo.

—¿Te apetece que cenemos juntos, Sophie?

—No creo que sea una buena idea.

—¿Por qué no?

Permanezco en silencio mientras intento encontrar una buena excusa.

—Bueno, está decidido. Nos vemos en la puerta dentro de veinte minutos —agarra su toalla, y se va sin darme tiempo a reaccionar.

Voy hacia los vestuarios. Estoy a punto de tener mi primera cita con Josh Marco, y sólo tengo veinte minutos para tranquilizarme y arreglarme un poco. Me decido por una ducha de agua tibia, para ver si se calma el acaloramiento que me tiñe las mejillas de rojo, y me enjabono con rapidez pero a conciencia, porque quiero oler bien.

No puedo dejar de pensar en la cita, ya he empezado a hacer suposiciones y a intentar tomar alguna decisión. Me pregunto si vamos a besarnos, si debería acostarme con él o darle alguna excusa para salir de esta situación. No entiendo por qué tienen que ser tan complicadas las relaciones, incluso antes de empezar a salir con la persona en cuestión.

Cuando empiezo a secarme, veo mi reflejo en uno de los espejos. Sigo con las mejillas sonrojadas, y tengo el pelo apelmazado por culpa del sudor. Tendría que habérmelo lavado, pero tarda demasiado en secarse. Va a costarme lo mío parecer presentable, y mucho más llegar a estar atractiva.

Después de secarme, abro un grifo y mantengo las muñecas bajo el chorro de agua fría durante unos segundos para poder deshacerme del acaloramiento. Me seco las manos, y abro mi taquilla para ver qué es lo que tengo a mano. Me siento aliviada al ver ropa interior limpia, aunque se trata de un sencillo conjunto de color azul claro. Me pongo las bragas y el sujetador, y a continuación un poco de desodorante antes de colocarme la falda y una camiseta negra. Me pongo los zapatos sin más, porque tengo demasiado calor para llevar medias.

Me pregunto si tengo tiempo de maquillarme, y miro el reloj. Ya ha pasado un cuarto de hora. Aún tengo la cara un poco sonrojada, pero va calmándose poco a poco. Me pongo un poco de loción para refrescarme, aplico la crema hidratante de forma uniforme, y un poco de maquillaje para ocultar el ligero enrojecimiento que queda. Me pinto los labios, y añado un toque de brillo. La cara ya está, no me molesto en ponerme rímel porque me tiño las pestañas y las cejas cada seis semanas. Es algo a lo que solemos recurrir las rubias.

Mi pelo es el verdadero problema. Me quito la goma con la que lo he sujetado durante el entrenamiento y la ducha, y sacudo la cabeza de lado a lado para ver cómo está. Mejor de lo que esperaba. La mayoría de los mechones húmedos han quedado en la parte interior, y sólo tengo que arreglar la zona delantera. Saco el secador de la taquilla, y lo pongo en marcha en el nivel más bajo. Mi temperatura corporal vuelve a subir, pero es inevitable. No tardo demasiado en secar las raíces, y de inmediato me peino y me hago un sencillo recogido con un pasador. Meto la bolsa de deporte que contiene la ropa sucia en la taquilla, mañana me la llevaré a casa para lavarla.

Ha llegado el momento del veredicto final. Me coloco delante del espejo, y me miro de pies a cabeza con el ojo crítico propio de una mujer. No estoy mal. Los tacones y la falda enfatizan mis piernas, y la ropa se amolda lo justo a mis curvas. Me bajo un poco más el cuello de pico para dejar al descubierto más escote, y me acerco más al espejo para una última inspección. El pelo me ha quedado casi liso, sólo tiene una ligera ondulación en las puntas. Lo mantengo con su color rubio rojizo natural, aunque añadí unos reflejos rubios y anaranjados. Llevo la raya a un lado, y aunque el pasador sujeta casi toda la melena, se han escapado unos cuantos mechones, que aparto y coloco detrás de la oreja. Mis rasgos faciales son armoniosos, y aunque no me gustan ni mi nariz delgada ni mis labios finos, al menos tengo los ojos de un tono azul claro y unos pómulos elevados. Mi tez parece tersa, y sólo queda un ligero enrojecimiento que puede interpretarse como un brillo saludable.

Al salir del edificio, veo a Marco esperándome fuera con las manos en los bolsillos. Su aspecto es una combinación perfecta de hombre de negocios y atleta, y me pregunto si la única decisión que voy a tomar esta noche es si prefiero que lo hagamos en su casa o en la mía.

Me las he ingeniado para resistirme durante seis meses a la atracción que siento por él. No ha sido nada fácil, porque de momento su personalidad parece tan fantástica como su físico. Pero la mayoría de los tipos que trabajan en los cuerpos de seguridad no son tan transparentes como parecen, y además, tienden a ponerse en un plan de machitos que no me gusta nada. Es difícil encontrar el equilibrio perfecto entre la fuerza masculina y la bravuconería, y él parece haberlo logrado; además, el hecho de que sea tan reservado despierta aún más mi curiosidad.

Quedamos en un restaurante italiano de Dumfries, y al cabo de un cuarto de hora los dos hemos aparcado; cinco minutos después, ya hemos pedido. El camarero regresa con dos copas de Chianti. Se respira un ambiente romántico… demasiado para mi gusto, puede resultar peligroso.

—¿Qué te ha parecido tu primera visita al parque Potomac? —me pregunta.

—Es un lugar precioso, lástima que hubiera un cadáver.

—Sí, eso tiende a estropear una primera impresión —los dos reímos con suavidad—. ¿Tus padres siguen decididos a venir en primavera?

—Eso parece. He pedido unos días de vacaciones, estoy esperando a que Rivers me los conceda. Pero será una semana como mucho.

—Bueno, aún llevas poco tiempo aquí en comparación con el resto de compañeros… y compañeras.

—Eso es verdad —sonrío al ver que ha añadido el femenino a última hora. Nosotras vamos escalando puestos en el FBI, pero aún hay unos seis hombres por cada mujer. Puede resultar un poco abrumador, pero sucede en los cuerpos de seguridad de todo el mundo.

—¿Adónde vas a llevarlos?

—Les enseñaré Washington, y después pasaremos un par de días en Nueva York y en Boston. Harán escala en Hawai, y pasarán por Los Ángeles para visitar a la familia de papá.

—¿Echa de menos vivir aquí?

—Ya no. Me dijo que al principio sí, pero que su familia pasó a estar en Australia cuando nacimos.

—¿Tienes hermanos?

Tomo un trago de vino, y lucho por mantener la compostura.

—No sé por qué he hablado en plural. Quería decir «cuando nací».

Marco parece a punto de insistir en el tema. Nadie sabe lo de mi hermano, lo que le pasó. Está en mi ficha, claro, pero no hablo del asunto; de hecho, en Australia tampoco lo sabe casi nadie, no se lo conté ni a Matt. Ni siquiera con él bajé del todo las defensas, a veces me pregunto si soy capaz de hacerlo.

Ha llegado el momento de cambiar de tema.

—Seguro que no dejan de darme la lata sobre mi nuevo trabajo.

—Bueno, al menos son insistentes —me dice, con una sonrisa.

Cuando trabajábamos juntos en el caso Henley, le conté que a mis padres no les gusta mi trabajo. Ellos creían que elegiría un camino más sensato cuando decidí estudiar psicología, pero yo jamás perdí de vista mi objetivo final, salvar a todas las personas que pudiera.

—A mis padres no les gustó que decidiera trabajar en la policía de Melbourne, así que imagínate cómo se pusieron cuando les dije que iba a mudarme a miles de kilómetros de distancia.

—Y encima, para atrapar a asesinos en serie.

—Exacto.

—Los padres nunca se dan por satisfechos.

—¿Lo dices por experiencia?

—Sí. Mi padre está muy decepcionado porque no seguí sus pasos, pero no quiero dedicarme a la política.

—¿Se ha retirado ya?

—No, aún no. Siempre le promete a mi madre que lo hará «el año que viene», pero el momento no llega nunca.

—¿Tu madre es una mujer paciente?

—No le queda más remedio.

—¿Nunca te planteaste dedicarte a la política?

—La verdad es que no, porque he visto lo que han tenido que aguantar mis padres.

—Él es gobernador, ¿verdad?

—Sí, de Massachusetts, aunque tenía grandes expectativas.

—¿Quería llegar a lo más alto?

—Exacto. Cuando se dio cuenta de que no iba a conseguirlo, yo me convertí en su segunda oportunidad —toma un sorbo de vino antes de añadir—: Los padres nunca parecen darse por satisfechos.

—Aún estás a tiempo de cambiar de carrera.

—Ya veo que mis padres y tú congeniaríais enseguida.

—Me parece que voy a ponerme de tu parte en este tema —le digo, con una carcajada.

—Hawai es un sitio precioso.

—¿Has estado allí?

—Sí.

—¿Por trabajo, o por placer?

—Por trabajo.

—¿Cuando trabajabas para las fuerzas aéreas, o estando ya en el FBI?

—Cuando estaba en las fuerzas aéreas. Estuve un par de meses en la base aérea de Hickam.

—¿En qué isla está?

—En Oahu, muy cerca del aeropuerto de Honolulu.

—Suena bien.

—No es un mal sitio para trabajar —me dice, sonriente.

Me imagino besándole, pero el hechizo se rompe cuando llega el camarero con la cena. Empezamos a comer en silencio y con prisa… y no sólo porque los dos estamos hambrientos después del entrenamiento.

Mantengo la cabeza gacha porque tengo miedo de levantar la mirada, pero de repente me pregunto por qué estoy tan nerviosa. ¿Por qué le tengo miedo a Josh?, estoy comportándome como una tonta. Alzo la mirada, y le pregunto:

—¿Cómo está el risotto?

Él mantiene el contacto visual, y sonríe.

—Muy bueno, ¿quieres probarlo?

Empuja su plato hacia mí, y pruebo el risotto antes de devolver el gesto.

—¿Quieres probar los gnocchi?

—Gracias —ensarta uno con el tenedor, se lo come, y toma un trago de vino sin apartar la mirada de mí.

—¿Qué es lo que hacías en Honolulu? —le pregunto, mientras intento ocultar mi nerviosismo.

—No gran cosa. Casi todas las misiones que nos asignaban eran de entrenamiento, aunque participé en algunas reales.

Al ver que se detiene, esbozo una sonrisa.

—Ya veo, es el momento de «si te contara más, tendría que matarte».

—Algo así.

Lo observo con atención, porque no sé si está exagerando o si realmente participó en alguna misión secreta cuando estaba en las fuerzas aéreas.

—¿No vas a añadir nada más sobre el tema?

—No hay mucho más que contar —me dice con una sonrisa, antes de comer un poco más de risotto.

Está disfrutando con tanto misterio, así que mi vena testaruda se impone y decido que no pienso darle la satisfacción de volver a preguntarle al respecto.

—¿Cómo va el caso de Washington? —me pregunta.

No me gusta hablar del trabajo en nuestra primera cita, pero estoy muy nerviosa y no se me ocurre otro tema. Pasamos el resto de la cena hablando sobre los asesinatos, y aunque intentamos encontrar algún detalle nuevo, es inútil. No se sabrá nada más hasta que los forenses completen el informe sobre el cuerpo del parque, puede que Marty haya encontrado algo.

Mientras tomamos café, se crea otro momento incómodo entre nosotros. Al mirarlo, me doy cuenta de repente de que llevo más de siete meses sin tener relaciones sexuales, y mi cuerpo entero está a la expectativa de lo que pueda pasar esta noche. Mi resistencia está resquebrajándose por momentos, ya que lo que siento por él es muy intenso. Sam tiene razón, me atrae desde el principio.

Pagamos la cuenta mientras charlamos de naderías, y no concretamos nada. Al salir a la calle, mis barreras defensivas empiezan a levantarse de nuevo, pero se desmoronan cuando él me toma de la mano.

—Josh…

Enmudezco mientras nuestros cuerpos se acercan cada vez más. El aroma de su loción me gusta, y me resulta familiar. Él coloca la mano en la base de mi espalda, y se inclina hacia mí hasta que nuestros labios se tocan en una caricia suave y vacilante. Me acerco más a él, le rodeo el cuello con los brazos, y los dos abrimos la boca. Es un beso tierno, tentativo, vacilante, pero el siguiente es más intenso y lleno de sexualidad. Nuestros cuerpos se amoldan el uno al otro.

—Increíble —susurra al fin.

Me limito a asentir, estoy encantada al ver que él siente lo mismo. Se me había olvidado lo maravillosos que son los primeros besos, ya que estuve siete años con Matt.

—¿Quieres que te lleve a tu casa?

Mi coche está aparcado a la vuelta de la esquina, cerca del suyo, pero los dos sabemos cuál es la verdadera pregunta.

—Claro.

Permanecemos en silencio durante todo el trayecto, el aire está cargado de tensión sexual. El primer beso me ha abierto el apetito y quiero mucho más, pero no sé si esto va a ser un lío de una noche que va a destrozar tanto nuestra relación profesional como nuestra amistad. A lo mejor está acostumbrado a ese tipo de relaciones esporádicas, pero no es lo que quiero de él. Si sólo me interesara conseguir sexo, buscaría a alguien que no estuviera relacionado con mi trabajo.

Vuelvo a dudar cuando llegamos a mi casa, y él no me presiona.

—¿Quieres subir? —le pregunto, vacilante.

—Vale —me dice de inmediato, antes de apagar el motor del coche.

Subimos la escalera a toda prisa, y cuando consigo meter la llave en la cerradura, abro y me agacho a recoger el sobre que hay debajo de la puerta.

—Es el perfil que ha hecho Sam para el caso de Washington —le digo, cuando entramos y lo dejo sobre la mesa.

Él se me acerca, y nos miramos sin saber qué hacer; finalmente, doy voz a mi mayor preocupación.

—No quiero que nuestra relación laboral se complique, Josh.

—No tiene por qué hacerlo.

Me aparto un poco, y voy a la cocina.

—¿Quieres tomar un trago? —le pregunto, mientras evito mirarlo.

—Sólo si tú vas a tomarte otro.

La verdad es que lo único que me apetece es Josh, así que voy hacia él y lo abrazo. Empezamos a besarnos con pasión, y seguimos haciéndolo mientras vamos hacia el dormitorio desnudándonos. Para cuando llegamos junto a la cama, él ya no lleva ni la camisa ni el cinturón, y mi chaqueta y mi camiseta han desaparecido. Me sorprendo al ver y sentir que no tiene vello en el pecho, sobre todo teniendo en cuenta su ascendencia italiana. Recorro con los dedos su piel firme, y trazo el contorno de sus bíceps.

Él aminora un poco la marcha cuando sube las manos por mi espalda y vuelve a bajarlas antes de acariciarme el estómago. Empieza a salpicarme el cuello de besos suaves y húmedos, y siento el calor de su aliento. Mi respiración se vuelve jadeante, y me apresuro a quitarme los zapatos y a desabrocharle los pantalones, mientras él hace lo propio con mi falda y me acaricia el pelo. Cuando los dos nos quedamos en ropa interior, le empujo para que se tumbe en la cama.

—Piensas dejarme hecho polvo, ¿verdad? —lo dice medio en broma, pero su excitación es obvia.

He soportado siete meses de celibato y de tensión sexual, así que puede ir preparándose.

Capítulo 7

Al abrir los ojos, lo primero que veo es el rostro de Josh. Está apoyado sobre un brazo, observándome.

—Buenos días —me dice, después de besarme con ternura en el hombro.

—Hola.

—Estabas teniendo una pesadilla.

—¿En serio?, ¿cómo lo sabes?

—No dejabas de dar vueltas en la cama y de hablar, pero no he entendido lo que decías.

—Vaya —no me acuerdo de lo que estaba soñando.

—¿Sueles tener pesadillas?

—Sí —me cuesta un poco admitirlo ante él.

—¿Por culpa de los casos?

—Eso creo. Normalmente, no recuerdo lo que he soñado. ¿Has dormido bien?

—He conseguido descansar a ratos.

Lo miro sonriente. Hemos hecho el amor varias veces a lo largo de la noche, ya que parece que no podemos saciarnos el uno del otro. Me coloco de espaldas, y estiro los brazos.

—Estoy hecha polvo.

—Y yo.

Cuando me acaricia el estómago, empiezo a pensar que no le he cansado lo suficiente, pero se limita a acercarme más a su cuerpo y a besarme el cuello con ternura.

—¿Qué hora es? —le pregunto, adormilada.

—Las siete y cuarto.

—¡Mierda! —exclamo, mientras me siento de golpe—. Tenía que revisar el perfil de Sam, le dije a Rivers que lo tendría sobre su mesa esta misma mañana.

—Hazlo en el despacho.

—Se supone que tengo que dejarlo para mis ratos libres. Rivers ha apartado a Sam del caso, y cree que soy yo la que está encargándose del asunto.

—¿Ah, sí? No pareces una rebelde.

—Sólo estoy ayudando a una amiga.

—Conduzco yo, y revisas el informe en el coche.

—No tendré tiempo suficiente.

—Pero al menos podrás echarle un vistazo.

Es la única opción que me queda; además, mi coche sigue en Dumfries.

Ninguno de los dos habla durante el trayecto, y yo me centro en leer y releer el informe mientras tomo notas. Tiene que haber algo más, el asesino es un tipo complejo.

Voy a ver a Sam en cuanto llegamos a Quantico, porque tengo que hablar con ella de varios asuntos, tanto personales como profesionales. Voy a contarle que soñé con Jean y con Susan, con lo que les pasó, aunque no sé cómo va a reaccionar.

Recorro a toda prisa los pasillos. El edificio aún está en calma, y el taconeo de mis zapatos suena con fuerza. La mitad de los despachos están oscuros y cerrados, y el de Sam es uno de ellos. Contaba con verla para poder sincerarme, supongo que se le ha hecho tarde. Siento una presión creciente en mi interior, y tengo que liberarla de alguna forma. ¿Dónde demonios está?

En cuanto llego a mi despacho, le dejo un mensaje en el contestador y le envío un correo electrónico. Intento centrarme en mis casos, dejar de pensar en Josh, en lo que pasó anoche, en las caricias que compartimos… la única forma de quitármelo de la cabeza es concentrándome en uno de los perfiles que tengo pendientes. Elijo la carpeta del caso del silbador de Canadá, pero Sam aparece en la puerta cuando acabo de leer el informe del forense.

—Hola, cielo.

Sonrío al verla, y le indico que entre.

—Qué sonrisa tan enorme —me dice con picardía—. Está claro que ya se huele que ha pasado algo entre Josh y yo.

Asiento y sonrío de nuevo, con lo que confirmo sus sospechas.

—¿Qué pasó? —me pregunta con entusiasmo, después de cerrar la puerta.

—Estuvimos entrenando, fuimos a cenar, y acabamos en mi casa.

—Ya era hora. ¿Estuvo bien?

—Estuvo genial.

—Así que Marco te hizo pasar un buen rato, ¿no? —me dice, mientras me guiña un ojo.

—Sí —no puedo evitar ruborizarme.

Si Sam fuera australiana, en cuestión de minutos me tendría explicándole en detalle lo que pasó anoche, porque una mujer de mi país no se conformaría con una respuesta tan concisa.

—Soph, ¿quieres borrar de una vez esa sonrisa tonta de tu cara? —cuando me echo a reír, añade—: Ahora eres una agente doble.

—Sí, pero como no pienso contárselo a nadie más de momento, supongo que tú serás la única que me llamará así.

—¿Cuándo vais a volver a salir?

—No lo sé, no hemos concretado nada.

—No te preocupes, está loco por ti.

—Eso espero, no me gusta la idea de tener un lío de una noche con un compañero.

—No te pongas tan seria; además, estoy segura de que la relación va a seguir adelante.

—Me vendría bien una dosis de tu confianza.

Ella se echa a reír, y contesta:

—No tienes razón alguna para no tener confianza, sobre todo en lo que respecta a los hombres. Eres inteligente, alta, rubia, guapa, y delgada, por no hablar de tu buen corazón. Eres una persona demasiado buena.

—Déjalo ya, me voy a ruborizar. Además, se te ha olvidado mencionar que soy testaruda, desconfiada, tímida, y que suelo estar a la defensiva.

—¿Eres testaruda?, no me había dado cuenta.

—Qué graciosa.

Vacilo por un momento, porque me parece que ha llegado el momento de sacar a colación otro tema del que quiero hablar con ella… el que tiene que ver con otra de mis «características», los sueños y las pesadillas que sufro. Espero que pueda darme una explicación racional. Pero en el último momento me echo atrás, porque estoy segura de que va a pensar que estoy loca, así que me limito a decir:

—El problema es que no he tenido mucho tiempo para revisar tu perfil.

—Querrás decir tu perfil.

—Eso, mi perfil. Sólo he podido leerlo por encima.

—¿Qué te ha parecido?

—Que falta algo, alguna pieza del rompecabezas.

—Yo también lo creo, pero no sé lo que puede ser.

—Yo tampoco. Podemos entregárselo a Rivers hoy mismo, o volver a revisarlo esta noche.

—Vas a ser tú la que lidie con Rivers, porque se supone que yo estoy fuera del caso. No me gusta tener que entregar el informe más tarde de lo previsto, pero aún no está completo.

—Lo entregaré mañana, prefiero que quede perfecto.

—Como quieras.

—Voy a optar por la vía fácil, prefiero informar a Rivers del retraso con un correo electrónico —redacto el mensaje a toda prisa, y lo envío sin pensármelo dos veces—. Hecho.

Tenía tantas ganas de contarle a Sam lo de Josh, que se me ha olvidado lo de la nota del asesino y lo nerviosa que se puso.

—¿Has sabido algo del asesino?

—No, todo está en calma —me dice con suavidad.

—¿Vas con cuidado?

—Claro que sí. Inspeccioné mi casa en cuanto llegué anoche, comprobé las puertas antes de acostarme, y he permanecido alerta por si alguien me seguía.

—Perfecto. ¿La policía ya ha empezado con la vigilancia?

—Vi coches patrulla dos veces, seguramente pasó alguno más después de que me acostara.

—Vale. ¿Cómo te sientes respecto a lo de la nota?

Sam tarda unos segundos en contestar.

—La verdad es que aún estoy un poco nerviosa, pero ya estoy al margen del caso… bueno, más o menos.

—Sí, pero la cuestión es si lo sabe el asesino.

—Tendré mucho cuidado durante las próximas semanas —cuando le lanzo una mirada elocuente, suspira con resignación—. Vale, hasta que atrapemos a ese tipo.

—De acuerdo.

—No creo que me tenga en su punto de mira, sería una estupidez que fuera a por una agente del FBI.

—Eso es verdad.

—Además, esta noche estarás a mi lado para protegerme —me dice, sonriente.

—Juntas, somos indestructibles.

Las dos nos echamos a reír.

Son las ocho de la tarde, y Sam ha preparado burritos de judías para cenar. Vive en Alexandria, a menos de dieciséis kilómetros del centro de Washington, en un bloque de pisos de dieciséis plantas. Es una zona muy agradable, y hemos estado hablando de irnos a vivir juntas a un piso más grande del bloque cuando nuestros respectivos contratos de alquiler expiren. Sam sería una gran compañera de piso.

Su casa tiene una decoración moderna. Hay una alfombra de color crema, persianas venecianas, y aunque tanto en la cocina como en el baño impera el blanco, dos sofás de color rojo y otros pequeños detalles añaden un toque de color.

—Es como tener un marido —me dice en tono de broma, después de ponerme delante un plato de comida y una botella de cerveza.

—Creía que los hombres australianos eran los únicos a los que les gustaba que les sirvieran cerveza.

—Me parece que eso es algo típico de todo el género masculino —Sam se sirve un burrito antes de añadir—: Una vez trabajé en un homicidio, un caso de envenenamiento —mientras habla, va echando guacamole sobre el relleno—. Una mujer envenenó a su marido, y cuando hablé con ella, me miró a los ojos y me dijo que se había hartado de servirle la cena y una cerveza noche tras noche —después de enrollar el burrito, se sienta y toma un trago de cerveza—. Así que un día, mientras le preparaba la cena, decidió que no quería volver a cocinar para él, y añadió a la comida matarratas.

—Qué mujer más agradable.

—Espera, aún hay más. Quería que lo consideráramos un homicidio justificado.

—¿Lo dices en serio?

—Desde el punto de vista de la ley, el crimen no estaba justificado, pero apuesto a que muchas mujeres opinarían lo contrario.

—¿Crees que algún día llegarás a casarte?

—¿Quién, yo? Me parece que no estoy hecha para ejercer de esposa; además, tengo otros planes.

—¿Como qué?

—Quiero llegar a ser la primera mujer que dirija el FBI.

—Vaya, apuntas alto —no estoy segura de si lo dice en serio.

—Bueno, no sé si seré directora, pero quiero llegar alto dentro del FBI, y también viajar. ¿Y qué me dices de ti?, ¿crees que acabarás casándote?

—Puede que sí… algún día.

—Marco podría ser tu hombre ideal.

—Es un poco pronto para pensar en eso —empiezo a juguetear con la comida, y tomo otro trago de cerveza.

—¿Te pasa algo, Soph? ¿Te preocupa que esté intentando envenenarte con el burrito?

—No, supongo que optarías por una pistola si quisieras matar a alguien —le digo, con una sonrisa.

—¿Eso crees?

—Suposiciones mías.

—Qué graciosa. Y en cuanto a ti… —me observa con los ojos entornados, y mueve la cabeza de lado a lado en un gesto exagerado—. Tú optarías por el combate cuerpo a cuerpo, querrías hacerlo a las malas.

—Sólo si supiera que iba a ganar —empiezo a trazar círculos con el tenedor alrededor de un montoncito de judías.

—Sophie…

Me apresuro a meterme algo de comida en la boca, pero Sam se muestra implacable.

—Está claro que te pasa algo. ¿Se trata de Marco?

—No, con él todo va bien; de hecho, vino a verme al despacho y acordamos la siguiente cita.

—¿En serio?

—Va a cocinar para mí, en su casa.

—¿Ah, sí? Eso quiere decir que las cosas marchan bien.

—Eso creo, pero ya te he dicho que aún es muy pronto —sonrío antes de añadir—: Aunque la verdad es que tiene un montón de puntos a su favor.

—Me lo imagino.

—No me refiero sólo al aspecto físico.

—Ya lo sé, es un buen tipo… aunque sea un poco mujeriego —al ver que inhalo con fuerza y la miro sobresaltada, se apresura a añadir—: Era broma, era broma. Vaya, te gusta de verdad.

—Sí —lo cierto es que llevaba mucho tiempo intentando mantener a Josh a distancia, pero las cosas han cambiado por completo. Lo que siento por él es cada vez más profundo, pero no estoy dispuesta a admitirlo ante mí misma, y mucho menos ante Sam.

Cuando acabamos con el primer burrito, Sam pone otro en cada plato. Al cabo de unos minutos, vuelve a insistir.

—Si no se trata de Marco, ¿qué es lo que pasa?

Respiro hondo mientras hago acopio de valor, y ella se inclina hacia mí.

—No sé cómo decirlo sin parecer una loca de atar.

—Suéltalo de una vez, somos amigas.

Sigo sin decidirme, porque una vez que se lo haya contado, no habrá marcha atrás. Pero necesito la opinión de alguien, y ella es la única candidata. Como no me queda otra elección, me lanzo de cabeza.

—He estado viendo cosas relacionadas con algunos casos.

—¿Qué quieres decir?

No sé cómo explicárselo, y al ver que ella se limita a mirarme en silencio, me levanto y me alejo un poco de la mesa.

—Parece una locura —me vuelvo de nuevo a mirarla, y respiro hondo—. ¿Te acuerdas de Jean, una de las víctimas del caso de Washington?

—Sí —Sam deja a un lado el tenedor, y se vuelve en la silla para mirarme de frente.

—¿Te acuerdas de que la reconocí, y te dije que seguramente ya había visto la documentación?

Sam se limita a asentir.

—Nunca antes había visto ese archivo, Hunter no me lo enseñó. Pero a ella sí que la había visto, y dos veces.

—¿A qué te refieres?

—Tuve un sueño, una pesadilla. La vi muerta, en la misma posición en la que la encontraron —al ver que no responde, añado—: También soñé con la última víctima, con Susan.

—¿Qué es lo que viste?

—A ella, caminando hacia su coche.

—La secuestraron en el aparcamiento, igual que a Teresa —Sam se levanta de la silla.

—Sí, ya lo sé. La vi desde el punto de vista del asesino.

—A ver, vamos a pensar en todo esto con lógica —se sienta en el sofá, y apoya la barbilla en la mano.

—Aún hay más.

—¿El qué?

—Vi cómo asesinaban a Susan la misma noche en que sucedió.

—¿En un sueño? —no parece demasiado convencida.

—No exactamente. Empezaba a dormirme cuando sucedió. Fue después de que te marcharas de casa, a las doce y cinco. Vi cómo la asesinaban.

—¿Cómo que lo viste?

—Es como ver imágenes, fotos, o un vídeo con poca calidad. Me pasaron por la cabeza una sucesión de imágenes suyas.

—¿Te había pasado antes? —me pregunta, mientras intenta asimilar lo que estoy diciéndole.

—Tengo pesadillas a menudo, pero no suelo recordarlas.

A pesar de mis palabras, recuerdo lo que sucedió con John hace veinticinco años. Tuve varias pesadillas durante la semana previa a la desaparición de mi hermano, pero la peor la sufrí la noche en que se lo llevaron. Fue muy vívida, y John ya no estaba en casa cuando desperté. La policía creyó que se había escapado, pero yo sabía que había sido secuestrado y asesinado, porque había visto cómo lo mataban con mis propios ojos y había sentido las emociones del asesino. Intenté contárselo a los agentes y a mis padres, pero nadie me creyó y al cabo de varios días empecé a dudar de mí misma. No entendía por qué pensaba y decía cosas tan horribles, y me convencí de que sólo había sido una pesadilla. Pasaron semanas y meses sin que supiéramos nada de él, y para entonces, ya era demasiado tarde. Al cabo de poco más de un año de su desaparición, encontraron su cuerpo sin vida oculto entre la maleza a noventa y cinco kilómetros de Shepparton, el lugar donde me crié. A lo mejor habría podido evitarlo si hubiera conseguido que alguien me creyera.

—¿Sophie?

Me seco las lágrimas que me corren por las mejillas antes de volverme hacia Sam.

—Solía tener corazonadas, pero eso es algo que le pasa a mucha gente —aún no estoy preparada para contarle lo de mi hermano.

—Hay mucho trabajo policial que se basa en corazonadas, pero me parece que no estamos hablando de eso, ¿verdad?

—No, esta vez no.

—¿Estás involucrándote demasiado en el caso?

—Ojalá fuera tan sencillo. ¿Cómo es posible que vea esas cosas, por muy involucrada que esté? Creía que eran imaginaciones mías, hasta que vi a Susan tumbada sobre el lecho de flores —al verla asentir con desconcierto, añado—: ¿Alguna vez has trabajado con una vidente?

—Sí, varias veces, y la verdad es que me ayudaron. Sé de una mujer que salvó a una niña secuestrada.

—Llevo días luchando contra todo esto, Sam, pero es la única explicación posible.

—Vale, supongamos que tienes premoniciones.

—Es una locura, ¿verdad?

Sam tarda unos segundos en contestar, debe de estar eligiendo las palabras con cuidado.

—No sé gran cosa sobre el tema, pero te conozco y confío en ti —cuando sonrío con alivio, añade—: ¿Has tenido más premoniciones sobre el asesino de Washington?

—No, la última fue la del asesinato de Susan.

Las dos permanecemos en silencio durante unos segundos, y Sam me dice al fin:

—Creo que será mejor que por ahora no se lo contemos a nadie… a menos que quieras sincerarte con Marco.

—¿Estás loca?, ¡se asustaría y no volvería a acercarse a mí!

—Es lo más probable —Sam se echa a reír—. ¿Y qué me dices de la doctora Rosen?

—He pensado en ella, pero no quiero que este tema conste en mi ficha, sobre todo teniendo en cuenta que aún no sé lo que está pasando.

Amanda se sentiría en la obligación de contárselo a Rivers o a Pike, seguramente me tomaría por loca y me apartaría del servicio activo. Otra baja más en la Unidad de Análisis del Comportamiento.

—Vale, pues ya está decidido. Lo mantendremos en secreto.

—Ya sé que parece raro…

—Sí, un poco, pero es una realidad. ¿Has tenido otras «visiones»? —Sam contribuye a aliviar un poco la tensión al poner más énfasis del necesario.

—No.

Es un alivio poder contarle lo que me pasa a alguien, pero cuando hablo del tema, me parece aún más descabellado que cuando le doy vueltas en los confines de mi cabeza.

—Venga, no he estado trabajando como una esclava en la cocina para dejar que se eche a perder la comida.

Me echo a reír, y nos sentamos para acabar de cenar. Después de limpiar los platos, Sam trae su maletín a la cocina y extendemos sobre la mesa las fotos de las víctimas de Washington.

—A Jean la viste muerta, ¿no?

—Sí, pero tenía una marca extraña en la parte exterior del muslo, justo debajo de la cadera. Me parece que era un tatuaje, parecía un símbolo celta.

Sam toma una foto del cadáver de Jean, y lo examina de cerca.

—No veo nada, pero les pediré una ampliación a Flynn y a Jones. Tiene muchos cortes en los muslos, es difícil saber si tenía un tatuaje.

—Al agresor se le fue la mano con el cuchillo.

—Sí, pero aun así, sigue siendo algo controlado y estudiado —Sam coloca sobre el resto de documentos el perfil que ha creado—. Le he clasificado de forma oficial como un agresor organizado.

Asiento sin dudarlo, porque hay otros elementos del crimen que parecen corroborar su valoración. Los agresores organizados suelen planear al detalle sus crímenes, mantienen a la víctima inmovilizada, tienden a personalizarla, exigen su sumisión, y la trasladan a otro lugar, ya sea antes o después de asesinarla. Nuestro sujeto hizo todo eso, y aunque muestra cierta desorganización en cuanto al momento de la muerte, mantuvo el control durante el secuestro y el asesinato; por desgracia, es más difícil atrapar a este tipo de criminales, porque suelen tener un alto coeficiente intelectual.

—¿Se llevó algún trofeo? —le pregunto a Sam.

Los asesinos en serie suelen llevarse algún recuerdo del asesinato, para poder revivirlo una y otra vez. Mirar sus trofeos les proporciona un repugnante placer.

—Jean solía llevar una pulsera que no se ha encontrado, y Teresa un anillo en el meñique.

—Servirán como pruebas en su contra.

Los recuerdos que se llevan los asesinos en serie suelen acabar convirtiéndose en pruebas materiales que los incriminan; de hecho, fueron determinantes a la hora de condenar a Milat por los asesinatos de varios excursionistas en Australia. La policía encontró en su ático botellas de agua, mochilas, bufandas, e incluso una tienda de campaña; todos aquellos objetos pertenecían a las víctimas, y fueron unas pruebas contundentes.

—¿Cuándo secuestró a Susan? —le pregunto a Sam.

—Unos tres días antes de que la matara.

—Tuvo tres días a Susan, cinco a Jean, y ocho a Teresa.

Sam asiente, y me muestra una foto de Jean.

—Eh… ¿quieres tocarla, o tenerla en la mano?

—Vale —cierro los ojos cuando me da la foto, aunque ni siquiera sé qué es lo que espero que pase. Empiezo a sentirme ridícula, y no puedo evitar sonreír un poco.

Sam se da cuenta de inmediato de lo que estoy pensando, y me sigue el juego al empezar a entonar un mantra.

—Ommm… ommm…

Las dos nos echamos a reír.

—¡Esto es ridículo! —exclamo al fin. Tomo un trago de cerveza, pero estoy a punto de escupirla por culpa de otra carcajada. Dejo la foto sobre la mesa.

Al ver lo que me pasa con la cerveza, Sam se desploma en la silla mientras ríe a mandíbula batiente.

Mi hilaridad se corta de repente cuando miro a Jane a los ojos y siento que una punzada de dolor atraviesa los míos. Me caigo hacia delante, y Sam se apresura a agarrarme. Por un instante, una difusa figura masculina aparece en mi campo de visión, y sé sin lugar a dudas que se trata del asesino; sin embargo, la imagen se desvanece antes de que alcance a verle el rostro.

—¿Estás bien, Soph?

—Me parece que acabo de verlo.

—¿Al asesino? —Sam sigue sujetándome del brazo.

—Sí —el dolor que siento en la cabeza y en los ojos disminuye un poco.

—¿Has podido verlo bien?

—No, estaba oscuro. Debía de ser de noche, o estaba en una habitación con poca luz. Sólo he alcanzado a ver una sombra, una presencia al acecho, pero estoy segura de que era él.

—Estás muy pálida, ¿te encuentras bien?

—Me duele bastante la cabeza.

—Voy a por una pastilla, ahora mismo vuelvo.

Me sienta en el sillón, y regresa poco después con un vaso de agua y una pastilla, que me trago sin rechistar. Tengo la boca del estómago llena de odio, aprensión y miedo… el odio procede del asesino, pero la aprensión y el miedo son míos. Tengo la sensación de que está a punto de pasar algo malo, y no puedo evitar pensar en John y en las pesadillas que tuve en aquella época.

—Las videntes suelen tener reacciones bastante fuertes cuando ven cosas —me dice Sam.

Espero que tanto mis síntomas físicos como los emocionales sean fruto de la visión, y que desaparezcan cuanto antes.

—¿Has visto dónde estaba?

—No. Estaba mirando la foto de Jean, así que puede que fuera cuando estaba a punto de atraparla.

—¿En casa de ella?

—No lo sé.

—¿Sabes si estaba dentro de algún sitio, o en la calle?

—No, sólo he visto su silueta.

—Bueno, algo es algo. ¿Cómo era?

—¿Crees que estaba en proporción respecto a mí?

—Vamos a suponer que sí.

—Vale —me levanto del sofá, y alzo una mano por encima de la cabeza con la palma hacia abajo—. Medía bastante más que yo, diría que uno ochenta más o menos.

—Vale. ¿Era delgado?, ¿estaba gordo? —Sam va tomando notas mientras habla.

—Musculoso. No estaba gordo, era corpulento —intento recordar algo más, pero me resulta imposible—. Ya está.

—Algo es algo, Soph.

—No creo que sirva de gran cosa.

—Si Flynn y Jones empiezan a interrogar a un tipo gordo y bajito, les diremos que se han equivocado de persona.

—Servirías para humorista —le digo, con una carcajada.

—No me gustan los públicos numerosos.

—¿La policía tiene algún sospechoso?

—Aún no. Ni siquiera tienen a alguien con quien cotejar con el perfil.

—¿La nota ha proporcionado alguna información?

—Nada interesante. Marty tiene a los de Documentos Cuestionados trabajando en el caso, pero el asesino usó un bolígrafo azul Bic de los que pueden comprarse en cualquier parte.

—¿Y el papel?

—De una libreta normal y corriente de la marca Spirax, quién sabe cuántas se habrán vendido en todo el país durante este año.

—Genial. Supongo que no dejó huellas, ¿verdad?

—Nada. Un grafólogo examinará la nota mañana, y un lingüista forense también le echará un vistazo.

—Puede que consigan algo.

—Suele dárseles bien determinar dónde se crió el sujeto a partir del dialecto. Y el grafólogo nos dirá si estaba intentando disimular su caligrafía habitual.

—Averiguar de dónde procede serviría para acotar la búsqueda.

—Sí, sobre todo si lo cotejamos con la base de datos.

—Seguro que obtenemos algún resultado. Oye, siento no haber revisado ayer el perfil.

—No te preocupes, estabas ocupada con otros asuntos.

Al pensar en Josh, el dolor de cabeza disminuye un poco más.

—Vamos a centrarnos en el caso.

—No sé si estás en condiciones de seguir, Soph. Me parece que esta noche ni siquiera Marco podría animarte.

—Qué graciosa. Apenas me duele la cabeza, dame unos minutos para ver si se me pasa del todo.

—Vale, pero sigues estando muy pálida.

Apoyo la cabeza en el sofá, y cierro los ojos. Tengo la impresión de que ha pasado menos de un minuto, pero no veo a Sam por ninguna parte cuando vuelvo a abrirlos.

—¿Sam? —me pongo de pie, y miro mi reloj. Son las nueve y media, así que he estado durmiendo durante una hora.

—¿Ya te has despertado? —Sam entra en la sala de estar con un vaso de agua—. Estaba viendo la tele en mi cuarto.

—Lo siento, no puedo creer que me haya quedado dormida.

—No te preocupes. ¿Cómo tienes la cabeza?

—Mejor. ¿Quieres que sigamos con el caso?

—¿Y tú? No quiero que vuelvas a encontrarte mal.

—Todo esto es muy raro, Sam. No sé qué hacer.

—Podríamos revisar el perfil, y dejar las fotos para otro día; además, puede que a Flynn y a Jones les baste con el perfil.

—De acuerdo. La verdad es que no sé si las visiones van a servir de algo, porque de momento sólo me han dado pequeñas piezas de un enorme rompecabezas.

—Sigo pensando que es mejor que lo mantengamos en secreto, hasta que sepamos qué es lo que te pasa.

—No pienso añadirlas a mi curriculum vitae, eso está claro.

—Sophie Anderson, criminóloga y vidente. Quedaría muy bien en tus tarjetas.

—Sí, genial. Bueno, vamos a echarle un vistazo al perfil.

Sam coloca el documento que contiene la tabla con la información desglosada sobre la mesa, y nos disponemos a ir revisando los elementos uno a uno.

Sexo: Varón

Edad: 28-35

Tipo de agresor: Organizado. La ausencia de pruebas indica asesinatos bien planeados, y/o conocimiento previo de los escenarios del crimen. Alto riesgo. Mantiene en su poder a sus víctimas durante largos periodos de tiempo (más riesgo de que lo atrapen).

Ocupación/empleo: Posibles conocimientos médicos o científicos. Los cortes indican que sabe lo profunda que debe ser la incisión para que no resulte mortal, y existen pruebas de que aplica correctamente vendajes compresivos para prolongar la vida después de infligir una herida mortal. Puede pertenecer a un cuerpo de seguridad, o trabajar en una ocupación relacionada (puede que no le permitieran ingresar en el FBI, o en algún otro cuerpo).

Estado civil: Soltero, pero sexualmente activo.

Personas a su cargo: Ninguna.

Infancia: Probablemente, hijo único o con hermanos mucho mayores que él. Bueno en el colegio, donde se mantenía apartado de los demás. Le costaba relacionarse con las chicas en la adolescencia. Sus víctimas personifican a mujeres a las que desea. Padre ausente, o maltrataba a la madre.

Personalidad: Cordial, pero introvertido. Amable.

Discapacidades: Ninguna.

Interacción con Primero las acecha.

Las víctimas: Elige a mujeres concretas, y las considera sus novias. Elige víctimas de bajo riesgo, como mujeres de negocios. Adora a las mujeres, pero también las castiga (¿padre violento?).

Remordimientos: No. No esconde a las víctimas, y las deja con los ojos abiertos.

Vida familiar: Vive solo, o comparte piso con otra persona. Vive en una casa (los asesinatos se cometen en un sótano, o en un garaje), o tiene un lugar al que lleva a las víctimas.

Coche: Furgoneta.

Inteligencia: Alto coeficiente intelectual.

Nivel educativo: Universitario.

Apariencia física: Bien vestido, arreglado.

Historial delictivo: Asesina desde hace tiempo, probablemente en otros estados. Lleva entre cinco y diez años cometiendo asesinatos y puliendo su técnica, pero seguramente no tiene antecedentes penales.

Modus operandi (MO): Secuestra en zonas aisladas, es posible que se haga pasar por agente del orden.

Distintivo: Colocación de los cuerpos. Trofeos: joyas.

Tácticas mediáticas: Sigue la información que aparece en la prensa, puede serle útil para saber cómo avanza la investigación. Se podría crear un falso crimen y atribuírselo, contactará con la prensa, con la policía o con el FBI para decir que se trata de un imitador.

—Ya hemos establecido su edad aproximada, y que es caucásico —me dice Sam.

Los asesinos tienden a asesinar dentro de su mismo grupo racial, y las tres víctimas eran caucásicas.

—También hemos acordado que se trata de un agresor organizado, así que el siguiente elemento es su trabajo —sigue diciéndome—. Es probable que tenga conocimientos médicos o científicos, puede ser enfermero. Los cortes que no resultaban mortales estaban cuidadosamente ubicados, y tenían la profundidad justa. Por ejemplo, en el brazo de Jean tenemos uno vertical que pasó a milímetros de distancia de una arteria. Un poco más hacia la izquierda, y habría sido mortal. Éste de la cadera de Teresa —me dice, mientras me indica una de las fotos—, habría afectado a una arteria de haber sido un poco más profundo, así que habría muerto desangrada.

—Parece muy preciso.

—Exacto. Si no ha estudiado anatomía en algún sitio, se ha tomado la molestia de informarse sobre el tema al margen de su trabajo habitual.

—¿Crees que puede ser un estudiante de medicina? —le pregunto.

—Es posible. Flynn y Jones podrían investigarlo.

—En la siguiente sección has puesto que es soltero, pero sexualmente activo… sí, tiene sentido. Creo que ha tenido novias en el pasado, pero el hecho de que considere que sus víctimas son sus novias actuales indica que está soltero.

Sam toma un trago de cerveza antes de contestar.

—No podemos excluir la posibilidad de que haya conocido a las víctimas en bares o en discotecas. Puede que las secuestre cuando ya las conoce, que incluso hayan mantenido relaciones sexuales previamente.

—Es posible que estuviera en el apartamento de Jean, que ella lo invitara a tomar algo.

—En ese caso, alguien lo habría visto.

—¿Las víctimas salían solas de marcha?, ¿sus amigas las vieron bailando con alguien antes de que desaparecieran?

—Flynn y Jones no han descubierto nada en ese sentido. Las víctimas no tenían ningún conocido en común, pero a Jean le gustaba salir a menudo.

—Ella fue su primera víctima en Washington, puede que lo viera cuando la estaba siguiendo y pensara que era un tipo interesante.

—Según el novio, salía con otros hombres —comenta Sam.

Rozo con los dedos las fotografías, las imágenes de las víctimas, antes de decir pensativa:

—El asesino tiene que tener una cara, alguien debe de haberlo visto.

—Supongamos que es un poli. Así le resultaría más fácil que una mujer le dejara entrar en su casa, meterla en un coche diciéndole que a un pariente o a un amigo le ha pasado algo. Puede que en el caso de Jean fuera diferente, pero también es posible que no lo conociera de nada y que el segundo vaso que encontraron fuera de la noche anterior.

—Sí, las pruebas no son concluyentes en el caso de Jean. Me gusta la suposición de que es un poli. Puede que se hubieran conocido previamente, puede que no, pero o es poli, o finge que lo es. Así consigue que se confíen para poder secuestrarlas.

Pasamos a la siguiente sección del perfil.

—No tiene hijos —me dice Sam.

—Estoy de acuerdo, encaja con lo de las novias. Veamos su infancia.

—Está seguro de sí mismo, demasiado, y eso suele ser un rasgo típico de los hijos únicos. Se mantiene un poco alejado de los demás, y eso también concuerda con lo del hijo único, o con una persona con hermanos mucho mayores.

—¿Crees que su madre pudo ser una embarazada menopáusica? —he oído hablar del tema; al parecer, una mujer descubre que está embarazada cuando creía que estaba llegando a la menopausia.

—Exacto. Quizás creía que había sido un hijo no deseado o se sentía a la sombra de sus hermanos mayores, así que decidió demostrar de lo que era capaz; a juzgar por sus conocimientos de anatomía, diría que es inteligente, y eso debió de reflejarse en las notas escolares.

—Al margen de si entró en la facultad de medicina o no, está claro que estudia mucho —paso a otro punto de la tabla—. Se mantenía apartado de los demás en el colegio… sólo debía de tener unos cuantos buenos amigos.

—Creo que no se le daba bien socializar, al menos durante la infancia y la adolescencia. Por eso mantiene a las víctimas a su lado durante tanto tiempo, porque cree que no causa una buena impresión a primera vista.

—Se siente seguro de sí mismo cuando asesina, pero no cuando trata con mujeres.

—¿Qué te parece? —me pregunta Sam.

—Me gusta. Parece contradictorio, pero no lo es. Muchos tipos inteligentes se sienten seguros de sí mismos desde un punto de vista intelectual, y muestran inseguridad con las mujeres.

—Y eso concuerda con dos puntos siguientes. Le costaba relacionarse con las chicas durante la adolescencia, y las víctimas que elige reflejan el tipo de mujer que le gusta.

—¿Qué opinas sobre el padre?

Sam toma un trago de agua antes de contestar.

—El control que ejerce sobre las víctimas se basa en el poder, en la disciplina, así que es posible que fuera el hombre de la casa y adoptara un papel controlador que quiere mantener. Trata a las víctimas como si fueran sus novias, pero el hecho de que las raje indica que está castigándolas. Podría ser por lo de la disciplina, o porque vio ese tipo de relación durante su infancia.

—El marido que pega a su mujer, y después le dice que la quiere.

—Exacto. En cuanto a la personalidad… debe de ser un tipo educado y bien vestido si no llamó la atención en los lugares a los que fue mientras seguía a las víctimas, sobre todo en el caso de Teresa. Era una mujer de negocios de altos vuelos, y él conocía bien su rutina y se las ingenió para encajar en el mundo que la rodeaba.

—Debe de mostrarse encantador —comento.

—Sí, el típico hombre que parece demasiado bueno para ser verdad.

—Y al final siempre se confirma que el encanto era pura fachada —digo con cinismo.

—¿Qué me dices de Marco?, ¿también es demasiado bueno para ser verdad?

—De momento parece genial, pero todos tienden a portarse bien al principio.

—Sí, siempre son de lo más solícitos cuando lo que quieren es abrirnos de piernas.

Nos echamos a reír, y Sam pasa a otro punto del perfil cuando recuperamos la compostura.

—Bueno, volvamos a nuestro colega. No tiene ninguna discapacidad, porque acecha a sus presas y ya hemos establecido la relación que tiene con ellas. En cuanto a los remordimientos, está claro que no los tiene. Muchos asesinos en serie no sienten remordimientos, es uno de los rasgos que definen a un psicópata, y la forma en que se han encontrado los cuerpos refleja esa característica; por regla general, un asesino que se siente culpable por lo que ha hecho cubre el cuerpo con algo, y cierra los ojos de la víctima para que no lo mire. Desde un punto psicológico, una mente culpable siente que los ojos abiertos están juzgándola, así que los cierra. Nuestro sujeto dejó a las tres mujeres en zonas abiertas y sin nada que las cubriera, su desnudez estaba al descubierto y tenían los ojos abiertos. No le preocupaba que pudieran juzgarlo, porque no sentía remordimientos. No se sentía culpable por haberlas matado.

—Estoy de acuerdo —le digo a Sam.

—Vida familiar.

—Me parece que vive con alguien. Sí, es tímido, pero no me parece un completo solitario, al menos en este momento. Es probable que se relacione socialmente con naturalidad, y su comportamiento indica que es un asesino al que le gusta correr riesgos. Tener un compañero de piso incrementa su excitación, porque es más peligroso.

—Pero tiene a las víctimas en un lugar que le resulta familiar, puede que en su casa. No creo que pudiera actuar con impunidad si tuviera un compañero de piso. ¿Se te ocurre algo al respecto?

—¿Te refieres a corazonadas, o a algo lógico?

—Cualquier cosa me sirve.

—Puede que haya alquilado un sótano, así tendría más privacidad.

—Sí, pero parece más arriesgado.

—Está claro que le gusta correr riesgos. Viene a Washington, y viola y asesina delante de las narices del FBI y de un supuesto compañero de piso.

—Sí, le resultaría más emocionante.

—O quizás se las lleva a otro sitio, a un lugar que le resulta cómodo… por ejemplo, un edificio abandonado del barrio en que se crió.

—El vehículo es una furgoneta, o algún vehículo parecido en el que pueda transportar a sus víctimas —dice Sam.

—Sí, eso está claro.

—Tanto la inteligencia como el nivel educativo están basados en el hecho de que se trata de un agresor organizado que no deja pruebas.

—Sí, esos dos puntos también están claros. Y la apariencia física ya la hemos tratado al hablar de su personalidad. No llama la atención, así que tiene un buen aspecto.

—¿Qué te parece el historial delictivo? —me pregunta Sam, mientras se sienta.

—Creo que hace tiempo que empezó a asesinar, aunque puede que sólo estuviera ensayando, planeándolo todo mentalmente. A lo mejor ha visto escenarios de otros crímenes mientras trabaja, y ahora está emulando los que le han gustado más.

—Seguro que nosotras podríamos cometer un buen crimen —dice Sam, con una carcajada.

—Ni la poli ni los criminólogos lograrían atraparnos.

—El crimen perfecto.

—Pero no hemos tenido en cuenta el ADN, que no miente.

—Este tipo no ha dejado ningún rastro todavía.

—Está claro que sabe lo que hace.

Sam se levanta, y revisa los últimos puntos de la tabla.

