Jorge Varela

Overcast

Primera edición, 2020

Overcast

Diseño de portada: «Overcast», Mixta, Valeria Pezza, 2019

Composición: Jorge Rojas

Todos los derechos reservados

© 2019, Jorge Varela J.
© 2019, Valeria Pezza
© Christian Thalmann, por la tipografía Cormorant Garamond
© Christian Robertson, por la tipografía Roboto
© Georg Duffner por la tipografía EB Garamond
© Google por la tipografía Noto Sans JP

d.r.© 2019, Grupo Editorial Lectio s.a.s. de c.v.
Narbona 6, 09890, Ciudad de México

ISBN: 978-607-98515-2-1

Miembro de la Cámara Nacional de la Industria Editorial Mexicana
Registro número: 3237

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Hecho en México • Made in Mexico

A Josefina Ruiz,
gracias por la inspiración,
los sueños y las historias compartidas.
Con todo mi amor para vos.

La historia la escriben los que ganan no los que poseen la verdad.
Tiempo de leyenda

Diana Rojo & Javier Olivares

I

8:15

安らかに眠って下さい 過ちは 繰返しませぬから

(Descansad en paz, pues el error jamás se repetirá)

Tadayoshi Saika

No podía creer que alguien viviera tan aislado del mundo al encontrarse rodeado de tanta gente. Tardé en encontrarlo, sólo había escuchado rumores de él. Todos en la ciudad lo negaban o escapaban cuando les preguntaba si lo conocían. Las injusticias se dan en todo el mundo, mi país es un claro ejemplo. Niegan a las personas que los avergüenzan, sobre todo frente a los extranjeros.

Una pequeña puerta oculta en un callejón que servía de basurero a las tiendas de comida rápida. La humedad se sentía en el aire. Las paredes de su casa estaban cubiertas de relojes ocultos por la oscuridad. Todo era silencio, y al mismo tiempo, el ruido de la ciudad penetraba a través de las paredes. Las luces de neón se filtraban por la única rendija de la pared que servía de ventana, e iluminaban un pasillo que daba de la puerta a la sala de estar y que servía de dormitorio, cocina y comedor.

—¿Qué es lo que recuerda?

—Todo, lo recuerdo todo. Volvía a casa después de pasar dos meses en el hospital. Servía en un acorazado, el más grande del mundo. Salimos en abril, rumbo a Okinawa, para hacer frente a los enemigos. Jamás llegamos. Fuimos bombardeados por un escuadrón aéreo. Tres años en batallas y esa tarde quedé petrificado. Nuestros pocos aviones cayeron del cielo, aves blancas, en llamas, devoradas por los cuervos negros y plateados. Los zumbidos de las balas resonaban sobre mi cabeza. Era artillero, derribé muchos aviones durante la guerra. Subí a la ametralladora calibre .50 para repeler el ataque. Le di a uno, tal vez a dos, pero llegaban más y más. El cielo se oscureció con sus sombras, una parvada de acero que sembró fuego y metal. Todo fue tan rápido, pero lo vivimos tan lento, que aún puedo escuchar el zumbido de las balas. Sentí un impacto en la pierna y luego hubo una explosión. Caí al mar y el agua salada comenzó a penetrar mis pulmones. Luego: silencio, nada más que silencio. Desperté en el hospital, me dijeron que al Yamato lo habían hundido. El barco más poderoso del Imperio se convirtió en escombros de metal torcido por el fuego y ahora descansa en el fondo del mar.

»En los meses posteriores, al hospital llegaron más civiles heridos, cada vez menos soldados. Habían comenzado a bombardear la Isla. Vi algunos de los panfletos de advertencia que arrojaban antes de soltar las bombas. Nos advirtieron para que creyéramos que eran los buenos. Mentiras. Escuché a algunos oficiales decir que la guerra terminaría pronto; rendirnos e ir a casa, eran palabras que sonaban en el hospital. No peleábamos, sólo tratábamos de evitar que llegaran a nuestros hogares, a nuestras tierras. Se oían rumores de que habíamos perdido en China, y por el mar del norte se divisaban tropas con banderas rojas, pero no eran alemanes enviando ayuda, ¡no!, eran la hoz y el martillo que caerían sobre nosotros. Teníamos miedo. Cómo no tener miedo. No se nos informó de las ciudades que bombardearían. Me preocupé por mi familia. Siempre había vivido al sur de la Isla. Desde el tiempo de los samuráis habíamos defendido con honor nuestra tierra, pero en ese momento en lo único en que pensábamos era en salir del hospital para buscar a nuestras familias y ponerlas a salvo.

»Despertamos a un gigante que creíamos poder vencer, pero no fue así. Wareware wa haiboku shita toki, watashitachiha heiwa o motomete imasu¹. Apelamos a su grandeza y entendimiento y en su lugar recibimos una lluvia de fuego y destrucción.

—Dijeron que nunca planearon rendirse, que pelearían hasta el final cada centímetro de su tierra. Que morirían antes de doblegarse ante el enemigo. Kamikaze, así los llamaban —al escuchar mis palabras el pobre viejo suspiró. La historia pesaba sobre sus hombros.

Tras un breve silencio le pregunté:

—Al salir del hospital volvió a casa, ¿no es así? ¿Encontró a su familia? ¿Era cierto aquello de que buscaban la paz?

—Los libros de Historia dicen que seguimos en la lucha, pero eso no significa que sea verdad. Queríamos terminar la guerra. El emperador buscaba la paz, pero nunca aceptaron nuestras condiciones. Buscaban esclavos incondicionales que no volvieran a alzarse contra su poder. Pusieron el ejemplo con nosotros. Volví a casa, sí. Me dejaron a unos kilómetros de la ciudad. Los transportes eran usados para llevar armas y provisiones al puerto de Fukushima que habían bombardeado días antes. Tenía poco de haber amanecido. Me tranquilicé al ver que la ciudad estaba intacta. Mi casa estaba cerca del centro de la ciudad, mi familia vivió ahí desde su fundación. Creí que la guerra había terminado. No me dijeron nada cuando salí del hospital, sólo que podía volver a casa.

—¿No se les advirtió del bombardeo? ¿No hubo panfletos como en otras ciudades?

—¡No! Caminaba rumbo a la ciudad cuando escuché un radio cercano dar la alerta de bombardeo. De inmediato alcé la vista, y aunque se divisaban algunas nubes, el cielo estaba despejado. No vi esa escena que ya conocía, la de la parvada negra de metal. Pensé que era sólo un simulacro y continué con la mirada en el cielo. De pronto, vi algo a la distancia, dos pequeñas manchas negras en el celeste firmamento: un par de aviones. Estarían ahí para sacar fotografías, pensé. Seguí mi camino con la vista en el centro de la ciudad. Entonces, un gran resplandor, más brillante que el sol, lo iluminó todo y una tormenta de fuego desapareció Hiroshima en un instante. Miles de muertos, heridos, gritos por todas partes, nadie supo qué hacer.

—¿Usted lo vio todo? ¿Cómo fue?

—No, querida, yo no lo vi. Nunca más volví a ver nada después de ese resplandor.

Tras pronunciar estas palabras encendió la luz de una lámpara de baterías que apenas lograba iluminar la habitación, y por vez primera vi sus ojos envueltos en una capa blanca. Ropas viejas cubrían un cuerpo delgado y desgastado por el tiempo. Por sus mejillas rodaban lágrimas. Vi los relojes cubiertos de polvo, sin moverse. No había ningún tic tac.

—¿¡Los relojes!? ¡Todos tienen la misma hora!

—Así es, querida, son las 8:15, la hora que siempre ha sido para mí desde ese seis de agosto de 1945, cuando los estadounidenses cometieron el mayor crimen de la historia. Cuando lo perdí todo: mi familia, mi hogar, mi ciudad, mi vista, mi libertad.

—¿Cómo se llamaban su esposa e hija?

—Inocentes. Sus nombres reales no importan, nadie los recuerda. Eran tantos que terminaron por olvidarlos. Se nos prohibió por décadas hablar del tema. La historia la escribieron los vencedores y a los pocos que sobrevivimos nos marcaron como hibakusha². Negaron nuestra existencia. El único recuerdo que aún conservo se mantiene en estos relojes. Todos se detuvieron al mismo tiempo. Nosotros íbamos a rendirnos.

—¿Por qué nadie dijo la verdad? Es una injusticia, el callarla sólo agrava el crimen.

—Si quieres la verdad sólo la escucharás de quienes la sobrevivieron, no de los libros de Historia. Nuestro amigo, el que te envió, lo sabe muy bien. Aún eres una gãru³, lo entenderás con el tiempo. Muchos periodistas como tú han venido a hacerme las mismas preguntas pero ninguno ha tenido el valor de decir la verdad. Aunque a nadie le había mostrado lo que te mostraré.

—Yo la diré. Diré la verdad, no tengo miedo.

—¿Cuál dijiste que era tu nombre?

—No lo dije, así como no me ha dicho el suyo; me llamo María, soy periodista originaria de México. Hago una investigación para The New Journal.

—Me llamo Ogura, o ese será el nombre que grabarán en mi lápida. México, eh, un lugar que sabe de injusticias. Espero que tu voz sea escuchada, pero ten cuidado, no a todos les gusta escuchar la verdad. Sayōnara, querida.

Tras despedirse se levantó estirándome un sobre. El contacto anónimo que me pasó la información me había dicho que sería la noticia del siglo: los últimos comunicados entre Japón y Estados Unidos. En ellos, los nipones informaban de su rendición desde mediados de julio de 1945, semanas antes del bombardeo.

Le agradecí, pero no respondió. Su mirada ausente estaba fija en el reloj del centro de la pared. Al alejarme pude ver las quemaduras que tenía en la mayor parte de su cuerpo. Debió estar muy cerca de la explosión… en el centro de la ciudad. Salí de la casa y me dirigí al hotel por el oscuro callejón mientras le marcaba a mi editor.

—Tengo las pruebas de que el bombardeo fue un crimen. Tenemos que publicarlo y lograr que la Corte Internacional juzgue a los culpables…

***

La llamada que esperaba Henry sólo duró un par de segundos, la línea se cortó para dejar un pitido familiar. Sabía lo que significaba: la habían encontrado. No podían dejar que hablara.

¹ 我々は敗北した 時、私たちは平和を求めています. (Y cuando nos vimos derrotados, buscamos la paz).

² 被爆者. (Sobreviviente de la bomba atómica).

³ がる .(Niña).

II

Fantasma

—¿Quién eres?

—Nadie, para los que saben quién soy, soy Nadie. Todos los que no me conocen me llaman fantasma, demonio, asesino. Tú puedes llamarme como quieras, María.

Al escuchar mi nombre el corazón se me detuvo por un instante. Todo mi cuerpo sudaba, no podía moverme. Me encontraba sentada en una silla con las manos y los pies atados. Sabía que podían seguirme desde que había desembarcado en Hong Kong, pero había tomado todas las precauciones para pasar desapercibida: nombres falsos con los contactos adecuados hasta llegar a Japón en un barco pesquero proveniente de China. Un soborno a los fronterizos fue suficiente para no figurar en la bitácora de entrada. No había ni un solo registro de mi visita a la Isla. Sólo Henry, el editor del periódico donde trabajaba desde hacía cinco años, sabía mi ubicación exacta. Él no podía haberme delatado.

—¿Cómo me encontraste? —alcancé a susurrar.

—Si quieres pasar desapercibida no deberías usar el celular, ni siquiera tus amigos los hackers ingleses pueden desaparecer por completo una línea. Y hace mucho que te tienen vigilada. A algunos gobiernos no les han gustado tus últimos artículos. Puedes perderlos de vista, pero cada vez que cruzas una frontera se activan las alarmas. Deberías sentirte halagada, a muy pocas personas las vigilan así.

Una luz intensa —que lograba traspasar tenuemente la venda que me cubría los ojos— se encendió y pude ver la silueta de un hombre que se acercaba. Era inútil tratar de defenderme, tenía que convencerlo de que me liberara o hasta ahí llegaría mi carrera. Debía ganar tiempo.

—¿Tienes miedo de morir?

—¡Sí!

—¡Bien! Los que no temen morir son aquellos que no tienen nada por lo que vivir.

Unas manos fuertes y ásperas tocaron mi mejilla y el miedo comenzó a crecer en mi interior. Había peores cosas que la muerte y no deseaba experimentarlas. Cerré los ojos hasta que sentí como la venda que me cubría el rostro era retirada. Los abrí con lentitud y la luz de la lámpara me cegó ligeramente. Después de unos segundos, mi vista se adaptó a la luz y pude ver a un hombre sentado detrás de una mesa. La luz era tan fuerte que me impedía ver su rostro. Usaba una camisa negra con un estampado blanco de pictogramas japoneses y un pantalón de mezclilla. Parecía un turista americano. Sin embargo, lo que más llamó mi atención fueron sus zapatos. Eran de una marca común pero estaban impecables, sin una sola mancha pese a los charcos de agua —seguramente formados por la lluvia, común en esta temporada en Japón— que había en el piso de concreto de la habitación. El agua pasaba por las grietas de las paredes, la humedad formaba moho y los ruidos de la ciudad se escuchaban a la distancia. Eran pocos los edificios abandonados en Hiroshima y creía saber en donde estaba. No sería fácil escapar. La estación de policía más cercana estaba a más de tres kilómetros.

—¿Qué pensabas hacer con esto? —me preguntó alzando el sobre con los comunicados japoneses.

—Hacer justicia, publicarlos. Que los culpables paguen.

—¿Y quién te creerá? WikiLeaks quiso hacer lo mismo que tú y ve lo que les sucedió. Puedes ser la reportera más conocida del mundo, pero de la venganza de los gobiernos nadie está exento. No sólo te enfrentas a personas poderosas, te enfrentas a naciones enteras. Y además, a los ciudadanos norteamericanos no se les juzga en cortes internacionales. Tú lo sabes.

Recordé uno de los primeros artículos que escribí para The New Journal sobre las leyes que había promulgado Estados Unidos para evitar que sus ciudadanos fueran juzgados fuera de su país. En 1984, después del juicio por el uso excesivo de fuerza en Nicaragua, no aceptaron la jurisdicción de La Corte Internacional de Oslo y presionaron a muchos de sus aliados para hacer lo mismo. En realidad, sólo era una forma de proteger a sus agentes de Black Ops⁴ en el extranjero, en caso de que fueran capturados.

—Si suficientes países presionan se podrá hacer una excepción, les debemos justicia. Sé lo que me pueden hacer por publicar sus secretos. Por eso estás aquí, haz tu trabajo de una vez. No diré nada más.

—¿Hacer qué? ¿Matarte? Ja, ja, ja. Ninguna nación te quiere muerta. Tardaron mucho y cometieron decenas de errores, pero al final se dieron cuenta de que los asesinatos sólo crean mártires. ¡No! Hay formas más efectivas de silenciarte. Aunque en esto último te equivocas, ése ya no es mi trabajo.

—¿No? ¿Entonces qué es lo que quieres?

—Ayudar.

No podía creer sus palabras. ¿Y si era una trampa? Probablemente quería ganarse mi confianza para conocer lo que sabía y delatar a mis fuentes. No podía arriesgar a los informantes. No debían pagar por mí.

—Imposible, las personas como tú no saben lo que es ayudar. Sólo saben obedecer y cumplir órdenes. ¡Son unos títeres!

—¿Personas cómo yo? Ya no hay personas como yo, soy el último. Traicionado por los que daban las órdenes. Los titiriteros desechan al títere cuando ya no le sirve o cuando sabe demasiado… Sabíamos demasiado —su voz cambió de tono, había algo de nostalgia en sus palabras—, comenzaron a aniquilarnos tan sutilmente que no nos dimos cuenta hasta que fue demasiado tarde. Logré escapar gracias al sacrificio de mi mejor agente. Para ellos ya no existo, estoy muerto. No hay quien me dé órdenes. Puedo ayudarte, decirte lo que sé. No tienes que confiar, sólo escuchar lo que tengo que decir.

»Como yo lo veo tienes dos opciones: irte, publicar estos comunicados y esperar que algún inconforme decida silenciarte, o puedes dejar que te ayude y no sólo podrás esclarecer lo de Hiroshima sino también esto —me extendió sobre la mesa un folder con letras rojas y en alfabeto cirílico—. Esto es la punta del iceberg, la Segunda Guerra les dio carta blanca a los ganadores. Por décadas han manejado el mundo en secreto, pero todo imperio se derrumba y sus experimentos terminan saliendo a la luz. La era de la informática los dejó vulnerables. Ahora cualquier chico con un teléfono celular y la url correcta puede encontrar información clasificada y darla a conocer a todo el mundo. Aunque, en realidad, y eso bien tú lo sabes, pocos saben hacer periodismo. Por eso te necesito. Quieres justicia, yo también. No quiero ser sólo el verdugo, es momento de convertirme en juez.

Mientras me decía esto último sacó una navaja del bolsillo de su pantalón de mezclilla y se acercó lentamente. La luz aún me enceguecía y no podía ver su rostro con claridad. Me rodeó poco a poco y sentí el frío del acero cerca de mis manos. Al poco rato cortó la cuerda que me aprisionaba. Después puso la navaja entre mis dedos. Pensé que podría aprovechar esa oportunidad.

—Es tu decisión. Haz lo que tengas que hacer, aún eres libre de hacerlo.

La puerta no estaba lejos, si corría podía escapar con cierta facilidad. Pero mi instinto escuchó algo en su voz. Más de una década como periodista me había enseñado a leer a las personas. Tal vez podía ayudarme.

—¿Sabes quiénes son los culpables?

—Quien, no quienes. Hay muchos títeres, sí, pero solamente un titiritero. Un lobo que se infiltró entre las ovejas. ¿Lo quieres atrapar?

⁴ Operaciones negras: misiones ilegales realizadas en países extranjeros, con operativos especiales que oficialmente no se reconocían. En caso de ser atrapados, los agentes eran desconocidos y abandonados.

III

El periódico

Las oficinas del The New Journal eran un caos: la gente corría de un lado a otro, llamaba por teléfono o tecleaba en las computadoras. Y aunque ésa era la rutina diaria de uno de los periódicos digitales más importantes e influyentes del mundo, en los últimos días se había intensificado. Estaban a un par de semanas de incursionar como periódico impreso en 19 países —y en seis idiomas— de manera simultánea. Para que esto fuera posible, los nuevos socios del periódico habían invertido cerca de doscientos millones de dólares.

En este día en particular, los reporteros reunían las notas más importantes de los últimos días para enviarlas al editor. En el mundo digital el espacio no importaba, pero en los impresos cada centímetro representaba líneas de información valiosa para los lectores. Por ello, el equipo de investigaciones especiales sólo esperaba la nota de una de sus reporteras más importantes para poder elegir la terna de noticias que podrían ir en la primera plana del tan esperado número cero.

