PARÍS FLORECE TU AMOR

Y

OTROS CUENTOS

Carolina Paton

Copyright©2015 Carolina Paton

ISBN-13:978-1500919177 

ISBN-10:1500919179

“Todo lo escrito es para ti”

“Lo hiciste por amor, no te arrepientas”

PASION HOT

Mis manos se van al teclado de mi Smartphone, quería marcar el número, mejor dicho mandarle un WhatsApp, pero me dije, no le voy a dar en el gusto...No, no quiero pasar más noches de insomnio, quiero terminar con esta historia ya.

Lo encontré atractivo del momento que me sonrió, esa risa pícara, esos ojos expresivos, traspasando la inmensidad del planeta en una ardiente mirada.  Uf, que cambios tiene la vida.  -De mi casa al trabajo, del trabajo a mi casa-.  Y esos fines de semana, en que

se hacen interminables, todo el mundo a mi alrededor tiene panoramas y ¿yo?... nada en el horizonte.  Me pregunto, qué tiene toda esa gente que le renacen propuestas para salir a tomarse un trago, a comer, a bailar.  Lo que es a mí, me cantan los pajaritos el día sábado y domingo.

He llegado a estar fines de semana en que me veo todos los programas de televisión que encuentro.

Lo último fue suscribirme a los canales "hot", el canal Playboy;  otros más como Venus, y todos los nombres eróticos que puede encontrar.  Debe ser mi hambre por sexo, que me lleva a las fantasías más increíbles.  -La mente no tiene límite-.  Y mejor, porque lo he pasado increíble y el tiempo se me fue y, no me di cuenta que era lunes.  Claro, que si de límites se trata, todo cansa y ya los canales "hot" no me atraen más...  siempre es lo mismo, repetimos posturas y otras nuevas, que aburrido.  Ahora, quiero conversar, sí, conversar hasta con las puertas, quiero tener un grupo que conversemos hasta quedar cansados...Y, si no es un grupo, por lo menos una persona, que sintonice con mi vida, que su antena esté dirigida en mi onda...

Me acaba de llegar a una invitación, encuentro de solteros en el "Chelsea Harbour", "Trae un acompañante, que sea de las características que a continuación detallamos: persona soltera, sin compromisos, atractivo, de nivel social al que tú perteneces, distinguido, buena posición económica y social".  Me fui feliz con un amigo, la descripción de los candidatos era exactamente lo que decía la invitación.  La gente que circulaba era linda, linda, vestidos muy elegantes, de buena presencia, era una fantasía verlos a todos...Se acercó un "posible" candidato, buenmozo, atractivo, con esos ojos que alumbran el "faro" de la sensualidad.  Me conversó, nos tomamos unas copas de champaña y, luego, me invitó a salir a la terraza, donde la vista del río Támesis era absorbente, una noche estrellada, en una palabra, una noche romántica, llena de fuego en el ambiente.  Nuestros temas fueron tan variados, me atrajo mucho su intelecto y me despertó algo muy especial.   Su gentileza y delicadeza, eran demasiado elocuentes; yo quería un poco de acción.  La acción no llegó hasta varios encuentros más tarde.  Rodó todo, sí, realmente, un amante apasionado, que te deja toda la semana envuelta en una nube...Claro que mi nube, no duró mucho más...después de tantos mensajes, "whatsapp" y toda clase de “tecno-romance”, mi pasión se diluyó hasta que un día, caminando por Covent Garden, fui a mi café favorito.  Pensando en él, dando vuelta a sus besos, su risa, su expresión, ese incendio que provoca los pensamientos más increíbles.  Ahí apareció ante mí.  Estaba mirándome fijo...

-¿Cómo estás? -Qué alegría verte. Me puse nerviosa, se me pasaron todos los instantes de nuestros encuentros en un segundo. Lo noté un poco nervioso. Su cara reflejaba una diferencia que sus ojos delataban. -Bueno, te dejo, porque me están esperando... Se fue y lo seguí con la mirada. Subió por una escalera de mármol. -El café tiene un restaurante en la parte superior-, se especializan en mariscos, y son famosas sus langostas que vienen de "Eyemouth" en Escocia. -Tierra de langostas, más besos apasionados se me escaparon de mi mente...

Como soy curiosa, me fui al segundo piso, antes de irme, con la excusa de pasar al baño.  Fue difícil, lo que me encontré, mis ilusiones se resbalaron por la escalera.  Ahí estaba mi enamorado, ese hombre que me dejó una huella irreverente, sentado y tomado de la mano.  Se miraban como si el mundo no existiera,  levantaban las copas con gran alegría (no era la misma que me demostró a mí, era otra clase de felicidad).  Su pasión tenía un terno oscuro.

HOMBRE A CABALLO

Dover Street esquina Picadilly, me senté a tomar  un café, el aire veraniego llena de alegría las calles de Londres.  Los días de sol son un tributo de agradecimiento al cielo por la bendición de los rayos solares (sin pasar de lado la buena fuente de vitamina D). Desde mi asiento contemplaba los buses rojos, oficinistas y los miles de turistas transitando a la hora para ser un pequeño “break”.  Alcanzaba a ver por un ventanal la entrada del hotel Ritz, y esa conjunción de vida diaria normal con la glamorosa entrada del hotel que hacen que Londres tenga esa mezcla perfecta para sentirse atraído por su singular estilo de vida. Repentinamente unas nubes maravillosas recreando un caluroso día; y al subir mi mirada, vi enfrente una estatua de un hombre desnudo a caballo.  Estaba tan cerca y no me había dado cuenta de su presencia.

Qué hay de ese hombre desnudo a caballo que  atrajo tanto mi atención.  Mi mente se evadió  y me encontré soñando con ese hombre apuesto.  Me tomó la mano cuando al atravesar la calle casi me atropella un ciclista; él me agarró fuertemente el brazo y me traspasó una energía que nunca había sentido. Ya se había bajado del caballo, por supuesto.

Otro día,  éste apuesto hombre me cedió el asiento en el metro, venía muy cansada del trabajo  y, repentinamente, escuché una voz: "por favor siéntese, me bajo en la próxima estación”.

Al regresar a mi departamento, me tomé un vaso de vino Chardonnay, me senté y volví a revivir esos momentos.  ¿Qué me está pasando? Fue un sueño o me estoy volviendo loca.

-Hey, hey, estás ahí…

-¿Quién habla? Pregunté.

Me levanté de mi sillón favorito, me fui al baño, me lavé la cara, el agua me brotaba como cristales de azúcar sobre mis mejillas.

Caminé despacio hacia el living…

El piso crujía un poco (mi departamento está un poco abandonado de la mano de los constructores).

El reloj de la chimenea me decía que eran las 11:50 p.m. Bien, me fui a dormir con una sensación y opresión en el corazón.

Mi celular me avisó de unos mensajes en WhatsApp, tenía tres conocidos y uno de un número desconocido.

-Hey, hey…no me reconoces…

-Contesté: ¿Quién eres tú?  Si me quieres hacer una broma, es de muy mal gusto.

-Contestó: “No te aflijas, calma tu corazón, soy el hombre que te salvó ayer de morir atropellada y te regaló la atención de sentarte en el metro, mientras habías tenido un día agotador en tu trabajo”.

Apagué el celular y luego lo volví a encender, mis manos no querían tocar el símbolo verde del WhatsApp…al final, lo hice…

Para mi sorpresa, el número que me había escrito ya no estaba y todo la conversación borrada.

EL AMOR TE PERTENECE

En un archipiélago casi al fin del mundo vive el sueño de un pescador, Chiloé y sus mitologías enfrentan el viento que abre caminos en la vida de Ernesto. Lo conocí, conversamos y una amistad forjó los momentos más hermosos de mi vida.

Hoy en París recojo los vientos del sur, observando el mundo isleño como un cuento de amor.

Tanto tiempo sin poder decir nada. Silencio sigiloso. Me siento con dolor de huesos…

¿No será que el clima de París me hace mal?

La humedad cala por dentro.

Si contara que el clima de París no me viene. Me dirán que estoy delirando.

¡A quién en el mundo le va a ser mal el clima de París!

Cómo oficial de inteligencia retirado soy muy astuto en percibir reacciones. No son mi fuerte las relaciones personales. -Me enamoro y desamoro con el abrir la compuerta del submarino-. No resisto una mujer bonita. Mis ardientes pasiones desatan la más atractiva fuerza masculina. Cuando subo a la superficie me muestra que no todo era tan bonito. Los amaneceres florecientes. Los atardeceres grises.

Caminaba con las manos en los bolsillos, observando la cantidad de turistas que copan París. Los años de misiones y estricta puntualidad, tenían mi espalda ubicada a cada centímetro. Yo sabía que “Manolo” me vigilaba. -Mi pericia no era avistada- Jajá…Ahora a lo lejos me río. En esos momentos me hacía pipí en…los pantalones.

Las hojas en el suelo de estas amplias avenidas de castaños son elegantes; forman mantos color visón. La” Rue de la Pompe” es espolvoreada de niños saliendo de la escuela. En la “boulangerie” se apostaban para comprar un “croissant” o “pain au chocolat”. Al salir con sus bocas sonrientes, chuteaban las hojas al pasar. A su misma edad, mi madre me iba a buscar al colegio y yo le apretaba la mano tan fuerte y me decía: “Suelta esa mano Aníbal; los hombrecitos deben ser machitos y no ser aprensivos. Entendiste.”

Como hijo de madre viuda, me considero heredero del síndrome del hijo único, que pocas veces se desprende del cordón que amarra por vida. En algunos casos…

Tal vez el ser “hijito de mamá” me forjó el frío raciocinio de mirar siempre adelante; claro que mi ocupación tenía ojos por atrás y por los lados.

En Chiloé el agua se deslizaba como río, el pronóstico del tiempo anunciaba tormentas eléctricas. De una isla a otra, los remolcadores llegaban con los turistas; las nubes de algodón dejaban ver el más espectacular de los cielos. La transparencia del entorno era apabullante y la gracia de las islas unidas por botes de pescadores. Sus sinuosas colinas pastando las vacas con sus manchas arropadas. Los pequeños agricultores acarreaban sus verduras para el mercado regional.” Creo haber vistos las papas y zanahorias más grandes del planeta”. La plaza municipal con sus puestos artesanales repletos de los objetos nacidos de la mano de los chilotes. Los gorros de lana eran los más vendidos. En Paris vivo en la calle Passy cerca donde “Mauppasant” alivió sus últimos respiros.  Y esto me trae el recuerdo cuando en la isla de Chonchi, en un banco de la plaza, junto a unos árboles frondosos, encontré a un pescador con un libro amarillento, las hojas dobladas y adentro un separador en la página 241 del cuento “El Collar” de Mauppasant. Le costaba mucho leer, aprendió de adulto en clases nocturnas que da la Municipalidad. Conversamos por horas y me contó cómo sus manos atesoraban los cuentos de Maupassant. – ¿Dónde compró el libro? -No lo compré señor, llegó por milagro a mi vida…-¿Cómo es eso? -Le voy a contar-.- ¿Tiene tiempo?- -Claro, por supuesto, lo escucho… Al atardecer del día 28 de octubre unos turistas franceses llegaron hasta mi casa y me pidieron ayuda con una embarcación que había varado en la isla. Empujamos la embarcación atrapada a los pies de un palafito. Venían mojados por la copiosa lluvia y el viento les cambió la ruta. Al terminar, revisando el bote en uno de los asientos posteriores, encontré un cuaderno y un libro arrugado.

Los franceses desaparecieron a Isla de Pascua.  Uno de mis hijos abrió el cuaderno y empezó a leer las coordenadas de dónde habían estado. Y luego me dijo: -Papa voy a votar este libro viejo y amarillento, no sirve de nada.- Ernesto puso su voz en el cielo: ¡Que ocurrencia, déjame echarle una mirada primero!

La Isla de Chonchi tenía un atardecer luminoso, el cielo brillaba y el verde de las colinas se reflejaba en los bordes del camino de tierra. La vida de Ernesto junto a sus dos hijos varones era el comienzo y el fin. Sus días al alba para traer la buena pesca y las noches largas de conversación en su casa, las celebraba junto a la chimenea que el mismo había construido. La casa siempre limpia, reflejaba la disciplina que Ernesto inculcó a sus hijos. “Yo fui despreciado por mi padre, un inglés que vino a la isla y dejó a mi madre con un abultado estómago y luego partió”. No he sabido de él ni me interesa. A mi madre la cuidé hasta el final de sus días. Tenía un kiosco de venta de diarios, revistas y luego fue aumentando con dulces. Al morir me dijo: “Ernesto no vendas el negocio, si algunos de tus hijos necesita trabajar, ya tienen donde echar una mano para el pan”. Y así fue, Ismael el mayor de mis hijos de veintiocho años, tiene el negocio. A mis cincuenta años, viudo y con ganas de progresar, me doy cuenta que mis hijos son del terruño, no han querido ir a la universidad, siendo muy inteligentes. Ahora tenemos el proyecto de comprar unas camionetas frigoríficos para trasladar nuestros productos y venderlos en los mercados de Puerto Montt y otras zonas. Haremos nuestro propio embalaje y mi hijo diseñará un logo por el computador. Ese es nuestro proyecto.

Al tomar el café en Passy, me encuentro con una vieja amiga del trabajo. Bárbara ha sido una gran ayuda en mi paso por esta ciudad. Cuando llegué a París me ayudó a buscar un departamento muy agradable cerca de la Avenida Mozart. Tengo una farmacia en la esquina y, por supuesto, un laboratorio de análisis médicos. Desde que tenía misiones importantes era un hipocondríaco de magnitud. En cada viaje llenaba la maleta con paracetamol, pastillas para el insomnio, dolor de estómago, antialérgicos y toda clase de vitaminas para mantenerme vital.

Mi madre frecuentaba las consulta médicas, con una felicidad única. El día que iba al doctor, primero hacía su parada en la peluquería y se vestía elegantemente. -Era un paseo para ella-.  Cuando llegaba a casa, sus ojos brillaban. Su capacidad mental, copaba las páginas de estudios médicos, estadísticas y luego de una buena conversación con su ginecólogo, se volvía relajada y feliz.

La isla de Chonchi, me acogía en la última parte de mi trabajo para una compañía salmonera escocesa. Investigaba los procesos productivos y comerciales de grandes empresas de esta zona. Hubo momentos complicados cuando encontré a un chino copiando archivos en la gerencia de la salmonera, tuve que sacarlo del lado suavemente con un espray para adormecerlo. -Luego sería encontrado-. Los años en la isla no se hicieron largos, creo que gocé con los descubrimientos de nuevos pueblos, conversaciones con la gente, y cultivé algunas amistades con las que mantengo contacto hasta el día de hoy. Los domingos visitaba las iglesias Jesuitas, reliquias que lo hacen sentarse y contemplar el altar en la paz que deja los problemas estancados por unos minutos.