—Ya sabemos cuál es su modus operandi y los trofeos que se lleva, y lo de la prensa es bastante común. ¿Quieres añadir algo más al perfil?, ¿lo que intuyes que falta?

Me reclino en la silla, y pienso en ello durante unos segundos antes de admitir:

—No sabría decirte lo que es.

—Yo tampoco.

—Estoy convencida de que el tatuaje que vi en la pierna de Jean es importante, tanto para nosotros como para el asesino.

—Pero no sabemos por qué.

—No. Además, como hemos sacado ese dato de mis visiones, no podemos hacerlo constar en el perfil.

Permanecemos en silencio durante varios minutos.

—Mierda —digo al fin.

Sam se levanta, se acerca a la ventana, y sigue con la mirada un vehículo que pasa por la calle.

—Un coche patrulla.

—Me alegro de que estén protegiéndote.

—Supongo que es lo más sensato. Me parece que vamos a dejar el perfil tal y como está, no tenemos tiempo para profundizar más.

—Y que lo digas, sobre todo con Rivers metiéndonos prisa.

—Metiéndote prisa a ti, Soph. Eres tú la que trabaja en el caso.

—Gracias por recordármelo.

Me siento frustrada por no haber podido avanzar más, pero no podemos hacer mucho más con la información que tenemos de momento.

—Podemos ir haciéndole sugerencias a Tuldoon de forma extraoficial, él puede quedarse con el mérito.

—Seguro que no le importa.

—Puede que la última víctima nos revele algo; con un poco de suerte, Teresa nos dirá lo que Jean y Susan no pudieron.

Veo cómo se mueve su cuerpo mientras viene hacia mí. Cada paso la acerca un poco más, la pone a mi alcance. Me imagino poseyéndola, devorándola, viendo cómo se retuerce cuando está tumbada sobre mi mesa, pero tengo que esperar. Levanto el periódico para ocultar mi rostro, y leo la información que se ha publicado sobre mí. Me encanta leer sobre mi última hazaña. Me llaman el Carnicero de Washington, y aunque no es demasiado original, al menos suena bien. Por fin me prestan la atención que me merezco.

No dejo de pensar en Susan, sus hábitos más molestos pierden importancia cuando recuerdo lo mucho que me gustaba sentir el tacto de su melena pelirroja cuando hacíamos el amor.

Dejo a mi siguiente presa, y me apresuro a meterme en el lavabo público más cercano. No puedo esperar a llegar a casa para revivir el placer que sentí, la sensación de poder. Tengo el control absoluto. Controlo a mis novias, a la policía, y al FBI.

Capítulo 8

A las cinco y media de la mañana, me rindo por fin. No puedo conciliar el sueño. He pasado otra noche inquieta, plagada de pesadillas que no puedo recordar.

A las siete ya he llegado al despacho, pero estoy agotada. Me animo un poco al recordar que esta noche tengo mi segunda cita con Josh, eso sí que es una distracción agradable.

Empiezo a revisar el perfil de un caso de secuestro que han enviado desde la oficina de Chicago. Nosotros tenemos que revisar todos los perfiles antes de enviárselos a la policía de la zona, y aunque hasta ahora no había leído ninguno de esta oficina en concreto, me han dicho que Matt Johnson, el criminólogo que los realiza, es muy bueno. Voy tomando notas mientras reviso tanto los informes del forense y de la policía como las fotos del escenario del crimen, y voy haciéndome una idea de cómo es el secuestrador. La imagen sería más nítida si me hubiera encargado de realizar el perfil desde cero, pero es lo bastante buena. A continuación comparo mis notas y mis impresiones con el perfil que ha configurado Johnson, y después de decidir que coincido con él en todas sus apreciaciones, redacto un informe para Rivers.

A las nueve menos cuarto, decido llevarle a Rivers el archivo de este caso, mi informe, y el perfil del caso de Washington. Al pasar junto a la puerta de Sam, veo que la puerta está cerrada y las luces apagadas, igual que ayer. No está teniendo una buena semana.

—Aquí tienes el archivo del caso de Chicago, y el perfil del Carnicero de Washington —le doy los documentos a Janet, la asistente de Rivers.

—Gracias, Sophie.

—De nada.

Vuelvo a mi despacho, y cuando estoy a punto de hacer una llamada, Josh aparece en la puerta.

—Hola —me dice, mientras se apoya en el marco.

—Hola —no puedo evitar ruborizarme un poco.

—¿Sigue en pie lo de la cena de esta noche?, ¿a las siete en mi casa?

—Sí, pero… ¿podríamos dejarlo para las ocho menos cuarto?, quiero entrenar un poco antes.

—Vale.

Cuando da media vuelta para marcharse, fijo la mirada en su trasero y sonrío al imaginármelo desnudo. Me dejo llevar por la imaginación, pero al cabo de unos minutos me obligo a centrarme de nuevo en el trabajo.

El ordenador emite un pequeño sonido que indica que acabo de recibir un correo electrónico. Se trata de la lista de personal diaria, donde aparece quién está enfermo o de vacaciones, quién está trabajando en otro despacho, y cosas así. Lo leo por encima, pero me sorprendo al ver el nombre de Sam en la lista de personas enfermas. La llamo al móvil, pero como me responde el contestador automático, tengo que contentarme con dejarle un mensaje.

—Hola. En la lista de personal pone que estás enferma, ¿es verdad? Llámame para decirme cómo te encuentras.

Después de colgar, miro hacia el montón de archivos que tengo pendientes. Respiro hondo, y decido trabajar a toda máquina hasta que llegue la hora de ir al gimnasio. El primer caso tiene que ver con el secuestro y el asesinato de unas menores, dos hermanas a las que se llevaron de su casa de Miami.

El tiempo pasa volando, y antes de que me dé cuenta, ya son las seis de la tarde. Estoy satisfecha con el trabajo que he hecho hoy, por fin siento que he hecho progresos. Bajo al gimnasio, y como estoy bastante cansada, me conformo con una sesión suave de cincuenta minutos. A pesar de todo, se me hace tarde y cuando llego a casa tengo que arreglarme a toda prisa.

Llego a casa de Josh a las ocho en punto. Vive en una casa adosada de tres dormitorios situada en Georgetown, una zona bastante lujosa de Washington. Su familia tiene dinero, y supongo que sus padres le han echado una mano para que pueda permitirse vivir en un sitio así. Hay árboles alineados a lo largo de las aceras, y la casa es una de las más pequeñas del vecindario. Está rodeada por una valla de ladrillos rojos, y la entrada exterior consiste en una puerta de hierro forjado. Después de abrirla, voy por el camino de entrada hacia la puerta principal. El jardín está compuesto por rosas, narcisos, y algunos árboles pequeños, y está muy bien cuidado. Sobre la puerta negra de madera hay un farolillo, y a ambos lados paneles de vidrio esmerilado. Llamo al timbre, y al cabo de unos segundos oigo el ruido de pasos que se acercan.

—Hola, pasa —me dice Josh al abrir.

—Hola.

Me abraza con fuerza, y avanzamos a duras penas por el pasillo sin dejar de besarnos. Cuando estamos a punto de entrar en la sala de estar, alguien carraspea con educación, y los dos nos volvemos de golpe.

—Perdona, Marty —le dice Josh, con una carcajada.

Marty ni se ha inmutado, pero yo me siento un poco avergonzada. En primer lugar, porque trabajamos juntos, y en segundo lugar, porque prefiero que mis demostraciones de afecto sean privadas, sobre todo las de tipo sexual.

—La nueva pareja del año —nos dice Marty, sonriente.

Me siento aún peor, y Josh también parece un poco incómodo. Me pregunto si le había contado a Marty lo de la otra noche.

—Marty va a cenar con nosotros.

—Después del numerito que he visto, me parece que voy a irme a cenar a otro sitio. No quiero molestar.

—No seas tonto, quédate —aún estoy avergonzada, pero quiero que el ambiente siga siendo cordial.

—Hoy tengo trabajo pendiente, pero Josh cocina de fábula.

—Está decidido. He preparado comida para tres, y estará lista en un par de minutos. Marty, haz de anfitrión mientras yo doy los últimos toques.

Marty entrechoca los talones, y hace una pequeña reverencia.

—¿Le apetece beber algo, señorita?

Josh se echa a reír, y se va a la cocina mientras Marty y yo entramos en la sala de estar. La casa tiene un largo pasillo justo en medio. Hay dos dormitorios en la parte delantera, uno a cada lado del pasillo, y el tercero, el de Marty, está en el otro extremo, a la derecha. El de Josh tiene un cuarto de baño propio, y el cuarto de baño principal está junto al dormitorio de Marty. A la izquierda del pasillo hay un espacio abierto en el que se combinan la sala de estar y el comedor, y al final del pasillo está la moderna cocina, que tiene el suelo de parqué, multitud de electrodomésticos de acero inoxidable, y encimeras de madera pulida.

—¿Podrías darme un vaso de vino? —le digo a Marty.

—¿Tinto, o blanco?

—Me da igual —preferiría que fuera tinto, pero estoy intentando ser una buena invitada.

Cuando Marty va a buscármelo, me siento en el sofá. La zona de la sala de estar es muy amplia, y está amueblada con dos sofás largos, dos sillones, y una mesita baja de cristal colocados alrededor del elemento principal, una tele de pantalla plana con un sistema de sonido envolvente que es el sueño de todo hombre. A un lado hay una estantería, que a su vez da paso a una vitrina que contiene fotos enmarcadas, un jarrón y más libros. La moqueta que cubre el suelo es muy tupida, seguro que sería una gozada caminar por encima descalza. Tanto los sofás como los sillones tienen un estampado en tono azul real y un diseño cuadrado bastante moderno, y las ventanas están cubiertas por persianas venecianas de madera. Josh tiene muy buen gusto.

La mesa se encuentra en el otro extremo de la amplia habitación. Está lista para tres comensales, y tiene tres largas velas blancas en el centro. Los cubiertos, el salero, el pimentero y un platito con mantequilla ya están colocados en su sitio.

Marty regresa con dos copas de vino tinto.

—Pinot —me dice, con una sonrisa.

—Gracias.

Después de darme mi copa, se sienta en el sillón de mi izquierda.

—El chef está a punto de acabar, la comida tiene muy buena pinta.

Mientras trabajábamos juntos en el caso Henley, sólo comí en una ocasión algo cocinado por Josh. Si nos quedábamos a trabajar hasta tarde, solíamos comprar algo de comida rápida porque era más fácil, pero una noche preparó un plato asiático delicioso a base de pasta.

—¿Qué ha preparado?

—Algo francés, supongo que en tu honor.

Me siento incómoda de nuevo, y tomo un trago de vino.

—El vino está muy bueno.

—Josh comentó que eras una experta. Ha salido a comprar una botella para esta noche, y ha tardado una hora en elegirla.

¿En serio?, está claro que Josh está esforzándose por agradarme.

—Me gusta el vino, pero no soy una experta.

La verdad es que asistí a un cursillo sobre vinos en Australia, y mis padres son verdaderos entendidos. Normalmente, puedo distinguir la variedad de uva, pero no soy como esas personas capaces de decir la región o el año después de un par de tragos.

—¿Hay alguna novedad en el caso del Carnicero? —soy incapaz de dejar a un lado el tema por mucho tiempo.

—Eres una adicta al trabajo.

—No es para tanto.

Al ver llegar a Josh con dos platos, me levanto de inmediato y dejo la copa sobre la mesa baja.

—¿Te echo una mano?

—No, gracias. Bueno, vamos a cenar.

Marty se levanta también, y nos acercamos a la mesa con las copas en la mano. Josh coloca los dos platos mientras nosotros dos nos sentamos, y regresa a la cocina; al cabo de unos segundos, vuelve a aparecer cargado. Lleva su propio plato en la mano derecha, y sujeta con el brazo una panera. En la mano izquierda lleva una copa entre el anular y el meñique, y sujeta el cuello de la botella con el índice y el dedo corazón. Parece un poco precario, pero no tiene problemas a la hora de dejarlo todo en la mesa.

—Bourguignon de ternera —dice con satisfacción.

Se trata de un suculento plato de ternera y verdura en una espesa salsa. Huele de maravilla, y es una elección perfecta para una fría noche de otoño.

—Qué bueno —estoy hambrienta, así que agarro el tenedor y me dispongo a empezar a pesar de que parece que está muy caliente.

—Sophie, volviendo a tu pregunta de antes… me temo que tengo que contestar que no.

—Esperaba que hubiera buenas noticias —comento, decepcionada.

—¿De qué estáis hablando? —nos pregunta Josh, mientras agarra una rebanada de pan.

—Doña Adicta al Trabajo me ha preguntado si hay alguna novedad en el caso del Carnicero de Washington.

—¿Qué es lo que estáis analizando? —le pregunta Josh, mientras unta el pan con mantequilla.

—Casi todo lo que se encontró en el tercer asesinato. Había un poco de sangre, mañana tendremos los resultados del ADN.

—¿Es de la víctima? —le pregunta Josh.

—No estamos seguros. Como la trasladó cuando ya estaba muerta, no había flujo sanguíneo, así que es posible que sea del asesino.

—Parece prometedor —comento.

—Sí, ya veremos.

—¿Algo más? —dice Josh, antes de probar la ternera.

—De momento, no. El forense ha realizado las pruebas de siempre, y no encontró nada fuera de lo normal. La víctima tenía las uñas limpias y cortadas, y no se han encontrado ni pelos ni fibras. Tenía un índice de alcohol en sangre casi imperceptible, y ni rastro de drogas.

—¿Qué se sabe de la carta?

—Sigue en manos de Mark, de Documentos Cuestionados. Estaba bastante atareado, pero se ha comprometido a decirnos algo lo antes posible —al cabo de unos segundos de silencio, Marty añade—: Estás deseando atrapar a ese tipo, ¿verdad?

—Sophie siempre se esfuerza al máximo —comenta Josh, sonriente.

Es verdad, siempre he sido así. Desde un punto de vista psicológico, soy consciente de que se debe a lo que le pasó a mi hermano. Sigo queriendo que se haga justicia, porque no atraparon a su asesino.

Permanezco en silencio, y decido disfrutar de la cena.

—Está buenísimo —le digo a Josh, al cabo de unos segundos.

—Gracias —me contesta, claramente encantado.

—Sí, ha valido la pena que me quedara —comenta Marty.

Seguimos cenando, y ninguno vuelve a mencionar el caso. A lo mejor es verdad que soy una adicta al trabajo.

Justo antes de las nueve, Marty se levanta y se despide de nosotros.

—¿Seguro que no quieres postre? —le pregunta Josh.

—No, ya estoy lleno. Voy a completar un par de informes, y después navegaré un rato por Internet antes de acostarme.

Nos despedimos de él, y se marcha a su habitación.

—¿Qué hay de postre?

—Pastel de limón.

—¡Me encanta!

—Me temo que no es casero.

—¿No te ha dado tiempo de hornear uno al salir del trabajo?

—No, hoy lo he comprado en una panadería francesa muy buena. Ahora mismo vuelvo.

Me levanto para estirar las piernas, y empiezo a pasear por la habitación mientras apuro mi segunda y última copa de vino. Me acerco a la vitrina, para ver de cerca las fotos. La mayoría son de Josh con su familia… sus padres, su hermana, y la familia de ésta. Hay una bastante reciente de Josh y Marty tomando un par de cervezas en el jardín trasero. Están con más gente de la unidad, incluyendo a Sam, Peter James, y Rivers. Está claro que la tomaron en verano. Sigo observando las fotos hasta que él regresa.

—Vamos a sentarnos —coloca los dos platos sobre la mesita baja, y va a la zona del comedor en busca de dos cucharas.

Me siento en uno de los sofás, y en cuanto se coloca a mi lado, agarramos los platos y probamos el pastel. Está delicioso, se derrite en la boca y tiene un punto de acidez.

—Está muy bueno, Josh.

—Es el mejor pastel de limón de todo Washington.

Cuando me inclino hacia delante para cortar un poco más, varios mechones de pelo me tapan la cara. Josh los recorre con los dedos, y me los coloca detrás de la oreja.

Al ver que empieza a juguetear con el pastel sin decir nada, me doy cuenta de que le pasa algo, pero permanezco esperando en silencio.

—Sophie…

—¿Qué?

—El caso de Washington me preocupa un poco.

—¿Por qué? —dejo mi plato sobre la mesa.

—¿Qué pasa si el asesino se ha enterado de que te han asignado el caso a ti, y está vigilándote?

—Hoy mismo he entregado el perfil, Tuldoon va a ocuparse del caso a partir de ahora. Fin del asunto.

Al ver que no parece demasiado convencido, me debato entre dos reacciones; por un lado, me siento halagada al verlo en plan protector, pero, por el otro, me molesta que por el mero hecho de que nos hayamos acostado juntos crea de repente que no puedo cuidar de mí misma.

Antes de decantarme por alguna de las dos reacciones, tanteo el terreno.

—¿Estás poniéndote en plan de machito?

—No. Ya sé que ha sonado mal, pero es que estoy preocupado.

—He estado en peores situaciones, Josh.

—No lo dudo.

—Sólo es un perfil.

Él capta la indirecta, y cambia de táctica.

—¿Qué tal ha quedado?

—Bien, pero sigue faltando algo y no sé lo que es —al ver que sigue inquieto, poso la mano sobre la suya—. Mira, el Carnicero acaba de asesinar, así que nos quedan un par de semanas antes de tener que preocuparnos por quién es su siguiente víctima. Para entonces, se le habrá olvidado lo del perfil.

Muestro más convicción de la que siento. Uno de mis peores temores es convertirme en la presa de un asesino en serie, porque sé lo difícil que puede resultar escapar aunque una sea fuerte y experta en psicología y en artes marciales. Suelen dejarte sin sentido, y cuando despiertas, estás atada a una cama o a una mesa. No sé si hay forma de ganar en una situación así.

Me obligo a dejar de pensar en eso, y vuelvo a tomar mi plato. Espero a saborear el último bocado antes de darle el veredicto a Josh.

—Todo estaba fantástico.

—¿Volverás a venir a cenar?

—Claro que sí.

Me rodea con el brazo, y nos arrellanamos en el sofá.

—¿Se lo has contado a alguien? —le pregunto.

—Sólo a Marty, no quería fingir que no hay nada entre nosotros mientras cenábamos. ¿Y tú?

—A Sam.

—No se lo contará a nadie —sonríe antes de añadir—: Dentro de un par de meses, podremos hacerlo público.

Me siento entusiasmada y aliviada ante la confirmación de que estamos empezando algo serio. Estoy de acuerdo en que es mejor esperar un poco, pero no me gusta tener que mantener la relación en secreto. Aunque la verdad es que una acaba acostumbrándose al secretismo cuando trabaja en el FBI.

Llevamos los platos sucios a la cocina, y cuando cierro el lavaplatos, Josh me abraza por la espalda y me besa la nuca. Suelto un gemido que gana intensidad cuando noto que sus labios se deslizan hacia mi oreja. Un escalofrío me recorre de arriba abajo, acaba de encontrar uno de mis puntos débiles. Cuando me levanta la falda, me aprieto contra él; mientras sigue besándome la nuca y la oreja, le acaricio el trasero.

Estoy a punto de perder el control, pero aún conservo algo de cordura.

—¿Tienes un preservativo? —le pregunto.

—En mi cuarto —me susurra al oído, con voz ronca.

—Deberíamos… ir allí… Marty… puede salir… —le digo jadeante, a pesar de que estoy disfrutando de la espontaneidad del momento.

Deja de mordisquearme el lóbulo de la oreja, y retrocede un poco. Cuando me bajo la falda, nos tomamos de la mano y vamos de puntillas por el pasillo hasta su dormitorio.

Me encantan las primeras dos o tres veces que hago el amor con una nueva pareja, son especialmente excitantes y están llenas de descubrimientos. Mi segunda vez con Josh no es una excepción.

Después, permanecemos tumbados con los cuerpos sudorosos. Tengo la cabeza apoyada en su pecho, y él está acariciándome la espalda.

—Sophie…

—¿Qué?

—Estoy preocupado por ti.

—No irás a sacar otra vez el tema del caso de Washington, ¿verdad?

Al notar que asiente, me incorporo y me apoyo sobre un codo.

—Ya te he dicho que he dejado de trabajar en ese caso; además, sólo he hecho el perfil. No es como el caso Henley, en el que trabajé sobre el terreno.

—Eso fue diferente, en el caso Henley estaba allí para cuidarte —se para en seco al darse cuenta de que acaba de meter la pata hasta el fondo.

—¿Que estabas allí para cuidarme? —me siento en la cama, no soporto que me trate como si fuera una niña—. ¿Crees que necesito una niñera? No necesito que me cuiden, Josh. No sólo soy una mujer adulta, sino que además fui una excelente agente de policía… —me inclino un poco hacia él, y bajo la voz—. Y ahora soy agente del FBI. ¿Crees que habría conseguido entrar en la agencia si no me lo mereciera, si no pudiera cuidar de mí misma?

Me detengo para recuperar el aliento, y Josh aprovecha para decir:

—Me preocupo por ti, Soph.

Quiero que se preocupe por mí, que se enamore de mí, pero no pienso aguantar que intente controlarme.

—Tú, más que nadie, tendría que aceptar mi trabajo, y la importancia que tiene para mí —aparto la sábana a un lado y empiezo a recoger mi ropa, que está tirada por toda la habitación.

—¿Qué haces?

—Me voy a casa.

—No digas tonterías, quédate.

Estoy demasiado enfadada para quedarme. En este momento, Josh me recuerda a mis padres, que no dejan de darme la lata para que deje este tipo de trabajo; según ellos, es demasiado peligroso para una mujer, pero están equivocados.

—No hace falta que me acompañes a la puerta —le digo, cuando acabo de vestirme.

Él se levanta y se pone los calzoncillos, pero no consigue detenerme.

Decido regresar a casa por el camino más largo, porque necesito conducir y reflexionar sobre lo que ha pasado. Al pensar en el piso vacío y la cama solitaria que me esperan, empiezo a plantearme si mi reacción ha sido exagerada. Lo que ha dicho Josh no me habría molestado tanto de no ser por la actitud de mis padres, pero a pesar de que sé que he sido un poco injusta con él, tiene que darse cuenta de que puedo cuidar de mí misma.

Cuando por fin llego a casa, estoy hecha un lío, pero la confusión se evapora en cuanto entro. Me paro en seco, y miro a mi alrededor; al sentir una pequeña corriente de aire, me doy cuenta de que la ventana de la cocina está abierta. Desenfundo de inmediato mi Smith & Wesson, quito el seguro, y dejo caer mi bolso al suelo sin apartar la mirada del espacio abierto que tengo ante mí. Aparte de la ventana, todo parece normal.

Voy hacia la cocina, respiro hondo, avanzo poco a poco hasta que alcanzo a ver lo que hay detrás de la barra… nada.

La adrenalina corre como un torrente por mis venas. Inspecciono la sala de estar y el armario con el dedo en el gatillo del arma, pero no hay nada. Al llegar a la puerta del cuarto de baño, cuento hasta tres antes de abrirla de golpe. Rebota contra la pared, y está a punto de darme de lleno en la cara. Echo un vistazo antes de entrar. La cortina de la bañera está corrida, y el corazón me martillea en el pecho cuando la abro de un tirón. Nada.

Giro como una exhalación al ver un movimiento por el rabillo del ojo, empiezo a apretar el gatillo, pero relajo el dedo al darme cuenta de que se trata de mi reflejo. Mierda, he estado a punto de disparar al espejo. Tengo que informar de todos los disparos que realizo con el arma, y no habría sido fácil explicar algo así.

Relajo un poco los hombros, sólo queda revisar el dormitorio. Salgo del cuarto de baño con la pistola en alto, apuntando hacia la habitación. La puerta está entreabierta, así que miro a través de la rendija antes de entrar poco a poco. A pesar de que todo parece normal, miro en todos los rincones, incluyendo el armario y debajo de la cama. Al comprobar que no hay nada ni nadie, me doy por satisfecha, y enfundo el arma con alivio.

Vuelvo a la cocina, y cierro la ventana. Sé que la abrí esta tarde al llegar, para airear un poco la casa, pero no sé si me la dejé abierta. Creía que lo había dejado todo cerrado, pero la verdad es que tenía prisa por llegar a la cena y no estoy segura.

La ventana está bien, no veo nada que indique que alguien la ha forzado. Seguro que se me olvidó cerrarla… de repente, veo a una mujer tumbada desnuda sobre una superficie plana. Está abierta de brazos y piernas, y atada con cuerdas a los postes que hay en las cuatro esquinas. Un hombre se cierne sobre ella con un cuchillo, y empieza a rajarle el brazo. La mujer grita de dolor.

Abro los ojos de golpe, e inhalo con fuerza. La imagen podría haberme dado mucha información, podría haberme mostrado a la víctima y al agresor, pero estaba borrosa, desenfocada. Lo único que he podido apreciar es que los dos tienen el pelo castaño… al igual que la mitad de la población. Genial, otra visión inútil.

Después de desnudarme, coloco la pistola en el cajón de la mesita de noche y me acuesto, pero sigo inquieta. Tendría que haberme quedado a dormir con Josh. Como el miedo y la duda ganan la batalla, me levanto para volver a inspeccionar hasta el último rincón de la casa, pero no me siento segura a pesar de que también compruebo las puertas y las ventanas. Vuelvo a acostarme y me pongo a leer con la esperanza de que el mundo de fantasía del libro les gane la partida a mi mórbida imaginación y a mis temores, y cierro los ojos al cabo de una hora. Cuando empiezo a quedarme adormilada, las imágenes relampaguean en mi mente… una mujer tumbada en una cama, hay sangre por todas partes.

Me incorporo de golpe jadeante, tengo las mejillas empapadas de lágrimas. Intento apartar a un lado el horror que me sofoca. No sé si la mujer de la imagen es Jean, Susan, o la siguiente víctima. Puede que esta vez sólo sea un sueño.

Intento dejar la mente en blanco, necesito descansar. Según el despertador, son las cuatro y diez de la madrugada. No puedo evitar pensar en la noche en que desapareció mi hermano. Al recordar cómo experimenté su muerte a través de los ojos del asesino, cómo sentí su euforia y su placer, siento náuseas. Agarro el libro y voy a sentarme al sofá de la sala de estar, no quiero pensar en mi hermano ni en el papel que desempeñé en su muerte. Leo durante media hora, y como la historia consigue aquietar un poco mis miedos, regreso al dormitorio y dejo la lamparita encendida. Consigo dormirme, pero regreso de inmediato al sueño. Han encontrado el cuerpo, y estoy allí. De repente, hay un pequeño salto en la imagen, y el tiempo pasa.

Alzo la mirada, y veo la imagen borrosa del asesino. Se acerca a mí empuñando un cuchillo, me lo clava en la pierna…

Me despierto con una exclamación, respiro jadeante mientras el pánico me atenaza. Al abrir los ojos, veo la silueta de una figura en la puerta, oscurecida por las sombras. Aguanto las ganas de gritar. Hay alguien en mi habitación.

Permanezco inmóvil, paralizada. La pistola está en la mesita de noche, ¿tendré tiempo de disparar antes de que el asesino ataque? De repente, la figura parece fundirse entre las sombras y me quedo mirando hacia la oscuridad mientras intento distinguir algo. ¿Qué demonios está pasando?

Paso a la acción de golpe. Me giro hacia la mesita y agarro el arma mientras enciendo la luz. Me vuelvo hacia la puerta, lista para disparar, pero la habitación está vacía.

Aún puedo oler el aroma de su ropa y de su cuerpo. La conozco muy bien, quizás mejor que ella misma, pero aún no le ha llegado el turno. De momento voy a disfrutar de la que tengo en mi poder. Es una presa de primera, por fin voy a conseguir el reconocimiento que me merezco. Todo el mundo va a saber de mí.

—No te resistas, cariño. No puedes escapar.

—Por favor, no tienes necesidad de hacer esto…

—No, no tengo necesidad, pero puedo hacerlo —me siento poderoso. Me inclino y la beso en la mejilla.

—No te he visto la cara, puedes soltarme.

—No me la has visto de momento, pero has oído mi voz. ¿La reconoces?

—No, no la había oído en mi vida.

—¿Estás segura? —le digo, mientras le acaricio el pelo.

—Por favor, me llamo…

—Shhh… —le tapo la boca con la mano—. Ya sé quién eres, lo sé todo sobre ti —tapo sus preciosos labios con esparadrapo. Tiene la piel sonrojada por la excitación, pero eso puede esperar—. Tengo que irme, están esperándome —retrocedo hacia la puerta sin apartar la mirada de su hermoso cuerpo desnudo—. Hasta luego, amor mío.

Su imagen queda grabada a fuego en mi mente, pero tengo que ir a trabajar. No quiero que nadie empiece a sospechar algo.

Capítulo 9

Me cuesta concentrarme en mis casos, pero se nota la mala noche que he pasado. Tuve otra pesadilla, pero no puedo recordarla. Estoy cansada, y tengo los ojos enrojecidos. Sonrío al pensar en lo que diría Sam al verme así, seguro que pensaría que ha sido Josh el que me ha tenido despierta toda la noche. Dios, Sam… estuve tan atareada con el trabajo y con Josh, que no me acordé de llamarla para preguntarle si se encontraba mejor.

Justo cuando descuelgo el teléfono, noto la presencia de alguien en la puerta, y levanto la mirada creyendo que se trata de Josh. Me alegra que haya venido, porque le debo una disculpa.

Pero no es Josh, sino Rivers.

—Buenos días —intento ocultar tanto el cansancio como la desilusión que siento al ver que no es Josh. Bajo la mirada con nerviosismo, y me acerco el teclado del ordenador un poco más. Levanto la mirada al ver que permanece en silencio, y empiezo a preocuparme al ver la expresión de su rostro—. ¿Qué pasa?

—Se trata de Sam, Sophie.

—¿Qué le pasa?

—Ha desaparecido. La policía cree que se la llevaron de su propia casa.

—¿Qué? —me levanto de golpe, y la silla golpea contra la pared. Al ver entrar a Josh, le pregunto—: ¿Te has enterado?

—¿De qué?

—Wright ha desaparecido, hay signos de violencia en su casa —le dice Rivers.

—Dios del cielo…

—¿Qué ha pasado?, ¿cuándo? —le pregunto a Rivers. Me flaquean las piernas, así que tengo que apoyarme en la mesa.

—La mujer que va a limpiar a su casa ha dado el aviso. Cuando ha llegado esta mañana a las siete y media, ha encontrado ropa y cosas tiradas por todas partes. Se la han llevado durante las últimas treinta y seis horas.

—Ayer llamó para avisar que se encontraba mal, ¿verdad? —dice Josh.

Estoy tan conmocionada, que apenas puedo pensar.

—Sí, pero esa llamada empieza a parecer sospechosa.

Tendría que haber sabido que pasaba algo, Sam no se ha puesto enferma ni una sola vez desde que la conozco. Si no hubiera estado tan distraída por lo de Josh…

—¿Habló con Janet directamente?

—Janet está convencida de que era su voz, aunque sonaba un poco ronca. No podemos saberlo con certeza, en este momento están analizando el registro de llamadas.

—¿Vieron algo los agentes que patrullaban la zona?

—No. Los coches patrulla han ido pasando por delante de la casa cada dos horas, pero no se sabe nada. Estamos poniéndonos en contacto con todos los agentes que han estado de servicio durante las últimas treinta y seis horas.

Me limito a asentir, pero aún no puedo asimilar lo que está pasando.

—Tengo que ir a su casa —agarro mi bolso y las llaves—. ¿Quién dirige la investigación?

—Sandra Couples.

La conozco, es la mejor en la unidad de desaparecidos. Al recordar la visión que tuve en casa de Sam, me doy cuenta de que vi al asesino tras ella. No era una imagen relacionada con la muerte de las otras víctimas, sino una premonición del secuestro de mi amiga.

—Dios mío… —retrocedo un poco, y me desplomo en la silla—. Es el Carnicero de Washington, la tiene en su poder.

—Será mejor que no saquemos conclusiones precipitadas —me dice Josh—. Puede ser que alguien la haya secuestrado, creyendo que puede pedir un buen rescate por una agente del FBI.

—Estamos investigando las dos posibilidades —apostilla Rivers.

—¿Quién se ocupa del caso por nuestra parte? —le pregunto.

—La oficina de Washington. Es lo mejor de momento.

—Quiero formar parte de la investigación.

—Sois amigas, Anderson. No podrás ser objetiva.

—Pero la conozco muy bien, sé cómo actúa. Por el amor de Dios, estuve con ella anteanoche —apenas puedo creer que haya desaparecido, que el asesino la tenga en sus manos.

—¿Anteanoche? —me pregunta Rivers. Al verme asentir, comenta—: Si la llamada de ayer fue falsa, es posible que fueras la última persona que la vio. ¿Qué hicisteis?

—Trabajamos en el caso del Carnicero, en su casa.

—¿Qué? ¡Se suponía que Wright estaba fuera del caso! —Rivers se quita las gafas con furia.

—Estaba echándome una mano, pasándome toda la información posible. Me fui de su casa a eso de las diez y media. Por favor, señor, permítame ayudar en este caso.

Rivers permanece en silencio. Me parece que sabe que no era Sam la que estaba ayudándome a mí, sino al revés, pero no insiste en el tema; finalmente, vuelve a ponerse las gafas y me dice:

—Ve a contarle a Couples todo lo que sabes. No estoy diciendo que vayas a trabajar en el caso, pero tienes permiso para ir a echar un vistazo a casa de Wright.

—Gracias, señor —me levanto de inmediato.

—Yo también quiero ayudar —dice Josh.

—No pienso enviaros a los dos, Marco. En esa casa ya están trabajando dos de los mejores agentes que tenemos en Washington, Krip y O’Donnell, Marty también está allí, y Anderson está a punto de ir. No pueden ir más de los nuestros.

Tiene razón. Si enviamos a demasiada gente de Quantico, parecería que no confiamos en los cuerpos de seguridad locales ni en nuestros propios agentes de campo, y habría consecuencias políticas.

—Además, es mejor que esto no salga a la luz de momento. No quiero que la prensa se entere —añade Rivers.

—Me voy —le digo, mientras voy hacia la puerta.

Al ver que Josh me mira con preocupación, consigo esbozar una sonrisa tranquilizadora antes de salir a toda prisa. Cuando llego al coche, empiezo a recordar el sueño de anoche. Soñé con un asesinato… ¿la víctima era Sam? No, es imposible. Tengo ganas de vomitar al recordar la sangre. Al pensar en que ese malnacido la tiene en sus manos, tengo que apoyarme en el coche y lucho por respirar hondo. Tengo que pensar en algo que me tranquilice un poco…

Las mantiene con vida durante unos días, así que aún estoy a tiempo de encontrarla. Sí, estoy a tiempo de encontrar a ese cabrón.

El piso de Sam es un hervidero de actividad. Después de mostrarle mi identificación al policía que vigila la puerta principal del edificio, subo la escalera y vuelvo a identificarme ante el agente que hay en la puerta del piso. Dentro hay unos diez oficiales, a cada segundo salta el flash de alguna cámara, y varios forenses buscan huellas y otras pruebas. Marty está indicándole a uno de los fotógrafos que tome un primer plano de un tiesto roto que hay en el pasillo. La arena de la planta está esparcida por el suelo, y a juzgar por el estado en el que está la casa, es obvio que se produjo un fuerte forcejeo.

Marty se me acerca en cuanto me ve, y al principio no dice nada. La verdad es que en este momento sobran las palabras.

—En cuanto encontremos algo, te avisaré —me dice al fin.

—¿Qué tal va? —al ver que aparta la mirada, me muerdo el labio—. ¿Tan mal?

—Tenemos huellas dactilares, pero tardaremos uno o dos días en comprobar si alguna es sospechosa.

—Tendrás que descartar las mías, estuve aquí anteanoche.

—Además, las tuyas están en la base de datos del FBI.

—Buenos días, agente Anderson —me saluda Sandra Couples con formalidad.

Marty me mira con una sonrisa forzada, antes de alejarse para seguir supervisando al equipo forense.

Cuando nos quedamos solas, Sandra deja la formalidad a un lado.

—Lo siento mucho, Sophie. Me cuesta creer que haya pasado algo así —se pasa la mano por su pelo canoso. Los quince años que pasó en Florida le dejaron la piel curtida por el sol, y sus grandes ojos marrones parpadean cada varios segundos.

—Gracias, Sandra.

—Tengo a mis mejores agentes en el caso.

—Anteanoche estuve aquí —le digo, sin andarme por las ramas.

Ella asiente, y abre su libreta.

—¿A qué hora te marchaste?

—A eso de las diez y media.

—Es posible que fueras la última en verla.

—Eso es lo que ha comentado Rivers. ¿Están comprobando la llamada?

—Krip y O’Donnell están ocupándose de eso. ¿Qué fue lo que hicisteis la noche del miércoles?

—Trabajamos en el perfil del caso del Carnicero —miro hacia la mesa. Los documentos y las fotos aún están allí.

Sandra sigue la dirección de mi mirada, y asiente.

—Aún no hemos tocado lo que hay en la mesa, ¿quieres echar un vistazo para ver si falta algo?

Mientras vamos hacia allí, me pregunto cómo es posible que no me diera cuenta de que Sam corría peligro. ¿Por qué no me di cuenta de que la visión que tuve era una premonición?

Desearía que las visiones no hubieran regresado nunca… ¿por qué lo han hecho?, ¿por qué en este preciso momento? Primero John, y ahora Sam. Supongo que mis habilidades psíquicas despertaron de niña cuando alguien cercano a mí estaba en peligro… me estremezco al recordar cómo experimenté lo que sentía el asesino. Las premoniciones regresaron porque otra persona a la que quiero estaba en peligro, pero no me di cuenta a tiempo.

Me siento abrumada por un terrible sentimiento de culpabilidad. A la culpa que sentía por lo de John se le suma la que siento por lo de Sam. Es insoportable…

Me obligo a recuperar la compostura. Tengo que ser objetiva para poder ayudar a Sam, para salvarla. Miro a mi alrededor. Es evidente que opuso resistencia. Las revistas, los vasos y el reloj que había sobre la mesa baja están esparcidos por el suelo.

—Ahí fue donde empezó el forcejeo —me dice Sandra, al ver la dirección de mi mirada.

Después de ponerme los guantes de goma, voy directa hacia allí y me pongo de rodillas de espaldas a Sandra mientras inspecciono la zona. Parece que arrastraron a Sam, mientras ella intentaba aferrarse a la mesa para poder afianzarse y agarrar algo que pudiera servirle de arma.

Alzo la mirada, y al ver que Sandra está esperando junto a mí, me levanto sin decir palabra.

—Corrió hacia allí —Sandra señala la única vía posible entre la sala de estar y el dormitorio—, y entró en la habitación.

La cama está alborotada, pero es obvio que Sam no se había acostado aún. La ventana está abierta.

—¿Habéis encontrado su pistola?

—Sí, debajo de un mueble de la cocina. Creemos que debieron de darle una patada durante el forcejeo.

—¿Cómo consiguió entrar el agresor?

—No hay signos de allanamiento, pero ya has visto que la ventana del dormitorio está abierta.

—No me lo trago. Sam me dijo que comprobaba los cerrojos, que estaba siendo muy cuidadosa.

—Seguiremos investigando —Sandra anota algo en su libreta.

—¿Se sabe a qué hora pasó todo?

—Sí —sonríe por primera vez, y los surcos que van desde ambos lados de su nariz hasta las comisuras de su boca se profundizan—. En eso hemos tenido suerte.

Después de ponerse unos guantes, levanta con cuidado el reloj del suelo y me lo muestra.

—Las once menos cuarto —digo, al ver que las manecillas están paradas.

—Así que pudo ser un cuarto de hora después de que te fueras, a las once menos cuarto de la mañana siguiente, cuando supuestamente llamó para decir que estaba enferma, o anoche.

—¿Los vecinos saben algo?

—Dos de mis agentes están hablando con todos los que están en el edificio, pero a esta hora hay mucha gente trabajando.

—Alguien tuvo que oír algo.

—Es posible. Puede que los vecinos de abajo nos den alguna información útil, pero no hay nadie en casa.

Es probable que oyeran algo, porque el tiesto y las cosas que cayeron al suelo debieron de hacer bastante ruido.

—¿Quieres echarle un vistazo a lo que hay en la mesa? —Sandra me indica las fotos y la información sobre el caso del Carnicero.

—Sí, vamos.

Me acerco a la mesa, y me esfuerzo por recordar cómo estaba cuando me marché el miércoles. Tengo que averiguar si falta algo, o si hay alguna cosa añadida.

—¿Está todo tal y como lo dejaste?

—Me parece que sí —rozo las fotos con un dedo enguantado—. La verdad es que me costaría decir si hay alguna foto de más o de menos.

—Es normal.

—Tendremos que cotejarlo con el inventario, para asegurarnos de que no falta nada.

—Mis hombres lo han fotografiado todo al detalle —se detiene por un instante antes de susurrar—: ¿Crees que ha sido el Carnicero?

Levanto la mirada, y me muerdo el labio antes de contestar.

—Sí.

Mis visiones lo demuestran, pero no voy a hablar de eso con nadie. Sam sigue viva, y voy a salvarla. Puede que las visiones me ayuden a hacerlo, si consigo controlarlas.

—Puede que llame a Flynn y a Jones, para que vengan a echarle un vistazo a la casa —me dice Sandra.

—Buena idea. Tenemos que encontrarlo, y cuanto antes.

Sandra me pone una mano en el brazo en un gesto de apoyo. Cuando vuelvo a centrarme en la mesa, veo el perfil que redactó Sam bajo un montón de fotos.

—Asegúrate de que busquen huellas en todo esto, Sandra.

—No se nos pasará nada por alto.

El asesino lleva guantes, pero es posible que quisiera tocar directamente los documentos que hablan sobre él para sentirlos más de cerca. Eso le proporcionaría una gran satisfacción.

—Voy a llamar a Flynn y a Jones ahora mismo —Sandra se saca el móvil del bolsillo.

—¿Te importa que me quede por aquí?

—Claro que no, adelante —empieza a marcar mientras se marcha.

Vuelvo a centrarme en los documentos que hay esparcidos sobre la mesa, pero no veo nada fuera de lugar. Levanto algunas de las fotos, con cuidado de no alterar nada. Como hay unas sesenta imágenes y docenas de hojas con información, acabo por decidir que es un esfuerzo inútil. Tendremos que comparar lo que hay con el inventario.

Me obligo a ir al dormitorio de Sam para ver si encuentro alguna pista, y tengo que luchar contra las ganas de encogerme en posición fetal y echarme a llorar. Para ayudar a mi amiga, tengo que pensar con claridad y centrarme en el caso.

Me siento en el borde de la cama, y fijo la mirada perdida en el espejo del tocador. Voy a suponer que la secuestraron la noche en que estuve aquí, y que el agresor la obligó a llamar y a decir que estaba enferma para evitar que descubriéramos demasiado pronto la desaparición. Cierro los ojos, y calculo mentalmente. Tengo entre treinta y seis y ciento cincuenta horas para encontrarla, si el asesino se ajusta a su pauta de mantener con vida a las víctimas entre tres y ocho días.

Cuando abro los ojos, veo un pequeño colgante que hay a un lado del espejo. A simple vista no parece nada significativo, pero no se lo he visto nunca puesto a Sam y parece una réplica exacta del tatuaje que vi en el muslo de Jean. Está claro que ese símbolo significa algo, que el asesino lo ha dejado aquí a propósito, creyendo que nadie descubriría que se trata de una pista. Lo descuelgo con un bolígrafo del pequeño gancho en el que está, y lo miro a la luz mientras esbozo una pequeña sonrisa. El asesino ha dado un paso en falso, y estoy un poco más cerca de salvar a Sam. Éste es el detalle que faltaba, que se nos había pasado por alto.

Capítulo 10

Estamos sentados en la sala de reuniones, esperando. Pike está en la cabecera de la mesa, y en cuanto ve llegar a Rivers, le dice:

—Vamos a formar un equipo operativo.

Es un cambio de enfoque respecto a lo que dijo Rivers hace tres horas, y cabe preguntarse si ha sido iniciativa suya o de Pike. A lo mejor lo ha decidido alguien de las altas esferas. El hecho de que secuestren a un agente del FBI es perjudicial de cara a la opinión pública, porque se supone que somos invencibles.

—Ha sido el Carnicero de Washington —digo de inmediato. Casi todos han llegado ya a esa conclusión.

—¿Por qué lo crees, Anderson? —me pregunta Pike.

—Encaja en el perfil. El asesino se mudó a Washington para estar justo delante de las narices del FBI, así que está claro que disfruta de la tensión, del desafío. Al atrapar a una agente, y en concreto a la que se había ocupado de su perfil, está dando un paso más —me equivoqué al juzgar a este tipo. Creía que Sam no corría un peligro serio, y no se me pasó por la cabeza que pudiera convertirse en la siguiente víctima. Se habría dado cuenta de que alguien la acechaba, nos entrenan a conciencia.

—¿Algo más? —me pregunta Pike.

—La nota que se encontró con la tercera víctima.

Rivers me lanza una mirada. ¿Le contó a Pike que se suponía que Sam estaba al margen del caso?

—¿Tienes algo que decir al respecto? —me pregunta Pike.

—Creíamos que sólo estaba involucrando a Sam en el caso, invitándola a entrar en su mundo, pero no era así —lucho por mantener la voz firme—. Formaba parte de un ritual de persecución —me siento alentada al ver que Pike parece receptivo—. Además, había un colgante que no pertenecía a Sam en su dormitorio, así que el asesino lo dejó allí —no puedo decirles que he visto el mismo símbolo en mis sueños, ni que sé que tiene relación con el Carnicero porque lo vi tatuado en el muslo de Jean, pero con un poco de suerte, bastará para convencerlos el hecho de que se trata de un objeto extraño hallado en el escenario de un crimen.

—¿Estás diciendo que conoces al detalle todas las joyas que tiene Sam Wright? —me pregunta Pike.

Pienso a toda velocidad para encontrar una buena excusa.

—Sam y yo salimos hace un par de semanas, y estuvimos mirando todas las joyas que teníamos para encontrar algo que combinara con los vestidos que llevábamos —es una mentira embarazosa, pero necesaria.

—¿Que combinara con los vestidos?

—Sí, necesitábamos algunos complementos —sólo hay otra mujer en la sala, Anthea Stall, pero tiende a ser bastante masculina y dudo que le preocupen demasiado los complementos.

Ella enarca una ceja, los demás se quedan mirándome como pasmarotes, e incluso James ha dejado de golpetear la mesa con el boli, pero me da igual quedar como una tonta. Lo único que importa es encontrar a Sam.

—Rivers, ¿estás de acuerdo en que se trata del Carnicero? —dice Pike.

Rivers no me ha quitado la mirada de encima, supongo que es su forma de castigarme por contravenir sus órdenes. Me siento aliviada cuando por fin se vuelve hacia Pike.

—El instinto de Anderson suele ser certero. A menos que en las próximas veinticuatro horas recibamos una nota exigiendo un rescate, tenemos que dar por hecho que es él.

James empieza a golpetear de nuevo con el boli.

—De acuerdo —dice Pike—. Será un equipo operativo conjunto de la policía de Washington y el FBI.

Entrelazo los dedos con fuerza bajo la mesa, y me muerdo el labio. Quiero estar en el caso, lo necesito. Rezo para que incluyan en el equipo a algún criminólogo a tiempo completo, seguro que sería uno de nosotros por lo menos.

—Los inspectores Flynn y Jones de homicidios, Sandra Couples, y por nuestra parte están Krip y O’Donnell, de la oficina de Washington; además, vamos a asignaros a dos de vosotros…

Gracias a Dios.

—Señor, me gustaría formar parte del equipo —digo con voz firme.

—A mí también —dice Josh de inmediato.

—Acabáis de salir del caso Henley, ¿qué pasa con los que tenéis pendientes? —nos dice Rivers.

—Podemos hacer horas extras, señor. Además, hemos trabajado juntos muy bien en el caso Henley —dice Josh.

—Y conocemos a Flynn y a Jones, formamos un buen equipo.

Rivers y Pike intercambian una mirada. El primero asiente, y el segundo hace lo propio.

—De acuerdo, estáis en el caso —nos dice Rivers, mientras se apoya contra la pared.

Me pregunto si habrían accedido si supieran que Josh y yo estamos saliendo juntos, lo más probable es que no. Da igual, seguro que trabajaremos muy bien juntos, como en el caso Henley.

—¿Han aportado algo útil los agentes que patrullaban la zona? —le pregunto a Rivers.

—No. Carters me ha dicho que ninguno vio ni oyó nada sospechoso.

Me siento desmoralizada, y me hundo un poco en la silla.

Rivers carraspea antes de decir:

—Os he pedido hora a todos con la doctora Rosen. Creo que es necesario, teniendo en cuenta las circunstancias.

A juzgar por las caras de los demás, a nadie le entusiasma la noticia. Algunos se cruzan de brazos, y otros intercambian miradas de soslayo. A la mayoría de los agentes no nos gusta hablar de nuestros sentimientos; además, ya sé que va a decirme que estoy bloqueando mis emociones y compensando a base de trabajo. Pues claro, no voy a ayudar a Sam si me permito el lujo de pensar en ella, si me pregunto dónde estará y lo que puede estar pasándole en este momento. Tengo que atrapar a ese asesino, no puedo pensar en ninguna otra cosa. Tengo que atraparlo.

—Janet os enviará un mensaje a cada uno con vuestra respectiva hora de visita —Pike se desabrocha la chaqueta del traje, se apoya en la mesa, y nos mira uno a uno—. No quiero excusas, lo digo en serio.

Me muevo con nerviosismo, estoy deseando que acabe la dichosa reunión para ponerme manos a la obra.

—O’Donnell dirigirá el trabajo de nuestros operativos —nos dice Pike a Josh y a mí.

La reunión se da por concluida, y todos vamos saliendo de la sala. Josh camina a mi lado mientras avanzamos por los laberínticos pasillos. Permanece cerca, pero a una distancia prudencial que no evidencie la relación que nos une.

—Pareces habértelo tomado bastante bien, Soph —me dice, sin demasiada convicción.

—Vamos a encontrarla —acelero aún más el paso.

—Claro que sí.

A pesar de sus palabras, he notado que ha vacilado ligeramente antes de contestar. Aprieto con fuerza mi libreta, y le digo con firmeza:

—Tenemos que hacerlo.

—Sophie, me parece que aún no has asimilado la situación —me agarra con suavidad del brazo, y hace que me detenga.

No quiero estar parada, necesito mantenerme en movimiento.

—No digas tonterías —en el fondo, sé que tiene razón. Es como si estuviera pasándole a otra persona, o como si estuviera observando cómo sucede todo en una película. La verdad es que prefiero seguir así.

Echo a caminar de nuevo. Ya tengo suficiente con saber que la psicóloga va a analizar mi mente, no quiero que Josh se entrometa también. Lo dejo en el pasillo y entro en mi despacho sin más, pero como permanece en la puerta, no tengo más remedio que volverme a mirarlo.

—¿Quieres que vayamos juntos a Washington? —me pregunta.

¡No puedo pensar en eso ahora! ¿Por qué me lo pregunta en este preciso momento?

—Eh… —me cuesta pensar con coherencia, pero al menos hay una cosa que tengo muy clara, y es que quiero estar sola—. Será mejor que cada uno vaya en su coche.

Él se limita a asentir. Empiezo a rebuscar entre mis papeles con la cabeza gacha, con la esperanza de que capte la indirecta y se largue de una vez. Al cabo de unos segundos de silencio, me dice:

—Vale, supongo que nos veremos allí.

Está claro que le duele que me muestre tan lejana, pero es que no quiero… no, no puedo… hablar sobre lo que ha sucedido. Tengo que centrarme en los hechos.

—Hasta luego —le digo, con una sonrisa forzada.

Cuando por fin me fijo en los papeles que tengo en las manos, me doy cuenta de que se trata del informe sobre la nota manuscrita que el asesino dejó para Sam. Pegada delante hay una nota adhesiva de Marty: «Sabía que querrías tener esto cuanto antes. He compilado en uno solo los informes de los tres expertos. Marty».

Me apresuro a leerlo por encima antes de salir hacia Washington. El trayecto de una hora es un verdadero infierno, tanto por el tráfico como por la confusión que se agolpa en mi cabeza. Cuando por fin aparco delante de las oficinas que el FBI tiene en la ciudad y entro en el edificio, estoy aún más agotada que cuando salí de mi despacho.

Se trata de un edificio bastante moderno situado en la calle cuarta, en el cuadrante noroeste. Después de firmar en el libro de registros, subo en el ascensor hasta el séptimo piso. La sala de proyectos es espaciosa, y tiene unos ventanales con vistas a la ciudad que abarcan toda una pared. Hay una enorme mesa rectangular con diez sillas negras en el centro, dos pizarras blancas en una pared, y un avanzado equipamiento multimedia que incluye un proyector y equipo para videoconferencias.

Alrededor de la mesa ya están sentados los principales miembros del equipo operativo, incluyendo a Josh. Contaremos con refuerzos si… no, cuando atrapemos al asesino. Me siento en la silla que tengo más cerca, y procedemos a los saludos de rigor.

