ORGASMUS: DIARO DE UN ERASMUS

DE ALBACETE AL CIELO

ÁGUILA JACKSON

© Águila Jackson

www.orgasmusdiariodeunerasmus.com

Ilustración de portada: Paula JBueno.

Primera edición: Marzo 2016.

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A mi amada, mi mujer y mi amante, Courtney Love.

Que sea sin mí si no es contigo.

“Pese a la excelente moral, producto de los divinos principios arraigados en mi corazón, toda la vida he sido víctima de mis sentidos: me he complacido en extraviarme; he vivido continuamente en el error sin más consuelo que no ignorar que me hallaba en él. Por lo mismo, espero, lector, que lejos de encontrar en mi historia la demostración de una imprudente jactancia, no encontrarás sino el ejemplo de una confesión general, sin que en el estilo de mis narraciones se vean las obsesiones de un penitente, ni el aire cohibido del que se avergüenza de admitir sus locuras. Se trata de acciones propias de la juventud; y si eres bueno te harán reír, como me han hecho reír a mí.”

–Extracto recogido de las memorias de Giacomo Casanova.

ÍNDICE

1. INTRODUCCIÓN

2. MI ÚLTIMO GRAN DÍA

3. DE ALBACETE AL CIELO

4. MI PRIMERA SEMANA

5. VIVA LA HISPANIDAD

6. OS PRESENTO A ÓSCAR

7. LA VIDA EN LA RESIDENCIA

8. LA VIDA EN LA RESIDENCIA II

9. VEINTICINCO DÍAS Y HASTA LOS HUEVOS

10. UN TÍO CON HUEVOS

11. RUMORES DE COLORES

12. VIAJE A KLAIPEDA

13. CON CLAUDIA

14. DE VUELTA A CASA TRAS NAVIDAD

15. MI PRIMERA FIESTA EN CASA

16. RUTA 69

17. TRIO DE CORAZONES

18. MI ÚLTIMO DÍA, SU PRIMERA VEZ

19. EL PRÍNCIPE DE BEL-AIR

20. SAN VALENTÍN, CUERNOS Y DIVORCIOS

1. INTRODUCCIÓN

Todo comenzó a principios del 2007, cuando llegaba a mi correo la peor de las noticias posibles: mi solicitud de beca Erasmus para ir a Lisboa había sido rechazada.

"¡Nooooo!"

Aquello me destrozó. Pocas noticias más desgarradoras podría haber recibido en ese momento. De no ser porque estaba leyendo el email desde la biblioteca de la universidad, ansioso e impaciente al saber que ya habían salido los resultados, os aseguro que me habría echado a llorar. Recibir esa noticia me sentó peor que recibir un balonazo en todos los huevos. Mis lágrimas estaban a punto de brotar, temblando como cristalitos en mis ojos. Mi nombre no aparecía entre los afortunados.

“No puede ser, debe ser un error…”

Y repasé la lista de los elegidos una y otra vez, por arriba y por abajo, sin obtener en ningún caso sorpresa ni sonrisa alguna, sin saltar de la puta silla, como ya me había visualizado haciendo. De repente todos mis sueños se desvanecían, marchitándose en el suelo como un triste pedacito de hielo. Había tres plazas para ir a Lisboa. Dos de ellas eran para mis amigos, en ese momento a mi lado tras ver sus nombres en la lista, con una mezcla de felicidad y emoción al saber que se irían, y al mismo tiempo conteniéndose y con pena al compartir mi dolor, pues conocían mejor que nadie mi deseo de recibir esa beca, de largarme durante un año hacia una nueva vida.

"¡Realmente lo necesitaba, joder!"

La beca Erasmus había sido creada para mí, y ese año la necesitaba más que el propio oxígeno que respiraba. Había soñado con ello cada noche desde el día en que rellené los dichosos formularios. Puede incluso que desde mucho antes.

Entonces eché un vistazo a la lista de espera, con la esperanza de figurar al menos entre los primeros. Efectivamente, mi nombre aparecía el segundo en la lista de soñadores, así que todavía había esperanzas de poder zarpar con destino a un año increíble. Sin embargo, para lo único que sirvió aquello fue para conseguir un segundo disgusto al terminarse el plazo y darse de baja tan sólo una persona. Pobre insensato. Así que tenía dos opciones, amenazar o tratar de sobornar al primero de la lista de espera o cargarme al menos a uno de mis amigos, y ninguna de estas opciones era en principio viable.

Resignado, pregunté en la universidad si podía irme de todas formas, sin beca –ya me buscaría la vida–, o de algún otro modo, aunque fuera irme a vendimiar a Lisboa, pero tampoco hubo una respuesta afirmativa.

"Vaya mierda..."

Todo apuntaba a que acabaría estudiando otro año más en Albacete, así que intenté empezar a ir haciéndome a la idea, deseando que ese curso pasara cuanto antes y soñando de nuevo con la idea de ser seleccionado para el curso siguiente. Me consolaba al menos el hecho de poder hacerles alguna visita a mis amigos en Lisboa. No estaba mal del todo…

Ese hubiera sido el camino de una persona racional, mansa y conformista, pero por suerte o por desgracia nunca formé parte de ese grupo.

Había pasado un mes desde la llegada de aquel fatídico email, un mes en el que mis amigos disfrutaban ya de una maravillosa estancia en Lisboa que marcaría sus vidas para siempre, y no dejaban de llegarme noticias, emails y fotos que en ocasiones me hacían más mal que bien, recordándome lo que me estaba perdiendo. Mientras tanto yo seguía con mi vida normal en Albacete, empezando las clases, trabajando como camarero en un restaurante y tratando de ahorrar un poco para hacerles una visita. Pero el universo escucha a los pesados, y yo no había dejado de susurrarle al oído mis deseos noche tras noche.

Mi suerte cambió en un botellón –como la de tantos otros–, cuando un amigo me presentó a un amigo que, al igual que yo, había estado en Polonia, y al parecer, como estudiante Erasmus. El simple hecho de oír esa palabra me estremecía.

–¡Sí, he estado en Polonia de Erasmus, y ha sido increíble! Sin duda el mejor año de mi vida –me dijo lleno de entusiasmo–. De hecho en una semana me vuelvo a ir de Erasmus allí.

–¿Qué? ¿Cómo? ¿Te vas de Erasmus ahora, después de un mes? ¿Puedes irte más de una vez de Erasmus? –no podía parar de hacerle preguntas.

–Bueno, lo cierto es que me voy como "Free-mover".

–Free ¿qué?

–Free-mover, es lo mismo que ser un estudiante Erasmus, sólo que sin beca.

En ese momento mis pupilas se dilataron como si hubiera chupado un sapo, el ruido de la calle se perdió entre los callejones y sólo le escuchaba a él, con la voz alta y clara, remasterizada.

–Así que es posible... –pensé en voz alta. Hasta tenían un nombre para ello.

El lunes a primera hora estaba en la puerta de la universidad pidiendo explicaciones. Quería irme a Lisboa como “Free-mover”, un concepto que acababa de conocer y que cambiaría el rumbo de mi vida.

Cuando me vieron aparecer por la puerta una vez más, leí sus caras: "Ya está aquí el tonto la Erasmus".

Puede que estuvieran un poco cansados de verme, así que debieron llegar a la conclusión de que era mejor para todos darme la razón cuanto antes y mandarme bien lejos durante un tiempo.

Una semana después me colaba sin pagar en los emblemáticos tranvías amarillos de Lisboa junto a mis amigos. Es acojonante el poder de una decisión respaldada con empeño y constancia. Unos días atrás veía sus fotos desde mi ordenador con cierta nostalgia. Ahora había conseguido aparecer en esas fotos.

Aquel año fue increíble, realmente un sueño, sin duda el mejor año de mi vida… junto con el año siguiente, ¡cuando por fin me dieron la bendita beca Erasmus!

“¡Ole mis huevos!”

Pues sí, durante mi estancia en Lisboa volví a solicitar la beca Erasmus para el curso siguiente, 2008/09, ¡siendo esta vez aceptado para ir a Vilnius, capital de Lituania!

Si te soy sincero, yo en ese momento no tenía ni idea siquiera de cómo encontrar Lituania en un mapa, ¿pero eso qué importaba? ¡Lo importante era que me iba de Erasmus!

Mis requisitos a la hora de elegir un destino habían sido bien claros: elegir el país donde se ofertara el mayor número de plazas y que estuviera lo más lejos posible de España. Por nada del mundo quería perderme la oportunidad de que mi universidad me financiara todo un año de aventuras y desmadres –y por supuesto estudiar mucho y aprender idiomas, bla bla bla–.

El ser seleccionado como estudiante Erasmus para el curso siguiente gozando en el momento presente de una estancia Erasmus –Free-mover en este caso, ¡cómo me encanta esta palabra!– es una experiencia indescriptible, maravillosa, orgásmica… Qué puedo decir de un año en el que conocí a mi gran amada Lisboa, me pasaba los días haciendo surf, llegué a trabajar hasta en dos restaurantes a la vez para cubrir todos mis gastos, me echaron de la residencia por no poder pagar el alquiler –lo que me llevó a vivir dos meses en una tienda de acampada, en un bosque junto a la residencia–, conseguí colarme al concierto de Metallica en el Rock & Rio, conocí a Paco de Lucía tras colarme en el camerino en su concierto… y hasta llegué a echarme una novia del mismísimo Brasil dentro de mi propia residencia. Simplemente, que fue un auténtico sueño, y que el haberme ido a pesar de no haber recibido la beca –con las consecuencias que ello tuvo, como convertirme en un prematuro mendigo–, fue una de las mejores decisiones que he tomado en mi vida.

Pero por el momento centrémonos en mi estancia en Lituania, que tampoco tiene desperdicio como ya veréis, y dejemos el año en Lisboa para otra ocasión.

Normalmente no dejo a nadie leer mis diarios, pero por esta vez creo que haré una excepción. Bienvenidos al mejor año de mi vida.

2. MI ÚLTIMO GRAN DÍA

Ya es de día. Ha llegado… Y no me quiero despertar, no quiero salir de la cama.

“No, por favor, todavía no…”

Un “¡No quiero ir al cole!” me arrastra de nuevo a mi infancia, época gloriosa de felicidad e ignorancia. Paradójicamente, en lugar de levantarme y querer aprovechar al máximo el tiempo restante intento quedarme dormido de nuevo, engancharme a ese último vagón del mágico y dulce sueño. Doy unas vueltas más entre las sábanas, a izquierda, a derecha… Cambio de postura, bocarriba, bocabajo, de lado con la cara pegada a la pared… Pero es inútil. El tiempo pasa demasiado rápido, casi sin darnos cuenta, y ya es demasiado tarde. Como esas veces en que uno desearía poder retrasar unas horas el reloj, yo deseo hacer lo mismo ahora, pero con las hojas del almanaque, diez meses para atrás.

Me quedo unos minutos más en la cama con los ojos abiertos, clavados en el techo. A mi alrededor reina el vacío y el silencio, interrumpido tan sólo por el sonido de mi respiración y unos fuertes latidos. Al poco, el ruido del tráfico de fuera y el bullicio de la gente me hace recuperar la conciencia y regresar de mi letargo. Inevitablemente ha llegado, es mi último día, mi último día en el cielo, mi último día de vida... o al menos de este tipo de vida, de vida Erasmus. Una vida vivida intensamente, dedicada a uno mismo, al placer de los sentidos, a dejarse llevar, a caer en las tentaciones, a sucumbir en los deseos... Una vida hedonista.

Había comenzado con un lienzo en blanco unos meses atrás, un lienzo deseoso de albergar cuantas más formas y colores mejor. Ahora el lienzo es toda una obra de arte, y sin embargo, me da pena tener que darle las últimas pinceladas y firmarlo. Firmarlo y colgarlo en ese desván olvidado de los recuerdos, el de los tiempos mejores. Daría lo que fuera porque estuviera en blanco de nuevo, por volver a empezar todo desde el principio, por no tener que coger el avión de vuelta, sino el de ida.

No me quiero despertar, pero ya llevo despierto unos diez minutos. Hago un esfuerzo por salir de la cama. Nunca me he sentido tan débil, como si todas las resacas de este año se concentraran en este mismo instante. No tengo hambre, pero me desplazo en gayumbos hasta la cocina y me caliento un vaso de leche en el microondas.

La señora Putroski está en la cocina. Hay días que no me la tiraría, debido a su edad, al hecho de ser una madre –por respeto–, a que Ramón se la haya ventilado… Pero hoy sí me la llevaría por delante. Cualquier cosa con tal de alargar esta aventura un poquito más. Cualquier pincelada cuenta.

–Buenos días –le digo arrastrando mis palabras.

–Buenos días David –me dice tan enérgica como siempre–. ¡Ey! ¿A qué viene esa cara? Que Lituania no se va a ir a  ninguna parte. Estará aquí cuando vuelvas.

–Sí, seguro sí…

No puedo creer que lleve casi un mes viviendo aquí y no haya sido capaz ni de tocarle una teta, así como el que no quiere la cosa. Una vez me he restregado los ojos y me he quitado alguna que otra legaña como mocos de grande, me percato de que lleva el albornoz algo más abierto de lo habitual, dejando aparecer los primeros diez dedos de un escote que se me antoja como dos gladiolos, rosaditos y frescos. Sé que me tiene tantas ganas como yo a ella, y seguro que es más agradecida que muchas de las que me he cepillado este año. No está nada mal para su edad, pero que nada mal. Rubia de pelo ondulado y piel rosadita, ojos azules de mujer soñadora, casi tan alta como yo y con buenas curvas. Tiene por donde cogerla sin llegar a rozar la obesidad. Lo que se dice una buena jaca.

Me mojo un par de magdalenas duras que encuentro por ahí mientras la observo de espaldas, fregando los platos. El albornoz apenas le llega a las pantorrillas, y sobre estas, un abultado y redondito culete que parece estar sonriéndome, feliz.

“Sí, sí que debería haberlo intentado al menos. Antes de que llegara a quererme como a un hijo”

–No te olvides de meter en la maleta la ropa de la silla. Ya está seca. Esta no te la he planchado porque de todas formas se arrugará en la maleta.

–Muchas gracias señora Putroski. Es usted un sol.

–¡Cuántas veces te tengo que decir que ni me llames de usted ni señora Putroski! Llámame Puski, como mis amigos, o me sentiré muy mayor –me dice entre risas.

“Te iba a dar yo a ti magdalena” –pienso casi en voz alta.

–¿Cómo dices?

–Nada, digo que ya quisiera yo que mi mujer esté así de bien cuando tenga tu edad.

–¡Uy! Muchas gracias. Eso sí que es un buen piropo.

Y ahora es cuando debería levantarme y engancharla del culo con una mano, abrirle el albornoz, sentarla en la encimera de la cocina y…

“Para, para, campeón, que te embalas”

Le echo un vistazo al móvil y al correo, como si esperara alguna noticia que pudiera cambiar algo, un mensaje de alguna concubina que me escribe pidiéndome que no me marche, que su vida sin mí no tiene el menor sentido. Pero no.

Levanto el brazo derecho, y cierto olor que me resulta familiar me invita a darme una ducha, aunque preferiría no tener que hacerlo. Hoy es uno de esos días en que a uno le apetece sentirse guarro y miserable, cagar encima del ventilador.

Paso al baño, evitando mirarme en el espejo. No nos llevamos muy bien a primera hora de la mañana –las once–. Me doy una ducha de al menos una hora, sorprendiéndome de vez en cuando por seguir allí dentro mientras el agua golpea mi cabeza y tapona mis oídos.

Ya está bien. No puedo eludir y retrasar más lo que debería haber hecho ya: preparar la maleta de una vez. La agonía a la que temía desde hace varios días se apodera de mí, y el tiempo comienza a transcurrir muy lentamente. No quise pensar en ello antes, intentando retrasarlo hasta el último momento. No pude imaginar que dolería tanto. No sé ni por dónde empezar. Miro a mi alrededor y resoplo. Cojo mis camisas del armario, las doblo con cariño y comienzo a meterlas en la maleta, una a una. Cada prenda se llevaba consigo sus recuerdos, sus momentos, tantos perfumes impregnados... Mi camisa blanca de "latin lover", la rosa con la que besé por primera vez a Frida, tras haber besado a Ausra, tras haber besado a Diana Brodway... Pero sobre todo, me da mucha pena encerrar en la maleta mi “gabardina casanoviana”, la cual lo cambió todo. Me siento como el actor que recoge sus bártulos del teatro que le ha visto crecer.

"Es duro meter toda una vida en una maleta..."

Todo un año pasa ante mis ojos, y aquí estoy, viendo como a mi reloj de arena apenas si le queda una fina capa de arenilla en la parte superior sin posibilidad alguna de poder voltearlo. Intento rebajar la pena con algo de música, y no puede ser otra canción que la banda sonora de estos últimos días: “Summercat”, de "Billie the Vision and The dancers", ese famoso anuncio de cerveza en las playas de Formentera. No puede haber canción más apropiada en estos momentos. Y empiezo a cantarla:

"I kissed you good bye at the airport.

I held you so close to me.

I said, so here we are now and I can’t stop from crying Lilly.

And you said: Hey hey hoo, you know this is the way to go.

You will forget about me when I’m on that plane.

Forget about me when I’m on that plane.

Tonight, tonight, tonight, tonight

I wanna be with you tonight, tonight, tonight, tonight.

I wanna be with you tonight..."

La canción parece impulsar un poco mi estado de ánimo, e intento sumergirme de nuevo entre esos ingredientes que me han acompañado a lo largo de todo el año: optimismo, pasión, entusiasmo, alegría, felicidad y mucha ilusión por todo.

Hago un gran esfuerzo por evitar que la melancolía se apodere de mí, no tiene sentido. Me digo a mí mismo una y otra vez que el año ha sido inmejorable. No sólo soy el último Erasmus aquí, el último superviviente, sino que  me siento el más afortunado de todos. Intento recordarme que no sólo he cumplido todos mis objetivos, como el de acabar por fin la puta carrera, y colonizar ciudades como San Petersburgo, Moscú, Riga, Tallin, Estocolmo, Londres… sino que además he tenido la suerte de navegar por los mares del amor entre ángeles y sirenas, unas de forma correspondida y otras no tanto, he disfrutado, he sufrido, he naufragado... pero sobre todo, he sentido, me he sentido vivo, he vivido.

Creo que de haber esbozado sobre un papel cómo me hubiera gustado que fuera mi año Erasmus, habría traspasado los límites de cualquier diseño previo, pues nunca podría haber imaginado que sería un año tan completo.

No puedo evitar hacer un pequeño recorrido por todos esos pequeños grandes momentos que he ido sumando en estos últimos meses:

El mismo día que cogí el avión para volver a Lituania tras las supuestas vacaciones de Navidad, estuve bañándome en la playa de Alicante, y tan sólo unas horas después, paseando por un lago congelado en Estocolmo, donde pasé tres días aprovechando la escala. Había recorrido las calles de San Petersburgo en una limusina llena de rubias rusas el día de mi cumpleaños, visitado el mausoleo de Lenin en la mismísima Plaza Roja de Moscú, puesto una chincheta en Letonia y Estonia, sobrevolado en globo Vilnius, la ciudad del amor, cansado de recorrerla en limusinas...

Había vivido –y digo vivido y no dormido, pues serían algunas más– hasta en siete sitios diferentes en unos nueve meses. El mismísimo don Juan Carlos I, rey de España, me había dado unas buenas collejas tras haber tonteado con su esposa, la reina doña Sofía, a la cual conseguí hacer ruborizar con un piropo, y hasta acabé logrando una foto con el rey como si fuéramos colegas de toda la vida. El mayor actor y director porno español de internet había venido a visitarnos y salir de fiesta con nosotros tras escuchar nuestras batallitas… ¡Pero qué estaba pasando aquel año!

Había saltado sobre un tren en marcha, donde permanecí colgado durante más de media hora, recibiendo la mayor descarga de adrenalina de toda mi vida... Había estado en tan sólo unos meses con más mujeres hermosas de las que la mayoría de los hombres sueñan con conocer en toda su vida, compartiendo cenas y desayunos con bellezas como Toma, Deina, Ruta, Ruta Dance, Dancer Ruta, Victoria, Gisela, Isabella, Edita, Diana, Aiste, Lina, Victoria Sirena, Goda, Agne, Frida, Bianca, Daiva, Violeta, Daniela, Adriana, Saulé Sea… Aprendiendo algo de cada una de todas ellas y llegando a hacer un “Máster en el maravilloso mundo de la mujer”, pero sobre todo, añadiendo dulces momentos a mi memoria que siempre evocan sonrisas traviesas acompañadas de miradas perdidas.

Imaginad la sonrisa que luce en mi cara tras recordar todo esto.

¡Mi vida es la hostia, mi año Erasmus no puede mejorar! ¿O quizás sí? Todavía me quedan unas horas aquí, una última noche, una última cita, así que, ¿por qué no vestir esas alas que me han venido acompañando durante todo este tiempo para volar una vez más? ¡Sí, eso es, optimismo, joder, ya vale de tanto bajón y melancolía!

Recuerdo que debería hacerle un CD a Isabella con todas nuestras fotos. CD que me pidió hace unos meses, poco después de dejarlo. Y me pongo a recopilarlas todas. Es una pena que a veces tengamos que vernos en una foto junto a ellas para darnos cuenta realmente de lo afortunados que éramos.

No podría decir si ha sido buena idea o no hacerlo justo en este instante, pues aumenta tanto la felicidad, al recordar momentos tan dulces vividos, como la melancolía de nuevo, al ver que todo esto se termina.

“¡La leche, sí que las tenía gordas, sí!”

Me alegro de haber hecho este tipo de fotos con ella. No puedo creer que me dejara. Fotos que nunca veremos el día de nuestra boda. Isabella era diferente… No puedo evitar meterme la mano dentro del pantalón y acariciar al gusano, al mismo tiempo que se me pone cara de romántico. Me obligo a no hacerlo. Verlas es como volver a ese preciso instante, salvo por la temperatura ambiental. Después de verlas es duro mirar alrededor y no encontrarla, verme aquí solo, con la maleta ya preparada esperándome en aquel rincón. No puedo creer que la dejara escapar tan fácilmente, y se me pasan por la cabeza algunos de los mejores momenticos que he vivido con ella, como la noche del picnic, con uvas y vino tinto junto al río Neris, o la primera vez que hicimos el amor en casa de Óscar. Me quedo prácticamente inconsciente, siendo capaz de volver atrás en el tiempo, a ese preciso instante en que le comía su dulce… El experimento de Pavlov funciona. Comienzo a salivar como un perro.

"Qué locura de noche…"

Ante toda esta situación tengo dos opciones: llorar porque termina esta gran etapa de mi vida o sonreír porque ha tenido lugar y la he exprimido hasta beberme la última gota y lamer el fondo del vaso. Sin duda prefiero la segunda.

Ante mí se presenta un último gran día.

He quedado sobre las 19.30 con Saulé Sea. Me llamó hace unos días para reservar entradas para un concierto de fado, con un grupo procedente directamente de Lisboa, mi amada Lisboa. La noche no puede tener una mejor pinta. Es una bonita despedida, concierto y cenita con Saulé, que es la que mejor me comprende, me escucha y con la que me ha encantado quedar una y otra vez a sabiendas de que nunca haríamos el amor, tan sólo por disfrutar de nuestra conversación y cómo no, por el placer de verme reflejado en sus hermosos ojos azules. ¿Será eso a lo que se refieren con lo de “verdadero amor”? No lo creo, pero quizás sí sea un ingrediente importante. Una pena haber traspasado la línea del tiempo en que uno pierde la oportunidad de ser un amante potencial para convertirse en su mejor amiga. Cuando uno se da cuenta ya es demasiado tarde para arreglarlo y volver a levantarse el cuello de la camisa. En cualquier caso creo que merece ser ella la que me acompañe en mi última noche.

También podría quedar con Daiva, mi última conquista, y de las buenas además, pero con eso de que no la chupa en las primeras citas –ya van ocho– y ni siquiera se pone arriba ha perdido todos los puntos que le quedaban. Será posible… Lo único que me faltaba por escuchar este año, hay que joderse. Y mira que está buena, pero tampoco está uno para aguantar a nadie. Que si tengo mucho pelo en la espalda, que no le muerda el pezón, que no la coja del cuello, que no la salpique… Prácticamente hay que leerse un manual de instrucciones antes de acostarse con ella. Por no hablar de que me trata como a su perro, dándome órdenes como si fuera mi adiestradora personal. Quedamos cuando y donde ella dice, y hacemos siempre lo que ella quiere y como ella quiera, y sin perdonarme la más mínima falta de educación. Aunque debo reconocer que a veces tiene su gracia, más que nada por hacerla enfurecer y ponerla histérica hasta tener que callarla con un beso. Supongo que ser hija de un militar tendrá algo que ver. No, pero hoy no.

Mentiría si dijera que en ningún momento se me ha pasado por la cabeza salir solo en busca de una última batalla, cerrar el viaje tal y como lo comencé, de fiesta en el Prospekto, dejándome llevar, haciendo el guarro. Pero no creo que sea una buena idea. No me apetece nada despedirme de la gente y del lugar en sí, el lugar que me ha dado casi tanto como me ha quitado. No quiero mendigar una última noche de amor forzado o sentirme solo en mi última noche, frustrado, después de haber conocido a tanta gente con la que pasar un buen rato. No quiero volverme a casa con hambre y acabar cogiendo en algún contenedor lo primero que encuentre que llevarme a la boca. Creo que a estas alturas ya he hecho todo lo que debía hacer, y en vez de seguir siendo un ser insaciable, debería disfrutar de lo construido durante todo el año, como esta gran amistad que tengo con Saulé. Aunque sólo sea amistad, por suerte o por desgracia.

Me ha encantado que Saulé me invitara al concierto de fado. Ha sido la primera voluntaria para compartir conmigo mi última noche. Todo un detalle. No os podéis imaginar lo mucho que se valora eso en estos momentos, de la misma forma que se valora encontrar a alguien esperando por ti en la estación de autobuses tras un largo viaje.

Así que creo que debe ser ella. Sólo ella merece ser la portadora de mi libro “Rimas y Leyendas”, de Gustavo Adolfo Bécquer, el gran maestro, el cual me ha venido acompañando en todos mis viajes durante los últimos años, y sobre todo, el cual ha pronunciado tantas poesías a tantas mujeres durante estos últimos meses. Sí, al día siguiente reposaría en su cama, junto a la cabecera, instantes antes de nuestra despedida, y ella lo advertiría a su regreso a casa, cuando yo ya estuviese sentado en el avión.

Bécquer se atrevió a escribirle una poesía cuando dijo:

“¿Qué es poesía?, dices mientras clavas

en mi pupila tu pupila azul.

¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?

Poesía… eres tú.”

Así que yo también lo hago. Y tras pedirle tanto permiso como perdón a Gustavo Adolfo, escribo en una de las primeras hojas de su libro una de las mías, “Amor de verano”:

“Ilusos como niños

no quisimos ver las piedras del camino.

Fundiéndonos bajo la sombra del mar,

tan sólo el sol podría contar

las cosas que no hicimos.

Resbalándonos sobre la arena

de nuestro lecho sin techo,

apenas discutimos cuando elegiste

como color de las cortinas el del cielo.

Navegamos sin salir de la toalla,

el agua fue dulce

al posar tus pies sobre la playa,

y hasta el cielo se quedó pequeño

para dibujar todos nuestros sueños.

Busqué las constelaciones en tus ojos,

nadando en la piscina de tu ombligo,

y fuimos reyes de castillos

que cada noche inventamos y construimos,

para al amanecer,

la primera ola llevárselos consigo.

Quisimos apagar el sol,

que derretía las agujas de nuestro reloj,

y suspirando el tiempo lloró

cuando con lágrimas en los labios

nos dijimos adiós.

Rezamos a un dios pagano,

suplicándole no nos hiciera daño,

pero celoso,

construyó un océano entre nuestras manos.

Porque no siempre es verano...

tan sólo una vez al año.”

Se me descuelga una lagrimilla y todo al volverla a leer. Y ahora voy a dejarme de melancolía y mariconadas. Ha llegado el momento de salir a la calle. He pensado en dejarle el CD con las fotos a Isabella en nuestro árbol del bosque, junto a la catedral, dónde hemos compartido tantas tardes como secretos. Creo que es un buen sitio. No sólo es un gesto romántico, sino que debo hacerlo así, ya que no podría soportar un último encuentro, y menos tras haber estado viendo nuestras fotos “calentitas”. Tengo la sensación de haberlo dejado ayer. Si quedara con ella no podría evitar besarla una última vez, y por más que me gustaría, eso sería demoledor. Debo evitar a toda costa despedidas de ese tipo. Un corazón frágil, mejor quedarse con el recuerdo.

Tras dar un tranquilo y placentero paseo por el bosque llego finalmente a nuestro árbol, nuestro cómplice. Esto no es tan fácil como creía. Es sólo un árbol, pero deslizo mi mano sobre él como si acariciara a nuestra mascota compartida, y creyendo que puede oírme me pongo a hablar con él.

–Dile que la echaré de menos, ¿vale? Y a ti también, tontorrón.

¿Cómo puedo despedirme de un árbol? ¿Pero qué estoy haciendo? ¿Cómo puedo explicarle que quizás nunca vuelva a sentarme sobre él, junto a ella? ¿Cómo puedo decirle que posiblemente nunca verá a nadie besarse como lo hacíamos nosotros?

Dejo el CD a los pies del árbol antes de que me invada la locura y le mando un mensaje a Isabella diciéndole que se pase a recogerlo cuando quiera.

Una vez más llego tarde a mi cita. Saulé me espera en el Zara de Gedimino Prospektas. La veo desde la puerta y me acerco sigilosamente. Está preciosa, como siempre, con esa melena morena y brillante cayéndole sobre los hombros. Viste de una forma formal pero elegante, como la reciente directora de consultoría que es, con una blusa blanca, casi transparente, dejando aparecer entre la niebla un sujetador de encaje negro, y unos pantalones ajustados marrones que le dibujan una bonita silueta, para terminar en unas sandalias negras que dejan al aire unos preciosos deditos con las uñas pintadas de un rojo intenso. Esos son los pequeños detalles que muestran que en el fondo es una mujer pasional, pero para saber eso es preciso haber hecho el máster.

Me detengo a unos pasos de su espalda, percibiendo un perfume que me es familiar. Está preciosa, y una sonrisa se dibuja en mi cara. Parece concentrada eligiendo vestiditos, sosteniendo uno violeta entre sus manos.

–Disculpe, ¿puedo ayudarla, señorita? –le digo.

–Creo que sí, caballero –contesta, y finaliza la frase con un gran beso en mi boca, confirmando que mi decisión de pasar mí última noche con ella es la acertada. Sí, he dicho que éramos buenos amigos, buenos amigos que a veces se besan cuando se alegran al verse.

El concierto empieza a las 20.00, y como voy con ella llegamos quince minutos antes. El recinto está completamente lleno. Aun así podemos encontrar un sitio en las primeras filas. Al fin y al cabo yo soy más portugués que toda esta gente. El concierto comienza, y al escuchar los primeros acordes la brisa me arrastra hasta Lisboa y consigue encharcar un poquito mis ojos. Me encanta. Escuchar todas esas canciones es viajar en el tiempo casi dos años atrás, a mi primera Erasmus en Lisboa. No puedo evitar reflexionar. En mis últimos dos años he tenido dos vidas tan emocionantes como diferentes, en países tan lejanos entre sí como distintos. Han sido dos años apasionantes, mágicos, completamente diferentes y similares en su esencia al mismo tiempo, y ello me hace sentir inmensamente afortunado.

Saulé todavía está disfrutando mucho más del concierto que yo, le brillan los ojos... como siempre. Posiblemente sean los ojos más hermosos y cautivadores que he visto este año, y por lo tanto en toda mi vida. Unos ojos grandes, al igual que su boca. Mirada de un azul cielo, casi líquido, con profundidad, en la que a uno le entra hasta vértigo al mirarlos, acompañado de la tentación de saltar al vacío, de sumergirte entre sus aguas. Nadar y volar al mismo tiempo.

No está acostumbrada a este tipo de conciertos tan cálidos y folklóricos, y le ha impresionado bastante. Creo que algún día la llevaré a ver un concierto del gran Paco de Lucía. Yo lo vi el año pasado en Lisboa, y tras el concierto llegué hasta su camerino haciéndome pasar por un familiar, donde le besé la mano y me firmó la entrada, pero eso es otra historia. Aquello sí que fue un concierto. No todos los días baja Dios del cielo para tocar la guitarra.

Y casi sin darnos cuenta, entre cervezas y aplausos llegamos al final del concierto. Los artistas se han ganado a la gente. El último fado que tocan es una canción lituana adaptada, por lo que todo el público se pone en pie para cantar, nosotros incluidos, y lo vivimos como si estuviéramos en un campamento hippie, todo el mundo alegre y feliz, cogidos de la mano…

El concierto termina y decimos de ir dando un tranquilo paseo hasta nuestro restaurante habitual: el mexicano. Esto también forma parte en cierto modo de mi despedida. Reina una noche suave y fresca del verano lituano, y por el camino conversamos acerca de lo mucho que nos ha gustado el concierto, lo viva que está la ciudad con la llegada del buen tiempo...

Al vernos, mi amigo y jefe del restaurante, José, auténtico mexicano, me da la bienvenida con un abrazo, como de costumbre.

–Vaya David, a esta ya la conocemos, ¿qué te está pasando? –me pregunta bromeando, como si le extrañara que no fuera con otra chica nueva esta vez.

–Me estaré haciendo mayor –le digo.

–Sí, será eso. Te lo recordaré mañana –me dice dándome una palmadita en la espalda.

–Ojalá, mi querido amigo. Mañana tengo el billete de vuelta a España –le confieso con pena y una mirada ausente.

–¡Ay, no mames wey! Pero volverás, ¿no? –me pregunta, como si fuera a echarme de menos a mí y a mi siempre selecta –no siempre en realidad– compañía.

–No lo dudes. Volveré a Lituania siempre que quiera disfrutar de auténtica comida mexicana hasta que tenga dinero para ir a México –le digo, sabiendo que no suena nada convincente.

–Algo me dice que echarás más de menos la comida lituana, pájaro –me dice sonriendo y mirando a Saulé, que no tiene ni idea de lo que estamos hablando en español, pero parece gustarle la sonoridad de nuestras palabras.

José tiene razón, echaré de menos la gastronomía lituana. Saulé me sonríe, preciosa. Sobre la mesa no podían faltar un par de margaritas, bebida favorita de Saulé, que se lleva un sorbo a los labios. Tenerla frente a mí es todo un placer, y una vez más, la conversación resulta de lo más interesante.

–Bueno, ¿cómo se ve la vida desde los ojos de una directora de empresa? –le pregunto, iniciando un tema de conversación que sé que le encanta. La habían ascendido esa misma semana.

–Pues… lo cierto es que ahora trabajo más que antes, tengo más responsabilidades... y el sueldo tampoco ha aumentado demasiado. Pero me encanta, estoy muy contenta, y sobre todo, tengo la sensación de estar exactamente donde quiero estar, de estar avanzando en la dirección correcta –me contesta llena de energía y entusiasmo, muy segura de sí misma.

–Vaya, pareces realmente feliz, me alegro muchísimo. Debes sentirte muy afortunada, no es nada fácil que uno encuentre su sitio, y menos estar tan seguro. A mí me pasa más bien todo lo contrario. Estoy perdidísimo. Acabo de terminar mi carrera y no tengo ni idea de lo que quiero hacer.

–Bueno, no te preocupes, eso es normal, nos pasa a todos al principio. Pero no tardarás en darte cuenta de la dirección en la que quieres avanzar –me dice. Es acojonante, a pesar de que sólo me saca un par de años, entre su madurez por un lado para la edad que tiene y mi inmadurez para la edad que tengo, parece que nos separan diez años.

 –No sé… Yo no estaría tan seguro. Lo cierto es que lo tengo bastante claro, aunque suene algo estúpido e irresponsable.

–Sorpréndeme –me dice esperando mi respuesta con desgana.

–Pues… No te imaginas lo mucho que me encantaría poder irme de Erasmus de nuevo. ¡Sería la hostia! –le digo embriagado por la pasión e ilusión que sólo el hecho de pensarlo despierta en mí.

–Me puedo hacer una idea... –me dice tras haberle cambiado la cara, algo decepcionada, como si se diera por vencida al no poder ponerme los pies en la tierra–. Pero no puedes estar siempre así, de país en país, con la vida Erasmus eternamente, huyendo de la realidad, siempre en busca de nuevas experiencias y aventuras…

–¿Y por qué no?, ¿qué hay de malo? Tú misma dijiste que el mejor año de tu vida fue cuando estuviste de Erasmus en Alemania, ¿no? Y si es el mejor año de tu vida, ¿por qué conformarte con tener uno sólo, por qué no alargar un poquito más esa forma de vida?

–Bueno, si mal no recuerdo tú la llevas alargando durante dos años ya, ¿no?

–Sí, y ha sido increíble, los dos mejores años de mi vida, y es precisamente eso lo que me hace preguntarme si acaso no será esta la dirección que quiero tomar.

–Ya es un poquito tarde, creo yo. Este año has acabado la carrera, ¿no?

–Siempre puedo empezar otra –bromeo a medias. Ella resopla.

–¿Y así hasta cuando? ¿O crees que será igual de divertido ser un estudiante Erasmus en su quinta carrera con cuarenta y cinco años? No sigas huyendo, David. Creo que podrías buscar un trabajo y crecer en la empresa. Quizás te guste, no es tan malo, también tiene sus cosas buenas. Simplemente, es otra etapa.

–No sé, no termino de encontrarle el sentido a eso de trabajar un mínimo de ocho horas diarias, más una hora de ida y otra de vuelta sumergido en el metro, más la hora para comer macarrones en un táper… Un total de unas once horas al día para apenas llegar a fin de mes, esperando a tener 22 días de vacaciones al año. ¡Oh, grandiosas vacaciones, 22 días al año de 365! ¡Gracias Dios! Pero bueno, algún día nos jubilaremos, y si para entonces no nos ha matado ninguna enfermedad o una maceta en la cabeza, podremos tener más tiempo libre disfrutando en el mejor de los casos de una penosa pensión. Crearé una cuenta en el banco mañana mismo para gastos de viagra en el futuro.

–Bueno, puede que alguna de esas personas que hoy trabajan y se esfuerzan tanto, el día de mañana alcancen una posición bastante cómoda económicamente que les permita tener tanto tiempo libre como calidad de vida antes de la jubilación, y allí es donde estoy yo. Con el dinero suficiente para poder viajar de otro modo más acorde a la edad que vamos teniendo, comer algo que no sea espaguetis todos los días… –dice ahora entre risas.

–Sí, no te digo que no, y de ser sincero estoy pensando bastante en todo esto últimamente.

Tras mis palabras Saulé me mira expectante, sorprendida.

–En serio, hasta hace unos días pensaba en hacer la mochila con dos camisetas y dar la vuelta al mundo, coleccionando recuerdos y experiencias, de trabajo en trabajo, aunque fuera de camarero. Creo que al final lo que cuenta son las experiencias que has vivido, los momentos que te llevas contigo, y creo que me sentiría más lleno siendo un camarero que se ha recorrido medio mundo de chiringuito en chiringuito, cafeterías y restaurantes, que un prestigioso ingeniero muerto de asco en Madrid con un Mercedes esperándole en la puerta. Pero por otra parte creo que le daré una oportunidad al mundo real, quizás valga la pena. Quizás después de trabajar duro un par de años sea capaz de disfrutar más los sabores de la libertad. Al fin y al cabo, para irme con una mochila siempre estoy a tiempo. Y por otra parte, a veces pienso que ya me he colado en suficientes fiestas, conciertos y discotecas. Quizás ya vaya siendo hora de que sea yo quien las organiza.

–¡Eso es, sí señor! Eso ya me va gustando más. Ahora me dejas más tranquila. Además, creo que sólo estás contemplando los dos extremos, o ser un vagabundo con una mochila recorriéndose el mundo con lo justo o ser un ingeniero amargado en una oficina prefabricada en un edificio de oficinas de Madrid. Pero creo que estás pasando por alto una opción bastante atractiva, y es que siendo ingeniero informático y hablando inglés, puedes encontrar trabajo en cualquier parte del mundo. Así podrías combinar tu pasión por viajar con la de crecer profesionalmente. Y te puedo asegurar que llegará un día en que te darás las gracias sin duda por haber cogido ese camino.

–Sí… puede que tengas razón… –le digo contento pero dubitativo a la vez, como si realmente sólo hubiera contemplado los dos extremos.

Y llega la cena, un par de rechonchos y contundentes burritos, doraditos, con el queso fundido por encima y el guacamole asomando por los dos extremos. Se me hace la boca agua cada vez que tengo uno de estos enfrente.

–Qué buena pinta, ¿no?

–Oh, sí, ñam –se limita a decir Saulé antes de diseccionar el burrito con su bisturí. Yo cojo el mazacote con las manos y le hinco el diente.

–Bueno, ¿estás preparado para unas vacaciones en España? –me pregunta sonriendo. Yo sabía exactamente a qué se refería e incluso cual sería su próxima pregunta.

–Sí, creo que me sentará bien desconectar de todo esto por un tiempo, un buen baño en la playita, ver a los amigos...

–¿Y has decidido ya sí volverás? –me pregunta, mostrándome que había acertado en mi previsión.

–Mmm… pues no, la verdad es que todavía no… Imagino que lo tendré más claro cuando esté allí. Si la decisión dependiera sólo de mí te puedo asegurar que mínimo mínimo me quedaría aquí otro añito, a ver dónde me lleva todo esto del curro en el centro de entrenamiento para pilotos y demás, pero con la mierda que me está esperando en casa con lo del divorcio de mis padres… creo que lo tendré un poquito más difícil. Ya se verá. De momento intento no machacarme mucho con el tema. Donde esté me irá bien.

–Claro que sí, esa es la actitud –me anima Saulé.

Finalizada la cena, cogemos el bus que nos lleva directamente a su casa, el número 43, como parte del plan de la noche, ver una peli de relax. Preparamos un par de cócteles de vodka rojo, resultado de nuestra cita anterior y vamos a su habitación.

–Hola gatito, ¿qué tal? –le digo a su gato castrado, Garfield, tan tranquilo y en paz consigo mismo como si fuera de escayola.

–Miauuu –me saluda.

–Pobre gato, no te lo perdonará nunca.

–Anda y calla. Él está muy contento, ¿a que sí? –dice cogiéndolo como a un cojín del sofá y restregándoselo por la cara.

–Miauuu.

Nos sentamos en su cama y me enseña las fotos que me prometió de sus vacaciones en Creta, unas semanas atrás, con su hermana y una amiga. Al ver los paisajes paradisiacos no puedo evitar recordar mi viaje a República Dominica, tres veranos atrás. Gracias a mi imaginación, no me resulta difícil introducirme en algunas fotos y pasear con Saulé por aquellas playas.

–Vaya bikini, ¿no? –le digo dándole un pellizquito, poniéndome tontorrón y haciéndola ruborizar.

–Anda y calla. Mira, y este era nuestro hotel, y desde aquí se veían estas vistas…

Poco a poco las margaritas y las copas van haciendo su efecto y nos encontramos bajo un ambiente más profundo y cercano.

–Tus últimas horas en Lituania, David. ¿Cómo se viven? –me pregunta.

–Bueno, primeramente he agonizado un poco, pero después me he relajado. Este año ha sido fabuloso, y en ningún momento pensé que se fuera a dar así de bien. He hecho muchísimas cosas, me ha pasado de todo, creo que hasta podría escribir un libro.

–¡Ay, cuántos corazones habrás roto!

–Bueno, igual no son tantos. Igual me han roto el corazón mas veces ellas a mí –eso me encanta de Saulé, tengo total confianza con ella. Ante todo somos amigos.

–¡Venga, dime cuántas! –ese es el momento que antes o después acaba llegando con cualquier mujer, el momento en que te pregunta con cuántas chicas has estado. Es inevitable lo quieras o no, y uno no siempre consigue salir de una manera airosa.

–No son tantas como tú crees –intento desviar el tema, esperando que no insista.

–¿Cinco? –empieza a preguntar.

–¿Cinco?, ¿tan mal seductor me crees?

–¿Diez? –vuelve a preguntar entre risas. No contesto, pero se me escapa una sonrisa.

–¿Quince? –sigue preguntando, algo escéptica. Esta vez resulta casi una exclamación, mientras se echa las manos a la cabeza.

–Eso lo has dicho tú, no yo –le digo sonriendo–. Vamos a ver... Ruta, Diana, Ausra, Isabella, Daiva... –le digo mientras cuento con los dedos de cachondeo–. Mira, lo que importa no es con cuántas chicas he estado, sino con quién estoy compartiendo mi última noche. Eso es lo importante, ¿no crees?

La expresión de su cara cambia y me mira con dulzura. He acertado. Y he sido sincero.

–Bueno, ¿y qué me dices de ti?, ¿con cuántos chicos has estado? –le pregunto intentando darle la vuelta a la tortilla, aunque a menudo el sacar este tipo de tema con las mujeres puede acabar siendo doloroso, por lo que es aconsejable ir preparado con un buen ibuprofeno, porque lo cierto es que a las chicas les encanta hablar de sexo siempre y cuando generes ese clima de confianza picantón. Y entonces son todo tuyas.

–De mí es mejor no hablar, porque en cuanto a las chicas se refiere, si son más de dos o de tres ya no se debe hablar. Y si son más de cinco ya ni te cuento –termina de decir entre risas.

Ya estamos inmersos completamente en un clima sexual. Ahora tan sólo hay que dejarse llevar.

–Pues hablemos de nacionalidades, tú empiezas –le digo disfrutando del juego.

–Mmm... está bien. Veamos, Italia, Bulgaria, Alemania, Lituania por supuesto... No sé, ahora dime tú.

–Vamos a ver, España, Bulgaria, México, Brasil, Santo Tomé y Príncipe, que es una isla africana, al sur de las Islas Canarias, Portugal, Lituania por supuesto...

–Para, para... –me interrumpe–, que no necesito volver a mis clases de geografía. Dijiste que habías tenido novia aquí en Lituania, ¿no? ¿Qué pasó?

–Pues… Sí, fue una pena, la verdad, porque lo cierto es que nos iba genial. Pero un día me dijo que estaba empezando a enamorarse más de mí de la cuenta y tenía miedo a pasarlo mal cuando me volviera a España, pues tenía como ejemplo a una amiga que había estado con un italiano y ahora lo estaba pasando fatal… Y ya sabes –mientras le relato por encima nuestra historia no puedo evitar recordar los mejores momentos con mi gran amada Ruta Dance. Puede que haya sido la única con la que realmente me vi compartiendo algo más que algunos meses.

–Vaya, creo que no le resultará nada fácil olvidarse de ti –me dice intentando consolarme al ver mi cara.

–Ya… No creo que pueda.

–No… –me dice frenando en seco la conversación, como si no pudiera creerlo, como si no pudiera ser cierto.

–Sí...

–¿Fuiste el primer hombre de su vida? –mi mirada y cara de idiota hablan por mí.

–Esa chica me encantaba de veras. Fue una pena...

Quiero cambiar de tema como sea, me está venciendo de nuevo la melancolía y no puedo permitirlo. Lo último que quiero es dar pena, que ella me consuele. Debo encaminar la conversación hacia aguas que me puedan llevar a mejor puerto.

–Lo que me resulta más extraño es que la chica que más se ha enamorado de mí este año haya sido una stripper. Manda huevos. ¿Puedes creerlo?

–¿Cómo? ¿Estuviste con una stripper?

–Un tiempo, sí –prefiero no decirle que en realidad he estado con dos. Con una es suficiente para crear el concepto. Tampoco necesita saber que la otra me la jugó en el baño con un dj negro–. Yo sabía que no podía tomármelo demasiado en serio, pero ella... Lo cierto es que con ella era increíble, una auténtica locura. Y mira que puede parecer un tópico, pero te aseguro que con ella… Recuerdo que algunas veces me despertaba a la mañana siguiente rodeado de hasta seis condones por el suelo.

–¿Seis condones?, debe ser una broma. ¿Pero por qué no te habré conocido antes? –me dice mirándome intensamente, casi desnudándome, con una mezcla de broma y seriedad al mismo tiempo.

Le correspondo con la mirada. Debemos de estar pensando lo mismo. Nos conocemos desde hace más de cuatro meses, hemos compartido conversaciones y momentos especiales, la tensión sexual siempre ha estado ahí presente, electrocutándonos, y sin embargo todavía no hemos disfrutado del placer de volar juntos cogidos de la mano. Ni una sola vez.

Nuestras miradas se congelan en el tiempo… para ser derretidas por el calor de un primer beso que lo incendia todo. Y empezamos a dejarnos llevar, sumergidos en una ola de pasión que nos arrastra a la orilla de un paraíso lejano, una pasión que nos desborda y azota salvajemente. Es el principio del fin. Literalmente.

Conseguimos ponernos en pie y la empujo contra la pared mientras nos quitamos la ropa, el uno al otro, como si estuviera envuelta en llamas. Realmente así es. Ha despertado a la fiera que llevo dentro y ahora no hay marcha atrás.

–No es muy sexy mi ropa interior de esta noche –me dice con cara de niña buena, como si me estuviera diciendo que no ha hecho los deberes. Como si me importara.

–Yo diría todo lo contrario. Además, lo importante no es el papel de regalo, sino lo que en su interior se esconde –mi respuesta parece gustarle.

–Miauuu…

“Vaya con el puto gato, cualquiera diría que se está poniendo cachondo a pesar de estar castrado y todo”

–Quiero un último masaje –me susurra al odio, con tal sensualidad que me hace estremecer.

Pongo algo de música del gran Paco de Lucía. Nada mejor que la melodía de la guitarra española del gran maestro para esta dulce velada. La tumbo levemente sobre la cama y dedico unos segundos a observarla desde arriba... a admirarla. Es en estos momentos cuando uno se alegra de estar vivo, y de ser joven.

"¡La vida puede ser maravillosa! No puedo creer que esté aquí"

Me pide que no use ninguna crema ni gel, prefiere sentir directamente la fuerza de mis manos.

–Cierra los ojos. Imagina que estás en la playa... Solos tú y yo –le digo.

Voy alternando movimientos suaves y caricias con la presión de mis dedos, deteniéndome y recorriendo cada milímetro de su piel, paseándome por sus hombros, su espalda... hasta escuchar los primeros gemidos. Esto es música para mis oídos, unos acordes a los que por más que me he ido acostumbrando este año no dejan de parecerme deliciosos.

Desciendo suavemente por su cuerpo, recorriéndolo todo, hasta terminar en sus pies, donde no puedo evitar detenerme. Unas uñas rojo pasión hacen juego con la noche que tenemos entre manos.

Lentamente deslizo mi pecho sobre su espalda para ascender hasta su cuello, donde pierdo algunos besos por el camino. Recogerle el pelo, soplarle en la nuca... Esto es demasiado. No he llegado al final del masaje cuando se da la vuelta, mostrándome sus incandescentes pechos. Nos miramos unos segundos a los ojos y volvemos a fundirnos en un beso húmedo.

Apoyo mi espalda sobre la cama y la coloco sobre mí, dejando su espalda sobre mi pecho para continuar con el masaje, ahora en zonas más delicadas.

La habitación está en llamas. Me despoja de mi ropa interior, así que sigo sus mismos pasos, y no puedo sino mostrarle mis dientes y abalanzarme sobre la gacela, dejándola completamente inmóvil.

Sus piernas aprietan mi cuello hasta casi dejarme sin respiración, y entonces, una ola de calor se propaga desde su interior a todo mi ser. Jamás podré olvidar su cara en este preciso instante: sus maravillosos ojos celestes completamente abiertos se clavaban en los míos, un aire cálido desciende de su boca de la mano de una respiración acelerada, y su mirada muestra una mezcla de placer, sorpresa y pánico.

Cierro los ojos por un segundo y vuelvo a esa nuestra primera noche, donde la providencia quiso que nos cruzáramos en el pasillo del Prospekto.

–Lo siento pero, no te puedo dejar marchar –le dije cortándole el paso.

–¿Y por qué no?

–Porque es la primera vez que estoy en un pub desde el que puedo ver el mar.

Aquello había sido una bomba de relojería, y ahora estábamos viviendo el momento de la explosión. Ahora tengo una importante misión. Casi por casualidad me he visto envuelto en el papel de seductor. Ella me llama Casanova y da por hecho que este año he seducido a muchas mujeres, así que espera un gran potencial viril. No puedo decepcionarla... La miro a los ojos, se me escapa una sonrisa, me bajo la visera del casco, aprieto los puños, suelto el embrague y meto primera.

“Ruuuum, ruuuum…”

Y como si no fuera a haber un mañana, empiezo a culear casi con saña, hacia adentro y hacia fuera, una y otra vez, como si quisiera cobrarme en este polvo todos los que me debe de estos meses atrás. Mordiéndole en el cuello y la oreja observo su cara de placer y sus ojos en éxtasis, su cuerpo totalmente maleable, ondeando como una bandera al viento ante mis salvajes sacudidas. La sujeto por los hombros y la atraigo hacia mí con fuerza en cada empuje, poseído y totalmente embriagado por un veneno que se desliza ardiendo por mis venas deseando salir y mancharlo todo de color amor, mientras ella pone la banda sonora de la película con sus gemidos, casi pidiendo auxilio.

Hasta que ya no aguanto más y me dejo vencer por el placer.

–¡Wow! ¡Oh my god! –suspira golpeando el colchón–. Ha sido, ha sido… increíble –dice arrastrando las palabras–. Nunca hubiera imaginado que tenías tanta, tanta pasión, energía, furor… Mmm… My Spanish lover.

–Prometí que te enseñaría a volar –le digo sonriendo, con mis ojos clavados en el techo, mientras se calma mi respiración, exhausto y empapado en sudor. La verdad es que no me lo creo ni yo. Ya tú sabes, no siempre sale uno de la plaza con las dos orejas y el rabo. Sobre todo con esto último.

Uno sabe que ha hecho las cosas bien cuando al terminar ella reposa su cabeza sobre tu pecho. Sí, no ha estado nada mal. Y entre mis piernas todavía palmita, con algo de vida, la anaconda, como respirando. Podría tomarle hasta el pulso al bicho. Sé que todavía podría hacerla más feliz. Pero no quiero forzar la situación, me ha encantado hacer el amor con ella, cosa que nunca habría imaginado que ocurriría dado el avanzado estado de nuestra amistad, así que no busco el segundo polvo de rigor.

–¿Sabes? Eres la chica más interesante que he conocido este año –comienzo a decirle mientras le acaricio el cabello, tumbados de lado sobre la cama, mirándonos el uno al otro.

–No necesitas decir nada… –me dice sonriendo.

–No, en serio. No estoy siguiendo el protocolo de “me ha gustado, te llamaré”. Estoy a las puertas del avión de vuelta a España, no necesito hacerlo, lo sé. Pero no hace falta que te diga que para mí has significado mucho más que todas esas aventurillas nocturnas, ese “amor enlatado”. De hecho no ha habido “amor enlatado” contigo hasta esta noche –le digo entre risas.

–Sí, la verdad es que es una pena que hayamos tenido que conocernos en esta situación, ahora que los dos llevamos vidas tan distintas. Es una pena que me hayas conocido este año, cuando estoy tan ocupada y centrada en mis proyectos, ahora que soy una chica tan aburrida.

–No eres aburrida en absoluto, sólo un poquito… responsable de más –le digo bromeando.

–Sí, sí, lo sé. Y eso precisamente me hizo pensar y decidir que no sería justo querer robarte el tan apreciado tiempo de tu Erasmus.

–Pues ojalá lo hubieras hecho, ojalá hubieras sido más egoísta y robado todo mi tiempo. ¡Volvamos a hacerlo, recuperemos el tiempo perdido! –termino diciéndole mientras me posiciono sobre ella de nuevo, de cachondeo, con el machete todavía pidiendo guerra–. No, creo que deberíamos dormir un rato, mañana tienes que madrugar –le digo tratando de aparentar ser un chico responsable.

–¿Dormir? ¡No, de eso nada! Y menos viendo lo que tienes entre las piernas. ¡Oh, dios mío!, ¿pero cómo es posible? Tú… también has terminado, ¿verdad?

–Como un jabato en celo.

–¿Y sigue así? –dice rompiendo a reír, incrédula–. ¡Pues yo quiero más! –me dice enganchándome de nuevo.

“Vaya, parece que le ha gustado”

Me pongo el segundo condón antes siquiera de que termine la frase y me dispongo a trinchar el pavo de nuevo, pero apenas vuelvo a la cama cuando le piso la cola al puto gato. Una sensación extraña, algo peludo bajo mi pie descalzo que me hace levantarlo al instante.

–¡Miiiauuuuuuu! –grita el hijo puta el gato, desgarrando tal maullido que me hace saltar sobre la cama, acojonado.

Y como resultado ahora los dos tenemos la cola hecha polvo y retorcida para abajo, arrastrándose por el suelo –qué más quisiera yo–. Él sale como un cohete por la puerta de la habitación, y yo me tumbo sobre la cama, señalando con mis ojos a mi herramienta, enfurecido con el gato por haberme hecho desperdiciar una erección tan de puta madre.

–Tranquilo, respira, que esto lo arreglo yo –me dice Saulé entre risas, recogiéndose el pelo.

“No, si al final tendré que darle las gracias al gato y todo”

Pasados unos instantes “de fatiga” le digo a Paco de Lucía que toque otra canción, y hago una petición: “Entre dos aguas”.

–Me siento como si estuviera en España –dice de una forma tan plácida que parece estar sintiéndolo realmente.

–Y estamos en España. Nadie podría decirnos lo contrario, de la misma forma que esta noche hemos estado en Portugal, y también en México. Esta noche hemos viajado a tres países diferentes, pero sobre todo, esta noche hemos viajado a mis sueños –le digo poniéndome romántico, enturbiando la mirada. Enmudece. Termino mis palabras y cierro los ojos por un instante, respirando profundamente, y al abrirlos, ella cabalga sobre mí.

Tras un primer parpadeo, la suave brisa del mar despeina su pelo, extendiéndolo sobre el viento mientras un afortunado rayo de luna ilumina su cuerpo. Las paredes de la habitación descienden lentamente hasta ocultarse bajo el suelo, y el techo comienza a abrirse, como si todo formara parte de un decorado, dejando paso ante mi sorpresa a una de las paradisiacas playas de Formentera, donde mi espalda reposa sobre la arena blanca, junto a la orilla del mar.

“¡Woooow!”

La melodía de la guitarra de Paco se aproxima desde lo lejos, y es depositada sobre nuestros oídos traída de la mano de las olas. Pienso que la canción fue compuesta justo para este momento, para dos amantes que se funden en uno solo a la orilla del mar, como dos olas que vienen a morir juntas a la arena... Para nosotros.

 “Ahora lo entiendo todo”

De forma gradual sus gemidos van superando el sonido de una guitarra cada vez más lejana. Ahora esa es la música que monopoliza y endulza mis sentidos.

Una tímida luna se muestra sonriente, tratando en vano de superar el brillo de sus ojos, un volcán de lava azul en erupción.

¿Acaso no es esta mujer un fruto de la mar? ¿Acaso ella no es una auténtica sirena, convertida en mujer tras un primer beso, tan sólo por una noche para darle el capricho a los dioses de vernos hacer el amor?

Sí, soy un romántico, ¿qué se le va a hacer?, y sé que si no las hubiera idealizado seguramente habría podido estar con muchas más. Pero no las habría disfrutado tanto.

Finalizamos la velada con un gran baño en el mar, adentrándonos juntos cogidos de la mano. Ella reposa ahora tumbada sobre las aguas, mientras mis manos la sujetan, inmóvil, y no sabría decir si en sus ojos se refleja la luna o su sonrisa se refleja en el cielo.

Y de repente una ola nos arrastra hasta su bañera, donde nos enjabonamos el uno al otro con la más exquisita dulzura.

Ella me mira y yo la miro. Me pregunto si habremos vivido lo mismo, si hemos estado juntos allí. Su sonrisa parece querer decirme que sí.

–La vida puede ser maravillosa –le digo.

Sólo entonces reparo en que apenas me separan unas horas del final, y como un anciano que ha tenido una vida plena, exhalo mi último aliento:

–Ojalá pudiera volver a vivirlo todo desde el principio...

3. DE ALBACETE AL CIELO

Por fin es martes, y no un martes cualquiera, sino 30 de septiembre de 2008. Puedo prometer y prometo que a partir de hoy siempre será sábado. He preparado la maleta en menos de quince minutos, pero me la pela. Llevo tres meses esperando, o mejor dicho soñando con este día. Lo que meta en la maleta es lo de menos, podría irme incluso con lo puesto. Lo importante es que meta mi culo en ese avión.

Son las seis de la mañana y estoy en la T4 de Madrid, esperando en la cola de facturación. Me he pasado unas tres horas en bus desde Albacete, que se dice pronto, y mi viaje no ha hecho más que empezar.

–¿Cómo quiere pagar el exceso de peso, en efectivo o tarjeta? –me pregunta la azafata.

"Joder, qué putada, por 3 kilitos de nada"

Mi bolsa de mano está que revienta, así que no puedo meter nada más. La azafata parece tener mi edad. Igual me comprende.

–Siempre que viajo en avión me hago la misma pregunta, ¿por qué el billete cuesta lo mismo para una persona de 75 kg que para una de 120, y sin embargo a los delgaduchos no nos toleran un exceso de 3 kg en nuestras maletas? ¿No le parece un poco injusto? Usted no parece pesar 120 kg, ¿verdad que no, Vanesa?  –su nombre viene en una chapa colgada de su camisa. Se echa a reír.

–Creo que tienes razón, pero es una pena que las reglas no las ponga yo, David –dice al leer mi pasaporte. Todavía tienes 25 minutos para engordar unos kilos –me dice ahora sonriéndome.

–No me subestimes…

Me dirijo hacia el baño para minusválidos, que suelen ser más amplios, y no para descargar, pues se trata de engordar, no de perder lastre. Tengo que ponerme 3 kg más de ropa para evitar facturar esos kilitos de más, que me costarían casi tanto como el billete. Echo el pestillo y me pongo manos a la obra. Abro la maleta.

“Con lo ordenadita que me había quedado”

Me pongo todo lo que puedo, pantalones, jerséis... Y vuelvo a la cola de la facturación siendo la versión americana de mí mismo.

–¡Vaya, no deberías haber seguido mi consejo al pie de la letra! –me dice Vanesa.

–Ya ves, soy un romántico.

Pongo la maleta en la báscula y esta marca 19.5 kilos. ¡Cojonudo!

Estoy sentado en el avión. Me estoy asando. Me quito un par de jerséis y una sudadera, dos chaquetas… pero me da cosa quitarme un par de pantalones aquí mismo. Tengo los huevos cocidos y el culo chorreando. Casi puedo sentir como descienden las gotitas de sudor por mis pantorrillas. Intento dormirme un rato.

Por fin aterriza el avión. Estoy en Gatwick, Londres, donde hago escala. Recojo mi maleta y corro hasta la salida a tomar un poco el aire. Tiene pinta de hacer un frio que te cagas, pero para mí es verano. Me quito todas las capas extras de ropa, quedándome en manga corta y me meto en un bus que cruza toda Londres hasta llegar al otro aeropuerto, Stansted, justo en la otra punta.

Vuelvo a meterme en otro avión, tras esperar en la cola de facturación, tras otra paradita obligatoria por el baño para minusválidos. Esta compañía sólo permitía 15 kg, así que me he tenido que poner los 3 kg anteriores más otros 5. Imagínate. Me miro en el espejo y no puedo sino reírme de mí mismo. Parezco el muñeco de la Michelin. Me hago una foto. Llevo puestos tres pantalones vaqueros, ocho camisetas, dos jerséis, tres sudaderas, una cazadora vaquera, un abrigo… Pagaría porque me viera Vanesa ahora mismo. Ahora sólo falta que tenga problemas en el detector de metales y tenga que quitarme 8 kg de ropa aquí mismo. Rezo para que todos los botones y cremalleras de mis prendas sean de cerámica o madera.

Recuerdo que una vez tuve problemas en el detector de metales de un aeropuerto, cuando al pasar y sonar la alarma no se me ocurrió decirle otra cosa al policía que:

“Pues es la primera vez que me pita la prótesis”, mientras me echaba la mano a la entrepierna. Cuando vi que este, el típico guardia con cara de bulldog, calvo y con dos papadas, se ponía los guantes de látex, me cambió la cara. Podía haberme “tocado” una policía chica al menos. Me arrepentí al instante de haber hecho la gracia. Claro que fue peor el día que tuve que acudir a la comisaría de policía del aeropuerto para poner una denuncia por robo y paliza que me había propiciado a mí mismo. Se trataba de simular un robo de pasaporte, pues lo tenía caducado y no me había dado cuenta hasta unas horas antes de volar; para conseguir uno nuevo esa misma noche y poder viajar sin perder el vuelo. Pero eso es otra historia. Los aeropuertos y yo…

Finalmente llego a Kaunas, Lituania. Son las diez de la noche. Pero el viaje aún no ha terminado. Todavía me queda por coger un último bus hasta la capital lituana, Vilnius. Y en resumen, mi ruta total será la siguiente: Albacete, Madrid, Londres Gatwich, Londres Standted, Kaunas, Vilnius. Acojonante. Casi mejor no pensarlo.

¿Y no podría haber llegado de una forma más corta, con menos trasbordos? Seguramente sí, pero no por ese precio. Sacrifico mi comodidad para tener más dinero que gastar allí, lo cual agradeceré en su momento. Soy un Erasmus, y eso me obliga a comportarme como tal desde el primer momento.

He tardado casi 24 putas horas en alcanzar la cima, la tierra prometida. ¡Por fin estoy en Vilnius! ¡Oehhh! Me pongo a saltar al salir del bus y beso el suelo de mi nueva patria. Os parecerá una eternidad y un viaje demasiado largo y pesado, pero os aseguro que nunca un embarazo duró tan poco, pues esto no es sólo un viaje, sino el nacimiento a una nueva vida: la vida Erasmus.

Lo mejor de todo es que, por increíble que pueda parecer, todavía no tengo un sitio donde vivir, ni siquiera donde pasar la noche. Sí, soy un temerario, un poco despistado y algo pasota quizás, y hasta puede que un poquito idiota, me atrevería a decir. Yo lo llamo “confiar en la providencia”. Me he cruzado Europa entera y no tengo ni un sitio donde quedarme a dormir. Olvidé hacer el ingreso de la reserva de una habitación en una residencia de estudiantes, justo cuando creía que por una vez en mi vida había sido responsable reservando plaza y no dejándolo todo para el último momento, como de costumbre. Sí, son las doce de la noche y estoy en Lituania sin un lugar donde al menos poder dejar mis cosas, pero me la pela. Seguiré mi filosofía de vida básica: dejarme llevar. Sé que todo saldrá bien. Creo que lo peor que puede pasar es tener que alojarme unos días en un hostel u hotel baratillo hasta encontrar un piso de estudiantes, que seguro me llevará una semana como mucho, a pesar de lo que he leído en el foro.

Eso es lo de menos, lo importante es que ya estoy aquí, mi sueño se ha cumplido. Soy un puto Erasmus, y ante mí se presenta todo un año lleno de aventuras, muchísima gente a la que conocer, viajes… y en definitiva, un hermoso lienzo en blanco deseando albergar una gran obra de arte.

Me siento de puta madre, desbordante de energía positiva, de optimismo, de felicidad… Diría incluso que puedo volar.

Ahora debo conocer a mi mentora, la cual se ha ofrecido voluntaria para ayudarme con el papeleo, enseñarme la ciudad, a buscar piso… No tardará en llegar.

Me pregunto cómo será. Por definición, un mentor es una persona del país local que se ofrece a ayudar al estudiante Erasmus en su llegada, así que me imagino que tendrá mucho tiempo libre, o igual es la única forma que tiene de tener algo de vida social… Ya puedo imaginármela. Yo mismo fui mentor el año pasado, justo antes de irme a Lisboa, pero en este caso lo hice para ganar algunos puntos extra al pedir mi Erasmus, con la idea de exprimir hasta la última posibilidad de éxito, pues no podía quedarme otra vez en la lista de espera. Y debo decir que fue todo un éxito, pues no sólo conseguí que me dieran la Erasmus este año, sino que acabé teniendo una aventurilla con la chica “a la que ayudaba”, la cual venía directamente de México,  ¡México lindo! Qué pena que tuviera que irme de Erasmus a Lisboa al poco de iniciar nuestra relación…

"Buff, vaya tía... ¿no?"

Se está acercando hacia mí. Está cada vez más cerca.

–Hola, ¿eres David? –¿me acaba de hablar a mí?

–Eh… sí, soy yo –balbuceo en inglés.

–Hola, soy Milda, y creo que soy tu mentora.

“No me jodas…”

No puede ser. No encaja con ninguna de mis predicciones. ¡Y cómo me alegro! Toda una princesa ante mis ojos. Cabello pelirrojo, ondulado hasta la cintura, piel blanquita salvo por unas mejillas sonrojadas, sonrisa preciosa, expresión tímida y unos ojos azules grisáceos capaces de conseguir que el simple hecho de tenerlos en frente haga que merezca la pena haber emprendido tan largo viaje. No sé qué decir. Le doy dos besos, aunque ella me ha extendido la mano.

–¿Qué tal el viaje? ¿Cansado? –me pregunta tímidamente, observándome de arriba abajo, como el que observa una nueva especie animal, pero sin dejar su expresión tímida. Estoy algo despeinado, algo de barba… pero no es para tanto. En cambio ella está… tan preciosa.

–¿Cansado? ¡Nunca! –le digo animado–, aunque el viaje sí, ha sido largo de narices. Albacete, Madrid, Londres, Kaunas y Lituania. No puede decirse que esto esté a la vuelta de la esquina precisamente.

–¡Uff, pues sí, vaya viaje! ¿Y frío, tienes frío? El invierno aquí es horrible, ya lo verás.

–No te preocupes, me he abrigado un poco.

–Anda que vaya cabeza la tuya, ¡eh! Olvidarte de pagar la reserva, con lo mucho que me costó conseguirte plaza en esa residencia –me dice ahora poniéndose en plan madre, aunque no le pega nada.

–Ya… Lo sé, lo sé, soy un completo desastre. No sabes cuánto me fastidia. Lo siento mucho, pero en realidad lo siento por mí, que me perderé vivir en una residencia de estudiantes, con la ilusión que me hacía. Y ahora todo el lío de buscar piso y todo eso.

–Ayayay… Chico malo. No te preocupes que para eso está aquí tu mentora. ¿Sabes qué? Tengo buenas noticias... –me dice con esa carita tan inocente como sensual, sonriendo, poseedora de un gran secreto–. Tengo un sitio donde puedes dormir desde esta misma noche.

Creo que no la he entendido muy bien. Se me da mejor el inglés escrito que el hablado, sobre todo con mi amigo “Google translator”.

–Qué bien, muchas gracias, pero… ¿vives con tus padres?

“No puede ser así de fácil, nada más llegar…”

–Sí, yo sí, pero…

Me mira extrañada por mi pregunta. Sonríe. Parece que ha notado que no me estoy enterando de mucho.

–¡No, hombre, no! Me refiero a que finalmente he conseguido plaza para ti en una residencia, “Olandu 51” –me dice hablando más lentamente, como si fuera retrasado.

–¿En serio? ¡Joder, qué cojonudo! –le digo en perfecto español–. Espera un momento... Una residencia… ¿Pero de estudiantes o de ancianos?

–¡De estudiantes, hombre!–dice soltando una risotada y dándome un golpecito.

“Aquí hay complicidad. Aquí hay faena, que te lo digo yo”

–¡No me digas! ¡De puta madre! ¡Eso lo cambia todo! –le digo loco de contento y dándole un abrazo con besaco en la mejilla incluido.

–¿De puta madre? –repite ahora ella en español, pues al parecer había ido a algunas clases.

–¡De puta madre! Pero ¿cómo lo has hecho? Ayer mismo hablé con la universidad y me dijeron que no quedaban plazas.

–Una tiene sus contactos –me dice levantando los hombros y llevándose una piruleta a la boca. Me quedo loco.

–¿Quieres una?

“Bienvenido a Lituania”

–¡Eres la mejor mentora del mundo!

Sus ojos todavía me intimidan. Ella también se ruboriza un poco. Me encanta.

¡No me lo puedo creer! Ayer mismo me contestaron al email diciendo que estaban todas las habitaciones ocupadas de las dos o tres residencias que había. Esto sí que es un dulce comienzo. Me hace muchísima ilusión vivir en una residencia de estudiantes, es algo que siempre quise hacer desde que empecé la universidad, y más todavía tras mi experiencia como mentor, cuando tuve la oportunidad de conocer la vida –diaria y nocturna– en esas residencias, y el buen rollo entre sus habitantes, como ya me había pasado en Lisboa.

Esto no puede ser casualidad. Justo al llegar a Lituania, no un día antes ni un día después, no con una semana de antelación, sino al poner mi primer pie en el país. Algo me dice que será un gran año. Siempre he pensado que el hombre que no confía en su suerte es un hombre que no confía en sí mismo. ¿Será el perfume? No lo creo. Tras 24 horas de viaje, solapado entre asientos de aviones y autobuses y con veinte capas de ropa encima, podría ser cualquier cosa menos eso. Me recomienda pasar por el banco para cambiar dinero a la moneda local: la lita.

“La primera mujer que conozco tras aterrizar y ya me hace pasar por un banco”

Nunca antes había salido tan contento de un banco. Mi dinero se ha multiplicado. He cambiado 100 euros y ahora tengo unas 350 litas. Cojonudo. El banco se ha convertido en un casino y esta noche cruzo las puertas como ganador. Pero nada de esto es casualidad. Esta fue una de las razones por las que elegí Lituania como destino Erasmus: aprovecharme del cambio monetario, pues este año quiero evitar a toda costa el trabajar como camarero para sobrevivir, como en Lisboa.