Los remolcadores ilusionaban los días de los isleños. Los hijos de Ernesto trabajan desde los catorce años en la pesca, al igual que su padre. Eran orgullosos de levantarse con las estrellas y el frío para empujar los botes y echarlos a la mar. Muchos amigos, fueron devorados por las corrientes y algunos esperaban otros acontecimientos…La vida en la isla era tranquila, hasta que las compañías extranjeras cambiaron el destino de los salmones; la bulliciosa estampida de camiones frigoríficos encareció y ensordeció el Archipiélago. -Madrugamos y nos pagan lo mínimo-. El progreso y los árboles se han aturdido con tanto extranjero. Comprendía que Ernesto sabía más que yo de las salmoneras, mi perspectiva era de “husmear” e “informar”. Yo no tenía por qué opinar. Me pagaban bastante y eso era mi último fin. Desde París veo el daño que producía la industria en la zona. Los deshechos y la contaminación, impurezas olvidadas. El medio ambiente forrado en billetes y prosperidad sin circulación ni rotación. “El Collar”, era leído sagradamente después de su comida, se sentaba en su hamaca colgando en su árbol favorito, con una manzana de postre, y su perro “Roco”. Reclusión en un mundo fascinante. Lo bueno que el libro está en español. Ernesto con su piel agrietada mostraba los síntomas de cansancio, un color terroso amarillento, sus manos arrugadas y fuertes, tomaban un destino diferente. Sus ojos almendrados, negra cabellera brillante y su estilizada figura lo tenían como el más atractivo pescador de la zona. Sus manos embellecían el arte de la pesca. –Me he demorado tres meses en leer el libro-. Las primeras frases del “Collar” lo impactaron: “E r a u n a aa de esaass hermooosass y deliciooosaaas criiiiaturas naacidaaas, comooo porrr uun errrorr del dessstino…” Ernesto siguió los dos meses obstinado con “El Collar”. Abría la puerta de mañío, y decía: “Quién se atrevió a tomar mi libro”…”Mi Papá se volvió loco, que le pasa con esas hojas”. Ernesto se preguntaba, las miles de mujeres como Madame Loisel que se entierran en el mundo del silencio, ese silencio que carcome el alma y ellas abnegadas dan todo para no fallar. Había muchas señoras Loisel rondando la Isla… La riqueza o pobreza pueden traer tantas alegrías que se esfuman cuando la ambición nubla todo lo bueno que está alrededor. Cuando Pilar llegó a Chonchi, su depresión fue inminente. “Venir a vegetar en este pueblucho, que horror”. Hablaba sola por los cuartos de su lujosa casa en el cerro El Ciprés, donde empleadas, jardinero y chofer la servían como reina. Pilar de cuarenta y dos años, alta, espigada, cabello castaño y ojos verdes viste de blanco o negro, es arquitecto y se había casado hace diez años con Pedro Jaramillo, Gerente General de la mayor exportadora de salmones de Chile “Tierra Austral”. Pedro salía de madrugada y sus anochecidas de alcohol, dejaban un espacio en la cama de Pilar. Viajaba una vez al mes a Santiago a reunirse con la Gerencia. -Pilar no lo acompañaba-. Los hijos no arribaron a su soledad. Su distanciamiento la tenía sumida en libros, internet, vino blanco y fotografía. Pilar soñaba con su regreso a Santiago, pero su arraigado concepto de católica fervorosa y de familia sin divorcios le impedía dar el paso. Su encierro forjó un corazón de roca. Los años transformaron grietas en las comisuras de sus labios, y las tan añoradas cremas de marcas quedaban rezagadas en su mesa de maquillaje. Pedro la invitaba a salir, comían, él se engullía su carne. Satisfacía su arrogancia en la cama, mientras ella miraba el techo o la televisión encendida. Detestaba su olor. Años con un hombre gris, donde el éxito y el dinero ensombrecían la felicidad.

Gran jugador de polo, Pedro recorría torneos en Argentina y otras ciudades de Chile.  “Vivo con un hombre al que no conozco, sólo duermo con él. Es una tristeza que tengo pegada con dolor del alma; me atraviesa el cuerpo y contractura mi cuello”.

Ernesto decidió modernizarse, fue a una tienda por departamentos en Castro, la capital de la Isla, y compró un computador. “Necesito conocer a todos los grandes escritores; tengo que partir por los nuestros, leeré a Pablo Neruda, Mistral y Donoso, son los únicos que conozco”. Además, la biblioteca municipal no tiene muchos títulos. Mis hijos me dijeron que puedo comprar por internet. Se paseó varios minutos para ver cuál era el computador que le acomodaba. Al estar frente a su selección, una mujer lo rozó: “lo siento disculpe si lo pisé”. –No por favor, no se disculpe, fui yo el que iba en la dirección equivocada- En fracción de segundo sus miradas dejaron el vacío del espacio. Un aura de serenidad se apostó entre los dos. - Ernesto adoró esa cara-. “Qué mujer más hermosa, su hermosura son sus ojos, los que muestran tristeza”. “No había visto una mujer tan elegante en esta isla”. Repentinamente, todo desapareció. Pilar buscó la mirada de Ernesto por el pasillo de los productos electrónicos, no lo volvió a ver. ¿Por qué un desconocido me ha llamado la atención? Será la ausencia de amigos en esta isla, se preguntó.

Aníbal se dejaba encantar con su amistad nueva. Su trabajo espiando gerentes, japoneses, noruegos y los ávidos salmoneros lo embrutecían. “La verdad que prefiero un buen vaso de vino en el bar de la plaza con el sonoridad de Ernesto. Este hombre emana sabiduría, me ha enseñado lo mejor de la vida”. El mar le mostraba el coral y a veces las penumbras de las algas estacionadas en la playa envolvían en su vida. Los coloridos botes son fuerza; mi favorito es el rojo con amarillo y listas blancas, tiene por nombre “Blanca”. Blanca era el nombre de la esposa de Ernesto, que murió hace dos años. Tuvo un accidente cuando un remolcador llegaba a la isla y chocó en unos roqueríos, sólo murieron el capitán y Blanca. La lejanía de Ernesto se volvió difícil para sus hijos. Su dedicación era completa con su trabajo y el proyecto de comprar un par de camionetas para repartir los productos del mar. Salmones y ostiones serán envasados por ellos mismos y vendidos en la zona. La cooperativa de pequeños pescadores “Los doce apóstoles” había pactado un trato con Ernesto, él como presidente de la cooperativa llevaría a cargo las negociaciones con los futuros clientes.

Montaron una pequeña oficina cerca de las pescaderías. Después de salir a la mar,tomaban un buen desayuno de pan con jamón y un tazón de té. Como buenos conversadores, los pescadores sacaban listados de futuros clientes y los costos del negocio.

Aníbal respiraba la brisa marina; me trae reminiscencias de niñez. Cuando el Pacífico altera el oleaje a veces con furia nos castiga y en horas nos regala el magnífico atardecer con la puesta del sol brillando en una roca. No puedo vivir lejos del mar. Claro que no todo lo que uno añora es lo definitivo.

Pilar chateaba por Facebook; logró encontrar una compañera de la universidad que vivía en Puerto Montt. La pidió y ella inmediatamente la aceptó. Al pasar los días le llegó la sugerencia de un amigo…su nombre Aníbal Cortés.

“Aníbal me gustaría saber si es amigo de alguno de mis conocidos, ya que me llegó como sugerencia de amistad. ¿Tenemos alguien en común?”

Saludos, Pilar

Aníbal al otro lado del computador, en una noche con nubes negras, “voy a entrar la ropa que lavé”.

Al volver al computador tenía un nuevo mensaje en Facebook. “Qué tonto si es la amiga de Eliana”. Claro la pedí el otro día como amiga y se me había olvidado completamente. Se ve una mujer atractiva.

Pilar continuaba en el computador…

“Hola Pilar, disculpa si no te anexé un mensaje de presentación,

Mi nombre es Aníbal Cortés Echeverría, soy amigo de juventud de Eliana, nos conocemos por nuestras familias. He vivido por mi trabajo en el extranjero.

Eliana me sugirió tu nombre, somos vecinos en la isla de Chiloé. Espero nos podamos conocer.

Saludos,  Aníbal

Pilar se puso otro pullover, llovía y la temperatura estaba descendiendo, la chimenea con su luz le aclaraba su soledad y el olor a leña quemada, emanaban recuerdos de su infancia en el campo. “Cuando era niña saltaba, corría, andaba a caballo, bicicleta, moto y arriba de los árboles, pensaba que la vida de adulta sería por el mismo camino. No vi a mis padres en grandes peleas, no habían gritos, mi padre nunca llego pasado a licor…pensé que mis sueños se revelarían en las mismas circunstancias. Hoy lo veo como eso… un sueño…”

A lo mejor Aníbal es simpático y lo puedo conocer…

Los meses en la lluvia no eran tan completos. Pilar se acostumbró a lo cambiante del tiempo, cielo azul nubes de algodón, cielo gris…era como su vida, altos y bajos. Las estadísticas no podían predecir lo que pasaría…

El último mes en que su marido viajaba a Santiago a una conferencia de los salmoneros, Pilar decidió encontrarse con Aníbal en el café del pueblo.

En el Café “El Roquerío”, había un ambiente familiar, Rosa y Arturo sus dueños, preparan café fresco, en la máquina italiana que recién compraron. Su cafetería ofrecía comidas calientes para los miles de turistas que llegaban a la isla. El lugar era acogedor todo enchapado en maderas típicas de la zona; con una chimenea al fondo y una pared en piedras volcánicas. Aníbal llegó a las once de la mañana y se sentó en la mesa mirando la plaza, observaba la fuente de agua, mientras niños del colegio se sentaban alrededor. Otros paseaban en sus bicicletas. “Voy a pedir un café expreso, mientras espero”. Se habían dado señales para ubicarse con Pilar. Ella llevaría una blusa blanca y jeans. Aníbal vestiría una casaca de gamuza color visón claro. Al entrar al café Pilar dejó su amargura en la puerta. “Sentado veo a un hombre con la casaca de gamuza, luego me acerqué y él muy atentamente me besó en la mejilla y me dijo: “Pilar, encantado de conocerte, es una grata sorpresa que a través de una amiga nos encontremos en esta parte del mundo”. “Para mí es lo mismo Aníbal un placer”. Dijo Pilar

-¿Qué te gustaría tomar?

- Creo que un capuchino, por favor.

-El capuchino llegó acompañado de un cuadrado de chocolate.

-¿Qué haces por estos lados Pilar?

-Mi marido es gerente de una salmonera.

-Ya veo, yo también estoy por trabajo.

-¿A qué te dedicas?

-Soy consultor externo para una empresa británica.

-Qué interesante, ¿y tu familia está contigo?

-No, no tengo más familia que un perro.

-¿No eres casado?

-No lo soy…

-Bueno, ya llegará la hora…

-Creo que en mi caso la hora será difícil de tocar campanadas.

-¿Y tu vida…cómo transcurre?

-La soledad y lo gris del panorama me ponen melancólica.

-¿Es el clima o hay algo más…?

-Eres muy directo para tus preguntas…

-Bueno, tengo mis problemas como en todo matrimonio, luego te contaré…aprovechemos este momento tan agradable.

-No quise ser inoportuno…

-De ninguna manera es la vida ¿no?

- El matrimonio es un mundo inesperado e irreconociblemente misterioso. Dice Pilar

- ¿Tienes amistades en la isla?

-No muchas

- Te voy a presentar a un amigo, o mejor dicho a un filósofo de la vida.

-Y quién es ese “Aristóteles”

-Se llama Ernesto, es un pescador y luego será un futuro empresario.

-¿Cómo lo conociste?

-Es una historia larga. Ernesto está aprendiendo a valorar y apreciar el arte de la lectura. Actualmente lee los cuentos de Maupassant. ¿Te gustaría que lo ayudemos en su aventura?

-No sé me habría pasado por mi mente ayudar a alguien en su amor a la lectura. Yo feliz, ya que como Arquitecto no trabajo y me encanta la literatura.

-Será perfecto, dice Aníbal

-El miércoles nos podemos encontrar con Ernesto en este café y empezamos nuestra vida por las palabras.

-No faltaré…

Pilar tenía otra expresión, suavizó la comisura de sus labios, su ceño se tranquilizó; creyó encontrar un mundo de paz con Aníbal. La lectura que era su pasatiempo favorito, removedor de tantas tristezas, le enseñaría a cabalgar por los sueños errantes de lectores aprendices.

Ernesto seguía interesado en la computación, con la internet empezó Facebook. Se unió a grupos literarios. Los pescadores de la cooperativa no entendían el nuevo pasatiempo de Ernesto, era mirado como un extraterrestre

¿Qué se siente leer esos aburrimientos? Se burlaban…queremos una novela erótica…No habrá alguna escrita por Marilyn Monroe. Me tienen cansado con sus estupideces, les decía Ernesto. Los invito a formar nuestro grupo de lectores y verán que una nueva vida comienza a despegar en su interior.

La mirada de los pescadores, muchos con sus risas irónicas, apaciguaron sus palabras cuando Ernesto les trajo a cada uno el cuento “El Collar” de Mauppassant. -¿Quién es este señor se preguntaron?-.

Parece que lo oí en el colegio, seguro la profesora de lenguaje lo nombró…Al cabo de dos semanas analizaron el cuento. Al final del último encuentro sacaron la voz: “Ernesto tenemos que darte una disculpa, nos abriste una capsula que era hermética y olvidada”.

Aprendimos a soñar y a viajar a través de los libros.  Nuestro oficio es duro, el mar infranqueable y la lectura regala la delicia de vivir a través de otros ojos. ¡Gracias!. Sentados con los cafés humeantes, goteras en los costados de la oficina donde se reunían, la lluvia demostraba que el encierro emana silencio y el silencio regala creatividad. Uno de los pescadores del grupo empezó a escribir en las noches en su pequeño cuaderno. Compró lápices de colores para subrayar los párrafos que más le interesaban del “Viejo y el Mar”. Se asoció a la biblioteca local. De los siete que se reunían, dos desertaron. -Prefiero ir al bar de la esquina y tomarme unas cervezas bien conversadas que este tedio de lectura-.

Aníbal le contó a Ernesto de su amistad con Pilar. Ernesto quedó encantado y aceptó la invitación para reunirse en el café.

-Me da un poco de vergüenza encontrar a tu amiga, por lo que cuentas es una señora distinguida y culta.

-De ninguna manera Pilar es una mujer encantadora, sensible, acogedora como pocas personas que he conocido. Además de ser muy bonita.

-Veo que Pilar te tiene adormecido…

-Después de años de noviazgos fatuos…no pensaría en enamorarme…el amor no es para mí.

-El amor no es premeditado. El amor te pertenece y no lo puedes evadir…

-Veo que la lectura te regaló una fibra sentimental y apasionada.

-Es ver con otros ojos lo que antes miraba y no veía

-Por eso te llamo “Aristóteles de Chiloé”.

El miércoles es un día de suerte para mí, dijo Ernesto, cuando salió con sus mejores ropas a descubrir a la mujer enigmática. Pantalón azul oscuro, camisa blanca y chaqueta de cuero café. Sus zapatos lustrados y su perfume dejaba la estela de un cambio. Al entrar al café, vio en un segundo una mirada... -“Es la mujer que me crucé en la tienda de computadores”. Se acercó tímidamente. Aníbal se levantó, le dio un golpe en la espalda: “Qué bueno que viniste Ernesto”. Te voy a presentar a Pilar.