Para Henry, un joven graduado de periodismo en la Universidad de Yale, el periódico se había convertido en su mayor logro. Había iniciado como un pequeño blog de noticias que al poco tiempo se convirtió en un sitio web con cientos de seguidores. Al cabo de tres años su sitio ya era internacional y lo leían las personas más influyentes del medio. Ahora sólo le quedaba dar el gran paso de expandirse a través de una edición impresa.

En el trabajo Henry procuraba mantener una armonía entre los periodistas; para él todos eran iguales y ésa era la razón de su éxito. A pesar de los premios y la reputación que algunos presumían —y de la que otros carecían—, no negaba nunca la publicación de sus artículos siempre y cuando cumplieran con su única regla: decir la verdad. En cada fiesta de navidad contaba siempre la misma historia: «La razón por la que invertí gran parte de la pequeña fortuna que me heredaron mis padres al morir —todos reían irónicamente sabiendo que era todo menos pequeña— en la creación de este proyecto, es la búsqueda, por cualquier medio, de la verdad».

El periódico había ganado su fama gracias a un selecto grupo de colaboradores regados por el mundo que investigaban las noticias que la gran mayoría de periódicos solían evitar: fraudes políticos, guerras en países de nombres impronunciables, redes de secuestro, limpiezas étnicas y asesinatos en masa, sobornos de inspectores designados por la onu o intervenciones ilegales de personal militar en países en desarrollo. No se les escapaba ninguna noticia importante porque las redes del periódico tenían algunos de los mejores equipos de periodismo de investigación.

Como editor en jefe, Henry había recorrido el mundo para reunir a este selecto grupo de periodistas que siempre buscaban la cara oculta de los hechos y no sólo aquello que era comunicado a través de medios oficiales. A pesar de los problemas políticos y la censura, en la gran mayoría de los países se logró, con la publicación de reportajes e investigaciones contundentes, que la Corte Internacional y la Interpol investigaran asesinatos en Kenia, violaciones de derechos humanos en Singapur, y que se desmantelara un grupo de tráfico de personas que operaba en Centro y Sudamérica. Los periodistas más importantes del The New Journal solían vivir al límite del peligro, por ello no podía ponerles límites a sus investigaciones o a sus métodos, pero sabía que si alguien resultaba dañado durante la investigación de algún reportaje no se lo perdonaría jamás.

Pero los últimos meses su preocupación se había centrado en una sola persona: María, una joven periodista mexicana que había conocido en Guadalajara. Activista, feminista y amante del peligro, María siempre buscaba escribir artículos de relevancia para la sociedad. A pesar de su corta edad ya se había ganado cierta fama y había alcanzado una posición respetable en el periodismo de su país. Fue una de las primeras colaboradoras del periódico, que había publicado algunos de los reportajes que más fama y odio le dieron al proyecto. Cuando comenzaba un reportaje no paraba hasta descubrir la verdad, y eso la metía en muchos problemas. En algunas ocasiones Henry tuvo que mover la influencia que le daba su apellido para que la liberaran de alguna cárcel o para que lograra cruzar la frontera de algún país en conflicto. Sin embargo, en los últimos meses sus investigaciones la habían llevado al pasado, a la búsqueda de los culpables de crímenes que habían sucedido hacía más de setenta años. El levantar lápidas en búsqueda de respuestas le fabricó más enemigos de los que ya tenía. Las oficinas del periódico, en Montreal, recibían cientos de cartas con amenazas; la mayoría eran de los patriotas que se ofendían por escuchar lo que realmente hacían sus países. Por esos motivos Henry monitoreaba constantemente a los reporteros en el extranjero, pero María lograba escabullirse y desaparecer del radar con mucha facilidad.

Cuando Henry se preguntó por María ya habían pasado más de cinco días desde la última vez que supo algo de ella. Su preocupación lo había motivado a llamar a la embajada japonesa para que la localizaran, aunque eso pusiera en peligro su investigación. Ya había levantado el auricular del teléfono cuando su celular sonó. El número estaba bloqueado. «Por fin te dignas, María», susurró para sí. Contestó, pero antes de poder decir algo una voz familiar al otro lado de la línea comenzó a hablar. No tuvo tiempo de articular palabra alguna puesto que la llamada se cortó a los pocos segundos. Sabía lo que significaba ese mensaje. El pasado lo había alcanzado.

IV

Cazador

El bar estaba casi vacío, a excepción de un par de hombres robustos sentados en la barra. El barman, un antiguo informante de los Yakuza, me esperaba. Había progresado: después de vender información personal de enemigos del Estado y traidores para poder comer, ahora tenía un bar en la zona de tolerancia de Hiroshima. Para los Yakuza de la región, el bar era una zona neutral donde las bandas rivales se reunían para pactar acuerdos. Me senté en la mesa más cercana a la puerta. Si había problemas con los dos hombres de la barra quería estar cerca de la salida. Nezumi se acercó con una botella de sake.

—¡Qué viejo estás! Había escuchado el rumor de que te habían matado en China.

—Eso quisieras, aún me debes un par de favores. No moriré hasta que los pagues.

—Sí, recuerdo lo que hiciste por mí, como me sacaste de…

—Podemos seguir contando nuestras hazañas toda la noche, pero tengo prisa por salir de esta ciudad radioactiva —Nezumi se molestó. Sus abuelos habían muerto durante el bombardeo nuclear y a sus padres los habían discriminado por años. Hibakusha, era como llamaban a los sobrevivientes de los bombardeos de Hiroshima y Nagasaki—. ¡Dime qué sabes de la periodista!

—Sabía que traerías problemas —respondió de mala gana, pero sabía lo que podía hacerle si se quedaba callado—. Las chicas lindas que no son prostitutas en los bares de esta zona son una mala señal. Vino hace unos días, se sentó en la barra y pidió una cerveza. Hizo preguntas comunes, como cualquier turista, sobre los sobrevivientes de Hiroshima, la radiactividad y si era seguro el lugar. Traté de eludir las preguntas hasta que vi su gafete de periodista en su bolso. Y cuando sacó dinero para pagar su tercera cerveza, recordé tu llamada. Por cierto, ¿cómo supiste que vendría?, era precavida y no llevaba mucho tiempo en la ciudad. Sé que no la seguías porque me habrías llamado.

—Alguien le avisó a mis superiores. Esa chica se ha metido en muchos problemas. No querían tocarla porque es muy conocida. Pero esta vez se metió con alguien con quien no debía meterse. Ahora la quieren muerta. Dime, ¿qué más pasó, a dónde fue?

—Después de la cuarta cerveza cambió de tema. Comenzó a preguntar sobre los oficiales que negociaron la paz en la Segunda Guerra, si era verdad que jamás nos íbamos a rendir. Ya sabes, cosas que encuentras en los libros de Historia. De pronto preguntó por alguien, un viejo ciego que vive en la zona central, cerca de donde estalló la bomba. La mayoría lo ignora o trata de evitarlo. Cuando trabajé para los Yakuza escuché a algunos decir que fue soldado. Era primo lejano de un importante general durante la Guerra. En otros tiempos, cuando los mayores eran los jefes, lo respetaban, aunque siempre mantuvo un perfil bajo. Los rumores dicen que tenía documentos secretos, pero no es más que un viejo. Qué puede tener.

»Le dije dónde buscarlo, ya sospechaba que era la chica por la que preguntaste. Te llamé de inmediato cuando se fue. Eso sucedió hace dos días. Ya debió de haber visitado al viejo, no la encontrarás ahí.

—Tienes muchas ratas en la ciudad. Si sabes que no la encontraré ahí para qué me haces perder el tiempo. ¡Venir a este refugio de pulgas a beber sake de mierda no vale la pena! —dije antes de arrojar contra la pared el vaso que tenía en mis manos.

Me levanté. Al escuchar el sonido del cristal rompiéndose, los hombres de la barra se pusieron de pie y caminaron hacia nosotros. Tal vez hubiese tenido que pelear para salir de allí. A los mercenarios japoneses, ante cualquier provocación, les encantaba pelear.

—¡Espera, aún hay más! —Con una mirada de Nezumi los dos sujetos de la barra, que ya estaban a menos de un metro, se sentaron—. Envié a alguien a seguirla pero no volví a saber de él. Ayer lo encontraron en un callejón, a unas cuadras de la casa del viejo. Lo estrangularon. Primero pensé que se encontró con alguien e intentó hacerse el rudo. Pero cuando trajeron su cuerpo descubrí los indicios de algo que me heló la sangre.

»La forma en la que lo habían estrangulado era muy peculiar. Cualquiera lo hubiera pasado por alto, pero yo no. ¿Recuerdas a los tres jefes de los Yakuza que asesinaron hace tres años? ¿Esos que habían secuestrado a cinco americanos y habían pedido una gran recompensa? Si recuerdas en vez de la recompensa los americanos mandaron a un agente que eliminó a los tres jefes que se habían aliado y a sus guardias de la misma forma: con una estrangulamiento por la espalda, a sangre fría, y ya en el suelo les dio a cada uno de ellos un tiro en el pecho con una calibre .45 para asegurarse. No volví a ver algo así hasta ahora. Tú sabes lo que significa.

—¡Sí! Que el Cazador está en la ciudad.

V

Paperclip 1

19 de agosto de 1944

—¡Han llegado, doctor! ¡Los rusos están aquí! —gritaba el sargento Hansen mientras corría por el angosto y mal iluminado pasillo—. ¡Están aquí! Son al menos cincuenta hombres, ¿qué haremos, doctor?

El sargento gritaba casi sin aliento. El miedo se reflejaba en su rostro. Era apenas un niño, diecisiete años. Reclutado cuatro años atrás en las Hitlerjugend, pese a su corta edad había ascendido rápidamente en las filas de la ss. Con Rusia invadiendo Alemania y Estados Unidos recuperando Francia, hacían falta soldados para proteger la grandeza del Imperio Alemán, por lo que muchos de los niños que estaban en entrenamiento y los ancianos retirados fueron integrados a las filas del ejército. Formaban parte de la última línea de defensa en uno de los ejércitos más poderosos que había dominado casi toda Europa, desde Rusia hasta Francia.

Hansen fue asignado, con su escuadrón de siete soldados —ninguno superaba los dieciséis años—, como guardia en el laboratorio del Dr. Antmann, uno de los últimos científicos a los que el Führer les había asignado la muy importante tarea de crear más y mejores soldados alemanes. El laboratorio estaba protegido por las montañas Buho, dentro del complejo Osówka. Sin embargo, aún no estaba terminado y la mayoría de los soldados y trabajadores habían sido enviados a defender el castillo de Książ. Sólo el quinto escuadrón, dirigido por el sargento Hansen, se había quedado para defender al doctor y su investigación. Pero incluso ellos sabían que no eran oponentes para el Ejército Rojo.

—Sargento, tiene órdenes directas del Führer de defender este laboratorio. Así que cúmplalas.

—Pero doctor, son demasiados…

—¿Es usted o no un soldado alemán? —el sargento Hansen asistió con la cabeza—. Entonces no hay imposibles, el Führer depositó su confianza en usted. Tome a sus hombres y proteja la entrada.

—Ja, doctor. ¡Síganme! —les dijo a sus hombres.

El doctor Antmann sabía que no sobrevivirían, pero le darían el tiempo suficiente para llamar al castillo, avisar de la caída del laboratorio y escapar por los túneles secretos. Tenía que proteger la investigación que estaba a punto de concluir. Con un poco más de tiempo encontraría el eslabón que le faltaba.

Tomó la radio y trató de comunicarse con las tropas en el castillo de Książ, pero no hubo respuesta. Al tercer intento desistió. Los disparos de las ametralladoras se oían cada vez más cerca. Tenía que usar el plan de emergencia. Cambió la frecuencia de la radio y se comunicó con la central del Departamento de Desarrollo de Armamento de la Wehrmacht.

—General, sé que va contra el protocolo comunicarme con usted, pero la base ha caído y nuestra investigación corre el riesgo de caer en manos de los comunistas —tras sus palabras hubo un largo silencio en la línea.

—Destruya todo lo que no pueda llevarse y huya. Vaya a Italia con la mayor precaución posible. Hay enemigos por todas partes. Busque a nuestro contacto en Roma y continúe su investigación al otro lado del Atlántico. Nuestros amigos argentinos estarán preparados para asistirlo en todo lo que necesite. Los demás investigadores del Proyecto Uranio lo alcanzarán pronto —hubo otro largo silencio en las comunicaciones, los disparos se escuchaban cada vez más cerca—. Doctor, no pueden capturarlo con vida. Si es necesario siga las instrucciones que le dieron. Buena suerte.

La comunicación se cortó. Antmann tomó la valija donde guardaba lo más importante de su investigación: notas, expedientes, fotografías, y prendió fuego al resto del laboratorio. Caminó hacia el pasillo y vio retroceder a lo que quedaba de la unidad del sargento Hansen. Corrió en la dirección contraria y dobló a la derecha, al final del pasillo. Detrás de una puerta de acero reforzado se encontraba el almacén de suministros. Abrió la puerta y movió un par de aranceles: era la entrada hacia los túneles que lo alejarían diez kilómetros del complejo, a un granero donde encontraría un automóvil dispuesto para su huida. Los disparos se habían detenido. Hansen y sus hombres habían muerto. Tenía que correr.

Su investigación era lo único que podía darle la vuelta a la guerra. El desarrollo de armas atómicas había fallado luego de que muchos científicos desertaran y se unieran a los Aliados. Cuando Hitler invadió Rusia tuvieron que centrarse en otros proyectos y el más prometedor parecía ser el suyo.

Los rusos tardarían un tiempo en abrir la puerta reforzada del almacén y descubrir el túnel. Si era lo suficientemente rápido lograría llegar al granero antes de que cayera el castillo de Książ y comenzaran a buscarlo. El llegar a Roma era la única esperanza de salir con vida del continente y concluir su investigación con éxito. El Führer le había dado una tarea y estaba dispuesto a cumplirla sin importar el costo.

VI

Dos crímenes

Aunque aún creía que podía ser una trampa, algo en la voz de ese hombre me convenció de que decía la verdad. Tenía una oportunidad de averiguar lo que había sucedido y, además, si la cosa se ponía difícil, ahora estaba armada. Al poco tiempo corté las cuerdas que apresaban mis pies y le dije:

—Si vamos a hacer esto necesito que me digas tu nombre. Estoy en desventaja, sabes demasiado de mí —y me giré para ver su rostro.

Era más joven de lo que creía, pues no llegaba a los treinta años. Su barba era un poco larga y tenía el cabello corto y el rostro impecable. Tenía una cicatriz en el labio superior —apenas oculta por el bigote— y sus ojos eran claros, inocentes y llenos de historias.

—Hunter, llámame Hunter.

—¿Para quién trabajabas, Hunter?

—Para nadie. Nosotros no existíamos oficialmente. Un día podíamos ser de la Interpol, al otro del Mossad o de la cia. Teníamos que hacer el trabajo sucio, ése que todos negaban que existiera. Todos los gobiernos tienen trapos sucios y a nosotros nos tocaba recogerlos.

—¿Nosotros? ¿Cuántos son?

—¡Éramos! Fuimos treinta y ocho, entrenados en todas las disciplinas del combate, uso de armas y explosivos. Todo lo que puedas imaginarte para usar en tácticas militares, de guerra y espionaje. Lo más importante era que nos enseñaban a pasar desapercibidos.

»Si nos atrapaban, todas las agencias negaban conocernos, aunque nos usaban por igual. Sin pasaporte, sin nombre. Lo que más importaba en situaciones de riesgo era nuestro ingenio. Fuimos los mejores, por eso nos temieron y llegaron a creer que usaríamos nuestro poder contra ellos. Lo irónico fue que después de diez años de ser los cazadores nos convertimos en la presa.

—¿Y cómo es que lograste escapar, cómo es que sigues con vida?

—Ya te lo dije, por el sacrificio de mi mejor agente. Habíamos perdido contacto con diez hombres que estaban en una misión y creímos tener fallas en las comunicaciones. Llamamos al mando para solicitar información, pero las líneas habían sido cortadas. Tuve que llamar desde mi línea privada y un coronel —que no dio su nombre— dijo que era una falla general del sistema, por lo que enviaría técnicos de inmediato. Si un oficial de alto rango contesta el teléfono no es buena señal, pero lo pasé por alto. Al llegar, tenían los documentos y las ordenes con sellos y firmas oficiales. Todo lucía normal. Entonces, al cruzar seguridad sacaron sus armas y se desplegaron. No hubo excepciones, asesinaron a todos. Los analistas estaban desarmados, no pudieron defenderse. Dispararon a sangre fría. Un tiro, un muerto. El Comando Central estaba en el tercer piso, nos atrincheramos con el poco armamento que teníamos. No había protocolo de defensa, la armería en el sótano y los guardias de seguridad sólo contaban con algunos subfusiles mp5 y unas cuantas armas cortas. Defendimos el único pasillo que llegaba al Comando lo más que pudimos. En ese momento, la teniente Sara, la mejor agente que entrené en esos años, tomó una decisión. Me noqueó y me llevó al techo donde teníamos un helicóptero listo para despegar. Un mh-6 Little Bird con capacidad para dos personas que usábamos para patrullar. Sabía que yo no abandonaría la base sin tratar de sacarlos a ellos primero, pero prefirió salvarme. Cuando desperté estaba en el helicóptero a unos 200 km de la base; el piloto fue herido durante el despegue. Vi los impactos de bala en el parabrisas. Murió desangrado, con un par de balas en el estómago, no sin antes aterrizar en un lugar seguro. Dio su vida por ponerme a salvo. Veinticinco soldados y sesenta analistas, hombres y mujeres que dedicaron sus mejores años a proteger la seguridad mundial murieron en menos de quince minutos. Diez más en misiones de campo, emboscados por fuerzas que creíamos aliadas. La mejor unidad de espionaje y fuerzas especiales asesinada como reces en un matadero.

—No pudiste hacer nada, para ella tú eras más importante. Estoy segura de que confiaba en que encontrarías a quien dio la orden de eliminarlos. Por eso quieres ayudarme, ¿no es así? Ahora es tu turno de traicionarlos.

—No. Hace mucho que no les debo nada. No es traición, es venganza. Aunque el verdadero motivo es otro. Antes del ataque descubrí algo. No pude confirmar la información y apenas tengo unos cuantos expedientes que la teniente Sara pudo salvar. La mayoría fueron censurados. Por eso necesito tu ayuda. Creí ciegamente que éramos los buenos. Pensaba que nuestra labor era proteger a la humanidad, pero eso no era del todo cierto. Encubrimos crímenes y protegimos a asesinos sin saberlo. Mi misión principal siempre fue proteger a los civiles. Creamos armas y estrategias por si los enemigos se salían de control y, al final, terminamos armando al hombre que quería destruir al mundo.