Ha llegado el momento de conocer mi nueva y esperada residencia, la cual albergará mis aventuras y desventuras durante posiblemente todo el curso. Nos metemos en un taxi camino de “Olandu 51”. Me siento como el príncipe de Bel-Air, cuando viaja a casa de su tía por primera vez en taxi, aunque dudo que su taxi oliera como huele el mío. Curioso, lo observo todo a través de la ventana hasta que el taxi se detiene.

“¿En serio?”

No puede ser aquí. El taxi debe haberse quedado sin gasolina o algo, pero no puede ser aquí, no me jodas. No puede ser este edificio. Parece abandonado, oscuro y gris, propio de la arquitectura típica de la antigua Unión Soviética… Parece hasta tomado por okupas. Da miedo pasear por los alrededores, y sobre todo, no hay síntomas de un exceso de decibelios, no hay señales de vida Erasmus. Ni rastro. O el taxista se ha equivocado o en esta residencia se estudia y se duerme.

Milda baja del taxi y me ayuda a sacar las maletas. Me sonríe emocionada, así que le correspondo con la mirada, aunque la verdad es que me esperaba otra cosa.

“Pues parece que no nos hemos equivocado”

Le pago 20 litas al taxista y se aleja entre las sombras de la noche, dejándonos solos en este barrio apocalíptico. Me limito a seguir a Milda, que se dirige hacia lo que parece ser la puerta principal. Y entramos. Detrás del mostrador se encuentra la recepcionista, una mujer que debería haberse jubilado hace unos cuarenta años por lo menos, una verdadera momia con una permanente al estilo  “las chicas de oro” y vestida con una bata color carne que debe tener casi tantos años como ella.

Milda le dice en un idioma extraño que esta misma mañana me había inscrito. La vieja sonríe, y al hacerlo se pone a toser. Acojona un poco. Parece que mi nombre está en una lista. Parece que no nos hemos equivocado después de todo. No podía ser todo tan bonito. Me lo tomo con humor. El año Erasmus está para tener experiencias diferentes de todo tipo. Será divertido vivir en una granja. Mi sonrisa no se ve diezmada, sino todo lo contrario, estoy eufórico, me gusta todo lo que veo, por antiguo, desgastado y ruinoso que parezca. Cuanto más novedad, mejor.

Mi mentora hace de traductora, y al despedirme le doy dos besos a la recepcionista, que los toma con agrado. Su piel sabe a crema de cacahuete. No tardaría en conocer que la costumbre de los dos besos se restringe a los países latinos, y en estos países, a las mujeres también se les suele echar la mano, a no ser que haya mucha confianza. Qué insensatez.

La mujer parece muy simpática, de esas mujeres mayores que tienen “cara de buena”, y que a pesar del paso de los años no ha acabado convirtiéndose en una víbora venenosa como tantas otras que echan espuma por la boca cuando los niños juegan bajo su ventana. En mi opinión se parece al gremlin bueno, un osito regordete y encantador, ¿os acordáis de esa peli?

Nos hace entrega de las llaves tras buscar en un armario donde cuelgan otras tantas y donde hay al menos unos cincuenta huecos más.

“Al menos nos estaré solo”

Me dirijo a mi habitación, que me aguarda expectante en la segunda planta, con mucho cuidado de que las escaleras no se vengan abajo ni agarrarme demasiado a la barandilla para evitar precipitarme al vacío. Cada paso podría ser el último. La verdad es que el edificio está en ruinas, y de residencia tiene bien poco. Conforme asciendo a la segunda planta se van sintiendo los primeros indicios de vida joven. Estos provienen de una cocina. El sonido de las ruedas de mi maleta atrae la atención de sus habitantes.

–¡Ey, hola! ¿eres español? –me pregunta una chica española, la primera en salir al pasillo.

–Pues creo que sí –le digo feliz. Parezco llevarlo escrito en la frente.

–¡Eh, chicos, ha llegado un nuevo español! –entra gritando de nuevo a la cocina, para volver al instante con un chupito en la mano. Dada la cálida bienvenida no me molesto ni en preguntar qué es y me lo tomo de golpe–. Yo soy Ariadna, y estos son Hugo, Rubén, Fabio y Sofía.

–Hola, yo David, un placer –les digo mientras mi cara se recompone tras el chupito. ¿Pero esto qué coño es, colonia?

–Vodka rojo –dice Milda.

–Ah, y esta es mi mentora, Milda.

–Y estos son Nain y Omar, de Turkmenistán –debo reconocer que es la primera vez que oigo ese país.

–¿Turki qué?

La cocina había sido tomada por los españoles, que como no podía ser de otra manera, estaban haciendo una fiesta y preparándose para salir. Fue todo un placer saber que en esa residencia había gente dispuesta a pasarlo bien un martes por la noche. No podía haber tenido una mejor bienvenida. Nos quedamos un rato allí, conociéndonos un poco. Al parecer, Hugo y Rubén eran de Guadalajara y estudiaban derecho; Sofía y Ariadna de Valencia y estudiaban odontología; Fabio de Ciudad Real, y al igual que yo estudiaba ingeniería informática, y los de Turkmenistán empresariales.

–Vaya, ¿sois de Guadalajara, ciudad dormitorio? –bromeo con Hugo y Rubén, que tienen cara de simpáticos y buena gente.

–Sí, pues ya sabes lo que dicen de Albacete, “Caga y vete” –me dice Hugo entre risas.

–Sí, ese es el dicho antiguo. Lo que se dice ahora es “En Albacete, el que más larga la tiene, más honda la mete” –empiezan a partirse el culo. Ya tienen la botella de vodka rojo pronta a expirar. Y también se ríen los turkmenistanos al ver que todos se ríen.

Algo me dice que es más probable que estos acaben aprendiendo español que nosotros hablando inglés entre nosotros.

–Fabio, parece que somos los únicos frikis informáticos. Pero no te preocupes, desde hoy ya no estarás solo, ahora ya tienes a alguien que entiende tu lenguaje y costumbres.

Echo un vistazo a la cocina y no puedo evitar recordar mi anterior Erasmus: frigoríficos comunes, fregadero lleno de platos sin lavar, cubo de la basura a reventar de cajas de pizza y botes de cerveza… La historia se repite. Me encanta.

–Corre, deja la maleta en tu habitación y vente con nosotros, que nos vamos  a una fiesta Erasmus en el Prospekto –me dice Ariadna, enérgica, sin dejar cabida para un “No, la verdad es que estoy reventado, el viaje ha sido muy largo y casi prefiero quedarme en casa, además mira como apesto”. Pero eso no habría sido propio de mí.

Al parecer, el “Prospekto” es el pub de fiestas Erasmus por excelencia, y estas se celebran los martes, casualmente el día que llego. La noche no puede tener una mejor pinta. ¡Vaya recibimiento! Me dirijo hacia mi habitación, la 302, con la idea de dejar la maleta y desprenderme de unas cuantas capas de ropa, que me estoy asando. Abro la puerta lentamente, esperando que el interior de las habitaciones no se parezca en nada al esqueleto del edificio.

“Vamos, no me jodas. No puede ser…”

Cierro la puerta y vuelvo a abrir pasados unos segundos, como si pudiera hacer aparecer un escenario completamente diferente, la suite de lujo de algún hotel de París. Nada cambia. ¿Esta cuadra se supone que será mi mansión del amor? Esto no merece ser ni el cuarto de la limpieza. Dos camas pequeñas a cada lado de la habitación, separadas por un escritorio, y sobre éste, una ventana con cortinas de hace cuatro siglos. Un armario empotrado con tantas capas de pintura blanca encima que no se puede ni cerrar, y a simple vista faltan tres o cuatro azulejos en el suelo. Después de lo visto, es inútil pensar que se han equivocado. No quiero ni sentarme en la cama para hacer la prueba del colchón. Ya habrá tiempo para esas cosas al volver de la fiesta Erasmus. Al menos de momento viviré solo, sin compañero de habitación. Por cierto, qué bien suena eso de "fiesta Erasmus".

Me limito a quitarme unos cuantos pantalones y ropa de encima. Un gran placer desalojar toda una tienda de vaqueros bajo los que llevaba puestos. Ahora tengo la sensación de que los únicos pantalones que llevo me quedan gigantes. Salgo de la habitación y vuelven a conocerme con unos kilitos menos. Por suerte ninguna de las chicas me pregunta cuál es mi secreto o dieta milagrosa. Una buena ducha no me habría venido mal después de este pedazo de viaje, pero no hay nada que no se pueda arreglar con una capa de desodorante y un poquito de gomina. Tampoco queremos casarnos en la primera noche.

Bajamos las escaleras en manada, yo muy contento por estar finalmente aquí, por haber sido aceptado tan rápidamente por el grupo, por ser uno más desde el primer momento. La recepcionista parece haberse quedado dormida, pero abre el ojo al oírnos llegar y viene a abrirnos la puerta de salida. La animo a venirse con nosotros cogiéndola del brazo, pues no me entiende, pero no hay manera. Sólo por verla sonreír vale la pena.

–Hasta luego “Osito” –le digo desde la puerta, tirándole un beso con la mano mientras ella me devuelve una sonrisa y me indica que me largue. Aquello sería su bautizo.

Dicen de ir andando para que vaya conociendo la ciudad, y sobre todo, el camino de vuelta, aunque en este momento el recordar el camino de vuelta es lo que menos me preocupa. Siempre que uno se pierde acaba encontrando algo nuevo.

En el camino hacia el centro atravesamos lo que mis nuevos compañeros dicen es el barrio de Uzupis, considerado desde el punto de vista artístico como una especie de república independiente dentro de la ciudad. La iluminación tenue de aquel barrio me recuerda a las bohemias calles de Lisboa.

Pasamos por una pequeña plaza, donde hay una estatua de un ángel tocando una trompeta  que parece estar anunciando mi llegada. Las calles me encantan a cada paso que doy, todo es nuevo para mí, inexplorado, interesante, especial, mágico… Algo me dice que esta ciudad me va a tratar pero que muy bien. Cruzamos un río pasando por un puente, y me llama la atención ver como éste está plagado de candados, todos ellos con inscripciones de lo que parecen ser enlaces matrimoniales.

–¿Pero todavía se sigue casando la gente? El candado es una buena metáfora del matrimonio, al igual que no se le llama esposa a la mujer por casualidad –les digo de cachondeo para ir dándome a conocer, consiguiendo las contestaciones de las chicas y las risas de los chicos.

Pasados poco más de veinte minutos alcanzamos el centro de la ciudad. Al menos la residencia está bien ubicada. Las vistas me sorprenden bastante, ya nada tiene que ver con la desolada zona de la residencia. Esto es mucho más “europeo”, por así decirlo, y de ser sincero no esperaba que la capital lituana fuera tan moderna. Debe ser en gran parte por la ignorancia que tenemos en los países occidentales, donde la mayoría de la gente piensa que al pasar Alemania todo es pobreza y hielo.

Pasamos por la catedral, que vestida de blanco y de estilo neoclásico, le invita a uno a recordar el Partenón de Grecia en sus mejores tiempos. Y junto a la catedral se halla la torre del campanario, similar a un faro de mar dispuesto a iluminar y guiar a los buscadores de amor, fiesta y aventuras. Y esta noche el faro apunta al “Prospekto Pub”, situado al principio de la mayor avenida de la ciudad, Gedimino Prospektas, frente a la catedral.

Hay una gran cola para entrar, pero no desespero, me encanta el ambiente. En la puerta se pueden apreciar todo tipo de rasgos, escuchar toda variedad de idiomas y de acentos diferentes al pronunciar el inglés.

-Hello, how are you? What is your name? My name is Gauthier.

–Disculpa, no hablo francés, ¿puedes hablar en inglés? –le dice una rubia monísima a un pobre francés que ya se supone que está hablando en inglés. Me parto.

A veces es fácil identificar la nacionalidad de la gente escuchándole hablar inglés, sobre todo a los españoles, italianos y franceses. Debo decir que mi nivel de inglés no pasa del nivel básico que se aprende en el instituto, es decir, insuficiente, patético. Pero tengo todo un año para darle caña, y para ello me veo obligado a tener una vida social bastante activa. Qué pena.

En el rótulo luminoso de la puerta está representada una pareja bailando, lo cual es muy buena señal. Al parecer, los Erasmus tenemos descuento y pasamos por cinco litas, es decir, menos de dos euros. Un pequeño precio para un gran espectáculo. Cojonudo.

Al entrar subimos por unas escaleras decoradas con una alfombra roja al estilo de Hollywood. Es la primera vez que accedo al Prospekto, un gran momento, todo un acontecimiento histórico. Al final de las escaleras hay un salón recibidor con sofás, mesas y sillas, y al girar a la izquierda nos adentramos en la jungla del Prospekto, decorado en el punto medio entre un viejo teatro, con sus características lámparas de araña y techos pintados con relieves; y “El bar coyote”, con los rótulos de neón y el ambiente propios de un bar de tentaciones y pecados.

La música y las luces inundan mis sentidos, transportándome al interior de un videoclip de estrella de hip hop americana. Está sonando “Single ladies”, de Beyoncé, y podéis llamarme optimista, o quizás sea la felicidad del primer día, pero yo sólo veo tías por todas partes. ¡Y vaya tías! No consigo centrar mi mirada en un único punto. Apenas comienza a caérseme la baba al mirar a la una cuando ya tengo mis ojos clavados en la siguiente. Esto debe ser una broma.

“¿Pero dónde cojones estoy?”

–¿Qué, David? Cuesta creerlo, ¿verdad? –me pregunta Hugo partiéndose el culo al ver mi cara de incredulidad.

–Ya te digo… –consigo decirle finalmente, y todos ríen, como si estuvieran esperando mi reacción.

–No te preocupes, que es normal. Los primeros días a uno le sorprende, pero el tercer día ya te acostumbras –me dice Fabio, como si esas bellezas crecieran todos los días en su jardín.

–Yo dudo mucho que pueda llegar a acostumbrarme a esto, mejorando lo presente, por supuesto –les digo cortésmente a Sofía y Ariadna, que no es hayan pasado desapercibidas precisamente, es más, las dos están como un queso, pero me he prometido a mí mismo antes de venir que evitaría relaciones dentro de mi misma residencia en la medida de lo posible.

–Ya, ya… Me da a mí que no vamos a tardar mucho en perderte. Tienes tú cara de cantautor romántico, y esos aquí se enamoran muy pronto –me dice Ariadna cargada de sabiduría a la par que todos rompemos a reír por su gran acierto.

Intento echar un rápido vistazo a este sorprendente lugar. Al fondo, en la esquina  derecha, está la cabina del dj, en una especie de pódium. Junto a ésta hay una pantalla de cine gigante, donde casualmente se proyectan videos musicales de lo más caliente, como este de Beyoncé, incitando a las féminas a moverse a su ritmo.

“Cómo está la hija de…”

A la izquierda está la barra del bar, y lo que más me llama la atención es que sobre ella hay dos barras de stripper con bellezas bailando. Y lo mejor de todo es que al parecer estas bellezas son clientes y no profesionales, aunque viendo cómo se mueven bien se les podría conceder el beneficio de la duda.

“La madre que me parió…”

Eso significa que pueden estar bailando en la barra, y al rato tomándose algo o bailando contigo. Sí, en un bar de striptease también, pero no es lo mismo. Al “Prospekto” las chicas vienen a pasarlo bien, al igual que los tíos, y por desgracia estos también se suben a la barra de stripper de vez en cuando por lo que veo.

Aproximadamente un tercio de la zona principal está ocupada por mesas y sillas, para los “clientes pasivos”, y el resto lo forma la pista de baile.

“¡Este bareto es una puta puerta al cielo!”

Sí, queridos amigos, para aquellos impacientes que quieran hacerse una idea de lo que les espera en el cielo si han sido buenos, o para los que sepan de antemano que no irán por no haberlo sido tanto, os invito a echaros una cerveza por aquí. ¡Esto está plagado de ángeles, rubias, morenas, pelirrojas, de ojos verdes, azules, de todos los colores, levitando entre el resto de los mortales! ¡Gracias Dios, gracias por inspirarme tanto en la elección de mi destino Erasmus, por susurrarme Vilnius al oído! ¡Qué gran día! No sólo es mi primer día como Erasmus, sino mi primer día como Erasmus en el cielo. Esperaba que fuera la hostia, pero no tanto. Y pensar que hay quien se va a Londres...

“Espera un momento. Pero… No puede ser. No puede ser ella. Debe ser un sueño...”

No podía creerlo. Era como si alguien la hubiera invitado para darme la bienvenida, como si el ángel de la trompeta la hubiera llamado a recibirme. Juraría que era Cameron Díaz, mi actriz favorita, en todo el esplendor de su juventud y radiante sensualidad.

El tiempo transcurre lentamente a su alrededor mientras la veo acercarse, y puedo hasta percibir el embriagador aroma de su cuello en la distancia. El resto de la gente se va difuminando con el fondo a cada paso que ella da, hasta aparecer en blanco y negro, y ahora sólo puedo verla a ella a color, con ese vestidito rojo ajustado, a juego con sus labios, su melena rubia, que desciende en tirabuzones hasta posarse sobre su escote… deslizándose entre la gente, que parece abrirle paso hacia mí…

“Y bendita tú eres entre todas la mujeres…”

Aquel fue el primer día que la vi. Ella era el ángel entre los ángeles. Tenía unos ojos azules en los que a muchos marineros les gustaría naufragar.

Está pasando junto a mí en este preciso instante. Trato de respirar su estela, inspirando todo el aire que puedo, con los ojos cerrados. Apenas la acabo de ver por primera vez, ¿pero cómo puedo explicarle que sería capaz de atar la luna junto a su balcón? Ella parece poder explicar toda la armonía del universo, cada fórmula, cada teorema, cada hermosa ecuación resumida en el cuerpo de una mujer.

Nunca me he sentido más vulnerable. Se desliza a mi lado y no soy capaz siquiera de decirle una sola palabra, pero me siento satisfecho por respirar el mismo aire que respira, y más aún cuando me devuelve la sonrisa, capaz de iluminar el más oscuro de los días de un poeta en su más profunda melancolía. Y me quedo aquí paralizado, sin poder decir nada, mirando cómo se pierde a lo lejos y se adentra de nuevo entre las aguas como una sirena, como una estrella fugaz en su danza alrededor del cosmos.

“¡Wow!”

Tras su paso todo vuelve a la velocidad normal y regreso junto a mis compañeros después de esa placentera abducción. Había llegado el momento de probar el producto nacional. Me refiero a la cerveza, por si a alguno se le ha ocurrido que podía haber triunfado en la primera noche con alguna lituana. Esa noche sería un mero espectador, un espectador feliz que se había introducido en la pantalla de la película con la que llevaba años soñando, y todavía me costaba creer que estuviera allí. No cabía en mí mismo, aunque cueste hacerse a la idea de ese sentimiento sobre unos zapatos distintos a los míos.

 –¡Ocho Svyturys Ekstra! –le pide Hugo al camarero mientras mueve la cabeza al ritmo de la música.

–¿Medio litro de cerveza por siete litas, dos euros? ¡Joder! ¿Será este el día más feliz de mi vida? –le digo a estos–. ¡Un brindis por nosotros!

Con el primer trago de cerveza subió el volumen de la música, sonando una nueva canción en los altavoces:

“Welcome, welcome to Lithuania, welcome to Lithuania…”

El dj, un tipo con americana blanca y bufanda al cuello, se subió a la cabina y empuñó el micrófono.

–Welcome Errrasmus people! Arrre you rrready to enjoy?

¿Veis? A eso me refería. No había ninguna duda. Su acento lo identificaba claramente como  italiano.

–¡People, people frrrrom Poland! –seguía diciendo, mientras algunos polacos levantaban las manos como si hubieran preguntado “¿Quién quiere follar esta noche?”

–¡People, people frrrrom Italy!, ¡people people frrrom France!, ¡people, people frrrom Spain! –entonces empezamos a saltar y gritar, como si sólo nos hubiera llamado a nosotros.

–¡People, people frrrom Lithuania! –dijo finalmente, mientras un ejército de ángeles levantaba sus alas.

Uno empieza moviendo la cabeza al ritmo de la música, como el muñeco de Elvis en el salpicadero de un coche, y de que se da cuenta se encuentra totalmente sumergido en la noche.

Hay un italiano bailando al estilo break dance, llamando la atención de las niñas, que comienzan a formar un círculo a su alrededor.

Una sonrisa se me dibuja en la cara. Me llevo otro sorbo de cerveza a mis labios.

–¿Baila genial, eh David? –me dice Ariadna.

–Sí, no lo hace nada mal –le digo mientras contemplo su baile.

Dejé que disfrutara de la gloria un par de canciones más, hasta que los altavoces de la sala tuvieron el placer de filtrar “Billie Jean”, del gran maestro Michael Jackson. Aquello era una señal. Lo sentí por él, pero no había sido elección mía. Mi intención había sido la de ser un simple espectador, pero…

Comienzo a dejarme llevar lentamente, dejando que el sonido del bajo penetre dentro de mí. Cierro los ojos y poco a poco voy sumergiéndome en mi propio concierto, como si el jersey rosa que llevo se hubiera convertido en su legendaria chaqueta de lentejuelas, y mis botas en sus míticos mocasines. Puedo incluso sentir el guante blanco en mi mano y el sombrero sobre mi cabeza. En estos momentos soy el puto Michael Jackson.

Abro los ojos y me veo rodeado de gente. Ya es demasiado tarde para volver junto a la barra y seguir moviendo solamente la cabeza. A mi lado sigue bailando el italiano en una especie de competición. Pero ha elegido un mal día.

Podría decir que aprendí a hacer el “moonwalk” antes que a andar. Recuerdo a mi madre echarme la bronca por romper unas zapatillas de estar por casa por semana cuando era un crío y me pasaba horas practicando.

Me dejo llevar y sigo bailando, casi poseído por el ritmo de “Billie Jean”. Ahora el círculo nos abarca a ambos, aunque el italiano no tarda demasiado en retirarse al borde y camuflarse como un espectador más, al ver que no tiene nada que hacer. Entre los asistentes veo resaltar a Cameron Díaz, que me obliga a guiñarle un ojo mientras me deslizo haciendo el “moonwalk”. Le lanzo un beso y me coloco mi sombrero imaginario.

Termina la canción. La gente aplaude y mis nuevos amigos se abalanzan sobre mí, contentos al tener en el equipo a un “dancer” que pudiera competir con el vacilón del italiano.

–¡Buah, lo has partido por la mitad! –me dicen –no sabíamos que bailabas así de bien.

–Ni yo tampoco –les digo.

–¡Qué puto crack! –me dice Hugo partiéndose el culo.

No he podido evitarlo, necesitaba bailar. Lejos de sentirme cansado tras el largo viaje, me siento como nuevo, rejuvenecido, enérgico, recién nacido, con tantas ganas de vida…

Allí seguía Cameron Díaz, que no había perdido detalle y me miraba con una sonrisa, tímida al saber que la miraba, imponente al saber que la deseaba. ¿Creéis en el amor a primera vista? A mí me encanta esa modalidad, y de hecho podría decir que es la única en la que creo. Es la más interesante, cuando te quedas sin respiración ante su presencia y tienes la sensación de que “es ella, realmente ELLA”, y te alegras de haberla encontrado, no sólo imaginando cómo es, sino creyendo conocerlo, y proyectando mentalmente miles de viajes y momentos que esperas impaciente llegar a vivir juntos. Es apasionante, cuando te enamoras y vas conociendo a esa persona poco a poco. El proceso inverso no tiene tanta gracia. Aunque debo daros la razón, es bastante arriesgado, y normalmente uno puede acabar decepcionado. Pero lo que llegas a disfrutar compensa todos los riesgos, pues desde el principio imaginas que estás ante la mujer de tu vida, y eso te hace disfrutar al máximo de cada instante. Además, la decepción no es tan mala, pues te obligará a conocer a una nueva “mujer de tu vida”.

Conmigo llevaba mi cámara de fotos, así que pensé que era una buena idea inmortalizar mi primera hora en el “Prospekto” con una foto junto a Cameron. La excusa de la cámara siempre es buena para iniciar una conversación y que tu objetivo te conozca, y aunque normalmente prefiero pedirle a la chica que me eche la foto mientras poso con mis amigos en el último momento –me encanta la cara que ponen cuando piensan que querías una foto con ellas–, esa vez preferí realmente conservar ese recuerdo.

–Vamos a ver cómo hemos salido, ¿cómo te llamas? –le digo tras hacernos la foto y comprobar para mi sorpresa que es mucho más simpática de lo que imaginaba.

–Me llamo Ruta –me dice con una voz juguetona mientras se impacienta por verla.

–¡Uy, qué pena Ruta!, formamos una pareja horrorosa –le digo al mostrarle lo bien que salimos, sonriéndole mientras vuelvo con mi grupo.

–Espera, no me has dicho cómo te llamas, ni de dónde eres…

–Me llamo David, y soy español.

–No bailas nada mal, David.

–Todavía no has visto nada. Mi fuerte es el baile en pareja, la salsa... –le digo contoneando la cintura, tratando de conservar el estilo y no lanzarme a besarle los pies.

“¡Oh, dios mío, cómo me gusta!”

Si hay algo que me guste más que bailar en solitario es bailar en pareja. Hay ciertas cosas que se pueden llegar a disfrutar mucho más en pareja que en solitario, y bailar es una de ellas.

Mis nuevos amigos me observan sorprendidos, imagino que por mi valor al haberme lanzando a hablar directamente con la más hermosa del pub, por mi rápida adaptación al medio.

–¿Qué? –les digo sonriente y feliz–. ¿Hoy no se baila o qué? Recordad que cuando acabe el día nos quedará un día menos de Erasmus. Y entonces cojo la mano de Milda, mi mentora, cuya timidez la había hecho estar prácticamente ausente, cuando empiezan a sonar los primeros acordes de un remix de los “Gipsy kings” que incluye todos sus grandes éxitos. Parece que haya pulsado el “play” al coger su mano. Antes de llegar a Lituania habíamos intercambiado algunos emails y me había dicho que le encantaba bailar, sobre todo salsa, así que me esfuerzo por sacar a la cubana que lleva dentro. Y comenzamos a deslizarnos por la pista de baile.

“¡Joder, cómo me gusta bailar!”

Con cada giro su increíble melena pelirroja se extiende sobre el viento, con cada acorde está más lejos de ser esa chica tímida que he conocido hace unas horas. Es pura pasión bajo los focos de luz que la iluminan. Disfruto bailando con ella, y a decir verdad, nunca he bailado con una chica que bailara tan bien, por lo que podemos recrearnos un poquito, e incluso acabamos haciendo un nuevo hueco entre la gente. Es en estos momentos cuando uno se alegra de haber dejado las clases de kick boxing para asistir a clases de salsa.

Termino la canción con ella rozando el suelo con la melena y yo inclinado sobre ella, tras un giro, sujetada con una de mis manos en su espalda mientras deslizo suavemente la otra por su cara, desde la frente a sus labios, y continúo por todo su escote. Lo vi en una película y me quedé con la copla. Ella clava sus increíbles ojos en los míos, y siento unas profundas ganas de besarla ahora mismo. Su mirada y su boca entreabierta parecen indicarme que ella lo desea casi tanto o incluso más que yo. Bandera verde. Pero no lo hago.

Por aquel entonces todavía era de los idiotas que piensan que al besar a una chica adquieres cierto compromiso con ella, como el de no poder liarte con otras chicas en su presencia, nunca, o peor aún, que ésta crea que quieres iniciar una relación. Con frecuencia son ellas las que seguramente no quieran saber nada más de ti, nada más allá de esa noche, pero eso yo todavía no lo sabía. Por ello quise esperarme antes de hacer ningún tipo de contrato en la primera noche, sobre todo por el hecho de que era mi mentora, y por lo tanto nos veríamos muy a menudo, aunque debo decir que me encantó desde el primer instante en que la vi, al llegar de Kaunas.

Tan sólo llevaba unas horas en mi nuevo país, así que preferí tantear el terreno antes de firmar ninguna hipoteca, aunque ello significara tener que ser infiel a otra de mis filosofías básicas: “Es mejor arrepentirse de haberlo hecho, que de no haberlo hecho”.

Era raro ver a Fabio sin una cerveza en la mano, y esta parecía recargársele sola. ¿Cómo coño lo haría? Hugo le llamaba “Fabio mano rota”, pues siempre pagaba sus copas con tarjeta, sin ningún tipo de control sobre los gastos, siempre moviendo la cabeza al ritmo de la música. Todo un hombre de barra.

La noche llegó a su fin antes de que quisiéramos darnos cuenta, y tras ella mi primera fiesta Erasmus. No había estado nada mal, lo había pasado bien, y sobre todo, le veía un gran futuro a ese sitio, a ese año en general.

Fuimos de los últimos en abandonar el local. Recuerdo que le hice una foto al letrero del Prospekto al salir, mientras Fabio me decía:

–No te preocupes, si vas a tener tiempo de hacerle fotos. Esta va a ser tu segunda casa, te vas a hinchar–. Y no le faltaría razón, Fabio fue un profeta.

De que volvimos la cabeza, el resto del grupo se introducía a toda velocidad en dos taxis sin lugar para un “hasta luego”. Habrían hecho las cuentas y les sobrarían dos personas, y allí estábamos el nuevo y el borracho.

–Vaya compañerismo –pensé.

Son sobre las seis de la mañana y ya es más de día que de noche. A estas horas los taxis se convierten en agua en el desierto, abordados por los afortunados que han encontrado el amor, los borrachos que lo han intentado y las niñas bonitas que llevan varias horas subidas a unos tacones.

Iniciamos nuestro camino a pata, comentando la noche, y como era de esperar, acabamos perdiéndonos a pesar de haber llegado hasta el puto ángel de la trompeta, que ahora parece anunciar “Estos dos palomos se han perdido”.

Hay dos caminos, uno a la izquierda y otro a la derecha, y ninguno de los dos nos resultan conocidos. Yo al menos tengo excusa, llevo sólo unas horas aquí, pero Fabio lleva dos meses, aunque si cada vez que sale se pone como esta noche es normal que no recuerde ni cómo se llama. Va tan pedo que si le digo que estamos en Ciudad Real no repararía en iniciar el camino de vuelta a su propia casa.

–Venga Fabio, haz un esfuerzo por recordar, hombre. Aunque vas bonico.

–¡Que voy bien, joder, no voy ciego! –balbucea, mientras se fuma un cigarro en dos caladas, temblando por el frio.

Finalmente acabamos por regresar al Prospekto de nuevo y coger un taxi de los que ahora hay libres, cerca de las 7.30 de la mañana. La situación puede parecer cómica, volver hasta allí cuando debíamos de estar a la espalda de la residencia, pero a mí no me hacía ni puta gracia. Estaba muerto, literalmente, no podía ni con mi alma, y hasta iba teniendo microsueños a medida que iba caminando.

Me asombró que fuera tan barato el taxi, apenas unas diez litas, unos tres euros.

Al llegar a la residencia nos abrió la puerta “Osito”, con la misma sonrisa con la que nos había despedido unas horas atrás y unas cuantas legañas más.

–¡Hogar, dulce hogar! –pienso mientras me arrastro por las escaleras.

Entre unas cosas y otras llevo unas 48 horas sin dormir, con toda la paliza del viaje encima.

Finalmente llego a mi habitación. Estaba deseando llegar y encontrarme con la cama, grande, limpia, cómoda, calentita, suave…

“Joder, vaya truño…”

Cierro la puerta y abro de nuevo lentamente, como si hubiera olvidado que eso no funciona, que el gallinero no se iba a mover de allí, que aquí no hay magia que valga.

No importa, necesito partir la cama inmediatamente, estoy agotado, me dan hasta pinchazos en el pecho. Me siento en la cama y toco con el culo en el suelo. Además los extremos del colchón se pliegan sobre mí cara en forma de “U”, como unas orejeras. Esto parece una broma. Me da igual, estoy tan cansado que podría quedarme dormido sobre un cactus.

Mañana más y mejor.              

4. MI PRIMERA SEMANA

Llaman a la puerta. Son sólo las ocho de la mañana.

–Vuelvan más tarde, me acabo de acostar.

Por un momento pienso que me encuentro en un hotel y el que llama a la puerta es el servicio de habitaciones. Vuelven a llamar.

–No se preocupen, hoy la limpiaré yo, lo prometo.

Los golpes no cesan. Me levanto como puedo, en gayumbos y semiempalmado, a ver quién coño es a estas horas.

–Hola David, buenos días, este es Munir, tu nuevo compañero de habitación –ha debido de decir la recepcionista en lituano o ruso.

–Hola, me llamo Munir –me dice un tipo que parece mi padre. Debe de tener unos cuarenta años y va trajeado. Si llevara más tiempo aquí juraría que es el director de la residencia que viene a soltarme una bronca, pero todavía no me ha dado tiempo a hacer nada malo. El tipo sonríe al verme.

–Yo David. Le echo la mano mientras con la otra me froto la cara, haciendo un esfuerzo por abrir los ojos. No veo una mierda. A simple vista parece asiático, bajito, de pelo negro azabache y color anaranjado, como Bruce Lee.

"Me cago en mi suerte..."

Estaba claro que a estas horas y con esa forma de despertarme no podían ser buenas noticias. Se acabó el vivir solo. A partir de ahora dormiré siempre acompañado, aunque no en la mejor compañía que uno puede desear.

Quito el arsenal de ropa que tengo sobre su cama, utilizada como armario principal, y vuelvo a meterme en la mía, sin mediar una palabra con él.

La primera semana no estuvo nada mal.

Conocí la que sería mi universidad de informática, acompañado por mi mentora, y aunque resulte increíble, había chicas, y no de esas que de espaldas no sabes si son un tío o una tía, sino chicas de verdad, así que este año habría que ir a clase más a menudo.

Empecé mis clases de ruso, algo insólito para un ciudadano de Albacete, y me hizo mucha ilusión asistir los primeros días, aunque no me enterara de nada. Estas eran en inglés, y pensé que la mejor forma de aprender inglés era asistir a clases de ruso, pues en comparación con éste, el inglés era como si hablara mi padre, aunque con la boca llena.

Poco a poco fui adentrándome en el mundo universitario y cogiendo el horario y ritmo de las clases. De hecho y aunque no me lo creyese ni yo, me dejé caer por la biblioteca algún que otro día, y debo decir que aquello no tenía nada que envidiar al Prospekto, pues para mi sorpresa estaba tan lleno de bellezas o incluso más, aunque con algo más de ropa y sentaditas en sus sillas, quietecitas, sin bailar sobre la barra. Era como ver a las fieras enjauladas y tranquilas, fuera de su hábitat natural, y por lo tanto más accesibles. Siempre he pensado que el peor sitio para ligar es un pub por la noche, donde las chicas suelen ir con un escudo protector anti-asaltantes, o peor aún, dispuestas a subir su ego con los piropos y miradas del público masculino. En cambio, en una biblioteca o centro comercial el tonteo puede resultar algo más casual, menos predecible, y las probabilidades de éxito aumentan. Por la noche le pueden entrar a una tía una media de diez tíos –número directamente proporcional al peso de sus pechos–, mientras que en un centro comercial o biblioteca no tantos. Es pura estadística.

Eso me encantaba de Lituania. Estabas en una biblioteca, y al siguiente parpadeo te encontrabas en un restaurante frente a un ángel mientras un camarero te servía una copa de vino. ¿Así de fácil? Pues sí, eso mismo me preguntaba yo a veces.

Una tarde de los primeros días fuimos todos a patinar sobre hielo al “Akropolis”, un centro comercial gigante en la periferia de la ciudad. Yo estaba acojonado. Era la primera vez que me ponía unos patines y no quería echar a perder mi gran año Erasmus por una tonta lesión. Pero uno siempre piensa “Si hay niños haciéndolo, no debe ser tan difícil”. Nunca debe subestimarse a un niño. No supe lo duro que estaba el suelo hasta que me rompí el culo por primera vez. Mis caídas eran a cámara lenta, de esas que la gente se queda con la boca abierta, se lleva las manos a la cabeza y espera hasta que aterrizas en el suelo para volver a respirar. Sin embargo no tardé demasiado en perder el miedo, por lo que podía vérseme más tiempo estrellado en el suelo o a cuatro patas que patinando. Al día siguiente me dolería todo.

Gracias a mi patético estilo, dos bellezas se ofrecieron voluntarias para enseñarme a patinar, por lo que los amigos que se reían al principio cambiaron la cara al verme cogido a estas chicas, una a cada mano, y desearon no haber aprendido nunca a patinar.

–¡Qué bonito es todo! –pensé con escarcha todavía en la frente por mi última caída mientras me deslizaba sobre el hielo de la mano de estos dos ángeles que debían de acompañar a Santa Claus en Navidad. Me sentía como un oso polar enamorado.

Al terminar, muchos de los asistentes me dieron las gracias diciéndome que hacía tiempo que no se reían tanto. En ese momento no sabes lo que decir ni cómo sentirte, pero en cierto modo, te sientes útil, aunque seas un completo inútil en la pista de patinaje.

Esa primera semana conocí a Claudia, una española que vivía en nuestra residencia y a la que todavía no había visto, pues estaba ayudando a otro español a buscar piso. Al parecer, Asier había llegado hacía un mes y no se había podido alojar en nuestra residencia debido a que estaba completa. Sin embargo yo había llegado tan sólo unos días atrás y tuve plaza. No lograba entenderlo. ¿Cómo lo habría conseguido mi mentora? La suerte me sonrió desde el principio.

Claudia es preciosa. Morena, con ese acento gallego tan divertido y sexy a la vez, de piel muy blanquita y unos ojos azules que bien podrían formar parte de la corona de la reina de Inglaterra.

–"No, no, no. Vive en tu misma residencia, y además es española, así que no me jodas la Erasmus".

–“Es cierto, ya tendré tiempo de estar con españolas.”

Para el sábado había planeada una excursión Erasmus a Riga, capital de Letonia, así que decidí dejarme llevar y cumplir con uno de mis objetivos en cuanto a viajes en mi primera semana. La noche anterior hicimos una “fiesta de la sangría” en la residencia, y después la gente se fue al piso de otro Erasmus a continuar con la fiesta. Yo preferí quedarme en casa, pues ya era bastante tarde y al día siguiente tenía que madrugar para el viaje, ya que no quería visitar una nueva ciudad, un nuevo país y estar muerto de sueño sin poder disfrutarlo. Tampoco me estaba yendo a la cama a las diez de la noche como una monja, sino a las tres, así que pensé que no me perdería gran cosa.

Llaman a la puerta cuando duermo a pierna suelta.

No puede ser un nuevo compañero. No hay más camas en la habitación, y espero que no sea tradición en los países de la antigua URSS el compartir las camas con personas del mismo sexo. Abro la puerta. Es Hugo. Va pedo y cachondo como una moto trucada. Una combinación explosiva. Por suerte no soy yo el objeto de sus deseos.

–Eh, tío. Necesito un favor. Tengo a Claudia esperando ahí, y quería preguntarte si me dejas tu habitación. Yo tengo a los de Turkmenistán en la mía y ya sabes... Puedes seguir durmiendo en mi cama si quieres.

“Acojonante. Aquí el que no corre, vuela”

Debe de haber olvidado que ahora yo también tengo a un “turkiministano” en mi habitación. Sí, sí, había olvidado mencionarlo antes, también es de Turki–algo.

–A mí no me importaría marcharme, tío, pero pregúntale a él a ver qué te dice.

Munir ya se ha levantado y estudia rodeado de libros en el escritorio de la habitación como un adolescente ante la selectividad.

–Bueno... pues entonces nada –me dice rascándose la entrepierna. Apenas si le entiendo cuando me habla.

"¡Joder, tenía que haber ido a esa dichosa fiesta! Seguro que ha follado todo el mundo menos yo. Menudo estreno. Será posible que me fuera a dormir a las tres… Seré mierda…"

Nota mental: No prescindir de ir a ninguna fiesta por estar descansado al día siguiente, por muy importante que sea.

"No pasa nada, Claudia vive en tu misma residencia, y además es española. No te pierdes nada. Mejor así"

Vuelvo a la cama, y apenas consigo arroparme cuando llaman a la puerta de nuevo. Sin preguntar, abro la puerta y le dejo a Hugo un condón en la mano y vuelvo a cerrar.

"¡Joder, tenía que haber ido a esa puta fiesta! Imperdonable"

El viaje a Riga estuvo genial, la verdad. Y no es que intente consolarme por no haber seguido con la fiesta la noche anterior. Sólo por el hecho de estar en otro país ya resultaba interesante. Me encanta la sensación de no conocer nada a mi alrededor, de que todo sea nuevo, no saber lo que te vas a encontrar a la vuelta de la esquina. Parecía que sería el único chico de la excursión junto con unas veinte chicas, pero en el último momento llegó un grupo de unos cinco italianos que tenían pinta de haber dormido menos que yo y no haberlo pasado nada mal, por lo que volví a lamentar una vez más el no haber salido. Durante el viaje, Milda se sentó a mi lado en el bus, y finalmente nos quedamos dormidos el uno apoyado en el otro.

"¡Oh, qué bonito!"

Antes de llegar hicimos una parada en un restaurante de carretera, pues el viaje era de unas cuatro horas desde Vilnius a Riga en bus, y este tenía una especie de zoo, donde había avestruces, ciervos… e incluso osos. Pero el auténtico zoo lo visitaría por la noche. Su nombre, “Essential”, una de las mejores discotecas que he visto en mi vida, y he de decir que he estado en Ibiza de vacaciones.

Antes de ir a la discoteca estuve tomando unos mojitos en la habitación de las chicas, donde tuve que hacer de barman. Cuanto más tiempo pases con mujeres, más sabrás acerca de ellas, qué les gusta, qué les motiva, y en definitiva, qué las atrae. Yo lo llamo “el caballo de Troya”. Si bien es cierto que hay que tener cuidado para no traspasar la línea y acabar convirtiéndonos en su mejor amiga.

Los cantos de sirena debieron de llamar la atención de los vecinos de habitación, turistas italianos –putos italianos, que siempre saben dónde está la miel–, pero sus sueños húmedos se vieron frustrados al verme abrir a mí la puerta sin camiseta y mostrando mi torso peludo mientras mis ángeles rompían a reír, escondidas.

Habría que esperar a llegar a la discoteca para poder hacer la comparación “lituana vs letona”, pues mientras que en Lituania podías enamorarte paseando por la calle una media de cinco veces al día –por no decir cada cinco minutos–, en Letonia resultaba más difícil el cruzarse con este tipo de bellezas por la calle. Era como si hubieran sido protegidas y conservadas en algún museo, así que bien valdría la pena hacer un poco de turismo cultural. Y este museo era sin duda “Essential”.

Aquello parecía una fiesta organizada por el propio Hugh Hefner  –con todos mis respetos a ese gran pecador–, y no me hubiera extrañado verle por ahí haciendo de las suyas. Me recordó a la fiesta “Playboy” en la que había estado en una discoteca de Madrid, en la que conocí al mismísimo Nacho Vidal, el cual cambió mi vida sexual por completo al echarme la mano. "¡Ahora tengo el power!". Todo está en la mente.

Comencé el safari visitando a una gata salvaje de ojos verdes a la que un grupo de chicos rodeaba y no se decidían a decirle nada, así que atravesé el cinturón de babosos sin pensarlo, me adentré en el círculo y le cogí la mano para bailar al tiempo que la hacía girar. Al terminar la canción aproveché la pasión y complicidad del baile para fundirnos en un gran beso. Así de fácil, sin coña. Estaba muy motivado, y la confianza en mí mismo me desbordaba, la verdad. ¿Por qué no intentarlo? ¿Qué era lo peor que podía pasar? ¿Una bofetada? Hacía mucho tiempo que no recibía ninguna y ya iba siendo hora de recordar lo que se sentía. Sabía que si la besaba en ese preciso instante sería bien recibido; de hacerlo unas décimas de segundo después seguramente me habría hecho la típica cobra o me habría faltado el suficiente valor para hacerlo, intimidado por su belleza.

Tras el beso, con una sonrisa picarona en la cara empezó a azotarme en el culo diciéndome que era un chico muy malo. Primero me dejé azotar, y después le devolví el castigo.

Nota mental: volver a esta discoteca antes de casarme.

“¿Casarte has dicho?”

La noche iba de maravilla. Había cámaras por todos lados y podías verte bailar en pantallas gigantes en las más de cinco salas que tenía. Una de ellas era como el interior de una limusina, con asientos de cuero blanco y luces de neón rosa. El sitio perfecto para entablar conversaciones tras un par de pasos de baile en pareja en otra de las salas. Sin embargo, uno de los italianos, al cual le sobraban por lo menos las últimas cinco copas que se había tomado y le faltaban unos treinta centímetros para llegar a los labios de cualquier mujer en la sala, empezó a tirarle los trastos a Milda, la cual no había dejado de clavarme los ojos en toda la noche, y esta reclamó mi ayuda, pidiéndome que no la dejara sola. Así que acabé  protegiendo a mi mentora del italiano, y posteriormente a éste de un tipo que le sacaba tres cabezas en altura y con aspecto de “hooligan”, cuando empezó a tontear con su novia. Tuve que frenarle el puño en pleno vuelo cuando lo tenía ya en la postura de retroceso. Hay que joderse con los italianos, aparentan tan bien que hasta ellos mismos llegan a creer que son algo.

Y ahí empezó a torcerse la noche, con lo bien que había empezado. Estuve bailando con mi mentora prácticamente el resto de la noche, que cada vez se me parecía más a Claudia Schiffer. Por una parte me jodía el hecho de no exprimir todas las posibilidades de aquel discotecón, y al fin y al cabo, a Milda la volvería a ver en Vilnius, pero por otra me lo pasé genial bailando con ella, que debo admitir me tenía roto. Desprendía sensualidad con cada movimiento, y su timidez le aportaba un morbo añadido, así que finalmente me dejé llevar un poco, siguiendo el patrón por defecto: cuello, oreja… y sin embargo no quise besarla aun sabiendo que ella lo estaba deseando tanto o más que yo.

“¡Joder! ¡Pero seré inútil!”

Había sacrificado mi noche con el resto de féminas por estar con ella, y al final, ni unas ni otra. Eso sólo tiene un nombre: palomo.

Como veis, seguía preocupándome el hecho de ennoviarme con ella. Milda es de esas chicas de las que uno piensa “esta no es una chica de una noche, sino para echártela de novia”. Lo cual, una vez más, sólo tiene un nombre: palomo.

Lo sé, no soy el único, todos hemos estado en esta situación alguna vez. Lo que no se nos pasa por la cabeza es que TODAS las chicas han sido “chicas de una noche” alguna vez, y de hecho, hay veces –por no decir muy a menudo– en las que es eso lo que ellas mismas desean, ser “chicas de una noche”, o mejor dicho, que tú seas “un tío de una sola noche”. Y cuando el chico intenta acumular varias citas y echarle el lazo para convertirla en su novia, es ella la que sale huyendo. El secreto está en proyectar lo que tú quieres. Si tan sólo te apetece un rollo de una noche, házselo ver, pero transmítele que lo pasará bien. Te sorprenderás de los resultados, pues a menudo este tipo de comportamiento supone una tentación inexplicable para ellas, en las que una fuerza oculta las incita a caer: su propio deseo.

No sé, no quería que pensara que era un tío vulgar, uno más, que pensara que era un cabrón, un mujeriego, cuando en realidad que piensen eso de ti es lo mejor que te puede pasar. Pero claro, por aquel entonces yo no sabía todas estas cosas. Pensaba simplemente que eran teorías lejanas a la realidad.

Tan sólo tuve otro escarceo cuando Milda se fue al baño. Entonces se me acercó la más… grande –al menos de diámetro– de toda la discoteca. A pesar de esto, debo decir que era guapísima, una rubia de ojos azules nacida para ser “mucha mujer”. Ella era la que bailaba conmigo y no había forma de huir. Era su juguete, un muñeco de trapo al que zarandeaba, su hueso de pollo.  Debió de verme agobiado y sin respiración cuando introdujo mi cabeza entre sus pechos, como si tratara de reanimarme con esas dos bombonas de oxígeno. Después desabrochó mi cinturón y metió su mano en el interior de mi pantalón, y entonces pareció extrañarse de que aquello estuviera tan vivo. Entonces mi mirada le dijo: "¿Y qué esperabas, hija?". Fue una pena que Milda regresara tan pronto, cuando ya se me estaba pasando por la cabeza la posibilidad de acabar en el baño –en el de minusválidos, claro–.

Al regresar mi mentora y verme entretenido con la hija del charcutero, vi cómo le cambiaba la cara y se piraba a otra sala decepcionada, así que salí en su búsqueda, y tan sólo se me ocurrió decirle una cosa:

–Ahora tienes que ayudarme tú a quitármela de encima.

Lo cual sólo tiene un nombre: palomo. La noche hubiera sido mucho más divertida sin duda de haber acabado en el baño con la gorda. Suelen ser bastante agradecidas, quizás por eso que dicen que cada vez puede ser la última. Podía haber acabado con la gata salvaje, con Milda, con la mujer gigante o con cualquier otra chica de la discoteca que requiriera de mis servicios, y sin embargo, esa noche dormiría solo. Qué tontería, qué desperdicio de noche y de juventud. Eso es lo que pasa por infringir uno de mis principios básicos que ya os he comentado: “Es mejor arrepentirse de haberlo hecho que de no haberlo hecho”. Además, ¿a quién le importa si piensan que soy un poquito cabrón?

–"Bueno David, llevas aquí casi una semana y me tienes durmiendo solo todos los días. ¿No me piensas dar de comer o qué? ¿A esto lo llamas tú orgasmus?”

–“Tranquilo tío, de momento estamos a lunes y llegué aquí el martes pasado, así que no me presiones."

Al ser lunes, el destino parece bastante claro: Prospekto.

Es increíble que a pesar de ser lunes este pub esté a reventar de gente. Parece que no soy el único que ha cogido la Erasmus con ganas. No puedo dejar que la noche se me eche encima, pues no sé hasta cuándo va a dar de sí la fiesta un lunes. Se supone que la mayoría somos estudiantes, y eso implica estudiar de vez en cuando e ir a algunas clases.

A ratos me pierdo de mi grupo, deslizándome entre la muchedumbre en busca de una pareja de baile. Yo necesito otras cosas aparte de “salir a pasarlo bien” y emborracharme como un piojo.

La suerte parece sonreírme esta vez. ¡Y de qué manera! He pescado una rubia y parece receptiva bailando conmigo. Bailamos varias piezas. Nuestro feeling aumenta a cada instante, incluso más rápido de lo habitual. Nuestros labios se rozan con cada movimiento, y algo parece estar diciéndome que es el momento de besarla.

“Joder, no me puedo creer que vaya a liarme con esta tía”

Esta canción es más lenta y romántica, de esas de bailar abrazados y acarameladitos. ¿Pero dónde coño va? ¿Y esta quién es? La rubia me ha cogido la mano y me la ha agarrado a la mano de la que parece ser su amiga pingüino. Debo de haberme quedado con cara de idiota. Sonrío a la chica que tengo enfrente mientras me encojo de hombros.

“Si no hay más remedio…”

Empiezo a bailar con ella. No doy crédito a lo que está pasando. Es como si todo hubiera sido un montaje para encasquetarme “a la amiga fea”.

“¡Nooo! ¡Yo quería a mi rubia!”

Parezco un niño al que le han quitado su juguete favorito. Mirándola bien, puede que no esté tan mal, aunque comparada con la rubia… Morena, ojos azules... Mi chica rubia, contenta con su trabajo de haberme encasquetado a su amiga para no dejarla sola, se pone a liarse con otro tío, con el que seguramente ya se habría liado antes de bailar conmigo. Me siento estafado.

"Me cago en mi suerte"

Tengo dos opciones: seguir lamentándome por haber perdido a la rubia o dejarme llevar a ver dónde me arrastra la noche con la morena. Al fin y al cabo llevo una semana aquí y todavía no me he estrenado, así que no me vendría nada mal puntuar para no dañar la autoestima, sea con quien sea.

Un momento, ¿la morena tiene un piercing en la lengua? Eso lo cambia todo. A mi edad y todavía no me he enrollado con una chica con piercing –al menos en la lengua–. Pero para todo hay una primera vez. Si una chica se está pegando el lote con un tío, tus probabilidades de éxito con su amiga solitaria aumentan en un 75% respecto al resto de las chicas. A veces toca repartir amor entre las más necesitadas, pero no me malinterpretes, eso no quiere decir que tengamos que convertirnos en una ONG. Hay que quererse un poco.

En cuanto a la sensación del piercing, es interesante, aunque tampoco es nada del otro mundo, y al final no sabes si la que tiene el piercing es ella o eres tú. Aquí tenemos a la primera chica lituana que besan mis labios desde que llegué. Su nombre: Toma. Sí, yo también me quedé extrañado con el nombre.

Acabamos en la sala de los sofás, dejándonos llevar un poco, y de que nos dimos cuenta la noche había llegado a su fin, cuando uno de los chicos de seguridad nos invitaba a marcharnos.

Ni qué decir tiene que mis compañeros de residencia ya no estaban por allí, pues eran sobre las 6, y la última vez que les vi no sabría decir quién sostenía a quién, si Fabio a Hugo o Hugo a Fabio.

Cuando miras el reloj a las 6 de la mañana de un lunes y todavía no te has acostado, piensas que hay algún tipo de desorden en tu vida, lo cual no tiene por qué ser necesariamente algo malo.

La noche había sido bastante completa, y prácticamente la daba por finalizada. Me sentía bien, contento. No me había liado con la rubia pero tampoco había estado mal del todo.

Toma me cogió de la mano y me subió a la planta de arriba para coger el abrigo. Por las escaleras nos encontramos con su amiga, la rubia traidora estafadora maligna –sin rencor– y su acompañante. Mientras ellas hablaban en lituano, le pregunté al chico de dónde era para saber la selección ganadora, lógicamente en inglés. Éste me respondió en inglés, con un acentazo claramente español.

–"¡No jodas! Bueno, al menos las ganancias van para España.”

–“No intentes consolarte por haber perdido a la rubia."

–¡No me digas! ¿De dónde? –le pregunto.

–Del País Vasco, de Bilbao –me dice con un fuerte acento vasco.

Ahora ya no estaba tan claro que las ganancias fueran “para España”, pero no era el mejor momento para discutir sobre política e independencia, sino de hacer una tregua y unir nuestras fuerzas por mejorar nuestros intereses comunes, que no iban más allá de mojar el churro.

–¿Qué estás, de Erasmus?

–No, que va. Ojalá. Estoy aquí de vacaciones. He venido a pasar unos días con los amigos.

–Pues no has elegido mal sitio, no...

–Ya te digo, tú.

Yo daba la noche por finalizada y contento me hubiera ido a dormir, pero la última carta me había dado un as, así que bien podía permitirme jugar un poquito más. El hecho de que las dos amigas tuvieran compañía y nosotros dos “nos conociéramos” lo cambiaba todo. Ahora no tenían la excusa para decirnos: “No, no puedo dejar a mi amiga sola”.

El vasco y yo nos miramos y nos sonreímos el uno al otro.

–Les decimos algo, ¿no? La noche puede mejorar –le dije.

"Sobre todo para ti, hijo puta, que te has quedado con la rubia"

–Bueno, vamos a intentarlo a ver qué pasa –me dijo sin demasiado entusiasmo, como si en el País Vasco se hinchara alguien a follar.

Minutos más tarde y tras dialogar un poco con ellas, íbamos los cuatro camino de su casa. Al parecer vivían juntas. No paraban de hablar entre ellas, claramente en lituano, y de hacernos preguntas en forma de interrogatorio.

¿Cuánto tiempo llevas en Lituania?, ¿qué estás haciendo aquí?, ¿tienes novia?....

Las respuestas no podían ser otras:

–Llevo en Lituania menos de una semana –en este caso era cierto, lo cual le llevaba a pensar que podía ser la primera chica que había conocido allí.

–Soy estudiante Erasmus –los estudiantes Erasmus llegan a ser un producto exótico en cualquier país, pero todavía más en países como Lituania si vienes de un país latino.

–¿Novia?, ¿tú crees que si tuviera novia podría haberte besado? –esa respuesta les encanta y descoloca a la vez.

Todo iba genial, debíamos de estar muy cerca de su casa, y de repente se frenaron en seco.

–¿Qué pasa? ¿queréis ir al baño? –les pregunté bromeando.

–No –dijo entre risas la rubia–. Hemos pensado que no podemos ir a nuestra casa, porque está muy desordenada.

–Bueno, no os preocupéis, yo tampoco soy el hombre más ordenado del mundo. Además, ya casi hemos llegado, ¿no? –les dije. No podía creer que fueran a rajarse ahora, después de la caminata.

“¡Hijas de…!”

–No, no podemos ir, porque además nuestras compañeras estarán durmiendo y no queremos despertarlas.

–Seguro que se lo pasan mejor si se despiertan –quise decirles.

Tras insistir un poco, parecía imposible el hecho de acabar en su casa. Debíamos de estar muy cerca, por lo que en cualquier momento podían decirnos que se acababa la función y se marchaban a dormir –solas–, así que debíamos sacarnos un plan B de la manga y rápido, si no queríamos acabar como dos palomos que habían cruzado toda la ciudad para acompañarlas a casa y conseguir un beso por mejilla. No podíamos dejar que se escapara la gallina ahora que ya estaba casi dentro del puchero.

–Bueno, pues entonces vamos a nuestro apartamento, que vivimos aquí al lado –les digo. Hay que sacar el arsenal pesado, hay que improvisar, aunque la verdad es que no tengo ni puta idea de dónde estamos.

–¿Tú dónde vives? –le pregunto a Jokin, el vasco, que me mira con cara rara.

–En un apartamento por el centro, ¿por?

–¿Vives solo?

–No, con cinco amigos más, pero son muy enrollados, así que podemos ir, no creo que les importe.

–Bueno, pues vamos y le decimos a tus amigos que lo hacemos por España –le digo bromeando, aunque no parece haberle hecho mucha gracia.

A las chicas no les ha parecido mal del todo la idea de venirse con nosotros, aunque han tenido que tomarse su tiempo para sopesar la posibilidad de irse a dormir, por la tentación de tener la casa al lado, no estar depiladas o lo que fuera. Pero les ha podido la tentación de hacérselo con dos españoles.

Tenemos  que volver sobre nuestros pasos  hasta llegar al centro, tratando de distraer a las incautas. Jokin tiene el apartamento en la calle Vokieciu, una de las calles principales de la ciudad. Si yo viviera en esa calle no perdonaría ni una sola noche. Por el camino seguimos con el interrogatorio.

–Él vive aquí, pero ¿tú dónde vives? –me pregunta la mía, que se molesta en atar cabos y llegar a la conclusión de que si le había preguntado a Jokin de dónde era en el pub, y en inglés, era porque no nos conocíamos de mucho tiempo.

–Yo vivo con él –le digo.

–No puede ser, en serio, dime dónde vives –insiste.

–Bueno, ¿qué más da? Lo que importa es que esta noche vivo con él, y esta noche vivimos los cuatro juntos, ¿no?

–Soy yo, Jokin, y traigo compañía –responde el vasco a una voz grave por el portero automático, que abre tras unos segundos. Y subimos al piso.

Efectivamente allí estaban cinco chicos más y una chica rubia.

–Hola, soy David –le digo a uno de ellos que hace dos como yo, tanto a lo largo como a lo ancho, y me mira desde arriba.

–Yo Aitor –me responde, y por la voz debe de ser el que ha abierto la puerta. Diría que es el padre del resto.

Los otros cuatro no se molestan en levantarse del sofá. Intentan hablar con la rubia, que parece haber tenido una noche muy larga, y con la cabeza entre las rodillas y un cubo entre las piernas, lucha por no acabar metiendo la cabeza en el cubo.

–Vaya, parece que no somos los únicos que hemos triunfado esta noche, ¿no? –le digo al hombretón, dándole un golpecito en la barriga para que vea que voy en son de paz–. Es lituana, claro.

–No, es de Bilbao, y viene con nosotros –me responde con una simpatía desbordante.

Yo juraría que es lituana, pero si el hombretón dice que es vasca, yo firmaría que es la hija de Zubizarreta. El hombretón llama a Jokin y empiezan a hablar entre los cinco. Más que hablar parece que están discutiendo, y lo hacen en vasco. Esto no me gusta. Creo que si hablan en vasco no es precisamente para que las chicas no les entiendan, y por lo poco que entiendo de la conversación y con un poco de sentido común, supongo que no les hace mucha gracia que acabemos pinchando nosotros en su cama y ellos durmiendo en el suelo y en el sofá. Creo que el ambiente está demasiado cargado y se me pasa por la cabeza marcharme a casa, pero para eso siempre estamos a tiempo.

Finalmente y sin saber ni cómo, después de unos minutos eternos de discordia, acabamos los cuatro en el dormitorio. Pienso en echar la llave para que ni salgan las tías ni entren los vascos. ¿Y cuántas camas hay? Sólo una. Me paso la mano por la cara, visualizando lo que se ve venir. Por suerte, la cama parece lo suficientemente grande como para no rozar el culo peludo del vasco.

“¿Y ahora qué?”

Nos arrojamos los cuatro sobre la cama, y con la luz apagada empezamos a dejarnos llevar, aunque ya entran los primer rayos de luz del nuevo día. La habitación empieza  a entrar en calor y esto empieza a coger forma. Creo que le he tocado una teta a la rubia de Jokin sin querer. Todo va de maravilla. Pero, ¿qué es lo que hace una tía antes de acostarse con un chico? Ir al puto baño.

“Joder, no me jodas, ahora no…”

La situación está en tal tensión y colgando de un hilo tan fino que este se puede romper en cualquier momento. Insisto para que no vaya, que mee en una esquina de la habitación o lo que sea, pero que no salga de la habitación. Pero me sirve de poco. Para colmo, ¿conocéis a alguna mujer que vaya sola al baño? Le pide a la amiga rubia que la acompañe, pero esta, que está ya casi en plena faena, la intenta convencer para que no vaya. Finalmente acaba yendo al baño la mía sola, y yo me quedo en la habitación, sentado en la cama, pues no estoy dispuesto a salir y vérmelas de nuevo con el hombretón.

La escena no está nada mal. Y pensar que esa rubiaza era mía…

“Joder, vaya par de…”

–Eh, tío, no te irás a quedar aquí mirando, ¿no? –me dice Jokin.

Así que tengo que salir, y como si me estuviera esperando, me encuentro con el hombretón en la puerta.

–Mira tío, lo he estado hablando con mis compañeros de piso y pensamos que deberías irte, porque si no, no vais a acabar pinchando ni tú ni mi colega –me dice con su intimidante vozarrón.

“Tío, no me jodas… Ahora que ya estamos tan cerca no”

Pienso en darme por vencido y marcharme a casa. Demasiadas minas en el camino, y a mí lo de “follar por follar” no me va –mentira–. La noche ya ha sido bastante completa y surrealista, así que podría irme tranquilo a casa. Pero si hay algo que no soy es conformista, así que esta vez sí, pongo en práctica el “es mejor arrepentirse de haberlo hecho que de no haberlo hecho”. No puedo quedarme con preguntarme “que habría pasado si me hubiera quedado”.

–¡Qué va, te equivocas! –le digo entusiasmado, como si tratara de convencerle de un plan de negocios infalible–. Estas chicas están muy receptivas, lo están pasando genial y está clarísimo que acabaremos haciéndolo los cuatro, es sólo que las chicas siempre tienen que ir al baño antes, ya sabes –me mira como si no tuviera ni idea de lo que le estoy contando–. Pero ya las tenemos. Sin embargo, si una de ellas se va, la otra amiga no va a querer quedarse sola en una casa que no conoce con gente que conoce, ¿entiendes? Además, ya sabes cómo son las mujeres –le doy otro golpecito en la barriga para intimar y le sonrío, esperando  a ver si cuela. Se queda unos segundos frente a mí sin decir nada, mirándome fijamente, como si tratara de repetirse todo el discurso que le he soltado y esperando percibir algún movimiento de flaqueza en mi mirada.

–Tienes razón, pero no te confíes con las lituanas. Yo ayer estuve a punto de tirarme a una, muchos besitos y tal, y al final nada, así que… suerte, que para pelársela siempre está uno a tiempo –me dice con acentazo vasco. Me echa la mano y se va. Acojonante.

–Muchas gracias tío, lo tendré en cuenta –le digo, incrédulo. Por un momento pienso que se le había pasado por la cabeza reemplazarme.

El tiempo en la puerta del baño se hace eterno. ¿Qué cojones harán las tías en el baño justo antes de hacerlo? ¿Depilarse?, ¿maquillarse?, ¿perfumarse?, ¿darse una ducha rápida? Tú ya me entiendes. Miro de reojo al hombretón, rezando para que no cambie de idea y me eche de su casa de una patada en el culo por charlatán.

Al fin sale. Volvemos a entrar en la habitación, y en vez de seguir donde lo habíamos dejado, nos saltamos algunos pasos para estar a la altura de la pareja que yace en la cama pegando botes.

Al estar amaneciendo es inútil tener la luz apagada. El cuadro no puede ser más pictórico. Jokin y yo tumbados boca arriba mientras nuestras dos yeguas cabalgan sobre nosotros como dos jokers dispuestos a darlo todo por ganar esa carrera.

Resultaba difícil concentrarse en tal situación, con la filarmónica de los muelles de la cama tocando en estéreo por los saltos de la una y la otra, viendo a la mía saltar sobre mí y girando la cabeza sólo unos grados a la otra brincando sobre mi nuevo amigo vasco. Todo un momentazo para la posteridad. Apenas acabo de llegar a Lituania y ya estoy compartiendo cama con tres personas. Creo que la situación no puede ser más surrealista y digna de recordar. Pero nunca digas nunca.

Llaman a la puerta. Sólo falta que sea Hugo.

Entra el hombretón, sin esperar a que digamos si puede entrar o no, como dueño y señor de la casa. Las chicas se cubren rápidamente con el edredón. La mía me ha chafado un huevo al moverse y me hace ver más estrellas que durante el coito.

Al parecer la chica rubia con la cabeza en el cubo no es de Bilbao, sino lituana como bien había adivinado, y su madre la ha llamado al móvil unas veinte veces. Justo ahora se han decidido a hablar con ella. Está muy nerviosa y preocupada por su hija, e incluso amenaza con llamar a la policía. Eso, sólo faltan en esta habitación un par de policías para añadir un poco de color al cuadro.

"La madre que me parió, vaya estreno"

Nuestras lituanas deben decirle que su hija está bien, que no había sido secuestrada… y tratar de tranquilizarla un poco. El móvil se lo pasan a la mía, que no sabe qué decir. Estoy flipando en colores. Parece que todo esto es producto de un programa de televisión. Tiene que haber una cámara oculta en alguna parte.

–Dile que eres su amiga, y que se va a quedar a dormir en tu casa –le digo, con ella todavía sobre mí, la otra sobre Jokin y el resto de vascos rodeando la cama expectantes. Esto parece el Portal de Belén. No sé si han entrado todos por tranquilizar a la madre o para ver alguna teta, pero lo que está claro es que si los cinco vascos dicen de meterse en la cama el primero en salir huyendo soy yo. Estos vascos son tan duros que se follarían entre ellos y aquí no ha pasado ni media.

Supuse que la madre querría hablar con su hija –la cual no podía mediar palabra– y saber por qué no le había avisado, así que finalmente tuvieron que decirle que había sido el cumpleaños de una amiga y había bebido un poco, “y como su hija nunca bebe…”. La noche parece no querer acabar nunca. Y me lo iba a perder.

Una vez tranquilizada la madre, nuestros invitados salen de la habitación a regañadientes y podemos finalmente seguir con el concierto que teníamos entre manos.

Qué locura de noche…

5. VIVA LA HISPANIDAD

A veces uno necesita recurrir a la cámara de fotos para saber lo que ha hecho el día anterior. Por suerte, en mi caso es un “a veces” y no un “a menudo”, aunque reconozco que tiene su gracia montar el puzle al día siguiente con todas las piezas que te van dando los amigos, la cámara de fotos, la policía…

Y mira que había bebido guarradas en mis primeras dos semanas, pero hasta ese día lo recordaba prácticamente todo. Hasta ese día. Y es que no todos los días recibe uno una carta de invitación a una fiesta en la embajada española.

Se trataba del día de la hispanidad, y hasta ese día las únicas invitaciones que había recibido de una institución pública eran para pagar multas de tráfico por parte del Excelentísimo Ayuntamiento de Albacete. Ninguno de nosotros nos lo esperábamos, pero era de agradecer que la embajada española se acordara de sus expatriados en Lituania y acudiera a nuestro rescate para darnos de comer como merecíamos, aunque sólo se acordaran de nosotros una vez al año.

Días antes del gran acontecimiento, Hugo y yo ya bromeábamos con la exaltación del patriotismo, auténticos monólogos en los que podíamos estar de cachondeo durante horas.

–Pues me ha llamado el señor embajador para asegurarse de que asistiría, y me ha dicho:

“Hombre, David, ¿cómo está mi manchego favorito? Oye, que no me entere yo que no vienes a la fiesta que tengo montada para el finde, eh, que te he comprado jamón del que a ti te gusta, bien cortadito y con un dedo de tocino. ¡Que las cosas se hacen bien o no se hacen, joder!”

O cuando decíamos que el embajador nos había llamado preguntándonos qué tal nos iba la vida en la residencia y le decíamos que era vergonzoso que la embajada de España permitiera que unos españoles vivieran en esas condiciones, que al sentarte en el cagadero te dabas con las rodillas en la pared y al sentarte en la cama con el culo en el suelo. Por no hablar de los frigoríficos comunitarios, donde en uno de los congeladores habían dejado haría unos 50 años un trozo de diplodocus y aquello olía como un auténtico vertedero cada vez que lo abrías. Daba hasta miedo. A veces se le oía rugir y todo al trozo de carne. A lo que el señor embajador nos contestó que no nos preocupáramos, que su casa era nuestra casa y desde esa misma noche él se vendría a dormir a nuestra residencia y nosotros nos íbamos a la embajada, y que sin duda, ese mismo día iría a limpiar él mismo el congelador, que casualmente estaba haciendo footing cerca de nuestra residencia y venía directamente en pantalones cortos. Y así nos tirábamos todo el día.

Aquel día la embajada española se convirtió en una ONG para Erasmus hambrientos, uno de esos albergues con una cola llena de desamparados donde la gente se cruza de acera al pasar para que no la confundan, aunque a menudo se pregunten con curiosidad y gula qué habrá de menú esa noche. Ninguno teníamos traje, y aunque se contempló la posibilidad de comprar uno para la ocasión, al final fuimos todos como buenamente pudimos. Yo opté por algo tradicional: vaqueros, jersey rosa con pelotillas, barba de tres días y pendiente de coco en mi oreja izquierda.

Uno llega a sentirse importante cuando asiste a este tipo de eventos,  aunque no tardamos demasiado en dejar de guardar las apariencias. Hacía tiempo que no comía tan bien. Imagino que al resto le pasaba lo mismo, aunque quizás no de una forma tan radical como a mí. Tras dos semanas seguidas comiendo espaguetis y pizzas, el hecho de ver jamón sobre un plato se me antojaba como una Coca–Cola en el desierto. No fui el único que se arrepintió de no haberse llevado un tupperware “para llevarle las sobras al perro”, como alguno me dijo en mi etapa de camarero. Sí, sí, las chuletas de cordero de la comunión de tu hija para el perro… Vamos, que ni Paris Hilton.

 Como si de un cotillón de Nochevieja se tratase, teníamos barra libre de comida y bebida, todo lo que quisiéramos, hasta que se nos saliera por las orejas lo uno o lo otro. El cotillón más pijo y sofisticado al que habíamos asistido y al que posiblemente asistiríamos la mayoría. Y ahí estábamos nosotros, los Erasmus, rodeados de embajadores y demás diplomáticos y políticos de diferentes países de todo el mundo, trajeados y repeinados, pero que aunque lo quisieran disimular, les gustaba el jamón tanto o más que a nosotros, aunque por protocolo no les estuviera permitido alargar la mano al plato con tanta frecuencia.

Ya que estábamos allí, había que aprovechar para hacerse algunas fotos, pues sólo dios sabía cuándo tendríamos oportunidad de posar junto a personajes tan distinguidos. Empecé haciéndome una con un hombre vestido de verde, que de no ser por las medallitas que colgaban sobre su pecho hubiera jurado que era el jardinero de la embajada. Más tarde me enteraría de que era el jefe del ejército del aire de Lituania. También me hice fotos con unas chicas muy simpáticas, de Colombia y Bolivia, y en definitiva con todo el mundo que estuviera bien acompañado, pues sin duda sería alguien importante. Y por supuesto, llegado el momento, con el embajador de España.

–Veo que te llevas un arsenal de fotos, te has hecho fotos con to’ dios –me dijo el embajador con acento manchego.

Al ver la cara del embajador uno pensaba que cualquiera podía llegar a hacer algo en la vida, y sobre todo, que yo no era el único desgraciado al que Lituania trataba bien.

–Sí, pero al que no encuentro es a Andrés Pajares –le digo.

–No tardará en llegar –me dice descojonándose.

–¿Pero dónde están las guitarras, los toros y las sevillanas? ¡Por el amor de dios, creía que esto iba a ser una fiesta española!

–Eso lo hemos dejado para al final. Menudo torero estás tú hecho...

Estuve conversando en varias ocasiones con él, y conforme pasaban las horas –y las copas– acabaría hablando con él como si fuera mi padre, e incluso nos hicimos varias fotos más, una de ellas echándome la mano junto a la bandera española, como si yo fuera su sucesor. Sólo me faltó hacerme una foto con él a coscoletas, y seguramente estuve a punto de proponérselo.

Aquello acabó convirtiéndose en un auténtico cotillón, de esos en que divides el precio de la entrada entre el precio habitual de una copa y sabes exactamente las copas que te tienes que tomar para amortizar.

