Operación baby

Luisfelipe Minhero.

Dedicatoria.

Para Luisa, Joan Ernesto y Guillermo Eduardo, mis hijos.

Reconocimiento.

En recuerdo y tributo silenciosos a:

●       Guillermo Antonio Martínez Minero (Ballardo). Desaparecido.

●       Salvador “Chito” Silis Burgos (Comandante Santiago). Caído en combate.

●       Lic. Antonio “Tono” Francisco Peñate Melara (Carlos). Desaparecido.

●       Pbro. Manuel Antonio Reyes Mónico (Matías). Torturado y asesinado.

●       Efraín “Yin” Ramírez (Capitán César). Caído en combate.

●       Dr. Fedor Stanley Menjívar (Vicente). Desaparecido.

●       Dra. Ana Isabel Morán de Menjívar (Rosita). Desaparecida.

Porque sí y para que termine la historia universal de la infamia con todo e impunidad nacional.

"El soñar es el destino de los débiles".

                                          Vladimir Ilich Ulianov.

“La confianza y prepotencia es la falla del valiente”.

                                          Los Tigres del Norte.

Prolegómenos.

Ésta es la creíble y alegre historia de un valiente parrandero que aburrido de parrandear se metió a heroico guerrillero...

Capítulo I

La ofensiva final.

D

e barato, cuando menos desde hace unos dieciocho meses, despacio y sin pausar se viene rellenando, ella dice que de hermosuras tangenciales a su proceso de proletarización científica. En realidad se infla con gorduras inapropiadas e inoportunas en cualquier esforzado proletario trabajador. Alega no tener explicación con la causa de tales preciosuras pero las justifica diciendo que son de nuevo tipo y de especial encanto para los obreros. ¿Serán?, difícil a mi modesto entender que tales gorduras sean nuevo motivo de embeleso para la clase obrera en este país(ito) de hambres ancestrales, en particular para los trabajadores de la construcción -mayoritario segmento del exiguo proletariado salvadoreño- y más en especial para los maishtros de obra, la aristocracia del sector y con más ingresos económicos con que acceder a más ingresos calóricos precedentes a la equiparación de hermosuras adiposas con la Venus oronda y viva de Cuscatlán. Aunque se le resolviesen como divinas gorduras renacentistas, le serán impropias e inconvenientes a su excelsa condición de joven y sacrificada guerrillera urbana. Dice que no descifra el por qué de tan voluminoso aumento en sus masas populares, también muy apetecidas entre los proletarios choferes de los buses de las rutas urbanas, con los que el reaccionario sector empresarial del transporte traslada a la incipiente clase obrera por la capital. Según su decir, adicionales arrobamientos le manifiestan los choferes de las rutas 5, 7 y 29 que le silban al pasar y no le cobran pasaje.

Ella muy autocrítica, por supuesto del diente al labio, acepta en las reuniones de la célula que sin duda le estorbarán y causarán problemas de movilización y más a propósito de eventual complicada retirada luego de fallido recupere de alguna pistolita “Astra” calibre 22 a un sereno que saliera respondón y poco obediente y nada convencido de su calidad de guerrillera urbana.

No tardó en aparecer el esplendor de la verdad cuando se dio el caso de la guinda apremiada, esperada y temida por mucho tiempo, a fin de esquivar la confrontación con una patrulla de la cuilia aparecida de súbito muy cerca de la escena del recupere y las nuevas adiposidades le hicieron muy engorrosa la retirada. Línea de combate en la etapa inicial de sobrevivencia guerrillera era evitar, sin rehuir, el combate directo con la cuilia.

El verso que ella siempre canta es que muchas veces ni tiempo para almorzar tiene y que la cena de plano ya se la quitó en solidaridad con el mítico proletariado de la campiña salvadoreña. ¡Resistente la costra de la ideología burguesa que ella intenta desechar por la causa proletaria! Para evitar especulaciones confusas sobre el origen de su más reciente gordura, casuística y enfática, pregona que por ahora ni marido tiene. "Desde que cayó mi compa ni bromeando he vuelto a pensar en aquello, allá ustedes si lo creen". Explicaciones gratuitas y vanas que ni la Madre Chepita, tan basta de humanidad, toma en serio y esto que la Madre Chepita, por amor a Dios y al prójimo reside y trabaja en El Despertar y colabora con la Revolución que se intenta aquí, en este país(ito) reciente sede del frívolo “Miss Universo” con el que ganó un asombro más a sus góticos contrastes.

¿Puede un marxista-leninista como yo, amar a una monjita como las de El Despertar... pero amar tan de verdad al grado de procrear? Me parece que sí.

Sospecho que la Gorda no es la ácida asceta proletaria que pregona ser. ¡Cómo no va a engordar si desde que se levanta se dedica a tragar! ¿Cómo se hartará esta puta? se preguntaría el destacado general de la guardia nacional ejerciendo su laberíntica y fascista deformación castrense, antes de ordenar a sus guachimanes en plan de esbirros, sacarle a pura verga una “válida” confesión extrajudicial en la intimidad de clásico salón de torturas, bien en el cuartel de la policía de hacienda o bien en el palacio oscuro de la policía nacional.

Nomás para darse la idea de los atracones diarios de la Gorda, expongo someramente su diario y típico desayunar: platanitos fritos, frijoles volteados, queso y crema, tamales de azúcar y sal, huevos estrellados con chirmol, cemita alta bien mieluda, leche con café Listo instantáneo. ¡Todo esto sólo para el arranque antes del diario deambular por el mundo peliagudo y cruel de la ciudad capital y sus alrededores proletarios! Por avatares imprevistos que se puedan presentar, en el camino de la casa a la parada del bus, compra algo de comida chatarra como churritos, maní salado, papas colochas, tor-trix y bolis de piña. Alega que es su estratégica reserva, por si no le quedara tiempo de almorzar.

Ya subida al diario batallar guerrillero, al paso por la plaza Hula-Hula, no perdona unos dos jot dog con una gaseosa uva tropical, dice que así se chequea sin llamar la atención. Si le sale al paso una vendedora de “mango tuis” no se negará a la oportunidad. Con la coba de despistar al enemigo cuando anda ahí por el parque de la Centro América, pues atalaya al sorbetero de carretón y le cae a un sorbete doble con jalea de fresa. Ahí la justifico porque son los mejores sorbetes del mundo. A la pasada por San Miguelito se mete al mercado en busca de buñuelos, nuégados y chilate; nuégados y buñuelos bañados con miel de dulce de panela que le endulzarían la vida al amargado obispo de San Vicente.

A esas horas -con lo que ella ha tragado- el día me honraría con hiperácidas agruras vaticinantes de males mayores y tendría que vomitar.

Pero antes de los nuégados y buñuelos, con cualquier paja ya fue a Mejicanos para entrarle a su porción habitual de yuca frita con chicharrones o pepescas sobre un lecho de carminativo curtido de repollo, zanahoria, chile picante y coliflor. Ya para terminar el día, bien en Santa Tecla o bien en los escarpados Planes de Renderos, por lo bajo le hace el tercio a unas pupusas revueltas acompañadas de humeante chocolate cuya fragancia pregona su afrodisíaca esencia garantía flagrante de éxito en lances de amor.

Si la hora del crepúsculo la coge por Santa Anita pues los panes con chumpe con algo de beber como un fresco de ensalada, la salvan de la inanición y le evitan llegar a la formalidad de cenar.

Esta rutina alimenticia sólo la cambia cuando va al interior. Por ejemplo si va al oriente, digamos a San Miguel, a orientar nuevos reclutes con las novedosas formas de lucha y formas de organización revolucionarias, ahí nomás en Cojutepeque se pasa atracando y aprovisionando de salchichones y butifarras de los que desde antaño gozan de fama nacional. Al llegar al desvío de San Vicente una buena sarta de carnitas de tunco con tortillas de arroz o riguas recién sacadas del comal son su deleite espiritual. En esa encrucijada su glotonería la hace flaquear y rompiendo las medidas de seguridad entra a su natal San Vicente por arroz negro con salpicón o sopa de frijoles con carne de tunco y pone en peligro a toda la incipiente organización guerrillera.

Los tamales ticucos, preñados de chiltomates, ejotes y chacalines en salsa, la hicieron delirar y justificar incursiones a Nahuizalco con el cuento de reiniciar la insurrección ancestral de las indígenas masas populares, cuyo último intento –fallido- ocurrió en enero del año 1932.

En Santa Rosa de Lima, los enredos de queso le enredan los pasos y el discernir pero le resultan sólido aliciente ideológico con que enfrentar imprevista adversidad. Los totopostes, en varios pueblitos de La Unión, le resultan un aliciente adicional.

La sopa de patas de Lourdes Colón, las vicentinas tortitas de camote, la conserva de semillas de marañón de Zacatecoluca, el queso duro-viejo de La Puebla; son algunas referencias que guían sus puntos cardinales en su peregrino vivir para comer. Sí que es folclórica y hasta vernácula en el comer. ¡Oh la Gorda, qué cosas tiene la Gorda! Formalmente no almuerza ni cena. Es un sólo tiempo que hace sin parar de seguro pensando en los muertos de hambre del país(ito). Por supuesto que tales extraños caminos de la revolución social la están convirtiendo en toda una gurmet de la cocina criolla. Aunque en estos tiempos de cierta efervescencia en las luchas obreras es tan peligrosamente llamativa por su rotundez y además, la cocina criolla no es el esfuerzo principal por muy popular que sea. Los cachetes sin caché y las nalgas sin corsé ya no le caben en el universo sensorial de la conspiración política en la principiante guerrilla urbana. Todo lo llena con su desenfrenada figura, puede que sea artística y monumental para Fernando Botero, pero en la guerrilla es inapropiada y estorbosa para conspirar y organizar y guerrear. Es una masa de panículos adiposos que no encandilan a las masas populares. Indetenible va adquiriendo el “mal del tordo”: patas flacas culo gordo.

Hasta ahí, todas las disquisiciones culinarias de la Gorda las oía y nada más las plantaba en mi interior. Bien nais navegaba evitando salientes de su orografía corporal y todo devenía en puro amor y paz. Sin clavos. “Últimamente estás bien bromisto, compa” me decía con una sonrisota lunar capaz de eclipsar al sol. El vereque tipo guerra fría entre ella y yo, pienso se originó cuando incauto e inocencio la empecé a casaquear para que bajara de peso. ¿Y para qué si no me la pedía el corvo, o sea que no me la demandaba el deseo? Es decir me valía chonga su opulenta gordura. Y se creyó que todo ese casaquear era porque yo me la quería trincar y por mi madre juro que no. El acabose fue cuando yo muy tranquáis le digo: "yo a vos te amo como hermana y te quiero como compañera de lucha, o sea que no es por aquello que te digo que bajés de peso". Fue allí que se calentó el conflicto al grado de ebullición y me respondió con una animosidad poco marxista-leninista y desde entonces la inquina no ha parado. De la recíproca y aparente fraternidad no queda casi nada, apenas flotan restos en el “Mar de los Talegazos”. Las dificultades y los peligros compartidos en los comienzos son telarañas para el rencor. Y me valdría madre esa diligente dedicación represiva de la Gorda contra mí. Pero por cuestiones sustentadas en la ideología del proletariado no carente de política sexual, mis convicciones respecto a la gordura desde mucho antes eran y siguen siendo ina-mo-vi-bles.

Independiente de la confrontación personal entre ambos, yo empecé a descubrir situaciones y hechos con rasgos alarmantes y relacionados a manejos raros de la Gorda en los que percibía algunas movidas turbias en las finanzas, ya no tan magras de la organización a partir de la “Operación Héroes”. Ella se eludía con la aplicación de correctivos para enmendar malandanzas de nuevo tipo moral pretendiendo estar sentando precedentes disciplinarios dedicados a los pocos confiables burgueses como yo. Oportuno es mencionar que dado los azares vitales de la clandestinidad, la organización estaba convertida en millonaria arca abierta para el peculado de justos e injustos.

Los turbios manejos, dado el rescoldo amistoso del ayer, se los comenté en privado y en voz bien bajita con la esperanza que me daría una somera y satisfactoria explicación. Para qué quiso más. Se le espesó y atrabanco el rencor y empezó con chinitas indirectas y chanzas directas a modo de simbólicas y no tan simbólicas señales y amenazas.

Algunos de esos simbolismos los insinuó el 2 de noviembre, mero día de los fieles difuntos. Allá yo si captaba algo más del significado explícito de la candente amenaza verbal, por lo demás clara declaración de guerra. De entonces para acá ha sido una permanente ofensiva panfletaria, incluso con escritos anónimos como acarreados por el viento del norte. Quería decirme algo sin decirlo y con bastante impunidad. El contexto de tales recordaciones mortuorias me dejaba bien entendible las criptográficas señales. Parapetada en su nivel orgánico, ocultó el enfermizo rencor y distrajo la atención de la dirección nacional con un diversionismo organizativo político diletante dirigido contra mí. La Gorda llegó a plantear que si yo llegaba a la reunión, esa que el Tatarato se vio obligado a convocar con el pendejo mote de “ampliado de dirección”, ella inmediatamente daría la vuelta y se retiraría. Yo, en mi papel de caballero proletario, sigo pensando que la Gorda actuó así por el supuesto desaire de amor que le hice. Yo no computaba que su gran temor era que sus movidas pecuniarias fueran reveladas en el tal “ampliado de dirección”.

El compañero Chiquitón, asistente al mencionado “ampliado”, me confió que había perdido la única posibilidad de denunciar a la Gorda y salir con vida. Ya superado el temor de ser descubierta, la Gorda con tozuda insistencia pidió mi degradación y traslado a cualquier lugar lejos de la capital. Comprendí que sus intenciones eran que en Santa Ana me quebraran el nance. Ni un pinche cortaúñas ni una pieza de mesón donde pasar la noche me procuró la Gorda con la estructura orgánica santaneca. Llegado el momento, fingiéndose Magdalena, la Gorda anunciaría mi “heroica caída en combate” y callaría para siempre todo lo demás. Gorda y oronda cerraría el caso.

Así las cosas, para cumplir la arbitraria orden, me vi obligado a pedir tres meses de licencia sin goce de sueldo en mi trabajo legal con el que cubría mis necesidades personales y apuntalaba las de mi casa. En ese entonces todavía laburaba para una Fundación de las “Catorce Familias” dueñas del país(ito). Por dicha en la Fundación ya había hablado de una nebulosa posibilidad de una corta beca o pasantía en el exterior y no fueron renuentes ni inquisitivos, claro en consideración que estaba recomendado por un funcionario de la CEPAL y sólo había adquirido el compromiso de laborar un máximo de cuarenta horas al mes y sin horario fijo. Pasaba casi como macho sin dueño y esas cuarenta horas las podía cumplir en una semana del calendario gregoriano y regresar hasta el siguiente mes. Ni el KGB me podría haber fabricado mejor pantalla con tan buenos manto y leyenda. ¿Cómo putas iba a despertar sospechas en la ciudadanía y a la cuilia? El imaginario policial considera imposible que un marxista subversivo, un comunista radical, un revolucionario profesional, un incipiente guerrillero urbano, un agitador avispado, trabajase y con algunas prerrogativas en una Fundación de las “Catorce Familias” dueñas del país(ito).

Bueno, la cosa es que ya en Santa Ana, al término del primer día e inmediatamente después de la reunión de presentación de credenciales al mando zonal a la que me llevó la Gorda, para salir de la casi total indefensión en que me encontraba lo primero que hice fue buscar a mi chero del alma Tono Peñate. Se me había ido el nudo del culo hasta la manzana de la discordia cuando me enteré que la reunión había sido en la casa de la hermana del Negro Mario, la endamada con el subdirector de la cuilia local. Del hijueputa cuilio subdirector supe que se ufanaba de siete damas, además de la hermana del Negro Mario. ¿Para qué más sospechas y temores? Era riegue en el vecindario que la casa la ocupaba un escuadrón de la muerte, tanto que dos semanas después fue ametrallada por supuesta gente del ERP. Desde la aciaga reunión yo no había vuelto al malhadado lugar, porque bastaron cinco minutos de conversación con Tono para resolver necesidades de casas, comidas y movilización. ¿Qué más podía pedir a fin de volatizar las fúnebres esperanzas de la Gorda?

Ella de muy encachimbada magdalena, me exige las direcciones y los teléfonos de mis colaboradores en la ciudad. Enfadado y con las palabras tiradas en tropel le respondo: “mirame la seña y no jodás, te acepto todas tus mierdas menos que pensés que soy pendejo, cómo imaginás que voy a acceder a tan tonta pretensión tuya, ¡por la grandísima puta, cara de qué me has visto! ¿no furulás que el simple hecho que vos y el Negro Mario ignoren mis metederos y mis conectes es mi mínima garantía de seguridad aquí y tu hostilidad no pasará de intenciones? Debo minimizar la posibilidad que la cuilia me coja y menos parado o cagando, aumentar mi certidumbre de seguir vivito y culiando, ¿me entendiste? y si no pues es tu clavo y me vale once mil veces verga”.

La onda es que; además de los sentimientos y actitudes de animadversión, de ojeriza y de mala voluntad existentes desde hace ratos que se fueron desarrollando en recíproca dirección no sé desde cuándo y por qué; la desconfianza mutua era evidente y en mí al poco tiempo empezó a tener fundamentos objetivos. Extrañamente a la mayoría de conectes que se tenían con la gente del Negro M...ierda, ocurría que la cuilia (cuando aparecían uniformados) o los escuadrones de la muerte (cuando llegaban de civil) se instalaban anticipadamente ocultos en el lugar del conecte. Se emboscaban pues. En tan fatídico trance, obvia y decididamente sin vacilación era de armar una abundante y ruidosa balacera y a pijazos limpios y sin parapetos y entre relámpagos de victoria salir en guinda.

Pasado el trago amargo de la emboscada enemiga eran de rigor los comentarios y análisis casuísticos en el colectivo a mi cargo. El desánimo se disolvía libando varias amargas bien frías con granitos de sal y gotas de limón. Despacio desaparecía el susto y se avanzaba a una clara conclusión. Conclusión que llevó a plantarme el firme propósito de cortar por lo sano el descontrol del cada vez más claro infiltre enemigo y a diligenciar salir del error de estar en la “Ciudad Morena”, así le dicen los locutores deportivos a la ciudad de Santa Ana y hasta hoy no sé por qué putas. Iniciado lo primero, decidido a todo me aplomé de nuevo en Santa Tecla con intermitentes visitas a Santa Ana. De esa manera volví a disfrutar casi a diario el crecimiento de mis hijos y regresé a mi chamba legal en la Fundación.

En tanto preparaba la exposición de mis argumentos al Tatarato y después al pleno de la dirección. Tal vez no me sancionaban con el fusilamiento, aunque el correctivo templario-cartujo inherente a mi desplante por nada del cielo y de la tierra me lo iba a quitar.

Ya en el Gran San Salvador, en el que los urbanistas gubernamentales incluyen a Santa Tecla, por intermedio de Santiago y del Chiquitón me fui enterando de un existente y creciente malestar al interior de la organización guerrillera pese a su abundancia de medios por su condición de millonaria en dólare$ imperiali$ta$ obtenidos a sangre y sudor sin llantos. Malestar que se vino agrandando con la acelerada e imprevista convocatoria al “ampliado de dirección” que fue considerado un pretexto burdo y bajero del Tatarato para eludir la convocatoria y realización del Consejo Nacional de Delegados. El malestar político interno era ampliado por los recientes desatinos estratégicos y los desvergues tácticos de la Dirección Nacional. Desatinos y desvergues, ya muchos para ser ignorados. Para muestra recuerdo algunos: el descalabro de la ignorada Batalla de Acajutla, la plancha con los chilenos del MIR que vinieron a dar escuelas militares, la retirada de la DRU, el apagón nacional ejecutado por STECEL, la prepotencia y la miseria humana de los cuatro de la Dirección Nacional, la pésima administración del pisto recaudado con los impuestos de guerra, la desaparición de la avioneta bimotor, con experimentado piloto y “notables” viajeros, cuando volaba sobre un mar del sur sereno y tranquilo frente a Nicaragua.

Esos y otros desvergues más no tan notorios, se han venido acumulando y creando contradicciones para provocar un aluvión de conspiraciones internas.

Es pobre ilusión del Tatarato creer en milagros y esperar que en poco tiempo las contradicciones se concilien y de callada manera todos los problemas internos se solucionen.

Así la Gorda, con toda desfachatez tuvo la ocurrencia de plantear su condición única para participar en el ya convocado “ampliado de dirección”: que yo ni me atreviera rondar a menos de tres leguas a la redonda del lugar de la reunión y sus airadas peticiones insistieron con gorda terquedad. “Redonda mi verga que jamás entrará en su redondo culote y vaticino que no sólo peso va a perder la maje”, tal pensamiento lo enmarqué con elocuente sonrisa al escuchar la confidencia del compa Chiquitón hacia mí que finalizo con solidaria frase de “No te preocupés compa que yo te ayudo a resolver tus vereques con la Gorda”.

Debo admitir que el Tatarato se salió por lo pronto con la suya. Apuntaló la convocatoria sobre el tango que el recién fundado “Frente Farabundo Martí para la Liberación Nacional” decidió, en nuestra ausencia unitaria, lanzar la ofensiva final entre noviembre y enero. Salidos de la recién disuelta Dirección Revolucionaria Unificada (DRU) se pasó a constituir el FMLN, la RN quedó silbando en la loma viendo pasar el tren y por lo mismo fuera de la revolucionaria jugada unitaria.

El 2 de octubre de 1980 dejó de llover y se empezó a configurar una agradable canícula mas los azacuanes que presagian la inminencia de la estación seca, no se hicieron presentes y el 18 de octubre volvió la lluvia y con más intensidad. El interín que estableció la canícula estableció mejores condiciones y justo el 10 -a mediados del fenómeno meteorológico- fue fundado -por tres organizaciones- el Frente Farabundo Martí para la liberación Nacional (FMLN). Muy avivado el Tatarato dijo: “no nos queda más remedio que aceptar lo decidido por las FPL, el PC y también el ERP respecto a la Ofensiva Final, así que hasta antes de enero nada de Consejo, más bien les aconsejo que no distraigamos esfuerzos en pleitos intestinos, ya habrá tiempo a finales de febrero después del triunfo y a lo mejor entonces los agravios estén proletarizados y hasta olvidados”.

La preparación de la ofensiva final jalaba tan fuerte que todos cedimos, no sin consideraciones como que si de aquí en cinco meses, que se cumplirían a finales de marzo, no se lanzaba, pues no habría ningún pretexto válido y se tendría que convocar sin dilaciones al Tercer Consejo Nacional de Delegados. En el ambiente pre-ofensivo quedaba oculto y bien escamoteado el deseo de desquite y voladuras de cabezas y actos políticos similares de sano juicio proletario y de saludable justicia revolucionaria. En tanto el Tatarato se preparaba para instalarse en la Managua sandináis tal cual, dijo en el “ampliado”, hubo ordenado el Frente a cada dirección nacional de las cinco organizaciones constituyentes del recién fundado FMLN. “Por lo menos cada Secretario General/Comandante en Jefe y por supuesto su comitiva de apoyo debe instalarse en Managua”.

Dicho y hecho. Las metáforas pasaron a órdenes militares y en dos meses llegó el día de iniciar la ofensiva final. Las horas de la víspera se fueron sintiendo con un moroso y lento transcurrir propio de la subjetividad humana cuando se intuye la proximidad de una catástrofe. Diferencias en el humano percibir de los tiempos que envuelven a las almas y revuelven el entendimiento. El tiempo cronológico siempre igual: días de veinticuatro horas, horas de sesenta minutos, minutos de sesenta segundos. El tiempo psicológico alargado por los minutos y las horas en trepidante espera. El tiempo político imposible de determinar pero desfasándose más de la efervescencia combativa de las masas obreras, en declive por la represión desatada por la dictadura militar en escalada fascista. Algo no lograba cuajar en los planes. Así fueron las horas y los días previos al inicio de la ofensiva final.

Con esa mezcolanza de tiempos incidiendo en mi ser, trataré de croniquear mis implicaciones en la ofensiva final. Con tales implicaciones pesando en mi alma, llegaría a los hechos que me ataron a la gran aventura tica, aventura que cambiaría todo mi ser.

ENERO 1981, DÍA SÁBADO 10. ¡¡¡Por fin!!!.

0600 horas: termino mis diarios aeróbicos, un elegante chicharrón por lo demás extenuante; luego me baño y enseguida procedo a darme una suculenta y proteica comida que bien puede ser mi último desayuno... la mañana despierta algo displicente por lo tarde que sale el sol tropical en estos días... la semana antepasada, a propuesta de Santiago, me dieron dos opciones... una, quedarme como “enlace estratégico” entre la capital y el “puesto de mando” metropolitano, que se instalará en una casa prolijamente acondicionada en las afueras de Apopa... la otra opción es incorporarme al “puesto de mando” como encargado de información e inteligencia militar... cuando me referí a las opciones dije "me dieron", porque así doy una idea más clara de la "ubicuidad" con la que actúa la casi todopoderosa Dirección Nacional, siempre en vigilia, atenta a quien hostigar... esa condescendencia hacia mí en un momento tan crucial, me ha dejado la impresión de que la Dirección se percató que en verdad la Gorda quería joderme... como que flota un airecito de arrepentimiento, perdón y olvido... yo decido, por un eventual sueño de efímera gloria, quedar en el "puesto de mando" participando del inminente primer triunfo nacional de la lucha armada revolucionaria camino al socialismo...

0700 horas: me entera el Chiquitón y no me extraña, que todavía tengo que ir a dejar a Santa Ana a dos oficialitos de academia rusa recién llegados ayer, casi directamente de Moscú, con las teorías militares más novedosas y avanzadas para una guerra en los Balcanes... estos van de asesores del "puesto de mando" occidental... "pues sí, como vos has estado en Santa Ana y conocés a los compas de allá", me dice el Chiquitón queriendo apañar el desorden... "y lo tenés que hacer bien al chile de modo que a las 1715 horas a más tardar estés por la Atlacatl en camino al puesto de mando de la metro"...

0930 horas: el viaje de entrega a Santa Ana lo hice en un poco menos de dos horas, ida y vuelta... de nuevo en San Salvador veo a Marcos, otro bisoño oficial de los recién llegados de la “Madre Patria”, la socialista y soviética... el propósito del también inesperado conecte es entregarle una pistola de las que supuestamente le sobran al "puesto de mando" metropolitano... pero resulta que la única pistola que tengo es la que hace unos siete años me regaló mi hermano, cuando vino de visita de los EUA... accedo a entregarla en calidad de préstamo atenido a que he llevado a la casa del "puesto de mando" en las afueras de Apopa tantos barriles cerrados, imagino con toda clase de armas cortas y largas de infantería y muchísimas municiones y explosivos industriales, que no voy a perecer por la más mínima escasez en el fragor de las batallas que se anhelan... ¡es una súper Colt 45 chivísima!, con cacha cubierta de carey y filigranas de oro y en el punto de mira un rubí... es una Colt de colección bien plantosa en cualquier estado mayor...se la prestaré al bisoño y ojalá no la pierda y me la devuelva al día siguiente del mitin triunfal en la Plaza Libertad...

1100 horas: el Chiquitón me dice que tenemos que llevar un último viaje de barriles de una bodega en La Rábida al "puesto de mando" metropolitano... ¡por la puta otra improvisación casi jazzística y después se preguntan por qué jodo tanto!... pero la hora es propicia dado el mayor volumen de tráfico en la Troncal del Norte, que casi llega a trabazón vehicular y que distrae la atención de la cuilia desde la colonia Atlacatl en delante... el viaje se hace sin ningún clavo pese al nerviosismo de nuevo tipo que se asienta en la médula espinal...

1430 horas: debo a mi suerte la gratitud eterna a lo inesperado de un regreso a casa encubierto en el procedimiento urgente e inopinado de guardar el vehículo que utilicé en la improvisación jazzística de hace un rato, siendo propiedad de un colaborador de confianza y leal sabrá esperar la devolución cuando noticias de mis andanzas lleguen a casa y yo mismo regrese triunfante o derrotado... sin embargo ahorita se me empañan dicha y felicidad porque los cipotes no han vuelto del colegio... en casa sigue todo con la normalidad de todos los días... ojalá regresen pronto los cipotes y los pueda ver antes de volver a salir, a lo peor para nunca regresar... de repente caigo en la cuenta que estoy solo con mi mujer y que el hambre se me ha ido y la taquicardia con que amanecí es más intensa... sin hambre de comida la libido se me alborota...

1433 horas: por la espalda de ella me aproximo al sexo contrario... ¡bendito sexo complementario!... le doy un beso lambisqueado en la nuca con el que impulso más el deseo... estigmatizo el inicio donde la lengua empieza el trepidante y trémulo camino... no obstante ambos intuimos una despedida... con cálida habilidad voy desabrochando los bluyines... meto mano donde se enredan los más agudos suspiros y los gemidos más urgentes... mis dedos empiezan a percibir la ardorosas humedades... mi columna de llamas etéreas prende el fuego e incendia el bosque de seculares matas capilares entre las colinas de glúteos territorios... desde ese instante, ella y yo, afanosos nos buscamos con la intensidad apremiante de saber y querer ignorar que este acto íntimo puede ser el último entre los dos... el fin en la ejecución de la novena... la conclusión de la sinfonía... más pronto de lo esperado y deseado en estos instantes, el alborozo se derrama reiterando la primera noche del tálamo nupcial al momento de la ruptura del himen como constancia de la seducción... fijando los sudores de un cuerpo a otro, enajenados llegamos a la sacudida total de cada una de las auras... accedemos al gusto que deleita a todos los poros y provoca la felicidad eterna del instante... una y otra vez entro a la médula del placer derramando vitales líquidos... se agota la infinita brevedad de los tiempos de que disponemos... todavía en llamas, sin haber conseguido sofocar las pasiones, nos vestimos apresurados... a modo de conjuro que asegure un pronto regreso, algo dejamos pendiente... es un acto de beatífica sodomía que ambos gozaremos en el reencuentro...

1657 horas: dentro de cinco minutos debo pasar por el Chiquitón que sentado muy chiquitonamente en las gradas del atrio de la Iglesia Don Rúa estará esperándome, no a la sombra de cerezos en flor, sino del acicular campanario del templo... no sé por qué me acuerdo de Amanda caminando sobre calles mojadas de esperanza... quizás porque muchos no volverán...

1731 horas: el Chiquitón y yo llegamos con un minuto de retraso a la casa, que supongo prolijamente acondicionada, donde se instalará el "puesto de mando" metropolitano a dirigir la parte de la ofensiva final que le corresponde y eso incluye el accionar en la misma capital... los dos habíamos sido programados en llegar de último... ahorita quedan justos veintinueve minutos para que se inicie dicha ofensiva final y pienso que hay tiempo para un café y de ser posible algo más como unas dos pupusas o un pedazo de cemita...

1732 horas: lo de prolijo acondicionamiento nomás al entrar queda superado y no precisamente con mesura... totalmente apantallado y luceado admiro la casa ahora convertida en casa-cuartel... la tienda que sirve de pantalla parece un surtido mini súper de la burguesa colonia Escalón, hecho por lo demás un tanto llamativo en el entorno de pobreza refinada donde está emplazada... un cuarto, en el que asumo se instalarán los de comunicaciones, adquiere la luminiscente penumbra vaga de cabina de jet a punto de alzar subrepticio vuelo nocturno a causa de las titilantes luces provenientes en su mayoría de diodos emisores de luz en woki-tokis, escáneres, radios con todas las bandas habidas del espectro radial y otros ingenios electrónicos por mí desconocidos... en otro cuarto (iluminado con circunspectas luces fluorescentes, hay dispuestos en mesas y colgados a las paredes todos los mapas, croquis y planos del país(ito), publicados desde 1967 a la fecha, como para que ninguna chinita se pierda) permanece tieso de solemnidad y temor un nuevo oficial de los recién venidos de la Rusia Soviética y que fue asignado por la ubicua dirección nacional como asesor militar del mando metropolitano...

1743 horas: paso a otro cuarto y ahí el Chiquitón se acerca a decirme muy en baja voz: "aquí estará el estado mayor zonal es decir nosotros, el mero mando metropolitano"... esta estancia asignada al mando luce iluminada con los focos concisos de las lámparas que los dibujantes arquitectónicos usan y la penumbra en el lugar contrae un ambiente de vaporosa y subversiva y risueña y azulina inquietud con mínimas premoniciones castrenses... entre sorprendido y por la gran puta qué es esto, descubro docenas de casetes originales con música de Beethoven, Frescobaldi, Scarlatti, Bach, Mozart, Telemann, Vivaldi, Haydn que nos incitan a los hombres recorrer todas las escalas tonales de las pasiones divinas y a crear... me llama la atención que varios son grabaciones de Jean Paul Rampal... ¡aaah, esa era la onda del Chiquitón cuando me convocaba a charlar sobre música barroca y jazz!... en otros estantes, libros en lujosas ediciones contienen la magia y la felicidad descubiertas por Balzac, Borges, Cervantes, Proust, Cortázar, Quevedo, Salarrué, Durrell y Carpentier... y tengo la sensación que al parecer del Chiquitón esta ofensiva militar será una kermés de un par de días y mi interior es invadido por un idealista optimismo... en todo caso, agua y comida se tienen mínimo para un mes de bélico trajín o de artística bacanal...

1800 horas: ya debían oírse nutridos disparos y frecuentes explosiones como indicios iniciáticos del curso público de la ofensiva final... por los woki-tokis no se recibe comunicación alguna... la tensión del quieto esperar crece... en los escáneres no se oye nada del enemigo que comunique que algo significativo esté rompiendo la quietud de los últimos cincuenta años de dictaduras sombreadas o no...

1817 horas: ya están más que declaradas las oscuridades de la noche sin luna y con cielo despejado que hacen posible ver que las estrellas titilan a lo lejos e inspiran escribir los versos más tristes de una canción desesperada, pero yo espero impaciente empezar mi trabajo de análisis de la información que vaya entrando por los artilugios de comunicación del mando... por supuesto el silencio es información vital que analizar o más bien descifrar... no se escucha que algo esté ocurriendo...

1820 horas: por fin se diluye el untuoso silencio que amilana el vitalismo del momento... a lo lejos se oyen desperdigadas ráfagas de fusil que se ubican en el centro de Apopa allá por el mercado... una que otra explosión difícil de ubicar por la lejanía... iluso pienso que en un par de horas o a lo sumo al amanecer, la capital del país(ito) estará resueltamente tomada por las fuerzas de la Revolución... no debo entusiasmo puesto que considero a la capital un hoyo de mierda capaz de tragarnos el mandato como ocurrió hace un año... uno de los woki-toki comienza a transmitir y la atribulada voz vislumbra un panorama desconsolador... de pronto vuelve el silencio radial... mi angustia y mi ansiedad se mezclan... ya no se sabe más de lo que a lo lejos se escucha...

1840 horas: rompiendo toda previsión, al "puesto de mando" llega Plutarco, quien comanda la fuerza encargada de la toma de Apopa... bastante alborotado y sudoroso y con su cara no sugiere buenas noticias y su voz lo confirma al decir que la guardia nacional con todo y tanquetas ya está entrando a Apopa pues parece que las emboscadas a cargo del PRTC, unas y otras a cargo del ERP no funcionaron, que a su woki-toki de un balazo enemigo perdió la antena y ya no pudo seguir transmitiendo y que considera que de inmediato hay que iniciar la evacuación del "puesto de mando"... o se aculeraron los cuatro gatos del PRTC o el Perico Jovel se los llevó a Managua sin avisar y los del ERP se están desquitando que no los quisimos en la DRU, pienso ya ahuevado y a continuación con voz cascada pido una pistola y un par de granadas y no sé quien me dice que no hay...

1845 horas: escuchado el informe de Plutarco, sin discusión alguna se organiza la guinda...

1847 horas: la cara se me hace nudo –de horror, encachimbamiento, melancolía, disgusto- al saber que el armamento para el "puesto de mando" se reduce a la siguiente dotación: una subametralladora Uzi, un fusil de asalto G-3, dos pistolas subametralladoras MP-5, dos fusiles de asalto Galil y a lo sumo unas siete granadas... ¡y por la gran puta, somos veintiuno en total incluyendo a los compas de seguridad!... por la más simple aritmética, catorce quedaremos casi desarmados y siete sólo con las puras uñas y dientes para darnos verga... el número de desarmados adquiere una cabalística premonición de inminentes desgracias y no porque sean múltiplos exactos de siete los números en juego... sin ánimo de blasfemar me cago en Dios en cualquiera de sus advocaciones si lo que transporté en el vergo de barriles cerrados fueron radios, baterías para radios, lámparas de mesa, un pijazal de libros empastados y casetes de música clásica y sólo unos cuantos fierros entre fusiles, pistolas y granadas... ¡qué cagada la del Chiquitón, que fue el encargado de la logística de pertrechos bélicos para el “puesto de mando”!... de seguro pensó que estaríamos sobrados para dedicar tiempo y oportunidades al deleite espiritual... ¡de plano que se la rifa! y lo menos que se ha ganado es una colgada de huevos...

1854 horas: impartidas las ordenanzas para la ignota marcha que se aguarda, se llama a formación de retirada... antes de despedirse, a Plutarco se le ocurre repartir una docena y media de bombitas de pita hechas por los artesanos pirotécnicos de Paleca y que conjeturo vio -en un estante de la tienda-pantalla del "puesto de mando"- al entrar al lugar... por lo menos con alguna bullita -en tono de pachanga menor- podremos responder a los requerimientos del enemigo...

1859 horas: en un escenario de tragedia y sueños rotos se inicia la guinda... pronto me enteraré de cuan corta o larga, heroica o prosaica, llegará a ser...

2050 horas: casi dos horas subiendo y bajando emociones y laderas desconocidas para mí... ya deberíamos haber encontrado algún pelotón de los de Guazapa o estar justo al pie del cerro y el jefe de seguridad considera un alto en la marcha y evaluar la situación... el lugar resulta desconocido... el cuarto de luna y el brillo fantasmal que emite cercano poblado me permiten descubrir, desde el charral que nos cobija, un terreno lindante a escasos metros de mi atalaya y que me parece una polvorienta cancha de fútbol mascón... veo el terreno baldío como reducción máximamente prosaica de la lechosidad de la Vía Láctea... esa visión me justifica el motivo del alto en el camino... como a tres cuadras más allá de la evidente pelazón vegetal de la supuesta cancha, se ve la nitidez precisa de una fila de potentes focos encendidos que se mueven... sin duda son luces de vehículos en sinuosa marcha... el casi simultáneo ruido que las acompaña me hace deducir que es de camiones en movimiento sobre un camino accidentado... a estas horas y en estas circunstancias y tomando en cuenta el lugar, sospecho que debe ser un convoy militar... pese al desasosiego reinante logro atinar que se trata de siete camiones que no vendrán vacíos... ¡demasiados para el cansancio o la decepción que me embarga e iluso me pregunto si serán amigos o enemigos!... pero nuestra marcha no se detiene... ¡es incontenible!... solo es para esperar el pase por el descampado, que la poca luna me hace seguir viendo como cancha de fútbol mascón de paupérrima barriada de la periferia de la capital, para alcanzar el abrigo del charral próximo y más inmediato... sin que me abandone el azoramiento llegado el momento salgo a la carrera...

2103 horas: han pasado trece minutos de espera para mi turno de atravesar el descampado avizorado desde el charral, esta espera es lo que me da la impresión que detuvimos la marcha... llegado mi turno, me entero por el tacto que hay una cerca de alambre de púas deteniendo el inicio de mi carrera... vista, tacto y oído han sido tocados esta noche por el desaliento y el desengaño, dando tiempo para que emerjan súbitas e inesperadas reacciones... a rastras, como en los preliminares para copular, paso el cerco de alambre de púas... me levanto incólume e inicio la carrera lo más agachado que puedo... no sé como, pese al manto oscuro de esta noche, consigo ver aunque silueteados a los que me han precedido en la carrera y que esperan la llegada del último de la fila para continuar a lo desconocido de esta guinda jamás imaginada ni prevista al inicio del anochecer de hoy... el triunfalismo pequeño burgués empieza a quebrarse... mis sorpresas y turbaciones de esta triste noche aumentan cuando distingo entre las lúgubres umbras un tapial de adobe que no augura buenos encuentros...

2106 horas: otros dos se integran a la columna y me susurran la consigna y el número de orden en la marcha para que los role al de adelante hasta que lleguen a los compas de la vanguardia... con estos recién llegados quedan seis del otro lado... de pronto y sin precisar de donde se inicia una balacera con abundantes ráfagas de fusiles G-3, acompañada de granadazos que explotan alrededor... la balacera tiene el sello característico de la guardia nacional en plan de masacrar... al no poder precisar de donde viene la balacera la percibo desde todos los puntos cardinales... aplastante me cae la idea que en un solo acto llegó el juicio, condena y ejecución de la ofensiva final... dieciséis minutos habían transcurridos para que quince de la cabizbaja columna gozáramos el brete de pasar a rastras debajo de la alambrada y luego correr agachados por el descampado lunar hasta alcanzar el tapial donde de pronto se contendrían mis sueños... corriendo y brincando a la velocidad de la luz, la refriega nos conminaba volver al endeble refugio del charral inmediato anterior... qué ley dialéctica me daría la explicación a lo vivido este día...

2107 horas: de nuevo en el ambiente del conocido charral, me topo con unos compañeros de angustias existenciales, entre los que está el Chiquitón... es al único que por lo pronto reconozco dada la exuberante figura que ni la oscuridad reinante consigue ocultar y que lo acompaña desde el final de su niñez...

2128 horas: por veintiún minutos, con asombro de eternidad, corremos entre secos charrales sin reparar en las hirientes zarzas hasta que la pérdida del aliento nos obliga descansar unos segundos... ahí reconozco a los compañeros de esta guinda que la motivación inesperada le dio nuevos alientos para continuar... en total somos un grupo de siete desprendidos de la columna de veintiuno que inicio la guinda... es decir catorce andan por allí... vuelve la mágica premonición de los números a decir algo indescifrable...

2129 horas: uno del grupo me parece que porta el G-3 que le quedó al "puesto de mando" y me le pego justo a la zaga como a medio metro... ¡con el G-3 y los “Polvos de la Madre Celestina” que me eché antes de salir a lo mejor logro sobrevivir de este deschongue total!...

2154 horas: hemos corrido y caminado en total silencio lo suficiente para estar seguros que ningún enemigo nos persigue y parece que la confusión del estrepitoso mal encuentro fue superada y el raciocinio vuelve... descansamos para tomar un poco de aire y analizar la situación... es notablemente ignota, concluimos en cuestión de segundos, pero hay que hacerle huevo... somos siete contra el mundo y la esperanza renace... yo asumo la conducción del grupo reducido a ampliada escuadra guerrillera semi-urbana y semi-armada pero con las mejores intenciones de continuar la lucha... lo primero que hago es preguntar quien conoce el punto de reagrupamiento... como nadie lo sabe, además nadie conoce esta zona, decido volver sobre los pasos que nos han traído a este lugar, es decir regresar a donde iniciamos la guinda es decir a la casa-cuartel del puesto de mando metropolitano...

2239 horas: ya volvemos a pisar terreno apenas conocido hace un par de horas y pienso que en unos veintiún minutos debemos descansar y así hacer que la fortaleza de espíritu característica del proletario levante nuevos energías al cuerpo cansado y debilitado de cada uno de los siete y continuar hasta la victoria siempre...

2301 horas: la marcha se detiene y la columna descansa unos catorce minutos...

2315 horas: continuamos la brega... Gerardo, el ingeniero encargado de las comunicaciones del mando, carga con prolijo y evidente esfuerzo el radio transmisor marca no sé qué chingadas modelo 301... un lindo radio adecuado y digno en despacho ministerial o de gran empresario directivo de la ANEP... ¡pero no veo que alguien cargue plúmbica batería de carro que hace funcionar por un par de horas el tal radiote en un trance como en el que estamos pasando!... sin batería el enorme radio se reduce a simple, pesado e inservible amasijo de metal, plástico y vidrio... por dicha un mal paso en la proximidad de un zanjón y el ingeniero se libra de tal pesadumbre... se fue rodando al fondo de la desilusión y recordé que el despistado que compró los radios en Panamá fue el nunca bien ponderado Chele Jaime... nomás lo vea y sin saludo protocolario de por medio le diré: “¡sos un gran cerote Chele! y preparate que vas para el interior y por cordillera y puntos ciegos y no lo considerés sanción sino oportunidad para que adquirás conciencia práctica proletaria y por lo mismo será una inapelable pedagógica medida, al menos conocerás la realidad de los teatros de operaciones en el frente rural”... sé que no le valdrá verga pues quedará bien sicoseado...

2329 horas: el compañero del que pienso porta el G-3, camina al frente de la fila india en proceso de convertir el descalabro en satírico triunfo... ¡qué romanticismo de la puta madre a pesar que la sensación de derrota persiste y hace más lenta y penosa la marcha!... para sellar el optimismo crujiente, bajas –muertos y heridos- ni las imagino... sí imagino que será de mi Vida dentro de veintiún años si resuelvo salir con vida de este trance.

DOMINGO 11 DE ENERO DE 1981.

0004 horas: no me percaté que un nuevo día llegó y como anoche me auto-elegí Jefe de la "Cabizbaja pero Heroica Columna", decido detener la marcha para descansar un poco y a lo mejor consigo ordenar mis pensamientos castrenses para vislumbrar la salida del meollo de este hoyo... me quedaré haciendo la posta pues de todos modos no podré dormir...

0300 horas: en unas tres horas amanecerá y todas las gentes de estos alrededores próximos estarán en sus quehaceres habituales, con o sin ofensiva final... ya me siento descansado y dispuesto a continuar hasta el tope...

0602 horas: con el sol apenas mostrando una difusa línea de luz rojiza puedo desde la bucólica estancia en la que nos encontramos, ver el río y calculo que luego de bajar hasta la rivera, en una hora caminando a buen paso estaríamos en la casa donde hubo de instalarse, para la eternidad de la ofensiva, el "puesto de mando"... considero que lo prudente es permanecer el día ocultos al cobijo del charral donde estamos... a eso de la media tarde será el momento de intentar el regreso que tiene muy pero muy poco de triunfal...

0612 horas: a la luz del sol naciente no veo el G-3 que supongo porta el compañero que encabeza la columna... ansioso le formulo la pregunta del millón: “¿dónde tenés el G-3?”... “¿cuál G-3, las únicas armas que desde anoche cargo son este machete y una granada de mano?”, me contesta con bostezos de desencanto... ¡en un pinche machete "Corneta" fabricado en “Acero S.A. de C.V., deposité mis inmediatas expectativas de vida y con ellas nuestra posibilidad de sobrevivir a un eventual reencuentro con el enemigo, lo que es bien probable, dada la abierta declaración de hostilidades decretadas hace unas doce horas... ¡puta qué vergazo al subjetivismo burgués el que recibo y en ayunas!... por algo estuve en vela toda la madrugada!...

0920 horas: una banda pueblerina con instrumentos de viento/metal, redoblante, bombo y platillos se escuchan bien cerca... las notas de la canción me hacen recordar su letra que enfatiza en mi espíritu un intrincado enfado en desarrollo... “♫♫♫dónde estás corazón♪♫ ♪no oigo tu palpitar♫♫♫ ♫♪es tan grande el dolor♪♪♪ ♪♪que no puedo llorar♫♪♫”... con sorna le digo al Chiquitón, “oí, como que el pueblo ha empezado a celebrar la victoria de su vanguardia o sea de nosotros guerrilleros heroicos, de seguro nos están esperando para que nos unamos a la alegría del triunfo, porque no pienso que nos consideren caídos en combate, de todos modos por lo pronto prefiero seguir acá, ya veremos en la tarde si el destino nos embarca en el cortejo de la marcha triunfal hacia la gran San Salvador”...

1600 horas: iniciamos la bajada que nos llevará a la rivera del contaminado río, más que el Danubio y el Ganges juntos, pienso... por la empinada ladera del cerrito cuyo charral nos ocultó van rodando muchos de los sueños y quedando pendientes para cuando las condiciones históricas las construyamos mejor...

1654 horas: llegamos a la mera orilla del shuco río y encontramos un huerto de rábanos anegado con las pestilentes aguas negras... de pronto esos rábanos en perspectiva nos confrontan el hambre de las ya más de veinticinco horas de ayuno con cualquier precaución higiénica y nos vale la perspectiva de irnos en curso y morir por humillante infección intestinal con amibas enemibas, adversarias shigelas y otros mortales bichos microscópicos...

1706 horas: aunque apenas han pasado once minutos de la ingesta de contaminados rábanos sin siquiera una insinuación de malestares gastrointestinales hemos llegado a un escampado tipo micro desierto de Sahara, donde se está jugando uno de los miles de mascones dominicales que los trabajadores utilizan de pretexto para beber y ponerse bien a verga y medio olvidar la enorme y dura realidad del contraste entre el salario mínimo y el costo de la canasta básica familiar... sin duda el deportivo campo no cumple en lo mínimo las exigencias de la FIFA respecto a cancha de fútbol y vale chonga y no le invalida su esencia para jugar muchos de los miles de encuentros de fútbol mascón en el país(ito) que se convierten en el vivo folclor nacional muy a disgusto de los ateneos republicanos...

1707 horas: por inveterada costumbre en cualquier aglomeración humana salvadoreña, por mínima que sea, de la nada aparecen vendedoras con frutas de la estación, yuca y papas fritas, tostadas de plátano, pupusas, gaseosas y cervezas... con la menuda masa convocada por el mascón en disputa no se da la excepción... estando las delicias a disposición de cualquier postor, nadie de la "Cabizbaja pero Heroica Columna" ignorará las evidentes y tangibles tentaciones de beber y comer... la cara de derrota reciente y crucial y el desaliñado aspecto en cada uno de la columna ni los notarán las vendedoras y el dinero en cada bolsillo alcanza para satisfacer las necesidades ya apremiantes... las masas que congrega el fútbol, incluyendo el fútbol mascón, están más allá de las diferencias político-ideológicas y nuestros dineros serán aceptados sin dilación por una especie mercantil de camaradería universal... al comprar me entero que la tal "ofensiva final" nadie de por aquí la sintió... debo pensar optimista que al menos las marchantas no la sintieron... pero en mis adentros conjeturo que la tal "ofensiva final" nomás fue el duro final de una pesada carga emotiva, motivada por un deseo altruista de mejorar las cosas en el país(ito)... ¡algo falló y vaya contradicción que sufro!... por fin descifro lo que Lenin planteó antes de la "Revolución de Octubre": "el 4 muy temprano y el 6 muy tarde, tiene que ser el 5" y por poco los bolcheviques lo cuelgan de los huevos...

1757 horas: callados, cautelosos, cuidadosos y sigilosos en extremo, lo que quiere decir con una discreción y silencio casi absolutos, entramos a la casa que debió ser el "puesto de mando metropolitano", por lo menos hasta agotar lo que ocurriera primero: previsiones o provisiones... las providencias tomadas para entrar no sólo son por el qué dirán en el vecindario...

1800 horas: en la casa que por minutos albergó el "puesto de mando metropolitano" no hay ninguna novedad particular y el reencuentro con la familia que da la pantalla es un tsunami de alegría pese a las cursis circunstancias y expresiones... yo soy yo y mi circuncisión, pienso parodiando a famoso filósofo idealista español y la parodia se convierte de inmediato en hiriente ironía a veinticuatro horas del viaje a la nada...

1808 horas: el jefe de la casa nos da la noticia que el gobierno ha decretado estado de sitio en todo el país(ito) con toque de queda entre seis p.m. y seis de la mañana del día siguiente... ¡por fin hemos llegado a un punto justo a tiempo! digo y declaro... pienso que a lo mejor la onda va, aunque el escepti(sismo) no me abandona... es posible que en otros lados la “ofensiva final” sí pegó y continúa pegando, de lo contrario no habría estado de sitio con toque de queda...

1830 horas: para los siete de la "Cabizbaja pero Heroica Columna" primero refrescante baño seguido de cambio a ropa limpia y planchada que por fortuna quedó acá... ya aseados y olorosos parecemos otros y por lo pronto no perecemos...

1842 horas: dispuestas algunas viandas calientitas por cortesía de la familia de compas de la casa, procedemos a cenar... frijoles negros de latas, plátanos fritos, huevos picados con tomate, pan francés y chocolate con fragante toque de vainilla nos agasajan...

1855 horas: tratando de encontrar razonables explicaciones a las anteriores horas vividas con tanta intensidad, con voz lindante al murmullo se inicia amena conversación, al menos eso parece... no obstante el toque de queda realmente se queda y se siente y apabulla el sano y correcto juicio con el que trascender el reparto delirante de culpas...

1925 horas: agotada la conversación por falta de amenidad, en un radio cualquiera con onda corta sintonizo Radio Liberación Nacional que según el Tatarato ayer debería empezar a transmitir al unísono de la "ofensiva final" desde algún lugar del país(ito), en realidad cercano y secreto lugar en Nicaragua de modo pareciera que es desde Perquín...

1925 horas: con los ojos cuadrados y boquiabiertos, los siete escuchamos que San Salvador está a punto de caer en nuestro poder proletario, que en nación amiga se está formando un gobierno provisional y que pronto una junta de prominentes asumirá el control político en el país(ito)...

1927 horas: le digo al Chiquitón: “en ese gabinete de gobierno vos por lo menos vas de Vice-ministro de la Defensa Nacional, espero que no te hagás el de los panes conmigo cuando de casualidad me encontrés en la calle”...

1936 horas: resulta imposible dimensionar la desfachatez de la Radio Liberación Nacional... el desfase con esta realidad nos provoca coraje, decepción y náuseas... los casetes como que ya estaban grabados con todos los efectos sonoros al mejor estilo hollywoodense: balaceras, gritos, explosiones, ráfagas y llantos...

1938 horas: el Chiquitón, para desgravar el instante, narra que lo del gabinete del gobierno revolucionario se trató más de un par de veces al más alto nivel... con verba condescendiente interrumpo al Chiquitón diciendo “o sea de la comandancia”, aunque el pensamiento que me brotó al instante fue “del alucine triunfalista”... y con cierta sonrisa agrega que él fue propuesto como Vice Ministro de Defensa y Manlio como Ministro de Cultura y Juventud...

- ¡Manlio!... ¿acierto si se trata de “nuestro cocido” colega poeta?...

= exactamente compañero, ¿qué comés que adivinás?...

- ¡será posible tal desfachatez sólo porque es chero de Marcial!...

= bien que sí...

- ¿es un chascarrillo un tanto de mal gusto por puro vacil tuyo en estas horas de angustias, amarguras y dolor, eh?”...

= ¡qué putas!... lo del gabinete de gobierno, se discutió allá por noviembre en tres o cuatro maratónicas reuniones con la Comandancia... vergo de horas-nalgas las que se le dedicaron...

- ¿no les parece compas que precisamente por esas ondas triunfalistas sin lógica es lógico que ahora nos esté llevando la tristeza y la amargura y demos lástima?...

2005 horas: el sueño de dormir me domina al grado que todo me vale verga y la colchoneta donde reposo el cuerpo me parece copo de nubes y floto en ella sobre líneas del tiempo y el horizonte lo sueño estrellado con la realidad... es la lejanía de tu presencia, amor lo que más me hiere.

LUNES 12 DE ENERO DE 1981.

0620 horas: he dormido como neonato... despierto pensando que aquí en el "puesto de mando metropolitano" que debió ser, lo único que queda por hacer es desmantelarlo, pero no será decisión mía... de hacerse será con sumo cuidado, sin llamar la atención de nadie... ya sin perspectiva de victoria inmediata un error sería fatal... me parece que lo procedente es la salida de los siete y cuanto antes mejor... la salida escalonada puede ser de inmediato, sólo bañados, vestidos y sin desayunar...

0635 horas: se decidió que la retirada del local sea en parejas escalonadas cada siete minutos... así uno al otro se chequean y contrachequean... al Chiquitón y a mí nos tocó la lotería de ser los primeros y salimos juntos a rodar el nuevo mundo en creación a fin de abordar un bus hacia San Salvador... hasta el momento no se sabe de la concreta reacción del enemigo...

0638 horas: el Chiquitón y yo, llegamos a la parada de buses que luce muy normal en un lunes en apariencia muy normal... cada cual sube al bus que va repleto de trabajadores normales rumbo al trabajo... lo hacemos mirándonos de reojo y sin hablarnos, como dos desconocidos...

0647 horas: ahí por la fábrica INSINCA hay un retén de la guardia nacional cuya destreza en reprimir y torturar se percibe magnificada con las tanquetas y ametralladoras punto 30 que han desplegado in situ... ¡le hacen el alto hasta a los vientecillos mañaneros que soplan en oleadas refrescantes!... obviamente, los vehículos que van y vienen, sin excepción son detenidos... bajan y registran a todos los pasajeros... por la pinta de pulcros burócratas apurados en llegar al trabajo y con los papeles falsos en orden pasamos el cacheo sin dificultad... los guardias nacionales pese a su tradicional prepotencia y brutalidad implacables exudan algo de miedo... quizás se sienten en desventajosa situación ante un temor hasta hoy desconocido y que el viento trae y en cualquier momento el nerviosismo se les puede disparar a disparar sin control...

0655 horas: sin que la malemérita guardia nacional haya detenido a ningún pasajero el bus reinicia la marcha...

0724 horas: justamente en la periferia de la Colonia Atlacatl, frente a la casa del Coronel Molina –el ex-presidente de la diminuta república- hay otro retén de la ya mencionada malemérita guardia nacional, cuyo cuartel central dista unas dos cuadras... es posible que por esa proximidad cuartelaria, este retén sea de enormes proporciones que bien lo puedo calificar de apocalíptico y que preludia una bíblica –es decir indiscutible- confrontación entre fuerzas reaccionarias y progresistas del país(ito)... al parecer ese despliegue de militares represores es señal de algo... optimista como siempre colijo que la ofensiva final continúa... la paradoja del momento es que la tan grande muestra restrictiva resulta bastante inoperante y lo demuestra el hecho que con pulso firme, el Chiquitón y yo entramos de nuevo a la capital...

0730 horas: en la parada de buses enfrente del costado norte del Cine Terraza me bajo para tomar otro... será el que pase primero... no importando de la ruta que sea... la cosa es moverse y no quedarse mucho tiempo en el mismo lugar... el Chiquitón hará lo mismo dos o tres paradas más adelante, siempre sobre la 29 (calle)...

0732 horas: en la parada sólo hay tres personas, las tres con aire de inocencia laboral... ojalá que el primer bus que pase sea de la ruta 3...

0734 horas: mientras espero en la parada de buses, repaso que con Santiago hemos quedado en vernos en la “oficina” mañana después del mediodía... con el Chiquitón será hoy antes de las cuatro de la tarde, es decir dos horas antes del toque de queda contrainsurgente... previamente habré visto y hablado con Gerardo... poco a poco iré dilucidando como están las cosas que de suyo parecen ya muy viscosas... luego se decidirá el inmediato qué hacer...

0735 horas: fingiendo estar soñoliento o distraído espero hasta que me aseguro que la tercera persona no subirá al bus que con lentitud reinicia la marcha y de súbito atropelladamente lo abordo...

0736 horas: mi intempestivo salto para abordar el bus de la ruta 3, provoca que alguien en el interior lance un comentario que no escucho bien pero me parece un regaño... “joven que no se le duerma el pájaro”... ¿y qué putas te importa cerote?, contesto mentalmente... el alma me recuerda que fui bucanero y por eso digo abordar y no subir... no siendo creyente de nada es consonante que acepte haber nacido con alma de pirata y hoy la ocasión se pinta para sentirme tal cual...

0748 horas: al llegar a la parada del Hospital Bloom y que está casi enfrente de la “embajada” me bajo... en la capital del país(ito) hay muchas embajadas pero “embajada” sólo una, la innombrable...

0749 horas: atravieso la 25 (avenida) para ir a desayunar a un comedorcito que está enfrente, exactamente en la segunda planta del Edificio Panamericano...

0750 horas: pido suculento menú: jugo de naranja, frijoles y plátano fritos, huevo estrellado, pan francés y que me presten los diarios del día de hoy... no sólo tengo hambre de comida... ha sido un agitado fin de semana que supongo merecerá debida atención en los medios, pero los diarios no dicen nada... es la consecuente actitud de la clase burguesa y su gobierno... no obstante mi crítico discernimiento, los dos diarios con que mal amanece el día a día en el país(ito) me dejan la sensación que lo ocurrido en Apopa y su contorno fue una ligera pesadilla... en lo que acabo de recorrer de San Salvador, fuera del retén apocalíptico frente a la casa del Coronel Molina, no se percibe nada anormal... ¡qué realismo tan mágico el de este país(ito) de la puta madre!... estoy picado por la curiosidad así que para prolongar mi estancia en el comedorcito, pido café con pan dulce y tengo la suerte que de pan dulce hay peperechas bien pintadas que evidencian su condición desde la lejanía...

0810 horas: abrigo la esperanza de oír -no importa sea de bolada- que algo sucedió el fin de semana... espero aunque sea algún breve comentario que me haga considerar que sólo a nosotros, los de la "Cabizbaja pero Heroica Columna", nos fue algo mal... me lleva la tristeza... ¡por favor, no me chingués el ánimo, corazón!...

0845 horas: he pagado el “típico” desayuno salvadoreño... camino en dirección a la “embajada”... paro un taxi y le pregunto al taxista que por cuánto me lleva ahí por el “Salvador del Mundo”... una vez convenida la tarifa, al abordar el carro el taxista, sin poder ocultar su contento, me comenta comedido que el sábado por la noche hubo varios ataques de la guerrilla... yo le respondo sin mayor emoción que no sé nada y que por donde yo vivo lo único que a lo lejos se oyeron fueron unos que otros disparos y cambiando de tema continúo la conversación... no vaya a ser un oreja y me joda por yo incauto bocón...

0900 horas: al llegar al “Salvador del Mundo” le digo al taxista: “mire yo voy a una oficina que está a la vuelta, pero por favor déjeme aquí que antes quiero ir a esa farmacia”...

0907 horas: aunque estoy seguro de no llevar cola, para regresar a casa debo disolver cualquier asomo de duda... chequéandome y contra chequéandome caminaré varias cuadras antes de abordar un bus que me acerque... paso comprando algo a la Panadería Eduviges sita en el Centro Comercial Granada esquina opuesta a “La Campana” famosa... luego en una barbería cercana me permito profesional acicalada... ya más tranquilo camino al abordaje del bus a Santa Tecla...

1010 horas: en casa se encuentra la empleada doméstica... la saludo y le pregunto a qué hora regresó del fin de semana en su pueblo y si me han llamado por teléfono... me informa que los cipotes están en el colegio y mi mujer en el trabajo... como todo parece normal y sin novedades, me encierro en el dormitorio para descansar la mente y el corazón... curiosamente no siento cansancio corporal... recostado en la haragana entro en un sopor casi levitacional, me abandono al sueño...

1200 horas: sintonizo la Radio Liberación Nacional y pienso que transmite desde Chinandega en Nicaragua... la Radio sigue informando de un mundo al revés de “intensos combates en la periferia norte de San Salvador”... ¡y por la puta yo vengo de ahí!... dice que la capital está cercada y a punto de caer... parece que los del exterior no han cambiado los casetes y ya deben estar bien a verga celebrando la inminente toma del poder...

1800 horas: con el correspondiente inicio del toque de queda por cortés deferencia de la “tercera junta revolucionaria de gobierno” surgida del “incruento” golpe de estado en octubre del ’79, caminando apresurado y aún con mucha luz solar termina oficialmente este día político... así serán los días que le restan a la estación seca... días que por otra ocurrencia del gobierno post-golpista se han acortado con el inoficioso adelanto de hora en esta brillosa y fúlgida región tropical... si deberé pasar encerrado en casas que no siempre serán mi hogar, desde ya algo debo de inventar para no morir del estrés entre toque y toque de seis a seis que en la realidad astronómica es de las diecisiete a las cinco... por lo pronto queda tiempo para reflexionar?... ¿qué pasó con la insurrección popular?... ¿cómo influyó el ajolote extemporáneo de la dirigencia pequeño burgués?... a mi parecer el 10 ya era demasiado tarde, debió haber sido el 8... ¿qué es realmente lo que un tonto piensa cuando empieza a anochecer?... lo digo sin alusiones en particular aunque sobren clásicos ejemplos...

2110 horas: los cipotes se han dormido... no tengo ganas de “hacer el amor” o sea de copular, pero soy tan débil de la carne y presto respondo a los deseos y a las maniobras llanas de mi mujer... y es que ha sido un terrible fin de semana, con saltos y demoras en el tiempo concupiscente... son ya cincuenta y cuatro horas veinticinco minutos sin copular que ha provocado en mí una impresionante ansiedad... ahora busco el equilibrio roto durante el largo fin de semana de bélicas intenciones urbanas...

2111 horas: me enredo a los brazos y piernas de mi mujer... digna manera de dar fin a una etapa de mi vida... no sé si temerosamente desilusionado o cautelosamente optimista...

2112 horas: durante un par de segundos encapsulo tristezas y termino recordando que casualmente hoy son once años que Alejandro Rivas Mira (Sebastián Urquilla) me habló de incorporarme a una deseable y necesaria guerrilla local y yo le dije que no le veía viabilidad... tanto insistió que cinco meses después ya andaba en la onda más bélica del momento... mi primera reunión en una célula guerrillera comandada por Alejandro no tuvo el tremendo y dramático rompimiento esperado con mi vida familiar y laboral, quizás por la amistad entre ambos desde cipotes... ni fue como la describe Roque en aquel poemito umbrío y melancólico... una romántica actitud me impedía ver la traumaturgia que con los años vendría... en todo caso se iniciaba una peculiar forma de clandestinidad, sin romper del todo con todo... pero fue el principio de todas las negaciones existenciales y del sadomasoquismo en el cumplimiento del deber que tantos daños causaría a la causa proletaria... pese al breve paréntesis de la memoria, mi erección alcanza el punto para penetrar impune al jardín del edén...

2125 horas: con mi mujer hemos derrochado fluidos corporales en un acto sexual heroico, con muchos bríos y degeneres, quizás un tanto bizarro... todo lo horadable ha quedado horadado...

2128 horas: a las cuatro de la tarde que me vi con el Chiquitón, quedamos en que mañana podremos juntarnos todos... todos es todo el “mando político-militar metropolitano” que fue y que vuelve a ser simple y silvestremente el Comité Zonal Metropolitano...

2131 horas: fin del breve interludio de poéticas expresiones orales...

2359 horas: me empiezo a dormir... poco a poco, con deleitosa lentitud... hemos repetido tres veces el acto sublime de intimar cuerpos y almas... ahora el cerebro emite las tranquilizantes ondas deltas, tan necesarias para mí después de los enervantes sucesos que desde el sábado estoy viviendo... las ondas delta me llevarán al estadio de sueño profundo donde todo es distinto: siempre multicolor, luminoso, dulce, templado, suave, ingrávido, sensual, oloroso, musical... lo peor ha pasado... incluso lo peor de lo peor en el fin de semana: no poder quitarme las botas desde las 1859 horas del sábado 10 hasta las 1830 horas del domingo 11, lapso que duró la guinda semi rural... el infierno del guerrero es morir con las botas puestas...

MARTES 13 DE ENERO DE 1981.

Antes del mediodía: corren extraños –por contradictorios respecto a cifras- pero bien fundamentados rumores acerca de la masacre de varios “muchachos” en la falda menos escarpada del volcán Quetzaltepec, allá por el costado de San Antonio Abad... se habla de un grupo de jóvenes vestidos con camisetas negras, bluyines y tenis; algunos “portando” revólveres 22... con respeto y admiración el rumor lo esparce la población de San Antonio Abad... se dice que uno de los jóvenes “muchachos” apretaba una carta de amor en la mano izquierda y que lo encontraron con los ojos abiertos y una expresión de vívida alegría... debió afrontar la muerte seguro de un sentimiento que ni en el abandono final quiso olvidar ni dejar... San Antonio Abad es parte de la esperanza que ha nacido recién el sábado pasado y es territorio bajo la responsabilidad del Comité Zonal Metropolitano de la RN... el dato adicional que me aflige es que del Cerro vendría una columna a reforzar lo de Apopa y no llegó o llegó tarde, cuando ya el “mando” iba en despelotada guinda... es bien posible suponer que al no encontrar a la gente de Apopa salieran de regreso a San Antonio Abad... en lo que respecta al área metropolitana, la ofensiva final desde el mismo sábado se ha venido configurando en un fragmentado mosaico de lamentables errores y algunos horrores propiciatorios de amores fatales que algún día serán cantados por Casandra Wilson, heredera del tono melancólicamente exacto de la tragedia y de la triste condición que originan las causas perdidas... yo me comprometo a escribir el “Blus del derrotado” para que lo cante...

Al mediodía: salgo de mi casa, en arrendamiento con promesa de venta, para ir a la casa de seguridad donde se reúne el Comité Zonal Metropolitano y de la cual soy el responsable... a lo mejor hay buenas noticias acabaditas de recibir por el telex... con discreta alegría se da el reencuentro con los compas del equipo de apoyo que cuida del cotidiano y normal funcionamiento del local como oficina de asesoría jurídica... no puede haber mucha euforia pues hay moros en la costa o sea empleados que nada saben del clandestino funcionar... para abonar algo a la euforia tendremos la hora del almuerzo en algún changarro cercano y con un par de oportunas cervezas bien frías... ahí les diré que dentro de dos horas se reunirá el Comité por lo que deben colocarse, a más tardar a la una y media de la tarde, las señales en las estafetas -lugares públicos a la vista de los transeúntes- que advierten a los miembros del Comité Zonal Metropolitano de la situación del local...

Después del mediodía: el par de cervecitas heladas me han dejado con una tremenda modorra espiritual, tanto que ya acepto sin reparos la dimensión del casi seguro fracaso de la ofensiva final, aunque el despiadado optimismo me hará seguir considerándola un tensionamiento de fuerzas y capacidad combativa especie de experiencia piloto militar de gran envergadura... Santiago es el primero en llegar a la oficina y cada diez minutos irán llegando uno por uno los demás miembros del Comité Zonal Metropolitano... el orden de llegada a las reuniones se establece previamente cada mes... en treinta minutos estamos completos comentando los hechos del fin de semana, según cada cual los ha logrado y podido percibir, guachar, captar, sentir, oír, aprehender, palpar... reunido el mosaico de sensaciones y percepciones se configura el descalabro de la ofensiva final que ni imaginan los compas del exterior y en especial el Tatarato y los de la Radio Liberación Nacional... al finalizar la armazón del mosaico, acordamos que uno del Comité viaje a Managua a contar e informar de la terrible y triste realidad... se ausculta quién se ofrece de voluntario... ante el silencio como propuesta se pregunta quién estaría listo para salir mañana, vía México-Panamá-San José en avión y de San José a Managua en carro... soy el único que está listo –eso incluye maletas hechas y papeles falsos activos- y me toca el numerito premiado de viajar, suerte que ya mañana no será martes 13... llegar a Managua me demorará cinco días...

Al final de la tarde: casi cuando estamos a punto de terminar la reunión, entra un telex de la Comandancia General asentada en Managua, informando de la desaparición en combate de Santiago, de Gerardo, del Chiquitón, del chavo del machete “Corneta, de los otros dos compitas de Apopa y de mí... con sardónica y satírica sonrisa estirando mi rostro, elevo una plegaria en tono de responso por nuestras almas... pero me siento obligado a pedir que no demos señales de vida y que no avisemos de mi viaje, como para mantener en suspenso unos días más lo de los decesos en combate... salgo apresurado a la agencia de viajes para reservar en el primer vuelo de mañana hacia México...

Principio de la noche: principia el apetito carnal a devastar todas las geografías de mi piel y de la piel de mi mujer... voy absorbiendo una creciente sensualidad que me corre y culmina en la piel móvil que cubre el bálamo entes de erigir un duro, firme, grueso y hermoso monumento que agasaja las espasmódicas no tan módicas sino más bien copiosas emociones de mi mujer... ella cubre el monumento dólmico de intensos flujos salobres y delicados líquidos abismales... ciertas contracciones dan fe de la intensidad y queda reivindicada la leve desazón que ayer noche tuvo la osadía de asomar...

A medias de la noche: me seducen la quietud y la calma... satisfecha la líbido, las caricias van tendiendo a desaparecer con lenta naturalidad... en el inicio del sueño, la tibieza de los cuerpos desnudos se entrelaza con dulce y sosegado amor...

A mitad de la madrugada: en verdad ya es miércoles... un olor a pan francés caliente me despierta y arrebata llevándome en retrógrada espiral a revivir los últimos instantes de la inocencia quinceañera en el pueblo natal... época de las primeras serenatas con las que fui descubriendo los nuevos caminos del amor y el deseo que me llevaron a los absolutos... ¡tan didáctico es el amor y jamás aprendemos!...¡qué de ocasiones propicias fallidas por la timidez de las últimas horas de niñez para que el tiempo y las circunstancias se encargaron de alejar por siempre a las dos o tres niñas amadas ya con entusiasmo vehemente!... serenatas que terminaban en el Parque Cañas sometiendo a discusión las muchas liberales recetas conocidas para componer y sanear el mundo... hoy el olor a pan francés caliente, me devolvió la iconografía de las cipotas que asentaron mi voluptuosidad, entre ellas Silvia Chévez, Blanca Saca, Irma Cañas Lara... a algunas no las tuve ni les confesé mi amor y me envuelven en esta madrugada de tenues oscuridades que anegan la habitación del tálamo actual... mientras mi amada muy a gusto respira su satisfacción... cuando llegue el amanecer reaparecerá la tribulación de volver a vivir arrastrado por corrientes de iniquidades que me llevarán sin remedio al punto sin retorno que ni quiero describir ni siquiera imaginar...¿que sería de mi Vida si la compañía en el lecho conyugal hubiese sido el amor reposado de Irma, Blanca o Silvia?...

