Tras el suicidio de un inspector de policía belga que había avisado de la posibilidad de los ataques yihadistas de París, los servicios de seguridad del Estado movilizan todos sus esfuerzos para evitar algo similar en España, la denominada Operación Protector, con ramificaciones entre terroristas, las mafias de la Costa del Sol y los traficantes de armas.

El autor de este libro, curtido en mil batallas, narra los entresijos de esta operación al mismo tiempo que describe de primera mano los temores, dudas y ambiciones que asaltan a su protagonista, un policía infiltrado. No sin desavenencias y tensiones de trasfondo entre las diversas unidades policiales y de seguridad, en este trepidante ensayo narrativo no se fabula ni se fantasea sobre esta categoría de agentes, cuya silenciosa y arriesgada labor es mucho más determinante para la tranquilidad ciudadana de lo que solemos imaginar.

Iñaki Sanjuán.

Operación protector

La infiltración policial al descubierto.

Título original: Operación protector

Iñaki Sanjuán, 2022

Diseño de cubierta: Dani Ras

Revisión: 1.0

31/10/2022

Dedicado a todos aquellos que luchan con su alma y con su vida para salvaguardar los derechos de las personas. Y con un recuerdo muy especial para todas las víctimas del terrorismo, para que nunca caigan en el olvido. La inmortalidad y la eternidad se alcanzan con el recuerdo.

A Cristina y Alejandro.

Nota del autor

Este libro habla también de ti, lector, de tu seguridad y la de todos. Aquí no hay fábulas, ni fantasías; no se edulcora la aspereza de la realidad. La gran parte de lo narrado son experiencias vividas por verdaderos infiltrados.

Los recursos a la ficción han sido los imprescindibles para mantener la seguridad y darle aún mayor intriga e interés. Por razones que comprenderás enseguida, ha sido necesario modificar los nombres reales de los personajes que aparecen en sus páginas. Adéntrate en el mundo de los infiltrados y comprueba que son personas de carne y hueso, con sus miedos, sus dudas e inseguridades. No te defraudará.

1

Bruselas, Bélgica.

10 de octubre de 2015.

Una llamada a los servidos de emergencias de varios vecinos del barrio Woluwe-Saint-Lambert, al oeste de la capital belga, alertaba de que se habían producido unos disparos. Es un barrio residencial, de casas bajas adosadas, en el que suele reinar la tranquilidad, incluso en la tarde noche de un sábado de otoño, con un ambiente gélido, en el que la mayoría del vecindario se traslada a la zona centro y a sus bulliciosas avenidas llenas de color y diversión.

La señora Catherine Wouters había realizado la llamada; le acompañaba su marido, con el que convivía desde hacía más de cuarenta años en la casa que compartía pared con el adosado donde les habían sorprendido dos detonaciones. De inmediato fueron interrogados por los dos primeros agentes de la policía destinados en la Comisaría de Montgomery.

La señora Wouters, como era habitual, no dejó intervenir a su marido, quien, tras los años, se había resignado a intentarlo, de modo que se limitó a asentir las largas frases que departía su mujer con los agentes policiales. La mujer explicó con una evidente falta de aire, fruto del nerviosismo, cómo sucedieron los hechos: estaban viendo la televisión y de pronto oyeron un disparo; al cabo de unos segundos, se repitió el sonido; ambos procedían de la casa del vecino, que era policía.

Los agentes pusieron en conocimiento de su superior los datos que habían recabado, y se limitaron a custodiar la vivienda. En menos de diez minutos, tres coches patrulla más de su misma comisaría estaban en la puerta de la vivienda, y poco tiempo después estaban tirándola abajo, en presencia del inspector que estaba a cargo del turno de tarde. Eran casi las nueve de la noche. Al entrar, la oscuridad invadía la planta baja de la vivienda, y solo un pequeño resplandor descendía levemente por la escalera que conducía a la planta superior. Los agentes gritaron desde la entrada:

—¡Policía! ¿Hay alguien en casa? ¡Policía!

Fueron varios los que gritaron esas palabras, algunos de ellos con su arma reglamentaria desenfundada. Nadie contestó. El silencio era el dueño y señor de la vivienda. El olor de la pólvora y el de la sangre entremezcladas era inconfundible para cualquiera que tuviera el olfato acostumbrado.

El inspector Wilens pidió a sus policías que se apartaran y se puso al frente del registro de la casa. Pulsó un interruptor y la luz iluminó todo el pasillo. A continuación, ordenó que hicieran una batida de seguridad por la planta baja, que estaba compuesta por una cocina de pequeñas dimensiones, un salón comedor y un cuarto de baño; además, contaba con un armario empotrado que tenía casi las mismas dimensiones que la cocina. No había nada revuelto, estaba todo aparentemente ordenado. Wilens, pistola en mano, encabezaba una fila de cuatro agentes que subían por la escalera. Nuevamente se detuvieron y se hicieron notar con gritos de «¡Policía!», pero nadie contestó. Al llegar al pasillo de la planta superior, guiados por la tenue luz que salía de una de las habitaciones, procedieron a entrar.

—Dios mío —murmuró Wilens—. Hay un cadáver en la silla.

Los cuatro policías que le seguían se abrieron en abanico, más por curiosidad que con ánimo de actuar. El cuerpo se encontraba sentado detrás de la mesa de su despacho, los brazos abiertos en la posición típica de una persona que pierde la vida y las extremidades dejan de luchar contra la gravedad. Por la silla de cuero aún goteaba la sangre. Se podía observar con nitidez un orificio de bala en el pecho, justo a la altura del corazón, cuyo proyectil había salido del cuerpo inerte por la espalda, incrustándose en la pared que hacía frontera con la vivienda del señor y la señora Wouters. La pistola yacía en el suelo, en el lado derecho del cadáver.

—Es el inspector Pierre Cannot —dijo uno de los agentes—. He servido bajo su mando.

Hubo un largo silencio en la habitación. Todos miraban desconsolados el cadáver de un compañero, que por alguna circunstancia que desconocían había tomado la difícil decisión de quitarse la vida.

—Salgan de la casa y precíntenla —ordenó Wilens.

Después comunicó por teléfono los hechos al jefe de la comisaría, que en esos momentos se encontraba degustando una cena con su tercera esposa, y puso a trabajar a los funcionarios de la división de homicidios de la policía judicial, así como a los de la brigada de policía científica que estaban de guardia el fin de semana. Hizo lo propio con la Fiscalía, quien debía encargarse del levantamiento del cadáver.

En la inspección ocular, el agente encargado de la investigación de homicidios, que había visto, por desgracia, muchas muertes por suicidio, encontró una carta manuscrita y firmada por el inspector Pierre Cannot:

Pido perdón a mi hijo y a los pocos seres queridos que me quedan. Mis hombros no aguantan otro muerto encima. Esta vez no. Esta vez tendrán que aguantarlo otros. Yo no puedo más. Mi hijo, quien no tendrá apenas un recuerdo de su padre, y mejor así, es lo que más he querido en mi vida, pero me voy con el pesar más grande que puede tener un padre, sabiendo que ha fallado a su hijo. El dolor me invade, no me deja pensar, no me deja respirar, no puedo, no quiero seguir. Ha llegado el momento, es ahora. La vida es de cada uno, y cada uno tiene derecho a ponerle fin cuando quiera. Me iré sin causar daño a casi nadie, porque a casi nadie le importo, eso me deja más tranquilo. No puedo más. Hasta siempre.

Las pesquisas sobre la muerte del inspector Cannot fueron raudas y concisas. No había asomo de duda: era un suicidio, y como suele ser muy habitual en estos casos, no barajaron ninguna otra hipótesis. La policía científica encontró dos casquillos de bala, el primero disparado de frente por el propio Cannot, y el segundo, directamente en el pecho. Suele ser habitual, continuaba el informe, que el individuo que tiene la intención de quitarse la vida haga antes uno o dos disparos previos, en cualquier dirección, antes de acabar con su vida. También concluía el citado informe que los suicidas que se apuntan al pecho lo hacen por un sentimiento de culpa, para no deteriorarse la cara y que sean reconocidos por sus seres queridos. Sin embargo, este último extremo no cuadraba con el inspector Cannot, cuyos seres queridos, la mayoría, ya no se encontraban en este mundo.

Los policías que leyeron la nota antes de recogerla y meterla en un sobre de plástico para la posteridad se quedaron asombrados. No era la primera carta de un suicida que encontraban, ni la más sentimental de las que habían leído. Pero esa frase de «Mis hombros no aguantan otro muerto encima» les inquietaba. ¿A qué se refería? ¿Qué muerto? Todo eran dudas que asaltaban a los allí presentes y que no llegaban a comprender.

Las actuaciones legales pertinentes se acometieron con celeridad. En la casa no se presentó ningún familiar. Los padres del inspector habían fallecido años atrás en un grave accidente de tráfico; tenía una hermana que vivía en Estados Unidos con la que no mantenía ningún tipo de contacto desde hacía mucho tiempo, y su exmujer, tras recibir por teléfono la triste noticia, no quiso acercarse ni siquiera a ver el cadáver, y mucho menos velarlo o despedirlo, tan solo se preocupó del porcentaje que le correspondería a su hijo, y por tanto a ella misma, de la pequeña casa familiar en la que vivía Cannot.

El cuerpo del inspector pasó la noche en un frío y lúgubre depósito de cadáveres. Nadie apareció y nadie lo reclamó. Fue el propio departamento de policía el encargado de su funeral, al que asistieron menos de una decena de personas, todas ellas funcionarios de policía que en un momento u otro habían prestado servicio con el fallecido. Ni siquiera el comisario jefe de su actual destino asistió a la despedida. De todos era conocida la animadversión que ambos se tenían, y decidió que siguiera patente hasta el último momento.

Tras la misa, el cuerpo fue llevado al cementerio de Schaerbeek, al norte de la ciudad, donde sería enterrado en la misma tumba que sus padres. Durante el sepelio, ya ningún compañero lo acompañó. Llovía y hacía un viento muy desapacible, por lo que los operarios del camposanto hicieron su trabajo deprisa y descuidadamente. Ninguno de ellos advirtió la presencia de un individuo que, bajo un paraguas, observaba toda la escena a unos cincuenta metros de la sepultura.

2

Bruselas.

Cinco horas antes.

Pierre Cannot había deslumbrado dirigiendo diferentes operaciones encubiertas. Tenía un carácter fuerte y hermético, y un olfato intuitivo y sagaz para las actuaciones policiales más complejas. Esa unidad le permitió tocar el cielo y el infierno; fue condecorado, pero también se hundió su próspera carrera, fruto de los desdenes y las malas prácticas políticas que costaron la vida a un infiltrado que tenía a su cargo. En realidad, Cannot no fue el culpable, pero al final así se lo hicieron creer, y pagó por ello. Nunca consiguió remontar esa pérdida, y se llevó la culpa a la tumba.

Tenía cuarenta y ocho años, la piel aceitunada y el pelo y los ojos oscuros; era extremadamente delgado, y a pesar de la desilusión y la penuria que invadían su vida de forma constante, que le hacían tomar diferentes tipos de pastillas para poder levantarse cada día y soportar el dolor atroz que asolaba su alma, mantenía la compostura profesional en una de las comisarías de distrito de Bruselas donde un destino macabro haría de nuevo añicos su vida, y que a la postre marcaría su devenir.

Cogió el teléfono móvil, abrió la agenda de contactos y marcó el número que correspondía a «Jean Paul».

—Yes? —contestó la voz de un hombre entrado en años.

—Soy yo, Cannot. ¿Te acuerdas de mí?

—Sí, claro, el inspector de Bruselas —respondió su interlocutor—. ¿Qué tal va todo, amigo?

—Tengo que verte —dijo en tono cortante el inspector—. No puedo esperar, necesito verte ahora mismo.

Tras unos segundos de silencio que se hicieron eternos, la persona que se encontraba al otro lado de la línea dijo que se verían donde siempre, y colgó de inmediato.

Cannot cogió su gabardina y su pistola Browning GP-35, un arma semiautomática de 9 mm, fácil de usar, y la enfundó en la sobaquera que le gustaba llevar desde siempre. Hacía frío, pero había dejado de llover, por lo que el tiempo, aunque desapacible, permitía moverse con menos incomodidad. Subió al coche, que estaba estacionado justo delante de la puerta de casa. Se consideraba un afortunado en la suerte de aparcar; de hecho, eso era en lo único en lo que la suerte le sonreía.

Circuló por las calles del barrio residencial, donde pasaba el tiempo indispensable cuando no estaba de servicio, hasta llegar a la carretera E40, que conducía a Lovaina, población conocida por sus imponentes cervecerías y que se encuentra al este de Bruselas. El trayecto, que se puede hacer en unos veinticinco minutos si la afluencia de tráfico lo permite, Cannot lo hizo en menos de veinte, y con un estado de ansiedad considerable. Atravesó la ciudad hasta llegar a su extremo este, donde el cementerio. Estacionó su vehículo y, antes de bajar, resopló como tratando oxigenar lo suficiente la sangre para tener la mente bien despejada. Avanzó con paso firme y decidido hacia la puerta de acceso del cementerio; a diferencia de esta, el camposanto era bastante bonito. Al entrar, miró hacia atrás; estaba nervioso, algo poco corriente en él. La presión estaba a punto de desbordarle. Continuó andando, con las manos metidas en los bolsillos de la gabardina, que llevaba desabrochada para intentar aliviar la presión que sentía en el pecho.

Jean Paul estaba esperándole en el punto acordado. Era un hombre robusto, de pelo cano, que ya había pasado de los setenta años, aunque nadie sabía exactamente qué edad tenía. Era el típico belga que había vuelto a Bélgica después de dar tumbos por medio mundo. Todos los delincuentes, tanto del país como del resto de Europa, que habían oído hablar de él lo respetaban. No se había dedicado a nada en concreto… y a todo en general, por lo que había amasado una buena suma de dinero como intermediario en diversas operaciones relacionadas con el tráfico de drogas y armas. Nunca llegó a pisar la cárcel, ni siquiera fue investigado ni procesado judicialmente, algo que muchos achacaban a sus inmejorables contactos con toda clase de funcionarios policiales y servicios secretos, lo cual era cierto. Jean Paul había trabajado para muchos de ellos sin contraprestación económica; tan solo acceder a aquella información necesaria que le permitiera anticiparse y así evitar que diera con sus huesos en una fría celda.

Cannot confiaba plenamente en ese hombre, más incluso que en la mayor parte de sus compañeros policías. Recordaba cómo, gracias a él, se había aprehendido el mayor cargamento de droga adulterada del país sin costarle un solo céntimo al Estado. Era de los pocos confidentes que no cobraban más que en especie.

El inspector llegó al mausoleo de piedra perteneciente a una influyente familia belga, situado a un costado del recinto, y allí estaba él, como siempre, bien vestido y portando un periódico en la mano, la señal acordada muchos años atrás de que la cita era segura. El hombre continuaba con su vieja costumbre de conducirse con mensajes en clave, a pesar de que llevaban mucho tiempo sin verse ni trabajar juntos.

Se saludaron con un fuerte apretón de manos. Ambos eran de la opinión de que un hombre de fiar siempre saluda con la mano firme. Una verdadera tontería.

—¿Cómo está, inspector? —dijo Jean Paul, quien, a pesar de su intensa vida y relación con los bajos fondos, tenía unos modales y una educación intachables—. Cuánto tiempo sin verle.

—Pues hecho una mierda —contestó Cannot—. Esta vida ya no es para mí.

El tono del inspector dejó entrever al instante que no estaba pasando por uno de sus mejores momentos.

Ambos iniciaron un paseo lento y parsimonioso por las diferentes calles del cementerio. Hablaron un poco de todo, también de algunos conocidos suyos, hasta que la voz cortante del policía interrumpió de raíz la charla.

—Coja esto —dijo—. Será lo último que le pediré.

Cannot sacó de la gabardina un sobre de tamaño mediano que contenía numerosos papeles escritos de su puño y letra, junto con algunas fotografías. Jean Paul lo cogió sin mirarlo siquiera y lo guardó en el interior de su abrigo. Su discreción y profesionalidad le precedían. Sin embargo, no le pasó desapercibido cómo le temblaba la mano al inspector. Aunque notablemente impactado, decidió no comentar nada al respecto.

—¿Qué quiere que haga con el sobre? —preguntó tras unos segundos eternos de silencio.

El viento comenzó a soplar y a levantar del suelo la hojarasca. Cannot avanzó unos pasos, se paró y levantó la mirada hacia las sepulturas.

—Polvo eres y en polvo te convertirás —musitó—. A esto llegaremos, amigo mío. Es posible que ya no nos veamos más. Me marcho. Lejos. Voy a dejar atrás todo esto. Lo necesito.

—¿Adónde irá? —preguntó en tono incrédulo Jean Paul.

—Eso ahora es lo de menos —respondió el inspector—. Lo que necesito es que ponga todo su empeño en este último deseo que le pido. El sobre tiene que llegar…, mejor dicho, debe llegar al policía español que usted y yo conocimos a través de su amigo irlandés.

No fue necesario aclarar de quién estaban hablando.

—No tenga duda de que así será —dijo por fin el confidente.

Ambos se despidieron con un nuevo apretón de manos. Jean Paul se marchó primero. Cannot permaneció unos minutos más en el cementerio. No había un alma, y el silencio era reconfortante, solo aliviado por el viento que golpeaba contra las piedras de las viejas tumbas. Levantó la mirada y se quedó absorto en sus pensamientos. En realidad, no pensaba en nada. Desde hacía mucho tiempo no alcanzaba un estado similar de paz interior, y fue ahí cuando obtuvo, por fin, unos minutos de descanso para su alma. De repente, en voz alta y sin que nadie le oyera, porque nadie había allí, exclamó con una calma total:

—Es el momento, Pierre. Llegó la hora.

Se abrochó la gabardina y se subió los cuellos, inhaló una vez más el frío aire y se dirigió a la salida del cementerio, que tampoco pisaría más. Todo estaba decidido, y su alma, tras mucho tiempo, estaba en paz.

3

Málaga, Costa del Sol.

13 de octubre de 2015.

Llegó un paquete dirigido a Philip Connor a la dirección indicada, una pequeña vivienda situada en plena Costa del Sol desde la que se tenía una vista inmejorable de toda la majestuosidad del mar en uno de los rincones más codiciados por la jet set internacional. Por supuesto, «Philip Connor» no era su nombre real, y el destinatario lo sabía, pero así lo habían acordado entre ambos mucho tiempo atrás.

El Irlandés firmó el recibí del paquete y volvió a entrar en casa. Tenía sesenta y cuatro años, y todavía poseía una altura considerable y unos cabellos lacios de color gris que le llegaban al hombro. Barba y bigote también canos, siempre llevaba un aspecto desaliñado. Se trataba posiblemente del conseguidor más importante que había habido en la Costa del Sol, y que, sin necesidad de contar con una organización a su espalda que impartiera respeto y temor, se había hecho un hueco durante décadas, labrándose un nombre entre las diferentes mafias y grupos criminales que actuaban en ese punto del planeta.

Nació en Belfast, en la zona del Falls Road, la calle principal de un barrio del oeste de la capital norirlandesa habitado en su mayoría por gente católica y republicana. Su padre, un superviviente de todas las tragedias posibles, superó la traumática muerte de su hijo mayor a manos del ejército británico en la década de los setenta. Pero él, trabajador incansable, nunca quiso entrar en conflicto alguno; aun así, la muerte lo acechó en varias ocasiones. Que su primogénito hiciese sus pinitos con el IRA le puso en el centro de la diana de los servicios de inteligencia británicos que se encontraban sobre el terreno en pleno conflicto irlandés. Fue detenido, torturado y puesto en libertad. A pesar de ello, rehusó entrar en esa guerra. En ninguno de los dos bandos. Al cabo de los años, se marchó a Bélgica, donde trató de comenzar una nueva vida al lado de su mujer y de sus dos hijas pequeñas. Su otro hijo permaneció yendo y viniendo entre Irlanda y Bélgica. Nunca le preguntaron a qué se dedicaba, pero era obvio que no era un trabajo legal.

Su padre y él siempre se habían respetado, y la relación entre ambos se afianzó, en gran medida, gracias al buen corazón de su progenitor. De él aprendió a sobrevivir, y la fama y el respeto que se había granjeado su hermano mayor —terrorista para el servicio de inteligencia británico, héroe para el IRA y la población civil norirlandesa— le abrieron muchas puertas, que por supuesto aprovechó.

De principios endebles, nunca se había movido por ideales o banderas, sino por lealtades con sus amigos, por el amor a su familia y, también, por el dinero. En la década de 1980, el régimen libio de Muamar el Gadafi impulsó la guerra del IRA, aportando a la causa cuantiosas donaciones de armamento, de lo cual también sacó tajada el Irlandés. Se encargó de la logística necesaria para el transporte de ese material, lo que le permitió desviar grandes remesas de armas para sus propios intereses. Y ahí comenzó su leyenda. Dio muestras de su brillante intelecto al superar con pasmosa facilidad los estrictos «exámenes» a los que le sometían sus clientes. Se graduó con matrícula de honor en la universidad de la calle y se convirtió en el contacto clave de las principales organizaciones criminales europeas por su buen hacer en el tráfico de armas y explosivos. Asimismo, participó en diferentes ocasiones como mercenario para los GAL en España, y creó una estructura propia en la Costa del Sol, donde continuaba operando, esta vez sin mancharse las manos. Por otro lado, también había tenido relación con diferentes servicios secretos y ayudado en distintas ocasiones a la Policía Nacional española a resolver asesinatos motivados por ajustes de cuentas. Incluso pasó dos veces por la cárcel, circunstancia que aprovechó para tejer una red de colaboradores que le sería muy útil en sus negocios.

Abrió el sobre y encontró una serie de papeles escritos de puño y letra de un inspector belga, Pierre Cannot, con el que había coincidido años atrás, junto a un inspector de la policía española amigo suyo, al que ayudaron a resolver de manera extraoficial el asesinato de uno de los policías infiltrados a su cargo. Eso hizo que tuviera una deuda para siempre con ellos.

El Irlandés abrió uno de los armarios de su ostentosa casa, sacó una caja de herramientas verde y, de ella, un teléfono móvil antiguo. Era de color rojo y se veía que estaba bastante desgastado; carecía de conexión a internet, pero tenía batería suficiente. Lo encendió y marcó el único número que tenía grabado en la agenda, sin nombre de contacto asociado.

Un hombre con acento andaluz contestó al otro lado de la línea. La conversación fue escueta: se saludaron y acordaron encontrarse al cabo de una hora en el mismo punto de siempre. El Irlandés apagó el teléfono y lo volvió a introducir en la caja de herramientas, que guardó en el mismo armario donde se encontraba desde hacía varios meses.

Fue al baño y se acicaló un poco el cabello grisáceo. Luego fue al dormitorio y se vistió con un pantalón vaquero de marca, unas zapatillas deportivas y un jersey ancho de lana. No estaba haciendo un otoño demasiado desapacible, pero ese día se había levantado un aire un tanto desagradable. Encima se puso una pequeña cazadora que ni siquiera le abrochaba a la altura de la barriga, prominente por la cantidad de alcohol que ingería desde que tenía uso de razón. «Un buen irlandés vive y muere bebiendo», solía decir en los encuentros con sus amigos.

Antes de salir del garaje montado en su coche, miró en el bolsillo interior de la cazadora para comprobar que no se había dejado olvidados los papeles que había recibido de Bélgica. Como llevaba haciendo desde hacía varias décadas, condujo tomando muchas medidas de seguridad: tenía por costumbre hacer varias veces las rotondas y cambiar de dirección, y cada vez que salía de su lujosa urbanización, estacionaba en una de las calles de acceso a la autovía principal, donde aguardaba entre cinco y diez minutos para ver qué vehículos pasaban. Cuando se quedó tranquilo de que nadie le seguía, reanudó la marcha.

Eran cerca de las dos de la tarde cuando aparcó en las proximidades del bonito Puerto Deportivo de Estepona; bajó del coche y anduvo con parsimonia mirando los barcos de tamaño mediano y los yates que había allí amarrados. Era un lugar que, desde su llegada a la Costa del Sol, le encantaba. Siempre se había imaginado en un maravilloso yate de muchos metros de eslora, rodeado de mujeres jóvenes y guapas, bien surtido de alcohol, surcando las costas españolas. Un sueño idílico si no fuera porque cada vez que se subía a un barco empezaba a vomitar como un descosido.

Llegó puntual a su cita, como siempre. Entró en la taberna irlandesa, que estaba a punto de abrir al público, pero él tenía un pase especial por todo el tiempo que pasaba en el local, y porque conocía al dueño y a los camareros.

Era una taberna típica irlandesa donde servían una de las mejores cervezas de la Costa del Sol, bien tirada y siempre en vasos o copas grandes. El Irlandés solía decir que las cañas eran un invento de los españoles para beber poco, que los irlandeses siempre lo querían todo a lo grande. Como de costumbre, pidió dos jarras: la primera se la bebía prácticamente de un sorbo y la segunda la saboreaba. Así era el Irlandés.

Su consorte apareció tarde. Todos lo conocían como «J.». Era un inspector jefe de la policía con el que había colaborado en multitud de ocasiones, algunas de ellas con un éxito rotundo. Tenía sesenta y dos años, y por su aspecto era evidente que su vida había sido dura: estatura baja, sin apenas pelo, con multitud de arrugas y un tono de piel amarillento por haber sido un fumador empedernido. Con todo, tenía un don para la investigación; no en vano, se podía decir que era el policía que más droga había incautado en la Costa del Sol. Era temido y a la vez respetado por todos los grupos criminales de la zona, fueran de la nacionalidad que fueran. Tenía la virtud de conseguir que cualquier investigación llegara a buen puerto, y eso, junto a su carácter amable con sus subordinados pero distante con sus superiores, le había labrado enemigos muy poderosos en el seno de la policía. Tras una larga carrera profesional repleta de logros y varias condecoraciones al mérito policial, llegaron los reproches y las venganzas personales que lo defenestraron a diferentes unidades sin relevancia. A pesar de ello, era más que evidente que tenía el respeto de sus compañeros. En la sala de su actual comisaría donde daba sus charlas no cabía un alfiler. Todos las valoraban como oro en paño, y él se las apañaba para que parecieran coloquios, aunque la voz cantante la llevara él. Siempre vestía pantalones de pana, camisas remangadas hasta en el más frío invierno y americanas algo desgastadas, pero a pesar de su aspecto descuidado y de su vida algo desdeñosa, desprendía un enorme entusiasmo por transmitir y compartir su experiencia como policía. Nunca menospreciaba a ningún compañero, por novato que fuera, hablaba sin pelos en la lengua y contestaba a todas las preguntas que se le proponían con una naturalidad extraordinaria.

Incluso ahora, que estaba inmerso en la mayor batalla de su vida, un cáncer de piel, se mantenía firme en su trabajo e involucrado con cada agente que acudía a él en busca de su sabiduría. Era una verdadera institución.

Los dos hombres se saludaron con un afectuoso abrazo. El inspector se sentó con el arte que acostumbraba, pidió su cerveza y protestó, como era habitual, por el desproporcionado tamaño de la pinta. Él, como buen español, era más de cañita y aperitivo. Tuvieron una pequeña charla sobre personajes y delincuentes conocidos por ambos. Algunos continuaban con su lujosa vida, otros habían acabado entre rejas, y alguno en particular estaba criando malvas tras ser acribillado a balazos. La vida criminal era así, te da y te quita todo, parecida a la de un policía involucrado con su profesión.

Ambos bebieron sus cervezas sin mirarse, sin rechistar. Parecían estar absortos en sus pensamientos. Tenían una confianza abrumadora, pero esta vez les costó romper el hielo.

—Bueno, ¿para qué coño tanta prisa en vernos? —preguntó J.—. ¿Te da vergüenza a estas alturas?

El Irlandés soltó una enorme carcajada y volvió a pedir otra ronda tras acabar de un sorbo la segunda de sus cervezas.

No, mi gran amigo, no tengo vergüenza —contestó con su tono grave—. Nunca la he tenido, y menos a estas alturas de la vida, ¿no te parece? —Hizo una pausa antes de preguntar—: ¿Te acuerdas de Jean Paul?

—Sí, ese cabrón belga, siempre tan elegante y educado como escurridizo. ¿Le ha pasado algo?

—No, a él no. A tu amigo Pierre Cannot sí.

—¿A Cannot? ¿Qué le ha pasado?

El Irlandés se lo explicó todo paso a paso: cómo Cannot se había suicidado, cómo horas antes le había entregado un sobre a Jean Paul, y cómo ese mismo sobre había llegado a su poder, con la única misión de entregárselo a él.

El inspector jefe malagueño no perdía comba de las palabras que salían de la boca del Irlandés; estaba tan enfrascado que ni siquiera oyó al camarero preguntarles si querían algo más. Fue su acompañante quien se deshizo del muchacho con un gesto de la mano. J. se abstrajo de su propio cuerpo; estaba allí físicamente, pero mentalmente se encontraba en otra dimensión. El Irlandés se dio cuenta y paró de hablar. Su amigo necesitaba ese tiempo, su mente volaba al pasado, años atrás, cuando Pierre Cannot le pidió un favor personal y profesional, fuera de cualquier cauce legal y de la burocracia europea. Un agente encubierto del inspector belga había sido asesinado a sangre fría por una organización de narcotraficantes. Las leyes europeas no iban a poder vengar el dolor de la familia y del propio Cannot, así que, a través de sus informadores y de alguna artimaña, dio con el tipo que había ordenado el crimen. Para variar, se encontraba residiendo en la Costa del Sol, pero desconocía el lugar exacto, por lo que pidió ayuda a J. en una cita en persona. Recordaba que sus palabras fueron claras: «Este favor no ha existido, usted y yo no nos conocemos oficialmente, y es mejor que no sepa lo que ocurrirá si encuentra a este criminal». Al cabo de una semana, Cannot ya tenía la información de dónde se resguardaba el susodicho: vivía en la provincia de Málaga, en una fastuosa mansión, blanca como la nieve, con vistas al mar Mediterráneo.

Cannot le fue totalmente sincero: todo lo que iba a pasar estaba fuera de la ley. A través de sus contactos en diferentes grupos criminales, se las apañó para contratar a un sicario magrebí que residía en Suecia por poco más de seis mil euros, un precio por encima de la media para ese tipo de asesinos por encargo. El sicario aterrizó en Málaga un martes por la mañana; únicamente llevaba una mochila colgada al hombro, con algo de ropa de recambio y un neceser de aseo. Se alojó en un hotel cercano al aeropuerto. Posteriormente, se desplazó en taxi a la estación María Zambrano; pagó en metálico. Entró con un chándal y una gorra que le tapaba toda la cara y fue directo a las consignas. De la parte superior de las taquillas del fondo cogió una llave, abrió una de ellas y prendió una pequeña bolsa de mano de color oscuro. Después salió disparado de allí, cruzándose con varias patrullas policiales que no repararon en él. La bolsa la había dejado allí algún miembro de su «oficina de sicarios» que actuaba por toda Europa y que, debido a los numerosos encargos que tenían en la Costa del Sol, se había asentado en la zona. Contenía una pistola que ya había sido empleada para otros tres asesinatos anteriores, y un silenciador. Sin duda podían hacerlo mejor, dejando menos rastro, pero no les interesaba gastar mucho en logística: los precios de los asesinatos por encargo se habían desplomado y se habían hecho con un hueco en ese mercado.

A la mañana siguiente, el sicario estaba de vuelta en Estocolmo, enfriándose en un lugar de las afueras de la ciudad. Había sido su segundo asesinato en menos de un mes; el anterior lo había cometido en Italia.

El narcotraficante fue hallado en el dormitorio de su lujosa vivienda casi a la misma hora que el sicario ocupaba su asiento en el avión. Tres disparos en la cabeza y dos en el torso acabaron al instante con su vida, ni siquiera se enteró: aún dormía plácidamente cuando su último aliento se evaporó. Ese asesinato aún seguía sin estar resuelto, y J. no iba a mover un dedo por cambiar dicha situación. Cannot cumplió su venganza y, paradojas del destino, ahora había decidido acabar con su vida.

Como si de repente el alma hubiera regresado al cuerpo, el policía cogió el vaso de cerveza y bebió un trago largo. Respiró hondo y apuró lo poco que quedaba. Echó un vistazo al pub, que ya empezaba a llenarse de gente.

—Paga y vámonos —le dijo al Irlandés, haciendo honor a otra de sus artes más refinadas: el escaqueo a la hora de pagar la cuenta.

Una vez fuera, los dos hombres caminaron por el Puerto de Estepona hasta llegar al vehículo aparcado del policía. No fue hasta que subieron cuando J. abrió el sobre y empezó a leer su contenido. De su puño y letra, Cannot relataba en esas páginas un complot del ISIS para cometer una ola de atentados en Europa. Había fotografías, datos, nombres, teléfonos y una fecha: 13 de noviembre de 2015.

4

Molenbeek-Saint-Jean, Bruselas.

Dos semanas antes.

Eran las once de una noche lluviosa y bastante fría, con la penumbra característica de la barriada de Molenbeek, uno de los diecinueve distritos de Bruselas considerado, de unos años a esta parte, por prácticamente todos los servicios de inteligencia y cuerpos policiales de la lucha antiterrorista, como una de las bases del extremismo islamista dentro de Europa.

Hilali Massud vagaba por sus calles, parándose varias veces en los portales de callejuelas estrechas para comprobar desde todos los ángulos posibles que nadie le seguía.

Integrante de una familia desestructurada de origen magrebí, Hilali nació en Marruecos en 1993, y llegó a Bélgica junto a sus padres y sus dos hermanos con doce años. Delincuente de poca monta, ya tenía dos condenas por tráfico de drogas. La primera de ellas, a los diecinueve años, la cumplió en la prisión de Arlon, tristemente conocida en 2007 cuando un grupo de catorce islamistas radicales planearon liberar a Nizar Travelsi, exfutbolista profesional que había viajado a Afganistán, jurado lealtad al mismísimo Osama Bin Laden y, ya como miembro de Al Qaeda, intentado atentar contra una base militar pocos días después del 11-S.

Fue en este su primer paso por un centro penitenciario cuando Hilali comenzó su acercamiento al islam, si bien su familia ya era claramente practicante. De hecho, su padre era uno de los miembros más conocidos de la mezquita, donde ayudaba al sheij principal en las celebraciones y recaudaciones para la causa. Bien conocido es el dicho de que, en la cárcel, o se te respeta o tienes que hacer que se te respete si quieres sobrevivir, y Hilali, al encontrarse solo, tuvo que buscar amparo en un antiguo imán condenado por radicalizar a jóvenes belgas de origen marroquí en los idearios salafistas y en la yihad. A cambio de recibir su protección, Hilali se sometería a la «educación» que el imán sabía que necesitaría en su vida.

Tras cumplir dos años de prisión, en los que cambió totalmente de aspecto —tener pinta de radical islamista a veces se consideraba incompatible con un negocio tan lucrativo como el del narcotráfico—, Hilali volvió a sus orígenes: regresó al barrio y a su grupo criminal, dedicado al tráfico de hachís, pero esta vez con el respeto ganado de haber estado en la cárcel sin soltar prenda de sus negocios ni de sus compañeros de banda.

Hilali comenzó a darle vueltas a la cabeza. Estaba solo, en mitad de una noche oscura, nervioso y sin saber qué le depararía el futuro. Aún no tenía muy claro por qué un delincuente de poca monta como él se encontraba en esa situación; ni siquiera sabía si la otra parte cumpliría su trato, o si al final aparecerían en escena sus colegas.

La vida da frecuentes varapalos que quebrantan los más férreos ideales. Hilali había sufrido uno de ellos dos semanas antes, cuando sonó su teléfono móvil de emergencia familiar y la voz rota de su hermano le anunció la muerte de su madre. Podría decirse que ella era la única persona que le importaba de verdad en este mundo. Hilali renegó de su Dios repetidas veces. Alá le había fallado, no le había protegido ni a él ni a su madre, y le había quedado claro que todo lo que le habían enseñado en la cárcel era humo, todos los estandartes y vigas que sustentaban su frágil fe se habían desmoronado de un plumazo.

Cuando un delincuente de medio pelo no mantiene la cabeza fría, cuando no está plenamente concentrado en los negocios, comete fallos que puede pagar con su libertad o directamente con su vida. Desde que perdió a su madre, Hilali vivía en un constante limbo, y por eso cometió un error que estaba pagando con creces: en un operativo rutinario, la policía de Bruselas había incautado cincuenta kilos de hachís provenientes del sur de España, y cuatro personas fueron detenidas. Hilali, entre ellas.

Pierre Cannot era conocido en el cuerpo de policía belga por su diplomacia y su facilidad para conseguir la colaboración voluntaria de delincuentes. No tenía un trato cordial con muchos de sus superiores; su relación estaba enquistada desde hacía tiempo, tras su paso por la Unidad de Agentes Encubiertos, cuando uno de sus subordinados perdió la vida acribillado después de un mal planificado operativo de acercamiento a una organización criminal. No fue su culpa, la falta de medios dio al traste con la operación; sin embargo, aquel suceso lo cambió todo: se divorció, perdió la custodia de su hijo y fue arrinconado a un distrito de Bruselas, alejado de los casos verdaderamente importantes.

En cuanto Hilali llegó a la comisaría, fue separado del resto de los detenidos en la operación de hachís. Cannot, que estaba de servicio, observó con detenimiento al joven y algo llamó poderosamente su atención. De inmediato, acudió a su despacho, se sentó frente al ordenador e introdujo en todas las bases de datos a las que tenía acceso los datos de filiación completos del sujeto. Lo había percibido, aquellos ojos asustados le delataban: la vida de aquel muchacho estaba al borde del naufragio.

Su etapa en Operaciones Encubiertas le había dado una notable y extensa agenda, tanto a nivel nacional como internacional, por lo que al visionar que Hilali Massud había cumplido dos años de condena en la prisión de Arlon, telefoneó a una college de confianza, Hélène Renard, que a sus cuarenta y dos años ya dirigía la Unidad Policial de Coordinación de las Prisiones de Bélgica, encargada de la evaluación, vigilancia y seguimiento de presos de interés, bien por su radicalización islamista, bien por su relevancia criminal o situación personal.

Tras los saludos y las típicas pullitas, Cannot la felicitó por su reciente ascenso a primera inspectora de policía y a continuación le dio el nombre de Hilali Massud, a ver si podía decirle algo al respecto. Treinta segundos después, Hélène le informaba de que el chico había cumplido condena en el módulo V de Arlon y que tenía una vinculación cercana con el sheij Abdelbaqui Bassam, de origen iraquí. Asimismo le confirmó que este antiguo imán continuaba con sus radicalizaciones de jóvenes presos. Cannot agradeció la información, volvió a felicitarla por su ascenso y, como suele hacerse en estos casos, la conminó a verse pronto y tomar algo para celebrarlo, lo que suele caer en el olvido.

En cuanto colgó el teléfono, el inspector se quedó un rato moviendo el bolígrafo entre los dedos, inmerso en un pensamiento circular que siempre terminaba en los ojos alicaídos de Hilali Massud. De repente, como si algo le hubiera sobresaltado, descolgó el teléfono y llamó al coordinateur encargado de la seguridad en los calabozos, la salida y traslado de los detenidos para realizar cualquier diligencia que requiera la investigación, así como su custodia hasta que son puestos a disposición judicial.

—Soy Cannot, ¿están ahí abajo los detenidos por el asunto del hachís?

—Sí, señor, como usted ha ordenado, separados unos de otros en diferentes calabozos.

—Muy bien, necesito que haga algo usted mismo personalmente y sin llamar la atención.

—Le escucho.

—Súbame a Hilali Massud por las escaleras de emergencia, no por el ascensor, para que lo vea la menor gente posible. No tarde.

Minutos después, aparecía el coordinateur acompañado de Massud, frente al despacho. El hombre llamó a la puerta y, sin esperar contestación, la abrió él mismo, encontrando a Cannot absorto en sus pensamientos tras su mesa de roble antiguo.

—Inspector, a la orden, aquí estoy, como me ha pedido.

—Muchas gracias, pero ahora ya puede marcharse. Ya le llamaré en cuanto termine. —Y dirigiéndose al chico, añadió—: Bienvenido, monsieur Massud, soy el inspector Pierre Cannot, puede usted sentarse.

Justo entonces se dio cuenta de que el detenido iba esposado a la espalda, así que ordenó al coordinateur para que se las quitara. La duda se reflejó en el rostro del policía, temeroso de que un tipo detenido por narcotráfico, con antecedentes penales, quedara sin instrumento de sujeción y solo en el despacho del inspector. Cannot intuyó lo que le estaba pasando por la mente y, en tono amable, insistió en que le liberara de los grilletes, tan solo iban a charlar un rato de forma amigable.

—No se preocupe usted por nada —dijo, aprovechando el lapso de incertidumbre del agente—, monsieur Massud y yo hablaremos como dos adultos que nada tienen que perder, ambos estamos solos en este mundo y nadie nos espera en casa. Ah, una última cosa —añadió—: le pido que no diga a nadie absolutamente nada de este encuentro; cuando requiera de su presencia, le llamaré personalmente.

Tras retirar las esposas de Hilali, el coordinateur salió del despacho algo contrariado, pero sin dejar de decir «a la orden» antes de cerrar la puerta.

Cannot se recostó en su viejo y algo deshilachado sillón y miró fijamente a Hilali, que seguía de pie, incrédulo por lo que estaba pasando.

—Siéntese, monsieur Massud, por favor.

—No pienso decir nada, no soy un wash ni voy a serlo, dejemos estas cosas de chivatos para los chotas.

—Esté usted tranquilo, monsieur Massud, no voy a tratarle como a un chota, ni voy a faltarle el respeto, pero dese una oportunidad para hablar como los dos caballeros que somos.

—No tengo nada de qué hablar con la pasma, nunca lo he hecho y nunca lo haré. Dejémoslo estar y volvamos cada uno a nuestras vidas.

—¿Nuestras vidas, dice? ¿Qué vidas? ¿Nuestras putas vidas de mierda? Démonos una oportunidad de charlar, de desahogarnos mutuamente.

Hilali se mostraba contrariado, aquel inspector le trataba con un respeto al que no estaba habituado, más bien todo lo contrario. Nunca habían actuado así con él ni los polis ni, por supuesto, la chusma con la que hacía negocios. Aquella educación, el tono calmado y la cercanía le hacían sentir extraño, pero en ningún caso incómodo.

—Inspector, no voy a soltar prenda, así que dejémonos de paripés y volvamos a nuestras vidas, o, como dice usted, a nuestras putas vidas.

—Eso está mejor, monsieur Massud, nuestras putas vidas. En efecto, soy inspector de policía, qué gran puesto, ¿verdad?, qué consideración más alta en la sociedad, sin contar que estoy más solo que la una, que mi decisión de ser inspector de la policía fue vocacional, que conseguí dirigir una unidad de operaciones encubiertas con la que hice muchos contactos por todo el mundo, y que me condecoraron por ello con dos medallas… y que estaba casado con una preciosa mujer de una familia bien, y que era feliz.

—Y ahora, ¿no lo es?

—Mi querido amigo… permítame que le llame así, por culpa de la burocracia que nos envuelve, y por mi propia culpa, por no tener la valentía suficiente para decir no a los jefes que están en despachos más grandes que este, mataron a uno de mis policías, le descerrajaron quince balazos, y yo soy uno de los responsables, de modo que tengo que vivir con ello. Luego me abandonó mi mujer y me desterraron aquí. Estoy absolutamente solo. ¿Es eso suficiente para ser feliz?

Hilali escuchó con atención las palabras del policía.

—Sí, eso oí, que a un infiltrado le acribillaron en una entrega de mercancía.

—Pues ante usted tiene al amigo del muerto, a su jefe y a uno de los culpables.

Se hizo el silencio en el despacho. Sin mediar palabra, Cannot se levantó del sillón y abrió la pequeña nevera que tenía junto a la mesa de escritorio, sacó unos hielos y los echó en dos vasos que llevaba en la mano, luego cerró la nevera y volvió a sentarse. De uno de los cajones inferiores, sacó una botella de un whisky escocés Cardhu, de doce años, y rellenó los vasos, acercando uno a Hilali.

—Es haram, lo sé, pero a mí me gusta, y me alivia a veces, me hace ver la vida con menos sangre.

Por primera vez en su vida, Hilali no se encontraba a disgusto delante de un policía, así que, sin decir nada, cogió el vaso y empezó a moverlo suavemente para que el líquido ambarino se mezclara con el hielo, lo que demostraba que no era la primera vez que bebía whisky.

A continuación, ambos departieron de forma distendida sobre la vida, incluso hablaron de política, de la situación reciente del narco, con las nuevas rutas, los nuevos precios y las figuras emergentes que hacían tambalear la confianza entre las bandas. Hablaron del mayor palo que Hilali se había llevado en su vida, que nada tenía que ver con su carrera delictiva, sino con el fallecimiento repentino de la mujer de su vida, un acontecimiento que lo había trastocado todo, que le había hecho perder las ganas de seguir viviendo. Su madre, una mujer musulmana que había aguantado en silencio las palizas de su padre, que había sido su único apoyo en la vida, ahora lo había dejado en la más absoluta soledad.

Durante esos minutos de charla amable y cercana, Pierre Cannot confirmó lo que bullía en la mente de aquel muchacho: su absoluto desinterés por el tema del narcotráfico.

—Monsieur Massud —dijo el inspector—, hábleme en total confianza y libertad de su vida en la prisión de Arlon. Tengo entendido que mientras estuvo allí hizo amistad con un imán radical, y ese es un tema que me interesa. Como puede ver, no me guardo nada, no tengo por qué hacerlo —añadió—; creo que la sinceridad es la mejor muestra de confianza.

Hilali le explicó que él siempre había renegado de la religión, y más aún de una que prohibía todo lo que a él le gustaba, pero desde pequeño la había mamado en su familia, por su padre, con el que siempre había discutido por obligarle a rezar y a cumplir estrictamente el Ramadan. Hablaron largo y tendido sobre su primera detención, y le confesó a Cannot sus sospechas de que un chivato dio el soplo a la policía de cuándo iba a hacer la entrega de la mercancía; aun así, se comió la condena entera sin decir nada.

—Al llegar al talego —prosiguió Hilali—, un chaval como yo, sin fama ni respeto ganados, tiene que buscarse protección, y la opción más rápida era la religión. El primer día de patio observé a un grupo de presos que estaban alrededor de un hombre de barba grande que siempre vestía con chilaba, y que hasta los tipos más peligrosos respetaban y pedían consejo. Me acerqué al grupo y me senté sin decir nada, pero de inmediato Abdelbaqui, que así se llamaba, me miró y me dijo: «Hermano, ¿cómo te llamas?», y me presenté. Me dio la bienvenida delante de todos, y ya no me despegué de él los días siguientes.

Hilali contó, con sumo detalle, cómo el sheij captaba presos y los radicalizaba —entre ellos, él mismo— y cómo se convirtió en alguien de su entera confianza, hasta tal punto que era el encargado de custodiar los móviles y las tarjetas en la prisión. Explicó que los funcionarios trataban a Bassam con sumo respeto, él creía que por el temor que le tenían. Cannot comentó que suele ser habitual que los funcionarios, que se juegan la vida a diario, traten de mostrarse cercanos a los presos más influyentes para así poder evitar disturbios y algaradas entre los internos.

Hilali fue absolutamente sincero: en su opinión, la prisión era un lugar de radicalización espectacular, peor incluso que las mezquitas o los centros de rezos; un verdadero hervidero de yihadistas. Cannot estaba muy al caso. Los especialistas en investigación y lucha contra el terrorismo yihadista confirmaban cuatro focos principales de radicalización, sin descartar otros. El primero de ellos era el grupo social o de iguales, es decir, el entorno donde el individuo desarrolla gran parte de su vida. En segundo lugar, las mezquitas clandestinas o grupos cerrados de rezo.

Por supuesto, los discursos radicales en las mezquitas abiertas al público en general prácticamente habían desaparecido en Europa, salvo excepciones, porque los radicales islamistas eran conscientes de las numerosas infiltraciones que las fuerzas policiales efectuaban en esos espacios. El tercer foco correspondía a las prisiones, en las que, pese a todos los medios disponibles para evitar y controlar la radicalización, era imposible de erradicar con las legislaciones europeas del momento. Y, por último, internet, las redes, el ciberespacio; el talón de Aquiles de la sociedad occidental en cuanto a la propagación del ideario yihadista. El Estado Islámico lo denominaba el «Cibercalifato», un espacio totalmente real que suponía el noventa por ciento de las captaciones y radicalizaciones islamistas en la actualidad, vivero de los lobos solitarios que habían actuado últimamente y lacra de la que ningún país desarrollado había logrado escapar.

Hilali hizo una pausa que a Cannot le pareció eterna, y de repente, mirando hacia la ventana del despacho, como si su pensamiento estuviera muy lejos de allí, dijo en un tono depresivo:

—No tengo nada, estoy solo, mi vida es una puta mierda. Aunque, bueno, por lo que usted decía, la suya también lo es.

Como experto captador de confidentes, Cannot percibió que Hilali Massud se estaba viniendo abajo, lo cual era delicado: de repente, podría llevar a que el muchacho estallara y quisiera largarse del despacho para no volver a hablar con él, o bien, si se daban los pasos en la dirección adecuada, lograr captarlo como colaborador por un tiempo nada desdeñable.

El inspector cortó de raíz aquellas divagaciones y, levantándose de su viejo sillón, con el vaso de whisky en la mano, el tercero ya, comentó:

—Massud, por ahora tú no tienes que vivir con la muerte de un colega sobre tus hombros.

Ante estas palabras, Hilali decidió dar un paso más y afirmó:

—Están juntando gente, inspector, y yo soy el enviado de parte del sheij Abdelbaqui. Todavía no sabemos cuándo, dónde y cómo será la cita, pero alguien nos llamará para que acudamos a una reunión.

Cannot tiró de experiencia para fingir que las palabras de Hilali no le habían despertado inquietud y la adrenalina empezaba a bullirle por dentro. Sabía que el muchacho estaba refiriéndose a un tema relacionado con el terrorismo; aun así, hizo ver que no estaba por la labor de estirar del hilo.

—Ya te he dicho que no me interesan tus negocios, ni el narco; cada uno tenemos nuestro oficio —dijo.

—No estoy hablando de mi oficio —replicó Hilali—, ni de nada parecido. La reunión tiene que ver con algo relacionado con Bassam, y él solo tiene un pensamiento, la yihad.

Cannot miró a su interlocutor con complicidad, y volvió a sentarse detrás de su escritorio. Esta vez no dijo nada, se limitó a rellenar nuevamente los vasos y a permanecer callado. Al cabo de unos minutos, el inspector rompió el silencio al mencionar que estaría interesado en tener una «amistad» con Hilali, que debería cumplir con unos requisitos que hasta el momento nunca le habían dado problemas con los colaboradores, ya que su prioridad era la seguridad del informante. Le explicó que los contactos se harían de forma segura por Skype o por WhatsApp, a un terminal que solo utilizaría Cannot para hablar con Hilali, y con un nombre en clave. El muchacho lo interrumpió diciendo que siempre había algún fallo: los jefes la cagaban, alguien de la pasma se iba de la lengua, «y al final el que acaba muerto soy yo». Ante esto, Cannot hizo un aspaviento con las manos y dijo:

—Muchacho, tienes toda la razón. No puedo ofrecerte una seguridad completa si nuestra relación llega a oídos de los burócratas de despacho, que pierden toda discreción y profesionalidad en convenciones o en comidas pagadas por los contribuyentes, llenándose bien el buche y con unas cuantas copas de más. Nuestra relación será totalmente confidencial, y solo la sabremos tú y yo, absolutamente nadie más. No versará sobre nada que tenga que ver con tus negocios de hachís proveniente de Marruecos. —Y mirándolo fijamente, añadió—: Entrarás en prisión preventiva junto con los otros tres detenidos, y allí pasarás dos semanas si todo va bien, si tu abogado anda espabilado. Yo me encargaré de mover los hilos para que no pases malos días ahí dentro. ¿Acepta usted, monsieur Massud?

Hilali miró al inspector y captó en sus ojos una expresión que le infundió confianza, una sensación de complicidad que no había sentido en prácticamente ningún momento de su vida. Finalmente, aceptó el trato sin condición alguna.

—No podría cargar con la muerte de otra persona en mi conciencia —fue lo último que comentó Cannot—, esta vez ya no podría.

Y ahí estaba Hilali, frente a un portal de su barrio de Molenbeek, en una noche oscura, lluviosa y fría, sin saber qué iba a pasar en su vida minutos después.

Él no era ningún chivato, tampoco un traidor, solo era un superviviente al que la vida le había dado reveses, uno detrás de otro, y en esos momentos lo único que tenía claro era que no iba a fallar a quien ya consideraba su amigo. El inspector cumplió su parte del trato: en prisión le trataron bien, y a las dos semanas y tres días salió en preventiva; alguien había ayudado de forma anónima a su letrado y le había dado la clave para despertar dudas en la autoridad judicial sobre su detención policial y la provocación delictiva. Por vez primera en su vida, alguien no le había fallado, así que él tampoco lo haría.

No había avisado a nadie, ni siquiera a Cannot, de que le habían citado en una casa de Molenbeek que por supuesto ya conocía, aunque llevaba tiempo sin acercarse por allí. En su infancia había acudido en varias ocasiones con su padre a reuniones de hombres de una ferviente fe y un odio igual de ferviente hacia Occidente, al que despreciaban por no seguir la sharía. Esa casa, situada en una callejuela, estaba rodeada de otras igual de pequeñas llenas de tiendas diminutas y establecimientos árabes y magrebíes, donde toda la vida había comprado su familia lo necesario para que su madre cocinara. En ocasiones, las calles de la zona que Hilali transitaba por el distrito parecían sacadas de una película de terror o de catástrofes, porque apenas se podía ver un alma. Sin embargo, no sucedía lo mismo durante los fines de semana y las temporadas estivales, cuando el bullicio era constante.

Hilali, tras volver a mirar a ambos lados de la calle y no observar a nadie, inició la marcha. Su cabeza seguía tapada con una capucha, que era como solían vestir los jóvenes de Molenbeek, y no era por una cuestión de ir a la moda, sino más bien por evitar que las fuerzas policiales y los servicios de inteligencia tomaran fotos nítidas de los residentes del barrio, o de algún que otro visitante de interés para ellos. Calado hasta los huesos, entró en la callejuela que le habían señalado.

Al caminar en dirección a la casa marcada por un interlocutor telefónico que le indicaba hora y ubicación, entregado de parte del sheij Bassam, se topó con dos sujetos corpulentos, vestidos de negro y también cubiertos con sendas capuchas.

—As-Salamu alaikum, hermano. ¿Qué haces tú aquí?

—Wa-Alaikum as-Salam. Voy a ver a unos amigos de mi padre. —Hilali sabía perfectamente que esos dos no eran ni mucho menos unos residentes cualesquiera que le habían saludado por educación, sino los encargados de verificar que a la reunión solo acudían las personas citadas, nadie más—. No quiero problemas, que vengo de visita para ver si están bien. Me manda el sheij Bassam.

Esa era la frase que debía decir: iba a ver a unos amigos de su padre de parte del sheij Bassam. Al oír estas palabras, ambos individuos se apartaron y se desvanecieron entre la penumbra del portal situado tres viviendas antes de la casita que albergaría el encuentro, y en la que Hilali había sido citado. Nada más llegar, empujó el portón y entró. El edificio, de dos pisos de altura, estaba en unas condiciones precarias, pero seguía exactamente igual que cuando iba allí de niño junto a su padre. Por entonces, en la casita vivía el sheij Mohammad, un hombre muy respetado en la comunidad islámica de Molenbeek. Hilali sabía que había fallecido poco después de que lo detuvieran por captación y reclutamiento de jóvenes para la yihad; murió tras pasar cerca de un año en prisión preventiva, donde se le agravó la enfermedad respiratoria que llevaba años padeciendo. Tras celebrarse el funeral, cientos de jóvenes, en venganza por la muerte del sheij, que imputaban al Estado belga y a los infieles, ocasionaron graves desórdenes públicos y destrozos cuantiosos. Las algaradas duraron varios días, con decenas de detenidos, y costaron a la ciudad cientos de miles de euros en daños al mobiliario urbano.

Al entrar en el salón principal de la casa, en uno de los extremos se encontraba un individuo al que no conocía de nada, ataviado con una abaya de color negro, y al que todos miraban con devoción. Nadie se percató en un principio de la presencia de Hilali, hasta que el propio líder de la reunión se dirigió a él en tono amable para que tomara asiento. Todos se giraron y le miraron con extrañeza. Ninguno de los presentes se conocía entre sí.

Tras terminar el magrib, la cuarta de las oraciones que componen el salat y que se hace antes de la medianoche, el hombre vestido de negro, el único que portaba este tipo de vestimenta, se levantó y fue señalando a varias de las personas allí reunidas para que ocuparan distintas posiciones. Hilali temblaba, poseído por una mezcla de miedo e incertidumbre. Fuera hacía frío, y llovía cada vez más, pero en el salón hacía un calor sofocante gracias a dos estufas de gas butano encendidas. Junto a Hilali habría entre doce y quince personas más, sin contar al líder que dirigía la reunión y a tres individuos apoyados en la pared, en actitud de alerta, que eran sin duda los escoltas del sheij.

El líder retomó un sermón en el que anunciaba que el momento de la venganza de Alá había llegado. Los reunidos, todos fervientes musulmanes, estaban en un trance espiritual que hacía que sus ojos brillaran en la oscuridad. El sheij había estado en varias cárceles de máxima seguridad por ser considerado uno de los líderes de Al Qaeda en Irak, soportando toda clase de privaciones y brutalidades sin derramar una sola lágrima. Ni los más duchos agentes americanos en interrogatorios le habían hecho hablar. Eso sí, le hicieron gritar, de dolor y rabia, pero no consiguieron una sola palabra que sirviera a sus propósitos. Los ojos del preso ya hablaban por sí solos, ardientes por el odio implacable contra todo lo que representaban los enemigos del islam.

El hombre dijo varios nombres, pero Hilali no pudo retenerlos todos; demasiado hacía con tratar de no desfallecer y salir corriendo de aquella casa. Al lado del sheij se encontraba un individuo cuyo rostro parecía sonarle. El líder se refería a él como Abdelhamid, joven, de barba arreglada, bigote más corto y una nariz prominente, y fue precisamente quien tomó las riendas de la reunión. Habló de que él sería el que se iría a Siria, y que desde allí transmitiría las órdenes.

Todos los presentes estaban embelesados y abstraídos en las frases que Abdelhamid promulgaba. De repente, confirmó que el primer ataque sería el 13 de noviembre y que Europa iba a temblar. Enseñó fusiles de asalto AK-47 y conmemoró fechas históricas en el futuro del islam. Dijo que Europa sería tomada con explosivos y fuego, y habló de la ira de Alá refiriéndose particularmente a Bélgica y España. La sharía derrotaría a los infieles. Para acabar, comenzó a gritar arengas que todos los presentes secundaron con verdadero fervor.

La reunión se prolongó durante media hora más, tras lo cual Hilali salió con una única orden: transmitir a su sheij Bassam que «Sangre y Fuego» seguía adelante en Francia, Bélgica y España. Abandonó la casa empapado en sudor y temblando de los nervios. Durante unos minutos le siguieron dos individuos que se ocultaban en los soportales tratando de pasar desapercibidos. Veinte minutos después, estaba en el baño de la casa familiar, secándose el pelo mojado por la lluvia. Hasta ahí le habían seguido aquellos dos tipos.

No había dormido en toda la noche. Sudores fríos recorrían su frente, y ardores terroríficos de estómago le impedían conciliar el sueño. Su nerviosismo fue a más, ni siquiera fumar hachís le tranquilizaba. Sin duda, estaba entrando en pánico. Tenía la firme intuición de que para él ya no había vuelta atrás, de que su vida entraba en un periodo que, lo viera como lo viese, acabaría mal.

Estaba amaneciendo en Bruselas, cuando marcó el número de teléfono que siempre llevaba escondido en uno de los bolsillos del pantalón, como si de un tesoro oculto se tratase, o, más bien, como si fuese el antídoto que le salvaría cuando lo necesitara.

—Hilali, ¿eres tú? —respondió el inspector Cannot al otro lado de la línea—. ¿Eres tú? —Nada, solo silencio. Cannot pensó en colgar, pero algo le inspiró que esa llamada era importante—. Hilali, ¿estás ahí? —volvió a insistir.

—Sí, estoy aquí —contestó Hilali por fin—. Tenemos que vernos ahora.

—Bien, dame un rato para prepararme —respondió el inspector—. Quedamos en una hora en el punto acordado. ¿Te acuerdas?

—Sí —dijo Hilali, y colgó bruscamente, sin despedirse siquiera.

Su tono había cambiado, y eso le preocupó a Cannot. Llegó incluso a plantearse no ir a la cita, evaluaba la firme posibilidad que su confidente, aunque estaba convencido de que la captación había sido férrea y consistente, podría haber sido descubierto y obligado a tender una trampa a su manipulador. También existía la posibilidad que el muchacho se hubiera echado en los brazos equivocados presa del miedo y el temor a represalias. Escrutó todas las posibilidades, todas malas menos una: que Hilali le siguiera siendo leal. Pensó en solicitar apoyo a su comisaría, pero tras meditarlo brevemente, decidió que esa posibilidad le ocasionaría más problemas que ventajas. No comió nada, se vistió, cogió su arma de dotación y la cargó, dejándola lista para abrir fuego. Nunca había sido un buen tirador; pensaba que, de verse en la obligación de utilizarla, lo tenía francamente negro para dar a cualquier blanco.

Condujo tranquilamente por las calles de Bruselas hasta llegar a las proximidades del Planetario, donde aparcó. Como medida de seguridad, una norma que siempre seguía antes de citarse con un colaborador, decidió hacer el último tramo a pie. Anduvo por la avenue Du Gross Tilleul, entre diferentes arboledas. Al llegar a la rotonda de la place Louis Steens, se sentó en un banco, expectante. Eran las ocho de la mañana, y allí apenas había movimiento de vehículos, pero sí gente corriendo a su aire. Nadie pareció reparar en él.

Se levantó y continuó por la misma avenida, adentrándose en el parque. El punto acordado era el Monumento a los Aviadores Belgas de la RAF, que se encontraba en el centro del tremendo espacio verde de la capital belga, muy transitado por paseantes, deportistas y algún que otro despistado sin otra cosa que hacer. Cannot vio a Hilali en el punto acordado junto al monumento, fumando un porro. Se encaminó a su encuentro sin dejar de vigilar a su alrededor. Escogió ese sitio por ofrecerle una visión perfecta en varios centenares de metros a la redonda, y por ser el único sitio resguardado de la mirada de los curiosos al estar rodeado de árboles.

Se saludaron con un apretón de manos. Hilali temblaba; nunca antes lo había visto tan nervioso. Cannot intuyó que algo le había pasado, algo muy desagradable.

—¿Qué diablos te ocurre, muchacho?

Hilali dio una última y profunda calada a la chusta que tenía entre los dedos, prácticamente invisible al ojo humano, y la tiró al suelo. Cannot ni siquiera le miraba, seguía tratando de disimular su preocupación y las ganas de averiguar qué demonios pasaba.

—Inspector, me llamaron —dijo por fin Hilali—. Me llamaron y fui.

—Fuiste ¿adónde? ¿Quién te llamó? —preguntó el inspector, desconcertado.

—Los amigos de Bassam.

Hilali inspiró una bocanada de aire frío antes de contarle a Cannot todo lo acontecido la noche anterior. No se dejó nada en el tintero, excepto que en la reunión había dos hermanos de su barriada a los que conocía por trapicheos de drogas, aunque nunca se había llevado demasiado bien con ellos. Uno de ellos se llamaba Salam. No creyó que fuera importante. Tras contar todo lo vivido y responder a varias preguntas de Cannot, Hilali se sintió aliviado, como si se hubiera quitado una losa de encima. Ya más relajado, fumó un pitillo con el inspector, quien trató de quitar hierro al asunto; hablaron de cómo estaba la ciudad de turistas, y bromearon sobre los frikis que se levantaban temprano para hacer ejercicio.

Tras despedirse de Hilali, el inspector permaneció allí durante más de veinte minutos para evitar que los vieran caminando juntos; también quería comprobar si alguno de los dos tenía «rabo», es decir, si los estaban siguiendo. Hechas las comprobaciones de contravigilancia de rigor, salió del parque y, una vez en el coche, condujo a toda velocidad hasta la comisaría para redactar el informe con los datos que le había dado su colaborador. Mientras tanto, no dejaban de rondarle tres palabras en la cabeza: 13-de-noviembre.

Cannot entró como una exhalación en el edificio, ni siquiera saludó al agente que se encontraba en la puerta y que se encargaba de la seguridad. Subió directamente a su despacho y, tras abrir con llave la puerta, corrió a sentarse detrás de su escritorio y encendió el ordenador. Conectó una grabadora en forma de pendrive que siempre llevaba encima y que, apretando un pequeño interruptor lateral prácticamente invisible, comenzaba a grabar el sonido con bastante calidad; una pequeña joya para el precio que le había costado en la tienda especializada en artículos de espionaje.

En cuanto reprodujo la conversación con Hilali, empezó a transcribirla casi literalmente, cambiando tan solo algunas palabras mal sonantes por vocablos técnicos del argot policial. El texto contenía nombres, la ubicación de la casa donde tuvo lugar la reunión y se enseñaron armas automáticas, posibles países y ciudades que podían ser objeto de ataques por parte de los terroristas, e incluso la mención de un cargamento de armas procedente de la antigua República de Checoslovaquia a través de unos traficantes británicos afincados en Holanda. Cannot concluyó el informe hora y media después de ponerse con él; contaba con todos los membretes oficiales, el sello de la dependencia y su firma, y en la parte superior izquierda, escrita en caracteres rojos, una sola palabra: secreto.

El informe salió esa misma mañana con destino a la unidad especializada en la investigación y lucha contra el terrorismo de la Policía Federal. Cannot conocía bien esa unidad. Había tenido serias disputas y enfrentamientos con sus integrantes por cruzarse operaciones antidroga con objetivos terroristas. Lo único que no especificó en el informe fue el verdadero nombre de su confidente, al que denominó «Léopard», por ser un animal que suele estar solo en su vida adulta, salvo para aparearse, como le pasaba a Hilali, que podía estar rodeado de mucha gente, pero, al mismo tiempo, sentirse absolutamente solo.

El informe fue leído por el jefe de incidencias de la unidad antiterrorista. Aunque era completo, tampoco le prestó excesiva atención y lo transmitió a sus superiores. Como solía ser habitual, no fue hasta el día siguiente cuando se abordó el asunto en profundidad.

Cannot esperaba impaciente en su despacho. Estaba convencido de que el teléfono sonaría y le convocarían a una reunión al más alto nivel con los responsables en la lucha contra el terrorismo en Bélgica; incluso podía estar presente el ministro del Interior. Esa llamada nunca se produjo.

Los especialistas belgas de antiterrorismo trataron el asunto como una información más de los centenares que recibían. Con todo, se tomó la decisión de interrogar al sheij Abdelbaqui Bassam, que continuaba cumpliendo condena en la prisión de Arlon. Hasta allí se desplazaron cuatro investigadores de la Policía Federal, que sacaron del patio a Bassam sin ningún sigilo, ante la atónita mirada del resto de los reclusos, alguno de los cuales se mostró contrariado con lo que estaba viendo. Finalmente, el patio tuvo que ser desalojado por disturbios de los internos en protesta por la detención del sheij, aunque no era tal: tan solo se lo habían llevado para hacerle unas preguntas. Eso sí, los policías que hicieron la actuación demostraron una manifiesta incompetencia.

Al mismo tiempo, otro equipo indagó en la vivienda ubicada en Molenbeek, ocasionando un revuelo importante en el distrito. Entraron por la fuerza en la casa, pero no encontraron nada, ni personas ni armas. Uno de los policías de antiterrorismo que formaban el operativo quedó extrañado de lo limpio y ordenado que estaba todo, pero no lo mencionó ni oficial ni extraoficialmente; se limitó a seguir órdenes y a terminar lo antes posible el registro, firmar el informe y llegar lo más pronto posible a su casa con su mujer y su hija.

Por su parte, Abdelbaqui Bassam fue asistido por un abogado que tardó más de una hora en llegar a la prisión. El interrogatorio versó sobre el contenido del informe, e incluso llegaron a preguntarle sobre los nombres que aparecían en él. De hecho, los policías, con sus preguntas, le proporcionaron demasiada información al sheij. Bassam negó todo, respondiendo a todo en un tono cercano y amable. Era un experto manipulador de la mente humana, y en este caso se metió en el bolsillo a los cuatro inexpertos policías federales. Bassam afirmó que conocía la casa, que estaba vacía desde hacía años y que había pertenecido a un sheij llamado Mohammad, ya fallecido. Es decir, nada que no supiese todo el barrio de Molenbeek, incluso los medios de comunicación y, por supuesto, la policía. Una hora después, estaba dando la mano cortésmente a los investigadores y volvía camino de su celda.

5

Prisión de Arlon, Bélgica.

1 de octubre de 2015.

Abdelbaqui Bassam entró en su celda tras despedirse en tono afable, como de costumbre, de los funcionarios de prisiones que le acompañaron. En las cárceles hay amenazas que los guardias quieren conocer, y también hay incentivos a los presos que se animan a informar y a denunciar a otros reclusos. En Arlon, el mayor trilero de todo este montaje, que tenía engañados a los funcionarios de control del interior de la prisión, era el sheij Bassam. Guardaba silencio; nunca confirmaba las informaciones que contenían denuncias reales contra otros presos radicales islamistas, y se inventaba acusaciones infundadas contra reclusos que se resistían a bailarle el agua, quienes terminaban siendo castigados injustificadamente.

En cuanto estuvo solo en su celda, se sentó en la cama. Tenía el poder en esa prisión, incluso uno superior al de los numerosos narcotraficantes que allí cumplían condena, y que también le respetaban. Aunque las cárceles en Bélgica, como en casi todos los países, están superpobladas, el sheij disfrutaba de una celda para él solo. Miró las paredes pintadas de un blanco desgastado. Sonrió y se acarició la barba, y cuando oyó el cierre metálico del pasillo, se levantó y descolgó un pequeño cuadro de contenido religioso enmarcado en una gruesa madera de color negro. En la parte superior del marco, pegada con celo, había una tarjeta SIM de telefonía, la desenganchó y la puso encima de la cama. Luego se acercó al retrete y se puso de rodillas en el suelo, estiró el brazo y cogió de la parte de atrás del inodoro un teléfono móvil extremadamente pequeño que estaba pegado con un velero especial. Era casi invisible a la vista de los guardias, aunque tampoco estaba excesivamente preocupado por si lo detectaban, no sería la primera vez que le ocurría, y a los pocos días, algún funcionario corrupto se lo devolvería a cambio de una mísera cantidad de euros.

A Bassam no le obsesionaban los devaneos de la prisión, ni siquiera el trasiego diario de la celda al patio, o al gimnasio, pues nunca había hecho deporte; lo que sí le interesaba de este último eran los puntos ciegos que quedaban fuera del alcance de las cámaras, donde daba su verdadero discurso radical, aleccionaba a jóvenes marginales y captaba a futuros soldados para el califato del ISIS. Estaba más que preparado para llevar esa vida. Sin embargo, en esos momentos se mostraba serio. Tenía un problema fuera de la prisión, y ese problema podía echarlo todo a perder. Se sentó en la cama, metió la tarjeta en el terminal y lo encendió. Por supuesto, el teléfono estaba limpio, hasta ese día no había sido utilizado, y la tarjeta había sido activada una semana antes en el exterior, e introducida en la prisión dentro de un táper de comida por un funcionario. Marcó el número que tenía memorizado, y al cuarto tono, colgó. Esperó en la misma posición, sentado en la cama, y pasaron veinte minutos de ansiedad hasta que el móvil que tenía entre las manos comenzó a vibrar.

—As-Salamu alaikum —saludó Bassam, muy serio.

—Wa-Alaikum as-Salam —respondió una voz grave.

—No tengo mucho tiempo —dijo el sheij en tono apremiante y en árabe—. «Sangre y Fuego» está quemado. El mío me ha traicionado, ha cantado. Tomad medidas. Fin.

De inmediato la comunicación se cortó, el sheij sacó la tarjeta del terminal y la rompió en dos trozos. Después hizo añicos el móvil contra el suelo, ayudándose con el pie. Envolvió los trozos en papel higiénico y los echó al retrete tirando varias veces de la cadena y empujando con la escobilla.

Cannot entró en cólera y empezó a romper y a tirar cosas de su despacho, todo ello como consecuencia de una noticia que leyó en el periódico que tenía encima de su mesa. El ruido que brotaba de su interior era atronador. Gritos que maldecían a superiores, políticos y al género humano en general. Esas voces llegaron hasta el despacho del comisario, que de inmediato acudió al del inspector para ver qué sucedía. Cuando abrió la puerta, lo encontró en silencio, rebuscando en uno de sus cajones. Sin embargo, el despacho estaba patas arriba.

El comisario, que odiaba a Cannot, lo miró fijamente. Parecía que había llegado el momento que tanto había ansiado: expedientar al inspector y deshacerse de él. Cannot se dio la vuelta y se quedó con la mirada clavada en su jefe. Tenía los ojos enrojecidos, de odio, ira y rabia. Nunca antes lo había visto así. El comisario no dijo nada, tan solo bajó la vista y se marchó del despacho. Entendió que si abría la boca, tan enajenado como parecía Cannot, con su arma encima de la mesa, podía llevarlo a cometer alguna locura.

Alguien había filtrado a un periodista información sobre el interrogatorio al sheij Bassam en la prisión de Arlon, así como de los disturbios que se produjeron en el patio. Algo bastante habitual. Cannot se enteró por el periódico, que yacía en el suelo con las hojas hechas pedazos. Estaba desesperado, llamaba constantemente a Hilali a su teléfono de emergencia, pero el terminal no daba señal de estar encendido. Tras más de treinta llamadas consecutivas, salió hecho un basilisco de la comisaría, subió al coche y partió como una exhalación rumbo a la vivienda familiar de los Massud.

Cannot tenía esa sensación típica que antecede a los desastres, un presentimiento que le revolvía por dentro, haciendo que tragara más saliva de la cuenta, fruto de la presión que estaban sufriendo sus arterias.

Aparcó a dos calles de distancia del domicilio de Hilali; no pretendía llamar en exceso la atención, si es que no lo había hecho ya. Tocó al timbre, pero, para variar en esa barriada, no funcionaba. Así que empezó a golpear la vieja puerta con los nudillos. Nadie contestó. Tras varios intentos más, y después de observar que en la calle había menos movimiento que de costumbre, un detalle no menor con el que intuir que algo se estaba cociendo en el barrio, decidió cambiar de táctica y trató de acceder a la casa por la parte trasera. Un pequeño callejón daba a una especie de patio de luces compartido por cuatro viviendas; una de ellas, la de los Massud. Se acercó con sigilo y paseó la vista a su alrededor, sin llegar a ver a ningún vecino desocupado mirando por su ventana. Se deslió la bufanda de lana del cuello, cubrió su mano con ella y dio un golpe seco contra el cristal de la puerta trasera, que se partió de inmediato. Metió la mano por el agujero y quitó el cerrojo interior. Giró el pomo y entró.

Era una casa lúgubre, sombría y vieja, y, a simple vista, carecía de comodidades. Constaba de dos plantas, con unas escaleras maltrechas y de rango sinuoso, los escalones no tenían la misma proporción y tamaño, por lo que, si pisabas mal, podías tropezarte y caer. Revisó la planta baja, con el salón lleno de alfombras para el rezo y un ajuar plenamente árabe. La cocina, que era una estancia bastante reducida, contaba con una cocina de fogones descascarillada. Estaba todo en aparente orden, mucho más de lo esperado para una vivienda en la que residía un joven delincuente. El baño estaba limpio y parecía que, o bien lo habían limpiado recientemente, o bien no lo habían utilizado desde hacía tiempo. Cannot sabía que Hilali había estado en la casa en fechas recientes, por lo que se decantaba más por la primera opción. El muchacho había limpiado a conciencia. Luego subió las escaleras, no sin cierta dificultad, y se encontró una planta superior compuesta por tres estrechas habitaciones que estaban igualmente impolutas. Algo extraño pasaba ahí. Su instinto le decía que dudara de una casa tan limpia.

Decidió salir de la casa por la parte de atrás, haciendo más ruido del debido al pisar varios de los cristales rotos de la puerta. Una vez dentro del coche, permaneció en silencio sin encender el motor. Aquello le daba muy mala espina. ¿Estaría bien su confidente? Pero si alguien quisiera hacer daño a un traidor, ¿se molestaría tanto en dejar toda la casa limpia? Lo normal era que, si alguien tomaba medidas drásticas contra un chivato, lo hiciera de un modo que todo el mundo se enterase, para servir de ejemplo. Pero en este caso, nada en la casa estaba fuera de sitio.

Cuando por fin se decidió a arrancar el motor, descartó regresar a la comisaría. Su comportamiento a buen seguro no había pasado desapercibido para nadie. Es más, creía firmemente que su jefe iba a expedientarle, pero en esos momentos era lo que menos le importaba.

Nada más entrar en su casa, encendió una luz tenue que alumbraba la cocina. No cocinó, no sabía y no le gustaba, así que se abrió una lata de mejillones picantes en escabeche, acompañada de una copa de vino, del bueno, como decía él. El vino era su debilidad, posiblemente de las cosas que más le gustaban, y se dejaba buena parte de su sueldo en comprar y degustar los mejores caldos del mercado. Esa noche bebió más de la cuenta, no tenía claro si por placer o por olvidar. Se bajó botella y media del mejor Vieux Château Certa, cosecha de 2013, fabulosa, y calló redondo en el sofá.

6

Bruselas.

8 de octubre de 2015.

Serían cerca de las nueve de la noche, Cannot llevaba un par de horas recuperando el sueño perdido en su vida, que era mucho, cuando el sonido de su teléfono comenzó a oírse por toda la estancia. Hubo un momento en que ni él mismo sabía de dónde provenía ese ruido. Se incorporó de un salto, y estuvo a punto de caer de bruces al suelo por levantarse tan rápido, aunque el vino ingerido tampoco ayudó mucho.

Descolgó el teléfono.

—Allô? —dijo con la voz desquebrajada.