Cuando Pilar lo vio pensó: -“Es el hombre con que choqué en la tienda de computadores” Sus mejillas se tiñeron de un rojizo desteñido, su respiración se aceleró, sus manos se humedecieron.

- ¡Qué tal Ernesto!

-Encantado, mucho gusto Pilar.

Hubo un silencio de equilibrio. El tiempo se detuvo en la mesa, el mesero se acercó y sólo Aníbal contestaba el pedido, Ernesto y Pilar seguían con la mirada perdida, tal vez años de tempestad sentimental. Las dos horas que estuvieron sentados recrearon un suspiro. Ernesto contó su vida a Pilar y ella se desahogó con sus problemas. Aníbal merodeaba las otras mesas y encendía un cigarro. Pilar y Ernesto se atropellaban las palabras, no hubo silencios.

Pedro llegó cansado. Tiró su abrigo y tomó un whisky. A la hora de comer, junto a una mesa de caoba con un centro de mesa de flores recién cortadas, un mantel blanco y servilletas amarillas, candelabros iluminando una ficticia experiencia.

- ¿Cómo estuvo el viaje a Buenos Aires?

-Nada mal.- Dice Pedro.

-Ya veo. La omisión era el sepulcro que Pilar llevaba. Pedro comía sus ostiones y tomaba su vaso de sauvignon blanc. A penas unas miradas rozaban la planicie de su retraído

corazón.   A la hora del café Pilar subió la voz, como nunca lo había hecho. “Pedro, porqué me tienes en este ostracismo, no me hablas, no viajas conmigo y vives para el trabajo. No has pensado que hemos llegado al final del camino”. La incredulidad puso palidez en la cara de Pedro. Veía el fin…

-Creo que es cierto, no he querido herirte.

-Herirme es lo menos que he encontrado en ti. Dice Pilar

-No ha sido mi intención… hace tiempo que he querido tener una conversación abierta y el coraje no me acompaña.

-¿Coraje? Cómo puedes hablar de coraje…

-Coraje de decir…

-¿Decir qué?

-Yo he luchado por que tú no sufras…

-Dime por favor, que no sufra de qué.

-Te lo diré. Han pasado dos años desde conocí a una Argentina y he mantenido una relación con ella. Pasó el tiempo, cuando me fui dando cuenta que no podía vivir sin ella. Hace dos meses me dio la noticia que esperaba un hijo mío. Es por eso de mis estados de ánimo tan impredecibles, lo siento Pilar, yo jamás…-Pilar interrumpe-, tu jamás qué…eres un hijo de p…que no ha valorado todo el amor que te di, te he ayudado a tomar decisiones en la empresa, he vivido para ti. Y ahora me dices que tienes una amante que te va a dar un hijo…-el hijo que yo no te pude dar-. No tienes nombre Pedro…Quiero que mañana vamos al abogado y firmemos el divorcio.

He sufrido callada, para no decepcionarte, he pensado en mi familia y tú un desgraciado sin corazón, que me ha tenido en un valle de incertidumbres. Lo que te mereces es mi desprecio.

-“Es lo que merezco Pilar”. Arreglaré todo, económicamente no te faltará nada.

-Es lo que menos necesito, tengo mi carrera.

-Sí, ya lo sé, pero no has ejercido por años.

-Son los años que te he regalado para no recibir nada a cambio.

-Los ojos de Pilar no lloraban, su llanto era interno, y su alegría era infinita. Dejaba un lastre que su alma acarreaba.

Ernesto comenzó su búsqueda en Facebook.  -La encontré-, aquí está: Pilar Arismendi. “Es una belleza, su belleza es etérea, es sentimiento puro. Su lejanía mira una melancolía de la vida”. Creo que ha sufrido, yo puedo ayudarla.

¿Estará Aníbal interesado en Pilar?

Me lo habría dicho. Yo no soy una persona de su clase, a pesar de tener sangre inglesa, no tengo su educación, su fineza. Otros dicen que el estilo es innato. Creo tenerlo. Y por qué me hago tantas preguntas. Me impresionó tanto Pilar como para no dejar de pensar en ella. Voy a mandarle un mensaje por Facebook.

“Estimada Pilar, ha sido un agrado conocerte.

Hace años que no tenía una conversación tan acogedora.

Gracias por el grato momento. Saludos afectuosos”. Ernesto

La primavera traía vientos de fruta fresca. Atrás quedó un crudo invierno donde la mente entrelaza la nostalgia de lo que no se realizó. La luz del arco iris mostraba nuevos destinos…

Pilar pasó meses en la compañía de sus nuevos amigos: Aníbal y Ernesto pasaron a formar su familia. Su complicidad los atraía como imán. Sus palabras atropellaban la belleza del arte de la conversación. Ernesto se pulió como un diamante. Su transformación en empresario de la pesca lo tenía orgulloso. El apoyo de sus hijos y amigos lo transformaron. Su biblioteca cobró equilibrio y aparte de los clásicos, que

Pilar le recomendaba, descubría nuevas voces: Murakami, Carver, Bolaño, Roth. Pilar le fue enseñando el arte de la comida y de los buenos vinos. Sus comidas a la luz de la luna chilota, en su terraza renovada con decoración moderna fueron descubriendo el nuevo mundo encontrado por la lectura y el arte de vivir una vida lejos del tráfico, carreteras absortas, tiendas gigantes de confusión que inunda el cerebro de enjambres y productos para ser lucidos en las estanterías.

Pilar era una asidua a los espectáculos. Dejando el divorcio atrás viajó a París.

Caminaba por Passy y se detuvo en la casa donde Maupassant expiró. Le mando fotos a Ernesto, quien las enmarcó en un maravilloso cuadro. El mes que Pilar faltó de la isla fue eterno. Ernesto no dormía y se mordía los labios esperando. Sus hijos sabían sus sentimientos y eran felices. Él no se atrevía a declarar su amor. “Mi amor es todo. Pilar es la vida que me faltaba, respirar su aire es lo que quiero de por vida”.

Pilar llegó un día 18 de septiembre. Ernesto tocó la puerta de su casa. Ella radiante con una blusa de seda color turquesa, pantalones blanco y zapatos altos. Al abrir la puerta Pilar suspiro y aceleró el tiempo. Ernesto traía un bouquet de rosas amarillas. Venía vestido elegante y con su perfume preferido. Ella pudo percibir de lejos su olor. Adelante, pasa, las miradas se esquivaban y volvían a la solidez. Ernesto no pudo esperar…

-Pilar que felicidad tenerte nuevamente…quiero decirte algo…

En ese momento suena el teléfono celular de Pilar.

–Alo, ¿quién habla? -Pilar,

-Bienvenida cariño… -Aníbal, cariño… (En ese momento Ernesto se sintió decepcionado. “Que tonto Pilar debe tener algo con Aníbal. Que tonto soy”). Estoy con Ernesto. Ven por favor para que celebremos…Al otro lado del teléfono Aníbal le decía: “Estoy un poco resfriado, mañana te voy a ver…besos.”

-Pilar me tengo que ir. Un Ernesto atribulado.

- ¡Cómo si recién llegas!-. Vamos abrir una botella de champaña.

- Mejor lo dejamos para otra ocasión, dice Ernesto-. De ninguna manera.

Ernesto se veía preocupado…Pilar te puedo hacer una pregunta.

-Dime… ¿Tienes algo con Aníbal?

-Hay…no creo que sea eso lo que te tiene así. No, no tengo nada con Aníbal. Es un amigo maravilloso…sólo un gran amigo.

Un silencio detuvo el tiempo que se recogía en la esperanza de un…

Ernesto se aproximó, estiro sus manos y lanzó la red…la besó lentamente, tímidamente. -Se detuvo-. Ella lo tomó del cuello, lo abrazó fuerte y le devolvió un volcán de pasión. Bailaron sus besos por minutos…botaron el florero…las rosas amarillas iluminaron un amor necesitado, anhelado, inspirado que el viento de la isla bendijo…Ernesto le recito al oído: “Era una de esas hermosas y deliciosas criaturas, nacidas como por error del destino”.

AMANECER EN PARÍS

Son las diez de la mañana del día viernes 10 de julio.  Ayer celebré mi cumpleaños número treinta y cinco.  Por ser hijo único, mis padres me regalan como si tuviera diez años.  Pero, lo que a mí me gusta es salir con mis amigos a comer a un buen restaurante y tomar una buena botella de champaña. 

No soy un vividor, soy un gozador de la vida.

La belleza la admiro con gran pasión, siempre que sea una belleza que llegue al corazón.  Me pongo frente a un cuadro del Veronese, Canaletto o Monet, y piel se pone de gallina.  Puedo estar veinte minutos sentado mirando esas bellezas, y no me canso.  El arte es algo que me atrae y me produce un placer inquietante.  El momento cúlmine de un artista es cuando está frente a su obra, en la cual dejó su alma estampada y quedará registrada para los que vengan.  Nos regocijamos con una escultura de Rodin, como: El beso.  Admirable, perdición de los sentidos ante tanta majestuosidad y expresión de generosidad.

Ahora, mis sentidos se fueron al extremo, ustedes, deben adivinar.  ¿Qué será?

Por supuesto que lo adivinan…

Estoy enamorado hasta las patas…

Mi soltería está diciendo adiós…

Mis autos deportivos, viajes por el mundo, vida de galán y gran conquistador está a punto de terminar.

Así la conocí…

Se bajo de su automóvil.  Yo iba pasando cerca, la vi a unos metros de distancia.  Me encantó.  No encontré nada mejor que seguirla. 

La iglesia de la Madeleine, se ve apacible con sus columnas, que son el reflejo de la historia.  A su alrededor, ese bullicioso eco de los taxis parisinos, y las clásicas motocicletas,  llenando el ambiente de contaminación acústica (claro que son exquisitamente fascinantes). 

El sol en su apogeo (veintiocho grados).

Entró  al Hotel Bedford.

¿Con quién se encontrará?

Miré por la ventana, no la vi. 

Me fui a la cafetería, desde lejos la divisé, estaba con una señora de unos setenta años.  Ella sacó su laptop, y le mostraba la pantalla.  Estaban muy concentradas.  En una esquina de la mesa estaba Le Figaro.  Tomaron dos expresos.

Esperé en la recepción, me leí el diario completo, repasé varias veces la venta de departamentos.  Las defunciones y los matrimonios no se me escaparon.

Me estaba cansando de esperar.  Miré, y ahí venía.

Sus pasos recubren esa estela de confianza, que me llamó la atención.  Salió del hotel, entró a la brasserie Mozart, que está a un costado del hotel.

Habló con el gerente.

              Yo me senté, y pedí un kir royal. 

Se notaba que su voz subía de tono, luego llegó otro hombre, y  se perdieron en un pasillo. 

Son doce y media.  Hoy no fui a la oficina, que está acá cerca.  Mis colegas pueden tomar el caso de hoy.  Es un fraude financiero de poca monta.  No estoy para eso.

Su pelo castaño, largo y ondulado, me encanta; su expresión es un poco histriónica, pero a la vez dulce.  Sus pómulos son refinados y sus labios carnosos.  Lleva un vestido de lino blanco, zapatos de tacón alto y una cartera tipo Kelly ( se distinguir bastante bien, mis ex novias, las usaban).  ¿Qué perfume usará?

Se sentó en una mesa al costado de la mía.  Le trajeron una pescado con verduras, y una agua mineral Vittel.  El mozo conversó con ella.  Luego, se levantó.

Yo me comí un “croque Monsieur”.

Pagué rápidamente. 

Salió del restaurante, y entró de nuevo al hotel.  La señora mayor la esperaba.  Saludaron a un hombre muy elegante y con aire distinguido.

No pude resistir.  Me acerqué.

‒Disculpe, si no es mucha mi impertinencia, quisiera hospedarme en este hotel, pero no lo conozco bien,  y no tengo referencias.  ¿Cómo ha sido su estadía?

‒Joven ‒ me dice, la señora mayor, puede quedarse con absoluta tranquilidad, es un hotel fantástico, la atención es de primer nivel, está catalogado como un remanso de paz en el medio de París.  Encontrará un jardín, muy agradable, lavandas, peonías, y otras flores maravillosas. 

Esa mujer que me tenía loco, no habló.  Solamente movía su cabeza y sonreía con una risa pícara y se arreglaba el pelo.

‒Le agradezco señora su gentileza, y el haberme contado sobre el hotel.

Ella habló…

‒ ¿Te puedo tutear?

‒ ¡Por supuesto!

‒Te he estado observando cuando te cruzaste en mi camino, desde que estacioné mi auto.  Luego me seguiste al hotel, después a la brasserie…

No me sonrojaba en años, me sentí terrible, como un adolescente en su primera conquista, ¡qué estúpido!  Parece que el cielo de París está gris…

‒No te sientas mal, comprendo… ( sus ojos era pura ternura ).  Tú me pareces un hombre atractivo, determinado y romántico.  El tipo de hombre que está en extinción…  Te invito un trago, vamos ven acompáñame.

Me llevó directo al bar del hotel, y ahí el mozo, la trató con mucha cortesía y gentileza.  ( El cielo de París volvió a brillar ).

‒Veo que eres conocida por aquí…

‒No solo conocida. 

‒¿Te hospedas habitualmente?

‒ Habitualmente, no.  Vivo aquí…

‒ ¿Vives aquí?

Mi familia es la dueña del hotel y de la brasserie.  La señora que te habló, es mi madre.  Ella heredó de su padre una cadena de hoteles y, actualmente, estamos en casi todo Europa y pensamos abrir nuestro primer hotel en Nueva York el próximo año.

Han pasado cinco años desde que la conocí.  Una historia maravillosa.  Matrimonio, no, por el momento.  Los dos somos muy felices y qué más podemos esperar, nos tenemos y es una bendición. (El cielo de París, tiene toda la gama de colores, no importa si está gris, llueve o hay sol.  El clima lo hacemos nosotros ).