»Has investigado lo del ataque a Hiroshima. Investigarás también lo sucedido en Chernóbil, ¿no es así? —confirmé con un movimiento de cabeza, sorprendida de que lo supiera. Hace dos años había sugerido la historia a mi editor—. ¿Y si te digo que están conectados y que ambos fueron perpetrados por el mismo hombre?

—Qué quieres decir, Chernóbil fue un accidente. Mi objetivo es investigar a detalle quién cometió el error durante las pruebas de resistencia que llevaron a la fusión y explosión del reactor.

—Ésa es la versión oficial. La verdad es…

Se escuchó un fuerte golpe. Alguien había entrado al edificio derribando una puerta. Hunter sacó una pistola que había guardado debajo de la mesa, una Colt .45. Era igual al arma que tenía mi padre, con la que me había enseñado a disparar.

—Creí que tendríamos más tiempo para hablar. Nos encontró. Tenemos que salir de aquí.

—¿Quién? Creí que tú eras quien me buscaba.

—¡No! Pero es alguien igual de peligroso que yo. Hay unas cuantas trampas explosivas en la entrada que sólo lo retrasarán unos minutos. Tenemos que ir al techo —me tomó del brazo y subimos las escaleras—. ¿Cómo planeabas salir de Japón?

—Hay un barco pesquero en el puerto de Fukuyama que me llevará a la costa de China. De ahí planeaba tomar un vuelo de vuelta a Canadá.

Llegamos al techo, el edificio tenía siete pisos. Desde ahí se podía ver gran parte de la ciudad. Las luces dibujaban un paisaje que mezclaba el desarrollo urbano y la naturaleza de Hiroshima. Caminamos en la oscuridad de la noche en dirección al lado sur del edificio, donde Hunter ya había preparado una tirolesa improvisada que llevaba a un callejón por el que se podría escapar. Tomó un arnés y me lo colocó.

—Tienes dos opciones al llegar abajo —dijo sosteniéndome fuertemente del brazo—: escapar, aunque te aseguro que no sobrevivirás lo suficiente para llegar a Canadá, o tomar un vuelo a Ucrania conmigo y completar tu investigación. La decisión es tuya, y esto también.

Me dio la carpeta con los expedientes y aseguró el arnés al cable. En eso, escuché un par de disparos. Hunter me lanzó. Mientras bajaba alcancé a percibir el intercambio de balas y el incremento de las descargas, pero no pude voltear a ver lo que sucedía. Al llegar al suelo quité el arnés del cable. Los disparos se habían detenido. No sabía si Hunter seguía con vida. Me oculté detrás de unas cajas y esperé un poco antes de irme. Comencé a dudar si era una buena idea seguir en ese lugar, aunque él era la única opción que tenía para continuar con vida. De pronto, cuando una detonación más se escuchó en la lejanía, vi una silueta que se deslizaba a toda velocidad por la tirolesa improvisada.

Percibí el golpe seco de una persona al chocar contra la pared en el callejón, seguido de un par de quejidos.

—¡Hunter! ¿Estás bien?

—Sí —respondió mientras cortaba el cable—. Eso nos dará tiempo para escapar, tenemos que irnos. El puerto de Fukuyama está a quince minutos de aquí. Hay un auto a unas cuadras. Si tus contactos pueden llevarnos a Hong Kong, hay un avión que podemos usar para llegar a Ucrania. Vamos.

—¿Quién era él?

—El mejor asesino a sueldo que conozco. Nos hemos visto varias veces, es un ex-kgb, no tiene un bando. Trabaja siempre para el mejor postor. Si viene por ti significa que estás más cerca de la verdad de lo que crees.

—¿Me encontró igual que tú? Debí ser más precavida —me reproché.

—No, él no es tan astuto y desconfía demasiado de la tecnología. Eso lo compensa con una gran red de informantes. Tiene tratos con todas las mafias del oriente de Asia. ¿Antes de llegar con Ogura fuiste a algún lado?

—A algunos bares en la zona de tolerancia. Trataba de encontrar información sobre Ogura. Todos decían no saber nada hasta que di con un tal Nezumi.

—Esa maldita rata. Era un informante de los Yakuza y es amigo de Lion.

—¿Lion?

—Así es como lo conocemos. Nadie sabe su verdadero nombre. Ahí está el auto —nos detuvimos antes de subir a un viejo Ford. Tenía el sello de una agencia de renta de autos, aunque dudé que lo hubiera rentado—. Si supo que estás en Japón es porque alguien se lo dijo. Nezumi te identificó, pero Lion tuvo que decirle que te buscaba. ¿Cómo sabía en qué país buscar? ¿Quién más sabe que estás aquí?

—Sólo una persona, pero confío plenamente en él.

—Tal vez confías demasiado. Sube.

VII

El «accidente» (I)

25 de abril, 1986. 20:00 horas

Belsky cruzó la zona de seguridad y descontaminación para dirigirse al ala donde se encontraba el reactor principal de la torre 4. El uniforme antirradiación era muy caliente, apenas y le permitía respirar con normalidad. Los tres años de capacitación para que lo transfirieran a este lugar habían valido la pena. El mejor de su clase: diplomas de reconocimiento emitidos por la Capital y menciones y recomendaciones de los altos mandos. En pocas palabras, el mejor guardia de seguridad que tenía la urss.

—Se ve nervioso, camarada —le dijo el oficial supervisor antes de dar la orden de abrir la puerta de seguridad (hecha de plomo y de un grosor aproximado de 40 cm.) que protegía la planta de posibles fugas radioactivas.

—No, sólo hace demasiado calor en el traje. Ya me acostumbraré.

—Tiene suerte, estos recorridos sólo se hacen una vez a la semana, esta cea⁵ es la más segura del planeta. La revisión es mero protocolo.

Una luz roja comenzó a parpadear cuando la alarma de advertencia de la puerta sonó. La señal indicaba que todo el personal prescindible abandonara la sala. La radiación del reactor principal, a corto plazo, no era letal, pero se debían tomar todas las precauciones necesarias.

—Recuerde su entrenamiento, camarada, por ningún motivo se quite el traje —escuchó Belsky a través de la radio. Si ve algo sospechoso o fuera de lugar comuníquelo por el radiotransmisor de inmediato. El grosor de las puertas evita que ningún sonido salga. El segundo ingeniero en jefe, Fomin, estará al pendiente y listo para entrar y hacer una revisión exhaustiva del reactor si usted considera que es necesario. Adelante, camarada.

Una vez que Belsky entró a la zona del reactor, la puerta de seguridad se cerró. A partir de ese momento su única forma de comunicación con el mundo era el radiotransmisor que colgaba de su cintura. Nadie sabría lo que sucedería ahí esa noche. El recorrido de los pasillos bajo el cuarto reactor —donde se distribuían los ductos de enfriamiento, agua y extracción de aire y vapor que permitían su funcionamiento óptimo— constaba de un laberinto de casi tres kilómetros. Justo sobre él, después de una capa de más de cinco metros de grafito y hormigón, se encontraban casi doscientas toneladas de material radioactivo que generaban electricidad las 24 horas del día para toda la zona norte de Ucrania.

Caminó durante treinta minutos hasta llegar a la zona de controles manuales de emergencia del reactor. Si había una falla en el sistema central los técnicos podían controlar todo el reactor desde ahí; ése era su objetivo. Se quitó el traje antirradiación. Sólo tendría unos diez minutos antes de que el envenenamiento por radiación fuera irreversible. De debajo de su chaqueta sacó una bolsa que contenía material explosivo y un detonador temporal. Dos años de entrenamiento con la cia lo habían vuelto muy hábil con los explosivos. Era el primer doble agente de origen ruso que había logrado infiltrarse con éxito. Su misión era sabotear el reactor para dejar sin energía a toda la región. Lo que estaba a punto de hacer le daría a los comandos de los Estados Unidos de América el tiempo para cruzar la frontera sin ser detectados, y así liberar a los pocos científicos alemanes que aún vivían y habían sido capturados después de la Segunda Guerra Mundial. Se encontraban en un laboratorio al este de Ucrania. Eso fue lo que le informaron cuando lo reclutaron como doble agente en una de las misiones más largas que la cia había financiado. Sacó la pequeña carga de explosivos —de menos de medio kilogramo— y la colocó junto a la consola que controlaba manualmente el sistema secundario de enfriamiento. Si todo salía bien creerían que aquello habría sido un corto circuito en la consola, y por seguridad reiniciarían el sistema. Entonces, en menos de una hora, la planta volvería a la normalidad. El tiempo era más que suficiente para que los comandos cumplieran su misión. Belsky activó el reloj. Cinco horas serían suficientes para llegar al punto de extracción, con el objetivo de salir del país. Si se quedaba corría el riesgo de ser descubierto, y si lo atrapaban lo juzgarían y fusilarían. O tal vez sólo lo fusilarían. Volvió a colocarse el traje y continúo con el recorrido. Misión cumplida. Ahora disfrutaría de una vida tranquila en los Estados Unidos de América.

—¿Todo bien, camarada? —le preguntó el jefe cuando volvió a la puerta de seguridad.

—Todo bien —dijo Belsky mientras una leve sonrisa se dibujaba en su rostro—. Usted lo dijo, jefe, ésta es la Central Eléctrica más segura del mundo

26 de abril, 1:00 horas

El jefe del turno nocturno de la cea de Chernóbil comenzó la prueba de resistencia del reactor. Antes de que los generadores de diésel arrancaran, necesitaban comprobar cuanto tiempo funcionarían las turbinas si la energía se interrumpía temporalmente. Las pruebas con los tres reactores anteriores se habían realizado con éxito. Apagó el sistema primario de enfriamiento y retiró las varillas de boro para que las reacciones de fusión aumentaran la temperatura. Durante los primeros diez minutos todo pasó según el manual, tan sólo un leve aumento en la temperatura que compensaba el sistema de enfriamiento. De pronto, un aumento exponencial de la temperatura alarmó al ingeniero en jefe. Las alarmas del sistema sonaron. Había un fallo en la zona de control manual de emergencia debajo del reactor. Todo indicaba un posible corto circuito. Inició el sistema secundario de emergencia, pero éste tampoco respondió. El diagnóstico del sistema primario terminaría dentro de treinta minutos y si lo detenían todo podría estallar. La temperatura del núcleo del reactor se había salido de la escala. Cuando comenzó el protocolo de evacuación de emergencia su radio sonó.

—¿¡Ingeniero en jefe!? —era la voz del guardia nocturno de reactor—, la zona de seguridad del reactor está en llamas, la puerta no resistir…

El ingeniero en jefe escuchó una explosión por la radio. Todo el reactor estallaría en cualquier momento. Tomó el teléfono y marcó a Moscú.

⁵ Central de Energía Atómica

VIII

Titiritero

Apenas y llegamos al puerto de Fukuyama. Al Ford le quedaba poco combustible. Hunter no dijo ni una sola palabra en el camino. Se veía cansado. Ya no estaba tan alerta. Algo estaba mal.

—¿Seguro que estás bien? —dije mientras bajábamos del auto.

—Sí, no te preocup… —y se desvaneció por unos segundos, aunque gracias a sus buenos reflejos logró detenerse con la puerta del auto para no caer.

Corrí hacia él para sostenerlo. Su camisa estaba húmeda. La mano que puse en su costado estaba teñida de rojo carmín. Había perdido mucha sangre. El último disparo que escuché mientras él se deslizaba por la cuerda lo había herido.

—¿Por qué no me dijiste que te hirieron? ¡Tengo que llevarte al hospital!

—¡No podemos ir a un hospital! Nos arrestarían. Ninguno de los dos tiene documentos y Lion sabe que su último tiro me hirió. De seguro sus informantes ya están al pendiente de todas las salas de hospitales y clínicas de la zona. Además, esto no es nada, he estado peor.

—No llegarás en estas condiciones a Hong Kong, ni pensar en Ucrania.

—Hay una maleta en el asiento trasero del auto. Tráela. Sé que la bala no impactó en el hígado o el riñón, si no ya estaría muerto. Sólo tengo que sacarla y vendar la herida.

—¿Estás loco? ¿Te sacarás una bala aquí?

Afirmó con un movimiento de cabeza. Se sentó en el asiento trasero del auto y tomó una navaja y unas pequeñas pinzas de la maleta. Estaba comenzando a perder el color. «Si se desmaya tendré que terminar el trabajo», pensé. Recordé el breve entrenamiento en primeros auxilios que Henry nos obligó a tomar a todos los reporteros en el extranjero. Un ex-Seal de la Marina de los Estados Unidos de América nos había enseñado todo lo básico para la supervivencia en terrenos hostiles. Desde como ocultarse y pasar desapercibidos, hasta atender heridas graves provocadas por objetos filosos, explosivos pequeños y diversos calibres de bala. Nunca había puesto en práctica esa parte del entrenamiento, pero algo me decía que éste sería el día.

Le ayudé a levantar parte de su playera para que pudiera ver mejor la herida. El orificio era muy pequeño. Había visto muchas heridas de armas de fuego, y una como ésta no podía ser provocada por un calibre mayor a una .22.

—¿Puedes sostener esto por mí? —dijo mientras me estiraba un pequeño espejo cuadrado, de unos veinte centímetros, y encendía una pequeña lámpara de baterías—. La luz es tenue, será suficiente, pero no revelará nuestra posición.

Tomó la navaja y la calentó con un encendedor. Cortó un poco de la herida hacia abajo —unos tres centímetros— para tener espacio e introducir las pequeñas pinzas que sacó de la maleta. Al tacto, sin siquiera ver la herida —sólo el vago reflejo del espejo—, metió las pinzas e intentó buscar la bala. De pronto, de la herida comenzó a brotar más sangre. A pesar de haber visto cosas peores mientras investigaba crímenes contra la humanidad: hombres y mujeres quemados en zanjas, hospitales clandestinos de venta de órganos, heridos de guerra y decenas de cosas más, me dieron ganas de vomitar.

Hunter sacó la bala al tercer intento. Su rostro reflejaba un fuerte dolor, pero no se detuvo. Buscó en la maleta un hilo y aguja y comenzó a coser la herida —necesitó nueve puntos para cerrarla por completo—. Al terminar de coser, Hunter apenas y podía respirar. Estaba agotado. No dijo palabra alguna, sólo me miraba a los ojos. Entonces, después de un largo suspiro, hurgó de nuevo en la maleta, sacó una pequeña botella de vidrio y la bebió.

—¿Qué es eso, medicina? —le cuestioné.

—Whisky.

—No es tiempo para beber.

—Tal vez. Pero podría ser mi último trago.

—No estoy para bromas. ¿Ahora qué haremos?

—Lo que estaba en el plan, navegar a Hong Kong, volar a Ucrania y atraparlo.

—Aún no me has dicho a quién hay que atrapar.

—Los expedientes tienen los nombres tachados, pero mencionan varias veces la misión Paperclip: la operación de reclutamiento de científicos alemanes durante y después de la Segunda Guerra Mundial. Sólo conozco un científico sobreviviente que formó parte de esa operación, el primero de hecho. También es el único que logró posicionarse en un puesto importante en el gobierno de Estados Unidos de América.

—¿Quién es?

—Un hombre que se cree Dios. Es el titiritero que ha movido los hilos de cientos de hombres para sus locos experimentos: el Dr. Hans Antmann.

—Espera, ¿el médico Antmann? Es uno de los médicos e investigadores más respetado del mundo. Ha investigado por años los efectos negativos de la radiación en diversos tratamientos contra el cáncer. Lo conozco, lo entrevisté hace más de un año. No tiene relación alguna con Hiroshima o Chernóbil.

—Eso es lo que crees. Espera y descubrirás la verdad —dicho esto, Hunter se puso de pie y salió del auto.

—Espera —tomé su brazo antes de que continuara caminando y lo miré de frente, directo a los ojos—. Si vamos a trabajar juntos me tienes que decir toda la verdad, no más mentiras.

—Está bien, no más mentiras. Aunque los secretos no son mentiras.

—Si mueres no podré hacer esto sola.

—Estarás bien, conozco tus límites, deberías aprender a aceptarlos y darte cuenta de que están mucho más allá de lo que imaginas. Y tienes razón. Hay que confiar el uno en el otro para que esto funcione —sacó de su pantalón mi celular y me lo entregó—, trata de no usarlo demasiado. Quien le dé órdenes a Lion puede tener acceso a la tecnología para rastrearte. Démonos prisa, tenemos que subir a ese barco o zarpará sin nosotros.

Hunter se adelantó, apenas y podía caminar. Cuando me dio la espalda comencé a escribir un mensaje de texto para Henry, diciéndole a donde nos dirigíamos. Hunter no confiaba en nadie y desaprobaría mis acciones, pero Henry era mi amigo, casi como un hermano mayor.

IX

Paperclip 2

25 de agosto de 1944

No fue sencillo para el doctor Antmann llegar a Italia sin ser descubierto. Tuvo que tomar muchas desviaciones para evitar los puntos de control y las patrullas, tanto alemanas como rusas. Su poco conocimiento cartográfico de Europa lo retrasó por más de tres días. La única ventaja que tenía era su edad. Era el doctor más joven del Reich. Su gran inteligencia fue lo que llamó la atención del alto mando Nazi. A los diecisiete años ya hablaba fluidamente cinco idiomas y destacaba en los campos de la física y la química. Antes de los dieciocho fue reclutado en las Hitlerjugend y lo enviaron a estudiar a la Universidad de Hamburgo con los mejores científicos. A los veintitrés consiguió su primer doctorado. Sus investigaciones, aunque radicales, lo acercaron al círculo de científicos preferidos del Führer, quien le dio carta blanca para desarrollar un proyecto especial en paralelo al Proyecto Uranio. Aunque su ramo lo mantenía alejado de los principales científicos del proyecto, estaba al tanto de sus avances y los integraba a su investigación.

En los pocos puntos de control que fue incapaz de eludir nadie lo vio como una amenaza: las ropas viejas, el pelo despeinado y los rasgos polacos heredados por su abuela materna le hacían pasar como un refugiado más que huía de los rusos. Después de evadir algunas patrullas americanas llegó con su contacto en Roma, en una pequeña casa al sur de la ciudad, a unos quince kilómetros del puerto de Ostia.

—Llega tarde, doctor. Aunque ningún otro de la lista ha llegado aún. Las fronteras están cada día más vigiladas —le dijo un hombre regordete, de unos cuarenta años. Su cara estaba quemada por el sol.