Fue una putada que no hubiera ron, mi bebida habitual, así que tuve que atizarle al whisky, con sus correspondientes consecuencias.

Ahora sólo me faltaba una foto de grupo, una de todos nosotros con el señor embajador para inmortalizar aquel momentazo.

–¡Atención todos los Erasmus! –grité con las dos manos en forma de megáfono–. ¡España os convoca a todos para una foto con el señor embajador!–. Todos corrieron en avalancha, cogiendo posiciones junto al embajador y la bandera de España, que ondeaba con tanto orgullo como en la Plaza de Colón. Entonces comenzamos todos a cantar:

“Yo soy, español, español, español… Yo soy, español, español, español…”

Cada vez la canción iba cogiendo más y más fuerza, y junto al himno comenzamos a saltar, todos juntos, arrastrando al embajador con nosotros como si acabáramos de ganar el mundial. Estábamos arriba.

“Yo soy, español, español, español… Yo soy, español, español, español…”

Finalmente nos detuvimos para tomar la foto, y el embajador, que apenas si había saltado con nosotros aunque sí parecía estar disfrutando, se colocó las gafas y la americana. En ese momento habría sido capaz de reunir a todo el personal allí presente para la foto, incluyendo al servicio de limpieza y al que estuviera en el baño con los pantalones por los tobillos. Estaba eufórico, por el jamón y por el whisky.

–Y usted también, señor, vamos –le dije…

Ese fue el día que conocí a Ramón, y con el tiempo supe que no me había equivocado. Sin duda alguna Ramón era uno de los nuestros, un Erasmus más con algunos añitos de más.

–Luego me pasarás la foto, ¿verdad? –me dijo con acento andaluz–. Soy Ramón.

–Claro que sí, yo soy David. ¿Qué estás, de Erasmus? –bromeé, pues saltaba a la vista que pasaba de los cuarenta. Su pelo cano le delataba. Seguramente había venido también por el jamón y la barra libre. Él tampoco venía trajeado, aunque al menos había sido capaz de encontrar una americana medianamente decente.

–Algo parecido. Digamos que tengo fiestas, bastante tiempo libre, no me mato a trabajar, y de vez en cuando cae alguna guarrilla… –me soltó así, de una, sin esperar siquiera a coger algo de confianza, con su acento con mucho arte.

–Vaya, creía que el embajador era el señor de gafas de ahí –le dije.

Le presenté a mis compañeros y fuimos a echar otra copa, Ramón, Hugo y yo.

–¿No te parece una falta de respeto que no tengan ron, Ramón? –le dije mientras nos dirigíamos a la barra, con mi brazo sobre su hombro, un poco perjudicado ya.

Mientras me escuchaba me di cuenta de que ya me sobraba alguna copa. Es en ese momento cuando uno sabe que debería parar pero raramente para.

–Bueno, veo que te has adaptado, para no gustarte parece que no vas a por la segunda copa.

–Nunca dije que no me gustara el whisky, es sólo que prefiero el ron desde que estuve en República Dominica. Estuve en República Dominicana, ¿sabes? ¡Es la hostia! A ti te iba a gustar –le dije, intentando vocalizar la palabra “dominicana”.

Ahora ya no quedaban coca–colas para mezclar con el whisky, así que aquella sería la primera que tomé con agua. La primera.

–¡Vaya fiesta española!, ni guitarra, ni toros, ni ron, ni coca–colas. ¡Me cago en mi suerte! Esto es un insulto.

–Bueno… ¿Y esas de dónde han salido? –dice Hugo señalando con la barbilla a unas asiáticas.

–Creo que han estado ahí todo el tiempo, sólo que ahora se ha acabado el jamón –le digo.

–Creo que es la mujer del embajador de Japón y sus hijas –dice Ramón, algo más sereno que nosotros.

–Pues yo juraría que la del vestido azul con brillantes es actriz porno. Me la he pelado al menos veinte veces con sus pelis –dice Hugo casi baboseando.

–Eso no descarta lo del embajador de Japón –le digo, y Ramón se tapa un poco la cara por tener que aguantar nuestros disparates.

–Madre mía, yo me lo haría ahora mismo con las dos juntas… –dice Hugo totalmente fuera de sí.

–Vaya sacrificio… Tú y cualquiera –le digo–. Montárselo con dos asiáticas a la vez es la fantasía de medio mundo. Del otro medio es una barra de pan.

–Ya, pero no a todo el mundo le gustan tan peludas. No sabéis lo peludas que son las japonesas.

–Gracias por la info, Hugo. Ha quedado más que claro que te pasas las horas viendo porno japonés. Anda, vamos a alejarnos de ellas que veo que te la vas a zurrar aquí mismo –le dice Ramón alejándonos de esa barra.

El embajador hacía tiempo que se había ausentado, y al cabo de un rato los Erasmus éramos los únicos gorrones que deambulaban por el territorio español en Lituania. Cuando nos fuimos de allí –por no decir que nos echaron amablemente–, volví a convocar a los Erasmus para continuar con la fiesta. Apenas terminé de pronunciar las palabras mágicas en la puerta cuando un guardia de seguridad de la embajada –con gafas de sol y pinganillo en la oreja, como en las pelis–, se acercó a mí pidiéndome que le entregara el vaso, pues lo había llevado conmigo hasta la calle y al parecer no estaba permitido.

–Perdone camarero, pero no he terminado mi copa –le dije.

Por suerte Ramón estuvo hábil y me quitó la copa para dársela al jurata antes de que me la tuviera que quitar él mismo, haciéndome un doble favor: por un lado me evitaba unas collejas del jurata y por otro me libraba de “la última copa”. Esa fue la primera vez que Ramón me salvó la vida.

Sólo unos cuantos supervivientes nos dejamos llevar y seguimos celebrando el día de la hispanidad como se merecía, entre ellos Ramón, Hugo, Sofía y yo, casualmente los que más necesidad teníamos de volver a casa. El resto se fue a descansar un rato, pues habíamos quedado para hacer una fiesta en el piso de un amigo en un par de horas.

No se les ocurrió otra cosa que ir a uno de esos bares en los que puedes pedir un surtidor de cerveza de tres litros para tu propia mesa y ya te vas organizando tú como quieras. Aquello era demasiado. A partir de ese momento empiezan las lagunas en mi mente.

El alcohol no tardó demasiado en consolidar nuestra amistad, y Ramón nos estuvo contando un poco su vida entre cerveza y cerveza. Al parecer había tenido una tienda de ultramarinos en Sevilla, su ciudad natal, y cansado del mundo real, de trabajar más de diez horas al día para llegar con dificultad a fin de mes, decidió apostar por una nueva vida. Ahora había conseguido trabajo como profesor de español en una academia de idiomas, y con esos ingresos y el alquiler de su piso en Sevilla llevaba una vida de lujo en Vilnius. No se lo había montado nada mal. Ramón merecía un aplauso, pues muy pocos tienen el valor suficiente para aceptar que su vida es una mierda y deciden cambiarla. La mayoría se queda en el primer paso.

Ramón no tardó en crecerse, dada nuestra aprobación y las risas, y no hizo falta tirarle demasiado de la lengua.

–Pues sí, yo aquí estoy encantadísimo de la vida. Tengo clases los lunes y los jueves, un par de horitas por día. La mayor parte de mis alumnos son chicas que apenas tienen los 25 añitos, y a veces incluso quedo con alguna de ellas para darle clases “privadas”, ya me entendéis –seguía diciendo en su propio monólogo, mientras Hugo y yo nos partíamos el culo y a Sofía no le hacía ni puta gracia–. Lo mejor de todo son los viernes, que voy a fiestas de intercambio en saunas para quitarme el estrés del trabajo durante la semana –dice tan plácido.

–¿Fiestas de intercambio en saunas? –preguntamos Hugo y yo al unísono.

–Sí, bueno, no voy a entrar en detalles porque tenemos a una señorita entre nosotros, pero básicamente consiste en fiestas en saunas, en las que van chicos y chicas, y al final puede pasar cualquier cosa, un todos contra todos, acabar en la ducha con dos chicas… En fin, cualquier cosa… Cualquier cosa –repetía con la mirada perdida, como si estuviera allí en ese preciso instante reviviendo sus pecados–. Si vas con tu pareja te hacen descuento al pasar –añadió, estando tan habituado a ese tipo de fiestas que le parecían lo más normal del mundo–, aunque no siempre es una buena idea –dijo finalmente rompiendo a reír.

–Esto... creo que voy a por un ron–cola, el whisky y la cerveza no son lo mío –dije escapándome de la situación y del silencio que se había creado tras el poema recitado por el romántico Ramón.

Con el tiempo uno llega a acostumbrarse a todo, y aunque en un primer momento Ramón me pareció un desalmado sexual, con el tiempo llegaríamos a ser más amigos de lo que podría haber llegado a imaginar, y debo reconocer, así entre tú y yo, que esas fiestas en saunas no sonaban mal del todo.

Desde ese bar fuimos a una fiesta en el piso de Asier, como habíamos quedado. Asier era gallego, compañero Erasmus que al parecer tuvo un primer mes de estancia en Vilnius tan duro que estuvo a punto de volverse a casa y rechazar la beca. Primeramente le dijeron que la residencia de estudiantes donde quería vivir estaba completa, así que estuvo deambulando de hostel en hostel hasta que encontró una habitación en un piso de estudiantes. Casualmente fue en esa residencia de estudiantes en la que yo había conseguido plaza un mes después de que le dijeran a él que estaba completa. A saber los hilos que habría movido mi mentora.

"Gracias Milda"

Primeramente pasamos por el supermercado a por provisiones –debo hacer uso de la cámara de fotos para completar el puzle de mi memoria– y al parecer me estuvieron paseando por el centro comercial en un carrito lleno de botellas de vodka, zumos de naranja, whisky, coca–colas, bolsas de patatas… y por supuesto, ron. En mi cabeza lucía a modo de turbante una cinta con los colores de la bandera de España que debí haber cogido de la decoración de la embajada en algún momento.

En otra de las fotos salgo posando en la embajada junto a un cuadro del rey Juan Carlos, con mi mano sobre su hombro. No sé si en ese momento creería  estar realmente con él o si fui capaz de ver el futuro, pues unos meses más tarde esa foto tendría más sentido del que pudiera parecer.

La verdad es que no recuerdo haber ido a casa de Asier aquella noche, y de hecho, semanas más tarde volvieron a hacer una fiesta allí y no tenía ni puta idea de cómo llegar, jurando que yo no había estado allí en la vida. Sin embargo, sí que recuerdo algunas cosas que sucedieron allí. Recuerdo que estuve filosofando con Sofía, sentados en el sofá azul del salón. Le dije que era preciosa y que me encantaba, que adoraba su pelo rizado, estilo afro, y sus labios… pero que éramos Erasmus, los dos españoles y que sería un error que empezáramos a salir juntos desde el primer mes, que nos perderíamos muchas cosas –aunque ganaríamos otras–, que debíamos esperar al menos hasta el quinto mes… Fue una especie de pacto.

Recuerdo que acabamos liándonos en el baño a lo bestia, mientras la gente no paraba de llamar a la puerta –todos tenían ganas de cagar ahora que nosotros estábamos dentro, vaya por dios–. Tenía unos increíbles labios carnosos, perfectos, esa clase de labios que un hombre se puede detener a besar durante una vida entera, y deslizar mis dedos por su pelo era orgásmico.

Esa noche conocí a Verónica –no me pregunten cómo–, una preciosa italiana de pelo rizado, morena y ojos verdes. Creo que fue la primera vez que besaba a una italiana. Recuerdo que acabamos en uno de los dormitorios. Arrojamos al suelo todos los abrigos que reposaban sobre la cama y nos lanzamos sobre ella.

Empezábamos a depositar nuestras prendas junto a los abrigos en el suelo cuando me pidió que me asegurara de echar bien el cerrojo de la puerta. Hice un gran esfuerzo por echarlo, pero fue en vano, pues estaba durísimo.

“Vamos, no me jodas ahora…”

Tenía dos opciones, decirle que era imposible bloquear la puerta, vestirnos y salir de la habitación, o decirle que ya había echado el cerrojo y seguir con la fiesta. Estaba clarísimo.

Tumbada sobre la cama, me disponía a bajarle lentamente sus medias negras mientras contemplaba un fabuloso tanga rojo a través de estas, y ya podía visualizarme comiéndole to’ el guacamole cuando justo en ese puto instante entraron en la habitación para dejar más abrigos.

"Joder, ¿no hay más putas habitaciones en la casa o qué? Me cago en mi suerte esta noche"

Y a la mierda el polvo, y a la mierda un empalme cojonudo de veinticinco centímetros –exagero–. Ella volvía a vestirse. Había dejado escapar dos teticas alegres y encantadoras como dos buñuelos que unos segundos atrás se paseaban por mis manos deseosas de albergar toda mi boca. Debería haberle dado cincuenta litas a uno de mis amigos para que hiciera la labor de portero, pero ya era tarde para lamentaciones.

Creo que hay gente que disfruta realmente con esto. Basta con que sepan que hay una pareja en el baño para que vayan a molestar, o que se pasean por todas las habitaciones de una casa tan sólo con la esperanza de curiosear a la gente en sus momentos más felices, como si esa felicidad se pudiera compartir.

Al parecer Verónica y yo quisimos inmortalizar nuestro encuentro con unas fotos… ¡y vaya fotos! Al menos me quedaba con ese recuerdo, que ya usaría en algún momento.

El que también parecía estar pasándoselo bomba era Hugo. Al salir de la habitación lo encontré bailando con una asiática, y bailar, precisamente bailar, no parecía que fuera su intención. Me quedé loco al verle bailar así, y a nadie parecía extrañarle lo más mínimo. El muy cabrón parecía estar montado en un toro de rodeo, dando embestidas con su entrepierna.

–Hugo, tío, creo que no le gusta que bailes así.

–¡Claro que sí, es asiática!

No tenía ni puta idea de cómo cojones había ido a parar allí una asiática, donde casi todos éramos españoles. Y no, aquello no se parecía en nada a las refinadas japonesas de la embajada, más bien era una mezcla rara, entre un travelo tailandés y la señora del restaurante chino, pero Hugo estaba feliz, que era lo importante. Yo tampoco estaba muy exquisito. Después del calentón con la italiana y con la mierda que llevaba encima podría haberme llevado por delante cualquier cosa. De hecho, si me dicen que acabé liándome con un tío aquella noche, lo habría puesto en duda.

Pero la noche todavía no había acabado.

Estos se debatían entre salir o no salir, y yo, evitando un final tan insulso después de lo alto que había apuntado el día, le acabaría mandando un mensaje a mi mentora y me reuniría con ella para echar un baile, aunque posiblemente no me encontrara en las mejores condiciones para deslumbrar en la pista.

Sentí una necesidad ardiente por verla.

Tan sólo recuerdo que estaba preciosa, como siempre, y que fui feliz al tenerla enfrente. Decir que pasó algo con ella sería inventar. Decir que no pasó nada sería mentir.

6. OS PRESENTO A ÓSCAR

Hay cosas que uno no puede contar cuando llega de vuelta a casa a las seis de la mañana de un miércoles.

–¿Qué tal la noche? ¿Cómo se ha dado la fiesta en casa de los italianos? –me pregunta Hugo, que está en la cocina rodeado de latas de cerveza, con una mancha de pizza en el pijama y haciendo un esfuerzo por mantener la cabeza pegada a su propio cuello.

Junto a Hugo está Diurek, o Jurik, como nosotros le llamamos, un chico de Eslovenia de veintiocho años, aunque aparenta exactamente la mitad –o el doble según se mire– debido a eso de “vivir deprisa”, escondido bajo la capucha de su sudadera y desde esta noche convertido en el nuevo mejor amigo de Hugo. Ahora Jurik lleva su bufanda del Atlético de Madrid. Es pálido como un fantasma y delgado como un alambre, como si tan sólo hubiera una sudadera y unos vaqueros arrugados sobre la silla.

–Bueno, no ha estado mal, una noche más –le digo intentando no mostrar ningún síntoma que me delate, ninguna sonrisa que le transmita lo que en realidad ha sucedido.

–¿Lo ves? Sabía que no tenía que salir esta noche, chócala Jurik –le dice, desplazándole al golpear su mano hasta que la pared le detiene–. Seguro que estaba lleno de rabos, ¿a que sí?

–Sí, la verdad es que sólo había dos chicas que merecían la pena –le digo camino de mi habitación–. Habéis hecho de puta padre quedándoos aquí conociéndoos mejor el uno al otro.

–¡Que te follen! –llego a oír antes de cerrar mi puerta, partiéndome el culo.

Pero en realidad la noche no estuvo pero que nada mal…

Estoy en el centro comercial comprando una botella de Martini. Y no sé por qué, pero justo ahora me ha venido a la mente el extraño tipo que conocí ayer.

–¿Me acompañas a echar un cigarro? –me preguntó Hugo en la fiesta Erasmus del martes. Llevaba exactamente una semana en Lituania cuando dieron las once de la noche.

–No, creo que voy a sacar a bailar a esa niña de ahí –le dije sin dejar de mirarla. De nada serviría no fumar si acabo en la sala de fumadores apestando a cenicero igualmente. Al rato volvió Hugo, y parecía que había ligado.

–Mira David, este es Óscar Belmonte. Es de Cuenca, y habla seis idiomas –me dijo Hugo–. Creo que os podéis llevar bien.

–Pregúntame si me importa –quise decirle.

–Hola ¿qué tal?, puedes llamarme Óscar a secas.

–Yo David –le dije, mientras veía cómo se me escapaba la chica con la que estaba bailando–. ¿Qué estás, de Erasmus?

–No, yo terminé mi Erasmus hace un par de añitos ya. Ahora trabajo aquí, soy el representante de la Cámara de Comercio Manchega. Tengo mucho tiempo libre y dinero para gastar, pero me falta un compañero para salir a ligar, y dice Hugo que tú sales solo y te gusta dormir acompañado.

Esa fue su presentación, así, sin más rodeos.

–Bueno, se hace lo que se puede. Hasta el momento todavía duermo más veces solo que acompañado –le dije.

–Igual podemos llegar a ser un buen equipo y hacer que eso cambie. Ahora tengo que irme, que llevo días sin dormir bien y debo regularme el sueño –me dijo con su particular voz grave de hombre de negocios–. Apúntate mi número, o mejor aún, toma mi tarjeta, y ya hablamos.

Tuve la sensación de ser un empresario al que le vienen a entregar un curriculum para trabajar en mi empresa. Eso, o que un gran empresario venía a ofrecerme trabajo en la suya. A saber lo que Hugo le habría dicho de mí.

Óscar tenía tan sólo un año más que yo, superaba mi 1.82 de altura y llevaba la cabeza rapada como una tortuga ninja. Lucía traje, camisa y corbata, y un flamante abrigo le llegaba hasta los pies, rozando unos zapatos negros en los que te podías peinar.

–Que sea la última vez que me presentas a un tío –le dije a Hugo bromeando a medias.

¿Y por qué no? Echo un vistazo a mi cartera. Parece que guardé su tarjeta. “Cámara de Comercio Manchega”, no tenía ni puta idea de que tuviéramos una. Le mando un mensaje. Los italianos que conocí en el viaje a Riga hacen una fiesta en su casa esta noche y puede ser buena idea llevar un compañero para la batalla. Vamos a darle una oportunidad a ese Óscar a ver cómo se da la cosa.

–Muy buenas Óscar, ¿qué tal? –le digo echándole la mano.

–Bien, hombre, bien –me dice con una gran confianza en sí mismo.

–Qué elegante, sí señor.

–Siempre.

Vamos camino de casa de los italianos. Esta vez Óscar viene sin traje, aunque no menos elegante. Salta a la vista que no es un Erasmus, sino alguien a quien le va bien en la vida. Camina decidido, como si hubiera estado preparándose para cerrar un negocio importante. Y por el camino nos ponemos un poco al día.

–Así que estás trabajando aquí… ¿Y qué es lo que haces exactamente, si se puede saber? –le pregunto.

–Bueno… básicamente lo que hago es ponerme en contacto con empresarios lituanos que están interesados en invertir de alguna forma en productos españoles, especialmente manchegos, o en ofertas inmobiliarias, poner en contacto a estos empresarios con empresarios españoles… Pero no sólo eso, como representante de la Cámara de Comercio Manchega también debo dar conferencias, asistir a reuniones y demás porquerías aburridas. Pero no está mal. Y tú no podrías haber escogido un mejor destino Erasmus, ya te habrás dado cuenta. ¿Cómo lo has sabido?

–Pues si te digo la verdad no tenía ni puta idea, te lo prometo…

Y así continuamos hablando hasta conocer lo suficiente el uno del otro como para poder infiltrarnos en la fiesta como buenos amigos.

Llegamos una hora después de que la fiesta hubiese comenzado. Nunca hay que llegar a una fiesta el primero o parecerá que estás falto de amigos y de vida social, aburrido en casa sin saber qué hacer, deseando que llegue la hora de comienzo. Aun así, a primera vista a la fiesta le falta algo: tías. Hay chicas, pero no tías, que no es lo mismo. Así que habrá que esperar. Les presento a Óscar a los asistentes, aunque lo cierto es que no hace falta. Óscar se mueve como pez en el agua. Habla con los italianos en italiano, con las francesas en francés, con los alemanes en alemán, con el resto en inglés … y por si fuera poco, con las lituanas en lituano. Es acojonante.

Poco a poco la fiesta va tomando color, sobre todo desde que entraron por la puerta Diana y Edita, dos lituanas a las que no les falta una copa en la mano desde que han llegado. Están demasiado buenas para estar en esta fiesta. Es como si los italianos hubieran contratado un par de strippers para darle color a su fiesta, viendo que no se animaba por sí sola. Edita es una rubita de ojos azules y cara de niña buena, casi tan alta como nosotros. Diana es morena, pelo corto, ojos azules transparentes, un piercing  bajo el labio inferior, el morbo añadido de las chicas góticas, tacones para alcanzar la altura de su amiga y sobre todo, unas medias rojas que terminan poco más arriba de las rodillas. El motivo de mi inspiración esta noche.

–Vamos a esperar a que les entren todos primero. Hablas lituano, ¿no?  –le digo a Óscar sonriendo, prácticamente frenándole para que no vaya inmediatamente a hablar con ellas, viendo que los demás tíos ya hacen cola.

Está claro que los únicos rivales en cuanto a exótico se refiere podrían ser los italianos. Y nosotros somos españoles, así que será un buen combate, aunque contamos con la desventaja de estar en su casa, por lo que si llega el final de la fiesta antes de que sean nuestras, tendremos que marcharnos, dejándoles este regalito caído del cielo –o subido desde el infierno más bien– para ellos solos.

Una vez que todos los machos de la fiesta se han presentado y hablado con ellas –o al menos lo han intentado–, estas se sientan solas en el sofá, hablando entre ellas.

–Ahora Óscar, sígueme.

–Bonitas medias, –le digo mientras me siento en el sofá a su lado– mi madre tiene unas igual. Yo le digo que no se las ponga para ir a comprar el pan, pero a mi padre le encantan –termino de decirle al tiempo que bebo un poco de mi Martini.

A Diana se le escapa una carcajada, llevándose la mano a la boca.

–Hola chicas –les saluda Óscar en el lituano más sensual que jamás haya pronunciado un extranjero, con la voz de Constantino Romero, sentándose al lado de la otra tras besar sus manos–. ¿Cómo estáis? 

–Hola, muy bien, ¿y tú? –le dice Edita, sentada a su lado, esperando que no supiera hablar en lituano más que lo que sabíamos decir todos. Pero Óscar continúa con la conversación. Puedo ver cómo les cambia la cara al oírle hablar fluidamente en lituano, algo nada habitual en un extranjero.

–¿Cómo has aprendido lituano? –le preguntan sorprendidas con la boca abierta.

–Pues… La verdad es que tuve una novia lituana hace algún tiempo… Y ella me enseñó casi todo lo que sé –les dice con una sonrisa picarona y tierna a la vez, como la de un perro abandonado que pide una caricia y un plato de comida si quieres verle mover el rabo. Con esa frase Óscar alimentaba las esperanzas de ser un chico diferente, “de relación” y no un coleccionista de amantes lituanas a las que chicas como ellas estaban acostumbradas. Un chico profundo y romántico. Nada más lejos de la realidad.

–¿Te gusta el Martini? –le digo a Diana cuando mi copa ha llegado a su fin.

–Sí, claro, bebo de todo menos agua –me dice mirándome a los ojos.

–Pues ponme a mí otra copa, la botella debe de estar por ahí –le digo dándole mi vaso para hacerle ver que no estaba ante un pardillo cualquiera.

Al cabo de un rato todo marcha de puta madre, mucho mejor de lo que habríamos podido esperar. Óscar ya está besando a Edita como un adolescente, y Diana está sentada sobre mi pierna mientras jugamos a un estúpido juego en el que yo le enseño una palabra en español y ella a mí en lituano. Y nos partimos el culo al escucharnos. ¡No puedo creerlo! Tengo a la chica de las medias rojas sobre mi pierna. Lucho porque me parezca lo más normal del mundo. Rezo para que no perciba que me está creciendo una tercera pierna.

"¡Oh, dios, ahora no, por favor! Si haces que no me empalme prometo no volver a cascármela en lo que queda de mes"

Las bebidas van haciendo su efecto, para bien y para mal, y llegado el momento las chicas deciden ir al baño, juntas, como de costumbre. Óscar y yo comentamos lo bien que está yendo la noche, y me incita a meterle el morro a la mía cuanto antes para marcar el territorio.

Vemos como salen del baño, más calientes que preciosas sobre esos tacones, embutidas en esos vestiditos, y al volver hacia el sofá, Simone y Salvatore, inquilinos de la casa, las interceptan, comenzando a hablar con ellas mientras otros dos italianos vienen a hablar con nosotros, sentándose en el sofá. Nos han tendido una emboscada. Estaba claro que no iban a dejar que les levantásemos el pastel en su propia casa tan fácilmente.

–Las estamos perdiendo Óscar, tenemos que hacer algo –le susurro mientras hablamos con los italianos del sofá sin escuchar una mierda de lo que dicen.

–Déjamelo a mí. Señores, voy al baño –les dice en italiano. De camino al baño le susurra algo al oído a Edita.

–Nos vamos –me dice al volver.

–¿Cómo? Ya casi las tenemos, no podemos irnos ahora –le digo, ignorando a los italianos, que siguen hablándome de fútbol, la liga española y yo qué sé.

–Hazme caso –insiste.

Nos estamos poniendo el abrigo. Joder, con lo cerca que ha estado. No entiendo a este tío.

–¡Esperad, nos vamos con vosotros! –dice Edita desde lo lejos al ver que nos marchamos.

"¿En serio? Puto Óscar. ¿Qué les habrá dicho?"

–Nos vamos con ellas, quise decir –me dice guiñándome un ojo y tratando de ocultar su sonrisa malévola mientras le brillan los ojos como a un niño el día de reyes.

"¡Sí señor, este tío es el puto amo! Me parece que voy a darle una oportunidad a su curriculum"

Hemos sido un poco cabrones. Salimos de la fiesta de los italianos llevándonos su propia pizza. Sin duda alguna será la última fiesta a la que me inviten, pero eso es lo que menos me preocupa en este momento, cuando camino con la chica de las medias rojas cogiéndome del brazo.

Vamos camino de casa de Óscar, el cual parece haberse pillado el piso con motivo de esta fiesta, pues está justo al lado de la casa de los italianos, en el mismo bloque de edificios. Si estuviera lloviendo ni siquiera nos mojaríamos.

–¡Joder Óscar, eres la hostia!

–No me des las gracias todavía. Piensa en mí cuando te la esté chupando –me dice entre risas.

–Hemos llegado. Adelante chicas –dice abriéndoles la puerta–. Estáis en vuestra casa, pero no olvidéis que no lo es.

–¡Wow! –les oímos decir.

Me quedo casi tan sorprendido como ellas. Todo un juego de luces en el techo ilumina el pasillo de entrada, con un armario para dejar los zapatos y perchas para los abrigos de los invitados. Uno puede verse prácticamente reflejado en el suelo y una decoración exquisita recorre todo el apartamento. Al fondo tenemos la cocina, con diferentes piezas de fruta en un frutero sobre la mesa, dándole color a la sala. Las ventanas ofrecen una maravillosa vista de Vokieciu, una de las calles principales de la ciudad, y las luces del salón no tienen nada que envidiar a las del pasillo. Esto va más allá de un apartamento de un soltero con buen gusto,  se trata de un refinado picadero en el que a una chica no le importaría olvidarse las bragas para volver otro día a recogerlas. Después de ver esto, me dolerá literalmente volver a dormir a mi residencia, donde lo único bueno que tiene el dormir con el culo pegado al suelo gracias a un colchón tan fino como un papel de fumar, es la garantía de que tu compañero de cuarto no perderá la virginidad contigo.

–En el frigo debe de haber una botella de tinto, ábrela –me dice Óscar mientras pone un poco de música para ir creando ambiente.

Óscar pone algo de techno en su portátil, y las chicas empiezan a bailar alocadas entre ellas mientras beben algo de vino.

–Cuanto menos bebamos nosotros más beberán ellas –me dice el estratega.

Óscar hace de dj, y ahora cambia de estilo a algo más tranquilo para ir entrando en situación, eligiendo una combinación más tenue de las luces del salón. Este tío sabe lo que hace. Cojo a Diana para bailar un poco, y no tardamos demasiado en comenzar a besarnos. Si algo funciona, ¿por qué cambiarlo? Óscar está sentado a los pies de la cama con Edita, acariciándola, besándola, magreándola un poco… y en definitiva, haciéndola sentir única. Echo un vistazo y recapacito en algo que había pasado por alto. Aquí está el problema. Es un apartamento con salón–dormitorio, con una sola cama. ¡Una sola cama! Otra vez no...

Poco a poco va aumentando la temperatura de la habitación. Los cristales del salón comienzan a empañarse, lo que indica que el pavo ya está en el horno. Óscar está empezando a desnudar a Edita, que no parece mostrar oposición. Yo estoy sentado en un sillón, con Diana sobre mí, y la ropa lleva tiempo estorbándonos. Debemos cambiar de fase.

–Sácate el sillón a la cocina e intenta no salpicar mucho a los muebles –me dice Óscar con la boca llena.

Un minuto después toda nuestra ropa vuela por los aires de la cocina, como si de un mercadillo en rebajas se tratara. Sólo me dejo puestos los calcetines, simplemente por no romper la tradición, por ser un romántico incurable.

Quién me iba a decir a mí un par de horas antes que acabaría bajando estas preciosas medias rojas.

"¡Gracias Dios!"

Quiero hacerlo lentamente, para disfrutar más el momento, pero no puedo. Me tiemblan las manos. Cuando Diana dice “¿Tienes un …?”, yo ya lo llevo prácticamente puesto. Estaba deseando devorarla.

"Vaya, que bonita sorpresa, el piercing de su boca no es el único"

Juego un poquito con él. Parece mentira que puedan ponerse pendientes ahí. A ver a qué sabe… Mmm…

El sillón es tan pequeño que tras un par de posturas nos arrojamos al suelo. Y después sobre la encimera… y después… Parece que lo he cogido con ganas. El morbo de la situación podría encender a un anciano de ciento veinte años, devolverle a su época más pecaminosa.

Pasa su mano por el cristal de la ventana para abrir un hueco entre las gotas de vapor y poder contemplar la calle, ofreciéndome la espalda, inclinada sobre la ventana mientras me llama con un gesto con la cabeza indicándome exactamente qué es lo que tengo que hacer. Estamos en un primero, e imagino a la gente abajo, mirando hacia la ventana, comiendo palomitas y aplaudiendo mientras agito la melena de esta diosa del amor como quien galopa a caballo.

"¡Madre mía! Esto no puede estar pasando"

Es como si me hubiera tocado el premio en una caja de cereales para participar en una película porno. La cocina está en llamas, y las únicas pechugas que hay por aquí no están precisamente en la sartén. Y sigo culeando como puedo, poseído por la locura del momento hasta que ya no puedo retener por más tiempo todo el amor que llevo dentro.

Yacemos tumbados en el suelo, agotados, tratando de recuperar la respiración, y apenas nos da tiempo a cruzar palabra cuando la puerta del salón se abre y cruza el pasillo Edita, completamente desnuda, arrastrando una sábana prácticamente transparente con la que a duras penas logra cubrir la mitad de su cuerpo de ninfa.

“En serio, esto no puede estar pasando”

Sale del baño y se acerca a nosotros. Me sonríe con cara de traviesa, cara de haberlo pasado bien y de saber que nosotros tampoco lo hemos pasado mal; arquea las cejas varias veces y se lleva a mi juguete de la mano, contoneando sus cinturitas, con las rajitas de sus culitos, tan bonitos, tan suaves… Entonces me levanto y las sigo, feliz, con cara de idiota –la del recién follado–, como quien sigue a un par de hadas en el bosque.

Ahí estábamos los cuatro, tumbados en pelotas en la cama hablando como si aquello fuera lo más normal del mundo. A Óscar tan sólo le conocía una hora si llegaba más que a las chicas. Y tan contentos.

–Vamos a jugar al “Mejor beso” –dice Óscar–. ¿Habéis jugado alguna vez? Cada vez, uno de nosotros cierra los ojos, y dos de los restantes  le besan. Entonces tiene que decir el beso que más le ha gustado.

Una chorrada de juego a simple vista pero parece gustarles, aunque no tardan en darse cuenta de la trampa y piden que nos besemos entre nosotros también.

"Joder, como Óscar haya hecho con Edita lo mismo que yo con Diana, me parece que esta noche voy a acabar con pelos en la lengua"

Un beso rápido e indoloro es necesario para continuar con la noche. Al fin y al cabo lo importante es que se líen entre ellas para seguir con el juego. Prácticamente tenemos que separarlas cada vez que se besan y decirles que seguimos allí. Verlas besarse desnudas es todo un placer, algo con lo que sueñan millones de adolescentes pajilleros con acné a lo largo y ancho de todo el mundo. Ahora yo beso a la de Óscar, y este besa a la mía, y volvemos a cambiar, hasta volver a dejarlas besarse entre ellas de nuevo por un tiempo. Sin duda esta es una de esas noches de las que no les puedes contar nada a tus amigos, entre otras cosas, porque no se creerían nada y pensarían que eres un fantasma, o peor aún, porque te seguirían la próxima vez. Por suerte está Óscar como director de la orquesta.

–¡Vamos a hacernos una foto en familia, chicas! –les dice.

No puede ser. Nos colocamos en pelotas los cuatro, sonriendo y posando para la foto. Así de fácil. Ya teníamos el souvenir de la noche para mostrar a los más escépticos. Este tío es increíble, consigue con total naturalidad lo que para la mayoría nunca pasarán de lejanas fantasías.

–Y ahora chicas, os vamos a hacer un regalo de valor incalculable, que sólo las más afortunadas tienen el placer de conseguir. Daos la vuelta –les dice–. Sabes dar masajes, ¿no? –me dice dándolo por hecho. Espero unos segundos antes de contestar, mientras se me dibuja una sonrisa, como la del niño que sabe perfectamente la lección que le pregunta su profesor.

–Me defiendo –le digo, recordando que fue precisamente un masaje lo que inició mi aventura con mi novia brasileña el año anterior en Lisboa. El masaje, el mejor amigo del hombre.

Como es de esperar a estas alturas, Óscar tiene aceite especial para masajes, con esencia de frambuesas. El aroma es tan dulce y exótico que a uno le dan ganas de chuparse los dedos, y pronto ese aroma se extiende por cada rincón de la habitación. Nos miramos el uno al otro y no podemos evitar soltar una carcajada. La situación es de lo más surrealista. Un espejo gigante situado en la puerta del armario, junto a la cama, nos guardará el secreto de lo ocurrido esta noche a cambio de dejarle seguir mirando. Es una pena que los satélites de hoy en día no nos permitan ver en nuestros televisores las imágenes que recogen espejos tan afortunados. Siempre quise tener uno así junto a mi cama y sabe Dios que algún día lo tendré.

–Y ahora, daos la vuelta –les dice el domador de leones.

Las chicas giran sus torsos, dejando al descubierto toda la belleza que un cuerpo de mujer puede contener en sí mismo.

Aquello bien podría servir de respuesta a la pregunta “¿Qué es poesía?”, de Bécquer. Ante mí tengo cuatro tetacas mirándome directamente a los ojos.

Continuamos con el masaje, tras lubricar la zona con un poco de aceite. Deseo que está noche no acabe nunca, no despertarme jamás. Hacer un masaje con dos manos sobre cuatro tetas era algo para mi matemáticamente imposible hasta esta noche. Por suerte hay cosas que la ciencia nunca podrá explicar.

Desde el espejo me guiña un ojo, sonriente y feliz, pidiendo su minuto de gloria. Hace tiempo que no le veo, desde el lunes pasado en casa de los vascos para ser exactos. De no ser por él me habría ido a casa a dormir, posiblemente tras el Prospekto, sin haberlo intentado. Él fue quien me obligó a salir de fiesta un lunes y fue él también quien le soltó el discurso al hombretón. No sería nada sin él. Ahí está “el Águila”. Me acompaña desde que era un niño en todos los momentos gloriosos y legendarios de mi vida, esa voz interior que aparece en los momentos importantes para mostrarme el camino. Hacemos un gran equipo, y ahora es su turno. Me  parece justo.

Ahora soy yo el que observa desde el espejo, levantándole el pulgar a modo de relevo.

Ahora son ellas las que se ofrecen voluntarias para darnos un masaje a nosotros. No podemos decirles que no.

"Mmm... ¡Ahh, ohhh! ¡Qué placer! ¡Qué bonito es todo, joder!"

Cuatro manos se hunden en mi espalda, y el roce de sus cabellos sobre mi piel me hace estremecer con escalofríos de placer. Ahora la música es un coro de gemidos masculinos, y si no fuera por ellas sería el cuadro más gay de la historia. Al igual que nosotros a ellas, nos piden que nos demos la vuelta...

"¿Por qué me está pasando todo esto a mí? No es mi puto cumpleaños. No estoy muerto, ¿verdad? ¿O sí?"

El masaje pasa de ser a cuatro manos a realizarse sin ellas.

–Pocas cosas en la vida aportan tanta felicidad como una buena mamada –me susurra el Águila al oído–. En esos momentos uno cree tenerlo todo, cree que no puede llegar más alto en la vida. Ni terminar la carrera, ni conseguir un buen trabajo, ni la compra de tu primer coche nuevo, ni el nacimiento de tu primer hijo… Nada es comparable. Toda esa felicidad es transitoria y efímera. En cambio uno puede cerrar los ojos días después de la mamada, incluso meses después, en los días más tristes, y volver a sentir lo mismo, volver a sentirse afortunado, volver a levitar...

"Estás loco, tío" –le digo–, pero me caes bien.

Tras el masaje sólo puede acontecer una cosa: volver a empezar.

A Óscar ni siquiera le he visto ponerse el condón.

–Tantra –me dice al ver mi cara de confusión, sonriendo con picardía.

Me limito a seguir sonriendo, incrédulo ante la situación que refleja el espejo.

"¿De dónde habrá salido este tío?"

–¿Dónde están las cámaras, Óscar?

Y la noche acaba desembocando en un cuadro que jamás encontrarán en ningún museo. Podría decir que nunca antes había jugado al “Twister” sobre una cama.

“¡Qué locura!”

Volvía a yacer exhausto, agotado, con “la cara Gandhi” del que ha encontrado la paz interior –esta vez sobre la cama y no sobre el suelo de la cocina– junto a Diana, la última afortunada en cuestión, con su cabecita descansando sobre mi pecho, y ya le estaba acariciando el cabello cuando oigo el sonido de una vieja lavadora en el momento del centrifugado. Sonaba como si algo fuera a despegar o reventar en cualquier momento.

"Pero qué coño..."

Pocas veces en la vida me he sentido tan ridículo. Diana pone cara de "Joder, me ha tocado el rapidito", y mientras tanto el otro sigue apuñalando con saña y sudor en la frente a su amiga.

"Hay que mejorar, David. Vamos a tener que darle caña al tantra ese de los cojones"

–¡No se corre esta hija de puta! –me dice Óscar mientras la enviste al estilo perruno, con una mano sobre su melena, tirándola hacía él y con la otra azotando su hermoso y fibroso culete como el que azota a un niño malo.

Ese era Óscar, y parecía que el puesto de trabajo era suyo. Sin duda alguna se lo había ganado. Pensé que tenerle en el equipo aportaría sus cosas buenas, y no me equivocaría. Aunque también algunas no tan buenas. Y por suerte o por desgracia esa no sería la última vez que compartiríamos esa cama.

7. LA VIDA EN LA RESIDENCIA

Cada vez que me la cruzaba por los pasillos de la residencia se me disparaba la adrenalina. Y todo por culpa de Rubén, que días atrás me dijo que había estado tocando la guitarra en su habitación, y cuando menos se lo esperaba ella empezó a desnudarse, quedándose en ropa interior y poniéndose juguetona. Me dijo que él, en ese momento, se acojonó y salió corriendo de la habitación.

–¿Que hiciste qué? –le pregunté–. Es broma, ¿no? Joder, no nos va peor porque Dios no quiere, deberíamos ser vírgenes. Este fin de semana te quedas en el banquillo. ¡Serás mierda! ¿Has dicho que tiene guitarra?

Antes de que Rubén me contara aquello, Ruta podría haber pasado prácticamente desapercibida. Solía encontrarme con ella en la cocina a la hora de la comida, y nuestra conversación no se extendía más allá del “¿Qué has hecho hoy para comer?” o “Parece que hoy hace buen día”, pues siempre me dio la impresión de ser una chica muy tímida y reservada. Pero después de tener esa información en mis manos, la cosa cambiaba.

Ahora la veía diferente, y tan sólo necesité prestar un poquito de atención para darme cuenta de que Ruta era una chica muy sexy. ¡Cómo podía haberla pasado por alto! Solía vestir uno de esos pantalones árabes, del estilo de Aladino y camiseta de tirantes; y tras esas gafitas de niña buena se escondían unos preciosos ojos azules deseando reflejar historias de lujuria y pasión. Ahora lo veía claro. No podía perdonarme el no haberme dado cuenta antes. O Rubén tocaba la guitarra como Paco de Lucía o Ruta no era tan tímida como parecía. Algo me dijo que estaba empezando a buscar un compañero de noches solitarias en la residencia, y por suerte para ella, allí estaba yo.

Batman acudía en ayuda de los necesitados cuando veía la “bat-señal” en el cielo. Ahora era mi turno, y una gran “polla–señal” alumbraba mi ventana preguntando por mí. Como embajador de España no podía permitir que deambularan ese tipo de rumores acerca del amante español. Toda una saga de anteriores embajadores, como Fernando Esteso, Paco Martínez Soria, Andrés Pajares o Antonio Banderas, no habían trabajado tan duro en los últimos años para que ahora llegara Rubén y lo echara todo a perder. Había que arreglar eso.

Ese día me la encontré al salir de la ducha.

“Joder, está buenísima, ¿no?”

Sólo llevaba puesta la toalla, y al hablar con ella noté que empezaba a ponerme un poco nervioso, sin saber a dónde dirigir mi mirada.

–Bu, bu, buenos días Ruta, ¿qué tal? ¿Dándote una ducha calentita?

–Hola David, pues sí, lo mejor para el estrés, que con tanto estudio estoy que ya no puedo más.

“Pues a mí se me ocurren otras cosas para aliviar el estrés”

Ella también notó mi nerviosismo, pero en lugar de dejarme marchar comenzó a hablarme desde más cerca.

–¿Y tú, qué tal? ¿Ya te has puesto al día con las clases y eso? ¿O eres de esos Erasmus que sólo tienen ganas de fiesta? –me dice en un tono de lo más sugerente recorriéndome con su mirada de arriba abajo.

“Joder, creo que me lo he hecho encima”

Hago un terrible esfuerzo por mantener a mi amiguito dormido, aunque a duras penas lo consigo, como si tuviera vida propia el muy cabrón, como si trabajáramos por separado. Llevo puestos los pantalones del pijama, que en situación normal ya marcan el campaneo de mis pelotas, y por si fuera poco sin gayumbos. Con un movimiento reflejo se me escapa la mirada a mi entrepierna para ver qué tal va la cosa por ahí abajo, a ver si se nota demasiado que el bicho se está despertando. Ella tampoco puede evitar deslizar su mirada hacia el tema, así que me caza en todo mi esplendor. Es un momento “tierra trágame”,  y lo que más me apetece es salir corriendo a mi habitación y golpear al gusano con un ladrillo, pero no puedo huir. Intento ser coherente con la reputación que están creando mis compañeros sobre mí. A veces eso te facilita un poquito las cosas.

Decían de mí que había salido todos días desde que había llegado, que llegaba a salir incluso solo, y que de hecho me encantaba. Que era como Blade, “el único que podía ver la luz del sol”, y que por eso volvía a casa siempre al amanecer; y que necesitaba tan sólo un baile para besar a la chica que se me antojara. Estaban locos.

La miro, entorno los ojos, profundizo la mirada a lo lejano oeste y sonrío. Me falta arquear las cejas. La mejor defensa es un buen ataque. Ahora la que empieza a ponerse nerviosa es ella. Pero ninguno de los dos huye.

–Sabes, tengo un poquito de prisa, por tu culpa voy a llegar a clase más tarde de lo que acostumbro, pero si quieres podemos tomar algo cuando termine –le digo por normalizar un poco la situación, aunque estoy seguro de que si la estampara contra la pared ahora mismo no me diría que no. Y sigue subiendo el empalme por culpa de mis pensamientos diabólicos.

–¿Cómo dices? ¿Cómo que por mi culpa? –dice dándome un golpecito en el pecho.

–Entonces tomamos algo luego…

–Vale, apúntate mi número.

“¡Bingo!”

Después de pedirle una cita a una chica recién salida de la ducha y empalmado, os puedo asegurar que te sientes capaz de entrarle a cualquier mujer en el mundo.

Ahora tocaba ir a clase. ¿A clase? ¿quién tenía clase?, yo había quedado con mi mentora para tomar algo, pero la excusa de la prisa siempre es un buen aliado. Además debía salir de ahí antes de que empezara a hacer taladros en las paredes.

Debes parecer un chico con la agenda hasta arriba, que siempre tiene cosas interesantes que hacer –y al ser posible serlo–. Puede parecer aburrido el hecho de ir a clase, pero os aseguro que si eres Erasmus no lo es tanto. En clase puedes conocer a tu próxima cita. Además, lo importante es demostrarle que tienes una alternativa a seguir hablando con ella –lo cual siempre es mejor que acabar siendo un cansino y aburrirla–. De haberle dicho de tomar algo en ese mismo momento le habría puesto demasiado fácil el decirme “ahora no me viene bien, prefiero masturbarme sola y después tengo que estudiar”. Es bueno tener el control. Además, a ellas también les gusta que tu domines, o mejor dicho, que no les regales el control a la primera. De todas formas, al cabo del tiempo ellas acabarán apropiándose de él, y nosotros convertidos en unos calzonazos que no quieren perder un polvo seguro, pero de eso ya hablaremos.

Volví a usar la técnica de la prisa con mi mentora, aunque a ella le dije que había quedado con una amiga. En este caso no venía mal despertar un poquito de celos. A Ruta era mejor decirle que me iba a clase y que ella solita dedujera que había quedado con alguna chica.

A las chicas no les gusta esperar, así que es mejor no demorarse más de los cinco minutos reglamentarios.

Ruta estaba realmente guapa. Tanto que casi costaba creer que fuera la chica de la cocina, de camisetas de tirantes y pantalones holgados. Se había soltado el pelo y parecía todavía más rubia. Llevaba  unos vaqueros ajustados y chaqueta blanca y, por supuesto, sus gafitas de pasta, capaces de encender las fantasías de aquellos que sueñan con secretarias guarrindongas.

–¿Qué horas son estas? Llevo cinco minutos esperando. ¿Nadie te ha dicho que a las chicas no les gusta esperar?

–Yo también te he echado de menos, vengo corriendo, mira mi pecho –le dije llevándome su mano a mi pecho y mirándola a los ojos para verla sonreír.

–Pues que sea la última vez que me haces esperar, ¡eh!

Fuimos al que se estaba convirtiendo en mi lugar favorito, “El elefante blanco”. Este parecía una caverna en el interior de un castillo, casi subterráneo, y la luminosidad de las velas solía inspirar conversaciones interesantes.

–Así que estudias psicología… Entonces será mejor que no sigamos hablando, no quiero que me conozcas demasiado –le digo.

–Bueno, todavía no soy tan buena. Además, hace falta más de una sesión para llegar a conocer a una persona.

–¿Me estás pidiendo otra cita?

–¿Cómo? Perdona que te diga, pero creo recordar que has sido tú el que ha dicho de tomar algo.

–¿En serio? –le digo sonriendo.

Me encantaba la atmosfera que habíamos creado.

Suele pasar que muchas veces las primeras frases que entablas con una chica son de lo más caliente, y sin embargo, cuando quedáis para tomar algo la cita resulta de lo más fría e incómoda para terminar siendo aburrida. Pero este no sería el caso.

–Deja que te lea la mano –me dice.

–¿De veras sabes hacerlo? –y al hacer la pregunta me doy cuenta de que he actuado de la misma forma que las chicas a las que yo les hago el mismo truco. Ahora ya no sabía si realmente sabía hacerlo o sólo estaba intentado seducirme.

–Esta línea de aquí es “la línea de la vida”. La tuya es corta pero está bien marcada, así que parece que vas a tener una vida corta pero intensa.

–Me parece justo.

–Esta otra es “la línea del amor”. En tu caso es larga y profunda, y tiene dos ramas importantes, lo que parece decir que tendrás dos amores importantes en tu vida.

–Vaya, ¿sólo dos?

–He dicho amores importantes.

–¿Sólo dos?

No sé si era por la luminosidad o por respirar el humo de las velas y el incienso, pero el caso es que nos fuimos poniendo cada vez más melosos.

–¿No echas de menos España? –me preguntó.

–Pues lo cierto es que no mucho, suelo intentar disfrutar al máximo allá donde me encuentro. Siempre me he considerado un ciudadano del mundo, y me siento ciudadano allá donde voy.

–Bueno, pero algo echarás de menos, ¿no?

–No sé, puede que a veces… eche de menos a mi novia.

–Ahm… Así que tienes novia. No lo sabía –me dijo en una mezcla de compasión, sorpresa y arrepentimiento por haber preguntado.

–Sí, bueno… yo llamo novia a mi guitarra, y sí que echo de menos pasar tiempo con ella.

Pude ver cómo sus constantes vitales se reanimaban.

–¡No me digas! Eso tiene solución... yo tengo guitara, ¿sabes?

–¿En serio? ¡No me digas!

Estoy a punto de romper la promesa que me hice a mí mismo de no liarme con ninguna de la residencia, aunque al fin y al cabo, ya la rompí el día que me lié con Sofía.

Vuelvo dando un paseo con Ruta hasta la residencia. Hasta su dormitorio. Intento evitar cruzarnos con alguien para evitar rumores y cotilleos.

Ahí está. Realmente me alegro de verla, aunque esta noche sólo sea una excusa. Echaba de menos hablar con una guitarra. Ruta se encarga de ambientar la habitación con unas cuantas velas e incienso aromático para continuar donde lo habíamos dejado en la cafetería. Ya puedo ver el futuro. La atmósfera es de lo más sensual. Empiezo con un poquito de rumba “typical spanish”, y después suavizo con algo más lento y romántico, esforzándome por descubrir cuáles serán los acordes que le harán quitarse la ropa. Pero no hay manera, y empiezo a dudar de la historia del puto Rubén.

Ahora es ella la que hace hablar a la guitarra, y para mi sorpresa, toca genial. Mejor que yo con poco, pues sólo sé los cuatro acordes básicos. Comienza a cantar varias canciones en lituano con su dulce voz. Estoy a punto de enamorarme.

“Igual debo ser yo el que se quite la ropa”

Seguramente todo ha sido una broma de Rubén, una especie de trampa para que yo fuera a tocar la guitarra a su habitación esperando acabar a cuatro patas y llevarme la posterior decepción. Sea o no una trampa, ese es el motivo por el cual estoy aquí, y lo cierto es que lo estoy pasando bastante bien. No me importa en absoluto que no suceda nada, aunque ya que estamos…

Lo cierto es que en estos momentos deseo besarla más que nada en el mundo. Sé que si me detengo a meditar cómo hacerlo perderé la oportunidad o ella notará que quiero intentarlo y seguramente lo eche todo a perder. Pongo en práctica el “Es mejor arrepentirse de haberlo hecho, que de no haberlo hecho”, y no me arrepiento. Comienzo por besarle el cuello suavemente, rozándola con mi barba de tres días –o siete– y voy subiendo hasta llegar a la oreja. Sé que a la inversa también suele funcionar. Ya ha funcionado otras veces. Y una vez he chuperreteado su oreja me deslizo hasta sus labios, que parecen estar esperando a los míos.

Ella marca el ritmo. Me besa lentamente, siguiendo el pulso marcado por la llama de las velas, cuya danza se refleja en las paredes. Y yo me dejo llevar.

Ruta ha sido una de las chicas que me han enseñado –o recordado más bien– que uno no debe descartar tan a la ligera a algunas mujeres simplemente por su aspecto externo. Casi todas merecen una oportunidad.

“Hay dos tipos de mujeres: las que mejoran en pelotas y las que empeoran. Las que empeoran es mejor tirárselas con la luz apagada. Las que mejoran, con la luz encendida siempre que te dejen” –recuerdo que me había dicho una vez el Águila. Ese cabronazo debe de estar orgulloso de mí en este momento.

Ruta es sin duda de las que mejoran, y no sólo un poco. Yo las llamo “mujeres–sorpresa”. Me encanta que me sorprendan. Resulta interesante el hecho de que la mayoría de los hombres nos fijemos mayoritariamente en las chicas que llaman la atención. Sin embargo, hay un alto porcentaje de “mujeres–sorpresa” entre las que pasan desapercibidas. Deberíamos abrir nuestros horizontes y dejarnos sorprender más a menudo.

Pensar en bajar su tanga de hilo negro me hace enloquecer. Empiezo a salivar como un perro. Me tiemblan las manos al decirle que se dé la vuelta para verle el culete mientras lo bajo –un ritual-. Y comienzo a bajarlo.

"¡Oh, gracias Dios!"

Es una tradición, me encanta decirles que se den la vuelta al deslizarles la ropa interior, qué se le va a hacer. Pero es una locura cuando se les queda encasquillado en la rajita del culo y tienes que pegar un pequeño tirón para conseguir terminar de bajarlo. Seguro que os lo estáis imaginando gráficamente mientras os lo cuento. Qué hambre, ¿verdad?

Bajo esa ropa holgada que acostumbraba llevar, Ruta esconde todo un sinfín de curvas bien definidas. El incienso ha llenado de humo toda la habitación y debo estar colocado de cojones, pero mi vista todavía alcanza a ver lo que tengo que ver.

“No me puedo crear que vaya a ventilarme a mi vecinita hippie”

Tras probar su cama y la de su compañera de habitación –en estos momentos ausente por suerte o por desgracia–, acabamos arrojándonos sobre una manta en el suelo para evitar el ruido de los muelles.

Ella lleva el ritmo. Está sobre mí, y comenzamos a hacer el amor de forma lenta, muy lenta, algo casi espiritual. No sube y baja, no cabalga, se desliza levemente sobre mí, cogiéndome de las manos, con los ojos cerrados y acompasando el ritmo con la respiración.

“Joder, esto es algo más que sexo, esto no es follar. Podría decirse que realmente estamos haciendo el amor. ¡Me gusta!”

Pero lo mejor de todo es… ¡que es mi vecina!, ¡vive justo enfrente de mi habitación! He cumplido el sueño de todo adolescente. ¡Es como si hubiera mandado el mensaje “Vecinita cachonda” al 5535 y me hubiera tocado!

"¡Gracias Rubén!"

Por un momento había olvidado que seguía sobre mí, dado el ritmo lento. Acabo por cansarme de tanta espiritualidad y cambio el ritmo. La pongo a cuatro patas y empiezo con los empujones.

“Ta, ta, ta, toma, toma, toma… ¡Ahhhhhh! C’est fini”

No hay nada como descargar todo el amor que uno lleva dentro para verle la cara más amable a la vida. Y más vale corto e intenso que largo y aburrido.

–¿Qué pensaste de mí la primera vez que me viste? –me pregunta cuando yacemos bocarriba mientras juega con los pelos de mi pecho.

–Pues… pensé que parecías una chica tímida y reservada, no sé, pero estaba seguro de que escondías un alma con una energía muy especial, llena de pasión en tu interior, y esa fue la parte de ti que quería conocer.

–Tú a mí también me gustaste desde el primer día, cuando te veía cocinando siempre espaguetis para comer –dice ahora entre risas.

"¡Bingo!"

Salgo de su habitación tras dejarla dormida, sin hacer mucho ruido. Hugo, Jurik y el resto de chicos Erasmus juegan al póker en la cocina.

–¡Hombre, Águila! ¿Dónde has estado? –me pregunta Hugo, cocido, como de costumbre.

–Jugando al póker no.

8. LA VIDA EN LA RESIDENCIA II

Una de las feas costumbres que tenía mi compañero de habitación era la de hacerse la comida y venir a comer en el escritorio de nuestro cuarto. Eso, teniendo en cuenta que era de Turkmenistán y se preparaba unas sopas de aroma realmente fétido, con tantas especias que te hacían estornudar, era peor que tener por despertador a la facultad de música justo al lado.

"Joder, ¿pero por qué no se quedará a comer en la cocina, como todo el mundo?"

Nunca sabríamos si la habitación desprendía un “aroma particular” debido a mis calcetines perdidos por cada rincón, o por sus sopitas miserables con sobredosis de especias, aunque supongo que ambas cosas aportaban su parte. Además, siempre solía terminar de despertarme al ver que olfateaba su comida como un ratón para invitarme a probarla, y sobre todo, para ofrecerme una pieza de fruta, que con frecuencia se trataba de una manzana. Como respuesta, yo solía simplemente darme la vuelta y liarme entre las sábanas, pero lejos de captar que pasaba de sus sopas, ese protocolo se repetía todos los días.

Esa era una de las consecuencias de vivir en una residencia que costaba unos sesenta euros al mes, así que tampoco era cuestión de quejarse demasiado. Y es que en el fondo la vida en la residencia no estaba nada mal. Uno siempre tenía algo que hacer para estar entretenido o encontraba a alguien con quien pasar el rato. A veces nos quedábamos todos en una de nuestras habitaciones para ver una película, que preferiblemente intentábamos conseguir en inglés para aprovechar y aprender algo, o jugábamos a uno de esos juegos en el que el objetivo final era roscarse como un piojo. Además, no olvidemos que había entablado una amistad especial con mi vecina de enfrente, mi querida Ruta.

Ese día había quedado con ella en vernos cuando nos despertásemos, así que fui a su habitación. Como sabía que estaría sola, entré sin llamar, y cuál sería mi sorpresa cuando la encontré dulcemente dormida. Hay pocas cosas más tiernas y sexys a la vez que el ver a la mujer que amas –o a la que simplemente te estás ventilando– durmiendo, tan inocente, tan dulce.

Empecé a jugar un poquito con ella, intentando demorar al máximo el momento en que despertara, como el ladrón que entra en su habitación con la intención de robar únicamente su ropa interior, y no una cualquiera del cajón, sino la que llevaba puesta. Finalmente despertó, y no pareció desagradarle precisamente el hecho de que hubiera entrado sin llamar.

Sin embargo, cuando ya nos disponíamos a conocernos un poquito mejor llamaron a la puerta. Eran Hugo y Rubén, que en vez de ver que tenía un asunto importante entre manos, pedir sal y marcharse, pasaron, se sentaron en la cama y dijeron de tocar la puta guitarra. Sí, vivir en una residencia tenía ciertos inconvenientes. Pensé en decirles que podían llevarse la guitarra, que nosotros ya la habíamos tocado bastante y ahora estábamos ensayando el canto, pero dejé que se quedaran un rato y después les dije de ir a cocinar, despidiéndome de Ruta muy a mi pesar y susurrándole al oído que la vería después.

–Oye, tú vienes demasiado a visitar a Ruta, ¡eh! –me dice Rubén, dándome un golpecito con el codo–. ¡Eh, eh! –sigue partiéndose el culo él solo.

–Y tú siempre vienes a destiempo –le digo.

–No habré interrumpido algo, ¿no? Tío, no pensaba que estarías allí a las tres de la tarde.

–No, qué va, sólo estábamos tocando la guitarra –le digo irónicamente–. Oye, ¿nos hacemos unas patatas con huevo o qué? –les digo hambriento.

–Pues no sé con qué aceite –dice el muy ruin de Rubén.

–Pero si tú tenías una botella entera, ¿no? –le pregunta Hugo.

–¿Yo? Qué va.

Hugo y yo sabíamos que Rubén escondía una botella de aceite de oliva que le habían mandado sus padres, pero el muy hijo puta no quería compartirla.

–Podemos usar ese que está ahí –dice señalando a un bote fabricado con el culo de una botella de coca–cola de dos litros que contiene aceite reutilizado. Con tal de no gastar su aceite el muy cabrón se habría hecho unas patatas con huevo con aceite de coche.

–Yo casi que prefiero hacerme unos espaguetis –les digo–, que al menos el agua que sale del grifo no tiene pelos.

Días más tarde Hugo llamó a mi habitación diciendo que la comida estaba sobre la mesa. Se trataba de unas patatas con huevo, y una flamante botella de aceite de oliva con etiqueta “Made in Spain” posaba sobre la mesa.

–¡Ole tus huevos, sí señor! Un momento… ¿Esa botella es la de…?

–No preguntes –me interrumpió. Y nos estuvimos partiendo el culo un buen rato.

Esa era otra de las consecuencias –a menudo ventajas– de vivir en una residencia. Había ciertas cosas, como sal, azúcar, aceite, huevos, yogures, pasta de dientes, gel de ducha, papel higiénico, kétchup y un largo etcétera que podías evitar comprar.

Al rato volví para ocuparme de Ruta. No podía demorarme demasiado, pues había quedado con Óscar en el centro de la ciudad en un par de horas.

No ha estado nada mal. Ruta es de echar uno lento y largo, y no de tres rápidos y cortos. Entre eso y el humo del incienso me da vueltas toda la habitación.

"Joder, vaya polvazo me acaba de soltar esta tía"

Ahora se supone que debo quedarme a hablar, acariciarla, decirle algo bonito... Pero no me apetece una mierda, y además he quedado con Óscar en menos de media hora. Intento que la despedida llegue lo antes posible, pero me da cosa subirme el pantalón e irme sin más, que es lo que realmente me apetece. ¿Y qué hago?

–Dijiste que habías estado en Lisboa, ¿verdad? –le pregunto por hablar de algo.

–Sí, fui con una amiga el verano pasado.

–Ah, qué bien. ¿Y cuánto tiempo estuvisteis por allí?

–Pues, en total el viaje duró casi un mes entre unas cosas y otras, ya que salimos desde aquí haciendo autostop, tardamos unos tres días en llegar a España, allí estuvimos unos cinco días…

–¿Que fuisteis desde aquí a Lisboa haciendo dedo?

–Sí, y también volvimos así. Somos estudiantes y nos gusta viajar, así que tenemos que encontrar la forma de hacerlo, ¿no te parece?

–¡Wow! Me quedo loco.

Sin duda Ruta era mucho más interesante y alocada de lo que habría apostado en un principio, y puede que incluso me apeteciera quedarme un ratito a hablar con ella de su aventura, pero realmente tenía algo de prisa.

–Si quieres te enseño algunas fotos.

“¡Joder!”

El tiro me salió por la culata.

–Esto… ¡Claro, y así te digo por donde estuve yo también en Lisboa!

La barra de scroll de la ventana de las fotos es tan pequeña que no puedo evitar resoplar. Debe haber 5.000 fotos.

"La madre que me parió. Debo sacarme un as de la manga. Debo inventarme algo y salir de aquí pero ya"

–¡Buah! ¿Las 19.30 ya? ¡Qué rápido pasa el tiempo cuando estoy contigo! Se me ha hecho tardísimo, y he quedado a las 20.00. Me voy a tener que ir, pero me encantaría que me siguieras enseñando las fotos de Lisboa en otro momento. ¿Sí? –prácticamente me levanto y empiezo a vestirme antes de que ella abra la boca y me escapo de la habitación como puedo–. Te veo luego, se dónde vives –le digo guiñándole un ojo con complicidad, como si eso pudiera arreglarlo, como si eso pudiera disimular mi fugaz visita al gallinero.

He quedado con Óscar en media hora y ni siquiera me he duchado. Por suerte o por desgracia, la gente que me conoce sabe que llegar tarde es algo que forma parte de mi personalidad. Aunque a simple vista pueda parecer un defecto, parece aportarme cierto toque interesante, es acojonante. Cuando llego tarde la gente se pregunta qué habré estado haciendo. Igual el llegar despeinado y oliendo a folleteo les despeja algunas dudas.

Óscar ha preparado una doble cita. Por su parte ha quedado con una pelirroja con la que le puso los cuernos a su novia hace dos años, cuando estuvo de Erasmus en Alemania. Esta traerá a una amiga, que casualmente es la hija de los dueños del piso donde vive. Quedamos en un restaurante para tomar algo e ir calentando motores. Previamente Óscar me ha enseñado fotos de la que será mi acompañante, y lo cierto es que en las fotos la chica no tiene desperdicio. En las fotos. En la realidad cuesta creer que sea ella.

“¡Hija de…!”

Me siento algo engañado, como con esos anuncios del Burguer King, en los que la foto se parece a la hamburguesa como un huevo a una castaña. Imagino que nos habrá pasado a todos. Aun así, tampoco es un feto malayo, no tengo por qué salir a casa corriendo. La vida me ha enseñado a dejarme llevar y esperar ciertas sorpresas. Además, una hamburguesilla de vez en cuando tampoco le hace daño a al cuerpo.

Óscar no para de darse el lote con su pelirroja, lo que hace que la situación entre la otra chica y yo sea un poco violenta.

–A ver, ¿qué queréis para cenar? –pregunta Óscar. Su pelirroja le mira a la entrepierna, más sugerente que sutil, y se vuelven a liar durante un buen rato, como dos adolescentes con sobrepeso y acné enamorados.

La conversación con la mía no es precisamente fluida, y no llegamos mucho más lejos del “¿Estudias o trabajas?”. Es fea como un demonio, flacucha, pelo grasiento y ortodoncia para ponerle la guinda al pastel, así que no es de extrañar que no esté muy motivado. Sin embargo tiene ese toque de niña-pija-creída que despierta en mí ese sentimiento violento de querer verla sufrir y gritar de placer. La pelirroja de Óscar está bien, pero tampoco es una diosa del amor como él me la había descrito, aunque dijo que hacía no sé qué con la boca que estaba de puta madre. Imagino que le pasa con las pelirrojas lo que a mí con las mulatas, y basta con que las mujeres cuenten con esta particularidad para convertirse en un profundo afrodisiaco en lo más profundo de nuestros pantalones. Y que haya gente que todavía no se ha tirado a una mulata… Imperdonable, debería caérseles la cara de vergüenza.

Pedimos la cuenta. Óscar dice de dividir la suma entre nosotros dos, pues era de caballeros invitar a las chicas. A mí, que me he pedido tan sólo un cóctel precisamente para evitar pagarme la cena, me sale el tiro por la culata. De haberlo sabido me hubiera pedido el plato más caro, como otras veces. No me importa el invitar a una chica a cenar ni mucho menos, es un gran placer, pero siempre y cuando sea decisión mía y disfrute de la compañía, nunca cuando el objetivo es acabar montando a caballo. Siempre he pensado que si eres un buen seductor, son ellas las que acaban invitándote a las copas para disfrutar de tu compañía, y aunque parezca una locura, a veces pasa –a mí todavía no–. Al menos esa debe ser la actitud, joder.

Algo me dice que deberé seguir comiendo espaguetis y arroz, y cogiendo un par de cosillas prestadas de aquí y allá, como el aceite de Rubén, para seguir con este nivel de vida que llevo de salir todos los días. Y más aún si voy a tener que invitar a cenar a todas las guarrillas –ángeles del amor–.

Una vez hemos pagado, Óscar dice de subir a su casa, casualmente justo enfrente del restaurante, para tomar algo antes de ir a la discoteca e ir calentando motores.

–Si tenemos suerte no tendremos que salir, ya me entiendes –me dice el estratega.

–Yo no iría tan rápido, apenas si he conectado con la mía, y tampoco te creas que me gusta tanto.

–Eso te iba a decir, yo en las fotos la veía más buenorra, ¿no?. Es de las tías más fotogénicas que he visto –me dice entre risas–. Aunque a ti te veo poco suelto esta noche, ¡eh!

–Bueno, si te digo la verdad, no he podido evitar descargar antes de venir.

–¿Te las has zurrado? ¿Nadie te ha dicho nunca que uno no se la debe cascar antes de salir de fiesta?

–Bueno, no exactamente.

–Me cago en la puta, ¿en serio? Vaya, va a tener razón Hugo con que eres bueno. ¿Quién ha sido la afortunada?

–Una de mi residencia, pero no digas nada, que ya sabes cómo corren estos rumores.

–¿No te habrás tirado a una española? No me jodas, que viendo lo feos que son los lituanos no te sueltan ni para mear y se nos jode el negocio.

–No, tranquilo. Estoy intentando tener cuidado con eso precisamente, aunque no prometo nada.

–Pues si te la tienes que zurrar antes de tirarte a una española te la zurras, pero no me falles.

De no estar la del aparato y yo, Óscar se quedaría en su casa directamente practicando las habilidades esas que decía de la boca de la pelirroja. La mía en cambio me da muy poco juego y se pone a mandar mensajitos con su móvil desde el principio, como si yo no existiera, masticando chicle y haciendo burbujitas cada dos segundos. Yo cuando tenía ortodoncia al menos no comía chicles.

“Encima de fea, subidita la niña. Como te coja por banda te vas a enterar…”

–He conseguido que nos pongan en la lista VIP del Posh, así que podemos irnos cuando queráis –dice finalmente con su voz estridente de niña pija. Me pone de los nervios.

Al parecer “Posh” es una de las discotecas más pijas de la capital, una de esas en las que siempre hay fiestas privadas y debes estar en lista para pasar, una de esas en las que el resto de la gente siempre parece ir mejor vestido que tú. Al menos esto compensará lo de la cena.

Todavía no era consciente de lo larga que sería esa noche.

Al llegar a la discoteca, Virga, que así se llamaba la hermosa, dijo su nombre orgullosa al jurata trajeado y con pinganillo de la puerta, al que dio dos besos sin rozarle las mejillas si quiera, y nos dejaron pasar. Era una de las pocas veces que entraba a una de esas fiestas estando realmente en la lista VIP, sin tener que inventar un nombre o aprovechar un descuido para colarme, y la verdad es que estando realmente en lista no tenía tanta gracia. Aunque se llega a disfrutar de otro modo, supongo, aunque sólo sea por ver la cara del jurata, al cual le revienta dejarte pasar a pesar de no haberle echado tantas horas al gimnasio como él.

Y aquello no estaba pero que nada mal. No tardé demasiado en recuperar el interés. Si el Prospekto estaba lleno de ángeles, el Posh estaba lleno de ángeles modelos. De haberlo sabido me habría planchado la camisa.

Óscar y yo nos quedamos unos segundos con la boca abierta sin poder ni parpadear. Lituania no dejaba de sorprendernos. ¡Qué gran país! Aquello se parecía más a uno de los video clips de David Guetta que a una vulgar discoteca. Sobran descripciones. Sin embargo, era una gran putada haber ido acompañados, lo cual en principio nos limitaba un poco el juego, o al menos eso creía yo.

Pero no tardaron demasiado en alinearse los planetas. Mientras bailaba aquel techno machacón con Virga –que más que bailar tenía que ir esquivando sus brazos directos a la cara, aunque en su interior seguramente pensara que era una excelente gogó–, alguna de esas bellezas no paraban de echarnos miraditas a Óscar y a mí, por increíble que pudiera parecer. Nadie es profeta en su tierra, y nosotros estábamos muy lejos de la nuestra. Yo realmente dudaba que me hicieran esas muecas a mí tías de esa calidad, y me hicieron sentir fuera de lugar, colapsado y bloqueado por la cantidad de luces, el humo y la música a reventar, mirando a todas alrededor mía menos a la que se suponía estaba bailando conmigo.

Habría jurado que pasaban junto a mí tocándome el culo. No pude evitar sonreír al recordarlo, así que tuve que hacerlo.

–Perdona, ¿me has tocado el culo? –le pregunté a la primera que pasaba por ahí.

–Pues claro que no –me respondió sonriendo.

–¿Te gustaría hacerlo?

Lo vi en una de tantas películas malas que he visto.

–¿De qué te ríes? –me preguntó Virga, que seguía por ahí.

–¿Me has tocado el culo? –le pregunté.

–No, que va.

–¿Te gustaría hacerlo?

–No, ¿por qué?

Sin duda no conectábamos. Había que escapar.

Pero la muy cerda no me dio tiempo ni siquiera a que escapase. Al minuto se encontró con un compañero de clase y empezaron a liarse al instante, sin mediar palabra, sin ni siquiera un “¿me has tocado el culo?” de entrada. Debo reconocer que aquello me jodió un poquito, y eso que minutos antes deseaba perderla de vista, pero uno tiene su orgullo y que le roben el pastel delante de sus narices no pasa desapercibido, incluso cuando se trata de una hamburguesilla del Burger King.

Con el tiempo aprendería –por suerte o por desgracia y a base de golpes– a superar ese tipo de acontecimientos en cuestión de segundos. Más me valía.

–Toa pa’ ti. Gracias Dios –dije besando mis dedos y señalando al cielo, y con un movimiento circular de mi cuello me dispuse a empezar mi verdadera noche.