O’Donnell está justo enfrente de mí. Ya nos conocemos, y me cae bien. Es un tipo corpulento de unos cuarenta años, con una calva incipiente, y como se afeita la cabeza, la falta de pelo acentúa sus intensos ojos azules.

A su izquierda está Krip. No sé gran cosa sobre él, y lo que he visto hasta el momento no me impresiona demasiado. Es bastante despreocupado, y su apariencia física refleja lo que he oído sobre él. Tiene el pelo rubio y bastante largo, y el rostro pecoso. La verdad es que parece más un surfista de Australia o California que un agente del FBI. Está recostado en la silla, como si nada. Me pregunto si le importa lo más mínimo que ese criminal tenga a Sam en sus manos.

A la derecha de O’Donnell está Couples, sentada muy recta en la silla. La luz que entra por los ventanales enfatiza sus canas.

Tengo a Flynn y a Jones a mi derecha. Miro ligeramente hacia ellos, y mi mirada se cruza con la de Flynn. Al igual que O’Donnell, tiene ascendencia irlandesa y unos profundos ojos azules que pueden pasar de ser dulces y tiernos a atravesarte con su intensidad. Seguro que los usa cuando lidia con los sospechosos. Hoy se ha puesto un traje marrón de lana y una camisa de color crema, y ha optado por no llevar corbata. Después de lanzarme una pequeña sonrisa, vuelve a centrar la mirada en los documentos que tiene en la mano. No le gusta perder ni un minuto.

Jones está garabateando algo en su libreta; al parecer, así se concentra más. Lleva unos vaqueros y una chaqueta de cuero que le sientan bien, pero que acentúan su juventud. Nadie diría que sólo tiene veinticinco años, porque su aguda inteligencia compensa con creces su falta de experiencia.

—Sophie, estás convencida de que ha sido el Carnicero, ¿verdad? —dice O’Donnell.

—Del todo, no tengo ninguna duda. Además, teniendo en cuenta que Sam es agente del FBI, ya habríamos recibido una nota o una llamada pidiendo un rescate si se tratara de un simple secuestro.

—Vale, vamos a centrarnos en ese ángulo —dice O’Donnell, sin dudar apenas.

—¿Qué os pareció el perfil de Sam? —les pregunto.

—Interesante —dice Flynn—. La posibilidad de que se trate de un agente de la ley es preocupante.

—Puede que sólo finja serlo, no sabemos si se trata de un policía de verdad —comento.

—¿Un policía? —Krip esboza una sonrisa—. Lo dudo, Sam puso en el perfil que es inteligente y amable.

—Oye, cuando quieras comparamos tu coeficiente intelectual con el mío —le dice Jones.

Todos nos echamos a reír, incluso Krip, pero a las risas les sigue un silencio cargado de culpabilidad que acaba rompiendo Couples.

—Sigo sin poder creer que haya atrapado a Wright.

Como nadie sabe qué decir, se produce otro silencio tenso.

Le echo un vistazo a mi reloj, y apunto unos cálculos a pesar de que ya los he hecho mentalmente.

—Si se llevó a Sam la noche en que estuve en su casa, calculo que tenemos entre treinta y tres horas y menos de seis días y medio para encontrarla, suponiendo que siga la misma pauta que con las otras y la mantenga con vida entre tres y ocho días.

—Quiero que todo el mundo se centre en este caso, y no sólo en horas de trabajo. Cancelad cualquier compromiso que tengáis —dice O’Donnell.

—Por supuesto —dice Flynn.

Le sonrío con agradecimiento, porque sé que apenas dormirá hasta que encontremos a Sam.

—¿Sam utilizó la base de datos? —pregunta Josh.

Jones deja de garabatear, y escribe «base de datos» en su libreta. Aunque no lo parezca, su atención está centrada en la reunión.

—Sí, los analistas ya están en ello. Hoy mismo tendremos los resultados, a eso de las cuatro —le respondo.

Jones mira su reloj, y comenta:

—Faltan dos horas.

O’Donnell mira a Flynn y a Jones, y les pregunta:

—¿Ya habéis mirado en la base de datos?

—Sí, obtuvimos dos concordancias en Chicago —le contesta Flynn.

—¿Y bien?

—Nada útil. Los dos casos estaban relacionados con nuestro sujeto, pero no dejó ninguna prueba.

Al ver que todos parecen un poco desmoralizados, decido meter baza.

—Puede que esta vez encontremos algo útil. Uno de los expertos de la base de datos está ampliando los criterios de búsqueda, y analizando los resultados uno a uno —normalmente, se obtienen mejores resultados con una atención individualizada.

—Bueno, ya veremos —dice O’Donnell.

—Justo antes de que viniera, me han entregado una copia del informe de los analistas sobre la nota —he hecho copias para todos, así que se las doy a Flynn para que vayan pasándolas.

—¿Lo has leído ya? —me pregunta O’Donnell.

—Muy por encima.

Todos nos centramos por separado en el informe de tres páginas. Jones y yo vamos tomando notas, pero los demás se limitan a leer. El informe asocia varios elementos, y combina el trabajo de un analista de documentos, un grafólogo, y un lingüista forense. Además de establecer el tipo de tinta y de papel utilizados, incluye un análisis que determina si el autor de la nota era zurdo o diestro, si intentó disimular su caligrafía habitual, si existe algún rasgo que indique su procedencia y su nivel educativo, y cuál era su estado de ánimo cuando estaba escribiendo; en nuestro caso, ya sabíamos que el sujeto había utilizado un bolígrafo azul normal y corriente de la marca Bic y una hoja arrancada de una libreta Spirax, pero eso sólo es el principio del informe.

A continuación viene el análisis grafológico general. A pesar de que el sujeto escribió con letra de imprenta y en mayúscula para dificultar la tarea del grafólogo, quedan patentes algunos rasgos específicos; además, escribió en el sobre con letra normal el destinatario de la carta. La ligera inclinación de las letras indica que se trata de un zurdo, pero el grafólogo señala que dicha inclinación cambia en ocasiones. Es algo que suele suceder si alguien está escribiendo con la mano contraria a la que suele usar, para intentar disimular su caligrafía, pero el cambio de inclinación sólo se produce en dos palabras; además, alrededor de esas dos palabras se observa que levantó el bolígrafo del papel más que en otras secciones. Eso puede indicar que la persona está mintiendo, bajo tensión, o que aún no ha decidido lo que va a escribir. El experto llega a la conclusión de que se trata de un zurdo, y que el cambio de inclinación se debe a una interrupción del pensamiento.

El lingüista forense ha destacado que el sujeto comete una falta de ortografía, pero cree que se trata de algo consistente si se tiene en cuenta el resto de la nota; por lo tanto, se trata de un intento de disimular su nivel educativo. El lingüista sostiene que el uso casi perfecto de la puntuación parece indicar que ha ido a la universidad, y afirma que procede del sur o del suroeste.

No han pasado ni diez minutos cuando O’Donnell resume lo que acabamos de leer.

—De modo que estamos buscando a un tipo que procede del sur o del suroeste… podríamos estar hablando de Arizona, Nuevo México, o Texas. A partir de varias inconsistencias, el lingüista forense deduce que seguramente ha viajado bastante. Tiene una buena educación, el experto cree que escribió la nota sin borradores previos, y ha intentado disimular su letra utilizando mayúsculas y una falta de ortografía.

—Es un hijo de puta muy seguro de sí mismo —Krip se reclina en la silla, y mira hacia la ventana.

—De momento, su seguridad parece justificada. No tenemos ni pruebas físicas ni pistas —comento.

—¿Habéis encontrado algo en casa de Wright, Couples? —le pregunta O’Donnell.

—De momento no. Había muchas huellas dactilares, estoy en contacto con los laboratorios del FBI y siguen comparándolas con las de Sam, Sophie, y la señora de la limpieza.

—¿Cuánto tardarán en tener los resultados?

—Marty Tyrone me ha dicho que van a trabajar sin descanso, pero tardarán veinte horas más por lo menos en acabar de buscar en todas partes, aislar las huellas, y cotejarlas.

O’Donnell asiente, se quita las gafas, y se presiona el tabique nasal con dos dedos. No es fácil trabajar con un plazo tan limitado. Las investigaciones llevan su tiempo, que es precisamente lo que nos falta.

—Aunque siempre cabe la posibilidad de que consigamos una huella sin identificar en diez minutos —añade Couples.

—Tenemos que suponer que no va a haber ninguna —dice Josh.

—Estoy de acuerdo. Ese tipo nunca ha dejado ninguna, dudo que lo haya hecho ahora —comento—. Aunque quizás haya algo en el perfil.

—¿Por qué?

—No sería de extrañar que quisiera establecer una conexión física con lo que Sam escribió sobre él, así que es posible que se quitara los guantes.

—Bien pensado. Sandra, encárgate de que el análisis del perfil sea prioritario —le dice O’Donnell.

—De acuerdo.

—Los otros documentos también me interesan. Es posible que se llevara algo, alguna prueba de sus crímenes, o que dejara alguna foto de más —le digo.

—Aquí tengo una lista de todo lo que enviamos a vuestra unidad —Flynn rebusca entre algunos papeles, y saca uno.

Couples asiente, y saca su móvil.

—Marty, soy Sandra Couples. ¿Alguna novedad? Que tus hombres se centren en los papeles y en las fotos que había sobre la mesa, sobre todo en el que tiene la tabla con el perfil del Carnicero. Sí… ya veo… vale, voy a enviarte por fax un listado del inventario. Que alguien lo compruebe. Gracias, adiós —cuando cuelga, toma el listado que le da Flynn—. Lo enviaré por fax en cuanto termine la reunión.

—¿Qué más tenemos? —dice O’Donnell.

Me pongo de pie, y empiezo a pasear de un lado a otro.

—El colgante —dice Josh.

—Anderson, lo añadiste como prueba, ¿verdad? —me dice Flynn.

—Sí, estoy segura de que no es de Sam.

—Ya han comprobado si tenía huellas o ADN —Sandra mira a los demás antes de centrarse en mí—. Nada, lo siento.

Aprieto con fuerza el anillo que llevo en el meñique.

—Puede que fuera de alguna de las otras víctimas —Krip se echa hacia delante en la silla por primera vez.

Me sorprende que haya sido él quien haya sugerido algo así.

—Me gusta, pero no creo que fuera de ninguna de las de Washington —le digo.

—Sí, el perfil de Sam sugiere que lleva tiempo asesinando —comenta Jones.

—Es lo más probable, lo hace todo con demasiada perfección —afirmo con convicción.

—Sabemos que se lleva recuerdos —dice Flynn—. Le quitó una pulsera a Jean, el anillo a Teresa, y la madre de Susan nos ha dicho hoy mismo que cree que falta un collar de su hija.

—¿Podría ser el colgante que encontraron en casa de Sam? —le pregunta Jones, sin dejar de garabatear.

—No. Se lo describí a la señora Young, y no lo reconoció.

—Supongamos que el colgante pertenecía a otra víctima —digo, antes de volver a sentarme.

—También podría ser de una novia o de alguna allegada del asesino —sugiere Josh.

—Tendremos que esperar a los resultados de la base de datos.

Permanecemos en silencio durante unos segundos, mientras intentamos pensar en algo que pueda habérsenos escapado.

—¿Ha habido suerte con alguno de los vecinos? —Jones deja de garabatear, y mira a Couples.

—De momento, nadie oyó nada, pero puede que tengamos más suerte con la pareja que vive justo debajo de Sam. Estamos buscándolos, supongo que los encontraremos en breve. Si no es así, haré que alguien vaya a su casa a las cinco y espere a que vuelvan del trabajo.

—Perfecto, sería fantástico determinar cuándo se la llevó —dice O’Donnell.

—¿Qué se sabe de los puntos de entrada?, ¿cómo consiguió meterse en el piso?

—Tuvo que ser por la ventana del dormitorio, no hay signos de allanamiento.

Hago un gesto de negación con la cabeza, porque sigo sin tragármelo.

—¿Algo más? —O’Donnell nos mira con las cejas enarcadas.

Nadie contesta.

—Tiene que haber algo —digo al fin.

—Si lo hubiera, los forenses lo habrían encontrado —me dice Josh con voz suave.

—No tenemos ningún resultado concreto, estamos esperándolo todo —me echo hacia atrás, y apoyo los codos en los brazos de la silla.

Josh alarga la mano hacia mí, pero al darse cuenta de lo que está haciendo, la pone sobre la mesa para disimular.

—Sí, pero piensa en toda la información que ya habrá llegado a eso de las seis de la tarde —dice, con una sonrisa forzada.

—Es verdad.

En teoría, a esa hora ya sabremos si falta algo del archivo del Carnicero, si había huellas en el perfil, y cuándo secuestraron a Sam. No es un mal comienzo, pero esperaba más.

—¿Qué sabemos de la llamada? —dice Josh.

—Se hizo desde el móvil de Wright, así que no sirve de mucho —contesta Krip, que se ha arrellanado de nuevo en la silla.

—Krip, ve a hablar con los de la empresa telefónica. Que te digan desde dónde se envió la llamada —le dice O’Donnell.

—Sophie, Sam pidió una ampliación de la foto del muslo de Jean. ¿Sabes por qué? —me dice Flynn.

—Sí. Pensamos que podríamos ver si había algún tipo de marca —no es una completa mentira, lo que no voy a decirle es cómo vi la marca.

—Aquí la tienes.

Agarro la foto que me da Flynn y examino con atención la parte superior del muslo de Jean. La zona está cubierta de cortes, pero es obvio que no hay ningún tatuaje; aun así, ese símbolo tiene que tener algo que ver con el Carnicero, porque aparte de aparecer en el sueño y en la premonición, está de forma palpable en el colgante.

—¿Te importa que me la quede?

—Claro que no.

O’Donnell nos da una copia del archivo del caso a cada uno antes de decir:

—Sugiero que nos tomemos un par de horas para familiarizarnos con toda la información referente al caso.

—Voy a ver si puedo añadir algo al perfil —comento.

—Yo voy a volver a Quantico para hablar con los de la base de datos, hay que tener su informe cuanto antes —Josh abre la carpeta, mete su bolígrafo dentro, y vuelve a cerrarla.

—De acuerdo, nos vemos aquí a las cinco. Para entonces ya tendremos la información de la base de datos, y seguramente sabremos algo de los vecinos de Sam. ¿Hay alguna novedad sobre la tercera víctima? —dice O’Donnell.

—El forense ha acabado el informe, pero me temo que no hay nada interesante —Flynn rebusca entre sus papeles, y saca uno de ellos—. Tenía treinta y dos cortes, incluyendo el de la garganta que la mató. Murió entre las once de la noche y las dos de la madrugada, tenía las uñas limpias y recién cortadas, y no se encontraron fibras, pelos, ni ninguna otra cosa.

—¿Qué hay del livor mortis? —le pregunto, descorazonada.

—Igual que en las demás. Murió estando tumbada sobre una superficie plana, y estuvo sobre algo bastante plano cuando la transportaron —me dice Flynn.

—En una furgoneta.

—En ese caso, tendría alguna otra marca… quizás pusieron algo plano en la parte trasera de la furgoneta —apostilla Josh.

Está claro que es muy bueno en su trabajo.

—¿Qué dicen los forenses? —le pregunta O’Donnell.

—He hablado con Marty justo antes de venir. Encontraron sangre cerca del escenario del crimen, pero era de la víctima. Seguramente, cayó alguna gota mientras la transportaba. Las ramas rotas nos indican el camino que siguió, pero no había ninguna huella.

—Las borró con un rastrillo —añado.

O’Donnell enarca las cejas, y Josh sigue hablando.

—Las marcas del rastrillo no han proporcionado ninguna información, se trata de un modelo normal y corriente que utilizan muchos campos de golf.

—Es un tipo concienzudo —comenta Flynn.

—Mucho —O’Donnell empieza a recoger sus papeles.

—¿O’Donnell, tienes una sala tranquila en la que pueda trabajar? —le pregunto.

—Puedes quedarte aquí si quieres.

—Vale. ¿Dónde está la cafetería más cercana?

—Hay un Starbucks a una manzana de aquí, gira a la izquierda al salir del edificio.

Saco unos billetes de mi cartera mientras los demás se marchan y voy a toda prisa al Starbucks, donde pido un caramel macchiato grande y doble de café. Me parece que durante los próximos días voy a mantenerme en pie a base de cafeína y azúcar.

Sophie parecía bastante afectada hoy, me necesitará pronto.

Lleno un cubo de agua tibia, añado jabón, y agarro una esponja. Ha llegado el momento de lavar a Sam. Es preciosa, y por fin me presta toda la atención que me merezco.

Después de recorrer con la mirada su delicado cuerpo desnudo, lavo con ternura la suciedad.

—¿Te gusta?

El esparadrapo ahoga su respuesta.

—¿Prometes ser buena si te quito el esparadrapo? —al verla asentir, se lo arranco con un rápido movimiento. No quiero causarle más dolor del necesario.

—Gracias.

—De nada —me gusta que sea tan bien educada.

Los dos permanecemos en silencio mientras le lavo los pechos, el estómago, las piernas, y la entrepierna.

—¿Te gusta?

—Sí.

—Me parece que Sophie se ha tomado bastante mal lo de tu desaparición.

—¡Mantente apartado de ella, hijo de puta! —exclama, con un cambio de actitud radical.

Por un instante, estoy a punto de perder los estribos, pero me obligo a tranquilizarme. Tengo que mantener el control.

—Eres muy considerada al preocuparte por tu amiga —rodeo la mesa mientras hablo, y me inclino para susurrarle al oído—: pero no te olvides de que eres tú la que está en esta mesa, cielo —enfatizo la última palabra, porque sé que ella suele usarla.

Al ver que permanece en silencio, supongo que está intentando encontrar la manera de salir de esta situación, pero no estoy seguro del todo, porque sigue con los ojos tapados.

—Me llamo Samantha Bright. Nací en un pueblo de Texas llamado…

La interrumpo con una sonora carcajada, es ridículo que intente ese truco conmigo.

—Sam, cariño… estoy seguro de que puedes ser más creativa. Ese truco se aprende en el primer año de psicología criminal, ¿no? Hacer que el agresor te personalice, conseguir que te vea como a una persona real para que te suelte. No tienes ni idea de con quién estás tratando, ¿verdad?

—Dímelo, háblame de ti.

—Creía que lo sabías todo sobre mí, ¿no? —cuando ella niega con la cabeza, añado—: Ya te enterarás de más cosas más tarde.

Recorro con los dedos su piel aterciopelada, le susurro palabras tiernas al oído, y hacemos el amor.

Capítulo 11

Con la taza de café en la mano, vuelvo a repasar las notas del caso y las fotos. Sólo tengo dos horas para completar el perfil, me gustaría tener más. Jean y Teresa vuelven a cristalizar en mi mente, y a través de ellas consigo una imagen difusa del asesino. A continuación, leo la información que tenemos hasta el momento sobre Susan Young. Agarro una foto suya que se tomó en el escenario del crimen. Está desnuda, con los ojos abiertos, y rodeada de flores, y me pregunto si el asesino disfrutó de la belleza que la rodeaba.

Vuelvo al caso de Jean mientras voy asimilando todos los datos. Sé que le gusta observar a sus víctimas, que a Jean le gustaba salir por la noche. A lo mejor se conocieron en algún local.

Me vienen a la cabeza las seis cuestiones clave a las que intento dar respuesta en mis perfiles: Quién, qué, cuándo, dónde, por qué, y cómo. Seguimos la misma pauta que los periodistas. Ellos cuentan una historia, y nosotros intentamos encontrar dicha historia y volverla a contar.

Hay que establecer quiénes son la víctima y el asesino, qué sucedió (causa de la muerte, si sucedió algo inusual), cuándo se produjo el crimen y si esa fecha y esa hora significan algo, dónde sucedió, cómo se cometió (modus operandi, distintivos, etc.), y el porqué. En algunos casos, es el porqué, el motivo, lo que te da el quién. Si fue por dinero, hay que saber quién se beneficiaba; si fue por venganza, quién tenía alguna rencilla con la víctima, y cosas así. Pero en el caso de los asesinos en serie, el porqué suele estar relacionado con el ritual que siguen, y lo que significa para ellos.

Cierro los ojos, dispuesta a imaginarme la escena tal y como pudo haber pasado. Doy rienda suelta a mi imaginación, tal y como suelo hacer con todos los perfiles que elaboro…

Jean está bailando en una discoteca, y él está observándola. Lleva días acechándola. Se acerca a ella mientras mueve las caderas al ritmo de la música. Inhala profundamente, y disfruta del aroma de su piel. Se aleja un poco, ya que prefiere que el tiempo que pasen juntos sea privado. Se queda entre las sombras y vuelve a convertirse en un ser sin nombre y sin rostro, alguien anodino que no llama la atención.

Al salir del local, va directo a casa de Jean. Después de pasarse los dedos por el pelo con fuerza para que no le quede ninguno suelto, se lo cubre con una redecilla y se pone un sombrero. Se coloca unos guantes negros de cuero, y entra por la puerta principal con facilidad. No es la primera vez que está allí, así que recorre las habitaciones como si fueran suyas… la casa de Jean está bajo su dominio, todo es suyo, y ella misma también acabará siéndolo. Curiosea en la cocina, abre la nevera para ver lo que hay dentro; al encontrar algunos productos caducados, los tira a la basura. Ve una botella de vino tinto, la descorcha, se sirve un vaso, y se lo bebe sin prisa. Al cabo de veinte minutos, sólo queda una gota en el vaso, pero en vez de bebérsela, pone el vaso boca abajo lentamente y observa mientras cae y tiñe el suelo blanco. Sonríe de oreja a oreja con la mirada fija en la gota, y después de limpiar el vaso y tapar la botella de forma metódica, se mete en el armario del pasillo.

Janet llega al cabo de una hora, y al ver la botella de vino, se sirve un vaso sin darse cuenta del que hay en el fregadero. Se sienta en el sofá para ver la tele, y él puede verla desde donde está; al cabo de un rato, ella se levanta y va hacia el dormitorio mientras empieza a desnudarse.

Media hora después, él sale del armario y va con sigilo hacia el dormitorio. Está dormida, y se queda contemplándola. Pero es paciente, así que sale al pasillo y se marcha.

Regresa a las cuatro de la madrugada, llama al timbre de su casa, y le dice algo por el portero automático. Sube la escalera, y le muestra su identificación. Está adormilada, despeinada. Él vuelve a decirle algo, y ella se apresura a vestirse y agarra su bolso. La sigue por la escalera, y permanece alerta para asegurarse de que no le ve nadie. Ella entra en su coche sin darse cuenta de que la farola que hay justo al lado está apagada, y tampoco nota que la luz interior del vehículo no se enciende cuando se abren las puertas.

El lugar cambia de repente. Jean está atada de pies y manos a una camilla metálica, y el asesino está a su lado con un cuchillo en la mano. Cuando baja el cuchillo por todo su cuerpo rozándola apenas, ella intenta forcejear, pero las ataduras restringen sus movimientos; de hecho, cada tirón tensa un poco más las cuerdas. Él sonríe, se abre la bragueta, se coloca encima de ella, y ni siquiera nota sus forcejeos.

Abro los ojos, e intento distanciarme de la violación. Apuro el café, y aunque no está tan caliente como me gusta, por un segundo me permito disfrutar del sabor dulce del caramelo.

Al revisar algunas de las fotos de la casa de Jean, me doy cuenta de que en el suelo de la cocina hay una pequeña mancha roja. Parece sangre, pero no lo es. Me pregunto si vi esta foto antes de visualizar el crimen, o si mis habilidades parapsicológicas han vuelto a actuar. Nunca lo sabré. La foto también muestra varios tarros medio llenos en el cubo de basura que hay junto a la nevera.

Agarro una foto de su cuerpo sin vida, y me la imagino sobre la camilla… ¿una camilla? Sí, concordaría con el hecho de que estaba tumbada sobre una superficie plana, y colocaría al agresor en el ángulo perfecto para realizar los cortes.

Me la imagino muerta sobre una camilla. El asesino la limpió después de matarla, lavó los cortes y la limpió a conciencia para que no quedara ningún rastro suyo. Es tan concienzudo, que incluso le limpió las uñas de las manos y de los pies antes de recortárselas. Puede que sea porque tiene conocimientos médicos, tal y como sugirió Sam, o porque es un agente del orden y sabe que, si deja un solo vello púbico en el cuerpo de su víctima, se expone a que lo atrapemos. Me pregunto si tenemos registrado su ADN, si está en la base de datos. A lo mejor ya lo han detenido antes, y no quiere volver a la cárcel.

Me centro en Teresa, y vuelvo a imaginarme lo que pudo suceder.

El asesino la observa, la sigue día a día y estudia su rutina, que se resume en gimnasio, trabajo, y clases de defensa personal. La regularidad le beneficia. Al igual que en el caso de Jean, suele ir a su casa, porque se siente poderoso recorriendo a su antojo la casa de su víctima como si fuera su novio. Puede hacer lo que quiera, cualquier cosa que le venga en gana.

Teresa sale tarde del trabajo, a las nueve en punto. Está esperándola en el aparcamiento del edificio, que está desierto. Ella sale del ascensor y va hacia su Mercedes, mientras sus zapatos de tacón marcan el ritmo de sus pasos en el suelo de cemento. La observa por el retrovisor, y cuando la tiene lo bastante cerca, abre la puerta y sale de la furgoneta, que está aparcada justo al lado del Mercedes.

Se saca la identificación del bolsillo de la camisa, y le explica algo que la altera… le dice que le ha pasado algo a su hermana, pero comete un error y ella echa a correr hacia su coche; aun así, ya es demasiado tarde. Justo cuando le da al mando para desbloquear el cierre automático y abre la puerta, la atrapa por detrás y la rodea con los brazos. El maletín y el bolso salen volando por los aires, y cuando ella se pone a gritar, le cubre la boca con una mano y al mismo tiempo le tapa la nariz. El grito se corta en seco. Teresa le hinca el tacón en el pie, le da un codazo en el estómago e intenta golpearle en la entrepierna, se trata de un movimiento típico de defensa personal; sin embargo, no logra alcanzarle. Él es demasiado rápido, y la levanta y la mete en la furgoneta en menos de treinta segundos. Sube con ella, y después de amordazarla y de maniatarla, le ata las manos a una barra horizontal. Ya es suya.

Agarro la foto en la que aparece Teresa tal y como la encontraron en el bosque de Cedarville, y me lo imagino llevándola hasta allí, veo su silueta dejando el cuerpo en el suelo con cuidado. La colocó con las rodillas levantadas y hacia un lado, con los brazos extendidos hacia fuera a la altura de la cintura, y con la cabeza un poco ladeada. Esta colocación es el distintivo del asesino, ya que todos los cuerpos se han encontrado así, incluso el de Jean dentro del coche robado. El problema es saber lo que significa. Parece que están dormidas, a lo mejor está relacionado con el hecho de que las considera sus novias. Así no las ha matado, y sólo están dormidas… salen de su vida, porque ha acabado con ellas y está listo para pasar a la siguiente.

Ahora tengo que revisar el archivo de Susan, puede que me proporcione algunas respuestas. Intento imaginarme su secuestro, y lo revivo mentalmente.

Está andando hacia su coche, como Jean, y el asesino está aparcado junto a su vehículo. Se acerca a ella mientras le muestra su identificación, y le cuenta una historia inventada… le dice que uno de sus empleados ha desaparecido. Como se trata de un policía, Susan le cree, y entra en el coche. La lleva al mismo sitio donde mantuvo presa a Jean, y la ata a la camilla.

Susan se rinde pronto, más rápido que las demás. Le suplica que la deje vivir, que la suelte, pero sabe que es inútil intentar negociar o escapar por su cuenta. Él tiene el control total sobre ella, sólo él puede soltarla, y para bien o para mal, el resultado es que muere en menos tiempo que las demás. Sólo dura tres días. Como no deja de llorar y suplicar, él se impacienta y la amordaza para silenciarla. Ya ha empezado a acechar a su siguiente víctima, Sam, así que no tiene reparos en acabar tan pronto con Susan. Así está un paso más cerca de Sam, que es lo que quiere. Le corta el cuello a Susan, porque ya no quiere saber nada de ella, y su lugar especial vuelve a quedar en silencio.

Según los informes policiales, muchos de los amigos y los compañeros de trabajo de Susan comentaron que parecía una mujer dura, pero que en realidad era bastante blandengue. El asesino no consiguió lo que esperaba de ella.

Miro mi reloj, y me doy cuenta de que ya son las cuatro y media. No he avanzado demasiado, lo único que he confirmado es que se identifica como agente del orden. Empiezo a anotar en una hoja alguna información adicional.

Es o finge ser policía o agente de algún cuerpo de seguridad.

Jean y Susan se fueron con él por voluntad propia, porque las engañó.

Teresa no se tragó su historia inventada, había signos de un forcejeo.

Analizar la posición de los cuerpos.

Analizar las posibles pruebas de allanamiento (¿estuvo en casa de sus víctimas?).

Analizar las grabaciones del aparcamiento.

A continuación, escribo en letras grandes: «¿Qué pasa si Sam no se rinde?, ¿cómo reaccionará el sujeto?», y lo resalto trazando un círculo alrededor.

Cierro los ojos por un momento, y pienso en Sam. Me pregunto dónde está, lo que está haciéndole el agresor. Mis visiones han sido erráticas hasta ahora, pero tengo que controlarlas e intentar conseguir una imagen por lo menos. Voy pausando mi respiración, dejo la mente en blanco, y las imágenes me bombardean.

Sam está atada a la camilla del asesino. Ha vuelto la cabeza hacia un lado todo lo posible, tiene los ojos fuertemente cerrados, y le corren lágrimas por las mejillas. Tiene los brazos tensos, está intentando luchar contra las ataduras. De repente, la imagen cambia y veo al sujeto. Está encima de ella, lleva un pasamontañas, y mueve la pelvis rítmicamente hacia arriba y hacia abajo.

Abro los ojos de golpe, y la imagen desaparece.

—¡Dios, Dios…!

Inhalo con fuerza, pero el aire no parece llegar a mis pulmones. Salgo corriendo de la sala, y llego a los lavabos justo a tiempo de vaciar el contenido del estómago en el retrete. El olor a bilis, leche, y vómito incrementa las náuseas, y echo lo que queda del caramel macchiato y de la macedonia del desayuno. No he comido nada más en todo el día, he sido incapaz.

Me hinco de rodillas, suelto un gemido, y me echo a llorar en silencio. Los únicos sonidos que revelan mi agonía son algunas rápidas inhalaciones. Tengo las mejillas empapadas de lágrimas y finalmente no puedo seguir conteniendo los sollozos, pero no me proporcionan ningún alivio emocional.

Intento tranquilizarme, convencerme de que no se trata de una visión a pesar de que estaba intentando conseguir una. Puede que haya visualizado mis peores temores… y puede que no. Vuelvo a sentir náuseas, pero tengo el estómago vacío.

Tenemos que encontrar a ese cabrón. Rechino los dientes, y me inunda la sed de venganza. Quiero matarlo… no, mejor aún, hacer que sufra. Empiezo a temblar de rabia. Tengo que recuperar la compostura, debo centrarme en el caso. El tiempo sigue avanzando. Me trago las lágrimas, el dolor, y la rabia, los guardo en mi interior. Control… la clave es el control. Debo recuperarme antes de que regrese el resto del equipo.

Vuelvo a la sala diez minutos después, espero parecer la compostura personificada. Me siento un poco desmoralizada al repasar mi lista, porque es más o menos lo que ya había deducido Sam.

Apoyo la cabeza en las manos, y cierro los ojos; al cabo de unos minutos, la levanto y veo a Josh a mi lado. Ha entrado sin hacer ni un solo ruido.

—¿Estás bien? —me pregunta.

—Sí. Perdona, estaba concentrada pensando en el perfil.

—¿Se te ha ocurrido algo nuevo?

—Un par de cosas. ¿Cómo te ha ido a ti?

—La información de la base de datos tiene buena pinta. Tenemos varias correspondencias, incluyendo algunas en Arizona.

Mi móvil empieza a sonar.

—Agente Anderson.

—Hola, Sophie. Soy Janet.

—Hola, Janet. ¿Qué pasa?

—Te llamo para avisarte de que tienes hora con la doctora Rosen mañana por la mañana, a las diez.

—Supongo que eso puede esperar hasta que encontremos a Sam, ¿no?

—Rivers comentó que dirías algo así. Lo siento, pero tienes que acudir a la cita pase lo que pase. Rivers y Pike quieren que todo el personal de la unidad sea evaluado, por lo de la desaparición de Sam. Incluso yo tengo que ir a ver a Amanda.

—Pero…

—Lo siento, Sophie. No aceptan excusas.

—Vale, gracias por avisarme. Adiós —no sería justo que lo pagara con ella.

—¿Qué pasa? —me pregunta Josh.

—Tengo cita con Amanda mañana mismo.

—Yo también. La mía es a las dos de la tarde, ¿y la tuya?

—A las diez de la mañana. Encontrar a Sam es mucho más importante que ir a ver a una loquera, aunque sea Amanda.

Josh me acaricia el pelo, y me da un pequeño abrazo.

—¿Cómo lo llevas?

—Bastante bien —no quiero que ni él ni ningún otro hombre me toque en este momento, no puedo quitarme de la cabeza lo que ese cabrón está haciéndole a Sam.

Capítulo 12

El resto del equipo va regresando. Krip se sienta a mi lado, y vuelvo a sentir náuseas cuando el olor a tabaco que desprende me golpea de lleno.

O’Donnell va al grano en cuanto llega.

—Bueno, vamos a empezar. Empieza tú, Couples. ¿Alguna novedad sobre la casa de Sophie?

—Me temo que no hay buenas noticias —Sandra se coloca el pelo detrás de la oreja, y abre su libreta—. Las únicas huellas que se han encontrado en el perfil son las de Sam y Sophie, y la documentación y las fotos se corresponden con el inventario.

Permanecemos en silencio, porque todos esperábamos conseguir alguna pista. Yo misma estaba muy esperanzada. Empiezo a quitarme y a ponerme el anillo del meñique. Apenas puedo creer lo que está pasando.

—Marco, dime que hemos sacado algo útil de la base de datos —O’Donnell se frota el tabique nasal con el pulgar y el índice, con lo que sus gafas ascienden y descienden.

—Tenemos buenas noticias. Los chicos de la base de datos han examinado los resultados de la búsqueda, y han hecho una primera selección. Tenemos un montón de correspondencias —Josh nos pasa copias del informe, que ocupa unas quince páginas. Golpetea dos veces seguidas con el boli sobre la mesa, y añade—: El informe muestra todas las correspondencias, y ellos han marcado las que creen que pueden estar relacionadas con nuestro asesino. Hay varias de Arizona, lo que se correspondería con el análisis grafológico.

Vamos a tener que realizar un proceso de eliminación.

—Vamos a echarles un vistazo —dice O’Donnell.

—Lo he leído por encima antes de venir —dice Josh—. Creo que tenemos diez casos seguros por lo menos.

Flynn ojea las páginas con rapidez antes de volver a la primera, y comenta:

—Ese malnacido es un tipo muy ocupado.

Tiene razón. Si estos crímenes son obra de nuestro asesino, ha pasado de tener tres víctimas en Washington a contar con un largo historial delictivo. El recuento de víctimas va en aumento.

—Sí, mucho. Ha actuado en tres estados por lo menos durante los últimos once años —dice Josh—. Y estos sólo son los casos que se han introducido en la base de datos, hay muchos estados y agentes que no la utilizan.

—Esos polis son una pesadez, ¿verdad? —bromea Jones.

—Me pregunto si viaja de un lado a otro por razones de trabajo, o por su encantador pasatiempo —dice Krip.

—Eso es algo que tenemos que averiguar —le dice O’Donnell.

Dudo que Krip intente averiguar gran cosa. Me levanto y me acerco a los ventanales, en parte para alejarme del olor a tabaco y en parte porque no soporto permanecer quieta. Contemplo la ciudad en silencio; desde donde estoy, alcanzo a ver el monumento a Washington y el Smithsonian.

Me vuelvo hacia mis compañeros, y me apoyo en el ventanal.

—Estoy convencida de que nuestro sujeto trabaja en algún cuerpo de seguridad, o que se hace pasar por policía. He vuelto a examinar las fotos, y es obvio que tanto Jean como Susan se fueron con él por voluntad propia.

Flynn se coloca las manos detrás de la cabeza, y se reclina en su silla.

—Es más probable que la posibilidad de que conociera a las víctimas. Hemos analizado a los conocidos de todas, y no tenían ninguno en común. Si lo hubieran conocido, alguien las habría visto con él.

—¿Las cámaras de seguridad de los aparcamientos captaron algo? —le pregunto.

—No, el asesino las inutilizó. La del aparcamiento de Teresa se estropeó dos días antes del secuestro, y la de Susan un día antes.

—Entonces, está claro que ya había estado por la zona. A lo mejor las cámaras lo habían grabado previamente —insisto.

—Hemos comprobado los videos varias veces, y no hemos visto nada sospechoso. Tampoco aparece ni una sola furgoneta. Cuando tengamos algún sospechoso podremos volver a analizarlas para ver si lo situamos allí, pero no tenemos nada de momento —Flynn baja la mirada, y vuelve a sentarse recto en la silla.

—Vamos a centrarnos en los casos de la base de datos —nos dice O’Donnell.

Vuelvo a sentarme, y no me queda más remedio que aguantar el pestazo a tabaco que desprende Krip.

Repasamos los informes de la base de datos, y señalamos los asesinatos que están claramente relacionados con nuestro asesino. Después de analizar el tema durante hora y media, acabamos con una lista de quince asesinatos, entre los que se encuentran los dos de Chicago. Nuestros resultados coinciden bastante con los de los técnicos de la base de datos, ya que sólo hemos añadido uno que ellos no han creído relevante y hemos descartado dos.

Me acerco a una de las pizarras, y resumo el resultado.

1995-1996: 3 en Arizona

1997-2000: 6 en Michigan

2000: 1 en Florida

2001-2005: 2 en Chicago

2006: 3 en Washington

—Encaja con la suposición de que viaja mucho —comenta Couples.

—Sí, y creo que podemos dar por hecho que vivió en los estados en los que cometía los crímenes —dice Josh.

—Con la posible excepción de Florida, allí sólo tenemos una víctima —apostilla Flynn.

—A lo mejor fue una aventurilla de vacaciones —dice Krip, mientras balancea su silla de lado a lado.

—Sí, eso tendría sentido, porque fue en enero. A lo mejor fue a tomar algo de sol —comento.

—Y el último en Michigan fue en mayo, el siguiente después del de Florida —dice Couples, después de echarle un vistazo al informe.

—Entonces, vamos a suponer que ha vivido en los otros cuatro estados. ¿Estamos de acuerdo? —dice O’Donnell. Cuando todos mostramos nuestra conformidad, añade—: ¿También estamos de acuerdo en que todos esos crímenes son obra de nuestro hombre?

—Sí, la posición de los cuerpos es la misma —le digo.

—Pero su modus operandi ha cambiado —comenta Jones.

—No me extraña, ha ido puliendo su técnica —dice Josh—. Además, ahora retiene a las víctimas durante más tiempo.

—Y no empezó a ir a por mujeres con carrera hasta hace un par de años —señala Flynn.

—Su primera víctima era muy joven, sólo tenía dieciséis años —dice Couples.

Repaso la lista de víctimas. No tenemos información detallada ni fotos, pero está claro que ha ido eligiéndolas cada vez mayores con el paso de los años. Empezó con estudiantes de instituto, universitarias y un par de chicas que habían dejado los estudios, así que tenemos un patrón bastante uniforme. La única que no encaja es la segunda de Arizona, que tenía veinticinco años, era dependienta, y estaba casada.

—Con la excepción del segundo asesinato, las edades han ido aumentando de forma gradual, y la clase de víctima ha ido cambiando —me siento un poco más animada al ver que por fin tenemos algo tangible—. Hay cinco estudiantes, una camarera, una mujer en paro, y esta última de Michigan que sólo llevaba tres semanas trabajando en una zapatería. En Chicago se produce un cambio brusco en el tipo de víctima, pasa de mujeres más bien ingenuas o despreocupadas a víctimas de bajo riesgo, mujeres más centradas en sus carreras. En Chicago fueron una recepcionista y una encargada de personal, y en Washington ha ido a por mujeres de éxito.

—¿A qué puede deberse el cambio? —pregunta Couples.

Tras unos segundos de silencio, Josh comenta:

—A juzgar por la edad que se estima en el perfil, el asesino fue a la universidad en Michigan.

—Claro, eso encaja a la perfección. Para él, sus víctimas son sus novias, y van ascendiendo social y profesionalmente a la par que él.

—Vamos avanzando —O’Donnell se quita las gafas.

Incluso Krip parece interesado, y se echa hacia delante.

De repente, el móvil de Sandra empieza a sonar.

—A lo mejor es alguna novedad —dice, antes de contestar—. Couple. Sí… claro… ya veo… sí, es normal que no informaran al respecto. Gracias —cuando corta la comunicación, se aparta el pelo de la cara y nos dice—: Los vecinos de Sam oyeron ruidos el miércoles por la noche, a eso de las once menos cuarto; de hecho, creen que oyeron un grito.

—Mierda —Flynn expresa con elocuencia lo que estamos sintiendo todos—. ¿Cuándo aprenderá la gente a informar en esas situaciones?

Muchas personas no informan a las autoridades al oír algo preocupante, porque consideran que no es de su incumbencia.

—Al menos sabemos cuándo la secuestró —dice Jones.

Eso no me reconforta, porque tendríamos más tiempo si se la hubiera llevado el jueves.

—Bueno, ¿por dónde íbamos? —O’Donnell rompe el tenso silencio—. Ah, sí, fue a la universidad en Michigan. Bien, algo es algo.

Volvemos a centrarnos en el historial delictivo de nuestro sujeto.

—Así que nuestra lista de sospechosos abarca a todos los tipos que han estudiado en el estado de Michigan… me parece que habrá que acotarla un poco —dice Krip.

—Tiene razón —admite Couples, mientras tira el bolígrafo sobre la libreta con desánimo.

—Es un buen punto de partida —intento mantenerme optimista, porque al menos vamos avanzando.

Josh me sonríe, y siento unas ganas tremendas de acercarme a él. De pronto, recuerdo algo.

—Oye, Marco, tú estudiaste en Michigan, ¿verdad? —me aseguro de llamarle por el apellido.

—Sí, me acuerdo de esos asesinatos —cuando mira hacia los ventanales, sus ojos reflejan cierta tristeza—. Fueron una de las razones por las que quise entrar en las fuerzas de seguridad.

—¿Qué universidades hay allí? —le pregunta O’Donnell.

—La Universidad de Michigan, la estatal, la central, la de Oakland… hay unas cuantas.

Todos vamos tomando nota, incluso Krip.

O’Donnell se pone de pie, y dice con firmeza:

—Necesitamos una lista completa de universidades, y los nombres de los estudiantes inscritos desde 1997 hasta el 2000, pero sólo los que estudiaron allí durante los tres años. También necesitamos los archivos completos de todos los casos, para ver si hay algo útil.

—Sobre todo los de los primeros asesinatos, es más probable que cometiera errores —Flynn me mira al decirlo.

Es obvio que sabe cuánto necesito mantenerme ocupada, y que está echándome un cable. Es cierto que alguno de los primeros casos puede contener la pista clave para salvar a Sam, y decido empezar a analizar el primero de todos.

—¿Alguien tiene algún contacto útil? —nos pregunta O’Donnell.

—Hablaré con los de homicidios de Chicago, para que nos envíen los archivos —Flynn no me quita la mirada de encima.

—Yo me ocupo de los de Arizona, me gustaría ver cómo empezó todo —digo con firmeza.

—Son tuyos, Anderson —me dice O’Donnell—. Analiza bien a la segunda víctima, hay que averiguar por qué la eligió si no encajaba en cuanto a edad y a ocupación.

Asiento sin decir palabra. Es posible que la mujer viera algo. El primer asesinato no fue planeado, y a lo mejor algo salió mal. Quizás la mujer presenció el crimen, y la mató para silenciarla antes de establecer su rutina. No sería la primera vez que sucede algo así.

—Yo me ocupo de Michigan —dice Josh—. Trabajé en la oficina regional durante unos meses en mi época de novato.

—¿Quién se ocupa de Florida? —al ver que nadie responde, O’Donnell mira a Krip y le dice—: Encárgate tú.

—Vale.

Será mejor que este capullo perezoso haga un buen trabajo, si no quiere vérselas conmigo.

—Couples, ocúpate de la lista completa de universidades y estudiantes —le dice O’Donnell. Cuando Sandra asiente, nos mira a todos y añade—: ¿Algo más?

—¿Qué pasa si es un poli? Podría ser alguien que trabajó en los casos —dice Krip.

O’Donnell se afloja un poco el cuello de la camisa antes de contestar.

—Lo investigaré.

Como es nuevo en el caso, es mejor que se ocupe él, sobre todo si va a investigar a la policía de Washington y al personal del FBI.

Tras unos segundos de silencio, Flynn saca un mapa de su carpeta y lo lleva hacia las pizarras.

—Aquí tenemos señalados los lugares donde se encontraron los cuerpos —dice, mientras lo asegura con cuatro imanes.

O’Donnell se le acerca para ver el mapa más de cerca, y comenta al fin:

—Es difícil distinguir alguna pauta, sólo tenemos tres asesinatos.

Todos nos ponemos de pie y nos acercamos a ellos.

—Jean Davis apareció en un coche robado, en el puente Keys —Jones indica una de las cruces rojas—. Teresa estaba en el bosque de Cedarville —señala hacia las afueras de Washington, donde hay otra cruz—. Y Susan en la sección este del parque Potomac. Parece bastante aleatorio, al menos de momento.

—El mapa se queda aquí, puede que encontremos una pauta —O’Donnell se vuelve a mirarnos—. ¿Algo más?

Tiene que haberlo. Al pensar en mi perfil, recuerdo que he sentido la convicción de que el agresor había estado en casa de Jean, que había campado a sus anchas e incluso había comprobado lo que había en la nevera; además, sigo sin creer que Sam se dejara abierta la puerta del dormitorio.

—Puede que sí, un momento —regreso a mi puesto en la mesa, y examino las fotografías de las casas de Jean, Teresa, y Susan, para ver si aparecen los cubos de basura. Cuando los encuentro, me doy cuenta de que los de Teresa y Susan están tapados, y el de Jean no—. Vieron a Jean por última vez cuando salió a sacar la basura, pero hay algo en el cubo.

Flynn se me acerca, y examina las fotos.

—Sí, es verdad.

—¿Tenemos un listado del contenido de los cubos de basura de las tres víctimas?

—Lo tenemos todo —me dice.

El resto del equipo vuelve a acercarse a la mesa, pero Krip es el único que se sienta.

—He tenido una corazonada —digo, para justificarme.

—El listado está en el informe policial —dice Jones.

Todos empezamos a buscar entre nuestros papeles.

—Aquí está, en la página cinco —añade Jones.

Al leer la información, compruebo que en los tres cubos de basura había productos que habían caducado. Levanto la foto en el que aparece el de Jean, y comento:

—Como Jean acababa de sacar la basura, el cubo tendría que estar prácticamente vacío. Si pensaba limpiar la nevera, lo habría hecho antes de sacar la basura —al ver que nadie contesta, sigo especulando—. Creo que fue el asesino quien tiró estas cosas al cubo de basura. Va a sus casas antes de secuestrarlas, y les limpia la nevera.

—Suena un poco raro —dice Couples.

—Te apuesto lo que quieras a que en los tres cubos había cosas caducadas. Me parece que es un obseso de la limpieza, o de la salud. Husmea en las casas de sus víctimas, y si encuentra algo caducado en la nevera, no puede evitar tirarlo —insisto.

—Será fácil comprobarlo —dice Flynn.

—¿Cómo consigue entrar en sus casas? —Josh mira a Flynn y a Jones—. ¿Había signos de que forzara alguna entrada?

—No, pero me parece que voy a examinar de nuevo las tres casas. Sólo lo comprobamos en la de Jean, porque a las otras dos las secuestró en otro sitio —le contesta Flynn.

—Quizás no entra por la fuerza —comento, al recordar las pruebas que había en casa de Sam, y el hecho de que tengo la impresión de que entró en casa de Jean por la puerta principal.

—Puede que abra los cerrojos con una ganzúa, o algo así —sugiere O’Donnell.

—A lo mejor es cerrajero —Krip me mira directamente antes de seguir—. Tienen herramientas que pueden abrir una puerta en cuestión de segundos, pueden entrar en todas partes.

—Eso explicaría cómo se las ingenia para entrar con tanta facilidad en las casas de sus víctimas —comento.

—Y en cualquier otro sitio. He visto ese tipo de herramientas en Internet, puede comprarlas cualquiera. No tiene por qué ser cerrajero, es un pasatiempo para muchas personas.

—La facilidad para comprarlas depende de la legislación estatal —dice Jones—. En algunos estados, hay que ser cerrajero registrado para poder tenerlas.

—¿Las tiendas que operan por Internet comprueban a quién se las venden? —pregunta Josh.

—Jones, encárgate de investigarlo. Puede que podamos identificar a los compradores, esas tiendas deben de tener bases de datos de sus clientes —O’Donnell apunta algo en su libreta, y mira a Jones por encima de las gafas.

—De acuerdo —le dice él.

—Otra posibilidad sería una llave maestra —sugiere Couples.

—¿Si nuestro sujeto fuera portero, o amigo de alguno de los porteros de los edificios? —dice Flynn.

—Sí, o de los cerrajeros que trabajaron en los edificios y se encargaron de hacer las llaves maestras —le contesta Couples.

—También me encargaré de eso —dice Jones.

Krip se inclina hacia delante, y me lanza una mirada de lo más extraña antes de decir:

—Estamos dando por sentado que entra en las casas de las víctimas.

Está poniendo en tela de juicio mi opinión. En parte me siendo indignada, pero desde un punto de vista lógico, sé que tiene razón. Centrarse en una vía concreta requiere mucho tiempo, ¿qué pasa si estoy equivocada? Es posible que Sam se dejara abierta la ventana del dormitorio, y su vida está en juego.

Me siento indecisa, pero O’Donnell me mira durante unos segundos y al final toma una decisión.

—Vamos a investigarlo, a ver si descubrimos algo.

Krip se recuesta en la silla.

—¿Tienes fotos de la casa de Sam, Couples? —le pregunto.

—Sí, me he pasado por el laboratorio a recogerlas antes de venir —empieza a rebuscar en su maletín—. Mañana a primera hora sacaré copias para todos —añade, mientras me las da.

Las examino con rapidez para ver si encuentro alguna donde salga el cubo de basura, pero de repente me acuerdo de que tiene uno que se abre con un pedal.

—Sam tiene un cubo de basura con pedal. Habría que conseguir un listado de lo que contenía, y también de lo que había en la nevera. Que tus hombres comprueben si había algo caducado.

Permanecemos en silencio mientras intentamos pensar en alguna otra cosa, pero de momento ya hemos analizado toda la información de la que disponemos.

—Bueno, eso es todo por ahora —O’Donnell pasa página en su libreta, y va escribiendo mientras habla—. Flynn va a analizar los asesinatos de Chicago, Krip el de Florida, Marco los de Michigan, Anderson los de Arizona, Jones se encarga de lo de los cerrajeros, y yo del listado de universidades de Michigan. Couples, céntrate en el piso de Sam, a ver si averiguas alguna otra cosa; quién sabe, puede que el asesino vaya a buscar el colgante que dejó allí —cierra la libreta, y levanta la mirada hacia nosotros—. Vamos a conseguir los archivos de los casos, nos encontraremos aquí a las seis y media de la mañana. Teniendo en cuenta el cambio horario, podréis pillar a los polis antes de que se vayan a casa, pedidles que os envíen hoy mismo los archivos.

Asentimos, y comprobamos nuestros respectivos relojes. Son las siete de la tarde, así que son las seis en Michigan, Chicago y Florida, y las cinco en Arizona.

—Ah, otra cosa. Los jefazos se han puesto en contacto conmigo, no quieren que se sepa lo de la desaparición de Wright. Decidles a vuestros contactos que estamos investigando los asesinatos del Carnicero, pero no la mencionéis a ella ni el hecho de que ese cabrón ha secuestrado a una agente del FBI —O’Donnell se levanta de la mesa, y añade—: Bueno, nos vemos mañana a las seis y media —se detiene al llegar a la puerta, y se vuelve a mirarnos—. Yo me encargo del desayuno.

Llego a casa a las nueve y media de la noche. En las últimas dos horas he conseguido contactar con Darren Carter, uno de los inspectores que trabajaron en los homicidios de Arizona. Ha enviado los archivos completos a la oficina de Washington, así que en teoría los tendré antes de mañana a mediodía; además, me ha enviado por fax todo el papeleo sobre el caso, para que pueda empezar a estudiar cuanto antes los pormenores de los primeros asesinatos del Carnicero. Voy a examinarlo todo durante la noche, hasta que no pueda seguir concentrándome o me quede dormida. También tengo las fotos del piso de Sam, puede que encuentre algo interesante en ellas.