—¿Cuándo podemos salir?

—Las inspecciones son rigurosas. Ningún barco puede zarpar sin ser revisado.

—Pregunté cuándo, no pedí pretextos —dijo el doctor un tanto frustrado. Estaba acostumbrado a recibir todo lo que pedía.

—Mañana, tal vez el viernes. O tal vez ahora, pero sin mí.

—¿A qué te refieres?

Cinco soldados americanos entraron a la casa en ese momento.

—Lo siento, doctor, esto siempre fue por dinero. Jamás por lealtades. Y los alemanes últimamente ya no pagan sus cuentas.

El hombre salió de la casa y en su lugar entró un oficial. Medía uno ochenta y era fornido. No era uno de esos oficiales de escritorio. En su rostro se reflejaba todo lo que la guerra le había enseñado de primera mano.

—Doctor, una sorpresa encontrarlo en Roma. ¿Viene de visita o sólo es una escala?

—Ich spreche kein englisch dummes amerikanisches.

—No sé alemán, pero he escuchado mucho esa frase de sus compatriotas que hemos capturado. Estoy seguro de que usted me entiende a la perfección. Sé mucho sobre usted, como que habla fluidamente alemán, ruso, italiano, español, inglés y francés. Todo un genio que logró destacar antes de los veinticinco como uno de los mejores científicos de Alemania. Así que dejémonos de juegos.

—¿Qué es lo que quiere de mí? —preguntó finalmente. Sabía a lo que se enfrentaba. En ese momento, su vida era lo único que le importaba.

—Todo, lo queremos todo. Sabemos que tiene memoria fotográfica y ha estado en las reuniones del Estado mayor alemán. Sabe dónde están los puntos de control, las bases de defensa, las prisiones militares. Rayos, podría darnos un mapa directo al culo de Hitler para que uno de nuestros asesinos termine con esta maldita guerra.

—No hablaré, no traicionaré a mi nación.

—¿Qué acaso no se da cuenta, Antmann? Su nación está derrotada. Es cuestión de tiempo para que mis hombres marchen sobre Berlín.

—Quiero ver que lo intente. No diré nada más.

—De acuerdo. Quise ser amable con usted, pero en Londres no lo serán. ¡Llévenselo muchachos, y súbanlo al primer avión rumbo a Londres!

—¡Sí, señor!

Dos hombres escoltaron a Antmann hacia al puerto, donde los Aliados montaban una pista de aterrizaje interina. El próximo vuelo despegaría en una hora.

29 de agosto de 1944

El cuarto era muy pequeño, sólo tenía una puerta. No había ventanas, ni exclusas de aire. Todo estaba totalmente cerrado. Antmann llevaba más de tres horas en ese lugar. Cuando el avión que lo transportaba llegó a Londres, un grupo de soldados lo tomó, cubrió su rostro y lo subió a un auto. Cuando le descubrieron el rostro estaba en una habitación. Una única bombilla alumbraba todo el lugar. Todo lo que había en el lugar era una mesa y la silla en la que estaba sentado. No sabía en donde estaba ni qué era lo que harían con él.

Jamás lo registraron como prisionero de guerra. En cada punto de control por el que había pasado lo llamaban por otro nombre. Tal vez lo torturarían para que hablara. Tenía miedo. Era su vida la que estaba en juego y no la daría por su país. No era un patriota, era un científico.

Un hombre cruzó la puerta. Era un general de alto rango. Lo reconoció por el uniforme. Un general no se ensuciaría las manos torturándolo, querían negociar. Aún podía ganar un poco de tiempo.

—He leído su investigación, doctor. Me ha parecido interesante, aunque un poco… extravagante. Nadie sabe los verdaderos efectos de la radiación a tan altos niveles. Pero la mayor parte de la comunidad científica concuerda que sería letal.

—La mayor parte de la comunidad científica hace quinientos años creía que la tierra era plana y vea hasta donde hemos llegado. La «extravagancia», como usted la llama, es lo que ha permitido al hombre llegar a donde ha llegado. Salir de la oscuridad del medievalismo y poder conquistar la tierra, curar enfermedades, mejorar las razas.

—Ese discurso supremacista pronto dejará de ser popular. Alemania está condenada. Pronto acabara la guerra y los objetivos serán distintos. La ciencia ya no servirá para la guerra.

—La ciencia siempre servirá para la guerra, general. Ésa es la naturaleza del hombre. Antes de crear la rueda, creó la espada. La ciencia siempre ha sido para el bien de la guerra. En la paz, la ciencia es inservible.

—Yo no pienso eso, pero algunos hombres con mayor rango que yo lo piensan así. Por ello le tenemos una propuesta. Nuestros científicos avanzan rápidamente en el desarrollo de armas y tecnología que nos lleven a ganar esta guerra más rápido. Y usted, como el prodigio que es, tal vez pueda ayudarnos.

—Deje los engaños para otro tonto. Yo no soy ningún estúpido para creer sus mentiras. Dígame, ¿qué harán después de que los ayude? Sabe lo que harán, me juzgarán y meterán a prisión el resto de mi vida o me matarán para deshacerse del camino de migas.

—No dudo que se merezca ese destino. Los hombres como usted han masacrado a miles en nombre de la «ciencia». Pero yo sólo sigo órdenes —el general abrió un sobre que puso sobre la mesa y sacó la única hoja que contenía—. Este es un convenio de inmunidad firmado por el presidente Roosevelt. Si lo firma no irá a prisión, no será juzgado, todo el crimen que pudo haber cometido será pasado por alto. A cambio, usted nos dará toda la información que tiene y trabajará con nuestros científicos. Cuando ganemos la guerra, le daremos una pensión y un lugar donde podrá vivir el resto de su vida. Adelante, léalo y compruebe todo por usted mismo.

—¿Qué hay de mi investigación? Quiero continuar con ella.

—Su investigación es un caso perdido. Además, no hacemos experimentos con humanos.

—Si mi investigación no se incluye en este trato, no les diré nada. Prefiero morir en prisión que abandonar mi investigación.

El general, que estaba de pie frente al doctor, tomó el documento y salió de la habitación sin decir palabra alguna. El doctor sabía lo suficiente para poder negociar y tenían que aprovechar esa oportunidad. Si iba a traicionar a Alemania, pensó el Dr. Antmann, tenía que ser bajo sus términos. Casi una hora después el general volvió. Su actitud había cambiado. Estaba furioso. Se veía en su rostro.

—Acabo de hablar con el presidente y tengo que aclarar que no comparto su postura. Para mí usted no es un científico, para mí es un carnicero. Pero el presidente piensa que usted es muy valioso así que aceptó sus términos. Si nos dice algo de valor que nos permita derrotar a los nazis podrá continuar con su investigación —el general le entregó la nueva carta corregida—. Todo está por escrito. Ahora firme. No habrá una tercera oportunidad.

El doctor tomó la hoja y la leyó detenidamente. Tenía que asegurarse de la consistencia de todos los términos. Al terminar de leerla tomó el bolígrafo sobre la mesa y la firmó.

—Muy bien, doctor Antmann, bienvenido al proyecto Paperclip.

X

El «accidente» (II)

Reporte de misión 10932.1, mayo 18, 1986.
Director William J. Casey
Agencia Central de Inteligencia

El reporte del agente Belsky y los reportes filtrados de nuestros espías en Moscú confirman que la explosión del reactor nuclear de Chernóbil se debió a las cargas de explosivos colocadas para el sabotaje de la planta. Oficialmente se reportó una falla durante pruebas de seguridad. Moscú nunca confirmará que fue un sabotaje. El agente Belsky piensa que fue un accidente, pero está haciendo preguntas. Él no quería que una tragedia así sucediera. Creyó que sólo era un distractor para una misión de rescate. Desconocía que el explosivo que cargaba era el más poderoso diseñado hasta ahora. Recomiendo su inmediata eliminación antes de que se convierta en una amenaza de seguridad.

Por otra parte, notifico que los experimentos con radiación realizados por el doctor en Hiroshima nos han llevado a un gran progreso en nuestras investigaciones. Los expedientes se han clasificado con el máximo nivel de acceso. Sólo los miembros del experimento y usted, señor director, tendrán acceso a ellos. Se ha planeado todo para que el doctor se dirija a Moscú como un doble agente. La versión oficial es que es un enviado de la Organización de las Naciones Unidas que brindará su ayuda con las victimas irradiadas por el “accidente” de Chernóbil. La cura para la exposición a la radiación será encontrada pronto y podremos usar nuestras armas contra los rusos sin miedo a las consecuencias de la radiación.

Agente supervisor W. Yenkins

Supervisor de operaciones en Asia

XI

Primera pista

Fueron necesarios dos mil dólares americanos para que mis contactos permitieran a Hunter subir al barco. La mayoría de estos pescadores desconfiaban de la gente nueva. Si los Yakuza de la región se enteraban de que estaban transportando gente de Japón a otros puertos serían asesinados, junto con su familia. Los Yakuza monopolizaban el tráfico ilegal de personas, drogas y cualquier otra cosa que cupiera en un barco, pero los pescadores también necesitaban el dinero para poder mantener a sus familias. Con tantas corporaciones y asociaciones pesqueras, además del rápido crecimiento de los habitantes en la región, la pesca a pequeña escala era cada vez menos redituable. Por ello buscaban otras formas de subsistir, a pesar de los peligros. Algunos llevaban personas, como nosotros, que quisieran pasar desapercibidos y estuvieran dispuestas a pagar por ello; otros traficaban armas y drogas para las bandas que controlaban los barrios bajos de Japón y Hong Kong; pero los que más se arriesgaban formaban parte de la red de tráfico de personas y animales protegidos que buscaban competir con las grandes facciones de los Yakuza y aprovechar la cercanía con Hong Kong, el puerto libre más importante del Pacifico.

El aumento de la pobreza siempre ha sido uno de los problemas más graves para las sociedades. Muy pocos concentran la riqueza mientras el resto se muere de hambre, perpetuando el ciclo. Lo peor es que las personas que gobiernan lo hacen en favor de los que tienen el dinero, usando al resto como objetos de explotación laboral, carne de cañón para las constantes guerras y conejillos de indias para experimentos médicos y científicos que curen las enfermedades de los ricos.

El capitalismo ha convertido a la humanidad en un puñado de números, en un montón de cifras que deben permanecer siempre en positivo. Cuando pasas a números rojos eres una carga y la sociedad, los gobiernos y las industrias prescinden de ti. Te vuelves uno más de los que mendigan dinero o comida en las calles. Porque, a pesar de todo lo que digan los moralistas, el crimen sí paga.

—¿Cuánto tardaremos en llegar a Hong Kong? —preguntó Hunter, que estaba recostado en el único catre del camarote.

—Si no hay ningún inconveniente, unos cuatro días. Es un buque de pesca de cerco, no viaja a más de veinte nudos, pero es discreto. Rara vez la Kaijō Ho’an-chō⁶ los detiene para inspeccionar. Deberías descansar, estás muy pálido. Perdiste al menos un litro y medio de sangre.

Asintió con la cabeza y volvió a dormirse. No sé cómo hay ciertas personas que logran quedarse dormidas tan rápido. Ni las sacudidas del mar de China lo despertaron en toda la noche. Todos los soldados que había conocido siempre estaban alertas, pero él no, el parecía diferente. Podía descansar como si realmente tuviera una conciencia tranquila. Era eso o estaba totalmente agotado por la pérdida de sangre.

Abrí los expedientes que Hunter dejó en la pequeña mesa. Más de la mitad estaban en ruso. En ese momento me arrepentí de haber tomado clases de japonés en la universidad y no de ruso. Reí en mi interior. Era la sexta vez este año que pensaba en eso. Cada uno de los viajes a territorios rusos a los que Henry me había enviado me recordaban ese día en la universidad frente a la lista de idiomas del módulo de inscripciones. Seis opciones, además del inglés que era obligatorio, y terminé por elegir el único idioma que en casi diez años no había usado. La otra mitad de los documentos estaban en inglés. Gran parte había sido censurada, aunque logré reconocer un par de marcas que casi habían desaparecido en los bordes de las hojas. Eran los sellos del Departamento de Estado de Estados Unidos de América y de la cia. No me sorprendió que en cada gran conflicto y tragedia del último siglo ambas agencias hubieran estado involucradas.

Desde el fin de la Primera Guerra Mundial, Estados Unidos destacó como una potencia económica y militar, aunque lo de económica sólo era una nube de humo. Desde hacía más de tres décadas operaban con un déficit económico producto de los grandes gastos militares de sus bases en el extranjero. Evitaron la bancarrota gracias a que países como China habían comprado su deuda, manteniéndolos a flote para seguir moviendo su gran maquinaria militar por el mundo.

Su política de invadir países que no comparten su ideología con el pretexto de que son Estados fallidos y que deben llevarles la verdadera democracia, a cambio de que puedan beneficiarse de sus recursos naturales, como el petróleo y el uranio, ha sido la fachada con la que han obtenido los recursos que necesitan para operar su maquinaria de guerra.

Revisé lo poco del documento que no estaba censurado. Era difícil darle sentido sin el contexto adecuado. A pesar de saber que se trataba del accidente de la planta nuclear de Chernóbil, lo que leía no me hacía ningún sentido. Aunque alcancé a notar un patrón entre las palabras. Cada tres o cuatro párrafos se repetía la misma palabra: Overcast.

—¿Sabes qué es Overcast? —le pregunté a Hunter por la mañana mientras desayunábamos.

—Veo que leíste los expedientes. Sí, lo sé. Y tú también lo sabes —iba a decir algo, pero deje que continuara—. Era el nombre original del Proyecto Paperclip.

—Claro, lo conozco. Inició al terminar la Segunda Guerra Mundial. Durante la guerra Hitler creó las mejores divisiones científicas de la época con el objetivo de alcanzar los mejores logros en ciencia y tecnología para ganar la guerra y purificar la raza aria. Gracias a sus investigaciones, en tan sólo cinco años se logró avanzar décadas en desarrollos médicos, armamentísticos y tecnológicos. Aunque todo a un costo muy alto: miles de vidas fueron sacrificadas en el supuesto bien de la ciencia y la humanidad, como las del experimento del Dr. Mengele.

»Tras la derrota de la Alemania Nazi, los científicos supervivientes fueron llevados en secreto a Estados Unidos de América por el Servicio de Inteligencia para trabajar en sus operaciones científicas y de armamento. Pero creí que había sido cancelado en el 62. Chernóbil fue más de veinte años después.

—Eres buena en historia. Ahora entiendo tu gran reputación. Sólo que estás equivocada en algunas cosas. El proyecto no inició en 1945 sino en el 44. Poco después del desembarco en Normandía, un grupo de científicos nazis que operaban a lo largo de Alemania y los territorios ocupados comenzaron a desertar. Algunos lograron refugiarse en países extranjeros para tener una vida tranquila, como los que llegaron a Chile, Argentina y Brasil, y terminaron por trabajar para las dictaduras de estos países. Pero el resto terminó entre las filas de científicos de Estados Unidos y la urss.

—¿La urss? ¿También tenían un proyecto para reclutar científicos?

—Sí, la kgb se encargó de eso. Durante la Guerra Fría hubo varios enfrentamientos porque las operaciones siguieron activas en secreto. Incluso se llevaron a cabo incursiones para extraer o asesinar científicos en Berlín del Este, Ucrania, Moldavia y hasta en territorio americano. ¿O por qué crees que construyeron el Muro de Berlín? Entre ambas naciones trataron de evitar que sus científicos lograran avances significativos. Nunca se comprobó cuántos y quiénes fueron los científicos asesinados durante la Guerra Fría. Sólo se supo que algunos lograron cumplir con el objetivo de continuar con sus experimentos de la misma manera que lo hicieron durante la Segunda Guerra.

—¿Entonces Chernóbil fue una de esas incursiones? Pero… —callé por algunos segundos, tratando de asimilar toda la información—. ¿Qué tiene que ver Overcast o Paperclip con Japón? Los científicos no pudieron estar involucrados.

—Uno sí: Antmann. Sé que su consejo fue el que convenció a Truman de lanzar las bombas.

—¿Antmann? Es imposible. El nació en Austria y escapó de Alemania antes de la guerra. Además, es muy famoso como para involucrarse en operaciones ilegales.

—El doctor Hans Antmann fue el primer científico reclutado para el Proyecto Paperclip. Médico de formación, fue parte del círculo de científicos del Führer desde su juventud. La historia que tú conoces es la que se inventó después de la guerra. A su llegada a Estados Unidos fue integrado al Proyecto Manhattan gracias a su experiencia en el Proyecto Urano. Después de la guerra su nombre apareció en decenas de misiones y proyectos, la mayoría operaciones de la cia. Aunque todavía desconozco su papel en Chernóbil, sólo sé que participó. Por ello debemos hablar con Belsky.

—¿Quién es Belsky?

Hunter tomó el folder del expediente y sacó la última página. Era sólo una hoja suelta, la única que tenía el sello de Top Secret. La distribución de las líneas era igual a la de una carta y no eran más de cuarenta palabras las que podían leerse, el resto estaba censurado. Entre las palabras que podían leerse sólo había un nombre: Belsky.

⁶ 海上保安庁. (Guardia costera de Japón)

XII

La búsqueda

Hunter durmió los siguientes cuatro días de viaje en barco. Sólo despertó unas cuantas veces para comer e ir al baño. Apenas e intercambiamos palabras. Cuando llegamos al puerto de Hong Kong bajamos en una balsa antes de que el barco anclara para evitar a los guardias aduaneros. La mayoría de esos guardias eran corruptos y se podían sobornar con unos cuantos dólares, pero si corrías con la mala suerte de encontrarte con uno honesto podías pasar los siguientes dos años en prisión.

Mi contacto nos esperaba con un auto, pasaportes falsos, visas y todo lo necesario para tomar un vuelo cerca del puerto. Por otros quinientos dólares nos llevó al aeropuerto sin decir palabra alguna. La mayoría de los hombres con negocios turbios son así, entre menos sepan es mejor. Así no podrás delatarlos y ellos no te delatarán. El único lenguaje que importaba para ellos era el lenguaje del dinero, y si tenías el suficiente podían conseguirte cualquier cosa o llevarte a donde tú quisieras.

A pesar de la fama que había ganado gracias a mis últimas investigaciones y artículos publicados, la mayoría de mis contactos todavía aceptaban mi dinero. Sobre todo porque mi principal regla era jamás delatar a mis fuentes y ellos lo sabían. Dos veces había sido arrestada e interrogada. La primera, por el gobierno mexicano, cuando realicé mi última investigación antes de unirme al The New Journal. Los Federales querían conocer quiénes me habían dado la información sobre la red de trata de personas y órganos que manejaba un político de alto nivel en el gobierno. Por quince días me interrogaron y me tuvieron detenida, pero mi investigación se hizo viral y todos los medios la transmitieron. Al final no les dije nada y tuvieron que soltarme porque era demasiado conocida y mi ausencia comenzaba a hacerse notar en los medios.