Empecé por buscar a alguna de las ninfas que creía haber visto pasar por mi lado, y allí estaba ella, con una preciosa mariposa tatuada sobre su hombro derecho. Ahora estaba acompañada, al parecer por un tipo que no debía de haberle entrado hacía demasiado tiempo, así que me permití el lujo de interrumpir. De melena larga y morena como el carbón, cuando me acerqué a hablar con ella comprobé que sus ojos eran verdes y no azules como había pensado en un principio. Eso lo cambiaba todo.

–Hola, estaba buscando una mariposa, ¿habéis visto alguna por aquí? –les dije, mientras el chico me respondía extrañado que no, y a ella se le escapaba una sonrisita traviesa.

–Vale, gracias, no sé, seguiré buscando –le dije entonces a ella sonriendo.

Estuve un rato dándole la vuelta a toda la discoteca en busca de amor, pero era una de esas noches en las que uno piensa que todo el mundo está emparejado ya y tienes la sensación de ser el único que deambula solo por la pista de baile. Sin embargo, la mayoría de esas veces uno se equivoca y no es que estén todos emparejados, sino intentado emparejarse, y gran número de esos tíos sólo están probando suerte, por lo que todavía existen posibilidades de encontrarle al gorrión un nido caliente.

Estaba a punto de tirar la toalla e irme al Prospekto –tierras conocidas–, cuando se me acercó la chica de la mariposa. Sucedió algo parecido a lo ocurrido con Virga y su compañero de clase, sólo que ahora era yo el que besaba y no el que se comía los mocos como palomitas.

Creo que debió ser por mirarla tan de cerca, prácticamente tocándonos con la nariz. Eso es, debió ser eso. Le hablaba de cualquier cosa como si le estuviera contando las cosas que me gustaría hacerle, con ese tono sugerente, alargando las palabras, ya sabes.

“Y quieres que te coma estas teticas de aquí, ¿a que sí?”

–¿Así que eres un cazador de mariposas? –recuerdo que me dijo.

–Sí, no sabes cuánto me gusta jugar a adivinar de qué color son sus alas –dije acariciándole el hombro sobre el que descansaba el tatoo.

Estuvimos besándonos un buen rato, bailando y conociéndonos un poquito mejor, y toda nuestra conversación se intercambiaba con una entonación de lo más caliente y sugerente, a más no poder, hasta que desembocó en un “Quiero hacer el amor contigo” por su parte.

"¡Wow!, ¿en serio?"

Pocas palabras suenan tan dulces como estas.

Yo me eché la mano al cinturón, simulando que me bajaba los pantalones allí mismo, y ella entre risas me dijo que allí no podía ser. Pensé en llevármela a casa o hacerlo en el baño, que para eso está, pero justo en ese momento vinieron sus amigas a decirle de irse a casa.

¡Joder! ¿Cómo coño lo harán? Parece que las amigas murciélago tienen un sensor que les indica exactamente cuándo aparecer en estas escena para cortar el rollo.

–No, no, no, tú te vienes conmigo –le dije. Y ella parecía querer venirse, pero vino la típica amiga –que casualmente suele ser la más fea y gorda del grupo– que no sólo le aconseja que no se tire a un completo desconocido, sino que la arrastra hasta la puerta. La gordita le tiraba de un brazo y yo del otro, y llegué a tener la sensación de que la chavala se iba a partir por la mitad en cualquier momento.

–No quiero que se enfaden mis amigas conmigo, pero me has gustado mucho, de verdad. Llámame y nos vemos otro día –me dijo mientras la amiga seguía arrastrándola del brazo camino de la puerta, casi deslizándola por el suelo.

–¿Que te llame? Pero si no tengo tu número, hija mía.

Y eso fue lo último que le dije.

"Ni número, ni polvo ni pollas. ¡Joder!"

Sólo entenderán exactamente ese sentimiento aquellos a los que les han dejado plantado en la disco después de haberle metido la mano dentro del pantalón. Sí, esa mariposa era bien traviesa, y a mí también me había dejado hurgar en el interior de su pantalón –y no precisamente en los bolsillos–. Pero por culpa de su amiga murciélago me tenía que ir a dormir solo.

Bueno, todavía eran las cinco, así que igual había algo que hacer en el Prospekto, el cual solía cerrar sobre las seis y siempre guardaba algunas migajas para los más hambrientos.

Óscar se había ido a casa con la pelirroja hacía un par de horas, así que me fui solo a batallar. Como un yonqui en la cima de su mono, fui prácticamente corriendo al Prospekto, mi última esperanza, esperando encontrar allí mi dosis de amor. Una vez allí me sentí como en casa, aunque sabía que era demasiado tarde y había muy poco que rascar. A menudo pensamos que “a estas horas, el pescado que no está vendido, está podrido”, y solemos acertar. Sin embargo también es cierto que hay excepciones en las que baja la marea y alguna sirena se queda atrapada en la orilla pidiendo a gritos ayuda.

Con Ieva me había liado hacía un par de noches, y debió sorprenderle que la acompañara a la parada del bus sin más en lugar de decirle de venir a casa. Jode dejarlas marchar en el momento, cuando lo que más te apetece es llevártelas por delante, pero a veces ese sacrificio te multiplica las probabilidades de éxito en el futuro.

–¡Vaya!, ¿ya son las seis? Contigo se me pasa el tiempo volando –le digo.

–Pero si acabas de llegar –me dice con un golpecito–. ¿Dónde has estado, golfo?

–Mi amigo ha dicho de ir al Posh, que no la conocíamos.

–¿A Posh? Yo nunca he estado, dicen que hay que estar en lista ¿no?, y que está llena de famosos.

–¿En serio? No tenía ni idea, yo no he visto a ningún famoso.

–Porque eres español y no conoces a nadie, pero suelen ir modelos y gente de la tele y eso.

En ese momento me arrepentí de no haber seguido a la chica de la mariposa hasta cogerle el número de teléfono.

–Yo estoy reventado y creo que me voy a ir a casa –le digo tirándome el farol a ver si muerde el anzuelo.

–¿Acabas de llegar y ya te marchas? Me tienes muy abandonada, ¿sabes?

Es en ese momento cuando a uno se le enciende la bombilla, aunque no precisamente la de encima de la cabeza.

 –No digas eso, que sabes que no es cierto. Te puedes venir a dormir si quieres. Pero sólo dormir, ¡eh!, que estoy cansadísimo –le digo estirando todo mi cuerpo como parte del teatro.

–Bueno, si es para sólo dormir… ¿Dónde vives?

“¿Así de fácil? ¿Y ya está?”

–Aquí al lado, a unos minutos –no era del todo cierto, pero de haberle dicho que teníamos que caminar unos veinte minutos posiblemente no habría venido.

Ahora surgía el problema de compartir habitación en una residencia de estudiantes, y en la cual, a esas horas ni siquiera dejaban pasar acompañantes, así que decidí permitirme el lujo de llevarla a un hotel.

"Hay que invertir en felicidad"

Una vez llegamos a la puerta del hotel le dije que esa era mi residencia, como si hubiera olvidado que era lituana, de esa misma ciudad y que estaba clarísimo que aquello era un puto hotel con su letrero de luces de neón, pero no quería que pareciese violento el hecho de invitarla a pasar la noche allí.

Ya ni siquiera era de noche. Yo lo hice con la mejor de mis intenciones, sacando mi lado romántico y toda esa mierda, pero el universo me tenía preparado un episodio de lo más violento.

Primeramente le dije que me esperara fuera, para ver si la dejaban pasar a esa hora, pues no quería que me viese pagar la habitación. Debo reconocer que mi teatro fue de lo más cutre, pero aquello no sería más que el principio de la tragicomedia. Una vez alquilada la habitación pasamos y nos pusimos cómodos. Seguí uno de mis protocolos preferidos y le dije que me hiciera un masaje, y después me dispuse a hacerle yo uno a ella, para lo cual necesitaba que se quitara la ropa. Obviamente. Con la habitación ya con la temperatura perfecta, tras hacerle el masaje y prepararme para pasar a la siguiente fase, cuando ya tenía el bisturí en mis manos dispuesto a operar, me dijo:

–Mmmm… Espera, espera… Esta noche no podemos hacerlo...

–What?

–Es uno de esos días de la mujer...

–¡Noooooooooo! ¡Pero por qué hoy, mujer! –pensé, seguramente en voz alta, mientras en mi cabeza se paraba la música de un disco de vinilo en seco.

Sin duda esa no era una de mis noches de buena suerte.

–Joder, pues si no vamos a mojar el churro ya nos estamos largando de aquí. No se alquila una habitación de hotel si no es para colgar la bandera española por la ventana –me dijo el Águila no falto de razón.

No podía permitirme el pagar en una noche una habitación que costaba más que todo el mes de residencia, y encima para sólo dormir.

Para eso dormía gratis en mi residencia, aunque tuviera que hacer malabares para que la dejaran entrar y tuviera que compartirla con Munir, mi compañero de habitación.

Ahora tenía que inventar algo para salir de allí. Le dije que esa no era en realidad mi habitación de mi residencia, sino una habitación que había alquilado un amigo que había venido unos días a verme, y como sólo íbamos a dormir, podríamos hacerlo sin problema en mi residencia, lo cual pareció encajarle bastante más que creer que aquello era una residencia de estudiantes. Le dije que me diera un segundo para hablar con la recepcionista, para dejarle las llaves de la habitación e intentar que me devolvieran el dinero, diciéndole que me habían llamado mis amigos y tenía que ir a por ellos al aeropuerto, y que ya reservaría la habitación para el día siguiente si eso.

“Pero qué cutre eres, cabrón”

Todo aquello sonaba fatal, lo sé, y debo reconocer que es una de las cosas más cutres que he hecho en mi vida, pero para ser una obra de teatro improvisada sobre la marcha no había estado del todo mal, y lo más importante era que me habían devuelto los setenta pavos del hotel y me iba con ella a dormir a mi verdadera residencia.

Pero la noche parecía no tener fin.

Fuimos a mi residencia, y conseguí que la dejaran pasar, diciendo que teníamos que estudiar juntos, que tenía examen al día siguiente… Todo era una mentira tras otra.

Sabía que otra de las feas costumbres de mi compañero de habitación era la de irse a correr todos los días a las 7 de la mañana, así que cuando llegamos ya no estaba, lo cual nos vino genial. No podíamos hacerlo, pero ya que habíamos llegado hasta allí, y con todo lo que había costado, qué menos que jugar un poquito.

En esos momentos lo mejor es sacársela y esperar a que pase algo, como ir a pescar. De alguna forma, instintivamente, saben lo que tienen que hacer. Me encanta que se pierdan entre las sábanas, que buceen, que busquen hasta que encuentran…

Aquello compensaba un poco el estrés acumulado a lo largo de la noche. Pensé que de pasar toda la noche a cámara rápida y ponerle la música de Benny Hills bien habría servido como uno de sus capítulos. Hasta que nos quedamos dormidos abrazados como dos enamorados. Un cuadro de lo más romántico para compensar mis calamidades anteriores. Todavía me costaba creer la escenita del hotel.

Unas horas después, dormía en mi cama junto a Ieva cuando me despertó un olor conocido, fétido, haciendo que se me saltaran las lágrimas y empezara a estornudar, y no eran ni mis calcetines ni un perfume de mujer.

"No puede ser..."

¡Era el aroma de una de esas sopas con sobredosis de especias!

Me demoré unos segundos en abrir los ojos, temiéndome lo peor, y entonces…

Sí, la mano de mi compañero de habitación nos extendió un par de manzanas, como si aquello fuera lo más normal del mundo.

9. VEINTICINCO DÍAS Y HASTA LOS HUEVOS

Apenas llevaba veinticinco días allí y la situación ya comenzaba a írseme de las manos. No había día que me fuera a la cama antes de las cinco y me despertara antes de mediodía, y siempre con el mismo protocolo: encuentro face to face frente al espejo con los ojos como el que mira al sol, boca pastosa, legañas como cagadas de palomas y pelo en cresta; poner una perola con agua a calentar para meter un puñado de espaguetis y darme una ducha mientras se calentaba el agua.

Los primeros días fue gracioso, pero ese tipo de vida ya empezaba a pasarme factura.

Me había incorporado casi con un mes de retraso a mis clases, así que cuando empecé mi Erasmus se suponía que no debía tener ese “primer mes de adaptación”, en el cual apenas si vas a clase o estas son poco intensivas y te dedicas a conocer gente y la ciudad, sino que debía ponerme las pilas e intentar ponerme al día cuanto antes. Pues aun así me creí con derecho a tomarme ese primer mes sabático, y las consecuencias no tardaron demasiado en llegar.

En clase de “Diseño y modelado en 3D” teníamos que realizar un trabajo que consistía en el diseño de “la casa de tus sueños”, y mientras la mayoría ya tenía una verdadera mansión de tres plantas con jardín y piscina, yo apenas alcanzaba a tener una mesa deforme y tres sillas, y lo de decirle al profesor que yo era feliz con poco no colaba.

Este, que no era tan mayor como el resto de profesores, debió de calarme a la primera y pensaría que en España se cumple el tópico de “fiesta, vino y toros”. Creo que también debería añadir, llegado este punto, que a pesar de estudiar ingeniería informática me había ido de Erasmus sin ordenador. Sí, puede sonar un poquito extraño, pero pensé que el llevarme un portátil allí me acabaría robando muchas horas de forma innecesaria, bien navegando por páginas absurdas, machacándomela como un mono con el porno o chateando con amigos que después ni siquiera saludas por la calle, y yo tenía muy claro que quería exprimir cada minuto que estuviera por allí, pues sería mi última Erasmus.

Así que para estudiar y realizar este tipo de trabajos tenía que dejarme caer de vez en cuando por la biblioteca y usar un ordenador público. El año anterior en Lisboa no me había ido nada mal usando este método, y sobre todo, os puedo asegurar que el ordenador me había robado muy poquito tiempo. Dos años de mis estudios como ingeniero informático sin ordenador en casa, todo un reto.

En clase de “Metodología de la programación”, a la cual iba con Fabio y que consistía básicamente en leernos la teoría de un libro más gordo que el Quijote y preguntar dudas, yo era el único que nunca tenía ninguna, o improvisaba alguna sobre la marcha para despistar. El profesor debió pensar una de dos, o bien que era muy listo o un completo inútil, y yo tenía mis sospechas.

Lo peor llegaba cuando tenía clase de ruso, en la cual ya había pasado la etapa en que la profesora todavía tiene un poco de fe en ti y te da alguna oportunidad de vez en cuando, preguntándote y esperando que la sorprendas al contestarle correctamente. Sentados alrededor de una mesa redonda, ahora simplemente me saltaba cuando llegaba mi turno. Aquello era vergonzoso. Si al menos cada uno tuviera su mesa o esta no hubiera sido redonda podría haber pensado que era casualidad o incluso que tenía suerte y nunca me tocaba a mí.

Sin embargo no había día en que al terminar las clases pensara en empezar a tomármelo en serio de una vez, estudiar y ponerme al día para poder demostrarle a la profesora al menos que no era retrasado. Y todo ello a pesar de que al principio me hacía muchísima ilusión aprender ruso, y las primeras clases incluso me parecieron interesantes. En cambio había salido veinticuatro noches de las veinticinco, sacrificando tan sólo el día anterior a mi viaje a Riga –cuyas consecuencias por quedarme en casa ya os conté–. Qué poca vergüenza. Al menos ir a clase de ruso me vino genial para mejorar mi inglés.

Si me salvaba en alguna asignatura era en “Base de datos”, la cual ya había tenido el año anterior en Lisboa y había sido incapaz de superar, a pesar de, ese año sí, haberme matado a estudiar. Como nunca el tiempo es perdido, lo aprendido el año anterior me vino muy bien, y este año en Lituania podría haber sustituido perfectamente al profesor, y de hecho, a menudo este solía corregir los ejercicios comparándolos con los míos, los cuales resolvía en el bus camino de la facultad.

Pero no sólo empezaba a nublarse todo en el ámbito académico.

Tan sólo me hicieron falta veinticinco días para darme cuenta de que la ciudad no era tan grande como yo creía. Ya empezaba a repetirse más de lo deseado el hecho de cruzarme por la calle con “alguna chica especial con la que había compartido momentos especiales”, lo cual me llevó a empezar a ser un poco más discreto y menos alocado en mis salidas nocturnas, y por lo tanto más selectivo. Vilnius podría ser más grande que Albacete, pero al hacer tanto frío acabábamos saliendo siempre los mismos.

En la residencia las cosas no iban mucho mejor. Mi vecinita Ruta empezaba a pedirme cada vez más compromiso, y ya se estaba acostumbrando a apoyar su cabeza en mi pecho tras nuestros encuentros fortuitos “para tocar la guitarra”. No podía ser todo tan bonito. El estar tirándote a tu vecina debía tener alguna consecuencia negativa.

Tampoco olvidemos que Sofía, con la que me acabé liando el día de la Hispanidad en el baño del piso de Asier, también era mi vecina de residencia. Con ella también había cierto tonteo por los pasillos. A menudo comíamos juntos en las cocinas, y salíamos de fiesta y compartíamos mucho tiempo junto con el resto de Erasmus españoles, los cuales no sabían a ciencia cierta que nos habíamos liado, pero algo se olían. Ni qué decir tiene que Sofía no tenía ni idea de que me llevaba tan bien con Ruta. Y así debía seguir por el bien de todos.

Lo cierto es que Sofía me encantaba, era una chica de lo más dulce, simpática, divertida y alocada, sonrisa perfecta –como buena dentista–, increíble melena de pelo rizado, y un cuerpo de los que merece la pena volver la vista atrás a echar un vistazo tras cruzártela por la calle. En serio. Realmente tenía que hacer un esfuerzo por no sacar la caña de pescar con ella, y todo por no violar mi estúpido principio de no liarme con nadie de la residencia –el cual ya había violado por duplicado–.

Pues por si no tuviera suficiente con eso, no tardaría demasiado en entrar en escena un nuevo personaje para ponérmelo todavía más difícil, una nueva vecina: Claudia.

Pues sí, se trata de la misma chica con la que Hugo se había liado semanas atrás, y debido a un día lluvioso en el que no quería salir nadie, acabamos tomando juntos un chocolate caliente en “El elefante blanco”. Esa fue una de las primeras veces que iba allí, ahora que lo recuerdo, y entonces no sabía que se acabaría convirtiendo en uno de mis lugares favoritos para mi primera cita. Aquella cafetería era perfecta. Tenía el aspecto de una caverna, con varias salas en forma de cuevas, y la iluminación consistía en candelabros colgados por las paredes al estilo de los castillos y velitas individuales en cada mesa.

Ambos pedimos el chocolate caliente especial, y cuando nos lo sirvió la camarera recuerdo nuestras caras de decepción. Esperábamos una de esas tazas gigantes de chocolate en las cuales puedes mojar media docena de churros, y en cambio las tazas parecían pertenecer al mobiliario de una casa de muñecas. Nos miramos a los ojos y rompimos a reír, y encogiéndonos de hombros nos decidimos a probarlo, llevándonos una gran sorpresa. Con una capa de nueces en polvo por encima, aquel chocolate te hacía cerrar los ojos y viajar en el tiempo cuando te rozaba los labios. Aquello era una pócima, un verdadero elixir de chocolate, un auténtico afrodisiaco. Esa fue nuestra primera cita, y por más que pasaban las horas no veíamos el momento de volver a casa. Descubrí que tenía unos ojos de un azul profundo e intenso, con el brillo de los ojos de la gente soñadora, y el reflejo de la vela los hacía mágicos.

Apenas llevábamos un par de cervezas lituanas de barril y la conversación ya era de lo más interesante. Éramos capaces de navegar de un tema de conversación a otro, con pasión, disfrutando de conocernos y descubrir que teníamos tantas cosas en común. Le conté mi obsesión con el tiempo, la de retener los recuerdos de forma que pudiera volver a revivirlos algún día de alguna manera, y acabé contándole la cursilada de escribir diarios que me tenía secuestrado desde los primeros años de mi adolescencia. Ella parecía fascinada con todo esto, así que seguí abriéndome como nunca antes lo había hecho con ninguna mujer. Le conté que empecé escribiendo diarios a mano en cuadernos y agendas, que luego comencé a escribirlos a ordenador, como el año anterior en Lisboa en el que había llegado a escribir casi cuatrocientas páginas, y hasta este año, cuando tuve la gran idea de grabar el diario con una grabadora de voz, la cual lo cambiaba todo, tanto por la rapidez como por la frescura al escuchar tu propia voz relatándote el día en el momento exacto en que vuelves a casa desde una fiesta completamente pedo. No dudó en hacer uso de mi consejo de escribir un diario de aquel año tan especial, de lo cual estaría muy agradecida sin duda a sí misma algún día. Me dijo que empezaría a escribirlo esa misma noche, aunque no le daría tiempo.

Era noche de vivir lo que otro día había de ser escrito.

El tiempo a nuestro alrededor parecía transcurrir a velocidad de vértigo, mientras nosotros seguíamos ahí sentados, devorándonos con la mirada y entusiasmados con cada historia que el otro contaba.

Finalmente acabamos tomándonos unas hamburguesas en uno de esos sitios que abren cuando todo cierra, y podría atreverme a decir que empezábamos a mirarnos a los labios. No sabría decir si había sido buena idea el haber ido a tomar algo con Claudia, pues aquella cita me llevó a pensar que igual me aportaba mucho más el salir con una única chica con la que pasarlo en grande y con la cual tenía tantas cosas en común, que ir de mujer en mujer, copulando sin ton ni son como un mandril en celo. Y ese pensamiento –el de centrarme en una sola– no me gustaba nada.

Todo parecía querer indicarme que me iba a ir mejor si me centraba en una chica especial, y de hecho el karma parecía estar mandándome algunas candidatas. Teníamos a Ruta, Sofía, Claudia e incluso a mi mentora Milda como posibles novietas o “proyectos invierno”, y sin embargo, a una parte de mí todavía le llamaba más la atención la incertidumbre, el improvisar, las sorpresas, la cacería furtiva y nocturna…

El caso de mi mentora empezaba a sacarme de quicio. En todos estos días nos habíamos visto con bastante frecuencia, y hasta un ciego podría ver que había cierto “feeling” entre nosotros, e incluso algunos de mis amigos me preguntaban si ya había caído. Solíamos acabar bailando juntos todas las noches que nos encontrábamos, y Ariadna, Sofía y Claudia me decían que me “ponía ojitos” y hasta que me miraba en la distancia. Yo en principio pasaba de tirarle, pues pensaba que querría algo más serio, y yo no estaba por la labor de caer tan pronto. Y sin embargo, en su presencia era incapaz de entrarle a otras chicas por no querer que ella me viera y echar a perder una relación en el futuro.

Sí, era un completo idiota, y por aquel entonces no creía del todo en eso de que el hecho de que te vean con más mujeres, lejos de espantarlas, las atrae todavía más. Así que eché bastantes noches por la borda por ello. Además, si alguna vez le acercaba mis labios más de la cuenta se intimidaba un poco y acababa huyendo.

"¡Joder, entonces esta tía qué cojones quiere!"

Llegué a pensar que igual tenía novio y sólo quería tontear conmigo, pasarlo bien, mojar un poco sus preciosas y suaves braguitas, pero no cruzar nunca la línea del pecado, así que cada vez que salía deseaba no encontrármela, pues era sinónimo de que la noche acabara ahí. Aunque es cierto que me encantaba bailar con ella y disfrutaba viendo cómo se ruborizaba ante mí, con la piel tan blanquita y esa sonrisa inocente, las mejillas rosadas…

A todo este estrés había que añadir varios mensajes de Óscar al día preguntándome por el plan para esa noche, si salíamos a intentar ligar por la calle –viendo que habíamos tenido éxito en un par de ocasiones– e incluso de dejarnos caer por los pasillos de la facultada de filología, ya que le había dicho que aquello era una mina de oro donde al menos el noventa por ciento de los estudiantes eran tías. Era cierto lo que me dijo cuando lo conocí en cuanto a que tenía mucho tiempo libre.

Para colmo, en medio de ese desorden alimenticio, académico y existencial, mis amigos de Albacete tuvieron la excelente idea de hacerme una visita por sorpresa. Me llamaron preguntándome qué tal me iba, cómo era mi residencia, si había conocido a alguna chica interesante… y si tenía pensado salir esa noche. Al parecer estos cabrones ya estaban plantados en la puerta de mi residencia. Justo cuando quería empezar a tomarme las clases en serio, estudiar, ponerme al día e intentar salir sólo unos tres o cuatro días a la semana. No podían haber elegido un mejor momento, pero ya no había marcha atrás.

No había bajado del bus cuando me los encontré allí sentados. Marcos y Matías me esperaban sentados en la parada de bus junto a mi residencia con un par de maletas. No podía creer que estuvieran allí, y al margen del estrés acumulado estos días, lo cierto es que me hizo mucha ilusión verles, aunque se me hiciera raro tenerles enfrente. Era como superponer dos vidas diferentes.

–¡Qué pasa brothers!

–¡Qué pasa lituano!

–No pensarías que te íbamos a dejar vivir tan a tomar por culo de España sin antes asegurarnos de que esta gente te trata como te mereces, ¿verdad?

Nos dimos un fuerte abrazo. No sabría decir con exactitud si tenía la sensación de no haberles visto durante años o la de haberles visto el día anterior. Era algo extraño. Esos son los pequeños detalles que hacen que uno no se sienta solo en este mundo, esas son las cosas que diferencian a los amigos de los hermanos.

–¡Pero qué hijos de puta sois! No me puedo creer que estéis aquí.

–Hombre, después de todas las cosas que nos has contado y cómo está el mercado por aquí, demasiado hemos tardado en venir –dijo Matías.

Al parecer se habían pillado por internet uno de esos hostels de doce camas por el centro de la ciudad. Debo decir que le echaron un par de huevos para plantarse en Lituania a lo loco con el frío que hacía.

–Al menos podríais haber avisado, cabrones.

–No sería lo mismo y lo sabes –dijo Marcos.

–Tío, hemos visto unos pivones en el aeropuerto… –dijo Matías, que solía ser el de las hormonas incandescentes.

–Pues vais a flipar esta noche. Esto es una locura de ciudad, ya veréis. Además tenéis suerte de que sea martes. Ya veréis la que se lía esta noche en la fiesta Erasmus del Prospekto.

–Madre mía, ¡qué ganas de fiesta tengo! –dijo Matías animado.

–Tú, despacito, que veo que te embalas y tienes novia –le digo.

–Novia sí, pero aún no estoy casado. Además, ya sabes, a más de 200 kilómetros no son cuernos, es un viaje de negocios.

–Ya sabía yo que tú venías también a probar la gastronomía. Por cierto, ¿hasta cuándo os quedáis?

–¿Acabamos de llegar y ya nos estás echando? –dijo Matías.

–No, no, lo digo por preparar un poco la agenda. Igual nos da tiempo a alquilar un coche y subir a Letonia y Estonia si os parece, o hacer algo chulo.

–¡Hostia, eso estaría guapísimo!

–Pues vamos a esperar, que mañana viene Lucas y así somos cuatro.

–¿Que viene Lucas también? –les dije con las manos en la cabeza.

–Sí, era una sorpresa hasta que se le ha escapado a Marcos –dijo Matías–. Muy bien, Marquitos.

Ni qué decir tiene que al final no alquilaríamos ningún coche ni haríamos ningún viaje ni nada, y nos limitaríamos simplemente a llevar el ritmo de vida que yo llevaba en ese momento, es decir, comer, dormir y salir de fiesta. Marcos, que había estado de Erasmus conmigo en Lisboa,  ya conocía ese estilo de vida mejor que nadie, pero a Matías y a Lucas no les vino nada mal conocer la vida Erasmus. Aquellos días fueron un auténtico caos.

Al parecer, a Marcos le había dejado la novia el día anterior, y aunque primeramente yo me alegrara un poco al poder contar con él para la batalla nocturna –ya que hacía un par de años que no compartíamos ese placer–, un par de llamadas de su novia –o ex novia– bastaron para que cambiara el billete para volverse a España al día siguiente para intentar arreglarlo. Acojonante. Joder, no podía creerlo. Encima había sido él quien había organizado todo el viaje. Yo intenté impedírselo a toda costa, diciéndole que si la novia realmente quería volver con él, podría esperar un par de días, que no hacía falta que cambiara el billete y se dejara la pasta, además de no parecer tan enchochado y necesitado. Pero cuando uno está bajo los efectos de un amor tan adictivo y obsesivo las palabras son en vano. 

Solemos cometer el error de pensar que no podemos encontrar a alguien mejor, o que hemos vivido tantos momentos con esa persona que será difícil reunir tantos buenos momentos y recuerdos con otra. Nos jode la idea de tener que empezarlo todo desde el principio de nuevo... Aunque igual todo esto podría resumirse como que la seguridad de tener un polvo fácil y seguro acaba convirtiendo a los tigres en gatitos. Y Marcos había sido un verdadero tigre unos años atrás.

Así que la primera noche tuve que aguantar el ver a mi mejor amigo enganchado al móvil en pleno Prospekto, discutiendo con su novia de Albacete mientras la pista de baile rebosaba de bellezas que algunos creen posibles tan sólo en portadas de revistas. La muy bendita no paraba de mandarle mensajes, ese tipo de mensajes “conversación–pelea” que te secuestran durante horas y es imposible que termine de forma sana. Finalmente, destrozado, dijo de irse a dormir, que mentalmente no se encontraba allí, y que para estar así mejor se volvía a Albacete.

–Pero tío, no me jodas… Déjate el puto móvil, apágalo. Desconecta estos días aquí ya que has venido y cuando vuelvas, tranquilamente y con la cabeza más serena, quedas con ella y tratas de arreglarlo. Y eso si realmente quieres arreglarlo, porque igual te tomas dos días y descubres que estás de puta madre sin ella, soltero. Pero tómate al menos un par de días…

–No sé tío…

–¿Pero qué vas a arreglar yéndote mañana que no puedas arreglar en tres días?

No va a cambiar nada. Sólo que te dejas una pasta y encima quedas como un puto desesperado.

–No sé tío…

–Joder, quiérete un poco, macho. Esa tía te ha cortocircuitado las pelotas. Estás irreconocible. ¿Dónde está el Marcos que me enseñó que con las tías era mejor demostrarles que siempre teníamos algo mejor que hacer que quedar con ellas, aunque fuera mentira?

–No sé tío…

–Si lo que necesitas es ver otro par de tetas, vamos ahora mismo al “Club del culo” y se te quita la tontería. Sí, eso es lo que necesitas, ya verás que pronto se te pasa.

–No sé tío…

–Otras cosa te voy a decir, a novia que huye, puente de plata.

Pero nada, por más que lo intenté mis palabras no conseguían entrar en su cabeza, donde todavía debían estar rebotando los mensajes de su novia. Y es que a menudo las mujeres son como la marihuana, algunas te hacen pasar un buen rato, pero la mayoría sólo te dan un dolor de cabeza.

Así que le acompañé hasta su hostel, filosofando un poco por el camino y tratando de convencerle en vano para que no cometiera la estupidez de cambiar el billete.

Había dejado a Matías allí con Hugo, pidiéndole que cuidara de él y no le dejara beber demasiado, pero mientras se lo decía, supe que no se lo estaba pidiendo a la persona indicada. Dejé a Marcos en el hostel y nos despedimos, pues se marchaba a la mañana siguiente por mucho que yo le hubiera dicho. Me encabronaba enormemente el hecho de verle así de triste, hecho un trapo, un perrito llorón, sin alma ni vida alguna. En esos momentos uno piensa en darle un par de bofetadas para hacerle reaccionar, pero por otra parte sabes que las absorbería sin dolor ni reacción alguna, como si de una bayeta se tratase. Lo único que podía curarle en esas circunstancias era el tiempo.

Volvía camino del Prospekto preguntándome cómo nos puede dejar una tía tan hechos mierda cuando vi a lo lejos un hombre que se tambaleaba por la plaza de la catedral. Conforme me iba acercando al individuo más conocida me resultaba su silueta.

"No puede ser él..."

No podía ser, en apenas una hora Matías llevaba una mierda encima como un general, siendo incapaz de dar dos pasos seguidos en línea recta. ¿Qué cojones se habría tomado? Pensé que estaba por allí solo buscando el camino de vuelta a su hostel –que estaba en la dirección opuesta– pero no muy lejos de él estaba Hugo en estado similar, y al parecer iba con una chica –aunque a lo lejos parecieran dos–. Recogí a Matías y juntos alcanzamos a Hugo.

–Tío, ¿pero cómo le dejas solo?, ¿no ves cómo va? –le pregunté.

Cuando Hugo me respondió no sabría decir quién había dejado sólo a quién. La chica –ahora con toda seguridad una sola– tampoco iba mucho mejor, y decían de acompañarla a casa.

"Qué caballeros"

Hugo parecía tener esperanzas de acabar a cuatro patas con ella, y Matías parecía tenerlas de poder apuntarse a la fiesta y que le dejaran jugar un rato a él también. Se le veía contento al muy cabrón, como si ya pudiera visualizar la escena. Yo me limité a esperarles en el portal de la chica, pues algo me decía que no durarían mucho por allí, y tampoco podía dejarles solos tal y como iban.

Y efectivamente, a los dos minutos una vieja salió gritando como si la hubiera despertado el mismísimo diablo, amenazando con llamar a la policía por el jaleo que estaban montando, así que subí a por ellos y me los llevé antes de que la abuela les soltara con la escoba. La víctima en cuestión también se apresuró a cerrar la puerta antes de que Matías consiguiera introducirse dentro de su casa, no sin antes forcejear un poco. Un espectáculo lamentable a la par que hilarante. Aquello parecía una escena de matrimonio dominicano.

Acompañé a Matías a su hostel, e incluso le tuve que ayudar a meterse en la cama –que para eso están los amigos–, intentando no despertar al resto de los apestosos habitantes, aunque sin éxito. Y ya que estaba allí, aproveché que la recepcionista estaba durmiendo y había una cama libre para quedarme a dormir allí esa noche –sin pagar, claro–, pues hubiera sido una paliza volver hasta mi residencia. Y a intentar dormir en mitad de esa piara de cerdos roncando.

"Vaya mierda de día"

Los días siguientes tampoco fueron mucho mejores.

Marcos había abandonado el barco, y en su lugar llegó Lucas, y ni siquiera llegaron a encontrarse. Uno aterrizando y el otro despegando.

Aunque no estaba muy seguro, ese día decidí quedar con Óscar y presentarle a mis amigos. No sabía si sería una buena idea, ya que salir con Óscar era salir a ligar desde el minuto cero, sin excepción, algo que a menudo solía agobiar y agotar, y la verdad es que a mí me apetecía más desconectar un poco de todo ese pegajoso mundo y dedicarme más a mis amigos, tener una fiesta más normal, de esas de borrachera y miradas lascivas simplemente.

Como no podía ser de otra manera, esa noche acabamos los cuatro en una discoteca. Tres tíos de Albacete y uno de Cuenca, los destructores de la noche, el terror de las nenas.

A Óscar no hizo falta presentarle demasiado, ya se presentaba él solito.

–Pues le he comido todas las tetas, aunque tenía un pelo en un pezón como los de tu perilla latina. ¡Pero cómo se puede tener un pelo en el pezón, por el amor de Dios! En el culo puedo llegar a entenderlo, ¿pero en el pezón? ¿Lo ves? Por eso no me gustan las morenas. Y follar no he follado, pero me ha hecho una pedazo de mamada... De esas que dan con la frente en el ombligo y tienes miedo a perderla hasta que la ves aparecer de nuevo, ¿sabéis a lo que me refiero? –nos dijo al llegar, cuando le pregunté qué tal se le había dado su cita.

A estos ya les había prevenido un poco antes de venir, con algún que otro email sobre nuestras hazañas y el personaje de Óscar en particular, aunque debieron pensar que exageraba. Ahora podían saber de primera mano que no.

Lucas y Matías estaban todo el tiempo flipando con los ejemplares del zoo, y no era para menos.

–Madre mía, envía Infarto al 5535 –dijo Matías al ver pasar a una rubia espectacular embutida en un vestido de lo más ajustado. La rubita sonrió–. ¡Y encima sonríen! Este país es la polla.

–¿Y qué me decís de la proporción, eh? En España hay una tía para cada cinco maromos hambrientos, o incluso peor. Y mira esto cómo está, es casi lo contrario.

–Sí, dan ganas de quedarse… –dijo Lucas.

–Sí, la verdad es que en España cualquier tía que tenga las tetas en su sitio tiene el ego por las nubes. Espero encontrármelas dentro de diez años a ver quién se ríe. Bueno, mejor no –dijo Matías casi para sí.

–Deberíamos haber venido a Lituania mucho antes, a los catorce o así. ¿Te imaginas lo que podríamos haber hecho aquí? –dijo Lucas echando cuentas.

–Sí, pero a los catorce estábamos cazando pájaros, y no perras –le digo.

Estar allí con ellos ayudaba a valorar aquello como el primer día.

–Pero madre santa, ¿habéis visto eso? –dijo Matías–. A esa le hacía siete hijos ahora mismo.

–Pues yo le hacía uno pero por la boca –replicó Óscar.

–Sí… que tetitas… No hay nada más sexy que una mujer sin sujetador –dijo Lucas el romántico.

Óscar y yo no tardamos demasiado en entrarle a las dos primeras candidatas. Mi intención era la de buscarle una acompañante a Óscar lo antes posible para dejarle entretenido y así poder disfrutar relajadamente del resto de la noche con mis amigos, pues Óscar no paraba de decirme de entrarles a unas y a otras, como el niño que suplica a su padre que le compre un helado hasta que este se lo acaba comprando.

Ya teníamos a dos bastante receptivas, pero al insaciable de Óscar no le bastaba, así que dijo de hablar con otras dos que acababan de llegar y estaban todavía más buenas si cabe y parecían estar llamando la atención de los allí presentes. Mientras tanto dejamos que Lucas y Matías nos entretuvieran a las dos primeras.

–Hola, muy buenas. No esperaba encontrarte aquí. ¿Qué tal? Oye, te dejaste el otro día el pijama en mi casa, ¿cuándo te quieres pasar a por él? –le digo a una de las dos tiacas como entrada triunfal, y estas se echan a reir, jiji, jaja.

Estuvimos un rato hablando con las divas pero sin obtener demasiado fruto, así que Óscar dijo de regresar a por nuestras dos primeras presas, que ya estaban prácticamente en el puchero. Pero cuando volvimos nos encontramos con un cuadro que era de esperar, pues Lucas y Matías no eran ni vírgenes ni idiotas, y ya estaban a punto de liarse con ellas, que al parecer habían salido con ganas de marcha. Lucas, algo más tímido, se limitaba a seguir hablando con ella a pesar de que estaba a escasos centímetros de su boca. Matías, con novia desde hacía tres años, al contrario, luchaba por estirar su cuello unos centímetros más para conseguir besar a su chica, que no podía inclinarse más hacia atrás. Una bonita cobra. Pero en vez de aceptar su error, Óscar inició el proceso de reconquista, empezando a hablar con Lucas y a continuación dejándole fuera de la conversación mientras comenzaba a hablar con la tipa de nuevo. Fue en ese momento cuando me arrepentí de haber invitado a Óscar a venirse con nosotros. A veces podía llegar a ser como una de esas palomas que no hacen más que cagarse sobre todos lo demás.

Le dije a Lucas que pasara de todo y fuimos a tomarnos una copa de tranquis. Al rato vimos como Matías y Óscar se llevaban al picadero de este a sus respectivas parejas. Ese día también aprendí que para Óscar yo era tan sólo un compañero de ligue, un medio para alcanzar su fin, y que de ser necesario me dejaría tirado en la cuneta de una carretera por tirarse a mi madre.

–No te preocupes tío, estarán aquí en menos de quince minutos –le dije a Lucas.

–Sí, claro –me dijo algo desanimado–. ¿Y eso?

–Óscar es bueno en la ejecución, pero le falla el remate. Siempre se precipita, quiere hacerlo todo en la misma noche, se salta varias fases, y las chicas no se sienten suficientemente cómodas acostándose con un chico que acaban de conocer, salvo algún día de suerte, claro, que también los hay. Además, la mayoría de ellas piensan que si se acuestan contigo la primera noche pensarás que es una cerda o incluso que no la volverás a llamar, así que aunque deseen hacerlo, decidirán ponértelo un poco más difícil para que valores el premio.

–Pues yo a estas las veía bastante receptivas. Además, parece que se las llevan a casa de tu amiguito Óscar.

–Seguramente, pero te sorprendería saber el número de chicas que han acabado con nosotros en su casa estos días para finalmente no hacer nada. Además, al insistirles se genera una situación tan incómoda que raramente tienes una segunda cita. ¿Apostamos una copa a que vuelven sin habérselas pinchado? –le dije tratando de animarle.

–Vale, pero como además de que tu amigo me haya levantado a la tía esta te tenga que invitar a una copa tendré que ir a meter la cabeza en el váter.

Lucas acabaría invitándome a una copa, ya que estos apenas tardaron diez minutos en regresar, y lo cierto es que me alegré de su fracaso y de haber destapado las cartas de Óscar. Pero este, en vez de aceptar su fracaso, una vez más acabaría inventando alguna excusa. Era enfermizo.

–¿Qué ha pasado Óscar? Sí que sois rápidos, la virgen –le dije.

–No tío, una vez en mi casa he visto que la mía no estaba tan buena como creía.

–Claro.

Pero esa no sería la última vez que fracasaría la estrategia de Óscar y que su orgullo no le permitía reconocerlo.

–¿Y vosotros qué tal por aquí?

–Poca cosa, creo que esta noche podremos sobrevivir sin que nos la chupen –le digo.

–Bueno, no te pongas tan dramático, que aún queda noche.

–Relájate Óscar, y vamos a disfrutar de una copa. Follar está sobrevalorado. Y tú ven aquí, cazador furtivo. Si te viera tu novia… –le digo a Matías.

Los días pasaron volando, y antes de que nos diéramos cuenta Matías estaba de vuelta en España.

Una de esas noches Óscar volvía a acudir en mi ayuda, ya que al parecer había quedado con una lituana que le había pedido que se llevara a dos amigos para poder llevarse ella también a dos amigas. El viejo truco de buscarle novio a la amiga fea. Me costó un poco convencer a Lucas después de la otra nochecita, pero al final accedió a seguir participando en los shows del circo de Óscar. Todo olía a encerrona desde el principio, ya que en estos casos, a menudo las dos amigas que se enfrentan a una cita a ciegas suelen ser dos murciélagos con los labios pintados que llevan meses sin ver la luz del sol, pero aun así nos dejamos llevar a ver cómo se daba el comienzo de la noche, y ya improvisaríamos algo. A las malas siempre podíamos salir huyendo, que para eso normalmente siempre está uno a tiempo –aunque no siempre se quiere–.

Primeramente quedamos para cenar en un restaurante, y lo cierto es que me sorprendió bastante que las chicas estuvieran mejor de lo esperado. Sin embargo, salvo la amiga de Óscar, las otras dos apenas si hablaban inglés, lo cual dificultaba bastante la interacción y acababa convirtiendo la cita en un auténtico coñazo. Aun así parecía que algo se podría rascar.

Al terminar, a Óscar se le ocurrió la original idea de ir todos a su casa a beber un poco y jugar a uno de esos estúpidos juegos de adolescentes, en los que el objetivo final suele ser acabar besándose todos con todos o acabar todos en pelotas completamente ciegos.

Y la cosa no iba mal del todo. Empezamos jugando a un juego de cartas que yo mismo había inventado unos veranos atrás, y al cual ya habíamos jugado en varias ocasiones en esa misma casa. La historia se repetía, una y otra vez. El juego era una chorrada, y consistía básicamente en inventar diversas acciones para las diferentes cartas, apiladas boca abajo, y de las cuales cogía una un participante cada vez. Por ejemplo, si llegado tu turno te salía un rey tenías que quitarte una prenda, si te salía un as le dabas un beso a quién quisieras, etc. Era un juego sencillo y de avance rápido, especial para personas impacientes como yo.

La noche empezaba a coger forma y color, una camiseta por aquí, un besito por allá… y no hacía falta tener mucha imaginación para saber que aquello podía acabar muy bien, pero el viento comenzó a soplar en contra cuando Ariadna le mandó un primer mensaje a Lucas.

No podía haberse estado quietecita. Un mensaje sin malicia, tan sutil como contundente:

–“Estamos en el Prospekto, por si queréis venir a tomar algo”.

El único problema era que Lucas se moría por Ariadna. En los últimos días se la había estado trabajando un poco, haciendo una gran avanzadilla y llegando a despertar un gran feeling entre ambos. Y lo cierto es que no hacían mala pareja. Así que Lucas, con una sonrisita tonta en la cara y viendo que no le convencía demasiado cómo nos habíamos repartido a las chicas, decidió irse al encuentro de Ariadna. Fue inútil tratar de convencerle. Ni siquiera la orgía que trataba de dibujarle Óscar en su mente lo retuvo. Ni las seis tetazas que le prometió que se acabaría comiendo si se quedaba. Le faltaron alas para marcharse en busca de su amor. Se despidió con un “Que tengáis suerte, ya me contareis” y cerró la puerta tras de sí, llevándose consigo las pinturas que habrían hecho de esa noche un gran cuadro indigno de cualquier museo.

Eso era una pequeña gran putada para nosotros, ya que al marcharse Lucas se quedaba el partido en un dos para tres, donde las cuentas ya no eran tan exactas. La torre comenzaba a desmoronarse.

Teníamos que inventar algo, una solución temporal, un parche, toneladas de alcohol… Algo para ganar el suficiente tiempo como para hacerles olvidar a Lucas y llevarlas a pensar que allí siempre estuvimos solamente Óscar y yo. Les dijimos a las chicas que Lucas no tardaría en llegar, con la idea de que se calentaran y bebiesen lo suficiente como para respaldar la baja de Lucas, ya me entendéis, pero las perversas ideas de Óscar no alcanzaban el éxito más allá de su propia mente. Ni siquiera yo lo veía, y mira que tengo imaginación. En cambio me veía a mí mismo allí, una vez más, en casa de Óscar, medio en pelotas, semiempalmado, sintiéndome de lo más ridículo, con el piso lleno de tías con las que intentar pinchar sin ningún sentido, sin que nos gustasen lo más mínimo, tan sólo por el objetivo de mojar la salchicha y probar algo de carne. Pero Óscar quería quemar hasta el último cartucho.

Óscar yacía sobre la cama junto a la que se suponía era la correspondencia de Lucas, a la cual le había quitado ya la camiseta y el sujetador y le hacía un masaje con su aceite para intentar convencerla de que se quedara a esperar a Lucas. Así es, acojonante como una novela venezolana.

Mientras tanto yo me encargaba de seducir a la mía y de entretener a la que se suponía era para Óscar, aunque después de ver el masaje ya tenía mis dudas. Óscar, que había bebido tanto alcohol como ellas, se partía el culo al ver la situación e imaginarse que todo acabaría como él lo había diseñado, mientras que a mí lo único que me apetecía era salir corriendo de allí. La situación era tan tensa como patética. Debían alinearse diecisiete planetas y la luna para que acabáramos pinchándonos a las tres entre los dos, y eso que tampoco estaban tan buenas.

Como era de esperar, la noche no podía acabar de otra manera.

–¡Eres un hijo de puta! ¡Vas a quedar para mejorar tu lituano con tu puta madre! –le dijo a Óscar la que se suponía era su pretendiente, cuando esta se me escapó y le pilló liándose con la que recibía el masaje, su amiga –. ¡Y tú, tú no eres una amiga, una zorra es lo que eres!

Pero lejos de disculparse o mostrar algún tipo de arrepentimiento, podía verse a Óscar partiéndose el culo casi poseído por la risa en una esquina mientras se cubría de los bolsazos que le estaba lanzando la pobre chica. Sí, el cuadro era bien diferente del que habríamos podido esperar en un principio, sobre todo del que había esbozado la sucia mente de Óscar, pero este parecía estar disfrutando igual o incluso más mientras esquivaba los golpes de la posesa.

Aun así, una vez las dos amigas se habían ido, intentó calzarse a la amiga restante –que se había quedado en casa por protección–, haciéndola entender con sus diabólicos discursos que ya que había perdido a su amiga al menos fuera por un motivo de peso. Insaciable, incombustible, lejos de toda lógica o sentido común, sin la menor empatía o inteligencia emocional, pero sí con altas dotes para negociar y conseguir un alto nivel de chantaje emocional. La amiga restante no tardó en escapar de casa antes de que Óscar le lavara el cerebro, tratando de recuperar a sus amigas. Sería tan fácil como decirles que había estado en las garras del mismísimo diablo.

Esa noche merecía que incluso yo lo dejara ahí solo, pudriéndose en casa, recogiendo las copas junto al resto de la desastrosa noche, pero de alguna manera acabó convenciéndome para tomar la última en el Prospekto. Su poder de convicción era acojonante.

Ahora nos echábamos unas risas por el camino al recordar a la pobre chica atizándole con el bolso. Más momentos para la posteridad.

Por el Prospekto estaban casi todos los compañeros de la residencia, disfrutando de la noche, unos más que otros, y entre ellos, Lucas y Ariadna, cogidos de la mano y con miraditas, como si fueran novios de toda la vida. Debo reconocer que Lucas había hecho muy bien al yéndose de casa de Óscar en busca de Ariadna, y aunque nos había jodido un poco la triple cita al marcharse, yo no le guardaba ningún rencor, aunque Óscar se lo guardaba por los dos.

Ariadna, que era la mejor amiga de Sofía, además de su compañera de habitación, me convenció para que al día siguiente fuéramos los cuatro a dar un paseo y les llevara a un lugar bonito.

–A uno de esos a los que llevas a tus chicas –me dijo sonriendo.

Aquello olía a trampa desde lejos, pero era una de esas dulces trampas en las que a uno no le importa caer de vez en cuando.

Al día siguiente, Lucas, todo un maestro de la cocina, prepararía un increíble asado de salmón al horno para los cuatro. Comparados con mis espaguetis con atún, aquello fue comparable a la comida en la embajada.

Después les llevaría al mirador junto al castillo de Gedimino, desde donde se podía contemplar toda la ciudad. El cielo parecía querer conspirar con la causa y hasta dibujó unas nubes violetas sobre un fondo rosado, arrastrándonos hacia una velada de lo más romántica.

–Y ahora os voy a llevar a tomar un chocolate caliente que vais a flipar –les dije.

–Esperad, esperad, ya sé que es pequeño y pensáis que os ha decepcionado, pero démosle una oportunidad. Cerrad los ojos mientras este elixir roza vuestros labios y veréis cómo es capaz de transportaros a otro lugar, a otro momento.

–¡Oh, que romántico David! –dijo Sofía.

–¡Pero es verdad! ¡Funciona! ¡Está buenísimo! –dijo Ariadna.

–¿Dónde te ha llevado? –le pregunté.

–Pues me acabo de acordar de un chocolate que me tomé con mis padres cuando era niña. Llevaba un vestido blanco y me lo puse perdido, y mientras mi madre me regañaba y trataba de limpiarme con un millón de servilletas, mi padre no paraba de reírse y hacerme fotos.

Os juro que ese chocolate era mágico.

Tras el chocolate en “El elefante blanco” les llevé a tomar un vino a una vinería por la que solía dejarme caer. Esa era una de las cosas que más me gustaban de Lituania, podías permitirte el tener una gran vida social, comer en un restaurante, ir a tomar un chocolate por la tarde, un vinito al atardecer, cenar en otro restaurante e incluso echar una copa en un pub antes de volverte a casa. Y todo ello sin hacerle un gran agujero a tu bolsillo. Detalles que al estar en Londres por ejemplo, estarían bastante lejos de mi alcance. Un amigo mío había estado de Erasmus en Noruega, donde pagaba cuatrocientos euros mensuales de residencia, que se dice pronto. Ello le llevaba a tener que ir a los centros comerciales a comer muestras gratuitas de productos en promoción. Yo pagaba tan sólo sesenta euros al mes, así que podía permitirme algún caprichito de vez en cuando.

Esta vinería no era demasiado grande, más bien pequeña, y a menudo alojaba tantas personas que la puerta estaba llena de gente tomándose su copita de vino y filosofando sobre la vida. Uno de mis lugares favoritos para hacer amigas.

Tras la primera copa de vino empezaba a dibujárseme en la cara una sonrisa que me acompañaría durante el resto de la noche. No sé muy bien si es por la falta de costumbre a beber demasiado o por tener poca tolerancia al alcohol, pero lo cierto es que no suelo necesitar soplar mucho para “coger el puntillo”, algo que ayuda tanto al bolsillo como al hígado, y más todavía si estás en tu segunda Erasmus.

Tras una cena ligera empezamos con el primer bar. Al ser un día entre semana no tardaron demasiado en barrernos los pies, invitándonos a marcharnos, así que nos dedicamos básicamente a ir de bar en bar, cerrándolos todos tras nuestro paso, lo cual siempre le da un toque especial a las citas.

El último de los bares que tuvimos el placer de cerrar fue un gran descubrimiento. Era una mezcla entre cafetería, pub y vinería francesa, decorado todo en blanco y negro, y con el detalle de contar con lámparas de alcohol en cada una de las mesas como compañía.

Hacía rato que se me había olvidado que Sofía era mi compañera de residencia, y ahora no veía ninguna consecuencia negativa en acabar besándola, sino todas positivas. Cada vez sus labios se encontraban más cerca de los míos, con cada palabra, con cada sonrisa… Ahora las conversaciones ya no eran tanto en grupo como por parejas. Lucas hablaba con Ariadna. Yo le susurraba a Sofía, haciéndole cosquillas en el cuello cada vez que me acercaba. Ni siquiera recuerdo el momento en que empezamos a besarnos, paradójicamente como la primera vez que me lié con ella en la fiesta de la embajada. Mientras la besaba me preguntaba cómo podía ser tan idiota por haber estado evitando el liarme con ella tan sólo por el hecho de vivir en mi misma residencia. Lejos de ser algo malo aquello era más bien una bendición, ya que el invierno sería muy largo. Besarla iba más allá de un simple beso, y es que esos labios carnosos te hacían sentir cosas que no se deberían sentir tan sólo con un beso. Te hacían querer quedarte allí, paseando descalzo por esos labios durante horas, con los ojos cerrados, acariciándole su melena rizada, perdiendo tus dedos entre sus cabellos y deslizando tus manos para cogerle la cara mientras saboreabas cada trocito de su lengua.

El día había estado genial, uno de esos días en los que al terminar uno llega a sentirse afortunado. Había sido especial, realmente había conexión entre nosotros y lo habíamos pasado bien, no como en las últimas citas a ciegas que había tenido con Óscar. Podría decir que había sido un día perfecto, y usando símiles pasteleros, el día ya era una tarta bastante apetecible, pero pensé que el ponerle una buena guinda no lo haría sino más tentador.

Lucas había alquilado una habitación en un hotel junto a la residencia, ya que en esta ya empezaban a llamarnos la atención por tener un huésped tan asiduo, lo cual me vino genial de rebote.

–Ariadna, creo que deberías acompañar a mi amigo Lucas a su hotel, pues dudo que sea capaz de encontrarlo solo, y menos tal y como va. Y no te preocupes por Sofía, que como soy un caballero la acompañaré hasta la mismísima puerta de su habitación –les dije en un tono teatral, pues estaba claro que Ariadna quería irse a dormir con Lucas.

No olvidemos que Ariadna compartía habitación con Sofía, así que si Ariadna se iba a pasar la noche al hotel con Lucas… ¡Exacto, Sofía se quedaba sola en su habitación!

–¡Joder, ni siquiera yo podría haberlo hecho mejor! –me dijo el Águila.

–Bueno Sofía, lo he pasado genial esta noche contigo –le dije en la puerta de su habitación.

–Sí, yo también, nos has llevado a sitios muy chulos.

–Sí, Vilnius es mucho más interesante de lo que parece. Tenemos todo un año para descubrir los rinconcitos que esconde. Buenas noches niña –y me despedí de ella con un simple beso en los labios, dirigiéndome hacia mi habitación, en esa misma planta.

Pude ver su cara de sorpresa. A veces merece la pena esperar sólo por verla.

–No creerás que te voy a dejar dormir sola esta noche, ¿verdad? –le susurré desde el pasillo, mientras ella esperaba todavía en su puerta, allí plantada, viendo como me alejaba hacia mi habitación, sabiendo que era injusto que la noche acabara así.

Noté como le cambiaba la cara y se inundaba de alegría, lo cual me encantó. Pensé en lo difícil que resultaba encontrar chicas así en España, o al menos el que ellas muestren tanto interés por ti como tú por ellas, y en cambio aquí parecía atraerlas como la miel a las moscas. ¿Será porque realmente creen que soy especial? ¿O por el hecho de conocer mi éxito con algunas otras chicas desde que empecé mi Erasmus? Aquello me hizo pensar que la respuesta a la primera pregunta podía ser un poco importante, pero la respuesta a la segunda había sido decisiva. Por fin todo parecía tener algo de sentido. Empecé a darme cuenta del tiempo que llevaba equivocado pensando que no era bueno que la chica que te gustaba te viera con otras chicas y pensara que eres un mujeriego, porque lo cierto es que no hay cosa que más las atraiga. Es como si el simple hecho de ser seleccionado por otras mujeres les estuviera indicando que tienes algo, algo que ellas también tienen curiosidad y derecho a descubrir; o puede que tan sólo quieran el juguete con el que a otras les gusta jugar. A veces pasa.

Tras una ligera pasada por mi habitación, pero lo suficientemente larga como para hacerme echar de menos, encendí la vela de alcohol que me acababan de regalar en el último bar, y fui hacia la habitación de Sofía.

–¡No puede ser! ¿Pero cuándo la has cogido, si he estado ahí contigo todo el tiempo? –me dijo Sofía sorprendida.

–Eso es lo que tu quisieras –y dejando la vela sobre su mesita empecé a besarla.

Llevaba un pijama de ositos ceñido, el cual ayudaba a confundir su sensualidad con su inocencia. Besar esos labios era totalmente adictivo, posiblemente los labios más adictivos que había besado en mi vida, y no dejaba de sorprenderme su tacto, tan esponjosos como algodón de azúcar, tan afrodisiacos como el chocolate que habíamos tomado unas horas atrás… La vela aportaba la iluminación deseada, mágica, casi sonora, escasa pero suficiente para encontrarnos.

Nos desnudamos lentamente, yo a ella y ella a mí, sin prisa alguna, como si la noche no fuera a abandonarnos nunca, y cuando estábamos completamente desnudos la cogí para bailar, bailar pegados, con los delfines de Sergio Dalma, siguiendo el ritmo marcado por el fuego…

Esa noche volví a sentirme especial, estaba teniendo una velada romántica como hacía tiempo no tenía, lo cual me recordó cómo era y lo que sentía cuando estaba con una chica que me gustaba de verdad, que parecía estar olvidándoseme entre tanto sexo en grupo, juego de la botella y cartas del destape.

Sin embargo, no podía ser todo tan perfecto, y cuando nos arrojamos sobre su cama me susurró:

–Vas a tener que enseñarme...

“No me jodas…”

No podía ser, y primeramente quise pensar que se trataba de otra cosa.

–¿Enseñarte a qué, preciosa? –le pregunté con esperanza de que se tratara de bailar, pintar, escribir, cocinar espaguetis con salchichas y kétchup…

–A qué va a ser, tontorrón. Nunca lo he hecho…

–¡Noooooooooooo! –pude oír revotar entre las paredes de mi cráneo–. ¡Joder, pero qué mala suerte tengo! –pensé mientras imaginaba lo bien que lo estarían pasando Lucas y Ariadna.

Lo cierto es que unos años atrás, cuando era un romántico empedernido, era de los idiotas que pensaban que una chica era todavía más especial por el hecho de ser virgen. Me moría de ganas por oír esas palabras por primera vez e incluso me sentía tremendamente especial por ser el primero cuando llegaba el momento. De hecho lo consideraba tan importante que yo mismo esperé hasta encontrar a alguien especial para esa primera vez, por muy cursi que pueda parecer. Mira si era inútil que tuve algunas oportunidades con chicas de una noche que resultaron ser vírgenes y finalmente les motivé a que esperaran y buscaran a alguien especial. Como te lo cuento. Sí, aunque cueste creerlo hay tíos así de sensibles –o inútiles–. Por suerte o por desgracia había cambiado un poco últimamente, y sobre todo ese año en Lituania me estaba transformando y bastante, y en esos momentos distaba de ser aquel chico que las dejaba marchar a condón puesto. Estoy de acuerdo, por aquel entonces yo era retrasado –ahora al menos cabe dárseme el beneficio de la duda–, y aquella noche todavía me vi envuelto en el papel de superhéroe protector de la virginidad, pero ya me encargaría de que esa noche fuera la última. Desde esa misma noche tendría otro lema por bandera: “Si alguna vez se te aparece la virgen, tíratela”.

–Entonces creo que deberías esperar a alguien especial –le dije tiernamente, con sangre fría, al menos en la cabeza.

–No... –me dijo con la voz de un niño al que su padre se niega a llevarle al parque de atracciones tras habérselo prometido–, tú eres ese alguien especial, me gustas mucho y con nadie me gustaría compartir ese momento más que contigo. Además, la noche ha sido perfecta…

Tenía razón, lo habíamos pasado genial, y lo cierto es que a mi ella también me encantaba. Sin embargo me conocía a mí mismo y sabía que si compartía con ella ese momento tan especial acabaría echando el ancla, embarcándome en una relación, y sería incapaz de jugársela con cualquier otra, y no estaba seguro de querer comprometerme hasta ese punto, porque ante todo, no quería hacerle daño.

El amor verdadero no es sólo cuestión de personas, sino también de momentos, y cuando estos se alinean es realmente como encontrar un tesoro, esa persona encaja a la perfección contigo y no la dejarías escapar por nada del mundo. Para enamorarse, primero debe estar uno en predisposición de querer estarlo, y yo todavía prefería enamorarme un poco de muchas que mucho de una sola.

Así que nos dejamos llevar lo suficiente como para ponerle una buena guinda a un buen pastel, pero quedándonos “a las puertas” del compromiso y sin sacrificar aquel maravilloso año que tenía entre manos, aunque sabe Dios que estuvimos bien cerca.

Fue un verdadero placer apagar aquella vela mientras contemplaba a Sofía, que yacía en la cama dormida, y cuando abrí la puerta para volver a mi habitación su voz me detuvo:

–No te vayas, porfa, quédate a dormir conmigo…

Su voz sonó tan dulce que no pude negarme a compartir mis sueños con ella aquella noche.

10. UN TÍO CON HUEVOS

Seguramente no haga falta decir que a Lucas le encantaba la vida Erasmus, que no tardó demasiado en ser uno más entre nosotros, que puede incluso que se enamorara en estos días… Y es que esas cosas puede que se pudieran adivinar o predecir desde un principio, pero lo que sin duda nunca habría podido sospechar sería lo que ocurrió aquella noche.

Esa sería la última noche de Lucas en Vilnius, así que dijimos de hacer una gran fiesta de despedida en la residencia, a pesar de que estas estaban terminantemente prohibidas. También es cierto que no sería la primera ni la última.

Una pequeña organización, tú compras esto, yo lo otro, y la segunda planta acabó convertida en una auténtica taberna, donde la sangría corría como si saliera de algún tipo de manantial mágico. Habíamos comprado litros y litros de vino, fruta, zumos, azúcar… y fabricado nuestra propia sangría en cada una de las perolas que habíamos encontrado por las cocinas de la residencia, e incluso compramos varios cubos de fregona que también acabamos llenando.

Por allí estábamos prácticamente todos: Hugo y su amigo Jurik, los de Turkmenistán menos mi compañero de cuarto, que ya estaba durmiendo, Claudia, Sofía y Ariadna, mi vecinita Ruta, las polacas de la primera planta, las italianas de la tercera… y un sinfín de gente que tan sólo nos habíamos cruzado por los pasillos e incluso que no habíamos visto nunca. Al final el cartelito de “Tonight Spanish party. Sangría for free for everybody” tuvo su éxito. Debería haber estudiado marketing y no informática, pero un fallo lo tiene cualquiera.

“¡Joder, vaya pedazo de fiesta!”

Una de esas fiestas con las que todo estudiante sueña con tener al llegar a la universidad, y las cuales son una de las principales motivaciones para seguir estudiando.

Éramos tantos que resultaba imposible jugar a algún tipo de juego, pero pasados un par de vasitos del gran manantial, uno ya podía perderse entre la gente sin dificultad.

Aunque era difícil centrarse. Me entraron unas ganas terribles de raptar a mi vecina Ruta y llevármela a su habitación; pero no menos que de irme con Sofía. Y es que aquella sangría era un auténtico afrodisiaco. Sin embargo pensé en desconectar, pasarlo bien y dejarme de tonterías por una noche.

–Creo que nos hemos pasado un poco. Si nos bebemos todo ese vino y salimos por ahí sin condones podemos pillar cualquier cosa –les digo a Hugo y Rubén.

–¿Y dónde hay que firmar? –dice Rubén.

–Tú bebe y verás como el contrato se firma solo. Pero intenta no despertar a su lado. Te lo digo por experiencia.

–Madre mía cómo están las polaquitas esta noche, ¿no? –dice Hugo moviendo la mandíbula.

–Esta noche y siempre, las polacas siempre están buenas.

–Bueno, tampoco te pases. De esas tres… la bajita y la tetona sí, pero la otra…

–Sí, está un poco gordeta, pero es guapísima de cara. Me la tiraría al menos una vez.

–No sé… –dice Rubén dubitativo y profundo–. Yo en estos casos de duda les suelo mirar el brazo. Si tiene más brazo que yo, mal asunto, será un tonelete. Y no me lo estoy inventando yo, Leonardo Da Vinci lo sabía, la proporción aurea no falla.

–Anda Da Vinci, déjate de chorradas que ya nos has dejado claro por qué follas menos que un gato de escayola. Que parece que seas informático tú y no yo, joder. Además, Leonardo Da Vinci era marica, por si no lo sabías.

–¿Ah sí? –pregunta sorprendido.

–Claro joder, hay que disfrutar, David tiene razón –interrumpe Hugo como si llevara tiempo deseando confesarnos algo–. Yo una vez me tiré a una tía tan gorda que no podía rodearle los tobillos ni con las dos manos. Pero era preciosa de cara, y tuve que hacerlo. ¿Y sabéis qué? Una de las mejores experiencias de mi vida. ¡Joder, qué polvazo! Agradecida como ninguna, cómo engullía… Eso sí, estaba tan gorda que había adelgazado 20 kilos y no se le notaba. Qué tetacas… –dice ahora con la mirada perdida, regresando a ese preciso instante.

–Bueno, tampoco hay que pasarse, pero sí, esa es la actitud y no la puta proporción aurea –le digo alargando mi mano para llenar mi vaso una vez más del elixir del cubo de la fregona.

Llegada una hora prudente y coincidiendo con la escasez de sangría y varios avisos de la recepcionista de echarnos a todos a tomar por culo, dijimos de salir a darlo todo, así que bajamos andando hacia el centro, paseando por las calles desiertas como si fuéramos la banda de música del pueblo o un ejército de soldados borrachos de vuelta a casa tras acabar la guerra.

–Yo soy español, español, español… –gritaba Hugo tambaleándose, y todos le seguíamos, incluidas las polacas y los alemanes.

Dije de llevarles al “Mojito Naktys”, un pub que había conocido en una de mis salidas solitarias. Algunos de nosotros ya estábamos bastante desmejorados, así que tuvimos que guardar las apariencias durante unos segundos para no levantar sospechas ante el portero, como si eso pudiera despistarle y sus años de experiencia no le permitieran adivinar la mierda que llevábamos encima.

–Joder, quince litazas entrar. Un poco caro, ¿no? –me dice Rubén una vez dentro.

–¿Te parece caro quince litas con copa? Sería barato incluso sin copa, ¿tú has visto las tías que hay aquí? Esto no es el Prospekto, aquí está la creme de la creme.

–¿Y entonces tú por qué te has colado?

–Por cuestión de principios Rubén, no quieras saberlo todo. Disfruta de la noche e intenta amortizar las quince litas –le digo dándole un pequeño azote en el culo, lanzándole al ruedo.

Cuidadosamente decorado, sofisticado y animado… y esa noche incluso más. El garito estaba cojonudo. También con aspecto de caverna y varias salas subterráneas, una de ellas con pista de baile y otra con mesas y cómodos sofás, especial para segundas fases. Era un bar especialmente conocido por sus cócteles, aunque el precio no era precisamente lo que más atraía. Aun así, invité a Lucas a un par de Mojitos. Al fin y al cabo era su última noche, ¿no? Había que celebrarlo como merecía.

Otra de las cosas del bar que no podían dejar de llamar tu atención eran las bellezas que por allí se dejaban ver. Al ser uno de los bares más pijos de la ciudad, por allí sólo podías encontrarte con verdaderas ninfas, tan preciosas y cuidadosamente arregladas que parecía que uno debía sentirse afortunado si uno de estos ejemplares te dedicaba una mirada, y no digo ya una sonrisa. Al menos así fue durante las primeras veces, hasta que conseguí perderles el respeto. Y sin embargo, es cuando menos atención les pones cuando consigues llamar la suya.

Así fue esa noche, cuando lo único que tenía en mente era pasarlo bien con los amigos, dedicarle el tiempo que se merecían a mis compañeros de la residencia y despedir en condiciones a Lucas. Pero siempre surgen las tentaciones.

–Hola, a ti te he visto antes, ¿no? –me dijo una de esas rubias con las que solemos hablar mirándonos a los zapatos.

–Sí claro... vaya forma de entrarme más cutre, y luego os quejáis las tías –le dije.

–¡Ey, que no estoy intentando ligar contigo! –me dijo tras darme un golpecito y unas risas–. En serio, a ti te he visto en otro lugar. ¿Puede que haya sido en el Prospekto?

"Bingo"

–¿Prospekto? ¿Eso qué es?

–Ah, sí, ya me acuerdo, te vi bailar con una chica. Por cierto, bailas muy bien.

Algo me decía que si en vez de estar bailando con alguna tía hubiera estado alcoholizándome en la barra, esta no se acordaría de mí.

–Cualquiera puede bailar bien si lo hace en buena compañía –le dije, y cogiéndola de la mano empezamos a bailar.

–Por cierto, ¿qué celebráis? Se os ve muy animados.

–Que estamos vivos –le digo a escasos centímetros de su boca.

Sofía, Ariadna y Claudia ya empezaban a mirarme pensando: “A este ya lo hemos perdido esta noche”, así que decidí sorprenderlas por una vez.

–Sabes, he salido con todos mis amigos y creo que debería volver con ellos, pero si quieres podemos tomar algo otro día –le dije a Vilma, que así se llamaba la bendita.

Se detuvo unos segundos, como si no creyera posible lo que estaba pasando. Le estaba diciendo adiós para volver con mis amigos en vez de ser el típico cansino que le cuesta quitarse de encima. Debió gustarle cuando me pidió el número.

Ariadna se me acercó y me dijo:

–Es increíble, debes sentirte genial, ¿no?, siendo capaz ya no de entrarle a tías así, sino de conseguir que ellas te entren a ti y permitirte despacharlas.

–Qué va, no es para tanto… –le dije mientras analizaba lo que me había dicho–, todos tenemos nuestros días de suerte. Aunque te confesaré algo: después de liarme con tías como esta me meto en internet a ver en el Marca si acabo de fichar por el Madrid. Pero no –le digo cogiéndola para bailar con ella de colegueo.

La conclusión que sacaba es que ese año me lo estaba pasando de puta madre, me la pelaba todo, estaba cargado de energía positiva hasta la punta del peine, me sentía feliz, pletórico, y eso debía de estar atrayéndolas un poco. La verdad es que era la hostia esa sensación de andar sin tocar el suelo.

–Deja de pajearte con las tías de las revistas y piensa en cómo follarte a mujeres de verdad –le susurro a Rubén, que en lugar de hablar con las tías parecía entretenido midiéndole a todas el brazo mentalmente–. ¡Vamos, a por ellas, lobo!

Aunque la verdad es que con la mierda que llevábamos encima no podían esperarse grandes logros. Hugo se paseaba por todo el local como un cortacésped no tripulado. Finalmente se detuvo a hablar junto a la barra con el que posiblemente era el único tío en todo el bar que iba más pedo que él. Yo me acerqué con el fin de alejar a Hugo de allí y dejar al pobre chaval que durmiera su mierda en paz.

–¿Estás bien, tronco? –oí que le preguntaba Hugo, dándole algún golpecito en la espalda, tratando de reanimarle –. ¿Te has fumado un porro?

–Déjame en paz… –balbuceó el pobre insensato.

–Tío, ¿te has fumado un porro? –insistió Hugo, casi tan pedo como el primero.

–Qué te jodan… –dijo haciendo un esfuerzo por levantar la cabeza y mirarnos a los ojos. Entonces tuve que intervenir.

–Tío, lo siento. Disculpa a mi amigo, ya me lo llevo –le dije mientras el pobre chaval hacía un esfuerzo por mantener la cabeza pegada al cuello y mirarme a los ojos sin echar las rabas, cocido en alcohol, con los ojos rojos llenos de venas a punto de estallar. Y entonces no lo puede evitar… –. Tío… ¿pero tú te has fumado un porro? –y Hugo y yo comenzamos a partirnos el culo, poseídos por la risa, mientras el tío se daba por vencido y volvía a enterrar la cabeza sobre sus brazos en la barra.

La música era inmejorable, y sonaron canciones de Michael Jackson, Gipsy King, los Bee Gees… Un ambientazo acojonante. El momento cumbre de la noche llegó cuando sonó "Staying Alive", y con el apogeo de la mezcla sangría–mojito me puse a bailar la coreografía de “Fiebre del sábado noche”, película que había visto cientos de veces, haciendo un corro de gente en el centro de la pista de baile. Pude ver incluso como los de la barra, al fondo, se inclinaban para poder ver el espectáculo. En esos momentos me sentía como el puto John Travolta en la pista de baile. Disfruté como un enano. Hay una teoría que define la felicidad al salir de fiesta en función del tiempo que pasas bailando. Tiene su gran parte de verdad, aunque además del baile yo añadiría un par de ingredientes más.