ESPEJISMO

París despertaba como todos los días. Temprano ya se habían lavado las calles, y en algunas veredas quedaba la espuma con olor a desinfectante. Era la hora del descanso matinal en el café Esmeralda en la Avenida Víctor Hugo, un señor fumando su pipa. Al costado una señora enfundada en su pashmina blanca. El caballero de la pipa se levanta repentinamente. La señora se saca su bonita pashmina y deja entrever un vestido blanco ajustado en una tela muy fina que no se determinaba que era. Un resplandor de la luz blanca en los pliegues del vestido. Alta, cabello rubio largo, manos finas; un cintillo de brillantes adornando uno de sus delicados dedos; en la mano izquierda no había notificación de matrimonio. Un sello en el dedo meñique. Sus modales eran de una aristocrática y educada señora. El mozo le trajo el café de todos los días: un expreso doble. Su vaso de agua. Al sacar su cigarro movió su cuello expresivo de suavidad y sus cabellos dorados resaltaban el espacio. El caballero de la pipa, se levantó, dejó su sombrero al extremo del asiento y con gran cortesía mirándola fijamente a los ojos le dijo: -"madame me permite, por favor"- Alumbró el cuadrante del café expreso y su cigarrillo estaba humeando. En la niebla del cigarro el señor de la pipa le hace una venia y le ofrece un café.  La señora encantada. El señor de la pipa traslada su café y su sombrero al asiento de la señora. El café Esmeralda en plena Avenida Víctor Hugo, a las once y media de la mañana del miércoles, era un hervidero. Todas las voces, en movimiento de entrar y salir. Las miradas al viento. Las sonrisas evadiendo los músculos de la cara. Los escondidos en su diario "Le Parisién", moviendo las páginas acordes con las miradas furtivas. Todos los bronces de la puerta de entrada del café Esmeralda estaban como espejo. Jean se encargaba todos los días, a primera hora, de no dejar huella de la noche anterior. La señora elegante conversó por más de media hora con el señor de la pipa. Sacó su libreta y anotó un número de teléfono. El señor de la pipa no podía dejar de mirarla, parece que un chocolate se derretía en su retina. Miró el reloj del bar junto al cuadro de una marina del siglo XVIII. Su majestad el tiempo era sagrado; el señor de la pipa tomó su sombrero, tomó su maletín de cuero. El maletín tenía un monograma con las letras: GP. Hizo un movimiento rápido y dejó atrás la puerta del café Esmeralda. La señora elegante seguía anotando en su libreta. Luego, pasado cinco minutos, llegó un joven con jeans, camisa blanca y chaqueta de lino color vainilla. Era alto, pelo castaño, ojos almendrados. Traía una carpeta con documentos. Intercambiaron papeles con la señora de la pashmina. Ella le anotó un número y las letras GP. El joven se levantó y partió. La señora elegante, pagó el café y se fue. En el número 92 de la Avenue Víctor Hugo la esperaba un auto. Subió; se dirigió a la "Gare du Nord". Tomó el Eurostar. Llegó a la estación de San Pancras en Londres. Tomó un taxi y se dirigió "Covent Garden". Entró a un teatro. Preguntó por el señor Gastón Pruneaux.-“En el segundo piso madame”-, le dijo el recepcionista. Al entrar, encontró a un hombre vestido con una capa larga en negro, zapatos de charol y maquillado con sus mejillas empolvadas. -"¿Gastón eres tú?"-. Dice la señora elegante. -"Sí, amor soy yo"- ¡Qué alivio! dice la señora. Su pashmina se quedó enredada en la puerta de corredera. El espejo del camarín reflejaba dos figuras: la mujer de la pashmina con un vestido de baile rojo, escotado y con un collar de brillantes. El hombre en el espejo se veía vestido con un traje de etiqueta y bufanda de seda blanca. La señora elegante, lo tomó del brazo y salieron con soltura y fineza. Bajaron la escala, que en su alfombra dorada reflejaba sus pasos. La luz de la alfombra se detuvo en sus semblantes. Se veían más maravillosos que las estrellas. Al llegar a la salida del teatro, el recepcionista los despidió como señor y señora Pruneaux. El aire de Londres les era cálido, algunas nubes amenazantes. El cielo de Londres era el nuevo epicentro de los Pruneaux. Al cruzar una de las calles cerca de "Covent Garden" se divisaban grandes anuncios iluminados con la cara del señor de la pipa, cubrían casi media pared. Anunciaban: " Con gran placer presentamos el nuevo espectáculo del afamado mago Gastón Pruneaux". Productora ejecutiva: "La señora de la Pashmina”.

POR ERROR

Entró por la calle adyacente al banco. No había señal de tráfico.

-Estaré atrasado-. Mi reunión era a las doce en punto. Un viento soplaba fuerte.

Repentinamente un automóvil se detuvo. -Entré-. -Llegaron a tiempo-. -En la maleta está todo...

En el automóvil, dos caras desconocidas. Un Jaguar azul oscuro, modelo del año, la música era jazz; fuerte...Arturo no reconocía a la persona que le había comunicado el lugar. La city de Londres estaba con mucho sol y calor, los 28 grados no eran normales.

El "Pepino" moderna construcción de un gran arquitecto, reclamaba su imperiosa estatura. Cuando lleguemos a la esquina, te bajarás y tomarás la línea del metro en “Liverpool Street”. La maleta no pesaba, a pesar de llevar su laptop. -Todo estará bien-, le sopló una voz en la caseta de la estación. Era una voz desconocida...En el carro del tren, se sentó al lado de una señora de edad, que leía una novela de P.D. James.

La señora llevaba un abrigo grueso. -Qué extraño con éste calor- se preguntó Arturo. Me iba a poner mis audífonos para escuchar mi ipod, cuando la anciana señora, me preguntó si tenía hora. Al decir la hora, me apuntó con una lapicera dorada marca “cross”. Pensé que estaba equivocada o su memoria la traicionaba...

Me volví a poner mis audífonos, mientras abrí el "Daily Mail" y en la portada leía del asesinato de un taxista...en Surrey.  Nuevamente la señora me apuntó con el lápiz dorado. -Señora, ¿está bien?, le pregunté-. -Disculpe que lo interrumpa tanto-. Usted lo encontrará extraño. Lo vi saliendo del Banco en la calle adyacente...y al verlo entrar repentinamente, tuve la impresión que lo habían raptado. -Ya veo, no se preocupe-. La verdad es, que eran unos compañeros del trabajo. -No parecían-. -Si tiene algún problema, me lo puede decir tengo la manera

de ayudarlo...

-Ya nos bajamos, viene usted...

-Si me bajo, tengo que dejar unos papeles acá en Cambridge.

-Recuerde, como le dije, si tiene dificultades, yo lo puedo ayudar.

-A propósito de su ayuda...

-¿Nos tomamos un café?

-Me encantaría.

-Al llegar a la cafetería, la señora Stuart, se sacó su abrigo, lo dejó colgado en el

perchero de la entrada. Se sentó, lo miró fijamente...

-Arturo...

-¿Sabe mi nombre?

-Eso no importa, un hombre de fe llega a buen destino.

-¿Qué quiere decir?

-Le estoy alivianando su peso. Lo que trae en esa maleta, son documentos que dejarán

muy mal parado a su ex jefe. -No lo haga-.

-¿Cómo sabe lo que tengo en esta maleta?

-He seguido a las personas que lo chantajean, por más de dos años. Tengo un

departamento frente a la estación de Liverpool, donde ellos trabajan.

-¿Usted es de la policía?

-No, soy de la comisión investigadora de fraudes del gobierno, y por lo tanto, usted es mi pieza decisiva para armar la jugada que me falta.

-Sabía que han habido varios empleados de su ex jefe, como usted, que han tenido que hacer el trabajo sucio por saber mucho...

-Bueno trabajar en oficinas del gobierno, siempre es un riesgo.

-¿Le debo parecer muy de edad para realizar este trabajo?

-No, sólo me llamó la atención que tenía puesto un abrigo con el calor que hace...

-Bueno el abrigo tiene un GPS incorporado y micrófonos para poder realizar mi trabajo...

-Llevo cuarenta años en esto y por mi apariencia nadie sospecha...puedo parecer una anciana, pero mi eficiencia es a toda prueba...

-Mañana dormiré mejor, ya que toda esta situación me ha tenido muy angustiado. Soy un hombre tranquilo de familia, y no tuve opción al tener que trabajar para esta gente.

-Volveremos a Liverpool Street y mañana volverá a su nuevo trabajo...

-¿Nuevo?

-Sí, desde hoy será mi nuevo asistente, y pronto usted podrá detectar lo que huele mal...

LA CURIOSA VIDA DEL SEÑOR BURTON

Qué hace que el señor Burton corra y no se fije que hay un hoyo en el suelo. Cae y al levantarse sintió un pequeño dolor en su pierna izquierda. –“Creo que me torcí el tobillo”-. Desde que salí de casa me fijé en lo lindo de los jardines en esta plaza de Mayfair; la misma plaza que veo en el cerro Concepción de Valparaíso. -¡Es igual!-. Desde que miro desde el faro aprecio cosas y objetos que antes no veía. Será porque mi vida hizo una intersección entre el pasado y el presente. Bueno, los jardines en uno de los bloques de departamentos en el que vivo, frente a la iglesia, los tienen inmaculados, y le hacen honor al nombre de la recogedora morada del Señor. En mi cerro en Valparaíso tengo una iglesia cercana que tiene unos ambientes con flores exóticas y un árbol de palto (aguacate) relajado. Los atardeceres son mágicos, con luces de rosas y naranjas en el cielo. Es una postal. En Mayfair veo gente paseando sus lustrosos caninos, que vuelan estrellados por el aire londinense. Sus amigos al otro lado del mundo, tienen una vida de brillante sol, durmiendo una siesta a la salida de los numerosos restaurantes que se han apostado por el cerro más turístico de Valparaíso. Otros, duermen a la salida del ascensor, donde extranjeros con sus espaldas encorvadas por su equipaje, les soban el lomo en señal de cariño, y el perro encantado, devuelve una mirada de miel. En mis paseos en Mayfair voy al pub de la esquina y me tomo un vaso de vino Shiraz de Chile. En Valparaíso en el cerro Concepción, me gusta un pisco sour. Luego mi descanso se hace infinito. Al abrir las ventanas diviso el puerto con todos sus buques a la espera para llevar madera, cobre;  el salmón y frutas y otros productos que son los que ustedes están saboreando en estos momentos. Cuándo reciban un arándano bien redondeado y carnoso, seguro es chileno. Cerca de Oxford Street compro en una pequeña tienda, que venden todo tipo de frutas y productos de Sudamérica, compro las ofertas de arándano; me traigo siempre cuatro cajas y, en la noche, mirando la televisión, me hago un postre de yogurt de vainilla(descremado)(no quiero que suba mi colesterol) con media caja de arándanos. Una delicia. Delicia son las experiencias de vivir en dos lados al mismo tiempo. A veces hay soledad, estados de euforia, nostalgia, y al final, una estado de agradecimiento a nuestro Señor por la oportunidad de mirar con ojos en doble lente…

EL HOMBRE

QUE

QUERÍA SER ABRAZADO

Desperté a las 06:30 horas de la mañana como todos los días; la alarma interna presionaba el botón en mi cabeza. Me doy vueltas y no encuentro nada, sólo el controlador del televisor que me acompaña enredado en la frazada de lana color vainilla.

Por mi cuerpo un poco desgastado por los más de ochenta años, mis pensamientos, a veces están un poco confusos. Lo primero que hago todas las mañanas es empinar mi cabeza para mirar el reloj, que está junto a mi mesa de noche. Ahí están los recuerdos: las fotos de mis tres hijos. Y el mundo de hoy retratado en un teléfono celular que me regaló un amigo, para no sentirme despreciado por la modernidad. Soy austero en mis gustos: un té con leche y unas tostadas con miel son mi desayuno. Y soy el hombre más feliz. Me apasiona la ciencia y los enigmas que presentará el mundo en que vivimos.

Cuando cruzo con mi mente por los puentes de kilómetros eternos, y vuelo por el canal de la mancha, me imagino la vasta creación y trabajo de todos esos hombres que forjaron de la naturaleza un mundo nuevo para darnos el placer de movilizarnos por mundos insospechados.

Me apasionan los puentes y los puertos. Hoy vivo en un puerto: “Boulogne sur mer”. Mis recuerdos de San Martin, exiliado en estas tierras y dejando a su única hija en Buenos Aires. Tal vez mi vida se haya quedado un poco extraviada en un puente o un túnel. Desde los doce años, que perdí a mi Padre, y mi Madre que nos abandonó en mi parto; fui criado por un abuelo Inglés con toda la severidad del imperio.

David, mi abuelo llegó por barco a Valparaíso y al bajarse no pudo sentir una atracción más brutal que con esas casas de colores, colgando y empinadas. Él era alto, delgado, de manos y dedos anchos, denotaban que no venía de una familia muy elegante. Sus padres provenían de Liverpool. Lionel, su padre trabajaba catalogando cartas para el condado en la oficina de correos. Claire, la madre atendía las tareas hogareñas que con bruma y grises cielos amenazantes de lluvia, le hacían la vida más difícil. Salir a comer “fish & chips”, envueltas en papel de diario, que los Burton recorrían su lectura en la grasa impregnada de las noticias policiales del día, éste era el placer más grande que tenía la familia Burton. Al contrario de mi abuelo David, yo crecí con aires de haber nacido en la más conspicua de las familias, con gustos aristocráticos. Cuando tuve suficiente dinero me mandé hacer un anillo con sello. Me lo hice con un joyero amigo de mi abuelo en Valparaíso, también inglés, que había trabajado en una joyería en Edimburgo.

Yo diseñé el monograma con dos manos entrelazadas agarrando una rosa.

Mi abuelo tenía una barraca de Maderas en el Cerro Concepción en Valparaíso.Me despertaba con los inconfundibles ruidos del aserradero. La ventana de mi dormitorio daba a la parte posterior de la barraca. Vivíamos en el segundo piso de las oficinas. Solía pasar horas mirando a los dos trabajadores que llevaban al hombro los pesados listones de madera. Mi abuelo me hacía trabajar después de la escuela. Dejaba mi bolso, me cambiaba de ropa y partía raudamente por la escalera empinada de nuestra casa. Le decía mi casa, a pesar de ser un piso sobre otro. Son tres pisos, el último tenía un gran ventanal mirando a la bahía. En una esquina estaba el atril de mi abuelo, que pintaba marinas maravillosas. Él tenía un sentido de la estética y cada rincón, aunque, pequeño le ponía su toque. Compró un sillón Chesterfield, de segunda mano, a una familia inglesa que vivía en el cerro. En el comedor, la mesa siempre era muy bien puesta. No faltaba un plato, y todos los desayunos teníamos huevos revueltos o huevos a la copa. Yo era muy dormilón, mi abuelo no soportaba que su voz subiera de tono llamándome para que me levantara; claro que con su puntualidad británica, me levantaba dos horas antes de lo normal. Mi trabajo de ayudante en la barraca me hacía merecedor de un billete verde de muy poco valor. Para mí era la felicidad y me iba a la heladería a comprarme el cono más grande de helado de vainilla con chocolate. Mi camisa blanca del colegio quedaba con pintura cremosa de los helados, las manos pegoteadas. Mi abuelo David, a pesar de su severidad, era claro y conciso en sus palabras. Con la gente, a primera vista, se ve hosco y huraño. Sus cejas muy regadas no le hacen muy buena percepción a nadie. Tiene una tendencia a la exaltación de los valores, lo que no coopera con su austeridad de sentimientos. Los abrazos son poco frecuentes en éste, mí mundo. Hace días me fui a la plaza a jugar con un amigo y, como llegué media hora retrasado de la escuela, y no había lavado las tazas del desayuno, se armó la grande…Mi abuelo parado como una estatua, sin ninguna expresión en su tez transparente, seriamente, me dijo: -Sígueme hijo.- Yo suponía que no era nada bueno lo que me diría-. Para mi ingenuidad, no pensé que él tenía la costumbre de no dar sermones. Entramos a una de las bodegas de la barraca y vi que estaba con sal gruesa de mar, era una gran extensión con sal de mar. No sabía para qué mi abuelo me llevaba hasta allí. Me dijo: -Harold, híncate. -Abuelo hay sal y me dolerá mucho-. -Te digo que te hinques y no hables más-. –“Tú rompiste la regla número uno de nuestra vida, que es la puntualidad y esa regla es sagrada. Si no aprendes te verás en graves problemas en tu vida. La puntualidad es respeto y sensatez. Si vuelves a faltar a la regla tendrás que tomar tus cosas y buscar tu destino. -¡Entiendes!-. No hay oportunidades para los desobedientes. -Lo pasan mal en la vida-. Ahora tienes que pagar la desobediencia con sal de mar, que purificara tu espíritu con el dolor que te llega al alma. Lo vi con su seriedad aterrante que me puse tartamudo y no pude articular palabra. Él, con sus ojos azules penetrantes y esa estampa que acalla las palabras.- Me sometí al mar de sal gruesa-. Los cristales de sal que me miraban fijamente y me nublaban la visión de dolor, mis rodillas se tambaleaban para menguar el dolor que subía por los dedos de mis pies y retorcía hasta el último pelo de mi rubia cabellera. Mis ojos se desteñían en azul pálido; mi tez se enrojecía, mis oídos no eran capaces de escuchar nada alrededor. Después de diez minutos interminables, contados con cronómetro en mano. Pude, lentamente ir arrastrando una rodilla y luego la otra con quejidos. La sal se transformó en un mar de marea roja…y como machito que soy, me despegué de la sal y aguante el grito de dolor.