La segunda vez fue en Reino Unido, durante una investigación sobre un fraude realizado por uno de los bancos más grandes de Inglaterra. Este banco había hecho pequeños cargos en miles de cuentas de los ciudadanos ingleses que etiquetaban como recargos por sobregiro o rechazos de cheques por falta de fondos. En seis meses habían cobrado más de tres mil millones de libras. Un grupo de hackers descubrió el fraude, me pasó la información y ahí comencé a investigar. El banco fue cerrado y el dinero se devolvió a los ingleses, pero la forma en que había conseguido la información para el artículo no había sido estrictamente legal. Me arrestaron por un mes hasta que Henry logró sacarme. Si hubiera revelado al grupo de hackers que me había dado la información podría haber salido de inmediato. Pero cuando comienzas a revelar tus fuentes terminas perdiendo la confianza de las personas. Ése es el camino más rápido para acabar con cualquier periodista de investigación y terminar siendo un periodista de tabloide más, sin veracidad alguna.

En el aeropuerto nos esperaba un jet privado. Era pequeño y estaba diseñado para cuatro pasajeros. El piloto parecía conocer a Hunter. Intercambiaron unas cuantas palabras antes de despegar. Cuando despegamos Hunter pasó todo el viaje en la cabina mientras yo, apoyada con un viejo diccionario de ruso-español que me había conseguido mi contacto en Hong Kong, trataba de traducir los expedientes.

No aterrizamos en ningún aeropuerto. Bajamos en lo que parecía una vieja carretera abandonada. Cuando Hunter salió de la cabina me dijo que tomara mis cosas porque saltaríamos del avión. El piloto no podía detenerse por completo. Bajaría la velocidad para que pudiésemos saltar en una zona segura.

—¿Estás loco?

—Sí, un poco. Vamos, es la única forma de bajar del avión.

—Tal vez tú estés loco, pero yo no soy una suicida.

—No te preocupes, María, es un salto sencillo. Sólo es brincar y al llegar al suelo rodar. Es como bajar de un carro en movimiento.

—¡Nunca he bajado de un carro en movimiento!

—Bueno, será una nueva experiencia para ti. Vamos. Saltaremos al mismo tiempo —Hunter abrió la puerta—. Sostente fuerte, el tren de aterrizaje está a punto de entrar en contacto con el suelo. El piloto reducirá la velocidad lo necesario para que no salgamos heridos, pero si se detiene no tendrá pista suficiente para volver a despegar antes de que lleguen las autoridades.

Hubo una fuerte sacudida en el avión y mi pulso se aceleró. Tenía mucho miedo. Hunter tomó mi mano y me acercó a la puerta.

—A la cuenta de tres saltaremos. Una… —Hunter me abrazó y saltamos.

Él fue el primero en caer al suelo y con su cuerpo amortiguó mi caída. Rodamos por la carretera mientas el avión aceleraba para tomar altura y perderse a la distancia. Dimos varias vueltas abrazados hasta que nos detuvimos. Mi pulso se aceleró de tal manera que podía escuchar los latidos de mi corazón.

—Ya puedes abrir los ojos —dijo al soltarme—. Eso fue emocionante. ¿Estás bien?

Lo observé. Parecía que estuviera conteniendo mi respiración. Se puso de pie y me dio la mano para levantarme.

—¿Estás bien? —repitió.

Tomé su mano y quedé de pie frente a él, como en esas películas románticas en las que el héroe salva a la chica y lo siguiente es el beso de amor. Sin embargo, en lugar del beso le di una cachetada en el rostro. El impacto fue tan fuerte que me dolió la mano, pero Hunter no se inmutó.

—¡¿Qué paso con el dos y el tres?? —grité mientras sobaba mi mano por el dolor del golpe.

—Ja, ja, ja —su risa me molestó aún más y estuve a punto de volver a abofetearlo—. Lo siento, pensé que te acobardarías. Sólo teníamos una ventana de cinco segundos antes de que el piloto cerrara la puerta desde la cabina. Si no saltábamos el avión despegaría y nosotros no podríamos volver a bajar. Sabía que era seguro. No es la primera vez que hago algo así.

—¿En serio saltas muy seguido de aviones en movimiento?

—Algo así. De hecho, es mi primera vez en un avión. Había saltado de helicópteros, algunos autos… un caballo, pero no de un avión a punto de despegar.

—¡Estás loco! —golpeé su pecho tratando de desahogarme—. ¡Pudimos morir! —al poco tiempo recuperé la respiración; la adrenalina comenzaba a desvanecerse—. Aunque debo aceptar que es lo más emocionante que he hecho en mi vida.

Nos miramos a los ojos y reímos. La tensión comenzó a reducirse.

A nuestro alrededor sólo habían árboles y pastizales. No se divisaban torres de luz, anuncios o casas. Ni una sola referencia del lugar donde estábamos.

—¿En dónde estamos?

—A unos veinte kilómetros al sur de Prípiat. Desde aquí tal vez podamos ver la ciudad si escalamos hasta la copa de alguno de los árboles.

—¿Iremos a Prípiat?

—Sí. Y como ésta es la única región en donde los radares pueden fallar debido a la radiación, para los operadores aéreos que monitorean la región el perder de vista un avión por unos minutos no levantará sospechas. Por eso no podíamos aterrizar, porque el avión tardaría más de lo normal en reaparecer en el radar. El resto del camino tendremos que hacerlo a pie.

—¿Qué hacemos aquí? Cuando dijiste que viajaríamos a Ucrania creí que sería a Kiev, no a uno de los lugares más radioactivos del planeta.

—Buscamos a Belsky. La única persona que puede llenar los huecos en los expedientes. Vamos, antes de que anochezca.

El paisaje ucraniano era desolador, una postal de lo que la radiación le podía hacer al mundo. Prípiat era la ciudad donde vivían los trabajadores de la planta nuclear de Chernóbil. Después de caminar una hora alcanzamos a distinguirla a la distancia. El pasto era amarillo, a pesar del verano, y un silencio sepulcral rodeaba el ambiente. A unos 800 metros del camino principal comenzamos a divisar algunas cabañas. Estaban derruidas por la humedad y por la rudeza de los últimos inviernos.

—Era una gran ciudad —fueron las primeras palabras que dijo Hunter al ver las construcciones. No hablaba mucho, parecía de los que pensaban muy bien en todo antes de hablar. Aunque no hace lo mismo antes de actuar, pensé.

—Ahora es un pueblo fantasma —continuó—, un cementerio donde las almas de sus antiguos habitantes deambulan como si jamás se hubieran marchado. Dicen que los evacuaron tan rápido que dejaron todo atrás y por eso sus espíritus aún piensan que éste es su hogar. Como siempre, Antmann maquiló su plan sin pensar en las consecuencias. Tendrán que pasar veintinueve mil años para que estas tierras se recuperen por completo y la radiación desaparezca totalmente. Sus malditos experimentos han dejado un camino de cuerpos de Japón a Ucrania. Miles de inocentes por querer ser Dios.

—¿Cómo sabes que Belsky está en la ciudad? ¿Quién es realmente ese Belsky? Estoy segura de que debe ser importante, de lo contrario su nombre no aparecería en un expediente clasificado. Sin embargo, no comprendo su papel en todo esto.

—Belsky…, el único hombre que sabe de primera mano la verdad.

—Explícate.

—La carta que viste es una copia que los soviéticos lograron interceptar, pero con la censura eso de poco les sirvió. La original formó parte de los documentos que encontramos antes de que atacaran mi unidad, la División. Cuando la leí comencé a investigar. Belsky era un doble agente. La primera operación a la que lo asignaron fue denominada con el nombre de «Blackout». No hay registro oficial de que cumplieran con esa orden, la carta estaba marcada como read and destroy. Leer y destruir. Que no fuera destruida fue un grave problema para la seguridad de Estados Unidos de América. La misión era lograr un apagón en esta zona de Ucrania, cuando todavía formaba parte de la urss, mediante el sabotaje a la planta nuclear de Chernóbil. El apagón permitiría la entrada de tropas para secuestrar científicos de un laboratorio en la zona, pero al parecer se usó un explosivo experimental que era más potente que cualquier otro. Supongo que, por la época, se trataba de Semtex —conocía el Semtex, era un explosivo mucho más poderoso que el c4—. La explosión derribó el primer dominó que llevó al desastre. Nada se supo oficialmente, y como en toda Black Op se eliminaron los expedientes. Sin embargo, aun en las operaciones más secretas se guardan registros. Bien dicen: si sobornas a un político guarda el recibo. Si mandas matar a alguien compra dos ataúdes: uno para el objetivo y el otro para el liquidador; y no olvides pedir la factura.

»Pero la mayoría de los registros que se guardan están censurados por seguridad. A pesar de esto, se dice que existen archivos ultrasecretos en donde se guardan todos los originales de las misiones sin censurar, incluidas cartas y mensajes. Al parecer, los documentos que encontramos salieron de un lugar así. Con ello pudimos llenar casi todos los huecos. Unas cuantas horas más y lo hubiéramos logrado. Por eso nos atacaron. En esos archivos estaba todo sobre la operación, incluidos reportes y cartas escritas a mano por Belsky. También había un reporte que decía lo último que se supo de él. Se decía que en 1989 se retiró y se mudó a un pequeño pueblo cerca de Colorado donde le dieron una casa y una pensión vitalicia pagada por el gobierno. Parecía que sus actos en la central de Chernóbil habían provocado una gran inestabilidad, y posiblemente fueran el parteaguas para la crisis económica que vivió la urss en los últimos años antes de su desintegración. Sin embargo, tres meses después de su llegada a Estados Unidos, desapareció del radar.

—Lo más probable es que lo hayan asesinado.

—No lo asesinaron. Si lo hubieran querido muerto lo habrían hecho inmediatamente al terminar la misión y no cuatro años después. Además, un doble agente como él sería difícil de matar. Estaba bien entrenado. Revisé en los periódicos locales de la ciudad donde vivía y en esas fechas encontraron a dos hombres desconocidos cerca de una cafetería que Belsky solía frecuentar, aparentemente asesinados con un objeto punzocortante.

—¿Insinúas que mató a dos agentes que habían sido asignados para asesinarlo? —Hunter afirmó con un movimiento de cabeza—. Entonces escapó.

—Una vez retirado no tenía valor y era mejor eliminarlo. Y al acabar con los agentes no le quedó de otra más que escapar. No hubo más rastro de él. Desapareció por completo, o eso creían los estadounidenses. Esto lo conseguí de un viejo contacto que tenía en Moscú antes de ir a buscarte —me extendió su teléfono. En éste se veía una fotografía en blanco y negro, desgastada y fuera de foco—. Fue tomada en Kiev, tres días antes de la separación de la urss, por un agente de la kgb. De no haber sido por la Perestroika, la orden no hubiera sido extraviada y archivada entre toneladas de expedientes. Entre el caos de la reestructuración volvieron a perder su rastro.

—¿Y qué te hace creer que sigue con vida?

—Tú.

—¿Yo?

—La carta anónima que recibiste de Ogura, la guardaste junto con los informes que te dio el viejo. Mientras estabas inconsciente los revisé y cuando vi la letra de la carta lo supe. Es la misma letra con la que están escritos los informes de Belsky. La carta que te hizo comenzar esta investigación fue enviada por él. Todo tiene sentido, él sabía que unirías los cabos e investigarías sobre Chernóbil. Después de tantos años quiere limpiar su conciencia.

—¿Cómo sabes que realmente es él?

—La oficina de correos más cercana a Prípiat es la de Kiev. Después de relacionar la carta con los informes le pedí un favor a una conocida que estaba en Berlín para que viajara a Kiev e investigara si alguien había enviado cartas a Canadá. Resultó que muchos lo han hecho, extrañamente. Entonces pensé en lo que me dijiste: Ogura sabía que irías a visitarlo. ¿Quién más podría decirle? Sólo la persona que te envió. Por ello hice que mi contacto preguntara si alguien había enviado cartas a Japón, así reduciría la lista. Sólo una persona en la última década había enviado correspondencia frecuente a Japón.

»Mi contacto es muy lista y está entrenada por los mejores para encontrar a cualquier persona en el mundo. Usó una placa de policía robada y convenció a la encargada para que le dijera todo lo que sabía del hombre que enviaba las cartas. Resultó que tenía un apartado postal que registró con una dirección de Radynla, un pequeño pueblo al sur de aquí. Pero la dirección no era de él, sino de una anciana. Le mostró la foto y ella lo reconoció. Le dijo que una vez al mes iba a visitarla, desde hace más de veinticinco años. Ella es una de las supervivientes del accidente. Estaba en Prípiat cuando todo pasó. Dijo que la persona de la foto había regresado a vivir a las cercanías de la ciudad, al parecer a una cabaña dentro de la zona de exclusión, pero bien oculta para que las patrullas militares no la descubrieran.

—¿Crees que tu contacto te dijo la verdad?

—Sí. Confío totalmente en ella. La conozco de hace años y me ha ayudado en muchas ocasiones. Cuando llegamos a Hong Kong me comuniqué con ella por última vez. Dijo que vio a alguien en la cabaña, pero le dije que no se acercará más. No quería advertir a Belsky.

—¿Y tu contacto aún está en Prípiat?

—No. Volvió a Berlín. Pero vendrá si necesitamos refuerzos.

La carretera que llevaba a Prípiat estaba totalmente abandonada. No había pasado un solo vehículo en casi una hora de camino. Estábamos cada vez más cerca de la zona de exclusión, si no es que ya habíamos entrado. No tardaríamos en encontrar un puesto de control o una patrulla de las que se encargaban de vigilar la zona. Sabía que muchas agencias de viajes tenían permiso para entrar y hacer recorridos turísticos, pero un par de extranjeros a pie llamarían mucho la atención. Si nos detenían, los pasaportes falsos nos delatarían de inmediato. Hunter caminaba como si no le preocupara nada. Después de una hora se detuvo. Bajó su maleta y buscó algunas cosas. Sacó su arma, la Colt .45 que ya había visto en acción, y algunos aparatos de comunicación. Me entregó uno de los dispositivos, un pequeño cuadrado del tamaño de una cajetilla de cigarrillos.

—Es un contador Geiger de bolsillo de última tecnología. Indica la cantidad de radiación de las proximidades. Si el indicador está en verde o amarillo estaremos a salvo; si pasa a rojo tendremos que movernos rápido. Hay demasiadas bolsas de radiación dispersas en toda la zona y tenemos que abandonar la carretera. Hemos tenido suerte de no hallar patrullas militares. Gran parte de las bolsas de radiación fueron marcadas por los liquidadores enviados por los soviéticos después del desastre. Aun así, hay que andarse con cuidado. Unos minutos en las zonas con altos niveles de radiación serían suficientes para que termines muerta por envenenamiento severo.

»Está a punto de anochecer. Según la información que me dio mi contacto, la cabaña debe estar al noroeste, a unos cinco kilómetros de aquí. Mantente cerca, dudo que encontremos alguna patrulla en el bosque pero hay perros salvajes, jabalíes y zorros; y sólo tengo un arma.

No supe si se burlaba de mí o si sólo era irónico. Salimos de la carretera y caminamos entre los pastizales y los árboles. Encontramos un par de cabañas abandonadas. Hacía años que la vegetación las había reclamado. La mayoría fueron saqueadas hace mucho tiempo. Parecía que aquel lugar se había quedado detenido en el tiempo. Era una zona fantasma que nadie más volvería a recuperar. A pesar de las prohibiciones del gobierno, mucha de la gente trató de volver para llevarse sus cosas, pero los saqueadores aprovecharon la confusión y robaron todo lo que pudieron para revender en el mercado negro. No sabían que cargaban con una sentencia de muerte. En consecuencia muchas personas enfermaron y murieron de cáncer sin saber que esos objetos eran los culpables.

La cabaña que buscábamos estaba cerca de uno de los afluentes del río, según el mapa que Hunter dibujó en una hoja de papel. Divisé el río veinte minutos después. «Vamos por el camino correcto», susurré sin que Hunter escuchara. De pronto, mi contador comenzó a emitir un sonido. Cuando vi la pantalla la escala estaba al máximo.

—No te muevas —dijo Hunter.

—Creí que dijiste que teníamos que escapar de estas zonas.

—Sí, pero hay que saber hacia dónde se extiende la bolsa radioactiva, de lo contrario te expondrás más.

—Camina hacia mí lentamente. Estoy en una zona segura.

Caminé poco a poco a la posición de Hunter. El medidor dejó de sonar y la escala bajó a amarillo. Cuando llegué a su lado mi respiración se había acelerado. Estaba loca, o muy desesperada por encontrar la verdad, como para seguir al hombre que me había secuestrado seis días atrás y que se guiaba, por la zona más peligrosa del mundo, con un pedazo de papel.

Pese a que mi desconfianza había crecido y calculaba cada paso que daba, encontramos el lugar media hora más tarde. No se veía actividad a la distancia. Nos acercamos con el mayor sigilo posible, ocultándonos tras los pocos árboles que no habían sido cortados.

—Mantente detrás de mí —me dijo Hunter mientas sacaba su arma.

Sin hacer el menor ruido llegamos a la puerta. Hunter la empujó y entró a toda velocidad. El lugar estaba vacío. Revisó cada rincón como si esperase encontrar una bomba en cada esquina. Frente a la chimenea había un catre, un par de cobijas y algunos recipientes de metal. Todo perfectamente ordenado, tal y como lo enseñaban en el ejército rojo. Al parecer la disciplina constante y el ocultarse a plena vista en la zona más peligrosa del mundo eran costumbres que habían mantenido a Belsky con vida. Nadie lo buscaría en la misma ciudad que terminó condenando.

—Llegamos tarde.

—No, está cerca. Fue entrenado para volverse invisible —dijo Hunter mientas abría la única puerta en el interior de la cabaña—. Ven, tienes que ver esto.

Seguí a Hunter a una habitación repleta de recortes de periódicos y notas relacionadas con todos los eventos que involucraban accidentes de radiación alrededor del mundo. Desde las pruebas nucleares en Texas, Arizona y las Filipinas, hasta el accidente del reactor de Fukushima durante el terremoto y tsunami que devastó gran parte Japón.

—Está obsesionado, aunque como periodista tengo que admitir que hace buena investigación para vivir en un lugar como éste.