Me siento en la mesa de la sala de estar, y empiezo a leer los informes del forense y de la policía, y el perfil que el FBI elaboró a partir de aquellos asesinatos. Los casos consiguen distraerme por un rato del peligro que corre Sam, pero la falta de fotos ralentiza mi trabajo, porque es mucho más difícil visualizar los crímenes sin una ayuda visual. Me concentro sobre todo en la primera víctima, la estudiante de dieciséis años, ya que es la clave para averiguar la identidad del asesino; de hecho, apostaría lo que fuera a que la conocía. Después de analizar los informes hasta que me hago una idea de su vida y su muerte, llega el momento de elaborar el perfil, de imaginarme el crimen. Voy a tener que hacer algunas suposiciones, pero eso forma parte del proceso habitual. Cierro los ojos, me reclino en la silla, y visualizo lo que pudo haber pasado.

Está besándola y su excitación va en aumento, pero no la respeta. Sabe que es experimentada, que ya ha estado con varios chicos… y considera que es demasiado joven para tener tanta experiencia; sin embargo, eso no lo detiene. Ella le pide que pare al ver que se muestra demasiado rudo y desconsiderado, pero él se limita a sonreír; cuando la chica le da una bofetada, pierde los estribos. Para él, es una ramera, y le enfurece que lo rechace.

Como llevo años elaborando perfiles, siento con claridad lo que pensó el asesino; de hecho, a veces es como si sus pensamientos fueran los míos, y no es una sensación nada agradable. Siento su rabia, su rechazo y su superioridad, y la imagen cristaliza en mi mente.

Están en medio de la nada, no hay nadie cerca, así que él tiene el control de la situación. No es ella quien puede decidir, sino él. Le rodea el cuello con las manos, empieza a estrangularla mientras se coloca encima de ella, y la obliga a abrir las piernas al ver que intenta mantenerlas cerradas. Está decidido a salir vencedor, a hacerla suya. Ella tiene los ojos muy abiertos, pero justo cuando está a punto de perder el conocimiento por la falta de oxígeno, él relaja un poco los dedos para prolongar su inútil vida. Evita mirarla a los ojos, y se centra en su cuello. Está nervioso, enfadado, y excitado a la vez. Justo cuando está a punto de alcanzar el orgasmo, aprieta las manos con más fuerza y se corre. El éxtasis sexual está acompañado de un torrente de adrenalina… la chica ha muerto.

La adrenalina corre por mis venas. El asesino es como uno de esos heroinómanos que sienten la oleada de placer al pincharse y necesitan volver a experimentarla. Él saborea el poder que se desata en su interior al asesinar a alguien, y siente que ninguna otra sensación tiene comparación. Sus emociones me repugnan.

Dejo que su energía salga de mi cuerpo, y permanezco inmóvil durante unos minutos. El cansancio está ganando la batalla, pero sólo son las doce menos cuarto. No puedo acostarme aún, tengo que permanecer despierta por Sam. Me pongo a revisar las fotos de su piso, y empiezo por las del dormitorio. Después de examinarlas durante unos segundos, cierro los ojos e intento ver algo, lo que sea. No me conformo con elaborar un perfil, quiero tener una visión.

Pasa un cuarto de hora sin que suceda nada. El agotamiento físico no me ayuda en nada, necesito dormir… pero quiero trabajar un poco más. Decido buscar en Internet el símbolo del colgante, puede que tenga algún significado especial que nos ayude a identificar al asesino. Enciendo el portátil, abro la página de un buscador, y tecleo «Símbolos celtas». Obtengo más de doscientos mil resultados, así que entro en el primero. Es una página electrónica bastante completa, incluso hay imágenes de gran cantidad de símbolos. Voy avanzando hasta que por fin lo encuentro; se llama Triquetra o Triqueta, y se utiliza en especial como símbolo de la Santísima Trinidad… Padre, Hijo, y Espíritu Santo. Me pregunto si nuestro sujeto es un hombre religioso. Pero un dato de lo más interesante es que el símbolo se remonta a mucho antes, y al principio era un símbolo pagano de la triple dimensión de la diosa… doncella, madre, y anciana. Es fascinante, pero no me aporta ninguna pista concreta.

Me obligo a volver a examinar las fotos del piso de Sam para intentar encontrar algo, cualquier cosa que pueda ayudarme a descubrir quién se la llevó, y adónde.

Me despierto sobresaltada a las cinco y media de la mañana, con los brazos y la cabeza apoyados en la mesa del comedor; cuando me incorporo, siento una punzada de dolor por culpa de la mala postura. Me levanto con cuidado, pero bajo la mirada al notar que cae al suelo algo que tenía sobre la espalda… es una manta, la que me tejió mi abuela. ¿De dónde ha salido?

Empiezo a retroceder con la vista fija en ella, y me doy contra la pared. El asesino ha estado aquí, en mi piso, en esta misma habitación.

Mi entrenamiento toma el control de la situación, es posible que ese tipo siga aquí. Desenfundo la pistola, y le quito el seguro. Ayer no hice la inspección de todas las noches… ¿estuvo todo el tiempo aquí?, ¿estuvo esperándome? Sigo los mismos pasos de siempre, pero esta vez es diferente. Normalmente, estoy preparada para lo que sea, pero en el fondo sé que estoy siendo paranoica y que no voy a encontrar a nadie; sin embargo, esta vez tengo la certeza de que alguien ha estado aquí, tocando mis cosas, tocándome a mí.

Se me acelera la respiración, tengo que controlarla o voy a empezar a hiperventilar. Inhalo profundamente, y exhalo con calma antes de ir hacia la cocina con la pistola en alto. Rodeo la barra con un movimiento rápido, lista para disparar, y al ver que no hay nadie, me giro de golpe y apunto hacia el pasillo.

Camino con sigilo, poco a poco, y me detengo junto al armario. Aquí es donde estaba la manta, así que seguramente el asesino estuvo escondido dentro; si sigue aquí, voy a matarlo… no, es el único que sabe dónde está Sam, así que me limitaré a herirlo. Después de dos inspiraciones profundas, abro la puerta de golpe con la mano izquierda mientras la derecha sostiene el arma con firmeza y está lista para disparar.

El armario está vacío, así que sigo avanzando por el pasillo sujetando la pistola con ambas manos. Compruebo el cuarto de baño, y como siempre, tengo una aprensión especial al apartar la cortina de la bañera. Nada, no hay nadie. En el fondo quisiera encontrarlo aquí… me imagino entrando en mi dormitorio, y encontrándome su rostro cara a cara al mirar debajo de la cama. Al menos, así lograría encontrar a Sam. Tengo un arma, así que me daría tiempo a disparar antes de que me atacara, pero tendría que apuntar a la perfección para herirlo solamente y poder encontrar a mi amiga.

Cuando entro en el dormitorio, miro primero en el armario. Vuelvo a abrir con la izquierda mientras sujeto el arma con la derecha, y me siento avergonzada al darme cuenta de que la pistola me tiembla un poco. Estoy entrenada para situaciones como ésta, puedo con ese tipo.

Me acerco a la cama después de comprobar que el armario está vacío, pero mantengo una distancia prudencial para que no pueda alargar el brazo y atraparme. Me agacho con rapidez, y miro debajo. Nada.

Después de asegurarme de que no hay nadie en el piso, vuelvo a la sala de estar sin soltar la pistola, y de repente oigo un ruido que procede de la puerta principal…

Tengo la cabeza y los brazos apoyados encima de la mesa… ¿qué demonios está pasando aquí? No tengo la pistola en la mano, sino en la funda. Me levanto y miro al suelo, pero la manta ha desaparecido. Desenfundo la pistola mientras intento aclararme las ideas, me siento adormilada y confundida. Estaba soñando. Cuando vuelvo a oír el ruido de antes, me doy cuenta de que alguien está llamando a la puerta. Voy hacia allí con la pistola en alto. Estoy sudando, y el corazón me late a toda velocidad.

Al abrir la puerta y ver la silueta de un hombre, me sobresalto y mi dedo se tensa en el gatillo, pero me detengo justo a tiempo.

—¡Josh!

—¿Por qué estás así?, ¿qué pasa? —desenfunda su arma, y recorre la zona con la mirada antes de volver a centrarse en mí y en la pistola—. ¿El seguro está puesto?

Bajo el arma, y lo abrazo con fuerza.

—Eres tú, gracias a Dios que eres tú.

Me siento reconfortada al sentir que me rodea con los brazos, y sigo aferrada a él durante unos segundos antes de apartarme con suavidad. En un trabajo como el nuestro, hay que ser duro.

Josh cierra la puerta tras de sí en cuanto entra, y aunque sigue abrazándome con un brazo, se mantiene alerta y mira a su alrededor. Como sé que es un agente excelente, me siento más segura y empiezo a relajarme un poco.

—¿Qué es lo que pasa, Sophie?

—Creía… creía que estaba aquí.

—¿El Carnicero?

—No pasa nada, sólo ha sido un sueño.

—¿Estás segura? —recorre la sala de estar con la mirada.

—Sí. Anoche me quedé dormida en la mesa, y me he despertado cuando has llamado a la puerta.

—Perdona, no quería asustarte —me dice, mientras vuelve a enfundar su arma.

—¿Cómo has entrado en el edificio?

—He llegado justo cuando salía alguien, tendría que haberte avisado por el portero automático.

—No pasa nada —sigo luchando por aclararme las ideas, por apartar el sueño de la realidad.

—Creo que deberías salirte del caso, Sophie —su tensión es casi tangible.

—No pienso dejar a Sam con él, tengo que hacer algo.

—¿Qué pasa si te has convertido en uno de sus objetivos?

Me pregunto si el peor de mis miedos se ha hecho realidad, pero me digo a mí misma que sólo ha sido un sueño.

—Tiene a Sam en sus manos, no irá a por nadie más mientras ella esté…

Josh se aparta un poco para poder mirarme a los ojos. Levanta la mano, y me seca una lágrima que se me ha escapado. Bajo la mirada, y acabo la frase.

—Mientras ella esté viva.

—Será mejor que te arregles si no quieres que lleguemos tarde.

Cuando me desnudo en el cuarto de baño, contemplo mi reflejo en el espejo. La palidez de mi piel acentúa las enormes ojeras que tengo, mi pelo está grasiento y parece más castaño que rubio, y algunos mechones se me pegan a la cara. Me meto en la ducha mientras Josh permanece en la puerta, a una distancia prudencial desde la que puede verme pero no tocarme.

—¿Tuviste suerte anoche con la policía de Michigan? —le pregunto.

—Han enviado los archivos.

—Los de Arizona también —me enjabono bien el pelo, y empiezo a enjuagármelo—. Busqué información sobre el símbolo del colgante.

—¿Qué encontraste?

—Es una Triqueta, los tres óvalos representan a la Santísima Trinidad.

—Entonces, estamos buscando a un chalado religioso.

—Es posible, o se lo quitó a una víctima que sí que era religiosa.

Después de enjuagarme y de cerrar el grifo, salgo empapada de la bañera y agarro una toalla.

—¿Estás mejor? —me pregunta, mientras contempla mi cuerpo desnudo.

—Sí.

—Sophie, he pensado que podrías quedarte en mi casa, al menos hasta que todo esto acabe —está poniéndose otra vez en plan protector. Se me acerca un poco más, y me acaricia el brazo—. O podría quedarme yo aquí —su mano va acercándose poco a poco a mi pecho.

Mientras lo miro, me pregunto si podríamos haber elegido un momento peor para liarnos. Elijo mis siguientes palabras con mucho cuidado.

—Tengo que centrarme en el caso, en encontrar a Sam —vacilo por un instante antes de apartarle con suavidad la mano de mi pecho—. Si estoy contigo, me distraigo demasiado —al ver que retrocede con expresión ofendida, me apresuro a añadir—: es un cumplido. No puedo permitirme ninguna distracción, ni siquiera una tan fantástica como tú —mis palabras son demasiado reveladoras, no me gusta dejar al descubierto mis sentimientos.

—No tenemos por qué… podríamos trabajar juntos en el caso, Sophie. No quiero distraerte, sino ayudarte. Yo también quiero encontrar a Sam.

Aparto la mano, y empiezo a secarme el pelo con la toalla.

—Dormiré en el sofá —me dice, con una sonrisa pícara.

Me quedo mirándolo, y me pregunto si seríamos capaces de controlarnos. No quiero estar sola y me sentiría más segura si él estuviera aquí, pero jamás me perdonaría que a Sam le pasara algo mientras nosotros estamos perdiendo el tiempo.

—Me lo pensaré —voy a vestirme al dormitorio, pero la decisión ya está tomada. No voy a abandonar a Sam.

Capítulo 13

—Empieza —le dice O’Donnell a Flynn, a las seis y media en punto.

Justo cuando Couples entra a toda prisa en la sala, Flynn levanta la mirada y nos dice:

—Anoche me puse en contacto con la policía de Chicago. Los archivos de los casos llegarán antes de mediodía, pero tal y como os dije, no encontramos nada cuando los analizamos hace un par de semanas. El inspector Hogan, que había estado trabajando en ellos, me dijo que no habían encontrado ni sospechosos ni pistas sólidas. No había huellas ni ADN, nadie presenció el secuestro… nada. Cuando vieron las similitudes que había entre los dos casos, creyeron que iba a haber más, pero nunca apareció una tercera víctima.

—De modo que en Chicago sólo hubo dos asesinatos en cuatro años —comento—. ¿Están seguros de que no hubo más?, parece muy poco en comparación con la cantidad de crímenes que cometió en otras épocas.

O’Donnell abre su libreta, y empieza a anotar varios números en una hoja en blanco.

—Tiene un promedio de dos asesinatos por año, menos en Chicago —comenta.

Flynn se inclina hacia delante. Sus penetrantes ojos azules parecen incluso más brillantes que de costumbre.

—Se lo comenté a Hogan, y me dijo que revisaron crímenes anteriores en cuanto relacionaron el segundo asesinato con el primero, pero no encontraron nada más que tuviera alguna similitud.

—¿Por qué se tranquilizó durante esa época? —pregunta Jones, mientras anota algo.

Josh y yo intercambiamos una mirada, y llegamos a la misma conclusión.

—Por una novia —decimos al unísono.

Es Josh el que añade:

—Cometió el primer asesinato en Chicago en mayo de 2001, y el segundo en enero de 2005. En ese lapso de tiempo, seguramente tuvo una relación… normal.

Krip aparta la mirada de los ventanales, pero sigue arrellanado en su silla cuando comenta con indolencia:

—No voy a matar a nadie, porque ya mojo en casa… sí, muy común.

—Yo no diría eso exactamente, pero es algo parecido desde el punto de vista psicológico —no entro en detalles, porque no quiero que nos desviemos de lo realmente importante. Sam está esperando a que la salve.

O’Donnell parece notar mi impaciencia, porque le dice a Jones:

—¿Has descubierto algo interesante respecto al tema de los cerrajeros?

—Anoche estuve navegando por Internet, hay infinidad de páginas en las que pueden comprarse las herramientas profesionales necesarias para abrir puertas —nos pasa varias fotocopias en las que aparece ese tipo de material, que puede costar desde unos veintinueve dólares hasta más de quinientos.

—Eso no nos sirve de mucho —comenta O’Donnell.

—Depende de dónde lo comprara —digo con firmeza—. Si fue en Arizona, debió de ser antes de que estuviera disponible a través de Internet.

—Eso es verdad —Jones escribe algo encima de sus garabatos.

—Sigue investigando, Jones.

—Hoy mismo sabré qué cerrajeros se ocuparon de las puertas de los pisos.

—Puede que ésa resulte ser la conexión entre las víctimas —rezo para que sea así.

—También repasé los archivos de los casos de Washington, y estuve trabajando en la victimología de Susan Young. La tendré lista esta tarde —comenta Jones.

—Excelente —O’Donnell se vuelve hacia Josh, para que empiece con su informe.

—Contacté con la oficina de Michigan, y acordamos que enviarían los archivos. Hablé con el criminólogo que se encargó del perfil, y con el inspector que estuvo al mando de las investigaciones. Tuvieron los mismos problemas que nosotros —Josh golpetea dos veces con el boli en la mesa—. Ese tipo es como un fantasma. Nadie ha visto nada sospechoso, y no deja ni rastro.

—No resulta demasiado reconfortante —comenta Couples.

—Tenemos que concentrarnos en sus conocimientos médicos o científicos, y en su supuesta relación con algún cuerpo de seguridad —les digo.

—Estoy de acuerdo. En cuanto empecemos a analizar los listados de alumnos de las universidades de Michigan, tendríamos que remitirnos a esos datos —dice O’Donnell.

—Eso va a tomarnos bastante tiempo.

Alguien tenía que decirlo. Repasar nombres e historiales de estudiantes va a ser una pesadilla, y Sam no dispone de tanto tiempo. Tenemos que encontrar otra pista o alguna otra cosa a la que remitirnos, a menos que el tema de los cerrajeros dé algún resultado.

—Vamos a ponernos manos a la obra —O’Donnell se levanta, y escribe «Listado de estudiantes» en una de las pizarras—. A ver, vamos a concentrarnos primero en los estudiantes de medicina y de ciencias.

—Los que se presentaron a las pruebas de acceso a la universidad en Arizona —le digo.

O’Donnell lo escribe en la pizarra, y Flynn comenta:

—Podríamos utilizar los registros del censo para acotar la búsqueda, y tener en cuenta sobre todo a los alumnos procedentes de zonas cercanas al lugar de los crímenes.

—Sí, buena idea… a menos que no hiciera constar su verdadera dirección —comenta O’Donnell, mientras escribe «Censo»—. ¿Algo más? —al ver que nadie responde, empieza una segunda columna—. Pasemos al tema de los cuerpos de seguridad.

—Podríamos examinar los registros del FBI y de la CIA, buscar reclutas y aspirantes que hubieran estudiado en Michigan —dice Josh.

—Y también los de los cuerpos de seguridad de Arizona, Michigan, Chicago, y Washington —dice Couples. Mientras O’Donnell va anotándolo todo, se aparta el pelo de la cara y comenta—: La cosa va mejorando.

—Sí, hemos dado un paso más para encontrar una aguja en un pajar —apostilla Krip.

O’Donnell se vuelve hacia nosotros, y nos pregunta:

—¿Algo más? —al ver que nadie contesta, regresa a su silla y se sienta—. Vale, sigamos con los informes. ¿Estuviste en casa de Wright, Couples?

—Los forenses no tienen ninguna novedad, siguen sin aparecer huellas sin identificar —se vuelve hacia mí, y añade—: Hice que mis hombres examinaran la basura, había un bote medio vacío de mayonesa caducada y varias verduras mustias.

—No creo que sea una coincidencia, no me trago que las cuatro víctimas limpiaran la nevera justo antes de que las secuestraran —dice Flynn.

—Es muy raro que ese tipo lo haga por ellas —dice Couples.

—No tanto. Las considera sus novias y se siente cómodo en sus casas, está a sus anchas. Según su perturbada forma de ver las cosas, está cuidándolas.

—Además, podría ser un maniático que no soporta los gérmenes si tiene conocimientos médicos, muchos científicos tienen ese tipo de manías —dice Josh.

Permanecemos en silencio durante unos segundos mientras reflexionamos sobre el tema; finalmente, O’Donnell mira a Krip, que se inclina hacia delante y dice:

—En Florida hay más de lo mismo. Escenario del crimen limpio, y nada de pruebas ni de sospechosos. El archivo está en camino.

—De acuerdo —O’Donnell se levanta, vuelve a acercarse a la pizarra, y empieza a anotar los estados donde se cometieron los crímenes y las pistas que tenemos. Cuando llega a Arizona, se vuelve a mirarme—. ¿Arizona?

—Hablé anoche con ellos, el archivo también está en camino —esbozo una sonrisa forzada antes de seguir—. Estoy casi convencida de que la primera víctima, Sally-Anne Raymond, es la clave. Seguro que la conocía. Me gustaría ir allí para averiguar algo más sobre ese asesinato, quiero hablar en persona con la familia de la joven.

Es una práctica habitual volver a entrevistar en este tipo de casos, pero también quiero comprobar si tengo alguna visión estando allí; de momento, la de ayer ha sido la única que he podido inducir de forma voluntaria, aunque rezo para que la violación que vi fuera fruto de mi imaginación. Si no puedo controlar mis habilidades especiales, al menos tengo que exponerme a algún estímulo que pueda desencadenarlas.

Al ver que Josh se mueve con nerviosismo, me debato de nuevo entre la indignación y la satisfacción al ver lo protector que se muestra conmigo. No sé si contarle lo de los sueños y las visiones… sí, lo haré, pero aún no. Me gustaría aprender a controlarlas al menos un poco antes de soltarle sin más el notición.

—Me parece una buena idea —dice O’Donnell—. Después repartiremos las tareas.

—¿Vamos a utilizar a la prensa? —pregunta Krip.

Todos nos miran a Josh y a mí, porque se trata de un tema que suele estar en manos de los criminólogos.

—¿Qué opinas? —me pregunta él.

—La prensa podría resultarnos útil. Podríamos hacer lo que Sam sugirió en el perfil, atribuirle otro asesinato al Carnicero.

—No sé si nos ayudará establecer contacto con el asesino en estas circunstancias. Hace cincuenta y seis horas que secuestró a Sam —me dice él.

Al pensar en que Sam lleva casi sesenta horas en manos de ese malnacido, aprieto con fuerza el anillo que llevo en el meñique.

—Tenemos que encontrar posibles sospechosos, y esperar que uno de ellos sea el asesino. Así tendremos alguna posibilidad de encontrar a Sam a tiempo —dice Flynn.

Sé que lo dice para intentar animarme, pero la verdad es que ha conseguido lo contrario. En este asunto hay demasiados pasos a seguir, y el reloj sigue avanzando.

—Una historia inventada en los periódicos podría ayudarnos a identificarlo, si se arriesga a salir un poco a la luz.

—Vale la pena intentarlo, pero puede que se espere algo así —le digo—. No sé si va a servir de algo, pero tenemos que intentarlo todo.

—Vamos a hacer que publiquen la noticia, a ver qué pasa —dice Josh.

—De acuerdo —O’Donnell escribe «Noticia en periódico», y añade una marca al lado.

—Llamaré a Murray Cavanaugh, del Post, para que escriba algo sobre la cuarta víctima del Carnicero —dice Flynn—. ¿Qué datos debería incluir el artículo?

—Podríamos hacer público que posiblemente fue estudiante de medicina —Jones deja de garabatear, y se reclina en la silla.

—Creo que sería mejor algo falso —dice Josh.

—Estoy de acuerdo. Sabemos que considera que sus víctimas son sus novias, y que le interesan las mujeres con una buena educación, así que podríamos decir que estamos buscando a un obrero y que su cuarta víctima es una prostituta —sugiero.

—¿Qué os parece si publicamos que tenemos un testigo protegido? —dice Flynn.

Josh y yo enarcamos las cejas con aprobación, porque se trata de una buena sugerencia.

—Tiene que haberlo visto alguien, aunque parezca invisible —añade Flynn—. Podríamos hacerle creer que ha metido la pata.

—¿Qué opción es más viable? —digo, pensando en voz alta.

—La del obrero, porque ha trabajado duro para ir escalando puestos y se siente orgulloso de sí mismo —me dice Josh—. No le gustará nada que crean que es un obrero, o un peón. Es un tipo al que le gusta usar la cabeza.

O’Donnell escribe «Post» y «obrero» en la pizarra, debajo de «Noticia en periódico», antes de decir:

—Vale, me toca a mí. Tengo una lista completa de las universidades de Michigan, cuarenta y cuatro en total —ante los gemidos de protesta generalizados, añade—: Sí, ya sé que son más de las que esperábamos —regresa a su puesto en la mesa, y empieza a rebuscar entre sus papeles—. Vamos a tener que repartírnoslas. Eliminaremos de antemano las que no ofrezcan estudios de medicina o de ciencias —reparte fotocopias de una página electrónica que contiene el listado, y cuando todos tenemos una, vuelve a la pizarra—. Vamos a asignar las tareas para esta mañana… Jones, sigue con lo de los cerrajeros —vacila por un momento—. ¿Tienes que hacer un seguimiento del trabajo de tu equipo y del resultado de los forenses, Couples?

—No, me llamarán si surge alguna novedad. Puedo ocuparme de las listas de estudiantes.

O’Donnell asiente, y examina la pizarra y sus notas.

—Anderson, ve a Arizona. Averigua lo que puedas, pero asegúrate de que cuentas con el respaldo de la policía.

—Saldré en el primer vuelo.

—No te olvides de la doctora Rosen —me dice Josh.

—Mierda —cuando todos se vuelven hacia mí, no tengo más remedio que explicarme—. Pike y Rivers han ordenado que todos los de mi unidad vayamos a ver a una psicóloga de la agencia. Tengo cita a las diez, así que tendré que tomar el vuelo un poco más tarde.

—Si tomas alguno que salga esta tarde, ya tendrás los archivos de Arizona y podrás revisarlos en el avión —me dice Josh.

—Buena idea —se me habían olvidado los archivos, y voy a necesitarlos.

—Los demás vamos a ocuparnos de las universidades, necesitamos una lista de sospechosos —O’Donnell reparte las universidades de la lista entre todos menos Jones y yo—. Primero comprobad la oferta de estudios, y eliminadlas de momento si no impartían medicina o carreras científicas en la época en que nuestro hombre estuvo allí.

Cuando O’Donnell empieza a enumerar y a asignar las universidades, Josh consigue eliminar tres de ellas de inmediato, ya que sabe con certeza que en ellas nunca se han impartido los estudios que nos interesan.

—¿Qué se sabe de la llamada de Wright? —le pregunta O’Donnell a Krip.

—Tengo una reunión a las nueve para hablar de ese asunto.

—Bien —O’Donnell recorre la sala con la mirada. Es obvio que la reunión está a punto de acabar.

—Me voy a Quantico, trabajaré allí hasta mi cita con la doctora Rosen —comento.

—De acuerdo, Anderson. Te haremos llegar los archivos de Arizona en cuanto lleguen; según la hora que sea, te los enviaremos por mensajería a Quantico o al aeropuerto. Informa del vuelo que vas a tomar.

—Vale —contengo las ganas de mirar a Josh mientras salgo de la sala. Tengo que centrarme en Sam, y en el asesino.

A las diez ya he reservado plaza en un vuelo que sale a la una con destino a Tucson, Arizona, vía Chicago, he vuelto a hablar con el inspector Carter, de la policía de Arizona, y he concertado una cita con los padres de la primera víctima.

Estoy sentada en el despacho de Amanda con las piernas cruzadas. La mayoría de nuestros despachos son pequeños y no pueden ocultar que se remontan a los sesenta, pero el de Amanda es el doble de grande y está redecorado. Las paredes tienen un color cálido que complementa a la perfección con varios cuadros de paisajes en tonos pastel, y por irónico que parezca, uno de ellos muestra la zona este del parque Potomac con los cerezos en flor. En cuanto lo veo, pienso en Susan y en la carta, y me pregunto por qué no nos dimos cuenta de que Sam corría peligro. ¿Cómo es posible? También pienso en mi hermano, me pregunto por qué dudé de mí misma en aquella ocasión. La parte racional de mi mente hace acto de presencia, y me recuerda que en aquel entonces era una niña de ocho años.

Aparto la mirada del cuadro y vuelvo a centrarla en el despacho, que también está amueblado de forma muy distinta al resto. Amanda tiene una gran mesa de teca sobre la que hay un montón de archivos, dos tazas de café, y un ordenador. Delante de la mesa hay dos sofás negros de cuero, y a un lado una pequeña mesa de madera, sobre la que descansan dos vasos de agua y la típica cajita de pañuelos de papel que no puede faltar en la consulta de un psiquiatra; por último, hay varias plantas que proporcionan cierta calidez al ambiente, y cuya función es sin duda contribuir a que los agentes se abran y se relajen.

Tanta calidez tiene el efecto contrario en mí. Me siento incómoda sentada en uno de los sofás, con Amanda delante de mí. Sus rizos castaños le enmarcan la cara, y están sujetos a ambos lados con unos pasadores. A pesar de que debe de tener unos cuarenta años, su piel olivácea apenas tiene arrugas, y la ropa que lleva enfatiza su figura curvilínea. Se ha puesto un jersey negro con escote de pico, una falda de color morado, medias negras, y unos elegantes zapatos que se atan con una correa alrededor del tobillo.

Sus labios carnosos se curvan en una sonrisa, y sus ojos marrones sostienen mi mirada. Está claro que quiere crear empatía.

—Siento mucho todo esto, Sophie. Lamento lo que le ha pasado a Sam, y que tengamos que mantener esta charla.

—Gracias, ya lo sé; además, sólo estás cumpliendo con tu trabajo.

—Vosotras estáis muy unidas —su sonrisa se vuelve un poco forzada.

—Sí —bajo la mirada y la fijo en mis manos, que tengo entrelazadas sobre el regazo. Empiezo a darle vueltas al anillo.

—Y formas parte del equipo operativo que intenta encontrarla.

—Sí.

—¿Cómo te sientes al respecto?

Controlo las ganas de hacer una mueca. Es una pregunta de libro de texto, pero a pesar de que sé que me la tiene que hacer, me resulta un poco ridícula.

—Amanda… sabes que soy una psicóloga con experiencia, ¿verdad?

—Sí, pero eso no afecta a las preguntas que voy a plantearte —se sienta en su silla, y se cruza de piernas—. Aunque así no hay necesidad de que nos andemos por las ramas. Tengo que valorar lo que sientes y cómo estás lidiando con la situación, así que pongámonos manos a la obra.

—De acuerdo —en esos instantes desearía estar trabajando en el caso.

—¿Cómo te sientes por lo que ha pasado?

Coloco las manos a ambos lados de mi cuerpo, y contesto con voz serena.

—Estoy bastante afectada, Sam es una buena amiga mía.

—¿Has entablado amistad con alguien más desde que estás aquí?

—Me llevo bien con todos mis compañeros.

—Pero con Sam tienes una relación más estrecha, ¿verdad?

—Sí. Entrenamos juntas, y quedamos a menudo.

—¿Es la persona de la agencia con la que tienes una amistad más estrecha?

—Josh Marco —suelto un suspiro, y miro de soslayo el reloj que hay detrás de su cabeza—. También mantengo una buena amistad con Josh —decido no contarle el cambio que ha habido en nuestra relación.

—Me alegro, debe de resultarte duro estar tan lejos de tu familia y tus amigos.

—A veces.

—Sam te ayudó a aclimatarte, ¿verdad? Contribuyó a que te sintieras como en casa.

—Sí —siento que se me empieza a formar un nudo en la garganta.

—Me gustaría profundizar un poco en el tema, explorar tu amistad con Sam y cómo te sientes por su desaparición.

—¿Cómo quieres que me sienta?, pues como una mierda, claro.

—Esta charla es necesaria, Sophie.

—Pues vamos a acabar cuanto antes.

—No sólo se trata de lo que ordenen Rivers y Pike. Es importante que te enfrentes a esto, sé lo unida que estabas a Sam.

—Querrás decir lo unida que estoy a Sam —¿cómo se atreve a hablar en pasado?

—Sí, por supuesto. Bueno, ¿qué es lo que sientes por Sam?

—Ya sabes que es una persona genial.

—La conozco bastante bien, pero no tanto como tú. Nosotras somos más bien compañeras de trabajo —toma un trago de agua—. ¿Por qué crees que es genial?

—Por su actitud. Es una persona optimista, de las que siempre ven el vaso medio lleno; de hecho, si le dieran un vaso medio lleno, diría que era justo la cantidad de agua que quería, que el vaso era demasiado grande.

—Sí, yo también tengo esa impresión —me dice Amanda, con una sonrisa.

—Es muy vital, pero a la vez está completamente centrada. Es pura alegría y le va la marcha, pero siempre se puede hablar con ella de cualquier cosa. A veces, se pueden tener unos amigos con los que se va al gimnasio, y otros para ir de marcha, otros con los que compartes una pizza y una peli, y otros con los que sales a cenar.

—Sí, se puede disfrutar haciendo unas cosas con unos, y otras con otros.

—Pero a veces conoces a alguien con quien encajas a la perfección, alguien con quien puedes hacer todas esas cosas.

—Es una buena amiga para ti.

—Sí, la mejor —vacilo por un instante antes de admitir—: la echo de menos.

—Es normal.

—Tenemos que encontrarla.

—¿Cómo va la investigación?

—Iría mucho mejor si estuviera fuera de aquí, haciendo algo útil.

Al ver que permanece en silencio, me doy cuenta de que con esta actitud no voy a lograr salir de aquí.

—Lo siento, Amanda. No quiero hacerte pagar los platos rotos.

—Ya sé que esto es muy duro para ti.

Asiento, y vuelvo a colocar las manos sobre el regazo. ¿Que es muy duro para mí?, eso sí que es minimizar las cosas.

—Tu evaluación psicológica inicial indicaba que tienes tendencia a reprimir tus emociones.

—Las dos sabemos que esas evaluaciones no siempre son fiables.

—Sí, es verdad, pero a veces aciertan de lleno.

—Hay que saber reprimirse un poco en este tipo de trabajo.

—Puede que un poco pueda protegerte, pero es difícil encontrar un equilibrio, ¿verdad?

—Supongo que sí.

—Estuviste con Sam la noche en que la secuestraron.

—Sí —se me forma otro nudo en la garganta—. Estuvimos trabajando en el perfil del Carnicero.

—Apuesto a que se te ocurren muchas cosas que desearías haber hecho de forma distinta.

—Unas cuantas.

—¿Por qué no me pones algún ejemplo?

La miro mientras decido cómo proceder. No puedo revelarle lo de las visiones, pero a lo mejor puedo contarle alguna otra cosa.

—Desearía haberme quedado en su casa aquella noche.

—¿Lo habías hecho alguna vez?

—No. Vivimos bastante cerca la una de la otra, y no surgió la ocasión.

Ella se limita a asentir. Sé que está intentando ayudarme a que me deshaga de parte de la culpa que siento. Claro que me habría quedado con Sam si hubiera sabido lo que iba a pasar, pero la cuestión es que no tenía ni idea.

Pero tendría que haberlo sabido, porque lo vi con mis propios ojos cuando estaba en su casa. Al levantar la mirada, me doy cuenta de que Amanda me mira con preocupación. Han pasado varios minutos desde mi última respuesta.

—¿Qué más? —me pregunta.

—Desearía haberme encargado yo del caso. Cuando reasignaron los casos de Hunter, estaba distraída.

—¿Desearías que te hubieran secuestrado a ti, en vez de a Sam?

Tardo unos segundos en contestar. Claro que no quiero que me secuestren, pero creo que soportar algo así me sería más fácil que saber que Sam está en manos de ese asesino.

—Desearía que no hubieran secuestrado a ninguna de las dos.

—¿Crees que lo encontraréis?

—Sí, tenemos algunas pistas bastante buenas —me apresuro a decir—. En la base de datos hemos encontrado más casos relacionados con él, y dentro de unas horas voy a Arizona para investigar el que parece ser su primer asesinato. Descubriré algo, estoy convencida de que encontraré a Sam —mi tono de voz aumenta un poco al final.

—Espero que lo consigas, Sophie. Te lo digo de corazón. Pero…

—¡No! No lo digas, voy a encontrarla a tiempo.

—¿Tal y como salvas a otras víctimas?

—Sí, exacto.

—Pero cabe la posibilidad de que no puedas salvar a Sam.

—Voy a encontrar a ese cabrón —mascullo con voz firme.

Amanda permanece en silencio durante unos segundos antes de contestar.

—Sophie, me resulta evidente que no estás lidiando bien con esta situación, estoy segura de que tú también lo sabes.

Abro la boca para protestar, pero ella alza una mano para indicarme que no quiere que la interrumpa.

—Es comprensible, esta situación ha afectado a toda la unidad. Estás preocupada por Sam, por lo que pueda pasarle. Lo que ha sucedido ha sacado a la superficie algo relacionado con vuestro trabajo, algo en lo que todos vosotros preferís no pensar: vuestra propia mortalidad. Este trabajo puede ser muy peligroso, no sois invencibles.

Asiento, y giro mi anillo.

—Pero lo que me preocupa es que estés involucrada en la investigación. No estoy segura de que sea bueno para tu salud mental.

Sus palabras me golpean de lleno. Quiere sacarme del grupo operativo.

—Puedo arreglármelas —al ver que permanece en silencio, sigo insistiendo—. Amanda, por favor, no lo hagas. Sería peor para mi salud mental quedarme de brazos cruzados. No puedo permanecer a la espera y trabajar en otros casos, no puedo. ¡No me hagas esto!

—Sophie, mi decisión tiene que basarse en un juicio profesional.

—Ya lo sé, pero te aseguro que puedo hacerlo.

—¿Crees que tendrás que venir a verme?

—Sí. Poder hablar con alguien me ayudará a seguir adelante.

—La verdad es que no sé si estás siendo sincera, o si estás diciéndome lo que quiero oír.

—Supongo que es un poco de ambas cosas.

Amanda sonríe, y piensa en ello durante unos segundos.

—Y yo supongo que con eso me basta, al menos de momento.

Me siento más que aliviada al ver que sigo en el caso, así que le devuelvo la sonrisa.

Para cuando salgo del despacho de la doctora Rosen, me siento un poco mejor. Hablar sobre el caso me ha ayudado a cristalizar algunos de los detalles, y he decidido que voy a examinar más de cerca la foto del colgante y la ampliación en la que sale el muslo de Jean. Estoy convencida de que la Triqueta significa algo. Es un elemento distintivo del asesino, al igual que la colocación de los cuerpos.

El símbolo tiene que estar en Jean, y en las demás víctimas. Sólo tengo que encontrarlo.

Capítulo 14

Estoy sentada en el avión, en uno de los asientos delanteros de clase turista; en cuanto despegamos, saco la bandeja plegable y empiezo a examinar las fotos de los crímenes de Arizona. Como no hay nadie junto a mí, las extiendo a mi alrededor, sobre la bandeja y el asiento de al lado. Al cabo de unos diez minutos, una azafata se me acerca.

—¿Quiere algo de beber? —se queda horrorizada al ver las imágenes que me rodean, y aparta la mirada.

—Lo siento, soy agente del FBI.

Se vuelve de nuevo hacia mí, pero se asegura de no mirar ni hacia las fotos ni hacia mí, y se centra en un punto sobre mi cabeza.

—¿Quiere algo de beber?

—Un agua con gas, por favor.

Consigue darme la botella y el vaso de plástico sin mirarme; a veces, se me olvida que la mayoría de la gente no está acostumbrada a ver fotos de cadáveres. Dicen que ojos que no ven, corazón que no siente, pero no sé lo que prefiero; al menos, así tengo claro lo que sucede de verdad en el mundo que me rodea.

La primera parte del viaje dura dos horas, pero debido a la diferencia horaria, nuestra hora de llegada oficial a Chicago son las dos de la tarde; al cabo de media hora, embarco en el avión que va a llevarme a Tucson. Tampoco está lleno, y gracias a mi placa y a mi encanto australiano, me dan una plaza que tiene al lado un asiento vacío. Paso dos horas más revisando la información sobre los casos de Arizona, incluyendo tanto las victimologías como los informes del forense y de la policía. Cuando acabo, tengo una idea mucho más clara de los asesinatos y del agresor, a pesar de que la segunda víctima no acaba de encajar. Si no fuera por la posición del cuerpo, diría que no la mató el Carnicero.

Me centro sobre todo en Sally-Anne Raymond, porque estoy convencida de que es la clave; de hecho, apostaría a que el asesino era uno de los sospechosos a los que entrevistó la policía. Otro detalle que me ha llamado la atención es que nunca llegó a encontrarse el collar que la joven llevaba aquel día.

El avión aterriza en Tucson a las cinco de la tarde hora local, las siete en Washington. La temperatura de la terminal del aeropuerto es agradable, pero el ambiente es frío. Avanzo con rapidez, arrastrando mi pequeña maleta tras de mí, y finalmente llamo a la oficina de Washington y me ponen en contacto con la sala donde está el equipo operativo, para que pueda participar en la reunión de la tarde a través del sistema de altavoces.

—¿Has examinado los archivos de los casos, Anderson? —me pregunta O’Donnell.

Antes de que me marchara, ya habíamos recibido los de todos los estados.

—Sólo los de Arizona —el maletín y la maleta pesan un montón debido a la cantidad de carpetas que llevo.

—¿Aún no has visto las fotos de Michigan?

—No.

—Hemos encontrado un vínculo entre algunas de las víctimas.

—¿De qué se trata?

—Las dos primeras víctimas de Michigan tenían grabado en la piel el símbolo del colgante.

—¿En serio? —finjo sorpresa, pero ya sabía que ese símbolo tenía algún significado. No podía admitirlo ante nadie, porque lo sabía gracias a mis sueños.

La noticia también confirma que el símbolo es parte del distintivo del asesino, de su rúbrica, pero no acaba de encajar en esa categoría. Las rúbricas son algo que el criminal siente la necesidad de hacer, así que en teoría sería incapaz de marcharse del escenario del crimen sin marcar su trabajo de esa forma.

—¿No aparece en ninguna de las otras víctimas? —le pregunto.

—No —es la voz de Josh.

—Pero forma parte de su rúbrica —comento con perplejidad—. Es parte de su ritual, ¿cómo es posible que sólo lo dejara en algunas de sus víctimas?

—Es muy extraño, ¿verdad?

Me parece notar cierto matiz de fascinación en la voz de Josh. Es posible que hayamos encontrado algo nuevo digno de añadirse a los libros de texto. Pero al margen de eso, estoy convencida de que el símbolo celta tiene una importancia vital en el caso. Es muy probable que sea la pieza clave que nos lleve al asesino.

—¿Tienes alguna novedad? —me pregunta O’Donnell.

—Acabo de aterrizar. Va a venir a recogerme el inspector Carter, de la unidad de homicidios de Tucson —me paro para leer las indicaciones, y tuerzo a la izquierda. Paso junto a una pareja de ancianos, y me las ingenio para abrirme paso entre una familia que está lidiando con la rabieta de una pequeña de dos años.

—¡Quiero helado! —grita la niña, antes de sentarse en el suelo.

—Voy a encontrarme con los padres de la primera víctima esta misma tarde —digo, mientras sigo caminando—. No se encontró el collar que Sally-Anne llevaba el día de su muerte, es posible que sea el que apareció en casa de Sam.

Noto que hay luz natural, y me alegro al ver que aún no ha empezado a oscurecer.

—Interesante… nosotros hemos acotado la lista de universidades a veintidós, basándonos en su oferta de estudios. Ya tenemos el listado de estudiantes que se matricularon en algunas de ellas durante aquella época.

—¿Qué pasa con lo de los cerrajeros?

—Tenías razón en cuanto al marco temporal. La mayoría de tiendas empezaron a operar en Internet alrededor del 2000, así que si nuestro hombre compró alguna de esas herramientas cuando cometió los asesinatos de Arizona o de Michigan, tuvo que ser en tiendas físicas —O’Donnell carraspea un poco. A juzgar por su voz, parece cansado—. Según la legislación de Arizona, es ilegal poseer herramientas para abrir cerrojos con la intención de cometer un robo.

—No es demasiado estricta.

—No, pero los fabricantes tienen la obligación de mantener un registro de compradores, y de pedir una foto identificativa. Sólo tienen que mantener la información durante un año, pero puede que tengamos suerte.

—Ya veo —me parece una posibilidad bastante remota.

—Jones está intentando conseguir un listado de todos los registros de Arizona.

—¿Y qué me dices de Michigan? —es posible que el asesino pasara a tener más tarde ese modus operandi.

—Más o menos lo mismo. Está penada la posesión con intencionalidad criminal, pero los fabricantes no están obligados a mantener un registro. Allí la cosa va a ser más difícil, porque no todos tienen un listado de compradores.

—Es posible que tenga esas herramientas desde hace años, y si es así, dudo que lo encontremos en alguno de los listados. ¿Se sabe algo de los cerrajeros que se encargaron de las casas de las víctimas?

—En los tres casos hubo un cerrajero diferente, pero Jones va a investigar a los antiguos empleados. Es posible que trabajara en las distintas empresas, y que tuviera acceso a las llaves maestras.

—Es difícil saber cuándo empezó a entrar en las casas de las víctimas.

—Estamos examinando los archivos de todos los casos para intentar averiguarlo. Si encontramos indicios de que estuvo en algunas de las casas, quizás logremos concretar cuándo compró las herramientas. Sería buena idea que investigaras ese aspecto en Arizona. ¿Se me olvida algo? —es obvio que se lo pregunta al resto del equipo.

—Lo de la llamada de Wright —es la voz de Krip—. Se procesó a través de la estación base de comunicaciones de Alexandria, así que debió de hacerse desde la casa de Wright o en un radio de ocho kilómetros. A más distancia, se habría procesado a través de otra estación.

Todos permanecen en silencio, está claro que se sienten descorazonados. Si la llamada se hubiera realizado desde el lugar donde la tiene secuestrada, sabríamos la zona aproximada en la que se encuentra.

Es Flynn quien rompe el silencio.

—En cuanto a lo de la prensa, ya he hablado con Murray. Mañana mismo se publica el artículo.

—¿Le has echado un vistazo, Josh? —le pregunto, mientras vuelvo a torcer a la izquierda.

—Murray va a enviármelo en breve. Hablamos largo y tendido del asunto, porque es importante que no exageremos los detalles. No queremos que el asesino se dé cuenta de que se trata de una historia falsa.

—Es verdad —nuestro hombre es muy listo, y seguro que espera que hagamos algo parecido—. ¿Algo más?

—No. Llámame en cuanto hables con los padres —me dice O’Donnell.

Para entonces será bastante tarde, sobre todo teniendo en cuenta la diferencia horaria, pero nuestros horarios de trabajo nunca son fijos.

—Anderson, ve con cuidado —añade O’Donnell.

—Lo haré. Hasta luego —me detengo cuando cuelgo. Tengo que encontrar a Carter cuanto antes, quiero ir al escenario del primer crimen antes de que oscurezca.

Empiezo a buscarlo con la mirada, y al cabo de unos segundos veo a un hombre que también parece estar buscando a alguien. Es bastante delgado, y a pesar de su rostro aniñado, diría que tiene unos treinta y pocos años. Lleva unos vaqueros negros, una camisa azul, y una chaqueta de lana.

Nos acercamos el uno al otro con actitud vacilante.

—¿Carter?

—¿Anderson?

—Sí —decimos al unísono.

Siento una corriente de electricidad cuando nos estrechamos la mano, y creo que él también. Esbozo una sonrisa forzada, y me obligo a dejar a un lado el chispazo de atracción. Además de que estoy aquí por trabajo, tengo una relación con Josh.

Le suelto la mano, y le digo:

—Gracias por su ayuda, Carter. Me alegra que aún esté interesado en el caso.

—Fue mi primer caso en homicidios, y sigue fastidiándome que no llegáramos a atrapar a ese tipo.

Perfecto, un poli que no ha podido quitarse de la cabeza al criminal que se le escapó. Seguro que me ayuda en todo lo que pueda, por muy atareado que esté.

—Como la reunión con los padres de Sally-Anne es más tarde, he pensado que podríamos ir primero a echar un vistazo al lugar donde se encontró el cuerpo.

—Perfecto.

—Tenemos tiempo —me dice, al ver que le echo una mirada al reloj.

—No es eso. ¿Se acuerda de que le comenté que el Carnicero había secuestrado a otra mujer?

—Sí.

—La tiene en sus manos desde hace unas sesenta y nueve horas, así que tenemos que atraparlo cuanto antes —ya han pasado casi tres días, es el tiempo que mantuvo a Susan con vida.

—¿La investigación está avanzando? —me pregunta, mientras nos dirigimos hacia la puerta.

—Sí, más o menos.

No sé si es del todo cierto. He intentado convencerme de que cada vez falta menos para que lo atrapemos, pero la verdad es que no tenemos demasiadas pistas; a pesar de que vamos por buen camino, las investigaciones requieren su tiempo. En el listado de estudiantes habrá miles de nombres, y buscar las correspondencias llevará su tiempo aunque contemos con la ayuda de los ordenadores. Con un poco de suerte, acabaremos con menos de cuarenta nombres, pero el problema es el tiempo que tardaremos en conseguirlos.

Trago con dificultad para intentar contener las náuseas, y me centro en los zapatos negros de Carter. Están relucientes, seguro que no le haría gracia que vomitara encima de ellos.

—¿Se encuentra bien?

—Sí.

Me gustaría explicarle que conozco a la víctima actual del Carnicero, en parte para que se esfuerce aún más, y en parte porque lo correcto sería explicarle a qué se debe mi obvia implicación en el caso. Pero no puedo decirle que el asesino tiene en sus manos a una agente del FBI, los mandamases lo han dejado muy claro.

Cuando cruzamos las puertas dobles que dan al exterior, inhalo por fin un poco de aire fresco. Hace mucho más frío que dentro del aeropuerto, pero la temperatura no es tan baja como en Washington. Hay una hilera de taxis aparcada junto a la acera, y pasamos entre dos de ellos mientras nos dirigimos hacia una calle secundaria.

—Este caso también me afectó bastante —me dice Carter. Me indica un coche azul sin distintivos, y añade—: ése es el mío.

Después de meter mi equipaje en el maletero, entramos en el vehículo.

—¿Su compañero va a acompañarnos?

—No. Llegó a homicidios hace seis meses, así que no participó en este caso.

—¿Con quién trabajó en el tema?

—Con Bob Watson, mi antiguo compañero. Se jubiló el año pasado.

—¿Podríamos hablar con él?

—Sí. Le llamé para contarle que el FBI estaba interesado en el caso Raymond, porque él también sigue muy interesado en resolverlo; de hecho, conoce bien a los padres de Sally-Anne, es amigo de la familia —Carter permanece en silencio durante unos segundos, y al final enciende el motor del coche—. Trabajamos muy duro en ese caso, día y noche. Cuando Bob se jubiló, siguió analizando la información para intentar encontrar algo.

—A lo mejor podría ir a verlo hoy, después de hablar con la familia de Sally-Anne.

—Lo llamaré ahora mismo —se saca el móvil del bolsillo, y marca un número—. Hola, Bob. Soy Darren… sí, está sentada justo a mi lado, le gustaría hablar contigo… sí… exacto… a las ocho… una hora, más o menos… vale, hasta luego —después de colgar, se vuelve a mirarme—. Nos encontraremos con él en un restaurante que hay cerca de la casa de los Raymond. Hablaremos del caso mientras cenamos.

—Gracias, me urge mucho averiguar todo lo que pueda.

—¿Quiere preguntarme algo sobre los archivos? —me dice, mientras nos ponemos en marcha.

—Me iría bien saber todo lo posible sobre los sospechosos… a qué se dedican ahora, cosas así. ¿Quiere que esperemos hasta la cena, para hablarlo también con Watson?

—Sí, será lo mejor. Siguió investigando después de que cerraran el caso, seguro que puede darle un montón de información.

Al cabo de diez minutos, llegamos a un pequeño parque situado en medio de una urbanización. Aquí es donde asesinaron a Sally-Anne.

Cuando bajamos del coche, recorro la zona con la mirada.

—Esto era un campo cuando se cometió el crimen, pertenecía a una granja. Cuando el dueño murió, la familia le vendió los terrenos a una empresa de construcción. Las casas las construyeron en el 2000.

—¿Qué me dice de aquella zona?

El parque parece acabar en la cima de una pequeña colina, y en la siguiente sólo se ven unas cuantas casas.

—Entre esas dos colinas hay un río; al parecer, el granjero solía quejarse de que los jóvenes de la zona se metían en sus tierras para tener relaciones sexuales. De vez en cuando pillaba a alguno, pero en general hacían lo que les daba la gana. Era un lugar perfecto. Marli, la mejor amiga de Sally-Anne, nos dijo que las dos habían venido con algún que otro chico.

Asiento en silencio. La autopsia reveló que Sally-Anne había tenido relaciones sexuales recientemente, pero como no había restos de semen, supusieron que se había usado un condón.

—Tuvo relaciones sexuales con ella antes de matarla —sigue diciendo Carter—. Fue imposible determinar con certeza si se trató de una violación; teniendo en cuenta que la asesinó, suponemos que sí que lo fue, a pesar de que no se encontraron magulladuras ni desgarros —llegamos a una zona preciosa donde abundan la hierba, las margaritas, y unos árboles imponentes, y desde donde se ve el río. Señala hacia un gran roble, y me dice—: La encontraron justo allí.

—No me extraña que los jóvenes vinieran aquí. Antes de que se construyeran las casas, habría que estar a unos seis metros para verlos en esta hondonada.

—Sí, es verdad. Nadie los vio llegar ni marcharse, ni siquiera pudimos averiguar con quién había quedado Sally-Anne aquel día. Encontramos varias huellas parciales de ruedas a un lado del camino, cerca de donde se encontró el coche de la joven, pero no nos sirvieron de gran cosa.

—¿Por qué?

—El suelo estaba mojado, así que las huellas sólo eran parciales y apenas pudimos sacar moldes; además, el asesino pudo haber llegado en el coche de Sally-Anne, y haberse marchado andando después de matarla. Estamos a menos de tres kilómetros de una parada de autobús.

—Supongo que nadie vio a un hombre caminando a un lado de la carretera, ¿no?