MIÉRCOLES 14 DE ENERO DE 1981.

Ninguna inquietud adicional me produce el estar volando a diez mil pies de altura y como a ochocientos kilómetros por hora en un cómodo Boeing 727 de Mexicana de Aviación... me razono extraviado, volando sobre la enigmática región del antiguo y desvanecido mundo maya... la espigada azafata, como todas son, con estudiada y aprendida amabilidad me ofrece algo de beber... solícito pido un par de margaritas frapés en armoniosa secuencia... pasado largo rato vuelve con el cortés apremio para el almuerzo y me saca de mi anonadado estado que fácilmente se confunde con un estado de contemplación mística...

Al cabo del par de horas de vuelo, por la ventanilla empiezo a ver los primeros signos de la contaminación sobre la enorme inmensidad de la megápolis “azteca” que se pierde en el lejano horizonte de mi agudeza visual... durante los minutos que toma el aterrizaje, la agudeza mental se me queda flaca para imaginar la cantidad de dramas que se estarán viviendo en la vasta ciudad y en este preciso instante...

Consigo pasar calmada y airosamente los humillantes trámites migratorios y aduanales y salgo incólume y con toda dignidad... claro ayuda mucho untar discretamente algunos dolarillo$ USA en las manos derechas de los respectivos agentes, migratorio y aduanal...

A la salida del edificio, veo a Mara sonriéndome con todo su magnifico esplendor corpóreo y espiritual y digo para mis adentros: “después de todo acá no me va a ir nada mal y de aquí en adelante de mí dependerá”... el abrazo de bienvenido a esta región del aire más transparente que fue, me aísla y protege por una brevísima eternidad de todos los males creados por el hombre y la mujer o sea por el Tatarato y la Gorda... una turbadora osmosis entre Mara y yo se empieza a producir y sacude totalmente mis interioridades y exterioridades viriles... me aparta de la vesania política que he vivido los últimos ocho meses... Mara, de entradita se me presenta y antoja desconcertante y posible, nada de inaccesible...  muy diferente pero igual de como cuando a lo lejos la vi por primera vez en Managua...

En el bocho de Mara vamos en camino rumbo a no sé... el bocho de la última generación germana, Mara lo conduce radiante por intrincados meandros viales desde el aeropuerto hasta el frente de un edificio porfiriano en una tal calle Ámsterdam... a Mara la percibo tan cercana a mi totalidad que no la concibo viviendo lejos de mí...

Se estaciona y me dice: “dame tu equipaje y espérame tantito que enseguida regreso para ir por mi hermana”...

Regresa al carro y al reiniciar la marcha, entre sorprendida y buenas salenas cronopio-cronopio, me cuenta que hoy recién a mitad de la mañana se le informó de mi heroica caída en combate “y te juro que cuando te vi saliendo del edificio de la terminal aérea no daba crédito a lo que mis ojos veían, muy a pesar de que anoche le telefoneaste a mi hermana Antonieta y al nomás colgar le dije, ‘oye manita yo iré al aeropuerto por ese negro inmortal’... tenerte aquí tan a la mano, es como que hayas resucitado y lo vamos a celebrar... quesitos de Oaxaca, tacos al pastor, tequila Centenario reposado, ron Havana Club y coca-cola no te van a faltar... mañana, si quieres o si puedes, vamos a la Villa a darle las gracias de rodillas a la virgencita y no importa que tu y yo seamos ateos confesionales”...

Conocedora y además respetuosa de mi materialismo-dialéctico, lo de la virgencita, Mara lo enriquece con un profundo acento de sátira doctrinaria contra los idiotas y fundamentalistas que se juntan en las iglesias... en presencia de tan perspicaz albur ni me percato del trayecto hasta que con musical frase me anuncia: “♪tataaán♫... negro y lindo camarada he aquí que hemos llegado donde Antonieta, si quieres bajas y subes”...

Ayer, según el telex recibido en San Salvador, era desaparecido, hoy como le informaron a Mara soy héroe caído en combate... ¿habrá prisa e inquietud en deshacerse de mí o seré canonizado?...

No paramos ni cinco minutos, en el apartamento situado sobre la Calle Nattier cerca del Parque Hundido, seguramente Antonieta esperaba detrás de la puerta y el regreso al nidito de Mara en el edificio porfiriano sobre la calle Ámsterdam se hizo sin dilación... la alegría de vivir en mí aumenta...

Nomás entrar al apartamentito de Mara lo percibo, siento y asimilo con tremenda vocación para provocar intimidades: desde susurros amables y gentiles hasta caricias seculares o inéditas al amanecer... adentro el frío cierzo invernal de la noche mexicana adquiría brillo y tibieza de sol tropical, haciendo resurgir en mi interior la magia de compartir con quienes se ama... se disipan penas y mueren los escarnios de tantos meses de depravación política-ideológica por cortesía de la Gorda total y se aleja el ruin remedo de inquisición vivido en la morena ciudad... los tequilitas volatilizan el recuerdo... más allá de la solidaridad política, la animada conversación se transforma en substancia cordial entre Antonieta, Mara y yo... mundo de imposible descripción narrativa, lleno de agudezas mentales e ingenios lingüísticos sensibilizando la materia y el espíritu... tan distinta esta circunstancia que diferente fue el sabor que degusté a los tacos al pastor de siempre... ¿qué explicación tendría tal cambio cualitativo en el sabor?...

Con beatífica lentitud empezó a descender desde el ombligo del mundo una fisiológica sensación y un halo equinoccial me señalaba y marcaba el camino a la tibieza apasionada de cuatrocientos vientres de mujeres fértiles... y me fue envolviendo un delicioso sopor que hace dos siglos había dejado de experimentar...

Mara y Antonieta me señalan el camino a seguir para satisfacer el prosaico llamado de la materia animada imposible de delegar... casi deslizándome camino de regreso a la recámara donde satisfecho recalo en la cama king-size y no llego a la sala consistorial... discretas, las dos vestales esperan y luego me ayudan a salir de ropas, zapatos e intranquilidades existenciales.

JUEVES 15 DE ENERO DE 1981.

Un sabroso olor de afecto me despierta y me adelanta el placer de sorber café exprés acompañado... antes de ir a la mesa, heroico me ducharé con agua fría para llegar oloroso a reciente santidad... la mesa está dispuesta con sazones sólo posibles por mediación del Amor... Mara se manda con el desayuno-homenaje que satisface mi apetencia alimentaria y mi necesidad de compañía matinal y me deslumbra... con tales solícitas atenciones, decido quedarme dos días más... viviré segundo a segundo las cuarenta y ocho horas del dulce ocio sin caer en trivialidades ni tribales ni de otra especie... total que en Managua me creen otro mártir de la patria y de la revolución... ¿por qué no retrasar a los brujos managuas esas horas a mi resurrección de entre los muertos heroicos que en algunos será causa de tristeza, miedo y dolor?”... debo aprovechar estas horas para gozar y cantar la suerte de haber muerto sin haber dejado de vivir...

También me quedo decidido a dedicar algunos minutos en satisfacer la morbosa y antigua curiosidad de conocerme y quizás no me aburra en la egocéntrica pasividad... haré tiempo para leer la intimidad de Mara en sus libros de cabecera... en lírico transe de babosear saldré a lo sumo un par de veces... talvez cocine para Mara y si ella lo permite le pediré dedicarnos sólo al placer de conversar en esta tregua unilateral que me doy...

De pronto a la velocidad de la luz, a Mara, le empiezo a ver un intenso brillo de musa sensual que me despierta la quimera de amarla, besarla, abrazarla, tocarla, recorrerla, abrasarla, penetrarla... sin prisa, sin compromisos, sin prejuicios, sin promesas... poco a poco como que nos vamos adentrando en el camino inapelable de un recorrido común, ahora imposible de predecir.

DOMINGO 18 DE ENERO DE 1981 Y EN ADELANTE.

Salgo para Managua con una extraña y profunda sensación de haber olvidado algo colateral al extravío: ¿un suspiro del corazón, un rincón del alma, un libro querido, un rayo del aura, un olor a santidad, un casete musical?... a Mara le pedí que por favor no me llevara al aeropuerto...

Con un rojo carmesí de lápiz labial, mi penúltimo acto antes de salir del apartamento fue escribir una nota sobre el espejo cuerpo entero del baño en la que patentizaba –a Mara por supuesto- mi incondicionalidad y auguraba prontos y frecuentes reencuentros... Mara duerme y justo antes de salir le doy un beso en la frente que más bien fue leve y provocativa insinuación que al despertar lo percibirá como aviso del incendio que ya era imposible de contener y apagar...

La calmada inquietud que antecede el atropellado y violento surgir de la pasión acallada por la fuerza del “deber”, me hizo perder la noción del transcurrir de las horas en vuelo directo a Managua, hasta que escuché el apremio profesional de la azafata a que colocara el respaldo en posición vertical, me abrochara el cinturón de seguridad y dejara de fumar...

Al bajar el primer peldaño de la escalera del avión, la brisa enardecida se me introdujo en la conciencia desde el fuego tropical tan managua a orilla del lago, pero hasta que pisé tierra caí en la cuenta del lugar... la arboleda borracha de sol en los alrededores del aeropuerto “Sandino”, no me evocaban sino una grande y calcinante desolación... Mara ¿cómo soportaré este clima sin los líquidos humores de tu piel circular?...

Concebido, planeado, coordinado, mantenido y realizado este viaje y su itinerario con sigilosa discreción y en completo secreto lo estaba disfrutando... anónimo y libre, sin nada de protocolo sandinista, me fui a hospedar al cómodo y escondido apartotel a un lado de la Carretera Sur y cerca de la “Casa de Cristal” la promiscua legación orgánica “abierta”...

Desprendido con brahmánica calma de los recientes acontecimientos políticos vividos, decido presentar “credenciales” hasta el siguiente día muy temprano... espero tempestuosas respuestas a mi informe de la realidad metropolitana sucedida del sábado 10 al martes 13... de a tantitos voy descubriendo que la felicidad no tiene la flexibilidad para gozar lejos de la bien amada y pienso en Mara... la imagino desnuda y que se me acerca con el sexo sonriente, húmedo y tibio y me voy quedando dormido... la soñaré entre potentados de las potencias extranjeras imperialistas, pero palparé sus delicadas vellosidades... más tarde citaré al estoicismo militante y terminaré de escribir el aciago informe de la gesta que a heroica no llegó...

Sueño que penetro en Mara y desbordado de alegría la riego con el espeso licor de mi virilidad... mojo la inmaculada sábana de la cama de hotel...

Con mi voluntad vencida por la mancha seminal a cuenta de futuros desencuentros, lo primero que hago al aclarar el día es llamar a Mara y le esgrimo pretexto baladí... después le pregunto si leyó mi nota, la escrita con lápiz labial en el espejo grande del baño... no le pregunto si sintió mi beso de despedida porque imagino saber la respuesta...

Rumbo a la casa de seguridad en Las Colinas fui encontrando pájaros muertos en el camino... primero un cenzontle con su plumaje más monótono y aburrido y sus cuatrocientas privilegiadas voces en un silencio de pavor por muerte pánica y súbita... después una chiltota que aun ya sin vida no le abandona la luz de su llamativo plumaje negro y amarillo... luego una guara multicolor con predominio del azul inspirando el logotipo del vuelo inerte... por último, ya casi por entrar a la casa de seguridad, un chocoyo con el plumaje verde vivo me alienta la esperanza... en la casa de seguridad suponía encontrar al Tatarato o al menos razón de su paradero... me arriesgo entrar sin previo y convenido aviso...

Dado que la casa en Las Colinas está descuidadamente enfrente de la embajada del gobierno enemigo contrainsurgente es bien factible que un delegado policial me fotografíe y que al regresar al interior la cuilia se encargue de mis huesos...

Entrando a la casa, tengo la impresión de llegar al reino de la desidia... parece es la hora de la telenovela diaria... hora en que no se atienden partos, no se sirve comida, no se contesta el teléfono, no se orina ni caga, no se aprueban créditos, no se hacen autopsias, no se pispilea, no se procrea, no se reciben peticiones, no se gestionan trámites... es la hora de la burocracia contrainsurgente...

Somero pongo en orden lógico mis pensamientos con toda la intención de dramatizar mucho más el descalabro de la ofensiva final y la odisea de la "Cabizbaja pero Heroica Columna" y que yo había llorado en secreto durante la triste noche de la guinda estratégica del “mando metropolitano”... un buen recurso será enfatizar lo de la banda pueblerina tocando “♪Dónde♪♫ ♫estás♪ ♫♪corazón♫♪♪”, mientras estábamos encharralados en la ladera cercana al río shuco, respirando efluvios de los detritus que transporta del Gran San Salvador...

Una semana post-ofensiva final con ingratas sorpresas, no me ha hecho perder la capacidad del asombro... cuando piso el umbral de la casa en Las Colinas siento el pálpito de “cantar por no llorar” y lo ignoro pese a su substancia de premonición a corto plazo... en breves minutos se concretará la realidad al contrastar las irrealidades de los “partes de guerra” difundidos por Radio Liberación Nacional... justo antes de entrar a un aparatoso salón con decorado castrense y herméticamente aislado de la realidad respiro profundo...

Está reunida la Comandancia General y su Estado Mayor -pléyade de climatólogos y meteorólogos teóricos- donde destaca el Comandante Ramón Suárez... predecían, pronosticaban y seguían anunciando: tormentas sociales para los próximos días, fuertes vientos desestabilizadores al amanecer, oscuros nubarrones bélicos al comenzar la noche, persistentes lluvias de balas desde el filo del mediodía...

Cuando entraba al claustro de la Comandancia el ánimo lo conservaba poco radiante, pero al escuchar los alucines por desconocida paradoja el semblante se me alumbró, una satisfecha sonrisa se volvió a apoderar de mi cara... a punto de cagarla por un inminente ataque de risa me contengo a tiempo... más que suficiente será que los hechos amparen mi prolijo informe, mi razón se asienta en la firmeza de la verdad...

En traje de fatiga, el simpático y barbarrojo Comandante Suárez, abunda en detalles bélicos de la guerra del fin del mundo... “¡ah, éste es el soplo de la Radio Liberación!, me digo con impertérrito gesto”... en sobrado manantial le fluían de la boca cifras frías y datos sin control y nombres y escaramuzas y emboscadas e incruentos combates y capturas de prisioneros y tomas de ciudades y asaltos a cuarteles y rendiciones incondicionales... ¡♫♪♫pero qué triste realidad hemos vivido♫♪♫! y entre charrales poco acogedores...

Mi informe despuntó lo yuca cuando enuncié el vergo de muertos... empecé con la columna masacrada en San Antonio Abad... gruesa contabilidad del sufrimiento con que se actualiza la estadística del dolor popular... la desconocida realidad retorció bruscamente el ánimo de todos los presentes y los situó fuera del ensoñamiento de la inminente entrada triunfal... adiós gabinete gubernamental con Manlio de Ministro cortejando a las masas desde potentes megáfonos a manera de claros clarines de guerra en el mitin en la Plaza Libertad... extravío embriagado en el camino de una inmediatista devoción por la toma del poder...

Concluyo tajante mi informe diciendo que jamás vi cometer tantos errores en tan corto tiempo y por tanta gente... me incluyo en el cometimiento de horrores por aquello de la autocrítica para salir con vida de allí... un profundo pesar me invade luego de revelar la verdad pero al ver las caras de decepción que esculpe me deleito... la verdad es que la verdad impactó y no tuve que quitar o agregar una tan sola pizca de bien o mal intencionada imaginación...

Terminando mi informe, con explícita recomendación de no comentar nada, cortésmente fui invitado a abandonar el salón habilitado para dirigir la ofensiva final... veo a mi alrededor y pienso que con las readecuaciones del caso el salón podría servir para almacenar papeles de un eventual centro de documentación...

Escucho sordo murmullo que acompaña mi salida del salón... pero aliviado del penar encasquillado desde el 10, me envuelven olas del “Mar de la Tranquilidad”... salgo a la calle y camino un trecho para reiniciar la reflexión acerca del dar y del compartir... debo regresar de inmediato al apartotel... ojalá consiga un taxi, difícil empresa en Managua, igual o más que la preparación de una ofensiva final exitosa... ¡pero el milagro se da!...

Después del frugal almuerzo decido dos cosas sin consultar... la primera y primordial, hacer la reservación para salir de regreso a México, pasando previamente a Panamá... la secundaria y por si acaso, esperar eventual convocatoria del Tatarato... en la agencia de COPA tengo dos conectes que hacen milagros para conseguirme cupos... sé que todos los días de Panamá a México hay vuelo directo...

Así como había llegado planeaba regresar... incógnito, desconocido, inadvertible, inesperado, sin avisar... en la agencia de COPA me consiguen boleto en el vuelo de hoy por la noche a Panamá y para pasado mañana hacia México...

Por suerte, el Tatarato, después de la reunión sostenida con la Comandancia General en pleno y adjuntos, ni pedos me tiró y por supuesto no me advirtió de reunión alguna con él... sin duda el vergazo de mi informe lo ha dejado más atarantado... ni siquiera me preguntó cuándo me regresaría... felizmente yo lo interpreto como una declaración de persona non grata... coyuntura más favorable para zafarme del pesado calor managua jamás la hubiese imaginado posible de ocurrir... y no la dejaré pasar aun sea negándome a la “deferencia protocolaria de llevar a pachanguear a los visitantes del interior dada la sacrificada y peligrosa clandestinidad en el cotidiano vivir” y que se está convirtiendo en costumbre por la diligencia de las compañeras Olga y Raquel, delegadas oficiales para la tarea... ¡lástima! pero sin vos Mara, le estoy perdiendo el sentido a la vacilada y me encontraré solitario en cualquier animado antro... “¡Olga y Raquel: aim sorri for yu y por mí, di nex será!”...

De Panamá es bien probable -si el ánimo me late- le avise al Tatarato que voy en camino al interior... como siempre realizo estos trámites por calificados y leales intermediarios no hay posibilidad de objeción inmediata...

Si dejé lagunas en el informe fue porque Santiago y el Chiquitón a finales de la próxima semana vendrán a continuarlo con el agregado de sus propias conclusiones... ellos ahondarán con explicaciones del fracaso y del ocaso de la Ofensiva Final y horadarán las peripecias de la "Cabizbaja pero Heroica Columna"...

En este momento no puedo traicionar mi antiguo paradigma del héroe que lucha contra la injusticia secular y coyuntural... modelo que también me da soporte para esta lucha tan consentida aunque ya se alargó más de la expectación... desde niño soñé y deseé algún día ser parecido a: El Zorro, Tarzán, El Llanero Solitario, El Fantasma o Batman sin Robin... les admiraba la soledad y la facilidad con que iban de un confín a otro del mundo, parecían machos sin dueño... corrigiendo entuertos, sitiando castillos, combatiendo gigantes, rescatando princesas, matando dragones... con una exquisita fémina fiel y además inteligente siempre esperándolos... viviendo un celibato tan especial, tipo caballero inglés de corte andrógino... apariencia del engaño lindante en la divina ubicuidad... lo que a mentes obtusas provocaba sospechas y conjeturas nacidas en las oscuridades del ser... pero de pronto al inicio de mi pubertad irrumpieron en mi inteligencia y mi imaginación Fidel y el Che y con ellos la dialéctica razón...

Siendo consecuente con tal visión de mundo, hoy me vale lo que el Tatarato y su “coro feo” puedan especular... total razono mi verdad y Mara –deliciosa intelectual mexicana- me está esperando en la ciudad de México... viviré ensimismado breve remanso en mi retorno al voluntario deber...

Lo de pasar por Panamá es por exclusivo despiste conspiratorio: en esencia del aeropuerto al hotel y viceversa... la fraterna Moravia y su esposo nunca se enterarán de paso tan fugaz y no habrá chance para que ofensa alguna se insinúe en nuestra poética relación... además tengo el presentimiento del pronto regresar y a lo mejor con Mara... entonces hasta para unas interactuadas canitas al aire tan tropical de Panamá habrá.

Un adelantado y alegre sentimiento cunde ante inminente vivencia feliz que apresura mis pasos... ¿será la perspectiva de la plenitud de nuevo amor?... pasión y deseo acelerados en el riguroso marco del proletarizado buen vivir, el desovietizado...

Muy a propósito no me reporté con el Tatarato y por eso no busqué a Moravia en su función de interpósita colaboradora y el sueño de soñar con Mara me dominó... a lo mejor mañana, ya desde México, me reporto... si me conecto con Moravia y esposo caigo en la amistosa bebetoria ritual y hoy no estaría volando a la región más transparente del aire...

En llegando a México lindo y querido, la ofensiva final de hace unos días se me hace que nunca sucedió... la recuerdo como mal sueño, una pesadilla de cortísima duración... pero la analogía entre las horas de la guinda semi urbana y el ahora la marca el ir de un país a otro y de aeropuertos a hoteles... la excepción fue el paso fugaz por Costa Rica, ahí la hospitalidad, la complacencia y la complicidad de Beatriz y familia fueron y fueron el bálsamo para mis males de patria y de amor... ¡Mara me estás desestabilizando!... el paso por cafeterías, hoteles y restaurantes se convertía en una aséptica, fría e insulsa rutina... con el agobio de la soledad entre multitudes se pierde mucha sazón de vivir y todo sabe igual...

Para enfatizar el cierto aire de misterio no le avisé a Mara de mi regreso a México y en el aeropuerto “Benito Juárez” abordé un taxi para la Ámsterdam... ansiaba la calidez vaginal del luminoso apartamentito... ¿la sorprendería al instante que abriera la puerta luego de mi timbrar?... ¿ayudará el toque sibarita tipo gurmet de quesos y vinos franceses que compré en el aeropuerto internacional de Panamá?... sin sutilezas le reiteraré mi complacencia de estar nuevamente con ella...

Mara se encontraba con una faldita corta que no ocultaba su exuberante y armoniosa humanidad... alelado me le quedé viendo, clavado en la tensión superficial de las firmes pantorrillas y de lo demás, todo turgente de promesas de placer... un pulóver negro tipo resistencia francesa segunda guerra mundial le aprisionaba el torso y mis deseos... era un disfrute visual completo para empezar a alucinar... dicho con todo respeto, Mara es un protocolario culito fino...

Sucede que me daré unos días de tregua en modo de reposo de guerrero de paso... tengo la certeza que pronto irrumpirá de nuevo la crisis interna... furias epistemológicas se batirán huracanadas... ante el fracaso de la ofensiva final, las contradicciones emergerán con más fuerza que antes de la conciliación de noviembre... y para mientras se inician las hostilidades ideológicas pues pasaré unos días bien al suave... bailando “♪♫suavecito♫ ♪♫neeena suavecito♪♫♪... ♫suave ♫mamá♫♪ ♪♫queel son♫ ♪♫es lo más sublime para el alma divertir♪♫♫”.

- Mara, si querés llamás a tu hermana para que nos acompañe al convite de esta noche y por lo pronto vamos a comprar pan francés fresco y de paso un cafecito rico.

Despreocupado me dejo llevar por la corriente que conduce al culmen del placer y la felicidad... estadio que en los últimos tiempos muy poco hube estado... sacrificios ingentes o más bien crueles e innecesarios eran los síntomas primarios de un mal entendido sentido del deber... sentido por lo demás, muy del lejano oriente para nuestro modo de ser... por mi honor debo revalorar y debatir todo en los próximos eventos e inducir volver al estado original.

A las 7:55 p.m. llega Antonieta... al entrar, Mara comenta en voz alta...

- Manita, ves como este negro chingón nos va a matar con esa costumbre que esta adquiriendo de no anunciar sus reapariciones... nos toma tan desprevenidas que el corazón y el estómago se hacen nudo...

= Es que no quería adelantarme a los hechos, vean nomás lo que pasó con la ofensiva final por tan anunciada... pero bueno, ya estoy aquí...

- Pero no perdamos tiempo, compañero, que los vinillos se agrian y los quesos se pudren...

= Me hubiese gustado que estos vinillos los degustáramos con frijoles volteados, platanitos fritos y lomo asado de cerdo... es decir un bien salvatrucho menú...

- ¡Sin pupusas!...

= Sí, pues serán en próxima ocasión, allá en Santa Tecla... como ustedes me provocan el hablar sin temores le diré que tengo el plan de estar acá unos tres o cuatro días... conversando con ustedes, leyendo, escuchando música, caminando por los alrededores... es decir dedicado a la seria práctica del aristocrático arte de no hacer nada... intentaré visitar a Carlota y si se puede también a Carmen... necesito reabsorber o más bien embeber la creatividad del ocio... estar en un sopor atemporal... gravitar en el no-espacio iniciático de la magia de Yucatán...

- Mientras de bolada y para empezar nos echas el rollo político de actualidad...

= Les puedo contar que la onda interna está bien yuca y de seguro correrán lagrimas de amor y sangre... el fracaso de la ofensiva final empujará con gran fuerza los rencores conciliados en noviembre... y hay cuerudos, de esos que ni para mear se esconden, que estiman que la ofensiva triunfó de punta a punta y aseguran que la coyuntura se ha vuelto más favorable... ¿para qué putas más favorable?... ¡será para llorar!... por algunos conciliadores rencores el fracaso se cargará al Santo Niño de Atocha, al frente frío que inesperado llegó, a la Virgencita de Guadalupe, a los burgueses que no se han proletarizado, a la tía de Concepción Batres, etcétera... pero como la tropa es bien fundamentalista, fundamentalmente se la cargarán a la DINEP con énfasis dirigidos al Tatarato y a Pancho... lo vergón es que la tropa, en esto de la culpa del Tatarato y su “coro feo” tiene todita la razón... por supuesto que en el Consejo, que ya se empezará a preparar, ni yo ni Dios Padre estamos a salvo y es de esperar cualquier acusación... en mi caso, ya sé que mi modo de ser y mi forma de pensar a varios les causa rencor, picazón y envidia... desde luego que no sufriré la fatiga de dar explicaciones y mucho menos en son de justificación... me limitaré a escuetos y objetivos informes de mi trabajo personal y colectivo... las explicaciones están entre las once mil cosas que me valen once mil veces verga... y además acepto a priori que todo lo que digan de mí es cierto, pero a la hora de vernos las caras que se pruebe con hechos... la ofensiva ha sido un fracaso o a la sumo un punto de partida, cualquier otra valoración no pasa de guión literario para el género política-ficción... pero ya no sigamos con un tema tan desagradable por penas y penares que ya sucedieron o están por suceder... en tanto parta de regreso, no intoxiquemos el momento... un momento como este es tan difícil de concertar y conseguir... ¡ahh y por si acaso les dejaré un informe escrito!...

[Para impedir que el frío invernal entrara con el aviso que ya había llegado a los cinco grados sobre cero en conducta, estaban funcionando dos ingenios electromecánicos de precaria manufactura nacional mexicana para calentar la sala-comedor... así, en ese voluptuoso calorcito, Mara y Antonieta se despojaron de abrigos y dejaron más a la vista las alabastrinas anatomías con las que la naturaleza se hubo mostrado tan generosas con ellas...]

- ¡Excelente vino, te mandaste Negroe!...

= Eso esperaba oír -nada de preguntas políticas “capciosas”- y me conmuevo, vos sabés... según mi papá en esa marca de vino es imposible la sorpresa de una mala cosecha y no son tan caros que digamos...

- Será un gran gusto para nosotras que te quedes el tiempo que quieras... así aprovechamos para que nos expliques esa tu onda del “modo de producción extraterrestre”...

= Hoy tengo otra “teoría” más chévere y si no se agüitan por el prolongado susto de mi estancia acá, con gusto se las expondré al detalle... es una “teoría” que va a despertar calenturientas respuestas de tanto pendejo simplón y solemne y que para desgracia de la humanidad están proliferando más que los hongos venenosos después de copioso temporal...

- ¿Y cuál es esa teoría más chévere?...

= En realidad son dos... todavía no encuentro cómo relacionarlas entre sí... aunque dicha relación sea un problema puramente didáctico, una cuestión de explicarlas mejor... teorías que expuestas con seria formalidad serán tomadas en serio por la “intelectualidad” del mundo intelectual unido, en especial por la derecha liberal... cosa que de entrada será tomada como una contradicción yuca por la izquierda más conservadora y tradicional...

- Pero ya... no nos desesperes, plis...

= Bien... abróchense el cinturón que vamos a despegar... una trata acerca de la “fornicación social” en el paraíso terrenal al momento de la caída de Adán y Eva o dicho de otro modo intenta la explicación del preciso momento en que la sociedad se divide en clases antagónicas...

- Dijiste “formación social” o escuche mal...

= No escuchaste mal... dije “fornicación social”... claro que te suena a equivocación, a lapsus linguae... como es un concepto virgen hay que darle más taller pedagógico... y porque está más allá del concepto de “formación social”, pues producirá cierto eczema cerebral... ya me imagino a la Academia Soviética de Ciencias Sociales o al Comité Central del Partido Comunista Inglés... imaginen ustedes a todos sus miembros con caspa mental...

- Siempre he dicho que quitarse las tejas para dejar volar el pajarito de la imaginación, es bien difícil...

= La otra teoría es una solución a la salvatrucha del “Cubo de Rubik”... viene siendo una versión tropical de la defensa siciliana en el ajedrez... y con el mínimo de movimientos...

- Por todas esas tus cosas te queremos de verdad...

= Favor que me hacen... pero con ustedes aprendo más... algo de la miel de la elevada imaginación de ustedes se me ha pegado... para mi bien o para mal de la maldad...

La noche se fue prolongando en epitelios crepusculares... por distintos y inequívocos caminos estábamos llegando a las soluciones teóricas ideales, casi perfectas y con todo el marxismo-leninismo académico de respaldo... de plano que todos los caminos conducen a Roma o a Tenochtitlán... sólo es cuestión de caminar perseverante en la ruta... y un difícil reencuentro, diferido por mucho tiempo, hoy se da por la perseverancia en buscarlo... el vino francés que hube comprado en el Aeropuerto Internacional Tocumen, flotaba en una sensualidad sorprendida sin previo aviso... telaraña inevitable para luego lo mejor... la síncopa satírica y alegre enredada en los genes del blues aligeraba la digestión espiritual con saltitos de calidad provocados por las novedosas ideas... la abundante caída de corcheas, semicorcheas, fusas y semifusas nacía en casete sin fin y se desbordaba por el piso para luego inundar el cielo falso porfiriano... con impunidad cósmica la pequeña estancia desenrollaba todo su fuego interior... el desenfado astral se acercaba al momento de la conjugación de las partes deliciosamente antagónicas de Mara y de mí.

Como siempre en Guatemala consideré entrar por tierra al país(ito) tunante que no me vio nacer... ahí le hablo a Tono, el único que entenderá -sin recurrir a dibujitos- cuál es mi preocupación o más bien mi petición... decodificado el mensaje inserto en la conversación telefónica, Tono aplaude la proposición de un programita finisemanal en Guatemala...

Justo a la mañana siguiente, Tono se aparece con dos despampanantes colaboradoras que encubrirán con sus lujuriosas bellezas la operación de mi reingreso al teatro de operaciones... apariencias de las dos compas con las que agudas ocultan sus devociones revolucionarias y marxistas de altos niveles... con ese séquito, el lunes muy de mañana, sin más atrevimiento pasaré la frontera del miedo y entraré al destino de mis esfuerzos... salpica tanta maestría el juego de apariencias que en el hotel deducen una vida disipada ausente de aburrimientos turísticos en iglesias coloniales, museos y demás arqueologías pre fabricadas... los cuilios fronterizos imaginarán cualquier cosa menos la verdad... verán a dos prosaicos ejecutivos acompañados de sendos divertimentos, típica conducta en esos niveles de la estructura social...

[País(ito) de mi alma... fronterizo desde cualquier lugar que se le habite... corto y angosto en todo lo largo y ancho de su geografía... apenas una franja que va del Paz al Goascorán... hacinado por mayorías que lo han constituido en coto de políticos mitómanos, adyacentes a ladrones, contrabandistas, narcos y mercaderes donde imponen desafueros, desmanes, vicios y abusos... acostumbrados al menor esfuerzo de la zancadilla oportunista... esencia que nace en la inmanente vocación mercantilista de sacar el canasto con la ventecita... en cualquier parte, a la primera oportunidad, al menor descuido, a la vera del camino, en la acera ajena, en el atrio de la iglesia, en el portal del cabildo, a la entrada del estadio, a la salida del colegio, a la puerta de la escuela... a favor de esta opinión un hallazgo arqueológico confirma dicha prosapia de mercaderes, contrabandistas y ladrones... “En el valle inferior del Lempa está el sitio de Loma China donde se encontraron entierros, del período posclásico precolombino de alrededor al año 900, con cerámica asociada al comercio con los aztecas al norte y los incas al sur, que evidencian consolidados circuitos de intercambio mercantil”... verdad que se ignora en las escuelas... desconocida en los agrupamientos de la sociedad actual y prohibida por iglesias, ministerios, cortes plenas y asambleas legislativas... total que poquísimos se vierten al pasado verdadero...]

Tono y su séquito de bellas y cultas colaboradoras estuvieron más que diez... tanto que pasar la frontera, sin eludir la aduana e ingresar con plena legalidad al país(ito) fue una divierta... divierta que siguió por unas horas en Santa Ana... divierta, en ritmo de tregüita desde que salí para Managua el pasado miércoles 14 y que mañana bruscamente llegará a su fin.

En el mayúsculo reino de la posibilidad está que en la próxima reunión del Comité Zonal Metropolitano salga la propuesta oficial de convocar al Tercer Consejo Nacional de Delegados, máximo organismo de conducción del Partido, dilatado durante meses por el Tatarato y su decorativo corifeo aludiendo inevitables victorias...

Lo chévere es que el crítico Comité Zonal Metropolitano provocó la que simplistamente sería llamada “Reunión de Crisis” y que el Tatarato se vio obligado convocar para la inmediata Semana Santa en Managua... la convocatoria se precipitó cuando el Comité Zonal Metropolitano hizo circular un documento elaborado por Santiago y yo... ese documento nos valió del Tatarato el mote burlesco de “contestatarios”... de reafile y bastante airado nos encomendó operativizar de imnmediato la urgente reunión y sin mayores apoyos pero sí con sobradas dificultades y generosos obstáculos... y la reunión se hizo sin tregua y sin falla y fue un juicio con todas las potestades a validar en el Tercer Consejo Nacional de Delegados.

Capítulo II

De concilios, consejos y conciliábulos.

H

oy empieza mi alma trashumante a sufrir con nuevas intensidades, algunas de las cuales por estar saliendo de su inédita condición ni yo las imaginaba. De cualquier modo si no hay motivos para sufrir y con visible intensidad, el corazón inventa y engancha al espíritu con alientos que en nada fortifican al cuerpo para el buen obrar y se disfrutan. ¡Es tan reiterativo el corazón humano con el sufrir! y yo no soy la excepción y desde ya sufro las consecuencias de las ausencias de quienes amo. Ausencias no queridas y no deseadas aunque tenga la certeza que no sobrepasaré los quince días fuera de mis cotidianos antros y bares. Lares donde ejerzo mis roles -domésticos y guerreros urbanos- y donde apacible y con devoción tengo un hogar y además un teatro de operaciones guerrilleras y se me enraízan los sentimientos en el pavimento y mi ideología la proletarizo más y más al paso por los pocos barrios obreros de la ciudad y ofuscado me pregunto: ¿acá, llegará el proletariado a ser un mito, un chiste de mal gusto electoral o cumplirá su misión histórica de enterrar a la burguesía?

No obstante tengo el pálpito indeseable que esta misión al extranjero durará mucho. ¿Mucho más de lo previsto en el plan? Ni como justo desquite al resabio cercano del fracaso de la ofensiva final me gusta el viajecito. ¿Y lo imprevisto del destino, que se esmera en obsequiar acortamientos o prolongaciones indeseadas, qué me deparará en esta ocasión? Por lo menos me ensanchará la bituminosa brecha entre el tiempo cronológico de la materia inanimada que me rodea y el tiempo psicológico de mi alma viajera.

Existe en cada viaje al exterior el riesgo que se me alboroten las desviaciones pequeño burguesas, por mucho que ya estén un tanto sofrenadas y a buen recaudo. Desastrosos acontecimientos en tiempos de guerra incipiente.

Por suerte, con los divertimentos de los mantos y las leyendas, algunas veces eludo el sufrimiento de los desprendimientos de mis lares. Para estos viajes, ha sido representando turismo familiar a la nada o a Guatemala. Con la compañera e hijos, hemos construido la tramoya de viajeros frecuentes, evitando la peligrosa tentación de salir por el aeropuerto internacional, aeropuerto prohibido para mí, dada la infestación de esbirros que adolece.

De Guatemala es costumbre sana que yo salga con rumbo desprevenido al horizonte que el conspire me haya señalado. ¡Qué épica manera de vivir en aparente contradicción con la Vida!

El regreso a casa de mis cipotes lo imagino con algarabía mientras el corazón desprende fragmentos de color y recuerdo sus gracias e inocencia de párvulos.

Apenas hará un poco más de una hora que dejé a mis dos hijos despidiéndome en el aeropuerto "La Aurora" y ya me hacen sentir la recurrente nostalgia cada vez que los dejo y se alejan de mí y por cursi que parezca no me avergüenza reconocerlo, aun a riesgo que se rompa la estereotipada imagen de macho doble y galán. Esta nostalgia, que me empieza ahorita que voy volando, será tan enorme cuando hoy por la noche me encuentre con la soledad de un hotel en San José de Costa Rica y sabré que mis dos hijos están más próximos de regresar a casa y sin mí.

He llegado a San José, a eso de las diez de la noche. Al nomás instalarme en el hotel trataré de dormir, a pesar que sólo estaré acompañado y envuelto con la frialdad tan única y peculiar que adquieren las sábanas de hotel en soledad. Mañana, con la tranquilidad que me armoniza con el mundo, arreglaré los conectes con las ticas y los ticos. Aun por breve, contradictoria parecerá la decisión de tener la nocturna soledad a mi disposición para fluir a mí interioridad dialéctica.

Esta gente en San José forma una eficiente red de simpáticos colaboradores con la causa proletaria salvadoreña. Son ticas y ticos pura vida que han pasado a la condición de amigas y amigos personales categoría cherada, es decir en el nivel superior de la fraternidad proletaria. Es una red compartimentada, parapetada en severas medidas de seguridad que la hace inaccesible al resto de la humanidad. Orgulloso reconozco que en cuestiones de amores soy bien celoso y me vale el qué dirán y las amenazas de correctivos ideológicos, son nuestras Vidas –de ellos y ellas, de mis hijos y mi compa y la propia- las que están en juego.

La “Red tica” es un portento de ente ontológico que me proporciona sus casas, carros, información, conectes y otras muchas maravillas muy propias de su hospitalidad sin límites. Ella me hace más pasable este mi peregrinar por la América Central, puente cósmico según el decir de poetas andaluces trasnochados. Sin la “Red”, yo el “Eximio Guerrillero Salvatrucho”, no pasaría de nulidad conspirativa, es decir un turista venido a más, que es el plante que ofrezco al público en general.

A pesar que en los últimos doce meses he venido como veinte veces a San José. En otras palabras experiencia para moverme en este país no me falta, aunque siempre con las necesarias y muchas veces indispensables ayudas y colaboraciones ticas; pero esta vez me siento primerizo. El sentimiento lo provoca el simple hecho que en Costa Rica nomás hago escala y raudo prosigo a una reunión de las famosas “ampliadas” como las que arma y convoca el Tatarato. Pero esta “ampliada” en Managua, fue decidida, determinada y convocada por los “contestatarios” que nos mojamos el culo en la guinda pertinente en que devino la Ofensiva Final y por eso me agüita un tanto. Y no es la primera vez que en el interior nos mojamos el culo, pero en la ofensiva sentimos que fue por gusto. ¡Nomás sea para bajar el estrés qué bien me caería un purito, de aquellos amor y paz y que me hacen gentil hasta con los pendejos! La puta reunión en lontananza managua por sus impredecibles efectos, me llena de desconocidos temores y no logro tranquilidad en mi espíritu y la armonía con el Universo no la alcanzo. Me diluyo en el pesar. A lo mejor me aliviane una cubita con hielo cargada de ron. Pero por ningún motivo puedo retroceder a moradas ya superadas a fuerza de mucha paciencia y voluntad y con algo de mística revolucionaria.

Como dando tumbos emocionales salí del Aeropuerto "Juan Santamaría". En taxi inicio el recorrido por la Autopista "General Cañas" y desde ahí empiezo a percibir muy distinta a la europeizada San José, hoy la percepción nos es la misma y la desconozco. Los lugares conocidos por los que fui pasando me saludaron con caras antojadizas entre lúgubre-matinales y espectacular-nocturnas que me enhielaron el vaho vital escarchándome cuerpo y alma.

Mañana (siempre jodiéndome el mañana que no sé si llegará) haré la llamada telefónica para activar contactos. Al mediodía simulando (yo como siempre simulando ante el “dilecto” público) un encuentro casual en la Librería Lehmann me desbordaré con eufórica y bulliciosa emoción para dar el apropiado y acreditable marco al encuentro. Encuentro en realidad preparado de antemano y establecidos sus mecanismos de acuerdo a virtual programa de visitas a Costa Rica.

Si es Beatriz la que llega al contacto, la emoción del casual encuentro será enfatizada con besos en las mejillas, abrazo libídine en apariencia y sugestiva tocadita de nalgas. Hablando en voz lo suficientemente alta y clara para que el mundo en derredor se entere, le haré cuentas del largo tiempo transcurrido sin vernos.

La duda si será Beatriz quien llegue al conecte es porque puede ser uno de los sustitutos previstos. En todo caso, llegue quien llegue, le diré casi a gritos que es obligatorio celebrar el aleatorio y feliz encuentro por lo menos yendo a tomar algo y mejor si es posible almorzar no importando si en restaurante caro o en “soda” popular. Me sorprendo pensando en la disyuntiva del lugar para almorzar y me resulta un feliz y claro ejemplo de una contradicción secundaria y sin importancia. ¡A quien le interesa el limitado orbe gastronómico de cualquier pequeño burgués lánguido sometido a disciplinas revolucionarias! En las escuelas políticas en el interior mencionar este ejemplo o uno muy similar sería gran bayuncada y una cagada hasta cierto punto suicida tomando en cuenta la conocida tradición de no entender poetadas y algunos restos se revelarían en abrupta quebrada del volcán Quezaltepec.

La impresión de improvisado procedimiento o ligero desorden que deja el conecte con Beatriz o sustituto es porque de prisa y corriendo -la tarde del día antes de salir por tierra a Guatemala- se definió para mí esta misión. Así las cosas, no fue posible en razonable y honorable hora avisar desde San Salvador. Razonable y honorable hora es aquella que no despierta sospechas a los escuchas telefónicos de la Agencia Nacional de Seguridad Salvadoreña (ANSESAL) lo más perverso del estado de derecho.

Sin el aviso desde San Salvador tuve que pasar la primera noche en San José “solazado” en la comprada hospitalidad hotelera tres estrellas. ¿A qué patán se le hubiese ocurrido caer de improviso a las once de la noche en casa de amistosa familia colaboradora? Irrelevante justificación plantear haber llegado del extranjero en un vuelo muy retrasado, aunque el extranjero sea la región en abierta guerra más peligrosa del universo. Decidí en onda de proletario viajero alojarme en el módico Hotel Balmoral.

Con la “Red tica” están instituidos mecanismos ágiles, efectivos y sutiles para los conectes. Basta una breve llamada a un número establecido en el plan de visitas y fingir una equivocación con abundantes y retóricas disculpas. En San José la llamada es posible desde cualquier teléfono público. Lo chévere del mecanismo está en que basta un margen de dos horas para activar el conecte. Por tanto así lo haré para el previsto en la Librería Lehmann y que le corresponde atender a la familia de Beatriz. A lo mejor sea la misma Beatriz quien llegue y nomás verla se me alivianen las penas. ¡Duro oficio los exilios en serie! La llamada de inducción la haré mañana antes de desayunar, el hambre será el acicate recordatorio.

Ya instalado en el hotel no bajaré a cenar. Sólo pediré al cuarto, hielo, coca-cola y ron, lo suficiente para un par de necesarias cubitas. Físicamente no estoy cansado. Lo que me ha cansado este día es el cambio de identidad en Guatemala y la ruleta rusa de un aterrizaje de emergencia en San Salvador a pesar del garantizado como vuelo directo a San José. Es pues un cansancio metafísico difícil de definir. Me es difícil aceptar que debo estar aquí, por bonita y alegre que sea esta ciudad.

Ante las expectativas del futuro que con cierto desconcierto se iniciará dentro de cinco días en Managua, el sueño no me llegará en menos de hora y media. Aprovecharé el breve insomnio para sacarle filo al cerebro elucubrando sobre los sucesos internos desde la ignota Batalla de Acajutla en 1979 con la que enigmática dio inició la guerra civil, los desmanes de la Gorda, el disimulado accidente de la avioneta en mar sereno, el retorno nada triunfal a San Salvador después de la ofensiva final y la publicación del afamado documento de los nominados "contestatarios", los sinceros Carlos, Santiago y yo.

Santiago, que desde ayer está también por acá, con seguridad habrá tenido un reflexivo insomnio provocado por la misma saga de sucesos. Con Santiago, como buenos comunistas, aparte de compartir el gusto por algunos culitos finos de amplia visión y de buen ver, tenemos muchas cosas en común y la más reciente es el acuerdo de vernos mañana, antes que la tanda vespertina de cubas hagan mella en la sed de analizar la coyuntura. El contacto está previsto en el foyer de la Sala Garbo a la salida de la proyección de la tarde. El después de la película vespertina en la Sala Garbo nos da un amplio marco por aquello de los sabidos imprevistos propios de recién llegados turistas a conquistar tierras extranjeras. Para entonces le podré decir como estará el mate del inevitable viaje por tierra a Managua con el ineludible cambio de identidades para hacerlo bien. Esto último, es motivo suficiente para un par de tragos en la compañía de Beatriz.

La reflexión provocada por el insomnio de anoche no ha sido muy productiva que digamos en nuevos hallazgos teleológicos acerca del fracaso de la ofensiva final, pero algo puedo poner en letras de molde. El deschongue interno aunque ya está controlado no deja de ser cansino y agüitante y esto que es previsible que después del "ampliado" en Managua, el Tercer Consejo se limitará a una neta formalidad burocrática de “partido de cuadros en formación” con toques eufemísticos tropicales acordes con la helada perestroika en la “madre patria putativa” al inicio de la década. Las propuestas consensuadas en el interior con los militantes en el interior son escuetas, perentorias, explosivas y radicales, apropiadas al descontento imperante y al afán de justicia extrema. Una, a lo mejor la principal, es la disolución de la autonombrada DINEP con la renuncia obligatoria de los diez auto elegidos en la oscura encerrona de noviembre del pasado año. La otra, la oficialización de la “Comisión Preparatoria del Tercer Consejo” que además asumirá de aquí a la reunión del Consejo el arbitraje del partido. En este puto "ampliado", varias “fraternas” relaciones políticas terminarán con grandes y altisonantes puteadas, seguidas de patadas, mordidas y puyones de ojos. A balazos se vislumbra más de una.

¿Y yo qué roilas hago aquí? Mis planes eran paternales a morir: pasar la semana santa con mis hijos en Guatemala yendo al cine, al mar, al pueblo natal del suegro. Pero sobretodo, con la ayuda de mis hijos, olvidar: la UCA, mi tesis de grado, el mundo, el país(ito), mi trabajo legal, los chafas, los curas, las iglesias, el amor del pueblo, los compas, mis amores platónicos actuales, mi doble vida y la fracasada ofensiva final. En fin dejar por un momentito quieta a la Revolución Salvadoreña.

De todos modos por dichosa y antigua tradición colonial en la semana santa se desmoviliza toda manifestación que no sea religiosa, aunque el paganismo está ganándole al cretinismo cristiano y se ve cuando grandes masas populares desbocadas se movilizan y orgiásticas desembocan en el mar.

Estuve buen rato pensando que Santiago también habrá sufrido la noche triste de la llegada al hotel, acentuada con la toma de conciencia de la lejanía geográfica con sus dos hijos y para nada me reconforté con ese pensamiento. Nadie imagina ni por aproximación lo aburrida y desolada que a veces es esta vida viajera de guerrillero urbano de un país(ito) tan insignificante y bayunco. País(ito) agarrado que ha agarrado vuelo de creerse el mejor y sólo cae en aviada chovinista y maniquea. Negación absoluta del Poema de Amor daltónico. Poema que los mojado$ lejano$ menos incultos ya lo empiezan a llorar como lloran el Himno Nacional o “El Carbonero” de Pancho Lara, cuando medio a pija los empiezan a desafinar con hórridos berridos.

El apodo de segundo himno nacional a “El Carbonero” fue ocurrencia de la prensa venal/banal criolla y es una de las más excelsas y auténticas muestras de bayunquismo profesional al mismo nivel que lo del segundo lugar del himno nacional en un mítico concurso mundial de esos cantos ¿patrióticos?

Hay una realidad digamos virtual pero muy contundente, incluso como imagen de espejo, que nos permitirá a Santiago y a mí viajar sin problemas a Managua. El viaje y la permanencia en Managua quedarán cubiertos y protegidos con la pródiga y real hospitalidad de Beatriz y familia, total desde todos los ángulos y en cualquier circunstancia.

En pre figurada sucesión de cuatro horas y pico de viaje -cruzando Alajuela, orillando de bolada a Puntarenas para pasar por alto sus provocativos bares borrachos de sol o de luna, atravesando Cañas hasta arribar en Liberia y seguir a Santa Cruz y a Nicoya y antes de llegar a Sámara- habremos llegado a la finca de la familia donde por el tiempo que en la realidad real estemos en Managua, seremos huéspedes virtuales. Esta leyenda tiene una consistencia geográfica-temporal imbatible. Como ha sido en otras ocasiones, nada le faltará: mesas servidas, charlas amistosas, copas cordiales, deportivas diversiones, confortables camas. Grande y espléndida solidaridad que no alcanzará a ser consumida ni con una docena de revoluciones proletarias alrededor del tiempo que falta para el fin del siglo gregoriano y aunque improbable del mundo occidental, aun sea lo último que mi cuerpo presencie.

De pronto me doy cuenta que está haciendo mucho menos calor aquí en San José que en el resto del mundo o de la galaxia. Más bien hace algo de frío siberiano, casi sideral. Pero no por ello es que se percibe y con mucho gusto de la piel, que ha estado lloviendo copiosamente. Hay una humedad enervante en el aire que convoca la memoria de otros líquidos vitales. Quizás el agua que dejó la lluvia le da al paisaje urbano, políticos y policromos verdes de infinitos matices garcía lorquianos. Verdes que auguran ingentes triunfos antes de la muerte, según los versados versos del romancero gitano español. Aunque se respira un vigor exuberante para levantar cualquier ánimo apiojillado y desconchabado no dejo de estremecerme por la verdeante visión. A lo mejor salgo a regatear el sueño caminando por la corriente lumínica a que se expande el Paseo Colón a estas horas. Caminaré desde el hotel a La Sabana y viceversa. De encontrar una sorbetería abierta, en vez de las cubitas, tomaré un sorbete de pistacho y chocolate con jalea de naranja o de piña, es decir nada que ver con guaro y me olvido del ron y la coca y los cubitos de hielo y sus derivados.

En el Paseo Colón, las luces de los rótulos de neón dibujan caprichosos arabescos sobre los espejos que la lluvia dejó. Las lámparas del alumbrado público le agregan un aspecto entre lunar anaranjado algo embrujante y buenas noches ándate a dormir. Mañana, a eso del mediodía, por el estrés del inminente viaje a Managua se me habrá pasado un poquito el gran agüite de la separación geográfica con mis hijos. O ¿será por la inminente aparición de Beatriz en un aparente encuentro casual? ¡Qué denotativa de optimismo se volvió de repente la palabra mañana!

¡Y la mañana llegó más pronto de lo esperado! Amanecí alegre y muy optimista luego de la llamada desde el teléfono público más cercano al hotel que regresé casi corriendo a desayunar. Seguí tan optimista que a eso de las diez y media nuevamente dejé el hotel para ir a pajaritear y a vitrinear al centro de San José. Vitrineando se me alborotó mi espíritu galante, chapado a la antigua a imagen y semejanza de papá. Eso me llevó al fuerte presentimiento que sería Beatriz quien llegaría al conecte y se me ocurrió comprar algún regalito para ella. Algo sutilmente revelador de mi ser, como un libro, un disco o un casete. Y se lo entregaré esperando que entienda el mensaje, asumiendo el riesgo que el libro, el disco o el casete le develarán parte de mi alma. Regalar libros, discos o casetes, dicen es mostrar lo incorpóreo de la intimidad. Viene siendo un doble regalo: el objeto en sí y el alma que se descubre.

Para los padres de Beatriz un artístico adorno de cristal será apropiado regalo. Con esas entretenidas divagaciones se fue retirando tranquila la mañana en un vivaz San José.

Tal como lo intuí fue Beatriz la que apareció irradiando deliciosos humores y vibraciones positivas mientras yo curioseaba entre los estantes con libros. Una sonrisa de oreja a oreja se esculpió en mi cara. La certifiqué de inmediato con el par de besos -uno en mejilla- el abrazo rondando la excitación y la tocaditas de nalgas reafirmando mi delectación morosa. La rúbrica de la alegría fue la aprobación inmediata de la novela "Concierto barroco" de Alejo Carpentier como original y sugestivo regalo.

Casi atropellando las frases pasamos del lenguaje de las cortesías corporales, poco acostumbradas en casuales encuentros, al explícito fuego de las palabras.

- ¡Qué lindo sos de veras!... nunca imaginé el detallito de que me regalaran un libro en una circunstancia como ésta...

= Fue un pálpito que tuve cuando salí del hotel y es lo menos que podía hacer para no defraudarme...

- A propósito que mencionás hotel... antes que nada tenés que ir a pagar la cuenta y retirarte... no tiene sentido que te acomodés otro día en hospitalidad pagada... tengo orden de mi papá de llevarte a casa... allá almorzaremos...  si querés, descansás por la tarde y ya cerca del anochecer te acompaño a lo del cine y luego nos invitás a cenar... digo nos invitás pues me imagino no hay inconveniente en que ya conozca a Santiago... para qué esperar más, total a los dos yo los tengo que dejar en la frontera y de ser necesario hasta Managua... me parece que a Santiago de una vez hay que rescatarlo del hotel...

= ¡Beatriz, Beatriz!... sos la belleza encantadora que tanto tiempo ha guiado mis pasos y me someto a tus disposiciones... pero cuidado que me podés embrujar de amor... y así indefenso e indemne como estoy, pues a saber adonde iré a parar...

El imbatible argumento de Beatriz nos orientó a pasar por Santiago antes de ir a casa. Llegada la hora salimos –los tres- hacia la Sala Garbo y la suerte nos socorrió con Rashomon de Akira Kurosawa en cartelera, deleite en Centro América sólo posible en el cine aludido. Vano intento fue continuar narrando agravios.

A la salida del cine Bea se pintó llevándonos a un changarro encantador y peculiar situado al oeste de La Sabana, en el burgués con un manifiesto aire teutón barrio Rohrmoser, lo que explicaba el menú culinario servido en el lugar.

- Les recomiendo las bolitas de queso emparejadas con un tinto suave y ligero.

= ¿No te parece muy frugal como para cenar?

- Pues sí, pero esa es la onda ¿y que vos tenés mucha hambre?

= Para mí está bien picotear algo, pero despacio y con buenos modales.

= Siendo que así hay que vivir la democracia establecida acá, pues démosle viaje a las bocas con vino.

= Sí hombre y de quedar algún huequito lo llenamos en cualquier changarro tipo draivin La Campana en el camino de regreso a casa.

Con Beatriz sentada entre Santiago y yo, descubrí las delicias de las bolitas de queso empanizadas y con una sazón desconocida que el vino tinto chileno se empeñó en acentuar.

En tanto para mí sonaba una música sensual cercana a la tentación de pecar. Ritmos negros del Caribe tico se enroscaban a una pagana sacralidad ecuménica que un clarividente músico ciego hacía brotar con ímpetu prodigioso y alucinante de un moderno y potente teclado electrónico.

Yo flotaba alejado de la ruda realidad del país(ito) por de pronto más lejano y menos querido. Y también la sensación gélida de San José, desapareció.

Adormecido de felicidad pasé al siguiente día. La hospitalidad me hacía olvidar los riesgos y las incertidumbres pasadas y por venir. Me imagino que a Santiago le sucedía lo mismo. En un estimulante no hacer nada esperábamos la continuación del viaje hacia Managua. De estar aquí mis hijos, este reino de Beatriz sería una cabeza de playa del paraíso original. Aunque poco sea el breve lapso en que los hijos son cobijados, nunca crecerán a los ojos paternales.

De alguna manera se me enredó algo de tristeza cuando me despedí de los padres y los hermanos de Beatriz, aunque nos acompañaron a prudente distancia en el viaje a la frontera. Todo el plante daba para una paseadita de fin de semana a la finca cerca de Sámara.

El eterno Cronos siguió corriendo y alrededor de las tres de la tarde llegamos a la frontera de Peñas Blancas. El puesto aduanal apareció como de la nada, pues la distancia más corta entre dos tristezas de obligadas despedidas resultó ser la carretera entre Liberia y Peñas Blancas. Ni modo, hoy hasta aquí llegó la alegría pero el optimismo se prolongaba.

Considerado de antemano -entre Beatriz y familia, Santiago y yo- que el acompañamiento llegaría hasta la frontera, a unas dos cuadras de la aduana, Santiago y yo, nos bajamos del carro. Caminando salimos de un país y brincando entramos a otro. Demostrado quedó la validez de la loca razón de un proceder antilógico no ilógico y hasta cierto punto audaz. ¿Qué pendejo inmanente a dios alguna vez llegará a imaginar la verdad deontológica en que se apuntalaba el viaje a Managua?

Bastó efectuar todos los trámites migratorios con el cansino murmullo monosilábico de las interjecciones para responder en los casos necesarios al agente migratorio tico. Las interjecciones actuaban de seguro resguardo para ocultar el acento de la nacionalidad comprometedora cuyos documentos quedaron ocultos a buen resguardo en San José. Beatriz y familia muy al pendiente observaron los trámites migratorios del lado de Costa Rica. Sí que fue difícil convencerlos que pasar a pie a Nicaragua es fácil y seguro.

En la Nicaragua liberada hace veinte meses nos esperaba -con un carrito soviético LADA 1200 nuevo, de los donados por el gobierno de la URSS- el compa enviado por el DRI del Frente Sandinista y que nos iba a llevar a Managua. Como buen augurio me sorprendió la perfecta coordinación en el paso de fronteras. Me levantó el entusiasmo en la expedita continuación del viaje y me exaltó expectativas de un rápido retorno al territorio en guerra, amado con odios apasionados.

A dos días de estar “turisteando” da inicio, en la "Casa de Cristal", la reunión que se llamaría con el eufemismo transitorio y conciliador de "Reunión de Crisis". Ya los diez de la auto-electa DINEP se habían atrincherado en Managua a deliberar en permanente. La reunión se inicia anotando un golpe directo y demoledor a la prepotencia y a la arbitrariedad de la DINEP: se le permite participar con un máximo de cinco de sus integrantes, que al final se aceptó fueran cuatro. Fue una cierta condescendencia de la militancia del interior abanderados por los “contestatarios, que no hacían peligrar las propuestas a ser aprobadas. Con este inicio un futuro mejor se vislumbraba o ¿estaría pecando de cándido?

A todo esto, yo ya llevaba cinco días sin el calor próximo de mis hijos y sentía que el alma se me enfriaba con desconcertante prisa sin que me diera tiempo a cubrirla con valiosos recuerdos. Pero Beatriz permanecía en mis pensamientos, sola, fija, sin tregua. ¡Cómo jode la poesía cuando intenta irrumpir!

En los catorce delegados del interior rondaba un aire de gacho desquite ideológico y de cabrona revancha moral que llevaría a drásticos correctivos disciplinarios. Respuesta lógica a los antojadizos caprichos, los delirios de grandeza y las locuras de poder de los diez descarados de la DINEP. A la mierda serán enviados con sus mísero-burguesas ambiciones.

Con lo ocurrido hasta ahora, es mi pensar que más o menos año y medio podrá persistir la correlación en el Partido en formación hoy marcada por la fuerza de los catorce delegados del interior. A la delegación de los cuatro de la DINEP se adicionaron dos artificios en calidad de representantes del “trabajo partidario” en México y Managua que no alteraban la actual correlación.

El simple hecho de estar alojados los dieciséis delegados, no incluidos en esta cuenta los de la DINEP, en la promiscuidad ambiental de la "Casa de Cristal" nos hacía miembros de una cofradía coyuntural hasta cierto punto gutural. Transitoria asociación propicia a los empachos, a los reproches y a los señalamientos con el áspero afán de enturbiar el ambiente de la reunión. Ambiente de hostil densidad inundado de desconfianzas afiladas con que rasgar la menor muestra de amistad o de la fraternidad proletaria tan preconizada en las escuelas políticas del interior y del exterior.

A mitad de la primera jornada, en un tono de amenaza entre dientes, uno de los delegados de Cabañas dijo que si en seis días no enviaban señales de vida a su tropa, desde allá iban a comenzar a tomar medidas ante las cuales los sucesos de mayo del '75 parecerían pasaditas de amor. El gutural comentario forzó el paso de la reunión en la búsqueda de soluciones concretas, prontas y cumplidas.

Era ya manifiesto el aparentar disposición y voluntad de concretizar propuestas. Fue el momento para leer las contestatarias del Comité Zonal Metropolitano es decir las que traíamos Santiago y yo. Eso apartó las aguas entre agravios y descontentos generalizados y soluciones concretas y sin conciliaciones descabelladas se empezó a dar al César lo que era del César y... adiós que nos vaya bien.

[Ahorita... yo debía merecidamente estar en San Blas, arrestadamente arrellanado en una cheslón playera bajo los clementes rayos del sol en sus primeras horas de un día estival, alzando con la mano izquierda un mojito frapé en justo homenaje al cuerpo más sexy que ayer por el bronceando lento y hawaiano acentuado con el calor canicular... estaría en tanto muy atento a las evoluciones lúdricas de mis dos cipotes en la playa de arenas negras... fascinantes arenas de volcánicos orígenes que le confieren a las playas salvadoreñas exótico atractivo para selectos turistas internacionales, esto según el ISTU...

Antes de algunas comidas -a propósito de poner al día las urgencias sexuales del amor- mi mujer y yo aprovecharíamos algunos adicionales escapes y desafiuzar hormonas encandiladas... con lento deleite degustaríamos el eterno y enervante salobre sabor de la piel hasta llegar a los puntos inefables donde se inicia el supremo placer...

A través de la reducida abertura delimitada por los ángulos formados en el nacimiento de los muslos, la haría ver y sentir a dios en sus supremas glorias y vulgaridades, como ocurre a la hora de la común unión... toda la alegría del Himno de la Alegría cayendo sobre nuestros cuerpos al momento de sentir que los presagios se vienen cumpliendo al unísono con los gemidos y el crepitar de los cielos sin nubarrones.]

Con catorce votos a favor, cuatro en contra y dos abstenciones y sin más devaneos diversionistas se aprobó la agenda propuesta por los “contestatarios” in situ, Santiago y yo. Votación nada extraña dadas las contundentes coincidencias de los delegados del interior expresadas en la mayoritaria alzada de manos. A los dos puntos centrales se agregaron los de cajón en toda agenda partidaria: informe de la coyuntura y varios.

El estremecido informe de la DINEP se oyó como oír llover durante una noche sin luna precedida por diez días de copioso temporal a mediados de octubre.

Cuando tres de los cuatro delegados de la DINEP se negaron a renunciar se formó el deschongue, el botute, el desvergue, el quilombo, el desmadre, el relajo, el despelote, el zafarrancho, el despipiole, el candombe, la molotera. Ellos no asimilaban ni mierda el tipo de renuncia voluntaria que se les exigía, pese a que se adornó con promesas de públicos reconocimientos -incluso internacionales- y concesión de chapitas condecorativas. Desaprovechaban la oportunidad de reivindicarse sin mucho dolor, dejando la posibilidad abierta de volver algún día lejano a la dirección. Con displicente indulgencia se les decía que la ahuevada del paso fugaz por el cargo pronto les iba a pasar y que la sensación de dolor es perceptible al principio y desaparece sin dejar seña.

Entre mentadas de madre y amagos de violencia física la "Reunión de Crisis" terminó como se hubo previsto y planificado en el interior: “voluntaria” renuncia del pleno de la auto elegida DINEP, nombramiento de la “Comisión Preparatoria” y la convocatoria para el Tercer Consejo Nacional de Delegados. El final de la reunión fue como un aliviar el vientre estreñido y la caca retenida por días, salió.

El previsto final con que terminó la “Reunión de Crisis, Santiago y yo lo fuimos a celebrar a “El Arroyito” con una cenita frugal y un par de cervezas Toñas para cada uno. El agotamiento en que se encontraba el alma de cada quien no daba para más ingerir.

La carrasposa necesidad de airear el espíritu y restituir el optimismo que en la “heroica” jornada pareció en proceso de extinción, nos obligó a iniciar la conversación con la hermenéutica de la hermética poesía maya y el didáctico desenfado del jazz latino. Mas por ese masoquismo, que impone el sentirse predestinado a una causa de antemano perdida como el rescate de la humanidad, fuimos derivando o mejor dicho degradando la conversación al tema mortificador de lo que habíamos vivido en los últimos siete meses, incluyendo estos aciagos días en Managua. Entonces no supimos si la reunión empezó a ser llamada "Reunión de Crisis" por el aquelárrico ambiente en que se desarrolló o porque fue un equivocado ejercicio de democracia interna -por muy adelantado a la época- que no gustó a las soberbias presididas por el Tatarato, que alucinaban con la concentración del autoritario control orgánico. ¿Empezaría ahí el lento degenere del Partido en formación?

Con los espíritus cansados, agotados, desencantados y entumecidos pero optimistas -Santiago y yo- iniciamos el regreso a San José de Costa Rica. Desde Managua a la frontera se impuso el ruidoso silencio del hablar puras babosadas. El compa sandinista, operativo del DRI, por nuestras bocas no se iba a enterar de nuestros desvergues internos. Pero eran otras las ideas que revoloteaban en las sinuosidades de los hemisferios cerebrales. Otro mundo se configuraba en los pensamientos coincidentes de Santiago y los míos.

[Yo jamás soñé conseguir siquiera deletrear un didáctico ejemplo de sincrónico sincretismo entre la fortaleza del espíritu y la flaqueza corporal. La imagen es bastante burda y como ejemplo poco feliz, pero ni modo. De pronto imaginé tal condición. Vi mentalmente a un senil y decrépito conductor -a punto de sufrir un infarto masivo mientras maneja a grandísima velocidad un flamante artilugio europeo sobre un camino pedregoso a cien kilómetros de cualquier posibilidad de atención médica y de su hogar- llegar a casa sano y salvo. Hoy, en este regreso, también estoy viviendo una parecida situación. Y a lo mejor Santiago. Y esto que la tal "Reunión de Crisis" la intuía como un preludio lento y nada majestuoso del final de la obra iniciada hará once años. Como una nebulosa y abominable metáfora de lo que algún día muchos podemos experimentar y sufrir desilusionados.]

¡Beatriz por fin! Sugerente y sugestiva con toda su majestuosidad. Luminosa se veía desde la tierra de nadie entre fronteras y dispuse disfrutar tal visión caminando con extrema lentitud y sin apartarle la vista.

A menos de cinco kilómetros de reiniciado el camino con ella, fuimos convencidos a quedarnos un par de días en la finca solariega sita cercana a Sámara y tomar sol y aire y beber salud costera de las exuberancias tropicales del lugar pero con hielo picado y jugo de limón.

Las dulces y enérgicas insistencias de Beatriz me hacían recordar a mi abuela. Abuela que -por mis aparentes hábitos misántropos de entonces- me parecía escuchar ahorita diciéndome: "ya salí de ese encierro y andá oreate, metido día y noche en el cuarto, al demonio se le facilita tentarte y hacer que cometás pecados que no son propios de tu edad, muchachito" ¡Y vaya que tuvo razón cuando me lo dijo! Tanta solicitud y autoridad y sobretodo seguridad había en su voz. Fue hace muchísimos años, al inicio de las vacaciones de fin de año escolar pero cuando ya había pasado encerrado una semana palideciendo en la penumbra de mi cuarto, que percibió mi despertada sexualidad. Casi le llegué a temer dotes de adivina.

Yo, con la ayuda de las eróticas diosas griegas y romanas que magnánimas ilustraban muchas páginas del Diccionario Enciclopédico UTEHA, recién me había iniciado en los deleites solitarios del cuerpo y el espíritu. Así develé mi precocidad sexual pese a las advertencias del director del colegio el Padre Barbutti, clásico sacerdote salesiano. Impetuoso irrumpí al placer de la auto-complacencia repetida una y otra vez, alentada a niveles de oficio por la reiterada lectura de los pasajes eróticos de Las Mil y Una Noches. Así abandoné sin empacho la lectura de las enseñanzas de Santo Domingo Savio, modelo de niño salesiano que debía seguir como dictaban usos y costumbres en mi católica familia y me dejé llevar por el torrente hormonal que arrollaba mis sentidos.

Esta vez en Managua fueron cuatro los días y las noches de encierro sado-colectivo-monacal que aprisionaron mis sentidos en la promiscua aglomeración de machos iracundos en la frágil "Casa de Cristal". ¿Qué había hecho para merecer tal castigo a esta mi edad tan vital y respetable de garañón en su mejor momento reproductivo? Consecuente con “respetar” la equivocada idea de lo proletario en el modo de fraternizar y convivir ni una tan sola pajita me pude hacer pues faltaba la necesaria mínima privacidad. Imaginen como estaría mi ansiedad de sexo contrario y húmedo donde la intimidad se comparte.

Beatriz me empezó a sacar de aguas con la saludable invitación que se concretó a dos días con sus noches de bucólicos y castos placeres en la finca cercana a Sámara. ¿Podría ser el momento para iniciar el destape de mi amor por Beatriz? Me contendré un tiempo porque estando como estoy, con natural e inefable sodomía le impondré mi sello personal, despejando así toda duda respecto a nuestra relación y su pertenencia quedará lacrada con sangre y pasión. Además, el recuerdo de Mara seguro se inmiscuía. El amor es un nudo que por sí mismo se desmadeja.

¡De nuevo en San José, sanos y salvos del alma y por supuesto enteritos del cuerpo!

Fuimos convencidos a quedarnos un par de días turisteando por este París chiquito y tropical. Vino y canto nos llenaron el cuerpo y el alma de alegrías interinas extra-uterinas. Una liviandad temporal de espuma de mar me envolvió y supe a ciencia cierta que "quien vino a este mundo y no tomó vino ¿a qué putas vino?" y cualquier sentimiento de culpa murió antes de nacer, desapareció nadando entre la nada.

¡Cómo no caer en la tentación de la liviandad y en el empecinamiento de un nuevo amar! y Beatriz nos guiaría por la exuberante y sincrética geografía nocturna de San José. Para guerreros en reposo era privilegio en grado superlativo la compañía de Beatriz. Pero el privilegio fue mayor cuando Nazaria Lanvin apareció por obra y gracia de Beatriz que tuvo el acierto de invitarla. Directamente del Olimpo o del Walhalla bajaba esta otra deidad y las dos deidades juntas irradiaban dicha y prosperidad. Los cambios de suertes se invocaban y regocijados los experimentábamos sin ostentación. Para mí, estos dos días y dos noches en San José tendrían la duración de un suspiro que se grabaría en la eternidad del recuerdo y a lo mejor de la historia universal. Yo me preguntaba si contemplar la belleza corporal y absorber el espíritu de Beatriz me conduciría a evidenciar el fuego del arrobamiento amoroso que no se consumía. El plazo para declararlo sin rodeos quedó graciosamente establecido cuando Santiago y yo, al espontáneo unísono expresamos ante las dos deidades el compromiso de pronto volver. Coincidió con tal premonición la llegada de “El Gran Combo de Puerto Rico” que esa noche debutaba en la discoteca Leonardo’s que a eso de las diez de la noche se transformó en el escenario ideal para reafirmar, ante Beatriz y Nazaria, la inamovible decisión de volver. La salsa y el bolero se convirtieron en cómplices rítmicos de la ocasión. ¡Puro embeleso en la víspera del regreso a la geografía donde Átropos se esmeraba con crueldades periodísticas!

Al rayar la aurora, casi en directo desde la discoteca, salimos al aeropuerto. Así no tomé conciencia de la pesadumbre al despedirme de Beatriz y narcotizado por un indefinido amor abordé el avión que me llevaría a México DF.