—¿Inspector Pierre Cannot? —Oyó que decía una voz femenina al otro lado de la línea.

—Sí, soy yo.

—Le habla la inspectora Emily Claes, de la sección de homicidios. ¿Dónde se encuentra?

—Estoy en mi casa —respondió Cannot, estirándose—. ¿Qué quiere?

—Hemos encontrado el cadáver de un hombre, y en el pantalón tiene apuntado su número de teléfono. —Después de un breve silencio, la inspectora añadió—: Está en un estado deplorable. ¿Sabe de quién puede tratarse?

Esas palabras hicieron que la resaca y el sueño desaparecieran de inmediato y se clavaran como un puñal en el pecho del inspector. Sus presagios se cumplían: el único que podría llevar un número de teléfono sin nombre escondido en el bolsillo del pantalón era Hilali Massud, su confidente.

—¿Monsieur Cannot? —volvió a preguntar la inspectora—. ¿Está usted ahí?

—Sí, estoy aquí.

—Irá a recogerle un vehículo de la policía, ya está de camino a su domicilio.

—No se preocupe —dijo con delicadeza Cannot—. Creo que ya están aquí.

El timbre de la casa comenzó a sonar como si se tratara de una emergencia. Dos policías, esbeltos y jóvenes, que tenían prisa por cumplir la orden que les habían dado los investigadores de homicidios, se estaban tomando su cometido muy en serio. Tanto, que Cannot, al abrir, les recriminó su insistencia con el timbre. La presencia física del inspector dejaba mucho que desear: desaliñado, sucio, descuidado. Cogió el abrigo y acompañó a los agentes hasta el coche. Le abrieron amablemente la puerta trasera del vehículo y, a toda velocidad, con la sirena luminosa y la acústica encendidas, lo trasladaron hasta donde aguardaba la comitiva policial y el cadáver.

Era una noche fría, el viento bramaba con fuerza y levantaba del suelo todo lo que encontraba a su paso, como si estuviera enfadado con algo o con alguien. El corazón de Pierre Cannot latía con el mismo vigor, estaba a punto de que la ansiedad acumulada durante los últimos días explotara de forma súbita.

El coche patrulla frenó repentinamente en un camino de tierra, en el borde del estanque Chabots, al sudeste de la capital belga, un vasto conjunto ecológico que representa un verdadero pulmón verde para el país. Antes abarcaba aún más proporción de terreno y era utilizado por la realeza para sus monterías y días de caza. Ahora lo empleaba el pueblo para estar en la naturaleza, desintoxicar los pulmones, hacer deporte y algunos, visto lo visto, para deshacerse de cadáveres. La polvareda que levantó el frenazo tardó unos segundos en despejarse. Cannot, nada más bajar del vehículo, se colocó el abrigo con dificultad por el recio viento que soplaba y caminó hacia donde le indicaron los dos jóvenes policías.

Al borde de un pequeño camino se encontraba Emily Claes, acompañada de dos agentes de su grupo y de otros dos individuos, callados, que no hicieron ademán de presentarse, y que, sin duda, pertenecían a la unidad de antiterrorismo. La inspectora le tendió la mano amablemente, y Cannot respondió al saludo en silencio. Con un «sígame», toda la comitiva se puso en marcha siguiendo el ritmo marcado por la inspectora. Después de pasar por debajo de las típicas cintas policiales, llegaron justo al borde del estanque, en su parte más oriental, doñee yacía en el suelo una bolsa hermética de color negro con una cremallera en el centro. Nadie medió palabra. Solo la furia del viento rompía el silencio. Cannot se acercó a la bolsa. Sabía lo que contenía, lo había visto, por desgracia, en muchas ocasiones durante su trayectoria como policía. El agente que estaba de pie custodiando la bolsa retrocedió tres pasos; sabía que ese hombre cariacontecido necesitaba espacio. El viento continuaba arreciando, y Pierre Cannot puso rodilla en tierra, se inclinó y abrió lentamente la bolsa negra. Mientras la cremallera rugía, el estómago del inspector se encogía de tal manera que le impedía respirar con soltura. Las manos sujetaron los extremos de la fría y dura bolsa y tiraron de ella para ver el contenido. Cannot sufrió una terrible arcada, no de asco, sino de desazón, de desesperación. Lo sabía, su presentimiento se había cumplido. Miró a su confidente, la cara totalmente desfigurada. Se habían ensañado con él. No quiso mirar más, cerró la bolsa de golpe y continuó en silencio, en la misma posición, durante varios minutos, como si estuviera rezando. Sentía un dolor inmenso. Los presentes respetaron ese instante, hasta que, de repente, un pequeño murmullo entre los dos funcionarios de antiterrorismo rompió el silencio. Cannot pareció volver en sí, se incorporó y, sin mediar palabra, le propinó al primero de ellos un fuerte puñetazo en la cara. El agente dio varios pasos para atrás y comenzó a brotarle sangre de la nariz a borbotones. Cuando se disponía a responder a la agresión, unos cuantos policías lo sujetaron y se lo llevaron lejos de ahí. Mientras tanto, Cannot rompía a gritar y a proferir insultos, totalmente desesperado.

—¡Esto es culpa vuestra, hijos de puta, inútiles! —exclamó mientras lo inmovilizaban un par de agentes—. ¡Todo esto es por vuestra culpa!

Emily Claes permaneció muda observando la escena, y aconsejó a los dos funcionarios de la división antiterrorista que se marcharan del lugar, mientras ofrecía al agente golpeado un pañuelo blanco impoluto para que tratara de frenar la hemorragia. Solo entonces los agentes que prendían a Cannot lo dejaron libre, y de inmediato, como un resorte, volvió al lado de la bolsa negra, cayó de rodillas en el suelo y comenzó a murmurar entre sollozos, con las manos en la cara.

En realidad, ninguno de los presentes entendía la escena que se desarrollaba ante sus ojos. Ni siquiera la inspectora Claes, comprensiva y asertiva por naturaleza. ¿Acaso eran familia? ¿Un amigo? ¿Por qué sentía esa pena tan exagerada por un tipo que seguramente estaba metido en asuntos turbios? Por el momento, ninguna de esas preguntas tenía respuesta.

Cannot, por su parte, acababa de decidir, ante el cadáver de su último confidente, qué sería de su vida. Su destino lo había decidido una pésima actuación de los que debían proteger a Bélgica del terrorismo yihadista. Ese era el principio del fin.

Aún con las manos tapándole la cara, se sentó en el suelo. Tenía el puño enrojecido por el frío y por el golpe seco contra el agente de antiterrorismo, y empezaba a inflamarse.

Fue la mano de Claes en su hombro lo que hizo sobresaltarle, tembloroso. Cogió una bocanada de aire y se puso en pie, con la mirada perdida y cómplice del silencio. De repente, en un tono apesadumbrado, clavó la mirada en la inspectora.

—Era mi confidente —dijo Cannot—, un confidente captado para obtener una información valiosa sobre posibles atentados terroristas en Europa. Pero ya ve, todo ha acabado.

La inspectora dejó a un lado su natural suspicacia como investigadora de homicidios y decidió creer a pie juntillas a su collègue; no le hizo una sola pregunta, ni siquiera dijo nada cuando Cannot, hundido, empezó a marcharse y se perdió en la lejanía.

Al cabo de unas horas, mientras Cannot se encontraba sentado en un banco de uno de los parques de la capital belga, con el corazón helado, al igual que su cara y sus manos, el teléfono volvió a sonar. Era un número desconocido. Dudó si aceptar o no la llamada, pero finalmente descolgó.

—¿Monsieur Cannot? —preguntó una voz femenina—. Soy la inspectora Claes, de homicidios. ¿Me recuerda? He estado hoy con…

—Sí, sé quién es —la interrumpió—. ¿Qué quiere?

—Solo informarle, inspector —replicó Claes—. Al parecer, un testigo ha llamado a emergencias. La teleoperadora ha tenido que repetirle varias veces que era necesario que se identificara, pero no ha querido, decía que tenía mucho miedo.

Un silencio incómodo invadió la comunicación, ninguno de los dos interlocutores parecía querer romperlo. Cannot estaba expectante por saber más, pero el teléfono permanecía mudo; Claes no sabía si sus palabras estaban siendo escuchadas.

—¿Está usted ahí? —preguntó la inspectora.

—Sí, estoy aquí —respondió Cannot.

—Verá, el testigo no se ha identificado, pero ha informado que vio cómo cuatro hombres corpulentos se apeaban de una furgoneta negra en una de las calles de Molenbeek, cerca del domicilio del señor Massud. Lo interceptaron en la calle y le golpearon varias veces, hasta que cayó de bruces al suelo, inerte. Nadie acudió en su auxilio, ya sabe que es un barrio en el que nadie quiere buscarse complicaciones.

—Lo esperado —añadió Cannot.

—Después cogieron su cuerpo y lo introdujeron en la furgoneta —continuó Claes—, y se marcharon del lugar. Estamos tratando de recopilar las imágenes de las cámaras de seguridad, y le prometo que haremos todo lo que esté en nuestras manos para dar con esos canallas.

—Gracias —dijo Cannot fríamente antes de colgar.

Qué más daba quién hubiera acabado con la vida de Hilali Massud, pensaba, a quién le importaba que un delincuente marroquí, sin familia, sin nadie que le tuviera el más mínimo cariño, hubiera acabado así. Nadie recordaría a Massud, ni siquiera velaría su cuerpo. Pasó por la vida sin pena ni gloria, y quedaría como un traidor a la causa de Alá.

Esa misma noche, cuando la policía abandonó la zona, tras realizar un registro en la vivienda de los Massud, un grupo de desalmados le prendieron fuego, signo inequívoco de que, para ellos, Hilali no era más que un vil infiel.

7

Madrid.

Finales de octubre de 2015.

Eran las diez de la mañana de un gélido día en la capital de España, el tren AVE había llegado desde Málaga en dos horas y cuarenta minutos. El inspector jefe, conocido como J., oteó los alrededores de la estación de Atocha, tristemente conocida por haber sido uno de los puntos atacados en los atentados yihadistas del 11-M, y pensó para sus adentros que eso no podía volver a pasar.

El claxon de un vehículo mal estacionado le sorprendió; el conductor le hacía aspavientos con las manos, señal inequívoca de que quería algo de él. J. se extrañó, pero se acercó sutilmente a la ventanilla del coche. Su vista no estaba ya en unas condiciones óptimas, la edad no pasaba en balde. Al llegar junto al cristal, este comenzó a descender, y fue entonces cuando se dio cuenta de, sentado al volante, iba un viejo amigo, comisario ya jubilado, con el que había vivido mil y una historias en la majestuosa Costa del Sol. Hacía ya dos años que el excomisario Rodríguez había entregado la placa y el arma, y tras más de cuarenta de servicio, no lo echaba de menos.

—Sube —le dijo—, que como tengas la intuición igual que la vista, no coges un choro en lo que te queda de carrera.

—La vista y la intuición no tienen nada que ver —repuso J. entre risas—. ¿Cómo estás, jefe?

—Déjate de «jefe», que ya no lo soy —espetó Rodríguez—. Ahora me dedico a mi nieto y a pasear. Échate un hobby. Ese fue mi mayor error, que nunca tuve uno, y los días se hacen largos y aburridos.

El coche se puso en marcha. J. no preguntó adónde se dirigían, pero intuyó que el excomisario lo tenía decidido. Tomó la avenida del Mediterráneo en dirección a la plaza del Conde de Casal, con el tráfico rodado muy denso, como casi siempre en Madrid. El trayecto no duró mucho, y el silencio reinó la mayor parte del tiempo dentro del vehículo. Ambos sabían que la visita no era de cortesía, que había motivos acuciantes que la habían provocado. J. estaba tenso y se le notaba, no paraba de apretar la mandíbula.

—¿Adónde vamos? —se decidió a preguntar.

—Vamos al encuentro de la persona que me pediste ver cuando me llamaste —contestó el comisario jubilado—. Es de los pocos amigos de confianza de mi antigua escala que aún me quedan. Aprovéchalo.

El vehículo hizo su entrada en el Complejo Policial del barrio de Moratalaz. Los policías encargados de la seguridad del recinto ya habían sido avisados de la llegada de ambos; los saludaron con respeto, sin olvidarse del preceptivo «a sus órdenes», y saltándose el trámite de anotar sus nombres, les indicaron dónde debían dirigirse, el punto exacto en el que los estaban esperando.

El excomisario Rodríguez giró a la izquierda y condujo hasta el final del complejo, frente a un edificio cuya última planta albergaba la Brigada de Información de Madrid, los encargados de la lucha contra el terrorismo, entre otros cometidos, en la capital. Tras aparcar el coche, y abrigarse por el notable frío de aquella mañana, entraron en el edificio, que a pesar de haber tenido algunas reformas, seguía teniendo un aspecto lúgubre, viejo. Llamaron al ascensor en silencio. Mientras esperaban, echaron un vistazo a las fotografías de considerable tamaño colgadas de las paredes, todas ellas de actuaciones de las Unidades de Intervención Policial; no en vano, ese era el centro de mando de los antidisturbios. Subieron hasta la quinta planta, y al llegar a la puerta de la Brigada de Información, ambos se quedaron esperando, inmóviles, hasta que el excomisario llamó al timbre. Para entrar en esa ala era necesario conocer un código electrónico; de lo contrario, era imposible acceder.

A través del intercomunicador, una voz grave dijo: «A la orden, señor comisario, le están esperando», y seguidamente la puerta de hierro se abrió con un crujido metálico, franqueándoles el camino al pasillo central. Nada más entrar, la puerta de enfrente se abrió y apareció la figura enorme e incombustible de Eugenio, el comisario jefe de la brigada, una institución en el ámbito de información, al que todos veían como uno de los futuros mandamases de la Policía Nacional. Su aspecto rudo, junto a su altura y constitución, impresionaban; a ello se sumaba una voz ronca de tenor italiano que, de escucharla en tono enfadado, hacía que cualquiera quisiera que se le tragase la tierra. Sin embargo, todo era fachada; sin lugar a dudas, era un hombre cariñoso y cercano a todos los compañeros, sobre todo a sus subordinados.

—Ven aquí, cabronazo —dijo el jefe de la brigada, abriendo los brazos—. ¿Has visto cómo todos siguen diciéndote «A sus órdenes»?

—Cuando te jubilas ya no existes —replicó el excomisario Rodríguez al mismo tiempo que se fundía en un abrazo afectuoso con su homólogo—. Te lo digo yo, dejas de existir, el teléfono ya no suena y pasas a ocupar un segundo o tercer plano en todos los ámbitos de tu vida. Ya te llegará, ya.

Los dos visitantes acompañaron al comisario Eugenio hasta su despacho. Era un habitáculo enorme y, a pesar de la antigüedad del edificio y de las instalaciones, tenía un aspecto fabuloso, con una mesa de roble al lado de la ventana, y otra mesa enorme para al menos doce personas, alargada, en la que se sentaban a menudo a tratar los principales temas que afectaban a la unidad, siempre en el foco de la tormenta.

Dentro los esperaba Alejandro, un inspector jefe de máxima confianza del responsable de antiterrorismo en Madrid, encargado de las investigaciones relacionadas con el terrorismo internacional, en especial el yihadista, y las operaciones encubiertas. Si bien era de la misma estatura que su superior, tenía una constitución delgada y una voz mucho más pausada y cercana. Tras concluir con las presentaciones, los cuatro se acomodaron en sendos sillones de cuero negro que completaban, ciertamente, el ambiente de poder que se respiraba en aquel despacho.

—Bueno, vosotros diréis —empezó el comisario Eugenio, un tipo directo que nunca había tenido entre sus virtudes la paciencia.

—Yo vengo de oyente —respondió el comisario jubilado Rodríguez—. No quiero ni la más mínima responsabilidad en este asunto… Bueno, ni en este ni en ningún otro —concluyó esbozando una pequeña sonrisa.

—Verá, señor comisario —dijo J. en tono sobrio—, me ha llegado una información, de alguien al que admiro y respeto mucho, que me preocupa, y no sabía qué hacer con ella para que la tengan en cuenta —prosiguió—. Ya sabe usted que, por la cantidad de trabajo o por dejadez, en muchas ocasiones el conducto oficial no funciona.

El inspector jefe destinado en Málaga comenzó entonces una exposición de toda la información que había recibido hasta ese momento. Nadie le interrumpió, todos escucharon con extrema atención. Hizo alusión a todo lo ocurrido en Bélgica, incluso a la relación personal y profesional que había mantenido con Pierre Cannot, que había pasado a mejor vida de una forma inesperada apesadumbrado por una culpa que no pudo digerir. Tras concluir su brillante exposición, puso encima de la mesa central el sobre con toda la información redactada por el inspector belga de su puño y letra.

Un silencio inundó toda la estancia.

Alejandro extendió una mano y cogió el sobre abierto, del que extrajo la documentación, echándole un rápido vistazo.

—¿Trece de noviembre? —preguntó en tono serio.

—Sí —respondió J.—. Esa fecha la tengo clavada en mi mente como un puñal y no me la saco de la cabeza. Esperemos que todo esto no sea más que una premonición falsa, una fantasía creada en la mente de un fantástico inspector belga.

La reunión no duró mucho tiempo más. El comisario jefe Eugenio acompañó a las dos visitas hasta la puerta de salida y se fundió en otro cariñoso abrazo con su colega jubilado. Quedaron para comer un día de esos, como hacen siempre dos viejos amigos que se encuentran después de mucho tiempo, aunque, de nuevo, este tipo de reuniones luego nunca tienen lugar.

Al regresar a su despacho, Eugenio tomó asiento tras su escritorio y miró fijamente a Alejandro, que estaba sentado enfrente.

—¿Cómo lo ves? —le preguntó—. ¿Qué cojones hacemos con esto?

—No lo sé, jefe —respondió Alejandro—. Es totalmente creíble. Habrá que informar al comisario general y cruzar los dedos para que el trece de noviembre no ocurra nada en Europa y todos podamos volver a nuestros quehaceres como si la información del pobre Cannot nunca hubiera existido.

8

Madrid.

13 de noviembre de 2015.

El teléfono del jefe de la Brigada de Información de Madrid sonó a las 21.20 horas. Era viernes, la semana había sido dura —reuniones, varias situaciones de estrés solventadas— y los mandos de la unidad antiterrorista aprovechaban para relajarse tomando unas cuantas cervezas.

La voz al otro lado de la línea era inconfundible: el comisario general de Información. Era una institución en el mundo policial; no en vano, a los treinta y cuatro años de edad ya era comisario, algo imposible hoy en día. Tenía un bagaje profesional espectacular: no solo había sido uno de los referentes en la lucha contra ETA, al que habían puesto precio a su cabeza tiempo atrás (los perros callejeros de la banda terrorista incluso le propinaron una paliza de muerte en el caso viejo de Pamplona y llenaron las paredes de toda la ciudad con su nombre y su foto en el centro de una diana), sino que había conseguido que la Comisaría General de Información, la principal institución en la lucha contra cualquier clase de terrorismo, evolucionara en sus metas estratégicas, y que una vez que se hubo acabado con ETA, se transformaran sus unidades con el objetivo de convertirse en referente mundial contra el nuevo terror yihadista. Y lo había conseguido, sin duda. Además, gracias a su combinación de astucia, inteligencia y mano izquierda en las relaciones sociales, posiblemente tenía las mejores relaciones a nivel internacional, con los servicios antiterroristas y de seguridad de los principales Estados que jamás habían existido, y esto hacía, junto a que se llevaran a cabo una ingente cantidad de operaciones contra células yihadistas en creación en suelo español, que se tuviera a la Policía Nacional y a España como dos aliados primordiales en las decisiones internacionales que se tomaran en esta batalla tan difícil.

—¿Dónde estás? —preguntó con evidentes signos de agitación.

—En el bar de siempre, aquí, delante de mi unidad —respondió sorprendido el comisario Eugenio—. ¿Qué ocurre?

—¿Estás viendo la televisión?

—No… Me has pillado en la hora de descanso, ya sabes —respondió a su superior con creciente ansiedad.

—Están atacando París. Justo hoy, trece de noviembre —dijo el CGI—. Te quiero en mi despacho inmediatamente —añadió antes de colgar.

El hombre parecía sumamente enfadado, o más bien en shock por lo que se venía encima. El comisario Eugenio guardó silencio unos instantes, hasta que se levantó súbitamente y le dijo a la encargada del bar que quitara el canal de música y pusiera las noticias. Allí estaba. Todos los canales emitían en directo el ataque a la capital francesa. En realidad, se trataba de una oleada de atentados que habían empezado en los alrededores del Estadio de Francia, donde se estaba jugando un partido amistoso entre las selecciones de Francia y Alemania, al que asistía el presidente de la República, François Hollande.

Ni siquiera pagó las consumiciones, suponía que lo haría alguno de sus acompañantes. Hizo una señal con el dedo al inspector jefe Alejandro y ambos abandonaron de inmediato el local. Ya en el coche, el conductor puso rumbo al Complejo Policial de Canillas. Gracias a que, a esas horas, el tráfico era bastante fluido en Madrid, el vehículo no tardó mucho en llegar ante el edificio de cristal de la Comisaría General de Información.

Alejandro no se acreditó en el puesto de control ya que ocupaba el asiento trasero del vehículo oficial del comisario, quien sí tenía el acceso permitido. En cambio, sí tuvo que hacerlo en los tornos de entrada, que contaban con una vigilancia permanente, puesto que, posiblemente era el edifico policial que más secretos de Estado albergaba, sin contar al Centro Nacional de Inteligencia. El comisario Eugenio comenzaba a impacientarse por la tardanza en obtener la acreditación de su inspector jefe. Una vez que se hizo con ella, ambos subieron en el ascensor hasta la cuarta planta del edificio, donde estaba el despacho del jefe antiterrorista de la Policía Nacional española. Y allí los esperaba, nervioso y con la tensión por las nubes. La televisión echaba humo, al igual que su teléfono móvil, con llamadas interminables de políticos y mandos policiales, así como del CNI. El propio comisario general estuvo tentado de marcar el teléfono del responsable de la Dirección General de Seguridad Interior de Francia, pero al final no se atrevió. Trataba deponerse en su lugar, en lo mal que lo estaría pasando viendo la capital francesa, su territorio, golpeada de aquella manera por el Estado Islámico.

Su secretaria le avisó por teléfono de la llegada de sus dos agentes, a los que hizo pasar al despacho sin más demora. Los recibió de pie. Esta vez no hubo los abrazos habituales, sino una tensión que asfixiaba el ambiente. El comisario general había hecho llamar a todos los responsables de las unidades de la propia Comisaría General, y a cada integrante de los equipos relacionados con el terrorismo yihadista. La primera reunión de crisis tendría lugar esa misma noche, y, aunque todavía no lo sabían, sería larga y agotadora.

—Ha ocurrido, esos hijos de puta han atentado en Francia el trece de noviembre, el puto trece de noviembre. Increíble, ¿no? —comentó en alto dirigiéndose al jefe de la brigada de Madrid, mientras Alejandro se limitaba a observar.

—Sí, ha ocurrido —contestó con voz ronca el comisario Eugenio—. Esto lo cambia todo. Ahora sí podemos dar por buenas las informaciones que nos llegaron.

—Hostias, ahora sí —le reprochó el CGI—. Están atacando el corazón de Francia, y ahora sí las damos por buenas, ¿verdad?

Un silencio incómodo se instaló entre los tres policías, que miraban boquiabiertos la televisión. Justo en ese momento estaban informando del tiroteo dentro de una de las discotecas más conocidas de la capital gala, la Sala Bataclan. El teléfono del comisario general sonó. Era el secretario de Estado de Seguridad, que le llamaba por cuarta vez en un intervalo cortísimo de tiempo. La conversación fue breve y en un tono cortante. El nerviosismo empezaba a hacer mella en todos y cada uno de los eslabones de la cadena de mando.

—Tengo una puta reunión de crisis —anunció el CGI—, y será larga. Mañana a primera hora os quiero aquí con ideas.

—Con ideas de… —empezó a decir el comisario.

—¡Ideas, joder! —gritó su superior—. La información que me trajisteis se ha cumplido, ¿no? Pues quiero ideas.

Tanto Alejandro como su jefe no añadieron una palabra más, y aprovecharon que el teléfono del comisario general volvía a sonar para salir del despacho discretamente. Ambos fueron conducidos en coche directamente al despacho del comisario jefe Eugenio en el complejo de Moratalaz, donde comenzaron una larguísima reunión.

Comisaría General de Información, Madrid.

El horror de París cesó aproximadamente a las 00.30 horas. Los canales de televisión de medio mundo narraron en directo todo lo sucedido. También los medios de comunicación con los que contaba el Estado Islámico, que se mostraban exultantes por el éxito de su matanza en suelo europeo, y que amenazaban muy seriamente con que este no sería el primer ataque contra los infieles, que vendrían más.

A las primeras explosiones en los alrededores del Estadio de Francia, a cargo de varios terroristas que detonaron sus cinturones explosivos, les siguió casi simultáneamente la aparición en escena de dos comandos que, al grito de «Allahu Akbar», ametrallaron con kaláshnikov numerosas terrazas de cafés y establecimientos en los distritos 10 y 11 del corazón parisino, generando un caos y un terror pocas veces visto. A todo ese horror se unió el dantesco y desolador ataque a la sala Bataclan, en la que los asistentes, cuyo único pecado fue disfrutar de un concierto, fueron masacrados por varios terroristas. Los dos últimos asesinos del ISIS fueron abatidos por las fuerzas especiales francesas a las 00.30 horas, y los sonidos de explosivos y disparos fueron sustituidos por gritos de dolor y de miedo, y sirenas de vehículos de emergencia. Ciento treinta personas inocentes fueron asesinadas, y el mundo entero comprobó quién representaba en esos momentos la mayor amenaza terrorista.

El comisario general había vuelto a pasar otra noche en blanco después de una semana horrible. Esa información que facilitó un inspector de Bélgica… ¿Por qué no mantuvo la boca cerrada? ¿O sería aún peor no haber tenido acceso a esa información? ¿Qué podían hacer para evitar un más que probable ataque terrorista en España? Al fin y al cabo, en este país acababa sabiéndose todo, ya fuera una semana o varios años después, y no quería pasar a la historia como el jefe de antiterrorismo que, conociendo esa información, no hizo nada por salvar a ciudadanos inocentes. Sin embargo, pensó, los nervios hacían presencia de muy diferentes formas, incluso en personas que estaban acostumbradas a lidiar constantemente con una presión extrema. Y la incertidumbre hacía que, en ocasiones, no trasladaras con premura y eficacia las informaciones que te llegaban, por supuesto, de forma incompleta.

Los dos agentes de la brigada antiterrorista de Madrid llegaron puntuales a la antesala del despacho del comisario general. Estaban pálidos y vestían la misma ropa que el día anterior. La noche había sido larga, con alguna que otra cabezada y, sobre todo, con litros de café negro. El aspecto del CGI tampoco era mucho mejor, si bien él sí había podido asearse en las instalaciones del complejo policial, incluso cambiarse de ropa, ya que tenía en su despacho un amplio armario con varios trajes y uniformes. Por supuesto, no era la primera vez que pasaba una noche entera en su oficina.

Esta vez los tres policías se saludaron más afectuosamente que la noche anterior. Se sirvieron cafés, aunque Alejandro rechazó el suyo; su tensión no aguantaba más cafeína y su cerebro ya estaba más activo de lo normal, lo que en un hombre pausado como él se hacía notar a la mínima.

Sentados ya en los sillones, dialogaron de lo sucedido en París, de la cantidad de llamadas que recibió el teléfono móvil del comisario general y del nerviosismo de políticos y demás autoridades por el hecho de que el Estado Islámico amenazara con nuevos y próximos atentados en suelo europeo, y eso que no estaban al caso de la información recibida por cauces nada reglamentarios, procedente del inspector Pierre Cannot, y que por el momento se estaba cumpliendo.

—Ideas —rompió el hielo bruscamente el CGI—. Ayer os dije que quiero ideas. ¿Qué cojones hacemos?

—Hemos concluido que tenemos una información valiosa que el ISIS desconoce —respondió el comisario—. Esos hijos de puta seguirán con sus planes. Si la hacemos pública, los cambiarán. Pero de lo que no cabe duda es que harán lo indecible para conseguir atentar en España.

—Yo también lo creo —dijo en tono pensativo el CGI—. ¿Y qué proponéis exactamente?

—Verás —prosiguió el comisario Eugenio—. El pobre Cannot nos puso sobre la pista de los más que probables cauces de abastecimiento de las armas y explosivos; es decir, de los posibles entornos que los van a suministrar. Ellos necesitan traer a España todo ese material, pero nosotros podemos tratar de introducir a un infiltrado y hacernos con esa mercancía. Si somos nosotros los encargados de hacer la entrega, los detendremos o los neutralizaremos. Y si logramos al menos que no la reciban, habremos cortado sus vías de suministro.

Nuevamente, el despacho quedó sumido en un ambiente litúrgico de pensamientos y silencio. Ambos comisarios se hallaban absortos en un mundo fuera del alcance de los mortales. Alejandro, en cambio, los miraba sorprendido. Pensó en interrumpir de alguna manera ese momento zen, y eligió la más arriesgada:

—No lo vais a creer, pero esta unidad no tiene un perfil de agente encubierto que sea capaz de penetrar en ese mundo, tal como proponéis. Tenemos otras capacidades, que ya conocéis, pero ninguna para abordar una operación de esa envergadura.

—Debe hacerlo alguien muy seguro de sí mismo, dinámico y valiente, que esté dispuesto a jugarse la vida o su carrera por su país, y que tenga acceso a entramados criminales importantes en la Costa del Sol —enumeró el comisario.

—¿En la Costa del Sol? —preguntó en tono pensativo el CGI—. Allí podemos contar con el Centro Nacional de Inteligencia, me consta que nos ayudarían en la introducción.

—El perfil adecuado es el de un tipo con acceso a los grupos criminales, y que consiga hacerse un nombre en un tiempo récord entre los traficantes de armas europeos —prosiguió el comisario.

—¡Joder! —exclamó el CGI—. ¿De dónde cojones vamos a sacar a esa joyita?

—Yo tengo al candidato —intervino Alejandro.

Ambos comisarios observaron al inspector jefe asombrados y perplejos, y este les aguantó las miradas sin pestañear, aunque por dentro le temblaba el alma.

—¿Quién es? —dijo sin rodeos el CGI.

—Todos los que estamos aquí lo conocemos —respondió Alejandro—. Trabaja en la Brigada de Información, ha estado infiltrado en otras operaciones, más sencillas, es cierto, pero que en alguna ocasión casi le cuestan la vida, y en otras, la carrera. Es valiente y desborda seguridad en sí mismo. Además, conoce la Costa del Sol, allí tiene importantes «amigos» criminales. Si a todo eso añadimos que muchos de sus mejores colegas son agentes del CNI, no cabe duda que se dejarán la piel por echarle una mano.

—Pero ¿quién es ese policía? —insistió el CGI.

—Todos lo conocemos como «Roberto» —intervino el comisario Eugenio—. Tu amigo, tu protegido, tu paisano.

—¡Hostias! —exclamó el CGI—. Lo conozco muy bien, nos hemos tomado muchas cervezas juntos, charlando de todo en general y de nada en particular. Sé que ese cabrón a huevos no le gana nadie, y a confianza, tampoco. Y siempre consigue salir a flote por muy jodido que sea el asunto. —Guardó un instante de silencio, y al momento añadió—: Me gusta. Pero… ¿cómo vais a convencerle para que se meta en algo así?

—Diciéndole que la vida de muchos ciudadanos está en peligro —respondió Alejandro, con una leve sonrisa—. Tiene obsesión con proteger a los ciudadanos, y ese es su punto débil.

La reunión fue provechosa, y los tres policías culminaron la misma con un claro proyecto. El comisario general debía informar a los políticos, pero, por el momento, lo haría de forma incompleta. Decidieron que la propuesta al futuro infiltrado se haría en un restaurante cercano al pueblo donde el candidato y el comisario general se conocieron.

9

Un pueblo al este de la Comunidad de Madrid.

15 de noviembre de 2015.

El comisario general estaba sentado en la pequeña terraza del restaurante en el que había quedado con el futuro infiltrado. Ambos eran asiduos de ese establecimiento, donde se servían los mejores calamares fritos del país y se degustaba un conejo al ajillo exquisito. Hacía frío, y el cielo encapotado anunciaba que pronto rompería a llover. Aun así, al CGI le gustaba estar fuera para fumar. Fumaba en exceso, lo sabía, pero no pensaba dejarlo. «De algo hay que morir», decía siempre.

Su agente apareció por una de las esquinas del local. Vestía un abrigo con capucha de color negro, y traía cara de estar congelado. Fue recibido por el comisario con un emotivo abrazo y ambos se sentaron para degustar una cerveza antes de comer. Se notaba que entre ambos existía una complicidad y un aprecio que iban más allá de lo profesional.

Cuando terminaron sus respectivas cervezas, entraron en el restaurante. El jefe de sala, amigo personal de ambos, los acompañó hasta la mesa de costumbre, redonda, grande y con el servicio dispuesto con el máximo detalle. No hizo falta que les mostrase la carta, ya sabía lo que iban a degustar, siempre pedían lo mismo: unos entrantes para compartir, entre ellos unos calamares, unos torreznos dispuestos sobre un puré de pimiento que al futuro infiltrado le volvían loco, y una ensalada de tomate rosa con albahaca y mozzarella de búfala que, una vez servida, la machacaban y entremezclaban, logrando una fusión de sabores exquisita; para el segundo plato: varias bandejas con el famoso conejo al ajillo al estilo de la abuela, toda una delicatessen para ambos comensales. Todo estaba perfectamente orquestado, la mesa estaba puesta para cuatro personas, como siempre, pero con la salvedad de que, en esta ocasión, en cuanto los dos amigos se hubieron sentado, nadie recogió los cubiertos sobrantes, como era costumbre. Nadie lo hizo porque en realidad no sobraban.

Quince minutos después aparecieron por el local el comisario Eugenio y su lugarteniente, el inspector jefe Alejandro. El comisario general se levantó para saludarlos cortésmente, mientras su acompañante permanecía sentado, observando la escena. No se lo esperaba, y enseguida supo que nada de aquello era casual. Sentados ya los cuatro a la mesa, dio comienzo una velada en la que, aunque la cercanía era la tónica frecuente, se notaba cierta tensión en cada movimiento, en cada conversación cruzada.

—¿Qué significa todo esto? —dijo Roberto, cortando las sonrisas de sus compañeros de mesa—. Y no me digáis que ha sido un encuentro fortuito, porque hace siglos que dejé de chuparme el dedo. ¿Qué cojones está pasando aquí? —insistió.

Los otros tres guardaron silencio, intentando no coincidir en su mirada fija y furiosa. Roberto era un policía que sabía comportarse y que tenía bien claras las jerarquías, pero a nadie se le escapaba que podía estallar cuando se sentía traicionado o notaba que le estaban tomando el pelo, y en esas circunstancias cualquier atisbo de amabilidad desaparecía.

—Verás —empezó con voz tenue y tranquila el comisario general—, como bien dices, no es un encuentro casual. Queremos hablar contigo de un tema muy importante, reservado, fuera de los cauces reglamentarios, y que nos comentes qué te parece.

Roberto había estado toda la mañana del domingo en una casa de su familia, cercana al pueblo donde se ubicaba el restaurante, podando y realizando labores del campo, una de sus mayores pasiones. Cuando el teléfono sonó, lo sacó de uno de los bolsillos del chaleco sucio y roído que solía ponerse cuando estaba en su huerta, y la pantalla le anunció que era el «General», que así llamaba al comisario general. Este le propuso invitarlo a comer donde siempre, a lo que Roberto accedió de muy buena gana. No obstante, en ningún momento pensó que se trataba de una encerrona.

Sin darle tregua, el CGI se acomodó en su asiento y, una vez que el camarero colombiano dejó encima de la mesa los apetitosos entrantes, comenzó a explicarle el motivo real de esa comida y de la presencia de los dos inesperados invitados, secundado por el comisario Eugenio. Por su parte, Roberto se limitó a escuchar, enarcando una ceja de vez en cuando, y volviéndose hacia Alejandro, que permanecía mudo en la mesa. De repente, como si el propio Roberto hubiera salido de su cuerpo y observara la escena desde un plano superior, veía a dos mandamases de la policía contándole una película sobre atentados terroristas en Europa. Sin embargo, una frase atrajo su atención y lo llevó de nuevo a la realidad de la mesa.

—Eres nuestro candidato más valioso —dijo el comisario general—. Tú decides, Roberto. Tus amigos del CNI han prometido su total cooperación en cualquier cosa que necesites o pidas, pero no podemos obligarte a que te apuntes a esta misión, puede que no tenga retorno —puntualizó muy serio—. Si consiguiéramos, al menos, hacernos con las armas y los explosivos que en teoría van a recibir los terroristas, sería todo un éxito y no tardaríamos en sacarte de allí.

Roberto cogió su copa de vino tinto, denominación de origen Rioja, y bebió hasta en tres ocasiones, mientras sus acompañantes lo observaban sin mediar palabra. Volvió a dejar la copa en la mesa y miró fijamente a los ojos de Alejandro, quien, al percatarse, desvió súbitamente la vista.

—Pero hacerme pasar por… por un traficante de armas en la Costa del Sol… Hace tiempo estuve enredando por esa zona, ya lo sabéis, y gracias a los contactos, confidentes y espías la cosa salió perfecta y pasé inadvertido dentro de la organización criminal. Pero desaparecí, y desde entonces no he vuelto por allí. ¿Cómo pretendéis que regrese como si todo siguiera igual? Si levantara sospechas, las posibilidades de éxito de la misión serían nulas.

—En eso estamos de acuerdo —intervino por fin Alejandro en la conversación—. Sabemos que te someterán a muchas preguntas, a seguimientos, e incluso te pondrán a prueba, pero, con suerte, tus amigos del CNI tocarán a los rusos, y tú te mueves como pez en el agua con los irlandeses. Esto creará una cobertura que será añadida a la que ya posees, y te permitirá andar por allí como un criminal más. Todos sabemos que no se te da nada mal ese papel.

—Y vosotros estaréis muy cerca, ¿no? —dijo en tono irónico Roberto—. Tanto como para cagarla, como siempre.

—Todo esto es distinto a lo que se suele hacer —terció el CGI.

—Tendrás un entrenamiento duro e intenso y se trabajará en muchas cuestiones para tener una entrada buena, apoyado por miembros de las organizaciones de allí. Pero, como te hemos dicho, la operación queda fuera de los cauces corrientes; de hecho, en muchas ocasiones estarás solo.

—¿Es este el plan? —preguntó Roberto—. ¿Creéis que me van a mandar las armas los encargados de suministrárselas a los terroristas? Y si no lo hacen, ¿qué pasará?

Ninguno de los tres respondió de inmediato. Sabían que, de ser así, habrían fracasado y que un atentado del Estado Islámico golpearía a España y a sus ciudadanos. Mientras los dos comisarios principales se miraban los pies entre el mantel, en vez de explicar qué ocurriría si el agente encubierto fallaba y los terroristas recibían por otro cauce el armamento y los explosivos, Alejandro cortó por lo sano.

—Pues la habremos cagado —dijo— y que cientos de personas inocentes morirán. Otros tantos acabarán gravemente heridos, algunos de por vida, y miles más quedarán destrozados y sus vidas no tendrán sentido. El ISIS habrá ganado.

—Hijo de puta —masculló Roberto mirando al inspector jefe—, has traído bien preparado el discurso, ¿eh? Sabes que nunca dejaría que pasara eso, por lo menos sin hacer lo que estuviera en mi mano por evitarlo. Valiente hijo de puta —repitió—. Contad conmigo.

10

Madrid.

Miércoles 8 de diciembre de 2015.

Once de la mañana. El teléfono que había recibido y que debería llevar encima en todo momento comenzó a vibrar. En la pantalla apareció un número oculto.

—¿Sí?

—Dentro de una hora, en la esquina entre la calle General Díaz Porlier y José Ortega y Gasset.

Su interlocutor no dijo nada más, ni qué debía hacer, ni quién era él, ni siquiera quién estaría esperándole. Solo una dirección. «Esto es una preparación», se dijo una y otra vez en un intento de serenarse y mantener la mente fría.

Se encontraba en una vivienda que dos días antes le había facilitado un comisario al que no conocía en un bar del barrio de Vallecas. La reunión fue breve y concisa: le entregó las llaves y la dirección del piso, sin ninguna otra instrucción, a excepción de un aviso: «Esté usted preparado para cualquier cosa».

Los principales servicios de inteligencia contaban con unas pruebas de acceso de gran dureza, y en ocasiones podían llevar a los aspirantes a situaciones de extrema complejidad, tanto físicas como psicológicas. En el caso de los cuerpos policiales, para determinadas unidades, como era la de agentes encubiertos, era preciso superar un curso con una exigencia y un rigor como mínimo iguales a los de aquellos impartidos por estos servicios de inteligencia; tal era el caso de la Policía Nacional. La resistencia a todos los niveles de un agente infiltrado podía ser la clave para el éxito de la operación y, aún más importante, su supervivencia.

Las instrucciones habían sido claras y la preparación para su infiltración iba a ser dura, fuera de los cauces normales, sin estar inmerso en curso alguno. Debería demostrar su valía sin ningún género de duda; de lo contrario, no habría otra oportunidad.

El piso donde se encontraba ahora estaba en la segunda planta de un edificio destartalado y construido bastantes décadas atrás, en un barrio obrero, actualmente ocupado en su mayoría por inmigrantes sudamericanos y magrebíes, y algunas familias españolas; todos ellos con escasos medios económicos de subsistencia. Sin ascensor y con una fachada en estado deplorable, contaba con cuatro alturas y cuatro viviendas en cada planta, las escaleras estaban alumbradas por una triste bombilla que funcionaba cuando le apetecía, y los pasillos del portal siempre estaban inmersos en la penumbra. Más bien parecía una cueva, y no un bloque de pisos en pleno siglo XXI.

Si el portal del edificio podía ser escenario de cualquier película ambientada en la más cruda etapa de la Guerra Civil española, el interior del piso no le iba a la zaga. Contaba con tres habitaciones y era tan gélido que se estaba mucho mejor en la calle, en pleno mes de enero, que dentro del mismo. En una de las habitaciones había una cama pequeña, parecida a una litera cuartelaría de los años treinta, y una mesilla de madera que apenas se tenía derecha. La cocina contaba con un frigorífico antiguo, una cocina de tres fuegos con gas butano y un fregadero con una robusta capa de moho. Tenía un calentador antiguo, y cada vez que metía la cerilla para encenderlo, rogaba para que funcionara.

Durante varias horas, Roberto se dedicó a limpiar en la medida de lo posible la que iba a ser su casa por un tiempo. Tuvo que hacer de tripas corazón para dejar presentable el pequeño cuarto de baño, que parecía una piara de cerdos cuando lo vio por primera vez. Adecentar aquella pocilga había sido hasta el momento la prueba más dura que había tenido que superar. «Pero a todo hay que acostumbrarse», pensó.

Cenaba comida precocinada que calentaba en la cocina, y bebía agua embotellada, tratando de matar el tiempo leyendo una novela negra que había traído y que no le estaba apasionando en exceso, pero que al menos le hacía distraerse. Por lo demás, hacía flexiones, estiramientos y ejercicios musculares con el peso de su cuerpo para tratar de mantenerse en forma. Ya no tenía veinte años, pero a sus treinta y ocho no se encontraba mal del todo.

Se vistió con una sudadera de color azul con capucha, unos vaqueros oscuros y unas deportivas, y salió del piso para coger el metro en la estación más próxima. Pagó en metálico, ya que tenía prohibido utilizar tarjeta de crédito alguna, y mucho menos cualquier identificación policial, que permite la entrada sin pagar en muchos medios de transporte, la red de metro incluida. Únicamente llevaba encima algo de dinero, un carné de identidad y otro de conducir a nombre de Roberto Rodríguez García, que le había entregado el comisario junto con las llaves del piso. Tomó la línea 1, que solía tener convoyes anticuados, fue hasta la parada de Gran Vía, en pleno centro de la capital, y allí hizo trasbordo a la línea 5, hasta la estación de Núñez de Balboa. Salió a la calle Ortega y Gasset, casi a la altura de la plaza del Marqués de Salamanca, barrio de una arquitectura esplendorosa, con edificios bonitos y avenidas espaciosas y bien cuidadas. Seguro que sus pisos nada tenían que ver con el que le había tocado a él.

Como medida de seguridad, se apostó durante varios minutos en un portal que le permitía tener una visión clara de toda la calle y en todas direcciones. La gente deambulaba inmersa en sus quehaceres, sin reparar en ningún momento en el hombre de casi cuarenta años que estaba apoyado contra el muro de la portería. Cuando se acercaba la hora marcada por la persona que le había llamado cincuenta minutos antes, se dirigió a pie la cita:

La esquina señalada se encontraba próxima. En la calle General Díaz Porlier, a unos cincuenta metros de donde se encontraba el agente, se ubicaba el Colegio Calasancio, un centro educativo de reconocido prestigio que formaba a alumnos desde las primeras etapas de la escolarización hasta los cursos previos a entrar en la universidad.

A las doce en punto, el agente se encontraba justo donde le había indicado la llamada. De forma sigilosa, se le acercó una mujer de unos sesenta años, de pelo corto y cano, muy bien vestida, que tenía pinta de marquesa venida a menos. Le preguntó si era Roberto. En cuanto se lo confirmó, la mujer le pidió que la acompañara.

Sin mediar palabra, ambos comenzaron a caminar por una de las aceras de José Ortega y Gasset, en dirección a Francisco Silvela. Tras varios minutos andando, la señora se paró de repente y, como un resorte, pero en tono tranquilo, le señaló la puerta de un establecimiento, un pequeño comercio de copias de llaves y de mandos a distancia para garajes. Le dijo que entrara y que tuviera un buen día. Ella siguió su camino.

El agente se acercó a la puerta, la abrió de un tirón, echó un vistazo al interior y pasó adentro. Era un cuchitril con muy poca luz compuesto por una zona para recibir a los clientes de tres metros cuadrados escasos, un mostrador y un área reservada para los trabajadores, con un pequeño pasillo que se perdía hacia el interior del local. Las paredes tenían tantas cosas colgadas —llaves, mandos automáticos de todo tipo, candados de hierro de varios tamaños y colores— que la tienda parecía un mercadillo navideño pero solo de material de cerrajería.

Roberto permaneció medio minuto callado, esperando a ver si alguien lo atendía, pero al no venir nadie, soltó el típico «hola» para hacerse notar. Nadie contestó, nadie apareció. Parecía que allí no había ni un alma, y pensó que la prueba podría tener como objetivo ponerlo nervioso, o captar su reacción a través de cámaras ocultas. De forma disimulada, comenzó a echar miraditas a las paredes, al mostrador y al techo para ver si divisaba algún aparato de grabación, tan apreciado y usado por las unidades de la lucha antiterrorista a las que pertenecía, pero no localizó absolutamente nada, ningún objeto que, bajo una apariencia normal, tuviera un pequeño orificio para alojar un objetivo.

De repente se abrió la puerta de la pequeña tienda y entró una persona que el agente reconoció de inmediato, pues era toda una institución en el mundo de la lucha operativa contra ETA en la Policía Nacional. Su carrera había transcurrido en el País Vasco, en los malditos «años de plomo» en los que la banda terrorista mataba sin piedad a todo tipo de víctimas, pero con especial saña a policías, guardias civiles y militares. Era un hombre de constitución gruesa, alto, pelo escaso y próximo a la edad de jubilación. Vestía del mismo modo que las veces que se había cruzado con él en complejo de Canillas: traje oscuro, de esos que parecen antiguos, y corbata granate, que bien podría tener los mismos años que su dueño.

Todos le conocían como «Bravo», pero muy pocos sabían su verdadero nombre, y Roberto no era uno de ellos. Solo sabía que era inspector jefe desde hacía más de veinticinco años y que era un tipo con una carrera tan brillante, tan condecorado y tan reconocido entre sus compañeros que desconocía el motivo por el que aún no había ascendido a comisario.

—¿Me conoces?, ¿sabes quién soy?

—Si —contestó Roberto—, usted es Bravo.

—Así es. Y tú eres Roberto.

Cuando se disponía a rectificarle y a decirle su nombre, el veterano policía le interrumpió con un gesto de la mano y dijo:

—Eres Roberto, Roberto para todo. Sígueme.

La tiendecita, como pensaba el agente, era utilizada por la Unidad de Apoyo Operativo de la Comisaría General de Información para realizar diferentes labores de cobertura y logística en su constante trabajo operativo con confidentes y personas captadas para colaborar en la incesante lucha contra el terrorismo. Esta unidad, famosa en los últimos tiempos por diferentes «trabajos» al margen de la legalidad y la estricta profesionalidad, durante mucho tiempo había sido un referente en el marco de importantes operativos antiterroristas. Contaba entre sus filas con especialistas, de los mejores de Europa, en captación de fuentes humanas, así como en la instalación y uso de medios técnicos de todo tipo (balizas de seguimiento y posición, micrófonos y cámaras ocultas, virus informáticos, entre otras muchas técnicas francamente relevantes e imprescindibles en un trabajo tan arduo y complicado), cuya excelente labor había cosechado éxitos rotundos, capturando a terroristas y malbaratando atentados.

Bravo, de complexión gruesa, a duras penas pudo entrar en el hueco que había entre el mostrador de hierro y la pared, así que optó por continuar de medio lado, dando pasos cortos, por el estrecho pasillo que conducía a la trastienda. Llegaron a una habitación que era la antítesis de lo que Roberto había visto en la tienda. Una puerta de madera conectaba el corredor con una estancia que era amplia, sin ventanas ni acceso al exterior, pero con lámparas led en el techo que daban mucha luz, cuatro sofás de piel en el centro de la estancia, con pinta de ser carísimos, y en una esquina una mesa de madera de roble rodeada de seis sillas forradas también en piel, una televisión que parecía una pantalla de cine colgada en la pared, frente a los sofás, y tres ordenadores de mesa colocados en dos muebles pegados a esa misma pared. El espacio contaba, además, con una cocina americana surtida con los mejores electrodomésticos del mercado.

El agente se encontró sentado a un individuo con barba blanca, de unos cincuenta años, que le tendió directamente la mano.

—Siéntate, Roberto. ¿Quieres tomar algo? Aquí hay de todo, así que aprovecha la ocasión, que no te vas a ver en muchas de estas.

—Una botella de agua sin gas, por favor.

—¿Vaso?

—No, así vale.

Roberto se sentó en uno de los sofás y, seguidamente, el desconocido de barba blanca depositó en la mesita que había entre ellos la botella de agua de plástico y dos vasos redondos de whisky con hielo, bien cargados. Era de conocimiento general que entre los agentes de esa unidad de formación de infiltrados había un serio problema de alcoholismo. Nadie lo escondía; de hecho, algunos de los afectados siempre comentaban que, de no haber sido por el whisky, difícilmente hubieran hecho algún que otro trabajo de los que les ordenaron.

Bravo se quitó la chaqueta del traje y se quedó en mangas de camisa, una de color azul oscuro que necesitaba con urgencia un planchado, si no directamente la jubilación. Se sentó en el sofá libre que había junto a Roberto, con una carpeta en la mano, dio un largo sorbo de whisky y suspiró profundamente.

—Por mí que digan misa, esto me mantiene vivo —musitó satisfecho—. Vamos al tema, Roberto, que tenemos mucho trabajo por hacer y el tiempo escasea.

Abrió la carpeta y sacó varios folios escritos a ordenador y algunas fotografías. Señaló una de ellas, se trataba de una entidad bancaria muy conocida en España; luego, un folio con la dirección del banco, el distrito de Madrid y el número de empleados, incluidos todos los datos de filiación y de su vida. En dicha entidad trabajaba un director de treinta y seis años de edad, licenciado en Administración y Dirección de empresas, casado con una mujer que en esos momentos carecía de trabajo y con quien vivía en un piso en las Tablas. El tipo provenía de una familia adinerada; su padre era un alto cargo de ese mismo banco, algo que no extrañó a Roberto, pues esa era la explicación de que, siendo tan joven, ya fuera el director.

En esa sucursal también estaba el encargado de llevar la caja, un hombre que llevaba toda la vida realizando la misma tarea y que estaba a punto de jubilarse. Separado hacía cinco años, vivía solo en un piso del barrio de Moratalaz y tenía un hijo de treinta y dos años con el que apenas tenía contacto. Era reservado pero muy trabajador. Se desconocían sus aficiones, puesto que su rutina principal era ir de casa al trabajo y del trabajo a casa. Dos mujeres ejercían las funciones de técnicos. Una era la encargada de las empresas, de treinta y cinco años, pareja de un funcionario del Ayuntamiento de Madrid y sin hijos; se sospechaba que tenía una relación sentimental con el director de la sucursal, pero sin confirmar, según ponía en el informe. La otra mujer, de cuarenta y ocho años, llevaba a los clientes particulares; había cambiado su puesto en la oficina central del banco por esa sucursal para estar más tiempo en casa y poder cuidar a sus dos hijos, de diecisiete y quince años, malos estudiantes y de comportamiento revoltoso. Su marido trabajaba en otra sucursal, pero no de la misma entidad bancaria.

Tras leer esos informes, Roberto miró a Bravo, que miraba absorto su vaso de whisky, del que solo quedaba el último trago.

—¿Qué te parece? Buen informe de mi gente, ¿eh? —comentó—. Tu misión es apañártelas para que te abran una cuenta en esa sucursal sin presentar un puto documento de identidad.

—¿Cómo? —replicó el agente—. ¿Quiere que me abra una cuenta en el banco sin un jodido documento de identidad? ¿Le ha sentado mal el whisky?

Bravo comenzó a reír a carcajadas, y mirando al desconocido de barba blanca, levantó el vaso y dijo:

—Ha salido protestón, el niñato. —Y mirando a Roberto, añadió—: Lléname el vaso, que estoy seco. A ver, yo no quiero que te abras nada, lo vas a hacer y punto. Tienes hasta mañana las catorce horas para regresar aquí con la documentación de la cuenta o estás fuera. Fuera, ¿me oyes?

Roberto permaneció callado unos segundos; de pronto se levantó del sillón como un resorte y, mirando a Bravo, dijo:

—¿Algo más?

—No, nada más. Espabila.

Salió por la misma puerta por la que había entrado, volvió sobre sus pasos por el estrecho pasillo y abandonó la tiendecita de copias de llaves en la que hacía mucho que no entraba ningún cliente.

De camino al metro, Roberto iba algo contrariado. Le habían mandado a un local secreto para verse con un pez gordo de la Comisaría General que, encima, le ordenaba hacer algo de todo punto imposible. «¿Cómo cojones me van a abrir una puta cuenta sin presentar un triste carné? Esta gente es gilipollas». Todo el trayecto de vuelta hasta el mugriento y aburrido piso de Vallecas que le habían agenciado fue pensando en cómo llevar a cabo la misión. En su mente aún retumbaba la frase de Bravo: «Tienes hasta mañana a las catorce horas para regresar aquí con la documentación de la cuenta o estás fuera». ¿Qué tenía que ver la misión de un agente encubierto en una organización criminal con abrirse una cuenta en un banco?

Nada más cerrar la puerta del piso, se percató de que alguien más había estado allí. Se puso en alerta, y se acercó lentamente por el pasillo hasta el salón. Sentado en la única silla que había un poco decente se encontraba el inspector jefe que le había metido en este lío.

—¿Cómo estás?, ¿qué tal con Bravo? —preguntó Alejandro.

—«Estás fuera». Eso me ha dicho si no consigo hacer la payasada que me ha mandado: abrirme una cuenta en un banco sin presentar un solo documento de identidad, ni uno solo. El alcohol ha hecho estragos en el cerebro de ese puto carcamal.

—Cálmate y piensa en cómo lograrlo. De lo contrario, los dos estamos fuera.

—¿Y cómo quieres que lo haga? ¿Secuestro a la mujer del director para que me abra la cuenta? Sabes que es imposible. ¿Y qué tiene que ver la operación de infiltración con una prueba tan sinsentido como esa?

—Bravo tiene ese poder, bebe mucho pero es una institución, y o bien tenemos su aprobación haciendo las cosas que nos exige, o ya sabes…

—Estamos fuera.

—Eso es.

Hablaron un rato más sobre las condiciones del piso que le habían dado, de que se estaba más cómodo en una cárcel colombiana que en aquel sitio y de que hacía un frío del carajo. Después se dieron un abrazo y se despidieron.

Alejandro hacía un rato que se encontraba en el despacho del comisario, en la sede de la Brigada de Información de Madrid. Sabía que entre los diferentes mandos iba haciendo mella el nerviosismo por el éxito de la operación, pero él se mantenía impasible.

—¿Crees que saldrá bien? —dijo de repente el comisario—. ¿Crees que esto no será nuestra tumba?

—Vamos, jefe —dijo Alejandro—. ¿Ahora se va a venir abajo?

—No me vengo abajo, pero la presión que tengo encima es brutal. Los dos sabemos que un español de nacimiento que trate de aparecer de repente en la Costa del Sol y hacerse con el transporte de armas provenientes de Europa es casi imposible.

—No tiene que hacerse con todo el tráfico de armas del continente. Tan solo con las armas que enviarán para el atentado.

—Pero una pregunta desafortunada por parte de alguien, y el impostor quedaría expuesto —verbalizó el comisario—. Nuestro infiltrado debería tener un currículum perfecto, a lo cual hay que sumar que tendría que parecer malo, hablar como un malo y, lo más importante, actuar como un malo. Si una de estas cosas falla, el infiltrado está fuera o, lo que es peor, está muerto.

—Cierto —convino el inspector jefe, que hizo girar de golpe la vista de su superior—. Pero no olvide una cuestión importante: nuestro infiltrado no tiene que combatir la delincuencia, tiene que dejarse llevar, su cometido está por encima de lo que los malos hagan o dejen de hacer. No tenemos la presión en ese sentido.

Alejandro sabía que estaba disfrutando de una fantasía, era muy difícil llegar a recibir las armas y los explosivos de los terroristas; también que el infiltrado se ganara la confianza de unos criminales tan experimentados. Debería haberse mordido la lengua en el momento en que se le ocurrió meter a Roberto en todo este berenjenal, pero ya era demasiado tarde. La partida había comenzado y debía hacer lo posible para que sus superiores no perdieran la perspectiva de una actuación encubierta de ese calado, y que no comenzaran a verse superados por una presión política que tantas veces había arruinado las operaciones policiales.

Comisario e inspector jefe permanecieron inmóviles y callados durante unos minutos, fruto de las dudas y el estrés que lo invadía todo. El comisario Eugenio abrió el expediente policial del agente infiltrado. A pesar de conocerlo al dedillo, lo leyó por undécima vez en los últimos días. Sumaba nueve hojas en total y no tenía desperdicio. Buscaba con desesperación la manera de automotivarse.

—«Código Halcón» —dijo por fin—. Me gusta el nombre. Esperemos que no sea lo único que me guste de todo este asunto.

Alejandro decidió callar, ese no era el momento de entorpecer lo más mínimo la batalla interior que mantenía su jefe contra el desánimo.

11

Madrid.

Jueves 10 de diciembre de 2015.

Seis y media de la mañana, la oscuridad reinaba en el exterior de la barriada vallecana. Había pocas luces encendidas en las ventanas, el distrito dormía, pero Roberto llevaba casi una hora despierto. La intranquilidad no ayudaba a conciliar el sueño, aunque esa había sido una tónica constante para él desde hacía años, y ya se había acostumbrado.

Se dio una ducha y se arregló la barba, después tomó una tostada con un zumo de naranja de botella y se sentó frente al ordenador portátil. El piso carecía de conexión a internet, pero tenía cifradas varias carpetas con temas de trabajo. Recordó que en una de ellas contenía material relacionado con el escaneo de sellos de varios organismos oficiales. Se puso a preparar una denuncia de sustracción de objetos al descuido: una cartera de piel con varias tarjetas de crédito, el carné de conducir, el documento nacional de identidad, 400 euros en diferentes billetes y varias tarjetas de su empresa, que constaba de dos farmacias en Madrid y una nueva que tenía intención de abrir en breve, casualmente en un local de grandes dimensiones que se encontraba a escasos doscientos metros de la sucursal bancaria donde Bravo le había ordenado que abriera la cuenta.

La denuncia de sustracción la fechó dos días atrás, y había sido presentada en la Comisaría de Centro de la Policía Nacional. En ella constaban los datos de un tal Alberto Fernández García, apellidos muy comunes en España. Además, en el documento falsificado también constaba que Alberto ostentaba el cargo de director general de Farmacias Europa, que contaba con numerosos establecimientos en diversas localidades de la geografía española. Para terminar, validó el documento con uno de los sellos escaneados de la Policía Nacional, más concretamente de la ODAC, la Oficina de Denuncias y Atención al Ciudadano, y colocó los membretes y demás detalles que llevaba toda denuncia presentada en cualquier comisaría de policía. A continuación, redactó una tarjeta de empresa de Farmacias Europa al mismo nombre y con el mismo cargo.

Salió a las ocho y cuarto del mugriento piso vallecano vestido con un traje azul marino de marca, corbata roja, gemelos bañados en plata, zapatos Tommy y una carpeta de ejecutivo de piel marrón oscuro. La idea estaba clara: quería aparentar un nivel de vida alto. A esas horas de la mañana el barrio ya se había puesto en marcha, trasiego de gente de todas las edades y muchos vehículos arriba y abajo. En una de las avenidas principales paró un taxi y pidió que lo llevara a una dirección situada a unos seiscientos metros de la sucursal bancaria. Tardó casi cincuenta minutos en hacer el trayecto. Madrid y sus infinitos atascos de todas las mañanas. Pagó en metálico la carrera, bajó del vehículo y empezó a caminar por una de las calles principales hasta que divisó una copistería, donde entró y pidió que le imprimieran en alta calidad y a color la denuncia sellada, además de veinte tarjetas de presentación cuyos formatos guardaba en un pendrive.

Eran cerca de las nueve y media cuando se acercó a los alrededores de la sucursal bancaria para echar un vistazo a la situación. Pudo confirmar que los datos que leyó del informe del personal de Bravo eran correctos: el director, el de la caja, las dos mujeres técnicos, las fotos… todo coincidía. Había tres personas en el interior, una sentada con la mujer joven (la que se rumoreaba en la entidad que era la amante del director), y las otras dos para hacer operaciones de caja. Fuera se encontraba una anciana actualizando la cartilla en el cajero exterior del edificio.

Esperó casi una hora hasta que las dos mujeres de caja tuvieran sentado a alguien a sus respectivas mesas, que en el mostrador hubiera un trasiego suficiente de personas para mantener a todo el personal ocupado, y que el despacho del director estuviera libre y a disposición del director general de una empresa de farmacias.

Roberto entró en la oficina bancaria como despistado, fingiendo que era la primera vez que ponía un pie allí. Sin embargo, se la conocía de memoria de tanto que había leído el informe de los agentes de Bravo. Fue directo al empleado de caja, agobiado por la cola que se estaba formando, y le preguntó por el despacho del director, a lo que respondió que lo tenía a su espalda. Roberto se acercó a la puerta y llamó educadamente. El director, que justo entonces estaba concentrado en la pantalla de su ordenador, lo vio por el cristal del despacho, se levantó como un resorte y le invitó a pasar.

—Buenos días, ¿qué desea?

—Buenos días, soy Alberto Fernández, de Farmacias Europa, encantado de saludarle.

Roberto le entregó una tarjeta de Farmacias Europa en la que constaba el nombre del director general, Alberto Fernández García, un número de teléfono y la dirección de su sede central, en la Torre Picasso de Madrid, planta octava. A continuación hablaron en tono cordial de lo que necesitaba el directivo de Farmacias Europa. Los trabajadores de la banca en España cobran una parte de su sueldo en productividad, es decir, conforme a los objetivos alcanzados, lo que en puestos de dirección puede traducirse en una suma considerable. Por tanto, el director escuchó con mucha atención todo lo que le decía aquel distinguido empresario. Entretanto, Roberto sacó a colación a un falso pariente que, por supuesto, dirigía una serie de franquicias de la empresa, y luego se las ingenió para mencionar a un familiar —este real— que casualmente había trabajado en esa misma entidad bancaria, en los servicios centrales, aunque hacía unos seis meses que había fallecido tras una larga enfermedad. El individuo en cuestión era conocido del director de la entidad; más aún, era amigo personal de su padre.

El ser humano en ocasiones no es tan impredecible e inteligente como se suele pensar; de hecho, generando la suficiente atmósfera de realidad inventada en una dirección, las personas se dejan envolver y van entrando en el juego con la clara intención de sacar alguna ventaja, económica en la inmensa mayoría de los casos, consiguiendo que pasen por encima de lo que dicta el sentido común. Ese halo fue lo que envolvió al director de la sucursal, y a pesar de mostrarse algo reticente al principio, dado que Alberto Fernández le dijo que tardaría dos días en tener en su poder toda su documentación personal, se serenó al ver la copia de la denuncia presentada en comisaría, así como varios documentos, igualmente inventados, pertenecientes a Farmacias Europa. En esos momentos, aquel hombre solo veía el negocio que estaba por certificar.

Procedió entonces a abrir la cuenta sin la fotocopia de la documentación personal exigida legalmente, y bajo la promesa de Alberto Fernández de que él mismo la presentaría al cabo de dos días, acompañada de una comida pagada de su bolsillo en uno de los mejores restaurantes de Madrid como agradecimiento al trato recibido.

Tras despedirse efusivamente del director en la misma puerta de la oficina, Roberto se marchó con el objetivo cumplido, y no había tardado ni una hora. Cuando se disponía a parar un taxi que le llevara hasta la pequeña tienda de copias de llaves, pensó en voz alta: «¡Qué te jodan, Bravo, aquí está la cuenta!».

A esas horas el tráfico en Madrid era más fluido, y el taxi tardó menos tiempo en llegar a su destino. Roberto comprobó la hora en su reloj, un Hugo Boss de grandes dimensiones, y vio que aún no eran las dos de la tarde, así que tenía tiempo para darse un capricho. Se apeó un par de calles antes, entró en un bar y pidió un refresco y un pincho de tortilla, pensando en una regla básica de los grupos policiales operativos: comer cuando se puede, porque no se sabe cuándo habrá tiempo para volver a hacerlo.

Salió del bar y se dirigió a la pequeña y oscura tienda, que, tal como se esperaba, seguía vacía, igual de tenebrosa y poco limpia que el día anterior. Esta vez cerró la puerta por dentro. Saludó con un fuerte «hola», pero, como preveía, nadie respondió. Entonces dudó si seguir por el estrecho pasillo o quedarse en la entrada, pero decidió esto último, y aguardó unos minutos. Al ver que nadie salía, que el silencio era absoluto, empezó a avanzar por el corredor hasta la puerta que conducía a la lujosa sala. Llamó a la puerta y, desde dentro, una voz ronca, igual a la que tenía el hombre de barba blanca, le dijo que pasara.

Lo que Roberto se encontró fue al susodicho y a Bravo, con los mismos vasos redondos con hielo y más de la mitad de whisky. El inspector estaba medio recostado en uno de los sofás, y el otro, sentado al lado. Ninguno de los dos se levantó.

Lo primero que hizo el agente fue tirar los papeles encima de la mesita, al lado de los vasos.

—Aquí tienes el contrato de apertura de la cuenta bancaria —dijo—, tal y como pediste.

—Pero te ha llevado más tiempo del que esperaba —repuso Bravo—. ¿Le has contado la Biblia al director o es que haces las cosas despacito?

Roberto intuía que tenía establecido un seguimiento constante, y, por supuesto, que la gente de Bravo le había estado observando mientras hacía la prueba, pero no había hecho nada ni por detectarlos ni por despistarlos, algo que no le hubiera resultado muy dificultoso. Las palabras del inspector jefe buscaban desanimarle y, además, hacerle saltar y enfrentarse a una falta grave de desconsideración a un superior. Pero él sabía que todo estaba siendo evaluado, y que por desgracia debía actuar con sangre fría en las situaciones en las que apetecía coger del cuello a un jefe y enseñarle quién mandaba de verdad.

Bravo no prestó atención a la documentación bancaria, tampoco se interesó lo más mínimo por la tapadera que había empleado el agente para lograrlo. Con el vaso de whisky en la mano, levantó el brazo para brindar y comentó:

—Muy bien, chaval, por ahora sigues adelante. Siéntate, no tenemos tiempo para celebraciones.

Roberto ocupó uno de los sillones, justo enfrente de Bravo, mientras el hombre de la barba blanca permanecía de pie, vigilante. De repente, el tipo sacó de la nada un sobre grande de color marrón y se lo pasó a Bravo, quien lo abrió rompiendo la solapa superior y con sus anchos dedos sacó la documentación que contenía. Leyó un instante en silencio, y murmuró esbozando una sonrisa:

—Esta vez tendrás que esforzarte un poco más.

Entregó la documentación a Roberto y este comenzó a leer su contenido. Se trataba de una nueva prueba de preparación y gestión de cobertura. En este caso era una empresa de alquiler de vehículos de alta gama, incluidas limusinas, que tenía su sede principal en la calle Capitán Haya de Madrid, y otra en Marbella, que al parecer era la más lucrativa para el empresario. Su dueño, Ramón Aduriz, tenía sesenta y un años de edad, y heredó la empresa de su padre muchos años atrás, no solo manteniendo el nivel de vida anterior, sino incrementándolo, gracias a lo cual había abierto la segunda sucursal en la Costa del Sol. En la empresa trabajaba su hijo, del mismo nombre, el tercer Ramón Aduriz de la familia. Tenía treinta años, sin pareja estable, y le gustaba la vida de lujo, en ocasiones por encima de sus posibilidades, algo que no le hacía ninguna gracia a Ramón padre. Negado para las inversiones y el emprendimiento, no poseía la visión de un buen hombre de negocios como su padre y su abuelo; aun así, dirigía, o eso le hacía creer su padre, el departamento comercial de la empresa.

La prueba consistía en hacerse amigo del heredero, para lo cual contaba con un dosier muy completo de los movimientos de los últimos cinco días del objetivo, desde el gimnasio de lujo al que acudía en la Moraleja hasta los restaurantes que frecuentaba en dicha zona, y, por supuesto, los pubs y discotecas a las que acudía con su entorno al menos dos o tres veces a la semana. Una vez que se hicieran amigos, Roberto tendría una misión delicada: conseguir la clave de una caja fuerte que tenía en un apartamento de lujo que su padre compró hacía unos años y que utilizaba como lugar de reunión y picadero. El documento añadía: «Si no es posible recabar dicho código, puede conseguir la llave de apertura manual». Casi todas las cajas fuertes poseen una en caso de que el sistema electrónico de apertura y cierre fallase, y esa no era una excepción. Las instrucciones no añadían nada más, ni siquiera qué se pretendía conseguir con esa clave o qué material había en el interior de la caja.

Hacerse amigo de un tipo como Ramón Aduriz, hijo y nieto de empresarios conocidos en la Costa del Sol, no parecía algo extremadamente complejo. El acceso podría hacerse tanto en el gimnasio como en la empresa, o incluso en cualquiera de los garitos que frecuentaba y donde tomaba no solo alcohol, sino también sustancias estupefacientes y psicotrópicas deforma habitual. El problema estaba en lo que decía la última línea de las instrucciones: «Dispone usted de cinco días para conseguir su cometido. Suerte».

Roberto pensó que con uno o dos días le bastaba para engatusar a aquel tipo, pero cinco se le antojaban insuficientes para conseguir la clave o la llave de una caja fuerte. Era una tarea francamente difícil, por no decir imposible.

Mientras preparaba la cena en casa y bebía a morro una cerveza, pensó dónde entrar al objetivo. En el gimnasio no sería difícil, pero corría el riesgo de que la relación se quedara ahí y, con un plazo tan breve, no pudiera acceder a otros entornos que le permitieran llegar al apartamento. Si la entrada la hacía a través de los pubs, tendría la dificultad de que siempre estaría acompañado, y debería ganarse la confianza no solo de Ramón Aduriz hijo, sino también de los amigos, lo que requería una mayor preparación y un mayor gasto de cobertura.

Lo haría en la empresa. Era el jefe del departamento comercial, o eso le hacía creer su padre, de modo que podría reunirse a solas con él, y después de charlar de un buen negocio siempre viene una comida, unas copas y lo que aguante el cuerpo. «Mañana, si está en la empresa, será mío», pensó el agente.

Según el dosier, la empresa familiar de alquiler de limusinas y vehículos de alta gama de los Ramón Aduriz abría para el público a las diez de la mañana, pero a partir de las nueve y cuarto comenzaban a llegar los trabajadores. Ramón padre era el que llegaba casi siempre primero a su despacho, entre las ocho y las ocho y media. El hijo, tras acostarse casi todos los días tarde, y algunos de ellos en un estado lamentable, nunca llegaba antes de las diez y media, algo que ponía de muy mal humor a su padre.

A las siete y media, Roberto estaba apostado a unos ciento cincuenta metros de la entrada principal del edificio. La sede de la empresa se encontraba en la primera planta, de la que tenía una visión perfecta, sin exponerse mucho, desde su puesto en la entrada al aparcamiento. Por allí entrarían padre e hijo montados en sus cochazos. Como era de esperar, el señor Aduriz entró por la rampa del edificio a las ocho y cuarto subido a un Mercedes clase C de color negro. Una hora después, y con una precisión casi matemática, comenzaron a llegar a las oficinas el resto de los trabajadores. Hasta las once de la mañana no hizo aparición la estrella de la función, Ramón Aduriz hijo. «Larga noche tuviste ayer», pensó el agente. Accedió al parking montado en un Mercedes AMG GT de color oro, como si fuera una estrella del rock. «Un drogata de mierda con un coche de 140 000 euros… Así es el mundo en el que vivimos». Desde su posición veía las cristaleras de una parte de la planta que ocupaba la oficina de empresa, con un trasiego de gente de un lado a otro. Según el dosier, allí trabajaban ocho personas, sin incluirá los Aduriz, pero la empresa contaba con un total de treinta y cuatro empleados.

Roberto esperó hasta las dos menos cuarto para entrar en el edificio. Vestía la misma indumentaria con la que acudió a la oficina bancaria, con el añadido de una aromática crema aftershave que en general sabía que gustaba, y también llevaba la misma documentación; representaría de nuevo el papel de Alberto Fernández, director general de Farmacias Europa, que además compartía con su objetivo ser el ojito derecho de papá, un tipo consentido que tenía la vida solucionada. Se identificó en la recepción, donde le atendió una chica joven y guapa, pero con un evidente complejo por su nariz aguileña, un detalle que a Roberto le parecía de lo más atractivo. En un tono distendido, solicitó reunirse con el responsable del departamento comercial, y tras avisar por teléfono, la muchacha acompañó a Roberto hasta el mismo despacho.

Era una estancia amplia y luminosa, con muebles de diseño, un ordenador de sobremesa que parecía potente y varios cuadros impresionistas colgados en la pared. El pequeño mueble bar contenía botellas de primeras marcas, y en el lado contrario había una mesa redonda de madera de roble, con cuatro sillas alrededor. Ramón Aduriz hijo vestía un traje gris claro de Armani, que por su constitución delgada le quedaba como un guante. Se levantó y saludó a Roberto con un apretón de manos.

—Buenos días, mi nombre es Alberto Fernández, director general de Farmacias Europa —se presentó con gran soltura; aquella tapadera le resultaba ya muy familiar.

—Ramón Aduriz, encantado —dijo el otro—. Siéntese por favor. ¿En qué puedo ayudarle?

Roberto le contó que en menos de un mes habría un evento de las principales compañías farmacéuticas del mundo en el Ifema, que su empresa había invitado a varias personas para la ocasión y por ello querían causar muy buena impresión. El evento en cuestión existía de verdad, y el agente enseñó a Aduriz un folleto del mismo para asentar su confianza. No se le veía un tipo demasiado espabilado como para descubrir el fraude, pero debía actuar con pies de plomo para alcanzar su objetivo principal: acceder al apartamento de lujo donde estaba la caja fuerte.

Tras varios minutos de conversación en los que Roberto especificó el tipo de vehículos que buscaba, de alta gama, cómodos y espaciosos, y con chófer, y de acordar las fechas y el precio, al que el agente no puso ni un solo pero, el ambiente empezó a distenderse.

—¿Quiere tomar algo, señor Fernández? —preguntó Aduriz.

—Por favor, mejor nos tuteamos. Llámame Alberto —repuso el agente—. Sí, por favor, un whisky solo estaría bien. ¿Cardhu tiene?

—Claro, es lo mismo que tomaré yo.

El agente sabía que esa era la marca preferida de Ramón hijo, aunque suponía que, a ciertas horas, bebería lo que se le ofreciera. Mientras tomaban los whiskies hablaron de Marbella, específicamente de su vida nocturna, y de la familia. Ramón se sentía cómodo, eran almas gemelas, pensó, ambos eran los futuros herederos de sus respectivas empresas familiares, a los dos les gusta lo caro y vivir bien, y seguro que tenían las mismas aficiones y vicios.

Roberto miró su reloj y exclamó:

—¿Tienes planes para comer? Te invito al Txistu. Llamo y reservo para dos y seguimos hablando.

Ramón Aduriz ni lo pensó y accedió henchido de alegría. Se sentía a gusto, y por qué no empezar un negocio que pintaba muy bien con una amistad. De hecho, su padre, al que tanto indignaba su comportamiento, siempre le decía que a los clientes había que tratarlos fabulosamente e invitarles a comer, que así se hacían negocios rentables. «Las comidas y las cenas son trabajo e inversión de futuro», aseguraba.

El agente se levantó y guardó en la carpeta de piel los documentos que había utilizado para captar la atención y la confianza de su interlocutor, y que en realidad no valían más que la tinta en la que estaban impresos. Ramón hizo lo propio, cerró su ordenador y cogió de un cajón las llaves del Mercedes y la cartera.

—Vamos en mi coche —le dijo a Roberto—, que lo tengo abajo en el parking.

—Vale —respondió el agente—, así me ahorro coger un taxi. Voy llamando para reservar.

Mientras Ramón iba al despacho de su padre para comentarle lo hablado con el futuro cliente y le avisaba que se iban a comer para cerrar el negocio, Roberto llamó al Restaurante Txistu, un clásico entre los empresarios de Madrid a los que, además de ganar dinero, les gusta el buen comer.