—Ni rastro. A lo mejor no siguió la carretera, sino que fue campo a través. Hablamos con los conductores de autobús, pero ninguno recordaba nada fuera de lo común. Era una parada en la que subía y bajaba bastante gente —Carter agarra una hoja del suelo, y se queda mirándola durante unos segundos antes de volver a soltarla.

—¿Hubo algún problema más con las huellas?

—Había huellas de varios coches, y resultó muy difícil ir diferenciándolas; al final, los expertos identificaron cuatro tipos diferentes, pero eran muy comunes. Descartamos a unas cuantas personas, pero media ciudad pudo haber estado aparcada aquí.

—Entiendo.

Me agacho y examino la hierba, aunque no sé por qué lo hago. Carter se agacha a mi lado, y sigue hablando.

—Además, cuando empezamos a investigar descubrimos que era cierto que media ciudad solía venir por aquí. Bueno, estoy exagerando un poco, pero es que a este sitio no sólo venía la gente joven —baja la mirada con cierta incomodidad, y cuando vuelve a alzarla, nuestros ojos se encuentran.

A pesar de que es atractivo y de la conexión inmediata que se ha creado entre nosotros, permanezco centrada en el tema que nos ocupa.

—¿Y nadie vio a Sally-Anne ni a un hombre, a pesar de lo concurrida que era la zona?

—No. Estábamos a mediados de primavera, y aunque fue un día soleado, aún no había empezado la temporada de más ajetreo; además, como había llovido la noche anterior, el suelo estaba húmedo.

—Pero a Sally-Anne y a su misterioso acompañante no pareció importarles —comento, mientras paso la mano por la hierba.

—No.

—Ya veo —me arrodillo sin pensármelo. Estoy justo debajo del roble, en el lugar donde se cometió el asesinato—. ¿Le importaría dejarme unos minutos a solas?

—¿Qué?

Al parecer, mi petición le ha tomado desprevenido.

—Me va bien pasar un rato a solas cuando estoy elaborando un perfil. Tengo que meterme en la cabeza del asesino y de la víctima, y es mejor no tener ninguna distracción —aunque es cierto, también me interesa que se vaya porque espero tener alguna visión.

—De acuerdo —se endereza después de agarrar otra hoja y me da la espalda con rapidez, como si acabara de pillarme desnudándome.

Cuando se aleja, me coloco justo donde encontraron a Sally-Anne. Puedo visualizarla con claridad al recordar las fotografías del caso. Me tumbo en el suelo, y Carter me mira por encima del hombro con expresión de inquietud antes de seguir alejándose. Cierro los ojos para ver si veo algo, y me golpean un montón de imágenes… Sally-Anne sonriendo, Sally-Anne riendo, Sally-Anne gritando… Sally-Anne forcejeando, intentando salvar la vida.

De repente, me doy cuenta de que me cuesta respirar. Estoy tan metida en la visión, que es como si estuviera experimentando también los efectos físicos. Jadeo mientras lucho por respirar, y abro los ojos para intentar cortar la conexión.

El cielo está despejado. Soy Sally-Anne, y no puedo respirar. Ahora soy el asesino… siento una excitación febril mientras aprieto las manos alrededor de su cuello. Es la primera vez que saboreo esta sensación, y sé que jamás podré olvidarla. De repente, vuelvo a ser Sally-Anne, y veo un rostro ensombrecido. La luz del sol me ciega, es demasiado brillante y no puedo distinguir sus rasgos. No puedo respirar, no puedo respirar… de repente, la luz se oscurece y tengo un rostro muy cerca del mío.

Es Carter. Inhalo con fuerza, y por fin me entra algo de aire en los pulmones.

—¿Está bien?, ¿qué ha pasado?

—Nada —aún me siento un poco desorientada—. Perdone, me parece que me he quedado adormilada.

Los dos sabemos que se trata de una excusa absurda, pero Carter no insiste. Miro a mi alrededor. Me parece que la visión no se ha desencadenado porque yo quisiera tenerla, sino por el lugar en sí.

—Vamos, será mejor que vayamos a ver a los Raymond —me dice Carter.

Le echo una ojeada a mi reloj. Son las seis y media en Arizona. Cuando me ofrece una mano, la acepto sin dudarlo, porque aún me siento un poco débil. Me ayuda a levantarme, y me sorprende lo fuerte que es a pesar de su delgadez.

Le suelto la mano de inmediato, porque no quiero prolongar el contacto.

—No es una investigación normal del FBI, ¿verdad?

—Claro que lo es —le contesto, con demasiada rapidez.

Cuando él echa a andar hacia el coche sin articular palabra, me apresuro a seguirlo. El silencio se prolonga durante el trayecto, así que aprovecho para repasar las imágenes de mi visión e intentar ralentizarlas, para encontrar algo que se me haya pasado por alto. Pienso en ella mirando a la persona que tenía encima, en el asesino manteniendo la mirada fija en el cuello de su víctima… sí, el cuello… hay algo en esa imagen que no alcanzo a recordar, y de nuevo pienso en el collar.

Justo cuando estoy a punto de preguntarle a Carter si sabe cómo era el collar que desapareció, él me pregunta:

—¿La luz del sol la cegó y no pudo verle la cara?

—¿Qué? —lo miro boquiabierta. ¿Cómo es posible que lo sepa?

—Cuando usted se ha tumbado, le ha pasado exactamente lo mismo. Ha sonreído, se ha echado a reír, y después ha soltado un grito que no ha tardado en cortarse. Entonces ha empezado a jadear, como si le costara respirar. Se ha llevado las manos al cuello, pero él era demasiado fuerte.

Me preparo para defenderme en caso de que sea necesario. ¿Estoy sentada junto al asesino?

Él me mira con calma antes de decir:

—No, no soy el tipo al que busca. Hace once años llevamos a una persona a ese sitio, y le pasó exactamente lo mismo que a usted.

—¿De quién se trataba? —le pregunto con cautela.

Él tarda unos segundos en contestar, y me mira para juzgar mi reacción.

—De una vidente.

Me mantengo impasible. Tengo que pararle los pies, y cuanto antes.

—Soy asmática —la verdad es que se me da fatal mentir.

—¿En serio? Yo también, y usted tiene el mismo don que mi tía.

Por primera vez, observo al inspector Darren Carter con atención. Tiene el pelo negro y bastante largo, y unos ojos azul oscuro que me miran abiertamente. Tiene la tez pálida, y el rostro tan delgado como el resto del cuerpo. Parece un joven que ha dado un súbito estirón y al que le haría falta engordar un poco, y me ha parecido entrever unos hoyuelos cuando sonreía. Parece un tipo cordial y de buen corazón, y mi instinto me dice que puedo confiar en él; de hecho, teniendo en cuenta su actitud, sus modales, y esos ojos intensos, estaría interesada en él de no ser por Josh.

—Duda entre negarlo o confiar en mí, ¿verdad?

—¿Usted también ve cosas?

—Buena pregunta.

—¿Su tía es la vidente que fue al escenario del crimen?

—Sí, lo era —me dice, con voz ronca.

—Dios, no me diga que…

—Fue su segunda víctima en Arizona. Se llamaba Rose May, pero su apellido de soltera era Carter.

—¿La víctima era su tía?

—Sí, aunque tenía un par de años menos que yo.

Permanezco en silencio, porque no sé qué decir.

—El asesino tuvo que estar observándonos, es la única explicación posible. La prensa no se enteró de que la habíamos llevado a que examinara aquel lugar, no se hizo público.

—Creemos que el asesino puede ser policía, o estar relacionado con algún cuerpo de seguridad. ¿Cree que pudo enterarse en el trabajo?

—No se lo dijimos a casi nadie. Watson insistió en que lo mantuviéramos en secreto, porque no creía en ese tipo de cosas.

—Dios, Carter, lo siento mucho.

Alargo la mano hacia él, pero la aparto antes de llegar a tocarlo. Él no parece darse cuenta, y me dice:

—Todos tenemos nuestras razones para querer atrapar a ese tipo.

—Aprovechando este momento de confesiones, quiero que sepa que la mujer a la que tiene secuestrada es amiga mía —lo que no pienso mencionar es que Sam es agente del FBI.

—No me extraña que quiera encontrarlo.

Miro por la ventana. Estamos pasando por una zona de las afueras donde predominan las casas con jardín y vallas blancas. Por el rabillo del ojo, veo que Carter alarga la mano hacia mí, pero él también la aparta antes de que nos toquemos.

—¿Desde cuándo recluta a videntes australianas el FBI?

—Lo de la videncia es algo reciente —le digo, con una carcajada—. El FBI no sabe nada.

—La cosa se complica.

—Y que lo diga. Tal y como le dije por teléfono, soy criminóloga. Me dedico a elaborar perfiles, lo otro es… un extra.

—¿Cuánto lleva en la agencia?

—Seis meses.

—Supongo que el don que tiene le resulta útil en su trabajo, debe de ser una de las mejores.

—Eso dicen, pero yo no estoy tan segura; además, voy a necesitar algo más que unas visiones dispersas para poder atrapar a ese tipo en las próximas cuarenta y ocho horas.

—¿Ése es el margen de tiempo que tiene?

—Eso creemos, a juzgar por la pauta que ha seguido en los asesinatos de Washington.

—Cuente con mi ayuda. Mi compañero y yo llevamos once años deseando atraparlo.

—Gracias, Carter.

—Tutéame, me llamo Darren.

—Vale. Y yo Sophie.

Después de aparcar el coche, se vuelve hacia mí y me dice:

—Encantado de conocerte, Sophie —me mira en silencio por un segundo antes de sonreír—. Bueno, ya hemos llegado a casa de los Raymond.

Es una casa pequeña pero bien cuidada y pintada de blanco, con un porche delantero que va de punta a punta, en cuyo extremo hay un balancín y una mesa lo bastante grande para un par de vasos y un libro. Parece un sitio muy tranquilo.

Salimos del coche, y nos acercamos por el camino asfaltado en vez de pasar por la puerta que hay en medio de la valla amarilla. Rodeamos la furgoneta roja que hay aparcada cerca de la puerta principal. El jardín consiste en una zona de césped muy bien cuidada, bordeada por lechos de flores en los que las plantas están perfectamente alineadas. Voy haciéndome una idea de cómo son los Raymond.

—¿Hay mucha gente trabajando en el caso? —me pregunta, mientras subimos los tres escalones del porche.

—Siete, de momento.

—¿Todos del FBI?

—Dos de la unidad de homicidios de la policía de Washington, una agente de la unidad de desaparecidos, dos agentes de campo del FBI, y otro criminólogo.

—¿Otro criminólogo? —me pregunta, antes de llamar al timbre.

—Sí, se llama Josh. Los dos habíamos trabajado previamente en otros cuerpos de seguridad, y trabajamos juntos en un caso que se cerró hace una semana.

Darren no tiene tiempo de contestar, porque una mujer de unos cuarenta años abre la puerta.

—Hola, Darren. Entra.

Está claro que Darren y su compañero vinieron a ver a los Raymond de forma regular durante la investigación, puede que hasta sigan haciéndolo.

La señora Raymond mide un metro cincuenta y cinco más o menos, y su pelo caoba está recogido en un moño tenso y perfecto. Lleva unos vaqueros negros, y una camisa ancha azul claro. La sonrisa de su boca no se refleja en sus ojos, y en su mirada veo una expresión que he visto demasiadas veces, la de una madre a la que le han arrebatado un hijo de forma brutal. Sus ojos no volverán a reflejar alegría nunca más, lo sé porque a mi madre le pasa lo mismo. Ella nunca superó lo del asesinato de John.

A pesar de que la señora Raymond se esfuerce por disimular lo que siente, cualquiera con un poco de sensibilidad vería la verdad en sus ojos. Apuesto a que Darren es consciente de lo mucho que sigue sufriendo esta mujer.

—Hola, Janice. Te presento a la agente Anderson, del FBI.

—Hola, señora Raymond.

—Hola, querida.

Me observa de pies a cabeza con una expresión penetrante, y tengo la impresión de que es capaz de ver incluso mis secretos más profundos. Está claro que Sally-Anne no podía tomarle el pelo a esta mujer.

—Entrad.

Me mira de arriba abajo de nuevo antes de volverse hacia Darren; al ver que esboza una sonrisita, tengo la sensación de que ya está emparejándonos. ¿Acaso es tan obvia la atracción que existe entre nosotros?

—¿Os apetece tomar algo? ¿Queréis un té, o un café? —nos pregunta, mientras entramos.

La puerta principal da directamente a una sala de estar acogedora y llena de objetos… o, como diría mi padre, «captadores de polvo». Hay jarrones, figuritas de cristal, y montones de fotografías. Casi todas son de Sally-Anne y de un muchacho que debe de ser su hermano, y en ellas se sigue el transcurso de sus vidas desde que eran pequeños; sin embargo, las últimas fotos de la joven pertenecen a su adolescencia, y en las fotos familiares pasa de haber cuatro personas a tres. Por culpa del asesino, no hay fotos de Sally-Anne graduándose, ni de su boda… voy a atrapar a ese cabrón antes de que le arruine la vida a alguien más.

Aprieto la mandíbula con decisión, y al ver que la señora Raymond me mira con expresión interrogante, me acuerdo de que me ha preguntado si quiero té o café.

—Lo que tenga más a mano —le digo, mientras me obligo a dejar de mirar hacia las fotos. Me resultan demasiado familiares, ya que me recuerdan el asesinato de mi hermano.

—Lo mismo digo —dice Darren.

A juzgar por la sonrisa cálida de la señora Raymond, me parece que va a traer lo que sabe que le gusta a él. Mientras va hacia la cocina, le dice a su esposo:

—John, ya ha llegado la agente Anderson, del FBI.

El señor Raymond está sentado en un sillón bastante grande, pero que queda empequeñecido en comparación con su cuerpo. Debe de medir más de un metro noventa, tiene una corpulencia digna de un jugador de rugby, y su panza típica de un hombre de mediana edad le añade aún más volumen. Tiene una buena mata de pelo ondulado y casi crespo a la que le iría bien un buen corte, y sus rasgos faciales tienen una anchura en consonancia con el resto del cuerpo.

Después de dejar a un lado el periódico que estaba leyendo, confirma mis estimaciones sobre su altura cuando se pone de pie.

—Hola, señor Raymond —le digo, mientras nos estrechamos la mano.

—Así que el FBI está interesado en mi Sally-Anne otra vez.

Ha enfatizado ligeramente lo de «otra vez». La agencia se encargó de elaborar el perfil del asesino en aquella época, pero no sirvió de nada. Es comprensible que sienta resentimiento hacia nosotros, porque no fuimos capaces de ayudarle. Por la forma en que ha dicho el nombre de su hija, deduzco que sentía debilidad por ella. Sally-Anne no podía manipular a su madre, pero está claro que con su padre lo tenía más fácil.

—Creemos que Sally-Anne fue la primera de otras muchas víctimas, señor. En este momento tenemos un asesino en serie en Washington, y creemos que es el hombre que asesinó a su hija —no me ando por las ramas. Han pasado once años, y supongo que a estas alturas prefieren la franqueza a la diplomacia. Procuro hablar con voz bastante alta, para que la señora Raymond me oiga desde la cocina—. Estamos acercándonos cada vez más a él.

La señora Raymond sale a toda prisa de la cocina, y me pregunta:

—¿Saben quién es?

—Aún no, pero estamos siguiendo varias pistas y hemos podido relacionarlo con varios asesinatos cometidos en diferentes estados, incluyendo el de Sally-Anne y los de dos mujeres más en Arizona.

—Entiendo —se vuelve a meter en la cocina sin más.

Supongo que, a lo largo de los años, le han dicho en múltiples ocasiones que la policía estaba a punto de atrapar al asesino.

—¿Por qué cree que los asesinatos están relacionados? —me pregunta su marido.

—Porque hay muchas similitudes, en particular la colocación del cuerpo. Es la rúbrica del asesino.

—Tumbada de espaldas, con los brazos un poco alzados, y la cabeza ladeada. Parecía dormir plácidamente, pero tenía los ojos abiertos —dice él.

—Sí, ésa es la posición exacta.

—¿Cree que nuestra Sally-Anne fue la primera?

—Sí.

—¿Por qué?

—Algunos detalles de su muerte difieren de los de las demás. La mató llevado por el calor del momento, pero planeó los asesinatos de las otras.

—¿Cómo lo sabe?

—Las pruebas demuestran que a Sally-Anne la mató en el lugar donde se encontró el cuerpo, no la secuestró ni la ató. A las demás las acechó, y eligió el momento adecuado para atraparlas. El hecho de que el asesinato de su hija no fuera planeado indica que fue el primero que cometía, y la colocación del cuerpo revela que se trata del mismo hombre.

La señora Raymond vuelve con una bandeja en la que lleva galletas, una tetera, cuatro tazas con sus respectivos platitos, una jarra de leche, y un azucarero. Se trata de un juego de té de porcelana blanca con pequeñas rosas a lo largo del borde. Al ver lo delicadas que parecen las tazas, me pregunto cómo va a poder sujetar la suya el señor Raymond con sus enormes manos.

—Bueno, aquí está —dice ella con una alegría forzada, al colocar la bandeja sobre la mesa—. ¿Quiere leche y azúcar, agente Anderson?

—Sólo leche. Gracias.

Llena una taza, y me la da antes de llenar las otras tres.

—Esperamos poder atrapar al asesino antes de cuarenta y ocho horas, porque acaba de secuestrar a otra mujer en Washington. Ahora que hemos relacionado los otros crímenes con él, podremos buscar correspondencias y seguir otras pistas que puedan ayudarnos a encontrarlo.

—¿Por qué han tardado once años en relacionar esos crímenes? —me pregunta el señor Raymond.

—Algunos de ellos se habían relacionado de forma oficial. Ha habido tres en Arizona, seis en Michigan, uno en Florida, dos en Chicago, y tres en Washington. Los de Chicago y Washington ya se habían relacionado, así que los agentes de Washington sabían que era probable que el asesino al que buscaban hubiera vivido en Chicago. El equipo operativo actual determinó que los de Arizona, Michigan y Florida también eran obra del mismo sujeto, y el vínculo con Arizona es el más importante. Es probable que el asesino conociera a Sally-Anne… —vacilo al ver que la señora Raymond parece incómoda. Supongo que la idea de que el asesino pueda ser un conocido suyo le resulta inconcebible—. Eso significa que aquí tenemos más posibilidades de descubrir de quién se trata; además, el hecho de que Sally-Anne sea su víctima más joven es una prueba más que indica que fue la primera.

—Llevan años intentando encontrarlo, ¿por qué iba a ser diferente esta vez?

La pregunta de la señora Raymond es comprensible.

—Vamos a localizarlo analizando sus movimientos. Creemos que tenía entre dieciocho y veinticinco años cuando asesinó a Sally-Anne, y estamos bastante seguros de que fue a una universidad de Michigan. Después estuvo trabajando en Chicago, y ahora en Washington. ¿Cuánta gente que vive en Washington vivió aquí, estudió en Michigan, y estuvo trabajando en Chicago? Y de todos ellos, ¿quiénes conocían a Sally-Anne? Además, hemos averiguado otros detalles sobre él.

—Parece que lo saben todo sobre él, menos su nombre —comenta el señor Raymond, antes de tomar un sorbo de té. La taza parece ridículamente delicada en sus manos.

Carter agarra una galleta antes de decir:

—Así es como funciona, John. El FBI nos proporciona un perfil del criminal, y nosotros buscamos a alguien que tenga esas características. Si alguno de nuestros sospechosos encaja, sabemos que vamos por buen camino y sólo tenemos que reunir pruebas.

—No teníais un perfil en 1995, ¿verdad? —dice la señora Raymond.

—Se elaboró uno en 1996, después del tercer asesinato, porque fue entonces cuando supimos que se trataba de un asesino en serie.

Los cuerpos policiales pueden solicitar un perfil cuando lo deseen, pero, por regla general, antes intentan seguir otras pistas. Si creen que pueden encontrar a un sujeto en un par de semanas gracias a algún testigo o a huellas dactilares, consideran que es una tontería esperar a que les elaboren un perfil. Supongo que cuando se cometió el segundo asesinato no creyeron que se tratara de un asesino en serie, porque Rose había ido al lugar donde se había cometido el primer crimen. Tenía sentido creer que Sally-Anne había sido la víctima principal, y que el asesino había matado a Rose para silenciarla.

—He recibido ese perfil, señora Raymond. Es bueno, pero ahora tenemos mucha más información. La situación es completamente diferente.

—En fin, supongo que quiere que le hablemos de Sally-Anne —es obvio que no la he convencido, y que cree que seguiremos sin poder atrapar al asesino. Sin duda le gusta hablar de su hija, aunque sea en estas circunstancias.

—Sí, tengo un par de preguntas para ustedes, pero antes me gustaría que vieran la foto de un colgante que se encontró en casa de la última víctima.

Estoy deseando enseñársela desde que he llegado, pero me he aguantado por cortesía.

—¿Se trata del collar de su hija? —les pregunto, después de sacarla.

La señora Raymond reacciona de inmediato.

—¡Sí! Sí, se lo compramos cuando cumplió quince años. Es un símbolo celta que simboliza a la Santísima Trinidad, pensamos que la protegería —las emociones que ha albergado en su interior durante once años resurgen con fuerza, y su marido la toma de la mano.

Oculto el entusiasmo que siento, porque sería inapropiado darle rienda suelta en estas circunstancias.

—Gracias, señora Raymond. Este colgante relaciona de forma directa el asesinato de su hija con un secuestro reciente que se ha producido en Washington —estoy convencida de que este símbolo va a conducirme al asesino. Como sé que para los Raymond es importante que el agresor pague por lo que le hizo a su hija, les digo—: Si logramos encerrarlo por los asesinatos de Washington, también lo condenarán por el de su hija.

Ninguno de ellos parece demasiado esperanzado.

—Siga con las preguntas, querida —la señora Raymond ha recuperado la compostura, y ahora parece cansada.

—Es probable que les plantee las mismas preguntas que les hicieron los inspectores Carter y Watson hace once años, pero tenemos que analizar el asesinato de Sally-Anne desde una nueva perspectiva. Por favor, sean pacientes conmigo —cuando ambos asienten, les pregunto—: ¿Cuándo fue la última vez que la vieron?

—Los dos la vimos el mismo sábado en que la mataron —me dice la señora Raymond—. Se levantó a eso de las diez, y le preparé el desayuno. Quería ir a comprar un vestido con ella, pero me dijo que había quedado con Marli, y que ya iríamos el domingo. Salió de la casa a las once y media. John estaba trabajando fuera, en el garaje.

El señor Raymond toma la palabra.

—Vino a despedirse de mí antes de marcharse, y recuerdo que pensé en lo preciosa que estaba y en lo mucho que había crecido. Me dijo adiós, y le di veinte dólares para que fuera al cine y a tomar un café con Marli. Me dio un beso, y me dijo: «Hasta esta noche, papá» —se detiene por un segundo antes de poder continuar—. Ésa fue la última vez que la vi.

—Pero no se encontró con Marli, ¿verdad?

—No —la señora Raymond baja la mirada, y la fija en su regazo.

—¿Tenía novio en aquella época?

La pareja intercambia una mirada, y es ella la que responde.

—Nunca trajo a ningún chico a casa y no nos presentó a ninguno, pero yo sospechaba que estaba saliendo con alguien… y que probablemente no era el primero.

El señor Raymond hace una mueca.

—¿No sabía de quién se trataba?

—No, pero Marli nos dijo más tarde que Sally-Anne acababa de romper con Jamie Wheelan, así que supongo que era él.

—Señora Raymond, ¿le importa que le pregunte si era consciente de que su hija mantenía relaciones sexuales con alguien?

Ella le lanza a su marido una mirada de disculpa antes de contestar.

—Encontré preservativos en un cajón de su tocador.

El señor Raymond reacciona de nuevo.

—¿Cuándo los encontró?

—Unos seis meses antes. Tuve una charla con ella, le dije que la consideraba demasiado joven y le pregunté quién era él, pero no quiso decírmelo —toma un sorbo de té, y mira hacia una de las fotografías de su hija. Parece perderse en sus recuerdos durante unos segundos, y me limito a esperar; finalmente, regresa al mundo de los vivos—. Me di cuenta de que no iba a hacerme caso, así que le dije que se acordara de usar siempre los preservativos para estar protegida, y que se asegurara de que el chico en cuestión era una persona íntegra. A ella le daba vergüenza hablar conmigo del tema, y estaba enfurruñada porque yo había estado en su habitación, pero no volvimos a hablar del asunto. A John no le conté nada hasta después de que la asesinaran, cuando la policía quiso saberlo todo sobre ella —le lanza a su marido otra mirada de disculpa antes de seguir—. Supe que todo iba a salir a la luz, y decidí que era mejor que lo supiera por mí que por alguien de la calle —le da un apretón en la mano—. Sally-Anne era su angelito.

—A ningún padre le hace gracia pensar en esas cosas —le digo al señor Raymond.

Él me sonríe, pero es obvio que el tema de conversación le incomoda.

—Entonces, cabe suponer que fue la persona con la que planeaba encontrarse la que la asesinó.

Me quedan más preguntas, pero son para Carter y su compañero, o para Marli. No creo que los Raymond puedan decirme gran cosa más, porque es obvio que su hija no les hablaba de su vida sexual.

—¿Ninguno de los dos la vio con un hombre?

Los dos niegan con la cabeza.

—Puede que la agente Anderson quiera ver la habitación de Sally-Anne —Carter mira a la pareja, y espera a ver si acceden.

—Sí, por supuesto —la señora Raymond se levanta de inmediato, y nos conduce hacia la escalera mientras su marido permanece sentado.

Cuando llegamos a la planta superior, gira hacia la izquierda, saca una llave que lleva colgada al cuello con una cadena, y abre la puerta que tiene justo delante.

La habitación de Sally-Anne permanece tal y como estaba años atrás. Para muchos padres que pierden a un hijo, su habitación se convierte en una especie de santuario que contiene su personalidad y su infancia. No hay ni rastro de polvo, así que supongo que la única que entra es la señora Raymond, cuando viene a limpiar. Es la típica habitación de una chica de dieciséis años. Sobre la mesa hay una tele, un equipo de música, y una colección de discos bastante extensa pero claramente desfasada. En el tocador hay un joyero, maquillaje, pintaúñas, y varias cosas más. En las paredes hay fotos suyas, tanto con sus amigas como con su familia, y pósteres de Alanis Morrissette, Batman Forever, y George Michael. Es como retroceder en el tiempo.

Examino las fotos con atención, y le pregunto a Carter:

—¿Hablasteis con toda esta gente?

—Sí. Ésa de ahí es Marli —me indica a la chica que sale en casi todas las fotos con Sally-Anne—. Éste es Jamie Wheelan. Fue nuestro principal sospechoso durante un tiempo, pero no encajaba en el perfil. Según el que se elaboró en aquel entonces, estábamos buscando a un tipo solitario y al que le costaba relacionarse con los demás, pero Jamie era uno de los chicos más populares del instituto —Carter se inclina hacia mí, y susurra—: También era un capullo engreído —se acerca a la señora Raymond, que permanece en la puerta—. Janice, creo que será mejor que bajemos y acabemos de tomar el té. La agente Anderson no tocará nada —se vuelve hacia mí, y me pregunta—: ¿Verdad que no?

—No, sólo quiero hacerme una idea de cómo era Sally-Anne.

—Volveré a subir cuando usted acabe, para cerrar la puerta —en parte, lo dice para tranquilizarse a sí misma. Necesita saber que el santuario pronto volverá a estar cerrado y protegido.

Cuando da media vuelta para alejarse, le doy las gracias a Darren con la mirada, y él se me acerca un poco y me susurra:

—Mi tía utilizaba la respiración. Decía que la ayudaba, que era parecido a meditar. ¿Sabes hacerlo?

—Sí, gracias.

Cuando me quedo a solas con la primera víctima, me vuelvo de nuevo hacia las fotos y miro a Sally-Anne a los ojos, tal y como lo hizo el asesino. Ahora sé por qué no podía apartar la mirada de su cuello, se sintió fascinado por el colgante mientras la estrangulaba. Quedó tan cautivado por él, que se lo quedó y seguramente lo utilizó para revivir cientos de veces el asesinato y el éxtasis sexual… hasta hace unos días, cuando decidió dejarlo en el piso de Sam. Supongo que lo hizo para marcar su territorio, y para incrementar la excitación y el riesgo; al fin y al cabo, yo no lo habría reconocido si no lo hubiera visto en el muslo de Jean durante uno de mis sueños. Para él era una forma segura de burlarse de nosotros, de provocarnos. Nadie le habría prestado atención al colgante, y no me extrañaría que hubiera regresado más tarde a buscarlo. Estoy segura de que no pretendía desprenderse de él para siempre, así que debió de ponerse hecho una furia al ver que ya no estaba allí. Me pregunto si nuestros hombres siguen vigilando la zona, tendré que llamar para comprobarlo.

Respiro hondo, e intento concentrarme. No estoy en esta habitación para pensar en lo que está sucediendo en Washington, sino para intentar tener otra visión.

Me siento en el borde de la cama, y respiro hondo mientras intento desencadenar alguna respuesta. Con cada inspiración voy dejando la mente en blanco, intento no pensar en el caso, ni en Sam, ni en el asesino… en nada; sin embargo, no recibo una imagen de Sally-Anne o de su agresor. Esta vez estoy con Sam en el lugar oscuro en que la tiene presa.

Está atada a una camilla, y tiene varios cortes en el cuerpo. Algunos sangran un poco, y en otros ya se ha formado una costra. Está tan quieta, que por un instante me temo lo peor, pero entonces veo que sus senos desnudos se alzan ligeramente cuando sus pulmones se llenan de aire. En el brazo izquierdo tiene un vendaje compresivo, pero está cubierto de sangre. Es uno de los cortes profundos. Miro a mi alrededor para intentar ver algo que pueda decirme dónde está, pero todo está borroso. Cuando intento acercarme a ella, me sorprendo al ver que es como si mi cuerpo estuviera allí, que puedo caminar. Intento acariciarle el pelo al llegar a su lado. Veo mi mano, pero atraviesa a Sam como si yo fuera un fantasma. Al ver que ella se mueve, intento hablar, pero mi voz suena extraña y distorsionada.

—Sam. Soy yo, Sophie.

Ella abre los ojos, y están tan llenos de terror, que tengo que apartar la mirada. La miro de nuevo, y le digo:

—Voy a encontrarte, Sam.

A pesar de que mis palabras resultan ininteligibles, sus ojos reflejan alivio. Por un instante, parece tan reconfortada, que me pregunto si me ha visto o sabe de alguna forma que estoy con ella. Intenta hablar a pesar de que está amordazada, y aunque los sonidos que emite son indescifrables, no puedo evitar preguntarme si está diciendo mi nombre. ¿Acaso nota mi presencia? Alargo la mano hacia ella de nuevo, pero esta vez se convierte en una mano masculina y veo que los ojos de Sam vuelven a llenarse de miedo. Es él… yo soy él.

—¿Qué pasa, amor mío? —le pregunto, mientras le quito la mordaza.

—¿Sophie?

—No, no soy Sophie —me echo a reír, pero de repente siento un escalofrío y miro a mi alrededor. Siento otra presencia en la habitación, pero me digo que son imaginaciones mías—. Vamos a ver qué tal estás. ¿Quieres algo que te alivie el dolor?

Samantha asiente, y sonrío al ver que abre la boca en un gesto que me parece sugestivo. Es una novia muy cariñosa. Será una lástima deshacerme de ella, sobre todo ahora que ya sabe quién soy y me ama, pero mi plan debe seguir adelante. Saco dos calmantes de un cajón, y ella susurra algo cuando los introduzco en su sensual boca.

—¿Qué dices, cariño?

Vuelve a susurrar, así que me inclino hacia ella para oír su voz, esa voz llena de sumisión que es tan diferente de la que estoy acostumbrado a oír en Sam Wright. Me inclino un poco más, pero ella me da un súbito cabezazo.

—¡Zorra!

La abofeteo con fuerza, agarro mi cuchillo, y rajo sobre uno de los cortes superficiales para que sea más profundo. Ella grita, pero vuelvo a amordazarla.

—¡No vuelvas a hacer algo así nunca más!

Lanzo mi instrumental al otro lado de la habitación de una patada. Pequeña zorra… quiero matarla ahora mismo, quiero castigarla por lo que ha hecho, pero aún no ha llegado el momento.

Consigo controlar mi genio… por ahora. Prefiero matar de forma planificada, controlada.

Mi furia no me controla, yo la controlo a ella.

Capítulo 15

Carter sigue en la puerta hablando con los Raymond mientras yo estoy junto al coche, informando a O’Donnell por teléfono sobre mi encuentro con ellos.

—Así que se confirma que el colgante era de esa chica —me dice.

—Es nuestro hombre, de eso no hay duda. Grabó el símbolo en las víctimas de Michigan para revivir el asesinato de Sally-Anne.

—¿Qué te ha parecido Carter?

—Es un buen tipo, está ayudándome mucho.

—Ten cuidado, Anderson.

Como no es la primera vez que me dice algo así, le pregunto:

—¿Lo dices por alguna razón en especial?

—Estoy investigando personalmente a todo el personal involucrado en los casos, incluyendo al inspector Carter y a su antiguo compañero, Bob Watson.

—Voy a encontrarme con Watson dentro de unos minutos —miro hacia Darren, y él me sonríe—. ¿Crees que son sospechosos?

Sé que ni Carter ni Watson son nuestro asesino, porque mi visión acaba de mostrarme que ese malnacido está en Washington con Sam, pero no puedo decírselo a O’Donnell.

—Basándonos en la suposición de que se trata de alguien relacionado con un cuerpo de seguridad, es una posibilidad que hay que tener en cuenta. He hablado con Rivers, y he empezado a investigar a algunos de los miembros de nuestro equipo operativo.

—¿En serio? —no me sorprende demasiado, es un paso necesario.

—Tanto Couples como tú estáis descartadas debido a vuestro sexo. Oye, mantenlo en secreto. Sólo te lo he dicho por si corres peligro en Arizona.

—Vale, investigaré a Carter y a Watson.

—No, no hagas preguntas, por si acaso. Estoy a punto de recibir toda la información sobre ellos, no tardaré en comprobar sus movimientos a lo largo de los últimos once años.

—Ya me dirás algo.

—Lo haré, no te preocupes. Pero ten en cuenta que el asesino podría estar relacionado con Carter o con Watson, puede que sea algún compañero suyo. Permanece alerta.

—Eso siempre. Adiós.

Miro de nuevo a Carter después de colgar, y me pregunto si es posible que tenga algo que ver con el asesino. Mi instinto me dice que no, pero no es aconsejable descartarlo del todo.

Cuando se da cuenta de que he acabado de hablar, Carter se despide de los Raymond y viene hacia mí. Subimos al coche, y nos ponemos en marcha. Bobby’s Dinner está a unas manzanas de distancia, así que el trayecto es corto y no tardamos en aparcar delante del local. Parece el típico restaurante norteamericano. Hay un mostrador blanco con taburetes rojos de vinilo que va de una punta a otra, y en el extremo más alejado está la cocina. También hay unas doce mesas en las que cabrían cuatro personas con soltura, y seis apretujadas.

Darren recorre el local con la mirada, y sus ojos se detienen en la tercera mesa respecto a la puerta. El hombre que está sentado allí le sonríe, pero se pone serio al mirarme y se levanta mientras vamos hacia él. Watson es corpulento, tiene unos cuantos kilos de más, y a juzgar por su aspecto, no ha tenido una vida fácil. Tiene un pelo escaso y de color gris oscuro, y su rostro tiene más arrugas de las que cabría esperar en un hombre de sesenta y pico años. A juzgar por el tono enrojecido de su nariz, es o ha sido un poco dado a la bebida. El alcohol es un vicio bastante común en este tipo de trabajo.

—Hola, Watson —le dice Darren, mientras se estrechan la mano.

—Apuesto a que me echas de menos, Carter. Sobre todo con la novata que te han endilgado.

—Mi nueva compañera lo hace bastante bien —le dice Darren, sonriente, antes de apartarse a un lado para presentarme—. Bob, te presento a la agente Anderson.

—Sí, la del FBI.

—Exacto.

—Sentaos.

Watson se sienta donde antes, y Darren y yo lo hacemos enfrente de él. Los bancos están cubiertos de vinilo rojo y las mesas son blancas, como el mostrador. El menú está de pie, sujeto por la sal, la pimienta y el azúcar por un lado, y por un tarro de sirope de arce por el otro.

—Marli va a pasarse por aquí dentro de un rato —le dice Darren a Watson.

—¿Cómo le va?

—Bien, supongo.

Watson se centra en mí, y me dice:

—Carter me ha dicho que encontrasteis el collar de Sally-Anne en el lugar donde el asesino secuestró a su última víctima.

—Sí, es una prueba que relaciona los dos casos.

—¿Qué opinan tus amigos del FBI?

—Que es una suerte haber encontrado esa conexión, porque demuestra que vamos por buen camino.

Watson asiente, y mira hacia algo que hay detrás de Darren y de mí. Estoy a punto de volverme, pero veo que se trata de la camarera.

—Hola, ¿qué os pongo?

—Una cerveza —le dice Watson.

—Otra para mí —dice Darren.

—¿Tenéis Beck’s? —le pregunto a la mujer.

—No, lo siento. No hay nada de importación.

—Bueno, pues tráeme la misma que a ellos.

—¿Queréis algo de comer?

—La hamburguesa de la casa —dice Watson.

Agarro el menú, y le echo un vistazo. No pude probar bocado en el avión, y tengo un poco de hambre por primera vez desde que me enteré de lo del secuestro de Sam.

—Las alitas de pollo y los nachos están muy buenos —me dice Darren, antes de pedir—. Una de alitas picantes, y una ensalada.

Sigo con el menú, pero como no hay nada que me llame especialmente la atención, le digo a la camarera:

—También una de alitas y una ensalada.

—Vale. ¿Las alitas picantes, cielo?

El hambre se me quita de golpe al oír que me llama «cielo», porque me recuerda a Sam.

—¿Picantes? —me repite. Está claro que se le está agotando la paciencia.

—Sí, gracias.

—Enseguida os lo traigo.

Watson se queda mirando cómo se aleja, y cuando decide que ya le ha mirado bastante el trasero, vuelve a centrarse en nosotros.

—¿Por dónde íbamos?

—Ya veo que algunas cosas no cambian nunca, Bob —comenta Darren, sonriente—. Estábamos hablando de la conexión entre los casos, de que la investigación va por buen camino.

Watson parece estar de nuevo con nosotros, pero me aseguro de mantener el contacto visual con él.

—Creemos que el sujeto está en Washington porque le excita correr riesgos. Quiere que haya más en juego, y actuar delante de las narices del FBI. Dejó el colgante en el piso de la última mujer a la que secuestró —empiezo a juguetear con el azucarero. Me resulta difícil hablar de Sam de forma tan impersonal, pero prefiero que Watson no sepa la relación que tengo con la víctima, sobre todo teniendo en cuenta que es un sospechoso hasta nuevo aviso—. Puede que se crea intocable, que pensara que nadie se daría cuenta de la presencia del colgante; quizás todo contribuye a aumentar el riesgo y la excitación. Es su forma de burlarse de nosotros, de provocarnos.

—¿Atrapadme si podéis? —dice Darren.

—Sí, pero no cree que seamos capaces de hacerlo.

—Ha ido refinando su técnica después de lo de Sally-Anne —comenta Watson.

Su tono de voz me recuerda que todos tenemos un interés especial en este caso, en este asesino, y también me convence de que Watson no es el hombre que buscamos.

—¿Has ido alguna vez a Washington? —le pregunto.

—Sí, hace veinte años.

Podría estar mintiendo, pero si lo que dice es cierto, queda eliminado de la lista de sospechosos; además, no está en Washington, sino delante de mí. El problema es que es posible que mi visión no haya sido exacta. Watson podría haber decidido regresar a Arizona al enterarse de que yo iba a venir, pero es poco probable. Y al contrario que Darren, no encaja en la edad del perfil. No puedo imaginarme a Darren matando a alguien, y mucho menos a una tía suya, pero me sentiré aliviada cuando O’Donnell me confirme que está descartado.

—¿Con quién había quedado Sally-Anne aquel día?

—¿Crees que estaríamos aquí sentados si lo supiéramos? —me pregunta Watson.

—Es la pregunta del millón. Si supiéramos la respuesta, tendríamos a nuestro hombre —me dice Darren.

—Me cuesta creer que no le dijera a nadie con quién iba a verse.

—Pues créetelo, porque nos habríamos enterado si lo hubiera hecho —dice Watson.

La camarera llega con las cervezas, y todos bebemos un poco… yo un traguito, Darren un par de tragos, y Watson media botella.

—¿Por qué no se lo contó a nadie, ni siquiera a su mejor amiga? —les pregunto.

—A lo mejor era un hombre mayor —sugiere Darren.

—Es posible. Puede que mayor, y amigo de la familia —miro a Watson, y le pregunto—: ¿se te ocurre algún posible sospechoso?

—No. Ninguno de los amigos de los Raymond encaja en el perfil, y tampoco sé de nadie que haya viajado desde entonces a Michigan, Chicago, y Washington; además, no podía ser mucho mayor que ella, si creéis que estudiaba en Michigan. Incluso un graduado habría tenido una edad más próxima a la de Sally-Anne que a la de sus padres.

—Sí, es verdad. Pero no es raro que una chica de dieciséis años quiera ocultarles a sus padres que sale con un chico de veinte.

—Así que crees que debía de tener unos veinte… puede que fuera un estudiante a punto de acabar la carrera, o alguno que tuvo que ahorrar durante unos años para poder acabar los estudios —dice Darren.

—Puede ser —no había considerado la posibilidad de que nuestro sujeto tuviera que esperar un tiempo antes de ir a la universidad, pero eso también encajaría en el perfil.

Permanecemos en silencio durante unos segundos, y finalmente Darren me pregunta:

—¿Vas a volver a llamar a Washington hoy?

—Sólo si encuentro algo. O’Donnell, el jefe del grupo operativo, quiere que le llame al móvil si surge cualquier novedad.

—Tienes que encontrar algo lo antes posible —Darren se rasca la barbilla.

—Sí, el tiempo está agotándose.

Cuando la camarera llega con la cena, Watson le pide otra cerveza.

—¿Por qué no aparece en tus informes que la segunda víctima era tu tía, ni que era vidente, Darren?

—No podemos incluir hasta el último detalle en los dichosos informes —me dice Watson.

Darren se muestra un poco más comunicativo.

—En aquel momento, nos pareció lo correcto. Nos preocupaba que la prensa se enterara, y que el hecho de que fuera mi tía pudiera interferir en la investigación del caso; además, su marido no quiso saber nada de mi familia ni de mí después de lo que pasó, y es comprensible. Nos pidió que no hiciéramos público que ella había intentado ayudarnos con sus dotes de vidente, así que lo mantuvimos en secreto.

Por segunda vez en el día de hoy, siento el impulso de darle un apretón de apoyo en el brazo, pero vuelvo a aguantar las ganas.

—No fue culpa tuya, ¿cómo ibas a saber que el asesino iba a seguir la investigación tan de cerca?

—Estaba en el perfil —me dice Darren.

Estoy a punto de insistir en que no debe culparse, pero Watson me ahorra el esfuerzo.

—Recibimos el perfil del FBI después de la muerte de Rose, mucho después.

Por su tono de voz, es obvio que han tenido esta conversación muchas veces. Sé de primera mano que es difícil desprenderse del complejo de culpa, aunque sea irracional.

Darren no responde, y se limita a empezar a comerse una alita de pollo.

—Bueno, vamos a repasar vuestra lista de sospechosos y las entrevistas que os llamaron la atención.

Con un poco de suerte, el asesino será al menos uno de los sospechosos, o una de las más de ciento veinte personas que Darren y Watson entrevistaron a lo largo de la investigación.

Pasamos una hora analizando en detalle el asesinato, tenemos en cuenta desde la persona que encontró el cuerpo de Sally-Anne, pasando por Jamie Wheelan, y llegando hasta el padre de la joven y todos sus conocidos. No hay nada que me resulte sospechoso y nadie encaja exactamente en el perfil ni en la imagen que tengo del asesino, pero el nombre de Jamie Wheelan aparece una y otra vez.

—Ese cretino llegó a admitir que la había visto aquel día, aunque al principio intentó ocultárnoslo —dice Watson, que ya va por su quinta cerveza.

—Sí, dijo que ella estuvo en su casa alrededor del mediodía —digo, al recordar las notas sobre el caso—. Hablaron, tuvieron relaciones sexuales, y ella se marchó a eso de la una de la tarde.

—Ésa es su versión —dice Watson.

Veo en él cierto instinto paternal, está claro que cuando empezaron la investigación se encontró con una faceta de Sally-Anne que nunca había visto hasta el momento. Era relativamente activa sexualmente a los dieciséis años.

—Siempre he pensado que Wheelan no era trigo limpio —Watson mira hacia la puerta, y sonríe al ver a alguien.

Darren se vuelve, y me dice:

—Es Marli.

Me vuelvo justo cuando cierra la puerta. Es alta y esbelta, lleva un top negro que deja al descubierto su cintura delgada y se ajusta a sus pechos, una falda negra y recta bastante corta pero elegante, y unos zapatos de tacón de aguja que enfatizan sus piernas. Parece una mujer acostumbrada a salirse con la suya, y cuando se acerca a nosotros con una sonrisa, su mirada se centra en Darren durante unos segundos. Está claro que tuvieron algo en el pasado, o que desearía que hubiera sido así. Le observo para intentar adivinar cuál de las dos opciones es la correcta, y siento una sorprendente y ridícula punzada de celos.

Como él no responde ni a su fragrante sexualidad ni a las miradas que le lanza, llego a la conclusión de que nunca ha pasado nada entre ellos.

—Hola, Darren —su sonrisa se ensancha aún más, y deja al descubierto unos dientes rectos pero con algunas manchas de nicotina.

—Hola —Darren le devuelve la sonrisa.

—Hola, Bob —parece una niña que sabe que está a punto de recibir una regañina.

—Hola, Marli.

—Marli, te presento a la agente Anderson, del FBI —dice Darren.

—Hola.

Cuando alarga hacia mí su mano cargada de bisutería, se la estrecho con firmeza.

—Hola, Marli. Gracias por venir a hablar con nosotros.

—De nada.

Le pide una cerveza a la camarera, que está limpiando la mesa de al lado, y se sienta junto a Watson, justo delante de Darren.

—Quieres que te hable de Sally-Anne, ¿no? —me dice.

—Sí. Estoy investigando su muerte, en relación con varios asesinatos y un secuestro cometidos en Washington.

—Ya lo sé, Darren me lo contó.

—Bien —fijo los ojos en ella, para poder observar sus reacciones—. Tengo entendido que no sabes con quién iba a verse aquel día.

—Ni idea. Me dijo que le gustaba otro tipo, pero lo llevaba bastante en secreto, como si fuera una estrella del rock o algo así. Me dijo que me lo contaría todo en una o dos semanas, y como estaba claro que no iba a cambiar de idea, decidí no insistir.

—¿Solía ocultarte secretos?

—No, éramos muy buenas amigas. Fue algo extraño, se portaba muy rara respecto a ese tipo.

—¿Crees que era mayor que ella, o un hombre casado?

La camarera llega en ese momento con la cerveza, y Marli toma un buen trago antes de contestar.

—Sally-Anne no se habría tirado a un vejestorio.

Espera que muestre alguna reacción ante sus palabras, pero no le doy ese gusto.

—No le gustaban los tipos mayores, pero como me comentó que Jamie era demasiado inmaduro, supuse que debía de tener entre dieciocho y veinte años, varios más que ella —toma otro trago de cerveza, y fija la mirada en el rastro de pintalabios rojo que ha quedado en el cuello de la botella.

—Las dos ibais al rincón apartado que hay junto al río.

—Pues claro. Era un sitio romántico y solitario —se inclina hacia delante, para que Darren le pueda ver bien el escote—. Muchos de nosotros íbamos allí. A veces, Sally-Anne y yo íbamos juntas —me mira fijamente antes de añadir—: en grupos de cuatro.

—¿Intercambiabais las parejas? —le pregunto sin inmutarme.

—No, pero no nos importaba hacerlo los unos delante de los otros.

Cuando mira a Darren, lo observo de soslayo para ver cómo reacciona. No se muestra receptivo al intento de seducción, y mantiene el contacto visual con ella mientras apura su botella de cerveza.

—¿Crees que alguno de los chicos con los que estuvisteis podría haberla asesinado?

—Quién sabe lo que hay en la mente de algunas personas —parece pensárselo por un segundo—. No, la verdad es que no. Eran unos tipos bastante legales.

—¿Incluyendo a Jamie?

—Sí, claro. Sally-Anne y él estuvieron saliendo juntos durante unos seis meses, estaba muy interesado en ella.

No creo que Jamie sea el asesino. Pudo matar a Sally-Anne por celos, pero no me parece un asesino en serie potencial.

—¿Salió con algún otro chico durante esos seis meses?

—Que yo sepa, no. Siguió viéndose con Jamie de vez en cuando después de que cortaran, pero también quedaba con otros.

—¿Sabes de alguien que estuviera interesado en ella?

—Un montón de chicos, todos querían salir con ella.

—¿Notaste si alguien la rondaba demasiado?, pudo ser un chico en el que Sally-Anne no estuviera interesada.

—Claro, todos los cerebritos. Ya sabes de qué va la cosa —me mira de arriba abajo, y está claro que decide que sí, que en mis tiempos supe de qué iba la cosa.

—¿Nadie en concreto?

—Que yo recuerde, no. Todo esto ya está en la declaración que hice en su momento, ¿por qué no te la lees?

—Lo he hecho, pero espero que surja algo nuevo —a excepción de lo del collar, Arizona está resultando ser un callejón sin salida.

—No se me ocurre nada… lo siento.

Por un instante, veo relampaguear en sus ojos tristeza, o quizás sea arrepentimiento. Entiendo lo que sintió al perder a su mejor amiga. Pienso en Sam, que está atada a una camilla en algún lugar… no quiero perderla por culpa de ese malnacido.

—Fue su primer asesinato, tuvo que cometer algún error —digo, mientras empiezo a quitarle la etiqueta a la botella.

—O es muy listo, o tuvo mucha suerte —comenta Darren.

Watson toma un trago, y deja la botella con fuerza sobre la mesa antes de decir:

—O ambas cosas.

Marli bebe en silencio. Hemos pasado de interrogar a una testigo a comentar un caso entre colegas, y no es correcto que lo hagamos mientras ella sigue aquí.

—¿Se te ocurre algo, Marli? Lo que sea. A lo mejor has visto recientemente algo o a alguien que te haya recordado a Sally-Anne.

—Lo siento. Le he dado vueltas y más vueltas cientos de veces, pero se lo conté todo a la policía cuando sucedió —fija la mirada en su botella—. Desearía poder ayudar, de verdad. Ojalá pudiera deciros algo que ayudara a encontrar al asesino de Sally-Anne.

No queda ni rastro de la «chica mala».

—No te preocupes, Marli. Siento haber vuelto a sacar a la luz todo este asunto. Llámame si se te ocurre algo, ¿vale? —le digo, mientras le doy mi tarjeta.

Es obvio que se siente aliviada al ver que se han acabado las preguntas. Prefiere volver a su imagen de chica mala que hablar de su amiga, porque le resulta más fácil y menos doloroso.

Asiente antes de apurar la botella de cerveza, y se marcha de inmediato. Ni siquiera se acuerda de lanzarle a Darren una última sonrisa.

—¿Qué me decís de los otros casos? A lo mejor hubo algo que se pasó por alto.

—Los otros fueron planeados, así que el asesino debió de seguir a las víctimas —me dice Darren—. A la tercera, Mary Coles, la encontraron cerca del lago. Supusimos que se había subido al coche con él. Trabajaba de camarera y a menudo salía tarde, fuera del horario de autobuses. A veces la llevaba a casa algún compañero del trabajo, pero también iba caminando de vez en cuando o hacía autostop. Nadie la vio subir a un vehículo aquella noche.

—Lo más seguro es que la siguiera mientras ella iba caminando, y que se asegurara de que no había nadie cerca. ¿Con quién vivía?

—Con su madre —me dice Darren.

—¿Hubo signos de allanamiento en su casa?, ¿se supo si alguien había estado dentro?

—No la secuestró en la casa —dice Watson.

—Ya lo sé, pero creemos que nuestro hombre puede entrar en cualquier sitio con una ganzúa, o con alguna herramienta de cerrajero. Entrar en la casa de la víctima forma parte de su proceso de persecución.

Me estremezco al sentir el peso de la manta con la que soñé anoche, fue increíblemente real. Cuesta pensar que sucedió anoche, parece que fue hace semanas.

—¿Había signos de allanamiento?

—Que yo sepa, no. Pero la verdad es que no lo comprobamos —dice Watson.

—¿Alguno de los sujetos con los que hablasteis era cerrajero, o se convirtió en cerrajero después?

Los dos permanecen en silencio, y al cabo de unos segundos, Watson empieza a rebuscar entre los papeles que ha traído Darren.

—George Daly. Su padre era cerrajero.