Mi abuelo me felicitó. ¡Well done!, Bien hecho hijo. Serás un hombre de bien. -Quería que me abrazara y se sintiera orgulloso de mí-. A mi pesar, los abrazos no estaban contemplados en los atardeceres ni en ninguna hora del día. Salvo cuando venía una vecina que nos vendía los huevos frescos y queso. Ella cada vez que me veía me decía: ¿Cómo está esa cabecita de oro?, Harold ven para darte un abrazo. Me apretaba fuerte, sentía su tibio calor, sus brazos regalándome el cariño que tanto añoraba. No todos los hombres estamos hecho para ser abrazados…

Bueno, ahora la vida me ha cambiado, los atardeceres me doy abrazos en “Boulogne sur mer” con mis amigos y ha sido el mejor remedio para la tristeza y soledad.

Se me olvidaba contarles que mis amigos del edificio donde vive este viejo retirado, son buenos para las bromas y, cuando les conté mi historia, me trajeron el día de mi cumpleaños a tres niñas de un cabaret cerca de la plaza. Lo pasamos…ustedes se imaginarán, abrimos unas botellas de champaña, las burbujas nos azotaron un poco la cabeza. Al final de la gran velada, nos divertimos jugando, a la silla musical. El que gana recibe un abrazo.

COMEDIA DE CONTRADICCIONES

Londres, 2005

La llegada se espera para las 19:30 hrs., la casa del señor embajador luce su reciente pintura, todavía quedan unos andamios por el costado. Eaton place es el sector de las Embajadas. También las celebridades viven a puertas del señor Embajador. Han comenzado a llegar los invitados: El primero en llegar es el encargado de negocios de la República de...y con su encantadora esposa. Lo sigue el honorable miembro del parlamento Sir William... (No me acuerdo del apellido); el gerente general de un banco japonés; el agregado Naval y señora y para terminar una pareja desconocida para mí. Ella tiene una figura espectacular, cara inocente, ojos verdes, pelo castaños y su vestido es color negro. El marido parece discreto y elegante, alto, pelo oscuro, anteojos, terno negro y corbata roja.

YA SON LAS 19:45 VAMOS A TOMAR UN APERITIVO EN LA

TERRAZA. VERANO DEL 2005.

Señor Embajador, su casa es preciosa, creo haber visto varias en Eaton place, pero pocas como esta… (Sir William).

Claro, por supuesto, una de las grandes adquisiciones que hizo mi colega Augusto Ochagavía en los años 70. Me creerá que mi prima estuvo en el verano de 1975 y salía al Kings road con sus amigas, las que eran todas francesas.Usted sabe amigo mío que las señoritas francesas son muy amigables…

En la terraza corría la champaña y los canapés de salmón y espárragos. El Embajador caminaba hacia sus invitados procurando un ambiente encantador.  Su señora se reía y disfrutaba de los últimos chistes de sus amigas.

Amigo mío, acércate, por favor te quiero presentar al agregado naval, temerario marino que conocen estas tierras. “Un gusto, me parece haberlo visto en la parada militar del año pasado en su país”. -Si puede ser-, dice el agregado naval.

Su porte era ejemplar, y sus palabras cortas y distantes. Su carrera militar no encumbró las velas de la embarcación, pero se mantiene. El almirantazgo duda de su capacidad conciliadora y de mando…

Al pasar a la mesa, una gran mesa, con mantel de damasco candelabros marcando la remarcable concurrencia a la mesa del Embajador y un toque de alegría con un arreglo de rosas amarillas pálidas en el arrimo lateral. Los comensales conversaban animadamente, mientras el vino blanco era servido en unas copas de “baccarat”.

¿Puedo hacerles una pregunta? Dijo el Embajador.

¿Qué diarios leen el día domingo?

Un suave silencio en el ambiente, luego…

El marino contestó: A mí me gusta  el diario The Times, claro que recibo El País y compramos el Sunday Telegraph.

-Para mí no hay nada mejor que el Sunday Times, dice Sir William.

-No concuerdo con ustedes, dice la señora desconocida, sexy y de marido elegante, para mí tiene que ser el Telegraph. Cómo pueden leer un diario como el Times que es de ideas socialistas y les da duro a los conservadores.

-No lo soporto-,  estos magnates que se adueñan de la prensa y hacen de su presa a cuanto diario familiar existe en el globo. ¡Al diablo con ellos!

Amiga mía no suba los ánimos, salió elocuentemente y con fineza diplomática el Embajador. Yo creo que los diarios son un gusto muy personal. Si ahora, yo leo muchos diarios como el The Sun.

Vean la página tres…qué mujeres, te arreglan el día. Replica el marido elegante. (Parece que eso ya termino…con la internet).

Hay amor, cómo puedes decir eso, no creo que el Embajador ponga sus ojos en esos pasatiempos…

Está equivocada, adoro los diarios corrientes…

El día que me retire de la carrera diplomática, que será pronto. Mi vida se replegará a una circunferencia de escritorio, computador y diarios triviales…además recrear la vista es lo mejor que puede tener el ser humano.

Levantemos las copas… ¡Por los diarios triviales!

Todos alzaron sus copas y las miradas traspasaron la mesa quedando atrapadas en el arrimo con las flores.

¡Que flores más lindas!dijo la esposa del marino.

Yo tengo el mismo tipo de rosas, las cultivo hace años; me gané un premio en el último festival de la rosa que hubo en Midhurst, dijo la mujer de Sir William.

Bueno, Bueno mis queridos amigos, pasemos a tomar un bajativo. La señora del Embajador los condujo al salón principal. Un gran cuadró de Chagall (debe ser una copia, murmuró la mujer del marino) encendía la sala. El mozo les preguntaba lo que se servían. Las mujeres comentaban el último embarazo de una de las artistas pop más importantes del Reino Unido.

Mientras los hombres, en un rincón fumaban sus puros comentando el triunfo del equipo de cricket en Australia. En un momento se acercó el marino.

Embajador quiero tener una palabra con usted, por favor.

Claro hombre por supuesto. ¿De qué se trata? Algo de trabajo…

Sí, se refiere al trabajo. Además, supe que pronto partirá de vuelta a su país.

No es oportuno, dice el Embajador. Vamos a su punto.

Quería pedirle si me puede recomendar con el Comandante en Jefe de la Armada para poder ascender el próximo año. -Serán sólo cinco los nuevos almirantes.

Creo amigo mío que hay un error de apreciación en la estrategia usada.

¿Por qué señor Embajador?

En primer lugar, no soy estúpido; en segundo, no quemo mis contactos…

Me está llamando poca cosa. Replica el marino.

No, no, se equivoca. Usted es un valerosos marino de la República; merece estar en el alto mando. No seré yo el que haga las peticiones ni formule palabras de distinción para su ascenso.  Eso se lo dejo a sus colegas. Usted me comprende… usted sabrá muy bien cómo sortear la marea.

Gracias infinitas por sus buenas razones. De palabras cortas, el marino dejó que su lengua fuera más allá de su corazonada.

La noche era estrellada, Sir William alababa los veranos londinenses.

Creo que no hay mejor ciudad para pasar el verano. Londres en Verano es para caminar y disfrutar de lo que no vemos en el año.

Amor, dice la mujer elegante, ¿qué te parece si vamos a bailar a Rafles?

Estupenda idea, amor, genial.

Amigo Haruki, ya que no hemos estrechado vínculos, que le parece si vamos al Rafles, dice la mujer de Sir William.

Haruki, sonrió e hizo una pequeña reverencia, con encanto japonés los siguió.

La noche parecía estar en su encanto. La música desbordaba y en los sillones Haruki con un gin and tonic disfrutaba del escote de la señora de Sir William.

CANGREJO ENCANTADOR

Se sintió intimidado al verla, su cara no era la misma.

La casa no era la misma. Al cruzar el umbral divisó que las paredes no lucían el color damasco intenso de hace años. La escala al segundo piso lucía una desgastada alfombra color visón y el living un espejo dorado en que veía su silueta. - El olor a pan tostado atrajo el primer instinto de calidez y a la vez de soledad. La panera tenía sólo una torreja y al lado un frasco de mermelada de naranja-. La nieve dejaba huella a la entrada y el pequeño ante jardín era blanco, las flores se apagaron, el invierno las deslizó y tendrían que revivir en un tiempo más. -Siete años desde que dejé el pueblo de West Bay, ahora era el más poblado del condado-. Nacían más niños hombres por metro cuadrado que en cualquier otro sitio del planeta. Será la comida, el clima, el agua, todos se preguntaban el porqué. Llegaban científicos de todo el mundo, se analizó el suelo, el pelaje de los animales, hasta la sombra de los árboles, nada daba con

El distorsionado destino de West Bay. Otra hazaña de éste aire es que los pequeños retoños mostraban una cabellera naranja y muchas pecas. Será la roca caliza que baña las costas de la zona, donde hasta los pescados tienen dimensiones fuera de lo común, los cangrejos más carnosos y grandes son de una pequeña bahía cerca.

Se han instalado dos de los chefs más famosos de Londres y esperan exportar las croquetas de cangrejo a París. Los pedidos para dos de los restaurantes más prestigiosos de la ciudad luz son ávidos de estas croquetas que tienen propiedades regeneradoras de la piel y la caída del cabello. Un multimillonario americano ha puesto sus ojos en un arruinado castillo de las cercanías para poner en marcha el Spa más ecológico de Europa. Toda la comida orgánica con productos de la zona y sin olvidar las croquetas de cangrejo que son el plato estrella acompañadas de un tipo de algas que son únicas en su efecto reductor.

Antes de poner en marcha el proyecto todo está reservado.

He sido un poco antojadizo, recorriendo el mundo, conociendo culturas de las que leí desde pequeño. Claro que todo los lazos que ataron mi pasado fueron desmembrándose en una madeja que hoy la encuentro inerte. -Ella me ha esperado-. Al verla sentada mirando el mar y perdida en sus pensamientos, me recordaron de lo triste que es la espera. La espera no la sentí, ya que yo no me amarré a su alma como ella a la mía. Los hombres nos perdemos en los mares de la diversión y tomamos las cosas con más liviandad. No por eso quiere decir que no la siga alumbrando en mi corazón.

-Lucy mi amor quiero invitarte a un nuevo restorán que acaban de inaugurar, se llama “El cangrejo”, tiene muy buenas recomendaciones y el mejor cangrejo de toda la costa de Inglaterra.

-Sabes que no me gusta salir a de noche, desde que te fuiste no he salido más de noche. La noche me produce temor.

-No se hable más, iremos a celebrar nuestro encuentro y que no volveré a dejarte por tanto tiempo.

-¿Tú crees que podrás cumplir tus palabras?

-Por supuesto, he crecido.

-No quiero ilusionarme.

-Espera y verás que comenzaremos otro capítulo…

Ella se arregló su lindo pelo castaño y  lucía el  único vestido de noche que guardaba en su armario.  Él se perfumó.   Sus pantalones recién planchados y los zapatos lustrosos, lo pusieron en la mirada del espejo, dónde se arreglaba la solapa de su chaqueta azul oscura.

El restaurante “El cangrejo” estaba lleno, las mesas una al lado de otra, con sus manteles blancos y un centro de mesa bajo con flores locales.  El cangrejo suspiraba en el paladar y junto a su copa de vino blanco helado festejan sus miradas.  Las risas rodean el pequeño y acogedor lugar.

La noche fue maravillosa, me di cuenta que debo gozar y no preconcebir los momentos de mi vida. Es mi primera salida sin remordimientos, sin ataduras; hemos gozado.

Veo que Él ha cambiado. Ya no es ese joven impetuoso que tomaba su maleta y partía. Me ha brindado calma, mi corazón está feliz pero tranquilo. Mi panera mañana tendrá dos  tostadas o tal vez tres o cuatro. No importa si luego vuelvo a tener la panera con una tostada.

Veré el mar por mi ventanal y gozaré lo que

tengo a mi alrededor. Además, el cangrejo me hizo pensar que nos rencontró en la madurez.

Qué cangrejo más encantador. Me lo comí con tanta dulzura y  ganas.

CAJA

DE

RESONANCIAS

-¿Qué música le gustaría escuchar?

-Tengo bossa nova, películas de Disney, rock de los 90, R&B.

-¿Tiene Anita Baker?

-No, Anita Baker, no la conozco.

-¿Aretha Franklin?

-Por supuesto, me encanta, “la diosa del soul”

-¿Alguna canción en especial?

-No, no me sé los nombres.

-¿Cómo llegó a tener tan buena selección de música?

Es una atención al cliente.  Ayer llevé a un señor de unos cuarenta y tantos años; por su edad pensé que había visto las series de televisión como “misión imposible” y “los vengadores”.

Le puse la música de “misión imposible”; subió la voz, -“qué recuerdos, yo vivía en el campo y era bastante solitario, y mi compañía eran las series como “misión imposible”, “los profesionales” y “los vengadores”-. Soñaba con la hora de la transmisión. Lo mejor era cuando estaban escondidos en los ductos del aire acondicionado, eso en “misión imposible”.

-¿Lo recuerda?

-Claro, igual que usted, crecí con los intrépidos…

-Me encantaba John Steed en “los vengadores”, su elegante sombrero, traje de corte perfecto e infaltable paraguas. Su lanzamiento del sombrero era soberbio, además del vaso de champaña que se tomaba con Emma Peel…-He soñado por años con una Emma Peel-.

-Nos desviamos…

-Continúe por el boulevard de Magenta y me deja en la esquina, me hará bien un poco de ejercicio.

-¿Su acento es español?

-No señor, no soy español, soy chileno.

-Tengo varios amigos en Santiago de Chile, no he tenido la oportunidad de visitar ese lindo país. Claro que me cuentan de los pequeños y grandes zamarreos que la tierra les da de tanto en tanto.

-Es el anillo del Pacífico, señor. Somos tierra en movimiento.

-¿De negocios en París?

-Sí.

-Veo que es una amante de la buena música y de la acción…

-La uso como terapia.

-¿Terapia?

El ochenta y cinco por ciento de los pasajeros de mi taxi están estresados o con depresión.