Anduvieron juntos por los pasillos de la oficina, y Ramón le dijo a la joven recepcionista que se marchaba a comer y que no sabía cuándo regresaría. Bajaron por el ascensor a la planta —1, donde tenía la plaza de aparcamiento, en la que fácilmente podían entrar dos vehículos. Roberto disimuló el asombro que le produjo aquel flamante Mercedes AMG GT, cuyo interior olía a nuevo y que con las luces del cuadro encendidas parecía un avión. «Normal que cueste lo que cuesta —pensó—. Lo bueno es caro, y este coche es muy bueno».

Salieron del garaje con suavidad, para no rozar los bajos del vehículo, y se dirigieron al restaurante. Pararon en segunda fila, donde un aparcacoches de origen rumano se hizo cargo el vehículo. En la entrada, Roberto se identificó ante el maître como Alberto Fernández y, en tono amable, comentó:

—¿Cómo va todo? He estado fuera un tiempo, por asuntos de la empresa, como siempre, ya sabes, por eso no he podido venir antes.

Mostrarse hablador, simpático y saludar a los trabajadores como si los conocieras de toda la vida era el comportamiento ideal para ganarse el respeto y la confianza no solo de ellos, sino también de cualquiera que anduviera alrededor. Así le pasó a Ramón Aduriz hijo, que se tragó el embuste hasta el fondo. Y otro tanto ocurrió con el maître, que no conocía de nada a Alberto Fernández, pero, como suele ser habitual, se guardó mucho de contradecirlo y le respondió como si realmente le conociera, dándole un trato respetuoso y cercano, lo cual era un requisito de su cargo, mientras acompañaba a los dos comensales a la mesa que tenían reservada. «Con saber estar y tener un poco de seguridad en uno mismo, desparpajo y falta de vergüenza, se consigue engañar a un muerto», pensó Roberto. «El ser humano es así».

Comieron los aperitivos de la casa, una ración de jamón ibérico 5J que estaba extraordinario y unas croquetas, y de segundo ambos pidieron un solomillo, todo bien regado con dos botellas de vino tinto Unzu, un excelente rioja. Durante la comida siguieron hablando de todo. Con el vino que tomó Ramón, casi el doble que el agente, quien intercalaba de forma disimulada cada sorbo de vino con otro de agua, se le empezó a aflojar la lengua y llegó a contarle quién le suministraba el speed y la coca, asegurándole que le hacían disfrutar más de la vida y estar atento a todo. Claramente se equivocaba, pensó Roberto; lo único que hacían era sumirlo aún más en el pozo y ser un blanco fácil para caer en las redes de cualquier estafador al que se le metiera entre ceja y ceja.

El tiempo pasó volando. El agente mantuvo sin dificultad la conversación con un interlocutor que empezaba a estar algo borracho, y entre risas y demás historias de uno y otro, el clima alcanzó cotas más altas de lo esperado. De hecho, eran casi las cinco de la tarde, con casi todas las mesas recogidas y sustituidos los servicios para las reservas de la cena, cuando Roberto pidió la cuenta. En ese momento pensó que el clavo que iba a tener que pagar para cumplir con la misión iba a ser espectacular. Alejandro, su manipulador, le había dado 1500 euros en metálico para los gastos. Con esa comida iban a volar unos cuantos billetes, pero el resultado lo valía. Cuando el maître puso la cartera de cuero sobre la mesa, el brazo de Ramón se estiró como un resorte y la agarró.

—A esta comida invito yo —dijo.

—Ni pensarlo, pago yo, que venir aquí ha sido idea mía —replicó el agente.

—Ni hablar —insistió el otro—. Ya habrá más ocasiones, la próxima invitas tú. Además, ahora tendremos que ir a tomar unas copas ¿no?, que tenemos que celebrar los negocios y la amistad.

Estaba bastante embriagado, pero no como cuando uno está hecho un trapo y tan desencajado que a duras penas puede mantenerse en pie; más bien eufórico y con un subidón tremendo, presto a ensalzar la amistad, a abrazarse y besarse con todo el que se encuentre alrededor. De hecho, tras pagar la cuenta con su tarjeta de crédito, Ramón fue al servicio para vaciar la vejiga, algo normal en sus condiciones. Al salir, se puso la americana, dio un abrazo al maître, asegurándole que «estaba todo muy bueno», y fue saludando a todos y cada uno de los camareros que se encontró a su paso. Roberto dio un apretón de manos al maître, y ambos fueron al encuentro del aparcacoches, que ya los esperaba con las llaves del Mercedes en la mano. Esta vez fue el agente quien, adelantándose a Ramón, dio una suculenta propina al muchacho. Ramón encendió el coche y confirmó que irían a un pub de la calle Juan Bravo donde tenía carta blanca y podían estar muy a gusto.

Borracho, sí, pero no muy alocado, Ramón condujo hasta llegar a Juan Bravo y, bendecidos con una suerte inaudita, lograron aparcar a escasos cincuenta metros del pub. El agente ya conocía el local de otras ocasiones. Allí era donde quedaba con una fiscal de Madrid, una mujer de cincuenta años que había dirigido la lucha contra los delitos de odio y con la que había mantenido una relación profesional y personal muy estrecha. De repente pensó de manera inconsciente qué habría sido de ella, ¿le iría bien? Pero solo fue momento fugaz, y volvió de inmediato a la realidad. El pub era de categoría, bonito, con una fachada blanca que contrastaba con el interior. Se bajaban unas escaleras, con vegetación de plástico a los lados, hasta acceder a un espacio de luz tenue, con una barra de madera y un mueble de gran tamaño con todo tipo de botellas de casi cualquier bebida alcohólica existente, así como unos sillones a los lados, cómodos; en definitiva, un ambiente inmejorable que le incitaba a uno a probar cualquier consumición que se le ocurriese al barman.

Ramón saludó al hombre que abrió la puerta, que hablaba español con un fuerte acento de algún país del Este. Sin duda, se conocían de haberse visto en multitud de ocasiones. Al entrar, saludó también a un camarero con un apretón de manos.

—Mira, este es mi colega Alberto —dijo Ramón—. ¿Tienes disponible mi sitio de siempre?

—Por supuesto, señor Aduriz —respondió el camarero—. Ahora mismo voy a tomarles nota.

En uno de los rincones, al final del local a la derecha, con unos sillones blancos en forma de cuadrado alrededor de una mesa de madera de roble, estaba el lugar donde Ramón Aduriz hijo posiblemente pasó más horas que en el instituto o la universidad. Se sentaron y pidieron dos gin-tonics de Hendrick’s, excelentemente preparados. La música no muy alta, la luz tenue y la tranquilidad del espacio les hicieron estar muy a gusto. Sin embargo, las tres visitas que Ramón hizo al servicio, y la manera en que se le movía la mandíbula con el paso de los minutos, fue la señal inequívoca de que la cocaína ya fluía por su cuerpo.

En lo que Roberto se tomó el gin-tonic, Ramón se tomó dos, más otras dos visitas al baño, lo que presagiaba que saldrían de allí ya de noche. Dos consumiciones ayudaron para que la conversación pasara a temas más personales. Ramón le contó la mala relación que tenía con su padre, al que odiaba por cómo le trataba, incluso por el modo en que le miraba. La relación con su madre era otra cosa, siempre lo había protegido; hacía dos años que luchaba contra el execrable cáncer. Y por fin habló de su grupo de amigos; despotricó de algunos, de los que notaba que estaban a su lado para gorronearle y vivir bien. Roberto le confesó que eran almas gemelas, que conocidos tenía muchos, pero amigos pocos, como solía decirse, podía contarlos con los dedos de una mano, que su padre le había apretado mucho en su vida y que no tenían una relación cercana. Todo ello, por supuesto, se lo había preparado en casa la noche anterior.

—Tengo hambre —comentó Ramón—. ¿Te apetece ir a comer algo a mi apartamento? Quiero enseñarte una cosa.

Roberto contestó que sí, que estaba igual de hambriento. Por un instante le asaltaron ciertas dudas sobre la condición sexual del objetivo, pero se disiparon al recordar el dosier, donde se indicaba que, entre los numerosos vicios de Ramón, se encontraban las mujeres de compañía caras y caucásicas.

El apartamento no estaba muy lejos de la oficina de la empresa y disponía de un aparcamiento para dos vehículos. Era amplio, con una enorme cristalera en el salón desde la que se veían unas preciosas vistas en dirección sur de Madrid. Estaba muy limpio y ordenado, no en vano, cada día acudía una empresa de limpieza, y tenía todas las comodidades que requiere la vida de un mindundi que se ha beneficiado del dinero de la familia.

Lo primero que hizo Ramón al entrar en casa fue ir al baño, para orinar y meterse la enésima raya, y seguidamente sirvió dos vasos con hielo y Cardhu reserva de doce años.

—Acompáñame —le dijo a Roberto con el vaso en la mano. Ramón lo condujo al que parecía un despacho austero—. Esto que te voy a enseñar lo hago porque somos amigos, y quiero que sepas que tengo huevos para hacer lo que sea.

El estado de euforia y el rechinar de dientes cada vez eran más notorios, y el momento de exaltación de la amistad con el agente estaba en su máximo esplendor. Abrió el cajón central del escritorio y, apretando una pequeña ranura en la parte superior, salió una especie de cubículo pequeño, del tamaño de un teléfono móvil, de donde cogió dos llaves de caja fuerte, con una parte metálica y otra de plástico negro. Se levantó, retiró uno de los tres cuadros que tenía colgados en la pared, más en concreto, una imitación del Sol naciente de Monet, y detrás apareció el frontal de una caja fuerte. Era de color plata, de tamaño mediano, no más grande que un folio DIN A4. A un lado se veía el cuadro numérico de marcación digital, un abridor de rueda y un recoveco para introducir la llave. Ramón introdujo la suya, no sin esfuerzo debido a su estado. Tuvo que realizar varios intentos, pues ya de por sí no era fácil usar esas llaves: solo había un modo correcto de hacerlo. Cuando dio con la posición, la giró a la vez que movía el abridor manual. Un pequeño chasquido anunció que la caja fuerte estaba abierta.

—Joder, ha costado —se quejó Ramón.

A continuación, metió la mano dentro y sacó un revólver del calibre 38, de la marca Astra y de dos pulgadas; una pieza bien conocida por el agente, que era un experto en armas de todo tipo.

—Esto es para defenderme a mí y a mis amigos, y dispara de puta madre.

En un gesto veloz, Roberto sujetó la mano de Ramón por la muñeca y, sin perder la sonrisa, le dijo que jugar con armas era peligroso, que la dejara ahí y que se fueran a tomar la última copa. El agente conocía al dedillo una de las primeras lecciones que se aprendían tanto en el mundo criminal como en el policial: evitar, por todos los medios, tocar cualquier arma que le enseñaran, fuera de quien fuese, puesto que podrían quedar en ella restos biológicos y de ADN. Ramón, al escuchar «copa», devolvió el revólver a la caja fuerte, cerró la puerta, movió el manillar y extrajo la llave, depositándola nuevamente en su escondrijo del cajón del escritorio.

—Esto lo tengo guardado para emergencias, y soy capaz de disparar a quien sea —le confesó Ramón.

Ya en el salón, se sirvieron una última copa, aunque Roberto fingió tener que ir al baño y aprovechó para tirar el whisky por el retrete, no le entraba ni una sola gota más. Entonces se acordó de Bravo y se preguntó cómo podía pasarse el día pimplando como si nada. No fueron más de 40 segundos lo que tardó en deslizarse por el pasillo hasta el pequeño despacho, abrir el pequeño cajón en el escritorio y apoderarse de la llave de la caja fuerte, para después volver al salón como si nada hubiera ocurrido. Al rato de estar sentados hablando, llegó el bajón. Ramón estaba ligeramente aplatanado y empezaba la curva descendente que a buen seguro le dejaría hecho polvo.

—Tengo que irme ya —dijo el agente, esbozando una sonrisa—. Estoy reventado y mañana tengo que viajar a Barcelona. Me pasaré en dos o tres días, cerraremos el negocio y te invitaré a comer. Y esta vez pagaré yo, o no habrá trato.

—De acuerdo, me lo he pasado muy bien socio.

Se levantaron y se dieron un abrazo. Ramón acompañó a su amigo Alberto hasta la puerta, y se volvieron a abrazar. Nada más cerrar, se tiró en el sofá igual que un trapo. Roberto cogió un taxi y se dirigió a su piso de Vallecas, donde dormiría la borrachera y, ya por la mañana, completaría el informe para Bravo.

El informe fue completo y exhaustivo, describiendo cada detalle con extrema precisión. Lo acompañaban las llaves de la caja fuerte. A Bravo le agradó; de hecho, el tono discordante pasó a ser algo más empático y cercano. Bebieron juntos uno de sus enormes vasos de whisky y mantuvieron una charla distendida.

Bravo se levantó a duras penas del sofá, lo que hizo que al agente le surgiera una pregunta: ¿cómo un hombre, en esas condiciones físicas, podía ser uno de los mayores referentes policiales en la lucha antiterrorista? Sin embargo, disipó su duda en cuanto hizo memoria de otros policías ilustres, no solo en España, sino también de otros países, encargados de tareas similares.

—Ahora ven conmigo —dijo Bravo—. Vamos a ver si eres tan vivo como pareces.

Roberto se levantó del sillón, cogió su cazadora de cuero y siguió al inspector jefe por una puerta, para él desconocida hasta ese momento, que daba a una escalera que bajaba directamente a un garaje. Una de las premisas de los locales o pisos francos que utilizan los servicios secretos y las fuerzas antiterroristas es que en la medida de lo posible disponga de varias entradas y salidas; un requisito que también se cumplía en este caso. En el garaje esperaba un vehículo BMW serie 5 de color negro, con bastantes años encima y no demasiado limpio por dentro. El agente intuyó que era el coche que Bravo utilizaba para moverse.

El inspector jefe se puso al volante y el agente ocupó el asiento del copiloto; por su parte, el tipo de la barba blanca, del cual seguía sin conocer su nombre, y que parecía la sombra de su jefe, se sentó en el asiento de detrás.

Salieron por la rampa del aparcamiento y Bravo comentó:

—Elige una zona de Madrid.

—¿Cómo? —repuso Roberto.

—¿Estás sordo? Qué elijas una zona de Madrid, la que te salga de los cojones. Vamos, rápido.

—¿La zona de paseo de La Habana? —dijo el agente, extrañado.

Y hasta allí se dirigieron. Bravo condujo de una forma tan lamentable que Roberto pensó que los vasos de whisky eran los que manejaban el volante. Los tres guardaron silencio durante el trayecto, pero no un silencio incómodo; de hecho, parecía que Bravo no reparaba en los otros ocupantes, tan concentrado iba para no sufrir ningún accidente.

Al llegar a la plaza de los Sagrados Corazones, una zona residencial de un nivel adquisitivo alto, Bravo aminoró la marcha y comenzaron a descender por el Paseo de la Habana hasta que aparcó en una plaza para minusválidos. Quedó bastante claro que el inspector no estaba acostumbrado a cumplir las reglas; era uno de esos policías a los que llamaban «chapas» que escogían una manera muy particular de servir al Estado.

Al bajar del automóvil, comenzaron a caminar por la acera de los impares, hasta llegar a la altura de varias franquicias de restaurantes bastante conocidos.

—¿Cuál de estos edificios te gusta? —le preguntó Bravo—. Elige uno rápido.

El agente, que empezaba a estar cansado del tono y las exigencias del inspector, echó un vistazo a los edificios de enfrente.

—Ese —respondió—, el de color blanco en la parte baja y ladrillo por arriba. Es bonito, ¿no?

Bravo observó el inmueble mientras sacaba un paquete de cigarros del bolsillo interior de la americana. No contestó, ni hizo un solo ademán por empatizar con el agente. Encendió tranquilamente el cigarrillo y dio un par de caladas profundas, soltando el humo con parsimonia, disfrutando el momento.

—Tienes treinta minutos —dijo Bravo—. Treinta putos minutos para asomarte por cualquiera de esas ventanas del edificio que has elegido con un vaso de agua en la mano y que te veamos beber de él.

—¿Cómo? —repuso el agente—. ¿Qué película es esta? —A su mente acudió una muy concreta en la que un formador de espías de la CIA, interpretado por Robert Redford, le pedía eso mismo a su agente, Brad Pitt.

—Treinta minutos a partir de este momento. —Bravo dio media vuelta y se sentó en una de las sillas de la terraza de uno de los restaurantes, seguido por el hombre de la barba blanca.

En ocasiones, las películas y las series tienen su toque de realismo y están basadas en informaciones que obtienen los guionistas de personas especializadas en la materia. Pero esta prueba, pensaba Roberto, era idéntica a la de esa película de espías, con la salvedad de que el edificio que había elegido no solo estaba en un barrio pudiente de Madrid, lo que incrementaba la desconfianza de la gente, sobre todo cuando una persona desconocida llamaba a la puerta sin más, sino que todos los inmuebles contaban con un conserje, lo que añadía una dificultad extra a la prueba.

Roberto miró los alrededores, pensó en la película de espías, en Bravo y en el portero que le tocaría sortear. ¿Qué se le decía a un conserje para que permitiese pasar al portal a un individuo sin afeitar y vestido con vaqueros y una cazadora de cuero? Solo el desparpajo, el saber estar y una buena dosis de imaginación podían solventar la papeleta. El agente se acercó a la puerta del inmueble, que estaba abierta, y al entrar observó tres escalones amplios que accedían al pasillo donde se encontraban los ascensores y la portería, y, claro está, su ocupante, un hombre que rozaría los sesenta años con pinta de ser el portero de toda la vida, vestido con un traje azul marino y una camisa blanca, y de cara de tipo amable. Al ver entrar en el portal a Roberto, se levantó como un perro de presa y salió de su cubículo.

—Hola, buenos días. ¿Adónde va usted? —le preguntó.

—Buenos días, encantado de saludarle —saludó Roberto—. Soy de la Agencia EFE, de la sección de deportes. Ayer nos pusimos en contacto con los propietarios de la vivienda del quinto que da a esta calle para alquilar su terraza y situar en ella una cámara que capte la celebración de los títulos del Real Madrid. Por teléfono se mostraron muy interesados —añadió el agente mientras simulaba buscar algo en los bolsillos de los pantalones y la cazadora—. Creía que llevaba conmigo los datos, pero veo que lo mismo me los he dejado en el coche, qué cabeza la mía.

—El 5° B, la vivienda del señor Monteagudo, ¿no?

—En efecto, el 5° B. Qué desastre de hombre soy…

El portero le comentó amablemente que creía que en esos momentos solo estaba en la vivienda su hijo mayor, porque el señor Monteagudo tenía un despacho de abogados y salía temprano de casa junto con su esposa. El hombre le dio más datos de los que esperaba Roberto; no lo hizo de mala fe, era una característica del ser humano que los servicios secretos y de inteligencia se cuidaban de pulir mucho cuando seleccionaban y formaban a sus candidatos. En cuanto Roberto sacó en la conversación el Real Madrid y habló con el portero sobre las competiciones que estaba jugando y de la posibilidad de ganar algún título ese año se ganó el favor del buen hombre, quien le abrió él mismo la puerta del ascensor. El agente le preguntó si quería acompañarle, que no iba a tratar temas confidenciales, a lo que el portero respondió que no podía, que debía estar en su puesto.

Cuando bajó del ascensor en el quinto, se fijó en que la puerta de la vivienda era de buena calidad. Tras llamar al timbre, abrió un chico joven, de unos veinte años, pelo lacio por los hombros y flequillo largo que le caía por la frente, bien vestido: pantalón Dockers y la camisa por fuera.

—Buenos días, soy de la Agencia EFE, de la sección de deportes. Estamos buscando un balcón o una ventana que dé al paseo de La Habana para alquilarlo y poder grabar desde allí la celebración de los títulos del Real Madrid.

—Pero si el Madrid no pasa por aquí en sus celebraciones, va por la Castellana.

Roberto esperaba esa respuesta; sabía que el equipo celebraba las copas conquistadas en la fuente de la plaza de Cibeles, y que el trayecto era directo, desde el estadio Santiago Bernabéu, por el paseo de la Castellana.

—Lo sé, pero esto que le voy a decir es información reservada —expuso el agente—. Por motivos de seguridad, este año se va a cambiar el itinerario. Le pido discreción. Únicamente necesitaría comprobar qué visión tenemos desde su ventana. Como es lógico, recibirían un pago por dejarnos colocar el equipo que rondaría los cinco mil euros por dos horas de alquiler.

Otra característica del ser humano es el modo en que se le nubla la razón cuando se le pone por delante una suma significativa de dinero que puede conseguir sin mayor esfuerzo. Una debilidad que no solo emplean los servicios secretos, sino también los delincuentes. En este caso, el joven Monteagudo no fue una excepción.

Roberto le explicó que el día de la posible celebración del título varios reporteros de EFE acudirían con dos cámaras de reducido tamaño, que solo necesitarían una de las ventanas, la del salón, posiblemente, por ser la de mayor tamaño, y que si aceptaba, ese mismo día se le haría el ingreso. El chaval no atendía a lo que le estaba diciendo el agente; de hecho, su mente se había concentrado únicamente en ganar cinco mil euros por dejar un par de horas la ventana del salón a unos periodistas. Abrió la ventana de par en par y Roberto se asomó por ella haciendo ver que comprobaba los diferentes tiros de cámara, y, a la vez, trataba de localizar a Bravo en la terraza, con el ansia y la rabia acumuladas de enviarle con la mirada el mensaje de «misión cumplida». Sin embargo, no logró verlo, tampoco al tipo de la barba blanca. Le pidió al chaval un vaso de agua y, cuando lo tuvo en la mano, fue de nuevo a la ventana. En la película, Redford estaba debajo de la vivienda; en este caso, Bravo o estaba escondido, o se había largado de allí, demostrando una falta total de respeto y educación por las que era conocido entre sus compañeros en la lucha antiterrorista.

Roberto comentó al joven que estaba interesado y que esa misma semana se pondrían en contacto con la familia para ultimar los detalles. El chaval quedó encantado, e inmediatamente después de marcharse el agente de su domicilio, llamó a todos sus amigos entusiasmado. Roberto, en cambio, bajó en el ascensor con un buen cabreo, aunque lo ocultó cuando se despidió amablemente del conserje. «¿Habrán sido capaces de irse y de dejarme tirado como un perro?», se preguntó en cuanto pisó la calle. Sin duda, lo habían hecho.

Algo desubicado, Roberto se metió en la boca del metro más próximo y se fue al barrio de Vallecas. Al entrar en el piso, tuvo la sensación de que había alguien en el interior, se puso alerta, pero al girar el pasillo y entrar sigilosamente en el salón, se encontró con Alejandro.

—Joder, deja de entrar así en el piso, que al final acabaré por pegarte un tiro —se quejó el agente.

—Ya sabes cómo soy —replicó el inspector—, me gusta pasar desapercibido.

—Pues con esas pintas no pasarás desapercibido en este barrio, más bien pareces del FBI, no me jodas.

Alejandro iba siempre bien arreglado, con traje y corbata, o con ropa cara de sport, pues le encantaba el deporte. Era un tipo alto y delgado, y se caracterizaba por una sonrisa atrayente que lucía hasta en los peores momentos de su vida. Estaba acostumbrado a la presión, nunca se le veía o se le notaba nervioso, tenía una capacidad infalible para mantenerse frío en los momentos de mayor incertidumbre. Era pues, el manipulador (o hunler) perfecto para los agentes encubiertos.

—¿Cómo ha ido todo? —preguntó Alejandro—. Parece que vas superando todas las pruebas, y me han llegado noticias de que al final te has hecho colega de Bravo, ¿no? Eso sí que es una novedad.

—¿Qué voy superando las putas pruebas es una novedad? —preguntó extrañado Roberto.

—No, no. Que te hayas hecho amigo de Bravo. Se dice que tiene pocos amigos.

—¿Amigos, dices? Es todo un personaje, además de un borracho. Habrá sido un crack en antiterrorismo, pero ahora mismo está acabado.

—No te falta razón, toda la vida ha sido un personaje, pero uno de los que se necesitan en cualquier país. Tiene mucho detrás, y gracias a él hay mucha gente que hoy puede vivir tranquila.

Para que la gente pudiera ir tranquila a un centro comercial, al cine, al teatro, a un partido de fútbol o a un concierto, siempre había gente detrás que gastaba su tiempo y ponía su vida en peligro para permitir esa sensación de seguridad, y en ocasiones debían traspasar la delgada línea roja que divide una actuación legal de una alegal o, incluso, ilegal. Bravo era de esos. Sin familia conocida, hijos o personas allegadas, salvo las de su entorno más íntimo de trabajo, llevaba treinta y cinco años de su vida luchando ferozmente contra el terrorismo, captando fuentes, llevando la formación de agentes infiltrados, sobre todo en ETA y en los GRAPO, y ejecutando acciones de dudosa legalidad para que todas esas personas pudieran vivir tranquilas sin ni siquiera intuir el ingente trabajo que había detrás.

Alejandro había comprado comida de un restaurante y una botella de vino denominación Rivera del Duero. Los dos policías comieron y bebieron tranquilos, hablaron de política, de algunos compañeros del cuerpo —dónde estaban, qué tal les iba— y de que ciertos movimientos entre los mandos policiales, que, como suele ser habitual, cambian de chaqueta según el color político que llega a la Moncloa.

—Bueno, es tarde y me esperan —se excusó el inspector—. Pero antes de que se me olvide, mañana te vas a casa. Recoge todo lo que tengas aquí, cierra la puerta con llave y ya te avisaremos de los siguientes movimientos.

—¿Tengo que pasar la noche en este antro solo para irme mañana a mi casa? —replicó Roberto—. Iros a la mierda.

—Venga, que tampoco está tan mal —dijo Alejandro, sonriendo como siempre—. Eso sí, aunque estés en casa, estate atento y preparado, que en cualquier momento salta la liebre y te llamamos. Trata de descansar.

Cuatro calles más abajo del piso franco, un coche oficial recogió al inspector y lo condujo al Complejo Policial de Moratalaz. A las siete de la tarde llegó a su despacho de la Brigada de Información el comisario jefe y lo llamó para una reunión. Alejandro entró y se sentó en una de las sillas frente a la mesa de escritorio, de madera de roble, ocupada toda ella por montañas de folios y documentos. El comisario tenía pelotas y era un mando competente, todo el mundo en la brigada lo sabía, pero la organización y el orden no eran su fuerte.

—¿Cómo está? ¿Cómo le has visto? —le preguntó a Alejandro—. Vengo de ver al General y quiere que preparemos una comida con el agente, que se vea arropado por todos nosotros, y que no escatimemos en medios para que todo esto salga bien. Me ha dicho que él también asistirá.

—Está bien, jefe, ya sabes —respondió Alejandro—, algo cansado y también algo cabreado con el trato de Bravo, lo esperado. Al parecer, ha superado las pruebas con holgura; de hecho, es el propio Bravo el que comenta a su entorno este extremo.

—Bravo —musitó el comisario jefe, sonriendo y con tono burlón—, ese maldito cabrón lleva mil años puteando a la gente, y es bueno en lo suyo, un puto borracho, pero bueno en lo suyo.

—Eso mismo dice Roberto; lo de borracho, me refiero.

La conversación trascurrió en tono afable y distendido, la relación entre ambos mandos policiales era buena y reinaba entre ellos una confianza plena.

12

Comisaría General de Información, Madrid.

Principios de enero de 2016.

Las noticias desconcertantes generan, claro está, desconcierto, pero en ocasiones sobrepasan el nivel de estrés admitido por los seres humanos y enrarecen el ambiente en el que surgen, sobre todo a nivel político e institucional. Cada año, provenientes de diferentes servicios secretos, sobre todo del servicio de inteligencia estadounidense (CIA), llegan a las entidades y cuerpos encargados de la lucha antiterrorista numerosas informaciones relacionadas con distintos datos sin verificar referidos a posibles atentados yihadistas en suelo español. En fechas próximas a la Navidad, esto sucede de forma permanente, todos los años. Unas veces se trata de informaciones más abstractas, que no contienen ni lugar, ni fecha, ni persona determinada; otras, hay algo más de concreción: algunos días específicos, lugares o alias de los presuntos yihadistas, pero que al fin y a la postre hacen del todo imposible su localización o identificación.

Esta vez todo era distinto, por motivos muy diversos. La situación había cambiado y las informaciones provenían de varios entornos, incluida la CIA, que solo había enviado una escueta nota confidencial en la que refería haber tenido conocimiento, por fuentes reservadas en suelo sirio, de que DAESH tenía intención de perpetrar un acto terrorista en Europa de extrema relevancia. La nota no aportaba más datos, pero era de esas que dejaban en el ambiente una honda de preocupación.

En su despacho, con la mesa del escritorio abarrotada de documentación, el comisario general levantó de nuevo la cabeza y rebuscó entre los papeles hasta encontrar el escrito de la DGSE (Dirección General de Seguridad Exterior), la agencia de inteligencia a nivel exterior de la República Francesa, que desde 1982 reemplazó al SDECE (Servicio de Documentación Exterior y de Contraespionaje) y que estaba considerado un servicio muy potente en la infiltración de agentes tanto a nivel operativo como a nivel estratégico, destacando en este segundo aspecto por haber sido capaces de colocar en diferentes estados (como Irán, Siria, Irak, Rusia o algunos países africanos) infiltrados en empresas u órganos institucionales de relevancia. La DGSE contaba con diversos departamentos, y en el caso de ese informe había sido redactado por la División de Operaciones, la más conocida y responsable de las operaciones clandestinas e infiltraciones en suelo extranjero, apoyada por un contrainforme de la División Técnica, por diferentes comunicaciones descifradas provenientes de la internet oscura (Darknet o Deep Web) que hacían que toda la información contenida en la nota fuera tomada muy en serio por el Gobierno francés. En dichos documentos, que habían sido remitidos al CNI y a la Comisaría General de Información de la Policía Nacional, se mencionaba que varias células de DAESH tenían la intención de atentar en suelo europeo, muy probablemente en un ataque múltiple y ejecutado en España. La nota hacía mención a lo ocurrido el 13 de noviembre en París, y sugería que los atentados serían por un procedimiento muy similar.

El CGI releyó la nota del servicio de inteligencia israelí, con el que mantenía una relación inmejorable, y sus conclusiones iban en la misma línea. Todos los astros se habían alineado por primera vez en adelantar un posible atentado yihadista en España, y había que hacer todo lo posible por evitarlo. Muchas vidas estaban en juego. Cogió el teléfono y llamó a su secretaria para decirle que estuviera preparado su coche porque saldría a comer. Tenía la cara desencajada, pero debía reponerse. Era de vital importancia que el agente que se estaba preparando para abortar ese atentado tuviera toda la fuerza necesaria. De ello no solo dependía su futuro profesional, sino la vida de muchas personas inocentes.

Era un reservado en un sótano sin ventanas de un restaurante madrileño de máxima confianza para uno de los principales mandos de la Policía Nacional española. La reserva se había hecho desde el entorno más cercano del CGI y en ocasiones anteriores ya había sido el punto de encuentro con servicios secretos del más alto nivel al reunir una serie de requisitos indispensables: además de la calidad de la comida y, no menos importante, la bebida, era un espacio con las dimensiones justas en el que no había cobertura telefónica de ningún tipo, por imposible que pudiera parecer. Por ese motivo, en las comidas de trabajo que allí se celebraban, tanto los responsables policiales y de inteligencia españoles como sus homólogos extranjeros tenían que llevar, junto a su personal de protección, alguien de su confianza que permaneciese en la planta superior del restaurante, o en el exterior, pendiente de los teléfonos de sus jefes, para avisarlos de inmediato en caso de que hubiera alguna novedad urgente.

A la comida asistió, además del CGI, el comisario Eugenio, jefe de la Brigada de Información de Madrid, que acudió al restaurante solo, si bien en el exterior quedaría su vehículo oficial y un policía encargado custodiar su móvil y el del General. Los últimos en llegar fueron Alejandro y el agente encubierto en el coche oficial conducido por el propio inspector.

Nada más entrar, se encontraron sentados en una gran mesa a los dos mandamases debatiendo sobre operativos y sobre decisiones políticas que consideraban que eran francamente mejorables si lo que se pretendía era hacer más efectivo el trabajo policial. Al percatarse de la entrada de los dos nuevos comensales, ambos comisarios se pusieron en pie y saludaron a los agentes. Los cuatro ocuparon sus asientos y comenzaron a rellenar las copas de vino de Rioja, bastante frío, que era como le gustaba al General, gusto criticado por sus lugartenientes en comidas y cenas de trabajo, tachándolo de no entender nada de vinos.

La comida transcurrió en un ambiente cercano, amable y de buenísima sintonía, con numerosos temas de conversación. De repente, el General adoptó un tono más solemne cuando le preguntó a Roberto:

—¿Cómo te encuentras? Ha ido todo bien en tus primeros días de preparación, ¿no? El cabrón de Bravo ha dado muy buenas referencias de ti.

—Todo en orden, General —repuso el agente—. Algo cansado, pero todo en orden.

Durante la sobremesa, como era habitual en esos encuentros, fueron muchas las copas que se sirvieron. Sin embargo, a diferencia de los otros tres, Roberto prefirió no beber demasiado, y no porque no se encontrase a gusto, sino porque tenía en mente que en cualquier momento el teléfono sonaría y tendría que someterse a nuevas pruebas. Además, era consciente de que el alcohol no era su fuerte; el propio Eugenio, su jefe directo, le había comentado en más de una ocasión que no llegaría a nada en la Policía si no empezaba a aguantar el alcohol, algo que todavía no era capaz de hacer.

El CGI, como gran estratega que era, tenía la virtud de mantener un trato cercano y humilde con sus subordinados, algo que también le pasaba a Eugenio, a pesar de ocupar puestos de altísima responsabilidad, por eso eran tan enormemente valorados dentro del cuerpo y gozaban de una fuerte lealtad entre los policías, quizá uno de los valores más importantes, por encima de la competencia o la destreza profesional. Roberto era uno de esos policías leales a los dos comisarios, ya desde que juró el cargo de inspector, por los cometidos que se le habían asignado, algunos de ellos de relevancia mediática y otros de trascendencia política, que trajeron consigo momentos delicados. Fueron ellos dos quienes le salvaron el culo en algún momento puntual y a ellos les debía seguir siendo inspector de policía.

Cerca de las nueve de la noche, comenzaron a despedirse a la puerta del restaurante. Abrazos y más abrazos, ensalzando el cariño y la lealtad de unos con otros fruto de la ingente cantidad de alcohol ingerida. El comisario general y el comisario Eugenio se marcharon en sus respectivos vehículos oficiales, convencidos de que la comida había servido para rebajar la tensión a su agente infiltrado. Sin embargo, Alejandro, en un evidente estado etílico, no estaba en condiciones de conducir, de modo que Roberto se sentó al volante y llevó al inspector jefe hasta su casa, en una población del sur de la capital.

13

Madrid.

Finales de diciembre de 2015.

Sobre las once de la mañana sonó el teléfono móvil del agente infiltrado. En la pantalla apareció un número largo, de esos que, cuando los ves, piensas sin poder remediarlo que te viene un marrón encima. Y así fue. Al otro lado de la línea, una mujer, que llamaba en nombre del todopoderoso inspector Bravo, citaba al agente en las dependencias del Grupo Especial de Operaciones (GEO), en Guadalajara, para las 13.00 horas. Asimismo, le comunicaba que solo debería llevar una pequeña mochila con ropa y calzado deportivo, además de sus enseres personales y un neceser de baño. También le informaba de que al mediodía pasaría a recogerlo un vehículo que lo estaría esperando en el parque situado cerca de su casa.

En cuanto colgó, Roberto comenzó a preparar su petate, una mochila deportiva que utilizaba desde hacía años cuando practicaba artes marciales, uno de sus aficiones favoritas de adolescente. Mientras tanto, se repetía para sus adentros, no sin ironía, que había subido de nivel: había pasado de tener que vivir en un miserable piso a que pusieran a su disposición un vehículo con chófer. A las doce del mediodía salió del portal y caminó los doscientos metros que separaban el edificio del parque. Al llegar, observó estacionado un Citroën C4 de color blanco en actitud de espera. El modelo de vehículo no le dejó ninguna duda: era su coche. El conductor era un policía del GEO que Roberto conocía de haber coincidido en anteriores operaciones antiterroristas. Se saludaron cortésmente, dejó el petate en el asiento de atrás y ocupó el del copiloto.

Los cuarenta y cinco minutos que duró el viaje desde su casa hasta las dependencias del GEO, sitas en la entrada derecha de la ciudad de Guadalajara, transcurrieron en un silencio algo incómodo, pero Roberto pensó que esas eran las órdenes que el GEO operativo había recibido de Bravo o de quien dirigiera en esa ocasión, así que no forzó ni el más mínimo intercambio de palabras.

El Grupo Especial de Operaciones de la Policía Nacional era una unidad de élite concebido, ya desde su primer curso de acceso, en el año 1977, como una unidad policial de reacción para la resolución de situaciones especialmente críticas o de grave peligro, así como de apoyo en la detención de elementos terroristas (en la actualidad, yihadistas principalmente), incluso en el abordaje de embarcaciones en alta mar empleadas para el narcotráfico. Asimismo, participaba en el refuerzo de la seguridad de las delegaciones diplomáticas españolas en el extranjero, y también en dispositivos de protección de personalidades. Como la mayoría de los grupos de élite de estas características, ya fueran policiales o militares, se dividía en el marco de la actuación operativa en comandos. En el caso del GEO, cada miembro del comando tenía una especialidad concreta (aperturas de lugares cerrados, francotiradores, contrafrancotiradores, medios especiales y equipo de buzo), por lo que le dotaba de una polivalencia extraordinaria.

En su historia, cinco GEO habían perdido la vida, dos de ellos en accidente de tráfico cuando regresaban de la ejecución de un servicio, y otros dos en ejercicios de entrenamiento, uno de ellos, un subinspector que falleció al precipitarse mientras descendía desde un helicóptero.

Sin embargo, en quien pensaba Roberto en esos momentos, mientras iba en el vehículo en dirección a la base operativa del GEO, era en el quinto, un subinspector fallecido en acto de servicio. Sabía que había fallecido como un héroe intentando detener a los terroristas yihadistas que el 11 de marzo de 2004 asestaron el macabro revés a la sociedad española atentando contra civiles que iban montados en los trenes de cercanías en dirección a sus respectivos trabajos, centros de estudios u otras ocupaciones. El 3 de abril, en una exitosa y espectacular operación, la Comisaría General de Información consiguió ubicar el piso donde se escondían algunos de los autores del atentado. El subinspector murió a consecuencia de la explosión suicida de los yihadistas en un inmueble de la ciudad madrileña de Leganés.

Por esa época, Roberto no estaba dentro de la Policía Nacional, de modo que no lo conocía personalmente. Pero años después, en una investigación contra una célula de corte yihadista que dirigió él mismo, ya como inspector, aparecieron informaciones relacionadas con el subinspector, en especial con un individuo que fue investigado por haber profanado su cadáver. Roberto recordaba sus propios gritos de rabia dentro del despacho, en presencia de policías a su cargo de su máxima confianza. «Cómo no se consiguió localizar a los miserables que profanaron el cadáver de un héroe muerto en acto de servicio —se repetía dentro del coche, igual que aquella tarde en su despacho—. Por qué no se pusieron todos los medios para localizarlos y hacérselo pagar. Nadie tiene que faltar el respeto a los muertos, y menos a los que mueren como héroes». También recordaba cómo el cuñado de uno de los detenidos en esa operación policial contra el yihadismo, que le visitaba en la cárcel, estuvo relacionado con la profanación del cadáver del GEO, al igual que personas cercanas a uno de los responsables principales de la matanza del 11-M, y uno de los terroristas que se inmolaron en el piso de Leganés.

Mientras todos estos acontecimientos acudían a su mente, cerró los puños con fuerza y apretó los dientes, invadido por un rencor imposible de borrar ni en diez mil años de vida. Justo en ese momento, al levantar la vista, vio que el vehículo hacía su entrada en las instalaciones del GEO y aparcaba justo en la puerta del edificio principal. Salieron a recibirlo el comisario jefe del GEO, un hombre que llevaba una carrera meteórica dentro de la policía y cuya vida profesional había transcurrido entre las Unidades de Intervención Policial y el Centro de Formación de la Policía en Ávila, y que en los círculos de mandos del cuerpo lo consideraban como uno de los candidatos a director adjunto operativo, el mando principal de la institución. Acompañando al jefe del GEO iba Alejandro, como siempre esbozando una sonrisa que, en este caso, parecía más bien forzada, y dos inspectores jefes del GEO vestidos con el uniforme de campaña de dicha unidad.

Roberto conocía a todos los integrantes de la comitiva de bienvenida; en especial, mantenía una relación de extrema amistad con el comisario jefe del GEO, por diversas cuestiones profesionales y personales que habían devenido en actuaciones exitosas para ambos. Posteriormente, la comitiva realizó una visita por todas las instalaciones, algo común en estos casos, y si bien al agente infiltrado no le eran desconocidas, aguantó todo el itinerario como si fuera su primera vez allí.

Posteriormente, acompañado de un agente de la secretaría del GEO, lo llevaron a su habitación, donde pudo dejar el petate y demás enseres personales. La habitación no era pequeña, contaba con cuatro camas distribuidas en dos literas, todas cubiertas con mantas de color marrón que tendrían las mismas décadas que el edificio. Estaba situada en la cuarta planta y se solía destinar a los aspirantes a GEO que se presentaba al curso de selección y formación; un curso tan duro que muy pocos lo superaban, y la mayoría lo abandonaban de forma voluntaria cuando su resistencia física o psicológica estaba hecha añicos. En ese mismo pasillo estaba el aseo, con varios retretes y duchas. Roberto, al observar el interior del baño y con el frío que hacía en ese momento, pensó que las duchas allí no iban a ser muy placenteras.

El agente fue conducido al comedor principal, en el que estaba prevista una comida con los mandos policiales que le habían recibido y a la que se uniría un inspector, conocido como «el Tigre», que llevaba toda su carrera policial en el GEO y al que Roberto conocía perfectamente. Salvo casos excepcionales, la dirección de los servicios en la Policía Nacional corría a cargo de comisarios e inspectores jefes, pero la jefatura puramente operativa la ostentaba la segunda escala ejecutiva, es decir, los inspectores. En el GEO ocurría exactamente igual y, también salvo excepciones, los inspectores eran los jefes de grupo para las operaciones sobre el terreno.

El Tigre entró en la policía con veinte años y no demostró una especial brillantez en su periodo de formación: destacaba en disciplinas como defensa personal, educación física y tiro, pero le costaban las asignaturas para las que tenía que clavar los codos. Por eso no logró un número de escalafón óptimo en la promoción y tuvo que prestar servicio en la Comisaría Local de Algeciras, en la Brigada de Seguridad Ciudadana, donde estuvo tres años. En ese tiempo se presentó al curso del Grupo Especial de Operaciones, y esta vez sí obtuvo grandes calificaciones, las mejores que se recordaban. Duro donde los hubiera, cabezón y metódico, desarrolló desde entonces su carrera policial en el GEO, donde adquirió una formación táctica y operativa que le hizo merecedor de una condecoración con distintivo rojo por el asalto de un barco en alta mar en el que su vida corrió serio peligro, y el cual supuso la captura de cuatro toneladas de cocaína procedente de Colombia. También desempeñó numerosos servicios de seguridad y protección de embajadas españolas en territorios hostiles como Afganistán e Irak.

Tras ascender a inspector, siguió ocupando un puesto de jefe de grupo operativo, si bien su temperamento continuaba siendo excesivamente rudo, lo que le ocasionó bastantes confrontaciones con superiores y subordinados. En la actualidad también dirigía los cursos de acceso a la especialidad del GEO, y tenía la fama bien merecida de ser el seleccionador más temible y duro. Él mismo había comentado en numerosas veces a quien quisiera oírle: «Yo nunca echo a nadie del curso de selección al GEO, se van ellos voluntariamente».

En el salón de mandos se preparó una mesa alargada, presidida por el comisario jefe del GEO, donde transcurrió la comida en un ambiente serio pero distendido, considerando que los principales mandos de ese cuerpo policial destacan más por sus habilidades operativas que por las relaciones sociales. Como era de prever, la sobremesa no se alargó en exceso. Después de los cafés, los asistentes se despidieron y el comisario jefe y Alejandro se reunieron en el despacho de la jefatura con Roberto.

—¿Cómo te encuentras? —preguntó el jefe del GEO—. Ya sabes el cariño que te tengo, así que estoy a tu disposición para lo que necesites.

Gracias, jefe —respondió el agente—, pero ya sabe usted que vienen días complicados, y si no los aguanto, pues… es lo que hay.

Roberto no tenía la más mínima intención de aprovechar su estrecha relación con el jefe de los GEO, puesto que su formación debía ser lo más estricta posible en aras del éxito de la operación y de salir de ella con vida. Sin embargo, a pesar del recibimiento, de los ánimos, de la comida y del trato cordial, sabía que todo el que llegaba a esas instalaciones para un curso de preparación o formación no pasaba unos días precisamente gratos.

Charlaron de épocas pasadas, y en particular de los excepcionales servicios en prevención y mantenimiento del orden público entre los años 2011 y 2014, tiempos socialmente convulsos en el país. A pesar de todo, consiguieron notorios éxitos que conllevaron importantes condecoraciones. Posteriormente, el jefe del GEO se despidió de Roberto con un abrazo, como hacían siempre que se veían. Alejandro acompañó al agente hasta su habitación, donde al parecer gozaría de unos momentos de tranquilidad hasta la hora de la cena, puesto que su proceso de formación no comenzaría hasta las 00.00 horas.

Se estiró en la cama y trató de relajarse, aunque le resultó complicado; enfrentarse a algo desconocido, a la incertidumbre, era posiblemente el factor de mayor intranquilidad para el ser humano. Bajó a cenar pero sin mucho apetito. En el comedor solo se encontraban dos oficiales de policía integrantes del departamento encargado de la seguridad del Complejo de Guadalajara, pero como no pertenecían al GEO no estaban obligados a superar como él ningún curso formativo.

El agente cenó un plato de pasta, acompañado de una ensalada de tomate y cebolla, que no estaba nada mal, pensó, y una pieza de fruta. Posteriormente, regresó a la habitación, recogió su neceser y fue al cuarto de baño a darse una ducha, que esperaba que le relajara en cierta medida. En aquella planta no había ni un alma, ni un solo funcionario pernoctaba allí, y el silencio era absoluto. Al final resultó una ducha reparadora, con el agua bastante caliente, como a él le gustaba; sin embargo, al apagar el grifo, el frío desolador que recorría el pasillo le caló hasta los huesos.

¿Cómo podía uno conciliar el sueño en una situación de incertidumbre máxima? Pues normalmente, salvo raras excepciones, no puede. Roberto trató de dormir, pero le resultó imposible. En ocasiones se quedaba en un duermevela, pero al poco rato se sobresaltaba y ya no podía pegar ojo, mirando constantemente el reloj.

A las seis de la mañana, un agente operativo del GEO entró súbitamente en la habitación.

—¡Levántese! —gritó con voz ronca—. ¡Póngase ropa deportiva y baje al vestíbulo, le están esperando! ¡Rápido!

Roberto se levantó de inmediato, se vistió con unas mallas negras que empleaba para correr y una camiseta térmica, y encima se puso un cortaviento de color rojo pensando en el frío que haría fuera. Las zapatillas estaban algo desgastadas, pero con ellas se sentía cómodo cuando entrenaba. Además de destacar en la práctica de las artes marciales y en la de tiro, particularmente con arma corta, tenía unas calificaciones altas en los ejercicios de fuerza y en las carreras de explosión, las que él consideraba hasta los cuatrocientos metros, con unos registros sobresalientes. En las pruebas de resistencia, en cambio, sus tiempos eran más modestos, y aunque reconocía que no eran su fuerte, sabía que podía defenderse bien.

En el vestíbulo se encontraban seis integrantes del GEO, todos ellos ataviados con ropa deportiva de invierno y mochilas de color negro. Entre ellos, el agente reconoció al Tigre, y supo de inmediato que el día no iba a ser grato. Para empezar, el hecho de que vistiera de rojo mientras los demás iban de negro le hizo sentirse ridículo. Todos los presentes se quedaron mirando al agente con cara de sorpresa; hasta el Tigre esbozó una leve sonrisa.

—¡Vámonos, que es tarde! —gritó, y dirigiéndose al agente, añadió—: Buena ropa de camuflaje para un comando de operaciones especiales, va usted genial para ser detectado a diez kilómetros.

Sin mediar palabra, el Tigre le entregó la misma mochila que llevaban los demás y todos salieron del edificio.

Aún era noche cerrada y hacía un frío gélido; Guadalajara en invierno es una de las ciudades más frías de España. En la puerta principal del complejo les esperaba una furgoneta blanca grande. Cada miembro del comando depositó la mochila en la parte trasera y fueron ocupando los asientos que les correspondían. Al paso del furgón, la barrera de seguridad de la entrada principal fue accionada por el policía encargado del turno de noche, que hasta entonces dormitaba en la caseta de control. El conductor sabía adonde tenía que ir y el silencio en el vehículo era absoluto; ni siquiera el Tigre, que ocupaba el asiento del copiloto, abrió la boca para decir ni media palabra.

La furgoneta tomó la autovía A2 en dirección norte, y en la salida que indicaba el municipio de Almadrones tomó la salida dirección Cifuentes, un precioso pueblo alcarreño. Tras unos cuarenta y cinco minutos de trayecto, se detuvieron en una zona cercana a dicho pueblo. El Tigre ordenó de forma contundente que se apearan del vehículo, y todos comenzaron a caminar a paso rápido, en completo silencio. El primero del grupo era, cómo no, el Tigre, seguido, prácticamente en fila india, por los otros cinco integrantes del GEO, y cerrando el grupo, Roberto. La caminata se prolongó durante algo más de una hora. La oscuridad solo se rompía por el resplandor cercano de las luces de la población de Trillo y por unas pequeñas linternas que llevaban algunos integrantes en la cabeza, similares a las empleadas por los mineros en sus cascos y que se habían puesto de moda entre los runners y los que hacían escalada por la noche.

De repente, el Tigre se dirigió al comando:

—Tienen diez minutos para descansar. Beban agua, coman y hagan sus necesidades.

Roberto, que estaba acostumbrado a cursos de formación con una gran exigencia física, empezó a pensar para sus adentros que podría aguantar esa dureza sin ningún problema. Pensaba que todo estaba yendo bien mientras aprovechaba para comer un plátano que llevaba en una bolsa junto con otros alimentos: raciones precocinadas del ejército, dos botellas de agua y una bolsa que contenía una mezcla de frutos secos. Orinó y bebió agua, y aún le dio tiempo para observar en la penumbra cómo el inspector que dirigía la expedición empezaba a levantarse, por lo que el agente comenzó a acomodarse de nuevo la mochila.

—Nos vamos, señoras —ordenó el Tigre con aire marcial—. Recojan sus mochilas y sigamos.

Serían algo más de las siete de la mañana y todavía no había amanecido, pero, a pesar de la caminata, el frío continuaba siendo un fiel acompañante del grupo, al que se había unido un viento que empezaba a ser muy molesto.

El grupo continuó caminando cerca de una hora más, y Roberto pensó que si llevaban más de dos horas de caminata cargados con la mochila, les esperaban como mínimo otras dos de vuelta, por lo que decidió guardar algo de fuerzas por si las necesitaba más adelante.

Cuando ya salían los primeros rayos del sol, comenzaron a oír algo similar a una corriente de agua densa, como una pequeña cascada o un arroyo con una bajada fuerte de agua. Habían bordeado la localidad de Trillo y las farolas encendidas les ofrecían una mayor la visibilidad.

El inspector del GEO se detuvo y ordenó hacer lo mismo al grupo. Alargando la mirada se podía avistar el Tajo a su paso por Trillo.

—Pónganse la ropa de baño —ordenó el Tigre—, y prepárense para entrar en el agua.

«Con eso de “pónganse la ropa de baño” querrá decir que nos quedemos en paños menores», se dijo Roberto. «¿Qué puta ropa de baño, si no he traído nada más que unos putos gayumbos?». Mientras pensaba esto observó a sus compañeros de expedición cómo se iban quedando en ropa de baño. Como no llevaba bañador alguno, se deshizo de su ropa y se quedó con unos slips ajustados, se quitó los calcetines para no tenerlos mojados cuando salieran del agua helada, y volvió a calzarse las zapatillas deportivas. Su mente era un hervidero de interrogantes. «¿Qué cojones hago en calzoncillos en la provincia de Guadalajara en pleno invierno? ¿Este tío está loco? ¿Nos mandará meternos en el agua con esta temperatura y él se quedará tranquilo observando desde la orilla, como hacen muchos mandos en los cursos de formación?».

En una cosa se equivocaba: el Tigre también estaba en ropa de baño. En las demás, por desgracia para él, acertó. A continuación, el jefe del grupo ordenó que todos le siguieran y se metieran en el río. Uno a uno, fueron entrando en el agua sin ahorrarse algún gemido, pero evitando soltar todas las maldiciones que se acumulaban en la garganta a medida que la sensación heladora se les clavaba en cada poro de la piel como puñales.

—¡Hostias! —exclamó Roberto—. ¡Me cago en la puta!

Sus exabruptos dieron paso a otros similares de alguno de sus compañeros.

—Silencio —ordenó el Tigre—. Cualquier ruido puede delatar nuestra posición en una operación real. Tómenselo en serio o serán expulsados.

A pesar de que los integrantes que acompañaban al agente eran todos GEO, y que no iban a ser expulsados puesto que no era el curso de selección y formación para esa unidad policial, se hizo el silencio. Aguantando el frío y la incertidumbre, y sin ver bien hacia dónde se dirigían, todos comenzaron a nadar como si no hubiera un mañana para que el cuerpo pudiera entrar algo en calor. El Tigre seguía dirigiendo el grupo. De repente, los mandó detenerse y que, aun moviendo brazos y piernas, hicieran el menor ruido posible. Tras permanecer unos minutos en el mismo sitio, que a Roberto le parecieron horas, el inspector comenzó a nadar de regreso a la orilla.

Nada más salieron del agua, todos comenzaron a secarse como pudieron con la pequeña toalla de microfibra que guardaban enrollada en la mochila. Roberto no podía dejar de tiritar y tenía los labios completamente morados, señal del mal momento que estaba pasado. Tras secarse con aquella minúscula toalla, cada uno empezó a vestirse, no sin dificultad, pues tenían los miembros completamente agarrotados del frío extremo.

—Coman y beban algo —dijo el Tigre—. Cuando terminen, nos ponemos en marcha.

Roberto comió unas pocas almendras y nueces, y en esta ocasión solo dio un pequeño trago a su botella de agua; ya estaba harto de agua, pensó. Se colocaron las mochilas a la espalda y empezaron a desandar el camino. De no estar tan sumamente cansado y helado, hubiera apreciado en su justa medida las bonitas vistas de la rivera y de los alrededores de Trillo que le ofrecía el nuevo amanecer; sin embargo, el agente estaba deseando llegar a la base del GEO, quitarse la ropa medio húmeda que llevaba puesta y darse una buena ducha caliente, a pesar de lo poco acogedora que era su nueva morada.

La ruta de regreso se hizo a un paso más rápido que la de ida, igualmente en silencio sepulcral, y esta vez sin realizar parada alguna. Cuando la furgoneta llegaba al complejo, Roberto sintió la primera alegría de aquel día que había empezado de un modo tan duro. Sin embargo, esa alegría se tornó en decepción cuando, justo antes de entrar en el edificio, el Tigre soltó en su acostumbrado tono desagradable y seco:

—Tienen quince minutos, hagan lo que tengan que hacer, y bajen todos al gimnasio, allí les espero.

Aunque empezaba a no entender qué tenían que ver aquellas palizas físicas con la preparación de un agente para infiltrarse en el mundo criminal y terrorista, Roberto acató la orden del Tigre, subió a la habitación, hizo sus necesidades, se lavó un poco y se cambió la ropa húmeda por una limpia y seca. Bebió algo de líquido y comió unas galletas que alguien le había dejado encima de la pequeña mesa para estudiar que se encontraba al lado de las literas. Bajó por las escaleras hasta la planta baja y se dirigió al gimnasio. El edificio contaba con dos salas de entrenamiento, llamadas gimnasios: uno con máquinas de ejercicios multifunción y pesas de todo tipo, y el otro con todo lo necesario para hacer crossfit, con multitud de espalderas, innumerables pesas y varias barras colgadas en la pared para hacer dominadas, el ejercicio estrella de cualquier grupo de operaciones especiales.

El Tigre ordenó que empezaran a calentar haciendo un pequeño circuito dinámico de entrenamiento de fuerza. El agente tenía constancia de que el inspector no conocía las palabras «tranquilidad» y «suave», por lo que presuponía que lo que se avecinaba iba a ser duro.

La fatiga ya iba haciendo mella en su resistencia. Apenas sin dormir, había hecho cuatro horas de caminata, además de estar varios minutos en el agua helada del río, por lo que empezaba a notar las defensas bajas, pero trataba de animarse: sabía que debía aguantar, fuera como fuese.

Tras una tanda de estiramientos, cada cual a su ritmo y manera, el jefe del grupo comenzó a explicar los diferentes ejercicios que iban a efectuar. Diez dominadas en barra, luego diez sentadillas con barra de pesas, seguidas de diez repeticiones de flexiones de brazo, ponerse de pie y salto vertical; a continuación, cincuenta abdominales, más diez saltos de banco (saltar desde la posición de pies juntos a un banco y regreso a la posición inicial) y para concluir, un ejercicio de transporte de compañero (debían llevarlo, con las piernas entre los hombros en posición de saco, a una distancia de cuarenta metros) seguido de una carrera trotando por el perímetro de la base del GEO.

Roberto sabía que ese tipo de entrenamiento estaba muy de moda y que lo empleaban diferentes fuerzas especiales, tanto militares como policiales, para la formación física extrema. «Matador», esa era la palabra que se le venía a la cabeza cuando pensaba en el crossft. Nunca le había gustado especialmente, sobre todo por las frecuentes lesiones de espalda que habían sufrido algunos de sus amigos, deportistas consumados. Aun con todo, si se realizaba de forma coherente, obtenías una forma física espectacular.

La primera ronda de ejercicios la llevó a cabo sin problema; iba el penúltimo del grupo, seguido de un compañero del GEO que, sin lugar a dudas, se había quedado el último del grupo a propósito para no hundirle en la miseria, o eso pensó el agente. Tras efectuar esa primera tabla, se permitió tres minutos de descanso. Empapado en sudor y a pesar de que en el gimnasio hacía cerca de cero grados, bebió agua y trató de respirar de forma pausada para aminorar las pulsaciones.

Poco duró el sosiego.

—¡Prepárense, señoras! —gritó el Tigre—. Comenzamos la segunda vuelta.

El equipo se puso manos a la obra. El agente llegó a las diez dominadas raspando y con una tiritera incontrolable de los músculos, pero las hizo. Continuó con las sentadillas, las flexiones de brazo, los abdominales y los saltos del banco. El cansancio ya comenzaba a pesar y el agente tuvo que hacer dos pequeñas paradas bajo la mirada clavada del Tigre. Esta vez Roberto era el último del equipo, y para el ejercicio de transporte de persona, tuvo que frenar a uno de los compañeros. Lo transportó sin grandes problemas, pero a un ritmo mucho más bajo que la primera ronda del entrenamiento. Una vez que lo dejó en el suelo, ambos comenzaron el ejercicio de carrera continua a lo largo del perímetro del cuartel. Cuando entró de nuevo en el gimnasio, el equipo ya había hecho el descanso de cinco minutos y comenzaba la tercera vuelta. Soltó un soplido de desesperación, pensando para qué cojones necesitaba realizar un desgaste tan tremendo si él no era un GEO ni iba a actuar como tal.

Dos nuevas rondas y cada vez iba más lento, siendo doblado por el resto de los compañeros. Ya no le quedaban fuerzas ni para sentirse decepcionado, tan solo intentó controlar el cansancio y las ganas de marcharse de aquel infierno. Llegó la quinta ronda, y en esta ocasión no alcanzó las diez dominadas, los brazos ya a penas le respondían. En la octava, su compañero le permitió bajarse de la barra, pero al tocar el suelo con los pies, se oyó un grito ensordecedor:

—¡Quién le ha dicho que se baje de la barra! ¡Quién cojones le ha dicho que no haga las diez! ¡Suba a la barra ahora mismo y termine el ejercicio!

Como un resorte, el agente volvió a saltar y se colgó de la barra, aguantando suspendido durante varios segundos, para después comenzar a subir lentamente, retorciéndose, rescatando cualquier gramo de fuerza de la mezcla de orgullo y desazón que sentía. Su cuerpo no podía más, pero, sin saber cómo, logró que la barbilla sobresaliera lo mínimo por la barra. No era una dominada apta, pero se la contaron. Al bajarse, sintió un alivio y unas ganas locas de mandar a la mierda al Tigre, pero de inmediato pensó que era inspector igual que él y que no podía tratarlo así. Por supuesto, no lo hizo, y prosiguió como pudo con los ejercicios.

Cuando terminó de dar la última vuelta a la base del GEO, con un trote lento y cansino, se tiró al suelo del gimnasio. Sentía que ya no podía más, pero a la vez estaba orgulloso, había aguantado, y miraba de reojo al Tigre, que tenía una media sonrisa dibujada en los labios. Al levantarse, se abrazó al GEO que le había acompañado en cada ronda; no le conocía de nada, pero por el abrazo que se dieron parecía como si hubiesen compartido media vida.

Una vez en el baño de la planta donde tenía la habitación, se dio una ducha de agua ardiendo que prolongó durante más de quince minutos, y que saboreó como si estuviera en el cuarto de baño de una suite del hotel más lujoso del mundo. Después se puso ropa cómoda y bajó al comedor. Allí no había nadie más que el inspector que dirigía el servicio de seguridad interior y exterior del complejo, pero que no formaba parte del GEO como tal. Roberto comió solo; no tenía ganas ni de pensar, solo quería alimentarse y tratar de reponer fuerzas.

Al salir del comedor en dirección a su habitación fue interceptado por un integrante de seguridad que le dijo que le siguiera. Subieron a la primera planta del edificio y allí un inspector jefe vestido con uniforme de campaña del propio GEO le saludó cortésmente.

—En su habitación se le ha dejado material para que lo estudie —le comentó—. En breve deberá examinarse. Los horarios de los exámenes los tiene en la primera hoja del dosier. Que tenga usted suerte. Puede retirarse.

Lo último que esperaba Roberto era que, además de aguantar las palizas físicas a las que estaba siendo sometido, encima le hicieran estudiar. «Es el colmo», pensó.

Al llegar a la habitación, encima del pupitre de madera vieja encontró un montón de apuntes fotocopiados por las dos caras bajo el título de Manual Operativo del Grupo Especial de Operaciones. Hizo lo típico que hace todo el mundo ante esta cantidad de material para estudiar: ir a la última hoja para ver la numeración. Marcaba el número 348, esa sería la cantidad de información que tenía que aprenderse.

En un documento aparte figuraba un escueto planning con los horarios de los exámenes para cada parte del manual. El primer examen sería al día siguiente, a las diez de la mañana; el tema: Preparación Física. Parecía que la tortura estaba hecha a conciencia; en esos momentos, con el cansancio físico acumulado, tener que ponerse a estudiar suponía un macabro ejercicio.

Cuando un ser humano está tan sumamente agotado, no tiene ni la conciencia ni la entereza necesarias para ver llegar el sueño. Esto fue lo que le sucedió aquella noche en su habitación de la base del Grupo Especial de Operaciones, cuando el futuro agente encubierto desfalleció sin remedio en los brazos de Morfeo. No pasó de las cuatro primeras páginas, que releyó una y otra vez. Solo recordaba que a las seis de la mañana alguien entró en la habitación.

—Despierte, debe bajar a desayunar y prepararse la ropa deportiva.

No sabía ni dónde estaba; había dormido como hacía mucho tiempo que no lo hacía, y tenía la boca y la garganta inusualmente secas, lo que significaba que había roncado como un cerdo.

Cuando empezó a enterarse de lo que ocurría, de que estaba a punto de comenzar otro día asqueroso en compañía de los GEO, saltó de la cama, recogió y arrejuntó como pudo los apuntes que tenía esparcidos sobre la manta y los dejó encima del escritorio. No se duchó, ya lo había hecho la noche anterior, y cuando empezó a desvestirse sintió el frío criminal de la Alcarria. Se puso un chándal negro que le habían dado metido en una bolsa de plástico sin abrir, se calzó las zapatillas deportivas y bajó al comedor, donde desayunó zumo de naranja natural y dos tostadas con aceite.

Al salir del comedor, su peor pesadilla estaba esperándole en compañía del equipo del GEO que le había reventado físicamente el día anterior. «No puede ser, otra vez con esta puta gente», se dijo. Un escalofrío le invadió el cuerpo pensando en lo que se le venía encima.

El Tigre le miró a los ojos.

—Salimos a dar una pequeña carrera —dijo con esa simpatía que le caracterizaba—. Tiene usted un examen a las diez.

El agente ni siquiera contestó, no tenía ganas, tan solo asintió con la cabeza. El afecto que le tenía era verdadero, así como un profundo respeto profesional, pues habían participado juntos en varias operaciones de terrorismo yihadista y tráfico de armas y explosivos, pero en esos momentos estaba empezando a asquearle.

En esta ocasión salieron del complejo a pie, saludando al personal de seguridad de la base. Era de noche y hacía el mismo frío que la mañana anterior. Comenzaron con una carrera suave, todos alumbrando el camino con las linternas frontales. El agente, como empezaba a ser costumbre, iba el último del grupo. No podía con su alma. La carrera, que se desarrolló en una especie de circuito alrededor de la base, duró unos cuarenta minutos. Cuando terminaron y hubieron realizado los ejercicios de estiramiento ya eran casi las ocho de la mañana. El Tigre les dijo que podían retirarse a darse una ducha y que a las nueve en punto debían estar en la sala de audiovisuales.

Roberto, con agujetas hasta en las pestañas, se dio una ducha, se vistió con la ropa operativa del GEO que le habían dejado encima de la cama y bajó a la sala, donde ya aguardaban todos sus compañeros, sentados y en silencio. «Pero esta gente, ¿cómo cojones lo hace? No puede ser que sean rápidos para todo y que no se cansen».

Visionaron un vídeo sobre diferentes actuaciones operativas del GEO: entradas en edificios, abordajes de barcos en alta mar (una de las actuaciones más difíciles y peligrosas a las que se enfrentaba esa unidad de élite) o rápel desde helicópteros, entre otras. A pesar del agotamiento físico, Roberto tuvo que reconocer que el vídeo le encantó, y hasta se le hizo corto.

—Usted, quédese aquí —le ordenó el Tigre—. El resto, al gimnasio.

Todos abandonaron la sala en el hermetismo que los caracterizaba. Al poco entró un inspector jefe, al que Roberto no conocía, vestido con la ropa operativa del GEO. Tras el saludo pertinente, frío y distante, puso encima de la mesa un cuadernillo grapado de tres hojas. Era un examen tipo test de cien preguntas con tres posibles respuestas cada una. El agente le echó un vistazo y vio que la materia no era Preparación Física, sino que había preguntas de todo tipo sobre operativa policial y actuaciones específicas del GEO.

—Disculpe —dijo el agente—, este examen no es de la materia que me habían dicho.

—Tiene usted cincuenta minutos —respondió el examinador—, y el tiempo comienza ahora mismo.

El agente pensó que este inspector jefe derrochaba la misma cercanía y simpatía que el Tigre.

Comenzó a leer las preguntas. Muchas de ellas, de las que no tenía ni idea de la respuesta, versaban sobre el armamento que empleaba el GEO en diferentes situaciones, códigos de comunicaciones, anclajes de las cuerdas de rápel e incluso sobre diferentes posiciones de seguridad en el salto con paracaídas. Todas estas las fue dejando en blanco, no sin antes marcar con una raya fina la casilla que su intuición le decía que podía ser la respuesta correcta. Otras preguntas, referidas a la operativa de asalto a edificios y demás inmuebles, especialidades de los integrantes de los equipos operativos y similares, sí las respondió directamente, aunque no muy convencido de haber acertado.

Cuando llevaba leídas 92 preguntas, el examinador avisó de que quedaban cinco minutos para entregar el examen. El agente hizo un repaso a las tres hojas y vio que tenía la mayoría en blanco. Decidió rellenar las que tenían una raya junto a la casilla para no entregar tan solo un tercio del examen. Aun así, pensó que estaría suspendido, por lo que dependía de los mandos si seguía o no el proceso de formación.

Después de comer, y tras una hora descansando en la habitación, participó en varias sesiones de tiro y empleo de diferente armamento. Fueron casi tres horas en la galería de tiro, donde solo estaba él y un instructor del GEO, posiblemente uno de los mayores especialistas en armas de la policía española. Fue una tarde productiva, tanto en el aprendizaje y manejo de armas largas y cortas, como en la práctica de hacer fuego. Calculó que llegó a disparar más de doscientos cartuchos de diferentes tipos y desde varias distancias con las pistolas Glock 19, la Gis Sauer P226 y la H&K USP y la 45. El tiro con arma corta era una disciplina que siempre había dominado desde su etapa de formación en la policía. Por supuesto, nunca llegó a ser un tirador de élite, como un GEO, pero demostraba una importante destreza. En cuanto a las armas largas, realizó numerosas tandas de disparos con el subfusil H&K MP5 y el fusil H&K G36K, incluso con visores nocturnos en oscuridad. El instructor, sin duda el más cercano y agradable de la unidad, le comentó que otro día le ensañaría a utilizar los rifles de precisión que empleaban los operativos en funciones de francotirador.

Fue una tarde apasionante, de las mejores que podía recordar. Disfrutó como un niño con zapatos nuevos de la clase teórica y la práctica. Le encantaba la disciplina de armamento y tiro, tan importante en su oficio, y había aprendido muchísimo. Por primera vez desde que había pisado las dependencias del Grupo Especial de Operaciones, Roberto había estado a gusto, feliz. Y reafirmó su admiración y respeto por todos los agentes que se presentaban en esa unidad para hacer un curso tan extremadamente duro, los consideraba unos auténticos héroes.

Al día siguiente, volvieron a despertarle a las seis de la mañana. Desayunó solo, como de costumbre, y al salir de la habitación le estaba esperando su peor pesadilla.

—Salimos a correr —dijo el Tigre.

Fueron unos cincuenta minutos de carrera continua a un ritmo aguantable, a pesar de que las piernas notaban el cansancio de los primeros días. Al regresar al cuartel, ducha, reponer algo de líquidos y al gimnasio de la planta baja para la sesión de crossft, o eso creía él, porque le programaron la mañana entera con ejercicios de artes marciales, entre las que se incluía algo de combate de kickboxing, disciplina que le apasionaba y que practicaba desde hacía más de diez años, junto con agarres, estrangulaciones y luxaciones en ejercicio de suelo. Seguramente no tenía el nivel de un miembro del GEO, pero se defendía bastante bien en esas disciplinas, básicas si debía emplear la fuerza en una situación de extremo peligro.

Ese día, tras la comida, tuvo toda la tarde libre y aprovechó para estudiar un poco el manual que le habían dado, ya que al día siguiente tenía otro examen y estaba dispuesto a sacar una buena nota. Bajó a cenar y subió a su habitación. Seguía extrañándole que no se cruzara con nadie en aquella planta de la base. «O todos los GEO están fuera en misiones o me tienen miedo», pensó con evidente sentido del humor.

La nueva jornada se desarrolló como la anterior: tras la carrera, pasó otro día genial con las clases de armamento. Aprendió a montar y a desmontar rifles de precisión, los utilizados por los francotiradores del GEO. Llevó a cabo una clase teórico-práctica de manejo de los diferentes tipos de armas largas que estaban en el mercado, muy especialmente en el ámbito de la delincuencia organizada. Y efectuó más tandas de tiro con rifles de precisión, fusiles y subfusiles de asalto. El examen teórico sobre armamento lo realizó en la sala de audiovisuales y lo bordó.

Las siguientes horas, además de las prácticas con el instructor de tiro, tuvo una clase con un especialista en explosivos que prestaba servicio en la Unidad Tedax de la Comisaría General de Información. El Tedax-NRBQ era la unidad de la Policía Nacional encargada de la desactivación de artefactos explosivos e incendiarios, además de actuar si se sospechaba la presencia de agentes nucleares, radiológicos, biológicos o químicos (NRBQ). En dichas clases aprendió a distinguir numerosas sustancias y materiales explosivos, e incluso a identificarlos por su olor, color y textura. También aprendió a discriminar los diferentes cordones detonantes que existían, así como las diversas potencias destructivas de los materiales explosivos e incendiarios. Por su trabajo en investigaciones relacionadas con terrorismo, Roberto tenía formación teórica en materia de explosivos; sin embargo, las clases teórico-prácticas del GEO le permitían tocar, oler y observar en primera persona todo ese material y resolver sus dudas. Todo ello convirtió ese día en más provechoso que todo un año de estudios en la academia, e hizo que se sintiera cada vez más a gusto en aquella base del GEO.

Sería sobre las once de la noche cuando apagó la luz de la habitación y se metió en la cama. Hacía el frío de siempre, pero ya empezaba a habituarse. Esa noche pensaba dormir como un bendito.

No había cogido el sueño todavía cuando, de repente, comenzó a sonar por toda la planta y a un volumen desorbitado el llanto de un bebé. «No puede ser, no serán capaces de hacerme esto», masculló Roberto. Tenía conocimiento de que durante las pruebas de acceso al curso del GEO, en ocasiones, en los edificios ubicados en Trillo, donde tenía lugar la semana de convivencia de los aspirantes a entrar en esa unidad de élite, les ponían estos lloros de bebé en altavoces para evitar que pudieran descansar bien y con ello agotarlos psicológicamente, más allá del cansancio físico que ya traían consigo. Sin embargo, seguía sin comprender por qué le sometían a las mismas torturas, si él no aspiraba a ser un GEO.

Tan desesperado estaba que ni siquiera tuvo ánimo de mirar el reloj; la última vez marcaba las tres de la madrugada, y los altavoces seguían escupiendo el llanto del bebé. Apenas había podido dormir una hora. De repente, el lloro del bebé cesó y un silencio absoluto envolvió la habitación.

Solo pasaron cinco minutos desde que cerró los ojos cuando la puerta de la habitación se abrió de golpe y un GEO le anunció que eran las seis de la mañana, que debía levantarse y que a las siete lo esperaban para salir a correr.

Apenas tuvo fuerzas de salir de la cama e ir al baño para lavarse la cara con agua fría. El espejo le devolvió la imagen de su rostro demacrado y una barba desaliñada, pero ni siquiera se planteó afeitarse. Bajó como siempre a desayunar algo, más bien poco, y cuando salió afuera para hacer la carrera echó en falta al Tigre. Esta vez los acompañaba otro instructor. Sin embargo, de regreso a la base, justo en mitad del patio, ahí los esperaba, tieso como un palo. Entre los compañeros se hizo un silencio sepulcral al verle. «No vamos a librarnos de él», fue el sentir general.

—Síganme al gimnasio —ordenó el inspector—, allí les explicaré lo que deben realizar.

En fila de a uno, fueron entrando todos los integrantes del comando del GEO, y cerrando el grupo, como ya era habitual, Roberto.

Lo primero que hizo fue unos ejercicios de calentamiento y estiramiento, imitando a sus compañeros. Al rato entró el Tigre, acompañado del instructor de defensa personal y de un subinspector con cara de pocos amigos.

—Hoy les espera la pista americana… y muchos dolores —anunció el Tigre—, porque lo vamos a hacer como siempre, a muerte.

Ese «a muerte» en la boca del Tigre, más que motivar, asustaba.

La pista americana militar estaba situada en la parte posterior derecha del cuartel del GEO y constaba de todo tipo de obstáculos; Roberto presumió que la dureza iba a ser importante. Por regla general, se efectuaba en binomios, pero al tener el agente un nivel inferior, tanto físico como psicológico, con respecto a sus compañeros GEO, se decidió que cada uno lo hiciera a su ritmo. Como siempre, no dijeron cuántas rondas tendría el ejercicio, lo cual impedía dosificarse y por ello generaba una incertidumbre tremenda.

Roberto completó la primera vuelta a la pista sin ningún problema, si bien el paso rápido por el tubo a punto estuvo de costarle una caída. Después de dos vueltas más, el instructor permitió unos minutos de descanso al comando. Luego vinieron otras tres vueltas con su respectivo descanso en las que varios GEO doblaron al futuro agente encubierto. Tras el último descanso, el instructor ordenó que dieran otra vuelta al circuito. Esta vez, al pasar por las barras de hierro de tres alturas, se le resbaló la mano de apoyo y cayó al suelo, golpeándose la cara y el hombro derecho. Ninguno de sus compañeros se detuvo, ningún instructor se acercó a ver las posibles lesiones que pudiera tener.

Tras un par de minutos escasos en el suelo retorciéndose de dolor, y tras comprobar que no se había lesionado el hombro, que era lo que más le preocupaba, Roberto se levantó y, sacando más orgullo que fuerza, acabó el circuito. El único que le estaba en la llegada era el instructor de defensa personal, un subinspector con el que había coincidido de otros cursos de artes marciales.

—El Tigre dice que vayas al médico —le comentó—, tienen que verte ese hombro.

Roberto, que estaba más dolorido por el agotamiento que por el golpe en el hombro, tan solo pudo asentir con la cabeza, doblado por la mitad y con las manos en las rodillas para tratar de coger algo de aliento. Después de ducharse, pudo comprobar en el espejo del baño que tenía un golpe considerable en la parte derecha de la cara y el hombro bastante magullado. Minutos después, un miembro de la unidad lo recogió en coche y lo llevó a un centro médico privado de Guadalajara, donde le hicieron varias radiografías que descartaron la fractura. Le recetaron un antiinflamatorio y un analgésico cada ocho horas y regresaron a la base del GEO.

Estuvo toda la tarde viendo películas espantosamente lentas y aburridas; una verdadera tortura. En la sala solo estaba él y un GEO que cada cierto tiempo iba rotando con otro compañero. Roberto pensó que el suplicio de aguantar ese coñazo de películas había que sumarlo a toda la carga física y mental que llevaban acumulada. Si a esto se le sumaba que no había pegado ojo la noche anterior, dio tantas cabezadas que casi le cuestan una lesión de cuello. Pero cada vez que se quedaba traspuesto, el GEO de turno se encargaba de despertarlo, por lo que el agente entendió que incluso viendo películas estaba en mitad de una prueba psicológica de privación de sueño.