Después del baile necesitaba un poquito de relax. Tenía tanto calor que me llegaban las pelotas a los tobillos, chorreando. Tras un susurro a Claudia nos escapamos del resto y nos encontramos en la sala de los sofás, aunque puede que aquello no fuera la mejor idea.

–Vaya bailecito te has marcado, ¿eh?

–Con esa canción lo difícil es estarse quieto, ¿no crees?

–¿Cómo lo haces?

–No sé, me gusta bailar desde que era un niño. Mi infancia tiene como banda sonora un sinfín de canciones y videos de Michael Jackson, John Travolta...

–No, no me refiero al baile –me dijo entre risas–, sino a las chicas.

Yo estaba flipando. Entre la sangría que había bebido y las estupideces que estaba escuchando, no daba crédito a lo que estaba pasando esa noche. Era la primera vez en toda mi vida que ya no los amigos, sino las amigas, me halagaban por mi interacción con las mujeres, cuando lo cierto es que hasta ahora había sido más bien mediocre, y si destacaba en algo, no era precisamente en ser un don Juan, sino en algunas chorradas como colarme a conciertos y grandes eventos sin pagar. Quizás estuviera madurando.

–Yo nunca fui un seductor, al contrario, siempre me dejé seducir. Y tú debes saberlo bien.

Subconscientemente nos habíamos sentado pegadísimos en el sofá, uno de esos sofás en los que estás más tumbado que sentado, y mi brazo la rodeó para posarse sobre su hombro de forma innata.

–¡Sí, ya lo sé!  ¡Es tu mirada! –dijo como si acabase de descubrir la piedra filosofal–. Tienes mirada de niño bueno y travieso a la vez, no sé cómo explicarlo… –continúo. Yo seguía flipando.

–¿Y tú me hablas de la mirada como arma de seducción? A mí me encantaría nadar en tus ojos –le dije poniéndome meloso.

–¿Lo ves? Y encima eres tan romántico… Los tíos de hoy en día ya no dicen esas cosas.

–Los tíos de hoy en día no son tíos. ¿Pero sabes qué es lo peor de ser un romántico? Que mueren jóvenes. Eso y que raramente consiguen salir con la chica de la que se enamoran.

Entonces se hizo el silencio por unos segundos, en los cuales no pudimos evitar mirarnos a los ojos sin que las miradas acabaran posándose sobre nuestros labios. Pude ver como su lengua recorría sus labios, humedeciéndolos, preparándolos para el mágico momento del beso. Yo lo deseaba casi tanto como ella. Humedecí los míos… Y sin embargo este no acabaría teniendo lugar. Ambos sabíamos que el uno lo deseaba incluso más que el otro, pero parece ser que, una vez más, nos detuvo la prudencia, el hecho de ser de la misma residencia, el que ella se hubiera liado con Hugo, yo con Sofía... Ambos conocíamos las consecuencias. Quizás fuera mejor dejarlo así. Quizás fuera preferible detener el deseo a dejarse secuestrar por él.

Seguimos hablando un buen rato con la misma entonación, entre susurros, nada había cambiado, con la misma tensión sexual, como si realmente nos hubiéramos besado, como si ambos hubiéramos sido capaces de imaginar ese momento y tuviéramos la certeza de que nos había encantado. Nuestra sonrisa nos delataba. Finalmente nos sonreímos con complicidad para confirmar que ambos habíamos estado allí. Había sido un beso cerebral, mucho más intenso que el vulgar beso físico. Pero la magia apenas duró unos segundos. En ese momento pudimos ver cómo Rubén entraba en la sala de los sofás, como si alguien nos hubiera estado echando en falta, y al vernos tan acarameladitos allí recostados volvió sobre sus pasos sin decir nada, con una mezcla de "perdón, no quería molestar" y a la vez de "menudo notición voy a dar en primicia". Eso no ayudaría mucho. La mecha acababa de encenderse.

–Igual deberíamos volver, ¿no crees? –le dije.

Volvimos junto al resto, y aunque la mayoría no había notado nuestra ausencia, otros como Sofía se preguntaban qué habíamos estado haciendo. La fama que me había ganado no dejaba mucho lugar para la imaginación.

Eran aproximadamente las cuatro cuando fuimos realmente conscientes de que ya no era la última noche de Lucas, sino sus últimas horas de vida, de vida Erasmus. Su avión salía a las siete de la mañana y lo cierto es que verle junto a Ariadna me hizo anteponer por momentos la posibilidad de prolongar su estancia a mi deseo de libertad y vuelta a mi rutina de incertidumbre, de no planear nada ni depender de nadie, de dejarme llevar, y al mismo tiempo volver a gestionar un poco mi desatendida "chorbagenda" e intentar ponerme al día en las clases.

Era una pena que tuviera que marcharse, lo cierto es que estos días con él por allí habían estado de puta madre. Le echaría de menos.

–Gracias por tu consejo –me dijo Ariadna–, hubiera sido muy tonta de haber dejado escapar esto.

–Me alegro de que hayas elegido disfrutar.

Al parecer, antes de empezar la Erasmus, Ariadna había estado con un chico durante el verano, pero decidieron no seguir juntos para no convertir aquella mágica historia de amor de verano en una triste relación a distancia, así que cuando llegó Lucas y le gustó tanto, no pudo evitar recordar a aquel chico y ponerse un poco melancólica.

–Yo creo que habéis hecho lo correcto. Por lo que me cuentas, habéis pasado un verano genial, y de seguir juntos probablemente joderíais todos esos buenos recuerdos cuando discutierais por teléfono y desconfiarais sin razón el uno del otro, además de lo duro que resulta echar de menos a alguien durante todo un año. Ni disfrutarías de estar con él, ni disfrutarías la Erasmus como se merece. Creo que debes disfrutar de las vistas del paisaje y de las cosas buenas que te aporta el camino sobre la marcha. Además, estoy seguro de que si estabais tan bien juntos volveréis a estarlo cuando regreses a tu ciudad, así que no te preocupes, déjate llevar y disfruta del aquí y ahora –le había dicho unos días atrás, cuando le inundaron las dudas.

–Es un buen tío, ¿eh? –le dije.

–Sí, qué pena que se tenga que ir tan pronto. Le podríamos decir que se quedara un poquito más...

–Bueno, puedes intentarlo. Algo me dice que tendrá más en cuenta tu petición que la mía.

Ese último consejo me sobró.

Lejos de ser tan sólo un deseo, Ariadna fue pasando el mensaje uno a uno por todos nosotros, así que llegado el momento empezaron todos a cantar –y digo "empezaron" y no "empezamos", pues no podría decirse que yo me sintiera especialmente identificado con el mensaje–:

–¡Lucas quédate, Lucas quédate, Lucas quédate...!

Este no tardó demasiado en dibujar sonrojado una amplia sonrisa por el baño de amor que mis colegas Erasmus le estaban mostrando.

–¿Qué te parece si me quedo unos días más? –vino Lucas a preguntarme, prácticamente pidiéndome permiso. Y es que después de conocer la vida Erasmus, volver a la vida real era como pedirle a un perro que coma pienso después de haberse comido un buen filete.

–Por mí genial, pero el billete te habrá costado una pasta, ¿no?

–Es igual tío, lo estoy pasando de puta madre, siempre quise irme de Erasmus y ahora por fin estoy disfrutando de este estilo de vida, de tu estilo de vida.

–Bueno, también puedes volver a visitarme dentro de unos meses, que Lituania no se la van a llevar.

–Qué va, es hacerlo ahora o nunca. Además, dentro de unos meses ya tendré trabajo en Francia y estará jodido pillar días libres.

–Entonces adelante, tío, yo no puedo meterte en el avión a la fuerza... por mucho que quiera –le dije bromeando a medias.

Lucas se acercó a Ariadna, sacó el billete de avión de su bolsillo y se lo dio.

–Aquí tienes mi billete de vuelta. Si quieres que me quede ya sabes lo que tienes que hacer –le dijo convencido.

–Pero… No, no puedes dejarme a mí esa responsabilidad –le dijo Ariadna tan sorprendida como nosotros.

–Entonces tendré que marcharme –le dijo sonriendo, con la mirada en sus profundos ojos color azabache.

En ese momento, todos, y yo incluido –de hecho creo que yo lo inicié–, empezamos a cantar:

–¡Que lo rompa, que lo rompa, que lo rompa...!

Aquello era bonito, joder, ¿qué cambiaba por aguantar a este cabronazo una semanita más? Había que tener huevos para hacer aquello, para dejarle un billete de avión de unos trescientos pavos a una chica que te mola y que acabas de conocer para que lo rompa y quedarte así unos días más con ella.

Lucas era de los míos, un romántico empedernido.

Ariadna se dispuso a coger el billete por los extremos y empezó a rajarlo lentamente con los ojos cerrados.

–¡Nooooooo! –no pude evitar soltar, algo arrepentido por dejarle romper el billete.

Al terminar de romperlo se dieron un gran beso de película y todos contentos, gritando, aplaudiendo, silbando y saltando. Entonces cayeron otro par de mojitos para olvidar. Me alegré enormemente por Lucas, y de hecho estuvieron a punto de saltárseme las lágrimas por la emoción, pero en mi cabeza las voces eran algo contradictorias.

“Qué putada, ya no podremos liarnos con Ariadna”

De vuelta a casa, sobre las seis de la mañana y a cuál de todos más desmejorado, paseábamos por la calle Gedimino en busca de taxis cuando nos cruzamos con un grupo de jóvenes con instrumentos musicales, o al menos eso parecía que contenían las fundas. Les pregunté si llevaban alguna guitarra o las usaban para guardar botellas de cerveza, y ya empezamos a hablar un rato. Nos preguntaron de donde éramos, y al decirle que la mayoría éramos españoles nos dijeron que tocáramos algo, como si el tocar la guitarra fuera algo innato para los españoles.

Le pasé la guitarra a Lucas, que tocaba de maravilla, y de hecho había sido él quien me había enseñado lo poco que sabía.

En apenas unos minutos montamos un concierto improvisado allí mismo, convirtiéndonos ahora sí en la banda de música del pueblo, aunque todavía más pedo que cuando habíamos salido de la residencia.

Lucas empezó tocando "Quédate a dormir", de M–Clan, la cual era muy apropiada con la situación:

"–...que pasen treinta años antes de mañana...".

Los lituanos se animaron al ver que íbamos en serio, y uno desenfundó su violín y otro el clarinete, acompañando a Lucas como si se conocieran de toda la vida. La gente –y digo gente cuando podría decir borrachos, pues a esas horas y saliendo de los bares no podían ser otra cosa– pasaba por allí y se detenía a escuchar junto a nosotros, contoneando sus cuerpos al ritmo de la música, y hasta una pareja de cincuentones que a duras penas se tenía en pie empezó a bailar tras echarles unas monedas. Aquello fue acojonante.

–¡Jo, qué majo es Lucas! –dijo Sofía con ojitos de enamorada–. David, tienes que traer más amigos como él.

–Sí, claro, no te preocupes que voy a traer uno para cada una.

–No, para mí no que ya tengo al mío –me dijo cariñosamente Claudia dándome un abrazo desde mi espalda y depositando un besito en mi cuello. Y aunque en otro momento los cálidos besitos de Claudia me habrían hecho entrar en calor en mitad de ese frío siberiano, en ese momento me quedé helado.

“Oh, oh…”

Todo apuntaba a que Claudia no tenía ni idea de mi desliz con Sofía, cuya cara era todo un poema. Todas sus sospechas se hacían ahora ciertas.

A pesar de haberlo querido evitar desde el principio ya estaba embarrado hasta el cuello. Y sin haber pecado, que era lo peor de todo, al menos con Claudia.

No podía ser verdad eso de llevarse tan bien con todas... Aquello no podía acabar bien.

11. RUMORES DE COLORES

Al día siguiente el rumor de que me había liado con Claudia corrió como la pólvora, y no corría como un vago rumor, sino como algo que había sucedido y con testigos presenciales. Algo me decía que Rubén y su bocaza tenían algo que ver. El tío era de esas personas que se enteran de cosas de uno antes que uno mismo, una de esas personas que se merecen una buena colleja de vez en cuando. Debió de ser el cargo de conciencia, o el querer prevenir las collejas tal vez, pero esa mañana me encontró por la cocina y estuvo especialmente amigable.

–¿Qué tal David? Qué bien huele, ¿qué estás cocinando?

–Pues no serán estos espaguetis con atún y kétchup.

–Oye, nada, te quería decir que he estado hablando con Hugo, y le he dicho que no se colara demasiado por Claudia, que tú también andas detrás de ella, y que anoche…

–¿Que le has dicho qué? Anoche no pasó nada entre Claudia y yo.

–Bueno, yo os vi…

–Nos viste ¿qué?, ¿nos viste liándonos?

–No, liándonos no, pero…

–Pues entonces deberías tener esa bocaza cerrada ¿no crees?, y asegurarte de lo que ves antes de pregonarlo, que pareces la puta Radio Castilla–la Mancha, joder.

Sin embargo ya era demasiado tarde, pues no sólo se lo había dicho a Hugo, sino también a Sofía entre otros tantos. Con razón no había entendido muy bien lo que pasaba.

Iba en busca de Lucas cuando me encontré con Sofía, antes de haber hablado con Rubén.

–Estoy muy enfadada contigo, David –me dijo con esa carita de niña buena, apretando los labios y mostrando más cara de decepción que de enfado.

Iluso de mí, había pensado que era por no haberme pasado a dormir con ella la noche anterior, pues Lucas y Ariadna se habían ido al hotel, dejando la habitación para ella sola.

–Ah, ¿sí?. Anoche estaba cansado, pero no te preocupes que hay más noches –le había dicho.

Tras hablar con Rubén fui a buscar a Sofía para intentar arreglarlo.

–Has hablado con Radio Castilla–la Mancha, ¿verdad?

–¿Con quién?

–Con Rubén, joder.

–Pues sí, David, y no me ha gustado nada lo que me ha dicho. Podías liarte con cualquiera, pues hicimos un pacto, aunque ya me da igual, pero Claudia es mi amiga, joder.

–¡Pero que no me he liado con Claudia! –le dije prácticamente gritando, por si quedaba alguien en la residencia que no se hubiera enterado del discurso de Rubén todavía.

–Pues él dice que te vio, y anoche Claudia estaba muy cariñosa contigo. Seguro que no sabe siquiera que nosotros nos hemos liado, ¿a que no?

–Pues… no sé, ¿se lo has dicho tú? Porque yo no le he dicho nada, ¿o debería hacerme una camiseta que dijera "Me he liado con Sofía"?

La verdad es que necesitaría un buen abogado para salir de esta, pues todas las pruebas junto a mi curriculum estaban en mi contra.

–Sofía, mírame a los ojos. No me he liado con Claudia, ¿vale?, no me he liado con Claudia –le dije vocalizando cada sílaba, con su cara a escasos centímetros de la mía.

–No sé si creerte, David, pero ya me da todo igual. De verdad, paso de todo y de todos.

No insistí más con el tema y me fui, cabreado. Hugo también estaba de morros conmigo, así que le dije lo mismo que a Sofía. Y lo peor de todo era que no nos habíamos liado, y eso era lo que más me jodía, pues no lo habíamos hecho precisamente por evitar esa mierda de rumores y líos, y sobre todo por no hacerle daño a Sofía, a pesar de que estaba claro que ambos lo deseábamos con todas nuestras fuerzas.

No podía evitar recordar el momento de la noche anterior en el sofá, con Claudia mirándome a los ojos y prácticamente rozando nuestros labios. Cómo deseaba poder volver a ese momento y besarnos hasta que nos echaran de allí. Y sin embargo no sería la última vez que tuvimos esa oportunidad.

Y es que entre Claudia y yo había una atracción fatal difícil de contener. Era la única que conseguía ruborizarme con tan sólo una mirada, y lo mismo le pasaba a ella con mi sonrisa. Era algo bonito, me encantaba cruzármela por los pasillos, o incluso ir a llamarla a su habitación y verla en pijama, con sus gafitas, estudiando…

Y sin embargo, desde esa noche el bulo de Rubén nos puso en el punto de mira, estando bastante controlados, sobre todo por Hugo y Sofía, que nos seguían bien de cerca, midiendo cada movimiento. Pero lejos de privarnos de vernos por ello, aquello lo hacía mucho más emocionante y excitante. Quedábamos a ciertas horas y nos íbamos solos a tomar algo, o a dar un paseo, a perdernos por las calles de Vilnius y sus rincones, sus cafeterías y sus bares escondidos, a escondidas, sin decirle nada a nadie, como si lo que estábamos haciendo fuera algo prohibido. Y es que a menudo basta con prohibir un acto vulgar para convertirlo en el más delicioso de los placeres.

–¿Sales esta noche, Águila? –me preguntaban.

–No creo, he quedado con mi mentora para tomar algo, pero no tardaré en volver –les decía, y Claudia hacía algo parecido, encontrándonos al torcer la esquina de la residencia. Entonces corríamos hasta el centro bajo la lluvia, con nuestros gorros y bufandas puestos, o dando un ligero paseo bajo el mismo paraguas. Nos llevábamos genial, hablábamos de todo, y juntos estábamos conociendo cada rinconcito de la ciudad, cada cafetería, cada taza de chocolate caliente… Aunque nuestro sitio favorito nunca dejaría de ser “El elefante blanco”. Su mirada me derretía. Nos besábamos sin besarnos, y nos bastaba con mirarnos sin decir nada para saber lo que pensábamos. Éramos como esas parejas felices que dan asco al resto de personas a su alrededor. Teníamos tantas cosas en común… y sin embargo no llegábamos a besarnos de verdad, por más que costara creernos, sobre todo a nuestros compis de residencia, que cada vez tenían una mosca más gorda detrás de la oreja. Estábamos siendo unos idiotas –sobre todo yo–, con lo mucho que lo deseábamos y nos estábamos dejando frenar ya no sólo por lo que pensaran los de la residencia, pues sinceramente a mí ya me la pelaba, sino sobre todo por no joder a Sofía y a Hugo, y ya estaban jodidos así que… Estaba hecho un lío, con lo feliz que era yo cuando me limitaba a pescar en las aguas del Prospekto.

Por otra parte, Claudia me molaba cada vez más, y estaba a puntito a puntito de dejarlo todo y lanzarme a la piscina, pero claro, ella todavía no sabía que yo me había liado con Sofía, y después de todo nuestro feeling me daba cosa decírselo por si algo cambiaba.

La segunda semana de Lucas allí traté de tomármela con más calma, no estando tan pendiente de él, ni sintiéndome obligado a salir todos los días, aunque seguía haciéndolo, pero ahora sin la obligación. Ahora podía permitirme el dejarle en manos de Ariadna mientras yo iba a alguna clase, o intentaba ponerme un poco al día en la biblioteca o incluso gestionaba mi chorbagenda y le echaba de comer a las bestias. Ya me hubiera gustado a mí que al visitar a un amigo me dejaran en tan buena compañía como la de Ariadna.

Esta noche el Prospekto no está nada mal. Debe de haber jugado el Lietuvos Rytas, equipo de baloncesto nacional, y las féminas deben de haber sabido que se pasarían por aquí al terminar, como de costumbre. Imagino que habrán ganado, pues parecen contentos, aunque en esa compañía lo difícil sería no estarlo. Esos cabrones deben de sentirse afortunados. Con pasta, famosos, tiacas, de fiesta en fiesta, y como todo sea proporcional…

Las tías no paran de hacerse fotos con ellos, en unas posturas que seguramente no harían en las fotos de su comunión. O quizás sí. A su lado parecen muñecas, ositos de peluche, y ellos auténticos gigantes. Por allí están Ariadna y Sofía. Se me acaba de ocurrir una idea…

–Ariadna, necesito un favorcillo.

–Tú dirás, ¿a quién quieres que te presente?

–No, no es eso. Necesito recuperar la amistad de Sofía, que ya sabes que…

–Sí, algo he oído…

–Tú me crees, ¿verdad?, si me hubiera liado con Claudia lo reconocería.

–Pues reconocerás que lo tienes un poco jodido.

–Bueno, escucha. Quiero probar que Rubén es un bocazas, así que aprovechando que están aquí los de la NBA… He pensado que Sofía y tú os “podéis liar” con dos bicharracos de estos, contárselo a Rubén y ver cuánto tarda en expandirse el rumor.

–¿Qué? ¿Estás loco o qué? Que nos liemos dice…

–Que no mujer, no hace falta que os lieis, por eso he hecho lo de las comillas. Basta con que inventéis el rumor y se lo contéis a Radio Castilla–La Mancha.

–Ah, vale, vale, ya lo pillo –dice entre risas–. Pero, ¿tú crees que se lo va a creer?

–Pues seguro, con tal de tener una nueva noticia que vender, el muy cabrón nos diría que su padre es gay, ¿te habías enterado? Es coña.

El resto de la noche transcurre con normalidad, como una de tantas noches de fiesta en las que estamos todos. Está Sofía. Bailo con Sofía. No me puedo liar con Sofía. Está Claudia. Bailo con Claudia. No me puedo liar con Claudia. Acaba de llegar mi mentora. Bailo con mi mentora. No me puedo liar con mi mentora.

“¡Joder, vaya mierda de noche!”

A la mañana siguiente, Sofía y Ariadna confesaron su noche de locura con dos jugadores de baloncesto a Rubén. Les habían llevado a un hotel en limusina y habían bebido champagne en una bañera llena de espuma de la suite del hotel. Dijeron de volver a verlas cuando volvieran a jugar en Vilnius, pues nunca habían probado el placer de una mujer española.

Y cuál sería nuestra sorpresa cuando antes de que llegara la noche siguiente, el bulo ya no sólo circulaba por nuestra residencia, sino también por Sauletekis, la otra residencia a las afueras. Aquello era acojonante. Al parecer Rubén fue contando la historia diciendo “no digas nada, que me han dicho que no se lo cuente a nadie”, y de que se quiso dar cuenta le había explotado la bomba en la cara. El poder de Radio Castilla–La Mancha había quedado al descubierto. Al menos eso me haría ganar un poco de credibilidad ante Sofía por unos días.

Estoy sentado en la cama de Sofía. Hemos dicho de ver una película juntos, y hemos elegido “Forest Gump”, pues está en inglés, y así de paso cogemos algo de oído. Creo que me odia, pero sólo un poco. En el fondo sé que todavía le gusto, y el hecho de que la otra noche no quisiera desflorarla, diciéndole que debía conocer a alguien especial, seguro que ha cortocircuitado los cables que conectan su cerebro y su corazoncito. Puede que otros cables también.

 Puedo oler el aroma de su cabello desde aquí. Es una mezcla entre frutas del bosque y menta. Está acariciando mi mano izquierda, entre mi pierna y la suya. Sus manos son suaves y cálidas. A mi derecha está Claudia. Lleva puesto su pijama azul cielo y sus gafitas. Noto como coge mi mano derecha, entre mi pierna y la suya. Todavía no le he dicho que me lié con Sofía. Quizás debería sentirme un poco mal, pero no sé, tampoco he matado a nadie. Ninguna es mi novia, ni he engañado a la una con la otra. ¿Qué culpa tengo yo de gustarles a las dos? La verdad es que creo que debería disfrutar el momento. Pocas veces me veré en una así. Sí, eso es, disfrutar el momento.

La habitación está oscura. Yo apenas puedo responder a las caricias con los movimientos de mis dedos, pues no quiero que la una sepa que también la otra me está acariciando. La situación es demasiado tensa. A veces lo difícil en la vida no es elegir, sino descartar.

“¡Joder!, ¿por qué estas cosas en las porno parecen tan fácil y siempre acaban bien?”

Sabe Dios que estoy haciendo todo lo posible por mantenerme al margen. Sabía que no debería haber venido. Por aquí también están Ariadna, Lucas, Hugo y Rubén, por si fuéramos pocos. Estoy sudando. Hemos dicho de ver una peli todos juntos. Y son tan preciosas…

"Maldita la hora…"

¡A la mierda con todo! Deslizo mi mano izquierda entre los rizos de Sofía. Lo hago lentamente. La cojo con fuerza, dándole un tirón, y atraigo su boca hacia la mía. Nos besamos apasionadamente, casi a lo guarro, lenguas fuera. Ahora cojo a Claudia del cuello, la miro a los ojos unos segundos y comienzo a besarla salvajemente también, con la lengua hasta la garganta. La mezcla de pánico y placer en sus ojos me vuelve loco. Ahora cojo a ambas suavemente por detrás de la nuca y las empujo levemente hasta que sus labios se chocan. Comienzan a besarse, primero con timidez, después con deseo, ahora casi a devorarse, como si llevaran tiempo deseando hacerlo y tan sólo necesitaran que alguien les diera un pequeño empujoncito, prendiera la mecha. La escena me pone malísimo. La tengo más dura que el asta de un toro. Esto no me había pasado ni en mis mejores sueños…

–Compartir es felicidad –les digo sonriéndoles.

Se abalanzan sobre mí, tumbado en la cama y comienzan a desnudarme entre las dos. Intento quitarles la ropa, pero sabiendo que disfrutaría más al verlo, me detienen, y entonces una comienza a desnudar a la otra. Ya están casi desnudas.

“Madre del amor hermoso…”

Quiero tocarlas. Extiendo mis manos hacia sus pechos… Esos pezoncitos, brillantes como el trasero incandescente de las luciérnagas.… Ya casi puedo sentir su calor…

Y de repente todos rompen a reír, haciéndome regresar del jodido paraíso. A veces la vida se parece bastante a un chiste que no entiendes, pero donde alrededor todos ríen. Sólo te queda reírte también, aunque a menudo ello te haga parecer todavía más idiota. Parece que acaban de decir “Corre, Forest, corre”. Sí, es esa maldita escena, una vez más, pero ahora en inglés. Me he quedado en la parra, con la mirada fija en la televisión y la mirada perdida, como miran las vacas al tren. Mi imaginación llega a asustarme a veces.

“Joder, ha sido tan real que se me ha puesto morcillona”

Lo que sí parece ser cierto es la parte de la caricias, porque siguen haciéndolo. Así que respondo a las caricias de ambas, con el mismo amor con que ellas me acarician a mí. ¿Qué puedo hacer si no? Me pregunto por qué no podríamos compartir todo este amor libremente, encerrarnos en una habitación con una cama gigante de sábanas blancas y ventana con vistas al mar y cortinas al viento, con un frutero lleno de uvas sobre la mesa y una cubitera con champagne, chocolate fundido, fresas, nata, ellas dos y yo, y cogerla así…

–“Para, para, que te embalas”

–“¡Pero qué dices!, cógeles la mano y póntelas en la entrepierna, que noten el empalme, la temperatura, enséñales lo que es un buen chorizo manchego…”

Joder… Estoy enfermo. Creo que necesito unas vacaciones.

12. VIAJE A KLAIPEDA

Apenas esperé un día después que Lucas se hubiera marchado para tomarme esas más que necesarias vacaciones. Realmente lo necesitaba, aunque sólo fuera por mi salud mental. Por suerte al día siguiente había quedado con Óscar para ir a Kláipeda, ciudad costera del necnorte de Lituania, para pasar un par de días y así poder escaparme de todo el agobio que me venía persiguiendo desde hacía un tiempo, entre la visita de mis amigos, el retraso en todas las asignaturas, Sofía, Claudia, Ruta, mi mentora... Aunque es cierto que quizás Óscar no fuera el mejor doctor para ponerme en sus manos.

En un principio no me hacía mucha gracia el hecho de pasarme cinco horas en un tren con Óscar para llegar a una ciudad playera en invierno, a pesar de que este me la hubiera vendido como “la ciudad con más población femenina de toda Lituania”. Además, algo me decía que tenía intenciones de quedar con alguna que llevara tiempo trabajándose por algún chat o algo por el estilo. Sin embargo me hizo una oferta que no pude rechazar. Me dijo que si le acompañaba en ese viaje de negocios… ¡me dejaría su mansión del amor siempre que la necesitara! Eso lo cambiaba todo. Además, no me vendría nada mal un cambio de aires.

Cogeríamos el tren sobre las 8 de la mañana. A mí apenas me había dado tiempo a dormir una hora, tras la segunda fiesta de despedida de Lucas, y ni qué decir tiene sobre la preparación de la maleta. Ésta contaba con dos camisas, unos pantalones, el cepillo de dientes y un par de gayumbos para los dos días –me sobrarían unos–.

Tenía la sensación de no haber comido en varios días, y al decírselo, Óscar sacó una bolsa de Cheetos, la cual había visto en su casa abierta por lo menos hacía dos semanas, pero aun así no dejé ni uno en la bolsa. No era de extrañar que ya hubiera pensado en hacerle otro agujero al cinturón.

A pesar de haber dormido tan poco no me sentía cansado. Es como si el hecho de coger un tren, de cambiar de ciudad, de hacer un viaje, siempre fuera recibido con alegría y energía.

Me sorprendió que los trenes no fueran eléctricos, y que en cambio estos funcionaran con carbón –o al menos esa fue la sensación que me dio, entre otras cosas por el olor–, y no pude evitar recordar mi viaje por Polonia, unos años atrás. Lo cierto es que el viaje en tren me encantó. El mirar por la ventana me hacía recordar momentos increíbles del pasado y me ayudó a encontrarme un poco a mí mismo a medida que me alejaba de Vilnius. El sonido del tren me hacía conectar con mi parte más profunda. Un año atrás había estado haciendo surf en una playa de Portugal, y ahora me acercaba al mar Báltico en el otro extremo de Europa. Era como si se tratara del día anterior, y sin embargo habían pasado tantas cosas…

Se me pasó por la cabeza repetir ese viaje con alguna chica, tener uno de esos momentos románticos que tanto echaba de menos, y no pude evitar pensar en Claudia. Pensé que estaría genial hacer un viaje juntos, conocernos mejor en uno de esos vagones individuales, con esas preciosas vistas y el sonido de fondo que invitaba a una agradable conversación.

–Te voy a llevar a un sitio al llegar que te va a encantar, y más a ti con lo romántico que eres –me dijo Óscar–. Se llama Nida, un pueblecito pesquero que en verano se llena de turistas por su gran belleza. Hay unas dunas de arena increíbles, ya las verás. Pero te voy a tener que dejar solo un rato, pues he quedado allí con mi ex para hablar, que hace unos dos años que no nos vemos.

Tal y como había previsto, Óscar me desveló su plan y principal propósito para ir a Kláipeda. No hay nada como conocer a una persona y adelantarse a las situaciones, aunque yo prefiero que me sorprendan.

–No te preocupes, contaba con ello –le dije.

–¿En serio? ¿Tan previsible te parezco?

–Bueno, por lo poco que te conozco me has demostrado que en tu brújula el norte siempre son un par de tetas, así que en ningún momento pensé que el motivo de venir a Kláipeda fuera mostrarme la ciudad, ni tampoco venir a ligar a lo loco, a no ser que tuvieras algo premeditado. Sé que eres muy calculador y dejas muy pocas cosas a la improvisación, Óscar, todo lo contrario que yo, pero está bien, no pasa nada.

–Vaya, debo reconocer que eres bueno –me dijo entre risas–, pero no te preocupes, que será una hora como mucho. Además, ya verás como lo pasamos bien estos días. Te voy a presentar a mi colega Darius, que estuvo de Erasmus conmigo en Berlín. El tío es el único lituano que he conocido al que parece que le interesa más mojar el churro que ponerse ciego, aunque es cierto que a veces lo segundo le tira más que lo primero; debe de estar en los genes bálticos.

–Eso me deja mucho más tranquilo. Pegarme cinco horas de tren para conocer a un tío, sí señor.

–Que no joder, ya verás como te cae de muy bien. Además, seguro que nos presenta a un montón de tías. Este tío vive en una residencia universitaria desde hace años, y encima trabaja como showman en Paradox, la discoteca más grande de toda la ciudad.

–Eso no suena nada mal –le dije, aunque ya sabía que Óscar era un excelente vendedor, capaz de vender abrigos de visón en pleno mes de agosto.

–Pues claro que no. Este tío es tu versión en lituano, David, ya verás, sale casi todos los días, y es todo un artista con las tías. Ha intentado que nos alquilaran una habitación en su residencia, pero estaban todas pilladas desgraciadamente.

A unas tres horas para llegar caí vencido por el sueño. Para mí siempre fue un somnífero el desplazamiento en un medio de transporte, y con esa banda sonora del tren lo increíble es que no cayera fulminado en los primeros minutos. Además fui todo el viaje tumbado, en una de esas camas que aparecen al elevar el respaldo del asiento inferior. Los trenes de Europa del Este son la polla.

Fue cuando el tren llegó a Kláipeda y desperté cuando me inundó el agotamiento y las consecuencias de haber dormido tan poco. Al ver mi cara en el reflejo de la ventana me sentí como un vagabundo que despierta en el interior de un cajero automático. Con ojeras hasta las orejas, ojos rojos, el pelo acartonado y sin afeitar… supe que necesitaría pasar por el taller si quería hacer algo medianamente decente esa noche.

Lo primero que hicimos al llegar fue buscar un hotel donde dejar las cosas y pasar la noche. Óscar se había ocupado de seleccionar algunos por internet, así que fuimos a verlos. Yo siempre tengo la buena costumbre de improvisar, de buscar algo in situ una vez llego a la ciudad mediante un tranquilo paseo, pero normalmente a la gente le gusta tener ciertas cosas bajo control.

El primer hotel nos convenció bastante. Claramente, al haberlo elegido Óscar no se trataba de uno de esos hostels con literas donde comparten habitación doce personas, sino toda una refinada habitación de estilo victoriano, aunque con una sola cama, eso sí. Pero bueno, no sería la primera vez que compartiríamos una de esas, así que podía evitar preguntar sobre el tema. Imagino que quería aprovechar la oferta para parejas.

Pero justo cuando nos disponíamos a pagar, fantaseando con tirarle los trastos a la recepcionista por la noche e invitarla a compartir cama, Óscar recibió una llamada de Darius. Había conseguido que nos alquilaran la habitación de invitados en su residencia.

–¡Qué bueno, sí señor, eso lo cambia todo! –le dije a Óscar.

–¿Lo ves?, te he dicho que podíamos confiar en este tío. Es un figura. En cinco minutos vendrá a recogernos y nos llevará a su residencia para que dejemos las cosas.

Un Ford Escort rojo tuneado, con llantas metalizadas, alerón enorme, ventanillas bajadas y la música techno haciendo vibrar el suelo se acaba de detener frente a nosotros. Parece una discoteca de Ibiza ambulante. Del coche baja un tío con gafas de sol, tupé de melena rubia no teñida a lo Donald Trump, pantalones negros ajustados marcando chorizo, camisa azul cielo, americana blanca y zapatos blancos de piel de cocodrilo.

“¡Ole sus huevos!”

–¡Qué pasa maricona! –dice David Bowie en sus mejores años.

Se acerca a Óscar y le da un abrazo, tras amagar un golpe en la entrepierna, algo que me sorprende, pues yo suelo hacer exactamente lo mismo.

–Tú debes ser David, ¿qué tal, tío?, soy Darius –me dice.

Me saca una cabeza en altura, superando mi 1.82, y si mis amigos vieran sus zapatos les mearían encima, como estuvieron a punto de hacer con algunos míos bastante menos horteras que los suyos. Mete los posters de la discoteca donde trabaja en el maletero para que pueda sentarme en el asiento trasero y nos lleva hasta su residencia.

La música está tan alta que tienen que gritar por encima del techno para poder contarse cómo les va la vida. A mí me viene genial para despertarme, para lo cual ayuda el tener todas las ventanillas bajadas, aunque corro el riesgo de que me salte algún empaste por las vibraciones de este trasto, si es que no salta antes algún tornillo y acabamos con el culo en el asfalto.

No tardamos demasiado en llegar al campus universitario. No consigo quitarme esa pegadiza canción de la cabeza y echo en falta un cubata en mi mano.

Entramos a un edificio que podría ser perfectamente mi residencia, pero esta no se parece en nada a mi habitación. Al parecer nos han alojado en la habitación para huéspedes, y la verdad es que no está nada mal. Lámpara de araña, cortinas verdes cubriendo una ventana gigante, baño individual con bañera... pero vuelve a haber una única puta cama de matrimonio. Es como si Óscar y yo estuviéramos destinados a compartir cama.

"Joder, esta residencia es la polla, con bañera y todo, y no con sistema de goteo como en la mía"

Nos damos una ligera ducha y Óscar y yo vamos a coger un barquito que nos deja en Nida, atravesando un precioso lago en un relajante viaje de 30 minutillos.

El pueblecito parece sacado de una película, uno de esos que ves y te preguntas si realmente existen o se trata de un decorado. Con casitas de madera a la orilla del mar, pescadores pescando desde las barcas…

–Mira para allá– me dice Óscar.

–¿Qué? ¿Son dunas de arena? ¡Joder, qué bonito!

Es como si no estuvieran allí, como si fueran un holograma. Parece que se unen el mar y el desierto allí mismo.

Yo sigo flipando en colores. Me siento como la novia de Óscar, como si me hubiera traído aquí para pedirme matrimonio en cualquier momento.

Suena el sonido de su móvil. Es un mensaje. Veo como lo lee, atento, como si se tratara de alguna noticia. Y no parece muy buena. Le ha cambiado la cara.

–¡Joder, pero será zorra! –grita cabreado–. Pues no va y me dice que cree que no es buena idea que nos veamos. ¿Y para eso vengo hasta este pueblo de mierda tras pegarme cinco horas en tren?

–Vaya, muchas gracias.

–No, tío, me alegro de que te hayas venido, joder, pero es que a esta tía no hay dios que la entienda. Bueno, ni a esta ni a ninguna. Son todas unas... ¡Dios! ¿Pero por qué yo? –sigue lamentándose como si acabara de perder el tren hacia la vida eterna o toda su fortuna en las acciones de Bankia.

–Tranquilo tío, hace dos años que no os veis. Igual tiene razón y no es buena idea. Deberías pasar de ella y bajar el telón.

–Pero si es que... Ella y yo éramos.... –sigue diciendo, costándole terminar cualquier frase.

–Tío, a veces lo bonito de las historias de amor es precisamente eso, que terminan, que tienen un final o incluso que terminan sin tenerlo. Piensa que si hubierais seguido juntos lo habríais dejado hace tiempo de malas, o estaríais muertos de aburrimiento.

–Pero yo se lo di todo. Tras la Erasmus me maté a trabajar para poder ir a verla a Lituania, o hacer viajes juntos... Hemos vivido tantas cosas...

–Ese un error muy común. A menudo creemos que es más largo el camino recorrido que el que nos queda por recorrer; que hemos compartido tantos recuerdos y momentos con esa persona que será imposible encontrar a otra igual; que no es posible empezar de nuevo, encontrar a otra más especial. Pero te equivocas. Además, no creo que hayas estado precisamente esperándola todo este tiempo.

–Joder, pues claro que no, pero con las otras no es lo mismo, es sólo meterla por meterla. David –dice ahora mirándome a los ojos–, yo antes era como tú, un tío alegre y optimista, capaz de disfrutar de cada momento de la vida, pero ahora... Ahora soy completamente insensible, no tengo sentimientos, no disfruto con nada...

Tal y como había advertido, la forma de ser de Óscar tenía como explicación un nombre de mujer.

Tras seguir filosofando un buen rato vuelve a ponerse nervioso, se exalta y me pide el móvil, pues ha agotado la batería del suyo.

–No creo que sea una buena idea, tío, pasa de ella. Borrón y cuenta nueva. Ya se acabó, ¿qué coño quieres?, ¿llorarle y que venga a verte por lástima?

–No, claro que no.

–Pues es lo que estás haciendo, joder, ser una nenaza, y deberías saberlo, actúas como un necesitado, y eso no crea nada de atracción, sino más bien todo lo contrario.

–Joder, tienes razón, pero necesito hablar con ella, necesito verla. Déjame que la llame sólo un minuto, voy a decirle tan sólo que no quiero volver a verla.

–Pareces un puto yonqui pidiendo una última dosis, y cuando la tengas, querrás otra, y otra… Deberías saberlo y sacar a esa tía de tu cabeza pero ya.

Viendo que es inútil hacerle entrar en razón dejo que la llame, y mientras tanto me doy un paseo, admirando la belleza del paisaje.

–¡Joder! ¡Y encima no me lo coge! ¡Hija de satanás! ¡Ahh! –oigo el eco de su voz.

Vuelvo a por él. Damos un paseo. Al pasar junto a un contenedor de basura saca una foto de ella entre las páginas de un libro con el que había cargado todo el camino y la tira tras un suspiro. Me recuerda a la vieja del Titanic cuando arroja el diamante al mar. Le ha faltado besarla como el que besa una estampita de la virgen, aunque visto lo visto esta distará de serlo. Prefiero no bromear sobre el tema.

No hay duda de que aquello le afectó y bastante.

–Creo que no deberías dejar que esta chica te cambie. Si dices que antes eras capaz de disfrutar, de estar alegre, y ahora te has convertido en un tío que sólo piensa en tirarse a cuantas más tías mejor, como un autómata, pero que es incapaz de disfrutar de una sola, creo que esta tía te ha jodido la vida. Y no deberías permitírselo. Nadie debe ser tan importante para alguien como para permitirle que le joda la vida.

–¡Tienes razón joderrrr! –grita, y vuelve corriendo unos pasos para darle una patada al contenedor que contiene la foto.

Damos un paseo relajante por la orilla del mar, descalzos, y parece que esto le tranquiliza un poco. Sé exactamente lo que siente. Impotencia, rabia, odio, amor, nostalgia, melancolía… y todo en unas dosis tan altas que el sabor del cóctel es sólo uno. Agrio. Lo sé porque yo también he pasado por esa situación alguna que otra vez.

Mientras paseamos por la orilla del mar consigo evadirme un instante. No puedo evitar recordar la vez que me bañé en el Báltico, en mi visita a Polonia. Estábamos a finales de septiembre y hacía un frío que acojonaba, pero tenía que hacerlo. Me había llevado el bañador a propósito, y la gente, paseando con abrigos y bufandas, me echaría unas cuantas fotos cuando con el agua hasta el cuello me lo quité y empecé a agitarlo.

Estamos a los pies de la duna. Empezamos a subirla. Hay un grupo de turistas y les digo que nos hagan una foto. Quiero que Óscar retome el contacto con las mujeres y desaloje los pensamientos sobre su ex.

Hemos llegado a la cima. Las vistas son increíbles, haciéndome sentir inmensamente afortunado por estar aquí, y a la vez muy pequeño.

–Deberías empezar a valorar estas cosas y dejarte de mariconadas –le digo.

El sol ha dibujado un camino dorado sobre el mar, y estando aquí arriba le dan ganas a uno de lanzarse y abrir las alas para acabar volando con las gaviotas sobre el horizonte.

–¡Vámonos! –le grito mientras me arrojo por la duna para rodar hasta abajo.

–¡Estás loco hijo de puta! –grita lanzándose tras de mí.

Llegamos abajo con arena hasta en la raja del culo. Nos ha venido genial. No hay nada como una pequeña descarga de adrenalina de vez en cuando para sentirse vivo. El problema viene cuando necesitas esa dosis con mayor frecuencia y cada vez dosis más altas.

Una vez terminada la expedición a Nida cogimos el barco de nuevo para volver a Kláipeda. Sólo por el hecho de conocer un poco mejor a Óscar había merecido la pena el viaje del fin de semana. Yo sabía que no podía ser así de frío, de superficial, de querer utilizar a las mujeres tan sólo para tirárselas e ir pulsando un contador… y en ese viaje comprendí la razón, a menudo un denominador común en muchos tíos así.

De vuelta a la residencia pasamos por un centro comercial y dijimos de comprar provisiones para esa noche, que básicamente podían resumirse en el producto estrella: sangría. Y encima era “Don Simón”, lo que nos hizo sentir como en casa.

Para mi sorpresa, estando en la caja del súper vi que Óscar miraba fijamente a la cola de una de las cajas de al lado. No podía ser. La casualidad quiso que de todos los días de la semana, de todas las horas del día, de todos los centros comerciales y de todas las cajas de ese puto centro comercial, la exnovia de Óscar estuviera justo en la de al lado, y encima acompañada por un tío. Le miré un instante sin saber cuál sería su reacción, y lo cierto es que temiéndome lo peor.

–No lo hagas Óscar, no vale la pena –le dije sin poder sujetarle al tener las dos manos repletas de cartones de sangría.

–Enseguida vuelvo.

Vi cómo se acercaba con su particular forma de andar, con las piernas más abiertas de lo normal y a pasos grandes. Pegó su cara a la del tío, pero no le dijo nada, como si le hiciera una inspección de arriba abajo y le estuviera diciendo “como abras la puta boca te reviento”, y después se dirigió a ella. No tenía ni idea de lo que le estaba diciendo, pero apenas si tardó en volver. El acompañante de ella ni siquiera abrió la boca.

–¡Vaya, creía que le ibas a zurrar! –le dije–. Muy buen autocontrol.

–Con esa mierda de tío no tengo ni para empezar. En cambio a ella la tenía que haber…

–Que no tío, relájate, que no vale la pena. Piensa que la que pierde es ella, ¿o es que no ves el tío con el que está?

–Pues eso le he dicho, y además en lituano para que él lo entendiera, “El día que tengas tres orgasmos seguidos con este tío me hago cura. Te lo juro”.

–Bueno tío, ¿no querías verla por última vez?, pues ahora a olvidarse y a pensar en esta noche.

–Pues sí tío, tienes razón. Voy a llamar a Darius para que se pase a recogernos, que estoy hasta los huevos de autobuses y barquitos. ¡Pero qué hija de la gran fruta!

Tras escasos diez minutos, el Ford Escort tuneado de Darius nos esperaba en la puerta. Paramos a cenar en una pizzería, donde le contamos a Darius lo ocurrido con su ex, el que no quisiera ir a su cita en Nida y la casualidad de encontrarla en el centro comercial. Darius se partía el culo, y sin embargo Óscar seguía ausente, como si se hubiera quedado con las ganas de partirle la cara a ese tío, o haberle pedido a su ex el seguir juntos, o viceversa.

Tras la cena volvimos a la residencia, y tal y como nos había prometido, Darius se dispuso a presentarnos a sus amigas y vecinas. Lo que ocurrió a continuación nos dejó a Óscar y a mí con la boca abierta, flipando en colores y con las manos en la cabeza. El tío llegaba a una puerta, la golpeaba –pues aquello no era llamar–, y antes de que desde el interior dieran permiso o mostraran señal de vida alguna, Darius se encontraba en mitad de la habitación diciendo nuestros nombres y que veníamos de España. Y así habitación por habitación, planta por planta de la residencia.

Sólo podrán imaginarse la situación aquellos que hayan visto algún documental sobre la policía brasileña entrando en las favelas en busca de droga y narcotraficantes, y es que Darius parecía un GEO, como si fuera el novio celoso intentando pillar a su novia in fraganti con otro. Óscar y yo nos partíamos el culo, llorando de la risa. La reacción de las chavalas era de imaginar. Algunas gritaban, otras salía corriendo a esconderse detrás de una puerta y otras simplemente se echaban las manos a la boca. Pero ya le conocían, y al presentarnos y tal algunas de ellas resultaron muy simpáticas, sobre todo las que estaban completamente vestidas.

Yo me quedé con la copla de que en la mayoría de las puertas de las habitaciones de chicas había una pegatina con el logo de la discoteca en la que trabajaba. Me preguntaba si el muy canalla había puesto las pegatinas “tras haber estado en esas habitaciones”, pero preferí no preguntarle.

Aprovechando que recorrimos las habitaciones de todas las tías –y alguna de tíos por error–, les fuimos preguntando si tenían algún plan para esa noche y si les apetecía venirse un rato a beber sangría “recién llegada desde España”. La cosecha no se dio nada mal, y al cabo de un rato estábamos nosotros tres rodeados por doce lituanitas, algunas de ellas incluso en pijamita.

Al ver el resto de habitaciones pude comprobar que no es que esa residencia fuera la polla, pues en nada se parecían aquellas a nuestra habitación para huéspedes, sino que era más bien una réplica exacta de la mía en Vilnius.

Fuimos a la habitación de Darius, pues era la única en toda la residencia –y seguramente en algunos kilómetros a la redonda– que tenía televisión de plasma gigante con unos altavoces que parecían frigoríficos. Aquello era acojonante, y respondía a mi pregunta de las pegatinas en las puertas.

Óscar no pudo evitar la tentación de decir de jugar a uno de esos juegos de beber que tanto le gustaban, en el que el objetivo suele ser “que beban ellas”, pero en este caso debió pasar por alto que ellas eran doce y nosotros sólo tres. El resultado no podía ser otro. Nosotros ya estábamos prácticamente en gayumbos, y apenas si a un par de ellas podíamos verle el sujetador sosteniéndoles el par de…

Otra de las pruebas –inventadas por Óscar, cómo no– consistía en repetir en el otro idioma lo que les dijeran.

–Y ahora tenéis que decir “nice to meet you” en español –les dijo.

Las chicas, encantadas de aprender alguna frase en español, esperaban ansiosas para repetir.

–Te quiero follar –les dijo Óscar con una sonrisa, mitad de ésta propiedad del alcohol.

–Te quiero follar –iban repitiendo una a una y todas a las vez después, dirigidas por el director de la orquesta.

–Óscar no cabía en sí mismo, como el profesor orgulloso cuyo alumno llega a algo en la vida, así que hizo un video para inmortalizar el momento.

Cuál no sería nuestra sorpresa cuando un par de semanas después, tras la excelente idea de Óscar de subir el video a Youtube, nos llamó Darius pidiendo que por favor quitáramos el video de internet, que la gente le reconocía por la calle, e incluso que muchas chicas le insultaban y le pedían explicaciones sobre cómo podía permitir aquello hacia chicas de su país. Y es que el título del video era “Lección de español para lituanas”, y consiguió tantas visitas que escribías “Lituania” y salía de los primeros. Lamentable.

Darius dijo de ir a la discoteca, pues tenía que currar, y no era un camarero más, sino el puto “showman” del garito, el tío del micrófono que organizaba los espectáculos y concursos entre el público, tratando de poner cachondas a las tías y un poquito más cerdos si cabe a los tíos.

De las doce chicas con las que contábamos en un principio, tan sólo nueve continuaron con la fiesta. Una pena. Podríamos haber ido en el coche con Darius, o en el coche de una de las chicas, pero a Óscar le entró por los ojos una rubita y acabamos yendo en el bus nocturno con ella y sus amigas. Parecía que no le había costado demasiado olvidar a su ex.

Ya que estábamos, yo también empecé con el pico y la pala, aunque no sabía muy bien a cuál entrarle, así que ya lo decidiría sobre la marcha, o aplicaría el “ante la duda…” De momento servía seguir tirándole a todas hasta descubrir cuál era la más receptiva.

Darius había reservado una mesa para nosotros, y una vez sentados, una camarera semivestida nos trajo tres botellas de champagne en tres cubiteras. Era la primera vez que me sentaba en una de esas mesas reservadas de discoteca, al menos estando realmente reservada para mí.

La noche siguió su curso, y mientras Óscar seguía centrado en su rubia, hablando prácticamente sólo con ella, yo me quedé de pivote de apoyo, hablando con todas y esperando alguna señal que me indicara cuál me deseaba más. Dicho así igual suena demasiado prepotente, pero no quiero decir que todas me desearan, sino que ante los grupos de varias chicas –cuando la mayoría de ellas son potables–, a veces conviene esperar a que una de ellas muestre sus cartas para poder apostar sobre seguro.

Estábamos allí sentados cuando Darius apareció tras una cortina de humo con el micrófono, dando la bienvenida a todos los asistentes. Si la ropa que llevaba por la mañana era llamativa, la que llevaba en la disco era alucinógena. Su americana parecía estar iluminada por las luces de neón, y los lunares de su camisa parecían querer salirse de ésta y saltar a la cara del público en cualquier momento. Además, el muy cabrón  pidió “¡Un fuerte aplauso para esos dos chicos de aquella mesa que nos visitan desde… España!”. Entonces todas las miradas se posaron sobre nuestras jetas, incluidas las de aquellos que parecían vivir en un gimnasio. No sabría decir si fue muy buena idea.

El primer concurso que hizo consistió en atar las manos del chico y las de la chica de entre varias parejas del público, y ganaba quien antes se soltara de su pareja sin desatar las cuerdas. Para ello, unos pasaban por encima de los otros, pasaban las piernas entre los brazos de las chicas, etc. Nosotros nos partíamos desde la mesa. Los ganadores se llevaban una botella de champagne.

Poco a poco la gente fue entrando en calor y se iba soltando en la pista de baile. Prácticamente tenía a la mía ya seleccionada, así que la saqué a bailar a la pista. Esto de poder elegir entre muchas era algo novedoso para mí, y más acostumbrado a salir de fiesta en España, donde el promedio se acerca a una tía por cada cinco tíos en cualquier garito, lo que viene siendo conocido como “la fiesta de la salchicha”.

A Edita, que así se llamaba la afortunada, pareció gustarle como bailaba, y cada vez se acercaba más. Yo esperé el momento de atacar, pero quise jugar un poquito antes de tirarle al morro, rozándole el cuello, la oreja con los labios…

Aunque suele ser difícil y uno normalmente acaba atacando como un tiburón en cuanto tiene a la presa distraída, si uno consigue tener la sangre fría de esperar un poquito, podrá disfrutar de ver como ellas desean el momento del beso tanto como nosotros. No siempre deben ser ellas las que se hagan de rogar.

El siguiente concurso aumentó un poquito la temperatura del local, y es que Darius sacó unas cuantas parejas del público y les pidió que sacaran una carta. En esta estaba dibujada una postura sexual y tenían que imitarla, ganando el que mayor ovación del público despertara. Yo estaba flipando, esa discoteca era la hostia. Darius estaba como una puta cabra.

Para añadir cachondeo, Darius llamó esta vez a Óscar como voluntario, y este intentó llevarse a escena a la rubia con la que llevaba picando toda la noche, pero esta se negó, así que finalmente le tocó con otra. Con frecuencia pasa que la que más buena está de un grupo de chicas es la más sosa o al menos la que más ausente está. Por eso a menudo yo prefiero sembrar patatas en tierra fértil a buscar trufas en el asfalto.

Se me saltaban las lágrimas al ver a Óscar haciendo la postura del perrito, dándole unos meneos a la pobre chavala que parecía que le iba a arrancar la cabeza. No podía haber otro ganador, ¡y otra botellita de champagne para la mesa!

A pesar de la escenita, y de la mierda que Óscar ya llevaba encima, acabó por hacerse a su piba y estuvieron dándose unos muerdos por allí, pero de esos que son más robados que regalados, pues la chavala parecía totalmente inmune al ritmo de la noche y a lo que estaba pasando, como si pensara que merecía algo mejor.

Finalmente acabé liándome con Edita, aunque debo decir que había tantas mujeres que elegir a una sola resultaba tan duro como elegir un solo sabor en una heladería. Eso era algo sorprendente en Lituania, a veces salías de pesca, pescabas, y en vez de alegrarte te quedabas jodido por no haber pescado un pez más grande –no entender grande en el sentido literal de la palabra–. Así que a veces bien merecía la pena devolver el pez al río y seguir pescando.

Edita era preciosa, tan alta como yo, rubia, ojos azules… pero le faltaba pasión. Nos besábamos sólo cuando yo la cogía, y a mí me encanta que me cojan y me besen con sed, con hambre… e incluso una vez que fui a besarla me puso la mejilla. Esas cosas me revientan. Además tenía un gran defecto, y es que fumaba. Cada dos por tres me decía de ir a la sala de fumadores. Yo la acompañé las primeras veces, pero después dije de esperarla en la pista de baile. Fatal error por su parte.

En esos momentos yo aprovechaba para perderme por la pista, cogiendo a unas y a otras, como si fuera una estrella del rock en pleno concierto y ellas mis bailarinas o groupies. Pasaba por su lado y me tocaban el culo, o incluso eran ellas las que me cogían para bailar. No sé si eran los rasgos latinos, despeinado, con barba de tres –o cinco– días, con camisa blanca y pelos en el pecho, o el haber ganado uno de esos concursos de Darius en el que tuve que bailar una de los Gipsy Kings con Edita, pero era increíble lo que estaba pasando allí esa noche, y prometo que no fumé nada. Me enamoré de todas ellas, y recuerdo que les decía totalmente convencido a todas: “Te veo en otra vida, preciosa”. Yo también llevaba una buena mierda encima.

"Una pena no tener varias vidas para poder pasar una con cada uno de estos ángeles del amor"

Fue entonces cuando conocí a Renata.

Renata era una morenita de piel clara y ojos verdes incandescentes. Tenía cara de niña traviesa que trata de poner carita de niña buena, con cinturita de avispa, tetitas respingonas y unos pantalones ajustados hasta saltar las costuras que ensalzaban una silueta de luces de neón. Al bailar con ella encontré la pasión que andaba buscando, y lo más importante, no fumaba –al menos cigarrillos–. Cuando clavaba su mirada en mis ojos me hacía desear secuestrarla y llevarla tan lejos como quedara mi habitación –o el baño–. Su sonrisa me hacía saber que sabía perfectamente lo que estaba pensando. Pero entonces volvía Edita de fumar y tocaba seguir bailando con ella, y así varias veces, hasta que esta debió percibir nuestro feeling –y que no dejábamos de lanzarnos miraditas–, y tras un “¿Quieres bailar con ella? Pues baila con ella” me dejó allí clavado y se fue hacia la mesa. Es ese tipo de cosas que uno odia que le hagan las tías, el estar bailando con ellas y que estas miren a otro tipo, como deseando quitarte de encima para lanzarse en sus brazos, y sin embargo, esa noche fui yo el que lo hizo. Debe de ser cierto eso que dicen sobre que no hay tíos cabrones ni chicas tontas o viceversa, sino que depende del momento y sobre todo, de a quién tenemos enfrente, aunque es cierto que la mayoría se pasan la mayor parte de su vida en un bando u otro. Aunque todos hemos sido cabrones y tontos alguna vez.

Ahora era yo el que se moría por besar a Renata mientras ella jugaba conmigo. ¿Veis la diferencia? Por suerte o por desgracia esas son las que nos gustan, pero finalmente el tiburón la pilló desprevenida y consiguió morderle en toda la boca. ¡Cuánta pasión encerrada en un cuerpo tan pequeño! Al besarla se le ponían los ojos en blanco, y no pude evitar pensar qué pasaría si…

A Óscar le había bajado el flow hacía tiempo y se me acercaba cada dos por tres para decirme que se piraba a casa en breve, que la rubia no le seguía el rollo y que no veía a ninguna otra que le gustara. Era curioso, ¡porque a mí me pasaba todo lo contrario! Yo esa noche veía a todas preciosas y receptivas, y no es que fuera completamente pedo –aunque un poco sí–, es que incluso me sonreían al pasar junto a ellas. Mientras él pensaba en irse a casa, a mí me jodía que la noche estuviera a punto de acabarse. Una de esas noches.

Viendo que la cuenta atrás había comenzado, decidí probar suerte y le dije a Renata que se viniera a casa, que vivía ahí al lado, que luego la llevaría a su casa, que hasta tenía coche… A ella pareció hacerle ilusión, pero le preguntó al murciélago de su amiga, que llevaba toda la noche bailando sola junto a nosotros, y finalmente me dijo que no podía dejar sola a su prima.

"A tu prima la podemos dejar atada a una farola, y no te preocupes que no se la va a llevar nadie"

–Con tu prima puedes dormir mañana –le dije–. Yo vivo en otra ciudad y he venido aposta por verte. Vente un ratito, anda...

–Hoy no puedo, de verdad, se supone que mi prima se queda a dormir en mi casa.

–Perfecto, pues que se quede, así tendrá más espacio. Venga, sólo para dormir, me apetece dormir contigo. No hacemos nada, de verdad –le insistí, ya que a veces ellas quieren dejarse engañar.

–No, en serio –me dijo entre risas–, hoy no puede ser –dijo mirándome a los ojos, con esa carita de niña buena.

Lo cierto es que al mirar a la prima pensé que debía desprender mucho más calor que yo, y eso es algo que en invierno se aprecia bastante.

Así que no insistí más. Fue una pena el no poder mandar a Óscar a dormir con Darius esa noche. Para colmo, Darius iba to’ pedo y tuvimos que volver todos en el bus, incluyendo a mi parienta Edita, así que resultó un poco violento después de lo ocurrido el encontrarnos allí todos de nuevo, con las cartas ya descubiertas.

Seguramente la elección de “una mente maravillosa” hubiera sido quedarme con Edita, ya que no era tan difícil descifrar que si ella vivía en la misma residencia que yo esa noche y ya me había liado con ella, habría más probabilidades de acabar durmiendo juntos que con cualquier otra de la discoteca, pero pasé de todo y me fui como pollo sin cabeza por toda la disco, recolectando miradas, sonrisas y bailes, que era lo que en realidad me apetecía.

Hay dos tipos de hombres: los que prefieren un pájaro en mano, y los que prefieren ver cientos volando, los optimistas, los soñadores… No sé, me apetecía volver a sentir esa sensación de total libertad, como en mis primeras semanas de Erasmus, y no el acabar de nuevo a cuatro patas con cualquiera por obligación, por pulsar ese maldito contador que poco a poco Óscar me iba contagiando. Ese era el objetivo de mi viaje, el despejarme, cambiar de aires, pasar de todo…

Al llegar a la residencia, Darius todavía nos dijo de ir a su habitación a tomar la última, así que nosotros, no dándonos por vencidos hasta que el árbitro pitara el final del partido, nos preparamos para jugar la prórroga. Allí estábamos los tres, hechos un trapo, y unas cuantas vecinitas supervivientes. Habíamos pasado de doce chicas en un principio a cuatro, y ni qué decir tiene que no estaban de muy buen ver, pero a esas horas tampoco nos podíamos poner exquisitos. Y aun así las que se pusieron exquisitas fueron ellas, que sólo prestaban atención al puto Darius, encima de que esa noche habíamos colgado el cartel de ONG. No había nada que rascar.

–Vámonos a dormir, que a estas horas el pescado que no está vendido, está podrido –dijo Óscar, sentenciando nuestra abstinencia sexual.

Tras un rato, dos de las chicas se fueron a dormir, quedándose la más necesitada de cariño con Darius, y yo, que no pude borrar el destino de esa noche, escrito desde por la mañana, compartiría cama una vez más con Óscar.

–¡Buenos días! ¡Despertad cabrones! Que son las dos de la tarde, no os va a dar tiempo a ver una mierda de la ciudad –nos dijo Darius entrando en la habitación a su modo, como un puto GEO.

En ese momento, estando en la cama moribundo y resacoso, con la lengua áspera y seca como la de un gato, tampoco me importaba demasiado perderme cuatro monumentos, pero era cierto que ya que nos habíamos pegado cinco horas de tren, qué menos que dar un paseo y hacer cuatro fotos.

Cuando finalmente logré abrir los dos ojos y mirar hacia la puerta, como si el mismísimo sol se hubiera plantado allí mismo frente a nosotros, comprobé que Darius llevaba puesto un sombrero de vaquero, y bajo este, unos ojos rojos como los de Krusty el payaso, ojeras como hamacas y una sonrisa gigante que le inundaba toda la cara. Era de suponer que se le había dado el final de la noche bastante mejor que a nosotros.

De entre las sábanas salió un más gruñido que gemido, y entonces recordé que había dormido junto a Óscar. Este apareció como un topo de su madriguera, olfateándolo todo para saber dónde cojones se encontraba.

–Qué cojones… ¿Pero qué hora es? –preguntó.

–Son ya las dos de la tarde –dijo Darius–, así que arriba.

–¿Estáis locos?, sólo hemos dormido cuatro horas –susurró Óscar, y dándose la vuelta colocó la almohada sobre su cabeza.

Y es que Óscar tenía por costumbre –casi por obligación– dormir más de ocho horas diarias, con la única intención de no envejecer prematuramente, de forma que pudiera “seguir tirándose tías jóvenes con las cosas en su sitio” hasta los cuarenta, como el mismo me había dicho. Debo reconocer que entre su terapia de sueño y las cremitas que se echaba, el resultado era bastante bueno, llegando a parecer –debido a mis excesos y a mi reducido amor propio–, más joven que yo ante los ojos de la mayoría.

Al rato conseguimos levantarnos, y tras unas duchas reglamentarias fuimos a dar una vuelta por la ciudad, cámara de fotos en mano. Cuando empezó a anochecer, que no sería más tarde de las cinco, fuimos a un centro comercial a comprar algo para cenar y algunas provisiones alcohólicas para la noche. Haber encontrado de nuevo a su ex hubiera sido obra del santísimo, indicándole que se trataba de la mujer de su vida.

Aprovechando las rebajas, Óscar y yo nos compramos varias camisas, y yo me enamoré de un sombrero que me dejé puesto desde que me lo probé. De hecho, al pasar por caja salí con él sobre mi cabeza, y tras unas palabritas a la cajera para despistar, esta ni se enteró.

–Muchas gracias chicos –nos dijo la cajera.

–No, gracias a ti –le dije despidiéndome caballerosamente con mi sombrero, viendo que este todavía tenía la etiqueta colgada con el precio, mientas se nos escapaba alguna risilla a los tres.

Pasamos por la residencia y le pedimos a unas vecinitas que nos calentaran las tres pizzas en su microondas, y de paso nos tomamos unas copillas con ellas para ir calentando. Estando allí, Darius me pidió que le enseñara algunos pasos de baile que me había visto hacer la noche anterior, ya que decían de ir a “El calor”, una discoteca de baile latino. Así que ahí estaba yo, enseñando a Darius y a Óscar a dar vueltecitas a las vecinas, a pasárselas entre los brazos, a cogerlas de la cintura… Era como enseñar a bailar salsa al carnicero de mi barrio, y tuvieron suerte las chicas de terminar las lecciones sin un hueso roto.

Esa noche preferimos salir solos, así que no invitamos a ninguna de las hermosas y desagradecidas de la residencia, aunque después de la noche anterior, lo raro hubiera sido que quisiera venirse alguna.

Darius, que llevaba una camisa jamaicana naranja, amarilla y roja y pantalones blancos, como si se hubiera olvidado de que esa noche no trabajaba, conocía a la chica de la taquilla de la disco, que además de dejarnos pasar gratis e invitarnos a tres cócteles, nos había reservado una mesa junto a la pista de baile.

La discoteca no estaba pero que nada mal, con una decoración bastante conseguida, con cortinas de terciopelo rojo inundándolo todo, dos plantas, con vistas a la pista de baile de la primera desde los balconcitos de la segunda, y una iluminación romántica y apasionada que transformaba a las corderitas en lobas. Y como toda discoteca de baile latino, esta estaba llena de “latin–lovers”, hombres sencillos y currantes entre semana pero que al llegar el sábado se toman dos chupitos de amor propio y se transforman en la versión casposa de “Dirty Dancing”. Así que tendríamos  competencia.

Por allí estaba el típico grupo de italianos de mediana edad que se recorre los países del este de Europa en busca de “amor”, de jovencitas preciosas a las que engañar con la idea de llevárselas a Roma a comer pizza frente al Coliseo. Por suerte para ellas esa noche estábamos nosotros allí, para rescatar a las más insensatas, y frente al trozo de pizza nosotros proponíamos un bocadillo de jamón y queso –o de salami más bien, y sin pan–.

El comienzo de la noche se parecía bastante al de la noche anterior, y no tardó demasiado en hacer su aparición un carismático y colorido showman, iniciando varios juegos entre la muchedumbre para ir calentando el ambiente. Poco a poco la pista de baile fue tomando color, y por allí ya podían verse entre las numerosas corderitas que bailaban indefensas, a algunos lobos como nosotros, esperando el momento de atacar, de hincar el diente. Además de por los rasgos, era fácil identificarnos por llevar los primeros botones de la camisa desabrochados, brillábamos entre la gente como el trasero de las luciérnagas en una noche oscura.

Una morena pasó por mi lado cogiéndome el sombrero –que llevaba puesto desde que me lo habían regalado en el centro comercial– y se lo puso en su cabecita de pollo, bailando frente a mí mientras me miraba a los ojos y sonreía, así que la cogí para bailar.

–No deberías ir robando sombreros por ahí, ¿no crees? Aunque reconozco que no te queda nada mal, casi tan bien como a mí –le dije poniéndomelo yo de nuevo.

–¡Ey, sabes bailar bachata! ¿De dónde eres?

–¿Qué pasa? ¿No puedo ser lituano?

–Hay lituanos que bailan muy bien, es cierto, aunque no son muchos, pero o son rubios o no tienen tanto pelo en el pecho como tú, y además no me hablan en inglés –me dijo muy decidida la niña.

–Vaya, eres buena. ¿Trabajas para el ejército?

–Eres español o italiano, ¿a que sí?

–Tienes unos ojos preciosos –le dije en lituano, que fue lo primero que aprendí al poner el primer pie en Vilnius.

Llevaba un vestidito negro, tan ajustado como la piel de un chorizo, con un agujero con forma de rombo justo a la altura del ombligo, dejando ver un piercing metalizado que parecía querer hipnotizarme y sacarme los ojos. Pelo rizado, ojos azules, y una sonrisa que iluminaba más que cualquier otro foco del garito. Deseaba que esa bachata no terminara nunca, la estaba bailando con ella como si estuviera profundamente enamorado. Y así era. La cogía de la cintura y la hacía inclinarse hasta rozar el suelo con su melena, deslizando entonces mi mano desde su cuello hasta su vientre, pasando fugaz y suavemente por sus pechos. Un clásico.

–¿Conoces a Antonio Banderas? –le dije.

A veces eso te da unos cuantos puntos más que si les dices directamente que eres español, aunque sólo sea por el cachondeo, y además te da un poco de juego. Debe ser que el cerebro no sólo asimila esa información como que eres de un país que nos da cierta fama a los hombres de mujeriegos o conquistadores, sino que además te relaciona con el actor o famosillo en cuestión, aunque más que Antonio Banderas, nosotros parecíamos Andrés Pajares y Fernando Esteso.

 –¡Ah, eres español! ¡Lo sabía! Mejor, porque no me gustan mucho los italianos, ¿sabes? Son un poquito… cerdos con las chicas –me dijo.

Tras un par de canciones volvió con sus amigas, sonriéndonos en la distancia de vez en cuando.

Óscar luchaba por hacer los movimientos que le había enseñado con una rubita. Su cara era un poema, parecía estar montando un puzle al que le faltaban piezas. En cambio Darius se desenvolvía bastante bien con otra. Cada uno estábamos en una punta de la discoteca. Teníamos todos los flancos controlados.

El showman salió a escena de nuevo con un nuevo atuendo y dejamos libre la pista. Esta vez varias voluntarias tenían que darle vueltas a un bolígrafo, atado a una cuerda de cuya otra punta colgaba un plátano, de forma que ganaba la que antes recogiera toda la cuerda, llegando el plátano hasta tocar el boli. Entre las voluntarias había una belleza descomunal, y ya con el puntillo encima me acerqué y le dije:

–Si ganas, ganarás un beso.

“¡Ole tus huevos!”

Aquello era una entrada simple y además prepotente, es cierto, rozando lo ridículo, y sin embargo funcionó. La chica ganó, y contenta vino a darme un beso en los labios. No pareció hacerle mucha gracia a la primera morena del piercing, y además, la chica del beso ni siquiera se quedó conmigo, sino que volvió a beberse la botella de champagne que había ganado con sus amigas. Fui un completo idiota, pero la noche no había hecho más que empezar. Todavía quedaba tiempo para serlo un poquito más.

Las horas fueron pasando como minutos, y debo reconocer que bailé con la mayoría de las chicas de aquella sala. Lo estaba pasando genial, me sentía muy afortunado por estar bailando con esas bellezas, y de que ellas disfrutaran bailando conmigo. Fue una de esas noches.

Otra de las veces que el showman apareció en escena hizo participar a Darius entre las parejas elegidas. Esta vez consistía en un simple baile, pasando por canciones de varios estilos musicales. La pareja de Darius era una japonesa, de esas que cuesta imaginarse sin una cámara de fotos colgada del cuello, y llegado su turno, hizo levantarse literalmente al público de sus sitios para mirar. A la gente se le acababan saltando las lágrimas de la risa, y es que el muy hijo de puta se la pasaba entre las piernas, la subía a hombros y la volvía a hacer bajar, y hasta le dio varias vueltas sobre su cabeza, pues era manejable como un niño, hasta que finalmente se le cayó y acabó estampándola contra el suelo en medio del furor del público. Entonces se hizo el silencio, sin respirar, como cuando cae un trapecista en la red de un circo, y al ver que la japo se levantaba y seguía bailando como si nada, la gente empezó a aplaudirles y enloquecer de nuevo. No hubo ninguna duda sobre quién ganaría. ¡Qué risa! Tan desastroso como cómico.

La botella de champagne hizo sus efectos, y a Darius, que iba más contento que un acordeón en la puerta de un Mercadona, le llegó un mensaje picante de una chica de la noche anterior, diciéndole literalmente que se iba a casa y si quería acompañarla a acariciarle el gato o se lo acariciaba ella sola. Esas son las trufas del campo, cuando vas paseando por la noche y te encuentras con un mensaje así.

–¡Qué va, yo paso de quedar esta noche! –dijo Darius–. Lo estamos pasando muy bien.

–Tú te vas ahora mismo y le das a esa cerda lo que se merece –le dijo Óscar–, que a esto no le tiene que quedar mucho para que chapen.

–Claro tío, vete a por ella y por lo menos que uno de nosotros acabe pencando. Hazlo por el equipo –le dije.

Así que acompañamos a Darius a un “Sin horas”, donde compró una botella de whisky, una caja de condones y un paquete de chicles.

–Eso es una compra, joder, y lo demás son tonterías –dijo Óscar.

