ÒC

Òc, abre una trilogía de la crónica medieval de Europa. Bernadeht Centelles, una investigadora del S. XXI, nos lleva de la mano a través de su mentor y un manuscrito a conocer los acontecimientos y los protagonistas que forjaron el destino de aquellos días y cambiaron para siempre la historia.

Autor: Lozano, Griselda

©2014, Editorial Larkos

ISBN: 9788494326295

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Desde la fe o las creencias de los hombres que forjaron la historia de aquellos días y que posiblemente, desde su más profundo convencimiento, afirmarían que no fue otro sino el maligno quien con su capacidad destructora se manifestó bajo la temible forma de furia desatada sucumbiendo todos y cada uno de ellos a la locura.

Dieus verais, plens de doussor,

Senher, sias non guiren,

gardas d´enfernal dolor

pecchadors e de tormen

Pèire Cardenal.

Dios verdadero, lleno de dulzura,

Señor, ¡sé nuestro protector!

Protege a los pecadores

del dolor del infierno y del tormento

Capítulo 1

Lugdunum 1123

LA magnitud de lo sucedido no podría ser descrita por los ojos confusos de quien busca en ello una señal de advenimiento, porque la verdad prefiere manifestarse a través de la mirada pura y certera de un niño.

Lugdunum, 20 calendas de diciembre de 1103

UN ambiente estático y tenebroso envolvía aquella fría madrugada. Un manto de espesa niebla cubría desde el suelo todo cuanto la vista podía alcanzar. Tan solo la torre de nuestra abadía emergía limpia y firme en medio de aquella silenciosa e inquietante opacidad. Desde el establo donde me encontraba, pude ver avanzar, como un espectro, la silueta de alguien que entraba en nuestro recinto. A medida que se iba acercando, vi que se trataba de un monje que, con pasos vacilantes y hundiendo sus pies en el barro del sendero, se dirigía a nuestro cenobio. De inmediato, abandoné el cobertizo y fui en busca de fray Pèire, el cillerero, que en aquel momento se hallaba atareado con el inventario de provisiones de abastecimiento para nuestra comunidad. Con gran agitación le anuncié la novedad y, tras dejar el recuento en manos de un lego, ambos salimos apresuradamente de la despensa impregnada de olor a vino y trigo para llegar cuanto antes a la sala vestibular.

Cuando llegamos al atrio, escuchamos cómo alguien golpeaba insistentemente la puerta al mismo tiempo que una voz suplicante decía:

—Abrid la puerta, hermanos, en nombre de Dios, Nuestro Señor.

Entonces fray Pèire se acercó al pequeño cuarterón del pórtico y empezó a abrirlo. Mientras deslizaba la aldaba, escuché un largo e irritante chirrido casi al mismo tiempo que desaparecía de mi vista la tonsura de fray Pèire y en su lugar aparecía, bajo unas oscuras y pobladas cejas, su fulminante mirada azul de ojos redondos. Fue entonces cuando, como un rayo, acudió a mi mente la escobilla de cerdas y la bacina rebosante de grasa de caballo que unos días atrás él mismo me había entregado mientras me encomendaba encarecidamente la tarea de engrasar los goznes. Pasé unos instantes de pánico, pues conocía la rudeza de su carácter y me temía lo peor pero, por suerte para mí, fray Pèire se irguió de nuevo y preguntó:

—¿Quién llama?

—Un hermano predicador que solicita albergue.

—¿Bajo qué regla predicáis?

—Bajo la misma que rige vuestra comunidad, la de San Agustín.

Fray Pèire abrió con presteza el pesado pórtico y dejó entrar a un monje de pies desnudos que llevaba una manta mular sobre los hombros. Cerró de nuevo la puerta y, cuando se dio la vuelta, yo aproveché para esconderme detrás de su robusto cuerpo sujetándome con una de mis manos al ceñido cíngulo que servía de soporte a su generosa barriga. Una vez dentro, el monje se quitó la capucha dejando su pálido y delgado rostro al descubierto y se inclinó ante fray Pèire pronunciando un “pax Dei”.

Al percatarse de mi presencia, el monje no hizo ningún signo de asombro y tras examinarme minuciosamente levantó de nuevo su mirada y agradeció la hospitalidad a fray Pèire.

—¿En qué os podemos ayudar, hermano? —preguntó fray Pèire.

—Hermano, quisiera solicitaros humilde albergue para pernoctar esta noche en vuestra comunidad.

—Como sabéis, es nuestra misión ayudar a nuestros hermanos y peregrinos del camino del apóstol Jacme¹. Dispondré que os preparen una celda para que descanséis. Seguidme, por aquí. —dijo fray Pèire mientras empezaba a andar en dirección al albergue destinado a los peregrinos.

El monje, sin embargo, no dio ni un solo paso, permaneció inmóvil y con voz firme dijo:

—Perdonad, hermano, es mi intención conversar antes con el abad.

Entonces fray Pèire interrumpió la marcha y regresamos de nuevo donde estaba el monje forastero.

—¿Acaso el abad espera vuestra visita, hermano?

—Os doy fe de que así es.

Fray Pèire hizo una pausa y, poniendo en duda las palabras que acababa de escuchar, dijo con vehemencia:

—De saber que estaba esperando vuestra llegada, el abad me lo habría comunicado y os doy fe, hermano, de que esta circunstancia no se habría producido.

—A pesar de ello, quisiera que tuvierais la bondad de avisar al abad —insistió de nuevo el monje.

En aquel momento, conociendo de antemano cómo reaccionaba fray Pèire cuando se le contrariaba, supe que daba por terminada la conversación y que no tardaría en ejecutar sus propósitos sin tratar de razonar, convencer o debatir cualquier cuestión con el monje.

—No temáis, le avisaré y pronto podréis hablar con él. Ahora, si me acompañáis, os llevaré a vuestra celda.

Nuestro huésped cambió su semblante y con voz rotunda dijo:

—Hermano, os lo ruego, deberíais avisar al abad como os he pedido, es menester que hable con él cuanto antes.

Entonces, fray Pèire, visiblemente molesto, dijo:

—El abad todavía duerme, hermano. Deberéis esperar.

—Lamentablemente, hermano, no me es posible esperar, he de ver al abad ahora mismo —respondió de forma concluyente el monje.

Fray Pèire, desconcertado por la situación, le preguntó al monje:

—¿De dónde venís hermano?

—Vengo de lejanas tierras.

—Si habéis llegado aquí desde tan lejos, ¿acaso no podéis aguardar a maitines para conversar con el abad?

—Hermano, es sustancial y necesario que pueda hablar con el abad, creedme —dijo el monje sin moverse de donde estaba. Entonces fray Pèire intentó convencer al monje con otros argumentos.

—Deberíais comer y calentaros primero. Acompañadme al refectorio —le propuso esta vez mi mentor con voz suave y acogedora.

—Siento contrariaros, hermano. Pero es primordial conversar con el abad antes que cualquier otra cosa —insistió el monje declinando la oferta con un movimiento negativo de la cabeza.

Había muchas cosas que molestaban a fray Pèire, pero pocas que le encolerizaran tanto como el hecho de que alguien le llevase la contraria y, ante la reiterada negativa del monje, perdió los estribos y cambió su tono de cordialidad por otro más intimidatorio:

—¿A qué viene tanta prisa? —preguntó visiblemente molesto.

—Es con el abad con quien quiero hablar, hermano, de lo contrario no osaría solicitaros que le molestarais —respondió el monje con voz tranquila.

Entonces pensé que la respuesta del monje exasperaría a fray Pèire y acabaría por desatar su contenida indignación. Sin embargo, sorprendentemente, esta vez se quedó mudo y, aunque visiblemente irritado, solo se limitó a no contestar. Cogió aire, suspiró y finalmente decidió cambiar bruscamente de tema.

—Todavía no me habéis dicho vuestro nombre.

—Mi nombre no es relevante en este asunto, pero decidle al abad que le aguarda Arnau Tramunt y que ha recorrido un largo camino para llegar a vuestra abadía.

Entonces fray Pèire se dirigió al monje con voz sosegada y le dijo:

—Hermano Arnau, permitidme que os diga que deberíais estar agradecido a Nuestro Señor por haber llegado sano y salvo después de pasar por todos estos caminos plagados de routiers² y, sin embargo, veo que parecéis todavía intranquilo.

—Creedme cuando os digo que tengo motivos para estarlo —respondió el monje.

—Muy bien —dijo fray Pèire moviéndose de un lado a otro y arrastrándome tras él a cada movimiento puesto que yo seguía agarrado fuertemente a su cíngulo— Entonces debo suponer que es esta intranquilidad la que justifica que se moleste al abad ¿no es así hermano Arnau? Y no solo eso sino que también exigís que lo avise apresuradamente aunque sea interrumpiendo su descanso. ¿Estoy en lo cierto hermano Arnau?

—Así es —respondió escuetamente el monje.

Fray Pèire irguió su espalda y mis dedos quedaron atrapados por su cíngulo y, en cuanto dio el primer paso, mi cuerpo, de un tirón, quedó pegado a su espalda mientras mis pies intentaban no tropezar con sus piernas, que ahora avanzaban firmemente en dirección hacia el monje. Cuando estuvo frente a él, fray Pèire le preguntó:

—A propósito, hermano Arnau, ¿me diréis ahora cuál es el asunto por el cual se supone que tengo que importunar al abad y sobre el que debéis tratar con tanta urgencia?

—No deberíais impacientaros, hermano. Pronto lo sabréis si el Señor así lo ha dispuesto y el abad os lo confía —respondió el monje sarcásticamente.

—¿Acaso debemos temer por nuevas extrañas? —preguntó desconcertado fray Pèire.

—Deberíamos hermano, deberíamos… —respondió casi susurrando el monje.

Entonces fray Pèire volvió a irritarse y preguntó exasperado:

—¿No seréis un goliart³ intentando alguna de vuestras patrañas para comer y beber graciosamente en nuestra abadía?

—¿Acaso me habéis confundido con un ocioso vagabundo? —respondió molesto el monje.

—Pero, ¿no sois un monje iletrado, verdad? —preguntó fray Pèire con sorna.

—Tenéis razón, hermano, no soy iletrado pero para vuestra tranquilidad os diré que no escribo ni trazo en latín ni tampoco me interesa la sátira.

—¿Y cuánto hay de verdad en vuestras palabras, hermano Arnau?

—Todo cuanto os he dicho es cierto.

—¿Y, cómo podría averiguar un humilde cillerero como yo, que no estáis mintiendo? —preguntó fray Pèire.

Como respuesta a estas palabras, el monje, visiblemente molesto, puso su mano en el zurrón que portaba y sacó de él un pequeño morral de piel de oveja atado con un fino cordel por uno de sus extremos, luego lo puso en las manos de fray Pèrie diciéndole:

—Entregad esto al abad. Él lo entenderá.

Fray Pèire, sin preguntar, escondió rápidamente la limosnera bajo su escapulario al tiempo que distendía el nudo de su ceñido cíngulo, ocasión que aproveché para sacar mi adormecida mano atrapada.

Luego, dirigiéndose al monje, fray Pèire le ordenó:

—Esperad aquí.

El abad se acercó a la tea más próxima y examinó la bolsa con las manos durante algún tiempo, finalmente deshizo la atadura y volcó el contenido en la palma de la mano. Eran dos monedas escondidas entre migas de pan duro. El abad, hombre atento a los más sutiles detalles que ocurrían dentro de nuestra comunidad, palideció y, sin esperarnos, se marchó de inmediato en busca del monje dando grandes y rápidas zancadas con sus largas piernas por el pasillo que conducía a la sala vestibular. Nosotros le seguimos todo lo rápido que las cortas y robustas piernas de fray Pèire nos permitieron. Cuando entramos de nuevo en el atrio, vimos que el monje se dirigía rápidamente hacia el abad y postrándose a sus pies exclamaba:

—Abad, mi alma está cansada y mis pies gastados de andar por tierras extrañas, quiero que me redimáis…si es que en esta abadía mora el espíritu de Dios Nuestro Señor.

Entonces el abad le preguntó:

—¿Por qué habláis con estas palabras? ¿Acaso os ha abandonado la fe?

—Abad, debo confesarme, debo proteger mi alma de sucesos inesperados que me persiguen sin tregua.

Entonces el abad, interrumpiendo bruscamente al monje dijo:

—Está bien, hijo, pero antes deberíais descansar. Venid conmigo, os acompañaré a vuestra celda y allí podréis hablar cuanto queráis —dijo mientras ayudaba al monje a levantarse del suelo.

Salimos en dirección al albergue a través del claustro acabado de construir. En la galería parpadeaban las antorchas recién encendidas que iluminaban los pasillos y, mientras algunos legos se afanaban en la tarea de llevar leña y paja para caldear el refectorio, el resto de la comunidad salía de sus celdas para acudir a maitines y algunos monjes, llevados por la curiosidad, entretenían su marcha con algún que otro pretexto para averiguar qué era lo que estaba sucediendo.

Fue entonces cuando el abad se retiró unos pasos hacia atrás y todos los demás buscamos protección detrás de las columnas que soportaban los arcos del claustro. Pero de poco nos sirvió, porque para entonces el Maligno ya había abierto las puertas del infierno, aunque los allí presentes todavía ignorábamos cuán cerca estábamos de comprobar su maléfico poder. Y en aquel mismo momento, ante nuestros incrédulos ojos, apareció el fuego engañoso de Satanás danzando alrededor del monje mientras la tierra se abría bajo sus pies y su corteza se levantaba hasta atraparlo y engullirlo lentamente entre sus fauces. Sin duda alguna, el diablo había tomado forma de bestia hambrienta y feroz.

—¡Hemos dejado entrar al Maligno! —exclamó fray Pèire— ¡Quemad incienso, quemad estoraque blanco! —clamaba una y otra vez mientras corría aterrorizado de un lado a otro del claustro.

Entonces el Maligno se enfureció y, con su implacable ira, atizó su fuego infernal y el infeliz monje, atrapado y envuelto entre largas y rojas lenguas de fuego, ardió hasta retorcerse, hasta convertirse en la criatura más extraña que jamás se haya visto y que nadie podría determinar con certeza a qué clase de naturaleza aterradora pertenecía, pero que sin duda, no podía ser otra que la del propio averno. En aquel momento, en medio del espeso humo que cegaba nuestros ojos y ahogaba nuestras gargantas, temimos lo peor y, instintivamente, todos nos arrodillamos para rezar e implorar a Dios Nuestro Señor y también a la Virgen María, quien con su bello e inmaculado rostro nos arrancó de aquel fuego apiadándose de nuestras pobres y asustadas almas. Oramos con tanta fuerza y tan sincera devoción que se escuchó en el cielo y Dios Nuestro Señor acudió a nuestra llamada de fe enviándonos su poderosa y omnipotente luz celestial para disipar las tinieblas, mientras su infinito amor alimentaba nuestro espíritu y el calor de nuestra alma atenuaba hasta extinguirlos el frío y el miedo de nuestros cuerpos. Fue en ese momento cuando nos dimos cuenta de que un cuerpo yacía en el suelo, era el del monje forastero y así supimos que Dios Nuestro Señor lo había rescatado del infierno y había querido que nuestras ya apaciguadas almas fueran testigo de cómo la Bondad había vencido al Maligno. Nadie se movió de donde se encontraba, excepto el abad, que se acercó al pobre monje y, al ver que estaba exhalando su último aliento, dibujó en el aire con la mano derecha la señal de la cruz mientras pronunciaba el ego te absolvo.

Antes de expirar, el monje tuvo tiempo de pronunciar unas palabras que ni yo ni nadie pudo entender pero que el abad, un hombre culto que provenía de un noble linaje, que se había formado en las más diversas materias y era buen conocedor de diversas doctrinas debió de comprender porque se arrodilló y, con el rostro entristecido, pronunció unas sentidas y emocionadas palabras.

—Occitania, patria de la nòstra lenga, que Deu vos ajude⁴.

Lentamente, la luz celestial dejó de brillar y de nuevo regresó la fría madrugada.

Todos permanecimos en silencio, incluso fray Pèire, que cuando me encontró entre la confusión de aquellos momentos, me cogió fuerte de la mano y me llevó con él al otro lado del claustro después de que acabaran aquellos acontecimientos. Poco después, en medio de un silencio sepulcral, se escuchó la voz del abad que nos dijo:

—Solo la fuerza de la fe os hará entender todos cuantos sucesos extraños habéis presenciado esta noche.

Después de ordenar cristiana sepultura para el fallecido monje, el abad se dirigió hacia una esquina a parlamentar con alguien a quien no pude ver, luego se inclinó y, tras retirarse la capucha, se dio la vuelta y se dirigió de nuevo hacia nosotros ordenando ensillar su caballo y pidiendo a sus criados que le pertrecharan sus armas y todo cuanto le fuese necesario para salir de viaje.

Al alba, un grupo de criados, dos caballeros, tres frailes, dos canónigos, un novicio y yo emprendíamos viaje junto al abad.

Fray Pèire se despidió de mí con un fuerte abrazo y, si no fuera porque me dijo que todavía tenía humo en sus ojos, hubiera pensado que lloraba. Antes de subir al carruaje, me dio una bolsa con alimentos. Luego me entregó una caja de madera y me dijo que contenía los utensilios que habitualmente utilizaba en mi iniciación a la escritura y en voz baja añadió:

—Parles pas e escriu tot çò qu'as vist ⁵.

Cuando abandonamos la abadía no sabía a dónde nos dirigíamos, pero unos días después de remontar la ribera del río Garona nos adentramos en el valle de los aranensis, donde el abad me dejó en manos de fray Bernat antes de proseguir con su viaje.

En aquel momento, y sin comprender con claridad aquellos acontecimientos, supe que mi vida estaba ya entregada a cumplir los designios que Nuestro Señor tenía dispuestos para mí en este mundo efímero. Pero por aquel entonces todavía ignoraba que entre ellos se encontraba la oportunidad de poder regresar de nuevo a esta abadía, después de varios lustros, para despedirme de mi estimado abad y obispo de Comenge y dejar fe en estos pergaminos de todo cuanto mis ojos presenciaron.

Capítulo 2

LA primera vez que vi a mosén Orlà fue durante el mes de septiembre de 2011, año en el que acababa de doctorarme, y apenas unos meses después de que finalizara mi contrato como ayudante de un profesor universitario con quien llevaba a cabo distintas tareas de investigación en el Archivo de la Corona de Aragón en Barcelona.

Tal era el grado de implicación y entusiasmo que sentía por mi trabajo y también, por qué no decirlo, tenía tanto interés por publicar mi primera novela histórica que conseguí convencer a mi profesor y amigo, Luis Clemente, para que me diera una oportunidad y considerara la posibilidad de transferirme el encargo que había recibido de una reconocida editorial de Toulousse. El encargo en cuestión consistía en escribir una novela ambientada en la Occitania de la Edad Media con motivo de la celebración del octavo centenario de la batalla de Muret.

No me resultó difícil convencer a Luis, entre otras cosas porque él mismo me había animado en más de una ocasión a dar el salto al ámbito literario y quizás consideró que este era el momento idóneo para hacerlo. Durante aquellos días, Luis se sentía especialmente feliz y entusiasmado por la oferta que recientemente había recibido para ocupar la cátedra de Historia y Literatura Española en la Universidad de Berkeley, San Francisco, su ciudad favorita. Así que, su proyecto más inmediato se inclinaba más por la aventura del sueño americano que por zambullirse en las tinieblas de la Edad Media y mi propuesta, por lo tanto, más que un inconveniente, podría resultar ser, incluso, un gran alivio.

A principios del mes de junio de aquel año, Luis, una vez resueltos los trámites administrativos relacionados con la Universidad de Barcelona, inició las gestiones con la editorial de Toulouse, entre las que se encontraba la ardua tarea de convencerles de mi capacidad para llevar a cabo el encargo de forma satisfactoria. Finalmente, tras varios tira y afloja, Luis logró que me aceptaran como sustituta y, aunque al principio no se mostraban muy convencidos, al final accedieron tras conseguir que Luis se comprometiera a supervisar los textos y a prologar la novela.

Yo, infinitamente agradecida, me despedí con el lema de su nueva Universidad: Fiat Lux⁶.

Durante el resto de días del mes de julio mantuve varias entrevistas con la editorial de Toulousse y finalmente llegamos a un acuerdo económico y, aunque la remuneración no era ni mucho menos la que le habían ofrecido a Luis, para mí resultaba por lo menos rentable.

A finales del mismo mes me marchaba de vacaciones pero antes pasé por el ya antiguo despacho de Luis y le pedí a Merche, su secretaria, que me entregara el material que su jefe había dejado para mí. Merche me dio un sobre que contenía un cuaderno de notas, un directorio de contactos y otros sobres con nombres y referencias escritas. En uno de ellos se podía leer en letras grandes: "Obispo de la Seu d´Urgell" y en su interior, enfundado en plástico transparente, la copia de un fragmento que posiblemente pertenecía a un manuscrito del siglo XI con una nota adhesiva con las siguientes indicaciones: "Buscar el original. Posiblemente. Armari des Sies Claus⁷ Arcipreste Valle de Arán (Mosén Orlà)".

Durante aquel mes de agosto, apenas volví a pensar en la novela y, a principios del mes de septiembre, concerté una entrevista con mosén Orlà. La tarde siguiente de llegar a Vielha, me dirigí hacia la rectoría de San Miquèu con el tiempo suficiente para llegar puntual a la entrevista. Eran las ocho de la tarde cuando pulsé el pequeño timbre de la rectoría y un agudo ruido a cristales rotos me asustó. No tardé en darme cuenta de que el timbre estaba estropeado, pero decidí esperar algún tiempo antes de insistir una vez más. No hizo falta esperar mucho porque mosén Orlà abrió la puerta.

—Buenas tardes —dije— soy Bernadeth Centelles.

—Buenas tardes, soy mosén Orlà, pase por favor.

Una vez dentro de su despacho, mosén Orlà me preguntó:

—Usted dirá ¿en qué puedo ayudarla?

—Verá, mosén Orlà, en estos momentos estoy recopilando información para escribir una novela y, tal como le comenté a su secretario con el que hablé hace unos días, me gustaría poder consultar algunas cosas sobre el valle con usted.

—¿Y de qué trata la novela?

—Es una obra sobre Occitania.

—Ah, está bien. ¿Y de qué género?

—Bueno, había pensado en hacer una novela histórica basada en los días previos a la batalla de Muret.

—Ah, está bien. Un tema interesante ¿Y cuándo lo sabrá?

—Disculpe, ¿a qué se refiere?

—A si será o no será histórica.

—Bueno, en principio será histórica, pero con matices.

—¿Y estos matices… cuáles son exactamente?

—Pues, por lo que se ha podido averiguar es muy probable que el rey Pedro II de Aragón permaneciera en este valle durante los días previos a la batalla de Muret…

—¿Ah, sí?… ¿y dónde lo ha averiguado?

—Bueno, es una investigación que ha hecho un amigo mío, un profesor universitario.

—Está bien… ¿y cómo se llama su amigo profesor?

—Luis Clemente.

—Lo siento, no lo conozco, pero me parece una buena idea. Felicítelo de mi parte.

Entonces se hizo un largo silencio y me quedé en blanco. Al cabo de unos segundos que se me hicieron eternos, recobré el hilo del esquema que me había preparado para la entrevista y proseguí:

—Mi amigo también me ha dado la copia de un manuscrito para que busque el original.

—¿Ah sí?… ¿Y de qué manuscrito se trata?

Entonces le entregué la copia que yo tenía. Mosén Orlà, se puso sus gafas y empezó a leer. Cuando acabó me lo entregó de nuevo y me preguntó:

—¿Sabe usted latín?

—Sí, le respondí.

—¿Y occitano?

—Me defiendo.

—Este manuscrito está fechado en el año 1103 y la batalla de Muret fue 1213. No coincide por fechas con su novela.

—Sí, lo sé, pero creo que tiene que haber alguna relación.

—Personalmente no le veo ninguna relación —y con una sonrisa pícara añadió: —¿Lo dice por el Armari des Sies Claus?

—Precisamente quería hablar de ello con usted —respondí sin ocultar mi sorpresa por el hecho de que parecía que me hubiera leído el pensamiento.

—No tiene ningún secreto, es un armario que hasta hace pocos años estuvo aquí, en la sacristía de la iglesia de Sant Miquèu, aquí en Vielha, hasta que se trasladó al museo y su contenido al Archiu Generau d'Aran que se encuentra en Arròs.

—¿Y sabe usted qué contenía este armario?

—Básicamente los pergaminos y documentos de toda la historia del valle hasta el siglo XIX.

—¿Y sería posible que entre ellos se encontrara el original de este manuscrito?

—Lo dudo. Por lo menos yo no lo recuerdo.

—¿Hay algún inventario del contenido de los documentos?

—Sí, lo hay, puede hallarlo en el archivo de Arròs, la persona encargada se llama Maria Pau.

—¿No se hicieron copias durante este traslado?

—No, ninguna copia.

—¿Y sería posible contactar con la persona que se encargó de clasificar los documentos por si acaso se acordara de haberlo visto?

—Cuando se hizo el traslado clasifiqué personalmente los originales por décadas y no recuerdo haber visto ninguno anterior al siglo XIII. Claro está que esto no significa que no existan documentos anteriores, pero en el caso de que los haya, es decir, de que todavía se conserven, estarán posiblemente en el Archivo de la Corona de Aragón en Barcelona.

—Ya lo he consultado y allí no he podido encontrarlos.

—¿Ha hablado con nuestra investigadora?

—¿Investigadora?

—Sí, tenemos a una especialista delegada en el Archivo de la Corona de Aragón que es la encargada de clasificar los documentos del Valle de Arán. Quizás le sería de utilidad hablar con ella.

—Sí, por supuesto, ¿sería usted tan amable de decirme cómo se llama?

—Isolda Morell.

Y tras rebuscar un rato entre los papeles que estaban encima de la mesa del despacho me entregó una tarjeta diciéndome:

—Aquí tiene sus datos de contacto.

—Muchísimas gracias, mosén, puede que ella pueda darme alguna pista sobre dónde lo puedo buscar.

—De cualquier forma, tenga en cuenta que quizás se trata de un manuscrito no autentificado, o quizás, si lo es, todavía esté pendiente de clasificar en algún archivo.

—¿Y sería posible que pudiera estar en algún otro lugar que no fuera estos archivos, quiero decir, en algún archivo eclesiástico, o todavía en alguna iglesia o monasterio?

—¡Vaya usted a saber! Buscar este tipo de documentación es una tarea inmensamente complicada. Pero no la quiero desanimar. Si necesita que la ayude en algo, estoy a su disposición.

Entonces viendo que el mosén parecía empezar a cansarse de mis preguntas, le dije:

—Todavía estaré unos días en Vielha. Si es posible me gustaría volver para comentarle algunas cosas relacionadas con la historia del valle.

—De acuerdo, si le parece, puedo atenderla mañana o pasado mañana a la misma hora.

—Mañana, si es posible

—De acuerdo, la espero mañana.

—Por cierto, creo que el timbre está estropeado —le dije.

—¡Ah sí, es verdad! ¿No le habrá pasado la corriente?

—No, solo me he asustado un poco.

—Es la instalación eléctrica, que es muy antigua y suele dar problemas con frecuencia. Mañana por la mañana está previsto que lo arreglen. Espero que cuando usted vuelva ya esté solucionado. De cualquier forma si quiere anotarme su teléfono por si ocurriera cualquier cosa …

—Sí claro, aquí tiene mi tarjeta.

—Gracias. Aquí tiene la mía.

Fuera del despacho, el mosén me acompañó hasta la puerta de salida.

—Gracias por su atención —le dije antes de salir.

Entonces el mosén esbozó una leve sonrisa y dijo:

—Hasta mañana.

Cuando salí, eran casi las nueve de la noche y, antes de ir al hotel, decidí pasear y entrar en alguno de los acogedores restaurantes del lugar para cenar. Me decidí por uno pequeño y rústico. Cuando entré, me sorprendió que a aquella hora ya estuviera prácticamente lleno. Me dirigí al camarero que parecía el jefe de sala y le pregunté si había alguna mesa libre para mí sola. Consultó la libreta de las reservas y amablemente me acompañó a una pequeña mesa situada en un rincón del comedor. Me senté y, al poco tiempo, vino una chica de uniforme que me entregó la carta y me preguntó qué deseaba beber.

—Tomaré vino para cenar.

—¿Desea tomar el vino de la casa o prefiere que le traiga la carta de vinos?

—La carta, por favor.

Los nombres de los platos dejaban entrever una cocina autóctona y elaborada no exenta de algunos toques de modernidad. Finalmente me decidí por el magret de canard y media botella de vino tinto de una marca poco conocida pero que recordaba haber probado con anterioridad.

Cuando acabé de cenar, el restaurante ya estaba casi vacío, supuse que la mayoría de comensales debían ser franceses que, acostumbrados a otro horario, suelen acudir a primera hora a cenar. Llamé al maître para pedir la cuenta y este me preguntó amablemente:

—¿Desea algo más?

—Nada más, gracias.

—¿Ha resultado todo de su agrado?

—Sí, gracias, estaba todo exquisito.

—¿Desea probar nuestro licor de casis? Es una gentileza de la casa.

Cuando estaba a punto de rechazar la amable invitación, recordé que tenía el coche aparcado en el hotel y no tenía que conducir, por lo tanto, podía permitírmelo.

—Pues sí, gracias, pero solo un poco.

Mientras estaba degustando el licor de bayas de la zona, un chico que estaba sentado unas mesas mas allá se levantó, se acercó educadamente a mi mesa y me preguntó:

—Disculpa, ¿puedo hacerte una pregunta?

—Sí, por supuesto —le respondí.

—Me he fijado en el vino que has pedido durante la cena y… Verás, como es un vino poco frecuente y parece que tiene poca aceptación…

—¿De veras? —dije interrumpiéndole— Pues a mí sí que me gusta.

El chico debió notar que no estaba muy receptiva y decidió justificarse.

—Disculpa, no quisiera molestarte, es que soy sumiller, bueno, intento serlo, mejor dicho.

—¿Eres sumiller? —pregunté por pura cortesía.

—Bueno, soy enólogo pero todavía estoy buscando trabajo. Estoy aquí porque he venido a unas catas como representante de una bodega.

—¿Y qué bodegas son?

—Justamente las bodegas a las que pertenece el vino que has bebido. Por esto te lo preguntaba.

Entonces el chico empezó un discurso que yo intuía soporífero.

—Es un vino que no tiene mucha aceptación y….

Sin dejar que terminara la frase le interrumpí de nuevo:

—¿Y por qué no tiene aceptación?

—No lo sabemos. De hecho estamos en ello. Por eso quería preguntarte si realmente te gusta o…

—O lo he pedido al tuntún.

Entonces se dibujó en su rostro una mueca de sorpresa y no pude evitar reírme por dentro.

—Bueno, quizás te lo haya aconsejado el maître —dijo el chico.

—Si quieres, puedo darte mi opinión —le dije.

—¿De veras? No sabes cuánto te lo agradezco.

—¿Por dónde quieres que empiece? —le pregunté.

—Por donde quieras. Cualquier cosa que me digas estará bien, más tarde podré interpretarla, no te preocupes.

—Bueno, pues… empezaré por el color.

Tras una estudiada pausa levanté la copa ya casi apurada y mientras el vino oscilaba lentamente en las paredes cristalinas de la copa dije:

—Es un vino color cereza roja con reflejos violáceos.

Luego acerqué la copa a mi nariz, inspiré su aroma y seguidamente lo caté tomando un sorbo que saboreé durante algún tiempo en el interior de mi boca y, después de tragarlo dije:

—De aroma penetrante, potente y limpio con notas de la madera noble en la que ha sido envejecido. En nariz, persiste la carnosidad de la uva fresca y madura. En boca, resulta redondo, afrutado, de cuerpo seco y amplio a la vez que cálido y fresco, muy largo, dejando tras de sí una agradable y persistente sensación aterciopelada. Es perfecto para maridar con carnes rojas y especialmente con carne de ave.

—¡Joder…! —exclamó el chico desconcertado— ¿Eres catadora profesional?

—No, no lo soy.

—¿Bromeas?

—No, en absoluto, de verdad, no tengo nada que ver con el mundo de los vinos.

—Oye, ¿puedes repetirme lo de antes? ¿Puedo sentarme un momento para anotarlo?

—¿Anotar qué…?

—La descripción del vino.

—Pero si no tengo ni idea de vinos —dije sonriendo.

—¿Te estás quedando conmigo, ¿no?

—No, de verdad, no tengo ni idea.

Entonces el camarero pasó cerca de mi mesa y miró fijamente al chico y este, tras pedirme disculpas precipitadamente por si me había importunado, regresó de nuevo a su sitio algo compungido.

Aproveché la proximidad del camarero para indicarle que quería pagar la cuenta y, después de pasar la tarjeta y dejar la propina, me levanté para salir del local. Cuando pasé por delante de la mesa donde todavía estaba sentado el joven enólogo, le dejé una nota con la descripción que tanto le interesaba.

—Gracias —dijo él un poco cortado— Y añadió:—Espera un momento.

Tras meter la mano en el bolsillo de su chaqueta me entregó un sobre y dijo:

—Aquí tienes dos invitaciones por si te apetece ir mañana a la cata de vinos de la que te he hablado. Está cerca de aquí. En un lugar emblemático, solo por ver el espacio ya merece la pena ir, estoy seguro de que te gustará.

—Gracias. No creo que pueda ir, pero las acepto. Nunca se sabe.

Y con un simple adiós como despedida, me dirigí hacia la puerta.

—Adiós —respondió el chico.

De vuelta al hotel pensé que tal vez me había pasado un poco con el chico y que quizás no era una treta para ligar como yo había pensado, sino que en realidad le interesaba de verdad mi opinión sobre el vino. Bueno, ahora ya era tarde. Ya había quedado como una maleducada.

Al día siguiente me levanté pronto y me dirigí a Arròs, un pueblecito cercano a Vielha donde se encontraba el edifico histórico que albergaba el Archiu Generau d´Aran.

Cuando entré, la encargada del mismo, Maria Pau, parecía que estuviera esperándome puesto que no se sorprendió en absoluto cuando me presenté y le formulé mi petición. Entonces pensé que, probablemente, mosén Orlà la había puesto al corriente de mi intención de visitar el lugar.

Me atendió con rigor y cortesía permitiéndome acceder a la transcripción del manuscrito del Índice de Privilegios, que le había solicitado con la intención de buscar entre sus páginas alguna pista que pudiera conducirme a encontrar el original del manuscrito que me interesaba. Sin embargo, como acabo de decir, no se trataba del original, sino de una transcripción realizada en 1944 por un agente del Servicio de Defensa del Patrimonio Artístico Nacional llamado Manuel Abizanda, a partir del original que le había entregado un abogado llamado Jaime Sala unos años antes, en plena guerra civil española.

Por un momento, pensé que debería tratar de localizar a dicho transcriptor y al abogado que le entregó el manuscrito, aunque en seguida me di cuenta de que, después de setenta años, las probabilidades de encontrarlos con vida eran bastante escasas.

En su trabajo, el agente mencionaba que, una vez estudiado y transcrito, el manuscrito sería restituido al Archivo Notarial. Pero no especificaba si se trataba del archivo notarial del distrito de Vielha o de cuál en concreto. Lo que estaba claro era que el manuscrito nunca fue devuelto, lo cual significaba que en estos momentos el original se encontraba en paradero desconocido. Sin embargo, gracias a la descripción realizada por el agente, pude averiguar que se trataba de un manuscrito con cuarenta páginas escritas y cuarenta hojas en blanco, encuadernadas en pergamino de catorce por diez centímetros.

Entonces pensé que si tampoco estaba allí, tal vez hubiera algún lugar donde todavía se guardaran manuscritos de la zona, y me alegré porque esto albergaba posibilidades, aunque remotas, de encontrar el manuscrito que estaba buscando.

Antes de marcharme le pregunté a Maria Pau si conocía dónde se encontraba el Armari des Sies Claus y ella, muy atentamente, me explicó que estaba en el museo del valle. Antes de salir le pregunté:

—¿Cuál es la fecha de datación aproximada del Armari des Sies Claus?

—La fecha que consta es la de 1753.

—¿Y desde cuándo está en el museo?

—Desde que se hizo el traslado desde la sacristía de la iglesia de Sant Miquèu de Vielha.

—¿Se conoce el nombre de quien hizo el primer trabajo de archivo?

—No, es anónimo.

—¿Y se sabe en qué año hizo esta encomiable tarea?

—En 1708.

—¿En 1708? ¿Antes de que el armario existiera?

—Eso parece.

—¿Y dónde se guardaban los documentos anteriormente?

—Posiblemente en un arca.

—¿De madera?

—Parece ser que había un arca previa donde se guardaba toda la documentación del valle. Pero no estoy segura de si era de madera, aunque probablemente lo fuera.

—¿Y se sabe qué método utilizó esta persona anónima para establecer el índice de relación de los documentos?

—Lo hizo con un breve resumen del contenido en catalán, con la fecha y un número asignado.

—¿En catalán?

—Sí, en catalán, lo que indica que quien lo hizo no era de Occitania.

─¿Por qué está tan segura?

—Porque si lo hubiese sido lo habría escrito en lengua de òc —respondió la encargada esbozando una leve sonrisa.

Entonces caí en la cuenta de que acababa de hacer una pregunta estúpida y rápidamente hice otra para disimular la metedura de pata.

—Y… ¿le dio algún nombre a este trabajo?

—Sí, lo tituló Index dels privilegis que sas Magestats Catholicas han concedit a la Val d´ Aran⁸

—¿Sabe si sería posible que yo pudiera tener acceso al mismo?

͞Hoy es imposible, porque cerramos dentro de quince minutos, pero si quiere, mañana podría mostrárselos —dijo la encargada amablemente.

—Estupendo, ¿a qué hora abre el archivo? —pregunté.

—A las 9:00h.

—Entonces ¿podríamos quedar a esta hora? —propuse.

—Por supuesto.

—Gracias por todo. Hasta mañana.

—Hasta mañana, que tenga una feliz estancia en el valle.

Antes de regresar al hotel decidí pasar por el museo para ver el famoso armario de cerca. Se trataba de un armario de madera, con seis compartimentos dos de los cuales estaban subdivididos a su vez en dos subcompartimentos.

—Este es el Armari —dijo la encargada del museo cuando me vio frente a él.

—Vaya, ¡es impresionante cómo se conserva todavía! —exclamé asombrada.

—Sí, afortunadamente está bien conservado —respondió la encargada con satisfacción.

—¿Se ha restaurado alguna vez?

—No, no ha hecho falta, solo le damos una capa de cera cada seis meses, básicamente para hidratar la madera.

—Es una pieza de interés muy bien conservada —exclamé.

—Sí, ya lo creo, hace ya algunos años que la tenemos, pero es ahora cuando parece que tenga más interés.

—¿A qué se refiere exactamente? —pregunté sin acabar de entender el comentario.

—Bueno, la verdad es que nunca ha recibido demasiadas visitas, pero este año la afluencia de gente que quiere verlo está resultando excepcional…

—Ah… ¿sí?, ¿y por algún motivo en especial?

—No lo sé, pero muchas personas se han interesado por él.

Miré la hora y pensé que posiblemente la encargada tenía ya ganas de cerrar y yo la estaba entreteniendo innecesariamente con mis preguntas, por lo que decidí dar por finalizada la visita y volver a la mañana siguiente.

De regreso al hotel, al entrar en la habitación encontré una nota en el suelo. Era un aviso que me indicaba que debía ponerme en contacto con recepción. Después de sacarme los zapatos y dejar mi pesado bolso sobre la silla que había frente al escritorio, me tumbé en la cama extendiendo los brazos y las piernas durante unos instantes para desentumecer los músculos, luego me puse en pie con un impulso, crucé las manos detrás de la nuca, giré el torso hacia un lado hasta que crujieron algunas vértebras y luego hice lo mismo hacia el otro lado. Luego me dirigí hacia el teléfono para marcar el número de recepción. Al otro lado de la línea de teléfono la voz de una chica respondió:

—Recepción, buenos días.

—Buenos días, soy de la habitación 115. Tengo una nota donde me dicen que contacte con ustedes.

—Sí, un momento, por favor.

Al cabo de unos segundos se puso otra chica que me dijo:

—Buenos días. Esta mañana han preguntado por usted pero no han dejado ninguna nota.

—¿Ha dicho quién era?

—No, lo siento, no han dejado ningún nombre.

—¿Pero, exactamente, qué han dicho?

—No, solo han preguntado por usted y han dicho que regresarían más tarde.

—¿Pero eran más de una persona?

—Un momento, por favor, no se retire…

Al cabo de unos instantes la chica me dijo:

—No, me dice mi compañero que era un chico y que ha dicho que volvería más tarde.

—De acuerdo. Gracias.

—¿Podemos ayudarla en algo más? —preguntó amablemente la recepcionista.

—No, gracias.

—¿Desea dejar algún mensaje por si vuelven a venir? —insistió la chica.

—No, no es necesario, gracias, muy amable.

—De acuerdo. Que tenga usted un buen día.

—Gracias. Buenos días.

No tenía ni idea de quién podría ser, entre otras cosas porque nadie sabía dónde me alojaba. Entonces pensé que la noche anterior, tal vez me hubiera seguido el chico que conocí en el restaurante.

Me puse de mal humor y, antes de repasar las notas de mi cuaderno, decidí tomar una ducha para despejarme. Mientras me duchaba, pensé que lo mejor que podía hacer era dejar las cosas claras y no dar pie a que esto se volviera a repetir. Esa misma noche, después de la entrevista con el mosén, acudiría a la cata de vinos y hablaría con él. Me arreglé sin prisas y bajé al comedor, una sala más bien pequeña pero con grandes ventanales que daban a la calle y proporcionaban sensación de amplitud. Mientras comía me entretuve mirando al resto de los comensales y me dediqué a una de mis aficiones favoritas: imaginar sus vidas y descubrir o inventar las relaciones existentes entre los que comparten una misma mesa. Desde muy pequeña me ha gustado inventar historias e imaginar vidas ajenas y tal vez de aquí proceda mi afición por la escritura.

Después del almuerzo subí a la habitación para descansar un rato y luego me puse a revisar las notas que había tomado en el valle y también las que me había dejado Luis. Miré la hora y calculé la que sería en San Francisco. Imposible llamarlo, allí eran las nueve de la mañana y Luis debía estar impartiendo alguna clase. Tan enfrascada estaba en la lectura que, cuando miré de nuevo el reloj eran ya casi las 6 de la tarde y todavía no había preparado los puntos de la reunión con mosén Orlà, así que me puse a trabajar en ello y una hora después salía del hotel en dirección a la rectoría de Vielha.

Cuando llegué todavía era pronto y tuve tiempo de tomar un café y leer la prensa en una de las agradables terrazas que hay en la plaza de la iglesia de San Miquèu. Las noticias eran simplemente desesperanzadoras. La mayoría estaban relacionadas con la crisis económica que estaba padeciendo Europa y especialmente España, convertida en uno de los países más vulnerables y a un paso de la quiebra. En aquellos días se acercaban elecciones y los sondeos estaban a la orden del día, aunque eran diametralmente opuestos según la ideología del periódico que publicaba el resultado de las encuestas. Eran días de preocupación para toda la sociedad, cosa que se podía observar en las principales plazas de las ciudades de Europa, que estaban llenas de jóvenes acampados protestando contra la política y el sistema financiero. Era un sentimiento social compartido que había surgido en un primer momento en las ciudades de Madrid y Barcelona pero que acabaría por llegar hasta Wall Street en Nueva York.

A las ocho en punto me dirigí a la rectoría y pude observar que el viejo timbre había sido sustituido por un moderno pulsador de sonido largo y ralentizado. Tras pulsarlo, no tardó en abrirse la puerta y mosén Orlà me recibió dándome las buenas tardes.

—Pase, por favor —dijo amablemente.

—Buenas tardes, mosén —le respondí.

Como el día anterior, nos dirigimos a su despacho situado al fondo de un largo y estrecho pasillo. El mosén, a pesar de ser un hombre de edad madura, seguía siendo alto y conservaba su esbelta figura.

—Tome asiento —dijo indicándome la silla donde debía sentarme.

Luego se sentó él detrás de su antigua mesa y prosiguió:

—Ayer estuve pensando en el manuscrito que me enseñó. ¿Lo trae hoy con usted?

—Sí, aquí lo tengo.

—¿Puedo verlo de nuevo?

—Por supuesto —respondí mientras lo sacaba de mi bolso y se lo entregaba.

—Bien, pues como le decía, estuve pensando el motivo por el cual su amigo ha relacionado este manuscrito con el arciprestazgo del valle.

—¡Vaya! ¡Estupendo! —dije entusiasmada.

Entonces mosén Orlà dejó su agenda de piel de color marrón claro sobre la mesa y cruzando las manos sobre ella empezó a hablar:

—Verá, es posible que su amigo haya establecido esta relación con el Valle de Arán porque el manuscrito hace mención del valle de los aranensis, pero también por otro detalle.

—¿Cuál? —pregunté con un punto de emoción en mi voz.

—El lugar donde se escribe el manuscrito.

—Según consta en el texto el manuscrito se escribió en la ciudad de Lyon.

Entonces mosén Orlà fijó en mí sus pequeños y escrutadores ojos de color miel que brillaban tras unas gafas de montura anticuada y tras un prolongado silencio dijo:

—¿Está usted completamente segura?

—¿Segura? No le entiendo, mosén, ¿de qué tengo que estar segura?

—¿Me refiero a que si está usted segura de que se trata de la ciudad de Lyon?

—Bueno, —dije titubeando—creo que sí que se trata de Lyon.

—¿Y cómo ha llegado a esta conclusión?

—Pues… porque la ciudad de Lyon es la antigua civitas romana conocida como Lugdunum.

—Esta es la cuestión. Tengo dudas sobre ello.

—¿Dudas?, ¿qué tipo de dudas?

—Es posible que no se trate de la ciudad de Lyon.

—Pero el manuscrito es claro en este sentido.

—¿A qué sentido se refiere?

—Quiero decir que figura de forma clara y sin lugar a dudas el nombre de Lugdunum.

—En efecto, el manuscrito está fechado en Lugdunum, pero es posible que no se esté refiriendo a la ciudad de Lyon.

—¿Por qué? ¿A qué otro lugar puede referirse?

—Quizás se trata de otro Lugdunum.

—¿Otro Lugdunum? ¿Existió otro Lugdunum?

—Sí, el de los Convenae.

—¿De los Convenae? ¿Qué significa exactamente Convenae?

—En latín podría significar gente dispersa y reunida en un lugar.

—¿Y de dónde se supone que procederían estas gentes?

—La mayoría pertenecían a la resistencia de los sertorianos en Hispania y es posible que Pompeyo, tras reducirlas, las congregara en este lugar. De hecho la palabra convenae procede de con—venit, que en latín significa "pueblos reunidos" que era como se llamaba a las gentes establecidas en la meseta de Lanamesa, conocida también como Prado del Medio y que estaba situado al pie de las montañas.

—¿Entonces, hubo una ciudad llamada Lugdunum que reunía diversas gentes procedentes de varios lugares?

—Efectivamente, esta ciudad existió. Y además era la civitas romana de los Convenae.

—¿Y su nombre era Lugdunum?

—Sí, concretamente Lugdunum Convenae.

—¿Lugdunum Convenae?

—Sí, la colina del dios Lug de los Convènes.

—¿Y existe todavía?

—Existe.

—¿Con este nombre?

—No, ahora se la conoce por otro nombre.

—¿Y cuál es?

—San Bertran de Comenge.

—¿Y dónde se encuentra?

—Ahora pertenece a Francia.

El nombre me resultaba familiar y al cabo de unos instantes me acordé de que Luis, en cierta ocasión, había hecho el Chemin du Piémont de la ruta Jacobea que bordeaba el extremo norte de los Pirineos, por el sur de Francia, hasta Roncesvalles y a sus colaboradores nos había enviado una postal desde un pueblo llamado Saint Bertrand de Comminges y pensé que quizás se tratara del mismo lugar.

—¿Se refiere a Saint Bertrand de Comminges? —pregunté.

—Comminges es una forma afrancesada, la auténtica forma es Comenge —respondió escuetamente mosén Orlà, por lo que deduje que se trataba del mismo lugar.

—¿Y de dónde deriva Comenge? —pregunté tratando de retomar el diálogo.

—De Commenae, que es la forma utilizada en los textos eclesiásticos para referirse a Convenae.

—¿Y qué relación puede tener este lugar con el Valle de Arán?

—En aquellos tiempos era la sede de su diócesis espiritual.

—¿Entonces, en aquella época, el valle dependía eclesiásticamente de Francia?

—No exactamente. Entre otras cosas porque en aquella época el reino de Francia era un pequeño reino vecino de Occitania, cuyo territorio iba poco más allá de París y que era inferior en extensión al condado de Tolosa o al de Comenge —dijo hieráticamente.

—Entonces el Valle de Arán, en el ámbito espiritual dependía de …

—Dependía de la diócesis del condado de Comenge —interrumpió el mosén.

Y tras quedarme algo cortada por la rapidez de la respuesta, decidí retomar de nuevo la conversación.

—¿Y el condado de Comenge dependía de algún reino en aquellos días?

—No, en aquellos días no compartía soberanía con nadie.

—¿No? ¿Y cómo consiguió esta autonomía en pleno feudalismo?

—Porque hubo un conde que unificó todos los condados descendientes de la misma familia en un solo país, el país de Comenge.

Entonces mosén Orlà hizo una breve pausa y prosiguió:

—Pero hay un detalle que quizás le pueda interesar.

—¿Cuál?

—Cuando este conde se casó, recibió una dote.

—¿Una dote económica?

—No, la dote, en este caso, consistió en un conjunto de territorios que anexionó a los que ya le pertenecían.

—¿Y cuáles eran estos territorios?

—El de Samatán y… también el de Muret.

—¿Muret?

—Sí, Muret, que se convierte en la capital de los estados de Comenge.

—¿Y esto cuándo ocurre?

—Tres años antes de que se escriba el manuscrito.

—Tres años antes de su regreso a la abadía —dije mientras trataba de repasar mentalmente las fechas— es decir, tres años antes de que se rencuentre con su abad…

—Según el texto —prosiguió mosén Orlà— es entonces cuando se rencuentra con su… estimado abad y obispo de Comenge…

—Es decir —dije entusiasmada— con el obispo de la diócesis de Comenge a la cual pertenecía el actual Valle de Arán.

Embargada por la emoción que me produjo este descubrimiento, sentí un cosquilleo en el estómago y exclamé:

—¡Parece que se ha despejado una de las incógnitas de esta ecuación!

—Bueno, podría ser una posibilidad —respondió mosén Orlà esbozando una leve y complacida sonrisa.

Entonces, tras pensar unos instantes en silencio, proseguí:

—Si el abad era el obispo de la diócesis de Comenge, esto quiere decir que posiblemente pertenecía a la nobleza. Porque, a ver, mosén, ¿en aquella época, quiénes tenían acceso a ser obispos?

—Solían ser los hijos de los nobles, hermanos, sobrinos e incluso los hijos habidos fuera del matrimonio.

—Entonces, tal vez debería centrarme en las referencias históricas de las casas nobles occitanas de la época y también en las de los archivos eclesiásticos para establecer correspondencias —dije pensando en voz alta.

—Creo que es una estrategia fundamental —respondió el mosén hieráticamente.

Entonces anoté en mi moleskine todos los nuevos y relevantes datos surgidos de nuestra conversación y, antes de cerrarla, le pregunté a mosén Orlà:

—¿Y políticamente? ¿Cree usted que es posible que el valle, en aquella época, dependiera también del condado de Comenge?

—Bueno, existe poca documentación al respecto. Pero en aquellos años, aunque el Valle de Arán dependiera espiritualmente de Comenge, políticamente es muy posible que estuviera ligado al reino de Aragón.

—¿Pero no existe ningún tipo de documentación que pueda despejar esta incógnita? —pregunté un poco desconcertada.

—Eran tiempos confusos. Se sabe que los araneses se desligaron violentamente del dominio de Ribagorza y que el valle gravitaba, como una especie de comunidad político-religiosa afín, en la órbita del condado y la diócesis de Comenges, es decir de Lugdunum Convenae.

—¿Por qué motivo?

—Quizás con la intención de restablecer el equilibrio que se había roto después de la época romana.

—Sin embargo, yo creía que en aquella época, el Valle de Arán estaba vinculado al reino de Aragón.

—Y lo estuvo, de hecho hay pruebas documentales de que existía una supremacía de los reyes aragoneses sobre el valle. Concretamente, existe un documento del año 1119 según el cual, el rey aragonés Alfonso el Batallador hizo donación del Valle de Arán al conde de Ribagorza, que era vasallo suyo.

—¿Entonces en esa época formaba parte de Aragón?

—Bueno, eso parece, sin embargo en el año 1144, el conde Bernat de Comenge se autotitula “nobilissimo comite dominante in terra Convenarum, in Saves, in Couserans et in Arano”.

—Así es que, veinticinco años después, cambia de manos, y pasa al condado de Comenge.

—Sí, según este documento, pero casi cincuenta años después, en el 1192, el rey aragonés, Alfonso el Casto, cedía como dote a su sobrina, hija del conde de Comenge, el condado de Ribagorza, pero en el mismo documento especifica que se exceptúa el Valle de Arán.

—¡Vaya! ¿Esto quiere decir que estaba de nuevo en manos de Aragón?

—O que, en realidad, nunca había estado en manos de nadie.

—¿Por qué? ¿Qué es lo que podría mantenerlo fuera de ser anexionado?

—La ambición.

—¿La ambición? —pregunté sorprendida tanto por la respuesta como por la contundencia y la convicción que mostraba mosén Orlà.

—Sí, en esta ocasión jugó a favor de nuestras tierras y nos protegió de ser asimilados por alguno de nuestros condados vecinos a causa de las pugnas de intereses que tenían sobre el valle los condados limítrofes. Primero entre Comenge y Ribagorza, y después entre Comenge y Pallars. En realidad fue esta ambición la que nos salvó de ser invadidos.

—¿Entonces, cabe la posibilidad de que en la primera mitad del siglo XI, el Valle de Arán fuera un territorio prácticamente independiente?

—Es posible.

—¿Y cuándo empieza el valle a formar parte de la órbita aragonesa?

—Cuando la monarquía francesa intenta anexionarse Occitania y apoderarse del Valle de Arán.

—¿Y lo consigue?

—No, no lo consigue porque tendrá que ceder y reconocer que llegó a la cordillera pirenaica con más de dos siglos de retraso respecto a los reyes de Aragón

—Y condes de Barcelona —afirmé— porque creo que los reyes de aquella época ya eran descendientes del conde de Barcelona.

Entonces mosén Orlà me miró por encima de sus gafas y dijo:

—En efecto, eran monarcas descendientes del conde de Barcelona Ramón Berenguer IV y de la princesa Petronila de Aragón.

—Creo que fue un matrimonio de conveniencia —dije.

—Sin duda alguna, ella fue concebida para dar continuidad a la dinastía de Aragón.

—¿Seguro que hasta ese punto? —pregunté con sorna.

—De hecho, tan solo un año después del nacimiento de Petronila se firmaron las capitulaciones matrimoniales en Barbastro.

—¿Y quién puso las condiciones de la potestas regia?

—Por supuesto que las condiciones las puso el padre de Petronila, es decir, el rey de Aragón.

—¿Y el conde de Barcelona las aceptó?

—Fueron aceptadas por el futuro marido sin discusión alguna.

—¿Y cuáles eran concretamente estas condiciones?

—Que el padre de Petronila, es decir, el rey de Aragón, se retiraría a un monasterio pero seguiría conservando el título regio.

—¿Y qué se sabe de la madre de Petronila?

—Era Inés de Aquitania y también se retiró a una abadía.

—¿Y qué ocurrió con Petronila?

—Fue educada en la corte condal de Barcelona y, cuando alcanzó la edad requerida por el derecho canónico para poder consumar el matrimonio, se casó en Lérida cuando tenía catorce años.

—¡Dios mío! ¡Pero si todavía era una niña! —exclamé— Así pues, podemos decir que es en ese momento cuando empieza la dinastía de los reyes de Catalunya, ¿no es así?

Entonces mosén Orlà, en tono tranquilo, dijo:

—Me parece recordar que la unión se realizó bajo la modalidad de matrimonio en casa.

—¿Y qué significa eso exactamente?

—Que primaban los intereses de la casa de Aragón. Es decir, que ella era la reina y su esposo seguiría manteniendo el estatus de conde de Barcelona.

—Sin embargo —dije— el valle, ahora, es parte de Catalunya.

Inmediatamente me di cuenta de que aquella obviedad fue considerada una perogrullada por parte de mi interlocutor que, ignorando mi comentario, cambió el rumbo de la conversación:

—De cualquier forma, la batalla de Muret tiene como protagonista al nieto de Petronila, es decir, dista bastante de la fecha del manuscrito, que es anterior al nacimiento de Petronila.

—Sí, y la verdad es que sin el manuscrito completo me es imposible establecer una relación —dije un poco preocupada.

—Aunque tuviera el original completo, debería tener en cuenta que el manuscrito nos indica que quien lo escribió era todavía un niño cuando llegó al valle, y aun suponiendo que hubiera vivido cien años más, que es mucho suponer, estaríamos alrededor del año 1202, por lo que faltarían todavía once años para coincidir con la batalla de Muret.

Tras unos momentos de reflexión dije como pensando en voz alta:

—Quizás para escribir mi novela debería plantearme otra línea de investigación dentro del contexto histórico de los días previos a la batalla.

—Bueno, esto es usted quien tiene que decidirlo. Por mi parte…

Entonces, intuí que el mosén iba a dar por terminada la conversación y antes de que acabara la frase interrumpí con una pregunta:

—¿Y por qué pasaría por aquí para ir a Muret?

—¿Se refiere al rey? —preguntó mosén Orlà.

—Sí, al rey Pedro II de Aragón.

—Bueno, esto es una afirmación que usted me ha comunicado y que me ha sorprendido gratamente, pero sería conveniente esperar a que se formalizara y fuera aceptada por los expertos, ¿no cree?

—Sí, lo sé y estoy de acuerdo con usted, pero me pregunto si habría alguna razón por la cual el rey tuviera que pasar por aquí.

—A mí no me resulta extraño que pasara por aquí.

—¿Por qué no?

—Porque, dependiendo de dónde partiera, este podría ser el camino más corto para llegar a Muret.

—En el itinerario del rey que se guarda en el Archivo de la Corona de Aragón en Barcelona no consta el lugar de partida.

—De cualquier forma —insistió mosén Orlà— podrían barajarse algunas hipótesis.

—¿Por ejemplo?

—Si partía de algún lugar de Ribagorza, este es el paso natural para llegar a Muret. Si partía de Huesca, hay dos opciones en función de si lo hacía desde la capital o desde algún otro lugar.

—¿Por qué?

—Porque si el lugar era cercano a Ribagorza, posiblemente pasaría por lo que hoy es el Pont de Suert y luego por el Valle de Arán; pero si partía de la ciudad de Huesca, posiblemente accediera a Muret por el Valle de Benasque. Yo de usted, hablaría con su amigo para que le concrete más detalles.

—¿Se refiere a mi antiguo profesor?

—Creo que es él quien tiene la información.

—Hablaré con él entonces.

—De cualquier forma, tenga en cuenta que, aun encontrando pruebas fehacientes, debería relacionar el Armari des Sies Claus con Muret.

—Lo sé, lo sé, y solo puedo hacerlo encontrando algún hecho o circunstancia que los relacione.

—¿Y ha pensado cómo puede relacionarlos?

—Quizás conociendo un poco más o, mejor dicho, bastante más sobre el valle podría encontrar alguna pista por donde seguir investigando.

—¿Pero usted cree realmente que existe alguna relación? —dijo mosén Orlà sonriendo.

—De hecho, estoy convencida de ello.

—¿Y su novela…? ¿Cuándo tiene previsto acabarla?

—Depende del tiempo que tarde en encontrar la clave que los relaciona.

—¿Entonces, de momento va a esperar?

—Sí, esperaré.

—¿Y si no encuentra qué relación existe entre el Armari y Muret?

—De hecho estoy convencida de que la encontraré.

—Bueno, veo que es usted una joven muy optimista y esto es bueno, pero, ¿y si finalmente encuentra pruebas que indican justo lo contario?

—¿Quiere decir que precisamente indiquen que no existe ninguna relación? —pregunté desconcertada.

—Por ejemplo.

—Entonces tendré que cambiar de estrategia.

—¿Y ha pensado qué estrategia va a seguir… si esto llegara a suceder?

Mi desconcierto aumentaba con cada pregunta de mi interlocutor. Sin pensarlo demasiado, contesté:

—Cualquiera que me aporte datos históricos fehacientes para construir una novela histórica sobre Occitania.

—¿Entonces será una novela estrictamente histórica?

—Es posible —respondí sin demasiado convencimiento.

—¿Y no resultará aburrida para el lector?

—He pensado en ello en más de una ocasión y por esto me gustaría preguntarle si hay algún signo relevante en la historia de este valle que pudiera incluir en la trama para dar un poco de emoción o intriga, pienso que sería una buena manera de que la lectura resultase más amena para el lector.

—¿Un signo relevante? Este valle está lleno de signos relevantes.

—¿Dónde puedo encontrarlos?

—Por todas partes, solo debe fijarse en ellos.

Las respuestas de mosén Orlà me resultaban cada vez más crípticas e incomprensibles, pero seguí insistiendo para saciar mi curiosidad:

—¿A qué se refiere exactamente?

—Me refiero a los verdaderos y silenciosos testimonios de la historia.

—¿Y dónde se encuentran exactamente?

—¿Dónde cree usted que podrían estar?

—¿En las piedras? —pregunté.

—En efecto, cualquiera de ellas ha sido testigo de la Historia, y especialmente las que han formado parte de un símbolo.

—¿Se refiere a las iglesias?

—Por ejemplo.

—Entonces creo que debería empezar por ahí.

—Me parece una buena elección.

—Mosén, ¿puedo seguir contando con su ayuda?

—Si usted lo considera oportuno…

—¿Le parece bien que hablemos algunos días más?

Entonces el mosén abrió su agenda y dijo:

—Bueno, como veo que usted va a tener que consultarme muchas cosas, y yo tengo también la agenda apretada, deberíamos asignar y concretar el tiempo de dedicación. La verdad es que… podría… vamos a ver…, dedicarle una hora al día durante…

Me miró por encima de las gafas y me preguntó:

—¿Cuantos días va a necesitar?

—Una semana, respondí sin saber si era poco o mucho.

El mosén volvió a mirar su agenda y dijo:

—Bueno, de lunes a viernes puedo atenderla cada día a la misma hora. Y si necesita más tiempo podría dedicarle dos días más de la semana siguiente.

Nos despedimos y antes de salir le agradecí de nuevo su ayuda.

Cuando estaba a punto de marcharme me hizo una observación:

—Recuerde que la visión que usted tenga de todo cuanto observe dependerá de un sistema cultural muy distinto al de los artistas que los han realizado.

—Claro, claro, lo tendré en cuenta —respondí sonriendo.

Cuando salí de la rectoría era casi de noche, había refrescado y tuve que ponerme el jersey que llevaba dentro del bolso. Miré el reloj y eran las 9 en punto. Con paso ligero me dirigí a la cata de vinos en busca del joven que había conocido el día anterior en el restaurante. Según la dirección que figuraba en un pequeño plano reproducido en el reverso de la invitación, el lugar estaba cerca de donde me encontraba. Solo tenía que atravesar el puente del río Nere, girar a la derecha por la primera calle que encontrara y, al final de esta, girar a la derecha de nuevo hasta encontrarme con una callejuela que me conduciría directamente a mi destino.

Cuando llegué, vi que el lugar estaba muy concurrido. La mayoría de los asistentes parecían gente importante a juzgar por su apariencia y sus formas protocolarias. Antes de acceder al interior, una amable señorita me pidió que le mostrara la invitación, me preguntó mi nombre, lo apuntó en una libreta y, tras explicarme brevemente en qué consistía el evento, me pidió que la acompañara.

—¿Es la primera vez que vienes a una cata de nuestra bodega? —me preguntó amablemente mientras caminaba a su lado.

—Sí, es la primera —respondí cordialmente.

—¿Conoces nuestros vinos?

—Sí, bastante bien.

Luego, tras atravesar un pequeño vestíbulo, nos encaminamos hacia un ancho pasillo donde se detuvo y, levantando ligeramente la mano con la que sostenía el tarjetón que luego me entregó, me indicó:

—Por aquí, cuando llegues al fondo encontrarás a mi compañero que te indicará cómo acceder a la sala. Antes de despedirse pronunció un mimético y estudiado: “Espero que disfrutes de esta exposición y de nuestros vinos”.

—Seguro que sí, gracias —respondí sonriendo mientras iniciaba el camino indicado.

Avancé por un pasillo tapizado con moqueta de color negro que parecía estar casi en penumbra, pero cuando me adentré en él, pude ver con sorpresa que diversos rayos de luz blanca de distinta intensidad se proyectaban sobre las paredes laterales y formaban originales esculturas que oscilaban entre lo efímero y lo permanente, a veces contundentes y otras sutiles, pero cargadas todas ellas de una fuerza y una energía especial que me hicieron pensar que, posiblemente, eran obra del mismo autor que había realizado un corto sobre una de las poesías más bellas de Miguel Hernández con música de un reconocido cantautor y que yo había tenido la ocasión de contemplar, tan solo unos meses atrás, en el Paraninfo de la Universidad de Zaragoza.

Cuando acabé el recorrido, un chico de pelo engominado y vestido de esmoquin me dijo:

—Bienvenida. Si es tan amable de seguirme.

Tras bajar por una pronunciada rampa, llegamos a una nave espectacular donde se hallaban reunidas un buen número de personas que formaban pequeños grupos y hablaban animadamente entre ellas. Se trataba de un espacio impresionante y puedo asegurar que jamás hubiera imaginado que el edificio por el que había entrado albergara una sala tan amplia y diáfana. El techo era soportado por una gruesa columna central y otras cuatro laterales permitían que se abrieran sendas salas adyacentes. Las paredes eran de piedra y se conservaban en buen estado. A juzgar por el tipo de construcción y por el material utilizado, se trataba de un espacio construido en la Edad Media que alguien experto había sabido conservar e integrar en un edificio moderno. Era realmente sorprendente.

Me dirigí hacia la mesa central con la intención de sumergirme en aquel ambiente y, cuando me faltaban unos metros para llegar, me di cuenta de que el chico del día anterior estaba detrás de la barra plenamente dedicado a su papel de sumiller. Procuré que no me viera puesto que quería esperar el momento más adecuado para dirigirme a él y tratar el asunto por el cual había venido.

Mientras tanto, me dediqué a ojear el tríptico que me habían dado al entrar y a contemplar la exposición de fotografías de los viñedos de la bodega, pero antes de que acabara el recorrido, escuché a mis espaldas una voz que me decía:

—Al final te has decidido…

Me di la vuelta y vi que era el chico en cuestión. Entonces le dije:

—Sí, al final he venido.

—¿Sola o acompañada? —preguntó de inmediato.

Por si acaso, respondí mintiendo:

—He venido con mi novio.

Cambiando bruscamente de tema, él empezó a llenar una copa de vino mientras me preguntaba:

—¿Quieres probar un poco de este?

—No, gracias —dije un poco desconcertada.

—Supongo que será una broma, no habrás venido a una cata de vinos para marcharte sin probarlos —me dijo mientras sonreía y acercaba la copa a mis manos.

—Está bien, lo probaré —dije.

Se marchó sonriendo y decidí degustar el vino mientras observaba a los invitados que tenía a mi alrededor. Al cabo de un rato, el chico regresó de nuevo. Ahora con dos copas llenas, una en cada mano.

Mientras me las entregaba dijo:

—Prueba este, ya me dirás qué opinas. Y en voz baja añadió: —Ahora no puedo quedarme mucho tiempo… pero volveré más tarde.

—¿Quieres que me beba dos copas? —le pregunté antes de que se marchara.

—Una es para tu novio —dijo el chico— Y sonriendo prosiguió: —Pero si quieres beberte las dos…

—Está bien, gracias por el detalle —dije mientras le saludaba levantando una de las copas.

—No, gracias a vosotros por haber venido —contestó mientras se marchaba.

Tras beberme la primera copa con rapidez, la segunda la mantuve en la mano sin apenas probarla.

No pasó mucho tiempo hasta que regresó de nuevo con dos copas más.

—¿Qué te ha parecido? —me preguntó.

—Excelente —dije sinceramente.

—¡Pero, si todavía tienes la copa llena!

—Casi, casi llena, todavía lo estoy saboreando.

—¿Y a tu novio qué le ha parecido?

—A él también le ha parecido excelente.

—¿Es experto como tú?

—Bueno, en realidad soy yo la que no entiende de vinos.

Entonces el chico esbozó una leve sonrisa y dijo:

—Creo que esto ya me lo dijiste ayer —y luego añadió:

—Cuando acabéis el crianza me gustaría que probarais un excepcional reserva.

Entonces, no tuve más remedio que tomármelo y lo hice rápido, de un trago, sin degustarlo apenas.

—¡Caramba! —dijo el chico— trago largo y limpio casi sin sostener en boca. ¡Increíble!

—La verdad es que sí que es increíble —dije murmurando mientras el chico se alejaba de nuevo.

Al cabo de un rato, apareció de nuevo con dos copas más de vino.

—¿A ver qué opináis? Este es el reserva que te había comentado —dijo antes de marcharse una vez más.

Aprovechando su ausencia, me escabullí abriéndome paso entre los corrillos de gente que conversaba animadamente para intentar dejar una de las dos copas en una de las mesas altas dispuestas estratégicamente para los invitados. Mientras saboreaba aquel excelente reserva en mi copa, decidí dejar la otra, y tras darme la vuelta disimuladamente empecé a alejarme. No habría dado más de tres o cuatro pasos cuando de pronto escuché:

—¡Disculpe señorita! ¿Es suya esta copa de vino?

Entonces, como ratón cazado y sin saber qué hacer, contesté rápidamente:

—Sí, es mía, gracias —dije sonriendo tímidamente al camarero que me entregó de nuevo la copa.

Como ya me había tomado cuatro copas de vino, creí conveniente no tomarme una quinta. Entonces pensé en cómo podría deshacerme de ella. Una posibilidad, aunque fuera un auténtico desperdicio, era ir al baño y vaciarla y, aunque supiera que aquello era casi un sacrilegio para los entendidos y para mí misma, decidí encaminarme hacia los servicios, que estaban fuera de la sala. Cuando alcancé la rampa de salida, una chica de seguridad se acercó y educadamente me dijo:

—Disculpe, no se permite que los invitados salgan de la sala con la copa. Si se dirige al baño, deberá dejar la copa, si quiere puedo guardársela en esta mesa hasta que regrese.

—Gracias, no es necesario, me la tomaré ahora —dije sonriendo.

Después de dejar la copa vacía, me dirigí de nuevo al baño y la chica de seguridad hizo un gesto de asentimiento con la cabeza.

En el baño, frente al espejo, me fijé en que mis mejillas estaban más sonrosadas de lo habitual, sin duda delataban las cinco copas de vino que había tomado y, a juzgar por el esmero en la atención que me prodigaba el joven, tenía la sensación que aquello no había hecho más que empezar. Entonces pensé que sería mejor salir un rato al exterior para despejarme y luego entrar para despedirme. Ya hablaría con el chico otro día.

Ya en la calle agradecí el incipiente frío de finales de verano típico de la zona pirenaica. Al cabo de un rato, el frío empezó a molestarme y decidí entrar para despedirme. De camino hacia la mesa donde se encontraba el chico me pareció escuchar a alguien pronunciar mi nombre:

—Bernadeth.

En un primer momento pensé que se trataría de otra Bernadeth y sin detenerme seguí mi camino hasta que de nuevo escuché:

—¡Bernadeth!

Al cabo de un instante, casi solapándose a la anterior escuché esta vez con rotundidad:

—¡Bernadeth Centelles!

Miré a mi alrededor intentando descubrir en vano quién me había llamado hasta que al cabo de unos instantes mis ojos se fijaron en un grupo de jóvenes entre los que reconocí a un antiguo compañero de universidad que me miraba con una expresión bastante alegre.

—Bernadeth, ¿qué haces por aquí? ¡Qué ilusión volver a verte! ¿Cuántos años hace que no nos vemos? ¿Dos?, ¿tres? ¿Qué es de tu vida? Oye, mira, te presento a Sebastián.

—Hola Bernadeth, encantado de conocerte. Soy Sebastián amigo y confidente de Gonzalo. Ja, ja, ja… Y a partir de ahora amigo tuyo también —dijo un chico bajito y regordete mientras me daba dos besos, uno en cada mejilla.

—Hola, ¿qué tal? -dije un poco desconcertada.

Entonces un chico alto con la nariz afilada que estaba en el mismo corrillo se presentó:

—Y yo soy Nando, amigo de Gonzalo y de Sebastián.

Se acercó y tras darme dos besos, dijo mientras señalaba al chico que estaba a su izquierda:

—Y este es Damián, el benjamín del grupo. Pero ahí donde lo ves es el peor de todos, es el auténtico terror del valle…

Damián era un atractivo joven de ojos claros que parecía bastante tímido y que titubeó antes de acercarse a saludarme. Cuando finalmente se decidió, me dio dos besos y Gonzalo prosiguió:

—¡Es increíble! Volver a encontrarnos justamente aquí. Desde luego el mundo es un pañuelo, ¿no crees? Por cierto, ¿que haces tú por el valle?

—Ya ves… acudir a una cata de vinos —dije por decir algo.

Luego por cortesía pregunté:

—¿Y tú?

—Yo vengo a menudo por aquí —dijo Gonzalo entre risas.

—¿Ah, sí…? ¿Y eso?

—Tengo casa aquí en el valle.

—¿Tienes casa aquí?

—Si, en Baqueira, en la Pleta.

—¿Tienes una casa en la Pleta de Baqueira? —dije sorprendida.

—Bueno, en realidad es de mis padres, aunque la utilizamos todos los hermanos —dijo Gonzalo matizando.

—Y ahora también los amigos de los hermanos —dijo uno de sus amigos, en voz alta.

—Vaya… Debe ser una casa enorme.

—No creas, solo tiene cuatro habitaciones y aunque el fumeral⁹ es bastante grande, cuando estamos todos juntos, ya sabes, padres, hermanos, sobrinos, chica de servicio….entonces resulta pequeña.

—Ah, claro… claro…

Y Gonzalo prosiguió:

—Pero esto solo ocurre en Navidad, el resto del año no tenemos problemas de espacio.

—¡Ah! ¿De veras?

—Sí, porque somos cuatro hermanos.

—¿Sois cuatro hermanos? —repetí, porque no sabía qué decir.

—Sí, dos casados y dos solteros y cuando vienen los casados, los solteros compartimos habitación.

—¡Vaya…! Qué bien os organizáis.

Entonces Gonzalo prosiguió:

—Además mis padres solo pasan aquí las fiestas navideñas, el resto del año no suelen venir al valle.

—¿Y todos los hermanos venís cada fin de semana? —pregunté.

—Todos, absolutamente todos de diciembre a mayo.

—Pero ahora estamos en septiembre…

—Por eso estoy aquí, porque ahora tengo toda la casa para mí solo. Ja, ja, ja…

Entonces se escuchó al chico bajito y regordete:

—No mientas, Gonzalo… que no estás solo… Estás acompañado.

Y luego prosiguió entre risas:

—De tus amigos, claro…

Gonzalo sonrió y siguió preguntándome:

—¿Y tú qué haces por aquí, Bernadeth?

—Nada en especial, descansar y… mirar piedras.

—Mirar piedras, ja, ja, ja… No entiendo cómo una chica como tú puede perder su tiempo mirando piedras. Oye, por cierto, —dijo cambiando de tema— ¿Todavía sales con aquel chico?

—¿Qué chico? —pregunté aun sabiendo perfectamente a quién se refería.

—Uno moreno, bajito.

—No es bajito, mide casi metro ochenta.

—No es posible ¿Estás segura?

—Claro.

—Pues parecía más bajito. Claro que esto es lo que pasa cuando sales con una chica alta… ¿Por cierto cuánto mides?

—No me acuerdo, pero más que tú seguro.

—Touché… —dijo Gonzalo— Y luego dirigiéndose al chico joven añadió: —Mira Damián, esto es una mujer inteligente y con sentido del humor y además…

Entonces se me quedó mirando y no encontraba la palabra adecuada hasta que la voz de Sebastián dijo:

—… Alta.

—Escultural diría yo —dijo entonces el de la nariz afilada.

—Pero seguro que está ocupada, es decir, que tiene novio —dijo Sebastián.

—¿Queréis que se lo pregunte chicos?

—No te digo… —dijo entre dientes Sebastián.

Y entonces Gonzalo me preguntó:

—¿Tienes novio?

—Sí, el bajito de metro ochenta —respondí sarcásticamente.

—¡No me digas que todavía eres su novia!

—No… ya no soy su novia.

—Vaya me alegro, porque no me caía nada bien aquel tipo.

—¡Qué lástima…! Porque ahora es mi marido.

Gonzalo se quedó mudo y su cara atónita me hizo reír por dentro. Al cabo de un momento, cuando reaccionó, dijo:

—¡Bah!, no te creo.

—Pues no me creas —dije riéndome.

Entonces, como si nada, cambió de tema y me preguntó:

—Oye, ¿por qué no vienes con nosotros de marcha?

—No gracias, estoy cansada.

—Venga, ven con nosotros de marcha, Berni.

—No, de verdad, estoy cansada y además estoy acompañada.

—Por tu marido bajito —dijo ahora el de la nariz aguileña.

—No, listo, por mi amante —respondí irónicamente.

—¡Coño eso sí que es serio! —dijo Gonzalo entre dientes.

—Oye, oye, Gonzalo, tu amiga además de alta es inteligente —exclamó el más bajito y luego dijo:—Conocéis chicos la frase que dice: “El matrimonio es una cruz que debe llevarse entre tres”. Ja, ja.. Y acto seguido se preguntó a sí mismo: —¿Quién fue que dijo eso? Coño, ahora no me acuerdo… Bueno, quien sea, pero estoy seguro de que era un tipo inteligente.

—Entonces que venga también tu amante —dijo Gonzalo.

—No tío, que lo que nos falta son tías —replicó rápidamente Sebastián.

—Es verdad, nos faltan tías corroboró Gonzalo.

—¿No tendrás una amiga como tú en el valle? —preguntó ahora el alto de nariz aguileña.

—No, pero si me la encuentro te aviso. Ahora tengo que irme.

Entonces dije:

—Hasta luego y abandoné el corrillo.

Solo había dado unos pasos cuando de repente noté que Gonzalo me cogía del brazo y dijo:

—Espera, espera Bernadeth. No te cabrees… Joder … que nos conocemos de la Universidad.

—Sí, pero estás borracho.

—¿Borracho? ¿Qué dices? ¡Ahora sí que te has pasado!

—Bueno, Gonzalo, ahora en serio, tengo que irme.

—No te vayas, por favor… —dijo mientras me marchaba y, unos pasos más adelante, apareció de nuevo a mi lado, ahora entonando una conocida canción mientras cruzaba sus brazos sobre el pecho de forma histriónica.

Entonces no pude reprimirme y exclamé:

—Desde luego, Gonzalo, no has cambiado en absoluto. Y tras darme la vuelta me marché con paso ligero.

Cuando ya me había alejado lo suficiente para que no le vieran sus amigos, Gonzalo se acercó de nuevo hacia mí y me dijo ahora con voz serena:

—Perdóname Bernadeth, ya sabes que soy un poco gilipollas, y es verdad que he bebido bastante. Pero en serio que me he alegrado mucho de verte. Si estás por el valle unos días, llámame. Quizás podamos vernos y tomar un café.

Entonces me apuntó su número de teléfono en una servilleta y me dio un fuerte abrazo antes de ir en busca de sus amigos y, al ver que ya se habían marchado, decidió dirigirse hacia la salida en su busca.

La sala cada vez estaba más vacía, los invitados ya habían empezado a marcharse. Yo preferí no salir al mismo tiempo que Gonzalo y sus amigos que, con toda seguridad, estarían todavía en la salida discutiendo qué hacían o adónde iban. Así que decidí quedarme un rato más.

El problema era que esto suponía que tendría que beber más y. efectivamente, no pasó mucho tiempo cuando de nuevo apareció el chico con dos copas más.

—Este es un gran reserva. Pruébalo, te gustará —dijo— y luego añadió:

—Por cierto, ¿dónde está tu novio?

—No lo sé —dije para no dar más explicaciones.

Entonces el chico afirmó:

—Creo que se ha marchado.

—¿Se ha marchado? —pregunté sorprendida.

—Sí, creo que se ha marchado con sus amigos.

—¿Con sus amigos? —dije sin poder evitar una sonrisa —¿Cómo lo sabes?

—Porque le he visto salir con ellos.

—¿Y tú cómo sabes que era mi novio?

—Porque os he visto discutir.

—¿Cuándo?

—Antes, cuando os despedíais.

Entonces me di cuenta de que se estaba refiriendo a Gonzalo y sin sacarle del error le dije:

—Ah, claro.

—Volverá, supongo —preguntó.

—¿Quién?

—Tu novio.

—No, no lo creo.

—Bueno, si me esperas, nos podemos tomar juntos estas copas antes de marchar, no tardaré mucho.

—Está bien. Te espero entonces —dije sonriendo.

Cuando salimos a la calle la mayoría de los asistentes ya se habían marchado y tan solo quedaba el personal del evento y algún que otro acompañante.

Entonces el chico me preguntó:

—¿Te apetece ir a tomar algo?

—No, gracias. Quisiera marcharme al hotel.

—¿Te encuentras bien? —preguntó el chico amablemente.

—Sí, estoy bien, solo me siento un poco aturdida.

—Querrás decir disgustada.

—¿Disgustada? No, ¿por qué lo dices?

—Por lo de tu novio.

—No te entiendo.

—Bueno, es igual, no importa.

—No, no es eso. Creo que estoy un poco mareada.

—¿Quieres que te lleve a algún sitio? He venido en coche.

—¿Puedes acompañarme al hotel?

—Sí, claro, te llevo. ¿Dónde está?

—No me acuerdo de la dirección, pero tú seguro que sí.

—¿Yo? No recuerdo que me hayas dicho donde te hospedas.

—¿No? ¿Seguro?

—No, o por lo menos no me acuerdo.

—Me alojo en el Eth… eth… Sol…

—¿Dónde está?

—Está cerca de aquí, pero no me acuerdo de la dirección exacta.

—No te preocupes, intenta recordar algo que me sirva de referencia. Seguro que lo encontramos.

—Está delante del río, en dirección a Francia.

—Creo que podré encontrarlo, y si no, seguro que en tu bolso llevarás una tarjeta con la dirección exacta.

Entonces rebusqué en el bolso sin resultado hasta que decidí vaciar el contenido sobre mis rodillas. Finalmente apareció la tarjeta del hotel.

—Aquí está —dije mientras se la entregaba.

—Ah, sí, es el Eth Solan, ya sé donde está.

No tardamos mucho en llegar y, frente al hotel, al bajar del coche se me cayeron algunas cosas del bolso que el chico amablemente recogió y puso de nuevo en su sitio.

—Gracias por acompañarme —dije.

—De nada.

—Buenas noches.

—Buenas noches Isolda —respondió el chico.

¿Isolda? Me pregunté. ¿Por qué me habrá llamado de este modo? Pero estaba demasiado cansada y decidí seguir andando hacia la recepción del hotel sin preocuparme por resolver la cuestión.

Capítulo 3

AL día siguiente acudí a la cita con la encargada del Archivo en Arròs para revisar la documentación que no pude ver el día anterior. Como era bastante extensa, decidí acometer solo una parte y regresar al día siguiente, de este modo tendría tiempo para visitar alguna de las iglesias del valle. Decidí empezar por Vielha, por Santa Maria de Mijaran, que precisamente estaba cerca del hotel donde me hospedaba. Pero antes tenía que pasar por una sucursal bancaria para realizar algunas gestiones urgentes.

Localizada la entidad bancaria, aparqué el coche casi delante y entré. Mientras estaba esperando mi turno, vi salir al chico de la cata de vinos acompañado de un empleado en dirección al cajero automático. Cuando me vio se dirigió hacia mí y en voz baja me dijo:

—He llamado a tu hotel para preguntar cómo estabas y me han dicho que no te hospedabas allí.

—¿Y por quién has preguntado? Si no sabes mi nombre.

—Sí que lo sé.

—¿Ah sí?… ¿Y cómo lo sabes? Yo no te lo he dicho.

—Ayer se te cayó la tarjeta de tu bolso.

—No me digas… ¿Y cómo me llamo?

—Isolda.

—¿Isolda?

—Isolda Morell

Entonces caí en la cuenta de que era la tarjeta de la investigadora del valle que me había facilitado mosén Orlà.

—¿Puedes devolverme la tarjeta?

—Claro, pero ahora no la llevo encima.

Justo en aquel momento vi que se levantaba la pareja a quienes estaban atendiendo y que era mi turno por lo que decidí abreviar:

—No me llamo Isolda, pero si quieres hablamos de ello más tarde —dije.

—De acuerdo —respondió el chico.

—¿Quieres que cenemos juntos esta noche? —le propuse.

—Me parece muy bien, ¿cómo quedamos?

—A las 9:00h delante de la iglesia de Sant Miquèu de Vielha.

—Perfecto, allí estaré.

Una vez resueltos los temas por los que había acudido al banco, salí para dirigirme hacia la iglesia de Santa Maria de Mijaran. Era más de mediodía y como estaba cerca del hotel decidí dejar el coche allí e ir dando un paseo por la ribera del Garona.

La iglesia, que durante la guerra civil fue utilizada como polvorín y volada en 1938, es un edificio románico de finales del siglo XI, aunque no aparece en los documentos de la época hasta la segunda mitad del siglo XII, con lo cual, de momento, no tenía ninguna prueba de que hubiera estado habitada en las fechas que aparecían en el manuscrito. A pesar de ello, y teniendo en cuenta la descripción del texto y la observación realizada por mosén Orlà, yo estaba ya firmemente convencida de que el Lugdunum al cual se refería el manuscrito no podía ser otro que el de los, Convenae y que solo podía ser este el enclave al que se refería el manuscrito.

Entonces pensé que quizás debería hablar primero con el mosén, tal vez él podría aportarme algún elemento que me permitiera plantear un esquema de investigación para avanzar en uno u otro sentido.

Aquella misma tarde, como las anteriores, acudí a las 8:00 de la tarde a la rectoría de Vielha para reunirme con mosén Orlà. Tras los preámbulos habituales, le dije al mosén que aquella misma mañana había visitado Santa Maria de Mijaran y casi sin dejarme acabar me preguntó:

—¿Y exactamente qué le interesa saber?

En aquel momento me di cuenta de que no podía concretar nada porque en realidad no había podido encontrar ninguna documentación relevante, ni había visto ningún signo revelador en su arquitectura. Entonces pensé que sería mejor centrarme en el aspecto sociológico.

—¿Qué papel desempeñaba en los siglos XI y XII la iglesia de Santa María en el valle?

—Era la sucesora del santuario pagano de Mijaran que, en su día, fue el centro de la vida política y religiosa del valle.

—¿Y fue también cementerio?

—Sí, también fue el cementerio de la gente notable de Arán, de hecho, lo ha seguido siendo hasta tiempos modernos.

—¿Hay documentación de esta época?

—La que hay pertenece al reinado de Alfonso II, el Casto (1162-1196) y acredita la función preeminente de esta iglesia en la vida política y religiosa del valle.

—¿Y había algún convento agregado al santuario?

—Si lo hubiera habido seguro que habría sido un convento de ermitaños que, tras abandonar sus cuevas, iniciaron una vida en comunidad.

—¿Pero se sabe algo sobre su funcionamiento como iglesia?

—Era una iglesia con diezmos y rentas propias, al servicio de la cual estaba un cura, tal y como era habitual también en otras iglesias del valle.

—¿Y cuándo se convirtió en monasterio?

—Un siglo más tarde.

—¿Debido a algo en concreto?

—Por supuesto.

Entonces mosén Orlà se quedó callado durante algún tiempo y yo empecé a emocionarme pensando que iba a proceder a desvelarme algún secreto. Pero cuando empezó a hablar, esbozó una leve sonrisa y se limitó a decir:

—Fue gracias a las providencias del rey Alfonso el Casto.

En aquel momento supe que había intuido en mí la emoción pero había optado por facilitarme solamente un dato histórico.

Cuando fui consciente de ello, decidí jugar yo también al despiste y sin inmutarme pregunté:

—¿El hijo de Petronila y Ramón Berenguer IV?

Entonces mosén Orlà volvió a esbozar otra sonrisa que esta vez sí me irritó, pero traté de disimularlo haciendo otra pregunta encadenada como si mi mente estuviera concentrada en el tema de conversación:

—¿Y qué sentimiento tenían hacia el rey las gentes del valle? —pregunté muy dignamente.

—Le respetaban.

—¿Por alguna razón en especial?

—Por una, básicamente.

—¿Cuál?

—Que el rey les respetaba a ellos también.

Percibí que mosén Orlà me estaba contestando obviedades sistemáticamente y, por lo poco que le conocía, esto significaba que la conversación le estaba aburriendo, por lo que decidí especular:

—¿Solo por este motivo o quizás el rey tenía un interés añadido?

—Supongo que tendría muchos, pero a usted solo le interesa uno en concreto ¿Me equivoco?

—Me gustaría saber si pudiera ser que tuviera también un interés estratégico sobre la zona.

—Sin duda alguna y, por este motivo protegió el valle de la influencia de la casa de Comenge.

—¿Entonces…?

—No hay que olvidar que en aquellos días el rey trataba de aumentar el dominio del reino de Aragón por un motivo muy concreto.

—El de poder dominar las tierras occitanas —dije interrumpiendo.

Entonces mosén Orlà matizó con suavidad:

—Creo que no era esta su idea exactamente.

—No le comprendo.

—A decir verdad, creo que más bien se trataba de un sueño.

—¿Un sueño? ¿Cuál?

—Establecer un gran estado que tuviera los montes Pirineos como columna vertebral. Por este motivo algunos le llamaban el Emperador de los Pirineos.

—¿Y qué sucedió con este sueño?

—Se truncó inesperadamente por la muerte de su hijo Pedro II en la batalla de Muret.

Entonces a punto estuve de exclamar: ¡Otro vínculo! Pero me contuve porque posiblemente me lo hubiera tirado por los suelos. Así que decidí mantenerme en los márgenes estrictos de la conversación y proseguí:

—¿Es posible entonces que esta buena relación entre el rey y el valle, fuera interesada y que en el fondo encubriera una especie de dominio pacífico?

—Podría ser una posibilidad.

—¿Posibilidad o realidad?

—Posibilidad porque existe una realidad datada históricamente.

—¿En qué fecha?

—Antes del 1175, cuando el rey estipula un tratado con los araneses en Sant Andreu de Barravés.

—¿Y quién lo propuso?

—Al parecer fue una petición de los prohombres del valle.

—¿Y de qué trata este documento?

—Intercambian la protección real por tributos.

—¿Recibe algún nombre este documento?

—Sí, se le conoce como el Tractat d´Emparança.

—¿Y en qué consistía exactamente?

—El valle tenía que pagar a cambio de la protección real un tributo en trigo por cada casa del valle.

—¡Ah! ¿Esto es el fogatge¹⁰ de Arán?

—Correcto, y a cambio el rey cedería la décima parte de las rentas del valle a Santa Maria de Mijaran.

—¿Y quién administraba este dinero?

—El cura del santuario.

—¿Cómo se llamaba?

—Según reza en el texto: "Dono decima parte a Deo et Sancta Maria de Medio Aran, et ap ipsum clericum nomine Calbetus".

—Es decir, el cura se llamaba Calbet.

Entonces pensé que era el momento de establecer algún tipo de relación con Muret y pregunté con mucho tiento:

—Mosén, ¿qué pasó con el valle después de la muerte de Pedro II en la batalla de Muret?

—Tantas cosas… pero en fin…, para ser breve con la historia… Tras la muerte de Pedro II, su hijo, el rey Jaime I conocido como el Conquistador, decidió otorgar el gobierno del valle a Guillem d´Entença, autoridad que los araneses, declarados en rebeldía, no quisieron reconocer.

—¿Y cuándo ocurrió esto?

—Siete años después de la muerte de Pedro II, en plena cruzada contra los albigenses, consecuencia de la derrota de Muret y en plena efervescencia de aniquilación de la dura y tenaz acción de Simón de Monfort.

—¿Estaba muy extendida la herejía en el valle?

—Debía estarlo del mismo modo que lo estuvo por los condados de Tolosa, Foix, Comenge, Bigorra…

—¿Toda Occitania?

—Sí, prácticamente, y también fuera de Occitania, como es el caso del condado de Urgell i también el del Pallars.

Me di cuenta de que el mosén no quería extenderse en aquel tema y decidí cambiar el rumbo de la conversación:

—¿Y la declaración en rebeldía del valle, cómo se hizo patente?

—En el momento que Guillem d´Entença tomaba posesión de su cargo en la Iglesia de Santa María de Mijaran.

—¿Qué ocurrió?

—Los hermanos Guillem i Bernat d´Entença, con los documentos acreditativos, comparecieron en Mijaran delante de la asamblea general de los prohombre del valle, con el consejo y los priores. Después, Guillem d´Entença enseñó las cartas y títulos de la concesión de su señorío sobre el Valle de Arán y ordenó que se le rindiera homenaje de obediencia como señor.

—¿Y de qué forma encajaron los araneses esta nueva situación?

—No hizo falta encajar nada, simplemente se le negó la obediencia…

—¿Cómo?

—Homines dictae Vallis dixerunt incontinenti quod nullo modo reciperent eum in dominum… Es decir, que no reconocían a otro señor más que al rey.

—¡Caramba!, que contundentes suenan estas palabras. ¿Y qué actitud tomó el rey ante esta rebeldía?

—Bueno, Jaime I, el Conquistador, como rey de Aragón, tuvo que respetar el espíritu del privilegio d´Emparança concedido por su abuelo Alfonso II y del cual derivaba su soberanía sobre el valle.

—¿Estaba obligado moralmente a respetar el privilegio?

—Evidentemente que lo estaba, entre otras cosas porque este privilegio lo hizo valer ante Francia, cuando esta reivindicó el valle después de la batalla de Muret.

—¿Y cómo resolvió esta situación?

—Con diplomacia.

—¿De qué modo?

—Cuando el valle se declaró en rebeldía, el rey, desde Montpeller, su ciudad natal, se dirigió a los araneses haciendo un elogio de la fidelidad que habían demostrado al rey y entonces no tuvo más remedio que prometer que mantendría siempre el valle bajo su dominio directo. Se trasladó a Vielha y recibió el homenaje dels terçons¹¹ en Santa Maria de Mijaran y a continuación juró los privilegios y libertades del valle.

—¡Caramba! Esto sí que es practicar bien la diplomacia.

—Bueno, quizás sería mejor decir que supo hacer de su error una ventaja.

—Aparentemente parece un acto caballeresco, lleno de patriotismo y de reconocimiento de lealtad.

—Sí, aparentemente, si no fuera porque cuando el rey llegó al valle para jurar lo que había prometido aprovechó la ocasión para pedir a los araneses 15.000 sueldos morlaneses para la guerra contra los infieles.

—¿Y aceptaron los araneses?

—No tuvieron más remedio.

—¿Y cómo se distribuyó esta exigencia?

—A razón de diez sueldos por casa. Pero en aquel entonces, el numerario era muy escaso y tuvieron que buscar otras alternativas.

—¿Cuáles?

—A falta de dinero muchos vecinos lo hicieron con bueyes y vacas que fueron marcadas a hierro candente con el sello real.

—Entonces… mosén… —dije cautelosamente—. ¿Se podría decir que el rey Alfonso, el Casto; Pedro II, el Católico y Jaime I, el Conquistador, todos ellos reyes de Aragón… —y antes de que acabara me interrumpió puntualizando:

—Y todos ellos condes de Barcelona.

Aquello no me lo esperaba, tras un breve silencio, retomé la conversación preguntando:

—Entonces… ¿es posible que todos ellos realizaran estancias en este valle y que también visitaran el santuario de Santa Maria de Mijaran?

—Cierto, primero el rey Alfonso II, el Casto, quien tras firmar el Tratado d´Emparança se postró ante la imagen de Santa Maria de Mijaran; después Pedro II, el Católico, también en otras ocasiones o posiblemente una última vez, según parece, por lo que ha descubierto su profesor, camino de la batalla de Muret. Más tarde, como le he comentado anteriormente, lo haría también Jaime I para jurar los privilegios del valle y recibir el homenaje dels terçons.

—¿Desde cuándo existen?

—Proceden de una tradición patriarcal de los pueblos pastores y campesinos de alta montaña con el vediau o vecindario representado por los cabeza de familia que discutían y reglamentaban todo lo que hacía referencia a la comunidad.

—¿Tenían algún lugar de reunión?

—Se reunían en Santa Maria de Mijaran, en los consejos extraordinarios y trascendentes, mientras que Sant Miquèu de Vielha era la garantía de las libertades municipales.

—¿Y cuántos terçons hay?

—Seis y un armario que guardaba sus documentos.

—¿Un armario?

—Sí, el Armari des Sies Claus —dijo sonriendo.

—El Armari…

—Sí, el mismo.

—Entonces posiblemente en uno de estos terçons es donde se guardaba el original completo del manuscrito que busco.

—Lo dudo, pero puede dirigirse al Archiu Generau d' Arròs, quizás Maria Pau pueda ayudarle.

Cuando faltaban unos minutos para las nueve de la noche, me despedí de Mosén Orlà y salí de la rectoría en dirección a la plaza de la iglesia de Sant Miquèu, que estaba situada justo al lado. Cuando subí las escaleras de acceso a la plazoleta, vi al chico con el que había quedado. Estaba de pie, apoyado en el respaldo de uno de los bancos de piedra. Cuando me vio, se incorporó y empezó a andar en dirección hacia mí. Cuando lo tuve delante me dijo:

—Buenas noches, me llamo Roger. ¿Y tú eres…?

—Bernadeth —respondí sonriendo.

Finalmente, en nuestro tercer encuentro, revelábamos nuestros nombres.

—Encantado de conocerte. ¿Te gusta, la olla aranesa o sopa barrejada?

—No lo sé, nunca la he probado —contesté un poco sorprendida por la pregunta.

—Es un plato típico de aquí. Un tipo de cocido autóctono que está hecho con carnes de gallina, ternera y cerdo; butifarra; pilota¹²; verduras; judías y pasta. Es ideal para reponerse en los fríos días de invierno. ¿Te apetece probarlo?

—Sí, claro que me apetece, me encanta conocer la gastronomía típica de todos los lugares que visito.

—Pues vamos, conozco un lugar sensacional. Me he permitido la libertad de reservar una mesa para dos. Estaba seguro de que te parecería bien.

Mientras nos dirigíamos hacia nuestro destino ambos permanecimos callados. Finalmente llegamos a un pequeño restaurante, entramos y nos sentamos en una mesa al lado de una ventana desde donde podíamos ver los últimos rayos de sol que se reflejaban sobre el agua del río. El alféizar estaba lleno de plantas con flores de colores. Ambos contemplamos el paisaje durante algunos segundos sin decirnos nada. Cuando giré la cabeza hacia el chico, intenté decir algo pero no sabía cómo empezar la conversación y, aunque me daba una pereza enorme, me esforcé en buscar alguna manera de romper el hielo. No tuve que pensar mucho puesto que el chico se me adelantó y, entregándome una tarjeta que había sacado del bolsillo de su chaqueta, me preguntó:

—¿Es esta la tarjeta que se te cayó el otro día?

—¿Me permites? —dije mientras extendía la mano para cogerla.

Tras comprobar que se trataba de la misma que había extraviado respondí mientras me la guardaba en el bolso.

—Sí, es ésta, gracias por devolvérmela.

—Debe ser de alguien importante para ti —dijo él sonriendo.

—¿Importante? No lo sé todavía, ni siquiera la conozco, aunque posiblemente lo haré dentro de unos días. Es una cuestión relacionada con mi trabajo —maticé.

—¿Con tu trabajo? ¿Trabajas en el valle?

—Bueno…, en cierta forma.

—¿Dónde exactamente?

—Soy free-lance.

—¡Ah! Y… ¿a qué te dedicas?

—Bueno, estoy… buscando información.

—¿Sobre qué?

—Sobre la zona.

—¿Trabajas para alguna guía gastronómica o algo por el estilo?

—¿Por qué lo dices?

—Me fijé el otro día en los platos que pediste y cómo los maridabas con un buen vino y hoy me has comentado que eras aficionada a la gastronomía…

—¡Vaya… sí que eres observador!

—Pues sí, bastante, lo reconozco.

—Y… ¿qué más has observado?

—¿Sobre ti? —preguntó el chico sonriendo— Poco más. Solo nos hemos visto un par de veces.

—Tres contando la de hoy.

—Claro, claro, esta es la tercera.

—Por cierto, ¿estuviste en mi hotel el otro día? —pregunté cambiando bruscamente de conversación

—Sí, ¿no te acuerdas? Ayer por la noche, cuando te acompañé.

—No me refiero a ayer, sino a hace dos días, por la mañana.

—No, ¿por qué me lo preguntas?

—Alguien vino al hotel y preguntó por mí. Pero no sé de quién se trata.

—¿No te dejó ningún mensaje?

—No.

—Bueno… quizás se trate de un error de recepción…

—Quizás…

En aquel momento un camarero se acercó para dejarnos las cartas.

—Entonces…, ¿Te apetece probar la olla aranesa? —dijo el chico cortésmente.

—Sí, me parece bien.

—Y… ¿después?

—No sé… ¿qué me recomiendas? Me parece que tú conoces mejor que yo la gastronomía de la zona.

—Bueno… la olla aranesa es un plato bastante completo y, a no ser que tengas mucho apetito, no sé si serás capaz de comerte un segundo plato tú sola. ¿Qué te parece si compartimos un estofado de jabalí?

—De acuerdo, me parece bien.

Después de tomar nota, la chica nos preguntó si deseábamos la carta de vinos. Roger contestó afirmativamente y, tras abrirla por la primera página, le dio la vuelta y me la entregó sin decir nada.

—No, por favor —dije— prefiero que lo elijas tú.

Tras dudar unos segundos el chico dijo:

—De acuerdo.

Y tras revisar el contenido, cerró la carta dejándola encima de la mesa y luego me preguntó:

—¿Por qué te preocupa tanto que alguien haya preguntado por ti en el hotel?

—No me preocupa. Simplemente me resulta extraño, no conozco a penas a nadie en el valle.

—¿Esperas a alguien?

—No, o por lo menos a nadie en particular.

—Quizás se trate tan solo de una broma.

—¿Una broma? ¿Y quién ha podido gastarme una broma de este tipo? No le veo la gracia, la verdad.

—Alguien que se divierta pensando que ahora estás dándole vueltas.

Entonces pensé por un momento en Gonzalo y sus amigos. Pero luego caí en la cuenta de que a ellos les vi después. Claro que también podría ser que me hubiera visto salir del hotel y entonces se hubiera acercado a recepción para comprobar si realmente se trataba de mí.

—No conozco a nadie capaz de una estupidez así —dije zanjando el asunto.

Creo que se dio cuenta de que no quería seguir hablando del tema y cambio de conversación.

—¿Vas a estar mucho tiempo en el valle?

—No lo sé todavía. Depende.

—¿Y de qué depende si se puede saber?

—De los progresos que haga en mi investigación.

—Bueno, me conozco muy bien la zona, especialmente en lo que se refiere a la restauración, si necesitas algo, puedo ayudarte, no tienes más que decírmelo y estaré encantado de serte útil.

—Gracias. Pero no es exactamente este tipo de restauración la que me interesa —dije sonriendo.

—No te entiendo.

—Creo que desde el principio te has hecho una idea equivocada de mí. Por esto quería que hoy nos viésemos para dejar las cosas claras.

—¿Estás molesta conmigo por algún motivo? —preguntó el chico mostrándose extrañado e interesado a la vez.

—No, no, en absoluto, simplemente es que… no sé cómo explicarlo…

Entonces, Roger, probablemente para quitar importancia al asunto y para animarme a continuar, cogió la copa de vino que acababan de servirnos y levantándola dijo con desenfado:

—Por lo inexplicable.

Aquella ocurrencia me hizo sonreír y brindé con él.

—Tienes una sonrisa muy bonita —dijo entonces.

—Gracias —respondí halagada.

—Pero eso ya lo sabes. Así que te diré algo que quizás no sepas.

—¿A qué te refieres?

—A que estoy en deuda contigo.

—¿Conmigo?

—Sí, sí, contigo.

—¿Por qué motivo?

—¿Te acuerdas de la otra noche, cuando nos conocimos en aquel restaurante?

—Sí, claro, cómo no me voy a acordar.

—¿Te acuerdas que me dejaste la descripción del vino?

—Sí, perfectamente.

—Pues creo que me ayudó a conseguir el trabajo de enólogo en las bodegas.

—¡Enhorabuena! —exclamé levantando esta vez yo la copa—. Y añadí: —Aunque creo que no será esta la única razón.

—Bueno, no lo sé, pero estoy seguro de que algo influyó.

—Me alegro.

En aquel momento trajeron una olla de barro humeante que desprendía un extraordinario olor a cocido hogareño. Nos sirvieron y lo saboreé hasta la última cucharada, estaba realmente delicioso. Luego trajeron un exquisito estofado de jabalí, que acompañamos con el vino que Roger había pedido y que propició que durante la cena habláramos de vinos, cosechas, barricas, bodegas, y demás temas relacionados. Cuando acabamos, tomamos un postre típico y un café y Roger me preguntó:

—¿Quieres probar el agua de nodes?

—¿Qué es exactamente?

—Es un aguardiente típico del valle.

—¿Es muy fuerte?

—No, de hecho tiene menos graduación que un licor o un brandy, es muy suave, ya lo verás. Está hecho con nueces tiernas y una combinación de plantas y hierbas aromáticas como la raíz de genciana, que le da un sabor muy característico, un poquito amargo pero agradable. Pruébalo, creo que te gustará, de verdad. —dijo mientras pedía dos copitas a la camarera que nos había servido la cena.

La camarera nos sirvió el licor en dos bonitas copas de cristal tallado muy parecidas a las que de niña había visto en la vitrina de la casa de mis abuelos. En cuanto acerqué la copa a mis labios y tomé un pequeño sorbo, Roger, que había apurado su copa de un solo trago me preguntó:

—¿Qué te ha parecido?

—Tiene un sabor… muy peculiar, me gusta.

—Además es digestivo.

—¡Entonces, diría que se convierte en indispensable tras una cena contundente como la de hoy! —exclamé sonriendo.

Roger sonrió satisfecho de haber hecho una buena elección, pagó la cuenta y me propuso que diéramos una vuelta. Yo acepté tras advertirle que no quería acostarme tarde puesto que a la mañana siguiente tenía que madrugar. Paseamos por el núcleo histórico de casas medievales y luego cruzamos el puente para alcanzar la otra orilla del Garona hasta encontrar la carretera de Francia, donde se hallaba mi hotel. Antes de despedirnos, me apuntó su número de teléfono en un papel y luego me preguntó:

—¿Quieres conocer dónde trabajo, es decir, te apetece quedar otro día?

—Creía que me invitabas a conocer una bodega.

—También —respondió el chico sonriendo— y luego añadió:

—¿Quedamos entonces mañana?

—Vale

—¿Delante de Sant Miquèu a la misma hora?

—De acuerdo.

Capítulo 4

ERA viernes y aquella misma tarde tendría lugar mi cuarto encuentro con mosén Orlà. Me sentía un poco inquieta porque no había conseguido el objetivo que el mismo mosén me había marcado: descubrir qué secretos ocultaban la multitud de pequeñas iglesias románicas que salpicaban el valle y que tenían que ser la fuente de inspiración para mi novela. Durante la semana, me había dedicado a visitar muchas de ellas: Santa Maria de Mijaran, Sant Martí d'Arró, Era Mair de Diu dera Purificacion de Bossost, Santa Maria d'Arties, Sant Andrèu de Casau…; pero todavía no había encontrado el camino adecuado, es decir, la inspiración que estaba buscando. Todas y cada una de ellas contenían una gran riqueza artística. En los relieves de sus portadas de rica iconografía, en los esculpidos capiteles, en los ábsides, en los campanarios, en definitiva, por todas partes se encontraban multitud de signos, cada uno de ellos capaz de generar por sí mismo toda una novela. Sin embargo, yo todavía no había hallado el adecuado, el que debería ser el desencadenante de la mía.

De todos modos, todavía me quedaban algunas iglesia por visitar por lo que no perdía la esperanza de encontrar aquella pieza clave a partir de la cual podría poner orden a todas las ideas que, como las piezas de un rompecabezas incompleto, esperaban impacientes unas manos diestras capaces de ensamblarlas.

Entonces recordé que el mosén me había dicho que me dedicaría una semana y aquello me hizo pensar en que aquella misma tarde debía preguntarle si su dedicación empezaba a contar desde nuestro primer encuentro o al inicio natural de la semana siguiente, es decir, el próximo lunes. De ser así, todavía me quedaría la posibilidad de seguir investigando durante siete días más. De cualquier modo, aprovecharía el fin de semana para visitar las iglesias que me faltaban y también aprovecharía para valorar la posibilidad de buscar ayuda.

Posiblemente se lo pediría a Eetu, un colaborador habitual un tanto peculiar pero que, a pesar de sus múltiples excentricidades, era un buen investigador y posiblemente aceptaría, entre otras cosas porque yo era la única persona con quien no había tenido problemas para llevar a cabo sus investigaciones. Claro está que no los había tenido porque le dejaba actuar a su libre albedrío y nunca le contradecía nada, pero a pesar de ello resultaba ser el investigador idóneo para confiarle un trabajo de esta índole.

A las ocho de la tarde, como siempre, me encontré con mosén Orlà. Tras aclarar que el tiempo de dedicación se iniciaba a partir del siguiente lunes proseguimos con la conversación y, como siempre, la primera, en la frente:

—¿Ha encontrado ya lo que buscaba? —preguntó el mosén.

—Bueno… —dije titubeando porque no me esperaba la pregunta tan directa.

—No ha encontrado nada interesante —dijo el mosén, ahora afirmando.

—No, al contrario —respondí rápidamente— creo que hay demasiadas cosas interesantes.

—Entiendo —dijo ahora con voz pausada, y luego añadió: —«Que corron a el en un laberint, la siá meteissa velocitat los confon». Por lo menos de este modo lo expresaba un gran filósofo.

Entonces, el mosén, viendo que yo no sabía a qué filósofo se refería apostilló:

—Me refiero a Séneca y a su célebre frase: “A los que corren en un laberinto, su misma velocidad los confunde”.

—Claro, claro… —le interrumpí como si yo también lo supiera.

Y tras una severa mirada del mosén por encima de sus lentes, no pude más que reconocer:

—Bueno… la verdad es que no lo sabía.

El mosén, tratando de quitar importancia al asunto, prosiguió:

—En realidad, el mérito es del autor, pero lo importante no es quién lo haya dicho, sino lo que significa, y en su caso, quizás pueda resultarle de alguna ayuda.

Tras reflexionar unos segundos, caí en la cuenta de que posiblemente lo que trataba de decirme el mosén era que yo le parecía atribulada, por lo que me justifiqué:

—Es posible que requiera más tiempo del que había previsto.

—¿A qué se refiere?

—Que quizás no es tan fácil como pensaba.

—Fácil o difícil todo requiere de… —entonces, sin dejar acabar al mosén, dije:

—De tiempo.

—¿De tiempo? —preguntó el mosén y luego añadió:

—De actitud, diría yo.

—¿A qué actitud se refiere? —las palabras del mosén ya estaban descolocándome otra vez.

—A la actitud necesaria para sobrellevar cualquier contratiempo o dificultad.

El mosén, al ver que yo no entendía sus palabras, trató de explicarse.

—Por ejemplo —dijo— usted se siente molesta porque no encuentra lo que busca pero también cabe la posibilidad de que quizás, y digo quizás, esto obedezca a otras razones que no son, ni el tiempo ni la dificultad. Es decir, quizás se trate simplemente de observar pacientemente los signos, quizás de este modo escuchará con claridad lo que tratan de decirle cada uno de ellos. Si es que en realidad ellos contienen la información que está buscando.

Una vez más, como siempre que hablaba con el mosén, me sentí desconcertada por sus palabras, por su manera tan peculiar de conducir mis razonamientos, era como si él tuviera la respuesta a todos mis interrogantes pero quisiera que fuera yo, con mis propios recursos, la que lo descubriera todo.

—O quizás… —dije improvisando— también podría consultar escritos históricos sobre ellos.

—En efecto, debe consultarlos sin duda alguna, pero no olvide que la Historia la escriben los hombres que suelen ser obstinados en ideas, aunque estas sean erróneas.

—Pero errar es humano.

—Cierto, pero perseverar es diabólico.

Tras un momento de silencio el mosén dijo:

—“Se confóner es uman; mas se reïterar en l'error es de diables”¹³

—¿Séneca? —pregunté.

—No, San Agustín —respondió escuetamente el mosén y luego cambiando de conversación, dijo:

—De cualquier modo, todavía no ha visitado todas las iglesias, y es necesario que no obvie ninguna, ni tampoco deje de observar ningún signo pagano.

Aquello me sorprendió, ya que por primera vez vi que el mosén se mostraba como un auténtico historiador y, dada su condición de hombre de iglesia, aquello me pareció de un gran valor. Entonces le dije:

—Pero tan solo tengo una semana para encontrarlo.

—¿Solo va a dedicarle una semana?

—Bueno, usted me dijo que me dedicaría este tiempo.

—Creo recordar que usted fue la que determinó este tiempo —dijo el mosén.

—La verdad, es que ahora no sé si será suficiente. —dije.

El mosén se quedó pensativo y tras unos momentos de silencio añadió:

—Quizás podamos arreglarlo de otro modo.

—¿Cómo? —pregunté interesada.

—Yo le dedicaré el tiempo necesario. Dentro de unos límites, por supuesto, pero usted tendrá que colaborar en otros aspectos. Es decir quid pro quo.

—¿De qué modo?

—No es nada importante, ya se lo diré cuando llegue el momento.

Aquello me dejó un poco aturdida porque no sabía a qué clase de reciprocidad se refería, pero respondí sonriendo.

—Por supuesto, mosén, me parece un trato justo.

Luego seguí hablando para que no se notara mi incertidumbre.

—Por cierto, estoy barajando la posibilidad de que también me ayude un colaborador en la investigación.

—¿Es del valle?

—No, es de Finlandia.

—¡Vaya, sí que está lejos!

—Bueno, está afincado en Barcelona hace ya algunos años.

—Lo suponía, aunque ahora, con las nuevas tecnologías, casi ya no hay distancias. En cualquier caso es una decisión suya, ya que será usted quien tendrá que colaborar con él directamente.

Entonces me percaté de que el mosén no tenía intención de recibirle, así que continué hablando:

—Es posible que le llame este fin de semana para comentárselo y concretar de qué modo puede ayudarme.

—Me parece bien, si usted considera que es lo más oportuno.

Dicho esto el mosén cruzó las manos sobre su agenda, signo inequívoco de que daba por terminada la reunión. Antes de levantarme pregunté:

—¿Nos vemos entonces el lunes a la misma hora, verdad?

—Aquí estaré. Respondió el mosén escuetamente.

Tras levantarse de su silla, el mosén, como siempre, esperó a que yo cerrara mi moleskine y lo pusiera dentro del bolso. Al darme la vuelta, me di cuenta de que aquel día la sala de lectura estaba iluminada y, a través de los cristales, podían verse un sinfín de estanterías llenas de libros antiguos perfectamente conservados.

Por un momento estuve tentada de pedirle que me dejara entrar, pero ya era tarde y simplemente me quedé mirándola durante unos instantes antes de dirigirme hacia la salida.

El mosén, que se dio cuenta de mi interés, rápidamente dijo:

—Todavía tengo que trabajar un rato. Hoy tengo que acabar unas cosas sin falta y posiblemente me quedaré hasta muy tarde.

—¿Es muy antigua esta biblioteca? —pregunté.

—¿Se refiere a los libros? —precisó él.

—Sí.

—Bueno, algunos de ellos, los más antiguos, son del siglo X. Son propiedad de la Iglesia. Por esto están aquí.

Y sin dejar que contestara me deseó un buen fin de semana y me dijo que me esperaba el próximo lunes a las 8 de la tarde.

Después de salir de la rectoría, me dirigí a la plaza para encontrarme con Roger pero vi que todavía no había llegado y fui a sentarme en nuestro banco de encuentro. Apenas unos instantes después, lo vi entrar con paso ligero en la plaza. Cuando estuvo frente a mí nos saludamos y dijo sonriendo:

—¿Te apetece conocer cómo funciona la distribución de la bodega en la que estoy trabajando? En este mismo momento están cargando botellas en los camiones.

—Sí, claro —respondí entusiasmada.

—Vamos, tengo el coche aparcado aquí mismo.

—¿A dónde vamos?

—A Garòs.

—¿A cuánto está de Vielha?

—A 7 kilómetros en dirección a Baqueira. Tardaremos menos de 10 minutos en llegar.

Tras dejar atrás el rótulo que indicaba que salíamos de Vielha, pasamos por Betren, luego Escunhau, Casarilh, y finalmente cogimos el desvío a Garòs.

Cuando llegamos, la bodega estaba totalmente iluminada y unos camiones salían lentamente mientras que otros arrancaban para entrar en el almacén después de hacer un rato de cola. Roger me dijo que entraríamos por el otro acceso para no interferir la carga. Ya en el almacén, varios palés transportaban cajas de botellas desde la bodega y las cargaban en los camiones.

En poco tiempo se cargaron los camiones que faltaban y finalmente se empezaron a cerrar las puertas metálicas. En aquel momento, el chico me dijo:

—Espérame aquí un momento, ahora mismo vuelvo.

Desde lejos, vi cómo revisaba y luego firmaba unos papeles y tras hacer una señal con el brazo levantado se apagaron parte de las luces y el personal empezó a salir por una pequeña puerta hacia el exterior. Luego vino a buscarme y me dijo que saliéramos por la misma puerta que los demás, apagó por completo las luces, cerró la puerta con llave y salimos al exterior para reunirnos con el resto de trabajadores de la bodega.

—Hasta mañana —dijo una vez fuera.

—Hasta mañana —respondieron cada uno de ellos antes de marcharse apresuradamente.