Después de cenar solo, como siempre, se dio una ducha y se fue a la habitación. Nada más tumbarse en la cama, entraron como un elefante en una cacharrería cinco miembros del GEO a los que no había visto antes, dando voces, golpes y patadas a todo lo que encontraron a su paso. Volcaron el escritorio, quitaron los colchones de las literas, las mantas por un lado, las sábanas por otro, echaron las almohadas al pasillo a patada limpia… En un primer momento, Roberto se puso en guardia, pero después se quedó inmóvil al recordar que en el curso de formación para el GEO existía el llamado «comando cabra», encargado de putear al máximo a los aspirantes cuando se iban a dormir.

Después de poner la habitación patas arriba, uno de los GEO ordenó a Roberto que lo dejara todo como estaba. «Valientes hijos de puta; si por mí fuera, os pegaba tres tiros a cada uno», pensó. Le costó casi cuarenta minutos dejar la habitación como la tenía antes de que aquellos impresentables hicieran la gracia de destrozarlo todo… hasta que entraron de nuevo para hacer exactamente lo mismo. Desesperado, el agente pensó que lo mismo querían sacarle de quicio y provocar que se les abalanzara al cuello.

Cuando marcharon, se dispuso a colocar las cosas en su sitio, esta vez con menos interés, ya que imaginó que en cualquier momento aparecerían los mismos gilipollas. Aguardó sentado en la cama, con la mirada puesta en la puerta de la habitación. Pasó un rato y allí no entró nadie, de modo que se echó en la cama y cerró los ojos. De repente, y con un volumen superior al de la noche anterior, empezó a sonar un espantoso ruido de golpes, similar al de un balón golpeando un cierre metálico. «No puede ser, no me pueden hacer esto otra vez», se lamentó. El sonido se le metía en la cabeza y no le dejaba pensar en nada, tan solo en los putos golpes de un balón contra una pared.

Ni tres minutos habían pasado desde que los altavoces callaron, cuando otro comando formado por cinco integrantes, todos ellos ataviados con ropa negra de campaña y pasamontañas, cogieron a Roberto, lo maniataron y le pusieron una capucha en la cabeza que le impedía ver absolutamente nada. Lo levantaron de la cama cogido de los brazos y lo arrastraron por el pasillo hasta el ascensor, que era la primera vez que utilizaba desde que llegó al cuartel. No tardó en notar el frío invernal alcarreño, por lo que dedujo que habían salido al exterior. De pronto oyó cómo se acercaba al menos un vehículo y cómo se abrían de golpe las puertas.

—Venga, muévete —dijo en tono de pocos amigos uno de los operativos del comando.

El agente dio unos pasos y notó cómo lo levantaban y lo metían en lo que supuso el maletero del coche. El espacio era reducido, así que imaginó que se trataba de un todoterreno. Cerraron el portón y oyó a uno de los tipos que ordenaba ponerse en marcha.

Fue un trayecto corto, de unos veinte minutos, entre carretera y caminos de tierra. Cuando el vehículo por fin se detuvo, abrieron el maletero, lo sacaron de dentro y le quitaron la capucha. Todavía era de noche. También cortaron las bridas con las que le habían inmovilizado, tan típicas de los cuerpos policiales por no ocupar espacio y por ser fáciles de usar.

Del asiento del copiloto se apeó un subinspector del GEO. Consultó la hora en su reloj de muñeca y sacó del asiento trasero una mochila táctica de grandes dimensiones.

—Póngasela —dijo—. El cuartel está por allí, donde ve las luces de la ciudad de Guadalajara. Tiene diez minutos de ventaja; pasado ese tiempo, saldremos a por usted. Si le cogemos antes de que llegue a la base, estará eliminado.

—¿A cuántos kilómetros estamos de la base? —preguntó Roberto.

—El tiempo comienza ya —se limitó a responder el subinspector.

El agente comenzó a andar hacia las luces que le habían indicado; como no sabía dónde estaba, no le quedaba otra que tomar esa dirección. Sus pasos eran largos y el ritmo, bueno; incluso, cuando encontraba terreno llano, se ponía a correr para ganar algo de tiempo.

Cuando llevaba cerca de una hora de caminata su cuerpo empezó a notar el cansancio de los días anteriores, y para complicar aún más las cosas, empezó a llover justo cuando amanecía. Mientras avanzaba, de vez en cuando echaba un vistazo a su espalda para ver si el comando le pisaba los talones.

Se estaba dando una auténtica paliza, cargado con la mochila y caminando a paso muy ligero entre senderos de tierra. No tenía ni idea de cuánto le quedaba para llegar al cuartel, pero las luces estaban cada vez más cerca. Tras dos horas y media ya avistaba la base del GEO. Calculó que no debían de quedar más de tres kilómetros. Tras subir una cuesta de tierra de unos quinientos metros, paró unos segundos para coger aire y echó la vista atrás. A menos de un kilómetro pudo ver a dos personas vestidas con ropa negra siguiéndole.

—Joder, ya están aquí —dijo en voz alta.

Intentó olvidarse del cansancio acumulado y retomó la marcha a buen ritmo. Únicamente se concentró en llegar al cuartel y en los dos tipos que venían detrás como si les fuera la vida en ello; esto le ayudó a bombear más sangre y que el oxígeno alcanzara sus músculos de una forma más eficaz. El último tramo lo hizo a ratos corriendo y a ratos andando, sin dejar de mirar atrás cada poco rato. Cuando apenas le quedaban quinientos metros, comprobó estremecido que los dos GEO venían corriendo a no más de medio kilómetro. Roberto apretó los dientes y, como buenamente pudo, corrió él también.

Al entrar en el complejo, agotado, resoplando y con barro de la cabeza a los pies, ni siquiera tuvo fuerzas para saludar al funcionario que esa mañana estaba en la garita de control. No había avanzado ni treinta metros en la explanada situada delante de la entrada al edificio principal cuando se tiró materialmente al suelo, sin ni siquiera quitarse la mochila, y al darse la vuelta, vio entrar a los dos miembros del comando operativo.

—Qué poco le ha faltado —exclamó el Tigre, que apareció de la nada acompañado del mismo inspector jefe que había estado presente durante los exámenes teóricos—. Ha estado a punto de ser cogido y eliminado. Podría haberlo hecho mejor, pero ha sobrevivido… por ahora. Beba agua y prepárese.

—Prepararme, ¿para qué? —quiso saber el agente, todavía tirado en el suelo, pero no obtuvo respuesta.

Los dos hombres entraron en el edificio y justo entonces pasaron por su lado los dos GEO, uno de los cuales le dirigió una leve sonrisa. Roberto entendió que su intención real no era pillarle, tan solo hacerle sufrir; de lo contrario, estaría eliminado. Cualquier miembro del grupo especial de operaciones le hubiera dado caza sin desgastarse en exceso, tenían preparación suficiente para ello.

Cuando se pudo levantar, no sin hacer un importante esfuerzo, el agente recogió del suelo la imponente y sucia mochila y se dirigió a la entrada del edificio, donde lo esperaban sus dos perseguidores, otros tres compañeros más y el Tigre.

—Deje la mochila ahí y acompáñenos.

Como siempre, el Tigre abrió camino, con los demás siguiéndole. Bajaron por las escaleras y llegaron a una sala con un cubículo en medio. Roberto pensó de inmediato que no iban a recibirle con una fiesta. Y no se equivocó. El inspector ordenó que todos se pusieran un chaleco antitrauma, similar al que llevaban los policías antidisturbios. Aunque cada vez mejoraban en calidad y pesaban menos, un chaleco de esos seguía siendo un lastre bastante considerable.

—Prueba de resistencia al calor y a altas temperaturas —anunció el Tigre, y añadió—: Esta prueba en muchas ocasiones saca lo peor del ser humano, quedan advertidos.

Uno a uno, los seis agentes fueron entrando en lo que ya sabían que era una sauna. El último en hacerlo fue Roberto, todavía con la ropa húmeda y llena de barro, así que le tocó sentarse en los asientos de madera de la parte de arriba, lo cual era un error, puesto que el calor, abrumador desde que puso un pie dentro, tiende a subir. Cuando la temperatura corporal empieza a aumentar en unas condiciones de calor tan intenso, y, además, forrado de ropa de invierno y con un chaleco antitrauma encima, resulta complicado respirar a un ritmo normal, y esto hace que el nerviosismo te invada todo el cuerpo, el agobio se apodere de la mente y te impida pensar con claridad. Justo lo que empezó a sentir Roberto pasados diez minutos de estar en la sauna. Para mayor agobio, no percibió el más mínimo síntoma de debilidad entre sus compañeros.

—Si uno de ustedes se rinde y abandona de la sauna —oyó que decía el Tigre desde el exterior—, les prometo que terminará la prueba y todos podrán salir para refrescarse.

«Valiente cabrón —pensó Roberto—. Este tío es capaz de darte el palo y ofrecerte la zanahoria en la misma frase». Pocos minutos después, el agobio interno era tan intenso que estuvo a punto de levantar la mano para que le dejaran salir de allí. Le importaba un carajo que eso significara que estaba operativamente muerto; él no era un aspirante a GEO y tenía serias dudas de que lo echaran para atrás como agente encubierto. ¿Quién iba a ser tan tonto de querer para sí ese honor? Sin embargo, tiró de orgullo y contuvo el impulso de alzar la mano. Incluso llegó a cerrar los ojos para ver si se relajaba, se desmayaba y lo sacaban de aquel infierno sin tener que abandonar. Pero el desmayo no llegaba y su cuerpo estaba al límite; su cerebro ya había sobrepasado con creces su capacidad de resistencia.

—Prueba terminada —anunció el Tigre—. Salgan y recuperen. Buen trabajo, comando.

En cuanto abrieron la puerta de la sauna, Roberto salió tambaleándose hacia un lado, a punto de perder el equilibrio; por suerte, uno de los GEO que había superado la prueba lo agarró para impedirlo. Se despojó del chaleco antitrauma y se remojó intensamente la cabeza con una botella de agua, dando pequeños sorbos para hidratarse. Los miembros del comando permanecieron en la sala durante unos quince minutos, vigilados por varios instructores y por quien parecía un miembro del servicio sanitario de la policía, pues vestía con una bata blanca. Su cometido era vigilar que ninguno de ellos sufriese un desvanecimiento o cualquier otro problema médico después de soportar una prueba tan extrema.

Cuando creyó estar recuperado, Roberto subió hasta su habitación y se dio una ducha para quitarse el barro incrustado en el cuerpo; ni siquiera el intenso calor de la sauna había logrado desprenderlo. Aseado y vestido con ropa limpia, bajó las escaleras para dirigirse al comedor, pero cuando llegó al vestíbulo de la planta baja, se encontró que lo estaban esperando el comisario jefe del GEO, dos funcionarios de la Brigada de Información y el inspector jefe Alejandro, junto con el Tigre. Al verlos, pensó si eso significaba que su estancia en el cuartel había terminado, lo que le produciría una notable alegría. Se abalanzó en los brazos de Alejandro como hace un niño pequeño con sus padres cuando sale del colegio. El agente necesitaba aquel abrazo, estaba reventado física y psicológicamente. A continuación, y sin que nadie lo esperara, hizo lo propio con el comisario jefe del GEO, y sin poder evitarlo, con el Tigre, quien cortó de cuajo el momento emotivo, escondiendo una sonrisa.

—No piense usted que nos deja —le dijo—. Aproveche para comer con los jefes y disfrute de su compañía. Después volverá a ser mío.

Aquellas palabras le sentaron como una puñalada trapera y se le fueron los ojos hacia Alejandro, como buscando en él otras que contradijeran lo que acababa de escuchar. Sin embargo, no llegaron y la emoción se convirtió en desazón.

El agente desayunó con los mandos policiales. Hablaron largo y tendido, prolongándose bastante la sobremesa. El agente no quería que ese momento pasara; sabía que, una vez se hubieran ido, no tendría momentos tan apacibles con el Tigre y sus secuaces. Hablaron de cómo se encontraba, de lo cansado que estaba, y el agente le insinuó a Alejandro que una preparación tan física no era necesaria para los cometidos que le esperaban como agente infiltrado. El inspector lo entendía, ni su carácter ni su forma de actuar se parecían en nada a los del Tigre, pero sabía que todo aquello sí era necesario y, con una sonrisa, le insinuó que ya no le quedaba mucho tiempo allí.

Tras la comida, los mandos policiales se despidieron de Roberto, y este se sintió como cuando los familiares se despiden del preso tras la visita de rigor. Ellos seguirían a lo suyo, a su apacible vida, y él continuaría sufriendo en aquella «cárcel» sin barrotes. Sin embargo, Alejandro se quedó un momento a solas con su agente.

Ya en serio, ¿cómo te encuentras? Reventado, ¿no? —le dijo con el cariño acostumbrado al hablar con él—. Tienes una pinta malísima, las ojeras te llegan a los pies.

—Reventado totalmente, y, además, con un sueño acumulado de casi tres días —respondió el agente—. De verdad que no entiendo para qué estas palizas, si yo no voy a ser un GEO —insistió.

—Todo tiene su lógica —repuso el inspector—, aunque ahora no lo veas.

Además, tú siempre habías dicho que te gustaba mucho esta unidad.

—Hasta que he estado aquí —replicó Roberto en tono sarcástico—. Esto es durísimo y ya no me gusta tanto.

—Pues, entre tú y yo, hoy van a continuar las penurias… Pero bueno, tampoco quiero ponerte nervioso.

—Venga, Alejandro, déjate de gilipolleces y suéltalo de una vez, que desde que acepté tu propuesta de ser agente encubierto no tengo un puto día tranquilo.

—Hemos pensado que, de forma relajada, por decirlo así, pruebes diferentes formas de hacer hablar a la gente —explicó Alejandro—. Los jefes creen que puede serte de utilidad.

—¿Formas de hacer hablar a la gente? ¿Te refieres a… torturas?

—Algo así —repuso el inspector—. Lo harán a tu ritmo, nada extremo, y solo para que veas qué se siente.

—Aquí, el jodido Tigre ya se encarga de que todo sea extremo.

—Pero ¿no era colega tuyo…?

—Pues ahora le tengo un asco que no le puedo ver —respondió el agente—. Gajes del oficio.

La cosa estaba clara: el agente sería sometido a diferentes formas de tortura o trato inhumano, de las que utilizan las organizaciones delincuenciales internacionales para sonsacar información útil o como pago de una deuda. «Va a ser un día completito», pensó para sí.

Los dos funcionarios del servicio de información de la policía, el inspector jefe Alejandro y Roberto se dirigieron a una sala en la planta baja del complejo. Al entrar, el agente vio algo que le hizo torcer el gesto: cubos de agua, mantas, una caja similar a un ataúd de cuarenta por cuarenta donde apenas cabía una persona, cuerdas elásticas y demás instrumental. Era evidente que todo aquello lo habían traído desde la Brigada de Información.

El agente se preparó mentalmente para sufrir en sus carnes los principales métodos de tortura actuales que no dejaban muchas secuelas pero cuya efectividad estaba más que demostrada.

El primero de ellos fue el estiramiento de extremidades, para lo cual usaron cuerdas y extensores que conseguían que un ser humano viera hasta dónde podían dar de sí tendones y músculos sin romperse. Por supuesto, Roberto gritó y trató de aguantar el dolor, pero en cuanto este sobrepasaba el límite, la tensión cesaba. Unas veces era el propio agente que pedía que dejaran de estirar, y otras los policías que aflojaban para no infligirle un dolor intenso.

La siguiente técnica, el waterboarding o ahogamiento simulado, no tenía muchos años de historia pero era muy efectiva. Consistía en inmovilizar al individuo boca arriba sobre el suelo o sobre una superficie dura, cubrirle la cara con un paño o una manta y verterle agua en la boca y la nariz para generar una sensación de ahogamiento. Y vaya que si se sentía el ahogamiento, mucho más que si tuviera la cabeza entera sumergida en el agua, por imposible que pudiera parecer. La persona a la que metían la cabeza en el agua podía coger un poco de aire, unos segundos de oxígeno que le daban cierto margen para aguantar. Sin embargo, con este método de ahogamiento practicado por diferentes servicios secretos y, al parecer, con un gran éxito en muchas ocasiones, el agua cae permanentemente sobre la nariz y la boca, sin margen para coger aire, por lo que el pánico se adueña del individuo y la sensación de ahogo se produce desde el primer momento.

—Esto es horrible —dijo el agente, tumbado en el suelo con la cabeza empapada de agua, mientras Alejandro le daba una toalla para que se secara—. No hay Dios que aguante esta mierda, no puedes respirar.

Los presentes en la sala miraban un poco estupefactos al agente, pensando qué ocurriría si era descubierto por «los malos» durante su infiltración. Ninguno querría estar en su piel llegado el caso; el trabajo de infiltrado era para tipos de otra pasta.

La siguiente forma de tortura a la que se sometió Roberto fue meterse en el cajón de madera con las manos engrilletadas. Este método, aunque no era muy conocido, lo utilizaban frecuentemente los terroristas yihadistas, sobre todo ISIS en Siria, Libia e Irak, en el traslado de los secuestrados, y era aún más aterrador y macabro debido a las altas temperaturas de esas zonas, con lo que la sensación de agobio se multiplicaba exponencialmente.

¿Cuánto tiempo podía aguantar una persona sin casi espacio físico para albergar su cuerpo, a oscuras y sin poder moverse? Con el paso de los minutos, el individuo aumentaba su estado de ansiedad, hasta llegar incluso a entrar en pánico al no vislumbrar escapatoria alguna. Roberto sabía que su infiltración no tendría lugar en Siria, ni tampoco estaría en manos del ISIS, por lo que al principio templó bastante los nervios. Sin embargo, poco a poco empezó a notar que le faltaba el aire, y trató de aliviar ese agobio ladeando la cabeza. Al estar engrilletado con las esposas reglamentarias de la Policía Nacional, y que no había mucho espacio entre la tapa del cajón y su cuerpo, únicamente podía subir las manos hasta la parte inferior del cuello, pegadas al pecho, pero al menos le permitía tocarse algo la cara.

Llevaba en el interior del cajón casi diez minutos. Era poco tiempo, pero el suficiente para experimentar en carne propia la agonía de la situación. Cuando consideró que ya había tenido bastante, gritó que le dejaran salir, pero nadie contestó. «No pueden haberse ido, no pueden dejarme aquí encerrado mucho más», pensó, así que trató de mantener la calma y aguzar el oído para comprobar si en la sala había alguien más.

En situaciones de estrés extremo, mantener la calma podía suponer la diferencia entre vivir o morir, y aunque Roberto sabía que aquello era una prueba, la ansiedad le ganó finalmente la partida y empezó a notar que se ahogaba, que los nervios le estaban llevando a una situación de pánico. Este pánico se materializó dando patadas y golpes al cajón de madera, pero como ahí dentro no disponía de suficiente espacio para coger la fuerza necesaria, los golpes eran tibios.

—¡Sacadme de aquí! —gritó de nuevo con las pocas energías que le quedaban—. ¡Quiero salir de aquí!

De nuevo, nadie contestó. Había el mismo silencio que en la furgoneta que los trasladaba por la mañana temprano a hacer los entrenamientos del operativo del GEO. Un silencio que, en ocasiones, podía convertirse en una de las formas más terribles de tortura. El corazón le iba a mil por hora y los latidos le ahogaban la respiración. Cualquier intento por sosegarse, por no ofrecer la más mínima resistencia y dejarse llevar, era vencido por la ansiedad y el pánico que lo dominaban.

Se oyó un ruido y de repente el cajón se abrió por el mismo costado por el que había entrado. Los dos miembros del GEO y el inspector jefe Alejandro estaban en la sala; de hecho, siempre lo habían estado, en ningún momento lo habían dejado solo. No responder a sus plegarias formaba parte del entrenamiento que le habían propuesto.

—Hijos de puta… —soltó nada más salir de su encierro, tirado en el suelo, visiblemente nervioso y contrariado—. Sois unos hijos de la gran puta.

Ninguno de los presentes, ni siquiera Alejandro, dijo absolutamente nada, y dejaron que se despachara a gusto; era la forma más sencilla para el ser humano de sacar la rabia acumulada después de una situación de estrés terrible. Era eso o cargarse a los responsables, lo cual no procedía.

Tras varios minutos de desahogo del agente, con gritos e improperios hacia todos, incluido su inspector jefe, Alejandro le extendió la mano para que se levantara.

—Vete a la puta mierda —espetó Roberto.

—Ya está bien por hoy —dijo Alejandro—. Date una ducha y nos vemos después.

—Vete-a-la-puta-mierda —repitió el agente, esta vez marcando cada una de las palabras.

La ducha, larga y reconfortante, logró calmarle los ánimos, y tras vestirse, bajó de nuevo al comedor. Allí le esperaba Alejandro, junto al comisario jefe del GEO y el Tigre. Los tres percibieron que Roberto estaba totalmente reventado y que empezaba a mostrar los habituales desequilibrios emocionales y psicológicos, así que trataron de animarlo.

La cena fue buena, posiblemente la mejor desde que estaba en la base, no en vano a la mesa estaba sentado el jefe de todo el cotarro, y la sobremesa se desarrolló en un tono distendido. El agente, más callado que en otras ocasiones, escuchaba las batallitas de operaciones pasadas del GEO sin participar mucho en las mismas, algo bastante extraño en su forma de ser. Era evidente que las últimas pruebas habían hecho mella no solo en su cuerpo, sino también en su carácter. El Tigre contó algunas de las que tuvo que pasar él mismo para acceder a la unidad. Una de ellas consistía en engrilletar las manos a la espalda del aspirante, meterlo en un saco del tamaño de una persona, cogerlo en volandas y tirarlo directamente a la piscina helada. «El estrés y la ansiedad de la situación impiden que pienses con claridad; sin embargo, si el aspirante logra estar tranquilo y alerta, es decir, concentrado, es capaz de oír que, unos segundos después de caer al agua, una o dos personas hacen lo mismo para sujetarlo o sacarlo de la piscina», explicó. «Mantener o no la calma en una situación crítica marca la diferencia entre vivir o morir», concluyó.

Concluida la cena, y tras despedirse de los mandos, Roberto regresó a la soledad de su cuarto, frío como cada noche, y se metió en la cama esperando una nueva intervención del comando cabra o que los altavoces empezaran a sonar a todo trapo. Sin embargo, pasaban los minutos y nada de todo eso ocurría. La calma era absoluta; el silencio, impoluto. Ningún bebé llorando, ningún sonido de un balón golpeando un cierre metálico o una pared, ningún comando entrando en tropel para destrozar la habitación. Tan solo paz, una paz que hizo que el agente durmiera nueve horas seguidas y que descansara en condiciones por primera vez desde que estaba allí, algo que su cuerpo agradeció enormemente.

A las nueve de la mañana, un miembro del GEO entró en la habitación para despertarle.

—Vístase y baje al vestíbulo, le están esperando.

Como siempre, frases escuetas, pero, en esta ocasión, dichas en un tono diferente, amable, más cercano. El agente se vistió con su ropa —vaqueros, camisa y cazadora de cuero— y bajó las escaleras hasta el vestíbulo. Allí aguardaba el comisario jefe del GEO, el inspector jefe Alejandro, el Tigre —quien, esta vez sí, lucía una sonrisa en la cara y una mirada diferente a la de los días anteriores— y al menos diez operativos formados en el pasillo central del edificio. El ambiente era distendido y, también por primera vez desde que estaba en el cuartel, todos los presentes, incluido el instructor de defensa personal, el especialista de armamento y el inspector jefe del GEO responsable de los exigentes exámenes (que, dicho sea de paso, no había aprobado ni por asomo ninguno de ellos), acompañaron en el desayuno al futuro agente infiltrado, que en esta ocasión fue formidable.

Cuando terminaron los cafés, el comisario jefe se levantó y se dirigió a todo el auditorio pidiendo que le acompañaran. Todos se dirigieron a la sala que se empleaba para dar las charlas operativas y donde en ocasiones se hacía entrega de la boina roja de esa unidad de élite a los aspirantes que habían superado el curso de formación. Frente a un auditorio de no más de quince personas, tomaron asiento el comisario jefe del GEO, el inspector jefe de la formación, el Tigre y Alejandro. Tras unas palabras del comisario cargadas de sentimiento, como solían caracterizar sus discursos, le impusieron, a título simbólico, claro está, la boina roja de la mayor unidad de élite de un cuerpo policial. Fue el Tigre el encargado de hacerlo, y a continuación se fundió con Roberto en un abrazo emocionante, con el aplauso de fondo de los presentes en la sala. Fue un momento que sin duda quedaría grabado para siempre en la mente del agente, aunque en realidad fuera un acto ficticio, pues no le permitía ingresar en la unidad del GEO.

Ya en la habitación, recogió sus pertenencias, dejó ordenado el cuarto pero sin mucho esmero, se despidió de todos los que estaban en la base de Guadalajara y salió por la puerta del complejo acompañado de Alejandro. Se montaron en un vehículo sin distintivos policiales y pusieron rumbo a Madrid. Su periodo de estancia en el GEO había concluido, y nuevas pruebas y actuaciones le esperaban.

14

Brigada de Información.

Madrid Principios de enero de 2016.

Roberto recibió la orden tratar de inhibirse de la dureza impuesta durante el periodo de formación en el cuartel del Grupo Especial de Operaciones, y, en la medida de lo posible, de gozar de un par de días del cariño y el calor de su entorno más cercano, algo que echaba de menos, y que, si bien él aún no lo sabía, en breve extrañaría más aún.

Eso fue lo que hizo: charlas, abrazos, besos y cariño por doquier de su familia. A pesar de tener el perfil adecuado para infiltrarse en una operación tan delicada y metódica como la que estaba en marcha, Roberto era un tipo cariñoso, cercano, sentimental y muy familiar; incluso era de los que pensaban que un buen abrazo muchas veces era la mejor terapia para alejar los demonios y evadirse de las penas y las vicisitudes de la vida.

Sin embargo, la «cariñoterapia» pasó como una exhalación, tan rápida y precisa que sirvió para aumentar su resistencia psicológica y acercarle un paso más al momento en que se infiltraría en el mundo criminal de la Costa del Sol. Mientras todo esto ocurría, un grupo de trabajo multidisciplinar llevaba a cabo un análisis de datos, de entornos y de posibilidades para acoplar la llegada del infiltrado y gestionar su cobertura de seguridad.

Pocos minutos antes de las siete de la mañana, mientras el barrio de Moratalaz empezaba a despertarse para empezar un nuevo día, el comisario jefe de la Brigada de Información regresaba a su despacho. En todo el pasillo únicamente se divisaba una tenue luz que salía del despacho del fondo. Allí encontró al inspector Alejandro, sentado detrás de su mesa en mangas de camisa, a pesar del frío que hacía dentro, y con un aspecto demacrado. Estaba absorto mirando un montón de papeles y fichas personales de agentes de la Policía Nacional, muchas de ellas con numerosas anotaciones hechas a mano. A su lado tenía tres vasos vacíos de cartón. Como sabía la gente que lo conocía, Alejandro no era mucho de café, y menos del que salía de la máquina expendedora del edificio de la brigada; por lo tanto, algo pasaba para que ya llevara tres de un tirón.

El comisario le observó en silencio. Alejandro no se había percatado de su presencia. Parecía la típica escena en la que el asesino está a punto de abalanzarse sobre su víctima.

—¿Una noche larga? —dijo el comisario con su voz ronca y grave, sobresaltando a su inspector—. Tienes muy mal aspecto. ¿No has pasado por tu casa?

—No, jefe —respondió Alejandro—. Llevo toda la noche mirando estas fichas. El jodido infiltrado ha tenido la genial idea de pedirme elegir personalmente el equipo de seguridad. Quiere tener cerca a la gente de su mayor confianza, pero… maldita sea, estamos haciendo las cosas al revés.

—Sin duda —musitó el comisario—. ¿Qué planes tenemos? —Tomó una de las hojas que contenía una lista de nombres y los leyó detenidamente—. Conozco a este atajo de cabrones y la verdad es que son buenos —comentó, sonriendo.

—Aún hay más —prosiguió Alejandro, ante la mirada fija de su superior—. El infiltrado quiere… bueno, mejor dicho, exige que en su cobertura le ayude un exagente del CNI, algo así como su hermano de armas. Me he negado en redondo, pero ya lo conoces, no se puede negociar con él.

El comisario hizo una mueca, como intuyendo de quién podría tratarse, pero no dijo nada, tan solo se quedó observando la desesperación de Alejandro, empeñado en hacer las cosas medianamente bien.

Sin más, se dio la vuelta y antes de salir del despacho dijo:

—Ten fe y confía en su criterio. Ese cabrón es listo.

Hasta ahora, el inspector se había dejado la piel en reuniones y más reuniones para preparar la cobertura del infiltrado en la Costa del Sol, y había conseguido bastantes avances. Cada vez que pensaba en la lista que le había pasado Roberto escrita de su puño y letra, su enfado aumentaba. «Tanto trabajo hecho para nada», pensó. La lista de funcionarios que tenía en su mesa incluía un inspector, dos subinspectores, un oficial y cinco policías. A muchos los conocía, eran gente valiosa y profesional; de otros solo tenía referencias de oídas, y eso no le hacía ninguna gracia.

El inspector, conocido como «Manuel», había estado bajo el mando de Roberto en diferentes operaciones contra el terrorismo yihadista y el tráfico de armas, y aseguraba que era el tipo más competente que había conocido. Listo, con muy buena planta, pero con un pequeño problema a la hora de relacionarse con los superiores, a los que, por motivos diversos, no caía bien. El infiltrado siempre defendía que era uno de los mejores investigadores y además tenía buena prosa en la redacción de informes y demás documentos policiales, digna de un premio literario. En esos menesteres era simplemente brillante.

En cuanto a los dos subinspectores, el primero, conocido en numerosos entornos como «el Cacho», era una eminencia en materia de agentes encubiertos. Se había hecho un nombre dentro de ese tipo de actuaciones, no solo a nivel nacional, sino también internacional. Tenía un sexto sentido para leer las operaciones y saber si iban a llegar a buen puerto o no. Con este candidato Alejandro lo tuvo claro: la elección inmejorable. Muchas más dudas tuvo con el siguiente candidato de la lista, el subinspector Juan Manuel, al que no conocía personalmente, pero tenía alguna referencia de oídas, unas buenas y otras no tanto, por lo que no estaba muy por la labor de introducirle en el equipo. Sin embargo, de todos los candidatos propuestos por el infiltrado, este era el más prioritario. Alejandro leyó su currículo, en el que constaba que había estado en diferentes unidades, había sido escolta, trabajado en la Brigada Móvil, encargada de la seguridad en los transportes, y después había sido durante varios años jefe de la seguridad de una de las embajadas españolas más peligrosas de África. De ahí se incorporó a la especialidad de información, donde había sido condecorado en varias ocasiones y, precisamente, donde conoció al agente infiltrado. Alejandro también tenía muchas anotaciones a mano sobre este candidato; de sus indagaciones le llamaba la atención que este subinspector fuera como el brazo derecho de Roberto. Era sagaz, leal al máximo, y tenía una virtud muy poderosa: un poder de convicción que le hacía conseguir lo que se propusiera; asimismo, estaba considerado como uno de los mejores captadores de confidentes, y uno de los mejores en motivar a sus subordinados. Entre su apabullante lista de colaboradores de renombre que había logrado captar figuraba el mayor traficante de armas de Europa, que en la actualidad, aunque simulaba estar apartado del negocio, residía en la Costa del Sol.

El oficial de policía hacía honor a su alias, «Forte»: medía casi dos metros de estatura, bien musculado y tenía unas manos rudas y de un tamaño desproporcionado. Había trabajado durante muchos años en la seguridad de discotecas y era experto en diferentes artes marciales. Era letal en el cuerpo a cuerpo, y contaba, además, con un carácter muy distinto al que se le podía suponer: era un tipo tranquilo, pausado y humilde al que no le gustaba llamar la atención, pero podía matar a un hombre en décimas de segundo utilizando solo sus manos.

El resto de los posibles candidatos eran todos ellos policías: «Motor», «Josinu», «la Camaleón», «el Gallego» y «el Ultra». Serían el equipo de seguridad más próximo al infiltrado cuando efectuase sus incursiones en los entornos criminales. Además, se encargarían de la seguridad de su vivienda y de realizar las pertinentes contravigilancias. A Motor ya lo conocía Alejandro por haberlo tenido varios años bajo su mando. Le parecía correcta la elección; Roberto decía que no conocía un tipo tan rápido mentalmente como él, si bien no en el aspecto físico, de ahí el apodo jocoso, pero en verdad estaba entre los funcionarios más competentes de las unidades antiterroristas españolas. Inseparable de Motor era Josinu, un asturiano que lo mismo valía para estar metido durante dos días seguidos sin rechistar en un apolo (que era como llamaban al furgón de vigilancias) que para detener al más bragado criminal revolcándose en el suelo y a golpe limpio. Aunque no llegaba al metro ochenta de estatura, era de constitución fuerte. De él aseguraba Roberto que era el policía más completo que existía: le ordenaran lo que le ordenaran, siempre lo haría de forma perfecta, rápida y eficiente. En cuanto a la Camaleón cabía decir que el apodo se lo había ganado a pulso, porque en todo lo relativo a seguimientos y vigilancias era capaz de camuflarse bajo mil apariencias distintas y jamás ser detectada. Físicamente era pequeña y delgada, aunque deportista obsesiva. De tez muy morena, era capaz de introducirse en entornos árabes y de etnia gitana como si llevara toda la vida en ellos, y a sus cuarenta y cuatro años seguía siendo la mejor en lo suyo. El Gallego y el Ultra eran dos propuestas de última hora que Alejandro no conocía, puesto que llevaban pocos años en la policía. El primero era alto y delgado, de piel blanca y cabello rubio; un tipo inteligente y tranquilo. Al segundo se le conocía por ese apodo por haber estado durante un tiempo metido en entornos de seguidores radicales de equipos de fútbol; un policía que hacía gala de una gran iniciativa y valentía, nunca se negaba a obedecer una orden por muy difícil que fuera o por mucho peligro que entrañara.

Estos individuos eran los escogidos por el infiltrado, la primera de una larga lista de condiciones para las que Alejandro poco margen de negociación tenía; al fin y al cabo, era la exigencia de un tipo que iba a poner en riesgo su vida para salvar la de sus conciudadanos evitando un más que posible atentado. Y, como ambos sabían, nada volvería a ser igual.

15

Madrid.

7 de enero de 2016.

Para ser un gimnasio hecho en casa, reducido en tamaño, estaba ordenado y era bastante completo: contaba con una barra para hacer dominadas, un banco para levantar pesas y fortalecer el pecho y un sinfín de mancuernas tiradas por el suelo. El teléfono móvil sonó cuando Roberto estaba en medio de una de las rondas de entrenamiento. Decidió no parar hasta no haber terminado la última de las doce repeticiones.

—Estabas tardando en llamar —dijo cuando oyó la voz de Alejandro al otro lado de la línea.

—¿Qué, cómo vas? ¿Has descansado? —preguntó el inspector jefe—. Vete preparando, el jefe te quiere aquí ya. Comienza otra fase, y ya sabes: el tiempo es oro.

—Cada día te acercas más a ser comisario, porque llevas meses sin darme una buena noticia. Háztelo mirar —bromeó el agente, y ambos rieron.

—Serás cabrón… Siempre tienes una salida para todo. Anda, ve tirando para el piso de seguridad. Allí nos veremos con los jefes.

Roberto se despidió de su entorno familiar más cercano, no sabía cuándo volvería a verlos. Ellos tampoco tenían ni idea en qué estaba metido realmente; les había contado que hacía un curso de formación a nivel internacional en el que con frecuencia no le permitían usar el teléfono móvil, y se lo habían creído a pies juntillas. Ese acostumbraba a ser el día a día de la familia de un policía; las condecoraciones y felicitaciones deberían ser para ellos por aguantar lo inaguantable, sin rechistar. Al fin y al cabo, un policía elegía su camino; en cambio, a los familiares tan solo les quedaba apoyarle de forma incondicional, sin quebrar la confianza depositada en esos lazos que unen a un miembro de las fuerzas y cuerpos de seguridad del Estado con su destino, azul o verde, pero que llenará su vida y su sangre para siempre. Ellos eran los verdaderos héroes.

El piso de seguridad estaba en uno de los mejores barrios de Madrid y aún seguía operativo; había sido testigo de múltiples reuniones de agentes encubiertos de todo tipo y cobijo en malos momentos policiales, imperturbable y siempre protegido por diferentes sistemas de seguridad. Roberto aparcó en la zona reservada para los coches de los que allí se daban cita. El ascensor tenía una clave de acceso, y en cuanto el equipo de seguridad lo vio subir a través de las cámaras, le abrieron directamente sin necesidad de llamar al timbre.

Dentro lo esperaban los dos comisarios de siempre: el General y el jefe de Información, junto con el inspector Alejandro. A pesar de que la mañana era fría, dentro el ambiente era cálido. Los cuatro hablaron en tono distendido sobre los días tan duros que había pasado en el cuartel del GEO; Roberto se percató de que los dos comisarios estaban al tanto de todo lo ocurrido allí; desconocía que tenían a su disposición todo tipo de material fotográfico y videográfico tomado sin el conocimiento del infiltrado.

—Empezamos ahora una fase de la operación que será complicada pero mucho más tranquila, y en la que tú eres un verdadero experto —explicó el CGI—. Ya sabes: detección de vigilancias, contras, envío de mensajes cifrados y establecimiento de pautas para, en caso necesario, poder sacarte del atolladero.

—Estoy preparado, jefe —repuso el agente—. Peor que estar con Bravo o con el Tigre no va a ser, supongo.

—Supones bien, esos dos son unos ejemplares únicos —bromeó el comisario.

Mientras departían aprovecharon para desayunar: cafés, pastas y zumo de naranja natural. Una hora más tarde, los dos comisarios abandonaron el piso franco, dejando solos al infiltrado y a su manipulador. Pero no por mucho tiempo, pues pocos minutos después llegaron dos inspectores. El primero era una eminencia dentro del Área Especial de Seguimientos (AES) de la Comisaría General de Información. Sin quitar méritos a otras unidades de élite de la policía, este era uno de los mejores servicios de vigilancia y seguimiento de todo el mundo. Roberto tenía constancia de lo exigentes que eran sus cursos de formación, y que lo que allí enseñaban nada tenía que ver con los típicos seguimientos del cine. Un operativo de este tipo requería de ingentes medidas de seguridad: o contabas con un equipo compuesto por decenas de personas, o hacerlo «a pelo», como en las pelis, era una tarea casi imposible. El otro inspector era un subordinado del primero. Roberto conocía a ambos de cuando había hecho prácticas en esta unidad en el pasado.

Tras los pertinentes saludos, se pusieron manos a la obra y empezaron a organizar las tareas de los siguientes días.

—Tenemos poco tiempo, pero esta vez contamos con una ventaja —dijo el jefe del AES mirando a Roberto—: Ya tiene unos conocimientos muy avanzados en la práctica de vigilancias y seguimientos, solo que ahora el objetivo va a ser usted.

—Exacto —intervino Alejandro—. De lo que se trata aquí es de detectar si estás sometido a algún tipo de vigilancia, lo cual es muy probable que ocurra, y de dominar ciertas técnicas para descubrir si te están siguiendo sin llamar mucho la atención.

—Bueno, y también para dar esquinazo a los que me siguen, ¿no? —repuso el agente—, que no es menos importante.

—En efecto —dijo el jefe del AES—, eso es primordial, y todo ello con la máxima discreción.

Después de la reunión, los cuatro comieron en el mismo piso. Luego bajaron al aparcamiento y se montaron en una furgoneta Mercedes Vito con las lunas tintadas conducida por un miembro del área de seguimientos de la Comisaría General de Información. El agente, al percatarse de que ponían rumbo a Guadalajara, no pudo contenerse y dijo:

—Venga, coño, no me jodáis que vamos al cuartel de los putos GEO.

—¿Alguna mala experiencia allí? —preguntó el jefe del AES.

—De todo un poco —respondió el agente.

—Pues no se preocupe, que el GEO no pinta nada en esto. Ahora está con el AES, y aunque no le haremos pasar lo que se dice unos días felices, no somos tan malvados como ellos.

—Eso espero.

A pesar de las palabras del inspector jefe, Roberto no respiró tranquilo hasta que vio que la furgoneta continuaba por la Nacional II, la autovía de Barcelona, dejando atrás la salida que conducía a la base del GEO. Tomaron la Salida 55, en la entrada principal de la ciudad de Guadalajara, dejando a la derecha, en la rotonda, el Hospital Universitario. A continuación bajaron la calle de Toledo, circularon por las calles aledañas al ferial y pasaron entremedias por el Parque de la Fuente de la Niña y la pista de atletismo del mismo nombre, hasta llegar a la avenida de Venezuela.

El agente jugaba en casa. Desde los nueve hasta los catorce años había vivido en esa ciudad, y quitando las zonas nuevas, la conocía bastante bien. Con frecuencia volvía a ella de visita y aprovechaba para pasear por sus calles y recordar los tiempos de su adolescencia, de los que guardaba un excelente recuerdo. Por entonces los niños iban solos al colegio casi desde que aprendían a caminar, y al salir, se pasaban horas y horas en la calle, jugando con los amigos, haciendo barrabasadas, fingiendo ser más mayores de lo que eran. «Quién pudiera volver a esos años», reflexionó el agente.

El frenazo de la furgoneta lo devolvió a un presente muy distinto de aquellos años felices, bien lo sabía él. Se encontraban frente al Pax, un hotel con mucha historia en la ciudad. De pequeño le encantaba. Con los amigos de la cuadrilla jugaban a ser un comando de élite que tenía la misión de atrapar al criminal de turno, para lo cual intentaban acceder al hotel camuflándose; en otras ocasiones, ellos mismos eran los criminales que pretendían asaltar el edificio. Pese a que nunca lograban alcanzar el vestíbulo, la adrenalina se les ponía por las nubes, y cuando llegaban a casa, se sentían poderosos.

El hotel estaba totalmente reformado. En el pasado, la fachada era de un blanco hueso con varios desconchones; ahora, en cambio, estaba nuevo y se notaba la buena calidad de los materiales.

Tras cumplimentar el registro de entrada, el inspector jefe del AES le entregó un cuaderno con tácticas de vigilancia y seguimiento.

—Debe estudiarlo con detenimiento —le dijo—. Tiene de tiempo toda la tarde. Aproveche también para relajarse. Esta noche cenaremos los cuatro juntos.

Tanto Alejandro como los dos inspectores del AES se fueron a sus respectivas habitaciones. Roberto, en cambio, se quedó un momento solo en hall. El motivo no era otro de comprobar si algún agente de la unidad de seguimiento lo estaba vigilando. Si era así y lograba detectarlo, ya tenía algo avanzado para los ejercicios que le aguardaban los siguientes días. Pero no detectó a nadie, y pensó que lo más lógico era que estuvieran alojados en otro hotel de la ciudad.

Pasó una tarde provechosa leyendo el manual. Era francamente magnífico y muy ilustrativo. El principal problema era que, en su caso, debía de aplicar lo aprendido y todos sus conocimientos en la materia para operar precisamente en el sentido contrario: cómo evitar que le siguieran y lo tuvieran controlado.

A las nueve de la noche quedaron los cuatro en el restaurante del hotel. La cena, abundante y de bastante calidad, transcurrió con un tono ameno. No obstante, Roberto se abstuvo de pedir licor alguno después del café, como sí hicieron sus compañeros de mesa; no quería tener problemas para conciliar el sueño, ya que seguro que al día siguiente necesitaría toda la energía para pasar las pruebas a las que iba a ser sometido.

Al salir del restaurante, el jefe del AES se dirigió a Roberto y le dijo:

—Ahora, al llegar a su habitación, coja el cuaderno que le entregué y en las hojas finales en blanco anote cuánta gente había hoy cenando en la sala, describa a cuantos comensales pueda recordar, qué ropa llevaban y dónde estaban sentados.

—¿Cómo?

—Lo que ha oído. Descanse y nos vemos mañana por la mañana.

Roberto decidió subir por las escaleras hasta la planta donde tenía la habitación, lo cual extrañó a los demás. Tenía tres razones para hacerlo así. Primero, quería quedarse solo cuanto antes y empezar a tirar de memoria para anotar todo cuanto le habían pedido. Segundo, no quería utilizar el ascensor para no desconcentrarse con cualquier conversación banal que pudiera darse dentro. Y tercero, no quería caer en la tentación de regresar al comedor y echar un vistazo para estar más seguro de lo que debía anotar. Esto último fue precisamente lo que se temía el inspector jefe, quien, pasados unos minutos, bajó por si veía al agente merodeando por el restaurante.

La habitación era muy confortable y tenía una temperatura agradable. Disponía de una cama de matrimonio, y enfrente, colgada en la pared, la televisión; debajo, una mesa de color blanco con una silla a juego. El agente se sentó, abrió el cuaderno y empezó a escribir toda la información que había podido retener en su memoria. Creía estar seguro de que en el salón comedor, junto a ellos cuatro, había otras ocho personas más, de las cuales tres estaban en una mesa: dos mujeres bien arregladas, una rubia y otra morena, guapas y esbeltas, vestidas ambas con traje de chaqueta, que podían pasar por abogadas, y sentado con ellas un hombre delgado, alto y vestido de traje oscuro, no recordaba si azul oscuro o negro, tampoco si llevaba la corbata o no; sin duda se fijó más en las mujeres que en el trajeado. Había otras dos mesas con parejas cenando, jóvenes y vestidas con ropa cómoda. En una de ellas, una mujer y un hombre, de mirada cómplice y mayor de cincuenta años, comían mientras mantenían una distendida charla que no pudo alcanzar a escuchar. En la otra, una mujer de menos de treinta años, con vaqueros y sudadera, estaba acompañada de un hombre de estatura media, vestido con una camiseta de color azul de manga corta, lo que le llamó la atención por estar en pleno invierno. Ese era un detalle habitual entre los que empezaban en la policía: en cualquier fecha del año usaban manga corta para enseñar el buen trabajo realizado en el gimnasio, así como la correcta alimentación. Habría apostado a que esos dos eran policías. Y no se equivocaba.

En un rincón del restaurante, un hombre de escaso pelo y frente protuberante, casi en edad de la jubilación y vestido con un chándal de la selección argentina de fútbol, no perdía ojo al resto de los comensales, algo que en un principio también llamó la atención del agente, pero luego no le dio más importancia; pensó que no era más que un pobre esclavo del siglo XXI, trabajador de alguna empresa que lo enviaba de aquí para allá, pasando semanas fuera de casa, comiendo, cenando y durmiendo solo, para vender lo que fuera y así justificar el sueldo. En esta ocasión tampoco se equivocaba.

Cuando no pudo recordar ningún detalle más, decidió que era hora de irse a la cama y tratar de dormir un poco.

Como ya era costumbre, Roberto se despertó pronto. Dudó unos instantes en si salir a correr o ir a entrenar al gimnasio del hotel, pero al final no hizo ni una cosa ni la otra; empezaría el día sin hacer nada. No era una cuestión de vagancia, desde luego. Era muy consciente de que tenía por delante la formación en vigilancia y seguimiento que habían preparado en la Comisaría General de Información, y aunque a priori no se parecería en nada al suplicio que le hicieron pasar en el cuartel del GEO, necesitaba estar lo más descansado posible. Aún no podía quitarse de la cabeza al Tigre, y el hecho de que estuviera a escasos dos kilómetros del hotel, le generaba cierta inquietud. «Y si se presenta de sopetón en la puerta junto a su comando…», pensaba, y decidió que si eso ocurría, se tiraría por la primera ventana que pillara.

Llevaba más de una hora preparado, observando a ratos por la ventana, algo intranquilo por lo que le depararía el día y repasando una y otra vez lo anotado en el cuaderno del AES, cuando sonó el teléfono.

—¿Sí?

—Buenos días —contestó una bonita voz femenina—. Le llamo de la recepción del hotel. Me han encargado de avisarle de que tiene el desayuno preparado en el comedor y de que le están esperando.

Roberto le dio las gracias y colgó. Le sorprendió que no le hubiese llamado Alejandro mismo, pero al final aceptó que durante esos días iba a vivir muchos momentos extraños como ese.

En cuanto entró en el comedor, los vio a los tres sentados a la mesa.

—Buenos días —los saludó.

—Se te han pegado las sábanas, ¿o qué? —respondió Alejandro, sonriendo.

—Pero qué bobadas dices; ya sabes que no duermo más de seis horas al día salvo que me drogue, y eso no me dejáis hacerlo, ¿verdad?

La ocurrencia hizo que a los otros dos se les escapara una sonrisa.

—Ahora, en la sala de convenciones —dijo el jefe del AES—, tendremos una clase apasionante de tácticas de detección de posibles vigilancias, contras o seguimientos.

—Mientras no aparezca ningún puto GEO y me ponga a correr bajo cero o me obligue a meterme en el río en pelotas, me doy por satisfecho.

Tras el almuerzo, bastante abundante en el caso del agente y escaso, como era habitual, en Alejandro, los cuatro policías se dirigieron a la sala, no muy amplia pero acogedora. Parecía más la típica estancia donde la gente acaba cerrando algún negocio con el ánimo de que sea próspero para ambas partes. Fueron casi tres horas de clase magistral por parte del experto en seguimientos y vigilancias de la Comisaría General de Información, todo ello acompañado de numerosos vídeos tomados de operaciones reales. Para Roberto, lo verdaderamente relevante era que en ningún caso se pusiera en riesgo al agente encubierto, para lo cual era necesario contar con un grupo operativo especializado; más aún sabiendo que esa infiltración en concreto iba a realizarse al margen de los protocolos establecidos, con lo que el riesgo de que se diera cualquier circunstancia imprevisible era más que elevada.

Al término de la clase hicieron una pausa para tomar un café y despejarse un poco, ya que el ambiente estaba algo cargado en el pequeño salón. Lo que vendría a continuación requería la máxima concentración.

Por lo general, cuando se establecía un dispositivo de vigilancia y seguimiento, en él participaban profesionales especialmente formados en el manejo de todo tipo de medios técnicos. Previamente se concertaban una serie de reuniones operativas para establecer las principales consignas o directrices, que normalmente eran dos: eficacia y seguridad. Si primaba la eficacia, el objetivo no debía «soltarse», es decir, que había que continuar tras él aun a riesgo de que los agentes implicados en el servicio fueran «mordidos» (es decir, descubiertos). Si, por el contrario, primaba la seguridad, ante el peligro de que el dispositivo fuese detectado, lo más razonable era interrumpirlo. La elección entre una y otra variaba según las necesidades de la actuación, y de ello dependía que todo acabase con éxito o con un fiasco monumental.

En este caso, sin embargo, Roberto no tendría que decidir entre eficacia o seguridad, ni siquiera sabía si iba a tener que efectuar vigilancia alguna. Lo que sí tenía claro era que él mismo estaría bajo la vigilancia de «los malos». Los criminales también acostumbraban a hacer estas operaciones de seguimiento, en muchas ocasiones de forma extremadamente profesional, a fin de conocer mejor quién deseaba entrar en su organización. Saberlas detectar confería al agente infiltrado un plus de tranquilidad. Por esa razón, tal y como le explicó el jefe del AES, Roberto debía establecer sus propias técnicas y movimientos de contravigilancia. Y saber observar el entorno era crucial para el buen desarrollo de la operación. El infiltrado debía conocer la zona geográfica por la que se iba a mover, algo de lo que Alejandro ya se estaba encargando con su habitual discreción: desde hacía unos días, tenía desplazado a un equipo en la Costa del Sol realizando itinerarios, grabando vídeos, tomando fotografías y elaborando informes que Roberto tendría que memorizar en breve. Asimismo, el inspector jefe de Información tenía el apoyo de una serie de expertos del CNI que estaban creando una cobertura para el agente infiltrado en el momento en que entrara en acción. La partida de ajedrez contra los terroristas estaba en marcha, aunque Roberto aún desconocía muchos de sus movimientos.

A diferencia de las infiltraciones que solían realizar los cuerpos o servicios policiales, en esta el agente no siempre conocería las zonas donde iba a actuar, ni siquiera, en muchas circunstancias, tendría idea de dónde acabaría el día, algo que sin duda le generaría un gran incertidumbre que tendría que controlar, por muy difícil que le resultase.

En las jornadas que siguieron, el jefe del AES dedicó mucho tiempo a que el agente entendiera que, si perdía la concentración, su vida estaría en juego. Era fundamental que se fijara en todas las caras, en las conocidas y en las desconocidas, porque si bien era cierto que las casualidades existían, ocurrían en contadas ocasiones, y la mayoría de ellas venían provocadas por un acto externo.

Roberto tomó buena nota de todos esos consejos. El buen resultado de la misión y su propia vida dependían de ello.

Complejo Policial de Canillas, Madrid.

Mientras esto ocurría en Guadalajara, uno de los jefes de grupo del AES se encontraba en la sala de reuniones de dicha unidad en el Complejo Policial de Canillas. Habían sido convocados dos equipos al completo, junto con diferentes especialistas en medios técnicos, los mejores y más rápidos en colocar dispositivos técnicos de seguimiento, o comúnmente llamadas «balizas».

El inspector era el más veterano de la unidad y había participado de forma activa en numerosos seguimientos de extrema complejidad y peligro, tanto en la lucha contra la banda terrorista ETA, cuando tenían que entrar en baserrias (aldeas) perdidas en la montaña y cualquier persona o vehículo ajenos a la misma eran detectados inmediatamente, como en operaciones de control contra los principales yihadistas ubicados en territorio español, para los que la labor de vigilancia era especialmente dificultosa. Le acompañaba otro jefe de grupo del AES, no tan veterano como el anterior, pero de reconocida competencia.

En el proyector que iluminaba una gran pantalla blanca colgada de la pared apareció el rostro del agente encubierto. Algunos de los presentes, sobre todo los que llevaban más años en la unidad y pertenecían al grupo de audio y dispositivos de seguimientos, dieron un respingo en sus sillas por la sorpresa, y se miraron unos a otros con incredulidad. De una forma más o menos directa, todos allí le conocían de haberlo visto por la Comisaría General de Información en muchas ocasiones, y de haber compartido diferentes operativos. Sabían que era un policía bastante eficaz en sus investigaciones, y un tipo cercano y amable, sobre todo con los policías de menor rango que él.

—¡Guarden silencio, por favor! —gritó el veterano inspector—. Permanezcan en sus asientos. En breve llegará el comisario general.

En cuanto pronunció las palabras «comisario general» dejó de oírse una mosca en la sala. Si el mandamás bajaba al briefing, algo extremadamente importante, o complicado, o las dos cosas a la vez, se estaba cociendo, pensaron todos. Se había tenido especial cuidado de que ninguno de los seleccionados que aguardaban en la sala, además de ser los más competentes, no tuvieran con el objetivo una relación que fuera más allá de los cauces normales entre policías.

—¡En pie! —gritó con gran marcialidad el inspector del AES.

A pesar de ir todos de paisano, se pusieron en posición de firmes. Acababa de entrar en la sala el General. Cuando ocupó su sitio, pidió amablemente que se sentaran. A continuación, les dio una breve charla sobre la valía del área especial de seguimientos, sobre la confianza que las más altas instancias tenían de cada uno de los allí presentes y sobre la relevancia del operativo en el que iban a participar en diferentes fases. Hecho esto, se despidió y abandonó la reunión.

Entonces llegó el turno del jefe de grupo del AES. «Qué gozada», pensó al ver todos aquellos policías en silencio, concentrados y aún emocionados por la charla motivadora del CGI. Hacía años que no veía tal cosa en una reunión previa a un dispositivo. Empezó explicando que ese operativo era de una relevancia y una peculiaridad extremas. El objetivo nunca iría armado ni ocasionaría ningún problema de seguridad física si detectaba que estaba siendo sometido a vigilancia por parte de cualquiera de esos agentes del AES. Tuvo que incidir en este extremo, puesto que una de las principales preocupaciones al diseñar este ejercicio de formación fue si los policías que iban a participar en él debían ser informados de que todo era un curso; por lo general, cuando esto ocurría, aunque se ejecutase y planificase con la máxima profesionalidad, siempre existía el riesgo de que en algún momento se pensase que, al fin y al cabo, no era más que un ejercicio, y tanto la adrenalina como la responsabilidad no serían las mismas que en una operación real de seguimiento. Tras diversas discusiones, se decidió que los agentes creyeran que el tipo al que debían seguir era un objetivo real, el más importante, y para dejarlo bien claro había acudido el comisario general al briefing. Saber que el objetivo en ninguna circunstancia utilizaría una fuerza letal contra ningún policía aseguraba que no acabase herido o muerto antes de empezar su infiltración, y encima por fuego amigo.

Hotel Pax, Guadalajara.

Tras la comida, Roberto comenzó su primer ejercicio práctico. Se trataba de acudir al conocido y bello Palacio del Infantado, tal vez el edificio más hermoso de la capital de la Alcarria, que concluyó su construcción en el siglo XV y que es una mezcla inusual entre palacio y fortaleza que alberga diferentes estilos artísticos.

—Estupendo —dijo el agente—. Me encanta ese lugar.

—Esto es lo que tendrá que hacer: diríjase al Museo de Guadalajara, situado dentro del palacio, y recoja un mensaje pegado en la parte inferior de un banco de plástico gris que está al final del edificio —explicó el jefe del AES, y acto seguido añadió—: No se trata de que vaya de visita, eso ya lo hará en otro momento… si sale vivo de esta aventura en la que se ha embarcado.

Alejandro, atónito al escuchar esas frases de su homólogo, quiso dulcificar un poco el momento, pero no hizo falta, pues fue el propio agente quien se le adelantó:

—Tranquilo, Alejandro, que veo que te has puesto nervioso. Saldré vivo de todo esto. Como siempre ha dicho mi abuela, mala hierba nunca muere.

El rostro del inspector se relajó al oír aquello y de nuevo dibujó su peculiar sonrisa en los labios.

—Su cometido será detectar quién de mi gente le está vigilando —explicó el responsable del área especial de seguimientos—. Son los mejores y se lo tomarán muy en serio. Debe identificar al mayor número posible, lo cual no le resultará fácil.

Estaba claro que la prueba no solo era para el infiltrado, todos los que participaban en ella iban a estar sujetos a evaluación. Por lo tanto, cualquier fallo podría significar que el responsable quedara fuera de la unidad más excelente y eficaz en materia de vigilancia de la policía española.

Al salir hacia el aparcamiento del hotel, Roberto tuvo que cubrirse bien con el tres cuartos con capucha que había elegido; eran las cinco de la tarde y el viento del norte soplaba con fuerza. Le habían asignado un Opel Astra de color azul, de gasolina, bastante potente. No lo comprobó, pero la placa muy posiblemente era de un vehículo oficial. Llevaba consigo una maleta pequeña con ruedas, si bien tenía esa manía absurda de llevarla a pesa en la mano. En esta ocasión sería útil no llamar la atención con el ruido de las ruedas por el suelo. El agente guardó la maleta con sus pertenencias en el maletero y se subió al coche. Si todo estaba previsto, como suponía, el servicio de seguimientos ya estaría montado antes de que siquiera saliese del aparcamiento. Respiró hondo y arrancó el motor.

Giró a la derecha por una gran avenida en la que habían hecho obras recientemente. La ciudad había cambiado desde su época de adolescente, y aunque también había crecido, las calles principales seguían siendo las mismas. Cuando llegó a la calle Zaragoza, recordó los cinco años en los que estuvo viviendo muy cerca de allí; luego pasó por el barrio del Alamín, donde continuaba teniendo unos cuantos amigos de entonces. Conducía a una velocidad constante, sin llamar la atención ni dar volantazos, lo cual era clave si no quería alertar a la gente que pudiera estar siguiéndole.

La nostalgia empezó a embargarle y le vinieron a la memoria algunas peripecias vividas junto a sus amigos del alma. Tenía la piel de gallina y los ojos algo vidriosos porque un par de ellos habían fallecido: uno por un accidente de tráfico y otro por las drogas. Pensó en la de gente buena que se habían llevado por delante estas dos lacras de la sociedad, y también en los que aún perecerían en el futuro. De repente entró en un estado de pesadumbre que lo sumió en una tristeza que no le convenía, así que detuvo el vehículo a un costado de la calzada y se tomó un par de minutos para recuperar la concentración y tener el nivel óptimo de activación. A veces la cabeza juega malas pasadas y le saca a uno de la realidad, creando un momento peligroso que podía echar por la borda todo el trabajo. Por suerte, en esa ocasión se trataba de un ejercicio, sino de una operación real, con lo que su vida no corría peligro.

Durante ese rato que estuvo parado, dos vehículos de seguimiento pasaron a su lado; incluso a unos trescientos metros por detrás se detuvo otro de los indicativos del AES. Uno de los ocupantes del coche se bajó y pasó caminando junto al agente, que no se dio cuenta, aún sumido en aquellos pensamientos funestos, y cruzó unos metros más abajo a la otra acera para regresar de nuevo junto a sus compañeros. Si hubiera estado más concentrado, podría haberlos detectado.

Suspiró con fuerza y recordó por última vez a sus amigos de la infancia que dejaron este mundo; él era religioso, así que deseó que en la otra vida les fuera mejor que en esta. Abrió la ventanilla automática del coche y dio una bocanada de aire frío que le pinchó la garganta. Otra vez volvía en sí. Comprobó por el retrovisor que tenía paso franco y se incorporó de nuevo a la calzada. También observó que a unos cientos de metros más atrás, un vehículo de color oscuro hacía exactamente lo mismo que él.

Cuando llevaba un rato conduciendo detectó al menos dos coches que podrían pertenecer al equipo de vigilancia, pero necesitaba más datos para corroborarlo. Siguió a una velocidad normal hasta la avenida del Ejército y luego tomó un desvío para entrar en los aparcamientos que había a la derecha del Parque de la Huerta de San Antonio.

Roberto imaginaba que los equipos de vigilancia y seguimiento, a priori, no tendrían ningún dato del objetivo (es decir, de él), con lo que desconocían cuales eran sus movimientos y rutinas, lo que le daba cierta ventaja. Después de aparcar en batería, aguardó unos minutos dentro del coche y observó que otro vehículo con dos ocupantes entraba por la misma calle lentamente y que pasaba de largo. De inmediato, sacó una pequeña libreta del bolsillo interior del abrigo y anotó modelo y color del coche, no así la matrícula, que por su posición le resultó imposible de ver.

Roberto bajó del vehículo, cerró la puerta y se abrochó el abrigo hasta arriba; la tarde cada vez era más desapacible. No hizo ademán de mirar hacia los lados, aunque era una costumbre que tenía por cuestiones de seguridad. Comenzó a andar en dirección al majestuoso Palacio del Infantado. La puerta principal estaba cerrada, y tras observar su imponente fachada, rodeó el edificio por la izquierda hasta llegar a una puerta de acceso lateral, donde colgaba un cartel que rezaba: entrada gratuita. «Además de bonito, encima se puede entrar gratis», pensó sonriente. Lo primero que hizo al poner un pie dentro fue comprobar el emplazamiento de las cámaras de seguridad, una obsesión que tenía desde que era policía. De pronto notó que una mujer de unos sesenta años, con gafas, no le quitaba ojo de encima, resguardada en un mostrador que hacía las veces de recepción. Roberto se acercó, la mujer le preguntó su código postal y este le dio uno inventado que la otra apuntó en un folio. Luego giró a la izquierda y cruzó la puerta de cristal que daba entrada al museo.

La primera impresión que sacó es que era un museo pequeño pero con encanto. Y a esas horas estaba completamente vacío. Se aproximó a varias vitrinas en una especie de zigzag para ver los objetos que contenían todos de muy diversa índole y procedencia: desde pistolas antiguas halladas a lo largo y ancho de la provincia alcarreña, hasta trozos de roca o instrumentos de épocas pasadas, desde la Prehistoria hasta la Guerra Civil. Sin embargo, el agente no estaba ahí de visita. De repente oyó que la puerta de acceso se abría, pero desde donde se encontraba no podía ver quién o quiénes habían entrado. Permaneció inmóvil contemplando varias armas de fuego, auténticas reliquias, algunas de ellas eran de avancarga, es decir, que se cargaban por la boca de fuego. Sin embargo, lo que realmente centraba su atención era el reflejo del cristal de la vitrina, no los objetos que había en su interior, por muy aficionado a las armas que fuera. Sabía que una de las principales enseñanzas para los cursos de espionaje era no mirar en exceso hacia atrás porque esos movimientos de cabeza podían levantar sospechas. Lo correcto era actuar con normalidad, y una de las mejores formas de ver qué ocurría a tu espalda era observar el reflejo de los cristales o de cualquier otra superficie reflectante. Y lo que vio con absoluta nitidez fue a una mujer y un hombre que no llegaban a la treintena; ella vestida con un abrigo negro, una bufanda que aún no se había quitado a pesar de estar dentro del museo y una falda por la rodilla, con un par de botas del mismo color que el abrigo; él, con un abrigo parecido al tres cuartos del agente, aunque de mejor marca, y unos vaqueros. «Estos sí que son policías», pensó rápidamente. Una vez detectados, siguió mirando otras vitrinas, a paso lento. Los otros dos pasaron junto a él, pero a pesar de que estaban solos en la sala, no le dirigieron una sola palabra. Roberto sabía que tenía que quitárselos de encima, y la mejor forma era desesperarlos. Él tenía más tiempo que ellos.

Tras una primera sección con cuatro estancias en serpentina, el museo continuaba con dos nuevas salas pintadas en azul y, colgados en las paredes, enormes cuadros de temática religiosa de distintas épocas. Allí se volvió a cruzar con la pareja, que parecía que se encaminaba hacia la salida. Permaneció un rato contemplando los lienzos hasta que oyó la puerta cerrarse. Intuyó que los policías querían comprobar que el agente no se reunía con nadie dentro del museo. Sin embargo, desconocían que sus instrucciones eran otras.

La última sala, que era de un color morado, seguía con la exposición de cuadros religiosos, aunque uno en concreto, San Francisco recibiendo los Siete Privilegios, pintado por José de Rivera en 1635, destacaba sobre los demás tanto por su composición como por su envergadura. En el centro de dicha sala encontró el banco de plástico de color gris, donde la gente podía sentarse a observar los lienzos con detenimiento, y que el infiltrado también usó supuestamente para lo mismo, aunque lo que en realidad hizo fue recoger un sobre pegado en la parte inferior. Aprovechó para echar otro vistazo a los techos y las paredes en busca de más cámaras; más que por grabarle, lo que le preocupaba era que los equipos de seguimiento las utilizaran para ver en directo qué estaba haciendo. Pero no vio ninguna; además, seguía siendo el único visitante del museo. Entonces se dijo que la pareja de antes, que ya estaba quemada, junto con sus compañeros de vigilancia en esos momentos estarían formando diferentes círculos alrededor del edificio, y alguno habría tomado incluso una posición de visión directa de la entrada y salida del museo, muy posiblemente en el interior del palacio.

Aprovechando que estaba solo, el agente abrió el sobre y leyó las instrucciones de lo que debía hacer a partir de entonces: seguir detectando elementos de seguimiento y viajar hasta Valencia para cumplir con la misión principal. Entre las cuatro y las cinco de la tarde del día siguiente, debía acudir al Museo de las Ciencias y las Artes, entrar en el baño de caballeros de la primera planta (justo a esas horas se procedía a la limpieza de los servicios) y depositar ese mismo sobre detrás de uno de los retretes que se le indicaba en las instrucciones y recoger otro un poco más grande que encontraría en el mismo sitio.

Una vez leída la nota, guardó el sobre en el bolsillo interior de su abrigo y rompió las instrucciones en trozos minúsculos que luego tiró a una papelera. Cruzó todo el museo hasta la salida y cuando llegó a la recepción miró a la mujer dentro de su habitáculo, la saludó con la cabeza y giró hacia la izquierda, donde se encontraba la puerta de acceso al Patio de los Leones. El agente se quedó observando y los pelos de los brazos se le erizaron. «Es pura magia, tiene algo», pensó. Además, casi había anochecido y hacía un frío tremendo que no disminuía aunque se encontrase en el interior del patio. Casi por instinto, levantó la vista y en la primera planta del edificio pudo ver a una persona observándole; iba vestida con una simple cazadora de cuero negra y cara de estar pasando mucho frío. «Poca ropa llevas para el invierno alcarreño», pensó divertido.

En cuanto salió del palacio, se quedó observando desde las escaleras la plaza de España y el trasiego de personas y coches, que a esas horas no era muy intenso. Cruzó la plaza y se metió en un pequeño bar de tapas y cocina de autor que había justo enfrente del palacio. Pidió un vino y tomó asiento en una mesa a la derecha del local que daba a un ventanal; desde ahí tenía unas buenas vistas de la calle y de la puerta lateral del Palacio del Infantado. El mismo hombre situado en el punto de observación de la primera planta del palacio, el que vio mientras estaba en el Patio de los Leones, salió a la calle, se puso a hablar por el teléfono móvil y se desvaneció a lo lejos. «Pillado», susurró hacia el cuello de su camisa mientras daba un sorbo a la copa de vino tinto, uno de Castilla-La Mancha con una textura y un sabor deliciosos. En el bar no entró nadie digno de reseñar, allí solo estaba él y el camarero. Mala época y mala hora para el turismo.

Tras apurar el vino, pagó y salió a la fría calle. Era noche cerrada y el viento era cada vez más desapacible. Se dirigió a pie hasta el aparcamiento donde tenía el coche. Antes de arrancar, se quitó el abrigo, no sin dificultades, y lo dejó en el asiento de al lado. «Menuda gilipollez, mira que no quitártelo fuera para evitar arrugarlo…», pensó, bastante contrariado. Sin duda, empezaba a pesarle el cansancio de un día tan ajetreado. Pero también estaba contento porque se lo había puesto difícil a los de la vigilancia, unos maestros en su oficio, verdaderos perros de presa que seguro continuaban ahí fuera pendientes de cada uno de sus movimientos. Tenía muy claro que debía seguir actuando como si fuera un criminal, pero sin que sus oponentes en esa partida se dieran cuenta de que habían sido detectados; ese era el primer objetivo; el segundo, quitárselos de encima antes de entregar el pequeño sobre en el Oceanográfico de Valencia.

De noche sí notó cierta desorientación mientras circulaba, sobre todo en las calles pequeñas, hasta que llegó a una amplia avenida y logró situarse de nuevo. Continuó conduciendo con tranquilidad, convencido de que los del AES le seguían los pasos; sin embargo, por mucho que mirara por los retrovisores, no veía nada raro. Era como si se los hubiese tragado la tierra, o tal vez habían dejado la vigilancia. Fuera lo que fuese, la sensación era extraña.

Decidió parar un momento junto al arcén, con las luces de emergencia encendidas, y entró veloz en un establecimiento de telefonía móvil regentado por un paquistaní de mediana edad. Compró dos tarjetas telefónicas y dos terminales: un smartphone de segunda mano de una marca desconocida y un teléfono que solo permitía hacer y recibir llamadas y que en el argot policial se los conocía como «narco-móviles», muy difíciles de rastrear por no tener conexión a internet y no conectarse continuamente a las antenas BTS de posición.

El paquistaní le pidió amablemente el DNI para fotocopiarlo y dejar constancia de la compra de las tarjetas, tal como exigía la legislación española. Sin embargo, como solía ocurrir en estos establecimientos, bien conocidos y utilizados tanto por delincuentes como por policías, diez euros de propina hicieron que se olvidara de ello. Sería el propio paquistaní el que minutos después rellenaría el pertinente formulario con los datos de algún otro cliente que nada tenía que ver con el agente ni con las tarjetas.

De nuevo en el coche, tomó la Nacional II en dirección a Madrid, y desde ahí, tras pasar por varias autovías, algunas de ellas de pago (cosa que nunca haría si quisiera pasar desapercibido, pues disponían de excelentes cámaras que podían grabar la matrícula), tomó la Nacional A3 en dirección a la preciosa ciudad de Valencia.

No había mucho tráfico y Roberto seguía sin poder corroborar que le estaban siguiendo, lo cual le contrariaba bastante. Paró en una gasolinera y llenó el depósito; aprovechó también para comprar algo de comer durante el viaje, todo comida basura: unas bolsas de patatas fritas, una barrita de chocolate, un sándwich de atún y varias botellas de agua. Una oda a la comida sana.

Se entretuvo escuchando música clásica en la emisora de radio para amenizar el viaje. La gente que le conocía siempre se extrañaba cuando la ponía y alardeaba de que cada día le gustaba más. Tan nervioso y dinámico como era, no encajaba que le gustara la música clásica. Todo venía porque era la única que le relajaba, y en esos momentos era más que necesaria con la tensión que llevaba encima.

Desde que llenó el depósito no volvió a parar en todo el viaje. Cuando estaba entrando en Valencia, se desvió por la V-30, una autovía que bordeaba la ciudad y que en muchas zonas transitaba paralela al río Turia y su acostumbrado poco caudal. Después se dirigió por la V-31 hasta la localidad de Alfafar, y en una zona comercial que conocía de otros viajes por trabajo, aparcó y pidió uno de los apartamentos, el más barato, para pasar la noche. Sabía que en esa época del año, mediados de enero, no habría problema para encontrar uno de buena calidad y mejor precio. Pagó en metálico y condujo hasta el aparcamiento subterráneo, que conocía de sobra. Se instaló rápidamente, cerró por dentro la puerta del apartamento, se duchó y trató de echar un sueñecito. Eran casi las dos de la madrugada.

Se levantó cuatro horas después, y para despejarse, volvió a darse una ducha, pero en esta ocasión de las largas, de las que dan paz y tranquilidad mientras el agua caliente cae por el cuerpo. Respiró hondo y trató de dejar la mente en blanco. De pronto pensó que el ser humano era así: hasta en los momentos complicados era capaz de evadirse para conseguir ser feliz, aunque fuera por unos pocos segundos.

En la maleta de mano llevaba un pequeño ordenador portátil. Lo abrió, se conectó a la wifi del apartahotel y se hizo un correo nuevo. Empezó a anotar los datos más relevantes hasta el momento —los integrantes del AES detectados, qué ropa llevaban, dónde estaban situados, qué vehículos habían utilizado— y certificó que durante todo el viaje hasta Valencia no había percibido ningún tipo de seguimiento. A continuación, informó que empezaría a tomar alguna iniciativa para despistarlos, pero sin desvelar cuál. No envió el mensaje a ningún destinatario, sino que lo guardó en «Borradores». Cerró el ordenador y volvió a meterlo en la maleta.

Asimismo, apuntó en su pequeña libreta un par de teléfonos móviles sin poner el nombre, solo el número y al lado una inicial, y después apagó su teléfono personal. Tenía dos cosas claras. La primera, que podía seguirse el rastro de cualquier teléfono a través de las antenas, dando su posición. La segunda, que los miembros del AES eran especialistas en seguimientos tecnológicos, los más operativos y con mejores resultados en la actualidad. Como no había observado ni un solo vehículo sospechoso en las casi cuatro horas de viaje, imaginó que muy probablemente le habían colocado una baliza en el coche mientras estaba en el museo alcarreño. Eso les permitiría desaparecer del radar del agente sin dejar de pisarle los talones. Decidió entonces que había que desbaratar esa ventaja, y ya tenía alguna idea de cómo lograrlo.

16

Comisaría General de Información, Madrid.

Como era habitual en todo tipo de trabajos, al cabo de un periodo de tiempo, más o menos prolongado, sin que ocurriera nada nuevo que recondujese la situación e impulsase nuevamente la motivación, las comprobaciones se volvían rutinarias, pura mecánica, y por lo tanto el grado de atención descendía. En el caso de la operación del agente infiltrado, si bien se trataba de un ejercicio de formación, no lo asumían así los policías del Área Especial de Seguimientos; ellos se tomaban muy en serio su trabajo, más aún cuando hasta el mismísimo comisario general de Información había priorizado esa vigilancia.

El jefe de grupo y de dispositivo del AES terminó su informe a primerísima hora de la mañana y lo envió por correo cifrado a su superior. En él indicaba, entre otros datos, que el objetivo había apagado su terminal, con lo que había dejado de emitir su posición, pero sabían que seguía dentro del apartahotel. Él también se encontraba en el mismo edificio, alojado con su equipo de confianza, mientras que un pequeño retén hacía guardia apostado en las inmediaciones.

El informe llegó a la Comisaría General de Información y a las 7.50 horas fue leído por el inspector jefe del AES, en compañía del comisario general y del inspector Alejandro. Era un informe sobrio, pero muy bien redactado. Cuando concluyó la lectura, todos los ojos se volvieron hacia Alejandro, que estaba absorto leyendo el mensaje guardado en borradores del correo electrónico cuyas claves de acceso compartía con su agente infiltrado. Esta técnica de intercambio de mensajes empleando borradores de mails, con las claves compartidas, la copiaron de los entramados anarcoterroristas que golpearon en los años 2013 y 2014 determinadas catedrales y basílicas en España con explosivos compuestos de pólvora negra y metralla. Estos grupos se comunicaban desde locutorios y no enviaban sus correos electrónicos, sino que dejaban el mail en el borrador hasta que el destinatario lo leía y lo eliminaba; con ello evitaban sacar contenidos del propio correo y que circularan por la red.

—Ha detectado bastante gente del dispositivo de vigilancia, un total de cuatro vehículos, y hasta el que estaba en el interior del Palacio del Infantado —comentó Alejandro en tono sosegado—. Está mosqueado porque no ha observado a nadie detrás de él durante todo el viaje a Valencia, y dice que ahora empezará a librarse de ellos.

—No han visto cómo recogía el sobre debajo del banco, ha detectado bastante gente del seguimiento y ha apagado su teléfono —repuso el General—. Este cabrón es bueno.

Una hora después, en Alfafar, el jefe del dispositivo de seguimiento debatía con su equipo de mando ciertas circunstancias sobre el operativo. Desconocían los nuevos movimientos que iba a realizar el objetivo, pero todos advirtieron que si había apagado el móvil era porque tenía previsto hacer un movimiento importante. Uno de los presentes colgó el teléfono y confirmó que en esos momentos era inviable «pasar la maleta». En el ámbito policial se denominaba «maleta» al sistema electrónico que permitía sacar números de teléfono ubicados en un determinado sitio; pasaban el dispositivo en diferentes puntos donde se hallaba el objetivo y posteriormente analizaban y cruzaban los datos obtenidos hasta conseguir un número que coincidiese en las tres posiciones.