Metimos a Darius en un taxi con destino a un lugar mejor y volvimos a la discoteca. Al menos uno de nosotros subiría al pódium.

La pista se ha ido disolviendo y ya empiezan a verse grandes claros. No tardamos en decir de ir en busca de otro garito. Pero como no podemos dejarnos la partida a medias, vamos con el pico y la pala a entrarle otro poco a aquellas con las que ya hemos currado y creemos que hay alguna esperanza de acabar en casa. Tras unos cuantos besitos por aquí, otros por allá, ninguna quiere compartir sus sueños con nosotros esta noche, así que nos piramos a la mierda totalmente derrotados.

Mucho tiene que cambiar la noche para no acabar oliéndole el sobaco a Óscar.

A la salida preguntamos por zonas de fiesta, y al parecer a estas horas lo mejorcito es una discoteca llamada “Doctor Who”, así que vamos en su búsqueda. Estamos hambrientos, así que preguntamos por algún Kebab.

A Óscar no se le ocurre otra cosa que preguntarle a dos chungos rapados con pinta de porteros de discoteca rusos. Estos se han ofrecido voluntarios para acompañarnos personalmente hasta la mismísima puerta del Kebab.

"Qué buena gente"

–Muy bien Óscar, muy buen ojo. ¿Les damos directamente nuestras carteras o esperamos a que nos las pidan? ¿Salimos corriendo a la de tres?

–Estoy yo para correr –me dice.

Estos nos han metido por unos callejones que acojonan, pero al ver que Óscar hablaba lituano y que les hemos invitado a unos kebabs, ni nos han dado una paliza por ser españoles de cacería por aquí ni nos han desplumado.

Finalmente llegamos al “Doctor who”.  Se encuentra en el interior de un hotel de lujo. Estamos medianamente perjudicados y con dos manchas de mahonesa en nuestras camisas.

En la puerta hay un grupo de chicas fumando y una limusina aparcada.

–Vente Óscar, tengo una idea…

Me dirijo hacia el chofer de la limusina. Hablo con él unos segundos, consultando el móvil entre frases.

–Ahora Óscar, vamos hacia la puerta de la disco.

Básicamente le he preguntado al chófer por el precio y poco más.

–Hola chicas, ¿sabéis si hay alguna discoteca grande por aquí cerca, o esta es la mejor de por aquí? –les pregunto.

–Pues esta es bastante, bastante buena, de las mejores de la ciudad. Depende de la música que os guste, claro.

–Vale, nos quedamos un rato. Ahora te llamo –le digo al chófer de la limusina desde la puerta, haciéndole el gesto con la mano–. Nos vemos dentro chicas.

–Eres el puto amo –me dice Óscar mientras nos adentrábamos en la pista de baile.

La putada hubiera sido que esas chicas fueran el verdadero cliente, pero había que intentarlo, y había quedado de puta madre.

–Hola, nos hemos visto antes, en la puerta. ¿Recordáis?

–Mmm, ¡ah, sí, claro! –les digo. ¿Qué tal estáis? Por cierto, gracias por la recomendación, la verdad es que no está nada mal este sitio.

–Me alegro de que os guste, nosotras venimos siempre aquí. Por cierto, ¿qué hacéis por aquí? Porque está claro que no sois de Lituania.

–Bueno, pues estamos buscando una ciudad que nos guste –se anticipa a decir Óscar.

–¿Para vivir?

–Para vivir un tiempo, sí. Estamos buscando una ciudad que encaje con una película que queremos hacer en España.

–¿En serio?

Óscar la ha clavado. A las tías no les gusta tener la sensación de que se acuestan con cualquiera, sino de alguien que merece hacerlo, que se lo ha ganado, que ha hecho algo en la vida, aunque a menudo les baste con que esto sea ser el camarero de un garito de moda. A veces hasta ser el recoge-vasos cuenta, hay que joderse. Ellas quieren acostarse con actores y famosos y nosotros podemos darle ese placer. Esa historia era perfectamente coherente con lo de la limusina. Óscar y yo nos complementamos de puta madre. Yo les entro, el habla su idioma,  yo bailo, y el resultado final…

Óscar ya tiene a la suya y yo a la mía. Debo reconocer que el proceso de selección no ha sido nada fácil, y prácticamente nos hemos quedado con las únicas que nos han aguantado hasta el final. Dos niñas pijas tan dulces como la tarta de San Marcos, que se han dejado engatusar por dos farsantes, un director amateur de cine español y un actor bastante conocido en España tras hacer una serie de moda. Pero la historia tiene credibilidad, o al menos hasta que al día siguiente busquen nuestros nombres en Google y nuestras caras no se correspondan con los resultados.

–Vamos a hacernos una foto, que luego quiero veros en internet y contárselo a mis amigas –nos dice una.

No paran de hacernos preguntas, y también de comernos la cabeza sobre los viajes que hacían con sus familias a España y otros países en sus propios barcos. Esto si es un soplo de aire fresco. Acostumbrados a que algunas chicas fingieran interés para sacarnos un par de copas tras dos minutos de conversación, ahora sostenemos dos cubalibres financiados por estas dos bellezas. Estas son las copas que mejor saben, las pagadas por una mujer hermosa.

El resto de la noche se nos va de las manos en lo que tarda en derretirse el hielo de nuestras copas.

–Bueno, ¿qué hacemos ahora? –dice la mía, que se llama Rita, cuando el dj da las gracias por la asistencia y pincha la última canción.

–Pues a mí se me ocurre un plan bastante bueno… –le digo cogiéndola del culete y atrayéndola hacia mí para besarla–. Ya que estamos en un hotel, y que estamos tan cansados, había pensado que…

–¿Estás loco? –me dice Óscar–. ¿No has visto el hotel que es o qué coño te pasa?

–Hay que ser coherente, mi querido amigo –le digo con lengua de trapo, pasando mi brazo por detrás de su cabeza, borracho como un adolescente en su primer cotillón de Nochevieja–. Si somos actores, somos actores. Hoy pago yo.

–Pues no es mal plan –dice la de Óscar, Giedre, entre risitas de niña pija y traviesa, y entonces empiezan a jugar y darse manotazos entre ellas, contentas como si les hubiéramos pedido matrimonio.

Así que tras coger los abrigos, vamos hacia la recepción del hotel.

Por supuesto que yo tengo un plan, y no es el de pagar la habitación en este pedazo de hotel, que seguramente cueste más una noche aquí que todo el año en mi residencia de Vilnius. Se van a comer mis…

–Una habitación con dos camas por favor.

Sin preguntar el precio siquiera, le dejo al recepcionista mi tarjeta de débito, pasándola entre mis dedeos como un jugador de póker, la cual sé que tiene exactamente el euro inicial que te obligaban a meter al empezar la universidad. Y efectivamente pita mostrando algún error, aunque si hubiera podido habría mostrado “Sin un puto duro” en el display.

 –Bueno, voy a un cajero y ahora venimos, aunque es una pena hacer esperar a las chicas, que están algo cansadas –le digo al recepcionista.

Mi idea es que nos deje pasar aquí la noche y ya “le pagaremos mañana”.

En cierta ocasión me pasó algo parecido, y tras un calentón en la feria de Albacete, me fui con una chica a un hotel. Una vez allí tuve la suerte de que tenían el datáfono roto y no me hicieron ir a un cajero esa misma noche, diciendo que como había sido un fallo de ellos, podía pagarles al día siguiente, para lo cual únicamente me pidieron dejar el DNI, que me devolverían cuando pagara. Así que al día siguiente, al ver que había otro recepcionista, le pregunté si había encontrado algún DNI, que debí haber perdido la noche anterior, y este me lo dio sin preguntar.

No podía creer que hubiera sido tan fácil, y encima a la chica le encantó la hazaña.

–No, no importa, ya pago yo. No creo que a mi padre le importe –dice Rita, sacando de su bolso de Prada un monedero de Gucci que contiene su tarjeta de crédito.

Parece que esta vez la jugada ha salido incluso mejor. Mi intención no fue en ningún momento que pagara ella, pero si las circunstancias así lo han querido…

Óscar y yo nos miramos incrédulos. Hacemos un esfuerzo por no romper a reír. Hay noches, y hay noches.

13. CON CLAUDIA

El viaje a Kláipeda había estado genial, sobre todo con la locura de la última noche, una de esas que te encuentras tan en armonía con el universo que llegas a sentirte como una auténtica estrella del rock, una de esas de las que se tienen lagunas e incluso a uno mismo le cuesta creer lo que sucedió. Además, me vino de maravilla para cambiar de aires por unos días y regresar completamente nuevo. Como uno de esos masajes con final feliz.

Sin embargo, al regresar apenas me bastaron dos días para volver a la rutina de las citas dobles con Óscar. Y ya empezaba a estar hasta los huevos. Era prácticamente imposible evitarlo. Debe ser como el sexo en la cárcel: cuando lo quieres no lo tienes y cuando lo tienes no lo quieres.

Allí estaba de nuevo, junto a Óscar y dos rubias que habría conocido por internet, o eran amigas de una amiga que ya se había tirado, en una mesa de un restaurante junto a su casa, no por casualidad. Al parecer apenas si hablaban inglés, por lo que la conversación fue prácticamente una clase de lituano para Óscar.

Sentado junto a una ventana, podía ver a través de ésta una noche preciosa. Estaba nevando levemente, llenando un cielo rojo de lunares blancos. Aquella noche era poesía. Por un momento me olvidé de que estaba en un restaurante y acompañado. No pude evitar acordarme de Claudia, y tras una sonrisa invisible me decidí a mandarle un mensaje.

–“…poesía eres tú” –le dije aludiendo a una de mis poesías favoritas de Bécquer, la cual le había recitado unas noches atrás.

–Contigo sobran las palabras– me contestó.

Estaba allí completamente ausente, resultándome imposible participar en la conversación, ya que ellas no sólo no mostraron ningún esfuerzo por hablar en inglés o parecer simpáticas, sino que tuve la sensación de que hablaban entre ellas  en lituano y decían cosas como “Vamos a pedirnos otro cóctel, que pagan los españoles estos idiotas creyendo que nos vamos a acostar con ellos”. Especialista en leer miradas, especialmente de ojos claros, transparentes, pude percibir esa energía negativa desde el principio. Sin embargo, a Óscar, que fingía perfectamente un gran interés, poco le importaba.

Mientras miraba a veces por la ventana, me preguntaba qué cojones estaba haciendo yo allí, sintiéndome cada vez más infiel a mí mismo.

"Va a pagar su padre"

–Lo siento tío, pero yo me piro de aquí.

–¡Pero qué dices, hombre de dios! –me dijo Óscar entre risas pensando que era un farol.

Dejé el dinero correspondiente a mi cerveza y me fui sin dar explicaciones. Lo último que me apetecía en ese momento era acabar en casa de Óscar para jugar a la botella una vez más con esas dos.

Salí de allí corriendo, como un niño que se escapa del colegio. Me encantó deslizarme sobre los bloques de hielo como si llevara patines, oír el sonido de la nieve bajo mis pasos, notar que un copo se posaba en mi nariz. Realmente fue como dar un salto al pasado, cuando vi por primera vez nevar en Albacete cuando sólo era un niño, inocente, risueño y virgen.

–La noche es digna de un cuento y sólo puede mejorar con tu sonrisa… Y quiero verla –le escribí a Claudia.

–Voy a darme una ducha. Sube dentro de un rato si quieres y vemos una peli.

–Mmmm… ¿He oído ducha?

–La puerta estará cerrada.

–Deberías saber que el grosor de una puerta no limita mi imaginación.

Por ir haciendo el idiota, patinando sobre la nieve del asfalto, mis zapatillas debieron frenarse en seco en un trozo con poca nieve y tropecé bruscamente, cayendo al suelo sin darme cuenta y comiéndome el suelo antes de poder evitarlo. Tumbado en el suelo, boca arriba, empecé a partirme el culo secuestrado por la locura mientras mi cara se llenaba de nieve y abría la boca para intentar cazar algún copo. Me sentía de puta madre. Está genial hacer lo que a uno le apetece, aunque a veces no encaje con lo que se debe hacer o esperan que hagas. Imaginé a Óscar buscando como loco en su móvil a algún amigo que me reemplazara en esa estúpida doble cita a ciegas.

–A veces también es bonito ver nevar desde fuera de una habitación –le escribí desde mi más plena sabiduría.

Tras una ducha rápida, me puse el pijama y subí a llamar a Claudia.

Estaba preciosa, con su pijamita azul claro, sus ojazos azules tras unas gafitas que le daban un toque de inocencia, su piel de harina y mejillas sonrosadas…

Me encantó verla. A veces era como si ese simple hecho hiciera que el resto del día mereciera la pena.

Sin embargo esa noche la noté diferente, un poco distante.

–¿Qué pasa Claudia? Yo también me alegro de verte, ¡eh!

–No, nada, es que no he tenido muy buen día.

–¿Y eso?

–Por nada, es que me han estado diciendo cosas por el chat y me he quedado un poco tocada.

A pesar de que intentaba aparentar actuar con normalidad, algo me decía que yo tenía algo que ver con su enfado. En ese momento se me pasaron por la cabeza mil cosas. Pensé que estaba un poco jodida porque se había enterado de que un chico que le molaba de Galicia se había echado novia, o incluso de que era porque se había enterado de que la noche anterior me había liado con una polaca en el Prospekto, lo cual me parecía un poco ridículo, pues ella y yo no estábamos juntos. Pero hubiera sido muy idiota o iluso si no pensara que la razón podía ser otra, como por ejemplo que se hubiera enterado de que me había liado con Sofía. Estaba casi seguro de que era eso. Por una parte pensé que ya lo sabía, pues lo sospechaba prácticamente toda la residencia tras la fiesta en la embajada, pero por otra, sinceramente esperaba que no lo supiera. Aunque tampoco debía sentirme culpable, ¿no? Al fin y al cabo, ella también se había enrollado con Hugo. ¿O quizás sí? Vale, puede que un poco sí. Intenté sacarle el porqué de su estado.

–Venga, dime qué te pasa.

–No sé, me siento un poco engañada.

Ahora parecía más claro que se trataba de eso.

–Una pregunta, ¿tiene algo que ver conmigo?

–No.

–Vale, ¿si tuviera que ver conmigo me lo dirías?

–No –dijo entre risas.

–Creo que sé el motivo en un 85% de éxito.

Finalmente dejamos el tema. Algo me decía que Hugo tenía algo que ver en todo esto. Y precisamente al rato me llegó un mensaje de Hugo preguntándome si le podía ayudar con un trabajo de la universidad. Como esa noche estaba haciendo un poco lo que realmente me apetecía, le respondí con sinceridad, que no, que no me apetecía una mierda. Literal. Y me sentí de puta madre.

Al rato comenzaron a llegarle mensajes del mismo estilo a Claudia, que también le dijo que no. Era como si el muy cabrón supiera que estábamos juntos.

Como su compañera de habitación iba a dormirse en breve, dijimos de ver la peli en la cocina. Estuvimos buscando un enchufe para conectar el ordenador, pero los únicos que había estaban ocupados por los dos frigoríficos.

–¡Qué asco de residencia!

–¿Pero qué haces? –me preguntó sorprendida.

–¿En cuál tienes tu comida?

–En este.

–Vale.

–¡Pero cómo lo vas a desconectar, loco!, ¿no ves que hay comida dentro?

–Bueno, no creo que le pase nada por una hora y media, joder. Además, ¿no ves que mal huelen ya? No se notará nada.

Hacía un frío en la cocina que daba miedo –a pesar de haber apagado un frigorífico–, así que se me ocurrió encender los fuegos, por lo que pasados unos minutos empezó a hacer hasta calorcete allí y se estaba genial. Eso sí que era un día del espectador.

–Esta idea sí te ha gustado, ¡eh! –le dije tratando de animarla un poco.

Le dije de ver “Quiéreme si te atreves”, de la cual le había hablado un montón de veces. La película está cojonuda, y trata de unos niños que se enamoran y siguen juntos mientras se van haciendo mayores, pero la historia está en que tienen una cajita y el que la tiene le propone un reto al otro diciéndole “¿Capaz o incapaz?”.

La peli le gustó muchísimo, y como de costumbre, al finalizar nos quedamos un buen rato comentándola y hablando de todo un poco.

–Bueno, ¿me dices qué te ha pasado?

–Pues nada, el idiota este, que ha subido a hablar conmigo justo unos minutos antes de que llegaras y me ha estado comiendo la cabeza.

–¿Y qué te ha contado?

–Pues por resumir un poco, te ha puesto verde a ti y me ha puesto verde a mí por seguirte el rollo. Dice que no puede entender cómo voy detrás de ti, que eres un mujeriego, que estás riéndote de mí y de Sofía en nuestra cara…

–Debe de haberte dado muy buenos argumentos para dejarte como estabas, que casi me matas con la mirada.

–Ya, lo siento tío, pero es que se acababa de ir y… Pero si ves cómo te ha puesto, te ha descrito como a un auténtico monstruo.

–Será un gran abogado. Y ahora que lo pienso, ¿entonces me ha dicho que le ayude con un trabajo justo después de ponerme verde? Cómo me alegro de haberle dicho que no, eso es de ser un poco falso, ¿no?

Me dolía mucho todo lo que estaba pasando, el empezar a tener a gente de la residencia en contra, el mal rollo con Hugo, con el que me llevaba de puta madre, el hecho de poder hacerle daño a Sofía, o a Claudia, o a ambas… Puede que Hugo tuviera razón, pero no estaba jugando con las dos, me encantaban las dos. Aunque quizás sintiera cosas ligeramente diferentes por la una y por la otra. Sofía era un cielo, preciosa, risueña y dulce como ella sola,  y Claudia… Con Claudia podría viajar a sitios donde no me llevo ni a mi mejor amigo, se podía hablar de cualquier cosa con ella, las horas pasaban como minutos… y estaba empezando a sentir cosas muy fuertes por ella.

–Y ahora tengo una pregunta –me dijo.

Sabía exactamente cuál sería. Sabía que ese momento tenía que llegar, antes o después. Y a estas alturas, lo mejor que podía hacer era ser sincero, pasara lo que pasara.

–¿Te has liado con Sofía?

–Sí, me lie con ella el día de la fiesta en la embajada –respondí con sinceridad al instante.

–¡Claro, ahora encaja todo! ¿Y sólo te has liado con ella una, o más veces?

“Vaya, tenía que insistir”

–Pues en realidad han sido dos veces, esa y otro día que estaba Lucas por aquí.

No consideré necesario contarle que estuvimos a punto de hacerlo, y que lo hubiéramos hecho de no ser porque era virgen. Tampoco era necesario entrar en detalles, ¿no?

–¡Vaya tela! Ahora lo entiendo todo. Pues a Sofía le molas un montón, que lo sepas.

“–¡Ya lo sé, joder, y ella a mí también! ¿Por qué no podemos ser felices los tres juntos?” –quise decirle.

–Te faltaba esa pieza del puzle, ¿no? Por eso está la cosa un poco tensa. Tú te has liado con Hugo, yo con Sofía, se creen que nos hemos liado nosotros, parece que les seguimos gustando un poco…

“Un par de tetas operadas, todos un mes al solárium y tendríamos un culebrón venezolano”

Recordé que Sofía me había dicho el día anterior, tras volver a insistirle en que no me había liado con Claudia:

–¿Pero qué pasa si a Claudia le empiezas a gustar de verdad? ¿O a mí? Es que David, así no se pueden hacer las cosas.

Me pregunté por qué cojones me complicaba la vida de esa manera, con lo fácil que fueron las primeras semanas, cuando me llevaba bien con todo el mundo y encima disfrutaba conociendo chicas nuevas. Pero me bastaba una mirada suya para encontrar la respuesta.

Nos quedamos unos minutos sin decir nada. No sabía cómo terminaría la cosa, si aquello sería el final de nuestra amistad especial, aunque lo cierto es que lo que más me apetecía era cogerla contra la pared y besarla con todas mis ganas, darle todos esos besos que llevaba tiempo guardando.

–¿Capaz o incapaz? –me dijo.

–Capaz siempre –le dije–, ¿pero de qué?

–De bajar a hacer un muñeco de nieve.

–¿Ahora?

Ambos dibujamos una sonrisa que lo decía todo, la de dos niños pícaros que disfrutan manchándose de barro, bailando bajo la lluvia…

Apenas tres minutos después, una vez vestidos y abrigados, bajábamos las escaleras de la residencia en ruinas a toda mecha, luchando por ver quién llegaba primero. Estábamos frente a la puerta de la residencia haciendo dos bolas gigantes de nieve. Empecé por enseñarle a rodar una bola pequeña para que se fuera haciendo grande, y finalmente fue su bola la que hizo de cuerpo, mientras la mía, delgaducha y ahuevada, serviría malamente de cabeza.

De vez en cuando nos lanzábamos alguna bola de nieve, cada vez desde más cerca, hasta que acabamos abalanzándonos el uno sobre el otro y caímos a la nieve. Entonces empezamos a rodar, unidos, hasta que nos detuvimos. Fue tan mágico tenerla sobre mí… tan cerca como para sentir su cálido aliento sobre mi cara helada, para después coger un poco de nieve y restregármela por toda mi cara. Esa fue sin duda una de las mejores noches de toda mi Erasmus.

Claudia era especial. Claudia era única. Y en tan pocos días nos habíamos convertido en tan buenos amigos… Una de las tardes fuimos juntos a un centro comercial gigante que estaba en las afueras de la ciudad. Fue una de las pocas veces que he disfrutado yendo de compras con una mujer. Claudia era una excepción a todo tópico. Recorrimos todas y cada una de las tiendas. Como si fuéramos una pareja de ricachones españoles de vacaciones, yo elegía los vestidos y ella se los probaba. Me encantaba esperar frente al probador a que saliera, ver sus pies por debajo de la cortina y hacer un gran esfuerzo por evitar la tentación de atravesarla.

Todo le sentaba genial, el vestido rojo amapola con la pamela negra, la faldita blanca… y sobre todo el vestido azul cielo a juego con sus ojos. De vez en cuando me sorprendía a mí mismo poniendo cara de idiota enamorado. Yo sólo me detuve a probarme algunos sombreros, imitando algún paso de Michael Jackson mientras ella se partía el culo.

Lo mejor de la tarde fue cuando encontramos la juguetería. Aquello fue un salto a nuestras infancias. Nos probamos unos patines y echamos una carrera por el pasillo, hicimos una pelea de pelotas de espuma, nos escondimos en la casa hinchable… Y en definitiva hicimos todo ese tipo de cosas que a uno le apetece hacer en una juguetería pero que normalmente no hace, bien porque no se atreve o porque su novia no le deja. Al final lo único que compramos fue un trineo para la nieve. Eso y un par de guantes también para la nieve cojonudos.

–Pero qué guantes tan guapos, ¿no?

–Sí, pero no mires el precio porque quema –me dijo.

–Cuando uno encuentra algo que le gusta, lo que menos importa es el precio. No porque valga la pena pagarlo, sino porque puede cambiarlo.

–¿Qué? –dijo extrañada, soltando unas risas.

Tras mirar disimulada y cómicamente hacía los lados, cogí unos guantes de lana que costaban unas tres o cuatro veces menos, despegué el código de barras del precio de estos y lo pegué en los guantes tremendos.

–¿Así? ¿Y ya está? Pero, ¿y si nos pillan?

–Me encanta que me subestimen. ¿Tú quieres unos o no?

–Pues hombre, ya que estamos, no voy a ser la pardilla que lleve unos guantes de lana.

–Vale, toma, estos para ti. Voy a repetir la jugada para mí.

Ya de paso le dije de comprar dos paquetes de condones.

–¿Y esto? No te cortas ni un pelo, ¿eh? –me dijo riéndose–. Podrías comprarlos cuando fueras solo, hermoso.

–¿Voy demasiado deprisa? ¿Te he hecho sentir incómoda o presionada de algún modo? –le dije entre risas–. Tranquila, que son para despistar a la cajera.

Nos recorrimos la zona de las cajas en busca de la cajera más joven, la más novata.

–Perdona, es que no entiendo lituano, ¿sabes si estos condones llevan lubricante?

La cajera, intentando leer el paquete de condones con las mejillas ruborizadas, no sabía ni cómo articular las palabras.

–Vaya tela con David. Eres una caja de sorpresas, ¿eh? Vaya un delincuente juvenil que estás hecho. ¡Ha sido increíble!

¡Claudia era la hostia! ¿Habría encontrado a la mujer de mi vida?

–No hubieran hecho falta ni los condones. Por cierto, toma, un paquete para ti y otro para mí –le digo guiñándole un ojo.

–Igual deberías quedarte tú los dos, ¿no, Casanova?

–Bueno, dámelos y si los vas a necesitar ya me pides.

–¡Qué cara más dura tienes!

De vuelta a casa nos bajamos del bus unas cuantas paradas antes de llegar a la residencia, con la intención de estrenar nuestro nuevo trineo.

Primeramente se subió ella y yo la empujaba, corriendo por la acera y dejando un surco tras nosotros. Cuando veíamos alguna ladera llena de nieve, subíamos hasta arriba para dejarnos caer. Después fui yo el que se subió al trineo y Claudia la que empujaba, hasta que llegamos a la residencia, agotados.

El momento más duro llegaba cuando teníamos que despedirnos, en la entreplanta de la residencia, diciendo lo bien que había estado el día y diciéndonos adiós mientras chocábamos las manos, como buenos colegas. Entonces nos quedábamos unos segundos mirándonos sin decir nada. Nos faltaba algo, y ambos sabíamos lo que era.

–David, voy a ir a hacer la compra con Fabio, ¿te vienes? –me preguntó Sofía tras llamar a mi puerta uno de esos días.

–¡Uh, qué va! Me voy ya a la biblioteca a ponerme las pilas con el ruso, que soy el retrasado de la clase.

–Vale, ¿quieres que te compre algo?

–No, muchas gracias, todavía me quedan espaguetis, atún y kétchup.

–¡Ey, qué bien que te pillo en tu cuarto! –me dijo Claudia cuando Sofía apenas acababa de cerrar la puerta–. Voy para el centro a llevar unos papeles a la uni, ¿te vienes?

–Vale, cojonudo, yo tenía pensado ir a la biblioteca, así que bajamos juntos.

Bajando hacia el centro reparé en que Claudia llevaba tiempo cogida de mi brazo.

–¿Te importa?

–No, que va, en absoluto.

Pensé que si Sofía me veía con Claudia cogiéndome del brazo después de decirle que no me iba con ella, pensaría que le había mentido, y todo con el único propósito de reunirme con mi amante secreta. Realmente era eso lo que parecía desde fuera. Y lo cierto es que poco a poco nos estábamos quedando sin argumentos. Sin embargo, teníamos a nuestro favor el hecho de que todavía no nos habíamos liado. Aunque eso sólo lo supiéramos nosotros.

–¿A que no sabes quién me vino a visitar anoche?

–No me digas…

–Pues sí, tu amiguito Hugo.

–¿Ves como tenías que haberte quedado con los condones? –le digo de cachondeo.

–¡Qué idiota eres! –dice dándome un empujón. Ese no vuelve a meterse en mi cama ni loca.

–Anoche estaba súper pedo en la cocina, bebiendo con Jurik, Fabio, Rubén… y supe que acabaría subiendo a llamarte.

Esa era una de las costumbres que no conseguía entender. Cada noche la población Erasmus masculina se reunía en las cocinas para beber hasta pillarse una mierda como un camión, para posteriormente irse a la cama, solos. Algunos de ellos ni siquiera llegaban a su habitación, y a veces me los encontraba –no por madrugador sino al volver de fiesta, que conste–, con la cabeza apoyada en la mesa o entre las piernas como si estuviera buscando algo en el suelo, rodeados de latas de cerveza.

–Pues acertaste, y ya me estoy cansando de que lo coja por costumbre.

 –¿Y qué te dijo?

–Pues me estuvo pidiendo perdón, intentando aparentar no estar borracho, pero ¡joder cómo olía a alcohol! Lo que no entiendo es cómo se pueden poner así entre semana, o al menos por qué no salen de fiesta.

–Eso mismo pienso yo, joder, con la de cosas interesantes que hay ahí fuera para hacer en invierno en Lituania.

–Lo más fuerte es que después me dijo de tocarnos un poco. Pero literal, ¡eh!

–¡No jodas! Qué galán –le digo–. Entonces los de Guadalajara todavía son peor que los de Albacete, que ahí aún hay estilo.

–Sí, pues le cerré la puerta y me dio hasta miedo, porque no paraba de llamar, y no se marchaba. Espera, ¿no es esa la biblioteca? –me dice Claudia cuando nuestra cita parece haber llegado a su fin.

–Pues parece que sí. Dame una excusa para no marcharme ahora y pasarme la tarde entera aburrido estudiando ruso –le digo mirándola a los ojos.

–¿Realmente la necesitas?

–No me lo estás poniendo nada fácil.

–Venga… vale. Necesito que vengas a ayudarme con los papeles estos, porque seguramente me puedas ayudar a explicarle en inglés lo que necesito.

–Si es por una buena causa, dejo el estudio para luego. Lo primero es lo primero –le digo.

Tras llevar los papeles a su universidad fuimos a comer juntos a un Chili Kaimas, uno de esos restaurantes en cadena que recreaba el estilo de las montañas. Y tras comer pasamos por una pastelería–cafetería y no pudimos evitar la tentación de entrar.

Nos sentamos junto a la ventana, y unas cortinas de ganchillo cubrían la mitad de esta, desde ambos lados. Esa pastelería era un encanto, una de esas que uno parece no encontrarse nunca al caminar solo, que aparecen sólo cuando uno está bien acompañado. Y después de la pastelería dimos un paseo por el parque junto a la catedral, y después…

Con Claudia se pasaba el tiempo en un instante, la conversación fluía como nunca antes. De repente te encontrabas en uno u otro lugar y no sabías ni cómo habías llegado allí. 

–¿Y si compramos una botellita para esta noche? –dijo cuando empezaba a anochecer.

–¡Qué gran idea! –le digo como si realmente me pareciera la mejor idea que había oído jamás.

–Podemos salir con la peña de la resi y luego perdernos, que hace tiempo que no bailamos juntos –me dice con mirada enamorada y picantona a partes iguales.

–O podemos perdernos directamente.

–¿Cuál cogemos? –le digo sosteniendo una botella de Martini y otra de Vodka rojo.

–Ante la duda, la que más alcohol tenga.

–Amén hermana.

Al volver a la resi resultó que era el cumpleaños de una chica de la segunda planta, así que nos vino genial para evitar tener que cocinar. Lo cierto es que era hermoso estar allí todos juntos, de todas las nacionalidades y etnias, intercambiando anécdotas, viajes, mezclando nuestros diferentes acentos al hablar inglés, del francés al hindú… Guapas y feos allí todos mezclados, con nuestras diferencias físicas a flor de piel pero formando parte del mismo planeta Erasmus en lo más profundo de nuestra alma.

Al tercer aviso de la recepcionista, que subió gritando en ruso que las fiestas estaban prohibidas y que había gente durmiendo, recogimos un poco el campamento y nos fuimos con la intención de reproducirnos en algún bareto del centro.

–¿Qué tal el estudio en la biblioteca, David? –me preguntó Sofía cuando me pilló por banda. De haberme tomado el último vaso de sangría le habría respondido con más coherencia.

–Bien, cojonudo, me he pasado toda la tarde empollando –pensé en decirle. Pero algo me decía en su tono que me había visto con Claudia–. Pues al final no he estudiado una mierda, me he bajado con Claudia al centro para ir a la universidad, y al final nos hemos liado…

“Eso de ser sincero ha estado bien”

Reparé en que no había usado las palabras apropiadas.

–Nos hemos entretenido haciendo cosas, quería decir.

–Me da igual lo que hagas, David, pero no quiero que me mientas y me digas que te vas a estudiar si en realidad has quedado con Claudia.

–Que no habíamos quedado, de verdad. Es solo que hemos bajado juntos al centro y…

No parecía querer seguir escuchándome.

El canalla de Hugo seguía hablando conmigo como si nada, aunque siempre acababa llevando el tema a lo mismo, donde una vez más le decía que no me había liado con Claudia. Y ya estaba hasta las pelotas de tener que dar explicaciones. Explicaciones de cosas que no había hecho pero que me apetecía muchísimo hacer.

Al final acabamos yendo al “Sata” o “El bar de los guarros”, como yo lo llamaba, una casa sin paredes abandonada y convertida en discoteca ilegal. Y no me malinterpretéis, normalmente me encantan esos sitios, de hippies, cerves y petas, pero en serio que eso era un cagadero con luces. Por allí podías encontrarte de todo, gente durmiendo en los sofás o sobre sus propias potas, petas en la terraza o incluso perros. Pero a algunos le gustaba ese techno repetitivo y monótono que sólo entiendes cuando vas hasta el ojete.

Tras una vista panorámica vi junto a la barra a una belleza con rastas rubias y ojos verdes. Me sonríe –o al menos eso me ha parecido–. Baila como si realmente le gustara lo que está escuchando. Me acerco a hablar con ella.

–¿Qué es lo que más te gusta de este sitio? –le pregunto.

–Aquí la gente parece interesante, parece no tener máscara, ser quién realmente es.

–Vaya, no esperaba una respuesta tan profunda, pensaba que dirías la música, pero estaba claro que no podía ser.

–Ey, la música no está mal, a mí me gusta.

–¿Has probado a escucharla un domingo recién levantada?

–Claro que no –me dice entre risas–. Hay una música para cada momento –me dice mientras se larga, pasando su dedo índice por mis labios.

“¿Y ya está?”

A lo lejos veo a Hugo hablando con Claudia. Apuesto a que sé de qué están hablando. Parece que están discutiendo. Claudia le deja con la palabra en la boca y viene a bailar conmigo.

–¿Qué tal la rubia? –me dice.

–Parecía interesante. ¿Qué tal con Hugo?

–Insoportable. Estoy por irme por no verle.

–Ni se te ocurra, no sin mí.

No pasó demasiado tiempo hasta qué Hugo la volvió a monopolizar. Al volver del baño vi que la había hecho llorar y esta salía por la puerta sin coger su abrigo siquiera. Me acerqué a Hugo.

–Tío, creo que te estás equivocando. Si realmente te gusta, deberías intentar que se sienta bien a tu lado. Porque ahora estás consiguiendo todo lo contrario.

Salí a buscar a Claudia.

–Toma, creo que has olvidado algo –le digo poniéndole su gorro y el abrigo. ¿Un paseo?

–No, quédate si quieres, yo ya me voy a casa.

–Bueno, te acompaño un poco.

Empezamos a caminar hasta que rompo el silencio. Todavía le caen algunas lágrimas.

–¿Crees que vale la pena?

–Pues claro que no, ya lo sé, pero lloro por la impotencia más que nada, joder, ¿qué hemos hecho? Si ni siquiera nos hemos liado, aunque para lo que nos ha servido… Todos nos tratan como si lo hubiéramos hecho. ¿Y qué si lo hubiéramos hecho? ¿Qué de malo tiene? ¡Joder!

–Eso mismo he pensado yo hoy –le digo–. Mira, vente que te voy a enseñar una cosa que te va a encantar. Cierra los ojos.

Cojo su mano y la guio por un camino a través del bosque que acaba llevándonos a un antiguo campanario. A mí me había llevado una amiga lituana y recuerdo que me había enamorado.

–Ahora vienen escaleras, súbelas con cuidado –le digo.

–¿Pero dónde me has traído?

–Espera… Ya puedes abrir los ojos.

Enmudece. La vista es preciosa a más no poder. Desde aquí se ve toda la ciudad. Las farolas del bosque junto a la catedral parecen velitas dispuestas magistralmente para iluminar los distintos caminos, bordeando el rio, que desde aquí se escucha junto con la danza de las ramas de los árboles.

–Es increíble… Es preciosa…

–No deberías hablar de ti misma en tercera persona –le digo.

Su mirada se clava en mis ojos. Veo la noche reflejada en los suyos. Tengo sus labios prácticamente rozando los míos y de repente una ráfaga de viento parece susurrarme al oído algo que suena incluso con mi propia voz:

“Bésala”

Así que eso hago, cierro los ojos y recorro el camino hacia sus labios, el camino que parecía no querer terminar nunca. Con el primer roce de nuestros labios salta la llama, se desata la pasión, una pasión contenida durante mucho tiempo. Nuestras manos recorren todo nuestro cuerpo, y hasta el tejado de aquel campanario parece quedársenos pequeño. Había soñado con ese momento infinidad de veces, y sin embargo, ninguno de mis sueños era tan perfecto como lo que estaba viviendo.

–¿Detenemos el tiempo? –le pregunté extasiado.

–Si lo detenemos no podremos vivir otros muchos como este. ¿Una última copa? Alguien me debe un baile.

Claudia era increíble. Claudia era única. Me sentía tan feliz por haber liberado  mis deseos, por haberme sido fiel por una vez después de tantas infidelidades… Tan sólo una parte de mí estaba algo apenada, y era al pensar en la idea de que apenas quedaba una semana para las vacaciones de Navidad, y entonces todo lo que nos había costado dar ese paso volvería posiblemente a deshacerse con un vuelo que nos mantendría alejados durante más de un mes. Pero no era el momento de pensar en eso.

Aquella noche acabamos en el Shooters, uno de tantos bares que descubrimos juntos. Al entrar sonaba nuestra canción, “I just don’t know what to do with myself”, la misma que pusieron la primera vez que estuvimos allí.

 Acabamos en un sofá de la planta baja, completamente solos, besándonos hasta desgastarnos, besándonos como si fuera la primera vez, como si fuera la última. Y allí estuvimos revolcándonos como dos adolescentes hasta que un camarero nos dijo que tenían que cerrar. Literalmente tenían que cerrar. Habían incluso limpiado el bar con nosotros dentro, tirados sobre aquel sofá, con las luces ya encendidas. Habían tenido que barrernos para echarnos.

Recuerdo que tuvimos que salir por la ventana, pues la puerta principal llevaba tiempo cerrada.

Volvimos a la residencia en trolebús, cuando unas gafas de sol no nos habrían estorbado, y paramos en la puerta de una panadería un par de paradas antes. Todavía estaba cerraba, aunque olía desde afuera que alimentaba, y al vernos llamar a la puerta, felices y borrachos como dos recién casados en su luna de miel, nos abrieron y nos dieron dos croissants de chocolate recién hechos.

Aquella noche fue increíble. Aquella noche fue mágica. Aquella noche fue única.

14. DE VUELTA A CASA TRAS NAVIDAD

La mayor parte de mis vacaciones de Navidad en Albacete las pasé encerrado en un conocido y céntrico pub, aunque no en ese lado donde el principal objetivo de la noche es divertirse, arrimar la cebolleta tanto como te dejen y tratar de irte a casa acompañado; sino al otro lado de la barra. La cosa cambia ligeramente.

Mi objetivo esta vez era algo distinto, y se trataba de, al igual que había hecho con las vacaciones de verano, tratar de ahorrar todo el dinero que me fuera posible para continuar con mi tren de vida en Lituania. Mis amigos pasaban casi tanto tiempo allí como yo, y si no, siempre había alguna chica simpática y mona con la que tomarse una ronda de chupitos.

El resto del tiempo trataba de pasarlo con mi familia, especialmente con mis abuelos. Era difícil contarles todo lo que estaba viviendo en Lituania, y no sólo por la parte “emocional”. Tenía la sensación de haber construido una vida entera allí. Una vida a la que estaba deseando regresar.

A la ida había decidido aprovechar la escala en Londres, quedándome tres días antes de llegar a Madrid. Londres, como siempre, me pareció un territorio hostil por su clima y sus altos precios. No tuve más remedio que compensarlo colándome en el metro y en algún que otro musical, como al estreno de “Mama mía”, aunque la verdad es que me enteré de bien poco. No es lo mismo saber inglés en Lituania que en Inglaterra.

Ahora, en la vuelta a Vilnius, había aprovechado la escala para pasar tres días en Estocolmo. A pesar del frío de enero –y lo jodidamente caro que es también–, la ciudad no dejaba de sorprenderme por su encanto, el cual fue todavía mayor al día siguiente, cuando al despertar en el hostel vi que estaba nevando. Era como una de esas bolitas de cristal que puedes voltear y empieza a nevar de repente. Una belleza llevada al extremo. La ciudad estaba formada por diferentes islas y puentecitos, donde la nieve lo iba bañando todo, cubriendo la ciudad con una capa de magia propia de los cuentos de Navidad.

Mi avión estaba a punto de aterrizar en Vilnius y una sonrisa comenzaba a alargarse en mi cara. Y no era lo único que se alargaba. Me llamaba especialmente la atención pensar qué me depararía esta segunda mitad, cuánto daría de sí mi Erasmus, con cuántas formas y colores nuevos acabaría pintado este cuadro.

Sin embargo las cosas no empezaron con muy buen pie.

–Buenos días Simona, y ¡feliz año, guapa! ¿Qué tal las Navidades? –le dije en un tono distendido tras entrar por la puerta de su despacho y encontrármela sentada tras su escritorio, siempre repleto de papeles y archivadores.

–Feliz año para ti también, David –dijo fulminándome con la mirada.

–Verás… Creo que tengo un pequeño problema…

–No, lo que tú tienes es un gran problema –dijo sin dejarme terminar.

–¿En serio? –le dije rascándome el cogote, algo acojonado.

Simona era la administradora de la residencia Olandu 51, y lo cierto es que mirándole al escote todo me parecía hermosamente grande. Debía de tener más o menos mi edad, quizás alguno más, y era un auténtico pibón, una de esas tías que tardas en recorrer de la cabeza a los pies al menos un par de minutos. Era difícil encontrarla de buen humor, y esta vez no sería una excepción. Tenía muy mal genio cuando se ponía sería, y eso le añadía un atractivo extra. No soy de imaginármelas azotándome ni cosas raras, pero a Simona le hubiera dejado hacerme tantas cosas…

–Precisamente este es el director de la universidad, y estábamos hablando de ti.

–Vaya… no estoy seguro de merecer ese honor.

–La verdad es que yo tampoco –sabía responder, no se le colaba ni una–. ¿Nos puedes explicar qué hacías durmiendo estas tres últimas noches en la residencia? Creía recordar que firmaste la terminación del contrato antes de Navidad.

–Bueno, a mí no me importa compartir habitación con mis nuevas compañeras de Francia –dije sonriéndoles, tratando de quitarle hierro al asunto a lo “typical spanish”. Pero si las hubieran visto me habrían incluso compensado económicamente por ello. Normalmente las francesas tienen su encanto, pero esas precisamente parecían recién salidas de la pluma de Tolkien.

–David, lo que has hecho es una falta muy grave y motivo de expulsión –dijo ahora el director, un hombre alto, canoso y fornido, de los de dieta a base de patatas cocidas.

–Por eso he venido, a explicaros un poco la situación. Pero tampoco pensaba que fuera tan grave el asunto. Resulta que llegué hace tres días de Estocolmo y tenía pensado quedarme en un piso en el centro, pero no me lo podían dejar hasta hoy. Por eso me he quedado estas noches en la residencia, en mi habitación.

–¿Disculpa?

–Sí, bueno, ya me entiendes, mi antigua habitación. Me he pasado varias veces por aquí para decírtelo, pero como está cerrada la oficina por las tardes y estoy de exámenes, no me he podido pasar por la mañana. Y como las recepcionistas sólo hablan ruso y yo he faltado a mis últimas clases… No sé, pensé que no habría problema en pagar estos tres días.

Pude ver como cambiaban sus caras. No hay nada como proyectar que algo no es grave para que deje de serlo, y si además colaboras con dinero ya ni te cuento.

En realidad mi plan era algo distinto, y por supuesto no me había pasado a hablar con Simona, pero pude ver su horario en la puerta antes de entrar.

Como había dejado la residencia de Olandu 51 y no me daban la habitación en la nueva residencia, Sauletekis, hasta el 1 de febrero, tenía pensado alargar mi estancia unos días en Olandu de forma… sutil, sin ánimo de gastos, aprovechando la vuelta de la gente de las vacaciones de Navidad, la llegada de los nuevos estudiantes… Pensé que no pasaría nada por quedarme allí unos días, aunque lo cierto es que no eran unos días exactamente, sino dos semanitas más bien.

Los primeros días la cosa había funcionado sin problemas. Como me llevaba bien con las recepcionistas, estas me daban la llave de mi antigua habitación sin preguntar. Incluso solía dejar la puerta de mi habitación abierta para evitar coger la llave y poder decir que simplemente estaba de visita si surgía algún problema, pero ellas me las daban creyendo que se me había olvidado cogerlas.

Todo iba bien, me estaba ahorrando dos semanazas de hostel, aunque ello conllevara dormir sin sábanas ni almohada, no poder deshacer la maleta, dejar la puerta de la habitación abierta y pasar el mínimo tiempo posible dentro de la habitación. No podía ser todo bueno, bonito y barato. Era literalmente un okupa en la residencia donde se suponía que ya no vivía. Al menos ahora estaba solo, ya que a Munir lo habían reubicado en la primera planta. Y con el dinero que me ahorraba ya haría algo más legendario que el simple hecho de pagar por un sitio donde dormir.

Pero esa mañana se jodió todo cuando abrieron la puerta. Esta vez ni siquiera llamaron, pues se suponía que no habría nadie dentro. Dos nuevas Erasmus de Francia estaban en la puerta rodeadas de maletas, y al verlas cualquiera habría jurado haberlas visto en “El señor de los anillos”. Si tenía que pagar por dormir allí pagaba, pero que no bromearan con esas cosas.

Y ahí estaba yo, vestido sobre la cama –por suerte–, tapado directamente con el nórdico sin funda, con manchurrones y rodales de sudor de varias generaciones de Erasmus, y usando mi mochila como almohada, como un auténtico mendigo.

“Oh, oh…”

En ese momento se descubrió el pastel y se me jodió el chollo de vivir gratis en esa residencia hasta que me dieran la habitación en la otra. A veces pasa.

Por supuesto que lo del piso en el centro hasta que me pudiera mudar a la otra residencia era un farol, o al menos eso pensaba yo. Entre mis opciones “low cost” estaban seguir alojado en la residencia, pagando por días, o mudarme a un hostel en el centro, prácticamente por el mismo precio. Las dos opciones me harían dejarme una pasta tonta, además de los tres días que me tocó pagarle a Simona, y el bienestar tampoco es que fuera desbordante.

Habiendo cosas en las que realmente merecía la pena gastar el dinero, me parecía una absoluta estupidez gastar mis desnutridos ahorros en una cama en la que ni siquiera podría dormir acompañado. De no estar viviendo en invierno y en el Polo Norte me habría planteado dormir en una tienda de acampada, como el año anterior en Lisboa.

Estaba bien jodido, con el culo al aire por momentos –literalmente– mientras me devanaba los sesos en busca de una situación coherente. Entonces recordé una idea que Óscar me había comentado antes de marcharse. No dejaba de ser algo descabellada, pero no perdía nada por intentarlo.

Me fui corriendo a la biblioteca en busca de un ordenador con internet, como si pudiera imprimir la llave de un fantástico piso en el centro. Recordemos que antes de Navidad no tenía portátil, y los Reyes Magos no me habían traído ninguno. Siempre los mismos jodidos calcetines en un pack de seis pares y esa colonia de oferta acompañando a un desodorante. Gracias mamá.

¿Os acordáis del piso de Óscar, el picadero? Recordé que me había dicho que estaría en España todo el mes de enero, y me había incitado a alquilarlo yo a mi vuelta, diciendo que al ser la casera amiga suya, seguro que me hacía un buen precio. En ese primer momento había desechado la idea, pues un buen precio para él significaba tener que robar un banco o donar cincuenta litros de esperma para mí. Sin embargo, la idea de tener un piso en el centro para mí sólo me iba conquistando por momentos. Al fin y al cabo serían sólo dos semanas, ¿qué podía costar? No perdía nada por llamar a la casera.

Una vez encontrado el mail de Óscar con el número de ésta la llamé. Dijo que prefería quedar a tomar algo y hablarlo en persona conmigo, así que quedé con Virga, la chica pija de la ortodoncia con la que había salido aquella vez con Óscar y su amiguita pelirroja, la noche que me dejó tirado para liarse con un tío de su clase en esa discoteca de moda.

–¡Vaya, Virga! Qué bien te veo. Te encuentro… diferente a la última vez. Te noto más… radiante.

–¡Ohh, gracias!, he estado yendo un poquito al solárium últimamente.

“¿Un poquito?”

–Sin duda te favorece –la hija de puta estaba más naranja que Georgie Dann.

Una vez sentados en una cafetería discutimos el tema del precio.

–¿Setecientas litas por dos semanas? ¿Estamos locos o qué? Ese debe ser el precio de todo el mes. Yo sólo estaré dos semanas –le dije algo exaltado.

Setecientas litas eran unos doscientos euros al cambio, pero en Lituania representaba mucho más dinero que en España. Aunque puede que tampoco tanto como para un mes entero en un apartamento en el centro de la ciudad.

–No David, ese es el precio por dos semanas, y con descuento por ser tú, porque estamos cobrando mil quinientas litas al mes, y si no pregúntale a Óscar cuánto está pagando él. ¿No te lo ha dicho?

–Pues no, pero no imaginaba que fuera tanto. Creía que eso sólo se lo podía permitir el alcalde de Vilnius.

–Deberías ver la casa del alcalde –me dijo entre risas, tapando su ortodoncia con la mano.

Fue una negociación dura. Prácticamente no había nada que negociar. Estaba a punto de tirar la toalla y arrastrar mi culo peludo de vuelta a la residencia en ruinas, pero una vez más aparecería el Águila para echarme una mano. Me levantó de la silla, me dio una palmadita en la espalda y me dijo que le llamara en un rato.

–¿Cuánto tenías pensado pagar? –le preguntó Virga.

–No sé, unos cien euros, que son unas 350 litas, y ya me parece mucho.

–¿Cómo? ¿Estás loco? ¿Has visto el piso y dónde está ubicado? –esta vez se echó a reír a lo bestia, saltándose el protocolo de tapar su ortodoncia.

–Bueno, te puede parecer un precio por debajo de lo que sueles cobrar, pero por lo menos le estarás ganando dinero. De lo contrario hasta que venga Óscar te dará cero beneficios. Además, ya sabes que soy alguien de confianza y que el piso va a estar en las mejores condiciones. A mí no me parece un mal negocio.

Jaque. Hay que decir que el hijo puta era un crack negociando, ya lo visteis el día del vasco.

–"Joder, Águila, gracias por ese polvazo, seguramente uno de los más surrealistas de mi vida"

–“No hay de qué, marica”

Aquello la hizo pensar un poco, hasta el punto de llamar a su padre para preguntarle qué pensaba del asunto y mi oferta. Yo la miraba con cara de póker…

Una hora después mis pelotas flotaban en una bañera rebosante de espuma, con velas aromáticas y “Don’t stop till get enought” de Michael Jackson como hilo musical.

–"Gracias Águila, una vez más. Eres la puta polla"

–“De nada hombre. Siempre he intentado hacer de este mundo un lugar mejor. Mejor para mí mismo” –me dijo entre risas.

Sí, la vida puede ser maravillosa. Hace unas horas estaban a punto de expulsarme de la universidad por dormir de extranjis en una habitación que daba hasta miedo, sin sábanas siquiera y usando una mochila como almohada, como un pobre mendigo bajo un puente, y hora mis pelotas descansaban desparramadas en una cama de matrimonio, viendo la MTV en una televisión de plasma mientras veía por la ventana a la gente pasear por el centro.

Es increíble cómo a menudo las cosas dependen de la decisión que se toma en un determinado instante. Y todo a partir de ahí cambia completamente. Nada es como se suponía que debería ser. Es por ello que me fascina tanto “La teoría de los múltiples universos”. Es la hostia anticiparse a lo ocurrido, esbozar el posible futuro que hay detrás de cada posible decisión y elegir la decisión que nos lleve al mundo que más nos seduzca. Y así fue esa vez, como así lo serían otras muchas más que lo puse en práctica, y es que a menudo, adivinar el futuro no es tan complicado.

Mi viejo amigo el espejo, situado junto a la cama, reflejaba mi enorme sonrisa de felicidad y satisfacción. Se alegraba de verme casi tanto como yo a él. No pude evitar recordar aquella noche que compartí esa cama con Óscar y otras dos lituanitas. Sí, había hecho lo correcto mudándome allí. Al final me salió la gracia por cuatrocientas litas las dos semanas, algo más de cien euros, lo cual significaba el equivalente a unos dos meses de residencia, y aunque no lo parezca, aquello suponía un gran golpe para mi economía, pues no estaba recibiendo ni un duro de mis padres, nada de ingresos fijos, sino que estaba sobreviviendo únicamente con mis ahorros del verano y de Navidad. Ah, eso y la insustancial beca.

Pero el futuro que había visualizado en ese piso no tenía precio. Ya vería cómo me las arreglaría el resto del curso para sobrevivir, aunque imagino que seguir comiendo espaguetis todos los días ayudaría a equilibrar la columna de gastos.

15. MI PRIMERA FIESTA EN CASA

Las risas de unas colegialas bajo mi ventana me hacen despertar de mi dulce y profundo sueño. Entornando los ojos para ajustar la vista miro el reloj sobre el escritorio, al fondo del salón, que justo acaba de cambiar de las 15:36 a las 15:37. Creo que se me ha hecho un poco tarde para la clase de ruso de las 10.00. Me froto los ojos y estiro todos los músculos de la cara, intentando acelerar el proceso de despertarme. Me echo un vistazo por encima a mí mismo, como si hubiera despertado en un cuerpo que no es el mío. Estoy vestido sobre la cama, con una sola zapatilla en un pie y un calcetín roto en el otro. Bien. En mi primera ojeada hasta el reloj había pasado por alto algunos pequeños detalles acerca del salón.

La mesa ha sido colonizada por latas de cerveza, botellas de vodka rojo, vino y otras bebidas alcohólicas de todo tipo de sabores, tamaños y colores; y según sigo desplazando mi cabeza por todo el eje horizontal parece que no sólo la mesa. También hay restos encima de la tele, el escritorio y hasta tirados por el suelo.

“¿Pero qué coño hice anoche?”

Estiro del cinturón y echo una ojeada dentro de mi pantalón.

"No, parece que no follé"

Finalizado el primer análisis panorámico del salón, miro lentamente sobre mi hombro izquierdo, esperando encontrarme cualquier cosa. Esa noche podría haberle hecho el amor a Chewbacca y sentirme afortunado. Afortunadamente estoy solo en la cama.

Estoy muerto de hambre. Me levanto y voy hacia la cocina mientras me voy quitando los vaqueros por el camino. Enciendo el horno algo desorientado, como si estuviera olvidando algo importante, meto una pizza y me voy directo a darme un baño mientras ésta se calienta.

Esta vez ni siquiera espero a que se llene la bañera para meterme, sino que dejo que esta se vaya llenando conmigo dentro. Con los ojos cerrados y ayudado por el sonido del agua intento hacer un recorrido por lo sucedido la noche anterior…

De nada serviría vivir en el centro si no se organizaba alguna que otra fiesta de vez en cuando para ir dándome a conocer. Esa era mi primera fiesta en el piso. Había que inaugurarlo, había que hacer algo grande, algo memorable, algo legendario.

Me sentía preparado, así que sin miedo alguno, escribí un mensaje genérico y lo mandé a todos los contactos de mi agenda, haciendo un filtrado mínimo y excluyendo a algunas personas, como a mi madre, mi hermana y mi abuela, y por supuesto a casi todos los tíos, dejando una selección de guerreros que pudieran acompañarme en la batalla. No podía permitir que mi primera fiesta fuera un campo de nabos, un detalle bastante desagradable que también deberían tener en cuenta la mayoría de discotecas españolas.

–“Fiesta Latina Erasmus de la sangría en mi piso del centro. Trae todo el alcohol que creas que puedas beber y dile a tu madre que no te espere despierta.”

Ese fue el mensaje bomba que debía esparcirse por todo el cielo de Vilnius y aterrizar en las casas de las más incautas. Les cité sobre las 23.00 en mi casa. La idea en principio no era mala: muchas tías y mucho alcohol.

Y las palabras fiesta, latina, Erasmus, sangría y piso en el centro en la misma frase eran sin duda un buen reclamo.

"Y que sea lo que Dios quiera"

Pero antes de la fiesta me apetecía tener un momento romántico –la dualidad del hombre, ya sabes–, y para ello invité a Milda, mi mentora,  a cenar a mi casa, diciéndole que iba a ser la primera afortunada que probara mi “tortilla española de patatas”.

Aquello era más cierto de lo que parecía, ya que no había hecho una tortilla en mi vida, pues a mi madre y a mi abuela le salen de puta madre. Aunque siempre hay una primera vez.

Como buen informático, busqué en YouTube un video donde batir huevos y voltear sartenes parecía fácil, y me puse a pelar patatas como en la mili. Recordé lo mucho que odiaba pelar patatas, casi tanto como planchar. Como me parecieron pocos los huevos que echó el del video, yo eché diez, y me puse a pelar patatas hasta cubrir bien la sartén, la cual era tan grande que uno prácticamente se podía lavar los pies en ella.

No sabía cuándo le debía dar la vuelta al bicho, así que pensé que el olor a quemado era una buena señal. Lo que no explicaba el listo del video era qué hacer para darle la vuelta si no tienes platos del tamaño de la sartén. Usé una bandeja.

Milda estaba a punto de venir, así que empecé a vestirme. Tras la mudanza todas mis camisas estaban hechas una pena, y no tenía ninguna del estilo de David Bisbal de las que “se llevan sin planchar”. Parecía que me iba a tocar pelar patatas y planchar en el mismo día, toda una tragedia.

Busqué por toda la casa una puta plancha, pero no hubo suerte. No podía ser todo perfecto. Así que pensé: “¿Qué es una plancha? Un trozo de metal caliente. Pues entonces no debe ser muy difícil fabricar una –mentalidad de un ingeniero–”. Y con ese razonamiento me puse a calentar una olla, sin nada en su interior, y fui planchando con esta mi camisa sobre la cama como buenamente pude.

“Pues no ha quedado nada mal. Debería patentarlo”

Suena el timbre.

Ya tengo la tortilla sobre la mesa, dos copas de vino blanco y una vela encendida. Sólo me falta calzarme. Cojo unos calcetines del cajón, me los pongo sin llegar a sentarme. Uno de ellos tiene el típico “agujero putada” en el dedo gordo.

"¡Arghh!… Patatas hasta en los calcetines"

Vuelve a sonar el timbre.

"¡Bah! Total, no se ven"

“Ya va, ya va…”

Abro la puerta.

–Hola David, ¿qué tal? –me dice Milda con su dulce voz angelical. Está realmente preciosa, con su expresión tímida, ojos del color de la nieve, mejillas sonrosadas, y ese pelazo de fuego hasta la cintura…

–Hola guapa, adelante –le digo en español.

–Mmmm… huele muy bien, chico. ¿No sabía que supieras cocinar?

–Yo tampoco, así que mejor si esperamos a probarlo antes de regalarle tenedores a este restaurante.

Espero a que ella pruebe la tortilla primero, contemplando la expresión de su cara y prácticamente manteniendo la respiración, como si esperara que fuera a ponerse verde o azul en cualquier momento o que tras probarla vaya a querer beberse media botella de vino en el caso de haberme pasado con la sal.

–Mmmm… ¡Está buenísima! –dice exactamente tres segundos después–. ¿Cómo la has hecho? ¿Qué lleva?

“Luego te mando el enlace del video” –pienso en decirle.

–Pues es muy fácil de hacer, sólo lleva patatas, huevos y un poquito de sal –y estuve explicándole un poco cómo se batían lo huevos. Fap, fap…

Entonces no supe que aquella sería la primera de una larga lista de tortillas que prepararía ese año.

La velada no había estado nada mal, la tortilla me había salido cojonuda y el vino tinto estaba haciendo su efecto.

Tras la cena me pongo a fregar los platos, por no dejar la cocina de bote en bote para la fiesta.

–Deja, que ya recojo yo. Tú has hecho la cena.

–¿Estás de broma? Tú eres la invitada. Además, en mi casa no friegan las mujeres.

–Vaya, gracias. Qué caballero. Es increíble, sabes cocinar, limpias la cocina y encima bailas genial.

–Sí, debería venderme en eBay.

Conversamos mientras recojo la cocina un poco, y advierto que no deja de mirarme, con esa sonrisa silenciosa de enamorada…

–Todavía no he conocido a ningún lituano que me prepare la cena y después friegue los platos, ¿sabes? –me dice todavía incrédula mientras coge la cámara y me hace una foto.

–¡Eyy! No es así exactamente como quiero ser recordado. Quiero que me recuerdes con una espada en la mano y matando a algún dragón, por ejemplo, pero no con una sartén en una mano y un estropajo en la otra.

–Pues así también tienes tu puntito, créeme, señor cazador de dragones.

–¡Muere, dragón, muere! –grito aporreando a la sartén mientras ella se parte el culo al ver mi cara salpicada de espuma, la sangre del dragón agonizante.

Termino de hacer que mi madre se sienta orgullosa de mí y pongo un poco de musiquita en el salón. Bajo las luces, quedándonos iluminados prácticamente por la luz de las velas.

–¿Baila conmigo esta pieza, señorita? –le digo extendiendo mi mano.

–Será un placer.

Y de repente el salón se convierte en una taberna cubana, donde empezamos a columpiarnos con el ritmo de la salsa. Me encanta bailar con ella, casi más que con ninguna otra. Hay tanta complicidad… Es como si fuéramos pareja de baile desde hace años. Me encanta cuando se ruboriza al cogerla de la cintura y la miro a los ojos. Es como si ambos nos transportásemos a otro momento. La alejo y la vuelvo a acercar a mí, enrollando su cintura en mi brazo y deslizándonos por toda la extensión del salón como en una pista de patinaje. Bailar con ella es mucho más que bailar.

Termina la canción y nos quedamos mirándonos a los ojos, con una sonrisa incompleta. Sé exactamente en qué momento estoy y qué es lo que debo hacer en los próximos dos segundos. Esta vez no voy a ser tan palomo como otros días. Ya habrá tiempo para arrepentirse. Me acerco lentamente a sus labios. Ella cierra los ojos a cámara lenta y empieza a poner boca de pez. Mis labios ya rozan los suyos…

–¡¡¡Piiiiii!!! –suena el timbre.

“¡Hijos de!”

Nuestros labios vuelven a separarse un millón de kilómetros.

–Creía que estas cosas sólo pasaban en las películas –le digo mientras me rasco la nuca, tratando de amortiguar la incomodidad del momento.

–Anda y abre –me dice entre risas, sin perder la expresión tímida.

“Joder, he estado tan cerca… Sea quien sea le odiaré el resto de mi vida”

–¡Hombre Hugo, qué alegría! –le digo arrastrando las palabras, sin poder evitar el tono irónico mientras entra por la puerta junto con Rubén, Sofía, Ariadna, Jurik, Johan y otros cuantos compañeros de la residencia.

–¿Qué pasa Casanova? ¿Llegamos en mal momento? –me pregunta Sofía al ver a mi mentora en el salón.

–Tú nunca llegas en mal momento, cariño –le digo mientras pierdo mi mano entre sus rizos y le doy dos besitos–. Adelante, estáis en vuestra casa.

–¡Joder, vaya chabola te has agenciado, no! –dice Hugo paseándose por el piso como un agente inmobiliario.

–Nada, un caprichito de dos semanas. Pagar la residencia por días me salía casi por lo mismo. Además, me he dado cuenta de que si no me gasto el dinero en mí me lo gasto en otras cosas –les digo sonriendo y llevándome un sorbo de mi copa de vino a los labios.

–Eres el puto amo, Águila –me dice Rubén.

–¿A ti también te llegó el mensaje de invitación? –le pregunto de cachondeo a medias.

–Venga, no seguirás enfadado, ¿verdad? Fue una gilipollez. Además, ya aprendí la lección después de la “orgía con los de la NBA”. Muy astuto, por cierto.

Y poco a poco la casa se fue llenando de toda clase de individuos.

El no haber hecho ningún filtro serio ni haber puesto ninguna regla a la hora de invitar a la peña salvo la de traer toda la bebida que pudieran consumir acabaría por tener sus consecuencias.

Apenas hace una hora que sonó el timbre por primera vez y ya cuesta hasta desplazarse por la casa de la gente que hay. A diferencia de las fiestas a las que asisto a domicilio, esta está en mi propia casa, aunque sólo lo sea por unos días, por lo que el punto de vista es ligeramente diferente. Ahora no puedo mear en un rincón del pasillo si el baño está ocupado o hurgar en el frigorífico si tengo hambre –al menos no con la misma gracia–.

–¿Cómo estamos, señores? –les digo acercándome al grupo formado por los españoles, que con su copa en la mano, miran a las tías como si estuvieran sentados en la grada viendo un partido de fútbol. Todos parecen llevar un tenedor en la mano, aunque ninguno parece atreverse a pinchar en ningún plato.

–Pues aquí estamos, cogiendo fuerzas para atacar –dice Pablo, estudiante de bellas artes y otro de los hombres asiduos al Prospekto, aunque de los que montan el campamento base más cerca de la barra que de la pista de baile.

–Yo ya voy entrando en calor –dice Juanjo, amigo inseparable de Pablo, y con unos cuantos kilitos de más–. ¡Madre mía, que hembra! –dice olfateando el rastro que ha dejado una chavala que a duras penas guarda el equilibrio sobre sus tacones al pasar junto a nosotros.

–Vamos, no me jodas tronco, ¿en serio? Si te gustan los hipopótamos vamos a verlos mañana al zoo, pero esta noche vamos a intentar follarnos algo decente, ¿no? –dice Marcos, el típico chulo madrileño bien vestido que siempre criticaba las conquistas de los otros, pero al que no se le conocía ninguna propia.

–No sé, a mí gusta que haya por dónde cogerlas, así, con sus carnes por aquí, y aquí, y aquí… –dice Juanjo agarrando todos y cada uno de los michelines de la cochinilla en cuestión, como si la tuviera delante.

–¡Claro que sí, esa es la actitud, joder! –le digo dándole una fuerte palmada en la espalda al grandullón–. ¡Dejémonos llevar en busca de sorpresas!

–Vaya, vaya, que animaditos os veo –dice Sofía con esa melena afro y ese vestidito ceñido negro que hace sudar hasta al suelo.

–¿Pero vosotros habéis visto algo más bonito en la vida? –les digo contemplando la belleza de Sofía, recordando lo que pudo ser y no fue, mientras estos la miran como se mira a un amor platónico e imposible.

–Esta sí… esta sí… –murmulla Juanjo casi para sí mismo.

–Anda calla, que siempre estás igual y no se puede una fiar de ti. Pero por una vez debo decir que has hecho una fiesta como dios manda, equilibradita, con tantas chicas como chicos, para que no se quede nadie sin bailar, y no como esas encerronas que montáis a veces que parecen barbacoas.

–Sí, ya ves, soy un solidario. Desde el principio he organizado esta fiesta con vistas a que liguéis vosotras. Esta noche, esta casa, –digo ahora casi gritando con voz de predicador– como la vida misma, es un bufet libre. Puedes comer de todo, pero date prisa, que la comida se enfría rápido y al final sólo quedan las jodidas ensaladas –y al terminar mis palabras trato de huir de los encantos de Sofía.

–Pero no la mires así, cazador, que parece que la vas a descuartizar –le digo a Giovani, el italiano, otro de los seductores de la champions league, pasando mi brazo por sus hombros y divisando las gacelas que se pasean felices e incautamente por mis tierras.

–¿Se me nota mucho o qué? Gracias tío. Es que lo de este país es acojonante, no termino de comprenderlo. ¿Sabes cuántas tías he visto que me tiraría en el camino hacia aquí? Dieciséis. Y no te exagero.

–No, sí te creo…

–Por cierto, muy buena agenda la tuya, sí señor –me dice brindando con mi copa.

–Pues diles algo, que a ti no hay que enseñarte lo que hay que decirles.

–Si el problema no es saber qué decirles, sino callarme lo que me gustaría hacerles –dice ahora relamiéndose.

Al no estar muy acostumbrado a cantidades industriales de alcohol, ya voy sintiendo los primeros efectos del ron mezclado con el vino tinto de la cena.

Finalmente trato de liberarme del alma de mi madre, obsesionada con el orden y la limpieza, e intento ser uno más y disfrutar de la fiesta. Tras echar una meada, en el baño y todo en el centro que puedo apuntar, me dirijo de nuevo al salón. Se me dibuja una sonrisa en la cara y se me entornan los ojos al ver toda la gente que ha venido a mi puta fiesta. Es cierto que hay más rabos de los que me hubiera gustado, pero también hay suficientes tías como para no pasar hambre. Nado entre la gente… me deslizo al ritmo de la música.

–¡La fiesta está de puta madre, tío! –me dice un chino, o coreano, o japonés… que me para por el camino.

Me quedo alucinado al verle. Puede que no me sienta muy bien. Le miro fijamente a los ojos como si fuera a potarle en la cara, sin parpadear si quiera, mientras una gota de sudor recorre mi frente. Y aquí me quedo unos segundos sin decir nada. Noto como su sonrisa se va desvaneciendo.

–¡Te compro todas las rosas que tengas! –le digo prácticamente gritando por la música.

–“Joder, ahí creo que te has pasado un poco, tronco”

Pero tras unos instantes el tío empieza a partirse el culo, así que genial. Mi intención no es ofenderle, ni mucho menos, es sólo que a veces es divertido reírse de los estereotipos, ser capaz de reírse hasta de uno mismo. Sí, reconozco que a veces soy un poquito idiota, pero os aseguro que mis comentarios no trascienden más allá del humor.

Ya me siento mejor. Ya lo noto. Sí, puede que vaya un poco pedo. Nivel uno.

Empiezo a bailar haciendo círculos con los hombros, y el chino me sigue tal cual. Tiene ritmo el jodío. Le choco la mano, le doy un beso en la frente como el que chupa un sapo y continúo mi aventura entre la oscuridad.

Creo que no conozco ni a una quinta parte de la gente que hay aquí. Ni siquiera de habérmelos cruzado por el pasillo de la universidad o residencia, pero ¿qué cojones importa? Mi salón está lleno de tías, hay alcohol para un regimiento militar y la música hace vibrar los cuadros de las paredes. ¿No es por esto por lo que empezamos la universidad? Cierro los ojos en medio del salón y me dejo llevar por la música. Estoy flotando. Me siento de puta madre.

“I need a miracle, I need a miracle…”

“Ese es mi Guetta”

Noto como una mano se desliza por mi cuello, y creo que no es la mía. Sigue subiendo lentamente por mi pelo. Me gusta tanto la sensación que me detengo antes de abrir los ojos. Me siento tan a gusto como si me estuvieran poniendo polvos de talco en el culo. Sonrío. Y de repente siento el roce de unos labios arrastrándose por la comisura de mis labios. Me estoy deshaciendo. Finalmente noto un suave y aterciopelado beso. No puedo más y abro los ojos, con un poco de miedo de que haya sido un cranco la que me ha besado, o peor aún, el chino, que se me ha enamorado, aunque si besa así de bien me casaré con ella… o con él.

No me lo puedo creer... ¡Ha sido mi mentora!, que ahora se pierde entre la gente dejando tan sólo la estela que forman su perfume y su larga melena.

“¡Será hija de…!”

Salgo en su búsqueda con una sonrisa de oreja a oreja, y la veo alejarse como a un hada vestida de blanco entre los árboles de un bosque encantado. Nivel dos.

Tropiezo con Gloria, otra Erasmus a la que también ayudaba mi mentora. Es de Hungría y de no ser por su voz estridente ya habría ido a tocar la guitarra a su habitación. Me mira a la cara. Parece que se alegra de verme de nuevo. O quizás no. Ahora el que tiene miedo de que le poten encima soy yo. Me coge del cuello como en una llave de kárate y me empieza a besar con violencia, así sin venir a cuento. No me disgusta… Me gusta. Me está empezando a poner cerdo.

“Vaya nochecita…”

Me están dando golpecitos en el hombro. Recuerdo que iba en busca de mi hada.

"Que no sea ella, que no sea ella…"

Es el chino.

–Ahora no, chino.

–David, están llamando a la puerta y parece que es la vecina –me dice Sofía.

–¡Joder, la música! ¡Parad la música!

El susto me hace disminuir un poco el nivel de alcohol en sangre, volviendo al nivel uno.

–Buenas noches señora –digo tras abrir la puerta.

–¡Guau, guau, guau, guau! –me dice una mujer de unos setenta palos, que ha debido peinarse con petardos y está embutida en una bata rosa pálido que le hace parecer un cerdito de granja. No parece muy contenta y agita tanto los brazos que va a levantar los pies del suelo de un momento a otro.

No veo una mierda, y entiendo menos de lo que veo. No debería haberme saltado las últimas clase de ruso.

–Lo siento, lo siento, lo siento –le digo pidiéndole disculpas con las manos, en la postura de rezar.

–¡Guau, guau, politsia, guau, guau!

Creo haber oído algo parecido a “policía”. No creo que le haga mucha gracia a mi casera. Le digo que espere y vuelvo dentro en busca de una traductora.

Cojo a la primera rubia que veo, que por estadística será lituana, y me hace de intérprete. La vieja sigue ladrando. Hay que probar otros remedios que la dejen dormir tranquila. La dejo discutiendo con la rubia y vuelvo a la cocina.

Cojo una botella de vodka y vuelvo fuera. Se la enseño a la adorable vecina, que no repara en prestarme toda su atención. Primero la sostengo en mi mano en alto, y la muevo a un lado y a otro, a la altura de su cabeza, y ésta comienza a seguir la botella con los ojos, como un perro a un filete. Después le sonrío y se la acerco, haciendo mi baile cachondo, una bachata abrazado a la botella, indicándole que con la botellita se puede pillar una buena mierda y dormir como un bebé.

Se queda unos segundos sin hacer nada y después me la quita de la mano, prácticamente de un mordisco.