Luego se dirigió hacia mí y me dijo:

—Ahora no puedes ver las viñas, pero mañana te enseñaré las vides y la bodega. Ahora vamos a cenar. He reservado una mesa en un sitio que estoy seguro de que te gustará.

Entramos en un pequeño restaurante cerca de la plaza del pueblo, sus mesas estaban vestidas con manteles de color blanco sobre un faldón de color burdeos que llegaba hasta el suelo. Todas ellas estaban perfectamente distribuidas y este orden ayudaba a resaltar un ambiente cuidadosamente trabajado hasta el más mínimo detalle. El local no era muy grande, apenas unas 10 mesas, y cada una de ellas estaba iluminada por una lámpara que pendía del techo con un cordel trenzado y cuya pantalla se abría en forma de pañuelo rematado con puntillas de encaje de bolillos. Las paredes estaban decoradas con cuadros hechos de flores secas y un par de esquís y palos de madera, que era evidente que habían sido utilizados en su época por algún pionero del esquí alpino. También vi unas lecheras pintadas que me llamaron la atención por los dibujos y sus vivos colores. Cuando le pregunté a la maître me dijo que eran obra de un artista del pueblo llamado Luis, que tenía su taller en una hermosa calle cercana al restaurante.

Pedimos la cena siguiendo en la línea de conocer y degustar la gastronomía aranesa. En esta ocasión probé el paté de Montgarri y también el recientemente famoso caviar del valle, procedente de un pueblo situado muy cerca de la frontera con Francia que se llama Les. Roger me explicó que, de hecho, en los ríos más caudalosos del Valle de Arán nadaban esturiones hasta mediados del siglo pasado y que, tras extinguirse prácticamente de nuevo unos seis o siete años atrás en la piscifactoría de Les, se había conseguido que los esturiones volvieran a bañarse en las aguas del Garona. Y de la calidad de estas aguas surge el delicioso caviar del Valle de Arán, que se elabora siguiendo un método iniciado hace 200 años, con un sabor que recuerda la suavidad del Beluga y un color que va del gris irisado al oscuro.

Es especialmente destacable su textura en boca, casi perfecta, signo de que la extracción de los huevos ha sido en su punto óptimo de madurez. Cuando le pregunté a Roger por el sistema de producción, me dijo que el producto no está sometido a ningún tratamiento de calor o pasteurización y que gracias a ello se consigue mantener íntegras sus propiedades organolépticas. La conversación surgió de manera fácil y espontánea durante toda la cena, aunque en la mayoría de las ocasiones era yo la que tomaba la iniciativa.

—¿Las bodegas donde trabajas son de aquí?

—De hecho se trata de un nuevo proyecto de una bodega familiar ubicada en el Penedés.

—Sí, la conozco.

—¿La conoces? —preguntó el chico sorprendido

—Sí, más o menos —respondí antes de seguir preguntando: —¿Y qué tipo de uva utilizáis?

—Las variedades terpénicas Gewürztraminer.

—¡Vaya! ¡Una variedad muy aromática! —dije con énfasis.

—Sí y además ideal para climas fríos —añadió el chico.

—¿Y cómo se sabe si es el más adecuado para este clima?

—Porque brota tarde, madura temprano y resiste temperaturas extremas.

—Entonces no se trata de un proyecto arriesgado.

—Bueno, plantar a esta altitud siempre es un riesgo. Me refiero a que estamos sometidos a bajas temperaturas, a un índice pluvial alto, a horas de sol cortas pero intensas y también a las diferentes intrusiones animales.

—¡Vaya! Entonces no es tan fácil como parece.

—No, no es fácil, pero se ha podido elaborar un buen vino. Hemos tardado cuatro años en conseguirlo.

Como le vi tan entusiasmado seguí preguntando.

—¿Y qué identidad tendrán estos vinos?

—La identidad propia del territorio aranés.

—¿Y cómo serán?

—Unos vinos originales, exclusivos y de producción muy limitada.

—He leído en algún estudio que beber vino es bueno para la salud.

—Sí, lo es. Siempre y cuando se haga con moderación, mejora la función cognitiva y previene enfermedades neurodegenerativas como el Alzhéimer.

—¿Y qué tal está resultando esta experiencia?

—Bueno, es una experiencia a 1.250 metros de altura. De hecho, más que una experiencia es un reto ─dijo sonriendo.

—¿Y en qué consiste exactamente este reto?

—En aprovechar el intercambio térmico entre el día y la noche en el periodo de maduración de la uva. Con esto se consigue la máxima expresión aromática en las variedades plantadas. Supongo, que ya debes conocer las variedades de las uvas Gewürztraminer.

—Algo sé de ellas…

—¿Qué sabes exactamente?

Entonces me permití jugar de nuevo con el chico y traté de impresionarle con mis conocimientos, así que, después de tomar aire, empecé diciéndole:

—Bueno, sé que su nombre proviene del alemán: Gewürz que significa especiado y de Traminer que es una variedad que procede de la ciudad de Tramin en Trentino, en la provincia italiana de Bolzano. Esta zona es conocida por esta casta de uva de color rosado, de sabor cítrico y especialmente aromática y que habitualmente es empleada para la elaboración de vinos blancos de calidad con una cantidad relativamente elevada de azúcares propios, aunque a pesar de esto, los vinos suelen ser secos con cierto buqué a lichis y aromas florales y afrutados. Personalmente los recomendaría para el acompañamiento de quesos grasos, carnes de caza o pescados ahumados.

Cuando acabé, me di cuenta de que Roger se había quedado sorprendido una vez más y no acertaba a articular la palabra adecuada. Nos quedamos en silencio y al cabo de unos segundos me dijo con simpatía:

—No, por favor, otra vez no. Ahora no me digas que no entiendes de vinos.

—La verdad es que no soy una experta —respondí sonriendo.

—¿Y cómo conoces tan a fondo esta variedad de uva?

—Por pura casualidad, resulta que mi familia materna procede del Tirol, concretamente de la zona alpina del Alto Adigio, conocida también como Tirol del sur y, según mis abuelos, el Traminer es recordado en Tramin desde el año 1000.

—¡Vaya…! Qué casualidad… —dijo el chico tímidamente.

Y tras reírnos los dos durante unos instantes, pregunté:

—Pero… ¿Y si el otoño es extremadamente frío y se hiela la uva?

—Vaya, vaya… qué pregunta… no sé, no sé, creo que tiene trampa.

—¿Pero qué haréis? Os arriesgáis a perder toda la cosecha…

—Pues, ¡haremos vino de hielo…!

—Vaya, ¡me has pillado! —dije sonriendo— Aunque de verdad tengo que confesarte que no sé exactamente cómo se elabora este tipo de vino. Ahora en serio. ¿Cómo lo hacéis?

—Es sencillo, helando la uva —dijo mientras sonreía.

—¿Y por qué motivo se necesita que la uva llegue a helarse?

—Porque una uva helada contiene una fuerte concentración de azúcar, que es precisamente lo que queremos conseguir.

—¿Y qué técnica utilizáis para conseguirlo? —pregunté interesada.

—Dejamos sobremadurar la uva en la cepa y no se empieza la cosecha hasta que se produce la primera helada. Cuando el grano se hiela, el agua se expande y rompe la cascarilla de la uva. Así se pierde más agua y el azúcar es más concentrado.

—¿Es por este motivo que los vinos de hielo son tan perfumados? —pregunté.

—Sí, es por esto que son extraordinarios en riqueza y persistencia aromática. ¿Lo has probado alguna vez?

—No —dije escuetamente pensando que Roger se daría cuenta de que estaba bromeando.

—Pues cuando lo hagas, tienes que tener en cuenta algo muy importante: este tipo de vinos nunca se deben tomar helados ni a temperaturas próximas a la congelación. La temperatura ideal oscila entre los 10 y los 12 grados.

—¿Por qué?

—Porque si el vino se congela, pierde la calidad del producto por la concentración del agua en forma de hielo y la consiguiente desestructuración del mismo.

—¿Te apetece probarlo?

—¿Con el postre?

—No, ahora, con un poco de foie.

Por el tono con que pronunció este comentario, me di cuenta de que sí que se había percatado de que en realidad yo había probado el vino de hielo con anterioridad.

—No, prefiero saborear sus aromas mágicos después de cenar —dije con la intención de dejarle en la duda de si realmente lo había probado o no.

Estaba segura de que en aquel momento Roger estaba dudando entre pensar que yo conocía perfectamente el vino y, por lo tanto, con qué alimentos podía maridarse o, simplemente, que era verdad que nunca lo había probado y, en consecuencia, ignoraba las combinaciones más adecuadas para resaltar sus cualidades. Supuse que trataría de ponerme a prueba para aclarar sus dudas, pero sorprendentemente no lo hizo, cosa que yo interpreté como un acto de caballerosidad para no dejarme en ridículo. A partir de aquí, decidí que lo mejor era no seguir jugando y retomar el tema de conversación inicial.

—¿Y si no hiela? —pregunté dignamente.

—En esta zona es poco probable que esto ocurra, pero en otras zonas cuyos viñedos no se hielan naturalmente, prefieren asegurarse el proceso de vinificación de la uva con el método de la criogénesis artificial.

—¿Y en qué consiste este método?

—Se basa en congelar las uvas en el punto deseado de maduración y extraer después el mosto, cuando todavía está la uva congelada, obteniendo así, un resultado análogo al proceso natural, pero mucho más seguro.

—¿Por qué dices que es más seguro?

—Permite garantizar una mayor seguridad en el resultado porque se domina por completo todo el proceso, es decir, temperatura de recogida, temperatura de maceración y tiempo transcurrido, y no solo eso sino que también se evitan los problemas derivados de los parásitos o microorganismos de la uva por sobremaduración, por una maduración insuficiente, o por un proceso de prensado demasiado lento. Todos estos factores pueden arruinar la calidad del vino ya que las condiciones de la uva deben respetarse de manera muy estricta.

—¿Y vosotros utilizáis este método?

—No, en nuestra bodega lo hacemos con el sistema natural. Por cierto, el otro día me dijiste que conocías nuestras bodegas, ¿cómo es que las conoces?

—Porque trabajé para ellas. Bueno, mejor dicho, durante algún tiempo les hice las descripciones para sus catálogos.

—Vaya, era eso…

—Ya te lo dije, en realidad no soy una experta.

—Vaya, pues nunca lo hubiese dicho. Aunque es posible que entiendas más de lo que crees, y que simplemente no te hayas parado a pensar en ello.

—Puede ser —dije aceptando el elogio.

—¿Entonces, te dedicas a la publicidad?

—No.

—¿Y a qué te dedicas si puede saberse?

—Estoy escribiendo un libro.

—¿En serio? ¿Eres escritora? ¿Y de qué va el libro?

—Se trata de un libro de Historia.

—¿Del valle?

—Bueno, no exactamente. El relato se basa en el itinerario de un rey durante los días previos a su muerte en una batalla que tuvo lugar en el siglo XIII.

—¿Y de qué rey se trata? —preguntó Roger con interés.

—Del rey Pedro II de Aragón.

—¿El cátaro?

—¿Cátaro? No, el católico. —respondí categóricamente.

—¿Pero este rey no fue el que defendió a los herejes?

—Bueno, aparentemente los defendió, pero no es tan simple.

—¿Y qué tiene que ver el valle si él era aragonés?

—Bueno, parece ser que estuvo aquí los días previos a una batalla.

—¿Te refieres a la batalla de Muret?

—¿La conoces?

—Más o menos, creo que fue la batalla que originó el desastre para Occitania.

—Sí, pero de esta parte no me voy a ocupar.

—¿Por algún motivo en particular?

—No, por ninguno, simplemente quiero centrarme únicamente en los días previos a la batalla.

—¿Sólo te interesan los días previos? ¿Y eso por qué? ¿Qué pasó que fuera tan importante como para dar lugar a una novela?

—De eso se trata. Todavía no lo sé pero tengo que averiguarlo.

—¡Vaya! Parece interesante…

—¿Te gusta la Historia?

—Bueno, depende de quien la cuente —dijo irónicamente.

—Entonces no te gusta la Historia —sentencié con rotundidad.

—No exactamente, me gusta pero solo cuando cuenta cosas que me resultan interesantes. Por ejemplo, me gustaría mucho más saber la evolución de tu investigación que leerme la tesis doctoral de alguien dispuesto a inventar con algún interés o incluso sin él.

—¿Por qué dices esto?

—Porque estoy convencido de que es más emocionante lo que sucede cuando estás buscando algo que te importa, que la satisfacción que tienes cuando lo encuentras. ¿No crees? Es parecido a lo que ocurre con los viajes, a veces disfrutas más de la preparación que del viaje en sí.

—Vaya, nunca me lo había planteado de este modo —dije sorprendida.

—De cualquier modo, estoy convencido de que tu libro será un éxito, siempre y cuando haya público que…

—…Que no piense igual que yo. ¿Es lo que ibas a decir verdad? —dije con retintín.

—Bueno, no sé… La verdad es que me he precipitado. Lo siento, no quería molestarte. Es más me gustaría saber la trama, si quieres contármela, claro…

—No me he molestado. No pretendo escribir una tesis doctoral, tan solo es una novela con una solida base histórica, que es distinto —maticé.

—Me alegro de que sea una novela, de este modo podrás mover tu imaginación por donde quieras —dijo Roger tratando de ser amable.

—Es lo que tiene de bueno la novela, puedes inventar sin límites, siempre y cuando el resultado sea verosímil. Pero la base histórica prefiero respetarla —dije.

—Entonces, exactamente, ¿qué información buscas?

—De hecho no lo sé, dice mi mentor…

—¿Tienes un mentor?

—Sí, un cura del valle…

—¿Un cura?

—Bueno es un cura historiador, de hecho es el arcipreste del valle.

—¿Te refieres a mosén Orlà?

—Sí, ¿lo conoces?

—Sí, claro, aquí en el valle casi todo el mundo lo conoce. Es toda una institución.

—¿Ah sí? —pregunté sorprendida.

—Sí, es un hombre encantador y apreciado por todo el mundo. Aquí se le conoce popularmente como la historia con patas. Es un pozo de sabiduría. Yo creo que es el hombre que más sabe de la historia de nuestro valle. De hecho tiene varios reconocimientos como historiador.

—¿Y no os parece un personaje un tanto peculiar?

—¿Por qué lo dices? —preguntó extrañado.

—No, por nada. Debe ser una percepción personal o quizás un problema mío de comunicación.

—¿A qué te refieres?

—No, a nada en especial. Simplemente parece que entre nosotros no existe demasiada empatía.

—Vaya, nunca lo hubiera pensado. Siempre me ha parecido una persona abierta y afable. De cualquier forma quizás solo sea circunstancial.

—Quizás, pero no tiene visos de mejorar.

—¿Y qué vas a hacer?

—No sé, de momento esperar. Quizás pida ayuda. Me refiero a que quizás busque la colaboración de algún asistente. De este modo avanzaría más rápido. Ahora mismo estoy bloqueada. La verdad es que no sé hacia dónde debo orientar la novela.

—Supongo que esto de bloquearnos nos pasa a todos, especialmente cuando estamos cerca de encontrar el camino adecuado.

La verdad es que le agradecí el comentario, fue como un bálsamo para mi autoestima. Hablando, hablando, el tiempo nos pasó como en un suspiró y cuando nos dimos cuenta vimos que éramos los únicos clientes que quedaban en el restaurante. Roger se apresuró a pagar la cuenta y salimos a la calle. Como la temperatura era agradable, paseamos por las callejuelas estrechas del pueblo, oscuras pero salpicadas por la tenue luz procedente de las ventanas de las típicas casas de piedra con sus alféizares llenos de flores y que eran la viva estampa de una postal idílica. Luego, de regreso al hotel y antes de despedirnos me preguntó:

—¿Quieres que mañana quedemos más pronto? Me gustaría enseñarte las viñas.

—De acuerdo.

—Si quieres quedamos por la mañana y después hacemos una excursión. Quiero enseñarte algo que te gustará.

—Me parece muy bien. ¿A qué hora quedamos?

—¿Te parece bien sobre las 11:30h?

—Sí, está bien, ¿quedamos en Garòs o pasarás a recogerme por el hotel?

—Te recogeré en el hotel a las 11:30h.

—Ok. Hasta mañana.

Cuando entré en la habitación me di cuenta de que eran ya las 2 de la madrugada, y pensé que era una buena hora para llamar a Luis puesto que ahora, en San Francisco, eran las seis de la tarde y probablemente Luis ya habría acabado su jornada laboral y podría atender sin prisas mi llamada.

Capítulo 5

TRAS varios intentos fallidos, finalmente pude establecer conexión con San Francisco.

—Luis… Soy Bernadeth, ¿me oyes?

—Sí, sí ahora sí. ¿Qué tal, cómo estás?

—Bien, aquí, en el Valle de Arán.

—¿Has podido contactar con el arcipreste?

—Sí, con mosén Orlà.

—¿Y qué tal?

—Pues, de momento, todo está igual.

—¿A qué te refieres?

—Pues que de momento no hay rastro del resto del original.

—¿Y qué dice el arcipreste?

—Que no tiene ni idea de dónde puede estar, si es que existe en realidad.

—¿Eso dice? Pues según tengo entendido fue él quien clasificó los documentos de la sacristía.

—Sí, esto ya me lo ha dicho él, pero insiste en que no tiene conocimiento del mismo.

—Pues el obispado de Urgell me remitió a él porque era el único que podía saberlo.

—Pues no lo sabe. De todas formas, ¿dónde encontraste la copia que tengo?

—Eso es más complicado.

—¿A qué te refieres?

—La compré.

—¿La compraste? ¿A quién?

—A un tipo que trapichea con documentos del clero.

—Entonces, se sabrá quien tiene el original completo —afirmé.

—Solo me ofreció la venta de la parte que has visto.

—¿Y no puedes preguntarle dónde está el resto?

—No puedo, el tipo se ha esfumado.

—¿Después de cobrar la pasta?

—Ni siquiera eso. No se presentó el día que quedamos para que me entregara el original.

—¿Y no le habías dado parte del dinero previamente?

—No, eso es lo que me extraña, que no se presentara para cobrar, después de lo que nos costó llegar a un acuerdo.

—Quizás era un farol y en realidad no tenía nada.

—No lo creo, según dijo, tenía un contacto que compraba este tipo de documentación a un italiano que la sacaba directamente del Vaticano.

—¿Qué dices?

—Bueno, no sé si será cierto pero es lo que me contó.

—¿Y cómo sabes que no es un timo y que en realidad existe este manuscrito?

—Porque me enseñó una de las páginas del original y me dejó cortar un pedazo.

—¿Has cortado un original del siglo XI?

—Bueno, de alguna manera tenía que comprobar que no fuera una falsificación. De todos modos solo corté un trocito de una esquina, lo justo para comprobar el pergamino y la tinta. Fue un corte limpio pensé que luego se podrá restaurar sin demasiados problemas.

—¿Y qué dicen los del laboratorio?

—Que es auténtico, sin lugar a dudas.

—¿Y por qué motivo tendría este manuscrito el Vaticano?

—No tengo ni idea, pero posiblemente debe ser porque la Iglesia siempre ha ocultado este tipo de hechos incluso a los historiadores.

—¿Te refieres a su contenido?

—Es un poco inquietante. ¿No te parece?

—Si quieres que te diga la verdad, todo esto me parece muy raro.

—Bueno a mí no me parece tan raro. Seguramente debieron de arrancar estas páginas comprometidas del manuscrito y las entregaron al Vaticano. Posiblemente, el resto lo dejaron donde estaba.

—¿Pero este tipo del que me hablas hizo referencia a un manuscrito completo?

—No, solo me dijo que él podría facilitarme el original de aquella parte, el resto debe de estar posiblemente bajo la custodia del obispado de Urgell.

—¿Y cómo tenía él esta información?

—Esta pregunta se la hice yo también y me respondió que lo sabía porque lo indicaba en la carpeta de donde había sido sustraído. Parece ser que en los archivos del Vaticano todos los expedientes se guardan clasificados dentro de carpetas que indican la diócesis y el obispado de procedencia.

—Entonces quizás debería buscar en el obispado de Urgell.

—Ya lo hice yo hace unos meses. Hablé personalmente con el obispo y me dijo que ignoraba la existencia de cualquier manuscrito relacionado con aquel texto y que, al tratarse del valle de los aranensis, el único que podría saberlo era el arcipreste del Valle de Arán que había sido guardia y custodio del Armari des Sies claus, es decir, mosén Orlà.

—¿Y qué tiene que ver el Armari?

—Es donde se han guardado todos los documentos del valle hasta el siglo XX.

—Ya lo sé. Pero ¿y la batalla de Muret?, ¿qué tiene que ver Muret con este manuscrito?

—No lo sé, pero el obispo de Urgell me dijo que posiblemente en el Armari des Sies Claus del Valle de Arán encontraría lo que buscaba.

—Pero hay más de un siglo de diferencia entre el manuscrito y la batalla de Muret

—Lo sé, pero sería interesante saber lo que pone, ¿no? Quizás pueda ser la clave del éxito del libro. Además, la investigación te permitirá combinar las facetas de historiadora y de escritora. Vaya, es una opinión.

—No, si la idea es buena, pero cada día veo más difícil unir Muret, el pergamino y el Armari des Sies Claus.

—Entonces, ¿qué vas a hacer?

—No lo sé, de momento seguir buscando, si es que mosén Orlà me sigue ayudando.

—Ah, esto no me lo has dicho. ¿Y a qué clase de ayuda te refieres?

—Estrictamente documental e histórica.

—Vaya, esto quiere decir que no hay opiniones ni sugerencias, por lo que veo. De todos modos ¿Se ha ofrecido él?

—¿Tú que crees?

—Se lo has pedido tú. ¿A que sí?

—Claro que se lo he pedido y no ha sido fácil que aceptara. Es una persona muy ocupada.

—¿Y qué tal?

—Bueno, una de cal y otra de arena.

—¿A qué te refieres?

—A que me descoloca cada dos por tres.

—¿En qué sentido?

—En todos.

—¿Y cómo es?

—Inteligente, templado, sagaz… y tiene las ideas muy claras, a veces parece inmutable y otras un sabio impenetrable y, por supuesto, occitano hasta la médula. Pero tengo que reconocer que me está ayudando mucho.

—¿Y qué progresos habéis hecho?

—Bueno, en principio, en el manuscrito está claro que la palabra aranensis se refiere al Valle de Arán, pero es posible que no haya sido escrito en Lyon.

—¿No? ¿Y dónde se ha escrito?

—En Saint Bertrand de Commenge.

—¿En Saint Bertrand? ¿Y por qué?

—Porque puede ser que se trate de la antigua Lugdunum Convenae.

—¡Caramba! Es verdad, no había caído en ello, es cierto, podría ser otra posibilidad. Además, si no recuerdo mal creo que St. Bertrand está bastante cerca del valle.

—Sí, apenas a unos sesenta kilómetros al otro lado de la frontera.

—¿Has ido a visitar ya la abadía para ver si coincide con la descripción?

—Todavía no, pero tengo intención de ir el domingo por la mañana.

—Bueno, ¿y cuánto tiempo tienes pensado permanecer en el valle?

—No lo sé, en principio algunas semanas más, pero no lo tengo muy claro.

—Tómatelo con calma, merece la pena pasar un tiempo en este lugar. Es precioso.

—La verdad es que sí. Por cierto, Luis, ¿cómo supiste que el rey Pedro II de Aragón pasó por el valle camino de Muret?

—Por una carta que se ha encontrado en el monasterio de Sigena.

—Entonces debería ir allí a ver si me la dejan ver.

—Inténtalo si quieres, pero no están muy receptivos, y ya me han advertido que no piensan entregarla al Archivo de la Corona de Aragón en Barcelona hasta que se solucionen los temas pendientes que tiene Catalunya con la Franja de Aragón.

—¿Y mientras tanto?

—Nada, hasta entonces no existe la carta.

—¿Pero esto quién lo dice? ¿La Iglesia?

—No, los políticos.

—Ah, entonces mejor olvidarlo. ¿Y qué dice esta carta?

—Nada excepcional, pero es su datación la que revela su paso por el valle. Es de un caballero aragonés que hace testamento en presencia del rey ante el altar de Santa Maria de Mijaran, los días previos a la batalla de Muret.

—Pero por lo que me dices la carta no es oficial.

—Bueno, no lo es, pero el rey pasó por aquí, esto te lo puedo asegurar, porque estoy también sobre la pista de su notario. Si puedes, pásate por el Archivo de la Corona de Aragón y busca en la cancillería los dos últimos adendums que aparecen en los pergaminos del itinerario de Pedro II de Aragón. Pon interés en el segundo y cotéjalo con la documentación que se encuentra en los microfilms y que corresponden al mismo mes.

—¿Y la existencia de esta carta, se la puedo comunicar al mosén?

—Puedes decírselo si quieres, pero yo de ti no lo haría, por lo que me dices sobre su carácter, es posible que te remita sin contemplaciones al monasterio de Sigena para que sigan ayudándote allí.

—Entiendo, entonces es mejor que lo omita.

—De cualquier modo, puedo conseguirte bastante documentación. Tengo un amigo que hizo su tesis doctoral basada en Pedro II de Aragón. Y creo que también tengo algunas notas sobre la carta de Sigena. El único problema es que las tengo en el despacho, pero puedo pedirle a Merche que te las envíe por correo. Pásame la dirección de donde estás.

—De momento vivo en un Hotel de Vielha, en el Eth Solán.

—Bueno, si decides quedarte algún tiempo en el valle deberías abrir un apartado de correos. Por cierto, ¿tienes pensado algo sobre el planteamiento de la novela?

—Todavía no, pero cuando tenga una propuesta te la envío por mail para que la revises.

—De acuerdo.

—¿Y tú, qué tal por Berkeley?

—Fantástico. Tienes que venir. Esto te encantaría.

—Quizás si acabo pronto la novela igual me paso unos días.

—Ya lo sabes, estás invitada.

—Gracias, Luis.

—Mantenme informado y llámame cuando quieras. ¿Ok?

—Veo que se te ha pegado el Ok.

—Sí, la verdad es que es muy práctico.

—Bueno Luis, un abrazo y estamos en contacto.

—Un abrazo Bernadeth.

—Cuídate.

—Igualmente.

—Adiós.

—Bye.

Capítulo 6

ERAN casi las once de la mañana cuando sonó el teléfono de mi habitación. Era la recepcionista que me avisaba de que alguien me esperaba abajo. Cogí el bolso, me puse las gafas de sol y, tras cerrar la puerta de la habitación, me dirigí hacia recepción. Bajé andando las escaleras y en el último tramo, tras los cristales de recepción, vi el coche de Roger aparcado frente al hotel. El vestíbulo estaba lleno de gente formando pequeños grupos y, según el reloj colgado encima del mostrador de recepción, pasaban tan solo diez minutos de las once de la mañana por lo que deduje que uno de los dos había entendido mal la hora de nuestra cita.

Antes de salir me dirigí a una de las recepcionistas para informarle de que posiblemente prolongaría mi estancia en el hotel y luego añadí un comentario con la finalidad de ser simpática.

—Vaya, parece que hoy han llegado nuevos huéspedes.

—Así es, estamos al completo —respondió la chica amablemente y luego añadió: —Disculpe, en estos momentos la policía secreta está comprobando la documentación de los huéspedes del hotel y es posible que también le hagan a usted algunas preguntas de rutina. No es nada importante.

—¿La documentación? ¿Por qué? ¿Pasa algo?

—No, es algo habitual cuando alguien de la familia real está en el valle.

—Entonces… ¿supongo que debo esperar, no es así?

—Un momento, por favor, preguntaré si es necesario.

Entonces, la chica de recepción salió de detrás del mostrador y avanzando por el centro del vestíbulo se dirigió a un hombre que estaba de espaldas y que formaba parte de un grupo de personas. La chica le dijo algo en voz baja, el hombre se giró para mirarme y, tras contestar a la recepcionista, siguió con lo que estaba haciendo. Cuando regresó de nuevo al mostrador me dijo que no era necesario que esperara, que ya habían revisado mi documentación en el registro de huéspedes del hotel y que podía marcharme tranquila porque todo estaba en orden.

Cuando subí al coche de Roger le pregunté a qué hora habíamos quedado.

—A las 11:30h, pero he llegado antes —respondió.

Seguidamente arrancó el coche. Cuando le pregunté a dónde nos dirigíamos me dijo que íbamos a visitar las viñas y luego de excursión.

—¿A dónde? —le pregunté.

—A un santuario.

—¿Está lejos?

—No, y tiene unos paisajes preciosos, te encantará, ya lo verás.

—Entonces de acuerdo.

Durante el camino le conté lo que acababa de sucederme en el hotel. No le dio ninguna importancia. Dijo que era bastante habitual teniendo en cuenta que el valle era un puesto fronterizo que facilitaba la huida de los terroristas en caso de atentado y que era posible que los servicios secretos tuvieran información y estuvieran buscando a alguien.

—¿Pero ha sufrido el rey algún tipo de atentado en este valle?

—Lo intentaron.

—¿ETA?

—Sí.

—No lo sabía. ¿Cuándo ocurrió?

—Fue hace algunos años, en 1986, durante las vacaciones de Navidad. Pusieron una bomba en el hotel Montarto.

—¿Y le pasó algo?

—No, se trataba más bien de un golpe de efecto de los terroristas, la bomba explotó en el lugar donde se encontraba alojada su escolta.

—¿Y dónde se alojaba el Rey?

—En su residencia que se encuentra escasamente a 1 kilómetro de donde explotó el artefacto. Afortunadamente no hubo víctimas. Fue un artefacto explosivo de escasa potencia, colocado en la arqueta del registro del agua en la tercera planta del edificio y, aunque avisaron a través de una llamada telefónica, no pudieron evitar la explosión y los 2 kg de goma2 arrasaron dos de las habitaciones de la planta.

—Pero ahora ya no hay problemas de terrorismo —exclamé.

—Afortunadamente ETA ha dejado atrás sus acciones terroristas, pero supongo que se mantiene un protocolo de seguridad similar al de todas las casas reales de Europa.

—¿Y es cierto que la familia real suele venir a menudo a este valle?

—Sí, especialmente a esquiar, pero también en otras épocas del año. De hecho es fácil que puedas encontrártelos en algún que otro lugar del valle.

Cuando llegamos a los viñedos, el sol iluminaba de lleno las vides repletas de pequeños racimos compactos de color rosado y verde tornasolado. Las uvas redondeadas eran de pulpa jugosa y desprendían un intenso aroma cítrico que impregnaba el aire. Las viñas, bien orientadas para aprovechar al máximo los rayos de sol, estaban situadas sobre suelo profundo y drenado para producir una buena acumulación de azúcares.

Pasamos en aquel lugar el resto de la mañana y parte del mediodía. Después de comer un picnic improvisado de uvas con queso, dulce de membrillo y mermelada de frambuesa, nos dirigimos por carretera hacia la estación de esquí de Beret que ahora, con un paisaje totalmente distinto al de invierno, lucía sus prados verdes salpicados por la presencia de algunas vacas y caballos que pastaban o bebían agua en pequeños arroyos. Una vez allí, nos desviamos por una carretera muy estrecha que nos conduciría a Montgarri. A medida que avanzábamos, se sucedían todas las gamas del color verde, dentro de un marco de silencio y quietud solamente interrumpido por el movimiento de los caballos que corrían en manada y que conferían al paisaje una imagen idílica.

Finalmente llegamos a Montgarri, un pequeño pueblo abandonado que albergaba un refugio y un santuario. En cuanto bajé del coche, decidí visitar la iglesia. Antes de entrar en su interior, observé que en la fachada estaba esculpida la firma del maestro cantero que la había realizado y pensé que quizás se tratara de un familiar o antepasado del mosén ya que compartían el mismo apellido y supuse que, posiblemente, sería uno de los apellidos oriundos del valle.

Una vez en el interior, pude darme cuenta de que se encontraba en pleno proceso de restauración tal como indicaban un montón de bancos, sillas y vigas de madera amontonados que casi llegaban hasta el techo en una nave lateral, a pocos metros de la entrada. Lo que llamó más mi atención fue el campanario inusualmente alto para la época en que fue construido, de torre octogonal y con ventanas en la parte superior.

Al final de la tarde, regresamos de nuevo hacia el valle. Los últimos rayos de sol se escondían tras las montañas y los pueblos aparecían ahora diseminados como pequeños núcleos luminosos, dominados cada uno de ellos por la torre del campanario de su iglesia. Entre ellas sobresalía una por encima de las demás.

—¿Qué pueblo es este que aparece un poco más elevado? —pregunté.

—Es Unha.

—¡Unha, vaya! —exclamé— Me gustaría pasar un día para visitar la iglesia.

—Si quieres pasamos ahora, aunque seguramente estará cerrada.

—Es verdad, será mejor ir otro día.

Nos detuvimos en Arties, donde cenamos en una tartería decorada con un gusto excepcional y donde degustamos un estupendo steak- tartar y unos postres excelentes, especialmente una deliciosa tarta tatin como no la había probado antes en ningún otro lugar. Luego, cruzamos el puente y paseamos un rato en silencio. Finalmente me acompañó al hotel. Antes de marcharme, Roger, sin bajar del coche, se ofreció a acompañarme a St. Bertrand al día siguiente y yo acepté encantada.

—¿Te parece bien que te recoja a las 9:00h?

—Está bien —respondí— de cualquier forma, si llegas antes, me avisas igual que hoy.

—¿Cómo dices?

—Que si llegas antes avises a recepción y bajo en dos minutos.

—De acuerdo pero, espera un momento… ¿Por qué dices que como hoy?

—Hoy has avisado a recepción de que estabas esperándome, ¿no?

—Ni siquiera me he bajado del coche. He llegado antes de tiempo y he aprovechado para hacer unas llamadas. ¿Por qué lo dices?

Por un momento pensé que me estaba gastando una broma, pero por su cara me di cuenta de que no era así. Entonces pensé que posiblemente se trataba de un malentendido. Aquella mañana había mucha gente en recepción y la recepcionista debía haberse equivocado de número de habitación cuando me llamó.

—No importa. Mañana te lo cuento —dije tratando de quitar importancia al asunto.

—Está bien, entonces, hasta mañana.

—Hasta mañana —dije antes de cerrar la puerta del coche.

Cuando llegué a la habitación, traté de poner mis ideas en claro, pero no me apetecía nada reflexionar sobre lo que había ocurrido aquella tarde entre Roger y yo. Ya hacía tiempo que había tomado la decisión de vivir cada momento de mi vida con intensidad, disfrutando al máximo de todo y sin entretenerme en complicados análisis que, la mayoría de las veces, no me llevaban a ninguna parte. Así es que, sin perder ni un segundo, decidí entrar en el correo de mi ordenador. No había ninguna novedad interesante y, como no tenía sueño, aproveché para poner un mail a Eetu, explicándole lo que estaba haciendo y planteándole la posibilidad de colaboración. Finalmente me metí en la cama y dormí de un tirón.

A la mañana siguiente, cuando faltaban unos minutos para las 9, me senté a leer la prensa en el vestíbulo del hotel. El coche de Roger aparcó delante mismo de la puerta del hotel a la hora en punto. Salí, nos saludamos con un beso y nos encaminamos hacia St. Bertran de Comenge. De camino, cruzamos diversos pueblos, antes de llegar a Bossost donde el río Garona ya tenía una dimensión considerable y, dejando atrás los pequeños núcleos de población de Bossost, Les y Caneján, cruzamos el antiguo puesto fronterizo hoy abandonado y accedimos a Francia por el pueblo de Fos. Al cabo de unos kilómetros, nos desviamos hacia Saint Gaudens y a continuación cogimos la pequeña carretera que nos llevaría hasta Saint Bertrand. Poco antes de llegar, divisamos la impresionante silueta de la catedral que se alzaba magnificente en lo alto de un promontorio. Me sorprendió que alguien hubiera decidido erigir un edificio de tal magnitud en aquel lugar recóndito y apartado.

Cuando llegamos, dejamos el coche en la planicie habilitada como aparcamiento público y decidimos acceder al recinto de Saint. Bertrand a través de un pequeño tren turístico que nos llevó hasta el interior del recinto medieval. Una vez allí, nos dirigimos a la abadía, que para mi sorpresa se encontraba en plena restauración, rodeada de andamios. Con dificultad y después de insistir muchísimo al personal responsable, pudimos acercarnos y acceder finalmente al claustro. Fue imposible tener una idea completa, ya que los numerosos sacos, piedras, escaleras y demás utensilios de construcción dificultaban no solo el paso sino también la visión.

Tras la frustración inicial decidí centrarme en el bello paisaje que rodeaba aquel lugar, y fue entonces cuando Roger, supongo que con la intención de atenuar la decepción, me propuso hacer turismo y probar la gastronomía del lugar en algún bistro de la zona. El horario de comidas es distinto al de España por lo que, después de comer, todavía no eran ni siquiera las dos de la tarde cuando proseguimos la excursión.

De vuelta al valle, y como todavía era pronto, decidimos desviarnos por un pueblecito llamado Es Bòrdes y por una pista asfaltada que estaba cerrada durante los meses de invierno a causa de los aludes, llegamos a l'Artiga de Lin y, pocos minutos después, tras pasar por unos parajes llenos de belleza, llegamos a un lugar llamado… Es Uelhs deth Joeu, donde nos detuvimos a contemplar una cascada espectacular.

Bajamos del coche y nos dirigimos hacia una especie de mirador protegido por una barandilla en la que se apoyó Roger mientras me explicaba pequeñas historias y curiosidades del lugar. La verdad es que no estuve muy atenta a sus palabras, porque mi atención estaba centrada en admirar, bajo la luz del sol dorado del atardecer, sus viriles facciones y sus verdes ojos que brillaban de un modo especial y que contrastaban de una forma especial con su dorada piel. Y mientras levantaba los brazos para señalar dónde debía fijarme, yo no podía dejar de observar su cuerpo, con su perfecta espalda cubierta grácilmente por una camisa de algodón blanco y sus largas y esbeltas piernas enfundadas en unos viejos y ajustados vaqueros.

Roger seguía hablando y hablando, pero yo apenas le escuchaba. De repente se giró y sus ojos se fijaron en los míos durante unos instantes y, tras coger mi rostro delicadamente entre sus manos, me besó apasionadamente como nunca antes nadie me había besado. Entonces, sin esperarlo, mi corazón aleteó en mi pecho y me sentí como si por unos momentos hubiera vuelto a la adolescencia.

Cuando regresé al hotel no podía dormir, pero tampoco podía leer ni trabajar. Abrí la ventana, me senté frente a ella y me fumé un pitillo mientras observaba el cielo estrellado. Finalmente decidí meterme en la cama. No tenía ganas de pensar en lo que me estaba ocurriendo, simplemente cerré los ojos y traté de recordar de nuevo la emoción que había sentido horas atrás. Al cabo de un rato, me quedé profundamente dormida.

Capítulo 7

DURANTE la mañana siguiente me dediqué a realizar varias gestiones una de las cuales fue abrir un apartado de correos tal como me había aconsejado mi amigo Luis. Por la tarde, me dediqué a poner en orden mis apuntes y a contestar los coreos electrónicos, especialmente el de Eetu que, dispuesto a enrolarse en aquella aventura, había contestado con un escueto y casi telegráfico: OK. Hablamos. Llegaré el próximo viernes por la tarde. Envíame dirección de hotel.

A juzgar por la rapidez con la que había contestado, estaba claro que mostraba interés, por lo que supuse que, probablemente, aceptaría mi petición. De hecho, era lo que yo esperaba, aunque en aquellos momentos hubiera preferido que no lo hiciera con tanta inmediatez. De cualquier modo, estaba claro que ahora no podía echarme atrás, entre otras cosas porque me vendría muy bien su ayuda. Así es que llamé a recepción para reservarle una habitación.

En el escritorio de mi abuhardillada habitación, entre un montón de papeles, encontré las notas de mis primeras conversaciones con mosén Orlà. Al releerlas, me di cuenta de que apenas había avanzado y tuve la sensación de estar en el mismo punto que cuando llegué. Trabajé durante un rato más y luego salí a dar un paseo antes de acudir a nuestra cita diaria. Paseé por la ribera del Garona hasta las ruinas de Sta. Maria de Mijaran, donde me detuve un rato para contemplar el paisaje y escuchar el agradable sonido del río. Luego me dirigí a la rectoría de Sant Miquèu.

Cuando entré en el despacho me senté como siempre en la silla que había frente al escritorio del mosén y, tras el habitual silencio inicial, mosén Orlà preguntó:

—¿Cómo le fue el fin de semana? ¿Ha descubierto algo interesante para su novela?

—Estuve en Saint Bertrand —dije— pero no pude ver casi nada porque se encuentra en plena restauración.

—Vaya, ¡qué contrariedad! Supongo que le habrá resultado difícil moverse por el recinto.

—Bastante, la verdad.

—Bueno, pero habrá encontrado algo de su interés. ¿No?

—¿Por qué lo dice?

—Lo deduzco por el brillo de sus ojos.

En aquel momento y sin poderlo evitar sentí cómo me ruborizaba. El mosén, esbozando una leve sonrisa, cambió de tema.

—Debería dedicar algún tiempo también a conocer la naturaleza del valle —dijo mientras me entregaba un mapa con los caminos, senderos y accesos a las cumbres.

—De hecho, también lo hice este fin de semana —respondí. Visité una cascada de agua, creo que se llama la de los ojos del Diablo… o de Júpiter, no lo recuerdo exactamente.

—¡Ah! estuvo en Es Uelhs deth Joeu. ¿Y qué le pareció?

—Muy hermosa, la verdad, me impresionó.

Entonces se quedó unos momentos en silencio, me miró por encima de sus gafas y antes de que pudiera averiguar mi pensamiento me adelanté y pregunté rápidamente:

—¿Qué significado tiene aquí exactamente Uelhs?

El mosén cerró su agenda, cruzó los brazos sobre ella y respondió:

—Bueno, como usted ya sabe, el vocablo uelh designa dos conceptos: «ojo» y «fuente»

—¿Y Joeu?

—Júpiter.

En realidad, podía significar los ojos de Júpiter o los ojos del judío. Pero el mosén no me lo aclaró, por lo que decidí saltar a otro tema.

—La verdad es que me sorprendió ver una cascada tan espectacular. —dije sinceramente.

—Además, es un fenómeno excepcional. Supongo que ya lo sabe, ¿no? —preguntó el mosén.

—Bueno, creo que tiene que ver con las aguas desaparecidas de un glaciar —respondí.

—En efecto, son las aguas del monte Aneto, que desaparecen en el valle de Benasque y reaparecen en el valle de Arán, después de recorrer varios kilómetros subterráneos. De hecho, son aguas que inicialmente se dirigen hacia el Mediterráneo, pero que, engullidas por un complejo sistema cárstico, acaban derivando hacia la vertiente atlántica de los Pirineos.

—La verdad es que sí que es un fenómeno peculiar —dije sorprendida.

—Sí, igual que las leyendas que existen sobre ello.

—¿De qué tipo de leyendas se trata? —pregunté con interés.

—De hecho son muchas las leyendas que se han originado en torno a este fenómeno, pero quizás la más impactante sea la más antigua, creo que es del siglo X, si no recuerdo mal. En ella se cuenta la historia de un joven noble que no llegó a tiempo para evitar que unos caballeros despiadados arrebataran a su esposa el hijo de ambos.

—¿Qué pasó exactamente?

—Parece ser que un joven caballero fue avisado del peligro que corría su familia mientras estaba en las faldas del monte Aneto. Pero él desatendió el aviso porque pensó que nadie se atrevería a hacerles nada por temor a las posibles represalias, puesto que él era hijo de un noble con mucho poder. Cuando el joven caballero regresó al valle, su esposa, desconsolada, le contó lo sucedido y un testigo le informó de que su hijo había sido secuestrado por unos caballeros y llevado a una de las cuevas situadas en la zona de Artiga de Lin. Entonces, el joven caballero pidió que le llevaran al lugar donde se encontraban las cuevas.

En aquel momento el mosén hizo una pausa y yo esperé a que retomara la conversación. Al ver que no lo hacía le pregunté.

—¿Y qué ocurrió?

—¡Ah! Disculpe, pensaba que le aburría lo que le estaba contando. Como no estaba tomando notas…

—No, en absoluto. Me gustan las leyendas.

Entonces mosén Orlà prosiguió:

—Cuando llegó al lugar donde se suponía que estaba secuestrado su hijo, varios hombres le esperaban para tenderle una emboscada. Tras herirle de muerte, lo arrojaron sin piedad por el barranco y su cuerpo quedó totalmente destrozado. Dicen que durante su caída se escuchaba el crujir de sus huesos contra las piedras hasta que, finalmente, su cuerpo hecho girones llegó al suelo. Entonces, según cuentan, en medio del silencio se escuchó un lamento desgarrador y una grieta se abrió en la tierra brotando de ella un manantial de agua.

El mosén hizo una pausa y luego prosiguió:

—Pero hay más, y esta es la parte más hermosa de esta leyenda.

—¿De qué se trata? —pregunté interesada.

—Según la leyenda, el joven noble, desesperado por no haber podido llegar a tiempo de evitar el secuestro de su hijo, antes de morir pidió a Dios que le concediera la gracia de acariciar y abrazar a su hijo una vez más.

Entonces, la montaña, conmovida, rompió a llorar y con sus las lágrimas envolvió el alma del joven moribundo para que siempre formara parte del río que ella misma alimentaría para que fuera caudaloso y extenso y, de este modo, algún día, podría abrazar con sus aguas a su amado hijo.

—¿Se refiere al río Garona?

—Sí al arriu Garona como decimos en Occitano, el mismo que penetra en Aquitania, baña la capital, Tolosa, (Toulouse) y desemboca en el Atlántico, en un estuario cerca del cual se ha formado la ciudad de Bordèu (Burdeos).

El mosén, una vez más, había aprovechado esa historia para dejar claro su arraigado sentimiento occitano y para poner de relieve las diferencias identitarias, lingüísticas e históricas de esa tierra que él tanto quería y de la que tan orgulloso estaba.

—Vaya, la idea de que este agua son las lágrimas de la tierra me parece muy bonita. —dije sinceramente.

—Sí, lo es, además este tipo de relatos nos explican el modo de sentir de la época y la mentalidad de sus gentes.

—¿A qué se refiere exactamente? —pregunté porque intuía que se me había pasado algo por alto.

—Si analiza el texto se dará cuenta de que es un reflejo y es donde se encuentra la clave en la que debemos interpretarlo.

—¿A qué reflejo se refiere?

—A la idea de que la Tierra es una criatura humanizada y divinizada, incluso diría que la percibían femenina y que además «llora» con «lágrimas» que nutren los ríos.

—¿Entonces, es posible que la naturaleza revele algún simbolismo?

—Bueno, tenga en cuenta que desde tiempos muy antiguos hombres y naturaleza actúan sinérgicamente, se refuerzan mutuamente, como se puede detectar en el legado de cualquier cultura.

—Pero… ¿podemos considerar a la naturaleza como un legado? —pregunté pensando en que no era arquitectura, escultura ni texto. Entonces mosén Orlà contestó enérgicamente.

—¡Claro que es un legado! ¡Es el legado de Dios! —respondió un poco molesto.

—¿Entonces no solo debo buscar en los signos del hombre sino también en los de la naturaleza?

—Los signos, sean de la índole que sean, pueden realizar el papel de un maestro y nos pueden ayudar a interpretar el mensaje contenido de la historia de un lugar —dijo mientras rebuscaba algo encima de la mesa.

—Pero la naturaleza es una cosa, y las construcciones que nos dejaron los hombres son otra, ¿no? —pregunté.

—Tenga en cuenta que los hombres que nos dejaron su huella a través de sus construcciones lo hacen como metáfora de la visión de la época, del territorio y de la historia que vivieron. Cada uno de ellos es un legado del pasado humano profundo y alberga claves de la historia. Escucharlos ayuda a entenderlos, y facilita abrir la llave del conocimiento. Y si está atenta, se dará cuenta de que, en ocasiones, algunos son auténticas conexiones entre el hombre y la naturaleza.

—Entiendo, pero creo que en este valle hay demasiados y no dispongo de tanto tiempo, por lo que me será imposible abarcarlos en su totalidad, deberé centrarme en algunos solamente.

—Pues es una lástima —dijo— y luego añadió:

—De todos modos, puede que pronto se le duplique el tiempo.

—¿Cómo dice? No le entiendo.

—Disculpe, pero el otro día me pareció entender que alguien vendría a ayudarle.

—Así es, llegará este fin de semana, aunque todavía no es seguro.

—¿No es seguro que llegue o que le ayude?

—Bueno, en principio llega el viernes, pero tenemos que hablar sobre ello.

—Espero que puedan llegar a un buen acuerdo, de este modo podrá avanzar el doble.

—Eso espero.

—Bien, entonces no tiene por qué preocuparse. Seguramente tendrá el tiempo necesario para visitar todo aquello que necesite para ambientar su novela.

Eran casi las nueve y recordé que Roger, estaría esperándome en la plaza de Sant Miquèu. Entonces guardé mi moleskine y me disponía a levantarme cuando el mosén me preguntó:

—¿Tiene usted prisa?

No supe qué contestarle, simplemente pregunté:

—¿Por qué?

—Por si quería conocer el scriptorium.

—¿Scriptorium? —pregunté asombrada.

—Sí el que pertenecía al castillo.

—¿Castillo? ¿Había un castillo?

—Sí, estaba donde ahora se alza el parador nacional de Vielha. De hecho, Sant Miquèu era la iglesia del castillo de Vielha y esta rectoría corresponde al acceso a su antiguo scriptorium.

Me quedé helada. ¡Cómo no me lo había dicho antes! y mientras estaba intentando reaccionar el mosén dijo:

—Bueno quizás es muy tarde. Será mejor que lo dejemos para otro día, al fin y al cabo lleva aquí desde el siglo XI.

Estaba colapsada. No podía creerlo, encima, el scriptorium era del siglo XI.

—No, no importa —dije— todavía puedo quedarme un rato más.

—Mejor será que se lo muestre otro día con más tranquilidad. Tengo la sensación de que usted tiene prisa y no me gustaría entorpecer sus actividades.

—No importa, no se preocupe, en realidad me gustaría conocerlo.

—Entonces, si es tan amable de seguirme…

En aquel momento ni siquiera pensé si se trataba de una buena o mala idea, simplemente le seguí. Bello y decadente al mismo tiempo, el scriptorium encarnaba la más pura metáfora del conocimiento contenido y alineado en sus libros, auténticos tesoros del testimonio de otro tiempo y, al contrario de lo que cualquiera hubiera imaginado, aquel místico espacio estaba inundado de vida, de poesía y de una potente energía que fluía a través de la dormida escritura envuelta en un silencio y una quietud ambientales sobrecogedores.

Capítulo 8

ERAN más las diez cuando, todavía agitada y casi temblorosa por la emoción, subía las escaleras de acceso a la plaza de San Miquèu, pero Roger ya no estaba. No podía llamarlo porque había olvidado mi teléfono móvil en el hotel. No sabía qué hacer. Hacía frío y quise ponerme el jersey, pero me di cuenta que se me había olvidado en la rectoría. ¡Qué cabeza la mía! Entonces decidí marcharme al hotel.

A punto de bajar de nuevo por la escalinata de la plaza, vi de refilón a Roger en el interior del bar de la plaza. ¿Cómo no se me había ocurrido que estaría tomando algo mientras esperaba? Me acerqué al cristal y cuando me vio se levantó de la mesa y salió a mi encuentro. Tras saludarme, me dijo que tenía cara de frío y mientras colocaba su chaqueta encima de mis hombros dijo:

—Vaya, así que yo te espero más de una hora y tú ni si quiera cinco minutos, vale, vale… Venga, vamos a cenar algo caliente. Estás helada.

Después de tomar la típica olla aranesa, entré poco a poco en calor y una vez restablecida totalmente del frío, Roger me propuso tomar algo en su casa.

Hubiera preferido que no lo hubiera hecho, porque estaba a medio camino entre cansada y aturdida y todavía agitada por la experiencia vivida apenas unas horas antes, dudaba sobre qué hacer pero finalmente acepté.

No estoy segura de si fue la excitación, la novedad, la superposición de emociones, o su brillante y cálida mirada, mientras me amaba una y otra vez, pero fue aquella noche, repleta de múltiples y desconocidas sensaciones, olores y sabores, entre susurros de palabras inconfesables, cuando comprendí el auténtico significado de la palabra lujuria.

A la mañana siguiente, un cosquilleo recorría todavía mi cuerpo. Tras comprobar que Roger se había marchado, después de ducharme bajé a la cocina. Esperé un rato, luego un rato más, desayuné, y finalmente decidí pensar qué hacer. No sabía su número de teléfono y a mí misma me hice la pregunta:¿Cómo podría marcharme? Solo quedaban dos opciones: Pedir un taxi o ir andando los 7 kilómetros hasta Vielha. Entonces empezaron las dudas y los remordimientos. Traté de racionalizarlos, pero en un arrebato, recogí mis cosas y decidí marcharme andando.

Antes de salir le dejé escrita una nota visible en la nevera: “Gracias por esta noche tan maravillosa, me hubiera gustado darte los buenos días, pero no estabas. Feliz día. Bdt.”

Luego cogí mi bolso y me dirigí hacia la puerta de salida. Pegada a la puerta había una nota que decía: “Buenos días Bernadeth, he tenido que ir a las viñas. Regresaré a las 10:30h para desayunar juntos. Si tienes que marcharte antes, a tu derecha encontrarás las llaves del coche, ya me lo devolverás esta noche. Te espero a cenar a las 9:30h”.

Rápidamente regresé a la cocina para borrar la nota que había dejado escrita en la hoja magnética de la nevera y tras dudar unos segundos, finalmente decidí marcharme con su coche.

Todavía era pronto, y preferí no ir directamente al hotel, no quería que los de recepción hicieran el comentario típico que suelen hacer en estos casos. Así que decidí visitar alguna de las iglesias que tenía pendientes.

Visité Sta. María de Cap d´Aran, cuyas pinturas están en el Metropolitan de Nueva York. Era una iglesia típica de las que se encuentran en el valle que había sido un antiguo convento de los templarios en el siglo XIII. Lo que más llamó mi atención por inhabitual, fue la presencia de una cripta en la parte inferior del altar. Siguiendo los consejos de mosén Orlà intenté interpretar los símbolos y entender qué me decían las piedras, pero no supe ir mucho más allá de lo que veían mis ojos.

A primera hora de la tarde, de regreso al hotel y antes de subir a la habitación, decidí justificarme diciendo que, debido a mis desplazamientos, alguna de las noches podía ser posible que la pasara fuera. De este modo quedaría más disimulado. O al menos eso pensaba yo.

No habían pasado más de quince minutos desde que entré en la habitación, cuando me llamaron desde recepción para que bajara al vestíbulo del hotel. Cuando pregunté de qué se trataba me dijeron que un tal inspector Durán quería hablar conmigo. Mientras bajaba por el ascensor, pensé que se trataba de una simple rutina relacionada con una comprobación de documentación pero la sorpresa fue cuando me encontré con una situación totalmente distinta.

—Buenos días —me dijo un hombre cuarentón de complexión robusta, pelo afeitado y gafas de pasta de color granate. Sus prominentes cejas, y su voz grave ejercían un efecto casi intimidador. Su cara me resultaba familiar, y al poco tiempo recordé que era el mismo hombre que había visto en un corrillo unos días antes en aquel mismo sitio.

—¿Es usted Bernadeth Centelles?

—Sí, soy yo.

—Soy el inspector Durán de la Policía de los Mossos d´Esquadra. ¿Tiene un momento para hablar con nosotros? —Dijo mientras dirigía su mirada hacia a su compañero que estaba hablando con la recepcionista.

—Sí, por supuesto —respondí.

—¿Podemos hablar en un lugar más privado le preguntó a la recepcionista?

—Si lo prefieren, pueden pasar a esta sala —dijo la empleada mientras nos invitaba a seguirla.

Nos dirigimos a una pequeña sala, que parecía de lectura y que se encontraba situada al fondo del pasillo del ascensor.

—Si es posible, me gustaría que no entrara nadie —dijo el inspector Durán.

—No se preocupe —dijo— normalmente está cerrada y los clientes saben que deben solicitar la llave previamente.

—Gracias. No tardaremos mucho tiempo —explicó el inspector a la recepcionista antes de cerrar la puerta.

Una vez dentro, el inspector me invitó a tomar asiento, luego se sentó él y a su lado su compañero que todavía no se había dirigido a mí en ningún momento

—Esto no es una cuestión rutinaria. ¿De qué se trata? —pregunté inquieta.

—Bueno, verá… En principio solo queremos hacerle unas preguntas y nos gustaría que colaborara —dijo el inspector.

—Por supuesto, no hay ningún problema —respondí.

—¿Conoce usted al Sr. Matías Leman?

—No.

—¿Nunca ha escuchado este nombre?

—No, que yo recuerde.

Entonces sacó de un dossier una foto de un hombre al que nunca había visto.

—¿Conoce a este hombre? —preguntó el inspector.

—No.

—¿Nunca ha hablado con él?

—No.

—¿Se ha citado con él alguna vez?

—No. Ya le he dicho que no —dije un poco molesta por la insistencia.

—Está bien. ¿Podría decirnos donde estuvo la pasada noche?

—En el valle.

—¿Podría ser más concreta?

Entonces me di cuenta de que posiblemente la recepción del hotel ya les habría informado de que no había pasado allí la noche.

—En casa de un amigo —dije.

—¿Y este amigo podría corroborarlo?

—Sí, claro.

—¿Cómo se llama su amigo?

—Roger.

—¿Roger qué más?

Entonces me quedé en silencio y el inspector dijo:

—Me refiero al apellido.

—No lo sé —dije un poco azorada.

—¿No lo sabe o no lo recuerda?

—No lo sé —afirmé rotundamente.

—¿No lo sabe? ¿Pasa la noche en casa de alguien que no sabe cómo se llama? —Preguntó con sorna. Y luego añadió:

—¿Dónde podemos localizarlo?

—En Garòs.

—¿Qué dirección?

—Tampoco le podría concretar la dirección. ¿Pero oiga, qué está ocurriendo? ¿A qué vienen tantas preguntas? —exclamé visiblemente molesta.

—Es simple rutina. Tendrá que avisar a su amigo de que ambos tienen que personarse en la comisaría para hacer una declaración.

—¿Declaración sobre qué?

—Sobre que usted paso la noche con él.

—¿Y por qué debemos hacerlo?

—Para corroborar su coartada.

—¿Coartada? ¿De qué demonios me está hablando?

—¿No lo sabe?

—No.

—¿Ha leído esta mañana la prensa local?

—No, precisamente hoy, no la he leído.

—El señor Matías ha sido asesinado.

—Disculpe, lo siento mucho, pero ya le he dicho que no conozco a este señor.

—Pues parece ser que él a usted sí que la conocía.

—Es imposible. ¿Por qué lo dice?

—Porque tenía su nombre y dirección en su bolsillo cuando lo encontraron. Además la recepcionista ha confirmado que había venido un par de veces al hotel preguntando por usted.

—Debe tratarse de una confusión, jamás he visto a este señor —dije lo más tranquila que pude.

—¿Y sería posible que él la conociera a usted?

—No lo sé. No lo creo.

—¿Nos podría decir por qué motivo está usted en el valle?

—Estoy realizando una investigación.

—¿Sobre qué?

—Es una investigación histórica. Soy escritora.

—¿Y cuánto tiempo lleva investigando en el valle?

—Apenas un par de semanas.

Entonces el inspector se levantó y dijo:

—¿Nos disculpa un momento?— y tras mirar a su compañero ambos salieron de la sala. Al cabo de unos minutos volvieron a entrar y se quedaron de pie.

—Está bien —dijo el inspector— Parece ser que usted puede justificar dónde estuvo la pasada noche. Entonces deberá venir a comisaría con su amigo para que corrobore lo que usted nos ha contado. Aquí tiene mi tarjeta. Les espero mañana por la mañana. Y por supuesto, no puede abandonar el valle hasta que realice la declaración.

—¿Pero por qué creen que yo conocía a este señor?

—Era un intermediario, se le conocía porque trapicheaba con documentos antiguos.

En aquel momento se me heló la sangre.

—Parece que no le ha sorprendido lo que le he dicho —dijo el inspector— y luego con sorna preguntó: — ¿O quizás es que de repente ha recordado algo?

—No, en absoluto, ¿por qué lo dice? —respondí mostrándome lo más fría posible.

—Porque se ha quedado usted pálida como la cera.

—La verdad es que no me siento demasiado cómoda en esta situación.

—Lo entiendo. No se preocupe. Recuerde que la espero mañana con su amigo en la comisaría.

Luego cerró su bloc de notas y dijo:

—Por hoy no tengo que preguntarle nada más. Pero recuerde que mañana tiene una cita. Gracias y que pase un buen día.

Me quedé un momento frente a la puerta esperando que abandonaran el hotel. Luego salí al vestíbulo y la recepcionista me seguía con la mirada, cuando la miré fijamente volvió su vista hacia otro lado como si estuviera ocupada. Era un signo inequívoco de que a partir de aquel momento me iba a convertir en la comidilla de los empleados.

Ya en la habitación, traté de poner mis ideas en orden. Intenté recordar la conversación con Luis y no quería ni pensarlo, pero no podía ser posible que se tratara de la misma persona que le vendió el manuscrito y que posiblemente era la que había preguntado por mi en el hotel. Pero si era así, ¿cómo sabía mi nombre y el lugar donde me alojaba? ¿y quién se lo habría facilitado? Solo lo sabía el mosén y Roger, Luis se enteró después de que ese hombre ya hubiera preguntado por mí en el hotel. Bueno, Roger me acompañó también después. Solo quedaba el mosén. ¡Pero qué estupidez!, me dije a mi misma. Esto no tiene sentido.

Traté de pensar con tranquilidad, una vez más, pero no era posible. No entendía nada de lo que estaba pasando. En cualquier caso me inquietaba todo aquello. No me gustaba aquel asunto, y mucho menos verme involucrada en él.

En aquel momento lo que debía pensar era cómo le planteaba a Roger que tenía que ir a la comisaria a declarar. Y posiblemente también debería hacer lo mismo con el mosén.

Era martes y a la misma hora de siempre entraba en el despacho de la rectoría. Esta vez no pude evitar quedarme mirando durante unos segundos hacia la biblioteca que, con las cortinas a medio cerrar, dejaba ver que estaba iluminada y no pude evitar que me diera un vuelco el corazón.

—¿Se encuentra bien? —preguntó el mosén—. Parece usted cansada.

—No, solo estoy un poco preocupada.

—¿Por qué motivo? Bueno, si no es indiscreción —matizó.

—Esta tarde he recibido la visita de la policía —dije directamente.

—Espero que no sea por nada grave.

—Yo también lo espero, pero parece ser que se ha perpetrado un asesinato en el valle.

—Sí, algo he leído en la prensa. Creo que ocurrió ayer por la noche.

—¿A qué hora?

—Me parece que no lo especifica. Ya sabe, los periodistas dan la noticia, pero las primeras informaciones suelen ser datos a partir de la hora en que interviene la policía

—¿Y a qué hora intervino la policía?

—Según el periódico, la policía tuvo conocimiento de ello pasada la medianoche. Pero claro, la hora del asesinato no se sabe.

—¿Y dónde lo encontraron?

—Parece que en su habitación, después de que los huéspedes se quejaran por no poder dormir debido al alto volumen del televisor. Pero, ¿por qué ha ido la policía a interrogarla? ¿conocía usted al fallecido?

—No, en absoluto. Pero han encontrado mi nombre en uno de sus bolsillos.

—¿Su tarjeta?

—No lo sé. Solo me han dicho que llevaba mi nombre en su bolsillo.

—Entonces en normal que la interroguen.

—Sí pero esto no es todo. Hace unos días hablé con mi antiguo profesor, Luis Clemente….

—Sí, sé a quién se refiere —dijo cortándome.

—Pues resulta que le pregunté de dónde había sacado el manuscrito.

—¿Se refiere a la copia del manuscrito que me enseñó?

—Sí al mismo.

—¿Y qué le dijo?

—Que era una copia de un original.

—Evidente.

—Sí, pero que existe el original, y que él lo había visto.

—¿Dónde?

—Se lo enseñó alguien que se dedica a traficar con documentos del Vaticano.

—¿Y?

—Pues que el hombre asesinado, según me ha comentado la policía se dedicaba a lo mismo.

—¿Quiere decir que pueden ser la misma persona?

—No lo sé, pero días atrás, al poco de llegar al valle, recibí un aviso de recepción comunicándome que alguien había preguntado por mí.

—¿Y cree usted que podría ser él?

—No lo sé.

—¿Y por qué motivo cree usted que quería contactar con usted?

—No lo sé, porque según me contó mi profesor, el día que quedaron para hacer el intercambio del dinero por el documento, no se presentó.

—¿Y cuándo ocurrió esto?

—No tengo ni idea, pero fue antes de que yo llegara al valle.

—Es decir, no acudió a la cita pero todavía estaba vivo. Quizás simplemente tuvo algún contratiempo, y no pudo acudir a la cita.

—Es posible, pero mi profesor dice que era formal, y que nunca faltaba a sus citas.

—Bueno, quizás se trataba de una estafa, y en el último momento cambió de opinión.

—No, los documentos eran verdaderos.

—¿Cómo puede estar tan segura?

—Porque Luis, hizo analizar un trozo.

—Creo que debería comunicarle a la policía todo lo que me acaba de contar. Es lo suficientemente importante para que investiguen a fondo, especialmente por su seguridad.

—¿Por mi seguridad? No le entiendo.

—Bueno, por nada en especial, pero supongo que usted se quedará más tranquila si se sabe la verdad.

—La verdad, es que sí porque ahora parece que hasta yo soy sospechosa.

—¿Sospechosa? ¿Por qué lo dice?

—Porque mañana tengo que ir a declarar a comisaría.

—Bueno, supongo que debe ser el protocolo habitual.

—Sí supongo que debe tratarse de eso.

—Además, es lógico que la policía trate de investigar cualquier persona o pista relacionada. Tenga en cuenta que su nombre, circunstancialmente o intencionadamente, estaba en poder de la persona asesinada.

—Ha dicho intencionadamente. ¿Por qué?

—Todo es posible, quizás alguien se lo diera para despistar y comprometerla, de este modo quien lo haya hecho se libra de ser sospechoso creando una pista falsa.

—¿Y quién podría hacer esto?, si apenas conozco a nadie en el valle…

—Bueno, sencillamente alguien que sí la conozca a usted, desde yo mismo a cualquier huésped del hotel donde usted se hospeda.

—Creo que tiene razón, debería contárselo todo a la policía y… supongo que me pedirán la copia del manuscrito. ¿Puedo dársela para que hagan fotocopias?

—Claro, por supuesto.

—Y supongo que también me preguntaran por mis actividades en el valle. En este sentido hay algún problema si digo que usted me está ayudando.

—Por supuesto que no hay ningún problema. Aunque preferiría que fuera evitable, pero en fin…si las circunstancias lo requieren….por cierto ¿Cómo ha dicho que se llama el inspector?

—Creo que se llama Durán.

—Ah sí, creo que ya le conozco. De todos modos espero que este contratiempo no altere sus actividades.

—Espero que no, pero de momento me ha dejado un poco intranquila.

—Si lo prefiere podemos dejar la reunión de hoy para otro día. Quizás le convenga más descansar y recuperarse de la impresión.

—No es necesario, estoy bien.

—Bueno, entonces le propongo lo siguiente.

Entonces se levantó y se dirigió hacia la biblioteca y recogió de sobre la mesa unas hojas fotocopiadas. Luego me las entrego y dijo:

—Son las copias del itinerario de los Obispos de Francia hacia el exilio, durante la Revolución Francesa. Quizás contengan información que le pueda interesar. Tengo los originales, pero le entregaré las copias que se realizaron a finales del s XIX. Quizás otro día menos agitado pueda leer los originales en el scriptorium.

—Claro, me encantaría. De hecho podría…

Y sin esperar que acabara la frase dijo:

—Bien, entonces, creo que por hoy hemos terminado. Es mejor que descanse.

—Gracias mosén —dije resignada.

—La espero mañana a la misma hora.

La reunión con el mosén había finalizado antes de lo previsto y, antes de acudir a la cena, decidí acercarme a una pastelería para comprar un postre como cortesía. Pasé un rato mirando la variedad de dulces que había en las vitrinas y finalmente me decidí por un pastel de hojaldre cubierto de arándanos, fresas salvajes, grosellas y frambuesas que descansaban sobre una base de miel y queso y que resultó ser una delicia para el paladar.

Durante el camino hacia Garòs, estuve pensando en cómo le diría a Roger todo lo que había sucedido. Me sentía bastante incómoda porque no sabía cómo reaccionaría al decirle que al día siguiente tenía que personarse conmigo en la comisaría para que le tomaran declaración.

Estuve dándole vueltas y más vueltas y al final decidí que lo más prudente sería abordar la cuestión después de cenar. No quería estropear la dedicación y esmero con que posiblemente Roger, con lo sibarita que era, habría preparado la cena.

Llamé a la puerta cuando faltaban todavía quince minutos para la hora que habíamos quedado. Roger abrió y, sorprendido de que llegara tan pronto, me sonrió y me invitó a pasar.

—Ponte cómoda —dijo— o, si lo prefieres, ven conmigo a la cocina. No puedo dejar algo que estoy haciendo.

—¿Qué es? —pregunté.

—Sorpresa.

Le seguí hacia la cocina y me quedé en la entrada apoyada en el marco de la puerta mientras observaba cómo se movía con presteza de un lado a otro atendiendo a varias cosas a la vez.

—¿Puedo ayudarte en algo? —le pregunté.

—No. Acabaré enseguida. Pero si quieres, mientras acabo de prepararlo todo puedes contarme lo que ha pasado.

—¿A qué te refieres?

—¿No ha hablado contigo la policía? —dijo tranquilamente.

—¿Cómo lo sabe?

—Esta tarde me he encontrado con Jaime, un amigo mío, y me ha puesto en antecedentes.

—¿Quién es Jaime?

—Jaime Durán, el inspector de los Mossos d´Esquadra.

—¿Y qué te ha contado?

—Que mañana tenemos que ir a declarar a comisaría.

—Vaya, no sabes qué peso me has sacado de encima. La verdad es que no sabía cómo decírtelo.

—¿Por qué?

—No sé, es una situación muy incómoda. Además… no sabía cómo encajarías esto de tener que declarar ante la policía.

—¿Por qué?

—No, por nada en especial. ¿Y cómo es esto de que te lo ha contado todo? —pregunté extrañada

—Bueno, es un decir, sólo me ha preguntado si te conocía.

—¿Y qué le has dicho?

—¿Y qué se supone que le tenía que decir? Pues… que claro que te conocía…

—¿Y qué más te ha preguntado?

—Si habías pasado la noche conmigo.

—¿Supongo que le habrás dicho que sí?

—La verdad es… que le he dicho que no.

Entonces debió ver mi cara de espanto y rápidamente se apresuró a rectificar.

—Vaya, lo siento —dijo compungido— se trataba de una broma.

—Lo sé… —dije para disimular—. Y luego pregunté: ¿No te parece todo muy raro?

—¿A qué te refieres exactamente?

—A todo este asunto.

—Bueno, la verdad es que resulta bastante sorprendente… Pero qué le vamos a hacer…

—No sé… No sé… —dije moviendo la cabeza.

—Pero, ¿por qué le das tantas vueltas? Vamos a comisaría, declaramos y ya está. Al fin y al cabo tampoco cuesta tanto.

—Lo de declarar está claro que hay que ir porque tal y como me lo ha dicho tu amigo Jaime, parecía una citación en toda regla a un sospechoso.

—Vamos mujer, no será tanto. Quizás se habrá excedido un poco porque estaría puesto en su papel de inspector, pero es un buen tipo.

—No sé, a mí me ha parecido bastante implacable.

—Es posible, no le conozco en su ámbito laboral, pero no le des más importancia.

—Ya… —dije suspirando.

—Te noto intranquila. ¿Dime, qué es lo que tanto te preocupa?

Entonces viendo que todo estaba preparado sobre la mesa adecuadamente vestida y decorada para la ocasión dije:

—Nada. Vamos a cenar. He traído un postre —dije tratando de cambiar de conversación.

—Yo también he traído un postre —dijo Roger.

—¿Entonces, qué hacemos? —pregunté.

—Comeremos dos postres y luego nos felicitaremos mutuamente por la acertada elección que hemos tenido cada uno de nosotros —dijo Roger sonriendo mientras me invitaba a sentarme con un gesto amable.

La cena estaba preparada sobre la mesa dispuesta con un gusto excelente. En pequeñas fuentes, Roger había preparado un surtido de patés artesanales elaborados en el valle, quesos, ahumados y distintas carnes acompañadas de salsas dulces y saladas de varias texturas y sabores que contrastaban con los toques de frescura de un surtido de ensaladas y la calidez y armonía de las compotas de fruta y dulce de membrillo que resultaban una auténtica explosión de sabores en la boca proporcionando una experiencia gastronómica de lo más interesante y satisfactoria.

Durante la cena hablamos de los productos autóctonos utilizados con sus más diversas combinaciones y también de los vinos más idóneos para maridarlos. No hablamos más del tema hasta después de cenar, frente a la chimenea, cuando decidí retomar la conversación.

—¿Y no te parece raro que la víctima tuviera mi nombre en su bolsillo?

—Bueno, no sé. Si tú no le conocías, es posible que alguien le haya facilitado tu tarjeta.

—¿Tenía mi tarjeta? —le pregunté sorprendida.

—No sé, supongo que sería una tarjeta, ¿no?

—No lo sé. Solo me han dicho que llevaba mi nombre en el bolsillo.

—Bueno, creo que debe ser una tarjeta que seguramente se la habrá facilitado alguien que te conoce.

—¿Y por qué querría contactar conmigo? —pregunté pensando en voz alta.

—No sé, supongo que para preguntarte algo. Según me ha dicho Jaime, era un buscador de documentos antiguos que en los últimos meses había frecuentado con bastante asiduidad el Archiu Generau d´ Aran en Arròs. Quizás fue allí donde le dieron tus datos. Porque supongo que alguna vez les habrás dado alguna tarjeta…, ¿No…?

—Sí, a Maria Pau, la directora. Pero…, ¿quieres decir que ha sido ella quien podría habérsela dado a la víctima?

—No sé, podría ser una posibilidad —dijo Roger sin demasiado entusiasmo.

—Pero… ¿Por qué motivo le daría Maria Pau mi tarjeta? No tiene sentido —dije mientras le daba vueltas a aquella apreciación.

—De cualquier modo, no te preocupes, porque la policía atará los cabos —dijo Roger. —Al final se esclarecerá todo este asunto. Quizás mañana sepamos quién se la había facilitado.

—¿Te ha dicho cómo lo han asesinado? —pregunté.

—No, solo me ha dicho que le están realizando la autopsia.

—¿Y cuándo se sabrán los resultados?

—Depende de los forenses. No creo que tarden mucho. Aquí no suelen pasar este tipo de sucesos. Es una zona muy tranquila.

—¿Supongo que intervendrá la policía científica?

—Supongo… De cualquier modo mañana se lo podemos preguntar a Jaime.

—No, déjalo. Mejor no preguntamos nada. No vaya a ser que piense que tenemos algo que ver con este sórdido asunto.

—¿Por qué?, ¿qué relación tenemos nosotros con todo esto?

—Bueno… en principio ninguna.

—Que quieres decir con… “en principio”.

—Bueno, creo que tengo que contarle algo a la policía.

—¿Cómo dices?

—He estado dudando, si debía o no decirlo a la policía. Pero esta tarde mosén Orlà me ha aconsejado que hable con la policía

—¿Sobre qué?

—No sé… quizás no tiene nada que ver, o quizás sí —dije pensando en voz alta.

—¿A qué te refieres? —preguntó impaciente.

—Tengo sospechas de que su muerte pueda estar relacionada con el manuscrito que estoy investigando.

—¿Por qué motivo?

—Creo que la víctima podría estar implicada en un asunto de compra-venta de documentos antiguos.

—Esto se complica. A ver… ¿Y tú cómo lo sabes? ¿Tú le conocías? —preguntó con estupor.

—No, no le conocía. Solo digo que quizás pueda estar relacionado.

—¿Qué te hace pensar esto?

—Una intuición.

—¿Pero en qué se basa esta intuición?

—En una información que me dieron hace unos días sobre este manuscrito y sobre quién podría tener el original.

—¿No lo tiene el mosén?

—Esto pensaba yo también, pero no es así. Y parece ser que tampoco recuerda ningún otro documento relacionado.

—¿Tanto valor tiene este manuscrito? —preguntó Roger.

—No lo sé. Aparentemente el mismo que cualquier otro documento de la época. La diferencia es que este ha sido sustraído del Vaticano.

—¿Del Vaticano? Esto son palabras mayores —exclamó Roger— ¿Pero quién te ha dado esta información?

—Un profesor con quien trabajé algún tiempo como investigadora.

—¿Y conocía a la víctima?

—No sé. Solo me dijo que conocía alguien que hacía de intermediario con el Vaticano.

—Bueno, esto no significa que sea la misma persona. Yo no le veo ninguna relación. Desde luego vosotros los escritores sois un poco paranoicos, ¿no?

—¿Tú crees? —le dije un poco molesta.

—Bah, no pienses más y quédate a dormir.

No hizo falta que insistiera. Accedí de inmediato y siguiendo la tónica de la noche anterior, hasta bien entrada la madrugada, nos entregamos una vez más al más puro y desenfrenado impulso pasional.

Capítulo 9

AL día siguiente, cuando llegamos a la comisaría, el inspector estaba apoyado en la barandilla de las escaleras de acceso fumándose un pitillo y conversando con algunos de sus compañeros. Cuando nos vio, rápidamente abandonó la conversación y apagó el cigarrillo para venir a nuestro encuentro. Tras saludarnos nos preguntó si estábamos listos para hacer la declaración y nos acompañó al interior. Su actitud fue cordial y más relajada que la del día anterior y tuve la impresión de que se habían limado las asperezas del primer encuentro. Tal vez era porque me acompañaba Roger o quizás también porque tenían los primeros datos de las pruebas forenses. Pero aquella impresión duró poco porque tras contarle que tenía una intuición sobre aquel asunto, el inspector cambió de actitud y volvió a la carga.

—¿Entonces dice usted que es una cuestión de intuición? Y… ¿se considera usted una persona intuitiva? —preguntó el inspector irónicamente.

—No lo sé —respondí cabizbaja.

—¿Entonces por qué lo califica de intuición?… ¿No será que en realidad sabe mucho más de lo que cuenta?

—No, en absoluto. Le he contado todo lo que me parecía que podía ser de interés.

—¿Sabe?… —dijo el inspector— creo que a usted también le falta una pista para resolver su ecuación. Porque usted también intenta resolver una ecuación, ¿me equivoco?

Y tras una nueva pausa dijo:

—Entonces, si me lo permite le haré la siguiente pregunta: ¿Qué pista le falta a usted para que su intuición se convierta en una sospecha?

—Y tras respirar hondo respondí:

—El nombre del intermediario.

—Y usted piensa que podría coincidir con el de la víctima —afirmó el inspector y luego preguntó:

—¿Es eso lo que le preocupa?

—Sí.

—¿Y usted… teme que coincida?

—Sí.

—¿Por qué? ¿Conoce usted al intermediario del Vaticano?

—No, no le conozco.

—Y sin embargo usted tiene una intuición ¿No es así?

—Sí, así es.

—Hábleme de la persona que le facilitó las copias del manuscrito que tiene usted en su poder.

—Ya se lo he dicho. Se trata de…

Antes de que acabara el inspector me cortó bruscamente y dijo:

—Me refería a dónde se encuentra.

Y tras una pausa se justificó:

—Es por si tenemos que localizarlo.

—Será difícil… Se encuentra en Estados Unidos.

—¿Desde cuándo?

—Desde el mes de julio.

—¿Y mantienen contacto?

—Sí.

—Entonces podría contactar usted con él y preguntarle el nombre del intermediario.

—De hecho ya lo hice ayer mismo, pero no lo sabe. Solamente conoce su alias.

—¿Y cuál es?

—Azimut.

—Está bien. Trataremos de establecer correspondencias con la información que recibamos. Quizás esto pueda ayudarnos a descubrir cuál ha sido el verdadero móvil de este extraño asesinato.

—¿Cómo lo asesinaron? —pregunté.

—De momento solo puedo decirle que no está claro lo que sucedió. En principio pensamos que estaría relacionado con un episodio de lujuria pero más tarde han surgido dudas.

—¿De qué tipo?

—Aparentemente se trataba de un asesinato con ensañamiento. Pero las pruebas forenses indican que la muerte de la víctima fue por estrangulamiento y ocurrió al menos una hora antes de la carnicería.

—¿Falleció por estrangulamiento?

—Según los forenses, esa fue la causa de la muerte. Aunque no descartan que fuera un accidente derivado de una acción voluntaria o consentida y que más tarde se realizara un incomprensible ensañamiento.

—¿Qué tipo de ensañamiento?

—Bueno, sale esta mañana en la prensa que, como siempre, se entera de todo. En realidad cuando entramos nos encontramos con una imagen dantesca. Un cadáver sentado en un sillón que solo llevaba puesto un albornoz abierto que dejaba al descubierto su cuerpo desnudo con un profundo corte en la garganta por donde le habían arrancado la laringe.

—¿Obedece esto a algún tipo de ritual?

—Lo estamos investigando. También hay elementos que nos indican que el asesino estaba buscando algo más que un botín ya que no se ha llevado objetos de valor como el reloj, la cadena de oro de su muñeca ni el anillo de oro y diamantes de su meñique. En cambio se llevó toda su documentación personal, el teléfono móvil y el ordenador portátil.

—¿Y dónde encontraron mi tarjeta?

—No había ninguna tarjeta, solo un pequeño papel con su nombre y la dirección del hotel donde se hospeda.

—¿Dónde estaba?

—En el bolsillo del albornoz que llevaba puesto la víctima cuando lo encontraron.

—¿Han localizado a la mujer que estuvo con él?

—No estuvo con una mujer, las pruebas de ADN han revelado que estuvo con un varón. Aunque no está claro que se trate del asesino.

—¿Entonces puedo considerarme al margen de este asunto?

—No le entiendo.

—Quiero decir que si ya no me necesitan.

—En principio ya tenemos las declaraciones. Sin embargo, ahora es usted quien nos necesita a nosotros.

—Disculpe. No le entiendo.

—Le asignaremos protección.

—¿Por qué motivo?

—Por una cuestión de intuición… —dijo el inspector con sorna— Y luego añadió: —De momento la acompañaremos al hotel a recoger sus cosas y cambiará de hotel esta misma mañana. Aunque sería preferible que se hospedara en casa de algún familiar o amigo que tenga en el valle.

—¿Es del todo necesario?

—Usted haga su vida normal. No se percatará de nuestra presencia. Además, se trata solo de unos días. Esperamos poder llegar a conclusiones definitivas en breve.

—¿Pero qué relación puedo tener yo con todo este asunto?

—Espero que ninguna, pero por si acaso…

—Creo que sería mejor que abandonara el valle —dije pensando en voz alta.

—Lo siento, pero tengo que pedirle que se quede unos días más. Todavía no se ha resuelto el caso. Además, solo podemos protegerla dentro de nuestra jurisdicción.

—Esto es… es… inaudito… —repetí una y otra vez mientras el inspector permanecía callado sin saber qué decir y mostrándose ansioso por terminar aquella conversación.

—Perdone, la verdad es que no estoy acostumbrada a este tipo de situaciones —dije visiblemente nerviosa.

—Creo que debería tranquilizarse y proseguir con su vida normal. Hablaré con Roger si es preciso.

—No, por favor —dije sobresaltada.

—Al fin y al cabo son muy amigos, ¿no? —precisó el inspector.

—Sí, somos amigos. Pero si no le importa prefiero decírselo yo misma.

—De acuerdo. Como usted prefiera.

Abandonamos la comisaría y tras recoger mis pertenencias del hotel, nos dirigimos a casa de Roger. En principio pasaría allí un par de días hasta que llegara Eetu, que hasta el momento no había contestado a mi último mail.

Capítulo 10

MOSÉN ORLÀ tenía el rostro anguloso y equilibrado por una nariz recta; sus ojos, de mirada limpia y rotunda, eran del mismo color que la miel; sus labios sonrosados y carnosos dejaban al descubierto cuando sonreía unos dientes blancos perfectamente alineados que contrastaban con su pelo oscuro; las plateadas sienes delataban que se encontraba en plena madurez pero, a pesar del clergiman o tal vez gracias a él, seguía manteniendo un porte elegante, casi aristocrático.

No era hombre de grandes estridencias ni de iracundos arrebatos sino que se mostraba siempre tranquilo y equilibrado, aunque en ocasiones mostraba una ironía sibilina y en otras era mordaz. Tanto sus palabras como sus gestos ponían de manifiesto una seguridad en sí mismo realmente envidiable.

Pero aquel día le vi comportarse por primera vez de una forma distinta. En medio de la conversación se levantó dando un salto y luego, con paso decidido, se dirigió a su zona de trabajo. No dijo ni preguntó nada, tampoco supe nunca lo que buscaba, ni si lo encontró, pero cuando regresó tenía la cara completamente desencajada. Al cabo de unos segundos, como si nada ocurriera preguntó:

—¿Y dónde se hospeda ahora?

—En casa de un amigo.

—¿Y qué información contrastada tiene la policía sobre lo que ha pasado?

—Poca y complicada. De hecho la víctima murió antes ser degollada.

—¿Y cuál fue la causa de su muerte?

—Digamos que….

Entonces el mosén se quedó expectante mientras yo buscaba, sin encontrarla, la palabra adecuada para que no se escandalizara. Salí del paso con una redundancia.

—Un exceso de lujuria.

—Vaya… Se trata entonces de un asunto de “appetitus inorditatus delectationis venerae” —dijo el mosén— Es decir, un apetito desordenado de los placeres eróticos.

Tras escucharle hablar en plural, supuse que se refería a más de uno y entonces me apresuré a exclamar:

—Supongo que la Iglesia debe tenerlos todos clasificados en una lista —dije con retintín.

—Por supuesto —contestó el mosén hieráticamente.

En aquel momento esperaba que me preguntara si los conocía, pero no dijo nada, por lo que tuve que preguntarle directamente:

—¿Y cuáles son?

—La tradición cristiana los subdividió en: la fornicación, el estupro, el rapto, el incesto, el sacrilegio, el adulterio y el pecado contra la naturaleza.

—¡Caramba, qué sistematización más exhaustiva! ¿Y cuál sería el pecado contra la naturaleza? —pregunté.

—La polución voluntaria, la sodomía y la bestialidad.

—Entonces, la victima estaría englobada en este apartado —dije mientras trataba de esquivarle la mirada porque, a juzgar por sus silencios, parecía que no estaba demasiado cómodo con aquella conversación. Sin embargo tras un corto silencio añadió:

—Bueno, por exclusión entiendo que se refiere a la sodomía.

—Esa es la conclusión del resultado de los análisis forenses.

—¿Y se sabe si fue consentida?

—Parece ser que sí que lo fue.

—¿Y…dice usted que murió por un exceso de lujuria…?

—Bueno, de hecho por alguna práctica relacionada con ella. La estrangulación.

—Ah!… Vaya…Este tipo de prácticas separan cada vez más los dos principios: el amor y el sexo.

—¿A qué se refiere exactamente?

—Al verdadero concepto del amor y a la finalidad de la sexualidad —respondió el mosén con firmeza.

—¿No son compatibles?

—En realidad son incompatibles, tanto desde el punto de vista del cristianismo como de gran parte de la tradición clásica, especialmente la griega, donde se entiende por “amor” algo muy distinto a lo que el mundo contemporáneo comprende. El concepto de amor tiene una importancia central en el cristianismo, donde es entendido como la capacidad de "dar" y de "darse" al prójimo.

—Se refiere a “…amar al prójimo como a ti mismo” —pregunté recordando lo que de niña me habían enseñado en el colegio cuando estaba a punto de hacer la primera comunión.

—Efectivamente, es la segunda parte del único mandamiento que anuncia el Nuevo Testamento. El concepto del amor cristiano, y también del griego, está desligado en su origen de cualquier tipo de sexualidad, incluso de la corporeidad. Lo erótico es una consecuencia, un plus totalmente prescindible. El paralelismo entre amor y sexo es producto de la modernidad.

—¿Y por qué no se puede amar y desear al mismo tiempo? ¿No es la sexualidad una expresión del amor? —pregunté.

—No exactamente, el deseo lleva implícito un proceso que conduce directamente a la utilización del otro, es decir del prójimo, que es convertido en un medio y un objeto para la satisfacción de los placeres sexuales.

—¿Entonces…, qué pasa con el matrimonio? —pregunté con cierto ánimo de entrar en polémica porque la postura de mosén Orlà, que era en definitiva la postura oficial de la Iglesia, me parecía anclada en un pasado totalmente obsoleto. Pero él, como siempre, se mostró audaz y contestó:

—Podríamos decir que es un compromiso de lealtad mutua.

—¿Para siempre? —insistí.

—Nada es para siempre, no nos engañemos, todo es caduco y perecedero.

Hablaba con tanta seguridad, como dictando sentencias inapelables, que se me hacía difícil seguir inquiriendo, pero yo quería profundizar más en el tema y por eso pregunté de nuevo:

—¿Podríamos entonces hablar de una lealtad infinita entre los dos miembros de la pareja?

—No se engañe, el infinito solo existe en la imaginación del hombre.

—¿Y qué me dice del amor puro y romántico? No me dirá usted que tampoco existe…

—¿Se refiere usted al concepto que crearon y que cantaban los trovadores de Occitania durante la Edad Media?

—Podría decirse que sí.

—Creo que los trovadores más bien se referían al permisivismo sexual que conllevaba el ideal de amor puro y romántico. Y en mi opinión es contradictorio.

—¿Contradictorio? ¿Por qué?

—Porque idealizaban al mismo tiempo la moderación y la regulación voluntaria de los placeres sexuales típica de la castidad y que en los solteros significa abstinencia.

—¿Y en los casados qué significa?

—Fidelidad.

—Entonces…según usted ¿cuando hay fidelidad no existe la lujuria?

—Bueno, tengo la impresión de que a muchos matrimonios ya les gustaría pecar de lujuria. Sin embargo, si deciden pecar, no es con su mujer o con su marido, que se supone que es a quien aman, sino con un tercero, es decir, con un amante.

—Pero… también es posible que exista amor entre amantes, ¿no cree, mosén?

—No se engañe, joven. No se ama con el corazón sino con la conciencia. En realidad solo se trata de la más fuerte de las tentaciones humanas…el satisfactorio placer sexual.

—Pero no me negará que hay muchas personas que han dejado a su cónyuge y luego han contraído matrimonio con su amante, han creado una nueva familia y han sido felices.

—Es posible. Y probablemente, al poco tiempo, la lujuria les habrá abandonado a los dos.

—Entonces… ¿Podríamos decir que por naturaleza somos infieles en el amor?

—No, en el amor no, pero sí en el deseo.

—¿Y cree usted que desear es malo, mosén?

—El deseo en sí no es bueno ni malo, es simplemente eso: deseo. Es aquello que traspasa nuestros límites y nos impulsa a conocer lo que hasta entonces era desconocido para nosotros.

—¿Y qué ocurre si tememos lo desconocido?

—Entonces el mismo deseo se encargará de conmover nuestros sentidos y nos conducirá a diferentes estados de conciencia emocional que nos ayudarán a vencer ese miedo a lo desconocido.

—¿Y una vez se ha traspasado esa frontera, mosén, qué se supone que debería uno hacer?

Entonces me di cuenta de que el mosén había personalizado la respuesta dejando claro que se había percatado de que había algo personal en las últimas preguntas que le había formulado. A continuación, una vez más, no perdió la ocasión de rematar su discurso con una de sus citas.

—Pero tenga en cuenta que, según San Agustín, "no hay nadie que no ame; pero sí hay quien se pregunta qué amar" y que la comprensión de Dios como Creador y la del mundo como eternidad conduce a la caritas¹⁴.Sin embargo es posible errar el giro y confundir la eternidad con el mundo temporal, en cuyo caso se incurre en la codicia, concupiscencia o cupiditas ¹⁵

Al ver que yo no decía nada, el mosén siguió hablando.

—De cualquier modo usted pertenece a una época moderna y posiblemente habrá recibido una educación predominantemente laica, por lo que entiendo que todo lo que le estoy contando resultará incomprensible para su mentalidad contemporánea.

Dicho esto el mosén cruzó las manos sobre su agenda, signo inequívoco de que debía marcharme y así lo hice.

Capítulo 11

ERA jueves y Eetu todavía no había contestado a mi mail anterior. No sabía qué pensar. Estaba todavía consternada por lo sucedido y no tenía muy claro si debía seguir en el valle o marcharme en cuanto el inspector me lo permitiera. Por otro lado también me costaba tomar la decisión porque me sentía tremendamente atraída por Roger, que día a día ganaba terreno en lo más íntimo y personal.

Me encontraba en medio de una encrucijada y sabía que tenía que decidir cuanto antes qué camino seguir. Por otro lado también estaba la presencia enigmática y desconcertante del mosén que cada día me aportaba nuevos y valiosos conocimientos históricos pero también más de un vértigo emocional en su forma de ver y comprender la historia y la propia vida, no sin estar ausente todo ello de una gran riqueza y espiritualidad que en aquellos momentos yo no alcanzaba a comprender todavía por más que me esforzara.

En mi habitación traté de recopilar la documentación que tenía hasta la fecha con la finalidad de establecer un esquema para la novela. En el caso de que Eetu llegara el viernes, debería tener algo pensado para poder concretar qué tipo de colaboración era la más conveniente y cómo debíamos llevarla a cabo. Aunque conociéndole, sabía que de poco serviría mi planificación si no se parecía a lo que él podría haberse planteado previamente. En cualquier caso, me puse manos a la obra y elaboré el primer borrador de la estructura de la novela. Trabajé sin cesar hasta las siete de la tarde que me marché a Vielha.

Puntual como todos los días, mosén Orlà abrió la puerta para dejarme entrar y, una vez dentro, tras seguir el protocolo habitual, empezamos a hablar.

—¿Cómo lleva su novela? ¿Ha pensado finalmente cómo será?

—De hecho hoy mismo he trazado el esquema, es decir su esqueleto.

—¿Hasta hoy no lo había hecho?

—No, la verdad, es que…

—Bueno ¿y qué ha pensado? —dijo cortándome.

—Creo que voy a ceñirme única y exclusivamente a una novela histórica y descriptiva de Occitania.

—Me parece bien. Pero ¿conoce usted Occitania? —preguntó el mosén.

—No lo suficiente. De hecho debería profundizar más. Creo que debería viajar por ella para conocerla mejor.

—Ah…Va escribir sobre la Occitania del siglo XXI —matizó el mosén.

—No, sobre la Occitania de la Edad Media.

—¿Y ha pensado cómo lo va hacer?

—No le entiendo —dije una vez más desconcertada.

—Quiero decir que por dónde va a empezar. Usted me ha dicho que va a estar ambientada en la Edad Media.

—En efecto estará ambientada entre los siglos XI-XIII.

—¡Ah…! Interesante… Entonces, el viaje que me comentaba… ¿para qué me dijo que era?

—Para describirla.

—Supongo que si lo que quiere es ensalzar ubicaciones y leyendas atractivas, podrá encontrar mucha información.

—¿Dónde? ─dije mientras me embargaba la emoción.

—En las páginas web de los municipios e incluso en los centros de información turística.

—Disculpe, pero no le entiendo ─dije algo desconcertada.

—Me refiero a que si lo que busca, es la verdadera historia de Occitania, o la que se encuentra en los panfletos turísticos.

—Tengo la intención de buscarla también en archivos —respondí molesta

—¿Y qué espera encontrar en los archivos?

En aquellos momentos ya había logrado desconcertarme totalmente. Por lo que respondí con una respuesta genérica.

—La historia.

—¿Ha pensado que quizás no se trate de encontrar documentos históricos?

—¿Y de qué se trata entonces? —pregunté dispuesta a que una vez más diera la vuelta a mi cabeza.

—De un sentimiento, es decir, de lo que usted sienta por ella.

—¿A qué se refiere? —pregunté.

—Usted siente a Occitania muerta y no lo está, …hay una cita de San Agustín que lo define muy bien “Coneissèm en la mesura en qu'aimam "¹⁶.

—¿Y cómo puedo amarla si no la conozco? —dije ya casi al borde de la desesperación.

—Fíjese. Ha cometido el mismo error que la mayoría de historiadores. No se trata de conocer sino de amar. Hay que sentir amor, pasión, devoción, entusiasmo, cualquiera de estas cosas para emprender un viaje por la historia de Occitania o de lo contario ella no le abrirá su corazón ni le mostrará la llave para compartir sus secretos.

Aquello significaba algo dentro del lenguaje encriptado del mosén pero no sabía qué, por lo que decidí pasar directamente al victimismo.

—Quizás no esté logrando mi objetivo aunque intento hacerlo de la mejor forma posible, tal vez alguien con más experiencia…

—corres plan, mas fòra del camin¹⁷.

En aquel momento no tenía claro si se trataba de un halago o de una amonestación, por lo que me justifiqué:

—Trato de ceñirme a la historia y crear una trama con elementos de intriga o de suspense…

—Elementos fundamentales para un escritor, especialmente para que se parezca más a una novela que a una tratado doctoral, pero insuficientes.

—Sí, es cierto —dije sonriendo— a veces, tenemos cierta tendencia a informar demasiado de los hechos históricos y nos olvidamos de dar la suficiente acción para mantener atento al lector.

—De cualquier manera, mantener atento al lector, hoy en día, es toda una proeza. Les admiro en estos tiempos… me refiero a ustedes, a los escritores.

—¿Por qué?

—Porque ya casi nadie lee.

—Es cierto, cada vez se lee menos. Quizás no sea culpa del lector sino de los escritores ─dije pensando en voz alta.

—O de ninguno de los dos. Quizás sea una cuestión de inmediatez. Parece que existe una especial necesidad de que todo sea al momento, incluso la asimilación de las palabras y los efectos que nos producen.

—Pero a veces, no es fácil trasmitir esta inmediatez —justifiqué.

—Entonces es posible que el lector se aburra y se posponga la lectura, que finalmente deja de interesar, y de este modo todo el universo que contiene caerá en el más profundo olvido.

—¿Y qué debo hacer entonces? —pregunté por si conocía alguna estrategia.

—Ya se lo dije el primer día, debería pedirle a su profesor que le concrete más la información relacionada con el manuscrito y, si no la obtiene, planteárselo seriamente.

—Sí ya me lo dijo hace unos días y quizás debería olvidarme del manuscrito e iniciar otra línea totalmente distinta.

—Me parece una buena elección, de sentido común. En este caso, puedo ayudarla en los aspectos que me necesite para desarrollar su novela. Si le parece bien, podemos empezar mañana. Trate de concretar los aspectos de Occitania que usted considera relevantes y establezca un orden. Los iremos desarrollando en la medida en que mis conocimientos lo permitan y a usted le sirvan de ayuda.

—¿Y en cuanto a la trama?

—Eso ya es cosa suya —dijo dando por finalizada la conversación.

Capítulo 12

FINALMENTE el viernes por la mañana recibí el mail de Eetu que, en su español mal aprendido, me decía:

Hola Bernadet

¡Siento de mi respuesta de última momento! Estuve en un curso intensivo de psicohipnosis en un centro educativo muy aislado y sin cobertura Wifi. Estoy ahora en el aeropuerto de Helsinki esperando el próximo vuelo a Barcelona. Voy a alquilar un coche en el mismo aeropuerto y llegaré a Vielha a las 23.30 h de la noche. No te preocupes por nada, tengo toda mi ropa de Finlandia conmigo. El proyecto me interesa mucho y si es difícil o hasta peligroso estaré más interesado. Llegaré cansado, nos vemos mañana para desayunar a las 10:00am.

Hasta pronto,

Eetu Annelin.

Estaba claro que Eetu estaba interesado en formar parte de aquella aventura, pero faltaba todavía concretar algunos aspectos que debería tratar con él cuanto antes y, aunque alguno de ellos resultaban algo indefinidos incluso para mí, no me quedaba más remedio que salir al paso hasta encontrar el filón por donde seguir. Quizás lo mejor sería esperar a tener la reunión con el mosén aquella misma tarde y, tras ella, tomar una decisión.

La reunión fue más dinámica que otras veces. Mosén Orlà, con cierta impaciencia, empezó preguntándome por los aspectos a tratar:

—¿Entonces, tiene usted ya elaborado el esquema de la novela? —preguntó con actitud predispuesta y colaboradora.

—He pensado centrarme inicialmente en el Valle de Arán y luego ampliar el escenario al resto de Occitania.

—Me parece bien, aunque yo le preguntaba por el esquema de la novela, por la trama propiamente dicha y usted me responde el espacio. Bien, ¿siglos?

—XI-XIII.

—¿Aspectos? —preguntó escuetamente el mosén casi sin dejarme acabar de contestar la pregunta anterior.

—Socio—políticos y religiosos, con especial énfasis en la cruzada contra los cátaros —respondí intentando ser lo más precisa posible por miedo a que volviera a reñirme.

—¿La cruzada como eje primordial? —matizó.

—Sí, sería el tema central —dije convencida.

—Entonces debería arrancar por lo menos uno o dos siglos antes…

Y tras un silencio, precisó:

—Solo de este modo puede tener una perspectiva real de lo sucedido. ¿Por dónde quiere empezar?

—Por la Iglesia.

—¿Qué desea saber exactamente de la Iglesia?

—El papel que desempeñaba en la Edad Media.

—Sí, ya sé que se trata de la Edad Media —respondió con cierta ironía—. Pero, ¿puede ser más precisa?

—Desde el siglo X al XIII.

—¿Inclusive?

—Sí, ambos inclusive —respondí intentando mostrar seguridad en mi tono de voz.

Entonces, tras un corto silencio y un leve suspiro que no supe interpretar si era producto de su concentración o del aburrimiento, dijo refiriéndose a mi pregunta:

—Era la única institución europea con carácter universal.

Aquella sucinta definición albergaba un universo de posibilidades, dentro de las cuales estaba predestinada a perderme. Entonces, decidida a no dejarme confundir por sus conversaciones laberínticas, decidí ser yo quien atacara con preguntas más cortas y contundentes.

—¿Sin fisuras?

Tras levantar la vista por encima de sus gafas ciertamente sorprendido por la pregunta el mosén respondió con su habitual serenidad.

—A pesar, incluso, de la fragmentación de su autoridad. Teniendo en cuenta que todo el poder de la jerarquía eclesiástica estaba en manos de los obispos de cada región, diseminados por diversos monasterios e Iglesias por toda Europa bajo diversas reglas monásticas….

Intuí que la explicación sería larga y decidí interrumpirle para reorientar la conversación hacia lo que a mí me interesaba:

—¿Pero a qué se dedicaban exactamente estos obispos dentro de los monasterios? Quiero decir, en qué…

—La he entendido perfectamente. Sé a lo que se refiere. —contestó el mosén cortándome y, tras una severa mirada, retomó de nuevo su tranquilidad habitual y continuó hablando:

—Además de perseverar en la Fe, también se dedicaban a una exhaustiva actividad cultural.

—¿Y en qué consistía exactamente esta actividad?

Entonces mosén Orlà se me quedó mirando fijamente durante unos instantes y tras aquella pausa dijo:

—En la conservación y sistematización del conocimiento del pasado.

—¿Quiere decir que se encargaban de copiar los textos antiguos?

—No, de copiar se encargaban el grupo de monjes escribas.

—¿Y solo copiaban? —pregunté aun a sabiendas que posiblemente se molestaría por mi insistencia y mi deseo de reiterar las evidencias. Pero, no fue así, no solo no se molestó sino que la conversación, a partir de aquel momento, adquirió un ritmo distinto.

—No, no solo copiaban, también se comentaban las obras de autores clásicos e incluso se escribieron obras de espíritu enciclopédico muchos siglos antes de la aparición del movimiento enciclopedista.

—¿Con qué finalidad?

—La de compilar todo el conocimiento de la humanidad —sentenció con la satisfacción de un maestro convencido de que su principal tarea es la de sacar a su discípulo de la ignorancia.

—Pero ¿Qué relación hay entre esta actividad de trasmisión del conocimiento antiguo y el cristianismo?

—¿No lo ha averiguado todavía? —preguntó irónicamente sin disimular una leve sonrisa.

—No, no sé… —dije titubeando.

Aquel hombre tenía la desagradable habilidad de hacerme sentir insegura y hasta ignorante con más frecuencia de la que cualquiera desearía. Cada vez que hablaba con él, me retrotraía a mis años de estudiante universitaria y experimentaba la misma sensación que cuando debía examinarme ante un tribunal.

—Entonces, posiblemente es que no ha estado suficientemente atenta —me reprendió— Y ante mi cara de asombro y desconcierto por aquel comentario, y casi a regañadientes, añadió con voz cansada:

—Se trata de otro texto…, —y tras una pequeña pausa en la que parecía acumular paciencia para seguir hablando conmigo, dijo: —La Biblia.

—¿La Biblia? —exclamé sorprendida.

Y entonces el mosén, con voz tranquila y amigable, inició su exposición:

—Si se fija, en el centro de cualquier actividad docta de aquella época encontrará siempre la Biblia. De hecho, todo aprendizaje secular en aquellos días llegó a ser considerado como una mera preparación para la comprensión del Libro Sagrado en toda Europa.

En aquel momento me di cuenta de que me faltaban los conocimientos necesarios para poder profundizar en el tema de las Sagradas Escrituras, por lo que decidí cambiar de tema y abordar la cuestión territorial.

—¿Pero podemos hablar de Europa, en aquellos días, como una unidad territorial?

—Depende. Si se refiere a los siglos VIII y IX, sí que presentaba una cierta unidad, sobre todo a partir de la llegada al poder de la dinastía Carolingia que supuso el inicio de una nueva unidad europea liderada por Carlomagno, cuya muerte en el año 814 cierra la primera etapa de la Edad Media, es el periodo que se conoce como Alta Edad Media.

—Y es entonces cuando se producen las migraciones germánicas —apostillé.

—Sí, y también las de los vikingos procedentes del norte y de los magiares de las estepas asiáticas. A lo largo del siglo X, estos pueblos se convirtieron al cristianismo.

—¿Y qué ocurre cuando se desintegra el imperio Carolingio?

—Aparece la debilidad de todas las fuerzas integradoras y de expansión europeas.

—¿Y qué consecuencias tuvo aquella desintegración del imperio Carolingio?

—Europa sufrió la violencia y el dislocamiento que motivaron que las tierras se quedaran sin cultivar, la población disminuyera y los monasterios se convirtieran en los únicos baluartes de la civilización.

—¿Hasta cuándo duró esta situación?

—Hasta el primer cuarto del siglo XI.

—¿Y qué pasó luego?

—Luego, sorprendentemente, hacia mediados del mismo siglo, Europa se encontraba en un periodo de evolución desconocido hasta ese momento.

—¿Por qué motivo?

—Posiblemente porque la época de las grandes invasiones había llegado a su fin y Europa experimentaba el crecimiento dinámico de una población ya asentada que facilitaría que naciera la vida urbana y el comercio a gran escala permitiendo que se desarrollara una sociedad y una cultura que fueron en cierto modo complejas, pero que sin lugar a dudas también fueron muy dinámicas e innovadoras.

—¿Se refiere a la Baja Edad Media?

—En efecto, es cuando empieza. Pero esto seguramente ya lo sabrá usted porque se ha convertido en centro de atención de la moderna investigación a la que ustedes suelen referirse como el renacimiento del siglo XII o Plena Edad Media.

—Más o menos, de todos modos, yo no soy medievalista.

Y tras la sorpresa inicial, el mosén dijo sin inmutarse:

—Entiendo… Y…, ¿cuál es su especialidad?

—El Islam.

En aquel momento me di cuenta de que aquello le había sorprendido, aunque no sabía si gratamente, por lo que decidí no dejar que profundizase en ello y retomar el tema inicial que era la Iglesia.

—¿Pero, en la Europa de la época, tenía el Papa tanto poder como parece?

—Sí, si se refiere a que durante la Edad Media, la Iglesia católica estaba organizada en torno a una estructurada jerarquía con el Papa como cúspide indiscutida Es cierto que la Iglesia llegó a convertirse en la más sofisticada institución de gobierno de la Europa occidental y que acumuló mucho poder tanto económico como político.

—¿Y cuál fue la clave de su éxito?

—Ejerció un control directo sobre toda Europa gracias a la diplomacia y a la administración de justicia.

—¿Se refiere a los tribunales eclesiásticos?

—Y también a las órdenes monásticas que crecieron y prosperaron participando de lleno en la vida secular, es decir viviendo según las normas de la Iglesia y sus respectivas Constituciones.

—¿Y cómo fue esta participación?

—Los antiguos monasterios benedictinos se imbricaron en la red de alianzas feudales. Por ejemplo, las nuevas órdenes monásticas, como los cistercienses, desecaron zonas pantanosas y limpiaron bosques; otras, como los franciscanos, entregados voluntariamente a la pobreza, pronto empezaron a participar en la renacida vida urbana.

—Entonces, la Iglesia, ¿no solo se dedicó a la espiritualidad?

—Más bien se podría decir que la Iglesia en aquellos días, “evolucionó” —dijo matizando.

—¿En qué sentido?

—En que ya no se veía a la Iglesia como una ciudad espiritual en el exilio terrenal, sino más bien como el centro de la existencia.

—¿Y la espiritualidad?… ¿Cómo era en aquellos días?

—En aquellos días, era de carácter individual, centrada ritualmente en el sacramento de la eucaristía y con el sufrimiento humano de Cristo como centro. Pero entonces sucedió algo inesperado…

—¿Qué ocurrió?

—Irrumpió una nueva devoción, incipiente ya muchos siglos atrás a juzgar por las imágenes encontradas en las catacumbas.

—¿A qué devoción se refiere?

—Al culto a la Virgen María, que hasta aquel momento era una actitud desconocida en la Iglesia y que alcanzaría un alto nivel de seguidores. Por cierto, creo que incluso en el Corán se hace referencia a ella… Pero esto, posiblemente, lo sabrá mejor usted… —dijo el mosén con cierta ironía.

Entonces, ante aquel comentario inesperado, y con la intención de dejar bien claros mis conocimientos sobre el Islam, no pude evitar un ataque de vanidad y dije:

—Así es, de hecho el Islam se refiere a ella con el nombre árabe de Maryam bint Imran que significa María hija de Joaquín o también Maryam bint Dāwud que significa María hija de David, por proceder posiblemente del linaje del rey David.

—Maryam, María… en realidad se refieren a la Virgen, que nació en Palestina, concretamente en Galilea y cuyo auténtico nombre es Mariam en Arameo —apostilló el mosén con cierto aire de displicencia.

—¿Y de dónde proviene el nombre de María? —pregunté por curiosidad.

—Es la versión helenizada del nombre arameo de Mariam.

Seguidamente, mosén Orlà, inclinando levemente su cabeza hacia mí, dijo con voz sutil:

—Disculpe… ¿Sería posible preguntarle algo sobre su especialidad?

—Por supuesto —respondí amablemente aunque en aquel momento me puse a temblar porque no sabía si se trataría de una pregunta trampa o si realmente estaba interesado en alguno de mis conocimientos, lo cual me parecía bastante improbable ya que, hasta el momento, había dejado claro que dominaba todos los ámbitos del saber y de la cultura a la perfección.

—¿Cómo es tratada la virgen María en el Islam? —preguntó el mosén.

—Bueno…, en mi opinión, creo que se la considera un ejemplo de mujer virtuosa, casi con tanta… con tanta… o…, incluso más relevancia que…

Y tras darme cuenta que no podía rectificar el modo en que había construido la respuesta dije directamente:

—… que su hijo Jesús.

Tras un silencio sepulcral de ambos, el mosén por primera vez parecía interesado en mi opinión personal, a juzgar por la pregunta que hizo a continuación:

—¿Qué le hace pensar eso? —preguntó sorprendido.

Entonces sintiéndome indefensa como si estuviera delante del tribunal de final de carrera hice mi exposición:

—Porque el nombre de Jesús aparece como Isá y normalmente se le añade casi siempre el laqab o filiación… ibn Maryam", es decir… `Īsā ibn Maryam que significa. “Jesús, hijo de María" y también porque se le cita 16 veces en el Corán de este modo, y solo nueve como `Isà, es decir como Jesús.

El mosén permanecía en silencio y tras darme cuenta de que la respuesta le había parecido insuficiente, proseguí:

—Y porque también se le dedica a la Virgen María, una de las ciento catorce suras o capítulos del Corán, concretamente la que lleva por título آل عمران Āl ʿImrān, que significa "la familia de Imran". Es decir, de la familia de Imran, que significa Joaquín, nombre del padre de la virgen María.

—Interesante… Sin embargo, si no le importa… Me gustaría preguntarle algo más…

—Por supuesto mosén.

—Concretamente sobre la concepción de la Virgen María.

—Bueno, supongo que sobre este tema en particular… existe una diferencia de…, de…

Y me quedé atrapada en el de… y no hubo forma de que encontrara un sinónimo de tradición.

—¿Tradición, es la palabra que busca? —preguntó con una mordaz sonrisa.

—Sí, creo que es esta la palabra.

—¿Y cuál sería esta diferencia de tradición?

Mientras trataba de ordenar mi discurso con la finalidad de ser lo más aséptica posible dije:

—Según la tradición cristiana, a María le fue anunciada la concepción sobrenatural de Jesús por un ángel. Sin embargo, en el Corán se insiste en que aunque la virgen María tuvo un hijo por voluntad de Dios sin la intervención de un varón, Jesús no era en modo alguno un hijo del Ser Supremo.

—¿Ah… no? —exclamó el mosén con su habitual deje irónico.

—No. —dije rotundamente y luego continué mi exposición para dejar claro que conocía bien el tema—. Además, en el Corán no existe José. Según el libro sagrado del Islam, María dio a luz sola en el desierto, al que se había retirado con este propósito y en el que se alimentaba de dátiles y del agua de un riachuelo colocado allí por Dios.

—Vaya… interesante metáfora… La empleada en el Corán, quiero decir.

Por un momento me sentí aliviada pensando que ya se había acabado el interrogatorio, sin embargo poco duró aquel alivio, porque tras una leve pausa el mosén preguntó de nuevo:

—Y sobre su hijo Jesucristo, ¿cómo consideran ustedes… los especialistas en el Islam, que es tratado en el Corán?

—De hecho, existen notables diferencias entre el relato de los Evangelios y la narración coránica de la historia de Jesús.

—Por supuesto que las hay… en esto estamos todos de acuerdo. Pero, ¿cuáles son? —preguntó el mosén con cierta impaciencia.

—Bueno, Jesucristo en el Islam es considerado un auténtico enviado de Dios y también uno de los profetas más importantes. De hecho, según el Corán, fue Jesucristo quien anunció la llegada de Mahoma como último profeta.

La mirada atenta y severa del mosén, me hizo pensar que en realidad conocía todo lo que estaba diciéndole y que simplemente estaba examinando mis conocimientos sobre el Islam y, ante la duda, susurré entre dientes:

—Corán, 3, 75; 61, 6,

Y al ver que no decía nada continué con mi exposición:

—El Islam sigue la vida y la predicación de Jesús a través de los textos de los evangelios apócrifos. Sin embargo, su muerte es tratada de forma compleja.

—¿A qué se refiere cuando dice compleja?

—A que el Corán no reconoce explícitamente el sacrificio de Jesucristo.

—¿No?

—No, porque según el Corán, Jesucristo, antes de su muerte, fue sustituido por otro ser.

—Y… ¿de qué ser se trata?

—No lo sé, porque no se dice nada de él.

—¿Y qué ocurre con Jesucristo entonces?

—Parece ser que asciende a los cielos con Dios y burla a los judíos.

Y antes de que pudiera pensar que eran especulaciones mías, añadí rápidamente:

—Corán, 3, 48; 4, 156.

—Y… ¿sabe usted si el Corán hace alguna referencia al regreso de Jesucristo?

—Sí, afirma su regreso el día del Juicio Final y también menciona que en ese día se descubrirá que la obra de Jesús fue verdadera.

—¿En qué sentido?

—En el sentido de que Jesucristo fue un ser enviado por Dios.

—¿Conoce la cita donde aparece esta referencia?

—Sí, Corán, 4, 157; 43, 61.

—Vaya… Enhorabuena. Supongo que hace poco que se ha doctorado —dijo irónicamente— en resumen: Jesús de Nazaret es considerado por el Islam como un enviado de Dios y también como uno los principales profetas del Islam… Sin embargo, según el Corán, no tiene carácter divino, es decir, lo acepta como «Verbo de Dios», pero no lo reconoce como hijo de Él….

—Así es. De cualquier forma, lo que si está claro es que la figura de Jesucristo es una de las más influyentes de la cultura occidental—dije tratando de completar la exposición del mosén, pero, a juzgar por su inmediata respuesta, mi aportación no fue de su agrado.

—Para la mayoría de cristianos Jesucristo es el Hijo de Dios y, por extensión, la encarnación de Dios mismo -dijo el mosén con solemne rotundidad.

—Sin embargo, el judaísmo no contempla la figura de Jesucristo como el hijo de Dios —dije tratando de entrar en una nueva polémica.

—Así es, de hecho el judaísmo niega su divinidad —dijo hieráticamente.

—¿Por qué motivo?

—Porque es incompatible con su concepción de Dios —dijo zanjando el tema. Entonces, hizo su mueca habitual cuando no quería hablar más sobre algo y yo, rápidamente, antes de que diera por terminada la conversación, retomé el hilo del tema inicial.

—¿Y en el aspecto intelectual? ¿Cómo participaba la Iglesia?

—Es la responsable del resurgimiento intelectual de aquella época… me refiero a la Edad Media… porque ahora estamos de nuevo en la Edad Media, ¿no?

—Sí, claro… pero… ¿hasta qué punto?

—¿Hasta qué punto es la responsable?… Bueno, de hecho es la que crea y dinamiza las recién aparecidas instituciones educativas como son las escuelas catedralicias y monásticas. Sin olvidar, claro está, que es en aquella época cuando se fundaron las primeras universidades donde había una intensa investigación en medicina, derecho y teología. No olvidemos que, por ejemplo, se recuperaron y tradujeron escritos médicos de la antigüedad, muchos de los cuales habían sobrevivido gracias a los eruditos árabes y se sistematizó, comentó e investigó la evolución tanto del Derecho canónico como del civil, especialmente en la famosa Universidad de Bolonia.