—El cabrón ha comprado teléfonos y tarjetas, y ha apagado su móvil personal —dijo el jefe de dispositivo—. Eso significa que hoy tiene previsto ver a alguien o hacer algo importante. Tenemos que estar muy atentos. Que los equipos se preparen ya, quiero a todos listos en sus posiciones.

Cada responsable de equipo empezó a hacer llamadas y a enviar sus órdenes por las diferentes aplicaciones de mensajería instantánea que empleaban. Veinte minutos después, estaba montado todo el dispositivo de vigilancia y seguimiento. Comenzaba un día movidito, otro más, para los policías del AES.

Alfafar, Valencia.

Roberto cogió uno de los teléfonos que había comprado en la tienda de Guadalajara. Tenía la duda de si los números de esas tarjetas ya estaban en poder del AES, pues sabía que lo habían visto y fotografiado entrando en la tienda, y una de las posibilidades era que, al salir, algún policía entrara, se identificara y le pidiera al paquistaní la numeración de las tarjetas que acababa de entregar. A pesar de ello, también sabía que aún le quedaba tiempo antes de que dicha numeración pudiera ser intervenida, y para cuando eso sucediera, ya se habría deshecho de ellas. Sin embargo, ningún policía del AES había entrado en la tienda. Se valoró esa posibilidad, pero como el objetivo era calificado de prioritario, finalmente se declinó por desconocer si este y el encargado se conocían y podía alertar al objetivo de que lo estaban siguiendo.

Miró su pequeña agenda de bolsillo buscando un número y realizó una llamada por WhatsApp usando la red wifi del propio apartamento. Sabía que no podrían localizarla.

—¿Sí, dígame? —contestó una voz masculina al otro lado de la línea.

—Miguel, amigo mío, soy yo, Roberto, de la Brigada de Información de Madrid.

—¡Hostias, qué alegría! ¿Qué tal? ¿Cómo estás?

—Pues ya sabes: llamada por WhatsApp, marrón asegurado, ¿eh?

Miguel era un intendente de la Policía Local de Valencia, gran amigo del agente, amigo de los de verdad, y un grandísimo profesional. Sus destinos se cruzaron en una operación contra el tráfico de armas que dirigía Roberto, cuando exigió contar con la ayuda de Miguel, posiblemente el mayor experto en armas y municiones que conocía de cualquier cuerpo policial, cuya ayuda fue extremadamente útil para el éxito de la operación.

El agente le pidió que se hiciera con un teléfono móvil y dos tarjetas, a poder ser, sin entregar la pertinente documentación. Miguel era un funcionario íntegro que en su vida había cometido una ilegalidad, y lo que le pedía su amigo era precisamente que la cometiese. Le costó bastante acceder, solo porque ambos tenían una relación que implicaba ayudarse mutuamente en lo que fuera. Después le dio una serie de instrucciones que Miguel debería cumplir a rajatabla. Ese día no estaba de servicio, por lo que se puso a disposición de Roberto, aun sabiendo que lo que le estaba pidiendo era poco adecuado.

Tras colgar, el agente continuó en la habitación y aprovechó para leer un pequeño libro que llevaba en la maleta y ver un rato la televisión, sin prestar apenas atención ni a una cosa ni a la otra.

Mientras tanto, Miguel se despidió de su mujer con la excusa de que iba a hacer unas compras y luego aprovecharía para encontrarse con un compañero de trabajo. Se montó en el coche y salió camino de Valencia, a unos treinta kilómetros del municipio donde tenía su casa, un chalecito comprado recientemente tras muchos años de ahorro.

Aparcó frente a la tienda de telefonía. Lo hizo bien, como de costumbre; su mujer, para picarle por su pulcra legalidad, siempre le decía que era el único policía que nunca aparcaba mal. Entró en local y fue directo al mostrador, donde le esperaba el dueño, de origen marroquí. Sintió cómo el estómago se le revolvía; tenía que conseguir dos tarjetas y un teléfono sin presentar documentación alguna. Hasta tartamudeó un poco, pero al final, tras la preceptiva propina, excesiva para cualquiera que no estuviera acostumbrado a estos tejemanejes, salió de la tienda con lo que le había pedido su gran amigo de Madrid.

El estrés que le había generado saltarse la ley por primera vez en su vida lo había dejado empapado en sudor, y eso que la temperatura ese día no era muy alta. En su vida profesional como policía se había enfrentado a situaciones muy complicadas e incluso peligrosas, y siempre había respondido de forma eficaz y valiente. Pero Miguel era así, un individuo nacido para hacer cumplir la ley, no para saltársela. Como bien le decía a Roberto las veces que se encontraban, él no valdría para hacer su trabajo. Estar al servicio de la lucha contra el terrorismo, del tipo que fuera, requería contar con la iniciativa y la preparación necesarias para, en caso extremo, actuar de un modo alegal, a lo que Roberto siempre respondía que lo importante era salvar vidas inocentes y proteger al ciudadano, que el resto era secundario.

Ya dentro del coche, Miguel se secó el sudor de la frente, respiró hondo, arrancó el motor y condujo hasta una calle cercana al sitio donde más tiempo pasaba en su vida, la Central de la Policía Local de Valencia, ubicada en una de las principales avenidas de entrada a la ciudad. De ahí se dirigió andando a una empresa de alquiler de vehículos. Conocía al dueño por algunos desencuentros en el pasado de tipo profesional, pero al final habían trabado una buena amistad. Alquiló una furgoneta Mercedes Vito de color oscuro, con los cristales tintados, tal como le había pedido Roberto, y acordó con el dueño que el conductor sería un amigo de su máxima confianza y que él mismo la dejaría en Madrid en una de las sucursales del concesionario. El hombre no puso ningún problema, ni siquiera le pidió los datos del presunto conductor; se fiaba de Miguel.

Condujo la furgoneta al aparcamiento subterráneo de El Corte Inglés, que el agente infiltrado conocía perfectamente. Era el sitio ideal porque tenía el acceso por una zona distinta a la salida. Serían las doce del mediodía cuando la aparcó y, de forma disimulada, dejó las llaves encima de la rueda trasera derecha. La mayor parte de los delincuentes hacían esta misma maniobra, pero, por regla general, usaban para ello la rueda delantera izquierda.

Cuando salió del aparcamiento subterráneo, miró el cielo; había salido el sol y se habían despejado las gruesas nubes con las que había amanecido el día. No lo había pasado bien quebrantando la ley, él estaba para otra cosa, se repetía para sus adentros. Aun así, no le había preguntado a su amigo el porqué de todo aquello. La amistad y la lealtad de dos compañeros policías, por distintos que fueran los cuerpos en los que servían, estaban por encima de cualquier motivo y circunstancia.

Cogió un taxi para que lo acercara donde había dejado su coche, y desde ahí telefoneó a Raúl, una persona de su total confianza, diciéndole que a las 15.15 horas le recogería en su casa, y que no hiciera preguntas.

El policía del AES encargado de visualizar las imágenes de las cámaras del apartahotel informó por radio de que el objetivo había salido de su apartamento, que había bajado en el ascensor hasta el parking y que estaba metiendo algo en el maletero de su vehículo. Vestía un abrigo y un chándal de color negro y una gorra oscura, y portaba su maleta y una mochila. Entretanto, desde el edificio de enfrente, en su habitación, el inspector responsable del operativo comprobó, junto a uno de los técnicos, que la baliza colocada en el coche del objetivo funcionaba correctamente. Los equipos de seguimiento estaban listos, no podían perder esa partida.

El infiltrado salió del aparcamiento sin observar nada extraño. Condujo por una carretera estrecha hasta la playa de Pinedo, una localidad pegada al Puerto de Valencia, aparcó y estuvo paseando un buen rato por la orilla del mar. La playa estaba prácticamente vacía, salvo por los corredores que habían aprovechado la repentina salida del sol para hacer ejercicio por el pequeño paseo marítimo.

Los agentes del AES permanecían en su mayoría controlando las salidas del pequeño pueblo de Pinedo, lo que no era demasiado difícil, y un funcionario controlaba el coche del objetivo desde su propio vehículo. A pesar de ello, un binomio de agentes quedaba expuesto, lo cual llamó la atención de Roberto, sobre todo cuando comprobó de reojo que eran las dos únicas personas en todo el paseo que estaban inmóviles, sentadas en un banco y simulando ser una pareja de verdad.

El agente disfrutó de la brisa marina con absoluta parsimonia. Le encantaba el mar, y aprovechó para apaciguar el ritmo de su corazón. «Ya habrá tiempo después para ponerlo a funcionar a todo trapo», pensó. Al poco rato, se dirigió a la terraza de un pequeño restaurante con vistas al mar que estaba prácticamente vacío. Allí disfrutó de una suculenta comida mediterránea compuesta de ensalada, pan para untar en salsa alioli y, por supuesto, una paella valenciana de marisco. De beber, pidió agua. Aunque le encantaba el vino, sobre todo el bueno, ese no era el momento idóneo: estaba a punto de lanzar un ataque a la unidad más potente de seguimientos de la policía. Saber que lo seguían, y que ellos desconocieran este detalle, le confería una importante ventaja.

El infiltrado comió tranquilo mientras la pareja de policías, que habían cambiado el banco del paseo por un punto más discreto y «romántico» en el rompeolas, lo observaba a cierta distancia. «No lo hacen nada mal —pensó—. Si se lo propusiesen, pasarían perfectamente por un par de tortolitos».

Mientras, el inspector que dirigía el operativo se ponía en contacto con el Complejo de Canillas y, por vía cifrada, remitía información puntual, con imágenes de vídeo incluidas, a los mandos reunidos en el despacho del AES, donde también estaban presentes Alejandro y el comisario jefe de la Brigada de Información de Madrid.

—No es capaz de librarse del seguimiento —comentó el comisario con su habitual tono impaciente.

—Tranquilo, jefe —dijo Alejandro—. Aunque enfrente tiene a los mejores en tareas de vigilancia, y no le será nada fácil, estoy seguro de que lo conseguirá.

—Pero demuestra una pasividad excesiva —repuso el jefe del AES—. O se ha dado por vencido, o no pretende librarse de nuestros agentes.

El único que tenía claro que el infiltrado tenía un plan era Alejandro. Lo conocía, y sabía que no era de los que se daban por vencidos sin luchar; al contrario, sabía que era de los que morirían matando.

Una hora después, Roberto volvió a su vehículo y puso rumbo a Valencia. Condujo tranquilamente, tratando de disfrutar de las vistas que ofrecía el paisaje. Como era costumbre en él, también se fijó en las casas que encontraba a su paso, imaginando cómo sería vivir allí.

Miguel apenas probó bocado de la comida que había preparado su mujer. Tenía los nervios agarrados al estómago. Ella trató de convencerlo para que comiera algo más, pero no fue capaz; le dijo que no se encontraba muy bien, y encima, aunque era su día libre, debía acercarse a su oficina para comprobar que las órdenes de servicio que le habían encomendado mandar habían llegado a sus destinatarios.

En cuanto salió de casa se desabrochó el cinturón para ver si así conseguía aflojar los nervios que le mordían el estómago y mitigaba el ardor que le subía por la garganta. Antes de coger el coche, se concentró en su respiración unos minutos mientras caminaba calle arriba y abajo, y pareció funcionar. Condujo ya algo más tranquilo y llegó con diez minutos de antelación a recoger a su amigo Raúl, al que había citado por la mañana.

Su amigo había seguido sus instrucciones: vestía indumentaria deportiva, un chándal negro y una gorra de color oscuro, y en la mano llevaba un abrigo también de color negro. Nada más subir al coche, Miguel le explicó qué era lo que debían hacer. Raúl no hizo preguntas y se limitó a hablar de temas poco trascendentales, de fútbol y de su nueva amante, una rubia recién llegada a su unidad que acababa de salir de la academia y que lo tenía loco. Miguel lo miró y pensó que esa era la misma locura que le había precedido con sus últimas seis amantes, pero que desaparecía al cabo de las pocas semanas y le hacía volver a estar enamorado de su santa mujer, con la que llevaba diez años casado.

Antes de llegar al lugar indicado por Roberto, Miguel detuvo el coche y ordenó a Raúl que se tumbara en el asiento de atrás para que las cámaras lo captaran únicamente a él entrando en el parking subterráneo. Raúl obedeció y se tumbó en la parte trasera con las piernas encogidas, sin dejarse ver en ningún momento. Eran las 15.37 horas cuando bajaron por la rampa del aparcamiento de El Corte Inglés hasta la planta menos dos, exactamente donde le había indicado el agente infiltrado. Miguel se dirigió a la caja y pagó con tarjeta el tiquet de la furgoneta Mercedes que había dejado allí esa misma mañana.

Dos minutos después, Roberto entró en aparcamiento con su coche, recogió el tiquet de acceso y bajó a gran velocidad a la planta menos dos. Allí lo esperaban Miguel y su amigo, que llevaba la gorra puesta. Sabía que no tenía mucho tiempo hasta que algún indicativo del AES hiciera la entrada en el aparcamiento y que otros integrantes de la unidad controlaran las cámaras de seguridad. Roberto frenó en seco justo a la altura en la que se encontraban Miguel y Raúl. Bajó del coche dejando la puerta abierta, y sin intercambiar una sola palabra, los otros dos subieron y arrancaron en dirección a la salida. Justo al entrar en el aparcamiento, Miguel había aprovechado para cambiarse y ahora llevaba puesto un abrigo de color rojo. Un minuto después, y sin necesidad de abonar cantidad alguna en las cajas pagadoras, ya que el lector de matrículas del aparcamiento había registrado que el vehículo había estado menos de quince minutos dentro, con lo que no debía pagar nada, Miguel y Raúl subían por la rampa de salida con el coche que llevaba alojada la baliza del AES.

El inspector que dirigía el dispositivo fue informado de que el objetivo salía del parking en su propio vehículo y acompañado de otra persona vestida con algo similar a una cazadora de color rojo. De inmediato ordenó a todos los integrantes de los diferentes equipos que se pusieran en alerta máxima. Un integrante del AES se dirigió a la sala de cámaras de seguridad del centro comercial. En previsión de ese movimiento, Roberto había decidido que el intercambio de vehículos tuviera lugar justo donde había quedado con su amigo Miguel, un punto ciego para las cámaras.

Mientras el coche con los dos ocupantes se dirigía tranquilamente al norte de la ciudad, con el doble objetivo de despistar a los miembros del AES y así ganar tiempo, Roberto permanecía inmóvil en la parte trasera de la furgoneta. De repente vio cómo pasaba por su lado un vehículo a toda velocidad. «Estos van a unirse a la caravana que sigue a Miguel», pensó. Esperó dos minutos más y se colocó en el asiento del conductor. Como Miguel ya había pagado el aparcamiento minutos antes, salió del subterráneo sin detenerse y se dirigió al otro lado del precioso puente que conducía a la Ciudad de las Artes y las Ciencias. Aparcó la furgoneta en una de las calles aledañas al Museo de las Ciencias, evitando que quedara muy expuesta. Luego se sentó en la parte de atrás y dejó pasar el tiempo que faltaba para las cuatro de la tarde. Cuando llegó la hora, bajó del vehículo y fue andando hasta la taquilla para comprar la entrada. No llevaba ninguna mochila para no despertar el recelo de los miembros de la seguridad privada del recinto.

Una vez dentro, echó un vistazo al edificio y subió directo por las escaleras que llevaban a la primera planta, localizó el baño de caballeros y entró. Palpó con la mano detrás del retrete que indicaban las instrucciones que había leído en el Palacio del Infantado y allí encontró el sobre más grande que debía cambiar por el suyo, más pequeño. Todo se cumplía a la perfección. Lo abrió y leyó la nota que había dentro. Las instrucciones eran claras: llegar al piso franco en Madrid. Esa era la última misión de ese difícil ejercicio.

En cuanto salió de los baños se fijó en un hombre que caminaba por el pasillo sin mirar nada ni a nadie en concreto. De repente, le vino a la memoria la cena que mantuvo en el hotel Pax y al tipo en edad de jubilarse, vestido con el chándal de la selección argentina, que desde su mesa, sin acompañante, no les quitaba la vista de encima. Qué hacía ese pobre hombre en el Museo de las Ciencias de Valencia. Podía ser casualidad. Sin embargo, Roberto sabía que las casualidades no existían, o no por lo menos en su profesión.

Se valió del reflejo de un cristal para ver cómo entraba en el baño y, a los pocos segundos, salía guardándose algo en el interior del abrigo. El agente esperó hasta que el tipo desapareció por el pasillo y entonces, sin poder contener la curiosidad, entró de forma súbita en los servicios, fue a donde el retrete y comprobó que había desaparecido el sobre que había dejado unos segundos antes. Una enorme alegría colmó su ánimo. Sabía que si lograba llegar a Madrid libre de la vigilancia del AES, habría cumplido la misión con creces y sus jefes quedarían más que satisfechos.

Salió a grandes zancadas del Museo de las Ciencias y se dirigió a la furgoneta. Cuando estuvo frente al volante, echó un último vistazo a los alrededores, y no observó nada raro. Arrancó el motor y puso rumbo a Madrid.

El trayecto fue placentero, con la sensación del trabajo bien hecho. Aunque no lo expresara por fuera, Roberto se sentía pletórico. Aprovechó un momento en el que no había coches alrededor para coger el teléfono que había usado para contactar con Miguel y tirarlo por la ventanilla de la furgoneta. Lo mismo hizo con la tarjeta SIM, partiéndola antes por la mitad.

Miguel y su amigo Raúl conducían el vehículo balizado, al que varios coches del AES seguían a una distancia prudencial. El policía encargado de controlar las cámaras del centro comercial había telefoneado de forma urgente al jefe de seguridad del edificio para que contactara con el técnico más cualificado de los dispositivos de captación de imágenes. Tardaron unos quince minutos en comenzar a visionar las grabaciones. Detectaron la entrada en el parking de varios vehículos, entre los que se encontraba uno conducido por una sola persona que vestía una camisa de color oscuro y tenía cara de buen hombre. Nadie se percató de que era el mismo individuo que, muy poco después, abandonaba el aparcamiento en el vehículo balizado sentado en el asiento del copiloto, con una cazadora de color rojo y haciendo ademán de taparse la cara con una gorra. Dos minutos después de que el vehículo del objetivo hiciera su salida del aparcamiento, hizo lo propio una furgoneta Mercedes de color oscuro. Las prisas en los dispositivos de ese calado eran malas consejeras, y se había demostrado una vez más.

El inspector que dirigía el servicio de seguimiento ordenó que se revisaran todas las imágenes del centro comercial. El acompañante del objetivo tenía que haber entrado de alguna forma, y por algún acceso al interior del edificio, ya fuera por el aparcamiento o por una entrada normal. Pero se equivocaba.

Mientras tanto, Miguel y Raúl iban en dirección a Castellón, y para ello tomaron carreteras nacionales y comarcales, evitando las autovías de pago, que contaban con cámaras. Además, evitaban ser fácilmente adelantados por otros vehículos y así ofrecer una visión clara de sus rostros. Todas estas precauciones las había pensado Roberto, y Miguel las estaba siguiendo a rajatabla.

En un par de ocasiones, los integrantes del AES que efectuaban el seguimiento intentaron adelantar al vehículo que conducía Miguel, pero este ya sabía que si detectaba tales maniobras debía pisar el acelerador, de modo que frustró las dos intentonas. Además, había que añadir la dificultad de seguir un coche que circulaba por carreteras comarcales.

En cuanto llegaron a Castellón, hicieron un itinerario previamente fijado para dar la vuelta y poner rumbo a Valencia. Ganaron un tiempo superior al esperado porque hicieron su cometido de una forma más que correcta. Dos horas y cuarenta y cinco minutos después de que salieran del aparcamiento subterráneo de El Corte Inglés estaban de regreso a Valencia, pero con el depósito a punto de entrar en la reserva. Ya era noche cerrada y el frío arreciaba algo más de lo normal en el Levante. Raúl, que había sustituido a su amigo al volante, estacionó el coche cerca de su casa y aguardaron unos diez minutos dentro. Fue entonces cuando ambos detectaron un vehículo que entraba sigiloso en la calle de un solo sentido y aparcaba cuatro coches por delante de ellos. Lo ocupaban un hombre y una mujer, dos de los policías más veteranos en el AES.

Miguel y Raúl bajaron del suyo y se despidieron en la misma acera.

Justo entonces llegó por comunicación cifrada la fatídica noticia.

—Ninguno de ellos es el objetivo —anunció la agente—. Repito, ninguno de ellos es el objetivo.

Al oír estas palabras por el canal del dispositivo, creado específicamente a tal efecto, el inspector jefe de la vigilancia enmudeció; se quedó totalmente bloqueado y estupefacto, hundido. Durante unos segundos quiso desaparecer de la faz de la tierra: un fallo de esa envergadura podía costarle el puesto. Era un tipo bajito y tenía el aspecto del típico marido dominado por su esposa; en realidad había sido así hasta que la mujer lo abandonó, cuatro años antes, por un empleado de banca que podía ofrecerle un mayor estatus y poder económico. No tenía hijos y vestía mal, con la ropa arrugada. Tenía unos modales suaves, y a veces, aunque trataba de dar órdenes tajantes cuando la ocasión lo demandaba, no dejaba de tener un trato cercano y amable con sus subordinados, casi como si les pidiera perdón por las largas horas de trabajo que debían realizar. De ahí que se ganara el apodo de «el Padre» en su unidad. De lo que no cabía duda era lo bueno que era en lo suyo, muy bueno, por lo menos hasta ese momento, porque justo entonces se sentía el mayor inútil que había pisado la unidad de seguimientos. Por primera vez en mucho tiempo, guardó un silencio más extenso de la cuenta; de hecho, fue el segundo al mando, el inspector que dirigía el grupo de apoyo en el dispositivo, el que tuvo que tomar las riendas e informar a los diferentes policías que participaban en él que esperaran instrucciones.

En esos momentos Roberto ya estaba en Madrid y se dirigía al piso franco indicado en las instrucciones del segundo sobre. Tras dejar el coche en el aparcamiento privado del edificio, llamó al timbre desde el portal, le abrieron y subió en el ascensor. En el piso se encontraban únicamente el jefe del AES y Alejandro, quienes estaban verdaderamente sorprendidos de la actuación del agente; en particular, de cómo había dado esquinazo a los mejores especialistas en materia de seguimiento de la policía.

Les confirmó que estaba muy satisfecho con cómo había salido todo, pero que también estaba cansado, y al ver que no tendría más misiones que hacer ese día, solicitó poder retirarse a descansar.

—Puedes irte un par de días a casa —dijo Alejandro con su sempiterna sonrisa—. En breve te llamaré, los jefes quieren verte.

Roberto recibió la noticia con agrado, se despidió de los dos inspectores y bajó en el ascensor hasta el parking para recoger la furgoneta, que al día siguiente debía devolver a su amigo del concesionario.

Por su parte, todos los integrantes del AES que habían participado en la vigilancia y seguimiento del futuro agente infiltrado recibieron la orden, desde su base central de operaciones, de retirarse y regresar a Madrid. Por la mañana se efectuaría el análisis de la operación, así como un juicio crítico del dispositivo, y en esta ocasión no iban a salir bien parados.

17

Comisaría General de Información, Madrid.

Eran las diez de la mañana y el comisario general de Información ya había despachado con sus diferentes jefes de unidad sobre varias operaciones antiterroristas que estaban en activo en diferentes puntos del país. Sin embargo, el General parecía estar ausente, como si tuviera la cabeza en otra parte. Cuando los comisarios abandonaron su despacho, entraron el comisario jefe de la Brigada de Madrid, el inspector jefe Alejandro y el jefe del área especial de seguimientos. A la reunión asistió también una psicóloga especializada en estrés postraumático y conductas suicidas, una eminencia en la complicada materia de la mente humana. Mientras el comisario general, sentado frente a su imponente escritorio, leía detenidamente el informe final de la fase de formación del futuro infiltrado, el resto de los presentes lo miraban de forma disimulada. No así la psicóloga, que observaba embelesada la cantidad de reconocimientos que colgaban en cuadros por todas las paredes del despacho. No era lo habitual de las oficinas policiales, pero el suyo, tan impresionante, riguroso y bien ordenado, era una excepción. Además, se había convertido en el centro de mando de la mayor operación de infiltración en materia de terrorismo fuera de los cauces habituales.

El comisario general terminó su lectura y levantó la vista unos segundos hacia sus subordinados. Todos sin excepción tenían un atisbo de felicidad en la cara, aunque trataban de disimularla.

—Espectacular, ¿no? —exclamó—. La actuación de este cabronazo es para enmarcarla y enseñarla en la escuela de Ávila, incluso en los colegios de delincuentes profesionales de medio mundo.

—Creo que ha superado nuestras expectativas —afirmó el comisario jefe de Información de Madrid—. Es listo y se las sabe apañar.

—Ya os lo dije: ve las pollas volar, y se desenvuelve muy bien —repuso el CGI, quien raramente se permitía el lujo de usar palabras malsonantes en sus reuniones profesionales—. Ha llegado el momento de la última entrevista.

Durante más de una hora estuvieron departiendo sobre las diferentes actuaciones del futuro agente encubierto, desde sus anotaciones dejadas en el piso franco sobre los diferentes individuos detectados del servicio de vigilancia, hasta los dossieres de los integrantes del AES en los que informaban de cómo habían perdido al objetivo, todo ello acompañado del pequeño diario en el que el agente detallaba de qué modo había logrado burlar la vigilancia.

—Maldita sea —dijo de repente el jefe del AES—. Se las apañó para desaparecer delante de nuestras narices, y eso que lo tenían vigilado dos de los mejores equipos que tenemos. Ha actuado como un jodido profesional. Los míos tendrán que darme muchas explicaciones para no volver a cometer los mismos fallos.

—Desde luego que se lo está tomando en serio —intervino Alejandro—. Y si tenemos en cuenta la responsabilidad que se ha echado a la espalda, que nadie querría estar en su pellejo, todo tiene aún más mérito.

—Es verdad —convino el General—. Ya no hay vuelta atrás. Tenemos a nuestro hombre. Es hora de poner en marcha la operación.

Roberto recibió la llamada de Alejandro a los dos días de estar en casa, mientras se encontraba en la parte trasera cuidando del jardín. No es que fuera muy hábil con la jardinería, pero le servía para evadirse de todo. La conversación apenas duró un par de minutos. Alejandro lo citó en el piso franco para una última entrevista con los mandamases.

A su llegada al piso, tras pasar por los varios controles de seguridad de los que disponía, le esperaba uno de los responsables antiterroristas de mayor confianza del comisario general.

—Buenos días —dijo—. Hoy te enfrentarás a algo diferente: una entrevista final con los jefes. Todo muy institucional. Sígueme.

El agente asintió con la cabeza y, sin mediar palabra, le siguió por el largo pasillo hasta la puerta doble que daba acceso al salón principal. Sentados detrás de varias mesas dispuestas a modo de un tribunal vio, en el centro, al comisario general, y flanqueándole, al comisario jefe de Madrid, a Alejandro y a la psicóloga, que en los últimos tiempos acudía a las citas como si fuera una jefa más de la policía, aunque nunca abría la boca, tan solo se dedicaba a apuntar frases cortas en una libreta de reducido tamaño.

—Siéntese —empezó el CGI, que obvió el tuteo por la formalidad del momento—. Esta entrevista será grabada, ¿está usted de acuerdo?

—Sí —respondió Roberto, que desconocía el motivo y la intención de que su comparecencia quedaría registrada.

Lo primero que le extrañó fue un recibimiento tan frío. Estaba acostumbrado a un trato muy cercano con la mayoría de los presentes en aquella sala. Sin embargo, esa tarde estaban diferentes. No tardó en deducir cuál era la razón: se encontraba en la última entrevista, donde se dejaría constancia videográfica de que aceptaba voluntariamente participar en una operación de infiltración que quedaba fuera de los cauces habituales, por lo que el Estado tenía las espaldas cubiertas si le ocurría alguna desgracia personal. Esas eran las reglas, y todos las aceptaban porque no había otras.

—Le felicito por sus pruebas —prosiguió el CGI—, nos ha dejado impresionados, su iniciativa es extraordinaria y su puntuación, inmejorable.

—Gracias.

—Sabe que esta operación pretende evitar una masacre terrorista en nuestro país, y también está al corriente de que su misión será infiltrarse en diferentes entornos criminales de máximo riesgo para intentar recibir las armas y explosivos que pretenden utilizar los terroristas. Y, por supuesto, todo ello fuera del marco de las operaciones encubiertas al uso. ¿Está usted de acuerdo?

—Sí, lo estoy. —Roberto se limitaba a responder con frases cortas, sabía que todo eso era una absoluta pantomima.

La entrevista prosiguió en el mismo sentido: reafirmar que el infiltrado actuaba bajo su propia voluntad y que conocía los riesgos evidentes que corría su vida si fuera detectado o descubierto. Llegó un momento en el que Roberto resopló como síntoma inequívoco de que empezaba a desesperarse con aquellas preguntas tan repetitivas.

—¿Por qué ha aceptado usted participar en esta operación?

Todos los ocupantes de la mesa pusieron mucha atención en su respuesta. Incluso Alejandro abrió más de lo normal sus pequeños ojos. Sin duda alguna, esa pregunta le había sorprendido, tal vez no estaba en el guión acordado.

—Verá, mi comisario general —empezó el agente, usando el tono más institucional y educado posible—, esta operación nada tiene que ver con la valentía o la heroicidad. Esto va de evitar que gente inocente pueda morir en una masacre perpetrada por terroristas desalmados. Lo hago por ellos, por los ciudadanos, que son a los que nos debemos los agentes de las fuerzas y cuerpos de seguridad del Estado.

—¿Y qué estaría usted dispuesto a hacer por España? —volvió a preguntar el General.

—Por España y por sus ciudadanos, todo, absolutamente todo —respondió.

—¿Aunque ello le cueste su vida?

—Sin lugar a dudas, sí.

Un largo silencio envolvió toda la estancia, ninguno de los presentes hizo ademán de romperlo. Era un silencio mezcla de admiración y sorpresa. La respuesta no era forzada o evidente, simplemente sincera, o al menos eso parecía.

Un agente encubierto, con la formación adecuada y la cobertura idónea, debía contar con el instinto de supervivencia necesario para actuar en cada situación, adaptarse a los cambios en décimas de segundo, y con ello, si no se aseguraba el éxito de la operación, al menos seguir vivo y poder contarlo. Esto era lo que tenían en la cabeza el comisario general y sus subordinados.

Con un sutil gesto, el CGI ordenó que su hombre de confianza parara la grabación y apagara la cámara.

—Hemos terminado —dijo, levantándose y dando un enérgico abrazo al agente, quien también se puso en pie y le correspondió con el mismo cariño y vigorosidad.

Roberto abandonó el piso franco, pero los demás se quedaron dos horas más haciendo una valoración pormenorizada de las capacidades del agente y de su presunta resistencia psicológica. Todos coincidieron en que estaba preparado, si es que había una preparación posible para una operación semejante.

El comisario general llegó a su casa pocos minutos antes de la medianoche. Hacía mucho frío y su familia, como de costumbre, ya dormía. No era la primera vez que llegaba tarde a casa y no había nadie esperándole despierto. Su vida pertenecía a la policía, y su familia hacía muchos años que se había resignado, lo aceptaba y lo apoyaba. Había pasado las últimas cinco horas encerrado en su despacho, redactando en su ordenador portátil el informe final sobre la «Operación Protector», que así la habían llamado, y sobre todo lo actuado hasta el momento. Cientos de hojas de informes confidenciales de servicios de inteligencia extranjeros que vaticinaban una ola de atentados en Europa, de los cuales al menos uno ya había ocurrido, y de la situación de la infiltración en ese momento. También aportaba un anexo con extractos copiados de la transcripción de la entrevista efectuada ese mismo día al futuro infiltrado. Lo había repasado cuidadosamente varias veces, para que a la mañana siguiente el informe estuviera en la mesa del responsable del Ministerio del Interior. Había trabajado con especial esmero en el informe, con varias versiones que no le acababan de convencer y que había destruido hasta dar con la definitiva. Era bastante irritante, pensaba, que un comisario general tuviera que realizar ese trabajo auxiliar, sobre todo porque hacía bastante tiempo que había dejado de hacerlo, incluso cuando ocupaba puestos de jerarquía muy inferior. Sin embargo, llevarlo a cabo él mismo tenía la ventaja de que la operación se mantendría en secreto, fuera del alcance de lectores indeseados.

Durante todo el tiempo que empleó en redactar el informe llegó a la conclusión de que no debía oponerse a ningún cargo político que pudiera estropear la operación o poner en peligro la integridad del agente encubierto; su misión ni siquiera era estar encima del operativo, sino ver en conjunto todas las actuaciones, valorarlas debidamente y defenderlas ante la clase política, que, de salir mal, pediría que rodaran cabezas. Y, encima, debía dejar constancia de la gravedad y la urgencia de la situación.

18

Madrid.

20 de enero de 2016.

De nuevo, una llamada puso en alerta al futuro infiltrado. Era Alejandro, quien le ordenaba que preparase equipaje para dos días y que fuera al piso franco. Roberto llegó con su macuto y dentro lo esperaban el inspector jefe de Información junto con otro individuo que no conocía; y, sentado en uno de los sofás de piel del amplio salón, vio al que posiblemente fuera el mejor agente encubierto de España en materia de narcotráfico, el que más cantidad de cocaína había logrado incautar. Contaba con una ventaja sobre el resto: tanto en apariencia física como en la forma de hablar, era a todos los efectos un narco sudamericano, colombiano más en concreto, a lo que se unía una frialdad, una intuición y un desparpajo para moverse en el mundo del crimen realmente extraordinarios. Medía metro ochenta de estatura, tenía la tez morena, era delgado y vestía bien. Los delincuentes jamás sospechaban que fuera policía. Quemado en algunos entornos, sobre todo en los grupos albano-kosobares, continuaba siendo extremadamente eficaz entre los narcotraficantes sudamericanos.

Roberto saludó a los presentes y todos tomaron asiento. El desconocido se presentó como el nuevo responsable de la sección de agentes encubiertos de la central de la Policía Judicial, una de las mejores unidades europeas en esos menesteres. La reunión trataba sobre una actuación de agentes policiales en un entramado sencillo de narcotraficantes sudamericanos de bajo pelo con los que habría que negociar la compra de varios kilos de cocaína. Roberto hizo varias preguntas, sabía que el agente encubierto que estaba sentado en el sofá, que parecía como abstraído de la reunión, estaba para operaciones de mayor magnitud. Era el mejor, y por eso se le reservaba para lo mejor. A pesar de ello, se le informó de que aquella banda en cuestión era, por circunstancias confidenciales, de extremo interés para la DEA estadounidense. Eso le cuadraba más, y podía responder a por qué el mejor agente en infiltraciones de narcotráfico iba a participar en una negociación con delincuentes de tres al cuarto. Se detallaron los pormenores de la entrada en escena y de cómo este agente ya había tenido diferentes reuniones con los narcos, por lo que todo parecía controlado. Esa misma tarde se había concertado una cita en Madrid para ver la mercancía, momento en el que se producirían las detenciones. Los jefes habían estimado que aquella operación era perfecta para que el futuro agente encubierto, que tenía alguna experiencia en infiltraciones, se foguease en una negociación real con narcos, algo nuevo para él.

Los cuatro policías comieron juntos en el piso de seguridad, pero a diferencia de otras ocasiones, en esta el silencio fue el protagonista, y ninguna conversación se prolongó más de cinco o seis frases. Roberto miraba a su homólogo con intriga y curiosidad, era un individuo de muy pocas palabras, pero todo cambió con la sobremesa. El agente comentó a los dos mandos policiales que había llegado el momento de que se retiraran y empezaran a preparar el dispositivo. Ni Alejandro ni el otro dijeron nada, tan solo se levantaron y abandonaron el salón.

—Bueno, ya sé que tienes huevos y alguna experiencia en hacerte pasar por otro —le dijo a Roberto en cuanto estuvieron solos—. Sin embargo, el mundo narco es muy complejo, y cualquier duda o fallo puede costarte la vida.

—Pero ¿no decíais que era una entrada fácil y que estaba todo controlado?

—No son los narcos de Sinaloa —respondió el otro—, pero siguen siendo tipos peligrosos, y hay que estar concentrados al cien por cien. Para los jefes, que no tienen ni puta idea de lo que es sentarse a negociar con esta gente, todo parece fácil, pero nada más lejos de la realidad.

Se levantó, se dirigió a una especie de taquillón de color madera que estaba en una de las entradas del imponente salón comedor, cogió una carpeta de color azul, la abrió y se la pasó a Roberto.

—Apréndete este guión —dijo—, ahí está todo lo que debes saber: quién eres y de dónde has salido. Eso es lo verdaderamente importante. Del resto me encargo yo.

Dicho esto, abandonó el salón y, como si no fuera con él la película, se fue a una de las habitaciones del piso franco y se estiró boca arriba en una cama dispuesto a echar un sueñecito. Roberto aprovechó ese rato para leer todo con detenimiento: no era difícil la leyenda de vida que le habían encomendado, y lo principal, que aparecía remarcado en negrita, era que tan solo acompañaba al negociador como medida de seguridad, ni siquiera estaba al caso de la compraventa de la cocaína.

Al poco, unos gritos con acento sudamericano le sobresaltaron.

—¡Todo se ha adelantado! —dijo el agente muy enfadado, saliendo de la habitación—. Nunca te fíes de un narco; si puede, te la jugará.

Pese al imponente aspecto del edificio de la Comisaría General de Información, con amplias medidas de seguridad y numerosas plantas diseñadas recientemente, solo ocupaba una parte diminuta dentro del Complejo Policial de Canillas, una pequeña ciudad en sí misma situada al norte de Madrid. El vehículo de color oscuro que transportaba al jefe de todo ese enclave estratégico entró en el aparcamiento subterráneo, algo poco habitual. Al comisario general le gustaba entrar por la puerta principal, como hacían todos los policías destinados bajo su mando, para así saludar a todo el personal de seguridad y mezclarse con su gente.

Cuando llegó al pasillo donde tenía su despacho, vio que lo estaba esperando una comitiva de mandos policiales, todos con el rostro serio. Solo se limitaron a saludar de forma reglamentaria y guardar la compostura.

—Mi comisario general, queremos hablar con usted, tenemos noticias preocupantes.

Quien había roto el silencio era el jefe de la Unidad Central de Información Exterior, encargada de llevar a cabo todas las investigaciones, análisis y captación de información relacionada con el terrorismo yihadista y cualquier otro tipo de amenazas exteriores. Era la joya de la corona de ese departamento policial, y el que tenía el mayor número de recursos económicos, personales y materiales. Su responsable era un hombre curtido en la lucha contra el terrorismo de ETA desde su entrada en la policía como inspector. Era un tipo de baja estatura, aspecto elegante y, además de buena persona, la mayoría de la gente que lo conocía lo consideraba un grandísimo profesional. Tenía un trato siempre correcto, salvo cuando trataban de engañarle, en cuyo caso sacaba a relucir su temperamento.

Todos los presentes se sentaron alrededor de la mesa ovalada del despacho del comisario general, quien ocupó el asiento que la presidía.

El jefe de Exterior comenzó a explicar al CGI el motivo de que lo llamaran con tanta urgencia para que se presentase en la central:

—Nuestros amigos americanos nos envían una información relacionada con una conversación intervenida en una plataforma de juegos online de guerra. Nos confirman que se está urdiendo algo en las entrañas del ISIS, en sus canales ocultos de comunicación, muy similar a lo que captaron en fechas anteriores a los atentados de París.

—¿Y qué más dicen nuestros amigos? —preguntó el comisario general.

—Que están casi seguros de que el objetivo del ataque es España.

Un silencio interminable embargó el despacho. El comisario general se levantó de la mesa y comenzó a mirar por la ventana. El resto de los asistentes se dedicaron a hojear sus papeles y carpetas, como si lo que estuviera escrito en ellas fuera relevante en ese momento, aunque sabían que lo hacían tan solo para disimular y para calmar los nervios que les atenazaban.

Las formas en que se comunicaban entre sí las organizaciones terroristas habían evolucionado, también las de los otros grupos criminales, y las técnicas policiales procuraban adaptarse a esa nueva circunstancia. En ese caso concreto, no operaban en la Deep Web, donde el Estado Islámico se había hecho poderoso; preferían otros medios para intercambiar mensajes e instrucciones relacionadas con atentados terroristas en Occidente, pues sabían que la Darknet estaba invadida por los servicios secretos de todos los países. Según la CIA, los mensajes cifrados que habían interceptado esta vez provenían de una comunicación online de un videojuego. Un interlocutor se encontraba en una zona cercana a la localidad turca de Gaziantep, conocido lugar de paso de combatientes que quieren unirse al DAESH. La persona que recibió el mensaje había sido localizada en una extensión amplia cercana a Rabat, en Marruecos. No tenían por el momento identificación alguna de ellos, y el mensaje que habían interceptado tenía relación con la comisión de un atentado sangriento en España.

El General no reaccionaba, continuaba observando por la ventana hacia el exterior. Absorto en sus pensamientos, pero como si ya esperara la noticia que acababan de darle.

—Bien, señores —dijo por fin—. Pongan a toda su gente a trabajar. Muchas gracias.

Todos se levantaron y abandonaron el despacho. El comisario general cogió su teléfono e hizo una llamada a un número de Marruecos.

—As-salam-u-alaikum. Tenemos que vernos, hermano —dijo—. Salgo a verte en cuanto pueda.

Al otro lado de la línea se encontraba el director de la Direction Générale de la Surveillance du Territoire (DGST) de Marruecos, el servicio de inteligencia interior, dependiente del Ministerio del Interior, entre cuyas funciones estaba la neutralización de las amenazas contra la seguridad del país, tanto nacionales como extranjeras, siendo una de sus principales misiones la lucha contra el terrorismo.

Cuando el comisario general terminó su comunicación con el director de la DGST marroquí, llamó por la línea interna a su secretaria, quien había visto circular por el despacho a multitud de jefazos, cuyo mandato había sido más o menos prolongado, pero con ninguno se había sentido tan a gusto como con el actual. El CGI le pidió que preparase, de forma confidencial, un viaje a Marruecos, con salida inmediata. «Solo me acompañará el de siempre», puntualizó. «El de siempre» no era otro que un inspector jefe de su máxima confianza, responsable de diferentes grupos de análisis, experto en terrorismo yihadista y con dominio tanto del árabe como del francés.

La secretaria se puso de inmediato con lo solicitado y una hora más tarde le comunicó que tenía reservado un vuelo para esa misma tarde. A continuación, el General informó de ello a su homólogo marroquí para que tuviera prevista su llegada y poder reunirse cuanto antes.

Rabat, Marruecos.

El avión aterrizó sin contratiempos en la capital del Reino de Marruecos sobre las 20.00 horas. Hacía una temperatura de doce grados, fría para esas latitudes. A pie de pista, como si del mismísimo presidente de Estados Unidos se tratara, esperaban cuatro vehículos todoterreno de color negro con los cristales tintados. No se permitió bajar a ningún pasajero del avión hasta que los dos mandos de la policía española ocuparan los cómodos asientos del tercer vehículo que componía la comitiva. Las caras de asombro del resto del pasaje eran palpables, preguntándose quiénes serían esas dos personas.

La caravana de vehículos abandonó la pista de aterrizaje y puso rumbo a Temara, escoltada por cuatro motocicletas de la policía. El jefe del contraterrorismo marroquí y asesor personal en esta materia del rey de Marruecos tenía ese poder.

La sede central de la DGST se encontraba en mitad de un paraje idílico, tal como pudieron comprobar los dos policías españoles en cuanto la comitiva llegó a la entrada del edificio. Fueron recibidos a pie de escalera por parte del jefe de los servicios de escolta, uno de los principales mandos de la DGST, y persona de máxima confianza del director. Ni siquiera se les obligó a pasar el escáner o a acreditarse, pero como era tradición, sí depositaron en una bandeja sus teléfonos móviles y demás dispositivos electrónicos que llevaban, relojes incluidos. Recorrieron un sinfín de pasillos hasta que llegaron a una puerta anónima que daba a un ascensor. Al llegar a la entrada principal de dirección, el escolta llamó con los nudillos y aguardó inmóvil. Una voz contestó desde el otro lado de la puerta, y entonces entró.

El comisario general de la policía española al fin se encontró con rostros conocidos. El director de la DGST fue directo a él, se fundieron en un abrazo que demostraba verdadero cariño y, como era costumbre entre ambos, se saludaron con dos besos en las mejillas. Realmente existía una buena relación entre ambos, de lealtad y confianza, que, además, beneficiaba notablemente a los dos estados. El despacho tenía las dimensiones de una amplia vivienda, recargado con todos los lujos imaginables. Aunque poseía ventanas, estas eran blindadas, lo que imposibilitaba que pudieran abrirse, pero contaba con una bomba de aire que renovaba la atmósfera de forma constante. De una pared colgaba una enorme pantalla que muy probablemente se utilizaba para proyectar en directo distintas operaciones. En uno de los extremos de la sala había una bonita mesa redonda, con termos de té, café y todo tipo de pastas y dulces árabes.

En el despacho había cuatro personas, el director que hacía de anfitrión y el comisario general, además de sus respectivos hombres de confianza, que harían de traductores cuando fuese necesario. Resultaba llamativo que los jefes antiterroristas de dos países con tantos intereses compartidos no hablaran con fluidez un idioma común, lo cual no iba en menoscabo del aprecio y la lealtad que se tenían mutuamente.

El CGI empezó sin rodeos a explicarle a su homólogo el motivo de tan repentino viaje. Le pasó una carpeta que llevaba consigo desde primera hora de la mañana, marcada en la parte superior con la palabra Secreto en rojo. Dentro había el original en árabe de varias comunicaciones interceptadas bajo el título de «Fuego y Sangre». Tras este título, una frase entre comillas, como si fuera la interpretación de algún especialista en terrorismo, acompañada de una especie de traducción de algún erudito árabe. Los dos hombres del servicio secreto marroquí leyeron los documentos en silencio. El director resopló y miró a su traductor, quien le hizo una mueca. Alzaron la vista en dirección a los policías españoles y, en francés, se dirigió al comisario general, quien recibió la oportuna traducción:

—Hermano, tengo la impresión de que quien está detrás de estos mensajes está preparando algo grande contra tu país.

—No quiero guardarme nada, hermano —repuso el CGI—. Estamos muy preocupados, creemos que la célula terrorista que está preparando el atentado podría estar formada por marroquíes.

—Ningún musulmán de esta época utiliza las palabras sangre y fuego de forma banal —replicó el director de la DGST—. Sin duda, se está refiriendo a una operación de mucha envergadura.

En una reunión formal entre dos altos mandos policiales, o delante de otras personas no tan cercanas, el CGI jamás hubiera hablado con tanta franqueza, ni siquiera hubiera mencionado las palabras marroquíes y terrorista en la misma frase. Pero la vida de muchas personas estaba en juego y tenía que poner todas las cartas sobre la mesa. Su tono era de desesperación y nerviosismo, lo que dejaba entrever que la policía española se tomaba la amenaza muy en serio, más aún cuando, por el momento, no tenían ningún dato concreto.

—Te doy mi palabra, hermano —volvió a decir el director—, que pondré a trabajar a mi gente. Cualquier cosa que averigüemos, serás el primero en ser informado.

En el mundo de los servicios secretos, las palabras y las promesas valían poco, y en la mayoría de las ocasiones las alianzas eran meramente por intereses propios de ambas partes. Sin embargo, en este caso existía un nexo entre ambos jefes policiales que iba más allá de lo convencional, del buen trato y de intereses comunes. Confiaban el uno en el otro de verdad.

19

Madrid.

Roberto informó a sus superiores de todo lo ocurrido con el agente que parecía colombiano. Todo se había precipitado y no lograba centrarse en lo que estaba sucediendo. Solo había llamadas telefónicas constantes y gritos de un lado de la línea al otro.

Por fin, sobre las siete de la tarde, el teléfono que tenía que sonar, sonó. El agente dejó el tono unas cuantas veces y al final descolgó. Fue una conversación corta en la que el tipo se limitó a contestar con frases afirmativas. La cita estaba cerrada. Los narcos habían logrado imponer sus condiciones. Roberto sabía de la fama de ese hombre y se preguntaba cómo había dejado que unos narcos de medio pelo le comiesen la tostada. No lo entendía, pero así había ocurrido. La reunión tendría lugar una hora más tarde en la puerta del Hospital Doce de Octubre.

El jefe directo de la operación antidroga ordenó montar el preceptivo dispositivo en la zona, con control de las cámaras interiores y exteriores del centro sanitario, y varios apolos estáticos con visión directa de la puerta de entrada. El agente repasó junto con Roberto su cobertura y su leyenda de vida, y luego se vistieron con sendos chándales de color oscuro y una gorra.

—En principio, solo vamos a ver la muestra de la mercancía —dijo—, y después marcaré el punto de entrega, que será en varios sitios distintos para lograr detener a más miembros de la organización.

Como tenía por costumbre antes de cualquier operación de infiltración, el agente tomó dos tazas de café, bien cargado. A diferencia de su compañero, Roberto estaba bastante nervioso. Tan tranquilo estaba el otro, que incluso recogió toda la cocina y limpió hasta el último cacharro de la comida. Después pasó un trapo con desinfectante por todos los objetos y enseres que había tocado, algo que al principio sorprendió a Roberto, pero que luego interpretó como una medida de seguridad habitual para no dejar huellas en ninguna casa extraña.

Los dos policías bajaron por el ascensor hasta el aparcamiento subterráneo del edificio, donde tenían preparado un Audi Q7 de color negro con todos los extras, incluida una baliza de geolocalización introducida en la parte lateral derecha del motor, que se cargaba y alimentaba con la propia batería del coche.

Mientras el agente conducía en dirección a la cita, no intercambiaron demasiadas palabras, pero era palpable que entre ambos existía una buena relación de confianza. Comprobaron que nadie los seguía y que todo el dispositivo estaba montado en la zona de encuentro. Llegaron con cinco minutos de antelación al aparcamiento exterior del hospital. Era ya noche cerrada y hacía un frío invernal que calaba hasta los huesos. Roberto echó un vistazo por la ventanilla del coche. No se veía nada raro, solo el trasiego normal frente a un hospital a aquellas horas de la tarde, que además era uno de los centros sanitarios más concurridos de la capital. Luego miró a su acompañante y le sobrecogió la sangre fría con que actuaba. Su tranquilidad era pasmosa y no se le notaba un ápice de nerviosismo al hablar. Sin duda, estaba hecho de un pasta especial para ese tipo de operaciones.

De repente, la vibración de un móvil los sobresaltó. De nuevo, el agente lo dejó sonar unos segundos, lo que desesperó a Roberto, que a punto estuvo de gritarle que respondiera.

—Dígame, patrón —dijo cuando por fin descolgó.

—Veo que ya están aquí —contestó su interlocutor, que sin duda tenía gente observando el aparcamiento, como era de esperar—. Bajen del auto y vénganse a la puerta del hospital.

El tipo colgó sin dar oportunidad de añadir nada más. Los dos policías se miraron, sabían que había llegado el momento. Roberto tenía la boca pastosa y empezaba a producir más saliva de lo normal, pero se dijo para sus adentros que estaba listo, que era capaz de controlar sus nervios interiores; resopló para expulsar los malos augurios y se frotó las piernas para conseguir relajarse, cosa que logró en pocos segundos.

—Llegó la hora —dijo su compañero—. Vamos allá.

Los dos bajaron del coche como si estuvieran sincronizados y se encaminaron en silencio hacia el lugar indicado por los narcotraficantes. El trasiego en la entrada del hospital era constante, y un número indeterminado de personas de etnia gitana aguardaba enfrente esperando tener noticias de algún familiar. Se apostaron a un costado de la puerta, prácticamente pegados a la calzada. Tras varios minutos de interminable espera, el agente sacó su teléfono móvil y marcó el último número registrado, pero no dio señal. Muy posiblemente lo habían estampado contra el suelo y hecho añicos la tarjeta.

De repente, como si de una película de acción se tratase, aparecieron dos vehículos a toda velocidad. El primero, un todoterreno cuya marca no pudieron ver los agentes, y pegado a este, una furgoneta nueva, de color negro, con los cristales oscurecidos. El chirrido de neumáticos alertó a la gente que pasaba por la acera, incluidos los dos agentes encubiertos y el equipo de seguimiento y protección que se encontraba en la zona.

El vehículo lanzadera avanzó hasta la posición de los dos infiltrados y paró bruscamente, lo que obligó a la furgoneta a frenar de golpe, derrapando las ruedas. La puerta lateral corredera de la furgoneta se abrió y de dentro salieron dos encapuchados de complexión fuerte.

—¡Suban! —gritó uno de ellos con acento colombiano—. ¡Rápido!

Los dos agentes obedecieron, subieron de un salto y ocuparon los asientos traseros. Según arrancaban a toda velocidad, los esposaron a la espalda y les colocaron una capucha negra pero no totalmente opaca, lo que les permitía intuir algunas cosas.

Por su parte, los equipos de vigilancia comunicaron lo acontecido, y el inspector de la Policía Judicial que comandaba el operativo empezó a gritar a los policías que se encontraban apostados estratégicamente en los alrededores del hospital que interceptaran esos dos vehículos. El hombre no podía desprenderse del pánico que cubría su rostro en esos momentos.

Era evidente que los narcotraficantes conocían muy bien la zona; de lo contrario, era complicado salir escopeteado por esas calles cercanas al hospital y llegar en dos minutos a la barriada de San Fermín sin que un coche patrulla o camuflado los interceptara por el camino. Habían alquilado una cochera que tenían preparada para la ocasión, donde los esperaban con el portón abierto otros miembros de la organización.

El canal de comunicaciones establecido únicamente para ese dispositivo permanecía mudo, y los policías que trabajaban en ese servicio seguían asombrados y algo descolocados. Que no se informara a otros indicativos policiales de otras unidades no les parecía extraño, pero que ni siquiera se comisionase al Cóndor, nombre por el que se conocía al helicóptero que usaba la Policía Nacional en Madrid, sí llamaba bastante la atención. De repente el mutismo se rompió. El responsable del servicio ordenó con voz tajante que todos los policías abandonaran sus puestos y volvieran a la base de Canillas. Y otra vez silencio absoluto. Unos segundos después, uno de los funcionarios que vigilaban la entrada del hospital dentro de una furgoneta preguntó por la malla qué debía hacer. El jefe del operativo, con voz dura e inconfundible, reiteró que todos regresaran a la base. Ningún otro policía volvió a preguntar nada. Extrañados y totalmente sobrepasados, fueron abandonando sus puestos. La preocupación por lo que podría ocurrirles a sus dos compañeros era más que evidente.

Dentro del garaje, ayudaron a bajar de la furgoneta a los dos infiltrados, aunque no sin esfuerzo, pues seguían encapuchados y esposados. Cuando por fin les quitaron las capuchas, vieron que a su alrededor había ocho individuos, todos ellos de origen sudamericano, y justo delante de ellos, el que parecía ser el jefe.

—Has traído a tus amigos —dijo el cabecilla—, todo estaba lleno de tombos, malparió hijueputa.

—Qué me dice usted, patrón —contestó el agente—, pues cómo dice usted eso.

—Mira, pirobo gonorrea —replicó el otro con voz enojada—, va pues usted a ser un sapo hijueputa.

En ese momento le propinó un puñetazo en el estómago, y el agente cayó al suelo gritando de dolor. Roberto trató de abalanzarse sobre el cabecilla, pero de inmediato, por detrás, un tipo corpulento lo agarró del cuello y le hizo un mataleón para que comprendiese que de nada serviría resistirse: estaban desarmados, maniatados y en una clara desventaja numérica.

—Nosotros solo queríamos venir a camellear con ustedes —volvió a decir el narco—, pero pues va a ser que son unos sapos malparios, y os voy a quebrar a los dos.

El agente, que todavía se retorcía de dolor en el suelo, trató de coger aire y levantó la cabeza. Según iba a abrir la boca, de nuevo fue golpeado por el capo, esta vez con el dorso de la mano en plena cara, lo que le provocó que se le abriera el labio y empezara a escupir sangre. Roberto, al que tenían sujeto con fuerza por el cuello, quiso patear al narco de frente, pero fue en vano, y encima recibió una serie de puñetazos en la cara y el abdomen, con lo que también empezó a sangrar. Seguidamente, volvieron a ponerle la capucha en la cabeza, y oyó al narco dirigirse a sus lugartenientes:

—Dénmela, pues, berraco. Voy a dar piso a estos dos malparios hijueputas.

Roberto pudo oír cómo montaba una pistola y, a continuación, el ruido de un disparo seco que retumbó por todo el garaje y le dejó un pitido agudo en los oídos. Después, sin apenas tiempo para asumir lo que estaba ocurriendo, recibió una lluvia de golpes, en el cuerpo, en la cara, y varias patadas estando en el suelo, que le hicieron retorcerse de dolor. Lo pusieron otra vez de pie y le quitaron la capucha. Un charco de sangre salía de debajo del cuerpo de su compañero. Sin lugar a dudas lo habían matado. Lo habían asesinado a sangre fría, y el siguiente sería él.

—Tu última oportunidad, malparió —dijo de nuevo el narco—. Eres un sapo hijueputa, ¿a que sí?

Con la voz quebrada, fruto del dolor por la paliza recibida y la sangre que salía a borbotones de su boca, se dispuso a contestar:

—No soy ningún sapo, pedazo de mierda —espetó, y escupió un gargajo sanguinolento directo a la cara del narco.

El tipo retrocedió unos pasos al recibir el impacto del salivazo, pero reaccionó de inmediato y, con el puño derecho cerrado, soltó un directo en las costillas del agente, que apenas se tenía ya en pie. Lo dejaron caer al suelo y se hizo un ovillo para protegerse de los golpes que estaba seguro que vendrían a continuación, mientras oía cómo se llevaban a rastras el cuerpo de su compañero y decían de meterlo en el maletero del todoterreno.

De repente, cuando empezaba a notar que se evadía de todo, que la muerte estaba próxima, descubrió que lo que había oído o visto en las películas no se parecía en nada a aquel momento. Convencido de que había llegado su hora, a punto de descubrir si su fe en Dios y en otra existencia después de la muerte eran reales, no se le cruzaron imágenes de su vida, ni lentas ni rápidas. Tan solo buscaba un resquicio de oportunidad que le permitiera luchar para sobrevivir.

Sobrevivir, esa era la palabra que pasaba continuamente por su cabeza. Ni la posibilidad de que hubiera otra vida después, por muy creyente que fuera, ni siquiera si el final sería doloroso o no. Seguir con vida, solo eso.

El agente paladeaba el sabor ferruginoso de la sangre en la boca mientras recordaba el cuerpo inerte del que siempre había pensado que era el mejor agente encubierto que había tenido la policía en su lucha contra el narcotráfico. ¿Cómo era posible que una jodida operación de compraventa de coca tan sencilla como aquella hubiera acabado tan mal?

—Ponte de rodillas —oyó que le decía uno de los tipos, este encapuchado—. Llegó tu hora.

No podía quitar la vista del reguero de sangre de su compañero muerto mientras calibraba qué opciones tenía de escapar, cuántos malos había a su alrededor y con cuántas armas contaban. Pero no encontró ninguna. Eran ocho, y ahora todos llevaban capucha. Aunque no se les veía armados, lo más probable es que lo estuvieran; aun así, solo el jefe empuñaba una pistola, seguramente la misma con la que había quitado la vida a su compañero.

Debía hacer algo para no abandonarse definitivamente a su suerte. Con una rodilla en el suelo y la otra semiflexionada, soltó un grito desde lo más profundo de su alma y, de un salto, se abalanzó contra el tipo de la pistola, tratando de morderle la cara o el cuello, lo primero que pillara. Pero no llegó a alcanzarle. Con la mano que tenía libre, rechazó el encontronazo del agente y con ello su último intento desesperado de sobrevivir, o por lo menos de llevarse antes a alguien por delante, como siempre había dicho que haría en tertulias con amigos y compañeros, en el caso de verse en una situación de vida o muerte. Y sin duda que lo intentó. Pero no lo consiguió… por suerte.

Todos los hombres del garaje quedaron estupefactos ante la reacción del agente, antes de que cayera de bruces al suelo y ahogara un último grito desesperado. De repente se abrió el portón de entrada y accedieron al garaje varias personas entre gritos y aspavientos.

—¡Quietos! ¡Paren esto y salgan todos fuera! —exclamó el inspector jefe Alejandro con voz potente pero algo rota.

Detrás de él entró un sanitario con bata blanca y otras dos personas portando una camilla. También dos policías de la unidad de drogas y crimen organizado a los que Alejandro ordenó que quitaran las esposas al agente y le ayudaran a levantarse. Cuando vio que se le acercaban, Roberto se sobresaltó igual que un niño temeroso a que le hagan daño, acurrucándose en el suelo, inmóvil, como había hecho unos minutos antes.

—Tranquilo, somos nosotros —oyó decir a Alejandro, con voz pausada para intentar calmarle—. Todo ha terminado, amigo, esta era la última prueba.

Roberto no daba crédito a lo que estaba escuchando, por más que quisiera, no lograba entenderlo, y cada vez estaba más agitado. Los dos policías cortaron las bridas que sujetaban sus manos a la espalda, y al verse liberado, se las llevó a la cabeza, incapaz de comprender qué estaba sucediendo, cómo era posible que todo aquel desaguisado fuera una prueba más en su formación. Alejandro trató de acercarse despacio y sigiloso, algo que hacía como nadie en el cuerpo de policía, se agachó y abrazó por los hombros al agente. Este le correspondió con otro que le salió del alma, como cuando un hijo busca el consuelo y el cobijo de su padre tras pasar un momento de mucho miedo. Ninguno de los dos dijo nada, tampoco los presentes en el garaje. Hasta que la entrada del comisario jefe de la Brigada de Información rompió el silencio con una rudeza que rayaba en lo grotesco pero que siempre acompañaba y complementaba con una gran competencia.

—Venga, tranquilo —exclamó—. Era una prueba y ya ha terminado. Vamos, levántate, que hay mucho que hacer.

El comisario tendió la mano al sanitario para que se acercara sin miedo al agente, quien permanecía agarrado a Alejandro, ambos todavía de rodillas en el suelo. Según se iba deshaciendo la fuerza del abrazo entre los dos amigos y compañeros de unidad, Roberto fue tomando conciencia de que todo había sido un teatro. El sanitario alumbró las pupilas del agente con una pequeña linterna y comprobó que estaban reactivas. Después palpó y movió su cuello, buscando alguna señal de lesión que no podía descartar, pues todos ellos habían visto por microcámaras insertadas en las paredes del garaje la estresante y dura situación que le habían hecho vivir, unida a la paliza que le habían propinado y al fuerte golpe contra el pavimento que había sufrido al intentar patear al supuesto cabecilla narco. Tras ese breve chequeo, miró al comisario y dejó entrever que lo mejor sería trasladarlo a una clínica para realizarle una revisión más completa.

Ayudaron a Roberto a ponerse de pie y a tumbarse en la camilla para luego conducirlo a una clínica de referencia en estos casos. Ni él ni Alejandro, que lo acompañaba en la ambulancia, abrieron la boca. Era la primera vez desde que se habían cruzado sus caminos en la policía que el silencio ganaba la batalla, algo que nadie que los conociera habría esperado. Alejandro era un auténtico estratega y sabía actuar acorde a las circunstancias, amoldándose a los cambios y las variaciones de escenario. Sin embargo, en este momento tocaba callar y respetar el silencio de su agente.

20

Cercanías de Ronda, Málaga.

Roberto tenía la impresión de que su entrada en diferentes ambientes del mundo delincuencial iba a ser francamente complicada, por eso se había permitido el capricho personal de buscar soluciones de confianza. En un primer momento, Alejandro se había negado a ello, no estaba de acuerdo con la propuesta que su infiltrado le había realizado, pero, al final, su tesón y la necesidad que tenía de sentirse amparado durante el desarrollo de la operación le obligaron a acceder.

El inspector conducía un Nissan X-Trail de color azul oscuro camino de Ronda, un precioso municipio en la sierra malagueña situado a unos cien kilómetros de Málaga, cuya belleza conocen de sobra los numerosísimos turistas que recibe cada año. El silencio en el interior del vehículo creaba cierta tensión invisible. Sentado a su lado, el agente miraba por la ventanilla. Sentía algo de frío en el cuerpo, como cuando estás en la antesala de una gripe. De repente, cogió su teléfono móvil y marcó el número de uno de sus contactos. Pocas palabras intercambiaron antes de colgar, las suficientes para saber el sitio al que tenían que dirigirse.

—Ahora, después de la gasolinera, gira a la izquierda —le dijo a Alejandro—. Con cuidado, que es un giro prohibido.

Eran las cinco de la tarde de un día de invierno que permitía observar unas vistas preciosas de la Serranía de Ronda. Sin embargo, la tensión acumulada entre los dos policías les impedía apreciarlas en todo su esplendor.

Alejandro giró por donde le había indicado su agente infiltrado y condujo por una calle de doble sentido salpicada de casas bastante aparentes a un lado y otro hasta llegar a lo que parecía una urbanización, a poca distancia de la ciudad. Allí, al final de la calle, tras sortear una pequeña rotonda, se encontraba la última casa; todo lo demás era campo.

Los dos policías se bajaron del vehículo, y el frío serrano se les metió en el cuerpo bajo los últimos destellos del sol. Roberto aprovechó para estirar el cuerpo después de casi seis horas metido en un coche.

No hizo falta que llamaran, pues la puerta de hierro que daba acceso al interior del patio de la casa se abrió y al otro lado apareció la persona que habían ido a visitar.

—Eeeh, cabronazo, ya era hora de que llegaras —dijo el tipo, dirigiéndose al infiltrado—. Ven aquí y dame un abrazo.

Era evidente que entre ambos existía una relación de gran amistad. Roberto le presentó al inspector y los tres accedieron al patio de la casa. Lo primero que vieron fue un imponente jardín, con un invernadero a la izquierda, y, de frente, una piscina rodeada por siete palmeras, como si de un oasis se tratara. Unas escaleras de mármol blanco subían hacia la puerta de la casa.

—Veo que has dejado las operaciones clandestinas para dedicarte a la jardinería —dijo en tono irónico el agente—. Quién te ha visto y quién te ve, amigo mío.

—Ahora prefiero las plantas, al menos estas no hacen que te juegues la vida estúpidamente, ni suelen traicionarte —respondió el hombre en tono serio y compungido.

Roberto y él se pasaron los brazos por los hombros, como lo hacen los niños en el patio del colegio con sus mejores amigos, y subieron las escaleras, seguidos a una distancia prudencial por un expectante Alejandro, hasta el interior de la casa. Un imponente pasillo los condujo hasta un lujoso salón con muebles blancos que parecían de bastante buena calidad, un sillón enorme y una chimenea de las de toda la vida.

—Sentaos, estáis en vuestra casa. ¿Qué queréis tomar? Tengo prácticamente de todo, lo único que sigue igual es mi afición al gin-tonic, con la salvedad de que ahora puedo permitirme comprar la mejor ginebra del mercado.

—Pues prepara tres —dijo Roberto—, a menos que mi socio no quiera porque siga mosqueado por haberle exigido venir a verte.

—¿Qué pasa?, ¿no querías conocerme? —preguntó el hombre—. ¡Que no me como a nadie! —Rio—. Mi amistad con tu colega está por encima de todo, incluso de mi servicio y de las órdenes. Buenos momentos de «guerra y lucha» hemos pasado por España juntos.

—Es algo más complicado que eso —dijo Alejandro—. Pero ya estamos aquí y no hay vuelta atrás… salvo que los jefes se enteren y acabemos los dos cesados.

—Ah, que los jefes no saben que estáis aquí… —Guardó silencio unos segundos—. Pues entonces mucho mejor, ahora sí que os podéis relajar. Contad con este viejo guerrero para lo que sea necesario por su país y sus amigos. —Miró fijamente al inspector y le preguntó—: ¿Tú sabes quién soy?

—Sí —respondió Alejandro—. Sé lo que tengo que saber. Sobre todo, que eres de las personas en las que más confía tu socio. Posiblemente confíe más en ti que en mí. De hecho, no me cabe duda.

—Tranquilo, no te pongas celoso. La confianza se gana con el tiempo y con la lealtad, eso será lo único que quede después.

Los dos policías se sentaron con su extraordinario gin-tonic, cerca de la chimenea, acompañados por su anfitrión. Se hacía llamar Daniel, un nombre muy utilizado en los servicios secretos españoles. Tenía sesenta y cuatro años, pelo cano y no llegaba al metro setenta de estatura, pero gozaba de una complexión atlética. Hacía tres años que se había retirado del CNI. Aseguraba que todavía se sentía joven y útil para el servicio, pero decidió pedir el paso a la reserva por motivos personales, y, como solía decir, para no acabar matando a alguno de sus jefes. Comenzó de muy joven en el Ejército español, en la Brigada Almogávares VI de Paracaidistas, de los que siempre decía que le enseñaron a ser un hombre leal y compañero de sus compañeros, y que su sangre siempre sería de la BRIPAC. Hizo historia al convertirse en uno de los militares que más saltos hicieron en un menor plazo de tiempo, y desde bien temprano comenzó a brillar por sus aptitudes, entre ellas, las de espía. Su coraje, su valor, su lealtad y su compañerismo, todas ellas virtudes tan apreciadas y tan escasas en la actualidad, despertaron el interés en el servicio de inteligencia español. Tras un durísimo curso de acceso, entró a formar parte del CESID (Centro Superior de Información y Defensa), creado en 1977 y que desde el principio se nutría principalmente de personal militar. Su capacidad operativa y técnica, ampliamente demostrada, le había conferido una hoja de servicios interminable, donde quedaba patente su valor.

Formó parte del Departamento de Acción Operativa del CESID, el Departamento KA, encargado de las misiones más difíciles, muchas de ellas clandestinas, en las que los agentes se jugaban la vida. Era posiblemente la mejor unidad de La Casa.

Después de que algunos servicios clandestinos acabaran en desastre, y que dieran pie a varias tramas de novela negra, cambió su nombre por el de Departamento 6P. Allí vivió su mejor época profesional. Era experto en la captación de fuentes humanas (o confidentes), algunas de ellas de un extraordinario valor para los intereses españoles, y cada vez que se reencontraba con Roberto, al que conocía desde hacía años, recordaba el episodio del 29 de noviembre de 2003, en la ciudad iraquí de Latifiya, donde perdieron la vida siete amigos y compañeros a manos de los insurgentes. Esta ocasión no fue distinta, y Alejandro pudo escuchar de primera mano la terrible historia.

Además de valeroso y leal (siempre decía que prefería morir antes que dejar atrás a un compañero), Daniel también era un tipo muy sentimental, por más que intentara ocultarlo. Alejandro observó su emoción al relatar aquel episodio ocurrido trece años atrás.

—Son héroes que murieron por España, y el último lo hizo con un cuchillo —explicó con voz melancólica y lágrimas en los ojos—. Estaba herido y ya no le quedaba munición, pero siguió luchando con el cuchillo en la mano. Son unos putos héroes. Son nuestro mayor orgullo.

Durante años, Daniel peleó para que se les condecorara con la Cruz al Mérito Militar, el mayor reconocimiento posible. Sin embargo, no lo consiguió, y aún le pesa sobre sus hombros y su conciencia la duda de si no hizo lo suficiente. Pero lo hizo, sin duda que lo hizo.

A pesar del frío exterior, dentro se estaba más que confortable. Con el vaso en mano, se levantó del sillón y propuso a los otros dos el mismo brindis de siempre:

—Por los héroes de Irak, en su honor.

Roberto, que ya llevaría un centenar de brindis como aquel desde que conocía a Daniel, levantó su copa con decisión; no se cansaba de hacerlo. Para él también eran héroes, y se merecían todos los brindis del mundo. Alejandro, que aquella primera vez le dejó algo descolocado, se levantó imitando a sus compañeros y alzó la suya en honor a los siete de Irak.

Daniel destacó en el curso de técnicas operativas de inteligencia, el conocido como CTOI, en el que, durante nueve durísimos meses, los futuros agentes del CNI debían superar una serie de pruebas de una importante complejidad, muy similar a las que el Mosad israelí impartía en su academia, la Midrasha. Desde sus primeros momentos se detectó que tenía una pericia por encima de lo normal, sobre todo para aguantar ciertas situaciones de estrés en operaciones secretas o clandestinas. Siempre defendía que un espía debía tener capacidad de adaptación, un cumplimiento estricto de las órdenes y tratar de no mostrar al enemigo ninguna vulnerabilidad. «Si eres vulnerable, estás muerto», decía en sus charlas memorables durante las comidas o las cenas que tenía con amigos y compañeros. Nunca nadie se cansaba de escuchar sus peripecias.

Daniel abandonó la que había sido su casa tantos años de su vida no como un héroe, sino por la puerta de atrás, enfadado, disgustado y peleado con sus superiores. Él, que llevaba sangre militar, que se había jugado el pellejo por España y sus servicios de inteligencia en tantas ocasiones, prefirió irse antes de hacer algo de lo que se habría arrepentido toda la vida. Después de muchos meses gastando dinero de los fondos reservados en pagos a confidentes para saber el paradero del líder de la mafia más importante que traficaba con seres humanos en el Mediterráneo, y que tantas vidas había costado, finalmente lo localizaron en una mansión llena de oro en la costa libia, junto con el taller de cayucos.

Costó mucho, y nos felicitaron todos los mandos, los políticos y hasta Dios —explicó Daniel bajo la atónita mirada de Alejandro—. Y cuando pregunté «¿Y ahora qué?», todos en silencio. «¿Qué propone usted?», me dijeron. Les repliqué que éramos los servicios de inteligencia, que había costado mucho localizar a aquel asesino de vidas humanas, un perro que se apropiaba de los sueños y anhelos de las personas y que jugaba con ellos impunemente, y que nosotros estábamos precisamente para acabar con él.

Daniel explicó que todos se enojaron, y empezaron a murmurar y a susurrarse al oído como extrañados. Trataron de hacerle ver que no se podía hacer eso. Daniel defendió su postura hasta la saciedad, pero no hubo manera, y todo quedó en agua de borrajas.

—Bueno, todo no —dijo en tono irónico y algo burlón—. Porque la casa del traficante saltó por los aires junto a mi carrera.

Alejandro, fiel a su exquisita discreción, no preguntó, aunque intuía algo. Roberto, sin embargo, sí sabía la historia. Alguien pasó la información a los americanos, que eran los únicos con las pelotas suficientes para resolver de forma contundente ciertos problemas de la humanidad. El traficante, su guardia personal y la mansión con los detalles en oro macizo que había dentro reventaron de un bombazo una madrugada. Gracias a ello, muchas vidas se libraron de perecer en el mar. Nunca se probó que él filtrara la información a los americanos, pero él no dejó que le trataran como a un apestado. Con lágrimas en los ojos, y un rencor interno que aún le duraba, abandonó el CNI. Y no solo eso, también dejó atrás su casa en Madrid y se instaló en la Costa del Sol, donde, gracias a sus contactos y a su reputación, se había hecho un hueco en el negocio de la intermediación y la información. Empresarios y criminales lo buscaban y le pagan bien, y quedaban satisfechos. Por fin se había hecho rico, pero seguía echando de menos La Casa.

La noche había caído en la Serranía de Ronda, cuando los tres contertulios entraron en materia. Roberto le contó a Daniel en qué andaba metido y el exagente del CNI escuchó con atención sin interrumpirle; era un profesional hasta para permanecer callado. El infiltrado le fue sincero y no se ahorró ningún detalle. Incluso le explicó los pormenores de su infiltración. A pesar de las reticencias de Alejandro, que no veía claro hablar con un desconocido sobre una operación que estaba en el más absoluto de los secretos, Roberto le convenció de que Daniel era la persona idónea para conocer todos los detalles; primero, porque su amigo era una leyenda en el trabajo de cobertura, y segundo, y no menos importante, porque era intermediario de la mafia rusa en la Costa del Sol y tenía los contactos necesarios para introducir a quien quisiera y como quisiera en ese mundo. De su mano, cualquier entrada estaba garantizada, al menos al principio.

A esas alturas, todos llevaban una buena carga de alcohol en el cuerpo, y Alejandro lo estaba acusando. Aun así, no perdía ripio de lo que hablaban los otros dos.

—Entonces —dijo Daniel—, tu idea es entrar con diferentes grupos de malos en la Costa del Sol, pero solo para tener una cobertura, ¿no?

—Exacto —respondió Roberto—. Después ya me pondré por mi cuenta, apoyado por los irlandeses, y seré el que reciba las armas y los explosivos dirigidos a los terroristas, o al menos eso espero. De lo contrario, estamos jodidos.

—No se hable más: así será —certificó el exagente del CNI.

A Alejandro le sorprendió que un tipo que había trabajado en los servicios secretos no hiciera más preguntas, ni planteara dudas. Simplemente accedió a lo que le pedía su agente infiltrado. Por lo visto, Daniel ya no tenía el ansia por saberlo todo que caracterizaba a los espías.

El inspector hizo ademán de levantarse con la excusa de que debían llegar cuanto antes al piso franco que tenían preparado para esa noche, pero Daniel se anticipó a su movimiento.

—Un placer haberte conocido, Alejandro —le dijo en tono jovial—. Espero que nos volvamos a ver pronto.

—Igualmente, Daniel, yo también lo espero, y que sea en otras circunstancias.

De repente, un silencio incómodo se apoderó del imponente salón, tan solo roto por el crepitar de la leña que aún quemaba en la chimenea. Roberto no hizo ningún movimiento que llevara a pensar que acompañaría a su jefe. Alejandro, disimuladamente, miró a su agente con una sonrisa forzada en la cara que venía a decirle: «Levántate, que nos vamos», pero este hizo caso omiso. Fue Daniel quien acudió al rescate de su amigo.

—Alejandro, te voy a pedir un favor. Roberto, como se hace llamar ahora este cabronazo, se queda conmigo.

—Eso es imposible —dijo el inspector—, y él lo sabe.

—Necesito tenerle aquí, puesto que mañana veremos a alguien muy importante para que siga adelante lo que os traéis entre manos.

—Esto no era lo que habíamos acordado —repuso Alejandro, enfadado, girándose hacía el infiltrado—. Las cosas no funcionan así.