Hace dieciséis días, cuando se decidió mi atropellada salida de San Salvador con su improvisado plan de viaje, ni en sueños imaginaba el indefinido arrobamiento por Mara o por Beatriz.

Desde su lejana estancia, Mara se superponía sin tregua a toda hora y no me atreví a definir mi febril estado. Al resolverse la dicotomía algo le comentaré a Santiago que mañana saldrá de regreso por otra ruta sólo por el conocida. Con tal arrobamiento, las últimas etapas del retorno lo planeo hacer volando de México DF a Mérida y enseguida transbordar a Guatemala para entrar por tierra al país(ito).

Un tangible fenómeno del amor se acercaba. ¡Cómo iba a imaginar volar durante horas entre nubes con las imágenes superpuestas de Beatriz y Mara! El sueño, como necesidad de dormir, se mezcló a gran altura con los ensueños de un arrobado encule que no se definía hacia quien. ¿Fue lo imprevisto que me deparó el destino en esta misión? Yo diría, muchos años después, que sí. Inconar el espíritu con emociones exageradas con reducido lenguaje es tan difícil a alguien que como yo no sabe de letras poéticas. Podrá ser que algunas veces -pocas- acierte con las palabras apropiadas, pero es el modo en que lo puedo hacer.

Dándome tumbos el corazón, de la mano del anochecer llegué por tierra a San Salvador. A la altura de Lourdes Colón caí en la cuenta que no transcurrió el ignominioso tiempo que un indefinido pálpito me hizo pensar duraría el viaje redondo a la "Reunión de Crisis" en Managua. Es engañoso el transcurrir temporal mediatizado por los quereres y las querencias del alma. Me alegraba por sobre todo volver para: ver, oír, tocar y oler a mis dos cipotes.

Pero aquí estaban veintiún días de abstinencias y castidades, que para mí, macho garañón, son demasiados días, demasiadas abstinencias y demasiadas castidades. Y no me gusta presumir que desde los once años de edad, a los tres días me desborda la tremenda necesidad de desaguar algo de mis líquidos más vitales. Primero fue en el complejo aparejamiento con la soledad. Lueguito después en las divinas cavernas sin el mito de la caverna. Por todo ello, esa noche, casi exangüe, me encavernicé con encarnizado deleite de nuevo con mi mujer y mandé a la mierda por enésima vez la afamada alquimia sexual con la que los gnósticos locales me han querido siempre entuturutar. Fue una pasión airada para ocultar el nuevo amor que me empezaba a arrollar.

¿Por qué están atravesando mi vida, Mara y Beatriz? ¿A estas horas, allá en la democrática San José y en la que fue región más transparente del aire, tendrán presente mi recuerdo, como yo tengo sus recuerdos en mí? Emociones, sentimientos o sensaciones me daban a entender que lo que padecía era una especie de cardiopatía congénita, irreconciliable con mi machismo tropical.

Sin muchas sorpresas políticas o de las otras, es decir sin muertos accidentales o incidentales ajusticiados, terminó un agitado estadio del Partido en formación.

El siguiente tiempo del partido se iniciaba con los llamados a los "Pre-consejos", garabatos orgánicos instituidos para conciliar, ante el mundo aclaro, las renuncias “voluntarias” de los once espurios de la DINEP. Para no perder la imagen que nos definía y diferenciaba como organización revolucionaria se reafirmó al Tatarato en su solemne calidad de secretario general, con voz pero sin mando. Así la etiqueta –a veces estigma- impuesta por la prensa internacional se mantuvo firme ante dios, el mundo y los aliados a partir del juego de apariencias.

"Que cien escuelas se abran", recordó oportuno en voz alta el maese Santiago durante álgido momento de la “Reunión de Crisis”, aclarando que no por ello se debía asumir el maoísmo como guía exclusiva de nuestra acción. Ese navegar partidario fue muy a propósito de los acontecimientos que se vislumbraban.

Los llamados “Pre-consejos” cumplirían la prioritaria tarea de operativizar el Tercer Consejo Nacional de Delegados y no sin ciertos riesgos de perder el control sobre estereotipadas pasiones incitadas por la ideología burguesa del chambre.

Habiéndome zafado con cierta elegancia marxista de integrar la delicada "Comisión Preparatoria", me vi obligado a ofrecer mi esporádica ayuda en la concreción de los "Pre-consejos" siempre y cuando fuese expresamente solicitada. Así me vi enrollado en los correspondientes a la jurisdicción del "Comité Zonal Metropolitano". Y allí estuve en silencio, como mojón de la autoridad superior, embebiendo fe y esparciendo esperanza con un desapego brahmánico de la puta madre. Mi escultural silencio algunos delegados lo interpretaron como crasa ignorancia de la realidad partidaria y otros como soberbio desprecio al invencible pueblo unido vanguardizado por el proletariado industrial.

A medida se realizaban los "Pre-consejos", me fui enterando y fui comprendiendo que la "Reunión de Crisis" fue una chispeante efervescencia verbal casi académica, adornada con elegantes amagos boxísticos. Intentos fallidos de solventar las pulcras contradicciones internas, originadas en el apresurado desarrollo y crecimiento orgánicos experimentados después de la ignorada “Batalla de Acajutla” que pronto la historia olvidará del todo.

Aunque la “Batalla de Acajutla” fue un descalabro y la ofensiva final un desengaño, la coyuntura de toma del poder se prolongaba, cinco minutos o varios, imposible de prever. Alargamiento que los eximios de la extinguida DINEP, resentidos y en afán de desquite, aprovechaban para carcomer al Partido en formación y erigirse en inquisidores de su propia invención. Sembrados los vientos, no queda más que esperar la cosecha de tempestades.

Redescubierta así esta arista hiriente de la realidad mestiza, las argamasas de mi gran utopía se debilitaban. ¿De qué han servido las purezas de los inicios, los derroches de altruismo y las grandilocuentes solidaridades, o es que no descubro la nueva ideología alzando las estrategias “populares” desde los “Pre-consejos” a la toma del poder?

¿Se podrá ser pobre sin resentimiento o rico sin soberbia sin que la lucha de clases se mediatice en armisticios contrahechos?, ¿cómo le explico al corazón que el odio de clases es puro amor a la humanidad libre e igualitaria y que la razón no entiende?

Di por terminada mi participación en los "Pre-consejos" del metropolitano y pude ver la precariedad institucional e ideológica y renegué de mi suerte en perspectiva pues en algún momento en el inminente Tercer Consejo Nacional de Delegados podría asumir el papel de profeta menor del materialismo dialéctico. Ante esa adversa contingencia, por trece segundos dejé de pensar en Beatriz y en Mara. Pero al siguiente minuto me llegó la alegría del certero presentimiento que muy pronto las volvería a ver, oír, tocar y oler.

Por ubicua decisión basada en ubicuos motivos de seguridad, dada la cantidad de ubicuos delegados y el indefinible y ubicuo tiempo de duración y la inmensa infraestructura para acomodar tan grande y ubicua promiscuidad, el Tercer Consejo se haría en la ubicua retaguardia exterior. No obstante ubicuo propongo -basado en los ubicuos informes partidarios- la realista alternativa de realizar el Tercer Consejo Nacional de Delegados, en la segura retaguardia inmediata del “Cerro” tan afamado, un incipiente mini estado socialista a veinte kilómetros de la capital del país(ito).

¡Aprendí a no tomar al pie de la letra los informes, aunque la acre duda sobre su veracidad escindió mi pensar! La realidad no tolera interpretaciones ortodoxas. Un concepto novedoso estaba haciendo falta para expresar esa realidad tan poco inamovible y no caer en dudas existenciales y más bien levantar la mística revolucionaria capaz de mover montañas.

Quince días fue el plazo máximo impuesto para sacar del país(ito) a los delegados. Me quedaba, más que entretenido, con el gran huevo de trámites riesgosos para conseguir pasaportes y boletos de avión con muy buenos documentos de identidad falsificados.

La simple compra de ropas y maletas, adquiría la sinuosa complicación del trabajo clandestino y fuera de la ley. Un sólido puntal fue la red de colaboradores que dirigida por una especie de comando constituido ad hoc se encargó de movilizar a los delegados. Asentadas y sustentadas las fecundas labores, pude salir a preparar los trajines operativos entre México y Panamá. Finalizados tales trajines y para bienestar de mi espíritu, sin necesidad de recurrir a pretexto alguno, me vi instalado en San José. En México, Mara se entendería de atender a los pocos delegados en tránsito.

Carlos se quedó en San Salvador y Santiago salió para Managua. Habíamos superado con éxito las primeras frases de la operación, por cierto quizás las más dificultosas.

Seguros mecanismos con sencillos parlamentos dichos al descuido (incluso en el desarrollo de un diálogo telefónico) que guardaban su real significado fácil de descifrar de inmediato con sólo recordar la clave nos permitían ágil y fecunda comunicación.

No es chiche movilizar desde y para el país(ito) a noventiséis personajes conflictivos o conflictuados, representantes dilectos de una organización revolucionaria clandestina e incendiaria. Delegados con el más vario pinto plante, que va desde cheles chalatecos que fácil pasan como rusos comunistas hasta negros usulutecos que fácil los cogen parados por parecer guerrilleros cubanos.

Con tal éxito operativo en el desplazamiento de cuadros partidarios hacia el Tercer Consejo Nacional de Delegados, brotaba en mí algo como satisfacción moral que no cuesta mucho dinero, basta lo estrictamente necesario para recuperar la fuerza de trabajo y la buena voluntad.

Con el paso de los atribulados días y las expectantes noches, vino el acatamiento del compromiso de volver que hube adquirido con Beatriz hace dos meses. Y hubo nuevos puntos de referencia en mi errante geografía sentimental: San Pedro Montes de Oca, la carretera a Sabanilla, el Teatro Carpa, el piano-bar Key Largo, el restaurante Los Lechones, el parque Monte de la Cruz. Puntos de referencia que se agregarían a los de hace dos meses. Los Yoses, la Librería Lehmann, la Sala Garbo y aquel changarro encantador sito en Rohrmoser le darían continuidad al desarrollo de la pasión.

El tiempo se detuvo y el espacio se contrajo cuando vi a Beatriz. No en un conecte clandestino de los previamente planificados, sino en la abierta hospitalidad de su casa en Los Yoses. Atendía su invitación de hace dos meses.

Esta vez, independiente del apoyo de Beatriz para continuar movilizando ochentinueve delegados que pronto llegarán acá en ruta al Tercer Consejo, yo he jurado hasta con los dedos de los pies pasarla bien. Sin complicarle al amor la perspectiva real que se le ha presentado de hacerme feliz. Reconozco y acepto que nunca he tenido vocación alguna para la mortificación del cuerpo... ni del alma. No ha estado en mí abroquelarme en rechazar las solicitaciones de los sentidos, negándome al disfrute del placer corporal para llegar a los arrebatos y arrobos místicos de un alma enamorada. Que otros busquen, tales arrebatos y arrobos, con el dolor no es mi problema, simplemente no es mi camino.

Pero me inquieta la persistente sensación -a mi paso por México- de haberme encendido por Mara. ¡Tan voluble es mi corazón y se regocija complicándome la vida seximental!

Siempre me queda una espumosa estela de pasión al instante de conocer o reencontrar una mujer bonita. Mara se introducía con suave y dulce persistencia desde la primera vez que -con falso disimulo- la vi en la “Casa de Comunicaciones” en Managua. No es un ensueño por el bochorno de la hora.

La vida que esta vez me ha tocado vivir me ha enseñado que la eternidad de un amor particular puede durar un segundo, un minuto, una hora, un día, una semana, un mes, un año, un lustro, una década, una centuria o realmente la eternidad.

Deambulando por San José, poco a poco se fueron acumulando nocturnidades en común con Beatriz pero para que se decantara una auténtica amistad o fraternidad que yo hube confundido con un enamoramiento indefinible. Eran por otros caminos y otros destinos que el amor de Beatriz y el mío tendrían que transitar.

Beatriz, amando por ahora a la humanidad entera, me incluía con toda naturalidad a mí. La auténtica amistad es una forma de sagrado amor terrenal que supera el embate de la eternidad.

En cambio yo me engañaba por las horas que tenía de estar necesitando amar de nuevo con profano amor. Un tanto desconcertado, me estaba dando cuenta que no era hacia Beatriz que se enrumbaba mi amor.

Hasta hoy había sido incapaz de reconocer el amor que bullía por Mara, que se encendió en aquel momento de la segunda quincena de enero, allá en el prodigioso calorcito interior del apartamento de ella, quizás por cercano al fracaso de la ofensiva final. Se inflamó pese al clima invernal reinante en la mega ciudad.

Muy acongojado, sentí la necesidad de decirle algo y por escrito de manera no fueran palabras que el teléfono al viento transmitiera y de inmediato desde allí volaran sin dejar constancia.

La experiencia me ha enseñado que a las mujeres les caen mal los lentos y los tontos. Tonto no soy. Apresurado, pues, me decidí a escribirle la carta que transcribo para gozo satírico de la posteridad: "Mara: De hoy en adelante pongo en vos todos mis intereses no mercantiles y mucho menos mercantilistas, mis esperanzas fiduciarias, mis afectos sinceros, mi alma proletaria, mi cuerpo a todo dar, en fin todo mi ser de hoy y de otras eras. Aceptame y disponé de mí como te plazca. No quiero lamentar más mi cobardía o mi miedo de no declararte mi amor. Hacé en mí y de mí lo que te agrade. Me ato enteramente a tu voluntad, que puede ser perfectamente la mía. ¡Cuán agradable es vivir el violento despertar de este sentimiento! Ayudame a que desde ya viva también por vos y para vos. Te juro que sin mayores reticencias me entregaré a vos... etc. etc. etc.".

Algo cursi de verdad el rollo. ¿De qué otro estilo podía ser?

Al siguiente día lo primero después de los aeróbicos en La Sabana y medio desayunar en una de las sodas situadas enfrente a la misma, fue depositar la carta en la primera oficina de correos que encontré.

Con tal declaración epistolar, ya sin confusión en los sentimientos y definidas mis emociones, pude disfrutar más y mejor de San José. Pero por qué putas no me quedé en México. La verdad que es bien yuca el corazón, diez para confundir.

Mi nuevo estado de recogimiento sobrenatural, superaba en exceso el ajolote de recibir, alojar, alimentar, entretener, documentar y por fin despachar ágil y prontamente hacia Managua, delegados al Tercer Consejo llegados en tránsito a San José. Todo el vereque este, gracias a la red tica, a la orga del incipiente proletariado salvatrucho no le costaba un tan solitario y mísero dólar ni siquiera un simple coloncito, de los de aquí o de los de allá.

Nueve días dura la parafernalia de movilizar delegados. Sin embargo los viví con una calma carnal acorde a mi actual livianez de espíritu. Calma y livianez que me prepararon muy bien para enfrentar el desvergue pornográfico que clarividente avizoraba sería el tan esperado Tercer Consejo Nacional de Delegados. No en balde me obligué a descifrar el sentir y el pensar de todos y cada uno de los que fueron pasando por San José.

Al onceavo día de estancia en San José, salgo para Nicaragua y pongo fin a otra etapa emocionante de mi vida.

Cuando llego a Managua me encuentro con un ambiente –de alacranado a pánico, notorio entre la militancia allí acomodada- provocado por la bola de chambres en dinámica circulación por los agentes gratuitos de la reacción ayudados por los tontos y los ignorantes útiles.

Con lo que escuchaba el ánimo viril se me fue levantando y me apresté al combate de palabras que se venía. Incómodo intuí la superación de contradicciones internas mediante el rescate de la “pureza ideológica” y su respectiva cuota de condenados a muerte que el egregio Tercer Consejo Nacional de Delegados decidiría. Mas no conseguía imaginar se llegara a tanto pues los perturbados inquisidores –excepto dos- no pasan de bisoños conspiradores y los diez de la extinguida DINEP se han acomodado a su nueva condición de lindantes al cadalso. En todo caso me preparo a buen morir mañana y llegado el caso pediré me maten de una vez.

Cada día acepto que lo único que no muere es el amor inmutable. ¿Acaso hay amor inmutable? Sí, ese que no cambia en su esencia, el que estando preso sigue libre, al que el tiempo no supera y un perpetuo ser y estar lo guarnece. Amor que puede ser olvidado y sigue brillando en alguna umbra escondida. El amor inmutable se eterniza en los confines de la razón dialéctica. Hoy muere y mañana renace como el sol: espléndido y radiante aun sea el esfuerzo de algunos nubarrones. ¿Es ese amor un ideal obcecado? La verdad no lo sé y no me interesa averiguarlo.

Asimilo el ideal de una causa, de una mujer, de una vocación. Y yo tengo una vocación desde mi nacimiento, una causa desde la adolescencia y desde siempre una diosa a la que rindo pleitesía incondicional aun sin conocerla.

Sin lugar a duda ahora, en la “cosa nostra” de Managua se escondía mano negra y peluda. La “Maestra del Rebusque” y el “Profesor del Instigue” se confabulaban a las mil maravillas. Instilaban la traición. Tontos útiles no les faltaban.

“Comandos de la Probidad” creados a propósito de la perfidia, se dedicaban a catear todo lo cateable. No fueron la excepción las dos o tres compartimentadas casas de seguridad. La situada en Las Colinas, carretera a Masaya, lo sufrió con especial dedicación.

Puro realismo mágico político o surrealismo ideológico tercermundista. Pero no por ello dejaban de ser desmanes que, en mi sencillo modo de ver y entender, por lo menos insultaban a la hospitalidad sandináis. Todo instigado en el generalizado rumor respecto al estilo de vivir nada proletario y el desordenado “trabajar” de la militancia en el exterior.

¡Puta que será de mí que en son broma he dicho que con esta revolución se perderá la buena costumbre francesa del uso del bidé y otras relacionadas con el buen comer y beber!

Mi ingente y sufrida praxis de pasar un año almorzando hamburguesas y otras chatarras alimentarias desacertado la he comentado más de una vez como uno de mis más grandes esfuerzos por el proletariado y la revolución social. La “maestra” y el “profesor” bailaran de contentos.

Por muy cabrona que se vislumbrara la cosa en Managua, yo me visualizaba como cebiche de camarón que se durmió. Total de algo tengo que morir. Parece que este mi estado de laxitud a lo mejor era el resultado de mi recién iniciada y casi voluntaria castidad.

Sin embargo, por aquel dicho común de que no hay mal que por bien no venga, con el circo de los cateos, los inquisidores levantaron la que no era. Antelados al inicio del Consejo Nacional de Delegados hacen visibles sus íntimos pensares y adelantan sus formas de actuar. Pierden la plataforma de negociación y en el Consejo todo saldrá en el marco de dar sin conceder. Santiago y yo sin mayor denuedo nos dedicaremos a parlamentar con mucha diplomacia.

Para ilustración de los proletarios del mundo, valdría la pena exponer los recovecos sórdidos de aquellos cuyas almas falsamente proletarias se dedicaron a sentenciar antes, durante y después del Tercer Consejo Nacional de Delegados.

Abundaron las morbosidades de la miseria humana: pornografía política y de la otra, gula incontrolada, adulterios extraños, desviaciones ideológicas, iras consuetudinarias, peculado del futuro, infidelidad conyugal a la vuelta, gonorrea mal adquirida, mal de orín ostensible, desconfianza en las alianzas revolucionarias, proxenetismos disimulados, seborrea abundante, hurtos de poco monto, alcoholismo cunetero, sodomías aparentes, despilfarro de medios tácticos, mal aliento perpetuo, bestialidad inminente, patas shucas, robos solapados, iconoclasia clásica, golpe de ala, soberbia venida a más, malversación de la estrategia, pereza mental, pie de atleta, aberraciones de género contrario, pederastia inconsciente, flujo vaginal infeccioso, estreñimiento crónico, decaimiento físico de puro mal gusto. Tres obreros de la construcción en calidad de Consejales no bastaban para garantizar la presencia y potencia de la ideología proletaria.

Los ángeles enviados a destruir Sodoma y Gomorra por Yahvé el imperialista eterno, en este Consejo hubiesen sido señalados como los inocentes de la destrucción. Hubiesen sido encontrados culpables los sodomitas y gomorritas. Sodomitas y gomorritas sorprendidos en un tardío repliegue y evacuación masiva ante la superioridad estratégica y táctica de los alados invasores imperiales. Hommo sensualis adelantados al tiempo de las bíblicas ciudades aunque tan tardía respuesta resultó ineficaz bajo la lluvia de fuego estratégico que dejó arrasada, calcinada y salinizada la comarca hasta el día de hoy. Pero la desinformación repetida por la historia universal de la infamia, menciona ángeles invasores actuando en legítima defensa ante la lascivia de los nativos. Que hubo supervivientes sodomitas y gomorritas, es un hecho que el “libro” ha pretendido esconder. La historia se quiere repetir en El Salvador pero como se repitió en Vietnam.

El tan desaconsejado Consejo Nacional de Delegados, sentó en el pupitre de los acusados a sospechosos y sospechudas de cualquier pensamiento, palabra y obra, impropio de la clase de vanguardia. Puro mal gusto reaccionario.

Se querían establecer leyes supremas que abolieran el mal ejemplo y el derecho de ser feliz "orden supremo y esencial del hombre con respecto a su último fin", ignorando que en la teoría del campo unificado hay algo que junta budismo y marxismo.

A mi parecer este Consejo se prodigó en asimilar la extensa lista de pecados cristianos: mortales y veniales. La novedad fue el sesgo político-ideológico que se le imprimió a la consumada lista católica.

Y por pecados mortales se siguió entendiendo aquellos que la escolástica medieval definió como los que se cometen o gozan con perfecta conciencia de que la acción u omisión es contraria a la voluntad suprema de Dios (o del tetrarca que en la circunstancia del Consejo Nacional de Delegados se pudo entender se trataría de quien se ungiría Secretario General) pleno consentimiento de la voluntad y objeto o materia grave. Dentro de éstos, los considerados más graves deben ser sancionados con penitencias canónicas, es decir impuestas por concilios, consejos o conciliábulos.

Hay unos pecados que claman venganza -justicia- sólo en la presencia de Dios (o para el caso, de la mayoría del Consejo Nacional de Delegados) y son los pecados contra natura, el homicidio voluntario, la opresión de los pobres, de las viudas y de los huérfanos y el defraudar a los trabajadores en sus salarios y en sus bienes individuales y colectivos.

La impugnación de la verdad conocida, la desesperación de salvarse, la envidia de los bienes espirituales del prójimo, la presunción de salvarse sin méritos, la obstinación en el pecado y la impenitencia final son pecados contra el espíritu santo que en muy pocos casos alcanzan perdón.

Con tan arrasante ola teológica rompiendo endebles compromisos orgánicos algo se tuvo que negociar con los espurios. La onda fue preservar nuestro proyecto revolucionario resumido en la consigna “LUCHA ARMADA HOY, SOCIALISMO MAÑANA” y ampliado en sus particulares estrategias y tácticas derivadas. Aunque el algo negociado, tuvo nombres y apellidos de conspiradores que tuvieron que aceptar pasar al ostracismo menos escandaloso en el interior, un mal sabor me quedó.

Para calmar la oleada de frenesí provocada entre los concurrentes por la secuela de terrorismo porno-religioso desatada, a un poco más de la mitad del desarrollo del Tercer Consejo, se leyó el informe financiero. Fue el oportuno exorcismo para espantar los diablos de la mala voluntad y la miseria humana. Hasta entonces me sentí seguro para decirle a Santiago que todo volvería a la normalidad de la estrategia de la victoria y de la toma del poder. Llegado fue el momento de exponer las propuestas que traíamos escritas. Serían aprobadas con mayoría estridente.

Sin ánimo de causar una falsa idea de optimismo ingenuo, sagaz le agregué: “tené en cuenta compañero Santiago que seguiremos siendo considerados culpables o sospechosos de algo, ya verás que para reivindicarnos alguna difícil y casi suicida misión se nos encomendará a vos y a mí, una misión con toda la pinta de sanción inapelable”, y no perdió su natural y explosivo buen humor.

Poco tiempo transcurrió para que el desafío se concretara con novedosos matices de misión estratégica y sanción irrefutable. El famoso fondo estratégico de guerra casi se había agotado y con la fracasada ofensiva el día de la toma del poder se postergaba, se alejaba a los confines de una guerra popular prolongada. Para acercar la victoria definitiva faltaba un urgente y holgado financiamiento.

Un consejal “verdadero adalid” de la dictadura del proletariado, proclamó:”ustedes dos del ‘metro’, Santiago y Ballardo, son los llamados a recuperar el fondo estratégico y lo propongo oficialmente y pido se someta a votación del pleno”. Y fue la decisión unánime.

Yo muy subjetivo la percibí con sabor a desquite, a venganza, a ajuste de cuentas.

A la sentencia definitiva que salió como acuerdo del Tercer Consejo Nacional de Delegados nomás se agregaron detalles de instrucciones castrenses tal como empezar la misión de inmediato con los preparativos y de aquí a cuarenticinco días presentar a la nueva DINE por medio del Secretario General una detallada y concreta propuesta de plan operativo. Sin duda la mano peluda del Tatarato estaba en el acuerdo.

Así llegó a término más o menos feliz el esperado evento. ¡Quién putas no fue sancionado! La “Princesa de Managua” recibió la ejemplarizante sanción de un curso militar en Cuba porque dejaba desairados -en la tina del baño principal de la casa de protocolo- los blúmeres que con tantos esfuerzos orgánicos se habían comprado en San José de Costa Rica. A mí casi me sancionan porque tenía una manifiesta y clara preferencia por las mujeres jóvenes, blancas, finas y culitos. Santiago fue culpable de no abjurar públicamente de su fe cristiana de nuevo tipo con el agravante de su boda católica con misa y Te Deum oficiados por el arzobispo metropolitano y toda esa liturgia cantada por el Coro del Seminario San José de la Montaña.

Por pura formalidad burocrática interna y sobretodo por el compromiso ante los aliados en patentizar la calidad de leninismo en nuestras estructuras orgánicas, se convocó de inmediato al Comité Central electo en el Consejo. Lo único relevante, en el conciliábulo del tierno Comité Central fueron las puteadas pendientes que salieron en movimiento alegro vivache y la expulsión literalmente a patadas y con simulacro creíble de fusilamiento a tres de los cuerudos de la ya extinguida DINEP. Fue el toque genial, para el cierre de los dos magnos eventos.

Tales clausuras a Santiago y a mí nos obligaron a una impostergable y mínima celebración en un típico entorno de refinada pobreza, con negras y frívolas Toñas y como la vez anterior, en El Arroyito.

Sólo la cinematográfica expulsión a patadas de los tres valía el celebrarse y me hizo recuperar la confianza en la humanidad y perder cualquier resabio de la confianza en Dios. De aquí en adelante jamás volveré a dudar de las instituciones, me dije y se lo comenté a Santiago.

La primera preocupación de Santiago y de mí, respecto al estratégico recupere de dinero, fue resolver la mecánica para sacar de las estructuras orgánicas a unos doce seleccionados para constituir sin muchas explicaciones y por supuesto sin regazón alguna el comando operativo, que obligado tendría que ser un comando chévere. La siguiente preocupación fue conseguir la información sustantiva y sin levantar ni una molécula de polvo que avispara y alebrestara al enemigo.

Mientras tanto, yo dudaba a mares, en cuanto qué clase de operación habríamos ejecutar para el recupere del nuevo fondo estratégico. Las posibles opciones eran: varios asaltos bancarios a lo largo y ancho de América Latina, un par de capturas de millonarios malqueridos, la impresión y circulación de nítidos dólares falsos, el contrabando de iridiscentes piedras preciosas como diamantes y esmeraldas. Quizás serían las cuatro alternativas a la vez.

Era pues obvio y urgente conseguir y tener la información sustantiva para tomar una decisión. De entrada, en el país(ito) no eran viables ni siquiera las dos primeras opciones. Esto me llevaba a la perspectiva única de operar fuera del país(ito), complementando el "Comando Chévere" con internacionalistas, para el caso y la necesidad con nacionales de Argentina, Chile, Costa Rica, Ecuador, México y Panamá. Y me traicionaba el corazón embrollándome la mente cuando las primeras que se me venían, a las capas periféricas de la corteza cerebral, eran Mara y Beatriz. Aunque enseguidita caía en que ambas tenían más de las necesarias condiciones físicas, ideológicas, políticas y militares que los puros inquisidores hubiesen exigido de ellas. Y en cuanto a cualidades personales exigibles a las precandidatas, Mara y Beatriz, me volvía la serenidad característica en mi vivir.

Insólito de insolencia conmigo mismo me preguntaba: ¿qué karma debo quemar con Mara y Beatriz para que no se desaten huracanes o erupciones redundantes en la profundidad oceánica de mi desconocida tranquilidad espiritual? Alguna vez contemplaré de la noche su esplendor desde el resguardo de mi ventana.

Nuevamente en San José de Costa Rica fue mi paso muy fugaz. El necesario, el justo, el preciso, el cabal para tomar un vuelo sin escalas el siguiente mediodía. Iluminado veía mi próximo, inmediato y directo destino a México D.F. Allí develaría por completo mi pasión por Mara o por lo menos daría un paso más. Cualquier ambigüedad deberé derribarla al nomás llegar, abatiéndola por siempre y para siempre. Las arañas de las dudas saldrán en pos de un lucubrado arresto y sentir.

Muy a pesar de la brevedad del tránsito, la mega ciudad me pareció un infinito semillero de alegrías y placeres. Ya no sólo correspondía a San José tal percepción. Pero esta vez, escrito estaba con millone$ de urgente$ caractere$ el no demorar mis estancias en las ahora idílicas regiones de dulces y suaves expectativas. Sin tregua ni tretas se imponía el deber orgánico.

Ya en San Salvador, casi al nomás llegar, me consagro a la selección del "Comando Chévere". Primero, Santiago y yo, elaboramos el cuestionario con el perfil que deben tener los candidatos. Aún con la tinta fresca, el cuestionario se pasa, a todas las estructuras orgánicas, enmascarado con la necesidad de un urgente censo y encuadre de la militancia. De esa sigilosa manera, sólo Santiago y yo, podríamos atinar el propósito real de la encuesta y contar con bases objetivas para la preselección nacional.

Una primera elección de cuadros del "metro", me lleva a entrevistar a Varina. Un requisito o más bien prerrequisito para los comandos chéveres era que cada quien tuviese obvias características y destrezas urbanas. En Varina eran un derroche.

El desarrollo del capitalismo en los países tercermundista, nos condiciona y obliga a operar dentro reducido abanico de posibilidades en alguna ciudad entre México y Panamá. En algún momento del desarrollo de la operación puede que haya que montear por selvas tropicales. Pero es más fácil que un cuadro urbano lo haga bien, que un rural aprenda a desenvolverse en ciudades desconocidas, teniendo presente que los principales escenarios urbanos se montarían entre México y Panamá.

Ya en el avanzar sin retroceder montando la perentoria operación de recupere económico y en la íntima discreción y amistosa seguridad de la casa de un colaborador, un mediodía se desenvuelve incontrolable animada conversación con Varina. Se dan despliegues urbanos de diálogo entre ella y yo. Cosita seria es la bella y encantadora guerrillera urbana.

- Preguntame lo que querrás, a lo mejor puedo darte un sí condicionado.

= ¿Hoy mismo?

- Pues sí, pero elucidando mamaíta linda que no se trata de una desaforada propuesta para despernancarte con sublimes y mutuos deleites. En absoluto me referiré a eso. ¿Qué no te da abasto el pajarito picón a tu disponibilidad?

= Sí y qué. Se trata que al verte y tenerte así, te me antojás y no veo nada incorrecto en ello.

- Ya sé que en el cohabitar no tienen nada que ver las “incorrecciones”, pero disculpame y quiero que me entendás. Con todo respeto siempre estás bien buena, lo que se dice buenota de verdad, pero un palo más con vos neles. Sería un polvo salado, que nunca terminaría de purgar. Y ya me honré, ayudame a mantenerme honrado. Además con la onda puritana del Consejo he quedado algo sicoseado. Pero sobre todo y vos lo sabés desde siempre que no tengo hígado para ponerle cachos a mis cheros y tu compa es mi chero del alma.

= Sí y qué, ubicate en la onda tan de izquierda de la equidad de género. Un bañito con abundante agua y jabón después del acto y desaparece toda seña del “pecado”.

- Me niego tan siquiera imaginar que vos seás de esas feministas de por allí que sostienen y pregonan que si un hombre y una mujer se prolongan hablando a solas tienen que terminar en ayuntamiento carnal es decir cogiendo follando, chimando, fornicando, yogando, chingando, pisando, jodiendo o copulando sin compromiso alguno. Ese enfoque de género es bien desenfocado. Y yo, aunque parezca un gran degenerado sexual soy bastante puritano, digamos católico y vos lo sabés.

= Pues sí, de vez en cuando es bueno darle vuelo a la hilacha y no soy de esas feministas, ¿qué no te importa desperdiciar oportunidades como ésta?

- Sí y mucho, pero le hago huevo y me controlo. Me es difícil no repetir actos pretéritos con vos y me refiero a los sexuales. Es por otros que estamos acá. Imaginate ahora el contraataque moralista de los espurios inquisidores, es para que un censurado acto sexual te produzca caspa de por vida.

= Lástima pero tenés razón, ya con los clavos materiales es más que suficiente.

- Debo confesarte que en mi pensar no estaba de acuerdo en proponerte la participación en el trabajo que te explicaré, aparte volvernos a relacionar directamente levantará agitadas olas de suspicacia. La verdad temo sucumbir ante vos, pero Santiago insistió tanto y no le iba a hacer dibujitos para explicarle el affaire seximental que vivimos vos y yo, de todos modos él lo sospecha.

= Está bien, no hace falta tanta explicación que ni te he pedido.

- Por los datos que hasta hoy tenemos se tratará de un trabajo inédito en sus características, ¿me nené?

= Bueno, vos dirás.

- De entrada los mínimos requisitos previos: una disciplina constante, una capacidad de concentración budista, una augusta condición física, disposición total para afrontar dificultades que ni imagino. Y para nada te quiero empezar a sicosear.

= ¡Puta, qué hay que quebrarse a Reagan, a la Thatcher y a Juan Pablo, en tri simultáneo de lujo!

- Si me permitís continúo. Mañana tenés que empezar con los famosos chicharrones marca diablo que ya conocés. Luego asumirás que simplemente obedecerás órdenes, nada de parlamentar. Se te programará tu horario de actividades diarias, desde la hora en que te levantarás hasta la hora en que te acostarás, a dormir, completamente solita aunque se desperdicie tu calor. Durante no estés acuartelada a tiempo completo y después también, tendrás que elaborar y entregar un detallado parte diario, al centavo con lo que hagás, por ejemplo: cuántos cigarrillos te fumás, cuántos cafés tomás, qué comés, veces que vas al baño, qué leés, qué música escuchás, etc., etc., etc. Y lo peor son los etcéteras.

= Me parece que eso es estar de plano cayendo en el ridículo grotesco tirando a radicaloide y sacramental efepele y como poco humano.

- Cabal, ¿y qué que te parezca? Sólo como equipo de súper entrenados y súper disciplinados guerrilleros se le podrá entrar al trabajo que llegado el momento te voy a detallar. Como una sola mente y una sola voluntad vamos a actuar, no permitás que me decepcione de vos.

= ¿Y qué debo hacer para que me incorporés a tan honroso suicidio colectivo?

- Pues para empezar, obedecer sin chistar y preguntar menos. Por lo pronto vos serás la responsable de una unidad guerrillera especial. Los dos o tres bichos a tu cargo se te pasarán mañana a eso del mediodía. A esos cipotes les exigirás lo mismo que yo te exijo y exigiré: trabajo y sudor y algunas cuotas pequeñitas de sangre con sus respectivas lagrimitas de dolor. Y si vos Varina no aguantás el trajín, será pura mala suerte, porque nadie se podrá salir del huevo, a no ser en calidad de cadáver. Tené presente que ya sabés demasiado. En consideración al amor que te tengo, aunque sea de médica te querré. La misión del equipo es un viaje sin regreso sin antes haber llegado al final, aunque no será tan prolongado y por ahora no te puedo decir más. ¿Conforme y de acuerdo?

= Haceme el favor... cambio y fuera mi charli.

La que parecía en su inicio incontrolable conversación con Varina llegó a satisfactorio término en el más acabado materialismo dialéctico entre dos cuadros que se profesan mutuo respeto de atrevidos guerrilleros del proletariado.

En un tira y encoge de supuestas cuotas de poder y navegando en un mar de berrinches orgánicos y pendejadas parecidas -aderezado con ácidas discusiones y toques de mal humor- se consiguió arrancar de las desconfiadas estructuras orgánicas a los llamados y escogidos para ser constituyentes del núcleo del "Comando Chévere" destinado a conseguir la pesca abundante con que proseguir la guerra popular revolucionaria.

Parecían perseverar correlaciones miserables y sus misérrimas visiones en estructuritas orgánicas precipitadas en alcanzar un triunfo veloz. Entre todos y tales vereques se desmarcó a Florencio, Claudia y Pablito de sus respectivas y fue necesaria abundante fuerza, paciencia y salivita de Santiago, Carlos y de mí. La ubicación orgánica de Varina facilitó de antemano su inserción al equipo.

Carlos, Santiago y yo completábamos el núcleo y por las inefables leyes de la dialéctica constituíamos el mando de la operación todavía sin nombre. Apenas la información sustantiva de posibles objetivos empezaba a fluir para ser analizada. Y fluía desde el denso tejido de simpatizantes y colaboradores, orgánicos y no-orgánicos, entre México y Panamá.

Puro estilo y plante triunfador adorna a cada uno de los primeros “arrancados” para el "Comando Chévere". Esta inicial nómina resolvía sin desbarrancarse por el desfiladero del folclor nacional de “los sábelo todo” y de los “hácelo todo”. Ganas y conocimientos a disposición.

1. Florencio. Cipote de dieciocho años de edad cronológica y la eternidad en madurez. Toda su vida vivida en la Revolución para la Revolución. Vio al mundo en San Antonio Abad desde “El Despertar” que se organizaba en la insurrección popular. Cumpliendo una reivindicación popular se graduó de Bachiller en Ciencias y Humanidades. Para aportar un concreto saber al proceso en ebullición es cinta negra segundo Dan en Tae Kwon Do. Cualificado comando urbano con pinta de fornido y bronceado dios romano. Nunca me he explicado y nunca le he preguntado por qué lo llaman Koyac.

2. Claudia. Especialista en comunicaciones y en enmascaramiento conspirativo. Es una inquietante belleza: alta, esbelta, trigueña y con exótico cabello castaño ensortijado. Gimnasta con plante de maniquí de la alta costura italiana. A sus recién cumplidos veintidós años, está divorciada del que la reclutó para la revolución y quien ahora por oportuna casualidad -para nosotros- es asesor del ministro de economía. Por ahí con recato se captó sustantiva información económica de la región.

3. Pablito. Experto comando urbano con experiencia rural. Especialista en explosivos y demoliciones. Técnico en mecánica electromotriz. Hasta hace seis meses fue trabajador calificado en la CEL (la empresa nacional generadora de la electricidad que vende barata a tres oligopolios –en realidad son un monopolio- que la revenden cara a los consumidores) pues cumpliendo órdenes del Partido entró a la clandestinidad. Con pinta de mulato caribeño y una excesiva noción de mística revolucionaria.

4. Varina. Médico-cirujana. De inocultable belleza con exóticos rasgos nórdicos de tipo vikingo en tamaño y color. Hija única del amor inmutable y abrasador de un cafetalero-oligarca de la zona oriental y de la más bella cachiporrista gringa de entre las mil quinientas que vinieron al país(ito) durante los cinco años que los chafarotes golpistas de entonces pudieron celebrar su llamada revolución del '48. Experta en seducciones y en artes marciales. No se le escapa nadie: ni hembra ni macho, ni gordo ni flaco, ni pobre ni rico, ni alto ni bajo, ni chele ni prieto.

5. Carlos. Administrador de empresas por la UES. Cafetalero santaneco en pequeño aunque no tan en pequeño. Experto en explosivos y demoliciones. En su época estudiantil fue directivo de la ACUS (Acción Católica Universitaria Salvadoreña).

6 y 7. Santiago y yo. Algunas mañitas sabemos y algunas gracias tenemos.

Todos comunistas-marxistas-leninistas bien dotados por natura y la universidad de la vida. Por lo demás, con basta experiencia en guerrilla urbana y algo en guerrilla rural. Capaces de fingir, actuar y representar cualquier oficio o profesión liberal, desde ladrón de cuello blanco o puta cara hasta hermana de la caridad o clérigo conservador.

Una vez garantizado el equipo nuclear, bien de película por cierto, lo demás era cuestión de carpintería. Decidir en concreto qué hacer y a dónde hacerlo, incluso con la poca información recabada y analizada, era pan comido.

Completar el "Comando Chévere" con internacionalistas, es decir con nacionales de países ya mencionados, se daba por hecho y es aquí donde y cuando aparecían Mara y Beatriz.

Favorablemente los apremios como mamparas no permanecían incólumes, inalterables y perentorios, sino que aumentaban y nos urgían a actuar. Las arcas orgánicas cada vez más vacías o menos llenas, según se las quisiera ver. Irremediable y en un gran acelere se perdía el poder orgánico de comprar armas y almas para apresurar la Revolución tantas veces postergada en el país(ito) pulgarcito de América.

Mara -fija, sin tregua, a toda hora- se instala en mí con la seguridad y la certeza del fuego avanzando por la mecha de mi dinamita. Apabullante, ineludible y atemporal el llamado a un nuevo destino conjunto. Siento la turgente insurgencia cósmica del México crucial. Magia insepulta de Tenochtitlán.

Un libreto, escrito desde la perpetuidad de los dioses aztecas y albanos, espera a ser leído y representado. Con ignorancia absoluta a la angustia de lo desconocido por novedoso, el aura boreal de Mara disipa temores y dudas. Cualquier perra de hielo se derrite bajo esa luz inquieta. Presagia sublime una tormenta tropical de pasiones proletarizadas en desaforos anticipados y sin consultar.

Y tal previsible tormenta tropical de pasiones proletarizadas no tardaría en llegar a huracán grado cinco. Ya actuaban en ello las proximidades epiteliales que en cualquier trabajo en equipo se desarrollan. Para eludir con certeza el tal previsible huracán pasional habrá que reprimir escolásticamente los deseos carnales en latencia de los integrantes del "Comando Chévere". Gimnasia, lechuga y meditación se recomiendan en abundancia por los estoicos más animados.

Pero me basta imaginar la intimidad del apartamentito solar de Mara -no por gusto situado en la proximidad de la Zona Rosa- para salir por la tangente. Me invito a pasar y a gozar con ella el prolijo desarrollo de cada fase del acto sexual. A plena luz del deber entretenidos en los detalles ínfimos y sutiles, imagino asumir lo astral del amor.

Imaginando continuar una por una las cinco fases del acto cumbre amatorio en este momento a mil kilómetros de Mara las vivo como realidad apabullante y me fusiono al agujero cósmico de la Vida. Como nunca antes desciendo por el placer a la vívida imaginación de estas fases. Con insufladas pompas de jabón intento representar la gráfica de lo que imagino. Pese a su apariencia de académica exposición será el registro previo de la pasión cada vez sentida con mayor intensidad en un orden de trámite pedagógico que llegado el momento de la verdad será irrelevante.

1.- Primero empieza la excitación. Con la todopoderosa motivación intelectual-emocional y la leve estimulación de los sentidos (tocar, ver, oír, oler, gustar) se produce en mí la respuesta fisiológica de la erección peneana y en Mara la lubricación vaginal y en ambos la congestión de todos los vasos sanguíneos comprometidos en el juego amoroso caracterizado principalmente por los besos y caricias, experimentando una sofocación placentera que puede durar de varios minutos a horas, dependiendo de la urgencia y el lugar.

2.- Luego llegamos a la meseta. A Mara los senos le aumentan de tamaño. A mí, como a todos los machos humanos, los testículos se me agrandan en un cincuenta por ciento de su volumen en reposo. Continuada la excitación se nos producen cambios en las pieles con el aparecimiento del rubor y una sensación de calor que llega a su punto máximo. Esta fase puede durar de treinta segundos a varios minutos.

3.- Ocurre un breve sacudimiento de miles de millones de megatones. Es el orgasmo. Entonces se logra sentir sin comprender el alcance final del placer sexual. En mí es la inevitable experimentación subjetiva de eyaculación seguida inmediatamente de la emisión espontánea del chorro de semen. En Mara es la presencia involuntaria de tres a doce violentas contracciones vaginales, con las que exprime del falo hasta la última gota del espeso y lechoso licor. La experiencia es una liberación de energía psicofísica a cien mega estertores por segundo, producto de la emoción-placer. Esta fase teleológica, casi mística, implica una duración de tres a quince segundos de eternidad.

4.- En seguidita del orgasmo viene la revolución. Vencidos por el amor y descongestionados de sangre los genitales de ambos, ambos regresamos al estado inicial de reposo o de equilibrio inestable. Emocionalmente se experimenta en cada uno un estado de deliciosa relajación y tranquilidad tipo “revolución o muerte, venceremos”. Equilibrio inestable es el concepto que también expresa la dinámica de la realidad que se vive al interior del país(ito) después de la ofensiva.

5.- Temporalmente muertos, ingresamos a la fase refractaria. Esta fase casi sólo es concerniente conmigo. En cosa de minutos u horas me recupero para iniciar otra fase de excitación. La duración del lapso refractario depende de los temas pendientes de tratar.

A saltos o por etapas me acerco a los veinte o treinta orgasmos ininterrumpidos que Mara, como toda mujer feliz, puede llegar a experimentar, sin necesitar el proceso de recuperación. La estadística personal dice que un orgasmo mío puede provocar de diez a doce en Mara, entonces con dos o tres me bastarán en una noche plena de amor.

Los juegos amatorios con Mara no se reducen a respuestas físicas de gimnasias sexuales. Involucran la experimentación de emociones indispensables para su fin primordial: la satisfacción individual de cada uno y de los dos como pareja clandestinamente constituida.

¿Podría vencer la vida en compañía de Mara, esa desesperanza (amorfa, indefinida, intemporal y vacua) de permanecer pendiente de autoridad suprema a veces colectiva quizás trinitaria y otras ubicua?

Ya no era posible seguir con la pesada umbra de una equívoca idea de respeto proletario estampada en un nuevo orden social en rudimentaria construcción y traducida en que individuales y colectivos gustos, apetitos, actos, decisiones, encuentros y despedidas debían ser autorizados o al menos avalados por un colectivo de vengadores inquisitoriales de nuevo tipo preparados a causar sufrimientos en exceso e innecesarios. Incluso a los pobres de espíritu.

En mínima y sólida trinchera se parapeta mi irrenunciable libertad a las intimidades y mi derecho a gozarlas en privacidad. Amenazadas a todas luces por oscuridades nefastas las tendré que defender aun a costo de perder la vida. Pero por ahora punto y aparte con esta lucubración erótico-filosófica en tanto vuelo a tres mil metros de altura y a una velocidad de ochocientos kilómetros por hora, que no por ello la ansiedad se aleja.

Seleccionado el núcleo del "Comando Chévere" se pasa a su integración. Aquí ya estamos posicionados en el umbral donde asustan y ya no hay marcha para atrás. Así que durante las dos semanas que duraría el habilitar condiciones en México y San José se empezó por someter al núcleo a la agobiante verificación diaria de la condición física y moral de todos y cada uno de sus integrantes.

A las cuatrocientas horas, cuando se goza de los mejores sueños, empezaba el momento cruel del ascetismo diario. Previamente convocada la casualidad a las cuatrocientas cuarenticinco el núcleo se reunía en El Cafetalón presto al aerobismo de correr por lo menos diez kilómetros en una hora sobre la pista del que dicen fue el hipódromo nacional. En ese trotar equino ninguno se hablaba de modo fingir con naturalidad ser perfectos desconocidos. Éste y los otros esfuerzos de cada día hicieron innecesaria la prohibición expresa de fumar, chupar y lo consecuente.

Para garantizar el riguroso cumplimiento del antinatural ascetismo se decidieron vigilancias en endosos mutuos, anulando excusas defensivas de errores y faltas.

Carlos se pasó donde yo residía. Santiago y Pablito se trasladaron al apartamento de Claudia. Varina se llevó a Florencio con la explícita advertencia que ni de discreta y callada manera podía seducir al cipote, nada de aquello ni de lo otro.

A todos, sudorosos y casi agotados, al final del día nos eran suficientes los medievales ascetismos sufridos en toda la jornada para cumplir al pie de la letra lo de no fumar, no chupar y por supuesto lo consecuente. Las camas nomás para dormir en soledad como prescribía la orden castrense a propósito con monástica alusión.

Por si no bastaba tal sufrir, al “Síndrome de Claustro Monacal” se le agregó el excepcional goce suprasensorial del estudio personal dirigido que permite el místico ardor para emprender y llevar a buen término una revolución social y popular. Pocas horas de las noches se dedicaban al reposo del sueño.

Sin duda nos sentíamos gestores y partícipes de una epopeya ya sin parangón y que más pronto que tarde sería cantada por poetas y troveros de la nueva era de la humanidad en una nueva sociedad. ¿Seríamos paradigmas universales del hombre y mujer nuevos? ¡Qué romántica, ingenua y solemne visión de la realidad social que yo el materialista dialéctico asumía!

Al término de las dos semanas del habilitar condiciones en México y San José y superadas las pruebas físicas e ideológicas que establecían suficiente fiabilidad en los integrantes del núcleo, estos empezaron a moverse en dirección a salir lo más pronto del país(ito). Unos hacia México, otros hacia Costa Rica. La razón de tales provisionales destinos es que en esos territorios se tenían las mayores solidaridades morales y materiales y por tanto mantos confiables bajo que moverse con seguridad.

Aún sin tener determinado el objetivo y por lo mismo ni definido el plan del recupere económico, sacar el genio y la figura de cada uno de los integrantes del núcleo del campo visual y de la memoria de las celosas estructuras internas, se volvió una necesidad existencial.

Un primer y somero análisis de la información recolectada y clasificada, nos ubicaba los más factibles teatros de operaciones en Costa Rica y Panamá. Fácil sería en ambos países profundizar en detalles la información de los eventuales objetivos que posibilitaran concretar la consiga del pisto.

Una investigación académica para la FLACSO o el SUM desviaría la atención. Tan académico será afinar la información que ningún organismo de inteligencia militar en la región se pondrá a sospechar de un propósito oculto. En dos o tres semanas quedará definido el plan operativo con el detalle de qué hacer y dónde, cuándo y cómo hacerlo. El por qué y el quién ya estaban más que explícitos desde que afloró la escasez orgánica de pisto.

En tanto se decidía qué, dónde, cuándo y cómo el equipo nuclear dispondrá de precioso tiempo para conocer en detalles el nuevo entorno y aclimatarse. Unos en Costa Rica y otros en México como ya se dijo. Ignorar los propósitos del viaje daba las ventajosas audacia y confianza para movilizarse con naturalidad y prestancia en terrenos desconocidos. Casi era como disfrutar de buenas y bien ganadas vacaciones con bronceadoras salidas al mar y refrescantes paseos a la montaña, pero guardando el total estado de templanza y castidad alcanzado desde semanas atrás.

Extraños los caminos de la Revolución que conducen directo a las contradicciones, con algo de tedio y esplendor, entre cuerpo y espíritu. Además es tan paradójica la Revolución al dar a cuerpo y espíritu los medios cuando no se pueden ni deben usufructuar. Ya en el ajo de la operación no quedará más remedio que ser invisibles ejemplos de las cualidades y características del hombre nuevo, mal propugnadas por los hipócritas santones surgidos en el Tercer Consejo Nacional de Delegados.

Yo hace muchos años que me sentía liberado, liberto y libre de los aforismos salesianos del pecado y en consecuencia así actuaba y de cuerpo entero. Poco tiempo me atemorizaron las diatribas teológicas del Padre Barbutti. Las que decía antes de empezar y después de terminar las clases diarias en el "Santo Tomás". Parados en rígida formación pedagógica lo escuchábamos sin siquiera pispilear. Reconozco que lograba inculcar en todos los alumnos y por supuesto en mí, el temor a la condena eterna en el terrible infierno judeocristiano, no sólo por la comisión personal de los pecados sino por la decidida intención de cometerlos.

La praxis es decir la vida, desde temprana edad me alejó de la tradición judeocristiana que considera todo lo del ombligo para abajo como sucio o pecaminoso. Pero en verdad el Padre Barbutti era inocultablemente bondadoso con sus alumnos y yo por supuesto no fui la excepción. Las penitencias que imponía nunca pasaron de tres padrenuestros y un avemaría que contrito debía rezar para purgar lo confesado, al menos en mi caso dado el carácter venial de mis pecados de entonces. Sin embargo aprendí que aun en la más tenebrosa situación siempre hay una salida y también siempre hay alguien que ayuda a encontrarla y no me refiero a dios o a un santo canonizado que interceda.

Yo tuve un precoz despertar al placer que el alma obtiene por el vehículo corporal. Siendo niño, cuando me bañaba o al empijamarme para dormir, viéndome la cosita larga de las tres que me colgaban entre las piernas, me era inevitable el tocármela. A pesar de la tímida curiosidad exploratoria del propio cuerpo me invadía un trémulo gustito y enseguida se me enduraba y me la empezaba a sobar, primero despacito y después con frenesí que me hacía volar. Así descubrí que no sólo servía para orinar. Yo volaba del gusto y sin ningún sentimiento de culpa me fui aficionando al vuelo. Comprendí que por eso le dicen palomita. Aprendí que la mejor hora para volar era después de las buenas noches a mis papás y pasar a disfrutar el encierro en mi cuarto. Volar así no puede ser pecado me dije.

Años después vine a experimentar que volar con una cipota era más rico. Aunque a veces peligroso, caso ser descubiertos en el acto de volar. Ni imaginaba los tormentos a que seríamos sometidos.

¡Ah el Padre Barbutti, ojalá estuviera hoy conmigo! Me ayudaría a entender a los prosaicos “puros” del partido.

Por dichosos caprichos de la vida, entre los integrantes del "Comando Chévere" se dio una sensual praxis amatoria que todavía nos cohesiona y aglutina de modo especial. Abundaron los dejos propios del primer amor, marcas inenarrables que pocas veces la Vida ofrenda dos veces, unas de irrepetibles tristezas y otras de exultantes momentos.

Avanzados los preparativos de la operación en cierne, no pude evitar salir trastrabillando hacia México y es inoficioso que explicite la causa. Basta insinuar la imagen de Mara a toda hora fija y sin tregua. ¿Fue la motivación adicional a la inapelable necesidad de tal viaje? Perfectamente podía decir que no, cobijando la exigencia en la causa proletaria salvadoreña, primera y última instancia de mi compromiso político, aunque quedaran segundas y terceras instancias de amor elocuentemente válidas.

Nadie más del equipo nuclear del "Comando Chévere" en formación salió para México, puesto ya estaba decidido operar en Costa Rica y se decantaba en la captura de uno de esos “inversionistas” extranjeros podridos en divi$a$ fuertes y malqueridos por la ciudadanía. En Costa Rica sería una operación en extremo viable.

Mi desglosado viaje a México se justificaba en la razón fundamental de seleccionar unos cuatro o cinco cuadros para completar la plantilla del "Comando Chévere" todavía en formación. Por orden superior no estaba en mí delegar esa particular misión, aunque hubiese hecho la maldita. Era el camuflado pretexto para cercar a Mara sin evidenciar mi progresiva adhesión a ella.

El viaje contribuía a desinformar de mis derroteros, intenciones y actividades -reales- a los hermanos político-ideológicos, primos político-progresistas, amigos político-diplomáticos, compadres hablados, curiosos de toda laya, indiferentes láxicos y enemigos grandes y chiquitos. Es decir desinformar a los tres mundos en conjunto o por separado.

Un comentario novedoso y enredado, filtrado como al descuido a la plana de redacción de algún accesible y amigable periódico o revista, sería el medio para el masaje a los tres mundos.

Lo confesable de mi viaje a México, en ciertos círculos íntimos, era la exigencia de ver, oír, tocar, oler y degustar a Mara. Así la dialéctica resolvía mis necesidades y me daba una buena pantalla. Más que apantallada, con la confesión de amor a su compatriota, quedaría la mera diva del cotarro periodístico chilango. Además era parte de la puritita verdad.

El secreto e inconfesable motivo: conseguir de la estructura orgánica mexica unos cinco militantes o colaboradores para incorporar al "Comando Chévere" que actuará en Costa Rica. En conjunto con Santiago y Carlos, oportunos hubimos elaborado una preliminar selección cuya nómina retenía en la memoria. Mara incluida a propuesta de Carlos.

Previsible es que el agarrón con las estructuras mexicas no será tan yuca como fue en el "metro", aunque los "responsables" orgánicos sean “hermanos compatriotas” estancados en el sufrir muy en serio su desventurada condición de "exiliados" a que los ha sometido la Revolución.

Por fortuna el mal ejemplo del interior no ha logrado cundir y no tendré que muñequear con celosos comisarios políticos típicamente cuadrados que camuflan el aculeramiento bélico que motivó al Partido el recurrir a los “exilios dorados”. ¿Lejos del país(ito) se sentirán bien escondiendo sus fantasías orgásmicas con diatribas ideológicas anacrónicas y de mal gusto?

Después de evitables e innecesarios forcejeos pudo salir escamoteado un selecto grupo:

1. Lucho. Argentino. Ingeniero en electrónica y hábil constructor de “saltatechos”, esos pequeños artilugios desechables para radiodifundir proclamas tal fuesen volantes de propaganda hablada en áreas urbanas densamente pobladas. Cantante de boleros y tangos que siendo funcionario en Chile durante el Gobierno de la Unidad Popular puso de moda el bolero caribeño en la "Peña de los Parra" de la gris Santiago.

2. Mercedes. Mexicana. Nacida en el seno de una rica familia de la industria textil. Compaginando el activismo político estudiantil se inicia en la pintura y adopta el surrealismo político como tema de su expresión. Su fuerza muscular, energía, vigor, buen funcionamiento de los pulmones y el corazón y un estado general de alerta, son signos evidentes de que goza de buena forma física por la práctica sistemática de deportes entre otros del jogging. Divorciada de Emilio, en caso de apuros vive con él.

3. Emilio. Chileno. Expele un lánguido aire bohemio parisién, ideal para navegar con bandera de pendejo y pasarla bien en San José. Disfruta la halterofilia, que no es ninguna enfermedad contagiosa valga la aclaración, pero que le es muy útil en su oficio de escultor que cultiva un estilo nacionalista monumental de figuras sólidas y pesadas al servicio de una temática de recreación de formas prehispánicas en las que utiliza como materiales el bronce, la madera, la piedra, el mármol o el ónix.

4. Armando. Mexicano. Fue pastor evangélico y ahora periodista investigativo de una revista internacional. Tiene la pinta y el plante de un Robert Redford “latin lover”. Cuando estudiaba en un seminario de la iglesia episcopal en Inglaterra aprendió a jugar bádminton que requiere de reflejos rápidos y constantes cambios de velocidad muy útiles para la operación en cierne.

5. Mara. Franco-mexicana. Antropófaga de vocación y antropóloga de oficio por lo que habla más de dos lenguas indígenas del México antiguo. Beneficiaria a los quince años de edad del milagro de sobrevivir (para mi fortuna) de la masacre en la "Plaza de las Tres Culturas" durante la triste "Noche de Tlatelolco" en 1969. Karateca cinta negra. Es la indescifrable e indiscutible perturbadora de mis pensamientos y emociones.

Lo escuetamente mencionado son unas de las gracias de cada cual. Más que suficientes para el éxito en las lides de la guerra y del amor.

Reuniéndome por separado con cada cual, les di una somera idea de la operación en cierne y todavía sin nombre y que habrá de ejecutarse en Costa Rica. Se les planteó que en el lapso de tres semanas ininterrumpidas debían trasladarse escalonadamente y por separado a San José.

El peligroso pretexto para atarme a Mara se coloca muy próximo a mi pantalón. Me quemo con llameante deseo por poseer todo su ser y estar sobre su piel. Desnudo y mentalmente inicio el camino directo a la flor de su hogar, octava maravilla del noveno arte. Con paso firme y seguro abandonaré los remilgos ideológicos, los artificiosos y los otros. Vale la pena y es necesario quemar la nave del olvido con velas que no perfuman mi ser. Desde mi niñez, volaré al mundo sempiterno de los jadeos y estertores en dulces e inagotables agonías.

Con las insinuaciones de Mara en respuesta a las mías, ya no era posible soportar la flemática actitud de: fingir demencia, hacerme el de los panes, navegar con bandera de pendejo, silbar en la loma y ver pasar el tren. Se me escapaba la arena del reloj de la estación con la arenga para amar entre mis dedos. Ya no pude más y en directo y a todo color le pregunté si había recibido la “carta”. En San José la discutiremos me contestó, acompañando la respuesta con su sonrisa leonardiana de “¡ayy buey!”. Sonrisa, millonario defecto de palabras, para no dar el sí de las niñas. Dentro de diez días llegaré, me dijo para reafirmar la expectativa. Allá me veré contigo.

Ya en son de abierta provocación a esa prolongada reserva de su única respuesta para mí ambigua y recién saliendo del baño (ella) y antes de desayunar para luego salir (ambos) hacia la real audiencia en los confines de Carlota en San Ángel que culminará con una comida de despedida por mi inminente retorno -sin horizonte de regreso- a San José, me expongo a perder o a ganar todo de Mara.

- Vos sabés, Mara, que el aroma del café en cualquiera de sus fases me provoca una cosquillita en la punta de la cosita graciosa o sea en el piquito del glande y ni te imaginás lo que sufría, cuando la Teresita, que vos por supuesto no conocés, tremenda chava ful extras por lo que sin mayores esfuerzos triunfaría en la farándula pero que se desempeñaba como asistente ejecutiva de mi jefe de cuando todavía chambeaba en el gobierno... ella ponía la cafetera nomás llegaba al despacho a eso de las siete y cuarto de la madrugada... recién el inicio de mi hora pico de la testosterona en la sangre y se me congestiona en venas y arterias de por allá, con los consecuentes bochornos púdicos... el olor del café se desparramaba por toda la oficina y de ahí por todo el edificio y luego por todo el ministerio, anulando al Avon gringo con el que la tal Teresita se bañaba después de la ducha y mis feromonas se alborotaban en son de convocar un apareamiento inmediato y la Teresita al verme que yo bien clavado le miraba al mero centro del Universo hasta donde permitía la bien socadita y cortísima minifalda y mi descaro... como mi alebreste se alborotaba tanto, ella se apreciaba complacida y presta me regalaba una tacita de café y yo me ponía más trémulo y pensaba para mis adentros, ¡ay Teresita, hoy no te diré lo que siento, pero la próxima quien sabe!... vos Mara mi amor, ni te imaginás lo que me cuesta ser macho progresista y permanecer impávido ante tentaciones tan sugestivas... obvio que la Teresita me regalaba el café porque veloz captaba mis vibraciones y con toda la picardía de su ardiente sexo reciprocaba mi mirada viendo sin ambages hacia el bulto palpitante que inexorablemente -aumentando de tamaño- se me formaba entre las ingles... vos sabés que uno de hombre sufre empezando a chambear tan de madrugada y más sin haber echado un polvito rapidín en la ducha donde, te consta, la dicha puede ser mucha, ¿me entendés?... de ahí que la heroica consigna aquella, mi lascivia matinal la transformó en: “compañeros caídos en la ducha... hasta la victoria siempre”...

= ¡Ay Negro, qué odioso eres!... ¿por qué chingados motivos me cuentas esa mamalona historia de tu adúltero pasado, que además me cae mal?... sólo de imaginarte en esa escena, con esa tal Teresita, se me enchina el cuero del coraje.

- Pero mi amor es que yo no soy tan hipócrita como para negar mis propensiones sexuales... no seas tan cuadrada, Marita linda, que yo lo único que te quiero expresar es que siempre te deseo y como acabás de poner el café y ya estoy percibiendo el enervante olor y apenas son las ocho de la mañana y de aquí a las doce no tenemos ni mierda de “tareas revolucionarias” y la real audiencia donde Carlota es a eso de las cuatro pm -de la tarde, valga la redundancia- en adelante... pues sí, yo soy materia dispuesta para aquello y te aseguro que volveremos a brillar de incandescencias... además, esta hora pico de la testosterona es la más clara expresión de la cuarta ley de la dialéctica que, en versión popular educadita se enuncia “así es esta cosa”, a fin de no herir susceptibilidades de compas con las almas formadas en el pundonor académico neo-escolástico materialista... la grulla de compas encampamentados, es decir formados a pura verga, dice “así es esta mierda” porque hay un culto a la sinceridad escatológica que a veces da miedo pero siempre entusiasma por su rigor de verdad vívida... ¿qué sí, verdad?...

Capítulo III

Algo sensorial de parte del amor.

Y

a casi todo el “Comando Chévere está en San José de Costa Rica, conglomerado ciudadano que ni en sueños imagina la razón de la visita, por cierto nada turística pese a las apariencias. Todavía no han llegado Armando y Mara y bastante desesperado los espero para dentro de cinco días. En verdad sólo me desespera la espera de Mara. Y es un desespere no permisible de reconocer en público y eso incluye en especial a Varina que puede salir con una bayuncada lúgubre de las que hacen historia.

El subyacente desespere por Mara irrumpe como halo brutal que me golpea al menor contratiempo y me encabrono. Es una susceptibilidad a la séptima potencia por una tardanza que considero impúdica y atentatoria. Por dicha sale en mi auxilio la deferente dialéctica y puedo captar que la insulsa contradicción se resolverá muy pronto. Debo considerar muy en serio que los arrebatos místicos tan frecuentes en los marxistas-leninistas como respuestas a los desasosiegos de amor pueden ir atándolos a fundamentalismos religiosos reaganianos y para qué querría más.

Caso de no recuperar mi tradicional armonía con el Universo, el ajolote en que está inmerso el “Comando” me matará en cuestión de horas. Ajolote en ascenso desde hace tres días que se definió como operación -codificada "Operación baby"- la captura de un potentado extranjero y colonialista.

Se corre contra las urgencias impuras de los “puros” y oscuros inquisidores de la organización. Las horas que nos quedan libres son tan pocas que recordarlas es masoquismo. De las veinticuatro horas -del día- después del entrenamiento militar, el frugal comer y beber, las tareas propias de la operación y el estudio redundante de la realidad se pasa a redactar el parte diario y las órdenes para el siguiente día. La necesidad de dormir se ha dejado en lo absolutamente necesario.

Es increíble que con todo ese ajolote que desde hace tres días consume en el “Comando Chévere” las energías -bioquímicas, síquicas y cósmicas- aún haya tiempo y disposición para otras cosas, como hablarnos y escucharnos uno al otro, sobretodo cuando se hace el levantamiento de la situación operativa en parajes plenos de encantos censurados. Se dan conversaciones como la siguiente entre Lucho, Pablito y yo durante una meticulosa travesía de Cartago a San Pedro Montes de Oca. Parecerá plática de locos:

- Si se paseara a pie, como flotando con ese andar de diosa pagana de la sabiduría o de la sensualidad, por el Paseo Colón o la Avenida Central, aun con un vestido desaliñado, o con una faldita y blusa bien rascuaches, o con un bluyin y playera desteñidos y derrengados y sin ni una capita de rush y con el pelo suelto y descalza pero con ese garbo de la Garbo que reparte a granel. Pues simplemente provocaría una trabazón vehicular marca diablo en el centro histérico de San José y un desmesurado aumento del tráfico de testosteronas en los miles de machos que tuviésemos el privilegio y la dicha, no de verla, sino de admirarla caminar, ocasionando una parazón generalizada de pingas que ni me imagino. Te digo que sin condición alguna caeríamos todos literalmente rendidos a sus pies. Por cierto yo me declaro su incondicional y reconozco que nunca jamás he estado tan a gusto en un trabajo o misión revolucionaria. Y vos, compa, por qué no me habías dicho que veríamos y estaríamos trabajando con una diosa de verdad. Si lo hubiera sabido de antemano no hago tantos berrinches para venir. Esos aritos le quedan que ni a la Bo Derek en el papel de Juana seduciendo al nuevo Tarzán. Y vos viste la película donde la Bo Derek está más que diez. Un leve empujoncito o sea la más microscópica oportunidad y le declaro y le expreso y le pido y le ruego y le hago el amor sin fornicar y después hasta gustoso y sin pelear dejaría que cualquier chafarotito aculerado como de la “pe ache” me matara, incluso a traición, pues ya habría desestimado la existencia de la maldad humana.

= Si hombre, yo desde que la vi me quedó clara la diferencia entre malos ratos y malos gustos. Lo primero son como estados bien pasajeros y fugaces. En cambio malos gustos son que una bicha bonita se pintarrajeé como prostiputa de bulevar, cuando le basta y sobra bajo cualquier luz fluorescente, incandescente, de neón, solar o lunar con estar medio arregladita y aseadita y fresca acabadita de bañarse. Y la compa Beatriz siempre se ve así y además natural.

-- Permitime incorporar a tu somero conocimiento, porque resulta improcedente la comparación con las pécoras de bulevar. En las pécoras hay una intención de llamar la atención a los machos dubitativos con su oferta de placer témpore-carnal. Y es como natural, en estas “suciedades” consumistas, pues las pobres tienen que competir con los esplendorosos colores neón de los rótulos que magnificentes proclaman los beneficios cristianos de consumir otras carnes, digo como hamburguesas, pollos fritos, pizzas con jamón y jotdogs en la sacra libertad del mercado liberal. Por favor buscate otra nota para expresar tu admiración por la compa.

- Yo opino que vale verga esta conversación. ¿No piensan que es pura mierda?

-- Totalmente de acuerdo. Y vos disculpame la pregunta, ¿sos o te hacés? ¿Es que no te has dado cuenta que la compa sin ser militante "formal" o sea avalada por los “puros”, en ondas de la Revolución está a más de cien años luz adelante de ustedes dos? De plano que sos un gran bayunco que se la quiere llevar de culo. De culo por el que todas se derriten. Mirame la seña por favor antes de que me encachimbe y te zampe un correctivo para que aprendás a distinguir y respetar. A la compa le da lo mismo trabajar con vos o con vos porque no anda en la búsqueda de galán que la acompañe de fijo o que de bolada la saque de aguas.

- Perdoname y te lo digo con todo respeto. Pero desde que la vi en la playa de Jacó con una diminuta bikini, de esas que dejan para la imaginación lo más importante y principal, tiemblo de emoción. Cero celulitis, cero flaccidez, cero estrías, cero tushtes. Cada vez que la recuerdo se me congestiona el eje principal de mi masculinidad vos sabés.

-- Enfático te aclaro de una vez por todas, que si fuera una de esas aventureras del jet set burgués, mejor y sin mayores peligros le iría practicando esos deportes extremos y caros como esquiar en los Alpes suizos o navegar turbulentos ríos tropicales como el Pacuare o echarse el rally París-Dakar o simplemente viajar a países en apariencia tranquilos incluso del tercer mundo.

= Como que ya la regamos compadre, no podemos ver a una compañera bonita sin creer que se está derritiendo por coger con el guerrinche heroico que crees sos.

-- Para el conocimiento de ustedes dos, les cuento que estuvo casada con un galán que fue ministro en el gobierno tico anterior, del que se divorció justo el 19 de julio del ´79. Ya divorciada, dos que tres comanches sandinistas, entre ellos los “súper culos” de Bayardo Arce y Tomás Borges, le quisieron e intentaron caer. Pero ya no nos dispersemos. Es urgente, para ayer, más información del “baby”. Es necesario averiguar hasta las horas exactas en que caga y mea como lo hace el papa y del que nadie se escapa. Para que averigüés esas y otras intimidades del “baby” te ayudará la compañera Beatriz y sin que alucinés que te tira los calzones. Les reitero, por última vez, que ella no anda en la búsqueda de marido ni en la Revolución. Tus desvaríos me valen sorbete pero entendé que esta perorata es un primer llamado de atención. Y eso porque sos muy capaz en el trabajo y sobre todo porque no sos salvatrucho y no quisiera provocar un desvergue internacional. Allá en el Cerro, incluso al fragor de recio combate, por una pendejada menor se le da mecha al más pintado.

- Sí que soy boludo, disculpame compa.

-- Ponete trucho, buzo caperuzo, al brinco. En resumen ponete las pilas y todo seguirá bien chévere. Aunque esté de mal humor honraré tu inteligencia ignorando las mierdas que has dicho. ¿Estamos?

Por la noche en preparativo al diario descanso, los comentarios de Pablito y Lucho sobre Beatriz me turbaban el espíritu. Por cualquier lado que le entre, por más vueltas y vueltas que dé el encabritado, desbocado y patético corazón me es bien difícil entender, aclarar, definir y orientar mis sentimientos por Beatriz y ahora con renovadas dificultades por el trato continuado y su diaria proximidad geográfica y epitelial y la enorme distancia en que todavía se encuentra Mara.

Mara haceme sentir que no tardarás en llegar y emplazarás a mansalva mi casta lasitud, me estoy hundiendo en la confusión sin vos y “sufro mucho tu ausencia no me lo niego”.