—Y, ¿qué supuso la creación de las universidades?

—Básicamente el desarrollo de nuevas metodologías que fructificarían en todos los campos de estudio. Especialmente en teología i filosofía, porque se utilizó la filosofía grecolatina clásica para comprender la revelación religiosa del cristianismo.

—¿Se refiere a la escolástica?

—Hermosa palabra para quien se alimenta de conocimiento… —dijo el mosén mientras suspiraba.

Esta vez no pregunté de quien era la frase para no equivocarme y perder tiempo. Y para despistar no se me ocurrió otra cosa que decir una tontería.

—¿En qué lenguas se escribían y a quién se dirigían los textos durante esta época?

—La mayoría se escribían en lengua de òc, es decir, en occitano, y estaban destinados a un público letrado que poseía educación y tiempo libre para leer. La lírica amorosa, el romance cortesano y la nueva modalidad de textos históricos expresaban la nueva complejidad de la vida y el compromiso con el mundo secular y rápidamente fue imitado por otras lenguas romances.

—¿Y en la pintura?

—En el campo de la pintura se prestó una atención sin precedentes a la representación de emociones extremas, a la vida cotidiana y al mundo de la naturaleza, al igual que en la arquitectura.

—¿Se refiere al arte románico?

—Exactamente, el mismo que alcanzó su perfección con la edificación de incontables catedrales a lo largo de rutas de peregrinación por Occitania y España, especialmente en el Camino de Santiago, incluso cuando ya comenzaba a abrirse paso el estilo gótico que en los siguientes siglos, sin duda alguna se convertiría en el estilo artístico predominante.

—¿Y qué pasó después?

—En el siglo XII, la Iglesia se convirtió en la institución europea por excelencia, las relaciones comerciales se intensificaron gracias a las actividades de los banqueros y comerciantes italianos que extendieron sus actividades especialmente a Occitania y, por otro lado, también están los viajes que, bien por razones de estudio o por motivos religiosos, se realizaban de forma más cómoda, y se convirtieron en algo habitual, lo que propició un aumento del intercambio de conocimientos, ideologías, arte y literatura.

—Pero el siglo XII… también es el siglo de las cruzadas —dije con cierto énfasis—. ¿Y por qué se inician? —pregunté.

—Fueron predicadas por el Papado. —respondió contundentemente— y luego, en un tono justificativo añadió:

—En un principio se convocaron para liberar los Santos Lugares cristianos en el Oriente Próximo porque estaban en manos de los musulmanes —y luego con cierta ironía añadió:

—Pero esto supongo que usted, como estudiosa del Islam, ya lo sabe…

—¿Eran legales, las cruzadas? —pregunté aun a sabiendas de que posiblemente discreparíamos, pero el mosén con su habitual habilidad, sin despeinarse, supo salirse por la tangente elegantemente.

—Estaban concebidas según el derecho canónico como peregrinaciones militares —dijo escuetamente y sin entrar en más detalles.

—¿Pero existía distinción en los llamamientos a estas cruzadas? —insistí con ánimo de polemizar.

—En absoluto. No se establecían distinciones sociales ni profesionales. De hecho eran una especie de expediciones internacionales que fueron un ejemplo más de la unidad europea centrada en la Iglesia. Aunque, claro está —dijo sonriendo— también influyó el interés de dominar las rutas comerciales de Oriente.

Aprovechando que el Mosén parecía un poco más distendido le pregunté:

—¿Puedo hacerle una pregunta mosén?

—¿Una pregunta? Si no recuerdo mal hoy me debe haber hecho más de una treintena, por lo que entiendo que esta debe ser de índole distinta, pero, por supuesto… Pregunte…

—Quisiera pedirle su opinión sobre… mejor dicho… ¿qué destacaría usted personalmente del final de esta Baja Edad Media?

Entonces sus ojos se iluminaron y tras ellos por primera vez vi en él un atisbo de fragilidad. Tras darse cuenta de mi percepción, el mosén retomó su compostura habitual y arqueando sus cejas respondió como habitualmente solía hacerlo, sin prisa pero sin pausa, tras esbozar una leve y tímida sonrisa.

—En mi opinión, la Baja Edad Media, tal y como ustedes, los historiadores modernos, la definen, culminó con grandes logros como son la arquitectura gótica, los escritos filosóficos de santo Tomás de Aquino y, por supuesto, la visión imaginativa de la totalidad de la vida humana, recogida en la Divina Comedia de Dante Alighieri que, como usted bien sabrá, clasificó las lenguas romances en tres grupos a partir de los vocablos afirmativos, es decir, el vocablo oil, para el francés; el sí para el español y el òc para el Occitano y, por cierto, debe usted saber que el Valle de Arán, es el único lugar de Europa donde la lengua de òc es considerada lengua oficial.

—¿No es el catalán? —pregunté sorprendida.

—El catalán es una lengua más como lo es el castellano o el francés. Nuestra lengua es el aranés, que es la variante gascona del occitano -dijo rotundamente sin ocultar el orgullo por sus raíces y por la que supuse que debía ser su lengua materna. Y con la finalidad de provocarle insistí de nuevo en el tema:

—¡Vaya…! Yo pensaba que la lengua oficial del valle era el catalán.

—¿Y por qué iba a ser solamente el catalán? —dijo tranquilamente mientras empujaba con su dedo índice la funda de sus gafas hasta que quedó perfectamente recta y luego añadió con cierto retintín:

—Usted, como catalana, debería saber lo importante que son las lenguas para un pueblo. Son verdadera identidad independientemente del país, federación, coalición, o estado al que pertenezcan. No se trata de renunciar sino de sumar.

—Claro, claro… —respondí tímidamente una vez restablecida del golpe patriótico que acababa de asestarme.

Pero yo decidí seguir en mi línea y continué:

—Aunque hoy en día quizás hay un sentimiento, no sé cómo expresarlo… más europeo.

—Ya… Carlomagno pensaba lo mismo hace casi mil años… ¡Y mire donde estamos! Empezando otra vez. Parecemos condenados como Sísifo.

—Entonces… volviendo al tema. ¿Cree que una Europa unida es una utopía?

—No siempre. Quizás sería más apropiado definir este concepto como “un sueño”.

—Pero los sueños, a veces, también se cumplen.

Entonces el mosén me miró fijamente durante unos instantes y luego dijo:

—Me gusta oírle decir esto.

—¿Por qué? —pregunté extrañada.

—¡Porque significa que está viva!

Y tras un leve suspiro dijo:

—Pero creo que nos estamos desviando del tema.

Entonces, con la finalidad de prolongar la reunión algún tiempo más, pregunté:

—Y el valle… ¿Cuándo empieza la historia del valle?

—Supongo que la querrá resumida, ¿no?

—Sí, claro —dije sonriendo.

—Bien, entonces puedo resumirla empezando con la romanización. Pero este tema lo trataremos el próximo día. Creo que será lunes -dijo mientras anotaba algo en su agenda.

—Sí, es lunes —afirmé.

—¿Por cierto, ha llegado ya su ayudante?

—Esta noche llega de Finlandia.

—¿No me dijo que estaba en Barcelona? —preguntó el mosén sorprendido.

—Sí, eso creía yo, pero parece ser que estaba en Finlandia.

—¿Y viene hasta aquí para ayudarla? —preguntó con cierto retintín.

—Sí, en principio viene a ayudarme.

—Disculpe… ¿Qué quiere decir… en principio? ¿Viene o no viene a ayudarla?

—Sí, sí, viene. —dije convencida— Y tras mirar la expresión de circunstancia del mosén añadí: —Pero tenemos que hablar antes sobre cómo vamos a enfocar la investigación.

—Bueno, entonces tienen todavía un fin de semana para decidirlo. La espero el lunes a la misma hora —dijo el mosén mientras se levantaba, signo inequívoco de que la conversación se había terminado.

Aquella noche me entretuve releyendo los apuntes que había tomado durante mi conversación con el mosén hasta que me quedé dormida.

Capítulo 13

ERAN las 10:30h de la mañana cuando entré en la recepción de mi antiguo hotel, el mismo en el que se hospedaba Eetu. Afortunadamente, al ser fin de semana no estaba el personal habitual, lo cual me alivió bastante puesto que así evitaba ser objeto de comentarios. Tras solicitar que comunicaran a Eetu que estaba esperándole en recepción, avisé al recepcionista que desayunaría en la cafetería.

Al cabo de unos minutos apareció Eetu, vestido con pantalón negro y una camiseta blanca de manga corta. Se había cortado el pelo y llevaba puestas unas gafas de sol de pasta negra que le daban un cierto aire de intelectual despistado y que resaltaban extraordinariamente sobre su piel nórdica poco acostumbrada al sol.

—Bernadeth… —dijo Eetu mientras me abrazaba efusivamente.

—Hola, Eetu. ¿Cómo estás?

—¡Ya lo ves… estupendamente! —exclamó con su característico acento finés.

—¿Qué tal el viaje?

—Oh… fue horrible. Pero ya estoy aquí, y estoy muerto de hambre. ¿Desayunamos?

—Vamos —dije sonriendo.

—¿Y qué se come aquí? —preguntó frotándose las manos a la vez que susurraba una frase que no llegué a descifrar porque, si ya era difícil entender su castellano en condiciones normales, si solo susurraba era una misión imposible. Entramos en el comedor y nos dispusimos a degustar un suculento desayuno que, tanto por las viandas como por la cantidad, más parecía un almuerzo de cazador dispuesto a recorrer los montes en busca de su presa que el de dos personas que iban a charlar durante un rato.

—Bueno… ¿Qué te ha parecido el valle? —le comenté para ir centrando la conversación.

—Pues no he visto nada porque llegue de noche y hoy todavía no he salido.

—Pues te perdiste un bonito paisaje.

—Lo he perdido de momento, pero cuando me vaya será de día —dijo rápidamente.

—¿Y cuándo te marchas?

—No sé… No he pensado todavía.

Eetu estaba centrado en saborear el rico paté del valle que habían servido en hogazas de pan tostado con tomate regadas con aceite de oliva. Cuando hizo una pausa, aproveché para reanudar la conversación.

—¿Qué estás haciendo ahora? —le pregunté por cortesía.

—¿Cómo? No te entiendo…

—Me refería a si estás trabajando en algún proyecto interesante.

—¿De trabajo, te refieres? Nada interesante. Recopilaciones, y cosas por el estilo. ¿Por qué lo dices?

—Para saber durante cuánto tiempo puedo contar contigo.

—Ya sabes que puedes contar conmigo el tiempo que me necesites. Pero antes tienes que contarme de qué va este asunto —dijo expectante.

—Sí, pero… mejor en otro sitio —dije en voz baja.

—¡Vaya! Entonces va en serio lo que me contabas.

—Te lo contaré luego.

—Ok. Entonces hablo yo de mis cosas.

—De acuerdo.

—Sabes, Bernadeth, estoy tan feliz salir fuera de mi país y empezar un proyecto nuevo. La oscuridad, la intolerancia y el aburrimiento ya me estaban asfixiando… Y mírame ahora… Aquí estoy… En el Valle de Arán, respirando el aire fresco de las montañas… Espera, antes que voy a olvidar, te he traído un regalo de Finlandia…

—¡Qué bien!… ¿Es carne de reno?

—No, esta vez no…Ahora te he traído un licor de regaliz que se llama Salmiakkikoskenkorva. Casi no tiene sabor de alcohol aunque es una bebida muy fuerte.

—¿Cómo de fuerte?

—Tiene 38 grados de alcohol, pero tiene un sabor tan fuerte de regaliz que no se nota. Es el licor con que me emborraché por primera vez en mi vida.

—Vaya…, gracias por avisar. De cualquier modo te agradezco mucho el detalle. Y por lo demás, ¿qué cuentas?

—Nada especial, lo de siempre, ya sabes…

Eetu seguía deleitándose con aquel opíparo desayuno, en el que todo le parecía excelente y novedoso. Era un placer verle disfrutar de aquella manera, por lo que decidí no atosigarle con más preguntas y me limité a responder las suyas sobre el origen y tradición de los productos autóctonos que, uno a uno, iba probando y saboreando con parsimoniosa lentitud.

Después de desayunar nos dirigimos a casa de Roger que el día antes me había ofrecido la posibilidad de reunirnos allí para hablar con más tranquilidad ya que él no regresaría hasta última hora de la tarde para preparar la cena que, galantemente, había ofrecido para recibir a mi amigo Eetu.

Ya fuera del hotel, invité a Eetu a que subiera a mi coche y ambos nos dirigimos hacia la casa de Roger. De camino pararíamos en el centro para pasar por la oficina de correos y recoger las cartas que Merche, la secretaria de Luis, solía enviarme con documentación relacionada con la novela. Básicamente eran copias escaneadas de pergaminos o fragmentos de tesis doctorales relacionadas con el reinado de Pedro II de Aragón y algún que otro ensayo sobre Occitana. Hacía días que estaba pendiente de la llegada de la copia de un documento mercantil firmado en el municipio aranés de Unha por el rey Pedro II pocos días antes de batalla de Muret y que Luis se había comprometido en hacerme llegar hacía ya un tiempo.

Después de pasear un poco por el centro y visitar la iglesia de Sant Miquèu de Vielha, entramos en la oficina de correos para recoger la correspondencia y ver si había llegado el documento que esperaba, pero tampoco hubo suerte en aquella ocasión y, un poco contrariada, decidí que lo mejor sería poner un correo a Merche para reclamárselo.

Tras pasear un poco más por el centro de Vielha, finalmente subimos de nuevo al coche y nos dirigimos a casa de Roger.

—Que paisaje tan fantástico tiene este valle —dijo Eetu mientras yo conducía—. Parece como si estuviera en otro lugar.

—¿Qué lugar? —pregunté para seguirle la conversación.

—No sé, Baviera, Suiza, los Alpes italianos…

—Bueno, de hecho ahora estamos en los Pirineos —dije recordándole un poco de geografía.

—Sí ya lo sé, pero, no me refería a esto —dijo Eetu que parecía absorto por el paisaje, sus colores y especialmente por la luz.

—¿A qué te referías entonces? —pregunté.

—No sé… Es como… un… un… ¡Vaya mierda! No sé expresarlo en español. De todas formas, no tiene importancia. Son cosas mías. Posiblemente ha sido un flash-back de mi época de estudiante en Alemania.

—¿Estuviste mucho tiempo en Alemania?

—No, solo un par de años. Hice un master.

—¿En historia?

—No en Ciencias Políticas.

—Es verdad, creo que ya me lo habías dicho.

—Es posible —respondió escuetamente Eetu.

Recostada su cabeza en el cabezal del asiento, Eetu llevaba un buen rato sin decir nada y yo, tratando de hacer más ameno el corto trayecto hacia Garòs, opté por seguir hablando y le pregunté:

—¿Has salido esta noche?

—¿Quién, yo? No ¿Por qué lo preguntas? —dijo Eetu extrañado.

—Estás muy callado.

—Estoy disfrutando del paisaje.

—En este caso no quisiera desconcentrarte y mejor hablamos después en casa de mi amigo.

—Ok —dijo Eetu escuetamente.

Tras cruzar algunos pueblos pintorescos, llegamos a Garòs, donde el sol de la mañana de aquel incipiente otoño mantenía todavía parte de él en sombra.

Después de callejear algún tiempo con la finalidad de que conociera el entorno, llegamos frente a una verja de hierro forjado en forma de pétalos, espigas y flores primorosamente pintados en colores vivos sobre la estructura de color verde oscuro que aglutinaba ese paisaje metálico. Tras ella, un jardín privado lleno de flores conducía hacia un caserón de piedra rústica al que se accedía por un portón de grandes proporciones. Era la casa de Roger.

—¡Menuda casa tiene tu amigo! —exclamó Eetu.

—Sí, es muy bonita -respondí sintiendo una especie de satisfacción compartida.

Una vez dentro, Eetu se detuvo durante unos instantes frente a la pared opuesta al gran ventanal donde estaba situado un antiguo piano de media cola cuya laca negra todavía reflejaba todo lo que le rodeaba, como si el tiempo no se hubiese atrevido con él por considerarlo un elemento extraño y fuera de lugar.

Entonces Eetu dijo:

—Dos sofás, un sillón Chester de piel negra… Ciertamente le dan un contrapunto a este ambiente tan rústico… Y curiosamente el resultado final es agradable y confortable a la vista.

Siguió deambulando por la sala observándolo todo con mirada de investigador y finalmente preguntó:

—¿Vive solo?

Tras dudar unos instantes dije:

—Sí, vive solo.

—Y acto seguido Eetu pronuncio las palabras mágicas.

—¿Es un rollo?

—¿Cómo dices? —dije tratando de ganar tiempo para contestar.

—¿Que si estas enrollada con este tío?

—¿Por qué lo dices?

—Te has enrollado, está claro —afirmó esta vez Eetu con seguridad.

—Espera, no es lo que estás pensando —dije tratando de justificarme.

—Yo no he pensado nada. Solo te lo he preguntado.

—Bueno sí, lo es, pero…

—Te has enamorado —dijo Eetu con una sonrisita irónica.

—¿Por qué lo dices?

—Porque lo normal es que cuando te he preguntado si era un rollo me dijeras que no, que se trataba solo de un amigo, de un novio, o incluso de un familiar. Pero en lugar de esto te has puesto nerviosa y has empezado a jugar al despiste: “¿Qué dices…, cómo dices…, por qué lo dices?” Y no has contestado nada… Y este silencio… mmm… resulta bastante sospechoso. Y luego, para arreglarlo, vas y dices: “Sí, es un rollo… pero…”

—Es que ha sucedido de forma… inesperada —dije interrumpiéndole.

Entonces Eetu me miró con ternura y con una sonrisa enorme me dijo:

—Pero… guay… ¿no?

—Sí —dije tratando de disimular una risa nerviosa.

—Entonces, lo demás no importa —dijo Eetu y luego añadió: Por cierto… ¿Has roto con tu novio?

—Nos hemos dado una tregua.

—Fantástico. Entonces, sin remordimientos.

—Bueno… en ese sentido….

—¿De cuánto es la tregua? —preguntó Eetu.

—Hasta finales de primavera.

—¡Uy! Con tanto tiempo puedes formar hasta una familia…, ¡Qué fuerte! No me imagino la cara que se le quedaría a tu novio si esto sucediera… Bueno, ya sabes que no me cae muy bien, pero bueno, como no tengo que vivir ni trabajar con él, me da igual… De cualquier modo me alegro por ti. Necesitabas aire fresco.

—¿Por qué dices eso?

—No sé, este novio tuyo de antes te chupaba la energía.

—¡Que va…! Si es un tío fenomenal.

—Entonces ¿por qué has hecho una tregua?

No supe qué responderle. Y tras un corto silencio Eetu dijo:

—No has sido tú ¿verdad? Ha sido él.

—Bueno podríamos decir que sí —respondí tímidamente.

—¡Qué tonto es ese tío! ¡Ojalá te vaya bien con tu rollo!

—Eetu.

—Dime

—Se llama Roger.

—¿Quién?

—Mi amigo.

—Lo siento. Era una forma coloquial de dirigirme a él. No te preocupes, no volverá a suceder. Bueno… y ¿qué es lo que tenías que contarme?

—Siéntate. Ahora te lo cuento.

—Por supuesto… Me sentaré en fantástico sofá. Por cierto, esta casa es muy acogedor…y además… ¿Toca el piano?

—¿Te refieres a Roger?

—Ah… ah… —dijo mientras reclinaba su cabeza en el respaldo del sofá.

—No lo sé ─dije.

—Y entonces ¿qué hace aquí un piano?

—No lo sé. Nunca se lo he preguntado.

—¿Nunca? No me lo puedo creer. ¿Por qué no has preguntado?

—Porque nunca me ha dicho que tocara el piano. Quizás lo tenga solo de decoración o tal vez perteneciera a alguien de su familia…¡yo que sé!

—¡No es tan raro tocar el piano! Es más raro tener de decoración —dijo Eetu con su habitual mueca a medio camino entre la extrañeza, la molestia y la ironía.

—Bueno… Eetu… ¿Quieres tomar algo o empiezo a contarte lo que ha pasado?

—Cuenta, cuenta… —dijo mientras se encendía un pitillo.

—¿Estás seguro que no quieres un poco de este licor de regaliz que me has traído?

—¿Por qué? ¿Tan fuerte es lo que vas a contarme?

—Bueno, no sé si tanto como este licor pero…

—¿No es muy pronto para beber? —interrumpió Eetu y luego añadió: —Pero si la ocasión lo requiere….

—¿Cómo se sirve? —pregunté.

—Frío.

—Bueno, pues… no hay tiempo… lo tomaremos a temperatura ambiente.

En unas pequeñas copas que encontré en una alacena serví el licor de regaliz que Eetu había traído y, tras brindar por su llegada y por la novela, empecé a relatar todo lo sucedido. Una vez expuesta toda la situación Eetu me miró fijamente con sus desorbitados ojos azules y exclamó:

—¡Me tomas el pelo!

—En absoluto, ¿Por qué? —dije mientras se me escapaba la risa al ver su cara de sorpresa.

—¿Es una broma no?

—No, no lo es, Eetu, de verdad, te lo prometo.

—Entonces ¿por qué te ríes?

—No lo sé. La verdad es que ahora me río, seguramente porque la regaliz se me ha subido a la cabeza… pero te aseguro que no tiene ninguna gracia…Vaya, por lo menos a mí no me hace ninguna…

—¿Entonces, ahora vives aquí? —preguntó Eetu un poco desconcertado.

—Sí.

—¿Y qué piensas hacer?

—No lo sé… Esperaba que vinieras para decidir.

—¿Pero tú qué quieres hacer?

—Preferiría no mezclar las cosas. Necesito mi propio espacio para poder trabajar.

—Entiendo. No te preocupes. Ya buscaremos una solución —dijo Eetu con ternura y luego añadió:

—El lunes pensaré en ello.

—¿Entonces te quedas? —pregunté expectante.

—Por supuesto que me quedo. ¡Esta aventura no me la pierdo por nada del mundo! —exclamó con vehemencia.

Entonces salté a sus brazos y le di un sonoro beso en la mejilla.

—No te entusiasmes porque vamos a trabajar en serio, de verdad… ya me conoces… soy insoportable —dijo Eetu con cariño.

—¡No sabes cuánto me alegra oír esto! ¡Me parece que ya lo echaba de menos!

—Está bien… entonces te recordaré este momento cuando discutamos.

—De acuerdo —dije sinceramente.

—Entonces, vamos a ver… —dijo Eetu en tono serio, lo que en él significaba que anunciaba que había tomado el rol de líder y, tras inspirar aire profundamente exclamó: —Lo primero que hay que hacer… es hablar con mosén. —dijo categóricamente.

—No te preocupes, de esto ya me encargo yo.

—Ya sé, pero me gustaría hacerle algunas preguntas.

—Sí, claro… pero… la verdad es que el mosén es un poco especial.

—¿Qué significa… “especial”?

—Bueno, pues, que es de carácter… “especial”…

—No te entiendo.

—Pues que quizás sería mejor que no le atosigáramos mucho. Me ha costado mucho ganarme su confianza —dije tratando de que se olvidara del tema.

—Perfecto. Entonces, será más fácil.

—Ahora la que no te entiendo soy yo Eetu.

—Pues que si ya te conoce, podré entablar con el más fácilmente un feedback —dijo Eetu aferrándose al tema.

—¡Ay Eetu! ¡Qué poco le conoces! No es tan fácil….

—¿Qué pasa? ¿Tan raro es este cura? —preguntó Eetu un poco molesto.

—No es raro, simplemente es… muy…, no sé cómo definirlo…

—Bueno, entonces, lo mejor es que le digas que estoy aquí. Que trabajamos juntos. Y ya está…!

—De hecho ya lo hice.

—¿Y qué te ha dicho?

—Bueno, pues, que…, no sé… Eetu… Es un personaje un poco especial.

—Sí ya lo sé, me has dicho tres veces… Es especial. ¿Y qué?

—Que… quizás sería mejor esperar unos días.

—Claro que hay que esperar unos días. ¿Qué pensabas?… Primero tienes que comunicar que estoy aquí y que quiero verle.

—No es tan fácil. Pero bueno, haré lo que pueda. Quizás cuando pase un tiempo…, Quiero decir cuando nos conozcamos más, será más fácil.

—¿Pero no te ves con él todos los días? —preguntó Eetu.

—No. Solo de lunes a viernes.

—Es lo mismo. ¿Y de qué habláis?

—Bueno, ahora estamos en la Edad Media. Básicamente contextualizando y contrastando datos e informaciones para evitar errores históricos en la novela.

—¿Y qué más? —insistió Eetu.

—¿A qué te refieres?

—Al manuscrito. ¿Dónde está el resto del manuscrito?

—Esto quisiera saber yo. Pero él no lo tiene. —dije totalmente convencida.

—Bueno, esto es lo que dice… Ya lo veremos… si tiene o no tiene.

—No creo que lo tenga, me lo habría dicho —insistí de nuevo.

—¿Piensas que si lo tiene te hubiera dicho?

—¿Y por qué no?

—No sé. Alguna razón habrá, y es la que tenemos que descubrir.

—Pero Eetu, no podemos especular con esto porque nos apartamos del contexto de la novela.

—¿Por qué? ¿Qué quieres decir con eso de que nos apartamos?

—Porque no podemos confundir nuestras experiencias con el argumento de la novela.

—Ok. Entonces ¿Y por qué no puedes hacer una novela de lo que sucede cuando se escribe la novela? -preguntó Eetu en plan desafiante.

Me costó un poco entender a qué se refería. Cuando lo comprendí, pensé que no era mala idea, que realmente los acontecimientos vividos en el valle durante estos últimos días podrían ser el argumento de una buena novela, pero ahora no era el momento de planteármelo, tenía bastante con el encargo de Luis, así que le contesté irónicamente:

—Ya… Genial… Díselo tú a la editorial de Toulouse.

—Cierto. Estás atada… ¡Qué pena!

—Bueno, entonces dejaremos al margen el manuscrito y nos centraremos en la novela histórica de la época.

—De acuerdo.

—Pero hasta el lunes no pensaré nada. Quiero pasear y disfrutar del paisaje.

—Me parece bien. Pero esta noche cenas con nosotros.

—Perfecto. Así conoceré a tu… Roger… —dijo en tono burlón.

—Eso, muy bien Eetu… Se llama Roger…

—Of course —dijo mientras se llevaba dos dedos a la frente para saludar.

—¿Qué quieres hacer ahora? ¿Te apetece subir a las pistas de Baqueira Beret?

—Sí. ¿Por qué no?

—Están todavía verdes.

—Me lo imagino.

Pasamos todo el día caminando por la montaña y disfrutando del paisaje. Comimos en el restaurante de las pistas y luego nos relajamos en las tumbonas de la cafetería mientras charlábamos. El sol otoñal caldeó el ambiente durante toda la jornada y, al final del día, nos ofreció uno de los atardeceres más bellos que he visto en mi vida. El cielo se convirtió en una paleta de colores rojizos, anaranjados, violeta…que poco a poco se fueron difuminando dando paso a un añil que se intensificaba progresivamente y que acabó salpicado por infinidad de estrellas. Eran poco más de las seis y media cuando decidimos regresar a casa. Roger llegó inmediatamente después de nosotros y, tras las presentaciones de rigor, le ayudamos a preparar la cena.

Eetu se mostró cordial y educado durante toda la velada. Nos contó un montón de cosas curiosas de su país y expresó también el entusiasmo que sentía por aquella nueva aventura. Tampoco perdió la ocasión de preguntarle a Roger si tocaba el piano, y para mi sorpresa resultó que sí que lo tocaba pero no podía hacernos ninguna demostración porque al parecer estaba pendiente de ser afinado.

Era más de medianoche cuando dejamos a Eetu en el hotel y, antes de despedirnos, concretamos nuestra cita para el día siguiente.

—Entonces, quedamos a las 12 en tu casa Roger —dijo Eetu.

—Perfecto, pero yo no estaré, llegaré más o menos como hoy, a última hora de la tarde —dijo Roger.

—Es verdad que antes has dicho que estáis en época de vendimia.

—Bueno, no exactamente, la vendimia ya está hecha, pero sí, estaré en las viñas por la mañana y por la tarde en la bodega.

—Un día de estos me gustaría conocer la bodega.

—Claro, cuando quieras —respondió Roger amablemente.

—Entonces, mañana preparo la cena yo, en tu casa —propuso Eetu.

—De acuerdo —dijo Roger sonriendo.

Ya me conocía yo las invitaciones de Eetu. Aquello significaba que me tocaría a mí hacerle de pinche. La verdad es que Eetu cocinaba muy bien, pero era excesivamente metódico y exigente en la cocina, bueno, en la cocina y en la mayoría de las cosas, con el agravante de que si salía bien, el mérito era siempre de él y si salía mal, la culpa era siempre de quien le hubiera ayudado. Y aunque aquello no me hizo mucha gracia puse buena cara y me ofrecí para ayudarle.

—Si te apetece, por mi no hay problema —respondió Eetu con aire de sobrado y luego añadió:

—Mañana te digo lo que me hace falta y me dices dónde puedo conseguir.

—Claro —dije sonriendo.

—Entonces será mejor que pases tú a recogerme a mí por el hotel. O… Espera —dijo Eetu rectificando. —Mejor es que quedemos en el centro de Vielha y de este modo me acompañas a comprar.

—De acuerdo. ¿Quedamos entonces a las 11 en la plaza de la iglesia de Sant Miquèu?

—Sí, perfecto, quedamos allí.

De regreso a Garòs, Roger se mostró complaciente, se lo había pasado bien durante la cena y Eetu le resultaba un tipo agradable y de buena conversación. Cuando me preguntó por su vida personal, simplemente le dije que si bien conocía a sus amigos e incluso a algunos miembros de su familia, no sabía nada de su vida amorosa, dando por terminada aquella conversación y pasando a otro tema. No le expliqué que, aunque podía intuirlo, nunca me atreví a preguntar por su condición sexual, que en apariencia y a juzgar por sus finos y educados modales, podrían inducir a cierta confusión. En más de una ocasión, su sensibilidad, su espíritu intuitivo, y su delicado refinamiento me habían hecho pensar que estaba muy cerca de la más pura y exquisita feminidad.

Capítulo 14

AL día siguiente, tras recorrer todas las tiendas de comestibles habidas y por haber de Vielha, finalmente Eetu consiguió los productos necesarios para preparar la cena. Tras dejarlos en la cocina de Roger, nos marchamos a hacer un poco de senderismo. Escogimos el camino de Garòs a Arties que sigue el curso del Garona para ir y el de la vertiente montañosa para volver. A la vuelta pasamos por las viñas y la bodega donde trabajaba Roger. Tras visitar las instalaciones y recorrer las viñas, Eetu y yo regresamos andando hasta casa de Roger para organizar los preparativos de la cena.

Empezamos a las siete de la tarde y a las nueve de la noche todavía no habíamos acabado puesto que a la laboriosidad del plato típico finés que Eetu quería preparar se añadía el exceso de meticulosidad característico de mi amigo, no solo en la cocina sino en cualquier ámbito en el que se ocupara. Todo tenía que ser y estar como él quería, de lo contrario se creaba un ambiente dramático donde él era además del protagonista principal, el secundario, el director, el guionista, y hasta el espectador.

Afortunadamente, en aquella ocasión el papel de Eetu no fue de víctima sino de triunfador y todos los méritos que se le atribuyeron y todos los elogios que se le dedicaron los agradeció mostrándose agradable, parlanchín y hasta gracioso. En un momento dado, aprovechó la buena sintonía reinante para preguntarle a Roger si conocía a alguien que pudiera alquilarle una casa en Garòs y, tras obtener el compromiso sincero de Roger de que se interesaría por el tema, se dirigió hacia mí y dijo:

—Sabes, Bernadeth, he estado pensando y creo que es mejor alquilar una casa para trabajar. El hotel no es cómodo ni rentable. Si quieres terminar la novela tienes que ponerte las pilas. A mí me da igual donde duermas pero durante el día tenemos que trabajar y es mejor en un casa. Además, tú ya me conoces…, necesito mi propio espacio para trabajar.

Yo me quedé de piedra. Instintivamente miré a Roger, y éste, con una sonrisa, dijo elegantemente:

—No sé lo que quiere hacer Bernadeth… pero apuesto por la proximidad. Me parecerá una buena idea si finalmente decidís quedaros en Garòs.

En aquel momento tuve la sensación de que aquella noche Roger y yo tendríamos una conversación seria. Y no me equivoqué, porque tras dejar a Eetu en el hotel, la vuelta a casa fue extremadamente silenciosa.

Una vez en casa, ya sentados en el sofá, mientras escuchábamos una agradable música de jazz, Roger me sirvió un whisky y él se puso uno también. Ninguno de los dos se atrevía a romper el silencio hasta que finalmente, pregunté:

—¿Qué pasa?

—Nada —respondió muy serio.

Aquel "nada" era muy significativo y por un momento estuve tentada de decirle que me quedaba allí con él. Pero en un instante de lucidez, decidí cambiar el discurso y, tras una larga y complicada conversación, decidimos que lo mejor era que me trasladara llegado el momento.

El día siguiente era lunes y Eetu decidió conocer el valle por libre. Dijo que prefería hacerlo de esta forma para no sentirse condicionado por mis opiniones, y como este tipo de reacciones formaban parte de su habitual forma de ser, no le di más importancia y me dediqué a poner mis apuntes en orden, ya que todavía no había organizado las transcripciones de las conversaciones con mosén Orlà, las cuales, por su densidad y complejidad, debían ser analizadas minuciosamente, cosa que no podía hacer en el mismo momento de la entrevista bajo la escrutadora mirada del mosén. No sabía por dónde empezar, pero estaba claro que conocer y comprender la historia de la época, y en especial del valle, era totalmente necesario e imprescindible. Así que decidí no estresarme, seguir la línea que unos días antes le había planteado al mosén y mantenerme en la idea de escribir una novela estrictamente histórica.

Aquella tarde, cuando entré en la rectoría, solo tenía una idea en la cabeza: tratar de buscar un pretexto para que mosén Orlà accediera a conocer a Eetu.

—Disculpe… ¿Dónde nos habíamos quedado? —preguntó el mosén una vez tomamos asiento.

—En la historia del valle —respondí amablemente.

—Es verdad, ya me acuerdo. Empezaremos por la romanización. De todas formas, entiendo que se refiere a una historia resumida. Supongo… O, ¿estoy equivocado?

—Sí, sí, resumida —dije sonriendo.

—Entonces ¿Cuáles son los aspectos que quiere saber de la misma?

—Básicamente me interesa la importancia que tuvo el valle en el contexto histórico y geográfico de la época.

—Sí, fue importante —dijo escuetamente.

—¿En qué aspectos? —insistí con la intención de que me diera más información.

—En varios, pero quizás uno muy significativo fue el cultivo de la vid con características autóctonas aranesas —dijo sin querer entrar en más detalles. Me pareció que se salía por la tangente y decidí centrar el tema con una nueva pregunta:

—¿Su capital era Vetula?

—Sí, la actual Vielha, que era uno de los pagi, es decir, uno de los distritos de la Civitas Convenae fundada por Pompeyo en el año 72 aC.

—Y la capital de la Civitas supongo que era…

Y sin dejarme terminar la frase dijo:

—Lugdunum… era Lugdunum —respondió con cierta irritabilidad.

Por el tono de su voz intuí que no iba por buen camino porque, por aquellos días, yo ya había detectado que si en realidad algo detestaba mosén Orlà era que se diera vueltas y más vueltas sobre las mismas cosas sin saber exactamente a dónde se quería llegar.

—¿Y construyeron alguna vía romana de comunicación? —pregunté intentando mostrar interés por el tema.

—Sí, la actual carretera que conecta Tolosa con Esterri d'Àneu a través del puerto de la Bonaigua. ¿Qué más…? —preguntó mientras daba pequeños toques con los dedos encima de la mesa. Aquello era un toque de atención claro y rotundo por lo que decidí cambiar de época y saltarme aproximadamente ocho siglos.

—Y… ¿hubo invasión musulmana?

Y en aquel momento fui consciente que me había pasado de frenada a juzgar por la expresión de su cara, pero el mosén no hizo ningún comentario al respecto y contestó con su tranquilidad e ironía habituales.

—Lo dudo… y si la hubo no tuvo ninguna influencia cultural ni étnica. Aunque claro, yo no soy un experto en el Islam —dijo mordazmente.

Aquello me sentó como una puya. Pero traté de controlarme y pasé por alto el subidón y, tras coger aire continué preguntando:

—¿Y después?

Mosén Orla hizo un largo silencio y en aquel momento me percaté de que la conversación ya le estaba aburriendo y atajó directamente la cuestión.

—Mire joven, el Valle de Arán no es una excepción de las invasiones de la época, pero por lo que usted me plantea y teniendo en cuenta que necesita información para su novela, creo que lo más oportuno es centrarnos en la época que le interesa. En este sentido, el valle estuvo incorporado al condado de Comenge durante los siglos X-XI-XII y, por supuesto, fue un territorio disputado por parte de nuestros vecinos, disputas que fueron las que permitieron que el valle conservara su carácter propio hasta nuestros días. Si no recuerdo mal, creo que esto ya lo habíamos comentado —dijo mientras me miraba por encima de sus gafas.

—Sí, lo sé. Simplemente quería asegurarme —dije algo compungida.

—Me parece bien. Entonces, podríamos avanzar un poco, ¿no cree?

—Sí. Precisamente de esta época quería preguntarle algo.

—Está bien… ¿Qué quiere saber?

—¿Si hubo alguna vinculación con el reino de Aragón?

—Sí, la hubo, pero…, ¿qué quiere saber exactamente? —preguntó parsimoniosamente.

—¿Cuándo empieza?

—En el siglo XI.

Entonces nos quedamos mirándonos en silencio. Yo esperando que continuara y él dando por terminada la exposición. Al cabo de un momento, viendo que yo no articulaba palabra, Mosén Orlà continuó:

—Con un matrimonio.

Y antes de que me diera tiempo a preguntarle entre quien, puntualizó:

—El valle formaba parte de la dote aportada por Gerberga de Foix, a su matrimonio con el rey Ramiro I de Aragón.

—¿Y es de este modo como el rey de Aragón se convierte en el soberano del valle? —pregunté con retintín.

—Como usted sabe, era la forma habitual de aquella época. No veo que tenga nada de extraño —dijo contextualizando.

—Y… ¿en qué año se celebró?

—¿Es importante el año? —preguntó el mosén con cara de aburrimiento.

—Bueno, era solamente para situarme…

—Fue en el año 1036 —dijo resignado.

Entonces, tratando de mostrar mis conocimientos aprendidos, intenté hacer una afirmación.

—Entonces… supongo que a partir de aquel momento, el valle, ya no sufriría más intentos de dominio de sus vecinos de Comenge?

—Pues mire… no fue así… de hecho siguieron intentándolo en diversas ocasiones.

Su respuesta me dejó un poco descolocada, y rápidamente intenté cubrir con otra pregunta la metedura de pata, pregunta que, una vez más, sonó a perogrullada.

—¿Y no lo combatían los araneses?

Tras quedarse mirándome en silencio, el mosén esbozó una leve sonrisa y contestó de forma amigable y condescendiente:

—Sí, pero con un éxito variable. Al final, el valle no tuvo más remedio que situarse bajo la protección de un rey… y no pregunte cuál, ya se lo digo: fue el rey Alfonso I de Aragón y de Pamplona, conocido también como el Batallador.

—¿Y bajo qué condiciones?

—Se firmó un tratado llamado d'Emparança, a cambio del fogatge o tribut de blat. Pero creo que esto ya lo hemos comentado también, aunque supongo que lo pregunta solo para asegurarse —dijo el mosén con retintín.

Entonces mosén Orlà me preguntó:

—¿Conoce lo que dice San Agustín sobre la ociosidad?

—No, ¿qué dice?

—Que camina lenta…

Y luego añadió:

—Por eso todos los vicios la alcanzan…

Yo, como si no fuera conmigo, seguí preguntando:

—¿Y cómo era la relación entre los araneses y la monarquía aragonesa?

—Supongo que buena, a juzgar por la ayuda que los araneses ofrecieron a los reyes de Aragón en repetidas ocasiones.

—¿Qué tipo de ayuda?

—Especialmente se ofrecieron a combatir las revueltas nobiliarias, sin olvidar que llegaron a ser un baluarte avanzado de Jaume I, el Conquistador, en el momento de la renuncia a los dominios ultrapirenaincos del tratado de Corbeil.

—¡Pero Jaume I fue un rey catalán! —exclamé.

A lo que el mosén, inmediatamente, respondió:

—¡Ah!, entonces, ¿nació en Catalunya? —preguntó con cara de sorpresa y luego añadió: —Verá… Yo pensaba que había nacido en Occitania… —dijo sin ocultar la doble intención de sus palabras.

—¿En Occitania? —pregunté sorprendida porque en aquel momento no recordaba dónde había nacido el monarca. Y entonces hice un gesto de incredulidad exclamando: —No sé, no sé… —y acto seguido, sin dejar que hiciera exposición alguna, el mosén matizó en tono afirmativo:

—Nació en Montpelhièr¹⁸… y luego añadió: —¿Porque estamos hablando de Jaime I, el Conquistador, hijo del rey en quien usted centra su novela, ¿no?

—Sí, claro…

—¿Entonces…? —inquirió el mosén, mientras levantaba una de sus arqueadas cejas.

Y sin darme por vencida, seguí argumentando:

—¡Pero Jaime I es el símbolo por excelencia de nuestra Catalunya! —exclamé como signo de reivindicación.

—Y no lo dudo. ¿Quién dice lo contrario? Catalunya tuvo un pasado glorioso dentro de la corona de Aragón, igual que lo tuvo también en otro sentido Occitania y, concretamente, el Valle de Arán pero Jaime I el Conquistador no nació en territorio catalán, sino occitano.

Entonces, tratando de buscar una explicación, a aquel imprevisto histórico dije:

—Pero es posible que…

El mosén se inclinó hacia adelante y con tono tranquilo me interrumpió contundentemente:

—Mire joven…no le dé más vueltas… Montpelhièr, era territorio occitano y formaba parte de la corona de Aragón cuando nació el rey Jaime I y le aseguro que no fue por casualidad, entre otras cosas porque sus padres se casaron por conveniencia, hasta el punto que su madre, María de Montpelhièr, fue repudiada por su esposo el conde de Comenge, con quien tenía tres hijos para que pudiera esposarse con el rey de Aragón, Pedro II, el protagonista de su novela,

—¿Y con qué finalidad?

—De este modo, el señorío de Montpelhièr quedaría anexionado definitivamente a la corona aragonesa.

—El sueño del emperador de los Pirineos —exclamé recordando la expresión que había utilizado el mosén en cierta ocasión.

—Sueño que tuvo un rey, pero que se vio truncado por la muerte de su hijo en la batalla de Muret, aunque sigue vivo todavía gracias a nuestra lengua.

—¿El occitano? —pregunté.

—Sí, la rica y… maltrecha lengua de òc.

—¿Por qué rica?

Entonces, mosén Orlà, ya más relajado, recitó con su perfecta dicción occitana.

Tan m'abellis vostre cortes deman,

qu'ieu no me puesc ni voill a vos cobrire.

Ieu sui Arnaut, que plor e vau cantan;

consiros vei la passada folor,

e vei jausen lo joi qu'esper, denan.

Ara vos prec, per aquella valor

que vos guida al som de l'escalina,

sovenha vos a temps de ma dolor!¹⁹

—¿Lo conoce? —preguntó mosén Orlà mientras yo permanecía todavía emocionada por la belleza de aquel poema y era incapaz de articular ni una sola palabra.

Ante mi silencio el mosén precisó:

—Son las palabras con las que el trovador Arnaut Daniel responde al narrador de la Divina Comedia de Dante Alighieri. Pertenecen al canto XXVI del Purgatorio.

Ante mi silencio reiterado Mosén Orlà decidió retomar la conversación.

—Pero usted me había pedido un resumen, ¿no? Y sin esperar mi respuesta continuó diciendo:

—Bien, la lengua occitana fue el vehículo de la primera poesía vernácula de la Europa medieval, la lengua de los trovadores con la que se comunicaba toda Occitania, respetando cada una de las peculiaridades autóctonas de cada zona. De hecho, hoy en día, es una lengua que tiene más de 40 diccionarios…

Y entonces, emocionado, exclamó:

—¡Puede imaginarse la cantidad de sinónimos…!

Ya de nuevo metida en la conversación, escuchaba cómo mosén Orlà hablaba con entusiasmo de lengua occitana, tema que estaba claro que le apasionaba, y ese fue el motivo por el cual, aprovechando sus definiciones, seguí preguntándole sobre ella.

—¿Y por qué ha dicho usted "maltrecha"? —pregunté tratando de averiguar a qué se refería exactamente.

—La lengua occitana solo es lengua oficial en el Valle de Arán que, como usted bien sabe, pertenece a España.

—Entonces se podría decir que el valle es el último reducto vivo de Occitania.

—Mire, Occitania siempre será Occitania, pertenezca a Francia, a España, Italia, Mónaco, Suiza o Italia. Es un sentimiento ancestral que llevamos dentro cada uno de los occitanos, que alimentamos día a día la lengua que nos une y nos recuerda quienes fuimos en el pasado. Pertenecer en estos momentos a uno u a otro país es algo circunstancial y temporal. Las cosas con el tiempo suelen cambiar, y a veces lo hacen con auténticos giros de ciento ochenta grados…

—En cambio en Francia… Ni pensarlo —dije como pensando en voz alta.

—Disculpe… ¿a qué se refiere?

—Me refería al motivo por el que no se ha respetado este idioma en Francia.

—Supongo que esto debería preguntárselo a la Republique Française, la misma que propugna y tiene por lema oficial “Liberté, égalité, fraternité”²⁰.

—¿Se refiere al eslogan de la Revolución Francesa?

—Al mismo. Bueno mejor dicho, a una parte, ya que el original era “Liberté, égalité, fraternité, ou la mort”²¹.

—¿Y por qué motivo lo acortaron?

—Porque rápidamente los franceses, que suelen estar siempre muy atentos, especialmente a sus intereses, se dieron cuenta de que la última palabra evocaba reminiscencias del terror.

—¿Pero hubo algún motivo por el cual Francia no respetara la lengua de los territorios conquistados?

—Bueno, eso de conquistados… mejor sería decir “ocupados”, porque Occitania fue invadida, nunca declaró la guerra a Francia, simplemente se defendió de los ataques de la cruenta invasión con la que Simón de Montfort, enviado en nombre del rey de Francia, aterrorizó y devastó Occitania. —explicitó el mosén meticulosamente sin disimular su sentimiento patriótico. Cogió aire de nuevo y siguió su exposición:

—Pero respondiendo a su pregunta —dijo el mosén ya en otro tono— es sencillo: no se respetó la lengua porque era el símbolo de la unidad de toda Occitania, de hecho, inmediatamente después de la batalla de Muret, se impuso la lengua francesa y se prohibió el uso de la culta lengua occitana en cualquier ámbito.

—¿Y en el Valle de Arán, ha sufrido algún tipo de persecución?

—¿Aquí? Nunca. Ni siquiera en la época de la dictadura franquista. Nosotros siempre hemos hablado en nuestra lengua, sin ningún tipo de prohibición. En cambio, en la misma época, en Francia, a los niños que hablaban patois, en las escuelas les ponían su nombre junto a unas orejas de burro como signo de escarnio. ¿Sabe lo que significa patois?

—No exactamente —dije sinceramente.

—De hecho la propia palabra, por sí misma, define el concepto y tiene una connotación despectiva, significa “hablar con las patas…”, según París es el lenguaje corrompido que suele hablarse en algunas provincias de Francia. ¡Ya ve…, qué cosas…! —dijo el mosén mientras suspiraba— Le contaré una historia que ilustra el menosprecio que los franceses sentían por nuestra lengua y que usted, teniendo en cuenta el nombre que lleva, debería conocer. Cuando en 1858, la Virgen de Lourdes se apareció 18 veces a una humilde pastorcilla llamada Bernadette, la autoridad eclesiástica de la época la sometió a durísimos interrogatorios para averiguar si era verdad lo que la niña contaba o eran simples imaginaciones. ¿Y sabe usted qué fue considerado como prueba irrefutable de que la niña mentía?

—Pues le preguntaron qué le había dicho la Virgen y en qué lengua le había hablado y cuando Bernadette contestó que la Señora le había hablado en patois y le había dicho Que soi era Inmaculada Concepciou, todos se rieron de ella argumentando que era imposible porque en el cielo se habla en francés, no en patois. ¿Qué le parece?

—Increíble, pero al mismo tiempo muy propio del chauvinismo francés.

Llegados a este punto de la conversación, el tono de sus palabras y el brillo de sus ojos reflejaban la existencia de un sentimiento profundo que podía llegar a ser doloroso por lo que no quise insistir más en el tema y derivé la conversación:

—Por fechas, ya estamos la batalla de Muret.

—Cierto, pero supongo que este tema querrá tratarlo en profundidad.

—Sí, por supuesto, es el tema central, en torno al cual girará toda la novela.

—Entonces, será mejor que lo abordemos en nuestro próximo encuentro.

—Entonces… si le parece bien podríamos tratarlo mañana.

—Me parece una buena idea. La espero entonces mañana a la misma hora.

—Por cierto mosén… ya ha llegado mi colaborador.

—Enhorabuena… Espero que se sienta bien en nuestro valle.

—Quería comentarle…

Y en aquel momento se escuchó un ruido que provenía de la biblioteca y rápidamente el mosén, sin mostrar demasiada sorpresa, dijo:

—Vaya, finalmente ha cedido la estantería.

—¿Quiere que le ayude? —me ofrecí rápidamente.

—No importa, mañana viene el carpintero. De hecho, tenía que haberle esperado… pero ahora ya es tarde…, En verdad… I a pas luòc per la sabença a on i a pas paciencia.²² —dijo como regañándose a sí mismo.

—¿San Agustín? —pregunté sonriendo.

—Proverbial santo… —respondió el mosén también sonriendo.

Era la primera vez que veía reír a mosén Orlà y su honda y fuerte risa llenó por completo aquella fría y ascética estancia, confiriéndole una estética más humanizada y acogedora. Tras aquel incidente, se me olvidó comentarle de nuevo el tema de Eetu. Me di cuenta cuando ya estaba en la calle y decidí planteárselo al día siguiente.

Capítulo 15

AQUELLA misma noche había quedado con Eetu en la plaza de Sant. Miquèu para cenar juntos. Roger no podía acompañarnos durante la cena, pero se reuniría con nosotros más tarde, a la hora del café. Eetu estaba sentado en una de las terrazas de la plaza y, como todavía era pronto para ir a cenar, decidí sentarme yo también.

—¿Qué tal, como te ha ido el día? —le pregunté.

—Bien. ¡Es impresionante la cantidad de iglesias medievales que hay en este valle!

—¿Has visto alguna?

—Varias. Pero me quedan todavía muchas por ver.

—¿Y has pensado en algo de lo que hablamos?

—Bueno, de momento creo que hay más trabajo del que me esperaba. Creo que vamos a necesitar como mínimo un par de meses solo para recopilar la información del valle. Hay que hacer mucho trabajo de campo.

—¿A qué te refieres exactamente?

—Hay que consultar varios archivos, no solo del valle sino de otras localidades. ¿Tienes idea de si el cura estaría dispuesto a ayudarnos?

—¿Ayudarnos? ¿A qué?

—A tener acceso a los archivos diocesanos.

—Supongo que se lo podría preguntar. ¿Cuál te interesa exactamente?

—El del Vaticano —dijo Eetu sin pestañear.

—¿Estás loco? ¿Cómo quieres que nos ayude en esto? ¡Vamos… no pienso ni preguntárselo!

—No hace falta que se lo preguntes tú, puedo hacerlo yo perfectamente.

—Pero, vamos a ver Eetu… ¿qué quieres buscar en los archivos del Vaticano?

—El resto del manuscrito.

—Sí, lo sé… pero he estado pensando y creo que debe contener algún información importante.

—No lo dudo… ¿Pero qué tipo de información esperas encontrar en él?

—No lo sé. Pero seguro que encuentro algo interesante. Estoy seguro.

—Es posible, pero no nos interesa perder más tiempo. Además el manuscrito es anterior a la época de la novela. Déjalo, de verdad, no me interesa.

—¿Ni siquiera si contiene información de algo que se ha estado buscando desde la Edad Media? ¿Algo que todavía se sigue buscando…? —preguntó Eetu en tono sugerente.

—No te estarás refiriendo a…

—Sí, me refiero al Grial.

—No… No me lo puedo creer… No es posible que creas en estas cosas. Además la novela es histórica, no fantástica y me gustaría que los datos que aparecieran fueran ciertos, o como mínimo que estuvieran fundamentados en dudas razonables y no en suposiciones o leyendas.

—De acuerdo. Entonces, si lo encuentro no te digo nada —dijo algo molesto.

—Si lo encuentras no podrás aguantarte y me lo dirás…

—Ok. Entonces… Si lo encuentro el mérito será solo mío.

—Me parece justo….Incluso puedes poner un adendum donde diga: "A pesar de la incredulidad de Bernadeth Centelles". Y ahora, por favor, ¿podemos hablar de lo nuestro? Es decir, de cómo vamos a organizarnos.

—¿Cuánto tiempo has pensado quedarte en el valle? —me preguntó.

—No sé, en principio quería quedarme solo unos días, pero tal y como van las cosas es posible que acabe escribiendo aquí la novela.

—Entonces deberíamos poner un límite. ¿Cuándo tienes que entregar la novela?

—Antes del próximo verano tiene que estar el formato definitivo.

—¿Quién te hará la corrección de estilo?

—Intentaré que sea Ami Errot. Estoy pendiente de su respuesta.

—¡Ah, sí!, ya la conozco. Es buena. Pero… ¿te ha aceptado? Dicen que no acepta novatos.

—Se lo pidió Luis. Había sido alumna suya.

—Ah… Ya me extrañaba… Y la editorial, ¿cuando va a presentar el libro?

—A finales de 2012.

—Vaya… Espero que no sea el día del fin del mundo. Ya sabes, el calendario Maya….

—No lo sé, pero te aseguro que, si no lo termino a tiempo, para mí sí que será el fin de mis aspiraciones literarias.

—Bueno, entonces ponemos un tope de seis meses. ¿Será suficiente?

—Tendrá que serlo.

—Por cierto… ¿ya has empezado?

—No todavía estoy con el vértigo del papel en blanco.

—¿Y cuándo se acaba el vértigo?

—Cuando empiece a escribir la primera línea.

—¿No has escrito nada todavía? —exclamó sorprendido.

—No, solo estoy recopilando información.

—¿Pero… no has creado todavía los personajes?

—Solo hay uno, el rey Pedro II de Aragón.

—¿Solo uno?

—Bueno, como protagonista, luego están los secundarios.

—¿Y has pensado en la trama?

—Es simple. Se trata de describir los últimos días del rey Pedro II de Aragón en el valle, antes de la batalla de Muret.

—¿Y tienes material sobre el tema?

—Sí… pero me falta lo más importante.

—¿Qué?

—Encontrar la documentación que acredite que estuvo aquí.

—Quizás se encuentre en el resto del manuscrito.

—Lo dudo. No coincide por fechas.

—Quizás haya más de un manuscrito.

—Es posible, pero yo me conformo simplemente con un dato registrado que me sirva para acreditar que estuvo en este valle.

—¿Y por qué estás tan obsesionada con encontrar este dato? Es una novela. Puedes inventártelo.

—Lo sé. Pero necesito saber si es cierto.

—¿Por qué?

—Para mí resulta más fácil ponerme en la piel del personaje, especialmente en el momento de describir el entorno donde se desarrolla la acción.

—¡Mmm…! Entonces necesitarás mucha información, y seguro que vamos a encontrar cosas importantes de la época que cambian todo… Y vuelta a empezar… Siempre ocurre lo mismo…

—En realidad, creo que pasó algo importante durante aquellos días.

—¿Por qué lo dices?

—Porque cuando el rey escuchó misa antes de la batalla, no se aguantaba de pie por sí solo. De hecho tuvieron que sujetarle.

—¿Y cómo sabes eso?

—Lo cuenta su hijo Jaime I en el El llibre dels Feyts ²³, de la crónica de la corona de Aragón.

—Entonces… ¿qué estamos buscando si ya tienes documentación?

—Sí…, pero no lo sitúa aquí sino en el campo de batalla, en Muret. Pero yo tengo otra información…

—¿Cuál?

—Que no era la primera vez que le ocurría aquello. De hecho le ocurrió lo mismo unos días antes, precisamente aquí en el valle, en Santa María de Mijaran.

—Quizás tenía sueño… O tal vez estuviera enfermo.

—Todo es posible, sin embargo, una vez dentro de la batalla, tuvo un comportamiento extraño caracterizado por una euforia desmesurada que se apoderó de él hasta poner en riesgo su vida antes de ser finalmente abatido y rematado vilmente.

—¿Crees que estaba drogado?

—No es que lo crea, es que estoy totalmente convencida.

—¿Algún alucinógeno?

—Probablemente, pero…, ¿cuál?

—Normalmente los reyes de aquella época, tenían probadores de alimentos. ¿Cómo se llamaban….? ¿Catadores…? —preguntó Eetu.

—Creo que la cata en concreto se llamaba "salva", pero no estoy segura…

—Quizás fue inoculado en alguna fruta o baya que cogería él mismo del bosque…

—Es posible, pero tengo mi propia teoría. Por esto quiero saber dónde, cuándo y con quién estuvo los días previos a la batalla.

—Deberías averiguar también quién ganaba con su muerte.

—Eso es demasiado fácil… ganaba el rey de Francia.

—En este caso, deberías averiguar a quién le interesaba ofrecer esta idea al rey de Francia.

—Supongo que a algún noble ambicioso.

—Entonces es a este a quien tienes que encontrar.

—Ya… demasiado fácil también: era Simón de Montfort.

—Entonces tienes que buscar a quien le interesaría hacer este favor a Simón de Montfort.

En aquel momento alguien se acercó a nuestra mesa y le pidió fuego a Eetu. Era un hombre de mediana edad y complexión robusta, de pelo castaño claro. Cuando la llama del mechero iluminó su rostro pude ver que tenía una cicatriz en la mejilla izquierda. Sus ojos de un azul grisáceo me miraron fijamente.

—Es una mordedura de perro de cuando era niño —dijo al percatarse de mi mirada.

—¿Puedo sentarme un momento? No he podido evitar escuchar vuestra conversación. Sois investigadores, por lo que parece, y si no me equivoco estáis escribiendo un libro.

—Más o menos —dijo Eetu sonriendo.

—Me alegro. ¿Conocéis el archivo de Arròs?

—Sí, lo conocemos —contesté asistiendo con la cabeza.

—¿Y el museo etnológico?

—También —respondí de nuevo.

—Entonces ya sabéis donde podéis encontrar la información.

—Me ha parecido escuchar también algo sobre el Grial. ¿Lo estáis buscando?

—Sí —dijo Eetu rápidamente.

—Entonces tened cuidado.

—¿Por qué? —preguntó Eetu extrañado.

—A los guardianes del Grial no les gustaría que alguien perturbara su silencio. Llevan años custodiándolo. Si queréis un consejo, apartaos de este camino. Os lo digo por vuestro propio bien.

—Pero… ¿Por qué nos dices esto? —preguntó Eetu.

Entonces acercó su mano derecha mostrándonos un anillo que llevaba incrustadas dos piedras rojas en forma de triángulo unidas por el centro formando un cáliz invertido.

—¿Qué es esto? —preguntó Eetu extrañado.

—¿Eres investigador, no? Pues deberías buscar lo que significa —respondió aquel hombre.

Luego se levantó de la silla y antes de marcharse dijo:

—Espero que tengáis suerte con vuestra novela y… gracias por el fuego.

Cuando se marchó, Eetu había palidecido por completo. Me pidió que nos marcháramos y, después de andar apresurados y en silencio por las pequeñas y estrechas calles del margen izquierdo del río Nere, llegamos al restaurante.

—¿Quién coño era este tío? —preguntó Eetu una vez sentados ya en la mesa.

—No tengo ni idea….

—Parecía un tipo normal… Pero ¡joder!… Está como un puta cabra…

—Veo que los tacos en español los dominas bien, Eetu. Lo ves… ya te lo decía yo, tienes que olvidarte del tema —dije mientras me reía.

—No te rías, no tiene gracia. No entiendo cómo puedes tomarte esto a broma.

—¡Bah!… Será alguien con algún trastorno… No le des más importancia.

—Bueno, si tú lo dices…

Durante la cena hablamos de cómo organizaríamos la búsqueda de documentos. Yo seguiría con el mosén unos días más hasta que Eetu visitara todas las iglesias del valle y luego, mientras él buscaba en los archivos, yo me dedicaría a revisar las fotocopias y extraer la información para la novela. Decidimos no comentarle nada a Roger, de momento.

Capítulo 16

AL día siguiente recibí por mail la contestación de Merche sobre la documentación que esperaba. Me indicaba que la había enviado hacía ya varios días por correo postal a la dirección del hotel que le había facilitado Luis. Decidí pasar por la oficina de correos al día siguiente, porque aquel día tenía mucho trabajo preparando la reunión con mosén Orlà sobre la batalla de Muret, el núcleo central de mi novela.

Eetu seguía visitando las iglesias del valle y me dijo que aquella misma mañana también se pasaría por el archivo de Arròs. Había quedado con él que pasaría a recogerme a la salida de la rectoría a última hora de la tarde y luego cenaríamos con Roger en el restaurante de un amigo suyo en Salardú, un pueblecito situado en una elevación rocosa, a la derecha del río Garona, y en cuya iglesia se encuentra la hermosa talla románica del siglo XII conocida como el Crist de Salardú.

Antes de entrar a la reunión con mosén Orlà, repasé mentalmente las preguntas para consultar mi cuaderno lo menos posible.

Tras invitarme a tomar asiento, el mosén dijo:

—Bueno…ya hemos llegado a la batalla de Muret, ¿y qué es lo que quiere saber exactamente? Porque entiendo que la crónica de la batalla ya se la debe haber leído.

—Sí, de hecho he leído varias —maticé.

—¡Ah!, entonces ya se habrá dado cuenta de cuán diferentes son unas de otras…

—Sí, la verdad es que resulta sorprendente.

—Bueno… Es algo habitual… La historia suele contarse desde dos puntos de vista totalmente antagónicos: la visión del vencedor y la del vencido.

—¿Y usted qué opina? ─pregunté para saber su opinión.

—¿Basándome en el rigor histórico o en las especulaciones?

—Me refería a su conclusión personal.

—Solo una: La caída y destrucción de Occitania.

—Me refería a qué fue lo que propició aquella situación —insistí.

—¿No lo sabe? —preguntó el mosén con ironía jugando nuevamente con mi ignorancia.

Yo traté de defenderme.

—De hecho he leído mucho sobre ello… pero…

—¿A quién ha leído? —me interrumpió el mosén.

—A todos los autores que se han interesado por el tema —respondí algo sorprendida.

Y tras mirarme como siempre por encima de las gafas con una mirada de no acabárselo de creer dijo:

—Bien entonces ya se habrá dado cuenta que la mayoría son franceses.

—Pero se les supone rigor histórico —repliqué.

—Por supuesto… Sus teorías suelen estar basadas en las crónicas de la época y luego añadió… Pero en las francesas.

—También he leído otras crónicas de otros autores —dije esperando que no me preguntara cuáles porque, la verdad, eran pocas. Tuve suerte y no lo hizo. Entonces me preguntó:

—¿Y qué conclusión ha sacado usted?

—Complicado… —dije sinceramente.

—Bien, entonces trate de desmenuzar cada punto, y sitúese algún tiempo atrás, el suficiente para entender los acontecimientos que luego sucedieron.

—¿Cuánto tiempo atrás?

—Un siglo antes.

Por un momento me pasó por la cabeza de nuevo el manuscrito. Pero aquel tema estaba olvidado, por lo que seguí en la línea que me había trazado.

—¿A principios del siglo XII? —pregunté.

—Más o menos.

De nuevo el manuscrito acudió a mi cabeza y recordé que era del 1103 y, esta vez no pude reprimirme y pregunté:

—¿De la época del manuscrito?

—¿Se refiere a la copia del manuscrito que me enseñó?

—Sí.

—Sin embargo hoy nos centraremos en la batalla de Muret —dijo con tono de advertencia, lo que significaba que me olvidara del manuscrito. Debe contextualizar la situación y tratar de entender cómo pensaba el hombre en aquella época. De lo contrario, le será muy difícil entender según qué cosas.

Estaba claro, del manuscrito no quería hablar, así que le pregunté:

—¿Qué tipo de cosas?

—Por ejemplo el valor de la guerra, el de Dios, el del alma y la proyección de la fe sobre todos sus actos.

—¿Eran los referentes del hombre en aquellos días? —pregunté.

—Lo eran en su concepto de vida y de la muerte. Su propia existencia se fundía entre lo sagrado y lo guerrero.

—¿Y cómo lo vivían en su día a día?

—A través de un sentimiento común: la religión.

—Entonces, la batalla de Muret, ¿podríamos decir que fue un guerra de “religión”?

—Lo ve, usted también ha caído en la trampa. No, no lo fue, en absoluto. En realidad fue una guerra de ambiciones que utilizó la religión como justificación, que es algo muy distinto.

Entonces me quedé mirándolo extrañada porque su razonamiento, tan apartado del concepto ortodoxo y generalizado de las crónicas de la época que hasta entonces había leído, parecía más propio de un historiador que de un hombre de Iglesia. Quise entrar más de lleno en la cuestión y puntualicé:

—Pero la batalla de Muret es la culminación de la victoria de la Iglesia católica sobre los herejes albigenses, es decir, los cátaros.

—Este es el concepto aceptado históricamente y repetido hasta la saciedad en todos los textos. Sin embargo, en mi opinión, usted debería ir más allá y juzgar por sí misma.

—No le entiendo.

—¿Cómo se llama el rey que muere en la batalla de Muret, es decir, el de su novela? —preguntó el mosén.

—Pedro II —respondí extrañada.

—Sí, ¿pero con qué apodo se le conoce?

—El católico.

—Muy bien. Ahora piense… ¿Cómo es que un rey apodado de este modo resulta que es derrotado por defender a los herejes?… Piense… Algo no encaja.

—La verdad es que estoy esperando una tesis doctoral sobre Pedro II que espero me resuelva algunas dudas.

—Dudas… ¿De qué tipo?

—Sobre su personalidad. Además, mi colaborador también tiene previsto desplazarse a algunos archivos de Occitania en busca de documentación original

—¿A cuáles piensa ir?

—No me lo ha especificado todavía, pero creo que se refiere a los diocesanos.

Entonces pensé que era el momento de proponerle al mosén, lo que Eetu me había pedido y respirando hondo dije:

—De hecho, estaría muy interesado en saber si alguien le podría indicar cuáles son los más importantes.

Tras una leve pausa el mosén preguntó:

—¿Está su amigo realmente interesado en conocer los archivos de la Iglesia?

—Muy interesado —contesté esperando y temiendo a la vez la reacción del mosén.

—Entonces, dígale de mi parte que el más importante se encuentra en el Vaticano.

Casi me da algo, pero logré mantener el control y seguí hablando:

—Precisamente el otro día me hizo referencia al archivo del Vaticano. Me preguntó si usted conocía el procedimiento para acceder a él.

—Esto no es ningún problema. Si está realmente interesado en acceder a los archivos del Vaticano…

—Por supuesto, muy interesado —dije mientras me palpitaba el corazón esperando una buena noticia.

Entonces, mosén Orlà, con su parsimonia habitual y en tono pausado dijo:

—Debería decirle a su colaborador que consultara en Internet, que es donde se encuentran los archivos públicos del Vaticano.

Supongo que en aquel momento mi cara de sorpresa debía parecer una foto fija, porque el mosén matizó:

—Pero si prefiere desplazarse a Roma para consultar el fondo documental restringido, solo tiene que acreditarse y tendrá acceso a los archivos. Claro está… primero tendrá que obtener el visto bueno del Vaticano… ¿Y cuándo tiene previsto ir?

—No lo sé, supongo que pronto porque necesito la información para la novela.

—¿Ah! ¿Y su amigo es rápido leyendo documentos?

—Muy rápido, de hecho es un auténtico devorador de archivos.

—Entonces dígale que allí le espera un paraíso de sesenta y cinco kilómetros lineales de estanterías. Aunque supongo que para un avispado investigador como su amigo no le resultara un problema buscar entre seiscientos treinta fondos de archivo y ciento cincuenta mil documentos.

Aquella información me dejó perpleja, literalmente me superó. Por un lado no me imaginaba que el archivo del Vaticano pudiera contener tanta información y por el otro, una vez más, me di cuenta de que el mosén se mantenía firme en sus reticencias. Sus palabras y su ironía me hicieron pensar que quizás lo que sucedía era que ahora que ya estábamos acabando, mosén Orlà temía verse comprometido a empezar de nuevo con Eetu. Sin embargo, aparenté no amilanarme y seguí preguntando:

—¿Y cuántos siglos abarca?

—Unos ochocientos años.

—¿Y qué tipo de documentos guarda?

—Básicamente documentación y correspondencia diplomática de la Iglesia católica desde siglo VIII.

—Entonces… Es un magnifico archivo de referencia para los historiadores.

—Es imprescindible para entender una parte de la historia occidental. De hecho, en ella encontrará las cartas del Papa Inocencio III que fue quien declaró la cruzada contra los albigenses y propició la batalla de Muret.

Entonces me di cuenta de que aquella batalla albergaba muchas incógnitas y no me sentía lo suficientemente preparada para abordarla.

—Me parece que debería profundizar más sobre este tema. Me temo que no estoy lo debidamente documentada —dije.

—Me parece un signo muy loable por su parte el reconocerlo, pero no es cuestión de que lea más, sino de que interprete mejor.

—No entiendo exactamente a qué se refiere.

—Trate de leer entre líneas. No se crea todo lo que lee. Intente ponerse en la piel de quien lo escribe y también de a quien va dirigido. Sitúelo dentro de un marco social y político si se trata de un noble y en el de la subsistencia si se trata de un vasallo. Si son textos originales cribe muy bien quien los escribe y también los intereses que le mueven al hacerlo.

—Entonces, si le parece, durante el resto de la semana seguiremos con Muret. Repase sus apuntes y trate de racionalizar las dudas que le surjan y las comentamos. Espero que la próxima semana se pueda dedicar de lleno a su novela.

Aquello significaba que daba por terminado nuestro encuentro y yo me apresuré a preguntarle.

—¿Algún día podría visitar la biblioteca?

—Supongo que sí —dijo de forma escueta.

Como siempre, de sus palabras encriptadas, no podía deducirse si aquello significaba un sí o un no.

Cuando salí de la rectoría, Eetu no estaba. Decidí andar en dirección a la plaza de Sant Miquèu para ver si estaba por allí. Efectivamente, estaba sentado en la misma terraza que el día anterior.

—¿Qué haces aquí sentado? Creía que pasarías a recogerme por la rectoría.

—No son las nueve todavía. En mi reloj faltan todavía cinco minutos. He llegado pronto y estaba tomándome una cerveza y un pincho.

—¡Pero si ahora vamos a cenar…! —dije un poco contrariada.

—Sí, lo sé, pero no me he podido resistir. Además he venido para ver si volvía a ver al tipo de ayer.

—¿Lo dices en serio?

—Sí, porque he estado pensando que quizás pueda tener algún información.

—¡Por favor, Eetu! Eres increíble… Otra vez con lo mismo.

—No, espera… he estado pensando. Y aquel tipo no estaba loco. Trataba de decirnos algo.

—Por supuesto, y lo dijo rotundamente… Dejad en paz al grial —dije sobreactuando.

—Ya sé que no me crees pero tengo una teoría.

—Me da igual. No quiero saberla. Bastantes problemas tengo ya con la novela..

—Pero escucha…

Entonces miró hacia un lado, luego hacia el otro y me dijo:

—Mejor te lo cuento luego.

—No pretenderás hablar de ello en la cena ¿verdad? No quiero que Roger nos tome por unos iluminados aficionados a la escritura.

—¡Vaya…! Pues sí que te importa lo que piense Roger. Siempre te importa mucho lo que piensan los demás.

—¿Por qué me dices esto?

—Porque no me estás escuchando. Estoy tratando de explicarte algo.

—Pero vamos a llegar tarde. ¿No puede esperar a mañana? Podríamos desayunar en el hotel porque tengo que pasar a recoger…

—Claro. O quizás pasado mañana… o el mes que viene… o…

—Bueno, Eetu… Está bien… Cuéntamelo.

—Pero aquí no puedo hablar —dijo entonces en voz baja.

—Ven conmigo en el coche y me lo cuentas de camino a Garòs —le propuse.

—¿Y luego cómo vuelvo al hotel?

—Bueno, pues entonces coge el coche y me lo cuentas antes de entrar en casa.

—Está bien.

Y levantándose como si tuviera un resorte en la silla dijo:

—Vamos… Date prisa… Vamos a llegar tarde. Quedamos en la plaza del pueblo delante de la fuente de la esquina.

—De acuerdo.

Cuando llegué a la plaza Eetu me estaba esperando. Cuando me vio, salió a mi encuentro y sin esperar más empezó directamente a exponerme su teoría.

—Escucha Bernadeth. Ya sé que pensarás que es una tontería, pero creo que hay algo que relaciona el manuscrito con el Grial.

—¿A qué te refieres?

—Creo que está relacionado porque ya ha muerto una persona.

—Creo que no tiene nada que ver. Ha sido una casualidad.

—No sé por qué pero me parece que no lo es.

—¿Por qué lo dices?

—Por la forma que mataron al traficante: arrancándole la laringe. ¿Sabes por qué creo que lo hicieron?

—Algún tipo de ritual… supongo.

—No es un ritual, es porque se había tragado algo… algo que le interesaba al asesino.

—¿Cómo qué?

—No lo sé… pero estoy casi seguro de que se tragó algo.

—Vale, se tragó algo… ¿Esta es tu teoría?

—No, que se tragara algo es una suposición. Mi teoría es que hay algún cosa en el manuscrito que revela un dato importante relacionado con el grial.

—No sé… me parece mucha especulación.

—Pero míralo de esta forma. Si tengo razón, seguro que el tipo que asesinaron era de una secta.

—No te entiendo, Eetu.

—Quiero decir, que seguramente era uno de ellos.

—¿Quiénes son ellos?

—La secta que le mató. No sé cuál todavía. Pero estoy seguro que está relacionado.

—No sé… Aparentemente no veo ninguna relación.

—¿Has pensado que quizás el original contenga un código secreto?

—Sí, escrito con tinta de limón —bromeé.

—No entiendo como no te tomas esto en serio —dijo Eetu un poco molesto.

—No se trata de si me lo tomo en serio o no, se trata de que no tenemos el manuscrito original y por lo tanto tu teoría no sirve. Además, quién sabe si lo tenía el pobre hombre al que mataron. Y si lo tenía, lo más probable es que se lo robaran. Seguramente, según tu teoría, este sería el motivo por el que lo asesinaron.

—No lo creo.

—¿Por qué?

—Porque si ya había robado el original no tenía por qué cortar cuello. Es una teoría… Pero …

—Sí…Y bastante paranoica, por cierto…

—Ok. Puede que no me creas, pero en todo esto hay algo que no encaja.

Era la segunda vez que escuchaba aquella frase en menos de dos horas.

—¿Qué es lo que no encaja? —pregunté.

—Cosas… pero tengo que pensar más…y también tener más información.

—¿Pero no vas a centrarte en buscar información para la novela?

—Es la misma documentación.

—¿En serio? —dije sarcásticamente.

—Quería decir que es la misma época. Sirve para las dos cosas —matizó Eetu.

Cansada de aquel tema, pensé que lo mejor era hablar de otra cosa, a ver si de aquella forma lograba que Eetu cambiara de registro.

—Entonces quizás tenga razón el mosén —dije con la intención de iniciar una nueva conversación.

—¿Sobre qué? —preguntó Eetu.

—Que el mejor archivo se encuentra en el Vaticano.

—Ya te había dicho yo primero… ¿Y qué más ha dicho?

—Nada importante… si tú estabas interesado en leerlos.

—Claro que estoy interesado, supongo que has dicho que sí.

—Claro…

Entonces hice un silencio al estilo del mosén.

—¿Y qué te ha dicho entonces? —preguntó Eetu impaciente.

—Me ha dicho que los busques en Internet: http://www.archiviosegretovaticano.va/en/consultazione/

A Eetu, se le quedó la expresión congelada, supongo que igual que se quedó la mía un rato antes en la rectoría. Cuando al cabo de unos instantes reaccionó, preguntó totalmente descolocado:

—¿Están en la red?

—Parece ser que sí.

—Lo dudo. Seguro que están los menos importantes.

—Bueno, también me ha dicho que si quieres puedes visitar los restringidos.

—Claro que quiero —respondió inmediatamente.

—Solo deberías acreditarte como investigador y luego tendrás acceso a los sesenta y cinco kilómetros lineales de estanterías donde estarán esperándote más de ciento cincuenta mil documentos y seiscientos treinta fondos de archivo y supongo que la mayoría estarán escritos en latín.

—¿Es una broma, no?

—¿Crees que el mosén es un bromista?

—¿Solo acreditarme?… ¿Así de fácil?

—O de difícil… porque tiene que darte el visto bueno el Vaticano.

—Tengo que ir… Tengo que ir… —repetía Eetu una y otra vez de camino a casa de Roger.

Capítulo 17

DURANTE la cena Eetu parecía haberse olvidado del tema y se mostró muy dispuesto a pasárselo bien, estuvo locuaz y ameno. Sus ocurrencias unas veces eran motivo de atención y otras de discusión, en cualquier caso no resultaban indiferentes. En aquella ocasión, el tema versó sobre la feria de animales procedentes de los pastos de las montañas que tendría lugar la primera semana de Octubre en Salardú.

Cuando nos despedimos Eetu dijo:

—Entonces, ¿mañana te espero a desayunar?

—¿No ibas al archivo de Arròs? —le pregunté.

—Sí, pero iré por la tarde. Prefiero que nos veamos por la mañana. Tenemos que concretar algunas cosas importantes.

—Está bien. Estaré allí a las 10.

—Entonces, hasta mañana —dijo Eetu al despedirse.

Al día siguiente, cuando entré en mi antiguo hotel, la chica de recepción me miró con cara de sorpresa y tras saludarla cordialmente le pregunté:

—¿Tenéis correspondencia a mi nombre?

Y tras quedarse medio paralizada mirándome dijo:

—Creo que sí - y mientras rebuscaba debajo del mostrador añadió:

—Un momento por favor. Aquí está.

Tras entregarme un sobre cerrado que llevaba escrito mi nombre y el anagrama del hotel, la chica añadió:

—Pesa un poco.

Entonces estuve tentada de decirle una barbaridad, a ver si salía corriendo de miedo, pero no tenía humor ni tiempo para encontrar una sutileza adecuada y lo más probable es que, o no me entendiera, o lo que era peor, que llamara a la policía en cuanto me marchara. Así que preferí callarme, sonreí y dije:

—Es posible, porque contiene varias hojas —Y luego añadí:

—Voy a quedarme a desayunar. He quedado con un huésped del hotel.

—¡Ah!… ¿Quiere que le avise?

—No, gracias, ya está aquí —dije al ver que en aquel momento Eetu bajaba por las escaleras.

—Buenos días —dijo Eetu.

—Buenos días, señor —contestó la joven sin dejar de mirar anonadada.

Tras colocar el sobre dentro de mi bolso nos dirigimos a desayunar.

Eetu había escogido la mesa más apartada y aquello me hizo suponer que quería cierta intimidad. Mientras me acercaba a la mesa, cada vez tenía más claro que la conversación versaría sobre el tema del día anterior y para evitarlo empecé a hablar de otras cosas. Mi estrategia me sirvió de poco porque a la que tuvo ocasión Eetu dijo:

—¿Sabes?… He estado pensando y he decidido investigar en el archivo del Vaticano.

—Vaya… qué rápido…

—Creo que es una buena idea visitarlo —insistió Eetu.

—Sí, ya me lo dijiste ayer. Pero, ¿qué quieres buscar exactamente?

—Documentos que puedan servir para la novela.

—¿Como cuáles?

—Los que te interesen. Yo te los busco.

Me pareció una buena idea y por un momento pensé que quizás le había juzgado precipitadamente y entonces dije:

—La verdad es que allí se encuentran las cartas que el Papa Inocencio III escribió antes de la batalla de Muret y para la novela sería fundamental conocer su contenido.

—De todas formas, antes tengo que acreditarme.

—¿Qué te piden exactamente?

—No demasiado. El título de doctorado, el motivo de la consulta, mis datos y una foto. Esta mañana me haré la foto y cuando tenga enviaré el solicitud. Por esto quería verte, para saber si te parece bien.

—No creo, porque no tiene que haber muchos documentos de los años previos a la batalla de Muret. Aunque el archivo tiene kilómetros de documentación se puede reducir mucho cuando la investigación se delimita y solo hay que cubrir ciertos años de los siglos XII y XIII. Hay que tener en cuenta que había poca gente en el mundo cristiano que sabía leer y escribir.

—Sí, la mayoría eran monjes que solo se dedicaban a esto.

—Lo sé, pero lo importante es acceder a los documentos secretos, que hay pocos.

—Si son secretos… Dudo mucho que te los dejen ver.

—Sí, pero a veces te pueden dar el permiso de estudiar los documentos que son bajo confianza. O te los pasan accidentalmente junto o entre la documentación normal…

—¿Y ocurren muchos accidentes de este tipo?

—Depende de lo que un esté dispuesto a dar a cambio.

—¿Me estás diciendo que…?

—Yo no digo nada, y tú no tienes por qué saber nada tampoco.

Aquello me recordó el desagradable episodio del conseguidor Azimut y no pude evitar advertir a Eetu:

—Todavía tengo escalofríos cuando pienso que hay una investigación abierta sobre un hombre asesinado por hacer trapicheos con el Vaticano.

—De esto se trata.

—¿A qué te refieres?

—Posiblemente ahora me seguirán a mí.

—Me estás asustando Eetu.

—No, espera… Nadie tiene por qué saber. Es para protegernos. Yo solo me ausentaré de vez en cuando. Nadie sabrá si estoy en cualquier otro archivo. Tú tienes que empezar a escribir y además no puedes salir del valle.

—Lo sé, y espero que no sea por mucho tiempo. Supongo que pronto lo resolverán.

—No creo que la policía resuelva nada. Nunca se sabrá quién lo ha asesinado.

—¿Por qué estas tan seguro?

—Porque no ha sido un individuo sino una secta.

—Peor me lo pones, teniendo en cuenta que saben mi nombre.

—Pero esto a ti te tiene que dar igual. A estas alturas ellos ya saben que tú solo tienes una copia y saben también que te da igual el original porque solo te interesa escribir una novela.

—¿Y por qué motivo tendría mi nombre?

—Supongo que querría localizarte para venderte el original, pero al pobre no le dio tiempo. Y seguramente ellos lo saben porque debían seguirle de antes.

—Pero… ¿cómo pudo conseguirlo?

—Quien sabe… Posiblemente te viera algún día en el archivo del valle.

—Es curioso, has dicho lo mismo que Roger.

—Es que es de sentido común. No sé por qué la policía tarda tanto en resolver este asunto.

—¿Me acompañas al museo etnológico? —propuse.

—Vale.

—Pero antes tengo que hacer un foto.

—Y yo tengo que pasar por correos a ver si tengo correspondencia.

—¿Vamos en mi coche? Tengo que poner gasolina.

—De acuerdo ─dije mientras me levantaba.

Después de repostar Eetu me dejó delante de correos y mientras bajaba del coche me dijo:

—Voy a aparcar, quedamos en la plaza en 10 minutos y vamos al museo.

—Vale, hasta ahora.

Tras revolver en mi bolso encontré por fin la llave. Aquel día, el casillero estaba repleto de correspondencia. Pensé que aquello suponía más peso todavía y teniendo en cuenta que iríamos andando hasta el museo, decidí colocar toda la correspondencia en el sobre del hotel y dejarlo en el coche de Eetu. Abrí los sobres con la finalidad de que no abultaran y luego saqué de mi bolso el sobre grande que me habían dado en el hotel hacía un rato. Pero mi sorpresa fue ver que contenía dos sobres: uno enviado por Merche desde Barcelona y el otro por un tal Ramon Fitell desde el valle. Abrí este último y sosteniendo el aliento lo cerré de nuevo inmediatamente, lo introduje en la casilla y me marché con la correspondencia suelta en el bolso.

Todavía aturdida, cuando salí de la oficina de correos el tiempo parecía que se hubiera parado en medio de un silencio inquietante. Enfrente, en la plaza, vislumbré a Eetu y él me sonrió. Parecía que estuviera hablando con alguien que estaba de espaldas. Luego su rostro cambió de semblante y empezó a correr hacia mí. En aquel momento un chirrido ensordeció mis oídos y tras él escuche un golpe seco mientras una fuerza inesperada me levantaba del suelo como una pluma soltándome de nuevo en medio de una lluvia de papeles que caían lentamente sobre mi cabeza.

—¿Qué ha pasado…? ¿Qué ha pasado…? —se escuchaba la voz de Eetu repetir una y otra vez mientras me levantaba del suelo.

—¡Oh… Dios mío… Dios mío…! ¿Está usted bien? —dijo un hombre pálido y tembloroso, que me ayudaba también a levantarme.

—¿Pueden ayudarme a recoger los papeles, por favor? —dije a la multitud que estaba allí.

—Gracias a Dios —dijo Eetu— deja de recoger papeles y siéntate. De verdad, ¿te encuentras bien?

—Sí, solo estoy un poco aturdida —dije mientras me sentaba en el bordillo de la acera.

—¿Dónde está mi bolso?

—Aquí, lo tengo yo.

—¿Gonzalo? ¿Qué haces aquí?

—Me he encontrado con Eetu en la plaza. No sabía que estabais aquí. ¿Y tú, como estás? Menudo susto ¿no? Yo cuando he visto salir disparado a Eetu y luego el frenazo. Uf… pero lo que no me imaginaba es que era a ti a quien habían atropellado.

—Mira a ver si está todo. Puede ser que algo esté todavía por el suelo —dijo Gonzalo mientras me entregaba el bolso.

—Se han roto mis gafas…Y mi teléfono también…

—Vaya… —dijo Eetu.

—¿Y esto lo paga el seguro? —preguntó Gonzalo.

—No sé, pero no pasa nada, de momento te compras otro barato o te paso mi antiguo Nokia. —dijo Eetu dirigiéndose a mí.

—Las llaves…¡No están las llaves! —exclamé asustada.

—Tienen que estar por ahí. Voy a buscarlas —dijo Gonzalo.

Eetu, me dio un poco de agua y se sentó a mi lado mientras me colocaba los zapatos y revisaba cada rincón de mi cuerpo preguntando a cada momento, ¿te duele la cabeza…? ¿te duele la espalda…? ¿y los brazos…? ¿puedes mover bien las piernas…?

Cinco metros más arriba. Se escuchó la voz de Gonzalo:

—Aquí están. Pero se ha roto el llavero.

—Bien… ¿Has oído, Bernadeth? Ya se han encontrado las llaves.

—¡Qué desastre! —dije viendo el montón de papeles sucios y desordenados en que se habían convertido mis documentos.

—No te preocupes, seguro que están numerados, luego te ayudo a ordenar.

—La policía no tardó en llegar.

Cuando me levanté, un leve pinchazo en mi ingle izquierda hizo que me llevara instintivamente la mano al bolsillo. Era la llave de la casilla de correos que, aprisionada en mis vaqueros, no había salido despedida.

—¿Cómo se encuentra? ¿Necesita una ambulancia? —preguntó el policía.

—No es necesario. Estoy bien. El bolso ha amortiguado un poco el golpe.

—¿Qué ha pasado?

Entonces el hombre que conducía el vehículo tartamudeando dijo:

—Yo he frenado. ¡Pero se ha colado…! No sé cómo se ha colado la maldita moto.

—¿Una moto?

—Sí. Una de color negro que se ha dado a la fuga —dijo otro hombre que estaba allí.

—Pero, ¿quién la ha atropellado?

—El motorista —dijo una mujer que aseguraba haber sido testigo del atropello y que al parecer llevaba rato cerca de nosotros.

—El motorista —afirmó también el hombre que había dado las indicaciones del color de la moto.

—¿Han visto la matrícula?

—No, ha sido todo muy rápido —afirmaron algunos de los que estaban allí.

—¿Pero qué ha sucedido exactamente? —preguntó el agente al conductor.

—Se me ha cruzado y yo he frenado. Luego la chica estaba en el suelo… No sé si he sido yo… No lo sé, se lo juro… —dijo el hombre llorando.

—Tranquilícese, señor… —intervino el agente— Lo importante es que la chica está bien, pero tenemos que hacer un atestado. ¿Tiene los papeles en regla?

—Sí, claro. Es que yo tengo una hija así de joven…, Perdone agente, es que estoy muy afectado. Nunca me había ocurrido nada parecido —dijo el hombre visiblemente impresionado.

Entonces el agente dirigiéndose hacia mí me dijo:

—De cualquier forma, debería ir al hospital para que la revisaran.

—No hace falta, estoy bien —respondí.

—Está usted muy pálida.

—Es el susto… Estoy bien, de verdad, no se preocupen por mí.

Tras tomar declaración a cada uno de los que allí estábamos, el policía se acercó de nuevo y dijo:

—Bueno, entonces, si se encuentra bien, nosotros nos marchamos. Aunque en mi opinión, debería usted acudir al hospital para que la revisaran, se lo digo por su por su propia seguridad. De todas formas nosotros vamos a hacer un atestado.

Una vez se fue la patrulla de policía, poco a poco, la gente se fue dispersando hasta que la calle recobró la más absoluta normalidad.

Después de aquel suceso, los planes de aquella mañana cambiaron radicalmente. Gonzalo se quedó con nosotros algún tiempo más. Sentados en una terraza de la plaza frente a la iglesia de San Miquèu, los tres recordamos tiempos de la universidad. También nos enteramos que los padres de Gonzalo habían puesto en alquiler una casa que tenían en Garòs y que Gonzalo aquella mañana había ido a entregar las llaves a la inmobiliaria que se encargaría de buscar y enseñar la casa a posibles interesados.

—¿Y cuánto piden? —preguntó Eetu.

—No lo sé. Lo lleva mi padre ¿Por qué lo preguntas?

—Porque yo también estoy buscando casa. Pero solo la necesito hasta mayo.

—Entonces te saldrá mejor alquilar solo por temporada. Es decir de diciembre a mayo.

—Pero me interesa antes —dijo Eetu.

—¿Cuándo exactamente?

—Lo antes posible.

—Si quieres puedo preguntarle a mi padre cuánto pide desde ahora y, si te interesa el precio, quedamos para que te la enseñe —propuso Gonzalo.

—Me parece bien. ¿No crees Bernadeth?

—Ah… Sí… claro… claro —dije para no entrar en el tema.

—Entonces te llamo esta noche o mañana, y te digo algo Eetu. Por cierto, ¿conocéis Garòs? —preguntó Gonzalo.

—Sí, por supuesto. Tenemos un amigo que vive allí, ¿verdad Bernadeth?

—Sí…

—¿Y cómo se llama? —preguntó Gonzalo.

—No le conoces —dije rápidamente.

—¡Vaya! sí que estás segura…, —dijo Gonzalo con ironía, ya que ya se había percatado de que no quería decirle su nombre.

Capítulo 18

CUANDO se marchó Gonzalo, Eetu y yo nos quedamos todavía un rato más hablando, mientras yo intentaba serenarme tomándome una infusión.

—No me habías dicho que Gonzalo estaba en el valle.

—Lo vi un día con unos amigos, pero me pareció entender que estaban de paso. ¿Le has contado que estamos con lo de la novela?

—No, solo le he dicho que estamos buscando documentos para una investigación y que nos llevará tiempo.

—Hablando de la novela… ¿Estás seguro de que deberíamos quedarnos en el valle?

—¿Por qué lo dices?

—No sé… tengo una sensación extraña.

—¿A qué te refieres?

—No sé explicarlo… Es como un mal presentimiento.

—¿Crees que lo que ha pasado es un aviso? ¿Piensas que han querido asustarte?

—Quizás… Podía haberme arrollado perfectamente.

—Creo que no tiene nada que ver. Puede que el motorista, con el giro, no se haya dado ni cuenta de que te ha golpeado y por eso ha seguido sin detenerse.

—Es posible. Puede que no sea más que una coincidencia. Es mejor pensar que ha sido esto. De cualquier manera, pienso que antes de alquilar una casa deberíamos pensar bien si nos conviene quedarnos. Puede que desde Barcelona podamos trabajar igual. No sé…

—Veo que estás asustada. Es mejor hablar de ello más tarde. Además, recuerda que la policía no te permite abandonar el valle, o sea que, quieras o no quieras tendrás que quedarte. De momento, pasaremos el día juntos y, si prefieres descansar, te llevo a casa.

—No es necesario, estoy bien. Ahora lo más inmediato que se me ocurre es organizar todo este desorden —dije señalando el montón de papeles apilados en una silla.

—No te preocupes, luego te ayudo. ¿Por cierto, qué son?

—Es el itinerario del rey. ¡Vaya! Parece como una especie de señal, ¿qué fecha es hoy?

—29 de septiembre. ¿Por qué lo preguntas?

—Por nada en especial. Pensaba que quizás podría coincidir la fecha de hoy con la de septiembre de 1213. Pero no, porque la batalla de Muret fue antes, el día 13.

—¡Vaya…! No esperaba de ti un planteamiento tan esotérico —dijo Eetu sorprendido.

—Bueno, tengo que reconocer que aunque los temas esotéricos no me van quizás en esta ocasión podrían ser motivo de una especial atención. ¿Quizás se trata de una señal? No sé… pero por un momento he sentido que mi vida y la suya estaban flotando juntas y suspendidas en el aire.

La cara de Eetu me miraba asombrada por lo que decidí sacarle de su estupor.

—Eetu, es broma… Lo he dicho solo para ver cómo reaccionabas.

—Sí pero tienes razón, tú y precisamente el itinerario de este rey habéis estado flotando juntos en el aire.

—Ha volado el itinerario de este rey porque era lo que llevaba en el bolso.

—Sí, pero llevabas este y no el de otro. Las cosas pueden tener más de una forma de verlas y de entenderlas.

—Es posible, pero yo me quedo con lo patente y comprensible.

—Ya lo sé. Eres una escéptica incorregible.

—¡Mi moleskine…! —exclamé— ¡He perdido mi moleskine…!

—¿Tenías muchas notas? —preguntó Eetu.

—No, estaba casi vacío, me lo acababan de regalar, pero tenía anotaciones de mis encuentros con el mosén y además se trata de un recuerdo que me hicieron mis amigos el día de mi cumpleaños.

—Está bien, vamos a buscar otra vez. Quizás haya quedado debajo algo.

—Mientras buscábamos por la zona, le dije a Eetu:

—Sigue buscando. Yo, mientras, iré a la oficina de correos. Quizás me la haya dejado allí antes de salir a la calle.

—Ok. Estaré por aquí buscando.

Una vez dentro de la oficina me dirigí directamente hacia la casilla, una vez abierta cogí el sobre, lo introduje en mi bolso, cerré la cremallera y me dirigí a la salida. Antes de salir les pregunté a los funcionarios de correos:

—Disculpe… ¿Han visto ustedes un cuaderno de color negro?

—No… ¿Lo ha perdido aquí?

—No estoy segura, lo tenía cuando he venido antes, creía que lo llevaba en el bolso pero no está. Si lo encuentran, ¿serían tan amables de guardármelo? Gracias.

Cuando salí de la oficina seguimos buscando con Eetu algún tiempo más pero sin éxito y finalmente nos marchamos hacia el coche y luego a casa de Roger a ordenar los papeles.

Cuando llegamos a Garòs, Eetu me preguntó cómo me sentía y me sugirió que descansara un rato mientras él trataba de poner en orden los papeles.

—Seguro que faltarán hojas —dije con cierto desánimo.

—Es posible, pero no te preocupes, ya buscamos una solución. De momento voy a Laurens a comprar comida. ¿Qué quieres? ¿Te parece bien un poco de pasta con basilisco?

—Aquí se llama albahaca. Un basilisco es otra cosa que no tiene nada que ver con las plantas.

—¡Ay sí! Es verdad, siempre le llamo basilisco. Bueno, entonces voy a comprar para preparar un espagueti al pesto. ¿Vienes o te quedas?

—Me quedo.

—Bien, pero sobre todo no te duermas, ¿de acuerdo? No te duermas… — insistió Eetu antes de cerrar la puerta.

Una vez que Eetu hubo atravesado la verja del patio, fui a cerrar con llave la puerta, corrí las cortinas y saqué el manuscrito de mi bolso. Mis sospechas eran ciertas. Se trataba del manuscrito original. Con un corte en una de sus páginas, el mismo corte que le hizo Luis para comprobar su autenticidad. Leí el texto de nuevo y, aparentemente, no había ninguna diferencia con la copia. Volví a meterlo en mi bolso y entonces tomé una decisión que fluctuaría durante el resto del día en uno u otro sentido.

Cuando regresó Eetu, comimos en menos de veinte minutos y nos pusimos a trabajar. Casi eran las siete de la tarde cuando terminamos de ordenar los arrugados y manchados papeles del itinerario del rey Pedro II de Aragón.

—Bueno, creo que ya no podemos hacer más. Faltan algunas hojas. Aquí están apuntadas —dijo Eetu mientras me entregaba una hoja de papel.

—Gracias, le pondré un mail a Merche a ver si puede enviármelas de nuevo. Espero que estas no pertenezcan al dossier de recopilaciones de Luis.

—Son fotocopias —dijo Eetu.

—Sí, lo son, pero espero que sean fotocopias de sus copias.

—Seguramente, Merche suele ser muy cuidadosa con estas cosas y seguro que puede hacer fotocopias de nuevo.

—Sí lo es… y esto me tranquiliza. En cualquier caso le enviaré la lista y le diré que estas hojas han sufrido un percance. A una siempre se le puede caer el café, ¿no te parece?.

—¿… 23 veces? Es mejor que no digas nada. Como si hubiese sido un error de la fotocopiadora, como si las letras hubieran salido mal en estas hojas y en el resto bien.

—Es una buena idea pero, ¿y si no se trata de fotocopias?

—No pasa nada, como sé el documento al que pertenecen, las solicito de nuevo a los archivos. Me llevará tiempo, pero podremos restituirlas sin ningún problema.

—Me parece bien. ¿Sabes? Si algo he sacado en claro hoy es que debemos centrarnos en la novela cuanto antes y quizás debiéramos regresar a Barcelona, ¿Estás de acuerdo? Le pediré permiso a la policía, no creo que puedan negármelo.

—Si piensas que es mejor, por mí no hay problema. Vamos a ver qué pasa estos días y decidimos si nos vamos o no, ¿ok?

—De acuerdo. ¿Te quedas a cenar esta noche?

—No pensaba, pero… si quieres… me quedo.

—¿Puedes acompáñame a la rectoría en coche?

—¿Cuánto tiempo estarás?

—Como siempre, una hora.

—Perfecto, así me iré al hotel a ducharme y luego quedamos para recoger tu coche. Todavía está en el hotel.

—Bien… ¿Dónde nos habíamos quedado? —dijo mosén Orlà una vez se hubo sentado.

—En realidad, mosén, hoy vengo a despedirme.

—¿Por qué motivo?

—No, simplemente es que tengo la sensación de que todo se está complicando por momentos. Sencillamente creo que la situación me ha superado.

—¿Entonces ya no seguirá con su novela?

—Sí, pero desde Barcelona.

—¿Deja sus investigaciones? Me refiero a los últimos días del rey.

—Sí, las dejo. Al fin y al cabo es una novela. Esto me permite inventar y especular todo cuanto quiera.

—En esto tiene usted razón. Cuanto más morbo, mejor venta. Es una pena que a nadie le interese el rigor histórico, pero… así es. ¡Qué le vamos a hacer! Entonces…

—Le he traído algo. Quizás pueda resultarle de interés —dije interrumpiéndolo.

—¿De qué se trata?

—He estado pensando durante todo el día y finalmente he tomado esta decisión.

Entonces saqué el sobre de mi bolso y lo puse en sus manos.

—El mosén abrió el sobre y cuando tuvo el pergamino en las manos, con un tranquilidad pasmosa dijo:

—¡Ah..! Supongo que es el original.

—Sí, creo que lo es. Lo he recibido por correo esta mañana —precisé.

—¿Y por qué me lo entrega a mí?

—Creo que usted mejor que nadie sabrá qué hacer con él.

—¿No se lo ha comunicado a la policía?

—No, y no lo voy a hacer tampoco.

—¿Por qué?

—Porque no tiene sentido que muera más gente. Tengo la sensación de que lo siguen buscándolo.

—¿Está segura?

—Es más creo que intentan asustarme. Por este motivo me marcho del valle. De hecho hoy he venido a despedirme y agradecerle todo cuanto ha hecho usted por mí. Sinceramente, ha sido una experiencia muy interesante y satisfactoria.

Entonces mosén Orlà se quedó mirándome fijamente en silencio. Al cabo de unos segundos le pregunté:

—¿Mosén, le ocurre algo?

—Disculpe. Tiene la frente manchada.

—¿Manchada?

—Sí de tiza azul.

—¡Ah! Es un golpe.

—¿Un golpe? ¿Se ha caído?

—Podríamos decir que me han tirado.

Entonces le relaté todo lo sucedido mientras me escuchaba atentamente. Cuando acabé me preguntó:

—¿Y usted piensa que este suceso está relacionado con el manuscrito?

—La verdad es que no quiero ni pensarlo.

—Pero está claro que alguien está interesado en que usted tenga el manuscrito original —afirmó el mosén con seguridad.

—Sí, pero no entiendo por qué no me lo entregó personalmente. Que lo enviara por correo y sin certificar es extraño, ¿no cree?

—Posiblemente escogió este modo porque era el lugar más seguro para que llegara a sus manos sin levantar sospechas. Quizás se dio cuenta de que lo seguían y decidió enviarlo por correo. Es posible que lo hiciera desde el hotel.

—¿Cree que se trata de…?

—Según pone aquí… el remitente es un tal Ramón Fitell.

—Creo que podría tratarse de Azimut.

—Los únicos que pueden saberlo es la policía, comprobando las huellas dactilares que hay sobre el texto.

—Y donde ahora también están las nuestras —dije con cierta preocupación.

—Cierto, pero esto no es ningún problema. Es obvio que hemos tenido el texto en nuestras manos.

—De cualquier forma, creo que donde mejor puede estar el documento, es de donde se ha sustraído ─dije convencida.

—¿Se refiere usted a la iglesia…?

—Sí. Supongo que usted se podrá encargar de devolverlo al lugar donde ha sido sustraído.

—Entonces, es únicamente a usted a quien debo agradecer este gesto. Bien, entonces no me queda más que desearle mis mejores deseos para su novela. Espero que me envíe un ejemplar cuando se haya editado.

Cuando dijo aquellas palabras, no pude evitar ver por un momento mi novela llena de tachaduras y anotaciones al margen en color rojo, lo cual me produjo literalmente horror. Cuando recobré la serenidad respondí:

—Por supuesto.

—Le agradezco una vez más su gesto y antes de marcharse del valle le pediría un favor.

—Dígame, mosén.

—Usted me preguntó hace unos días si podría visitar la biblioteca. Pues bien, hoy esperaba que usted tuviera a bien visitarla. De hecho, tenía una sorpresa preparada que supongo será de su agrado. Pero ahora pienso que hoy no es tal vez el día más adecuado. Creo que debería descansar, tiene la mirada cansada.

—Mañana tengo que venir otra vez a Vielha. Puedo pasar en cualquier momento.

—Entonces podría usted venir mañana, a poder ser antes del mediodía.

—Está bien… ¿A qué hora?

—¿Le va bien a las diez de la mañana?

—Sí, me va bien.

—Entonces la espero mañana.

Cuando salí sentí un gran alivio por haberme desprendido del pergamino. Sin embargo sentía cierta nostalgia por el mosén. Al fin y al cabo había sido un buen mentor. Lástima que las circunstancias hubieran marcado otro camino. Mientras iba hacia la plaza intenté adivinar qué clase de sorpresa me habría preparado, pero entonces caí en la cuenta que posiblemente se tratara solo de una estratagema. En realidad, no había preparado ninguna sorpresa, por este motivo quería que volviera otro día. Simplemente necesitaba tiempo para prepararla. Supuse que sería algún libro conmemorativo antiguo o difícil de conseguir.

Capítulo 19

A la mañana siguiente, tal y como habíamos acordado, acudí a la rectoría a las 10 en punto de la mañana después de pasar por la farmacia para comprarme un maquillaje corrector que me apliqué ante un espejo en el mismo mostrador. Aunque el resultado quedaba un poco artificial, por lo menos había conseguido igualar el tono de piel, que ahora resultaba más homogénea.

—Buenos días, Bernadeth —dijo el mosén cuando entré.

—Buenos días, mosén —respondí sorprendida, porque era la primera vez que le escuchaba pronunciar mi nombre.

—¿Cómo se encuentra esta mañana?

—Bien, gracias, mucho mejor que ayer.

—¿Y su golpe? Parece que hoy ya no está tan azul.

—Sí, parece que ya está mejor —respondí para no entrar en detalles.

—Entonces, si le parece bien, subiremos directamente a la biblioteca —dijo antes de empezar a andar hacia el pasillo de acceso al interior.

Cuando entramos en su despacho, miré la mesa y las sillas donde nos sentábamos casi diariamente y no pude evitar cierta nostalgia. Tenía la certeza que echaría en falta las conversaciones con ese hombre tan singular, tan indescriptiblemente único. Echaría en falta su sabiduría, su erudición pero también su ironía y su mirada escrutadora. Nuestra relación había sido corta pero intensa.

Tras penetrar en la sala contigua, mosén Orlà cerró la cristalera y corrió de nuevo la cortina. Luego subimos por las estrechas escaleras hasta el piso superior, donde se encontraba aquella bella estancia inundada de luz.

—Pase, por aquí —dijo mosén Orlà indicándome una silla donde sentarme.

—Verá, entiendo que pronto se marchará del valle. Por este motivo quería que viera usted una cosa.

Entonces, dirigiéndose a una de las estanterías, sacó un libro de mullidas tapas que dejó sobre la mesa y luego abrió con cuidado.

—¿Qué opina?

En aquel momento no sabía exactamente a qué se refería, y observé detenidamente las tapas.

—Me refiero al texto —dijo el mosén con cierta impaciencia.

Me acerqué más al texto y pude ver que estaba fechado en Lugdunum en 1123 y un sobresalto hizo que le preguntara directamente al mosén.

—¿Es el resto del manuscrito?

—Lo es.

Un leve mareo, un vahído, se apoderó de mí durante unos instantes y luego exclamé:

—¡Aquí está todo lo que necesito!

—Pero me ha comentado que se marcha pronto, ¿no?

—Sí. Aunque esto cambia las cosas.

—¿Realmente está usted interesada en conocer su contenido?

—Por supuesto. Muy interesada.

—¿Hasta qué punto?

—Hasta el punto que sea necesario.

—¿Está dispuesta incluso a cambiar sus planes de regresar a Barcelona?

—Por supuesto.

—¿Y qué estaría usted dispuesta a dar a cambio?

—No lo sé. ¿Qué me pide?

—Un pecado. Mejor dicho. El peor de los pecados ¿Estaría usted dispuesta a cometerlo?

—Supongo que sí —respondí sin pensarlo demasiado.

—No se trata de una suposición. Se trata de que me responda la pregunta.

—Sí. ¿Qué quiere a cambio?

—Su vanidad.

—¿Mi vanidad? No le entiendo.

—Es simple. Usted conocerá su contenido pero no podrá contárselo a nadie. Deberá guardar el secreto, como yo guardaré el suyo. ¡Ah! Y otra cosa, deberá trascribir su contenido. Puede empezar hoy si quiere, aprovecharemos las horas de luz. Yo le ayudaré en todo lo que pueda. Si mis conocimientos no son suficientes, seré su bibliotecario. Aquí tiene una caja de lupas y es necesario que se ponga guantes. Confío en su profesionalidad y supongo que tomará las precauciones necesarias para no dañar los pergaminos.

—¿Está de acuerdo?

—De acuerdo —respondí sin salir de mi estupor. No podía creer lo que estaba viendo.

—Entonces la dejo sola. Yo estaré abajo. Subiré cada cierto tiempo por si necesita algo y, si quiere cualquier cosa, llámeme y acudiré enseguida.

Tras escuchar cómo se alejaban los pasos de mosén Orlà, acerqué el libro y puse mis manos sobre el texto sin poder evitar acariciarlo y en aquel momento, bajo las yemas de mis dedos, escuché el latido de la bella y sabia Occitania atrapado en tinta y papel y sucumbí al deslumbramiento con cada una de sus palabras mientras la percepción se transformaba en poesía, la razón en afecto y su pasado en esperanza de futuro. No podría decir cuánto tiempo pasó hasta que todos estos sentimientos se fueron desvaneciendo lentamente y pasaron a formar parte de una olvidada historia.

Capítulo 20

Lugdunum, 1123

AÑOS después, durante el itinerario de regreso, muchas fueron las dudas que me asaltaban y crecían a cada paso que daba en dirección a Lugdunum. Mi alma, por aquel entonces, no albergaba en su interior más que la inquietante angustia que se siente antes de desfallecer el espíritu.

Un día, mientras recorríamos el camino hacia nuestro destino, reconocí desde lejos la silueta de nuestra bella abadía que se recortaba en el cielo azul, en la cima de la colina, imponiéndose erguida y solemne en medio del desolado y verde paisaje que la rodeaba. Fue entonces cuando una gran emoción se abrió paso en mi corazón difuminando mi profunda incertidumbre y, bajo aquel inmenso cielo azul, sentí que Dios me protegía.

Cuando traspasamos los límites de la abadía me bajé del caballo y proseguí andando hacia la escalinata del pórtico donde se encontraba mi estimado abad, a quien no veía desde hacía tiempo, y media docena de monjes más. El abad, al reconocerme, me saludó mostrando gran alegría. Después, levanté un poco los ojos y detrás de él vi a un delgado anciano de modestos ojos de un azul grisáceo y mirada ausente que, desorientado y con pasos vacilantes, se acercó a darme la bienvenida con los brazos abiertos y pronunció unas palabras que no logré entender. Cuando el venerable anciano logró llegar hasta mí, me cogió las manos y las llevó hacia sus mejillas, y después de acariciarlas durante algún tiempo, las besó con emoción. Entonces le reconocí: era fray Pèire, visiblemente cambiado por el paso del tiempo y con sus facultades muy mermadas a juzgar por la dificultad que tenía para hablar con claridad.

Todavía en la escalinata, conversamos entre todos nosotros durante algún tiempo. Después, caminamos hacia el interior donde nos esperaba una parte de la comunidad. Algunas caras, aunque envejecidas, me resultaban conocidas mientras que otras eran totalmente nuevas para mí. Los primeros me saludaban con satisfacción contenida y los otros me miraban con curiosidad sin decir nada. Eran estos últimos jóvenes frailes a los que, por la expresión de sus caras, no les debía resultar desconocido del todo y esto obedecía probablemente a que el abad les habría puesto en antecedentes sobre mi llegada. Seguidamente entramos en la iglesia para rezar y unirnos a las voces angelicales y sublimes de novicios y frailes, que entonaron un bellísimo canto que suscitó un extraordinario recuerdo en mi memoria y que logró estremecerme hasta lo más profundo de mi alma.

Aquella misma tarde visité a fray Pèire en su celda. Cuando entré, estaba sentado mirando por la ventana. Al verme se sorprendió y de inmediato intentó comunicarse conmigo con su mermada habla. A pesar de que apenas podía entender sus balbuceos, esto no fue impedimento para que aquella y todas las tardes que le sucedieron acudiera a visitarle después de la hora nona²⁴. Solía leerle algunas de las amenas historias que contenían los libros que había traído conmigo mientras él escuchaba y me miraba con su sonrisa maliciosa que el paso de los años no había podido borrar.

Poco a poco me acostumbré a su torpe modo de hablar y de este modo pude entender alguna de las cosas que decía. En más de una ocasión, fray Pèire me preguntaba quién era yo, y cuando yo le preguntaba a él si se acordaba de mí, movía su cabeza de lado a lado para indicarme que no. Ciertamente, aun a sabiendas del estado senil en el que se encontraba atrapado, debo reconocer que alguna vez dudé e incluso llegué a pensar que se trataba de alguna de sus astucias. Durante algún tiempo albergué incluso la esperanza de que algún día fray Pèire me sorprendería con una gran carcajada del mismo modo que solía hacerlo cuando yo era niño, tras gastarme alguna de sus bromas. Sin embargo, no tuve la dicha de escuchar de nuevo su sonora risa.

Un día, mientras le estaba leyendo en su celda, fray Pèire me preguntó por el libre blanc²⁵ y enseguida supe que se trataba del pequeño libro con hojas de pergamino en blanco que me había entregado junto con mis utensilios de escritura el día que dejé esta abadía. Al contestarle que lo había traído conmigo, me preguntó si podía verlo. Al ver su interés, fui a buscarlo a mi celda y regresé tan pronto como me fue posible. Cuando se lo entregué, lo abrió con sus temblorosas manos y tras examinarlo acercó mis manos a las suyas mientras con su tembloroso pulso trataba de dibujar algo en la palma de mi mano, luego dijo sonriendo: se detla clau²⁶.

Durante el resto de los días que se sucedieron intenté averiguar qué era lo que había tratado de decirme, qué significado podían tener aquellas palabras, pero fue en vano, porque por mucho que se lo pregunté, nunca aclaró mis dudas, tan solo una vez me respondió y lo hizo con unas palabras de Boecio que no me revelaron nada:

—Lo moment que passa lo temps produsís, l'ara que demòra produsís la eternidad²⁷

Poco después de mi llegada, el abad entregó su alma a Dios y unos días después lo hizo fray Pèire. De nuevo apareció dentro de mí aquel sentimiento de soledad que años atrás me había invadido cuando, siendo todavía un niño, abandoné esta abadía una fría y extraña madrugada de otoño.

Y heme aquí, de regreso a esta abadía, entregado a la amena tarea a la que me destinó la Providencia, llenando con mi escritura cuantos pergaminos sean necesarios para contar los avances del ingenio, de la ciencia y del arte de los que he sido testigo, así como de la sabiduría de la que nuestra tierra es poseedora. Y como sé que en más de una ocasión surgirá la tentación de opinar en estos escritos sobre los hechos acontecidos, me encomiendo a la Divina Providencia para que me guarde y proteja de dicha tentación y me comprometo a que todo cuanto escriba será con rigor y sin disgusto, especialmente por el gran respeto y afecto que tuve a mi abad y sin olvidar el obligado cumplimiento de la promesa que en su día le hice, del mismo modo que él cumpliera con el que fue su predecesor y del mismo modo que deberá cumplir algún día quien tome mi relevo. Me atrevo pues, a esperar que el día que algún entregado hermano prosiga mi tarea, me dispense de cualquier error que hubiere podido cometer en estos apuntes y tenga a bien considerar como un honor el recibir y aceptar este pequeño fruto, todavía escaso e inmaduro, de este fragmento de la historia de la que he sido testigo, así como lo fueron mis predecesores y que confío que podrá servir de alguna utilidad a aquellos buenos hombres que algún día, con su buen hacer, trasmitirán con sabiduría y libre concupiscencia la justa verdad de todo cuanto suceda durante sus días en las tierras de Occitania.

Transcribí aquel primer texto lo mejor que supe. Cuando se lo mostré a mosén Orlà, lo leyó atentamente y tras un breve silencio me dijo:

—Es una traducción literal correcta. Pero cuesta entenderla porque carece de alma. Debería ponerse en la piel del protagonista, y entender el contexto de la época en que se desarrolla. Creo que primero debería leer el texto, contextualizarlo y entenderlo desde la perspectiva de quien lo escribe. Es posible que necesite consultar libros y yo le ayudaré en todo lo que pueda. Ahora, si quiere, anote los conceptos en los que cree que debe profundizar y los comentaremos.

Después de leer el texto de nuevo hice lo que me pidió y cuando se sentó a mi lado me preguntó:

—¿Empezamos?

—Bueno, creo que se trata de la historia del niño cuando ya…

—Bernadeth, no se trata de que me haga un resumen. Le pregunto si quiere profundizar en algo. —dijo mosén Orlà interrumpiéndome.

—¿Qué es el libre blanc?

Entonces mosén Orlà soltó una sonora carcajada y luego dijo:

—¡Vaya…! ¡Si que es usted impaciente! ¿De veras quiere saberlo y perderse la emoción de descubrirlo?

Aquello me dejó desorientada y no supe qué contestar. Entonces mosén Orlà añadió:

—Los arrebatos son enemigos de la sabiduría, y esta solo se alcanza con la paciencia. No olvide que acaba de empezar a recorrer un camino que precisa de su visión objetiva y que solo conseguirá si es paciente.

—¿Necesita algo más?

—No.

—Entonces, supongo que podremos dejarlo por hoy. Mañana la espero a la misma hora.

Eran más de las cuatro de la tarde cuando salí de la rectoría y todavía no había comido. Decidí tomar algo cerca y luego pasé por el hotel para ver si estaba Eetu, pero en recepción me dijeron que había salido y opté por dejarle una nota diciéndole que lo esperaba en casa para cenar.

Eetu acudió a las ocho en punto de la tarde con algunos dulces típicos de la zona. Después de saludar y de interesarse por mi estado de salud inmediatamente me preguntó:

—¿Cómo es que no has ido a la rectoría a ver al cura?

—Ya he acabado prácticamente.

—¿Ya no vas a volver?

—Puede… Estoy valorándolo… De hecho me ha hecho una oferta interesante.

—¿De qué se trata?

—Me ha pedido si puedo ayudarle en la biblioteca en la trascripción de textos.

—¿De qué tipo?

—Eclesiásticos de la Edad Media.

—Interesante. Pero muy aburrido. ¿Qué le has dicho?

—Antes de aceptar quiero hablar contigo. Por cierto, ¿te ha llamado Gonzalo?

—Sí.

—¿Y qué le has dicho?

—Que estábamos pensando todavía qué hacer.

—¿Y qué has pensado?

—Yo no tengo que pensar nada. Eras tú quien quería pensar.

—Bueno pues, pienso que tienes razón, que es una buena idea alquilar una casa. Si hago las traducciones tendré una visión más objetiva de la época. Mientras tanto tú puedes recopilar la documentación del archivo del Vaticano.