Daniel agarró al inspector del hombro con amabilidad mientras lo acompañaba a la puerta. Roberto siguió en su sitio, en silencio, y se limitó a mirar fijamente el color anaranjado que refulgía en la chimenea. Alejandro había caído en la trampa que habían urdido él y su amigo.

—Dame dos o tres días con él —le pidió en tono cercano Daniel— y te lo devolveré mejorado. No te enfades, que todo saldrá bien.

Daniel acompañó a Alejandro hasta su vehículo, sacó del maletero el macuto de su amigo y se despidieron con un fuerte apretón de manos.

Dentro del coche, Alejandro prefirió no pararse a pensar en lo que acababa de ocurrir, pero tan pronto arrancó el motor y llevaba unos pocos metros conduciendo por la urbanización de vuelta a la carretera principal, le sobrevino el cabreo.

—¡Hijo de puta! ¡Maldito hijo de puta!

21

Marbella, Costa del Sol.

La noche anterior fue larga y dura para los dos amigos. Daniel tenía un aguante excepcional al alcohol, del tipo que fuera, y cuando aún formaba parte del CNI, a veces llegaba incluso a hacerse el borracho para parecer más vulnerable a sus confidentes o a algún visitante extranjero, algo que sabía aprovechar tremendamente bien. Sin embargo, Roberto estaba hecho un trapo; ni aguantaba bien el alcohol, ni tenía que disimular la borrachera. Llegó a rastras a su dormitorio, en la planta superior de la casa, y cuando consiguió tumbarse en la cama, después de una dura pelea por mantener el equilibrio, le pareció que estaba en un pesquero gallego faenando en el mar Cantábrico.

A pesar de la melopea que se habían agarrado la noche anterior, entre recuerdos, explosiones exacerbadas de la amistad y llantos, ambos se levantaron no muy tarde, se ducharon y se metieron entre pecho y espalda un desayuno inglés completo, o como decía Daniel, «una oda al colesterol».

Ambos iban bien vestidos. El anfitrión llevaba un traje de color claro que despertó las burlas del agente por ser demasiado hortera. Pero Daniel siempre había sido así, y le había ido bastante bien. No llevaba corbata, nunca le había gustado llevar nada al cuello. «Le das ventaja al enemigo», solía decir. Roberto, por su parte, se había decantado por unos pantalones vaqueros, una camisa de color blanco y una americana de invierno de color gris con coderas negras, acompañada por una bufanda de color oscuro liada en el cuello.

Ese día había amanecido en la Costa del Sol con una temperatura bastante agradable para ser invierno, con varios grados de diferencia entre el frío de la serranía y Marbella, donde habían llegado tras conducir durante una hora y cuarto. El equipaje de ambos iba en el maletero del vehículo. Ninguno de los dos iba armado, algo a lo que Roberto le costaba acostumbrarse.

—¿Adónde coño vamos con tanto misterio? —preguntó el infiltrado.

—Tú no te pongas nervioso —contestó Daniel con una sonrisa en la cara—. Además, ya sabes que las prisas son malas consejeras.

—Tú y tus jodidos refranes…

Llegaron a una de las zonas más caras y glamurosas de toda la Costa del Sol, conocida como Sierra Blanca. Para los que contaban con muchos ceros en su cuenta bancaria era el sitio ideal; para los que no tenían esa suerte, un martirio originado por la envidia de ver, uno detrás de otro, casoplones que jamás podrían tener. Ese era el caso de Roberto. No sabía muy bien por qué, pero sitios así no le gustaban.

Daniel aparcó el coche, un todoterreno de importación de color oscuro, frente a la puerta de una villa de proporciones gigantescas. Roberto y él se bajaron del vehículo y se acomodaron la ropa. Esta vez no había arma que comprobar en la parte baja de la espalda, y eso inquietó a Roberto. Había policías que vivían pegados a su arma de fuego, una pistola o un revólver, aunque no tuvieran que hacer uso de ella en toda su vida, pero se sentían más cómodos y seguros pegados a ese hierro. Eso mismo le sucedía a él.

—¿Qué pasa? —le preguntó Daniel al verle la cara mustia—. ¿Sigues sin poder valerte sin tu pistola?

—Joder, es que no me acostumbro.

—Pues vete haciendo a la idea. Ahora eres uno de los malos, así que nada de armas… por ahora.

La puerta de la casa parecía sacada de la serie Falcon Crest, de hierro macizo, alta y con una majestuosidad imponente, aunque no tanto como la vivienda que protegía. De un diseño superlativo, la casa era simplemente espectacular. Contaba con casi ochocientos metros cuadrados construidos, distribuidos en dos plantas, y casi dos mil metros cuadrados de parcela con todos los lujos de la jet set: una enorme piscina exterior con unas magníficas vistas al mar, una piscina climatizada interior completada con varias bañeras de hidromasaje y un jardín perfectamente cuidado con palmeras enormes y una vegetación de trazas bellas que cuidaba una cuadrilla de tres jardineros en turnos de mañana y tarde.

Una mujer del servicio doméstico los acompañó por un sendero de piedra perfectamente esculpida hasta una pequeña plaza, con una fuente en el centro. Amablemente les indicó que entraran en la casa, algo que hicieron sin dudar. Lo primero que vieron fue un salón inmenso, todo él de color blanco, en el que destacaba una chimenea de ensueño de aspecto gótico, rodeada de sillones de color dorado a juego con unas cortinas italianas y una alfombra persa de un gusto exquisito. Sentado en uno de esos sillones de piel, detrás de un periódico extranjero, se encontraba el dueño de aquel palacio marbellí, quien no se percató de la presencia de los dos invitados, tal vez haciéndose el interesante o simplemente por estar inmerso en la lectura.

—¿No te levantas a saludar a un viejo amigo? —dijo Daniel con su voz quebrada pero cercana.

El hombre apartó las hojas de su cara y sonrió a la vez que se levantaba lentamente del sillón.

—Por fin te dejas ver —respondió el otro con un acento particular, de alguna región de Sudamérica—. Últimamente resulta caro disfrutar de tu presencia.

—Ya sabes, negocios aquí, negocios allá…

Los dos se fundieron en un abrazo cariñoso y cortés. De repente se despegaron como dos resortes y Daniel hizo las presentaciones. Roberto y el dueño de la casa se dieron un apretón de manos que sirvió para romper el hielo. Luego les invitó a dar un paseo por la villa, de la que estaba muy orgulloso; no en vano, casi seis millones de euros tenían la culpa de que fuera suya.

Entre otras excentricidades, la casa contaba con un total de ocho baños completos, todos ellos realizados en un mármol árabe único que, según les explicó entusiasmado el anfitrión, había obtenido de una cantera propiedad de un príncipe saudí. Roberto pensó para sus adentros si era necesario gastarse semejante pastizal en una estancia que servía para poco más que para que uno hiciese sus necesidades. Luego pasaron por una sala de cine con nueve sillones enormes reclinables, un spa privado y tantos dormitorios, a cuál más bello, que el agente llegó a perder la cuenta, hasta que llegaron al salón abovedado del principio.

Durante el tiempo que los tres realizaron el itinerario por la villa, los miembros del servicio, como por arte de magia, habían dispuesto una mesa para comer a la que no le faltaba el más mínimo detalle. La cubertería estaba bañada en oro, o eso supuso Roberto, aunque prefirió no preguntar, no fuera que el hombre lo confirmase y a él se le pasase por la cabeza meterse alguno al bolsillo. Simplemente, se limitó a sentarse a la mesa como los otros dos.

Uno de los empleados de la casa, ataviado con un traje negro y corbata a juego, se acercó al infiltrado con una bandeja de plata vacía y se la puso al lado. Roberto se le quedó mirando en silencio, sin entender qué quería decirle. Cruzó una mirada con Daniel, que seguía en animada conversación con el anfitrión, pero sin darse cuenta de la escena. El otro, en cambio, sí se percató de lo que ocurría.

—Aaah, perdona —dijo—, no recordaba que es tu primera vez en esta casa. La bandeja es para que dejes el teléfono móvil y demás objetos que lleves encima. No puedo arriesgarme a que mis conversaciones sean grabadas o escuchadas por nadie. Es una norma que aprendí cuando me presentaron a un superior tuyo en una fiesta.

Roberto se quedó perplejo ante lo que estaba escuchando, y volvió a mirar a Daniel, que le hizo una seña afirmativa con la cabeza mientras él mismo empezaba a vaciarse los bolsillos. El empleado pasó la bandeja junto a los dos invitados, donde dejaron sus pertenencias, y acto seguido abandonó el salón. El agente todavía le daba vueltas a la cabeza pensando qué superior suyo habría conocido a un tipo como este, y más en una fiesta. Pero a veces el mundo policial era una caja de sorpresas.

La comida que sirvieron a continuación tenía el mismo aspecto que la casa, majestuoso. Había todo tipo de marisco y un vino blanco Château d’Yquem del 2008 que costaba cuatrocientos euros la botella. Mientas Daniel y el otro tipo hablaban de los negocios que habían llevado a cabo en los últimos meses entre ellos dos y también con otros conocidos comunes, el agente degustaba los manjares que tenía delante sin aparentar estar desesperado por hincarles el diente ni llamar mucho la atención.

—¿Sabes quién soy? —dijo de repente el hombre, mirando fijamente a Roberto.

—Sí —respondió este sin rodeos mientas se limpiaba los restos de marisco de los dedos con la servilleta—. Sé quién eres. Todo el mundo sabe quién eres.

El dueño de la casa soltó de repente una carcajada que no tardó en secundar Daniel. Roberto, en cambio, los miraba a ambos con cara de pocos amigos.

—Me gusta este tío —dijo el otro entre risas—. Sincero y, además, le gusta hacerse respetar. Buen perfil.

—Y con pelotas —terció Daniel—. Muchas pelotas.

—¡Pues brindemos por sus pelotas! —gritó el tipo, alzando su copa de vino.

De camino a la casa, Daniel le había contado a Roberto que iban a ver al Don, un personaje muy conocido en la Costa del Sol. Era relativamente bajo y estaba algo relleno, y tenía el cabello dorado y rizado, que hacía juego con unos ojos azules intensos que se le clavaban a uno, pareciendo que te estuviera mirando el mismo Conde Drácula.

Creció en un barrio humilde de una de las principales ciudades sudamericanas, donde, a pesar de su diminuta corpulencia, sabía defenderse como el mejor. Cuando tenía quince años y trataba de ganarse la vida a través de pequeñas estafas en los alrededores de su barriada, consiguió destacar en todas y cada una de las ciencias matemáticas y en aquellas disciplinas relacionadas con la vida de la calle. Se las apañó para generar un sistema para blanquear el dinero del narcotráfico y de los atracos de las bandas y mafias de su zona. El sistema era sencillo: convenció a personas que poseían negocios normales y legales (el panadero, el de la droguería, el del bar de la esquina…) para que, entre sus cuentas diarias, metieran pequeñas cantidades de dinero en efectivo a cambio de un porcentaje. Eso sí, el Don se quedaba más del ochenta por ciento del mismo por haber metido en la ruleta del blanqueo a un nuevo comerciante del barrio.

Para cuando terminó su etapa lectiva en el instituto, ya había generado una considerable cantidad de dinero que le permitió costearse los estudios en una de las mejores universidades estadounidenses. Se licenció en Ciencias Económicas con una de las mejores notas de su promoción, y montó su primera empresa en suelo americano. Tenía entonces veintitrés años, y empezaba a tocar el cielo con una vida de ensueño. Su empresa era una especie de macrosociedad que ofrecía un sinfín de servicios de asesoría, una parte de los cuales estaba dedicada a la defensa de intereses jurídicos y la abogacía. En ella participan como socios algunos de los mejores letrados estadounidenses, lo que le permitía tener acceso directo a numerosas informaciones de las mejores familias del país.

El dinero llama al dinero, así que en pocos años dominaba diferentes entornos bursátiles y empresariales. Asiduo desde siempre a las mejores fiestas, donde se juntaba lo más selecto de cada familia, no eran pocas las veces que, tras horas de despilfarro y consumo de drogas, conseguía sin mucho esfuerzo información sensible y muy productiva para sus intereses, cuando no grababa directamente a alguno de los asistentes en situaciones comprometidas. La información es poder, y él se había especializado en conseguir lo que fuera que pudiera situar al más pintado entre la espada y la pared.

En una de esas fiestas, celebrada en una mansión de Miami, se cruzó en su camino el hombre que marcaría el resto de su vida, para bien y para mal. Se trataba de un sirio que pasaba por ser el mayor traficante de armas de la historia. Gracias a sus contactos, tanto propios como a través de familiares, llegó a la cúspide del negocio, siendo respetado en todo el mundo, incluso por los cárteles más sanguinarios. Su perpetua sonrisa y su soberbia, además de encumbrarle, le otorgaron una impunidad absoluta. Por otra parte, y esto lo convertía todavía más en un personaje tremendamente interesante, era un incansable colaborador de la mayor parte de los servicios secretos de las principales potencias extranjeras. Gracias a esa relación se lograron importantes golpes contra el terrorismo.

El Don se convirtió en lugarteniente del multimillonario traficante de armas y persona de su máxima confianza. La organización decidió situar en la Costa del Sol una base de operaciones permanente, y eligieron Marbella. Desde ahí continuarían su expansión sin límite alguno. Para ello, contaban con el tipo que más sabía de números del mundo, el que lo convertía todo en oro. El mismo hombre que miraba a Roberto sentado a su mesa.

—¿Qué te han contado sobre mi? —le preguntó mientras se metía en la boca una cucharada rebosante de caviar ruso.

—Pues lo que sabe todo el mundo —contestó Roberto—, no creo que pueda añadir nada más.

—Que me he hecho millonario gracias a mis negocios ilegales, ¿tal vez?

—A ver, yo soy de la opinión que cada uno se gana la vida como puede, ¿no?

—Buena respuesta —repuso el Don, mirando a Daniel—. Me está gustando este tipo.

La comida pasó a los postres, de toda clase y de una calidad suprema, y a una sobremesa en los sillones del mismo salón, cada uno con un vaso de excelente whisky.

El Don les explicó cómo los servicios americanos habían engañado a su socio, pero Roberto sabía que no era su socio, sino que trabajaba para él. Por no querer acabar con la vida de un importante familiar suyo, le tendieron una trampa, y por eso se estaba pudriendo en una cárcel de máxima seguridad.

—Lo tuvo todo, absolutamente todo —dijo—. Era un Dios en la tierra, temido y respetado, y le hundieron. Yo le avisé. Le dije que su relación con los servicios secretos sería su talón de Aquiles. Pero ¿sabéis qué? Al final a mí me pasó algo parecido.

Sin duda, la vida del Don llenaría varias temporadas de una serie, pensó Roberto. Cuando su jefe cayó, él se quedó una parte importante del negocio, y también con su reputación. Él mismo sufrió el acoso de los servicios secretos de un Estado sudamericano. Durante un viaje para visitar a su familia, agentes de inteligencia le pidieron ayuda para averiguar el paradero de un terrorista internacional. El Don accedió y realizó el encargo. Pero al pisar el aeropuerto, las autoridades lo detuvieron y procesaron por entrar en el país con documentación falsa, la misma que le habían dado los espías sin él sospechar nada. Fue condenado a varios años de prisión, pero solo cumplió uno y nueve meses.

—¿Os imagináis lo que supone tener que estar casi dos años en una cárcel de un país del tercer mundo? Fue un infierno.

En efecto, así fue los tres primeros meses, durante los cuales su estado físico y su salud se vieron seriamente perjudicados. Pero tras centrarse y sopesar las alternativas que le quedaban, salió adelante. De nuevo sobrevivía a las adversidades. Superviviente, ese era el adjetivo que mejor podía definir a ese personaje.

Al cuarto mes ya dominaba la prisión entera, para lo cual se rodeó de cuatro o cinco matones de fama reputada en el país. Tenían su propia celda y un baño que no compartían con nadie, mientras que el resto de la población reclusa se hacinaba por los rincones para, con suerte, poder dormir tumbados. Los guardias estaban a su servicio y trataban de tenerlo contento a cambio de recibir a fin de mes un sobre con una bonificación que doblaba el sueldo que les pagaba el Estado.

Cuando su odisea por la cárcel caribeña concluyó, salió mentalmente más fuerte, y decidió regresar a Marbella. No le hizo falta tocar una sola arma para ganarse el respeto y el temor de los principales criminales de la zona; para ello contaba con todo un ejército de mercenarios a su servicio que obedecía sus órdenes y que actuaba fuera de territorio español si era necesario. Incluso para ejecutar a quien el Don ordenara. Ese era su verdadero poder.

En definitiva, era un hombre que había probado la acción y le gustaba, y además tenía todo el dinero que deseaba. Entonces, ¿qué hacía un personaje como él jugando a ser espía?, se preguntaba el agente. La respuesta era clara, y la sabía. Aunque parezca mentira, a la gente le gusta sentirse útil para la sociedad, y los delincuentes, grandes y pequeños, no le hacían ascos a mantener contactos con las fuerzas policiales o los servicios secretos, unas veces por su propio interés, pasando información de otras organizaciones, y otras por convicción. El Don respondía al segundo caso. Jamás traicionaría a nadie con el que tuviera negocios; sin embargo, el terrorismo lo consideraba una línea roja, y lo combatiría con todas las herramientas que tuviera a su alcance. La presencia de Daniel y el agente infiltrado en su casa respondía a esa convicción, y pondría todos los recursos necesarios para que la misión tuviera éxito.

—Te preguntarás qué haces en mi casa —le dijo a Roberto.

—La verdad es que a estas alturas ya no puedo sorprenderme de nada —respondió el agente con desparpajo—. Ya nos hemos quitado las caretas hace un buen rato. Yo sé quién eres tú, y tú sabes quién soy yo, lo que tengo que hacer y lo que necesito. Lo demás es secundario.

—Yo no lo habría dicho mejor —concedió el Don—, así que vayamos al grano: tendrás todo lo necesario para introducirte en ciertos entramados, los rusos son grandes amigos. Pero hay una condición. Tu amigo Daniel ya ha aceptado, pero necesito que me des tu palabra. Lo que piensen tus jefes me dan exactamente igual.

—¿Qué necesitas?

—Nada de lo que veas y hagas en esta operación saldrá de aquí. No pasarás ni nombres ni datos. Nada de jefes y nada de jueces. Tú estás para una cosa, y por eso te ayudamos. El resto no existirá. ¿Me das tu palabra?

En el mundo del crimen, dar tu palabra la mayoría de las veces no valía de nada, pero en ocasiones puntuales, y para ciertos entornos, podía llegar a valer más que todo el dinero del mundo. Esto bien lo sabía Roberto, y aunque el Don y Daniel no lo supieran, estaba hablado con sus jefes.

—Tienes mi palabra.

22

Por la mañana, el infiltrado se despertó pronto, como siempre, y desayunó solo en el salón. Cuando terminó, se sentó en uno de los sillones y leyó la prensa del día que había dejado dispuesta el servicio, no solo de España, también de Francia, Reino Unido y Rusia; el Don manejaba los cuatro idiomas a la perfección, además de chapurrear algo de árabe y leerlo casi con total soltura.

Fue precisamente su anfitrión quien entró en el salón en primer lugar, seguido de Daniel, ambos con pinta de estar sufriendo una espantosa resaca.

—Buena cara os gastáis —dijo Roberto en tono irónico—. ¿Os sentó mal el marisco? ¿O fueron los hielos?

—Este cabrón no tiene filtro, ¿no? —replicó el Don dirigiéndose a Daniel—. O se hace con el negocio o acaba tirado en cualquier cuneta con una bala en la cabeza; con este tío no valen las medias tintas.

Daniel desayunó como era su costumbre, en abundancia. Daba igual su estado físico, siempre engullía todo lo que podía. Lo había aprendido en el ejército y puesto en práctica cuando trabajaba en operaciones para el CNI. «Come cuando puedas, porque nunca sabes cuándo podrás volver a comer», esa era una máxima que se repetía hasta la saciedad. El Don, sin embargo, optó por un desayuno ligero, con un café manchado y una pequeña tostada con aceite y sal.

Tras el desayuno, cada uno se fue a su habitación para vestirse. Les esperaba un día importante para el devenir de la misión, y tenían que ir vestidos de acuerdo a la ocasión.

Un vehículo negro de grandes dimensiones los recogió a la entrada de la lujosa casa. Al volante iba el jefe de seguridad del Don, un turco que había sido capitán del OKK, el Comando de las Fuerzas Especiales de Turquía, un grupo de soldados de élite creado en el año 1992 y que dependía directamente del Estado Mayor de la Defensa turca. Se les conocía como «boinas granates» y estaban entrenados para intervenciones de alto riesgo en cualquier escenario y condición. Convencido patriota, había cambiado su boina granate por una ingente cantidad de dinero, y desde entonces juró que, si era necesario, moriría sin dudarlo por Turquía y por su nuevo patrón. Experto en armas y en la lucha cuerpo a cuerpo, era el mejor escolta que uno podía tener, si bien, desde que estaba al servicio del Don, nunca había tenido que poner en práctica sus habilidades. La fama de su jefe le precedía, y eso era más que suficiente para que nadie quisiera tener problemas con él.

Tardaron doce minutos escasos en hacer su entrada en la zona reservada de Puerto Banús. Al apearse del coche, Roberto echó un vistazo su alrededor; el sol lucía con fuerza en un cielo raso y, a pesar de ser pleno invierno, no hacía frío, como era costumbre en la Costa del Sol. Había trasiego de paseantes y curiosos que se quedaban observando con deseo los yates que estaban amarrados en el que posiblemente fuera uno de los puertos más caros y exclusivos de Europa. Esas personas le recordaban a él mismo en vacaciones pasadas, cuando se quedaba ensimismado con aquellas embarcaciones lujosas pensando si alguna vez podría tener una. Pronto supo que eso iba a ser imposible; además, sus deseos iban por otros derroteros.

Aparecieron varios individuos ataviados con ropa de marinero, por decirlo así, que saludaron muy cortésmente al Don y recogieron del inmenso maletero de su vehículo varias maletas. A continuación, los acompañaron a la única embarcación que parecía estar abierta. Desde el puente de mando, vestido con un uniforme blanco impoluto y los galones de capitán en su gorra, los observaba quien parecía comandar el majestuoso yate, todo blanco, de tres plantas y más de treinta metros de eslora.

—¿Qué te parece? —le preguntó el Don a Roberto con una sonrisa en los labios.

—Espectacular —respondió, boquiabierto, el agente—. ¿Es tuyo?

—Así es. Lo compré en el año 2008, recién salido del astillero. Cuando entré en la cárcel tuve que malvenderlo, pero sabía que volvería a ser mío, y no paré hasta hacerme de nuevo con él. Esta maravilla merece la pena cualquier esfuerzo.

De repente comenzaron a salir a cubierta varias mujeres de muy variada constitución y todas saludaron al Don de forma muy simpática. Roberto entendió que no estaban allí por gusto, sino a cambio de un gran fajo de billetes. «El dinero llama al dinero», pensó. Aparte de la tripulación y el servicio, viajaban tres escoltas del invitado estrella, que, de forma extrañamente legal, portaban armas semiautomáticas de 9 mm debajo de sus caras americanas.

El yate zarpó del lujoso amarre con viento suave y mar tranquilo, las condiciones ideales para navegar; sin embargo, en cubierta hacía algo de frío. La reunión tuvo lugar dentro, en un salón amplio con sillones de cuero de color beige en forma de L. Además del Don, Daniel y Roberto, estaba presente uno de los principales líderes de los «negocios» de la comunidad rusa en España. Temido y respetado, se había distanciado de la Vorovskoi Zakon, es decir, la ley de los ladrones, uno de los emblemas que caracterizaron a la conocida como mafia roja o rusa. Del otro, los tatuajes, no podía desprenderse. El ruso llevaba una camisa blanca desabotonada que dejaba a la vista su piel adornada con dibujos, cada uno con un significado y un motivo distintos. La cabeza de tigre que lucía en el pecho representaba la ferocidad o la crueldad de su dueño, y debajo de la clavícula llevaba tatuada una estrella, evidenciando que era un vor, un alto cargo dentro de la organización. Roberto se fijó en el resto de los dibujos por si veía un gato, lo que significaría que había cumplido una larga condena en prisión, pero no vio ninguno. Sí observó las calaveras en sus dedos, tres en la mano izquierda y cuatro en la derecha, que simbolizaban las vidas humanas que había arrebatado, ya fuera por sí mismo o cumpliendo una orden suya.

—¿Qué pasa? ¿Te gustan mis dibujos?

Se hizo el silencio entre los cuatro hombres que estaban sentados alrededor de una mesa de roble. Roberto levantó la cabeza súbitamente, interrumpido en su minucioso examen.

—Me llaman la atención —respondió Roberto en tono sosegado, tratando de disimular su nerviosismo dando un sorbo al su copa de Louis Roederer—. Un hombre puede decir más de sí mismo por sus tatuajes que por sus palabras.

—Así es —respondió el ruso—. ¿Y tú llevas alguno?

—No, no llevo ninguno.

—¿No te gustan?

El ambiente se había enrarecido sobremanera, la tensión en la cara de Daniel hacía presagiar que la reunión no acabaría bien, y el Don trataba de disimular su nerviosismo dando tragos largos a su copa. Roberto miró a sus tres acompañantes, que tenían los ojos clavados en él.

—No me gusta decir mucho de mí —contestó—. Los que me conocen saben todo, y los que no, trato de ponérselo difícil para que no tengan ni idea a quién se enfrentan.

Tras un nuevo silencio de unos segundos, aunque parecieron días, el ruso soltó una carcajada enorme, que secundaron Daniel y el Don.

—Me gusta —dijo el ruso en tono jocoso—. Sincero y listo. Me gusta.

El Don levantó la copa y propuso un brindis, que secundaron los otros tres.

El primer obstáculo estaba salvado, el infiltrado había conseguido sortear los momentos de tensión al principio de cualquier reunión crucial, y la velada siguió por otros derroteros, más tranquila. Como ya le había ocurrido en las últimas ocasiones, Roberto tuvo la sensación de que los demás sabían más que él de lo que estaba pasando, pero tampoco se preocupó de averiguarlo. Había conseguido entrar en un mundo muy cerrado, y eso era lo más importante.

Ivanov, que así se llamaba el ruso, era hijo de una familia adinerada de la antigua Unión Soviética. Su padre, que pasaba sus últimos años de vida en una residencia militar en Moscú, padecía un alzhéimer galopante. Su madre había fallecido unos años atrás. Tenía dos hermanos. El mayor, el más temido, y al que Ivanov rendía pleitesía, estaba muy bien posicionado en Rusia, donde gestionaba diferentes empresas que blanqueaban las ganancias de los negocios sucios de toda la familia. El hermano pequeño dirigía las redes criminales en Estados Unidos, donde, al parecer, le estaba costando expandirse más de la cuenta, derramándose sangre a diario para tratar de hacerse un hueco en el crimen organizado del país.

Ivanov había servido en el ejército como integrante de la Spetsnaz; era el peaje que tuvo que pagar para que su familia continuara en lo más alto de las relaciones empresariales e institucionales. Participó en la guerra contra los chechenos de finales de los noventa, cuando trataron de invadir Daguestán. Un conflicto poco conocido, pero igual de salvaje y cruel que los demás, donde apenas se hacían prisioneros y era mejor morir en combate que caer en manos del enemigo. Los radicales guerrilleros de la brigada internacional islamista sentían un especial odio por las tropas rusas, y si alguna vez caía en sus manos algún soldado vivo, lo sometían a todo tipo de atrocidades para saciar su sed de sangre.

Su paso por la unidad de élite del ejército ruso le sirvió para forjarse un nombre entre sus compañeros y tener las herramientas básicas para sobrevivir en el mundo criminal. Roberto se quedó con las ganas de preguntarle si los siete muertos que representaban las calaveras tatuadas de sus manos habían sido siendo él jefe vor de la mafia rusa o como miembro de la Spetsnaz, algo que cambiaría mucho la película.

En el salón tenía una especie de barra de la misma madera de roble que la mesita, y al lado unos taburetes altos estaban ocupados por las mujeres que habían salido a recibirlos al subir al yate. Caucásicas, colombianas y españolas, todas eran muy atractivas y, por supuesto, muy inteligentes; se notaba que sabían moverse en un entorno tan complicado como aquel. Ellas ayudaron a que el ambiente fuera cada vez más distendido y efusivo. Ivanov y el Don estaban en su salsa, bailando y agarrando a las mujeres mientras bebían y les subía la libido. Daniel y Roberto, mientras tanto, permanecían sentados en el sofá, rellenando sus vasos y tratando de mostrarse sonrientes y relajados. De repente, Daniel se echó hacia delante y habló al agente al oído:

—Vamos, espabila y muévete, que pareces un puto madero.

Tras decirle esto, cogió su vaso y se unió a la fiesta de bailes y magreos cada vez menos disimulados en las nalgas de las mujeres. Roberto dio un trago a su vaso e hizo lo propio.

Como solía ocurrir en las fiestas privadas donde el Don era el anfitrión, el ambiente no tardaba mucho en caldearse. Roberto ya le tenía echado el ojo a una mujer morena de ojos azules a la que no se la veía extremadamente cómoda. Había algo en ella, además de su belleza, que le llamó la atención. Se acercó a su lado y ella le obsequió con una sonrisa forzada.

—¿Harta? —le susurró.

—¿Perdón? —contestó la mujer con un acento de algún país del este que en ese momento no supo diferenciar.

—Creo que me has escuchado perfectamente, pero, tranquila, yo también estoy como tú.

La mujer volvió a sonreír, pero esta vez de un modo sincero. Estaba harta, sin duda. Además, aquel hombre, que parecía mucho más joven que los otros tres carcamales, le estaba hablando con respeto, no como si fuera un trozo de carne.

Roberto permaneció a su lado sin mirarla ni decir una sola palabra; tan solo prestaba atención al desparrame que tenía lugar delante de sus ojos, donde varias de las mujeres se habían quedado sin ropa y sus tres acompañantes hacía rato que habían perdido los papeles.

—¿No te diviertes con tus amigos? —le preguntó la mujer.

—¿Y tú? ¿No te diviertes con tus amigas?

—No son mis amigas. Ya sabes por qué estamos aquí.

—Por la bebida gratis, ¿no? Pues igual que yo.

Al oír su respuesta, la mujer soltó la primera carcajada sincera de la fiesta, que inmediatamente fue secundada por el agente.

Aparte de ellos dos, los únicos que no estaban descontrolados en el salón eran los tres guardaespaldas rusos de Ivanov y el lugarteniente del Don, que permanecían inmóviles y ajenos al desenfreno que estaba teniendo lugar delante de sus narices.

—¿Te apetece salir? —dijo la mujer, mirando con dulzura al infiltrado.

—Vamos —contestó Roberto mientras le agarraba la mano y tiraba de ella con fuerza.

Nadie de los presentes se percató de la escena. Al salir a la parte trasera del lujoso barco, Roberto respiró una bocanada de aire fresco del mar y se sentó en uno de los sillones, invitando a hacer lo propio a su acompañante.

—Lo necesitaba —dijo el agente.

—Yo también —dijo su acompañante con voz dulce.

Ambos bebieron en silencio mientras observaban el mar. El pelo de la mujer se movía a merced del viento y tenía la piel de gallina; su minivestido de color gris no era un atuendo muy apropiado para salir a navegar en pleno invierno. Roberto se dio cuenta y entró un momento en el salón para coger su americana y un abrigo largo de mujer de color negro. Al salir, se lo puso a la mujer sobre las piernas, y ella lo agradeció con un leve susurro de satisfacción.

—Gracias, pero este no es mi abrigo —dijo sonriendo.

—No te preocupes. Sea de quien sea, ahora mismo no lo necesita —replicó Roberto, y le guiñó un ojo.

Entre ambos comenzaba a haber cierta complicidad, y eso los llevó a querer saber el uno del otro. No importaba si lo que se decían era cierto o no, porque en ese tipo de fiestas la sinceridad brillaba por su ausencia. Ella le dijo que se llamaba Mariam y que era de Rumanía. Roberto quiso saber cosas de su país y, poco a poco, la conversación fue derivando a un terreno más personal.

Dos horas después, el yate empezaba su regreso a puerto y ambos decidieron que había llegado el momento de pasar adentro.

—El tiempo se me ha pasado volando —dijo Mariam, clavando sus ojos felinos, azules como el mar, en los de Roberto.

—Es lo que suele pasar cuando estás a gusto, ¿no? —respondió el infiltrado.

—Puede ser.

—Antes de entrar, tengo que pedirte un favor —dijo Roberto—. Sé que en este pequeño mundo nuestro todo se acaba sabiendo. Si no te importa, tú y yo, de cara a los demás, no hemos estado hablando toda la tarde, ¿me comprendes?

—Perfectamente.

Roberto cogió de la mano a su acompañante y entraron en el salón, donde la música sonaba mucho más baja que antes. Los tres guardaespaldas y el turco no se habían movido del sitio; el Don había desaparecido (luego supo que había bajado a un camarote con tres chicas); Daniel e Ivanov estaban tirados en el sillón de cuero hablando relajadamente, como si allí dentro no hubiera pasado nada, y unas cuantas chicas estaban acicalándose en los cuartos de baño.

Roberto acompañó a Mariam hasta la barra y, antes de volver con los otros dos, ella le pasó disimuladamente un trozo de papel doblado que él ni siquiera miró al darse cuenta de que Ivanov y Daniel no les quitaban el ojo de encima. El agente acercó su cara a la de la mujer y le dio un beso en la mejilla, prolongado, a la vez que le decía en voz baja «gracias»; después, palmeó fuerte sus nalgas, y ella soltó un pequeño grito, seguido de una sonrisa. Eso era lo que esperaban ver de él, la típica reacción de macho alfa, y Roberto les concedió el deseo.

En cuanto atracaron en Puerto Banús, las mujeres fueron las primeras en bajar del yate, donde las esperaban varios taxis. Cada una llevaba consigo un sobre con la cantidad de dinero acordada previamente.

Mientras tanto, en el salón, se despidieron de Ivanov.

—Ha sido un placer conocerte, Roberto —le dijo el ruso.

—Lo mismo digo.

—¿Estás interesado en trabajar?

—Sí, estoy interesado en trabajar.

—Bien, bien… En ese caso, dentro de poco se pondrán en contacto contigo. Un placer conocerte.

—Igualmente, patrón.

El ruso y sus escoltas abandonaron el yate entre risas y abrazos. Después fue el Don quien felicitó al agente por su excelente papel, e hizo una especial mención a haberse dirigido a Ivanov como «patrón», que era como llamaban los subordinados a los jefes de los cárteles colombianos o mexicanos. Que alguien lo hubiera hecho con un vor de la mafia rusa era un detalle inteligente que seguro le había gustado.

—Sigue así —dijo Daniel—. Estoy alucinado de que le hayas caído bien. Va a ser verdad que tienes una flor en el culo.

—Sin duda tiene tablas, muchacho —comentó el Don.

—Lo que tengo es poco tiempo, y lo sabéis —replicó Roberto—. Por eso necesito llamar la atención más rápido de lo que desearía.

—Pues ha llegado la hora de empezar a dejarse ver —terció Daniel—, y no precisamente en misa —apostilló con cara de pícaro.

23

Audiencia Nacional, Madrid.

Alejandro aguardaba en la puerta del edificio pensando en que siempre le tocaba esperar a él. Al fin llegaron juntos los dos comisarios principales, el Jefe del antiterrorismo de la policía y su homólogo de Madrid, ambos con sus uniformes. El inspector los saludó con un apretón de manos, sin mencionar que, para variar, llegaban tarde. Se acreditaron en la entrada y subieron a la última planta del edificio. Allí, en un majestuoso despacho, decorado con gran estilo, los esperaba un fiscal de reconocido prestigio cuya profesionalidad estaba muy por encima de lo que normalmente se exigía. Era bajo y lucía un prominente flequillo que le sentaba bien. Jovial, cercano y alegre, recibió a los tres policías de muy buen humor. Sin duda, ya tenía constancia de lo que los mandos policiales de esa graduación, más asiduos a comidas y reuniones institucionales que a las meramente profesionales, le iban a solicitar. Parte de la información se la habían anticipado horas antes por teléfono. El fiscal sabía del horror que suponía el terrorismo, no en vano había participado en las investigaciones más relevantes en esa materia e incluso había estado amenazado en varias ocasiones por la banda terrorista ETA. Aun así, no cejó en su empeño de perseguir a los terroristas y de apoyar a las víctimas, lo cual le había granjeado el merecido respeto de todos los cuerpos y fuerzas de seguridad del Estado.

Tras unos breves saludos, descolgó el teléfono y marcó el número de un despacho más pequeño que el suyo que se encontraba varias plantas más abajo. Lo atendió cortésmente una mujer, que en cuanto colgó, recogió sus cosas y acudió a la reunión en la que la esperaban. Cuando entró, todos los presentes se pusieron en pie y la saludaron uno a uno. María, una de las juezas que más y mejor trabajaban de toda la Audiencia, había aprobado tardíamente la oposición a juez, y sus primeros años de carrera en la judicatura transcurrieron persiguiendo a narcotraficantes y demás calaña de la Costa del Sol. Era un territorio que conocía como la palma de su mano, y sabía que las infiltraciones allí debían hacerse con sumo cuidado; muchos agentes de la ley que juraron hacerla cumplir habían sucumbido al dinero fácil y otras prebendas. Tiempo después y sin que nadie lo esperara, consiguió su sueño, ser magistrada de instrucción de la Audiencia Nacional, cargo que seguía ocupando. Llevaba varios años sin tener tiempo ni para mirarse al espejo, pero sabía que había envejecido más de la cuenta. A pesar de la decadencia física, fruto del estrés y la ingente carga de trabajo, seguía siendo una mujer muy atractiva con sus más de cincuenta años. Estaba divorciada —su pareja no llegó a entender la importancia de su trabajo—, pero no se había vuelto a enamorar, y el poco tiempo libre que le dejaba su condición de jueza lo dedicaba a hacer viajes solitarios donde siempre acababa conociendo a alguien interesante. Temida por los criminales, idealizada por los policías, era la jueza perfecta: involucrada, metódica y ordenada, y se decía que si pillaba a alguien en una mentira, esa persona nada volvía a conseguir de ella.

Todos los asistentes a la reunión tomaron asiento, sin registrar notas de ningún tipo. El comisario general empezó a explicar la Operación Protector. Jueza y fiscal escucharon con suma atención, aunque este último ya conocía la operación por encima. Cuando el CGI hubo terminado su exposición, cedió la palabra a Alejandro. El inspector conocía los detalles más en profundidad, sobre todo en lo que respectaba a la intervención de su agente infiltrado. Al concluir, un silencio acorraló sus últimas palabras: «O hacemos esto, o mucha gente puede morir en España». Jueza y fiscal se miraron, y fue ella quien tomó la iniciativa.

—Señores —dijo en tono decidido—, esto que me cuentan es de tal gravedad que pueden contar conmigo para lo que necesiten.

—Muchas gracias, señoría —contestó el CGI.

—Lo mismo por mi parte —terció el fiscal.

—Hay que ponerse manos a la obra —dijo la magistrada—. Pásenme todas las peticiones, que hoy mismo las tendrán autorizadas. Por tu parte también, ¿no? —preguntó mirando al fiscal.

—Sin ninguna duda, nos pondremos con ello hoy mismo.

—¿Quién es el policía que va a jugarse la vida? —preguntó la jueza.

—Los malos lo conocen como Roberto —respondió el inspector.

—Quiero conocerlo y hablar con él —dijo la jueza—. ¿Eso sería posible? Todos los presentes se miraron sorprendidos, no esperaban semejante petición. Fue el propio comisario general quien respondió:

—Sí, claro. Cuando usted quiera.

Málaga, Costa del Sol.

El día había transcurrido con total normalidad para el infiltrado. Hizo algo de gimnasio en el chalé situado en la periferia del sur de Málaga que le servía de tapadera, donde había instalado algunas de sus máquinas favoritas, y después salió a correr seguido a una distancia prudencial por dos funcionarios del equipo de seguridad, lo cual no le hacía la más mínima gracia, aunque sabía que era por su bien, y había ocasionado alguna que otra disputa con Alejandro.

En su habitación, la única del piso que no tenía microcámaras instaladas, levantó un trozo de escayola del lateral del armario empotrado y, de un doble fondo, extrajo un teléfono de seguridad.

—¿Cómo estás? —respondió el inspector al otro lado de la línea.

—Bien —contestó el infiltrado—, todo va bien. Tengo que salir hoy.

—¿Te han llamado?

—No, aún no. Pero es preciso que me deje ver con alguien de confianza, conocida en la zona, y he pensado en Mariam.

—¿La rumana? —preguntó, extrañado, Alejandro—. ¿Ya sabes quién es y a qué se dedica?

—Lo sé —respondió Roberto—. Por eso he pensado que es la persona idónea.

—No creo que sea la mejor idea. —El inspector parecía contrariado—. Pero si lo consideras necesario, adelante.

En realidad, Roberto ya lo tenía decidido, y Alejandro lo sabía, pero el hecho de comentárselo antes les hacía sentirse bien a ambos, sobre todo después de haber tenido varias discusiones últimamente a causa de las corazonadas del infiltrado que el inspector no acababa de ver claras.

En cuanto colgó, el agente avisó de los planes a sus dos consortes, que lo vigilarían en segundo plano. Se duchó y se vistió para la ocasión con unos vaqueros, una camiseta ajustada de manga corta y una cazadora de cuero. Los tres se montaron en un Porsche Cayenne de color oscuro con matrícula italiana, para dificultar el seguimiento de quienes pretendieran investigarlo. La matrícula existía realmente, y en Italia correspondía a un vehículo de la misma marca y con las mismas características que el suyo; además, habían conseguido que en España tuviera registradas varias multas por exceso de velocidad y por aparcamiento indebido a nombre del propio agente.

Los dos consortes del infiltrado eran conocidos como Rocky y el Loco. Ambos coincidían en que tenían el cabello oscuro, eran de estatura más bien baja y estaban fuertes, de los mejores en el enfrentamiento cuerpo a cuerpo. Rocky había competido en varias artes marciales de contacto y tenía un buen número de victorias. El Loco era un caso aparte; era valiente y leal, pero, al mismo tiempo, algo tenía en la cabeza que le hacía ser introvertido, nada hábil en las relaciones sociales, y, como solía decir el propio infiltrado, incluso peligroso. Con una vida turbia, tuvo problemas por falta de disciplina desde que entró en la policía. Pasó un tiempo en prisión provisional por matar a un delincuente en defensa propia, cuando estaba fuera de servicio, pero no fue un episodio que le marcara especialmente. Tras ese paso por prisión, lo captaron los servicios de información y estuvo durante más de siete años infiltrado en diferentes entornos islamistas radicales, ganándose una buena reputación en mezquitas y demás entornos inaccesibles gracias a su férrea práctica del islam wahabita. A pesar de las buenas informaciones que obtuvo, la policía no se comportó con él como debía. De modo que la única lealtad que sentía era por su inspector, Roberto, al que conocía de esos años, y sería eterna. Era el hombre idóneo para cubrirle las espaldas en aquel mundo criminal donde empezaba a moverse el agente.

Llegaron a la puerta del club que parecía gestionar Mariam, según las indagaciones hechas por los hombres de Alejandro. Posiblemente fuera la madame más conocida de la Costa del Sol, y si bien ya no se metía en la cama con ningún cliente, sí solía acudir a las fiestas bien pagadas, montadas en muchas ocasiones por ella misma, para mantener su prestigio y su negocio.

Su vida había sido terrorífica. Nació en un pueblo de Rumanía cercano a Bucarest. Su padre, un gran hombre, trabajó y peleó contra los elementos para sacar adelante a su familia, pero un accidente laboral se lo arrebató muy pronto, cuando ella apenas tenía doce años. Aún hoy seguía teniendo un apego especial por ese hombre. Su madre seguía en Rumanía, era una mujer chapada a la antigua a la que su hija ocultaba su profesión. Mariam tenía dos hermanas más pequeñas que ella, las dos fallecidas. La pequeña murió a manos de un maltratador con el que se fugó de casa cuando no tenía aún la mayoría de edad; la otra ejercía la prostitución, pero no la de lujo, y murió por una sobredosis de la maldita heroína. Ese momento de ver a su hermana tirada en el suelo con una jeringuilla clavada en el muslo, pues las venas de los brazos ya no admitían más agujas, le cambió la vida. Dejó de ser víctima para convertirse en verdugo. Corría el rumor de que asesinó al dueño del club que ahora dirigía, tras años de palizas y vejaciones diarias. No se cansó. Despertó. Cuando Roberto leyó el informe que le había mandado Alejandro, su historia le impactó. «Es una luchadora» pensaba. «A una mujer que es constantemente agredida por su pareja y llega el día que por fin se defiende, no hay que castigarla con la prisión, sino darle una medalla». Sin embargo, Mariam sí fue investigada, detenida e interrogada. Las autoridades no encontraron el cuerpo, ni indicio alguno que la incriminara. Ni siquiera fue a juicio, porque su caso fue sobreseído, y ella se quedó con uno de los principales clubes de alterne de lujo de la Costa del Sol. Parecía una mujer indestructible, pero era una fachada que ella utilizaba para seguir ganando mucho dinero. Mariam lo sabía, porque lo ocultaba muy bien, pero tenía un punto débil: una hija de ocho años que cuidaba su madre en Rumanía y a la que solo veía por videollamada.

El Loco estacionó el Porsche en segunda fila frente a la puerta del club. Rocky y él iban unos metros por delante del agente, y cuando llegaron a la puerta del local, un rumano de inmensas proporciones los detuvo y les solicitó el abono de la entrada. Ambos se quedaron parados, y antes de que hicieran ademán de sacar el dinero, llegó Roberto a su altura.

—¿Qué cojones hacéis? —exclamó, enfadado.

—Es que… —contestó Rocky, titubeando.

El agente hizo un gesto para cortarle y miró desafiante al portero.

—¿Sabes quién soy? —le espetó en tono seco.

—Perdone, no le había reconocido —mintió el rumano—. Pasen.

La cara que pusieron sus dos consortes era un poema, no podían creer lo que veían sus ojos. Sin duda, la seguridad era una prioridad si regentabas un negocio como aquel, pero nadie del mundo criminal pagaba por entrar en un club o una discoteca; era caer muy bajo. El rumano, en efecto, no conocía al agente, pero tenía muchas tablas y sabía que ningún capo pagaría por entrar en el local, y, por supuesto, él no iba a impedir la entrada a alguien que en cualquier momento podía sacar un arma de fuego y fulminarlo. Estaban en la Costa del Sol, donde los negocios del crimen organizado iban de la mano de la fiesta, y nadie podía interponerse a ello.

Todavía era temprano, pero ya había varios individuos dispersos por el local tomando copas. El establecimiento era espacioso y lujoso, muy iluminado en el exterior. Ocupaba un edificio entero de cinco alturas. La discoteca principal estaba en la planta baja, y allí era donde las chicas contactaban con los clientes, conseguían que las invitaran a bebidas caras y los engatusaban con sus cuerpos esculturales, su lenguaje sensual y su ligereza moral. Todo era un juego perfectamente diseñado en el que las chicas dejaban que los hombres se enamoran de ellas, un amor que, por regla general, nunca era correspondido.

Los tres policías encubiertos tomaron asiento en la barra y pidieron una cerveza de importación cada uno, la más cara de la carta. Roberto aprovechó para observar el local y ver dónde podía estar Mariam. Mientras tanto, unas chicas bastante ligeras de ropa se acercaron a ellos y comenzaron a charlar animadamente. Entraron en el juego provocadoras, con ligeros tocamientos, pero su instinto de profesionales del amor pronto les dejó claro que esos tres hombres no acabarían rascándose el bolsillo para acostarse con ellas, más bien eran tres clientes que pagaban unas copas a precio desorbitado tan solo para pasar un buen rato rodeados de chicas sexis, de modo que no estuvieron mucho más rato a su lado y se fueron a buscar a otros clientes que sí quisieran pagar por tener sexo con ellas.

Mariam no aparecía, y Roberto empezaba a perder la paciencia. Por el contrario, sus dos compañeros estaban como peces en el agua: copas pagadas y chicas guapas, ¿qué prisa había por marcharse de allí? De repente se les acercó una mujer rotunda en todos los sentidos: alta, de caderas anchas y unos pechos exuberantes. Roberto abrió los ojos con sorpresa y un escalofrío de alegría recorrió su estómago. No era su estilo de mujer, pero desde que la vio en el yate del Don le había llamado la atención. Sabía que era venezolana y que era la responsable de la sala, la encargada de vigilar a las chicas cuando el local estaba lleno.

—Hola, amor. ¿Os divertís?

—Mucho —respondió el infiltrado.

—¿Veis algo que os guste y que queráis para vosotros?

—¿Tú qué crees? —replicó, guiñándole el ojo—. Nos gusta todo lo que vemos. Pero estoy aquí por otro asunto. Localiza a tu jefa y dile que Roberto está aquí y quiere verla.

La venezolana cambió súbitamente el semblante y en su rostro se reflejó tensión y preocupación a partes iguales. No había reconocido que ese cliente tan seguro de sí mismo había estado en la fiesta del yate. Su silencio y su sonrisa forzada delataban que no sabía cómo salir del atolladero.

—¿Mi jefa? —dijo de repente—. Aquí yo soy la jefa, mi amor. Y soy muy buena en todo —añadió, poniendo una mano en la rodilla del agente y acercando sus voluminosos pechos a escasos centímetros de su cara.

—No hagas que te lo repita —espetó Roberto mientras la agarraba suavemente de la nuca para que entendiera que no estaba bromeando—. Llama a tu puta jefa y dile que estoy aquí y que quiero verla. No me hagas volver a repetirlo.

Cuando la soltó, la mujer no dijo una sola palabra y se marchó sin despedirse.

—Y ahora, ¿qué? —preguntó el Loco.

—Ahora a esperar —respondió, pensativo, el infiltrado—. Esto puede acabar bien, que la mujer que estoy buscando venga, o mal, liándonos a hostias con los de seguridad. Veremos qué pasa.

Sus palabras hicieron que los dos policías se pusieran en alerta. No llevaban armas de fuego, pero sí sendos puñales ocultos en las cazadoras. La tensión y la adrenalina del momento les prepararon para reaccionar ante cualquier situación peligrosa.

Unos minutos después, una voz femenina y sensual, que Roberto reconoció al instante, le susurró a la espalda:

—No seas tan duro con mi chica, la has asustado.

—A veces hay que ser persistente —respondió el agente, con una sonrisa en la boca—. De lo contrario, no consigues lo que quieres.

—¿Y qué quieres exactamente? —preguntó la mujer morena de ojos azules.

—A ti.

Mientras Rocky y el Loco disfrutaban como niños con zapatos nuevos dentro del club, Roberto estaba en un reservado especial, el de la jefa, que tenía unas vistas privilegiadas de todo lo que ocurría en la discoteca principal a través de una ventana-espejo. Mariam había preparado la tercera copa de un whisky con hielo. El agente no era bebedor, pero hoy haría una excepción: las circunstancias lo exigían.

—¿Qué piensas? —dijo Mariam, mirándole fijamente a los ojos, pero Roberto estaba absorto con todo lo que ocurría al otro lado del espejo.

—Pues… —dijo como volviendo a la realidad—, que no te ha ido mal en la vida. Ahora eres toda una empresaria.

Ambos sonrieron, y Mariam decidió desnudarse a él, pero no en sentido literal. Estaba a gusto en su compañía y eso le facilitaba abrirse como no tenía por costumbre.

—¿Crees que sabes todo sobre mí? —le preguntó con dulzura.

—Sé lo que tengo que saber —respondió Roberto—. La gente supera las circunstancias como puede.

—¿Circunstancias, dices? ¿Acaso sabes lo que he sufrido, y sigo sufriendo, para llegar hasta aquí?

—Puedo imaginarlo —respondió, y clavó sus ojos en los de ella—, pero no con detalle. Sé que eres una luchadora, que cada noche representas un papel para poder hablar con la persona que más quieres, ver su sonrisa y que te llame «mamá». Eso es lo verdaderamente importante.

La sinceridad con la que le habló Roberto tocó a Mariam lo más profundo de su alma. Por vez primera en mucho tiempo, parecía derrumbarse. Unas silenciosas lágrimas comenzaron a brotar de sus preciosos ojos azules, cayendo una tras otra como si estuvieran haciendo una fila a propósito. Ella intentó ocultarlas. «Si lloras, eres débil», le habían dicho sus compañeras de profesión cuando empezó a vender su cuerpo. Roberto se dio cuenta y con ternura la abrazó, le acarició el pelo y le secó las mejillas.

—Tranquila —dijo con una voz que podría calmar al mismo diablo—. No finjamos más, ¿te parece? Sabes perfectamente quién soy y por qué estoy aquí.

El abrazo duró mucho más de lo que les pareció a ambos, y no se debía a una atracción física, más bien a que estaban muy a gusto y sentían un apego emocional mutuo. Después fue mucho más sencillo para los dos abrirse con sinceridad.

Roberto no tardó en entrar en materia y le explicó el motivo por el que había ido a buscarla. Le propuso un negocio y ella aceptó sin hacer muchas preguntas. Todo era un teatro, y ella, que conocía muy bien el mundo en el que se movían, era la mejor actriz posible.

Desde esa noche, Mariam sería una pieza clave en la Operación Protector. Un agente infiltrado y una luchadora de la vida habían aceptado ir de la mano en mitad de un mundo cruel. El infiltrado ya tenía la pareja deseada para completar su tapadera de cara a los criminales con los que iba a tratar, y la mujer, el salvavidas al que agarrarse ella y su hija si las cosas se torcían de forma inesperada.

24

Málaga, Costa del Sol.

Eran las diez de la noche y fuera llovía con mucha fuerza, pero dentro del chalé Roberto veía pasar cómodamente los minutos. Ya se había acostumbrado a vagar por la casa obviando la presencia de las cámaras. Le habían asegurado que solo serían visionadas en directo cada vez que abandonara la vivienda. El objetivo no era controlar al infiltrado, sino vigilar que nadie irrumpiera clandestinamente en la casa para, por ejemplo, instalar micros de escucha. A pesar de ello, el infiltrado trataba de hacer una vida normal; demasiado estrés tenía cuando salía a la calle, como para que dentro también estuviera sometido a semejante tensión.

Le sobresaltó la llamada del teléfono «rojo». Como siempre, era vía WhatsApp. Miró la pantalla y observó que se trataba del único número que le habían dado días atrás sus amigos rusos. Se fue hasta uno de los rincones del salón principal, donde sabía que estaba instalada una microcámara de los expertos de la Comisaría General de Información, pero inactiva en esos momentos, tal como le había pedido a Alejandro, cogió aire y contestó en tono seco.

—Sí.

—Roberto, ¿eres tú? —preguntó una voz en español pero con fuerte acento ruso.

—Sí, soy yo. —«Si llamas al número que yo mismo te he dado, ¿quién cojones crees que te va a contestar?», se dijo para sus adentros.

—Escucha con atención —dijo la voz—. Te esperan en Murcia, ahora te mando la ubicación exacta. A las dos de la madrugada llegará un hombre y te dará un arma. El jefe quiere que la traigas. Es importante. Si no te la llevara, no habrá excusas, tendrás que hacérselo pagar. Ya te diré a dónde debes llevarla.

Dicho esto, el tipo colgó, y unos segundos después llegó un mensaje con la dirección exacta. El encuentro tendría lugar en un Burger King situado en una zona comercial del extrarradio de Murcia. El agente entró en su dormitorio, donde sabía que no había cámaras, sacó el teléfono que usaba para contactar con Alejandro y le llamó. El inspector contestó al segundo tono, como si viviera pegado al móvil, y escuchó lo que su agente tenía que contarle. Lo que no le dijo Roberto fue ni la ciudad ni el punto exacto del encuentro. Alejandro le confirmó lo que él ya sabía, que se trataba de una prueba, y que era fundamental hacerla perfectamente si quería ganarse la confianza de los rusos. Cuando se disponía a darle instrucciones, el agente se le adelantó:

—Iré yo solo, no quiero seguridad ni vigilancia.

—Ni lo sueñes.

—Escucha: si me han puesto rabo y nos muerden, estoy fuera, y eso supondría el fin de la operación. Lo tengo decidido. Te llamaré cuando esté de vuelta. —Y colgó de la misma manera que había hecho el ruso minutos antes.

Ya estaba vestido, únicamente tuvo que coger el abrigo negro con capucha, una braga negra y unos guantes de piel. En el bolsillo del abrigo introdujo su inseparable defensa extensible, que le acompañaba desde tiempos inmemoriales y que era su fiel escudera en situaciones de peligro. Se sentía más seguro con ella cerca.

Tardó menos de dos minutos en abandonar el chalé a toda velocidad y sin luces. La reacción del equipo de seguridad fue buena, pero no lo suficiente para pegarse a él como una lapa, lo que supuso un enfado monumental entre los mandos del operativo de infiltración. Lo que estos no sabían es que el agente, desde otro teléfono oculto, había enviado un mensaje al subinspector encargado de la vigilancia, amigo suyo, en el que le pedía que no le siguieran, que sus hombres fallaran. Y así ocurrió. El subinspector aceptó estoico la bronca y no dijo nada, guardando las espaldas del agente infiltrado.

Por la autovía, el agua se acercaba al vehículo como una pared que avanzaba lentamente, empujada por un viento del este de una fuerza considerable que obligaba a Roberto a agarrar el volante con cierta tensión. El tráfico era fluido, pero con abundantes vehículos y camiones. El agente tan solo llevaba consigo el teléfono de contacto de los rusos, y como sabía que Alejandro pediría que lo localizaran, lo mantuvo apagado desde que salió del chalé.

Las inclemencias meteorológicas retrasaron un poco el viaje, pero en poco menos de cuatro horas llegó a las inmediaciones del punto fijado con su Porsche Cayenne de matrícula italiana. Por supuesto, dio una primera vuelta de reconocimiento. Faltaban diez minutos para las dos de la madrugada, la hora señalada por el ruso para la cita con el personaje desconocido.

El infiltrado volvió a pasar con su vehículo con las luces apagadas por el aparcamiento, y localizó el establecimiento de venta de hamburguesas que le habían indicado en el mensaje de WhatsApp. Estaba cerrado. En el aparcamiento no había un solo vehículo, y a pesar de los focos de luces que apuntaban en varias direcciones, la cortina de agua no permitía tener una visión nítida más allá de unos pocos metros. Estacionó en una zona de campo, bajó del coche, se colocó el tres cuartos negro, se ajustó la capucha del abrigo y se puso la braga para tapar parte de su cara.

Roberto sentía esa incertidumbre anterior a cualquier entrada en una operación encubierta, el estrés imposible de controlar y el nerviosismo acumulado que hacía que cada trago de saliva se convirtiera en una cuchilla afilada que iba rajando poco a poco la garganta y producía unas intensas arcadas. Las noticias malas se afrontan y se lucha para tratar de asimilarlas y seguir adelante, pero la incertidumbre, el no saber qué se le viene a uno encima, es una de las peores sensaciones que puede tener el ser humano.

Comenzó a andar hacia el lugar indicado, y al acercarse desde poniente, vio que un vehículo entraba en el parking y estacionaba justo en el lugar que le habían indicado los rusos. Permaneció un rato con el motor encendido, en actitud de espera, pero con los faros apagados. El infiltrado fue acercándose sin hacer movimientos raros. No sabía qué se iba a encontrar, aunque seguía teniendo claro que aquello no era más que una prueba, y que tendría que llevar un arma (posiblemente marcada o «sucia» por haber sido utilizada en algún hecho violento) de vuelta a los que le habían mandado ir a ese lugar.

El coche del desconocido apagó el motor y bajó un individuo alto, desgarbado y con unas hechuras raras. Medía más de un metro noventa y vestía una cazadora de cuero corta de color negro. En su boca pendía un cigarrillo que comenzó a mojarse por la lluvia, pero aprovechó para dar la última calada mientras saludaba al agente y tiraba la colilla al suelo.

—En varios días no lloverá —dijo el desconocido con un claro acento de un país del Este, muy probablemente Rumanía.

—Pero nadie saldrá a navegar —contestó el agente.

—Saldrán a navegar cuando vuelva la lluvia —replicó de seguido el desconocido, como si se lo hubiera aprendido de memoria horas antes.

Ese diálogo tan rebuscado era la contraseña que le habían dado los rusos para identificarse; no obstante, si los servicios policiales los estaban controlando, dejarían al descubierto el código de los rusos. Los mensajes no solían ser así, pero Roberto no marcaba las pautas, tan solo seguía las órdenes.

El desconocido se acercó al maletero de su coche y se percató de que su contacto se ponía un tanto tenso, de modo que lo abrió y dejó que el otro viera que no ocultaba nada extraño dentro.

—Tranquilo —le dijo a Roberto—, no te pongas nervioso.

—Venga, dame lo que tengas ahí y acabemos de una vez —replicó el agente.

—No he podido traerlo. Verás, ha habido complicaciones. Pero si…

—Qué cojones dices —lo interrumpió Roberto.

—Que no he podido traerlo, pero si me das veinticuatro horas, lo soluciono.

El desconocido se giró hacia el maletero y se dobló como si empezara a rebuscar algo dentro. El agente empezó a sentir que algo no iba bien, metió la mano en el bolsillo derecho de su abrigo y agarró la defensa extensible con fuerza. Cuando el desconocido hizo ademán de erguirse para darse la vuelta, Roberto ya había sacado la defensa y la había extendido con un movimiento rápido y preciso. Alzó el brazo por encima de su cabeza y descargó un golpe que impactó de lleno en el lado izquierdo de la cabeza del desconocido. Antes de caer al suelo, el tipo se golpeó con la parte trasera del vehículo. Aunque bastante aturdido, trató de levantarse como pudo, pero el agente se lo impidió golpeándole tres veces en el rostro con el puño de la misma mano, pues ahora sostenía la defensa con la izquierda. Esta vez el tipo cayó al suelo sin conocimiento. Como si de un vulgar ladrón se tratara, el infiltrado rebuscó en el interior del maletero y descubrió una pistola Glock de color negro que parecía usada, por lo que seguro que era sucia. Sin dudarlo, cogió el arma y comprobó que el tipo seguía tendido en el suelo, inmóvil. La escena no duró más de treinta o cuarenta segundos, pero a Roberto le parecieron horas. Con el corazón a punto de salírsele por la boca, se agachó y dio un golpe seco contra el suelo para cerrar la defensa y se la guardó en el mismo bolsillo del abrigo; en el otro introdujo la Glock negra después de sacarle el cargador y ver si tenía un cartucho en la recámara.

Cruzó a la carrera el aparcamiento hasta llegar al Porsche Cayenne que tenía aparcado en las proximidades, subió al vehículo, sin quitarse siquiera el abrigo mojado ni la braga, y huyó de ahí como un vil delincuente. Pocos minutos después, y tras comprobar varias veces por el retrovisor que nadie le seguía, se permitió soltar un suspiro y quitarse la braga de la cara.

—¡Joder! ¡Hostia! —gritó como un desesperado, como si con ello pudiera salir del problema en el que se había metido—. ¡Me cago en la puta!

El viaje de vuelta fue complicado, no solo por el aguacero que caía, sino también por el estado de ansiedad en el que se encontraba. No paraba de repetirse una frase en su cabeza: «¿Está muerto? ¿Lo he matado?». No podía controlar esos pensamientos recurrentes que aumentaban su ansiedad y preocupación hasta unos límites difíciles de soportar para cualquier ser humano. Él era un policía infiltrado, no un asesino. Por lo menos hasta esa noche.

25

En algún lugar de la costa mediterránea.

Tras más de dos horas de trayecto, decidió desviarse de la carretera y buscar un alojamiento. El hotel parecía que no tenía mucho trasiego de clientes, eran más de las cuatro de la madrugada y la lluvia no invitaba a estar en la calle, menos aún en una noche de invierno.

Pagó en metálico por adelantado la habitación y subió las escaleras hasta el primer piso. Tras cerrar la puerta con la llave que venía adosada a un mugriento llavero, se quitó el abrigo y, como un resorte, golpeó cinco o seis veces con todas sus ganas la cama, con una mezcla de rabia, impotencia y desesperación que le impedían pensar con algo de claridad. Se quitó los guantes y comprobó los nudillos del puño derecho; vio que estaban inflamados, el dolor apenas le permitía abrir la mano en su totalidad, y mucho menos cerrarla sin sentir un puñado de agujas clavándose en su piel. Como pudo, se puso de nuevo los guantes, sacó el arma del bolsillo del abrigo y la defensa extensible, y las escondió entre el viejo somier y el colchón.

Seguía nervioso, como cuando la calma se transforma en una severa inquietud. No podía estar quieto, se sentaba en la cama, se ponía las manos en la cabeza, se volvía a levantar… La incertidumbre le estaba matando. Si el hombre estaba muerto, todo se habría acabado. No le cubrirían, nadie daría la cara por él. Pero de nuevo se equivocaba. Aunque él no lo sabía, todos le apoyarían.

Decidió quitarse la ropa mojada y ponerla junto al radiador de pared para que se secara, y tomó una ducha con agua hirviendo que le volvió a dar media vida. Permaneció debajo del agua más de quince minutos, y por un momento se evadió de la pesadilla que le perseguía desde que había abandonado a toda prisa aquel maldito aparcamiento en las afueras de Murcia. El dolor de su mano derecha no remitía ni siquiera con el agua ardiendo. Sin embargo, la quemazón interior que sentía era mucho más fuerte que el dolor físico.

Después de salir del baño se estiró en la cama y trató de cerrar los ojos, buscando conciliar algunos minutos de sueño. Aunque le costó al principio, al final se dejó abrazar por Morfeo.

Serían cerca de las ocho de la mañana cuando abrió los ojos. Al final había dormido mucho mejor de lo esperado, la desazón y el cansancio lo habían dejado noqueado. Se puso en pie, se aseó y volvió a vestirse con la misma ropa, ahora seca. Guardó su defensa extensible y la Glock y salió de la habitación, no sin antes comprobar que no había dejado rastro alguno que pudiera incriminarle en un posible homicidio.

Al bajar las escaleras que daban a la recepción, se alegró de ver que, a pesar de que eran cerca de las nueve de la mañana, no había nadie en el mostrador. Como era la hora del desayuno, el recepcionista se encontraba almorzando en una estancia contigua. Estaba de espaldas, mirando con atención el televisor, donde un telediario informaba de los acontecimientos deportivos del día anterior. El agente no dijo nada, cruzó el vestíbulo de entrada en silencio, y en menos de medio minuto estaba dentro de su coche. Guardó la pistola en el maletero, junto a la rueda de repuesto, y en cuanto se puso al volante, dio un suspiro profundo y arrancó.

Optó por viajar por carreteras secundarias, sin superar los límites de velocidad. Solo hizo una parada para repostar en la gasolinera de un pueblo sin mucho trajín de coches. Llenó el depósito de combustible y preguntó a la joven encargada si tenía algún teléfono, el suyo se había quedado sin batería. Tuvo la suerte de cara, porque la chica le permitió llamar desde el teléfono fijo de la oficina, algo que sorprendió bastante al infiltrado pero que agradeció de todo corazón. Marcó el número de Alejandro, que tenía memorizado, y el inspector respondió al primer tono.

—¿Sí? —Sonaba desesperado.

—Soy yo.

—Me cago en tus muertos. ¿Dónde cojones estabas? Vas a acabar conmigo, hijo de puta.

—Estoy bien. Vuelvo a casa.

Alejandro notó que algo no iba bien. Conocía a su agente, y la entonación lo delataba. Algo no había salido conforme se esperaba. De todos modos, el inspector sabía aguantar la impaciencia hasta en los momentos más delicados, así que no preguntó nada más; únicamente le dijo que se alegraba de oírlo y que cuando llegara al chalé lo llamara por la línea segura. Después de eso, cortaron la comunicación. Roberto dejó una generosa propina a la dependienta y salió en dirección al coche. Ya no volvería a parar hasta llegar a su chalé de Málaga.

Fue una conversación seria e inolvidable. El infiltrado le explicó al inspector todo lo ocurrido, y Alejandro escuchó con atención, sin cargar las tintas por la situación que tenía a su agente bastante hundido. Él también estaba en shock, la escena de Roberto golpeando a un tipo desarmado y dejándolo inconsciente en un aparcamiento en mitad de la nada era una muy mala noticia. Si, como explicaba el agente, el hombre estaba muerto, iba a ser francamente difícil tapar el asunto. Aun así, Alejandro le transmitió palabras de apoyo, que aunque no tranquilizaron del todo a Roberto, al menos no aumentaron su desasosiego.

El inspector se mantuvo toda la mañana al teléfono. Mandó un operativo de su confianza a Murcia para que buscaran un cadáver, y unas horas después le llegó el informe de que no había aparecido ningún muerto en Murcia o alrededores. Después centraron la búsqueda en algún herido de gravedad por traumatismos craneales, pero tampoco lo encontraron. Por último, chequearon, una a una, todas y cada una de las actuaciones policiales registradas esa madrugada en la zona, con el mismo resultado. No se tenía constancia de ningún varón hospitalizado o atendido en ningún centro médico por ese tipo de heridas. El tipo, simplemente, se había esfumado.

Por la noche, Alejandro telefoneó a Roberto por la línea segura y le contó todas las pesquisas que se habían realizado. Ambos llegaron a la conclusión de que, o bien alguien lo recogió y se lo llevó del aparcamiento, o bien él mismo recuperó el conocimiento y pudo marcharse en su propio coche. Esto último el agente lo veía improbable, pero, fuera como fuese, lo cierto es que no había ningún muerto, ni siquiera un herido, y eso lo dejaba libre de cualquier posible delito. La crisis había pasado y la operación seguía adelante.

26

Málaga, Costa del Sol.

Eran las doce del mediodía, cuando por fin sonó el teléfono. Al otro lado de la línea habló la misma voz grave con acento ruso que le había mandado a Murcia.

—¿La tienes?

—Sí.

—Ahora te mandaré una ubicación. Nos vemos allí a las tres para comer.

Roberto se quedó mirando fijamente el teléfono y pensó en lo estúpido de aquella prueba, como si la mafia rusa no tuviera suficientes armas para tomar a tiros Marbella entera en un solo día. De repente se activó. Quedaban tres horas para la cita y era un buen día para dejarse ver con su chica. Llamó a Mariam y, como se imaginaba por la hora que era, no respondió. Lo intentó otras veces, hasta que al final contestó una voz adormilada al otro lado del teléfono.

—¿Sí?

—Mariam, ¿cómo estás?

—Dormida. ¿Qué ocurre?

—Hoy comemos con mis amigos rusos. No se cómo irá, pero te necesito. Te recojo en tu casa a las dos.

—Vale.

Después de hablar con Mariam, informó de la cita a Alejandro, quien se alegró de ver que su agente encubierto estaba otra vez operativo tras la mala experiencia de Murcia. El inspector activó al equipo de seguridad. Lo formarían dos policías que se harían pasar por una pareja de enamorados que comerían en el mismo restaurante; el resto esperarían fuera, preparados para reaccionar ante cualquier eventualidad. También informó a Roberto de los progresos con los irlandeses, a los que tenían convencidos de que había un tipo en la Costa del Sol muy bien posicionado en el mundo del hampa. Ese hombre era Roberto, del que ahora poseían referencias de sus contactos en España.

Se puso unos pantalones vaqueros azul oscuro, una camisa blanca y una cazadora de cuero, todo de primeras marcas, como era costumbre entre los criminales de la zona. Sin embargo, de todo el atuendo destacaba un reloj de más de veinte mil euros que haría las delicias de cualquiera de los tipos malos que frecuentaban Puerto Banús. Si algo tenían en común todos ellos era su pasión por los relojes caros.

Ya en el coche, Roberto miró una vez más el reloj. «Es bonito —pensó—, pero jamás podría permitirme uno así». Sin embargo, ahora estaba viviendo una realidad paralela en la que no escatimaba lo más mínimo en gastos. Activó un pequeño botón, indetectable a simple vista, situado al lado izquierdo de la esfera, y una pequeña luz azul parpadeó durante tres segundos. Era la señal de que el geolocalizador introducido por los técnicos de la Comisaría General de Información funcionaba perfectamente. Arrancó y fue directo a buscar a la mujer que ya todos en la Costa del Sol sabían que era su pareja.

Mariam tenía una premisa: nunca llegar tarde a una cita, y la cumplía a rajatabla. Cuando llegó el agente, ella ya estaba preparada y radiante. Vestía unos pantalones de cuero negro que estilizaban su figura y una camisa blanca con tres botones abiertos que dejaban entrever sus flamantes pechos, retocados en la mejor clínica de Marbella. Coronaba su vestuario con un abrigo largo que le daba aún más clase. Sin duda era una mujer que sabía vestirse para cada ocasión.

Se saludaron con un beso en la mejilla y mantuvieron una conversación cómplice y agradable. Se estaba empezando a forjar una relación de amistad y confianza que en el futuro beneficiaría a ambos.

El restaurante estaba en una conocida zona de Nueva Andalucía, bonito y con una decoración elegante. Era punto habitual de encuentro de numerosas personalidades y famosos que se dejaban caer por allí para hablar de negocios o simplemente para degustar su fabulosa comida. Por eso mismo, entre sus clientes también estaban los mafiosos de la Costa del Sol.

El infiltrado saludó al maître como si le conociera de toda la vida, estrechándole la mano y dándole un medio abrazo. Nadie que los estuviera viendo dudaría que su relación no era estrecha y de confianza. Pero no lo era, ni siquiera se conocían. Roberto le iba cogiendo el gusto a las actuaciones estrafalarias.

Mariam consiguió centrar la mayor parte de la atención una vez que ambos entraron en el local agarrados de la mano. Los pocos clientes que había no pudieron dejar de admirar la belleza caucásica que entraba por la puerta, vestida con aquellos pantalones de cuero que hacían volar su imaginación. Entre los mirones se encontraba el ruso que había puesto en jaque al infiltrado con su prueba. Era, como suele decirse, un animal. Tenía un cuerpo inmenso, tanto a lo alto como a lo ancho. Su tez, blanca como la nieve, destacaba sobre su vestimenta, totalmente oscura: un traje de Armani con camisa pero sin corbata. Roberto entendió que ninguna corbata podía soportar la tensión de semejante cogote.

Hicieron las presentaciones oportunas, aunque en el caso de Mariam no era necesario. La mayoría de los criminales de la zona la conocían perfectamente y muchos de ellos la respetaban. El propio infiltrado notó que el ruso se relajaba gracias a la presencia de su acompañante, lo cual confirmó que había sido una buena idea traerla consigo. Los hombres son expertos en despistarse fácilmente ante la presencia de una mujer preciosa.

La comida fue deliciosa y el ambiente, agradable. La conversación fue intrascendente, como era de esperar. Roberto poco sacó en claro, más allá de que el ruso se llamaba Drago. Dentro del restaurante, en una mesa alejada de la suya, estaban sentados dos agentes de seguridad. Uno de ellos era la Camaleón, que había elegido para la ocasión un vestido corto y unas botas altas, y se había hecho un recogido de peluquería que le favorecía enormemente. Su compañero vestía ropa de sport. Ninguno de los dos llamaba lo más mínimo la atención, por lo que la tapadera era perfecta.

Tras degustar el postre, el ruso miró a Roberto y le preguntó si tenía algún inconveniente en que Mariam los dejara solos para arreglar unos asuntos. El agente dio un último sorbo a su copa de vino, miró a Mariam, la agarró de la mano y se la acercó suavemente a su mentón, le dijo algo al oído, le dio las llaves del Porsche y se despidieron con un beso en la mejilla. Ella se levantó con sutileza de la mesa, pasó delicadamente su mano por encima de los hombros de Roberto y se marchó haciendo un leve movimiento de cabeza dirigido al ruso como despedida. De nuevo, las cabezas se giraron al paso de semejante diosa, y despertó el murmullo entre las mujeres, envueltas en una cortina de envidia que jamás reconocerían.

Una vez que Mariam hubo abandonado el local, el ruso hizo un gesto con la cabeza a un camarero, quien se acercó a la mesa y agachó la cabeza para escuchar las instrucciones al oído.

—Vamos, sígueme —le dijo al agente cuando terminó de hablar con el camarero.

Roberto obedeció en silencio y siguió al ruso hasta el baño, situado en la planta baja del restaurante. Los dos policías encargados de la seguridad se pusieron en tensión, aunque trataron de que no se les notara. La Camaleón cogió su teléfono móvil y mandó un mensaje dirigido al subinspector Juan Manuel, que se encontraba a menos de un kilómetro del local. Para cuando llegó, conduciendo él mismo el coche, Roberto y el ruso ya habían abandonado el local y habían subido a la parte de atrás de un Lange Rover de color negro. Al acceder a los baños, los agentes se percataron de que había una puerta con el letrero privado que daba a un pasillo con acceso directo a la calle.

El ruso ordenó al infiltrado que apagara el teléfono, y este obedeció. Pensó incluso que lo habitual era extraer la batería del terminal, pero eso no fue necesario.

—¿Tienes lo que te pedí? —preguntó Drago.

—¿Tú qué crees? —contestó en tono irónico el agente.

—Dámela.

Roberto sacó el arma de la parte trasera del pantalón y se la entregó. El ruso la miró un segundo y se la guardó en el bolsillo de su chaqueta. Luego ordenó al conductor que acelerase, tenían prisa.

—¿Adónde vamos? —le preguntó a Drago.

—Ya lo verás —respondió el ruso.

El trayecto duró algo más de veinte minutos y el vehículo hizo su entrada en una nave industrial que se dedicaba al transporte internacional de mercancías, o eso quería hacer ver. El ruso y el conductor se bajaron del todoterreno y Roberto los siguió hasta unas escaleras de hierro que conducían a una zona de oficinas que se encontraba en una planta superior de la nave. Nada más entrar, se encontró con un montón de sofás y televisores de grandes dimensiones, y dos hombres jugando un partido de fútbol por videoconsola que parecían maldecirse el uno al otro en ruso. Cuando observaron entrar a Drago, ambos se levantaron como dos resortes y le dijeron algo que Roberto no entendió, tal vez un saludo o una disculpa.

En ese momento, el equipo de seguridad lo tenía localizado por el dispositivo del reloj y varios agentes habían batido la zona para controlar los exteriores de la nave. Sin embargo, Alejandro ordenó que no se acercaran y que permanecieran a una distancia prudencial.