Le sigo pidiendo disculpas mientras ella sube las escaleras hacia su casa entre murmullos, pero sin soltar la botella. No hay nada mejor que conocer los puntos débiles de tu enemigo.

El resto de la noche…

De repente el olor a gas se cuela por debajo de la puerta y despierto de un sobresalto, regresando directamente desde la noche anterior a mi bañera.

No puede oler a gas. Si he puesto una pizza en el horno y este es eléctrico. ¿O no? Espera. Salgo corriendo de la bañera y voy deslizándome por mis propias pisadas y en pelotas hasta la cocina, flotando en una nube de gas que hace que los muebles de la cocina cambien de color y forma.

Apago el horno –de gas–, abro todas las ventanas de la casa como un demonio y vuelvo a sumergirme de nuevo en la bañera, esta vez hasta la boca, más por si acabo volando por los aires en cualquier momento que por quitarme la capa de alcohol y resaca que llevaba encima.

Si los espaguetis los hago encendiendo el fuego con una puta cerilla, ¿cómo cojones va a ser el horno eléctrico? ¡Pero seré anormal!

16. RUTA 69

No tardé demasiado en recordar que el día tenía 24 horas.

“¿Y si el día tiene tantas horas por qué narices estoy quedando sólo con una tía al día?”

Esa era la maldición que encerraba aquel piso. No sé si serían las aventuras y desventuras que Óscar había vivido allí en los últimos meses, o las pinceladas de feromonas que había en cada pared. O el hecho de haber pagado el equivalente a dos meses de residencia por poco más de una semana allí, o el corto periodo de tiempo que iba a estar viviendo en unas condiciones muy por encima de mis posibilidades… O quizás fuera un cóctel de todo ello, pero lo cierto es que cada día me sentía más al servicio de aquella casa. Y tan contento. Ningún espejo me ha visto tan feliz como el día que compartí cama con Óscar... y otras dos cervatillas más. Estábamos en la edad de probar cosas diferentes, de probarlo todo.

Aquel día me desperté cargado de optimismo y con ganas de pasarlo bien. Le escribí un mensaje a Ruta, mi compañera de residencia, a la cuál hacía algún tiempo que no veía. Le dije de tomar un té después de comer, y le pareció buena idea. Demasiado buena me atrevería a decir dada la rapidez con que respondió. Dijo que vendría en una hora, que estaba de compras por el centro, pero que no podía quedarse mucho, porque tenía que hacer no sé qué.

–Cojonudo –pensé–. Si se va pronto puedo llamar a otra para quedar a cenar. Divide y vencerás. Tiririri ti ti –me fui cantando a la ducha, y aproveché para hacerme una depilación de los bajos, que tenía más pelos en los huevos que el oso Yogui.

Bajé al súper antes de que llegara para comprar algunas cosillas, sobre todo para ser coherente con el piso donde vivía, como bombones de chocolate, ambientador, té, mandarinas para decorar la mesa, y papel higiénico caro de triple capa en lugar del barato que había robado de los baños de la biblioteca. También aproveché para barrer un poco por allí y por allá. ¿Pero de dónde mierda saldrán todas esas pelusas?

Cuando Ruta llamó al timbre estaba todo listo.

–¿Quieres un té? Creo que tengo –le digo como si no acabara de comprarlo.

–Sí, en eso habíamos quedado, ¿no?, en tomar un té.

–Claro, claro…

Ruta se estaba empezando a convertir en un comodín un poco peligroso. Nos habíamos visto últimamente con demasiada frecuencia, y es de idiotas pensar que podíamos quedar y follar como amigos sin que uno de los dos le pidiera nada a cambio al otro. Y yo no tenía en mente clavar la rodilla en el suelo y regalarle un anillo por el momento. A no ser que ella se estuviera tirando también a otros tíos, en cuyo caso no sería para ella más que uno más, aunque me doliera. Bueno, puede que no me doliera tanto. Además, Ruta no era de las que se tiran a varios tíos a la vez, lejos de su apariencia hippie y liberal, sino que era más bien de las que disfrutan tirándose a uno sólo con el que conectan.

Así que podía sonar en cualquier momento la alarma del “¿qué somos?”. Ni el mejor capitán de barco puede evitar chocar a veces contra ese faro.

–¿Cuántas te pongo de azúcar? –le pregunto desde la cocina.

–Ninguna.

“Uhh, eso puede ser la alarma”

Se ha sentado en uno de los sofás individuales. Parece que quiere mantener las distancias.

“¿Y qué quieres?, ¿que te espere tumbada en pelotas y con una naranja en la boca?”

Me siento en el otro sofá individual y empezamos a conversar.

–¿Qué te has comprado?

–Nada, cosas de chica, algo de ropa interior...

–Mmm… Sabes que ahora que me lo has dicho tendrás que enseñármela, ¿no?

–Bueno… mira… –me dice mientras empieza a sacar tanguitas de la bolsa. ¿Te gustan?

–Ah, esos…

–Sí, ¿qué pasa? ¿no te gustan?

–Sí, mucho… Es sólo que creía que me ibas a enseñar el que llevas puesto –le digo con total naturalidad arrastrando mi dedito por su ombligo.

–Sí, claro, me voy a despelotar aquí en tu salón. Además, hoy no puedo hacerlo…

¿Hacerlo?, yo no le he dicho nada de hacerlo. Que ella se lo haya planteado es buena señal. Que llegue a visualizarlo es aún mejor.

Seguimos hablando un rato, cambiando a una conversación más cotidiana y menos cargada de tensión sexual, pues no quería lanzarle todas mis flechas a la vez.

–¡Buah! Llevo un día… –dice sentándose en los pies de la cama y dejándose caer hacia atrás.

Eso también es una buena señal.

“Si la reina blanca se mueve, la obligación del caballo negro es seguirla”

Me siento junto a ella, me dejo caer también y empiezo a deslizar mi mano por su cuello.

–Mmm… Qué bien hueles –le digo en tono tierno mientras mi otra mano ya está desabrochándole el botón del pantalón.

–Hoy no puedo, de verdad… –dice quitándome la mano amablemente.

“Joder, pues va a ser verdad que es uno de esos días de las mujer. ¡Qué mala suerte tengo con estas cosas! ¿Y para eso limpio?”

Dos minutos después estamos en pelotas sobre la cama. A veces te dicen que no cuando en realidad quieren decir sí, sólo que quieren que mendigues un poquito, tener la conciencia tranquila por no habértelo puesto demasiado fácil.

Y te aseguro que a veces vale la pena llamar a la puerta varias veces, hasta que esta se abre o te tiran un cubo de agua encima.

Estoy tumbado bocarriba mientras ella le hace un homenaje al inventor del Chupa Chups. A pesar de ser uno de esos días Ruta es una mujer generosa. Vuelvo a hacer feliz al espejo.

“La vida puede ser maravillosa” –pienso con las manos en la nuca, donde no tardarán demasiado en llegar mis ojos.

Apenas me deja con los ojos en blanco y envuelto en mi propia tela de araña cuando dice de marcharse.

–Siento no poder quedarme más, de verdad, pero he quedado con una amiga para ayudarla a comprar un regalo, dice terminando de vestirse.

–No pasa nada, si hay más días, mujer –le digo sin poder moverme, liberado del veneno que me entumecía y con los ojos todavía estrellados en el techo.

“Y encima se marcha sola, así, sin tener que acompañarla. Joder, en otra vida he debido ser Gandhi”

Hace un rato que se ha ido y sigo en la misma posición. Cuando cojo las fuerzas suficientes, alargo la mano y cojo mi móvil. Parece que una de las muchas bombas que había tirado ha caído sobre un objetivo y no sobre un montón de estiércol, como de costumbre.

“Vale, podemos quedar sobre las 22.00 si te viene bien. Tengo ganas de bailar y creo recordar que no lo hacías nada mal ;–)”

Se trata de Ruta, y si soy sincero, apenas le pongo cara ni recuerdo muy bien cómo la conocí. Pero si tengo su número en mi móvil estará buena, y lo que importa es que he quedado con ella en unas horas. Y sí, también se llama Ruta, así hay menos probabilidades de cagarla al llamarla por el nombre de otra. En mi móvil aparece como “Ruta Dance”.

Tengo tiempo suficiente de darme uno de mis baños de espuma, acompañado con música clásica y Nicholas Sparks, aunque pueda parecer una mariconada. Después me preparo la cena, unas pechugas y patatas con huevos, para reponer. Cuando veo la hora que es me doy cuenta de que voy justo de tiempo, una vez más, pero por suerte hemos quedado casi en mi puerta. Esa era una de las ventajas de vivir en el centro.

Habíamos quedado en principio en ir a bailar, por lo que quedamos en la puerta del “Pabo latino”, pero un intercambio magistral de mensajes cambiaría el rumbo del destino. Al ser todavía muy pronto para salir, le he propuesto venir a mi casa y tomarnos una copita de vino tinto español que he comprado especialmente para la ocasión.

Pasados los cinco minutos reglamentarios de la hora acordada bajo corriendo las escaleras, encontrándomela prácticamente al salir del portal. De hecho, de no ser porque ella se para a saludarme habría seguido andando en busca de una chica más normalita. Debo reconocer que tuve muy buen gusto cuando le pedí el teléfono. A veces me sorprendo a mí mismo.

–Hola chico –me dice en un español de lo más sensual.

–¿Ruta?

–Sí, soy yo. ¿Ya no te acuerdas de mí o qué? –dice entre risas, algo extrañada.

–No, es solo que... ¿Se te ha caído algo? –grito al cielo señalándola.

“¡Dios, es un ángel! ¿Cómo puedo tener tan sólo una nota mental de que está buena, y no de que quiero pasar el resto de mi vida a su sombra?”

–Bueno, ¿qué? ¿Vamos a echar un baile?

“Un baile y lo que tú quieras, preciosa”

–Sí, pero vamos a tomar un vinito antes, ¿no?, es muy pronto, y nuestro baile no tendrá la misma gracia si no hay gente alrededor para aplaudir –le digo.

–Vale, me has convencido –dice entre risas–, pero algo rapidito, que no quiero llegar a mi casa muy tarde.

–Señorita –digo sujetándole la puerta para que entre. Normalmente no las llevo directamente a mi casa en la primera cita, pero tampoco voy a poder vacilar de casa durante mucho tiempo. Ya habrá tiempo para la rutina de dos cenas y un cine.

Como buena costumbre lituana, se descalza al pasar. Yo hago lo mismo.

–Bueno, ¿qué tal la Navidad? Hace mucho que no nos vemos, ¿no? –le digo mientras voy abriendo el vino tinto español.

–En realidad sólo nos hemos visto una vez, y ni siquiera estoy muy segura de que me recuerdes del todo –dice con una voz juguetona–. Pero muy bien, con la familia, todos mis amigos… Bastante completas, la verdad. ¿Y tú qué tal?

–No ha estado mal, lo mismo, supongo, familia, amigos... Pero la verdad es que estaba deseando volver.

Pongo un poco de vino en su copa y otro poco en la mía.

–Por esta noche –digo haciendo un brindis.

–Por esta noche –dice clavando sus ojazos en los míos.

Ahora en casa todavía me resulta mucho más bella.  Su cabello es entre castaño claro y pelirrojo, y su piel tiene el color de una chica rubia los primeros días de playa, mejillas sonrosadas… Lleva unos vaqueros ajustados como un guante, y un jersey azul con purpurina sobre un suéter blanco. Y dos esmeraldas bajo unas cejas finas. Es algo bajita, y con un cuerpazo bien modelado.

Ahora su recuerdo se vuelve más nítido. Recuerdo que la conocí bailando una de las noches antes de volverme a España por Navidad, cuando ella estaba en la fiesta de fin de curso con sus compañeros. Recuerdo que no nos llegamos a besar, que me resultó bastante interesante su conversación en aquel sofá y que pensé que debía volver a verla.

–¿Cuánto hace que volviste de España? –me dice devolviéndome de nuevo al salón tras mi trance.

–Pues hace unos cinco días, creo  –y me paro a pensar si puede ser cierto que hayan pasado tantas cosas en tan poco tiempo.

–Y qué, ¿notas el cambio? ¿Hace mucho más frío aquí? –dice riéndose.

–¿Estás de broma? Nooo, sólo un poquito más –le digo irónicamente. Sólo te diré que el mismo día que me vine, antes de ir al aeropuerto me bañé en la playa de Alicante.

–¿En serio? No te creo.

–Bueno, es cierto que no se estaba bañando nadie más, y que el agua estaba tan fría que entré siendo un hombre y salí como mujer, pero aun así...

–Ah, eso ya me lo creo más –dice entre risas–. Aquí también te puedes bañar en la playa en diciembre si quieres. Otra cosa es que tengan que reanimarte con un soplete después.

–Ey, no es lo mismo, créeme, que aunque no se bañaban, estaban en bañador paseando, y a mí me cuesta creer que haya ancianitos lituanos paseando por la playa en bañador en diciembre.

–Bueno, eso sí.

–Pero lo mejor de todo fue que unas horas después de bañarme en la playa, estaba paseando por un lago congelado en Estocolmo.

–¡Venga ya! ¿Pero qué se te perdió en Suecia?

–Pues por aprovechar el trasbordo al hacer Alicante–Estocolmo, Estocolmo–Vilnius, decidí quedarme tres días allí y así conocer la ciudad.

–Muy buena idea, sí.

–Sí, la verdad es que sí. Intento aplicarla siempre que puedo. Al volverme a España por ejemplo me quedé tres días en Londres.

–Vaya, parece que has viajado bastante.

–Un poquito. Viajar es mi segunda droga.

–Pues no quiero saber cuál es la primera –me dice entre risas.

¡Era increíble! Llevaba más de una hora hablando con ella y parecía que llevara cinco minutos. ¡Estaba disfrutando! Y ni siquiera se me había pasado por la cabeza desnudarla. Vale, igual en un par de ocasiones, sí, pero para nada era el objetivo de la noche, por primera vez en mucho tiempo. Había juego, había tonteo, había… Algo.

–Espera, creo que falta una cosa –le digo, y me levanto a encender la vela que decoraba el centro de la mesa.

–Mucho mejor así. Me encantan las velas.

–Bueno, y tú ¿dónde has viajado?

–Pues mis padres no son ricos, así que sólo he estado en Francia, Holanda, Polonia…

–¡Eyy! ¡Mis padres tampoco son ricos! Esta no es la típica historia del niño al que sus padres le pagan los estudios en el extranjero. A mí no me están dando ni un duro. Estuve trabajando todo el año para estar aquí. Incluso he estado trabajando en Navidad en un garito poniendo copas como un loco.

Le conté algunas historias, como aquella en la que el mismo día, por la mañana le serví la paella a una familia en el restaurante donde trabajaba y por la tarde le vendí un traje al padre en la tienda de ropa donde trabajaba al salir del restaurante.

–¿No tendrás un hermano que trabaja en un restaurante? –me dijeron sorprendidos.

–No, el que les ha servido la paella y las chuletas de cordero esta mañana he sido yo.

Ruta no podía parar de reír. De repente me di cuenta de que esta chica me encantaba. No podía dejar de mirarla, me sentía feliz de tenerla en frente, de escuchar su voz… Sucedía algo extraño, era como si nos conociéramos de mucho más tiempo. Era muy espontánea, y desde el principio tuve la sensación de estar con una buena amiga, de esas con las que te puedes perder en cualquier punto del mapa. Desprendía energía positiva, irradiaba luz.

Ambos coincidimos en que al hablar en inglés con otra gente nos costaba encontrar las palabras adecuadas, pero que eso no nos pasaba al hablar entre nosotros. Era curioso.

Al parecer hacía patinaje sobre hielo, gimnasia rítmica, natación… Y de ahí ese cuerpazo.

–¿De verdad haces todo eso? ¿Y de dónde sacas el tiempo?

–No es fácil, pero si te organizas bien hay tiempo para todo. Bueno, como veo que eres un buen chico te voy a cantar un poco.

–¿Qué? ¿También cantas?

–Sí, desde que era niña. De hecho hace unos tres años gané un concurso en la televisión, y menos mal que ya se ha pasado un poco, porque no podía salir casi ni a la calle.

–Estás de coña, ¿no? ¿Pero tú quién eres? ¿Has ganado uno de esos “Operación Triunfo” o qué?

–¿Te importa si me quito el jersey? Me muero del calor.

–Claro, estás en tu casa, mujer.

“Quítatelo todo, nena”

Veo como se quita el jersey a cámara lenta, dejando tras de sí la estela de dos estrellas fugaces. ¡Vaya par de… sorpresas!

“Gracias calefacción alta. Gracias vino”

Cierra los ojos y empieza a cantar.

No puede ser. No puede ser que esté escuchando lo que estoy escuchando.

“Realmente es un ángel. ¡Cantos de sirena! ¡Átenme a un palo que me tiro!”

Advierto que tengo la boca abierta mientras noto como se me erizan los pelos de los brazos. Creo que ningún hobby de mis antiguas novias me había hecho sentir nunca algo parecido. Creo que estoy a punto de decir que la amo, de hincar la rodilla y regalarle el anillo. Esta chica me encanta, me gusta todo de ella, su sonrisa, su pelo, su cintura de avispa, su culete, sus pies descalzos, sus manos pequeñas de niña…

–Necesito que me cantes más cerca –le murmuro.

Viene y se me sienta en la rodilla. Empieza a cantarme “I will always love you”, de Whitney Houston. No puedo creer lo que está pasando, esto es del todo surrealista. Estoy en un piso en el centro, con una copa de vino tinto en una mano mientras me está cantando esta belleza al oído sentada en mi rodilla, después de haberme estado colando en una residencia de estudiantes para dormir usando mi mochila como almohada. ¡Y viva la vida! No quiero que la canción acabe nunca.

 –Hazme feliz, mírame a los ojos –le suplico.

Tiene los ojos más verdes que he visto en mi vida, y sin embargo, lo que más me sorprende es el blanco perfecto que rodea sus pupilas–. Tienes los labios morados –le digo recorriéndolos con mi dedo.

–Por tu culpa, por darme vino –me dice en un tono de lo más meloso.

La tengo a escasos milímetros de mí. Recorremos ese pequeño espacio que nos separa mientras nuestros ojos se van entornando y finalmente nos fundimos en un gran beso con sabor a vino tinto y magia.

–Cómo me encantaría despertarme con tu voz… Te voy a grabar y me lo voy a poner de despertador.

Nos echamos a reír por el doble sentido de la frase y nos volvemos a besar, suavemente, sin prisa, como el que recorre con su lengua un caramelo de mil sabores diferentes.

Y hasta se nos olvidó que habíamos quedado para ir a bailar.

17. TRIO DE CORAZONES

Las siguientes dos semanas pasaron ante mis ojos antes de que pudiera darme cuenta. Y sin embargo esas dos semanas me transformarían para siempre.

El piso se había apoderado completamente de mí. Ya no era yo quien decidía lo que quería hacer, sino que el simple hecho de vivir allí determinaba en gran parte mi rutina diaria. Era como si por ese piso hubieran pasado toda una serie de seductores o perturbados sexuales –términos a menudo tan unidos de la mano–, de la talla de Giacomo Casanova o el Marqués de Sade, acostumbrando a aquella casa a ser observadora natural de situaciones insólitas. Óscar también había pasado por allí, aportando su granito de arena a la historia. Ahora era yo el que habitaba sus paredes y obedecía sus órdenes.

Por una parte me agobiaba bastante la forma de vida que estaba adquiriendo, en quién me estaba convirtiendo. Por otra me encantaba. Estaba viviendo más en este último mes que en mis veinticuatro años de vida, aunque ello implicara el estar perdiéndome a mí mismo. Una especie de adicción al sexo, a los ojos de color, a las múltiples formas de tetas y pezones, el perfume, la noche… y en definitiva a todo lo que estuviera mínimamente relacionado con la mujer me estaba absorbiendo el puto cerebro.

Joder, ¿qué podía hacer? ¿Quién era yo para negarme a ser feliz cuando me habían dejado vivir un mes en un chalet de un barrio céntrico del cielo?

Hacía semanas que no pisaba ni una sola clase. Había pasado de ser un estudiante Erasmus a ser el heredero de una gran fortuna, o al menos me comportaba como tal. Había abandonado completamente mis aburridas clases de ingeniería informática para matricularme en un máster: “El maravilloso mundo de la mujer”.

Me compraba las revistas Vogue, Cosmopolitan, Maxim… Aprendí algunos conceptos básicos de moda, nuevas tendencias, cortes de pelo, zapatos… Cócteles, cocina asiática y todo tipo de mierdas que en mi vida habría considerado interesantes. Estaba a la última, conocía cada evento que tenía lugar en la ciudad, ya fuera teatro, opera, cine o mercadillo con fines benéficos.

La sabiduría de esas revistas combinada con la experiencia que iba adquiriendo me llevó a conocerlas muchísimo mejor. Aprendí a escuchar, a saber dónde, cómo y cuándo tocar… y en definitiva, lo que estaba consiguiendo era convertirme en una excepción entre la mayoría de los tíos, alguien que sabía qué hacer para cortocircuitar sus cerebros, alguien que no les resultaba indiferente.

Llegué a convertirme en “El hombre que escuchaba a las mujeres”. Por supuesto, otro ingrediente importante era la seguridad en uno mismo que todas esas cosas te iban aportando, día a día, cita tras cita. Me movía un demoníaco interés por saber qué les gustaba, cómo pensaban, qué las ponía cachondas…

Uno de esos días leí en una de esas revistas algo sobre un curioso libro, “El informe Hite”, el cual hablaba nada menos que de ¡las experiencias sexuales de todo tipo de unas 3.000 mujeres entre los 14 y los 78 años! Obviamente localicé, compré y leí ese libro. El resultado tras leerlo era como haber vivido unas doce vidas bien vividas, y el conocimiento que absorbí desbordante. La auténtica fuente del conocimiento. Eso sí que debería enseñarse en la escuela, y no esos cuentos del hombre en la luna.

Con todo ese conocimiento en mi poder no quedaba más que hacer una cosa: llevarlo a la práctica y completarlo con mis propios apuntes. Lo que no se decía en el puto libro era la gran paradoja que esconde la mujer, pues cada una de ellas que conocía rompía todos los esquemas de lo que había aprendido hasta el momento. Sin embargo sí aprendí una cosa importante, un pilar básico: que el verdadero secreto del éxito radica en la costumbre, en acostumbrarse a estar rodeado de mujeres, a hacer de las citas –con mayor o menor tensión sexual– y del simple hecho de intercambiar conversaciones con ellas algo habitual. Esa es la mejor forma de aprender sobre ellas, qué les gusta, qué las hace reír, qué conversaciones las divierten y cuáles las hacen bostezar.

Es un error por parte de la mayoría de los hombres entablar conversación con una mujer simplemente en bares los fines de semana como preparativo para echar un polvo, y eso ellas nos lo notan a la legua. Por ello no les hace falta escuchar más allá de la primera frase cuando les entramos por la noche. Ellas ya saben por nuestro comportamiento que no tenemos ni puta idea de cómo tratar con ellas, que no tenemos mujeres en nuestro entorno ni rutina diaria y que simplemente queremos bajarles las bragas. No es que ellas sean buenas, es que nosotros somos patéticos. La mayoría directamente dan pena. Pero no se deben rendir, hay salvación para casi todos. Cualquier persona puede llegar a ser buena en algo que se proponga siempre y cuando tenga constancia. Yo ese año me dediqué, desde el principio, a satisfacer mi misión de satisfacerlas, una misión digna y honorable.

A los 17 años me conformaba con admirarlas al verlas pasar junto a mí por las calles de Benidorm, a todas esas guiris preciosas, rubitas de ojos azules y espíritu angelical. Ahora me moría por penetrar en lo más profundo de sus almas.

A diferencia de Óscar, que era de la opinión de intentar tirarse a cada tía que conociese ese mismo día, yo pensaba que no estaríamos allí sólo para un fin de semana, así que no debíamos tener ninguna prisa. Así que puse en práctica mi teoría de “Sembrar y recoger”, la cual simplemente consistía en tener varias citas con cada una de ellas antes de dar el salto a la piscina del placer. Era una forma de evitar situaciones violentas y hacer que todo fluyera con naturalidad, construir el castillo de naipes poco a poco.

Al ir combinando citas con diferentes tías, siempre tenías “citas de sembrado” con unas y “citas de recogida” con otras. Y en cuanto a la pregunta acerca de que siguiendo ese proceso de citas múltiples se acumularían gran número de chicas y sería insostenible mantener tal harén en el tiempo, mi experiencia me llevó a saber que ese caso nunca se daba, pues ellas mismas se retiraban del juego por su propia iniciativa antes siquiera de llegar a sospechar que te estaban compartiendo o de que te exigieran una dedicación exclusiva.

Era curioso. Concretamente, el número máximo de citas en proceso era de 5, y la media de citas con alguna antes de acabar a cuatro patas era 3. Por fin lo estudiado en la carrera tenía alguna utilidad. Muchas de ellas tenían novio y sólo se permitían echarte un único polvo, a otras se las tragaba la tierra o no volvían a responder a los mensajes… y otras simplemente pensaban que eras idiota y no volvían a quedar contigo, o no lo hacían porque te las habías tirado como el culo –que no es lo mismo que por el culo–, que a veces también pasaba. Era inevitable.

Y la verdad es que aliándome con esa práctica matemático–sexual no me iba nada mal. Eran las cinco de la tarde y ya me había tomado mi té de las tres con Ruta, como cada día.

–Bueno, ¿nos damos una ducha rápida o qué? He quedado en media hora –me dice Ruta recorriendo mi torso con su dedo, mientras yace desnuda sobre mi cama.

–Nunca digo que no a una ducha compartida.

Dos minutos después me da la espalda con una pierna sobre el borde de la bañera mientras el agua de la ducha se derrama sobre nosotros. No hay nada como llegar a acostumbrarte a un cuerpo, al roce de una piel, a una persona, para echar unos polvazos de puta madre. Aunque uno no debe permitirse llegar a acostumbrarse hasta el punto de que resulte aburrido, pues no debería llegar nunca a olvidar la emoción de descubrir y recorrer un nuevo cuerpo por primera vez.

Una vez Ruta se hubo marchado me tumbé unos minutos en la cama a pensar lo maravillosa que podía llegar a ser la vida. Después seguí el protocolo de limpieza habitual: recogida de condones, eliminación de cabellos femeninos –al menos de la cama–, fregar las dos tazas de té… Nunca se sabía en qué momento podías necesitar pasar por casa y con quién, y además ese día tenía una segunda cita. Era como limpiar una sala de cine al terminar una película antes de la siguiente sesión.

Su nombre: Ruta también, aunque en mi móvil aparecería como “Dancer Ruta” para diferenciarlas de mi vecina Ruta y de mi gran amor “Ruta Dance”. Por ironías de la vida había quedado con tres Rutas en menos de 24 horas. Aunque fuera un nombre común en Lituania, todavía no se me ha dado el caso de quedar con tres Marías en España el mismo día –sin contar a mi santa madre–.

A “Dancer Ruta” la había conocido unos días atrás y la había incluido en mi programa de citas múltiples. Cuando entré a la pista de baile del Prospekto aquella noche del miércoles simuló tirarme una caña de pescar y comenzar a recoger el hilo. Yo me quedé flipando. Y no es que fuera un cranco malayo precisamente, sino todo lo contrario. Era una preciosa niña traviesa, morena de ojos azules y mirada absorbente, bajita, tetona y juguetona, así que sólo podía hacer una cosa: morder el anzuelo.

Me arrastré hasta ella estirando el labio y siguiéndole el juego de la caña, y al estar frente a ella me cogió y empezó a darme uno de los besos más apasionados que me han dado en toda mi vida. Así de fácil, será que podía oler mis feromonas, al rojo vivo después del polvo con su tocaya Ruta. Después me soltó y siguió bailando conmigo como si aquello fuera lo más normal del mundo. Así que actué como si aquello también fuera para mí lo más normal del mundo. Y tan contento.

“¿Qué coño está pasando? ¿Quién soy y por qué me va tan bien en la vida? ¿Acaso he muerto?”

Aquello me encantó.

Dancer Ruta bailaba genial –de ahí el nombre, y no sólo de ahí–. Era extraño encontrar a chicas que bailaran a ese nivel. En serio, era hipnótico ver cómo se movía, cómo trazaba circulitos con su cintura, los hombros… Tenía a toda la sala paralizada mirándonos bailar. Después me invitó a tomar un chupito junto con sus amigas. Sospechosamente sus amigas también eran auténticos cañonazos, y con ello no quiero decir que estaban buenas, sino que eran capaces de hacer que la más jamona del pub hasta ese momento se fuera a casa a dormir.

–Son mis compañeras de trabajo –me dijo.

–¿Ah sí? ¿Y de qué trabajáis, cuidando ancianitos o dando catequesis?

 –No, somos bailarinas –me dijo entre risas.

–¿En serio? ¡Qué guay! A mí me encanta bailar, ¿bailarinas de teatro o qué?

Antes de terminar la frase ya estaba pensando en lo idiota que era por haberle preguntado eso, pues estaba clarísimo que si eran bailarinas serían strippers, pero bueno, así añadí un poquito de cachondeo a la conversación.

–¡No, bailarinas de striptease, capullo! Pero sólo bailarinas ¡eh! Trabajamos en el “Wild”, y los miércoles libramos –me dijo, dándome a beber otro chupito y besándome tras engullir esa horrible mezcla de vodka con algo.

“¡Joder, no me lo creo! ¡Me estoy liando con una stripper! ¡Qué guapo!” –pensé cual adolescente pajillero.

Esa noche no pasaría nada más entre nosotros, aunque me volví contento a casa tras estar listo y pedirle el teléfono. Quedaríamos un par de días después, aunque no fue nada fácil por su horario de trabajo.

Ese día dimos un paseo y no sé ni cómo la convencí para subir a enseñarle mi casa. Recuerdo que nos dejamos llevar por la pasión, pero cuando intenté quitarle la camiseta y/o meterle la mano en el pantalón, no me dejó.

"¡Oh dios de la tentación, cómo te burlas de mí, colocando ante mis ojos este placer para después no dejarme hincarle el diente!"

Entonces ella, con un golpe seco, me empujó sobre mí cama y clavó su mirada en mis ojos, con la boca entreabierta. Llegué a sentir miedo, aunque sonreí con cara de idiota. Pensé que se había podido mosquear y que me iba a partir la cara, pero fue descendiendo su mirada hasta posarse en mi entrepierna.

“¡Oh mierda! ¡Los huevos no!” –pensé cerrando los ojos y esperando el golpe.

Me desabrochó el cinturón y me quitó los pantalones, como si fuera a cambiarme el pañal. Después los gayumbos…

“Ohhh… ahhh… Gracias Dios”

Tumbado sobre la cama, pude sentir como se abría el techo y se veían las estrellas.

Esa era “Dancer Ruta”, y estaba a punto de volver a verla. De hecho llegaba tarde a mi cita, como de costumbre. No tenía ni idea de si acabaríamos en mi casa o no, pero lo cierto es que fui optimista al comprar una botellita de vino y meterla en el frigo por si acaso; y por suerte llegaría el momento de descorcharla. Uno nunca abusa de optimismo. Apenas si necesité convencerla. Si eres medianamente sutil, les encanta dejarse engañar.

–Creo que es un poco pronto para ir a echar un baile, ¿no crees? ¿Y si pasamos antes por mi casa y te dejo que pruebes un vino blanco especial de mi tierra? –todo un clásico.

–¿Me estás diciendo que vas a intentar emborracharme antes siquiera de ir de fiesta? ¿Tan primeriza te parezco?

–¿Yo? ¡qué va!, jamás se me pasaría por la cabeza hacer una cosa así –le dije en un tono irónico–. Además, algo me dice que yo caería doblado mucho antes que tú.

La sala del cine estaba preparada para otra buena película.

–¿Y no te molesta mi trabajo? –me pregunta una vez entrados en conversación.

–¿A mí? ¡Qué va! A mí también me encanta bailar, mujer, y si pudiera ganarme la vida con ello también lo haría, pero no creo que nadie quiera pagar por ver mi culo peludo –le digo.

–Ya, pero no es lo mismo bailar por obligación, y además no siempre te gusta tu público, ¿sabes?

–Ya me imagino...

Me lo podía imaginar.

Hablamos un buen rato sobre el tema y aprendo lo suficiente sobre tarifas, horarios, derechos y obligaciones, y lo que se debe y no se debe hacer cómo para llegar a montar un club de alterne algún día.

Dancer Ruta tenía 23 años, y puede parecer una pena, pero su caso era un tanto peculiar. No era la típica historia de niña de familia pobre que hace ese tipo de trabajo para ayudar a su familia a llegar a fin de mes, sino todo lo contrario. Al parecer su padre era el presidente de una gran empresa de exportación entre Lituania y Rusia, pero no quería malcriarla dándole todos los caprichos, así que se malcriaba ella sola.

Su padre debía estar tan ocupado en sus negocios que nunca se percataría de que con la paga que le daba cada mes no le llegaría ni de coña para vestir de Armani y llevar el ritmo de vida que llevaba, y ni siquiera trabajando de camarera en un “bar de copas” podría permitirse todo aquello.

Su mirada era tan dulce y provocativa como la del mismísimo diablo. Bajita de estatura, cuerpo perfectamente proporcionado –salvo por unas tetitas que bien podían ser operadas tras oír su historia–, ojazos azules, sonrisa deslumbrante y un piercing en la nariz que le daba un toque de rockera marchosa que me volvía loco. Además era puro nervio. Cada gesto parecía calculado al milímetro para hacerte perder el control e imaginarte azotándola, rodeados por un círculo de fuego y vistiendo un traje de vinilo, y no estoy seguro de quién sería el que azotaría a quién. Era Lucifer ocupando el cuerpo de un ángel, y el hijo puta te hacía desear follártelo por todas partes, y no me refiero al típico calentón de sábado noche que te hace restregarte por las paredes y con toda aquella que pasa por tu lado. Pude notarlo la primera vez que la besé y clavó sus uñas en mi culo. Era de esas mujeres capaces de hacer descarrilar a cualquier hombre en su sano juicio, y ahora yo estaba entre sus garras, deseando descarrilar. Yo era el realmente engañado y no ella, pero me encantaba.

Cuando se levantó de su sillón y vino a sentarse en mi rodilla tragué saliva y sentí miedo, como cada vez que se acercaba hacia mí mordiéndose el labio.

Se me sale el periscopio por encima del pantalón, y juraría que puede notarlo. Me mira fijamente, con la boca entreabierta, y acelera la respiración sin dejar de mirarme. Me vuelve loco.

–¡Ahhh! –grito tras notar un mordisco en el cuello– ¡Eh tía! ¿Estás loca o qué? ¡Me has hecho daño!

Lejos de detenerse me agarra del pelo y comienza a besarme. Me duele un poco... pero me encanta.

"¡Oh Dios, estoy a punto de explotar y todavía no me he quitado ni los pantalones! ¡Joder, ya estoy en el círculo de fuego y creo que el que va a recibir los azotes soy yo!”

Pienso que debo reaccionar, mover algún tipo de ficha o pensará que soy virgen o un palomo del club de ajedrez. Le cojo la camiseta con torpeza y me dispongo a quitársela, pero una vez llegado a su cuello no me deja pasar de ahí.

“Al menos hemos avanzado un poco. Cómele las berzas”

Me limito a hacerle caso a mi cabeza del sur y con la camiseta por el cuello le subo también el sujetador. Y empiezo a jalar, a mamar cual bebé hambriento.

“¡La madre que me parió! ¡Si son naturales! ¡No puede ser! ¡Qué buenas que están! ¡Qué alegrías te da la vida!”

El ver semejante par de peras me enciende tanto que me hace tomar cierto control de la situación, así que me permito flirtear con su cinturón, con el botón de su pantalón, y comienzo a deslizarle lentamente los pantalones mientras no dejamos de besarnos y despeinarnos el uno al otro. Es como si lleváramos echándonos de menos toda una vida o yo acabara de llegar de la puta guerra. Y justo cuando ya tengo los pantalones encandilados me coge la mano y me detiene.

“¡Joder, ahora no! ¡Se me va a salir por las orejas!”

Sentada en el sillón con la camiseta y el sujetador por el cuello, las melondrias al aire apuntándome a los ojos y el pantalón por las rodillas, no podía dejar que en ese momento saliera su ángel a joderlo todo.

“¡Ahora quiero follarme a Lucifer!”

Ante esa situación sólo puedo hacer una cosa: ponerme de rodillas.

Al final consigo introducirme en el círculo formado por su cintura, sus piernas y el pantalón, ahora por los tobillos, y me pongo el equipo de buceo para sumergirme en un hermoso mar de coral.

“¡Y viva el snorkel!”

Empiezo apartando cuidadosamente hacia un lado su tanguita rojo pasión. Después de habérmelo puesto tan difícil uno no puede evitar pensar cosas raras.

“Que no tenga rabo, que no tenga rabo… No puede ser que esté tan buena y no tenga nada malo”

Ante mis ojos tenía una nuez californiana con forma de corazón y sabor a algodón de azúcar. Normal que acabara con el morro chorreando.

Me tiene completamente sumergido mientras dirige mis movimientos, cogiéndome del pelo y orquestando los círculos que voy trazando con mi lengua. Me siento su esclavo… y me encanta.

Ahora puedo asegurar que su respiración no es ningún teatro, así que la termino de desnudar en condiciones, y con un movimiento magistral la cojo y la estampo contra la cama. Me dispongo a lanzar el dardo, pero no me da tiempo ni a clavarlo en la pared.

–Aquí mando yo –me dice, empujándome contra la almohada y dejándome boca arriba con la bandera española ondeando al viento mientras suena el himno.

–A tus órdenes mi coronel... Uhhhh…. ahhhh….  

“¡Y encima se sube a galopar! Hoy es mi día de suerte”

Lo cierto es que viendo cómo se movía bien podría dudarse que fuera sólo bailarina, la virgen.

“¡La madre que me parió! No puedo creer lo que me está pasando. ¿Se supone que me he tirado a una tía hace un par de horas y ahora me estoy ventilando a una stripper? Qué mal repartido está el mundo. ¡Esto por todas las gayolas que me hice en mi época del instituto! ¡Y por las que me va a tocar hacerme al llegar a España!”

–¡Uf, mira que tarde se ha hecho! –me dice prácticamente al instante de soltar el gemido final de la función, dando un salto y comenzando a vestirse. Yo había soltado todo mi amor dos veces y media, y creía que no iba a acabar nunca la condenada. Ya simplemente follaba por inercia–. Me debes un baile “latin lover”, no va a ser tan fácil la próxima vez.

Me tira un beso desde la puerta y se larga.

“Joder… ¡Vaya tarde! Y encima no me dice que la acompañe. Me encanta esta tía”

Me quedo un rato traspuesto en la cama, despeinado,  con los pelos de todo el cuerpo electrizados y los huevos pegados al culo como un pitbull.

“La vida puede ser maravillosa” –digo sin buscarle ninguna explicación.

Ya no recordaba lo que se sentía al tirarte a dos tías en un día.

Sí, aquel no era mi primer doblete, y aunque es cierto que aquella vez en Lisboa la calidad no era comparable a esta, la sensación de superioridad es similar. Además, también tuvo su gracia cruzarse de una habitación a otra en aquella residencia de estudiantes. Hago un rápido recorrido por esos estúpidos momentos que uno tiene en la vida y que le llenan tanto.

"Joder, me va todo tan de puta madre... Me dan ganas hasta de llorar"

Después de cosas como esta lo único que uno piensa –además de sentirse el puto amo, por cierto– es que el día no puede mejorar, y como ya se ha echado la noche encima me pongo a zapear esperando quedarme dormido en breve. Reposar, dejar descansar mis secos testículos y esperar que se recarguen para el día siguiente.

Vibra mi móvil.

Alargo la mano intentando moverme lo menos posible hasta alcanzarlo finalmente con el pie. Es un mensaje de Victoria, y parece que es el tercero.

–“Hola guapo! ¡Qué haces esta noche? Yo voy a ir al Prospekto con mis amigas, por si quieres venir a verme ;–)”

–“Ya estoy aquí. ¿Vas a venir?”

–“Quiero verte”

Vaya, parece calentita, la cosa no pinta nada mal. Sin embargo lo último que me apetece en el mundo es darme una ducha, enfundarme una camisa y arrastrar el culo hasta el Prospekto. Casi que me apetece más poner los huevos sobre una bolsa de hielo. Además, con Victoria nunca es lo que parece.

Victoria ya había estado en mi casa. La había conocido unos días atrás, cuando tras mucho restriegue y finalmente unos besitos, acabamos en mi casa junto con sus amigas y dos franceses de mi residencia, cuando nos echaron del Prospekto. Pasamos por un 24 horas a comprar unos litros de cerveza y montamos un “after–party” en mi casa. La cosa pintaba de puta madre. Todos los habitantes de la casa –o al menos a los que nos colgaba algo entre las piernas– podíamos visualizar un todos contra todos o al menos un “cada uno contra la suya”. Estaba prácticamente hecho. Yo ya me había liado con la mía, y otro francés con la suya, y encima aceptaban venirse a mi casa con un cargamento de alcohol. ¿Qué podía fallar? Pero la otra tía iba tan pedo que se tumbó en mi cama y se quedó dormida. Lo cierto es que íbamos todos pedo y no había forma de poder armonizar aquello. Victoria acabó rompiendo una copa con cerveza en medio del salón, dejando todo perdido. Me pidió la fregona, pero fue peor el remedio que la enfermedad. Veía a todos deambulando por la casa tan bruscamente que no tardé en arrepentirme de haberles llevado. Aquello  no podía acabar bien. Por suerte las tías no tardaron en decir de irse a casa y llevarse a la que dormía en mi cama, así que la noche fue un completo fracaso. Noches así también tuve algunas más a lo largo de mi estancia en “La mansión del amor”. No iban a ser todo golpes certeros.

Así que esa noche estaba con la duda entre salir o quedarme reposando, que me lo había ganado.

“Total, el día no puede mejorar…”

Me llega otro mensaje de Victoria.

–“Tengo ganas de besarte”

“... ¿O quizás sí?”

Siempre me ha seducido la incertidumbre de la vida, y esta siempre fue razón más que suficiente para dejarme llevar. Si me quedaba en casa ya sabía lo que me iba a pasar –y no es que el día hubiera estado nada mal–, pero si salía se abría otra puerta, y tras ella toda una aventura por conocer. Y me sentiría muy idiota si no salía a abrir esa puerta, tras leer los renglones torcidos de sus mensajes, señal de que no iba por la primera copa y parecía echarme de menos. La “polla-señal” volvía a aparecer en el cielo frente a mi ventana. Así que finalmente hago un pacto conmigo mismo: saldré pero sin pasar por la ducha. Hecho.

Mientras me visto no paran de llegarme más mensajes.

–“¿Dónde estás?”

–“¿Vas a venir o no?”

Empezaba a cabrearme y me daban ganas por momentos de llamarla y decirle que borrara mi puto móvil, pero esa opción tampoco me aportaba demasiado.

Victoria era de las que se hacía de rogar, de las que te pasabas toda la noche intentando besar mientras te esquivaba de forma tan sutil que te hacía sentir un completo idiota, pero no lo suficiente como para no volverlo a intentar.

Pero esa noche bien me podía permitir hacerme el duro un poco.

“Total, estoy refollado…”

Subo las escaleras del Prospekto y la veo junto a la barra con sus amigas. Noto como una de ellas me ha visto y le da un pequeño codazo. Me mira y sonríe, pero no viene hacia mí. Fiel a su rol espera a que yo me acerque. Por el camino saludo a un par de amigas. Estoy despeinado, llevo mi camisa blanca de “latin lover” con los tres primeros botones desabrochados y apesto a feromonas que no veas. Además, me la pela no follar, lo cual me ofrece una perspectiva totalmente diferente. Es como si viera la sala desde arriba. Lo veo todo más claro, sin presión.

–Hola español, ¿por qué has venido tan tarde? –sus palabras me dan la razón en cuanto a que no era la primera copa.

–Bueno, he cenado con unos amigos y nos hemos liado un poco, ya sabes.

–¿Y tus amigos? ¿No han venido?

–Mmm… No, mañana trabajan. Así que tendré que ocuparme de ti y de tus amigas yo solito.

–¡Eso es lo que tu quisieras, Casanova! De momento confórmate conmigo –me dice mirándome a los ojos y poniendo mis manos en su culito para después pellizcar el mío–. Vente, vamos a tomar un chupito con mis amigas.

En la barra tienen una fila de al menos 15 chupitos de color azul, y ellas son sólo tres.

La noche sigue su curso según lo previsto, con Victoria haciéndose de rogar a pesar de haberme mandado una decena de mensajes para que fuera a verla y yo viviendo en una nube como una estrella de rock tras un concierto. Incluso me permití el lujo de no acompañarla a fumar a la sala de fumadores y me quedé en la pista haciendo nuevas amistades. En principio no quería sexo por nada del mundo, así que estuve súper pasota. Incluso al rato de estar ahí le dije que estaba reventado y que me iba a casa. El día ya había estado demasiado bien, pero llegado ese punto uno no puede evitar preguntarse:

“¿Y si cayera la tercera?”

Al final se han hecho las 6 de la mañana con la tontería, acaban de cerrar el Prospekto y estas se están fumando un cigarro en la puerta mientras esperan a un taxi. Parece que no ha habido suerte, o más suerte mejor dicho, pero la verdad es que me la pela. Lo que más me apetece en el mundo es partir la cama. Solo.

Llega el taxi.

–Hasta luego David, ya nos veremos otro día –me dice Ania, una de las amigas de Victoria, tras despedirse de sus amigas y meterse en el taxi.

No entiendo nada.

Al minuto llega otro taxi y se despide Agne, otra de las amigas de Victoria.

–¡Cuídamela!, ¿vale?

“¿En serio? ¿Se viene a mi casa? ¡Cojonudo!”

–He pensado que podemos dar un paseo, no quiero que mis padres me vean así. O podemos ir a tu casa a tomar un té… Aunque si no te apetece puedo coger un taxi, la verdad es que ya me encuentro mucho mejor.

Victoria quería que le insistiera un poco, más que nada para justificarse y no hacer algo contra su propio ego, pero había elegido un mal día.

–Por mí como quieras… Mira, ahí tienes un taxi por si lo quieres coger –le digo sobrado.

Me mira a los ojos y sale corriendo hacia el taxi.

“¿Pero qué coño has hecho? ¿Eres idiota o qué te pasa? ¡Pero si ya casi estás en la puerta de tu casa!”

Corro tras ella y la cojo cuando ya está hablando con el taxista.

“¡Noooooo!”

Veo desvanecerse ante mis ojos la posibilidad de batir mi propio record, un triplete, un trío de corazones.

–Creo que es muy buena idea que vengas a mi casa y tomemos ese té. Además te puedes quedar a dormir si quieres y así te vas mañana por la mañana más fresca y sin síntomas de una larga noche de chupitos. No cojas ese taxi, anda –le digo dejando caer el telón de todo el papel de sobrado que había llevado toda la noche y sacando al palomo que llevo dentro.

–Sí que voy a coger este taxi… pero todavía no –me dice juguetona–. Le he dicho que venga a recogerme a tu casa en dos horas. Si en el fondo sé que te mueres por follarme.

“¡Gracias Dios!”

Ahora sí que era cierto, me moría de ganas de cogerla del pelo…

Subimos los escalones de dos en dos y prácticamente desnudándonos por las escaleras. Es como si llevará meses sin follar, y lejos de sentir la maquinaría bananera afectada por los polvos anteriores, noto que ruge como una Harley Davidson, dando señales de vida, latiendo, intentando asomar la cabeza por encima del pantalón de nuevo a ver qué presa le espera ahí fuera.

"¡Guau, guau, arrrrrgg, guau, guau!"

Me muero de ganas por comérmela. La siento en la cama y hago un esfuerzo por quitarle esos pantalones tan ajustados que sólo dios sabe cómo coño se los ha puesto y me dispongo a meterme en la boca otro caramelo, otro sabor, uno de los grandes sabores de la vida.

Me quita el pantalón y nos devoramos mutuamente. Nunca me he sentido tan caníbal como esta noche. Tengo la cabeza presionada entre sus dos muslos y apenas puedo respirar aparte de por el respirador asistido que tengo en la boca… Pero me encanta la sensación de morir de placer.

La postura del perrito nunca fue lo mismo antes de tener este espejo.

“¡Hoy si estás contento, eh cabrón! –digo sonriéndole–. Esto es todo por tu culpa, que lo sepas"

Cambiamos un par de veces de postura y ahora galopa sobre mí. Sólo le falta un sombrero de cowboy. Lleva un piercing en un pezón, que por supuesto ya me he comido.

“¡Qué tetazas, la virgen! Y me iba a quedar viendo la tele… Hay que joderse. ¡Pero qué bien folla esta cerda!”

–¿Te gusta? –me pregunta a la vez que me suelta una bofetada sin dejarme terminar el “sí”, así que le contesto con la misma moneda arreándole otra melva en la cara con la misma intensidad.

Comienza a reírse como si estuviera poseída y me suelta otra galleta, ahora en la otra mejilla, así que le vuelvo a contestar de la misma forma, y así se van sucediendo los tortazos hasta que acabamos con la cara más roja de lo que le había dejado el culo. Después del polvo que eché en la misma cama el día del vasco, y el de Óscar con las dos lituanas, ese era el polvo más surrealista de mi vida.

Además, ella parecía sorprendida de que todavía no hubiera estallado en mil pedazos después de la caña que me estaba metiendo, y eso que su forma de galopar había pasado de un simple paseo en poni a ser jinete de un toro salvaje. Pero lo que ella no sabía es que iba a estar jodido que pasara el agua por ese río después de haber estado toda la tarde regando.

“¡¡¡Aaaaahhh!!! ¡Esta tía nos la va a partir por la mitad! Más vale que enciendas pronto los fuegos artificiales, campeón”

Pude ver cómo apretaba los dientes y cambiaba la cara. Su objetivo parecía bien claro. Ahora ya era algo personal y no tardaría mucho más en conseguirlo, dejándome completamente KO, fuera de combate, seco como una pasa, con los ojos en blanco y necesitado de una transfusión de sangre en el cerebro.

Acabé malherido, hasta se me nublaba la vista, y al día siguiente seguramente me la tendrían que escayolar, pero una sonrisa de oreja a oreja descansaba sobre mi estúpida cara, similar a la de la mujer que acaba de ser madre tras los dolores del parto.

Había sido uno de esos días en que me hubiera gustado tener toda la casa plagada de cámaras a lo Gran Hermano, o al menos un casco–cámara para grabar en primera plana todo lo que iba pasando ante mis ojos. Uno de esos días para recordar en esos otros días en que piensas que la vida es una mierda y carece de sentido.

Ahora ella reposaba exhausta sobre mí, satisfecha tras conseguir su cometido, mientras yo seguía con los ojos clavados en el techo, tratando de alcanzar la luz al final del túnel.

“¡Joder, estoy muerto! Pero ha sido, ha sido… acojonante. No me puedo creer que hoy me haya comido seis berzas, seis pezones, tres potorros... ¿Será este el mejor día de mi vida?”

18. MI ÚLTIMO DÍA, SU PRIMERA VEZ

Un par de citas más con Ruta Dance y nos volvimos prácticamente inseparables. Nos escribíamos varias veces al día y ya empezaba a pensar solamente en ella.

Aquel era mi último día en el piso, y se me planteó una gran disyuntiva. Tenía que decidir entre hacer una gran fiesta salvaje de despedida, u optar por una cena romántica en casa con Ruta Dance y tirarnos a ver una peli. Ambas opciones eran tentadoras por igual, pero esta vez ganó la batalla mi lado romántico, el cual debo reconocer que las estaba perdiendo últimamente todas.

Me despierto sobre las 13.00, cuando el sol lleva un buen rato pegándome bofetadas en toda la cara y no puedo seguir evitándolo más.

“Es el último día que vivo en el centro, joder, no puedo desperdiciarlo sobando”

He quedado en un par de horas con Ruta Dance para ir a patinar, una de las cosas que más le gustan en este mundo. Me muero de ganas por verla levitar sobre el hielo, derritiéndose sobre sus pies.

Hemos dicho de pasar toda la tarde juntos. Me pongo a darle un repaso al piso por si Dios quisiera que la cita desembocase en un final feliz, que ya iba tocando.

Hacía días que no recogía ni los botes de cerveza del suelo, simplemente caminaba pisándolos o evitando los que buenamente podía. Sigo el protocolo cotidiano: llenar una bolsa de basura con restos de bebidas alcohólicas, fregar los cacharros de la cocina, pasar la aspiradora, inspección exhaustiva de condones usados y pasada de la almohada por el microscopio en busca de cabellos púbicos y no púbicos… No podría decir con exactitud cuántos tipos de cabello femenino encuentro. Si la policía tuviera que venir a buscar pistas a este piso iríamos media Vilnius a la cárcel por presuntos culpables.

Me doy una ducha rápida y bajo a darme un paseo para ventilarme un poco y comprar algunas cosillas. Me compro unos gayumbos elegantes por si la ocasión lo requiere, pues hace unos doce días que no pongo una lavadora, y ya me he puesto los mismos unas tres o cuatro veces, por delante y por detrás. Paso a hacer la compra para la cena, básicamente patatas, huevos y mucho vino.

Se me pasa por la cabeza comprar aceite para masajes, pues le había prometido uno a Ruta, y el tener o no unas gotitas de aceite podrían cambiarlo todo. Óscar se ha llevado el suyo, como si en Cuenca fuera a tener oportunidad de dar alguno, pero como dije, uno nunca peca de optimismo.

Lo mejor que encuentro es aceite Johnson’s Baby, que no es muy afrodisiaco que digamos pero servirá.

Cuando llego al centro comercial donde está la pista de patinaje, Ruta me saluda a lo lejos levantando la mano. Mientras me voy acercando a ella pienso en lo mucho que me encanta esta chica. Se me dibuja una sonrisa en la cara. Ella también sonríe al verme. A veces basta con una sonrisa para decir tantas cosas… Lleva puesto uno de esos vestiditos ajustados de algodón, de color azul oscuro con medias negras debajo. Cuando llego a ella nos damos un besito. Es uno de esos besos de parejas, y por un lado se me disparan las alarmas del compromiso, pero por otro se silencian pensando en lo mucho que me gusta y lo feliz que soy cuando estoy con ella.

“Disfruta el momento”

Primeramente vamos a comer algo rápido. Me cuenta que viene de darle clases de francés a una niña, y que sus padres están tan contentos con ella que le han dicho que van a pagarles un viaje a Francia a las dos en verano.

–¡Así que igual podemos vernos este verano en Francia, o incluso puede que vaya a visitarte a España! –me dice del todo ilusionada.

Me encantan sus ojos, sus labios... y cómo arquea las cejas cuando dice algo interesante.

–¡Ey, eso estaría genial! ¡Enhorabuena! –digo cogiéndole sus pequeñitas manos y dándole un besito en los labios. La tengo enfrente y no puedo sino derretirme.

Al terminar con los sándwiches de pavo vamos a la pista de patinaje, de lo cual todavía no estoy muy seguro. La última vez que estuve aquí, antes de Navidad, la gente acabó dándome las gracias por venir, pues hacía tiempo que no se reían así.

–Te advierto que no soy ningún profesional –le digo.

–No te preocupes, yo tampoco.

–Cuando digo que no soy profesional quiero decir que no tengo ni puta idea, que sólo he patinado una vez.

–Bueno, ya verás como no es tan difícil.

–Quizás debería solicitar un seguro dental primero, ¿no crees?

Por suerte estaba Ruta para cuidar de mí. Al ver que iba en serio lo de no tener ni idea no dudó en echarme una mano y darme unas pequeñas lecciones. Patinar a su lado cogidos de la mano era un inmenso placer, uno sentía que podía volar, que la pista nunca terminaba, pero el verdadero placer era verla deslizarse a ella sola sobre el hielo, con el cabello al viento, girando sobre sí misma… Lo hacía con tanta naturalidad que lo hacía parecer algo sencillo. Por mi parte, me daba tanta vergüenza no ser capaz siquiera de simplemente patinar en línea recta que acabé por conseguirlo. Es cierto que mi postura no era la mejor del mundo, pero al menos sirvió para hacerla reír.

–No recuerdo cuándo fue la última vez que me lo pasé tan bien patinando –me dice partiéndose el culo.

–Ja–ja, muy graciosa. Dame un par de veces más y ya verás. Todo es cuestión de práctica. Además, creo que es por el hielo, está como derretido.

–Tú sí que estás derretido, anda, levanta el culo –dice tirando de mi brazo.

–No, no, ¡ah, qué duro está!

–¿Pero no decías que estaba derretido?

–Tú te callas, hermosa.

Llevo apenas media hora sobre los patines y ya estoy reventado. Me duele todo el cuerpo, pero sobre todo la parte donde termina la espalda y comienza el ojete, mientras ella sigue volando sobre la pista, y gira, y salta…

Al igual que las veces en que hemos ido a bailar al “Pabo Latino” acaba siendo el centro de atención. Es algo que le encanta, algo que no puede evitar. Es como si tuviera un foco para ella sola que se encarga de seguirla. Recuerdo que incluso la gente dejaba de bailar para mirarnos. Sí, hacíamos buena pareja.

Tras el entrenamiento en la pista de hielo surge de forma improvisada la idea de ir a mi casa a tomar una copita de vino.

–¡Cariño, ya estoy en casa! ¿Qué tal el día? ¿Me has echado de menos? –digo al entrar en casa, como si mi esposa me esperara dentro.

–¡Eyy! ¡Para! No bromees con eso, que lo haces tan bien que por un momento he pensado que era verdad. Y encima un español en Lituania… ¡Madre mía!

La miro a los ojos salvajemente, tapándole la boca con un dedo, sonriéndole. La cojo a horcajadas y comenzamos a besarnos, chocándonos con las pareces del pasillo.

–¿Tú no me debías un masaje? –me dice arqueando las cejas–. Pues hoy realmente lo necesito, tengo la espalda…

–Bueno, bueno, veré lo que puedo hacer –le digo con profesionalidad, aunque el que realmente necesita el masaje después de la sesión de patinaje soy yo. Pero creo que será más interesante si el primer masaje lo doy yo para marcar un precedente.

–¡Vaya, qué pena! Me iba a traer un aceite para masajes que compré, pero se me ha olvidado –me dice con cara de pena.

–Bueno, por suerte a mí no se me ha olvidado –le digo sacando el bote de Johnson’s Baby.

–¡Eyyy! Un momento… Este no es el primer masaje que le haces a una chica, ¿verdad? –me dice al ver que el bote de aceite está empezado.

Esta situación es la que yo denomino “torear”. Son las pruebas que te ponen a veces las tías para ver por dónde sales, y no es fácil en absoluto salir de la plaza de toros sin alguna cornada.

–Si fuera el primero no sería especialista… pero sí que es el primero que doy desde que llegué a Lituania. Lo prometo.

–Pues parece que el bote está empezado.

–Mujer, pero también uso el aceite después de las duchas, ¿o te crees que está piel así de suave y radiante se consigue sola? –le digo bromeado.

Yo mismo había abierto el bote para tirar un poco al lavabo y no dar la sensación de que lo había “comprado” aposta para ese masaje y que pareciera que tenía calculado cada movimiento. Mucho mejor si surgía como algo improvisado. Aunque también es cierto que después de la ducha de ese día me unté un poquito de aceite por todo el cuerpo, pareciendo un culturista en su horas bajas.

Me mira un instante directamente a los ojos, como si no estuviera del todo segura de a dónde le podía llevar aquel masaje, y tras una pausa me sonríe y se quita el vestidito de algodón, quedándose tan sólo con las medias negras y el sujetador, encendiendo así la llama de mis fantasías.

“Gracias Dios”

Se tumba en mi cama boca abajo, con el pelo recogido a un lado, dejando ante mi vista su estilizada espalda, su cinturita de avispa, su culito redondito... A través de las medias negras se adivina un minúsculo tanguita, también negro. Empiezo a salivar sólo de pensarlo.

–Será un poco más difícil si te dejas eso puesto, ¿no crees?

–Bueno, tú eres el especialista –me dice, y apenas termina de decirlo le desabrocho hábilmente el sujetador con un movimiento seco con la izquierda, a la primera. Hubo una chica en Lisboa que me enseñó a hacerlo, y así evitar esos momentos incómodos del principiante en que se resiste despojarlas del sostén. Le estaré eternamente agradecido.

Contemplo durante unos segundos su silueta perfecta, la cual podría haber sido esculpida por el propio Miguel Ángel. Me quito la camisa para no pringarme de aceite y me coloco sobre ella, sentado sobre su culito. Me froto las manos para que entren en calor y dejo caer las primeras gotas de aceite sobre su espalda. Y deslizo mis manos por su cuello y sus hombros, suavemente pero con determinación, como una gota de lluvia sobre un tejado, cuando se escapa su primer gemido.

Me estoy poniendo enfermo. Intento controlar la respiración, y me deslizo sobre su espalda con la suavidad del que acaricia un arpa para conseguir ese sonido celestial. Estaba encantando recorriendo toda la extensión de su columna, sus hombros, su cuello, de arriba a abajo, de abajo a arriba…

Empieza a aumentar la temperatura en el salón. Me paseo por cada milímetro de su piel, y de vez en cuando voy depositando mi pecho sobre su espalda para sentir su calor y dejarle algunos besitos y pequeños mordiscos por el cuello. Los gemidos se hacen cada vez más constantes, homogéneos… Nunca antes había hecho el amor con un masaje, nunca había explotado tanto sus posibilidades.

Ahora toca cambiar de fase, así que cojo el cinturón de sus medias y las arrastro suavemente hasta la punta de sus pies, disfrutando de todo el recorrido lentamente, sin que oponga la menor resistencia.

“¡Madre de Dios!”

Ahora sí que es perfecta su silueta. Lleva puesto un tanguita negro a juego con el sujetador, el cual encaja ahí perfectamente, como un río entre dos montañas, como un oasis entre dos desiertos. Y continúo con el masaje, ampliando el territorio a sus piernas, su culete… Y sigo… Y sonrío al ver cómo se muerde el labio. Y así voy marcando el camino con mi lengua desde su cuello, asegurándome de que siente la textura de mi barba de tres días recién afeitada por toda la extensión de su espalda, y me atrevo a seguir descendiendo, hasta acabar sumergiéndome en el único mar de agua dulce que jamás encontrarán en ningún mapa políticamente correcto.

–¡Quiero que me hagas el amor! –me dice finalmente volviéndose loca, dándose la vuelta, dándose por vencida, clavando en mis ojos su intensa mirada llena de deseo, dejando sus incandescentes pechos perfectos al descubierto.

“¡Ufff, vaya-tetacas, y qué bien puestas!”

Es un placer seguir encontrándose mujeres con el pezón hacia arriba. La miro a los ojos con el deseo de un león hambriento y salto de la cama en busca de un condón en el armario.

–Pero vas a tener que enseñarme… –me dice con carita de niña buena.

–¿Cómo? –pregunto como si no supiera a qué se refiere exactamente, mientras ella se limita a contestar afirmando con la cabeza, con esa expresión dulce e irresistible.

“¡Joder, otra vez no! ¿Por qué yo?”

Esas eran las palabras con las que tanto había soñado unos años atrás, cuando era un romántico empedernido y tenía idealizada la virginidad como símbolo celestial de pureza, decencia, honorabilidad, nobleza… y qué se yo.

“¡Pero qué estúpido se puede llegar a ser, por Dios!”

Pero de un tiempo a esta parte esas palabras se han convertido en algo más parecido a un defecto, un lastre, un trabajo adicional, la aguja que desgastada raya el disco y hace que la música frene en seco. Y a la mierda la fiesta.

Sin embargo esta vez la música no ha dejado de sonar, y la fiesta continúa. Es más, sonrío feliz como el adolescente pajillero que un día fui –y que en el fondo nunca dejaré de ser– y me siento muy afortunado de que quiera compartir conmigo este momento tan especial, de que quiera que sea yo el que aparezca en el recuerdo de su primera vez, a pesar de la cara de idiota que debo tener en este momento. Y me da igual si ello conlleva cierto compromiso, me encantará asumirlo, no hay miedo… Aunque quizás sea fruto de la sobredosis de amor que he consumido esta tarde.

–¿Tienes algún condón? –me pregunta, haciéndome regresar de mi profunda estupidez.

–Sí, sí, sí, aquí tengo uno –digo terminando ya de ponerme el casco.

Nunca me he puesto un condón tan rápido. La tengo pa’ partir leña.

Observo con la boca abierta y casi goteándome la baba cómo se desliza el tanguita lentamente por sus piernas. No puedo creer que esté ante la Venus de Botticelli.

Cinco minutos después…

Es coña, ha sido algo más. Yazco sobre la cama mirando al techo y su cabeza está apoyada sobre mi pecho mientras peino su pelo con las yemas de mis dedos. Me falta la respiración. Un trabajo bien hecho, sí señor.

Sobre la mesa hay dos copas de vino medio llenas y una vela a punto de consumirse junto a un bote de aceite Johnson’s Baby, y la escena sería todavía más romántica si no tuviéramos sangre hasta por la cara y las cejas. Sobre el suelo tres condones ensangrentados, y mirando a la pared junto a la cama pareciera que me hubiese pasado la noche entera esclafando mosquitos.

–¡Ha sido increíble! –no para de repetir entre murmullos, casi para sí misma, agotada–. Y si esta ha sido mi primera vez no me quiero ni imaginar qué pasará las próximas veces –dice mirándome y arqueando las cejas.

“Pues no sé qué más quieres que te haga, hija mía, ya te he enseñado todo mi repertorio”

–Buah… yo estoy muerto –le digo envuelto en un charco de sudor, y no estoy del todo seguro de si toda esa sangre es suya o mía.

–Eso lo arreglo yo –dice sumergiéndose entre las sábanas.

–No… espera… no puedo más… uhhhh... ahhh…

"Ya descansaré mañana si eso"

–¿Qué te parece si nos damos un bañito juntos? –me pregunta cuando todo ha terminado una vez más, por última vez, por fin.

–Ni siquiera yo podría haber tenido una idea mejor –le digo moribundo.

He soñado tantas veces con este momento que no me creo estar aquí, en mi bañera cubierta de espuma con esta sirena de ojos verdes frente a mí, acariciando mi cara con sus piececitos.

“¿Será que mi avión se estrelló al volver de España y estoy en el puto cielo?” –es la pregunta que me viene a la cabeza en este momento–. No han sido siete vírgenes como les prometen a otros, pero al menos sí ha sido una”

Como si el propio Arquímedes hubiera llenado la bañera, el agua ha alcanzado el nivel exacto para dejar la mitad de sus pechos a flote, como dos nenúfares flotando en el Nilo.

“¿Será este el mejor día de mi vida?”

Se me pasa por la cabeza la idea de hacer una foto para inmortalizar exactamente lo que están viendo mis ojos, pero desecho la idea al instante, pues todavía no se ha inventado la cámara que capture la belleza y la magia de este momento, aunque sé que me arrepentiré pasado algún tiempo.

Puede que esté ante uno de los momentos más pastelosos de mi vida, pero soy inmensamente feliz. Todo es perfecto. Estamos en la bañera, con el cuarto de baño lleno de velitas, el vapor inundándolo todo de esa niebla mágica, con una copa de vino tinto en la mano, y hasta suena el puto Bryan Adams como si alguien le hubiera invitado.

Me quedo unos segundos sin dejar de mirarla, perdiéndome en el interior de la selva de su mirada. Me recuerda un poco a Allie, de mi película favorita, “El diario de Noa”, con el pelo rojizo, y esa expresión en la cara que le hace a uno pensar que con ella sería feliz toda la vida.

–¿En qué piensas?

–En nada, sólo intento descubrir en qué pensaba el artista cuando te pintó.

–Eres un chico muy romántico, ¿sabes?

–No lo sabes tú bien –le digo, sin poder evitar que algunas imágenes de unos días atrás me secuestren.

La verdad es que es increíble la variedad de colores que puede llegar a albergar la paleta de la vida, dando lugar a cuadros tan dispares.

–Dime algo en español, lo que sea, quiero oírte…

–¿Y qué quieres que te diga? Si ni siquiera sé si existes, ni si estoy realmente aquí. Si no creo merecer estar aquí contigo, y ni siquiera sé si existo o si sigo vivo… Ojalá pudieras entenderme cuando te digo que lo que he vivido esta noche ha sido un sueño… Ojalá existiera el espejo que te mostrara lo que yo veo en este momento, para que al igual que yo, desearas poder detener el tiempo…

“¡La madre que te parió, joder! ¿Quién coño eres? ¡Bécquer se ha apoderado de ti!”

Sí, me dan ganas de salir de la bañera y escribirlo en un papel, pero sería inútil intentar repetirlo todo.

–No he entendido casi nada, pero te puedo asegurar que es lo más bonito que me han dicho en la vida.

Viene hacia mí, comenzamos a besarnos y volvemos a dejarnos llevar de nuevo, mientras el oleaje de la bañera inunda el cuarto de baño.

Sólo me faltó sentir la brisa en la cara para poder jurar que habíamos hecho el amor en el mar.

–Es una pena que viva con mis padres, porque me encantaría quedarme a dormir contigo. Aunque otro día puedo decirles que me quedo a dormir en casa de una amiga y… –dice arqueando las cejas mientras la envuelvo con una toalla y empiezo a secarla.

–Me parece una excelente idea. Será un placer ser esa amiga –le digo mientras me ofrece esa mágica sonrisa.

–Me lo he pasado genial hoy contigo –le digo antes de que se monté en el bus que la llevará a casa–. Espero tener más días como este.

–Yo también –dice con toda la certeza del mundo.

Nos despedimos con uno de esos besos en los que ella acaba con la pierna levantada y finalmente se sube al bus. Nos despedimos a través de la ventana.

“Ha sido realmente increíble…”

Estoy feliz, me siento tan lleno… –aunque no todas las partes de mi cuerpo lo están–, siento que puedo flotar... ¡Joder, por fin, uno de esos días de amor de verdad!

“¿Me habré enamorado?”

Se me dibuja una sonrisa en la cara sólo de pensarlo y echo a correr tras el bus. Sé que la próxima parada está a unos escasos cientos de metros.

El bus acaba de detenerse, he llegado justo a tiempo…

–Ya te echo de menos preciosa… ¿Un último beso?

19. EL PRÍNCIPE DE BEL-AIR

Aquella mañana me levanté algo antes de lo habitual. La propietaria del piso, Virga, vendría en una hora para que le hiciera entrega de las llaves, y quería dejar todo como los chorros del oro. Más que por buena educación o vergüenza se trataba de una estrategia, y es que unos días atrás le había preguntado si podría alquilar el piso algún fin de semana suelto, y me comentó que no le compensaba la paliza a limpiar que se tenía que pegar después, “como cuando dejó el piso tu amigo Óscar”, me dijo.

Así que mi intención era dejarlo incluso más limpio de lo que ella lo había dejado cuando yo lo alquilé, de forma que hubiera alguna posibilidad de hacerla cambiar de opinión. Era un poco arriesgado matarse a limpiar para nada, pero bien podía valer la pena. Yo no podía permitirme seguir alquilando aquello por meses completos, pero seguro que se me ocurriría alguna buena ocasión en la que regresar a esa mansión del amor durante un fin de semana.

Quería haberme levantado con algo más de tiempo, pero al final tuve que concentrar todos mis esfuerzos en apenas una hora. Cuando Virga llamó al timbre yo terminaba de pasar la aspiradora mientras terminaba de comerme todo lo que quedaba en el frigorífico, como un trozo de tortilla que había sobrado de la increíble noche anterior con Ruta Dance. Como recuerdo de esa noche me llevaría el corcho de la botella de vino que había inspirado aquella noche de amor.

La casa parecía otra. Había barrido y fregado el suelo hasta asegurarme de que no quedara ni un solo pelo. No dejé sin fregar ni un solo tenedor, el cuarto de baño estaba impecable, con ni siquiera una sola gota de agua en el espejo… y hasta embadurné la casa con ambientador de pino. El resultado era palpable hasta en la cara de Virga cuando entró.

–Hola Virga, ¿qué tal estás? ¡Vaya, cada día estás más guapa! ¡Y qué morena estás! Adelante, estás en tu casa, literalmente –le dije haciéndola pasar con una reverencia. Cada día que pasaba estaba más morena, un moreno anaranjado y aceitoso, de los que parecen que manchan todo lo que tocan. La niña no estaba nada mal, aunque era de esas tías que son más guapas de perfil que de frente.

–Vaya, muchas gracias –dijo feliz por el cumplido, dejando ver su ortodoncia–. Bien, pues estudiando mucho, pero bien. Wow… qué ordenadito y limpio está todo. Hasta huele bien –dijo algo preocupada, como si esperara encontrarse algo roto que hubiera motivado semejante limpieza–. ¿Y tú qué tal estás?

–Bien, muy bien, estudiando mucho también. Pero encantando de vivir en el centro. Tengo la universidad a dos minutos, y ahora con los exámenes me viene genial. De hecho he tenido una pequeña idea que te quería comentar, y es que he pensado que igual podría alquilar el piso algún fin de semana si no está alquilado… Antes de que llegue Óscar, claro. Creo que soy bastante limpio y ordenado y no necesitarás limpiar gran cosa tras mi estancia –le dije como si hubiera olvidado que me había dicho que no la vez anterior.

Virga me miró a los ojos esperando encontrar alguna flaqueza, pero ni siquiera pestañeé, aguantando la respiración.

–Tienes razón… No tendré ningún problema en alquilártelo por fines de semana si no está alquilado –dijo todavía incrédula, como si se encontrara en una casa diferente.

“¡Ole mis huevos!”

Al cerrar la puerta de aquel piso tras de mí no sólo estaba cerrando una puerta, sino una gran etapa. Apenas dos semanas en otra vida, otra vida ya no dentro de la vida real, sino dentro de la vida Erasmus. Había sido increíble y realmente me costaba creer que pudieran haberme pasado todas esas cosas y además en tan poquito tiempo.