—No. Busca a la misma persona que nosotros: Antmann —señaló Hunter. En el centro de la pared estaba la fotografía del médico nazi con su antiguo uniforme. A un lado, la portada de la revista Times con el titular: «El Dr. Antmann gana su segundo Premio Nobel».

—Creo que es hora de que me digas qué más sabes sobre Hans Antmann.

—Fue capturado en Roma un año antes del fin de la Segunda Guerra en Europa. Lo llevaron a una prisión inglesa donde los Aliados lo convencieron de mudarse a Estados Unidos de América a cambio de su cooperación. Gracias a eso pudo seguir con sus experimentos. Fue quien les dio la ubicación de los primeros campos de concentración a los Aliados. Con dicha información se ganó la confianza de los altos mandos de la oss —la agencia que antecedió a la cia—, y los convenció de hacerlo participe en el Proyecto Manhattan. Su verdadero objetivo era continuar con sus experimentos y estudiar los efectos de la radiación en los seres humanos. Estaba obsesionado con la idea de usar la radiación del uranio para mejorar a la humanidad, hacerla inmune a las enfermedades, más lista y más fuerte. Quería crear un superhombre. Toda la información que proporcionó al poco tiempo de llegar a los Estados Unidos ayudó a los Aliados a acelerar la victoria en Europa. Después de la rendición de Alemania el presidente Truman le ofreció un lugar en su Consejo de Guerra. Como la guerra en el Pacifico se había estancado y cada metro de avance de las tropas Aliadas representaba demasiadas bajas, Antmann convenció a Truman de usar las armas de Oppenheimer. En secreto, su principal objetivo era que la radiación emitida por las bombas corroborara sus supuestos teóricos. Pero después del bombardeo se dio cuenta de que la radiación hacía más daño del que había imaginado. Así que continuó con su investigación con la idea de que necesitaba todavía más radiación para alcanzar su objetivo. Se convenció de que mayores dosis de radiación, a una escala que no se compara con la bomba de Hiroshima, ayudaría al hombre en lugar de matarlo. Como si se tratara de simple penicilina o de un antibiótico.

»Ve aquí —me indicó mientras señalaba una copia borrosa de una carta que tenía el sello presidencial de Estados Unidos—, es la misma carta del expediente de Chernóbil pero sin censura. Aprovechó la Guerra Fría —continuaba Hunter— y que los rusos tenían armamento nuclear para convencer al gobierno de Estados Unidos de América de experimentar con radiación, en especial con los sobrevivientes de Hiroshima y Nagasaki, con el objetivo de encontrar una cura para el envenenamiento por radiación. El gobierno le brindó un acceso de seguridad muy alto y abrieron una línea directa con la cia.

—Abrieron las puertas de la caja de pandora y me usaron a mí para destruir el reactor de Chernóbil —dijo una voz con acento ruso que se escuchó a nuestras espaldas. Hunter volteó rápidamente, apuntando su arma al umbral de la puerta donde un hombre yacía de pie debajo del dintel.

—¿Belsky? —dijimos los dos al mismo tiempo.

—Si vinieron a matarme, adelante, he esperado casi treinta años a que alguien lo haga —dijo un tanto melancólico. Dio unos pasos hacia adelante y pudimos verlo con claridad. Estaba delgado, muy delgado. Su altura, más de 1.80, resaltaba por encima de su delgadez. Su piel, en apariencia quemada por el sol, estaba cuarteada y comenzaba a caerse. No parecía ser un soldado o un espía. Su apariencia era más la de un mendigo—. Sólo pido que sea rápido.

—No vinimos a matarte —le dije mirándolo a los ojos—. Tú sabes quién soy —y saqué la carta que me había enviado.

—¿María?

—Sí.

—¿Qué es lo que están haciendo aquí? ¿Cómo me encontraron? ¿Qué haces con un agente de la cia?

—Buscamos a la misma persona que tú: Antmann. Él te encontró —apunté con la mirada a Hunter—, me ha ayudado con la investigación. No es de la cia. Me salvó de un asesino que envió alguien que no quiere que esto salga a la luz —señalé la investigación que tenía en la pared.

— Sólo la cia sigue usando armas tan viejas como la Colt .45, no deberías confiar en él. Son unos traicioneros —dijo de forma tajante. Hunter intentó hablar pero lo detuve. Ambos se observaban fijamente a los ojos.

—¿Sabes cómo encontrar a Antmann?

—Es fácil de encontrar. No se esconde. Oficialmente trabaja en un laboratorio en Estados Unidos donde investiga la cura para el cáncer. Por supuesto, es una fachada. La realidad es que continúa con sus investigaciones sobre la radiación. El laboratorio realmente está en Berlín. Pregúntale a él. Estoy seguro de que lo sabe. Siempre viaja con dos escoltas de la cia en autos blindados. Los guardias que protegen el laboratorio son exmilitares bien entrenados. Es casi imposible asesinarlo.

—No lo queremos asesinar. Necesitamos reunir suficiente evidencia para que sea juzgado.

—La Corte Internacional no lo tocará, no juzga a los americanos ni tiene jurisdicción en crímenes que sucedieron antes de que la Corte fuera creada. Y actualmente es más cauteloso, deja menos cabos sueltos de los cuales jalar.

—Antmann no es americano, nació en Austria —dijo Hunter—. Además, después de Chernóbil continuó realizando experimentos y todos sabemos que no son del todo legales. Necesitamos tu ayuda. Debe haber evidencia sobre el sabotaje en Chernóbil y sobre su participación en ese y demás incidentes.

—No sólo eso. Tengo suficiente material para que ella escriba un libro. Les contaré todo. Pero María, tienes que prometerme que Antmann pagará.

—Lo hará, te doy mi palabra.

—Sé que tiene los documentos originales sobre mi misión y los expedientes de todos sus experimentos en una bóveda dentro de su laboratorio. Es muy meticuloso. Después de mi misión en Prípiat estuve bajo sus órdenes y aprendí algunos de sus hábitos. Escribe todo lo que hace y guarda copias de cada experimento y prueba que lleva a cabo. Después de que intentaron asesinarme comencé a investigarlo. Aproveché el entrenamiento de la cia para obtener la mayor cantidad de información. Aunque con los pocos recursos que tengo he tardado años en lograr juntar algo relevante. Lo que puedo ofrecerles es una vía de ingreso a su laboratorio. Lo conozco de memoria. Lo difícil será escapar.

—Déjenme eso a mí —dijo Hunter. Después volteó a verme—, parece que nuestro viaje acabará en Berlín.

XIII

Henry

—En qué piensa, señor Rentz —preguntó el hombre de traje elegante, gafas oscuras y una .38 magnum pegada a la cintura, cubierta por su saco negro de seda italiana.

—En nada, sólo quiero que me aseguren que ella estará bien.

—Lo estará siempre y cuando coopere. ¿Seguro que la encontraremos en Ucrania?

—Sí, me envió un mensaje de texto. Alguien la ayuda a moverse. La llevaron con un informante que es parte crítica de su investigación. Supongo que fue quien la secuestró en un inicio. Después de que llamaron creí que habían sido ustedes, pero cuando llegaron a mi oficina supe lo mal que estaban las cosas.

—Sí, sí —dijo irónicamente el hombre de traje—. Usted le debe muchos favores a la agencia. Ha usado muy bien el apellido del senador Rentz, y si no fuera por nosotros sus operaciones hace mucho que hubieran terminado. ¿O acaso ya olvidó quién le ha dado tanta información a sus periodistas? Pero pusimos un límite, tenían que seguir al pie de la letra la lista de casos que les dimos. Debiste controlarla, evitar que investigara más de la cuenta.

—Creí que se daría por vencida, perdería la pista o llegaría a un callejón sin salida. Ya había sucedido. Se supone que ustedes saben ocultar sus operaciones.

—Lo hacemos. Somos profesionales. Pero tu periodista recibió esa carta.

—¿Saben quién la envió?

—Tenemos algunas sospechas, pero eso no te compete, es un asunto interno de la agencia.

El teléfono del hombre de traje sonó y éste lo sacó de la bolsa izquierda de su pantalón. Al ver el identificador contestó de inmediato.

—Sí director, la encontraremos, no se preocupe. Duplicamos la seguridad de Antmann pero nuestro informante dice que se dirigieron a Ucrania… Sí, señor, lo entiendo… Nadie sabe la verdad… Lo sé, señor…

—Así que sólo soy eso, un informante —dijo Henry cuando el hombre de traje colgó.

—No se dé más importancia de la que tiene, señor Rentz. Sólo porque su padre fue amigo personal del actual director de la cia, no significa que sea alguien importante en nuestra agencia. Sus conexiones sólo le permiten seguir con vida aunque agote la paciencia del director. Conoce su temperamento, tarde o temprano puede cambiar de opinión sobre usted.

Sonó el teléfono de Henry. Era un nuevo mensaje de María. «Última parada: Berlín».

—Tendremos que cambiar el plan de vuelo, se dirige hacia Berlín.

—Imposible. Está demasiado cerca de la verdad. Tendremos que pasar al plan B.

—¿Cuál es el plan B?

—Llámela, dígale que tiene nueva información de algún contacto relacionado con su investigación y que se encontrarán en Berlín. Entonces mis hombres los capturarán y eliminaremos cualquier evidencia que hayan encontrado en Ucrania.

Henry escribió el mensaje. Estaba a punto de traicionarla. Su pasado por fin lo había alcanzado y tenía que pagar o morir.

XIV

Checkpoint Charlie

El Checkpoint Charlie era el único cruce entre el Berlín Oriental y el Occidental que se mantuvo en pie después de la caída del Muro. Aquél fue el punto de reunión que había pactado con Henry. Era raro que saliera de las oficinas después de lo que le había sucedido seis años atrás. Mientras investigaba una red de narcotráfico en la frontera con México lo habían secuestrado. A pesar de haber sido exiliado de Estados Unidos por conflictos políticos, después de la muerte de su padre, el gobierno hizo todo lo posible por rescatarlo. Un estadounidense famoso secuestrado por el crimen organizado era muy mala publicidad para el gobierno. Por ello, el presidente Barack Obama envió al mejor equipo en su búsqueda.

Después de dieciocho días de cautiverio un escuadrón de fuerzas especiales, formado por militares mexicanos y estadounidenses, consiguió liberarlo. A pesar del rescate, al poco tiempo continuó con su cruzada contra el gobierno. Su reunión con el presidente de Estados Unidos sólo fue una pantalla para la prensa. Y es que, por años, había librado una batalla en contra del legado de su padre, el senador Henry Rentz, quien fue uno de los principales impulsores de las guerras contra Irak y Afganistán, justificadas como «guerras contra el terrorismo». Cuando se graduó en periodismo fundó The New Journal con el fin de difundir la verdad de los hechos en los que se vio involucrado el gobierno estadounidense. Su propósito era lavar el legado manchado de sangre de su padre. Después de su éxito, las investigaciones se hicieron globales y comenzó a publicar información clasificada. Menos de dos años después de la fundación del periódico fue exiliado. Pero su lucha jamás se detuvo.

Miré el reloj. Eran las 10:15 p.m. Hacía quince minutos que le esperaba. Henry nunca se retrasaba, siempre cumplía con la puntualidad que heredó de su madre. De pronto, el sonido de mi celular me sobresaltó, el número estaba bloqueado. Contesté.

—Llega tarde. Esto me da mala espina y Belsky se está poniendo nervioso —dijo Hunter, que también se escuchaba un tanto nervioso. Me vigilaba desde un auto que había robado cuando llegamos a Berlín y que había estacionado una cuadra al norte de donde me encontraba.

—No te preocupes, tal vez sólo perdió la noción del tiempo. Un viaje tan largo puede confundir el horario interno de cualquiera.

—Sigo sin confiar en él. Lion no nos encontró por sí solo en Japón. Alguien tuvo que darle información. Alguien que conocía más detalladamente tu ubicación.

Durante el viaje desde Ucrania le hablé a Hunter sobre Henry y le dije que había estado en contacto con él desde lo de Japón. Se molestó y me dijo que no debía confiar en nadie en ese momento. No sabíamos quién había enviado a Lion.

Iba a darle un sermón sobre la confianza y la amistad cuando un auto le dio vuelta a la calle y se estacionó frente mí. Se abrió la puerta del conductor y Henry descendió. Se veía nervioso. No colgué el teléfono, quería que Hunter escuchara la nueva información que tenían para mí.

—María, que bueno que estás a salvo —dijo mientras me abrazaba—. Pensé lo peor cuando se cortó tu última llamada.

—Estoy bien. Tuve un encuentro tortuoso con alguien. Me costó entenderlo, pero se ha ganado mi confianza.

—No deberías confiar en él. Es un extraño que te secuestró en Hiroshima. Lo he investigado y es alguien muy peligroso. ¿Dónde está? Tenemos que escapar de él.

—Estás un poco paranoico. Espera…, ¿cómo que has investigado sobre él? Si no sabes quién es. Sólo te mencioné que tenía un informante.

Vi a Henry a los ojos, nunca había visto esa mirada en él pero sí en muchos informantes que me habían traicionado por dinero o que habían sido coaccionados por la policía. Volteé hacia donde se encontraba Hunter, al parecer tenía razón: después de tantos años de amistad…No debí confiar en Henry.

«No, algo ha sucedido. Lo amenazaron. Eso debió ser», pensé.

—¿Qué has hecho, Henry?

—Trato de protegerte, si no te detienes ahora ellos te asesinarán.

—¿Quiénes? ¿Por qué lo has hecho? —mientras lanzaba mis preguntas, alcance a escuchar la voz de Hunter por el teléfono sin entender lo que decía. No supe cómo reaccionar.

—La cia.

Hunter bajó del auto y corrió lo más rápido que pudo hacía nosotros. Belsky venía detrás de él. La línea del teléfono continuaba abierta y había escuchado lo que Henry me había dicho. Un fuerte estallido rompió el silencio de la calle. Vi caer a Belsky. Reconocí los disparos de bala al escucharlos. Aquellos debieron ser de un rifle de precisión. A pesar de haber oído esos disparos no me moví. Estaba en shock. De pronto, Henry me jaló del brazo y nos cubrimos con el auto. Logré ver como Hunter se detenía de golpe calle arriba. Estaba cubierto detrás de un poste de luz y buscaba el origen del sonido de las balas. Belsky estaba tirado en medio de la calle. El disparo le había dado directo en el pecho. En ese momento reaccioné. Por fin entendí lo que estaba sucediendo. Miré hacia el sur de la calle y vi a un hombre armado caminando hacia nosotros. Apuntaba en dirección a Hunter, que había alcanzado a cubrirse después del segundo disparo. Lo había convencido de que dejara su arma en el hotel, que podía confiar en Henry y ahora, tras haber confiado, estaba indefenso.

—Éste no era el trato, me dijeron que no habría heridos —gritó Henry.

—Pues el trato ha cambiado, señor Rentz. Qué nunca le dijeron que no confiara en un espía. ¡¿No es así, Hunter?! Cuánto tiempo sin hablar. Desde lo que sucedió en Madrid, ¿no es así? Porque en Japón sólo dejaste que tu arma hablara. Eso fue muy descortés de tu parte. No saludar a un viejo amigo no es digno de un comandante de tu talla.

—Sí, Madrid. Debí haberte matado ese día, Lion —dijo Hunter aproximándose. Se movía cubriéndose con los pocos vehículos de la calle—. Pero podemos arreglar esto ahora. Baja el arma y resolveremos esto de hombre a hombre.

—Estás loco. No dejaré mi única ventaja. En especial ahora que ya no cuentas con la protección de la agencia. Sí, ellos te traicionaron y me pagarán muy bien por asesinar al último miembro de la División, la mítica unidad militar que supuestamente traería la paz y el orden al mundo. Parece que han fallado. Ahora la pregunta es a quién mataré primero: ¿a la chica, al traidor o al cazador?

Alcé la cabeza para ver la calle y divisé a Hunter que se cubría con un auto estacionado justo frente a nosotros. Para llegar hasta él tenía que cruzar la calle. Eso me convertiría en blanco fácil. Estábamos atrapados. Teníamos que hacer tiempo, posiblemente alguien en los edificios cercanos había escuchado los disparos y llamaría a la policía.

—¿María, puedes escucharme? —dijo Hunter. Recordé que aún tenía el celular en la mano y lo acerqué a mi oído para escucharlo mejor—. No podremos escapar todos. La policía tardará demasiado en llegar. Lo distraeré. Cuando lo haga suban al auto y vayan a la dirección que te di. Esto se acabó María, ya no podré ayudarte, tienes que continuar sola.

—¡No! Saldremos todos de aquí, debe de haber una solución.

—No la hay, él único motivo por el que no ha disparado es porque quiere verme a los ojos antes de matarme. Ustedes tienen una oportunidad. Saldré a la cuenta de tres. Una, dos…

Hubo otro disparo, pero esta vez vino de donde estaba estacionado Hunter: era Belsky. Había traído un arma sin que lo supiéramos. Estaba mal herido, pero había sacado fuerzas para dispararle a Lion.

—Corran —alcanzó a gritar mientras Lion le regresaba los disparos.

En medio del fuego cruzado, corrí hacia Hunter y logré escuchar el zumbido de un par de balas junto a mi cabeza. Crucé la calle y me cubrí . Henry era ahora el que estaba petrificado por el miedo.

—¡Vamos, Henry, vamos! —le grité un par de veces. Cuando por fin escuchó mi voz corrió hacia nosotros, pero a mitad de calle una bala terminó por impactarlo. Vi como la bala le había atravesado el pecho. Intenté correr hacia él pero Hunter me detuvo. Vi su rostro, aún respiraba. Con sus últimas fuerzas trató de susurrar algo que se ahogó por el sonido de las balas.

—Ya es tarde, tenemos que irnos. Belsky se quedará pronto sin balas. Tenemos que correr, no llegaremos al auto.

Corrimos sin mirar atrás por las calles de Berlín hasta que los disparos dejaron de escucharse. Tras algunos segundos alcanzamos a escuchar un disparo más.

Belsky había muerto.

XV

Babylon Kino

Corrimos por las calles de Berlín. El sonido de los autos de policía se escuchaba a la distancia, cada vez más de cerca. A pesar de las altas horas de la noche las calles cercanas al río estaban repletas de gente, y la vida nocturna de la urbe nos permitió ocultarnos entre la multitud. Aunque estaba sorprendida de que nadie se inmutara ante el sonido de los disparos. Parecía como si nadie los hubiera escuchado o como si no les hubieran dado importancia.

Cruzamos el río rumbo a Alexander-Platz. Hunter tenía un contacto a unas calles que podía ayudarnos, el mismo que le había ayudado en Ucrania. Cuando llegamos a Berlín se había encargado de darme su dirección.