En el interior, la tensión inicial entre los rusos dio paso a los saludos, los abrazos efusivos. El infiltrado fue presentado a los demás y se sentó en uno de los sillones individuales, frente a Drago, quien comenzó una apasionante conversación sobre su vida y cómo había llegado a la Costa del Sol. En el caso del ruso, un cúmulo de circunstancias le habían llevado a ser uno de los lugartenientes de Ivanov. Huérfano a una edad temprana, se quedó al cuidado de una hermana que padecía una discapacidad intelectual. No tardó mucho tiempo en anotarse en el ejército, donde conoció a Ivanov, su vor. Después de un paso efímero por la policía, Ivanov lo llamó para unirse a su causa, que no era otra que ganar mucho dinero formando parte de su organización criminal. Drago aceptó y hasta el momento no le había ido nada mal. Como él mismo reconoció, tenía más dinero del que podía gastarse. «Si llego vivo a la jubilación, que lo dudo, me lo gastaré dándome la gran vida», le dijo a Roberto.

El agente, por su parte, le contó su historia, esta inventada pero bien hilvanada, sin lagunas ni incoherencias. Drago la escuchó con atención, sobre todo la parte en que explicaba cómo empezó con Mariam, y lo que le gustaba estar con ella. No entró en detalles sexuales, que eran precisamente los que más le interesaban al ruso, porque poco hubiera podido decir, apenas se habían rozado la piel un par de veces desde que se conocían.

El teléfono de Drago comenzó a vibrar con una llamada por WhatsApp. El ruso descolgó, estuvo un rato escuchando y colgó. A continuación, se levantó y, con el vaso de vodka en alto, exclamó:

—Señores, ¡llegó la hora!

Todos se pusieron en pie, como preparándose para algo. Roberto desconocía el qué, por eso permaneció sentado. Nadie reparó en él, y tampoco él hizo movimiento alguno para mostrar que seguía allí, tenía la diminuta esperanza de que se olvidaran de su presencia y se marcharan de la oficina. Por supuesto, no fue así. Drago lo invitó a seguirle. Bajaron por las escaleras y volvieron a montar en el todoterreno. Los otros dos subieron a una furgoneta de transporte de paquetería, de color blanco y bastante antigua.

—¿Adónde cojones vamos? —preguntó el infiltrado con enfado.

—A trabajar —respondió Drago.

—¿A trabajar? ¿Acaso piensas que soy tu puto perro?

—Mi puto perro… —repitió el ruso entre carcajadas—. No me gustan los perros. Muerden —volvió a decir entre risas.

«Esto no pinta nada bien —se dijo Roberto—. Este tipo tiene el arma que le he traído después de dejar medio muerto al tío al que se la quité, y encima tengo pegado al culo una furgoneta con dos rusos más que tienen la misma mala pinta que este de aquí». Roberto intentó serenarse observando por la ventanilla el tibio sol de invierno que desaparecía detrás de las montañas. De repente, Drago metió una mano en el bolsillo de la americana negra que llevaba y sacó un paquete de cigarrillos, ofreciéndole uno. Nunca había entendido por qué había gente que se sentía tan atraída por sustancias malignas para el cuerpo, como el condenado tabaco. Sin embargo, aunque no era de su agrado, respetaba a la gente que tenía ese vicio.

Los dos vehículos llegaron a un cementerio próximo a una de las principales ciudades de la costa malagueña. Un individuo de piel ennegrecida por el sol los esperaba para abrir las verjas metálicas que cerraban el campo santo. Cuando los motores se apagaron, se instaló un silencio sepulcral, de paz absoluta, hasta que lo rompió el individuo de tez morena con su acento malagueño:

—Está todo preparado.

Drago ordenó al infiltrado que se pusiera al volante del todoterreno. El ruso sacó una corbata negra, a juego con su traje arrugado, y se la anudó al cuello como buenamente pudo, aunque no consiguió que le quedara a una altura normal. Otro de los rusos, que iba vestido prácticamente igual que Drago, hizo lo propio. Ambos se montaron en un vehículo fúnebre que los esperaba a unos pocos metros. Era un Mercedes de color negro, cargado en su parte trasera con un ataúd de madera de pino de color marrón y al menos cuatro coronas de flores con diversas dedicatorias y recordatorios. Toda una escena digna de una película de terror.

La furgoneta hizo las veces de lanzadera, seguida por el coche fúnebre y, cerrando la caravana, Roberto al volante del todoterreno, que empezaba a intuir lo que estaba ocurriendo. Sin duda, dentro del ataúd habría cualquier cosa menos un cadáver.

La furgoneta los precedía a menos de un kilómetro de distancia, espacio suficiente para dar aviso a los de atrás en el caso de encontrarse con controles policiales. El coche funerario circulaba a sus anchas. ¿Quién le daría el alto para luego meter las narices en el féretro? Lo tenían todo muy bien organizado.

Una hora después, llegaron a una nave perdida de la zona de Algeciras, donde se introdujeron el coche fúnebre y el todoterreno conducido por Roberto. La furgoneta ya se encontraba dentro cuando llegó el resto de la caravana. El agente vio a los dos rusos de la furgoneta frente a seis coches de alta gama, acompañados de seis tipos también con pinta de ser de Europa del Este, tal vez albanokosovares. Drago se bajó del Mercedes y ordenó que abrieran el portón de atrás. Se notaba que todos los allí presentes mostraban un gran respeto por el lugarteniente del vor, porque obedecieron sin rechistar. Roberto esperaba que dentro del ataúd hubiera de todo menos un muerto. Respetaba mucho a los muertos, siempre había defendido aquello de que la inmortalidad y la eternidad se alcanzan con el recuerdo, por ello sentía rabia y una impotencia desmedida cuando se profanaba un cuerpo sin vida. Pero de nuevo se equivocaba. Dentro no había mercancía robada ni nada por el estilo. Lo que contenía era el cadáver de un hombre de más de ochenta años y, debajo de él, cuatro subfusiles de asalto con la correspondiente munición. A cambio de estas armas, los compradores entregaron a Drago una mochila con el dinero acordado. El ruso ni siquiera se molestó en contarlo. Por su bien, tenía que estar hasta el último céntimo.

Drago introdujo la mochila en el todoterreno y con un gesto de cabeza indicó al infiltrado que se subiera; esta vez conduciría el propio Drago. Roberto dedujo que, una vez hecho el intercambio, el féretro sería trasladado al lugar donde lo esperaba la familia del finado, y se preguntó si ellos también estaban metidos en el ajo, si los habían untado para permitir que el último viaje en este mundo de aquel hombre sirviera a los propósitos de una organización criminal. Difícilmente lo descubriría, pues el silencio imperaba en aquel mundo mafioso.

A última hora de la tarde, Drago dejó al infiltrado en su flamante chalé de la urbanización malagueña donde residía. Roberto le propuso que entrara para tomar una copa, pero el ruso declinó la invitación, el día había sido largo y estaba algo cansado. Se despidieron con un apretón de manos y Drago aprovechó para sacar del bolsillo interior de su americana un fajo de billetes de diferentes colores y entregárselos. Ese fue el instante que tanto había anhelado el agente. Había pasado la prueba con nota. Estaba dentro.

Todo fue observado desde la distancia por los miembros del equipo de seguridad del infiltrado. El Gallego y Motor realizaron un reportaje videográfico digno de un premio en algún festival de cine independiente, mientras que, el conocido como Ultra, realizó una incursión al interior del inmueble donde había tenido lugar el encuentro, y anotó todas las matrículas de su interior. Fue una actuación limpia y rápida, era su especialidad, ningún criminal se enteró, ni siquiera los más avezados en labores de contravigilancia.

27

Madrid.

Roberto salió de su flamante chalé dirección Madrid, pues tenía asuntos pendientes que resolver con su chica en la capital. Esa era la excusa que había dado la noche anterior a sus nuevos amigos rusos, aunque sabía que, muy probablemente, lo tendrían vigilado. Esa intuición era fundamental para salvar la vida en el momento preciso, por eso había avisado a Alejandro, quien tenía a todo el equipo de protección preparado. Se trataba de una extracción de zona y era un momento sumamente complejo. Incluso se planteó la posibilidad de recrear una declaración en un juzgado, pero se desechó por el simple hecho que ese tipo de mafias extendían sus tentáculos hasta los mismos pasillos de los tribunales, y el riesgo de que descubrieran el ardid era demasiado elevado.

Mariam, por su parte, salió de su preciosa casita con vistas al mar con una pequeña maleta Louis Vuitton. Esos «asuntos pendientes» de los que hablaba el infiltrado tenían que ver con una escapada romántica alojados en uno de los mejores hoteles de la capital española. Él era de Madrid, y quería pasar allí unos cuantos días acompañado de su nueva pareja, a la vista de cualquiera que los rusos hubieran enviado para espiarle. Para entonces, el equipo de contravigilancia ya había detectado al menos dos vehículos de alta gama que lo estaban siguiendo. No suponían una amenaza para su seguridad física, puesto que todo hacía suponer que los había enviado el propio Drago, tal vez sin la aprobación de su vor. El ruso todavía tenía algún recelo con el nuevo fichaje que había aparecido tan de repente en la Costa del Sol y que había conseguido acceder rápidamente a los negocios de su jefe.

A pesar de ser una mañana soleada, la temperatura todavía no era agradable. Pero ahí estaba Mariam, vestida con unos vaqueros ajustados que seguían despertando la admiración de cualquiera que pasase por su lado. Roberto se apeó del Porsche Cayenne y abrazó a Mariam, luego introdujo la bolsa de viaje en el maletero y ambos subieron coche. La complicidad de ambos era más que evidente y sus miradas eran más elocuentes que cualquier palabra que pudieran decirse. Eso mismo pensaron los hombres de Drago que los vigilaban a cierta distancia.

Mariam se había descalzado nada más subir al coche y llevaba los pies encima del salpicadero, con el asiento levemente reclinado hacía atrás. Roberto conducía de forma tranquila, mirando permanentemente por los espejos retrovisores, pero sin hacer movimientos extraños.

—¿Tus amigos siguen sin fiarse? —le preguntó en tono burlón Mariam.

—Eso parece —contestó el agente—. Nos quieren joder la velada romántica.

—¿Y crees que lo conseguirán?

—Ni de coña. Vamos a divertirnos un poco, ¿no?

Ambos sonrieron a la vez, y Mariam decidió bajar los pies, mirando por el retrovisor de su lado los dos vehículos negros que los seguían a unos doscientos metros por detrás. Roberto apretó el acelerador, y comprobó que los rusos hacían lo mismo. No era una acción temeraria, todo estaba más que hablado con el equipo de contravigilancia de Alejandro, que los seguía aún más atrás. Así que hubo tiempo para todo, para circular a una velocidad normal, para acelerar, para ir más lento y así ponerlos nerviosos, incluso para hacer alguna parada para repostar y tomar un café caliente. El equipo de seguridad confirmaba que seguía habiendo dos vehículos detrás del agente, con cinco ocupantes en total, pero que no podían identificarlos de otras vigilancias. Posiblemente, Drago los había contratado para la ocasión.

Comieron en un restaurante de carretera, donde degustaron un menú algo justito para lo que estaban acostumbrados en la Costa del Sol. Entretanto, seguían la charla cómplice, llena de anécdotas; las de Mariam, seguramente verídicas, las de Roberto, inventadas en su mayoría y previamente memorizadas para hacer bien su papel.

Serían cerca de las cinco de la tarde cuando llegaron a la puerta del Hotel Palace, frente al edificio que albergaba la soberanía nacional, el Congreso de los Diputados, donde un día sí y otro también los políticos de uno y otro bando discutían con el único propósito de rascar un puñado de votos del adversario. Mariam, una apasionada de la arquitectura y los edificios con un simbolismo especial, quedó encantada con la fachada y, sobre todo, con los famosos leones que la custodiaban.

—¿Sabes? —dijo mirando hacia el edificio—. Te parecerá una tontería, pero me encantaría entrar algún día.

—¿Sí? —dijo Roberto, sorprendido—. Pues no te preocupes, porque te prometo que un día tendrás una visita guiada y para ti sola.

Mariam le miró con los ojos abiertos, pero no dijo nada. Volvía a ser la profesional de la Costa del Sol, sabía con quién estaba y por qué, y le vino a la cabeza la frase que siempre le decía su madre y que tanto le había valido en la vida: «Eres dueña de tu silencio y esclava de tus palabras». Si había conseguido un estatus elevado era precisamente por hacer caso de consejos como ese, y, una vez más, supo adaptarse a la situación, no preguntó y se limitó a sonreír.

La entrada al hotel era majestuosa y cuidada hasta el más mínimo detalle, el lugar ideal para degustar una copa debajo de la impresionante bóveda acristalada, o en cualquiera de sus lujosos salones. Los pasillos eran espaciosos, con sofás en cada esquina, y el personal dispensaba un trato exquisito, todo lo cual convertía al establecimiento en un lugar icónico, destinado, eso sí, para quien tuviera con qué pagarlo.

Roberto había hecho la reserva a su nombre y había pagado con antelación para que le reservasen una de las suites premium. Ese dinero, como el que llevaba gastado desde que estaba en la Costa del Sol, provenía de los Fondos Reservados del Estado destinados a la lucha contra el terrorismo, y en su caso, tratándose de una operación tan importante, estaba más que justificado. El botones que acompañó a los falsos novios a la habitación junto con el equipaje recibió una generosa propina. La suite era esplendorosa, con un gran recibidor y un dormitorio que contaba una cama de matrimonio de proporciones inmensas. Toda ella era al exterior, con dos balcones que daban a la plaza de Neptuno.

En cuanto se quedaron solos, Mariam se tumbó en la cama, estirándose como una gata y dando un pequeño suspiro de alivio tras un viaje lleno de emociones. Colocada de costado, como si fuera la maja vestida del cuadro de Goya, se dirigió a Roberto con una sonrisa y la voz melosa:

—Vamos a tener que dormir juntos… a menos que prefieras ese sofá tan cómodo.

Roberto captó el tono jocoso de su acompañante, y pensó para sí que sería ella quien ocuparía el sofá. De repente, sin que diera tiempo a contestar a la pregunta de Mariam, resonó el timbre del teléfono de la habitación. Mariam levantó el auricular, pero una voz masculina al otro lado de la línea le conminó que se lo pasara a Roberto, cosa que hizo sin pedir explicaciones.

—Es para ti —dijo en tono afable.

—¿Sí? —contestó el agente a su interlocutor.

—Tienes a dos en el recibidor —dijo la voz de Alejandro—, y hay otros tres justo delante del hotel. Invéntate algo para que Mariam no esté en la habitación. Ya sabes el plan, no tardes en ponerlo en marcha.

—Tranquilo, está todo preparado —respondió en un tono pausado.

Tras colgar, se acercó a una de las ventanas y sin correr apenas las cortinas, echó un vistazo al exterior. Pero no vio nada en particular, como solía ocurrir la mayoría de las veces en las películas. Luego se echó en la cama, al lado de Mariam, con las dos manos detrás de la nuca y la mirada perdida en el inmaculado techo blanco de escayola. Mariam solo se limitó a mirarle de reojo.

—Ya sabes lo que debes hacer —le dijo Roberto pocos segundos después.

—Sí, llegó la hora de deshacerse de mi —dijo ella con ironía y una sonrisa dibujada en los labios.

El plan estaba preparado al milímetro y no debía sufrir desviación alguna. Mariam llamó a Gabriela, una vieja amiga de su época de chica de compañía con la que hacía unos días que había quedado en verse en Madrid. Se trataba de una mujer rubia y esbelta de la que un empresario advenedizo en la noche marbellí se había enamorado perdidamente. Eso le costó perder a su esposa, que venía de buena familia, y también distanciarse definitivamente de sus tres hijos. Una más de las típicas historias de los hombres con doble moral, que se olvidan de su fe católica, apostólica y romana para dar rienda suelta a su afición por las prostitutas.

Gaby llegó a la puerta del hotel sobre las cinco de la tarde. Roberto y Mariam la esperaban en el vestíbulo y las dos amigas se fundieron en un sentido abrazo. El agente la saludó con dos besos, y ella le miró de arriba abajo, sonriendo de forma picara a su amiga, con una cara de complicidad y aprobación. Charlaron amigablemente los tres en el bar del hotel, bajo la atenta mirada de los dos secuaces de Drago. Si realmente Ivanov no estaba al tanto de la iniciativa de su lugarteniente, se jugaba mucho. Una simple llamada del infiltrado le supondría tener que dar muchas explicaciones y, posiblemente, un escarmiento que muy probablemente podría costarle la vida. Así se pagaban en la mafia las decisiones tomadas a espaldas del capo. En todo caso, Roberto no estaba por la labor de dejar al descubierto al ruso. Le beneficiaba que lo siguieran. La vida era así, debía fluir bajo la astucia de unos pocos y la ignorancia del resto.

Llegó el taxi solicitado para trasladar a las dos mujeres. Mariam se despidió de Roberto con un leve beso en la mejilla. Algunos de los hombres de Drago las seguirían, exactamente igual que varios miembros del equipo de Alejandro, que no temía por la integridad física de las dos amigas, pero prefería tener la situación bajo control.

Roberto entró de nuevo en el hotel, y en uno de los espejos, como había aprendido en su formación como agente encubierto, observó cómo los dos gorilas enviados por el ruso seguían en la misma posición, tratando en vano de pasar desapercibidos. Cogió el ascensor que le llevaría hasta la planta donde estaba la habitación escogida para la reunión. Metió la tarjeta que llevaba encima desde que salió de Málaga y al entrar vio a la magistrada de la Audiencia Nacional mirándolo fijamente.

—Buenas tardes, agente.

—Buenas tardes, señoría. ¿Cómo está?

—Bien, pero prefiero que nos tuteemos, ¿te parece?

—Como usted… quiero decir, como tú digas, por mi parte no hay ningún problema. —Roberto se acercó al mueble de las bebidas—. ¿Quieres algo de beber? Vamos a aprovechar que pagan los Fondos Reservados —añadió en tono jocoso para relajar el ambiente, cosa que consiguió.

—Un whisky solo —dijo la jueza—, bien cargado —apostilló sonriente.

Los dos se sentaron en el amplio salón y levantaron sendos vasos para brindar.

«Por España», dijo ella; «por España», contestó él. Tras casi una hora de charla intrascendente, comenzaron a entrar en materia.

—¿Cómo llevas la operación? —preguntó María—. ¿Crees que podremos evitar el atentado?

—No tengo una respuesta clara para esa última pregunta —respondió Roberto—. Yo estoy bien, y los rusos me han aceptado rápido, gracias, sobre todo, al trabajo sordo del CNI y de antiguos colegas. Si bien es verdad que hay algún miembro de la organización que aún tiene dudas conmigo, por eso tiene a sus hombres en el vestíbulo. ¡Ni que fuera a reunirme en secreto con la jueza más famosa de España!

Este comentario arrancó una gran carcajada a la magistrada. Estaban a gusto, y eso que se acaban de conocer en persona, a pesar de que Roberto la había visto en alguna ocasión informal, cosa que prefirió no mencionar.

Hablaron de los terroristas que preparaban el atentado, de cómo creía que podrían recibir las armas y los explosivos, y de cuánto tiempo disponían para evitarlo. El agente quiso serle sincero, no le gustaba mentir a los jueces, y menos a esta, una persona valiente que daría la cara por todos si fuese necesario.

—Si vas a llegar hasta el final —dijo la magistrada, levantándose del sofá—, debes tener claro el nivel de violencia que probablemente te encuentres. En todos los casos, los criminales tienen el gen de la violencia en su interior, pero en el caso de los fanáticos, las consecuencias son mucho más terribles. Los que se inmolan no son especialmente brillantes o listos, pero actúan guiados por una obediencia ciega y absolutamente convencidos de que su odio complacerá en mayor medida a Alá cuanto más macabros se muestren.

—Lo sé, María, ya he vivido una pequeña muestra de ello. Incluso me he visto obligado a hacer uso de ella puntualmente, pero prefiero no entrar en detalles.

—Bueno —dijo atónita y preocupada—, no soy una jueza al uso. La ley está para cumplirla, pero a veces (y negaré haber dicho esto donde sea) hay que hacer cosas al margen de ella para poder salvar vidas y mantener la paz. Estamos en el mismo barco, Roberto.

—¡Así da gusto, joder! —repuso efusivamente el infiltrado—. Disculpa, no estoy acostumbrado a estas palabras, y menos de boca de la justicia —añadió para matizar su euforia.

Tras más de tres horas de charla entre dos personas que parecían ser amigos de toda la vida, pero manteniendo el respeto mutuo, el teléfono de la habitación sonó. Era Alejandro, que conminaba a su agente a poner fin al encuentro, puesto que Mariam estaba a punto de regresar al hotel.

Agente y magistrada se despidieron con un abrazo sentido y cercano. Ella le deseó mucha suerte y que tuviera mucho cuidado, y él agradeció sus palabras sinceras y llenas de emotividad.

Cuando la magistrada bajó al vestíbulo se cruzó sin saberlo con Mariam, que iba cargada de bolsas de las mejores tiendas de la Milla de Oro madrileña. Ni se miraron, cada una absorta en sus propios pensamientos. La escena fue observaba en la distancia por los hombres de Drago, pero no supieron reconocer en la mujer madura y atractiva a la más brillante magistrada de la justicia española.

Mariam entró en la habitación y comenzó a enseñar a Roberto todo lo que había comprado. El agente, poco aficionado a la cultura del shopping, atendía con interés las explicaciones de la rumana, que estaba exultante. Cuando terminó la exposición de sus compras estaba tan feliz que se fundió en un abrazo con él y, acto seguido, se fue al servicio para prepararse un baño de espuma apoteósico. Mientras tanto, Roberto degustaba una copa de vino mientras disfrutaba de las vistas de la plaza de Neptuno, viendo el trasiego incesante de vehículos y transeúntes. Antes de vestirse para disfrutar de la cena romántica que le proponía Roberto, Mariam tuvo tiempo de hacer la videollamada que tenía pendiente con su hija. El agente, que escuchó partes de la conversación que ambas mantenían desde el salón principal, llegó a la conclusión de que aquella mujer se moría por su hija.

Deslumbrante. Esa era la palabra que mejor definía a Mariam cuando la vio vestida para la ocasión. Había escogido un vestido gris corto, con pedrería incrustada, abierto por la espalda, que realzaba su perfecta figura, además de unas botas hasta la rodilla que potenciaban al máximo su sensualidad.

—¿Te gusta? —le preguntó con una sonrisa picara.

—No —respondió el infiltrado, tratando de disimular su perplejidad—. Estás espantosa, Mariam.

—Qué tonto —replicó ella, haciéndose la interesante—. Vamos, sé sincero y dime qué te parece.

—Pues me parece que estás preciosa —contestó Roberto—. Y creo que esos zoquetes de ahí abajo se van a caer de culo en cuanto te vean.

Y así fue. Cuando ambos salieron del hotel en busca de un taxi que los llevara al restaurante, cogidos de la mano y riendo con franca alegría, los esbirros de Drago se quedaron mudos ante el esplendor de semejante belleza.

La cena transcurrió como tenían previsto, fue una velada romántica en toda regla en la que no repararon en gastos. Al día siguiente, tras desayunar en la habitación, los dos pusieron rumbo a la Costa del Sol para ocuparse de sus respectivos negocios.

28

Un dolor intenso en el costado izquierdo avisaba a Alejandro de que algo en su cuerpo no funcionaba bien. Había subido a Madrid para estar unos días con su familia, pero los dispositivos de la Operación Protector le habían hecho estar prácticamente todo el día anterior de reunión en reunión. Tal era la tensión acumulada, que al final su cuerpo dijo basta.

Ingresó en el hospital a las once de la noche, donde le sometieron a una batería de pruebas de todo tipo. El médico concluyó que tenía que quedarse en observación durante al menos veinticuatro horas. El inspector no opinaba lo mismo: no podía dejar tirado a su agente infiltrado, y menos en un momento tan delicado de la operación. Roberto desconocía que su amigo y superior jerárquico estuviera en unas circunstancias tan delicadas, aunque llevaba más de un día sin hablar por teléfono con él.

En las entrañas de los servicios antiterroristas de la policía se sucedían las reuniones, y un trajín de hombres y mujeres andaban corriendo por los pasillos cargados de documentos como pollos sin cabeza. Tenían novedades de los servicios secretos «amigos». La nota del servicio marroquí era clara: «Se tiene constancia de que España sufrirá un atentado terrorista masivo en fechas próximas». No aportaban más datos, pero se constataba que el ataque era inminente. De hecho, el responsable del seguimiento del espectro cibernético del ISIS había redactado un informe preocupante donde ponía de relieve que el cibercalifato era un verdadero hervidero. Tanta actividad acostumbraba a darse semanas antes de que tuviera lugar un atentado importante, como había sucedido en París hacía unos meses.

El Comisario General trataba de contener sus emociones y no expresar signo alguno de flaqueza, pero por dentro estaba hecho un flan y tenía ganas de matar a alguien. De los presentes en la reunión, era el único que tenía pleno conocimiento de cómo iba la operación de infiltración en la Costa del Sol. Cinco días atrás, había sido informado de que Roberto había sido contactado por los terroristas para notificarle que unos traficantes de armas, vía Holanda o Bélgica, enviarían el material para cometer el atentado. Desde entonces los nervios estaban a flor de piel. Por otra parte, el confidente inglés que trabajaba sin saberlo para el infiltrado había comunicado que las armas y los explosivos habían salido en un camión hacia España. De eso hacía tres días, pero no tenía ningún otro dato que aportara algo de calma a la situación. Todo estaba entrando en una vorágine peligrosa de preguntas no contestadas y falta de información, la combinación perfecta para echar al traste cualquier operación encubierta.

Mientras tanto, Alejandro pasó en observación toda la noche, por petición expresa de su mujer, quien le pidió desesperada que aguantara en el hospital, al menos hasta que los especialistas tomaran una decisión sobre su estado. Estuvo aislado en una habitación, en la que solo permaneció a su lado su mujer, y únicamente con uno de los cuatro teléfonos que solía llevar encima. El mismo con el que contactaba directamente con Roberto. Pero no sonó en ningún momento.

A la mañana siguiente y aún con varias pruebas más por realizar, Alejandro pidió el alta voluntaria bajo la atónita mirada del equipo médico. Estaba molido, apenas había podido conciliar el sueño, y sus dolores en el costado, aunque mitigados por la abundante medicación suministrada, seguían presentes. Tuvo que estirar los brazos varias veces y hacer algunos estiramientos más para librarse del dolor muscular con el que se había levantado.

Cuando llegó a su casa, tomó una ducha caliente. Mientras descansaba encima de la cama, con su albornoz favorito puesto, el tono de llamada de uno de sus teléfonos móviles le sobresaltó. Era su agente.

—¿Sí? —contestó Alejandro.

—Acabo de recibir la llamada —anunció Roberto al otro lado de la línea.

—¿Cómo? ¿Qué te han dicho?

—Que llega la mercancía, y que tendré los detalles dentro de tres horas.

—Voy para allá —replicó el inspector, quien no pudo reprimir un quejido de dolor.

—¿Qué te pasa? —preguntó el infiltrado—. ¿Te encuentras bien?

—Sí, sí, tranquilo, es solo cansancio… y la edad, ya sabes —dijo Alejandro en tono de broma para no preocupar al hombre que se jugaba la vida desde hacía unas semanas, y colgó.

Seguidamente, cogió otro de sus teléfonos e informó al comisario jefe de Madrid, que a su vez telefoneó al comisario general de Información. Esta cadena de llamadas llegó hasta los funcionarios encargados de la seguridad del infiltrado y de los pertinentes seguimientos. Todo quedó activado en menos de una hora. Incluso la unidad de medios aéreos, encargada del pilotaje de helicópteros en Málaga, estaba sobre aviso.

Para cuando todo estaba dispuesto, Alejandro ya viajaba en un tren de alta velocidad camino a la estación María Zambrano de la capital de la Costa del Sol.

29

Málaga, Costa del Sol.

Alejandro tenía encogido el estómago, seguía convaleciente de sus problemas de salud y su estado de ánimo se hundía por momentos. Sin embargo, para él no había otra prioridad que la Operación Protector, y si él no estaba al pie del cañón, resultaba todavía más incierto cómo acabaría todo. Le daba lo mismo que, pasara lo que pasase, el mundo siguiera girando en el mismo sitio. Tenía muy claro dónde debía estar. Para empezar, en aquel tren, de pie entre dos vagones casi todo el trayecto, a ratos hablando por teléfono, a ratos metido en el baño y sentado en el inodoro, o encima de él vomitando y jurando en arameo por encontrarse tan débil.

El subinspector Juan Manuel lo recogió de la estación en un vehículo sin distintivos y lo llevó directamente al piso franco, donde, tras dejar su equipaje de mano encima de la cama, ordenó que quería hablar por teléfono con cada responsable operativo. La hora de la entrega se acercaba y no le quedaba mucho margen de maniobra. Sus pensamientos volaban como remolinos de arena tras la llegada de una ventisca. Eran diferentes y trataba de ordenarlos y de mantener la mente fría. No estaba en su mejor momento, pero sacó fuerzas de flaqueza.

Al otro lado del pasillo, el subinspector miraba con fijeza la nunca de su superior. En los más de veinte años que Juan Manuel llevaba en la policía, jamás se había encontrado en una situación de alerta y amenaza semejante. Había detenido a miembros del GRAPO, había participado en dispositivos importantes de seguridad ciudadana. Era una temible y constante pesadilla, y mientras observaba a Alejandro y su deplorable estado físico y mental, sintió cierta pena por él; su responsabilidad y su implicación le estaban costando caro.

—¡Vamos, joder! —gritó el inspector, mirando hacia una de las paredes de su habitación—. ¡Vamos a por ello, hostia!

Juan Manuel, atónito, veía a un inspector jefe de la policía, con fama de prudente y tranquilo, gritarse frases de ánimo y automotivación. Todos los miembros de los cuerpos y fuerzas de seguridad del Estado, e incluso los guardias de seguridad privada, los gran olvidados, lo habían hecho alguna vez en su carrera, a riesgo de parecer que no estaban en sus cabales. Una profesión tan difícil como la suya requería reunir, de donde fuera, una buena dosis de motivación, ilusión y energía, vitales para afrontar situaciones de vida o muerte.

Mientras esto ocurría en el piso franco, a unos kilómetros de distancia, en el chalé del agente infiltrado, todo estaba en calma. Solo se oía de fondo la banda sonora de Gladiator, su película preferida, mientras hacía flexiones, estiramientos y algo de boxeo con un saco colgado en el garaje. Cualquier cosa que le sirviera para rebajar la tensión acumulada.

Y a escasos metros del chalé, los minutos transcurrían muy despacio, como en una realidad paralela, para los integrantes del equipo de seguridad y protección de Roberto. Estaban preparados, pero también algo aburridos y aletargados, una mezcla explosiva que podía llevar a cometer errores por no haber ejecutado el plan establecido de forma milimétrica.

—¿Si? —respondió Roberto al teléfono.

—¿Eres tú? —dijo la misma voz de días anteriores.

—Sí, ¿quién cojones va a ser, si no?

—De acuerdo. —Unos segundos de silencio, y a continuación—: El coche está listo. Es un descapotable. Las llaves estarán en la rueda delantera izquierda, y está aparcado en la cuesta principal de Mijas Playa. Ya sabes que tiene trampas. Te llamaremos.

Eran las dos en punto de la tarde cuando el teléfono del infiltrado al fin había sonado. Era el teléfono de verdad, el que debía sonar. Una voz con acento árabe, pausada, le dio las indicaciones. No hubo preguntas, ni siquiera le dio tiempo de confirmar la información. La llamada se produjo desde una cabina de teléfono que, tras las averiguaciones pertinentes, se constató que estaba situada en la entrada de la urbanización de Mijas, justo donde se encontraba el descapotable.

La última referencia a las «trampas» seguía resonando en la mente de Roberto. ¿A qué se refería? Tras comunicar a Alejandro la conversación, el inspector también le dio vueltas al asunto. Esa frase no le gustaba, pero prefirió no aventurar conclusiones precipitadas. Hubo un gabinete de crisis entre los responsables operativos, y ninguno tenía la menor idea de qué podía significar «trampas» en el argot de los terroristas.

Roberto permaneció a la escucha sereno y tranquilo, y sin avisar a nadie, ni siquiera a Alejandro, e hizo una llamada desde otro teléfono móvil.

—¿Qué pasa, cabrón? —contestó el Irlandés al otro lado de la línea.

—Tengo una duda —dijo el infiltrado.

—¿Una duda? Dispara.

—Me han llamado «los amigos», ya sabes… Me han dejado el cargamento que esperaba en un coche, pero me han dicho que ojo, que tiene trampas. ¿Qué cojones significa eso?

—¿Trampas? —repitió el Irlandés—. Voy a hacer unas preguntas por ahí. Luego te llamo. —Y colgó.

Roberto estaba un poco desconcertado, pero decidió que debía mantener la calma. «El secreto está en tener bajo control tu mente», se decía para sus adentros.

A la zona señalada por los terroristas, o al menos por alguien de su organización, llegaron tres vehículos camuflados, cada uno conducido por un funcionario. Intentaban no ir dos en el mismo coche para evitar ser detectados como policías. Uno de los vehículos lo conducía Isabel, una mujer morena recién llegada a la unidad de lucha contra el terrorismo de Madrid, pero con una soltura y una iniciativa pocas veces vistas. Alejandro se dio cuenta desde el primer momento que era buena en su trabajo. Fue ella quien detectó el posible vehículo sospechoso. Estaba estacionado en la cuesta indicada por el llamante en dirección descendente y sin ningún otro coche cerca. No había nadie en los alrededores que resultara sospechoso. Sin embargo, justo en la acera de enfrente se levantaban unos apartamentos de tres pisos de altura que le daban mala espina. Desde allí cualquiera podía detectar la presencia policial sin ser visto. En una sola pasada, Isabel memorizó todos los datos del coche, incluida su placa de matrícula, y los transmitió a su jefe de equipo, que hizo lo propio con Alejandro.

—¡Todos al punto de encuentro! —gritó el inspector por el equipo de intercomunicación que cada policía llevaba introducido en la oreja.

En una zona de seguridad, cercana a la autovía, justo en los estacionamientos en batería frente al centro Riviera Comercial (un pequeño lugar de restaurantes y tiendas en la entrada a la urbanización de Riviera del Sol), se encontraban numerosos vehículos y furgones que participaban en el dispositivo. De pasar por allí, a cualquier criminal se le hubieran puesto las orejas de punta. Tuvieron suerte: se acercaba la primavera y ese día hacía un calor agobiante comparado con los anteriores, así que no había nadie por la calle que pudiera detectarlos. En cuanto llegó a la zona, Alejandro dio una serie de instrucciones a tres de los responsables de las unidades y estos las transmitieron a sus hombres.

En el dispositivo participaban los GOES, los grupos operativos especiales de seguridad, unas unidades territoriales similares a los GEO, de los que dependían, y que solían actuar en las mismas situaciones que ellos. Eran los mejores en lo suyo, capaces de resolver cualquier situación por las buenas o por las malas, y con un aguante extraordinario. Se habían desplazado dos equipos al completo en dos furgones de color blanco. Ambos fueron colocados por su responsable en zonas estratégicas a unos trescientos metros del vehículo, tanto hacia el norte como hacia el sur. En cada furgón había cinco GOES armados hasta los dientes y a la espera de que el inspector Alejandro diera instrucciones. Esa situación no era nueva para ellos, podían permanecer así durante horas, en silencio, orinando en una botella, y, a pesar de todo, no perder un ápice de concentración.

Participaba también un equipo de la unidad de información que en menos de una hora había conseguido los nombres de los propietarios que residían en esos apartamentos. Todos eran oriundos de la zona excepto cuatro, que eran extranjeros. De todos los apartamentos, comenzó a preocupar uno en concreto; un segundo con vistas directas a la calle y al vehículo. Era la única vivienda que tenía movimiento constante en el interior detrás de unas cortinas blancas, que se tambaleaban y dejaban ver una o dos cabezas, de pelo negro y tez morena, presumiblemente árabes.

Tras numerosos intentos de conseguir una posición elevada con visión directa, lo suficientemente segura y oculta a la vista de los inquilinos de ese apartamento, lo dieron por imposible. Fue el operador de cámara del helicóptero de la unidad de medios aéreos de Málaga quien, a más de dos mil metros de distancia, consiguió tomar varias fotografías nítidas de sus caras. Parecían magrebíes y todo indicaba que se estaban escondiendo dado su estado de nerviosismo; además, las fotos confirmaron que no miraban al vehículo, sino a los alrededores, como en estado de alerta ante cualquier movimiento que pudiera producirse cerca del edificio.

Dos horas más tarde, los agentes estaban en la vivienda del propietario del apartamento, que residía en Málaga capital y que la había comprado hacía poco más de un año como piso turístico en plena Costa del Sol, donde había nacido y crecido, y donde trabajaba en una de las empresas familiares de venta al por mayor de toda clase de productos. El hombre se asustó, pero los policías le calmaron. Sacó el contrato de alquiler del apartamento, privado y sin registrar ni declarar, y un documento de nacionalidad marroquí a nombre de Fatima Ben Kadraa. Las primeras gestiones llevaron a los investigadores a conocer en tiempo récord que esta mujer había llegado a España de forma ilegal hacía dos semanas y que podría continuar aquí. No se tenía ningún otro dato de ella, y el propietario de la casa constató que la mujer pagó en efectivo la fianza y dos meses por adelantado. Aseguró que iba acompañada de un individuo delgado, posiblemente también marroquí, que apenas hablaba español, y al que presentó como su pareja. Uno de los policías le enseñó una de las fotos tomadas por la cámara del helicóptero y el hombre inmediatamente reconoció al tipo. La tensión entre los responsables del dispositivo comenzaba a dispararse. Tampoco era menor la tensión que sentía el propietario del apartamento, que empezaba a arrepentirse de haberlo alquilado por un buen fajo de billetes sin hacer preguntas. La codicia, de la que se servían los terroristas y todo tipo de criminales, podía estar jugándole una mala pasada.

Mientras se desarrollaban esas labores de investigación, los equipos de GOES estaban esperando órdenes del inspector Alejandro, quien había dosificado la información a los responsables policiales de mayor rango de la provincia de Málaga. A que no hicieran muchas preguntas y no pusieran ninguna pega también había ayudado una llamada en tono serio y conciso por parte del comisario general de Información, impidiendo así cualquier tipo de intromisión. Las unidades dependientes de Alejandro acordonaron toda la urbanización para que nadie pudiera entrar o salir de ella, y la policía científica recogió huellas de la cabina telefónica donde se había realizado la llamada, aunque no esperaban sacar ninguna que fuera de valor al suponer que el terrorista habría tomado precauciones. También se recogieron las imágenes de las cámaras de los establecimientos próximos, aunque ninguna de ellas enfocaba directamente a la calle donde estaba el vehículo.

Todo ocurría muy deprisa. Y, además, la palabra «trampa» seguía rondando en la cabeza del inspector. De saber su verdadero significado podía depender el éxito de la operación, marcar la diferencia entre la vida y la muerte.

El Irlandés había tejido una tela de araña dentro del mundo criminal que le servía para tener información de absolutamente todo sin él mancharse las manos. Ese había sido el secreto para poder introducir, a través de uno de sus más fieles colaboradores, al infiltrado en la recepción de las armas y los explosivos.

Su llamada pilló a Roberto en el jardín del chalé, tratando de respirar algo de aire fresco y oyendo en la lejanía el sonido del mar. Estaba cayendo la noche y aún no había tomado nada para cenar, aunque lo cierto era que tenía el estómago cerrado. Fue una llamada corta, pero sumamente reveladora.

—Puede que la trampa sea una granada —dijo con una voz tajante.

—¿Una granada? —preguntó el infiltrado.

—Sí, eso me dice el de arriba —respondió el Irlandés, refiriéndose al confidente que trabajaba en la organización que suministraba las armas de guerra a medio crimen organizado en Europa y que había conseguido introducir en el negocio al agente infiltrado.

—Pero cómo cojones ponen esas trampas, si la mercancía es suya —replicó Roberto, incrédulo.

—A veces colocan una granada con un pequeño hilo de alambre o cobre o lo que sea enganchada a la puerta, y si alguno trata de llevarse el coche, será lo último que haga.

—¡No me jodas!

—Lo que oyes. Ten cuidado, mucho cuidado.

En cuanto terminó de hablar con el Irlandés, Roberto se sentó en un pequeño banco de piedra del jardín y se quedó con la mirada perdida en la pantalla del teléfono. De repente, una ligera brisa marina acarició su rostro y volvió a la realidad. «Si le explico a Alejandro lo de la granada en el coche, no dejará que me suba a él y todo habrá terminado», pensó. Al final decidió compartir la información con el inspector, aunque no del todo exacta. Sí le contó lo de la trampa, pero que tan solo era una medida de seguridad para evitar un posible robo del vehículo. Si echaba un vistazo a la puerta, comprobaría si en efecto había una granada y así podría continuar con la misión. Solo tenía que encomendarse a la Virgen y al Cristo de Medinaceli para que el vehículo estuviera limpio y no saltara por los aires en cuanto le pusiera una mano encima.

Acordó con Alejandro que, si todo seguía su curso, Rocky, uno de los agentes encubiertos que trabajaban con él, le llevaría en coche hasta Mijas, harían varias pasadas, y después acudiría andando hasta el coche y lo llevaría al lugar acordado, la tercera planta de un aparcamiento cercano al aeropuerto de Málaga. Allí, los conocidos como «chapuzas de la policía» comprobarían que el vehículo estaba limpio de micrófonos y balizas, y después instalarían sus propios dispositivos. Todo el operativo debía ponerse en marcha a las once de la noche. Quedaban, por tanto, algo menos de dos horas.

30

Mijas, Costa del Sol.

Todo estaba preparado. Cada agente tenía encomendada una misión que conocía al dedillo. El operativo lo dirigía Alejandro en persona, pero siempre en contacto directo con el despacho del jefe de la lucha antiterrorista en la Comisaría General de Información, donde se habían reunido varios mandos para seguir en directo todo lo que ocurría a casi seiscientos kilómetros de distancia.

Rocky recogió a Roberto en la puerta del chalé. Iba vestido con un chándal y una gorra, los dos de color oscuro, el típico atuendo de muchos delincuentes cuando van a «trabajar». Rocky iba casi igual, solo que con distinta marca de ropa. Llegaron a la entrada de la urbanización de Mijas antes del tiempo previsto, por lo que en la rotonda de acceso se desviaron a la derecha hasta llegar al centro comercial. Había cinco vehículos hacia su izquierda y dos coches del servicio de información cuyos ocupantes no movían ni las cejas para no ser detectados.

Pasaban tres minutos de las once de la noche cuando la cámara térmica del helicóptero de la policía emitía una imagen verde que aparecía en varios monitores a la vez. El punto de visión directo era un vehículo todoterreno de color blanco, con las lunas tintadas y unas cortinas oscuras en las ventanillas que impedían cualquier visión del interior. Dentro, un policía experimentado llevaba cuatro horas en la misma posición observando el objetivo: un coche con matrícula inglesa, bastante antiguo y con una capota gris. Los dos puestos de observación detallaban cómo otro vehículo había hecho dos pasadas cerca del objetivo y a una velocidad muy reducida. Nadie dijo nada por la malla de comunicaciones; segundos después, se oyó a Alejandro poner en alerta a todos los policías que se encontraban en la zona, pero que ninguno hiciera nada. Ver e informar, esa era la orden.

Roberto se bajó del coche unos quinientos metros más abajo del objetivo y empezó a subir despacio por la acera. Por el canal de comunicación se informó que no había movimiento en el segundo piso del bloque de apartamentos, pero que sí se veía una luz nítida en el interior. Roberto levantó la cabeza y pudo divisar el descapotable. Se frenó, se colocó la gorra y miró hacia arriba, sabedor de que la cámara del helicóptero le estaba enfocando. Dio una bocanada de aire que llenó sus pulmones, sintiendo el corazón bombeando sangre contra su pecho. Miró por encima de su hombro por si había alguien siguiéndole, pero no vio nada extraño; la urbanización estaba tranquila. Había llegado la hora de la verdad, y se sentía en inferioridad de condiciones con los terroristas. ¿Qué sucedería si el vehículo estallaba en mil pedazos? Pues fundido a negro y una vida menos. ¿Moriría como un héroe? Tal vez. «Deja de pensar gilipolleces y ponte manos a la obra», se dijo en voz baja.

Con actitud decidida, se acercó al coche y miró a los bloques de apartamentos, la mayoría a oscuras, como era normal a esas alturas del año donde no había mucho movimiento de turistas. Disimuladamente y sin apenas agacharse, introdujo la mano en el espacio existente entre la rueda delantera izquierda y la carrocería del vehículo. Allí estaba la llave. Después se fue al lado del conductor, el derecho al ser un coche inglés, y metió la llave en la cerradura. Abrió muy suavemente, pero no del todo, tan solo unos veinte centímetros. A continuación, se agachó despacio e introdujo la mano poco a poco por debajo de la puerta y del asiento, luego entre la puerta y el chasis, palpando meticulosamente. Después cerró la puerta, e hizo lo propio en la contraria, al costado izquierdo.

Entretanto, los máximos responsables policiales de antiterrorismo, atentos a la pantalla que emitía los movimientos del agente infiltrado, no entendían qué estaba pasando. Alejandro, por su parte, lo veía a través de un iPad que tenía entre las piernas, sentado en un vehículo situado a unos cinco kilómetros de distancia.

—Serás cabrón… —dijo en voz baja.

El conductor ni siquiera giró la cabeza para mirar al inspector, sabía que no era el momento de preguntar. Además, lo veía retorcerse incómodo. El dolor del costado izquierdo no acaba de irse, y tampoco ayudaba ver a su compañero y amigo jugarse la vida de aquella manera.

Tras comprobar que la puerta izquierda también estaba limpia, la abrió del todo y ocupó el asiento del copiloto, pasó suavemente por todos los recovecos, desde el salpicadero hasta los pedales. No había ningún hilo de cobre, de alambre ni de nada. Respiró hondo y bajó del coche para ir a la parte de atrás. Introdujo la llaveen la cerradura y giró la manivela hasta que sonó un pequeño clac. Abrir el maletero era lo más delicado, supuso, así que lo hizo con sumo cuidado, y cuando levantó la capota lo suficiente, metió la mano para pasarla por los laterales y los bordes interiores. No había trampa alguna.

Lo que sí había dentro eran seis AK-47 checoslovacos, bien colocados, y dos maletas pequeñas. Abrió la cremallera de la primera y comprobó que estaba repleta de munición para el subfusil preferido por los terroristas del ISIS en Europa. En la segunda maleta encontró granadas de mano militares, varias decenas, las suficientes para volar por los aires media Costa del Sol. Cerró las maletas y después el maletero. Se montó en el vehículo, introdujo la llave y giró el contacto. El motor no arrancó de primeras; probó dos veces más hasta que dejó de iluminarse el cuadro de mandos central. No se lo podía creer, el coche estaba sin batería, o al menos eso esperaba, que fuera solo la batería. Estaba aparcado en cuesta descendente, y la pendiente era considerable, de modo que si conseguía algo de velocidad podría arrancarlo. Dejó la puerta semiabierta, quitó el freno de mano y dejó caer el vehículo. Cuando llevaba unos metros en descenso libre, metió la segunda y trató de que arrancara, pero el coche amagó con un tirón y no arrancó, de modo que frenó en seco.

—Hay que ser hijoputa para hacer esto —dijo quitándose el sudor de la frente.

La escena era tan pintoresca que parecía sacada de una comedia de las malas. Y encima lo estaba viendo todo dios en la Comisaría General de Información. Ni los mandos reunidos en el despacho del inspector jefe ni Alejandro daban crédito a lo que sucedía.

Para no jugársela más, Roberto decidió llamar por el móvil a Rocky, que acudió en su ayuda. Experto en mecánica, entre otras muchas cosas, el policía abrió el capó delantero y colocó los bornes de la batería. El vehículo seguía sin responder, pero esta vez Rocky empujaba y Roberto esperaba su señal para meter la segunda y desembragar. Cuando el coche cogió la velocidad oportuna, Rocky gritó que arrancara, y después de arrear otros tres tirones, por fin arrancó. Aquello supuso un alivio general, tanto en Mijas como en el Complejo de Canillas. Roberto ni se despidió de Rocky. Tenía que llegar cuanto antes al parking de los chapuzas para trabajar con el coche.

Condujo tranquilo, tratando de no llamar la atención, pues el vehículo tenía, como solía decirse en el argot policial, «menos papeles que una liebre». Además, habían comprobado que tenía una reseña en Europol y Sirene de haber participado en un atraco con dos muertos. Y encima el maletero estaba lleno de armas y explosivos. Junto a la presión de que pudiera ser detenido en algún control, había que sumar el miedo que tenía de que el coche se parara y no volviera a arrancar.

Roberto tardó poco más de media hora en llegar al aparcamiento cerca aeropuerto, y fue directo a la planta superior, que estaba cerrada a cal y canto previo pago de una cantidad desorbitada de dinero de los fondos reservados. Rocky ya lo esperaba con el Cayenne en la puerta, y cuando dejó el descapotable en manos de los especialistas de la policía, se subió a su coche y pusieron rumbo al chalé. Estaba agotado, pero no pudo dejar de pensar en sus compañeros del parking. Para ellos la noche iba a ser larga.

Allí se juntaban personajes de todo tipo, desde los chapuzas de la UCAO, la Unidad Central de Apoyo Operativo de la Comisaría General de Información, hasta los mejores expertos en colocación de micrófonos y cámaras. Todos empezaron a trabajar en el vehículo una vez pusieron a buen recaudo el contenido del maletero. Alejandro ordenó que miembros de la científica llegados de la Costa del Sol en misión reservada trasladaran las armas a un lugar seguro donde se recogieron muestras lofoscópicas y biológicas de cada subfusil, de cada cartucho y de cada granada. Todo el que hubiera tocado esa mercancía seguro que tenía un historial de pena en prisión.

Una vez que la policía científica terminó su recogida de muestras, empezó la actuación estelar de la noche. La unidad de electrónica de la UCAO, encargada de colocar las balizas de geolocalización, llevaba meses trabajando sobre diferentes modelos de Kalashnikov para poder balizarlos y tenerlos controlados. Más de doce horas seguidas de trabajo ininterrumpido sobre el vehículo, el armamento y las maletas, tuvieron como resultado que cada arma de guerra tuviera instalada una baliza en la empuñadura de color madera, lo mismo que en el forro interior de las dos maletas. Una proeza que a buen seguro pasaría a los anales de la historia policial. Menos tiempos les llevó colocar el audio y las pertinentes balizas en el interior del vehículo, camufladas en diferentes puntos: el salpicadero para los pequeños micrófonos y el motor para la baliza. Y a todo ello había que añadir una serie de microcables que cogían la energía de la batería del vehículo, que, por supuesto, fue cambiada por otra nueva.

El coche y su contenido por fin quedaron listos para su siguiente viaje.

31

Alejandro recibió los primeros resultados de las diferentes líneas de investigación a media mañana. Apenas había dormido, todavía dolorido del costado y bastantes molestias estomacales, pero, por supuesto, no dejó que nadie lo notara. Sus dolores y sus debilidades se las quedaba para él. Las dos llamadas prácticamente consecutivas tampoco ayudaron a aliviar su estado de ánimo. En la primera, un responsable de la policía científica le confirmaba que no habían extraído huellas identificativas ni en la cabina telefónica desde donde se realizó la llamada al agente encubierto, ni en las armas encontradas, las granadas ni las maletas. Sí habían obtenido torundas que habían sido enviadas con urgencia a los laboratorios de la Comisaría General de Policía Científica en Madrid para el estudio de ADN. El inspector no concebía cómo no habían conseguido sacar huellas de una carga tan grande, no le entraba en la cabeza. La segunda llamada lo dejó definitivamente de piedra cuando el subinspector encargado de revisar las imágenes de las cámaras de seguridad de la zona donde estaba aparcado el descapotable le informó de que no había ninguna que mostrara quién dejó allí el vehículo.

—Pero ¿cómo cojones llegó ahí? —exclamó Alejandro, ya sobrepasado—. ¿Lo ha traído una nave espacial?

El subinspector únicamente se limitó a contestar en tono serio que lo desconocía y que estaban tratando de conseguir el auto judicial de las antenas telefónicas para posicionar todos los dispositivos que estuvieran en ese lugar una hora antes y una hora después de la dichosa llamada desde la cabina telefónica. Alejandro le colgó el teléfono de mala manera, tratando de sobreponerse a los dolores que empezaban a amargarle la mañana.

Por otra parte, el equipo operativo del GOES de Málaga estaba listo para entrar en el apartamento. Otro equipo permanecía en el segundo furgón, armado hasta los dientes, por si fuera necesario su apoyo. Dos horas antes se había recibido de Interpol las identidades de los dos magrebíes fotografiados a través de las cortinas de la ventana. Estaban buscados por un homicidio cometido en una banlieue parisina hacía tres meses, en lo que parecía un ajuste de cuentas por drogas. Tanto Interpol como las autoridades galas les habían perdido la pista, y al final resultaba que, como solía ser habitual, habían acabado llegando a la Costa del Sol española.

La furgoneta del GOES llegó a la entrada del edificio de apartamentos antes de que amaneciera. Los encargados de la vigilancia nocturna habían constatado que los tres ocupantes de la vivienda, los dos criminales y la pareja de uno de ellos, continuaban en el interior. No se apreciaba luz en ninguna de las estancias, por lo que esperaban pillarlos durmiendo, así aseguraban el factor sorpresa, tan importante en intervenciones como aquella.

Cinco hombres subieron por las escaleras de forma silenciosa, con el responsable ocupando el último lugar. El primero de ellos portaba un escudo de protección balística de color negro, capaz de soportar y frenar el impacto de proyectiles disparados con la mayoría de las armas de fuego empleadas por los delincuentes. El segundo integrante era el especialista en explosivos, y fue el encargado de colocar una pequeña carga alrededor de cerradura y el marco de la puerta, que explosionó con la precisión necesaria para arrancarla de cuajo. A continuación, el equipo siguió las instrucciones al dedillo. En la primera habitación se encontraba la pareja, la mujer que alquiló y pagó por adelantado el apartamento y el hombre que la acompañó, que además era el autor material del homicidio en París. Cuando el tipo trató de levantarse, se encontró con uno de los mejores hombres del GOES apuntándole a la cara. La mujer dio un pequeño grito, pero se calmó de inmediato. Apenas tenía treinta años, pero se notaba que no era la primera vez en su vida que veía un arma. Una actuación igual de rápida y eficiente tuvo lugar al mismo tiempo en la habitación contigua, pero en esta ocasión dos integrantes del equipo de asalto tuvieron que abalanzarse sobre el tipo porque trató de coger la Glock que tenía en la mesilla de noche. Sin embargo, no fue lo bastante rápido, y el peso de los dos policías le partió el brazo a la altura del húmero, lo que hizo que gritara de dolor. Una vez asegurado el piso, ordenaron a los tres que se vistieran, les juntaron las manos a la espalda, excepto al que tenía el brazo fracturado, y les pusieron las bridas reglamentarias.

Los tres marroquíes pensaban que la policía española los había localizado y detenido después de una ardua investigación. Pero nada más lejos de la realidad. Habían caído durante el transcurso de una operación antiterrorista, por la simpleza de mirar demasiado por una ventana en el lugar y el momento equivocados. Un infortunio que los llevaría a pasar más de treinta años en una cárcel francesa. O, en el peor de los casos, morir acuchillados en la ducha como ajuste de cuentas. El destino siempre está escrito, no importa cuánto luches por esquivarlo. Menos aún, la calaña criminal. Ese es el precio que deben pagar.

32

Málaga, Costa del Sol.

Después de veinticuatro horas de calma tensa, por fin llegó la llamada que tanto esperaba Roberto. Le habló la misma voz con claro acento árabe que en la primera, y le dio las instrucciones con la misma claridad y concisión. También le facilitó un número de teléfono y le ordenó que, cinco minutos después de colgar, hiciera la llamada. Después dijo: «Volveremos a contactar contigo», y colgó.

El equipo del inspector Alejandro se puso de inmediato a investigar los nuevos datos facilitados al infiltrado en la segunda llamada. Roberto esperó el tiempo indicado para marcar aquel número, con la duda de saber quién contestaría al otro lado de la línea. Duda que Alejandro y su gente ya no tenían, pues ya sabían que se trataba de una empresa dedicada a guardar vehículos en diferentes aparcamientos de su propiedad en la Costa del Sol. La empresa, situada también en las inmediaciones del aeropuerto, estaba a nombre de una mujer, una francesa de casi sesenta años, afincada en España desde hacía más de veinte. No tenía antecedentes ni se le conocían contactos con el mundo criminal.

—¿Sí? —contestó una voz masculina con acento del norte de Europa.

—Soy yo —dijo el infiltrado, y añadió la frase en clave que le había dado el árabe—: Tengo que dejarte el coche del amigo.

—De acuerdo, puedo recogerlo hoy mismo, en una hora en el aeropuerto.

—Pues en una hora en el aeropuerto.

Mientras Roberto realizaba la llamada, el grupo de investigación ya tenía identificado al hombre que estaba al otro lado de la línea. Se trataba de un suizo que se había casado hacía pocos años con la ciudadana francesa, a la que había puesto este y otros negocios a su nombre. Había estado dos veces detenido, siempre por delitos menores, pero no figuraba que estuviera relacionado con el crimen organizado y mucho menos con terroristas. Tenía cincuenta y cinco años y desprendía un atractivo innato, con una media melena castaña clara y un cuerpo delgado y esbelto. En la Costa del Sol se le conocía como «el Sueco», algo curioso teniendo en cuenta que era suizo, pero era habitual que algunos apodos se pusieran sin estrujarse mucho la sesera. El Sueco y su mujer vivían en un apartamento de una urbanización no precisamente de lujo. Ninguno de los dos tenía hijos, más bien parecía una pareja bien avenida que había decidido terminar en grata compañía la última etapa de sus vidas y combatir la tortura que suponía la soledad.

Roberto estaba preparado para realizar la entrega del descapotable, y el equipo de seguridad estaba ya en marcha camino del aeropuerto para coger posiciones. El helicóptero estaba listo para el vuelo, lo mismo que su sustituto, un aparato bastante más antiguo pero en perfecto estado de servicio. Entretanto, los hombres de Alejandro confeccionaban a toda prisa un documento para la Audiencia Nacional pidiendo la intervención de todos los teléfonos relacionados con el Sueco y su mujer en la Audiencia Nacional, que la magistrada y el fiscal esperaban ansiosos para dar el visto bueno. En total fueron cuarenta y cinco minutos de trabajo a contrarreloj para evitar un atentado yihadista en España.

El agente infiltrado salió con su vehículo al aparcamiento donde sus compañeros tenían ya preparado el descapotable. El cambio de coches se efectuó sin apenas mediar palabra y salió del recinto conduciendo más lento de lo normal debido a la carga que llevaba en el maletero, a que no estaba acostumbrado a conducir con el volante a la derecha y, en definitiva, a la tensión acumulada las últimas horas.

Un vehículo camuflado del equipo de seguridad hacía de lanzadera, justo hasta que el infiltrado llegara a la rotonda de entrada al aeropuerto. Minutos después, notificaron por el canal de comunicación interno que el Sueco se encontraba ya en la puerta de acceso principal del recinto, todo ello registrado por las cámaras del helicóptero. Se le notaba algo nervioso, tratando de confundirse entre la gente que subía y bajaba de coches cargados de maletas.

—¿Quiere pasar inadvertido y lleva una camisa de color salmón? —preguntó Alejandro con incredulidad.

Nadie respondió porque era la típica pregunta que un jefe de un dispositivo hacía al aire, sin esperar ninguna respuesta, tan solo para aligerar el ambiente.

Justo cuando Roberto se acercaba al punto de encuentro, una comunicación anónima realizada desde una cabina, con claro acento inglés, informaba de que en una nave industrial cercana a una de las playas competencia de la Guardia Civil se habían visto varios movimientos raros; en concreto, el desembarco de centenares de paquetes grandes desde varias lanchas. El operador de la Benemérita, con los pelos como escarpias y anticipando una más que posible condecoración por recibir unos datos tan valiosos, los puso en conocimiento de su sargento, y este hizo lo propio con su teniente, y finalmente fue el capitán quien puso en marcha todo un operativo, por tierra, cielo y mar, para acechar a los narcotraficantes, incautar lo que podría ser un gran alijo de hachís y salir en los telediarios. Sin embargo, ni había hachís, ni lanchas neumáticas. La llamada había sido diseñada al milímetro para evitar que otro cuerpo policial, en el ejercicio de sus funciones, pudiera interferir sin pretenderlo en una operación contra el terrorismo yihadista de semejante envergadura. Era una medida de urgencia para evitar un posible daño irreparable, y dio resultado.

Roberto estacionó el vehículo en la ubicación que le habían enviado vía WhatsApp, y aunque también le describieron cómo era físicamente el Sueco, no le costó reconocerlo por su llamativa camisa de color salmón. Aun así, no se acercó. Era el Sueco quien debía acercarse al infiltrado. Y así fue. Nada más avistar el descapotable aparcado, el tipo empezó a andar con cierto aire de chulería. Roberto lo esperó de pie, expectante.

—Hola, ¿eres el que viene de parte del «amigo»? —preguntó asertivamente el Sueco.

—Sí —respondió con voz grave el infiltrado.

El Sueco rellenó un pequeño formulario azul e informó a Roberto de que el «amigo» había pagado por guardar el coche un mes, ni un día más. El agente hizo ver como que esas cuestiones no eran de su incumbencia, que él cobraba por entregarle el coche, y esperaba ser él mismo quien tuviera que recogerlo después. No hizo preguntas para sonsacarle información. Sabía que tanto el descapotable como el Sueco y su entorno iban a estar monitorizados y controlados veinticuatro horas al día.

El infiltrado se marchó a pie hacia uno de los aparcamientos del propio aeropuerto. Desconocía si había gente vigilándolo, por lo que tomó muchas medidas de seguridad. Subió a la última planta del parking y allí aguardó casi una hora con la mira puesta en las escaleras.

Mientras tanto, Alejandro observaba todo desde el monitor que tenía instalado en su habitación del piso franco. Se fijó únicamente en el hombre de la camisa color salmón, ahora arremangada por los codos por el calor sofocante de esa mañana. Hubo un momento en el que pensó que el Sueco solo estaba interesado en sacar a flote su empresa, sin otra motivación oculta ni delictiva detrás.

El tipo se subió al descapotable y partió del aeropuerto rumbo a un centro comercial cercano, entró en el aparcamiento al aire libre y estacionó en uno de sus extremos. Se apeó del coche y levantó la vista al cielo, mientras se enjugaba el sudor de la frente con el antebrazo. No podía verlo, ni siquiera podía imaginarlo, pero el helicóptero continuaba grabando cada paso que daba gracias a su cámara de alta resolución. A continuación, echó un vistazo a su alrededor, se acercó sigiloso a la parte de atrás y abrió el maletero con la llave. Tan solo lo abrió unos pocos centímetros, los suficientes para ver con claridad qué había en el interior. Hecho esto, cerró el capó y se marchó a pie.

Para el inspector, ese gesto de mirar lo que había en el maletero era definitivo. Aquel tipo con aspecto de gigoló venido a menos, que al principio le parecía un simple trabajador que hacía un encargo para su empresa, en realidad no era tan honrado. Había visto qué transportaba ese coche, y no hizo nada. Por supuesto, no pensó que fuera uno de los terroristas que iban a perpetrar el atentado, pero sí un tipo que había aceptado una buena suma de dinero por hacer un trabajo para gente nada recomendable manteniendo la boca cerrada.

Minutos después, una furgoneta con los cristales tintados recogió a Roberto del aparcamiento y lo llevó a la nave donde estaban los técnicos de la UCAO. Allí recogió su coche, ya más calmado después de haber completado otra fase de la operación.

Alejandro, por su parte, tuvo una reunión con los responsables operativos que tenían la misión de cercar el centro comercial y el aparcamiento donde estaba estacionado el descapotable. Se crearon dos equipos, que se turnaban cada ocho horas, para tener controladas todas las entradas y salidas. Esa misma noche, un equipo de la sección de electrónica de la unidad de apoyo operativo se las apañó para colocar una cámara de grabación con visión directa al vehículo en una de las paredes del centro comercial. Justo al lado había una garita con un perro con bastantes malas pulgas sujeto a una cadena, al que tuvieron que dormir con pastillas introducidas en el interior de unos apetitosos trozos de carne.

Los primeros informes sobre el seguimiento realizado al Sueco decían que llevaba una vida más bien monótona: recoger y entregar vehículos y luego a casa. Nada significativo para la operación.

Para Roberto, el tiempo parecía haberse detenido. No tenía a la vista ninguna intervención directa, de modo que decidió avanzar por la vía de sus amigos rusos, a los que volvió a frecuentar. Estos le presentaron otra rama de la organización, señal inequívoca de que su infiltración estaba siendo perfecta. Gracias a su pericia y al excelente trabajo de los enlaces en el CNI, cualquier duda sobre su persona había quedado disipada.

33

Marbella, Costa del Sol.

Roberto llegó al restaurante donde había quedado con Drago, quien se había convertido en su compañero de fatigas. El ruso estaba sentado a una mesa con dos hombres enfrente. Ambos eran de constitución delgada y aspecto de ser argelinos. Parecía haber cierta tensión entre ellos, debido tal vez a que se acababan de conocer. El agente se acercó a la mesa y saludó a Drago, pero no hizo lo mismo con los otros dos, que contemplaban la escena muy serios.

—Llegas tarde —le recriminó Drago, esbozando una sonrisa de circunstancias.

—Lo sé —dijo relajado el infiltrado—. Negocios, ya sabes.

—Te presento a Karim y a su socio. Han venido de Marsella y tienen intención de hacer un buen negocio por esta zona.

—Enchantée de te voir —los saludó Roberto en un perfecto francés.

—C’est un plaisir —respondieron ambos, ya más relajados.

La reunión tomó un rumbo más agradable y cercano, con ese toque de humor necesario para ahuyentar los malos augurios. Roberto hablaba con los dos galos de tercera generación en francés, lo cual dejaba a Drago en fuera de juego. Al principio charlaron de cosas banales, sobre todo de fútbol; ambos eran acérrimos seguidores del Olympique de Marsella, equipo por el que matarían si fuera necesario. El infiltrado era aficionado de un club humilde español que transitaba entre ascensos y descensos, pero no escatimó elogios hacia el club marsellés, lo que fue del gusto de los dos franceses. En realidad, le resbalaba el Olympique y, en general, odiaba el fanatismo del fútbol, pero sabía que mostrar interés ayudaría a ganarse su confianza y a hablar de temas más interesantes para su misión. Después, el vino y las copas hicieron el resto.

El negocio que los dos tipos tenían en mente tenía que ver, cómo no, con la cocaína. Los rusos, al menos los de Ivanov, no gestionaban directamente el negocio del polvo blanco, tan solo proporcionaban seguridad, transporte y profesionalidad. Nadie jugaba con ellos, y el que lo hacía, o bien acababa con el cuerpo machacado, o bien, directamente, en el fondo del mar.

En esta ocasión, Forte y Josinu eran los agentes que cubrían las espaldas a Roberto, sentados a la barra degustando dos buenas cervezas. Los acompañaba una atractiva mujer, policía también, del norte de España, que asimismo pertenecía a las unidades de información. A sus más de cincuenta años, conservaba un gran atractivo que no dejaba indiferente a nadie. Ella lo sabía y le sacaba partido. Los marselleses y el propio Drago se habían percatado de su presencia, y de los dos tipos que la acompañaban, «unos pobres infelices», como los calificó Karim entre risas. Los otros dos empezaron a elucubrar las cosas que harían con una mujer como aquella en la cama, pero Roberto, que conocía a la policía, una mujer de armas tomar, dudaba que pudieran tocarle un solo pelo, más bien acabarían gravemente perjudicados si lo intentaban.

Como ocurría en cualquier operación encubierta, una simple distracción o un exceso de confianza podía mandar al traste todo el trabajo hecho, o peor incluso, provocar la muerte del agente infiltrado. Por ese motivo, Josinu, que tenía un sexto sentido para adelantarse a una situación peligrosa, se extrañó al ver la cara de Roberto. Su rostro había cambiado, y su sonrisa de unos minutos antes había demudado en un rictus forzado. Algo no iba bien y no sabían que era. El agente asturiano se lo comunicó a Forte, que estaba de espaldas a la mesa. Se giró disimuladamente y vio que la cara de Roberto cada vez estaba más desencajada. Echó un vistazo por el restaurante para ver qué se les estaba escapando, y no tardó en descubrirlo. A una mesa cerca de la entrada acababan de sentarse tres individuos, y uno de ellos les decía a los otros que había reconocido a alguien del fondo del local. Los tres evidenciaban que estaban bastante cargados de alcohol, y cuando el tipo se levantó para acercarse a la mesa fue evidente que él era el más perjudicado de los tres. Y lo que era aún más peligroso: la persona que decía conocer era el agente infiltrado de sus tiempos de instituto, nada más y nada menos. Aquello podía hacer saltar por los aires toda la operación.

Cuando se disponía a pasar al lado de los tres policías, la atractiva agente soltó un grito y le propinó al tipo un empujón, acusándolo de haberle tocado el culo. Por supuesto, nada de eso había ocurrido. Ciertamente desconcertado, lo siguiente que vio ese hombre fue un enorme puño cerrado directo a su pómulo izquierdo y, un segundo después, el fundido a negro. Sus dos amigos, que habían visto lo ocurrido, saltaron de sus asientos dispuestos a defender a su compañero, que seguía en el suelo, fuera de combate. Sin embargo, al ver a Forte poniéndose en guardia, se les bajaron los humos. Varios camareros consiguieron templar los ánimos y acompañaron a los dos tipos, que llevaban en volandas a su amigo, hasta la salida del restaurante.

En ese instante, por la cabeza de Roberto pasaron imágenes de su adolescencia, y de su amigo, un buen tipo, sin duda, pero que había aparecido en el momento y el lugar equivocados. El resto de los clientes hicieron como era costumbre en estos casos, mirar hacia otro lado como si no hubiese pasado nada y seguir degustando los fabulosos platos que tenían delante.

Su cobertura, toda la operación en sí, había pendido de un hilo.

La oscuridad de la noche había teñido de negro el cielo hacía un buen rato, cuando la tranquilidad que reinaba en el chalé se vio interrumpida por uno de los teléfonos móviles.

—¿Qué pasa, Drago? —contestó el infiltrado.

—Hermano, estoy jodido —respondió el ruso con la voz dolorida—. Ha salido mal el tema de los marselleses. Los hijos de puta se han liado a tiros y nos han robado.

—¿Cómo? ¿Estás herido? ¿Dónde estás?

—Me han dado, pero no es grave. Estoy en la zona de Torremolinos, detrás de los contenedores del garito donde siempre desayunamos.

—No te muevas de ahí, voy para allá.

Roberto informó de todo a Alejandro y le dijo que no era necesario que lo siguiera el equipo de seguridad, la zona estaba tranquila y solo iba a recoger al ruso. El inspector no puso pegas a la decisión de su agente, como era su costumbre; entendía que mientras los terroristas no llamaran, le vendría bien ganarse aún más la confianza de los rusos haciéndoles el favor de rescatar a uno de sus principales lugartenientes.

Roberto se vistió con su chándal negro y la gorra, subió al Porsche Cayenne y salió pitando a Torremolinos. Cuando llegó al aparcamiento que había junto al local a pie de playa donde Drago y él solían zamparse unos desayunos nada frugales, apagó el motor, dio las largas un par de veces y se mantuvo a la espera. A los pocos segundos apareció el ruso de entre unos contenedores de basura, con la mano derecha sujetándose el brazo izquierdo, del que caían chorretones de sangre sin cesar. El agente se bajó del coche para ayudarle a subir.

—Te llevo al hospital —le dijo al ruso.

—No me jodas —respondió Drago, tajante—. Si voy al hospital, avisarán a la policía.

—¿Y qué cojones hacemos?

—Tú arranca y llévame al hotel de siempre.

«El hotel de siempre» era un establecimiento controlado por la mafia rusa. El director había sido uno de los miembros más violentos de la organización, temido y respetado, pero desde hacía tres años apenas podía andar por culpa de una bala perdida que se le había alojado en la médula.

Cuando llegaron al hotel, Drago había perdido mucha sangre y apenas podía caminar, pero su fortaleza de guerrero le ayudó a llegar al mostrador del vestíbulo, acompañado del infiltrado. Le dijo unas palabras en ruso a la mujer de recepción —suponía Roberto que para que avisara a un médico de confianza— y subieron a una habitación de la primera planta.

Cuando Drago se quitó el abrigo y el jersey, Roberto pudo ver la magnitud del balazo: la herida era limpia y pequeña, y tenía orifico de salida en la parte posterior del brazo; que el proyectil lo hubiera atravesado no era malo, siempre y cuando no hubiera desgarrado ninguna vena o arteria relevante. Roberto había recibido formación de primeros auxilios en la Escuela de Policía, pero prefirió dejarse de heroicidades y limitarse a taponar las heridas con una toalla limpia.

—¿Cuándo viene el puto médico? —dijo Drago, apretando los dientes.

No tardó en obtener respuesta a su pregunta, porque pocos minutos después alguien llamó sutilmente a la puerta de la habitación. Lo que se encontró Roberto al abrir fue a un individuo espigado y de piel cetrina vestido con un imponente traje azul oscuro y corbata a juego, con un maletín colgando de su mano derecha. Cuando le hizo pasar, detrás de él aparecieron un hombre y una mujer cargados con varias mochilas de distintos tamaños con equipo médico.

Los tres rodearon la cama donde Drago se retorcía de dolor, y el hombre trajeado, que parecía estar al mando de las operaciones, sacó una jeringa hipodérmica con una aguja considerable y se la clavó en el brazo. El efecto de la morfina comenzó a hacer efecto y el ruso dejó de sentir el dolor intenso de antes. Los dos auxiliares también le clavaron varias agujas para administrar el suero y los antibióticos.

Roberto observó el cuerpo de Drago, que era toda una enciclopedia del crimen organizado. Sus tatuajes evocaban su pasado y su presente, con varios muertos a sus espaldas, lo mismo que su vor Ivanov. También lucía una cicatriz que le atravesaba de lado a lado el abdomen, según le había explicado, tras recibir cuatro disparos de un grupo rival en su ciudad de origen, cuando comenzaba a labrarse una reputación. «Pero sobrevivió, estos hijos de puta siempre sobreviven», pensaba el agente mientras los sanitarios hacían su trabajo en el brazo de Drago. El médico lavó la herida y tras intervenirle con una pequeña cirugía, aplicó un fuerte vendaje a la zona afectada. Entretanto, la auxiliar, una atractiva treintañera, se limitaba a sujetar el instrumental que le pasaba el doctor. Ella miró al infiltrado, que le devolvió la mirada; después giró la cabeza y un torrente de pelo negro cayó por encima de su rostro. Aquellos inmensos ojos oscuros reflejaban una extraña sombra de miedo.

Cuando el médico y sus ayudantes terminaron su trabajo, salieron de la habitación sin decir una sola palabra. Drago se quedó somnoliento en la cama y Roberto le dijo al oído que quería bajar a comprar algo de comida, aunque fuera en alguna gasolinera. En realidad lo que pretendía era avisar a sus compañeros de que estaba bien y tenía todo bajo control. Drago le dijo que no hacía falta, que él era el puto jefe. Sin duda los calmantes le estaban haciendo efecto. Alentado por su mejoría y por la falta de dolor intenso, se incorporó y se quedó sentado en la cama, pensativo, pero a la vez con una rabia contenida. Cada poro de su piel clamaba venganza. Cogió su teléfono y marcó el número de Ivanov para explicarle lo ocurrido.

Drago y su consorte debían entregar unas muestras de la mercancía llegada de Colombia. El infiltrado sabía de buena tinta que esos rusos no traficaban directamente con drogas, pero sí cobraban comisiones de otras organizaciones para ofrecer protección al cargamento. Después de varias reuniones con Karim y el otro tipo, algo les daba mala espina; Roberto pensaba que no eran de fiar, y Drago los tildaba directamente de «putos traidores argelinos». Teniendo esas sospechas, Roberto no quiso implicarse en la operación; ya tenían controlados los explosivos y las armas de los terroristas, de modo que no pensaba complicarse más la vida. Y, visto lo visto, resultó ser una sabia elección.

Drago le explicó al vor que llegaron puntuales al lugar del encuentro, una nave del polígono industrial de Churriana, donde los esperaba Karim y su amigo. Reconoció haberse confiado en exceso, porque cuando bajaron del coche, las caras de los franceses no le gustaron. Nada más entrar, sacaron un par de armas automáticas y comenzaron a abrir fuego. Drago se puso a cubierto como pudo, detrás del coche, y respondió con la Glock que siempre llevaba encima. Su compañero no tuvo tanta suerte y cayó al suelo con tres impactos de bala en el pecho. Drago vio que la puerta de la nave no estaba cerrada del todo, y pudo escabullirse deslizándose por el suelo. «Hui como una rata», reconoció, más dolido por la humillación que por el balazo recibido. Se había quedado sin munición; aun así, encañonó con el arma un vehículo que pasaba cerca de la nave y obligó a su conductor a llevarlo a Torremolinos. Los marselleses esperaban robar cien kilos de cocaína pura colombiana, pero solo encontraron dos míseros kilos que llevaban como muestra. Por una cantidad tan irrisoria sus vidas empezaban a valer absolutamente nada. Ivanov terminó de escuchar las explicaciones de su lugarteniente y guardó silencio, que solo rompió cuando ordenó a Drago que hablara con su gente para recuperar el cadáver de su compañero, siguiendo la tradición de que los rusos nunca abandonaban a sus muertos.

Roberto decidió trasladarse a la habitación contigua, sabía que Drago no tardaría en caer en un profundo sueño después de haber hablado con su jefe. Lo primero que hizo al entrar fue hacer una inspección. Encendió la televisión y subió el volumen para que se escuchara desde el pasillo. Abrió el balcón, observó la oscura noche, solo rota por la luz tenue de las farolas que rodeaban el hotel, y se descolgó por una de ellas hasta llegar al suelo. Corrió sin apenas hacer ruido. Como había salido del chalé sin llevar ninguno de los móviles, para evitar que alguien lo localizara y pudiera involucrarlo en el tiroteo, no tenía manera de ponerse en contacto con Alejandro. Sin embargo, a unos dos kilómetros del hotel había divisado una cabina telefónica, de esas que estaban en peligro de extinción. Tardó menos de veinte minutos en llegar y marcó de memoria el teléfono del inspector.