De sólo mirarlos y ver su actitud, descifro un infierno escondido

Las malas caras, los insultos, los tics nerviosos y las palabras poco placenteras me hicieron caer en razón que tenía que hacer algo o me volvía loco. Mi trabajo es duro y más encima no poder tener una cara agradable que me saluden con respecto me dieron la solución: buena música y recuerdos para desequilibrarlos y romper las tensiones de una cuerda que se corta en el lugar menos propicio.

-¿Qué hizo?

Nada que usted no pueda realizar…Leí que cada ser humano carga su historia genética que determina su retrato de vida, somos una caja de resonancia que viene de lejos y que hay veces que no la podemos o no aprendemos cómo controlarla. Esa caja que se esconde en cada uno tiene sorpresas.

-Cuidado, que esas sorpresas a veces dañan, desvían el rumbo y la vida cae a pedacitos por el vacío-. Los olores y sonidos son reversibles en el tiempo. Un mal humorado, una histérica, un depresivo o una persona que quiera volar en recuerdos, lo pueden hacer a través de la magia de la música. Alertando sentidos con tristeza o felicidad. Si les pongo música de alguna época en que crecieron o vivieron su primer romance o tuvieron su fracaso laboral, la caja aflora y mueve todo adentro, es un espectro de colores que nubla o desliza arco iris…Al fin, recrea una vida, botamos lo malo o lo bueno y, al bajar de esta asiento, ponemos un pie en el nuevo aire que comenzará a emanar de la caja donde el viento resuena.

-¿Cuánto tiempo le ha demorado su estrategia de liberación de tensiones?

-A ver, déjeme pensar, tengo el taxi hace cinco años, y comencé el 16 de octubre del 2005. Me acuerdo perfectamente porque ese es el día del cumpleaños de mi Padre.

-¿Y los resultados?

-Extraordinarios.

Tengo clientes que me mandan a sus hijos con problemas de drogas, déficit atencional, depresión, obesidad, y otros tantos, como hombres que quieren dejar a su amante y no encuentran el momento.

Hace dos días recogí a una señora en los Campos Elíseos, eran exactamente las 14:00 hrs., recién me terminaba mi sándwich de jamón con tomate, cuando en la esquina del  “Le Fouquet’s”, se subió esta mujer de unos treinta y cinco años, alta de pelo castaño, con un vestido negro ajustado y llevaba una chaqueta colgando del brazo. Sus anteojos oscuros, y piel de rosa, me llamaron la atención, sus manos eran finas de dedos largos y tersos.  Me dijo que la llevara al Trocadero. No habló más, la observaba por el espejo retrovisor, al sacarse los anteojos, miraba sin rumbo, sus ojos brillaban, se tomaba el pelo todo el tiempo. En sus manos su iPhone. Pensé, si le pongo alguna canción bonita, me dirá algo. Le puse “My way” de Frank Sinatra. - Volvió a tomarse el pelo, y se limpió una lágrima-. Llegamos a destino, y al estacionarme, me pagó. No se bajaba, y le pregunté si había un error de dirección. “No, por supuesto que no, que tonta”. “Quiero agradecerle por la música”.

-¿Por qué señora, ha sido un placer llevarla?

-He abierto mis ojos.

-¿Tiene algún problema señora?

-Usted me ha traído los más lindos recuerdos a mi memoria. Me ha mostrado el camino a seguir con una simple canción.

-¿Cómo es eso señora?

-He descubierto mi error.

-¿Error?

-Error de haber vivido una doble vida.

-¿Doble vida?

-Doble vida, desperdiciando lo mejor que tengo a mi lado.

-¿Tiene un amante?

-Exacto, lo he tenido por tres años, y venía a encontrarme con él, pero hoy le diré que no puedo más con esta agonía de traicionar a mi marido.

-¿Lo quiere?

-No, es sólo pasión y lujo.

-Él me da hoteles cinco estrellas, viajes en primera clase, ropa Hermes, Celine; todo lo que quiero. El último viaje fue a Deauville al hotel Normandie, tomando aperitivos en la misma sala que lo hacía Coco Chanel con sus amigos. Se da cuenta la vida que he llevado. Sus amistades son muy poderosas.

-¿Y su marido que tal?

Es una buena persona, ahora veo que siempre lo he querido. Fue el lujo y la pasión que me nublaron. Mi marido tiene un alma generosa.

-Su marido sabe de su engaño.

-No, no, no quiero pensarlo.

Hoy termino mi romance. Este hombre es un ser frío, calculador y me ve solo una vez a la semana, él tiene su familia y cinco hijos. Todos en colegio católico. Su señora es ferviente devota de la Virgen de Guadalupe. Hay cosas que ahora vengo a comprender. Él con su posición de poder, galantería me conquistó, pero sentía que nunca estaba verdaderamente conmigo. -La pasión sin amor deja tristeza y soledad-. Y es así como me siento.

Madame, calma, su caja de resonancias, respondió a tiempo. Tiempo es lo que está a su favor. Baje, vaya, corra y finalice una situación que tuvo su “tiempo” y que explotó.

Madame, antes de bajar, tiene usted la más linda de las sonrisas, es una mujer bella de alma y, por supuesto, de presencia, la admiro por su valentía. Hoy en la noche me tomaré un trajo en su honor, mientras usted estará celebrando con su marido. Póngase su traje más sexy, el perfume más seductor y reserve el restaurante que le guste. Invite a su marido y empiece la próxima página de su vida.

Mi número es el 01 44 56 77 89, por si necesita conversar.

Un placer.

BRASSERIE DUMER

En” Dumer” nos preocupamos de los límites entre la belleza de pensar y la belleza de expresar, sin dejar de lado, por supuesto, la belleza física que todos los que leen estas palabras tienen. Hemos visto tanto y tanto nos queda por ver…

En la segunda mitad del siglo XIX tuve un grupo de amigos fascinantes, por ejemplo, “Eugene Labiche”, no sé si han escuchado hablar de él, es un gran dramaturgo francés y comediante de sátiras. Con su abultado estómago era recurrente verlo sentado en la brasserie local a las 12:30 hrs. en punto, disfrutando del menú del día. Con su nariz tiñéndose carmín pálido, mostraba una placidez de expresión poco común, era un hombre sencillo y carismático. El Barón Haussman, también asiduo de las amistades del momento, dejaba ver su estatura imperial, al ser coronado el urbanista de París, bajo Napoleón III. El Prefecto del Sena, nos encandiló con sus grandes Avenidas, puentes y remodelación de la ciudad luz. Como buen gourmet se encontraba en la “brasserie Dumer”, a las 13:00 hrs., -“Mi almuerzo es sagrado, una buena comida es combustible para la creatividad y la sagacidad llega con el postre”. –“ Una copa de vino es suficiente, porque ir aletargado a revisar las obras…es más que una imprudencia”.-  Un goce son los mariscos frescos, que llegan a nuestra mesa, esos frutos del mar, recostados en una montaña de hielo, que saborea el paladar antes que la boca haya recibido…

Hay sabores que matizan la vida…otros la hacen desagradable…

Las puestas de sol en París de julio y agosto son memorables, donde los rayos apagando su fuerza dejan resurgir la calma de los pasos que cuentan la llamada de la apertura para una noche encandilada…París resurge la nocturna candencia de los enamorados, de día o noche Paris es enamoramiento, con divisar una gota gris que pone pantalla en el cielo, no enturbia la alegría de mirarlo. Paris es reflejo, estrellas, luz, sombra, soledad, bullicio y todo lo que le quieran poner…París a nuestros pies. Los siglos nos perseguirá a la “Brasserie Dumer”.

LA ENTREGA

-¿Crees tener algo para mí?

-Te dije que no te acercaras.

-¿Por qué no?

-Es muy arriesgado...

-Nos siguen, escuchan las conversaciones.

-¡Todo!

-Espero que pronto tengas alguna entrega, ya me estoy desesperando.

-Si todos nos desesperáramos por esto, sería una brutalidad.

-No todo es “money” en esta vida ¿no lo crees?

-Eso es lo que tú crees. Para mí todo es “money”; he vivido años de penurias; sin saber si tendría para darles de comer a mis hijos. -No quiero más guerra “brother”.

-Se acabó que se vayan a un carajo los capitalistas.

Quiebran los bancos, más cesantes con MBA. Lo que es yo, me consigo mis dólares bien remojados, pero al final me compran lo que quiero. Puedo educar a mis hijos, y no estoy todo el tiempo preocupado por la hipoteca como los oficinistas, ejecutivos, gerentes, directores, asistentes, todos los más calificados generadores de riqueza y pobreza del planeta.

-Yo tengo mis objetivos clarito...

-Hacer “money” brother y más “money”

A la hora de comer el estómago no reconoce horizontes. Si me dieron mil patadas para encontrar trabajo. Yo doy las mil patadas, demostrando que no soy un hijo de la esclavitud de influencias y tráfico económico.

Al final, eso es más detestable que el trabajo que me asignan por seguir a cuanto ejecutivo desviado hay en la “city”.

-¿No te interesa un trabajo estable?

-¡Estable! ¿Qué es lo estable hoy día?

-Eso no existe más...Si no te labras tu propio camino, nadie lo hace por ti.

-Y a ti te despidieron y me pediste ayuda, bueno te la doy, pero ese es tu riesgo...

Ya no hay amigos, parientes, contactos nada...Todo se quedó en una oficina de Recursos Humanos, con cazadores de cerebros; que lo único que esperan es su buena comisión. El resto es el cuento del lobo...”lo llamaremos cuando tengamos el perfil que nuestro cliente nos ha detallado”. Todo se resume a unas hojas formateadas; que si no llenas correctamente estás fuera...

Estoy contento con lo que hago...por llevar y seguir...es bastante.

Mi distrito es todo el sector de "Liverpool Street Station" el metro de Londres da para todo. ¡Si me creo un Jason Bourne!...Mis entregas son cada tres días en el "Costa Café" de la estación Liverpool, mi contacto llega siempre a la hora: 13:40 PM. Mientras tomamos un café, leemos el “Daily Mail”, bajamos el diario en señal de reconocimiento; visto una corbata amarilla con diseño de elefantes celestes...el contacto una corbata con ranas en fondo rojo…

-Yo tengo miedo...por mi familia..

-.No olvídalo...es seguro...

Como nosotros hay miles...y más retorcidos...

-Tú eres sólo mensajero; no tienes mayores riesgos...

-Lo mío es sólo finanzas y frecuentar lugares cinco estrellas.

Sólo cuando hablo a tu celular me descubres mi acento de bajo mundo...

Mi otra faceta, la de un elegante caballero del mundo de los negocios. Tengo oficina en “Jermyn Street”, la zona más elegante del vestuario masculino londinense...Almuerzo en "Wilton's" los mismos "huevos florentinos" que me hacía mi tía en Temuco...

-Si Neruda tuvo distinción, por qué yo no he de tenerla...

-¿Tienes metas alta?

-¿Qué pregunta?

-Estoy atrasado. Tu entrega será el martes y no me contactes por favor.

-Ocupa el celular que te dejé en el cajón de tu escritorio. Si se presenta problema...no me busques...

-El café está frio, me puede traer otro, por favor, -dijo Ron a la mesera.

-Prefería que hubiéramos ido al lugar de siempre, este café es el de los taxistas y es pura grasa...

-No seas tan exquisito, como si vinieras de tan buena cuna.

-Me gustan los lugares con ambiente y servicio de categoría.

-¿Le pusiste el chip al móvil de Sir James? Dice Michael

-Claro que sí, el muy estúpido, hijo de...siempre deja el celular encima del escritorio. Yo que pensaba que este niño bien, con su cara de bonachón había hecho la práctica en el servicio secreto; por lo que veo sería reclutado sólo por alguna sociedad de beneficencia.

-No lo subestimes, se puede ver bonachón, pero es un cretino, que se cree aristócrata.

Mostrando sus pinturas valiosas en su casa de campo, deja a las personas impresionadas. Es miembro de varias organizaciones: British Museum, Tate Gallery, y la National Portrait. Y es gestor de  grandes transacciones en el mundo del arte. La confianza en el engaño.-aclara Ron-.

-No le queda mucho, con lo que le sabemos...

-Escuchaste que va a viajar a Australia, la próxima semana, está con unos inversionistas que van a poner dinero en una cadena de supermercados boutique.

-¿Cuándo se realizará eso?

-No lo sé

-Estoy esperando a mi informante que está en Sydney

-Y es de confianza...no te vaya a salir como la última vez...

-No, está certificado

-Avancemos

-Tienes que llevar los papeles de Sir James a Ginebra, el día miércoles. Estarás dos horas en el aeropuerto. Irás al salón VIP de British Airways, ahí, te tengo anotado como invitado. Tómate tu copa de Champaña y dejas los papeles en el baño con cinta adhesiva debajo del lavamanos...

-Irán por ellos...

Ginebra, a las 11:00 hrs.

Al entrar al baño del salón VIP, estaba asustado, mis entregas eran personales. No con misterios. Al salir vi a una joven con guardapolvos color verde claro. Me miró como si me conociera...Me fui a tomar otra copa, y sentado mirando un "Financial Times", la vi salir con un carro de limpieza.

Londres, jueves 13 de agosto, 16:00 horas.

En la oficina de Sir James está todo ordenado para su viaje a Sidney, le acaban de traer su traje de la lavandería. Mandó a su secretaria a comprar una nueva corbata en rojo a "Jermyn Street". Su laptop estaba en orden.

-Si llegan mails, me los redireccionas inmediatamente- dijo Sir James

El más importante es de la cadena "Stronghalls". Necesito que tengas todos mis files junto a ti. No me mandes "Pendrive" no me gustan estos aparatos, prefiero los documentos a mano, el papel para leerlo...

-Sir James estará todo listo, no se preocupe, replicó su secretaria.

-Michael, -dijo Sir James-, no tardes en averiguarme lo que te pedí.

-No señor, le tengo algunos avances, el Gerente de “Stronghalls”, tuvo problemas con fraudes financieros en los años ochenta. Era el controlador operativo de una empresa de pinturas y cerámicas. -Fue a juicio y absuelto-. No se le formularon cargos. Años más tarde, se supo que el juez a cargo era casado con una sobrina del Gerente de Stronghalls. Será una buena carta en caso que la pista se ponga resbaladiza.

-Algo más...

-Por el momento, no.

Ron en el aeropuerto tomando su avión de vuelta a Londres. Frente a él, se sienta una joven de unos treinta y cinco años, esbelta, rubia, ojos verde pardo, con cutis transparente, alta, y le da una sonrisa. -A Ron le pareció conocida-.  Ahora se me viene el recuerdo, es ella, claro, la mujer de la entrega...en el baño en Ginebra.

Vamos llegando al Aeropuerto de Heathrow, Londres. Día lluvioso con algunas chispas de sol.

-El vuelo se hizo rápido en su compañía.

-Lo mismo digo yo.

-Usted me reconoció, dice Anne

-Sí, lo siento por haber sido de mirada insistente, replica Ron

-No de ninguna manera.

-Usted debe estar acostumbrada a que la alaben.

-Primero trátame de tú, y no creas, muchas personas dicen que parezco un poco distante.

Debe ser porque hay días que en mi cara se refleja, un poco, el trabajo que realizamos.