—Me parece bien. Primero trataré de hacer una búsqueda por internet, pero posiblemente tenga que desplazarme a Roma en más de una ocasión, y también a los archivos de toda Occitania. Por eso es mejor que me instale aquí. Si tengo que ir a Roma, tengo aeropuerto en Toulouse.

—¿Entonces alquilamos?

—Sí. Tengo que hablar con Gonzalo. Hoy le llamaré para negociar.

—¿Y qué has hecho hoy Eetu?

—Visitar iglesias… ¿Sabes? He estado en la de Betrén. ¿Has visto los arcos de la portada? Son una pasada. Creo que se trata del Juicio Final ¿La has visto?

—Sí, creo que en la parte superior está la Virgen María con el niño.

—Sí, creo que es la Virgen. Me ha impresionado, y ¿sabes qué? Además también me he enterado de una leyenda. Creo que se llama la roca de los seis agujeros ¿La conoces?

—No. ¿Qué dice?

—Cuentan que se encontraron el diablo y el arcángel San Miguel en un camino cerca del río Nere y se disputaron el dominio del valle.

—¿Y cómo lo hicieron?

—Se lo jugaron a suertes.

—¿Cómo?

—Decidieron tirar piedras a la pared de la montaña.

—¿Y quién ganó?

—El arcángel por 9 a 1. Quedando el valle bajo la custodia celestial y entonces los araneses dedicaron su parroquia a San Miguel.

—¿No te la ha contado el cura?

—No. Pero yo quiero saber de quién fue la idea.

—No te entiendo.

—¿Que si fue del demonio o del arcángel?

—No sé. No se me ha ocurrido preguntar.

—¿Y quién te ha contado esta historia?

—Una chica que me he encontrado en la biblioteca.

—¿Has ido a la biblioteca?

—Sí. Necesitaba información

—¿Sobre?

—Las Iglesias del valle.

—¿Y has encontrado lo que buscabas?

—Creo que sí… Pero te cuento dentro de unos días. Ahora todavía es pronto.

Capítulo 21

AL siguiente día, emocionada con aquella aventura, acudí de nuevo a la rectoría.

—Buenos días, mosén.

—Buenos días, Bernadeth —dijo el mosén mientras miraba con desconcierto mi cara, que estaba cubierta con una gruesa capa de maquillaje para disimular el moratón de la frente pero que, más que un maquillaje parecía que llevara una capa de arcilla al más puro estilo de los bustos egipcios de terracota. —Y luego añadió: —¿Preparada para seguir?

—Sí, por supuesto —respondí animada.

—Entonces subamos.

Mientras caminábamos hacia la biblioteca mosén Orlà mencionó algunos detalles de aquel scriptorium del siglo XI, donde se trabajaba en la recopilación y traducción de textos antiguos y lugar de encuentro de hombres eruditos, todos ellos de diversa procedencia, diferentes lenguas e incluso creencias. Parece ser que tuvo una intensa actividad durante la Edad Media.

—¿Tengo que repetir la transcripción de ayer? —pregunté antes de sentarme.

—No todavía. Hoy avance con el siguiente pergamino y trate de seguir las indicaciones que le expuse ayer. Es importante que lo haga con tranquilidad y que la trascripción tenga sentido. Puede utilizar sinónimos si no tiene más remedio, pero trate de conservar al máximo el lenguaje original. Considere las palabras como notas en una melodía y respete su armonía.

—Lo intentaré —dije antes de abrir por el punto donde lo había dejado el día anterior.

Antes de bajar de nuevo por las escaleras mosén Orlà insistió:

—Habrá podido comprobar que los pergaminos están en perfecto estado. Intente que continúen del mismo modo. No utilice en absoluto ningún objeto que contenga tinta. No lo olvide.

—Por supuesto —respondí para tranquilizarlo.

—Llámeme cuando llegue a la cinta roja. Estaré abajo.

Tras marcharse el mosén, me quedé sola una vez más en aquella hermosa e iluminada sala donde el tiempo parecía haberse detenido entre las columnas de libros cuidadosamente conservados.

En medio de aquel confortable silencio, sentí de nuevo una emoción embriagadora. Entonces cerré los ojos y acaricié tímidamente las palabras del manuscrito y sentí de nuevo su latido.

Continuación del manuscrito.

De mi testimonio y de cuándo empieza, tengo como primer recuerdo lo sucedido aquella noche del año 1104 y el viaje hacia el valle de los aranensis.

Debían de ser los últimos días de otoño a juzgar por la incipiente nieve caída sobre los prados de aquellos valles que un día uniera Pompeyo y que, ahora desunidos, eran libres. Tras una semana de viaje llegamos a un abierto y hermoso valle donde se encontraba un pequeño santuario y al que mi abad se refirió como el de Mijaran. Tras dejarme allí con mis escasas pertenencias, el abad y su comitiva siguieron su viaje.

Mis ojos todavía les veían alejarse cuando escuché una fuerte voz que dijo:

—Soy fray Bernat, y a partir de ahora voy a cuidar de ti.

Durante los primeros días no pronuncié una sola palabra, apenas probaba la comida y fray Bernat empezó a preocuparse.

Cierto día llegó a nuestro santuario un viejo ermitaño quien, al verme, le preguntó a fray Bernat.

—¿Quién es este niño?

—¿Qué niño?

—Este que está aquí sentado —dijo el ermitaño mirándome.

—Yo no veo a nadie —dijo fray Bernat.

—Pues me había parecido ver a un niño.

—Pues creo que no es cierto lo que has visto. Aquí solo estoy yo.

—Pues es una lástima que estés solo y no tengas a nadie a quien contar esas historias tan bonitas que sabes.

—Sí, y también es una lástima que no pueda enseñarle los libros de miniaturas que tengo —añadió fray Bernat.

—¿Aquellas de dibujos de colores tan bonitas?

—Sí, las mismas.

—¿Y todavía tienes las tintas de colores que te trajeron de Córdoba?

—Sí, tengo muchas, y también tengo pergaminos nuevos.

—¿Estás copiando algún libro?

—Sí pero ahora no puedo seguir hasta encontrar a alguien que pueda ayudarme a rellenar con tintas de color las letras capitulares.

—¿Las initialis?

—Sí, las primeras y grandes letras tan hermosas del comienzo.

—¿Y quién te ha encomendado esta tarea?

—El abad de Lugdunum.

—¿Cómo está el abad?

—Bien, pasó por aquí hace unos días.

—¿Y tiene que volver?

—Sí, a recoger el libro cuando esté acabado.

—¿Entonces el abad no vendrá hasta que esté acabado el libro?

—Así es, por cierto, ¿tú no podrías ayudarme?

—No sabes cuánto me gustaría poder ayudarte, pero mis ojos ya no ven lo necesario para realizar esta preciosa tarea.

—¿Y conoces a alguien del valle que pueda ayudarme? ¿Algún ermitaño ilustrado que habite en una de las cuevas cercanas y desee acompañarme hasta que se marche la nieve?

—Creo que no conozco a nadie que pueda ayudarte en tan hermosa tarea.

—Qué contrariedad la mía. No podré copiar el libro tan rápido como yo esperaba y el pobre abad deberá demorar más tiempo del previsto en poder regresar a por él.

Entonces, sin dudarlo, me levanté de un brinco de la banqueta donde estaba sentado y exclamé:

—¡Yo sé, yo puedo hacerlo!

Y así fue como fray Bernat consiguió escuchar mi voz por primera vez.

De este modo, algunos días podía ver a los valientes airenosis luchar contra el ejército de Aníbal en su expedición a Roma, o a Pompeyo luchando contra Sertorio; otras noches podía contemplar cómo pasaban los ejércitos comandados por grandes capitanes del mundo clásico antes y después del imperio romano, unas veces en dirección a Tolosa²⁸ y otras a Petra Albae²⁹. A veces, algunas de estas historias me producían un gran terror por sus apocalípticas escenas, como la de Pompeyo quien, frente a la Peira del Mijaran, ordenó levantar un ara para quemar a las víctimas sacrificadas a los dioses paganos. Pero por aquellos días, yo ignoraba todavía que nuestro santuario estaba levantado sobre el mismísimo templo pagano de Vétula³⁰, situado en los límites de la rica Hispania que contemplaba el ocaso del sol en sus mares y que se extendía hasta los últimos confines de la tierra, según la describía San Paulí de Nola siete siglos atrás, en una epístola dirigida al poeta Ausonio.

Escuché subir al mosén por las escaleras en el momento preciso en que terminé y, del mismo modo que ocurrió el día anterior, me pregunté cómo diablos lo sabía. No me atreví a preguntarle por aquella circunstancia, solo le dije:

—Quisiera hacerle algunas consultas antes de empezar a transcribir. Aquí lo tengo anotado —dije abriendo mi nuevo cuaderno que llevaba suspendido un bolígrafo y rápidamente maticé al ver su aterrada mirada:

—… en lápiz.

—¿De qué se trata?

—Necesitaría quizás un poco más de información.

—Bien, intentaré ayudarla. ¿Qué necesita?

—¿Qué es la Pèira de Mijaran?

—Una piedra que marca el centro justo del valle.

—¡Ah…! ¿Y dónde está?

—Delante de Santa María de Mijaran.

—¡Vaya….! No la he visto.

—¿Y qué le interesa saber exactamente?

—Si contiene algún significado implícito.

—No tiene ningún misterio, es un menhir megalítico alrededor del cual se reunían.

—Parece que se utilizaba también para sacrificios humanos —afirmé.

—Es posible.

—Entonces, ¿es posible que hubiera algún templo pagano cerca?

—Con toda seguridad.

—¿Y no quedan vestigios?

—Sí, pero repartidos por todas las iglesias del valle. Con toda probabilidad sus piedras se utilizaron como elementos de las nuevas construcciones.

En aquel momento, me di cuenta que sería imposible buscar esos vestigios uno por uno entre las iglesias del valle, por lo que decidí pasar a otro tema.

—También hace mención de un santo muy anterior a la época, San Paulí de Nola.

—Sí, ¿y…?

—Que no entiendo por qué lo hace —dije sinceramente.

—¿Conoce usted quien fue San Paulí de Nola?

—Supongo que un santo, pero la verdad es que la hagiografía no es mi fuerte.

—Fue un obispo del Siglo V y también el fundador del santuario de Mijaran. —dijo el mosén.

—¿Pero no fue Carlomagno su fundador?

Entonces el mosén me miró como siempre por encima de las gafas y exclamó:

—No sé por qué motivo tiene que ser Carlomagno el fundador del santuario.

—Creo que lo he leído en alguna parte… —dije desde mi convencimiento.

—No lo dudo… pero no fue Carlomagno quien lo fundó.

—Bueno, seguramente lo habré leído en algún libro o artículo… de algún autor francés —apostillé irónicamente sin que mosén Orlà se inmutara. Y como vi que aquello le disgustó, volví al tema inicial.

—Entonces, fue San Paulí de Nola el fundador del santuario de Mijaran. —repetí para dejar claro que aceptaba aquel dato como válido, y luego proseguí:

—¿Y cuándo lo fundó?

—Durante su estancia en el valle, en un viaje que hizo desde Aquitania, concretamente desde su Burdeos natal a Barcelona.

—¿Y cuál era el motivo del viaje? —pregunté, ahora interesada.

—Supongo que tiene que ver con el momento de cambio espiritual que estaba experimentando como hombre —respondió el mosén. Era un patricio romano, de hecho su nombre era Meropio Poncio Anicio Paulino y su conversión al cristianismo fue uno de los acontecimientos más sonados del Imperio hacia finales del siglo IV.

—¿Entonces era de origen pagano?

—Pertenecía a una de las más ilustres familias de Roma. Hijo de un prefecto en las Galias y, además de senador elocuente, Paulino había sido cónsul, gobernador de la Campania y prefecto de Roma. Un hombre extremadamente culto e inmensamente rico.

—¿Y dice que era extremadamente culto?

—Sí, desde la adolescencia había cultivado la literatura, la filosofía y la jurisprudencia; había compuesto bellos poemas y tuvo como mentor al famoso retórico Ausonio. Además era amigo de San Agustín y los demás intelectuales de la época.

—¿E inmensamente rico?

De hecho, a sus veinte años ya había heredado un inmenso patrimonio de granjas, bosques, campiñas y poblaciones enteras, derramadas por las Galias e Italia.

—¿Y cuál fue el motivo de su conversión?

—Terasia o Teresa, que de los dos modos se llamaba a su hermosa esposa hispana.

—¿Estaba casado con una cristiana? —dije sorprendida.

—Sí, de hecho se convirtió para poderse casar, pero no fue este el único motivo, también es posible que influyeran los milagros acaecidos en el sepulcro de San Félix, mártir, en Nola, donde Paulino era gobernador, y también por las conversaciones con San Ambrosio, San Jerónimo, y San Martín de Tours…

—¿Quiere decir que estaba influenciado por la mística?

—O quizás puede que fuera por otros motivos…

—Quizás porque la intervención de su familia en la política agitada de la época fuera la causa del asesinato de su hermano y comprendió que desde entonces la amenaza se cernía sobre su propia cabeza y por eso tomó la decisión de desaparecer del país y pasar algún tiempo en los Pirineos para luego continuar hacia Barcelona donde tienen un hijo que muere unos días después de nacer y que parece que finalmente fue lo que propició que el matrimonio se propusiera repartir sus enormes riquezas entre los pobres y vivir una vida asceta.

Una vez más, el mosén no me sacaba de dudas y dejaba a mi libre interpretación los hechos. Sin embargo, aquello me parecía contradictorio y sin poderme reprimir le pregunté:

—¿Pero, si quería llevar una vida asceta, cómo es posible que iniciara una carrera eclesiástica llegando a ser obispo?

—De hecho esta fue bastante peculiar. Parece ser que no fue una decisión personal, sino que más bien le arrastraron a ordenarse sacerdote.

Aquello me parecía una suposición hecha a medida para un sermón de iglesia y seguí insistiendo:

—¿Quién le arrastró? —pregunté con cierto escepticismo.

—El pueblo de la ciudad de Barcelona.

—¿Y cómo lo hizo?

—Obligó al obispo a que ordenase sacerdote a Paulino a pesar de que este no quería, pero finalmente aceptó con una condición: que no se le obligase a adscribirse a ninguna iglesia.

—¿Y esto era aceptable?

—Bueno, tanto la ordenación como la condición no resultaban ser muy canónicas, pero al fin y al cabo la responsabilidad era del obispo.

—¿Y qué pasó después?

—Luego se fueron a vivir a Italia, concretamente a Nola, donde él había sido gobernador y donde todavía conservaba unas posesiones. De hecho, dicen que de allí es la anécdota de la campana.

—¿Qué campana?

—Dicen que a San Paulino se le ocurrió llamar a las gentes para las reuniones con un instrumento de metal que retumbara a lo lejos, y como aquella región se llama Campania, según la tradición, el nombre provendría de aquí.

—Qué curioso… ¿Y cómo se convierte en obispo del lugar? —pregunté dándome cuenta de que se me había olvidado matizar aquella cuestión.

—Al morir el obispo de Nola, todo el pueblo aclamó a Paulino como nuevo obispo y tuvo que aceptar.

—¿Y seguía viviendo de forma ascética? —pregunté con retintín.

El mosén, que se había dado cuenta de mi ironía, respondió tranquilamente dándome si cabe más explicaciones sobre la pregunta.

—Conjuntamente con la caridad, le ocupó también la cultura. Profundizó en Las Sagradas Escrituras, mantuvo correspondencia con los más célebres teólogos de su época, escribió bellas prosas, y no olvidó la poesía, a la cual dedicó no pocos de sus descansos. Quizás fuera el último poeta latino.

—¡Un personaje peculiar! —exclamé entonces sorprendida.

—Creo que hay pocos hombres que hayan hecho tantos esfuerzos por mantenerse ignorados y pasar desapercibidos y que hayan recibido en vida tantas alabanzas de grandes sabios e intelectuales.

—¿Cómo lo consiguió?

—La humildad, creo que fue su gran virtud. De cualquier modo…

Entonces el mosén se levantó y tras abrir un libro que acababa de sacar de una de las estanterías, dirigiéndose a mí continuó:

—Aquí tiene algunos fragmentos de su obra y ahora le buscaré otros donde podrá conocer mejor a Paulino y a su mentor, el poeta Ausonio.

Mientras oía al mosén moverse de un lado a otro de la sala, yo leía los textos en los libros que me dejaba pulcramente abiertos sobre la mesa y donde se encontraban las tristes cartas que Ausonio le enviaba a su antiguo alumno, pidiéndole encarecidamente que dejara aquella vida de asceta. Y en ellas me impresionó leer cómo Ausonio lamenta la conversión de su alumno Paulino, entre otras porque priva al estado de la literatura y el beneficio de una mente brillante. Eran unas cartas que ponían de manifiesto los ideales de vida y las opiniones y conflictos que dividían la sociedad de aquel tiempo.

Y tras leer todo aquello, llegue a la conclusión de que Paulino, pagano, cristiano, casado, sacerdote, obispo y santo en los altares debió ser desde cualquier punto de vista, un hombre excepcional.

—¿Va a transcribir el texto? —pregunto el mosén.

—Sí, claro. Ahora mismo.

—Entonces no necesitará estos libros —dijo mientras los colocaba con presteza en las estanterías.

Transcribí el manuscrito lo mejor que pude y cuando se lo entregué al mosén este dijo:

—Veo que le ha impresionado el personaje de Paulino…

—¿Por qué lo dice? —pregunté extrañada.

—En la estrofa que hace referencia a él, ha hecho usted una trascripción cargada de sentimiento, una de las más bellas que se pudieran hacer. La felicito.

Aquello me colmó de satisfacción, aunque viniendo del mosén debería analizar bien sus palabras ya que la mayoría de las veces solían llevar algún mensaje encriptado. En aquella ocasión me pregunté si no estaría diciéndome también que el resto del texto era mediocre. Entonces decidí no dar más vueltas al asunto y quedarme con el agradable cosquilleo que me habían producido sus palabras.

Capítulo 22

SALIENDO de la rectoría me fui en busca de información sobre el menhir. En la oficina de turismo pude obtener un mapa con su ubicación. Sorprendentemente estaba situado a apenas unos cien metros de mi antiguo hotel, frente al Santuario de Mijaran. Después de observarlo con detenimiento, decidí pasear por las ruinas del antiguo santuario a orillas del río Garona y, aunque ya había estado anteriormente en aquel lugar, me pareció que ahora estaba cargado de una emotividad distinta a la que me produjo la primera vez que lo visité, quizás porque acababa de leer una escena ocurrida en aquel mismo lugar ocho siglos atrás.

Luego llamé a Eetu por teléfono.

—Eetu… Soy Bernadeth…Te llamo desde tu teléfono antiguo.

—¿Qué has dicho? No te entiendo.

—¿Que dónde estás? —dije para evitar entrar en un diálogo de besugos.

—En el hotel —dijo Eetu.

—Yo también.

—Pues bajo en cinco minutos.

—Vale. Te espero en la calle.

Paseamos por la ribera del río Garona y tras saborear unos deliciosos crespets³¹ típicos del valle le pregunté:

—¿Has hablado con Gonzalo?

—Sí, le he hecho una contraoferta —respondió Eetu.

—¿Y qué ha dicho?

—No sé, hay que esperar a ver qué pasa. Me ha dicho que me llamará en un par de días.

—¿Qué tienes previsto hacer el fin de semana?

—No sé, puede que visite más iglesias. Tengo una teoría, pero todavía no es en firme. Cuando tenga algo concluyente te lo cuento ¿Y tú, que vas a hacer?

—Leer y ordenar un poco el esquema de la novela.

—¿Todavía no lo tienes claro? —dijo alarmado.

—Sí, pero me gusta darle vueltas.

—¿Cenamos juntos? —preguntó Eetu contrariado y cambiando de tema.

—Roger me ha dicho si quiero ir a cenar con unos amigos a Escuhnau. ¿Te apuntas?

—Precisamente he estado allí esta mañana. En su iglesia románica. ¿Sabes? Tiene una portada que es una pasada y también con el símbolo α y ω³², en el Christus monograma, y es curioso…

—¿Te refieres al crismón?

—Sí, al monograma de Cristo.

—No entiendo mucho de iconografía cristiana, pero si quieres puedo preguntarle al mosén si esta simbología tiene algún significado especial.

—No, mejor no preguntes nada. Prefiero investigar. ¿Qué tal te va con la transcripción de textos? —Preguntó Eetu cambiando de tema.

—Bien… de momento. Me sirve para conocer cosas de la zona. Por cierto, ¿sabías que hay un menhir en el valle?

—¿Dónde?

—Cerca del hotel. Marca el centro del valle. Pásate algún día a visitarlo.

—Me pasaré luego antes de volver al hotel.

—Entonces, ¿vas a venir esta noche a Escunhau? —pregunté antes de marcharme.

—Vale. Me apunto, pero no voy a retirar tarde porque mañana tengo que salir pronto.

—¿A dónde vas?

—Quiero hacer senderismo. ¿Tú que vas a hacer?

—Puede que te acompañe. Depende de la hora a la que me acueste hoy.

—Entonces me dices luego.

Al día siguiente Eetu tenía preparado un itinerario desde el Pla de Beret hasta el santuario de Montgarri. El día era espectacular y como yo ya me conocía el lugar descendimos andando por los bellos caminos que Roger me había enseñado.

Cuando llegamos a Montgarri Eetu no paró de dar vueltas y vueltas alrededor del santuario antes de entrar en la iglesia mientras yo me tomaba un merecido refresco. Al cabo de un rato, Eetu salió disparado del interior de la iglesia y me dijo:

—Ven, tienes que ayudarme.

—¿A qué?

—Ven y lo verás.

Cuando entramos Eetu atrancó la puerta de la entrada tras él y me dijo:

—Ayúdame a sacar estos muebles.

—¿Pero qué dices Eetu? —dije mientras observaba aquel montón de bancos y muebles apilados que al parecer seguían allí desde la primera vez que había ido con Roger.

—Ayúdame. No tardarán en darse cuenta que he cerrado la puerta —dijo Eetu nervioso.

—¿Pero por qué has atrancado la puerta?

—Estoy buscando una cosa. Tiene que estar aquí, aquí… —dijo mientras intentaba hacerse camino entre el montón de muebles.

—¿Pero qué estás buscando? —pregunté extrañada.

—La puerta.

—¿Qué puerta?

—Tiene que haber una puerta por aquí. La que tiene ahora es falsa.

—Pero… ¿Qué dices?… ¿Cómo lo sabes?

—Mira Bernadeth, todas las iglesias del valle dan a la misma dirección excepto esta, lo que quiere decir que debe haber otra entrada escondida que debe estar por aquí…

—Por favor, Eetu, eso no es posible. Además ¿Qué importancia tiene?

—Sí es importante, ya te lo explicaré, pero ahora ayúdame.

—Pero no podemos sacar esto. Vamos a tener un problema, es posible que llamen incluso a la policía.

—Está bien, lo haré yo solo.

—Y sin esperar más, Eetu se subió al motón de bancos apilados que empezaron a resbalar hacia el al suelo uno a uno.

El ruido era estremecedor. Aquella situación me superaba.

—¡Eetu, por favor, baja de ahí! —exclamé alarmada.

—No pienso bajar hasta que la encuentre… tiene que estar aquí.

Los bancos iban deslizándose y se rompían al llegar al suelo en medio de un ruido ensordecedor y en pocos minutos el suelo se llenó de astillas. Sobrecogida por la situación mi reacción fue decirle:

—Bueno, basta de tonterías —ahora mismo voy a pedir ayuda. Vas a hacerte daño.

Y no había acabado de decir la frase cuando de repente Eetu despareció engullido por el montón de muebles.

—Eetu… Eetu… ¡Oh …Dios mío…! —exclamé.

Entonces desatranqué la puerta como pude y saliendo al exterior grité:

—Por favor, ayúdenme. Necesito que me ayuden. Un chico se ha caído.

Todos los excursionistas que estaban allí acudieron rápidamente.

—¿Qué ha pasado? —preguntó un chico con barba que fue quien llegó primero.

—Un chico se ha caído. Dentro de la iglesia, y no puedo sacarlo.

Luego vinieron el resto y entramos en la iglesia mientras Eetu, lleno de arañazos y manchado de polvo salía entre el montón de muebles repitiendo incesantemente: —Estoy bien, no pasa nada.

—¿Qué ha pasado? —preguntaron todos los que vinieron en su ayuda.

—Un accidente sin importancia —dijo Eetu de nuevo.

—¿Pero cómo se ha caído? —preguntaron extrañados.

—No pasa nada, pero creo que necesito un poco de agua. Salgamos fuera, necesito aire —me dijo mientras se cogía de mi brazo para salir fuera.

—¿Te encuentras bien? —le pregunté un poco asustada todavía por lo que había pasado.

—Sí, me encuentro perfecto —contestó Eetu.

Y en aquel momento supongo que de los nervios me entró la risa de verle tan descompuesto, sucio y despeinado.

Mientras le limpiaba los arañazos de la cara, los excursionistas permanecieron a nuestro lado ofreciéndonos material de primeros auxilios mientras escuchaban con atención el rollo macabeo que Eetu les contaba…que pasaba por al lado del montón para mirar no sé qué…y luego se tropezó y se cayó un banco, luego otro… Vamos de todo punto increíble, pero lo decía tan convencido que todo el mundo le creyó.

Al cabo de un tiempo los excursionistas se empezaron a marchar mientras Eetu y yo permanecíamos sentados.

—Adiós… adiós… Muchas gracias… —iba diciendo Eetu a cada uno de ellos cuando se marchaban.

—¿Cómo estás para caminar? —le pregunté.

—Bien… pero mejor esperamos algún tiempo más para regresar.

—De acuerdo. ¿Quieres que comamos algo en el refugio?

—Sí, pídeme algo ligero, un sándwich para comer aquí fuera.

Cuando regresé con los sándwiches, Eetu, sin mediar palabra, me cogió del brazo y de un tirón me llevó de nuevo al interior de la Iglesia. Una vez dentro volvió a cerrar la puerta.

—Bueno, qué tontería es esta —dije enfadada.

—Espera…Ven… Sube por aquí.

—No voy a subir a ninguna parte dije contundentemente.

—Sube… por favor Bernadeth… Quiero que lo veas.

—¿Qué tengo que ver? -pregunté.

—Sube y lo verás. Es increíble. No te miento. No vas a creer lo que he encontrado.

Subí como pude por el montón de muebles apilados y una vez arriba Eetu me dijo:

—Métete con cuidado por este hueco de la pared.

—No.

—No pasa nada, baja lentamente por los huecos hasta tocar el suelo. Es seguro, yo he estado antes.

Bajé despacio y en penumbra y cuando toqué el suelo le dije:

—Ya he llegado ¿Y ahora qué?

—Saca la linterna de la mochila.

—Ya la tengo… —dije.

—Entonces date la vuelta y enciéndela.

Y ante mi apareció con todo su esplendor la puerta románica con los símbolos alfa y omega, orientada en otra dirección tal y como Eetu había indicado.

Capítulo 23

HABÍAMOS acordado con Eetu no decir nada a nadie del hallazgo hasta que él sacara conclusiones de su investigación que, por supuesto, no me había confiado. Sin embargo el lunes le pregunté a mosén Orlà por los símbolos alfa y omega. Sin darle mayor importancia me contestó:

—Son la primera y la última letra del alfabeto griego, representan a Cristo como principio y fin de todas las cosas.

Tras aquella escueta y contundente explicación subí al scriptorium y después de escuchar atentamente las indicaciones del mosén, retomé mi actividad con el mismo entusiasmo que el primer día.

Continuación del manuscrito.

En primavera, fundida la nieve, surgieron los verdes prados y aquel lugar se convirtió en un paraje de belleza inesperada. Las montañas, con sus cumbres todavía blancas, albergaban en sus faldas multitud de colores y flores cuyo perfume inundaba el valle desde los altos prados hasta la ribera del río Garona cortejando así el paso de las cristalinas aguas que, recién nacidas, se disponían a cruzar las tierras de Occitania hasta alcanzar el infinito mar.

Cuando pregunté a mi mentor por la razón de tanta belleza, me contó que cada año las flores acudían para festejar el nacimiento del río Garona y que era tan grande la belleza del lugar, que incluso el gigante Mandronius, conocido por su gran belicosidad y crueldad contra los romanos, sobrecogido por tanta belleza, se recluía en su cueva por temor a pisarlas. Poco a poco los prados se fueron llenando de ovejas y cabras y detrás de ellas se podía ver a los pastores que las cuidaban. Algunas veces, los pastores se acercaban a nuestro santuario y, mientras el ganado bebía agua en nuestro abrevadero, se hacían los intercambios de viandas que eran nuestro sustento durante los fríos meses de invierno. Entonces nos contaban historias de otros lugares y portaban también conocimientos y noticias de alejados ermitaños. De este modo, y sin conocerlos todavía, supe de la existencia de los pueblos y de las gentes que habitaban en aquel valle. El primer pueblo del que tuve noticia fue Garòs por ser donde estaba enterrada la cabeza del gigante Mandronius, que por aquel entonces me tenía impresionado por sus hazañas contra los romanos y también porque me preguntaba si no sería aquella una tierra de gigantes escondidos con los que tal vez pudiera toparme cuando menos me lo esperara.

Una mañana llegó un pastor a quien, según mi mentor, le agradaba mucho contar historias. Cuando se sentó para descansar no pude resistir el impulso de preguntarle si era verdad que la cabeza del gigante Mandronius estaba enterrada en el valle, en el pueblo de Garòs, a lo que el pastor respondió afirmativamente con la cabeza.

Entonces, conociendo de antemano el gusto que sentía el pastor por contar historias, seguí preguntando:

—¿Y cómo era de alto el gigante?

—Era un gigante muy, muy alto —respondió solemnemente.

—¿Pero cómo de grande? —insistí.

—Como tres veces tú.

—¿Y por qué le tenían miedo los romanos?

—Por su enorme estatura y también por su gran fuerza.

—¿Y qué hicieron los romanos? ¿Se fueron?

—No, hijo, no se fueron, lo que pasó es que entonces los romanos, cansados de luchar con él, decidieron secuestrar a su mujer y a su hija.

—¿Y qué hicieron con ellas?

—Se las llevaron al campamento romano.

—¿Y cómo eran de altas su mujer y su hija?

—Pues, creo que… casi como él o… o un poco menos.

—¿Y dónde vivían?

—¿Quién?

—Mandronius y su familia.

—Muy cerca de aquí, en una cueva de Betlan ¿Pero quieres saber lo que pasó después de que raptaran a su familia?

—Sí, sí, ¿qué pasó?

—Pues que Mandronius, al frente de todos los hombres del valle, asaltó el campamento romano y consiguieron rescatar a la mujer y a la hija, arrasaron el campamento e hicieron prisioneros a los romanos.

—¿Y los mataron?

—No, no los mataron, los hicieron prisioneros.

—¿Y entonces qué pasó?

—Pues que entonces Mandronius tuvo una idea para demostrar su poder.

—¿Y qué hizo?

—Mandó cortar una oreja a cada uno de los prisioneros y las hizo llevar al César de Roma

—¿Y qué pasó entonces?

—Que el César lo interpretó como un desafío y envió un numeroso ejército que invadió y conquistó totalmente el valle.

—¿Y qué pasó con Mandronius?

—Que no supo aceptar su derrota y enloqueció. Empezó a ser violento con los habitantes del valle hasta que estos, un día, se cansaron de su violencia y le plantaron cara.

—¿Cómo?

—Primero fueron en su busca y cuando consiguieron atraparlo, lo ataron bien fuerte y luego lo encerraron.

—¿Y qué hizo Mandronius?

—Mandronius ya no podía hacer nada y cada vez le costaba más aceptar aquella humillación hasta que un día no pudo soportarlo más y pidió a un sirviente que lo matase.

—¿Y lo mató?

—Sí, lo mató atravesándole la nuca con un clavo.

En este punto del relato, supongo que el pastor debió ver reflejada en mi mirada cierta decepción por el final y, mientras cortaba algo para comer, me dijo:

—¿Quieres un poco de este queso?

—Sí, gracias —respondí contento aceptando el ofrecimiento.

—Toma, es de leche de cabra.

—¿Conoces la leyenda del queso? —dijo el pastor mientras cortaba una hogaza del pan que se había acercado al pecho.

—No, respondí con la cabeza.

—¿Quieres que te la cuente?

Y sin esperar mi respuesta, el pastor se apresuró a decirme:

—Mira, ¿ves aquella montaña que está nevada?

—¿Cuál?

—La más alta.

—Sí, ya la veo.

—Se llama Aneto y ¿sabes que dicen los ancianos de aquel lugar?

—¿Qué dicen?

—Dicen que antes era un gigante de nieve que enseñó a los pastores a hacer el queso

—Pero … si es una montaña…

—Sí ahora está convertido en montaña.

—¿Y por qué se convirtió en montaña?

—Porque no quiso ayudar a Jesús cuando, cansado y desfallecido, le pidió hospitalidad. Y ahora… tiene que cumplir su penitencia.

—¿Y cuál es la penitencia?

—Pues, que en las noches de tormenta recobra su voz y su consciencia.

Entonces el pastor se me acercó y, en voz baja, me susurró al oído:

—Si permaneces atento, durante las noches en que arrecia el viento podrás oír sus quejas lamentándose por lo que hizo a Nuestro Señor Jesucristo.

Capítulo 24

CUANDO acabé de leer aquel trozo de pergamino, no pude evitar sentir ternura por el aquel niño y su forma de entender las cosas y atendiendo al comentario del día anterior le propuse a mosén Orlà no trascribir el texto hasta leer el siguiente.

—Está bien, como quiera… —respondió el mosén.

Entonces mosén Orlà, cogió el manuscrito en sus manos y levantó la cinta roja. La adelantó algunas hojas y la puso de nuevo, luego dejó el libro en el atril para que yo pudiera seguir leyendo.

Continuación del pergamino.

Antes de que yo retomara la palabra para pedirle al pastor que me contara más detalles de aquella historia, fray Bernat se acercó y preguntó al pastor:

—¿Es esto lo que dicen los de Ribagorza?

—Los pastores así lo creen —respondió el pastor encogiéndose de hombros.

—¿Y qué más dicen los de Ribagorza?

—Bueno, decir, decir… dicen muchas cosas pero…

—¿Y su rey Pedro, el de Aragón, sigue manteniendo a los sarracenos fuera de la Marca?

—Bueno, según dicen, es un rey muy valiente pero los del lugar, añoran tiempos de otros reyes.

—¿A qué tiempos se refieren?

—Bueno, dicen que hubieran preferido permanecer libres en lugar de anexionar sus tierras de Ribagorza y Sobrarbe a los dominios del rey Ramiro. Ya sabes, tras la muerte del rey Gonzalo.

—¿Te refieres al que murió atravesado por una lanza? —preguntó fray Bernat.

—Entonces interrumpí la conversación y pregunté al pastor:

—¿Se la clavaron los sarracenos en combate?

—No, fue un vasallo quien se la clavó por la espalda —respondió el pastor.

—¿Entonces, lo asesinó su propio vasallo? —pregunté.

—Sí, su propio vasallo, uno que se llamaba Ramonet —respondió el pastor. Aunque hay otra versión que dice que murió de enfermedad. ¡A saber…!

—¿Se refieren al Imperator Totius Hispaniae, o Rex ibéricus? —preguntó fray Bernat.

—Sí, el mismo ¿Y quién lo llamaba Rex ibéricus? —quiso saber el pastor.

—Un gran amigo suyo, un abad, el abad Oliva.

—¡Ah, ya sé quién es! Os referís al abad de Ripoll y que luego fue obispo de Vic. ¿No es así? —exclamó el pastor.

—Sí, al mismo —asintió fray Bernat.

—Dicen que era un monje muy sabio, e influyente en su tiempo y también cuentan de él que sabía todo cuanto sucedía y que conocía a los más destacados hombres cultos desde Ripoll hasta Roma —añadió el pastor.

—Cierto. Así era.

—¿Y no era este abad hijo del intrépido Oliva Cabreta, el conde de Besalú, Cerdaña y Ripoll y pariente del de Prades, allá en el Conflent… que tenía mucho pelo… el de Barcelona… ¿Cómo se llamaba? El último que pusieron los reyes de Francia.

—¿Te refieres a Wifredo el velloso?

—Sí, sí, a este me refiero. —dijo el pastor con satisfacción.

—Era su biznieto.

—¡Este sí fue un grande y sabio abad! —exclamó el pastor y dirigiendo su mirada hacia mí añadió:

—Lo ves, hijo, y también era amigo de un gran rey.

—Cuando vuelva a Ribagorza contaré esta historia de amistad del abad Oliva con su antiguo Rey Sancho —dijo el pastor antes de que los tres nos sentáramos y compartiéramos la comida.

Cuando acabé, Mosén Orlà ya estaba subiendo el último peldaño y exclamé:

—Vaya. He acabado ahora mismo… —dije intentando averiguar el motivo por el cual conocía el momento justo en el que yo acababa de leer.

—Lo suponía —respondió escuetamente mientras cerraba el libro.

Luego se sentó a mi lado y me preguntó:

—¿Tiene alguna duda sobre lo que ha leído?

—No, creo haber podido situarme bien en la época.

—¿Entonces mañana podrá trascribir? —preguntó el mosén.

—Sí, por supuesto. Aunque me gustaría conocer un poco más sobre los ataques a los monasterios. ¿Sabe usted por qué eran atacados?

—Supongo que coincidiría con los años de la revolución feudal cuando los nobles se rebelaron contra los condes y las luchas eran constantes en medio de una violencia sin freno con el fin de apoderarse de la tierra de los agricultores y someterlos a servidumbre.

—¿Pero no había ninguna ley al respecto?

—Hasta el siglo XI, el liber Iudiciorum³³ estuvo en vigor en Occitania y también en los condados de la marca Hispánica, era una compilación del derecho romano vigente en Hispania, elaborado cuatro siglos atrás por orden del rey Recesvinto.

—Entonces, ¿por qué se produce esta violencia?

—Porque el imperio carolingio se rompe y queda dividido en pequeños feudos que intentan comerse unos a otros movidos por el deseo que sobrepasa los límites de lo ordinario y lo lícito, por la mugre del corazón…

—¿Se refiere a la avaricia?

—De naturaleza malvada y perversa, que jamás sacia su voraz apetito… como diría Dante Alighieri. ¿Conoce el canto VII del infierno?

—No en profundidad —dije para no meter la pata.

—Es donde se castiga a los avaros.

—¿Y cuál es su castigo?

—Arrojarse eternamente grandes piedras en medio de gritos e insultos.

En aquel momento me vinieron a la mente los políticos y pensé si no estaríamos todos viviendo en el infierno.

Antes de salir le dije al mosén.

—Gracias por la información sobre el archivo del Vaticano. Mi colaborador se está acreditando.

—Me alegro. Recuérdele que es muy importante que algún profesor suyo le haga una carta de recomendación.

—¿Es necesario?

—Es imprescindible… Por cierto, ¿cómo se siente en el valle?

—Bien, estoy realmente fascinada por la lectura del manuscrito.

—Me alegro, pero me refería a su colaborador.

Aquella pregunta me dejó muda porque no sabía qué decirle. Me tuve que morder la lengua para no contarle lo sucedido en Montgarri, pero había prometido a Eetu no contar nada a nadie.

—Creo que le gusta mucho el valle. Dice que es fascinante y enigmático. De hecho está convencido de que hay todavía muchas cosas por descubrir.

—¿De veras?

—Eso dice.

—Entonces, es posible que encuentre algo interesante… —dijo el mosén con retintín.

—Quien sabe…

—De cualquier forma por la emoción que leo en su mirada. Puede que ya lo haya encontrado.

—Puede…, pero he hecho una promesa y no puedo contarlo.

—Entonces debe mantenerla. De cualquier forma usted puede que también le sea de gran ayuda.

—¿En qué sentido?

—Usted va a poseer una información muy valiosa.

—¿Se refiere al manuscrito?

—En efecto, lástima que también haya hecho una promesa… que espero que mantenga —dijo el mosén Orlà irónicamente.

—Por supuesto -contesté contundentemente.

—Entonces la espero mañana Bernadeth.

—Sí, estaré aquí a la misma hora.

Aquella misma noche, Eetu nos comunicó que ya había llegado a un acuerdo con el padre de Gonzalo y que si nos gustaba la casa podíamos trasladarnos en una o dos semanas, el tiempo de que sacaran algunas cosas y la acondicionaran. Normalmente la alquilaban cada año porque ellos tenían otra a pie de pistas, que es donde solían ir en familia.

—Me ha dicho el mosén que deberías pedirle una carta a algún profesor para acreditarte en el archivo —le dije a Eetu.

—Sí, ya lo sé y ya he pensado. Se lo pediré a un profesor de Finlandia.

—No crees que es mejor que se lo pidas a alguno de la Universidad de Barcelona.

—No, es mejor que la hagan desde Finlandia.

—Bueno, si estás tan seguro…

—Estoy totalmente seguro.

Cuando se marchó Eetu, Roger y yo conversamos acerca de mi traslado. Ambos nos habíamos encariñado y aquello era una decisión que costaba tomar, por lo que decidimos que llegado el momento dejaría parte de mi ropa en su casa. Además, yo tenía que volver a Barcelona para recoger ropa de invierno, pero estaba todavía a la espera de que la policía me comunicara algo respecto a mi movilidad. Entonces pensé que aprovechando que el tiempo cada vez era más frío era una excusa perfecta para llamar al inspector al día siguiente. Esa noche nos acostamos pronto y al día siguiente, a primera hora de la mañana llamé al inspector.

—Buenos días inspector —dije al oír su voz al teléfono.

—Buenos días, dígame Bernadeth. Precisamente iba a llamarla hoy.

—¡Vaya…! Qué casualidad —dije y seguidamente el inspector preguntó:

—¿Me llamado por algún motivo en especial?

—No es importante. Simplemente que ha cambiado la temperatura y desearía ir a Barcelona a buscar ropa de abrigo.

—¿No le gusta la que hay en el valle?

—Disculpe, no le entiendo.

—Era un broma, disculpe. Dígame, qué quiere.

—Si hay algún problema en que viaje a Barcelona.

—De momento le aconsejo que no lo haga. De hecho tiene que pasar de nuevo por la comisaría. Tengo que hablar con usted. ¿Puede venir esta tarde sobre las seis?

—¿Ocurre algo inspector?

—Cuando venga hablaremos. La espero esta tarde.

Capítulo 25

CONTINUACIÓN del manuscrito.

Cuando mi mentor reanudó la conversación con el pastor le preguntó:

—Pero, ¿por qué se lamentan los de Ribagorza si desde que sus tierras son parte del reino de Aragón han estado todo el tiempo bien protegidos?

—En realidad son los más viejos del lugar quienes hablan con lamento y añoranza de las hazañas del rey Sancho, aunque creo que son pocos por no decir ninguno, los que las presenciaron y solo las repiten como se las contaron sus ancestros —explicó el pastor.

—Sin embargo, a pesar de su añoranza, siguen teniendo a un rey que protege sus fronteras y que además es rey de los reinos de Aragón y de Navarra —dijo fray Bernat.

—¿Y el hijo del rey Sancho, el rey Ramiro, murió en plena batalla? —pregunté interrumpiendo la conversación entre fray Bernat y el pastor.

—No, hijo, fue asesinado por un soldado infiel.

—¿Batallando? —seguí preguntando.

—Así hubiera tenido que ser…, sin embargo sucedió de un modo vil y traicionero. El soldado sarraceno que le mató, hablaba romance y urdió una audaz treta para atacar al rey Ramiro: se disfrazó de cristiano, se acercó al rey y le clavó una lanza en el rostro.

—¿Y qué hicieron entonces los aragoneses?

—Desconcertados por la tragedia, los aragoneses fueron derrotados, perdieron la batalla y también a su rey.

—¿Y se quedaron sin rey?

—Claro, se quedaron sin rey porque lo habían matado —dijo el pastor.

—¿Y se quedaron los de Aragón sin nadie que gobernara el reino?

—No, esto no pasó.

—¿Y quién gobernaba entonces a los aragoneses? —pregunté para aclararme.

—Su esposa Ermesinda fue entonces quien gobernó el reino de Aragón, convirtiéndose así en la primera reina de los aragoneses.

—¿Y luchaba en el campo de batalla? —pregunté con cierto escepticismo.

—¡No, por Dios! En primer lugar porque nunca antes había luchado contra los sarracenos y en segundo lugar porque debía estar en el castillo al cuidado del príncipe Sancho Ramírez hasta que fuera mayor y se convirtiera en rey. -dijo el pastor.

—¿Y también lo asesinaron?

—¿A quién?

—Al niño rey.

—No, no lo asesinaron. ¿Por qué iban a hacerlo?

—Pues como lo hicieron con su padre el rey Ramiro y con su tío el rey Gonzalo.

—No lo asesinaron porque la reina estuvo al cuidado del príncipe hasta el día que se convirtió en rey.

—Y cuando el príncipe se convirtió en rey, ¿qué pasó con la reina? ¿dejó de ser reina?

—Bueno, el príncipe Sancho Ramírez, pidió entonces a su madre que le ayudara a gobernar.

—¿Y por qué se lo pidió si el príncipe ya era rey?

—Porque sentía un gran amor por ella y le inspiraba mucha confianza. ¿Y sabes una cosa? en realidad no se llamaba Ermesinda, se llamaba Gerberga y además era de aquí, de nuestra tierra, Occitania, del condado de Foix, hija del conde Bernat Roger.

—¿Y cuándo se cambió el nombre?

—Cuando se casó con el padre del príncipe, es decir con el rey Ramiro.

—Y entonces fue cuando los sarracenos vencieron al rey de los aragoneses y tuvieron que retirarse —dije recordando lo que acababa de oír.

—Cierto, hijo, así fue como vencieron los sarracenos de Al-Muqtarit ayudados, como dice tu mentor, por la mesnada del infante del rey de Castilla. Y cuentan que, por aquel entonces, destacaba entre sus filas un pequeño soldado, o mejor dicho, un valiente niño.

—¿Un niño soldado? —dije sorprendido y emocionado.

—¿Cuántos años has cumplido? —me preguntó el pastor sonriendo.

—Creo que casi once.

—¿Estás seguro? ¿No eres muy bajito para tener esta edad?

—No lo sé, en realidad no conozco exactamente la fecha de mi nacimiento.

—Pues era un niño un poco mayor que tú, de apenas catorce años. Dicen que era un chico muy valiente y un gran luchador que también luchó contra los sarracenos que le temían y también le alababan.

—¿Y qué contaban sobre él? —pregunté entusiasmado.

—Decían que para ellos era un infortunio de la época puesto que poseía una gran destreza con la espada, era decidido e intrépido. Uno de los grandes prodigios de Dios.

—¿Y cuál era su nombre?

—Se llamaba Ruderico y llegó a ser todo un caballero, dueño y señor de sus propios dominios, el reino Taifa de Balansiya³⁴ que consiguió luchando contra los sarracenos y venciendo nada menos que a los almorávides.

Entonces fray Bernat salió de la sala y yo aproveché la ocasión para preguntar al pastor:

—¿Y cómo eran los ejércitos que combatieron?

—¡Ah! veo que quieres que te cuente la batalla.

—Sí, pero que no nos oiga fray Bernat. A él no le gustan las batallas porque dice que luego, por la noche, en lugar de dormir, me pongo a batallar en sueños.

—Bueno, pues ahora que no nos oye, puedo decirte que Ruderico llevaba casi 6.000 combatientes, la mitad de los cuales eran caballeros de caballería pesada y la otra mitad eran peones cristianos y andalusíes entre los que se encontraban los arqueros y los ballesteros.

—¿Y cómo era el ejército de la Taifa de Balansiya?

—Pues todavía más grande, en él luchaban de 8.000 a 10.000 combatientes, 4.000 de los cuales eran jinetes almorávides de caballería ligera; unos 300, andalusíes de caballería pesada y aproximadamente 6.000 peones.

—¿Y cómo logró vencer Ruderico a un ejército tan numeroso?

—Pues, porque fue muy hábil. En cuanto Ruderico tuvo noticia de que el ejército almorávide se dirigía a Balansya, cosa que sucedió en los primeros días de septiembre, comenzó a tomar medidas para resistir el asedio. Para ello, revisó y reparó los muros de la ciudad y construyó nuevas defensas amuralladas que protegieran los arrabales y las puertas de la ciudad. Se aprovisionó de viandas, se pertrechó de armas y reunió a la mayor cantidad de guerreros posible, tanto cristianos como musulmanes, haciendo un llamamiento a los señores y alcaides de la zona a unirse a sus huestes.

—¡Caramba! —dije asombrado.

—Pero, además, hay otra cosa —dijo el pastor—. Ruderico practicaba la ornitomancia

—¿Qué es la ornitomancia?

—Es un arte adivinatorio que se practicaban en la antigua Grecia. Consiste en predecir lo que va a ocurrir fijándose en el vuelo de las aves, las migraciones y los cantos en un día determinado —dijo mientras emulaba el vuelo de las aves con sus manos y los cantos con su voz.

—¿Y en que ayudó esto a Ruderico?

—Ruderico divulgó el pronóstico de que la victoria iba a ser suya y luego hizo correr la noticia de que en su ayuda acudirían el rey de Castilla y el rey de Aragón.

—¿Y acudieron?

—El de Castilla dicen que se quedó a mitad de camino.

—¿Pero Ruderico ganó la batalla? —pregunté impaciente.

—Claro, y así fue como Ruderico venció al ejército almohade que fue en ayuda de la Taifa de Balansiya —dijo el pastor alzando su bastón como si de una espada se tratara.

—¿Y se convirtió Ruderico en un rey?

—Bueno, no exactamente, se convirtió en príncipe de Balansiya porque para ser rey era necesario que primero lo reconociera el Sumo Pontífice de Roma:

—¿Y luchó en muchas batallas?

—¡Claro!

—¿Y contra quién luchó?

—Contra quien quiso, porque fue el único caballero que tuvo una mesnada propia e independiente, sin estar sometido a ningún rey, aunque a veces acudiera en ayuda de algún monarca si este se lo pedía y él lo aceptaba.

—¿Y al lado de qué reyes luchó?

—Bueno, de muchos, el último que yo sepa fue con el ahora rey Pedro, el de Aragón, con el que tenía una alianza.

—¿Y Ruderico ganaba todas las batallas en las que participaba?

—Casi siempre, pero a Ruderico también se le conoce por otro nombre.

—¿Cuál?

—Rodrigo Díaz de Vivar, y también por el Cid Campeador —añadió fray Bernat que en aquel momento acababa de entrar.

—¡El Cid Campeador! —dije asombrado.

Durante los meses que siguieron, cuando estaba solo y creía que nadie me veía, me imaginaba que era el Cid Campeador en el campo de batalla y, con un palo a modo de espada, emulaba su destreza y sus hazañas convirtiendo a los arbustos que encontraba a mi paso en sarracenos abatidos a mis pies a los que les clavaba la espada sin piedad.

Me alegré de haber tomado la decisión de transcribir previamente las dos lecturas anteriores, porque si algo tenía aquel texto era que animaba a conocer más sobre los personajes que se citaban y a pesar de que mosén Orlà me facilitaba su inestimable ayuda, las horas pasaban demasiado deprisa y mi ansia de conocer retrasaba mi trascripción. Al mosén no parecía importarle y abría uno y otro libro encima de la mesa, indicándome una tras otro los textos que debía leer para ampliar la documentación. Era un vértigo, un sin cesar de leer apasionadamente y de entender la historia de un modo totalmente distinto al que yo estaba acostumbrada.

Nunca escribí ninguna línea que no fuera de los textos que trascribía, y mosén Orlà fue muy estricto en ello.

—Todo lo que no sea capaz de recordar, significa que no es importante para usted. No hay que memorizar, sino amar —decía con frecuencia.

Cuando acabamos, eran más de las cinco dela tarde, y antes de salir le dije a mosén Orlà:

—Tengo que ir a la comisaría.

—¿Cuándo?

—Dentro de una hora. El inspector quiere verme.

—¿Le ha dicho cuál es el motivo?

—Esta mañana le he pedido si podía ir a Barcelona, pero creo que no le parece una buena idea. Me ha citado en su despacho.

Tras quedarse pensativo durante unos instantes dijo:

—Trate de que su ida a Barcelona no sea interpretada como una huida. Minimice su interés y deje claro que está muy ocupada en el valle. Mañana cuénteme qué le ha dicho.

—De acuerdo, gracias por el consejo.

A las seis en punto, entré en el despacho del inspector. Después de saludarnos cordialmente me invitó a tomar asiento y dijo:

—Tengo malas noticias. No hemos podido sacar conclusiones suficientes para cerrar el caso y además, según nuestras investigaciones, sigue habiendo piezas que no encajan. Por ejemplo el hecho de que se le encontrara en sus muelas restos de papel y tinta, posiblemente restos de una nota, que no hemos podido descifrar. Esto nos hace pensar que se tragaría algo y por esto le cortaron el cuello.

—¿Pero no dijeron que ya estaba muerto cuando lo degollaron?

—Así es, probablemente lo estrangularon primero para poder extraer el contenido de lo que se había tragado.

—¿Pero esto que tiene que ver conmigo?

—El manuscrito original que había sustraído de los archivos del Vaticano sigue desaparecido y tenemos la sospecha de que puedan pensar que lo tiene usted —y con una mirada inquisidora me preguntó: —¿Lo tiene?

—No, no lo tengo. ¿Por qué?

—He pensado que podría tener relación con el accidente que sufrió.

—¿Quiere decir que no fue un accidente fortuito?

—Quizás fuera intencionado con la finalidad de intimidarla.

—¿Por qué motivo querrían intimidarme?

—Supongo que porque piensan que usted tiene o sabe algo. ¿Por cierto quien es este amigo suyo, ese extranjero con el que se pasea?

—Es un colaborador.

—Parece ser que muy íntimo… —dijo hirientemente.

—No le entiendo.

—¿Que hacían tanto tiempo dentro de la Iglesia de Montgarri?

—Nada en especial, anotar datos.

—Supongo que yo no soy nadie para pedirle explicaciones, pero creo que sigue viviendo con su chico ¿verdad?

—¿Se refiere a Roger?

—Sí.

—¿Y qué tiene que ver él con todo esto?

—Nada, era simple información. Creo que usted ya sabe que le hemos puesto protección y como es lógico no nos gusta que juegue al despiste con nosotros, especialmente campo a través. ¿Por qué no fueron por el sendero habitual para llegar a Montgarri?

—Utilicé el que conocía, el que me enseñó Roger la primera vez que fui al santuario.

—Bien, entonces, espero haber sido claro, y le agradecería que a partir de ahora nos facilitara las cosas. ¿Comprendido?

Después de aquella reunión, realmente estaba desconcertada y decidí pasar a buscar a Roger a la bodega y pasear con él sin contarle nada, tan solo necesitaba estar cerca de él.

Capítulo 26

AL día siguiente acudí a una nueva cita en la rectoría. Mosén Orlà tenía una mirada expectante aquella mañana, pero como era habitual en él, no mostró ningún signo de impaciencia.

Tras comentar cosas sin importancia, hizo una leve insinuación:

—Me alegra verla sonriente, Bernadeth. ¿Y cómo le fue la reunión?

—Parece ser que todavía no puedo salir del valle porque todavía no se ha cerrado el caso.

—¿Sabe por qué razón?

—Creo que se les ha complicado. Según me dijo el inspector han encontrado restos de papel y tinta en las muelas de la víctima, lo que les hace pensar que debió de tragarse algo.

—¿No creerán que se comió el manuscrito? Porque son capaces…

—En absoluto, si algo tienen claro, es que el manuscrito lo tiene alguien. De hecho me preguntaron si lo tenía yo.

—¿Y usted qué les ha dicho?

—Que no.

—Entonces ha hecho bien porque no ha mentido.

—Bueno…, no sé…—dije irónicamente.

—Bernadeth, usted no ha mentido, porque no lo tiene —remarcó el mosén.

—Bueno, visto de esta forma… —dije resignada.

—No hay que verlo de ninguna manera. No lo tiene. Esto es algo que no puede albergar dudas. Usted tiene que tenerlo muy claro. No lo olvide, es importante.

—De acuerdo.

—¿Entonces, podemos subir al scriptrorium?

—Claro…

Subimos, el mosén abrió el libro por la página donde me había quedado y bajó de nuevo mientras yo retomaba mi trabajo justo en el punto donde lo había dejado.

Continuación del manuscrito.

Cierto día, fray Bernat, cansado de ver el destrozo de los pobres arbustos de los alrededores de nuestro cenobio, después de finalizar las tareas en el escritorio me dijo:

—Por hoy ya es suficiente. Ahora puedes ir a matar sarracenos y, cuando vuelvas trae las ramas secas que tienes esparcidas por el campo de batalla. Servirán para la lumbre.

—¿Y dónde las pongo? —le dije algo ruborizado.

—En el cobertizo, al lado de los troncos de leña.

Sin duda mi mentor, hombre de pocas palabras pero muy observador, ya se había dado cuenta de lo que pasaba por mi mente y aunque en aquel momento yo me sentí algo sobrecogido, mi cabeza no tardó mucho tiempo en olvidarse y pasar a pensar en otras cosas.

Mientras recogía las ramas pensé en pedirle a fray Bernat que me contara más historias sobre los sarracenos; pero conociendo la poca afición que él sentía por el relato de batallas, lo más probable es que, después de pedírselo, me dijera que con tanto interés en buscar conocimiento sobre batallas, se me olvidaba buscar el amor en Dios Nuestro Señor, y de inmediato me mandaría rezar hasta dormirme.

Cuando llegó la noche, antes de dormir, ya tenía decidida mi estrategia, y aprovechando el momento en que fray Bernat me contaba historias, antes de que empezara la que hubiere previsto para aquella velada, le pregunté:

—¿Y nosotros, los del valle, no tenemos un rey?

—No.

—¿Y quién nos ha defendido después de que nos invadieran los romanos?

—Los hombres del valle.

—¿También de los sarracenos?

—De los sarracenos, no, pero sí de nuestros vecinos.

—¿De quién?

—De los condes de Ribagorza, Urgell, Pallars y Tolosa.

—¿Y por qué no nos han defendido los hombres del valle de los sarracenos?

—Porque las tropas del infiel nunca han llegado hasta aquí, aunque cierto es que han estado muy cerca, en Ribagorza.

—¿Qué pasó?

—Un príncipe sarraceno, llegó en su razzia hasta Roda, saqueó la ciudad y destruyó la catedral y luego tomó como rehén al sobrino del arcediano Aimerico.

—¿Y qué hizo el arcediano?

—Se marchó en busca de dinero para pagar el rescate exigido y solo le dejaron llevar consigo el archivo y los objetos litúrgicos y, aunque la ciudad fue reconquistada unos años después, Aimerico jamás pudo volver a Roda.

—¿Y su sobrino?

—Posiblemente fuera liberado por el rey Sancho.

—¿Sancho, el Grande? ¿El amigo del abad de Ripoll?

—Sí, del abad Oliva.

—El rey Sancho que también era el padre del rey Ramiro, el que murió en la batalla cuando el Campeador luchaba con los sarracenos.

—Muy bien, veo que te gusta la historia.

—Y también conozco el nombre del que rey viene después.

—¿Sí…?

—Sí, después del rey Ramiro viene su hijo Sancho Ramírez, el príncipe al que cuidó su madre, que era de nuestras tierras occitanas.

—¿Y luego …?

—Luego está su hijo Pedro, que ahora es el rey de Aragón.

—De Aragón y de Navarra —precisó fray Bernat.

—¿Y quién es la esposa del rey Pedro? —pregunté ávido de conocer toda la genealogía.

—Doña Inés de Aquitania.

—¿Y tienen un hijo príncipe?

—Sí, tienen un hijo príncipe que se llama Pedro, igual que su padre, y también tienen una hija, la infanta Inés, que se llama como su madre —y tras una breve pausa añadió:

—Ya es suficiente por hoy, si mañana sigues queriendo conocer historias de sarracenos y de sus batallas tendrás ocasión de hacerlo con alguien que las conoce mejor que yo. Y ahora deberías cerrar los ojos y hablar con Dios.

—Pero antes quisiera preguntaros quién es esa persona con quien podré hablar mañana.

—Se trata de un sarraceno.

—¿Un sarraceno? —pregunté sin poder dar crédito a lo que estaba oyendo.

—Sí, un sarraceno. Y ahora descansa sin olvidarte de rogar a Dios que te proteja ahora y siempre.

Cuando cerré los ojos, le pedí a Dios con todas mis fuerzas que me protegiera para que al día siguiente el sarraceno no me hiciera ningún mal, porque por lo poco que conocía, los infieles eran muy dados a clavar lanzas a traición y también a secuestrar niños, como le pasó al sobrino del diácono Aimerico.

Era increíble cómo ese joven era capaz de describir y trasmitir de una forma tan precisa las vivencias cuando era niño. Sus relatos se me hacían cortos y era la primera vez que me encontraba con un texto antiguo descrito desde la perspectiva de la infancia y me pregunté por qué lo haría. Me interesaba y me deleitaba con su relato, aunque no dejaba de preguntarme a dónde me conduciría todo aquello.

Cuando acabé, como era de esperar, mosén Orlà apareció y esta vez no pude más y le pregunté:

—¿Cómo es posible que sepa exactamente cuándo acabo de leer?

Entonces él me miró extrañado y dijo:

—No es ningún misterio. Simplemente deja de estar quieta. Además, si no me equivoco, mueve su silla hacia atrás.

Aquello me dejó perpleja porque demostraba que el mosén tenía un oído fuera de lo normal y conocía mis movimientos, lo cual indicaba que estaba pendiente, y aunque el suelo, al ser de madera, ayudaba bastante a delatarme, me pareció extraña tanta atención y precisión.

Aquel día me dediqué a actualizar las transcripciones con la finalidad de avanzar en la lectura y preguntar al mosén acerca de algunos pequeños detalles sobre el texto y, tras aclarar mis dudas, me despedí hasta el día siguiente.

Cuando salí de la rectoría, las calles estaban mojadas, el día luminoso se había transformado en una tarde desapacible. Decidí comprar la prensa y ponerme a trabajar en casa. Antes de salir de Vielha, miré el décimo de lotería que había comprado unos días antes. Frente al mostrador, la chica que atendía al público tras los cristales me dio la enhorabuena. Yo no me imaginaba que estas cosas sucedieran y pensé que por fin me había sucedido algo bueno. Debía depositar el décimo en una entidad bancaria y no podía hacerlo hasta el día siguiente. Mientras tanto, decidí no decir nada, no fuera que se tratase de un error.

Aquella misma tarde Eetu se presentó sin avisar.

—Hola Bernadeth. Traigo algunas cosas para cenar. —dijo cuando entró.

—Vaya, pensaba que estabas desaparecido…

—He estado ocupado con el itinerario de Pedro II que me diste.

—Sí, menudo personaje

—¿Lo has leído?

—No pude, te lo llevaste.

—Pues creo que debes leer y luego hablamos a ver si coincidimos. De momento tengo que seguir investigando algunas cosas.

—¿Sobre? —le dije esperando que me dijera algo sobre Montgarri.

—Bueno, no es tan fácil… Prefiero tener claro primero. ¿No has dicho nada a nadie, supongo?

—No, y eso que estuve hablando con el inspector —dije.

—¿Y qué ha dicho?

—Que no puedo salir del valle.

—Pero… no entiendo… ¿Por qué hacen eso? —dijo Eetu enfadado.

—De momento no me importa. Aquí tengo cosas que hacer. Quizás es la forma de que no me disperse y trabaje en la novela.

—No sé cómo puedes ser tan positiva. Eso que te están haciendo es ilegal.

—No sé si es o no es legal, pero de momento las cosas están así. Por cierto, le pregunté al mosén por el significado de los símbolos del crismón.

—¿Y qué ha dicho?

—Una evidencia: que son la primera y la última letra del alfabeto griego y que simbolizan a Cristo como principio y fin de las cosas.

—Es posible. Pero lo curioso es que están invertidas.

—Vaya, no sé si querrá decir algo… ya lo preguntaré.

—Sí, pero espérate unos días. Ya te diré cuándo tienes que preguntarlo.

Durante la cena no hablamos más del tema. Eetu me contó que había hablado con unos amigos suyos de Finlandia que estaban planeando hacerle una visita próximamente y estuvimos planificando una posible ruta para enseñarles lo más representativo del país.

Cuando se marchó, me acosté en seguida. Estaba cansada pero no podía dormir y de madrugada decidí levantarme y echar un vistazo al itinerario que me había devuelto Eetu.

Por lo que pude concluir de la documentación, eran pocas las noticias que había sobre los tiempos del reinado del rey Pedro II el católico, las referentes a los seis primeros años apenas no llenaban más de dos páginas de sus anales. El corto número de documentos interesantes de aquel periodo que se habían conservado era la causa de la pobreza de su historia y la poca precisión con la que habían escrito los autores más reputados.

Aquello indicaba que precisaría de una paciente investigación de varios archivos y de la reunión ordenada de escrituras citadas o publicadas en diversas obras nacionales y extranjeras. Sin aquellos datos sería imposible obtener noticias del primer quinquenio de aquel rey, y resultaban indispensables para ver con exactitud su itinerario y reconstruir la accidentada e interesante historia del que parecía el más fastuoso y galante de los príncipes de Aragón y de la casa de Barcelona.

Empezando de nuevo por el principio, y buscando su fecha de nacimiento, pensé que podría ser sobre 1177, ya que fue armado caballero con once años por su padre el rey Alfonso en el convento de Sixena.

Por lo que pude averiguar, por disposición del rey Alfonso II, a su muerte quedaba su hijo, es decir Pedro II, como sucesor pero sometido a la dirección y cautela de la reina madre hasta que cumpliese los veinte años. Sin embargo, su padre murió dos años antes de que los cumpliera y como era de esperar su madre se opuso a que gobernara libremente.

Según algunos prestigiosos historiadores, se afirmaba que tuvo ciertas desavenencias con su madre, suscitadas por temores de orden político ya que su madre, Sancha, era hija del rey de Castilla y poseedora de diversos castillos en Aragón, en la frontera.

Pero centrándome en el itinerario y no en los sucesos políticos, me interesaba encontrar dónde se hallaba el joven monarca el día de la muerte de su padre, que falleció en Perpinhan en 1196, después de firmar unos documentos otorgando ciertos privilegios a los vasallos de la iglesia de Vic ³⁵. Sin embargo, en ellos no figuraba la firma del joven Pedro, y me extrañó porque en los últimos años, su padre, el rey Alfonso, hacía firmar o figurar a su hijo en los documentos importantes siempre que se encontraban reunidos.

El hecho de no ver la firma del infante, quizás en el último documento del rey, inducía a pensar que el infante no se encontraba en aquel lugar. El siguiente documento donde aparece su rúbrica está firmado en Zaragoza, veinte días después de la muerte de su padre, a juzgar por unas escrituras donde hace entrega y cede a los Templarios todos los derechos reales en la villa de Añesa, y otorga los privilegios a los vecinos de Lleida³⁶ junto al conde de Urgell. Dos días después, el 16 de Mayo, se celebran las exequias y los funerales de su padre, y el infante Pedro II de Aragón confirma los fueros y privilegios del reino aragonés.

Parece ser que a principios de junio continuaba todavía en Zaragoza, según los documentos firmados sobre la confirmación de los castillos, villas y tierras que poseía la orden de los Hospitalarios en Aragón, Cataluña y Rosselló. En este mismo documento, el joven declara que elige como lugar para su sepultura, el monasterio de Sixena. Supongo que a instancias de su madre que fue la fundadora del convento de religiosas del Hospital de Jerusalén. Sin embargo, el joven rey parece que se había olvidado de que ya había declarado en otro documento ante el arzobispo de Tarazona y su propia madre que quería ser sepultado en el monasterio de Poblet.

Eran las seis de la madrugada cuando miré el reloj y rápidamente me acosté de nuevo. Tenía muchas cosas que hacer al día siguiente y aunque me parecía interesante y necesario entrar en la vida de aquel joven rey, tendría que posponerlo hasta el día siguiente.

Capítulo 27

AQUELLA mañana acudí al banco para depositar el décimo, y me sorprendió gratamente conocer que el importe a recibir era cuanto menos sustancial. Lo suficiente para olvidarme de trabajar en mucho tiempo. Pero ni por un momento se me pasó por la cabeza abandonar aquella aventura que me resultaba apasionante y decidí tomarme un tiempo para pensar qué haría con tanto dinero aunque, para evitar tensiones y envidias, decidí no decírselo absolutamente a nadie. Después de hacer el ingreso me dirigí directamente al scriptorium.

Continuación del manuscrito.

Al siguiente día, Fray Bernat y yo nos dispusimos a atravesar la Garumni en dirección a la antigua Salardunum haciendo un alto en el scriptorium del castillo para entregar algunos pergaminos y recoger otros ya cosidos que se requerían para mostrar en nuestro primer destino que era las comunidades de Laspàn i Garòs.

Fray Bernat me dejó subir con él al scriptorium y mis ojos no daban abasto a contemplar la infinidad de libros ordenadamente colocados en altas estanterías de madera. Contigua a esta sala se encontraba otra donde estaban los registradores que anotaban con suma precisión cada uno de los datos que les pasaban los calculatores y al lado de esta se encontraba la sala de la luz, donde cientos de cristales de pulidas hojas se inclinaban hacia los rayos de la luz del sol y de ellas brotaban formas y colores recogidos entre diminutos hilos de oro y plata fundidos. Al fondo de todo estaba el obrador de los monjes artesanos que, con una pequeña fragua, doblaban, unían y rectificaban pequeñas piezas.

Decenas de monjes entregados a su labor levantaron la vista cuando nos vieron aparecer y nos observaron durante algún tiempo para luego seguir con su actividad. Entre ellos había un joven que vestía de forma distinta puesto que no llevaba traje de monje sino una especie de túnica de color añil que le llegaba hasta los tobillos. Sus ojos eran de un intenso color verde y en el centro destacaban sus negras pupilas que brillaban con una intensidad poco habitual. Su tez tenía el mismo color que la arcilla y su figura era delgada como un alfeñique. Apenas se movía de su silla. Tímidamente me acerqué y me puse detrás de él mientras coloreaba un bonito dibujo de flores de colores y verdes hojas donde había escrito también pequeñas y distintas letras que eran totalmente desconocidas para mí. Cuando acabó de colorear siguió escribiendo y lo hizo de derecha a izquierda.

Este detalle me hizo pensar que se trataba del sarraceno del que me había hablado fray Bernat. En aquel preciso momento, el joven se giró bruscamente y sus penetrantes ojos miraron los míos al tiempo que mi cuerpo se paralizaba.

—¿Cómo te llamas? —preguntó.

—Me llamo. Gojat Pichon³⁷

—¿Quién es tu padre?

—Fray Pèire me encontró cerca de nuestra abadía cuando todavía no sabía hablar, por eso me pusieron este nombre.

Entonces esbozó una leve sonrisa y sus dientes blancos como la nieve asomaron entre sus finos labios y me invitó a sentarme a su lado, mientras Fray Bernat se movía entusiasmado de un lado a otro, con un pequeño instrumento que llevaba en sus manos y que yo nunca había visto antes: era una especie de disco dorado que llevaba un pivote central donde giraba una aliada con una regula³⁸ y dos pínulas³⁹. Fray Bernat trataba de mirar el sol por la ventana con este aparato y al mismo tiempo exclamaba: d'Uèlhs blaus…èretz los melhors ⁴⁰ mientras tanto yo permanecía sentado junto a la mesa del sarraceno viéndolo colorear y trazar en su lengua, con una rapidez prodigiosa y sumiéndome en una profunda fascinación, entre admiración, miedo y novedad.

Al poco tiempo, un hombre alto, robusto y de oscura tez, accedió a la sala. Sus ojos eran negros como el tizón y se dirigía con paso firme hacia nosotros pero se sentó en otra mesa y le preguntó algo al joven sarraceno. Este no sé lo que le respondió porque hablaron en su lengua. Encima de su mesa había un libro en griego cuyo nombre todavía recuerdo: Hè Megalè Syntaxis y al que el joven se refirió como Al-Majisti.

Al cabo un momento, el prior se acercó a nosotros y dirigiéndose a mí dijo:

—Veo que ya conoces a nuestro invitado Abu Bakr. Está con nosotros para estudiar las plantas que hay en estos valles y que son portadoras de buenos y sabios remedios que ya nos enseñaron Dioscórides y Galeno y que ahora el joven Abu sigue completando como lo hiciera antes el toledano Ibn Wafid.

Pero lo que ignoraba en aquel momento es que aquel joven sarraceno, sería nuestro acompañante durante nuestro itinerario, así como su mentor, aquel hombre robusto de ojos negros que acababa de conocer.

La nieve había dejado paso a los verdes prados y la luz, limpia y cálida, animaba a los animales a pastar en la espesura de la hierba verde y a beber agua fresca en los remansos de río que con su ruido anunciaba que se fundían las nieves todavía presentes en las montañas. Nuestro itinerario se detuvo casi al caer la noche en Garòs, donde nos esperaba un alto y delgado monje de amables formas que nos acogió hospitalariamente los días que allí pasamos junto al joven sarraceno que siempre llevaba consigo un pequeño libro. Cierto día le pregunté:

—¿Qué escribes en este libro?

—Todo lo que veo, como lo haría Abū 'Ubayd.

—¿Y quién es?

—Escribe sobre montañas, ríos, bosques, flores, plantas….y también sobre lugares, personas, sus costumbres y anécdotas.

—¿Es un pastor?

Abu se río abiertamente y luego dijo:

—Es un poeta que nunca ha viajado ni ha salido de Al-Ándalus.

—¿Y cómo podía saber cosas sobre personas que no conoce y lugares que nunca ha visitado? —dije un poco molesto por esa risa que entonces no supe interpretar.

—Porque tenía imaginación.

—¿Entonces, cuenta cosas que no existen?

—Sí existen. —dijo Abu seriamente.

—¿Y cómo es posible que las conozca si no las ha visto nunca?

—Porque aprende en libros de comerciantes y viajeros.

Aquello me dio una visión nueva de los libros y creo que fue a partir de aquel momento cuando el deleite de escuchar historias cambió al interés por leer libros.

Mientras mi mentor trataba de llevar a cabo nuestro propósito, que no era otro que el de dar a conocer los manuscritos por él pulcramente trazados y donde se encontraban también los dibujos realizados por mis pueriles mano, Abu y yo, bajo la estricta mirada de su mentor, recorríamos los prados y los bosques cercanos, mientras recogíamos en un saco de esparto plantas, frutos y otras especies botánicas.

Cierta noche escuché una hermosa melodía. La música venía del exterior y rápidamente fui a ver de dónde provenía. Escuchando en silencio bajo aquel estrellado cielo, me di cuenta de que era Abu quien tocaba.

Me senté cerca de él y cuando acabó le pregunté por aquella agradable melodía y el me respondió que la había compuesto para un poema. Entonces me dijo que mirara el cielo a través de un aparato parecido al que fray Bernat tenía en sus manos y a través de él me enseño la vida de las estrellas.

Fascinado por todos sus conocimientos le pregunté:

—¿Cómo es que sabes tantas cosas?

—Porque me gusta la ciencia de la física y de la astronomía, las matemáticas la poesía y también la música.

—¿Y para qué sirven?

—Para conocer la belleza del universo —dijo Abu antes de enseñarme un dibujo de su pequeño libro de anotaciones.

—¿Qué es?

—Es un dibujo del libro Al-Majisti que explica los movimientos de los astros alrededor de la tierra.

—¿Y este otro? —pregunté, indicándole otro que había dibujado debajo del primero.

—Este es un secreto —dijo Abu en voz baja.

—¿De qué se trata? —pregunté expectante.

—Es un dibujo igual que el anterior, solo que en este es la tierra la que se mueve alrededor del sol.

Aquello me inquietó sobremanera y no seguí preguntando.

Cuando se lo conté a fray Bernat, este me dijo que aquello no era una cuestión de brujería, sino que solo se trataba de la opinión de un hombre y que solo Dios estaba en posesión de la verdad, y quizás algún día, nos la daría a conocer.

—¿Y cómo la mostrará? —pregunté interesado.

—Primero lo hará saber a los hombres sabios.

—¿Y cómo puedo convertirme en un sabio?

—La sabiduría, Gojat, solo se alcanza cuando uno llega a viejo, por el momento limítate a observar y aprender de todos los hombres.

—¿Aunque sean sarracenos? —pregunté.

—Los sarracenos también son hijos de Dios.

—Pero su Dios es enemigo del nuestro —exclamé.

—No, hijo, Dios no es el enemigo del hombre, es el hombre el que es enemigo del hombre —dijo fray Bernat sonriendo.

Aquellas palabras me sorprendieron, pero no fue hasta muchos años después cuando realmente comprendí su significado.

Mosén Orlà andaba ocupado rebuscando entre los estantes cuando le pregunté:

—¿Supongo que el objeto al que se refiere es el astrolabio?

—No exactamente. Creo que más bien se trata de la azafea.

—¿Qué es exactamente?

—Es un instrumento de observación astronómica además de un computador analógico capaz de resolver diferentes tipos de problemas en astronomía esférica.

No entendía de física, pero aquello me pareció desorbitado para la época y para no hacer el ridículo le pregunté:

—¿Y qué diferencia hay con el astrolabio?

—El astrolabio realiza observaciones y cómputos desde una latitud específica, la azafea permite hacer estas observaciones en cualquier latitud terrestre.

Aquello, no me aclaró si el astrolabio también debía ser un computador analógico. No tenía ni idea y preferí pasar de puntillas sobre el tema.

—¿Y cómo puede estar tan seguro? —pregunté irónicamente pensando que quizás era una un gazapo, pero en aquel momento su severa mirada me hizo cambiar la pregunta y maticé: —¿De que no se trata de un astrolabio?

—Bueno, en realidad yo esperaba que me lo explicara usted, Bernadeth, dado que es experta en el Islam y como usted debe saber es un objeto dominado y desarrollado en aquellos días en el mundo islámico —dijo irónicamente.

Tras dejarme sin palabras el mosén continuó:

—Y además por la expresión… ojos azules.

—Sí… —dije totalmente desconcertada.

—¿Sabe qué significa al-Zarqālī? —preguntó.

—¿Ojos zarcos? —dije titubeando.

—En efecto y este era el apodo de Azarquiel, un astrónomo musulmán que si no me equivoco creó dos variedades distintas de este instrumento astronómico.

Me quedé estupefacta con su explicación que, con toda la razón, yo hubiera debido conocer como experta en el Islam.

—¿Y dónde se formó Azarquiel? —dije intentando salir como podía de aquella situación.

—Bueno, en realidad, en ninguna parte. Era un andalusí de Toledo autodidacta, lo cual no le impidió adelantarse cuatro siglos a Kepler en defender que la órbita de los planetas no era circular sino elíptica.

Preferí no decir nada para no poner en evidencia mi ignorancia y decididamente cambié de tema:

—También me ha sorprendido que el joven sarraceno tenga un dibujo de la tierra girando alrededor del sol.

—Es posible que en aquella época ya tuvieran algunos datos que les permitieran sospechar que era de este modo.

—Entonces… ¿Significa que tenían conocimientos adelantados a su época?

—Con toda seguridad.

—¿Y por qué no los desarrollaron?

—¿Y quién dice que no lo hicieran?

—Bueno, no hay constancia de ello.

—¿Se refiere constancia pública?

—Sí, claro.

—Posiblemente sus conclusiones encontraron dificultades para ver la luz, del mismo modo que les pasa a los revolucionarios de ahora.

—O puede ser que a alguien no le interesara.

—¿Y a quién cree que no le podía interesar?

—¿Tal vez a la Iglesia? —pregunté con ánimo de polemizar.

Y tras una sonrisa, mosén Orlà dijo:

—Creo que la Iglesia, al menos en aquella época, era la más interesada en promocionar la ciencia.

—Pero la Iglesia afirmaba la supremacía de la fe sobre la ciencia —dije pensando que no sabría que decir.

Y tras una leve pausa el mosén respondió irónicamente.

:

—Debe ser por eso que llevó a cabo en los monasterios la paciente labor de copia de producción literaria, científica y filosófica de la antigüedad grecorromana, por no mencionar la distribución de todas estas obras por las bibliotecas monacales de toda Europa. Si no me equivoco, ha sido la única institución en preservar ese tesoro intelectual de la humanidad que ha sobrevivido hasta nuestros días.

Una vez más mosén Orlà dejaba clara su opinión respecto al tema. Por lo que desestimé iniciar una discusión y preferí cambiar una vez más de conversación.

—Parece que fue un tiempo de inquietudes —dije esperando abrir un nuevo debate sobre la Iglesia.

—En realidad, en aquellos días, se intentaba observar y razonar todos los hechos, y especialmente los que acontecían en la naturaleza para conectarlos entre sí en busca de la ciencia divina.

—¿Qué buscaban exactamente?

—El conocimiento a través del saber de las cosas como principio, pero el desarrollo y fin del mismo solo era a través de la fe. —respondió el mosén con su habitual estilo de inicio y fin de la conversación.

Estaba claro que no le interesaba hablar de la ciencia y con la finalidad de buscar un tema distinto, intenté mostrar interés por el tema más espiritual. Entonces le pregunté:

—¿Y qué es lo que intentan difundir? Quiero decir… ¿qué contenían los pergaminos que llevan el monje y su mentor por los pueblos del valle?

—Con toda seguridad la reforma gregoriana. Pero este tema, si le parece bien, lo dejaremos para mañana. Recuerde que todavía tiene que trascribir.

—Sí, por supuesto —respondí, sabiendo que aquello significaba que ya no conversaríamos más aquella mañana.

Antes de salir de la sala, mosén Orlà preguntó educadamente:

—¿Puedo ayudarla en alguna cosa más?

—No, gracias mosén, seguiremos mañana…

Capítulo 28

VOLVÍ directamente a casa y lo primero que hice fue enfrentarme de nuevo a los papeles relativos al itinerario de Pedro II pero no encontré el más mínimo resquicio de conexión con el manuscrito. En cualquier caso, no perdí la esperanza, pero por el momento… ni un solo atisbo.

Aprovechando que Eetu estaba de ruta por los archivos de Comenge, decidí seguir leyendo aquel montón de papeles, algunos de ellos arrugados y manchados. No sé por qué, aquello me recordó el accidente que había sufrido unos días antes. Entonces me levanté para mirarme en el espejo y me retoqué la cobertura del maquillaje que escondía las zonas oscuras de mi frente que ahora habían pasado del color azul intenso a un incipiente morado. Volví a sentarme y examiné la copia de un pergamino que pertenecía al mes de septiembre de 1197, donde se reflejaba que el joven monarca había tomado posesión en Daroca del reino y el dominio de los feudos y honores de las villas de realengo, por expresa voluntad de su madre⁴¹.

El siguiente, era del mismo mes, firmado conjuntamente con su madre, Sancha de Castilla, y su notario, y trataba de la sentencia arbitral dada por Berenguer⁴², arzobispo de Narbona, que además era tío suyo, y que también había sido abad de Montearagón y de Lleyda. Trataba de la asignación a los Hospitalarios de una tierras en Remolins.⁴³. Nada importante, pero indicaba que por lo menos, en aquel momento, no existían entre madre e hijo las disensiones, ya que vivían y viajaban juntos, incluso cuando al mes siguiente el joven monarca, devolvió a la ciudad de Lleyda las galeras que esta había construido prometiendo no exigir nunca más una carga semejante a los vecinos de aquella ciudad⁴⁴.

El último documento que revisé aquel día fue un pergamino muy peculiar, porque si bien aquel rey, derrotado en Muret por el ejército cruzado al mando de Simon de Montfort, había pasado a la historia como un monarca defensor de los herejes, en mis manos tenía un decreto donde Pedro II ordenaba la persecución de los herejes Valdenses mandando que saliesen del reino, lo que no tenía claro es si se trataba del año 1197 o 1198. Pero aquel documento dejaba claro que, por lo menos en aquellos días, el rey Pedro II era un defensor de la fe católica y por lo tanto un anti-herético, justo lo contrario de lo que afirmaban algunos autores.

De cualquier modo, el volumen de documentación era considerable y pensé que sería mejor esperar a que regresara Eetu para poner en orden y establecer con rigor aquella cronología, ya que tenía dudas sobre algunas fechas de datación. Había un enorme trabajo que hacer, pero no podía ser de otra manera. Por rigor profesional, estaba obligada a conocer todos los detalles de su vida, debía hacerlo con documentos acreditados.

Cuando llegó Roger, yo estaba en el fumeral trabajando. Bajé rápidamente las escaleras y le dije:

—Te invito a cenar al mejor restaurante del valle.

—¿En serio? ¿Y eso?

—Porque estoy contenta.

—¿Por algo en especial?

—Bueno, en realidad, lo especial eres tú.

No supo qué decirme, se quedó inmóvil y al cabo de un momento sonrió y me abrazó.

Mientras cenábamos le pregunté a Roger cómo se accedía al pueblo de Laspán, a lo que él me contestó que estaba cerca de los viñedos, pero que ya no existía, que de hecho no había ni rastro de él. Cuando le pregunté qué había pasado me dijo que no lo sabía, pero que hacía mucho tiempo que había desaparecido y que nadie supo nunca las causas.

Aquella noche fue envolvente y singular, muy parecida a las primeras.

A la mañana siguiente, acudí un día más a la rectoría, ávida de conocer cómo seguía el siguiente episodio del manuscrito aunque no tuviera ninguna relación con el rey protagonista de mi novela. Pero a decir verdad, tampoco me importaba mucho porque en sí, el placer de acceder y transcribir aquel manuscrito original del siglo XII, era suficiente para mi ego y máxime cuando me lo había confiado mosén Orlà. Sin embargo, en el fondo, no perdía la esperanza de encontrar en algún momento un hilo conector, si es que realmente había alguna relación, aunque posiblemente pensando en la conversación con Luis, ciertamente lo conflictivo para la Iglesia estaba todavía en un estado muy incipiente, lo que justificaba que solo aquella parte estuviera en el archivo secreto del Vaticano y el resto posiblemente en algún archivo eclesiástico de la zona. En cualquier caso, tanto si tenían relación como si no, las circunstancias me habían llevado hasta él y en aquel punto me resultaba mucho más emocionante leer las aventuras de aquel monje escribano, y su visión del mundo y de las personas que le rodeaban que la cantidad de documentos y tesis doctorales sobre el protagonista de mi novela.

Capítulo 29

CONTINUACIÓN del manuscrito.

De los días que pasé recorriendo el valle de los aranensis, tengo grato recuerdo y a veces, si bien no debería porque abandono otros quehaceres de mayor urgencia, suelo recrearme en aquellos instantes rememorándolos y tratando de sentir una vez más las emociones que en su día me produjeron.

De regreso a Vielha, pasamos de nuevo por Garòs para pernoctar aquella noche. Sin embargo nos encontramos con una inesperada situación. El ayudante del capellán estaba sumido en una exaltación desconocida. El joven parecía estar viviendo una especie de iluminación convulsa producida a raíz de cierto suceso que le había acontecido aquel mismo día. El pobre capellán trataba de calmarlo, pero no acertaba a dar explicaciones a todo aquello, ni encontraba forma alguna de reconducir aquella situación. Finalmente tuvo que intervenir fray Bernat.

—¿Qué es lo que os sucede? Quizás pueda ayudaros —dijo fray Bernat al joven monje.

—Soy un pecador y mi alma está descompuesta… Tengo que redimirme.

—¿De que tenéis que redimiros?

—Dios mío… perdóname, soy un pecador… —dijo el monje santiguándose y luego añadió: —Debo redimirme con suma presteza de mis pecados… El Señor me ha enviado una señal.

—¿Por qué estás tan seguro? —preguntó Fray Bernat en tono tranquilizador.

—Porque se me ha aparecido el discípulo de Pedro.

—¿Y cómo ha sido eso?

—De la única forma que debe ser: se me ha aparecido como rabadán cuidando de un rebaño.

—¿Y dónde ha tenido lugar este acontecimiento?

—En Casarilh en dirección a Betrén, cuando iba a encontrarme con el párroco de la iglesia, iba a por un poco de incienso para nuestra iglesia en encomienda de mi mentor.

—¿Y qué es lo que ha sucedido exactamente?

—Ha sido cerca de la Garona, un rebaño de ovejas bordeaba un pequeño remanso y cerca de la orilla, justo cuando cambia su trazado, sentado en una piedra se encontraba esperándome el mismísimo discípulo de Pedro.

—¿A quién te refieres exactamente cuando mencionas al discípulo de Pedro? —preguntó Fray Bernat, con esmerada suavidad.

—Al apóstol que ahora se sienta en la misma silla. Nuestro Santo Padre de Roma.

Entonces todos pensamos que aquello debería ser un milagro y juntamos nuestras manos para orar. Excepto fray Bernat que siguió preguntando:

—¿Y te ha hablado?

—Me ha preguntado ¿Dónde vas tan deprisa? ¿Acaso temes no llegar a tiempo? Entonces yo le he contestado que iba a por incienso y él me ha respondido que de poco sirve el incienso si el hedor es del alma. Entonces yo le he preguntado si él podía ver el alma.

—¿Y qué te ha contestado? —preguntó fray Bernat con interés.

—Que mi alma estaba fuera rodeándome y que él podía ver cómo eran mis pecados. Entonces le dije que aquello era imposible, a lo que él ha respondido:

—¿Acaso no vais al encuentro de una joven moza para retozar?

—¿Y eso era verdad hermano? —preguntó fray Bernat.

—Sí fray… suelo verme a escondidas con la hija del panadero.

Entonces el párroco de Garòs serenamente dijo:

—Con razón estabas siempre tan presto a salir a buscar cualquier cosa aun con la nieve hasta las rodillas. No era caridad sino lujuria… —dijo decepcionado.

—Lo era, lo era… pero no voy a pecar más. —dijo el joven arrepentido.

—Está bien hijo, te creemos pero… ¿Cómo estás tan seguro de que se trata del Santo Padre de Roma? ¿Acaso os lo ha dicho?

—Cuando le he preguntado quien era él que tanto sabía, me ha respondido que un simple pastor de ovejas recorriendo estos mundos de Dios y entonces me he acercado hacia él porque el sol no me dejaba ver bien su rostro y ha sido en aquel momento cuando me he dado cuenta.

—¿Y de que os habéis dado cuenta hermano?

—Que era el discípulo de Pedro, el que ahora ostenta el trono de Roma… Ni más ni menos que Su Santidad.

—Sí, eso ya me lo habéis dicho, pero ¿acaso conocéis el aspecto que tiene Su Santidad? —insistió Fray Bernat.

—Claro —dijo el joven rotundamente ante las miradas atónitas de todos los que estábamos ahí.

—¿Y cuándo habéis tenido la ventura de conocerle?

—Fue ayer cuando supe el aspecto que tenía nuestro Santo Padre.

—¿Y cómo sucedió?

—Conocí su rostro por el dibujo que hay en el libro que vos disteis ayer a mi mentor.

—¿Has osado coger mi libro sin permiso? —dijo el párroco, llevándose las manos a la cabeza.

—Bien hermano, entonces ya has expiado tus pecados públicamente y esta ha sido tu penitencia… —dijo fray Bernat, y luego añadió: —Puedes darte por elegido y vivir en paz con tu alma —dijo mi mentor con la intención de zanjar el tema.

—¿Creéis que era solo eso lo que quería de mí? —preguntó el joven asustado.

—Sin duda, hermano, sin duda. Es el proceder divino. —asintió fray Bernat solemnemente.

—Gracias, fray —dijo el chico conmovido antes de retirarse.

Fray Bernat no hizo ningún comentario más al respecto y al día siguiente, de regreso a Vielha, aprovechando que Abu y su mentor estaban rezagados, le pregunté si nuestro Santo Padre de Roma, solía aparecerse, a lo que él me respondió que no.

—Entonces ¿por qué habéis creído las mentiras de aquel monje? —pregunté indignado.

—Porque no ha mentido… Ha dicho la verdad.

Entonces no supe qué pensar. No entendía qué es lo que quería decirme, y tras un breve silencio Fray Bernat añadió:

—El joven monje ha visto a nuestro padre de Roma, cierto, pero tal y como tú lo has dibujado, es decir, con el rostro del pastor de Ribagorza que suele pastar por estos lares y que seguramente estaría descansando cuando pasó ataviado y presto el joven monje.

—¿Pero…Si se trataba del pastor ¿cómo sabía a dónde iba?

Entonces Fray Bernat se rio y dijo:

—Ciencia, Gojat, se trata de la ciencia. Solo es una cuestión de probabilidades. Cuando estudies el arte de las matemáticas sabrás a lo que me refiero.

En mi fuero interno alabé su buen hacer en aquella situación y, aunque tenía la sensación de que algo no me quedaba claro, pronto lo olvidé porque entonces todavía era demasiado pequeño para retener las emociones demasiado tiempo.

Aquel día el mosén no estaba por lo que no pude comentar con él lo que había leído. Hice algunas compras por Vielha, me fui a casa, cené sola y me acosté pronto lo que me permitió levantarme a primera hora de la mañana y, tras un ligero desayuno, cogí el coche de Roger y me dirigí hacia la rectoría entusiasmada e impaciente por seguir con la lectura del manuscrito

—¿Por dónde quiere empezar? —dijo mosén Orlà en cuanto subimos al scriptorium y luego añadió: —Quiere transcribir primero o quiere que comentemos el texto antes.

—Transcribiré primero y luego me gustaría preguntarle algunas cosas —pensé que de este modo dispondríamos del tiempo necesario para conversar.

—Me parece bien. Regresaré entonces cuando usted acabe —dijo el mosén antes de retirarse.

La lectura del texto no presentaba apenas dificultad, los textos estaban en perfecto estado, la tinta era clara y nítida y los pergaminos no presentaban signos de deterioro significativo. Cuando acabé, como siempre, el mosén acudió. Una vez más, aunque intentaba no hacerlo, era evidente que había tirado la silla hacia atrás. Como era habitual, se sentó a mi lado mientras hablábamos y aquello me producía cierta tranquilidad, no sé, me daba la sensación de que en los últimos días, el mosén se comportaba como una persona más accesible y, aunque de vez en cuando dejaba clara su personalidad, yo me sentía bastante más cómoda que al principio.

—Parece ser que el viaje está relacionado con la reforma gregoriana —dije para empezar la conversación.

—Está usted en lo cierto y dígame: ¿qué quiere usted saber exactamente sobre este tema?

Entonces me hubiera gustado decirle que todo, porque no tenía ni idea pero limité la pregunta a dos términos genéricos.

—¿Por qué viaja el obispo y ahora también fray Bernat?

—Estos viajes, se justifican por que en aquellos momentos se estaba llevando a cabo la reforma gregoriana en toda la iglesia católica.

—Sí, la conozco, pero no en profundidad. ¿Por qué era tan importante aquella reforma y que pretendía exactamente?

—Por lo que veo quiere que le explique toda la reforma —dijo el mosén una vez más pillándome en falso. Y tras acercar su silla un poco más, cruzó sus brazos sobre la mesa e inclinándose levemente hacia mí dijo:

—Entonces hoy solo hablaremos de este tema, porque es muy denso y no es fácil sintetizarlo.

Aquello me sorprendió porque por primera vez había tenido una actitud benevolente ante mis carencias histórico—religiosas y en lugar de reprenderme por ello estaba dispuesto a darme una auténtica clase magistral.

—Vamos a ver… —dijo el mosén— esta reforma la lleva a cabo el Papa Gregorio VII⁴⁵, aunque en realidad no era una novedad porque ya la había puesto en marcha unos años antes otro Papa, Leon IX⁴⁶ ante el abuso de los señores feudales. Al final acabaría siendo un movimiento reformista dentro de la iglesia para depurar los grandes vicios que sufría.

—¿Qué tipo de vicios?

Se recogían en el ideario político—religioso del papa Gregorio VII, el Dictatus papae⁴⁷, entre los que se encuentra la compra o venta de oficios y dominios eclesiásticos, es decir, la simonía, que proviene de Simón el Mago, quien quiso comprarle al apóstol Simón Pedro su poder para hacer milagros.

—Algo he estudiado, pero exactamente ¿qué es lo que se compraba y lo que se vendía?

—Cargos eclesiásticos, sacramentos, reliquias, promesas de oración, la gracia, la jurisdicción eclesiástica, la excomunión, etc. Básicamente toda la compra o venta de lo espiritual por medio de bienes materiales.

—¿Y solía ser una práctica habitual?

—Por desgracia, demasiado habitual, igual que sucedía también con el nicolaismo.

—¿Qué es exactamente el nicolaismo?

En aquel momento, aunque recordaba aquel término, se me había olvidado por completo lo que significaba.

—Se refiere a que a menudo el clero no guardaba el celibato.

—¿Y de dónde proviene la palabra nicolaismo? —pregunté para ver qué relación semántica se había hecho con el anterior “vicio”.

—Del Papa Nicolás II⁴⁸, que fue quien ordenó la excomunión de los sacerdotes casados que no repudiasen inmediatamente a sus esposas, además de prohibir también a los laicos participar en misas celebradas por ellos.

—Aquello debió de ser un caos para los pobres clérigos. ¿Qué tal se lo tomaron?

—Algunos se resignaron y obedecieron, otros no dijeron nada y se limitaron a no hacer caso, y otros colgaron los hábitos.

—¿Entonces, no hubo conflicto?

—No lo hubo con el clero, pero sí lo hubo con los reyes.

—¿Por qué motivo?

—Creo que hoy se ha hecho muy tarde. Deberemos continuar mañana.

—Está bien mosén, hasta mañana.

Cuando salí de la rectoría, me di cuenta que el tiempo estaba adquiriendo un compás distinto, porque si bien transcribía el texto sin apenas dificultad, era en su contenido y contexto donde requería de más amplitud y se me estaban acumulando las preguntas y tenía miedo de saltarme alguna importante. Aunque siguiendo la teoría del mosén de que solo es importante lo que se recuerda, decidí no hacer anotaciones y seguir su consejo sobre esperar que el interés por cosas importantes surgiera de forma natural y espontánea.

Capítulo 30

DE vuelta a Garòs, decidí seguir revisando documentos del itinerario del rey Pedro II. En concreto analicé tres que eran anteriores a su reinado.

El primero, era el testamento que hizo su padre, donde establecía que, en caso de muerte de sus hijos varones, sus hijas heredarían el trono. Aquello, sin duda alguna, parecía que estaba más relacionado con el terror causado por la epidemia de peste que con la igualdad de género, aunque fuera esta la primera vez en la historia de España que un rey contemplaba el acceso al trono de una mujer.

A continuación revisé un codicilo del rey Alfonso, padre de Pedro II, en el que establece diversos legados, ordena el pago de deudas y dispone que su hijo, el infante Pedro, se ocupe del matrimonio de su hija pequeña.

Finalmente, el último documento era el testimonio de la muerte del rey Alfonso II el trovador, rey de Aragón que posiblemente moriría de malaria.

Aquella tarde había quedado con Roger que pasaría pronto a recogerme para salir. Dejé todo y me marché a la ducha. Cuando salí, escuché el timbre de la puerta sonar varias veces. Miré por la ventana y vi que se trataba del inspector. Me vestí rápidamente y bajé todavía con el pelo mojado.

—Buenas tardes Bernadeth.

—Buenas tardes inspector.

—Parece que acaba de salir de la ducha.

—Sí, pero no importa, pase por favor —le pedí amablemente.

—¿Está Roger en casa? —preguntó el inspector.

—Está de camino. No tardará. De hecho pensé que era él que se había dejado las llaves.

—¿Le apetece tomar un café o un té mientras le espera?

—No, gracias, de hecho es con usted con quien quiero hablar.

—¿De qué se trata?

—Hemos encontrado una huella —dijo el inspector con aire de satisfacción.

—Estupendo, me alegro.

—Sí, es una buena noticia, aunque esto supondrá todavía más trabajo porque tendremos que ampliar el radio de la comprobación de huellas.

—Ah —dije — y después de un momento pregunté:

—¿Quiere mis huellas?

—Creo que sí.

—Pero ya se las di la última vez, le recordé.

—Sí, pero las necesitan de nuevo, quieren comprobar algo.

Aquello no me gustó nada pero accedí, no me quedaba más remedio. Quedamos en que acudiría al día siguiente a comisaría.

Cuando vino Roger, le comenté lo sucedido y él, como siempre, trató de quitarle importancia. En este sentido, era una persona capaz de darme la vuelta con su entrañable y positivo modo de ver las cosas.

—Seguramente las habrán perdido. No le des más importancia y luego añadió:¿Pero te ha dicho algo sobre cómo llevan la investigación?

—No, solo que habían encontrado una huella. ¡Vaya agobio! —dije resoplando.

—Bueno, no creo que sea tan grave dar las huellas de nuevo ¿no crees? —dijo sonriendo.

—No claro. Lo único que… Esta situación… no sé… me da mal rollo.

—Bueno, tómatelo como una experiencia insólita, como una aventura mientras escribes la novela. Puede que, cuando escribas tus memorias, sea una de aquellas anécdotas inauditas pero interesantes.

—Desde luego… puedes estar seguro de que es lo más insólito que me ha pasado en mi vida…

Pronto se me pasó el agobio, porque si algo tenía Roger, además de su humor y alegre carácter, era que tenía la facultad de hacerme sentir alguien especial.

Pasamos la tarde en casa charlando tranquilamente y nos acostamos pronto.

Al día siguiente acudí a comisaría a primera hora y salí más tarde de lo previsto. Cuando llegué a la rectoría mosén Orlà me preguntó:

—¿Se ha quedado dormida?

—Entonces le conté lo sucedido.

—Vaya…parece que estamos igual que al principio —dijo el mosén irónicamente refiriéndose a la investigación policial.

—Bueno, ahora tienen una huella.

—¡Ah..! Está bien… ¿Pero le han dicho dónde han encontrado esta huella?

—No, y tampoco lo he preguntado, la verdad.

—Entonces, posiblemente no tengan nada nuevo —dijo el mosén.

—¿Usted cree…? ¿Y por qué necesitan de nuevo mis huellas?

—Nada. Pura comedia. No las necesitan para nada.

—¿Y por qué motivo me las piden?

—Posiblemente para presionarla. Para que les diga algo que sirva de pista. En estos momentos, en realidad no deben saber por dónde tirar. Están totalmente perdidos. Puede estar segura de ello.

Aquellas palabras me tranquilizaron en cierta medida, aunque hubiese preferido que la investigación estuviera ya finalizada, porque si bien estaba cansada de sentirme protegida policialmente, tampoco me hacía mucha gracia estar en la lista de sospechosos. La situación era francamente surrealista. De cualquier modo, no tenía intención de moverme del valle, y no precisamente porque me lo hubiera pedido la policía.

Entonces, Mosén Orlà hizo un gesto que yo interpreté como si me preguntara qué quería hacer primero y rápidamente contesté:

—La reforma.

—Entonces subamos, dijo mientras me indicaba con un gentil gesto que pasara yo primero.

Sentados de nuevo en aquella sala donde cada día me sentía más integrada pregunté:

—¿En qué discrepaban Iglesia y monarquía?

—En quién debía ser el que eligiera los nombramientos en la Iglesia. De hecho, la reforma gregoriana no será aceptada por el emperador germánico ni por muchos otros monarcas y por ello surgirá la querella de las investiduras que enfrentó a papas y reyes cristianos entre 1073 y 1122. Fue una verdadera lucha entre el poder laico y eclesiástico.

—¿Y cuándo se desata el conflicto?

—Cuando en el año 1059, en Letrán, se emite la Bula del papa Nicolás II In nomine Domini, en la que se establece que la elección pontificia por el colegio cardenalicio tenía que llevarse a cabo sin intervención política externa.

—¿A qué intervención política externa se refiere?

—Bueno, de hecho, era el emperador del Sacro Imperio Romano Germánico quien solía proponer y elegía el candidato a Papa y la reforma suponía que, a partir de entonces, ya no sería él sino la Iglesia quien lo eligiera.

—Supongo que esto no debió gustar mucho a los reyes

—Bueno, de ahí la lucha entre el poder temporal defendido por el grupo de los gibelinos que apoyaban al emperador y el poder espiritual defendido por el grupo de los güelfos que apoyaban al Pontificado.

—¿Y duró mucho tiempo esta lucha?

—Cerca de dos siglos.

—¿Y cómo acaba?

Eventualmente con la victoria del Papa en el plano temporal, aunque después de sucesivas deposiciones y excomuniones. Incluso el asesinato del Arzobispo de Canterbury, Thomas Becket, en Inglaterra, es una consecuencia de aquella querella de las investiduras.

—¿Y era necesario aquel conflicto?

—Eran dos poderes universales… disputándose nada menos que el Dominium mundi.⁴⁹

—¿Y cómo acabó?

—Con la separación, en el mundo occidental, entre el poder espiritual y el poder político, diferenciando claramente las atribuciones de cada uno —dijo el mosén sintetizando.

—Pero en realidad, la reforma tenía más objetivos, ¿no? —pregunté porque solo tenía un vago recuerdo de cuando lo estudié en la universidad.

—Claro, pero ante todo aspiraba a la instauración en la sociedad de una vida conforme al Evangelio y para ello no era suficiente la restauración de las estructuras eclesiásticas o la elevación moral del clero, sino que exigía una profunda renovación espiritual de toda la Iglesia, desde el Papa, hasta el último de sus miembros.

—Pero esto no tiene nada que ver con la lucha de las investiduras —maticé.

—Bueno, para llevar cabo la reforma, era de todo punto necesario reafirmar el poder papal frente al poder feudal.

—Pero… ¿Qué problema tenía la Iglesia con el poder feudal?

—Mire, Bernadeth, en el siglo X el poder feudal tenía privatizada a casi toda la Iglesia. Supongo que lo sabe ¿no?

—¡Vaya! Como la economía de hoy día, que tiene privatizada a la democracia. —dije espontáneamente.

Y al ver que el mosén no decía nada, retomé de nuevo el tema de la reforma.

—Supongo que no debió ser fácil llevar a cabo esta reforma.

Tras una pausa, el mosén respiró hondo y luego contestó:

—Fue bastante difícil y costoso como ocurre en todas las revoluciones.

Y antes de que yo pudiera decir nada el mosén apostilló:

—De hecho fue la primera gran revolución europea. Ya lo hemos comentado en alguna ocasión ¿verdad?

—Sí, claro —dije. Y luego me dije para mis adentros: aunque solo por encima…

Estaba claro que aquel era el marco donde se desarrollaba el manuscrito, y debía ser necesario conocerlo, a juzgar por el interés que el mosén puso en que lo entendiera en profundidad. Por lo que decidí seguir preguntando algunos aspectos más.

—¿Y quién fue el primero en seguir esta reforma?

—Los eclesiásticos de la Abadía de Cluny.

—¡Ah, sí! Cluny…

—¿La conoce? —preguntó sorprendido.

—Solo en imagen. Nunca la he visitado.

Entonces para evitar algún comentario pregunté rápidamente.

—¿Por cierto, quién la fundó?

—La fundó el duque Guillermo I de Aquitania en el siglo X en unas tierras de su propiedad.

—¿Y por qué motivo fue esta la primera?

—Quizás porque el duque Guillermo I de Aquitania, en el siglo X, dio a Cluny el nada despreciable privilegio de liberar al monasterio de toda futura obligación hacia él o su familia que no estuviera relacionada con la oración —dijo el mosén sarcásticamente.

—No, fue financiada por Fernando I de León, soberano del reino unido de Castilla y León en 1.000 áureos de oro, cantidad que fue doblada por su sucesor, Alfonso VI de Castilla, años después. Para Cluny, esta cantidad representaba la mayor recibida nunca por parte de un rey y nunca fue superada. Los cien marcos de plata anuales entregados por Enrique I de Inglaterra fueron una contribución miserable en comparación. Sin embargo, cuando los pagos en moneda de oro islámica se detuvieron, se generó una crisis financiera que afectó económicamente a Cluny.

—¿Y que obtenía el reino de Castilla y León a cambio?

—En Cluny, el oro donado servía para publicitar a los nuevos ricos cristianos de aquel reino, situándolos por primera vez en la órbita europea.

—Entonces, ¿fue Cluny quien inició la reforma monástica?

—Afortunadamente así fue, porque era del todo necesaria. Los grandes señores feudales ambicionaban convertir los monasterios en sus señoríos y empezaron a adueñarse de ellos, nombrándose abades o protectores, hasta el punto que, a principios del siglo X, resultaba difícil encontrar en Occidente monjes que llevasen todavía una verdadera vida religiosa.

—¿Y si no dependía del duque de Aquitania, de quien dependía entonces Cluny?

—Directamente del Papa de Roma. Aquel modelo fue el que incitó a otros monasterios a solicitar su inclusión en la reforma.

—¿Tenía muchos monasterios la orden cluniacense?

—Cerca de 1.200.

—¿Y era el único modelo de vida monástica?

—Durante un tiempo sí, pero rápidamente surgieron otros modelos. En el siglo XI, san Bruno fundó la orden religiosa de la Cartuja.

—Sí, la Cartuja…Esta sí que la conozco.

—¿De veras?

—Sí, la de Montalegre, en Tiana, de donde soy.

—¿Es usted de Tiana?

—Sí.

—Vaya. Es un pueblo encantador, y lleno de… artistas. —dijo no sé si irónicamente.

—¿Lo conoce?

—Sí, lo conozco, y usted ¿conoce la orden cartujana?

—Son de clausura, creo… —dije con la intención de no quedar en evidencia por mi ignorancia en el tema religioso cristiano.

—Bueno, en realidad es una síntesis entre la vida solitaria y monástica. En Tiana los fieles pueden asistir a la misa de los domingos y los hombres sí tienen acceso a las dependencias interiores.

—Ah… pues no lo sabía, aunque a veces hablo con los monjes.

—¿Sí…?

—En la casa de la Punxa, donde se encuentra el centro de salud del pueblo, suelen ir de dos en dos, visten hábito blanco y llevan sandalias. Suelo conversar con ellos en la sala de espera cuando coincidimos, son encantadores, no sé cómo decirlo… Emanan paz… no están estresados y siempre dicen cosas interesantes cargadas de moraleja.

—¡Vaya, curiosa apreciación…!

—Disculpe mosén ¿y la orden del Císter? —le pregunté recordando que pertenecía también a aquella época.

—Me alegra que me haga esta pregunta porque la reforma llega a su cima con la gran creación del siglo XII, la orden del Císter fundada por san Roberto de Molesmes. Sin olvidar, claro… la figura clave del siglo.

—¿Quién fue?

—San Bernardo de Claraval, quien dio un gran impulso a la reforma fundando el monasterio de Claraval en el año 1115.

—Pero también había otras órdenes, ¿no? —insistí.

—Bueno, de hecho, más tarde vinieron las órdenes de predicadores dominicos y de los mendicantes franciscanos.

—Pero… ¿No fue también en esta época cuando ocurrió el cisma en la Iglesia católica?

—Supongo que se refiere al Cisma de Occidente.

—Sí, ¿Cuál fue el motivo verdadero? —pregunté.

—Diferencias, tanto en la interpretación ritual como teológica.

—¿Pero qué ocurrió exactamente?

—El patriarca de Constantinopla y el papa de Roma se lanzaban recíprocamente anatemas⁵⁰. La crisis llegó al punto en que el patriarca y el papa se excomulgaron mutuamente y como consecuencia se separó la iglesia oriental de la occidental.

Aquello me pareció cómico, porque me recordó al pasaje de Dante Alighieri al que hizo referencia el mosén unos días atrás, pero contuve las ganas de reír y concentrándome de nuevo, dije:

—Vaya… parece ser que esta reforma propició la separación entre católicos y ortodoxos, además de encender la mecha de la Querella de las Investiduras —dije irónicamente, a lo que de inmediato mosén Orlà contestó:

—Sí, pero no olvide que también fue el origen de la plenitud medieval.

Touché, pensé… El mosén era hábil por naturaleza.

—¿Se refiere a la Revolución del siglo XII? —pregunté para que se diera cuenta de que tenía formación de base.

—Así es. De hecho sería incomprensible sin el programa reformista. Recuerde, Bernadeth, que es a partir de este momento cuando nace el pensamiento occidental.

—¿A qué se refiere exactamente? —dije para ver por donde me salía.

—Por ejemplo, al desarrollo de las universidades, la libertad de movimiento del clero y su independencia jurídica que fueron, como usted debe saber, los factores del desarrollo de la escolástica, así como la vuelta del Derecho romano, la recepción de la obra de Aristóteles y el nacimiento de la experimentación científica ¿no lo considera usted suficiente? ¡Ah! Se me olvidaba y también del máximo esplendor del canto gregoriano.

Me lo tenía merecido. Yo no hubiese sido capaz de sintetizar aquella época con la misma precisión que lo hizo Mosén Orlà. Entonces pensé, que con razón tenía bien merecida la fama de “historia con piernas”.

Después de estas palabras el mosén me invitó a seguir con la lectura del manuscrito y yo me sumergí de lleno en sus páginas mientras él se encerraba en su despacho.

31

Continuación del manuscrito.

De regreso a Vielha, Fray Bernat me dejó a cargo del prior, Ot de Faure, del cual recuerdo muchas cosas y todas ellas interesantes. Era un hombre afable cuya voz recuerdo todavía. Nunca le vi enfadado, y cuando me dirigía a él, siempre sonreía. Era alto y delgado, tenía el pelo del mismo color que el trigo en verano y era incapaz de permanecer sentado ni un solo momento, fuera del tiempo de oración. Solía ir de un lado para otro del scriptorium entrando y saliendo también en las salas contiguas, y casi siempre era perseguido por algún monje preguntando alguna cosa, sin que el prior se detuviera a escucharle, aunque no por ello desatendiera sus peticiones, puesto que solía responder mientras seguía caminando.

De todas la indicaciones que fray Bernat le encomendó sobre mí durante su ausencia, el prior no cumplió absolutamente ninguna, por lo cual le estaré siempre agradecido porque permanecí más tiempo en el scriptorium con Abu y el resto de monjes que ayudando en las caballerizas, a las que tan solo fui a conocer el primer día para no regresar nunca más.

Fue en aquellos días cuando me inicié en el conocimiento de las plantas, y sus remedios de la mano de Abu y su mentor, Sami Mahmud Abdul-Jawad, un palestino buen conocedor de todos los humores y enfermedades, porque había sido en su juventud, discípulo de Cheikh el-Raïs⁵¹. Hombre observador y de gran inteligencia, Sami solía dejarme colorear algunos de los dibujos de los libros del Eth Canon de medecina⁵² que él estaba traduciendo de otro libro que llevaba por título Al-qanun fi al-tibb y al que Abu y él se referían como… Qanun⁵³.

Durante aquel tiempo aprendí muchas cosas que todavía hoy me sorprenden, pero de lo que guardo más afecto es de las historias que me contaba Abu al atardecer, mientras practicaba el arte de la música y de la poesía entre cantos acompañados de preciosas melodías.

Cierto día le pregunté a Abu, en qué se inspiraba para componer tanta belleza. Yo esperaba que me dijera, quizás, en una mujer, una princesa, sin embargo dijo:

—En Dios.

Al ver cierto estupor en mi rostro, Abu me preguntó:

—¿Quieres que te cuente un secreto?

Dudé por un momento, ya que cuando Abu decía aquello, las palabras que seguían solían inquietarme. Sin embargo, pudo más mi interés pueril que la prudencia y dije que sí.

Entonces Abu, sonriendo, se acercó a donde yo estaba y dijo:

—Es el don divino que tenemos, todo lo que nos sucede a cada uno de nosotros tiene un sentido, una dirección, es nuestro camino de retorno a nuestro origen divino.

Me quedé inmóvil y no supe qué decir. Aquellas palabras que apenas alcanzaba a entender, sin saber por qué, lograron penetrar en mi alma de una forma desconocida y jamás las olvidaría.

Durante mi estancia en aquel sorprendente lugar, pude aprender muchas cosas y aunque algunas no alcanzaba a comprenderlas, era capaz de moverme en aquel ambiente de forma natural incluso cuando algunos sucesos me resultaban inexplicables, como cuando el prior Ot de Faure dijo haber atrapado una luciérnaga entre sus manos y una bola de luz permaneció sobre su palma unos instantes antes de desaparecer, o como el día en que, al retirar unos libros de una estantería, noté que se había desprendido parte de la esquina del fondo. Cuando intenté poner la madera de nuevo en su sitio, se escurrió y cayó hacia abajo hasta desaparecer. Puse entonces la mano para ver si podía alcanzarla y topé con un libro. Cuando abrí sus páginas, era un curioso y extraño texto de símbolos y lengua desconocida que no era latín, ni griego, ni árabe. Sin embargo sus dibujos me resultaban familiares, pues eran los que circulaban por el scriptorium, solo que tenían una peculiaridad: no eran exactamente iguales, les ocurría lo mismo que al dibujo de Abu, aparentemente parecían iguales, pero en realidad no lo eran.

A finales del mes de agosto, regresó fray Bernat y de nuevo nos fuimos juntos de viaje con Abu y su mentor Sami. Esta vez, la ruta era Arties—Tredos—Cap d´Arán, en dirección a Montgarri. En esta ocasión, no recogimos plantas, sino setas y hongos, algunos de ellos con propiedades alucinógenas. Durante aquel viaje, Abu me enseñó a pescar truchas y a nadar en el río. Luego llegamos hasta las faldas de las altas montañas para descender de nuevo al santuario de Montgarri. De regreso pasamos por Unha y Bagerge y finalmente llegamos de nuevo a Vielha y Abu y su mentor no tardaron mucho en marcharse en dirección a Tolosa y pocos días después de que partieran llegaron noticias inesperadas que pusieron patas arriba a toda la comunidad.

El día antes de marcharse, Abu me regaló su pequeño libro de plantas y me dijo que como él, tenía que llevarlo encima cuando fuera en busca de ellas por los prados y montañas. También me contó la emoción que sentía por conocer la rica y culta Occitania, llena de trovadores, de música, de poesía y de cortes de amor.

El día de la despedida, acompañe a Abu y a su mentor hasta las lindes de nuestro recinto. Abu, montado ya en su caballo, dio un paso adelante y acercándose hacia mí me mostró una cebolla.

—No te olvides de ella cuando tosas… ¡Vamos… Gojat…, cógela! —dijo mientras la lanzaba hacia arriba.

Entonces la cebolla ascendió hacia el cielo durante unos instantes y luego cayó de nuevo hacia abajo mientras yo me preparaba para atraparla antes de que tocara al suelo. Cuando la tuve en mis manos, Abu me preguntó:

—¿Por qué te has arrodillado para cogerla?

—Ha caído con mucha fuerza —respondí.