Sufro más que cuando intenté subir descalzo a pleno mediodía sobre la hiriente lava petrificada hasta el cráter del Izalco. Mochila al hombro con el bastimento para una célula guerrillera caminé la empinada ladera del volcán activo donde solíamos realizar las primeras prácticas de tiro. Fue un alarde de “mística” revolucionaria para desvirtuar la metafísica del predominio del espíritu sobre la materia. Unos pocos metros logré avanzar cuando caí abatido y deshidratado por la insolación. Poco me sirvió mi disposición ideológica. La cuestión o dilema es que hoy esta realidad de beatífica amistad con Beatriz y que sé no pasará a otro tipo de relación, me hace sufrir más o por lo menos igual. No sé qué quería entonces y quiero hoy. ¿Qué querré demostrar al mundo y probar a mí mismo?

No obstante tanta dubitación, aquí y así, dio comienzo la revelación más trascendental. Entraba al camino de conocer que ningún acto humano, incluyendo el más hermoso de la Revolución, requiere de ingratos martirios. Ni siquiera en cómodas cuotas personales de padecimientos de hambres, continencias y castidades, con o sin sumisa resignación. Ni siquiera como preludiando de infame manera la entrada a la soñada heroica muerte en cumplimiento de una misión esencial y ciertamente menos en el entorno burocrático del exterior. Diferente el azar de morir dándose verga en un enfrentamiento allá, internado en el país(ito) de mierda.

Por de pronto las cosas -en este frívolo y delicioso ambiente de San José- no adquirían el tono lúgubre de la lucha clandestina y mortal de allá en el interior.

[Como la mente se divaga en pendejadas, de pronto pienso en el Tatarato. Lo pienso como buen exalumno de la Compañía, predicando sin el ejemplo. Ordenando por ordenar. Ocultando ante el mundo su real proceder de pequeño-burgués venido a más. Le descalifico su “emulable” místico sufrir por la Revolución. El sempiterno devenir de sus pajas a sus hechos deja profundas brechas trechas y bien de derechas. Y para amolarlo más, la superflua acompañante y dueña de su ser, con un aire estival se empeña en ensanchar, ahondar, profundizar, agudizar, acentuar y magnificar. Aunque por ahora sólo en reducidos círculos se despepita sin empacho lo que les oyen y ven y ambos no escapan del comentario mordaz en tono de fraterna crítica imparcial.

Anidados durante el Consejo pornográfico proliferan actos de contribución con litúrgicas y tartamudas oratorias -desde púlpitos forzados- constituidos en "escuelas políticas" dominicales a cargo de grandes pedagogos marxólogos en que han devenido “simpatizantes y colaboradores” a plenitud en el dorado exilio. Devaluación de la Revolución esas "escuelas políticas dominicales" con que se engañaba el miedo reacio y creciente de estar en el inestable interior. Deslustrado el miedo se transforma en fanática ultra radicalidad para Oficina de Representación en el Exterior tipo consulado general, sucursales del paraíso proletario inexistente pero en construcción.

A doscientos setentitrés punto dieciséis grados bajo cero, es decir en el punto exacto del cero absoluto, permanecía la sinceridad del Tatarato desde después de la famosa "Reunión de Crisis" y por ello más disléxico que de costumbre.

Por mi parte no salgo del asombro de cómo la idiotez adquirió categoría de recurso ético-técnico para elaborar la estrategia de la victoria. ¿Sería en los terribles momentos de confusiones que causó la captura de Lil Milagro, allá en San Antonio del Monte?

Pienso que desde entonces, finales de noviembre de mil novecientos setentiséis, las incongruencias del Tatarato adquirieron categoría de avanzadas ideas de la estrategia revolucionaria. Claro que por cuestiones de honor hegemónico tales ideas fueron “traducidas” por los chéveres de siempre al resto de los mortales, en especial a los de la prensa de todas las naciones del mundo. A la escasa e incipiente clase obrera salvadoreña le valían sorbete las tataratadas.

A pesar de todo seguimos puros pero inmaduros en el afán y respetando las ideas germinales. Esa pureza fue suficiente para que la mera diva del cotarro periodístico mexicano se enamorara perdidamente de Santiago y razón suficiente para que desde su periódico divulgara la opción de poder que representábamos, muy a pesar de ser considerados los díscolos muchachos guerrilleros socialdemócratas, únicos en la historia.

El mote socialdemócrata adquiría una inflexión peyorativa de la gran puta que daban ganas de llorar de cólera y declarar que ni mierda. Ni muy sui géneris socialdemócratas somos aunque nos presentemos como muy condescendientes hasta con los pendejos liberales. Nos libra el hecho continuado -durante más de diez años- de empuñar y disparar las armas por un ideal proyectado como socialista. LUCHA ARMADA HOY, SOCIALISMO MAÑANA, la consigna central.]

Confieso la intención pasajera de secuestrar los sueños de Beatriz y compartir su radiante alegría en completa libertad. Sin los barrotes de mis propios y machistas celos y sin las rejas de las ajenas y míseras envidias, incluyendo las del Tatarato y su pertinaz “coro feo”. Provisionalmente me acojo a la paciencia pues con paciencia y salivita un casto elefante se cogió a una lasciva hormiguita. Enfrentado a mi confusión de sentimientos podría ensayar mi mejor paciencia con Beatriz y pasándome a la acera de enfrente eludiría, perínclito y simpático, las burdas vibras nacidas de las mezquinas envidias de los demás.

Muy a mi pesar, Mara se enredaba en la tardanza sustancial y razonable de afinar la leyenda para en caso necesario regresar al amparo cotidiano de su trabajo bien remunerado de antropóloga social. Conmigo se extralimita en su vocación de antropófaga y su ausencia se convierte en trampa mortal, en salto al vacío, en creciente debilidad. Le imprime un acelere rítmico y persistente de boleros a las angustiosas palpitaciones del corazón, de mi corazón.

Este tremor ¿será parte de los síntomas de una cardiopatía congénita desconocida y sin diagnosticar? Especie de hastío -novedoso en mí- del tipo “pavo real que se aburre de luz en la tarde”. Transpirado de inspiración, cercana a la cursilería de las emociones sensibleras, escuchaba los boleros que sentía dirigidos exprofeso a dolores bien cercados como el mío.

La voz de Soledad Bravo, con desconocidos y flamígeros matices pasionales, para mí, me elevaba al borde del éxtasis cuando entonaba: "♫♫♫arráncame♪♫ la vida y si♪♪ acaso ♫♫te hiere ♫♫el dolor ha ♫♫de ser de no verme♪♫♫."

[La voz de Soledad Bravo cantando boleros, llegó a mí por primera vez, una tarde de las de trémula espera por Mara. En son de pajaritear vitrineaba por el centro de San José de Costa Rica. De pronto en una vitrina o escaparate de un gran almacén categoría shopin center transnacional, veo reflejado al infinito por los ramalazos de luz vespertina incidiendo sobre los vidrios de la vitrina, un caset casi íngrimo de atractivo visual, por la mala y aburrida carátula pese a la fotografía de una atractiva mujer, algo que parece decía "Boleros... Soledad Bravo".

De inmediato lo asocio con mi pasado poético y me pregunto: ¿será la misma musa-vestal de la mal llamada "canción protesta" latinoamericana? Picado por la curiosidad y la perspectiva en ciernes de reírme de la ortodoxa perversidad y simpleza de la izquierda académica latinoamericana, entro a la tienda decidido a comprar el caset que en mis manos sería un contunde argumento en contra del dogmatismo de la izquierda académica para valorar la música popular y a favor de los troveros que con verificables cursilerías versificadas le cantamos al amor y de paso decantando la pasión en turno.

Cuando escucho por los audífonos: “♫♪♫tú que llenas♫ todo de alegríaa♪♫♪ y juventud♪♫ que ves fantasmas♪♫♪ en la noche de trasluz♪♫ y oyes el eco perfumado♫♪ del azul♪♪ vete de mííí♪♪♫”. No salía de mi asombro al comprobar reiteradamente que era la mismísima voz de: "♫♪♪sueño con serpienteees♪♪ con serpientees♫♪ de maar♫♪♪" y casi caigo de zapotazo. Era de ver la cara de la dependiente que me atendía, al verme la cara.

¡Qué hallazgo letal! y ¡en pleno centro de San José Costa Rica a finales de diciembre de 1981: un caset de Soledad Bravo cantando boleros! Yo lo veía, lo percibía, lo sentía como un suceso premonitorio de mejores días para mi alma siempre enamorada y muchas veces con desbordes de pasión.]

Excitada mi soledad -por los tales boleros cantados por Soledad y por una cierta y próxima conjunción dérmica que inevitable estaba por suceder- me jaló y empujó a la barra del radiante "Key Largo". Bar que me sugiere un bar(co) anclado en alta mar alejado por siempre del magnicidio cometido con el general Francisco Morazán, presidente de las Provincias Unidas del Centro de América (1830-1840) y paladín del federalismo centroamericano.

Así me explico que el bar(co) esté encallado justo enfrente de la rotonda del Parque "Francisco Morazán", que señala el sitio preciso donde la oligarquía tica ordenó en mil ochocientos cuarentidós fusilaran al paladín. En el "Key Largo" diluyo mi soledad, sintiéndome un Bogart esperando a Mara -no a la Bergman- en un imposible “Salón México” no en el antro del filme Casablanca.

Con un idéntico piano al del antro de Casablanca, en el “Key Largo” nada más tengo que pedir a la imaginación dos entes para transportarme a la eternidad: el pianista andrógino y la famosa canción. Lo demás lo tiene en firme el “Key Largo”. Presiono y predispongo mi ánimo hacia la nimia heroicidad de beber a solas, desgranando un diálogo forzado con mi sombra, aquí en el “Key Largo” donde la onda es puro jazz y ahora porto el desespere de oír y canturrear boleros, de esos que predisponen a bien morir. Después de un par de tragos me voy a “El Bar de Lety” que está a la vuelta en son de bolerear.

En el "Key Largo" los ventiladores de techo con aspas adornadas de arabescos acolochados -iguales a los ventiladores de techo en los bares a orillas de mares y océanos donde el calor tropical enciende más las pasiones que predisponen al crimen- me apartan de la mente con embriagadora lentitud los invisibles hilos del sufrimiento por el amor lejano. Las media luces completan la ambientación cinematográfica que me parece un vórtice temporal de una peligrosa vida anterior y de un salto paso a otro instante del tiempo en el que veo a mi abuelo paterno vestido como el día en que recuerdo lo conocí: pantalón blanco de lino, guayabera blanca de seda, blanco sombrero de jipijapa, mocasines blancos de napa con suela de goma y ¡sin calcetines! Vestuario por lo demás eternamente oneroso a la pequeña burguesía y al proletariado del país(ito).

Aun en el recuerdo eludo la tergiversación de la historia puesto que los sombreros conocidos en el mundo, por culpa de los gringos, como de Panamá y llamados por ellos “Panamá hats” en verdad son de Jipijapa ciudad ecuatoriana que debe su fama por haber dado nombre a un tipo de tejido vegetal fabricado a partir de hojas trenzadas de una especie nativa de palma con que se trabajan artesanías entre las que destacan los famosos sombreros, en cuya factura Jipijapa rivaliza con su vecina Montecristi.

Insigne iniquidad se repite con el llamado “bálsamo del Perú” que no crece en ningún otro lugar del mundo más que en la Costa del Bálsamo nombre que recibe la región costera de El Salvador que se extiende entre Sonsonate y La Libertad, atávico territorio de los Izalcos.

[En la tenue neblina de mi incipiente embriaguez veo al abuelo y a mis padres -papá bien joven y guapo y mamá bellísima con esos sus ojos moros embrujadores recién saliendo de la niñez- sentados en mecedoras de mimbre pintadas de ese glauco tan de acá y que yo sostengo implantó el colonialismo en todas las regiones tropicales con el fin de darle un color emblemático a la explotación y me parece escuchar que hablan de mí. Los tres -el abuelo, papá y mamá- sostienen en las manos exóticas y entonces costosas limonadas frapé adornadas con hojitas de menta y melifluas bayas de cerezas.

Los veo en el amplio corredor que daba al patio engramado del “Club Internacional” de San Salvador. La fecha que distingo en un calendario perpetuo colgado de la pared es de lo más extraño para mi entender. Es la de un sábado de marzo de mil novecientos seis. La intensidad de la luz solar y la declinación de las sombras me dan la impresión que es una tarde rayando el crepúsculo, justo un año antes de que naciera papá y once antes del nacimiento de mamá.

Mi vista se empeña en empañarse. Hasta la sexta cubita -a petición expresa cargadísimas de ron- todo fue muy bien, pero con la séptima el desánimo guarero se me desborda. Surge del meandro más escondido de la imaginación o del más profundo intersticio cerebral, la postal daguerrotípica con la imagen que yo alguna vez deberé representar con serenidad de espíritu y calma corporal. Pero ahora más que angustiado me parece un prematuro y confuso aviso de la temida entrada a una vejez achacosa de colesterol, triglicéridos, artritis, hipertensión y hasta con arrugas y colgajos en el bálamo que fragante, terso, firme, lozano y arrogante es.

Esta daguerrotípica postal resulta desquiciadora para mí. Cualquier expectativa de mi lejana vejez la visualizaba hasta hoy como un gallardo guerrero en reposo rodeado de solícitas atenciones oficiales, rebosante de sexapil otoñal, con tres o cuatro concubinas legítimas ful extras entre dieciocho y veinte años de edad conformando mi modesto harén a la occidental.

Hasta hoy, siempre me hube sentido como guerrero de la estirpe de Omar Khayyam, Coincido con él en la actitud ante la brevedad de la vida y lo efímero de las sensaciones. Causas, motivos o razones más que suficientes para no desperdiciar la vida adosando los martirios corporales con sufrimientos del espíritu. El dolor es una percepción subjetiva. Siendo así es comprensible que el preciado poeta-guerrero musulmán concibiera que la mayor bendición y la mayor gloria de un guerrero es recibir la muerte en la yihad.

Mi mayor gloria sería morir, donde sea, defendiendo mi amor por las mujeres, la poesía y la Revolución y no necesariamente en este orden.]

Un sordo malestar me enredaba, enrejándome los pensamientos al hecho tan trivial de la lejanía geográfica con Mara. Todo porque presuponía que ella estaba al tanto de mi forma de sentir, de mi forma de reír y hasta de mi forma de llorar en resumen expuesto a ella con el alma peligrosamente desnuda.

Mas la excitante realidad en la europeizada San José de Costa Rica no estaba para el regodeo de beber de bar en bar. La puesta en escena de la información relativa al “baby” es la prioridad. Lo demás es metafísica para chingar o joder. Ninguna pendejada debe distraer al “Comando Chévere”. Por cierto, la "Operación baby" por ciento veinticinco millones de razones válidas -no deliberativas- debe concluir en un corto y perentorio plazo.

Con todos esos millones de razones dispongo de módica porción en el cerebro para diligenciar algo y en la llanura de significativas responsabilidades y meditaciones descubro que lo más destacado de mi geografía sentimental está señalizada por las letras y las notas de los boleros que los he bailado muy apechugado desde que perdí la vergüenza o sea la virginidad.

¡Pero en qué dualidades se vive la vida! Basta y sobra con que diga que he deseado perder del todo y para siempre la sensación, a veces no tan vaga, de estar perdiéndome de algo aunque fuese lo insustancial del vivir. La conciencia a ratos se adormece en la languidez gelatinosa del sentimiento de culpa afincado en la raigambre católica, apostólica y romana de mi familia. Y por Roma a los desafueros del judaísmo que contrarían los consejos de la sana razón. Así, la conciencia revuelca, confunde y tortura al ser para llevarlo a un folclórico afán de auto devaluación, de auto ninguneada, de autodestrucción. Por lo demás típica expresión que asume la salvadoreñidad después de siglos en resignada explotación. ¿Para llamar la atención o la conmiseración, en especial de una mujer objeto del deseo y del amor?

Tal gratuidad para sufrir la engrandece la comisión de mínimo pecado de la minuta oficial, recurso ultramarino que trajo de allá la cristiandad y su carga tergiversada de judaísmo. Recurso además utilizado por los otros para domeñar las voluntades y las exigencias de las mayorías. Práctica que se comprueba, con exiguo y enjuto discernimiento, en la carta que el Maestro Antonio Joseph Fedriani, párroco de Nuestra Señora de la Asunción Izalco, escribiera y enviara al célebre obispo Cortés y Larraz a mediados del siglo dieciocho.

Transcribo parágrafo de la carta: "los escándalos y abusos son los comunes entre los indios, pero lo que más reparable se me ha hecho en el tiempo que ha estoy aquí es la falta de venir a misa en los Domingos y días festivos y esta omisión se encuentra tanto en los ladinos como en los indios, mucho menos quieren asistir a la explicación de la Doctrina Cristiana. Escuela de niños tiene un ladino pero no enseña indios, ni estos dan providencia de que sus hijos tengan escuela. En lo que toca a llamar en peligro de muerte no hay omisión ni se, si la ha avido en recibir a su tiempo los Santos Sacramentos. Para explicar la Doctrina Cristiana tengo Luz de Verdades Católicas, y el Catecismo Romano explicado por el Padre Eusebio Nierimbur. Los indios no me consta sean maltratados por persona alguna pues por quien lo pudieran ser es por el Alcalde Mayor o su teniente y como ha tan poco que estoy en este curato no me consta de castigos enormes que se le haigan hecho...".

Atención por favor en las generalizaciones cuando dice “los escándalos y abusos son los comunes entre los indios” y líneas adelante como contrapartida agrega “no me consta de castigos enormes”. La imaginación se desborde en los farallones donde se descachimban las arbitrariedades de los dogmas y de las ortodoxias occidentales tan apropiadas y oportunas a los requerimientos del poder.

Mas la tradición viene de atrás. Doscientos tres años antes del asunto del Maestro Fedriani, el Oidor Diego García de Palacio relacionaba en un informe al rey Felipe II de España, con el doble sentido muy metafórico de la doble moral imperante desde entonces, lo que vio en una visita a la región que hoy es el occidente del país(ito), parece que en la zona de los Izalcos: "usaban en el sembrado muchas ceremonias, escogiendo de cada mazorca y piña las mejores simientes y, junto los que había menester, los sahumaban y ponían al sereno cuatro días del plenilunio, y cuando habían de sembrar se juntaban con sus mujeres con otras ceremonias bien sucias...".

La castellana relación se refiere a los preparativos pipiles para la siembra de las semillas o granos del cacao. La utilización de técnicas sublimales -rudimentarias entonces- connotaba otras ideas. Costumbre que se fue corrigiendo y mejorando por el poder del dinero capitalista, incluso para fraguar y ejecutar fraudes electorales que resultaron improcedentes.

Los momentos previos al prense revolucionario que vivía con amargo encelibatado deber, por la presunción de obligatoriedad orgánica, pasaban a mejor condición con la deliciosa expectativa que se estacionaba en la ambigüedad moratoria de aguardar sin ajolotamientos un inevitable intercambio de vitales líquidos entre genitales opuestos. Mis genes morunos me hacían fantasear con la posesión, al mismo tiempo y ante todo el mundo, de Mara y Beatriz, las dos deidades paganas conjuntadas acá para mi descontrol.

En San José de Costa Rica diciembre de mil novecientos ochentíuno se despedía con las frivolidades consumistas propias de la temporada y sus irresistibles ofertas de las que yo me desembarazaba en las profundidades del acto de dormir, cuando la gran irregularidad en el ritmo cardiaco-respiratorio, la presión sanguínea alterada y la presencia de erecciones totales del pene terminaban en torrentes seminales bañando a los dos deidades paganas que con evidente agrado recibían mi tributo viril.

No obstante diciembre lo percibía con cierta irritante lentitud por la castidad impuesta debido a un malentendido concepto del deber revolucionario. Para más joder el agregado de bayuncas chonguengas callejeras en el centro de San José y que los ticos denominan carnavales -nada que ver con los brasileños o veracruzanos- me sulfuraba más. Pero el centro de San José en la onda de talonear al precioso baby se volvía ineludible y las tentaciones se descubrían mientras se ejecutaban las tareas pertinentes.

Yo, impúdico galán en una evidente sustitución del placer de cohabitar, por las noches desde el epidídimo y la próstata, anegaba los vellos púbicos y las sábanas. Me desesperaba la ausencia de la humedad cálida de una mucosa vaginal.

[Benévolo se resuelve el laberinto cuando se siente que ha sido descifrado con orgiástica pasión, en su íntima condición claustrofóbica... ya nada me puede detener... la musicalidad afro-pagana con su violento caudal de notas aligera el ritmo nocturno de San José... me despabila los sentidos con la síncopa sabrosa que viene del atlántico Puerto Limón... la esencia de la clave y del bongó fluye, se me adentra desde el prepucio a toda la piel... proclives descienden los ritmos calientes sobre la inmensidad del estertóreo placer con una provocativa reverencia a la vida más elemental... me es sacudido el aletargante y equívoco sentido del deber cuando abrupto subo y bajo la delicada pendiente de un vientre mulato de palpitante y cobrizo matiz... la sacudida me devuelve la autoridad plena para vivir la vida con la intensa sensación de disfrutar la libertad... no la libertad bajo palabra y bajo fianza que me otorga la ubicua dirección nacional... ente atávico encargado de hostigar mis elementales apetencias y sementales reivindicaciones... sentido y disfrutado el acto sexual con plena naturalidad y compartido sin culpa, pesar, miedo, arrepentimiento y dolor es lo más eficaz para hacer llevadera cualquier difícil situación... y así fue.

No era posible desperdiciar así nomás la liberalidad de San José con su mágica incongruencia de sus esencias: caribeña y parisién.

Congas, maracas y tumbadoras contribuyen a proclamar la grandeza cósmica del placer -antes, durante y después del ayuntamiento- carnal-espiritual y la universal exquisitez de las redondeces femeninas, tan abundantes en vos Mara.

Mara, hasta que vos llegués "♫♪♫somos dos ♫gotas ♪♪de llanto ♫♫en una ♪♫canción, ♫♫♪nada ♫más ♪eso somos♪♪♫"... tal como me lo dice cantando Soledad Bravo... Marita, me tenés como a mitad de la cuesta del Génesis... vos de regreso en bajada con toda tranquilidad... yo apenas en subida revisando la Creación pero adquiriendo una presencia mesiánica que me otorga el derecho a la autoridad plena de no tener que pedir perdón por el grato desliz con la mulata solar de anoche... mulata y noche que para tu regocijo nunca se repetirán.]

En contraposición al desliz con la mulata solar, rondaba cierta persistente acritud cayendo al suelo. Eran los lejanísimo recuerdos de las morbosidades ideológicas partidistas, nada más. Me las imagino impotentes y frustradas. Impotentes de vencer la enorme distancia entre la segura Managua sandináis y la San José de Costa Rigan en proceso de peligrosa desestabilización y fortuitos enfrentamientos armados. Frustradas por la incompetencia de nombrar inquisidores para contar los pasos al “Comando Chévere” en pleno y con especial dedicación con los míos.

La vocación de cuilio se estrellaba con estrepitoso silencio en la frontera nicaragüense para mala suerte y hostigue permanente de las ya de por sí sufridas vestales orgánicas en Managua. En las pobres vestales se descargaban iras con el pretexto de tutelar en ellas la protección de la salud y de la castidad y sus dudosas bondades para conservar la lozanía y el frescor. Más vale que a Beatriz y a Nazaria ni en fotos las conocían en Managua.

Me espanto al recordar la vez que de refilón escuché la perorata dirigida en tono de fraterno llamado de atención a una postrada vestal semi-orgánica managua, muy bonita por cierto: "oíme compita, no te vayás a molestar por lo que te voy a decir, pero he sabido que el Ballardo te anda migueleando. Yo te acepto que no vas a perder el tiempo, lo que en realidad podés perder es la virginidad y la salud, porque sos virgen ¿no es cierto? y ya nadie tendrá aprecio de vos. Es que por más marxistas que nos proclamemos no dejamos de ser extremistas machistas, pero para adobar la onda hemos salido bien tuanis diciéndonos machistas-leninistas. Entendelo bien compita, no podés ni debés soltar prenda sin una promesa formal y oficial de casamiento que yo como dirigente del Partido en el exterior te lo puedo oficiar sin problema y además muy contento. Con esos que vienen del interior, como el tal Ballardo, debés tener más cuidado que son los mejores para cuentear y casaquear a bichas como vos y si a eso le agregás que por el simple hecho de venir del interior, pues vienen con una supuesta aureola de heroicidad y las cipotas bien apendejas con tanta casaca que ni cuenta se dan cuando caen de vergazo y a los compas dirigentes de allá no se les puede reclamar nada. Claro que esas ‘irregularidades sociales’ ya no se darán cuando instauremos la sociedad comunista. Por último no te olvidés que un calzón jala más que una yunta de bueyes." Escolásticamente opiómano el tal sermoncito, una rola marrón.

El tetrarca dirigente -uno de los cuatro destacados en Managua- ni mierda se enteró que yo estaba en Managua y menos se imaginó que en una habitación contigua le escuchaba muy atento el acre sermón pro domo súa. ¡Qué culpa tengo yo que al pobre maje le falten los huevos para decirle a una chavala bonita -con o sin sutilezas- pero sí con algo de elegancia que se la quiere coger y punto! Total la divierta es equitativa.

Ni durante mi época de pre adolescente en el colegio salesiano cuando la testosterona pugnaba por irrumpir, el Padre Barbutti me pudo convencer y emboletar con las alabadas y preconizadas bondades de la castidad. Con la castidad nunca he pasado más allá de considerarla un dislate de místicos ardores y demenciales delirios, con una laberíntica perversidad para sicosear a la majada incauta y simple. La castidad no es el resultado de la pureza superficial de un alma atormentada, como dice Thomas Mann, sino la sinfonía de una discapacidad.

Aquí, en este trópico septentrional, no coge el que no quiere o que le gusta se lo cojan. En ambos casos hace sufrir a los demás por su incapacidad, sobre todo si es jefe o dirigente social. Una práctica clandestina en cualquier vertiente sexual es recomendable aunque no elogiable como recurso político para salir avante en cualquier apremio o necesidad.

¿A saber qué ondas con el tetrarca dirigente destacado en Managua?

Sabido es que los que se las llevan de súper machos intransigentes, esos que escupen fanatismos verbales de la gran puta, pues aunque no parezcan son. Y los que son, pues esos de plano, son, son, son y son de todo corazón.

La onda para conseguir culitos finos es al suave, calmada, tranquila y que valgan verga las murmuraciones. En la consiga de un culito fresco y gentil no basta la buena suerte y el buen plante, hay que hacer la maldita con la labia. Con la culito en perspectiva no vale hacerse el “don de a verga” porque sos dirigente. Sabanearla es imprescindible, emboscarla es necesario, cuentearla es obligación y de cuando en cuando -un día sí y otro también- una migueleada. Alucinar que así porque sí se van a mear por vos es una gran pendejada. Después de tramitadas las muchas gentiles insistencias, a lo mejor lograrás meterle tus cuestiones en lo más profundo de la mente, de las vísceras y de aquello. Ella dirá bien contenta y agradecida "qué cositas tan graciosas tenés mi amor". Y toda la vida, aunque el asunto no dure más allá de un trance te recordará sin treguas. Aun con nuevos amores no dejará de recordarte.

Es por el poder de la palabra que se consigue lo más difícil de conseguir en el mundo: el amor inmutable de varias o de una mujer, lo cual no es lo mismo pero es igual. De plano que sólo los misóginos y los culeros no se hacen amar por varias o una mujer.

Una breve acotación relacionada al dirigente tetrarca, uno de los cuatro destacados en Managua. Cuando por fin se enteró de su reciente status de cornudo oficial, con toda desfachatez afirmó que se trataba de una conspiración de Santiago urdida en contra de su felicidad. Y Santiago al darle vuelo a la inefable y bella “compita” por la pura dicha de compartir el placer, sólo cumplía con el código moral caballeresco entrelazado con el código erótico revolucionario.

Pero independiente de las distancias geográficas y de los niveles orgánicos y orgásmicos, jamás permitiré a un par de eunucos mentales -excedidos en solemnidades burocráticas y que confunden la mala suerte con los principios- ni siquiera el intento de controlar mi vida sexual. Vida sexual con visa múltiple.

Yo, ni siquiera intentaba comprender el infierno de la impotencia y del anhelo en que vivían los pobres compas del exterior, es un acto difícil cuando no expresan una muestra -siquiera una- o al menos una señal de buena voluntad. Por el contrario abundan las bufonadas de la mediocridad intelectual, propias de oportunistas ultraizquierdizados en el hablar. Refugiados por resignación en la dudosa fastuosidad de la retaguardia exterior y decididos a la comicidad de enviar histriónicos mensajes a los pueblos del mundo como: "hoy atacamos el cuartel de la policía nacional en la colonia Montserrat y le causamos diez bajas entre muertos y heridos". El burocrático y cómico sarcasmo es que entre los declarantes, elevados a portavoces, varios ni conocen la colonia Montserrat y siendo así pierde relevancia el abuso al hablar en primera persona del plural cobijada en el pretérito indefinido del indicativo simple.

Insuficiente hasta hoy la emotividad vivida en espesos sentimientos orgásmicos amparados en nuestro secreto privativo. El poderoso recuerdo de la suavidad auxiliar de los pelitos axilares de Mara me fortalece. El futuro adelanta su presencia liberando el escarnio escarlata del erróneo sentido del deber como sucedió cuando el primer gozo de nuestros bellos cuerpos. Múltiples y recíprocos deleites, sin ataduras orgánicas en cuatrocientos kilómetros alrededor y a salvo de la mojigatería post-consejal.

Hay en mí una profusa pilosidad medieval de barba y bigote que se contrasta a la delicada y moderna vellosidad áurea en las axilas de Mara. Ambas pilosidades se complementan en los aprestos a la conjunción creciendo a sensualidades hasta entonces desconocidas. Ensambladas y yuxtapuestas las planicies y colinas corporales esmaltan los estambres capilares para ir adquiriendo el difuminando brillo singular previo a la satisfacción cimera: "♫♫♪sólo tú que ♪♫conoces mi forma de sentir♫♫, ♫♫mi forma de reír♫♫ y ♪♪hasta mi forma de llorar♪♫♫".

Experimentar con las yemas de los dedos dejó de ser una mínima perversión. Con las yemas de la mano derecha recorrer la suavidad creciente de la vellosidad púbica adorada y con las de la mano izquierda explorar lo prohibido por los decálogos del bien y del mal. Es la exploración de un teatro de operaciones bélicas que se convierte en obsesión definitoria para alcanzar el culmen de la pasión... irreverentes nos sumergíamos en nuevos delirios persecutorios del placer. Luminosos encandilamos a los ángeles revelar la verdad al miserable dios con versos endecasílabos propios del soneto... enardecidos bajan en pareja de la corte celestial y formados en coro cantan a la libertad de los placeres que Mara y yo tutelamos.

Un incierto y ligero malestar pugnaba por surgir de una fantasiosa dicotomía existencial de fin de partida y principio de jornada. A puerta cerrada pensaba que nada de banal hay en mi estancia en la licenciosa San José. No es para el plante ni la divierta que estoy aquí.

Lo chévere de esta fase indagatoria de la "Operación baby" es que la frontera entre el deber y el placer es un hilo tenue. Por ejemplo: ¿cómo establecer que cuando la sabaneada al baby lleva a Leonardo’s, no habrá diversión si el cóver incluye consumir el máximo del mínimo? Rechazar el solaz es hacer llamativo ridículo. El baby a menudo llega a Leonardo's la gran disco de San José y precisamente no a petición mía.

Cuando me toca ir y estar en la disco, no despierto apesadumbrada sospecha al beber en dos horas un pinche refresco industrial. Es precavida obligación incorporarse a la corriente natural del lugar. La inundación de notas caribeñas que emanan de una orquesta de Puerto Limón conminan a bailar con entusiasmo y a ignorar cualquier otra realidad sofrenando el recuerdo de inoportuna necesidad.

Y en Leonardo’s la realidad adquiere matices inesperados tal me sucedió. Tres bellas jóvenes rubias y dos varones, sentados alrededor de la mesa a la par mía intercalada apretadamente entre la del baby y la que yo ocupaba, captaron mi atención. Tanto que al cabo de un rato desconcertado noté que de las tres lindas güeritas, dos bailaban con los muchachos del grupo y una se quedaba sentada y siempre la misma. A mí sólo se me ocurrieron tres explicaciones posibles: una, que falló el tercer galán, la segunda que a propósito el azar se encargara de proveer el tercer elemento y la otra que la tercera belleza fungía como chaperona. Explicaciones todas propiciadoras, en especial la segunda, para iniciar un intercambio de sonrisas previo al acercamiento y presentación de credenciales.

No dejé de sentirme como "El tercer hombre" de la famosa película, pasando apuros no en Viena o en París sino en San José. En medio de una tanda de baile me le acerqué sin tanto danzón, a la vacante vestal y que de entrada más me hubo gustado. Luceado por los intensos destellos lumínicos en la penumbra reinante, tuve que esperar habituar más la visión para absorberle sus particularidades linduras. Casi obligado por el deber de no llamar la curiosidad policíaca hice el acercamiento, dada mi solitaria presencia porque la tal Varina que encachimbada por los celos con Beatriz, alegó una indisposición hormonal. Siendo médica, automedicándose se la rifó para evadir el deber.

La hermosa machilla oportuna a mi gusto llevaba medias negras y minifalda azul. Decidido, me acerco desplegando un aire de orfandad total, imposible de ser rehusado por una mujer inteligente y bella de verdad. Aunque es la pena que vive poco más de la mitad de la humanidad y todo por la tendencia pulsional innata exclusiva en las mujeres. Para entablar la conversación fingí un acento como de caribeño universal. Efectuado galante y exitosamente el acercamiento a la bella chelita de ojos que a la luz del día serán celestes, consigo una colaboración que ella por completo ignora, la involuntaria que me permite estar sentado más cerca del baby tanto que le escucho la conversación y le descubro rasgos íntimos de su personalidad, tal sus costosos hábitos nocturnos que con ostentación despliega. Rasgos inexplicables, tomando en cuenta su origen, su parentela con el depuesto Sha de Persia, su fe Baha’i proscrita por el Ayatola y su educación manchesteriana en Inglaterra.

Con los ojos cuadrados por el estupor, descubro que el baby patea el alambre al escuchar salsones como "El menú" del Gran Combo de Puerto Rico. Cualquiera de los lejanos inquisidores orgánicos diría en tono de pregunta capciosa:"¿para averiguar esas babosadas gastan tanto pisto y tiempo?". No dimensionarían ni en sueños lo importante de un dato como ese, pues nunca podrán pensar que eventualmente serviría para hacerle, al baby, más llevadera su estancia bajo nuestra obligada hospitalidad revolucionaria.

Al baby, el embriagante y musical aire caribeño le hubo corroído en poco tiempo la costra de siglos de tradición persa y disuelta la estirada británica educación. Perseguido por la justicia islámica y popular del Ayatola no imaginaba otros seres que lo anduviésemos taloneando con tanta disciplina y tenacidad y que por lo pronto no dábamos los rostros. “Dios tarda pero no olvida”, dirían millones de iranios que tanto sufrieron con la oligarquía encabezada por el depuesto Sha.

En el ambiente díscolo de la disco y mientras conversaba pico a pico con la joven machilla, pensaba que bastaría entregarlo al Ayatola y a cambio -sin clavos políticos- recibir una millonada de dólares. Así la despistada cuilia capitalista internacional consideraría la "Operación baby" como un vereque justiciero del régimen islámico iraní y todos los del “Comando Chévere” regresaríamos a casa campantes y galantes.

Nada fuera de la conocida rutina del baby estaba ocurriendo ese día -más bien esa noche- y terminó como las anteriores para empezar un nuevo día con sus propios afanes. Aunque la noche, la madrugada y el amanecer adquirieron diferentes matices añadidos por la presencia de la chelita de ojos celestes, color que verifiqué con los primeros rayos de sol.

Ese día el baby salió dando tumbos en su Range Rover beige, de la fastuosa y marmórea mansión familiar en Lomas de Ayarco, a las 0832 horas. A las 0901 horas entraba al parqueo subterráneo personal del banco familiar en el mero centro de San José. La entrada al parqueo era pronóstico seguro que entre las 1310 y las 1313 horas iría a almorzar a ese restaurante francés sito en una esquina del Paseo Colón, por cierto el restaurante más caro en Costa Rica, en donde ordenaría como plato principal filete de robalo en salsa de mandarinas o trucha grenoblesa.

Por la razón que no debo quemarme con tantas reiteradas casualidades de encuentros y menos con otro a pleno sol, ese día fue Lucho al chequeo dotado de añadido consumo gastronómico en el lujoso y caro restaurante francés. Alegre de esa elusión me fui a almorzar a casa de Beatriz, más que por hambre de comida, por hambre de hogar y de cordialidad que reina en uno de los ritos de familia que ya empezaba a añorar.

A eso de las 1500 horas logro convencer a Beatriz que me acompañe a disfrutar del fresco crepuscular de la meseta central tica y en uno de los simpáticos changarros a orillas de Cartago -la ciudad con más sísmica tradición en Costa Rica- beber un par de Bavarias bien frías con bocas de queso amarillo.

Con lenta complicidad, consumimos la tarde descubriendo y explorando recónditos caminos -terciarios y cuaternarios por llamarlos de algún modo- afluentes de la secundaria carretera a Sabanilla de Montes de Oca, a su vez afluente de la carretera principal, porción tica de la panamericana que en su ruta continental la interrumpe únicamente el tapón de la selva de Darién en Panamá. ¡Prodigio de la naturaleza tropical!

Acompañado de Beatriz recorrí los inefables verdores garcía lorquianos tan característicos de este país y de placentero modo fui agregando recónditas rutas al levantamiento de la situación operativa. En medio de tales verdores descubrí una vía alterna para el ajetreo clandestino entre San Pedro y Cartago. Un disfrute más con Beatriz. Antes de dormir haré la tarjeta parte para que mañana Florencio y Claudia, haciendo el mismo recorrido a la misma hora verifiquen todos los datos de la ruta y añadir detalles sustanciales faltantes a mi estudio.

A la vera de esta carretera a Sabanilla se encuentra el local más clandestino y compartimentado tanto que no está incluido en el inventario de las cuatro casas de seguridad a cargo del “Comando Chévere”. Todavía ni Santiago sabe de la existencia de ella. En la mansión recién se ha terminado de construir un amplio tatú para huéspedes distinguidos y por lo mismo dotado de comodidades más que indispensables.

En dicha casa he vivido una de esas paradojas de la Revolución, de la que me percaté cuando al mes de haber rentado la mansión y como a veinte días de haber iniciado la construcción del tatú, descubro que el vecino del lado era nada menos que un expresidente de Costa Rica, el famosísimo Don Pepe Figueres. Al terminar el tatú sin despertar la menor sospecha todo lo fraguado se consolida, incluso utilizar la mansión como cárcel del proletariado internacional.

A mediados de la próxima semana ya estarán aquí todos los miembros del "Comando Chévere" y sin prescindir del diario chicharrón se dedicarán al conocimiento de la situación operativa. Razón más que suficiente para tenerla completamente levantada, digo la situación operativa.

El "Comando Chévere", como sin querer es decir de boladita, en parejas y a diferentes horas irán a dos de los sitios de caché que casi a diario frecuenta el baby y lo retratarán con la vista guardando su imagen en la mente. Retratos fotográficos ya tenemos hasta de cuerpo entero y en calzoncillos.

La fase preliminar de seguimiento o chequeo se ha estado haciendo a la manera de los enamorados desesperados. Siempre hay alguien del comando instalado bajo un alero de la casa de esquina más cercana o bajo un frondoso árbol o en una cabina telefónica y no perder detalle de los movimientos hacia afuera de la mansión de Lomas de Ayarco. Tan dichosa fase ya terminó. Tales avistamientos planificados nos permitieron rondar por la casa plena de suntuosidades marmóreas de palacete romano.

Avistados están: los prepotentes recorridos diarios, el banco oneroso internacional, el comer y beber en los sibaríticos restaurantes, la divierta en la disco del Paseo Colón, las apuestas en los casinos subrepticios por aquello de la doble moral imperante, el languidecer en el Cariari Country Club esplendente de gulas zenitales y lujurias clandestinas después del anochecer. Todo sin que el baby ni nadie supiera ningún por qué, incluso ni los desperdicios exiliados en Costa Rica de la sanguinaria Savak del depuesto Sha que lo siguen y cuidan a sol y sombra.

Estos tránsitos por las tangentes frías de la divierta y del placer en que se constituía el chequeo permanente al baby, a cualquier pretendido revolucionario con indefinición ideológica lo situaría en serias dificultades, al explotar las reducidas posibilidades de la frivolidad aparente, aun con la certeza absoluta de estar actuando una excelente representación “teatral” en el escenario de todo un país, ordenada por el Partido. ¡Juegos de subyugantes apariencias! Aquí se empezaba a verificar la calidad de todos y cada uno del "Comando Chévere" y sin el fatuo recurso de discursos disléxicos para arengar cada mañana el cumplimiento del deber revolucionario.

Para el sosiego de la diáfana y dominante aptitud ancestral hacia los siete goces sensoriales, la asunción consciente de la disciplina castrense-monasteril se encargaba de resolver con sencillez y claridad la contradicción aparente entre la chamba y la pachanga. Sin agonías trashumantes, tránsfugas del placer, se esperaba sin ansia gratuita la nueva oportunidad de gozar sin límites operacionales, en mi caso en el cuerpo y el alma de Mara.

Tan poderosa la dirección del esfuerzo principal que ni en la profunda interioridad de cada uno se asentaban equidnas sospechas para cuartear la factibilidad de la "Operación baby" y dejando el convencimiento sin dudas urticantes. Aunque allá, en acecho, estaban las liquideces germinales de la próxima ocasión de una madrugada de violencia pasional y de quietud amorosa.

Un adelanto de serena quietud se presenta en la dulce y tierna noche cartaginesa. Noche que desde su incipiencia gana varias de mis voluntades y el deseo se estaciona tranquilo en la vaporosa presencia de Beatriz. Sin embargo yo sentiría tan evidente la necesidad vital del contacto con la piel de Mara que experimento otra contradicción secundaria, pero contradicción al fin que se expresa con el inicio de una erección peneana. Ya no me negaré a esa necesidad de conectarme con Mara a través de la piel. Con Mara he pasado ya tantas negaciones que han venido dejando innecesarios agujeros de tristezas y nostalgias y hasta de indescifrables rencores. Negaciones que muchas veces he distraído con la pretensión recóndita de imitar al Che en su gesta más heroica en Bolivia. Hoy en esta temprana noche en Cartago y con la compañía de Beatriz, el ánimo y la alegría de vivir, permanecen intactos y expectantes ante los desconocidos caminos que conducen a las aventuras de amar. Ahora y aquí se me desarrollan emociones para estrenar recodos y parcelas en la mente y en el corazón y no espero morir lejos del terruño fetal y de Mara, por dicha esta noche no tengo que ir a chequear al baby.

Pese a tal serena quietud se despliega un juego de ideas con escurridizas displicencias que pueden penetrar por un mínimo flanco aunque pareciera muy flaco en una primera impresión. Y no es una realidad que se puede apagar, haciendo clic. Es una apabullante y burda realidad. Es la realidad de procedimientos partidarios con los que el Tatarato y uno de los tetrarcas destacado en Managua pretenden esconder sus burguesas ambiciones de gloria y poder. No tan allá de alguna lívida presunción se convertían, las mencionadas ambiciones de gloria y poder, en el mínimo flanco pero con la arista más peligrosa de la miseria humana. Miseria pérfida asentada en remanentes de la causa proletaria original embarrada con tétricos malentendidos disciplinarios para hacer sufrir -de choto o por el mero ánimo de jorobar- al “Comando Chévere” en pleno.

Una tibia sensación de aséptica y escéptica seguridad me proporcionaban, muy a pesar de la enorme distancia, los abundantes recuerdos del imponente porte regiomontano de Mara. Imponencia rondando los dos metros de estatura con el ideal noventa sesenta noventa. En México es la güerota con los números de emergencia para alivianar mis angustias existenciales provocadas por mi arduo paso a la ideología del proletariado. En la parisién San José de Costa Rica imposible que lograra pasar inadvertida, aunque nadie sospecharía de su actividad revolucionaria.

A Mara le abunda la perfección. Con estrépito refleja la luz circundante e impone con facilidad su presencia cosmopolita que asedia lo sobrenatural. Las ticas y por supuesto los ticos la desearán con exuberante lujuria andrógina según los usos civilizados de hoy y aquí. Es numerosa la humanidad que goza las bellezas corporales por encima de las prosaicas diferencias sexuales. Por los siglos de los siglos se utilizan para desviar la atención del meollo y Mara consecuente y encantada lo hará sin cargos éticos y pendejas moralejas cristianas.

Con el arribo de Mara se completará el "Comando Chévere" y yo automáticamente dejo de sufrir.

Meses de laborar como hormigas-guerreras llegan a su culminación con la concentración del “Comando Chévere” integrado en tres equipos operativos y compartimentados entre sí en el teatro de operaciones donde se desarrollaran los hechos contundentes. Por el momento se vive entretenido con procesar información operativa de aquí y de allá, acopiar el armamento, alquilar los locales para casas de seguridad, comprar los vehículos, programar tareas y actividades y demás detalles necesarios para operar.

Cada día la presión aumenta con la mediación de los correos enviados casi a diario por el Tatarato, urgido y desesperado por la supuesta vacuidad de la "caja central". Sin cambiar el ritmo el “Comando Chévere” da los últimos toques para ejecutar el movimiento “prense molto desconcertante pero non tanto” de la "Operación baby" que famosa será. Llegado a ese estadio ya no queda ninguna posible marcha atrás.

Según lográbamos percibir, Carlos, Santiago y yo, magras cantidades quedan de lo que se consiguió con la sublime y espectacular "Operación Héroes de la Revolución". Operación que consistió en la mundialmente conocida cadena de capturas de oligarcas criollos y banqueros y ejecutivos extranjeros, que hace dos años originó en el gobierno gringo, la certeza de la existencia de una guerrilla marxista -millonaria y poco ortodoxa- preparada y dispuesta a tomar el poder en el más terremotoso y volcánico país(ito) de la América Central.

Sin embargo pese a los cien millones de dólares considerados como impuesto de guerra de la "Operación baby" (que hacen tambalear la cómoda y cajonera frase "no tenemos correlación favorable" con la que el tetrarca del alma inquina pontifica, desde el Tercer Consejo, para eludir las oportunas condiciones -objetivas y subjetivas- para la toma del poder) el pisto no es lo más importante. El pisto es un recurso técnico nada más y por cierto no el fundamental. Ideas quiere la guerra, se ha repetido desde que lo dijo Aníbal, el cartaginés nacido en el doscientos cuarenta y siete a.C.

El resentido tetrarca, con la precisa ambigüedad de un análisis inflamado con altisonancias académicas entorpecía el entendimiento y la asimilación de la propicia coyuntura para la toma del poder. El análisis no pasaba de una exégesis superficial del marxismo-leninismo propio y característico de quien se embrolló con la Cuarta Internacional y que las mañas le quedaron.

A propósito de correlaciones, el tetrarca inquino y acólitos, con esmero clínico se cuidan de mencionar que a principios de mil novecientos setenta, unos diecinueve aprendices de guerrilleros urbanos -los heráldicos fundadores- empezaron a cambiar la correlación político-militar en el país(ito) y sin tener mucho a favor. Una simple y sencilla razón los impulsaba y a nada le hicieron el feo o se les aturró la cara frente a un enemigo armado hasta los dientes. Un romanticismo viril, incluso en el caso de las muchachas, llegaba muy a menudo a la temeridad, quizás por la ignorancia en el guerrear urbano desde la clandestinidad cotidiana a la que habían pasado su vivir.

El rencor del tetrarca y acólitos se inquina por no estar en esos momentos iniciáticos y es el origen de sus turbias elucubraciones y actuaciones. Con una estudiada ignorancia omiten los recónditos hechos de la reciente historia patria y que la misma historia se encargará de divulgar.

Nos adentramos a la misteriosa aventura de aquietar las pasiones latinas contenidas en nuestras sangres y formas de amar con el filudo pragmatismo de la conciencia teórica del proletariado y se implantaban en San José los tres equipos operativos del "Comando Chévere". Alojados en tres casas a la umbra frívola del caché clase mediero se instalaban los tres equipos. Una en Rohrmoser cerca de la Nunciatura, otra en un confín del Centro Histórico casi por el Parque Nacional y la tercera en San Pedro Montes de Oca a inmediaciones de la Universidad.

En la Residencial Carmiol carretera a Sabanilla se instalaba una cuarta casa de seguridad para alojar la clínica clandestina con la que llegado el caso poder atender cualquier accidente común o de trabajo.

En las casas se debía actuar con ensayada teatralidad los papeles asignados por el guión a veces con un toque de tedio europeo burgués muy a pesar del tropical istmo en que sucedía la actuación. La excepción se permitía en la intimidad y a bajo volumen.

Rohrmoser es una colonia con polvillo teutónico clase mediero traído de las riveras del Rin y que flota de manera bastante artificial y que le da adecuado marco a la Nunciatura Apostólica. Dadas las características económicas, culturales y arquitectónicas de Rohrmoser fácil es deducir que no fue decisión casual del Vaticano ubicar ahí su representación diplomática. Concuerda con los signos tan ambiguos del aggiornamiento: ni muy muy con los pobres ni tan tan con los ricos. Es un suburbio urbano prolijo y estirado como el de la familia de "♫♪♫Ligia Elena♫ ♪♫la cándida chica♫ de la sociedad♪♪♫". Suburbio en el que fácil resulta movilizarse sin complicaciones en el andar, sobretodo porque estamos en la encrucijada emocional de la incertidumbre con el futuro inmediato. Es el estadio límbico de la gracia absoluta antes de pasar a la gloria o al infierno.

La responsable en la casa en Rohrmoser es Carmen, de quien no he nada. Carmen: Argentina nacida en Córdoba en el seno de una combativa y militante familia obrera, indiscutible y extraordinario privilegio. Psicóloga. Por el plante, cariñosamente, le decimos la Gringa. Tiene un par de años de residir en San José. Da clases en la Universidad. Practica el montañismo. En público ni en privado, fuma o bebe. Para mi gusto un poco cuadradita.

La Gringa pasa como la esposa fidelísima -con un aire de aristocrático y católico tedio invernal- de un germánico varón en lontananza y de imprecisa europea nacionalidad. Varón, que ante los vecinos está siempre a punto de llegar, ejecutivo de una transnacional cuyo nombre se escribe con un montón de consonantes, pronunciable en castellano mordiéndose la lengua hasta sangrar.

En la misma casa se aloja Florencio. Siendo chele con un tipo anglosajón, bien parecido y plantoso, pasa por hermano menor de Carmen y que recién llegó a vacacionar un par de meses.

En tanto, Carmen, en un aparente pero creíble estado de sosiego y languidez, espera al hipotético esposo, él que por un indefinido motivo se retrasaba en llegar y aparecer en público.

Claudia completa el "Colectivo de la Rohrmoser". Con su genotipo mediterráneo de siciliana morena clara o trigueña, pelo muruchísimo color caoba de Honduras y desafiantes ojos negros de tormenta estival, puede representar con certera y sobrada confianza el papel de culta y refinada ama de llaves y dar un aire inglés a un hogar que sólo los ricos nativos o los bien pagados ejecutivos transnacionales pueden costear. Claudia, desde ese papel, lidiará con los empleados eventuales, que según el contrato de arrendamiento hay que disponer para conservar la casa y sus jardines en el buen estado en que se recibieron.

La presencia de Claudia en el "Colectivo de la Rohrmoser" contribuye a predisponer, aunque huela a tautología, la sempiterna alegría de Florencio. Siendo tan cipote, aprovechará muy bien la cotidianidad del trato diario e inevitable con Claudia. Y ella fingiendo indiferencia se refugiará en el parapeto solemne de relacionista pública bancaria, durante el momento pre-heroico de la gesta revolucionaria por realizarse. Mínimo momento que pasará de refilón para terminar recibiendo el elogio semántico antes de ceder y aceptar el cálido torrente seminal de Florencio.

Para que Santiago y yo no nos demos por enterados, subrepticiamente se entrelazaran, conjurando las perspectivas cotidianas de la seriedad tipo velorio en que según los “inquisidores managuas” se deben vivir gestas revolucionarias como la "Operación baby". Ambos, como todos los del "Comando Chévere", harán el amor con la minúscula y poco visible tristeza que presta la cercana posibilidad de morir lejos del lugar de nacimiento.

Yo, como Jefe del "Comando Chévere" tengo que estar a tono con todo, que incluye llegar casi a diario a la casa de la Rohrmoser y para ello debo tener una buena justificación que debe ser expresada con un manto y una leyenda aceptables al nivel económico del vecindario y a su derivado entendimiento. La finta de chofer uniformado con mostacho falso y cachucha inglesa, (del sedán Mercedes Benz 220D blanco, año ´79, asignado al "Colectivo de la Rohrmoser" para cumplir la misión del exhaustivo talonear al baby) es el pretexto para justificar mi presencia diaria. Por supuesto que se me complican los cambios de hábitos que hacen al monje. Al vecindario se le ha hecho creer que el Mercedes es una cortesía de la transnacional donde labura el amoroso esposo de Carmen pronto a llegar.

Yo, en papel de chofer uniformado, solícito y rayando en la adulación, abro y cierro las puertas traseras del Mercedes para que Carmen entre o salga con el donaire teutón de señora temperamental y que se entretiene haciendo que la aburrida y prolongada canícula tica no le reseque la piel. Evitando evidenciar cualquier fracaso de la colcrim, a veces impotente ante la sequedad de la tristeza por la indefinida y deshidratante separación con el hombre amado, querido y deseado.

Siendo así, el exclusivo vecindario traducirá los movimientos de Carmen en salidas triunfales a los fastuos del consumir burgués, yendo desde el humilde comprar abastos en el súper al comer en lujosos restaurantes a las afueras de la ciudad. A veces alguna ida al cine o al teatro quiebra la cansina rutina. Muy de vez en cuando la católica vecindad imaginará el reciprocar visitas a las que pudiesen ser las desconocidas amistades o salidas a desahogar los deseos expectantes de esposa fiel. Más allá de la epidermis del qué dirán los vecinos pondrán punto al elucubrar sobre la satisfacción con penes ajenos, aun sea de callada manera.

Nomás le latía a uno del “Comando Chévere” el más leve presentimiento que el baby podía salir a más de cuatro kilómetros de San José para que nos estampáramos a su zaga. Aun así una vez se nos perdió por tres días seguidos. A las doce horas sin verlo nos entró un desespere pánico y una decepción plúmbica y pluviosa se nos empezó a desbordar a mares. Pero el poderoso azar nos dispone y pone en una de esas condiciones que vienen acompañadas de ron, coca cola, hielo, limón y abundantes bocas que degustar. La cosa es que al baby lo fuimos a encontrar bien alivianado en una mansión playera en Puntarenas, a la par del changarro donde llegamos en son de seguir chupando por el agüite de no haberlo visto los dos días anteriores. Del mismo changarro donde libábamos, Santiago le habla a Carmen para que de inmediato salga con Florencio a mi encuentro más o menos a mitad del camino a Puntarenas y San José.

Cuando la Gringa, Florencio y yo esta vez no de chofer sino de señor, llegamos a Puntarenas, se manifestó de nuevo el aval crediticio del azar. Se dio el milagro que la casa a la par de donde se encontraba el baby le estaban poniendo recién un rotulito que anunciaba al mundo estar en alquiler. Yo nunca he atinado por qué a la oportunidad la presentan calva, pero ahí se estaba reafirmando cuando la misma dueña de la casa abre el portón y de entrada se muestra muy interesada en alquilarla a personas con la distinción que da el conducirse en un sedán Mercedes Benz 220D blanco año ‘79.

- ¿...................................................?

- Señora yo nací en Palestina pero usted sabrá que por la situación del Oriente Próximo dada la permanente provocación sionista, mis padres emigraron a México hace muchos años... en el D.F. inicié mi educación parvularia, de ahí mi español con acento chilango.

- ¿...............................................?

- El nombre de mi compañía es "The Calipso Steel Band"... parece el nombre de una banda de regué, pero nada que ver con el reventón.

- ¿...............................?

- Sí, estamos abriendo sucursales en Centro América... la sede está en Aruba.

- ¿..........................................................?

- Por lo pronto en Centro América a los bienes raíces y aquí en Costa Rica además al financiamiento del cultivo extensivo de cardamomo para la exportación... la empresa empezó vendiendo al mayoreo hierro para la construcción.

- ................... ¿...................................... .............?

- La casa me gusta, se ve digamos... simpática... pero usted comprenderá y sabrá disculparme... para mi gusto tiene un par de detalles que si llegamos a un arreglo me agradará tener su autorización para cambiarlos.

- .................... ¿........................................?

- Pues bien, si como dice convence a su esposo y se ponen de acuerdo, por favor me avisa, aquí tiene mi tarjeta. Por favor no deje de llamarme para el sí o para el no ¡eh!

- ¿.............................................................?

- Pues no, en realidad no tengo ningún inconveniente de pagar la renta en dólares y por trimestres adelantados.

- ¿.............................................................?

- Ojalá que de aquí al lunes no haya encontrado otra opción más favorable, porque en verdad me gusta mucho el lugar... estas playas de arena negra tienen la culpa.

- ¿.............................................................?

- Para descanso y solaz de nuestros ejecutivos y sus familias.

- ¿.......................................................?

- De plano nada de reventones proclives al degenere.

- ¿...............................................?

- Le enfatizo que ni despedidas de solteros ni de ninguna clase ¡eh!... no se preocupe por el cuido de su propiedad pues me ocupo de cuidar la imagen de la empresa... sobre todo en un país hasta anteayer extraño para mí.

- ¿.............................................................?

- No señora... sin ser musulmán casi no bebo, a lo sumo un vinillo seco con la comida o un par de chelas bien frías antes de la cena.

El arsenal de expresiones prácticas de talento histriónico se puso a prueba una vez más. El talento histriónico es preludio y componente básico del talento conspirativo revolucionario. De ahí que ambos suelen brillar con el deslumbre de horas, fechas, lugares y protagonistas precisos, confundiendo a: malosos, malévolos, melosas, mefistofélicos, mafiosos, melindrosas, también a los curiosos de afuera y por supuesto a los de adentro que en Managua conjeturaban con el sino del “Comando Chévere”.

El genuino talento conspirador no se da en cerebros anquilosados o constipados de ideas y sueños. Hoy, con la doña rentista de la quinta playera en Puntarenas, el talento histriónico -de Carmen, Florencio y el mío- pasaron indemnes otra prueba candente.

En circunstancias semejantes a la de Puntarenas, no es ni medianamente suficiente la "espartana altivez", tan mentada en el país(ito) y prescrita en el himno nacional, que se me desborda hoy y aquí y medio a verquita desde el “Key Largo” hasta la lejana ingenuidad infantil de alumno salesiano del "Santo Tomás" desfilando entusiasmado por primera y última vez el quince de setiembre de azul, blanco y civismo superficial en son de conmemorar una gesta que luego me enteré no fue como me dijeron fue... ¿apátrida insensible seré?... ¡pero no, me doy cuenta y no puedo olvidar que ciudadano del mundo soy!

Hoy, en esta internacionalización del sentimiento es necesario para evitar un paso mortal: tomar y coger por delante la inteligencia imaginativa y la imaginación díscola, domeñándolas en dilatadas cópulas a terminar con orgásmicos torrentes de notas sincopadas que esparcen por el tercer orbe la alegría de vivir y morir. Es urdir y vivir los mantos y leyendas, inverosímiles en otros tiempos y lugares, que libran de caer en las manos de la cuilia.

[Mara no tardés en llegar... esta noche me encontrarás tan superficial... tan pachas estarán tus aguas y las mías que no habrá necesidad de nadar... lo haremos tan despacito que el planeta dejará de girar... petrificados quedarán todos los placeres... o más bien eternizados... detenidos e inamovibles en la eternidad centrífuga de la roca... sombras, luces, arenas y aguas fundidas para dar paso a un diamante multicolor desde tu azucarado interior... no quiero valor y coraje para nada que no sea el reclamo eterno de tu corporeidad...]

De regreso en San José, en la casa de Rohrmoser urgidos nos abocamos, la Gringa, Florencio y yo, a redactar el balance de lo ocurrido en Puntarenas. Sin asomo de arrogancia concluimos que fue magistral. ¡Por cuestión de mierdésimas y llegamos al diez de nota en la materia de actuación teatral! “¡Por la gran puta, la doña se tragó todo el rollo!”, sentenció Florencio rodando de la alegría y agregó “si el baby no se aparece en San José ya sabemos donde está”.

Días después en el tico ambiente de una soda, Carmen en un estado de ecuanimidad disminuida y el ceño un poco fruncido manifestaba, “¡qué versos los que hacemos y sin escribir previamente un mínimo guión, che pibe y perdoná que no lo mencioné cuando el apresurado mini balance, no valía la pena deshacer el encanto de esa tarde tan histriónica en Puntarenas!”. Elogiosa glosa -mientras conversábamos unos cafés chorreados- a las pasadas vividas.

Con todo y todo y que la queremos, la Gringa a veces no deja de ser un poquitín cuadrada en gustos, usos y costumbres revolucionarios en estos trópicos. Puede ser por salvaguardar la moral proletaria nadando en aguas infestadas de desviaciones burguesas. ¡Costa Rica sí que tiene extenso repertorio de desviaciones burguesas para naufragar!

-- Che pibe y pensar que todo es una mentira como en versos libres.

- No podés absolutizar, Carmen. Más bien no es toda la verdad, y te aclaro que no es una verdad a medias o una media verdad. Es una verdad dialéctica y con mucho respaldo teórico.

= Te lo explico. Si vos crees que es mentira, incluso la más grande verdad será mentira. Fácil es creer, lo difícil es pensar. Y cuidadito que la podés cantear y regar. Yo diría que esa duda hasta puede ser mortal. Pero no te abatás y te pongás a sufrir, que todo pasará a la amnesia que la historia le depara a las gestas incógnitas y clandestinas como ésta que estamos viviendo. Y a no ser que vos te encargués de contar algo y a alguien de tu extrema confianza, en un par de meses después de concluida la "Operación baby", fuera de nosotros, ya nadie se acordará ni de los vereques que salgan a luz. Si querés conservar la salud mental y la integridad física, no será de andar presumiendo por ahí.

- Aparte de que el momentito efímero de sublime gloria lo reivindicará nuestro querido secretario general sólo para él. Ya entiendo por que, vos Ballardo, le decís Tatarato.

-- Otra mentira más de nuestro tatarato secretario general es como una raya más en un tigre.

= Pues sí, para que te digo que no. Aunque lo otro, en verdad, es una verdad parcial o sea bien dialéctica, como acaba de decir Florencio. ¡No entiendo por qué debo explicarte el mambo ese! Vos, como buena marxista nacida en Córdoba Argentina y además muy estudiada y en universidad, estás más que clara en todo lo que se refiere al tema verdad absoluta. Vos sabés que la experiencia nos pone ante cambiantes verdades políticas, verdades éticas, verdades propagandísticas, verdades morales, verdades del alma. Es decir que son verdades disolutas o sea que se disuelven con la facilidad que las putas o los putos se entregan, desde luego previo pago, es decir las verdades creadas por los hombres son disolubles en agua o en alcohol y eso incluye los dogmas religiosos y los demás. La única verdad absoluta es que no hay verdad absoluta.

Como antípoda estrictamente geográfico de Rohrmoser está “Los Yoses”, un barrio con fuerte reminiscencia suiza en sus arquitecturas con un orden y una pulcritud que contraste notoriamente con los toques lujuriosos de la copiosa e intensa vegetación tropical de líquenes, helechos, musgos, orquídeas, musáceas y palmeras que lo inundan. Allí en “Los Yoses” esperaba a Mara para seguir constituyendo, por otra eterna brevedad, nuestro "nidito de amor" en un cható de casi verticales techos que con sus verdes tejamaniles (abundantes en San José) pacientes aguardan las nevadas tropicales de la próxima era glacial y donde desde hace casi seis meses estoy como huésped de una familia muy funcional de colaboradores.

[Te quitaré para siempre el frío, Mara, y ya nunca tendrás que encender el peligroso (al menos para mí) y rudimentario artificio eléctrico "Hecho en México", que funge como precario calentador ambiental de la recámara... ni al final del otoño, ni en todo el invierno, ni al inicio de la primavera... y será por gusto que lo encendás cuando estés solitaria de mi cuerpo pasando lo peor del invierno en el apartamentito ecléctico del edificio porfiriano sobre la Ámsterdam de la rancia pero simpática Condesa-Roma, en la mera frontera sur del esnobismo chilango de la Zona Rosa tan “cosmopolitan” y “harpers’s bazaar”... porque mi fuego te acompañará día y noche todo el año... en el apartamentito nos puede matar un ligero descuido mío, provocado por el temor a lo incierto o por esa pequeñísima claustrofobia que padezco al dormir con las ventanas cerradas,... paradójicamente trágica sería tal situación que se nos presentaría si no te doy desde ya mi calor material y espiritual... también nos podría matar la risa nevada de “El Ajusco” metiéndose por los resquicios de las puertas cerradas y por las ventanas abiertas en las noches de más frío cierzo invernal... nomás imagino el artificio eléctrico en su precaria construcción tercermundista empezándose a incendiar durante el sueño profundo de una larga fase refractaria de un acto sexual entre vos y yo cuyo remanente de calor nos confundiría... quedaríamos reducidos a dos cuerpos congelados y achicharrados a lo mejor entrelazados y dignos de una discreta nota roja en algún periodiquito amarillista de tu mega ciudad... pánico encima del temor, le tengo al rudimentario artificio eléctrico con el que a duras penas calentás parte de la amplia recámara que ocupa casi la extensión total del apartamentito ecléctico y temerariamente tenés que recurrir a las chivas lanudas y gruesas de Chiconcuac para conservar tu calor corporal... que otra cosa puedo aspirar de un artificio eléctrico que se quedó como a medio camino de ser un ventilador de mesa y que en lugar de aspas le nació una resistencia eléctrica en espiral con una especie de mini antena parabólica de fondo... no obstante se condensa, con mi calor y tu pasión, todo el amor del mundo... ¿ves a lo que conduce la cadena de incongruencias orgánicas que permitimos nos aten, atenidos y esperanzados ente la inminencia del triunfo de la Revolución, que será el tiempo para dedicarnos más tiempo el uno al otro y siempre los dos?... esa es la pregunta que recurrente te haré cuando no podamos culminar el amor de acuerdo al deseo de nuestra necesidad... porque al menor descuido mando a la mierda el nivel orgánico que he alcanzado y pido quedarme como simple colaborador de la Resistencia Nacional, pero juntos vos y yo... y ¿me amarás en tal condición orgánica?... me callo la respuesta.]

Por ser Varina la médica-cirujana del "Comando Chévere", debe permanecer siempre a la mano y por lo pronto alojada en el cható que provisionalmente podemos llamar “Cuartel General I”, esto para mientras nos trasladamos a la casa en la Residencial Carmiol. Y eso será un par de días después de la llegada de Mara y de Armando. Hasta entonces nos cambiaremos sin mayor dilación. Pero para mientras ahí está la presencia de Varina, con sus exóticos encantos nórdicos de valquiria escanciadora del placer, en la intimidad de un hogar con su calorcito a fuego lento que provoca el cortón de cualquier nostalgia dérmica.

La casa completamente amoblada en la Carmiol, yo mismo, con documentación falsa pero que ampara una ciudadanía venezolana para presumir por todo el mundo obviamente menos en Venezuela, la he alquilado por seis meses renovables. Fue todo un rollo que le eché al arrendador -un coronel en situación de retiro del no-ejército tico- que lo apantallé al grado de dejarlo con los ojos cuadrados. Claro, el rollo lo refuerzan el cupé verde ronrón BMW 318i que manejo, los trapos de marcas con que cubro la impudés de mi cuerpo y el verdor de los dólares con que abanico mis necesidades y apetencias.

Confieso que ahora temo quedarme a solas con Varina. En bar abierto quién putas no se pone medio a pijita. Posiblemente y muy a pesar mío, como que quedan rescoldos de sentimientos, pasiones y afectos que subyacen prestos a convertirse en rocas ígneas del volcán que fue mi relación con ella y que pienso apagado. Aunque yo, ni en lo más mínimo deseo reeditar o recontinuar la construcción de la catedral de pasiones que iniciamos y semejarnos a la catedral de San Salvador, en eterna construcción. Las múltiples soledades, en esa amorfa multitud del pueblo, le crean espejismos de amores y deseos al alma y al corazón que ni Jesús Cristo las resistiría ni con la debilidad de los cuarenta días de ayuno continuado y la ayuda del espíritu santo. Pondré las más enormes distancias a las sutiles insinuaciones con las que Varina intente acosarme. No me dejaré abatir por el agüite de la separación salada y amarga con Mara. Recurriré a mi recóndita armonía y al refuerzo de las técnicas de meditación para ponerme en sintonía y en unión telepática con Mara.

Por si las moscas también recurriré al amparo, a la protección, a la prevención, al discreto cuido y a la dulzura instalada en la hospitalidad de una madura y bien vivida pareja tica, propietarios del cható y de una hacienda ganadera en Guanacaste y además maestros universitarios, con lo que los temas de conversación se multiplican y se reduce la soledad con sus expectativas. Padres además de tres adolescentes muy conversadores. La familia reclutada por Beatriz vive libre de cualquier sospecha policíaca y con los suficientes medios para no explicar a nadie la presencia prolongada de huéspedes extranjeros.

En el plazo perentorio de tres días, mi existencial necesidad de apapachar se desbordará hasta el mar dulzobre de Mara que enviada por la Virgen de Guadalupe en Mexicana de Aviación, llegará a mi solitaria tempestad de huracán y terremoto volcánico. Un convite de futuros placeres ronda anunciando la inminente llegada de Mara. Por la milagrosa Virgencita y Mexicana de Aviación pasará de "Mara Muy a lo Lejos" a "Mara Fija, Sin Tregua a Toda Hora". Ojalá que ambas, la virgencita y la línea aérea, también hagan el milagro de que el Güero no venga en el mismo vuelo. Así, los primeros momentos del reencuentro no sufrirán de ninguna distracción ni diversionismo para desviar el esfuerzo principal de los deseos contenidos por tanta espera.

La onda es que para seguir el anticipadamente imaginado, craneado, coqueado, preparado, elaborado, escrito a mano, luego mecanografiado, revisado, corregido, aumentado y terminado guión -leyenda para una parte del “Comando Chévere”- se está constituyendo esa parte del comando con sustentos para representar por cuatro meses la obra de una investigación académica para el CONACYT de México a modo de manto verificable que permitirá sustentar la vida que a los vecinos de la Carmiol les parecerá un tanto disipada. De ahí que Mara ultima detalles en México y de ahí su tardanza políticamente justificada y de ahí las ascuas de mis ganas y de ahí mi humor de chucho desvelado y de ahí mi exacerbación contra el régimen asesino del país(ito) de mierda.