¿Tú me entiendes?...

-Sí, claro que te entiendo perfectamente.

-Al llegar a mi casa mi seño está siempre fruncido, y mi familia me encuentra que no soy el de antes.

-¿De dónde eres?

-Soy de Londres, en realidad, he vivido en Londres por más de quince años, pero soy de Sussex. Crecí en Midhurst. Debes ubicar Midhurst por el Polo, los veranos tenemos a los mejores Poleros del mundo que se adueñan de la ciudad. Vienen  muchas celebridades.  La ciudad es acogedora con su calle principal, sus locales comerciales y pequeños laberintos de adoquines; y por supuesto, al final de uno de las recovecos: la Post Office con su emblemático buzón rojo con las insignias reales: E R (Elizabeth Regina). Almuerzo los domingos en un Pub que está en la calle principal. Hacen el mejor “Steak” sándwich del Condado, leo los diarios y disfruto de la terraza al aire libre, tienen unas mesas de madera rústica con sus banquetas, estiro mis piernas al sol, (que hay que cazarlo como mariposa), y disfruto de mi día.

-Espero no aburrirte con mis descripciones…ni que estuviéramos programando una entrega…

-No…me encanta que me cuentes. Lo que es yo no tengo mucho que contar…

-Todos tenemos algo que contar…

-En mi caso la vida me ha relegado momentos difíciles que quisiera no acordarme.

-No te sientas mal, no te preguntaré.

-Tal vez con el tiempo te pueda…

-Si espero que nos podamos contactar…Dice Anne

-Veremos…

La salida del terminal fue expedita: Anne se va a buscar un taxi, mientras Ron va por el metro. La vida los cruzó, la vida los encontrará en algún lugar del planeta…

En la oficina de Sir James, Michael se movía de un lado para el otro, tomaba un café dejaba la taza, se movía el cabello, se dirigía a la ventana mirando…

-Pensé que ya no llegabas, te has demorado tanto estúpido…

-El metro es lento a esta hora y se quedó pegado en una de las estaciones.

-¡Que desdicha tú que tienes que usar el metro como transporte, lo que es yo no lo piso hace un año!

-Siempre con tus ironías…

-¿Salió todo bien? Dice Michael

-Sí, lo único que…

-¿Qué pasó?

-No, no, no es nada en particular…

-No me ocultas algo, mira que igual te aprieto y hablas…

-La entrega salió bien.

-Todo en orden.

-Me llamarán en diez minutos para ver cómo llegaron los documentos.

-Luego te doy tu dinero

-¿Qué es lo tan importante que iba en ese legajo de papeles?

-Sir James descubrió que un miembro del Parlamento está siendo chantajeado por un pequeño affaire amoroso que tuvo hace dos años.

-¿Y qué tiene que ver Sir James?

-El Honorable Caballero es amigo de Sir James, y por lo que he escuchado, su

informante  es de primera mano.  Nos mandó los detalles del Gerente “Stronghalls”. Sir James los tiene en sus manos y podrá usar la información a su favor, para negociar la firma de un importante contrato de una de las minas de oro con más potencial en Australia.

-¿Y tú vas en la parada…?

-No mucho Sir James me necesita, pero el hijo de perra no me paga lo que valgo. No te preocupes luego sacaré mi máscara y verás…

-¿A qué te refieres?, ¿Sabes algo de su vida privada?

-Hay algo por ahí, que si fuera necesario cortara filudo…

-Michael, tú conoces alguna de los informantes de las entregas que realizamos.

-Las veces que lo hago, generalmente, como te dije son en Liverpool Street Station. Y todos han sido hombres.

-¿Y mujeres?

-No, ninguna, salvo la mesera…

-¿A qué viene tu pregunta?

-Nada en particular…

Ron se quedó pensando en la joven que había sido su contacto, estuvo sentado en su computador mirando la pantalla, y se le reflejaba el rostro de Anne. Porqué esta mujer me ha causado tanto impacto. Después de todo yo no tengo ninguna atadura y puedo volver a enamorarme. Mi viudez ha sido una tumba y el tiempo derribó la esperanza.

Esa chispa en los ojos recobró un suspiro. Espero no equivocarme.

Ron dando vueltas y más vueltas, un viento soplaba por las calles de Bloomsbury, cerca del British Museum divisó un automóvil que lo seguía muy despacio. Entró a una tabaquería, compró sus cigarros, miró por la ventana y el automóvil continuaba en la acera izquierda. El auto no se movía. Luego, subiéndose el cuello de su abrigo, por el frío, miró hacia atrás...nada. El auto no estaba. Llegó a la estación del metro. - Al bajarse se sintió perseguido-. Nada. Sólo percepción. Al llegar a la calle Strand volvió a ver el automóvil que lo tenía inquieto.

El automóvil se fue acercando, bajaron la ventanilla lentamente. Divisó unos grandes anteojos oscuros de sol. No brillaba el sol en esas calles húmedas y distraídas. -¿Quién es usted y qué quiere, porqué me está siguiendo?- preguntó Ron. -¿No me reconoces?, dice una voz sensual y callada...Al sacarse los anteojos. Ron tuvo un respiro. -Ay..., eres tú, qué grata sorpresa...Parece que te tome por asalto. Dice ella. La cara de Ron era pálida, sus ojos parpadeantes.

Desde nuestro encuentro en el avión, no he dejado de pensar en ti...dice Ron. -Puedo decir lo mismo...Y porqué todo este misterio, ¿no será algo relacionado con el trabajo?

- Sube al auto y te explicaré...

-Sir James está en peligro. ¿Qué sabes?

-Se más de lo que tú piensas...

-Te doy un recado para que le transmitas a Michael, que no siga más los pasos de Sir James, hay un grupo que lo tiene en la mira.

-¿Terroristas?

-No.

-Son alto espionaje financiero y son muy poderosos

-Él tiene información de un miembro del Parlamento y eso le puede traer graves consecuencias.

-Y tú que tienes que ver en todo esto.

-Yo creo que tú sospechas...algo.

-¿Sospecha?

-No, en absoluto.

-No te puedo decir mucho por el momento

-Sólo tómalo como una ayuda de alguien que te está empezando...a...

-Bueno...tengo que irme...

-Yo te puedo ayudar Ron...tienes que confiar en mí.

-No hay muchos en que confiar en mi trabajo...

-No puedo dejar respiro a mi mente. Lo pensaré...

Parlamento Británico, Sir James tomando una taza de té con el Honorable Miembro del Parlamento Sir Edward Flicks.

-No tenemos mucho tiempo...

-Tu asistente me dio todo los documentos, hay muchas fotos que me involucran.

-No hay que preocuparse, todo será borrado y no podrán encontrar nada...

-¿Hay algo que no me has contado?-dice Sir James

-Te he dicho todo. Estuve involucrado con una mujer que tiene mucho poder en el mundo financiero y ella me puede comprometer.

-¿Por despecho?

-Exacto...

-Tenía obsesión conmigo y no me dejaba un minuto, cuando le dije que tenía mi familia y que no quería continuar con la relación, ella se enfureció. Y desde ese momento mi vida se ha vuelto un infierno.

Michael caminaba por Regent street, pasó a comprar una camisa en “Pink”.

-¿Tiene colleras con elefantes?

-No señor, no nos quedan, le puedo ofrecer con otros diseños, tenemos de pájaros.

-Quiero la del loro, por favor.

-Por supuesto, muy buena elección señor.

Al pagar Michael, se sintió vigilado, un hombre sentado en un sillón de cuero, con el diario, le tenía los ojos fijos. Tomó su paquete, al salir dobló por la calle continua y espero. Entró a un café y el hombre de chaqueta de cuero negro con su diario en mano pasó de largo. Alguien me rastrea. Sacó su celular y llamó a Ron: -Ron hay un matón siguiéndome. Hay contacto externo o algo, que será. –Negativo, Michael, ven inmediatamente a la oficina y te explico. Al entrar a su oficina Michael estaba sentado sobre su escritorio. ¿Qué pasa? Solamente que te atisban las pisadas. Es normal. No en este momento. Ya no son entregas. Sir James está tapando a un estúpido del Parlamento que se involucró con una mujer de negocios.

SE ABRE LA SESIÓN, PARLAMENTO BRITÁNICO.

Sir Edwards Flicks, honorable miembro del Parlamento Británico abre la sesión.

“Mis estimados honorables caballeros, hemos visto con desconcierto como varios de nuestros miembros han sido públicamente afectados por los escándalos financieros. El último y más relevante con relación a la hipoteca de una lujosa casa en el barrio de Chelsea. Y la lamentable aventura extramarital de un honorable miembro de este Parlamento con una prostituta. Quiero emplazar al Primer Ministro a que se realice una sanción ejemplar a todos los que bajo el amparo de sus atribuciones públicas, toman el poder como resguardo de sus atropellos civiles”. La sala del Parlamento ovacionó a Sir Edward. Se sintió un sí, sí, sí, sí. Los miembros se levantaron en señal de total aprobación.

En su oficina Sir James revisaba su cuenta corriente por internet. –Ha valido la pena toda la basura que tuve que recubrir-. Sus dineros de Australia habían sido depositados en su cuenta en las Islas Caimán. Además, ya tenía un asiento en el directorio de la empresa Minera australiana.

Ahora me queda por terminar con el estúpido de Sir Edward, que está metido en un tremendo embrollo. Lo mejor será liquidarlo con Michael y Ron. Esos miserables hacen su trabajo a perfección.

Anne la mujer mensajera entraba al hotel Ritz a las 13:00 hrs., subió directamente a la habitación 703. Insertó la tarjeta, la puerta abrió inmediatamente. Era una habitación elegante con sus cortinajes hasta el suelo en telas italianas doradas, los sillones imperio y una mesa puesta con un candelabro de plata, una botella de champaña “Taittinger”, flores frescas, frutas de la estación. “Anne sacó una frutilla grande, esta delicia debe ser de los jardines de Kent”. Se sacó su chaqueta. Se soltó su pelo, que lo traía amarrado en un moño. Puso música y miró por la ventana que daba a Piccadilly. Repentinamente la tomaron por la espalda. “Amor, pensaba que no estabas aquí”. Quería darte la sorpresa. Se abrazaron y besaron interminablemente. Estás cada día más bella. Ese perfume me vuelve loco. No quiero que vuelvas a tu trabajo. Te daré una buena mensualidad para que no tengas que trabajar más. “No, jamás dejaré mi trabajo. Tú sabes que es mi vida, adoro el riesgo”. Amor no lo necesitas. “No quiero volver a lo mismo”. Está bien como tú lo digas.

Sir Edward se sacó su chaqueta y se sentaron a tomar la champaña. Amor tengo algo que decirte. ¿Qué es? Yo te conté que tiempo atrás había una mujer que me amenazó con contar un amorío que tuve con ella. Ahora me pide mucho dinero. Ella es una alta ejecutiva en un banco de inversiones. ¿Me puedes ayudar? “Por supuesto, amor, déjame el trabajo,  yo lo termino.” Dice Anne.

Anne sale del hotel Ritz, rumbo a su oficina. Tomo los papeles y fotos que comprometían a Sir Edward. Se encontró con su informante en Liverpool Street. "Te tengo lo que buscas". El periodista del “Daily Mail” mostraba su irónica sonrisa. Con ésta noticia dejaría un escándalo de proporciones.

Al pasar unas cuantas semanas, y después que Sir Edward Flicks renunciara a su puesto como miembro del Parlamento Británico, Anne celebraba su unión con Ron. En el bar del hotel Goring, llegaban los invitados, Michael felicitaba al novio. Y Sir James se acercaba a su mano derecha Anne Parker. Las sospechas y entregas habían quedado rezagadas por unas horas. El grupo de los cuatro: Sir James, Ron, Michael y Anne, saboreaban el éxito de su empresa. Sir James se acercó a Ron y a Michael: “No vengo a darles ordenes, solo a felicitarlos. Sé que algunos momentos quisiéramos terminar el uno con el otro, pero nuestra intrépida conexión nos defrauda. Somos un equipo triunfador. Al sonido de la música y la algarabía, alzaron sus copas: “Por los novios”.

13 GHOST WALK

Las dos mujeres paradas como estatuas. -Sí eran dos mujeres de edad entre los 50 a 60 años. Paradero: estación del bus 31. Hora: todos los días a las 09:00 de la mañana. Portadoras de...llevan en sus manos una bolsa negra de tela. Vestimenta: negra, todo negro. Impermeable negro, zapatos negros. ¿Alguna diferenciación entre las dos mujeres? Una, claramente: un lunar en el labio superior de la que pareciera tener un poco más de altura. Cabello blanco. Se me olvidaba, usan lentes ópticos con marcos metálicos.

Era una mañana de cualquier día en Dorchester. -Dorchester pertenece al condado de Dorset en el sur de Inglaterra-. Como todas las mañanas dejo a mis hijos al colegio. A la vuelta de mi habitual itinerario, cruzo por la calle principal, pasó una iglesia, luego el hospital y unos metros más adelante veo en el paradero de bus a dos mujeres, que por su silueta son de estatura mediana para alta. Las dos son iguales. Se paran en la estación del bus 31. Las he podido observar cuando paro en el semáforo, que está justo en el paradero. Ellas no me ven, o yo pienso que no me han visto...

Ayer fui a comprar a Marks & Spencer, y cuando estaba mirando la ropa interior, las vi. -Si las vi en vivo y directo. Las dos con sus impermeables negros, zapatos negros taco bajo y sus anteojos con marco metálico. Una de ellas tiene un lunar en el labio superior.

Mi curiosidad fue tanta, ya que las he visto en el mismo paradero del bus 31 por más de un año…-Las seguí-. Se fueron caminando raudamente como si alguien las esperará. Llegaron a la estación del bus 31. Me senté bien atrás, no me vieron.

En el bus hablaban en otro idioma, no pude seguir lo que estaban conversando. Una de ellas abrió el bolso negro y con mucho cuidado saco una barra de chocolate. Le dio un pedazo a la otra mujer. Se fueron saboreando el chocolate...La parada del bus fue avisada..."Próxima parada...”Ghost walk". Me bajé junto a ellas, para mi suerte descendieron dos personas de edad avanzada. Caminaron unos metros, cuando doblaron a la izquierda, creí perderlas.  No fue así-. Vi que entraron al número 13 de “Ghost walk”. Era una casa de ladrillo rojizo, de dos pisos, con su chimenea. No era muy grande, tenía un ante jardín lleno de maleza. Se veía que la mano de la cortadora de pasto estaba bastante distanciada...

Oscurecía, a pesar que era temprano. El otoño reclamaba la luz. Mis ojos sufrían de la falta de luminosidad y la melancolía retomaba su rumbo. Las mujeres en esa casa y yo sin saber quiénes eran y qué misterio escondían. Se puso muy frió y tenía que recoger a mis hijos del colegio...

Al otro día volví de dejar a los niños del colegio. Justo en la parada del bus 31 me tocó  el semáforo. Ahí estaban las dos mujeres imperturbables de semblante rojizo y piel arrugada, guantes negros y pelo blanco largo hasta la cintura. -Hoy no las seguiré-.