—Es el plan de respaldo. Si todo sale mal y nos separamos, ve a esa dirección y mi contacto te ayudará a volver a Canadá —me dijo antes de la reunión con Henry.

Dejamos de correr para no llamar la atención. Lion debía estar cerca. Mi mente continuaba dándole vuelta al asunto y no lograba entender lo que había sucedido. Mi mejor amigo había muerto después de traicionarme, Belsky había sido asesinado y nosotros escapábamos por las calles de Berlín de un asesino a sueldo.

Comencé a marearme.

—Necesito descansar. No me siento bien.

—Estamos a unas calles, María, tienes que seguir —Alexander-Platz estaba a la vista—. María, tenemos que continuar. No podemos dejar de movernos.

—Para qué, nos atrapará. Henry sabía dónde vivo, pudo haberles dicho. Era la única persona que publicaría la investigación, ya no tengo a nadie. Sólo nos queda escondernos hasta que nos encuentren y nos maten. Nuestros pasaportes son falsos y no tenemos dinero. El hotel está al otro lado de la ciudad y a estas alturas ya lo debieron de haber saqueado —comencé a alzar la voz—. ¡Ya no hay nada que hacer!

—Tranquilízate, respira —me tomó de los hombros y me abrazó. Pude sentir su corazón. A diferencia del mío el suyo latía con tranquilidad y eso terminó por relajarme—. Aún tenemos los documentos y la entrevista que le hiciste a Belsky. Puedes publicarlo, tienes acceso al servidor del periódico, ¿no es así? Recuerda, le hiciste una promesa a Belsky. No dejes que su muerte sea en vano.

—Puedo enlazarme, pero soló Henry tenía las claves y los datos no están completos sin los documentos de Antmann que teníamos planeado conseguir

—Puedo hackear el servidor. Ya veremos cómo conseguir los documentos, pero necesitamos llegar a un lugar seguro. En la calle corremos peligro. Vamos, tenemos que seguir.

Con mis últimas fuerzas continué caminando hasta llegar a Alexander-Platz. Nos desviamos por algunas calles vacías hasta arribar a la puerta de un cinema que me resultaba bastante familiar. Era el legendario Babylon Kino, uno de los cines más famosos de Berlín. Usado como refugio de judíos durante la Segunda Guerra Mundial, se había convertido en uno de los iconos más importantes de la ciudad. Fue restaurado varias veces para pasar de uno de los teatros más famosos de la Alemania Nazi a un cine emblemático de la metrópoli. Entramos por la puerta trasera. Alguien ya nos esperaba adentro.

—Buongiorno, Escorza.

—Buongiorno. Pasen, aquí estarán a salvo —dijo una chica de unos veinticinco años, apenas más alta que yo. Tenía un cuerpo atlético que trataba de ocultar con ropa holgada—. ¿Ahora en qué problemas te has metido, Hunter? Desde que recibí el mensaje de que necesitabas mi ayuda en Ucrania no sé nada de los demás. Traté de contactar a la base, pero no pude.

—La base cayó, la Agencia nos traicionó.

—¿Qué? ¡Por qué no me lo dijiste antes! Así que después de tanto tiempo lo hicieron, malditos perros. Años haciendo el trabajo sucio y ahora somos desechables. Debí haber estado ahí. ¿Y ella quién es?

—Si hubieras estado en la base habrías muerto como todos los demás. Ella es María José, una periodista mexicana.

—¿Desde cuándo confías en periodistas?

—Desde que ella es la única esperanza para vengarnos de la Agencia. Antes del ataque descubrí un secreto que no querían que saliera a la luz. Después cortaron nuestras comunicaciones y enviaron un comando a liquidarnos a todos. Salí de milagro gracias a Sara, pero ella no lo consiguió.

Ezcorza nos guió a la sala de proyección. Sería nuestro último refugio.

—¿Cuál es el plan, jefe?

—Necesito que la cuides y que después la saques del país.

—¿Qué? —protesté—. ¿Qué vas a hacer tú?

—Belsky me dijo como entrar al laboratorio de Antmann. Iré allá y tomaré los documentos. A esta hora no debería haber nadie. Sin Antmann y sus científicos será más fácil entrar y no creo que los guardias sean un peligro para mí. Fui entrenado para enfrentar situaciones como ésta. Olvidémonos de entrar por la mañana para atrapar al doctor, si logras publicar toda la información en la plataforma del periódico lo arrestarán, al menos mientras se lleva a cabo la investigación. Está en Alemania y es ciudadano austriaco, jamás se nacionalizó estadounidense. La Interpol lo arrestará antes de que llegue al aeropuerto o a la embajada americana para pedir asilo. Antmann debe pagar. Si él cae la agencia perderá un operativo muy valioso. Además, estoy seguro de que él fue quien sugirió que nos eliminaran para poder obtener las armas que habíamos fabricado.

—Espera, ¿qué armas?

—María, no es momento de hablar de eso.

—Hunter, dime de qué armas estás hablando. Dijimos que nada de mentiras.

—Y yo te dije que un secreto no es una mentira.

—¡Hunter! —subí la voz. Estaba cansada y sin humor. Mi cuerpo estaba lleno de miedo y adrenalina.

—Nuestro equipo de investigación desarrolló un arma nuclear que no emite firma de radiación y puede ser trasportada en un portafolio. La pueden mover a cualquier lugar del mundo sin levantar sospechas o activar las alarmas de seguridad.

—Jefe, eso es clasificado. Ella no puede saberlo. Además, es periodista.

—Ezcorza, tal vez no te has dado cuenta, pero eso ya no importa. Confío en ella y en verdad la necesitamos —el rostro de Ezcorza reflejaba su desaprobación pero al final se quedó callada—. Las armas son experimentales, pero su poder de destrucción es de más de diez megatones. Por meses, Antmann solicitó hacer pruebas sobre su capacidad de destrucción y portabilidad, pero las armas fueron desarrolladas para exploración espacial. Al menos esa era la información que había proporcionado la onu cuando se solicitó y aprobó su desarrollo.

—Si trabajaba para la cia, ¿por qué Antmann le hacía solicitudes a tu comando?

—Él es uno de los asesores científicos más importantes de la onu y tiene un acceso de seguridad muy alto. También continúa trabajando con la cia. Por eso supo de nosotros y nuestras investigaciones.

No supe qué creer. Quise confiar en él pero después de lo sucedido con Henry dudé si realmente podía hacerlo.

—Puedes creerlo o no —continuó. Parecía entender mis inconformidades—. Entiendo cómo te sientes ahora después de lo sucedido con Henry. Pero es la verdad. No te lo dije antes porque no creí que fuera relevante. Entre menos información sepas sobre lo que hacemos es más seguro para ti.

—Necesito un momento.

Traté de ordenar mis ideas. Quería atrapar a Antmann, quería confiar en Hunter, pero necesitaba la verdad. Necesitaba saber quién era él en realidad.

—¿Cuál es tu verdadero nombre?

—Esto es una locura —dijo Ezcorza—. Podemos ir por Antmann sin ella. Tu nombre es lo único que debe permanecer en secreto. Es la primera regla.

—Issac Ulloa. Ése es mi verdadero nombre —la cara de Ezcorza expresaba, al mismo tiempo, una gran molestia y decepción—. Al igual que tú nací en México, pero a los diez años mi padre y yo nos mudamos a Francia; él era cónsul en Toulouse. Gracias a sus contactos recibí entrenamiento en el ejército francés, donde fui reclutado a los diecisiete, tres días después de mi cumpleaños. Recibí entrenamiento con otros ejércitos alrededor del mundo. Fuerzas especiales, inteligencia militar, espionaje y equipos de asalto. España, Italia, Reino Unido, Colombia, Estados Unidos de América, son sólo algunos de los países donde me entrenaron por más de cinco años. Aprendí a hablar fluidamente seis idiomas y entender algunos más. Al terminar el entrenamiento mi trabajo consistió en «auxiliar» —una palabra elegante para decir que era la fuerza de combate en caso de problemas— a los investigadores que la onu enviaba a diversos países. Era un guardaespaldas sobrecalificado. Después de seis años me transfirieron a la División. Desaparecieron mi información y oficialmente me declararon perdido en acción. Pasé a formar parte de un grupo de soldados fantasma. Ghost operations. De manera oficial no existíamos, pero participamos en cientos de operaciones alrededor del mundo. Algunas ordenadas por la onu, otras brindando apoyo a agencias de inteligencia como la cia o el Mossad. Inteligencia militar en Irak, contraespionaje en Venezuela, asesinatos tácticos de narcotraficantes colombianos, extracción de rehenes de trata de blancas en Turquía. Operaciones que jamás salieron en los periódicos, pero que eran indispensables para la seguridad de las naciones. Esa es mi historia. Mi verdadera historia.

Tras sus palabras lo vi a los ojos. Volví a sentir lo que sentí en Hiroshima cuando hablamos en la bodega abandonada, o cuando reímos en medio de la carretera a Prípiat. Supe que podía confiar en él.

—El primer número impreso del periódico será enviado a imprenta a las cero horas gmt⁷, eso es en tres horas. Si logro enviar el reportaje con el correo electrónico de Henry lo publicarán. Será de último momento y todos se volverán locos, pero si viene desde su dirección de correo llegará directo a primera plana sin pasar por todos los filtros. Puede hacerse. La noticia llegará a todo el mundo. Subiré los documentos a un servidor seguro e incluiré el link al final de la publicación para que todos los lectores los puedan descargar. ¿En verdad puedes hackear el servidor? —pregunté a Hunter.

—Será fácil, no es la primera vez que hacemos algo así. Sólo dame la dirección ip y en unos minutos podrás acceder como administrador. Busca el correo de Henry para que puedas enviar la nota a imprenta. En cuanto vuelva con los documentos los cargaremos junto con la entrevista de Belsky y los documentos que te dio Ogura. ¿Tienes un escáner, Ezcorza?

—Puedo conseguirlo en 30 minutos. ¿Estás seguro de querer hacerlo? Será el pretexto que buscan para ficharte y hacer que todas las agencias de seguridad te busquen.

—Ellos nos traicionaron primero y ahora ya soy el más buscado, mi rostro en las noticias no hará ninguna diferencia. Todo mundo sabrá lo que hizo Antmann y lo que está haciendo. No tendrán más opción que arrestarlo.

—Necesitarás ayuda para entrar a ese laboratorio —dijo Escorza.

—¡No! Agradezco tu ayuda, teniente, pero ésta no es tu pelea. Además, hace dos años que te dieron la baja médica por la herida en tu cadera. Dos años es mucho tiempo inactiva.

—Claro que es mi pelea, yo también fui parte del equipo. Todas las personas que murieron eran parte de mi familia. El único motivo por el que no estuve ahí fue por sus malditos protocolos médicos. Ahora tengo que hacer algo para honrar su memoria. No voy a dejar que vayas solo.

—Necesito que la protejas. Es importante para mí.

—Ella estará a salvo aquí. Nadie viene a este lugar cuando está cerrado —Hunter meditó mientas me veía a los ojos—. No lo lograrás solo. Eres el mejor operativo, sí; pero tú nos enseñaste que el éxito de una misión está en la planeación, la inteligencia y el equipo. Tu planeación acaba de desmoronarse y no tienes la suficiente inteligencia sobre lo que te espera en ese laboratorio. Al menos puedes llevar un equipo. Un equipo de dos será suficiente.

—De acuerdo —dijo Hunter después de dudar unos segundos—. María, comienza a escribir la nota. En cuanto lleguemos anexarás los documentos y la información faltante. ¿Cuánto equipo tienes? —se dirigió a Escorza.

—Sólo un par de armas cortas y navajas, aunque hay suficientes balas. Tengo unos lentes de visión nocturna y mi viejo chaleco antibalas. Tendremos que entrar prácticamente sin protección.

—Eso me recuerda a Madrid, apenas y teníamos un par de armas.

—Sí, no salió muy bien. Tengo una bala en la cadera que me lo recuerda todos los días.

—Pero esta vez sabemos que nos enfrentamos, al menos, a treinta hombres bien armados. Eso ya es una ventaja. Muy bien, prepárate. Saldremos en diez minutos,.María, gracias por hacer esto.

—No tienes que agradecer. Eres la única persona que me ha dicho la verdad. Henry era mi único amigo, no creí que me traicionaría. En cambio, tú apenas me conoces de hace menos de una semana y ya me has salvado la vida tres veces —y dicho esto comencé a llorar. Todos en el periódico me etiquetaban de ser dura y fría, pero la verdad era que a veces no era capaz de ocultar mis sentimientos y simplemente explotaba. Hunter me abrazó.

—Eres muy valiente, María. Muy pocas personas harían lo que haces tú. Tienes que continuar. Busca la verdad siempre, sin importar el precio. Muchos te odiarán, otros te admirarán, pero no olvides por qué decidiste ser periodista. Hubiera deseado conocerte mejor.

—Lo dices como si fuera la última vez que nos veremos.

—Puede que así sea.

—No. Tienes que volver, prométeme que volverás. Tienes que devolverme esto —le dije quitándome el anillo de graduación y colocándoselo en el dedo meñique—, me ha traído suerte todos estos años, ahora tú la necesitarás. Dame tu palabra de que cuando esto acabe iremos a un bar y tomaremos algo para celebrar. Esto no es París, pero ya no las arreglaremos —y cuando dije esto Hunter sonrió espontáneamente. Jamás lo había visto sonreír de esa forma. Las carcajadas en Prípiat, después de que saltamos del avión, no parecieron sinceras, pero éstas sí. Eso me tranquilizó.

—Lo intentaré.

Al final, nuestra seguridad resultó ser una porquería y Hunter hackeó el servidor más rápido de lo que había esperado. Henry nunca se preocupó por quién podía tener acceso a los servidores del periódico, decía que si alguien intentaba entrar sólo nos daría «tinta» para nuestras noticias.

Tras el hackeo, Hunter y Ezcorza fueron en busca de las pruebas faltantes mientras yo escribía un artículo que pondría fin a la carrera criminal del Dr. Antmann. Teníamos menos de tres horas. Antes de que saliera lo vi a los ojos. En ese momento creí sentir algo por él, pero no logré entender con claridad qué era, ni tuve el valor de decírselo.

⁷ Greenwich Mean Time. El tiempo medio de Greenwich, un estándar de tiempo que originalmente se refería al tiempo solar medio en el Real Observatorio de Greenwich. gmt de las ciudades mencionadas en la historia: Berlín gmt+2, Prípiat gmt+3, Hong Kong gmt+8, Hiroshima gmt+9, Montreal gmt-4.

XVI

Dos caras, una moneda / La verdad

Siempre que la Historia cuenta algo todos creemos que es la verdad. Nadie se atreve a cuestionar lo que está en los libros y no nos detenemos a analizar con detenimiento los diferentes puntos de vista. Desde la enseñanza que nos dan los profesores en la escuela hasta las noticias que vemos todos los días en televisión. La Historia ha forjado la reputación de naciones, de personajes famosos y de hechos que han forjado nuestras identidades. Pero, a veces, lo que la Historia cuenta es una mentira creada por los vencedores. Cuentos que “escriben los que ganan”. Como lo que sucedió hace setenta años, cuando los Estados Unidos de América bombardearon los pueblos de Hiroshima y Nagasaki en Japón con el fin de terminar una guerra que había consumido a la humanidad durante varios años. Sin embargo, lo que no nos dijeron fue que la guerra ya había terminado antes de que cayeran las bombas…

El laboratorio se encontraba a las afueras de Berlín, en un gran edificio de diez pisos de altura. Hunter y Escorza llegaron por el norte, donde la cerca perimetral daba a un terreno baldío que se había convertido en un vertedero ilegal de desechos. Según los planos que Belsky les facilitó, esa ubicación era la única que tenía un punto ciego. Por su parte, la luna llena les permitiría moverse con libertad sin tener que usar lámparas, aunque los dejaría expuestos si no se movían con cautela. Algún vigía que hiciera sus rondas por la zona podría verlos con facilidad a cien metros de distancia. Gracias a su entrenamiento, llegaron a la cerca electrificada sin ser vistos y empezaron a cortarla con unas pinzas viejas que encontraron en la bodega del Babylon Kino. Apenas y tenían filo y cada alambre costaba más trabajo de cortar que el anterior. Fueron muy cautelosos. Si tocaban más de un alambre a la vez podían recibir una fuerte descarga.

—Creí que habría más seguridad —dijo Ezcorza.

—Yo también. Belsky aseguró que siempre había, al menos, treinta guardias. Hasta ahora no he visto ninguno.

—¿Crees que sea una trampa?

—Estoy seguro de que lo es, pero no hay otra forma de conseguir la evidencia. Sin los expedientes de Antmann el resto de la información perderá credibilidad, incluso con la entrevista de Belsky. Podrían excusarse con los comentarios usuales de que los documentos son falsos o de que han sido manipulados.

Hunter terminó de cortar la cerca. El espacio era suficiente para pasar sin el riesgo de sufrir una descarga.

—Vamos, hay una salida de emergencia a unos metros de aquí —continuó Hunter—. Si desactivamos la alarma podremos entrar por ahí. Las cámaras de seguridad deben crear un punto ciego en esa puerta. Belsky comentó que era la entrada que Antmann usaba para introducirse y salir sin que nadie lo supiera.

Corrieron hacia la puerta sin ver ningún movimiento. Cada vez la situación era más sospechosa. No había ningún guardia a la vista, ni siquiera a través de las ventanas del edificio.

—Puedo desactivar esta alarma en menos de noventa segundos, pero es posible que nos esperen del otro lado. ¿Estás seguro de que es la única forma de entrar?

—No, pero conozco a Lion. Nos dejará llegar hasta la oficina de Antmann y después nos interceptará. Nos quiere encerrados.

—¿Lion? No me dijiste que ese bastardo estaría aquí. Casi nos mata a los dos en Madrid.

—No te preocupes, será como en los viejos tiempos. Además, en Madrid no sabíamos siquiera que habría fuerzas paramilitares.

—Dime que tienes un plan para salir —lo observó a los ojos.

Hunter hizo una mueca.