Entonces Abu, sonrió y, antes de dar la vuelta para partir definitivamente dijo:

—No lo olvides, Gojat, esta es la misma fuerza que mueve los astros…

Luego, Abu, puso su caballo al galope y su capa blanca se extendió al viento rumbo hacia Tolosa, mientras mi pequeño y triste corazón se encogía dolorosamente por momentos.

Cuando acabé de leer una vez más debí tirar hacia atrás la silla, porque cuando levanté la vista mosén Orlà ya estaba entrando en la sala.

—Disculpe mosén. Tengo algunas dudas —le dije en cuanto lo vi.

—Dígame cuáles son a ver si puedo ayudarla.

—¿Hay setas en el mes de agosto en este valle?

—Sí, de algunas especies. ¿Por qué lo pregunta?

—Estoy tratando de sacar conclusiones. Si no me equivoco, lo que he leído hasta ahora me hace suponer que los dos árabes están en el valle traduciendo libros.

—Bueno, creo que no es necesario hacer muchas suposiciones en ese sentido, ya que el manuscrito lo dice claramente —dijo el mosén.

—Sí, pero, verá… Parece que lo que está traduciendo el mentor de Abu es un libro de Avicena.

—Ah, está bien. ¿Y cómo ha llegado a esta conclusión?

—Porque según el manuscrito, el mentor de Abu, el palestino Sami Mahmud Abdul Jawad, había sido alumno de Cheikh el-Raïs.

—Sí… ¿y…?

—Que Cheikh el—Raïs significa príncipe de los sabios y era el apodo de Abū ‘Alī al—Husayn ibn ‘Abd Allāh ibn Sīnā; cuya latinización corresponde al nombre de Avicena, que fue un médico, y polímata persa.

—¿Cómo le ha llamado?

—Polímata, en el sentido de erudito ya que escribió cerca de cuatrocientos cincuenta libros sobre diferentes temas, predominantemente de filosofía y medicina y que, además, fue considerado el tercer Maestro después de Aristóteles y Al-Farabi ⁵⁴.

—De hecho, la mayoría de filósofos de la antigüedad eran todos ellos eruditos o, como usted dice, polímatas. Sin embargo, lo que me cuesta entender es por qué a los genios multidisciplinares, por decirlo de alguna manera, siempre se les relaciona con el ideal renacentista cuando muchos de ellos, y aquí tiene la prueba, pertenecieron a épocas anteriores al Renacimiento. Pero, dígame Bernadeth, ¿Exactamente, dónde quiere ir a parar con todo esto? Porque está claro que hay dos árabes que traducen un libro de Avicena, ¿y…?

—Parece que el libro que se está traduciendo corresponde a El canon de la medicina de Avicena.

—Sí, lo es, entre otras cosas, porque aparece el título también en occitano, Eth canon de medecina.

—Sí, lo sé, mosén. Es posible que se trate de un canon de medicina. Pero es imposible que sea de Avicena.

—Imposible ¿Por qué? —dijo el mosén sobresaltado.

—Porque la obra de Avicena no fue traducida al latín hasta 1150 por Gerardo de Cremona.

—Bueno es posible que hubiera una traducción anterior.

—Puede, pero no hay constancia.

—Vaya. Lo dice usted con gran rotundidad. Parece que el texto no le sirve de prueba…

—La verdad es que no.

—Vaya… Ahora resulta que no sabemos qué libro coloreaba el niño… Aunque, si quiere mi opinión, yo me inclinaría a pensar, por no decir a asegurar, que sí se trata del canon de medicina de Avicena.

—Es posible, pero insisto, no hay ninguna prueba que exista una traducción anterior a la realizada por Gerardo de Cremona. ─reiteré.

—Disculpe Bernadeth, ¿Y cómo está tan segura de que se trata de la obra de Avicena? Quizás está usted equivocada.

—No lo creo, porque hay una referencia explícita del libro Al-qanun fi al-tibb y este no es otro que El Canon de medicina de Avicena y que fue la base de la enseñanza en Europa y Asia hasta el siglo XVII destronando a Galeno.⁵⁵

—Me agrada saber que usted es una gran conocedora del tema, porque esto me reafirma en que no hay duda. Se trata del canon de la medicina de Avicena —dijo el mosén afirmando con convicción.

—Bueno, en mi opinión, no es… —y sin dejarme acabar la frase mosén Orlà dijo:

—¿Y si yo le dijera que tengo el convencimiento de que se trata de la misma obra aunque no tenga pruebas?

No supe qué responder. Pero mi silencio mostró mi reticencia a creerlo e hizo que mosén Orlà dijera:

—Vaya, en ese aspecto, Bernadeth, está claro que es usted una mujer de poca fe.

Entonces, tratando de no entrar en una polémica discusión, sonreí y como si no ocurriera nada, seguí comentando cosas del manuscrito.

—También hay otra cosa que no me encaja.

—¡Ah! Hay más cosas que usted cuestiona… —dijo irónicamente.

—Hace unos días, concretamente cuando el niño conoce al joven sarraceno Abu, este tiene un libro sobre su mesa: Hè Megalè Syntaxis y Abu lo llama Al-Majisti.

—Sí… ¿Y…?

—Que sin duda se refiere al tratado astronómico escrito en el siglo II por el egipcio Claudio Ptolomeo y que fue el catálogo estelar más completo de la antigüedad y utilizado ampliamente por los árabes y luego los europeos hasta la alta Edad Media.

—Sí, correcto, ¿Y cuál es el problema ahora?

—Que también es imposible

—¡No me diga Bernadeth…! ¿Está realmente segura de ello?

—Sí, totalmente, porque la traducción al latín del original árabe fue realizada por Gerardo de Cremona sesenta años después, basándose en un texto encontrado en Toledo, España.

—Disculpe Bernadeth, ¿ha pensado en la posibilidad de que quizás hubiera algún otro traductor además del prolífico Gerardo?

Aquello fue un intento de desestabilizar mi exposición. Sin embargo esta vez estuve atenta y respondí rápidamente.

—Supongo que sí. Pero no hay constancia alguna de que hayan traducido estos textos.

Entonces decidí pasar a otro tema para evitar tener que decir que, sin pruebas, su opinión no tenía valor científico alguno. Aprovechando que el mosén estaba callado mirándome con cara de póquer, seguí hablando.

—Sin embargo todavía me parece más extraño cuando el joven sarraceno, según el niño, tiene un dibujo con astros que giran alrededor del sol.

—Así es ¿Y usted qué opina? —dijo sonriendo.

—Que pensándolo detenidamente, esto también resulta imposible, en aquella época, desconocían la teoría heliocéntrica⁵⁶ —dije evitando entrar en más detalles.

—Vaya, parece que todo le parece imposible. —dijo el mosén con retintín.

—No hay datos que confirmen otra cosa —dije justificándome.

—Disculpe Bernadeht, es usted muy escéptica. ¿Por qué cree que no es posible que existan traducciones anteriores? —insistió el mosén.

—Porque lo sabría. —dije con rotundidad.

—¡Ah, bueno! Pero… el hecho de que no se conozcan no significa que no existan.

—Puede ser, pero solo son suposiciones, no tienen validez histórica.

—Comprendo. Quizás pueda ayudarla en ese sentido. Creo que tengo información complementaria. Aunque no creo que le sirva de gran ayuda como prueba con validez histórica. Creo que está por aquí.

Entonces se levantó y se dirigió hasta una estantería, al cabo de un momento trajo un libro que dejó cuidadosamente abierto en uno de los atriles.

—¿Conoce esta cita? —dijo refiriéndose a su epigrama.

…..Sabi plan que soi mortal, una creatura d'un jorn. Mas se lo mieu esperit obsèrva los serpenteantes de camins de las estelas, alavetz los mieus pès dralhan pas mai la Tèrra, mas qu'al bòrd de Zeus meteis m'aumplissi amb ambrosía, lo divin manjar…⁵⁷

No había duda alguna, era el famoso epigrama del libro de Ptolomeo con sus teorías astronómicas que, aunque incorrectas, estuvieron vigentes durante catorce siglos, influyendo en el pensamiento astronómico y científico hasta bien entrado el siglo XVI.

Al pasar la primera página me encontré con algo increíble… Era la traducción en occitano de la descripción de las cuarenta y ocho constelaciones clásicas a través de un refinado sistema para explicar los movimientos aparentes de los planetas en un sistema geocéntrico en el que el Sol, la Luna y los planetas giraban alrededor de la Tierra en círculos epicíclicos. Era un compendio de trece volúmenes. En el primer libro se exponía el sistema geocéntrico. En el segundo la periodicidad de los equinoccios y la longitud del año. El tercero discutía los solsticios y equinoccios. En el cuarto los estudios de la Luna y definición del mes sinódico. En el quinto la corrección de paralaje de las posiciones del Sol y la Luna. En el sexto una medida del diámetro aparente del Sol y la Luna mostrando un método de predicción de eclipses. En los libros séptimo y octavo las posiciones relativas entre las estrellas fijas. El octavo era un catálogo de las estrellas australes conocidas por él. Finalmente, en los últimos cinco libros el método de Ptolomeo para calcular las posiciones y trayectorias de los planetas, exponiendo en detalle el sistema de epiciclos.

—Bueno Bernadeth, —dijo el mosén— tenía usted razón, las teorías de este libro, no eran las acertadas, sin embargo fue un clérigo católico y polaco, un polímata, quien finalmente desarrolló un tratado, De Revolutionibus Orbium Coelestium⁵⁸ que marcó el inicio la revolución científica de la teoría heliocéntrica… Supongo que conoce a Nicolás Copérnico ¿no? Sin embargo no estaba en lo cierto respecto a la existencia de una traducción del Almagesto.

De hecho, había una anterior en occitano, como puede comprobar con el ejemplar de Lo mes grand⁵⁹ que ahora tiene en sus manos. Claro está…difícilmente podrá justificarlo ante los escépticos, que sin pruebas evidentes, no creerán en su palabra… —rubricó el mosén.

No pude contestar, inmersa en el más puro asombro, no fui capaz de articular ni una sola palabra. De hecho, tardé horas en rehacerme de la sorpresa. No podía entender por qué el mosén era el único que sabía este tipo de cosas.

Capítulo 32

CUANDO llegué a casa, lo primero que hice fue abrir el correo electrónico y me alegré cuando vi que había un mensaje de Eetu.

Hola Bernadeth,

Después de leer toda la información de Pedro II, empecé a buscar más datos sobre Esclarmonde de Foix y sus descendientes y por un casualidad encontré algo muy importante que no te puedo comunicar vía correo electrónico. Voy a volver al valle lo antes posible. Sabes, tengo un raro sensación que alguien me están siguiendo.

Hasta pronto,

Eetu

Pues claro que te siguen…De hecho no han dejado de hacerlo desde que llegaste al valle —dije pensando en voz alta.

En fin, parecía que Eetu no volvería aquel fin de semana por lo que, en el tiempo libre que me quedó, me dediqué a ir avanzando en el itinerario del rey además de disfrutar más tiempo con Roger, que siempre tenía algo interesante que proponer y que me permitía acceder y di frutar de la auténtica esencia del valle.

Itinerario del rey Pedro II

Después de la muerte de su padre en 1196, el papa Celestino III toma bajo su protección al joven rey y a su madre, la reina doña Sancha. Unos días después, acompaña al rey Alfonso VIII de Castilla en su campaña contra el reino de León cuyo rey, Alfonso IX, es aliado del califa almohade Abû Yûsuf al—Mansûr. Tras tomar al asalto Castro de los Judíos, después de tres días de asedio y de captura a toda la población, regresa con su ejército a Aragón y en el mes de septiembre, acompañado por su madre, toma posesión del reino de Aragón y confirma todos sus fueros, costumbres y privilegios

En octubre del mismo año, se celebra el matrimonio de Raimon VI, conde de Tolosa, y Joana Plantagenet, hermana del rey de Inglaterra Ricardo Corazón de León y por lo tanto hija de Elionor de Aquitania. Se confirma la inversión de alianzas por la que el conde de Tolosa se sitúa en el campo de la monarquía Plantagenet e, indirectamente, de la Corona de Aragón frente al rey de Francia. Y finalmente algo sorprendente: En octubre de aquel mismo año, hay una conexión con el Valle de Arán, concretamente sobre la bailía de Garòs a Portolá de Moga y de toda la zona hasta Cap d´Arán, y la protección real y sus derechos en el mercado de Salardú.

Después de aquel hallazgo, estaba impaciente por comentárselo al mosén. Cuando al día siguiente lo hice él se limitó a decir:

—¿Y qué tiene que ver esto con Muret?

—No lo sé mosén, pero me ha parecido interesante.

—No lo dudo, pero solo es un documento histórico.

Entonces pensé que quizás estaba todavía un poco molesto por mi escepticismo de la última vez, y le dije:

—Es posible que este sea solo el principio. Puede que más adelante encuentre más documentos relacionados.

—Puede…y que esto le ayude a configurar la trama.

En aquellos momentos me di cuenta de que el mosén ya se había percatado de que todavía no tenía definida la trama de la novela. Como no lo vi muy receptivo y, en el fondo, me dolió su comentario, decidí subir al scriptorium para continuar con la lectura del manuscrito.

Continuación del manuscrito.

Cierta mañana, fray Bernat y yo nos disponíamos a recoger nuestros bártulos para continuar nuestro itinerario en dirección a Les, cuando de repente el prior, Ot de Faure, entró y comunicó una noticia que hizo cambiar nuestro propósito. El rey Pedro de Aragón estaba en camino y llegaría aquella misma tarde, según avisaba un enviado que acababa de llegar. Aquella noticia colmó de impaciencia y expectación tanto a mí como al resto de la comunidad. De inmediato, todos se apresuraron a efectuar los preparativos para recibir al monarca aragonés.

A mí, no me encomendaron nada en especial, salvo que me quedara en el scriptorium ayudando al bibliotecario que andaba ajetreado de un lado para otro de la sala cambiando libros de lugar.

—¿Por qué se cambian de lugar? —pregunté inocentemente.

—No digas eso, Gojat —tan solo se están ordenando.

Cuando llegó el rey y su comitiva, me sentí pletórico de emoción. Jamás había visto una formación de tantos soldados y caballeros que, vestidos con pesados trajes y montados sobre sus caballos, conformaban una imagen llena de color y en un momento se montó una algarabía que no había visto jamás.

El rey era un hombre alto, fuerte y bien parecido, que llegaba herido por lo que fue acomodado en una de las mejores celdas de las que disponíamos para que descansara y se recuperara.

Dos días después, el monarca, al que yo todavía no había visto de cerca, se encontraba mejor y solicitó al prior que algún pupilo le leyera durante las tardes en las que permanecía convaleciente en su lecho y fue fray Bernat quien dispuso que fuera yo el encargado de llevar a cabo las lecturas.

Todavía impresionado por la decisión, fray Bernat me llevó por primera vez ante su presencia.

—Así que te llamas Gojat.

—Sí —respondí tímidamente.

—Me han dicho que lees muy bien.

—Sí, eso me dicen.

—Y en qué lengua vas a leer.

—En la que vos me indiquéis.

—Preferiría que fuera en la de los trovadores.

—En esta será, pues, si así lo deseáis.

—Está bien, entonces empieza a leer.

Durante aquellos días, acudía a leerle hasta que el sueño le vencía. No solían ser más de tres veces al día, porque siempre despachaba asuntos y recibía visitas. Cuando esto sucedía, yo abandonaba la sala como cuando le llevaban la comida o le curaban la herida. No era un hombre muy comunicativo y parecía triste. Cuando supe que iba en dirección a Tolosa, estuve a punto de explicarle que allí también estaba Abu, pero luego recordé que Abu era sarraceno, y que su herida se la había hecho la lanza de un infiel mientras batallaba en Ribagorza, por lo que consideré que era mejor no decir nada.

Al cabo de una semana el rey estaba recuperado y dispuesto a marcharse. La noche anterior, me hizo llamar. Yo pensé que era para que le leyera, sin embargo no fue así, me entregó una moneda de oro y me dijo:

—No se lo digas a nadie. Quizás algún día la necesites. Eres todavía muy pequeño. Guárdala como prueba de que has servido al rey de Aragón.

Al poco tiempo entraron a llevarle sus viandas, pero las rechazó y solicitó tan solo un poco de leche.

Aquella noche, tras los maitines, avisaron a fray Bernat de que acudiera a los aposentos del rey y yo le acompañé. Para entrar, tuvimos que hacernos paso entre un nutrido grupo de caballeros que se agolpaban ante la puerta de su estancia. Sus rostros estaban impregnados de consternación. Era evidente que algo malo sucedía. Cuando fray Bernat entró, yo me quedé fuera escuchando qué decían aquellos caballeros. Sin lugar a dudas, estaban temerosos de que la recaída de su rey tuviera un fatal desenlace.

Al día siguiente, nada cambió. El rey empeoraba. Fray Bernat fue llamado para administrarle la extremaunción y yo le asistí. Dentro de la sala solo estábamos los dos, el resto esperaba fuera. En cierto momento el rey comulgó y aprovechó para coger la mano de fray Bernat, haciéndole jurar que protegería al heredero de Aragón. Le encomendó que saliera inmediatamente en su busca sin que nadie lo supiera, pues temía por la vida de su descendiente bastardo que estaba al cuidado del conde Raimon en la corte de Tolosa. Luego me miró a mí y dijo:

—Júralo tú también ante Dios y ante el rey.

—Lo juro —respondí.

Al amanecer, el rey moribundo se debatía todavía entre la vida y la muerte cuando fray Bernat y yo partimos con nuestras pertenencias.

—Debemos seguir con la misión que nos ha encomendado el Santo Padre de Roma. —dijo fray Bernat al Prior antes de despedirse ante la mirada atenta de algunos caballeros que se encontraban cerca.

—Es vuestro deber cumplirla —respondió solemnemente el prior Ot de Faure.

No sabría describir la sensación que tuve en aquella ocasión porque si bien me entristeció ver el estado del rey y me hubiera gustado permanecer a su lado, el juramento que acababa de hacerle me conducía hacia Tolosa, donde se encontraba Abu y esto era para mí un motivo de alegría.

Estaba tan enfrascada en la lectura que no me di cuenta de que mosén Orlà estaba justo detrás de mí, no tenía ni idea de cuánto rato llevaría allí.

—Vaya… ¿A qué rey se referirá? —me pregunté en voz alta. Y ante la severa mirada del mosén, rápidamente empecé a hacer los cálculos y añadí:

Sin duda alguna al rey Pedro I de Aragón que era tío abuelo del rey protagonista de mi novela, es decir, de Pedro II de Aragón.

—¿Y qué hacía allí el rey? —preguntó el mosén.

—Bueno, parece ser que le sobrevino la muerte.

Y tras reflexionar unos instantes exclamé:

—Envenenado. Seguro que murió envenenado.

—¿No cree que esta es una afirmación muy arriesgada? ¿Qué dicen los documentos acreditados?

—Creo que no hay ningún documento al respecto. Por lo menos no me consta —maticé.

—¿Entonces, lo del envenenamiento es una conjetura?

—Es verdad, solo son conjeturas pero el vaso de leche… creo que llevaba algo más. Sin embargo, tampoco hay constancia del bastardo al que se refiere como el heredero de la corona de Aragón. De hecho no recuerdo si tuvo hijos.

—Sí los tuvo. El infante Pedro y la infanta Inés⁶⁰ —dijo el mosén.

—Ahora que recuerdo… ¿no fue el hijo de este rey, es decir, el infante Pedro, el que en el Cantar de mío Cid, se casa con la hija del Cid?

—¿Hay constancia de ello? —preguntó el mosén.

—Bueno, de hecho, algunos historiadores no admiten el Cantar del mío Cid como prueba porque está basado en un relato, la Estoria del Cid, que se escribió años después ¿Pero, por qué le llama bastardo? Si fuera hijo del infante Pedro y María⁶¹ hija del Cid, no le llamaría bastardo. Sería un hijo bastardo del infante Pedro, o quizás del propio rey… Espero que el manuscrito lo desvele en breve.

—O no —dijo el mosén mordazmente mientras sonreía.

En cualquier caso, por las fechas, probablemente se tratara de un hijo bastardo del infante Pedro, porque lo que estaba claro es que aunque se hubiera casado con la hija del Cid, no tuvo descendencia y María años antes de aquel suceso, se había convertido en la condesa de Barcelona y de Osona al casarse con Ramón Berenguer III.

Aquello se ponía interesante y antes de marcharme, le pregunté al mosén.

—Disculpe mosén, el otro día me quedé con una duda.

—Dígame.

—Es sobre el canon de la medicina. Se acuerda que comentamos que no coincidía con la versión oficial…

—Sí, perfectamente.

—Pues, quisiera preguntarle si usted cree que se trata del código de Avicena.

—¿Y usted que cree?

—También lo creo.

—Entonces, esta vez ¿no se deja guiar por su escepticismo habitual?

—No, esta vez no.

—¿Y qué es lo que le ha hecho cambiar de opinión?

—Todo y nada.

—¿Quiere decir que ha sido una cuestión de fe?

—Creo que es intuición.

—¿Y qué dice exactamente su intuición?

—Que la traducción en occitano del canon de medicina se encuentra dentro de esta sala.

—Está bien, Bernadeth, es usted una alumna aventajada, más de lo que yo pensaba. Ahora, si quiere, puede acceder a él. Está en la segunda estantería del rincón, cuarto estante, tercera altura. Son trece volúmenes. Y por favor, no se ponga nerviosa al cogerlos. Recuerde, de uno en uno y devuélvalo a su sitio y no se olvide de los guantes.

Capítulo 33

DURANTE aquella semana mosén Orlà me eximió de transcribir para que pudiera dedicarme a la lectura de los volúmenes del Canon de la Medicina⁶² y a pesar de hacerlo solo por encima me dejó totalmente fascinada, especialmente porque su autor había sido capaz, en el siglo XI, de descubrir y conseguir una serie de logros que serían fundamentales para el futuro de la ciencia médica. Fue capaz, por ejemplo, de clasificar la tuberculosis como enfermedad contagiosa, describir las parálisis faciales, la sintomatología del diabético, el diagnóstico diferencial de la estenosis de píloro y la úlcera de estómago, las variantes de la ictericia, las cataratas, la meningitis…, Y por si fuera poco, también descubre que la sangre parte del corazón hacia los pulmones y que luego retorna, exponiendo con precisión el sistema de ventrículos y válvulas del corazón. También describió correctamente por primera vez la anatomía del ojo humano y emitió la hipótesis sobre la propagación de algunas enfermedades contagiosas a través de minúsculos organismos suspendidos en el aire. Además de inventar la traqueotomía, cuyo manual se encontraba adjunto, cosa que me sorprendió ya que creía que esta práctica se había descubierto en el Renacimiento, así como el uso quirúrgico de la anestesia. Pero lo que me resultó más sorprendente fue la importancia que le asigna a la dieta y a la influencia del clima y del entorno sobre la salud, manifestando especial interés por las prácticas para preservar la salud, es decir, lo que hoy entenderíamos como medicina preventiva, recomendando la práctica regular de deporte no competitivo y la ingesta de agua diaria y resaltando con especial énfasis la importancia de las relaciones humanas en la conservación de una buena salud mental y somática.

Tras leerlo entendí por qué aquel Canon de Avicena, había sido la principal guía de medicina en occidente hasta el siglo XVII.⁶³

Cuando acabé y el mosén me preguntó qué me había parecido no pude menos que exclamar:

—Sencillamente alucinante, mosén.

—Me alegro de haber contribuido a satisfacer sus ansias de conocimiento Bernadeth, metafóricamente ha devorado usted todos los volúmenes.

—¡Ha sido realmente fascinante…!

—¿Y qué es lo que le ha resultado más fascinante?

—Todo. Es una auténtica Biblia de la medicina. Imaginarme al traductor, el palestino Sami, mentor del joven sarraceno, escribiendo y traduciendo en esta misma sala hace casi mil años ha sido conmovedor.

—En efecto, fue él quien lo tradujo —dijo el mosén asintiendo con la cabeza. Y luego añadió:

—Justamente en aquella mesa —dijo señalando una que estaba en el rincón.

—¿Y usted cómo lo sabe? —pregunté extrañada.

—Porque tengo un plano donde indica la posición de las mesas asignadas a cada traductor y aquella es la que corresponde al palestino Sami Magmut Abduljaward.

Pensé que posiblemente la mesa que estaba a su lado es la que correspondería a su pupilo Abu. Y tras un breve silencio de ambos dije:

—Me pregunto si también existirá todavía el libro que el joven Abu estaba traduciendo.

—Vaya, veo que no se le escapa ningún detalle… —dijo el mosén— Pero… ¿Se acuerda usted del nombre del libro?

—No lo menciona en el manuscrito.

—Cierto —dijo el mosén sonriendo.

Entonces no pude contenerme y antes de que el mosén pudiera decir nada dije:

—Pero creo que debe ser el tratado de medicamentos simples conocido como Kitab al—Adwiya al—Mufrada.

—¿Y cómo ha llegado usted a esta conclusión? —preguntó el mosén sorprendido.

—Porque hace referencia al toledano Ibn Wafid un médico y botánico musulmán que vivió en Toledo en el siglo XI.

—¿Y cuándo le consta a usted que se hiciera la primera traducción de este tratado?

—Creo que fue Gerardo de Cremona en el siglo XII.

El mosén me miró por encima de sus gafas en silencio como si esperara que dijera algo más y yo finalmente añadí:

—Aunque creo que no debió ser la primera…

—Bueno, en este caso, es posible que esté todavía por aquí. Pero debería buscarlo antes. Si realmente está interesada, puedo dedicarme a buscarlo la próxima semana mientras usted transcribe. Y por cierto, debo felicitarla por la rapidez con que lo hace y los pocos errores que comete.

—¿Tengo errores? —pregunté alarmada.

—Escasos, nada significativo. Siéntase desde todo punto halagada y quite importancia a lo que no la tiene —dijo con ánimo de zanjar aquel tema.

—Gracias, mosén —dije pletórica de satisfacción, y luego añadí: —¡Ah… otra cosa!

—Dígame Bernadeth.

—Posiblemente su título en occitano será: Tractat de medicaments simples.

Y no había acabado la frase cuando me di cuenta de que estaba diciendo una necedad además de hacer el ridículo más espantoso al no considerar que era a un historiador y filólogo occitano a quien dirigía aquella afirmación. Entonces me ruboricé y el mosén, tras esbozar una leve sonrisa, cambió de tema no sin antes murmurar:

—mes que per las arts…Per la fe s'atenh.⁶⁴

Luego, cambiando de tema mosén Orlà preguntó:

—Por cierto Bernadeth, ¿Cómo lleva su novela?

—Bueno, estoy todavía buscando información, ahora estoy revisando el itinerario del rey. Por cierto hay un documento que menciona algunos pueblos del valle.

—Se refiere a Garòs y Salardú.

—Sí. ¿Cómo lo sabe? —pregunté sorprendida.

—Bueno, si hablamos del mismo, se refiere al otorgamiento de la bailía de Garòs a Portolá de Moga, y a la protección real del mercado de Salardú, recuerdo haber clasificado una copia de este documento durante el traslado de la documentación del Armari des Sies Claus de la sacristía de Sant Miquèu.

—¡Ah! —exclamé una vez más sorprendida y por dentro pensé: —Podría habérmelo dicho antes…

Sin embargo, no seguí preguntando por aquella documentación.

Entonces me pregunté a mí misma si en realidad no tenía más interés por seguir leyendo aquel manuscrito y por los libros del scriptorium que por la novela que tenía que escribir.

Presa de aquel remordimiento, en cuanto salí de la rectoría y llegué a casa retomé el itinerario del rey y le dediqué todo el tiempo libre que tuve durante el fin de semana.

Me había quedado en octubre de 1196 y el documento que le seguía pertenecía al mes de noviembre de aquel mismo año, cuando el rey devuelve a la ciudad de Lleida las galeras que había construido y promete no exigir nunca otra carga semejante. Ya en diciembre, confirma la Iglesia de Santa María de Tortosa y a su obispo, y realiza una donación. Y fue en aquel año precisamente cuando, como Rey de Aragón y Conde de Barcelona, otorga una carta judicial para evitar los juicios con hierro candente. Los siguientes documentos, eran cartas y más cartas y ya en enero del siguiente año (1198) hace una donación para la construcción del puente de Perpinyà y poco tiempo después presta juramento de fidelidad y protección a la Iglesia de Elna.

Seguí leyendo y aprendí que, por consejo y voluntad de su madre, en el mes de abril, concede a los vecinos de Lleida la facultad de tener Consulado para gobernar la ciudad, bajo salvaguarda de los derechos del rey y del conde de Urgell. A finales del mismo mes, su madre, la reina Sancha de Aragón, en presencia del joven rey, profesa como soror de la Orden del Hospital, y elige sepultura en el monasterio de Sigena. Y por último, en el mes de mayo, llega el Acuerdo de paz entre los reyes cristianos de España por mediación del legado apostólico Gregorio.

El sonido del timbre del teléfono interrumpió mi lectura. Era Eetu que estaba de camino. Llegaría en un par de horas.

Finalmente, aquel fin de semana Gonzalo me entregó las llaves de la casa que habíamos alquilado, pero decidí esperar a Eetu para trasladarme. No estaba segura de si aquella decisión era la más adecuada, pero en cualquier caso, ya estaba tomada, y aunque me costaba cada día más dar aquel paso, no había vuelta atrás. No quería seguir pensando en aquello, e intenté desviar mi atención hacia otros temas. Recordé la frase que había murmurado el mosén: más que por las artes…por la fe se consigue…y no sé por qué pensé en Avicena, que situaba la Razón por encima de todo cuando se trata de buscar la perfección. Me pregunté si Avicena no entendería la razón como la evidencia de la voluntad de Dios y en mi caso, como era agnóstica y solía moverme por impulsos, me pregunté cómo se me podría manifestar la voluntad de Dios ¿Quizás a través de la intuición? ¿O quizás a los agnósticos no se les manifestaba?…

Capítulo 34

FINALMENTE EETU llegó y aquella misma tarde se instaló en la casa recién alquilada. Yo lo ayudé a colocar sus cosas y después nos quedamos un rato charlando.

—¿Cómo te ha ido el viaje?

—Mi viaje fue increíble. Después de pasar unos días en los archivos de Comenge fui a visitar el castillo en Montsegur y las cuevas de Ussat Lombrives.

—¿Y has encontrado algo interesante?

—Sí, he encontrado muchos documentos que pueden ser interesantes, por ejemplo la información sobre María de Montpellier la esposa de Pedro II de Aragón y su matrimonio forzado. Hay mucho material que tengo que traducir y organizar para que te sirva algo. Y aquí, ¿qué tal? ¿Cómo ha ido todo?

—Pues nada, aquí han pasado nueve años.

—¿Cómo dices?

—Te marchaste cuando íbamos por el año 1188 y ahora ya voy por el 1197.

—¿Tanto has avanzado?

—Sí, ya ves, le acababan de nombrar caballero con once años y ahora ya tiene veinte, se ha muerto su padre, y en estos momentos viaja con su madre confirmando fueros, resolviendo pleitos y haciendo donaciones. Por cierto, sale este pueblo.

—¿Garòs?

—Sí, pero no te emociones… Está documentado.

—¿Qué quieres decir con esto? ¿que si está documentado no me interesa?

—Bueno, diríamos que no te entusiasma demasiado.

—Estás exagerando. Esto no es así.

—¿No? Y lo de la visita a Montsegur y las cuevas de Ussat Lombrives, ¿a qué se debe?

—No sé, seguro que piensas que estoy volviendo loco pero he empezado a buscar información sobre los neocátaros y las teorías del tesoro perdido de los cátaros…

—Vaya… sigues con lo mismo…

—Sabes que con todo la información que tengo, cada día me interesa más la cruzada albigense contra los cátaros y la caída de Pedro II de Aragón en la batalla de Muret. No puedo entender cómo fue posible que las fuerzas mucho más inferiores de Simón de Montfort pudieran vencer al ejército enorme del rey aragonés. Además, estoy obsesionando con el tema del misticismo de todo lo que ha pasado, especialmente me interesan las leyendas de Esclarmonde de Foix, una de las figuras más importantes de la iglesia cátara. No sé si conoces la historia "verdadera" que hay detrás de la "Dama Blanca" la sacerdotisa cátara durante la batalla de Muret.

—Veo que nos hemos pasado al misticismo… ─dije irónicamente.

—No, espera, no es malo que la novela tenga misticismo, especialmente el que rodeó todo aquello.

—No lo dudo, pero, ¿qué les digo cuando me pregunten los de la editorial por la novela histórica que se supone tengo que escribir?

—No hace falta que digas nada a nadie, solo quiero que me dejas un poco más libertad a estudiar las legendas populares.

—¿Entonces estamos de acuerdo en que la novela será histórica?

—Por supuesto, porque es la única manera que nos paguen. Pero imagina si encontramos pruebas que las legendas cátaros son de verdad y si encontramos las respuestas que todo la humanidad está buscando… Estoy seguro que hay algo detrás de todo esto. He estado soñando de una oportunidad como esta todo mi vida… Estoy tan obsesionado que casi no puedo dormir, y cuando duermo solo sueño con el tesoro de los cátaros.

—Vaya… ahora sí que me tocado la lotería. ─dije murmurando.

—¿Que te ha tocado la lotería? ríete si quieres, pero sabes que hay un dicho popular en Finlandia que dice: "El que ríe último, ríe mejor"

—Este dicho creo que está en todos los países. Deberías buscar algo mejor… Esto no me impresiona.

—Pero escucha, las leyendas populares tienen siempre algo de verdad.

—No lo dudo… pero el que no escuchas eres tú.

—Mira…por ejemplo… la leyenda finlandesa de Kalevala.

—Nunca he oído hablar de ella.

—Kalevala es una obra de poesía épica del folclore de Carelia, que es una región de Finlandia cerca de la frontera rusa. Pero hay historias que son ciertas, porque se han podido comprobar con la nueva tecnología.

—¿Cuáles?

—Según las leyendas de Kalevala, la malvada “Louhi”, reina de las míticas tierras heladas del norte, escondió el sol, la luna y el fuego dentro de una montaña, creando una oscuridad total que duró durante tres inviernos, obligando a “Ukko”, el dios supremo, a ordenar a “Ilmatar”, la virgen del aire, la construcción de un nuevo sol a partir de una enorme chispa. Entonces “Ilmatar” empieza a forjar el sol pero la chispa cae en la tierra al vientre de un pez generando destrucción, tsunamis y fuego.

—Vaya, una leyenda muy… nórdica…

—Espera, eso no es todo.

—¿Ah… no?

—Los héroes finlandeses Wäinämöinen y Ilmarinen ven la caída de una bola de fuego y van a su busca. Consiguen capturar el pez y hacer el fuego “tuli” “el servidor de los hombres”. Después intentan forjar un nuevo sol y la luna, pero no brillan y mientras están forjando una llave para liberar la luz son amenazados por la bruja del norte, la malvada “Louhi” que al final permite que el cielo recupere sus astros.

—Me parece una leyenda muy bonita, pero no entiendo a dónde quieres ir a parar.

—Durante siglos el cráter principal “el Kaali”, de la isla Saarenmaa en Estonia, se consideraba como un lugar donde el sol chocó contra la Tierra. Y hay muchos pruebas y conexiones que relacionan el meteorito con las leyendas nórdicas como el Thule y las mitologías griegas de Phaethon.

—Supongamos que esto es así. ¿Y qué?

—En el año 2006 unos científicos finlandeses publicaron un estudio sobre los anillos anuales de unos troncos de árboles antiguas encontradas en un lago de Laponia que indicaban que entre los años 1648 hasta 1639 antes de Cristo, las árboles en el hemisferio nórdico dejaron de crecer.

—Quizás fue una época de sequía prolongada. Esto es normal. Sucede en cualquier lugar del mundo. No le veo nada extraño.

—¿Pero no ves ninguna conexión con las leyendas finlandesas y las leyendas cátaras de Wolfram von Eschenbach, y "Perceval o el cuento de Grial" el libro de Crétien de Troyes sobre el Castillo del Grial y su protector el rey pescador?

—… Eetu… A ver si te enteras… yo estoy en el siglo XII, siguiendo el itinerario del rey Pedro II de Aragón, con el que se supone que tu tenías que ayudarme. No sé nada de esoterismo cátaro, ni de Perceval, ni me interesa. ¿Por cierto no es ese el nombre de una ópera de Wagner? —dije para cambiar de tema.

—Pero si estás estudiando el siglo XII, no entiendo por qué no has leído el libro de Crétien de Troyes. Él empezaba a escribirlo el año 1180 y por cierto la ópera de Wagner se llama Parsifal, y se basa en el poema épico de Parzival de Wolfram von Eschenbach. Parece mentira que seas historiadora e ignores estas cosas.

No lo ignoro, simplemente no quiero entrar en su vertiente mística o esotérica. Además —¿Qué tienen que ver Crétien de Troyes, von Eschenbach, Parsifal o Perceval, con Muret?

—Algo tendrá que ver cuando alguien nos avisa de que no sigamos por ahí.

—¿Te refieres al iluminado que nos pidió fuego en la plaza? No me lo puedo creer…Tú mismo dijiste que estaba como una cabra.

—No me interrumpas… Estoy seguro de que los cátaros fueron los guardianes del Grial, que en realidad es una piedra meteórica de origen precristiano con propiedades curativas.

—¿Cómo dices? ¿De dónde has sacado esta estrambótica idea?

—No es ninguna idea rara, si me escucharas un momento lo entenderías.

—Está bien, te escucho. Pero empieza por el principio… y poco a poco…, Por cierto, he traído algunas botellas de cola y algo para comer. Habrá que llenar la nevera y la despensa.

—¿Quieres que te cuente ahora o no quieres? —dijo Eetu un poco molesto.

—Sí, claro… —dije dispuesta a escuchar su teoría que mucho me temía que desembocaría en una discusión.

—Mi teoría de santo Grial empieza con el explosión causado por la erupción volcánica ocurrida en la isla Santorini en el año 1628 a.C. La erupción volcánica causó un cambio climático y sufrimiento en todo el planeta. En el hemisferio norte el cielo se oscuró y empezó el invierno volcánico. La erupción causó las plagas bíblicas en Egipto, el colapso de la dinastía Xia de China y trajo consigo grandes desplazamientos de poblaciones. Entonces pasó el milagro, caen “las nueve bolas de fuego” los meteoritos de Kaali en la isla de Saarenmaa, Estonia.

—¿Pero esta teoría la has contrastado con los documentos de la época, o son leyendas?

—¿Te refieres a que si tiene validez científica?

—Sí, más o menos.

—El suceso influyó en la mitología de todo el mundo antiguo. Saarenmaa se convirtió en una isla sagrada, la legendaria isla de Thule, mencionada por el geógrafo griego Pytheas. El nombre Thule, tuli en finés significa fuego. Durante muchos siglos siguientes la isla fue un importante destino de peregrinaje y sitio de culto de sacerdotes y héroes que llegaron a la isla en busca del lugar donde el dios chocó contra el tierra.

—¿Esto que me cuentas también es leyenda o está documentado?

—Todo está documentado por los historiadores griegos.

—¿Me estás diciendo que los griegos subieron a Finlandia en busca del dios? ¿Y que las siete plagas de Egipto fueron causadas por una nube toxica?

—Eran 10 plagas bíblicas. Pero claro que sí. Los nubes tóxicos y el cambio climático causó hambruna, enfermedades y miseria. Y el éxodo de los judíos.

—¿Pero los griegos subieron a Finlandia? —insistí.

—Claro, y hay diferentes pruebas que los griegos visitaron Finlandia.

—Para buscar el dios….

—Sí, buscaban el dios del sol y además, los griegos consideraban que los finlandeses habitaban las tierras míticas, más allá del viento del norte, Hiperbórea, donde el sol puede brillar 24 horas al día y donde la salida y la puesta del sol duran un año. Por esta razón sus habitantes podían vivir eternamente.

—¿Vivían eternamente…? —repetí.

—Sí, incluso el dios Apolo conducía cada 19 años su carro hacia esta región para rejuvenecerse.

—¡Ah…!

—Hay escritos griegos de los renos, de la aurora polaris, y Amber que hay mucho en Saarenmaa.

—¿Te refieres al ámbar?

—Sí, esta preciosa mercancía, que llegó a manos de los griegos según dicen las crónicas desde algún lugar lejano conocido por “mucho más al norte.”

—Mas allá del Norte…

—Sí, y los griegos explicaron que también se encuentran mosquitos incrustados en el ámbar del norte y que consideraban que era un milagro porque sabían que los mosquitos normalmente pueden vivir solo en un clima caliente. Y tú sabes que durante los veranos los mosquitos son los insectos más comunes en Finlandia.

—Todo está documentado por los historiadores griegos —dijo Eetu molesto— Además, para expresar su agradecimiento de visitas de Apolo, cada año, durante el solsticio de invierno, un sacerdote hiperboreano viajaba al templo de Delphi.

—¿Qué es un sacerdote hiperboreano?

—Es una persona sabio, un tipo de profeta, chamán con poderes mágicos. Tenía sabiduría para ver el futuro y curar.

—Y viajaba desde Finlandia a Grecia…

—Sí, llevando regalos envueltos en corteza de abedul y ¿sabes que eran los regalos?

—No tengo ni idea….

—Piedras negras curativas, fragmentos del meteorito de Kaali, para ayudar a gente que estaban enfermos. ¿Y sabes cómo es el nombre del sacerdote en finlandés?

—Dime… ¿Cuál es?

—Joulupukki, que es Santa Claus en español. Y hoy en día todavía cada Navidad, Santa Claus regala piedras negras a los niños. Además, en la antigua Finlandia el Joulupukki, era una ayuda extra para concebir niños. Joulupukki visitaba durante la Navidad las familias que tenían dificultades a concebir niños, y a los 9 meses nacía un niño.

—¿Es verdad todo esto que me estas contando? ¿O es que te estás quedando conmigo?

—No, esto va en serio. Escucha. Las piedras sagradas de Kaali se convirtieron en objetos de culto en todo el mundo antiguo y muchos templos tenían su propia piedra del dios. Hay muchas inscripciones antiguas sobre estas piedras mágicas. Muchas de las monedas griegas tienen una imagen de las piedras negras y casi todas las religiones tienen estas piedras, los judíos, indios, musulmanes y claro nosotros los cristianos. Es más, incluso los templos empezaron a fabricar copias de madera…

—¿Y qué hacían con ellas?

—Los sacerdotes usaron estas piedras negras en sus ceremonias ocultos. Las piedras tenían alto contenido de hierro, que parecía que las piedras sangraban. Por esta razón muchas de estas piedras se convirtieron en símbolos de fertilidad y de vida eterna.

—¿Y las copias de madera para que servían?

—Lo sabrás pronto… Si es que te interesa, claro… No sé por qué tengo la sensación de que no me tomas en serio. Por cierto, ¿como hacemos lo de las habitaciones? —dijo Eetu airado y cambiando de tema.

—Como quieras, hay donde elegir.

—Pero… ¿y tú equipaje? —preguntó.

—Mañana haré el traslado. Hoy me quedo en casa de Roger.

—Hoy… ¿O también todos los días después de hoy…? —dijo Eetu sarcásticamente

—Me trasladaré mañana. —dije contundentemente.

—Bueno, entones si no te importa me quedaré el fumeral.

—Me parece bien.

—Tú tienes dos habitaciones más aquí abajo para elegir.

—Creo que me quedaré con la del balcón.

—Es muy bonita… Entonces ya está aclarado. Voy a subir mi equipaje.

—¿Cenas con nosotros esta noche? —le pregunté con el ánimo de suavizar el ambiente.

—Está bien. He traído algo también para comer, lo llevaré esta noche.

—De acuerdo, ¿sobre las nueve?

—Ok. Allí estaré.

Entonces me marché a casa de Roger, descansé un rato mientras le daba vueltas a todo lo que me había contado Eetu y el tiempo me pasó tan deprisa que, cuando sonó el timbre de la entrada anunciando la llegada de Eetu, no podía creer que ya fueran las nueve. Por suerte Roger había preparado la cena y estaba todo a punto.

La cena transcurría de forma agradable, pero en un momento dado Eetu, preguntó:

—Entonces Bernadeth, ¿cuándo vas a trasladarte?

—Bueno… en principio… mañana pasaré algunas cosas.

En aquel momento Roger y yo nos miramos durante un instante y sentí cierta decepción en su mirada por lo que me apresuré a justificarme:

—Supongo que Roger debe estar impaciente por recuperar su intimidad.

—Supongo que tú también —dijo Roger escuetamente.

Viendo que la situación se ponía tensa, Eetu se apresuró a desviar el tema de conversación y nos contó un episodio que le había sucedido en su reciente viaje, no sé si sería cierto o no, pero el caso es que salvó la situación, además de hacernos reír un montón.

Cuando acabó la velada, antes de marcharse, Eetu me preguntó:

—¿Vas a la rectoría mañana?

—Sí.

—Entonces trabajaremos por la tarde.

—De acuerdo. ¿Sobre las cuatro?

—Perfecto.

—Hasta mañana, entonces.

Cuando se hubo marchado, Roger y yo no nos dijimos nada y la noche fluyó como siempre. Al día siguiente, antes de marcharse me preguntó:

—¿Estarás aquí cuando vuelva?

—¿Quieres que esté? —le respondí.

—¿Y tú quieres estar?

—Sí.

—Entonces me gustaría que estuvieras —dijo Roger mientras me besaba.

Pensé que no venía de un día, aplazaría el traslado hasta el martes.

Capítulo 35

POR la mañana acudí puntualmente a la rectoría y me crucé en la entrada con el mosén que estaba saliendo. Me dijo que volvería enseguida, que me sintiera como en casa. A medida que nos íbamos conociendo, aquel hombre inicialmente adusto y distante se iba mostrando cada vez más cercano y amable. Subí, me instalé en mi mesa de trabajo y me sumergí en mi apasionante tarea.

Continuación del manuscrito.

Después de visitar con premura las iglesias, al atardecer, en medio del silencio escuchamos en la lejanía el triste tañido de las campanas. El rey acababa de morir.

De camino hacia Tolosa pernoctamos en dos abadías. Sin embargo, al tercer día una desagradable sorpresa nos estaba aguardando. Fuimos presa del temido asalto que los routiers solían perpetrar en aquella zona. Fueron dos y empezaron por rodearnos en círculo espada en mano. Fray Bernat desenfundó la suya e hirió a uno de ellos y siguió luchando hasta derribar al otro que intentó atacarme. Entonces, fray Bernat levantó su caballo sobre las dos patas traseras tratando de protegerme y derribó al otro mientras gritaba: —Galopa, Gojat, galopa… Y los dos salimos a galope tendido de aquel lugar, pero casi de inmediato una saeta se clavó en mi espalda derribándome del caballo. De inmediato fray Bernat acudió en mi ayuda y arrodillado en el suelo arrancó la flecha de mi espalda de un solo tirón, luego me recostó en su regazo y mientras trataba de levantarme entre sus brazos, una flecha atravesó su espalda y de inmediato otra derribando su cuerpo sobre el mío.

Tendido en el suelo, sin poderme mover aprisionado por el peso de fray Bernat, escuché los pasos de un caballo aproximarse y, tras descabalgar, los pasos del jinete que lentamente se acercaba. Cuando abrí los ojos vi sobre mi cabeza el rostro del routier que fray Bernat había derribado primero alzando una espada dispuesta a degollarnos.

En aquel momento cerré los ojos y sin que me diera tiempo a rezar, sentí un movimiento sobre mi pecho y luego un crujido. Abrí de nuevo los ojos y vi el rostro de Fray Bernat ensangrentado y su espada clavada en la garganta del routier que, postrado sobre sus rodillas, perdía sangre a borbotones y en pocos segundos se derrumbó entregando, sin duda alguna, su alma al diablo.

Cuando el routier se desplomó, llamé una y otra vez a fray Bernat, que seguía mirándome con los ojos inmóviles mientras su cuerpo yacía todavía protegiendo al mío, pero no me contestó. Miré al cielo y vi como un águila se movía en una especie de danza ritual y me acordé del príncipe de Balansya⁶⁵ que sabía interpretar el vuelo de las aves. Luego no recuerdo nada más.

No sé cuánto tiempo pasó hasta que recobré la consciencia. Cuando me desperté no conocía a ninguno de los que estaban en aquella sala. Apenas podía escucharles con claridad y cuando intentaba moverme el dolor hacía que me desvaneciera de nuevo. No sé cuánto tiempo estuve en este estado, pero el suficiente como para que me hubiera crecido el pelo y se me hubieran arqueado las piernas.

—No puedes levantarte todavía —me dijo un monje joven mientras trataba que me recostara de nuevo.

Luego, otro más mayor, de pelo largo y blanca barba, me dio a beber algo y se sentó a mi lado mientras yo me dormía de nuevo.

Pasaron los días y lentamente me fui restableciendo, y agradecer debo a los cuidados de aquella buena gente que me salvaron de ser devorado por las alimañas del bosque. Pero por alguna extraña razón parecía haber olvidado quién era y de dónde venía. Aquello sin embargo no fue óbice para aprender y seguir los usos y costumbres de aquella comunidad. Aquellos hombres pusieron todo su empeño en que mi salud se recuperara, velando por mi sueño y mis alimentos sin olvidarse de enseñarme a rezar de nuevo.

Al cabo de un tiempo, ya restablecido totalmente, me integraron de lleno en su comunidad y forma de vida. Así fue como aprendí sus conocimientos que tenían mucho en común con los remedios de las plantas y el entendimiento de las sagradas escrituras. Empecé a compartir con ellos las plegarias y el pater (el padrenuestro) que rezábamos de día y de noche antes de realizar las tareas importantes y también antes de comer y beber:

Pater noster qui es in celis, sanctificetur nomen tuum: adveniat regnum tuum. Fiat voluntas tua sicut in celo et in terra.panem nostrum supersubstancialem da nobis hodie, Et dimitte nobis debita nostra sicut et nos dimittimus debitoribus nostris. Et ne nos inducas in temptationen sed libera nos a Malo. Quoniam tuum est regnum et virtus et gloria in secula. Amen.⁶⁶

Cuando les pregunté si eran monjes, me dijeron que solo eran unos buenos cristianos que vivían como los apóstoles y que no tenían tarea más importante que la de dar a conocer a las gentes el mensaje de Cristo a través de su ejemplo.

Solían reunirse en torno a una mesa y, tras recitar el pater, el más anciano repartía las hogazas de pan empezando siempre por el que llevaba más tiempo en aquella comunidad y acabando por el más reciente. Yo era el último en recibirla y tenía que guardarme bien de no desperdiciar ninguna miga y, si por un casual se me caía alguna, debía comerla o bien recogerla en mi saco antes de levantarme de la mesa.

Cuando llegué a este punto abandoné la lectura. Aquel texto, me hacía sospechar algo, pero todavía no estaba segura, así que preferí dirigirme al mosén y decirle:

—Creo que voy un poco atrasada. Si le parece bien, transcribiré durante unos días y luego comentamos el texto.

—Me parece bien, de este modo podré dedicarme a buscar libros —respondió el mosén.

—Aunque sin lugar a dudas, mosén, este niño está en manos de los cátaros —dije en un alarde de vanidad.

—¿Por qué lo dice? —preguntó el mosén sin demasiado entusiasmo.

—Porque al rezar el padrenuestro utilizan el término supersustancial, sustituyendo a…de cada día…y esto es típico del catarismo.

—Buena observación… Pero esta variante no es exclusiva de los cátaros. Aparece en san Buenaventura y también en santo Tomas de Aquino, ambos doctores de la iglesia, y difícilmente se les puede acusar de herejes —respondió sarcásticamente.

De nuevo mosén Orlà, que tenía respuesta para todo, me había dejado claro que aquella observación no era suficiente para hacer afirmación alguna sobre la herejía. Una vez más me había precipitado. Tendría que esperar a seguir leyendo a ver si estaba en lo cierto.

Capítulo 36

AQUELLA misma tarde, Eetu y yo nos pusimos a trabajar. Él me iba clasificando los documentos cronológicamente y anotando las referencias y yo leía su contenido original.

Apenas decía nada y se le notaba que estaba molesto conmigo. Así que pensé que después, cuando acabáramos de trabajar, me interesaría por su teoría del Grial y las piedras meteóricas. Me mantuve en silencio hasta que Eetu dijo:

—Bueno… ¿a partir de qué fecha empiezo a pasarte?

—A partir de mayo de 1197.

—¿Estás preparada para que te pase documentos? —insistió de nuevo Eetu.

—Sí, pásame los primeros.

—Bueno, los de mayo no tienen ninguna importancia, mejor empezamos con este de junio.

—¿Qué es?

—Una confirmación de donación que hizo su abuelo, el conde Ramón Berenguer IV y aquí tienes otro: una venta a favor de su tío Berenguer abad de Montearagón.

—Pero este Berenguer, ¿no era un hijo ilegítimo del conde de Barcelona?

—Sí, de Ramón Berenguer IV, el abuelo de nuestro protagonista.

—Qué lío… —dijo Eetu, y luego añadió:

—Este es el último del mes de junio.

—¿De qué va?

—Parece que el rey de Aragón acude en ayuda del rey Alfonso VII de Castilla, que si no recuerdo mal era su primo ¿No?

—Sí, Alfonso VIII de Castilla, era hijo de un hermanastro de su madre Sancha. Es decir, el rey de Castilla Alfonso VII era sobrino de Sancha y primo de Pedro II.

—¿Hermanastros?

—Sí, Alfonso VII, antes de casarse con Riquilla, la madre de Sancha, se casó primero con Berenguela de Barcelona, hermana del conde de Barcelona, Ramón Berenguer IV.

—¿Es decir, Pedro II, era nieto del conde de Barcelona?

—Sí.

—Vaya, todo quedaba en familia. Su primo, además de serlo por parte de madre, también lo era por parte de padre. Pero a ver, espera un momento… Esto no puede ser… Su madre Sancha… ¡Era también su prima!

—No.

—¿Cómo qué no? Claro que era su prima.

—No lo era porque su madre Sancha, no es hija de Berenguela.

—¿Y de quién es hija?

—Ya te lo he dicho antes, de una princesa de Polonia, de nombre Riquilla que se casó en segundas nupcias con Alfonso VII, el padre de Sancha.

—Ah… Es por eso que os llaman polacos —dijo Eetu riéndose.

—No tiene gracia… Eetu.

—Oye… Aquí no hay ningún documento más hasta agosto cuando recibe bajo su protección el monasterio de Santa María de Huerta —dijo Eetu.

—¿Algo más?

—Guerra….

—¿Entre quién?

—Guerra entre el conde Ermengol de Urgell y el conde Raimon Roger de Foix que se extiende por Cataluña. Vaya parece que no estabais tan unidos entonces como ahora.

—Mira Eetu… No pienso entrar en discusiones políticas.

—Ni yo tampoco. Solo digo que…

—¿Qué…?

—Nada, mejor me callo, porque contigo no se puede dialogar sobre este tema. Es discusión segura.

─Quedan muchos documentos? ─dije para cambiar de tema.

—No solo un par. ¿Por qué?

—Estoy cansada.

—Acabamos noviembre y mañana continuamos ¿te parece?

Finalizamos la lectura de los documentos y tras recogerlos y ordenarlos sobre la mesa del comedor, Eetu dijo:

—¿Tomamos algo?

—Vale, ¿qué?

—No sé. Es casi la hora de cenar.

—¿Entonces, una copa de vino?

—Vale.

—¿Qué tienes?

—El vino de aquí, una botella que me regaló tu novio.

—No le llames así.

—Bueno, ¿Pues como le llamo?… ¿Amante?… —dijo sarcásticamente.

—Te estás pasando.

—Vale… me lo regaló Roger…, Este amigo tuyo y ahora vecino nuestro. —dijo Eetu riéndose. Mientras servía las copas de vino nos sentamos a conversar sobre cosas intrascendentes.

En un momento dado me acordé de que debía interesarme por su teoría y le pregunté:

—Entonces Eetu, las piedras negras que me comentabas ayer, las que me decías que imitaban las piedras meteóricas, pero que eran de madera…

—Sí, ¿qué?… —dijo Eetu escuetamente, signo inequívoco de que todavía estaba enfadado respecto a aquel tema.

—¿Qué finalidad tenían?

—Para peregrinos.

—¿Las compraban los peregrinos?

—¿Piensas que se vendían como en tienda de souvenir?

—No, claro que no, por eso te lo pregunto.

—Ahora no me apetece hablar de ello, si quieres mañana —dijo con cierto aire de resentimiento.

—De acuerdo, hablamos mañana entonces.

—¿Y de qué hablamos ahora?

—No sé, de lo que quieras. ¿Vas a trasladarte mañana? —preguntó Eetu.

—Sí, mañana me traslado.

—¿Quieres que te ayude?

—No hace falta, la maleta tiene ruedas.

—Bueno, entonces aprovecharé para ir a comprar y llenar la despensa.

—¿Quieres que te acompañe?

—No hace falta. Supongo que irás a la rectoría por la mañana.

—Sí, pero cuando salga podemos quedar.

—No es necesario. Puedo ir yo solo.

—¿Vienes a cenar esta noche?

—No, me quedo aquí, tengo cosas que hacer.

—De acuerdo, entonces nos vemos mañana sobre las cuatro.

—Vale. Hasta mañana.

Capítulo 37

CONTINUACIÓN del manuscrito.

De aquellos días recuerdo a un joven de nombre Arnalt, que solía acompañar al anciano de visita a otras casas del lugar cuando alguien enfermaba y que se convirtió en mi mejor amigo, después de que el primer día que escuché recitar el Pater, instintivamente empecé a recitarlo yo también, sin embargo Arnalt me dio un pisotón por debajo de la mesa y me hizo el gesto de que me callara.

—¿Por qué no puedo recitar el Pater? —le pregunté extrañado más tarde.

—Porque tú todavía no puedes.

—¿Y por qué no puedo?

—Porque aunque has sido curado por la sangre de Jesucristo, todavía eres un hijo del diablo.

—¿Por qué soy hijo del diablo? —pregunté impresionado por aquellas palabras.

—Porque todavía no has recibido la transmisión del Pater.

—¿Y cómo se trasmite?

—Dentro de dos semanas lo sabrás, voy a recibir la auténtica iniciación, por fin recibiré el Consolament ⁶⁷ y dejaré de ser hijo del maligno.

Aquello me tranquilizó, pues significaba que Arnalt era también hijo del Diablo, que pronto dejaría de serlo, y que quizás dentro de un tiempo yo también pudiera.

El día tan esperado por Arnalt, llegó y, en estado de abstinencia y acompañado por el anciano prefecto, fue recibido por la asamblea de los fieles que estaban en nuestra casa. Todos se habían lavado las manos, incluso el obispo, que había acudido a la ceremonia y a quien Arnalt hizo su melhorament, saludando con sus manos juntas antes de arrodillarse inclinándose tres veces hasta el suelo y diciendo cada vez:

—Bon chrestian balhatz—nos la benedicion de Dieu e de vos.⁶⁸

—Que Dios os bendiga Arnalt. —respondió el obispo.

Entonces Arnalt pidió la gracia de ser conducido a buen fin y el obispo respondió:

—Ajats la de Dieu et de nos.⁶⁹

Entonces el obispo colocó encima de su cabeza el libro (Llibre) recitando el Benedicite, tres adoremus, siete Pater luego empezó a leer el Evangelio de San Juan mientras realizaba la imposición de manos sobre su cabeza. Después del obispo, el anciano y todos los creyentes allí presentes pusieron su mano derecha también sobre la cabeza de Arnalt durante los tres Adoremus. Luego el anciano dijo para finalizar:

Gratia Domini nostri Jesu Christi sicut cum ómnibus vobis. Benedicite, parcite nobis, amen. Fiat secundum verbum tuum. Pater et Filius et Spiritus sanctus parcat vobis omnia pecata vostra.⁷⁰

Arnalt se había convertido en un miembro de la comunidad y a partir de ahora él también podría impartir los rituales de los buenos cristianos.

Cierto día, el anciano al que todo el mundo llamaba “Perfecto”, me preguntó si sabía escribir y, cuando le dije que sí, me pidió que escribiera todo cuanto me dijera en unas cuartillas de pergamino de un color blanco como nunca antes lo había visto, convirtiéndose aquella tarea en la habitual durante mi estancia en aquel lugar.

Se trataba de la Vulgata de Sant Jeroni escrita en latín y que él me dictaba en nuestra lengua romance. Entre sus capítulos, el anciano Perfecto, solía introducir algunas reflexiones, como en la que decía que un buen árbol no puede dar frutos malos, ni un mal árbol puede dar frutos buenos.

Aquel día, cuando le pregunté al anciano qué significaban aquellas palabras me dijo que era una alegoría, una metáfora para demostrar que este mundo no podía ser creación del Dios del amor que nos mostraba Jesucristo. Y luego añadió:

—Lo dice el evangelio: lo mieu reialme es pas d'aqueste mond(Jo 18: 36)⁷¹

Aquellas palabras me resultaban difíciles de entender por lo que decidí preguntar a Arnalt, que fue quien me contó que existían dos mundos, uno visible y el otro invisible y que cada uno de ellos tenía su propio Dios. El invisible, era donde se salvaban las almas y pertenecía al buen Dios. En cambio, el visible, era obra del dios malo, que hace que las cosas sean visibles y transitorias.

—¿Y cuál es el nuestro? —pregunté.

—El nuestro es el Dios del amor, el de los buenos cristianos. Es el principio del ser y de lo eterno y no se corresponde con un Dios de venganza, ni de cólera, ni de muerte, ni tampoco es un juez temible.

Entonces sentí cierto alivio de saber que estábamos con el buen Dios, pero poco duró aquella alegría porque Arnalt, tras reflexionar algún tiempo añadió:

—Pero estamos atrapados en el reino del otro Dios.

—¿A qué reino te refieres? —pregunté extrañado.

—Al del diablo que es quien ha inventado la muerte.

—¿Y por qué ha hecho eso el diablo?

—Por impotencia y por envidia. Este es un dios maligno, que solo ha podido imitar grotescamente la creación divina del buen Dios y ha creado este mundo ilusorio lleno de criaturas con naturaleza corruptible. Por ese motivo mi tarea pronto será la de recorrer las tierras occitanas para dar a conocer a las gentes la verdad y ayudarles a salvar su alma.

—¿Y qué hay que hacer para ser un buen cristiano? —pregunté con la esperanza de convertirme en uno de ellos lo antes posible.

—Si tomas esta decisión Gojat, deberás iniciarte.

—¿Y cuándo puedo?

—Es probable que no puedas hasta dentro de tres o cuatro años y antes deberás aprenderte de memoria el Evangelio de San Juan, ayunar tres veces por semana y someterte a las tres cuaresmas: Navidad, Pascua y Pentecostés. Tampoco podrás jurar ni mentir jamás y no tomar alimentos que provengan de la carne corruptible y engendrada con pecado como els unctura ⁷², la leche, y los huevos. Y lo más importante, rechazarás el signo de la cruz.

—¿Por qué hay que rechazar la cruz?

—Porque recuerda la muerte ignominiosa de Jesucristo.

Y así acabamos aquel día la conversación.

Algunas veces, llegaban a descansar y a pernoctar en nuestra casa algunos buenos cristianos que iban de un lugar a otro predicando. Iban siempre por parejas, llevaban barba, vestían de negro y cubrían su cabeza con la capucha de su manto o con una especie de toca o bonete redondo. Llevaban una bolsa donde guardaban el Evangelio de San Juan y una marmita donde comían sus alimentos. Eran gente extremadamente respetuosa y solían hablar de sus sueños como una manifestación de su alma.

No les gustaba hablar de la Biblia tradicional por considerarla un libro atroz y monstruoso por sus relatos crueles y las sangrientas guerras que ponían de manifiesto el egoísmo y la falta de respeto a los semejantes.

Durante aquel tiempo, conocí a varias de estas gentes, que vivían pobremente pero que ayudaban a todo aquel que lo necesitara, y cuyo sustento era la mayoría de las veces producto de su trabajo manual que, escogido según su preferencia, realizaban con total perfección. No rezaban en templos y su cuerpo debía ser purificado constantemente con ayunos y mortificaciones, que era donde en verdad residía el espíritu de Cristo. Sin embargo, los fieles y seguidores que también acudían a nuestra casa a rezar, no estaban obligados a ello, existiendo gran tolerancia en el cumplimiento de sus deberes más esenciales.

Finalmente, acabé de transcribir lo que el anciano me dictaba, y a los pocos días, Arnalt y el anciano decidieron partir para evangelizar almas. Yo no podía acompañarles pero me quedaría al cuidado de otro anciano prefecto que quedaba al frente de la comunidad. De este modo, cuando regresaran, si demostraba que era un buen cristiano, podría ordenarme.

Unos días antes de partir el anciano Perfecto me llamó y dijo:

—Toma Gojat, esto es tuyo. Es la alforja que portaba tu caballo y que estaba a tu lado cuando te recogimos.

Entonces, el anciano se retiró a descansar y yo abrí su contenido.

No sé si fue cosa de Dios o del azar, pero a medida que iba sacando las cosas, todos mis recuerdos me fueron devueltos uno por uno. En primer lugar la estampa de Fisèl, mi querido caballo, luego el llibre blanc que fray Pèire me había entregado y el libro de plantas con el que Abu me había obsequiado con referencias en nuestra lengua. Y se me aparecieron con toda claridad, los rostros de fray Pèire, el del abad de Comenge, fray Bernat, el pastor, Abu y su mentor Sami, y también el del prior Ot de Faure. Y finalmente, cuando tuve en mis manos la moneda de oro que me había entregado el rey de los aragoneses, no pude menos que exclamar:

—Perfecto…, perfecto… Ya sé quién soy… Me llamo Gojat.

El anciano sobresaltado regresó de nuevo y con dulces palabras me dijo:

—Claro hijo, así estaba escrito en la alforja. ¿Cómo de otro modo podíamos conocer tu nombre? No hablabas cuando te encontramos.

—Me refiero a que ya me acuerdo de todo —dije alborozado.

—Gracias al divino y buen Dios porque has recuperado tus recuerdos —dijo mientras cerraba sus manos y se inclinaba una y otra vez.

—Y además. Tengo que partir hacia Tolosa —dije firmemente.

—¿Por qué motivo? —preguntó el anciano sorprendido.

—Hacia la corte del conde Raimon de Tolosa. Tengo un encargo que darle al conde. Se lo juré al Rey de Aragón.

—Toda la comunidad, que estaba expectante y contenta a la vez, enmudeció. Finalmente el anciano dijo:

—Está bien Gojat, si has hecho una promesa tendrás que cumplirla. Partirás con nosotros en un par de días. Te acompañaremos a Tolosa para que cumplas tu promesa. Aunque antes deberás comprometerte a seguir nuestras normas durante el viaje.

Tras la lectura de este fragmento del manuscrito ya no me quedaba ninguna duda, estaba claro y no pude evitar exclamar en voz alta:

—Son cátaros.

—Vaya, parece que le causa cierta satisfacción que haya caído en manos de los herejes —dijo el mosén— En efecto, son cátaros, aunque de hecho ayer ya estaba claro que lo eran.

—¿Pero no me dijo que san Ambrosio y san Tomás de Aquino utilizaban también la nomenclatura de supersubstacialem.⁷³?

—No me refería a esto.

—¿A qué se refiere entonces?

—A la plegaria que tradujo.

—¿Y porque no me dijo que era una plegaria cátara?

—Tampoco me lo preguntó usted. De haber sabido que tenía usted tanto interés por esta herejía, le hubiera hecho una reseña.

—En realidad sí que estoy interesada en conocerla —dije un poco molesta.

—Bien, entonces ya lo tendré en cuenta —dijo.

Eran más de las tres de la tarde cuando salí de la rectoría y todavía tenía que recoger mi equipaje para trasladarme. Cuando abrí la puerta de casa de Roger, me encontré que él estaba allí también. Sin mediar palabra me besó, luego nos fundimos en abrazos y más tarde, ya en la habitación, supe que aquel día tampoco me trasladaría.

Cuando llegué a casa de Eetu, una hora más tarde de lo acordado, este dijo señalando su reloj:

—Habíamos quedado hace hora y media.

—Sí, lo sé Eetu, lo siento, no he podido venir antes.

—¿Y tú equipaje?

—No he tenido tiempo de hacerlo todavía. He llegado tarde de la rectoría y apenas he podido tomar una ducha.

—¿Tanto equipaje tienes?

—No, pero tengo que recoger mis cosas.

—¿Quieres que te ayude?

—No, gracias, lo haré mañana por la mañana antes de ir a la rectoría.

—¿No te quedas entonces a dormir esta noche?

—No, me trasladaré mañana.

—Bueno, entonces, empezamos a trabajar.

—De acuerdo.

—Aquí tienes el mes de diciembre de 1197.

—¿Qué son?

—Una confirmación, una permuta, otra confirmación con pignoración. Nada demasiado importante para nuestra investigación, salvo este otro documento que tal vez sí que pueda resultarte interesante. Es la capitulación matrimonial de su futura mujer María de Montpellier.

—¿Ya se casan?

—No, todavía no se casa con él. En estos momentos María de Montpellier es la viuda de un vizconde de Marsella y ahora se va a casar con el conde de Comenge. De esto ya te hablaré en su momento. Tengo información que he traído de allí y hay que estudiarla a fondo.

—De acuerdo, pásame entonces el siguiente.

—Aquí está la renuncia de los derechos de María sobre el territorio de Montpellier.

—¿Y qué edad tiene María en estos momentos?

—15 años.

—¡Dios mío si era una niña!

—Sí, era una niña viuda. Aunque en aquella época, la media de vida era de treinta años y, visto de esta manera, estaba justo en la mitad..

—¿Vamos con el mes de enero? —dije dispuesta a avanzar.

—Sí, aquí está, esto es una confirmación en la que Pedro el Católico, rey de Aragón y conde de Barcelona, confirma a los habitantes de Alcañiz la misma carta de población de Zaragoza que les otorgó su abuelo el conde Ramón Berenguer IV en enero de 1157.

—Y mira esto, Inocencio III es proclamado Papa y rápidamente ya empieza a pinchar a los nobles.

—¿Qué dice?

—Exhorta a un noble para que deje de combatir con la Iglesia y en su lugar combata a los enemigos de Dios

—Un personaje peculiar este Papa…, pero lo dejamos para más adelante.

Eetu continuó comentando documentos pero no había ninguno que fuera útil para nuestra investigación hasta que Eetu dijo:

—Mira… Este es interesante.

—¿Qué es?

—Una conferencia en Perpinyà donde se reúnen nuestro rey, es decir Pedro II de Aragón, con el conde Raimon VI de Tolosa y el conde Bernat IV de Comenge.

—¿Quien propone la reunión?

—Su tío, el Arzobispo de Narbona.

—¿Y de qué trata?

—Parece que es una especie de reconciliación entre el reino de Aragón y el condado de Tolosa.

—Entonces, seguramente será para negociar su matrimonio con María de Montpellier —dije haciendo una suposición.

—¿Pero no está casada con el conde de Comenges?

—Sí, pero da igual, en aquella época se casaban por estrategia política.

—Sí, pero mira qué pone aquí, creo que en este documento, el rey de Aragón intenta advertirles de que va a imponer duras medidas contra los herejes.

─Es la Conferencia de Perpinyà en la que se reúnen el rey de Aragón Pedro el Católico, el conde Raimon VI de Tolosa y el conde Bernart IV de Comenges a petición del arzobispo Berenguer de Narbona. Con la mediación del conde de Comenge se consolida la reconciliación de las casas de Aragón y Tolosa y, quizá, se negocia el futuro matrimonio del rey con María, heredera del señorío de Montpellier y actual esposa del conde de Comenge Bernart IV. Es posible que el rey de Aragón advirtiera a los condes de Tolosa y Comenges de las duras medidas antiheréticas que iba a adoptar.⁷⁴

—¿Qué más Eetu?

—Más autorizaciones, donaciones, una renuncia a favor del monasterio de Sant Joan de Ripoll (de les Abadesses), otra confirmación de concesión de privilegios al monasterio de Sant Esteve de Banyoles…Y de nuevo, el edicto de los valdenses. ¿Ya lo habías leído no?

—A ver…

—Está bastante mal, pero se puede leer más o menos.

—Sí, es el mismo. No hace falta que lo lea.

—¿Queda mucho? —pregunté.

—No, solo dos: una fórmula de juramento de los veguers, y un testimonio.

—Estoy agotada. Me voy a descansar —dije cuando acabé.

—¿No queréis venir a cenar esta noche? —preguntó Eetu.

—Hoy no, Eetu, estoy hecha polvo. Si quieres le digo a Roger que venga mañana.

—Perfecto, cocinaré algo especial.

—Hasta mañana entonces.

Capítulo 38

COMO cada día me encaminé hacia la rectoría. El mosén, muy serio, me saludó con un escueto “Buenos días” y se disculpó por no acompañarme al scriptorium aduciendo que él estaba muy ocupado y yo ya conocía el camino. Efectivamente era así, o sea que subí las escaleras, ocupé mi silla y seguí leyendo.

Continuación del manuscrito.

Durante aquel viaje, recorrimos varios de los conventos, conocidos con el nombre de Ostal⁷⁵ que solían también albergar los talleres así como dos edificios anexos. Uno hacía de hospital y el otro albergaba un scriptorium dedicado a los niños donde aprendían a leer y escribir y se instruían en la doctrina de los buenos cristianos.

Cuando pregunté por aquellos niños, Arnalt me dijo que eran hijos de los creyentes, y que eran un bien muy preciado porque eran la reserva divina de la salvación porque si bien en este mundo todo era malo y corruptible, era necesario que nacieran nuevos cuerpos para cubrir las necesidades de reencarnación de otras almas que todavía no estaban liberadas del mal.

Sobre la mesa del magister, había un libro de grandes dimensiones con un dibujo de un hermoso árbol. Cuando le pregunté a Arnalt de qué se trataba, este me respondió:

—És l´Arbre de la vida⁷⁶del Génesis, el árbol del futuro eterno.

—¿Y qué enseña?

—Es el árbol que confiere la inmortalidad y solo se encuentra en el paraíso del Dios verdadero.

—¿Y el Dios falso también tiene un paraíso? —le pregunté.

—También, pero en el falso paraíso no crece este árbol.

—¿Por qué?

—Porque este árbol solo puede crecer en los cielos incorruptibles.

—¿Y qué significa un cielo incorruptible?

—Significa que es el paraíso auténtico, el del Buen Dios, donde el hombre vivirá en una nueva tierra donde no estará sujeto ni a la materia ni al tiempo.

—¿Y dónde está esta tierra?

—Ya te lo he dicho, se encuentra en el auténtico paraíso.

—¿Y cómo lo distinguiremos del falso?

—Porque allí se encuentra un río de agua viva y en sus orillas es donde crece el árbol de la vida que florece doce meses al año⁷⁷.

—¿Y se pueden comer los frutos de este árbol?

—Solo el vencedor que logre vencer las tentaciones del maligno.

Pero lo que más me sorprendió de aquellos Ostals, que eran en realidad unos conventos abiertos a todas las gentes, fueron los dedicados a las mujeres y que se conocían con el nombre de Cases.

Cuando las visitábamos, tanto los prefectos varones como las prefectas mujeres, debían evitar cualquier contacto entre ellos hasta el punto de que ni siquiera podían sentarse en el mismo banco.

Aquel era el primer viaje de Arnalt como socius⁷⁸ del anciano Perfecto y se le notaba pletórico en cada una de sus oficios, tanto al presidir las prédicas o los ritos de las comunidades, como en el aparelhament⁷⁹ que impartía en los Ostals y Cases que visitábamos para hospedarnos y descansar durante el trayecto.

Cierto día, unos creyentes que acudieron a rezar me preguntaron si era el hijo menor. Como no sabía lo que significaba, asentí, y luego más tarde Arnalt, se entretuvo a explicarme el verdadero significado de aquella afirmación, que no era otra que la de estar llamado a ser el hijo mayor, que en estos momentos era él, y que, cuando el anciano Perfecto falleciera, Arnalt ocuparía su lugar, ocupando el suyo, el hijo menor.

Acercándonos a Tolosa, avistamos a lo lejos las murallas de la ciudad. Mi corazón empezó a latir fuertemente, pero el anciano, sin embargo, decidió dirigirse antes a una pequeña comunidad para administrar un sacramento, descansar y pernoctar aquella noche.

Cuando cruzamos el puente de acceso a la villa, un hedor ofendía el aire. Cuando indagamos a qué se debía, vimos que un pequeño remanso del río estaba repleto de peces muertos. Al parecer, por alguna razón, se habían quedado al margen de la corriente y lentamente se habían ido descomponiendo.

Al ver que me quedaba mirando fijamente aquella imagen. El anciano dijo:

—Ten cuidado con las trampas que pone la tentación del mal, eres muy joven, Gojat, y tendrás que vencer muchas. Debes estar preparado para vencer al Maligno.

Entonces, sintiéndome totalmente desconcertado hice una observación:

—Perfecto, la carne del pescado también es corruptible.

—Sí, así es…

—¿Entonces por qué la comemos? —le pregunté.

—Porque aunque es corruptible, no está engendrada por el pecado.

—¿Y cómo lo sabéis?

—Porque los peces no se engendran por la cópula, sino por escisiparidad.

Tras descansar algún tiempo en aquel Ostal, el Perfecto nos llamó para que le ayudáramos a administrar el sacramento del Consolament a un moribundo.

Entramos en una cámara donde se encontraba tumbado en un camastro un enfermo anciano que al parecer había perdido el habla. Cuando vio entrar al prefecto, el enfermo se emocionó y el prefecto, también visiblemente emocionado se sentó a su lado de la cama, mientras le cogía la mano.

El enfermo, como no podía hablar, ni tampoco moverse, no pudo realizar el Melhorament⁸⁰. Pero entonces el Perfecto me pidió que cuando el anciano asintiera a sus preguntas yo dijera que sí en voz alta y cuando negara con la cabeza yo dijera que no.

El Perfecto colocó el Llibre sobre la cabeza del enfermo y recitó el Benedicite, tres Adoremus, siete Pater y empezó a leer el evangelio de San Juan. Antes de acabar el Perfecto le hizo la imposició de mans⁸¹ y todos los allí presentes pusimos nuestra mano derecha también sobre su cabeza y después de los tres Adoremus el Perfecto dijo: GratiaDomini nostri Jesu Christi sicut cum ómnibus vobis. Benedicite, parcite nobis, amen. Fiat secundum verbum tuum. Pater et Filius et Spiritus sanctus parcat bovis omnia peccata vostra⁸².

Tras realizar el ritual, se corrió el viejo cortinaje que dejaba entrar la luz de la ventana y se le retiraron los enseres de comida y de tomar agua. En aquellos momentos yo ignoraba que aquel enfermo acababa de iniciar la Endura⁸³

Antes de cerrar la puerta, pude ver de refilón como el Perfecto dispensaba una triste mirada al anciano y después dijo: desiri qu'abandonatz lèu aquel lunfèrn ⁸⁴ y luego cerró la puerta.

Cuando le pregunté a Arnalt, por qué motivo se había entristecido el Perfecto, me dijo que el anciano enfermo era su padre.

Todavía brillaba la luz del ocaso y Tolosa se me aparecía grande y enigmática bajo aquel cielo magenta y rosado. Luego el cielo cambio a rojo y añil hasta oscurecer lentamente y con mis ojos reseguí cada una de las estrellas que brillaban excelsas en aquella inmensidad celestial.

Cuando acabé de leer, antes de transcribir, decidí abordar el tema de la herejía cátara con el mosén.

—Ciertamente, mosén, parece que cuando se escribe este libro, había cierta tolerancia con el catarismo.

—Bueno, de hecho Occitania nunca tuvo problemas en ese sentido, quiero decir que era una sociedad muy abierta.

—Y por lo que veo el niño todavía no se ha dado cuenta de que está en manos de herejes.

—Es posible que ignorara este concepto. Además, en aquellos momentos, los cátaros eran considerados unos predicadores más, de hecho los dominicos y los franciscanos empezaron como una orden mendicante, al estilo de los cátaros.

—¿Quiere decir que la iglesia católica los imitaba?

—Precisamente fue un fraile mendicante, Domingo de Guzmán quien se dio cuenta de que la herejía solo se podría combatir imitando la forma de vida de los herejes.

—¿Se refiere a Santo Domingo de Guzmán…? —dije— ¿El que se ha llevado la fama de inquisidor? —pregunté con cierta sorna.

—Es posible que se haya llevado la fama, pero es falsa. Nunca tuvo nada que ver con la creación ni con el funcionamiento de los tribunales de la Inquisición, entre otras cosas porque había muerto con anterioridad. —dijo el mosén contundentemente.

—¿Y cómo fue que Santo Domingo llegó a la conclusión de que aquella era la mejor forma de combatir la herejía?

—Por pura casualidad. Un día, mientras acompañaba a su obispo en un viaje, se detuvieron en Montpellier, y allí conocieron el problema cátaro en profundidad, hecho que cambiaría su vida porque a partir de aquel momento empezó a combatir la herejía al estilo de los predicadores cátaros, iba descalzo, con su saco vacío de casa en casa, con tal de recuperar la antigua fe de los católicos que se habían convertido al catarismo.

—¡Menudo trabajo y dedicación! —exclamé pensando en lo duro que tenía que ser andar descalzo por aquellas tierras.

—Desde luego, una penitencia, realmente, además también solía participar en los coloquios que se celebraban entre católicos y cátaros, obteniendo por cierto muy buenos resultados porque tenía muy buena formación. Había estudiado en la universidad de Palencia, una de las más prestigiosas de la época aunque, claro está, para el papa Inocencio III, su intervención en los coloquios no resultó suficientemente apreciada; pero a pesar de todo posteriormente se lo compensó porque como gratificación a esta recuperación de la fe católica se le concedió el permiso para la creación de la orden de predicadores cuyo primer convento fue uno de mujeres fundado en Pruïlla, cerca de Tolosa.

—¿Entonces, no tuvo nada que ver con el funcionamiento de la inquisición?

—¿Domingo de Guzmán? En absoluto, de hecho ya le he dicho que él ya estaba muerto cuando se puso en marcha.

—¿Pero la inquisición aparece a finales del siglo XII?

—Si se refiere a la bula ⁸⁵del Papa Lucio III como instrumento para acabar con la herejía cátara, tengo que decirle que, en realidad, el embrión del Tribunal de la Santa Inquisición y del Santo oficio, fue el castigo físico impuesto a los herejes por el nieto del emperador del Sacro Imperio Romano, Federico Barbarroja.

—¿Quién era? —pregunté para no errar.

—Federico II Hohenstaufen, conocido también como el «stupor mundi»⁸⁶

—Por su carácter excéntrico, aunque también por sus amplios conocimientos. Parece ser que dominaba nueve lenguas y escribía siete, a diferencia de otros monarcas de su época, que la mayoría de las veces eran analfabetos. Además era un hombre que se interesaba por obtener un saber globalizado y que profundizó en diversas materias como la filosofía, la astronomía, las matemáticas, la medicina y las ciencias naturales. De hecho, fue él quien fundó la Universidad de Nápoles en 1224.

—¡Es sorprendente que pudiera hablar y escribir tantas lenguas! —exclamé recordando la dificultad que yo tenía solo con cinco, pero entonces me acordé de Eetu, que dominaba siete y ya no me pareció tan sorprendente.

—Sí que lo es. Pero… lo que realmente le obsesionaba era conocer cuál había sido la primera lengua de la humanidad y él sostenía que había sido el hebreo. De hecho se dice que hizo un experimento con un niño, al que pidió que no le enseñaran a hablar, según su teoría, entonces el niño hablaría el idioma originario de la humanidad.

—¿Y qué paso?

—El experimento fracasó porque supongo que las tatas compadeciéndose del niño lo enseñaron a hablar a escondidas.

—Un personaje interesante…

—Sí, en todos los sentidos, incluso también en su versión de Anticristo.

—¿Cómo dice?

—Me refiero a su otro apodo, el de Anticristo.

—¿Y por qué este apodo?

—Por sus continuas desavenencias con el papado. De hecho, la institución de la Inquisición, se creó para detener los abusos por parte del poder civil. Ah, se me olvidaba algo sobre él…

—¿Sí…?

—Creo que su primer matrimonio fue con una de las hermanas del rey de su novela. Pero consúltelo, no estoy muy seguro.

—¡Ah…! Pues lo haré, gracias por la información.

—Entonces la bula del Papa… ¿a qué se refería exactamente?

—Mediante esta bula, se exigía a los obispos que interviniesen activamente para extirpar la herejía y se les otorgaba la potestad de juzgar y condenar a los herejes de su diócesis.

—Pero también podría interpretarse de otra manera: que en lugar de evitar los abusos… Lo que en realidad se pretendía era tener el poder.

—Bueno, esto es discutible. Como concepto parece que es más idóneo y apto para obispos, ya que era un tema que afectaba directamente a la Iglesia, aunque claro, algunos obispos, como hombres que eran, no quedaron exentos de cometer abusos.

—Volviendo al manuscrito mosén, parece que los cátaros eran personas tranquilas y prudentes.

—En realidad eran muy pacíficos. Despreciaban totalmente la violencia. Por eso se les conocía también por el apelativo de "Buenos hombres”.

—¿Y por qué tuvo tanto éxito esta herejía?

—Bueno, el catarismo era algo más optimista que el resto de las religiones, que vivían siempre bajo el temor del castigo eterno, en este sentido los cátaros eran más positivos, ofreciendo para el alma de sus creyentes un mejor destino al convertirse en “Espíritu de la Luz”. Además, introdujeron ciertos aspectos que en aquella época eran revolucionarios.

—¿Cómo cuáles?

—Por ejemplo, le dieron visibilidad a la mujer, ya que en la Edad Media era considerada como un simple objeto de reproducción humana, sin ninguna clase de derecho, pudiendo incluso el marido matarla en caso de adulterio. En cambio el catarismo consideraba que la mujer debía emanciparse, y en su jerarquía tenía las mismas oportunidades que los varones. Por este motivo tuvo gran éxito entre las mujeres.

—¿Y en cuanto a la práctica de la eutanasia? Me refiero a la endura.

—Bueno, en cierta forma era un tipo de eutanasia pasiva. Ellos impartían el sacramento de consolament a los moribundos, para que así pudieran transmigrar a otro cuerpo más apropiado, para ofrecerle la oportunidad de su salvación, en caso de no ir al cielo directamente. Esta práctica fue muy criticada por los católicos, sin embargo ellos lo rebatían a su manera. Decían que cuando el fallecimiento era irremediable, dejaban tranquilo al enfermo para que su tránsito fuera sosegado y apacible, y que ellos rechazaban las prácticas de los cristianos, por creer que sometían al moribundo a grandes sufrimientos hasta el último momento, practicándole punciones y sangrías.

—Esta es la cuestión. En teoría, ellos aplicaban la endura cuando un enfermo ya era incapaz de recitar el páter en voz alta. Sin embargo, con las duras condiciones de vida de aquella época, había muchas personas que voluntariamente decidían abandonarse al ayuno y esto era condenado por la iglesia católica porque lo consideraban un suicidio encubierto.

—De cualquier modo, parece increíble la forma y rapidez con que arraigó en aquella sociedad donde obtuvo un gran número de seguidores… Es curioso.

—Tenga en cuenta que incluido bajo el nombre de cátaros, estaban también otras sectas como por ejemplo los novicianos, los pauicianos, los bogomilos, los albanenses y los garatenses y también los milanenses más conocidos como patarines.

—¿Y cuál fu el verdadero detonante de su final? ¿En realidad tuvo tanta importancia la caída de Muret para acabar con el catarismo?

—Bueno, en realidad su final ocurrió por varias causas. Porque, si bien es cierto que la caída de Muret fue el inicio, la Iglesia católica incrementará la labor de persecución y exterminio. Aunque hay que tener en cuenta que esta herejía tuvo sus propias disensiones internas.

—¿De qué tipo?

—Las de tipo doctrinal albergaban dudas, desconfianza entre los fieles. Por ejemplo, uno de los aspectos más problemáticos y que generó gran inquietud era el estado del perfecto. Si un perfecto pecaba, todos los que hubieran recibido el consolament de sus manos lo perdían, de manera que se condenaban irremediablemente. Por este motivo muchos creyentes comenzaron a temer si se salvarían, al no saber si el perfecto que les había impuesto las manos habría pecado y esto generó una insoportable desazón entre los seguidores de la herejía, que acabó por apartarlos del movimiento.

—¿Entonces podría ser que un pánico colectivo acabara por reducir el número de creyentes?

—Posiblemente, pero además había otras razones, por ejemplo el rechazo al matrimonio y las relaciones sexuales. Esto, sin duda, contribuyó a reducir sus efectivos demográficos.

—¿Tan estrictos eran en ese sentido?

—Tenga en cuenta que aunque promovieran la igualdad de la mujer, en la cuestión doctrinal afirmaban que si una mujer moría antes de dar a luz, se condenaba, puesto que había muerto llevando un demonio dentro. De hecho, su concepción de las mujeres embarazadas no era otro que el de que estaban propiciando el nacimiento de nuevos demonios.

—¡Qué barbaridad…! Sin embargo esta herejía atrajo a muchas mujeres.

—Sí, pero por varias razones, no solamente por el tema de la igualdad, o por la vanidad que les suponía el hecho de que pudieran ser ordenadas, también hay que tener en cuenta que por ejemplo para las viudas, o las esposas repudiadas, era quizás su único reducto para sobrevivir, ya que en las cases, podían vivir junto a sus hijos y evitar tener que malvivir en la indigencia. Pero a veces se daba la paradoja, que algunas mujeres ingresaban con mucho entusiasmo, pero luego, la misma doctrina que profesaban, sería la que acabaría alejando a muchas de ellas.

—¿Por qué?

—Tenga en cuenta que hablamos de una época, en que las mujeres eran las principales educadoras y transmisoras de valores. Y si algo no se les puede negar a ustedes, es su innato sentido común. Algo debían intuir…

—¿Entonces cuál fue en realidad el final del catarismo?

—En mi opinión, creo que la sociedad occitana se agitó ante la virulenta persecución padecida por los cátaros, pero el punto final fue cuando a mediados del siglo XIII, asesinaron a algunos eclesiásticos católicos.

—¿Quién los asesino?

—La sociedad simpatizante, pero la revuelta habría sido planificada en Montsegur, bastión donde se había refugiado la jerarquía eclesiástica cátara. La caída de Montsegur supuso un duro golpe para el catarismo, especialmente porque con ellos desaparecía el grueso de obispos, diáconos, y prefectos, capaces de ordenar a creyentes para garantizar la continuidad del movimiento. Y ahora, si me lo permite, tengo una reunión.

—Muchas gracias por su tiempo, mosén, hasta mañana —dije mientras me levantaba, recogía mis cosas y bajaba las escaleras seguida de mosén Orlà.

—Adiós, Bernadeth, hasta mañana.

Capítulo 39

DE regreso a casa de Eetu seguimos con los documentos pero nos ceñimos a los meses de marzo y de abril de aquel año de 1196. Eran cartas, donaciones, cambios, salves fidelitates. Donaciones al monasterio de Ripoll por orden y voluntad del padre del rey…Y un documento importante donde el joven rey establece unas constituciones de paz y tregua para toda Cataluña. Y de nuevo aparece el Papa Inocencio III en acción sugiriendo la guerra como solución a los herejes. El Papa exhorta a Ranieri, su legado en España, para que revoque el matrimonio del rey Alfonso IX de León con Berenguela de Castilla y promueva la ruptura de las alianzas con los musulmanes y la paz entre los reyes hispanos.⁸⁷Y en este otro documento ordena al arzobispo de Tarragona que preste ayuda a los legados de Provença en su lucha contra los herejes y que aplique en su provincia las medidas espirituales y temporales contra ellos.⁸⁸

La misma carta fue enviada a los arzobispos de Vienne, Lyon y Mansilla en 1204.

Y la última está fechada en el mes de marzo de 1196, es de nuevo de Inocencio III que exhorta al legado Ranieri de Ponza para que absolviera al conde Raimon VI de Tolosa si se arrepentía de sus faltas.

¡Vaya!… Qué habrá hecho —pensé—. Y anoté un postit para recordar que tenía que investigar lo sucedido.

En este punto decidimos dejar la lectura y Eetu dijo:

—¿Tampoco te trasladas hoy, verdad?

—Esta mañana me he dormido, no he tenido tiempo… ni ganas… de recoger las cosas. Puede que mañana…

—Ok —dijo Eetu—. Se suponía que necesitabas tu espacio, pero parece que esto ha cambiado.

Entonces hice una mueca inconcreta, porque la verdad no sabía qué decir y decidí cambiar radicalmente de tema.

—¿Y hoy te apetece hablar de las piedras, Eetu?

—¿A qué piedras te refieres?

—Vamos, Eetu, ya sabes a cuales me refiero.

—¡Ah…! ¿Entonces ahora te interesa mi teoría…?

—Y antes también.

—Pues parecía más bien lo contrario…

—Bueno, Eetu, ¿vas a hablarme de ellas o no?

—Dime… ¿De qué quieres que hable?

—La verdad es que me gustaría que pudieras sintetizármelo todo un poco. De hecho tengo un pequeño lío con la información.

—Bueno, si tienes tanto lío es mejor que te haga un esquema, pero no lo tengo, ya te lo daré otro día, pero lo que sí te digo es que los sacerdotes hiperbóreos… ¿Te acuerdas?

—No en profundidad, pero más o menos…

—Bueno pues son los primeros prefectos.

—¿A qué te refieres con que son los primeros prefectos?

—Pues que son los primeros prefectos, una especie de sacerdotes cátaros.

—¿Qué…?

—Pues eso, que son los primeros prefectos.

—Eso es imposible, los cátaros son del siglo XI, y vienen de los Bogomilos y estos de Mani, un sabio persa fundador del maniqueísmo, una de las religiones universalistas, como lo son el cristianismo, el islam, el budismo o el zoroas….

—Sí…sí…No hace falta que me las recites todas —dijo Eetu interrumpiéndome, y luego añadió:

—Pero… ¿De dónde son los Bogomilos?

—Creo que de Bulgaria.

—Sí, de Bulgaria, ¿y de dónde más…?

—No sé… —respondí un poco agobiada.

—Del Norte de Grecia, concretamente de Tracia. Y los antepasados de los sacerdotes cátaros eran los sacerdotes hiperboreanos. Hay muchas coincidencias entre ellos.

—¿Cómo cuáles? —pregunté con una cierta incredulidad.

—Por ejemplo, igual que los sacerdotes cátaros, los hiperboreanos no comían y utilizaron canciones para curar la gente.

—Los cátaros no comían carne que fuera corruptible, ni leche, ni huevos, pero sí comían pescado, frutas y hortalizas.

—Sí pero me refiero a que tomaron el ejemplo de los hiperboreanos que en verdad no comían. Por eso cuando van a morir dejan de comer, como una especie de preparación a la muerte, para llegar limpios al paraíso.

—¿Te refieres a la endura?

—Sí, sí, cuando dejaban de comer.

—Sí, pero muchas veces, se utilizaba como una especie de suicidio.

—Claro… porque querían llegar al paraíso en estado puro.

—Quieres decir que ellos sabían cuándo iban a morir, o simplemente se provocaban la muerte para acceder antes al paraíso. Si es así, me parece que es un agravio comparativo para los que seguían vivos soportando las duras condiciones de vida de la Edad Media.

—¿Quieres decir… trampa?

—¡Pues claro, que es trampa..! —exclamé.

—¿Y qué problema hay si ellos querían alcanzar el paraíso?

—Bueno, a mí me parece que no respetaban las reglas del juego. No he visto nunca ninguna escritura sagrada donde haya un Dios que anime a los seres creados por él a que se quiten la vida que él precisamente les ha dado. Entre otras cosas porque si así lo quisiera, ya las quitaría él, que por eso es Dios.

—Pero los cátaros… creían en la reencarnación, ¿no? —preguntó Eetu.

—Sí, pero como algo no tan bueno, porque no querían volver a vivir en este mundo, sino que querían ir al paraíso.

De repente sonó el timbre de la puerta y Eetu y yo nos miramos sin movernos de donde estábamos sentados.

—Abre la puerta —le dije.

Al cabo de un momento escuché la voz de Roger y entonces me acordé que el día anterior le había dicho que Eetu nos invitaba a cenar en su casa.

Eetu entró de nuevo con la botella de vino que Roger había traído, y con una sonrisa de oreja a oreja dijo:

—Bueno, este es un buen vino. No sé si estará a la altura de la cena —dijo justo al revés de lo que en realidad quería decir, por esto y por el nerviosismo que mostraba, supe que a Eetu también se le había olvidado.

—¿Qué has preparado? —preguntó Roger.

—Bueno, en realidad es una cena regional.

¿Regional…?, ¿qué se estará inventando ahora? —pensé.

—Ah… Estupendo…, ¿pero de qué región? —preguntó Roger.

—Bueno de Occitania. ─respondió Eetu con aplomo.

Entonces me quedé estupefacta, porque si bien Eetu podía preparar algunas cosas de su país, que yo supiera, de cocina occitana no tenía ni idea.

—¿De Occitania? —repetí por si acaso no lo había entendido bien.

—Bueno, de hecho es una cena tipo tast⁸⁹ hecho con productos que he comprado en este viaje en cada lugar de origen.

No daba crédito a lo que estaba oyendo y pensé que quizás estaba equivocada y que en realidad solo se me había olvidado a mí. Pero más tarde, después de que se asegurase de que Roger y yo nos quedáramos en el salón, en un momento dado me acerqué a la cocina y a través de los cristales le vi abriendo latas a toda velocidad. En aquel momento me entraron ganas de reír, pero le guardé el secreto. De cualquier forma, Eetu, había creado tanta expectativa, que nos pareció que todo estaba buenísimo. Estuvimos charlando animadamente hasta que Roger nos recordó que a la mañana siguiente quien más quien menos tenía que madrugar.

Capítulo 40

A la hora habitual me dirigí a la rectoría y el mosén me recibió amablemente y me acompañó a mi lugar de trabajo. Debió de verme impaciente por sumergirme en la lectura del manuscrito porque en cuanto me senté me dijo:

—La dejo trabajar, si necesita algo estoy en mi despacho.

Tras agradecerle su disponibilidad retomé la lectura justo en el punto donde la había dejado el día anterior.

Continuación del manuscrito.

Si tuviera que describir la emoción que sentí cuando llegamos a la capital del Lengadòc, no sabría muy bien cómo hacerlo. Multitud de sentimientos se agolpaban dentro de mí y ni siquiera ahora podría encontrar las palabras para describirlas, porque ni por un momento podría haberme imaginado el esplendor de Tolosa ni la multitud de gentes que concurrían sus calles.

Era todavía la primavera del año 1105 cuando por primera vez entré en la ciudad de Tolosa. Tras traspasar la muralla, nos introdujimos en un entramado de calles estrechas y tortuosas que un día trazaran los romanos antes de que fuera capital del reino de los visigodos y del reino franco de Aquitania. Ahora lo era del Condado de Tolosa. Una gran multitud de comerciantes, artesanos y predicadores llenaban las calles de color y olor a especies y perfumes, y hermosas y elegantes damas refinadas, que lucían telas de brocado y satén, se detenían en los puestos de venta, algunas para comprar y otras, simplemente para echar una ojeada. Al mismo tiempo, alegres juglares cantaban canciones de amor que un trovador componía para sus damas. Todo aquello, me parecía asombroso y lleno de alegría, y lo era, porque no recuerdo haber sentido nada igual en ninguno de los lugares por donde he viajado. Antes de cruzar el puente de la Garona que atravesaba la ciudad, me detuve unos instantes y por un momento acudieron a mi memoria los recuerdos del valle. Y mirando aquellas caudalosas y tranquilas aguas, recordé el bramido que producían cruzando Vielha, y todos los recuerdos acudieron a la vez, y se agolparon en mi memoria.

¡Vamos Gojat! —me dijo Arnalt al verme inmóvil mirando las aguas del río—. Debemos llegar antes del mediodía.

Cuando llegamos a nuestro destino nos recibió una familia de creyentes en su casa. Después de rezar, tratamos el tema con el marido, y el prefecto le pregunto cómo podíamos conseguir que el conde de Tolosa nos recibiera.

Luego nos preguntaron si sabíamos que el conde de Tolosa era el conde Raimon, que era ciego de un ojo, y aunque había sido excomulgado en dos ocasiones, era un gran defensor de la Iglesia católica.

—De cualquier forma el conde Raimon se encuentra en Jerusalén —dijo nuestro anfitrión.

—¿Cuándo se fueron? —preguntó Arnalt.

—Un año después de la prédica del papa en Clermont. Unos dicen que fue porque Deus vult ('Dios lo quiere'), y otros dicen porque el papa le prometió la remisión de los pecados si realizaba el viaje a Tierra Santa.

—¿Y quién es su esposa la condesa?

—Elvira Alfónsez, hija ilegítima del rey de León.⁹⁰

—¿Y podría ser con ella con quien habláramos?

—Tampoco está, se marchó con él a la cruzada.

—¿Entonces, quién es ahora el conde?

—Beltrán, el hijo que tuvo el conde Ramón con su prima, la que fuera su primera esposa y que por eso fue excomulgado. Pero quizás podamos acceder a él a través de su médico, que es uno de los nuestros.

—¿Está enfermo? —preguntó el prefecto.

—Sufre del "viento del diablo"⁹¹, teme que la fuerza le arranque su juicio.

—Pero ¿ha perdido el juicio?

—No, solo teme perderlo.

—Entonces, ¿es posible que podáis conseguir que llevemos al chico ante el conde Beltrán?

—Si me acompañáis mañana, diré que sois médicos también y que el chico quiere darle un mensaje.

—Por cierto, ¿de quién es el mensaje?

Entonces, Arnalt y yo nos miramos en silencio y el prefecto dijo:

—Creo que es el chico quien lo sabe y dice que es una promesa que le hizo al rey de Aragón.

—¿El mensaje es del rey de Aragón? —preguntó nuestro anfitrión.

—El chico dice que se lo prometió en su lecho de muerte —dijo el prefecto.

—Está bien, entonces, mañana vendréis conmigo al castillo.

A la mañana siguiente, nos encaminamos hacia el castillo. Antes de acceder a él, vimos cómo un jinete con su caballo entraba con diligencia hacia el patio de armas del castillo y casi de inmediato entraba también una comitiva de varios caballeros.

Cuando nos acercamos al castillo, vimos el trajín de ir y venir de gentes mientras una descontrolada algarabía se escuchaba a través de sus ventanas. Y de nuevo, un nuevo grupo de caballeros sobre sus caballos pasando rápidos hacia el interior del castillo y luego una comitiva.

En un momento dado, un caballo de la comitiva se desbocó y se escapó velozmente hacia nuestra calle y en un momento estaba frente a nosotros. Sin capacidad de reacción, me quede inmóvil y Arnalt me agarró del brazo y me lanzó hacia un puesto de especias para evitar que me aplastara. Entonces, el caballo se levantó de nuevo y lo hizo repetidamente. Cuando se tranquilizó se acercó hacia mí relinchando y empezó a morderme el pelo. Entonces me di cuenta de que era Fisèl y de que tras él corría un mozo tratando de retomar las riendas. En aquel momento no sé muy bien por qué me subí de un salto a su grupa ante el asombro de todos, y empecé a hacer los pasos y cabriolas a los que Fisèl y yo estábamos acostumbrados, esquivando al mozo, una y otra vez, hasta que este, indignado, empezó a gritar que bajara del caballo y, ante la mirada estupefacta de Arnalt y el prefecto, seguimos Fisèl y yo con nuestras acrobacias.

Los comerciantes y los transeúntes dejaron de hacer lo que estaban haciendo para acercarse y mirarnos. Al poco tiempo se había formado un gran corrillo donde hasta un juglar aprovechó la ocasión para recitar un improvisado poema.

Gardatz qu'es aquò..!

Senhors son la jòia

Que tem brica, ni espera

Pr'amor qu'o a ja tot⁹²

El mozo, impotente, se hizo a un lado viendo que las gentes habían tomado aquello como un espectáculo. Finalmente, un caballero salió de la comitiva y en poco tiempo un caballo alazán, montado por un fuerte y esbelto jinete de miembros sólidos y robusto pecho, estaba frente a nosotros. Entonces mi corazón dio un vuelco inesperado, porque reconoció aquella estampa majestuosa que sin ningún tipo de duda, no podía ser otra que la de mi estimado Abad de Comenge.

Cuando acabé de leer aquella parte del manuscrito, le dije al mosén:

—Ciertamente puedo imaginarme aquel momento lleno de hermosura y sensibilidad. Sin embargo, antes de preguntarle algunas cosas respecto a lo que acabo de leer, quisiera retomar la conversación de hace unos días.

—¿Cuál de ellas?

—Sobre los doctores de la Iglesia. Si no estoy equivocada, ser doctor en la Iglesia significa haber ejercido una influencia especial en sentar las bases de la doctrina del cristianismo.

—En realidad se les reconoce como los maestros de referencia de la fe.

—Entonces, ¿por qué ambos utilizaban la fórmula de supersubstancial en el padrenuestro, y en cambio actualmente ya no se utiliza en el cristianismo, y ha quedado identificada con el catarismo?

—No es nada extraordinario que la utilizaran. En realidad, los cátaros utilizaban los mismos textos, especialmente el evangelio de San Juan, la diferencia estaba en la interpretación.

—Sí, lo sé, pero lo hacían con todos los textos o los cátaros hacían una selección de textos… digamos que a su conveniencia…

—Por supuesto, porque buscaban una formula alineada con su doctrina.

—¡Ah… ya! —dije en un tono que daba a entender que aquel comentario lo consideraba cuestionable. Tenía la sensación de que aquella era su opinión personal sobre el tema. Entonces el mosén, dándose cuenta de mi sarcasmo se apresuró a decir:

—Bueno, claro está, según decían ellos mismos.

—¿A qué se refiere? —dije dándome cuenta de inmediato de que me había equivocado. Y al ver que el mosén no decía nada me apresuré a decir:

—Realmente estoy muy interesada en hablar de ello.

Tras meditar su respuesta durante algunos instantes dijo:

—Si está interesada en el tema teológico, creo que sería mejor que consultara con especialistas. Puede… —y entonces interrumpí yo la conversación y dije:

—En realidad, mosén, lo que me interesa es su opinión.

Aquella reacción creo que descolocó por primera vez al mosén, y nunca sabré si la sonrisa que hizo era porque se sintió halagado, o simplemente porque una vez más me había llevado a su terreno y, en menos de un minuto, había conseguido que pasara de cuestionarle a suplicarle.

—Bueno, parece ser que los cátaros utilizaban esencialmente las fórmulas susceptibles de ser interpretadas en un sentido dualista. Por ejemplo, la frase del Padrenuestro "venga a nosotros tu reino", para ellos significa que no ha venido todavía. O cuando decimos "Líbranos del mal" para ellos significa líbranos del maligno que para ellos es el amo de este mundo. También cuando decimos "Hágase tu voluntad", ellos interpretan, que esa voluntad no se ha cumplido todavía, puesto que el universo material es la creación de Satán. Y así en cualquiera de las frases que pueda ofrecer una interpretación en un sentido o en otro.

—¿Entonces a quién rezan?

—Según ellos al verdadero Dios, que es a quien pertenece el reino, el poder y la gloria por los siglos de los siglos…

—¿Y qué opina sobre el consolamentum?

—¿Cuál de los dos, el de ordenación o el de los moribundos?

—Los dos.

—¿Sabe que había prefectos que negaban el consolamentum a las personas incapaces de recitar el Padrenuestro en voz alta?

—Vaya, eso sí que es sorprendente.

—Sí, lo es, sobre todo si tenemos en cuenta que se trata de una religión tan depurada, parece que no contemplaron que podía bastar la oración interior…

—¿Y por qué cree usted que lo hacían?

—Quizás porque en la Edad Media se creía que quien no hablaba no pensaba.

—¿Y no podría ser que los prefectos quisieran asegurarse de que se decía verdaderamente la oración?

—De hecho, un creyente podía ser iniciado en el Padrenuestro sin ser consolado. Pero nadie podía recibir el consolamentum sin saber el Padrenuestro. Supongo que para asegurarse que el que lo recibía estaba convencido, excepto en los casos de los moribundos, donde se hacían excepciones. Pero en cualquier caso y respondiendo a su pregunta, el consolamentum, era la forma de ordenar a quien decidía servir a la causa, es decir, a los prefectos, y en el moribundo, fuera prefecto o laico, era la forma de ganar la salvación desde la visión cátara.

—Pero el catarismo se basa también en las Sagradas Escrituras, las mismas que el catolicismo —dije con la intención de dejar claro que ambas tenían mucho en común.

—Cierto. El sistema del catarismo está basado en el Nuevo Testamento, sin embargo su interpretación es distinta.

—¿Y la Biblia era también la misma que la católica?

—No, era muy distinta, según parece era la traducción occitana de un ejemplar en latín anterior a la Vulgata de San Jerónimo, la vella llenguadociana, que sirvió de base también a las traducciones valdenses y a otras diversas traducciones perfectamente ortodoxas a otras lenguas. De hecho, el texto occitano del Nuevo Testamento cátaro de Lyon, como también los fragmentos de Escrituras o de las predicaciones cátaras son perfectamente ortodoxos, con las mismas citas que la Vulgata. Sin embargo, la principal excepción se encuentra en los primeros versículos del prólogo del Evangelio según san Juan.

—¿Cuál es?

—Una coma.

—¿Una coma? ¿A qué se refiere?

—Bueno, mejor dicho, un punto, que en la Vulgata, separa la tercera preposición de la cuarta del versículo 1, tres palabras más lejos que en la vella llenguadociana.

Entonces me acercó un ejemplar y dijo:

—Este es el texto de la Vulgata, que es todavía la base de la Biblia actual:

(Jo 1, 3):<Tot es estat fach per el, e res del qu'es estat fach es pas estat fach sens el >⁹³

(Jo 1, 4,):<Aviá en el la vida, e la vida èra lum>;>⁹⁴

—Y este es el texto de la vella llenguadociana —dijo el mosén mostrándome ahora un ejemplar de la misma.

(Jo 1, 3,):< Tot es estat fach per el, e sens el res es pas estat fach >⁹⁵

(Jo 1, 4):< Çò que foguèt fach en el èra la vida, e la vida èra la lutz >⁹⁶

Son estas tres palabras ausentes, …quod factum est (estat fach) el que ha sido hecho las determinantes. Los valdenses tradujeron de forma perfectamente ortodoxa, tal y como yo acabo de hacer ahora:…e alcuna cosa non es fayta sença lui (nada ha sido hecho sin él). Sin embargo los cataros tradujeron la frase..et sine ipso factum est nihil… por.. e senes lui est fait nient. (y es sin él que nada ha sido hecho)

En aquel momento el mosén me miró y dijo:

—¿Se ha dado cuenta de algo?

Tras observar con detenimiento el texto durante algún tiempo dije:

—Creo que la clave está en nihil.

—En efecto, veo que se ha dado cuenta. A partir del momento en que la palabra nihil deja de determinar una preposición, esta, en latín, adopta un significado positivo y no negativo. Igual pasa con la palabra occitana nient, que significa nada …es decir, la ausencia de todo..⁹⁷

—¿Pero que querían expresar con esta dualidad?

—Que para ellos existen dos creaciones: la verdadera, la de las cosas que son realmente, es decir, la de Dios (Tot ha estat fet per ell)⁹⁸, i la ilusoria, la de las cosas que no tienen una existencia verdadera, que corresponde a este mundo visible asimilado a la nient.

—Y que es el nuestro —apostillé.

—Según ellos —matizó el mosén y acto seguido cruzó las manos sobre los libros, signo inequívoco de que había llegado la hora de marcharme.

Capítulo 41

ERAN más de las 4 de la tarde cuando salí de la rectoría y me compré algo para comer de camino a Garòs.

—Llegas tarde otra vez, Bernadeth —dijo Eetu molesto.

—Lo siento, no he podido llegar antes.

—Vamos con mayo de 1198 —dijo sin perder tiempo.

—¿Qué tienes?

—Una donación, concesiones de derechos de diversos tipos hechas a diversos monasterios de Cataluña y de Aragón…Y de nuevo el Papa Inocencio III, insistiendo sobre el tema de la herejía. Y en este otro documento ordena al rey de Navarra que haga caso al Arzobispo de Narbona, o sea, a Berenguer, el tío del rey de Aragón.

—¿Continuamos con junio?

—¿Es mucho?

—No sé, pero podemos dejarlo cuando nos cansemos.

—De acuerdo, es mejor que vayamos adelantando.

Seguimos leyendo y, casi sin darnos cuenta, llegamos hasta el mes de agosto en el cual estaba fechada una carta de Inocencio III en que exhortaba al arzobispo de Narbona y a sus sufragáneos así como a los barones y al pueblo de la provincia Narbonense, a la guerra santa contra los sarracenos por la liberación de Tierra Santa. La misma carta fue enviada a los arzobispos de Vienne y Lyon y a los reinos de Francia Inglaterra, Hungría y Sicilia. Aquí hay otros documentos relacionados con esta cuestión: Inocencio III recomienda a Guilhem VIII su legado, el cardenal de Santa Prisca, que envía a Provença a combatir la herejía.⁹⁹

—Estoy agotada y desanimada porque de momento no encontramos ningún documento que sea realmente interesante para sostener la tesis de la novela —dije cuando acabamos los documentos correspondientes al mes de agosto.

—Yo también estoy cansado.

—Voy a descansar —dije antes de salir—. Nos vemos mañana, Eetu.

—Sí, a la misma hora, hasta mañana Bernadeth.

Capítulo 42

AQUELLA noche estaba tan agotada que dormí profundamente de un tirón. Fue un sueño reparador y me desperté antes de que sonara el despertador. Me tomé un café con leche y me marché en silencio. Cogí el coche y recorrí, como cada día, el camino hacia la rectoría. mosén Orlà no me esperaba tan pronto, pero no pareció molestarle que me hubiera adelantado un poco.

—Veo que hoy ha madrugado, debe ser por el interés que tiene por seguir descubriendo nuevas cosas en el manuscrito. Tiene usted una curiosidad histórica digna de admirar.

—Gracias, mosén, pero es lógico porque mi profesión es también mi gran pasión y una no tiene la oportunidad de poder analizar un manuscrito como este todos los días.

Mosén Orlà sonrió y con un gesto me indicó el camino hacia el scriptorium donde no tardé más de un minuto en olvidarme de todo y entrar de nuevo en la lectura del manuscrito.

Continuación del manuscrito.

Cuando el abad estuvo frente a mí exclamé:

—Abad, ¿no me reconocéis…? Soy Gojat.

—Claro que te he reconocido. No podía ser de otra manera, nadie como tú maneja el caballo de esta forma. ¡Doy gracias al Señor de que te hemos encontrado! Pero ahora baja del caballo, el mozo debe llevarlo al interior del castillo.

—Cuando bajé del caballo el abad me cogió por la barbilla y mientras me zarandeaba el rostro dijo:

—¡Cómo has crecido Gojat! Ven aquí… Gojat Pichon. Siempre supimos que estabas vivo —dijo mientras me abrazaba.

—¿Y cómo teníais esta certeza? —le pregunté.

—Por Fisèl.

—No os entiendo —dije sorprendido.

—El caballo regresó solo a la abadía y supimos que algo te había pasado, y no tardamos mucho tiempo en averiguarlo porque salimos en tu busca y encontramos el cuerpo de fray Bernat.

—¿Pero cómo supisteis que no estaba en manos de algún routier?

—Si te hubiera encontrado un routier, te hubiese dejado donde estabas y se hubiera llevado el caballo. Así que estaba claro que no estabas en manos de los routiers. Pero no por ello dejamos de rogar que estuvieras en buenas manos y, a juzgar por lo que veo, así fue. No podías estar en mejores manos que en las del antiguo fray Puyol, que ha dejado nuestra doctrina para convertirse en un..Bon Chrestian.

Entonces el prefecto se acercó al abad y le dijo:

—Y nosotros rogaremos también para que a partir de ahora esté en las vuestras, si es la voluntad del buen Dios devolveros a vuestro pupilo y, aunque ignorábamos que os conociera, le hemos acogido como uno de los nuestros e instruido como a un buen cristiano, y hasta el día de hoy damos fe de que lo ha sido y lo es aunque no haya recibido ninguno de nuestros sacramentos. Pero decidme abad, ¿qué hacéis tan lejos de vuestra abadía?

—Ha sido un designio de Dios, hemos venido por tristes cuestiones, mi primo, el Conde Ramón de Tolosa, ha fallecido en Tierra Santa.

Tras intercambiar impresiones entre ellos, donde se palpaba el gran aprecio que sentían entre ambos, finalmente el abad dijo:

—Un criado te acompañará a recoger tus cosas. Vas a continuar el camino con tu abad.

En aquellos momentos, aunque pletórico de alegría por haberme encontrado con el al abad, sentí cierta nostalgia al saber que no regresaría con Arnalt y el prefecto. Cuando le conté mi promesa al abad, este dijo:

—No te preocupes, Gojat, el infante de Aragón está a salvo. No debéis preocuparos, habéis cumplido vuestra promesa, pero ahora debéis cumplir otra, la de no revelar este secreto a nadie, porque pondríais en peligro la vida de él ¿Estáis dispuesto a jurar esto ante el altar?

—Sí.

Durante los días que permanecimos en Tolosa visitamos frecuentemente al abad de San Sernin, cuya iglesia reunía a multitud de peregrinos, que iban o venían de visitar el sepulcro del apóstol Santiago y que en su itinerario paraban en aquella bella iglesia, para ver las reliquias expuestas del mártir Sernin, arrastrado hasta la muerte por un toro salvaje.

Era un bello edifico en todo su conjunto, con un magnifico claustro y una abadía que albergaba un colegio de canónigos dirigidos por aquel abad que, al parecer, mantenía constantes disputas con el obispo de Tolosa por la catedral de San Esteban, mucho menos resplandeciente que la suya. Según nos contó el canónigo operario Raymond Gayrard que se encargaba de la construcción de las naves laterales.

Antes de marcharnos de aquella ciudad que tanto me fascinó desde el primer momento por sus calles llenas de gente alegre y variopinta que despertaban pronto y se acostaban tarde, y donde se podía escuchar siempre a alguien predicar en la tarde y recitar o cantar bellas melodías por la noche, visitamos una iglesia que había sido el templo de Apolo y que cobijaba una de las reliquias más apreciadas, la vèrge negra¹⁰⁰ una imagen esculpida en madera, muy venerada por los tolosanos y que se me hizo extraña por su color extremadamente oscuro y también porque su fisonomía era muy distinta de la de la Virgen María que yo conocía.