[La veo bajando del avión... es un imponderable lapso de tres nano segundos... suficientes para que mi deseo se desborde y en completo estado de sublimación experimentar una brevísima erección peneana frente al público petrificado... luego sentiré que aspiro todos los olores -mezclas orgiásticas- que en tropel de ella emanan... los olores que hasta hoy le he absorbido me dibujan una geografía singularmente frutal (melones, limas, manzanas, naranjas, guayabas, mandarinas, piñas, limones, mangos, manzanarrosas, arrayanes, matasanos) que combinados con los aromas de hojas de menta, rajas de canela, esencia de vainilla, granos de anís, ramitas de hierbabuena configuran una caótica profusión de embelesos... pero muchas veces huelo con énfasis triunfal un olor muy en particular... una sola fragancia que entre todas se manifiesta en toda su gloria y majestad... olores que siempre y con total docilidad me conducen a éxtasis innombrables a través de los siete sentidos y por los seis costados corporales... las axilas, con su suavecita e incipiente vellosidad, despiden un refrescante olor a mandarinas... de los senos surge impetuosa la metáfora olfativa y visual de manzanas verdes... de esa parte sedosa del misterio concéntrico, próxima al ombligo, un enigmático aroma a aquellas manzanarrosas que me retornan a un paraje inocente y salvajemente erótico de mi niñez y que me llevó a precoces deleites con mi niñera y me alejó para siempre todo sentimiento de culpa derivado de ellos... en la boca permanece el notorio aroma a hierbabuena... de las rodillas emerge una chispeante y extravagante fragancia de mangos maduros, partidos en jugosas lascas de apariencia vulvácea... los pies despiden la delicada fragancia de piñas cortada en trocitos y servida para desayunar... el pelo es mata de menta que me enreda... tres días más y volveré a vivir la alucinación de oler poro a poro la piel de Mara... me hundiré en ese milenaria caverna marina donde la vida surge y donde mi vida se complace en principiar... por unos indefinibles instantes estaré de nuevo fuera y dentro de la ley y por encima del bien y del mal... sin muchos preliminares, le absorberé con rigor místico oriental la ansiedad retenida en el punto frutal donde convergen todos los aromas excelsos... confieso que en mi boca permanece intransigente y tangible en mi olfato y en mi paladar, la frescura del primer amanecer con vos, Mara... tuve que desgranar y deshojar despectivamente la mazorca y la margarita de tus sentimientos de culpa y servírtelos por poquitos a fin de no desconcertar y empalagar ese tu corazón azteca y francés... los que me conocen a medias se arrellanan en el temor y creen influir en vos, pero es por demás... pero yo, reconozco que ya me conocés por completo y más allá del terreno firme de la mortalidad vos abusás de mí y lo más terrible es que me complace sentirlo... en represalia, implacable, borraré todo recuerdo y todo estigma que aún te queden... será mi tercera victoria sobre tus noches... y luego, discretamente, te haré girar a mi completa disposición y libertad... vale la pena descubrir tus asombros y los límites de tu piel... abriré, romperé, dinamitaré, explotaré y volaré de una vez por todas el rincón absoluto de la primera vez y con sus fragmentos formaré la galaxia de sensaciones, percepciones y experiencias a la que jamás podrás llegar si no es conmigo... disgregaré con millonaria ansiedad todos tus sentidos para que, uno por uno, podás experimentar mi totalidad desde tu totalidad... tu perfección vaginal excede todas mis expectativas, pero no te lo diré jamás... para anular esta distancia que nos deprime, cerrá los ojos, estés donde estés... así podré entrar a tu suculento interior en la perversa virtualidad de un sueño que pronto será realidad... sabés Mara, que permanecés fundida y hundida en la memoria de un paisaje glotón a la entrada de la Bahía por la Puerta Dorada y del que vos ignorás el encantamiento y la forma de entrar... ese paisaje, que no sabés que compartís, me produce un estadio supremo cuando lo vuelvo a ver aunque vos no estés... todo pasará, porque tiene que pasar, y lo prudente es que no te divagués mucho tratando de encontrar la explicación... yo sólo me dejo llevar y ya ves... sigilosa te acercás con tus puntos de luz y tu cuerpo reverberea las sedas de otros cuerpos que conocí en la intimidad... posiblemente, si no has quemado mis cartas de amor, con certeza impecable las queme el olvido y aun así no te podrás librar de mí... a lo mejor nunca entenderás que soy tu eternidad... eternidad que para nada la entiendo ni la quiero entender... ni dártela a entender... el reencontrarte en otro tiempo, en otra dimensión o en otra vida va ligado, ensamblado, unido y yuxtapuesto a mi fracaso, a mi derrota, a mi cansancio y a mi tristeza... continuación en plazos largos de este desconcertante año de separación con vos... a plazos medidos con galaxias... reencontrarnos significa perdernos ahora y no lo debés permitir... en el simulacro no apareció mi impertinencia por encontrarse a la deriva... tengo necesidad de vos, ahora y en la próxima hora, amén.]

A todo esto San José transcurría ineludible como escenario en preparación para el gran despipiole revolucionario con el que tanto hemos estado soñando. En ese entorno, el atropellado surgir y resurgir de sentimientos, emociones y pasiones permanecía bastante sofrenado y asegurados los zíperes cobrizos de las braguetas. Puestas las esposas de la disciplina castrense-monacal tipo medioevo se daba una especie de resignación religiosa. No era posible ni permisible, olvidar ni por un segundo en lo que estábamos.

Inevitable se hizo afrontar sin más demora el montaje de la casa de seguridad número tres. Habíamos decidido con anterioridad, Carlos, Santiago y yo, que las cuatro casas de seguridad que en total se instalarían, debían ser en parajes citadinos que se prestaran con toda facilidad a ocultar la verdadera realidad de las idas y venidas de todos los ocupantes y de las eventuales y escasas visitas. Incluso los domésticos movimientos que prosaicos se originan en las idas y venidas a supermercados y lavanderías deben estar a salvo de la insana curiosidad. Cada una de las cuatro casas de seguridad debía estar situada en dimensiones diferentes de la realidad urbana de San José, alejadas entre sí y de cualquier patrón policiaco habido y por haber.

A la casa de seguridad número tres la protege el entorno de San Pedro Montes de Oca que pueblito independiente fue y hoy un suburbio residencial de la extendida capital, trajinado de distendidos estudiantes visitantes y residentes. El mágico paraje urbano de añejado encanto arbolado -propicio a los romances latinos estimulados con serenatas de rondallas tapatías- se aleja de ortodoxas sospechas de la esquemática mentalidad policiaca. Es como una céntrica villa profusa de edificaciones coloniales donde redescubro la permanencia atávica de las kermeses literarias de La Masacuata.

En San Pedro de Montes de Oca el tiempo plantea una paradoja: fluye y permanece. Pasado y presente vivientes en usos y costumbres. Coloquios y silencios. Nada de estridencias en el encanto urbanístico colonial tan peculiar. Tanto así que cualquier trasnochador poeta renegado o trasnochadora poeta vergonzante recordaría el primer amor, que a todos nos ha dado por inventar bajo la luz penumbrosa de un farol público. Vivirlo de nuevo en la fantástica realidad de San Pedro es alucinógeno. En este suburbio se intensifica la africana exudación marina que desde Limón se riega por todo Costa Rica y anega a San José. Exudaciones que me llevan al deslumbrante y solitario placer de las poluciones nocturnas por no tener a Mara a la par y sé que este ingrato sacrificio no será bien ponderado. Todo lo anterior ayuda a reconfigurar el encanto sampedrano y la conspiración revolucionaria transnacional adquiere -con énfasis mayor- la paradoja aparente de un europeizado caché y un sesgo delicatessen difíciles de notar.

La aventura y en especial esta revolucionaria aventura, se olfateaba, se gustaba, se paladeaba, se saboreaba, se degustaba con la plenitud del ser y del estar, aquí y ahora. Imaginaba y veía el símil en la fondue emanando dorados reflejos de un queso francés que se funde con modosa melodía en el calderillo calentado con alcohol puro. Espero inmutable para untar el palito con el derretido cremoso, yuxtapuesto y concatenado con naturalidad celestial, ingenua y cándida, desenfrenada y perversa a la vez.

Emilio y Mercedes, que han estado hospedados para mientras en casa de colaboradores orgánicos, se disponen pasar a la casa en San Pedro. Antes tienen que inventar, idear, concebir y fingir un súbito regreso a México que en verdad será un presuroso viaje a Panamá para la compra de unos artilugios electrónicos urgidos. De tal movimiento, lo que ambos encuentran más difícil en el juramento de volver lo más pronto a Costa Rica es afianzar la mentirilla sin sonreír. Es tanta la hospitalidad nacida de ese solidario encubrimiento entre cómplices de una epopeya heroica por escribirse, que se inscribe en la historia personal de cada cual y pone a prueba la capacidad adquirida de fingir y representar -no mentir- por una verdad suprema. Aunque tratándose de verdades supremas hay donde escoger y respecto a las mayores, hay mayores más mayores. La “Operación baby”, con todo lo que se le quiere agregar llega justito a verdad suprema menor, pero le justifica a Emilio y Mercedes fingir un apresurado y apesadumbrado regreso a México.

Obviamente desinformando, confundiendo, eludiendo, desorientando y despistando al pensar, al hablar y al actuar por encima de toda conspicua amistad nos mantenemos vivos y a veces culiando. La libertad en las calles aunada a la obcecación de conseguir la concreción del gran sueño, procura jornadas que van adquiriendo más dificultades, pero se vive más y mejor. A veces se duda en decir alguna que otra mentirilla piadosa para no zaherir a alguien de quien sólo se recibe fraterna solidaridad. Carmen es la que más duda y Varina se va al otro extremo, ambas representan los extremos temperamentales del “Comando Chévere”.

Ya vendrá el impetuoso tiempo de las aclaraciones necesarias, algunas de las cuales incluso podrán llegar a declaraciones pertinentes de amor entre dos. Por lo que a mí respecta con Mara así será.

[Las dichas cándidas nunca son muchas ni perdurables y un ansia granítica de hegemonía se va generalizando en son de avasallar y vanguardizar en el seno de la izquierda continental que alentada malamente por el ubicuo buró de tetrarcas en Managua no inspiraba ni impulsaba el actuar del “Comando Chévere” y se vivían los derivados enfrentamientos con ellos. Tal los momentos antes del fracaso de la ofensiva final en el país(ito), aun así fue inolvidable la guinda del 10 de enero con la que se avino el fracaso.

Momentos imaginados superficialmente y vividos en una precariedad espantosa que desapareció por completo la difuminada imagen de la entrada al mitin en la Plaza Libertad por el triunfo de la Revolución. Todo al ritmo chocante de lo románticos versos: "ya viene el cortejo ya se oyen los claros clarines de guerra".

Ese paso -obligado- por la Plaza Libertad era la estación previa en la ruta a Casa Presidencial custodiada desde el famoso “Cuartel El Zapote” por el ejército de liberación.]

Santiago asume -antisolemne- la responsabilidad de jefe o encargado del colectivo que asentará reales en San Pedro Montes de Oca, zona franca de la realidad para el terrenal vaivén en este nuevo territorio de expansión proletaria. Beatriz pondrá sus gracias, conocimientos y habilidades en este colectivo durante dure la "Operación baby", de lo que Santiago está muy complacido y yo no tengo que hacer una abstracción de las razones.

Y a propósito de Beatriz, su ficha técnica con sus encantos y gracias principales no la tengo que formalizar. Lo considero algo prosaico puesto que solos, gracias y encantos, le salen a relucir. Y cuando he escuchado algún comentario impertinente sobre ella, ya algo encachimbado lo he cortado de golpe. La Bea sólo encantos y gracias tiene.

Al regreso del simulado vuelo a México, Mercedes y Emilio se instalarán en la romántica casa del "Colectivo de San Pedro". De una vez llegarán Santiago y Beatriz.

Ya llegan los dulces ecos del porvenir exitoso de esta "Operación baby". La euforia se posiciona subrepticia en toda la extensión de la palabra y en las mentes de los integrantes del “Comando Chévere”. Pienso que se asume la fatalidad de sentir algo cercano al destino de finalizar una misión “divina” que inició con una cruzada de selección de cuadros al interior del Partido. ¿Que pensarían en circunstancias semejantes los cruzados en busca del Santo Grial o los jueces del Tribunal del Santo Oficio? Estos últimos mientras creían defender la fe y la tradición, al dictar la formalidad del perdón humano enviando a expiar en la hoguera las supuestas prácticas de brujería de un prójimo caído en desgracia.

Por las pasiones íberas heredadas por decantación de espíritus es lógico que con místico frenesí se le fueran cercando al baby: gustos, iras, lujurias, apetencias, horarios, aversiones, gulas, compromisos, diversiones, intereses de por medio. Por ejemplo, qué le hace feliz al atardecer.

Es un trabajo de filigrana conspirativa. Tanto que fue posible infiltrar hasta la médula -protegida graníticamente- la intimidad del baby y su familia emparentada con la penúltima emperatriz de Irán. Familia que se aísla su intimidad en suntuaria mansión de Lomas de Ayarco, donde quedan murmullos de las intimidades del un día Don apacible del capitalismo, el afable capo Robert Vesco, el cruel playboy mafioso que gobernó su imperio desde una islita caribeña y que puso a cagar al FBI y a la CIA. Islita que en los mapas del mundo se percibe como cagadita de mosca y no como caimán en reposo, valga la aclaración.

El infiltre al interior de la mansión fue posible con una bella machilla tica colaboradora orgánica con título de sicóloga en función de oficios domésticos varios y que facilitó conocer en detalles la íntima privacidad del hogar de la potentada familia iraní en tropical exilio. Pronto salieron en tropel los detalles de la vida de cada miembro de la casi familia real iraní, proclive a las lujurias que el trópico enardece.

Múltiples detalles que incluso entre ellos se desconocían. El color preferido de las sábanas de seda con que se rozan sus cuerpos desnudos por los involuntarios movimientos propios de un sueño de erótica condición. Lo tostadas que deben quedar las rebanadas de pan untadas con mantequilla danesa sin sal y mermelada inglesa de naranja y que se sirven en el desayuno. Las marcas y las tallas de la ropa interior francesa que cinco veces al día, todos y cada una, se cambian para no emanar el más mínimo mal olor durante los recogimientos espirituales para orar. El número de las tarjetas de crédito con la ilimitada aceptación internacional que da el estar comprando, con los dineros de la contra iraní, un pacífico en apariencia país subdesarrollado.

No hay duda que los detalles son tan importantes que en ellos se concentra el diablo. Con los detalles de la mansión en Lomas de Ayarco confirmado quedó el cercano parentesco político con Muhammad Reza Pahlavi, el derrocado y último sha de Irán. Munífico detalle fragante a divisas convertibles. Con todo lo descubierto de la familita persa profesante de la fe Baha’i, por elemental cuestión de humanidad jamás entregaríamos al Ayatola que gobierna Irán al obligado huésped a tener en el futuro inmediato. Desde la revolución iraní en 1979, la República Islámica de Irán ha perseguido severamente a quienes profesan ideas distintas como el marxismo y la fe Baha’í, es irrelevante que llamen a la sedición. Carece de importancia que la entrega signifique un camino menos engorroso y complicado para la consiga del pisto estratégico cada vez más necesario. Establezco que comparto la decisión de perseguir todo llamado a la sedición pues corroe la disciplina y la unidad de una nación ante los zarpazos del tigre yanqui imperial aun sea de papel. Y vayan mis respetos al Ayatola.

[Bien sé que no sos la perfección que digamos... un dechado católico de esas cualidades y virtudes físicas y morales... y esto que te veo algo así como la Bo Derek de la meseta del Anahuac, pero mejor y mil veces superior... y también te veo, valga la paradoja, como la Penélope del inmensurable México Distrito Federal con millones de infieles rodeándote... la Penélope a la que me refiero es la hija de Icario y de Peribea, esposa de Ulises, madre de Telémaco y famosa por su fidelidad a toda prueba sostenida con ese vicio de tejer a que la condujo la ausencia del amado Ulises y no a la Penélope de las botitas de tacón y bolso de piel marrón, la cantada por Joan Manuel Serrat... ¡ojalá no me equivoque porque arderá Xochimilco y Pantitlán y Atzcapotzalco, arrasados por la Legión de las Once Mil Putas Materialistas, que es mi legión favorita para arrasar ciudades, pueblos y villas!... en todo caso sos la chilanga perfecta, bellísima, sin concesiones ni a la contaminación ambiental del enorme distrito... y esa esotérica imperfección aludida con tanto retruécano, es la que no tengo ganas de percibir, descubrir y considerar en vos... me basto, me sostengo incólume si puedo... yo llego a una mujer por un acto pleno de fe en el amor y no pienso cambiar y ceder a concesiones con vos en los próximos noventinueve años... dejo y mantengo en paz la hipotética imperfección subyacente... o desde una inductora inconsciencia que me brota de pronto y la sitúo en el paso siguiente a la perfección... admito a pie juntillas que es suficiente un procesal ponernos de acuerdo con las químicas corporales y con las metafísicas del alma para que todo funcione a las mil maravillas entre vos y yo... y aunque no te lo diga con reiterados susurros, como lo hace Don Arturo de Córdoba a Doña Marga López en las películas que tantas veces hemos visto en tu Cineteca Nacional en el sur de tu mega ciudad... Don Arturo aniquila la imperfección en perspectiva diciendo, con voz engolada y a veces como entre dientes y en el encuadre de un closap, el famoso verso "eso no tiene la menor importancia" y fin de la película y ambos felices y sin comer perdices... te lo quisiera decir pero de plano no puedo... ¡pobrecitas las perdices!... son tantas las perfecciones que de vos secuestro y gozo que para qué andarnos sicoseando con babosadas extrínsecas de las que se pueden encontrar en los cientos de shopin center que pululan desde el río Bravo al confín de la Patagonia... tus perfecciones van y vienen desde el primer olor hasta el recóndito anillito periférico que circuncisa mi virilidad... y mis pobres y disminuidos dioses ancestrales desde sus omnipotencias dogmáticas ni imaginan tales gozos... te derramo tanto amor en una noche que ni el diluvio universal... aquel que malhumorado ordenó Yahvé, ese dios imperialista y cruel, se descargara sobre la pérfida Sion durante cuarenta noches con sus días anegando la tierras hipotecadas con todos los vicios teologales ... y que Yahvé, en primera instancia, luego Tlaloc, Alá y Shiva me disculpen... yo te devuelvo al origen de la vida y vos devolveme al fin del universo... impávidos caminaremos sobre el filo del cinismo para sobrepasar la complicación de los horarios laborales y las monásticas ordenanzas partidarias... seremos absolutamente bellos en las primicias reiteradas del amor... de nuestro amor...]

Los últimos tres días de aciago esperar por la aparición de Mara transcurrieron soliviantados por la creciente divierta y emoción del desarrollo acelerado de la "Operación baby".

Ahora en el Aeropuerto Internacional "Juan Santamaría" los pocos minutos que faltaban, para de nuevo verla frente a frente, parecían no caminar. No obstante haber sido anunciado el arribo del vuelo de Mexicana de Aviación permanecían atados y comprometidos con la ansiedad de una espera que empezó amenazante meses atrás: las mitocondrias, la piel, el corazón, las manos, la nariz, los ojos, la boca, los dedos, los oídos, la lengua, el cerebro, la tiroides, el hígado, el bulbo raquídeo, los pies, la pituitaria, el bazo, la médula espinal, las gónadas, el páncreas, los riñones, la vesícula biliar, los intestinos y la vejiga. Pero la sudoración fría con que manifestaba mi emoción me adelantaba que algo totalizador se empezaba a integrar conmigo y en armonía con el universo.

Desde la terraza-mirador del aeropuerto la veo descender como Beatriz Portinari descendiendo al Infierno de Dante y se derrumban mis últimas barricadas. Es el “Desnudo bajando una escalera” de Marcel Duchamp y para qué quiero más alebreste.

Cuando por fin la encuentro y le hablo, a la salida de “internacionales”, asumo una cómica distancia queriendo ocultar la marejada pasional que vivo. Soy como la más patética imagen de un funcionario ortodoxo de partido comunista europeo o como la de aquel tu amigo bastante desteñido, tirándole a chele papayoso y que por calvo y rollicito parece desodorante en rolón y como que es doctor en ciencias ocultas porque nadie sabe donde roilas trabaja. No obstante el caudal como de prejuicios provisionales le tiendo la mano como acto previo a un servicial y amistoso abrazo. Luego finjo un fraterno beso en el cachete, cuando en verdad la sangre me hierve.

- ¿Qué tal el vuelo Mara?

= .......................................... ¿..................?

- Para tu conocimiento e información esta es la Autopista "General Cañas". Por el rumbo que llevamos, te lleva a San José y a Cartago, en sentido contrario a Heredia y a Alajuela. Vos sabés que aquí en Costa Rica, estas cuatro ciudades que te he mencionado y que son cuatro de todas sus siete capitales de provincia, están algo amontonadas en la meseta central. Diría a una distancia entre ellas y San José como la que hay desde tu apartamentito en la Ámsterdam al de la Carlota en San Ángel.

= ..............................................

- Por favor no te distraigás y poné mucha atención pues lo que te vengo diciendo ya es el comienzo de tu tarea de conocer la situación operativa de la zona o sea la realidad en la que estarás circunscrita en los próximos, digamos sesenta días. ¿Y a todo esto, qué pasó con el Güero?

= .......................................................

- Ojalá realmente venga mañana. Sólo él falta para empezar la parte más peli y deli de la mejenga.

= ...............................................................

- El chile, el chiste, el chascarrillo, la gracia, la contradicción de este vereque es que te podés divertir a plena luna y a pleno sol y te garantizo que de aburrimiento no te morirás. Pero precisamente por eso, los “arcángeles” y las “querubinas” del partido no paran la chocolía con los llamados morales en tono de gran jodedera por el peligro de las eventuales desviaciones seximentales a las que estamos expuestos... sancionables con expulsión simple para arriba.

= .......................................................

- Nomás para que te convenzás de los peligros a los que estamos expuestos, hoy iremos a verificar algunos detallitos operativos amparados en el manto y la leyenda de discotequear en la gran Leonardo's. Ya estando allá, ni modo, experimentarás que tenemos que tirarnos al vacilón de la bailada y que no nos caerán nada mal dos que tres cubitas bien cargadas, más bien son obligatorias para no llamar la atención de un cuilio sombreado entre los presentes, siempre y cuando no perdamos la cordura y mucho menos dar el primer vueltegato para empezar a rodar en la abominación de la gordura burguesa de así soy y qué. En verdad las querubinas tienen razón porque sí nos exponemos a un infarto pero bacardiaco. Vos sabés que en mi caso el musicón y los roncitos alborotan mis rasgos más atávicos de clase decadente.

= .............................................................

- De tal actividad con notoria esencia lúdrica la tarea se cumple al ciento haciendo una minuciosa tarjeta-parte con los mínimos detalles percibidos de modo que la imaginación de quien lea la tarjeta no agregue o quite ni un centavo. Todo lo que se vea, todo lo que se oiga, todo lo que se huela, todo lo que se toque, todo lo que se deguste hay que escribirlo en la tarjeta-parte. Vos sabrás que para mí es la parte más seria y delicada, digo escribir la tarjeta y que no le quita a la tarea el sentido lúdrico -otros dicen lúdico- del que te hablé. Sobre la base de la información que se consigna en las tarjetas operará el equipo de choque del "Comando Chévere" en el que vos estás y por supuesto yo. ¿Me nené o no me nené? porque te pediré cuentas de tu trabajo. Para que dimensionés el nivel de la operación en la que estamos, en una ocasión que estuve en Managua, le escuché a uno de esos oportunistas sandinalistas enquistados en Barricada que “en Costa Rica no pasa nada desde el Big Bang”, pero cuando este vereque reviente y salte y se convierta en desvergue internacional quiero oír al maje ese decir que en “Costa Rigan” no pasa nada. Será un tremendo desvergue político en el que estaremos involucrados y más si nos lleva la gran puta. ¿Ya?

= Te oigo y te miro y no lo puedo imaginar. Después de haberte visto en el trampolín de la frescura vienes a caer en la alberca de la galleta, qué te ha pasado chavo. ¿Qué le pasa a tu arrolladora iconoclasia, qué de tu provocativa irreverencia y tu encantador desenfado? Porque no me explico esa tu actitud de enojo a fuego lento. Pareces alacrán de Durango que entre las piedras del desierto se muerde y se envenena. Te juro que lloro después de halarme las greñas si es porque has caído en el lugar común de los celos malditos celos que matan. Y todo porque imaginas que yo nomás me dejas tantito, sí, yo, me abro y me reparto como baraja. Y perdóname porque hoy sí debo cortarte esa tu mala onda de príncipe charro en agravio progresivo. Ofendido, dolido y chillón. Llego más que alegre, pese a la madrugadota para tomar el vuelo programado para lecheros acomodados y que vienen a vacacionar y tú ni me pelas. Después del escueto saludito, empiezas a hablar de todas las ondas político-militares y pendejadas conexas. Nada de lo íntimo de mí ni de ti. Como si estuviera pintada. Como que no existiéramos. De golpe y porrazo me quieres meter en la solemnidad de las tareas y de la disciplina. Y lo peorísimo es que me das la impresión que te vale madre todo este tiempo de separación geográfica conmigo. Y digo geográfica porque de mi mente no te has apartado. Yo pienso que el amor está por encima de la empedernida mística del trabajo revolucionario. Sí, sí ya oigo la gran mentada de madre que estás pensando en respuesta. Te denuncia el berrinche que ocultas pero que frunce tu rostro de ángel varonil. Te delata el entrompamiento de la boquita y la refulgencia de tus indiscutibles ojos moros. Y es que también se te escapan entropeladas las iconografías del coraje. Hasta te escucho los crujidos de los engranajes cerebrales, con la gran puteada como dicen ustedes los guanacos, que estás craneando para mí. Puteada que no pasa de ser un berrinchito mental de guerrillero heroico y abnegado y sufrido y abandonado para hacer que te note y lo has conseguido, amorcito. Puteada que sé nunca me dirás por tu lindo y bello sentido un tanto anacrónico de caballero andante o bastante avanzado de proletarizado gentilhombre. Ya lo sabes pero para que zozobre tu zozobra, de aquello, nada de nada ni con el pensamiento. Está bueno que me pase esto contigo, porque ese machismo-leninismo que transpiras lo olí desde que te vi por primera vez. Es de antología y contra cualquier ortodoxia de la Academia de Ciencias Sociales de la URSS. Aquí habrá guerra me dije y no obstante patié el alambre. Pero ¡caray!... aparece la dialéctica para resolverlo todo o por lo menos para darme consuelo.

- Mara permitime que...

= No, no, no y no. Déjame terminar el rollo. Cuando lleguemos al desconocido lugar donde me llevas y sin ninguna resistencia “nacional” todo llegará a su punto. Empezaré por desempacar las tres maletas de los encantamientos. Luego de darme una ducha fría instalaré el fragor de mis delicias. Después de inmediato pasaré a preparar dos cubitas bien cargadas y con el hielo y el jugo de limón justos para neutralizar el imperialista sabor de la poquita coca cola con que ligaré el "Ron Havana" con siete años de proletario añejamiento como te gusta a ti y que compré en el Aeropuerto Internacional "Benito Juárez". Enseguida me entregaré, como la vez primera, a la dulzura hirviente de tu cuerpo y a la firme y deliciosa convicción de tus genitales externos. Luego cuando por fin logre abrir los ojos, ya veremos qué ondas, “maestro”. De ahí en delante, me puedes seguir hostigando con esa parte prosaica de la realidad con la que con tanta “delicadeza” me has venido aturdiendo y te juro que te prestaré toda la atención del mundo. Después de cumplir los deberes orgásmicos, me puedes hablar de todo el chingamadral que se te antoje, por ejemplo de mis nuevas responsabilidades orgánicas, de las tareas suprahumanas que me esperan, de los miedos y temores que habré de superar con mineral estoicismo como hay que hacerlo según siempre nos repiten los cuatro displicentes y cómodos burrócratas i-Responsables del "Frente Exterior" con el propósito de confundirnos y desalentarnos. Pero todo eso será, así como parodiando a los napolitanos, luego de “verte en cueros y después morir”. Negro lindo, primero lo primordial de lo primero, que es poner al día tus íntimas necesidades con las mías. No alteres la orden de la naturaleza. No rompas la cadencia gratificante del cosmos. No quiebres el rítmico vaivén del universo. ¡Tú eres el que habla de tiempo cronológico, de tiempo psicológico y de tiempo político, como partes y fuentes de la Eterna Atemporalidad! Según yo deduzco, es una especie de actualizada salomónica salida, que tú inventaste, para amenizar los rollos del mar muerto de los análisis de coyunturas ante públicos exquisitamente intelectuales y ávidos de emociones ajenas. Con eso me apantallaste. Y apantallaste a: Nicole, Antonieta, Carlota, Gema, Ana, Daniela, Jazmín, Malú, etcétera, etcétera, etcétera y etcétera es decir a todo el séquito de ángeles caídas no en desgracia. Lo reconozco y acepto. Y por eso sostengo que contigo pateé el alambre. ¿Tú sabes que estaba a punto de ligarme civilmente con mi chavo de entonces y largarme y dejar a todos tus correligionarios y por supuesto a ti, aunque no te conocía? ¡Qué se joroben solos con su pinche revolución, rechingados guanacos! Pero tenías que aparecer tú: con ese aire guarachero tropical de yo-no-fui-a-mí-que-me-registren, con ese paso de marcha triunfal en “El puente sobre el río Kwai”, con tu cautivante mirada perdida en algún instante de otro siglo venidero o pasado es igual. Ahora es tu penetrante mirada sobre las almas que te rodeamos, de frente a la sinceridad de lo adverso y de la eternidad.

[Oigo tu voz que establece y define mi tremenda necesidad de tus palabras y delimitan mi entorno emocional con quirúrgica precisión... y toda digna, es decir con toda dignidad, dejás entrever que vivís pendiente de lo que yo diga o calle y haga o no... ahora y hasta en la hora de nuestra muerte, quizás... no hay discurso ideologizante entre vos y yo, por más garabato que te de o que me des... no hay verborrea demagógica tipo candil de la calle oscuridad total... y escucho tu voz entrar al laberinto de mis deseos como amplio exordio al prepucio y al resto de mi piel en razón al tiempo y al espacio del delirio... como aviso del gobierno autoritario de las pasiones... es que siempre estoy que "temo mucho la respuesta de un jamás"... además temo: un desplazamiento estratégico hacia tus antiguos temores o una retirada final ante la duda subjetiva de la victoria de mi alma sobre tu cuerpo... todo eso, desconforma mi ánimo y se convierten en mis más ocultos y menos ponderados miedos... insuperables desde antier o ayer que imaginaba que nunca vendrías... y no quiero ser sufrido misántropo... ni célebre glande célibe... ni desnaturalizado y amargado misógino... ni inaccesible anacoreta... conjunta o separadamente... dudo que los espacios y tiempos cuenten y valgan cuando se está a solas con soledad de mujer... y con mujer como vos no me ha quedado más remedio que vivir de antemano este tiempo que hoy empezaremos a vivir... porque sé que toda esta mierda de "revolución involutiva salvatrucha", así entrecomillada por la terrible realidad, va a mal terminar... y más temprano que tarde para más joder... fatalísimo reculón histórico que situará al país(ito) en el tiempo de antes del mambo de la guerrilla de los setenta... en esa oquedad oscura y bituminosa de las dictaduras chafarotas impuestas por las “catorce familias” Dueñas del país(ito)... y no pienso que se trate del fatalista devenir cíclico de un pueblo caído en la más vil desgracia, es más bien puro descuido... después del Tercer Consejo Nacional de Delegados -el pornográfico- es posible imaginar y esperar cualquier cosa... por eso me aferro a vos bruja de academia, aristócrata gitana de auditórium culto o refinado anfiteatro, viviente gárgola al revés de la arquitectura gótica católica, vedette luminosa en noche de estreno mundial... para contar con alguien llegado el caso, el ocaso o el acaso y poder alcanzar la meta deseada desde ayer... por tu cuerpo y tu alma entraré a la periferia de las metáforas, a las paráfrasis del placer, a las metonimias del amor y en la antesala de la conquista te entregaré mis armas... a mis amigas y amigos los perdono... ¿pero a vos?... a vos te amo, Mara...]

- Mara, disculpame. Si querés me dejás hablar. Te recibo como si fueras la Estatua de la Libertad viviendo una realidad itinerante o como la misma reencarnación de la divina Greta y como no me tirás pelota ni a mis bolas tengo que fingir hostigamientos.

= Pues habla o calla para siempre y jura decir la verdad, nada más que la verdad y sólo la verdad.

[Pero me quedo callado y con la verdad entre los dientes va creciendo un silencio... religioso quizás... sí urgente y necesario para bien predisponer este reencuentro... este próximo e inminente contacto de las pieles y mucosas... es el principio de una tarde josefina de buenos aires y gratas temperaturas en este diciembre que dentro de veinte años será muy recurrente en mis recuerdos felices que vendrán desde el futuro de los próximos minutos... el religioso silencio inunda el interior climatizado del cupé verde ronrón BMW 318i en el que nos transportamos... lujoso y deportivo cupé de este año mil novecientos ochentíuno y que pertenece al patrimonio de los proletarios del mundo unidos y que por su gracia disponemos para la ambiciosa y arriesgada "Operación baby"... cupé inventariado en las mentes lumpísticas de los ya mencionados inquisidores partidarios como innecesaria utilería suntuaria... lógica e incomprensiva ceguera de los susodichos ante la magnitud de los trabajos revolucionarios concretos como las sublimes "Operación baby" y "Operación hormiga" y sublimes desde cualquier lado que se les busque... la "Operación hormiga" es el humilde y constante trajín de bélicos fierros al país(ito)... pero aun en la “Operación baby” la sencillez de los procedimientos contrasta con la saciedad de lujosos recursos de que se dispone acorde a la necesidad... la silente y religiosa quietud se desliza auspiciada por el murmullo aceitadito de los mil ochocientos centímetros cúbicos desplazándose continuamente en los cuatro cilindros del motor que desboca un chingo de caballos de fuerza... ya a mitad del trayecto hacia la casa que por un corto tiempo privilegiaremos como hogar coreográfico, ni los sones salseros de "La Sabrosa" en el radio fm estéreo, oigo... con mi ansiedad apremiando se alejan a la mayor velocidad permisible por las leyes de tránsito, el Paseo Colón y la Avenida Central... mi decisión da un vuelco al llegar a la altura del pie de Cuesta de Moras, la frontera con Los Yoses... si la casa de la Carmiol está lista para ser habitada por qué ir al "cuartel general" hipotéticamente instalado en el cható de los hospitalarios colaboradores ticos de Los Yoses... “Mara no te lo perdonará”, me diría Santiago... y paso de largo Los Yoses y luego San Pedro... por dicha, a contrario con mi densa ansiedad, el tráfico vehicular a esta hora temprana de la tarde no lo es tanto... y puedo responder con decoro a la urgencia desafiante de llegar a la por hoy deshabitada casa en la Residencial Carmiol... han transcurrido exactamente treintiséis minutos desde el aeropuerto hasta la entrada de la carretera a Sabanilla, que en tres minutos más nos llevará a la Residencial Carmiol... de pronto me siento justificado y gratificado por la pronta y cumplida diligencia operativa de darle a conocer “delicadamente” a Mara los principales puntos de referencia de San José... y para mí es irrelevante que sea con un recorrido casi a la velocidad de la luz... en los próximos días se los puedo volver a dar y hasta por escrito... ahorita la magia de gozarnos se impone por encima de todo y de todas y todos... durante las siguientes cuarenta horas no debe llegar nadie a la casa... hasta entonces iré por Varina para que nos ayude con las compras del súper e instalarnos, haya llegado o no el Güero... estamos solos y solícitos... el secreto de ambos seguirá en secreto... Mara, te buscaré tan apresurado que me arriesgaré a no encontrarte... al principio me detendré en tus pies tan femeninos, rosados, dulces y suaves... pies para iniciarme en los placeres del espíritu... y me juro protegértelos toda la vida... te los libraré de todas las adversidades, de los zapatos apretados, de los malos caminos, de los machucones... ya para entrar a la Residencial Carmiol le susurro que le amo con locura y continúo el diálogo prosaico informativo brevísimamente interrumpido mientras cambiaba planes...]

- En esta colonia está la casa de seguridad que será nuestro “hogar” en Costa Rica. Hacia ella vamos, es el plan homenajístico que para vos se me acaba de ocurrir ahorita, aprovechando que no está ocupada. Dentro de unos cuatro días, allí compartiremos techo y mesa, Varina, el Güero Armando, vos y yo. Vos y yo además compartiremos lecho, pero con las limitaciones impuestas que vos al menos conocés en teoría. Los cuatro formaremos el que será llamado "Colectivo de Carmiol". Pero hoy... hoy estaremos solos. Será como nuestra segunda luna de miel te lo aseguro. ¿Qué te parece? Pero que no te de risa dado el símil con escena melodramática del más puro estilo Juan Orol. Hablando una cosa por otra, ¿te acordás, Mara, del día cuando te conocí?

= Sí. Fue el día que es más largo del año en este hemisferio septentrional. Justo cuando se inicia el verano y las lluvias empapan el alma de los ilusos que compran paraguas y chamarras. El día del mero solsticio de verano.

- ¿Y te acordás dónde fue?

= Por supuesto. Fue en aquella casona blanca, como casa de campo con alberca, por la sede de la Embajada de España, allá en la Managua, sandináis como tú la calificas. Era el local central de comunicaciones en el exterior. Yo estaba en una capacitación técnica. Y tú apareciste y desapareciste como exhalación. Pero fue suficiente para mí. También perfectamente me acuerdo del día y la hora y que le dijiste a la compañera Olga que me enviará a la chingada.

- El 22 de junio del año pasado. En mí fue una explosión sideral y me hice el maje y fingí molestia preventiva. Yo estaba llegando de La Habana y supuse era el remanente de la fascinación cubana. Las luces de esa tarde se prolongaban tanto que le robaban luna a la noche. No con la espectacular evidencia como suele ser en las lejanas Oslo o Göteborg.

= Lo suficiente para que se hiciera imborrable.

- Aun sin sol de medianoche.

= Sí.

Capítulo IV

En nuevos paraísos y antiguos nirvanas.

M

ara, todo día amanecido con vos, como este nuevo día en San José de Costa Rica, es una experiencia vívida, vivida más allá del envejecido Jardín del Edén y por supuesto de la supuesta gloria residente en la más excelsa altura del patriotismo revolucionario... más allá de los cielos ofertados en nombre de cualquiera de los miles de dioses que las mujeres adoran y los hombres idolatran... dioses y diosas que todos juntos me resultarían inoficiosos e impotentes para sustituirte en el caso extremo de una inaudita abjuración de mi humanismo ateo... humanismo tan encantador, gracioso y divertido según vos... pero sin tu presencia y sin tu voz quedaría al desamparo del amor omnipotente, inmutable en muchas de sus expresiones... en desabrigo de la felicidad... abandonado del placer... huérfano del delirio...

El solo homenaje de tu cuerpo es desagravio de las heridas que otros amores me dejaron... porque hubo varios, dos casi trágicos como para engendrar mitos bayuncos, te confieso con toda la falsa modestia que me da mi nivel orgásmico, alcanzado después de mucha lucha y dicha en la ducha... pero volviendo al homenaje de tu cuerpo, pues es también despertar con el gozo por delante y sobre la alegría plena de vivir... gozo y alegría mayores y de nivel superior... por encima de cualquier bien... besar tus íntimas virtudes es una experiencia nueva cada vez, siempre la vivo como la primera vez... y ejemplos cercanos son las experiencias de anoche, la de este amanecer y la de mañana no será la excepción... modifica las superestructuras ideológicas que a veces me derrotan... es un bar abierto irresistible a la sobriedad impuesta... ¿qué palurdo creyente y alcohólico anónimo de la palurda secta del Dr. Ayala obedecería al palurdo Dr. y a su  palurdo “vértice” inmediato ante semejante tentación?... anoche bebí y hoy seguiré bebiendo tus inagotables líquidas virtudes... exquisitos e intensos licores para enajenar el alma sin transgredir la razón y la inteligencia... por el contrario especie de homenaje puro a la razón dialéctica...

Y con vos se derrite el iceberg impuro de la disciplina castrense-monacal mal entendida por culpa de los manualitos ortodoxos o dogmáticos, mal escritos y mal venidos de la URSS... ante vos, Mara, el dogmatismo, el fundamentalismo y la ortodoxia se disuelven tal se derrite la manteca o la mantequilla sobre una sartén caliente que propiciará el salto dialéctico en la calidad gastronómica de pinche puré de frijoles negros salcochados a exquisitos frijolitos negros volteados y colochos de refritos, merecedores de ser espolvoreados con queso duro-viejo de La Puebla y dignos de un desayuno salvatrucho gran gurmé servido a su majestad la reina...

Dicho como elogio y como reclamo, ya que estamos con la dialéctica de las contradicciones aparentes, con tu violencia oceánica inherente conseguiré llegar a la región de las calmas eternas... sin pasar por humildades desconocidas y humillantes aunque contrito de pesares y pesadumbres... tu presencia me agita el sistema glandular y en tropel se manifiestan las hormonas... por tus ausencias descubro iras ignoradas que me tengo que callar para siempre... sin explicaciones racionales salen a relucir contenturas de contexturas explosivas para subvertir el orden y finiquitar los resabios de la moral burguesa...]

Es un alud de pensamientos incoherentes en apariencia, que sanos y optimistas se deslizan con el abrir de los ojos y compruebo con maravilla y embeleso que Mara dormita al lado mío y todo lo demás se para precediendo la unión...

Es natural que mi cariño huérfano de besos deseé despertar besando, con luenga y delicada morosidad, sus rigurosamente femeninos pies... pero cae impositivo y pesado el deber... que en ese momento es salir de inmediato hacia el extremo opuesto de esta circunscripción urbana y se interrumpe con brusquedad la satisfacción del deseo... en ese límite impreciso del amor y del insulto se posiciona una agravio virtual... por lo pronto indecisa a inclinarse hacia uno u otro lado de la frontera de los sentimientos... en el terreno de la primera tarea del deber diario, me explicaré con sadomasoquista satisfacción presumiendo ante Mara de mis excelentes condiciones... como aliciente adicional ahí estará Varina sudando a chorros su diario aerobismo guerrillero sobre las pistas de La Sabana y despidiendo feromonas excitantes ... después de la noche de anoche es nomás un trámite comprobar tu condición física, Mara... de antemano sé que correrás como gacela perseguida o como gueparda persiguiendo en el calor agotador de la sabana africana, variante más inhóspita de La Sabana josefina donde por hoy hacemos los aeróbicos... y quedarás inobjetable ante Varina.

Siendo parte del manto y la leyenda alejar toda actividad aeróbica de las casas de seguridad, a las 0432 horas -inciso cruel de la madrugada en que el día aún ni clarea- Mara y yo nos damos un tierno y convencional beso, luego nos ponemos de pie, hacemos la cama, nos vestimos, salimos y abordamos el cupé verde ronrón BMW 318i rumbo a La Sabana, gran parque urbano donde estuvo el aeropuerto internacional de Costa Rica. Se impuso el deber de ir a correr diez kilómetros -metros más metros menos- en el transcurso de una hora. Son rutinas previas y posteriores a la hora dedicada al aerobismo intenso el estirar y fortalecer músculos para bien morir con la presencia de ellos definida y dotados de tono. En La Sabana, formando parte del tupido bosque de personas haciendo aeróbicos se encontrará Varina.

Y tiene gracia que precisamente esa actividad la más importante que por lo pronto se realiza a diario, anule la desconfianza del vecindario de la Carmiol. Algunos posibles residuos de suspicacia quedaran escondidos en un ápice desventurado y contumaz de duda cercada de malas intenciones. Pero de aquí a una semana cuando las dos parejas del "Colectivo de Carmiol" estemos instalados en la casa, al vecindario católico-burgués le alejaremos -sin recurrir siquiera a conjuros aztecas- esas dudas amorfas hasta imprimir en sus historias familiares y personales el sello indeleble de la parranda en la tenue frontera de la disolución y envidiarán nuestra intimidad. Sin duda entre ellos muy pronto llegarán a comentar convencidos: "esa gente debe ser de buena cepa pues para depurarse y reponerse de las disipaciones van cuatro o cinco veces a la semana a sudar penitentes sus excesos". El joggin es la moda en los centros urbanos de la América total.

Terminado el aeróbico en La Sabana y luego de un escueto descanso para secarnos el sudor, los tres, Mara, Varina y yo iremos a desayunar algo acorde a las apetencias personales de cada quien del menú de alguna soda del Paseo Colón o de la Avenida Central: jugo de naranja o piña, café chorreado, gallo pinto, natilla, huevos fritos, pan cuadrado, mantequilla, paté, flan de coco. Coincidimos los tres en no gustar de la leche de vaca y de ahí parten nuestras coincidencias políticas e ideológicas. Somos tan iguales que nunca lo aceptaremos y la invención de diferencias cundirá por la eternidad.

Pienso que este primer desayuno de esta temporada con Mara, mejor será en la cafetería del áulico Hotel Costa Rica que frente al Teatro Nacional salmodia su distinguido esplendor de paredes lechadas con pintura de látex, molduras de estuco que derraman lujurias orientales y artesonados esculpidos con sensualidad mora. Hotel repleto de arabescos que por algún ignoto mecanismo se transmutó íntegro a San José, incluso con los andróginos meseros, desde la imaginaria Casablanca hollywoodense de Bogart y la Bergman actuando un amor irrefrenable o desde la real Tánger. Ambientación que rebasará la línea defensiva de Mara y sería la más deliciosa para un eventual inicio de hostilidades entre Mara y Varina.

Por mi parte, con el uso de las adecuadas palabras colocadas en versos libres, dirimiré cualquier duda al respecto de quién es quien, conduciendo todas las emergentes hostilidades hacia la concertación del armisticio final. Dejaré en claro el milagro que vivo día a día. El milagro de imaginar que yo soy de Mara y que ella es mía, por lo pronto con algunas discreciones coyunturales. Un amor inalienable anuente hoy a desbordantes manifestaciones públicas. Amor sin barreras, provocador de convocatorias pasionales multitudinarias frente a los inquisidores de siempre reencarnados ahora en el partido de cuadros en perspectiva de formación.

- Por favorcito, Marita linda, levantate... aunque todo esto te cause risa es nuestra enésima luna de miel pero tenemos que ir a “chicharronear” a La Sabana... dejemos aquello para después... rico será al mediodía cuando regresemos... despacito... con buena letra... sin prisa... con pausas leves... propongo reiniciar el embargo a la tristeza bajo la ducha.

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- Mientras te arreglás, voy a sacar el carro del garaje, pero por favor apurate.

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[Pareciera se está haciendo alocada costumbre desde ayer que la elocuencia se desboque con mayor intensidad al interior del lujoso cupé inventariado al servicio del proletariado del mundo... para comprobarlo alargaré la distancia entre este punto de salida -acá frente a la casa- y el punto de llegada, allá en La Sabana... no iré tan rápido -como ayer viniendo del aeropuerto- y por más tiempo preservaré incorruptible la intimidad de anoche y de hoy en la madrugada...

Alternan elocuentes silencios que se deslizan displicentes con los sonidos graves y rítmicos contrapuntos de las palabras dichas en versos libres sin métrica ni rima... escuetos y significativos silencios del mutuo entendernos y aceptarnos... y de ahí que desde ayer el paisaje me ha cambiado... el entorno citadino, tan-san-josé-de-costa-rica, se reduce o se amplía a fondo cinematográfico que incide en los tonos de la conversación... antes del mediodía de ayer todo me parecía soviética frialdad: adusta, solemne y gris... hoy percibo en todo alegrías para cronopios de altos coturnos y piantados de nivel superior... este amanecer se pintó desde Solentiname y Limón de colores con matices inéditos, primero el cielo, luego en riguroso orden: el aire, las flores, los árboles, las casas de seguridad, las nubes, los pájaros, las calles y lo demás... ¡y esta misma San José no es la de ayer!... hoy compruebo que se puede ser subjetivo sin perder la objetividad... desde esta subjetividad puedo formarme la determinación inamovible por siempre de "vencer o morir" (aunque suene a confitura derretida) no importa que sea en país ajeno...]

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- Tal como lo intuís Mara, en el ya famoso Tercer Consejo Nacional de Delegados, en esencia lo único que ocurrió es la formalidad de una recomposición de fuerzas internas, que de hecho se dio en noviembre del año pasado en San Salvador y se reiteró durante la Semana Santa en Managua con la llamada “Reunión de Crisis”... me imagino que entonces alguna onda te debió llegar vía chambre... en ese noviembre del ochenta y en atención a la ofensiva final en ciernes y que se lanzó en enero del ochentiuno, se llegó a un arreglo temporal con el Tatarato... la tremenda fama que el Tercer Consejo Nacional de Delegados ha adquirido y que tendrá que aguantar mientras de aquí a siete años llega al olvido eterno, le empezó a partir del segundo día de "deliberaciones"... fue el inicio de la gran destapada de concubinatos clandestinos, escondidos amancebos, zumbas submarinas, amasiatos sombreados, endamadas ocultas, dipsomanías subterráneas y otras hierbas de degeneres y culeradas... que el Beto Ramos y la Paty... que la Alma Trotste y el Leo Cabral... que el Julio Tappan encomendaba comprar en Costa Rica -en la Managua sandináis neles de mercancías suntuosas- bikinitos y tangas de licra Dupont... que el Lito a diario cae en la cuneta del guaro porque su compa le quemó la pata... que al Julián le faltan cinco minutos... que Pancho disfruta vigiando como otros hacen aquello incluso con su compa...

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Vieras visto a los compadres cubanos, quedaron con los ojos cuadrados con tantas revelantes intimidades servidas en bandejas y que sin duda grabaron en casetes de audio y video... relevantes detalles del escarabajo mundo de pasiones que para mí hacen al Tercer Consejo nominable al “Oscar” en la categoría de Concilios Pornográficos... en el evento valió verga la estrategia de la guerra revolucionaria con insurrección popular y la táctica para llegar a la victoria... lo de la caracterización del período se pasó por alto... el análisis de la coyuntura se dejó para luego... sí la majada mostró enfático interés en lo del pisto por encima de las puterías internas como las que te he mencionado... hubo algo que podríamos llamar "morbosidad revolucionaria" elevada a categoría filosófica-política incipiente que sistematizada con un cuerpo teórico consistente, fortalecería la moral comunista en el primer mundo y al menos a mí en el tercero... lo que está fuera de duda es que el pornográfico consejo, valor estético tiene y grande... es una verdadera delicia para trovar las dificultades de la Revolución en ciernes.

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- La referencia a fuerzas al interior nuestro -digo al Partido en formación- es clara y contundente, me entendés... no olvidés los antecedes nacidos en la "Reunión de Crisis" que ya te referí... acordate que en esa el Tatarato levantó la que no era al suponer que en Managua -considerada su cancha- manipularía el desvergue interno a su antojo... ni mierda.

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- Vos sabés, Mara, que el puto aforismo "en el exterior se alborotan las desviaciones", sentó sus reales sobre las temáticas previstas para el Consejo, obnubilando el rústico raciocinio de los mayoritarios delegados del interior... te limpié con la palabrita esa, obnubilando, parece mala palabra pero no, es académica al ciento... pues bien, en el tal Consejo los delegados del interior -puros, ácidos, cándidos, corrosivos y perversos- imaginaron ser la reserva moral de la revolución proletaria mundial... pero mirame la seña... pues con ésta misma en ambos manos acompañé mi cara de perplejidad cuando algún delegado rebasaba los límites del decoro proletario... vos sabés que esa seña de mostrar a modo de ojito de cangrejo el dedo pulgar -por entre el dedo índice y el cordial al tiempo de cerrar el puño- con el que se señala a las personas infames o se hace desprecio de ellas se llama higa según el diccionario de la Real Academia Española o sea no es invento mío...tales visuales comentarios los hacía para que no quedaran asentados en acta y contener el alud de palabras que me arrastraría al chingamiento en un juicio sumerio sin Código de Hammurabi es decir siguiendo la onda de los juicios sumarios en secreto militar... lo simpático del “Consejo” resultó que puros y puras asistentes a la cónclave mostraban caras bravas cuando en informes de contrainteligencia consta son puros culos contentos que se reparten como barajas y se abren como cuadernos... y entre más caras bravas se mostraban, más culos contentos sé que son allá adentro... y precisamente por eso a mí no me chingaron... ¡la información es poder!...

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- Tres son los bandos que en el Consejo muñequearon por la dirección... uno, la manga de campesinos, campesinos de ideología campesina no proletaria y en extremo conservadora al estilo de la "Banda de Shangai"... y es que esa ligazón “ancestral” con la propiedad de un pedacito de tierra te hace reaccionario de nación o sea de nacimiento...

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- No mi amor... no es banda de música... según el PC Chino, encabezado por Deng Xiao Ping, es una banda de bandidos... según yo, es una faccioncita encabezada por la pobre viuda de Mao caída en desgracia... aclarada la duda, si me permitís continúo... otro bando, es la majada de pequeñísimos burgueses de ideología ídem, patinando entre el exotismo emergente de la idea suche y un degenerado trotskismo nuevolero pero siempre de cafetín universitario apártense que vamos en aviada... el tercer bando, pues el chévere-proletario y que vos ya sabés quienes lo conformamos y querés con denuedo y que vos, Mara, amás cuando con locura exclusiva me amás a mí... y que por dicha tiene la hegemonía como yo la tengo sobre vos, con todo respeto.

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- Dudo e insisto si fue para bien o para mal sostener al Tatarato como secretario general en el entendido que lo subyugan dos cosas en las que fácil se mantiene entretenido... aun haya sido una muestra de fortaleza de nosotros los chévere-proletarios, pero... ¿vos sabés cuáles son esas entretenciones del señor de las burbujas?

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- Una, figurar en foros como el de los NOAL y salir en fotos a la par de Fidel, Ghandi o Gaddafi...

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- la sigla NOAL quiere decir No Alineados, es la forma aceptada para referirse a la Organización de Países No Alineados agrupación de estados que no tienen alianza formal con ninguno de los dos bloques hegemónicos... Fidel es el Comandante en Jefe y Ghandi es el hijo de la Indira Ghandi que ningún parentesco tiene con el Ghandi santón de la resistencia pasiva india... bueno, sigo, en los foros aludidos el Tatarato chispea pendejadas al por mayor y a granel y de las que ni se entera y el público por educación y cortesía políticas las aplaude... ¡válganos que está el "Equipo Chévere", le toca enseguida explicar líneas y aclarar conceptos para evitar conflictos, incluso internacionales!...

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- El otro divertimento es comprar lealtades y por lo tanto disponer de partidas secretas para ello... y como siempre la dialéctica resolverá el albur del sostenido en don mayor, pienso.

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- Supongo que esas compradas lealtades a cambio dan algo tangible... digo como denostada demostración de aprecio hasta que a alguien ajeno le lleguen a doler... será algo que se pueda contar o medir con las manos...... y lo que se puede contar o medir viene siendo largo o corto, delgada o gruesa, poquito o bastante y etcéteras que duelen más.

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- Me reafirmo en la eliminación de pesos muertos pero también en la glorificación de algunos caídos en desgracia de los tres bandos puesto la realidad no es fija... inamovibles se expresan ciertas convicciones arcaicas de los del otro lado y la Vida de todos modos reparte paradojas con elegancia, equilibrando inestables contenturas de compartir el poder, por mínimo que sea.

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- Un poco de prudencia y otro tanto de audacia serán necesarias... y así seguirán las paradojas a dos por el peso.

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- ¿La reivindicación pública de los caídos en combate?... valió verga, así nomás... total me dije yo, tratando de entender la indiferencia, en este mambo de hacer la revolución no estamos en espera de reconocimientos... por ejemplo del Chele Federico Dreyfus -el que por un tiempo mínimo fue el gran Comandante de Guazapa- luego del primer día ya nadie dijo nada de su reivindicación pública y universal... se olvidó que dos meses antes fue considerado, por la misma majada, el guerrero más vergón del mundo y por lo mismo el futuro secretario general que se necesitaba... es más, en ese primer día del conciliábulo Leo -o Lito- afirmó bien campante que la muerte del Chele fue puramente accidental: nada de emboscada como dijeron los sobrevivientes al vergaceo y menos sospechar de las fraternas FPL... tres gritaditas en coro de "Comandante Federico... hasta la victoria siempre", al término de la jornada del primer día y quedó sellado y rubricado el olvido y punto.

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- Pues fijate que me barajé quedar en la casi totalmente nueva Comisión Política, ya te dije que sólo el Tatarato fue “reelecto”, pero no pude zafarme del Comité Central y ahí me tenés.

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- Todo lo demás fue un despipiole de bajeradas, cabronadas y puterías en el más ingrato diversionismo ideológico y político... ¿y sabés lo peor o lo mejor?: que el Programa Político que se formuló en el setentiséis -recién cumpliendo un año como RN- sigue siendo válido, por supuesto necesita algunas actualizaciones y hay va...

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- Hasta cantadita te diré la única explicación que le encuentro: “♫♪♪qué bello es nuestro amooor ♪♫amor secreto ♫♪inmenso como el cielo♫ y como el mar ♪♫y qué nos importa el mundo ♫♪si vos, la luna y el mar lo saben♪♫♫”... en vez de dios incluyo a Santiago que parece un gran dios tutelar... y el mundo es el conformado por el primer mundo hegemonizado por lo gringos, el segundo mundo hegemonizado por los soviéticos, el tercer mundo de los NOAL y el inframundo de los alineados con el primero.

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- Y ahora besitos de coco, canela y anís para vos, mi chilanga tamarindácea... ☻muaa☺... ☻muaa☺... ☻muaa☺.

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- De un seguro patatús ideológico me libre agarrándome como pude a la dialéctica de la naturaleza... fue una experiencia increíble... casi mística... vos sabés que en los recesos se dispusieron, en varios cuartos, sórdidos remedos de confesionarios católicos... y lo más insólito fue el torrente de pecadores que entraban a confesar los errores y "pecados" -cometidos o por cometer- contra el proletariado y la revolución, en ostentoso afán de implorar misericordias y salir congraciados con la falsaria auto-crítica.

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- Te dibujo la impresión que tuve de la cónclave tenida por materialista -ergo objetiva y científica- pero no y que aún no me abandona y trago saliva para decirlo no sea me atoren las palabras... figurate nomás que desde al inicio de cada pleno se cantaba el Himno Nacional de El Salvador -sabés que ya se canta en todos los eventos internos en concesión al patriotismo nacionalista y pequeñoburgués y yo bien contento porque el autor de la letra del himno es mi bisabuelo, algún día te contaré más del parentesco- y a continuación se pasaba a cantar la Internacional y en ese improcedente orden... todavía con las notas musicales de los dos himnos en el cerebro, lo que yo empiezo a ver es la representación de miserables autos sacramentales... una caricatura grotesca de "El gran teatro del mundo"... con las debidas disculpas a Don Pedro Calderón de la Barca por la comparación pues toda comparación es mala... el espíritu de Don Pedro se burló de las estrictas medidas de seguridad y entró... ahí estaban los personajes perfectos, la escenografía idónea, la luminotecnia precisa, las puñaladas traperas, los deseos de venganzas, el ánimo matrero... es decir la oportunidad que en vida Don Pedro no hubiese desperdiciado como fuente de inspiración... la vida dejó de ser sueño para convertirse en pesadilla temporal, al menos así me pareció el Tercer Consejo Nacional de Delegados, nada objetivo y científico.

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- Fue evento patético y cayó en el peor de los ridículos... fue un ir y venir de colmo en colmo... de cínicos arreglos a oportunistas entendimientos... del si vos te hacés el maje, yo también... abundante en mudas conminaciones de “antes de hablar tené presente que tenés la cola pateada y puedo ponerte el dedo”... es yuca como se manifiesta la lucha de clases en un país(ito) subdesarrollado del cuarto mundo dada su ancestral y “democrática” alineación con el primero... en los campesinos, estudiantes e “intelectuales” -gran mayoría de los delegados- se hizo presente la derecha más reaccionaria que te podás imaginar y muy taimada porque se infiltró de gratis... ¡ah los compañeros de viaje y los tontos útiles!... es impresionante como en la práctica concreta domina la ideología burguesa.

= Ya debes olvidar el famoso evento... pasó y punto... bastante tienes acá para distraer o desperdiciar energía con pensamientos discordantes... la Revolución Socialista requiere de este esfuerzo libre de pendejadas antes de llegar a Chiapas, a Guerrero o a Michoacán ¿eeh?

- Me gustaría en Michoacán... me suena más chévere y musical el nombre y en particular si lo imaginás como República Popular Socialista de Michoacán... ¡qué desgracia para ambos y sobretodo para vos el no hacer la Revolución allá!... pero aquí y ahora se encuentra el deber, un tantito enredado y muy cerca de la aventura y muy pegado al placer, pero deber al fin a favor de la Revolución.

[Imagino un país chiquitico que tuvo que inventar grandes mitos para darse a conocer y su más insigne poeta -atormentado de daltonismo- contribuyó con un famoso “Poema de Amor”, cuyos connacionales en el extranjero lloran a mares. Por el momento dos países se interponen a cualquier aproximación con la realidad y enfrascar una confusión trágica de colores inconclusos no coincidentes. Quizás sea una nostalgia infecciosa -con indefinido período de latencia- que se inocula en los genes para pagar cuentas kármicas por adelantado. Pero me junto con Mara y la confusión, el dolor y la tristeza se desvanecen.

¿Por qué el aquí es en Costa Rica? Como el corazón no lo entiende, lo vive. Pero el cerebro intenta dos sencillas razones. Una, las favorables condiciones operativas en Costa Rica con un no-ejército inexperto en el combate guerrillero. Dos, afrentar emulando la impunidad de los gringos que por el mundo sin pedir permiso a nadie imponen sus intereses.

Es un orgullo desafiar a supermán y al pentágono y al departamento de estado y a la CIA y a todos los gringos cerotes que se creen los salvadores de la humanidad en este más inmaculado rincón del patio trasero. Esos gringos son los que llegan, se quedan y se enredan imponiendo “democracias” burguesas. Opereta, pantomima, vodevil, zarzuela.

En este Costa Rica reacio a las resonancias militares, alucinante es el operar de un comando guerrillero y se actuará al pie de la letra con las demandas turísticas internacionales de bares, palmeras, hamacas y mares en contubernio con mulatas turgentes y musicales. País tan vital en sus paradojas del "progreso" traído y llevado por las bananeras imperiales. Impecable en su consciencia de superioridad a toda prueba. Orgulloso de sus aires democráticos inalterables. Contento de su contabilidad étnica equivocada al grado que afirma encumbrada descendencia de europeos. Implacable y socarrona Costa Rica.

Lo peligroso para mi proceso de proletarización científica es que este Costa Rica envuelve, aturde, embruja, marea, encanta, seduce. Cumple lo que de entrada su nombre promete. Es una costa rica de placeres y a traslúcida inconsciencia se cae en la onda de pasarla bien descubriendo el misterio de lo frívolo. Ni tiempo de avisar al Comisariato Político. En el límite de lo impreciso se descubren encantos inéditos.

Con profunda emoción cavilo para alimentar mi espíritu aventurero y distraigo los minutos finales que tardamos -Mara (en solidario silencio) y yo- en pasar de largo las numerosas cuadras de paisaje estrictamente urbano para llegar a La Sabana al encuentro con los dolores musculares que provoca el guerrillero entrenamiento físico de cada mañana y sudar pura ideología proletaria. Este deber cotidiano es un resultado de haber optado libremente por el estoicismo anónimo y que no da renombre ni prestigio.]

- Ya llegamos al sitio del martirio, pero el carro lo voy a dejar parqueado frente al canal 6, Marita linda... ya te explicaré el por qué, que no tiene que ver con un mínimo delirio persecutorio pues hasta la próxima semana el plante aguanta tal cual...

= Tú sabrás... por obvias razones no puedo opinar al respecto... a lo mejor luego, cuando absorba esta realidad y la aprenda.

- Ya Varina debe haber llegado y me estará esperando entre el estadio y el laguito artificial... se va llevar una gran sorpresa cuando te vea.

= ¿Qué no sabe de mi llegada?

- ¿Muchacha, dónde dejás la onda de la compartimentación?... ¿se te olvidó en el avión que nadie debe saber más de lo que necesita saber para realizar un trabajo?... cualquier trabajo.

= Es que yo suponía que...

- Pues aquí nada de suponer y para despistar al enemigo y a los curios siempre hay que navegar con bandera de pendejo... verás que es fácil fingir demencia aun en las circunstancias más yucas... y no olvidés que dice menos el que sabe menos y no dice nada quien no sabe nada... además a nadie tenés que darle explicaciones... a mí, sólo me tenés que dar IN-FOR-MES y de preferencia breves y sustantivos, por supuesto con relación a las cosas del trabajo.

= Discúlpame flor si te piso, no quise ser tan dialécticamente provocadora.

- Don't worry be happy.

[Allá veo a Varina esplendorosa y resplandeciente, está a unos dos metros de la orilla del laguito artificial... quiere demostrar con hechos visibles que la dieta a base de lechugas y la obligada castidad la mantienen plena de lozanía y además sin turbaciones físicas y morales... la verdad que está bien cuerito...

¿Qué pasaría en estas madrugadas dignas de mejor suerte, si Mara y yo no tuviésemos que levantarnos a las cuatro y quince?... ¿seremos capaces de seguir religiosamente la rutina castrense prevista en el riguroso orden establecido?...

Provocativamente chulones arreglar la cama, en cueros darnos unos castos o fraternos besitos, sediciosamente desnudos lavarnos manos, caras y dientes, lascivamente chingos beber cada uno dos vasos de agua al tiempo, recatadamente separados desocupar los intestinos, de nuevo lavarnos las manos, frente a frente cubrir cada desnudez con ropas y zapatos deportivos, apropiadamente vestidos salir despabilados y airosos a la diaria conquista del mundo...

En La Sabana, a modo de reinicio cotidiano: elongar, calentar caminando, esforzar corriendo y volver a estirar músculos y tendones de las cinco y media en adelante... luego la rutina de ejercicios gimnásticos diseñados para aumentar la fuerza, el ritmo, el balance, la agilidad, la flexibilidad y la coordinación de movimientos...

En otras circunstancias serían las ideales, precisas e idílicas horas para que el insurreccional sol del río treintidós nos sorprendiera -desnudos, entrelazados, jadeantes- al término de una proletaria, delirante y exquisita cópula matinal, sustituto de calidad al aerobismo guerrillero de la madrugada... en estas horas del alba beber el néctar de la ambrosía limpia el alma de todo cansancio y contaminación... humo y ruido del progreso mecánico son desalojados del ser...

Recapacito y caigo en cuenta del tiempo que estoy viviendo y en una arranque veloz de autocrítica marxista me digo que esta cavilación, aunque poética y talvez necesaria, conduce a la redundancia ideológica en momento tan crucial de la secreta "Operación baby" y de mi secreta relación con Mara... sé que no debo distraer neuronas en babosadas de análisis existenciales para libretos de melodramas burgueses...

La "Operación baby" es de relevancia estratégica en lo financiero para la Revolución Proletaria Salvadoreña... y por qué no para el resto de países centroamericanos, por estrictas cuestiones del dominó político internacional...

Mi relación con Mara es de importancia estratégica en lo emocional para el sostén de mi alma aventurera y trashumante... y para el sostén de la humanidad...

Será necesario o más bien indispensable que resuelva el aparente dilema de seguir en algún esoterismo abrasivo de mi primera juventud sin abandonar el camino del materialismo científico... ahora que el marxismo-leninismo es el delineador del horizonte de mi utopía... con el agregado crucial que no es marxista completo el que no ama a Mao y a Lin Piao, aun a riesgo de ser acusado de alguna desviación... la evidencia de un pelito colocho enredado entre los dientes sería revelador de un descuido monumental y comprometedor en foros con públicos cuadrados y hostiles.]

- Muchachas, ya se conocen ¿cierto?

= Sí, alguito.

[¡Puta qué frío polar en el que deslizaron, ambas divas, las palabras con la respuesta a mi capciosa pregunta!]

- En siendo así, pues sin otros preámbulos pasemos a optimizar la condición física, aunque es obvio que ambas están muy pero muy buenas... pero ni modo, tenemos que entrarle al chicharrón castrense... al terminar la rutina vamos a desayunar a la cafetería del Hotel Costa Rica... pensándolo mejor a una soda del Paseo Colón o de la Avenida Central, auténticos centros del folclor urbano tico y en plan de apantallarlas agrego: agencia de viajes, bar “americano”, cafetería, casa de citas, despacho de intrigas, punto de encuentros, restaurante económico, sala de juegos.... y ahí, en borrador y en voz baja, hablaremos del trabajo.

Hormiguea la famosa Soda Palace de hombres y mujeres de todas las edades y de variadas condiciones. Clientes que dan la facha de asiduos parroquianos que han ganado el derecho de permanencia voluntaria. Más que comer, conversan pausadamente como sorbiendo cada palabra con cada trago de café con leche y entre bocados del gallo pinto. Me dan la impresión que así se informan de sueños e ilusiones con los que eluden la realidad. El murmullo ambiental me recuerda el zumbido de las turbinas del avión en que llegó Mara. Tendremos que alzar la voz para entendernos y eso no es conveniente dada la temática a conversar.

- ¡Por la gran mala palabra, qué mala onda!... ¡esto parece la preparación de un motín a bordo!... por dicha la otra opción para el desayuno está a unas tres cuadras y en ruta a casa... así que chévere, no hemos perdido nada, ni tiempo ni oportunidad... y ustedes, machillas, se han aproximado a un cariz de la auténtica realidad tica.

= El changarro me parece simpatiquísimo, pero si tú dices que no, dejémoslo para próxima ocasión en que la conversada entre nosotros no sea tan en discreto tono.

- Pues sí... es que ahorita tenemos que parlar sobre la ocupación de la casa de modo que cuando venga el Güero, vos Varina, en el camino le expliqués la situación... lástima porque el lugar es más que interesante y pedagógico para adentrarse en la tiquidad... como muestra de ello... ¿vieron a ese viejillo simpático, casi folclórico, que recién nos saludó?... pues es don Pepe Figueres...

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- ¿Me permiten continuar?... don Pepe es aceptado por todos y reconocido por las mayorías votantes como el líder espiritual de la nación... fundador de su propio partido por cierto socialdemócrata “centrista” afiliado a la IS aunque se llame Partido de Liberación Nacional... fue presidente de la república en dos ocasiones y en la primera prohibió el Partido Comunista que se camufló como Partido Vanguardia Popular, no obstante se considera el abuelo político de los actuales ticos en el poder.

Y ocurrió que por esas cosas de los hados -las hadas son otra cosa- el desayuno fue cooficiado en la cafetería del Hotel Costa Rica, admirable en condiciones para la conversación pendiente e inaplazable, aun sea en bajo y discreto tono. Opíparo desayuno, como imagino fuera de cámaras los de James Bond, el frívolo elegante agente secreto 007 al servicio de su graciosa majestad y por desgracia de las "democracias" occidentales. Al decir opíparo quiero decir con hidratos de carbono, proteínas, vitaminas y minerales y nada de alcohol incluso en presentación de champán o de coctelito agitado no batido. Desayuno capaz de restaurar y mantener las energías vitales en forma de fuerza de trabajo indispensable para cumplir objetivos y metas de la "Operación baby" que no tiene menos ventura que las aventuras de James Bond enfrentado por órdenes superiores al satánico Dr. No y al lóbrego Goldfinger. Una pequeña diferencia se colige a la "Operación baby": es en vivo y en directo, sin cámaras, sin carnaval ni comparsas.

Terminado el opíparo desayuno, Mara entró sin permiso en un estado de sopor y mostró otro camino hacia la levitación y la meditación trascendental sobró. Provocativo sopor para mí porque me lleva directo al diván de anoche en el escondido desván de la casa en la Residencial Carmiol. En cambio Varina entró en un estado de ansiedad musitando palabras de amor. Y yo con la melodía salvaje del eco de la pena caigo en el descontrol ante el primer tanteo confrontativo entre las dos agraciadas musas.

La escena post opíparo desayuno pasó a ser síntesis proteica de tres estados anímicos diferentes queriendo confluir en algo más allá del esterilizado y aséptico deber. Tres estados que no fueron provocados por las secreciones de endorfinas con las que el cuerpo anula o minimiza el dolor muscular causado por intenso ejercicio físico y lleva al estado de sopor corporal y no a estados sobrenaturales de sopor espiritual.

En todo caso, esas endomorfinas dice Varina, provocan un hipnótico acelere de discernimientos audaces o extravagantes que llegan al valeverguismo universal del qué me importan dios, el mundo, la autoridad y las democracias... por simple precaución se expresa en silencio y en la soledad.

En este encuentro -entre Mara y Varina- signado por la perversidad no hubo ni declaración de hostilidades. Más bien hubo una calma chica, pero calma. Adelanto aguado de la paz firme y duradera que en ellas se perfilaba. Un borrador de posibles acuerdos. Un pliego de fraternas intenciones. Alguna arista filosa con la que al descuido, el herir y el zaherir la confianza de partes tan nobles y loables es una ruda probabilidad.

[Me parece que Varina alberga bíblica esperanza -indiscutible- de volver a empezar. La pienso dispuesta a aceptar un menachetruá y recuerdo que en la cultura occidental existe desde Abraham, Sara y Agar. No obstante en este momento sería apoyar mis estructuras de galán persistente y alentar mi ego de macho empedernido en un entorno marxista de la puta madre.

Me exalta y excita la idea de entrarle con definición, decisión y firmeza al temperamento jarocho de Mara y en algún tiempito libre exponerle con tacto y delicadeza las enormes posibilidades estéticas del moderno menachetruá exponiéndole su profundo arraigo bíblico que enraiza la antiquísima judeocristiana tradición. Intentando convencerla le esbozaré las nuevas dimensiones a las que puede llegar la experiencia del placer entre tres dinámicos y musculosos cuerpos. Le expondré mis expectativas respecto al gozo ético-moral al que se arriba desde una trinidad de seres como ella, Varina y yo.

No lo hago porque temo su contundente respuesta y que sin visa me mande a la chingada. Sería mi infierno desolado y frío, sin puntos referenciales con los que trajinar inmune entre tanta humanidad. Yo sé que Mara no es mi rosa de los vientos que me conduce al encuentro del “infinito amor del pueblo”. Pero sin ella ese amor popular apenas sugiere escribir panfletos prosaicos y azucarados. De esos que se reparten en las movilizaciones campesinas de FECCAS-UTC.

Eso de pueblo no pasa de ser una grosera abstracción de académicos trasnochados en la que se pueden sustentar y decir millones de pendejadas por hora. Cualitativa y cuantitativamente diferente es el proletariado y su vanguardia organizada.

Aquí en Costa Rica, "El Pueblo" es también un pintoresco centro comercial agringado construido con toques de arquitectura colonial en medio de típica y exuberante vegetación de bromeliáceas, helechos, heliconiáceas, musáceas y similares y conexas.

El pueblo -abstracto o desorganizado- no da la posada, ni la comida, ni el agua, ni la lumbre, ni el vestido, ni la ubre, ni el pisto que la Revolución proletaria requiere. El pueblo así no percibe siquiera la necesidad de la lucha para cambiar ancestrales realidades que no por ello dejan de ser injustas.]