—…

El 12 de julio de 1945, el Imperio de Japón envió cinco comunicados a los estadounidenses en los que declaraban su rendición, siempre y cuando no ocuparan militarmente la isla. El Emperador y sus generales sabían que habían perdido la guerra y no querían seguir derramando la sangre de su pueblo. Sin embargo, les negaron la paz. Los Aliados querían la rendición incondicional, y sin importar el precio la obtuvieron. Fue un crimen contra la humanidad, contra los miles de civiles que murieron en minutos el seis y el nueve de agosto de 1945, y que siguieron muriendo años después a causa del envenenamiento por radiación…

Subieron por las escaleras con cautela, y con movimientos rápidos esquivaron las pocas cámaras de seguridad que había en el interior. Su información decía que gran parte de la seguridad del edificio estaba en el exterior y una vez dentro sería más fácil moverse. Llegaron al octavo piso donde se encontraba el laboratorio de investigación. Una planta completa que, con excepción de las columnas, tenía más el aspecto de una nave industrial que de un laboratorio. Se sorprendieron al ver lo que había a tan sólo unos metros de la entrada: decenas de camillas yacían distribuídas con total orden. Parecía una morgue. En cada una de las camillas había un cadáver cubierto con una manta de plástico transparente. Los medidores Geiger, que llevaban en la cintura por precaución a los experimentos de Antmann, comenzaron a sonar. La radiación de la habitación era demasiado alta. La escala indicaba el máximo: cinco Sievert. Era casi la misma cantidad a la que se habían expuesto los bomberos que apagaron el incendio de la Central de Chernóbil. Solo tendrían unos minutos antes de que el envenenamiento por radiación fuera irreversible.

—Ve las etiquetas, tienen fecha de ayer. Sujeto No. 9530, No. 9531, No. 9532. Van en orden creciente. No puedo creerlo. Ha experimentado con casi diez mil personas.

—Belsky dijo que hacían esto desde finales de la Segunda Guerra. Creí que exageraba.

—¿De dónde los saca? Tantos desaparecidos de una misma ciudad llamarían mucho la atención. Tan sólo aquí hay más de doscientas.

—Indigentes, refugiados de otros países, criminales. Sé que tiene contactos en las más altas esferas de los gobiernos de las dos potencias más grandes del mundo. Estoy seguro de que le es fácil obtener candidatos para sus experimentos. Necesitamos movernos, la radiación no deja de aumentar. No duraremos más de cinco minutos antes de presentar síntomas.

El piso del edificio medía unos cinco mil metros cuadrados. Continuaron hasta llegar a una explanada de unos trescientos metros cuadrados que no tenía ninguna columna. En el centro se encontraba una bóveda de acero. Simulaba una gran caja fuerte, como las de los bancos. Un letrero, en alemán, sobre la única puerta indicaba la entrada al reactor donde Antmann irradiaba a los sujetos de prueba.

—¿Cuántos explosivos traes?

—Un par de kilos de c4. Era todo lo que tenía en el cine. Ya sabes, por si un día estaba aburrida y quería volar algo por los aires.

—Muy bien, colócalos en el reactor. Salgamos o no de ésta, destruiremos el lugar. Date prisa. Estoy seguro de que Lion debe estar cerca. El plano que consiguió Belsky no señala el reactor, pero si la oficina de Antmann. Debe estar al fondo, tendremos unos minutos para abrir la bóveda.

—Espera. Según este plano debe haber como veinte oficinas ahí, ¿cuál es la que buscamos?

—La más grande, supongo, y la más alta, desde donde se pueda ver todo. Antmann es un científico, sabes la frase sobre sus egos. Está en el tercer nivel. Date prisa con los explosivos, con suerte escaparemos antes de que Lion y los guardias nos descubran.

—Pides demasiado a la suerte.

—Siempre me favoreció.

Un crimen planeado por un solo hombre. Un titiritero que ha movido los hilos de naciones enteras con el afán de llevar a cabo sus experimentos, sin importarle el costo de las vidas humanas: el Dr. Hans Antmann. Un médico conocido por su gran fama, inteligencia y por haber ganado dos premios Nobel. Sin embargo, su verdadera historia es diferente. Desertó de la Alemania nazi y convenció a Estados Unidos de América de utilizar el proyecto Manhattan contra los japoneses. Los manipuló para comprobar sus propios experimentos: la teoría de que la radiación era la cura de todas las enfermedades, la vía para crear un auténtico superhombre…

—Sabía que esta era la oficina. Busquemos la caja fuerte.

La oficina cubría el último de tres niveles. En el primero estaban los laboratorios, en el segundo las oficinas de otros participantes del proyecto y en el tercero, que estaba hecho de vidrio de visión unilateral, Antmann podía ver todo el piso sin que nadie lo viera desde afuera.

Las luces se encendieron de golpe. En el exterior se escuchaban los pasos de un escuadrón entero. Hunter se acercó a la ventana más cercana con la intención de ver a lo que se enfrentaban.

—Es él. Y ahí están los treinta guardias. Espera, vienen más. Demonios, son más de cincuenta. Armados con subfusiles y armas cortas. Necesitamos encontrar esa caj…

—La encontré. Pero tenemos otro problema. Es una caja de seguridad de última tecnología, casi imposible de abrir. Necesitaré unos diez minutos. Sara era la experta en cajas fuertes, yo sólo volaba cosas.

—Sé que estás ahí, Hunter —se escuchó la voz en los altavoces del laboratorio—. Tú y esa periodista tienen que salir ahora con las manos en alto. Es hora de ajustar cuentas.

—Cree que eres María. Eso nos puede dar una ventaja. ¿Cuánta munición traes?

—Nueve cargadores, igual que tú. Te dije que balas no faltarían.

—Dámelos. Viste el grosor de los vidrios, son de más de cinco centímetros. Eso es nivel cinco o seis de blindaje. Aguantarán lo suficiente. Encárgate de abrir la caja fuerte. Te conseguiré esos diez minutos. Cuando abras la caja, saca todo y llévaselo a María. De acuerdo con los planos hay otra salida. Debería estar por donde se encuentra el reactor. La salida da al sistema de alcantarillado. Sabía que eso no te gustaría. Los distraeré. Quiero que salgas de aquí. Espera diez minutos afuera. Si no salgo, vete.

—Pero…

—Tienes que hacerlo. Es una orden, teniente. Dame el detonador.

Se aprovechó de la carrera armamentista y la Guerra Fría para sus experimentos. No le bastó Hiroshima, por lo que ordenó el sabotaje a Chernóbil y secuestró decenas de víctimas de las guerras que dejó la caída del Muro de Berlín. Los testigos y sobrevivientes han temido hablar por años. Y con el pasar de los años el Dr. Antmann olvidar su propio objetivo. Dejó de lado la ciencia y se convirtió en un simple asesino más…

—¡Entonces así terminará esto, Lion! ¡Creí que lo haríamos como hombres, mano a mano! —gritó Hunter desde la oficina.

—Mis órdenes son liquidarlos. Mi empleador se ha puesto nervioso. Pero si consigues acabar con los cincuenta soldados que me acompañan te doy mi palabra de que tu final, cazador, será honorable.

Hunter sacó las dos pistolas 9 mm. Nunca se había enfrentado —solo— a tantos hombres con un par de escuadras, pero siempre había una primera vez para todo. Lanzó a través de la puerta de la oficina uno de los sofás que había en el lugar. Éste se detuvo por el barandal de seguridad que había en un pequeño pasillo que daba a la escalera. Confiaba en que le daría la suficiente protección antes de cubrirse detrás del vidrio blindado de la oficina. Salió a toda prisa y comenzó a disparar. Los guardias disparaban con armas semiautomáticas mp5 y armas cortas. Lion estaba de pie en la explanada del laboratorio admirando el espectáculo. Las balas viajaban de un lado a otro. Para darle más tiempo a Escorza, Hunter derribó diez guardias antes de bajar al segundo nivel.

Después de cinco minutos de intercambiar disparos, Hunter ya había asesinado a veintiocho guardias. Los veintidós restantes estaban junto a Lion, pero se habían quedado sin munición. Bajó al primer nivel mientras cambiaba sus últimos cargadores, de veinte balas cada uno. Durante el intercambio de balas la mayoría de las lámparas habían sido destruidas. El segundo y el tercer nivel estaban casi a oscuras. Los guardias que acompañaban a Lion sacaron toletes metálicos. Lo enfrentarían cuerpo a cuerpo. Hunter volteó para ver la oficina de Antmann y pudo ver a Escorza cubierta detrás del sofá que estaba lleno de agujeros de bala. Sabía que tenía que distraer a Lion mientras ella escapaba.

—Muy bien, creo que es hora de terminar esto entre tú y yo —dijo Hunter.

Los guardias ya estaban a menos de doce metros de él. Apuntó y disparó. Más de la mitad de los guardias cayeron antes de que se quedara sin balas. De los siete restantes, dos estaban de pie junto a Lion, uno de cada lado. El resto continuaban con su avance. Se acercó al cuerpo del guardia que estaba a su derecha y tomó su tolete. Logró ver un cuchillo que llevaba en la pierna y se lo quitó. Era momento de poner en práctica los años de artes marciales. Dos minutos. Fue todo el tiempo que pasó antes de que los cinco hombres cayeran apuñalados. Sólo quedaban dos más y Lion.

—Sí, tienes razón. Ya me cansé de ver a los demás divertirse —dijo Lion mientras sacaba su arma y les disparaba a los dos guardias que estaban a su lado ante la mirada estupefacta de Hunter. Quitó el cargador del arma y vació la recamara—. Ahora me toca divertirme. Acabemos esto como hombres —Hunter tiró el tolete y el cuchillo. Una pelea mano a mano. Así decidiría todo.

Sólo dos voces se atrevieron a gritan entre la penumbra del anonimato. Sin nada que perder clamaron justicia. Uno de ellos investigó por años cada uno de los pasos de Antmann, dando su vida en la búsqueda de las evidencias que permitirían encontrar al autor de tantos latrocinios. No podemos dejar que su muerte y la de todas las víctimas de sus experimentos sean en vano.

***

Con la información de los expedientes de Antmann llenaría los huecos en la historia y tendría tiempo de enviar el artículo. Se convertiría en la primera plana de la edición cero del The New Journal. Tardé una hora en organizar y escanear los expedientes de Belsky. Más de cinco gigabytes de información que incluían la entrevista que grabé durante el viaje de Prípiat a Berlín. El reportaje estaba escrito, sólo faltaba la información que traería Hunter. Vi el reloj: 1:30, hora de Berlín. En media hora enviarían el periódico a la imprenta. Nos quedábamos sin tiempo. Hunter y Ezcorza ya habían tardado demasiado. Comencé a preocuparme. De pronto, la puerta se abrió. El sonido me sobresaltó aunque me sentí aliviada. Habían vuelto.

—¿Y Hunter? —le pregunté a Escorza, mirándola a los ojos.

—Hunter no volverá —dijo al poco tiempo.

—¿Que sucedió? —pregunté. Ella negó con la cabeza.

—Lion nos esperaba con cincuenta hombres. Hunter lo detuvo mientras yo abría la caja fuerte y tomaba los documentos. Cuando abrí la caja fuerte y salí de la oficina me oculté en las sombras para escabullirme y escapar como me lo había ordenado. Lo último que vi antes de salir fue que Hunter peleaba cuerpo a cuerpo con Lion. Era una pelea que esperaban desde hace mucho. Salí por un ducto que daba al alcantarillado y que me sacó a dos cuadras del laboratorio. Después de diez minutos de espera supe que algo andaba mal. Iba a volver para ayudarlo, pero hubo una explosión. El reactor voló en mil pedazos. Sólo pude observar como el edificio comenzó a derrumbarse. Nadie pudo haber salido vivo de esa explosión. Sé que ambos murieron. Él confiaba en ti. Ojalá eso valga la pena.

Me extendió un sobre con los documentos que había extraído de la caja fuerte. El sobre estaba rotulado con una sola palabra: «Overcast». Dentro había un registro meticuloso de todas las actividades del Dr. Antmann, tal como lo dijo Belsky antes de morir. El Proyecto Urano y Manhattan, los resultados de los estudios médicos realizados a los supervivientes en Japón, las órdenes originales de Chernóbil, una lista con más de diez mil nombres, con países de origen, tipos de sangre y notas sobre sus experimentos. También había una usb con los expedientes desglosados de todos los experimentos y las personas que fueron obligadas a participar en ellos. Personas que secuestraban de las calles de decenas de países y vinculaban a grandes organizaciones criminales como los Yakuza, el Cartel de Sinaloa y la Bratva… Mis ojos se llenaron de lágrimas. Miles de desaparecidos habían terminado como moneda de cambio entre el crimen organizado y Antmann.

—Dio su vida para que tú revelaras la verdad, así que hagámoslo.

Aunque quisiera decir que fueron las únicas vidas perdidas en el camino para encontrar la verdad, hubo dos más: el editor en jefe de este periódico, quien en su intento de proteger esta publicación confió en las personas equivocadas, y un hombre desconfiado y obsesionado con la venganza. Pero yo descubrí sus intenciones. Sus acciones cambiaron el mundo. Les dio justicia a los inocentes y, gracias a sus acciones antes de morir, salvó a muchos de los experimentos de este médico nazi. Mi fe en la humanidad siempre se ve reflejada en este tipo de personas, que buscan la justicia y la verdad a cualquier precio. Llamo a los lectores de esta nota y a las autoridades a que juzguen ustedes mismos esta evidencia y que ayuden a que los culpables paguen. Los expedientes completos están disponibles en el siguiente link: http://www.thenewjournal.com/documents/00721390.zip.

En la pantalla de la computadora estaba el correo escrito para pedir que se incluyera el artículo en la versión impresa, directo para la primera plana. Escaneamos los documentos y los subí a la plataforma de descargas. Esa verdad había costado la vida de, al menos, tres personas. No, la verdad es que había costado la vida de miles de personas.

—¿Cómo se mide la verdad? ¿Hasta dónde hay que sacrificarse? —le pregunté a Ezcorza.

—La verdad no tiene un precio. Es invaluable. Aunque a veces la puedes medir por el valor del sacrificio que costó descubrirla.

Escorza se acercó y con un clic envió el correo.

Epílogo

María José estaba sentada en la antigua oficina de Henry, donde podía observar todo lo que sucedía en el periódico. Sostenía en su mano izquierda una placa metálica con su nombre y su nuevo cargo en el periódico. Se la habían entregado ese día por la mañana. La televisión estaba encendida. Trasmitían el noticiero nocturno de Montreal. La presentadora hizo mención de María. Ella reaccionó levantando la vista para leer el titular. «La afamada periodista María José Ruíz será la nueva editora en jefe del The New Journal».

Con su mano derecha tomó la copa de vino que había servido minutos antes y dejó la placa con su nombre en el escritorio. El noticiero mencionó a Henry. Comenzó a sentirse culpable por su muerte. Sabía que él la había puesto en peligro, pero los años de amistad no se podían olvidar tan fácilmente.

Los socios del periódico no dudaron en designarla como editora en jefe después de que su investigación, publicada en la primera plana del número cero del The New Journal, revelara la verdad sobre lo sucedido en Chernóbil e Hiroshima. Así como todos los crímenes que había cometido el Dr. Hans Antmann.

«Siempre busca la verdad, sin importar el precio», fueron las palabras que resonaron en su mente, las últimas que Hunter había dicho. Volvió a llenar su copa y apagó el televisor.

Habían pasado dos días de lo sucedido en Berlín. Esa mañana le habían informado que el Dr. Antmann había sido arrestado en un aeropuerto de Londres antes de abordar un vuelo directo a Nueva York. Lo trasladarían a La Haya para ser juzgado en un par de semanas. Ella tendría que testificar. Por fin vería a los ojos al culpable de todas esas atrocidades.

Pensó en ordenar su escritorio antes de irse a casa, pero desistió. Ya habría tiempo. Bebió el resto de la copa de un trago y se preparó para irse. Mientras guardaba la botella en el último cajón del escritorio alguien tocó la puerta de cristal. Se sobresaltó al escuchar el sonido.

—Disculpe, señora, dejaron esto en la recepción para usted. El mensajero dijo que era un envío urgente —dijo el guardia de seguridad que entró y le entregó un pequeño paquete rectangular envuelto burdamente en papel marrón.

—Gracias —alcanzó a responder María.

El paquete no tenía ninguna marca o remitente que diera una pista de quien lo había enviado. Escrito con una letra temblorosa aparecía su nombre: María José Ruiz. Desenvolvió el paquete y descubrió un estuche negro forrado en piel. Lo abrió lentamente, temerosa. Era su anillo de graduación. Sus ojos se llenaron de lágrimas y una sonrisa se dibujó entre sus mejillas cuando vio una tarjeta escrita con la misma letra temblorosa: «Siempre nos quedará Berlín. I.».

Jorge Varela

(Hidalgo, 1991). Cursó los estudios de Letras hispánicas de la Universidad Autónoma Metropolitana Unidad Iztapalapa y fue editor en Proyecto Literal durante cuatro años. Obtuvo el segundo lugar del concurso literario del V Coloquio «Literatura musical y música literaria» de la uaemex con el cuento Labios sabor humo y Mención Honorífica en su VI edición con el cuento Mariana. Ha participado en las revistas Primera página y Asalto; y en las antologías Cuestión de palabras (2010) y Primer Encuentro de escritores hidalguenses, del caf (2015).

Entre sus últimas publicaciones se encuentran el poemario Trece musas (2014) y las compilaciones de cuentos Labios sabor humo (2015), Una alucinación de otoño (2015) y Microhistorias (2018).

Índice

I. 8:15

II. Fantasma

III. El periódico

IV. Cazador

V. Paperclip 1

VI. Dos crímenes

VII. El «accidente» (I)

VIII. Titiritero

IX. Paperclip 2

X. El «accidente» (II)

XI. La primera pista

XII. La búsqueda

XIII. Henry

XIV. Checkpoint Charlie

XV. Babylon Kino

XVI. Dos caras, una moneda / La verdad

Epílogo

Jorge Varela

Obras publicadas en Lectio

Antologías

Exploraciones Quiméricas Vol. 1

Poetas a la Intemperie I

Cuento

Los túneles y otros cuentos, Alberto Hernández

Un perdedor sin futuro, Raúl Solís

Acúsome, padre, Rocío Herrera

Manual de acrobacia cotidiana, Rodrigo de Ávila

Nexos y otros aullidos hechos letras, Andrés Lobo

Poesía

Entre una estrella y dos golondrinas, Manuel Sauceverde

Divino poemario, Eriko Stark

La flor de un cardenche, María Elisa Schmidt

Novela

Overcast, Jorge Varela

Overcast es parte de la iniciativa
#QuiénHaceMisLibros
en favor de visibilizar a los distintos participantes
en la realización del producto editorial.

Overcast de Jorge Varela J. se terminó de componer en enero de 2020 en el estudio de diseño editorial de Lectio en la Ciudad de México.
La revisión y el cuidado de la edición estuvieron a cargo de Alan Santos y Roberto Arias.
Para su composición se emplearon las familias tipográficas Cormorant Garamond, EB Garamond, Roboto y Noto Sans JP.

Para conocer el fondo editorial de Lectio visita: www.lectio.com.mx

La quimera de la literatura