Durante el itinerario de regreso, recorrimos diversos lugares para llevar la reforma gregoriana y hacer lo posible para que se cumpliera la tregua de Dios. Y durante este viaje fue donde tuve conocimiento de las cosas extraordinarias de que era capaz mi abad, y de las cuales daré fe y cumplido testimonio a su debido tiempo a quien corresponda para que sean conocidos los hechos tal y como sucedieron.

Ya casi al final de nuestro trayecto, el abad me informó que nos dirigíamos al valle de los aranensis y que el infante de Aragón ahora reinaba con el nombre de Alfonso, lo cual me produjo gran alivio. Cuando llegamos a Vielha, el prior, Ot de Faure, nos estaba esperando y, como siempre, no paraba ni un momento quieto. Durante aquellos días, fui testigo una vez más de un suceso extraordinario.

Se trataba de una mujer cuyo espíritu había sido poseído por el diablo y cuya familia había acudido a pedir ayuda para que la exorcizaran. El abad accedió de inmediato y juntos nos dirigimos a su cabaña. Cuando llegamos, al parecer, el maligno se enfureció y sacudió todavía más el convulso cuerpo de la mujer mientras escupía espuma por la boca entre sonidos incomprensibles.

Entonces el abad se acercó con decisión pero con serenidad mientras pronunciaba unas palabras:

Dieu tot poderós,

font e origina de la vida de l'arma e del còs,

bendix aquesta aiga,

qu'anam usar amb fe per demandar lo perdon de los nòstres pecats

e aténher l'ajuda de la tiá gràcia

contra tota malautiá e malícia de l'enemic.

Concedís—nos, Senhor, per la tiá misericòrdia,

que las aigas viuas canèren totjorn salvadoras,

per que poscam nos apropar a tu amb lo còr net

e evitem tot perilh d'arma e còs.

Per Jesucrist, lo nòstre Senhor.

Amén¹⁰¹

Cuando el abad puso su mano sobre la frente de la mujer, al instante esta dejó de retorcerse y recuperó una fisonomía agradable y distinta al rostro con que el maligno la había desfigurado cuando llegamos. Y como si de un sueño se tratara, la mujer ya liberada nos preguntó a todos los que estábamos allí, qué era lo que estaba pasando. Entonces el abad le dijo:

—Somos hombres de Dios y solo hemos venido a bendecirte a ti y a tu familia.

Cuando nos marchamos le pregunté si el maligno volvería a poseer su espíritu y él me respondió que no. Y así fue, porque, por lo que nos contaron años más tarde, nunca más volvió a perturbarse la paz de aquella familia.

Al llegar aquí hice una pausa, levanté los ojos del manuscrito y vi cómo mosén Orlà subía los últimos peldaños de la escalera y se acercaba a mí:

—¿Qué le ha parecido lo que ha leído hoy?

—Pues he leído el fragmento en que relata la exorcización de una pobre mujer, pero eso es un episodio de epilepsia. —dije rotundamente convencida.

—Posiblemente. —respondió el mosén.

—¿Entonces, no hay posesión ni milagro? —remarqué.

—Puede que no haya posesión, pero sí milagro.

—¿Milagro…?

—Según dice no tuvo ningún ataque más de esa supuesta epilepsia.

No supe qué decir por lo que decidí pasar a otra cuestión.

—¿Había muchas vírgenes negras en aquella época?

—Por lo menos en Tolosa había una, pero no era la única. ¿Por qué lo pregunta? ¿Le interesa el tema?

—No especialmente, básicamente era curiosidad.

—Entonces… ¿tiene alguna pregunta más?

—No, por hoy es suficiente, voy a transcribir.

—De acuerdo. Ya sabe si me necesita estoy abajo.

Cuando acabé de transcribir lo que había leído, me despedí del mosén y me fui directamente a casa donde encontré a Eetu que ya me estaba esperando para seguir leyendo documentos que nos fueran útiles para reconstruir el itinerario del rey Pedro. Empezamos una vez más a revisar los documentos. Eran todavía los que pertenecían a su incipiente reinado, pero había que revisarlos todos para tener una idea de lo que era la vida de aquel monarca y los usos y costumbres que le rodeaban. Era mucha documentación, y aunque no exenta de interés, había que centrarse en los más importantes, porque el tiempo apremiaba, pasaba muy deprisa y quería tener revisada toda la documentación antes de Navidad. Encontramos un poco de todo: cartas, contratos, donaciones, renuncias, pactos…pero no vimos nada que pudiera ayudarnos a definir el itinerario del rey en los días previos a la batalla de Muret.

Estaba cansada y decidí que, por aquel día, era suficiente. Cuando acabamos, dije:

—Te veo lleno de energía, Eetu, hoy ha sido increíble la rapidez con la que hemos trabajado.

—La verdad es que estos días deberemos trabajar a este ritmo para compensar.

—¿Compensar? ¿A qué te refieres?

—La próxima semana me voy a Roma, al archivo del Vaticano.

—¿Y cuánto tiempo estarás fuera?

—Una semana o quizás dos como mucho. Te dejaré clasificados los documentos para que puedas seguir trabajando hasta que vuelva.

—De acuerdo. Déjame una llave.

—¿Vas a trasladarte? —preguntó irónicamente.

—Posiblemente —dije a sabiendas de que no me trasladaría.

—¿Tienes mucha prisa? —preguntó Eetu.

—No, de hecho hoy Roger vendrá tarde. Tiene una cena.

—Entonces, ¿por qué no te quedas a cenar? Tengo algo preparado —dijo Eetu.

—Vale. ¿Qué tienes?

—Ya lo verás. Seguro que te gusta. Pero antes vamos a descansar y tomar un vino. La cena ya está hecha. No hay que preocuparse.

En aquel momento presentí que quería hablarme de algo y albergué la esperanza de que fuera de cualquier cosa menos de su teoría. Pero no tuve suerte porque al cabo de unos minutos sin venir a cuento atacó de nuevo con sus ideas que a mí me parecían descabelladas:

—Seguro que los cátaros tienen algo que ver con el chamanismo.

—¿A qué viene esto ahora? —pregunté.

—A que posiblemente haya una relación entre ambos.

—No sé a qué te refieres. —dije con cierta displicencia.

—Pues que el chamanismo, aunque no sea una religión, realiza una serie de rituales que consiguen el contacto con el universo paralelo.

—¿Crees que existe un universo paralelo…? —pregunté asombrada.

—Claro, el invisible, el de los espíritus…

En aquel momento decidí tomármelo con deportividad, y le seguí la corriente.

—¿Y qué se supone que hacen los espíritus?

—Es complicado, podríamos decir que inspirar, guiar…

—¿Entonces el chamanismo es como una religión?

—No. El chamanismo es un método para conseguir los fines que se desean, pero no es una religión.

—Ah… ¿Y en qué se basa este método? —dije con retintín.

—En la percepción de dos mundos, de dos realidades, dos puntos de vista o dos visiones de la misma realidad y su capacidad para interactuar entre ellas. Es lo mismo que ocurre con los cátaros y con los sacerdotes hiperboreanos.

—Lo siento Eetu pero todavía no me he enterado muy bien de quienes eran estos sacerdotes hiperboreanos de que me hablas. —dije para ver si se daba cuenta del poco interés que tenía en el asunto.

—Uf, podría hablar horas y horas sobre el tema, pero voy a intentar resumirlo rápidamente.

—Sí, por favor —y bien rápido dije para mis adentros.

—Pues como te decía, los sacerdotes finlandeses popularizaron sus dioses que se remontan a la época prehistórica.

—¿Y qué tenían de especial estos dioses?

—¿Como que qué tenían de especial? Pues que conocían la sabiduría prehistórica, la verdadera historia de la creación. El origen de todo.

—Espera… espera… Acótame las fechas. Cuando dices "era prehistórica", ¿puedes situarla en fechas concretas?

—Empezó en el Neolítico, es decir, 10000 años o más antes del nacimiento del Cristo.

—Vale, ya estoy situada.

—Bueno, ¿puedo seguir?

—Sí, sí, sigue por favor…

—Para ellos, el hombre y la naturaleza eran inseparables. El hombre era parte de la naturaleza, de la misma manera como animales, plantas o minerales. Y estos sacerdotes fueron reconocidos por sus dones de curación y la fertilidad.

—¿Quizás conocían algún tipo de medicina ancestral?

—Claro, fueron los visionarios chamanes y profetas quienes practicaban la medicina del alma y el cuerpo por medio de "encantamientos". Utilizaron las piedras de Kaali como "condensadores de energía" concentrando las influencias beneficiosas de la tierra y el cosmos.

—Vale, utilizaban las piedras meteóricas para curar… Y con lo de fertilidad, ¿a qué te refieres?

—Que eran los que velaban por la continuidad y la solidaridad entre la humanidad.

—Perdona… pero no acabo de imaginármelo.

—Bueno, el sacerdote hiperboreano, como el legendario Santa Claus, viene originariamente del norte. Se puede decir que era un mago con poderes de curación y de otorgar la fertilidad. Utilizaron la "magia" de los encantos para conectar con el mundo de los espíritus. Los antiguos griegos dijeron de ellos que eran los descendientes de los últimos sobrevivientes de la Atlántida y sacerdotes del dios Apolo.

—Entonces, según tu teoría, Santa Claus es un Atlante.

—Esta resumen que has hecho es una tontería. No me estás tomando en serio. No pienso contarte nada más —dijo Eetu molesto.

Y para mis adentros pensé… Eso es imposible… No pararás hasta que te dé la razón… Y no me equivoqué porque cuando Eetu vio que yo no seguía hablando, él continuó:

—Además tenían pruebas de su divino vínculo con el dios Apolo.

—¿Cómo cuáles? —dije resoplando.

—Los sacerdotes hiperboreanos llevaron con ellos flechas divinas y las sacerdotisas llevaron con ellas una cinturón, regalos del mismísimo dios Apolo, hechos de un metal divino que en la antigua Grecia todavía no se conocía: ¡el hierro!

—¿Quieres decir que estos sacerdotes y sacerdotisas le llevaban regalos al dios Apolo?

—No. Estoy diciendo que el dios Apolo, el dios del sol, era quien les regalaba las piedras del sol y la sabiduría de cómo podían forjar objetos de hierro de estas piedras divinas.

—¡Ah!, ya entiendo, eran los sacerdotes quienes llevaban objetos especiales, que eran los que estaban realizados con hierro, ¿no?

—Sí, en la era prehistórica los herreros eran magos que poseían la sabiduría divina y los hechizos para crear hierro.

—En la era antigüedad la profesión de herrero era una profesión de culto. ¡Punto! Por ejemplo, existe la figura del herrero mágico en la Biblia, que se llamaba Tubal Cain, como Ilmarinen de Kalevala, o como en cualquiera de las mitologías que existen en Europa. Además, la palabra hierro significaba en Egipto "Rayo de cielo", los sumerios la llamaban "fuego del cielo" y los asirios "metal del cielo".

—Estoy de acuerdo en que exista esta figura del herrero como algo especial, incluso puedo admitir las concordancias con otras mitologías. Pero Eetu… ¿qué tiene que ver todo esto con el libro? Yo entiendo que este tipo de búsquedas enganchan mucho, pero en mi opinión ya tenemos demasiadas cosas intrigantes en la realidad como para buscar otras en la Edad de Hierro.

—No sé, ahora no te entiendo… No sé a qué te refieres…

—Bueno, no sé, de momento estoy inmersa en un proceso abierto de una investigación de un asesinato de alguien que llevaba mi nombre en su bolsillo cuando le asesinaron, un inspector al que no le caigo bien y del cual todavía no sé si me considera sospechosa o protegida, tengo a alguien siguiéndome a todas partes, no puedo salir del valle, me han atropellado, hemos encontrado una puerta románica y no quieres que se lo diga a nadie y además hemos topado con un iluminado y ahora resulta que es él quien está condicionando mi novela, porque te recuerdo que estoy escribiendo una novela. Por eso estamos aquí, sin embargo no me has dicho nada todavía sobre el archivo del Vaticano ni por qué te ha producido tanto entusiasmo poder acceder a él.

—¿Ya has empezado a escribir la novela?

—¿Cómo quieres que escriba nada si todavía me faltan documentos para hacer el itinerario del rey?

—Bueno, yo creo que son importantes los documentos, pero parece que le das la importancia misma que si estuvieras haciendo una tesis doctoral.

—Está claro, Eetu… no quieres entenderme… Da igual, ¿qué estabas diciendo?

—Bernadeth, escucha, relájate, estás muy tensa. ¿Tienes problemas con Roger?

—No. Y creo que es en lo único….

—¿Sabe Roger que tienes novio en Barcelona?

—No hemos hablado de ello.

—Bueno, creo que deberías decirlo cuanto antes. Porque imagina, ¿qué pasa si un día se presenta tu novio?

—Gracias Eetu, ahora ya tengo algo más por lo que preocuparme.

—Bueno, espera… ¿Sabe alguien que estás aquí?

—Los imprescindibles, porque también he querido aislarme un poco.

—¿Y qué has dicho?

—Nada en concreto, que estoy liada de aquí para allá, sin concretar. Pero claro…Gonzalo también lo sabe…y ya sabes. Es un poco bocazas.

—No te preocupes, ya me inventaré algo para llamarle y de paso le dejaré caer que tú ya no estás por aquí…

—Es una buena idea. Gracias Eetu.

—Entonces, recuerda, si hablas con alguien no le digas que estás en el valle.

—De acuerdo.

—¿Cenamos?

—Sí, pero con una condición

—No te preocupes, no hablaremos de mi teoría. Hablaremos de otras cosas.

—De acuerdo —dije mientras brindábamos.

Y así fue, nos pasamos la cena hablando de recuerdos del pasado y de otros temas intrascendentes.

Capítulo 43

AL día siguiente seguí con mi rutina diaria. Después de arreglarme y desayunar fui a la rectoría y, tras los saludos de rigor con mosén Orlà, seguí con mi tarea de leer y trascribir el manuscrito.

Continuación del manuscrito.

El tiempo que estuve a cargo del prior Ot de Faure, fue distinto a todos los que después vinieron. Hombre singular, tenía una especial habilidad para confundirme y desviar mi atención hacia otras cosas que, aunque interesantes, no guardaban relación con lo que le había preguntado, o al menos eso era lo que a mí me parecía. Aquel lugar era distinto a cualquier otro, la actividad era tan continua y trepidante que los días y las horas se hacían cortas, especialmente cuando llegaban visitas de sabias gentes que permanecían con nosotros algún tiempo y nos mostraban los nuevos prodigios de la ciencia y alguno que otro del alma, como decía Auriol, un fraile que llegó procedente de Provença, y que tenía el don de la profecía. Era un hombre que desprendía simplicidad y honestidad, y al parecer gozaba de gran estima allí donde fuera. Auriol aseguraba que el alma necesitaba alimentarse antes que el cuerpo y que su alimento era, además del conocimiento, la poesía y la música. Decía que solo de este modo se podía curar la tristeza y las enfermedades del hombre. Recitaba de memoria, todas y cada una de las obras de los autores clásicos y aseguraba que los filósofos griegos practicaban la medicina del alma y del cuerpo por medio de encantamientos.

Cierto día le pregunté cómo podría aprender estos encantamientos, a lo que él respondió, que no podía enseñarme, porque cada uno tiene los suyos, pero lo que sí podía decirme era cómo podía encontrar los míos.

—En primer lugar no tienes que comer demasiado. La gula es la enemiga de este don. Tienes que comer solo lo necesario para que tu cuerpo no enferme, ni tampoco debes tener más conocimiento del que puedas comprender.

—¿Es malo saber demasiadas cosas? ─pregunté.

—No, en absoluto, pero debes asimilarlas, de lo contrario es como la gula.

—Pero si uno lee y quiere saber mucho, ¿es gula?

—No, gula es acaparar conocimiento sin comprender.

—¿Pero dónde puedo encontrar estos encantamientos? ─pregunté ansioso.

—No te preocupes, los llevas en tu alma. Y en algún momento te serán revelados, solo debes escucharla.

—¿Ya los tengo? —pregunté sorprendido.

—Todos nacemos con ellos, en realidad, esta vida sirve para que podamos encontrarlos.

—¿Y qué ocurre entonces?

—Que podrás hacer encantamientos porque hablas con el lenguaje del alma como lo hace Guilhem, el de Aquitania, con sus versos.

Entonces empezó a recitar:

Ab la doussor del temps novel

folhon li bosc e li auzel

chanton chascus en lor lati

segon lo vers del novel chan:

adonc esta ben qu'om s'aizi

d'aisso dont om a plus talan¹⁰²

—¿Y cómo sabré que he encontrado los míos? —dije impaciente cuando acabó.

—Cuando tus deseos dejen de serlo.

Las palabras de aquel extraño personaje, me hicieron recordar a Abu, y me pregunté si sus poemas y su bella música no eran en realidad encantamientos.

Cierto día, le pregunté al prior Ot de Faure, si era posible que las palabras curasen y me respondió que no solo eso sino que también podían hacer daño. Entonces le pregunté cómo se podía saber si estos encantamientos eran buenos o malos, y él me respondió que era una cuestión de intuición.

Pero lo más sorprendente fue cuando en su explicación hizo referencia a unos matemáticos que seguían a un maestro llamado Pitágoras, y luego me dijo que la tierra era redonda como una manzana que giraba sobre sí misma, a la vez que lo hacían otros planetas y que incluso el mismísimo sol giraba en torno al fuego central, que era el auténtico corazón del cosmos.

—Por eso es el número 1. —dijo el prior Ot.

—¿Por qué lo llamáis de este modo? —le pregunté confundido.

—Porque los números son cosas en sí, y el arte y los principios de las matemáticas son inmutables y no pueden existir sino en un alma que vive.

—¿Y qué es el alma? —pregunté por primera vez con dudas.

—El alma, Gojat, es esencialmente vida inmortal.

Cuando le pregunté por qué razón era el alma inmortal, el prior me respondió algo que no entendí pero que siempre recordaría:

—Porque es sujeto de la ciencia que es eterna.

A partir de aquel día, miré con otros ojos todo cuanto allí sucedía, desde los libros, objetos, apuntes hasta los experimentos que, si bien en un principio me parecían cosa de brujería, luego comprendí que ciencia y alma tenían mucho en común y quizás era verdad que ambas eran además de eternas, inmortales.

Y en aquel lugar, situado en el corazón del valle de los aranensis, fue donde poco a poco encontré mi propio camino, porque ya no tenía un mentor, ni al abad, ni un prefecto, ni tampoco a alguien como Abu, o Arnalt, sino a muchos frailes extraordinarios que, ocupados en sus tareas, se esmeraron en enseñarme todo cuanto sé y me ayudaron a crecer por mí mismo. Pero en aquellos días, parecía que tan solo Fisèl, reclamaba mi atención y con él, compartiendo juegos y confidencias, pasaron aquellos cortos años de pubertad.

Cuando acabé de leer, el mosén, como de costumbre, se sentó a mi lado y me pidió mi opinión sobre lo que había leído.

—Parece que se sentía solo —dije con un hilo de voz porque me habían emocionado las últimas palabras que había leído.

—Se refiere a Gojat supongo. De cualquier modo, reconoce que aunque eran gente ocupada, le educaron con esmero.

—Sí, pero no dice que lo trataran con cariño, solo su caballo le mostraba afecto.

—Bueno, hay que reconocer que eran otros tiempos, la vida era dura, casi sin espacio para la sensibilidad, tal y como ahora se conoce y se vive.

—Sí, lo sé. Por cierto, ¿qué significa esto de que el universo y las estrellas nacieron a la vez? —pregunté algo confusa.

—Significa lo que dice, que espacio y tiempo están relacionados.

—Pero esto es imposible… Esta es la teoría de la relatividad.

—Sí, solo que San Agustín la descubrió antes —dijo sarcásticamente.

—No puede ser que 1500 años antes que Albert Einstein, San Agustín, en el siglo V, pudiera descubrir esta relación, entre otras cosas porque no tenía medios ni la formación suficiente para hacer este descubrimiento —dije rotundamente.

—Es posible, quizás fue tan solo una cuestión de inspiración divina, como dicen algunos físicos actuales… —dijo sonriendo el mosén.

Entonces, empecinada en que me dijera algo más insistí:

—Pero según parece, el prior Ot de Faure afirma que la tierra no es el centro del universo, y sin embargo, —y entonces dije algo con la intención de que no fuera refutado— tuvieron que pasar tres siglos antes de que Nicolás Copérnico expusiera la teoría de que es la tierra la que gira alrededor del sol.

—¿Se refiere usted a De revolutionibus orbium coelestium¹⁰³ que Copérnico, dedicó al Papa Pablo III?

—Sí, y que creo que no se publicó hasta después de su muerte.

—¿Sabía que un teólogo español de nombre Diego de Zúñiga dijo que el heliocentrismo de Copérnico no era incompatible con la fe católica?

—¿Y fue por eso que finalmente se lo publicaron? —dije con retintín.

—No, en realidad no sirvió de mucho, ya que la iglesia incluyó la obra de Copérnico en el Índice de libros prohibidos…y la del teólogo Zúñiga también.

—¿Y con qué pretexto?

(…) También ha llegado a conocimiento de esta Congregación que la doctrina pitagórica —que es falsa y por completo opuesta a la Sagrada Escritura— del movimiento de la Tierra y la inmovilidad del Sol, que también es enseñada por Nicolás Copérnico en 'De Revolutionibus orbium coelestium', y por Diego de Zúñiga en 'Job', está difundiéndose ahora en el extranjero y siendo aceptada por muchos (…). Por lo tanto, para que esta opinión no pueda insinuarse en mayor profundidad en perjuicio de la verdad Católica, la Sagrada Congregación ha decretado que la obra del susodicho Nicolás Copérnico, 'De Revolutionibus orbium', y de Diego de Zúñiga, 'Sobre Job', sean suspendidas hasta que sean corregidas.⁴

—Entonces, ¿cómo se logró publicar su teoría?

—Más de treinta años después permitieron algunas ediciones corregidas en las que se explicaba que la teoría heliocéntrica no tenía que ver con la descripción de la realidad. El libro original permaneció en el Índice de los libros prohibidos hasta el siglo XIX.

—Fue un error de la Iglesia católica.

—Estamos de acuerdo en esto. Pero de cualquier forma, Bernadeth, la idea de que la Tierra gira alrededor del Sol fue propuesta ya en el siglo III a.C. por Aristarco de Samos, que por cierto no era pitagórico sino aristotélico y que tampoco recibió apoyo de otros astrónomos de la antigüedad.

—Entonces me quedé mirándolo, supongo que con cara de incredulidad y él añadió:

—Puede comprobarlo, usted misma por los escritos de Arquímedes, donde menciona lo siguiente.

Entonces mosén Orlà se dirigió a una estantería y sacó un viejo libro de notas y dijo:

—Mire, aquí tiene lo que dice Arquímedes:

(…) Pero Aristarco ha sacado un libro que consiste en ciertas hipótesis, en donde se afirma, como consecuencia de las suposiciones hechas, que el universo es muchas veces mayor que el universo recién mencionado. Sus hipótesis son que las estrellas fijas y el Sol permanecen inmóviles, que la Tierra gira alrededor del Sol en la circunferencia de un círculo, el sol yace en el centro de la órbita, y que la esfera de las estrellas fijas, situada con casi igual centro que el Sol, es tan grande que el círculo en el cual él supone que la Tierra gira guarda tal proporción a la distancia de las estrellas fijas cuanto el centro de la esfera guarda a su superficie.¹⁰⁴

En aquellos momentos intuí que no estaba preparada para debatir aquel tema. Aquello me superaba por lo que, como era habitual en mí, decidí cambiar el rumbo de la conversación.

—¿Quién era ese personaje, ese tal Auriol?

—Posiblemente era uno más de los iluminados de la época. Supongo que ya sabe que la Edad Media fue un tiempo en que el hombre estaba inmerso en el más auténtico misticismo.

—Sí, claro, pero… ¿Qué tiene que ver el duque de Aquitania?

—No lo sé… Salvo que es el primer trovador….

—Sí, esto ya lo sé, pero me refería a eso de que “ha encontrado los encantamientos.”

—Puede que sea una forma de decir que ha encontrado cómo hablar de los sentimientos.

—Puede ser, tiene su lógica. Pero, ¿por qué les llama encantamientos y no poesía, que sería más lógico?

—Puede que se refiera a la seducción.

—Ah… ¿Entonces, como lo interpreto en la trascripción?

—Literalmente, no me cambie las palabras, esto sería un error con mayúsculas, además de una traición al texto y a su autor.

Durante varios días trabajamos con Eetu con bastante celeridad. No encontramos nada relevante para mi novela, la mayoría de los documentos se referían a donaciones de feudos o castillos, exenciones tributarias, alianzas matrimoniales etc., pero me llamaron la atención los documentos sobre el Papa Inocencio III y su obsesión por luchar contra la herejía, incluso encontramos un documento que explicaba cómo los herejes pasaron a ser considerados como reos de lesa majestad, figura que proviene del derecho romano.

En un par de documentos más quedaba muy clara la supremacía del poder eclesiástico sobre el político puesto que el Papa ordenaba al rey Pedro cosas como la retirada de la circulación de un tipo de moneda cuyo peso había disminuido fraudulentamente o bien encargaba investigaciones sobre la responsabilidad de sus propios obispos en la expansión de la herejía. Eetu no podía creerlo y mostraba indignado su sorpresa cada vez que leía un documento de este tipo.

Eetu estaba a punto de marcharse al Vaticano y Roger quiso que hiciéramos una cena aquella misma noche por lo que me marché pronto a casa. Eetu se presentó al poco rato, justo cuando yo estaba empezando a preparar la cena, con el pretexto de ayudarme y la verdad es que esta vez sí lo hizo. Cuando acabamos nos sentamos en el salón a esperar a Roger que todavía no había llegado.

Durante la espera, no sé por qué le pregunté:

—Oye, Eetu, ¿aquello que me contaste de las vírgenes negras…? ¿Cómo era exactamente?

—¿A qué te refieres?

—Me dijiste que las primeras vírgenes negras estaban hechas de piedra de meteorito.

—¿Por qué te interesa saberlo ahora?

—No, por nada, porque creo que Occitania tiene vírgenes negras.

—No solo Occitania, también Francia, las islas Baleares y otros lugares sagrados precristianos cargados de gran fuerza telúrica.

—Sí, pero a mí me interesan las de Occitania.

—Ah, bueno… Ahora eres tú la que cree que tienen algo que ver con la novela.

—No, no es por eso, es simple curiosidad.

—Entonces, si te interesan las vírgenes negras, debes saber que aquí en el valle hay una virgen negra.

—¿Y es de madera o de piedra?

—Todas las vírgenes negras en Occitania son de madera, porque son copias.

—¿Y dónde está la auténtica?

—¡Quizás en el santuario de Montgarri!

—¿Y cómo es que no la vimos el día que fuimos? —pregunté con sorna.

—Claro que no la vimos, porque debe estar escondida. La iglesia actual es del siglo XVII, pero la auténtica está escondida. ¿O es que te has olvidado que encontramos el portal de la ermita románica que precedió a la actual?

—Sí, ya lo sé, hemos encontrado una puerta románica. ¿Y qué? También creo que alguien más lo sabe, por eso estaba el acceso lleno de bancos apilados.

—Sí, ya me acuerdo, pero puede ser que la virgen auténtica, está detrás de esta puerta.

—¿Y cómo has llegado a esta conclusión? —pregunté sin ningún tipo de entusiasmo.

—Bueno, toda la información que estoy recolectando llega al mismo punto: a las vírgenes negras y el tesoro de los cátaros.

—¡Oh, no, por favor, otra vez no empieces con el tesoro de los cátaros!

—Escucha, ¿sabes qué voy a buscar a los archivos del Vaticano?

—Supongo que las cartas del papa Inocencio III.

—Sí, pero además, otros documentos secretos que demuestran por qué el papa Clemente V dio la absolución al Gran Maestre de los templarios, Jacques de Molay, y a sus hermanos de la Orden, y que el Pontífice les permitió además recibir los sacramentos cristianos y ser acompañados por un capellán hasta ser quemados en la hoguera.

Cuando escuché aquello casi me da un ataque. Ahora entraban en acción también los templarios.

—Pero vamos a ver, Eetu, ¿cómo estableces esta relación y por qué? —dije tratando de mantener la calma.

—Tú siempre tan analítica. Olvídate de lo ortodoxo, de lo que está escrito por otros y, por una vez, utiliza la imaginación.

—¿Sí, pero para qué? Porque si nos ponemos a imaginar, vale, pero si se trata de hacer investigación… Pues la verdad… no sé si sirve de mucho…

—No se trata de eso, no tiene nada que ver. Se puede hacer una investigación siguiendo paso a paso, ahora este documento…ahora este otro… y cuando acabas tienes una tesis doctoral, pero…es un rollo. Sin embargo, si usas tu imaginación, ves cosas que los demás no ven, porque no la utilizan.

—Estoy de acuerdo que tiene que haber imaginación, pero…

—No me digas otra vez el cuento de que se trata de una novela histórica…

—No iba a decir esto. Iba a decir que puede que tengas razón. Lo único que me preocupa es el tiempo y los plazos de entrega y, además, Luis va a revisar los textos.

—Bueno… Creo que ese no es la problema porque Luis es bastante esotérico.

—¿Luis…? ¡Por favor!

—No he dicho que él lo diga, he dicho que me parece a mí. No sé, tiene un punto medio raro.

Aquello me pareció una bobada, ya que si alguien me había enseñado a ser escéptica era Luis, que era de lo más escrupuloso que había conocido en cuanto a la interpretación de los textos. Pero para no iniciar otra discusión rematé la conversación diciendo

—No sé, nunca me lo he preguntado. Por cierto, Eetu, ¿me ayudas a preparar el postre?

—Sí, claro ¿Qué tengo que hacer?

Mientras preparábamos el postre llegó Roger, eran más de las diez. Últimamente Roger trabajaba hasta muy tarde y nos veíamos poco, su trabajo lo absorbía mucho. Estaban en plena temporada de ventas y exportaciones y aquella misma noche me comunicó que en un par de días se marcharía a Alemania para visitar bodegas dedicadas a la elaboración de Gewürtztraminer, ampliar sus conocimientos e intentar establecer relaciones comerciales. O sea que, con Eetu en el Vaticano y Roger en Alemania, me quedaría bastante sola, pero la verdad es que no me preocupaba ni lo más mínimo, así tendría más tiempo para investigar y para plantear la trama de mi novela.

Estuvimos charlando hasta tarde y finalmente Eetu se marchó, le deseé suerte con las investigaciones y quedamos que me llamaría si tenía alguna duda o hacía algún descubrimiento importante.

Capítulo 44

AL contrario de otros días, cuando sonó el despertador, lo apagué en sueños y me quedé profundamente dormida hasta que un ruido en el exterior de la casa hizo que me despertara. Sobresaltada por la hora que era, me arreglé a toda prisa y me fui volando hacia la rectoría de Sant Miquèu de Vielha en cuya puerta encontré al mosén que, al ver mi cara de desesperación y mis prisas, tuvo la discreción de no decirme nada e hizo ver que no se daba cuenta de mi retraso. Tan solo me comentó que creía que era mejor que leyera varios capítulos antes de ponerme a transcribir para poder tener una idea más global de la historia. A mí me pareció una buena idea porque la verdad es que se me hacían cortos cada uno de los episodios, así que quedamos que aquella semana me dedicaría a leer y la siguiente a transcribir. Por suerte, sumergirme en la lectura del manuscrito me relajó instantáneamente.

Antes de subir al scriptorium, le pregunté al mosén:

—Mosén, ¿la virgen de Montgarri es negra?

—¿Me pregunta si tiene facciones africanas o se refiere usted a la talla de madera?

Me quedé en blanco y rápidamente contestó:

—En cualquier caso, sí, es negra.

Entonces decidí jugar un poco yo también y pregunté:

—¿Es posible mosén que todavía existan lugares por descubrir en el valle?

—No, no lo creo. ¿Por qué lo dice?

—No, por nada, era una pregunta sin importancia.

Y mientras subía las escaleras iba pensando que porque lo había prometido a Eetu, pero que ganas tenía de decirle que habíamos accedido a través de la pared de yeso y habíamos estado frente a la auténtica puerta del santuario.

Continuación del manuscrito.

Era el año 1108 cuando nos llegó la noticia que el conde de Barcelona, Ramón Berenguer III, viudo de María Díaz —la que fuera hija de mi admirado Cid Campeador— se había desposado con Dulce, heredera del condado de Provença. Fruto de esta unión nacería aquel mismo año la primera hija de ambos, Berenguela. Pocos días después de conocer esta noticia, el abad anunció por carta su llegada durante la siguiente primavera. En aquel momento yo me encontraba inmerso en el aprendizaje de las artes liberales y de la astronomía, a cargo de un rabino judío que se había convertido al cristianismo hacía ya algún tiempo y que había sido apadrinado por el mismísimo rey Alfonso de Aragón en agradecimiento a sus cualidades como médico. Su nombre auténtico era Moshé Sefardí, pero ahora se hacía llamar Pedro Alfonso, por ser este el nombre que el rey le había puesto en la pila bautismal.

Era un hombre muy observador y minucioso que solía describir las cosas hasta el último detalle. Gran conocedor de la astronomía, acostumbraba a debatir frecuentemente con el prior, Ot de Faure, sobre varios temas y en especial sobre las tablas astronómicas árabes.

Con él viajaba un pupilo de mi edad, de nombre Máel y durante el tiempo que permanecimos juntos trabamos una buena amistad. Era de las tierras del norte, de Éire como la llamaba él y tenía el pelo rojizo y unos ojos azules que resaltaban por encima de su nariz y de las mejillas llenas de pecas. Era hijo de un lector¹⁰⁵ y tenía cautivado a Moshé Sefardí, por sus dotes premonitorias. Así, cuando predijo cosas que luego sucedieron causó gran asombro y desconcierto especialmente en nuestro maestro. Sin embargo, al prior Ot de Faure, no le parecieron extraordinarias.

Uno de nuestros juegos preferidos, era uno que nos enseñó nuestro mentor para que practicáramos la observación. Se trataba de adivinar la apariencia física de diversos personajes de la historia antigua. Así, según lo que de ellos se conocía íbamos componiendo una figura y un rostro, al tiempo que nuestro maestro nos felicitaba o nos contradecía dándonos alguna que otra reprimenda cuando cometíamos errores que dejaban al descubierto que no habíamos prestado la suficiente atención a los textos. Algunas veces, con la finalidad de molestar a nuestro maestro nos atrevíamos a emitir incluso algún que otro juicio sobre el carácter del personaje en cuestión, ocasionando en nuestro maestro gran irritación puesto que lo consideraba un juego diabólico mientras que a nosotros nos divertía ver cuánto enojo le causaba aquella situación.

El día que partimos, vi a Máel de pie, fuera del muro, contemplando cómo nos alejábamos y recordé la misma escena y la tristeza que me produjo el día que vi alejarse a Abu y a su mentor Sami.

Durante el viaje, el abad me contó que el joven rey de Noruega Sigurðr Jórsalafari¹⁰⁶ había iniciado su marcha a la Cruzada con 6.000 hombres en 60 barcos. Primero llegó a la costa de los cántabros y permaneció algún tiempo en Santiago de Compostela y tenía la intención de atacar a lo largo de su camino algunas plazas musulmanas de la península para recuperar el dominio cristiano. También me contó que el conde Bertrand, al que había conocido en Tolosa algún tiempo atrás, tenía la intención de acudir a la cruzada del mismo modo que hiciera su padre. También me dijo que en su lugar dejaría a su medio hermano Alfons Jordá, y que por ello, y en memoria de su primo Ramón, acudía a despedirse de él y a procurar una buena acogida del hermanastro de apenas seis años.

—¿Entonces, abad, Bertrand se va a la cruzada para seguir el ejemplo de su padre? —le pregunté para cerciorarme pues no había estado muy atento a sus palabras.

—No hay día que no ruegue a Dios para que Bertrand se inspire en su padre, que fue capaz de rehusar coronarse rey de Jerusalén, por ser la ciudad en la que Jesús había sufrido. Y quiero pensar que esta es la razón para partir de Tolosa tan precipitadamente. Aunque a veces no acabo de estar convencido de que ese sea el motivo.

El detalle del rechazo de un trono, especialmente en Tierra Santa, me pareció inaudito por lo que quise preguntar más sobre aquel asunto.

—¿Y quién fue entonces el rey de Jerusalén?

—Bueno, de hecho, su compañero de cruzada, Godofredo de Bouillón, tampoco lo aceptó.

—¿Entonces era un reino sin rey?

—No, porque Godofredo acabó por autodenominarse Sancti Sepulchri advocatus.¹⁰⁷

—¿Y qué significa?

—De hecho, Gojat, significa ser el señor del nuevo reino de Jerusalén. Es decir, al fin y al cabo, el rey.

—¿Quizás Bertrand, se va a la cruzada para redimir algún pecado? —dije pensando en las palabras del abad sobre Bertrand.

—Quizás el de haber querido apoderarse de los privilegios de los canónigos de San Sernin —dijo el abad entre dientes.

—¿Y consiguió apoderarse de ellos?

—Vaya… Tienes buen oído Gojat… No, no consiguió apoderase de ellos, y fue porque el duque de Aquitania invadió el condado de Tolosa y lo hizo prisionero.

—¡El duque de Aquitania…! —exclamé y acto seguido pregunté—: ¿Os referís a Guilhem de Peiteus?

—¿Pero… quién te ha hablado de Guilhem de Peiteus? —preguntó el abad.

—Solo me han hablado de sus encantamientos —dije para evitar mencionar el nombre de Auriol.

Entonces el abad, hábilmente, me preguntó:

—¿Y cuáles de ellos conocéis?

Y entonces le recité el que conocía. Cuando acabé, el abad dijo:

—¡Ah! Este es uno de los más hermosos. Pero se llaman trobas.

En aquel momento, una comitiva se cruzó en nuestro camino. El abad se acercó al carruaje. Dentro de él pude ver a una mujer de semblante triste. Entonces el abad se entretuvo largo tiempo hablando con ella. Finalmente, cuando la comitiva arrancó de nuevo le pregunté al abad de quien se trataba. Este me dijo que era la madre del pequeño Alfons Jordà, que regresaba sola al reino de León por orden de Bertrand.

Capítulo 45

YA en el castillo del conde, cuando estuvimos frente a Bertrand, el abad quiso conocer al pequeño Alfons Jordà.

—No os impacientéis, abad ¿Acaso no queréis dar la bendición primero al nuevo conde de Tolosa? —dijo el conde Bertrand.

—Estaréis de acuerdo que primero debemos preparar las exequias de vuestro padre —respondió el abad.

—Por supuesto, ¡cómo no! Vos siempre conteniendo la situación. Sois muy parecido a vuestro primo, mi padre, que ha pensado en vos antes que en mí como lo demuestra este presente y una de sus últimas voluntades. Parece ser que quería que fuerais vos quien guardara la lanza del soldado Longinos, como reliquia.

El abad, en aquel momento enmudeció, y Bertrand, aprovechó para proseguir:

—Sin embargo nuestro condado en Tierra Santa parece que ahora está en manos de su sobrino Guillem, el hijo de su media hermana Sancha.

—En ausencia de vuestro padre, quizás era lo más razonable —sugirió el abad.

—Sí, quizás lo fuera, pero yo creo que Guillem es un usurpador. Así que, como ya debéis saber, me marcho a la cruzada.

—¿Y dejáis a vuestro hermano de apenas seis años al frente del condado y sin los cuidados de su madre?

—Medio hermano, abad, no lo olvidéis, es hijo de una bastarda del rey de León. Además, parece que hayáis olvidado que fue la Iglesia la que me privó de que yo pudiera estar con la mía, obligando a mi padre a que la repudiara bajo amenaza de excomunión.

—También es hijo de vuestro padre. No deberíais olvidarlo. En cuanto a vuestros padres se anuló el matrimonio por una cuestión de consanguineidad. Eran primos hermanos.

—Cierto, pero me privasteis de ellos. Además, vos más que nadie sabéis que tendrá buenos consejeros y, lo más importante, a su madre lejos del condado, por no mencionaros a vos, que supongo que también velaréis por los intereses de Tolosa. Al fin y al cabo, sois descendiente de condes tolosanos.

—No debéis preocuparos por ello, siempre que guardéis la tregua de Dios y respetéis las directrices de nuestro Sumo Pontífice —dijo el abad.

—¿Queréis decir el Papa?

Entonces el abad asintió con un gesto y Bertrand siguió preguntando.

—¿Pero a cuál de ellos os referís? ¿A Pascual, a Silvestre, o a Alberto? —dijo riéndose.

—Bien sabéis que me refiero a Pascual, el verdadero Papa, el resto son antipapas, elegidos por el emperador germano —replicó el abad.

—¡Ah, claro!, por supuesto, os referís a Pascual, el instigador para que el hijo se subleve contra el padre. ¿O acaso no sabéis que fue el responsable de la abdicación del emperador del Sacro Imperio Romano Germánico?, es decir, de su propio padre.

—Fue por una cuestión de querella de investiduras —afirmó el abad.

—Así lo veréis vos… Yo, sin embargo, lo veo de otro modo. Me parece solo una cuestión de poder. No es más que un cruel castigo, dirigido al emperador germano por desafiar a Pascual, eligiendo a Silvestre y a Alberto como Papa. ¿Hay peor castigo para un padre que ver como su propio hijo se convierte en su peor enemigo?

—Reitero lo dicho. Fue con la intención de finalizar la querella de las investiduras —insistió el abad.

—Sin embargo, si estáis en lo cierto, algo debió salir mal. Según tengo entendido, el hijo sublevado, ahora que ya es emperador, parece que no está dispuesto a ver recortados ni sus privilegios ni su autoridad. De hecho continúa efectuando nombramientos de obispos y de nada sirven las continuas proclamaciones de Pascual prohibiéndole las investiduras.

—El hecho de que Enrique esté obrando mal, no tiene por qué poner en duda a la Iglesia ni al Papa Pascual. Esto ya deberías saberlo, y máxime cuando vais a convertiros en un cruzado.

—Por favor abad… Es el condado lo que ocupa mis intereses en tierra Santa. —dijo despóticamente.

—¿Pero lucharéis contra el infiel? —preguntó entonces el abad.

—De qué otro modo podría justificar mi presencia en Tierra Santa —respondió Bertrand enfurecido.

Entonces el abad, con un tono tranquilo, dijo:

—Bertrand… Habláis como un hereje.

Entonces Bertrand cambió su actitud y retomó la conversación con el abad en tono cortés.

—Siento si os he ofendido. Creo que no hay que poner en duda mi fe en Dios ni tampoco mi misión de cruzado. Sin embargo, no tengo tan claro que los obispos de nuestra Iglesia cumplan con sus obligaciones. Y no me refiero a vos. Así que no os molestéis en defenderlos.

—No era mi intención defender a nadie, pues desconozco la verdadera naturaleza de las circunstancias de cada uno de ellos —respondió el abad humildemente.

—Bien, entonces no tenemos por qué discutir. Acompañadme. Os llevaré a conocer a mi pequeño hermanastro, que lleva este nombre por haber sido bautizado con el agua del río.

Después de conocer al pequeño Alfons Jordà, salimos del castillo y aproveche para pregunté al abad si Bertrand había hablado como un hereje y el abad me contestó que tan solo era su corazón el que estaba resentido, pero que de cualquier forma, aquello había servido para zanjar la conversación.

En aquellos días tuvimos noticia que el rey de Aragón se había casado con la hija del rey de León, Alfonso VI. Cuando le pregunté al abad por qué había escogido una esposa de tan lejos, él me contestó que, posiblemente, fuera el rey de León quien escogió al yerno, por ser veterano en la lucha contra los sarracenos.

Al cabo de pocos días el abad se marchó para continuar con su predicación y defensa de la reforma gregoriana y la tregua de Dios, y yo me quedé iniciándome en las artes liberales. A su regreso, el abad recibió la triste noticia de que su amigo Anselmo de Bec, que tantas dificultades había tenido con el rey de Inglaterra, había fallecido en Canterbury siendo arzobispo. Cuando le pregunté al abad si se trataba de Anselmo, el defensor de que las cosas que existen en la realidad son más perfectas que las que solo existen en el pensamiento, el abad asintió y luego añadió:

—Pero esta era su visión, aunque pronto conocerás otras, Gojat.

—¿Cuándo?

—Pronto, Gojat, no te impacientes. Mientras tanto practica el ejercicio de la prudencia, y recuerda que debes pensar y practicar el bien de las cosas antes de emitir un juicio sobre algo o alguien. No lo olvides, es importante para que no cometas errores. Solo de este modo podrás mantener las virtudes que son las que realmente te harán feliz.

En aquel momento, no entendí muy bien por qué el abad me decía aquellas cosas, y quizás fuera porque entonces ignoraba que estaba a punto de iniciar un largo y tortuoso camino en busca del conocimiento que pondría a prueba los límites de todas y cada una de mis virtudes.

Rumbo a nuestro nuevo destino, abandonamos Tolosa no sin antes tener noticia de que el rey de León había fallecido y de que el conde Bertrand con la ayuda de Balduino de Jerusalén y la flota de Génova había conseguido tomar la ciudad de Trípoli.

Dos días después de salir de Tolosa, el abad me informó que yo debía seguir con parte de la comitiva hacia la abadía de San Víctor en París donde me esperaba Guillermo de Champeaux, mientras que él regresaba a Lugdunum.

Antes de separarnos, el abad se volvió hacia mí y me dijo:

—Aprendas lo que aprendas, Gojat, no olvides nunca dejar de buscar con la razón aquello que por la fe se te haya revelado. Trata de buscar, como Anselmo, la relación entre la fe y la razón.

Entonces yo le pregunté:

—Abad ¿Cuándo volveré a veros?

—Pronto, Gojat, pronto… —dijo sonriendo.

Tardé algunos días en poder transcribir aquel episodio, cuando acabé, el mosén me dijo:

—El otro día cuando me preguntó por si había cosas por descubrir, entiendo que se refería a edificios, ¿o se refería usted quizás a trabajos de arqueología como las necrópolis?

—Sé que recientemente se ha encontrado la paleocristiana de Garòs. Pero no me refería a necrópolis, me refería más bien a la escultura, ornamentos, etc. —dije con ánimo de no incumplir la promesa que le había hecho a Eetu.

Y entonces, como si me hubiera leído el pensamiento dijo:

—Bueno…la verdad es que hemos descubierto cosas, pero no podemos abarcar su restauración. Hace poco tuvimos que levantar una pared para proteger una puerta románica, una auténtica joya del siglo XII.

—¿De dónde? —pregunté sorprendida.

—Del santuario de Santa Maria de Montgarri.

En aquel momento estaba segura de que sabía que yo la había visto, y lejos de mostrar ninguna emoción dije:

—Ah, ¿entonces no está situada en el mismo lugar que el acceso actual?

—No, está perpendicular a la entrada actual que es del siglo XIX.

—¿Y por qué se hizo este nuevo emplazamiento?

—Por nada en especial… En realidad fue por el viento.

—No le entiendo.

—Sí, el viento que viene de Francia —dijo murmurando y molesto.

Capítulo 46

AQUEL día me dediqué a pasear por Vielha y a hacer algunas compras. El hecho de estar sola me hacía sentir una agradable sensación de libertad. Me tomé mi tiempo, compré la cena hecha y, cuando llegué a casa, abrí una botella de vino tinto de las bodegas donde trabajaba Roger y saboreé tranquilamente tanto el vino como la cena. Me acosté pronto y así conseguí levantarme temprano a la mañana siguiente. Después de un ligero desayuno me fui a la rectoría donde el mosén ya me estaba esperando para que continuara la lectura.

Continuación del manuscrito.

De los primeros días en la abadía de San Víctor, recordaré siempre a aquel muchacho de Borgoña, inquieto y muy dicharachero, cuyo nombre era Bernardo de Fontaine, que nada más llegar se apresuró a ponerme en antecedentes sobre aquel lugar. Entre otras cosas me dijo que nuestro maestro era responsable de la disputa de los universales, por culpa de su realismo exagerado afirmando que los géneros y las especies tienen realidad sustancial.

—No te entiendo —le dije.

—Quiere decir que los individuos de una misma especie, aun siendo distintos entre ellos, no son tan diferentes.

—¿Y dónde radica la universalidad del género y de la especie entonces? —pregunté.

—Precisamente en esto, en la no diferencia.

—¿Y qué tiene de malo esta postura? —pregunté.

—El problema no es este, sino que la haya modificado después.

—¿Qué quieres decir?

—Que ha cambiado de opinión y ha llegado incluso a sostener que lo universal no es una realidad esencialmente idéntica, sino indiferente —dijo escandalizado.

—¿Y…?

—Que este es el problema: No se pueden tener teorías distintas y sucesivas porque causan conflicto —dijo aplicadamente.

—¿Y por qué cambió de opinión?

—¿No lo sabes? —dijo incrédulamente.

—No.

—Fue el Goliardo, con sus constantes ataques, quien le obligó —dijo encantado de contármelo.

—¿Quién es el Goliardo? —pregunté.

—¿No lo conoces…? Fue alumno suyo y el responsable de que abandonara la enseñanza y se marchara de París.

—¿Pero quién es ese Goliardo? —insistí.

—Es el mismísimo diablo con el nombre de Pedro Abelardo. Así que ni se te ocurra nombrarlo en su presencia.

Los días se sucedían en aquella tranquila abadía, y nuestro maestro Guillermo se esmeraba en enseñarnos lo mejor que podía, a pesar de que en su rostro se reflejaba una cierta tristeza e incluso amargura. Sus razonamientos eran lúcidos y aunque a veces titubeaba, finalmente resultó ser un buen maestro.

A principios del año siguiente, Bernardo, siempre atento a las noticias que venían del exterior, se acercó un día a mí después del desayuno y mostrándose muy atribulado me dio una noticia que parecía muy importante pero cuya trascendencia, en aquellos momentos, yo no acababa de comprender:

—El emperador del Sacro Imperio Romano Germánico, se dirige hacia Roma al frente de todo su ejército con la intención de hacerse coronar emperador por Pascual II. —me notificó como si se tratara de una desgracia a la que yo no hice demasiado caso.

Pero aquello fue motivo de grandes especulaciones y preocupación para mi compañero. El punto más álgido de expectación fue cuando tuvo noticia que durante el mes febrero el Papa Pascual II había llegado a un acuerdo con el emperador germánico Enrique V.

Cierto día le pregunté:

—¿Bernardo, tanto te preocupan los acuerdos del Papa?

—Por supuesto que me preocupan porque el Papa se ha comprometido a devolver todas las posesiones y derechos que había recibido del Sacro Imperio Romano Germánico desde los tiempos de Carlomagno.

—¿Y qué pide a cambio el Papa?

—La renuncia del emperador a sus derechos históricos de investidura.

—¿Y el emperador se conforma con eso?

—Este es el problema. Además, quiere un convenio donde el Papa se comprometa a coronarle nada menos que en la catedral de San Pedro después de la firma —dijo llevándose las manos a la cabeza.

—¿Y te parece mal?

—Muy mal… y creo que no soy el único que lo piensa.

Y así debió ser porque al poco tiempo de conocerse los términos del convenio, hubo un levantamiento popular que obligó al emperador germano a abandonar Roma, pero claro, no sin antes hacer prisionero al Papa. Finalmente, Pascual II, tras dos meses de cautiverio, cedió ante el emperador y se firmó el tratado en el que se aceptaba la investidura imperial, se coronaba al emperador y prometía nunca jamás excomulgar a Enrique V.

De estos y otros asuntos solíamos debatir con Bernardo, a quien también le apasionaba otro, la herejía cátara sobre la cual había escrito varios pensamientos que guardaba con especial celo para que yo no los pudiera leer. El pobre Bernardo nunca llegó a saber que, en realidad, quien más sabia de aquel tema era yo, que había convivido con ellos, pero que a instancias de mi abad, había prometido no hablar nunca de ello con nadie.

En aquella abadía de San Víctor, avanzaba el tiempo y también nuestra formación en la retórica, gramática y dialéctica, las disciplinas del trivium posteriormente completado por la aritmética, geometría, astronomía y música, que componían el quadrivium.

En los primeros días del mes de Junio de 1112 recibí una carta del abad, informándome que Bertrand había muerto dejando el condado de Trípoli a su hijo Ponce y el de Tolosa a su hermano Alfonso Jordán. En la misma carta también se mostraba indignado por la actuación del Papa en cuanto a la aceptación de las condiciones impuestas por el emperador germano, y me informaba que los partidarios de la reforma gregoriana tenían previsto un concilio para declarar nulos los acuerdos y excomulgar al emperador Enrique. Al final de la carta, escuetamente, me comunicaba que debía volver de nuevo a Tolosa donde él me estaría esperando.

Cuando comenté a Bernardo lo del concilio, cruzó sus manos y poniéndose de rodillas miró al cielo y dio gracias a Dios.

Yo ya no estaba cerca de Bernardo cuando se celebró el concilio en Letrán y se declararon nulos los términos del acuerdo, ni posteriormente cuando en el concilio de Viena se excomulgó a Enrique.

Capítulo 47

DE regreso a Tolosa, pude ver que se estaba erigiendo la puerta de Migeville en el portal meridional de la catedral de San Sernin. Mientras dábamos un paseo por las obras, el abad me puso al corriente de la situación política de Occitania y de algunos de los reinos y condados colindantes. El rey de Francia, al parecer, era el menos conflictivo. Su territorio era muy pequeño y ocupaba la mayor parte de su tiempo en pacificar y en combatir las incursiones de los señores feudales. En el Rosellón, el conde Girard I, había sido asesinado en extrañas circunstancias poco después de regresar de Tierra Santa quedando su hijo Gaufred bajo la regencia de su tío Arnau. Por otro lado, el vizconde de Besièrs pedía a Alfonso I de Aragón, que protegiera su estado ya que se marchaba a Tierra Santa. Ahora, el rey de Aragón y Navarra, se hacía llamar también rey en Pallars y en la tierra occitana de Arán. Además de contar con el apoyo de los condes de Urgell y de Bearn, como estaba casado con Urraca, dominaba todas las tierras hasta Castilla menos aquellas en las que reinaba el infiel. Sin embargo había rumores de que Alfonso y Urraca, se lastimaban violentamente con pies y manos y que el Papa les había amenazado con anular el matrimonio y excomulgarlos si seguían juntos.

Entonces el abad dijo:

—Rivales en el sur por el control de las parias, los reyes de Aragón y los condes de Barcelona parece que ahora también lo serán por las tierras occitanas.

—¿Y qué intenciones tiene el duque de Aquitania?

—Las intenciones del duque de Aquitania son las de invadir el condado de Tolosa —dijo el abad preocupado.

—¿Pero, cuál es el motivo? —pregunté.

—Reclama los derechos de su esposa. Y el conde de Barcelona también sigue defendiendo sus derechos sobre Carcassona, Rasez, Béziers, y Adge.

—No, desde hace cinco años, pero quizás lo intenten de nuevo, al fin y al cabo el conde de Barcelona, Ramón Berenguer I compró los condados hace cuarenta años a las tres herederas por 4.000 mancusos¹⁰⁸ y su hijo Ramón Berenguer II fue conde y vizconde hasta su muerte hace solo veinte años cuando fue asesinado por su hermano. Y ahora el conde Ramón Berenguer III, acaba de anexionarse el condado de Provença por cesión de su esposa y heredera Dolça, lo que indica claramente la expansión del condado de Barcelona hacia tierras occitanas.

Algunos días después, el abad me comunicó que nos separaríamos y yo debería volver al valle donde llegaría un legado a quien debería acompañar durante un viaje fuera de tierras occitanas.

Necesitaba tomarme un descanso y salí un momento a tomar un café en un bar de la plaza. En cuanto salí, el aire fresco de la montaña me despejó y pocos minutos más tarde el café también hizo su efecto. Estaba lista para continuar.

Retomé de nuevo la lectura en el año 1113, en el momento que el Papa Pascual II, reconocía la Orden de los Hospitalarios de San Juan. Orden nacida en Jerusalén¹⁰⁹ en el seno de un edificio destinado a Hospital de peregrinos.

Sus miembros adoptaron la regla de San Agustín, la misma que la nuestra, y vestían un negro hábito y una cruz de paño blanco con ocho puntas, que eran las ocho bienaventuranzas. Recibían el tratamiento honorífico de frey, y de este modo vestía y con este tratamiento nos dirigíamos al legado que llegó a finales de invierno.

Aquel frey había nacido y vivido en Provença, y se marchó a la cruzada siendo muy joven quedando a cargo de Gerardo de Tum, que se había responsabilizado de un albergue que luego convirtió en hospital y desde donde organizó la orden religiosa dedicada a San Juan. Antes de llegar al valle como legado Papal, había estado en Comenge, donde el abad le había dado instrucciones concretas sobre mí.

Poco después de informarme de los lugares donde se esperaba nuestra presencia, iniciamos un largo viaje hacia la corte de Barcelona, donde el frey debía informar sobre el curso de las cruzadas, además de cambiar impresiones y asegurarse de las aspiraciones expansivas del condado, pues años atrás, el conde hizo un intento de ayudar a los musulmanes rebeldes contra el Cid Campeador, pero parece ser que al final se resolvió con un pacto de boda entre el conde barcelonés y María, una de las hijas del Cid. Además de este asunto debíamos solicitar su participación en una cruzada contra los musulmanes de Maiorica.¹¹⁰

Cuando llegamos al palacio, yo no dejaba de preguntarme cómo sería aquel conde cuyo padre había sido asesinado por su propio hermano. Una vez dentro, nos encontramos con una rica y culta corte, en una ciudad sobria y bella entre dos ríos, flanqueada y respaldada por montañas de moderada altura llenas de árboles que extendían sus ramas hacia un tranquilo y hermoso mar azul donde resplandecían las naves de la flota condal.

El conde, hombre amable de complexión alta y fuerte y de rostro sereno y viril, nos invitó a sentarnos junto a él para hablar. Después de interesarse por nuestro viaje y ofrecerse para resolver cualquier cuestión que estuviera en sus manos dijo:

—Vos diréis frey.

—Como sabéis, conde, para acabar con la piratería en las costas de la península itálica y Cerdeña, el Papa Pascual II ha autorizado al arzobispo Pedro de Pisa la organización de una cruzada contra los musulmanes de Maiorica y quisiéramos saber si estáis dispuesto a sumaros a esta misión —dijo el frey un poco desconcertado por la amabilidad dispensada por aquel conde.

—Considero que no tiene por qué haber ningún impedimento. Siempre y cuando nuestras fronteras no se encuentren con peligros que requieran de toda nuestra atención —dijo educadamente el conde.

—Roguemos a Dios que esto no suceda por el bien de todos.

—Comparto la misma opinión frey. De cualquier modo… supongo que también acudirán otros destacados en tan digna y necesaria misión.

—Por supuesto, la flota inicial la forman naves y contingentes de Pisa, Florencia, Lucca, Siena, Roma y también otras ciudades.

—Bien, entonces podéis contar con mi ayuda y predisposición así como también con nuestro puerto, si es menester para la salida de la expedición de naves.

—Gracias por vuestro amable ofrecimiento, y en estos términos será comunicado a Su Santidad de la cual quisiera trasmitiros también en su nombre y en el mío propio las más altas y dignas consideraciones como conde de Barcelona y también de Provença.

—Me honra tal circunstancia, y trasmitidle a Su Santidad que los condes de Barcelona reiteramos también nuestros mejores deseos y consideración a su persona y a lo que representa, especialmente en esta cruzada contra el infiel.

—¿Entonces, no tenéis prevista ninguna expedición inmediata? —preguntó directamente el frey.

Ante esta pregunta, el conde, sin darse cuenta, levantó una ceja y tras mirar fijamente al frey dijo:

—No es prioridad inmediata retomar nuestra política de expansión. —y luego añadió: —Salvo la que tenemos pendiente que es recuperar las tierras occitanas que nuestros abuelos compraron y pagaron debidamente. Sin embargo, ahora debemos centrar nuestros esfuerzos en dar todo nuestro apoyo a Su Santidad.

En aquel momento me di cuenta de que se estaba refiriendo a Carcassona, por lo que deduje que de momento no atacarían.

Tras la conversación, el conde se ofreció a mostrarnos el palacio y mientras lo recorríamos tuve ocasión de ver el scriptorium donde ante mi asombro no eran monjes sino notarios los que recopilaban documentos de cancillería y otros a los que el conde llamó Usatges y que eran las costumbres que formaban la base del derecho de aquel condado desde tiempos de su abuelo. En aquel lugar se recopilaban textos de diversa procedencia y resoluciones de la corte condal, fragmentos de derecho romano, de derecho visigodo, cánones religiosos y también los usos consuetudinarios.

Durante el itinerario por el palacio, dos niñas acudieron al encuentro del conde y tras abrazarle le preguntaron algo al oído.

Entonces el conde dijo:

—Son mis hijas, María y Jimena, fruto de mi primera esposa María Díaz y nietas del Cid Campeador y me preguntan por vuestra vestimenta.

Aquellas remilgadas y educadas niñas se mostraron interesadas y asombradas, hasta que llegó la condesa, que recientemente había dado a luz a dos hermosos varones que eran sostenidos por sendas ayas, mientras ella sostenía en brazos a su hija Berenguela. Fuera del palacio escuché atentamente las indicaciones del frey que me enseñó la importancia de saber escuchar entre líneas y también de la prudencia y diplomacia necesaria en aquellos encuentros que se repetirían durante el tiempo que estuvimos allí y donde en Barcelona, tiempo durante el cual pude conocer la Ciudad Condal de una forma distinta.

Por primera vez recorría los lugares solo, sin la compañía ni la guía de nadie y, además de conocer el lugar donde Sant Paulí de Nola había sido ordenado Obispo, tuve ocasión de caminar por las calles de la judería llenas de orfebres y comerciantes por doquier. Cerca del puerto, en las tabernas, se agolpaban marineros con olor a aguardiente y sal que hablaban otras lenguas y se reían con dientes mellados mientras abrazaban a mujeres con la pechera desnuda o retozaban en la arena de la playa al atardecer.

La flota que pude ver en el puerto y que estaba formada por 420 naves incluyendo, además de las 80 naves de los pisanos, las de los condes y vizcondes de Empúries, Cardona, Narbona y las del señor de Montpellier, partió del puerto de Barcelona recién llegado aquel verano de 1114 y nosotros dejamos la ciudad rumbo a Palencia. Pero antes pasamos algún tiempo en el cenobio de Santa María, que tiempo atrás había sido fundado por aquel gran abad de nombre Oliva que lo dedicó al culto de una virgen negra a la que ellos llamaba la Moreneta y que se veneraba en aquellas montañas desde hacía más de tres siglos.

Cuando acabé de leer no pude evitar, como catalana, sentirme emocionada, y exclamé:

—Pero esto es importantísimo para Catalunya.

El mosén me miró por encima de sus gafas y dijo:

—¿Qué es lo que es importante?

—Este testimonio.

—No creo que les descubra nada nuevo.

—Sí, sí, la personalidad del conde.

—Esto es como un cotilleo Bernadeth. Pero si lo considera interesante, puede algún día escribir una novela con este conde de protagonista. Aunque en realidad, solo ha visto un destello de su personalidad.

En aquel momento estuve a punto de decirle que me parecía una buena idea y si podría citar la fuente, pero antes de que pudiera decir nada, rápidamente dijo hieráticamente.

—Pero ahora estamos en Occitania… ¿Le parece bien seguir leyendo y luego comentamos el texto?

—Sí, claro….

Desde aquella abadía situada en el corazón de unas singulares montañas, en cuyo entorno se situaban diversas ermitas, recibimos la noticia de que en el mes de agosto la flota había desembarcado en la isla de Eivissa¹¹¹ y, tras conquistar la capital, partieron hacia Madina Mayurqa¹¹², capital de Maiorica¹¹³ para liberar a los prisioneros cristianos que allí se encontraban retenidos.

Los monjes llevaban una túnica y un escapulario, ambas piezas estaban cubiertas por una capa con capucha de lana sin teñir y el abad, cuyo nombre era Gervasi, nos informó que desde hacía algún tiempo, aquel cenobio se había convertido en santuario y habían aumentado los donativos y las limosnas lo cual permitió la construcción de la iglesia y la aceptación de nuevos monjes. Ahora, como ya eran doce, ya se consideraba una abadía. Su lema era «Ora et Labora» y seguían la regla monástica de Benito de Nursia. Aquellos monjes, como buenos benedictinos que eran, mostraban una especial preocupación por el orden y la regulación del horario, cosa que al frey, acostumbrado a otros en Tierra Santa, le exasperaba. Nunca supe si era para justificarse o para provocarle, pero el abad del lugar no perdía ocasión para exponer la importancia del aprovechamiento de la luz solar según las distintas estaciones del año para conseguir un equilibrio entre el trabajo, la meditación, la oración y el sueño. El frey, si bien no asentía, tampoco contradecía, simplemente se limitaba a escuchar lo mismo una y otra vez y más bien parecía interesarse por la falta de austeridad de aquella orden que parecía haber sustituido el ascetismo puro por una serie de horas dedicadas al trabajo, estudio y lectura religiosas, además de la oración.

Aunque quizás lo que más me sorprendió fue el que el abad consultara con el resto de la comunidad cada una de las cosas que él suponía importantes y que la opinión de cada uno de ellos fuera digna de valoración.

El frey en cierta ocasión, le preguntó:

—¿No creéis que quizás seáis demasiado flexibles en vuestra comunidad?

—Nosotros pensamos que se debe hacer fácil y flexible la relación con Dios. En realidad tratamos de que esta abadía sea una escuela al servicio del Señor. Para nosotros esta forma de vida significa un ideal puro de vida cristiana.

—¿Entonces, cuál es la relación del hombre con Cristo que buscan vuestros monjes?

—Viene señalada en tres ocasiones en la Regla de San Benito —dijo citándolas el abad del lugar—: nada anteponer al amor de Cristo (Reg. cap. IV), los que nada estiman tanto como Cristo (cap. V) y, nada absolutamente prefiera a Cristo (cap. LXXII)

—¿Entonces son estas las reglas que hacen que vuestra comunidad sea tan singular?

—Así lo creemos.

—Pero permitidme una curiosidad ¿por qué impera siempre el silencio en vuestra abadía?

—Porque es este silencio el que permite, en la oración, oír a Dios.

Estando allí, le pedimos venerar a la virgen y entonces nos acompañaron por un estrecho sendero que conducía a una escarpada cueva donde unos niños pastores habían encontrado a la virgen después que vieran posarse una poderosa luz en la montaña el mismo año que Niça fue quemada por los sarracenos.¹¹⁴

—¿Y se comunicó este hallazgo al obispo? —preguntó el frey.

—Debidamente —respondió el abad del lugar— incluso se intentó trasladar la estatua de la virgen a la ciudad de Manresa, pero fue imposible.

—¿Por qué motivo?

—Porque la estatua pesaba demasiado y el obispo lo interpretó como el deseo de la Virgen de permanecer en la cueva. Por este motivo ahora estamos tallando una copia en madera para nuestra abadía.

Antes de retomar de nuevo nuestro itinerario, el frey recibió una carta de un amigo al que llamaba Pisano. Entre otras nuevas, le comunicaba que había iniciado una narración sobre la conquista de la isla de Maiorica, y pedía al frey opinión para su Liber maiolichinus, no sabia cuál sería el tratamiento más adecuado para el conde Ramón Berenguer III de Barcelona, ya que dudaba entre los apelativos de Dux Catalensis o Catalanensis¹¹⁵, o catalanicus heros¹¹⁶, y en cuanto a sus súbditos, proponía los de Catalanenses o quizás Christicolas Catalanensis.¹¹⁷

Aquel mismo año, tuve noticia de que mi antiguo compañero en la abadía de San Víctor, Bernardo de Fontaine, había ingresado como novicio en la orden del Císter junto a 4 hermanos, un tío y algunos amigos, y pensé cuán efectivas debieron de resultar las dotes de convencimiento que poseía.

A finales del año del Señor 1114, abandonamos la abadía de Montserrat y proseguimos nuestro viaje. Ya en el reino Castilla, nos dirigimos a Palencia, donde nos recibió el obispo, Pèire d´Agen, que era de Aquitania y con quien me agradó conversar en mi lengua. Nos informó del Concilio celebrado en aquella ciudad apenas y donde los obispos congregados se habían lamentado del aumento de las rapiñas, incendios, homicidios y demás calamidades que azotaban aquel reino.

—¿Y decidme, obispo, cuáles son los contratiempos que habéis sufrido, desde vuestro nombramiento? —preguntó el frey.

—Tal y como informé a Roma, después de mi designación la enemistad entre la reina de Castila y su esposo, el rey de Aragón, suscitaron un auténtico conflicto civil en estas tierras.

—¿Y tomasteis partido?

—No había otra alternativa —dijo el obispo compungido.

—¿Y cuál escogisteis?

—Por supuesto, el de la reina Urraca, siendo este el motivo por el cual he sufrido encierro en el castillo de Castrojeriz, por orden del rey aragonés hasta hace solo unos meses.

—Decidme obispo, ¿dónde se encuentra la reina Urraca? —preguntó el frey con sarcasmo.

—Pues, creo que en estos momentos está resolviendo algunos asuntos de estado. ¿Acaso deseáis hablar con ella sobre algún asunto? —preguntó el obispo algo nervioso.

—Esta es mi intención, puesto que es mi deber asegurarme de algo que sobre ella se murmura.

—Bueno corren tantas habladurías… —dijo el obispo mostrando una intranquila sonrisa.

Entonces el frey, sin más dilación, entró directamente a tratar el asunto que nos había llevado a aquel lugar.

—¿Os réferis a que la reina Urraca está en cinta? —preguntó el frey mirando fijamente al obispo.

Al oír aquellas palabras el obispo palideció y tras meditar algún tiempo su respuesta dijo:

—En realidad frey… ya no está en cinta. Acaba de dar a luz a un varón al que se ha puesto el nombre de Fernando.

—Bien… En este caso podemos tener como cierto que no es hijo de su esposo, el rey de Aragón —afirmó el frey.

El silencio en aquella sala por unos momentos se convirtió en sepulcral hasta que habló de nuevo el frey.

—¿Y decidme, obispo? ¿Quién goza entonces de la privanza de la reina?

El obispo enrojeció y por un momento pensé que iba a decir que no era otro que él mismo. Sin embargo, a Dios gracias, no fue así ya que respondió:

—El conde Pedro González de Lara, el mismo con quien tuvo a su hija Elvira hace cuatro años.

—Desafiante conde… —murmuró el frey.

—Quizás pueda convertirse en su esposo algún día… —dijo el obispo con ánimo de demostrar el afecto que los amantes se profesaban.

—Creo sinceramente, señor obispo, que el conde debería saber que no es una cuestión de apetencia, sino de la nobleza de Castilla.

—¿A qué os referís? —preguntó el obispo algo desconcertado.

—Quizás deberíais recomendarle al conde que tenga cuidado de su persona. Nunca se sabe cómo pueden reaccionar los nobles castellanos. Puede que le prendan y acabe encerrado en algún castillo. En cuanto a la reina Urraca, debería ser conocedora de que su matrimonio con el rey de Aragón, ha sido anulado por el Papa.

—De eso soy consciente… pero…

—Y… además, —sentenció el frey— no se les va a permitir que permanezcan casados por más compromisos que existan firmados entre ellos obligándose a no romper su matrimonio.

—Pero la reina no desea la separación —dijo el obispo casi suplicando.

—Este asunto no es una cuestión de deseos regios. Se trata de la voluntad papal y así se comunicará en el Concilio de León, donde se dispondrá la separación definitiva, bajo pena de excomunión.

En aquel momento, el obispo no pudo esconder su preocupación a juzgar por la expresión de su rostro y sus dedos cruzados bajo la barbilla.

—¿Qué pensáis entonces que debería hacer la reina? —preguntó el obispo preocupado.

—Debería abdicar cuanto antes en su hijo y evitar disensiones internas y conflictos fratricidas innecesarios.

—Me ocuparé de que este consejo llegue a buen puerto, frey, no lo dudéis.

—También deberíais convencer a la reina de que no es momento de luchas internas. Hay que combatir a los sarracenos y evitar conflictos entre cristianos. Se precisa de una unidad inmediata de los territorios de la península y sin embargo vuestra reina no ha facilitado las cosas para que Castilla y Aragón se consolidaran en un solo reino como hiciera su padre con Castilla y León.

—Trataré de exponerle con sumo interés vuestra misiva tan pronto vea la ocasión.

—Deberéis exponerle la situación inmediatamente después del Concilio de León —dijo el frey taxativamente.

—Se nota que no conocéis a la reina. No es mujer manejable.

—Pues me temo que pronto se desatarán conflictos dentro de su propio reino. De hecho, el rey aragonés, acaba de nombrar a su hermano Ramiro obispo de Burgos.

—Esto complica todavía más las cosas —dijo el obispo preocupado.

—Es posible, pero en cualquier caso, cuando llegue el conflicto, no debéis olvidar que antes de posicionaros deberéis recibir instrucciones de la Santa Sede.

—No os preocupéis por ello, frey. A veces los acontecimientos se suceden con demasiada rapidez y precipitan decisiones que resultan ser las menos adecuadas. —dijo el obispo justificándose.

—Entonces, no toméis ninguna que sea contraria a los intereses de la Iglesia y que ponga en riesgo la unidad territorial cristiana. Solo de este modo se podrá vencer a los sarracenos. No lo olvidéis —dijo el frey contundentemente.

Tras aquellas palabras tuve la sensación de que el obispo había dado un giro inesperado y, tras caminar por la sala mirando al suelo desde la ventana hasta la puerta y viceversa varias veces, dijo:

—Respecto a vuestro interés en hablar con la reina, tal vez pueda enviar algún emisario para concertar un encuentro con vos, pero no será fácil ni inmediato y yo debo partir en seguida hacia el Concilio de León.

—Entonces podríais uniros a nuestro viaje.

—Por supuesto frey, sería un honor. ¿Cuándo deseáis partir?

—En cuanto dispongáis, señor obispo. Sin embargo antes debo llevar una misiva a los canteros de Jaca.

—Están en Frómista culminando la iglesia del monasterio de San Martín.

—Entonces, podríais disponer nuestro traslado en breve para dar fe del cumplido testamento de Doña Muniadona de Castilla —y entonces añadió—: Se trata de una voluntad Papal.

—Si os parece bien, dentro de tres días partiremos hacia León. Frómista está en la misma dirección. Apenas a un día de camino —dijo el obispo.

—Por cierto, señor obispo, creo que a vos se os debe el hallazgo de las reliquias de San Antolín. Contadme, ¿cómo sucedió tan grato encuentro?

—Fue en este solar del templo, que antes lo era de paganos. Cuando dispongáis puedo acompañaros al lugar donde se encuentran.

—Si no tenéis inconveniente, podría ser ahora.

—Entonces, venid por aquí, el incorrupto cuerpo se encuentra en la cripta.

Cuando salimos de observar las reliquias, el frey preguntó al obispo:

—¿Y habéis pensado que vais a hacer con ellas?

—Pedir limosnas a los ricos hombres para edificar una catedral en su memoria. —respondió el obispo.

—Larga y ardua empresa la que queréis iniciar. ¿Habéis pensado, que no la veréis culminada?

—Me conformo con verla iniciada —contestó sagazmente.

—Francamente, este es un bello emplazamiento —dijo el frey cambiando de tema y luego volvió a insistir sobre la cuestión de las reliquias.

—Pero decidme, señor obispo, ¿cómo sabéis que pertenecen al mártir?

—Porque encontramos en este lugar un manuscrito del obispo Ascario dando cuenta de la revuelta en Septimania donde se daba fe de que el rey Wamba, después de derrotar la rebelión de Narbona, trajo desde allí las reliquias de un príncipe visigodo nacido en Pamiers y ejecutado en Tolosa.

—¿Y cuál es el año?

—El mismo del concilio de Toledo¹¹⁸. Además de estar refrendado su obispo, San Julián, que era un buen conocedor de la Hispania visigoda.

—Entonces no hay duda, se trata del nieto de Teodorico —dijo el frey ahora convencido— Ya ves, Gojat, y eso que San Julián era descendiente de judíos conversos. Por cierto, ¿conoces como sucedió el martirio de San Antolín?

—No, lo desconozco —dije con cierta incomodidad por mi manifiesta ignorancia.

—Estoy seguro de que el señor obispo os la contará con mucho interés, pues sucedió en tierra occitana.

—Claro, por supuesto, me agrada contarlo. Es una forma de honrar al santo. —se apresuró a contestar el obispo.

—Entonces, si no os importa, señor obispo… Mientras le contáis al joven Gojat tan triste y milagroso suceso, yo deambularé por el lugar.

Mientras él se alejaba, seguramente con alguna intención que nunca me confesó, el obispo me contó que san Antolín fue torturado en Tolosa por predicar el evangelio con la inmersión de su cuerpo en aceite hirviendo y luego fue arrojado al río Garona con una rueda de molino atada al cuello, pero milagrosamente salió a flote y siguió predicando el evangelio, hasta que fue arrestado y ejecutado a orillas del río Ariège.

—¿Y de qué modo lo ejecutaron? —le pregunté al obispo.

—Un soldado corta al mártir en dos; en un lado caen su cabeza y el brazo derecho, y en otro el brazo izquierdo y el resto del cuerpo —dijo el obispo señalando cada parte en su cuerpo.

—¿Y qué milagro sucedió entonces? —pregunté interesado.

—Entonces, cuando su cuerpo fue arrojado al río, las aguas se retiraron y al cabo de un momento aparecieron unos ángeles que recogieron los restos del mártir metiendo la cabeza y el brazo derecho en una barca, luego, dos águilas blancas se colocaron en la barca y la guiaron por el Arièja y el Garona, el Tarn y el Avairon hasta la localidad de Sant—Antonin Noble—Val, donde llegaron una noche en la que la estrellas brillaban como mil fuegos.

En aquel momento, a mi mente acudieron los cielos estrellados de Occitania y no pude evitar cierta nostalgia al recordarlos. Luego pensé qué habría sido del resto del cuerpo del mártir, pero entonces el obispo me preguntó:

—Decidme, joven Gojat ¿deseáis beber del agua del pozo para tener la protección del santo? El propio rey Sancho curó su brazo que se había quedado muerto en una cacería.

—Sí, obispo, lo deseo con fervor.

—Entonces dirijámonos de nuevo a la cripta. Seguro que allí encontraremos a vuestro mentor.

Cuatro días después iniciábamos el viaje y Fisèl antes de llegar a nuestro primer destino, empezó a sentirse indispuesto. Cuando llegamos a Frómista buscamos ayuda y las gentes nos dijeron que en aquel lugar vivía un buen sanador de animales, conocido en el camino del sepulcro del apóstol Santiago por su buen y docto proceder. Don Sergio, hombre cristiano que junto a su esposa Angelines y sus siete hijos formaban una hermosa familia, atendieron nuestra preocupación con interés, amabilidad y pulcro esmero.

Mientras estuvimos en aquella localidad nos hospedamos en el monasterio de San Martín, cuya bella iglesia románica estaba a punto de culminarse gracias a Doña Muniadona de Castilla que, tan generosamente se había portado con aquella localidad y que para mi sorpresa no era otra que la reina consorte del Rex Ibericus al que hacía referencia el abad Oliva y que tanto alababa aquel pastor de Ribagorza y contador de historias. Sin embargo, el frey empleó otro apelativo, el de Sancio rege Navarriae Hispaniarum.

Los monjes del lugar nos contaron historias varias sobre los peregrinos y mostraron también su gran preocupación sobre la intención de la reina Urraca de donar aquel monasterio a los monjes benedictinos de Carrión.

Tres días después, gracias al sabio remedio de don Sergio, Fisèl no tuvo que ser sacrificado y, una vez restablecido, pudimos proseguir viaje hacia León.

Atravesando los parajes de aquel reino de tierras sembradas de ondulante trigo amarillo y salpicados sus caminos de numerosos peregrinos que siguiendo el trazado de la Via láctea, les llevaría hacia el sepulcro del apóstol Santiago conocimos a muchas y singulares gentes de lejanos lugares y diversas costumbres que solían parlamentar entre ellos y también con nosotros contemplando el rojo atardecer desde los bancos de piedra situados en las fachadas de las hospederías donde pernoctábamos cuando no había iglesia o abadía donde poder hacerlo. Mientras, el frey iba anotando en su cuaderno todos y cada uno de los nombres de los pueblos, así como los de cuantas iglesias, monasterios, hospitales, fuentes, hospederías y posadas albergaba aquella ruta de peregrinación.

Tras el concilio de León nos separamos del obispo Pèire d´Agèn, que regresó de nuevo a Palencia mientras nosotros iniciábamos ruta hacia Saraqusta.

Durante el viaje, el frey me contó que aquel obispo había dejado Aquitania algunos años atrás con un grupo de clérigos y doctos varones escogidos por Bernardo de Sedirac, arzobispo de Toledo, que los reclutó en tierras occitanas para que encabezaran las más importantes diócesis de la península ibérica.

—¿Con qué propósito frey? —pregunté extrañado.

—Para la implantación del rito romano en lugar del mozárabe que ahora era considerado como herético y también para organizar los scriptorium.

—¿Por qué querían organizar tantos scriptoriums?

—Para que se convirtieran en fuente de nuevos códices.

—¿Y dónde se encuentran ahora estos doctos hombres?

—Son los obispos de Osma, Zamora, Braga, e incluso Balansya, hasta su caída de nuevo en manos de los infieles. Del mismo modo que el hermano del obispo de Palencia, Bernardo, que pronto lo será de Sigüenza, y su tío Pedro que ya lo es de Segovia, además de ser también el maestro de la infanta Sancha.

—Entonces, reinará un buen entendimiento entre todos ellos —dije ingenuamente.

—Entre todos, menos con Mauricio Burdino de Lemosin, ¹¹⁹ que ha resultado ser el más conflictivo porque ha mantenido una disputa con el arzobispo primado de Toledo, lo que le ha acarreado, que el Papa Pascual lo llamara a Roma para darle una reprimenda.

—¿Y de qué trataba la disputa?

—Puesto que ambos eran legados papales, clamaban por la primacía entre las diócesis de Hispania —dijo el frey y luego añadió—: es algo habitual, Gojat, se trata del poder y hay que saber arbitrarlo bien. Es más peligroso un hombre cegado por el ansia de poder que las astas de un toro por la espalda. Por eso hay que mirar siempre a tus espaldas, cosa bastante difícil por lo que deberás aprender a agudizar tus instintos, especialmente la perspicacia.

Dejamos atrás aquella ciudad que a tantos obispos había reunido en aquel concilio. Durante su transcurso se ordenaron varias cosas tocantes a la disciplina eclesiástica y también se decidió sobre la causa pendiente entre los reales consortes de Aragón y Castilla, dictaminando la separación entre ambos por haber sido contraído el matrimonio por parientes en grado prohibido y dictándose la pena de excomunión en caso de permanecer juntos.

Antes de llegar a nuestro destino, el frey me comunicó que deberíamos hacer un alto en la marca del Duero (Soria). Debíamos comunicar al rey aragonés el acta del omnino separentur, aut communione priventur¹²⁰

Cuando acabé de leer no terminaba de entender por qué el abad se encontraba en Tolosa ni tampoco qué hacían tantos occitanos en el reino de Castilla. Entonces decidí preguntar:

—Mosén… ¿Por qué acude el Abad de Lugdunum a la corte Tolosana?

—Supongo que por deferencia a su primo, el conde de Tolosa, que acababa de morir en Tierra Santa y además porque debía intuir que el condado de Tolosa se abandonaría en manos de un niño, tal y como sucedió.

—Y luego otra cosa, cuando están en Palencia….

—¿Sí?

—No entiendo qué hacen tantos occitanos en Castilla. Incluso hasta San Antolín era occitano….

—Tiene una explicación sencilla. Bernardo de Sedirac, que era el arzobispo de Toledo, conocedor de que en Occitania se encontraban los mejores scriptoriums, reclutó un grupo de clérigos expertos para que encabezaran las más importantes diócesis de la península ibérica y organizaran un sistema de creación de nuevos códices… Pero creo que esto ya lo dice en el manuscrito.

—Claro… —dije dándome cuenta de que en la lectura me había saltado aquel párrafo. Entonces, para que no se notara mi descuido, recurrí al viejo truco de hacer una pregunta relacionada.

—Creo recordar que había uno que era conflictivo, un tal Mauricio al que el Papa dio incluso una reprimenda.

—Bueno… supongo que debía ser así —dijo el mosén sin más explicaciones.

—En mi opinión… puede que sea solo una apreciación del frey —comenté haciendo una conjetura.

—Es posible… pero Mauricio años después se convirtió en el antipapa Gregorio VIII, por lo que las apreciaciones del frey no debían ir desencaminadas. —apostilló.

Jolines —pensé— no entiendo por qué el mosén deja que me caiga al vacío. Podía haberlo dicho antes de que hiciera el ridículo.

El mosén, viendo que me ponía colorada, siguió comentando cosas como si no se hubiera dado cuenta.

—De hecho, Bernadeth, Occitania no se limitaba a sus fronteras, tenga en cuenta que era imitada por varios condados que hoy en día son naciones, pero que en aquellos días solo eran incipientes reinos y carecían de la estructura cultural y comercial del Languedoc. Por ese motivo es fácil que encuentre la huella de Occitania en muchos sitios. De hecho solo los historiadores conocen este detalle. Y cada día hay menos historiadores. Parece que esta materia se ha relegado solo a los más nostálgicos. Cuesta mucho encontrar investigadores buscando información en los archivos, o en las bibliotecas, muchas de las cuales son auténticas joyas del conocimiento. Claro está que para aquel que le guste la historia… —dijo esbozando una leve sonrisa.

Pensé en la emoción que me producía tener en mis manos y leer todos los libros que el mosén me facilitaba de aquel scriptorium y dije:

—Todavía hay gente a los que nos gusta la historia.

—Afortunadamente… pero pocos la viven como usted Bernadeth. Aunque no sea medievalista, debo decirle que me siento altamente satisfecho por su interés y dedicación…

En aquel momento me ruboricé hasta las orejas y no supe qué decir, salvo un escueto: — Gracias mosén.

—Entonces… ¿Qué más quiere preguntarme….? —dijo el mosén.

—Creo que nada más… Salvo su opinión sobre el conflicto entre el matrimonio del rey de Aragón y la reina de Castilla.

—Bueno… Como habrá podido observar…, fue un desastre de matrimonio. El rey de Aragón pasaba de la treintena cuando se casó con Urraca, que ya era viuda, y además no estaba preparada para ser reina porque el heredero al trono era su hermanastro pequeño, un niño llamado Sancho hijo de una princesa musulmana y concubina de su padre, el rey Alfonso VI de Castilla y León, llamada Zaida. Al parecer el rey, tras cinco matrimonios, no tuvo varones. Solo tuvo hijas y Zaida le dio su único hijo varón. Pero desgraciadamente murió acuchillado por los sarracenos en la batalla de Uclés siendo todavía un niño.

—Pero la reina Urraca tampoco estaba muy de acuerdo con la política de su esposo, el rey aragonés.

—De cualquier forma no toda la culpa la tiene Urraca. De hecho, al tener ella ya un heredero era fácil que surgieran intrigas.

—En cualquier caso, se desprende que el rey de Aragón no era muy querido en Castilla.

—Bueno, hasta cierto punto era lógico, puesto que empezó una política de dinamización comercial en el camino de Santiago a base de declarar villas francas libres de impuestos y, claro, la nobleza y clero empezaron a ver reducidos sus ingresos.

—¿Y por qué había tanto clero en aquella zona?

—Pues mire, es una cosa curiosa, porque de hecho el desarrollo del camino de Santiago se debe indirectamente a los musulmanes, ya que al ser una zona colindante con los sarracenos, todos los Papas pusieron especial interés en proteger aquella zona cristiana de tránsito hacia Compostela que recibía a peregrinos de pueblos transpirenaicos. Y gracias a la peregrinación se construyeron iglesias, monasterios, puentes, hospitales y surgieron nuevas ciudades produciéndose un intercambio cultural sin precedentes en aquella zona.

—En cualquier caso nunca hubiera pensado que la mayoría de obispos de aquella zona fueran occitanos, realmente ha sido una sorpresa —dije sinceramente.

—¿Alguna cosa más? —preguntó el mosén.

—No, eso es todo.

—Entonces la dejo para que pueda empezar a transcribir. Cuando acabe, retome la lectura de nuevo. Ya me irá diciendo usted lo que necesite. Estaré abajo.

La mirada del rey parecía intuir que no eran buenas las noticias que portábamos. Hombre alto y corpulento, de ojos verdes y penetrantes nos recibió en cuanto llegamos sin más dilación.

Cuando el frey le expuso su nueva situación el rey dijo:

—Entonces, esto significa que ha ganado la nobleza y el obispo de Compostela. En lugar de combatir en el campo de batalla, han forzado la anulación de mi matrimonio —dijo visiblemente enfadado.

—Ha sido una decisión papal —dijo el frey escuetamente tratando de calmar la situación.

—Y esta ha sido su ventaja sobre mí. Sabéis que soy hombre profundamente religioso y que repudiaré a mi esposa —dijo contrariado el monarca.

—La vuestra es una decisión juiciosa y es la que se espera del rey de Aragón. Espero poder transmitirla cuanto antes.

—Entonces podéis transmitirle también a Su Santidad que no me opondré a la estrategia del obispo de Compostela, que ya intentó proclamar rey al primogénito de mi esposa doña Urraca y su primer marido Raimundo de Borgoña, con tan solo cinco años.

El frey iba a decir algo pero el rey se le adelantó:

—Contra la voluntad de su madre Urraca, reina de León y Castilla, la misma que me obligáis a repudiar —dijo el rey airado.

—Pero bien sabéis que habéis tenido mucha oposición en aquellas tierras — argumentó el frey con voz tranquila.

Entonces el rey le lanzó una mirada desafiadora y puntualizó irónicamente:

—Especialmente con los eclesiásticos borgoñeses, dueños de casi todas las tierras en el camino de Santiago. Supongo que recordaréis que estos borgoñeses, se establecieron bajo la protección del primer marido de doña Urraca y que ahora son los que se oponen ferozmente a mi política. Y no por otra razón que la del miedo a ver amenazado su poder.

—Debo deciros que vuestra boda ha sido anulada por incestuosa, ambos cónyuges sois biznietos del rey navarro Sancho.

—Permitidme pensar que este ha sido el argumento que han utilizado para conseguir sus propósitos, pero vos igual que yo sabemos que en realidad se trata de otra cuestión.

—¿A qué os referís?

—Al apoyo que he dado a las villas francas que han proliferado y al hecho de haber estimulado el comercio en todo el camino del apóstol Santiago.

—Era previsible, dado que tantas garantías, libertades y exenciones que habéis prodigado a estas villas han ido en detrimento de los impuestos. Era lógico que concitaseis impopularidad entre la nobleza y el clero.

—Pero bien que Urraca se apoyó en estos estamentos privilegiados cuando se desató la lucha entre facciones —dijo el rey cada vez más irritado.

—Tampoco os ayudó vuestra política en aquellas tierras cuando la tenencia¹²¹ de castillos y plazas fuertes a vuestros leales caballeros aragoneses y navarros. Con ello solo habéis conseguido incrementar enemistades y conciliar intrigas.

—¿Entonces creéis que solo me odian porque temían perder su poder en la corte? —preguntó el rey enfurecido.

—¿Y por qué motivo sino empezaron a conspirar contra el rey de Aragón? ¿O acaso no recordáis el levantamiento armado que sufristeis del conde de Candespina? —dijo el frey elevando el tono de voz.

—Este no era más que uno de los muchos amantes pretendiente a casarse con Urraca cuando todavía vivía su padre y, además, un vil resentido desde que fuera rechazado por el rey leonés como esposo consorte para su hija —dijo el rey despotricando con palabras soeces.

—¿Cómo sabéis tanto de este asunto? —preguntó el frey interesado.

—Por Cidiello¹²², el que fuera médico del padre de Urraca.

—¿El judío?

—Creo que era marrano¹²³ o quizás no lo fuera… En cualquier caso era su consejero y persona de su confianza.

—De cualquier modo y volviendo a nuestra conversación sobre el conde debo deciros que le impusisteis una dura derrota que solo sirvió para sembrar el terror y levantar el odio hacia vuestra persona.

—No sé a qué os referís… —dijo el rey airado.

—A que solo transmitisteis un mensaje equivocado.

—El mensaje era que debían obedecer a su rey y señor.

—Os equivocáis… fue otro el que disteis. —dijo el frey firmemente.

Entonces el rey levantó una ceja y escuchó atentamente al frey mientras este continuaba hablando:

—El de aplastar militarmente cualquier intento de rebelión en vuestra contra. Y en verdad debo deciros que lo único que conseguisteis fue que se reorganizasen vuestros contrarios.

Entonces el rey decidió cambiar de tema:

—Ciertamente, debo admitir que este tiempo tan solo ha servido para mantenernos en un continuo estado de tensión que no ha aportado nada a mi reino, excepto distracción, que fue bien aprovechada por el de la taifa de Saraqusta para atacarnos.

—Pero conseguisteis desbaratar al infiel. Y por ello os felicito.

—Ha sido vuestra fuerte personalidad y airado carácter lo que ha levantado las iras de Bernardo de Sedirac. Bien sabéis que os señala como el responsable del conflicto en tierras castellanas que dividisteis entre partidarios vuestros y los favorables de Urraca.

—Este no es asunto del arzobispo.

—Además… fue una provocación que declararais a vuestra esposa incapaz de gobernar encerrándola en un castillo de Aragón —dijo el frey recriminándolo.

—Fue consecuencia de la conspiración que urdió mi esposa Urraca ordenando a los tenentes¹²⁴ de fortalezas castellanas y leonesas que no obedecieran mis órdenes.

—Entonces deberéis aceptar que vuestro proceder provocó una ruptura política irreconciliable cuyas consecuencias afloran en estos momentos.

—Fueron los nobles castellanos quienes me pidieron que interviniera en aquellas tierras.

—¿No creéis que más que una intervención, fue una invasión de Castilla con tropas navarras y aragonesas con apoyo de los condes de Portugal?

—Aun sin la participación de las fuerzas del lugar, en pocas semanas sometí a las ciudades rebeldes ganándome por aquello la reputación de invencible.

—Me alegra que os jactéis de vuestra victoria, pero no deberíais olvidar que al mismo tiempo una incursión liberó del encierro a la reina Urraca.

—Estas fueron las noticias que provocaron la marcha de mi ejército al sur castellano derrotando las que fueran tropas fieles a mi esposa. Incluyendo a Candespina, su conde protector

—Está claro que sois un vencedor —dijo el frey— pero cometisteis un grave error.

—¿Cuál a vuestro juicio fue este grave error? —preguntó el rey.

—Depusisteis al arzobispo de Toledo, a Bernardo de Sedirac.

—Porque se comportó como un arzobispo hostil —dijo el rey indignado.

—Pero con la muerte del conde de Candespina, la reina quedaba en una situación de indefensión. No hubiera hecho falta deponer al arzobispo.

—Bueno… Era la única forma de forzar la reconciliación con la reina —dijo el rey justificándose.

—Sois hombre de fuerte carácter pero también un destacado luchador contra los sarracenos. Esto os permite agrandar vuestro reino que algún día verá duplicadas sus tierras cuando conquistéis Saraqusta. Es nuestro deseo que se cumpla. —dijo el frey tratado de poner fin a la conversación.

—¿Entonces, cuento con el apoyo de Roma?

—Podéis contar con él, pero a partir de ahora deberíais de dejar de llamaros «emperador de Hispania».

Aquello no le hizo ninguna gracia al monarca que con rostro contrariado se apresuró a decir:

—Sin embargo seguiré usando el de rey de Aragón y Pamplona, Sobrarbe, Ribagorza, Pallars y Arán.

—Tengo entendido que así lo hacéis constar desde hace algún tiempo…

En aquel momento el rey se dirigió a la ventana y mirando a través de ella dijo:

—Engrandeceré mi reino de tierra cristiana y seguiré combatiendo a los sarracenos hasta mi muerte.

Luego se giró hacia nosotros y dijo:

—Como sabéis he sido educado no solo en letras sino también en el arte militar en el monasterio de Bal d'Echo¹²⁵ mientras mi hermano gobernaba.

Tras aquella enorme figura y fornido cuerpo vi un atisbo de melancolía al referirse a su hermano y en aquel momento supe que se había cumplido el deseo del difunto rey porque el heredero del trono de Aragón por fin había podido reinar.

En este momento, el frey, que también debía haber notado la emoción del rey, precisó en un tono más distendido:

—Ahora deberíais pensar en tener un heredero. Deberéis buscar esposa joven.

—Ciertamente, si no hay heredero difícil será mantener la unidad del territorio. Dios no quiera que después de estas costosas empresas el reino acabe por dividirse.

—Dios no lo quiera… Esperemos que pronto tengáis un heredero.

—Aunque parece que este reino siempre ha tenido una maldición con los herederos. Fijaos cómo mi padre perdió al primogénito y mi hermano murió el mismo año que perdió al suyo.

—Y estas han sido las circunstancias por las que os habéis convertido en heredero, pero ahora debéis procurar un heredero para la corona de Aragón. Recordad que solo tenéis un hermano monje y que, por cierto, ahora es obispo de Burgos

—Sí, ha sido nombrado recientemente.

—Sobre este aspecto, os pediría que mantenga la plaza pero que de momento no se desplace al lugar. Esto complicaría y agitaría todavía más a la nobleza castellana.

—Entonces… esperaré vuestras indicaciones al respecto —dijo el rey.

—También quisiera preguntaros si están amenazadas vuestras recientes conquistas.

—Hay ciertos problemas para encarar el asedio de ciudades fortificadas.

—¿Y cuáles son estos problema?

—No tenemos experiencia en maquinaria de asedio.

—¿Con qué apoyo contáis?

—Solo con el respaldo de Ermengol de Urgell y alguna esporádica ayuda genovesa.

—Bien, veremos qué podemos hacer al respecto. Por cierto, ¿conocéis el talante del nuevo emir de Saraqusta?

—Si os referís a Ibn Tifilwit, sé que se ha instalado en su nuevo palacio rodeado de poetas. Al contrario que su antecesor, parece que este almorávide se dedica más a las actividades cortesanas y al lujo que a la guerra. Creo que sus estrategias militares se realizan en los salones del Palacio de la Aljafería y no en el campo de batalla. ¿Por qué lo preguntáis?

—Debo reunirme con su visir, creo que es un filósofo —contestó el frey.

—Algo he oído. Creo que es un gran sabio y que también es músico.

—¿Creéis necesario que trate algún asunto que os pueda ser de interés?

—La verdad es que apenas hace incursiones en nuestras tierras, ni hostiga a nuestros vasallos.

—Entonces me resultará más fácil mantener la tregua. ¿Cuándo pensáis atacar Saraqusta?

—Para conquistarla con garantías, necesitamos esperar hasta el próximo año o quizás el siguiente. Debo reponerme de la erosión padecida en Castilla —dijo el rey de nuevo contrariado.

—De acuerdo, haré lo que esté en mi mano para mantener la paz durante este tiempo. Mientras tanto preparad vuestro ejército para una victoria segura. Pronto recibiréis noticias nuestras.

Antes de abandonar la estancia y dirigiéndose a mí, el rey preguntó:

—¿No creéis que el muchacho debería servir en la filas y no en la iglesia? Su porte y envergadura son más parecidos a los de un caballero que a los de un fraile.

—Preguntádselo dentro de algún tiempo, ahora debe culminar su formación. Quizás en la toma de Saraqusta.

—Entonces enviádmelo cuanto antes para prepararlo. Me encargaré de que tenga el mejor maestro de armas ─dispuso el rey.

En aquel momento la emoción recorrió todo mi cuerpo, pero pronto se enfrió porque el frey matizó:

—Hablaré con su mentor sobre ello. En caso de considerarlo oportuno recibiréis noticias suyas.

En cuanto acabé de leer, el mosén apareció en la sala, se sentó a mi lado y nos dispusimos a comentar lo que acababa de leer:

—Vaya… Parece que a Gojat en el fondo le hubiera gustado ser un caballero y manejarse con las armas.

—Es posible, quizás tenga la oportunidad… Quien sabe…

—Me refiero a si finalmente se convierte en un caballero —maticé.

—Sé a qué se está refiriendo Bernadeth… Pero, no pretenderá que se lo diga y le condicione el texto ¿verdad?

—Simplemente era una curiosidad —dije algo molesta.

—No Bernadeth, no se trata de curiosidad sino de impaciencia.

Entonces, como era habitual, cambié de tema.

—Efectivamente, como usted debe saber, desde que Abderramán I invadiera la península Ibérica en el siglo VIII, Carlomagno rivalizaba con el califato de Córdoba, y a pesar de existir una barrera natural que eran los Pirineos, el rey franco decidió ocupar los territorios más allá de los Pirineos para crear una cordón de seguridad: la Marca Hispánica que, a diferencia de otras marcas carolingias, no tenía una estructura administrativa unificada propia. En efecto, solo se designaron a diversos señores feudales para que defendieran la Marca: los marqueses, o señores de la frontera del reino, que la defendían y dependían del reino Franco y que tras el desmantelamiento del imperio carolingio, perpetuaron su poder en los condados a través de sus hijos. De hecho, Guifré el Pilós, fue el último conde de Barcelona designado por Francia; lo sabe, supongo…

—Sí, claro, pero también podríamos decir que se puede considerar a los condados catalanes como independientes a partir de aquel momento.

—Si se refiere a la independencia de Francia, formalmente se produjo el día 11 de mayo de 1258 con el tratado de Corbeil. Supongo que sabe de qué le hablo, ¿no?

—Por supuesto, la consecuencia de la batalla de Muret.

—En dicho tratado ambos reyes cedieron derechos sobre territorios: Jaime I, el conquistador, sobre territorios occitanos y el francés Luis IX, sobre los condados catalanes que pasaron a depender únicamente del monarca de la Corona de Aragón.

En aquel momento me imaginé al mosén como occitano, como se sentía, y no tuve valor para rebatir absolutamente nada, pues lo que estaba claro era que el rey de Francia y el rey de Aragón y conde de Barcelona, se habían repartido Occitania desmembrando sus territorios y acallando su hermosa lengua condenándola de este modo a morir lentamente.

Capítulo 48

TRAS casi dos semanas de ausencia, Eetu regresó.

—¿Qué tal te ha ido por el archivo del Vaticano? —le pregunté en cuanto lo vi.

—Bueno, Italia es maravilloso. Me encanta la comida, he comido tanta pasta que creo que he engordado por lo menos 3 kilos… De los archivos secretos del Vaticano no tengo mucho que decir. El edificio sí que es bonito y tienes la sensación de entrar en otro siglo cuando estás en la sala de lectura, pero estoy muy decepcionado. Primero tienes que esperar un montón de tiempo para que te traigan los documentos que has pedido, además, solo te dejan investigar los documentos que ya están publicados eléctricamente. Podía haber ahorrado mucho tiempo pidiendo los documentos en CD-ROM desde España. Y los textos que he leído no me han servido mucho. Además, no me han permitido entrar con mi diccionario de Latín-Finés.

—¿Pero no me has traído las cartas del Papa Inocencio III?

—Claro que sí, aquí las tienes, en un CD con la factura de 250 euros que tienes que abonarme…

—Perfecto. ¿Te has mirado alguna?

—Sí, pero por encima. He estado ocupado en otros asuntos más importantes.

En aquel momento dudé sobre si debía o no preguntar por el tipo de asuntos y si estarían relacionados con la investigación o con sus teorías, pero me mantuve en silencio. Eetu continuó:

—Bueno, lo más interesante de mi viaje es el nuevo amistad con un investigador jesuita que ha dedicado su carrera a investigar la rama gnóstica de la Iglesia y San Juan Evangelista.

—¿Ha publicado algo?

—¡Claro que no! Se trata de un investigador de una rama secreta de los jesuitas.

—Bueno… No me has dicho que era una investigación secreta. De cualquier modo… si es tan secreta… ¿qué hace en el Vaticano? Según tú, no puedes ver ningún documento secreto de verdad, porque no te los dejan ver.

—Me ha contado cómo funcionan los archivos secretos del Vaticano. La mayoría de los archivos secretos están escondidos entre los 65 kilómetros de estanterías y para que puedas encontrar algo importante tienes que encontrar primero las pistas y señales hasta que por fin encuentras lo que estás buscando. Y este trabajo supone pasar años y años en dentro de los archivos.

—¿Y cuántos años lleva investigando?

—Él lleva ya más de 32 años allí y ha estudiado no solo la astronomía, la poesía y la retórica, sino también la filosofía, las matemáticas, y otros varios artes y ciencias.

—No lo entiendo. ¿Y para qué quiere estudiar estas materias que son de la época medieval? No sé para qué pueden querer esta información los jesuitas actuales. Lo lógico es que se interesaran por la física cuántica, y cosas por el estilo.

—Los jesuitas están buscando las mismas respuestas que todos los científicos están buscando hoy en día. El verdadero origen de la creación: ¿Qué fue primero, el huevo o la gallina?

—Pues creo que se han equivocado de milenio. Creo que deberían consultar mejor a físicos y astrónomos actuales.

—Los astrónomos y físicos no han avanzado casi nada desde los tiempos de San Agustín, hace 1500 años. Por ejemplo, todavía no comprendemos la naturaleza del tiempo más bien que Agustín lo hizo.

—¿Quieres decir entonces que Einstein se inspiró en san Agustín para crear la teoría de la relatividad?

—Sí, Einstein tenía que tener en cuenta la filosofía de san Agustín que dice que el tiempo no es algo que existe en el mundo físico, como una roca o una mesa, sino algo que simplemente existe dentro del mente.

—Entonces ¿crees que se adelantó mil quinientos años?

—Puede ser. No sabemos exactamente, la sabiduría filosófica era una ciencia sagrada y secreta. Había muchos filósofos, y no sabemos en profundidad hasta donde sabían, solo lo que nos ha llegado hasta nuestros días.

—Oye… ¿Crees que es posible que los monjes del siglo XII, supieran que en realidad la tierra giraba alrededor del sol?

—¿Te refieres a la teoría heliocéntrica? Es posible. Pero supongo que no dirían nada por miedo a ser quemados por herejes.

—¿Y por qué crees que no quemaron a Copérnico?

—Porque Copérnico era protegido de las sectas esotéricas dentro de la Iglesia católica y protegido por su tío Lucas Watzenrode, que era un príncipe obispo de la orden Teutónica, orden vinculado a los templarios germánicos y especialmente al Orden de Malta.

—¿Crees que realmente los templarios eran una secta?

—Los templarios son los antecedentes de los masones y jesuitas. Y en mi hipótesis todos están vinculados con los gnósticos.

—Pero los gnósticos fueron declarados herejes.

—Sí, pero si recuerdas, los intelectuales cristianos pertenecían a este movimiento en el comienzo del cristianismo. Ellos pensaban en conciliar la filosofía y la religión pagana y cristiana. Pero al final fue declarada una secta herética porque, según ellos, los iniciados no se salvan por la fe ni por el sacrificio de Cristo sino que se salvan mediante la gnosis.

—Quieres decir… por el conocimiento introspectivo de lo divino.

—Sí, que es un conocimiento superior a la fe.

—Ah… De cualquier forma, sigo sin ver el vínculo entre ellos.

—Está claro que era el culto de vírgenes negras y las piedras meteóricas de Kaali.

—Ah… las vírgenes negras… Por cierto, ¿verdad que dijiste que las vírgenes pesaban mucho?

—¡Qué tiene que ver si pesaban…! ¡Claro que pesaban! Si las vírgenes de madera pasaban, puedes imaginar cuánto pesa las vírgenes negras lleno de hierro!

—¿Pero es posible que pesaran tanto que no se pudieran mover del sitio?

—Depende del tamaño de la virgen y quien lo quiere mover…

—Ya me entiendes… Eetu…

—Pero… ¿Por qué lo preguntas?

—Porque la verdad, no quiero desanimarte, pero no sé si sabes que en Cataluña veneramos a la virgen de Montserrat, que es negra y, según tengo entendido, el obispo de Manresa quiso trasladarla a la ciudad cuando la encontraron pero no pudieron porque pesaba mucho.

—Claro que conozco la historia de la virgen de Montserrat. Todavía no te he contado toda la historia de las vírgenes negras. La auténtica virgen negra de Montserrat es de origen finlandés. ¡Es una de las piedras originales de Kaali!

—¿Es una broma…?

—¡No es una broma! La leyenda vuestra de la virgen negra es un chiste para mí. Según vuestra leyenda San Lucas esculpió la imagen de la virgen de Montserrat con los instrumentos del taller de San José y tomó como modelo a la Virgen María. Después San Pedro la trasladó a Barcelona. Pero yo tengo pruebas históricas y conozco la historia verdadera que se esconde detrás la virgen negra.

—¡Eetu, hablas como un hereje! ─dije para cambiar de conversación.

—¡Claro que soy un hereje! Soy neopagano y creo en las enseñanzas milenarias de Kalevala. ¡Menos mal que no vivimos en los tiempos medievales!

—¿Sabes que en otra época te hubieran quemado por decir esto?

—O venerado como un profeta —apostilló Eetu.

—¿Qué tipo de profeta? —dije con sorna— Dirás un iluminado más de la época.

—Sería un trovador que curaría a la gente con mis encantamientos curativos mágicos… ¿Qué te pasa? Te has quedado muda… Te he dicho que sería un trovador hiperboreano, "más allá del norte"… Un auténtico Druida, un sabio de las cortes visigodos. Enseñando la sabiduría milenaria de los tribus finlandeses a los cátaros de Occitania.

—Ah… ¿Y cómo te llamarías?

—¡Wäinämöinen! Je, je. ¿Qué pasa, no te gusta la idea?

—Vaya, por un momento he pensado que me dirías Auriol.

—¿Qué significa Auriol?

—Nada…, no significa nada. Era por decir algo.

—¿Pero por qué has dicho este nombre? —insistió Eetu.

—No sé… Ya te he dicho que es el primero que se me ha pasado por la cabeza.

—Pues no lo entiendo… No conozco a nadie que se llame así ¿O has querido decir Oriol?

—Eetu, déjalo, no tiene importancia, de verdad.

—Bueno, entonces sigo con mi hipótesis de la virgen de Montserrat. Durante el año 205 a.C. los ejércitos de Aníbal estaban a punto de conquistar Roma. Entonces, los magistrados romanos consultaron los libros mágicos de Sibylline para su ayuda. Los libros profetizaron que Aníbal podía ser derrotado y solo había una forma de evitarlo.

—¿Cuál…?

—Que la Gran Madre de los Dioses se trasladara a Roma.

—¿Y quién era esta gran madre?

—Un gran meteorito del templo Pesino en el centro de Turquía y originario de Kaali.

—¿Y pudieron trasladarlo?

—Después de intensos negociaciones, amenazas y después de un terrible terremoto que por fin convenció al rey Attalus de Turquía a ceder la piedra a los romanos.

—No… si lo decía por… el peso.

—Según los historiadores, un barco sagrado fue construido y el meteorito navegó por el río Tíber a Roma.

—¿Y crees que por ello no fueron derrotados?

—Con la ayuda de este divino piedra los romanos salvaron su capital y conquistaron Cartago y, en agradecimiento, los romanos construyeron un templo especial en el monte Palatino donde se adoró el meteorito como protector de la ciudad durante al menos 500 años.

—¿Te refieres a una de las siete colinas de Roma?

—Sí, claro, pero cuando Roma se convirtió al cristianismo, tallaron la piedra como la imagen de la virgen María. Así los romanos dieron la espalda a su protectora divina y en consecuencia en el año 410 los visigodos saquearon Roma y llevaron la imagen de la virgen a Cataluña. Y esto dejó a los romanos en un profundo estado de shock.

—¿Y por qué quedaron en estado de shock los romanos?

—Porque lo vieron como castigo por abandonar la religión tradicional romana por el cristianismo católico. Además, si recuerdas, fue en este ambiente cuando San Agustín se dedicó a consolar a los cristianos, escribiendo una de sus obras más importantes "La ciudad de Dios”.

—¿Y cómo llegó a Montserrat? porque podían haberla llevado a cualquier sitio…

—Primero la llevaron a Barcelona y para su honor los visigodos construyeron su primero templo en Hispania y es el que se conoce hoy en día como la iglesia de los Santos Justo y Pastor, en el barrio Gótico de Barcelona.

—¿Y cómo llegó a Montserrat?

—Cuando los árabes ocuparon España, el último rey de los visigodos la escondió en una cueva de Montserrat.

—Mira, Eetu, ¿sabes qué? Deja a la virgen tranquila. Nosotros estamos en la batalla de Muret, además, está acreditado que unos niños la encontraron en la cueva cuando vieron una gran luz posándose en la montaña.

—Claro, es el poder del dios sol, la chispa que relata Kalevala.

—¿Y esto lo saben los monjes de Montserrat? ─dije irónicamente.

—Si lo supieran tampoco lo dirían.

—¿Y entonces…?

—Entonces nada. Esta es mi teoría y tengo intención de visitar la abadía de Montserrat a ver hasta dónde saben ellos.

—Estás totalmente loco ¿cómo crees que vas a poder hablar de ello con los monjes de la abadía de Montserrat? ¿No ves que te tomaran por un auténtico pirado?

—Bueno, me da igual qué piensan y además sabes que no soy el primer pirado que va a visitar Montserrat.

—No sé a qué te refieres ─dije sin ninguna emoción.

—El primer y el auténtico pirado que visitó Montserrat buscando respuestas fue el jefe de las S.S., el señor Heinrich Himmler.

—¿Y qué estaba buscando?

—Él estaba buscando el Santo Grial para su templo esotérico.

—Pues está claro que Himmler no consiguió nada. ¿Esperas conseguir algo tú?

—Ya pensaré una estrategia.

—Piensa la estrategia que quieras, pero la única cosa que vas a conseguir, es aumentar el listado de visitantes pirados de Montserrat. Mientras tanto, si te parece, acabamos esta novela y luego escribimos una sobre Kalevala, pero ahora tengo que acabar esta y necesito que me ayudes con los pergaminos.

—No, no vamos a escribir ninguna novela porque no es ficción lo que te estoy diciendo. Todo lo que digo es verdad. Además lo tengo todo escrito y guardado en un sitio.

—¿Dónde?

—No puedo decir, es demasiado peligroso.

—¿No crees que estás un poco paranoico? ─dije tratando de zanjar el tema.

—En absoluto… y te lo demostraré cuando lo tenga todo.

—Muy bien… pero mientras tanto, ¿qué tal si nos centramos en el siglo XII?

—Dirás el XIII.

—Ah… sí… el XIII.

Capítulo 49

—BUENOS días Bernadeth. Llega usted tarde.

—Lo siento mosén, me he dormido.

—¿Y qué le pasa últimamente que se duerme casi todos los días? Parece que tiene una vida social nocturna muy activa.

—Bueno la verdad es que salí ayer por la noche con unos amigos.

—¿Y se lo pasó bien?

—Sí, mucho, estuvimos en Unha Y Bagerge visitando la Iglesia y cenando un civet… fantástico…

—Vaya… Veo que valora nuestra gastronomía.

—Sí, mucho, la verdad es que me ha sorprendido mucho. De hecho desde que estoy aquí todavía no me ha decepcionado ningún restaurante, tasca o bar.

—Me alegro de que se lo haya pasado bien. Pero ahora, póngase a trabajar…yo tengo cosas que hacer y su retraso ahora se ha convertido en el mío y voy a llegar tarde a una reunión.

—Lo siento. Intentaré que no vuelva a ocurrir.

—Está bien Bernadeth, trate de ser puntual. Ahora, si quiere, puede subir y empezar. No tardaré mucho en regresar.

Cada vez que el mosén me decía que me dejaba sola tenía la extraña sensación de que sabía que estaba tentada de coger y mirar algunos de los libros del scriptorium, pero intuía que de algún u otro modo se enteraría y no me quería arriesgar a perder la confianza que tanto me había costado ganarme por lo que, a pesar de estar tentada una y mil veces de hacerlo, nunca tuve el valor.

Continuación del manuscrito.

Durante el viaje a Saraqusta me fue difícil amagar mi enfado con el frey por no haber aceptado la oferta del rey de formarme como caballero, pero en cuanto llegamos a nuestro destino, otras preocupaciones ocuparon mi pensamiento.

A los dos días de nuestra llegada, nos reunimos con los emisarios de la Taifa en las afueras de la ciudad. Mientras esperábamos la llegada del visir, el frey se mostraba inquieto y preocupado por mantener la tregua.

Al cabo de un rato vislumbramos en el horizonte las siluetas de los soldados sarracenos montados sobre gráciles caballos que se acercaban en formación mientras nosotros nos manteníamos rodeados por la guardia cristiana. Una vez estuvimos los unos frente a los otros, se abrió paso el visir flanqueado por dos soldados musulmanes y yo me quedé literalmente petrificado al ver la figura del visir y el aplomo y la serenidad con que el frey entregaba en mano la propuesta y hablaba con sumo tiento con él. Tras meditar unos instantes el visir dijo:

—Creeré en vuestras palabras porque aseguráis que sois hombre de buena voluntad. Y debéis serlo porque con vuestra palabra servís a vuestro Dios y su nombre es el que empeñáis en este asunto. ─dijo el visir.

El frey, lejos de inmutarse por aquellas palabras que a mí me parecieron comprometedoras, dijo:

—Podéis transmitir a vuestro emir que puede confiar en mi palabra.

—¿Y no será una treta para ganar tiempo y preparar un nuevo ataque a Saraqusta? —dijo el visir, irónicamente.

—Tenéis mi palabra de que esto no sucederá y se respetará la tregua en la forma y tiempo acordados —respondió el frey categóricamente.

—Está bien, vuestra propuesta será debatida, hasta entonces no obtendréis respuesta. Mientras tanto debo trasmitiros que el emir se sentiría plenamente complacido si le mostráis un acto de buena voluntad y confianza hacia él.

—Decidme, ¿qué debo hacer para ganarme su confianza? —inquirió el frey mostrando muy buena disposición.

—Me llevaré a vuestro pupilo. Os lo devolveré dentro de sesenta días con nuestra respuesta.

El frey se quedó mudo. Por primera vez fue incapaz de articular ni una sola palabra. Entonces, aprovechando que él no decía nada, decidí contestar por mi cuenta y riesgo.

—Contad con ello —dije ante la mirada perpleja de todos los allí presentes mientras abandonaba mi posición entre la guardia cristiana y avanzaba hacia la sarracena.