Pero volviendo a lo del opíparo desayuno, vale decir respecto a la cafetería del Hotel Costa Rica, más que cafetería de caché es centro de información y bolsa de valores donde se transa a partir del valor supremo de las palabras. Por ella transita y vuela la información impulsada con la parsimonia de las pterodáctilas aspas de ventiladores “Casablanca” colgados del techo. Chambre digno de atención en Costa Rica y en San José por supuesto que circula allí, donde dignos signatarios los elevan a categoría política impulsados con la brisa artificial y adquieren estatus de confiables verdades. Allí maman: el gabinete de gobierno, el presidente de la república, el arzobispo de San José, el director y subdirector del OIJ, toda la guardia civil, el capellán del no-ejército, la asamblea legislativa, la corte suprema de justicia, los iranios que acá gozan dorado impune exilio. Son las benditas palabras de la economía, de la política, de los conflictos sociales y sensuales, del vaivén de los precios que hacen menos nuestro el pan de cada día.

En Costa Rica, el alardear que se está bien informado es un rasgo folclórico que expresivo se manifiesta en toda soda, café, pulpería, cantina y bar desde Puntarenas a Limón y sin empachos o despechos. Pero hay que filtrar y depurar lo que se escucha para aproximarse al centro de alguna necesitada verdad. Hay que saber donde ir a escuchar lo sustancial para el caso.

Como pretexto bárbaro sirve ordenar según el lugar: cafés negros, refrescos de cas o ron -con sus respectivas dotes culinarias- y acompañado de buen plante pasar horas y horas a la pesca de algo de interés. Dicho pretexto no exime del imperativo cuidado de guardar la justa distancia para escuchar bien y al mismo tiempo no involucrarse con nadie en derredor. En caso de llegar en solitario -lo usual del método- se debe instalar el parapeto de simular atenta lectura del "Le monde diplomatique" o un libro que exhiba ostentosos órganos sexuales externos en la cubierta. Es cuestión de mantener el hielo del desinterés en el contorno. No vaya a ser que aparezca un diablo simpático o una diabla atractiva, sin cachos y con vocación policial polimorfa, con el cuento de desprivatizar supuestas intimidades biográficas y mensamente se caiga en la indolencia de carácter.

Conversando muy animados a baja voz -Mara, Varina y yo- navegamos las aguas con apariencia de tranquilidad de ese mar informe del chambre en la cafetería del Hotel Costa Rica, además adoptando una actitud aduanal muy inglesa nos aprovechó.

A sodas, cafés, pulperías, cantinas y bares los nativos costarricenses llegan en demanda de notoriedad y reconocimiento. Llegan a exponerse para ser vistos y oídos. Despedazados nomás dar la media vuelta en el breve instante para ir a mear, sonríen al regresar. Asisten a fin de existir, ser y estar.

Nuestra llegada a desayunar fue un estado de excepción que confirmó la regla general. Un golpe de estado a la rutina del qué dirán. Se necesitaba un ambiente apropiado donde despedazar, despachurrar, despachar y desaparecer la prefigurada hostilidad -halagadora para mí- afincada entre Mara y Varina.

Una leve impresión de desamparo percibí al entrar en el simpático lugar que desapareció con el primer sorbo de café. No necesité símbolos que emular y salí bien librado al amortizar el desconcierto de mi frágil corazón. Sin ninguna perspectiva inmediata de aparecer en las notas rojas que reverberantes se difunden amparadas en la libertad de expresión en Costa Rica. Pedí la cuenta y pagué. Más armonizados los tres entre sí, iniciamos la retirada.

Es sabido que una leve desarmonía puede llegar a problemas de seguridad si no es tratada pronto y con afabilidad. El opíparo desayuno proporcionó inusual salida al conflicto personal entre dos íntegras mujeres y yo, en un terreno neutral para los tres y en apariencia seguro.

Pero tan del cotidiano trajín -al ineludible desarrollo de la “Operación baby”- es ir a la cafetería que en la orden general del día cada quien del "Comando Chévere" tiene horario asignado. Ya prevenidos de eventuales cruces que elementales medidas de seguridad proscriben, la mayoría de veces se asiste por separado y en solitario a enfrentar la tarea de obtener información.

Un aire de orfandad permanecía circundante en mí después de los obligados y necesarios momentos dedicados al solitario chequeo y contrachequeo como elemental aplicación de las medidas de seguridad personales. Cada vez al salir y entrar a las casas de seguridad, antes y después de un conecte, de improviso al ir por las calles a pie o en carro. Enfrentando cada amanecer con diferente visión bajo la misma luz para no caer en el vacío de una celada del enemigo. Ejerciendo el atributo divino de crear algo del caos o de la nada el hombre se expone a pasar a la eternidad. El camino al paraíso del proletariado.

Por extraño que parezca, las extrañas sensaciones de orfandad y desamparo coadyuvan a que fluya la disciplina de la compartimentación. Cada quien zonifica los lugares de encuentros públicos evitando tácitamente cruces con quien no hay que encontrarse. Es un común acuerdo sobreentendido desde la convocatoria inicial a constituir el “Comando Chévere” y reiterado cada mañana en la orden del día. Quizás en espera de la acción más estimulante que conducirá al desenlace victorioso.

La razón suprema del compartimentar los encuentros públicos es anular o reducir las posibilidades de retratos hablados a la policía por parte de un posible testigo que llegase a consolidar recuerdos y establecer relaciones peligrosas inspirado en un civismo defensor de la democracia burguesa. “El muchacho cuya descripción les he dado estaba conversando con una machilla así y asá, etcétera, etcétera, etcétera” será el diálogo-interrogatorio policial que jamás ocurrirá. Ni con el cautivante poder del costoso pentotal sódico, podrá el OIJ obligar a decir lo que no existe y a describir lo que no se ha visto.

No están ausentes, de la josefina vida en democracia, las ofertas del mercado de los horrores de las democracias americanas auspiciadas y sostenidas por el imperialismo yanqui. Un pequeño desliz operativo y me lleva la legión de los once mil diablos del OIJ y de la CIA.

No obstante tales diarias realidades josefinas en potencia o acto, los cuatro tetrarcas -santones y prosaicos- en Managua no paraban los sermones epistolares y radiales para prevenirnos de las siempre presentes tentaciones que con los calores tropicales enervan los sentidos y se conjuran y conjugan contra toda disciplina del proletariado y atenta contra cada espíritu revolucionario.

¿Quién más que nosotros -el “Comando Chévere”- sabe del rebosante e inmenso surtido de placeres y alegrías que ellos -los santones managuas- llaman burguesas desviaciones? Para mí son simples y llanas muestras y oportunidades del animado hedonismo existente en las cosas más triviales, sencillas, cuesta arriba o proletarias. Con ellas es posible superar el cansancio del trayecto en el tren de la historia hacia la victoria final de la Revolución Socialista. Y juré no morir en el intento.

¿Pensarán los tetrarcas managuas que no basta la evidencia diaria del hostigue de elaborar y presentar detalladas tarjetas-partes y tarjetas-informes para conjurar el exceso de suspicacias burrocráticas y poco proletarias? Porque una canita al aire es sólo una canita al aire que se tira en el más libre albedrío de la sensualidad social. Por mi parte en la próxima del Comité Central, plantearé con toda solemnidad que cuando se trabaja de verdad por la Revolución, en el trancazo -después del gustito- está la penitencia y el perdón. Pues sí, ¿cómo condenar: un par de cervecitas durante un almuerzo más o menos regular o un bailongo sibarítico urbano o un polvito eventual sin perspectiva de eternidad? Esparta ya ratos dejó de existir y la espartana altivez sólo se consigna en el himno nacional que el bisabuelo de Tomás escribió. Chance y tiempo para pecados de verdad por el momento no hay.

Las paradojas crueles de esta Revolución que estamos haciendo comienzan con la frecuente y privilegiada asistencia -dada la impuesta membresía al “Comando Chévere”- a los llamados -por los santones managuas- antros burgueses de la perdición. Mala suerte para ellos que tales antros son los sitios que el baby iraní frecuenta en su constante afán de divertimiento. Para mí: templos con ron, bellas destilando Chanel nómber faiv y música... pimienta, canela fina, azúcar morena y azafrán. Algo gratuito hay en el placer escondido del sibarito deber de asistir a tales antros burgueses de perdición.

En cualquier caso al escribir las tarjetas-partes y las tarjetas-informes toda posible falta queda cancelada y con saldo a favor si son respetados los tres grandes códigos en que se sustenta el idioma: el léxico, cifrado en el diccionario; el morfológico y sintáctico, regulado en la gramática y el ortográfico que se concreta en la ortografía. Códigos que nos obligan a escribir bien y que se mantienen actualizados por la Real Academia Española -que limpia, fija y da esplendor al idioma- en armonía con las veintiuna academias hermanas.

A modo de válido ejemplo: qué pesado martirio echarse un polvito pensando en escribir las dichosas tarjetas. Yo especulo que en ese ingente sacrificio radica el poder de las palabras de la prosa veraz y a veces poética de los partes e informes... es la palabra que no se pudre ni con la lluvia pertinaz ni con los huracanes ni con esa humedad amoniacal que el aire destila con la calor tropical que corrompe vinos, quesos, embutidos y conciencias.

Muy sin embargo, cierta sierpe venenosa y orgánica se arrastra desde la “Casa de Cristal”... monstruo pestilente de la deslealtad con mil razones inválidas... por suerte estamos en la cueva donde se perfuma el tigre y se peina la masacuata y la moral de pacotilla burguesa no entra.

¿Son estos preludios infaustos la promesa oculta de glorias a veinte años plazo y con módicos intereses? Glorias proletarias aspiradas de la eternidad y en la perspectiva de lo posible: la nominación de una callejuela empedrada en el pueblo natal o de una escuelita rural de educación básica y mal equipada... siempre y cuando todo en la vida de revolucionario presente y ganador se haga bien. ¿Serán esas glorias las que animan al “Comando Chévere?

Por el momento, nuevos preámbulos premonitorios -anunciados en el sudor del diario joggin quemando calorías superfluas que nos otorga una imagen festiva de burgueses perdonavidas y reconciliados con el proletariado- ocupaban buena parte de nuestra atención... sería de muy mala impresión estar gordos y mofletudos siendo que somos, hoy por hoy, el jetset de las guerrillas revolucionarias o algo así... por supuesto en la auténtica tradición de las guerrillas rojas.

Es un divino coyol desenvolverse a la vista de los demás ocultando la ejecutoria de una especial operación incluso en la cómoda situación operativa reinante. Todo es nuevo en el ambiente y el amor está en el aire.

Infectos de amor, áuricos, bellos y sin temor al qué dirán, a la cárcel, al paredón, a las otras facciones orgánicas, a ningún trust o cartel imperialista. Sacúdese con vehemencia loca el espacio y el tiempo de la testaruda realidad tica anunciada en análisis de coyunturas, maitines, calendas, caracterizaciones del período, vísperas, agendas ejecutivas, bandos municipales, pronósticos económicos.

Se trastoca el pronto y cumplido deber derivado del devenir histórico e histriónico y para responder con toda corrección a ese llamado del destino fragmentado algo se discontinua de la historia y en la sucesión de lejanos ecos sobre concretas exigencias materiales de orden monetario se deja un tiempo a las irreductibles tareas domésticas: asear las casas, hacer las compras, lavar y planchar, cocinar, fregar los trastes. ¿Prosaicas? Como se puede ver no todo es glamoroso en el reino de las aventuras guerrilleras o... ¿es que el glamour adquiere otro talante?

[El más reciente reencuentro con vos Mara, siempre permanecerá lejos del olvido... vívido por la eternidad, como cataclismo imponderable en sol mayor al interior musgoso de la montaña perfumada... y me veo imposibilitado de decir cómo fue el desarrollo de sus detalles... un popurrí de sensaciones, reales e imaginadas, es la idea más aproximada con la que cuento... no obstante intento esbozar una especie de pajareo descriptivo: “empecé escuchando un leve tintineo de campanitas de cristal del que todavía no puedo definir el grado de cursilería amariconada con la que sonaban... luego la expansión de dos arias de la Carmen de Bizet llenas de luz sacudieron mis humores vítreos haciéndome experimentar la vista de un borroso panorama de mística sensación... por esa ópera apasionada con una orquestación cuidada y de indiscutible fuerza dramática, el filósofo alemán Friedrich Nietzsche -desilusionado de la estética wagneriana- intentó poner a Bizet en el sitio del autor de la Parsifal: ‘Con Carmen abandonamos el húmedo norte y las brumas del ideal wagneriano. Esta música posee la atmósfera seca y limpia de climas más cálidos’... mis humores vítreos pasaron a ser vitrales de la Basílica de Nuestra Señora de la Desolación haciéndose mil añicos... mi sólida estructura cardiaca con todo y capiteles, arcos, columnas, frisos y adornos sanguíneos cae con gran estrépito y estupor de mí mismo... los basamentos fisiológicos del paladar se me cuartean quedando una alienante mezcla de los seis sabores... el sismo emotivo llega a tal intensidad que todo en mi espíritu colapsa... roto el intrincado sistema de mi machismo empírico los fluidos corporales como sudor y lágrimas y saliva y pequeñas emisiones seminales escapan sin control... de la mía razón no queda en pie más que la búsqueda de una explicación más o menos racional”... todo quizás fue por la impaciencia iracunda de esperar tu llegada, Mara... es que fuiste todo ese tiempo de la espera la invisible amada invencible, armada hasta los dientes con la promesa de palabras en razón de la fidelidad no prometida... alta fidelidad modulada en la penumbra vaga de tu pequeña alcoba donde en las tibias tardes te acariciabas sola... entreteniendo, desde ese ámbito solar, mis nostalgias en los ratos libre... y mis dedos, sucedáneos de aquello, debiendo hurgar maravillas próximas a repetirse en el vellocino de oro que cubre la entrada de la gruta donde siempre mi deseo se expande y culmina...]

Nítidas por obligación deben ser los arrendamientos y las ocupaciones de las casas, que serán casas de seguridad... con profusos jueguitos táctico-operativos para confundir y desinformar al más inmediato y travieso enemigo, todavía en potencial espera de cruzarnos el camino... y el más cercano enemigo por lo pronto, es un buenote y campechano en apariencia, coronel en situación de retiro del invisible ejército tico... del ejército cuya más grande hazaña es haber hecho creer al mundo que no existe... pero el campechano y buenote coronel si es visible y sí tiene quien le escriba... es un pundonoroso militar que pundonorosamente recibe pundonorosa correspondencia de las pundonorosas Mossad, Interpol y CIA, para mencionar algunas pundonorosas agencias de inteligencia y que sin pudor vigilan al mundo y preservan la seguridad de los pundonorosos estados de derecho derechistas... y este pundonoroso caballero de la única milicia invisible sobre la tierra es un trucho oficial de inteligencia al servicio de la seguridad de su estado... él es el dueño y arrendatario de la casa, que a Mara y a mí desde anteayer nos cataliza dulces y líquidos parabienes como adelantos reiniciáticos de este cataclísmico reencuentro, después de aquel que tuvimos sobre las ruinas de la vencida Tenochtitlán... al coronel que recibe correspondencia, sin intermediación alguna más que de mi plante y mi palabreo académico y mis papeles falsificados con calidad total, le alquilé la casa en la Carmiol... anulé cualquier suspicacia pagando cuatro meses por adelantado y entregando un depósito adicional para cubrir daños culposos y pago de servicios que quedasen pendientes a nuestra partida... hiperrealismo mágico (sin mariposas premonitorias, ni deidades desatadas, ni amistades irritantes, ni estatuas que deambulan, ni vírgenes que levitan, ni jaguares que hablan, ni aguaceros de cuatro cientos días sin sus noches, ni reyes magos de Abisinia, ni margaritas emocionantes, ni hielo ardiente) en el que estamos viviendo, mucho más allá del marco analítico de la CIA y semejantes... deshojando con glamour televisivo el heroísmo helénico con un toquecito de audacia modernista... una cagadita en las prosaicas cosas domésticas y toda la “Operación baby” se descachimba.

A todo esto desde Managua, el más tartamudo de los tetrarcas peroraba metafísicas exigentes a fin de dar término a la brevedad la necesitada “Operación baby”... él y los otros tres caían en los juegos de apariencias con los que se diversificaba el “Comando Chévere” en su actuar y casi enloquecían por nuestro glamour proletarizado... con silogismos de caramancheleros en feria maliciaban de nuestras dotes al servicio de la vanguardia del proletariado... imagino que entre dientes deben haberse dicho entre sí: “de salirles todo bien a Ballardo y secuaces, honor y gloria alcanzarán y eso no es conveniente en la coyuntura actual de toma del poder, hay que serrucharles el piso y desde ya”.

Viéndola venir sin mandarla a llamar, el “Comando Chévere” desde el parapeto fortificado de tener la razón, con todo respeto y en coro hacía caso omiso de las metafísicas exigencias... es el hecho que amparados en nuestro acertado desempeño, los cuatro tetrarcas contritos nos las soplan... dada la circunstancia se exigirá un juicio justo, pronto y cumplido.

No es lo mismo mandarla a llamar que verla venir y peor tenerla adentro y saberse mover... con extrema seriedad enuncié que los “reiterados esfuerzos” del Chele Jaime -bajo su conducción directa- han fracasado en lo de proporcionarnos cuatro fusiles de asalto Galil recortados, con culatines retráctiles y sus respectivas dotaciones de cargadores y tiros... pero ya no hacen falta las diligencias del Chele Jaime pues hemos resuelto lo de los fusiles irónicamente sionistas con unos que fueron del Mossad... aún faltan veinte granadas de mano “made in USA” de fragmentación y que son de uso privativo de los ejércitos tanto en la defensa como en el ataque, según la necesidad del momento... fusiles y granadas están pagados en dólares usa al mercachifle traficante inglés que nos provee de herramientas de trabajo... aquí y ahora son muchísimas granadas faltantes.

Pero lo yuca y gravísimo de verdad no es el clavo de Pablito, un clavito así de pequeñito... el clavo que nos retrasa es que el “Comando Chévere” no está completo... el Güero aún viene en camino, ansioso debe estar en algún aeropuerto del Caribe por una escala técnica innecesaria para despistar al enemigo y a los curiosos que el responsable en México le programó con el tutelaje de los cuatro tetrarcas managuas... atasco que se agrega a los provocados por los hermanos mojados regreso al hogar inundados de melancólica nostalgia y que saturan el cupo de los aviones en el área de Centro América y el Caribe por pasar la consumista navidad en casa, oyendo rancheras y poniéndose a pija con guaro nacional que les resulta harto barato.

Fueron dos horas y media -medidas en cronómetro japonés de cuarzo- bondadosamente placenteras con que nos sedujo el desayuno en la cafetería del gran Hotel... según los gustos de cada cual: jugo de piña, ensalada de frutas tropicales con yogur, granola y miel de abeja, café exprés, rebanadas de pan integral tostado, gallo pinto, natilla y flan de coco... los dulces, calientes y negros cafés exprés de robustas semillas coffea arábica fueron para cada quien un deleite supra sensorial y el estímulo para continuar en el brete con agilidad... es decir fueron más allá que tres desayunos ticos para turistas que están en plan de gozar y sin temor a engordar...

En los intermezos del conversatorio polifónico en la cafetería del gran Hotel -como quien dice entre bocado y bocado- muy a propósito cancelamos los casetes del clandestinismo y la conspiración... muy a gusto nos sumergimos en una fluida corriente de erudición académica y del non sense... por los talantes animados de Mara, Varina y yo en voz alta fluían los pensamientos en derredor de la mesa... yo en actitud muy Rey de Siam y que con dinero o sin dinero sigue siendo el Rey...

La cosa es que el punto de las mil horas de ese día, en lenguaje civil diez de la mañana, llegó... satisfecho el hambre de comida, nos ocupamos de regresar a casa que nunca será nuestro hogar, digo de Mara y de mí...

La ingente tarea del día en mención se limitaba a revisar y limpiar con prolijo cuidado cada habitación... y en cada habitación cada mueble, cada rendija, cada techo, cada dintel, cada umbral, cada quicio... una vez pasado tan detallado examen con la ayuda de ingenios electrónicos y verificada la seguridad procederíamos a instalarnos aunque el Güero aún no estuviese... Mara y yo continuaríamos actualizando sensaciones, cuyo lenguaje no es del interés de la CIA, Interpol ni el Mossad...

[En este momento se me ocurre inventar algo para tener otras dos noches y media de cataclismos hormonales entre Mara y yo... réplicas sin igual pero con las mismas intensidades a los seísmos corpóreos de ayer y anteayer... en la singular intimidad que los amantes empedernidos ponderan... ni Mara ni yo somos la excepción para preferir la total privacidad en el acto de desfogar cuerpos y equiparar mentes... nada de ambientes promiscuos que la burguesía reaccionaria endilga a los comunistas... nada de testigos... ni de oídas mucho menos de vista...]

- Varina, si querés te voy a dejar de nuevo a donde los compas de Los Yoses y regresás pasado mañana... pasaremos por vos para ir al aeropuerto a recibir al Güero... entonces, Mara y yo, habremos hecho las compras y habrá comida y estará todo dispuesto... por favor no olvidés tener listo tu equipaje y fingir en el vecindario que los dos, vos y el Güero, vienen juntos...

[Debo considerar -sin la perspicaz aguda desmemoria del subdesarrollo y tomando muy en cuenta toda esta presente realidad subdesarrollada y sus probables desembocaduras en deltas pantanosas tercermundistas- que este tipo de encuentro cercano no se volverá a repetir en lo que queda de este milenio de hierro, plásticos, ingenios electrónicos y amenazantes bombas nucleares imperialistas... ni en el próximo que sigue que ni imagino las características que tendrá... que no habrá milagro capaz de posponer este período de gracia sin par antes del prense revolucionario en ciernes... es decir nada de prórrogas burocráticas tipo ministerios de hacienda tropicales en temporada de recaudación de impuestos al patrimonio... debo yo y debés vos, chupar esta burbujita de tiempo para gozar radiantes nuestros mutuos favores que nacen en nuestros bellos cuerpos de dioses paganos...]

- Mara y Varina, su atención por favor... su comandante les anuncia que a lo sumo dentro de semana y media entramos al siempre eludido estado de pureza y castidad que siendo antinatural nos alacrana de cuerpo entero... pero nos permite seguir por la escondida senda por donde han ido los pocos rebeldes triunfantes que en el mundo han sido antes y durante un extraordinario suceso... por tanto es el momento de disfrutar, según las posibilidades de cada quien del cine, baile, canto, guaro y sexo... para más joder, durante el período ascético en las casas de seguridad el indefinido acuartelamiento se vivirá en una proximidad epitelial que ni Cristo en el desierto la superaría indemne, incólume, incorrupto, intacto, sin mengua... y para no caer en las debilidades de la carne quedarán suspendidos hasta nuevo orden los placeres derivados de experimentar con las sensibilidades de los sentidos... en especial las del sexo sentido, en soledad o en compañía... nadie ni a cagar irá solo... lo bueno del estado tenebroso aludido es que nos dará el margen para quedar borrados en la memoria de los parroquianos deambulantes por la geografía lúdica josefina... no habrá quien recuerde habernos visto... conservaremos el codiciado perfil del agente secreto muy secreto: taimado, sigiloso y escurridizo... el agente que no se da el lujo de quemarse... que huye aprisa del frívolo divertimento... que no es empenada o envaginado por las envanecentes ocasiones que se dan en la picante liviandad vodevilesca... nada de regodeos ni clandestinos... y para agravar el mate, el cartujo estado de aparente lasitud se vivirá con los más altos niveles de adrenalina y testosterona y otras sustancias aceleradoras de pasiones del tipo de los adenosintrifosfatos... ¡válgame, casi se me enreda la lengua con la anterior palabrita!... pero vos Varina, siendo calificada médica se lo podés explicar con detalle a la compa Mara... con modestia aparte les pido revolucionarias y fraternas disculpas por el adicional sufrimiento por venir y al mismo tiempo mantenerse siempre más listos que los siempre listos scouts... ¿es inequívoco que pasado mañana tenemos que ir a encontrar al Güero? pregunto...

[oh Mara... esta pasión ya desborda todo límite, impuesto o natural... sobrepasa con ímpetus indiscretos los quicios de la voluntad y los resquicios de las órdenes castrenses-monacales... a los paraísos prometidos, los peregrinos caminan seguros de encontrar la paz o el olvido... yo soy tu peregrino que babea tras tus sabores y olores de eterna doncella... irradiás mezclas de olores a guayaba, ilang-ilang, jacinto y jazmín del que no se sabe cuál preponderá... tu sabor discute a leche de mujer endulzada con miel de tamarindo... y para mi perdición he descubierto que te nacen en tu más íntima intimidad y perversión... y no quiero que me des treguas, ni licencias, ni paces, ni pausas, ni olvidos, ni reposos, ni perdones, ni respiros, ni asuetos, ni armisticios... tomá mi espada de guerrero anacrónico... fundila sin contemplaciones para aceptar mi derrota...]

= Sí... está confirmado que llegará pasado mañana en las primeras horas de la noche... mañana por la noche lo reconfirmaré...

- Escuchaste Varina, así que tenés que estar lista... yo te hablaré...

Varina aceptó de la mejor gana que la dejará esos día más en la casa de los compas de Los Yoses... en el preciso momento en que bajaba del carro mi expectación de estar a solas con Mara se fue en tropel de trote aeróbico...

- Mara, aunque el Güerejo va a estar con nosotros tres en la misma casa de la Carmiol, debo hoy inventar un buen pretexto para que se quede un par de días en otro sitio... por de pronto se me ocurre un hotel en Puntarenas... después de estos casi cinco providenciales días de conyugales prácticas incluida la eventual prórroga, quién sabe cuándo podamos estar nuevamente juntos y gozosos...

= Negro villano... es innecesaria e irrelevante tanta explicación... como que no estuviese yo en la misma onda... tú crees que no siento la misma necesidad de aniquilarte... de hacerte pedacitos y comerte...

- Yo sé que no te debo tales explicaciones... pero sí debo delimitar con precisión astronáutica la oportunidad que se nos presenta sin aviso... vos sos más libre de cadenas orgánicas... aunque estás atada a mis cadenas orgásmicas... y podés disponer a tu voluntad lo que harás después del final feliz del prense en cierne es decir te podés zafar olímpicamente del vereque salvatrucho... eso sí, un desaire pendejo de los santones con vos y me encargo que el reconocimiento político internacional de fuerza insurgente o beligerante que estamos fraguando con el gobierno de tu país se vaya a la mierda... y con un desvergue internacional de la gran puta... el Tatarato y adláteres lo saben y temen... y me temen a mí porque saben que por vos soy capaz de cualquier cosa... el Leo es el crápula insistente que incita a los otros tres, pero olvida que por una bala perdida nadie se responsabiliza... hoy se retuercen porque no pudieron impedir que te convocara a esta onda con su inevitable orgiástica acción conmigo... hace tiempo que sospechan de algo más que compañerismo revolucionario entre vos y yo...

= Mira Negro, eso lo sé... y precisamente por eso trato de explicarte lo mío, que sí necesita de explicación... pero debes pasar con tu conducta a algo de más amplia horizontalidad que la actual... y no me refiero a la que homologas con mi horizontalidad cálida y sensual que incondicional te ofrezco y doy... tienes que dejar la cumbre de lo fatal ya que te vuelve apenas sensitivo... tienes que bajar al llano de nuevas certidumbres que te ofrece y ofrenda el amor... no importa de quien... pero para explicarte te pido que me des chance de hablarte más... y fíjate que digo hablarte más... y hablándote no pretenderé en lo más mínimo, proponerte que desertes de oficio... es sólo el sensato y bien intencionado deseo que recuperes ese poquito de la humanidad inicial que has perdido por ahí... de esa humanidad con la que te metiste a guerrear... causa y razón de mi enamoramiento hacia ti y hacia tu país(ito) de mierda como lo nombras con tanto coraje y amor...

- Vos sabés que a los santones les provocás muchos festines de pesares... a menudo se les sale el rabo... ¿sabés a que me refiero?... pues que alucinan trascender de la fraternidad militante al cultivo de lo que los muy “Milan Kundera” llaman amistad erótica y que en llano lenguaje son “las eternas perras ganas de coger con un culito fino como vos”... sufren por superar los sentimientos amorfos únicamente existentes en los incendiarios panfletos de propaganda...

= Negro, no finjas demencia y cambies de tema... es serio y divertido lo que te quiero decir...

- Pero es que los muy pendejos parecen moscas alrededor de tu panal... o en una comparación menos poética, parecen chuchos en brama detrás de tu olor...

= ¿Imaginas acaso que tú me lo estás descubriendo?... ha sido casi insoportable sentir ese sordo y retorcido acoso sexual... todo sea por la Revolución me decía cada mañana al despertar y cada noche antes de dormir...

- ¡Haceme el favor!... en verdad lo más económico que puedo decir es que son unos grandes hijueputas mal nacidos... y ya que estamos en el tema, sacame de una duda...

= Pero no me hagas preguntas difíciles...

- ¿Es cierto que cierto comandante de la guerrilla rural, cuyo nombre no quiero mencionar pero que empieza con erre y se apellida con el nombre del héroe romano conocido por su fuerza y valor así como por sus muchas y legendarias hazañas y divinidad tutelar de los ejércitos -cáscara el maje con tal atrevimiento- en plan de culazo en gira promocional por el exterior, luego que salieran las fotos de la primer tanqueta enemiga despanzurrada en Guazapa te quiso sacar a bailar a lo mero grencho en la fiesta del segundo aniversario de la “Unidad”... y vos lo mandaste a la chingada y frente a los asistentes -hembras y varones da variados niveles y de la Comandancia General en pleno abandono de su ubicuidad ya tan concisa- y eufóricas y reivindicadas las viejas -correligionarias- te aplaudieron a rabiar hasta la victoria siempre?...

= Sí, es verdad... se quedó con los ojos cuadrados el pinche buey... y esto que por pura precaución omití decir hasta de lo que iba a morir, no fuera ser acusada de “contra” y tú sabes que el "nivel de dirección" del acusador determina y termina por prevalecer en cualquier juicio sumario...

- Bueno Marita preciosa, dentro de breves segundos y ya safanelas de Varina, la casa sigue a nuestra entera disposición... ves que con paciencia y salivita se hacen maravillas y además no duele y mañana las maravillas continuarán... y estoy más que dispuesto a rescatar, con tu ayuda, lo poquito de humanidad que decís he perdido en esta concreción sublime de la lucha de clases que vivo en el país(ito) pobre y bayunco que me dio de nacer...

[Una afrenta humillante a la condición humana de ángeles en prospectiva son las eufemísticamente llamadas “necesidades fisiológicas” como beber, comer, mear y cagar... el libre coger no, porque supera las categoría ontológicas... el otro coger tampoco, porque además adquiere categorías económicas de acuerdo a la estructuración de las clases sociales... así las cosas es casi imposible imaginar a una princesa –escandinava, mora o pipil de ojos azules, negros o verdes, torneadas pantorrillas, cimbreante pubis y lozano pecho- satisfaciendo tales necesidades... pero te sueño acurrucadita haciendo pipí bien amorosa y atenta sobre los genitales externos de un dios desconocido parecido a mí... un dios con tremendo sex-appeal custodio de la luz y de la verdad, como también despiadado y cruel... es decir contradictorio como yo... en el sueño te veo vestida con un blusón rojo y traslúcido como única prenda que cubre tu cuerpo y te confiere el indiscutible look de la diosa hindú de la perversidad que para qué te cuento... a todo esto continúa fluyendo sin interrupción la cascadita -salobre, tibia y diáfana- provocándole al dios desconocido una bellísima erección... por extensión, dicho acto se desborda sobre la humanidad... y lava y borra cualquier pecado original, cometido o por cometer... te sueño con serpientes de mar... me sueño en tu vientre a la expectativa de la embestida de la sierpe del desconocido dios que soy yo... él te fornica más que gozoso... salgo del refugio a salvo de todo daño y maldad... entonces y sólo entonces te sueño como mi exclusiva diosa tutelar... siempre alcanzable... que nunca dice no a mis caprichos, deseos, intereses, necesidades, antojos, fantasías, gustos, ilusiones, apetencias, chifladuras, hambres, sequedades.

Con la medianoche llega el final de un día que fue muy ajetreado, pero vivido con vos es bálsamo y bálamo feliz... de inmediato comenzaré otro día con vos a mi entera disposición... y será un resquicio de la Eternidad... en el instante de la Sombra Profunda de la Medianoche alcanzaré la iluminación... descifraré la Totalidad en armonía con el Universo... me serán sopladas al oído las otras leyes de la Dialéctica, las ignotas, las no descubiertas... y no obstante, con total desenfado dispondré de un nuevo arsenal de ideas para superar la "Operación baby"... superadas también quedarán: la cuarta ley "así es esta mierda", la quinta "hacele huevo" y la sexta "vale verga"... pero con ellas logro explicarte como supero día a día la contradicción entre mi amor por vos y mi amor por la Revolución.]

Capítulo V

Un pájaro negro viene cayendo.

S

é que es un sentimiento difícil de sentir... luego cuando se ha experimentado es más difícil de entenderlo... por último muy difícil o imposible de explicar, incluso a uno mismo... y esto que es un sentimiento que en apariencia no entra en litigio con los valores éticos y morales del Occidente o con las creencias mágicas o religiosas del Oriente... nada que demande una excluyente solución para seguir viviendo... o una geográfica y aritmética decisión que conduzca a decir tajantemente aquí o allá, con o sin... es un sentimiento que se corolariza en las íntimas profundidades oscuras sin lunas ni soles testimoniales... por cierto, son esas las noches inaccesibles para la gran mayoría de los humanos... noches que se me han derramado en toda mi humanidad... noches en que el pajarito mandón es ignorado... en esas noches es cuando aparecen los recuerdos de las desgracias, como el de la desgracia todavía vívida, vivida con la Gorda taxativa después del descalabro de la que será siempre la ignorada y cruenta Batalla de Acajutla en 1979... batalla con la que en realidad empezó esta guerra cabrona y de liberación... batalla que en ninguna de la crónicas oficiales -de uno u otro bando- será registrada pero alguien lo hará por joder a los protagonistas y sus “futuras degeneraciones”... Batalla de Acajutla subastada de antemano al postor más sangrón, el peor por cierto... y ese recuerdo me trae un temor ácido de estar siendo subastado y la sangre se me sulfata... y no es por gusto que me viene la advertencia con el recuerdo de cuando el Tatarato disléxico y la Gorda taxativa por la vanidad de conseguir glorias marciales -no tan seculares- no quisieron ver acción de mano peluda en las manos del Negro Mario y sus escualos...

Y esta "Operación baby" está cundida de manos peludas oponiéndose de antemano a las posibles “excelsas glorias” que se reciben si están sustentadas en el deber cumplido... glorias del futuro que desde ya se trama sean ignoradas si bien la “Operación” tenga un final exitoso... y con relación a provocaciones de infortunios, los cuatro tetrarcas santones atalayados en Managua sustituyen a la Gorda o a las manos peludas un poco más que a la perfección... no importando si tienen sus pelos de pendejos... yo debo parecer pendejo ante ellos pues el éxito sobre los pendejos es navegar con bandera de pendejo... por pendejo que dicho recurso se vea... los auténticos pendejos ignoran al pendejo de la competencia... y es mejor aceptar ser pendejo unos minutos diarios que negarlo haciendo o diciendo cosas que lo afirman durante las veinticuatro horas del día...

[Tierna la noche chilanga, apenas el gis nocturnal se dibuja en el horizonte contaminado que llega y pasa a las riberas grises de la próxima estación... aun así, la noche tierna promete aproximaciones sublimes o abominables... propone cumplir las promesas o las amenazas incumplidas... noche que fantasmea en la ánima mía con el recuerdo desventurado de la noche triste de Tenochtitlán... muy a propósito del disléxico nombrado y la taxativa por olvidar, es bien probable que en las inmediatas noches josefinas -a mi regreso de México- la evocación repita el incordio con variantes inéditas pero no por ello menos dialécticas... terrible verde -oscuro y viscoso- amenaza conjurar el imperceptible camino de las confusas alegrías etílicas, solitarias o acompañadas... o borrar por un tiempo el preciso camino de mis pasos sobre la oval Calle Ámsterdam en la coloquial Colonia Condesa-Roma sobre el vasto espacio del México Distrito Federal que me conducen al mismo punto... ya en plenos frescores del mero coño del otoño azteca y todavía sin adelantos precoces de inversiones térmicas, no importa si con pocos irritantes ozonos invernales... no obstante me sentiré tal cual el conquistador Don Hernán Cortés absorbiendo el aire más oxigenado en la que fue la Región Más Transparente del Aire... ¿y qué más quiero?...

Nada más entrar a tu apartamentito chilango anegado de veracidades inquietantes, absorbo el entorno lunar que se cuela con ciertas dificultades hasta tu cama... ahí donde te he visto vestida de tulipán... de encontrarse Carmen al entrar diré dos o tres verdades ignotas que la molestarán, lo que provocará su retiro inmediato... todo sea por nuestra intimidad... aunque de ahí a mañana se le agriete a Carmen su vasta edificación de la seráfica integridad del Tatarato... la vergüenza no puede languidecer... ni la mediocridad... a fuego lento doraré tu espíritu y tu bienestar... la noche se transformará en madrugada de abundante tinto Calafia con soliloquios confidenciales que no se oponen a la solidaridad internacional del proletariado... distendido quiero quedar sobre la turgencia sólida y firme que rodea tu ser... y jamás nunca sobre las arenas movedizas del culto ese a la personalidad, que sin duda se origina en la más buena intención del mundo del Uno más Uno, persistente en el afán de traer y llevar elementos para el mitote naciente que le dará personalidad a la egregia revolución guanaca... mitote sostenido sobre los tropos periodísticos de un culto pagano, pagado y pegado con alfileres de exclusividad a partir de un vídeo filmado en la esquilmada apariencia escenográfica cerro de Guazapa concedida por “El jardín de los Finzi-Contini” de la itálica quinta del kilómetro trece y medio Carretera Sur de la Managua afablemente sandinista... por suerte a todo tatarato le llega su domingo siete y se desbarata... el vino tinto Calafia se encarga de hacer salir y relucir las verdades cenitales... no como verdades eternas pero sí de mucha duración... difícilmente podrán soportar la tremenda goma moral... pero a vos Mara, te valdrá madre conocer las verdades... se interpone en tu defensa tu prestancia de diosa valkiriana... y no me preocupo de asegurar mi estadía en el Walhalla puesto ya lo tengo ganado viviendo con vos... sí me aseguraré sea en un Walhalla de clima tropical, porque el frío estepario me adormece... la noche chilanga se convierte en noche de horribles silogismos para aquellos que atentan contra nuestra intimidad, ya de por sí escasa... y vine nada más a decirte que en una semana tenés que estar en San José...]

A propósito del sentimiento inexplicable, la pregunta del millón, nada, culebrea, repta, gatea, camina, se desliza, corre, salta, culmina y termina por plantar las dudas en las neuronas... ¿en qué momento ingrato para el hommo sapiens, los santones tetrarcas burrócratamente recesivos empezaron a detentar pequeñas cuotas de poder en algunos nichos del partido en construcción?... ¡por dicha en construcción!... ¡por qué la vida te entrega aleluyas en módicas cuotas!... pero los tetrarcas del “burró político”, de llegar a conseguir el poder absoluto, ¿qué harán con tanto pisto en divisas fuertes convertibles?... son tantas bolas y balas que proveerá la "Operación baby"... ¡poderoso caballero es Don Dinero!...

No es un enredijo tendiente a ofuscar y confundir... más bien estoy cerca de la gran sencillez... casi a tono con la simplicidad universal de los prójimos menos próximos y más dundos... pero estoy atento al porrazo existencial de los tetrarcas... en el momento que inicien la caída libertina en la corrupción de las ideas... fijos y sin treguas entregados a las desfachatecez y lascivias del poder mal adquirido... chiviados por la envidia a mis libertades y a mis amores... justificándose en la glacial perestroika gorbachavacana, sólo para eludir el compromiso con la causa proletaria...

[La culpa es de ese saborcito agridulce de frutas tropicales, con matices tánicos, que poseemos y además pródigos esparcemos como jugo de la vida, como quintaesencia del destino... metáfora gustativa que remite de inmediato a Mara y a Varina, a la potencia sin límites de mis órganos genitales al momento de una pródiga copulación en plena madrugada... y que Mara complementa con su dulce olor de geranios purpurinos, como los que se dan entre los rompevientos vegetales que protegen -de los nortes agresivamente fuertes- a los cafetales en los cerros de Taljcuilujan y que se ven y se huelen cuando se sube por la sinuosa carretera de Salcoatitán a Juayúa... no sé de donde Mara emana en oleadas ese tomito de geranios mezclados con vainilla como la que se da en el Valle Zapotitán y yo le respondo con la exudación de mi deseo oloroso a claveles rojos de los que crecen silvestres en las faldas del volcán Chinchontepec, que con sus dos picos cimeros conforma la metáfora geográfica de una doncella india, desnuda y recostada sobre el regazo de la madre tierra... olores que esparcemos sin la concurrencia de Cocó Chanel -en beneficio del proletariado del mundo- en estos tiempos de tantas confusiones religiosas y tanto olor a podrido no sólo en Dinamarca...]

Siguiendo con el sentimiento inexplicable... estimo que ese momentito de la mayor desfachatez diaria de los tetrarcas, coincide con el mío... aunque el mío plantado en la ribera opuesta... momento prúsico atrabancado donde comienza mi duda sistemática a la fraternidad del Tatarato y avatares... es mi duda musaraña que hace añicos la moza amistad de antaño y de la que casi no queda nada... calculo que a lo sumo ruinas que sólo las cubren telarañas... ¿devendrá en amistad traicionada la amistad de juventud?... la respuesta está en la lluvia y en el viento, aunque no la vea...

[Odio todo lo que se interpone entre vos y yo, Mara: almohadas, cobijas de Chinconcuac, puentes, libretos teatrales, aduanas, paisajes, alusiones, elusiones, mascotas, jefes, ilusos, idiotas, compartimentaciones, entes bifocales, flores exóticas como tulipanes y crisantemos, injertos, subterfugios, dilectas personas, intendentes, explicaciones tontas y de las otras, aviones, hijos pródigos, interludios, cuentas alegres, túmulos, piedras volcánicas, espejismos redondos, actos heroicos, excusas y justificaciones, barricadas, pensamientos universales, ateneístas, verdades absolutas, cerros compactos, quejidos ajenos, trincheras, tarjetas de crédito, miedos infecundos, vulgaridades, cristales coloreados, espejitos de aumento, conceptos abigarrados, binóculos para verte, vicios ocultos, mitos criollos y muchos etcéteras...

Todas esas cosas son poco propensas para elevarme a los cielos de cualquier denominación... cielos donde los dioses pueden ser sentidos -como luz de la oscuridad o calor del frío- experimentando tus vivos placeres... todas esas cosas a veces me alejan de las filigranas amatorias con las que te horado, honro e idolatro... podrían derribar la columna dolménica de la dulzura erecta y pulida audazmente dirigida a tu frenética bóveda celestial... pero mi mirada pene(tra) el corazón de tu abismo... y caemos en el mejor sentido de la Palabra... con los cuerpos habitados por los sin sentidos del Espíritu... iluminados por la Revelación... cogidos y sobrecogidos por el Estupor... exaltados por el Entusiasmo... encendidos por el Contacto... yo fulminado por el asombro del Gozo... vos traspasada por el gozo del Asombro... transfigurada, vos, por la Admiración... rejuvenecido, yo, por el Deleite... en perfecto ensamblaje... ajustadas las partes con prodigiosa precisión... entrelazados formamos la Unidad... estremecidos y dilatados damos fe de la Verdad... impune vuelvo a mi primera juventud, la de antes de la "Unión de Jóvenes Patriotas"...

Pelos y vellos dan testimonio del Éxtasis... del Éxtasis que más allá de los sentidos se convierte en vehículo de la Gracia... se reasumen en apretada síntesis orgásmica de crisis creativa las horas sin vernos... que más ni menos son para mí el peor de los castigos... y con sinceridad proletaria prefiero la muerte a la gloria inútil de vivir sin vos... aunque así concibo e incubo frescas rebeldías que en su momento prorrumpirán... ¿para continuar con más ímpetus y bríos la Revolución?... no, rotundamente no... y lo digo con énfasis papal de aquí a la luna... y qué más da si es para seguir juntito a vos... ex-cátedra desde mi basílica de sombreada pasión asumo la certidumbre de la totalidad de tu ser y de mi estar...]

El aire dulzón del cercano amanecer josefino -todavía con lácteos reflejos lunares e intermitentes brillos artificiales- se mezcla con cataclísmicas nociones masoquistas de responsabilidades orgánicas militantes. Poderoso el dulzor del aire -acompañado de luces y nociones y la ayuda de la pragmática alarma del reloj- me despierta del todo. Yo, enfundado en mi destreza militar, invento húmeda caricia lingual y recorro la humanidad de Mara que despierta cuando el regodeo llega a la punta del dedo gordo del pie izquierdo y lo absorbo. ¡Qué rico!

La presta consciencia hacia el deber aludido nos despabila e impulsa al diario aerobismo enaltecedor del espíritu de lucha y acondicionador del cuerpo. Aerobismo que ni más ni menos es un pinche y silvestre chicharrón con el que a músculos, huesos y tendones se les obliga a dar más y más superando el dolor físico in crescendo que lastima pese el estoicismo guerrillero. Diario, breve, intenso y loco afán de eternidad tan afín al éxtasis supremo del Amor.

Este día -después del chicharrón- Mara, Varina y yo iremos a una exploración a las interioridades periféricas del “Cerro de la Muerte” con la misión encubierta de ubicar un discreto -casi oculto- paso que lleve a un lugar factible como eventual escondite de emergencia cercano a la carretera pero alejado de las curiosidades ajenas que lo convertirá en un parapeto cómplice con nuestros inmediatos intereses. Desayunados en la Soda Palace ni siquiera nos cambiaremos las ropas deportivas impregnadas de sudor y sutiles feromonas (incitadoras de la pasión amorosa y anunciadoras del placer carnal) para salir rumbo al “Cerro de la Muerte” y regresar a mediados de la tarde.

Singular, por mi desenfrenada urbanidad, fue encontrar a escasos metros de las orillas sinuosas y ascendentes al frío casi boreal de esta porción de la Carretera Panamericana, un remanso de paz geográfica en paso o ensayo a región de calmas eternas. Fría región, a más o menos una hora de vuelo del tórrido clima de la selva panameña del Darién o a sesenta minutos en carro del calor marino de las playas de la ciudad portuaria de Puntarenas en el oeste de Costa Rica. Edénico paraje apropiado para íntimas reiteraciones de actos de fe y declaraciones de principios y colectivas prácticas guerrilleras de tiro. Es mi primer encuentro, de Mara no sé, con un bosque nublado o nebuloso... con su frío húmedo y grato y saludable... con su fauna... con su flora... con sus rocas que testimonian el transcurrir de la eternidad. Por debajo del dosel del bosque, estupefactos Mara y yo, vemos una gran diversidad de plantas: musgos, estrafalarios líquenes fruticosos, helechos arborescentes gigantes que tamizan la luz grisácea por la neblina de la media mañana, numerosas bromelias, heliconias y begonias a cuál más exótica y extravagante en sus tamaños y colores... con todo predominan en magnífica variedad las orquídeas salvajes incluyendo muchas guarias moradas, la flor nacional tica y que ningún tico pienso ha osado pensar comerla como allá se comen la flor nacional. Fluye continua el agua en este bosque para alimentar y nutrir los ríos de la región que caudalosos, según sea su decisión, llegan a uno de los dos océanos que bañan a este país. En el soto bosque las hojas se pudren tan rápidamente que dan la impresión de ser las fases larvarias -antes de reventar- de insectos lepidópteros que crean mariposas tan grandes y vistosas como pájaros, para dar paso a una explosión de colores que compite con los inquietos colores de colibríes, tucanes, torogoces, guaras y loras en casi perenne revolotear. Ojalá no se aparezca un dios nativo en cuerpo de puma o de jaguar hambriento.

En tal remanso de paz, con cierta parsimoniosa lentitud mental voy cayendo en cuenta o más bien reiterando que es en el carro donde la elocuencia se expresa a borbollones y sin muchas elegancias proxémicas se apodera de Mara y de mí y entonces ignoramos al mundo y a las disposiciones incongruentes.

Por ahora medito que para realizar el prense del baby faltan tres detalles: que llegue el Güero es uno, otro completar el armamento y el tercero, afinar lo de una pista clandestina cerca de Upala donde aterrizar y despegar sin clavos. El tercer detalle es una elemental medida previsoria de darse la necesidad de una escapatoria urgente e inesperada.

Siendo un hecho la exploración del "Cerro de la Muerte" dentro de un par de días ya peinado minuciosamente un amplio terreno vendremos a prácticas de tiro con armas cortas y largas (fusiles, subametralladoras y pistolas).

¿En este momento será atinado reiniciar en el carro el conversatorio coloquial de amantes separados largo tiempo estando Varina presente?... decidí que sí y me valió madre tensar más la relación entre Mara y Varina.

- Vos sabés que me invaden tremendas dudas que emergen desde lo más profundo de mí... de lo intangible o etéreo...

= Pero eso no es ninguna novedad... no eres el primero que duda ni serás el último en dudar... nomás acuérdate del apóstol... tuvo que hurgar las heridas del comandante en jefe ya en cuerpo cósmico para recuperar la fe... y no deja de ser cómico lo cósmico... porque el problema no está en dudar... más bien tienes la obligación diaria de dudar... el problema está en creer y no en dudar que te conduce al pensar... en verdad las dudas son chéveres a excepción de las dudas respecto al amor de mi Vida, pienso yo...

- Yo de tu amor no dudo, pues mi tiempo de dudar lo invierto en otras dudas digamos filosóficas y últimamente he estado dudando de ese enunciado catalizador de "dictadura militar en escalada fascista" y no vivir lo apabullante de la dictadura militar que feroz asesina a granel y al por mayor y ello delimita la aproximación a la verdad cuando a diario aparecen cuerpos desnudos, muertos y mutilados... que colgados en los puentes de la periferia de la capital le dan una macabra decoración... y todo con el claro propósito gubernamental de dar mayor impacto publicitario al terror... en los campos ondulan las espigas de sangre de las masacres como en "La Cayetana" y "Tres Calles"... son los nuevos símbolos de la vida y del trajinar en el duro país(ito) enano de mierda... blasones de la crueldad de un poder caduco que se resiste a caer y a desaparecer... por esa realidad no deja de ser inverosímil para mí la tan traída y llevada caracterización del período... y esto que hasta hoy no he tenido ni a cincuenta metros de distancia de mí a una fascista de esas culitos finos que exudan Chanel nómber faiv y vistiendo bluyines Jordache, playeras Lacoste y tenis Nike participan en las manifestaciones de FARO, a excepción de la Katia Moisés que de antes fue mi amiga... pero me brotan los sofismas en toda su magnitud congregacional y en todo su esplendor correccional para justificar infracciones menores... de las infracciones mayores me libro yo sólo y no preciso de ayuda divina ni por intermediación de una sola de las once mil putas vírgenes...

= No es por nadar y no te enllaves por lo que a continuación te diré... dos puntos aparte... los dos puntos son un recurso técnico para ganar tiempo y tragar saliva y vencer la timidez ante una inminente y sacramental confesión... tú sabrás... tú... me alucinas por el odio tan espeso que prodigas a la injusticia y a todo lo que arrastra, jala o empuja... pero no es todo... tú... sí... tú... me maravillas por el amor tan apasionado que profesas y das a quien merece amor y en especial cuando fundido en el crisol de tus piernas lo derramas en mí, oh mi príncipe charro...

- ¡Qué príncipe charro ni que crisol de amor!... soy tu rey... con dinero o sin dinero... y rey libidinoso, porque cuando estás conmigo con sólo escucharte me alborotás todos los espermatozoides dinásticos.

= Por favor no me inhibas que bastante me ha costado decidir esta confesión... continúo... tú... me apantallas con tu natural y culto desenfado... y como es de pensamiento, palabra y obra, encarnas con cierta lujuria de inocencia y maldad lo sublime de la intransigencia proletaria... con la que a todas enamoras y emboletas... sábelo de una vez y para siempre...

- Se te agradece tan florida chuleada que vos llamás confesión... y por favor deteneme que me caigo... pero no quiero ser intachable ejemplo de nada... y si me permitís vuelvo al tema...

= Por favor.

- Gracias... me parece irrelevante o de plano inmoral tanto sofisticado e intrincado refinamiento teórico que ha llevado a las desquiciadas disquisiciones de si fascista o fascistoide... perdoname de antemano si incurro en grave error de cálculo... pero ¿qué y cómo debo hacer para elaborar un perfil concreto del fascismo en el país(ito) volcánico, terremotoso y tropical y establecer diferencias con otros fascismos?... porque partiendo de los fascistas criollos, hechos y derechos, concluiría en el fascismo como modelo de estado, aún sea en estado de implementación, capullo o embrión... o en escalada como dice el Tatarato... ¿sí o no?... pero ¿será posible el fascismo en un país(ito) triste que reniega de su ser tropical y que no tiene la fuerza para expandir su territorio a la pura fuerza de una razón económica imperial?... y agregá que el tal país(ito) sólo existe en la alucinación de una noche de verano y en nuestra imaginación... nomás date cuenta que el Adelantado don Pedro de Alvarado, el rubio conquistador castellano que los aztecas del México antiguo lo llamaron Tonatiuh (dios del Sol y señor del decimonoveno signo de los días) ignoró ramplonamente al país(ito) a pesar de haberlo conquistado... muy vagamente refiere algo, en su prolija y detallada crónica de la conquista del "Reino de Goathemala", sobre unos rancheríos de indios de origen mexica entre bastedades vegetales y de corruptora humedad a distancia muy lejana de la gran Tenochtitlán... de uno de esos mitológicos rancheríos de indígenas exilados de allá, un viejito loreto, anticlerical y ateo, siglos después inventó el mito del "Señorío de Cuscatlán"... o sea que Cuscatlán sólo existe para que los guanacos de hoy tengan motivos "patrióticos" para llorar cuando -después de un par de tragos “straight” de “Tick Tack” o “Espíritu de Caña” los guaros más lijas del mundo- la nostalgia los invade y les atormenta el alma en la sordidez de un bar chapín o catracho... o de Los Ángeles California USA... o de la Zona del Canal como dice Roquinflas... ¡ves, como desde siempre tiende a marginal el país(ito) y según mi saber y entender el fascismo no puede darse en una economía marginal y dependiente y subdesarrollada!... vos sabés que mis “hermanos mojados” siempre se las arreglan para andar llevando su botella de “Tick Tack” o de “Espíritu” y pagan una barbaridad por el descorche en algún bar de los sitios aludidos...

= Esos deschongues históricos guanacos... pues, con todo respeto prefiero ignorarlos... yo sólo te reitero que jamás de los jamases he aspirado participar de ningún cenáculo, ni asistir a ningún tabernáculo para llegar al pináculo del poder y de la fama, libre de cualquiera obstáculo y ya en el crepúsculo gozar de una no muy opúscula fortuna pero sí bastante oportuna... y menos, manito lindo, porque suenan a malas palabras, pues por muy esdrújulas sin brújula que suenen son terminadas en ulo... por eso yo te entiendo perfectamente tus dudares... debe ser como andar entre lobos y no aprender a aullar...

- Entonces me podés ayudar a resolver mis elementales dilemas... por ejemplo, para empezar... ¿sabés como será un fascista hombre y una fascista mujer enamorados?...

= Me imagino que muy semejantes a ti y a mí... digo en su conducta sexual y si ambos son muy ilustrados o cultos.

- Lo que decís parece una gran herejía político-ideológica y con exceso de apoplejía... y para los santones un pretexto cabal y correcto para enviarte a reconsiderar en la hoguera metafórica de un correctivo, "ideológico" por supuesto, de por lo menos seis meses en el cerro que mítico quiere ser y si aún con eso no cambiás de modo, pues a un curso de doce meses en el exterior... vos sabés que esa onda de que los santones han agarrado al cerro y los cursos políticos en Cuba o Vietnan como purgatorios correctivos me confunde y aturde... y por la grandísima puta, yo ya no sé si para ganar un viajecito de turismo político con camufle de curso político-militar la tengo que cagar, recagar y recontracagar... imaginate pasar seis meses de pachanga y aprendizaje en Cuba la Bella... fijate nomás, a la "Princesa Desvergue Perenne", que desde hace años protocoliza en los salones y cotillones del exterior, en premio la mandaron nada más y nada menos que a un curso de "Métodos conspirativos y contrainteligencia" en La Habana... según las malas lenguas proletarias para que aprenda a sacar información tomando en cuenta que “aquello” le encanta más que comer... sobretodo si “aquello” lo hace con masuchos del politburó... debo admitir que a la "Princesa" el plante de modelo de la “harpers’s bazaar” le ayuda en puta...

= La vida amorosa y sexual, si a eso te refieres con “aquello”, debe ser considerado como costumbre personal privativa de cada quien como todas las costumbres personales... y desde la Revolución Francesa están sustentadas en la fraternidad, la igualdad y la libertad de ejercerlas... y a nadie le debe importar como se ejercen, practican o enseñan... el límite es el decoro proletario... ¿eeh?...

- De acuerdo pero dejame darte un consejo fraterno y proletario... por aquello de las cochinas trampas o de las putas moscas no se te ocurra ser tan sincera con todos y andar repitiendo tales opiniones del sexo y del amor por ahí, allá, acullá o más allá... yo soy de los que firmemente respeto que cada quien puede hacer de su culo florero o tambor, cáliz de plata o promiscuo canal... sean hetairos, prostiputas, institutrices, mentores, fascistas enamorados o personas tan sinceras como nosotros... pero los santones quién sabe... y todo esto ¿qué es el decoro proletario?...

= Por las dudas respecto a mi persona, que puedan generar tales afirmaciones, aclaro y declaro y juro... que un fascista enamorado no deja de ser fascista... y eso está en total consonancia con la caracterización oficial del Partido y que acepto y convencida divulgo... lo que piensen y digan los santones me vale madre...

- Eso me devuelve la tranquilidad doméstica en la hermosura y fuerza del amor... ¿y un fascistoide pobre cuán diferente es de un fascistoide rico en dineros?...

= Me imagino que uno rico en dineros se viste con trajes de Armani y por lo menos tiene un mércury cúgar ful extras del año... simplemente porque son algunos de los símbolos externos de su privilegiada y especial doble condición... pero no son suficientes para ubicarlos pues el pecado de ser fascistoide nace en la más íntima bioquímica celular... igual que ser piadoso cristiano o dogmático ateo... como que la bioquímica celular trae irremisiblemente aparejados dos cosas: una, el deseo irresistible por cometer el pecado y dos, el quiebre de la voluntad para evitarlo... ponte a pensar en el tremendo dilema existencial que sufre todo pecador social... político o apocalíptico... anacoreta o estrella del show... en más de un caso te brotará la conmiseración... agrega que el verdadero pecador social no busca la ocasión de pecar... simplemente la encuentra y sin remedio la aprovecha... pero no por ello deja de ser una cuestión de libre albedrío que genera responsabilidad por los actos cometidos... en los pecadores místicos genera sentimientos de culpa que los conduce casi siempre al suicidio o a la flagelación física o espiritual... muchas veces la flagelación es con dólares... por pecador me refiero a cualquier ser humano con la aptitud para trasgredir un orden o una disposición... en la lógica de la aplicación de justicia jamás debe obviarse tal situación de alevosía casi innata... acuérdate de que el fascismo por antonomasia... el hitleriano... aunque se autollamó con desfachetado eufemismo, “nacional socialismo”, nunca logró explicar y mucho menos justificar sus esperpentos ni en los momentos de sus estertores agónicos... hay absoluciones que no se pueden dar... ni la India Sabina de Catemaco, ni el Primado de Constantinopla, ni el Dalai Lama, ni el Santo Papa, ni Sai Baba, ni el Ayatola, ni Dios Padre... pueden separada o conjuntamente...

- Cuidadito con el Ayatola... que en su nombre y en el de su país y gobierno, se apresuró a adherirse a la "Declaración Franco-Mexicana" y calificó de fuerzas satánicas a las de la "dictadura militar en escalada fascista" del país(ito)... ¡puta! si no fuera por la Dialéctica no entendería ni mierda... ¡qué frescura tan vivificante el conceptualizar de “fuerzas satánicas” a las del régimen salvatrucho!...

= Lo de Ayatola, lo digo con mayúscula inicial... porque no sólo lo digo en el sentido genérico de tal dignidad que merece todo respeto, sino porque me refiero al famoso Ayatola de Irán... además el Islán aun en su fundamentalismo más integral y a pesar de ser una de las grandes religiones, promueve con más coerción la justicia social...

- No me empujés, pues fácil agarro aviada y no me detengo... plis Marita linda... no me parece sea el momento para la masturbación mental... a estas horas de la "Operación baby", no veo oportuno estar hablando tanta paja por muchos pintorescos tintes filosóficos que le agreguemos... comprenderás que es mi soberana intención terminar cuanto antes con todo este vereque y regresar a lo habitual del conspire contra la dictadura militar... y de preferencia allá en la capital más shuca del mundo... ¿en qué ocupará las bolas el Tatarato?... digo las bolas que se consigan con el baby... pues me vale un pito... siempre y cuando nos deje unos centavos para sacar a los compas secuestrados y al día de hoy desaparecidos en Honduras... según hemos averiguado están en una ergástula, de lo más ergástula que podés imaginar, allá en Tegucigalpa...

= Bueno... ¿y qué no es automático que los compas no se dejan jamás al desamparo?... así lo he entendido desde la primera "escuela" de formación, o sea de “alienación teórica y deformación práctica” como tú les dices...

- Detenete... esa no es la verdadera realidad y no te vayás a decepcionar y ahuevar... pero la verdad es que no se pasa de las denuncias, eso sí muy combativas y no sólo en el ámbito nacional sino también por todo el mundo y que nos cuestan un chingo de bolas en dólares usa... mirá lo que se hizo por la Lil... y esto que se trataba ni más ni menos de la emblemática Lil... ahora bien, si esta onda de la “Operación baby” sale sin clavos, el Gordon, Santiago y yo ya tenemos un plan vergón para sacar a los compadres desaparecidos en Honduras...

= Espero que para ese plan me tengas en cuenta... sobreentiendo, leyéndote entre líneas, que el don Tatarato se verá ante un hecho consumado... y consumido a la mayor celeridad... como que es tu estilo, según voy agarrando el mambo...

- Pues sí...

= A propósito, te diste cuenta que Manolo se quedó trinando porque no pudo impedir que yo esté acá... ¿cómo lo haces?...

- Haciéndolo... y te haré un recuento de lo que te he hecho hacer dentro del plan de esta "Operación baby"... nomás recién entraste a la "casa nidito de amor acá" y te entregué ilusionado la parte... la parte escrita de lo que te toca... por la que a vos te corresponde responder... que es un granito de arroz, pues sí, pero muy movido y divertido... y ahorita, entusiasmadamente enamorado, te recuerdo que mañana iremos, vos y yo, a una práctica de movimientos en el terreno... en el terreno ligeramente agreste y ampliamente turístico del “Monte de La Cruz”... no llevaremos más armas que las personales de equipo... el peligro es que así, en esos planes castrenses tan bucólicos, el encanto vernáculo de este país se te mete muy hondo... cuando venga el Güero, por lo menos un par de veces vendremos además con Varina y con Florencio o Santiago... pasado mañana haremos un muy sombreado simulacro del prense, con todos los que ya estamos acá... y será en el mero centro de San Pedro de Montes de Oca... su peculiar onda de añejo reventón urbano es bien favorable para los simulacros guerrilleros... por supuesto no hay que dejar de tener algún mínimo y prolijo cuidado, acordate que la cuilia con el nombre de OIJ con todo y sus culeradas jodió a todos los compadres y a todas las comadres del más importante grupo guerrillero tico: "La Familia"... la onda del simulacro es con el exclusivo propósito de sincronizar los desplazamientos y ejecuciones y evoluciones de todos y cada uno que estaremos en el prense... y lo haremos con elegancia... de boladita, cuando hayamos terminado el tal simulacro, vos y yo, bien vamos a mirujiar y a lo mejor compramos algo en las dos famosas librerías del partido comunista... que aquí a saber por qué putas no se llama Partido Comunista...

= Por aquello de los estigmas, me parece muy inteligente eso de no llamarse Partido Comunista...

- La verdad no sé, pues no se engaña a nadie... ya Jesús Cristo dijo hace dos mil años "por sus obras los conoceréis"... o quizás por eso no le ponen el comunista... pero volviendo al tema de este San Pedro de Montes de Oca... ¿no has percibido que el parsimonioso pasar del tiempo surte en algunos pueblos y villas el mismo efecto que en el mosto de buenas uvas, o en las mujeres bellas como vos, o en los hombres guapos como yo?... y el efecto San Pedro es más espectacular, en gentes como vos y yo, porque prácticamente se ha convertido en el barrio bohemio de San José... algo así sentí en Chapa de Mota allá en tu Chilanga natal... aroma, cuerpo y sabor en algunos vinos y en algunos seres humanos mejoran con la edad...

= ¿Te parece?... porque sé de buenos vinos que entran en una horrible decrepitud a una aún temprana edad y de hombres guapos, más bien bellos, que se avinagran en plena juventud...

- Es cierto pero además pienso que en eso tiene mucho que ver el recipiente en conjunción lo más perfecta posible entre el espacio más próximo en derredor y el tiempo que te toca vivir... eso sí, dejando a un lado la falsa modestia de no reconocer que si se es bello pues se es bello y qué culpa... en todo caso será culpa de papá y mamá... y nosotros, es decir vos y yo, todavía habremos de esperar un gran poco de años calendario para saber si hemos envejecido o nos hemos añejado... lo cual añade algo de morosa morbosidad a nuestra oculta relación seximental...

= Yo, con sólo que los achaques de artritis, flaccidez, hipertensión, arteriosclerosis, celulitis y etcéteras no se pronuncien tanto seré feliz... me alegraré con no hacerte soportar el mal aliento matinal aunque tenga que recurrir a cantidades inmensurables de astringozol y a una religiosa dieta vegetariana... con lechuga y granola me bastaré para satisfacerte... y por supuesto a la experiencia sistemática de la meditación trascendental en sustitución de la cena... en las madrugadas, si tienes mal aliento, se dificulta hacer el amor... aroma, cuerpo y sabor te los brindaré añejados y por lo mismo mejorados...

- Pero volviendo al tema bélico... disculpame pero... bueno vos entendés... la práctica de tiro es necesaria y urgente, es decir en lo más inmediato de este devenir en otras palabras pasado mañana... y sin muchos chances de réplicas... y me indiscreciono con vos al decirte que el lunes veintiocho haremos el intento del prense... para pasar a la otra etapa del peligro... es decir a traspasar la frontera entre la amenaza latente y el peligro real... de la oscuridad del anonimato al ubicuo resplandor de lo espectacular... lo que nos posicionará en una situación más difícil de la clandestinidad... con las potencias occidentales en acecho y sus jaurías de cuilios taloneándonos... y no en el sentido metafórico que asume la persecución política en los folletos de propaganda del "frente exterior"... la preocupación por vivir o más bien por no morir ocupará todas tus neuronas de la preocupación... ritmo peligroso y acelerado pero chévere para vivir de verdad... vos sabés y dispensame la cursilería por la comparación, que a la más bella y fragante rosa no le faltan las espinas...

= Como dicen los ticos... fácil se te sale el rabo... es que parece que eres un humilde cancionero que siempre cantar quiere una historia humana... es que tienes una predisposición a bolerear que asusta...

- No obstante, con la cursilería que te acabo de decir, completo mi cuota diaria de naquerías de hoy... pero para ser cursi de cuando en cuando estudié el Manual Carreño de Urbanidad y me he leído uno que otro manual de procedencia soviética que tratan de las bellezas de la moral y la virtud...

= No te avergüences que, también muy de cuando en cuando, a mí me pasa lo mismo...

- "A mí♪♫ me pasa lo mismo♫♪ que a usted, me siento solo♪♪♪ lo mismo que usted, ♫♫paso las noches ♫pensando, paso las noches llorando ♪♫♪lo mismo que usted♫♫♪"... ¡hoy si que agarré aviada!... debe ser por el gran encule que estoy viviendo por vos...

= Pues tienes todita la razón... y si quieres te acompaño y cierro esta elocuente elocución con tintes filosóficos diciendo que te amo con vehemente demencia... es decir con un complicado ensamble de locura y raciocinio... te queda demostrado que no eres el único en incursionar al escabroso terreno de la cursilería...

- Con la tarareada de la cancioncita, no me refería a esa soledad existencialista de fin de partida a puerta cerrada por esperar a la Godoy... yo me refiero a la soledad cuando vos no estás y te espero... ahí aumenta mi melancolía, que busca con desmedido afán expresarse a través de lo cursi... y para empeorar, por cuadrado machista-leninista, te soy aburridamente fiel... ni con la sana práctica de la masturbación te engaño...

= Por mi parte te devuelvo lo mismo y quizás un poquito más... lo que te quiero decir es que te soy totalmente recíproca con mi alta fidelidad seximental a la que agrego una venerable devoción...

- De estas intimidades, charros cuando estemos con otros... y más charrros si son de esos "cuadros del partidito" algo cuadrados... no vaya a ser que este tú "héroe del silencio" la cague con indiscreciones... para tu matate, sólo con vos peco de indiscreto...

= Por eso, ante mí no te derrumbas ni pierdes el rumbo... y menos porque la rumba siempre te enrumba y ahí vas p´alante... sé que te basta un pequeño esfuerzo para revertir el proceso y con toda tranquilidad lo lleves de menos a más... discreciones... de callada manera y sin arritmias de incómodos remordimientos, volverás respecto a mí, a la total discreción y yo ni cuenta que me daré...

- Democráticamente plantadas así las cosas de nuestro amor, te concedo la responsabilidad de resolver el grave y gran dilema de decidir dónde almorzar... las alternativas son: San Isidro de El General, Cartago o San José... eso sí, buscaremos un changarrito bonitoe y tranquiloe ya que la comida deberá incluir un vinito tinto cható con apelación de origen... ojalá que sea una botea de chatanú du pap que nos maree y alebreste el sexo sentido... aquí en Costa Rica nada de chatós chilenos y menos chatós mexicanos... disculpame este súbito afrancesamiento...

= Entiendo la limitada "democracia popular" que puedo ejercer... pero... ¿por qué ese malinchismo vinícola de nuevo tipo?... y ¿por qué lo has ampliado a toda la región cósmica indo-hispana-vegetal de este caro continente para mí y para ti?...

- Sencillamente porque sería un pecado mortal y contra natura desperdiciar el chance que nos da el cambio de divisas con la reciente devaluación... sería un acto de pinche tacañería de muy mal gusto no comprar una botea de vino francés... no tiene nada que ver el malinchismo pequeño-burgués... un buen vino francés, hoy y aquí, nos cuesta casi lo mismo que nos cuesta una cajetilla de cigarrillos con filtro allá en México... no te sorprendás que nada más es otra "maravillosa" manifestación del capitalismo salvaje que sólo los de extranjia podemos disfrutar acá... aclaro y declaro, también los nacionales ticos se la calan si reciben pagos, emolumentos, salarios, jornales, comisiones, honorarios, mordidas, patas de cheje; en divisas fuertes convertibles... ves como el Rico McPato ataca de nuevo a esta banana región... ¡pero la gran paradoja es que nos está abaratando el costo de la "Operación baby"!...

= O sea que debo despojarme de todo resabio de sentimentalismo quinceañero-colegial-burgués y sencilla y proletarizadamente disfrutar lo que venga por añadidura con el cumplimiento del deber... ¿y ese posible agreste almuerzo, si es a eso de las tres, en la comida del día de hoy se convertirá?... pos mesmamente lo deseo y por eso pregunto... comprenderás que la inercia del movimiento de mi gran Chilanga natal, todavía rige mis hábitos vitales e incita a satisfacer los prosaicos y puntuales llamados de mi frágil materia animada, según los horarios que tú conoces muy bien...

- No te pongás pornográfica, plis...

= Pero Negroe... ¿estamos o no estamos informalmente filosóficos?... porque en este momento, cuando digo hábitos vitales, me refiero al aguijón puntual del hambre... expresión, por lo demás inmaterial, de la materia hambrienta por reponer su fuerza de trabajo... aguijón que le hace un recuerdo impertinente, a todo el género humano sin excepción, de su frágil naturaleza espiritual... así como come el rey come el Papa y de comer nadie se escapa...

- Por supuesto que será la comida de hoy... en la Guanacia decimos almuerzo... y ojalá encontremos alguito nutritivo pero rico a la vez y que no nos haga engordar... y si no, pues también le entramos al engorde de hoy que mañana muy estoicos eliminaremos con el chicharrón matinal...

= Oye... como que aquí y sólo aquí, aparte de recibir y acatar órdenes, me la pasaré de cerro en cerro y de bar en bar... por mí, encantada... pero una cosquillita, algo irritante además, me taladra el hemisferio oriental del cerebro, lo cual celebro, porque me conduce a intuir y a husmear en el futuro... automáticamente me clavo en premonitoria y vívida tapasia o sea en profunda meditación... que no es como tú, afectuosamente recomiendas que se entre al mero hoyo del meollo de las situaciones...