Alejandro aún estaba despierto y recibió con alivio la llamada de su agente. Este le informó de todo, incluso de su posición, y en menos de diez minutos un equipo de seguridad estaba en los alrededores del hotel a la espera de nuevas órdenes. Roberto regresó corriendo al parking del hotel y trepó hasta su habitación; en esta ocasión le pareció un esfuerzo agotador, y cuando llegó junto a la cama, los brazos y las piernas no dejaban de temblarle. Decidió darse una ducha y, de nuevo vestido, se tumbó, pero no para dormir, sino para un duermevela que le permitiera estar atento por si había algún imprevisto.

Al día siguiente, un par de tipos aparecieron en el hotel para recoger a Drago, quien agradeció al infiltrado todo lo que había hecho por él. «Los hermanos siempre se ayudan y protegen», le recordó. Roberto no tenía pensado pasar un minuto más con aquella gente. Hasta cierto punto les había cogido aprecio, pero se avecinaba una tempestad en la que no quería verse involucrado, por eso decidió dar un sutil paso al lado para no despertar recelos. La droga siempre había que pagarla, y las muertes siempre traían más muertes. Aunque no aparecieran habitualmente en los medios de comunicación, los «vuelcos», que era como se llamaba al robo entre narcos, ya fueran drogas, armas o dinero, se habían puesto de moda, con lo que el tráfico al modo tradicional era ya una cosa del pasado. La desconfianza y los muertos por ajustes de cuentas habían crecido exponencialmente. Roberto no tenía ninguna duda de que la suerte de los marselleses había llegado a su fin.

El vor Ivanov, que fue quien negoció en Suecia con aquellos dos sicarios, asumió personalmente la venganza. Pero antes de eso, preparó un funeral por todo lo alto para su hombre caído, y recompensó a su mujer con una suculenta cantidad de dinero. Al sepelio asistió la plana mayor del crimen organizado ruso en España. Por supuesto, todo fue grabado por las unidades policiales encargadas de investigar ese tipo de delitos.

Dos días después, apareció un cadáver cerca de Marbella con un disparo en la cabeza. Era un ciudadano francés con antecedentes por narcotráfico que subsistía en la Costa del Sol haciendo de intermediario de unos y otros. Fue la persona que puso en contacto a los marselleses con la organización de Ivanov. Esa única bala era la señal inequívoca de que la venganza había comenzado. No dio tiempo a informar de la posible ola de violencia a la policía gala, porque, en menos de tres días, aparecieron tiroteados los cuerpos de los dos marselleses. No recuperaron la droga, pero el honor de los rusos se restituyó.

34

Málaga, Costa del Sol.

Una llamada de madrugada despertó a Alejandro. El subinspector Juan Manuel le informaba de que la baliza de posición del descapotable indicaba que estaba en movimiento.

El inspector saltó como un resorte de la cama.

—¿Dónde va?, ¿qué hace?, ¿qué ocurre? —Alejandro hacía preguntas inconexas fruto del desconcierto.

—No lo sabemos —respondió el subinspector—. La baliza está todavía dentro del aparcamiento. La cámara no tiene una visión nítida por la noche y no sabemos quién conduce el vehículo. La zona está cerrada —concluyó.

—De acuerdo. Buen trabajo, Juan Manuel. Mantenme informado si hay más novedades.

Lo que ocurría era muy simple: un trabajador del aparcamiento había cambiado de sitio el coche. Sin embargo, esos escasos minutos que transcurrieron desde que la baliza se puso en marcha hasta que se tuvo la seguridad de que el vehículo no saldría del aparcamiento supusieron la misma fatiga para los hombres y las mujeres que formaban parte del operativo de vigilancia y control. El cansancio empezaba a hacer mella, y Alejandro, que apenas dormía, al igual que ellos, optó por adelantar la rotación de turnos.

A unos kilómetros de distancia, Roberto se había levantado pronto para hacer algo de deporte. Había dormido seis horas seguidas, todo un récord. De pronto, el teléfono que todos esperaban que sonase… empezó a sonar. El infiltrado esperó antes de descolgar, lo que puso extremadamente nerviosos a todos los veían la escena a través de sus monitores.

—¿Sí? —contestó con cierta desgana el infiltrado.

—Soy el amigo —respondió el tipo con acento árabe.

—Ajá, muy bien, tú dirás.

—Tienes que recoger el coche y…

—Yo no voy a recoger nada —le interrumpió Roberto, lo que provocó un estado de pánico generalizado en toda la cadena de mando policial—. ¿Tú te crees que soy gilipollas, que me gusta trabajar por amor al arte? Págame primero, y entonces hablaremos de recoger el coche.

Tras unos segundos eternos de silencio, volvió a sonar la voz del árabe:

—Tranquilo, hermano. Te vamos a pagar, y muy bien. Danos un poco de tiempo para reunir el dinero. Incluso recibirás el doble de lo acordado.

—De acuerdo, recogeré el coche, pero no lo entregaré hasta que mandes a alguien, me da igual quién sea, con el dinero.

El árabe explicó al infiltrado que debía ir a por el descapotable esa misma mañana, y, como siempre, recibiría por mensaje las instrucciones que debía seguir al pie de la letra. Luego la llamada se cortó.

De inmediato, sonó el teléfono de seguridad. Era Alejandro, que estaba hecho un basilisco. Roberto escuchó paciente la retahíla de improperios, y cuando el inspector se tranquilizó, le explicó por qué había actuado así. No quería cabrear al terrorista, tan solo hacerle ver que no se dejaba engañar fácilmente, y que si no cumplía con lo acordado, podía buscarse a otro para hacer el trabajo. Si tenían alguna duda de que la policía andaba tras ellos, su interpretación las despejaría de un plumazo. «A los delincuentes solo les mueve el dinero, Alejandro, por eso he querido que supiera que yo no soy distinto». Además, de este modo sabrían quién era el elegido para traer el dinero.

El inspector se quedó pensativo. En el salón del piso franco tenía una pizarra de corcho enorme llena de recortes, retratos y todos los teléfonos implicados en la Operación Protector. Con la mano derecha, Alejandro empezó a señalar algunas piezas de la investigación; parecía un rompecabezas que no llegaba a encajar del todo. Unos terroristas relacionados con el atentado de París, no detectados ni identificados, que compraban armas y explosivos a través de una organización de Holanda y Bélgica. Ahora esas armas las controlaba un tipo que se vestía de forma ridícula apodado «el Sueco». Dedujo que lo normal sería que el material llegara a manos de alguna persona de confianza que tuviera relación con ese tipo de negocios. Y luego había otra pieza difícil de encajar: ¿solo por la recomendación de un confidente, los traficantes habían decidido contactar con un desconocido que era, precisamente, un agente infiltrado?

Alejandro recibió una llamada que rompió todas estas cuitas y que, en un primer momento, le puso eufórico.

—Tenemos ADN positivo en dos de los AK-47 —anunció un inspector al teléfono.

—¿De quién? —preguntó, intrigado, Alejandro—. ¿Lo tenemos fichado?

—Nosotros no —contestó el inspector—. Pero se van a mandar a las bases de datos europeas y de Interpol. Estamos seguros de que saldrá algo en claro.

En realidad, la llamada era buena y mala al mismo tiempo. Mala, porque seguían a ciegas con los terroristas; buena, porque por fin tendría la identidad de alguien, terrorista o traficante de armas. Alejandro recordó que el Irlandés que introdujo en el canal de recepción de las armas y explosivos al infiltrado hizo varias alusiones a un extranjero, un inglés que operaba con total impunidad por Países Bajos y Bélgica montado en una caravana. Tenía sentimientos encontrados, porque notaba que estaban más cerca de atrapar a los terroristas y, sin embargo, había todavía demasiados cabos sueltos.

El infiltrado se tomó su tiempo. No llamó al Sueco para recoger el vehículo de forma inmediata, tenía dos días de margen, y si el tipo tenía alguna relación con los terroristas, o sabía algo del plan en cuestión, se pondría nervioso y cometería alguna estupidez digna de un principiante.

El Sueco, de hecho, no mostró señal alguna de estar nervioso, tal como se pudo comprobar a través de sus numerosos teléfonos pinchados por la policía. Tampoco que tuviera conocimiento de lo que se estaba preparando. Nadie le contactó, y él tampoco contactó con nadie. Sus múltiples comunicaciones tenían que ver con su trabajo de recogida y entrega de coches, charlas con su mujer intrascendentes, y una llamada en particular a un empresario conocido de la zona por sus turbios negocios, que le conminaba a estar pendiente de la recogida de un cuadro de un pintor poco conocido obtenido en el mercado negro.

Alejandro aguantó toda clase de presiones de sus superiores. Los nervios estaban a flor de piel en las altas instancias del antiterrorismo español, y no tenía la más mínima intención de trasladar esa presión a su hombre sobre el terreno. La Semana Santa se aproximaba, y tenían informaciones de que esa sería la fecha del atentado terrorista. Ni siquiera llamó a Roberto esa tarde para hablar con él. Tenía ganas de asesinarlo. ¿Cómo podía hacer esperar a todo el mundo sin llamar al Sueco para recoger el coche? Tuvo la certeza de que su agente se había convertido en un auténtico criminal, y que los pasos que daba, por muy cerca del precipicio que estuvieran, eran tremendamente firmes y eficaces.

La llamada la realizó a las nueve de la mañana del día siguiente. El Sueco rápidamente supo de qué coche le estaba hablando el agente y no objetó nada, tenía unas ganas locas de deshacerse de un vehículo con una carga tan delicada en su maletero. La entrega se produciría a la una del mediodía en el aeropuerto de Málaga.

El Grupo Especial de Operaciones llegó en avión a la base aérea de Málaga, en Churriana, dos horas después. Traían consigo un equipo tan completo de material que parecía que fueran a una guerra, aunque en esta ocasión se trataba de una guerra silenciosa contra el terror yihadista. El servicio de medios aéreos estaba listo con sus dos helicópteros preparados para entrar en acción. Todos los equipos de las unidades de información estaban en sus posiciones.

Rocky se encargó de llevar a Roberto al aeropuerto. Ninguno de los dos dijo una palabra durante el trayecto, señal de lo que se estaban jugando, porque Rocky era de los que no se callaban ni debajo del agua. Había amanecido con un esplendoroso sol y empezaba a hacer un calor que hacía sudar al agente. No parecía nervioso, pero sin duda lo estaba.

El helicóptero registró su entrada al aeropuerto, seguida de cerca por distintos agentes camuflados de azafatas, barrenderos, taxistas y hasta un gorrilla. Todos ellos bordaban sus papeles; si los terroristas estaban al acecho, no se percatarían de su presencia.

Dos minutos después, el Sueco hacía su entrada conduciendo el descapotable, seguido de un coche conducido por su mujer y, unos metros atrás, dos furgonetas policiales camufladas. El tipo se bajó del coche y su mujer lo esperó un centenar de metros más adelante. En cuanto vio a Roberto, lo saludó con un apretón de manos y una sonrisa en la cara.

—Aquí lo tienes —le dijo al agente.

—Muy bien —respondió este, y alargó la mano para que le entregara la llave, cosa que el otro no hizo.

—Tienes que pagarme más dinero —espetó el Sueco—. Digamos que este coche tiene un plus de peligrosidad… ya me entiendes.

El agente no se movió del sitio, clavándole la mirada.

—¿Me ves cara de gilipollas? —replicó.

—¿Yo? Eeeh… no, solo digo que…

—Escúchame bien, pedazo de mierda —le cortó el agente—. Si quieres renegociar la pasta, tendrás que hablar con los putos moros, ¿te enteras?

En ese momento, todos los policías que estaban escuchando la conversación por sus intercomunicadores o viendo las imágenes por los monitores, tanto en Málaga como en Madrid, contuvieron la respiración al ver cómo el infiltrado cogía por el pescuezo al Sueco, en un acto gratuito de violencia que llamó mucho la atención. El tipo reaccionó sacando rápidamente la llave del descapotable y entregándosela al agente, quien lo soltó de inmediato. El Sueco retrocedió unos pasos, tocándose el cuello para aliviar el dolor.

No hubo una palabra más entre los dos. Se alejó asustado hasta donde le esperaba su mujer, se subió al coche y, tal como verificaron los agentes que los seguían en la furgoneta, se fueron directos a las oficinas de la empresa. Estaba claro que no sabía cuáles podían ser los planes de los terroristas, pero había visto las armas en el maletero y, aun así, no había avisado a la policía. Eso suponía que tendría que dar muchas explicaciones. Si jugaba bien sus cartas, podría salir bien parado del asunto y seguir con su vida. Eso sí, con una lección bien aprendida: por muy suculentos que parezcan, hay negocios que es mejor dejarlos pasar de largo.

El infiltrado recibió una llamada desde un número móvil de prepago comprado hacía menos de dos horas. Su interlocutor, que tenía acento marroquí, no dijo cómo se llamaba, tan solo se limitó a decir que tenía que entregarle el dinero del amigo. Acordaron encontrarse a las nueve de la noche en un local de la zona de Puerto Marina, en Benalmádena.

Los encargados de la investigación se dejaron materialmente la piel para entregar de urgencia en la Audiencia Nacional el documento para intervenir ese teléfono, pero todo resultó en vano; nadie volvió a usar ese número. Aun así, había que intentarlo.

Puerto Marina quedó controlado dos horas antes de la cita. El dispositivo estaba diseñado para proteger al agente encubierto y después seguir de cerca al tipo que habían enviado los terroristas con el dinero. Todos tenían claro que esa persona no pertenecía a la célula, pero, de una u otra forma, tendría que someterse a la justicia por su implicación en el asunto.

Una hora después, Alejandro telefoneó a los comisarios para informarles de los avances en la operación y del establecimiento de los dispositivos. En esta ocasión, el seguimiento y vigilancia del correo que traía el dinero lo harían miembros de la Brigada de Información de Málaga, a los que no se les explicaría todos los detalles del servicio que estaban a punto de realizar para evitar conjeturas innecesarias. El propio comisario general había determinado qué datos debían darse y cuáles no. Uno de ellos era el nombre de la operación, que se mantuvo en secreto.

El dispositivo de seguimiento corría a cargo de un inspector asentado en Málaga desde hacía varios años, tras acabar repudiado en los servicios centrales de la policía por no comulgar con ruedas de molino. En realidad no era un hombre que se irritara fácilmente, pero aquella mañana estaba encorajinado. Se estaba cociendo algo muy importante en su territorio, y tanto él como su gente estaban fuera; tan solo les dejaban las migajas que los de Madrid no querían. No obstante, la inteligencia que en tiempos pasados le había encumbrado en diferentes actuaciones era su tarjeta de presentación y, además, tenía fama de tipo duro. Sin embargo, a esas alturas de su vida, la película había cambiado, y no tenía la más mínima intención de contradecir a un comisario general. Su vida profesional había pasado a un segundo plano: trabajaba para vivir, y no al revés. Su prioridad absoluta era su única hija, que llegó tarde a su vida y que, con catorce años, había sido víctima de bullying, el mal más peligroso para la adolescencia. La cría había pasado un infierno, tragándose las ganas de quitarse la vida por el comportamiento obsceno y macabro, repetido día tras día, de sus compañeros de instituto. Su padre, al darse cuenta de lo que ocurría, comenzó una lucha sin cuartel junto a su esposa contra esa lacra silenciosa. Sus brillantes ojos azules, que tenían la capacidad de ser cálidos o fríos como el hielo según la ocasión lo requiriera, su tórax ancho y robusto y su rostro implacable habían conseguido levantar recelos difíciles de superar. Esta vez no iba a montar ningún pollo, de los que acostumbraba salir trasquilado. Agacharía la cabeza y cumpliría las órdenes.

Mientras Alejandro explicaba en qué consistiría la misión de los policías malagueños, su homólogo no abrió la boca. Una de las ventajas de tener un mando por encima de uno era que las decisiones importantes recaían en quien cobraba precisamente por tomarlas. Su jefe, un comisario que estaba a punto de acabar su carrera profesional sin pena ni gloria, tampoco las tomaría, de eso estaba seguro. Por eso se limitó a asentir con la cabeza a las palabras de Alejandro y a corroborar que su brigada cumpliría con el cometido fielmente.

—Lo malo es que este dispositivo no tiene un plazo fijado —dijo el inspector—. Se os marcará a quién o quiénes debéis seguir y controlar, pero lo que aún no sabemos es por cuántos días. Toda la unidad debe estar preparada. Perderlos no es una opción. No sabemos cuándo podrán ser detenidos. Puede que al día siguiente o al cabo de una semana. De ello se encargarán los GEO.

Alejandro también sacó tiempo para reunirse con los responsables de los distintos operativos. «Los que vengan a la cita serán detenidos», dijo en voz alta. Varios de los presentes se miraron entre sí, y alguno incluso enarcó una ceja.

Con el paso de las semanas, Roberto empezaba a estar cansado. Deseaba a volver a su vida de antes, sin tener a decenas de personas vigilándolo las veinticuatro horas del día, registrando cualquier movimiento que hiciera. En eso pensaba mientas se acercaba en coche al local donde iba a encontrarse con el correo de los terroristas. Se trataba de un lounge bar donde servían cócteles fantásticos en un ambiente agradable. Una reunión como la que estaba a punto de tener no pegaba con un lugar tan chic, pero el sitio lo había elegido el marroquí, y se podía controlar con bastante facilidad. Justo enfrente, un aparcamiento de pago, grande y al aire libre, ofrecía múltiples posibilidades para obtener una visión directa del encuentro.

El infiltrado montó dentro del local un teatro al más puro estilo de las operaciones clandestinas extranjeras. El agente contaba con la compañía de otros cinco individuos: sus dos colegas Rocky y el Loco, y tres delincuentes que podrían haber salido de una película francesa de atracadores de bancos y que estaban allí tan solo para hacer bulto. Con todo, estaban bordando el papel, riendo y brindando con sus copas en el aire.

Los policías encubiertos observaban el aparcamiento cubierto y la parte de atrás del local, donde tiraban la basura los camareros. Allí, un policía vestido con harapos y tumbado sobre un viejo cartón, interpretaba el papel de mendigo. Por su parte, los agentes encargados de balizar el vehículo del marroquí estaban listos, lo mismo que el subinspector Juan Manuel, que se hacía pasar por taxista parado enfrente del local.

La primera comunicación por radio fue clara y concisa. Informaba de dos vehículos de la marca Audi que entraban en la zona de Puerto Marina a toda velocidad. El primero, ocupado por dos individuos, hacía de lanzadera. Tres personas iban en el interior del segundo. Pasaron de largo por delante del local sin parar, y volvieron a salir de la zona. Parecía una falsa alarma, aunque tres minutos después, los mismos dos coches pasaban por el mismo sitio, esta vez a mayor velocidad, y frenaban en seco para meterse en el aparcamiento.

Toda la escena fue grabada por las cámaras camufladas en una furgoneta de reparto de paquetería. Los cinco individuos, todos ellos marroquíes, bajaron de los coches y se desperezaron. Uno de ellos, el que parecía llevar la voz cantante, era corpulento y estaba musculado. Vestía mal, con la ropa arrugada, seguramente tras hacer un viaje largo por carretera. Los servicios de información no tardaron mucho tiempo en averiguar que venían de Barcelona, donde tenían su base de operaciones. Youssef, el cabecilla, era un tipo peligroso, de modales toscos, que en su vida nunca había pedido perdón. Parecía el típico individuo que carecía de astucia e inteligencia, pero su empeño en medrar en el mundo delincuencial había hecho ganarse el respeto de sus semejantes. Sus inicios fueron transportando hachís desde Marruecos con quince años. Incluso había cumplido condena en dos ocasiones, una en España y otra en Francia, pero lejos arrepentirse y sentar la cabeza, reforzó su idea de que el mundo de la droga era lo único que podría ofrecerle una buena vida. Ahora, ya superados los treinta, nadie le tosía. Tomó las riendas del negocio de las lanchas neumáticas y de eso vivía, además de robar de vez en cuando alguna remesa de cocaína. En uno de esos palos se equivocó de adversario, posiblemente el traficante de hachís más importante del Estrecho, que cumplía condena en una cárcel española tras introducir más de dos mil kilos en Europa. Si Youssef quería seguir con vida, y que su preciada madre no compartiera el funesto destino de su hijo, debía reparar el daño causado. Por eso estaba allí esa noche, para hacer el encargo que le habían encomendado.

A Youssef lo acompañaba su mano derecha, otro marroquí igual de corpulento pero más bajo, conocido por las fuerzas de seguridad de Cataluña por las innumerables ocasiones en que había sido detenido. Un tipo poco listo y, por eso mismo, había pasado más tiempo dentro de la cárcel que fuera de ella. Los otros tres eran chavales jóvenes que no estaban fichados. Los cinco se encaminaron hacia el local, pero entraron por separado. Primero lo hizo el trío más joven, que pasaron junto a los policías sin hacer el más mínimo caso al alboroto que estaban montando. Youssef y su lugarteniente entraron a continuación y tampoco sospecharon nada.

El subinspector Juan Manuel tuvo problemas para convencer a un grupo de turistas ebrios de que no se montaran en el taxi. Esto le distrajo un momento y no divisó la entrada en el local de los marroquíes, lo cual le enfureció sobremanera, hasta tal punto que llegó a tirar al suelo a uno de los guiris que pretendía abrir la puerta de atrás del coche.

Mientras tanto, los tres chavales marroquíes se mostraban nerviosos y estaban llamando mucho la atención; todo lo contrario que Youssef y su amigo, que parecían más acostumbrados a esos ambientes. Cuando localizaron a Roberto, este les hizo un gesto con la cabeza para que se acercaran a su mesa. Youssef le saludó y le dijo que venía de parte del «amigo». No hacía falta añadir nada más. El infiltrado hizo señas con las manos para que sus cinco acompañantes se esfumaran y los dejaran solos. Estos obedecieron; sin embargo, Rocky y el Loco no le quitaron la vista de encima por si tenían que intervenir en caso de que la reunión se torciera.

Roberto les preguntó si querían beber algo, y Youssef dijo que él sí, un agua con gas, pero que su compañero no quería nada. Pretendía no perder autoridad frente al tipo al que tenía que pagar el dinero, y mucho menos que descubriera que no estaba allí por gusto, sino por obligación: consigo y con su madre, para que ninguno de los dos acabara en el fondo del Mediterráneo. El camarero trajo la consumición y un vaso.

—Así que habéis venido desde Barcelona ¿eh? Eso es una buena paliza —comentó el agente en tono afable.

—Pues sí. Solo hemos parado una vez, el resto lo hemos hecho de un tirón —respondió Youssef.

—Seguro que estáis acostumbrados, que por aquí venís mucho tu primo y tú.

Los dos marroquíes se pusieron en alerta. Ese tipo demostraba saber mucho de ellos. Demasiado. Jugaba con las cartas marcadas. Youssef miró desafiante a Roberto, y la tensión pudo sentirse en todo el local.

—Tranquilos —repuso el infiltrado—. Estáis hablando con el puto amo de todo esto. No me gustan los teatros ni los nombres absurdos. Si me convences de quién eres y traes contigo lo acordado, seréis bien recibidos. Si no lo traes y me traicionas, os mataremos hoy mismo. Así que dejémonos de gilipolleces y muéstrame lo que llevo días esperando.

Los acompañantes de Roberto habían tomado posiciones: los tres delincuentes detrás de los dos marroquíes, y Rocky y el Loco detrás de los tres chavales, que observaban la escena con el rostro desencajado. Sabían que algo iba mal, y que si Youssef no lo arreglaba no saldrían vivos de allí.

De todo lo que ocurría en el local estaban puntualmente informados tanto los agentes de protección del exterior como sus mandos. Y todos quedaron asombrados del aplomo que mostraba el infiltrado: se le veía como pez en el agua. Era el que estaba más relajado de todos, o al menos eso indicaba su comportamiento, aunque la procesión va por dentro. Esta vez tenía el poder, era su zona y tenía a su gente al lado. Y había otro detalle igual de importante: todo indicaba que Youssef desconocía cuál era la mercancía por la que tenía que pagar a aquel tipo, ni qué destino le aguardaba, tan solo debía entregar el dinero y seguir en el mundo de los vivos.

Del interior de su cazadora, Youssef sacó un sobre que parecía contener un gran fajo de billetes y se lo entregó al agente por debajo de la mesa. De inmediato, Roberto hizo un gesto con la cabeza a uno de sus hombres y se lo entregó. Sin decir nada, desapareció durante unos minutos, y al regresar movió la cabeza afirmativamente.

—Señores —dijo el infiltrado, abriendo las manos como si de un cura se tratara—, relajaos; todo está en perfecto orden. Disfrutad de la maravillosa Costa del Sol.

Los dos marroquíes sonrieron, y Youssef, que tenía la garganta como un estropajo, apuró de un trago el vaso de agua. Tal vez de imaginarse todo el rato con un tiro en la cabeza.

Entretanto, en el aparcamiento junto al local, agentes de la policía colocaban dos balizas de geolocalización en sendos coches y verificaban que funcionaban correctamente.

Youssef y su acompañante se excusaron con Roberto por el cansancio del viaje y dieron por acabada la reunión. El infiltrado se despidió de ellos estrechándoles las manos; ya ninguno se acordaba de la tensión vivida minutos antes, en el mundo criminal todo era demasiado volátil. Esta vez los marroquíes salieron juntos del local. La escena que había montado el agente había sido tan convincente, que Youssef, en cuanto se subió al coche, realizó un llamada para informar que el dinero había sido entregado, y que el tal Roberto sin duda era un tipo peligroso y con mucho poder en la zona. Las unidades de información no tardarían en localizar el teléfono destinatario de la llamada: una pequeña cafetería del barrio Beni Meqada, en Tánger.

Las balizas de seguimiento determinaron que los vehículos de los magrebíes se habían desplazado hasta un camping de Fuengirola que tenía todo tipo de clientes y, sobre todo, donde no se hacían muchas preguntas. Un equipo de seguimiento los localizó alojados en una mísera cabaña, donde pasaron la noche los cinco juntos.

La banda improvisada del agente infiltrado volvió a ocupar la misma mesa y de nuevo bebieron y rieron como antes. Todo había salido bien y brindaron por ello.

Instantes después, Roberto entró en una especie de trance psicológico que lo abstrajo de la escena. A su mente acudieron las palabras de un imán respetado al que conoció en una investigación anterior; aquel hombre le enseñó a comprender algunas de las partes más complicadas y oscuras del Corán. Tenía una fe inquebrantable y férreos principios. No fumaba, no bebía, no decía una sola palabra malsonante. Le llamaban «el Profesor», un erudito de la religión islámica. De él aprendió que no había que preocuparse por los bocazas fanáticos que no hacen más que gritar a los siete vientos, ataviados con chilabas y largas barbas. El peligro real venía de los seguidores del takfirismo o el Takfir Wal Hijra, que eran aquellos que fumaban, bebían y salían con mujeres, es decir, los que se adaptaban como camaleones a la vida occidental, escondiendo su odio visceral por los infieles.

De ellos sin duda provenía el dinero, y era más que evidente que iban muy en serio. De lo contrario, ¿por qué habían pagado sin recibir siquiera las armas y los explosivos?

35

Alejandro concluyó esa misma tarde el informe para los mandos policiales y para la jueza y el fiscal de la Audiencia Nacional. Estaba preocupado, pero trataba de ocultarlo. Escribió con sumo cuidado, eligiendo y mimando cada palabra; no empleó ninguna abreviatura, y describió en párrafos breves toda la operación que había montado personalmente y el estado en el que se encontraba. En unas pocas horas se entregaría el vehículo, y en pocos días los terroristas estarían en disposición de cometer el atentado. Una parte importante del informe mencionaba al inspector Pierre Cannot, de la policía belga, y a su confidente Hilali Massud, asesinado por los mismos intransigentes que querían atentar en España.

En el informe también dedicaba un apartado a un ciudadano inglés, Jason Adams, uno de los cabecillas de la principal organización criminal en Holanda y Bélgica dedicada al tráfico de armas en el norte de Europa. A sus cuarenta años, Adams había pasado más de una década en una prisión inglesa por varios atracos violentos. Era evidente que no se había reinsertado, como solía pasar con la mayoría de los criminales, sino que se había vuelto más violento. Su ADN había sido encontrado en dos de los AK-47 que él mismo mandó a España. Ese pequeño error supondría consecuencias para él. Pero, por el momento, Alejandro solicitaba no comunicar este extremo al Reino Unido ni a ningún otro país, ya habría tiempo para hacerlo.

Redactó la parte final del informe con un notable esmero. Sus jefes sabían que tenía fama de no exagerar en absoluto los problemas, ni de limar las dificultades para no dar demasiada importancia a los peligros. Su párrafo final fue elocuente: «En el momento de la redacción del presente informe, hay varias líneas de investigación en curso para tratar de evitar un acto violento de naturaleza terrorista en España, pero nos encontramos ante una actuación clave de la figura del agente encubierto que puede evitar esta conjura. En mi opinión, estamos ante uno de los mayores peligros a los que se ha enfrentado nuestra democracia, y es un caso de emergencia nacional». Con esas frases no era necesario leer entre líneas para entender que la situación era muy alarmante. Aun así, templó los ánimos para no caer en el desasosiego al indicar que en el caso de que no aparecieran los terroristas y no se pudiera efectuar su detención, las armas y los explosivos estaban en poder del infiltrado. Sin embargo, los mandos comenzaron a elucubrar si no habría un segundo cargamento no detectado. Alejandro lo dejaba claro en su informe: había que apostar fuerte por seguir con la operación en marcha. «Hay que tirar para adelante», concluyó, usando una expresión muy de la tauromaquia.

Esa misma tarde se sucedieron varias reuniones en distintos puntos. La jueza quiso hacer una videoconferencia con Roberto, la magistrada en su despacho y el agente en el salón del chalé. María observó que el infiltrado intentaba ocultar la tensión, sin conseguirlo; la importante rigidez muscular y la mandíbula apretada lo delataban. Al concluir la videoconferencia, la jueza se tomó un breve descanso con una taza de café en las manos y la mirada puesta en los edificios frente a su ventana, apenas iluminados ya por los últimos rayos. La suerte estaba echada. Al día siguiente sabrían por fin de qué lado caía la moneda.

Algeciras.

Hacía un día más bien de verano, con un calor sofocante impropio a esas alturas del año. Los disfraces de los policías se les pegaban a la piel y dificultaban poder ocultar con discreción sus armas. Pero nada de eso debía distraerlos. El operativo estaba en marcha.

Roberto condujo por la autovía vigilado y protegido por varios vehículos lanzadera y controlado en el aire por el helicóptero policial, que avisaba de los posibles controles de tráfico durante el itinerario. Si el coche que precedía al descapotable se desviaba, el agente tenía instrucciones de seguirlo.

Alejandro rompió el protocolo e hizo una llamada directa al teléfono de Roberto. Esa llamada extrañó a todos los que estaban a la escucha, incluido al agente encubierto. Le conminaba a desviarse de su trayecto hacia Algeciras y le marcaba un destino concreto: una estación de servicio que ya estaba tomada por más de una decena de agentes; a continuación, debía entrar en los baños. Roberto obedeció, pero aquel cambio de planes le preocupaba. ¿Se debía a que el inspector tenía nuevas informaciones? La duda lo corroía por dentro. Sabía que ese era el día clave, y cualquier imprevisto podía enredar el asunto de mala manera. Estacionó el coche lejos de la gasolinera y fue caminando hasta el servicio de caballeros del pequeño restaurante aledaño. Lo primero que vio el agente fue un letrero de averiado que rápidamente identificó como el que la policía solía utilizar para impedir que nadie ajeno a un dispositivo entrara donde no debía. Cuando abrió la puerta, vio por el reflejo del espejo a Alejandro, apoyado contra el lavabo y con un malestar evidente reflejado en el rostro. Durante unos segundos ninguno de los dos dijo nada.

—¿Qué pasa, jefe? Tienes mala cara —dijo Roberto para romper el hielo—. ¿Ha ocurrido algo?

—No, no ha ocurrido nada —contestó muy serio el inspector—. Solo quería verte y darte un abrazo. Estoy muy orgulloso de ti. Pase lo que pase, piensa en cuidarte y estar a salvo, ¿me oyes? Tu seguridad es lo más importante.

La presión, la nostalgia, el compañerismo y la lealtad habían hecho mella en aquel corazón bondadoso que en el ejercicio de su profesión debía estar frío como el hielo. Alejandro miraba fijamente a su agente encubierto con los ojos húmedos, tratando de evitar que una lágrima resbalara por su mejilla y revelara el momento complicado por el que estaba pasando. Él era de poco llorar, nadie que lo conociera podía jurar haberle visto caer una sola lágrima. Pero esta vez era distinto: él era el responsable de haber metido a su compañero y amigo en aquella operación que estaba poniendo en riesgo su vida.

El infiltrado captó inmediatamente el mensaje. Eran caracteres totalmente contrapuestos, por eso se compaginaban tan bien. Roberto iba de duro, pero era sentimental, demasiado, dirían sus conocidos, y no se le caían los anillos por expresarlo y llorar si tenía que hacerlo. Pero en esta ocasión los papeles estaban cambiados. Se le rompió el alma al ver a un valiosísimo inspector jefe de la policía hacer de tripas corazón para no romperse delante de él. El infiltrado avanzó unos pasos hacia su superior y ambos se fundieron en un abrazo de esos que colman cualquier vacío, de los que quedan grabados para siempre en la memoria.

—Tranquilo, jefe. Me has enseñado muy bien y no me pasará nada malo, ya lo verás.

Alejandro, al oír esas palabras, apretó el abrazo y entonces sí estalló como un bebé. Lo necesitaba, solo Dios sabía que era lo que más necesitaba en ese momento, y Roberto supo corresponder a esa necesidad con cariño, calmándolo para que poco a poco volviera a recuperar el ánimo y estuviera en condiciones de dirigir el operativo más relevante de los últimos años en materia de yihadismo.

Cuando se separaron, Alejandro volvió a ser el de siempre, y Roberto salió del baño reconfortado y seguro de que el inspector lo guiaría con el buen tino de siempre para que nada fallara. Ese encuentro entre los policías supuso un estímulo de esperanza y motivación para ambos.

Alejandro aprovechó que se había quedado solo para lavarse la cara y eliminar cualquier resto de flaqueza. Mientras se secaba con un papel sacado de un dispensador, se miró en el espejo del baño y este le devolvió la imagen de un tipo bastante demacrado que perdía vitalidad a pasos agigantados. Demasiada tensión vivida y demasiada responsabilidad sobre sus hombros en tan poco tiempo.

Mientras esto pasaba, Roberto ya se había incorporado a la autovía del Mediterráneo, una de las que tenía mayor afluencia de coches de toda España, camino al punto indicado por el terrorista. Sus instrucciones fueron claras: debía dejar el vehículo con las llaves encima de la rueda delantera izquierda y abandonar el lugar. La Camaleón ya se encontraba en el punto de reunión, acompañada de una preciosa perrita caniche de color blanco y vestida como si fuera una alumna de instituto. Muy cerca del lugar, un vehículo medio destartalado, con las lunas tintadas, estaba aparcado muy cerca del callejón donde Roberto debía dejar el descapotable. Dentro, un policía vigilaba la calle, y, al lado, un individuo delgado y de rostro afilado, aferrado a una cerveza fría en la terraza del único bar que había en los alrededores. Se trataba de un oficial de policía, integrante del equipo de seguimientos y vigilancias, con una gran experiencia en infiltraciones en mezquitas y entornos hostiles salafistas. Por su aspecto no lo parecía, pero había participado en operaciones que entrañaban gran peligro relacionadas con radicales islamistas que llamaban a hacer la yihad en Europa y combatían en las filas del Estado Islámico. Era un tipo muy experimentado y hábil para pasar desapercibido. De hecho, fue él quien notificó por Wasap la presencia de un individuo que vestía camiseta blanca y vaqueros azules claros, de aspecto marroquí, aparentemente nervioso, que hablaba constantemente por teléfono y no perdía de vista el callejón donde debía aparecer el agente infiltrado. El helicóptero no era capaz de conseguir una imagen nítida del sospechoso, y tuvo que ser el propio oficial quien disimuladamente tomara una foto con su propio móvil. Esa foto fue enviada a los responsables del operativo policial, quienes a su vez la enviaron a la Comisaría General de Información para que fuera introducida en el programa de reconocimiento facial comprado a los americanos. Sin embargo, pasaban los minutos y el dispositivo no ofrecía ningún resultado concluyente.

Roberto entró en Algeciras a las dos y media de la tarde. Aunque había reconocido la zona cientos de veces a través de imágenes aéreas, no podía asegurar que hubiera algún detalle no calibrado. Y eso fue precisamente lo que ocurrió. Roberto se equivocó al tomar un desvío: en lugar de girar a la derecha tras abandonar la autovía, lo hizo en sentido contrario. Todos los mandos que observaban la operación en directo se llevaron las manos a la cabeza, incrédulos. ¿Cómo había sucedido? Algún motivo debía haber, porque el agente había demostrado unas capacidades innatas para esa operación. Sin embargo, el error estaba ahí, y podía mandar todo al traste.

Parecía que el infortunio se cebaba con el operativo. Una susurrante voz resquebrajada se oyó por el canal privado de comunicación. Era el funcionario que se encontraba dentro del vehículo destartalado y con las lunas tintadas. Pedía ayuda y no se sabía el motivo. Solo dijo que necesitaba salir de allí, y que tenía mucho frío. Alejandro ordenó inmediatamente que sacaran el coche de allí. La preocupación aumentó cuando dejó de responder a las continuas llamadas de Alejandro. La temperatura era muy alta ese día, y el apolo (como se conocía en el argot a un coche camuflado para vigilancia directa o toma de imágenes) debía parecer un horno por dentro. La petición del agente solo tenía un significado: se estaba deshidratando y estaba sufriendo una lipotimia: o se le sacaba del coche o podría perder la vida.

El agente que entró en el apolo vio a su compañero tirado en la parte de atrás, en calzoncillos, inconsciente e inmóvil, empapado en un sudor frío. De inmediato, se puso al volante, arrancó y sacó el vehículo del escenario; cuando se hubo alejado unos doscientos metros, se detuvo, abrió puertas y ventanillas, y sacó a su compañero del vehículo. Informó por radio de la situación y rápidamente llegó un equipo médico que trasladó al agente hasta una zona arbolada donde daba la sombra, le levantaron las piernas y lo rociaron con agua. Poco a poco fue recuperando la conciencia. Empezó a decir palabras inconexas, mientras sus compañeros le sujetaban y abanicaban con una camiseta que se había quitado uno de ellos. Le dieron agua para beber, pero a sorbos cortos. Cuando se aseguraron de que su vida ya no corría peligro, lo trasladaron al centro médico más cercano.

Entretanto, Roberto se percató al momento de que se había confundido. Estaba dando vueltas por el centro de Algeciras y no era ahí donde debía estar. Comenzó a maldecir a voz en grito. No se salvó ni lo más sagrado de su incombustible y férrea fe cristiana. Estaba desesperado, aunque no tanto como los mandos policiales que escuchaban lo que ocurría dentro del descapotable. Un frenazo, un giro prohibido y una velocidad desmedida para recuperar el tiempo perdido fruto de su garrafal error los dejaron aún más estupefactos. Quedaban diez míseros minutos para la hora en que debía dejar el coche y Roberto no las tenía todas consigo de que pudiera lograrlo. Entonces, por primera vez desde que participaba en aquella operación, sintió verdadero miedo.

Se podía conocer a las personas de muchas maneras, pero una de las principales era por su forma de actuar ante la derrota. Algunas se quedaban inmóviles, abandonándose ante el fracaso, atenazados por el miedo y la frustración. Otras reaccionaban con una violencia desmedida, sin sentido, que podía hacerles caer en más profundo de los infiernos. Y otras, tras la paralización inicial, clavaban rodillas y puños al suelo y se incorporaban para seguir adelante. Roberto era de estos últimos, por eso logró llegar al callejón cuatro minutos antes de las tres de la tarde.

En cuanto el sospechoso de camiseta blanca vio aparecer el descapotable, la espalda se le puso recta. Si no era de la célula terrorista, estaba allí por ellos. Tal vez para informar únicamente, pero sin duda era uno de los malos. El agente sentado en la terraza del bar informó de esta circunstancia y el helicóptero apuntó con su cámara a más de dos kilómetros de distancia.

Roberto bajó del coche empapado en sudor y con unas ganas tremendas de asesinar a alguien. Cerró la puerta y, con disimulo, depositó las llaves sobre la rueda delantera izquierda. Se recolocó el pantalón del chándal y agitó su camiseta para que se despegase de su cuerpo pegajoso. De repente, el marroquí comenzó a caminar hacia él. Roberto lo vio venir a unos cien metros de distancia y se fue directo a él. Cuando sus caminos se cruzaron, lo hicieron también sus miradas, y entonces lo saludó con un movimiento de cabeza y unas breves palabras en árabe. Roberto correspondió el saludo con el mismo gesto pero sin abrir la boca. El terrorista vio el coche en el callejón y concluyó que todo estaba en orden, que ese tipo había cumplido con el trato.

Sin embargo, algo sorprendió a Roberto, a los agentes encubiertos y a todos los mandos policiales que observaban la escena. El tipo pasó de largo sin echar un solo vistazo al vehículo. Simplemente, se perdió entre las estrechas callejuelas que rodeaban el callejón. El helicóptero trató de seguir al terrorista pero le resultó muy difícil posicionarse para ofrecer una imagen clara; a veces se le veía un hombro, otras, la cabeza, y durante un segundo la camiseta blanca girando por una de las callejuelas. El equipo de vigilancia no entendía por qué no se le daba la orden de seguirlo. Alejandro de inmediato cogió su equipo de transmisión y ordenó cerrar las calles adyacentes. Los agentes se pusieron en marcha, pero ya estaban en clara desventaja. En un arranque de iniciativa, el oficial que observaba todo desde la terraza del bar se levantó como un resorte de la silla y fue tras los pasos del sospechoso. Él también se cruzó con el infiltrado, pero no se dirigieron la mirada. Después de unos minutos buscando al terrorista, el policía entendió que posiblemente se había ocultado en algún edificio, y así lo comunicó a su mando directo. Alejandro decidió que retomarían su búsqueda más adelante.

El coche seguía aparcado en el mismo sitio, y nadie aparecía para recogerlo. Esta circunstancia, que podría desesperar a cualquiera que se hubiera pasado horas montando guardia, podía llevarlo a la desesperación. Sin embargo, todos los policías que participaban en el operativo destacaban por un tesón envidiable. Ningún palo en las ruedas impediría que siguieran al pie del cañón. No dudaban un ápice de las órdenes que se les daban y mantenían una moral alta, por encima incluso de la que mostraban sus superiores, quienes, ostensiblemente malhumorados, por momentos parecían sumirse en la depresión más profunda.

Comenzaba a anochecer y el descapotable seguía en el mismo sitio. Las dudas iniciales fueron transformándose en interminables discusiones entre los jefes policiales que seguían con atención todo lo que sucedía. Incluso hubo críticas veladas hacia el infiltrado por su fallo de conducción. No lo decían directamente, pero dejaban entrever que podría ser la causa de que nadie viniera a recoger el coche. Roberto, ajeno a todo ello, finalmente recibió la orden de Alejandro de subirse al coche y llevarlo nuevamente al aparcamiento de seguridad. Y eso hizo, pero algo había cambiado en él, porque mientras conducía de regreso a Málaga, cansado, enojado y algo melancólico, un sentimiento de culpabilidad empezaba a pesarle como una losa.

El subidón de adrenalina de cada agente que había intervenido en el operativo se transformó en una pesadumbre difícil de sobrellevar. Nadie decía una palabra. La melancolía parecía haberlos atrapado a ellos también. En la zona tan solo se quedó un grupo de la unidad de seguimiento ante la posibilidad de que el tipo de la camiseta blanca volviera a aparecer.

Fue una noche dura para todos. Quedaban muy pocos días para Semana Santa, y esta vez sí que podían decir que estaban a ciegas.

36

Málaga, Costa del Sol.

El día había amanecido con un sol radiante, pero no lograba mitigar la aflicción que sentía Roberto, quien se encontraba absorto mirando por la ventana de su habitación. Sobre las diez de la mañana, uno de los teléfonos empezó a sonar. Era el de los terroristas. En el centro de mando de la unidad de información, todos se pusieron en guardia. Como de costumbre, el infiltrado descolgó al cuarto tono. Esta vez el número era de Marruecos.

—Hola, hermano —contestó la misma voz de siempre—. Has cumplido y serás recompensado por ello.

—¿Recompensado? —respondió Roberto, aguantándose las ganas de empezar a despotricar—. ¿Qué cojones ha pasado?

—Queríamos comprobar que eras legal, hermano. No sería la primera vez que tenemos problemas en este tipo de entregas. Pero ahora que todo está asegurado, queremos que nos entregues el coche.

—¿Cuándo lo queréis? —preguntó el agente—. Esta será la última vez que lo haga. Ya tengo el dinero, y si volvéis a dejarme colgado, me quedo con el coche y lo que hay en el maletero, por las molestias causadas.

A estas palabras le siguieron unos segundos de silencio, que el terrorista se encargó de romper:

—De acuerdo, hermano. Debes estar atento, te llamaré muy pronto.

Colgó el teléfono, y ni diez segundos después, el terminal de seguridad para hablar con Alejandro ya estaba sonando.

—Has nacido para esto —le dijo a Roberto, exultante—. Eres el puto amo.

—Somos los putos amos, querrás decir —replicó el agente—. Esto es un trabajo de todos. Ahora tenemos la certeza casi absoluta de que estos hijos de puta no tienen más armas.

—Así es, las tenemos nosotros —repuso Alejandro con una sonrisa—. Es una gran noticia. Caigan o no, las armas las tenemos nosotros —repitió antes de colgar.

Si el infiltrado estaba emocionado con lo que acababa de ocurrir, no lo estaban menos los mandos policiales que seguían la operación. El teléfono de Alejandro empezó a echar humo, la noticia había corrido como la pólvora, y la confianza y el buen humor se contagiaron por doquier.

La semana clave había comenzado. Era Lunes Santo y nadie se había vuelto a poner en contacto con el infiltrado. La alegría de la semana anterior se fue transformando en zozobra y preocupación. Las altas instancias del antiterrorismo eran un hervidero de reuniones, de papeles y documentos pasando de un lado a otro, y el ambiente empezaba a estar cargado de negatividad. Sin embargo, era el comisario general quien sufría la mayor presión de todas, al tener que lidiar con los malhumorados políticos que no dejaban de atosigarle.

Mientras tanto, en la Costa del Sol, Roberto trataba de mantener la mente ocupada. Ahora que se había apartado de los rusos tenía más tiempo para dedicarlo al deporte y a leer las novelas policíacas que tanto le gustaban. Pero en su cabeza seguía martilleando un sola pregunta: «¿Por qué no llaman?».

Alejandro seguía defendiendo su teoría de que no había más armas que las que tenían en su poder, y seguiría haciéndolo hasta que alguien le demostrase lo contrario. Sus jefes, en cambio, no lo tenían tan claro, pero él se resistía a ceder. Si estaba equivocado, aceptaría el cáliz amargo del cese y el más absoluto rechazo profesional. En la policía no existían las medias tintas. Él lo sabía y estaba más que preparado para afrontarlo.

El resto de los agentes trataban de distraerse a su manera, ya fuera paseando, haciendo deporte o jugando a la videoconsola. El subinspector Juan Manuel, sin embargo, optó por una distracción diferente. Con la meticulosidad que le caracterizaba, había pasado la mañana y la mayor parte de la tarde intentando encontrar alguna pista que le llevara a localizar al hombre que se cruzó en Algeciras con el infiltrado, de la que solo tenía su foto. Pero de alguna forma tuvo que venir a España, y en algún lugar tendría que estar escondido, a no ser que fuera un fantasma, y él todavía no se había topado con ninguno. Juan Manuel recordaba a uno de sus jefes, un hombre íntegro que pasó una gran parte de su vida en el grupo de desaparecidos. Ese hombre, a quien su profesión le pasó factura, siempre decía que lo peor que le podía pasar a una persona era la desaparición de un ser querido. Le recordaba explicando que las personas que sufrían la desgracia de perder a un ser querido porque le había sobrevenido la muerte, lloraban, trataban de asumirlo, y le daban el descanso eterno que merecían, atesorando un recuerdo imborrable que siempre mantendrían con ellos. Sin embargo, un desaparecido lo trastocaba todo. Los familiares no podían descansar y rehacer sus vidas; además, un sentimiento de culpa lo impregnaba todo, repitiéndose constantemente si habían hecho todo lo posible para encontrarlo. Juan Manuel también recordaba que nadie desaparecía porque sí, por arte de magia. O bien no se había llevado una buena búsqueda, o bien había acontecido un acto terrible en la desaparición. En el caso que le ocupaba, el terrorista tenía que ocultarse en algún sitio, y él no cejaría en su empeño por descubrirlo.

El infiltrado estaba boquiabierto mirando la televisión y con una tostada en la mano. A lo lejos oía sonar su teléfono, pero no podía despegar los ojos de la pantalla. Bruselas, la capital de Europa, estaba siendo atacada por un grupo de terroristas. A las ocho de la mañana se habían producido dos explosiones en la zona de salidas de una de las terminales del aeropuerto. Se desconocía el número de víctimas. Una de ellas había tenido lugar cerca de los mostradores de la compañía de American Airlines, y la otra en un Starbucks.

Una hora y once minutos después, otra explosión sacudía la ciudad: un vagón del metro en la estación de Maelbeek saltaba por los aires. Europa estaba siendo atacaba de nuevo por el Estado Islámico. A la mente de Roberto acudieron los últimos y angustiosos días en que las revelaciones de un confidente abandonado a su suerte, Hilali Massud, pusieron sobre la pista al pobre inspector Cannot sobre los planes terroristas de atentar en Europa y en España. Su vaticinio se estaba cumpliendo a rajatabla. Quedaban dos días para el Jueves Santo, el atentado en España era inminente.

Finalmente tomó el teléfono a la cuarta llamada consecutiva. Era Alejandro, quién si no. Con una voz resquebrajada preguntaba si había tenido noticias. Roberto se abstuvo de contestar con una grosería, sabía que si lo preguntaba era porque le presionaban los mandos. El inspector sabía que nadie había contactado con él porque el teléfono con el que se comunicaba con los terroristas estaba intervenido. El agente supo ver que su jefe estaba algo sobrepasado y se limitó a tranquilizarlo agarrándose al mismo argumento: «Las armas y los explosivos los tenemos nosotros, no hay más». Sin embargo, comenzaba a inquietarse. ¿Y si estaba equivocado?

Decenas de fallecidos y cientos de heridos. ISIS lo había vuelto a hacer. Vidas inocentes segadas por el odio empedernido de unos lunáticos que interpretaban el Corán desde su prisma de fanatismo religioso. Alá los repudiaría, de eso estaba seguro, por mucho que algún sheij desequilibrado les prometiera que acabarían en el paraíso con setenta vírgenes. Para ellos no habría paraíso, ni vírgenes. Solo oscuridad y tinieblas, y un infierno perpetuo.

Como solía ocurrir en estos casos de tensión máxima, la responsabilidad comenzó a caer en cascada sobre la escala de mando. El comisario general trató de contener como pudo el pánico, y que la incompetencia de determinados cargos políticos no revolviera la situación más de lo que ya estaba. Al final desistió y accedió a que la Operación Protector explotara. Desde luego, no estaba de acuerdo, pero la presión era insostenible. Una serie de acontecimientos inauditos tuvieron lugar en lujosos despachos situados en distintos puntos de Madrid, donde se tomaron decisiones que eran de todo punto incautas para el momento en el que se encontraban.

El agente infiltrado quedó al margen de todo ello, ni siquiera fue informado por Alejandro, quien, a pesar de todo, tenía un hilo de esperanza en que se produjera una llamada que salvara la situación y cortara de raíz toda esta locura. Pero la llamada no llegó, y la locura no se frenó.

Jugándose su puesto, el comisario general desoyó las indicaciones sin fundamento y retrasó todo lo posible el dispositivo policial y las comunicaciones a sus homólogos extranjeros. Para ello, contó con la inestimable ayuda del fiscal y la magistrada que dirigían la parte judicial de la operación desde la Audiencia Nacional.

El Jueves Santo, los dispositivos de seguridad para la Semana Santa de Málaga y Sevilla se incrementaron como nunca antes se había visto. Tampoco se explicaron suficientemente los motivos, tan solo se emitió una escueta nota del Ministerio del Interior que ordenaba proceder de esa manera. Nadie iba a poner en cuestión la orden desde instancias tan altas. Mientras tanto, equipos especiales de las Unidades de Intervención Policial y de los servicios de información hicieron entradas en cuatro domicilios del barrio de Algeciras donde se podía haber ocultado el terrorista que debía recoger el coche. En tres de ellos vivían familias marroquíes con cargos por delitos menores, pero nada tenían que ver con el terrorismo. Con el último, una casa destartalada y vieja, sí obtuvieron datos de interés. El terrorista no se encontraba en su interior, seguramente había recibido ayuda para eludir el cerco policial; sin embargo, se halló una cantidad importante de basura, junto con trozos de papeles que contenían planos de la ciudad de Málaga, así como horarios y ubicaciones precisas de dos pasos de Semana Santa. La policía tardó un par de horas en unir el puzzle de papeles hechos añicos, y descubrieron las posiciones donde los terroristas pretendían atentar. Se recogieron restos biológicos y se mandaron analizar de forma urgente. De todo ello fue informada la magistrada de la Audiencia Nacional, que seguía los acontecimientos en directo desde su despacho. Se tomó unos minutos para reflexionar. Desde luego, era razonable el nerviosismo existente: muchas vidas estaban en juego, y, al mismo tiempo, el terror yihadista podría conseguir aún más difusión de la que ya tenía. La magistrada estaba pálida como el papel, más nerviosa aún por los seis cafés que ya se había tomado.

A lo largo del día, el Centro Nacional de Inteligencia había comunicado al CGI, de forma extraoficial, ciertas informaciones relacionadas con el atentado de Bruselas. Se cumplían los peores augurios: se trataba de una célula conectada con la que atentó en París meses atrás. Era la segunda ola de atentados. La tercera tendría lugar en España, siempre y cuando los terroristas tuvieran a su disposición las armas y los explosivos, y eso, de momento, se habían encargado de evitarlo.

Desde el teléfono fijo de su despacho, la jueza telefoneó al agente infiltrado, quien en esos momentos estaba sentado a la mesa del salón, con siete móviles expuestos como si de un bazar se tratara. Cuando sonó uno de ellos, Roberto lo cogió sin perder un segundo.

—¿Sí? ¿Quién es? —contestó extrañado.

—Hola, soy María.

—¿Quién? —volvió a preguntar Roberto, al no haber reconocido la voz.

—La magistrada de la Audiencia Nacional…

—Ah, María, perdona, no te imaginas la presión que tengo encima, y el atentado de Bruselas ha hecho que la gente pierda los papeles.

—Lo sé —repuso la jueza—, por eso quiero hablar de forma segura contigo. Sé que no es el mejor momento, y entiendo la tensión a la que estás sometido. Perdona mi atrevimiento. ¿Puedo preguntarte algo?

—Sí, por supuesto.

—¿Qué sensación tienes? Aquí, tus jefes y todo el mundo tienen un miedo atroz y me temo que no están razonando con claridad. ¿Cómo lo ves tú?

—Pues verás, del tema operativo y de la investigación me tienen totalmente apartado, así que no poseo la información necesaria. Del otro tema… ya sabes, el de la infiltración, sigo pensando que tenemos en nuestro poder las únicas armas que existen para cometer el atentado. La insistencia de los terroristas en recuperar el coche, la última vez que hablé con ellos, así me lo demuestra.

—Así da gusto —contestó la magistrada—, por fin alguien que se moja en este asunto. Te agradezco tu sinceridad —añadió.

La llamada no se alargó mucho más, ambos tenían cosas que hacer.

Los días festivos de la celebración cristiana pasaron sin apenas contratiempos. Únicamente se activó una alerta por un incidente con dos magrebíes de unos veinte años que comenzaron a insultar a los asistentes a una de las procesiones que se celebraban en el centro de Málaga. El fervor de los devotos pudo haber ocasionado serias lesiones a los dos individuos que, beodos, fueron retenidos hasta la llegada de la policía. La tranquilidad, incluso más de que de costumbre, reinó en todas las calles de las capitales andaluzas.

37

Madrid.

En los despachos policiales, las ojeras afloraban en los rostros languidecidos por el cansancio. Precisamente, en el del comisario general la tensión y la preocupación eran difíciles de controlar. Incluso empezaba a cundir el desánimo. El CGI era consciente de ello y lanzó una mirada irascible a todos los presentes. De repente se levantó y salió del despacho para atender a su teléfono móvil. Acababa de recibir un mensaje. Cinco minutos después, apareció por la puerta. Nadie de los allí reunidos se había movido un milímetro de sus asientos. El mensaje en sí no ofrecía ninguna novedad, simplemente informaba de la ausencia de incidentes importantes durante la celebración de las fiestas en las principales ciudades de la Costa del Sol. No se había producido ninguna detención de terroristas, ni tampoco había tenido lugar el atentado que tanto temían. La Operación Protector podía continuar su desarrollo al margen de la ciudadanía.

El comisario general se dirigió a su hombre de confianza, el inspector jefe que le acompañaba en los momentos más delicados, y le susurró al oído: «En una semana partimos para Marruecos. Un viaje relámpago, ya sabes».

La magistrada de la Audiencia Nacional solicitó una reunión urgente y de forma oficial, a las diez de la mañana, con los principales responsables de la Operación Protector. Cada uno debería traerle sus propias conclusiones y defenderlas de la forma más eficaz posible. La reunión se postergó unos minutos debido a que varios de los asistentes se retrasaban por el denso tráfico de esas horas en Madrid. El fiscal, entre ellos. En cuanto consiguió deshacerse de su gabardina de color beige que tantos recelos había despertado entre los policías que se encargaban de su seguridad personal, ocupó su asiento, a la derecha de la jueza, y pudo empezar la reunión.

La introducción corrió a cargo de la Magistrada, que era la única de los presentes que tenía un aspecto relajado, fruto de la conversación mantenida días atrás con el agente infiltrado, al que había cogido un aprecio y un cariño especial. Había demostrado que no le asustaba dar su opinión, justo como era ella. Aun así, no comentó nada de esa conversación y se limitó a volver a mencionar los últimos acontecimientos ocurridos, así como la tranquilidad que se vivía sin tener noticias de los terroristas ni de ningún atentado cometido en España.

El primero que expuso sus apreciaciones fue el propio fiscal, breve y conciso, y en la misma línea que su compañera de carrera. Se le notaba ciertamente aliviado en comparación con el clima de tensión brutal vivido durante la semana anterior, acrecentado tras los execrables atentados de Bruselas. La posibilidad de que ocurriera otro en territorio español suponía una soga que había cortado la respiración a más de uno.

El siguiente en tomar la palabra fue el comisario general de Información, bajo la atenta mirada de sus subordinados, el comisario jefe de la brigada de Madrid y el inspector Jefe Alejandro, recién llegado en tren desde la Costa del Sol. El CGI compartió sin filtro alguno todas las informaciones que habían obtenido y para finalizar hizo especial mención a las actuaciones heroicas del infiltrado. A María se le iluminó la cara al escuchar las últimas frases del CGI.

Cuando tomó la palabra Alejandro, la reunión se centró en los detalles operativos. Comenzó haciendo una crítica del dispositivo establecido en Algeciras, obviando, por supuesto, el error del agente encubierto al equivocarse de camino para hacer la entrega. En todo caso, entonó el mea culpa por no ubicar antes la vivienda donde se había ocultado el terrorista. No quiso apretar en exceso a las unidades de seguimiento y, por ello, no pudieron localizarlo. El cierre posterior de la zona también tuvo algún que otro desajuste, por eso pudo escaparse. A continuación, pasó a explicar las buenas noticias. Tenían plenamente identificado a Jason Adams, el traficante de armas inglés que dirigía al grupo que había contratado al infiltrado. Y, por supuesto, que tenían en su poder las armas que querían usar los terroristas en el atentado, algo nada sencillo después del 11-M.

—Por todo ello, podríamos concluir que se ha conseguido evitar el atentado —añadió el inspector.

Estas palabras fueron recibidas como un soplo de aire fresco. Todos las compartían, pero ninguno se atrevía a decirlas en voz alta en una reunión de este nivel. Asimismo, el inspector informó de que la policía holandesa e inglesa ya tenían los dossieres sobre Jason Adams, al que estaban vigilando las veinticuatro horas del día a la espera de la orden de la magistrada española para detenerlo. Por otro lado, también tenía pendientes varias penas por cumplir en su país.

Todas las miradas se volvieron hacia la magistrada, quien despachó el momento sin ambigüedades y con una sonrisa en los labios:

—No se preocupen, caballeros. Ya se están redactando las órdenes pertinentes. Los documentos de ADN prueban la participación de este individuo en el tráfico de armas para cometer un atentado en nuestro país.

Alejandro prosiguió explicando el papel del ciudadano suizo al que apodaban «el Sueco». Tras declarar en la comisaría de policía de Málaga, se llegó a la conclusión que no estaba metido en la trama terrorista, y que por tanto no merecía la pena ponerlo a disposición judicial. Otro caso muy distinto era el del marroquí llamado Youssef y su banda. Los agentes que realizaban el seguimiento durante su presencia en la Costa del Sol informaron de que habían disfrutado de la compañía de prostitutas y que habían estado metidos en alguna que otra operación de droga que no les había salido bien. Eran torpes hasta para su profesión. Alejandro informó que su detención estaba a la espera de la orden judicial, pero que no tendrían cargos por pertenencia a una célula terrorista. Su participación en los hechos venía motivada por una coacción de un individuo que se encontraba en una prisión española por delitos de tráfico de drogas a nivel internacional.

Cuando Alejandro concluyó la exposición de su informe, cuyos detalles había anotado a mano en un triste folio, observó los rostros complacidos de sus compañeros de reunión en clara deferencia al trabajo realizado.

—Todo lo expuesto parece sustentarse y tenerse en pie —volvió a tomar la palabra la magistrada, lanzando una mirada cómplice a los presentes, consciente de que el estado de ánimo de todos ellos apoyaba sus palabras—. Estamos todos de acuerdo, ¿no?

—Parece, señores, que volvemos a estar en racha —dijo el fiscal sin levantar en exceso la voz—. Si no me equivoco, esta operación debe seguir en el más absoluto secreto para no generar una alarma innecesaria en la sociedad.

El teléfono del comisario general comenzó a sonar, interrumpiendo las palabras del fiscal. Frunció el ceño al percatarse del error de no haberlo silenciado antes de empezar la reunión. Captando la hostilidad del fiscal, el comisario general se justificó:

—Permítanme, creo que puede ser importante.

Cuando regresó a los pocos minutos, el ambiente era distendido, con una atmósfera cálida y cercana. Carraspeó para captar la atención de todos y tomó asiento antes de explicarles qué sucedía. Se hizo un silencio sepulcral. El CGI levantó la mirada y la fijó en un cuadro que había en el despacho. Era la réplica de un Monet, con unos colores tan vivos que llamaban la atención.

—Señoría, caballeros, creo que ya tenemos identificado al hombre de Algeciras.

Todos adoptaron una postura corporal de máxima atención. El ADN tomado en el piso donde se ocultaba el sospechoso había dado un nombre. Se trataba de un marroquí del que no había datos de interés en España, salvo unos viajes recientes procedentes de su país. Allí había vuelto el mismo Viernes Santo tomando un ferry desde Algeciras. Era un delincuente de poca monta desde bien jovencito y gracias a que había sido detenido en Bélgica varias veces habían podido identificarlo.

Cuando hubo terminado de hablar, el ambiente era casi de un alivio general. Todos exhalaron un colectivo suspiro de esperanza y alegría.

La Operación Protector había logrado su principal objetivo: salvaguardar a la ciudadanía de un más que probable atentado. Ahora conocían con mayor detalle las redes utilizadas por los terroristas para aprovisionarse de las armas y los explosivos, y también sabían los nombres y apellidos de algunos de los actores principales para poner todo ese material en sus manos. Y todo ello gracias a la ingente labor de policías, miembros de los servicios secretos, confidentes y, por supuesto, de un hombre que se jugó la vida metiéndose en la boca del lobo como agente infiltrado. Y si bien faltaba echar el guante a los yihadistas encargados de ejecutar tan execrable misión, el CGI estaba convencido de que no podrían esconderse por mucho más tiempo. La operación se mantendría en el más absoluto secreto, lo mismo que los operativos que se llevarían a cabo las siguientes semanas. El comisario confiaba en que esos asesinos caerían con todo el equipo más pronto que tarde.

38

Málaga, Costa del Sol.

Roberto vivía sus últimos momentos como criminal en la Costa del Sol. Su extracción no sería paulatina, sino de una sola vez. Desaparecería sin más. Su entorno más próximo explicaría su ausencia aludiendo a problemas con la justicia en un país extranjero, y la rumorología propia del ser humano haría el resto. No dejaba muchos negocios abiertos y heridas sin cerrar, por lo que, muy probablemente, a las pocas semanas el runrún de lo que habría ocurrido se desvanecería igual que la niebla por la mañana.

Hacía otro día de calor y sol radiante. El agente salió de su casa sin avisar a los equipos de seguridad ni a Alejandro, quien recibió una llamada urgente del responsable del equipo de guardia. El inspector le dijo que se relajaran y que continuaran con las tareas de recoger todo el material policial instalado en el chalé.

Roberto fue directo a la casa de Mariam, su pareja ficticia, que lo recibió en pijama y con cara de cansada. Aunque no le gustaba que la viera de esa guisa, tenían una relación casi de un matrimonio en sus bodas de platino. Desayunaron juntos, zumo de naranja y tostadas, como acostumbraban desde que se habían conocido. A pesar de la charla amigable, Mariam intuyó que aquella visita no era como las anteriores. Roberto parecía triste y evitaba mirarla a los ojos. Ella decidió guardarse las preguntas y respetar los tiempos de su compañero. Ambos eran expertos en saber interpretar el más mínimo gesto.

—Mariam, borrón y cuenta nueva —dijo el agente.

—Lo sabía —respondió ella con los ojos alicaídos—. Tenía claro que tu visita de hoy era distinta a las demás. Este momento tarde o temprano sabíamos que llegaría.

—Fue bonito mientras duró, ¿no?

—Sí, fue bonito mientras duró.

El silencio invadió el salón, dejando en ambos un vacío interior difícil de llenar. Mariam estaba apenada, pero trataba de no demostrarlo. Estaba acostumbrada a evitar que descubrieran cualquier debilidad en ella.

—Espero… espero que hayáis logrado vuestro objetivo. Eso será bueno para todos.

—Así es, se ha conseguido el objetivo, y tendremos que escribir esta historia para que quede en el recuerdo.

—Lo gracioso es que no sé nada de lo que se ha conseguido, ni quiero saberlo. Pero me alegro mucho de haberte conocido.

—Me has ayudado mucho, este país está en deuda contigo.

—De una cosa estoy segura: para que se haya armado todo este jaleo, ha tenido que ser importante. Estoy muy orgullosa de ti.

Mariam levantó una mano para cortarle el paso a una primera lágrima.

—He llorado más veces delante de ti que en los últimos diez años de mi vida —le reconoció.

Roberto esbozó una leve sonrisa, se levantó y se acercó a ella. La agarró con fuerza y le dio un abrazo cargado de un cariño muy especial. Idolatraba a esa mujer, y se merecía el máximo respeto y admiración. Mariam le respondió con la misma intensidad y dejó que sus sentimientos afloraran sin cortapisas, su llanto fue sincero y emotivo.

Mariam lo acompañó hasta la puerta, con la mano de Roberto agarrada a su cintura. Cuando estaban a punto de despedirse, él la miró, le acarició suavemente la cara y le dijo:

—Piensa en lo que hemos hablado. Puedes dejar todo esto atrás y disfrutar de lo que más quieres en esta vida.

—Roma no paga a traidoras —replicó ella.

—Tú no eres una traidora —dijo el infiltrado—. Eres una heroína. Tendrás noticias mías.

Mariam cerró la puerta, y sus ojos, inundados de lágrimas, acompañaron un sollozo imparable. Sabía que nunca volverían a verse, pero su amistad sí estaría siempre presente en su corazón.

El infiltrado se sentó en su coche y exhaló una bocanada de aire mientras hacía de tripas corazón para no venirse abajo. Cuando consiguió recomponerse, arrancó el motor y fue a ver a su siguiente visita.

Encontró al Irlandés sentado en su pub de costumbre, con la misma pinta de siempre, desastroso en su forma de vestir, pero, aun así, temido y respetado por quienes le conocían. El infiltrado no tomó nada, estaba desganado, pero, a la vez, con una felicidad interior difícil de explicar. Ambos se abrazaron y se dieron los dos besos de rigor típico entre mafiosos, herencia de las películas de El padrino que tanto han reflejado este mundo.

—Creemos que todo ha salido bien, amigo mío —dijo el infiltrado—. Ahora ha llegado el momento de marcharme, así que tendrás que cubrirme las espaldas una vez más. ¿Tienes noticias del norte?

El agente le preguntaba por alguna información del grupo encargado de enviarles las armas y explosivos que ahora estaban en su poder. El Irlandés sacó del bolsillo derecho de la camisa un pequeño y mugriento peine de plástico de color negro y se lo pasó por su pelo blanquecino, y a continuación comenzó a explicarle las últimas noticias que había recibido. De los terroristas, como era obvio, no tenía constancia alguna, no eran de su incumbencia. De los encargados del envío de las armas, sí. El Irlandés también mencionó que el grupo encargado del transporte estaba buscando a un hombre. No necesitó hacer muchas preguntas para saber que habían puesto precio a la cabeza de su confidente, el hombre que metió en el negocio de las armas al infiltrado. Luego supo que estaba escondido en casa de unos familiares en Eslovenia. Del resto de los secuaces de la organización solo sabía que seguían con sus cosas. El infiltrado sonrió, sabía que no sería así por mucho tiempo.

Cualquiera que hubiese echado un vistazo a través de la ventana del pub habría visto como el rostro del agente empezaba a ponerse extrañamente rígido. «Este tío lleva veinte años en España y cada día habla peor, con este popurrí entre español e inglés», pensó para sí.

—¿Piensas que tienen otra vía para traer armas? —preguntó sin rodeos el agente.

—Estáis acojonados, ¿verdad?

—Imagínate.

—Pues no, estoy seguro de que no tienen más proveedores.

La alegría iluminó el rostro del agente infiltrado y sus facciones se relajaron de golpe.

La despedida entre ambos fue cariñosa, aunque el Irlandés no dijo nada; sabía que iban a estar mucho tiempo sin volver a verse.

Una vez estuvo en el coche, de vuelta al chalé, el infiltrado pensó en lo que el Irlandés le había contado. Aspiró profundamente del aire que entraba por la ventanilla abierta y, esta vez sí, se convenció de que la Operación Protector había sido un éxito.

Epílogo

Mariam tuvo la fortuna de que su destino se topase con la valiente magistrada de la Audiencia Nacional. María puso todo su empeño en que Mariam recibiera la nacionalidad española, lo mismo que su hija y su madre. Esta vez, las cosas se habían hecho bien. En la cruda realidad, el papel lo resistía casi todo. Sin embargo, los testigos protegidos quedaban expuestos a los malhechores y nunca podían vivir con la tranquilidad que toda persona de bien desea.

Rehízo su vida junto a sus seres más queridos en una ciudad de Asturias. Sus heridas nunca se cerrarían del todo, pero consiguió vender por una ingente cantidad de dinero los derechos sobre el club, y conoció el amor, o al menos algo parecido al amor. Un hombre apuesto y solvente con el que ahora compartía sus días. Y vivía feliz, apartada de los lujos, pero disfrutando de la sonrisa de su hija. El infiltrado no volvió a hablar con ella directamente, pero cumplió su promesa de que tuviera noticias suyas. Mariam recibió en el buzón de su casa cuatro invitaciones para visitar el Congreso de los Diputados como si se tratara de un importante mandatario extranjero. Y allá que fueron. Se sentaron en el sillón del presidente del Gobierno de España, y de sus ministros, subió a la tribuna y disfrutó como una niña interpretando a una diputada española, mientras su pareja la fotografiaba mostrando una sonrisa para la posteridad. Nunca una sonrisa tan bonita había presidido esos sillones. Mientras estaba en lo alto de la tribuna, Mariam cerró los ojos y pensó en él. Había cumplido su promesa. Recordó también la frase escrita de su puño y letra que acompañaba a las invitaciones: «Los recuerdos nos hacen fuertes y nos hacen resistir. Busca un camino que te lleve a un buen final. Vive por ti y por tu hija, y sé feliz».

Estaba segura de que él estaría orgulloso de lo que había conseguido y en lo que se había convertido. No era un amor real lo que había entre ellos, y en ningún momento él flirteó con esa posibilidad, no la amaba y no la amaría jamás. Lo que el agente sentía era una profunda admiración por esa luchadora. Madre, mujer y heroína capaz de todo por su hija. No podría evitar echarla de menos, la Costa del Sol también lo haría.

Las operaciones policiales se llevaron en marcha de forma simultánea en Holanda y en España. El anglosajón Jason Adams se había casado con una mujer holandesa pusilánime, convencida de tener derechos superiores al resto de los mortales. Hija y nieta de ladrones, pasaba su vida entre centros comerciales y establecimientos de belleza; vivía para sentirse deseada por hombres de toda clase y estirpe mientras malvivía en una autocaravana. Esa forma de vida dificultó aún más localizarlo. Por suerte, una llamada anónima recibida en una comisaría de Rotterdam aportó la pista definitiva, y tanto él como su banda fueron detenidos. Él fue condenado a doce años de prisión que cumpliría en su país, donde lo esperaban con los brazos abiertos.

Youssef y su grupo también cayeron en manos de la policía. Cumplieron prisión preventiva y fueron juzgados y condenados por diferentes delitos. Sin embargo, al poco de salir de la cárcel, volvieron a dedicarse al transporte de hachís y a robar a otros narcotraficantes.

Peor suerte corrieron los terroristas que tenían la firme intención de atentar en España. Según informaciones recibidas de manera extraoficial, los estadounidenses habían localizado al líder de la célula en una casa situada en una zona de Siria controlada por ISIS; allí estaba reunido con su jefe directo y otros líderes del Estado Islámico preparando los últimos detalles para sembrar el terror en Europa con nuevos atentados. Pero un dron acabó con ellos.

El viaje relámpago del comisario general de Información a Marruecos trajo buenas noticias. El terrorista de la camiseta blanca que se cruzó con el agente infiltrado en Algeciras y que pudo escapar del cerco policial estaba en el país y lo tenían localizado. Su homólogo marroquí le informó que ya no tendrían que preocuparse más por él ni por sus secuaces. El CGI no quiso hacer más preguntas, ambos eran hombres curtidos en mil batallas. A veces un estado de Derecho no tenía los mecanismos precisos para realizar ciertas actuaciones. Otros países, en cambio, sí los tenían.

«¿Y ahora qué?», se preguntaba el agente infiltrado, contrariado. La euforia del trabajo bien hecho y el aparente éxito de la operación dio paso a un sentimiento de soledad inesperado. El enorme estrés y la adrenalina generada con su gran interpretación se convertían ahora en una sensación de ahogo y desasosiego, de esas que apretaban sin llegar a ahogar, pero que le dejaban a uno herido, convaleciente de un dolor callado. En eso pensaba sentado sobre una roca frente al mar, bajo la oscuridad de la noche y la luna como testigo mudo.

Tenía unas ganas inmensas de alzar la voz, de luchar contra su propio destino y de no sentirse como un auténtico perdedor. Los buenos habían ganado, y ahora tocaba volver a su vida anterior, a ser dueño de su tiempo, y a ganarle la batalla a la soledad, ese enemigo que puede ser tan cruel que acaba por hundirte en la más absoluta miseria, que te rompe por dentro. Si era capaz de ganarle el pulso, podría volver a tocar el cielo y superar cualquier obstáculo. El infiltrado pensaba en lo vivido los últimos tiempos y en la gente que había formado parte de todo aquello. «Digno de una película, o de un libro», pensó. Nadie dijo que fuera fácil salir de ese estado. Su vida empezaba a prepararse para volver a ser lo que era. Lo necesitaba de verdad.

De pronto, una sonrisa brotó en sus labios, y el buen ánimo fue desplazando a la nostalgia. Su mirada comenzó a recuperar el brillo y, como por arte de magia, recobró la vitalidad que acostumbraba. La vida es como la música, te hace reír, llorar y, en definitiva, sentir a flor de piel. Y el recuerdo de cada momento vivido conseguía que, por un instante, la muerte no existiera.

El infiltrado pensó en la frase que siempre les decía a sus compañeros más leales: «Dios está con nosotros». Sabía que a la mañana siguiente todo se habría acabado, su vida de criminal en la Costa del Sol terminaría. Madurar consistía precisamente en eso, en ver cómo conseguías parte de tus sueños, y cómo, sin embargo, se esfumaban otros, convenciéndote de que lo importante era quedarse con lo que habías logrado. Confiaba en que a partir de ese momento todo iría bien, y que ya no tendría que volver a hacer nada semejante. Pero, en realidad, desconocía lo que estaba por llegar. Nada ni nadie le aseguraba que las cosas no volvieran a cambiar por completo.

Autor

IÑAKI SANJUÁN. Licenciado en Derecho y máster en Seguridad, tiene una inequívoca vocación por servir al ciudadano y a su país. Ejerció como funcionario de policía municipal y posteriormente entró en la Escuela Nacional de Policía de Ávila como alumno de la Escala Ejecutiva, cumpliendo el sueño que había perseguido desde muy temprana edad. En la actualidad ostenta el cargo de Inspector Jefe de la Policía Nacional, en los servicios de Información, en particular como responsable de la sección operativa de terrorismo internacional. Su carrera policial comenzó en la especialidad de seguridad ciudadana brevemente, pero la mayor parte la ha desarrollado en actividades de lucha contra el terrorismo y el radicalismo violento de corte yihadista. Ha intervenido activamente en operaciones encubiertas, como la que sirve de guion para este libro.