Watson pasa el dedo por encima de las hojas que contienen la transcripción de esa entrevista. Es obvio que disfruta estando de nuevo en el caso.

—¿Encajaba en el perfil?

—En algunas cuestiones, pero no en todas.

—¿Sabes dónde vive ahora?

—No, no es uno de los que mantuve vigilados.

—Puede que acabes de encontrar algo para O’Donnell —me dice Darren, antes de mirar hacia el reloj del restaurante.

Si George Daly estudió en una universidad de Michigan desde 1997 hasta el 2000, o incluso si sólo vivió en esa zona durante aquella época… aguanta, Sam.

Capítulo 16

Watson y Darren me acompañan al hotel. Quiero que O’Donnell oiga esto de primera mano, y puede que tenga que hacerles alguna pregunta.

Después de pasar por recepción, subimos a toda prisa a mi habitación. Dejo mi equipaje sobre la cama, saco los archivos de Arizona, y llamo a O’Donnell al móvil. Pongo el altavoz, para que todos podamos oírlo.

—Dime, Anderson.

Parece cansado… a lo mejor lo he despertado, en Washington es medianoche. Bueno, él mismo me dijo que le llamara, y aunque no fuera así, lo habría hecho de todas formas. Sam está esperando a que la salvemos de ese cabrón. Esperar hasta mañana podría costarle la vida a mi amiga, y no es una opción.

—Los inspectores Watson y Carter están aquí. Puede que hayamos encontrado una pista, uno de los hombres a los que entrevistaron durante la investigación del caso de Sally-Anne era hijo de un cerrajero.

—¿En serio? —O’Donnell parece haberse despejado de golpe—. ¿Tenéis idea de dónde está?

—No —le contesta Watson.

—Contadme todo lo que sepáis.

Estamos alrededor del teléfono. Watson se reclina en la silla en la que está sentado, mira a Darren, que está de pie, y le indica que hable.

—Hablamos en varias ocasiones con George Daly. No lo consideramos sospechoso, porque creíamos que ni siquiera conocía a Sally-Anne. Hablamos con él porque tenían amistades comunes, y era posible que sus caminos se hubieran cruzado en algún momento. Pero él dijo que no la conocía, y sus amigos lo corroboraron.

—¿Qué edad tenía?

Watson se inclina hacia delante para acercarse un poco más al teléfono.

—Veintidós, y trabajaba como vendedor en una tienda de ropa masculina.

—¿Sabéis si fue a la universidad?

Darren empieza a pasear de un lado a otro mientras Watson se ocupa de responder.

—Acabo de llamar a un viejo amigo suyo. Resulta que estuvo ahorrando para pagarse la carrera, pero el amigo no se acuerda de qué estudió ni dónde. Su familia se fue de la ciudad un año después de la muerte de Sally-Anne, y perdió el contacto con Daly.

—Vale, nosotros nos encargamos de rastrearlo —dice O’Donnell—. Se llama George Daly, y tenía veintidós años en 1995. ¿Cómo se llamaba su padre?

—Eh… —Darren agarra el archivo, y busca entre las páginas—. Aquí está. También se llamaba George, George John Daly. Nuestro hombre se llama George Andrew Daly.

—Gracias, inspectores. Han sido de gran ayuda.

Agarro el teléfono, y quito el altavoz.

—Estás fuera del altavoz —le digo a O’Donnell.

—Supongo que no les has contado la situación del FBI en este caso, Anderson.

—Claro que no.

Watson se levanta, y va hacia la ventana. Darren se le acerca, y empiezan a hablar en voz baja. No alcanzo a oír lo que dicen.

—Vale, buen trabajo. Voy a hacer que nuestros hombres empiecen a rastrear a George Daly ahora mismo, y llamaré al resto del equipo para contarles la noticia. Todos están pendientes de cualquier posible novedad.

—Intentaré conseguir un vuelo para volver esta misma noche.

—Prefiero que te quedes ahí hasta mañana, a ver en qué resulta lo del cerrajero.

—Sería de más ayuda en Washington.

—Quiero tener a alguien en Arizona, Anderson.

Está claro que es inútil protestar.

—De acuerdo —le digo, a pesar de que lo único que quiero es regresar a Washington para rescatar a Sam.

—Con un poco de suerte, mañana ya tendremos pruebas concluyentes en cuanto a Daly, y podrás regresar —como no respondo, añade—: además, el hecho de que su padre fuera cerrajero puede ser pura coincidencia.

Dios, espero que no, porque el tiempo se agota. Soy consciente de que no es una pista firme aún, pero es lo único que tenemos… lo único que tiene Sam.

—¿Habéis descubierto algo?, ¿cómo ha ido lo de las comprobaciones? —le pegunto.

—Watson y Carter han vivido en Tucson durante estos años, así que están descartados. No hemos comprobado los viajes que hayan podido hacer, pero los asesinatos no se cometieron durante unas vacaciones.

—No, eso no encajaría con la pauta ni con el perfil del asesino.

—Haré que la mayor parte del equipo se centre en las listas de estudiantes, pero voy a encargarme de que alguien empiece con lo de Daly de inmediato. Si podemos ubicarlo en todas las ciudades, o al menos en la mayoría de ellas, lo traeremos para interrogarlo. Analizaremos los archivos de los otros casos con él en mente.

—Es posible que el asesino volviera a casa de Sam, para recuperar el colgante. ¿Tienes a alguien vigilando la zona?

—Me parece que Couples lo arregló para que hubiera un equipo de guardia, pero lo comprobaré.

—Genial.

—El artículo del Post saldrá en la edición de mañana, pero con un poco de suerte, no lo necesitaremos.

—Sí, parece que avanzamos. Bueno, será mejor que cuelgue ya.

—De acuerdo. Te mantendré informada… y no te preocupes. Si Daly es nuestro hombre, encontraremos a Sam.

—Gracias.

Me dejo caer en uno de los sofás, y Darren y Watson se acercan.

—No creo que George sea el asesino. Me acuerdo de las entrevistas que mantuvimos, y me pareció un tipo bastante dulce —me dice Darren.

—Lo mismo que Bundy[1] —comento con voz cortante.

Tengo que creer que estamos a punto de atrapar al asesino. Si se trata de Daly, encontraremos a Sam a tiempo. Recuerdo las visiones que tuve sobre el Carnicero… es alto, musculoso, y tiene el pelo castaño.

—¿Cómo es Daly?

—Alto y delgaducho —me dice Watson.

La altura concuerda, pero lo de la delgadez… a lo mejor ha estado haciendo deporte.

—¿De qué color tenía el pelo?

Watson y Darren intercambian una mirada, y es el segundo quien contesta.

—Oscuro.

—Sí, me parece que negro —añade Watson.

A lo mejor se equivocan, o puede que mis visiones estén distorsionadas. Por favor, que sea Daly.

—Bueno, será mejor que me vaya a casa —dice Watson, mientras se dirige hacia la puerta.

—Eh… sí, claro. Y yo también.

A juzgar por la forma en que está mirándome Darren, está claro que no le apetece irse. Como no quiero que se produzca una situación incómoda entre los dos, me apresuro a decir:

—Gracias, chicos. Me queda bastante trabajo pendiente, voy a ponerme manos a la obra ahora mismo.

—¿Quieres que te lleve mañana a los sitios donde se encontraron los otros cadáveres? —me pregunta Darren.

—Depende de lo que pase esta noche con Daly. Puede que tenga que volver a Washington de inmediato, pero si no es así, iré a echar un vistazo.

—Si quieres, puedo pasar a buscarte.

—Me iría muy bien, gracias. Si no va a causarte problemas con tus otros casos, claro.

—Estoy jubilado y tengo mucho tiempo libre, ¿por qué no te llevo yo? —dice Watson, aunque un poco a regañadientes. Al ver que me encojo de hombros para indicar que me da igual, añade—: Está decidido. ¿Te va bien que venga a recogerte a las nueve?

—¿Estás seguro? No quiero ser una molestia. Tengo toda la información sobre los casos, y puedo alquilar un coche.

—Así estaré ocupado.

—Gracias. A las nueve me va bien, te llamaré a eso de las ocho si resulta que tengo que regresar a Washington.

Watson asiente, y se marcha después de apuntarme su número de móvil.

—En fin, eh… supongo que nos veremos antes de que te vayas —Darren me sonríe desde la puerta—. Buenas noches.

—Buenas noches.

Cuando se va, suspiro con cansancio. Ni siquiera estoy segura de por qué me siento tan atraída por él. Al contrario que a Josh, a él apenas le conozco, pero hay una conexión innegable entre nosotros. Pienso en Sam, porque sé que se pondría a cantar It’s Raining Men si estuviera aquí. Con un poco de suerte, podré animarla y hacer que se ría cuando volvamos a vernos y le cuente lo que pasa, pero por ahora no puedo permitirme pensar ni en Josh ni en Darren. Tengo que centrarme en mi amiga.

Dios, ojalá estuviera aquí. Empiezo a llorar en silencio, pero consigo recuperar la compostura. Las lágrimas no sirven para nada.

Extiendo la documentación de los archivos sobre la mesa. Espero que estemos acercándonos al asesino, que Daly resulte ser nuestro hombre, pero no puedo obviar el hecho de que algunos detalles no encajan; además, no podré descansar hasta que tenga a Sam delante de mí y pueda darle un gran abrazo.

Hay algo sobre los cortes que Jean tenía en la pierna que sigue llamándome la atención. ¿Por qué vi el símbolo en su muslo, si no estaba allí? Además, si forma parte de la rúbrica del asesino, ¿por qué no aparece en todas las víctimas?

Empiezo a examinar la ampliación de su muslo, y también las fotos donde aparecen los cortes de las otras víctimas de Washington. Intento encontrar el tatuaje en todos los cuerpos, pero no veo nada. A continuación analizo las fotos de los casos de Arizona, Michigan, Florida, y Chicago. Empiezo con Chicago, y descubro el símbolo en las dos primeras víctimas. El asesino lo grabó en su piel con un cuchillo. Tanto la tercera como la cuarta de Michigan tienen heridas que replican la mitad del símbolo, es como si algo hubiera interrumpido al asesino. Quedan las dos últimas de Michigan, la de Florida, las dos de Chicago, y las tres de Washington. Me pregunto si…

Dibujo el símbolo del colgante en una hoja, a mayor escala que en la fotografía, y a continuación examino los muslos de cada una de las ocho víctimas que aparentemente no están marcadas. Voy moviendo las imágenes para poder verlas desde todos los ángulos.

—¡Madre mía! —me levanto de golpe.

Cada una de las marcas parciales irían configurando el símbolo si se unieran. Cada víctima tiene una parte tan pequeña grabada en la piel, que apenas puede apreciarse. Me siento y vuelvo a examinarlas con atención, para asegurarme de que no se trata de una coincidencia. Recorto la sección donde está la marca en todas las imágenes, y las coloco sobre la cama para ir uniendo los ocho trozos hasta que tengo ante mí tres cuartos del símbolo.

—Hijo de puta… —no hay duda, es su rúbrica.

Cuando mi móvil suena, me apresuro a contestar.

—Agente Anderson.

—Hola, Sophie. Soy Josh. ¿Cómo estás?

—Josh, no vas a creerte lo que he descubierto —le digo, mientras empiezo a pasear de un lado a otro—. Algunos de los cortes de las víctimas son fragmentos del símbolo del colgante de Sally-Anne.

—¿Qué?

—¿Tienes los archivos a mano?

—Espera un momento.

Oigo que va hacia otra parte de su casa, pero sigue hablando.

—Oye, felicidades por lo de George Daly. Por fin tenemos un sospechoso.

—Espero que sea él.

—Vale, ya tengo los archivos.

Me acerco a la cama, y contemplo el mosaico que he formado con los fragmentos.

—Saca las fotos de los muslos de las víctimas, y la del colgante que encontramos en casa de Sam. Las víctimas cinco y seis de Michigan tienen la parte inferior izquierda del símbolo. Si pones las fotos de Chicago y Florida del revés, verás que encajan y forman la parte superior. Jean tiene justo el centro, donde se cruzan los tres óvalos.

—Ya veo.

—Vale, ahora gira noventa grados a la derecha las fotos de Teresa y Susan, y verás que tenemos parte de la sección inferior derecha del símbolo.

—Dios, tienes razón. Nadie se había dado cuenta.

—Ni yo, hasta hace un momento. Son marcas bastante pequeñas. Todo va encajando —me acerco al minibar, y saco un zumo de naranja—. Por cierto, O’Donnell me ha comentado que estabais satisfechos con el artículo que va a publicar el Post.

—Sí, ha quedado bien.

Me imagino reencontrándome con Sam. Dios, apenas puedo esperar, pero lo que ha sufrido durante estos días me enfurece y me duele.

—Pobre Sam, no puedo soportar imaginarme cómo estará en este momento.

—Vamos a centrarnos en traerla de vuelta a casa antes de pensar en su salud mental, Sophie.

—Sí, tienes razón —me siento en el borde de la cama—. ¿Cómo va lo de George Daly?

—Estamos investigando los registros de Hacienda, su historial escolar, sus ingresos, y sus tarjetas de crédito. Si es él, encontraremos las pruebas que lo demuestren, y no tardaremos en averiguar su dirección actual. Te llamaré en cuanto sepamos algo.

—¿Crees que será esta misma noche?

—Supongo que sí. Todos estamos de servicio y a la expectativa. No creo que durmamos demasiado.

—Llámame a la hora que sea. Ojalá estuviera allí.

—A mí también me gustaría que estuvieras aquí.

—Gracias —he captado el doble significado de sus palabras, y me siento un poco culpable por la atracción que siento por Darren—. ¿Estás trabajando ahora?

—Sí, estoy revisando los listados de las universidades. Estamos creando una base de datos para poder hacer una búsqueda exhaustiva, la tenemos casi a punto.

—¿Se sabe algo de lo de los listados policiales y los aspirantes a entrar en el FBI? —me tumbo en la cama, pero dejo las piernas colgando y rozo el suelo con los pies.

—Flynn, Jones, y Krip se encargan de eso.

—Espero que O’Donnell tenga suficiente personal.

—Por ahora nos basta con un ordenador para buscar información sobre George Daly; con un poco de suerte, no habrá demasiados tipos con ese nombre. Creo que tendremos su dirección en menos de una hora.

—A lo mejor tendría que regresar ahora mismo.

—¿Podrías conseguir un vuelo a estas horas?

—Lo más probable es que no. Y la verdad es que O’Donnell me ha dicho que prefiere que me quede aquí por ahora.

—No te preocupes, aquí vamos bien. Has trabajado duro y has conseguido un nombre, deja que nos encarguemos del resto; además, ahora ya tenemos un vínculo material entre las víctimas. Lo del símbolo sumado al posicionamiento de los cuerpos bastará en un juicio, así que nos bastará con demostrar que fue el responsable de uno de los asesinatos para imputarle los demás.

—Sí, me he dado cuenta cuando estaba hablando con los Raymond. No había pensado demasiado en el asunto.

—Es normal, estás preocupada por Sam.

—Dios, espero que esté bien —me incorporo hasta sentarme. Es posible que Sam no llegue a recuperarse nunca, no sé cómo puede superarse el hecho de que un asesino en serie te secuestre, te viole, y te torture.

—La ayudaremos a salir adelante, Soph. Y el FBI también. Amanda Rosen es una buena psiquiatra.

—Sí, ya lo sé.

—Ayudará a Sam, todos lo haremos.

Vuelvo a tumbarme en la cama. Se produce un pequeño silencio, y me pregunto en qué estará pensando Josh. Me encantaría tenerlo a mi lado en este momento.

—Oye, voy a intentar dormir un poco antes de que me llamen —me dice al fin.

—Vale. No te olvides de…

—Ya lo sé, de llamarte en cuanto sepa algo.

—Gracias, Josh.

Colgamos después de darnos las buenas noches. Me siento inútil perdiendo el tiempo en Tucson mientras Sam está en algún lugar de Washington y la operación de rescate está a punto de ponerse en marcha. Me paso la siguiente hora repasando los archivos sentada en la cama, hasta que al final me quedo dormida.

Me despierto sobresaltada cuando suena el teléfono.

—¿Diga? —estoy adormilada, y también inquieta por otra pesadilla que he tenido y que no alcanzo a recordar.

—Soy yo, Josh. Tengo novedades sobre Daly.

—Dime.

—Estudió en Michigan.

Me siento de golpe, y pongo los pies en el suelo.

—¡Fantástico! ¿Desde 1997 hasta el 2000?

—Las fechas no coinciden por un año. Estuvo allí desde 1998 hasta el 2001, pero eso no lo descarta del todo.

—Así que lo hemos situado en Arizona y en Michigan… ya son dos coincidencias.

—Tres. Hemos encontrado su dirección actual, y resulta que está viviendo en Washington. Vamos a traerlo para interrogarlo.

—¿Qué pasa si tiene a Sam escondida en su casa?, ¿tenéis una orden de registro?

—No.

—¡Mierda!

—Si Daly sabe algo, se lo sacaré.

Me sorprende el tono acerado de su voz, pero no creo que incumpla ninguna norma con Daly, ni siquiera por Sam.

—Vale —digo al fin con resignación.

—Te llamaré cuando vaya a buscarlo. Mantendré la línea abierta, para que lo oigas todo.

—Gracias, Josh. No soportaría estar aquí de brazos cruzados sin saber lo que pasa.

—Es normal. Te llamaré.

Espero con impaciencia, sin saber qué hacer. Empiezo a pasear de un lado a otro de la habitación, y compruebo la hora cada pocos segundos. Aguanta, Sam.

Decido intentar ver lo que está pasándole tal y como hice esta tarde, así que me siento en el borde de la cama y pongo la mente en blanco. Respiro hondo y lucho por relajarme, pero es inútil. Estoy demasiado nerviosa, y no puedo dejar de pensar en George Daly y de imaginarme a Sam tumbada en una camilla quién sabe dónde.

Por fin, después de veinte minutos de idas y venidas, de examinar fotos y de beber agua, el teléfono empieza a sonar.

—¿Josh?

—Hola, estoy en la puerta. Voy a meterme el móvil en el bolsillo.

—Vale.

Le oigo llamar a una puerta, y vuelve a hacerlo al cabo de unos segundos. A estas horas de la madrugada, lo más probable es que Daly esté durmiendo. Oigo una voz masculina, pero no alcanzo a distinguir lo que dice.

—Somos el agente especial Marco, del FBI, y el inspector Flynn de la policía de Washington.

La puerta se abre.

—¿Qué quieren?

—¿Es usted George Daly?

—Sí —parece vacilante.

—Nos gustaría hablar con usted sobre unos asesinatos. ¿Podemos pasar? —Flynn habla por primera vez.

—Claro, adelante —la voz sigue vacilante, y creo notar también cierta curiosidad.

Dios, es frustrante no estar allí. Dejo de pasear y me agacho hasta quedar casi en posición fetal.

—¿Pasa algo?, ¿a quién han asesinado?

La voz de Daly refleja temor, pero la cuestión es si tiene miedo de que le haya pasado algo a algún conocido, o si teme que le hayan descubierto.

—¿Está solo, señor Daly?

—Sí.

—Nos gustaría hablar con usted sobre el caso del Carnicero de Washington. Usted procede de Arizona, ¿verdad?

—Sí.

—¿Conocía a Sally-Anne Raymond?

—No, pero me acuerdo de cuando la asesinaron. ¿Qué tiene que ver conmigo todo esto?

—¿Estudió en Michigan, señor Daly? —le pregunta Josh, sin contestarle.

—Sí —se muestra cada vez más vacilante.

—¿Conocía usted a Candice Lane, Georgina Craig, Beth Walters, Jenny Brightman, Susannah Armstrong, o Kelly Lee? —Josh ha enumerado a las víctimas de Michigan.

—No. Oigan, ¿se puede saber de qué demonios va todo esto?

—Nos gustaría hacerle unas preguntas en relación con el asesinato de esas mujeres, y de algunas otras.

—¿Qué? —alza el tono de voz—. ¡Pero…! ¡No conozco de nada a esas mujeres!

—Sólo queremos hacerle unas cuantas preguntas, creemos que quizá pueda aportar datos que ayuden en la investigación.

—Eh… ¿no tendría que llamar a un abogado?

—Se trata de unas preguntas rutinarias, pero puede llamar a un abogado si así lo desea… si cree que necesita uno —Josh está arrinconándolo. Si Daly llama a un abogado, podría parecer que quiere esconder algo.

Nadie habla durante unos segundos, y finalmente vuelvo a oír a Josh.

—Acompáñenos, señor Daly.

—Voy a… —otra pequeña pausa—. Voy a vestirme.

—Por supuesto. ¿Le importa que echemos un vistazo por la casa mientras esperamos? —Josh habla con cordialidad.

—Supongo que no, no tengo nada que esconder.

O es inocente, o está convencido de que Josh y Flynn no van a encontrar nada que pueda incriminarlo. Está dándoles permiso para que examinen su casa sin una orden de registro.

Se oye un ligero movimiento.

—¿Sophie?

—Aquí estoy. ¿Qué opinas?

—Siento decirlo, pero no se comporta de forma sospechosa. Parece más bien desconcertado.

—Ya veo.

—Voy a echar una ojeada por aquí, por si acaso. Flynn está vigilando a Daly.

Oigo cómo va recorriendo la casa.

—La casa está limpia, Sam no está aquí —me dice, al cabo de unos minutos.

—¿Has mirado en el sótano?

—Sí, no hay nada. Sabíamos que era posible que se llevara a sus víctimas a algún escondrijo, Soph. Aún no podemos descartar a Daly.

—Sí, ya lo sé —me siento en la cama, y apoyo la cabeza en mi mano libre—. Si le ha hecho algún corte profundo, como a las otras…

—Vamos a interrogarlo de inmediato, sabremos algo en breve.

—Puede que se desangre si no la encontramos a tiempo.

—Ya lo sé. Sophie, aún no hemos confirmado que Daly haya estado en todos los estados. Tenemos que enfrentarnos al hecho de que a lo mejor no es nuestro hombre.

—Sí, pero también puede que sea el cabrón que tiene a Sam en su poder —al ver que no contesta, añado—: Volveré mañana por la mañana, os ayudaré a interrogarlo.

—Puede que necesitemos que confirmes su presencia en la zona donde se cometieron los otros crímenes de Arizona.

Aprieto los puños con fuerza. Me siento frustrada, inútil. Exhalo con fuerza antes de decir:

—Te llamaré dentro de un par de horas, para ver cómo va el interrogatorio.

—Vale, ya veremos lo que pasa. No te preocupes, te llamaré en cuanto tenga alguna novedad.

Corto la comunicación con la adrenalina a tope. Lo hemos atrapado, ya lo tenemos. Ahora sólo queda conseguir que nos diga dónde la tiene. Me niego a plantearme siquiera la posibilidad de que no sea nuestro hombre. Saco una chocolatina del minibar, y me la como mientras miro por la ventana. Dios, tienen que encontrar a Sam.

Decido volver a revisar las declaraciones que hizo Daly durante la investigación del caso de Sally-Anne, para ver si encuentro algún detalle que se me haya pasado por alto. Me tumbo en la cama y empiezo a leer, pero al cabo de unos minutos empiezo a adormilarme y lucho por permanecer despierta. No quiero dormir, tengo que encontrar alguna prueba que incrimine a Daly.

Al final, el sueño me vence; además, tengo que dormir un par de horas si quiero estar despejada mañana. Tengo el despertador puesto a las cinco y media, así que tengo tres horas. Me duermo de inmediato, y empiezo a soñar.

Estoy en una puerta, pero no sé dónde me encuentro. Hay gente por todas partes, agentes de uniforme. Cruzo un cordón policial, y avanzo aturdida. Veo un espejo en el que hay algo escrito.

De repente, una silueta aparece de la nada y viene hacia mí. Echo a correr, pero mis piernas apenas responden y no soy lo bastante rápida.

El teléfono está sonando, y estoy empapada de sudor. Recuerdo pequeñas partes del sueño, pero están fragmentadas como un rompecabezas. Recuerdo sangre, algo relacionado con un espejo, y que intentaba correr.

—¿Diga? —miro el reloj. Son las cinco y veinticinco.

—Sophie… —es Josh, pero su voz suena rara y muy tensa.

—¿Qué? —estoy temblando.

Josh tarda unos segundos en contestar.

—Hemos encontrado a Sam —otra pausa—. Está muerta.

—¿Qué? —mi voz es apenas un susurro, pero se transforma en un grito—. ¿Qué? Pero… tenéis a Daly, tenéis al asesino. No, no puede ser, no puede estar muerta.

—No es Daly, Sophie. Tiene coartadas.

—¡Tiene que serlo!

—El asesino se ha deshecho del cuerpo de Sam mientras estábamos interrogando a Daly. No es él.

—¡No! No…

No puedo evitar imaginarme el cuerpo desnudo y sin vida de Sam. No es justo que haya muerto así, no es justo.

—Lo siento, Sophie. Lo siento mucho —su voz suena ronca, y llena de cansancio y tristeza.

—No… por favor, Josh, no…

—Vuelve a casa, Sophie. Toma el primer vuelo.

Cuelgo sin más, y al fin doy rienda suelta a mis emociones. Esta vez, no lloro en silencio.

Capítulo 17

—Lo siento mucho, Sophie —me dice Amanda, que está sentada en su silla.

—Sí, yo también —mis brazos cuelgan sin fuerza, tengo las manos sobre las piernas. Apenas puedo creer lo que está pasando.

Amanda apoya las manos en las rodillas, y se inclina hacia delante.

—Me parece que todos creíamos que lo atraparíamos antes de que la matara.

—Tendría que haberme esforzado más, tendría que haber hecho algo…

—¿El qué?

—No lo sé, seguro que se me ha pasado algo por alto.

—¿Qué descubriste en Arizona?

Le cuento lo de Sally-Anne, lo del colgante y lo de las marcas que hay en todas las víctimas, incluyendo los cortes que unidos forman la Triqueta.

—Así que has encontrado pruebas que demuestran que los casos están relacionados. Es un gran paso, Sophie.

—A Sam no le sirve de mucho.

—No, pero sirve para que el caso avance, para ayudar a la siguiente víctima.

—Pero no a Sam.

—No, pero sabes que no puedes ayudar a todo el mundo. No puedes ganar siempre, Sophie.

—Tendría que haberlo hecho, tendría que haber ayudado a Sam.

—Lo hiciste.

—¿Cómo?

—Has encontrado pruebas irrefutables en contra del asesino. Cuando lo encontremos, lograrás meterlo entre rejas.

—¿Y de qué le sirve eso a Sam? —le aguanto la mirada sin pestañear. Sé lo fríos que pueden llegar a ser mis ojos azules.

—Por lo menos encontrarás al asesino, y conseguirás que lo encierren. Eso es lo que habría querido ella.

Tiene razón, pero sus palabras no me consuelan.

—Quiero ir al lugar donde encontraron el cuerpo.

Josh ha ido a buscarme al aeropuerto, y me ha dicho que Rivers quería que viniera directamente a la consulta de Amanda. Aún no he podido ver a Sam.

—Tiene que haber algo, alguna pista. Este asesinato es diferente a los demás, la han encontrado en su propia casa. Conozco ese sitio, conozco a Sam.

Amanda tarda unos segundos en contestar.

—El asesino ha dejado algunas cosas allí, Sophie. Quiere provocarte.

—¿Como la nota que dejó para Sam?

—No exactamente.

—Me da igual —mantengo la voz controlada—. Voy a matarlo.

—Tienes derecho a estar enfadada, pero…

—¡No necesito que me des permiso!

—Estoy intentando ayudarte, Sophie —me observa con atención, y espera a ver cómo reacciono.

Respiro hondo, y entrelazo las manos con fuerza.

—Lo siento. Si quieres ayudarme, deja que vaya al escenario del crimen.

Amanda tarda unos segundos en contestar.

—De acuerdo, pero quiero ir contigo para ayudarte a soportarlo.

—Vamos —me levanto de inmediato.

—Espera un momento —llama a alguien por teléfono. Cuando empieza a hablar, me doy cuenta de que debe de tratarse de Rivers—. Puede que ella descubra algo… vio el colgante…

Seguramente, Rivers no quiere que vaya.

—La ayudaré a lidiar con la situación —Amanda cuelga, y fija la mirada en mí—. De acuerdo, vamos. Los demás ya están allí.

No tardamos en aparcar cerca del edificio donde vivía Sam. En la calle hay unos cinco polis uniformados, y un grupo creciente de curiosos. Mientras camino por la acera, algunos cámaras me hacen fotos. La prensa fotografía a todo el mundo, y después buscan a las personas que pueden ser relevantes. Subimos al piso de Sam, y en el rellano encontramos a más polis y a unos cuantos agentes del FBI. Al notar que la escena me resulta familiar, me pregunto si la he visto en mis sueños. Voy hacia la puerta de la casa, y al entrar todo parece ir a cámara lenta. Josh viene hacia mí, y me da un abrazo mucho más rápido que el que hemos compartido en el aeropuerto.

Es como si no estuviera aquí realmente, siento que estoy observando mi cuerpo desde cierta distancia, desde un lugar seguro.

Sandra Couples se me acerca, y me toma de la mano.

—Lo siento muchísimo, Sophie. Mis hombres dejaron sus puestos durante un cuarto de hora, saltó la alarma de una casa de esta misma calle.

—No te preocupes. La habría llevado a cualquier otro sitio si no hubiera podido dejarla aquí, o habría matado a tus hombres.

Sandra abre la boca, pero no dice nada. Rivers sale del dormitorio de Sam. Está pálido y visiblemente tenso.

—Hola, Sophie. ¿Estás bien? —cuando me limito a asentir, me rodea con un brazo—. No sé si es buena idea que estés aquí.

—Tenía que venir, puede que haya vuelto a dejar algo.

No protesta, porque sabe que tengo razón. Me conduce por el pasillo hacia el dormitorio, y pasamos junto a varios expertos forenses que están buscando pruebas.

—¿Sam aún está aquí? —le pregunto.

—No. Se la han llevado para practicarle la autopsia.

Sus palabras son como una puñalada en el corazón. Mientras camino hacia el dormitorio, hago acopio de fuerzas para enfrentarme a lo que voy a ver. Amanda, Josh y Rivers vienen conmigo, pero Couples se queda en la sala de estar. Al entrar en el dormitorio, veo a los demás miembros del equipo operativo. Nos saludamos con tensas inclinaciones de cabeza que revelan nuestra incomodidad, somos conscientes de que hemos dejado a Sam en la estacada.

Marty está entre los forenses que examinan el escenario del crimen. Todo el mundo parece aturdido, para nosotros no se trata de un crimen más. Esta vez conocíamos a la víctima, la mayoría de las personas que están aquí habían trabajado con ella.

Las marcas de la cama muestran la colocación exacta del cuerpo, y me estremezco al pensar en lo que debió de sufrir durante sus últimos días de vida.

Me vuelvo hacia el espejo, y veo el mensaje: «Nos veremos pronto, Sophie».

No siento miedo, sino furia. Ese cabrón no va a atraparme, no voy a concederle ese poder sobre mí.

—¿Tenemos algo? —voy directa al grano.

—El forense estima que murió entre las dos y las cinco de esta noche. La trasladó después de asesinarla, y esta vez el livor mortis es un poco diferente. Creemos que estuvo en una furgoneta durante más tiempo que las otras.

—Seguramente, estuvo esperando a que los agentes de guardia salieran del edificio para ir a comprobar lo de la alarma.

—La dejó aquí entre las cinco y las cinco y cuarto —O’Donnell cierra su libreta—. Esperamos que la autopsia aporte más datos.

—¿Se han encontrado huellas, o ADN? ¿Qué me decís del mensaje del espejo?

—El equipo de Marty está acabando —dice Josh.

Al ver que está mirando hacia la puerta, me vuelvo y veo a Marty.

—Hola, Marty —me saluda con una pequeña sonrisa, su preocupación es patente—. ¿Y bien?

—Hemos llevado las fotos y las muestras al laboratorio. Hay que esperar a los resultados de los análisis, pero de momento parece que el mensaje está escrito con pintaúñas. A juzgar por el color, parece concordar con uno de los de Sam —me muestra una bolsa en la que hay un bote de pintaúñas de la marca Revlon.

—¿Alguna huella?

—Hemos encontrado unas cuantas, pero tardaremos un par de horas en saber a quién pertenecen.

—¿Fibras?

—Lo siento, Sophie. Nada de momento.

—Dios…

Marty vacila por un segundo y parece querer decir algo, pero se arrepiente en el último momento.

—Haz lo que puedas, por favor —le digo, mientras poso una mano en su brazo.

—Todos nos esforzaremos al máximo.

Cuando Marty se va, Josh se me acerca y me dice:

—Si hay algo, lo encontrará.

Me limito a asentir.

—Será mejor que los del equipo operativo nos organicemos —O’Donnell se coloca en el centro de la habitación—. Nos quedaremos aquí media hora más, y después volveremos a la oficina de Washington para seguir trabajando.

Después de asentir, cada uno observa el escenario del crimen por su cuenta. Algunos van de un lado a otro sin rumbo fijo, y otros se centran en algunos detalles concretos.

—Quiero hablar contigo, Anderson —Rivers me indica que le siga.

Acompañados de Amanda, salimos del piso y nos detenemos en una zona tranquila del rellano.

—¿Te ves con fuerzas para lidiar con esta situación, Anderson?

—Sí, señor.

Al ver que mira a Amanda antes de volverse de nuevo hacia mí, me doy cuenta con horror de lo que va a hacer.

—Estás fuera del caso. Lo entiendes, ¿verdad?

—Por favor, no. Tengo que seguir en este caso, tengo que hacerlo —soy incapaz de controlar mi desesperación. Lo agarro del codo con fuerza, pero me apresuro a soltarlo.

—Está decidido —se quita las gafas antes de seguir—. Tendría que haberme dado cuenta de que ese tipo tenía a Wright en el punto de mira, y no voy a volver a cometer el mismo error.

—No va a pasarme nada.

—¿Estás de broma?, ¿has visto lo que ponía en el jodido espejo?

—Sí, está claro que va a ir a por mí. Es perfecto, haré de cebo.

Rivers se apoya en la pared sin quitarme la mirada de encima. Respira hondo, y niega con la cabeza.

Me acerco más a él, y sigo insistiendo.

—Lo atraparemos en cuanto se me acerque.

—¿Crees que está en condiciones? —le pregunta a Amanda.

No me hace ninguna gracia que hable de mí como si no estuviera aquí, pero no es el momento de pensar en esas cosas.

—Es la única forma de atraparlo —debo convencerlo como sea. Tengo que encontrar al asesino, se lo debo a Sam.

Amanda me observa durante unos segundos antes de contestar.

—Si decidís llevar a cabo ese plan, quiero una cita de una hora diaria con ella; además, es imprescindible que se sienta segura.

—Me encargaré de que haya dos agentes custodiándola las veinticuatro horas del día.

Como es obvio que no está decidido del todo, insisto un poco más.

—Entonces, ¿puedo seguir en el caso?

—No he dicho eso.

—Por favor, señor. Es más probable que el asesino siga interesado en mí si sabe que estoy trabajando en su caso. Además, da igual que siga en el caso si van a custodiarme varios agentes, porque estaré protegida.

Rivers me observa durante diez segundos interminables, y finalmente se aparta de la pared y da un paso hacia mí.

—De acuerdo, tú ganas. No te vayas de aquí hasta que lleguen los agentes que te voy a asignar, ¿está claro?

—Sí, señor.

Sin más, vuelve a entrar en el piso de Sam mientras saca el móvil y empieza a marcar.

—Tengo que volver a mi despacho, Sophie. Quiero que vengas a verme más tarde para acabar la sesión. Te espero a las tres —Amanda se va sin darme tiempo a protestar.

Al cabo de unos cincuenta minutos, ya estoy en la oficina de Washington. Los agentes a los que les han asignado mi protección permanecen aparcados delante del edificio, y el equipo operativo en pleno está en la sala de proyectos. El mapa de Washington aún está colgado en la pizarra, y hemos añadido una señal que corresponde al edificio de Sam.

—Ayer puse al tanto a los demás sobre lo que habías descubierto en Arizona, Anderson. ¿Tienes algo más que añadir?

—¿Les contaste lo de los cortes? —le pregunto a Josh.

—Mierda. No, se me ha olvidado con todo lo que ha pasado.

—¿De qué se trata? —me pregunta O’Donnell.

—Anoche examiné otra vez las fotos de los cuerpos —me levanto, y empiezo a colgar las fotos en la pizarra. Volver a centrarme en el caso me sirve de distracción. Dibujo el símbolo en grande, y empiezo con la explicación—. Al unir estos cortes que tienen las víctimas en el muslo, conseguimos formar este símbolo —voy víctima a víctima, indicando la parte del símbolo que el asesino les grabó en el muslo.

—La pierna de Sam también estaba bastante mal —comenta Couples.

—Sí, yo también me he dado cuenta —dice Josh—. Espera, estoy intentando visualizarlo… puede ser de la parte de abajo, la sección de la derecha.

—No, eso ya está. Tiene que ser la sección de abajo del todo —le digo.

—El símbolo ya está casi completo —comenta él.

—Así que está creando ese símbolo trozo a trozo. La cuestión es por qué —dice Flynn.

Josh golpetea dos veces seguidas con el boli en la mesa.

—Quién sabe. A lo mejor sabía que la base de datos acabaría relacionando todos los asesinatos, y no quería ponérnoslo demasiado fácil. Si hubiera grabado el símbolo entero en todas las víctimas, habríamos sabido mucho antes que los crímenes estaban relacionados.

—¿Cómo va lo de las listas? —les pregunto.

Es O’Donnell quien contesta.

—Tenemos los nombres de todos los estudiantes que se matricularon en las veintidós universidades que imparten medicina o ciencias. Acabamos la lista anoche, y los de informática están cotejando los nombres con los datos de Hacienda y con el lugar donde cada uno hizo las pruebas de acceso a la universidad. El ordenador da los nombres en orden alfabético, y los técnicos nos los van pasando agrupados de diez en diez —se presiona el tabique nasal. Parece cansado, como todos—. También tenemos la lista de aspirantes de la CIA y del FBI, tanto de Arizona como de Michigan, Chicago, y Washington. Estamos haciendo una búsqueda de referencias cruzadas incluyendo todos los criterios… la universidad en que estudiaron, lo de las pruebas de acceso, los datos de Hacienda… les he pedido a los técnicos que también nos agrupen los resultados de diez en diez, para que podamos empezar a analizarlos cuanto antes. Y también estamos investigando cuántos agentes del orden fueron transferidos de Michigan a Chicago, y después a Washington.

—¿Cuántos nombres tenéis por ahora?

—Doscientos.

—¡Mierda! ¿Cuánto tardaremos en tener datos concretos?

—Ya se han completado unos dos tercios de ambas listas, en un par de horas tendremos los listados finales —O’Donnell empieza a escribir el alfabeto en su libreta—. Cuando los tengamos, yo me ocuparé de los apellidos de la A a la C, Couples tiene de la D a la F, Anderson de la G a la I, Flynn de la J a la L, Jones de la M a la P, Marco de la Q a la T, y Krip de la U a la X.

—¿Se sabe algo de lo de los cerrajeros? —le pregunto a Jones.

—Los cerrajeros no tienen ningún empleado en común, así que parece imposible que nuestro hombre pudiera conseguir una llave maestra —repasa sus notas antes de continuar—. He conseguido todos los nombres que he podido de los fabricantes de cerraduras ubicados en Arizona. Algunos han conservado los registros, pero no todos. Estamos cotejando los nombres con todos los listados que tenemos, pero de momento no hemos encontrado nada.

—¿Has probado en Michigan?

—He llamado a varias empresas, pero aún me quedan unas cuantas.

—Que sepamos, de momento Sam es la única a la que ha secuestrado en su casa. Con la posible excepción de Jean, a las otras las atrapó en aparcamientos y puede que incluso delante de la puerta, pero no había signos de lucha dentro de las viviendas —dice Krip.

Es obvio que soy la única que cree que se trata de una pista sólida.

—No sé si lo de los cubos de basura va a servirnos de mucho, Sophie. No tenemos pruebas de que entre en sus casas —dice Flynn.

Me pongo de pie, y apoyo las manos en la mesa.

—Estoy segura de que lo hace. No me trago que Sam se dejara la ventana abierta.

—¿Por qué no te ocupas tú de investigar lo de las cerraduras, Anderson? Podrías comprobar si se ha denunciado el robo de juegos de ganzúas, o de ese tipo de herramientas —me dice O’Donnell. No sé si se toma demasiado en serio esta vía de investigación—. He estado investigando a los agentes que se ocuparon de los casos. No he encontrado nada extraño, pero aún me quedan unos cuantos.

Me pregunto qué habrá averiguado sobre los componentes del grupo operativo.

Cuando la reunión se da por concluida, consigo una mesa y un teléfono para poder trabajar. Josh y Couples se quedan en la sala de reuniones, O’Donnell vuelve a su despacho y Krip a su mesa de trabajo, y Flynn y Jones comparten una mesa justo delante de mí.

Cuando mi móvil suena, me apresuro a contestar.

—Hola, Sophie. Soy Darren, Darren Carter.

—Hola, Darren.

—Bob me ha contado lo de tu amiga. Lo siento mucho.

—Gracias. Tendría que haberte avisado, pero me acordé a duras penas de llamar a Watson para decirle que no viniera a buscarme.

—No te preocupes, lo entiendo. Oye, estoy en Washington.

—¿Qué?

—Me he tomado un par de días de vacaciones, por si puedo ayudaros en algo. Podría investigar alguna pista, darte más datos sobre los asesinatos de Arizona, lo que sea.

Me pregunto si lo que le ha traído a Washington es la necesidad de dar carpetazo al asunto por fin, o la sed de venganza. Me alejo de Flynn y Jones, y me detengo en un rincón tranquilo.

—La verdad es que no sé si van a querer que alguien de fuera trabaje en el caso.

—Sería algo totalmente informal, claro. No estoy interesado en enterarme de ningún secreto federal, pero creo que podría echaros una mano.

—¿Dónde estás?

—En el aeropuerto.

—Consigue un taxi y ven al número 601 de la calle cuarta, cuadrante noroeste. Es la oficina del FBI. Voy a hablar con el jefe del equipo, llámame cuando bajes del taxi.

Voy al despacho de O’Donnell, y le cuento lo que pasa.

—Sabes que los jefazos no van a dar su consentimiento —me dice.

—No tiene por qué ser algo oficial, sólo quiere echarnos una mano.

Se quita las gafas, y mira por la ventana durante unos segundos con expresión pensativa.

—Lo que hagas en tu tiempo libre es asunto tuyo, Anderson. Si un amigo de Arizona ha venido a verte, ve a recibirlo y charla con él… de forma extraoficial.

Mensaje captado.

—¿Puedo decirle quién es Sam? —soy incapaz de hablar de ella en pasado.

—Ya sabes la versión oficial, pero lo dejo a tu criterio.

—Gracias —voy hacia la puerta, pero me vuelvo a mirarlo antes de salir—. ¿Has encontrado algo sospechoso sobre algún miembro del grupo?

—Aún no, pero estoy investigándolos a todos.

Asiento antes de salir del despacho. ¿En caso de que encontrara algo, me lo diría? La verdad es que no lo sé, puede que los mandamases le hayan ordenado que lo mantenga todo en secreto.

Darren vuelve a llamarme al cabo de media hora, y me encuentro con él delante del edificio mientras los agentes que me custodian le vigilan de cerca. Después de pasar por el registro de entradas, subimos para presentarle a los miembros del grupo.

—Bienvenido, Carter. Tengo entendido que tienes unos días de vacaciones —le dice O’Donnell, mientras le estrecha la mano.

—Sí, he decidido venir a pasar unos días a la capital.

O’Donnell sonríe al ver que le sigue la corriente. Rebusca entre unos documentos, y finalmente saca dos hojas que me entrega a mí.

—Aquí tienes una lista que incluye a los agentes de policía de Arizona, y a los aspirantes que intentaron entrar en el FBI, la CIA, o el cuerpo de policía de aquel estado —mira a Carter, y después a mí—. A ver si algún nombre te suena.

—De acuerdo —le digo.

Le doy la lista en cuanto salimos, y Darren la dobla y se la mete en el bolsillo de la camisa.

A continuación le llevo a la sala de proyectos para que conozca a Josh y a Couples, que está hablando por teléfono y nos saluda con un gesto. Josh también parecía estar a punto de llamar a alguien, pero al vernos entrar deja a un lado el auricular. Cuando estoy a punto de presentarle a Darren, Couples acaba con su llamada.

—Darren, te presento a Sandra Couples, de la policía de Washington, y a Josh Marco, del FBI. Chicos, os presento al inspector Darren Carter, de la unidad de homicidios de Tucson. Trabajó en los asesinatos de Arizona, y como tenía unos días de vacaciones, ha decidido venir a ver qué tal va la investigación.

Josh y Darren se miran de forma un poco extraña, y me parece detectar una tensión inmediata entre los dos.

—No vamos a molestaros, sólo voy a ponerle al corriente de los avances que hemos hecho.

Sandra descuelga el teléfono otra vez, y empieza a marcar.

Llevo a Darren hacia las pizarras para enseñarle el mapa, y le explico dónde se encontraron los cuerpos.

—Ha roto la pauta con tu amiga.

—Sí, aún no sabemos por qué.

Josh se nos acerca por la espalda, y comenta:

—La forma en que dejó a Sam fue mucho más personal, a ella la llevó de vuelta a su casa.

—Sí, es cierto —Darren parece un poco distraído.

Le doy el archivo con la información que tenemos hasta el momento del caso de Sam, pero yo soy incapaz de mirarlo siquiera. Mientras él le echa un vistazo, Josh y yo nos sentamos juntos para intentar ampliar el perfil.

Al cabo de diez minutos, Darren me devuelve el archivo y me dice:

—Tengo que comprobar algo.

—¿Relacionado con el caso?

—Puede ser. Es algo que acabo de recordar sobre Sally-Anne.

Capítulo 18

Voy al lavabo de mujeres en cuanto salgo de mi cita de las tres con Amanda, y después de comprobar que no hay nadie, me apoyo en el lavabo y me miro al espejo.

—Dios, estás que das pena —digo en voz alta.

Tengo los ojos hinchados y enrojecidos por las lágrimas y unas ojeras enormes, y estoy macilenta. Me maquillo para intentar arreglar un poco la situación. La hinchazón irá disminuyendo en el coche, siempre y cuando no piense en Sam.

Al encender el móvil, veo que tengo un mensaje de Josh, pero decido llamarle cuando haya recuperado un poco la compostura.

Avanzo por los pasillos con la cabeza gacha. No quiero encontrarme a nadie estando así, aunque sé que lo entenderían; al fin y al cabo, Sam es…

Soy incapaz de asimilar su pérdida, quiero pensar en ella como si estuviera viva.

Al entrar en el coche, pongo la radio a todo volumen, elijo la emisora en la que suena la canción más estridente, y me pongo a cantar a voz en grito. Tengo que distraerme como sea, no puedo derrumbarme ahora. Canalizo mi dolor, y me centro en el deseo de venganza.

Voy a la cafetería Alcasto, suelo venir a menudo a comer pasta o a tomar algo. La máquina del café, que está delante de todo, tiene un montón de funciones, y encima hace muy buen café.

Los dos agentes que me custodian me siguen tan de cerca, que llegan a la puerta incluso antes de que eche a andar hacia Darren. Me resulta muy raro tener a alguien siguiéndome todo el rato.

Darren tiene toda la mesa llena de papeles, pero no está leyendo. Está mirando por la ventana con expresión ausente, y no me ve hasta que me siento delante de él. Parece tenso y distraído… a lo mejor es por el café, en este sitio es bastante fuerte.

—Hola, Darren.

Esboza una extraña sonrisa. La forma en que sus ojos siguen mis movimientos mientras me acomodo revela que se alegra de verme, pero la sonrisa es forzada.

—¿Cómo te va con la lista de Arizona? —le pregunto.

—No he visto ningún nombre que me suene —baja la mirada hacia los papeles que hay sobre la mesa—. Al menos, en la lista.

—¿Qué es lo que pasa, Darren?

—Sophie, tengo que decirte algo.

Dios, espero que no quiera hablar de la atracción que hay entre nosotros, no es el momento.

—Dime.

—Hay otra razón por la que vine aquí.

Aquí viene… respiro hondo y me dispongo a decirle que no siga hablando, pero cuando él alza una mano para indicarme que no le interrumpa, decido oír lo que tenga que decir.

—Se trata de Josh.

—¿Qué le pasa? —esto está complicándose cada vez más.

—No sé cómo decirlo, pero… fue uno de los sospechosos en el caso de Sally-Anne.

—¿Qué? —me levanto de golpe, y al ver que los dos agentes parecen a punto de venir hacia nosotros, les indico que no pasa nada y vuelvo a sentarme—. ¿Cómo es posible?, su nombre ni siquiera figura en tu lista de entrevistados.

—Josh vivió en Tucson durante un año y medio, entre 1995 y 1996.

—No, tiene que haber algún error.

—Lo siento, Sophie.

—Pero… no estaba en tu lista de sospechosos.

—Eso fue obra de Watson. El padre de Josh era un político muy relevante de la zona, y tenía amistad con los Raymond y con Bob. Como quería que Josh se dedicara a la política, nos pidió que su nombre no figurara en ningún sitio. A mí no me hizo ninguna gracia, pero Bob accedió y me dijo que mantuviera la boca cerrada. Fue mi primer caso en homicidios, así que obedecí sin rechistar.

—Pero descartaste que pudiera ser el asesino, ¿verdad?

—Watson estaba seguro de que era inocente, pero yo no estaba tan convencido.

Es increíble, apenas puedo creerlo.

—Por eso habéis reaccionado de forma tan rara cuando os he presentado.

—En Tucson mencionaste a un tal Josh, y por primera vez en once años volví a pensar en Josh Marco. Decidí venir para hacer un par de averiguaciones, para ver si se trataba del mismo tipo —fija la mirada en la mesa antes de añadir—: Tenía que prevenirte.

Intento asimilar lo que Darren acaba de decirme, pero mi mente se resiste. Soy incapaz de pensar que Josh, el hombre con el que me acuesto, puede ser un asesino.

—¿Se lo has contado a alguien más?

—Aún no, quería que fueras la primera en saberlo.

Cuando asiento y me las ingenio para esbozar una pequeña sonrisa, él fija la mirada en la mesa de nuevo.

—El que no se lo haya contado a nadie no es algo puramente desinteresado de mi parte —vuelve a mirarme a los ojos—. Esto podría tener repercusiones para mí.

Tiene razón. Alterar los informes policiales es una falta grave, y alguien va a tener que pagar por ello.

—Pero fue tu primer caso en homicidios.

—¿Y qué? Los únicos agentes de la unidad éramos Watson y yo.

Como Watson ya está jubilado, será Darren el que cargue con la culpa.

—Bueno, no tenemos por qué contárselo a los demás por ahora. Sería una tontería echar al traste tu carrera por esto, si queda demostrado que Josh es inocente —sonrío al ver que parece un poco aliviado—. ¿Has hablado con él?

—No. Como ya te he dicho, quería que fueras la primera en saberlo.

—Josh me dejó un mensaje en el móvil hace una hora, a lo mejor quiere contarme él mismo lo de Sally-Anne.

—Es probable. Habrá dado por hecho que yo te lo contaría.

Llamo a Josh de inmediato, porque quiero darle la oportunidad de que me cuente él mismo su implicación en lo de Arizona. Me pongo de pie, y me alejo un poco de Darren.

—Hola, Josh. Soy yo, he oído tu mensaje.

—Hola. Sólo quería saber cómo estabas.

—Bastante bien. Estoy con Darren.

—Ah.

Permanezco en silencio para que pueda sincerarse, pero al ver que no dice nada, me siento defraudada.

—Bueno, será mejor que cuelgue. Estamos revisando los casos.

—Vale —me dice, tras un pequeño silencio.

—¿Querías decirme algo más?

—No, nada. Hasta luego.

Después de colgar, me siento junto a Darren.

—¿Ha sacado el tema?

—No.

Le doy vueltas y más vueltas al asunto. Es imposible que Josh sea el asesino, pero las piezas empiezan a encajar.

—Josh estudió en Michigan —le digo a Darren.

—¿En la época en que se cometieron los asesinatos?

—Sí. Me dijo que esos asesinatos fueron en parte la razón de que entrara en un cuerpo de seguridad, de que quisiera trabajar en el FBI.

—Empiezo a pensar que tendríamos que contárselo a alguien cuanto antes, porque está claro que encaja en el condenado perfil —se reclina en la silla, y mira por la ventana—. Trabaja en un cuerpo de seguridad, sabe cómo evitar dejar pruebas, es inteligente…

—Pero no tiene conocimientos médicos.

—Sí, pero eso sólo es un dato entre muchos.

Me planteo si puede ser verdad, y apenas puedo creerlo. ¿Cómo es posible? Estoy… o quizás debería decir estaba… enamorándome de él.

—No puede ser.

O’Donnell está investigando a todos los componentes del grupo, ¿qué información habrá encontrado sobre Josh?