Había sido acertada la decisión de alquilarlo, sin duda una buena inversión. No había estado nada mal la vida de estrella del rock que vive en una mansión en el centro de la ciudad y hace sus propias fiestas, y viendo los resultados cualquiera hubiera pedido un préstamo a un banco para continuar con ese tren de vida, pero no podía permitírmelo por más que me jodiese. Se me dibujaba una sonrisa en la cara sólo de pensarlo, pero no, no podía pedir un préstamo. Y además, le había prometido a Óscar que me habría ido para cuando él regresara.

Me dio un poco de pena cerrar la puerta al salir, el veloz paso del tiempo era latente… pero traté de tomármelo bien. Al menos no era un salto a la vida real, sino a la vida Erasmus, que tampoco estaba nada mal. Pero en la vida Erasmus también se estudia, aunque no lo parezca.

No me dio tiempo ni a pasar por mi nueva residencia para dejar mis cosas. Maleta en mano me fui directo a la biblioteca a preparar un trabajo que tenía que entregar esa misma tarde. Llevaba semanas sin aparecer por clase ni tener contacto alguno con el mundo académico, y pensé que el aprobar todas las asignaturas y acabar la carrera de una vez le daría mucho más sentido a aquel año, a todas aquellas aventuras.

Se trataba de un trabajo de “Metodología de la programación”. Tenía que diseñar un algoritmo que diera solución a un problema de grafos y optimizarlo mediante tres técnicas diferentes, con su correspondiente explicación. Debo reconocer que lo primero que hice fue buscar en internet si había un trabajo similar ya hecho, pero no hubo suerte.

“¡Joder, me van a follar el culo!”

Tanto contenido inútil en internet, tantas horas y horas de porno, y uno no podía encontrar un maldito trabajo de grafos cuando lo necesitaba. Estaba jodido, iba a tener que hacerlo de verdad.

No sabía ni por dónde empezar, así que empecé por el principio. Tras unas seis horas de máxima concentración, en las que entre otras cosas tuve que mirarme la teoría de todas las clases a las que no había ido, finalmente parecía tener un trabajo medianamente decente que pudiera entregar, o al menos eso pensaba yo. Mi sonrisa denotaba cierto orgullo personal.

Dejé la maleta y todas mis cosas en el ropero de la biblioteca, como si fuera a seguir estudiando allí, y cogí un bus hasta la universidad. Al llegar, Pablo y Fabio ya estaban allí, ojeando los apuntes e intercambiando dudas, pero yo no, yo ya me lo sabía todo…

Esperamos un rato en el pasillo, ya que al parecer el profesor estaba dando una conferencia en una de las clases.

“Sobre agujeros negros con pelo” –pensé.

Cuando finalmente terminó y abrió la puerta, una ola de calor y olor a cebolla caramelizada nos quemó las cejas. De allí empezaron a salir y salir tíos como si fueran actores extras del rodaje de “La guerra de las galaxias”, a cuál de ellos más friki. Estaba claro que no nos habíamos equivocado, estábamos en la facultad de informática.

–¡Vaya fiesta teníais ahí montada, señor Vladimiras! –le dije animado al profesor.

–Pues sí, la verdad es que ha sido una fiesta muy interesante –dijo limpiándose el vaho de las gafas.

–Sí, lo han tenido que pasar muy bien, aunque yo no he visto ni a una sola tía… –paralicé mi frase al ver las caras de sorpresa de Pablo y Fabio.

“¿Pero tú estás subnormal o qué? ¡Que no estás en el Prospekto, joder!”

–Por cierto, hace tiempo que no le veo por clase, señor Flores.

–Eeeeh…, sí… esto… he llegado hace apenas unos días de España, pero ya he estado poniéndome un poco al día.

Los trabajos de Pablo y Fabio estaban impecables. Los habían llevado impresos y con un ejecutable en un cd para probar los algoritmos con las diferentes optimizaciones. Yo lo llevaba en mi pendrive, que por cierto era una pulsera que me habían regalado en una promoción de vodka en alguna discoteca, y aunque parezca cachondo al profesor no le hizo ninguna gracia.

Llegado mi turno de presentación tuve que usar el portátil de Pablo –recordemos que seguía sin ordenador a pesar de estudiar ingeniería informática– y pegar el código de mi algoritmo desde Word a un compilador. Para que aquello funcionara se tenían que alienar Júpiter, Saturno, Urano, tu ano y la madre que los parió… ¡Pero funcionó!

“¡Ole mis putos huevos!”

Incluso al profesor le sorprendió que aquello funcionara y mostrara los diferentes tiempos de ejecución de cada mejora. Pero más me sorprendió a mí, que no lo había podido probar y contaba con que el profesor me aprobara sólo por haberme esforzado.

–Sabe, creo que ha sido muy buena idea la del trabajo, señor Vladimiras. De hecho creo que he aprendido mucho más haciendo el trabajo que con toda la teoría y en todas las clases…

–Más que en las clases dice el tío, como si hubiera aparecido por aquí –dijo hablándoles directamente a Pablo y Fabio.

–Bueno, la cuestión es que se me ha ocurrido que igual podría mandarnos un trabajo más completo en lugar de hacernos el examen teórico al final. Al fin y al cabo estas cosas se aprenden con la práctica. ¿Qué le parece? Buena idea, ¿no?

–Ni hablar, no se va a librar del examen tan fácilmente, señor Flores –dijo tras una risotada maligna volviendo a ponerse el casco de Darth Vader, como si deseara la llegada del examen final para cobrarse su venganza.

Así que tal y como Pablo y Fabio me habían dicho en la puerta antes de entrar, el profesor no aceptaría mi oferta ni de coña. Al menos de inmediato, porque al final de la clase de ese mismo día cambiaría de idea.

–He estado dándole vueltas al tema y… No sé, puede que igual no sea tan mala idea lo que propone el señor Flores –dijo sin parecer del todo seguro de lo que estaba diciendo–. Sí, creo que finalmente daré las dos posibilidades, la de hacer el examen y la de hacer el trabajo. Quien quiera obtener una nota final superior al ocho tendrá que entregarme el trabajo y realizar el examen. Si no, os podéis librar del examen entregando un buen trabajo.

“¡Vaya día, sí señor! ¡Ole mis huevos! ¿Pero quién quiere más de un ocho?”

Pablo y yo nos dimos la mano por debajo de la mesa, contentos hasta el punto que casi se nos saltan las lágrimas de felicidad. Fabio, que seguía enfadado conmigo por llevarme a los tres tesoros, Sofía, Ariadna y Claudia conmigo a la otra residencia, dijo que seguramente él haría también el examen.

“Pues to' pa’ ti”

Pues sí, ¿no os lo había contado? Así es, y esa fue la gota que faltaba para colmar el vaso y terminar de ganarme algunos enemigos. Yo simplemente les di las razones por las que yo me cambiaba de residencia. Otra cosa es que a ellas les pareciera buena idea.

–Llevamos aquí tres meses, ¿y cuantas fiestas legendarias hemos tenido en esta residencia? Si alguien está cansado del ruido de la música, el escándalo, el buen rollo en los pasillos o incluso está hinchado a follar aquí, que lo diga. Pero más bien esto me parece a mí un reformatorio, sin fiestas, ni ruido, ni putiferio, y hasta básicamente con hora de llegada. ¡Pero si hay hasta gente que estudia! Vamos, no me jodas. Por otro lado, ¿qué noticias nos llegan de la otra residencia? Fiesta día sí, día también, una en cada planta, una en cada habitación, pueden invitar a gente de fuera, y hasta tienen llave de la puerta exterior, sin portero. Yo al menos me voy a dejar llevar. Yo prefiero lo bueno por conocer a lo malo conocido, y sólo la idea de encontrarme ante un nuevo escenario ya me conquista y me seduce. Yo no me pienso quedar con la duda del "qué habría pasado si...", y además, para mí es la segunda, pero para vosotros es vuestra única Erasmus, así que vosotros veréis lo que hacéis –les dije en un discurso a lo Martin Luther King. No estuvo nada mal, Charlie se llevaba consigo a sus ángeles.

Fabio cogería un bus camino a su residencia, mi antigua Olandu, y Pablo y yo otro para ir a la nuestra, pero antes debía pasar por la biblioteca a recoger mis cosas. Entrega de trabajo y mudanza en el mismo día, no estaba mal.

Esperando al bus se nos acercó un hombre con pinta de ir pedo a hablar con nosotros, tras habernos oído hablar en inglés, así que estuvimos un rato dándole conversación, diciéndole de dónde éramos, qué hacíamos allí perdidos de la mano de Dios siendo españoles… Después se marchó y vi cómo se montaba en su coche. Entonces se me ocurrió una idea. Eché a correr tras él y le pregunté si podía llevarnos a nuestra residencia, que hacía un frío que acojonaba. Ya que había habido tan buen rollo entre nosotros y parecía tan buen tío… ¿por qué no intentarlo? Pablo flipaba.

–Y no le importará pasar un momento por la biblioteca, ¿verdad? Es que estoy de mudanza y he dejado algunas cosillas allí –le dije ya una vez sentando en el asiento del copiloto.

–¿Has dejado todo esto en la biblioteca hasta ahora, así, como si fuera la casa de un colega? –me preguntó Pablo sorprendido mientras cargaba mis maletas en el maletero de aquel hombre.

–“Hay que echarle más cara a la vida, hay que echarle más cara a la vida”– no dejaba de pensar Pablo en voz alta.

Por el camino mantuvimos una conversación de lo más interesante con el conductor, que para nuestra sorpresa resultó no ser otro que el mismísimo rector de la universidad de Vilnius, y de ahí el interés al oírnos hablar en inglés y vernos con pinta de estudiantes. Era cachondo pensar que el rector fuera nuestro chofer. Me sentía como el Príncipe de Bel-Air, llegando a mi nueva residencia con todos mis bártulos para iniciar una nueva etapa.

Al llegar, como era el rector, me pareció un poco feo ofrecerle una propina, así que no le dije nada salvo las gracias y una palmadita en la espalda.

–Muchas gracias, rector, me ha salvado usted la vida. Hubiera sido muy duro traer todo esto en el bus y después hasta la puerta de la residencia, y más con toda la nieve que hay. Como agradecimiento me gustaría invitarle a alguna de nuestras fiestas Erasmus.

–Sí, algo he oído hablar y creo que lo debéis de pasar bastante bien, pero también he recibido algunas quejas, así que un poquito de control, ¡eh! –dijo de buen rollo.

–Pues nada, se queda sin invitación –le dije bromeando mientras le echaba la mano y nos despedíamos.

Y allí me encontraba, en mitad de un bosque a las afueras de Vilnius, rodeado de edificios de la época comunista con las ventanas iluminadas de diferentes colores y de las cuales colgaban banderas de Brasil, Italia, Portugal, España, Polonia, Alemania… La cosa no pintaba nada mal. Ya podía imaginarme qué había tras aquellas ventanas, una fiesta por habitación, nuevas tías de diferentes países a las que conocer, yogures de diferentes sabores que coger prestados de los frigoríficos... y en definitiva, una nueva y diferente etapa. ¡Me encanta la incertidumbre!

Aunque ya lo había oído, me sorprendió que Pablo tuviera su propia llave para entrar, en lugar de esperar a que le abriera la puerta una recepcionista entradita en años y en kilos, como en Olandu. De hecho, al parecer nunca estaba por las noches, lo cual venía muy bien por el tema de pasar gente de fuera, y donde digo gente digo tías.

Tras localizarme en una lista de nuevos estudiantes recién llegados, me dieron la llave de mi habitación, la 205,  y un juego de sábanas amarillentas.

Estéticamente la residencia era muy similar a la anterior en Olandu 51, es decir, estaba que se caía a pedazos. Por el camino hacia mi habitación, en la segunda planta, me fui presentando a todo dios.

–Hola, ¿qué tal?, soy David, de España… Hola, hola, muy buenas, ¿todo bien?

Era importante empezar saludando y llevándose bien con todo el mundo. Si la primera vez no le saludas, ya no lo harás una segunda.

Me llamaba la atención pasar junto a las habitaciones de la gente. Parecía un hotel temático, cada una decorada y personalizada de forma distinta, con una música e individuos de diferentes rasgos, formas y colores. Hasta diría que había un ligero aroma a vino tinto afrutado y marihuana flotando en el ambiente.

Al entrar en mi habitación vi que me habían dado una triple a pesar de haber pedido una doble. En principio me daba igual, ya que no había individuales, y así practicaría más inglés además de ahorrarme unas cien litas al mes.

Tuve la suerte de que mi habitación estaba todavía sin alojar, así que pude permitirme el lujo de elegir cama. Además, el primer habitante es el que manda, como en la cárcel.

Había dos camas en un lado y otra en el otro, así que elegí la que estaba aislada para no tener que ver los pies de alguien junto a mi cabeza. Después hice la prueba del colchón, básicamente saltando sobre las tres camas, pero con las tres dabas con el culo en el suelo. Pura rutina.

La habitación de Pablo y Eloy, su compañero de piso, era conocida en la residencia como “la suite”, y es que los muy cabrones tenían televisión, la Play Station y hasta una fuente de agua mineral, que solía estar llena de cerveza. Estuvimos echando un campeonato de “Iss Pro”, a pesar de que yo nunca fui muy devoto de las videoconsolas.

Debo reconocer que me costó mil horrores aceptar que aquella noche no me pasaría nada legendario. No resultaba nada fácil matar el azogue y la inercia a la que me había acostumbrado, la de salir de fiesta en busca de amor a diario, darle de comer al espejo… Me contenté al pensar que haber aprobado el trabajo de metodología y haberme cambiado de residencia eran suficientes emociones por ese día. Y mientras tanto mis compañeros parecían tan felices jugando a la Play y bebiendo cerveza en pijama, disfrutando de una vida Erasmus más normal, menos tensa, menos estresante, menos exigente… aunque aquello pareciera el club de “Más vale paja en mano que tías follando”.

“Ojalá yo pudiera ser feliz con tan poco… ¿Pero es que todavía no se han enterado de lo que hay ahí fuera?”

Finalmente y no sin antes pensar en masturbarme o dispararme en el pie izquierdo con tal de sentir algo, conseguí convencerme de que me vendría bien descansar por una noche, darle algo de tregua al cuerpo después de las dos intensas semanitas que había tenido. Además todavía no habían regresado tras las vacaciones de Navidad todos los habitantes de la residencia y faltaba mucho ambiente por allí, y tras la mudanza, la falta de costumbre de pasar tanto tiempo en la biblioteca estudiando…

“Vale, vale... tienes razón, no va a pasar nada si esta noche no salimos”

20. SAN VALENTÍN, CUERNOS Y DIVORCIOS

Tal y como me temía, lo de quedarme en casa con la idea de que a veces descansar también le sienta bien al cuerpo no duraría mucho, sino que había sido más bien una excepción. Adicto al cambio, a las descargas de adrenalina y con la teoría de que lo importante es que pasaran cosas, aunque no siempre fueran buenas, no era de extrañar que el viento soplara alguna que otra vez en contra.

La nueva residencia me encantaba, sin duda había acertado con el cambio. Prácticamente a diario uno podía encontrar alguna fiesta en la habitación de alguna planta, y sin embargo, me seguía matando la curiosidad, la incertidumbre de no saber qué me encontraría si salía, o lo que es lo mismo, qué me estaba perdiendo si me quedaba en casa.

Así fue como conocí a Gisela un miércoles de madrugada.

Gisela era una muñeca de porcelana. Rubia de pelo rizado, pómulos marcados, ojos de gata y unos hoyuelos que le salían en las mejillas al sonreír tan sexys que eran capaces de desviar tu mirada de su escote por unos segundos. Pero para conocerla todavía tendría que esperar unas horas.

Aquella noche había quedado con Dancer Ruta, mi stripper, para ir a echar un baile al Prospekto. Fue una de esas noches en que tienes la sensación de que algo jodido va a pasar. Lo hueles en el aire, se palpa en el ambiente. Sabes que va a pasar algo, sólo que no sabes exactamente el qué. No sabes si será un disparo por la espalda, te atropellará un coche o simplemente te morderá un perro en la entrepierna, pero sabes que ocurrirá algo en cualquier momento y estás alerta.

Juraría que estábamos en pleno invierno, pero Ruta se presentó allí con una microfalda–cinturón, botas hasta la rodilla con tacón de aguja de un palmo y una camisa atada por encima del ombligo. Joder, parecía Britney Spears en el videoclip ese de colegiala. Y sí, es cierto, estaba deslumbrante, pero me hacía tener la sensación de llevar las manos repletas de sellos de oro y un cristo colgado de una cadena en mi cuello al bailar con ella. Eso o de haber pagado ochenta pavos. O era el chulo o un putero, pero estaba claro que un Erasmus no anda con ese tipo de tías. Mi papel podía estar un poco confuso, pero el suyo estaba bastante claro.

Al entrar a la pista de baile estuvo unos quince minutos saludando a la gente, el noventa por ciento tíos. El otro diez putones.

“No pasa nada, está conmigo, yo soy el que se la está tirando, que se jodan los demás”

De entre todos a los que saludaba y con lo que se paraba a hablar, me llamó especialmente la atención cuando empezó a hablar con él. Entre ellos había esa mezcla entre feeling y tensión sensual, ese tonteo pre–coito, ya sabes.

“Pero no pasa nada, está conmigo, yo soy el que se la está tirando, que le jodan”

Y el tiempo avanzaba. Saludé a cuanta gente pude, incluso a gente y sobre todo tías a las que no saludaba nunca, sólo por intentar llamar la atención de Ruta y demostrarle que no sólo ella tenía otros posibles compradores. Pero era inútil.

Llegué incluso a bailar con algunas de ellas, mirando a Ruta de reojo, pero parecía hipnotizada por el otro tipo. Se estaban devorando con la mirada a la sombra de mi impotencia. ¿Qué se suponía que debía hacer? ¿Ir y coger a Ruta del brazo y alejarla indignado de allí cual novio celoso? ¿Cascarle un puñetazo a aquel subnormal de sonrisa reluciente?

Por cierto, quizás sea relevante añadir que el portador de esa sonrisa reluciente era el único tío negro que había en la sala –y de los pocos de toda Vilnius–, y que además era un reconocido dj que pinchaba en las mejores discotecas de Lituania, “Dj Milky Way”. No era difícil encontrar su nombre impreso en los carteles de fiestas y eventos de la ciudad. Me lo habían presentado unos meses atrás, y me había caído como el culo, prepotente como el solo. Y ahora Ruta estaba “hablando” con él.

“Por cierto, ¿dónde cojones está?”

No veía ni a Ruta ni al negrata por ninguna parte.

“No puede ser”

Guiado por mi sexto sentido fui directo a la puerta de los baños. Estaba desorientado, bastante quemado, la verdad. Quizás no fuera más que una rayada mía, una de esas veces en que imaginas la peor de las situaciones y después compruebas que eres idiota por pensar esas tonterías. Quizás estuvieran fumando en la sala de fumadores, o en la calle, o que incluso ya ni siquiera estuvieran juntos.

“Pero si Ruta no fuma… al menos cigarros”

Apenas tuve que esperar un minuto mientras disolvía todas esas ideas malévolas cuando los vi salir juntitos del baño de los tíos.

“¡¡¡¡Noooooooo, joder, por qué yo!!!!”

Pues parece ser que sí fumaba, y al parecer puros de Castillejo, de esos en que las tres primeras rodajas no tienen pellejo, como todos sabemos. ¿Pero qué necesidad tenía de hacer aquello? ¿Por qué comerse otra polla estando yo allí tan cerca? Vale que la suya fuera unos 2 centímetros más grande –o 12–, pero al fin y al cabo ella tampoco era tan alta.

“¡Me cago en el bajista de los Jackson 25!”

Al verme allí plantado se quedó con la boca abierta –o igual la llevaba abierta desde hacía un rato–, sorprendida al haber sido cazada y saber que no habría una posible explicación coherente.

Él dibujó una minúscula sonrisa de satisfacción y victoria. ¿Y qué podía hacer yo? Me hervía la sangre y el corazón parecía querer salírseme del pecho y reventarles en la cara, aunque sólo fuera por mancharlo todo. Así que simplemente me dejé llevar por el impulso.

Enganché al Dj negrata del cuello y le estampé contra la pared mientras le levantaba el otro puño. Su ridícula sonrisa desapareció de inmediato, quedándose más blanco que mi ojete, esperando con los ojos cerrados a que mi puño le besara la frente. Sin embargo no le golpeé, no sé muy bien por qué. Pensé que la culpa no era suya, sino de ella. Yo mismo me había liado con tías que tenían novio, y me parecería ridículo que vinieran a pedirme explicaciones a mí en lugar de a la cerda de su novia. No era mi culpa, y ahora tampoco era la suya. Otra cosa es que se rieran de mí en mi propia cara.

Ruta se precipitó a seguirme en mi camino hacia la puerta tratando de detenerme.

–¡David, espera, por favor! Déjame explicarte…

–Ni se te ocurra seguirme ni volver a hablarme en tu puta vida –le dije dándome la vuelta y señalándola con el dedo levantado, amenazante.

Debí de tener cara de muy mala hostia, la cara de un pitbull echando espuma por la boca, cuando decidió no insistir y volver asustada caminando de espaldas.

Salí a la calle arrasando a quien encontraba en mi camino, y una vez bajo el frío de la noche me enfríe por completo en cuestión de segundos. Me detuve a analizar la situación desde arriba.

“Pero si no es tu novia tío, ¿qué coño te pasa? Además es stripper, ¿qué esperabas? ¿Qué fuera la mujer de tu vida? Y por otra parte, ¿acaso tú estás solamente con ella?, ¿le estás siendo fiel?, ¿os habéis jurado amor eterno o algo? Porque parece que me he perdido algo”

–Ya lo sé, joder –dije en voz alta–. Pero yo no me voy tirando a otras tías delante de ella.

–Bueno, ella ha tenido la decencia al menos de ir a chupársela al baño –me digo ahora entre risas–. Tío, estás de Erasmus y te has tirado a una stripper. Pregúntale a tus colegas a cuantas strippers se han tirado. Y ahora que le den por culo y un abrazo, ¿o tenías planes de futuro con ella, Richard Gere?

–¡Tienes razón, joder, que la folle un pez espada! –grite en mitad de la calle.

No podía sino partirme el culo por lo que acababa de pasar. No todos los días se la acaba chupando “tu chica” a un negrata en el baño. Manda huevos… Tenía que pasarme a mí… Respiré hondo. Esbocé una sonrisa y llegué incluso a sentirme agradecido o afortunado por haber conocido una nueva emoción, un sentimiento tan fuerte, esa sensación tener clavado un cuchillo en lo más profundo de tus entrañas, desgarrador. Esas son las cosas que le hacen a uno sentirse vivo, como la comida picante o los gases.

Como he dicho en alguna ocasión, estaba ansioso por sentir, porque pasaran cosas, por sentirme vivo en el más amplio sentido de la palabra. En cierto modo, desde que empecé mi viaje tuve la impresión de que ese sería mi último año de vida, antes de regresar a la rutinaria e insulsa vida real definitivamente. Así pues, tenía que experimentar y sentir cuantas más emociones mejor, aunque no todas fueran especialmente buenas, pero eso era lo de menos.

Ahora tenía dos opciones: irme a casa a llorar y haber sido derrotado por una tía que parecía estar avisándome de su maldad con luces de neón –literalmente–, o volver ahí adentro y jugármelo todo al doble o nada. La respuesta parecía clara.

Ejercité mi cuello y volví adentro, hasta el fondo, hasta la pista de baile. En mi camino me crucé con Ruta, que habiendo superado el inmenso drama que había supuesto para ella el perderme, ya estaba tonteando con otro tío.

“Me–la–pela. Toa’ pa’ ti”

Me sentía como James Dean al pasar por su lado, disimulando mis heridas de bala en el pecho y mostrando una gran despreocupación e indiferencia.

La música parecía querer ayudar, rugiendo en los altavoces un desgarrador “Smells like teen spirit”, de Nirvana. Sólo me faltaba un cigarrillo en la boca, y juro que me habría resultado difícil no apagárselo en la frente de la rabia que tenía encima. Tenía incluso más energía y vitalidad que al principio de la noche.

Me acerqué a la barra con gran seguridad, y tras pedirme una copa cogí a una de las tías con las que había bailado mientras trataba inútilmente de llamar la atención de Ruta. Pero ahora sí que la llamé, vaya que sí. La suya y la de toda la pista de baile. Joder, ni siquiera con mi mentora había bailado con tanta pasión. La pasión y la rabia se mezclaban en mis venas.

Éramos Antonio Banderas y Catherine Zeta–Jones en “El Zorro”. Estaba completamente metido en el papel, mi mirada asesina clavada en sus ojos, mi mano en su cintura… deslizándonos por toda la pista con cada paso, en cada giro. Era un baile con rabia, con fuego…

Al terminar la canción ella estaba a un palmo del suelo, con su cabeza reposada sobre mi mano, y tras un instante de silencio, la gente comenzó a aplaudir. Fue alucinante.

–¿Cómo has dicho antes que te llamabas? –le pregunté a unos centímetros de sus labios, sonriéndole.

–¡Wow! Espera que pueda coger algo de aire. ¡Ha sido increíble! ¿Dónde has aprendido a bailar así? He llegado a sentir… ¡Wow! Hasta miedo. –me dijo tratando de recuperar la respiración. Me llamo… me llamo Gisela.

–Un placer Gisela, ¿tomamos una copa?

La cara de Ruta, en la penumbra justo en la otra esquina de la barra, era todo un poema.

Cuando Gisela me dijo dónde vivía no podía creer que fuera ella. El caso es que su belleza me resultaba familiar, y no es que la hubiera visto desnuda en alguna revista, sino alguna que otra vez cambiándose en su habitación, situada justo frente a mi ventana en mi antigua residencia en Olandu. Sí, los dioses gratifican a los valientes. A esas horas estoy seguro de que en algún universo paralelo estaba llorando en mi cama la pérdida de Ruta. Pero por suerte, en este había conseguido darle la vuelta a la tortilla por completo, y ahora disfrutaba de los dulces y carnosos labios de Gisela, que me devoraba tanto con la boca como con la mirada. Ahora era Ruta la que se había quedado en el banquillo, lanzándome miradas furtivas y cargadas de rabia desde lo lejos, mientras “Dj Lechoso” tonteaba con nuevas aduladoras.

Esperó a que fuera al baño para volver a seguirme.

–David, espera… No es lo que parece. Dame sólo un minuto para que te explique lo que ha pasado.

–Gracias, pero yo prefiero pasar sólo al baño –le dije dejándola en la puerta.

Al salir todavía estaba allí.

–David, lo siento, de verdad, no quería hacerte daño ni joder lo nuestro. Me gustas de verdad, y aunque te parezca una tontería me he dado cuenta esta noche, al verte bailar con esa chica como bailabas conmigo.

–Mira tía, a mí ni te me acerques, que estás hasta pegajosa –le dije con cara de asco.

Debía evitar seguir escuchándola a toda costa. Ruta era una mujer malvada, manipuladora… y además plenamente consciente de todas y cada una de sus armas. Al fin y al cabo se ganaba la vida con ellas. Te miraba con esa carita de cordero degollado, sus preciosos ojos azules y ese escotazo de infarto y te hacía sentir el más idiota de la historia de la heterosexualidad por rechazarla.

“–Lárgate antes de que te convenza. ¿No me jodas que se te está pasando por la cabeza el perdonarla?”

“–Joder, ¿pero tú la has visto? No es nada fácil, ¿sabes?”

Al final me hice caso y la dejé allí plantada. No podía ponérselo tan fácil o no sería más que un mero felpudo para ella, pero debo reconocer que estuve a punto de derretirme y decirle de “volverlo a intentar”.

Nunca pensé que fuera a verme en una así, pero realmente es difícil mandar a una tía así de buena a tomar viento. Además, tampoco quería acabar esa noche con pelos en la lengua que no fueran ni míos ni suyos.

Sin embargo no tardaría demasiado en ceder a sus peticiones y a su malévolo encanto.

Esa misma noche y durante todo el día siguiente no dejaron de llegarme mensajes pidiéndome perdón y lamentándose por lo que había hecho. Yo ni siquiera sabía con exactitud qué es lo que había pasado dentro de aquel baño, aunque me lo podía imaginar, y más concretamente dudaba entre dos cosas, mamada o completo. Pero los mensajes de Ruta dejaban bastante claro que había pasado algo “gordo y muy oscuro”, ya que de lo contrario no se disculparía de esa forma.

Parecía estar jugando conmigo, disfrutando con cada mensaje que me mandaba, meditado hasta en cada coma:

–“Hola David. Siento mucho que las cosas hayan terminado así, de verdad. No te imaginas lo mal que me siento. Creo que nunca me he sentido así de mal al hacerle daño a algún novio anterior. Me he dado cuenta de que realmente me importas y me gustaría que me dieras otra oportunidad para demostrártelo. Pero entiendo que tú ya no quieras saber nada de mí.”

Tal y como había advertido, Ruta era de ese tipo de mujeres capaces de destruir la mente de cualquier hombre cuerdo que quisiera probar el dulce elixir de su fruta del amor. Pero también de los que ya lo hubieran probado y quisieran repetir. Era una hermosa tela de araña en la que a pesar de saber que morirías devorado en cuestión de segundos te apetecía enormemente dejarte caer. No tenía explicación, simplemente te arrastraba como la marea y de que te dabas cuenta apenas si podías ver la orilla.

Estuve todo el día siguiente pensando qué hacer. Por un lado perdonarla después de aquello significaba quererme bien poco, menos que eso, quedar a la altura del betún. Eso al menos si yo realmente estuviera enamorado de ella y pensara en tener algo serio, pero no era el caso, ni mucho menos. Así que, ¿por qué no jugar un poquito a ver dónde me llevaba todo aquello?, ¿por qué no dejarse llevar y disfrutar de sus placeres un poquito más? Lo reconozco, fui muy débil, pero deberíais verla. Además era una tía con iniciativa, no sé si me entendéis.

Una vez más acabaría aplicando mi teoría de coger el camino que más incertidumbre pudiera aportarme. Si seguía evitando contestar a sus mensajes pronto se cansaría y la aventura moriría ahí, mientras que si le seguía un poco el juego y “la perdonaba” sería como echarle otro madero al fuego. Y eso hice, aun conociendo las consecuencias, con el único afán de autodestruirme para después tratar de salir del fango una vez más. Sí, es increíble a veces ese nivel de adicción al que podemos llegar. El ser humano es un animal masoquista.

A la tarde siguiente finalmente le escribí y quedamos para dar un paseo junto al parque de la catedral y hablar de lo ocurrido, “nuestro futuro”… Me llamaba especialmente la atención la situación violenta que pudiera surgir, al no haber realmente sentimientos profundos, más allá del deseo y la tentación. Sabía que sería un juego de actores, así que desde un principio me mostré dolido e indiferente ante su despliegue de belleza y carne. Dejé que ella me dijera todo lo que me tenía que decir, que se exprimiera a disculpas.

Que se odiaba a sí misma, que ella no era así, que se había dado cuenta de que realmente le importaba… Sin embargo era una pésima actriz, y se notaba a la legua que lo hacía más por conseguir el trofeo de mi perdón gracias a su irresistible encanto que por realmente volver conmigo porque le gustaba. ¿Pero eso a quién le importaba?

–¿Y tú no dices nada? –me dijo cuando ya no le quedaban más frases en su guión.

–¿Y qué quieres que te diga?

–No sé, ¿estás muy enfadado conmigo? ¿Me odias?

–No, no es enfadado, es decepcionado más bien como me siento, que creo que es peor.

Y siguió con toda una ronda de preguntas:

¿Crees que podrás perdonarme? ¿Crees que todavía puede pasar algo entre nosotros? ¿ Crees que después de hoy vas a querer volver a verme? Si no hubiera pasado lo de ayer crees que podría haber pasado algo serio entre tú y yo?

Tenía tan bien ensayado el papel que diría que incluso estaba a punto de llorar.

–No lo sé Ruta, no lo sé. Si quieres podemos vernos como amigos y ya veremos qué pasa. Pero me gustabas de verdad, joder, y ahora…

Yo sólo actuaba en parte, y sobre todo por necesidad, porque lo cierto es que realmente me encantaba. Estaba preciosa, con esa carita de niña buena y traviesa a la vez. Son estas precisamente las peores, las que acaban por tener tus huevos en la palma de su mano y los retuercen o acarician a su antojo.

–Yo no te quiero sólo como amigo, y te prometo que voy a hacer todo lo posible porque vuelvas a querer que estemos juntos.

Eso sonaba bien a medias.

–¿Te gustaba la chica de la otra noche o lo hiciste sólo por joder? –me preguntó.

–Era muy guapa, pero no sé, supongo que no tenía la misma complicidad como contigo.

–¿Sabes lo que más miedo me da? Que vuelvas conmigo sólo para vengarte de mí, para hacerme lo que yo te he hecho. Y no quiero eso.

–Yo no soy así, Ruta –le dije, aunque pensé que si alguna vez me pillaba con otra le diría “Tú empezaste primero, zorra. Ahora agacha y fuma”. Sin embargo ni siquiera me daría tiempo a eso.

Me prometió que no me volvería a mentir, besándome hasta en las manos como se besa al Papa, pero no la creía ni Dios. Así que al final no decidí darle la oportunidad a ella, sino a la aventura.

“Antes de cerrar la puerta definitivamente quiero volver a entrar al menos una vez más”

Además, ahora conocía sus cartas y las reglas del juego, y por lo tanto tenía más probabilidades de ganar esa partida. Sin embargo no tardaría demasiado tiempo en aprender una valiosa lección:

“Es inútil pensar que con las mujeres se va un paso por delante. Puedes tener la sensación de que en un determinado momento dominas la situación, pero la banca siempre gana”

Pero era divertido y no dejaba de sentirme afortunado. Discutía con unas, me liaba con otras… y pasaban cosas, que era lo que yo quería, me sentía vivo. Cada pincelada era importante, cada pincelada contaba algo.

No tardé demasiado en volver a caer en la tentación de sus dulces y venenosos besos. El paisaje era mágico, estábamos en aquel parque junto a la catedral, todo cubierto de nieve, el agua del río corriendo lentamente y prácticamente congelada, una mamá pato con sus cinco patitos siguiéndola… ¿Qué podía hacer? ¿Pensar que dos días atrás se la había comido al Dj negrata en un retrete? Pues sí, joder, eso fue justo lo que pensé, pero también que besaba genial, tenía un culo de puta madre y además tras dos días ya se habría lavado los dientes. Aunque no pude evitar tener la sensación de tener un pelo en la lengua tras el primer beso.

“Pero será hija de… Seguro que lo ha hecho aposta”

Pero analizando la situación, ¿qué había perdido? ¡Nada en absoluto! Su jugada de aquella noche me había llevado a conocer a Gisela e incorporarla a mi agenda, lo cual os aseguro que daría mucho juego.

Ruta y yo no tardamos demasiado en volver a ser de nuevo una “pareja normal”. A menudo yo le escribía para quedar y ella saltaba con alguna excusa del estilo que su abuela estaba mala, y al día siguiente que era el cumpleaños de su abuelo. En serio, sin cortarse ni un pelo. Por una parte me partía el culo por su insípida imaginación y al contar con otras alternativas, pero por otra me hervía la sangre y me odiaba a mí mismo por haber entrado en aquel estúpido juego, al cual no le veía el sentido, al menos hasta que cerraba los ojos y la veía azotándome o dejándose azotar.

Nuestra relación era así, ella me ocultaba sus cosas y yo le ocultaba las mías. Ella creía que me estaba engañando, yo creía que la estaba engañando a ella, y los dos nos engañábamos a nosotros mismos pensando que éramos infalibles. Los dos confiamos y desconfiábamos del otro, y eso es lo que mantenía viva nuestra relación. Nunca llegamos a tenernos respeto del todo pero sí mucho aprecio.

El mismo día que la perdoné, mientras la acompañaba a coger el bus, recibió una llamada, a la cual contestó con voz muy dulce, casi tan dulce como me hablaba a mí, y sobre todo en inglés. No pude sino sonreír. En cuanto ella cogiera el bus yo iría a la catedral, donde había quedado con Gisela.

–¿Sabes qué es lo que más me gusta de ti? –me dijo Ruta ese mismo día–. Que la gente te sonríe por la calle, y es porque desprendes algo, no sé cómo explicarlo, energía positiva, algo. Tienes buen corazón, eres muy buena persona.

“Buenísima”

Gisela y yo desarrollamos un gran feeling desde aquella primera noche en el Prospekto. Entre nosotros existía una gran complicidad, y empezamos a vernos prácticamente todos los días, aunque fuera sólo un rato, ya fuera para comer juntos o vernos al salir de la biblioteca.

A diferencia de Dancer Ruta, la veía real, sincera sin llegar a ser transparente del todo. No me transmitía la inseguridad de Ruta, ni me hacía estar siempre alerta. Sus mensajes diciendo que me echaba de menos parecían reales, no estaban cargados de tanta teatralidad. Eran completamente diferentes. De Gisela sí tenía la sensación de poder acabar enganchándome y dedicándole mi exclusividad. Me encantaba, y en apenas una semana nos habíamos convertido en inseparables –sí, ya sé que pudiera parecer no ser ni la primera ni la única–, sumando tanto momentos mágicos –como aquella pelea de bolas de nieve en el bosque hasta acabar dejándonos rodar por las colinas, dibujando ángeles en la nieve– como momentos legendarios –como cuando hacíamos el amor mientras su compañera de habitación se hacía la dormida, o aquella tarde en los baños del McDonalds–.

Gisela era de las pocas mujeres que había conocido con las que quedabas y no tenías ni idea de lo que podía pasar, a qué sitio te llevaría o qué se le pasaría por la cabeza que le apetecía que le hicieras. Eso me volvía loco, y me hacía ir a cada cita con la ilusión del niño que va por primera vez a un parque de atracciones, con la alegría de un perro que mueve el rabo esperando que le lancen el frisbee.

Una noche de camino a su casa me dijo de ir por un camino diferente…

–No puede ser lo que estoy pensando –le dije.

–No sé lo que estás pensando, pero apostaría que sí –me dijo cogiéndome de la mano y arrastrándome al interior de un cementerio en el barrio de Uzupis.

Yo estaba acojonado, pero al mismo tiempo sentía una extraña excitación. Era un cementerio como los que salen en las películas, con lápidas rotas y torcidas por el suelo, ese aroma a tierra húmeda y flores secas, con el viento silbando y haciendo mover las hojas de los árboles…

–¿Estás loca? –le dije cuando bajó la cremallera de mi abrigo y empezó a bajarme la bragueta. Gisela sí tenía imaginación, y mucha, y eso me hacía tenerla todo el día en mente.

Algo similar me ocurría con mi gran amada, Ruta Dance. No habíamos perdido el contacto ni mucho menos desde aquella mágica noche en que la enseñé a volar por primera vez. Me moría por volver a verla y a menudo la echaba de menos antes de irme a dormir, de una forma dulce y tierna, nada visceral, por increíble que pueda parecer a estas alturas. Y sin embargo había pasado más de una semana y no nos habíamos vuelto a ver. Es cierto que era una chica muy aplicada y ocupada, con la universidad, sus clases de piano, de patinaje sobre hielo, de canto… Pero no cabía en mi asombro, ¿cómo podía alguien perder la virginidad contigo y no ser capaz de encontrar una hora al cabo del día o incluso de la semana para verte, para repetirlo? Y no había sido el caso de perder la virginidad en los baños de un antro un sábado noche cuando vas hasta el culo, joder, había sido algo mágico, hermoso…

Después de perder la virginidad recuerdo perfectamente que me salieron alas. Estaba todo el día que me subía por las paredes, deseando volver a verla y repetir todas aquellas emociones y sabores, y en apenas dos semanas cambió el color de la tapicería de mi coche. Puede que después de todo las lituanas sí fueran un poco más frías, aunque las que había conocido hasta ahora me habían demostrado todo lo contrario.

A esa semana de disturbios con Dancer Ruta, la sequía con Ruta Dance y la magia con Gisela le siguieron al menos tres semanas de puta madre. Con la habilidad de un malabarista, la concentración de un faquir y la suerte de un payaso imprudente conseguí ir alternando mis citas sin ser descubierto, lo cual no fue sencillo en absoluto.

A veces me sorprendía incluso a mí mismo de la precisión con que mis trenes nunca chocaban por muy cerca que estuvieran de hacerlo en varias ocasiones. Despedía a la una en la parada del bus y quedaba con la otra en la puerta de la catedral. A todas mis citas llegaba corriendo hasta doblar la esquina, a todas mis citas llegaba tarde y tratando de peinarme por el camino, pero con una inmensa sonrisa en la cara. Me encantaba la idea de pensar que el universo conspiraba para que todo me fuera genial. Había veces que me sentía como el nieto favorito de Dios.

Todo iba a las mil maravillas hasta que se cruzó ese día en el calendario. Catorce de febrero, San Valentín, y todo por ser un romántico.

Tenía un don para hacer que pareciera que nos conocíamos desde hacía mucho más tiempo del que nos conocíamos en realidad, para crear esa magia, ese feeling especial... La explicación era simple, y es que realmente me encantaban. No tenía que fingir nada. A todas –o a gran parte de ellas al menos– las miraba y las besaba como si realmente fueran el amor de mi vida. Mientras estaba con cada una me entregaba como si no hubiera ninguna más, y me sentía terriblemente afortunado de compartir esos momentos con ellas. Era capaz de besarlas con la pasión de haberme enamorado de ellas en la primera noche, porque realmente así era. Y al mismo tiempo sin embargo no podía evitar a veces  sentirme como el culo por todo aquello. Mentiría si dijera que tenía la sensación de estar jugando con ellas y disfrutando con ello, pues realmente me encantaban. Así que en mi opinión lo único que estaba haciendo era concentrar todas las historias de amor que me gustaría tener durante varias vidas, en apenas unos meses, por egoísta que pudiera parecer y el exceso de trabajo para el corazón que ello tuviera como consecuencia.

Por primera vez sentí que el hecho de querer tirarme a todas no significaba que quisiera a alguna de ellas ni un poquito menos que a las demás, sino todo lo contrario. Para mí, un romántico empedernido, esa era una lección importante.

Aunque en el fondo quizás me hubiera encantado conocer a esa “ELLA” que me hiciera olvidar al resto. Pero no era así. Por ejemplo, Ruta Dance me tenía roto, pero estaba demasiado ocupada. Dancer Ruta me volvía loco, pero sabía que en cualquier momento me la volvería a jugar. Victoria debía de tener novio, pues se mostró inaccesible después de habernos acostado la primera vez –y eso que esa noche no tuve una mala actuación precisamente–. Me había preguntado cómo un chico tan guapo como yo no tenía novia todavía. Le dije que hablaba como mi abuela, y al preguntarle yo lo mismo me dijo que ella no quería novio, que estaba muy bien sola, mientras sus amigas se partían el culo. Y Gisela… Con Gisela iba todo tan perfecta y maravillosamente que me hacía dudar, simplemente basándome en mis propias experiencias y estadísticas. Además, a veces podía ver a través de su mirada que pasaba algo raro. Unos días era muy pasional y otros días excesivamente fría y distante, mensajes demasiado cortos.

Ninguna me hacía sentir lleno por completo, así que necesitaba al menos tres piezas distintas para conseguir algo que se le pudiera parecer. Romanticismo, pasión e incertidumbre mezclada en diferentes proporciones para dar lugar a tres perfumes diferentes, tres rosas con espinas… Tres manzanas envenenadas.

Son las diferentes etapas de la vida. Hay etapas en las que te apetece estar sólo, otras en las que te apetece estar con alguien y estás sólo, y otras en las que te ves en la obligación de estar con tres bellezas. El secreto está en no tomarse ninguna etapa demasiado en serio, pues es tan fácil caer en la una como en la otra, y a menudo no siempre cuando uno lo desea. Lo importante es seguir con la hazaña, la conquista de momentos, la aventura. Dejarse llevar. Al final es esa suma de momentos la que te hace ser exactamente quién eres.

Me alegré de haber perdonado a Dancer Ruta, y las cosas habían cambiado ligeramente a mejor. Ahora parecía sentirse un poco en deuda conmigo, así que parecía tener más tiempo para mí, me invitaba al cine o nos perdíamos por las calles de Vilnius para hacernos mil fotos… Era bonito. Incluso me atrevería a decir que se estaba pillando por mí tanto como yo ya lo estaba de ella. Nuestras citas empezaban a tener magia, estábamos aprendiendo palabras típicas del vocabulario de cada uno y parecía que incluso nos estábamos dejando conocer sin artificios. Me enseñaba a decir en lituano cosas como “Quiero hacer el amor contigo” o “Me gusta tu culo”, y era particularmente divertido cuando en mitad de una conversación, sin venir a cuento, me preguntaba: “¿Sabes qué?” “¿Qué?” “I think I love you”.

Pero lo mejor sin duda era verla bailar. Y ya no sólo en privado –ahorrándome treinta pavos cada vez–, sino incluso en la pista de baile, deslizándose casi sin tocar el suelo, flotando entre el resto de los mortales. Nunca conocí a una mujer que usara mejor sus armas de seducción, que se vendiera tan bien. Era algo hipnótico. Creo que su secreto era que nos hacía creer a todos que bailaba desnuda, cubierta por un suave y transparente velo de azúcar, alejándose y acercándose a cada uno de nosotros, haciéndote creer que la podías tocar, acariciar…

Finalmente Ruta Dance pareció darse cuenta de su abandono hacia mí y también comenzó a reclamar mi atención, esforzándose por darme todo el tiempo libre que podía o invitándome incluso a ir a verla patinar o ensayar. Nos escribíamos todas las noches antes de irnos a la cama, diciéndonos cuánto nos echábamos de menos, y soñábamos con viajar juntos en verano a alguna afrodisiaca playa de España. Era algo bonito.

Gisela seguía siendo original en sus planes, y siempre me gustaba su idea de quedarnos en su casa viendo una peli, lo cual era siempre un doble placer. Por un lado disfrutaba viendo las estrellas sin salir de su habitación y al mismo tiempo evitaba ser visto por alguna otra.

No daba abasto, aunque llegaba a ser divertido encontrarse en esa etapa surrealista. No terminaba de responder a un mensaje de una cuando me estaba llegando otro de otra, lo que hacía que a menudo escribiera el mismo texto y lo mandara a tres destinatarias –o incluso a alguna más para tantear nuevos terrenos–.

Todo ello me llevó inevitablemente a presentarme ante las puertas de San Valentín con tres citas. La situación había desembocado sin remedio en aquella catástrofe, o regalo del cielo, según se quisiera ver. Las tres venían avisándome con tiempo de que teníamos que pasar ese día juntos, ir a este restaurante o a este otro, y pasarnos toda la noche haciendo el amor rodeados de velitas.

Yo me limité a seguirles el rollo a las tres, pues una vez más, mis estadísticas me decían que casualmente ese día sería el cumpleaños del abuelo de alguna, otra tendría algún concierto y la tercera tendría una entrevista de trabajo a las doce de la noche. Así que, ¿por qué arriesgarse a cagarla con alguna de forma precipitada e innecesaria? Además, así cubría alguna vacante de San Valentín de algún año anterior o futuro.

Pero claro, en algún momento tendría que destapar el pastel y quedarme con una sola, antes o después. ¿O quizás no? Lo cierto es que me llamaba especialmente la atención lo que pudiera pasar, aun a pesar de estar clarísimo que podía acabar perdiendo a las tres.

Conforme se acercaba la noche me fueron entrando los sudores. Había ido dejando pasar el tiempo, confiando en que ellas mismas cayeran por su propio peso, pero parecía que me iba a salir el tiro por la culata.

Era San Valentín, y lo cierto es que siempre ha sido un día importante para mí, o al menos bien marcado en el calendario, ya que intento recordar los años por lo que haya hecho en mis cumpleaños, mis vacaciones de verano y San Valentín. Así que… ¡por supuesto que había alquilado la mansión del amor! Otra cosa es que supiera con quién iba a pasar la noche, pero eso era lo de menos. Lo importante era tener un par de… ojos hermosos en los que verme reflejado, ¡y yo tenía tres pares!

¡Sí, joder, me sobraban dos!

Con papel y boli había diseñado detalladamente mi plan analizando cada detalle.

Había pasado miércoles, jueves y viernes con Gisela, incluso esa misma mañana de sábado habíamos despertado juntos, así que en principio no habría problema en escabullirme de Gisela, diciéndole que me sentía mal o incluso que me dolían los huevos. El problema venía con las Rutas. Me apetecía pasar la noche con Ruta Dance, porque era la más dulce, la que más me encantaba, la que más lo merecía… Unos días atrás me había dado un flyer diciendo que ese martes había fiesta Erasmus en el Prospekto. No podía creer que no supiera que TODOS los martes había fiesta Erasmus allí. Eso la engrandecía. Sin lugar a dudas Ruta Dance era mi favorita para pasar ese hermoso día, pero había usado toda la semana la excusa de estar enferma para no vernos, y algo me decía que podría volverla a usar.

Así pues, mi plan era seguir con mis tres citas en pie esperando alguna reacción por su parte, pero conforme avanzaba el tiempo, menos confianza tendría mi excusa de decirles que no podía quedar al encontrarme mal o cualquier otra cosa.

Y ahí estaba yo, metido en la bañera rebosante de espuma una vez más y disfrutando en teoría de volver a encontrarme allí, en mi chabola del amor. Pero apenas quedaban dos horas para mi primera cita con Ruta Dance y todavía no se había caído ninguna del cartel. Empezaba a estar realmente agobiado. Estaba deseando que me llegara algún mensaje de cancelación o incluso de una alerta de tornado en la ciudad y poder así escapar de ese fatídico San Valentín. Cualquier cosa valía con tal de salir de aquella situación de estrés. También pensé en salir a la calle y darme de hostias con el tío más grande que encontrara. A veces lo mejor para olvidarse de un problema es meterse en otro, a ser posible todavía mayor. Entonces se da uno cuenta de que el primero carecía de importancia.

Podía imaginarlas a las tres al otro lado, mirando el móvil como yo y comprobando quién era más fuerte, esperando hasta el último momento a que el otro mostrara sus cartas y cancelara la cita.

“Ojalá San Valentín tuviera tres noches”

Pero no podía ser, y tampoco tenía un hermano gemelo –mi sueño de infancia–, así que tenía que elegir. Aunque parezca divertido, hubo un momento en que quería meter el móvil bajo el agua y pasar de todo. Pero habría sido muy estúpido si teniendo a tres pibones acababa pasando la noche solo.

Cada vez ganaba más fuerza la idea de apagar el móvil hasta el día siguiente. Nada compensaba tanto sufrimiento, estaba saliendo loco.

“Y que sea lo que Dios quiera”

También podría decirle a alguna que era gay, y después tratar de arreglarlo diciendo que todavía tenía mis dudas… Gilipolleces.

 Pero justo en ese momento vibró mi móvil. Era un mensaje.

–“Hola cariño. Me vas a matar, pero mi madre me ha dicho que se enfadaría conmigo si salía esta noche resfriada como estoy, y no me conviene tenerla enfadada, pues mi cumpleaños está al caer, jeje, tú ya me entiendes. Perdona por avisarte tan tarde, pero prometo que te compensaré. Otro día soy toda tuya. Un besito my spanish lover”

“¡Nooooooooo! ¿Por qué túuu? ¡Hija de…!”

La primera en caer era Ruta Dance. Casualmente mi favorita, casualmente la primera de mis citas. Además, la estructura perfecta del mensaje me sacó de quicio. Primero me preparaba, luego introducía una estúpida excusa y después pretendía mantener mi interés con un evento futuro relacionado con el sexo. ¡Qué listas que son!

“No te puedes fiar de ninguna, David. Hasta la más romántica, sensible y angelical resulta ser una profesional. Son todas la misma perra con diferente collar”

Eso me dejó un poco descolocado, pues a pesar de tener otras dos citas en activo, Ruta Dance era mi principal prioridad. No sé, me tenía enganchadísimo, por haberme ofrecido su primera vez, por dedicarme tan poquito tiempo, porque me parecía inocente y transparente, ¡y claramente porque estaba buenísima!

El plan de Dancer Ruta consistía en ir a la fiesta que organizaba el Prospekto con motivo de ese día. Ella misma me había enseñado que ir allí con ella era como atravesar un campo de minas montado en elefante, y no quería volver a pasar por el numerito del baño, y menos ese día. Sin embargo sí que se había molestado en cancelar la cena que habíamos planeado antes de ir al Prospekto, diciendo de vernos directamente allí porque su padre había venido de un viaje de trabajo y quería cenar en familia.

“Vaya por dios, hombre, qué casualidad”

Pensé que seguramente tenía engañado a otro inútil como a mí, y que al otro le daba la cena y a mí el postre. Idiota de mí, sonreí al pensar que al menos a mí me tocaba la mejor parte.

Qué faena, y encima me había estado ventilando a Gisela durante los últimos tres días. El último de ellos incluso en ese mismo piso, ya que lo había alquilado para el sábado y domingo pero la casera cometió la insensatez de darme las llaves el viernes.

Pues aun así decidí que volver a quedar con “la siempre fiel” Gisela era el plan más sensato –y mira que odio esa palabra–, ya que quedar con Dancer Ruta en el Prospekto me daba hasta miedito. Ya podía imaginármela dando saltitos felizmente en la pista de baile, con una camiseta que dijera “Hoy es un buen día para comerse una polla”. No, no, no, me temblaban hasta las piernas sólo de pensarlo. Me había creado hasta un trauma la muy…

Así que después de todo el sufrimiento, la niebla finalmente se disipó y lo tuve claro. Por fin podía divisarse la fumata blanca saliendo de la ventana de mi piso. El universo me había mostrado el camino, había llegado el feliz momento de apagar el móvil hasta el día siguiente y disfrutar de la noche junto al nuevo Papa.

Sí, ya sé que puede parecer cobarde apagar el móvil, pero no os imagináis el odio que se le puede llegar a coger, cuando te conviertes tan dependiente de él que cada vez que vibra es como si te estiraran de los pelos de los huevos.

Al poco fui a recoger a Gisela, y la verdad es que la noche no se nos dio pero que nada mal. Repito –y estoy siendo humilde–, nada mal. Aun así no pude evitar encender el móvil de vez en cuando. La curiosidad me mataba.

Mensaje de Ruta Dance diciendo de pasar juntos el día siguiente para compensarme, algunos otros de Dancer Ruta amenazantes… Nada fuera de lo normal. Ya lo arreglaría. Al menos podía relajarme y disfrutar plácidamente de mi noche de San Valentín.

Sin embargo aquella felicidad no duraría eternamente. Tan sólo una semana después me encontré con Dancer Ruta liándose con un turco en el Prospekto, una de esas veces que me había dicho que no podía quedar porque era el cumpleaños de su abuelo. Según mis cuentas tenía cinco abuelos y unas ocho abuelas. En fin, era cierto que no esperaba nada de ella, y menos tras haberla pillado una vez saliendo del baño con el Dj negrata, pero aun así no pude evitar sentir ese cuchillo en la boca del estómago de nuevo.

Su cara de sorpresa al pillarla en el sofá sentada en su rodilla era todo un poema, aunque al instante disimuló y siguió besándose con aquel gorila para al menos no quedar al descubierto también con él. Intenté tragar saliva y pasar de todo, siendo todo lo indiferente que pude, aunque es cierto que me visualicé prendiéndole fuego al local por un instante.

Me alegré profundamente de no haber pasado San Valentín con ella, de haberla dejado plantada en ese mismo puto antro.

Me dirigí a la barra en busca de un trago de algo fuerte. Me encontré con una rubita que había estado receptiva unas noches atrás y pareció alegrarse al verme, pero antes de que terminara de pedir un Jack Daniels estaba liándose con otro.

“¡Vaya puta mierda de bar!”

Así que esa noche desgraciadamente no encontré una Gisela que amortiguara mi caída, y no tardé demasiado en irme a casa.

Me volví dando un paseo, y al llegar a la residencia todavía seguí paseando hasta el amanecer, teniendo una placentera charla filosófica con un viejo amigo al que hacía tiempo que no veía. Al fin y al cabo la vida es un paseo… Ni hoja de gastos ni libro de reclamaciones, tan sólo una cuenta de resultados para contigo mismo.

–“¿Pero tú te has visto, tío? Mira en lo que te has convertido. Te despiertas pensando en la tía con la que intentarás quedar, y te acuestas jodido porque no has quedado con la una, no te has tirado a la otra, o has pillado a alguna liándose con cualquier otro. ¿No te das cuenta? Es un error pensar que una tía puede llenar tu día, dejarle a ella ese deber, tan prestigioso privilegio. Pon tu felicidad en manos de una mujer y estarás perdido. Tú debes sentirte lleno por ti mismo, no esperes que nadie lo haga, la felicidad está en ti, joder, deja de hacer el subnormal.”

–“Ya lo sé, joder, si tienes razón, pero son tan bonicas, y huelen tan bien… Y no me irás a decir que nos va mal…”

–“¿Entonces de qué coño te quejas? ¿Por qué te vuelves llorando como una nenaza? ¿Sabes lo que te pasa? Que eres un puto hipócrita. Te estás liando con veinte tías, pero en cuanto una de ellas hace lo mismo que tú te sientes defraudado. Eres un inútil, eso es lo que eres.”

–“¡Tienes razón, joder, soy un puto hipócrita!” –grité en mitad de la carretera.

–“¿Tú no decías que lo importante era que pasaran cosas? Pues ahí las tienes."

“Claro que sí, lo peor que te puede pasar es que no te pase nada”

No pasaron ni dos días antes de que dejara de tener noticias también de Gisela, y los últimos días ya empezaba a notarla más fría y distante de lo habitual. Era la ley de Newton, las manzanas acaban por descolgarse del árbol por su propio peso, no necesitas preocuparte de acabar acumulando una cantidad inmanejable de concubinas.

Lo primero que pensé, lógicamente, fue que me había pillado liándome con otra, o de paseo por la calle, o incluso que algún incauto le había destapado todo el pastel y me había dejado con el culo al aire. Cuánta razón tenía Bécquer:

“Si quieres que tengamos una dulce memoria de este amor, amémonos hoy mucho, y mañana, digámonos adiós”

Pero después fui atando algunos cabos sueltos. Según me habían comentado Gisela tenía un tonteo con Nathan, el francés de Olandu, incluso desde antes de que yo me liara con ella.

–¿No me jodas que te has liado con la novia del francés? –me preguntó Fabio en un tono que rozaba el agobio, unas semanas atrás.

–No… bueno, hemos quedado para tomar un par de… tés un par de días, pero nada serio. Además, ¿yo qué coño sé si tiene novio o no? A mí ella no me ha dicho nada.

Eso era cierto a medias. Era cierto que Gisela no me había dicho nada de su noviazgo con el franchute, pero algo había llegado a mis oídos, y de ser sincero lo recordé en el mismo momento en que supe que me había liado con mi vecina de enfrente. Sin embargo no le di la suficiente importancia como para evitar tener un romance con ella, ya sabes cómo son estas historias del Erasmus del todos contra todos. Yo no soy celoso ni egoísta, si él lo es, es su problema.

Ahora ese pasotismo inicial me estaba pasando factura. Y es que no es tan fácil jugar a ser Casanova cuando resulta tan difícil dejar los sentimientos a la orilla.

Gisela seguía sin dar señales de vida, y a mí ese silencio me estaba matando, así que decidí intervenir, tomar la delantera y jugármela, sabiendo que la batalla estaba ya perdida, pero que al menos podía añadirle un poquito de emoción. Total, ya puestos…

–“No puedo creer lo que oyen mis oídos. Ahora lo entiendo todo, tus citas románticas siempre en casa y tus días tan ocupada que ni puedes contestar un mensaje. Saluda a Nathan de mis partes” –le escribí.

Al instante recibí respuesta.

–“Lo siento mucho David, siento haber sido tan injusta contigo, de verdad. Te aseguro que me gustabas mucho y todo lo que pasó entre nosotros fue real, pero no sé cómo explicártelo… Necesito más seguridad de la que me ofreces... Sólo te pido un último favor, no le cuentes nada a Nathan”.

"¡La madre que me parió!, ¿más seguridad? ¿pero qué queremos? ¿casarnos? –pensé en voz alta.

Lo cierto es que me quedé bastante jodido. No era la primera vez que me decían que no les proyectaba esa seguridad plena para tener una relación seria y larga conmigo.

“¿Seria y larga? ¿Y quién coño quiere eso? ¡Ni que tuviéramos veinte vidas!”

Y yo que llegué a estar agobiado con la idea de que se enamoraran todas de mí y no querer hacerles daño… ¡Seré subnormal!

Pero ese no sería el último balazo que recibiría esa semana.

–“Hola David, disculpa que no pueda quedar contigo, pero necesito pensar. En estos momentos me duele el corazón…”.

"¿Qué? ¿Eso qué quiere decir? ¿Te refieres a que estás jodida de salud? ¿A que me has pillado con otra? ¡¡Explícate mejor, joder!!"

No ganaba para disgustos. ¿De verdad iban a venir todos a la vez?

Era Ruta Dance, la que me faltaba. Entre unas y otras iban a acabar conmigo. Al rato me explicó que se sentía mal consigo misma, que ese fin de semana había jugado a un juego con sus amigos –algo similar a la botella según pude entender– y había permitido que otro tío la besara en la boca.

“Joder, Ruta, tú también no... No me jodas...”

Estuve un día entero sin contestar a sus innumerables mensajes de disculpa, hasta que el último de todos ellos me hizo recuperar la conciencia y el sentido común.

–"Entonces, ¿se ha acabado?"

No podía ser tan idiota de dejar escapar a ese ángel descolgado del cielo por esa estupidez. Yo me había liado con mi última víctima incluso la noche anterior, y ella había tenido la inocencia y bondad de contármelo. Cuanto más la conocía más increíble y angelical me parecía.

–“Claro que no se ha acabado. Creo que todavía nos quedan muchos momentos juntos por vivir. Pero creo que debes pensar si realmente quieres estar conmigo o no” –le contesté.

Pero al parecer mi última frase la hizo pensar demasiado. Me pasé de filósofo, y las consecuencias las vería al día siguiente, cuando quedamos porque “teníamos que hablar”.

“La he cagado pero bien…”

Cuando la vi dirigirse hacia mí, cruzando el paso de cebras de la calle principal, pude ver como el tiempo se detenía bajo sus pies, como si todo funcionara mucho más lento, con más suavidad, armonía y calma a su paso. Estaba realmente preciosa, totalmente natural, sin maquillaje alguno, con sus gafitas de pasta sobre unos ojazos verde–azules que reflejaban mi estúpida sonrisa y mis ojeras.

–No quería hacerlo, David –me dijo al verme.

–Tranquila, no pasa nada –le dije dándole un fuerte abrazo.

–Sí, sí que pasa. Te he fallado, y lo que es peor aún, me he fallado a mí misma.

–No te castigues, mujer. No le des tanta importancia. Fue sólo un juego.

Fuimos a nuestra cafetería preferida, “El elefante blanco”, donde parecían habernos reservado nuestra mesa, situada al subir unas pequeñas escaleras, prácticamente escondida del resto de la sala.

La conversación fue tan intensa que fue la primera vez que se nos enfriaron aquellos afrodisiacos chocolates calientes que otras veces apenas rozaban la mesa.

Me contó que el idiota que la besó en aquel juego lo hizo bajo la excusa del “Quiero besar a la chica más guapa de la fiesta”, y que apenas le había rozado los labios. Y sin embargo se sentía mal por ello, lo cual la hacía todavía más especial, más inocente y angelical; y lo cual me hizo sentir terriblemente mal, un ser oscuro y podrido por dentro, literalmente.

También me dijo que todo aquello, mi mensaje, la situación… la habían hecho pensar. Me contó que había estado hablando con su mejor amiga, la cual había estado saliendo ocho meses con un italiano que había estado currando en un restaurante en Vilnius, y que ahora que se había vuelto a Italia lo estaba pasando fatal, aunque en teoría siguieran juntos.

–Y yo no quiero eso, David… tengo mucho miedo. Y sé que te puedo parecer cobarde, pero la veo tan mal… y ahora que estoy empezando a enamorarme de ti… No sé…

–¿Me estás diciendo que…?

–No lo sé David. Hasta ahora había estado con un par de chicos, pero no se puede comparar con esto. Contigo he tenido las mejores experiencias de mi vida, y ya no sólo eso que estás pensando, que también, sino cada charla, cada frase, cada caricia, cada momento… Eres súper especial para mí… y tengo miedo. ¿Qué pasará cuando te marches?

La veo tan sincera, tan humilde, tan honesta, transparente… que me parte el alma en mil pedazos, como un espejo contra el suelo.

Aquello era demasiado para mí, y si hasta ese momento había hecho el esfuerzo por evitar que mis lágrimas se derramaran, a partir de ahí el esfuerzo fue en vano.

“Simplemente no la merezco, al menos no este año, al menos no este yo”

Se me encharcan los ojos, un poco por la mezcla de sentimientos, entre melancolía, pérdida, culpabilidad e incluso felicidad al escuchar tan dulces palabras que nunca antes me habían dicho. La tengo en frente y no puedo sino sentirme inmensamente afortunado.

–No llores –me dice secando mis lágrimas con sus pequeñas manos de niña y dejando escapar una suya.

Y de repente se apaga la luz de nuestra sala, y prácticamente sin darnos cuenta nos fundimos en un profundo y salado beso que apenas dura unos segundos. Al parecer ha sido la camarera sin querer, al darle la cuenta a la mesa de al lado. Cuando esta se marcha de nuevo y al haberse percatado nuestros vecinos de mesa de la necesidad de esa oscuridad, volvieron a apagar la luz al marcharse, dejándola así hasta que la camarera quisiera volver a encenderla.

No puedo describir lo que sentí en ese momento de oscuridad. Fue como si una luz embriagara todos mis sentidos y me hiciera recorrer fugazmente todos esos momentos tan escasos como infinitamente intensos que había vivido con ella.

Nuestras lágrimas alcanzaron nuestros labios en mitad de aquel beso eterno y efímero a partes iguales.

–Ya vale de jueguecitos, ¿no? –nos dice la camarera enfadada, volviendo a encender la luz una vez más–. Que esto no es ningún hotel.

Y entonces reímos con complicidad.

Por un momento me quedo con la mirada perdida en el horizonte, ausente, y entablo una de esas conversaciones conmigo mismo.

“Me siento... Me hubiera encantado estar solamente con ella… Lo juro. Pero me ha dado tan poquito tiempo… Vernos una vez cada dos semanas, ¿eso qué es?  Sé que cuando he estado con ella he sido mi mejor yo. Ha sido la única con la que realmente he disfrutado de principio a fin, de una conversación, de un café de tres horas, de un paseo… sin que el fin nublara en ningún momento los medios. Sé que hoy, que ahora, es el preciso instante para no dejarla escapar, para prometerle que no lo pasará mal… Pero no quiero hacerle daño. Es lo último que se merece, así que por una parte no quiero hacerla cambiar de opinión. Considero que es un bonito final. No quiero ser imbécil y acabar jodiéndolo todo, cuando cualquier día de estos me encuentre liándome con la primera cerda que encuentre en el primer bar, manchando sus recuerdos. Es un ángel y no la merezco en absoluto. Si realmente fuera el yo de hace algún tiempo, sinceramente no creo que pudiera encontrar a nadie mejor que yo para encomendarle el privilegio de hacerla volar. Pero este año, tú y yo sabemos que no soy yo, sino tan sólo un reflejo, una sombra podrida de ese tío que soñaba con hacer a la suya la más feliz de todas las mujeres. Sé que debo ser justo y dejarla marchar, aunque me reviente por dentro”

–¿David? ¿Estás bien?

–Sí, disculpa… –le digo sin saber cuánto tiempo me he ausentado, mientras las lágrimas siguen descendiendo por mis mejillas lentamente–. Lo último que quiero es que lo pases mal, Ruta. Me pareces una tía increíble, preciosa, mágica… y sin duda eres la chica más especial que he conocido no sólo aquí este año, sino en mucho tiempo. Así que si es tu decisión, la respeto, pero también me gustaría animarte a que en el futuro, en otras relaciones o incluso en otros aspectos, seas capaz de dejarte llevar, seas un poquito más valiente, de no tener miedo a volar por el miedo a caer, de no perder la oportunidad de añadir grandes momentos a tu vida por el miedo a la posibilidad de pasarlo mal…

Sumergido en aquella atmósfera romántica y melancólica no pude evitar contarle uno de mis cuentos favoritos, “El buscador”, de Jorge Bucay, con el cual me he sentido siempre tan identificado:

“…Cuando un joven cumple 15 años, sus padres le regalan una libreta, como esta que tengo aquí, colgando del cuello, y es tradición entre nosotros que, a partir de ahí, cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella: a la izquierda qué fue lo disfrutado, a la derecha, cuánto tiempo duró ese gozo. ¿Conoció a su novia y se enamoró de ella? ¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme y el placer de conocerla? ¿Una semana?, ¿dos?, ¿tres semanas y media?... Y después... la emoción del primer beso, ¿cuánto duró?, ¿el minuto y medio del beso? ¿Cuánto duró el disfrutar de estas situaciones?... ¿horas?, ¿días?... Así vamos anotando en la libreta cada momento. Y cuando alguien se muere, es nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado, para escribirlo sobre su tumba. Porque ese es, para nosotros, el único y verdadero tiempo vivido.”

–Qué bonito David, me ha encantado… –me dice con la cara inundada por las lágrimas– … y tiene toda la razón. Supongo que debería añadir más momentos a mi libreta…

Mi intención no era hacerla cambiar de opinión, sino animarla a disfrutar, a cambiar esa actitud cobarde ante la vida. Estamos aquí de paso y no vale la pena tener miedo, protegerse del amor.

–Ey, no te castigues. Piensa en la de momentazos que te quedan por añadir a esa libreta todavía. Además, no te creas que te vas a librar de mí tan fácilmente, seguiremos siendo amigos y echando un baile de vez en cuando –le dije haciendo un esfuerzo por normalizar la situación.

–¡Claro que sí! Que no te quepa la menor duda… Gracias David, gracias no sólo por entenderme, sino por hacerme sentir mejor.

Al rato la acompañé a la parada del bus, donde sería la última vez que mis labios rozarían los suyos.

Fue duro verla marchar... Aceptar que no volvería a navegar en la inmensidad de su mirada… a sumergirme en las profundidades de su alma. Esta vez no era un “hasta luego”, sino un “hasta siempre”.

La dejé escapar, como el hombre lobo que hace el esfuerzo por no hacerle daño a su chica, aconsejándole huir, cuando lo que realmente me apetecía era decirle de escaparnos a vivir toda una vida juntos, que jamás le fallaría, jurarle amor eterno y prometerle que la haría la más feliz de todas las mujeres.

Llevaba semanas fantaseando con la idea de escaparnos a algún sitio para pasar un fin de semana increíble, diciéndole a sus padres que se trataba de un viaje de la universidad o cualquier otra cosa. Pero todos esos sueños se desvanecieron junto al humo de aquel bus.

Y ahí estaba de nuevo, tras sufrir un nuevo disparo y posiblemente el más fuerte hasta la fecha. Podía notar el calor del metal de esta última bala todavía clavada en mi estómago. Dancer Ruta, Gisela y ahora también mi Ruta Dance. Tres en raya. Tocado… y hundido.

Y de vuelta a casa con una palmadita en la espalda, arrastrándome malherido, dando uno de esos paseos filosóficos a los que peligrosamente me había venido acostumbrando más de la cuenta. ¿Y acaso me podía quejar? ¿Acaso no tenía exactamente lo que merecía? Sí, puede que sí. Son los gajes del oficio, nadie dijo que jugar al amor fuera tarea fácil.

Al menos me consolaba pensar que la aventura no terminaba ahí, no en absoluto. La aventura no sólo continuaba sino que lo mejor todavía estaba por llegar. Acababa de cambiarme de residencia, con todas las nuevas posibilidades que eso me ofrecía. Había llegado a mis oídos que la residencia estaba llena de polacas, y las polaquitas y yo siempre… Donde hay turrón hay almendras. Y ni siquiera había conocido todavía a quienes serían mis nuevos compañeros de habitación, ni de dónde serían…

Por no hablar de que Óscar estaba a puntito de regresar a Vilnius, seguramente con las reservas de “amor” hasta las cejas, lo cual me alegraba y daba miedito por igual. Sí, quizás había llegado el momento de pasarme al lado oscuro del todo, no tenía ningún sentido seguir siendo un romántico.

La gente suele decir que sólo se vive una vez, pero no es cierto. Lo único cierto es que sólo se muere una vez, y hasta ese momento, uno no debe dejar de vivir, sentirse vivo y celebrarlo. Cada día, en cada mirada, en cada sonrisa, en cada orgasmo…

En cada Orgasmus.

“Quizás no es demasiado tarde para echar una última cerveza”

AGRADECIMIENTOS

Quisiera dar las gracias a todas y cada una de las personas que formaron parte de aquel maravilloso año. Esta historia no existiría sin vosotros. Mi Erasmus no hubiera sido lo mismo si hubieras faltado tú. Todos y todas tenéis vuestra propia versión de “Orgasmus”, y espero que os animéis a escribirla algún día. Sin duda lo pasamos bien…

También a Víctor Navorro, Patri Meher y Torry por ser mis primeros lectores.

Y a Chema por su valiosa ayuda en la revisión del texto y sus labores como editor en general junto a Víctor.

También al resto de colegas que han ido leyendo algunos capítulos sobre la marcha y me pedían que les enviara más. Vuestro aliento me ayudó a cruzar la meta.

Y como no, a Paula JBueno por su excelente portada.

También doy las gracias a todas las personas que en algún momento del recorrido me animaron a seguir escribiendo y terminar el libro de una vez.

Y por supuesto, gracias a ti, mi querido lector, por haber revivido junto a mí esta historia a través de estas páginas. Nos vemos en el siguiente libro.