El frey, atónito por mi ofrecimiento, seguía sin articular palabra hasta que se atrevió a decir:

—Sesenta días, en este mismo lugar, al caer el sol.

—Así se hará —confirmó el visir.

Dejamos atrás al frey y a la guardia cristiana y entramos cabalgando en la ciudad de Saraqusta.

Ya en el interior de Palacio, cuando se marchó la guardia que nos acompañaba, el visir dejó a un lado su hermetismo y me estrechó entre sus brazos como un viejo amigo: Abu.

—¿Me habéis reconocido? —le pregunté.

—Gojat… ¿Por qué creéis que estáis aquí? Supimos de vuestra llegada desde que salisteis de la marca del Duero (Soria) con el cruzado, que ahora debe estar tremendamente afligido y rezando a Dios para que os devuelva sano y salvo. Habéis hecho bien en no decir que nos conocíamos. Además, a partir de hoy, habéis ganado en coraje ante los ojos de todos, y en especial de vuestro frey, que se sentirá orgulloso del valor que habéis mostrado al avanzar hacia mi guardia.

—O quizás estará esperándome para reprenderme… nunca se sabe. —dije irónicamente.

Entonces los dos nos reímos y durante algún tiempo nos dedicamos a hablar de todo cuanto nos había sucedido durante aquellos años.

—Entonces… ¿Ahora, sois hombre de guerra, Abu?

—No, Gojat… de diplomacia… Que es el arte de mentir sonriendo —dijo Abu con fina ironía.

En aquel momento me di cuenta de que a Abu, no le agradaba demasiado su función de visir, por lo que decidí cambiar de tema y preguntarle por algo que realmente le apasionaba.

—¿Y seguís componiendo aquellas melodías tan hermosas? —pregunté.

—Por lo menos lo intento… Pero ahora debéis cambiaros para tomar el baño. Luego os presentaré a dos bellas princesas, Nashrin y Miassar, las más hermosas de palacio y también a los príncipes Omar y Nabil, que ahora son pupilos de mi antiguo mentor Sami Mahmud Abdul Jawad, que estoy seguro que también se alegrará de veros.

Abu me acercó ropa y luego me dijo:

—Durante el tiempo que permanezcáis aquí cambiaréis vuestra indumentaria y vuestras costumbres. Quiero que conozcáis plenamente cómo vive un infiel —dijo sarcásticamente.

No supe qué decir. No me atreví a asentir ni tampoco a pronunciarme en sentido contrario. Mis pesados ropajes fueron sustituidos por ligeras túnicas y mi cabeza fue cubierta por un turbante y, como por obra de encantamiento, me adentré en aquella atmósfera de lujo palaciego con asombrosa felicidad, disfrutando plenamente de aquel ambiente perfumado que olía a flores y a sutiles especias, mientras me dejaba arrullar por el sonido del agua susurrando en las fuentes de los jardines. Aquel nuevo mundo, lleno de magia y seducción, era totalmente opuesto al que yo conocía, pero no me desagradaba en absoluto.

Cierto día, cuando llevaba poco más de una semana en palacio, Abu me propuso ir con él en busca de la música. En un principio no sabía a qué se refería. Conociéndole, seguro que era algo de contenido atrevido pero en aquel momento, ni en mi más remota imaginación podía imaginar lo que me esperaba.

Tras atravesar un largo pasillo de ventanas delicadamente horadadas con diminutas filigranas, llegamos a una amplia y lujosa sala llena de esclavas cristianas de largas y hermosas cabelleras, perfumadas con fragancias embriagadoras y vestidas con livianos ropajes que insinuaban las formas de sus bellos y voluptuosos cuerpos.

—Vamos a permanecer junto a ellas durante algún tiempo, Gojat —dijo Abu.

—Mi asombro, que inicialmente fue desmesurado, en realidad solo duró el tiempo que la castidad y la prudencia pudieron contener a cada uno de los pecados a los que sucumbí. Aquellos días experimenté un sentimiento de plenitud extraordinaria que se acentuaba si cabe todavía más cuando Abu y las esclavas interpretaban y cantaban las hermosas melodías con una perfección armónica envidiable.

Después de aquella experiencia supe que Abu nunca dejaría de sorprenderme. Cuando dejamos aquel lugar, le pregunté si había conseguido encontrar lo que buscaba.

—Solo de este modo podía encontrarlo —respondió y luego añadió: —Es para el Fi-l-‘alhan —dijo mientras me mostraba sus apuntes.

—¿Estás escribiendo sobre el arte de la música?

En aquel lugar el tiempo transcurría de forma fascinante. Las mañanas, dedicadas a la lectura y al paseo, olían a canela y miel; las tardes, a cardamomo y menta mientras escuchaba con atención las palabras de cuantos sabios se reunían en aquella corte; las noches, perfumadas de flor de azahar y jazmín mostraban un hermoso cielo estrellado que invitaba a hablar con Dios.

Bajo aquellos astros, Abu y yo debatíamos sobre la fe y la razón, sin que fuera necesario compartir siempre la misma opinión. Recuerdo que la última noche Abu me dijo que en realidad solo había un Dios verdadero, y el resto era producto de la ilusión mundana que solo creaba confusión y dolor en el hombre.

—¿Y cómo podéis estar tan seguro Abu?

—Porque el verdadero Dios, Gojat, es inmutable.

Aquellas palabras me produjeron una vez más el vértigo espiritual, que solo era capaz de producirme Abu. Debo admitir que, a pesar de sus afirmaciones transgresoras y categóricas, nunca he conocido a nadie tan fascinante como él. Seductor en cada una de sus palabras llenas de revolucionarias ideas, se mostraba la mayoría de las veces desafiante y rotundo, aunque su mirada y su sutil dicción estuvieran llenas de amabilidad.

Los días se sucedieron a una velocidad vertiginosa y llegó el día en el que cumpliendo lo acordado debía abandonar Saraqusta.

Antes de marchar le pregunté:

—¿Vais a aceptar la tregua?

—Sí, la vamos a aceptar. El emir no está por la labor de iniciar una nueva guerra. Ni tampoco por muchas más, Saraqusta tiene los días contados, vuestro rey la asediará inmediatamente después de la tregua. Tan pronto logre reclutar y reorganizar su ejército y mejore sus maniobras de asalto.

—¿Y cuándo pensáis que será?

—Dentro de uno o dos años como tarde, el tiempo que marca la tregua.

—¿Y cómo estáis tan seguro?

—Porque el rey aragonés ya no puede ampliar sus fronteras hacia Castilla y dirigirá su mirada a Saraqusta.

—¿Y qué vais a hacer cuando ataquen?

—No lo sé… Quizás ya no sea ni visir… Tengo demasiados enfrentamientos con el emir.

—¿Volveréis a Occitania?

—No lo sé, pero sabréis de mí. ¿Guardáis todavía mi libro?

—Sí, claro.

—Entonces dejádmelo de nuevo, quiero anotaros esta melodía… Es una Nuba.

—Abu… ¿volveremos a vernos? —pregunté con cierta nostalgia el último día que estuve en Saraqusta.

—Quizás…

—El día en que abandoné Saraqusta, poco antes de encontrarnos con la guardia cristiana, le pregunté.

—¿Cómo sabes que os atacaremos?

—No lo sé…, pero sucederá.

—¿Y qué pasará contigo?

—Sabréis de mí si estoy vivo. Y mientras tanto, Gojat, recuerda algo por si no volvemos a vernos: intenta alcanzar el conocimiento y apártate de la vida mundana tanto como puedas, solo así te mantendrás al margen de las clases dominantes y del poder.

—¿Por qué? ¿Creéis acaso que el poder es malo?

—Esta sociedad está corrompida y algún día comprenderás que debes mantenerte al margen, al menos con el pensamiento.

—Que Dios te proteja, Gojat.

—Que Dios te proteja a ti también, amigo Abu.

Aquella fue la última vez que vi al visir Abu Bakr Muhammad ibn Yahya ibn al—Sa'ig ibn Bayyah¹²⁶, mi gran amigo, Abu. Poco después fue encarcelado por el emir y dos años después, cuando cayó Saraqusta en manos de los cristianos, fue liberado y huyó hacia el norte de África, con el presentimiento de que le seguían.

Cuando acabé de leer aquello no pude por menos que sentir cierta nostalgia. Y al reconocer de inmediato de quién se trataba exclamé suspirando:

—Avempace… Qué personaje tan peculiar…

El mosén, que estaba cerca, rápidamente me dijo:

—Veo que ha reconocido a este gran filósofo. De hecho, el pensamiento de Avempace tuvo gran influencia en San Alberto Magno y Santo Tomás de Aquino.

—Y también fue alabado como el más grande de los filósofos andalusíes por sus contemporáneos. Me refiero a Maimónides, Ibn Tufail y Averroes. En realidad, fue una verdadera lástima que la mayoría de sus escritos no se completaran debido a su prematura muerte —dije.

—Quizás sí estuvieron completados, pero no organizados, dijo mientras sonreía maliciosamente y me entregaba el original del Fi-l-‘alhan, la Nuba a que se refería el manuscrito.

En aquellos momentos un escalofrío recorrió todo mi cuerpo.

—Y este… también le gustará… El régimen del solitario… Por supuesto… en lengua de òc —matizó.

—¿Quién lo ha traducido? —pregunté desconcertada.

—Bernadeth… ¿Quién cree…? ¡Fue Gojat….!

—¿Conocía la lengua árabe? —pregunté realmente sorprendida.

—Debía conocerla a juzgar por todo lo que tradujo de su amigo y de otros árabes —matizó el mosén.

Y entonces se acercó a una estantería y uno a uno me mostró un compendio de tratados de filosofía, botánica, medicina, geometría, matemáticas, astronomía y física que, al ser abiertos, transportaron a cada uno de mis sentidos a un lugar mágico. Y entre ellas la letra de una melodía.

Nuba al—Istihlál. ¹²⁷

"Acaso la perfección de la belleza

no te dejó ver el cansancio de mi mente.

Aquel que te envió me respondió

con la somnolencia de mis párpados.

seguí con las hermosas y vivo esclavo de mis deseos.

¡Si pudiera ver con mis propios ojos a mi Señor!,

¡ay! Si pudiera verlo.

Contemplar tu belleza vivifica mi corazón,

compadécete, tú que das la vida al desfallecido,

tu amor me agotó.

Tu belleza hermosa, por su hermosura es bella,

guía y seductora, locura para el que agoniza de amor.

Aquello que era guía se convirtió en un sueño,

y antes de caer en el amor, él me dominó,

me venció y gozó con su dominio,

penetrando en mi cuerpo.

Quise ser sumiso y no atendió mi deseo.

Si me hubiera escuchado, o hubiera estado cerca de mí,

con su ayuda me habría rescatado.

Contemplar tú belleza vivifica mi corazón,

compadécete, tú que das vida al desfallecido,

tú amor me agotó."

Capítulo 50

CUANDO salí del scriptorium me fui corriendo a buscar un regalo para una amiga de Roger que aquella noche nos había invitado a cenar junto a sus amigos. Como era escritora de cuentos infantiles decidí regalarle un libro y compré también un collar de bisutería. Seguro que se apuntaría Eetu y de este modo quedaba todo más equilibrado.

Cuando llegué a casa de Eetu, sin apenas saludarme, se dirigió hacia la mesa y rápidamente dijo:

—Bueno, empezamos con noviembre de 1202.

—Once años antes de la batalla —precisé un poco cansada ya antes de empezar.

—Más o menos… Empezaremos por esta carta.

—¿Qué dice?

—El papa Inocencio III ordena al conde Raimon VI de Tolosa expulsar a los herejes de sus tierras y en esta responde a Guilhem VIII, señor de Montpellier, sobre la legitimación de los hijos que ha tenido con su esposa Inés.

—Pero veo que no se pronuncia —dije.

—Pero si te fijas le está anunciando su decisión negativa y en esta otra carta, Sancha, reina de Aragón, escribe al Papa Inocencio III pidiendo instrucciones para contrarrestar la influencia de la herejía.

—No sé si lo haría por católica o por hacerle la pelota al Papa.

Entonces Eetu me miró con cara de pocos amigos y supe que no le gustaba mi desazón. Así que tomé mi té para espabilarme, mientras Eetu seguía:

—Aquí hay una noticia, pero creo que es muy dudosa… No sé, habla de que la vida del rey corrió peligro en el sitio de Valencia. No sé…, no lo veo claro…

—Pues pasa a otra…

—Estás un poco estresada, ¿no, Bernadeth…? —dijo Eetu con ironía.

—No, ¿por qué? —respondí tranquilamente.

—Bueno… entonces seguimos. Esta es cuando entrega a la hija de Guillem de Montpellier al vizconde de Besièrs…

—Tampoco nos interesa.

—Oye… ¿Estás segura de que nos interesa alguna…?

—Perdón… ya ralentizo…

—Mira, en esta es cuando el Papa designa a los legados apostólicos en Provença a los cistercienses Pèire de Castèlnauy Radolf de Fontfreda. Y en esta otra los legados invitan a los tolosanos a prestar juramento de fidelidad a la Iglesia. Y mira este…—dijo Eetu mostrándome una carta del Papa— ¿Crees que es una amenaza?

—¿De qué se trata? —le pregunté antes de leer el documento.

—Le recuerda a la reina Sancha de Aragón las disposiciones generales contra la herejía, en virtud de las que se prohíbe defender o dar favor a los herejes y se establece su exclusión social y jurídica, todo ello bajo amenaza de excomunión.

—Creo que el tono es cuanto menos… intimidatorio.

—¿Pero no hay nada del rey?

—A ver… ésta. Cuando el rey hace pública su sentencia de condena a los herejes tras presidir la celebración en Carcassona de un coloquio entre católicos, valdenses y cátaros.

—Y, mira. En esta otra Inocencio le comunica al rey que, debido a la ocupación almohade del reino de Mallorca, difiere el envío del legado que había solicitado para España, aunque le anima a luchar contra los sarracenos.

—Esto quiere decir que posiblemente había solicitado la presencia de algún legado apostólico ¿Por qué lo pediría? —me pregunté.

—Por algún asunto interno de estado, seguramente. No creo que fuera por el tema de la herejía… Es demasiado pronto —respondió Eetu sin dudarlo.

—¿Por qué mes vamos?

—Mayo de 1204, cuando Inocencio III ordena a sus legados en Provença investigar la deposición del arzobispo Berenguer de Narbona.

Eetu siguió con el itinerario, pero quizás con un tono más ameno, a juzgar por el comentario que hizo:

—Parece que la tenía cogida con este arzobispo… Seguro que era por ser catalán… —dijo Eetu para provocarme.

—Poca broma con esto Eetu… No empecemos con el tema…

—Mira esta carta del Papa, donde ordena a Pèire de Castèlnau, Radolf de Fontfreda y Arnau Amalric la extirpación de la herejía según el método de acción por él fijado.

—¿Y cuál es este método?

—No sé pero ahora ordena a los arzobispos y sufragáneos y a todo el clero de las provincias de Ais, Arle y Narbona a asistir en todo a los legados apostólicos en Provença—

—Ya se está fraguando la estrategia de Inocencio… —dije murmurando.

—¿Qué estrategia?

—Digo estrategia, por decir algo….

—Claro que había una estrategia. ¿No la ves…? Está aquí, en estos documentos…

—Sí, precisamente me refería a esto, Eetu —dije con ánimo de zanjar la discusión.

—¡Ah!…Es que no te había entendido… —dijo Eetu en tono de disculpa.

—¿Me pasas algún documento…?

—Sí, mira este de Guilhem IX, señor de Montpellier.

Después de leer aquel texto me sentía francamente cansada y le propuse a Eetu:

—¿Qué tal si lo dejamos y nos sentamos a hablar?

—¿Sobre qué?

—Sobre otro tema…

—¿Qué tema?

—Cuéntame alguna de tus teorías… Seguro que me ayudarán a despejarme. Realmente son… ¿cómo lo podría definir?… ¿trepidantes?… ¿sorprendentes?… ¿originales?…

—Ah, bueno, si quieres te puedo decir algo que seguro que tú no has pensado…

—¿Qué?

—Espera voy a por algo para beber y cortaré un poco de queso y carne de reno.

—Está bien, no he comido todavía —dije mientras Eetu se dirigía a la cocina.

—¿Y por qué haces esto? ¿Sabes que puedes tener una hipoglucemia y caer al suelo desmayada? —dijo Eetu desde la cocina.

—Bueno sigo con mi teoría. Precisamente, 1204 es muy importante en mi hipótesis, porque es el año que saquearon la ciudad de Constantinopla. ¿Y sabes cuáles eran además del oro, las cosas que más le interesaba a la Iglesia católica? Las reliquias bizantinas.

—Bueno, hasta cierto punto es lógico.

—Sí, pero ellos las utilizaron como fetiches mágicos.

—¿A qué te refieres?

—Las utilizaron para convencer de que la Iglesia católica es la única y verdadera religión en el mundo. Pero, en cambio, los cátaros odiaban las reliquias y especialmente el culto “baphomet” de los templarios.

—¿Cuál es ese culto?

—Es el de venerar las cabezas mágicas, y precisamente una de los reliquias más importantes de los templarios era la cabeza de Juan el Bautista. Es por ese motivo que este fue objeto de burla entre los perfectos cátaros. Y es por ese motivo que los cátaros, para luchar contra los reliquias católicos crearon el mito del tesoro de los cátaros y reconstruyeron la fortaleza de Montsegur para su protección.

—¿Pero tenían algún tesoro?

—Por su puesto. Así lo cuenta Wolfram Von Eschembach que fue el que convirtió el cuento del grial de Chretien de Troyes en una verdadera epopeya.

—Bueno, vale, pero esto es literatura…

—¿Y no sabes que la literatura en aquella época se basaba en hechos reales?

—Bueno… no siempre.

—En cualquier caso, el tesoro de los cátaros es una piedra mágica que trajeron de Oriente a Occitania los primeros guardianes que fueron los que empezaron el catarismo.

—¿Y por qué esta deducción?

—Los cátaros perfectos de oriente eran médicos y alquimistas con conocimientos milenarias.

—¿A qué tipo de conocimientos te refieres?

—Curación con encantamientos mágicas y utilización de las piedras en alquimia y medicina. Y por eso crearon la leyenda de que era una piedra mágica desprendida de la frente de Lucifer, cuando dios lo expulsa de los cielos. Por eso los cátaros perfectos, conocían los conocimientos esotéricos de Kalevala.

—Si se trata de un ámbito esotérico, yo no entiendo, así es que no voy a discutirlo.

—Mira, en francés antigua las palabras "san greal" se refieren a la sangre real, haciendo referencia a la sangre de Dios. Todo encaja.

—¿Qué es lo que encaja…?

—Antes de La Virgen Maria y las vírgenes negras en Occitania y en Hispania se veneraba la Diosa Madre o la Mater Magna llamado Kubaba o Cybele, la diosa de las cuevas y montañas. Y en el castillo mitológico de Monsalvache de Worfram se guardaba el Santo Grial, según Otto Rahn y los nazis se trataba del Castillo de Montsegur, que por otra parte antes era un templo dedicado a la Diosa Madre y es un lugar que está lleno de fuertes corrientes telúricas.

—Pero si tu mimo lo dices, se trataba de un castillo mitológico…

—Escucha… A la Mater Magna también se la conocía como Meter Orie, que significa “madre montaña” y de hí proviene la palabra meteorito y la veneración de las piedras negras, es decir, las “piedras de la Madre Montaña.”

—Vale, lo que tú digas… Pero yo no estoy tan puesta en estos temas como tú. Necesito más tiempo para asimilarlos y hoy tengo la cabeza un poco espesa y todavía tengo que ducharme y arreglarme para salir a cenar con Roger. ¿Vienes con nosotros?

—No, tengo trabajo. —dijo Eetu molesto.

—Bueno, como quieras. Nos vemos mañana.

Capítulo 51

AL día siguiente me costó una barbaridad levantarme y estuve bajo la ducha bastante tiempo tratando de despejarme. La noche había resultado agradable junto a varios amigos en una bonita borda del pueblo de Tredòs. Pero nos habíamos acostado entrada la madrugada y me estaba costando más de lo normal recuperar los cinco sentidos.

—Buenos días Bernadeth —dijo el mosén que no tardó ni un segundo en darse cuenta de que había trasnochado. Le he preparado un café con leche y estas fantásticas magdalenas, estoy seguro de que nunca ha probado otras tan deliciosas. —dijo mostrándome una bandeja que había sobre la mesa de la sala de espera.

No supe qué decir…, ni qué hacer.

—Siéntese en estas butacas y desayune tranquilamente. Cuando haya acabado, suba. La espero arriba. Tengo que ordenar algunos libros.

—Gracias mosén —dije un poco extrañada por aquel detalle que agradecí puesto que había salido de casa tan deprisa que tan solo me había tomado un café para despejarme.

Frente al manuscrito, mientras me colocaba los guantes no podía evitar empezar a leer el texto que el mosén como cada día me había dejado a punto.

Escoltado por la guardia sarracena, fui entregado a la guardia cristiana encabezada por el frey, quien tras obtener la tregua, dio la señal de retirarnos y dos días después dejamos Saraqusta y nos dirigimos al valle. Durante el viaje el frey se debatía entre la admiración, la protección y sus ansias pertinaces de intentar sonsacarme cuanto había visto, oído y especialmente hablado. Cuando le dije que aquello era un palacio de sabiduría sus ojos se abrieron más de lo común y preguntó:

—¿Qué habéis aprendido en aquel lugar que desconocierais?

—Distintas formas de entender a Dios —respondí maliciosamente.

—¿Y qué pensáis sobre ello?

—Que es humano hacerlo.

Entonces, como no podía hablarle de Abu, le hablé de Los deberes de los corazones, una meditación de amor divino escrito por Ibn Paquda, ¹²⁸ un erudito juez de la comunidad judía que había frecuentado aquella corte algunos años atrás. Y también de El árbol de la sabiduría, de Ibn Fathun al—Himar ¹²⁹. Entonces el frey me miró fijamente y supe que se había dado cuenta de que verdaderamente había aprendido demasiadas cosas y que posiblemente no todas ellas estaban en su itinerario como mentor responsable durante aquel viaje.

Finalmente llegamos al valle y el prior Ot de Faure nos recibió con gran entusiasmo. Cuando supo de mi estancia en la corte de Saraqusta, quedó gratamente sorprendido y, al día siguiente, acudió a mi encuentro para conversar.

—¿Qué has visto allí que te haya sorprendido, Gojat? —preguntó con su habitual entusiasmo.

—Muchas cosas prior. Y algunas realmente sorprendentes. Creo que hubierais disfrutado con sus libros. Aunque os he traído algo que seguro os gustará. Son unos apuntes que he copiado de un erudito que quizás os puedan servir para vuestros estudios.

—¿De qué se trata? —preguntó impaciente.

—Miradlo, seguro que lo entenderéis mejor que yo. Son fórmulas matemáticas. Quizás tengáis interés en desarrollarlas.

—Pero… ¿quién las ha formulado?

—Un árabe, un físico especializado en la geometría de la luz que basa su trabajo en el conocimiento y razonamiento de las ciencias. Aquí está su nombre —dije indicándole la nota escrita al margen donde estaba anotado el nobre de Abū ‘Alī al—Ḥaṣan ibn al—Ḥaṣan ibn al—Hayṯam.¹³⁰

—¡Alhazen! —exclamó el prior, visiblemente emocionado.

—Aunque debo advertiros que es contrario a Ptolomeo, y está convencido de que la luz que nos ilumina procede del Sol, según él, todo en nuestro mundo está a oscuras porque los objetos no poseen luz propia. En realidad, lo que vemos es la luz del sol reflejada en ellos —dije en voz baja.

—Gojat, Gojat… Cuánto os agradezco que pensarais en mí… —repetía una y otra vez emocionado.

A partir de aquel día, ante mi asombro, el Prior compartió conmigo algunos de los secretos de aquel lugar que ahora no voy a relatar por ser muchos y haber prometido no desvelarlos hasta después de mi muerte.

Días después llegó el abad y tuvimos noticia de que los musulmanes habían rodeado la ciudad de Barchinona (Barcelona), pero que la flota catalana estaba regresando de Maiorica para obligar a levantar el cerco.

Nos despedimos de la comunidad y, posteriormente, del legado, que continuó viaje con nosotros hasta San Gaudens, donde nos separamos, el legado hacia el Rosellón, y el abad y yo hacia Tolosa.

Una vez solos, durante el camino, le conté al abad el verdadero motivo de mi valentía en el encuentro con el visir de la Taifa de Saraqusta, y no pudo menos que escapársele la risa cuando le relaté la cara de asombro del frey cuando avancé hacia la guardia sarracena.

—Realmente, Gojat… Le habéis sorprendido hasta los límites más insospechados. De hecho en estos momentos gozáis de su más alta admiración.

Cuando me preguntó por mis días en Saraqusta, le conté lo mismo que al frey, pero el abad, lejos de parecer sorprendido, escuchaba sin decir nada y cuando acabé quiso adentrarse más y más en el tema.

—¿Sabes que muchos libros de los autores que has conocido fueron quemados?

Aquello me impresionó sobremanera. Y al momento pregunté:

—¿Y quién los quemó, la Iglesia católica?

—No, Gojat… fue Almanzor¹³¹¿Y sabes? Todavía recuerdo un bello poema de Ibn Hazm que traduje a nuestra lengua cuando yo tenía tu edad.

—¿Os acordáis todavía? Quiero decir, ¿podríais recitarlo?

Daissatz de prene fuòc a de pergamins e de papièrs,

e mostratz vòstra sciéncia per que se veja qui es eth quau sap.

E es qu'e mai se cremetz lo papièr

cremaretz jamai çò que conten,

doncas qu'en lo mieu interior o amii,

viatja totjorn amb ieu quand vau a caval

dòrm amb ieu quand repaus,

e en lo mieu cavòt serà enterrat après"¹³²

—Quemar libros es quemar la esencia de las criaturas de Dios. —exclamó el abad con evidente disgusto.

Entonces advertí cierta tristeza en el rostro del abad y decidí seguir hablando sobre los libros del palacio de Saraqusta.

—Abad… he leído un libro sorprendente. El árbol de la sabiduría (Šayarat al-hikma) que utiliza la numerología mágica.

—¿Te refieres a Ibn Fathun?

—¿Lo conocéis? —pregunté perplejo.

—Y quién no conoce la capacidad de trabajo «al-Himar»… Lástima que tuviera que exiliarse tan lejos.

—¿Por qué?

—Posiblemente por la intolerancia del pensamiento proveniente de Grecia y Oriente que sentían los alfaquíes que dictaban las normas y la ortodoxia religiosa según el Corán y que fueron los que ayudaron a subir al poder a Almanzor. Pero principalmente porque fue condenado a muerte.

Estaba claro que no podía sorprender al abad porque conocía todo y quizás más de todo cuanto le estaba contando. Pero, en aquel momento, poco me esperaba la siguiente pregunta:

—Por cierto, Gojat… ¿habéis leído su tratado musical, donde elogia las esclavas cantantes? Dicen que son cristianas muy hermosas. ¿Las habéis conocido…?

En aquel momento me quedé petrificado y no acertaba el modo en que debía contestar a aquella pregunta. Empecé a hablar intentando aparentar tranquilidad y una sarta de incongruencias acabaron por delatar precisamente lo que quería ocultar.

—Finamente opté por sincerarme y le dije:

—Abad, sí, las he conocido. ¿Creéis que debo confesarme?

—¿Por qué creéis que debéis confesaros? ¿Acaso os arrepentís de lo que habéis hecho?

—No, abad, no me arrepiento.

—Entonces no sirve de nada que os confeséis, Gojat… —dijo el abad sonriendo.

—Me había quedado mudo y me sentía consternado. El abad, dándose cuenta, cambió de conversación y dijo:

—Bueno, Gojat, sobre el arte de las matemáticas, ¿qué has leído?

—La geometría del triángulo — dije todavía compungido.

—¿Y sobre qué trata? —preguntó con interés.

—Es una formulación sobre la concurrencia de las líneas.

—Interesante… ¿y quién es su autor?

—No os lo creeréis, abad. Fue un rey de la Taifa de Saraqusta, que se llamaba Al—Mu'tamin¹³³ quien escribió un libro que contiene mucho conocimiento y los teoremas originales de los griegos y árabes que he copiado, especialmente los que hacen referencia a los números amigos.

—Sabio rey y un excelente matemático. Pero, ¿habéis podido anotar todas las fórmulas?

—Sí, y con especial interés la que hace referencia a los números amigos, 220 y 284, que son los que poseen propiedades místicas.

—Bueno, esto decían los pitagóricos…

—Sí, pero parece ser que un matemático, Tabit Ibn Qurra descubrió la fórmula para poder hallar los números amigos y con ella se generan otros números amigos utilizando los teoremas mágicos de los griegos.

—Vamos a ver, Gojat, si partimos de Tolosa con un papel que tenga la inscripción de 1184 y al mismo tiempo el frey parte de Carcassona con la inscripción de 1210 ¿Se convierten estos números en amigos?

—Sí, claro…

—¿Y por qué arte se vuelven amigos Gojat?

—Por el de la magia.

—Y… ¿dónde se encuentra la magia?

—En la fórmula del teorema.

—Entonces no es por el arte de la magia Gojat, es por el arte de las matemáticas.

Cuando acabé de leer no daba crédito a la cantidad de conocimiento a que tuvo acceso Occitania en aquellos días, pero lo que más me sorprendía era el interés que aquellos hombres sentían por las matemáticas, materia por la cual, personalmente, yo nunca había sentido empatía alguna y desconocía si tenía alguna relación con la Iglesia. Así que le pregunté al mosén.

—¿Cómo se entendían las matemáticas en aquellos días?

—Supongo que como las entendían Tales de Mileto, Pitágoras, Aristóteles… Una búsqueda constante no tan solo en lo material sino en lo espiritual.

—Por lo que entiendo es lo mismo que también debió suceder en el mundo islámico, que se inspiraron en los griegos.

—Y los griegos en los babilonios, egipcios y mesopotámicos. Si uno enlaza a los primeros matemáticos griegos, se da cuenta que por ejemplo en Tales de Mileto, sus conocimientos no se produjeron por generación espontánea sino que es muy probable que recibiera enseñanzas de los sacerdotes de Egipto o Babilonia.

—¿Hizo referencia a ello?

—No, es por simple deducción teniendo en cuenta que era de ascendencia fenicia y los jonios comerciaban frecuentemente con estas ciudades y, dado que fueron los griegos de Jonia¹³⁴ quienes se empezaron a hacer preguntas sobre el origen de las cosas…

—¿Se refiere al arkhé¹³⁵, como lo denominaba Aristóteles? El pensamiento del pensamiento (noesis noeseos)?

—Yo creo que sería más sencillo decir Dios.

Entonces retomando la pregunta anterior, insistí.

—¿Y por qué eran los sacerdotes de Egipto y Babilonia los únicos que podían haber instruido a Tales de Mileto?

—Porque eran los sacerdotes los únicos que poseían los conocimientos matemáticos.

—¿Y cómo los obtuvieron ellos?

—Registrando cuidadosamente y guardando celosamente el secreto a cada evento astronómico o meteorológico excepcional, al cual, por supuesto, daban carácter religioso.

—¿Entonces, no fueron los griegos los primeros en elaborar la filosofía?

—¿Se refiere en sentir amor por la sabiduría o por abordar las cuestiones como la existencia, el conocimiento, la verdad, la moral, la belleza, la mente y el lenguaje?

Aquella apreciación me dejó descolocada y no supe qué contestarle. Tan solo me limité a decir:

—Pero, en la historia se da la coincidencia de que muchos filósofos también han sido matemáticos.

—Sí, y también físicos, músicos, y astrónomos y teólogos…

Estaba totalmente despistada, no tenía ni idea de adónde quería ir a parar con aquella conversación. Lo único que tenía claro es que estaba quedando como una inculta. Así que me pareció más oportuno quedarme callada antes de decir cualquier tontería y esperé. Al cabo de un momento el mosén reanudó la conversación con una pregunta:

—Pero dígame Bernadeth … ¿Usted qué piensa de las matemáticas?

Lo sabía —me dije— aquello iba de psicoanálisis y nuevamente no sabía qué decir. Entonces, al ver que permanecía callada, debió intuir que estaba en apuros y se apresuró a matizar.

—Me refiero a los números y los puntos. ¿Cree que realmente existen o simplemente provienen de la imaginación humana?

Estaba claro que no tenía escapatoria, así que intenté darle una respuesta lo más ortodoxa posible.

—Pues la verdad, no me lo he planteado nunca. Creo que son un código de comunicación para expresar determinadas cosas. Un tipo de lenguaje basado en el cálculo y el razonamiento.

—Bueno, no está mal su definición. Aunque sería más correcto decir que es un lenguaje basado en la abstracción y el uso de la lógica en el razonamiento. Por cierto, ¿sabe que dijo Einstein sobre ellas? Pues dijo lo siguiente: “cuando las leyes de la matemática se refieren a la realidad, no son exactas; cuando son exactas, no se refieren a la realidad.”

—Desconocía esta anécdota de Einstein —dije para que no fuera a pensar que tampoco sabía quién era Einstein.

—Me lo he imaginado, por su poca empatía con las matemáticas. Por ello no le he preguntado si sabía de quién era la frase.

¿Cómo demonios sabía que no me gustaban las matemáticas? ¿Tanto se me notaba…? Entonces supongo que debió ver alguna expresión desagradable en mi cara y rápidamente palió la situación preguntando:

—Y conoce la anécdota de Tales de Mileto cuando les dijo a los jonios que sucedería un eclipse solar.

—¿Fue cuando predijo un eclipse solar y este tuvo lugar en medio de una batalla y gracias a ello los adversarios se detuvieron por temor de que el fenómeno fuera una advertencia? ─dije en un golpe de suerte, porque aquello si lo recordaba.

—Pero en realidad lo supo porque conocía un ciclo de eclipse babilónico.

—¿Seguro?

—Bueno así se confirmó en el año 2005.

Capítulo 52

CUANDO llegué pasaban más de veinte minutos de la hora acordada, y con la finalidad de que Eetu no me echara la bronca, nada más entrar me senté rápidamente en la mesa para empezar a trabajar. Cuando bajó Eetu, hice ver que consultaba unas notas en mi nuevo Moleskine.

—Bernadeth… Espera… Antes de empezar tienes que saber algo… He encontrado más cosas…

—¿Cuáles?

—Te las cuento luego cuando acabemos..

—¿Has preparado mucho para hoy?

—No, no te preocupes. Hoy empezaremos en el 1204 y además he hecho una selección previa.

—Mira, te paso estas.

—¿De qué tratan?

—La primera es testimonio de que el rey finalmente consigue hablar con el legado Papal, la segunda trata de cuando hace testamento a recíproco con su hermano Alfonso por el que se hacen herederos de sus respectivos dominios en caso de no tener descendencia masculina.

—Vaya… Una prueba más de discriminación…

—Mira, y en noviembre de 1204 es coronado en Roma por Inocencio y ofrece el reino de Aragón en feudo al Papa y a la Santa Sede contra el compromiso del pago de un censo anual de 250 mazmudinas de oro.

—Creo que fue una coronación muy fastuosa.

—Y en noviembre su tío el arzobispo de Narbona, Berenguer, acusa a los legados apostólicos en Provença de excederse en su misión de vigilancia hacia su persona…

—No me extraña… tanto acoso…

—Pero un mes más tarde el Papa amplia los poderes de los legados en Provença.

—¿Quiénes son los legados de Provença?

—¿Quien crees? Son… Arnau Amalric, Pèire de Castèlnau y Radolf de Fontfreda —dijo Eetu riendo.

—Y en este otro, el Papa exhorta a los arzobispos, obispos, abades y otros eclesiásticos de la Corona de Aragón a prestar ayuda al rey Pedro el Católico en la lucha contra los herejes.

—Me interesa esa parte. A ver… Estamos en julio de 1205…

—Espera, pero ahora Inocencio III ordena a Berenguer, arzobispo de Narbona y abad de Montearagón que renuncie a la abadía de Montearagón y le conmina a acudir a Roma para excusarse de sus acusaciones.

—¿Qué debió pasar?

—Que debió ponerle del revés… Ah… Y a los pocos días Inocencio III concede el oficio episcopal al obispo de Tolosa Raimon de Rabastens para que acepte la renuncia del cargo que le proponen los legados apostólicos en Provença.

—Algo pasaba dentro de la iglesia….

—¿Y esta que tienes qué es…?

—Nada, una del mes de agosto, cuando el rey se entrevista con el rey de Inglaterra Juan Sin Tierra.

—Quizás para mediar en el conflicto que enfrenta a los reyes de Castilla en Inglaterra por la cuestión de Gascuña.

—Es posible… —contestó Eetu distraídamente y añadió:

—Mira, aquí dice que el rey toma a los herejes el castillo de L’Escura, en el Albigés.

—¿De dónde es el documento?

—De Inocencio III. Parece…

—Entonces no lo dice el rey sino el Papa… Aunque… no sé…

—Bueno, ¿qué hacemos?, ¿seguimos o lo dejamos hasta mañana? —dijo Eetu.

—No sé… ¿Qué quieres hacer tú? —le pregunté.

Entonces nos miramos los dos durante un momento y arrancamos a reír.

—¿De qué te ríes, Eetu?

—De ti… Porque tú no tienes ni pizca de ganas de seguir leyendo documentos y yo me muero de ganas de contarte más cosas sobre mi teoría.

—Entonces, creo que deberíamos pasar de esta ridícula cortesía e ir al grano.

—¿A qué hora te vas? —preguntó Eetu.

—A las nueve. Hoy tenemos cena con unos amigos de Roger en Arrés.

—Perfecto. Entonces todavía tenemos tiempo.

—Tras preparar un pequeño piscolabis. Eetu se sentó en el sofá y sin más dilación dijo:

—Voy a continuar con mi hipótesis. Ayer te conté que antes del cristianismo en el castillo de Montsegur se veneró la Madre Tierra. Pero ¿sabes que la pequeña capilla de Montsegur tiene una copia de la Virgen Negra de Montserrat? Además Montsegur tiene otra conexión con Montserrat, porque en los tiempos paganos el Templo de Venus o Templo de la luna se situaba en Montserrat. Quizás la palabra Cataluña viene de las palabras castillo de la luna.

—¿Qué…? ¿De dónde sacas esta descabellada teoría?

—Dentro de los dos templos se veneraron las piedras negras porque las piedras tenían poderes curativos, protectores y proféticos. Hasta cierto punto el Vaticano sigue hoy en día con el interés el santuario de la virgen negra de Montserrat.

—¿Por qué motivo tendría interés el Vaticano en seguir lo que ocurre en la abadía de Montserrat?

—Porque por alguna razón que todavía no sé concentra el poder del culto pagano y cristiano.

—No te entiendo.

—Significa que es donde se encuentra la clave del doble pensamiento teológico de la iglesia católica.

—Ay…, Eetu… Me duele la cabeza. No te puedo seguir… Este monotema me supera.

—Espera. Eso no es todo. Las influencias de la sabiduría de Kalevala llegó a Occitania y Cataluña con los vándalos y visigodos.

—Sí…Esto ya me lo has dicho otras veces. Además, es posible… ¿y qué?

—Sí…, pero en estas dos invasiones bárbaras, los médicos y herreros eran de origen finlandés y su legado fue conservado por los prefectos, los trovadores, poetas, científicos, alquimistas y filosóficos judíos.

—Mira… No es una coincidencia que las primeras obras de Kabala fueran escritas en Occitania. Según los antiguos egipcios, los humanos tienen un cuerpo al que denominan Ka y un espíritu Ba. En muchos idiomas como en el español la letra V y B se pronuncian en la misma manera. Con esta razonamiento la Kalevala se puede escribir como Kalebala y juntando Ka y Ba se obtiene la palabra Kabala.

—Mira, Eetu…, no sé si lo que me cuentas lo dices en serio o es una de tus “teorías ocultistas”, pero no te sigo.

—Piensa un poco. Kabala y Kalevala utilizan la misma filosofía. Su primer objetivo es encontrar el origen de la creación. La Kalevala lo busca mediante las palabras y los kabalistas buscan el mismo objetivo convirtiendo las palabras en numerología.

—Es posible…, pero…

—Y ahora te digo lo que me has preguntado sobre los árabes: ellos también tienen una forma de venerar las piedras negras. Y si no dime tú que hay en el centro de la gran mezquita de la Meca.

Llegados a este punto mi cabeza ya no podía asimilar ni una más de las descabelladas teorías de Eetu, así que me despedí de él y nos emplazamos para el día siguiente.

Capítulo 53

LOS días resultaban agradables, duros de trabajo, pero agradables. Especialmente cuando al final del día regresaba Roger y nos contábamos qué tal nos había ido la jornada. Lo mío siempre era lo mismo. Sin embargo, su vida, sobre todo por el contacto con la gente, permitía que le sucedieran cosas divertidas y compartíamos ambos una agradable conversación cuando nos quedábamos en casa que, eran las menos de las veces, pues solíamos salir muy a menudo y gracias a ello pude conocer cada rincón del valle, las personas que allí vivían, la vida que llevaban y muchas de sus costumbres.

Cada día, de camino al scriptorium, trataba de recomponer mentalmente lo que había sucedido el día anterior, y la verdad es que permanecía expectante para conocer el texto del día siguiente. La lectura de hoy, en la que me sumergí en cuanto llegué, era especialmente interesante.

Cuando traspasamos la puerta de Tolosa, un olor a fuego y ceniza invadía las calles. Mientras cruzábamos el puente un grupo de soldados nos informó de lo que había sucedido.

—Llegáis tarde. El oficio ha empezado de madrugada —dijo un soldado.

—¿A qué oficio os referís?

—A la quema de herejes.

—¿Quién la ha llevado a cabo? —preguntó el abad desconcertado.

—Vuestra Iglesia —respondió el soldado con cierta ironía.

Entonces el abad me pidió que permaneciera donde estaba y avanzó hacia la plaza. Cuando regresó su rostro reflejaba gravedad y tristeza.

—Podéis avisar al obispo de nuestra llegada —dijo conmovido por lo que había visto.

Frente al obispo, el abad le preguntó por lo sucedido y este se justificó argumentando que aquello era un mal menor y que en realidad serviría para que no se propagara la infección herética.

—Habláis como si fuera la peste —dijo el abad.

—Es una auténtica infección del alma, tan letal como la peste y como esta ha sido tratada —respondió el obispo contundentemente.

—¿Y estabais seguros de que en verdad eran herejes? —preguntó el abad

—Totalmente y todos ellos poseídos por el maligno.

—¿Todos? —preguntó el abad.

—Todos y sin excepción —insistió el obispo.

—¿Y han tenido un juicio justo?

—Lo tuvieron, se les ofreció renunciar a su fe, pero no quisieron abjurar.

—¿Qué argumentaron?

—Que eran buenos cristianos y seguidores del buen Dios, y que éramos nosotros y la Iglesia de Roma los que estábamos poseídos por el maligno.

—¿Y con eso tuvisteis suficiente para saber que eran herejes?

—No lo pongáis en duda, lo eran. Si hubieras visto cómo ni siquiera se quejaron cuando el fuego les consumía. No dijeron nada. Ni un grito, ni un movimiento ni un gesto de dolor… Se quemaron sin el más mínimo atisbo de sufrimiento. ¿Y dudáis de que estuvieran poseídos…? Solo Satanás es capaz de hacer esto —dijo el obispo reafirmando su decisión.

—Está bien. Espero que sepáis lo que habéis hecho. No es a mí a quien debéis dar cuentas —dijo el abad molesto.

Entonces el obispo se acercó al abad y en voz baja le dijo:

—Quizás deberíais limpiar vuestro obispado de herejes, en lugar de poner en duda las acciones en el mío. Además, hemos obrado de este modo porque conocíamos de antemano su herejía.

—¿Y por qué no intentasteis reconducirlos en lugar de quemarlos?

—No podíamos, el conde Bertrán les protegía.

—¿Cómo podía protegerlos? ¿Acaso los conocía? —preguntó sorprendido.

—Sí, el cabecilla era el médico personal del conde.

En aquel momento tuve la certeza de que se trataba del médico que nos había hospedado y no tardé en darme cuenta de que Arnal y el perfecto quizás también se encontraran entre ellos y me invadió una amarga sensación de tristeza.

—Pero ya que tenéis tantas preguntas, quizás os pueda contestar el legado apostólico —dijo el obispo haciendo un gesto indicando la presencia de este.

El abad se giró y ambos se saludaron como era costumbre hacerlo con un enviado del Papa.

—No he podido evitar escuchar vuestros argumentos —dijo el legado dirigiéndose al abad— y, ciertamente, me sorprende que seáis obispo de una diócesis tan importante como la de Comenge. ¿Acaso no tenéis herejes en Lugdunum?

—Lugdunum está libre de herejes —dijo con contundencia el abad.

—¿Empeñáis vuestra palabra de hombre de Dios en ello?

—La empeño —dijo el abad sin dudarlo.

—Os creo entonces, porque nadie como vos ha dedicado tanto empeño en la reforma gregoriana y la tregua de Dios, y vuestras acciones así se contemplan en Roma —dijo mirando al obispo y luego siguió:

—Aunque quizás es hora de que dejéis de viajar y os centréis en acabar vuestra abadía. Dicen que es muy bella. En cuanto a los asuntos de fe ya nos encargamos los legados apostólicos.

Entonces el abad lo miró fijamente y el legado dijo:

—Es voluntad Papal, pero decidme… ¿Qué os ha traído a Tolosa?

—Nada en especial, regresábamos a Lugdunum después de visitar algunos lugares para llevar la reforma.

—Esto está bien, pero tengo entendido que se os esperaba en Tolosa. Creo que debíais encontraros con un mentor para vuestro pupilo.

—Ciertamente, debo entregar a mi pupilo a su nuevo mentor, pero no está en Tolosa —dijo el abad.

—¿Y dónde está?

—En la catedral de París, es el canónigo Fulberto.

En aquel momento el abad, contra todo pronóstico, acababa de cambiar a mi mentor y los acontecimientos que condicionaron el resto de mi vida, aunque nunca llegué a saber quién era el mentor que estaba esperándome en Tolosa.

Fuera ya de Tolosa, tras rezar por las almas de los herejes, continuamos aquel inesperado viaje hacia París.

Cuando llegué a este punto me detuve, alcé la vista y vi que el mosén ya estaba junto a mí dispuesto a iniciar nuevamente un interesante diálogo.

—La reforma gregoriana y la tregua de Dios, creo que fueron los dos conceptos más importantes para la Iglesia de aquellos días.

—Sin duda alguna. Pero costó mucho. Fue una labor muy ardua y muy difícil, pero se consiguió. Aunque quizás se tenía que haber puesto más empeño desde su inicio. Posiblemente, si se hubiera hecho con rigor desde un principio, se hubieran salvado muchas vidas

—¿En qué sentido?

—Quizás la herejía no se hubiera extendido de la forma que lo hizo y no hubiera supuesto una amenaza para la Iglesia católica… Quién sabe…, posiblemente se hubiera evitado la muerte de muchos inocentes y por supuesto no se hubiera podido utilizar como pretexto para ocupar territorios.

—Se refiere a Simón de Montfort.

—A cualquiera que directa o indirectamente provocó y se benefició de la batalla de Muret que supuso la caída de Occitania.

Visto de aquella manera quizás tenía razón, pero no quise seguir hablando de aquel tema, pues era consciente de que no era del agrado del mosén. Por otro lado, a mí me esperaba toda la tarde revisando documentos del itinerario del rey Pedro II de Aragón con Eetu, por lo que preferí dar por terminada la conversación y marcharme a casa donde ya me esperaba Eetu sumergido en un montón de papeles. Sin darme tiempo de nada me abordó decidido a hacerme trabajar.

Capítulo 54

—EMPEZAMOS. FEBRERO 1206 —dijo Eetu con entusiasmo— Mira, vamos a ir a lo más importante. Lo que está relacionado con la herejía y Muret, el resto lo he organizado por fechas, pero lo he separado porque básicamente son donaciones, juicios, pleitos, repoblaciones, confirmaciones de fueros, etc…., que si bien te ayudarán a situar al rey a cada momento de la novela, ahora no nos interesan. ¿Estás de acuerdo?

—Perfecto. Entonces nos centramos en lo más significativo.

—Creo que con esta carta ya empieza la movida gorda del papa Inocencio III contra la herejía.

—¿De qué trata?

—Exhorta al rey de Francia Felipe Augusto a asistir a los legados apostólicos en Provença en su lucha contra la herejía.

—¿Por estas fechas no es cuando firmaron un tratado de paz los reyes de Castilla y León?

—¿Y qué tiene que ver ahora esto con la cruzada?

—Nada, solo estaba pensando en voz alta.

—Bueno, sigo, un mes después, Alfonso, el hermano del rey, que es el conde de Provença, y Raimon VI, conde de Tolosa, acuerdan un tratado de alianza con vistas a una guerra del conde de Provença con el conde de Forncauquier, previendo el reparto de sus tierras.

—No tenían ni idea de lo que se les avecinaba…

—¡Jo!… Esta se me ha traspapelado —dijo Eetu contrariado.

—¿Qué es?

—Una deuda del rey a los mercaderes. De hecho te iba a comentar que también he organizado un capítulo aparte de las deudas. La verdad es que son una pasada…, no sé para qué necesitaba tanto dinero y lo que me sorprende más: su facilidad para que se lo dieran.

—Parece ser que era un rey muy atractivo y elegante. Un auténtico seductor y amante de las mujeres hermosas. De hecho en el Llibre dels feyts su hijo Jaime lo describe como un mujeriego y a la corte como la más esplendorosa que tuvo aquel reino nunca.

—Mira esta: Inocencio III ordena a Arnau Amalric, Pèire de Castèlnau y Radolf de Fontfreda, no atormentar más al arzobispo Berenguer de Narbona por las faltas de las que se le acusa y darle un tiempo para corregir su conducta.

—Vaya… No sé si se dio cuenta de que los legados se estaban pasando o fue una petición de su sobrino, el rey.

—Y luego le manda esta otra carta para decirle que la consagración del obispo de Tolosa Folquet por el arzobispo de Arle no disminuye en nada los derechos que la Iglesia de Narbona tiene sobre la de Tolosa.

—Por si acaso, le previene. No vaya a ser que..

—Y esta otra donde el Papa reconoce al rey de Aragón el derecho de conservar los bienes capturados a los herejes.

—Hay que ver…, ¡Cómo cambian las cosas! —dije pensando en lo que luego sucedería.

—Mira, y en el mismo mes de junio, el Papa encarga a sus legados en Provença examinar la legitimidad del matrimonio de los reyes de Aragón.

—¿Son los mismos?

—Sí, pero también añade al obispo de Pamplona.

—Esto es que ya estaba urdiendo repudiar a su esposa. Para casarse con la heredera del trono de Jerusalén. Y mucho me temo que el Papa estaba buscando argumentos.

—No lo entiendo, entre el Papa y Pedro II, a la pobre reina le amargaron la vida. —dijo Eetu en tono compasivo.

—Bueno, de hecho ya empezaron cuando la hicieron separar del conde de Comenge para casarse con él.

—¿Y por qué querría casarse con la heredera del trono de Jerusalén?

—Quizás fuera una treta para ganarse las simpatías del Papa a través de un impulso a la cruzada de Tierra Santa. Pero finalmente se casó con otro.

—Vaya chasco…

—Bueno, vamos con la herejía. En las mismas fechas, Diego, obispo de Osma, y Domingo de Guzmán dirigen la campaña de predicación anti herética de los legados apostólicos en Provença. Esto es un aburrimiento, Bernadeth, estoy cansado, déjame que te siga contando mi teoría.

Y sin esperar respuesta dejó los papeles que tenía entre manos y retomó el hilo de su narración:

—Como te dije, hasta los nazis creyeron en la mitología del tesoro de los cátaros. Incluso Otto Rahn hizo una tesis doctoral y Heinrich Himmler se fue a Montserrat. Bueno, pues… Otto Rahn se convirtió en uno de los expertos en los cátaros más importantes en Alemania antes de la segunda Guerra mundial. En el año 1932, terminó su primer libro sobre los cátaros La cruzada contra el grial y poco después recibió un telegrama misterioso sin firma, que le ofrecía 1000 marcos alemanes para escribir un otro libro sobre el tema.

—Vaya… Me imagino de quién… —dije irónicamente.

—El telegrama tenía instrucciones para viajar hasta Berlín en una dirección de 7 Prinz Albrechtstrasse. Cuando Otto llegó a la dirección le estaba esperando personalmente el jefe de la S.S., Heinrich Himmler, que estaba tan entusiasmado con el libro y con la posibilidad de encontrar el Santo Grial que ya había preparado una sala dentro del castillo de Wawelsburg para cuando se encontrara. Cuando llegó Rahn, le obligó a unirse a las fuerzas oscuras de S.S., aunque Otto Rahn era judío y gay…

—Pues sí que tenían interés por este tema…

—Hasta el punto que los alemanes hicieron varias excursiones a Montsegur y hasta empezaron excavaciones pero no tuvieron suerte. Rahn escribió dos libros más pero en marzo 1939 le obligaron a suicidar.

—¿Y por qué le obligaron a suicidarse?

—Porque no encontró el grial.

—¿Y no has pensado que quizás lo encontró y por esto lo eliminaron?

Continuamos un rato más barajando posibles teorías hasta que el cansancio nos venció y decidí marcharme a casa.

Capítulo 55

A la mañana siguiente llegué puntual a la rectoría. Estaba impaciente por saber qué le ocurriría a Gojat en su nuevo destino y al cuidado de un nuevo mentor. Las aventuras de aquel joven habían conseguido engancharme hasta el punto de levantarme con nervios y con prisas para seguir con la lectura del manuscrito.

El obispo Fulberto era un hombre alto y delgado. Su tez pálida iluminada por una mirada celeste adquiría un aire bondadoso y no dejaba adivinar el verdadero carácter que se escondía tras aquellas buenas formas, aunque debo decir que en lo que a mí respecta me acogió como a un hijo, hasta el punto de que dispuso que compartiera el aprendizaje de la filosofía con el mismo maestro que su sobrina, una inteligente y encantadora muchacha de apenas quince años de nombre Eloísa.

Al día siguiente, conocí a mi nuevo maestro que no hizo ningún gesto de complacencia o agrado al verme. Tras observarme detenidamente durante algún tiempo, me preguntó:

—Me han dicho que habéis sido alumno de Guillermo…

—Sí, en la abadía de San Víctor.

Mi respuesta, afortunadamente, se ciñó solo a estas palabras, porque luego no podía dar crédito a lo que escuchaban mis oídos.

—Soy… Pedro Abelardo. Más conocido por Golía¹³⁶

En aquel momento sentí un ligero temblor en mis sienes, mientras retumbaban en mi cabeza las palabras de Bernardo de la Fontaine cuando se refería a él como al mismísimo diablo.

Pero aquello que, a mí me pareció tan sobrecogedor, resultó ser lo menos importante si tenemos en cuenta los hechos que estaban a punto de suceder.

Su carácter fuerte e iracundo propició varios desencuentros entre nosotros que se me hicieron muy difíciles de sobrellevar los primeros días, pero con el tiempo llegué a entender cómo era su pensamiento y llegué a la conclusión de que sus razonamientos eran deductivos y siempre partían de dos proposiciones como premisas y otra como conclusión. Una vez comprendido esto y aplicado a cualquiera de las conversaciones todo fue mejor entre nosotros. Aunque claro que también ayudó el hecho que yo conociera la lengua romance con la que él solía componer canciones que ensalzaban a las damas y que nos divertían sobremanera a todos los que lo tuvimos como maestro.

Aquel año de 1116 los días fueron pasando en aquella fría y húmeda ciudad recién amurallada que se había convertido en la capital del reino de la dinastía de los capetos donde el sol se resistía a dejarse ver todos los días. Esta circunstancia externa propició todavía más mi dedicación al estudio y a la correspondencia y, además de recibir la del abad, llegó también la del frey desde Provença informándome de que se había unido al conde de Barcelona en su expedición hacia Roma para reclutar aliados para una cruzada contra Tortosa y Maiorica que de nuevo había caído en manos de los almorávides. También recibí cartas de Bernardo de la Fontaine desde su recién fundado monasterio de Claraval haciéndome partícipe de su nueva designación como abad bendecido por el obispo Guillermo de Champeaux, antiguo profesor nuestro en la abadía de San Víctor y tristemente vilipendiado por el Goliardo, es decir mi actual profesor.

Todas aquellas cartas me confortaban y debo confesar que solía leerlas más de una vez, pero hubo una que una que me entristeció. Fue la de Abu desde la prisión de Saraqusta donde había sido encarcelado por orden del emir a consecuencia de las diferencias entre ambos y, aunque no se manifestaba resentido ni quejoso, de sus bellas palabras se desprendía una tristeza inusual en Abu.

No fueron fáciles aquellos días durante los cuales mi maestro demostraba hacia mí una especial inquina. Sin embargo, con el tiempo se fue suavizando su trato conmigo hasta el punto de que, incluso llegué a pensar que sentía algún aprecio por mi persona. Pero aquel sentimiento estuvo a punto de desvanecerse un año después, el día que nos despedimos, al formularme cierta pregunta:

—Decidme, Gojat. Este proceder que tenéis, estos silencios prolongados, este escuchar pacientemente, vuestras repentinas ausencias, ¿es producto de vuestra inteligencia o de la estupidez?—dijo con ironía.

—Vos deberíais saberlo, ya que sois el maestro —dije profundamente molesto.

—Aquello le hizo reír escandalosamente y luego, sin decir que se trataba de una broma, dijo:

—Deberíais quitaros este pesimismo agustiniano, Gojat…, deberíais abandonar vuestro ingenuo realismo y analizar profundamente el concepto de pecado y de virtud…¡Quién sabe!…Puede que descubráis una nueva ética.

—¿Y por qué queréis que surja una de nueva? ¿No os parece suficiente la cristiana?

—Gojat… Gojat…, si no hace nada más que recopilar, recopilar… Y repetir…, repetir textos… —dijo sobreactuando de forma graciosa.

—Os prometo pensar en ello —dije esbozando una leve sonrisa. Y luego antes de despedirme, añadí:

—Os agradezco todo cuanto me habéis enseñado.

Pero él como si no le hubiera oído siguió con la conversación anterior.

—Sé que lo haréis, Gojat, os invitará la maravillosa tierra de Occitania, donde la luz brilla de un modo especial, llena de hermosas damas y trovadores dispuestos a ensalzarlas. Tengo la esperanza de que sucumbáis a todas y cada una de las tentaciones con las que os tropecéis. Os echaré de menos, Gojat… —dijo dándome un inesperado abrazo mientras me decía al oído: — Gracias por vuestra discreción.

En aquel momento estuve a punto de aconsejarle prudencia, ya que era evidente que la sobrina del canónigo hacía tiempo que ocupaba el corazón de Golía, a juzgar por los poemas de amor que le hacía llegar escondidos entre los textos que nos repartía. Pero mi discreción tampoco hubiera servido de mucho ya que poco después de mi marcha se convertirían en amantes.

Antes de regresar al valle el abad había previsto que pasara algún tiempo en un monasterio cluniacense en Domène, en la región de Isère, pero, antes, aprovechando la proximidad de Claraval, me permitió visitar a Bernardo.

—Pues… parece que sí que era Abelardo… ─dije.

—Y en el caso de Bernardo se refiere a Bernardo de Claraval, ¿conoce la controversia que tuvieron?

—¿Hay alguien que no la conozca…?

—Me alegro. No sé por qué pero pensaba que hoy le explicaría este tema en profundidad, pero ya que lo conoce, no es necesario.

En aquel momento me recriminé a mí misma haber dicho aquella estupidez y rápidamente rectifiqué.

—Pero estoy segura de que usted tendrá una visión mucho más amplia y detallada que la mía.

—Bien, entonces ya habrá ocasión de tratarlo cuando proceda —dijo con una irónica sonrisa.

Capítulo 56

DE nuevo llegaba tarde a la cita con Eetu. Pensé que sería una buena idea comprar un postre de arándanos. Esta sería la excusa perfecta para justificarme, pues sabía que Eetu, posiblemente enfrascado en los pergaminos y sus teorías, no recordaba que aquella noche teníamos cena con unos amigos de Roger en Vilac.

Cuando llegué a casa Eetu ya estaba en el comedor rodeado de papeles. Casi sin saludarnos nos pusimos a trabajar.

—Bueno… pasamos al 1207 —dijo.

—¿Qué tienes…?

—Bueno…, tengo al Papa insistiendo con el matrimonio de la hermana del rey, Constanza, que ahora pasará a ser la esposa de Federico de Sicilia.

—Que obsesión tiene Inocencio en casar a la pobre viuda con Federico —comenté.

—Y aquí hay otra también del mes de enero… Pero, mira qué curioso, Bernadeth. ¿Te acuerdas de que Inocencio había desestimado la petición del rey sobre contraer matrimonio con la heredera del reino de Jerusalén?

—Sí, porque el rey estaba casado.

—Pues ahora renueva una orden para investigar la legitimidad del matrimonio del rey.

—Quizás puede que ahora este matrimonio sea de interés estratégico —aventuré con poca seguridad.

—No lo creo, en realidad Inocencio necesita más al rey donde está, cerca de la frontera de los sarracenos, que en Palestina.

—Esto sería lo más lógico… Pero quizás haya algo que desconozcamos…

—Y aquí…, carta de Inocencio III donde felicita a los cónsules y a los habitantes de Montpellier por haberse reconciliado con el rey de Aragón y aprueba el acuerdo concluido entre ellos.

—Lo que está claro es que este Papa dominaba el arte de la diplomacia.

—Bueno, aquí tenemos un coloquio entre católicos y cátaros —dijo Eetu entusiasmado.

—¿Dónde se celebra?

—En Montreal.

—¿Y quién representa a los católicos?

—Según dice aquí, los legados de Provença y los predicadores Diego de Osma y Domingo de Guzmán.

—¿Y dónde está el rey?

—Tras el coloquio, jurando la paz a los legados de Provença con la finalidad de exterminar la herejía —dijo Eetu irónicamente.

—¡Qué inmediatez! —exclamé.

—Y ahora viene el milagro… —dijo Eetu con expectación.

—¿A qué milagro te refieres? —dije sin saber a qué se refería exactamente.

—Al encuentro de los reyes de Aragón Pedro el Católico y María de Montpellier y al engendramiento del futuro Jaime I, según suscribe este documento.

—¿No creerás la historia que cuenta el Llibre dels feyts sobre este asunto?

¿Realmente crees que el rey no sabía con quien se acostaba? ¿Que fue una treta de María, haciéndose pasar por una bella doncella y que no se dio cuenta hasta el día siguiente?… ¡Por favor!

—Pero es lo que está escrito en la crónica del rey Jaime I.

—Mira solo hay dos opciones: o el infante heredero Jaime I era hijo de otro hombre, o a la pobre María, que ya no sabían qué hacer para putearla, la acusaron de semejante treta para descreditarla y pedir la separación. Y yo me quedo con la segunda.

—¿Cómo estás tan segura?

—No lo estoy…, pero me lo imagino.

—¿Sabes que cuando Jaime I estaba en la cuna sufrió un atentado? Alguien le había puesto unas piedras en el techo para que le aplastaran la cabeza. Afortunadamente cayeron al lado sin dañar al pequeño.

—¿Y quién fue el responsable?

—Dicen que el propio rey.

—Si esto es cierto cambio mi versión: no era hijo del rey.

—Bueno, seguimos… Ahora Inocencio III ordena de nuevo a sus legados en Provença que depongan al arzobispo Berenguer de Narbona.

—¿Y cuál es el motivo?

—Por su responsabilidad en los cargos de avaricia y negligencia en la lucha contra la herejía.

—¡Pobre Berenguer, debía tener pesadillas con este Papa!

—Y en el mismo mes el papa Inocencio III culpa al conde Raimon VI de Tolosa de ser el responsable de varios ataques en la provincia de Arle y, además, le ordena que deje de perseguir a la Iglesia y le confirma la excomunión prescrita por sus legados en Provença.

—¿Y a quién ordena que aplique la excomunión?

—A los arzobispos de Arle y a Berenguer de Narbona, pero la excomunión no es tan solo al conde sino también a sus tierras.

—Lo sabía… Ahora sí que se ha pasado.

—¿Hay algún documento más de estos días?

—Sí, pero espera, tenías razón Bernadeth. Según este documento, María, señora de Montpellier, da permiso a los cónsules de Montpellier para derribar la torre y arrasar las murallas y todas las demás fortificaciones de la ciudad, prohibiendo que ningún señor de Montpellier pueda construir otras.

—¡A saber qué coacción tuvo María para que firmara semejante barbaridad!

—Y en el mismo mes de agosto de 1207, Inocencio III denuncia ante los cónsules de Montpellier los crímenes del conde Raimon VI de Tolosa y les hace saber su sentencia de excomunión.

—¡Qué inquina con el conde de Tolosa! Creo que el conde debió hacer algo que realmente incomodó al Papa. Porque tengo entendido que era un hombre de carácter alegre muy dado a hacer bromas y especialmente al obispo católico de Tolosa.

—¿Qué tipo de bromas?

—Solía decir: “Obispo…, ¿qué tal si hoy vamos a la prédica de los buenos hombres…? Nunca se sabe, quizás tengan razón y nos condenemos por no hacerles caso…” y cosas por el estilo. Aunque creo que estas bromas obedecían más a una forma de ser y de ver la vida que a un sentimiento hereje. En realidad, creo que los occitanos son una combinación de sagacidad, sutilidad y un gran sentido del humor.

—No hablaba solo por él, estoy convencida de que son así. Bueno, en cualquier caso al Papa Inocencio no le hicieron ninguna gracia las bromas del conde de Tolosa. Pero no nos desviemos del tema. Mírate este documento… Es de los que te gustará. Son las constituciones de Paz y Tregua para Cataluña, que establecen literalmente que…

—“Todo magnate, caballero o persona requerida por el rey o su veguer para restaurarla y pagar el bovaje que se niegue a aceptarlas, deberá devolver la potestad del castillo o fortaleza que tenga por concesión real, y que si las incumple, no podrá recibir ayuda o consejo de ningún otro barón en sus honores”.

—¿Te la sabes de memoria?

—Sí, no es tan raro. También te sabes tú de memoria algunos de los versos de la Kalevala.

—Bueno, si quieres podemos seguir con mi hipótesis de Kalebala y Kabala.

—De acuerdo, pero poco tiempo porque tengo un poco de prisa.

—Ayer me comentabas algo sobre los árabes. Pues bien, el centro más sagrado de los musulmanes en la Meca se llama Kaaba. ¿Supongo que como especializada en el Islam lo sabes no?

—¿Es una pregunta retórica…?

—Bueno, pues como sabes la Kaaba es un edificio de forma cúbico y en el centro del templo se sitúan los fragmentos de una piedra negra. Todos los musulmanes rezan cinco veces al día en dirección de los fragmentos supuestamente de origen extraterrestre.

—¿Desde cuándo se supone que saben lo del origen extraterrestre?

—La Kaaba servía como un centro de culto pre-islámica. En esta época el templo de Kaaba contenía cientos de diferentes reliquias, hasta que el año 630 el profeta Mahoma limpió el templo dejando la piedra negra como el único objeto de culto.

—No sé. Creo que no es así —dije sin entrar a fondo en el tema porque tenía prisa.

—Además, la piedra era originalmente blanca, pero los pecados de los humanos la han convertido en color negro. Y los musulmanes generalmente creen que la piedra es un meteorito, pero están equivocados.

—Bueno pues me lo cuentas otro día porque hemos quedado.

—¿Dónde vas con tanta prisa?

—A ducharme. Roger estará aquí en veinte minutos.

—¿Y yo?

—También tienes veinte minutos para arreglarte. Te espero en casa de Roger. Hemos quedado a cenar en Vilac. ¿Supongo que te acuerdas, no? —dije mientras salía disparada por la puerta.

Capítulo 57

NUEVAMENTE trasnochamos más de lo debido y al día siguiente me costó una barbaridad levantarme. Pero en cuanto recordé que tenía que ir a la rectoría me levanté como si tuviera un resorte y tomé una ducha que me despejó totalmente.

Llegué a la hora en punto.

—Buenos días, mosén. He trasnochado pero he llegado puntual.

—¿Se divirtió?

—Sí, mucho.

—Entonces, desayune antes de subir. Le espera todavía una dura jornada.

En aquel sencillo monasterio de adobe y madera situado en la campiña de la región de Aube, en un lugar llamado Claraval, volví a reencontrarme con Bernardo y nuestro antiguo profesor Guillermo, que mucho más tranquilo que cuando le conocí, estaba pletórico de que su pupilo fuera abad de aquel monasterio, aunque dejaba entrever cierta preocupación por la salud de Bernardo.

Cierto es que Bernardo estaba mucho más delgado, pero al parecer lo había estado mucho más, hasta el punto que Guillermo tuvo que intervenir suavizando la falta de alimentación y la mortificación implacable que se había autoimpuesto Bernardo, llegando hasta el punto que tuvieron que pedir ayuda a unos curanderos que lo atendieron en una cabaña a la que tuvo que trasladarse hasta restablecerse.

En cuanto tuvo ocasión Guillermo me preguntó:

—¿Habéis estado en París?

En aquel momento, pensé si debía o no hacerle saber quién había sido mi maestro de filosofía, dado que todavía recordaba cómo había sido vilipendiado tiempo atrás por Golía.

Entonces enumeré el resto de las artes y el nombre de cada uno de mis maestros, exceptuando a su antiguo alumno. Pero de poco sirvió aquello porque la siguiente pregunta fue directa.

—¿Habéis conocido a Pedro Abelardo?

—Sí, era el maestro de la sobrina del canónigo Fulberto —dije tratando de evitar entrar en detalles.

Pero no conforme con aquella respuesta, Guillermo insistió:

—¿Habéis sido alumno suyo?

Entonces, no pudiendo escapar a la pregunta, decidí contestar lo mejor que supe teniendo en cuenta el gran disgusto que Golía le había producido al ridiculizarlo, razón por la cual tuvo que recluirse en la abadía de San Víctor.

—Sí, maestro. Nada más verme me preguntó por vos —dije tratando de minimizar la tensión.

Guillermo no quiso ni siquiera saber a qué tipo de interés se refería Golía y siguió preguntando.

—¿Y qué os han parecido sus razonamientos sobre la filosofía? —preguntó a la defensiva.

—Pura diatriba, maestro —dije para no ofenderlo.

Aquello colmó a Guillermo de satisfacción y rápidamente empezó un largo discurso que tenía mucho más de resentimiento que de magistral. Pero al fin y al cabo, al pobre Guillermo le sirvió de gran alivio el haberlo pronunciado.

En cuanto a Bernardo, se me hacía extraño verle vestido con una túnica blanca y el escapulario negro que distinguía a la orden del Císter y que le confería un aire de solemnidad y de bondad. Al poco tiempo me di cuenta de que su ascetismo había llegado a límites insospechados. Realmente se sentía un escogido de Dios y todos sus argumentos desembocaban siempre en la misma finalidad mística. En cuanto a su oratoria puedo afirmar que era lúcida e incluso más combativa de lo habitual, lo que me hizo pensar que no tardaría mucho en aflorar su espíritu defensivo de la fe llevándolo hasta las últimas consecuencias.

A pesar de todo ello debo reconocer que la tarea que estaba llevando a cabo Bernardo en aquel monasterio no solo era dura sino también encomiable. Se había empecinado en que la orden cisterciense debía basarse en una concepción de la vida monástica medieval totalmente distinta a Cluny y por ello estaba plenamente dedicado a la restauración de la regla benedictina inspirada en la reforma gregoriana, lo que propiciaba a aquella orden un ascetismo y un rigor litúrgico solo interrumpidos por las tareas del trabajo que hubieran congratulado al mismísimo Roberto de Molesmes, fundador de la orden del císter veinte años atrás. Todo aquel esfuerzo se reflejaba en el deteriorado aspecto de Bernardo.

El rostro de Máel se iluminó y no pudo contener su emoción al verme. Y Bernardo, ante aquella situación no pudo menos que indagar el cómo, el cuándo y el porqué nos conocíamos. Satisfecha su curiosidad, procedió de nuevo a organizar y disponer las actividades los días siguientes no sin antes hacer todo lo posible para demorar nuestra estancia, que se convertiría en entretenida y agradable especialmente para Bernardo, que en aquellos momentos estaba inspirándose en organizar las órdenes militares creadas para acoger y defender a los peregrinos que se dirigían a Tierra Santa y a combatir el Islam. De este modo compartió con nosotros su ideal expuesto en una detallada lista de objetivos y finalidades que eran objeto de ameno debate entre los tres, que frecuentemente discutíamos bajo la atenta mirada de Guillermo. Debo reconocer que, a pesar del entusiasmo puesto en la redacción de aquella lista, no dejaba de ser una mera utopía. No era fácil que el Papa aprobara la creación de una nueva orden. Sin embargo, ante mi asombro, en el concilio de Troyes se propició la creación y la expansión de la Orden del Temple.

Máel y yo solíamos, recordar los tiempos pasados en el valle bajo la tutela de nuestro maestro Moshé Sefardí, el judío converso que había cambiado su nombre por el de Pedro Alfonso y solíamos hablar también de filosofía, hacia la cual ambos compartíamos gran afición. En cierta ocasión, Bernardo se unió a nuestra conversación y dijo:

—No sé por qué perdéis el tiempo hablando de la filosofía.

—¿Cómo decís? —dijimos sorprendidos, Máel y yo al unísono.

—En realidad, la filosofía es una ciencia estéril.

—¿Por qué decís esto, Bernardo? —preguntó Máel realmente sorprendido, ya que no conocía todavía a fondo su personalidad.

—No le sirve al hombre para alcanzar su fin último.

—Entonces, ¿qué me decís de Platón y de Aristóteles? —pregunté tratando de ponerle en un aprieto.

—Mira, Gojat, ya sé que venís contaminado por la escuela moderna de Abelardo y de su racionalismo que siempre se basa en especulaciones, y en la crítica filosófica de las ideas —dijo contrariado— Pero mis verdaderos maestros son los apóstoles, ellos no me han enseñado a leer a Platón ni a ejercitarme en las disquisiciones de Aristóteles.

—¡Pero… si vos mismo habéis dicho muchas veces que el alma humana está creada a imagen y semejanza de Dios! —dije, dándome cuenta en aquel proceder que algo de Golía me había poseído.

—Así es, porque está destinada a una unión perfecta con Él —precisó Bernardo.

—¡Pero lo que acabáis de decir se basa en una concepción neoplatónica! —exclamé sin poderlo evitar.

—Gojat… Conocemos tres venidas del Señor… Pero hay una venida intermedia, oculta, sólo la ven los elegidos, en sí mismos… pero, para que no pienses que la venida intermedia es una invención nuestra, oye al mismo Señor: «El que me ama guardará mi palabra; mi Padre lo amará y vendremos a fijar en él nuestra morada» Gracias a esta venida, nosotros, que somos imagen del hombre terreno, seremos también imagen del hombre celestial¹³⁷

—¿Y vos creéis en ello? —le pregunté.

—¡Por supuesto! Solo creo en el ascetismo y la pobreza. Si se renuncia a las bondades del mundo, no se precisa nada más que reflexionar en la ley de Dios. ¿Por qué creéis que este es un sencillo monasterio de paredes desnudas?

Maèl y yo no supimos qué decir. Entre otras cosas porque podríamos haber argumentado varios motivos, pero ninguno hubiera tenido el enfoque que le dio Bernardo. Y al ver que no contestábamos dijo:

—Lo que veis es un reflejo de la pobreza voluntaria de todos sus monjes que prefieren no distraerse con los adornos que no son más que un gasto inútil y solo sirven para despilfarrar el pan de los pobres. Nuestra morada es simple y desnuda, sin dimensiones excesivas, e invita al silencio y a la contemplación. En realidad es el reflejo de nuestra orden.

Tras aquellas palabras, no perdió ocasión para atacar plenamente a la orden de Cluny por considerarla opulenta, enriquecida excesivamente y apoyada en el poder temporal.

—Sin embargo compartís la misma regla de Benito de Nursia —precisé.

—Por ello la he reformado….Y no dudéis que pronto veréis sus resultados —dijo Bernardo.

En aquellos momentos, ni por un momento hubiese llegado a imaginar que las palabreas de Bernardo iban a resultar una auténtica profecía puesto que su orden en poco tiempo, acabaría superando en número a Cluny.

En aquel monasterio permanecí más tiempo del esperado. Guillermo, que en realidad había sido delegado por el capítulo general del Císter para vigilar la salud de Bernardo, agradeció nuestra presencia, pues según nos dijo, resultaba ser el mejor remedio para Bernardo y de ahí su insistencia en demorar nuestra marcha que, si bien Máel pudo prolongar, yo no pude de ningún modo y tuve que seguir viaje a instancias del abad hacia la región de Puèi Domat en Auvernia.

Aquel día, mosén Orlà se había marchado, por lo que no tuve ocasión de comentar lo que acababa de leer. Me fui de inmediato y, de camino a Garòs, paré en la panificadora a comprar pan.

Capítulo 58

CUANDO llegué a casa de Eetu éste me dijo:

—¿No has comido verdad?

—Creo que me haré un bocata.

—¿De qué?

—De tortilla.

—De tortilla —repitió Eetu en tono despectivo. Y luego añadió: —¿no se te ocurre nada mejor?

—¿Y qué tiene de malo un bocadillo de tortilla?

—Nada, no tiene nada de malo, pero es poco original.

Entonces no supe qué contestar y supongo que al ver mi cara de póker, Eetu añadió:

—Siéntate y empieza a revisar los documentos. Yo me voy a la cocina a prepararte algo para comer y por supuesto más original que un bocata de tortilla.

—¿De qué van los documentos? —dije mientras me sentaba.

—Otro coloquio entre católicos de un lado, y cátaros y valdenses, de otro, —dijo Eetu desde la cocina, y luego añadió con énfasis: —Con presencia del conde Raimon Roger de Foix, su hermana Esclarmonda, los obispos Folquet de Tolosa, Navarro de Coserans y Diego de Osma, Domingo de Guzmán y Durán de Huesca como líder de los valdenses.

—¿Y qué conclusiones podemos sacar? —pregunté.

—Que un amplio grupo se reconcilia con la Iglesia católica.

—¿Algo más?

—He encontrado una carta del Papa pidiéndole al rey de Francia que extirpe a los herejes «in partibus Tolosanis» y otra pidiéndoselo también a los barones y nobles de Francia.

—¿Y qué les ofrece a cambio?

—La misma remisión de los pecados que disfrutan los combatientes de Tierra Santa.

—¿Y qué dice el rey de Francia?

—Responde que no.

Cuando acabé de leer los documentos, Eetu me llamó desde la cocina. Realmente, me había preparado un plato de pasta exquisito acompañado de una salsa de salmón y eneldo.

Cuando acabamos, retomamos de nuevo nuestra tarea.

Bueno, entramos en 1208 —dijo Eetu con énfasis— Y…, aquí empieza todo…

—¿A qué te refieres?

—Pues que todo el conflicto y genocidio que hubo después y que propició la caída de Occitania, empezó justamente aquel año con el asesinato del legado apostólico Pèire de Castèlnau a manos de un escudero del conde Raimon VI de Tolosa. Este fue el desencadenante de todo. Y este documento tiene que ser de unos días antes de su asesinato porque es la declaración del arzobispo de Aux al legado asesinado considerando a María de Montpellier esposa legítima del rey de Aragón.

—¿Qué más…? —dije para indicarle que me pasara otro documento.

—Y en el mes de febrero nace el infante Jaime en la casa de la familia Tornamira.

—Ah, y… ¿dónde está esta casa? —pregunté para ver si el mosén tenía razón cuando afirmaba que aquel rey había nacido en Occitania.

—En Montpellier. ¿Por qué?

—No, por nada, simple curiosidad…

—Y en marzo Inocencio III proclama la cruzada contra los herejes ordenando a los arzobispos excomulgar a los herejes y a sus cómplices. Comunica al rey de Francia el asesinato del legado Pèire de Castèlnau y la proclamación de la cruzada contra los herejes del sur del reino y emite una circular a la nobleza y al pueblo del reino de Francia comunicando el asesinato del legado y la excomunión del conde de Tolosa y de sus cómplices y les exhorta a todos ellos a cruzarse contra los herejes.

—Parece que la cosa iba en serio…

—Totalmente en serio. Mira, en esta escribe a los obispos para que insten al rey y a la nobleza de Francia a acudir a la cruzada contra los herejes. Y exhorta a los abades a que pidan a los reyes de Francia e Inglaterra que suspendan las hostilidades entre ellos para que pueda reprimirse a los herejes.

—¡Qué efectividad y qué rapidez! Creo que esto ya obedecía a un plan estratégico elaborado previamente y que activaron en un determinado momento. No creo que el asesinato de un legado de Provença organizara tanto revuelo.

—Yo lo que creo es que al legado apostólico ni siquiera lo mataron los tolosanos porque mira, inmediatamente, indica al compañero del legado asesinado, que se llama Arnau Amalric, los pasos a seguir en relación con los herejes y días después lo nombra jefe de la cruzada contra los herejes de Provença. Es demasiado rápido, seguro que ya tenían un plan antes.

—Y qué quieres decir…, ¿que al legado apostólico lo asesinaron para desencadenar la persecución?

—No lo sé. Pero alguien sabía que la herejía era el punto débil de Inocencio y también que contaba con un plan de acción por si acaso… Ya veremos quién sale ganando con todo esto ─dijo Eetu minetras rebuscaba entre los documentos.

—¿Y nuestro rey dónde está durante estos días?

—No te lo vas a creer —dijo Eetu riendo.

—Es exhortado por el Papa a que vuelva al buen camino y siga los consejos pontificios, en especial los referidos al matrimonio de su hermana Constanza con el rey de Sicilia.

—Parece que nadie quería esta boda… —exclamé.

—Ahora está claro que nadie, excepto el Papa Inocencio…

—¿Y el rey de Francia que dice a la nueva petición del Papa? —pregunté.

—Defiende su derecho a actuar como lo hace en el asunto de la herejía y se lo comunica por carta al Papa Inocencio III. Mientras, en Montpelier, los judíos y los cónsules establecen un tratado sobre la defensa de la ciudad que ahora está totalmente indefensa. Y esta otra carta pertenece al mes de mayo y es importante: trata de la eficacidad de la estrategia de Inocencio y el rey de Francia autoriza a los nobles y caballeros franceses a cruzarse contra los herejes.

—Vaya, cedió a la presión. Pero él sigue sin acudir. ¿Y de la boda de Constanza…? Tengo curiosidad… —dije irónicamente.

—Bueno…finalmente en agosto hay boda por poderes y se embarca en Barcelona hacia Sicilia. Pero…, es increíble.

—¿Qué pasa?

—Tiene que interrumpir el viaje por causa de la marea.

—No me lo puedo creer…

—Sí, es verdad, desembarca en Palamós y se traslada a Perpinyà para descansar.

—¡Qué pocas ganas tenía Constanza de ir a Sicilia! ¿Tenemos algo más de la cruzada? —pregunté.

—Sí, Inocencio III escribe a los clérigos que van a cruzarse contra los herejes estableciendo un período de compromiso de dos años, y además exhorta a los prelados del reino de Francia a organizar y promover la cruzada, y en octubre vuelve a apelar al rey de Francia al mismo tiempo que ordena protección a las personas y los bienes de los que tomen la cruz contra los herejes. En noviembre muere la madre del rey ¹³⁸ y en diciembre Inocencio III ordena al arzobispo de Tarragona que la Iglesia se reconcilie con el hereje Durán de Huesca y sus compañeros a quienes exime de luchar contra otros cristianos.

—Parece que estos herejes le caían mejor que los cátaros.

—Sí pero tuvieron que someterse a un riguroso examen de fe para ser readmitidos en el seno de la doctrina romana antes de ser acogidos como retractados y se les permitió la creación de una nueva comunidad denominada de los Pobres Católicos.

—¿Y qué filosofía tenían? —pregunté.

—Más que una filosofía era una forma de vida en común que se regía por ganarse el sustento trabajando y vestir y calzar con sencillez. ¡Bueno! y a finales de año llega a Barcelona, el conde de Provença, Alfonso, para acompañar a su hermana Constanza… en su viaje a Sicilia.

—Creo que al final a Constanza tuvieron que llevarla a rastras porque por ella misma…

—Bueno…, entramos en el 1209. Empezamos con Inocencio III que le ruega una vez más al rey de Francia Felipe Augusto que asuma la jefatura de la expedición contra los herejes y al mismo tiempo hace un llamamiento universal a la cruzada contra los herejes de Provença ofreciendo a los cruzados la protección eclesiástica de sus personas y sus bienes.

—Bueno… ¿Y nuestro rey dónde está?

—Pedro II de Aragón, está firmando un convenio de paz con el rey de Navarra. ¿Sigo con la cruzada? —dijo Eetu un poco molesto por mi interrupción.

—Sí, claro…

—En junio hay un proceso de reconciliación y un juramento de los barones Provençales con penitencia, juramento y reconciliación del conde de Tolosa, pero el Papa entonces le exige que repare ciertos daños de los que es culpable antes de levantar su excomunión. Y aquí hay una cosa que no tiene nada que ver con la cruzada, pero lo digo porque sé que te interesa el tema… Constanza llega a Sicilia.

—Por fin… Sí que han tardado… Porque salieron a principios de año, ¿no? —pregunté.

—Más o menos.

—¿Y qué sabemos de Inocencio III?

—Aquí hay más cartas.

—Yo creo que Inocencio III sufría de compulsión epistolar.

—Puede —dijo Eetu riéndose y dejando a un lado de la mesa un montón de documentos. Pensé que este gesto significaba que Eetu iba a cambiar de tema y no me equivoqué porque en seguida dijo:

—Te voy a decir algo. La piedra negra de Kaaba tiene una historia muy interesante, porque está vinculado con la historia de los cátaros.

—¿Está vinculada con los cátaros también?

—Sí, los musulmanes tenían su propia versión de los cátaros heréticos en su religión. El año 899 los Qarmatians revolucionaron en los reinos árabes.

—¿Te refieres a los Qarāmita, o al—Baqliyyah?

—Sí, ellos eran estrictamente vegetarianos e intentaron crear un estado utópico en Arabia Oeste. Pero cometieron un error que condenaba su destino: saquearon Meca y robaron la piedra sagrado de los musulmanes y eso enfureció a la mayoría de los otros musulmanes.

—Vaya… ¡Qué versión tan sintetizada! —dije evitando entrar en polémica—Vamos Eetu, te invito a tomar algo.

—Ok. ¿Dónde?

Y de forma improvisada dije:

—Vamos. Conozco un lugar donde comeremos unas ostras fantásticas…

—¿Y Roger?

—Hoy vendrá tarde.

Capítulo 59

—BUENOS días mosén. Ayer no salí.

—Entonces habrá descansado. Bueno, de todos modos, desayune. La espero arriba.

En el monasterio benedictino de Domène me esperaba el prior Pedro de Montboissier, un joven asceta consigo mismo y comprensivo con los demás que había sido consagrado a Dios nada más nacer. Mostraba un sereno equilibrio y un gran domino de sí, y estaba dotado de una gran lucidez. Sin embargo no fueron estas las cualidades que de él me parecieron extraordinarias, sino su predilección por la actividad literaria y su talento para ella. Solía anotar sus reflexiones porque estaba persuadido de la importancia de usar la pluma casi como un arado y, según él, lo hacía para "esparcir en el papel la semilla del Verbo"A menudo hablamos y debatimos de cuantos libros conocíamos, sorprendiéndose sobremanera cuando cité a los sabios árabes que yo había leído en Saraqusta. Conseguí suscitar en él tal interés que, tiempo después, se dedicó a recopilar cuantos textos árabes pudo y tuvo la amabilidad de compartirlos conmigo consolidándose así una fluida actividad epistolar entre ambos y un sólida amistad que duró hasta su muerte, demostrándome en más de una ocasión que fue un fiel y leal amigo.

En aquellos días tuvimos noticias de un sacerdote que había sido expulsado por impartir doctrinas poco ortodoxas. Estaba predicando en Provença y los obispos de las diócesis cercanas de Embrun, Die y Gap prohibieron sus enseñanzas en sus jurisdicciones. A pesar de ello su doctrina ganaba partidarios en Narbona, Toulouse y la Gascuña y se había recibido una orden contundente del Obispo exigiendo informar detalladamente sobre su herejía.

—¿De quién se trata? —pregunté.

—De Pedro Le Bruins.

—¿Es un hereje? —dije.

Entonces el joven prior se encogió de hombros y dijo que quizás no lo fuera.

—¿Vais a informar sobre su herejía al obispo? En Tolosa queman a los herejes —dije deseando ver cuál sería su reacción.

—No creo que tenga que informar de nada —dijo totalmente seguro.

Aquella reacción inesperada me sorprendió y quise averiguar si en realidad decía la verdad.

—Así pues, prior, ¿no vais a hacer nada aunque atente contra la Iglesia católica?

—De un hombre se podrá obtener más tolerándolo que irritándolo con quejas. Quizás sería mejor conversar con él y tratar de reconducirlo en sus errores de fe.

—¿Y si aun de este modo no se consigue que vuelva a la fe católica? —insistí para ponerle a prueba.

—El profundo amor a Dios también se manifiesta en el amor hacia los demás, pero este amor al prójimo no puede darse si no lo conoces ni te esfuerzas en entender cómo piensa y por qué lo piensa —respondió el prior.

—Pero en la carta del obispo dice que habla mal de vos y que incluso os ofende en sus prédicas —insistí una vez más.

—No os preocupéis Gojat, "Mi propia naturaleza, me lleva a ser indulgente; a ello me incita mi costumbre de perdonar. Estoy acostumbrado a soportar y a perdonar" ¹³⁹

Aquellas palabras me parecieron inauditas. Nunca había conocido a nadie con tanta serenidad y paz espiritual.

Aquel mismo año, de camino al valle, me rencontré con el frey con motivo del casamiento de una de aquellas remilgadas niñas que conocí en la corte de Barcelona. Se trataba de Jimena, hija del conde de Barcelona, nieta del Cid y condesa de Osona, que se casaba con el conde Roger de Foix. Años después, la hija de ambos, Dulce, casaría con el conde Ermengol de Urgell, y yo me reencontraría de nuevo con un ya anciano frey.

Cuando acabé la lectura me dirigí al mosén y le pregunté:

—¿Por qué motivo proliferó tanto la herejía en Occitania?

Entonces se me quedó mirando por encima de sus gafas sin decir nada, por lo que yo me apresuré a concretar la pregunta.

—Me refiero, mosén, a que fue un reducto de ideas heréticas y heterodoxas.

Capítulo 60

CUANDO llegué a Garòs, Eetu me estaba esperando expectante. Nada más entrar por la puerta me dijo:

—Bueno, creo que es ahora cuando empieza la cruzada… Mira, el día 22 de julio se produce la masacre de la ciudad de Besièrs a manos de los cruzados.

—¿Quién está al frente de esta masacre?

—Los barones franceses al mando de Simón de Montfort y…, no te lo vas a creer. El comandante era…, Arnau Almaric, el legado apostólico.

—El otro día te lo quería preguntar. ¿Este no fue el legado que dicen que en Besièrs, cuando los cruzados preguntaron cómo podían distinguir entre católicos y herejes dijo: —Matadlos a todos. Dios ya los distinguirá.

—No lo sé, pero en cualquier caso, lo que sucedió en Besièrs fue una barbaridad.

—¿No dice nada de lo que pasó previamente?

—Según esta crónica parece ser que Arnau Almaric presentó una lista con el nombre de doscientos veintidós burgueses herejes y pidieron a la ciudad que les fueran entregados y la ciudadanía prefirió quedarse con ellos. Entonces pidieron que salieran de la ciudad todos aquellos que no quisieran sucumbir igual que ellos.

—¿Y salió alguien?

—Nadie, el pueblo de Besièrs se negó a entregarlos y permaneció junto a ellos. Los mataron a todos, las crónicas dicen que fueron entre veinte y treinta mil personas asesinadas…No fueron perdonados ni las mujeres ni los niños, ni los curas católicos refugiados junto a ellos dentro de la Iglesia. Luego quemaron la ciudad por los cuatro costados para que sirviera de ejemplo al resto de ciudades que se opusieran a la ocupación.

—¡Qué horror! ¿Y mientras tanto qué hace nuestro rey?

—Se dedica a la diplomacia y a la contemporización de los deseos de Inocencio III que en este año reconoce a la orden de San Francisco de Asís que, por cierto, no sé por qué el Papa Inocencio tenía tanta inquina con los cátaros, al fin y al cabo, luego la historia ha demostrado que proliferaron órdenes mucho más conflictivas. Por ejemplo la de San Ignacio de Loyola.

—¿Te refieres a los futuros jesuitas? —dije para cerciorarme de que no era un error.

—Sí, y ¿sabes quién era en realidad San Ignacio de Loyola?

—Bueno, so sé a qué te refieres exactamente. ─dije dado su peculiar forma de ver las cosas.

—Era un militar del siglo XVI.

—No lo sabía.

—¿Y sabes por qué hizo este cambio? Pues porque tuvo una visión de la Virgen con el Niño Jesús.

—¿Quieres decir que después de esta visión dejó de ser soldado para convertirse en religioso?

—Sí, y, además otra cosa: fue precisamente en el Monasterio de Montserrat donde colgó su vestidura militar frente a la imagen de la Virgen negra quedándose vestido solo con unos harapos y descalzo.

—¿Estás seguro de ello?

—Totalmente seguro, pero como te decía no entiendo cómo el Papa Inocencio III no hizo lo posible para reconocer a los cátaros porque en realidad, luego, los jesuitas han sido la facción más polémica de la Iglesia. Los que han estado siempre al lado del pueblo. Sino fíjate en Latinoamérica y la teología de la liberación.

—Quizás por esto no ha habido nunca un papa jesuita —dije irónicamente.

—¿Sabes una cosa Bernadeth? El día que veas a un jesuita en el Vaticano, la Iglesia ya no será la misma. Será su final —sentenció Eetu.

—O un principio… —repliqué.

—Bueno, como quieras, pero no será la misma —apostilló Eetu.

—Bueno, volvamos al itinerario del rey, Eetu. —dije tratando de evitar una discusión sobre aquel asunto.

—Bueno… Después de la matanza de Besièrs, el Papa ordena a los cruzados obedecer a su legado Arnau Almaric y le ordena a Raimon VI de Tolosa que se reconcilie con la iglesia en bien de la fe y la paz católica. Esto ocurre a finales de julio, al mismo tiempo que Inocencio III ordena los subsidios a los cruzados.

—Supongo que también Carcassona estará a punto de ser atacada.

—Así es, a principios de agosto el ejército cruzado pone sitio a Carcasonna y asalta y conquista los arrabales de la ciudad.

—¿Y dónde está nuestro Rey, mientras pasa todo esto?

—Espera… No seas impaciente… Pocos días después, el rey acude a Carcasonna para mediar entre el vizconde Raimon Roger Trecavèl, y el legado Arnau Almaric.

—¿Y qué paso?

—En principio, el vizconde se pone en manos del rey, pero la negociación fracasa cuando Arnau Almaric le exige que se entregue con doce caballeros y deje la ciudad a los sitiadores.

—¡Qué morro tiene este Arnau! Me pregunto si realmente el Papa estaba al corriente de todo o este se cogió la cruzada por su mano…

—El Papa lo sabía, porque acababa de ordenar a los cruzados que siguieran a las órdenes de los legados apostólicos. Y el día 15 de agosto, los cruzados conquistan Carcassona y el mismo día Arnau Amalric ofrece a los nobles cruzados los títulos y las tierras expropiados al vizconde Raimon Roger Trencavell.

—¿Quiénes eran esos nobles cruzados?

—El duque de Borgoña y los condes de Nevers y de Saint-Pol que rechazan tal ofrecimiento. Sin embargo, Simón de Montfort, lo acepta tras hacer jurar a los demás barones cruzados que acudirán en su ayuda si es necesario.

—¡Cuánta ambición!

—Mira, esta es una carta de Arnau Almaric, informando al Papa sobre la conquista de Besièrs y Carcassona y esta otra es de Simón de Montfort exponiendo al Papa las razones que le han hecho aceptar el gobierno del país conquistado a los herejes y le solicita su protección y socorro.

—¿De cuándo es esta carta?

—Antes del 15 de septiembre y después de que Simón de Montfort, donara a Arnau Almaric diferentes bienes confiscados a los herejes y también después de que se otorgaran los primeros estatutos del Albigés.

—¿Quién los otorga?

—¿Tú quién crees? Simón de Montfort.

—¡Vaya qué rapidez en repartir el botín!

—Y unos días más tarde denuncian de nuevo al conde Raimon VI de Tolosa.

—¿Otra vez? ¿De qué le acusan ahora?

—De perjuro y complicidad con la herejía y días más tarde, en el concilio de Aviñón, se le decreta de nuevo la excomunión.

—Este conde debió sufrir un auténtico calvario. Por lo que sé no era para nada amante de la guerra sino un hombre ilustrado y refinado. Un auténtico sibarita.

—Sí, pero yo creo que en el fondo tenía algo de cátaro.

—¿Y cómo lo sabes? No era vegetariano, para empezar…

—Bueno, quizás no fuera cátaro pero sabía algún secreto de los cátaros.

—Ah… ¿quizás tenía la piedra mágica? —dije irónicamente.

—Podría ser… Pero lo que sí está claro es que la piedra de la Kaaba, después de 21 años, fue recuperada —dijo Eetu con el ánimo de retomar la conversación del día anterior.

—¿Cuándo? —pregunté sin demasiado interés.

—En el año 951. Pero durante los siglos siguientes sufrió varios intentos de destrucción. La quemaron, inundaron, y al final la rompieron en quince trozos, pero el culto de Kaaba sigue vivo entre los musulmanes.

—Pero que se sepa estas piedras no son de origen meteorítico, creo que son de basalto —dije ya con la intención de zanjar la conversación.

—Esto reafirma mi teoría —dijo Eetu contundentemente.

—¿Que teoría?

—Que los musulmanes no tienen el verdadero Santo Grial.

—Bueno, se ha hecho tarde. Dije mientras me levantaba de la silla para no proseguir con la conversación.

—¿Dónde vas con tanta prisa?

—A cenar a Gausac.

Capítulo 61

AQUELLA mañana me levanté con dolor de cabeza. Después de tomar una aspirina, cogí el coche y afortunadamente llegué puntual a la rectoría donde retomé de nuevo la lectura del manuscrito.

Tras reencontrarme con el frey en el condado de Foix, en los segundos esponsales de Jimena —que ahora se casaba con el heredero del condado de Foix, Bernat III de Besalú, para afianzar unas buenas relaciones entre condados—, me marché al valle donde me esperaba el abad para iniciar la construcción del monasterio de Montgarri, que se erigiría en el mismo lugar donde un pastor descubrió una imagen de la Virgen después de que un buey de su rebaño se arrodillara repetidamente en el mismo sitio.

Días después, ya en Vielha, me reencontraría de nuevo con el prior Ot de Faure que esperó la marcha del abad para decirme:

—Ven, Gojat, ven —dijo el Prior Ot de Faure con impaciencia.

—Vamos a buscar a Fisèl. Tienes que ver algo.

Tras subirlo por la rampa que daba a la fragua donde se trabajaban los cristales y otros metales, el prior hizo que ataran a Fisèl en un determinado lugar. Entonces nos dirigimos al scriptorium y antes de entrar en él nos adentramos en una sala que el prior había hecho construir recientemente y que todavía estaba inacabada.

Entramos totalmente a oscuras y el prior encendió una vela para iluminar nuestro paso y pude ver que todas las ventanas estaban tapiadas con maderas excepto un gran hueco de la obra inacabada que estaba cubierto por un pesado cortinaje con dos tablas apoyadas a cada extremo.

—Cierra la puerta, Gojat, siéntate en esta silla y no te acerques a la cortina o caerás al vacío.

—¿De qué se trata prior? —pregunté desconcertado.

—¿Te acuerdas de los apuntes que me trajiste de Saraqusta?

—Sí, claro —dije.

—Pues he desarrollado algunas de las formulas, y junto a otras que yo tenía, ha resultado este sorprendente descubrimiento.

—¿De qué se trata Prior? —pregunté de nuevo tratando de entender algo.

—Esperad a verlo —dijo el prior con entusiasmo.

Entonces me señaló un armario y luego dijo:

—Cuando yo te diga abre, suelta la balda, y sigue el movimiento de la puerta, luego andas hacia atrás lentamente, hacia esta silla sin dejar de mirarlo.

Entonces pensé que sería uno de sus inventos y que soltaría alguno de los humos que solían haber en su laboratorio y que en alguna ocasión provocó que todos los monjes del laboratorio salieran de estampida y cerraran la puerta tras ellos.

—¿Estás preparado? —dijo con emoción.

—Sí, prior, lo estoy.

—Entonces abre la puerta.

Yo, traté de seguir todas las instrucciones que me había dado. Empecé a correr el baldón y seguí el mismo trayecto que la hoja de la puerta y tal como me había dicho empecé a andar hacia atrás hacia la silla sin dejar de mirar, mientras el prior retiraba el pesado cortinaje y dejaba entrar la luz. Y de repente, lo que vi dentro del armario me produjo gran confusión e hizo que me flaquearan las piernas. Era Fisèl bebiendo en su abrevadero.

—¿Has visto Gojat?… ¡Es un cristal mágico! —dijo el prior pletórico de alegría.

Yo seguía todavía consternado y aturdido y no acertaba a pensar ni a ordenar mis ideas, y a duras penas pude decir:

—Pero…, prior… ¿qué es esto…? ¿Fisèl está allá fuera? ¿Se trata de una ventana?

—No os asustéis, Gojat. Acercaos, acercaos sin miedo — me dijo mientras me cogía del brazo para avanzar con él y luego dijo:

—No es real. Solo se trata de una ilusión, Gojat.

Yo, a duras penas podía andar porque las piernas se negaban al mismo tiempo que un vértigo se apoderaba de mí.

Entonces, en un momento dado, el prior y yo aparecimos al lado de Fisèl y empezamos a avanzar hacia nosotros mismos.

—¡Ahhh…! —dije lanzando un grito de terror.

—Gojat… No te asustes…somos nosotros —dijo el prior sin ser consciente del estado en el que yo me encontraba.

—¿Dónde estamos prior?

—Aquí, hijo, aquí… Avanza, no tengas miedo.

—¿Se trata de una ventana dentro del armario? —pregunté titubeando.

—No, no es una ventana…Vamos, Gojat, anda sin miedo, no es nada. Solo es un reflejo de nosotros mismos —dijo el prior mientras seguía tirando de mi brazo.

—Pero aquí dentro es imposible que se encuentre Fisèl.

—Lo que ves es real, pero no del todo.

—¿A qué os réferis? No entiendo qué significan vuestras palabras.

—En realidad, Gojat, se trata de una visión.

Aquello todavía le produjo más desazón a mi descompuesto cuerpo y ofuscada mente.

—¿Son nuestras almas, las que están enfrente, prior? —pregunté angustiado.

—No, por Dios, no son nuestras almas Gojat. Solo es la magia del cristal que nos refleja.

—Dicen que nuestra alma se refleja en un lugar del más allá, que es un mundo similar al nuestro, pero donde nada es lo que parece —dije sobrecogido y convencido de que estábamos en el purgatorio o quizás en el limbo.

Entonces, decidido a poner punto final a mi angustia, quise avanzar y asomarme por aquella ventana. Pero en aquel momento escuché un estruendo y un impacto me golpeó la cabeza mientras frenaba mi cuerpo.

—Gojat…, te lo he dicho. No es una ventana. Se trata tan solo un cristal… Tócalo…, sin miedo… —dijo el prior.

Acerqué mi rígida mano como pude y los dedos topaban con algo duro y frío.

—Se trata de un cristal…, solo que en lugar de dejar pasar la luz solamente la refleja, y con ella todos los objetos que ilumina. Pero, espera, todavía hay más.

Entonces abrimos una puerta que nos condujo a una pequeña habitación totalmente a oscuras y me dijo:

—Siéntate, Gojat. Ahora te enseñaré algo realmente extraordinario.

En aquel momento no sabía qué pensar porque más extraordinario de lo que acababa de suceder me parecía de todo punto imposible, pero de nuevo me sobrecogió lo que mis ojos presenciaron.

Tras apagar la vela el prior deslizó una tapa de madera que cubría un pequeño orificio por donde entraba la luz en aquella oscura habitación y de nuevo ante mí, apareció Fisèl. Pero esta vez… boca abajo.

—¡Esto sí que es brujería…! —exclamé sobresaltado.

—No, Gojat, no es brujería. No es Fisèl, es su imagen reflejada.

Entonces me levanté para tocar el cristal reflectante, y cuál fue mi sorpresa al comprobar que no había ninguno. Solo la pared.

—¿Dónde está el cristal, prior?—dije angustiado.

—Vaya, Gojat…Parece que ahora lo que temes es no encontrar el cristal reflectante que tanto te asustaba hace un momento —dijo el prior sonriendo sarcásticamente y luego añadió:

—Simplemente se trata de la ciencia de Alhazen según las fórmulas que me has traído de Saraqusta.

Cuando me hube recuperado del dolor de cabeza y de aquella experiencia, el prior me explicó que debía aprender la ciencia de las matemáticas y de la astronomía con más dedicación…Y por este motivo, durante algún tiempo, estuve colaborando estrechamente con él, y pude conocer cuántas cosas inauditas se conocían y cuántos libros cargados de secretos y de magia se guardaban en aquel lugar, que por ser difíciles de comprender, no se podían mostrar, ya que con toda seguridad, serían quemados igual que el monasterio por ser tomado por un foco de brujería.

Cuando acabé de leer no pude evitar exclamar.

—¡Pero…esto es la cámara oscura!

—Eso parece. —dijo el mosén hieráticamente.

Estuve tentada de decirle que aquello era imposible, pero simplemente dije:

—¡Ah…!

Entonces el mosén especificó:

—Supongo que el prior había aprovechado al máximo los apuntes árabes. —concluyó el mosén.

Capítulo 62

TODAVÍA estaba dándole vueltas al asunto de la cámara oscura cuando llegué a Garòs y me senté frente a Eetu intentando cambiar de registro y concentrándome en los documentos del itinerario del rey de mi novela.

—Bueno, estamos en 1209, en septiembre, y hasta el momento tenemos a los cruzados que han arrasado Besièrs; al rey de Aragón, que ha fracasado en la negociación; al vizconde de Carcassona que está preso y la ciudad tomada por Simón de Montfort…, ¡Bueno! y mientras tanto, el hermano del rey, el marqués de Provença, hace testamento a favor de su hijo Ramón Berenguer y nombra tutor a nuestro rey —dijo Eetu a modo de resumen.

—¿Estaba enfermo su hermano?

—Debía estarlo porque a los pocos días muere de peste.

—La peste hizo estragos en aquella época. Aunque el brote fuerte de peste bubónica no fue hasta mediados del siglo siguiente —dije pensando en voz alta y luego añadí:

—Bueno, veo que el Papa sigue en su línea de escribir cartas.

—Sí… Ahora también a los cruzados prometiéndoles refuerzos y ayuda y también a la ciudad de Narbona ordenándoles sostener a Simón de Montfort y a la Iglesia en lucha contra la herejía y fíjate en este documento: El rey de Aragón se entrevista con Simón de Montfort y rechaza recibir homenaje por las tierras y los títulos usurpados y mantiene el apoyo a la nobleza local.

—Bueno… parece que empieza a decantarse.

—Sí, pero la condesa de Besièrs y viuda de Trencavèl cede todos sus derechos a Simón de Montfort.(191)

—¡Vaya! Por cierto, Eetu, ¿Cuánto queda para acabar el año 1209?

—Poco… Ya estamos en diciembre, justamente cuando el rey entrega el condado de Provença en prenda.

—¿En prenda de qué?

—Hasta la devolución completa del dinero recibido cuando empeñaron el condado de Milhau, junto a su hermano el conde de Provença. ¡Es increíble… qué manía de empeñarlo todo…!

Tras leer un montón de documentos, al final de la tarde dije:

—Bueno por hoy ya es suficiente, vamos a tomar algo. Te invito yo.

—¿A dónde?

—Vamos a Arties, me apetecen unos pinchos…

—Una vez dentro de la taberna, Eetu, tras seleccionar un buen surtido de pinchos se sentó frente a mí y me dijo susurrando:

—¿Sabes que estoy desarrollando una hipótesis?

—¿Sobre…?

—Tú ya sabes sobre qué.

—Ah… te refieres al tema esotérico —dije irónicamente.

—No, me refería a mi hipótesis sobre las creencias de los nazis y el verdadero grial —matizó Eetu.

—Vaya… por un momento pensaba que me hablabas en serio y que ibas a hacer una tesis —dije sarcásticamente.

—En serio, Bernadeth. Creo que sé dónde está el verdadero grial.

—Ah ¿sí…? ¿y dónde está…? —dije con cierta displicencia.

—En España…

—¡Vaya, qué lástima! Pensaba que me ibas a decir en Occitania. Y seguro que es una piedra… ¿Cómo se llama?… ¿Kali?

—Sí, es un fragmento de meteoritito de Kaali, que según Kalevala pertenece a la máquina mitológica que se llamaba Sampo y que Wäinämöinen llevó consigo a Grecia y que acabaría en manos de los cátaros convirtiéndose en su objeto más sagrado.

—No me digas…

—Sí, ríete…, Pero la sección ocultista de Heinrich Himmler, La Ahnenerbe, estaba buscando durante años en Francia y España. ¿Y sabes por qué los nazis fracasaron con la búsqueda?

—No tengo ni idea….

—Porque no tenían el internet y los mapas de Google… Cuando acabamos con esta, voy a visitar los pasadizos subterráneos de la montaña de Montsegur y voy a visitar el Montserrat para examinar una pista importante.

—Espera… Espera… Primero tenemos que acabar el itinerario.

—No te preocupes por esto. Tómate la cerveza y disfruta de los pinchos. Tenemos el itinerario controlado.

En realidad, el itinerario del rey era fiel a los sucesos históricos pero en aquellos momentos lo que a mí realmente me interesaba era el manuscrito, ya que poder tenerlo en mis manos me parecía quizás lo más extraordinario que me había sucedido hasta el momento.

Al día siguiente llegué puntual a la rectoría y no perdí ni un minuto, en cuanto subí la escalera, me senté y seguí leyendo el manuscrito.

El tiempo que pasé a cargo del prior Ot fue cuanto menos apasionante, especialmente por su capacidad de indagación, desarrollo y averiguación, que daban como resultado un universo de creaciones y de invenciones hasta límites insospechados. Su fragua y sus cristales eran un mundo fascinante donde nacían multitud de objetos, materiales, y especialmente cristales de distintas formas y tamaños que luego almacenaba y disponía para crear la magia de la luz. Aquel universo envuelto de láminas acristaladas formaba un entramado capaz de acercarnos las estrellas y un universo desconocido del que tan solo podíamos disfrutar unos pocos elegidos: los magos, como él nos llamaba.

—¿Por qué queréis acercaros tanto a la estrellas, prior? —le pregunté cierto día.

—Porque es lo mismo que acercarse a Dios. —respondió totalmente convencido.

—¿Tan seguro estáis de ello? —insistí porque en verdad no sabía si aquello era ciencia o herejía.

—Totalmente seguro —y luego añadió: —Esta belleza, Gojat, solo puede emanar directamente de Dios.

—¿Y creéis que sería posible que podamos ver el paraíso? —pregunté maliciosamente.

Los días pasaban de forma trepidante, y yo me hallaba inmerso en fórmulas, tratados y teoremas que me permitían disfrutar de cuantos conocimientos de geometría existían, y entre ellos, los de un judío amigo del prior Ot, que vivía en Barcelona pero que había sido formado científicamente en la corte de Saraqusta, Abraham Bar Hiyya¹⁴⁰, al que él llamaba Savasorda y al que tiempo después conocería a través de Platón de Tívoli¹⁴¹, con motivo de textos árabes y hebreos que le encomendé que tradujera a nuestra lengua de òc.

Muchas fueron las especulaciones sobre el sucesor del Papa Pascual II, recién fallecido, pero finalmente dos meses después, el cardenal Juan Coniulo sería elegido Papa bajo el nombre de Gelasio II. Aquella elección no gustó demasiado al emperador Enrique V. Según me informaba el frey, el emperador, molesto por no haber influido en la elección del Papa Gelasio, decidió raptarlo y encarcelarlo. Aquello provocó un levantamiento popular y no le quedó más remedio que liberarlo de nuevo. Pero Enrique no estaba dispuesto a consentir aquello y decidió poner en marcha su estrategia que no fue otra que la de sabotear aquel nombramiento y nombrar un nuevo Papa que para nuestra sorpresa sería Mauricio del Lemosín, aquel monje cuya existencia supe cuando estuve de viaje por las tierras de Castilla y ahora nombrado Papa por Enrique, bajo el nombre de Gregorio VIII. Inmediatamente, el emperador obligó a Gelasio a huir de Roma y a refugiarse en Gaeta, en la costa italiana.

Poco después, el emperador Enrique V entraba en Roma el domingo de Pascua, haciéndose coronar solemnemente por Mauricio. Y así se lo comuniqué a Bernardo de la Fontaine, que en su respuesta se pronunciaba de este modo:

De este modo mostraba Bernardo su malestar con aquella situación y por qué no decirlo, con la orden de Cluny a quien tenía una especial inquina. Aunque también me informaba de otros temas que le causaban gran alegría, entre ellos, que Hugues de Payns, Geoffroy de Saint—Omer y otros siete caballeros que habían actuado como guías y protectores de los cristianos que peregrinaban a Tierra Santa y que formaban la Orden de los "Pobres Caballeros de Cristo" se habían puesto al servicio de Dios y del Rey de Jerusalén, bajo la regla monástica de San Agustín, haciendo votos de castidad y de pobreza, y de este modo se lo comuniqué al abad que en su carta de respuesta, entre otros asuntos, me hacía saber que la mujer apesadumbrada que vimos en Tolosa, Elvira, acababa de casar con el conde Fernando Fernández de Carrión.

Desde el exilio, el papa Gelasio excomulgó a Enrique V y a Mauricio y unos meses más tarde, tal y como había vaticinado Abu, el rey de Aragón, inició el ataque a Saraqusta ayudado por las órdenes militares del Temple y del Hospital de los francos dirigidos por Gastón de Bearn, que con su experiencia en armas de asedio garantizó que el éxito fuera total. Y, sorprendentemente, todo sucedió tal y como había predicho Abu, que finalmente salió de la cárcel, tras la muerte del emir que lo había encarcelado, pero que, para colmo de sus desgracias, ahora le expulsaban de Saraqusta. De este modo me lo comunicaba en una carta que me envió antes de partir hacia el reino de Balansya. En ella hacía mención de que recibiría tiempo después un regalo suyo.

Entre toda la correspondencia que recibí aquellos días, la que más me conmovió fue la carta de mi antiguo maestro Golía, comunicándome que él y Eloísa habían huido a Bretaña y estaban esperando un hijo.

Aquel mismo año me reencontré con mi antiguo maestro Moseh Sefardí, que permaneció en el valle de regreso de Inglaterra y que se quedó con nosotros el tiempo que los escribas tardaron en copiar y traducir a nuestra lengua un peculiar libro que había escrito de proverbios, consejos y fábulas árabes, persas e hindúes, al mismo tiempo que nos permitía acceder a su Dialogus contra iudaeos,

—¿Y sobre qué trata? —pregunté.

—Como habrás observado, Gojat, no es un libro de astronomía ni de matemáticas —dijo sonriendo y luego añadió: —Se trata de mi experiencia personal sobre mi conversión al cristianismo

—¿Y qué es lo que os ha motivado a escribirlo? —pregunté algo sorprendido.

—Una necesidad: la de dar una respuesta al clamor surgido en la judería tras mi conversión.

Entonces su rostro se entristeció y pensé que algo le debía haber hecho sufrir bastante.

—¿Y qué contiene? —dije tratando de que pensara en otra cosa.

—Todos mis conocimientos de la Torá y de la literatura judía.

—Entonces servirá para conocer mejor el judaísmo.

—No exactamente, en realidad es para polemizar contra mis antiguos correligionarios —dijo algo resentido.

—¿Y cuál es vuestra estrategia? —pregunté.

—Utilizar sus mismos argumentos y defender mi nueva fe cristiana del modo que ellos defienden la suya, sin razonamientos, solo con citas bíblicas —dijo gesticulando con las manos.

Aquella faceta suya era desconocida para mí y cuando leí el contenido, no sé si fue por estar demasiado acostumbrado a las diatribas de Golía o a las férreas exposiciones de Bernardo, esta me pareció que, más que polémica, resultaba conciliadora y didáctica.

—Y ahora… ¿os vais a dedicar a la literatura, maestro? —pregunté.

—No esencialmente Gojat —dijo sonriendo y luego añadió: En realidad ahora estoy inmerso en un interesante proyecto. De hecho estoy aquí para pedirle consejo al prior Ot de Faure.

—¿Y de qué se trata?

—Del movimiento de los astros, Gojat… Creo que podemos calcularlo y también saber las posiciones del sol, la luna y los planetas —dijo emocionado.

—¿Cómo es posible? —pregunté sorprendido.

—Con la ayuda de la aritmética, el calendario y un astrolabio.

Aquello me pareció fascinante y no supe qué decir. Simplemente me quedé mudo.

—No pongas esta cara, Gojat, …debes leer más a Aristóteles y Ptolomeo… y dejarás de sorprenderte —dijo riéndose.

Cuando acabé de leer, traté de imaginarme cómo de enriquecedoras debían ser aquellas ciudades donde cohabitaban las tres religiones: cristianismo, judaísmo y el islam y no pude menos que exclamar.

—¡Es increíble que pudieran convivir bajo un mismo rey y una misma nacionalidad, sin conflicto entre ellos!

—En aquellos momentos así era en el reino de Aragón. Por este motivo, en gratitud al rey, Moshé Sefardi, adoptó el nombre del monarca.

—¿Pero no se lo puso el rey en la pila bautismal?

—Por lo menos así lo indica el apelativo en genitivo. De hecho la traducción en romance es Pedro de Alfonso o Pedro Alfónsez.

Aquella respuesta dejaba claro que el origen del nombre de adopción quedaba zanjado. Por lo que pasé a otro que también me interesaba.

—¿Qué libro debe ser este que están traduciendo?

—Sin duda, la Disciplina Clericalis, una serie de relatos moralizantes diseñados para entretener, instruir y orientar la vida. En él abundan los proverbios, versos, fábulas y anécdotas tomadas de las tradiciones judías, árabes y de los clásicos griegos y gracias a ella se introdujo la cuentística oriental en el occidente cristiano.