- Yo lo que he dicho es que hay que meditar profundamente con los datos de la realidad... hay que rumiarlos... sólo así se pueden elaborar correctos análisis situacionales y de coyuntura y preveer los probables cursos que la historia puede seguir... y que de antemano, en la profundidad de tu ser, sepás nunca va a tomar... no porque la historia se equivoque, sino sólo por chingar a cada liberal que desea y quiere que las cosas ocurran al son de sus billetes...

= De todos modos expóngote las preguntas esenciales que me cosquillean la mente, luego que cumplí las veinticuatro horas de inquirir acá... ¿qué premonitorio mensaje la vida me trata de masajear?... ¿al regresar a mi Chilanga natal nos tocará la aventura pura de escalar el Popocatépetl llevando a cuestas un par de botellitas de tequila y ron?... ¿de plano tirarnos al estilo sibarítico de combinar trabajo-placer sin límites de fronteras geográficas e ideológicas?... ¿iniciar en la escondida senda por donde han ido las pocas catadoras de vino que en el mundo han sido?... ¿o de correo entre el cerro Guazapa y San Salvador y el exterior?... lo difícil, de esto último, será dejar de fumar... implícita renuncia aunque saludable sacrificio para cualquier opción?... y la pregunta más importante es: ¿te puedo pedir de favor que mañana nos lleves a desayunar a ese famoso changarro que le dicen cheles?...

- No es cheles sino “Chelles”, pero... al “Chelles” no, porque la ubicua deidad que es la Dirección Nacional, nos lo ha prohibido, diz porque es terreno de la contra nicaragüense. Y con las ganas que tengo que vayamos a tomarnos unos cafés negros, dulces y calientes, como yo. Vos sabés que el “Chelles” tiene unos reservados en los que una pareja como nosotros puede llegar, sin más ni más, al orgasmo. Son tan privados, casi llegando a la intimidad seximental y por eso no entiendo el edicto papal de la Dirección Nacional. A la par puede estar Don Vladimir Ilich Ulianov o sea Lenin discutiendo acaloradamente con Don Carlos Marx y vos ni te das cuenta. Y si hay micrófonos pues con hablar astralidades se eluden. A propósito de los Padres Fundadores del Materialismo Dialéctico, vos no te has hecho la pregunta ¿qué hubiese sido del mundo si Marx en vez de nacer en Renania hubiese nacido en Costa Rica y Lenin en San Salvador y no en Simbirsk?

= Realmente me vale madre, pero cuando no estoy contigo me devano y me deslizo en una especie de tobogán metafísico y me pregunto pendejadas y me contesto pendejadas, con tal praxis, pues se me ocurre lo siguiente: que Centro América y el Caribe, desde 1917 sería la URSCACA”... ¿y tú?

- ¿URSCACA?

= Sí, la Unión de Repúblicas Socialistas de Centro América y el Caribe... ¿y el “Chelles”, qué es?

- Por favor aguardá que me reponga tantito para contestarte la trivial pregunta del “Chelles” con la que has camuflado el demoledor concepto de un diferente rumbo histórico que se pudo dar en este mundo. Me has dejado frío con eso de URSCACA. Para responderte lo del “Chelles”, tomo aire para reponerme del impacto vital. Es una soda entre tantas. Pero en verdad en primer lugar es un monumento al ocio y al gusto de conversar. Segundo es parte del “Circuito Interno de la Tiquidad” con la Soda Palace, la Catedral, el Hotel Costa Rica, el Teatro Nacional y la Plaza Morazán que forman un ente de antros de diferentes naturalezas culturales y que tienen la característica de no dejar de ser antros por muy refinados y sacrosantos que sean. Tercero es una síntesis de cafetería, restaurante y hotel de paso, quizás por eso los ticos a los antros genéricos los llaman sodas, ¡tico eufemismo! Y cuarto donde, según mi modesta opinión, sirven los mejores gallos pintos de la ciudad y un café chorreado exquisito. Tanto la Soda Palace y el Chelles son las sodas más emblemáticas del mundo de las sodas.

[... es más que una vaga o amorfa sensación premonitoria... es más que un tremendo desasosiego matinal... es más que una inoportuna molestia por una disfunción gastro-intestinal... es algo que no proviene de la melancolía... es la nostalgia que se me adelanta veinte o treinta años después en simulacro de tangos... pues estimo firmemente y siempre lo estimaré que esta historia la lloraré mil y una veces sólo por el dolor que ocasiona la sensación de tiempo perdido... de actos innecesarios... de sucesos inverosímiles... de redenciones opuestas... de intenciones inútiles... de causas perdidas... y esto cuando se puedan referir los sucesos actuales e inmediatos, como complicada e intrincada anécdota de una aventura lúdica-onírica que a lo mejor no sucedió por el ostracismo nácar en que fue envuelta para facilitar la amnesia social... o contarse con la languidez pálida de la tristeza sin temor, pero con absoluta y total libertad de culto... sin necesidades de rezar en templos de cualquier, ancestral o contemporánea, denominación que honran al eterno dios de los reptiles venenosos de verdad... entonces, en esos veinte o treinta años después, cuando de los protagonistas actuales sindicados directamente en la "Operación baby" nada más queden dos sobrevivientes -al olvido, a los desengaños, a la sed, al deseo, a los desquisamientos teóricos, a las demencias prácticas, a los sentidos opuestos, a la ingratitud, a las venganzas políticas, a los conspires de las "diestras divinas", a la muerte final, a la hecatombe perniciosa de la URSS que los secretos de Fátima han revelado después, a lo tenebroso y macabro- ojalá yo sea el uno elegido... especie de desdeñado y censurado Adán, pleno de conciencia erótica y dada al sibarismo del fácil y buen vivir, sin nada de edénica e inocente maldad... o quizás preferiría ser un extraviado Lot político con su respectiva y contundente ideología progresista pero salado con el infortunio de vivir prórrogas indecentes y desafortunadas... será cuando todos los implicados en este afán, excepto dos, hallan muerto... en circunstancias gloriosas o no... sin que ninguno, caídos o sobrevivientes, halla extraviado en esquizofrenias de grandeza ni un ápice de la dignidad y el valor que nos junto en el azar metódico de la causalidad y de las causas proletarias más aventureras... es decir sin darle vuelta a las ideas comunistas cambiando a bandos partidistas ni tan siquiera de centro-izquierda, en vergonzoso y mimético travestismo político previo a la traición final... a lo mejor, en los dos sobrevivientes, un tanto marchitos los hábitos viajeros... esos hábitos de cada noche un afán, distinto amanecer, diferente visión pero en la vida con tan sólo un amor... "oye♫♫ te digo en secreto♪♫ que te amo de♪♪ verás, que sigo de cerca♫♪♫ tus pasos aunque♫♫♫ tú no quieras, que siento♫ tu vida por más que te alejes♪♪ de mí, que nada ni nadie♫♫ hará que mi pecho se olvide de ♪♫♪ti"... sosegados casi todos los afanes en la tranquilidad de una estéticamente presentable madurez... contenidos los deseos por las aventuras debido la presencia implacable de los primeros síntomas artríticos... de los dos sobrevivientes, uno que cuente tranquilo desde el anonimato relativo de un seudónimo literario... tratando de cumplir el sacrosanto deber de perpetuar los recuerdos en versiones noveladas... esto lo pudo cumplir Santiago, pero como guerrero-poeta auténtico se adelantó al Walhalla... otra que desde lejana soledad académica, certifique con su silencio la autenticidad de lo novelado por la Vida... y esa autentificadora serás vos, Mara, que desde ya te condeno a sobrevivirme la eternidad de un lustro... la vida es eterna en cinco minutos, dice Víctor Jara... y lo dijo cantando... pero ambos, vos y yo, haremos renacer la fe y la esperanza en las utopías socialistas en la tierra prometida de Nuncajamás... entonces ya no podré ni lastimarte con mis obsesivos deseos... ni mi fragilidad por tus locuras ha de volverme a atormentar... y tus amores de ayer no podrán inquietarme... ni nadie me robará el divino placer de adorarte... ni me matará, poco a poco, el dolor de los celos... por supuesto, apuesto que no seré tan feliz como hoy... tal vez otros cuerpos, físicos o astrales, llenen mi más cercano entorno con calorcitos dulces e iridiscentes... calorcitos que imagino bastante próximos y parecidos al tuyo... y los gozaré sin la corrosión del temor al "¿qué dirán de nosotros?"... tal cual ahora nos sucede, aunque ese "¿qué dirán?" le agrega el masoquismo exquisito de detentar el fruto prohibido de tu intimidad y de mi intimidad... intimidades sólo prohibidas para amargarnos el rato por tácito decreto partidario y que obviamente estamos decididos a no respetar... serán sucedáneos calores de cuerpos sucesivos... algunos simultáneos entre sí serán... no por la vocación de peperecho en promoción que me endilgás, basándote en una supuesta fama infame, echada a correr yo ya sospecho por quien y vos también, pero cuando te conviene te hacés la loca y fingís demencia pueblerina... sino por puras ganas de joder y dar más de tijerear y para que el chambre en alusión ruede y ruede y siga rodando lubricado hasta la consumación de los siglos... calores por lo demás poco eficaces para sustituir el tuyo... y siempre menos agradables y cómodos y estimulantes en verdad... y nada más me quede apapachando asombros persistentes, nacidos en estos instantes que serán parte de tu pasado yuxtapuesto con el mío... persistentes en encandilarme por caminos tortuosos que mi alma deberá evitar... esperaré que las "siniestras organizadas de dios" y también las otras sean, por fin, las únicas en abanderar causas eficientes... extraña manera de desesperarme en la nostalgia que practicaré... y más que asombrado, temeroso, botaré algo de la felicidad que todavía tenga por venir... felicidad que desde ya añoro su llegada en espirales de tormentas tropicales previsibles... indivisibles en su inquietantes fenomenologías supranaturales... ¿o sólo temporales y sencillamente incomprensibles por su nebulosa certidumbre que vela la explicación que algún día irrumpirá a mi alcance?...

¡Desconózcome!... ¿qué manera de divagar es este peroreo mental en tu homenaje?... ¡qué manera de quererte!... ¡qué manera!... a la sombra de tu augusta voluptuosidad presente... situándome seguro más allá de toda expectativa banal... incluso de los peligros ideológicos del fascismo tercermundista... sin redundancias político-lingüistas para naufragar en sopas de letras incultas...

La flor del amanecer es rojinegra o no será... flor que brilla por su cuenta y riesgo y me acerca con altruismo tu cálido color... prodigiosa descubre por comparación tu inaudita belleza... y todo el mundo viril se rinde y se derrumba a tus pies y yo ostento mi débil y privilegiada condición de concubino secreto... motivo más que suficiente para ahogarme en mares de celos infecundos y sobre todo impropios pero procedentes por mi aludida condición... y no hay ecuanimidad marxista posible que me salve... incluso de un íntimo ridículo que yo sólo sé... y que vos nunca sabrás... ya que me cuido muy bien de emitir el más imperceptible gesto... por dicha no necesito de los celos en mención parar esparcir alrededor de tus aires el spray de mis hedónicas feromonas...]

Tranquilos y contradictoriamente agotadores los aerobismos guerrilleros -en el momento del día más apropiado para los laúdes conyugales- en los muy visitados campos y pistas de “La Sabana” josefina por aeróbicos civiles sin siquiera intenciones de ocultar inconfesables intenciones... así fue.

Tan tranquilos y frugales los desayunos, para Mara, Varina y yo, en la típica y quizás auténtica de folclor urbano actual, “Soda Palace” que los terminamos en tan poco tiempo que a las nueve menos veinticinco ya estábamos servidos y listos para el viaje al “Cerro de la Muerte”.

A Varina, para que no nos hiciera clavo, pensé dejarla en el cható tropical de Los Yoses y con un pretexto científicamente banal.

Tranquilo y veloz el viaje al “Cerro de la Muerte”. Animada y conversatoria la relación actualísima entre Mara y yo. Corta y entumecida, por el frío nebuloso del bosque nublado, la permanencia en el Cerro, sin vestimentas apropiadas para atrapar el calorcito corporal.

- Entre tanto te canto... ¿un tanguito arrabalero, proletario y lloriqueón?... pero volviendo al tema que no debemos abandonar... ¿sabrás que al tantito de caminar sentí un pequeño calambrito?... ¿te das cuenta de mi rapidita re-guanacasición lingüística?.. nomás me quedo solo con vos y pierdo, incluso, el acento que debo fingir... de repente sentí que la pantorrilla derecha se me encogía con tremendo dolor y mi espíritu de lucha se me engarrotaba... un frío como de muerte se apoderó de mi cuerpo pues me llegaba hasta el hueso el gran tremendo dolor en tan horrible momento... y vos ni cuenta te dabas... y a pesar del húmedo frío una gran sed de agua se apoderaba de mi ser... y todo sucedió enseguidita que empezamos a caminar, a unos cuantos cuatrocientos metros de donde dejamos escondido el carro... porque te diré que a pesar del gran dolor in crescendo medía la distancia contando los pasos...

= Yo sé... estas caminatas, contigo y sólo contigo, son más que experiencias físicas... son puro misticismo... son un deleite espiritual... sólo para seres nobles y completos... están a más de mil años luz del prosaico dolor muscular y de cualquier práctica religiosa... como la que yo abandoné al renunciar y abjurar del catolicismo-guadalupano-apostólico-romano... tengo entendido que tú también fuiste católico...

- Hasta cura iba a ser y en estos días ya fuera obispo, auxiliar por lo menos... pero con esas palabras que acabás de decir me levantás el ánimo, la voluntad y la disposición al sacrificio... y es que sos bruja de la palabra... tenés magia en tu manera de hablar...

= Déjame terminar la idea... venir a sitios como éste, es venir a copular con la Madre Tierra o con el Padre Cielo, según sea el caso del sexo del peregrino...

- Debo entender que esa mención del sexo viene con la recesiva y atávica e inherente ambigüedad que se quiere poner de moda... esa inocente perversidad polimorfa o sea esa sexualidad infantil desenfocada, que los y las burgueses adultos desean vivir a morir y ante la que se hacen las cruces y la condenan... aunque te recuerdo que ya me has dicho que crees que el placer sexual no se deriva exclusivamente del sexo contrario... imaginate estar por tiempo indefinido en una isla remota y deshabitada con una persona del mismo sexo... a los tres días han descubierto América... por eso dice el Tomás, que “cuando el amor existe el sexo es secundario y en siendo agujero no importa que sea de caballero”...

= Vale la pena, si es que algún vez regresan a la civilización... me imagino más que chéveres esos perversos momentos de homosexo completo, en algún agreste islote deshabitado... pero volviendo a lo del paseíto de hoy, cualquiera, con el esfuerzo físico y el aire tan cargado de oxígeno, entra en trance tipo estado post orgásmico... o como el que experimentan los pastorcillos ante las apariciones de la Virgen María, digo porque en las estampitas siempre aparecen en la cima de un monte, genuflexos y con los ojos trabados...

- Luz de luna tus palabras... inquietan y sedan a la vez... fascinan y seducen...

= Pero si te has dado cuenta, son poco heterogéneos los entornos de las apariciones... y bastante discriminatoria la virgencita santa... sólo a pastorcillos güeritos y con el pelo chino y en parajes de salmo veintitrés... la única excepción es el tal Juan Diego “Príncipe del Tepeyac”... que era un indio pata rajada ya madurón, bastante trompudo y algo negrito... y que se le aparece en un cerro pedregoso y yermo...

- Yo, aparte de un poquito de sed no experimenté ningún estado de éxtasis... puede que sea porque a lo sumo habremos caminado una horita nada más...

= ¿En términos del deber, crees fue por gusto ir a ese Cerro de la Muerte?...

- Rotundamente no, pues en un pispiliar de tus ojos... (qué bellos son tus ojos, de un color que a lo largo del día y de la noche se va decidiendo de acuerdo a tu interés)... ubique un casi perfecto lugar para un par de prácticas de tiro, con todo lo tirable del arsenalito del que disponemos... galiles y uzis y un par de granaditas “expresivas”... y así, como sin querer, quedó cumplido el objetivo y la meta del viaje de hoy...

= De acuerdo... seguramente la perturbación por el cansancio y la sed no me permitieron ver que ahí estaba lo que buscábamos... como que se me nubló la percepción...

- Pero no te atormentés... no hay motivo para incubar sentimientos de culpa... suficiente con el tormento del chicharrón diario que le impongo a tu bellísimo cuerpo... y que dios padre me perdone tal ingratitud... en todo caso es culpa tuya el dolor físico que experimentás y es porque sos muy parrandera en tu Chilanga City... y agregale la reunionitis crónica y vas en aviada a la obesidad y a la decrepitud...

= Pues te diré la verdad... se me ha hecho difícil hacerme a la idea que la revolución proletaria necesite tantas horas/nalgas en el chingamadral de reuniones... de barato son catorce horas diarias...

- Pero... ¿ya decidiste dónde iremos a almorzar?...

= Se me antojan camarones al mojo de ajo o en salsa agridulce... los camarones me traen un atávico recuerdo... tú ve donde será el idílico changarro que se preste para que en el entorno más cuchi-cuchi y en español podamos comer...

- Yo creiba (así hablan en un pueblito de mi país llamado San Foncho) que ya lo tenías decidido... en todas las ondas de la revolución hay que estar siempre al brinco, bien trucho... lento y shuco no podés ser si querés seguir con vida...

= Esta bien, te lo diré... me gusta el restorán de mariscos que está sobre una callejuela, empinada y arbolada, cerca ya de San Pedro... donde hay varias casas que parecen trasplantadas de Suiza... ¿Los Yoses se llama la colonia?... ayer que pasamos enfrente me comentaste que es excelente... y según dices, con la reciente devaluación del colón tico, una buena comida para dos cuesta unos cinco dólares...

- Hoy, allá en Chilangalandia, son un tanto más caros los mariscos... y con lo que tu (i)Responsable Político te cutarrea se te vuelven inalcanzables... es un pinche miserable, un gran gacho, el camarada bu(r)rócrata que el destino cruel, por intermedio del Partidito de Cuadros, te ha hecho aguantar hasta anteantier... ojalá que algo te logre resarcir, sobre todo con mi grande amor y “grata compañía”...

= Te replico, eso último, con un lugar común pero tan común que es para morir de vergüenza, si se dice ante un público ávido de morbosas emociones guerrilleras ajenas... “parece que esta mutua ausencia ha trascurrido en un siglo de pesadilla y que desde antes de antier el dolor que me provocaba ha pasado a ser un lejano y triste recuerdo que ya olvidé”...

- Si así vas a estar de bayunca ante mi seriedad cósmica-científica y que te expreso con tanta precisión verbal... pues se impone el mutuo bayunquear... y en esa línea, por ejemplo, te digo algo que se me acaba de ocurrir... agarrate, “la pasión en el vivir la vida, nos salva de todo mal y nos retrasa el momento de morir”...

= Ya cortémosla... mejor dime, ¿qué tendré que hacer enseguidita como tarea revolucionaria?... ojalá no sea escribir manifiestos sin futuro histórico... o preparar planes contingenciales... o prever rutas de tácticas retiradas...

- Pues como ahorita estoy siendo poseído por la fiaca del dulce no hacer nada... ¿qué te parece ir al cine después de almorzar?... a la “Sala Garbo”, la salita alternativa, donde hoy dan una película sueca... de esas delicatesen para intelectuales autistas, críticos de arte... de esas tan aburridas que consiguen despertarme con violencia el deseo sexual reprimido por tu ausencia y mi líbido explota... y que si vos no estás, sublimo con poemitos mierdas de cangrejitos playeros, gacelas metafísicas alocadas, margaritas emocionantes y pajaritas preñada y eludo la necesidad de masturbación...

= En algo que no sé, coincido contigo... puede que sea porque no logro descifrar la espada pendiente ante el próximo e ineludible nuevo período de impuesta castidad revolucionaria... en ese orden, preferiría mil veces que nos recogiéramos de inmediato, en el “nidito de pasión” del que brevísimamente podemos hacer uso... es de ir corriendo y coreando, al dráivin insólito del tálamo nupcial clandestino... y no te diré buenas noches hasta que ronde cercano el amanecer... el vinito ofrecido para el almuerzo, mejor lo escanciamos en casa... en la dulzura alquilada del hogar, temporal desde antes de antier y hasta pasado mañana...

- De acuerdo mi amor... por puro deleite adicional bastará una botella de chatanú du pap... innecesaria para encender la chispa de la excitación y del deseo... desde siempre estamos como directos, vos y yo, con teléfono rojo ... suficiente para adormecer las ideas sobre el laburo pendiente...

[... después del éxtasis temporal caigo en aquel sueño profundo, tranquilo y confiado, que solemos tener los artistas marximalistas de las palabras dulces, luego de una noche de entregas o de parranda... sueños que las niñas y los niños católicos pierden al llegar a los siete años y nunca los vuelven a recuperar... tu Monte de Venus es mi Tierra del Olvido donde mi liquidez encuentra el secreto de la humedad de tu vida...]

Capítulo VI

Exordio para pasar aguas.

E

n el confortable y reconfortante interior de la casa en Los Yoses -convertida para mientras como ya se dijo, en “Cuartel General”- discurría rodeada de todas las existentes y conocidas medidas de seguridad la primera reunión del “Comando Chévere” en pleno. Excepto Santiago y yo, todos usaban anteojos oscuros y gorros “navarones” esos que les dicen pasamontañas a fin de ocultar los rostros entre los dilectos integrantes del comando reunido. Si bien es cierto que quienes conviven en una misma casa de seguridad ya se conocen la disposición imprime un toque de disciplina castrense respecto a las medidas de seguridad y en particular a lo de la compartimentación. Eso y el hecho que -excepto Santiago, Varina y yo- habían sido llevados al lugar con los ojos cubiertos, le daba a la reunión un aire roquedaltoneano tal se esboza en un poemito bastante melodramático que no es de “La ventana en el rostro” sino de “Taberna y otros lugares” que en aquellos indignos tiempos de la preeminencia de la vía desarmada y de la insuficiencia de los métodos parlamentarios, describía bastante bien la escenografía de una reunión clandestina de una célula del entonces revisionista -y muy alineado con la URSS- Partido Comunista Salvadoreño (PCS). El partido era incondicional a los dictados de la “madre patria” y de ahí las negras historias que heredamos todos los comunistas venidos después. La negra historia de importadores de revoluciones aún la soportamos. En aquellos oscuros tiempos del parlamentarismo reaccionario, los comunistas salvadoreños morían de flato en el lejano exilio en la cercana Guatemala. Trascribo el melodramático poemito.

Buscándome líos.

La noche de mi primera reunión de célula llovía

mi manera de chorrear fue muy aplaudida por cuatro

o cinco personajes del dominio de Goya

todo el mundo ahí parecía levemente aburrido

tal vez de la persecución y hasta de la tortura diariamente soñada.

Fundadores de confederaciones y de huelgas mostraban

cierta ronquera y me dijeron que debía

escoger un seudónimo

que me iba a tocar pagar cinco pesos al mes

que quedábamos en que todos los miércoles

y que cómo iban mis estudios

y que por hoy íbamos a leer un folleto de Lenin

y que no era necesario decir a cada momento camarada.

Cuando salimos no llovía más

mi madre me riñó por llegar tarde a casa.

Roque Dalton.

Y en esa realidad post roquedaltoneana, iniciaba mi diatriba revolucionaria a modo de arenga para elevar el ánimo y la mística al más amodorrado de los mortales, no digamos a los integrantes del “Comando Chévere” reunidos en pleno.

¡Compañeras y compañeros!, “cuidado que va caliente”... y disculpen la frase de inicio pues es el refrito de una que escuché en el Mercado Central de San Salvador en las varias ocasiones que fuimos a poner bombas de propaganda y cuyas locatarias después de la tercera ya nos tenían bien ubicados y nomás iniciamos el mate de prender el cigarro -que activaría el encendido de retardo de la mecha de la bombita de pita responsable de la explosión que lanzaba en gloriosa síntesis del más incipiente terrorismo troskista y la más pura línea propagandística leninista la papelada de volantes incandescentes- nos decían sin mayores protocolos que mejor hiciéramos el reparto de mano en mano, para evitarles el gran susto que se llevaban cuando reventaba la caja con las volantes y salían hacia el cielo para enseguida empezar a caer a modo de confetis subversivos con el mensaje revolucionario... “así que muchachos vengan cuando quieran pero el trabajo háganlo bien queditos para no asustarnos y si quieren hasta les ayudamos”... “yo, la vez pasada, me oriné del susto y por poco se me hunde la mollera y por un buen rato anduve bien dundeca”... y de espontánea manera se desarrolló un diálogo entre ellas y nosotros terminamos aceptándoles cafecito caliente con pan dulce ofrecido gratis pero que pagamos... de cheros quedamos con varias de ellas y cada vez nos echábamos las platicadas y nos daban café con pan, según ellas para despistar al enemigo... nunca intentamos reclutarlas pues a lo más que llegan -y dándose verga entre ellas- es a organizarse para los rezos al “Sagrado Corazón de Jesús” del 1 al 30 de junio de cada año y el 1 de julio todas las viejas del comité de rezos amanecen como enemigas a muerte y nunca más se vuelven a dirigir la palabra... ¡son esencialmente inorgánicas!... pero no es de eso que les tengo que hablar ahorita... en otra ocasión les cuento más de esa experiencia de propaganda armada en el Mercado Central que además fue bien chévere...

Hoy lo que voy a decir -envuelto en la compleja confidencialidad, responde a las caras expectativas del proletariado universal que tiene puesto los ojos en nosotros- es que todas las ondas que hacemos y que de un tiempo acá venimos haciendo en comedores, candombes, chupaderos, restaurantes, bailongos, sorbeterías, fondas, discotecas, sodas, bares, cantinas, cafetines, boliches, similares y conexos y demás de toda laya y reputación, situados entre México y Panamá... pues no son excusas, explicaciones, pretextos, justificaciones y etcétera para bacanalear como locos, entrañables camaradas y camaradas... no por el joder nocturno hasta el amanecer o hasta ver a dios, queridas y queridos compitas... tampoco son motivos para carnavalear en todo tiempo y lugar... por más que lo parezcan no lo son... digo las ondas que últimamente venimos haciendo... estoy seguro que cada uno intuye, aunque no se le haya aclarado, el objetivo real perseguido... y lo más vergón es que cada cual está consciente que tiene un importantísimo e inédito papel... lo que cada cual vivió en el proceso de selección del Comando le da idea de que se ha integrado a un grupo de la élite revolucionaria del mundo... y para algo muy yuca y especial... aunque ahorita sólo les reiteraré las cuestiones generales de carpintería... después a cada uno por separado se le dirá qué putas va a hacer, de aquí en adelante, en los próximos días y semanas... y hacerlo en tierra extraña demuestra con hechos que es posible trascender esos nacionalismos chovinistas de las burguesías tan antinaturales a la esencia de la humanidad y sistemáticamente inculcados desde la escuela parvularia... en esto estamos comprometidos ticos, mexicanos, argentinos, chilenos, panameños, ecuatorianos y salvadoreños... y nos sentimos y la estamos pasando tan bien... apartando, por supuesto, el dolor de los chicharrones...

¡VIVA EL INTERNACIONALISMO PROLETARIO!...

¡VIVA!... por razones obvias lo coreamos suavecito pero con total convicción, compañero...

Luego de la breve y emotiva interrupción continúo... por ejemplo cuando toca asistir a los parajes encomendados cada cual sabe que debe ocultar con finísima habilidad cualquier manifestación de mojigatería burguesa o afectado recato proletario... la comprobación de un dato vital, en apariencia insignificante e irrelevante para los pendejos “ilustrados” del partido venidos a más, es el premio a la dedicación y mística personales de los aquí presentes... sé que es innecesario que lo diga y les explique, ya que ustedes son para mí la crema del proletariado... o sea de la exclusiva vanguardia revolucionaria mundial... a toda prueba y garantizados de por vida, como esos relojes suizos de marca... ustedes han sido seleccionados con una minuciosidad de intervención quirúrgica... ideológica, política y técnicamente están catalogados como súper confiables... y el arengarlos a diario, aunque lo considere una superchería, debo hacerlo por especial orden de la dirección... y cumplo por pura disciplina castrense, la orden superflua y vana... pero a mi manera y de paso me evito broncas perturbadoras... ¿me entienden?... teniendo en cuenta las calidades de ustedes, todo este rollo no me da risa y agarro aviada... ¿me explico?...

Lo que quiero hoy enfatizarles, hermanitos del alma, es que la prueba... la prueba de fuego... la prueba de sangre... la prueba de lujo... la prueba total... la gran prueba... la prueba a toda prueba... la gloriosa prueba... la maravillosa prueba... la excelsa prueba... en resumen LA PRUEBA... viene, viene, viene y nadie la detiene... rauda como un buque que no corta el mar si no vuela... no obstante LA PRUEBA, más pronto que tarde, se convertirá en otra prueba más en la historia personal de cada uno... por breves momentos seremos los “Reyes del Mambo”... los “Príncipes de la Salsa”... los “Mimados de la Afición”... los “Chicos de Ipanema”... los “Muchachos de la Selección”... los “Niños Cantores de Viena”... los “Muñecazos de la Revolución”... ese instante alucígeno en su brevedad de noche de estreno mundial nos marcará para siempre... y ante la inminencia de LA PRUEBA, desde ya entramos a la condición roja de acuartelamiento castrense casi monacal... y por eso a cuidar más de los detalles y a cuidarnos más unos a otros... a no dejarle nada a la providencia... y para terminar esta breve reunión me permitiré decir que como siempre la salida del lugar será escalonada y de dos en dos... en el garaje abordarán el carro que los llevará a un punto cualquiera de la ciudad, una vez dentro del carro cerrarán los ojos y fingirán estar dormidos... se despertarán donde la compañera les diga, un par de cuadras antes que el carro se detenga... ¡LUCHA ARMADA HOY!... ¡SOCIALISMO MAÑANA!...

Evacuada la reunión y cada quien trasladado para volver con efervescencia a las respectivas regiones de las certezas y de los peligros eternos pronto volví a reencontrarme con Mara en la intimidad de nuestro interino “nido de amor”... la encontré algo empurrada... como saliendo de la tierra de los temores infundados... o del limbo de la incertidumbre que inspira odas y boleros... “♪♫♪ayy cómo es cruel la incertidumbre ♫♪si es que tus besos son de ♪♪amor o sólo son♪♫ para engañar♪♫♫”...

- Oye... ¿cómo y cuándo conociste a Beatriz?... me parece que te trata con exceso de confianza... antagónica con tu ecuánime imparcialidad que das en las relaciones de trabajo...

= ¿Por qué me lo preguntás?...

- Nada más por pura, simple e inocente curiosidad... aunque debo reconocer que te desconozco la efusividad con que la tratas... conmigo no eres tan efusivo, Negro...

= ¿De casualidad, feminista con enfoque de género liberal será tal curiosidad?...

- No... solamente femenina... de hembra engañada...

= ¿Tan molesta y celosa estás? y el dolor de los celos mata poco a poco...

- ¡Por favor, Negro!... ¿cómo te imaginas semejante retrogrades sectaria-machista-antipática?...

= Pachitas están las aguas... disculpame flor si sin querer te ofendí, molesté o incomodé... ¡ah incólume flor de loto... oh agridulce tamarindo de la península de Yucatán!... aunque no lo creas, te amo con proletaria sinceridad e íntegro me entrego a vos mi amor...

- Si es tu gusto no me contestes... haz de caso que ni te hice la pregunta que incómoda resultó para ambos...

= No te preocupés que ese cómo y cuándo respecto a la Beatriz yo te lo respondo enseguidita... fue como en un encuentro casual, pero de esos casuales que planeamos hasta en el mínimo detalle, porque en los detalles es que están los diablos... entonces ambos -ella y yo- estudiábamos en la misma universidad allá en El Salvador... y fue coincidiendo a la entrada de la biblioteca que yo había planificado el encuentro...

- ¡No me digas!...

= Pues sí y si entendés lo del conspire fue precedido por una copiosa información de ella...

- ¡Y siendo así no hubo romance de por medio!... porque según los tratos que se prodigan, cualquiera piensa en otras interpretaciones...

= Vos lo has dicho, no hubo romance... ese conecte en el que nos conocimos fue planeado con tres meses de anticipación por la entonces “célula de vanguardia” del sector obrero en la que estaba, en base a los informes que de ella nos pasaron... con esos informes en la “célula de vanguardia” se discutió quién y cómo le caería... y me tocó el número premiado... por obvias razones coyunturales, entre otras, la de estudiar en la misma universidad y que pareciera una jugada del azar sin ninguna otra intervención... y esa suerte de conocer a la Bea, sólo la supera la de haberte conocido a vos... ¿explícome?... aparte que me estoy acordando de algo que ya te dije... y te lo voy a recordar como para contextuar mi amor, mi pasión y mi deseo por vos... y es aquello respecto a que el aroma u olor del café me provoca un hormigueo en la punta de la cosita, pues debo confesarte que ese cosquilleo lo siento de manera frecuente por vos estés cerca o distante... y vos como mujer de calidad superior a diez -siempre y sobretodo en sus períodos fértiles- busca para aparearse un macho como yo: gran productor de testosteronas y además intelectual... y saltan chispas de mi arco voltaico... un macho como yo no le oculta a una mujer como vos la calidad de sus genes... y no pongás esa cara porque lo que te digo está sustentado en la onda darwiniana más actualizada y científica de mejorar y perpetuar la especie... y de esos naturales cosquilleos -entre un hombre y una mujer- surge el amor sin límite y el arrobamiento... y te lo reitero arrobado de amor, desde hace meses que en verdad son años sólo tengo ojos, nariz, boca, manos y pene para vos...

- ¿Es que me percibes tan mensa?...

= En este instante, sí... y no tengo inconveniente en empacharte con explicaciones de lo obvio...

- ¿De veras?...

= Bueno... sigo ampliando la respuesta a la pregunta original... la universidad en que ambos entonces coincidíamos era la UCA de San Salvador, no la de Managua... sucede que la mamá de la Bea es mera salvatrucha de la burguesía cafetalera... el tico es el papá... una vez que la contacté y luego de un tiempo -el necesario para que terminara el ciclo en la UCA y desinformar a maestros y condiscípulos- se le pidió regresara a Costa Rica... en esos días, “casualmente” iniciábamos nuestros primeros movimientos en la onda de las relaciones internacionales... relaciones que me condujeron a las relaciones públicas y luego a las relaciones púbicas con vos... ¿contenta?...

- Por supuesto... aunque la aclaración dada por pedido es indiferente e irrelevante para mi trabajo acá...

= De todos modos te sigo adobando el gusto... la Bea, aquí, allá y acullá, es un culito fino burgués... bella, culta e inteligente... de gran prosapia y abolengo, es decir de caché... en resumen y perdoname la comparación, como vos... pero para que tengás idea de lo que quiero decir... allá en El Salvador, la Bea tiene unas primas ful extras con apellido francés y que sus condiciones socio-económicas les permiten ser del equipo nacional de equitación y polo... el que pijió, disculpame que te lo diga, al equipo nacional de tu país allá en Monterrey, Nuevo León... el polo es un deporte nomás para gente adinerada, ¿lo sabés, eeh?...

- ¿Está entonces la Bea emparentada con las míticas y degeneradas catorce familias que mal gobiernan y bien mandan tu país(ito) y que lo hacen cual si fuera finca cafetalera en los mejores tiempos de la inquisición criolla?...

= Me parece que sí... pero no olvidés que la parentela uno no la elige... aquí la encontrás por órdenes de la Vida... ni la estirás ni la encogés... y así es desde la eternidad de la ilusión... en cambio los amores uno los escoge, acoge y hasta los coge si la química se da... pienso que ya estarás satisfecha... hoy lo que tengo que darte son dos importantes noticias... buenas o malas vos sabrás distinguir...

- Por favor dímelas y dámelas en el orden que mejor te parezca...

= Va la primera... este fin de semana haremos el primer intento del prense...

- Esa debe ser la mala...

= Pues para mí, no... porque la otra es que hasta nuevo aviso nada de “aquello” ni uno solo... ahora bien si falla este primer intento de prensar al baby, durante la nochebuena y la navidad -a modo de breve tregua- se autorizarán un par de polvitos nada más...

- ¿Algotra cosita para recomprobar la infalible e inoportuna Ley de Murphy?...

= ¿Pinche vida la que nos va quedando?... ahora sí asimilo en su cruel dimensión aquel chiste sobre los requisitos que se le planteaban al aspirante deseoso de ingresar al Partido y que vos una noche etílica en tu Chilanga natal me contaste... y para terminarla de joder me llegó de Managua un informe en tono de chambre... dice que el Tatarato nos enviará un cuije para tenernos controlados...

- Independiente de todas estas noticias y comentarios... según mi sentir y entender nuestra vida se está viviendo bajo una deformada disciplina rayana en la “espartana altivez”, que se menciona en tu himno nacional, pero que no pasa de masoquismo físico-místico... y si casi medievales son las normas con las que estamos pasando, deduzco que eso del cuije tiene otros torcidos vereques...

= Sí pues... es pura jodedera alcalina del Tatarato para apartarnos llegado el momento y asegurarse para sí toda la inefable gloria que se producirá, de salir bien esta “Operación baby”...  pero caso la caguemos, no levanta antes de tiempo la que no es y no queda mal con nadie... mi ancha espalda podrá aguantar con toda la cagada... degradado y condenado a cadena perpetua me mandan de cocinero al lumpen “frente sur-oriental”...

- Y en tal contexto inscrito en la desesperación del acelere pequeñoburgués... ¿qué pasará con las prácticas de tiro?...

= Ahorita te iba a decir que mañana iremos a una... es bien probable que sea la única... más que práctica de tiro será una coreografía para tener ideas como moverse en el monte dado el caso algún deschongue pernicioso en el momento del prense... aunque no estemos todos los que somos, mañana iremos todos los que estamos pero por medidas de seguridad separados en tres grupos de cuatro cada uno...

- Aparte del diario aeróbico que tú sabrás por qué pasaste para el inclemente mediodía tropical de hoy... ¿qué ondas este día?...

= Pues, vos y yo, escribiremos un detallado informe con planos de los recorridos que haremos en carro, por varias rutas, desde las “Lomas de Ayarco” hasta donde se juntan la Calle Central y la Avenida Central y viceversa... ubicando en los planos: cabinas telefónicas, paradas de buses, chupaderos, oficinas públicas y privadas, parques, ventas callejeras, iglesias, gasolineras, escuelas, pulperías, etc... pero además, aunque no haya llegado el Güero, Varina se debe trasladar a la casa en La Carmiol y tenemos que ayudarle...

Ya instalada en la casa de seguridad en la Residencial Carmiol la compañera Varina y mientras el Güero no se hiciera presente lo menos apropiado era que conociera -nomás fuese de oídas- las intimidades tempestuosas de Mara y yo... por otro lado la clandestina o más bien discreta desocupación de la casa donde el vecino más cercano es el expresidente de la república había dado inició con suficiente antelación y antes de entregarla podríamos disponer -Mara y yo- de una semana más de completa intimidad, al menos por las noches...

- ¿Te fijaste en el vecino -el señor de edad que recién me saludó- es el que todas las mañanas cuando de jardín a jardín nos vemos me expresa sus opiniones y me da útiles consejos? Es ni más ni menos que don Pepe Figueres, el irrefutable líder de este país que de hato de ganaderos lo condujo a república democrática tan “peace and love” que la llaman la Suiza centroamericana y a su capital el París chiquito. ¿Ya no te acordás que hace unos días lo encontramos desayunando en la Soda Palace y antes de saludarlo opté por ir al Hotel Costa Rica? Pero precisamente por esa vecindad dejaremos esta casa, no vaya a ser que los tontos del OIJ se vean en apuros tratando de explicar que los guerrilleros internacionales -o sea nosotros- sólo éramos vecinos incidentales de don Pepe. Sin dudas sus enemigos políticos lo tratarán de involucrar en un vereque que sólo es nuestro. Que quedará untado va a quedar y valdrá madre que el tema preferido de don Pepe conmigo es el seto de azaleas que divide y separa su propiedad de la que habitamos en arrendamiento simple. Y no vale, porque el Don Pepe es buena onda con nuestra lucha que para el público la sustentamos en la socialdemocracia. Te juro que de pura guasa se ha dado este encuentro.

= Pues para ser sincera me pareció conocido pero sin recordar de donde...

- Hace dos días mientras conversábamos le comenté que vos sos mi esposa y que nos regresaríamos juntos a México al inicio de la próxima semana... y me despedí de él aduciendo que a lo mejor después no sería posible...

[... ¡por fin estamos llegando casi al fin!... sólo vos y yo, estimo estamos sobreviviendo a lo que fue la aventura lúdica y lúgubre del operativo guerrillero que un tenue vientecillo del otoño azteca de hace unos tres lustros -en una noche que destilaba cordialidad de fermentos viníferos- nos sugirió nominar “Operación baby”... en la actualidad ambos distanciados, uno del otro, por la geografía política que crea países y nos señala y marca estúpidas, banales y vanas fronteras que fácil mueren y se disuelven... con los mismos cuerpos que expusimos a las pasiones de nuestras almas y en el mismo mundo sin paralelismos remotos o ignotos... peregrinando, todavía felices y alegres, en las postrimerías del siglo veinte desollador de viejas creencias y caducas naciones... peregrinando cada uno por separado para volvernos a juntar... yo aquí ignorado y perdido en un rincón telúrico, con deformaciones tectónicas propiciantes de terremotos arrasadores de ciudades y conciencias... en un país(ito) tropical de mierda... sin naufragar en viejas ideologías con renovados ropajes redentoristas como para montar teletones sensibleteras o levantar monumentos a las impudicias de los políticos y los banqueros... sin caer en agrias críticas de visceral resentimiento en un tono apropiado para decirlas con panfletaria verborrea en esos burdeles asolapados que son los cafés culturales de los esnobs “intelectuales” e intelectualoides que han proliferado en el país(ito) después de la firma de los acuerdos... sin la lumbre para quemar los últimos rescoldos de un dolo no asimilado... sin sufrir gastritis, arteriosclerosis, diabetes, artritis y todas las secuelas perniciosas de la decrepitud ante la vida... porque no es lo mismo tener muchos años que ser viejo y peor si además pendejo... pero no es de enfermedades ni de pendejadas que quisiera hablarte sino del amor y la pasión entre vos y yo... y vos, musa del amanecer “♫♫♪quién sabe ♪♪por dónde ♫♪andaráás, ♪quién sabe qué ♪♪aventuras tendráás♫♫ que lejos ♫♫♪estás de mí, te he ♪♪buscado donde quiera ♫que yo ♫♫♪vooy y no te puedo ♪♪hallar, para quéé♪♫ quiero otros ♫♪besos si tus labios ♫♪no me quieren ♫♫ya besar♪♫♪”... y en concreto no lo sé con precisión y vivo como en un desierto de emociones... pero intuyo con total certeza que estás lejos de la Managua sandináis donde te conocí... y cerca de aquellas pirámides solares donde me dejaste esperando el nuevo amanecer que nunca llegó... y se me viene de pronto aquel dejo dulce que exudabas por mi piel y por tu piel y que mi “nariz pensante” apenas percibía en su limitada capacidad consciente por los olores como el del Chanel nómber faiv mezclado con alguito de tu sudor... en cambio mi “nariz sexual” -que no es más que ese “órgano vómero-nasal”- que las inmensas mayorías consideran un rudimento atrofiado de la época del Cro-Magnon, pero cuya influencia en las emociones y el comportamiento explica muchas de las guerras de conquista muy a pesar de ciertos ortodoxos mecanicistas... “órgano” para los alquimistas de este “siglo de las luces” indispensable en la factura de la panacea universal... “nariz sexual” que te percibía las deslumbrantes feromonas lanzadas desde tus glándulas apocrinas en las axilas y el pubis... así como cuando el “no sé que” de la primera vez que te vi, tus esencias vaginales y axilares, Mara, me comunicaron mi necesidad de amarte y poseerte y entregarme... y tus esencias y mis esencias, en esa química primordial de liberarse en el medio ambiente, anunciaron al mundo que estábamos listos para el acoplamiento... y el prístino animal que llevo dentro no dejó morir ni siquiera descansar el entusiasmo por las acciones de los diferentes escalones que constituyen esa “Brigada del Amor” que son nuestras secreciones... el “Escalón Dehidroepiandrosterona”, Mara, el más abundante y donde se derivan las feromonas y le indican a nuestros cuerpos cuando se puede y cuando no se puede realizar el acto sexual indiferentemente de los peligros que nos acechen en el entorno y te digo realizar no hacer, escalón además involucrado en la orientación sexual, la intensidad del orgasmo y las mutuas atracciones y de ahí la fuerza trepidante de lo que surgió entre los dos... y con esto que te digo no pretendo reducir el éxtasis del amor a una explosión épica de hormonas... luego el “Escalón Oxitocina” que responde por las contracciones del útero durante el orgasmo, reduce el estrés, estrecha los lazos entre los amantes (vos y yo entonces), los vuelve olvidadizos y les disminuye la capacidad de razonar lo que explicaba mi comportamiento de entonces... las “moléculas del amor” formadas en el “Escalón Feniletilamina” despiertan al romántico que llevamos dentro y por ser muy similares a las anfetaminas para ponernos en onda al punto de colocarnos en un alterado estado mental y por su gran parecido químico con las pastillas dietéticas, los amantes perdemos el apetito y las dichas moléculas al entrar en el torrente sanguíneo durante los orgasmos pues nos “enferman” de amor, cuyo notorio síndrome es el enamoramiento o encule perro que nos hace tataratear... y por qué pensás soy tan adicto a vos y vos tan adicta a mí, Mara y por qué nos desbordábamos en entusiasmos, excitaciones y alegrías por las cosas maravillosas de ambos -incluso con anticipos de placer que intensificaban las experiencias del ayuntamiento y nos reforzaban el deseo a repetirlas- pues simplemente por el “Escalón Dopamina” que es como el deseo personificado y no sólo por el sexo... Mara, “♪♫♪si puedes ♫♫tú con dios ♪♪hablar pregúntale ♫♫si yo alguna♫♪ vez te he dejado♫♪ de adorar♪♫♪”... y a veces siento que pronto te reencontraré, en algún lugar de la realidad virtual... del frenético mundo cibernético de la Internet... ese supra mundo que raudo me llevará a tu realidad real... o si no me veré obligado a convocar a los once mil diablos y a las once mil putas vírgenes... y de nuevo podré decirte antes de dormir “te doy una canción y hago un discurso sobre mi derecho a hablar”, tal y como te lo decía en San José, sin cantártelo... más bien en tono de susurro y confidencialidad para no alarmarte y tener un motivo poético para mordisquearte las orejas y la nariz... y volveremos a ser lo que nunca fuimos... ¡que es lo que fuimos!... “dos hojas que el viento juntó en el otoño... dos gotas de llanto en una canción”... no obstante te volveré a pedir tu culito fino lleno de miel... tu culito en flor... y te percatarás que entre los dos no hubo llantos... ni coyunturales ni premonitorios ni de ninguna clase... el llorar viene siendo el acto más innecesario a pesar que en el mundo debe haber más de cien pendejos y pendejas asegurando que de felicidad también se llora... ni habrá chance de llorar, aun llegado el día... a no ser que nos dediquemos a escribir tangos y rancheras... y no más para que te des cuenta de los pliegues de felicidad más escondidos de la Vida... ¿me imagino que té acordás, Mara, de aquel caset de boleros cantados por Soledad Bravo y que arrobados tantas veces escuchamos y que vos por apantallar extraviaste entre tus cuates de la izquierda exquisita chilanga?... pues lo volví a conseguir, sólo que esta vez en disco compacto... y sabés que el disgusto por el extravío en la izquierda mencionada de repente quedó en un limbo sin emociones como cercano al purgatorio del olvido... ves como el tiempo mejora la historia y se encarga de anular las ganas de llorar... y así los actos heroicos que no realizamos nos terminarán valiendo mil veces verga pese a la disposición, a la entrega, a los sacrificios y a los intentos que en aquellos momentos aciagos hicimos... la única vez que ante vos lloré fue estando bien a verga por las toneladas de ron cubano que consumí como loco en mi primera noche chilanga con vos y por hablar del tema abstracto y subjetivo de los ejemplares compañeros caídos en la “ducha”... ¡y qué pendejo más grande fui esa noche!... en lugar de gozarnos me dediqué a llorar a mares hasta que la gran verguera me tumbó en el piso alfombrado y sin muebles de la sala y el sol me sorprendió en una agonía indescriptible por la gran goma, moral y material... cruda moral y material de la que tardé veinticuatro horas en recuperarme y eso que con la ayuda interesada de la pasión anudada con tus brazos y tus piernas fue más fácil... para escribir esta historia ni siquiera necesitaré un simple bolígrafo de a tostón... me será suficiente este mi fuego contenido para esculpirla en esa laja negra del tiempo que me aplasta... y lo haré aunque quede con una tremenda sensación de vacío y de aburrimiento“voy a apagar la luz para no pensar en ti”... por la gran puta culito fino: ¿qué afanes te entretienen y te alejan más de mí?...

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Capítulo VII

Bebiendo sentimientos desconocidos.

V

os sabés Santiago que un día de estos llega un delegado del Tatarato en calidad de cuije y en plan que por completo ignoro... pero a mí se me figura que llegará con el propósito de imponer “disciplina” al comando dada la vida disipada que aseguran en Managua llevamos acá, aunque no muy en el fondo la recua de pendejos santurrones de allá nos admiran y envidian la capacidad de emprender las misiones que el Partido nos asigna y que no por ello perder la sensibilidad y volvernos indiferentes a la admiración de culitos finos y eso sin dejar de servir a la causa proletaria... lo de la visita lo hemos averiguado porque en lo de conspirar siempre buzos y atentos, no por un pispi-Leo en falso perdamos... no dije pinche Leo, aunque debí ¿pero me captás la ironía?... deduzco que la ingrata visita es por chingarnos la paciencia y jodernos el ánimo y por supuesto en son de toparnos y no entiendo por qué el “maishtro en jefe” no se sincera con nosotros y qué viva el guaro y... “¿y viene como enviado del cielo o llega sólo como enviado extraordinario y plenipotenciario de la CP?”... la verdad no estoy del todo seguro porque la red de la estructura afín, allá en la Managua sandináis, todavía no funciona al ciento, pero es un hecho que el cuije viene... del Tatarato, comunicación oficial y en papel membretado aún no he recibido... ahora bien, por las de hule y las del tío conejo, ante tan inminente “coyuntura”, ¿qué te parece compañero Santiago que adelantemos lo más posible un primer intento de prensar al baby?... “me parece vergonísimo y eso le cagaría los planes y los ánimos al Tatarato y al cuije... pero, ¿ya estamos listos?”... Varina a nadie a dejado sin vacunar contra la indiferencia, el tétanos, la intranquilidad y las paperas además lo ha hecho con tanto amor que a nadie le ha dolido el puyón de la aguja, así que cualquier eventual rasponcito lo podemos enfrentar con inmunidad... es decir que la jugada la tenemos afinada, aunque el Güero no ha llegado y puedo enviarle un mensaje que hasta nueva orden si no ha salido se quede quieto y si está en camino se entretenga baboseando en donde se encuentre... “por lento se va a perder el baile”... lo chévere es que de bolada y de una vez por todas salimos de la etapa “impaciente espera” de la “Operación baby” y le ponemos un toque de nueva utopía al sueño bolivariano y le sacudimos la modorra a Costa Rica... “destapado el gran secreto, los de prensa y propaganda en Managua tendrán tema de que hablar y escribir”... exacto, se trenzarán en mil conjeturas: que es la CIA, que fueron los Montoneros, que a lo mejor han sido las FPL y un vergo de presunciones descabelladas... “vos sabés que los compadres cubanos se irán de culo porque no nos consideran capaces de algo de tal naturaleza y magnitud, ellos le apostarán a las FPL o a los Montoneros, a la RN ni en sueños”... pero así de extraña e impredecible es la dialéctica de la naturaleza... “zapatos vemos, callos no sabemos”... me imagino que llegado el “glorioso” momento el Tatarato en persona les dará el parte con su respectivo rollo de laberínticas poetadas sicalípticas... “algo así como un confidencial parte de guerra si quiere seguir manteniendo la decisión de no reivindicar públicamente la operación”... hasta hoy tengo entendido que seguirá vigente el informar escuetamente sólo a los aliados estratégicos por mediación de los divos divinizados de nuestra CP o sea los cuatro tetrarcas...  con el prense ejecutado es bien factible un filtre de un divo a los conspicuos comisarios moralistas concentrados en Managua como el loco Manuel, Julián, Juancito y la Flor de quienes te aseguro que al no saber mayor cosa sobre la “Operación baby” dejarán de chambrear sobre nosotros y en la penumbra de sus miserias harán conjeturas respecto a los posibles protagonistas... “sabia es la naturaleza al concentrarlos en Managua y no esparcirlos para que esparzan por el mundo”... vos sabés lo que dice el loco de vos y de mí... “sí y con sus comentarios ya nos cagó pues le da pistas gratis al enemigo de nuestro paradero y apariencia, es un pendejo acomplejado que confunde promiscuidad con socialización, mala suerte con principios, bidé con bufé y hay va”... escatológico el maje ¿no crees?, pero no por ello justifica esa su onda lumpen de clavarse con toda desfachatez pertenencias personales ajenas y quedarse bien tranquilo con lo que a nombre del proletariado “expropia”, imaginate lo que hará al triunfo de la Revolución... “pero el tiempo siempre impecablemente implacable y hablando babosadas de los puros pendejos managuas lo desperdiciamos, así que volvamos al tema de nuestra ocupación actual”... en ese orden, hasta ayer por la mañana quedaban pendientes algunas babosaditas de carpintería en la casa de seguridad donde inicialmente tendremos al joven huésped... “¿siempre será la de Rohrmoser, cerca de la Nunciatura Apostólica?”... pues sí, ¿en qué otra estaremos tan cerca de bendiciones gratuitas y tan calificadas?... “resueltas digamos hoy esas babosaditas de carpintería, ¿quedamos cheles?”... desde luego que sí compañero y nos vamos hasta la victoria siempre... “entonces iniciemos el camino irreductible hacia la ‘gloria’ dándole una revisada al plan operativo”... da la casualidad que ayer hice un minucioso plano del minucioso recorrido desde Lomas de Ayarco hasta el Banco situado sobre la Calle Central... incluí varias rutas de retiradas desde los varios puntos del recorrido donde se puede hacer el prense... es decir que más actualizado el levantamiento de la situación operativa no puede estar... con todo analizado me atrevo a decirte que el prense será entre las novecientas doce y las novecientas quince horas justo a media cuadra dando la vuelta del Cine Magaly y a unos cuarenta metros de la gasolinera aquella... la sala cinematográfica y la gasolinera te sombrearán a vos y a los demás compas del “Equipo de Seguridad Inmediata”... ambos lugares los verifiqué y permiten que vos y tu equipo se hagan los majes y de bien chévere manera... “vergón, siendo así entrémosle al prense... al siguiente día ya la noticia habrá dado un par de vueltas al mundo pero el cuije en camino no se podrá detener... y ¿viene por tierra?”... sí... “¡qué agüevada va a pasar!... y dada las circunstancias ortega-gassetianas que se desarrollarán no nos verá el cacho y tendrá una opción con dos variantes entre las cuales decidir: una, zafarse al chile para Managua ante la culillera que lo prense el OIJ y la otra zafanelas para donde putas sea y por la misma culillera”... y que la dialéctica lo ampare, porque lo que es esta región pasará de ser cómodo territorio del “frente exterior” a comarca inhóspita para chochos, guanacos, chapines, tirios y troyanos a la deriva y el pobre maje quedará desvinculado, a no ser que disponga de alguna infra paralela... “¿y a todo esto quién putas es el cuije revestido o investido con tantos poderes?”... te doy pistas: es uno de los tetrarcas conspicuos, hoy en Managua y ayer en el mini estado Guazapa donde bien al suave pasó soplándose los huevos más de un año, es por lo tanto uno de los inefables miembro de la CP... “ya caigo, se trata del comandante Eduardo Solórzano... pero ese profesor, en esta onda no tiene ni mierda que decir, ni mierda que aportar y ni mierda que hacer, disculpame pero es la verdad... no hay derecho compa Ballardo, qué mérito aparte del sufrir incomodidades -encharralado o guindiando- un par de meses en el metafórico frente sur oriental y que a diferencia del loco Manuel es muy buena onda... ¿y qué con eso?”... ¿vos sabés que en reflexiones como la que acabás de hacer, gasto tiempo y fósforo que podría ocuparlo en escribirle versos endecasílabos anapésticos a la Mara?... y sabés lo yuca... “¡no!”... que no le agarro el mambo al Tatarato y la confianza mutua está velozmente avanzando a pasos cangrejos y no tarda en llegar a su antípoda total... y por gusto porque vos sabés que yo me siento bien, digamos sin ser centro del universo o del mandala, o sea nunca he tenido el mínimo interés en ser el mero masucho y por lo tanto jamás se me ha pasado por la mente el robarle cámara... es más, siempre manifiesto mi decisión de que a tres meses como máximo de la entrada triunfal en la capital, luego de la toma del poder, me traslado a un país sudamericano a continuar la utopía en otra epopeya de liberación nacional... “vos sí de plano que vas de utopía a misión imposible”... pues sí, para mí son como esas raras mujeres que sin ofrecer nada, prometen todo... belleza interior porque con la de afuera es que te enganchan... pero de lo interior vienen: misterios, placeres, sufrimientos, alegrías, pesares, dulzuras, triunfos, amarguras, derrotas y sobre todo esperanzas, expectativas e incertidumbres... “no deja de ser extraño que hasta hoy hablemos de esto, es más, te digo que yo también tengo esas ideas... yo, por más que le doy taller no me veo como revolucionario en el poder y estoy claro que es cuando vienen los problemas del estado socialista en construcción... el título que tengo en Letras a lo sumo me da instrumentos para escribir alguna extensa poesía épica de la toma del poder, no para las prosas de la macro política económica de Estado”... ¡puta compadre, nos estaba haciendo falta este coloquio de cheros de siempre!... “es un elemento catártico para enfrentar mejor las prosaicas realidades del mundo en que vivimos con llorada para adentro, como las rancheras y los tangos recomiendan debemos los hombres llorar”... aun sea estando bien a verga a modo de tener la justificación de la llorada y en caso de regazón el enemigo no se entere de nuestros fracasos... “las musas más serias y las diosas más buzas piensan que escondiendo sentimientos perdemos humanidad pues ignoran que es del diente al labio que nos empecinamos en negarle espacio y tiempo a la ternura”... sí verdad, pero ¿qué vamos a hacer si así es la dialéctica... es una gran paradoja que la fortaleza de nuestra razón estribe en que nace de la humanidad para volver a la humanidad y con más ternura?... “¿y por qué imaginás que a pesar de ser cristiano practicante, me emboleté con el marxismo?... leído el Manifiesto Comunista, la Sagrada Familia y el primer tomo de El Capital ya no le cargué la cuenta a Dios ni de los males ni de los bienes que se dan entre los hombres y por supuesto entre las mujeres”... este coloquio me extrae del recuerdo las dilatadas tertulias político-literarias en nuestra “Brigada La Masacuata” y me lleva a elaborar un recuento de los masacuatos propiamente dichos y de pronto caigo que casi todos estamos en la onda guerrillera... para mencionar los primeros que me vienen a la mente nomás escuchá: Chito Silis, Luis Felipe, Rigoberto Góngora, Paco Montes, Alfonso Hernández, Carlos Rico, vos, yo... los que no parecen son y los que son, son... “una o dos excepciones hay”... pero esas dos, son pintores tirándole a vacas sagradas de la cultura oficial... “así parece, pero falta que ver adonde arriban”... abandonemos la solemnidad y cambiemos de tema... “démosle, pues”... disculpá que te pregunte pero ¿por qué no le has metido papeles a Beatriz, siendo ella tan fina y culta muchacha?... “te digo con toda sinceridad que no sé”... pues dele viaje primo y al chile no vaya ser que por lento pierda y por mí no se preocupe que yo ningún romance he tenido con Beatriz y menos ahora que ya me alelé con Mara e intuyo que con Mara la onda se perfila hacia la eternidad... va camino a ser un encule perro de esos que hacen tataratear, subir montañas, atravesar desiertos y cruzar mares... con la Bea somos cheros desde hace unos cuatro años y de esos de confidenciarse las respectivas y no recíprocas cuitas de amor... ahora bien, si con el primer papeleo no te sale nada pues volvelo a intentar con un segundo o un tercero, eso sí, entre papeleo y papeleo dejala así como al descuido para que no se vaya a crecer... “me parece más que oportuno el consejo”... vos sabés que el mismo procedimiento se aplica al prense y en ambos casos con cada intento fallido ganás experiencia y combatividad... “es que en ambos hay que dar señales tangibles de ardiente pasión y vehemente deseo... así es la onda en la guerra y en el amor”... bueno cortémosla de tanta llorazón en seco y en vez ¿qué tal si nos echamos dos que tres chelas bien heladitas antes, durante y después del almuerzo pues será la despedida temporal al hedonismo proletario?... “vergón, me parece una decisión oportuna, científica diría y no importa que las birrias sean rubias ticas Bavaria pues en siendo varias, bienvenidas sean”... por lo pronto vamos a comer y luego a la casa en Rohrmoser y revisamos el plan... “ya revisado el plan anotamos las instrucciones y órdenes para girarlas mañana, cumplida la tarea y para aprovechar el sopor etílico cada quien a meditar un poco y por último a dormir”... ¿en ese orden de sucesión y ejecución?... “pues sí y en consecuencia terminar el día ungidos de la santidad de no haber ido más allá de escanciar las cervecitas apuntadas”... sí hombre, porque tanta castidad impuesta ya alacrana y lo que viene va para peor dada la inminencia del prense... aunque te confieso que un día de estos di un resbalón con Mara y nos echamos unos palitos de esos que al segundo despiden conspicuo olor a cacho quemado... “una última consideración a tener bien presente llegada la esperada hora: nada de enviar fotos paparazzi -ni a la familia- a fin de reducir el escándalo previsible y evitar que la morbosidad periodística nos signe y nos tienda una trampa de vanidades inesperadas... suficiente morbosidad despertará el solo fausto prense”... incluso para el primer contacto con la familia esperaremos que las aguas bajen un poco... “y a propósito de consideraciones y de aguas agitadas... ¿qué ondas con ese medallón que el baby se lo cuelga del cuello con una gruesa cadena y según dicen los informes son de oro de veintiún kilates mínimo y que ni para bañarse se los quita”... lo que en verdad sabemos del joven sujeto, objeto de nuestra atención, es que el medallón en sus apariciones públicas -sea en discotecas, restaurantes, casinos, clubes y otros antros como el banco de papi- siempre lo lleva puesto y con la notoria intención que se lo vean... no se descarta que sea el camufle de un sofisticado micro transmisor... por aquello de las moscas a la hora del prense llevaremos una caja de plomo y cerámica que no deja salir ni intenciones y muchos menos ondas radiales sean de am, fm, vhf, uhf o etc... pero si el medallón es de oro y nada más una especie de símbolo de su poderío económico o icono de su fe baha’i pues vergonísimo, incluso lo podremos enviar a la familia como constancia de nuestra seriedad revolucionaria... vos sabés que si se le entregara el jovenazo al Ayatollah, gustoso nos daría íntegro lo del impuesto de guerra que está previsto pagará el papi y sin quemarnos como los autores del prense... “es tentadora esa posibilidad pero en Irán lo fusilan sin mucho trámite y eso no va con nuestro humanismo”... y por tres razones básicas: una, el respeto a la libertad de culto religioso, incongruente con el fariseo y occidental mito de la libertad que ninguna democracia occidental cumple y en el “democrático” país(ito) ya va un chingo de desaparecidos por sospechas de ser comunistas que en Irán equivale a ser Baha’i, pero allá les hacen juicios, sumarios según sé, pero de todos modos juicios y no esfuman a nadie... la segunda es una razón política relacionada con la práctica del estado islámico a pesar que el jovencito y su familia son importantes miembros de la élite tan reducida que fue la oligarquía iraní y por lo tanto del círculo que sojuzgaba Irán... familia que es cercana pariente consanguínea de la destronada emperatriz Farah Diba y por lo mismo pariente política del derrocado Sha y ahora el padre del joven en cuestión, administra como cosa propia las finanzas de la multimillonaria contra iraní en el exilio... finanzas que andarán por los veinte mil millones de dólare$ USA y que se güeviaron de Irán y con esa mil millonada de dólare$ USA la contra iraní está en planes de comprar un territorio donde afincarse y volver a ejercer la impunidad y le ha echado el ojo a Costa Rica... “¡por la puta, compadre, será posible tal barbaridad en Costa Rica!”... toda esa onda de la contra iraní implica una actitud militante y sediciosa contra el gobierno del Ayatollah... no es en un dolche far niente en el que viven y eso incluye al baby y papá y no es casualidad el vergo de hijueputas de la antigua Savak que los rodean con la pantalla de choferes, guardaespaldas, ejecutivos, culos mustios, culeritos avergonzados, choleros aristocráticos... y te digo que lo único por lo que no me parece entregarlo al Ayatollah es que el chavo no tiene ninguna responsabilidad por las atrocidades cometidas en Irán... claro, lo que haga de aquí en adelante sí cuenta y lo de menos es que profese la fe baha’i, aunque allá en Irán estén casi proscritos porque son considerados traidores heréticos del Islam... la tercera razón, porque intento enumerarte las razones del Ayatollah, es la razón del equilibrio o de la justicia, esa que hace que la tortilla se vuelva y los pobres coman pan y los ricos mierda mierda... además una Revolución que no se defienda y sea implacable con sus enemigos no dura ni cinco minutos... y eso no-lo han-dicho-ateos-comunistas como Marx, Lenin, Gramsci, Fidel, el Che, el tío Ho... ni vos que sos comunista pero no ateo... ni yo que soy ateo y apenas aprendiz de comunista... lo dijo el católico, apostólico y romano Maquiavelo a un católico, apostólico e italiano príncipe regente para que regenteara mejor a los siervos de su gleba... y la revolución por antonomasia burguesa, la revolución francesa, se empeñó en demostrarlo, tanto que tuvo que inventar la guillotina como para que no quedaran dudas al respecto... en su delirio de defenderse, arrasó hasta con ciudades, por ejemplo de Lyón no dejó piedra sobre piedra por considerarla reducto de contrarrevolucionarios... tal pandemia de terror burgués sólo es comparable con las burguesas pandemias hitlerianas y polpoteanas... y luego dicen los burgueses que los comunistas somos los malos y tan malos que hasta nos comemos a los niños...lo único que nunca han aclarado si los niños los comemos crudos o asados al carbón con salsa barbacoa tejana... “crudos o asados, pero engullidos con vino tinto deben saber bien, ¿te parece compa?“... pues sí, verdad... claro que mientras no los probemos, tanta infamia es eso de “come niños” que al baby que ya no es tan niño sólo en caso extremo se le puede dar chicharrón... y no por intermediación alguna del Ayatollah... todo porque lo de “implacables en el combate, magnánimos en la victoria” pasa como de insondable ley comunista a algo como consigna para vivir la vida... “aun a medio tiempo del partido, es decir después del prense y antes de cualquier negociación del monto del impuesto de guerra, estamos en la obligación de tratarlo como a príncipe de los cerotes de las mil y una noches pero de todos modos príncipe manifestándole, nuestro pesar de tenerlo como prisionero de guerra y que nos conduele mucho hacerlo, etcétera, etcétera, etcétera... y disculpame el prosaico discurso en que estoy cayendo pero ¿después de este pródigo y prolongado almuerzo deduzco que entramos a algo muy parecido a un ramadán de tres a cinco días de duración”... pues no nos queda otra... me limpiaste, Santiago, con esa metáfora del ramadán ni medio a verguita se me hubiese ocurrido... ¡puta!, es casi perfecta para explicar, en particular a los novicios, el sacrificio a veces inevitable de ayuno y abstinencia... está más que buenísima y expresa con bastante claridad el estadio cuasi religioso y de encuartelamiento castrense-monacal en que de mañana en adelante y por los próximos digamos siete días, nos posaremos... los intentos del prense, si es que se van frustrando como en cadenita, los podríamos repetir hasta dos veces máximo... a la tercera es la vencida, me refiero si los hacemos a la misma hora y en el mismo lugar y con la misma gente... “entiendo que cambiando de lugares se intentará hasta que caiga”... pero después del tercero en el mismo lugar hay que distender a la tropa y que se desestrese un poco y esperar mínimo cinco o seis días para hacerlo en otro punto... pero volviendo a lo del estadio cuasi religioso, en lo referente al ayuno, ese ayuno silvestre casi de aguantar hambre es para tener limpios y vacíos los intestinos y no tener mucha mierda que cargar... porque en momentos de vicisitudes inciertas te podés cagar no por el miedo sino por la tensión emocional que provoca una intensa secreción de adrenalina que te aflojan las tenedoras o sea los empaques o sea los esfínteres... de esa situación, nuestros gloriosos antepasados, inventaron el dicho “del miedo se mió y cagó”, no siempre cierto en nuestro caso, te aclaro... sólo con un riguroso ayuno veinticuatro horas antes de una operación militar se tiene un buen margen de certeza que no te vas a churrusquiar a la hora de las horas... si no tenés que cagar, pues no te cagás... poco romántica y espiritual la onda, pero ni modo así son de prosaicas y materialistas algunas técnicas de la Revolución... pero el consuelo es que este ramadán de un solo tirón no puede prolongarse mucho... digamos tres intentos fallidos en el lapso de siete días y viene una ligera distensión y adiós ramadán hasta nuevo aviso... al descuido permisible será un palito madrugador... “con el tercer intento fallido hay que sombrearse un poco, evaluar los resultados, actualizar la situación operativa, ultimar nuevos detalles y por supuesto unas comiditas pródigas rociadas con vinito tinto o cervecita morena... bien calculás vos que todo eso nos lleva unos seis días, digo la distensión y lo otro”... por supuesto y como sin duda abarcará la festividad cristiana, será permisible organizar una fieste(cita) íntima en cada casa de seguridad para el gozo de una indiscutible nochebuena de amor y amanecer bien apacentados en la navidad...¿ves como salta favorablemente a tiempo la dialéctica?... a lo mejor vos te quedás en casa de Beatriz... si no, pues la invitamos... a propósito de citas fiesteras, sabés que mi mamá, que siempre te recuerda, dice que somos unos grandes desordenados, pero por desordenados quiere decir relajos y por relajos quiere decir que con el cuento del comunismo no atinamos en practicar el intercambio de parejas y el sexo en colectivo... dice que está bien el compartir, pero la mesa y el techo, no lo otro... según ella entre tarea y tarea, vivimos como en una orgía permanente y reza para que cambiemos de modo respecto a las prácticas sexuales... fijate hasta donde llega el poder de la ideología burguesa que utiliza a dios como vocero y hace que ni más ni menos mi mamá nos vea como grandes peperechos shucos... “pero al menos nos concede el beneficio que trabajamos en construir el “reino” con verdad y justicia”... ahora bien, si pasado mañana no cuaja el prense me atrevo a decir que hay un mensaje cósmico de la dialéctica -que puede ser cómico- o un mensaje dialéctico del cosmos y es que sin más dilación le caigás a la Bea... porque será un pecado de la gran puta si no lo hacés y hasta a la Madre Teresa le podés caer mal... lo del baby si no es esta semana será la otra o a principios de enero... es decir que el tiempo político nos permite ser flexibles con el tiempo cronológico... pero ya es un hecho con su propio tiempo -cronológico, político y sicológico- que no para de fluir y que los ajolotamientos del Tatarato no adelantarán ni en una mierdésima el preciso instante... será cuando y donde tiene que ser y todo el “Comando Chévere” siente que ese tiempo llegó... las voluntades están conjuntadas ¿te parece?... “sí y por completo, aun se conjuren las voluntades ajadas y en contra -por ignorantes- de lo planificado pero nuestras voluntades vigorizadas -que algunos chispazos de divinidad llevan- mantienen las mentes abiertas ante un eventual e imprevisto incidente y para los sublimes instantes nos hemos preparado desde siempre... un chispazo así nos hizo tomar el camino de la Revolución... las lecturas de Marx y Lenin vinieron después”... y sólo muertos y después cadáveres permitiremos ahuecar... y nosotros, el “Comando Chévere” termina su responsabilidad cuando se lleve al baby -sano y salvo- a Panamá y mientras se establece la comunicación inicial con la familia... de ahí hay que vea el Tatarato con quienes nos releva y les ordena el cuido, puesto que según el plan aprobado vos y yo debemos asumir la negociación y los otros compas del “Comando Chévere” donde sea que vayamos -México, Panamá, Brasil o Francia- nos brindarán la seguridad requerida... “no obstante se huele una brevísima temporada de vacaciones por no decir de sombreado obligado en los Cayos de Belice... pero en ese interín pre-comunicativo con la familia del muchacho hay que aprovechar para explicarle su calidad de prisionero de guerra... de una guerra irregular pero guerra de todas maneras y formas”... nominado prisionero de guerra, el cabroncito a lo último que deberá temerle es a ser torturado o vejado o sicoseado... ni para sacarle información, la que nos suelte será de su propia cuenta, riesgo y voluntad... y si le agarra la onda en persa pues grabamos lo dicho y luego buscamos el traduttore no traditore... “a quienes continúen en el cuido para apantallarlos y además facilitarles las cosas, por escrito y con buena letra, les pasaremos una centena de menús organizados según lo que puede comer y beber de acuerdo a sus gustos y a su fe baha’i y si aún así el muy cabroncito no come pues será muy su capricho... claro que no espere atenciones como si estuviese hospedado en el Hotel Cariari”... ¡qué ironía de la Revolución que un tipo de ese linaje y calaña se convierta, para nosotros, en un personaje VIP y para más joder tener que cundundearlo de aquí para allá!... “es la muelte chico, la muelte... y como también dice los cubanos tenés que ser o un bádbado o un come miedda para entender y asimilar y aceptar el asunto”... modestia aparte hemos hecho un trabajo de filigrana y eso comenzó desde los momentos -que ya parecen tan lejanos- de la consiga de información... un prospecto con tales características se encuentra a lo sumo cada cien años... joven, soltero, sano, karateka cinta negra, calmado, alegre, influenciable, buen mozo según las compas, complexión atlética, estatura y peso medios es decir ni gordo ni flaco ni alto ni bajo, en resumen manejable... entre México y Panamá fue el mejor prospecto, ideal diría... “pues sí... hasta el hecho que no hable castellano se convierte en ventaja... así no atinará los acentos con que hablamos y si no atina los acentos no adivinará la nacionalidad de cada uno”... eso sí, tendremos que ser cuidadosos con el caliche autóctono de cada uno de nosotros vaya a ser que se los aprenda y la cuilia algún día logré descifrar el misterio de la nacionalidad del comando... así las cosas, las probabilidades que algo salga mal son de una en un millón... mejor dicho de una en veintiuno... “hey, por qué ese cambio tan drástico de una en un millón a una en veintiuno, si es así, sí que está yuca la situación y se configura con negra perspectiva“... ¿no te has percatado que veintiuno es el número de quienes sabemos de la “Operación baby”?... “¿los quienes del ‘Comando Chévere’ y los quienes de la CP, sumamos veintiuno?”... cabal dijo Varela y la alusión al numerito nada tiene que ver con las cabalísticas interpretaciones del Mago Fancy en la saga de Nostradamus o Merlín... del “Comando Chévere” somos quince y te los nombro en orden alfabético para evitar caer en preferencias u omisiones que hieran alguna susceptibilidad: Armando, Beatriz, Carlos, Carmen, Claudia, Emilio, Florencio, Gordon, Lucho, Mara, Mercedes, Pablito, Varina, vos y yo... ¡qué casualidad el del orden alfabético para que vos y yo seamos los últimos nombrados!... y de los quince, agrego y aclaro, que sólo vos y yo tenemos el guión completo... en cualquier circunstancia por cada cual del “Comando Chévere” meto las manos en el fuego, en las llamas, en la lumbre, en las brasas, en los tizones, en el rescoldo, en las cenizas calientes, en vidrio derretido, en plomo fundido, en ácido de batería, en aceite hirviendo, en nitrógeno líquido, en fósforo blanco e incluso en el aterrador napalm gringo... y eso independiente de lo que sepan y que no pasa de lo estrictamente necesario para cumplir con su tarea, pero además son mis hermanos del alma... ¡los de la CP!, ¿quién sabe?... con ninguno de ellos ni a la esquina... “¿y vos de dónde sacás esa apreciación tan tajante y atrevida?”... del hecho que entre ellos hay uno que no me la hace y sí que huele mal, más bien apesta y para el patín de la traición no existe desodorante... “ni en barra, ni de bolita o rolón, ni en espray, ni en talco, ni en crema... ya te entiendo”... a mí no me deja tranquilo el pasado trotskista de ya sabés quien y lo más jodido es que no sé si ya hizo “labor” con algotro... “y el trotskismo en su esencia es bien sedicioso y derechón y yo la deduzco de esa su onda burguesa del derecho a la tendencia que no me parece una propuesta político-ideológica correcta y oportuna... lo que caga a los trotskistas, anónimos o conocidos como ya sabés quien, es que todo el tal derecho a la tendencia sólo la concretan en prácticas disolventes, disolutas y anárquicas y eso ya es conocida práctica histórica... donde caen los trotskistas hacen mierda lo que tocan y por eso no pasan de grupúsculos vocingleros”... y lo cabrón son los conectes raros que en algún momento de su historia todo grupito trotsko establece... siempre son vínculos o conectes con la mano peluda de la mera CÍA, que no por sus lindas caras los aliviana con dólares... entre más radical se pronuncie un grupusculito trotsko más del mero cereguete lo tiene la CÍA y eso ya es un axioma... y con medio escarbar te das cuenta que los tales grupusculitos sí que tiran las bola$ en putadas... “¿en putadas?”... es decir en grandes cantidades, pero viéndolo bien también en putas, guaro y rocanrol y lo siempre anexo a ellos... y ya con las putas, el guaro y el rocanrol bien metidos no hay aliviane posible sin pisto fácil... “y hasta hoy ningún personaje con nebuloso pasado trotsko ha escapado así nomás de la non-grata pero sí ingrata compañía y por supuesto que el profesor Leo -que con la ayuda interesada de la profesora Alma se coló en la actual CP- no es la excepción”... ves que sin nombrarlo y sin hacer dibujitos atinaste y resolviste lo que parecía un enigma... lo verguiado es averiguar hasta donde se ha extendido el mal o sea a cuántos de la CP y del Comité Central ha reclutado... y para esa averiguación con el dilecto del Tatarato no contamos... para ser cabales y correctos, la verdad con ninguno de la CP... “elemental, no es por gusto aquello de tapaos los unos a los otros”... vos sabés que al profesor, las tatarateadas del Tatarato hasta le han servido para agarrar cancha y hacer cagadales sin despertar sospechas y tiene tan baboseada a la mayoría de la CP que esa mayoría lo ve como el “estratega” que le hace falta al proceso... “y aunque el Tatarato nos tuviese un poco más confianza de todos modos saldría con la bayuncada de pedir un dossier microfilmado con pruebas documentales tales como la solicitud de ingreso a puño y letra que hizo al grupito trotsko del que casi nadie sabe de su existencia, el carnet de membresía con foto a color, recibos de cuotas pagadas, cheques recibidos en concepto de ayudas familiares o mísero estipendio”... otro gran puntal del profesor trotsko no en la CP sino en el Comité Central, es la profesora... “¿por qué?”... por eso que vos decís de la profesora... “lo del toque de Midas al revés o lo del eterno rebusque en que anda”... de eso que todo lo que toca lo hace mierda ni el profesor se salvará cuando los abrazos se estrechen más... “¡bendita dialéctica de la que ni las lascivias interesadas escapan!”... y a todo esto, al Tatarato lo del negro Mario le sopla el asterisco... “¡no jodás!”... pues sí... y no por negro y feyo o viéndolo bien quizás por eso... la cosa es que con César un día le empezamos a poner coco a lo que siempre ocurría en cada entrega de armas a la gente del negro y decidimos investigar... en poco tiempo César descubrió que las hermanas del negro eran damas de cuilios y dije “damas” que en la clasificación popular son aquellas hembras un poco menos que putas con un único cliente fijo, estable y previsional... una incluso es uno de los culos del director de la cuilia en Santa Ana... ¿y te acordás de cuando le cayeron a los de la FENASTRAS allá en Santa Ana?... “por supuesto como olvidar si la cuilia masacró a la dirigencia obrera de occidente”... según averiguó César ese nefasto día -para la causa obrera- cuando la cuilia le cayó a los compas el negro acababa de salir del local pese a la explícita ordenanza de la CP respecto a que ninguno de sus miembros puede ni debe por ningún motivo llegar a locales ‘abiertos’... a César se lo dijo el único sobreviviente de la masacre cuando lo llevaba hacia México... según le contó el chavo, como pudo al menor descuido de los cuilios, se aventó del camión cuando en calidad de cadáver con todos los demás muertos lo llevaban a tirar al Playón donde al siguiente día se encontró a los compas asesinados... “aclarame, ¿qué siempre ocurría en cada entrega de armas?”... nada más que la cuilia siempre llegaba antes al lugar del conecte y se emboscaba y no dejaba hacer el trasiego de armas pues había que liarse a balazos para retirarse con vida y en libertad condicional del lugar... “hasta la Madre Teresa sospecharía de la maldad del negro”... la otra gran sospecha es lo ocurrido en la famosa y contradictoriamente ignota Batalla de Acajutla... “¿qué fue lo que ocurrió?”... bueno que todos los fusiles habían sido saboteados, excepto dos G-3 y uno de ellos funcionó solo tiro a tiro y esos fierros -que utilizó la columna Acaxual- fueron entatusados en el cementerio de Acajuta por la gente del negro... “¡por la gran puta... si no fueras vos quien lo dice no le daría ningún crédito a lo escuchado!”... respecto a la Batalla de Acajutla todavía falta... sabrás que la punto treinta, la primera punto treinta de la guerrilla salvatrucha, que se parapetó en el kilo cinco para detener a los del cuartel de caballería no tenía percutor... y si de algo estoy seguro es que todos esos fierros que aquí en Costa Rica se le compraron al negro Elio Espinal se revisaron, se probaron, se limpiaron, se empacaron y se sellaron y así le llegaron al negro Mario... pero el acabose es la muerte de César, cuando ya la ofensiva final había terminado, aguantás que apareció en la calle -bien bañado, rasurado, perfumado, talqueado y vestido con ropa limpia y planchada- con un tiro en la sien izquierda y nadie escuchó el balazo... “¿y de todo eso ya sabe el Tatarato?”... por supuesto, pero sólo los hechos sin valoración alguna agregada, no vaya a ser que levante la que no debo y me coja la fobia final de la mayoría de la CP... “una primera reflexión que se me ocurre es que por segunda vez en menos de cinco centurias los sectores populares perdemos una batalla crucial en Acajutla”... no estoy seguro donde lo leí pero ha habido más de dos batallas en Acajutla y todas con muy similares resultados... “pero esta Batalla de Acajutla es una caricatura de la primera que registra la historia y a la que la historia oficial hasta inventó un tal príncipe Atonal a manera de héroe bizantino con aires aztecas, cachiqueles, mayas y pokomames... ya te podés imaginar lo que de esta batalla inventarán... ese Atonal, según el mitote oficializado, le metió una flecha en el muslo izquierdo al conquistador hispano Pedro de Alvarado ‘El Adelantado’ y que lo dejó jodido para el resto de su vida”... y tan verosímil se ha vuelto el cuento que hasta el maestro Valetín Estrada se fue en la chicagüita esculpiendo una estatua monumental parecida a la de Atlacatl, el otro indio inventado... pero la de este último, como dicen fue jefe, cacique o rey, el maestro Estrada la esculpió con más plumas como imitando un penacho apache... realmente no puedo imaginar lo que de esta batalla inventarán, aunque lo más probable es que la hagan desaparecer en el más ignominioso olvido... “es una lástima porque el negro Mario sería esta vez el héroe en bikini y sólo imaginátelo así de estatua cuidando a las putas del puerto como lo hizo Atlacatl con las de la Avenida en San Salvador”... de plano y ojalá a la oligarquía-guanaca-agroexportadora-paria-financiera-vil-industrial-lameculos, en otro arranque de bayunca desfachatez se le ocurra nominar un banco -como ya lo hizo con Atlacatl- con eso quedamos vengados... “y más vengados, caso los chafarotes agarren vara y sigan con nominaciones de tríos y orquestas de cuarteles... imaginate la orquesta del batallón de reacción inmediata Atlacatl o de la Policía Nacional, llamándose Marimba-Orquesta Mario’s Boys o Los Melódicos de Mario”... por estar hablando sandeces, olvidaba referirte otra onda súper turbia relacionada con el negro Mario y es el sorpresivo asalto de la guardia nacional a la clínica del compa Paco Montes en Santa Ana... y digo sorpresivo porque Paco era obsesivo con las medidas de seguridad y no descuidaba el mínimo detalle y no se le habría pasado cualquier previo movimiento raro por mínimo que se presentara... lo que se deduce es que actuaron con información de adentro y por eso a Paco lo sorprendió la jauría de guardias nacionales y soldados que según dijo el vecindario llegaron como locos... nadie en toda la Ciudad Morena -como le dicen los locutores deportivos a Santa Ana y según los nativos es la capital del mundo y sucursal del cielo- pero lo que se dice nadie tenía la mínima sospecha que esa clínica era además un hospital clandestino de la guerrilla y eso incluye a un Doctor Matamoros, vecino y conocido de Paco y que se supo llegó segundos antes del asalto a la clínica a decirle en tono de comentario banal que un vergo de guardias se estaba aproximando en actitud algo rara y bastante beligerante... y no terminó de hacer el comentario... el singular Dr. Matamoros era un burgués bien buena onda digamos progresista muy cultivado, pero que no se metía en ni mierda, yo sabía de su existencia porque era el cuñado de un mi primo que es dentista de los de caché allá en San Salvador... nadie quedó vivo... ni Paco, ni su compañera, ni la enfermera que era simplemente empleada de la clínica, ni el Dr. Matamoros, ni tan siquiera el inocente paciente que sólo estaba pasando consulta llevado por la fama que Paco tenía de buen médico... todos, ya en calidad de cadáveres, fueron presentados como peligrosos delincuentes terroristas... la casa la dejaron hecha mierda, como si un huracán de fuego la hubiese destruido, quedó demolida y calcinada y valieron verga los tratados internacionales y las leyes de la guerra... pero ponele coco a la “extraña” coincidencia que dos o tres días antes del asalto el negro conoció la clínica... obligó a Paco, diz que por órdenes de la dirección, a que se la descompartimentara con la paja que le iba a llevar un compa herido... ¿qué podés pensar del Tatarato y de toda la CP, si aun con todos esos “raros detalles” se hacen los majes?... ¿y sabés que es lo más mierda para mí?... “no, así que mejor decimelo para no perder tiempo en especulaciones pendejas”... que a Paco y a su compañera ni siquiera puteadas en homenaje a su abnegada entrega y heroica caída se le han dado... y vale verga... “pues sí... pero independiente de cualquier homenaje, lo yuca es que el equipo de conducción y con más garantías ideológicas, a veces muy sutilmente como simulando accidentes, el enemigo lo está desmantelándolo... acordate que Paco estaba en los que en el Tercer Consejo serían propuestos para la CP”... con toda seguridad hoy estaría en la CP... “y ya que lo mencionaste ¿vos sabés de donde le viene a Santa Ana lo de capital del mundo y sucursal del cielo?”... una explicación con un cien por ciento de certeza no tengo... pero con el Dr. David Luna, hace un pijo de años averiguamos que es por la ancestral abundancia de culitos lindos -féminas en flor de ojos negros donde las palmeras se reflejan borrachas de sol, pelo negro colocho y piel canela- descendientes de moros vicentinos que les heredaron genes para la eternidad... “¿de dónde sacaste ese rollo?”... una parte de un texto que el Dr. Luna y yo encontramos en el archivo parroquial de la Iglesia de Nuestra Señora del Pilar en San Vicente y que misteriosamente se extravió hace un par de años... “¡no jodás!”... claro que lo de jardín de culitos en flor se manifiesta nomás llegás a la posta del peaje en las afueras de la morena ciudad... me consta que en materia de culitos finos, San Vicente, Santa Ana y Usulután se disputan el primer lugar... “lo que vos decís, llegado el momento habrá que incorporarlo a los libros de textos de historia nacional... con un lenguaje acorde parecerán bellas historias de amor plenas de dulzura y pasión... pero sin tergiversaciones, es decir en versión nada idealista”... escrita con buena letra la historia con ese toque de cultura se referirá a lo antropológico del ser social y no a esas mañas trinqueteras adquiridas en el antro-lógico de la explotación... antros lógicos que llevaron a la sacralización de la propiedad privada de las tierras que fueron del común donde de ‘casualidad’ se cultiva el ‘grano de oro’ que tanta pobreza e injusticia ha engendrado en el país(ito)... ¡mierda, ya me volví a salir del tema!... “don worri bi japi porque no es un tema más... me parece importante y no veo por qué debe caer en el pozo abismal de una irrelevante conversación... insisto en decirte que masificado un coloquio así provocaría una inmensa catarsis social pro revolucionaria en rumbo a la insurrección”... cómo cambian los significados de un mismo significante, porque esa palabreja catarsis se la oí por primera vez al Manlio allá por el ‘66 y quedé apantallado, aunque vos no le das la connotación idealista que le da Manlio... “bueno pero dejame decirte que los coloquios con ingenio y buen humor agudizan el pensar y por lo tanto ayudan al cotidiano hacer de modo lo hagamos bien y adelantan los aires de victoria final”... hoy siento un aire de eterna primavera... o de aria musical vicentina en ritmo de cumbia sobaqueada con todo el rimbombante instrumental de los trópicos... o molto vivace intento orgásmico de célibe triunfal en célere proceso a la celebridad... es decir nos insufla un optimismo a pesar de vivir muy cercanos a la maldita realidad... “pues sí y más vale que así sea, porque nunca, pero nunca, un pesimismo idealista ganó una tan sola batalla... ni en el campo de guerra ni en la cama de amor”... y relacionado con la agudización del ingenio, ¡qué aparente paradoja la que viviremos esta semana!... si no disparamos un tan sólo tiro habremos asegurado el noventa por ciento del éxito del prense... “mañas quiere la guerra y en la guerra y el amor todo se vale”... y en la misión que realizamos, la maña está en el silencio o sea cero riegue... y no obstante la clara alusión al silencio, el güiri-güiri nos permitió la revisión exhaustiva del plan y continuar alegres y campantes... “es que el güiri-güiri salió con espontaneidad y franqueza”...y además el güiri-güiri espontáneo tiene esa gracia intrínseca de anular el recesivo sentimiento de culpa que surge de la percepción íntima de que la estás cagando en tu proceso de proletarización científica... y no es cierto, porque es una hazaña como nos hemos ido proletarizando... y vos sin renunciar al cristianismo... “y para que quedés tranquilo, te digo que el plan nos quedó vergonísimo y no lo digo por darme taco o darte carreta, es la pura verdad... tan vergón que mañana bastará que efectuemos un último recorrido de verificación desde el cine Magaly hasta el Banco Central... y listos para el gran debut”... y así lo que resta del día de hoy y lo que sobre del día de mañana tranquilos, cada uno en sus respectivas casas de acuartelamiento, con saldos de tiempo para olvidarse de las perturbaciones mentales y gástricas... para sumergirse con plan budista en la interioridad de uno mismo... para revalorar la vida y gozar la dicha de vivirla... “disculpá que te corte el profundo filosofar y muy prosaicamente te pregunte quién se retira primero de acá... porque me imagino que ya debemos salir para las respectivas casas monasterios”... si querés salgo yo, así vos te quedás un ratito más y a lo mejor en eso se aparece la Bea y quien quita le empecés a meter papeles, pero... antes un buen cafecito, negro, dulce y caliente con un cruasán en sustituto imperfecto de una porción de cemita pacha de orilla que la nostalgia del país(ito) me está haciendo desear... ¿y vos sabés que las cipotas aquellas con las que entramos juntos a la UCA y se hicieron nuestras cheras nos atribuyen las cualidades que nombré respecto a un buen café?... “no, pero tienen todita la razón”... es insano y sobre todo antinatural reprimir o combatir la dulzura y el calor que podés dar en un intercambio con una mujer... “cómo le vas a negar a una linda muchacha: fervores, mieles y calores”... correcto y yo no te voy a negar que gozo dando alegrías, mucho antes de la excreción de las mieles del aparato genital, si es que se llega a eso... incluso el gozo mínimo de encandilarle el aire que le roza la piel no hay cipota que no te lo agradezca... “por favor barajá eso despacio”... nomás fijate como una desconocida te sonríe cuando a su lado pasás -aun sea por primera vez- y es porque tu felicidad interior dispara tus feromonas a gran velocidad y le impactan como un misil tierra-tierra de promesas de amor y pasión... es pura bioquímica elemental que se da y funciona entre genotipos -incluida su composición alélica- y fenotipos afines entre sí o sea cada oveja con su pareja... de ahí que mi onda no furula con la onda de la Bea o de Carmen... “¿cuál Carmen?”... no la de Ronda ni la gringa... la jefa del periódico de la capital del país que vos sabés... y con vos: ‘¡ay que Santiaguito aquí, que Santiaguito acá!’... así que maestro, éntrele, con las dos lleva las de ganar... y entre más pronto mejor... lo demás viene por añadidura... aun con los hostigues de la envidia de aquellos mal nacidos que confunden la mala suerte con los principios del proletariado... la simpatía previa es algo perversa... “con lo que me has dicho imagino que sí”... ya para terminar el güiri-güiri, pero de a de veras terminar: como nadie sabe de nuestra capacidad operativa, nadie sabe que somos capaces de operar aquí en este alucinante San José y eso es una garantía adicional de éxito... “pues sí, incluso los de prensa y propaganda en Managua nos consideran carentes de capacidad con algo grande y espectacular... los tontos sólo ven el tamaño y no la forma y menos la gracia en mover las cosas y por eso han ignorado la gracia y el donaire con que hemos movido las no tan grandes que tenemos por allá”... de plano que añoré un buen pedazo de cemita pacha con la orillita bien tostada y chorreando dulzura... “y yo unas cuatro pupusas de queso con loroco y un buen poco de curtido”...