Pasaron unos meses y todos los días las veía en la parada del bus 31. Hasta que el día 31 de octubre, que estaba invitada a celebrar el cumpleaños de una amiga, no las vi más. Ese 31 de octubre, pasé al colegio, volví por la misma ruta; el mismo semáforo y las dos mujeres no estaban. ¿Qué pasaría? ¿Se enfermaron? ¿Fueron de viaje? Bueno mañana seguro que las veo...

No pude esperar...mi sagacidad podía más...Volví a la calle “Ghost walk”...las hojas del final otoñal alfombraban la calle “Ghost walk”... Estacioné y estuve una hora esperando que alguien se asomara a la ventana o saliera. - No vi nada-. Esperé otros minutos y me aburrí.

Me bajé del automóvil y toqué el timbre de la casa. La puerta era de color rojo y el número 13 ferroso grisáceo, denotaba el paso del tiempo. -Toqué nuevamente, nada- Una señora que iba pasando me preguntó: -¿A quién busca?- Le dije: A las dos señoras que viven en esta casa. -Yo creo que tiene la dirección incorrecta- Me replicó la mujer.

¿Incorrecta? -Sí, aquí no vive nadie hace más de un año...-¿Cómo puede ser, si yo vi salir a dos mujeres...?  -Ah se refiere a las señoritas Morton- -Deben ser ellas-. Sí, las señoritas Morton.  No se enteró que las señoritas Morton murieron hace un año y, desde entonces, la casa está abandonada en manos del consejo municipal, ya que ellas no tenían descendientes. -¿Y de qué murieron?

Según las autoridades, murieron de causa natural, no se encontró nada extraño en sus cuerpos, sustancias, nada. Creo que murieron de aburridas...-¿Aburridas?-Sí, Aburridas de esperar que les llegara algún niño a tocar la puerta y les pidiera un chocolate...Ellas adoraban a los niños y los chocolates. Eran tan solas...Y los dos únicos niños de la cuadra en “Ghost walk” se mudaron a otro país. Le agradecí a la mujer por sus datos; en mi interior pensé que era una situación extraña. No volví a “Ghost walk”. Claro que mi rutina diaria de pasar por el paradero del bus 31 siguió. Miraba, nunca ocurrió nada. Las dos hermanas Morton desaparecieron de mi visión, mejor dicho de mi imaginación. Por el trabajo de mi marido nos mudamos. Llegamos a la Argentina y pusimos a mis hijos en un colegio británico. Era el mejor de la ciudad de Buenos Aires. En la entrevista del colegio, nos refirieron a un nombre Miss Daisy Morton…La profesora de arte se llama: Lucy Morton.

TREN DEL AMANECER

Sus pasos eran la resonancia de un baile de zapateo americano. Las huellas dando eco en cada calle, cada esquina que recordaba la oscuridad y un amanecer que el sol hacía esperar. Su chaqueta y pantalón de corte ajustado y finas líneas en un gris desteñido bajo un fondo de azul oscuro, enmarcaban una vida llena de placeres y retrasos en los pagos del alquiler. Unos tragos de más con los amigos del club y sus pasatiempo favorito un partido de golf, recordaron que su suerte cambió y que la estación lo esperaba a oscuras en un frío Londres a esa hora de un domingo desolado. El tren parte a las siete de la mañana de la estación Waterloo, pero preferí caminar desde mi casa en Battersea hacia la parada de Clapham Junction. Mi destino: Sherborne en el condado de Dorset a visitar a mi padre que vive en una casa de reposo. Desde que mi madre murió de Alzheimer hace siete meses, él con sus noventa y cuatro años solloza una compañía. Tal vez la vida me puso a prueba, ellos con su ferviente fe y creencias en que el deber es lo primero y “honrar padre y madre” debiera estar en el léxico de todos. -El estruendo lo he llevado en mi cabeza por años-. Mi madre amaneciendo al alba para preparar el desayuno. Mi padre bajando al primer piso, a la cocina con su chaqueta de tweed y un pañuelo en la solapa. La casa es pequeña y con acogedora decoración, a pesar que los muebles heredados de mis abuelos tenían los tapices picoteados por el paso del tiempo y las polillas. Las polillas solían atacarnos por temporadas. -Varios de mis pantalones guardados tenían hoyos-. El living miraba hacia la calle donde transitan más caballos con elegantes amazonas que automóviles.

Recuerdo las hortensias preciosas y los árboles de hayas que los han mirado por tantos años. En invierno la nieve los dejaba fuera de circulación por varios días; claro que la vecina de al frente, que tiene siete gatos y sin hijos correteando, pasaba a ver si se les ofrecía algo para comprar en el pueblo o supermercado. Los dos congeladores estaban en un garaje húmedo, frío y lúgubre permanecían abarrotados de comida congelada, pollo, faisán, pescados, helados y el postre favorito de mi padre: “summer pudding”, que es un postre de pan remojado con todo tipo de frutos rojos, frambuesas, moras, arándanos y frutillas. En un molde ovalado se ponen rebanadas de pan, a las que se les corta la orilla, luego de adhieren de base en el molde y se tapiza todo; separadamente se hace una compota con las frutas y se les pone encima el jugo de los frutos rojos, y luego la fruta, se tapa todo con más pan. Se presiona el molde con un plato en la parte superior y se deja en el refrigerador por ocho horas. Al desmoldarlo sale todo color morado enrojecido, impregnado de los frutos rojos. Se corta en pequeñas torrejas y se sirve con crema. Éste postre adoptaba el nombre según la estación que estemos; si era otoño era: “autumn pudding”. Las tradiciones culinarias son fielmente seguidas y mis amigos extranjeros les cuesta comprender que al desayuno no puede faltar la mermelada de naranjas y no de otro sabor. -Bueno no hay porque tener respuestas para todo-. “Desde niño he comido el pan con mermelada de naranja, y por qué lo cambiaría ahora”. Para mi padre todo gira en la cocina, esa cocina casi industrial que temperaba los gélidos días de campo. El olor a los huevos revueltos recién hechos con una torreja de tocino por el lado. El pan tostado y el café caliente con su olor inconfundible. Junto a la ventana, mi madre mirando a los vecinos en su caminata matinal. La primera en recorrer la colina era una famosa escritora que se recogía en su casa del siglo XVIII que en sus tiempos fue sede de una Corte. Hoy, ella recrea en cada libro una historia marcada por la soledad, amores no correspondidos, suicidios, niños perdidos, y padres abandonados a su suerte en una casa de reposo. Ahora recogí de sus libros tantas historias como la mía. Los regaños, malentendidos, resignación, paciencia, ausencia.

Hoy la ausencia recobró su rumbo aislado de una voz que no escucha y dice: “Sí, claro, por supuesto, papá.” Sin darme cuenta, con el tiempo acelerando, errando en mis juicios apresurados; hoy los he dejado en la soledad de una casa con moradores volátiles y sintiendo el vació de no tener a nadie conocido a su alrededor.

Visitas de domingo, entretenciones esporádicas con el personal de la casa que se disfrazan de haitianos para hacerlos mover sus cuerpos inertes o ponerles canciones de Frank Sinatra o de la época de la II guerra mundial para respirar el pasado. Con pastillas para dormir o “relajarlos” se ven perdidos y sumidos en un mundo lleno de atajos y desmedida infelicidad.

Mi madre con su rutina, la casa, limpiar, planchar y gozar del jardín, era energética y de un carácter fuerte y temida por la comunidad. Su semblante estoico, blanco transparente, sus mejillas rojizas no traspasaban nada tierno ni apreciado por los que la conocían más bien su rigidez en su metro ochenta y cinco imponían miedo…Un jardinero entusiasmado como mi padre, no descuidaba planta sin ser supervisada a diario; luego tomando la carretilla bajaba hasta un pequeño páramo donde depositaba las hojas secas y pasto; su felicidad era encender la fogata que aterrorizaba a los vecinos. La mujer del médico, en este pequeño pueblo de no más de veinte familias a la redonda, ponía su furia al ver las llamas. Ella, insípida en otros terrenos, gustaba de visitar a los jóvenes del pueblo vecino. Amante de los caballos no daba rienda suelta.

Según Celia la maestra de escuela en retiro, que tenía un gran telescopio, observó que la vecina subía a la colina con dos jovencitas de veinte años. Disfrutaba la ambigüedad a sus cincuenta años, cabellera canosa, alta, delgada y con aire juvenil, esculpía su figura en las faenas agrícolas de su predio. Mi madre miraba todo por su ventana, la cocina era su lugar privilegiado, nadie podía entrar en su mundo, mundo corroído por muchos contratiempos en la época que conoció a su futuro marido.

Como buen escocés mi padre no encontraba sentido de comprar agua mineral pudiendo tomar agua de la llave, “votan el dinero a la basura”. Su padre llegó a los diecinueve años a la Patagonia Argentina, haciendo una fortuna en las ovejas con otros dos socios. Luego al estallar la II guerra mundial, vendió su parte y retornó a su hogar en Escocia. A los cuarenta años y con su fortuna amasada en tierras al otro lado del mundo era un solterón codiciado por las señoritas de la ciudad. Claro que su soltería era divina…paseos por el campo, cacerías, viajes, pesca, club, amigos con grandes casas donde la hospitalidad y la elegancia eran parte de su mundo. No pensó que al tocar la puerta de la casa más grande de la ciudad, una estancia de miles de acres, dejaría una sonrisa y un pensamiento plasmado en la alfombra. El mayordomo lo hizo pasar, y en ese momento bajó la escala una joven de unos treinta y dos años de ojos verdes, cabellera castaña y cuello largo. . Muriel, concertista en piano, ejercía como institutriz de esta familia aristocrática. Su refinamiento, su estirpe lo cautivó y él con sus ojos achinados se reconfortó ante la belleza espontanea de una mujer de risa enternecedora.

Muriel descendió con soltura junto a tres niños de la familia, venían conversando en un francés perfecto y eso le dio a mi abuelo un aire de romance…El tiempo los vería pasar por la catedral de Edimburgo convertidos en marido y mujer. Llegaron a su mansión tres niños rubios, ojos azules y sanos. Mi padre era unos esos felices retoños. La felicidad socavaría la triste realidad de Muriel con una muerte prematura. Los tres niños de edades: 8, 10 y 12 años fueron enviados a un internado, no porque mi abuelo no fuera afectuoso en la medida que un caballero de esa época lo puede ser. Él pensaba que lo único que les podría dejar a sus hijos era la educación de calidad. “El dinero es escurridizo, lo empaña la sombra de lo involuntario”. Mi padre era feliz en el exclusivo colegio que les proporcionaba disciplina de espíritu que necesitarían para sobrevivir sin ese amor materno, que marco sus vidas por siempre. Mi abuelo no volvió a casarse, claro que sus flirteos en sutil esplendor eran conocidos. La foto de Muriel no ha sido movida por años del escritorio de mi padre. En el año 1938 mis padres se conocieron; fue un amor a primera vista, mi abuelo encontró en mi madre un buen partido para su hijo. Ella era una adinerada joven de sociedad, su padre un distinguido General del ejército y presidente de una compañía naviera. A la vuelta de su viaje de Nueva Zelanda, donde realizó su especialización en agricultura, mi padre ve estallar la segunda guerra mundial y sus planes se vieron truncados, menos su historia de amor.

Se casaron y al poco tiempo él fue llamado al frente. Su lazo se grabó en el tiempo de desolación sin que la determinación mermara la razón del corazón. Al tiempo de estar en batalla fue herido gravemente en su espalda. Una huella de bala que hasta el día de hoy cuenta su historia. Volvió a su vida de casado después de cuatro años sin que la suave piel de su mujer lo encontrara. Mi madre fue inspiración para soportar todo. Y ella le devolvió los deberes de mujer dedicada a su casa, comunidad y familia. Desde lejos veo como ella sutilmente lo ha dirigido en una forma que no lo puso nunca en una posición de desmedro. Mi padre siempre es el macho recio que todas las señoras del pueblo adoran. Él buenmozo, atento y siempre diligente cuando algo lo hace merecedor de su buen juicio. Para muchos un raciocinio lento no es merecedor de reconocimiento; pero con el pasar del tiempo he descubierto que en la vida más vale ser cauto que imprudente. Mis pasos mojados van hacia la estación donde todos los domingos me llevan a un padre que el tiempo lo deterioró físicamente pero su terruño sigue ahí, vivo. Su mente a diferencia de mi madre funciona como reloj, un poco atrasado a veces, sin dejar la sordera de lado que lo tiene un poco irascible. Su apetito no da tregua, le encanta compartir conmigo los domingos un buen almuerzo, lo saco en su silla de ruedas, si está lloviendo vamos en auto. La casa está ubicada en el centro de la ciudad, creo que parte de los ahorros de mi padre se quedarán en las arcas de esta institución.  La casa donde mi madre paso sus últimos meses, sus cuidados eran los adecuados, dentro de los reparos de la salud nacional. Enfermeras que no pueden levantar al paciente del suelo porque hay una ley que se los prohíbe, mientras la señora está tirada en el suelo sin saber ni dónde su cuerpo fue derramado. En una de las visitas que mi padre, a diario, le daba a mi madre hasta el día que falleció, perdió su billetera que, seguramente, se le cayó cuando se sentó en un sofá todo desvencijado junto a un hombre que interactuaba en la primera etapa de su niñez. Al cabo de unos días, recibimos una llamada telefónica de la garita de buses interurbanos en Weymouth.Señor tenemos una billetera consu nombre, es usted el señor B.Claro soy yo contestó mi padre, ¿pero dónde la encontraron? Mire, lo que sucede es que el chofer al terminar su turno recorre todo el bus y busca los objetos o pertenencias que son olvidadas, en ese momento tropezó con una billetera, la abrió y vio sus datos personales junto a una fotografía. Los ojos de mi padre  se nublaron, recordando la fotografía de mi madre de jovencita, a la edad que se habían conocido. Ese día al irnos de la casa fue la última vez que le tomo la mano.

La estación me ve al amanecer y me ha visto por este último tiempo, con un corazón atropellado por la nostalgia que se escurrirá en cualquier momento. Hay días que viajo con el sentimiento que voy a entrar y la enfermera me dirá que él ya no está. Otros días miro por la ventana a la campiña y las ovejas me recuerdan el recorrido de esos parajes caminando con mi padre que se convertirán en una postal en la retina del tiempo. No quiero llorar antes de… y él pondrá su cara de que nada ha pasado ni pasará. -Todo sigue igual que ayer. Nada volverá a ser igual-. La pérdida del vínculo que da la vida es efímera y requiere de desprendimiento, que la sordera del trabajo, las compras, la tecnología y un mundo agobiado no permiten.

La visita de mi padre me dejó ese domingo de abril la lluvia y la tormenta, que luego volvió con cielo azul. En el tren de los domingos de vuelta a Londres, me senté atisbando como la última estación, antes de entrar a la ciudad, me despedía de una parte de mi vida. Una señora se sentó a mi lado, no la vi subir. Me dijo:¿Está desocupado el asiento? Sí, por favor, siéntese, le sacaré los diarios.

La primera mirada de la mujer me dejó el recuerdo del flechazo que mi abuelo tuvo con Muriel en esa escalera, cuando bajaba con su sonrisa enternecedora.

Carolina Paton © 2015

Todos los derechos reservados.