—Bueno, vamos a intentar eliminarlo —me dice Darren—. Estuvo tanto en Arizona como en Michigan en la época en que se cometieron los asesinatos. ¿Qué me dices de Chicago?

—Oh, Dios… —me cubro la boca con la mano.

—Supongo que eso significa que estuvo trabajando allí.

—Estuvo en la oficina que el FBI tiene allí antes de que lo trasladaran a Washington, pero no sé las fechas exactas.

—¿Sabes cuándo empezó a trabajar en Quantico?

—Hace un año, más o menos.

—¿Encaja con las fechas de los asesinatos de Washington?

—Exceptuando Florida, acabamos de confirmar su presencia en todas las poblaciones donde se cometieron los crímenes, y en las fechas aproximadas de los asesinatos —me llevo las manos a la cabeza—. Mierda.

—¿Trabajó en alguno de los otros casos?

—No, nos lo habría dicho —me detengo al recordar que no nos contó lo de Sally-Anne—. No, creo que no. De ser así, constaría en los archivos.

—¿Estás segura?

—Sí, me habría dado cuenta.

—Entonces, estuvo en las ciudades, pero no trabajó en los casos.

—Sabe muy bien cómo se trabaja en el escenario de un crimen, eso explicaría por qué no deja ni rastro… nada de ADN, ni huellas de ningún tipo —empiezo a creer que Josh puede ser sospechoso.

—La falta de pruebas demuestra que el asesino es un profesional.

—Exacto, pero sigo sin poder creérmelo.

Darren carraspea, y fija la mirada en los papeles que tiene delante.

—Supongo que él y tú sois más que amigos, ¿verdad?

Al darme cuenta de lo mucho que parece afectarle, poso una mano sobre la suya, pero me apresuro a apartarla y los dos permanecemos en silencio durante unos segundos.

—¿Cuánto tiempo lleváis juntos?

—La verdad es que eso no es asunto tuyo —se lo digo con naturalidad, sin ponerme a la defensiva, pero al ver que sigue mirándome, no puedo resistirme. Es increíblemente dulce—. Nuestra relación se ha estrechado recientemente.

—¿Desde que empezaste a trabajar en este caso?

Tardo un segundo antes de contestar.

—La verdad es que sí.

—Parece muy conveniente, a lo mejor lo que quiere es evitar que sospeches de él.

—No, eso es una locura. Josh sería incapaz de asesinar a alguien, y mucho menos a Sam.

Sin embargo, lo de Sam ha sido diferente. El escenario del crimen ha variado, y ha sido algo más personal. A lo mejor…

—Sam ha sido diferente a las demás, porque la ha llevado de vuelta a su casa. Hemos empezado a plantearnos si la conocía, y bien.

—¿Tú y quién más?

Suelto una carcajada ante la ironía de la situación.

—Josh. Hemos estado revisando el perfil cuando te has ido de la oficina —empiezo a frotarme la frente—. Pero si es el asesino, ¿por qué nos indica el camino a seguir?

—Dímelo tú, que eres la experta.

Encajaría con un agresor de alto riesgo. Vuelvo a llevarme las manos a la cabeza, y me aparto con los dedos el pelo que me cae sobre la cara.

—No es posible que tenga tan mal gusto a la hora de fijarme en un hombre.

Darren se echa a reír, y me dice:

—A lo mejor todo son coincidencias.

Sus palabras no me reconfortan.

—¿Algo más? —me pregunta.

Tiene que haber algún detalle que se nos haya pasado por alto…

—No pudo dejar el cuerpo de Sam en su casa anoche, porque estaba interrogando a George Daly.

—Vale, vamos avanzando. ¿Estás segura de que permaneció con Daly todo el tiempo?

—Puedo comprobar la transcripción del interrogatorio.

—De acuerdo. ¿Se te ocurre algún otro detalle que pueda parecer sospechoso?, ¿has visto algo en tus premoniciones que pueda sernos útil?

—Por lo que he visto del asesino, Josh encaja bastante bien. Alto, y de hombros anchos.

—Eso encaja con un montón de tipos, pero es interesante. ¿Algo más?

Se me ocurre algo, pero soy incapaz de articular las palabras.

—Vamos, Sophie.

No puede ser, es imposible… respiro hondo, porque no quiero dar voz a lo que estoy pensando.

—Josh es zurdo, y los cortes de las víctimas indican que el asesino también lo es; además, la nota la escribió un zurdo. La verdad es que las coincidencias van sumándose.

—Sí, es verdad. Tenemos que confirmar que estuvo en las zonas donde se cometieron los crímenes y en las fechas exactas, y si estuvo entrevistando a George Daly todo el rato.

—Me parece que será mejor que hable con O’Donnell —al darme cuenta de que eso puede perjudicarle, le digo—: lo siento.

—No te preocupes. Esto es más importante que proteger mi carrera, mucho más. Pero se trata de una acusación muy seria, seguro que Josh se entera de que la has hecho tú. ¿Estás preparada para eso?

—Vamos a comprobar lo de las fechas antes de hablar con O’Donnell. También me encargaré de investigar lo que hizo Josh durante el interrogatorio de Daly.

Leo el artículo… qué ridiculez. ¿Quién está tomándole el pelo a quién?

La policía consigue pistas sobre el Carnicero al hallar a su cuarta víctima.

La cuarta víctima del Carnicero fue encontrada ayer noche sin vida. La policía cree que el asesino no se dio cuenta de que se trataba de una prostituta cuando la invitó a subir a su coche.

Este último crimen se produce justo cuando el FBI ha acabado de elaborar el perfil del asesino; según el informe, se trata de un hombre blanco de entre treinta y cuarenta años, que trabaja como obrero, peón, o posiblemente guardia de seguridad.

¿Un obrero?, y una mierda. Aunque me da igual, porque por fin he logrado captar su atención.

Normalmente no me arriesgaría así a plena luz del día, pero estoy empezando a impacientarme. Sophie está casi lista para ser mía.

Al llegar a su bloque de pisos, empiezo a llamar a los telefonillos al azar, y alguien me deja entrar. Sophie vive en la tercera planta, en el número 310. Empiezo a subir por la escalera con la cabeza gacha, porque no quiero que nadie me vea la cara. Al llegar frente a su puerta, miro a mi alrededor para comprobar que estoy solo, y abro en cuestión de segundos gracias a mi ganzúa automática. Me gustaría tener más tiempo, pero no puedo resistir la tentación de entrar en su casa una vez más.

Todo está inmaculado… esta mujer tiene que ser mía.

Inspecciono las habitaciones una a una, pero donde me demoro más es en el dormitorio. Miro en los cajones y en el armario, examino sus joyas y su maquillaje, inhalo su ropa y voy familiarizándome con su aroma. Busco la camisa beis de cuello bajo que le vi puesta un día, y la encuentro en el cesto de la ropa sucia. Me la llevo a la nariz, e inhalo profundamente…

Sophie huele de maravilla, estoy deseando poseerla. Sin dejar de oler la camisa, me vuelvo y me quedo mirando la cama. Me gustaría tumbarme encima, oler la camisa mientras me la imagino desnuda… pero no tengo tiempo. Vuelvo a dejar la camisa en el cesto y voy a la cocina, que está impoluta.

Abro la nevera, y veo queso, yogures, leche, huevos, algunas verduras, salsa picante, varias salsas al curry, y un plato con sobras… pollo al curry. Le echo un vistazo a los botes y a los envases, y compruebo que no haya nada caducado. La gente no tiene ni idea de la cantidad de gérmenes que hay sueltos por el mundo, sobre todo en los productos lácteos, pero a lo mejor Sophie es consciente del riesgo que corre. Tengo que cuidar de mis chicas, debo mantenerlas sanas para poder disfrutar con ellas.

Las sobras podrían estar llenas de listeria o de otras bacterias, pero sería demasiado obvio, demasiado evidente. No quiero que sepa que he estado aquí.

Me marcho frustrado por no haber podido dejar mi impronta, ya volveré en otro momento.

Capítulo 19

—¿Cómo vamos con los listados? —nos pregunta O’Donnell, en la reunión de las seis de la tarde—. Ya sé que nos los dieron hace un par de horas, pero quiero ver progresos.

—Les he seguido la pista a once de mis veintitrés, y diez de ellos están descartados —le dice Flynn.

—De acuerdo, buen trabajo. ¿Qué pasa con el número once?

—Voy a interrogarle esta misma noche.

—Bien. ¿Irás con Jones?

—Sí.

—Tendremos que conformarnos con dos agentes por interrogatorio de momento, andamos escasos de efectivos. Pero que quede claro que no quiero que nadie vaya solo a interrogar a un sospechoso —cuando todos asentimos, continúa—. ¿Cómo te va a ti, Couples?

—Ya he comprobado a nueve de los dieciocho.

—¿Resultado?

—Todos descartados. El hecho de que sea zurdo está acotando bastante la lista.

Entre el trece y el veinte por ciento de la población es zurda, así que es una bendición que las pruebas nos permitan eliminar al ochenta por ciento de los posibles sospechosos.

—¿Cómo averiguáis si son zurdos? —les pregunto.

—Llamamos en nombre de la Sociedad de Zurdos —dice O’Donnell.

Es obvio que la estratagema está funcionando bien.

—Buena idea.

O’Donnell se levanta de la silla, y empieza a caminar de un lado a otro.

—Aun así, necesitamos confirmación visual. Si el sujeto se huele algo, estará alerta. Hemos acotado la lista a ciento veinte, vamos a ser meticulosos. Cuando acabéis de comprobar la lista, repasad a los que habéis descartado por ser diestros. Quiero que los veáis usando la mano derecha antes de eliminarlos de forma definitiva. ¿Krip?

—He comprobado la mitad de los nombres. Un posible candidato, esta noche iré a visitarle.

—De acuerdo, que Couples te acompañe para cubrirte las espaldas. ¿Jones?

—Ya casi he acabado con mi lista, y también tengo un posible sospechoso… y a Marco.

Observo con atención a O’Donnell, pero o se le da muy bien disimular, o no sospecha de Josh.

—Como estudié en Michigan, supuse que mi nombre podía salir a relucir.

—¿Viviste en Arizona y en Chicago, Marco? —le pregunta Flynn.

—Sí. Viví en un montón de sitios, porque mi padre es político. Después he ido yendo de un lado a otro con las fuerzas aéreas y la agencia.

Miro a los demás, pero no sabría decir si sospechan de él. Al menos deben de estar preguntándose si cabe la posibilidad… al fin y al cabo, llega un punto en que las coincidencias empiezan a parecer excesivas. Aunque a lo mejor lo que pasa es que estoy enloqueciendo, porque ha admitido que estuvo en los estados en cuestión. Dudo que se mostrara tan tranquilo si fuera el asesino. Por mucho que le gusten el riesgo y los desafíos, se supone que el Carnicero es un tipo inteligente.

Lo observo con atención para intentar ver algún indicio delator… sudor, parpadeo excesivo, nerviosismo… la verdad es que parece muy relajado. Me mira y me sonríe, pero yo aparto la mirada.

—¿Cómo va tu lista, Marco?

—He eliminado a unos cuantos por ser diestros, y tengo dos posibles sospechosos a los que iré a ver esta noche o mañana por la mañana. Anderson vendrá conmigo.

Me sonríe de nuevo, y yo me muevo con nerviosismo en la silla antes de esbozar una sonrisa de lo más forzada.

—Bien, perfecto. Por cierto, creo que casi todos sabéis que Anderson tiene escolta por ahora.

Todos asienten, y Flynn me dice:

—En casa tenemos una habitación libre, a mi mujer no le importaría que vinieras.

—Gracias, pero no. Espero ser un cebo que le resulte tentador a nuestro amigo.

—Ve con cuidado —me dice O’Donnell.

—No te preocupes, Laurel y Hardy no dejarán que se me acerque.

En realidad voy a tener a tres agentes cuidándome, porque le he dicho a Darren que puede dormir en el sofá cama de mi sala de estar, pero no me molesto en decírselo a los demás.

Flynn suelta una carcajada, y me dice:

—Sí, los he visto sentados delante del edificio y se parecen mucho al Gordo y al Flaco.

A O’Donnell no le hace ninguna gracia.

—Se llaman Montana y Sargent, y son muy buenos agentes —le lanza a Flynn una mirada acerada, pero su expresión se ablanda un poco cuando se vuelve hacia mí—. Va a haber un cambio de guardia, así que cuando salgas habrá otros dos.

—De acuerdo.

—¿Cómo te ha ido con lo de las herramientas para abrir cerraduras, Anderson?

—He pasado casi toda la tarde repasando los archivos de los casos, y creo que empezó a utilizarlas en Michigan.

—¿Por qué? —O’Donnell sigue mostrándose escéptico.

—A las víctimas de Arizona las secuestró en el exterior y a una distancia considerable de sus respectivas casas, pero a algunas de las de Michigan empezó a atraparlas más cerca de casa… en garajes, o en la puerta de la casa. En dos de los asesinatos de Michigan, todas las luces estaban encendidas, y en uno de los casos incluso había comida en el horno. Es obvio que las víctimas no pensaban salir de casa.

—De acuerdo, investiga el tema a fondo. Está claro que ese tipo entra en las casas.

Krip me lanza una mirada de disculpa. Casi nadie me creía, pero él era de los más críticos.

—Creo que es posible que se las llevara de dentro de la casa.

—No había signos de violencia —comenta O’Donnell.

—A lo mejor salieron a toda prisa, si les dijo que le había pasado algo a alguno de sus seres queridos.

—En fin, seguid trabajando en las listas. Anderson, quiero que acompañes a Marco cuando vaya a hablar con sus sospechosos. A ver si conseguimos pruebas suficientes para hacer algún arresto —repasa sus notas, y añade—: Por cierto, yo he comprobado la mitad de los nombres de mi lista, y todos están descartados de momento. Tenemos técnicos y forenses disponibles hasta medianoche, por si los necesitáis.

—¿Se sabe algo del mensaje en el espejo?

—Esta noche recibiré el informe.

Cuando todo el mundo empieza a recoger, Josh me pregunta en voz baja:

—¿Te preocupa lo del mensaje?

—Un poco.

—A mí también, y más que un poco.

Sonrío para intentar aparentar normalidad, pero es inútil. Tengo que asegurarme de que no tiene nada que ver en todo esto.

—¿Cómo fue el interrogatorio de Daly?

—Bien. O’Donnell llevó la voz cantante.

—Pero tú también participaste, ¿no?

—Sólo durante una parte, porque estuvimos interrogándolo durante horas para comprobar si su historia se sostenía.

—¿Cuánto rato estuviste allí?

—Unas dos horas. Nos turnamos para que todo el mundo pudiera dormir un poco.

—¿Dormiste en comisaría?

Josh empieza a mirarme con extrañeza.

—Algunos sí que lo hicieron. Yo preferí irme a casa, porque está muy cerca de allí. ¿A qué vienen tantas preguntas, Sophie?

Todos se han ido ya, excepto Couples. Cuando ella sale también y me quedo a solas con Josh, me aparto un poco de él y meto el resto de los archivos en mi maletín.

—¿Qué es lo que pasa, Sophie?

—Nada.

—No te arrepientes de lo que pasó entre nosotros, ¿verdad? —me pregunta, mientras me toma de las manos.

¿Cree que se trata de sexo?

—¿Cómo puedes preguntarme eso ahora? —aparto las manos de inmediato.

—Lo siento. Sophie, estoy preocupado por ti.

Se me acerca un poco, y yo retrocedo.

—Estoy bien.

—Vamos a llamar a Marty para preguntarle por el espejo, a lo mejor han encontrado huellas o algo que pueda sernos útil. Ya sé que lo del mensaje te ha puesto nerviosa.

No es el mensaje lo que me pone nerviosa, sino Josh, pero estoy deseando saber si Marty ha encontrado algo en el piso de Sam.

—No tardaremos nada, y después podemos ir a interrogar a mis sospechosos.

Cuando está a punto de marcar el número, mi móvil empieza a sonar.

—Agente Anderson.

—Hola, Sophie. Soy Amanda.

Levanto una mano para indicarle a Josh que espere, y me alejo un poco.

—Hola, Amanda.

—¿Cómo estás?

—Bien, supongo.

—Irás superándolo poco a poco, Sophie. Es cuestión de tiempo.

Josh se apoya contra los ventanales, con una pierna doblada y la suela del zapato apoyada en la pared, y finge que no está escuchando.

—Ya lo sé. Estoy intentando no pensar en Sam, y el caso me mantiene ocupada —pero ahora que Amanda ha vuelto a sacar el tema, el dolor resurge. Se me forma un nudo en la garganta… mis emociones parecen tener voluntad propia, y no puedo controlarlas.

—Como en la sesión de hoy estabas bastante alterada, quería ver si necesitabas hablar un poco más.

—Estoy bien —al ver que no contesta, añado—: Estoy bien, de verdad.

No me sorprende que no me crea. Durante la primera parte de la sesión hemos estado hablando de Sam, y he conseguido mantener la compostura… bueno, más o menos. Pero entonces ha sacado el tema de John, y mi fachada de mujer dura se ha derrumbado. En cuestión de minutos estaba llorando y confesando lo culpable que me siento por sus muertes, pero no he podido explicarle el porqué. He sido incapaz de revelarle que tengo visiones.

No he podido dejar de llorar, y estaba en una condición deplorable cuando ha acabado la sesión.

—Bueno, eso lo comprobaré en persona mañana.

—Supongo que sí —no me hace ninguna gracia pensar en la siguiente sesión.

—¿Ha habido algún avance en la investigación?

—Nada concreto. Es un proceso de eliminación, y tenemos un listado muy extenso de posibles sospechosos.

Vuelvo a mirar a Josh. Cuando él me sonríe, me obligo a devolverle el gesto.

—Sophie, vas a salir adelante. Encontrarás al asesino, y yo te ayudaré a superar lo de la muerte de Sam.

No creo que llegue a superarlo, pero me muerdo la lengua.

—Gracias, Amanda.

—Hay agentes custodiándote, ¿verdad?

—Sí, dos.

—De acuerdo. Bueno, nos vemos mañana por la mañana.

—Vale, gracias. Buenas noches —le digo, antes de colgar.

—¿Era Amanda Rosen? —Josh se aparta de la ventana.

—Sí. Quería saber cómo estaba.

—Es normal. Sophie…

—¿Qué?

—Ya sabes que puedes contar conmigo.

Desearía que alguien llegara en este mismo momento, para poder evitar esta conversación.

—No quiero agobiarte aún más, pero… en fin, quiero que sepas que estoy a tu lado.

—Gracias, Josh —me esfuerzo por parecer sincera. Me alegro de que estemos en la oficina, porque sé que aquí no va a intentar abrazarme.

—Vamos a llamar a Marty, a ver si tiene alguna novedad.

Él asiente, y empieza a marcar.

—¿Crees que aún estará en el laboratorio? —le pregunto.

—Sí, me ha dicho que se quedaría hasta tarde.

Marty responde al cabo de unos segundos.

—Hola, Marty, soy Josh. Te tengo en el altavoz, Sophie está aquí.

—Hola, chicos —vacila un poco antes de añadir—: ¿Cómo estás, Sophie?

—Bastante bien —es la respuesta de rigor, y todo el mundo sabe que es mentira.

—Te llamamos para ver si se sabe algo del espejo de Sam —le dice Josh.

—El espejo… —se oye cómo rebusca entre unas hojas—. Hemos encontrado huellas, pero son de Sam y de la mujer de la limpieza. La sustancia que se usó para escribir el mensaje era una mezcla de pintaúñas y de sangre.

—¿Sangre?

—Encantador, ¿verdad? La concentración es del nueve por ciento.

—¿De quién es? —le pregunto.

—He recibido el resultado del análisis hace unos minutos… es de Sam.

—¿Cómo la mezcló? —le pregunta Josh.

—Puso sangre en el bote del pintaúñas, examinamos lo que quedaba dentro. Y el mensaje se ha escrito con el pincelito del bote.

—Así que no tenemos nada… como siempre.

—Lo siento, Sophie. No parece que vayamos a encontrar gran cosa, es un tipo muy cuidadoso.

—¿Qué se sabe del mensaje en sí?

—El analista ha confirmado que la caligrafía se corresponde con la de la nota que recibió Sam.

—Era de suponer —le digo.

—Estoy a punto de acabar mi informe para O’Donnell.

—Sí, ya ha comentado que lo recibiría esta misma noche.

—Gracias, Marty. Nos vemos luego —le dice Josh, antes de colgar.

Agarro mi maletín. Me siento desmoralizada.

—¿Quieres que vayamos ahora a interrogar a mis dos sospechosos?

—Vale.

—¿Estás segura de que estás bien?

—Sí. Podríamos decirle a Darren que venga también.

—¿Darren?

—El inspector Carter.

Al ver que se tensa, me pregunto si es por celos o por miedo a que lo descubran.

—Puede sernos útil, conoce en profundidad los casos de Arizona.

La verdadera razón es que no quiero estar a solas con Josh, ni siquiera sabiendo que hay dos agentes protegiéndome.

—No creo que sea una buena idea —me dice él.

—¿Por qué?

—No lo sé, pero es que ese tipo no me cae demasiado bien.

Parece un poco nervioso. Está claro que tiene miedo de que salga a la luz su propia vinculación con el caso de Arizona, y con razón. De pronto, me pongo furiosa, porque cuando hablamos por teléfono pudo habérmelo contado.

—Sé que estuviste relacionado con lo de Arizona —le digo sin más.

Al ver que se queda mirándome en silencio, me pregunto qué es lo que estará pensando. A lo mejor está intentando inventarse alguna excusa.

—Me preguntaba si Carter te lo contaría —dice al fin—. Iba a hacerlo yo mismo, por eso te he llamado antes.

—¡Pero has seguido callándotelo! ¿Por qué, Josh? ¿Por qué me lo has ocultado?

—Porque no tuvo ninguna importancia. Fui uno de los cientos de personas a las que interrogaron, en ningún momento fui un sospechoso.

—Eso no es lo que dice Darren.

Josh respira hondo, y entorna ligeramente los ojos.

—Pues me gustaría saber por qué te ha dicho algo así —me dice con tono cortante.

—¿Qué quieres decir?

—Lo sabes muy bien. Darren Carter no sólo está interesado en la investigación… ¡también está interesado en ti!

—¿Estás diciendo que es un mentiroso?

—Está tergiversando las cosas a su conveniencia.

—¿Estás seguro de que se trata de eso?

—Me dio igual que la policía me entrevistara, no tenía nada que esconder.

—¿En serio?

—¿Qué es lo que estás insinuando?

—Eres zurdo, Josh.

—No lo dirás en serio, ¿verdad? Crees que… —se detiene en seco, y aprieta los puños—. ¿Crees que soy el asesino? —retrocede unos pasos, y sacude la cabeza—. ¿Crees que maté a Sam? ¿Cómo es posible que hayas podido creerlo, ni por un solo instante?

Al mirar su expresión dolida, me doy cuenta de que es una buena pregunta… ¿cómo he podido creer algo así? Pero la respuesta es obvia: porque todas las pruebas apuntan en esa dirección.

—No lo sé, Josh. No sé qué pensar.

De repente, Couples vuelve a entrar en la sala con una taza de café y un bocadillo.

—Perdón, ¿interrumpo algo? —pregunta con incomodidad.

—No, estaba a punto de marcharme —Josh agarra sus cosas—. No te quedes sola en tu piso esta noche, Sophie —se acerca un poco más, para que Sandra no pueda oír sus siguientes palabras—. Aunque sea él quien te haga compañía —sin más, se va hecho una furia.

O es un actor de primera, o acabo de tirar por la borda cualquier posibilidad de tener una relación con él.

Capítulo 20

Miro por la ventana de mi casa hacia el coche aparcado en la calle, y veo a uno de los agentes del segundo turno de guardia. Le saludo con la mano, y él responde con disimulo. El otro agente está vigilando en el rellano.

Pienso de nuevo en la conversación que he mantenido con O’Donnell. He ido a verlo en cuanto Josh se ha marchado de la oficina, tenía que hacerlo.

—¿Tienes un minuto?

—Claro. Entra, Anderson.

—Me ha llegado cierta información, y tengo que ponerte al corriente.

—Dime —parece un poco vacilante. Está claro que se ha dado cuenta de que debe de ser algo serio.

—Se trata del agente Marco.

—¿Qué le pasa?

—¿Estás investigándolo?

—Estoy investigando a todos los miembros del equipo operativo, ya te lo dije.

—Esta tarde me he enterado de alguna información pertinente —apenas puedo creer que esté a punto de sugerir a Josh como sospechoso oficial.

—Adelante.

Respiro hondo antes de decírselo.

—Josh Marco fue entrevistado en relación al asesinato de Sally-Anne Raymond.

—No recuerdo haber visto su nombre en los informes.

—Se borró de la lista, como favor personal a su padre.

—El gobernador Marco —no parece sorprendido.

—Exacto.

—Marco es el único miembro del grupo al que no he podido descartar —se quita las gafas—. Pero me cuesta mucho creer que pueda ser el asesino.

—A mí también, pero encaja en el perfil, estuvo en todos los estados, y es zurdo.

—Sí, ya me he dado cuenta de eso. Los indicios son abrumadores.

—¿Qué vas a hacer?

O’Donnell tarda unos segundos en contestar.

—Marco tiene que salir del caso —me limito a asentir, y al cabo de unos segundos se levanta y añade—: Gracias, Anderson. Yo me ocupo de esto.

Mientras estoy preguntándome cómo va a reaccionar Josh ante las acusaciones, un ligero olor a quemado me obliga a centrarme de nuevo en la cocina. Remuevo un poco el tomate para la pasta, la pruebo, y añado un poco de pimienta molida. Va a ser mi primera comida decente desde la cena en Arizona, y habría vuelto a pasar sin comer de no ser por Darren.

Al oír que suena el telefonillo, abro sin molestarme en preguntar quién es, porque sé que se trata de él. Me llamó hace un cuarto de hora cuando venía de camino hacia aquí, para preguntarme si prefería vino tinto o blanco.

Abro la puerta, y él llega al cabo de un momento.

—He traído Merlot, espero que te guste.

—Me encanta —a Sam también le encantaba.

—¿Has comprobado lo de Josh y las fechas?

—No ha hecho falta. Está en una de nuestras dichosas listas, así que decidí exigirle una explicación. O es muy buen actor, o es inocente. He ido a contárselo a O’Donnell.

—¿Qué te ha dicho?

—Que ya estaba investigándolo. Cuando le he dicho lo de Sally-Anne, ha decidido apartarlo del caso.

—¿Está fuera de forma oficial?

—Supongo que sí, porque O’Donnell iba a ocuparse del tema esta misma noche.

Agacho la cabeza, porque me siento avergonzada de mí misma. A pesar de que no puedo evitar sospechar de Josh, siento como si lo hubiera traicionado… he traicionado a mi amante, y a un compañero de trabajo. Además, ¿qué pasa si estoy equivocada? Ya es bastante malo que O’Donnell haya estado investigándolos a todos.

Después de dejar la botella sobre la mesa, Darren se me acerca y me acaricia el pelo. Me abraza cuando me echo a llorar, pero me aparto de él. Tengo que recuperar la compostura, y no podré hacerlo si alguien se muestra cariñoso conmigo. Las lágrimas dan paso a la furia. Quiero matar a ese cabrón, por Sam.

—Me iría bien una copa —le digo, mientras vuelvo a remover el tomate.

—Buena idea.

Darren abre la botella de vino, y al cabo de cinco minutos ya estamos sentándonos a la mesa.

—¿De verdad crees que es Josh? —le pregunto.

—No lo sé. Sophie, vamos a dejar el caso a un lado. Vamos a limitarnos a disfrutar de la comida, el vino, y la compañía, aunque sólo sea durante un rato.

Vacilo antes de contestar, porque la verdad es que no sé si seré capaz de dejar de pensar en el caso.

—Te irá bien, Sophie. Necesitas un descanso. ¿Trato hecho?

—Vale —al menos, voy a intentarlo. Quizás tiene razón en lo del descanso; al fin y al cabo, Sam ya no está esperando a que la salve.

—Así que eres de Melbourne, ¿verdad?

Acabo de masticar la pizca de pasta que me he metido en la boca. Aunque apenas he probado bocado, ya me siento llena y empiezo a tener náuseas.

—Sí. Me crié en Shepparton, en la zona rural de Victoria, pero nos mudamos a la ciudad cuando tenía diez años —fue poco después de que encontraran el cadáver de John. Tanto en la vieja casa como en Shepparton había demasiados recuerdos—. ¿Y tú qué?, ¿naciste y creciste en Tucson? —intento mantener una conversación normal, y no pensar ni en Josh ni en mi hermano.

—Sí. Mis padres eran de Phoenix, pero se mudaron a Tucson justo antes de que yo naciera.

—¿Por qué?

—La empresa para la que trabajaba papá lo envió allí para que abriera una sucursal.

—¿Aún siguen allí?

—Sí, los veo casi todas las semanas.

Esbozo una sonrisa forzada, porque no puedo evitar acordarme de mis padres y de mi casa.

—Echas de menos Australia, ¿verdad?

—Sí.

—¿A tus amigos y a tu familia? —vacila por un segundo antes de añadir—: ¿A alguien especial?

—Echo de menos a mis amigos, y a mis padres.

He obviado la última pregunta, pero como a juzgar por su mirada es obvio que está decidido a insistir en el tema, le digo:

—Había alguien, pero cortamos. ¿Y tú?

—Nadie. Como suele decirse, estoy casado con mi trabajo.

—Ya veo —empiezo a juguetear con la pasta.

—¿No vas a comer nada más?

—No me apetece.

—Acuérdate de nuestro trato.

—Sí, nada de pensar en el caso hasta que acabemos de cenar.

Darren asiente, y toma un vaso de vino.

—Es que parece obsceno que estemos aquí sentados, comiendo y bebiendo, mientras el asesino sigue campando a sus anchas.

—Tienes razón —Darren aparta el plato a un lado—. Yo tampoco tengo hambre —se levanta, y limpia los platos.

—Lo siento, Darren.

—No te preocupes. Quién sabe, a lo mejor descubrimos algo.

Vaciamos los archivos en la mesa del comedor, y vamos agrupando la información por estados. Saco un mapa de Washington, y después de colocarlo abierto en un extremo de la mesa, marco con una señal los lugares donde secuestraron y abandonaron a las víctimas. A continuación coloco fotos de carné de Jean, Teresa, y Susan alrededor del mapa. Soy incapaz de añadir la de Sam.

—¿Ves alguna pauta? —me pregunta Darren, mientras se asoma por encima de mi hombro.

—De momento, no.

Se acerca un poco más para examinar el mapa, y después de trazar líneas entre los cuatro puntos donde fueron secuestradas, hace lo mismo entre los cuatro puntos donde fueron abandonados los cuerpos.

—Si hay una pauta, puede que sólo pueda apreciarse si aparecen más víctimas.

Tiene razón. Uno nunca quiere tener otra víctima más, pero a veces es lo único que permite atrapar al criminal.

—¿Has intentado tener una premonición? —me pregunta, mientras se aleja un poco de la mesa.

—No. Además, no he tenido ninguna desde que encontraron a Sam —ni siquiera me he molestado en intentarlo desde entonces, porque es un esfuerzo inútil.

—¿Por qué no lo intentas?

—De acuerdo.

—¿Estás cómoda? —me pregunta, cuando me siento en el sillón.

—Sí.

—Recuerda que es como meditar.

Cierro los ojos, y respiro lentamente. Me concentro en cada inhalación y en cada exhalación, intento olvidarme de todo, pero no puedo evitar pensar en Josh. ¿Es posible que sea el asesino? Cuando estoy a punto de rendirme, veo de repente a una mujer corriendo en un bosque. Está aterrada, y mira por encima del hombro a cada momento sin dejar de correr. Intento centrarme en su cara, ver sus rasgos, pero la visión se desvanece y abro los ojos jadeante.

—¿Qué has visto? —Darren se arrodilla a mi lado.

—A una mujer. Estaban persiguiéndola en un bosque.

—¿Era la siguiente víctima?

Frunzo el ceño al sentir un dolor de cabeza incipiente.

—Puede —no estoy segura, porque el mensaje del espejo parecía indicar que yo era la siguiente.

—A Teresa la encontraron en un bosque, ¿verdad?

—Sí, en el de Cedarville, pero no era ella.

—¿Has visto algo más?, ¿qué aspecto tenía?

—Sólo he podido ver a la mujer —me estremezco al recordar su terror—. Tenía el pelo rubio, corto, y un poco ondulado. No parecía demasiado alta, pero puede ser en comparación con los árboles que la rodeaban.

—Sigue.

—Ya está —me froto la frente con el índice y el pulgar.

—Estás cansada, y eso influye.

—¿En serio?

—Mi tía era una experta, pero si estaba cansada o enferma, las visiones solían ser poco fiables y hasta inexistentes —se levanta de inmediato—. Venga, centrémonos en el trabajo convencional.

Nos acercamos a la mesa y vuelvo a hablarle de los casos de Washington, para ver si él es capaz de ver algo que a nosotros se nos haya pasado por alto, pero no se le ocurre nada. Volvemos a Michigan, que fue donde nuestro sujeto se mostró más activo: seis asesinatos en total, cinco universitarias y la dependienta de la zapatería. Dejamos a un lado la información de los otros casos, y colocamos las fotos de Michigan sobre la mesa. Usamos una columna para cada asesinato, pero algunas se solapan por la falta de espacio.

—Estudiante de primer año en la universidad —comento, mientras indico la primera columna. Encontraron el cuerpo en un contenedor de basura del campus. Tenía cortes, pero también mostraba señales de golpes en la cabeza y en la cara. Paso un dedo por los moratones—. Seguramente, dijo algo que lo enfureció. Lo sacó tanto de sus casillas, que no la mató de forma planificada —es algo muy inusual en nuestro sujeto.

—¿Algo como qué?

—Algún comentario peyorativo, supongo. Lo más probable es que fuera algo de tipo sexual, o a lo mejor le dio una paliza porque lo reconoció.

Darren examina el informe del forense.

—Murió a causa de este corte de aquí —indica un corte vertical en el cuello—. A juzgar por la sangre que había en el contenedor, seguía viva cuando la dejó allí.

—Sí. Es muy raro, porque suele gustarle acabar con sus víctimas. Creo que se sintió avergonzado por haberla golpeado, y se deshizo de ella cuanto antes.

—Pero no le importa rajar a diestro y siniestro.

—El cuchillo le parece un instrumento controlado, refinado, y golpear a alguien con los puños le pareció indigno. Pudo bastar para desestabilizarlo.

—Está como una cabra.

—Encontraron la fibra de una alfombra en el cuerpo de la víctima, pero no pudieron averiguar de dónde procedía. Es la única vez que dejó alguna prueba.

Pasamos a la siguiente columna. La segunda víctima también estaba en su primer año de universidad.

—Es guapa —comenta Darren.

—Sí, lo era. También la encontraron en el campus… le gusta estar cerca cuando se descubren los cuerpos, le excita.

—¿Crees que vivía en el campus?

—Sí, o al menos cerca de allí.

Agarro el informe del forense, y vuelvo a leerlo por encima mientras Darren hace lo mismo con el del tercer asesinato.

—¿Has encontrado algo? —me pregunta al fin, cuando dejo el informe sobre la mesa.

—No, lo mismo de siempre.

—Igual que yo.

Me pongo de pie, y me apoyo en el respaldo de la silla.

—Ese tipo parece un fantasma —digo, con la cabeza gacha.

Darren se levanta también, se coloca a mi espalda, y empieza a masajearme el cuello y los hombros. Siento verdadero alivio, porque noto el efecto del estrés y de las horas de trabajo.

—¿Mejor?

—Sí.

—Estás muy tensa.

—Me pregunto por qué.

Darren se echa a reír, y yo incluso suelto una carcajada. Sus pulgares se mueven rítmicamente a ambos lados de mis vértebras, se le da muy bien. Cuando me echo un poco hacia atrás y me apoyo ligeramente en él, sus labios me rozan la nuca. Estoy a punto de sucumbir, quizás es lo que necesito para dejar de pensar en el caso durante un rato, pero no me parece correcto después de lo que ha pasado con Sam, ni cuando estoy tan confusa sobre lo que siento por Josh.

—Vamos a por la cuarta víctima de Michigan —le digo, mientras me aparto un poco.

Darren me suelta, pero noto su indecisión. Está claro que quiere seguir tocándome, pero al cabo de unos segundos vuelve a sentarse.

—Cuarta víctima —dice, con cierta renuencia.

Nos damos por vencidos a eso de las cuatro de la madrugada. Preparamos el sofá cama, y Darren se tumba encima de las sábanas y se estira.

—Lo siento —le digo, al ver que es demasiado pequeño para él.

—Me las apañaré.

Después de darnos las buenas noches, voy a mi dormitorio con la información que Jones recabó sobre los cerrajeros, por si no puedo dormir. De repente, me detengo al preguntarme si debería echar un vistazo por la casa para comprobar que todo está en orden, pero como Darren está aquí y los dos agentes están montando guardia, acabo decidiendo que es imposible que el asesino esté cerca.

Cuando entro en el cuarto de baño y me cepillo los dientes, evito mirarme al espejo, ya que soy consciente del aspecto deplorable que debo de tener. Me tumbo en la cama, y aunque intento leer la información, estoy demasiado cansada y se me cierran los ojos. Dejo las hojas sobre la mesita de noche, y me vuelvo de lado. Necesito dormir un poco.

Me despierto sobresaltada dos horas después, y me incorporo de golpe en la cama. Intento acordarme del sueño, pero es inútil. Voy a la sala de estar para despertar a Darren, y después me doy una ducha. Intento ser optimista, y convencerme de que hoy conseguiremos atrapar al asesino.

Después de ducharme, me visto a toda prisa y le tiro una toalla a Darren, que sigue adormilado.

—La ducha es toda tuya —le digo.

Él agarra la toalla al vuelo, y sonríe al entrar en el cuarto de baño. La verdad es que está muy atractivo con unos calzoncillos anchos, una camiseta, y el pelo revuelto cayéndole sobre los ojos.

—¿Qué sueles desayunar? —le pregunto.

—Cualquier cosa. Cereales, tostadas… lo que sea.

Oigo que empieza a caer el agua de la ducha.

—¿Cuál es el orden del día? —me grita desde dentro.

Como sé que no va a poder oírme si le contesto desde aquí, me acerco a la puerta del cuarto de baño.

—Espero tener noticias desde Michigan esta misma mañana sobre lo de los cerrajeros, así que tengo que investigar las posibles reventas de ganzúas y herramientas similares por Internet. Después ayudaré a los demás con las listas.

—Cuenta conmigo.

—Gracias, Darren —es genial tener a alguien aquí, alguien en quien puedo confiar, sobre todo teniendo en cuenta lo que está pasando con Josh.

—De nada.

Al oír que cierra el grifo, voy a la cocina y pongo cereales en dos cuencos. Hace días que no hago una de mis macedonias.

Cuando Darren aparece con una toalla alrededor de la cintura, aparto la mirada y me centro en echar leche en mi cuenco. Él rebusca en su bolsa de deporte, y después de sacar ropa limpia, vuelve a entrar en el cuarto de baño; al cabo de unos minutos, regresa vestido con unos vaqueros azules y un jersey rojo de manga larga. Se sienta en la mesa, y se echa leche en los cereales.

—Hoy es el día —le digo.

—Sí.

Cuando mi móvil empieza a sonar, me levanto de inmediato y voy a por él.

—¿Diga?

—Soy Josh, Sophie. Tengo un posible sospechoso que parece prometedor, y voy a interrogarle. ¿Quieres acompañarme? —su voz es fría, carente de inflexión.

—Creía que…

—Que me habían sacado del caso.

—Sí —admito con culpabilidad.

—Y así es; de hecho, estoy suspendido de forma oficial, pero no pienso dejar que el asesino se salga con la suya… sobre todo teniendo en cuenta que tú corres peligro.

—Pero…

—Sabes que no soy un asesino, ¿verdad?

Soy incapaz de contestar, porque aún no sé qué pensar ni en quién confiar.

—Voy al 25 de Greene Street, en Edgewood. Si no quieres estar a solas conmigo, ven con Carter —cuelga sin más.

—¿Quién era? —me pregunta Darren.

—Josh.

—¿Qué quería?

—Decirme que va a ir a interrogar a alguien.

—Creía que estaba fuera del caso.

—Lo está, pero dice que es inocente y que va a atrapar al verdadero asesino —al ver que no parece demasiado convencido, me cruzo de brazos—. Si está diciendo la verdad, no podemos dejar que vaya solo a hablar con un posible sospechoso. Seguro que ni siquiera tiene su arma, O’Donnell le habrá pedido que se la entregue —vacilo por un momento—. Tengo que ir.

—Podría ser una trampa, voy contigo.

—De acuerdo —no sé cómo va a reaccionar Josh cuando nos vea llegar juntos.

Al cabo de media hora, aparcamos en Greene Street. Josh está apoyado en su coche, lleva abrigo y guantes de cuero. Es una mañana bastante fría.

Al salir del coche, evito mirarlo a los ojos. Me siento avergonzada por haber traído a Darren, por no confiar en él, y de pronto, lo único que quiero es escapar. No quiero estar cerca de ninguno de los dos, no quiero interrogar a un sospechoso junto a ellos mientras finjo que no pasa nada.

Los agentes que me custodian aparcan detrás de nosotros, pero permanecen en su coche. Se trata de Montana y Sargent, que vuelven a estar de servicio.

—Esto es una locura —dice Josh, con la mirada fija en Darren.

—Lo principal es que Sophie esté a salvo.

—Está mucho más segura conmigo.

—Eso está por ver.

—Chicos, estoy aquí —no van a hacerme ni caso, diga lo que diga. Hay demasiada testosterona flotando en el ambiente.

—La conociste hace unos días, dudo que esté más segura contigo —dice Josh.

—Oye, yo no estuve en cada uno de los estados cuando se cometieron los asesinatos.

—No podemos estar seguros de eso, porque no te conocemos. No tenemos ni idea de lo que has hecho durante los últimos once años.

—¡Ya basta! ¡Dejadlo ya!

Josh se vuelve hacia mí, y me dice:

—No sabes nada sobre este tipo.

—O’Donnell le ha investigado, está limpio.

Los dos permanecen en silencio, y finalmente es Josh el que toma la iniciativa.

—Vamos —echa a andar, pero se detiene y se vuelve hacia nosotros—. Es posible que el verdadero asesino esté tras esa puerta.

—O a lo mejor lo tengo delante de mí en este momento —le dice Darren.

¿Se ha vuelto loco?, ¿acaso quiere hacerle perder los estribos?

Al ver que Josh se tensa, por un segundo creo que está a punto de darle un puñetazo a Darren.

—Me largo de aquí.

Empiezo a alejarme, pero Darren me agarra del brazo.

—Espera, Sophie. No deberías quedarte sola.

Josh me mira con actitud de derrota. Está claro que desearía ser él el que estuviera agarrándome y diciéndome que no debo estar sola. Cuando da media vuelta y se dirige hacia la puerta, me zafo de la mano de Darren.

—Estaré segura, no te olvides de Laurel y Hardy —señalo hacia el coche donde están los dos agentes—. Nos vemos más tarde en la oficina, voy a aprovechar para pasar por mi casa. Me he dejado la información sobre los cerrajeros encima de la mesita de noche.

—Voy contigo.

—No hace falta, tengo dos agentes protegiéndome. Josh no puede interrogar solo al posible sospechoso, ve con él.

—Pero…

—Nada de peros. Josh acaba de llamar al timbre, va a entrar de un momento a otro.

Mientras voy hacia mi coche, Darren permanece vacilante junto a la valla de la casa durante unos segundos, pero va hacia la casa al ver que se abre la puerta. Es un policía, sabía que no dejaría que Josh interrogara solo a un sujeto potencialmente peligroso. Aún quedan demasiadas preguntas sin respuesta.

Capítulo 21

Aparco delante de mi casa, y salgo del coche. Montana y Sargent han parado justo detrás.

—¿Quieres que subamos contigo? —me pregunta Sargent por la ventanilla.

—No, bajo enseguida.

—Voy a acompañarte, por si acaso —me dice, antes de desabrocharse el cinturón de seguridad.

—Sólo tengo que recoger unos papeles, tardaré cinco minutos como mucho.

Sargent se sienta de nuevo, pero entonces cambia de opinión.

—Será mejor que no subas sola.

No puedo evitar impacientarme un poco. Hace días que no puedo estar a solas.

—Además, me irá bien un poco de ejercicio —se baja del coche, y se da unas palmaditas en el barrigón. ¿Cómo se las apaña para pasar las pruebas físicas anuales?

Consigo sonreír, y entro en el edificio. Subimos la escalera en silencio, porque no tengo fuerzas para entablar una conversación. Estoy exhausta, tanto mental como físicamente. Siento un tremendo cansancio al subir los tres tramos de escaleras, al igual que cuando pienso en que tengo que volver a lidiar con Josh y con Darren. La situación se ha complicado muchísimo, no tengo claro lo que siento por ninguno de los dos y aún no estoy convencida de la inocencia de Josh. Hay demasiadas coincidencias.

Al entrar en mi piso, dejo la puerta abierta para Sargent, y antes de ir al dormitorio me detengo junto a la mesa del comedor para volver a examinar el mapa. Hay algo que sigue sin encajar.

Sargent permanece en la puerta, listo para pasar a la acción en cualquier momento.

Coloco las fotos de las víctimas en el mapa, sobre los lugares donde fueron encontradas. Sigo sin ver una pauta. Me obligo a añadir la de Sam, y empiezo a moverlas un poco para comprobar diferentes ángulos… y entonces me doy cuenta. Rebusco a toda prisa entre las fotos de las víctimas de Washington, y reviso los informes sobre los escenarios del crimen para determinar la posición de las víctimas en relación con las ubicaciones. Con las fotos de carné de las víctimas, replico el ángulo en que estaban colocadas las cabezas para ver hacia dónde estarían mirando en el mapa. Todas miran hacia la misma dirección, como si estuvieran mirando algo. No puede ser una coincidencia. Sigo la dirección de las miradas hasta que encuentro el punto de intersección, puede que sea el lugar donde las tortura. Quiere que las víctimas, sus ex novias, sigan mirándolo. Tengo que comprobarlo.

Agarro el mapa, y le digo a Sargent:

—Vamos, tengo que comprobar una pista.

Subo al asiento trasero del coche de los agentes, y vuelvo a mirar el mapa. Las mujeres están mirando hacia una zona en concreto. Mientras avanzamos por la carretera, me inclino hacia delante y le enseño el mapa a Sargent.

—¿Conoces esta zona?

—Sí, no hay gran cosa. Varios edificios en construcción, un par de almacenes abandonados, y el hospital de St. Anne.

—¿Un hospital? —en algunas de las visiones, las mujeres estaban atadas a camillas.

—Sí, está abandonado.

—Vamos a echar un vistazo.

Sería un escondrijo perfecto. El asesino es muy cuidadoso cuando secuestra a las víctimas y cuando se deshace de los cuerpos, pero me pregunto si habrá sido tan cauto en su guarida. Es posible que en el hospital queden restos, pruebas que puedan descartar a Josh como posible sospechoso o que corroboren que él es el asesino; además, es el momento perfecto para echar un vistazo. Como acaba de matar a Sam y está centrado en mí, seguro que el hospital está vacío.

Tardamos veinte minutos en llegar. El recinto está vallado, y hay un cartel que prohíbe el paso. Los tres pasamos por encima de la valla, que tiene unos dos metros de altura, y doblo las rodillas al caer para amortiguar el impacto.

—¿Qué es lo que buscamos? —me pregunta Sargent.

—Pruebas. Es posible que el Carnicero trajera aquí a sus víctimas, espero que dejara algo que pueda servirnos.

Los tres desenfundamos nuestras respectivas armas. El hospital tiene cinco plantas, la mayor parte de las ventanas están rotas, no hay techo, y las paredes están cubiertas de pintadas.

—¿Cuánto tiempo lleva cerrado? —les pregunto.

—Años —me dice Montana—. Se suponía que iban a derruirlo para construir uno nuevo, pero no llegaron a hacerlo.

Me acerco a la ventana más próxima, y quito con la pistola los fragmentos de vidrio que quedan. Subo al alféizar de un salto, y entro en el edificio. Montana y Sargent me siguen, y salimos al pasillo.

—Será mejor que nos separemos —les digo.

—Uno de nosotros se queda contigo —me dice Sargent con firmeza.

Montana indica con un gesto la intersección que hay al fondo del pasillo.

—Yo iré por la izquierda, vosotros por la derecha.

Avanzamos por el pasillo comprobando una a una las cinco habitaciones que vamos encontrando a nuestro paso, y nos dividimos al llegar a la intersección.

Sargent y yo vamos a parar a la antigua sala de Urgencias. El hospital parece una zona de guerra. Hay vidrios rotos, las paredes están desconchadas y llenas de pintadas, e incluso quedan restos de material médico esparcidos por el suelo, pero no hay ni rastro que indique que aquí se ha cometido un asesinato.

Al cabo de unos minutos, llegamos a la que debió de ser el área infantil, ya que hay un dibujo descolorido de un payaso colgado en una pizarra.

—¿Has oído eso? —Sargent se detiene, y aguza el oído.

Se oye el sonido de voces, pero están demasiado lejos para saber lo que dicen. De repente, vuelve a imperar el silencio.

—Debe de ser Montana —comenta Sargent—. A lo mejor ha encontrado algo.

Cuando saca su móvil y marca un número, oímos que el teléfono suena al otro extremo del pasillo por donde hemos venido, pero Montana no contesta.

—¡Mierda!

Volvemos corriendo sobre nuestros pasos, y al cabo de un momento encontramos a Montana inmóvil en el suelo, encima de un charco de sangre.

Me agacho junto a él para comprobar si está vivo. Noto que tiene pulso, pero muy débil.

—Está vivo —le digo a Sargent—. Tenemos que pedir refuerzos, aquí hay algo más que pruebas.

Sargent asiente y vuelve a abrir su teléfono, pero cuando se dispone a marcar, oigo un sonido que me resulta muy familiar: el de un arma con silenciador. Los ojos de Sargent se ensanchan, y se desploma ante mí. Deben de haberle disparado por la espalda.

Levanto la mirada, pero no veo a nadie. Echo a correr hacia la habitación más cercana para ponerme a cubierto, pero no soy lo bastante rápida. Vuelvo a oír el sonido de la pistola, y siento una punzada de dolor en el costado. Bajo la mirada con confusión, y pierdo el conocimiento.

Me despierto desorientada y aturdida, y al recordar que me han disparado, me doy cuenta de que el proyectil debía de ser un dardo tranquilizante. Abro los ojos con la esperanza de ver a un médico o a alguna enfermera, pero noto que estoy atada a algo… estoy desnuda, y atada a una camilla.

Siento una oleada de pánico, porque el peor de mis miedos se ha materializado. Recuerdo los cadáveres, las víctimas que han estado en esta situación.

Tiro de las cuerdas, pero están muy tensas y apenas puedo mover las extremidades. Hace frío, el pequeño calefactor que alcanzo a ver no basta para caldear la habitación. Miro a mi alrededor. Aún tengo la visión un poco borrosa, pero las cosas van cobrando forma poco a poco. Está oscuro, pero distingo formas y algunos colores. El suelo está cubierto de baldosas blancas que ascienden hasta media pared, como en una cocina o en un cuarto de baño, pero algunas de ellas están rotas. En un rincón se amontonan materiales de construcción… un trozo de madera contrachapada del que sobresalen varios clavos, una silla rota, y algunos cables eléctricos enrollados. Sigo en el hospital abandonado. La camilla está muy fría, y junto a mi cabeza hay una bandeja con instrumentos quirúrgicos. Maldito cabrón…

No hay ventanas, y la única puerta está cubierta en parte con arpillera; seguramente, en otra época tenía un cristal.

La puerta se abre, y entra un hombre con la cara oculta por un pasamontañas.

—Hola, cariño. Me alegra ver que ya has despertado.

—¿Josh?

Él suelta una carcajada seca antes de decir:

—¿Crees que Josh es lo bastante hombre para hacer algo así?, es un tipo patético —acerca su rostro al mío, y a pesar del pasamontañas, me doy cuenta de que sonríe—. Por cierto, no esperes que organice una misión de rescate. Me he asegurado de que no pueda hacerlo.

—¿Qué le has hecho?

—Pobrecito… se queda sin novia, sin placa, sin arma… pero eso no es todo.

Cuando se suspende a alguien se le quita la placa y el arma.

—¿Qué le has hecho?

—Es terrible que un agente del FBI resulte ser un criminal, ¿verdad? Primero Sally-Anne en Arizona, y después todas las demás… Michigan, Chicago, Washington… incluso una compañera de trabajo. Perdón, dos compañeras de trabajo.

—Cabrón —lucho contra las ataduras—. El FBI se dará cuenta de que alguien está intentando tenderle una trampa.

—¿Estás segura? Yo creo que darán por hecho que es el asesino en cuanto encuentren tu cuerpo y su ADN en el escenario del crimen.

—¡Josh va a desenmascararte!

—¿Cómo? El FBI lo ha suspendido, nadie quiere ayudarle. Quieren atribuirle a alguien el asesinato de Sam lo antes posible.