La ruta para trasladar al baby -desde las inmediaciones del cine Magaly al lugar del “alojamiento”- conlleva aspectos operativos antilógicos, perceptibles con una candorosa y aguda inteligencia como la del Padre Brown y que ningún cuilio del mundo llegará a tener, sea de Scotland Yard o Interpol y por supuesto del FBI y su tenebrosa local el OIJ... es el sesgo de pragmatismo que cruza la buena literatura y sorprende a muchos tontos e idealistas... la inspiración se nutre en la serie de relatos que narran las aventuras detectivescas del afable y católico Padre Brown, escritos por Gilbert Keith Chesterton... la alusión al Padre Brown sugiere y además sustenta aquello de: “poné a la vista de todos lo que querés ocultar y nadie lo descubrirá”... la validez de esa proposición -y los recorridos verificando la situación operativa- condujeron a optar como inicio de la ruta de retirada a la Avenida Central continuada en el Paseo Colón -dos ríos de tráfico intenso que encausan el rumbo al vergazal de vehículos que circulan por San José- para llegar a la Sabana y luego seguir por la Autopista Cañas... una lógica mecanicista sugeriría caminos menos transitados y casi ocultos por donde efectuar la retirada... pero allí está la peligrosa contradicción: lo obvio de una retirada por esos recónditos caminos llamaría mucho la atención sobretodo si fue precedida por bulliciosa balacera... por lo contrario en la aglomerada vitrina vial nadie se percatará...

En la Autopista Cañas es posible entrar por cualquier desviación a la intrincada red de vasos capilares viales de caminitos, senderos y veredas que nos llevan al lugar del “alojamiento”, seguros de no haber cogido cola... “se esfumaron en el aire” dirían los testigos presenciales -incondicionales con el sistema- que verían anuladas sus proverbiales aficiones de ponededos ante el inicio de la retirada... [“♪♫la distancia ♫entre los dos ♪♪es cada día♪ más grande♫♫”]... ¿a qué transeúnte no le llamará la atención el teatral hecho, incluso cuando el baby iraní suba al carro?... pero nadie verá nada, nadie se percatará del rumbo que se tomará... son cientos de carros circulando a esas horas... son docenas iguales a los dos que se tienen disponibles para el prense... para el caso la lógica chestertoniana del Padre Brown funcionará de maravillas y se deslumbrará al mundo de las intrigas palaciegas... antes de llegar al lugar del “alojamiento” y en un tramo previsto de esa red vial capilar, al baby cambiaremos a un carro lavado, pasteado, ¡limpio!...

De hacer el prense pasado mañana ¡qué ahuevada para el Tatarato y su Cuije plenipotenciario que vendrá en camino!... prensado y alojado el baby, toda comunicación se suspende y se reiniciará hasta nuevo aviso y lo pronto con la acaudalada familia y para lo estrictamente necesario de acuerdo se avance en la negociación... según lo previsto, la primera será una llamada desde un teléfono público, dos o tres horas después del sublime instante del prense cuando posiblemente el OIJ todavía no esté alertado... enseguida dará comienzo un lapso imponderable de silencio que sólo se romperá cuando a la familia se le remita el primer comunicado escrito y por mediación de un elegido -de entre un listado de escogidos- que haga posible el vínculo eficaz de nuestra palabra escrita y la fe en un milagro de la sibarítica familia profesante de la baha’i...¡qué mejor elegido será el médico de cabecera del baby iraní!... muy pocos saben que en su recorrido cotidiano -de su casa solariega en Cartago a su consultorio en San José- casi a diario se entretiene visitando a la familia iraní en el suntuoso exilio... ¡qué mala pata para el cuije que el “Comando Chévere” esté tan afanado!

[El instante cuando se entregó el “Comunicado Número Uno” al médico de cabecera cartaginés se iniciaba una maravillosa noche en Costa Rica que probablemente afectaba al istmo centroamericano y en el país(ito) destellos de combates aislados recordarán la ofensiva final de hace un año... una noche donde “a lo lejos los astros titilaban” y un frente frío del norte imperial se intensificaba enfriando la meseta central donde se aglutinan la mayoría de los poblados de la tiquicia indolente... noche de mediados de enero que competía con esas noches de octubre que tantos poemas cursis y canciones rancheras ha provocado... era una noche perfecta para la entrega de comunicados con demandas reivindicativas revolucionarias, para lo cual el suburbio de Cartago donde residía el doctor lucía apacible con arrebatos alucinantes para exacerbar mis deseos por Mara y suponía los de Mara por mí... serían casi las siete de la noche y al parecer el veterano doctor y su familia cenaban plácidamente como buenos burgueses en un país sereno y sin sobresaltos políticos y esto que a lo mejor comentaban la misteriosa y espectacular retención de su paciente iraní por varios hombres armados... el doctor en persona, después de un par de timbrazos, abrió la puerta... lucía la sombra de una barba afeitada hace más de doce horas y luego que lo reconocí le espeté un saludo en un tono de formalidad burocrática que le espantó cualquier posibilidad conversatoria y le dije en estilo telegráfico: “lea la nota a usted dirigida y sabrá de que se trata esta visita... cumpla las instrucciones que se le dan en ella y nada tendrá que temer”... y salí sin darle tiempo ni a contestar las buenas noches para evitar que repara mucho en mí... por las características de los ticos y siguiendo la lógica chestertoniana habíamos decidido que me presentaría tal como soy, sin enmascaramiento alguno, eso sí, bien vestido y perfumado... se quedó oscilando entre el temor y el agravio... a la vuelta de la esquina -distante como media cuadra de la puerta de entrada de la residencia cartaginesa del doctor- Mara había quedado esperándome con el motor del cupé verde ronrón BMW 318i encendido y que apenas emitía un leve ronroneo de gato satisfecho... la alerta espera de Mara me fortalecía ante la contingencia de iniciar de inmediato una guinda que se prorrogaría en una larga marcha hacia la medianoche... pero no fue así... aprovechamos la salida del riguroso acuartelamiento castrense-monacal para pasar en doméstico plan comprando provisiones en un súper y la recreativa incursión al mercado nos distensionó en ambos los talantes y las figuras... nada de cervecitas, nada de comidita en el camino de regreso, en fin nada de nada hubo esta vez... sólo nuestro amor se acrecentó, se hizo inmensurable y posiblemente indestructible... sin duda el optado mediador se quedó cagando del miedo y como todo viejo -pendejo por la democracia a la tica- lo primero que hizo fue notificar a la cuilia del OIJ, según después nos enteramos.]

En la espera del momento oportuno para el prense, una onda caprichosa y expansiva del recuerdo me agrieta y me hace una fisura profunda en los sentimientos con los que navego en ese otro mar donde reinás vos, Mara, también Reina de la Mar del Sur y Emperatriz del Anahuac... expandiendo un remoto eco desde un escondido resquicio del cerebro que no quedará a salvo de la carcoma senil tan peculiar, que con cierto barroco aire de diplomacia se nombra con ese apellido alemán... y sin cerrar los ojos me veo -entre complacido y obligado- jugando a la guerra en el vasto patio del colegio salesiano... guerras lúdicas que abundaron en mi niñez terminada antes de tiempo, tanto que no lo tuve para jugar la guerra del fin del mundo y se me anquilosó como reivindicación pendiente... sin advertir ni prevenir los riesgos y peligros que me traerían esos juegos parlamentarios “democratizantes”... y todo por quedar bien con las cipotas más nombradas, como Silvia Chévez -entonces para mí con el nombre más meloso y musical del mundo- que ni cuenta se daban de lo que por ellas yo sería capaz de arriesgar, incluido el silencio oportuno... pero nunca lo pude lograr para vencer de una vez por todas la timidez de bicho obnubilado por la cipotas bonitas... entonces, desde antes que la voz me cambiará, decidí hacerme guerrero... en la transición descriptible como horrorosa de pasar de cipote, lo reafirmé... y hoy te lo reafirmo a vos, Mara, única Reina de la Mar del Sur y Emperatriz del Anahuac... y no en plan de noviazgo despreocupado a manera de juego que durase la eternidad indecisa de los primaverales años antes de la cordura que contadas excepciones lleva a la gordura... un instantáneo paréntesis me vuelve al pasado en que floreció mi niñez a toda prisa y entre hoy y mañana no pensaré en vos bruja norteña... colofón doctrinario a mis desgracias deseadas y programadas sin mi aquiescencia ni licenciadas por algún dios resentido y vengativo empeñado en sádico y masoquista sufrir y hacer sufrir a los demás... y no sentiré la desesperación incendiaria por tu piel y su olor y ese maldito aire gélido de tu ausencia no se convertirá en aire de derrota ni cayendo abatido en desigual combate en algún minúsculo frente de guerra centroamericano... porque tus ausencias me sitúan más cerca de cumplir el inmanente deseo y el escabroso requerimiento de vivir a tu lado... te inventaré maneras de acercarme a vos... seré la calidez solar que penetra la rosa de Castilla con gotas profusas de amor dorado... seré el rocío nocturno que baña la orquídea de Guatemala con perlas lechosas de la luna llena de Xelajú... de una vez por todas aprenderás a ser margarita emocionante en plenitud mientras sos deshojada... pero yo seré libre en mi albedrío de amarte por la eternidad que sea irrelevante: cinco minutos, una hora, siete años, toda la vida... aunque no sepa ni mierda de filosofía para discernir si se trata de una tautología pendeja o de una tonta contradicción... “no hagás conmigo dioses de plata y yo ni diosas de oro te haré” mas por cualquier eventualidad, te escribiré dísticos latinos asombrados de poder expresar tan resumidamente mi pasión... y yo, durante esa eternidad me asombraré de tu poder de inspiración en mí... y si aún así dudás de mi amor te haré crucificar en el centro del Bosque de Chapultepec y ya sin vida desollarte evitándote innecesario sufrimiento... y así te daré la paz del dolor de no haberte tenido antes... y todo quedará en la oscuridad de la historia de las mujeres y de los hombre que no representamos... yo aspiro a hombre nuevo, de nuevo cuño... vos respirás a mujer del milenio que se avecina... nacida de nuevo en la triste noche de Tlatelolco, por lo demás tenebrosa y diáfanamente nefasta, a pesar del brillo de la luna de octubre... pero ¿que cómplice de tu destino, te ocultó de los sicarios “díazordacianos” armados desde los dientes y con tanquetas, sólo por ayudar al destino de nuestro encuentro?: el eternamente bello y joven Cinteotl -el del precioso capullo de hojas, el dios azteca versátil que aparece también bajo forma de mujer- te envolvió protector y aquí estás... hiciste muy bien en quedarte quietecita entre los resquicios de las Tres Culturas de la Plaza de Tlatelolco porque mi amor te necesitaría trece años después y en este perturbador episodio en San José de Costa Rica... ¿de qué otra, callada o vergonzosa, manera me podría explicar tu presencia actual en connivencia con mi materialismo dialéctico?... ¿desaparecería la perentoria urgencia de no continuar esperando la metamorfosis a una nueva vida con o sin cambio de piel?... vidas y pieles compartidas en espirales de la eternidad, aunque nadie lo imagine... en fragmentos artificiales del tiempo que es imposible de contar... eterna manifestación de la obsesión humana de sufrir para trascender ¿unas semanas o tres milenios?...

Ayer el Tatarato se dignó a comunicar la llegada del cuije y resultó ser quien sospechábamos con Santiago... tarde habló y me hice el maje pues el prense se provisionó para el martes 22 de diciembre de 1961 a eso de las 0900 horas... el pobre habrá venido sólo a turistear y con la austeridad preconizada por los tetrarcas será mal visto... desde antier el “Comando Chévere” está acuartelado, segregado, encerrado, aislado, disgregado, enclaustrado, recluido, en capilla ardiente, en vigilia, en retiro espiritual... y hasta nueva orden así continuará... y la nueva orden depende del biunívoco rumbo de los acontecimientos... pero independientemente, por lo menos hoy, mañana y pasado mañana estaremos incomunicados... por gusto será que el cuije nos busque... porque en tanto, Santiago o yo, no le diga personalmente a Beatriz que vaya al buzón predeterminado para los correos de Managua el muro del aislamiento permanece... al pobre no le quedará sino aceptar que trinar de cólera le será pueril y en vano será malignar con informes escritos a máquina a un espacio y sin sangrías... [si el prense no se da entre hoy y mañana, pues el “Comando Chévere” pasará una buena nochebuena y una estupenda navidad... de ser así en las primeras horas de la mañana navideña repetiré con Mara el regodeo en el “Monte de La Cruz”... íngrimos en un paraíso esencialmente vegetal acometeremos la consumación del “acto” más sublime y animal, prohibida por la orden castrense del día... humedecidos por la pasión el paseo será una deliciosa expedición al júbilo pero la lascivia quedará para días menos limitantes... y no podré reiterarle con palabras mi inmenso amor para no introducir divertimentos en la concentración necesaria para el prense pendiente]... ojalá algo pase como para que el cuije se borre de pronto... “una luz cegadora, un disparo de nieve”...

Tan buena suerte no fue posible y el miércoles 23 de diciembre de 1981, Florencio se enfermó y dada su participación en el prense se tuvo que suspender e interrumpir el acuartelamiento y autorizar al “Comando Chévere” disfrutar una buena nochebuena y gozar una estupenda navidad...

Y el cuije se apareció al borde de la noche del 24 de diciembre... luego del saludo “fraterno” se disparó en ráfaga la diatriba con flecos de mojigatería: “por-la-gran-puta-compa-qué-te-ha-pasado-ya-estaba-por-regresar-a-Managua”... y continuó con la caterva de reiterativos etcéteras con llamados a reforzar la mística revolucionaria en este común lugar al este del paraíso y lejos de Moscú... yo infalible fingí demencia... es mi barda de contención para los extremos moralizantes a lo vietnamita... lo dejé despotricando al vacío, apañándose en su vaga autoridad... después que lo puse al día con mi informe verbal, me comunicó que el lunes 28 regresaría a Managua a informar de la situación y me pidió lo fuese a dejar a la frontera...

Hoy martes 22 de diciembre de 1981 a las 0903 horas, al nomás que de la vuelta al cine Magaly, le caemos al baby iraní... para mí, es como el segundo día de la creación... el primer espacio antropológico después del fulminante fiat lux... lo demás estamos por crearlo... ese universo circular donde todo se junta y sale del caos y tanta falta nos hace... Santiago y yo en el papel de orichás, incontenibles y a veces indescifrables... ¡Oguñé... Oguñé!, se debe proferir en este martes 22 para conminar la ayuda de Ogún... auspicioso un sol tropicalísimo se levanta que quema más y yo me tuesto de la algarabía y sin mi consentimiento se esboza un bucólico entorno apropiado para escribir poesías cortesanas o discursos plenos de melancolía populista... si este martes que es el día que se dedica a Ogún, pues él no nos favorece, mañana miércoles invocaremos a Changó... sus comidas rituales -carnero, gallo y amalá- le serán servidas al nomás el filo de la luz solar corte el horizonte... días atrás estuve leyendo esas ondas de la santería cubana y no dejan de ser entretenidas y propias para divagar mis pensamientos en estas horas de impaciencia e inquietud... y si Changó se hace el de los panes, pues será el lunes 28 -día de los santos inocentes- que le dará un cierto sarcasmo de broma nebulizadora que inundará de confusión la catolicidad costarricense...

Recién acabo de comprobar la disposición combativa de la fuerza de choque del “Comando Chévere” y ahorita todos nos dirigimos a los respectivos puestos de combate... es el primer intento del prense... la adrenalina y la testosterona nos empiezan a fluir con arrebato de arroyo desbordado... las neuronas se alertan... los nervios se electrizan y los músculos se tensan... es como la fase de excitación del acto sexual pero sin erección peneana... normalmente el baby iraní sale, entre las ocho y quince y las nueve de la mañana, de la mansión familiar en Lomas de Ayarco... dicho en el lenguaje presuntuoso-castrense del que ni este “Comando Chévere” se aparta, es entre las ochocientas quince y las novecientas horas... y por aquello de las cochinas, nosotros estamos listos, pero lo que se dice listos de verdad, desde las ochocientas... el Ayatola se inflaría en cólera insuperable si supiera que cuando digo “mansión familiar” es porque se trata de una casona solariega, con todo un pedigrí aristocrático repartido en más de ocho cientos metros cuadrados de construcción -mármoles de Carrara, azulejos de Talavera, caobas de Honduras, cristales de Murano, cedros del Líbano, cemento inglés, hierro de usa- hecha posible -en este reino de la desproporción- a pura mano de obra tica acostumbrada a la escasez de caudales... ¡si el Ayatola supiera!...

El moroso lapso que el baby se da para salir del lujoso cubil donde habita, para nosotros se convierte en un limbo limoso con atípicas premoniciones que se expresan con angustias ungidas a los nervios del momento... estentóreo silencio nos rodea y nos hace transpirar pese al perceptible fresco de la mañana... serán inextinguibles sesenta minutos de espera máxima y las frentes y los sobacos destilarán chorros de sudor... con esta infinita espera termina la que también he llamado “fase turística” de la “Operación baby”... pues aunque el prense se nos sople, ya no hay marcha atrás, un mínimo riegue quedará, algo imperceptible por un tiempo breve... es como la pérdida de la virginidad en el sigilo premeditado de una apasionada relación prohibida y que conduce a reiterar el acto del excelso placer y por más que los amantes quieran, las apariencias no engañan... exceptuadas las apariencias festivas de la mencionada “fase turística” que a Santiago y a mí nos ha traído contrariedades gratuitas, amén de injurias de ciertos individuos en Managua... sin embargo el lúdico prense seguirá por sus causes en caudales de arrebatos contra el aburrimiento y el decaimiento pequeñoburgués... la mansión alude aires esclavistas venidos del norte y contenidos por la magnitud de las piedras volcánicas del Irazú a modo de sólido muro perimetral coronado por electrificada alambrada “made in usa”... una sombra perenne cae en la mansión destilando el dudoso prestigio de su propietario anterior, el célebre capo gringo Robert Vesco que la construyó en su momento de mayor esplendor gansteril, es decir en ese momento breve que la Casa Blanca lo declara ejemplo de altruismo y honestidad y la república banana lo acoge con apoteósicas palabras como huésped de honor... Vesco le imprime al palacete un incomparable sello de desproporción y desequilibrio sin jamás imaginar que sería para la cuasi real familia iraní... la mansión pese a su ostensible suntuosidad adolecía de un único portón para entrar y salir y que el progreso urbano la situó frente a la transitada carretera a Cartago... y del lado apuesto de la carretera un montículo oculto con frondosos árboles se auto propone como ideal puesto de observación... desde el sombreado montículo, a la mansión vesconiana se le ve gran parte del jardín de corte inglés y la extravagante fachada de capiteles jónicos sobre columnas romanas cuya pesadez atentatoria contra el desenfado tropical se aliviaba gracias al fuste de influencia arábica... enfrente a la fachada se parquea la Range Rover beige con franjas negras poco antes de salir hacia San José...

En este martes 22 que no es propiamente de carnaval, el puesto de observación monticular es cubierto por Claudia que a su vez está en contacto visual con Gordon... Claudia cuando ve salir la Range Rover beige le hace la preestablecida señal a Gordon que se encuentra discretamente a tres cuadras de distancia y a la par de una cabina telefónica... con el aviso de Claudia, Gordon se concentra en estar a la expectativa del paso del baby en la Range Rover beige y como un titilante colibrí mete el pico en la flor se meterá en la cabina telefónica para hacer la llamada que desde hace cien años luz espero cerca del cine Magaly... pero esa llamada tendrá que pasar primero por los oídos un tanto escépticos de Carmen que impasiblemente a cinco kilómetros de Gordon espera en otra cabina telefónica pública enfrente del Cine Magaly... es increíble que la salida matinal, el baby iraní la haga sin esbirros guaruras, sin cuilios de paisanos, sin lacayos de levitas... dos cosas, o confía mucho en su fe baha’i o le vale verga la vida... a veces muy de vez en cuando lo acompaña un culito persa con plante vedeteano de figurín que según los informes es la hermana menor... el lacónico mensaje que muy a su pesar los oídos de Carmen descifrarán será: “el objetivo ya va en camino”... y Carmen, con la cara de “ya la hicieron estos boludos salvadoreños”, mediante una convenida seña visual me alertará de la inminente aparición de la Range Rover beige... de ahí en adelante tanto el “Equipo de Choque” como el “Equipo de Seguridad Inmediata” entran a la “Región Borrascosa de la Historia” y todos en menos de dos minutos nos situamos en los puestos de combate...  Carmen muy oronda y más bien deslizándose en vez de caminando se aleja del lugar con la iridiscencia del deber cumplido y cierta aureola de castidad política la protege de las sospechas de los transeúntes que yo imagino ni la ven... el “Equipo de Seguridad Inmediata” jefeado por Santiago se mueve conservando con frialdad ártica la discreción del encanto burgués para alejar cualquier conflicto a punto de estallar y la correntada de emociones que cada uno vive queda congelada y suspendida en el tiempo... el “Equipo de Choque” en paridad de emociones espera bajo mi mando interceptar -con un yip Toyota lancrúser verde que yo manejo- la Range Rover beige con franjas negras al nomás termine de pasar el cine Magaly y antes que empiece a aumentar de nuevo la velocidad... Beatriz instalada en un local montado con pantalla de clínica sicológica estará observando desde una ventana de la segunda planta... dado el prense saldrá a un teléfono público para avisar a la casa de seguridad donde llevaremos al huésped...

En Costa Rica es una suerte adicional que los teléfonos públicos tengan su número bien escrito y a la vista, de modo que se pueden ocupar para recibir y hacer llamadas a otro teléfono público... de otra manera hubiésemos tenido que usar escuchables y rastreables woqui toquis para los menesteres comunicativos...

Este prense será el primer acontecimiento prominente en Costa Rica después del Big Bang... con el aviso que la Range Rover beige viene como el velero bergantín que no corta el mar sino vuela - a más o menos ochenta kilómetros por hora- son borbollones de adrenalina los que despiadadamente entran a las corrientes sanguíneas del “Comando Chévere”... pronto la violenta curiosidad se habrá despejado y las violentas emociones pasarán a la historia universal de la secreta fama de los aplausos ocultos... y toda la historia del prense del baby iraní es en verdad una historia de pasiones ocultas atadas por una nueva disciplina castrense... pasiones que arrasan con la historia y crean civilizaciones... somos quince exactas pasiones puestas hoy en juego y en total acuerdo para no ser rebasadas por el ímpetu de los acontecimientos paralelos que se desenrollarán... nuestras pasiones quedarán siempre ocultas en los pliegues de las pieles nuestras de todos los días... a lo sumo se desbordarán como líquidos seminales en las profundidades de vaginas llameantes en alguna noche de eróticos conectes... nunca se registrarán en la historia ávida... apenas serán desvelos de amor... premisas largamente consultadas con cisnes cantores sin equinos de por medio... anécdotas accesorias de tupidas libaciones ecuestres... pese a la tensión testicular ya presente sigo observando los impecables movimientos de Santiago y su “Equipo de Seguridad Inmediata”... son de una filigrana marcial más allá de cualquier duda ideológica... son réplicas castrenses de las evoluciones de un ballet clásico... guerreros prestos al combate dando el sentido preciso de la seguridad necesaria para que mi “Equipo de Choque” y yo nos despreocupemos del entorno... inclusive de la incómoda cercanía de un local clandestino del para-militar “Movimiento Costa Rica Libre” que es una expresión criolla del climaterio europeo respecto al fascismo más reaccionario... pero lo realmente gracioso que dicho local clandestino convive casi enfrente de uno del socialdemócrata Partido Liberación Nacional (el fundado por Don Pepe) en pleno vuelo de la euforia electoral de la temporada... enfocada permanece toda la atención en el aparecer de la Range Rover beige y para mí no existe otro color y me vale el arco iris de la pluralidad cromática... Florencio situado en la mera esquinita de la Avenida Central y la Calle Veinticinco sale a la carrera pero sin perder la calma y eso se convierte en el automático aviso para que arranque el yip Toyota lancrúser verde y me prepare a atravesarlo no más asome la Range Rover beige que por el quiebre zigzagueado entre la Avenida Central y la Calle Veinticinco vendrá a la velocidad justa de evitar un choque que mi “imprudente” salida estaría provocando... Pablito y Carlos con una serenidad morena que espanta y sus respectivos Galil bajaran del yip para flanquearlo con las conminaciones necesarias... muy exhortativas serán sus actitudes en el momento de empujar al baby al interior del Toyota lancrúser verde... cuando la Range Rover beige se detenga Florencio conminará a salir al baby... Carlos y Pablito a puras persuasiones enfatizadas con disparos de nieve en perspectiva hacia inminentes luces cegadoras harán bajar a los acompañantes, si los hubiese... de pronto veo por los tres retrovisores despuntar tres imágenes invertidas de la Range Rover beige y por una mierdésima de segundo me quedo totalmente engarrotado y sin descifrar la realidad del momento... pasada la mierdésima de segundo meto el cloch hasta el fondo para arrancar el motor de seis cilindros en línea del yip sin mover la palanca de cambios que ya está en primera... Florencio, Carlos y Pablito sacan sus respectivos Galil de sendos atachés Samsonite... y esto de “galiles en samsonites” no deja de ser una metáfora del imperialismo yanqui protegiendo al sionismo terrorista de la Haganá de Moshé Dayán... ya sometidos los Galil a la consideración de todo el mundo se inicia la pérdida de la sorpresa táctica... el altruismo clandestino se paradoja con la pérdida de la inocencia operativa... y surge otra metáfora... la pérdida de la sorpresa que es como el inicio de la penetración de un himen intacto... imposible de interrumpir... y la ventaja estratégica viene siendo como la virginidad... es una telita... en momentos como esos sería una gran trastada salir con alguna virgada como “ya se me aguado la mística revolucionaria y la moral de combate no responde y mejor no lo hagamos”... cuando llega lo ansiado todo es irreversible... y en toda esta eternidad transcurrida desde que los Galil están develados, ¿cuántos silvestres transeúntes los habrán notado, cuántos podrán recordar la fisonomía de Florencio, Carlos y Pablito?... tal recesiva cavilación se hace añicos cuando fingiendo una gran chambonada inicio un intempestivo arranque desde la cuneta y atravieso el yip verde al paso de la Range Rover beige con franjas negras y logro detener su marcha... el frenazo sólo interpone perceptibles ondulaciones de aire entre los guardafangos de ambos vehículos...  mueren antes de nacer todos los rasguños imaginables... en simultáneo con el frenazo de la Range Rover, Florencio se acerca al conductor y da un grito marcial de karateca cinta negra cuarto dan y con gracia suprema abre la puerta y lo obliga jalándolo del pelo colochón a salir... en amasijo de músculos y tendones queda convertido el intrépido conductor, posiblemente por el grito y el Galil de Florencio, ya afuera de la Range Rover para que no caiga al suelo abandonado de toda esa amanerada pulcritud de niño dios menor educado en Inglaterra tiene que ser sostenido del cuello de la camisa y del cuello del bléizer azul marino de corte inglés... a los gritos marciales de Carlos y Pablito los acompañantes, dos hombres corpulentos, bigotudos y maduros, se desparraman en sus respectivos asientos... yo desde el yip los alcanzó a ver con una lividez de muerte factible a corto plazo... pero para suerte de todos la cuadra desde el cine Magaly a la gasolinera de la otra esquina está por completo solitaria y con un aire acondicionado de socarrona solidaridad... muy propicios hasta ahorita han sido los orichás auxiliares convocados... pero de repente más o menos a ciento veinticinco metros al oeste, en el preciso cruce de la Avenida Central y la Calle Veintitrés veo pasar un carro patrulla de la Guardia Civil... pienso que no tardarán en sonar los primeros balazos en esta lid mantenida en secreto y se armará un relajo de lo más excelso... pero Santiago y su “Equipo de Seguridad Inmediata” se mueven del “Mar de la Tranquilidad” al “Mar de la Serenidad” con los pies bien aplomados pero con los dedos en los gatillos... pese a la emoción del momento consigo descifrar que los cuilios -o sea los guardias civiles- se hacen los majes y siguen de paso, perdiéndose el patrulla de mi vista... en el momento en que Florencio intenta meter por la puerta trasera al ya capturado intrépido conductor en el yip Toyota lancrúser verde, yo por un impulso providencial de orichá desorientado volteo a ver... una mierdésima de segundo me basta para darme cuenta que no es el baby iraní... una tremenda mueca de sorpresa se me dibuja en el rostro y la cara se me deforma con el rictus de “por la grandísima puta algo no salió bien” y ahora ¿qué hacemos?... lo que se me ocurre es gritarle a Florencio: “ese maje no es, soltalo, pero ya”... me queda la duda que el baby puede ser uno de los que vi como acompañantes, pese a lo antagónico de sus apariencias que no tienen nada que ver con la del baby iraní... Florencio en completo papel de gentleman inglés le pide disculpas al intrépido conductor que de súbito vuelve a la vida... con un protocolo tipo corte imperial del sol naciente le explica que fue una lamentable equivocación... “¡puta!” me digo “el Florencio si que las encuentra, de dónde saca tanta serenidad”... y para sellar el episodio le da el cuento que somos de la policía antinarcóticos en una operación encubierta y le pide en tono de orden superior que no vayan a comentar nada... yo me bajo para ver de cerca a los acompañantes y salir de la duda cabrona que me carcomía la integridad revolucionaria desde segunditos atrás... compruebo que ninguno es el baby... siguiendo el ejemplo de Florencio, Carlos y Pablito, les piden disculpas por el error... todos regresamos al Toyota lancrúser verde, verdes de vergüenza... por dicha la cuadra sigue tan solitaria como iglesia habanera y por completo enrarecida de otras emociones...

Iniciamos la retirada siguiendo a la Range Rover beige con franjas negras... como estaba previsto nuestro movimiento es interpretado por Santiago y su “Equipo de Seguridad Inmediata” como la orden de retirada... sólo se aseguran de saciar cualquier duda respecto a que nosotros el “Equipo de Choque” nos safemos sin problemas de cola y se quedan hasta vernos llegar a la Calle Diecinueve y cruzar hacia el olvido... desde que atravesé el yip al paso de la Range Rover han transcurrido a lo sumo tres minutos que los he sentido tan largos como el período jurásico... lo que viene ahora, después del equivocado intento, es de un aburrimiento exultante marca diablo... recorrer en zigzag unas diez cuadras para recontra verificar que no cogimos cola... la longitud de esas cuadras la da el sentimiento de derrota temporal por la cagada cometida y que nos puede cagar toda la “Operación baby”... al moroso término del recorrido de las diez cuadras de chequeo, ya bastante calmado, continúo la ruta de retirada -una de las previstas para situación normal- pues la verdad que no hubo balas ni nada de mayor violencia... todos llevamos los espíritus tranquilos pero con caras de “qué putas pasó”... un enorme lapso laxo, más o menos de diez minutos, fluye a la par de la ruta de retirada... indecentemente mudo todo el “Equipo de Choque” en un quizás analítico silencio... desaforado silencio... delicioso silencio... apropiado silencio para evadir realidades o para urdir vaporosas interpretaciones... ojalá que el catastrófico acontecimiento no haya dejado huellas, pelos o señales, que no pase de un ligeramente inoportuno azar... de pronto y simultáneamente salimos del callado pordiosear explicaciones y al interior rojo del yip verde explota la palabra ardiente, no un son sin razón de “la palabra de fuego” como única explicación de lo ocurrido tal como dice el “viejuemierda”... así fluye en consenso como una primera conclusión: “el lugar se quemó y punto”... y seguidamente vienen las otras: “este yip hay que enfriarlo, resguardándolo del influjo de las bajas pasiones, pero no de aquellas que se acunan en las topografías anatómicas del medio para abajo, entre sinuosidades turgentes y que impelan al hombre a impulsar el progreso del mundo, a dejar manchas de olvido en los colchones y a emprender guerras de liberación”... “fue un tuerce por completo imprevisto la aparición de una Range Rover tan idéntica a la del baby por lo que para próxima ocasión hay que verificar el número de las placas”... ya con esas preliminares conclusiones y antes que el “Equipo de Choque” se empiece a desgranar por el camino quedamos que mañana mismo haremos el balance y la evaluación del deschongue...

Es natural que yo, abandonado de la fortuna y negándoseme el éxito al inicio del día de hoy, regrese a casa un tanto ahuevado... por dicha en la casa (de seguridad) está Mara tejiendo sueños para próxima ocasión, esta perspectiva fastuosa me levanta el ánimo que como un cosquilleo chispeante y lujurioso se me riega por todo el cuerpo y se asienta en la puntita del glande, como me ocurre cuando me rozan las fosas nasales los humeantes aromas del café... y me bastará romper la castidad impuesta para recuperar la armonía... como consecuencia de la guerra de Troya, Penélope nunca dudó que Ulises regresaría y mantuvo fidelidad... y vos Mara, sos la Penélope puesta a prueba en el inmensurable México Distrito Federal venida a entregarme la fidelidad en esta casa en la Residencial Carmiol...

Con la llegada de la noche, una noticia con crípticas denotaciones para todo el mundo, excepto para el “Equipo de Choque” y para los de la Range Rover beige, me solivianta más el espíritu... emana de un noticiero televisivo, sintonizado de pura guasa o en plan de olvidar la regada matinal... cerca del lugar del intento fallido y casi a la misma hora, supuestos militantes del “Movimiento Costa Rica Libre” y del Partido Liberación Nacional se liaron a balazos, convirtiéndose en comparsas gratuitos para ocultar nuestro error... módulo de la realidad traído del otro lado del espejo por los orichás convocados... nuestras acciones quedaron camuflajeadas en iras ideológicas del otro extremo... y para qué pedir más...

[Discretamente apagaré la lámpara sobre la mesa de noche y te haré el amor sin miedo a entrar al círculo más profundo de tu hermosura... será un acto en compás binario y tempo lento como el de un bolero carmesí para halagar este amor tan útil y posible... desplegando inéditas plasticidades militares... como ensayo preparatorio para que sin enfriarnos entremos al nirvana más imposible... en tiempos de guerra el hombre corre un riesgo constante de convertirse en aquello que más odia, es lo desconocido que tanto teme... y esta guerra de guerrillas es una guerra sin cuartel, la que más desasosiegos convoca... y vos Mara sos mi garantía para rondar ese peligro y no caer... esta noche se hará propicia para iniciar otra nochebuena sin amanecer mítico... lo más probable es que durmiendo entrelazados nos sorprendan los primeros rayos del sol cuando pintan de áureos matices las emociones singulares como las nuestras... y una paz augusta nos llenará todos los poros y yo podré de nuevo salir a enfrentarme a esa fascia de responsabilidades castrenses...]

Con la noticia concluí que no obstante la gran regada continuaríamos viviendo ignorados por la cuilia y los ciudadanos democrático-burgueses... quedo con la certeza que una equivocación operativa dio por iniciada la serie de sucesos públicos que despertarán la bucólica conciencia colectiva de la “Suiza americana”... serán sismos políticos advenedizos que provocarán serios cismas en las estructuras del poder burgués tico... y no sé por qué, me acuerdo de la casa sobre la carretera a Sabanilla de Montes de Oca, quizás porque en ella íbamos a tener al huésped involuntario... hace como quince días que la abandonamos, cinco minutos después de darme cuenta que el vecino era ni más ni menos Don Pepe, por supuesto luego de haber deshecho el tatú que llevábamos a más de medio construir, casi por terminar... ¡en qué huevo lo hubiésemos metido y por gusto!... tan buena onda que se portaba dándonos consejos sobre el cuido de los setos de azaleas, camelias, gardenias y magnolias de los jardines que no separaban las casas sino más bien las unían... ni siquiera me imagino la cantidad de hipótesis pendejas que el OIJ elaboraría, por lo menos serían más de cuatrocientas o sea un gran pijo... ahora con o sin tatú tendremos que darle viaje a la “Operación baby”... para ello las tildes ideológicas vienen como quinceañeras alocadas a poner los acentos en los esfuerzos indispensables para repetir lo más pronto posible un nuevo intento de prense...

“Imitemos el espíritu de sacrificio de los compañeros y compañeras que despojados de todo ego y súper ego, abandonaron sus patrias, sus familias, sus amigos, en fin hasta las mínimas comodidades proletarias que todavía disfrutaban... y todo por cumplir disciplinadamente las órdenes del partido en la ejecución de una difícil y arriesgada tarea de recuperación económica, estratégica para la toma del poder, bla, bla, bla”... diría mucho tiempo después en una “fiesta de la unidad” el más cabrón de los “tetrarcas managuas” en un estilo y tono que la “Imitación de Cristo” de Tomás de Kempis se queda en burda cartilla de alfabetización católica... pero los dioses preferimos emigrar o invernar antes que declararnos en quiebra, o mandar a la mierda las torvas actitudes... a veces emigrar es quedarse en el mismo sitio haciendo las cosas contra viento y marea...

Recuperado el ánimo comunícole a Mara mi intención de llamar a Beatriz y salimos rumbo a los alrededores de la Universidad en búsqueda de un teléfono público suficientemente alejado de la casa... Beatriz sobreentiende el motivo de la llamada a pesar del distorsionador espíritu navideño que invade a Occidente incluyendo a San José... me informa que novedades no hay y aprovecha para reiterar que en su casa todo está listo para la fiestecita del veinticuatro... regreso a casa con la decisión inclaudicable de seguir quebrantando el voto de abstinencia y castidad...Mara exuda complacencia por la decisión...

[En la apretada gruta oscura un suntuoso órgano de acerada cubierta producirá una música negra y letal... mientras el deseo se confunde con fosforescentes algas marinas y se funden los equinoccios con las Pléyades... una plica encierra el misterio y vuelvo a contar los minutos y segundos previos al regreso a casa... aquí capitulo sin condiciones...]

Desde el tocadiscos, amplificada en alta fidelidad suena una trompeta que describe pasajes erótico-religiosos a más de cincuenta decibelios y acompaña la ejecución del suntuoso órgano contrapunteando con dones agradables la tránsfuga bachiana desde la ortodoxia... el uno al otro nos damos de nuevo la vida sin morir más que diez segundos... de la gruta oscura surten todos los olores del placer como codiciadas virtudes...

Los periódicos de la nación comentaron al día siguiente -23 de diciembre de 1981- algo de “confusas situaciones entre militantes del Movimiento Costa Rica Libre y del Partido Liberación Nacional”... en el colorido folclor político josefino se difuminó nuestro equivocado intento de prense... por lo pronto no tendré que cambiar de imagen y seguiré con la misma silueta (ni gordo ni flaco ni alto ni bajo) de guerrero jalisciense.

Capítulo VIII

Día de los inocentes.

P

or incalificable que sea la causa que originó la calamitosa confusión que desembocó en el intento desacertado del ansiado prense pro-revolución proletaria salvadoreña, los guerreros orichás del “Comando Chévere” pidieron disculpas a los asustados ocupantes de la Range Rover beige con franjas negras y se retiraron con pasos de merengue -tempo moderado, compás rápido de 2/4 y ritmo binario- pero sin más estrofas ni estribillos plausibles... la retirada no podían ser con pasos de valsecito peruano de latitudes menos tropicales pues más tranquila la guinda no procedía... siendo inexplicable en el momento la aparición de una Range Rover beige con franjas negras igualita a la vehementemente esperada, el susto de la casi colisión provocó una isquemia en sus pasajeros que por poco ocasiona tres infartos miocardíticos... la verdad no estoy muy a gusto a pesar de lo explicable del error pues le damos argumentos a los “tetrarcas conspicuos” en Managua y lo peor que viene a confirmar que de pendejos todos tenemos un poco y no es lo mismo que navegar con la bandera...

No queda más que inventar e improvisar procedimientos y con la imaginación bien afilada transgredir la realidad desde mañana lunes veintiocho de diciembre de mil novecientos ochentiuno... se iniciará el chequeo del baby iraní de las ochocientas horas en adelante, pero con la máxima atención a partir de las mil novecientas treinta horas por todos los escenarios nocturnos donde -entre la fetidez del recuerdo del Irán de la Savak y el embrujo tropical de San José- deambula su optimismo... y el “Comando Chévere” lo hará en son de ganar la batalla que nos ocupa...

En una primera incursión descaradamente al estilo impune de comando del Mossad, a eso de las dos mil horas llegamos a un restaurante al oeste de La Sabana -donde sirven “filet mignon” espléndidamente preparado, adornado con gracia y delicadeza y escanciado con vino francés- a poner culo arriba a todos los clientes y empleados que de seguro salieron del miedo y del estupor hasta minutos después que abandonamos el lugar y sólo pudimos constatar que los compas encargados de chequearlo no se percataron que diez minutos antes se había largado muy satisfecho de la cena... mesa por mesa revisamos el lugar y con unas caras de terroristas de la pérfida Sión que más de algún valiente burgués se cagó... y como nada podía justificar ni explicar el despliegue con los Galil israelitas pelados, parsimoniosamente nos retiramos del restaurante... en Costa Rica una cagada como la ejecutada es imposible ocultar y mañana en todos los medios será noticia acompañada de ridículas conjeturas... el Presidente de la República dirá -intentando un tono convincente- que fue una operación antinarcóticos y como los ticos viven enmariguanados con su onda lúdica contra el narcotráfico le quedarán agradecidos... pero el muy Carazo ordenará averiguaciones y entrará en sospechas más fundadas cuando se percate que del oficioso delegado de la RN -aceptado complacido por él- no hay rastro en San José y empezará con hostigamientos a los refugiados salvatruchos legales con los que ha descubierto se vincula...

Sin duda algunos orichás boludos estaban con ganas de joder y nos cagaban con bromas propias en el día de los santos inocentes... ¡puta madre, todo el día habíamos tenido bien taloneado al baby iraní y ya para caerle se nos escapa, me cago en dios y en su puta consorte!...

¿Qué haremos en estas casi dos horas que todavía nos quedan hábiles para operar y superar la regada?... pienso que ir acompañado de Mara a Leonardo’s con la esperanza más circular e indagar sin halo de misterio y si el baby no ha llegado pues esperar su fastuosa aparición... mientras el resto del “Comando Chévere” aguardará en disposición de combate muy atento a cualquier llamado...

Según el historial, recabado en meses de seguimiento, el baby después de cenar en tan exclu$ivamente refinado restaurante sale para Leonardo’s... pero tenía que ser hoy que la rutina tan largamente registrada la empiece a cambiar... y la cambió porque en Leonardos’s infructuosas transcurrieron las dos horas de margen que se tenía para operar... con la cara completamente desafinada a las dos mil doscientas quince horas di la orden para desmontar el dispositivo de combate -no sin antes haber negado tres veces cualquier estupidez acelerada propia de mi prosapia burguesa- y retirarse... ¡qué noche más de la gran puta!... ¡dos al hilo y sin sacar!... ¡qué mala leche, pues mañana se suspenderá el acuartelamiento!...

[En cambio, Mara, te daré la luna para que la durmás dentro de tus ojos y así llegarás a descubrir nuevas formas de pasar el tiempo... porque esta ilusión que inventé exclusivamente para vos puede que dure toda la vida aunque ya no vea sobre tu cabellos caer ni las primeras lluvias de mayo ni el rayito de luna entre la selva dormida... vos sabés Mara, que en mi menudo país(ito) el invierno en verdad comienza en abril con lluvias aturdidas pero que pronto hacen explotar floraciones de todos los colores y dura hasta principios de noviembre cuando se despide con una borrasca terrible en el día de los muertos para recordarnos que seguimos vivos... esta noche yo necesitaré más que tu comprensión, más que tu hálito inconfundible... necesitaré ese vaho cálido que emana desde tu profundo silencio y no tendré necesidad de negarte y con triunfos secundarios repetidos tres veces llamaré al amanecer... culminaremos los actos sexuales adosándolos a la ingravidez de las gaviotas en pleno vuelo planeado con siglos de anticipación y no habrá tigre democrático que agazapado espere mis involuntarios errores de cálculos castrenses... no hay gobierno de transición posible entre vos y yo, Mara... uno de los dos tiene que ejercer la dictadura muy al estilo del proletariado... hoy te pediré permiso para llorar mi noche triste sobre tu regazo... iluminarás mi cielo con tu rayito de luna...]

Ligeramente aturdido por las expectativas abiertas para celebrar el día de los inocentes tuve que ir a un conecte con el cuije enviado por el Tatarato... han transcurrido cinco días desde su llegada y sólo hemos hablado una vez y me vale madre, total dios ocupó seis para hacer el mundo... y para mi gusto le salió bastante bien... algunas cosillas las tendremos que mejorar nosotros... sin embargo el cuije elevado a la quinta potencia llegó como la gran puta despotricando horrores poco dialécticos y Varina -que lo acompañaba en calidad de garante para que el conecte no fallara- estoy más que seguro se desternillaba en la intimidad de su ser tan propenso al budismo zen... además de antemano debió imaginar mi respuesta histriónica ente el acto de vodevil con el que el cuije pretendió relevarme del mando... con mucha cortesía y respeto, pero sin trámites ni papeleos lo mandé a la mierda y lo dejé con los ojos cuadrados y sin pispelear... una solidaria leve sonrisa percibí en Varina...

- Andá mucho a la mierda o enseñame la orden escrita del men y tranquilo te paso el mando pero si no, no...

= ¡Qué no!... bastan los cagadales que estás haciendo -que al ser conocidos por la dirección nacional quedará con los pelos parados- para que de inmediato te releve y con acotaciones...

- Pues sí, verdad... aunque nomás hace una hora envié un correo a Managua con detalles de cómo va la “Operación baby”... es un informe de situaciones objetivas sustentadas en hechos verificables como la regada del martes 22 que ni Lenin la hubiese podido evitar...

= Es que...

- Yo sigo asumiendo la responsabilidad total de la “Operación baby” y si para el 16 de enero de 1982 no hemos hecho el prense, el 17 no pediré clemencia y me podrán desollar y colgar de los huevos... pero antes, olvidate... sólo muerto me sacan...

= Pero no te das cuenta que eso es insubordinación y en tiempo de guerra es...

- Como podés pensar que a estas alturas un cambio en la composición y estructura del comando sea productivo... del 17 de enero en adelante, hay vean como se reparten las glorias...

El mero 16 de enero de 1982 a buenas seis de la mañana monté al cuije en el cupé verde ronrón BMW 318i para irlo a tirar a la frontera de Peñas Blancas... apresurado estaba por llegar a Managua sandináis y ponernos el dedo y echarnos mierda en los plenos vacíos de la dirección... pero más apresurado estaba yo por volver temprano a San José... el plan era que justo al momento que empezara a malinformarnos, yo informaría al Tatarato que ya el bolado estaba hecho... cometí la prudencia de hacerme acompañar de Mara para alejar cualquier tentación de hablar más de la cuenta, referente al plan de hoy...

Las cinco de la tarde -dicho en idioma castrense, las mil setecientas horas- eran cuando arribamos a San José... la noche ya pintaba sus primeros crespones negros entreverados en los últimos arreboles del día... Mara ya intuía la razón del apresuramiento del viaje ida y vuelta sin pausa a la frontera con Nicaragua y lo confirmó cuando le dije: “ahorita te llevo a la casa de seguridad donde estarás encuartelada por tiempo indefinido y a saber cuando podamos estar a solas”...

[Mara de mi alma, mucho de nuestras historias en esta gloriosa y heroica “Operación baby”, que está lindando en la epopeya mayestática, no serán conocidos por nadie más que el núcleo del comando y las íntimas entre vos y yo se perderán en el olvido cuando vos y yo nos perdamos en el tiempo separados por la distancia infinita que media entre el mítico Cuscatlán y la señorial Tenochtitlán. ¡Y tan cinematográfica que se está desarrollando la ejecutoria de la Operación!]

Capítulo IX

Deseo del mundo.

U

n encuentro que es mera manifestación de dios... pero de ese dios inexistente, de ese dios imposible de ser... de ese dios que no acepta sus errores y tremendos fracasos... de ese dios maniqueo e insidioso... o más bien es un reencuentro planeado por Hades -ese otro dios feroz y despiadado al que no aplacan ni plegarias ni sacrificios- manipulando mis sentimientos... extraviados desde ese 2 de marzo de 1982 a las siete de la noche, cuando te hablé por última vez desde Managua y no te comenté la tremenda premonición que la noche anterior me fue revelada y me desveló... hoy 24 de diciembre de 1991 a las cinco de la tarde, deambulo sin rumbo y sin sentido, recorriendo encuentros y recuerdos que esta Avenida Insurgentes Sur me guarda, debo decir con celo aunque parezca cursi... han pasado diez años desde mi mejor nochebuena... la primera y última que pasé con vos Mara... dicen que nuestra guerra insurgente terminará pronto... pero yo jamás me rendiré... hay demasiados muertos, hay demasiadas heridas, demasiados dolores, demasiadas cuentas pendientes... como el paradero de los cincuenta y cuatro millones de dólares que secretamente negoció y cobró el Tatarato por la libertad del baby y con los que ganaríamos la guerra...

Pero mi amor por vos Mara, sigue siendo como el camino entre Tenochtitlán y Machu Picchu, inefable y sin fin... y hoy que emprendo nuevos caminos te reitero que de tu enorme Chilanga City me gusta ese olor a contaminantes industriales que despide con mayor énfasis en las noches más frías del invierno, como será esta malanoche... y no me daría pena volver a confesártelo como lo hice diez años atrás aun sea el olor producido por la mala combustión de los millones de automotores que pululan en todas las direcciones de la “Rosa de los Vientos” posesionándose de la que un día fue la “Región Más Transparente del Aire”... olores que desde hace más de diez años contaminan el ambiente con agrios efluvios y que luego de un tiempo caen como sicalíptica lluvia ácida... lluvia que agujerea y pudre la ropa tendida a la intemperie en los patiecitos proletarios de Vallejo y Lechería pero que no penetra las impunidades gubernamentales en “Los Pinos” ni las exaltadas conciencias burguesas en los “pedregales residenciales” del sur... y ese gusto olfativo sigue derivando directamente del amor que te profeso y en cierto modo me vuelve cómplice de la injusticia... y si dudás de esta última aseveración escuchá a los “ambientalistas” de izquierda derivados de las guerrillas derrotadas... y todo porque ese olor me fija, sin tregua y a toda hora en mi mente y en mis genitales, la geografía urbana que tus pasos han recorrido... te he imaginado mil millones de veces caminando sobre Revolución, aproximándote felinamente al Instituto Nacional Indigenista con una sonrisa decorativa que hace brotar rosas del asfalto y los transeúntes creen ver una aparición de la “virgencita nacional”... pero vos como si nada continuás a la taquería de al lado, donde yo te espero para que vos y yo decoremos, decorosamente, el ambiente con un par de negras “Toñas” bien frívolas y sendas órdenes de tacos al pastor... dentro de dos meses habrán pasado diez años sin olerte...

Mara, pero para serte honesto hoy -como antes, como siempre- te confieso que aprendí a vivir sin vos... y continúo aprendiendo a sufrir tu ausencia irrefrenable... hay causas de antemano perdidas.

Mi único viaje posible y pendiente es el viaje al imposible pasado y los pasos detenidos han cruzado los años y todo porque a la indeseable edad a la que por castigo he llegado, el amor se percibe y se expresa de otras maneras y no me arriesgo a una causa de antemano perdida sin tu compañía expresa y tangible.

Un renacer vegetal me sería maravilloso, aun sin vos... un vegetal excreta oxígeno y se nutre de sol... ni mierda de mierdas.

San Salvador, 18 de enero de 1995 – 4 de mayo de 1996.

Corregida en Suchitoto, 10 de octubre de 2010 – 11 de setiembre de 2011.

ÍNDICE.

Capítulo I (La ofensiva final).

2

Capítulo II (De concilios, consejos y conciliábulos).

79

Capítulo III (Algo sensorial de parte del amor).

156

Capítulo IV (En nuevos paraísos y antiguos nirvanas).

242

Capítulo V (Un pájaro negro viene cayendo).

297

Capítulo VI (Exordio para pasar aguas).

342

Capítulo VII (Bebiendo sentimientos desconocidos).

364

Capítulo VIII (Día de los inocentes).

423

Capítulo IX (Deseo del mundo).

432