—Maldito hijo de puta… durante todo este tiempo lo has arreglado todo para que parezca culpable.

—Él lo tenía todo, y yo nada —me dice, con una carcajada.

Cuando empiezo a gritar a pleno pulmón, me doy cuenta de que su expresión cambia. Tengo la impresión de que sonríe de forma más sincera. Alarga la mano, y me acaricia el pelo.

—No te desgañites, cariño. Estamos los dos solos, y por fin tengo en mis manos lo que Josh desea más que nada en este mundo: tú. Nunca le he visto mirar a una mujer como te mira a ti.

—¿Quién eres? ¿Quién eres, maldito chalado?

—Qué genio —se aparta de mí, y me recorre con la mirada de pies a cabeza.

Sus ojos son fríos, carentes de vida. Con la vista fija en mi estómago, me dice:

—Fue fantástico cuando el inspector Carter vino a Washington, ni te imaginas lo celoso que se puso Josh. Ya era hora de que sufriera —coloca las manos a ambos lados de mi cintura, y se inclina un poco hacia mí—. Es un perdedor.

Vuelve a apartarse, y va hacia el final de la camilla; cuando me toca el pie, me tenso y lo aparto.

—¡No vuelvas a hacerlo!, ¡te gusta que te toque! —me grita con furia.

Cuando vuelve a colocar la mano sobre mi pie, le sigo el juego y aguanto las ganas de apartarme; además, es un esfuerzo inútil. No puedo escapar, al menos por ahora. Al sentir que su mano asciende por mi pierna hasta llegar a la cadera, cierro los ojos y finjo que estoy en otro sitio. Después de acariciarme la cadera, sus dedos siguen subiendo por la cintura hasta posarse en mi cabeza.

—Creía que eras diferente, especial. Debes de serlo, si Josh está tan loco por ti.

Cuando sus dedos se tensan y me tira del pelo, hago un gesto de dolor y los ojos se me llenan de lágrimas, pero él no parece darse cuenta.

—Eres igual que las demás —me tira del pelo con más fuerza, y alarga la mano hacia la bandeja donde está el instrumental—. ¡Eres una zorra! —recorre con la mirada la selección de cuchillos que tiene a su disposición—. ¡Te has acostado con Josh, y también con Carter!

Me preparo para lo que me espera, y siento la punta del cuchillo en la parte interior del muslo. Cuando presiona hacia dentro, la frialdad se convierte en un dolor abrumador. No puedo evitar gritar, pero el cuchillo sigue rajándome y noto que un reguero de sangre me baja por la pierna. Cuando él aparta el cuchillo, intento pensar a toda velocidad.

—Tengo un problema sanguíneo, no coagulo bien.

—Ya lo veremos —coloca la punta del cuchillo en un extremo del corte, y presiona para alargar la incisión.

El dolor es casi insoportable, y vuelvo a gritar. Me concentro en mantenerme consciente. Para él, el cuchillo tiene connotaciones sexuales por el hecho de la penetración, y prefiero soportar la hoja del cuchillo que a él.

Fijo la mirada en su mano… y me doy cuenta de un detalle.

—No eres zurdo.

—Vaya, eres una chica lista.

Vuelvo a gritar cuando separa las dos partes de la herida, estoy sangrando cada vez más. Se me nubla la vista, y estoy a punto de desmayarme.

—Tu sangre me parece normal, aunque ha sido un buen intento —coloca el cuchillo ensangrentado en la bandeja, y se queda mirando la pared en silencio durante un par de segundos antes de volverse hacia mí de nuevo—. ¡No vuelvas a mentirme!

¿Qué voy a hacer? Tengo que pensar, se me tiene que ocurrir algo…

Empieza a limpiar el cuchillo poco a poco con un pañuelo de papel, sin apartar la vista de la hoja.

—Las cosas no tienen por qué ser así. Quiero ser bueno contigo, aunque no te lo merezcas —tira el papel a la basura, y vuelve a poner el cuchillo en la bandeja. Lo coloca con precisión, para que quede perfectamente centrado—. Supongo que lo de Carter ha sido un error, nada más.

—Te juro que entre él y yo no ha pasado nada —le digo, para intentar que su furia disminuya.

—¿Lo dices en serio? —se inclina hacia mi rostro de nuevo.

—Te lo prometo. Nada de nada.

Se acerca a un armario, saca un vendaje, y me hace un torniquete. Perfecto, así dejaré de sangrar.

—No ha pasado nada con Carter —insisto.

Él asiente, y sale de la habitación.

Tiene que haber alguna forma de salir de aquí, tiene que haberla. No voy a morir, no quiero hacerlo a manos de este hijo de puta. Me muevo para comprobar las ataduras, pero no dan de sí y sólo puedo mover unos milímetros los bazos y las piernas.

Me pregunto si el grupo operativo logrará encontrarme. Seguro que este tipo está en alguna de las listas, no tardarán en querer hablar con él. A lo mejor alguien más se da cuenta de la relevancia que tiene la colocación de las víctimas, y nota que todas miran hacia una misma dirección.

Darren se dará cuenta de que el mapa no está encima de la mesa.

Me siento derrotada, y empiezo a llorar. Sam está muerta, y yo soy la siguiente.

—No… —susurro.

Me muerdo el labio, no puedo llorar. Las mata cuando se rinden. Me obligo a serenarme, y a centrarme en la forma de salir de aquí. No puedo aceptar la posibilidad de que vaya a morir aquí, no puedo. Cuando las lágrimas resurgen, lucho por controlarlas. Pienso en mis padres… me gustaría estar en casa, sentada delante de la chimenea con papá y mamá. No quiero morir.

Respiro hondo, debo centrarme. Tengo que ir soltando las ataduras poco a poco, y decido empezar con las manos. Retuerzo las muñecas y tiro de la cuerda durante unos diez minutos, hasta que no puedo más. Tengo las muñecas un poco despellejadas, y el dolor es casi insoportable. Tengo que descansar un poco, debo recobrar fuerzas y pensar en la forma de escapar.

Pero mis planes de huida van a tener que esperar, porque pierdo el conocimiento.

Me despierto de golpe, completamente desorientada, y tardo unos segundos en darme cuenta de dónde estoy. No tengo ni idea de cuánto tiempo ha pasado, puede haber sido una hora o un día.

Miro hacia la puerta al oír que se abre.

—Gracias a Dios, me has encontrado.

Sabía que acabarían identificando al asesino, que vendrían a rescatarme. La cuestión era el tiempo que iban a tardar en hacerlo.

Marty alarga las manos, pero en vez de empezar a desatarme, me acaricia el rostro.

—No te había perdido.

No puede ser…

—No. No… —no puede ser Marty. Cierro los ojos, porque no quiero verle la cara. Sigo en manos del asesino.

De pronto, me doy cuenta de que todo encaja. La falta de pruebas, lo mucho que sabía sobre los casos, su vínculo con Josh… y si alguna vez dejó ADN o algún otro rastro, pudo eliminarlo durante la investigación. Su edad y su raza coinciden con las conclusiones del perfil de Sam, y también la ocupación, el estado civil, el lugar donde vive, su nivel educativo… voy repasando uno a uno todos los datos.

—Estás sorprendida.

—Sí, mucho —oculto la furia que siento, y sólo le dejo ver el desconcierto.

—Te sorprende lo inteligente que soy.

—No, siempre supe que lo eras —apelo a su ego.

—Conseguí despistarlos a todos.

—No eres zurdo.

—No, soy ambidextro. El informe inicial del grafólogo sugería esa posibilidad, pero yo hice algunos cambios cuando compilé los informes de los tres expertos. Quería que todo apuntara a Josh.

Recuerdo el informe que Marty dejó en la bandeja de entrada de mi despacho. En aquel momento pensé que había sido todo un detalle que hubiera compilado los tres informes, y que me hubiera llevado la información en persona.

Su letra estaba en la nota adhesiva, pero no se me ocurrió examinarla; de haberlo hecho, a lo mejor habría notado que la caligrafía era similar a la de la nota que había recibido Sam.

—Dejemos el tema. Podríamos admirar mi pericia durante horas, pero quiero saber qué tal has pasado el día —me dice, mientras me acaricia el pelo con ternura.

No lo dirá en serio, ¿verdad? Le sigo la corriente, porque de momento no tengo demasiadas opciones.

—Te he echado de menos —intento parecer sincera, y oculto el odio que siento por él.

Espero que sea lo que quiere oír. No sé si es consciente de que estoy fingiendo, o si realmente cree que ésta es una relación normal.

Cuando se inclina hacia mí y me besa apasionadamente, respondo mientras intento controlar la repugnancia que siento. Cuando posa la mano sobre mi seno derecho, me apresuro a decir:

—Aún no, dejémoslo para luego —es lo que a veces le decía a Matt, cuando él tenía ganas y yo no.

—¿Por qué?

—Porque quiero que nuestra primera vez sea especial, Marty.

Él asiente, y me dice:

—Te he amado desde el momento en que te vi.

No es cierto, por supuesto. Me «ama» porque soy algo que quiere quitarle a Josh.

—Las otras no significaron nada para mí, ni para Josh —me dice, mientras me acaricia el pelo.

Oculto la rabia que siento al pensar en Sam y en las demás. ¿No significaron nada?, ¿murieron por nada?

—¿Josh las conocía a todas? —le pregunto.

—No, pero eran su tipo… nuestro tipo. Aparte de Sam, sólo conocía a Sally-Anne.

No puedo ocultar mi sorpresa, y me pregunto si Josh tenía una relación sentimental con Sally-Anne. El hecho de que estuviera liado con una menor explicaría por qué su padre quiso mantenerlo en secreto.

—Ya veo que Josh no te lo había contado, ¿verdad?

—No.

—Me ha ido muy bien que no dijera nada sobre el tema, así me ha resultado más fácil incriminarlo. Es tan egoísta, que pensaba que nadie creería que podía ser el asesino. Su ADN será la prueba definitiva.

—¿Cómo conseguiste que Sally-Anne se fuera contigo?

Veo que respira hondo. Cada vez está más excitado.

—La llamé, y me hice pasar por Josh. Organicé un pequeño encuentro, pero ella no me quería a mí, sino a él.

—¿Y la castigaste por eso?

—Tuve que hacerlo. Esa zorra estaba tirándose a todo el mundo, ¿cómo se atrevió a rechazarme? Yo era mucho mejor que Josh.

—¿Conocías a Josh?

—Sí, pero en aquel entonces me llamaba Matthew Lande. Josh ni siquiera se daba cuenta de mi existencia, me consideraba un don nadie. Era igual que mis hermanos.

—¿Tienes hermanos mayores?

—Sí, Sam acertó en el perfil. Eso es lo que quieres saber, ¿verdad? Por eso estás haciéndome tantas preguntas.

Permanezco en silencio.

—Josh —pronuncia su nombre con odio, y suelta una carcajada—. Ni siquiera me reconoció en Michigan, y tampoco cuando empezamos a trabajar juntos en Washington. ¿Ves lo estúpido que es?

Tengo que seguirle la corriente.

—Sí. Me alegro de estar contigo, y no con él —no sé si se lo va a tragar.

Apoya la cabeza sobre mi pecho, y le acaricio el pelo con la barbilla en un gesto tierno. Cuando muevo un poco la mano derecha, levanta la cabeza de golpe y me pregunta:

—¿Qué haces?

—Sólo quería tocarte.

Me mira con suspicacia, pero el corazón se me acelera cuando al final me desata la mano. Me planteo si debería intentar escapar, pero sé que no voy a conseguirlo con un solo brazo libre. Se trata de un juego basado en la confianza, y no tengo más remedio que participar. Subo la mano por su brazo con suavidad, y hago que vuelva a colocar la cabeza sobre mi pecho. Jugueteo con su pelo, y le acaricio el cuello como si realmente fuera mi amante.

Al notar que se excita sexualmente, susurro:

—No estropees el momento.

Él se aparta, y me dice:

—Tienes razón. Llevamos esperando hasta ahora, podemos seguir haciéndolo hasta que nos conozcamos mejor.

—Sí, vamos a hacer que sea algo especial —le agarro la mano con suavidad.

—Voy a preparar la cena —me dice, antes de salir de la habitación.

¡Sigo con la mano libre!

Mi entusiasmo es efímero, porque Marty vuelve a entrar y me ata de nuevo, pero no muestro mi desilusión. Si logro que vuelva a soltarme una mano, a lo mejor consigo desatarme del todo. Me pregunto si alguna de las otras logró que le soltara una mano. Puede que sí, y que aun así no consiguiera huir. Puede que Marty no vuelva a desatarme. Aparto esa posibilidad de mi mente, porque tengo que ser optimista.

La pierna sigue doliéndome, pero siento que ha empezado a cicatrizar. Levanto un poco la cabeza, miro hacia la puerta, y me imagino saliendo de aquí.

Marty regresa más tarde. He perdido la noción del tiempo, así que no sé cuánto ha tardado. Trae dos platos de pasta, y dos velas que enciende y coloca en la bandeja del instrumental, junto a mi cabeza. Intento no prestar atención a los cuchillos.

Vuelve a soltarme la mano, se la acerca a la mejilla, y hace que le acaricie.

—¿Tienes vino? —le pregunto, con una sonrisa.

—Claro, el vino.

Al verle salir de la habitación, apenas puedo creerme mi suerte. Miro hacia los instrumentos, que están alineados con exactitud, y me debato entre agarrar uno o no. Marty se dará cuenta de que no está. Al oír pasos que se acercan, me apresuro a volver a tumbarme.

—Tengo Merlot.

Deja las copas sobre la bandeja, abre la botella, y sirve un poco de vino. Cuando alargo la mano para tomar mi copa, me dice:

—No, yo te daré de comer.

Bajo la mano, y abro la boca.

—Buena chica —me dice, antes de meterme un poco de pasta en la boca con el tenedor—. ¿Está bueno? —me pregunta, mientras mastico.

—Delicioso —le digo, después de tragar.

—¿Mejor que el bourguignon de ternera de Josh?

—Mucho mejor —es una mentira como una casa.

—Sabía que me querrías más que a él, lo sabía.

No respondo, y me limito a comer la siguiente porción. Me pone la mano en la nuca, y me levanta un poco la cabeza para que pueda probar el vino. Bebo con ansia, porque quiero que el alcohol me atonte un poco.

—Bebe con calma, Sophie.

—Es un vino fantástico.

Él baja mi cabeza de nuevo, y toma varios tragos.

—Abre la boca —me dice, al darme un poco más de comida.

Obedezco sin rechistar, a pesar de que no quiero seguir comiendo. Tengo náuseas, me asquea que este tipo esté dándome de comer y tener que seguirle el juego. Intento convencerme de que todo va a salir bien, de que encontraré la forma de escapar.

—Es un plato un poco pesado.

—Tienes que alimentarte.

¿Para qué?, ¿para seguir aquí tumbada y esperar a que me viole? Me trago las lágrimas, y cuando él vuelve a acercar el tenedor a mis labios cerrados, me obligo a abrirlos y a comer.

—Gracias —le digo. Él come también, y al cabo de unos segundos, le pregunto—: ¿Puedes darme un poco más de vino? —cuando me acerca el vaso, vuelvo a tomar varios tragos—. Está buenísimo —tomo varios bocados más, hasta que soy incapaz de seguir comiendo—. Estoy llena.

—No te has comido ni medio plato.

—Ya me conoces, no suelo comer demasiado —espero que la familiaridad le convenza, y no siga insistiendo.

—Sí, la verdad es que comes como un pajarito.

Espero en silencio mientras él come, y no dejo de preguntarme qué piensa hacerme cuando acabe.

Cuando vuelve a atarme la mano, me preparo para escapar mentalmente a otro sitio, para ser otra persona. Sólo así podré soportarlo.

Pero en vez de colocarse encima de mí, se marcha sin más. Lo he hecho, he evitado que me violara… por ahora.

Capítulo 22

Me despierto al oír que la puerta se abre de nuevo. Marty tiene prisa… eso quiere decir que se va a trabajar, así que debe de ser por la mañana. Tiene algo en la mano, pero no alcanzo a verlo. Oigo un ruido metálico, y veo que se trata de una cuña. Me siento asqueada, pero alzo las caderas cuando me la acerca y me la coloca debajo.

Vacío la vejiga poco a poco, y el orín va cayendo en la cuña.

—Ya estoy.

Después de limpiarme con una servilleta de papel, saca la cuña y sale de la habitación. Regresa al cabo de unos segundos, y me alza la cabeza.

—Ten, un poco de zumo de naranja.

Tomo un par de tragos, pero toso cuando el líquido se me atraganta.

—¿Qué pasa?

—Nada, me he atragantado.

Empieza a darme una tostada con mermelada, pero tiene prisa y apenas espera a que acabe de masticar antes de darme un poco más.

—Vas demasiado rápido.

—Llego tarde. Están esperando un análisis de las huellas que encontramos en tu casa.

Dios, todos creen que es uno de los buenos.

—Josh está especialmente ansioso por tener los resultados, porque soy su único vínculo con el FBI. Pobrecillo.

—¿Cómo está? —intento disimular lo mucho que me importa Josh, porque Marty podría reaccionar mal.

—Es patético, no es nada sin los recursos de la agencia. Es un tipo inútil y débil. Permanece horas y horas sentado en la sala de estar, rodeado de las fotos de los casos. No sé cómo consiguió quedarse con toda la información. Me ruega que le ayude, que le ayude a demostrar su inocencia —se echa a reír—. Pero lo mejor está por llegar.

—No quiero más —le digo, mientras aparto la cabeza de la comida.

Él empuja la tostada contra mis labios.

—Un bocado más —me dice, como si fuera una niña.

Obedezco en silencio y respiro con alivio al ver que se marcha, pero me tenso de inmediato cuando regresa y posa la mano sobre mi estómago. Empieza a pasar la mano por mi cuerpo lentamente, y sus dedos rozan el corte vendado antes de subir hacia mi entrepierna y acariciar mi vello púbico mientras yo permanezco en silencio.

Cuando acerca su rostro al mío, le miro a los ojos y oculto la repulsión que siento. Noto su aliento en la cara, y no me resisto cuando me besa a pesar de que tampoco respondo del todo. No sé cómo actuar. No sé si voy a poder evitar de nuevo que me viole, quizás sería mejor pasar por el trance de una vez.

Se aparta de repente, y dice:

—Mierda, voy a llegar tarde.

Se va sin más, pero espero cinco minutos antes de dar rienda suelta a las lágrimas. Grito y lloro, a pesar de que sé que no me oye nadie. Sólo Dios sabe lo que habrá hecho con Montana y Sargent.

Tengo que salir de aquí, si pudiera desatarme…

Me obligo a centrarme y a pensar. Estoy temblando, en la habitación hace frío y la camilla parece un témpano de hielo bajo mi espalda. Muevo un poco las manos y los dedos de los pies. Necesito estar alerta, y no quiero que se me duerman los brazos ni las piernas.

Repaso todo lo que sé sobre él, para ver qué es lo que puedo utilizar a mi favor. Hago una lista mental…

Es meticuloso, un fanático de la salud y de la limpieza.

Es inteligente.

Lleva años sintiendo celos de Josh, y siente que está compitiendo con él.

Cree que está enamorado de mí.

Cree que puedo llegar a amarle.

Quiere que sea especial conmigo.

Está chalado.

Es fuerte.

Le doy vueltas y más vueltas a la información. Tengo que aprovechar sus debilidades para escapar. A lo mejor sería buena idea hacer mis necesidades encima de la camilla, tendría que desatarme para limpiar. Aunque es posible que algo así le pusiera furioso, y que decidiera hacerme daño, atarme con más fuerza, o no volver a desatarme la mano. No, tiene que haber otra forma, y tengo que encontrarla antes de que vuelva esta noche.

Conozco su rutina, volverá a preparar la cena y me desatará la mano. ¿Cómo puedo conseguir que me desate las dos? Y también tendría que lograr que me desatara los pies, porque tengo más fuerza en las piernas que en los brazos. Me pregunto si voy a tener que dejar que me viole para lograr que me suelte una pierna. ¿Puedo soportar una violación si sé que puede salvarme la vida?

No sé cuánto tiempo pasa hasta que la puerta vuelve a abrirse. Vuelvo a mover las manos, para asegurarme de que no se me han quedado dormidas. Se me acelera el corazón… ha llegado el momento.

Marty me acaricia las plantas de los pies, sus manos ascienden por mis piernas conforme camina hacia la cabecera, y comprueba las ataduras.

—¿Has tenido un buen día? —le pregunto, para intentar desviar su atención.

—He estado muy atareado —dice, mientras me acaricia un pecho.

No puedo apartarme. Ni siquiera puedo hundirme más en la camilla.

—¿Cómo se ha tomado el grupo operativo lo de mi desaparición?

—Rivers está muy cabreado —me dice, sonriente—. Josh es el principal sospechoso, así que todo marcha a la perfección —me pasa una mano por el pelo—. Estoy deseando ver la cara que pone cuando le acusen de asesinato, de matar a tantas mujeres. ¿Tienes hambre?, ¿quieres comer ya?

—Sí —le digo con voz suave. Lo único que quiero es que deje de tocarme.

Empiezo a tirar de las cuerdas en cuanto sale de la habitación, para ver si se han aflojado un poco, pero siguen igual de apretadas. Muevo todo lo que puedo los dedos de los pies y de las manos, y los brazos y las piernas. Siento una sensación extraña en la boca del estómago… tengo la adrenalina a tope, me dará energía extra. Repaso mi plan, para asegurarme de que he pensado en todo.

Cuando regresa, el olor a comida hace que sienta hambre y repulsión a la vez.

—Ésta es la noche —me dice.

—Sí, así es —espero que la suerte esté de mi parte, y no de la suya.

Le acaricio la mandíbula cuando me desata el brazo, y él me besa la mano antes de acercarse a la bandeja para servir la comida.

—¿Qué has traído?

—Gambas en salsa agridulce, cariño —se me acerca con un plato y un tenedor—. Abre la boca.

Obedezco sin rechistar, y mastico la comida.

—Se me ha olvidado el vino —abre la botella, y llena dos copas.

Cuando me levanta la cabeza, me apoyo en el brazo libre y tomo un traguito.

—Está muy bueno, ¿lo has probado?

Quiero que beba todo lo posible. Si consigo que esté un poco achispado, sus reflejos se resentirán, y eso puede inclinar la balanza a mi favor. Me acuerdo de Susan Young, del hecho de que su análisis toxicológico indicó un pequeño porcentaje de alcohol en sangre, y me estremezco al darme cuenta de que también bebió vino con ella. Tomo otro bocado, y me obligo a tragar. En circunstancias normales, diría que las gambas están buenísimas, pero en este momento me saben a serrín.

Cuando acerca la copa de vino a mis labios, tomo otro traguito y le digo:

—Toma un poco tú también.

Al ver que da dos buenos tragos, me siento satisfecha. Ya falta poco.

Cuando vuelve a acercarme el tenedor, abro la boca.

—Qué bueno —digo, mientras intento tragarme las náuseas.

—Sí, la comida está perfecta —me dice, antes de llevarse su tenedor a la boca.

Cuando me acerca otro bocado, decido que ha llegado el momento. Cierro los ojos. Siento que el tenedor entra en mi boca y mastico el trozo de gamba, pero cuando me lo trago toso de repente. Empiezo a moverme con fingida inquietud, y me llevo la mano libre al cuello.

—¡Sophie! —me golpea el diafragma con fuerza—. ¡Sophie!

El golpe me deja sin aliento, pero sigo fingiendo que no puedo respirar. Él intenta ponerse a mi espalda para practicar la maniobra de Heimlich, pero como estoy tumbada, no puede colocarse en el ángulo correcto.

—¡Mierda!

Me desata el otro brazo, y me sienta en la camilla. Vuelve a intentar la maniobra, y esta vez siento que me rompe una costilla. El sonido parece reverberar por todo mi cuerpo, y suelto un grito que silencio de inmediato. Si estuviera atragantándome de verdad, no sería capaz de emitir ese sonido. Me aferro a sus brazos y tiro como en una súplica silenciosa, y entonces me desplomo de espaldas.

Al oír que va hacia los pies de la camilla, me siento eufórica. Intentaré enfrentarme a él sea como sea, pero tengo más posibilidades de salir vencedora con las piernas libres. Después de desatarme las piernas, me abraza por la espalda y vuelve a intentar la maniobra, pero esta vez me inclina hasta ponerme en una posición vertical. La costilla rota me duele tanto, que esta vez no puedo contener un grito, y escupo el trozo de comida que me había dejado debajo de la lengua.

Oigo que suspira con alivio… maldito cabrón. Piensa asesinarme, pero está desesperado por mantenerme con vida. Quiere tener el control de la situación, controlar mi muerte.

Ha llegado el momento. Agarro la botella de vino justo cuando él aferra mi pelo, giro como una exhalación a pesar de que siento como si estuviera arrancándome la cabellera de cuajo, y bajo la botella de golpe sobre su cabeza. El vino le chorrea por la cara, y se le mete en los ojos. No ha perdido el conocimiento, pero se ha quedado aturdido y me suelta un poco el pelo.

Tengo que salir de aquí.

Antes de que pueda recuperarse, le propino una buena patada en la entrepierna que hace que se doble de dolor y me suelte el pelo. Echo a correr sin pensármelo dos veces. Salgo por la puerta, giro a la derecha, y corro por el pasillo. El suelo está lleno de cristales rotos que se me clavan en los pies, pero apenas siento el dolor mientras corro con todas mis fuerzas. Todo está a oscuras, pero sigo adelante.

Estoy completamente desorientada, los pasillos y las salas van sucediéndose sin cesar mientras corro a ciegas, mientras doblo cada esquina y rezo para no acabar arrinconada en algún lugar sin salida. Tengo las piernas débiles y descoordinadas, así que estoy convencida de que no voy a poder ganarle en velocidad, pero tengo que intentarlo.

Al llegar a una ventana que da al exterior, me asomo y me doy cuenta de que estoy en el tercer piso. Me planteo saltar desde aquí, pero la zona está desierta y por culpa de la caída estaré demasiado herida para poder escapar sola. Echo a correr de nuevo, y grito al oír pasos a mi espalda. Tengo que salir de aquí. Marty me matará si vuelve a atraparme, porque ya no soy la novia sumisa que creía, el objeto del deseo de Josh. Al ver un tramo de escaleras, las subo a la carrera. Mi visión se ha acostumbrado un poco a la oscuridad, y alcanzo a distinguir algunas formas vagas.

Tengo que seguir corriendo, no puedo detenerme. Llego a una puerta, estoy en la siguiente planta. Al cruzar la puerta, dudo por un segundo… ¿qué camino debo tomar? Los pasos se oyen más cerca, tengo que seguir.

Voy hacia la izquierda, pero tropiezo con algo duro y metálico y me caigo al suelo. Miro hacia atrás… se trata de un extintor. Al oír que se mueve el pomo de la puerta por la que acabo de pasar, lucho por ponerme de pie y echo a correr de nuevo. Tengo que doblar la esquina, para que no sepa la dirección que he tomado… lo consigo, pero demasiado tarde, porque oigo sus pasos a mi espalda.

Doy un par de pasos más, pero me paro y me meto con sigilo en la habitación más cercana. Me sangran los pies, y no quiero dejar un rastro tan evidente.

Me acerco cojeando a un armario que hay en un rincón, un trasto desvencijado al que se le ha caído una puerta. Me meto dentro, a pesar de saber que es una treta muy peligrosa. Si Marty entra en la habitación, estaré atrapada, pero de momento está persiguiéndome y tengo que despistarlo. Tengo que correr el riesgo.

Veo luz bajo la puerta de la habitación, debe de tener una linterna. Eso le da más ventaja, porque el rastro de sangre puede traerlo directo hacia mí. El corazón me martillea en el pecho, y me muerdo el labio al pensar en las fotos de las víctimas. No quiero acabar como ellas. La luz se desvanece, seguramente ha pasado de largo. Espero durante un momento, pero no puedo quedarme aquí durante demasiado tiempo. Seguro que regresa sobre sus pasos y comprueba el rastro de sangre. Salgo del armario sin hacer ruido, y voy hacia la puerta con sigilo. Cuando la abro chirría un poco, y rezo para que no lo haya oído. No veo ni rastro de luz… perfecto.

Regreso corriendo con cuidado hacia la escalera, y esta vez esquivo el extintor. Bajo la escalera a toda prisa, tengo que salir de aquí cuanto antes. Bajo otro tramo más, pero no sé si ya estoy en la planta baja.

Al bajar el último tramo de escaleras, salgo como una exhalación hacia el pasillo. Ya casi estoy fuera… pero en vez de encontrar vía libre, suelto un grito al chocar contra alguien. ¿Cómo ha conseguido bajar? Giro en dirección contraria, pero me agarra por la espalda y me tapa la boca con la mano. Intento liberarme…

—Soy yo, Sophie. Estás a salvo —me dice una voz.

Las lágrimas me ciegan, y apenas puedo ver.

—¿Josh? —mi vista se despeja, y lo veo con claridad—. Josh… —lo abrazo con desesperación, y al cabo de unos segundos le digo—: Es Marty, Josh. Es Marty.

—Shhh… ya lo sé —se quita la parka que lleva, y me la pone por encima de los hombros.

Es verdad, estoy desnuda. Meto los brazos en las mangas, y subo la cremallera.

—Carter lo ha descubierto —susurra.

—¿Darren? —yo también bajo la voz.

—También está aquí, buscándote.

La última vez que vi a Josh y a Darren juntos, no estaban cooperando demasiado.

—¿Darren se dio cuenta de que no eras el asesino?

—No exactamente. Se dio cuenta de que el mapa había desaparecido de tu piso, así que sabía que contenía la clave, pero seguía pensando que yo era el culpable. Vino a encararse conmigo, y de camino a casa compró un mapa de Washington. Insistí en que trabajáramos juntos para encontrar la clave, y al final nos dimos cuenta de que se trataba de la colocación de las cabezas. Cuando estábamos a punto de salir hacia aquí, Carter reconoció a Marty en las fotos de la sala de estar, pero él lo conocía como Matthew Lande.

—Es el verdadero nombre de Marty.

—Sí. Fuimos juntos al colegio, pero ni siquiera me acuerdo de él.

—Pues él se acuerda de ti, y mucho. Está obsesionado contigo.

—Mierda. No puedo creer que sea él.

—Sí, es increíble. Has sido su objetivo durante todos estos años, estaba tendiéndote una encerrona para incriminarte.

—Pues el plan le ha salido muy bien.

Me siento culpable al recordar que dudé de su inocencia, y cambio de tema.

—No sé dónde están Montana y Sargent, ni si están bien.

—Nos preocuparemos de eso más tarde.

—¿Ha venido alguien más?

—No, sólo Carter y yo. Pero hemos dado el aviso, así que los refuerzos están a punto de llegar.

Enmudecemos al oír un disparo, y nos miramos en silencio. No hay forma de saber si el que ha disparado ha sido Darren o Marty.

—Necesito un arma —le digo a Josh.

Él se lleva la mano al tobillo, y desenfunda una pequeña pistola del calibre treinta y ocho.

—Ten.

—¿Y tú qué? —su arma reglamentaria se la quitaron cuando le suspendieron, así que estará encerrada en algún cajón.

—Tengo unas cuantas de repuesto —me dice, sonriente. Mueve un poco el brazo, y al bajar la mirada me doy cuenta de que tiene una pistola en la mano izquierda—. Espera fuera, allí estarás a salvo —me indica una puerta doble que hay a su espalda.

La tentación es fuerte, muy fuerte. Pero entonces pienso en Sam, en lo que Marty le hizo a ella y a todas las demás, en lo que estaba dispuesto a hacerme a mí.

—No —me vuelvo hacia la escalera por la que he bajado, y me inunda la sed de venganza. Empiezo a subir a la carrera, espoleada por la adrenalina y la furia.

—¡Sophie!

Oigo que Josh me llama en voz baja, pero no le hago caso. Me detengo cuando me alcanza, y entonces seguimos subiendo pero con cautela. Él se coloca delante para cubrir la escalera, y yo mantengo vigilado el rellano inferior por si Marty ha conseguido bajar por otro lado.

Salimos al pasillo de la planta en la que he estado antes.

—Mierda —dice Josh.

Al bajar la mirada, veo a Darren tirado en el suelo. Josh se agacha para comprobar su pulso, pero no aparta la mirada de un extremo del pasillo mientras yo vigilo el contrario.

—Está vivo. Quédate con él, Sophie.

—Ni hablar, voy contigo —susurro. No estoy dispuesta a dejar que Josh se enfrente solo a Marty; además, quiero ver a ese cabrón muriéndose delante de mis propios ojos.

Josh asiente. Quizás sigue prefiriendo que esté con él y no con Darren, incluso en estas circunstancias.

—¿Por dónde has venido antes? —me pregunta.

—Por allí… al menos, eso creo.

El pasillo mide unos quince metros de largo por lo menos, y va ramificándose en otros más. Todo parece indistinto, y estoy un poco desorientada.

—Sentí pánico cuando oí pasos a mi espalda —intento recordar lo que hice—. Lo siento, no lo sé.

Me siento como una idiota. Estoy entrenada para fijarme en cosas así, para recordar detalles sobre el rostro de una persona, o la configuración de una habitación. Supongo que el instinto de supervivencia se impuso mientras huía.

Josh asiente, y señala en silencio hacia la izquierda. Vamos hacia allí con él mirando al frente y yo cubriendo la retaguardia, espalda contra espalda. Al cabo de unos segundos, me vuelvo a mirar al sentir que me da un pequeño codazo. Hemos llegado a la primera bifurcación. Cuando Josh cuenta hasta tres con los dedos, doblamos la esquina con las pistolas en alto.

Nada, no hay nadie. ¿Qué camino tomamos ahora?

—Se ha acabado todo, Marty. El FBI y la policía están de camino —grita Josh.

Al cabo de unos segundos de silencio, Marty responde.

—Perfecto, os encontrarán muertos a Sophie y a ti. Creerán que te has suicidado después de matarla.

La voz procede de la izquierda.

—De eso ni hablar, Marty. Se acabó todo —Josh sigue hablando mientras vamos avanzando.

—Sí, se ha acabado para ti. Nunca fuiste demasiado listo.

—No tanto como tú, ¿verdad?

—Exacto. Pero tú te llevabas toda la gloria. Eras popular en el colegio, tenías suerte con las mujeres, y conseguiste entrar en la policía.

Al llegar a otra bifurcación, dudamos de nuevo.

—Así que decidiste poner las cosas en su lugar.

—Pues claro.

Josh me indica el origen de la voz, y vamos hacia la izquierda.

—Hace tres años, conseguí entrar en el FBI por fin —sigue diciendo Marty—. A partir de entonces, sólo era cuestión de destruir tu mundo.

—Pues no lo has conseguido. Y Sophie sigue siendo mía, no tuya.

Está intentando conseguir que Marty pierda los papeles. En estas circunstancias, es una treta que puede resultar muy peligrosa.

—Ten cuidado —susurro.

Al parecer, no he bajado la voz lo suficiente, porque Marty dice:

—Ya veo que os habéis encontrado —está claramente enfadado.

Es difícil ubicar la voz, porque los pasillos son largos y el eco distorsiona las palabras, pero estamos yendo en la dirección adecuada.

—Nadie saldrá herido si te entregas —le dice Josh.

Puede que él esté dispuesto a hacer esa promesa, pero yo no.

—¡Todos vosotros os creéis muy superiores!

—¿A quién te refieres? —le pregunto, para que siga hablando.

—A los agentes.

—Marty intentó tres veces que lo admitieran como agente de campo, pero al final acabó en la unidad forense —me dice Josh, en voz baja.

—Los forenses sois los realmente importantes —le digo a Marty.

—¿Crees que vas a poder engañarme otra vez a base de halagos, zorra?

—Es la pura verdad, Marty. Por eso no hemos podido desenmascararte, porque eres un experto forense —mientras hablo, le indico a Josh un pasillo.

Avanzamos con sigilo, comprobando todas las puertas que encontramos a nuestro paso. Mantenemos aguzado el oído, a la espera de oír algún paso o el sonido de una puerta.

Al llegar al final del pasillo, encontramos otra bifurcación y Josh se vuelve a mirarme como para preguntarme qué dirección deberíamos tomar, pero Marty dobla la esquina de repente y empieza a disparar. Josh se lanza hacia la derecha, hacia una puerta, y yo hacia delante mientras disparo también.

Cuatro de mis balas impactan de lleno en el pecho de Marty, una detrás de la otra, y se desploma de inmediato. Yo caigo en el suelo con fuerza, pero ruedo y me levanto a pesar de lo mucho que me duele la costilla rota. Voy corriendo hacia él, y aparto su pistola de una patada. Intento ver si sigue con vida, pero como está inmóvil, me arrodillo a su lado y compruebo su pulso.

Está muerto, el maldito cabrón está muerto.

Hago ademán de enfundar la pistola en un gesto automático, pero me doy cuenta de que tengo puesta la parka de Josh. Ni siquiera llevo ropa interior, y mucho menos una pistolera.

—Está muerto —le digo a Josh. Al darme cuenta de que está inmóvil, echo a correr hacia él—. ¡Josh!

Me hinco de rodillas junto a él, y al ver el orificio de bala que tiene en la chaqueta, le ruego al cielo para que lleve un chaleco antibalas debajo. Cuando empiezo a quitarle la chaqueta con movimientos frenéticos, él abre los ojos y me sonríe antes de toser un poco. Se ha quedado sin resuello por la fuerza del impacto, pero está bien. No hay ni rastro de sangre.

—Gracias a Dios que estás bien…

—No te preocupes —se quita el chaleco, y examina el punto de contacto en su piel. Está enrojecido y mañana le habrá salido un buen moratón, pero el chaleco ha parado la bala.

Nos miramos en silencio. Han pasado tantas cosas… puede que no vuelva a dirigirme la palabra, y sería comprensible. Creí que era un asesino.

—¿Estás herida? —me pregunta al fin.

—Sólo tengo una costilla fracturada… y unos cuantos cortes.

Empiezan a oírse las sirenas.

Capítulo 23

Estoy sentada en la sala de reuniones. Aún estoy dolorida, pero la compresa caliente que tengo en las costillas contribuye a aliviar un poco el dolor… sumada a los calmantes, claro. En el muslo tengo quince puntos de sutura, y también me tuvieron que poner unos cuantos en el pie izquierdo. El resto de los cortes de los pies están cubiertos, tengo las plantas vendadas. Como ahora ya no tengo el respaldo del subidón de adrenalina, me resulta bastante difícil caminar.

La sala está llena de gente, porque además del grupo operativo están todos los miembros de la Unidad de Análisis del Comportamiento, incluido Pike. Rivers se coloca en la cabecera de la mesa, y consulta de nuevo la hoja de papel que tiene en la mano antes de empezar a hablar.

—Marty Connor Tyrone, uno de los nuestros. Nació en Tucson, Arizona, en 1974, y fue bautizado con el nombre de Matthew Connor Lande. Fue al instituto de Catalina, y se graduó en 1991 —mira a Josh con expresión interrogante.

—Un año después que yo.

—Sí, ahí fue cuando empezó su obsesión con Marco —dice Rivers. Cuando Josh asiente, sigue con la información sobre Marty—. Intentó entrar en el Departamento de Policía de Arizona en cuanto salió del instituto, pero fue rechazado. Lo intentó en el FBI en 1995, y lo rechazaron también; un mes después, asesinó a Sally-Anne Raymond. Se cambió de nombre en 1996, antes de entrar a estudiar Ciencia Forense en la Universidad de Michigan. Solicitó dos veces más acceder al entrenamiento para agentes de campo del FBI, en 1998 y 1999. Estuvo trabajando para la oficina forense de Chicago a finales del 2000, y hemos confirmado que ese mismo año fue de vacaciones a Florida en avión.

—Pero teníamos su nombre real en los registros, ¿no? —dice Krip.

—Sí, pero no buscamos referencias cruzadas entre nombres falsos y las listas de las universidades.

Habríamos buscado cambios de nombre y alias si todas las pistas hubieran acabado en punto muerto, pero habríamos tardado una o dos semanas más en llegar a ese punto.

—Ya sabemos por qué no había ningún rastro —comenta Pike.

—Aunque hubiera metido la pata en Chicago o aquí, pudo manipular las pruebas. Estuvo protegido en todo momento —dice Josh.

—Cambió el informe grafológico, y eso nos mantuvo centrados en posibles sospechosos zurdos —comento.

—Formaba parte de su empeño en incriminar a Marco —dice Rivers.

—Llevé una nota escrita por él a Documentos Cuestionados, para que la cotejaran con el mensaje que recibió Sam, y se confirmó que las había escrito el mismo sujeto —digo con cansancio.

Algunos asienten. Era algo que se daba por hecho, pero teníamos que asegurarnos.

—¿Cómo es posible que no dejara ninguna pista en Arizona?, aún no había empezado a estudiar —dice Flynn.

—Sí que había empezado, pero por su cuenta —le aclara Josh.

Al recordar el árbol bajo el que murió Sally-Anne, comento:

—La lluvia le ayudó con Sally-Anne. Aquel día tuvo suerte.

—¿La conocía? —pregunta Flynn.

—De vista. La había visto en un par de ocasiones con Josh —le contesto.

—¿Estuvo en la lista de sospechosos de Arizona? —me pregunta Couples.

—Sí, pero bajo el nombre de Matthew Lande.

Nadie habla durante varios segundos, pero al final Josh tira su boli sobre la mesa y dice:

—Estaba justo delante de mis narices.

Siento el impulso de reconfortarlo. Sé que no voy a poder resarcirle por la confianza que hemos perdido el uno en el otro, pero no puedo evitar las ganas de darle mi apoyo.

—De eso se trataba, formaba parte del riesgo y la excitación. Por eso vino a Washington, por eso entró a trabajar como forense en el FBI, y por eso quería compartir casa contigo. Quería ser tú.

—¿Cómo encaja en el perfil? —me pregunta Jones.

—Yo diría que a la perfección, incluso tenía hermanos mayores.

Al ver que Josh permanece en silencio, le pregunto:

—¿Sabes si en su casa había violencia doméstica?

—La policía sospechó durante años que el padre era violento, pero pareció normalizarse cuando Marty… cuando Matthew tenía unos dieciséis años.

—Pero había visto ese tipo de comportamiento hasta entonces, creció creyendo que estaba bien hacer sufrir a la mujer amada —no puedo evitar llevarme una mano a las costillas.

—Estuve hablando con la señora Lande —dice Rivers—. No pude sacarle gran cosa, pero investigaremos qué clase de infancia tuvo Matthew.

Estoy convencida de que vamos a encontrar signos tempranos de un asesino en serie en potencia… pipí en la cama, tortura de animales, y cosas por el estilo.

—¿Cuándo os conocisteis? —me pregunta Flynn.

—Durante el caso Henley.

He repasado cien veces todas las interacciones que tuve con él. Hablé con él tanto en el trabajo como en casa de Josh, pero siempre fueron encuentros muy breves. No sé por qué me vio como una cosa más que Josh tenía y él no.

—Así que te diste cuenta de lo de la posición de los cuerpos —me dice Pike.

—Sí, me di cuenta de que las víctimas estaban mirando más o menos hacia la misma zona —trago con dificultad al pensar en Sargent y en Montana. Los encontramos muertos, tirados en una de las habitaciones del hospital.

—Es increíble que se nos pasara por alto ese detalle —dice Jones.

O’Donnell apoya los brazos en la mesa, y comenta:

—Buscamos una pauta en los lugares, no en la colocación de las cabezas.

Tendría que haberme dado cuenta; de ser así, a lo mejor Sam estaría presente en esta reunión. Sigo sin poder creer que se haya ido de verdad.

—¿Cómo está Carter?

Las palabras de Pike captan mi atención, y aparto la mirada de la ventana para centrarla en él.

—Perdió mucha sangre, pero saldrá adelante. Van a darle el alta en un par de días, aunque tardará varias semanas en poder volver al trabajo —le dice O’Donnell.

—Vaya vacaciones —apostilla Krip.

—¿Vacaciones? —Rivers lo mira con cierta desaprobación, pero no insiste en el tema.

—La verdad es que no puede quejarse, atrapó a su hombre —dice Josh.

—Eso es verdad —O’Donnell se quita las gafas.

Se crea un breve silencio, que Rivers se encarga de romper.

—En fin, me parece que ya está todo dicho. Gracias al grupo operativo por venir, y por el trabajo duro. Y el resto de vosotros, de vuelta al trabajo —nos mira a Josh y a mí—. Menos vosotros dos. Quiero veros en mi despacho.

Todo el mundo va saliendo de la sala. Nadie muestra la alegría ni el entusiasmo típicos de un momento de victoria, porque la verdad es que no hay gran cosa que celebrar. Hemos atrapado al asesino, pero hemos perdido mucho por el camino.

Rivers nos conduce hacia su despacho. Voy cojeando, porque los cortes de las plantas de los pies aún me duelen. Cuando se sienta, nos indica que hagamos lo propio en las dos sillas que hay frente a su mesa.

—Quiero que os toméis unos días de descanso.

—Pero…

—Nada de peros, Marco. Llevabas años siendo el objetivo de Marty, intentó incriminarte.

—Pero usted no creyó que yo fuera el asesino, ¿verdad?

Pobre Josh. Debió de ser muy duro para él saber que los demás sospechaban que era un asesino en serie… sus compañeros de trabajo, su novia…

—Nunca te consideré sospechoso, pero teníamos que investigarte y seguir el procedimiento establecido.

No sé si Rivers está siendo sincero, o si lo dice por diplomacia.

—De acuerdo. Pero el hecho es que estoy bien —le dice Marco.

—Recibiste un disparo.

—Tenía puesto un chaleco antibalas.

—Ya lo sé, pero estarás dolorido durante un par de días. Te irá bien tener tiempo libre —al ver que Josh no responde, Rivers se vuelve hacia mí—. Y en cuanto a ti… si fuera por mí, aún estarías en el hospital.

—¿Por una costilla rota y unos cuantos cortes?

—Necesitas descansar un tiempo, Sophie. Y quiero que vayas a ver de forma regular a la doctora Rosen —mira a Josh, y le dice—: tú también tienes que ir.

—¿Por qué?, ¿por un balazo?

—Tendrías que ir a verla por un balazo, porque es el procedimiento habitual, pero sabes tan bien como yo que es más que eso.

Por mucho que me cueste admitirlo, Rivers tiene razón en los dos casos. He intentado no pensar en lo que pasó en aquella habitación, pero a pesar de que tuve suerte porque no me violó y encima conseguí escapar, sé que tendré pesadillas durante mucho tiempo. Y Josh se siente culpable por todo lo sucedido, en especial por lo que le pasó a Sam; al fin y al cabo, los asesinatos se cometieron porque Marty estaba obsesionado con él.

Miro a Rivers, y asiento con la cabeza. Él carraspea, y dice:

—También hay que tener en cuenta los trámites pertinentes. Como se produjeron varios disparos y murió una persona, va a haber una investigación.

—¿Qué?

—Es pura rutina, ya lo sabes. Está claro que no tuviste más opción que dispararle, y la verdad es que creo que le hiciste un gran favor al mundo entero, pero aun así…

—Hay que investigarlo.

—Exacto. Y… voy a necesitar tu arma.

No quiero entregarle mi arma a nadie. Sé que Marty está muerto… vi cómo la palmaba con mis propios ojos, yo misma lo maté, pero aun así, tengo la sensación de que está esperándome a la vuelta de cada esquina. La pistola hace que me sienta más segura, pero cuando un agente le dispara a alguien, es obligatorio que entregue su arma de forma provisional. La desenfundo con cuidado, y al alargar la mano para entregársela a Rivers tengo que contener una mueca de dolor. La costilla rota no me duele demasiado si mantengo el brazo pegado al cuerpo, pero en cuanto lo alargo, siento una tremenda punzada de dolor.

—Bueno, eso es todo. Tomáoslo con calma —cuando Josh y yo nos levantamos, Rivers añade—: la doctora Rosen se pondrá en contacto con los dos. Tendréis que ir a verla, aunque no vengáis a trabajar.

No es tan mala idea. Cuando salimos al pasillo, Josh me mira y me dice:

—¿Te llevo a casa?

—Eh…

—Vas a ir al hospital —me dice, antes de apartar la mirada.

—Sí, pensaba ir a ver a Darren para contarle cómo ha ido la reunión —cuando él se limita a asentir con actitud tensa, le digo—: no estaré mucho rato, ¿quieres venir conmigo?

Vacila por un segundo antes de contestar.

—De acuerdo; además, me gustaría decirle un par de cosas a Darren Carter.

—Josh…

—No te preocupes, seré civilizado —dice, mientras se mete las manos en los bolsillos.

Mientras camino por el pasillo del hospital hacia la habitación de Darren, me acuerdo del hospital abandonado. Recuerdo cómo corrí desnuda por los pasillos, con Marty pisándome los talones. Ahora puedo admitir que, en aquel momento, creía que no iba a lograr escapar y me sentía derrotada; seguramente, cada vez que vea un hospital recordaré lo sucedido.

Cuando entramos en la habitación de Darren, se incorpora en la cama.

—Hola —dice, con la mirada fija en mí.

—Hola.

Tras un breve e incómodo silencio, Darren se vuelve hacia Josh.

—Me parece que te debo una disculpa.

—¿Por creer que era un asesino en serie? Sí, claro que me la debes.

—Lo siento —Darren sonríe, y alarga la mano.

Josh se la estrecha.

—Gracias por echarnos una mano, Carter. No sé si habríamos encontrado a Sophie sin ti.

No me había dado cuenta de eso. Fue Darren quien reconoció a Marty en las fotos, porque lo había entrevistado durante la investigación del asesinato de Mary-Anne. Y también fue él quien sabía que pasaba algo relacionado con el mapa.

—Los dos estuvimos examinando el dichoso mapa durante horas antes de que nos diéramos cuenta de lo de la colocación de las cabezas.

—Sí, tardamos un rato en darnos cuenta —Josh vacila por un momento—. Esperaré fuera.

—Gracias —le digo.

Le cuento a Darren todo lo que hemos averiguado sobre Marty, y todo lo que se ha comentado en la reunión. Él me escucha con atención, ya que estamos hablando del hombre que asesinó a su tía. Tuvo suerte, se va a poner bien a pesar de que la bala le perforó el pulmón derecho. Entraron en el hospital sin estar preparados, porque Darren estaba fuera de su jurisdicción y sólo contaba con su placa y su pistola, y Josh estaba suspendido. Fue una suerte que Josh tuviera dos pistolas y un chaleco antibalas en su casa, pero los dos corrieron un gran riesgo al ir a rescatarme.

—Me alegro de que estés bien —me dice con una sonrisa, mientras me toma de la mano.

—Gracias, Darren. Gracias por todo.

—¿Tienes planeado algún viaje a Tucson?

—No, me temo que no —aparto la mano de la suya. Aunque sigo sintiéndome atraída por él, necesito arreglar las cosas con Josh.

Darren asiente, y baja la mano.

—Josh es un tipo con suerte.

—Yo no estoy tan segura, en este momento hay muchas cosas que tengo que poner en orden.

—Lo entiendo.

No, no creo que lo entienda.

—¿Qué vas a hacer respecto a tus habilidades psíquicas? —me pregunta.

—Voy a tener que aprender a controlarlas, si quiero que me ayuden en mi trabajo.

—Lo conseguirás, es cuestión de práctica.

—Eso espero, porque creo que pueden ayudar a los demás.

—Apuesto a que sí —me dice, sonriente—. Apuesto a que sí.

P. D. MARTIN (Phillipa Deanne Martin, Melbourne, Australia).

Nací en Melbourne, Australia, y desarrollé la pasión por las novelas de misterio a una edad temprana, comenzando con Nancy Drew y los famosos Cinco antes de graduarme con Ágata Christie a la tierna edad de ocho años.

Escribí mi primera novela de misterio cuando estaba en 5º Grado, pero, en escuela secundaria, me centré más en las matemáticas y las ciencias. Mi meta principal era licenciarme en psicología, y también recibí un montón de clases de derecho penal y criminología. Por aquél tiempo, también cantaba, y después de terminar mi Licenciatura en Ciencias del comportamiento, estudié música a tiempo completo, lanzándome a escribir unas pocas canciones, redescubriendo así mi amor por la escritura. Un par de años más tarde completé un curso de postgrado en escritura creativa y empecé a escribir en serio. ¡Pero no fue tan fácil y rápido conseguir que me publicaran!

Después de escribir tres novelas inéditas para adolescentes, decidí experimentar con mi otro temprano amor, el misterio. El resultado fue Body Count (Pesadillas), mi primera novela publicada. Hasta la fecha, he escrito seis novelas cuya protagonista es Sophie Anderson, una agente del FBI australiana, publicadas en diferentes fechas por todo el mundo.

Como la mayoría de autores de misterio, empleo un montón de tiempo investigando métodos policíacos (y del FBI), y a menudo contrasto los datos con mi grupo de expertos, un patólogo forense, un doctor, dos analistas y un policía jubilado.

Notas

[1] Ted Bundy (1946-1989) asesino en serie estadounidense que cometió alrededor de 100 asesinatos y fue condenado a la silla eléctrica (N. del E.). <<