—¿Y esto que dice sobre que van a calcular el movimiento de los astros? ¿A qué se refiere?

—De Dracone y De Astronomia.

—¿El título del libro?

—No exactamente. En realidad son dos libros.

—De Dracone estudia el cálculo del movimiento de los astros y De astronomía, son unas tablas astronómicas según los calendarios árabe, persa y latino.

—Realmente interesante….

—Sin duda lo es, un auténtico renacimiento del siglo XII —matizó el mosén irónicamente mientras sonreía sin poder esconder cierta satisfacción y luego añadió: —Si le interesan puedo mostrárselos….

—¿En lengua de Òc? —pregunté retóricamente.

—Por supuesto… No olvide que está en una biblioteca occitana del siglo XII.

Una vez más el mosén me había sorprendido. Aquella biblioteca era increíble y pensando en voz alta dije:

—¿Cómo es posible que esto no esté a disposición del público?

En aquellos momentos la mirada del mosén fue fulminante, luego, tras unos segundos de silencio dijo:

—¿Cree sinceramente que le interesa a alguien?

—Supongo que sí.

—Lo supone…

En aquellos momentos pensé que la respuesta quizás le había parecido insuficiente, por lo que me apresuré a especificarla.

—Creo que sí interesarían, de hecho son unos libros …

Entonces el mosén me interrumpió:

—Sé lo que quiere decir. Bernadeth. Sin embargo tengo la sensación de que si pusiéramos la obra de este escritor, teólogo, astrónomo y médico al alcance del público la afluencia de personas interesadas en visitarlo sería infinitamente menor que la de cualquier personaje de un reality show, hablando de sí mismo, ¿no cree?

De nuevo la respuesta del mosén me dejaba descolocada. Así que preferí dejar el tema en aquel punto y argumenté que tenía prisa. Cogí el coche y fui al encuentro de Eetu.

Capítulo 63

—TIENES cara de enfadada Bernadeth, ¿te pasa algo?

—No, nada.

—Bueno, aquí tienes un poco de tarta finlandesa… para que te endulce.

—Gracias Eetu. Voy a prepárame un té.

—Ya lo he preparado.

Mientras tomábamos el té Eetu empezó con los documentos.

—Bueno, estamos en 1210, en plena cruzada, y tenemos a Simón de Montfort apoderándose de las tierras de Besièrs y Carcassona con el apoyo del Papa.

—¿Y qué documentos vienen ahora?

—Pues mira, el primero es del mes de enero: Inocencio III exhorta a sus legados y al obispo de Agen a que reconcilien la ciudad de Tolosa con la Iglesia y ordenen al conde Raimon VI de Tolosa que se defienda de las acusaciones dirigidas contra él.

—¿Y cómo quieren que se defienda?

—El Papa pide que vaya a Roma a dar explicaciones y mientras, exhorta al legado Arnau Almaric a continuar su misión contra los herejes y a reconciliar a los tolosanos. Espera…, parece que Inocencio III escribe ahora a los arzobispos de Narbona y Arle. Les comunica que el conde de Tolosa ha prometido obedecer a la Iglesia y pide que sea escuchado y que se pruebe su culpabilidad, especialmente en lo que atañe al asesinato del legado Pèire de Castèlnau. Ordena a los legados apostólicos que lo comprueben.

—Bueno…Vamos a ver qué es lo que pasa…

—¿Algún documento más?

—Este del mes de febrero cuando el Papa, ordena que se encarguen del pleito de anulación del matrimonio de los reyes de Aragón Pedro II el Católico y María de Montpellier.

—Pues parece ser que sí que había interés por parte de Inocencio III en anular este matrimonio…

—¿Nos quedan muchos documentos más? —pregunté.

—Bueno este es el último por hoy….

—¿De qué trata?

—Es una reunión con Raimon VI de Tolosa, Raimon Roger de Foix y Simón de Montfort para tratar sobre la paz entre éste y el conde de Foix.

—¿Y cómo acaba?

—No se alcanza ningún acuerdo…

—¡Vaya!… ¿Tienes alguno más?

—No por hoy. Quiero comentarte algo.

—Dime.

—Sabes que los nazis consideraban que los finlandeses son de una raza inferior a los arios y que era prohibido que los finlandeses pudieran casarse con los alemanes.

—¿De verdad? —dije sorprendida porque aquello no tenía nada que ver con la cruzada.

—Sí, los alemanes pensaban que los finlandeses eran de origen Mongolia. Y tenían un parte de razón. El origen de los tribus finlandeses está en Siberia.

—¿Ah… si?

—Pero equivocaron al pensar que las tribus germánicas fueron los primeros habitantes de Europa. Los tribus fino-úgricas junto con los tribus vascos llegaron a Europa mucho antes que los arios o indoeuropeos. Y equivocaron en considerar que la mitología de las tribus nórdicas de Escandinavia, los suecos, daneses y noruegos era anterior de la mitología finlandesa. No conocían que casi todas las figuras heroicas escandinavas tenían raíces finlandesas.

—Interesante… —dije mientras intentaba buscar un nexo de unión con la cruzada, aunque mucho me temía que habíamos cambiado de escenario y estábamos en el de la teoría de Eetu.

—Pero los nazis conocían el poder de Kalevala. En el año 1935 cuando Otto Rahn buscaba el Santo Grial en Francia y España, Heinrich Himmler leyó el Kalevala. No pasó mucho tiempo hasta que Himmler notó la conexión entre los encantos mágicos de Kalevala y la tradición de los encantos de los trovadores occitanos. Himmler se interesaba tanto por las mitologías mágicas de los finlandeses que envió en 1936 un grupo de especialistas a Finlandia para grabar los encantos de los brujos paganos.

—Espera… ¿a qué te refieres con lo de “brujos paganos”?

—Chamanes.

—¿Chamanes? ¿Y qué tiene que ver con los trovadores?

—Ya lo hemos hablado muchas veces… Son como encantadores… Son los que transmitían la sabiduría. Y, ahora, ¿puedo seguir?

—Sí, sí, claro.

—El viaje fue un éxito, consiguieron grabar los encantos de dos auténticos encantadores finlandeses y grabar el ritmo de Kantele.

—¿Kantele…? ¿Qué es?

—La lira finlandesa. Además, cuando fueron a visitar a uno de las brujos, realizaron un ritual para la cámara y grabaron a los espíritus de los antepasados y también pudieron adivinar los acontecimientos futuros.

—No me digas, pues este adivino no era muy bueno porque la cosa acabó bastante mal para los nazis y peor para los judíos.

—Bueno…, veo que no te interesa el tema… —dijo Eetu contrariado.

Las explicaciones sobre la teoría de Eetu me mareaban. También es cierto que en aquellos momentos, mi mente estaba pendiente del manuscrito, que a todos los efectos me parecía no solo ilustrativo de la época, sino una auténtica novela a la que yo me sentía totalmente enganchada. Decidí despedirme de Eetu e irme a casa de Roger.

Al día siguiente, puntual como casi siempre, acudí a la rectoría deseosa de saber lo que sucedería en aquel capítulo.

Capítulo 64

AQUEL frío mes de febrero de 1119, en plena guerra de las investiduras, moría en Cluny el Papa Gelasio, mientras en Roma ocupaba el trono de San Pedro el Papa Mauricio, cuyo nombramiento fue rechazado por la Iglesia. Pocos meses después, en Cluny se elegía el arzobispo de Isère, Guido, un gran defensor de la reforma gregoriana como verdadero Papa asumiendo el pontificado con el nombre de Calixto II.

En primavera de aquel mismo año, Abu me hizo llegar su regalo. Se trataba de un precioso caballo árabe. En la carta que lo acompañaba me pedía que le guardara un arca llena de apuntes hasta que él regresara, quizás, en dos o tres años.

Al mismo tiempo, en Eire, mi amigo Máel era ordenado sacerdote mientras Bernardo, recuperado de su delgadez, se encontraba de nuevo lleno de energía, y se disponía a ser un auténtico defensor de la fe, con especial devoción a la Virgen María, cuya ayuda y protección invocaba para sus dos nuevas fundaciones y también para las órdenes militares a las cuales se sentía profundamente ligado, especialmente con la de los Pobres Caballeros de Cristo, que para entonces se conocía también como la orden del Temple, por haberles concedido el rey de Jerusalén varios privilegios y un alojamiento propio en la mezquita de Al-Aqsa, justo encima de las caballerizas del que había sido antiguamente el Templo de Salomón.

También recibí una carta de Golía comunicándome la alegre noticia de su paternidad. Al parecer, Eloísa había dado a luz a un varón y finalmente había accedido a casarse con él, ya que en un principio se oponía por considerar que Golía, como hombre de ciencia, no podía dedicarse a la familia.

Poco tiempo después, una carta del frey me pedía encarecidamente que me reuniera con él en Tolosa por tratarse de un terrible asunto. Y pensé que debía serlo, pues días después recibía otra el abad solicitándome que atendiera encarecidamente la petición del frey, por tratarse de un asunto de caridad cristiana.

Antes de marchar a Tolosa, Fisèl me miro con una lánguida y triste mirada y pensé que quizás se sentía desplazado por la llegada del joven y grácil caballo árabe al que todavía estaba buscando nombre. Presentí que Fisèl temía ser relegado en este viaje. Y mentiría si no dijera que no lo pensara en algún momento, pero después de su mirada, todas las dudas se disiparon y los dos marchamos rumbo a la bella y enigmática Tolosa, que en aquellos días se mostraba radiante por haber expulsado al duque de Aquitania¹⁴², poniendo fin de este modo a sus pretensiones de anexionarla a sus territorios.

Justo en aquel punto de expectación se acabó la lectura de aquel día porque el mosén, que parecía tener prisa, me interrumpió preguntándome:

—¿Hasta qué hora va a transcribir hoy?

—Como siempre.

—Bien, si me necesita estaré abajo.

Cuando salí de la rectoría eran casi las cuatro de la tarde y apenas quince minutos después entraba en casa de Eetu para ponerme manos a la obra con los documentos.

Capítulo 65

¿QUE tenemos hoy? —pregunté haciendo un esfuerzo para cambiar de registro y adentrarme en el itinerario del rey Pedro II, protagonista de mi novela.

—Bueno…, empezamos con junio de 1210 —dije.

—Sí, Inocencio III encomienda a sus legados en Provença la extirpación de la herejía en varias provincias y confirma a Simón de Montfort la ciudad de Albi y las tierras del albigés conquistadas a los herejes y, de nuevo, excomunión al conde de Tolosa en el concilio de San Geli.

—¿Otra vez…?

—Sí, otra vez… El resto de documentos son privilegios, pagos de deudas, nuevas deudas y llegamos a diciembre con la petición de Inocencio III a los obispos de España, para que ayuden a los reyes en la lucha contra los musulmanes.

—¿Y de la cruzada…? —pregunté.

—Sí, el Papa Inocencio III escribe a Raimon VI de Tolosa, para exigirle que cumpla sus promesas en relación con los herejes —dijo Eetu un poco airado por mis prisas.

—Me parece que el conde de Tolosa estaba en un callejón sin salida.

—Puede ser… —dijo Eetu sin levantar la vista de los papeles. —Y de nuevo Inocencio III escribe otra carta al conde de Tolosa, al de Comenge, al de Foix y al vizconde de Bearn, para recomendarles a Simón de Montfort mientras le pide a este que recaude el censo papal en las tierras de los herejes.

—¿Y qué postura toma nuestro rey al respecto? —pregunté para ir avanzando.

—La de negociador.

—¿Por qué lo dices?

—Mira este documento: participa junto a Simón de Montfort y el conde Raimon VI de Tolosa en la conferencia organizada por los legados apostólicos, con el objeto de tratar de la reconciliación de los condes de Foix y Tolosa con la Iglesia.

—Pero parece que hay un acuerdo con Simón de Montfort y con Raimon Roger de Foix.

—Sí, dice que las tropas reales tomarán posesión del castillo de Foix y lo entregarán a Montfort si el conde de Foix desobedece las órdenes de la Iglesia.

—Entonces… ¿de qué lado estaba el rey? —exclamé.

—No lo sé, creo que en realidad estaba dividido… En cualquier caso a finales de enero Simón de Montfort se ha convertido en el vizconde de Besièrs y Carcassona y presta homenaje al rey de Aragón por la ciudad de Carcassona.

—En mi opinión, creo que el rey ya no sabía qué hacer para reconducir aquella situación.

—Es posible, hasta el punto de que promete a Montfort casar al infante Jaime con su hija Amicie y, no te lo pierdas, se lo deja bajo su custodia hasta que cumpla dieciocho años.

—¡Por Dios…! Qué desesperado tenía que estar para hacer esto…

—Sí, pero de poco sirvió porque en el Concilio de Montpellier excomulgan de nuevo al conde Raimon VI de Tolosa.

—Es increíble…

—Y al mes siguiente, el rey decide que se va a combatir a los musulmanes, confirma en Barcelona las nuevas constituciones de Paz y Tregua para toda Cataluña y establece las disposiciones para los excomulgados pertinaces. Y entre marzo y abril del mismo año se celebra el matrimonio de la infanta Sancha de Aragón, hermana del rey.

—¿Con quién?

—Con Raimondet, hijo del conde Raimon VI de Tolosa, y según dice aquí con hipotética donación de Tolosa al rey de Aragón, Pedro el Católico.

—¿Pero no estaba casado el conde de Tolosa con una hermana del rey?

—Sí, diez años atrás, con Leonor, que fue su quinta esposa.

—¿Y ahora casa a su cuñada, es decir la hermana del rey con su hijo?

—Sí, ella con 26 años y él con quince. Pero no tenían parentesco directo, y además supongo que esta boda iba relacionada con esta hipotética donación de Tolosa.

—No creo que le donara Tolosa. No hay confirmación documental.

—Bueno por hoy es suficiente. Necesito cambiar de tema.

En aquel momento intuí que de nuevo entrarían los nazis en acción. Por lo que resignada dije:

—¿Podríamos hablar de los nazis?

—Está bien… ¿Dónde me quedé el otro día?

—Estaban investigando… —dije sin concretar.

—Ah, sí, … pues… la Ahnenerbe tuvo varias instituciones o secciones diferentes para sus departamentos de investigación. La mayoría de las secciones fueron arqueológicas pero una de ellas estaba dedicada a musicología.

—Espera… ¿qué es la Ahnenerbe…?

—Otra vez… Es la sociedad para la investigación y enseñanza sobre la herencia ancestral alemana.

—O sea… una especie de Unesco esotérica.

Entonces Eetu me lanzó una mirada asesina y decidí no hacer más bromas con su tema…

—Bueno, pues cuando el departamento de musicología buscaba el origen de la música aria equivocaron otra vez cuando centralizaban sus estudios en instrumento de lur, que es tipo de trompeta de la edad bronce típico en las sagas islandesas.

—¿Qué son las sagas islandesas?

—Las deidades mitológicas.

—¿Y…?

—El lur sirve para asustar a los enemigos o reunir las tropas durante la batalla pero no sirve para encantos curativos ni para llegar en el trance, como el instrumento finlandesa el kantele.

—¿Y se dieron cuenta de su error?

—No.

—¿Y quién se ha dado cuenta?… ¿tu?

—Bueno…, fin de la conversación. ─dijo Eetu visiblemente enfadado.

—Eetu, qué sensible estás. Solo era una broma…

─Bueno quedamos mañana. Hoy tengo cosas importantes que hacer. ─dijo Eetu sin dar mas explicaciones.

Aquella noche Roger me llevó a cenar y luego a un bar musical donde estuvimos escuchando jazz en directo. Fue una noche deliciosa. Y por un momento me pasó por la mente confiarme a él y decirle la verdad respecto a mi vida amorosa. Pero no quise estropear el momento.

Capítulo 66

AL día siguiente me dirigí al que ya consideraba mi lugar de trabajo con la curiosidad de saber cuál era el verdadero motivo por el cual Gojat tenía que acudir a París, especialmente quería saber, qué significado tendría el término empleado de caridad cristiana

—¿Qué es lo que nos lleva a París? —pregunté al frey cuando supe nuestro destino.

—Se trata de Fulberto. Debe someterse a juicio —dijo con voz grave el frey.

—¿Y porque necesitáis mi presencia? —pregunté extrañado.

—No, Gojat, no necesito vuestra presencia, simplemente viajaremos juntos y antes de llegar a París nos separaremos… Tú te dirigirás a Saint Denis que es donde se encuentra Abelardo.

—¿Abelardo?… —exclamé.

—Sois vos por el único que pregunta… y creo que debe ser porque sois el único que le soportáis su controvertido carácter —dijo el frey sin dar más explicaciones.

—¿Qué le sucede? ¿Está enfermo? —pregunté preocupado.

—Peor. Fulberto lo ha castrado y se encuentra muy debilitado de cuerpo y de espíritu.

Aquello me impactó sobremanera y tardé algún tiempo en reaccionar. Cuando finalmente me sobrepuse a la situación pregunté:

—¿Cómo ha sucedido?

—Al parecer Abelardo y Eloísa, se casaron en secreto para no perjudicar a un hombre de ciencia como Abelardo, pero Fulberto se enteró y entonces difundió la noticia y…conociendo como es Abelardo…no tardó en enviar a Eloísa al monasterio de Argenteuil. Cuando Fulberto se enteró, sobornó a un criado para entrar con algunos servidores en el cuarto de Abelardo y lo castraron.

—¿Ya se sabe quiénes fueron los agresores?

—Sí. Ya han sido apresados y serán castigados con igual mutilación, además de la ceguera.

—¿Y al canónigo Fulberto? ¿Qué pena se le impondrá?

—Será desterrado de París y se le confiscarán sus bienes.

Cuando llegué a Saint Denis, encontré a Abelardo muy débil de salud y emocionalmente destrozado. No hablaba más que algún que otro monosílabo. Su mirada estaba la mayoría de las veces ausente y había perdido cualquier intención de polemizar. Se pasaba la mayor parte del tiempo acostado sin querer o poder levantarse. Y a pesar de que yo trataba de establecer polémica con él, ni siquiera prestaba atención a lo que decía, tan solo se vislumbraba un atisbo de atención cuando escuchaba los poemas de trovadores que en aquellos momentos empezaban a surgir por toda Occitania y que yo solía leerle todas las tardes mientras él seguía postrado en la cama y fue gracias a ellos que finalmente mi antiguo maestro salió de su silencio.

Cierto día se me ocurrió leerle uno compuesto sobre absolutamente nada.

Farai un vers de dreit nient

Non er de mí ni d´autra gent,

Non er d´amor ni de joven,

Ni de ren au

Qu´enans fo trobatz en durmen

Sus un chivau.

No sai en qual hora´m fui natz,

No soi alegres ni iratz,

No soi estranhs ni soi privatz.

Ni no´n puesc au,

Qu´enaisi fui de nueitz fadatz

Sobr´un pueg au

No sai cora´m sui endormitz,

Ni cora´m veill, s´om no m´o ditz;

Per pauc no m´es lo cor partitz

d´un dol corau,

e no m´o pretz una fromitz,

per Saint Marsau!

Malautz soi e cre mi morir;

e re no sai mas quan n´aug dir.

Metge querai al meu albir,

e no´m sai tau;

bos metges er, si.m pot guerrir,

mor non, si amau.¹⁴³

Guilhem de Peiteus

—¡Realmente este trinchador de Domas¹⁴⁴, es genial! Ésta incertidumbre, ésta contradicción… Sigue, Gojat, sigue… —dijo Golía soltando una sonora carcajada que fue la que marcó el inicio de su recuperación.

Cuando me marché, Golía me recomendó que cuando llegara al valle dejara descansar a Fisèl pues ya estaba viejo y cansado. Entonces le conté que Abu me había regalado un caballo de pura sangre árabe.

—Entonces tendrá gráciles movimientos… —dijo impresionado.

—Sí, y mucho brío… Todavía es muy joven.

—Entonces deja que su sangre se mezcle con la de jóvenes yeguas occitanas, y nacerá una nueva raza… ¿Y qué nombre le has puesto? —preguntó.

—Todavía no tiene. Quizás será el de alguna estrella o planeta.

—Menuda ridiculez… Deberías ponerle otro nombre. ¿Es un semental, no?

—Sí, lo es.

—Entonces deberías llamarle Golía en honor al castrado de tu antiguo maestro.

—¿No lo diréis en serio? —dije totalmente consternado.

—Totalmente en serio. Aunque claro está…, si no quieres hacerme este honor…

—Si esto os hace feliz… —dije atónito.

—Quizás de este modo se amortigüe el dolor que me produce pensar en lo que como hombre me han arrebatado —matizó.

Si algo tenía mi antiguo maestro, es que lograba desorientarme hasta el punto que no sabía distinguir si sus emociones eran sinceras o simplemente se trataban de una provocación más. En cualquier caso, el caballo de Abu acabó por llamarse Golía, entre otras cosas porque se aseguró de que así fuera antes de que nos marcháramos. Yo de regreso al valle y él hacía Provins donde afortunadamente volvió a la enseñanza consiguiendo reunir de nuevo a numerosos discípulos y donde no tardaría en protagonizar de nuevo una polémica, esta vez con el canónigo y antiguo maestro suyo, Roscelino¹⁴⁵ y que reflejaría en su De unitate et trinitate divina.

Durante el tiempo que estuve a su cuidado, recuerdo que Eloísa envió abundante correspondencia interesándose por la salud de Golía, y fui testigo también del profundo amor que ambos se profesaban. En ocasiones mi antiguo maestro incluso me leyó alguna de las abundantes citas que ambos se dedicaban como señal de amor, entre las que se podía encontrar a Séneca, Ovidio, Lucano, Horacio, Cicerón, San Agustín, San Jerónimo, Aristóteles, Boecio y, por supuesto, a las Sagradas Escrituras.

Antes de regresar al valle, visité a Bernardo en Clairvaux. Él fue el primero en informarme de la marcha del nuevo Papa Calixto II hacia Roma, lo que supuso que Mauricio fuera hecho prisionero. Aquel mismo año, se celebraron concilios en Tolosa y Reims, donde el nuevo Papa Calixto II, solicitaba a Norberto de Xantes que fundara la orden religiosa en la diócesis de Laón.

Capítulo 67

ERAN más de las cuatro cuando salí de la rectoría y, cuando llegué a Garòs, el saludo de Eetu fue un serio y escueto:

—Llegas tarde.

—Pues todavía no he comido.

—¿Pero qué demonios haces en la rectoría?

—Nada, transcribir textos.

—¿Pero qué tipo de textos?

—No tienen importancia… Cosas locales… No le pongo mucha atención.

—Pues… te lleva mucho tiempo. ¿Cuándo acabarás?

—No sé…, supongo que pronto.

—Bueno, come algo. Tienes ensalada de pasta y salmón en la nevera. Ah…, y un poco de makkarakeitto.

—¿Qué es…?

—Sopa de chorizo.

—¿De chorizo?

—Sí, de chorizo.

—¡Ah..! —dije sin comentarios.

Cuando acabé de comer aquella deliciosa comida, me senté dispuesta a sumergirme de nuevo en el itinerario de aquel rey, al cual tenía la sensación de que no le estaba dedicando la atención necesaria. Estuvimos un par de horas revisando documentos, pero aquel día no encontramos nada que fuera interesante para mi novela, por lo que me marché a casa cansada y un poco desanimada.

Capítulo 68

A la mañana siguiente, como siempre, acudí expectante para saber cómo continuaba el manuscrito, así que rápidamente me puse a leer.

De regreso al valle varias cartas estaban esperándome. Una de ellas era de Pedro de Montboisser informándome que estaba recopilando material documental de origen islámico y solicitaba llegar a nuestra biblioteca con sus escribas para realizar algunas copias. Y otra del frey, comunicándome su tristeza por la muerte de su gran amigo, frey Gerardo Tum, fundador de la orden de los caballeros hospitalarios quien había fundado la Orden de San Juan de Jerusalén, pero a la vez sintiéndose satisfecho por ser aceptada su propuesta de sucesión para Raymond du Puy, que se convertiría en el segundo superior de la orden y el primero en recibir el título de Maestre, el único según dijo capaz de preparar a la orden para que adquiriera carácter militar.

Entre otras cosas, el frey, también me informaba de que el nuevo Papa era tío del hijo de la reina Urraca de Castilla. Y aquello ayudaría a resolver el conflicto de aquella zona de Hispania que, sin duda, se vio favorecida desde el mes de febrero de aquel año de 1120, concediendo a la ciudad de Santiago de Compostela la dignidad de Metropolitana de Mérida por medio de la bula Omnipotentis dispositione, además de instaurar el año Jacobeo y ofreciendo indulgencia plenaria, el jubileo, a todos aquellos peregrinos que visitaran la tumba del apóstol Santiago durante aquel año y otorgando a los obispos de Compostela la dignidad de arzobispos.

En cuanto a Abu, afortunadamente, había salido del reino de Balansya donde había ido para cumplir una misión y regresó al norte de África. Y digo, afortunadamente, porque el rey de Aragón junto al duque de Aquitania, Guilhem de Peiteus, preparaban su marcha hacia aquel reino para interceptar a los almorávides que tenían la base allí dispuestos a reconquistar Saraqusta.

Al siguiente año mi antiguo maestro Guillermo de Champeaux, fallecía mientras que Abelardo y sus obras eran cuestionados por los alumnos de Guillermo y de Anselmo. Y con cierta preocupación me lo comunicó mi antiguo maestro Golía que vino a visitarme al valle durante uno de sus viajes por diversas provincias a las que solía acudir para disputar dialécticamente con aquellos que practicaban este arte ante multitud de jóvenes y a los que cautivaba con su magnífica elocuencia y su desconcertante crítica repleta de irrebatibles respuestas y giros de planteamientos inesperados, que dejaban sin argumentos al contrincante y que hacían enfurecer a más de uno, especialmente a aquellos con quien competía sin haber recibido invitación alguna. Porque si bien era cierto que Golía, en su juventud, había renunciado a su carrera militar, estaba claro que nunca había renunciado a su espíritu combativo.

—No estoy dispuesto a que se cuestionen mis obras…, y mucho menos por Alberico y Lotulfo, mediocres que ni siquiera han sido capaces de superar a sus maestros…Por supuesto que iré al Soissons a dar explicaciones. —dijo Golía refiriéndose al concilio que se celebraría próximamente y en el que había sido invitado a dar explicaciones.

—Quizás es precipitada vuestra decisión. De hecho no habéis sido convocados formalmente por el Papa. Solo se os ha invitado a dar explicaciones. En mi opinión, no deberíais acudir. —dije preocupado.

—Esto no me importa…me importa poco si es o no es el Papa quien me invita… Se trata de mi obra y de mi persona… —dijo Golía enfurecido y luego siguió:

—¿Es que acaso no les importa la lógica?

—Ellos la perciben de otro modo ─dije tratando de contemporizar…

—¿Por qué tiene que ser mi obra cuestionada? ¿Por qué no cuestionan la suya? Deberían ver cuántos de los pecados capitales esconde su verdadera naturaleza cuando les fallan sus argumentos.

—Creo que se sienten ofendidos.

—¿Ofendidos? ¿Por discrepar de su visión? Lo que ellos ignoran es que tengo los argumentos necesarios para rebatirles y dejar en ridículo a estos mentecatos que no han pasado de ser más que alumnos aventajados. Para mí es una deshonra debatir con ellos. No están ni estarán nunca a la altura de sus maestros, que sí eran dignidades… —dijo Golía, ahora ensalzando a sus antiguos maestros a los que anteriormente había criticado.

Y sin dejarme que dijera una sola palabra más continuó:

—En realidad, tengo ganas de destrozarles dialécticamente y poner en evidencia sus absurdos y obsoletos postulados y no digamos sus ingenuos argumentos…

—Os entiendo, pero quizás no es una buena idea hacerlo en estos momentos ya que a menudo hay quienes confunden la herejía con las nuevas ideas —dije con la intención de que se diera cuenta de que corría peligro.

Entonces, Golía expuso durante largo tiempo y punto por punto sus argumentos de debate, en los que era casi imposible seguirle por la rapidez y lucidez de que era poseedor. Por no mencionar sus sentencias, que eran de todo punto esclarecedoras.

Sin embargo yo me temía algo…No me encajaba que le hubieran invitado a debatir, especialmente porque de sobra conocían que Golía era el mejor en el arte de la diatriba. Sin embargo, gracias a Dios, al final Golía dijo:

—Tenéis razón, Gojat… Creo que es mejor que no acuda a Soissons. Esperaré otra ocasión para debatir con ellos. Creo que es lo más razonable. Y luego añadió:

—No es momento de buscar alianzas entre la Razón y la Fe. Gracias por vuestro consejo… Sois un buen amigo. Sois sereno y pensáis con la cabeza fría.

—Agradezco vuestra decisión —dije ya más tranquilo.

Pero luego añadió:

—Lo tomaré como el consejo de un hereje, porque tengo la sensación que este lugar tan lleno de ciencia y sapiencia, solo se podría entender desde la herejía —dijo lanzando una estrepitosa carcajada, mientras una vez más lograba desconcertarme.

De este modo recuerdo la conversación y de este modo convencido se marchó del valle, no sin antes agradecerme según él, aquel buen y cabal consejo.

Sin embargo, hizo caso omiso de todo cuanto le dije, y finalmente se dirigió al concilio de Soissons, donde cuando llegó, Alberico y Lotulfo le habían tendido una trampa, pues en realidad antes de que llegara ya habían convencido al pueblo y a los jueces de que Golía era un hereje. De hecho, ni siquiera le dejaron hablar y mucho menos defenderse de las acusaciones. Tan solo le leyeron su veredicto, obligándole a quemar personalmente su obra y a abandonar la enseñanza.

Cuando acabé el mosén debió intuir en mi cierta tristeza.

—Eran tiempos complicados, Bernadeth, como usted misma puede comprobar. Si quiere lo comentamos más tarde cuando tenga una perspectiva más global, ¿le parece?

—Sí, creo que será mejor —dije sin ocultar mi decepción por aquella actitud intransigente que acababa de leer.

—Entonces la dejo para que pueda transcribir. Estaré abajo por si me necesita.

Capítulo 69

FRENTE a Eetu intenté cambiar de registro lo antes posible.

—¿Dónde estamos Eetu?

—Estamos en abril de 1211.

—¿Y qué tenemos hasta ahora? —dije tratando de recomponer la historia del día anterior.

—Hasta ahora, tenemos al conde de Tolosa excomulgado de nuevo; a Inocencio III que sigue implacable contra la herejía; al cruzado Simón de Montfort como dueño y señor de Besièrs, Carcassona, y Albi y a nuestro rey intentando calmar las cosas ofreciendo incluso la custodia de su hijo Jaime a Simón de Montfort antes de marcharse a la guerra contra los sarracenos.

—Pásame el primero de abril…

—Es una carta de Inocencio III sobre la paz entre los reyes de Castilla y León. Y fíjate en este otro, faculta al rey de Aragón para que pueda revocar las donaciones realizadas durante su minoría de edad para sufragar los gastos de la guerra contra los musulmanes.

—¡Qué fuerte….!

—Y estas son más cartas de Inocencio III, ordenando expropiar y tomar posesión del condado de Melgueil, y de los castillos y tierras que la iglesia tiene en el territorio del conde de Tolosa además de hacer pública su excomunión.

—¿Hay algo de la petición de anulación del matrimonio del rey?

—En este documento, el rey acaba de nombrar un procurador para el pleito.

—¿Quién es?

—Un consejero suyo que acuerda con los obispos y legados apostólicos encargados del tema emplazar a las partes para exponer sus argumentos.

—¿Y para cuándo se emplazan?

—Para noviembre, el día de San Andrés, es decir, faltan todavía seis meses… Seguramente la veremos hoy, debe de estar en esta remesa. Pero ahora mírate estos.

—De acuerdo, ¿qué son?

—En este, el califa almohade cruza el estrecho de Gibraltar y se reúne con su ejército en Sevilla. Y ahora mírate este… es importante. Es Raimon Trencavèl, tío del difunto vizconde Raimon Roger. Es la cesión a Simón de Montfort de todos sus derechos sobre los vizcondados de Besièrs, Carcassona, Albi, Agde y Rasés y si te fijas en el sello se pueden ver las armas de los Trencavèl.

—Es verdad… Debe ser uno de sus sellos más antiguos. En cualquier caso, está claro que los Trencavèl han cedido bajo el terror de Simón de Montfort.

—Y en esta, por primera vez asedia la ciudad de Tolosa…

—Pero según pone aquí se ve obligado a abandonar a las dos semanas.

—Sí, eso parece. No sé si tendrá que ver con que a los pocos días después Simón de Montfort, envía a cincuenta caballeros a luchar contra los musulmanes bajo las ordenes de su señor, el rey de Aragón.

—Quizás los hizo llamar el propio rey para que levantaran el sitio de Tolosa… ¿Y cuánto tiempo permanecen luchando?

—Poco, regresan enseguida y para evitar que se reúnan con Simón de Montfort el rey les tiende una emboscada pero sin éxito. Ja, ja, ja… —se rio Eetu.

—Uy… uy… uy…, mal rollo. ¿Hay algún documento más?

—Sí, esta de Inocencio donde ordena a los arzobispos que hagan caso de sus legados en Provença y declaren excomulgados a los tolosanos y a su conde.

—Bueno. Parece ser que estos también se hacían los remolones. Pero hay que ver estos legados apostólicos… Qué inquina. Está claro que más que relajar el ambiente más bien lo agitaban.

—Y mientras tenemos a la esposa del rey, es decir a la reina de Aragón, haciendo un nuevo testamento, y si quieres te paso esta que parece que es una reconstrucción de una carta original.

—¿De quién?

—De Miramamolin, el califa, escribiendo a todos los reyes y príncipes cristianos, en especial al de Aragón.

—A ver qué dice.

—Es un desafío, amenazando con que incluso llegaría a Roma.

—Curioso. Pásame algunas más —dije cuando acabé.

—Bueno, esta es sobre el pleito de la anulación del matrimonio, y en esta se da fe de la muerte del infante de Castilla.

—Ya está… Pásame las últimas.

—En esta el rey de Castilla solicita ayuda al rey de Francia contra los musulmanes y estas otras son más testimonios sobre la anulación del matrimonio, parece que nadie quiere pronunciarse y finalmente a petición de María, reina de Aragón, acuerdan un receso.

Eetu parecía un poco molesto por el día anterior, así que decidí hacer las paces y pensé que la mejor manera era mostrar algún interés por su teoría.

—¿Has avanzado en algo sobre tu teoría? —dije sutilmente, a lo que Eetu respondió sin insistir para nada.

—Bueno, si en realidad te interesa el tema puedo decirte que el castillo del grial no es solo un lugar físico sino espiritual, y solo puede llegar a él aquel que ha sido seleccionado o elegido.

—¿Y tú eres el elegido? —dije sin poderme contener.

—Sí, claro que soy el elegido. Y tú eres quien me ha elegido subconscientemente.

Tras escucharle durante un rato, pude comprobar que Eetu realmente creía lo que decía. Caso contrario al mío, que cada vez lo veía más “iluminado”. Pero como notaba cierto entusiasmo por compartir sus investigaciones, pensé que quizás debía prestarle algo de atención, al fin y al cabo, él me estaba ayudando mucho en la mía. Entonces decidí establecer con él un pacto.

—Mira Eetu. Vamos a hacer un trato: Como veo que te gusta tanto este tema, cada día le dedicaremos un rato. Quizás de este modo acabe por interesarme. ¿No crees?

—Te digo que es un tema fascinante.

—No lo dudo. Pero empezamos mañana, ¿ok?

Llegado aquel punto me di cuenta de que si bien estaba allí para escribir una novela, en aquellos momentos lo que tenía claro era que mi interés era compartido con la lectura del manuscrito y ahora además se vislumbraba otro nuevo interés que eran las teorías de Eetu.

Al día siguiente acudí al scriptorium para avanzar con el manuscrito, que si bien el día anterior me había hecho sentir triste, seguía resultándome apasionante además de ofrecerme la posibilidad de tener un conocimiento de primera mano sobre la historia de la Europa de aquellos días.

Capítulo 70

EN aquel año de 1122 seguía la querella de las investiduras y el nuevo Papa Calixto II decidió poner solución a aquel conflicto que desde hacía cincuenta años enfrentaba al Papado con el Sacro Imperio Romano Germánico, proponiéndole al emperador Enrique V la celebración en Worms de una dieta¹⁴⁶ en la que participaran obispos y príncipes.

Mientras, mi venerable amigo Pedro de Montboisser, con apenas treinta años, era elegido para gobernar Cluny y su federación de monasterios, cargo que ocuparía durante treinta y cinco años en los que la abadía de Cluny alcanzó gran influencia y prosperidad.

Finalmente, aquel año concluyó con la firma del Concordato de Worms, y con ello la querella de las investiduras, aceptando el emperador la renuncia al derecho de investidura que pasaba a ser exclusivo de la Iglesia. El Papa a su vez, reconocía al emperador su derecho a asistir a dichas investiduras o a otorgar a los investidos el cetro que reconocía su cargo.

Y tras aquel acuerdo el Papa Calixto II convocó el Primer Concilio que se celebró en la basílica de Letrán en Roma aquel año de 1123 y al que acudimos el abad y yo y también el frey y muchos otros, entre ellos Bernardo, Pedro de Montboisser y Maèl, recién nombrado abad de Bangor.

Durante aquel viaje el abad y yo hablamos de varias cosas, entre ellas del controvertido carácter de mi antiguo maestro Golía, que hacía poco había vuelto de nuevo a Saint-Denis donde en un principio fue acogido con simpatía.

Sin embargo, no tardaría en ganar de nuevo enemigos tras el escándalo que provocó al negar el origen apostólico de Dionisio Areopagita, argumentando que, según los textos durante la época en la que se fundó la abadía, Dionisio no podía estar en aquel lugar. Aquello le costó que de nuevo fuera obligado a retirarse en soledad.

Casi llegando a Roma, cuando le pregunté al abad por la importancia de aquel congreso, me dijo:

—En realidad este es el IX congreso ecuménico y es de gran importancia por ser el primero celebrado en Occidente.

—¿Y creéis que habrá mucha asistencia?

—Es posible que seamos hasta 1000 participantes.

—¿Y de qué asuntos se hablará?

—Se ratificará el concordato de Worms, y también los decretos de otros concilios anteriores especialmente el mantenimiento de la tregua de Dios y la condena a la simonía.

Pero además de las que había contemplado el abad, hubo otras importantes y que producirían un cambio en la vida monacal, especialmente la que prohibía el matrimonio a los miembros vinculados con la Iglesia.

—¿Y qué pasará abad con los clérigos que están casados? —pregunté.

—Ya lo has oído, Gojat, los matrimonios en vigor de los clérigos son nulos de pleno derecho, declarados pecadores y obligados a confesión.

Estaba claro que aquel congreso iba a marcar un cambio estructural en nuestra Iglesia especialmente en las cuestiones del matrimonio, la anulación de las ordenaciones efectuadas por Mauricio -el antipapa Gregorio VIII- y la protección a los cruzados y a los peregrinos en su camino a Roma. Pero hubo una cuestión que iba a condicionar el resto de mi vida, ya que se prohibía a los abades y religiosos alojar a pecadores penitentes, visitar a los enfermos, administrar la extremaunción y cantar misas solemnes y públicas; sin haber obtenido antes el santo crisma y el santo aceite de sus respectivos obispos. Por lo que allí mismo, dejé de ser fraile y me ordené sacerdote.

Cuando acabé de leer, no pude menos que emocionarme al conocer que a partir de aquel momento, aquel entrañable y joven fraile, acababa de tener quizás uno de los momentos más solemnes de su vida al decidir dedicar su vida a Dios. Y el mosén, que parecía haberse dado cuenta, no quiso entrar en detalles y trató de desviar el tema hablando sobre Abelardo y su nuevo escándalo, sobre el concordato de Worms y el tema central de discusión de aquel concilio presidido por el papa Calixto II, que no era otro que la querella de la investiduras.

Salí puntual y llegué antes de la hora acordada a Garòs.

Capítulo 71

¡QUÉ raro… has llegado puntual! ¿te ha pasado algo? —dijo Eetu con sorna.

—Bueno, ¿cómo está la situación? —dije tratando de sumergirme en los documentos del itinerario del rey Pedro II lo antes posible.

—Entramos en el 1212, y todavía no se ha resuelto el pleito de la anulación del matrimonio entre los reyes de Aragón. El Papa Inocencio III sigue implacable con el cerco a la herejía, y los legados apostólicos haciendo méritos para la causa.

—Pásame las de enero…

—Aquí tienes. Esta es de Inocencio predicando la cruzada contra los sarracenos que el rey de Castilla organiza para el verano, más testimonios sobre la pretensión de nulidad, y esta dirigida a la hermana del rey, Constanza —dijo Eetu levantando una ceja.

—Caramba… Constanza… a la que tanto le costó ir a Sicilia… —dije irónicamente.

—Y mírate esta…, Seguro que no te sorprenderá —dijo Eetu impaciente de ver mi reacción.

—Es la elección de Arnau Almaric como nuevo arzobispo de Narbona en sustitución de Berenguer…

—Bueno, al fin lo consiguió —dije resignada porque aquel personaje francamente no gozaba en absoluto de mis simpatías.

—Vale… En este, la reina suplica que se comuniquen al Papa sus alegaciones acusando al rey de su penosa situación y solicita a Inocencio III que sea él mismo en persona, quien dicte la sentencia.

—Muy bien por la reina de Aragón, que se moje el Papa. Por cierto… ¿Qué dice Inocencio III?

—En estos momentos está muy ocupado… escribiéndole a los arzobispos de Toledo y de Compostela ordenando mantener la paz entre los reyes cristianos —dijo Eetu sarcásticamente.

—¿Y dónde está Pedro II?

—En estos momentos en Huesca haciendo una donación. Y antes de que me lo preguntes, no sé nada nuevo del conde de Tolosa, salvo que sigue excomulgado y presionado por la situación.

—De cualquier modo, si te fijas, ahora que has mencionado al conde de Tolosa, el Papa, en sus cartas, insiste siempre en lo mismo.

—¿A qué te refieres? —preguntó Eetu.

—A que insiste una y otra vez a los legados que deben recibir justificación y demostrar la culpabilidad del conde de Tolosa antes de entregar sus dominios a otro. No sé qué pensar porque por otro lado está apoyando a Duran de Huesca y a su comunidad que habían sido considerados herejes.

—Sí, pero siempre añade. Con la debida cautela…

—Sí, pero por lo que veo hay mucha documentación que pone de manifiesto que el Papa Inocencio III protege a Duran de Huesca y a los “pobres católicos” especialmente cuando le ordena al rey, a Arnau Almaric y a los obispos, que no se les moleste porque están bajo su protección.

—Bueno, volvamos a nuestro rey que a finales de mayo llega a Toledo para unirse con el ejército cristiano. Allí les recibe el arzobispo y todo el clero. Y aquí tienes este montón de documentos, por si te interesa darles una ojeada.

—¿Qué son?

—Todos los testamentos de los caballeros antes de acudir a la guerra contra los sarracenos. Y ¿a que no sabes quien acude también a Toledo para luchar contra los sarracenos?

—¿Quién?

—El arzobispo de Narbona, Arnau Almaric, al frente de un contingente de caballeros y peones cruzados bien armados de las diócesis de Lió, Viena y Valentinés.

—No me sorprende en absoluto…

—Bueno, por hoy ya estamos.

—¿Tan pronto?

—Sí, porque tengo que hablarte de lo mío.

—De acuerdo. Seguimos con tu teoría entonces… —dije resignada.

—¿Sabes que dice la mitología del Grial sobre el caballero que lo encuentra?

—No. Pero seguro que tú sí lo sabes.

—Pues dice que el caballero que lo encuentra tiene que formular una pregunta para conseguir sus poderes mágicas curativas.

—¿Y cuál es la pregunta mágica?

—¡No te voy a decir la pregunta porque no me tomas en serio! Solo te voy a decir que el origen de la pregunta viene de los hechizos finlandeses paganos y que hay que cantar en un ritmo específico y con la métrica poética finlandesa la tetrámetro.

—¡Cómo no…!

—Lo ves… no te lo tomas en serio.

—¡Te prometo que he pensado que era un verso de esta mágica Kalevala…! —dije tratando de reconducir la situación y mostrar cierto interés.

La verdad es que Eetu y sus teorías me aturdían porque suponían un esfuerzo adicional de comprensión y el hecho de acudir cada día al escriptorium resultaba un bálsamo de tranquilidad para mí. Aunque poco a poco me iba invadiendo una cierta tristeza porque, por fechas, estaba cerca del final. Sin embargo, por el grosor que observé, quedaban muchas hojas. No acababa de entenderlo pero aquella paradoja se despejó aquella misma mañana.

Capítulo 72

DURANTE el camino de regreso el abad se sentía fatigado y me pidió que me trasladara temporalmente a Lugdunum para ayudarle en las tareas de edificación y culminación de la abadía, pues era su intención que le sucediera algún día como abad.

Tras recoger mis cosas en el valle, y despedirme del prior Ot de Faure, a quien le encomendé me guardara el arcón de Abu y atendiera al caballo árabe, Fisèl y yo emprendimos viaje hacia Lugdunum.

Cuando acabé de leer aquella hoja, intuí que el mosén que estaba de pie observándome me diría alguna cosa y así fue:

—Bueno Bernadeth… ¿Está usted situada?

—¿Perdón? ¿A qué se refiere?

—A si está situada por fechas.

—Sí, creo que aquí se acaba el manuscrito —dije.

—Más que acabar, sería mejor utilizar el verbo incardinar.

—¿Entonces hay más?

—Por supuesto que hay más. ¿O es que ha encontrado alguna pista que pueda relacionarla con su novela?

—Pero… ¿la encontraré? —pregunté ingenuamente.

—Ah… no sé esto de la pista lo dijo usted. Aunque nunca se sabe, es posible que así sea… Aunque también es posible todo lo contario.

La verdad es que en aquel momento me importaba bien poco si la encontraba o no. Lo único que me interesaba era seguir leyendo aquel manuscrito que a todas luces me parecía fascinante.

—Entonces deberé seguir buscando con un poco más de fe… —dije con ánimo de polemizar.

—No dude que es la fe la única que puede iluminarla en esta encomiable tarea que está realizando.

En aquel momento no supe si se refería a la novela o a la transcripción que estaba realizando del manuscrito, pero preferí no entrar en detalles y me limité a decir

Capítulo 73

CUANDO llegué a Garòs me sentía algo cansada, pero no me atreví ni siquiera a plantearle a Eetu dejarlo para el día siguiente. Así que, tras comer algo rápido, me adentré en el itinerario del rey lo antes posible, tratando de averiguar qué había realmente detrás de aquel entramado de intrigas que acabaron por desembocar en la fatídica batalla de Muret.

—¿Por dónde empezamos?

—Empezamos por junio de 1212, y repasamos cómo están las cosas. No se sabe nada de la sentencia del pleito de la nulidad matrimonial, el conde de Tolosa sigue excomulgado, Arnau Almaric se ha convertido en el Arzobispo de Narbona y se encuentra en Toledo para combatir a los sarracenos, igual que el rey de Aragón. Mientras tanto aquí tienes la primera: es de Inocencio III ordenando a la reina de Aragón restituir a su hermano la villa de Montpellier o presentarse a Roma para justificarse.

—¿Qué pasa ahora…? Pobre mujer…

—No sé pero dejamos este tema a un lado y vamos avanzando en el que nos interesa. Estas son las cartas del arzobispo de Narbona.

Y en aquel momento, en lugar de hablarme de la cruzada en Occitania, se puso a hablar de la guerra contra los sarracenos con una emoción que no me atreví a cortarle mientras me iba dando cartas de Arnau Almaric relatando lo sucedido. Eetu iba relatando batallas y acontecimientos que no conseguían despertar mi interés hasta que llegamos a la batalla de las Navas de Tolosa, aquí, el entusiasmo de mi amigo era tal que consiguió que lo escuchara atentamente:

—Y el día 16 de julio de aquel 1212 es cuando se produce la batalla campal de las Navas de Tolosa en cuya victoria tuvo un destacado papel el rey de Aragón. Por eso lleva el apodo de “El Católico”, que no sé muy bien cómo se debe entender esto porque murió en defensa de los que protegían a los herejes.

En aquel momento tuve la sensación de que por fin habíamos llegado al final de aquel relato. Sin embargo no fue así, Eetu continuó:

—Una vez con la victoria cristiana frente a la musulmana, hubo que hacer recuento de las tragedias y en las filas cristianas fueron bastantes y muy sentidas, como la de Dalmau de Creixell que fue el organizador del ejército cristiano, en la batalla de Las Navas de Tolosa. Dicen que tuvo un entierro solemne a hombros de los reyes de Castilla, Navarra y Aragón.

En aquel momento vislumbré aquella escena y me pareció triste pero conmovedora, aunque la tristeza duró poco porque se vio asaltada por otra escena desagradable, la de la acampada del ejército cristiano sobre los restos del campamento almohade y el reparto del botín. Mientras tanto Eetu seguía:

—Dos días después a causa de las heridas muere también el obispo de Burgos y el ejército cristiano avanza en el control de Sierra Morena donde muere el maestre del temple, Gomes Ramires y poco después cae la ciudad de Baeza, cuya mezquita es quemada repleta de refugiados.

Aquello me pareció tan irracional y doloroso como lo que ocurrió en Besièrs y en tantas otras ciudades occitanas. Pero no interrumpí para que Eetu acabara cuanto antes…

—Y pocos días después, se inicia el asedio a la ciudad de Úbeda donde el ejército de Pedro II toma las murallas. Tras intensas negociaciones finalmente se acuerda entregar la ciudad y la cautividad de toda la población. Pero cuando se hace el reparto del botín, una enfermedad infecciosa se propaga entre la tropa cristiana y ante la imposibilidad de retener la ciudad se decide destruirla.

—No había otra opción… —dije con cierto malestar. Pero Eetu seguía.

—Es entonces cuando el rey de Aragón decide regresar y los reyes de Castilla y de Navarra se dirigen a Toledo para hacer la celebración de la victoria y disolución de las tropas cruzadas y el arzobispo de Narbona Arnau Almaric, comunica la victoria. ¿Quieres ver la carta?

—No… no hace falta. Cambiamos de tema propuse yo esta vez.

—De acuerdo. Entonces te diré cómo funciona el Santo Grial. Primero, para que todo funcione correctamente, tienes que colocar la piedra en un lugar con fuertes fuerzas telúricas, como por ejemplo en Montserrat o Montsegur. Después cantas las palabras mágicas finlandesas en el ritmo correcto y ¡Abracadabra!

—¿Y qué? —dije.

—Entras en una otra dimensión o en un trance, entras en Tuonela. ¿Que qué es Tuonela? Tuonela tiene muchos diferentes nombres, pero según Kalevala, Tuonela es el inframundo, el reino de los muertos, donde los muertos caminan en forma de fantasmas. Es un lugar donde puedes encontrar sabiduría, información y hechizos para conquistar la muerte y encontrar la curación.

—Oye… Eetu, este lugar me parece un sitio muy peligroso —dije sarcásticamente.

—Sí, lo es. Es un lugar oscuro y deprimente con guardias muy inteligentes y peligrosas. Y hay personajes como por ejemplo la madre de la muerte que intenta borrachearte con su cerveza mágica, y si lo bebes no tienes más fuerzas para volver.

—Emborracharte. Se dice emborracharte.

—Bueno, en cualquier caso, para que puedas sobrevivir al viaje al inframundo, primero tienes que conocer los peligros y preparar el viaje.

—¿Y cómo se supone que se tienen que preparar?

—Hay que practicar el viaje un par de veces con una autentica guía chamán. Así conoces tus aliados en el inframundo como tu animal protectora. Después tienes que saber en qué preguntas quieres tener respuesta y preparar un plan de viaje con la sabiduría escrito en los encantos finlandeses… y cuando sientes que estás preparado, comienzas la aventura…

—No estoy entendiendo nada, Eetu. Por cierto…¿Y el LSD? ¿Cuándo lo toman? —dije sarcásticamente.

—No estoy hablando de drogas. Te estoy hablando de un viaje iniciático, donde solo actúa la magia de Kalevala.

—Bueno, no específicamente tiene que ser una droga sintética.

—¿Te refieres a otro tipo alucinógeno como por ejemplo las setas? —dijo Eetu.

—Bueno no es ninguna novedad que algunas setas son alucinógenas —dije tratando de quitarle cualquier atisbo de misterio al asunto.

—Algún día te hablaré de este tema, cuando estés más receptiva, porque hoy estás muy… irrónica —dijo Eetu airado.

No había forma, aquello se había convertido en una discusión diaria tras leer los documentos del itinerario del rey Pedro, el Católico. Así que, esperé a que Roger llegara para salir a cenar fuera. Aquella noche se retrasó más de lo habitual y finalmente cenamos en casa algo improvisado.

—¿Cuándo tocarás el piano? —le pregunté tras la cena.

—¿Quieres que toque el piano?

—La verdad es que sí que me gustaría.

—Bueno, pues lo tocaré cuando lo afinen. —apostilló.

—¿Y cuándo lo afinarán?

—Espero que pronto. Pero si quieres mañana mismo les llamo para decirles que es muy urgente porque hay alguien interesado —dijo mientras me besaba una y otra vez.

Capítulo 74

CUANDO sonó el despertador, Roger ya se había marchado y yo me apresuré a ducharme y a salir camino de la rectoría.

—¡Qué atribulada viene hoy! ¿No ha descansado bien esta noche? —preguntó Mosén Orlà con retintín…

—Sí, ¿por qué lo dice? ¿Tengo mala cara?

—Es difícil que usted tenga mala cara Bernadeth, es joven y hermosa, y además tiene un brillo especial en sus ojos…

En aquel momento, totalmente desconcertada no supe qué decir y al cabo de un instante el mosén dijo:

—El brillo de la ilusión.

Capítulo 1123

ESTANDO enfermo, el abad no dejó de perseverar en su incansable voluntad de trabajo ni tampoco en administrar su firmeza y su bondad. Recuerdo que en cierta ocasión alguien robó todo el ganado de Lugdunum para gran desgracia de todos los vecinos, y especialmente para aquellos que tenían niños pequeños que alimentar.

Pero el abad, además de su bondad, también era poseedor de una gran firmeza y así lo demostró cierto día cuando una joven mujer llegó a nuestra abadía con su pequeño hijo entre sus brazos.

Tras preguntar por él, el abad la recibió, y le preguntó:

—¿Y en qué puedo ayudaros mujer?

—No puedo alimentar a este hijo que acabo de parir, y no quiero que muera de hambre. Quiero entregarlo a Dios, y que vos lo cuidéis.

La mujer, que no dejaba de llorar, parecía que se resistía a entregar al pequeño y entonces el abad le preguntó:

—Pero en realidad vos queréis cuidar de vuestro hijo ¿No es así?

—Sí, pero no puedo. No tengo nada para comer —dijo sollozando.

—¿Cómo se llama vuestro pequeño? —preguntó el abad.

—Adhemar.

—¿Y el padre de vuestro hijo? ¿Dónde está?

—No quiere saber nada, y lo niega todo. No quiere cuidar de él ni tampoco ayudarme para que lo alimente, y dice que no le moleste más o su guardia me sacará de la ciudad. Por eso os pido que aceptéis a mi pequeño en vuestra abadía.

La mujer, que no cesaba de llorar, finalmente se tranquilizó y entregó la criatura al abad. Pero este antes de cogerlo le preguntó:

—¿Podéis decirme el nombre del padre?

Cuando la mujer le hubo dicho el nombre, el abad se levantó y dijo:

—Está bien. Esperad aquí. Resolveremos este asunto.

Entonces, el abad envió a buscarlo personándose este en la abadía algún tiempo después.

Cuando el hombre llegó, el abad le dijo:

—Agradezco vuestra rapidez en venir, tengo cierta duda que me agradaría me ayudarais a resolver.

—¿Decidme abad, de qué se trata? —dijo el hombre que era un conocido caballero.

Entonces el abad le puso en antecedentes mientras este, acompañado de su escudero y de su guardia, le miraba sin decir palabra.

—Se trata tan solo de una pregunta. ¿Sois vos el padre del hijo de esta mujer?

—No abad, no lo soy. —respondió categóricamente.

—Entonces, todo está arreglado. —dijo el abad, y luego añadió irónicamente: —Porque vos sois además de un noble, hombre cristiano y jamás mentiríais en un asunto como este ¿No es así?

—Así es, abad —respondió.

—Aunque de todas formas me gustaría que lo jurarais ante Dios.

—Lo juro ante Dios y ante la Iglesia. —dijo firmemente el caballero.

—Bien, si estáis tan seguro, ¿supongo que no tendréis inconveniente en hacer una prueba de fe?

Aquello no le hizo tanta gracia y tras guardar silencio algunos segundos respondió:

—Me someto a cuantas pruebas de fe consideréis oportunas para demostrar mi inocencia en este asunto.

—Está bien, no tengo más que agradeceros que me hayáis ayudado en esta cuestión. Sin embargo, antes de marcharos, ante todos los aquí presentes, deberéis sumergir un instante vuestra mano en un barreño de agua.

Tras comprobar su séquito que en verdad se trataba solo de agua, el hombre accedió e introdujo su mano en él sacándola al cabo de unos instantes.

—¿Nada más? —preguntó el noble.

—Antes de que os marchéis lo sabremos.

—¿A qué os réferis?

—Si habéis dicho la verdad vuestra mano permanecerá indemne. Pero si habéis mentido vuestra mano os delatará.

El noble se miró la mano de nuevo con satisfacción y esbozó una leve sonrisa mientras decía:

—Ya os lo he dicho. Jamás he visto a esta mujer. A saber de quién será este hijo —dijo riéndose él y su comitiva ante la humillada mujer.

—Bien, entonces… todo resuelto —dijo el abad.

No habían traspasado los límites de la abadía cuando de nuevo el caballero y su séquito regresaron de nuevo implorando piedad.

—¿Qué os sucede ahora? —preguntó el abad.

—Os he mentido… y me arrepiento de ello… Es verdad, soy yo el padre de esta criatura. Pero por Dios os lo pido: hacer algo para evitar que la mano se siga descomponiendo.

El abad entonces le dijo:

—¿Y estáis dispuestos a haceros cargo de la manutención del pequeño?

—Sí, abad, le daré lo suficiente para la manutención de los dos.

—Bien, entonces, todo resuelto. Introducid de nuevo vuestra mano en el barreño de agua y arrepentíos. Quizás el Señor se apiade de vos y os conceda el privilegio de que os crezca de nuevo la piel…

—Pero… ¿esto sucedió realmente o le pareció que sucedía? —pregunté.

Y tras una severa mirada del mosén, con toda la tranquilidad del mundo dijo:

—¿A usted qué le parece?

—No lo sé.

—Entonces, si no lo sabe, ¿por qué pone en duda las palabras del autor? Se supone que trascribe un hecho.

—Porque me parece raro. —repliqué.

—Bueno, hay tantas cosas raras que son verdad y tantas verdades que resultan extrañas, ¿no le parece Bernadeth?

—Sí, claro… —dije tímidamente, porque no sabía exactamente a qué se refería, pero lo que tenía claro es que no le había gustado en absoluto que dudara de aquel suceso. Entonces, pensé que quizás el agua en cuestión se tratara de algún ácido y se me ocurrió que quizás Eetu lo sabría.

Aquella misma tarde antes de empezar a revisar los documentos, le pregunté a Eetu:

—¿Sabes algo de los ácidos?

—Otra vez con el LSD… Ya te he dicho…

—No me refiero a los alucinógenos. Me refiero a los ácidos químicos, los que queman la piel y la dejan en carne viva —dije cortándole.

En aquel momento Eetu hizo una mueca de repelús por el comentario que acababa de hacer y preguntó:

—¿Por qué quieres saberlo?

—No, por nada, simplemente curiosidad.

—Bueno creo que uno de los primeros en formularse fue el ácido clorhídrico, pero no estoy seguro.

—Pero… ¿Quién lo formuló y cuándo lo hizo?

—Creo que fue un tal Gerber, sobre el año 800.

—¡Claro! —exclamé— …Gerber era árabe..! Es al-Báriqi.

—¡Vaya! ¡Qué susto me has dado…! ¿Y qué si era árabe?

—¿Y sabes cómo lo consiguió?

—Creo que mezclando la sal común con vitriolo.

—Claro, el vitriolo era el ácido sulfúrico —dije mientras chasqueaba los dedos

—Dime… ¿pero qué pasa….?

—Nada… una apuesta.

—¿Una apuesta? ¿Con quién?

—Con una chica.

—¿Qué chica?

—No la conoces, suelo tomar café con ella en Vielha… a veces, cuando hago una pausa a media mañana.

—¿Y habláis de estos temas? —preguntó Eetu extrañado.

—No, este salió por casualidad.

—¿Por casualidad salió cuándo se formularon los primeros ácidos químicos?:

—Bueno, en realidad hablábamos de…, de…, la lejía —y rápidamente pasé al itinerario del rey para que no siguiera preguntando sobre aquel asunto.

—Bueno Eetu, hoy nos concentramos en Occitania. ¿Te parece…?

—Ok. Vamos a ver. Estamos en el mes de agosto cuando Inocencio informa al rey de Francia de que ha ordenado a sus legados salvaguardar los intereses reales del asunto del conde de Tolosa y en septiembre Raimon VI cruza los Pirineos y se reúne con el rey de Aragón, mientras tanto, el Papa envía a Simón de Montfort un legado para recaudar el censo papal en las tierras conquistadas a los herejes.

—¿Pasamos al 1213?

—De acuerdo.

—En enero, el rey llega a Tolosa con gran parte de su corte y el conde Raimon VI, encontrándose con sus hermanas solicita una entrevista al arzobispo de Narbona, es decir a Arnau Almaric y a Simón de Montfort, para tratar de la reconciliación de los condes de Tolosa, Foix y Comenge y del vizconde de Bearn. Lee, verás que el rey solicita la restitución de las tierras de los condes, y la negativa de Arnau Almaric de devolvérselas.

—¿Y qué pasa entonces?

—El rey solicita a Simón de Montfort una tregua de una semana para las negociaciones.

—¿Y acepta Montfort?

—Sí, pero los occitanos la rompen inmediatamente atacando los alrededores de Carcassona. Y a todo ello, Inocencio III ordena a Arnau Amalric que detenga la cruzada contra los herejes de Provença y haga frente a la amenaza de los sarracenos en colaboración con el rey de Aragón.

—Providencial intervención del Papa Inocencio III.

—Pero eso no es todo, Inocencio III le recuerda a Simón de Montfort su condición de vasallo del rey de Aragón y le ordena no rechazar sus dictados.

—Algo pasaba allí, parece como si fueran a cambiar las cosas.

—Supongo… porque unos días después en el concilio de Lavaur, el rey hace las propuestas y peticiones.

—¿Y qué resultado obtiene?

—El Papa Inocencio III ordena a Simón de Montfort restituir las tierras ocupadas injustificadamente a los condes de Foix y Comenge y al vizconde de Bearn, vasallos del rey de Aragón.

—Pásame los documentos… —dije ansiosa de leer su contenido.

—Sí, espera… Que hay otro importante. Es éste, léelo tú misma.

—Ordena a Arnau Amalric y demás obispos y legados asistentes que acepten las propuestas del rey de Aragón Pedro el Católico acerca de la reconciliación de los condes de Tolosa, Foix y Comenge y del vizconde de Bearn, detiene las operaciones militares de los cruzados y dispone la reunión de un nuevo concilio para resolver definitivamente la cuestión de los herejes provençales. Es decir, interrumpe la cruzada.

Llegados a este punto me di cuenta de que era casi la hora en que había quedado con Roger y me despedí de Eetu a toda prisa.

Aquella noche finalmente salimos a cenar a un delicado y encantador restaurante. Durante la cena, tuve la impresión de que Roger trataba de decirme algo pero no sabía lo que era. Finalmente decidí preguntarle directamente.

—Quieres hablar de algo —afirmé.

—Sí, fue su respuesta.

—Pues habla.

—Es sobre tu amigo Eetu.

—¿Qué pasa?

—¿Qué clase de relación tienes con él?

Aquella pregunta me sorprendió porque no supe a qué venía.

—Somos amigos, ¿por qué lo preguntas?

—No, por nada.

Después de aquella pregunta vino otra, luego otras y así hasta que no quedaba nada que responder, por lo que finalmente le dije:

—¿Quieres preguntarme algo en concreto? Porque llevamos media hora dando vueltas al asunto de Eetu, parece que esté sentado aquí cenando con nosotros, y la verdad, ya tengo bastante con discutir todas las tardes con él.

—Lo siento, perdona…

Finalmente acabamos de cenar, y en realidad no supe de qué quería hablar. Por lo que deduje que quizás era simplemente una cuestión de celos, pero al fin y al cabo aquella era una relación donde nunca se había planteado nada más allá de lo inmediato, así que me extrañó, a la par que me agradó porque en lo que a mi respectaba, cada día me sentía más ligada a él y a su entorno.

Capítulo 75

AQUELLA mañana, me sentía especialmente contenta, cuando intenté analizar el motivo, empecé a acordarme de otras cosas, especialmente de mi novio de Barcelona y empecé a agobiarme. Entonces decidí no seguir pensando y centrarme solamente en el manuscrito.

—Buenos días mosén.

—Buenos días Bernadeth.

Y tras mirarme a los ojos durante algunos segundos como si tratara de averiguar mis pensamientos, me dijo:

—¿Dispuesta?

—Sí.

—Bueno…, entonces subamos. Hoy me quedaré con usted en el scriptorium, tengo que ordenar libros.

Antes de empezar estuve tentada de hablar con él sobre el texto del día anterior, cuando le cuestioné el suceso que le aconteció al noble cuando sus manos se quedaron sin piel tras introducirlas en un barreño de agua. Pero preferí esperar al final de la mañana, pues la verdad es que se le veía atareado anotando las referencias de algunos de los libros. Por lo que supuse que estaba haciendo un inventario.

Entonces por un momento pensé si no estaría pensando que me habría llevado alguno y rápidamente pregunté:

—¿Falta algo mosén?

—Espero que no, Bernadeth.

Y tras una pausa dijo:

—Siento si por un momento ha pensado que… en realidad, solo estoy haciendo un inventario.

—Bueno, entonces me quedo más tranquila.

—¿Por qué Bernadeth…? ¿Acaso ha tenido usted la tentación…?

En aquellos momentos quise justificarme, pero al final, al ver que no encontraba la forma más adecuada, decidí decir la verdad:

—En realidad me asalta la tentación a cada instante que permanezco aquí dentro.

Entonces el mosén soltó una estrepitosa carcajada como solo le había visto hacer el día que le cayeron las estanterías y seguidamente dijo:

—Es normal, Bernadeth, lo anormal sería lo contrario.

—¿Y nunca ha tenido problemas con los investigadores anteriores? —pregunté entonces por curiosidad.

—¿Anteriores? ¿Usted cree que se conservarían los manuscritos en tan buen estado si hubieran tenido acceso historiadores anteriormente? Es usted la primera Bernadeth.

Aquello me dejó sin palabras y en cuanto recuperé el habla le pregunté:

—¿Y por qué motivo yo he tenido este privilegio? —dije todavía inmersa en el más profundo asombro.

—Posiblemente porque me estoy haciendo viejo y su entusiasmo juvenil me ha seducido. O ¿quién sabe? puede que haya sido su obstinación. O tal vez… puede que sea obra de la divina providencia… Pero claro, usted es agnóstica así que olvidaremos esta última probabilidad —dijo esbozando su peculiar y enigmática sonrisa, mientras con su mirada me indicaba que me pusiera con el manuscrito.

Poco antes de que el abad entregara su alma a Dios, este me encomendó la tarea de escribir todo cuanto sucediera así como de los prodigios que conociera, tal y como había hecho. Luego me pidió que le acompañara a cierto lugar y me confió un secreto que desvelaré más adelante. Y pocos días después cerró sus ojos para siempre. No sin antes hacerme prometer que cuidaría de aquella abadía mientras fuera abad, pero que presentía que lo sería por poco tiempo por esperarme cosas más importantes que atender. Y en verdad creo que debía saber algo que yo desconocía, ya que poco tiempo después mientras esperaba la decisión sobre mi nombramiento como abad, recibí un comunicado especificándome que lo sería solo temporalmente, pues se había decidido mi nombramiento como legado papal y de nuevo debería acompañar al frey en los asuntos que desde Roma se nos destinaran.

Entonces tuve la sensación de que el azar y las circunstancias habían jugado a mi favor, pero que también había penitencia en ello, porque en realidad aquel nombramiento no me causaba gran alegría, pues aquello significaba que debería pasar largas temporadas fuera del valle.

Cuando llegué a aquel punto. El mosén me hizo parar y me preguntó:

—Bueno Bernadeth, a partir de ahora es el resto de la vida de Gojat. Debo preguntarle si realmente está interesada en seguir…

—Por supuesto —dije sin pestañear.

—Está bien, entonces debo advertirle que posiblemente necesitará al menos cuatro o cinco meses más para completarlo.

—No importa mosén.

—¿Y su novela…?

—Ah… no se preocupe por ella. Ya casi estoy. Y sin dejarme acabar dijo:

—¿Ya la ha terminado? —dijo sorprendido.

—No, me refiero que ya casi esta leído el itinerario del rey Pedro II de Aragón.

—¡Ah!… pero…, ¿no era una novela sobre Occitania la que tenía que escribir?

—Sí, pero tiene como protagonista al rey Pedro II de Aragón.

—Sí, ya me lo ha dicho en otras ocasiones, bueno, usted sabrá…

Me pareció que aquello le había parecido simple y me apresuré a matizar.

—Bueno, no solo a él, también al Papa Inocencio III, y a Simón de Montfort.

Entonces me percaté de que pronunciar aquel nombre era como haber pronunciado el del mismísimo diablo, a juzgar por la expresión de su cara. Entonces dije:

—Bueno, en realidad…

—No, por supuesto que tiene su protagonismo. Pero espero que en este caso le otorgue el que realmente se merece —dijo refiriéndose a Simón de Montfort.

En aquel momento supongo que debió ser el mosén quien vio mi cara de asombro y matizó.

—Quiero decir que la mayoría de historiadores cargan las tintas con el papa Inocencio III, pero trate de ir más allá de lo históricamente establecido. Y no por nada en especial, simplemente le recomiendo que lo trate con una visión más amplia de la convencional que se conoce.

Aquello sin duda significaba que había algo que debía descubrir por mí misma. Era la segunda vez que me decía lo mismo, pero una vez más no sabía a qué se estaba refiriendo por lo que en lugar de empezar una conversación enigmática, simplemente me limité a decir.

—Lo intentaré.

Y dicho esto retomé mi tarea.

Algunos meses después de que falleciera el abad, se presentó en nuestra abadía de Lugdunum preguntando por él un famoso ladrón llamado Sancho Parra.

Cuando me vio, dijo que no era a mí a quien quería ver sino al abad. Entonces le dijimos que había fallecido, y él nos miró con extrañeza y luego dijo:

—Esto es imposible. Hace menos de treinta días que le he visto. Se personó en el calabozo donde yo me hallaba preso, me despertó a medianoche y me dijo: Sancho Parra he venido hasta aquí para liberarte. Y junto a él salí libre del calabozo hasta el día de hoy.

—Esto no es posible… —le contesté— falleció en el mes de septiembre. ¿Estáis seguro de lo que estáis diciendo? —le pregunté.

—Completamente. Y ahora estoy seguro que es un santo. Pero vos ya debéis saberlo… Supongo.

De toda la comunidad, al parecer el más impresionado era yo, pues todos los de allí conocían muchas y diversas situaciones por las cuales, desde hacía tiempo conocían la facultad de hacer milagros del abad, por lo que mi ingenuidad sobre aquel asunto les provocó una sonrisa.

Comuniqué mi nombramiento como legado papal a mis amigos, y todos ellos me escribieron alegrándose por ello y contándome cómo les iba en sus asuntos.

En cuanto a Maèl, acababa de alcanzar la dignidad de obispo de Bangor; el frey estaba ultimando los preparativos para salir de Roma hacia Occitania; Abu se encontraba a punto de cruzar el estrecho dirección al norte de África; Pedro de Montboisser inmerso en la reorganización de la orden de Cluny y recopilando cuantos textos árabes podía y, finalmente, Bernardo seguía trabajando en la proyección de la orden del císter y de las órdenes militares.

Cuando llegó el nuevo abad, tras hacerle extensivas las recomendaciones oportunas, yo me dispuse a marchar. Cierta noche, los ruidos de un gato no me permitían conciliar el sueño. Inquieto, salí al exterior, los gritos habían cesado y no vi nada extraño. Tan solo un hatillo de ropa frente a la puerta. Cuando miré en su interior no daba crédito a lo que veían mis ojos. Era una pequeña y fría criatura que apenas respiraba.

Entré con él hacia el interior y solicité ayuda para calentarlo. Su estado de debilidad era tan grande que apenas podía sostener su pequeña cabecita. Entonces lo envolvimos con paños calientes y poco a poco recobró el color rosado. En los siguientes días, no parecía tener mejora alguna, su estado de desnutrición era tal que apenas podía engullir la leche que tratábamos que tomara y su estado empeoraba día a día.

Aquel ser indefenso, del que no me separaba, me hizo pensar en mí y me pregunté si yo también había llegado de la misma forma a aquella abadía. Entonces, viendo que pasaban los días, y no salía de aquel estado, decidí colgarle el escapulario que en cierta ocasión me colgó el perfecto, y que Arnalt me dijo que era lo que me había curado. Y no sé si fue una cuestión de fe, de casualidad, de un milagro del abad, o de los versos que a todas horas le leía, pero pronto empezó a mejorar y no tardó en recuperar el llanto propio de su edad, que no sería de más de seis meses.

Fue tan grande el afecto que sentía por él, que solicité al nuevo Abad, poder acogerlo y dejarlo en el valle a cargo del prior Ot, para encargarme de su educación. A lo que este accedió sin manifestar reticencia alguna.

De regreso al valle, al poco de dejar atrás Lugdunum, cerca del río, los caballos se acercaron para tomar agua y cerca de allí, el cuerpo sin vida de una mujer pendía de un árbol. Cuando nos acercamos para darle cristiana sepultura, reconocí por la vestimenta que se trataba de la misma mujer que vino tiempo atrás en busca de ayuda del abad, y supe que el pequeño que yo cuidaba era su hijo Adhemar. Y con este nombre se le conoció cuando llegamos al valle, tras el último viaje de Fisèl, que parecía haber esperado a regresar para descansar eternamente.

Alcanzado el punto señalado por el mosén dejé de leer y empecé a transcribir. Cuando acabé, se sentó a mi lado y le echó una ojeada, luego dijo:

—Lo revisaré más tarde. Por su mirada intuyo que está impaciente por preguntarme algo.

No sé cómo lo hacía, pero era como si supiera lo que pasaba por mi cabeza. Entonces aprovechando la ocasión dije:

—Creo que el agua no era agua. La del barreño, me refiero, cuando el noble sumergió la mano y se quemó la piel.

—Posiblemente, quizás se tratara de un ácido. Pero, ¿qué importancia tiene?

—Pues que, no fue obra de Dios sino del hombre —dije sin poderme contener.

—Bueno, al fin y al cabo no cambia nada de lo sucedido.

—Fue obra de la química —exclamé.

—Puede que la química sea uno de los modos que tiene el hombre de interpretar los elementos de Dios. Pero dígame Bernadeth, ¿cómo ha llegado a esta conclusión?

—Porque en aquella época los árabes ya conocían diversas sustancias químicas.

—¿Se refiere a las del alquimista al-Sufa?

—Me refiero a Gerber…

—Bueno, es la misma persona.

—¿Y por qué le ha llamado de este modo?

—Por sus inclinaciones al misticismo y a la superstición. Aunque debo reconocer que le daba una gran importancia a la experimentación. ¿Conoce esta frase? —preguntó mientras me enseñaba un libro donde había escritas las siguientes palabras.

«La primera cosa esencial en la química, es que se deben llevar a cabo trabajos aplicados y experimentos, ya que aquel que no los realiza jamás alcanzará los más altos grados del conocimiento»'.

—Es el compendio de los trabajos de Jabir ibn Hayyan¹⁴⁷, Gerber, al—Sufa, o al Bariqui, como se le conocía y.que constituyeron los avances más significativos para la química, tanto en el plano teórico, como en el de la experimentación. Aquí encontrará todas las fórmulas y tratados que utilizaron posteriormente los alquimistas europeos. Está en lengua de oc y, por cierto, no lo tradujo Gerardo de Cremona sino frailes y escribas occitanos en este scriptorium a cargo del prior Ot de Faure.

—Dios mío, ¿qué es esto? —dije mientras me temblaban las piernas.

—Bueno, algunos lo llamarían la piedra filosofal. Sin embargo, el dilema de si era ácido o agua no creo que se lo resuelva, pero poca importancia tiene. Lo que importa es que ambos elementos emanan de la naturaleza divina de Dios….Aunque es el hombre y su búsqueda del conocimiento quien descubre la inmensa capacidad de todos ellos…

Y un vez más la emoción me hizo sucumbir a los textos olvidándome del tiempo.

Capítulo 76

LLEGUÉ con bastante retraso a Garòs. Eetu no podía disimular su enfado cuando abrió la puerta entonces me apresuré a decir:

—¿Crees en la divina providencia?

Y tras pensar unos segundos contestó con una pregunta:

—¿Cuál de ellas la de Platón o la de San Agustín?

—Cualquiera.

—¿Por qué lo preguntas? ¿Has encontrado algo?

—La piedra filosofal.

Y tras comprobar que la cara de Eetu se había quedado petrificada dije:

—No pongas esta cara Eetu, es broma, no he encontrado nada… Simplemente hablaba metafóricamente. Me refería a que me siento feliz…

—¿Y por este motivo llegas una hora y media tarde?

—Lo siento pero me siento pletórica. Quizás sea una cuestión de hormonas, pero me siento extraordinariamente feliz.

—Puede que estás en plena fase de liberación de endorfinas, es decir, enamorada…Por lo que debo decirte que tu providencia es divinamente platónica.

—Bueno… platónica o no, en cualquier caso tenía que decírselo a alguien.

—¿Y por qué no se lo dices al responsable?

—¿A Roger?

—Claro…

—No sé, me da corte.

—¿Corte? A mí me encantaría que mi novia me dijera algo así.

—¿No te lo han dicho nunca?

—No me acuerdo…

—¿Lo ves? Ni siquiera te acuerdas. Bueno… qué le vamos a hacer… los tíos sois así. En fin… ¿Por dónde seguimos hoy?

—Seguimos en 1213.

—Inocencio III comunica al rey de Aragón Pedro el Católico su sentencia favorable a la validez de su matrimonio con la reina María de Montpellier y le conmina a aceptarla bajo pena de excomunión, anunciándole que, con este fin, ha escrito a los obispos de Carcassona, Avinhon y Aurenja para que así la ejecuten, y comunica a María de Montpellier y a los obispos la sentencia favorable.

—Este fue un buen revés de Inocencio III al rey —dije pensando en sus aspiraciones de matrimonio en Tierra Santa.

—Sí, pero posiblemente en aquellos momentos le preocupara otro asunto. Mírate este documento

—Es el concilio de Lavaur, todos los obispos le ruegan al Papa que no detenga la cruzada.

—A todo esto, el rey, infeuda el señorío de Montpellier a cambio de su homenaje «junctis manibus» y su compromiso de darle apoyo contra sus enemigos, aceptar la paz y la guerra según sus disposiciones y envía un mensaje al segundo concilio de Lavaur solicitando una tregua a Simón de Montfort, y toma bajo su protección las tierras invadidas y amenazadas por las tropas cruzadas.

—No sé si fue esta una buena decisión.

—Esto pensaba también Arnau Almaric, que le escribe para rogarle que no preste ayuda a la ciudad de Tolosa., ni a las tierras infectadas por la herejía.

—No lo entiendo, según este documento, Raimon VI, y su hijo Raimondet, prestan juramento de fidelidad al rey de Aragón, poniéndose bajo su autoridad, la del Papa y la Iglesia, y en este lo hacen también los cónsules.

—Mírate estos….

—El conde de Foix, y el conde de Comenge y el vizconde de Bearn, prestan también juramento y ponen sus tierras bajo la autoridad y el poder del rey de Aragón, Pedro el Católico.

—Todos ellos se pusieron bajo su protección ─dije tras leer los documentos.

—¿Y se sabe algo de la petición de absolución el conde de Tolosa?

—Sí, está en estos, léelo con tranquilidad.

—…es rechazada por los legados apostólicos de Provença y así se lo explican al Papa insistiendo en su culpabilidad y de nuevo advierten del peligro de detener la cruzada, y le suplican que impida al rey de Aragón que favorezca a los herejes sostenidos por el conde de Tolosa.

—¿Y se sabe qué decide el rey?

—Según estos… Dar protección y salvaguarda reales a la casa del Temple y aconsejar en los asuntos que se le requiera, e invitar a Simón de Montfort a reunirse con él en Narbona, pero este se teme que sea una trampa y no acude.

—¿Crees que le iba a tender una trampa?

—Posiblemente, porque a los pocos días el rey establece un bovaje de recaudación con el pretexto de sufragar los gastos de los matrimonios de sus hermanas, pero casi seguro que era para financiar la campaña militar contra los cruzados de Simón de Montfort.

—Bueno, ya se ha hecho tarde —dijo Eetu mientras recogía los documentos que estaban esparcidos sobre la mesa.

—¿Tienes prisa? —le pregunté.

—No, pero por hoy ya es bastante. Es mejor que cambiemos de tema.

Entonces caí en la cuenta de que en realidad lo que quería era hablarme de su teoría.

—De acuerdo. ¿Quizás podríamos volver a tu teoría? —propuse sarcásticamente.

—Volvemos en la palabra mágica de Abracadabra que se convirtió en clandestina.

—¿A qué viene esto?

—El otro día me preguntaste cómo funcionaba lo del Santo Grial.

—¡Ah… sí! Según tú tenías que pronunciar la palabra, "abracadabra". La misma que utiliza el cuento de Ali Babá para abrir la cueva —dije con sorna.

—Disculpa pero estás equivocada. Es, “ábrete sésamo”.

—Bueno, da igual. También la utilizan los magos de chistera antes de convertir un pañuelo en un conejo.

—¿Sabes que significa "abracadabra" en arameo?

—¿Qué? ─dije para saber que significado le daba él.

—Significa “padre nuestro en los cielos”.

—No exactamente… ─maticé.

—Si lo traduces directamente claro que no, pero primero tienes que descifrar la palabra hasta que puedes llegar en la traducción. Escucha, los primeros documentos escritos que hacen referencia a esta palabra pertenecen a un médico gnóstico del emperador Romano Caracalla, es decir, que formaba parte de la secta de donde vienen los cátaros.

—Yo pensaba que los cátaros provenían de los bogomilos y del maniqueísmo. Además, ¿quien era este médico? Nunca he escuchado nada sobre él.

—No, los cátaros son una mezcla de gnosticismo, cristianismo y maniqueísmo, pero ahora por qué me preguntas esto, estaba en otra cosa importante.

—Está bien, siento haberte interrumpido —dije sobreactuando.

—Sammonicus, el médico gnóstico, dejó unas instrucciones precisas para la utilización de esta palabra cabalística…

—La palabra mágica fue creada para invocar espíritus benefactores contra la enfermedad y la desgracia y tenía que ser cosido en la forma de una cruz y llevado como un amuleto sobre el pecho durante nueve días, y finalmente arrojado hacia atrás antes de la salida del sol en un arroyo que corre hacia el este.

Además, si colocas las letras de la palabra en la forma correcta y lo calculas con las enseñanzas de Cábala, sale el número 666.

A B R A C A D A B R A

A B R A C A D A B R

A B R A C A D A B

A B R A C A D A

A B R A C A D

A B R A C A

A B R A C

A B R A

A B R

A B

A

—Además los gnósticos utilizaron en sus ceremonias ocultas muchas fórmulas tales como "abracadabra" como por ejemplo el conocimiento de los nombres secretos de los demonios y las piedras mágicas llamados Abraxas. Cuando los cristianos declararon una guerra contra los gnósticos y destruyeron sistemáticamente sus libros, la sabiduría de los gnósticos convirtió clandestina.

—Eetu, francamente, estás poseído no sé de qué o de quien, pero poseído. Realmente estás obsesionado con este tema que tiene más de esotérico que de científico.

—Esto es lo que tú crees. Pero estás equivocada y te lo demostraré.

Aquella noche salimos Roger y yo a cenar. Durante la cena estuve tentada de contarle que me sentía feliz, pero no hizo falta porque entre los dos fluía una complicidad en las miradas que no hacía necesario verbalizar los sentimientos.

Capítulo 77

AL día siguiente, de nuevo en el scriptorium, retomé la lectura de aquel códice de alquimia y luego pasé al manuscrito para transcribir.

—Parece que se le acumula el trabajo —dijo el mosén sonriendo.

—La verdad es que me pasan las horas sin darme cuenta —respondí.

—¡El tiempo…! —exclamó el mosén suspirando.

Y en aquel momento ambos nos miramos y supimos que no tardaríamos en saltar al concepto filosófico del mismo y quise adelantarme con una pregunta.

—¿Se refiere al tiempo lineal, basado en la Biblia, el que empieza con la creación de Dios y finaliza con el fin del mundo? —pregunté para polemizar.

—¿Se refiere usted al concepto judeocristiano? —matizó.

—Bueno, en realidad me refería al concepto filosófico en general.

—Entonces, son muchos los conceptos —dijo mientras ordenaba una estantería.

Al ver que el mosén no seguía la conversación intenté abrirla de nuevo con una cuestión:

—¿Y no será posible que en lugar de lineal, el tiempo fuera circular? —dije para polemizar ya que sabía perfectamente que en la antigüedad el tiempo era circular.

—Bueno, esto creían los babilonios y los egipcios.

—Sí, pero también, los hinduistas, budistas, mayas… e incluso algunos filósofos griegos —repliqué.

—Sí, los más antiguos —matizó entonces él.

Y al ver que me quedaba esperando que continuara hablando dijo:

—De hecho, fueron los griegos quienes trasformaron la visión del mito en una concepción filosófica basada en la razón.

—Entonces, ¿podríamos decir que hay una filosofía del espacio y tiempo? ¿Y si es así, ¿qué es lo que estudia exactamente?

—Bueno, entre otras cosas se ocupa de las posibilidades.

—No le entiendo. ¿A qué posibilidades se refiere?

—Por ejemplo, la posibilidad de que espacio y tiempo existan independientemente de la mente, o que el espacio y tiempo existan independientemente uno de otro y también si existen otros tiempos a parte del actual. ¿Por qué me lo pregunta? ¿Le interesa el tema?

—En realidad lo que me interesa es su opinión. —dije.

—Bien, entonces le citaré las palabras de San Agustín: ¿Qué es el tiempo? Si nadie me lo pregunta, lo sé. Si quisiera explicárselo al que me lo pregunta, no lo sé.

—Pero… para San Agustín Dios es el creador de todo lo que existe en el tiempo, e incluso del propio tiempo —dije porque aquello sí lo recordaba de mi época de estudiante.

—Bueno, en realidad, creo que San Agustín se refiere al tiempo como un pasar desde un pasado, que ya no existe, a un presente que consiste en pasar al futuro, que todavía no es.

Entonces quise darle una vuelta más al asunto y pregunté:

—¿Y dónde tiene lugar el tiempo para San Agustín?

—En el alma. ─respondió escuetamente.

Lo sabía… me dije a mí misma… ya me ha puesto en un terreno no tangible Pero lejos de dejarme arrinconar seguí preguntando.

—¿En el alma? ¿Por qué?

Entonces. Dejó de ordenar los libros de la estantería y dirigiéndose hacia mí en voz tranquila me dijo:

—Por la capacidad que tiene el alma de enlazar el pasado retenido en la memoria con la expectativa del futuro en el presente.

Aquello me pareció muy subjetivo y no pude reprimirme y decirle:

—¿Quiere decir entonces que el alma tiene una identidad subjetiva?

—Yo diría que San Agustín se refiere más bien al carácter subjetivo del tiempo.

—Pero… ¡esto es una mentalidad muy avanzada para su época…! —exclamé poniendo en duda aquel concepto.

Entonces el mosén dijo:

—…Por Dios entiendo una substancia infinita eterna, inmutable, independiente, omnisciente, omnipotente, que me ha creado a mí mismo y a todas las demás cosas que existen, si es que existe alguna. Pues bien, eso que entiendo por Dios es tan grande y eminente, que cuanto más atentamente lo considero menos convencido estoy de que una idea así pueda proceder sólo de mí. Y, por consiguiente, hay que concluir necesariamente, según lo antedicho. que Dios existe. Pues aunque yo tenga la idea de substancia en virtud de ser yo una substancia, no podría tener la idea de una substancia infinita, siendo yo finito, si no la hubiera puesto en mí una substancia que verdaderamente fuera infinita…

—Creo que es de Descartes.

—Bien. Entonces ya sabe quien fue el precursor de la conciencia de Descartes, que no fue otro que San Agustín.

Entonces estuve a punto de decirle que Descartes era de una época posterior, pero antes de que pudiera decir nada añadió:

—Así que no me diga que los conceptos de universo, espacio y tiempo de la era moderna, tuvieron su origen en el Renacimiento. Me refiero a Kepler, Galileo y Francis Bacon, porque, ya todos ellos tuvieron el sustento racionalista de Descartes y de las ideas avanzadas de San Agustín. Por lo que Bernadeth, el origen, se encuentra una vez más en la Edad Media.

Una vez más me quedé sin habla. Al cabo de unos instantes, el mosén al ver que yo seguía sin decir nada, me miró por encima de sus gafas y dijo:

—Bueno, Bernadeth… ¿Entonces, hoy va a trascribir?

—Sí claro… —dije antes de ponerme con el manuscrito y todavía anonada por la inmensidad de conocimientos de aquel cura.

Y en aquel momento el mosén se retiró y yo me sumergí en el manuscrito.

Aquel mes de diciembre de 1124 fallecía el papa Calixto II dejando un gran sentimiento de tristeza en el mundo católico por los importantísimos asuntos resueltos durante su pontificado. De nuevo había que elegir a un sucesor para el trono de San Pedro, honor que finalmente recayó en el obispo de Ostia, que con el nombre de Honorio II, fue elevado al solio pontificio.

Un año más tarde Maèl se convertía en el primado de Armag y Pedro de Montboisser viajaba al valle para visitarme.

Estando allí mi venerable amigo recibió la desagradable noticia de que Poncio, antiguo Abad de Cluny, había asaltado su monasterio al frente de un ejército y había expulsado a todos los monjes que se negaron a aceptar su mando.

Pedro dejó a sus escribas en el valle y se trasladó rápidamente hacia el monasterio cluniacense y, por lo que me contaría tiempo después, supe que cuando llegó se encontró a Poncio instalado como abad administrando los asuntos del monasterio con su habitual forma desordenada. Aquello supuso un grave conflicto que solo se resolvió cuando finalmente el Papa Honorio II, tras citar a las delegaciones de los partidarios de Pedro y los de Poncio condenó a Poncio a la degradación y a la prisión.

Pero, a resultas de aquella sentencia, surgió una desafortunada controversia en la que tenía protagonismo mi otro amigo, Bernardo, que ahora acusaba a la orden de Cluny de relajamiento. Entonces, Cluny, respondió que era humanamente impracticable la regla de los cistercienses, lo que enfureció a Bernardo que al año siguiente atacó severamente a la orden cluniacense.

Tratando de resolver aquella situación se nos pidió desde Roma que nos desplazáramos a Citeaux, para conversar con Bernardo y el frey por primera vez, y por ser amigo de Bernardo, dejó que fuera yo quien llevara las riendas de la conversación.

—Querido Bernardo debo felicitaros por vuestra Apología —dije en primer lugar.

—Es mi primer trabajo de vasta difusión —respondió Bernardo satisfecho.

—Esto, sin duda, ayudará todavía más a la popularidad de vuestra orden del císter, especialmente en estos momentos que Cluny está sufriendo grandes reveses —dije sutilmente.

—Y me temo que no serán los únicos, después de haber tenido tanto tiempo la turbulenta administración del abad Ponce —respondió de igual forma Bernardo.

—Quizás ahora, con Pedro de Montboisser al frente como abad, las cosas puede que cambien —dije con la intención de pedirle tregua en su ataque a Cluny.

—Esto está por ver… —dijo Bernardo sarcásticamente y añadió:

—De momento solo demuestra relajamiento en el cumplimiento de la norma.

—Pero quizás deberías darle el beneficio de la duda durante algún tiempo —dije tratando de calmar sus ánimos contra Cluny.

—Pero este es el momento propicio para hacer una contraofensiva a fondo, y no sólo contra Cluny, sino también contra todas las instituciones monásticas viejas y anticuadas. —respondió Bernardo que en lugar de ceñirse al tema, abría otros campos por lo que decidí volver a sus obras.

—¿Os réferis a las que simbolizáis en vuestra apología?

—Aquí tenéis la prueba de que muchos cistercienses, según las palabras de un monje anónimo… —matizó— somos «los únicos con alguna virtud, más santos que ningún otro, y los únicos monjes que vivimos de acuerdo a la Regla”.

—¿Y quién este monje anónimo? —pregunté a sabiendas de que se trataba de él mismo.

—Es anónimo… No os lo puedo decir. Es su voluntad mantenerse en el anonimato.

—Ah… En este caso hacéis bien en no revelar su nombre. Pero, ¿y vos que opináis sobre lo que dice?

—Que tiene razón. El resto de órdenes son simples transgresores.

—¿Y sigue escribiendo este cisterciense anónimo? —pregunté de nuevo.

—Sí, y de hecho afirma que: «todos aquellos que hacen profesión de la Regla están obligados a cumplirla literalmente, sin ninguna dispensa»

—En este sentido vuestra orden debe sentirse plenamente orgullosa —maticé.

—Es evidente, estimado Gojat, que cumplimos la Regla de San Benito pero es solo uno más de los muchos rasgos por los cuales puede estar orgullosa nuestra orden.

En aquel momento me di cuenta de que Bernardo estaba convencido de todo lo que decía y, conociéndole, sabía que no cambiaría de opinión y no conseguiría mi objetivo. Entonces decidí pasarme a su bando.

—De eso soy consciente, según vuestro magistral estilo y la fuerza arrolladora que habéis empleado cuando contrastáis a los Monjes Negros¹⁴⁸, ricos, pomposos y comodones, con los cistercienses, que son los heraldos del nuevo monacato profundamente reformado según los ideales gregorianos. Sois digno de admirar, Bernardo.

—Somos pobres, igual de pobres como lo era Cristo, y vivimos del fruto de nuestro trabajo manual, como los apóstoles; separados del mundo y sin ningún interés por él; parcos en el vestir y en todo lo que usamos, comemos o bebemos.

—Es evidente y así lo mostráis con vuestras modestas y sencillas viviendas. Vuestra exageración solo se puede encontrar en vuestros servicios litúrgicos. Por eso os pido querido amigo, que tengáis piedad del pobre Pedro de Montboisser y le dispenséis vuestra magnánima experiencia y sabiduría para que él pueda verse iluminado por vuestra luz que estoy seguro le alumbrará en el camino que Dios le ha pedido que cumpla.

Tras mirarme durante algunos instantes, Bernardo me dijo:

—Espero que así lo penséis de veras y no sea más que una estrategia para que deje en paz a Cluny.

En aquel momento supe que no tendría más remedio que informar al Papa de las posiciones encontradas, y aquello suponía que Bernardo y Pedro deberían ambos dar explicaciones. Pero ambos eran capaces también de poder argumentar sus encontradas posturas. Y confié en que Pedro de Montboisser, por su forma de ser, encontraría pronto alguna manera de calmar las aguas y que Bernardo acabaría por reconocerle su mérito en reconducir Cluny.

Finalmente se demostró que Pedro apoyaba la ampliación tolerante de la regla de San Benito y, tras un examen riguroso y una investigación a fondo respecto a las acusaciones de Bernardo, tal y como yo esperaba, Pedro de Montboisser, junto con el abad Suger de Saint—Denis, respondió a lo que hubiese de verdad en las críticas de Bernardo con una reforma y la imposición de una disciplina más estricta. De este modo, evitando la crispación y demostrando humildad, demostró una vez más la bondad de su temperamento, lo cual agradecí por apreciarles a los dos sinceramente.

Al año siguiente, 1125, se acordó el reparto de Provença entre Tolosa y Barcelona. Los derechos de Felipa Matilde, esposa de Guilhem de Peiteus, duque de Aquitania, pasaron a su nieta, Leonor de Aquitania, y allí acudimos, para saber las posibilidades en un futuro de su matrimonio que el frey propuso fuera con el hijo del rey de Francia.

Mientras, ocurrió un acontecimiento inesperado: el emperador alemán, Enrique V, que tantos quebraderos de cabeza había dado con la querella de las investiduras, moría sin descendencia y le sucedía Lotario, que fue coronado por el arzobispo de Colonia.

Y un día de febrero nuestra lengua de òc se puso de luto cuando Guilhem de Peiteus, el primer trovador y duque de Aquitania, uno de los hombres más corteses del mundo y también burlador de damas, buen caballero en armas y liberal en cortejar, que supo trovar y cantar bien, componía su último verso y su alma viajaba para reunirse con Dios.

Fait ai lo vers, no sai de cui;

e trametrai lo a celui

que lo´m trametra per autri

envers Peiteu,

que´m tramezes del sieu estui

la contraclau.¹⁴⁹

Capítulo 78

SALÍ de la rectoría con la misma sensación de vértigo que cuando uno monta en una montaña rusa. Sin embargo, dado que además estaba enfrascada con el itinerario del rey Pedro II, y, cómo no, con las teorías de Eetu, me sorprendí a mí misma por la capacidad que tenía de poder estructurar cada tema independientemente. Entonces pensé que aquello era un ejercicio de estimulación cognitiva a lo bestia y por un momento me imaginé que me había vuelto inteligente y erudita como por arte de magia y en mi mente apareció la imagen de una varita mágica golpeando sobre mi cabeza mientras un mago pronunciaba “Abracadabra” y yo sola me puse a reír ante el asombro de todos los transeúntes que me cruzaba de camino al coche.

—Otra vez llegas tarde, Bernadeth. Mejor quedamos a las cinco a partir de mañana —dijo Eetu enfadado.

—Lo siento, Eetu… Es que me he retrasado.

—Esto ya lo sé, y no es una excusa. Es una putada porque me haces comer rápido todos los días y luego llegas tarde.

—Lo siento Eetu. De veras….

—Bueno empecemos cuanto antes.

—¿Por dónde empezamos?

—Empezamos situándonos: hasta ahora… tenemos la sentencia favorable a la reina de Aragón, a los obispos presionando al Papa para que no detenga la cruzada y al rey de Aragón tomando bajo su protección las tierras amenazadas por las tropas cruzadas y solicitando una tregua a Simón de Montfort al que invita a reunirse con él en Narbona. Esto es lo que ocurre entre enero y febrero.

—Por qué crees que rechazaría Simón el encuentro con el rey?

—Porque se debía acordar de la emboscada que tendió a sus caballeros el año anterior, cuando regresaban de combatir a los sarracenos.

—Bueno esto es una suposición.

—Sí, claro… Como cualquier otra. Pero…, lo que yo te diga… Seguro que fue así como sucedió.

—Bueno, pásame el primero de marzo de 1213.

—Es el testimonio de la muerte de un colaborador del rey y junto al documento he encontrado este otro, que no sé exactamente si pertenece al finales de febrero o marzo, pero que en cualquier caso es importante.

—¿De qué se trata?

—Del desafío que hace del rey de Aragón a Simón de Monfort. Según dice aquí, Montfort le envía al rey un caballero que le comunica que si tiene quejas por las confiscaciones realizadas a los nobles occitanos acusados de herejía, no tiene inconveniente en presentarse ante la Curia romana para resolverlas.

—¿Y cómo se lo toma el rey?

—Fatal… Responde por escrito rompiendo los vínculos feudales con Montfort y el emisario es apresado.

—Ahora sí que se ha puesto tensa la situación… Creo que esta es la clave del desenlace.

—Pero, además escucha lo que pone en este: El príncipe Luis, hijo del rey de Francia, toma la cruz contra los herejes albigenses en presencia de los obispos Folquet de Tolosa y Guy de Carcassone, fijando su partida para el 21 de abril.

—Pero, ¿no se había acabado el conflicto por orden del Papa Inocencio?

—Sí, incluso, si te fijas en la fecha de este documento, el arzobispo de Tarragona copia y autentifica para enviar a Roma los juramentos hechos el mes anterior de los condes de Tolosa, Foix y Comenges, del vizconde de Bearn al rey de Aragón.

—Vamos a ver. ¿Qué es lo que está pasando…?

—No lo sé yo tampoco. Pero mientras tanto el rey envía al obispo de Barcelona a la corte del rey de Francia.

—¿Para qué?

—Léelo tú misma.

—…para negociar su matrimonio con Marie, hija de Felipe Augusto y viuda y para neutralizar el reclutamiento de cruzados franceses.

—¿Pero no le acaba de decir el Papa que no le da la separación?

—Sí, pero ya ves el caso que le hace…

—Posiblemente lo hiciera como rey de Aragón y soberano de Tolosa, a juzgar por su papel en los arbitrajes de los pleitos que interviene en aquellos días, de cualquier modo, el rey de Francia prohíbe a su hijo Luis cumplir el voto de la cruz contra los herejes albigenses y suspende la cruzada contra los herejes para preparar la invasión de Inglaterra.

—Bueno esta vez el rey de Francia cumple la voluntad del Papa.

—¿Qué sabemos del Papa Inocencio III?

—Ahora está detrás de que se cumpla con la sentencia matrimonial.

—¿En qué sentido?

—Según este documento le ordena a Arnau Amalric, arzobispo de Narbona que detengan los agravios sufridos por la reina de Aragón a manos de los hombres de Montpellier, y que éstos paguen, al menos, una parte de lo que le deben. Al rey de Aragón le exhorta a que satisfaga a la reina María de Montpellier los gastos ocasionados con motivo de la revisión de su causa matrimonial, sobre todo los de su viaje a Roma, amenazándole con la excomunión en caso contrario y advirtiéndole que ha informado al obispo de Besièrs y a otros sobre este asunto.

—Me parece justo que defendiera los intereses también de la reina de Aragón.

—Bueno, y a mediados de abril Inocencio III comunica a los arzobispos, obispos, abades, priores y reyes de España (Aragón, Navarra, Castilla, León y Portugal) la celebración del próximo concilio general de Letrán a partir de la fecha del 1 de noviembre de 1215.

—¿Y respecto a la herejía?

—Inocencio III promulga el mismo mes la bula «Quia major» y otras similares con el fin de iniciar la predicación en toda la cristiandad de una nueva cruzada de Tierra Santa.

En aquel momento Eetu, aprovechando la palabra herejía y desvió la conversación hacia su terreno.

—Como ya sabes… los cátaros creyeron que Jesús no era real sino que fue una aparición que se manifestó para mostrar el camino al Dios. ¿Y sabes qué significa esto?

—¿Esto creían….? ─insistí.

—Sí ¿Y sabes qué significa?

—No sé.

—Esto significa que los cátaros creyeron que Jesús nunca tuvo existencia y que en realidad fue una forma de referirse a la sabiduría secreta que es precisamente “el Santo Grial”.

—Bueno, es una teoría…

—No, no se trata de un teoría, se trata de una continuación de religiones anteriores, que es lo que los permitía entrar en comunión con la divinidad.

—A ver, según dices, los cátaros querían la sabiduría porque era una forma de entrar en contacto con Dios. Eetu, el conocimiento transporta a la sabiduría y cuando no se controla, se queda uno colgado, se convierte en una obsesión. Te ocurrirá lo mismo que a Don Quijote, que enloqueció de leer tantos libros de caballería…

—No, no, espera, no es esto lo que te estoy diciendo. Te digo que los perfectos cátaros utilizaron las piedras meteóricas, los templos paganos con fuertes poderes telúricos, los encantos, la música y los hongos alucinógenos para entrar en contacto con la otra dimensión y con Dios y los ángeles.

─Ah ─dije para no empezar una discusión.

—Además, los cátaros no eran los únicos… El Islam, conserva también este punto de la vista y sostiene que el cuerpo del profeta Isa (Jesucristo) no fue crucificado, sino elevado a los cielos.

—Eetu… ¿Qué opinas del tiempo?

—¿Qué clase de pregunta es esta? —dijo Eetu contrariado.

—No me refiero a tiempo meteorológico, sino al concepto espacio-tiempo.

Tras darse cuenta de que se había precipitado y que el tema le interesaba, respondió:

—No sé… Creo que tiene razón Stephen W. Hawking que sigue repasando ideas desde Aristóteles hasta Einstein y la mecánica cuántica tratando de vislumbrar una teoría unificadora.

—¿Y qué clase de teoría debe ser?

—Según él, deberá consistir en una teoría cuántica de la gravedad. Pero …¿a qué viene este interés repentino sobre este tema?

—Es que he leído un artículo en un periódico….

—¿Y qué decía?

—Creo que trataba de la evolución de este concepto desde la Edad Media, pero no lo he acabado de leer. Se me ha hecho tarde para llegar aquí.

—¿Es una indirecta?

—No, por Dios, Eetu… qué sensible estás. Anda, vámonos a tomar unos pinchos a Arties.

—¿Por algún motivo en especial?

—Por ninguno. Simplemente Carpe Diem.

—Entonces perfecto. Me cambio en un momento y nos vamos.

—De acuerdo. Ahora aviso a Roger para decírselo también.

Capítulo 79

AL día siguiente, en la rectoría, tras saludar, subí rápidamente al scriptorium y antes de abrir el manuscrito, con cierto nerviosismo, inquirí al mosén.

—¿Y de la física cuántica?

—¿Disculpe? —dijo el mosén mirándome por encima de sus gafas.

—Que si también en la Edad Media conocían el concepto de física cuántica.

—Bernadeth… La veo muy exaltada… Estos temas requieren paciencia, dedicación y mucho conocimiento sobre la materia. Esta pregunta no es fácil de responder. Además, yo no soy físico para poderle establecer correspondencias con el rigor y la precisión necesarias. ¿Por cierto, recuerda por que año va ahora su transcripción?

Y sin pestañear dije:

—1126, acaba de morir el primer trovador, Guilhem de Peitieus, duque de Aquitania.

—Me tranquiliza saber que el manuscrito sigue siendo importante para usted. Supongo que estará impaciente por transcribir, ¿me equivoco?

Una vez más el mosén había cambiado de tercio sin avisar. Por lo que entendí que no quería seguir hablando de aquel tema.

—Por supuesto mosén —respondí.

Entonces mientras me ponía los guantes y me sentaba para empezar mi tarea diaria el mosén dijo:

—Estaré abajo Bernadeth, por si me necesita… y tras bajar el primer peldaño se detuvo y dirigiéndose de nuevo hacia mí me dijo:

—De todas formas, Bernadeth, no olvide que desde la antigüedad la filosofía ha tratado de establecer una base matemática unificada capaz de describir el comportamiento de todas las fuerzas de la naturaleza.

—¿Y cuál es?

—La del campo unificado, pero no se ha descubierto todavía. Precisamente es esta teoría superior la que falta…

—¿Pero existe?

—Por supuesto —dijo sonriendo— pero no solo se trata de algoritmos, sino de conciencia —concluyó con su encriptada sonrisa antes de seguir bajando las escaleras.

Abu había llegado ya al norte de África y desde allí sus cartas me mostraban cómo era aquel lugar de una forma tan detallada que podía casi verlo cuando cerraba los ojos. Pero pronto tuve que abandonar el valle y dirigirme de nuevo con el frey a la tierra de Campos tras la muerte de Urraca para la coronación en la catedral de León de su hijo, que inmediatamente emprendió la reclamación del reino de Castilla causando gran disgusto al rey aragonés, pues en aquel lugar todavía contaba con importantes guarniciones militares.

Y tal y como esperábamos, desatendiendo las indicaciones de Roma, el rey aragonés, reaccionó dirigiendo sus tropas hacia Castilla contra el hijo de Urraca. Muchos esfuerzos fueron los que tuvimos que hacer, especialmente el frey, para convencer al rey aragonés mientras yo ganaba tiempo intentando evitar la contienda con el hijo de Urraca. Gracias a Dios, finalmente, después de haber hecho no sé cuántas estrategias y comprometerme con el futuro rey de Castilla que casaría con alguna de las hijas del conde de Barcelona, para garantizar un equilibrio nos dirigimos a Támara, donde en el último momento se pudo evitar el enfrentamiento, y se firmaron las paces aceptando ambos reyes las fronteras entre Castilla y León.

Algún tiempo después, el joven rey castellano nos esperaba en Burgos para casarse con Berenguela, hija del conde de Barcelona a quien acompañamos en su viaje a través de Occitania por estar las fronteras de Aragón cerradas. Allí tuvimos noticia de que mi amigo Maèl se había convertido en el confesor del príncipe Cormac MacCarthy del reino de Desmond.

Y a finales de verano de 1128, por fin llegamos al Castillo de Saldaña, situado en plena tierra de campos, donde Berenguela, aquella niña a quien su madre llevaba en brazos en el palacio condal de Barcelona, se convertía unos días más tarde en reina consorte de Castilla y León al desposar con el hijo de Urraca, Alfonso VII de Castilla y León.

Aquello me alegró sobremanera, aunque a decir verdad, como me temía, la alegría iba a durar poco, ya que apenas un año más tarde, Golía, arremetió contra ellos y tras marcharse de aquel lugar decidió fundar un monasterio en el Parácleto y trasladar a Eloísa como abadesa. En realidad, debo reconocer que no me sorprendió demasiado, conociendo el controvertido carácter de mi antiguo maestro.

En enero de 1129 llegábamos al concilio de Troyes para reconocer oficialmente a la Orden del Temple. Su regla, que estaba basada en la sencillez, pobreza, castidad y oración y que sería la que regiría al monje soldado, quedó definitivamente reconocida. Cuando acabó el concilio, Bernardo estaba profundamente emocionado de igual forma que también lo estaba Hughes de Payens que se acababa de convertir en el primer Gran Maestre de la Orden que contrastaría con el lujo, vanidad, codicia, y violencia de los caballeros seculares.

Tras el concilio y aprovechando la proximidad, visité a mi antiguo maestro Golía en el monasterio del Paracleto que acababa de fundar. Al parecer, estaba reuniendo a numerosos alumnos, pero como era habitual en él, no exento de polémica, pues, con sus ánimo de polemizar, seguía atacando a unos y a otros.

En primavera regresé al valle y pude comprobar que Adhemar crecía fuerte y sano, además de estar dotado de una gran inteligencia y una intuición fuera de lo común.

Cuando me vio se abrazó a mí, lo cual me colmó de alegría pues, a pesar de que viajaba a menudo al valle, nunca permanecía lo suficiente y siempre temía que no me reconociera al volver la siguiente vez.

Poco tiempo después el Papa Honorio II falleció y fue sustituido por el cardenal Gregorio Papareschi, conocido por su magnífica actuación en la negociación del Concordato de Worms. Subió al trono de San Pedro con el nombre de Inocencio II. Y de la misma forma que ocurrió con su predecesor, se produjo una doble elección papal. La mayoría de los cardenales eligieron al cardenal Pietro Pierleoni que adoptará el nombre de Anacleto II¹⁵⁰ y una minoría de cardenales, se decantaron por Gregorio Papareschi. Estábamos otra vez como antes con dos papas, pero esta vez, no era culpa del emperador, sino de la discrepancia entre cardenales. Es decir de nuestra propia Iglesia.

Anacleto, apoyado por los normandos de Rogelio II de Sicilia y por la mayoría del pueblo romano, fue coronado pontífice en la Basílica de San Pedro mientras que Inocencio II, sin apenas apoyos, sólo puedo ser consagrado en la iglesia de Santa María Nuova y huir de Roma para refugiarse en Francia.

Pero aquel mismo año de 1131, en la corte de Aquitania, me encontraría además con una dificultad inesperada. El duque había decidido apoyar al antipapa Anacleto II. No fueron pocos mis esfuerzos para tratar de reconducir aquella situación, aunque debo decir que el ambiente en que se desarrolló, no fue hostil, pues se desenvolvió en un entorno cortesano, lleno de luz y alegría, donde el tiempo dedicado a la música y a la poesía, era infinitamente superior al dedicado al rezo o meditación y donde la vida trascurría sin preocupación alguna a parte de las propiamente mundanas.

Un día, mientras estaba conversando con el duque, entró una niña de apenas diez años que, alarmada, preguntó:

—¿De quién es el caballo árabe?

—Es mi hija Elionor —dijo el duque.

Tras saludar educadamente la niña insistió:

—¿Es tuyo este caballo?

—Si, es mío —tuve que responder ante la insistencia.

—¿Puedo montarlo?

—¿Sabrás? —le pregunté.

—¿No me crees? Entonces ven y verás —dijo la niña en tono desafiante.

—El duque, en aquel momento aprovechó la ocasión para escabullirse y dijo:

—Podemos conversar más tarde. Disfrutad, legado, de nuestros paisajes dando un paseo en este día soleado. Y luego dirigiéndose a la niña le dijo:

—Acompaña al legado a las cuadras para que cuiden de su caballo.

—Sí, padre… pero primero ¿puedo montar su caballo?

—Eso debes preguntárselo a él —respondió el padre cariñosamente.

No me hizo ninguna gracia que montara mi caballo por miedo a que se cayera y pudiera lastimarse, pero tampoco me atrevía a contradecir la voluntad de la hija del duque. Finalmente la niña montó mi caballo y después de hacer una exhibición que me dejó boquiabierto dijo:

—Y ahora…, monta tú, ¿a ver si sabes hacer lo mismo que yo?

Acepté el reto para contentar a la niña y cuando acabé de hacer una mucho más que comedida exhibición me preguntó:

—¿Eras caballero antes de ser sacerdote?

—No. ¿Por qué lo dices? —le pregunté extrañado.

—Porque pareces un caballero. Y seguidamente me preguntó: ¿Te gusta la poesía? Sé recitar muy bien… Si quieres te recito un poema muy bonito. Lo compuso mi abuelo que era trovador y se llamaba Guilhem de Peiteus.

De los días que estuve en aquella corte, aquella criatura ingeniosa y ávida de conocimiento, a la que todavía le estaban creciendo los dientes, y que más que una niña parecía un chico por la forma que dominaba los caballos, la espada y el arte de la cetrería, saqué la impresión de que la propuesta del frey de esposarla con el hijo del rey de Francia, había sido un acierto, pues con toda seguridad, aquella criatura llena de vida, llevaría aire fresco a la encorsetada corte del norte.

Muchas fueron las conversaciones que tuvimos con el duque de Aquitania y finalmente se interrumpieron por la inesperada muerte de su único hijo varón de corta edad, desgraciada circunstancia que convertía a aquella peculiar niña en la sucesora de aquel ducado.

A pesar de mis consejos, el duque seguía apoyando al antipapa Anacleto y no había forma de hacerle cambiar de opinión. Al final, ante su reticencia, no me quedó más remedio que dejar la corte de Aquitania y desplazarme para resolver otros asuntos que esta vez me llevaron hasta St Gilles, por el reciente suceso acaecido con Pedro de Bruys, ¹⁵¹ el cual había sido quemado por el pueblo local en la misma pira que estaba quemando cruces porque según él, no solo había que aborrecerlas sino quemarlas.

Aquello me hizo intuir que la exaltación y enardecimiento en la cuestión religiosa pronto produciría cambios que afectarían profundamente a toda Occitania.

Mientras tanto en Barcelona, en el mes de julio de aquel año de 1131, el conde Ramón Berenguer III ingresaba como caballero Templario en cumplimiento de su última voluntad, cinco días antes de morir. El condado de Barcelona y el de Provença pasaban a sus hijos. Ramón Berenguer IV, hereda el de Barcelona y su hermano gemelo, Berenguer Ramón, hereda Provença. En su testamento el conde legó a la Orden su caballo, de nombre Danc, y sus armas personales convirtiéndose en el primer caballero Templario de la península Ibérica.

El Papa Inocencio II, seguía en su exilio aunque empezaba a afianzar su posición logrando el apoyo del rey de Francia gracias a las dotes de intervención y de convicción de Bernardo¹⁵² que promovió tres concilios, en Estampes, Cluny y Clermont, donde Inocencio logró que le jurasen lealtad los obispos allí reunidos. Fue entonces cuando el frey, hábil diplomático, en un sínodo celebrado en Würz convenció también al rey alemán y al inglés y más tarde en Reims, conseguiría también el apoyo del rey de Castilla y León.

Con estos poderosos aliados, el Papa regresó a Roma aquel mismo año y coronó al emperador alemán en la Basílica de San Juan de Letrán por encontrarse la de San Pedro en manos de los partidarios de Anacleto. Pero, cuando el emperador regresó de nuevo a Alemania, Anacleto, obligó de nuevo a Inocencio a abandonar Roma, y a refugiarse en Pisa.

Aquella situación se prolongaba en el tiempo y parecía que no se pudiera encontrar una solución. Finalmente, se encontró una posibilidad de reconducir aquel asunto gracias a la elocuencia de Bernardo que tuvo la paciencia de ir uno por uno a todos los partidarios de Anacleto para tratar de convencerles de que se pasaran al lado de Inocencio. Pero, cuando Bernardo, se percató que aquello no sería una fácil tarea sino que más bien le haría ganar enemistades, cambió de estrategia y al final resultó ser la más efectiva. Esta vez fue de nuevo, uno por uno, pidiéndoles su apoyo para Inocencio, pero después de la muerte de Anacleto. Esta fue la mejor manera de conseguir un acuerdo que se cumplió, cuatro años después, tras fallecer Anacleto.

Realmente Bernardo de Claraval era un hombre hábil. ¿Creo que también le llamaban doctor boca de miel?

—De aquí proviene el título, que se le atribuye por tradición, de Doctor mellifluus: su alabanza de Jesucristo “se derrama como la miel”. Así se manifestaba en extenuantes batallas entre nominalistas y realistas.

—Pero también fue un luchador contra los cátaros.

—Básicamente porque despreciaban la materia y el cuerpo humano, despreciando, en consecuencia, al Creador. Sin embargo defendió a los judíos, condenando los cada vez más difundidos rebrotes de antisemitismo. —dijo zanjando la conversación.

Capítulo 80

—ON time, on time —le dije a Eetu señalando mi reloj cuando entré por la puerta para que se diera cuenta de que llegaba puntual.

—¿Y qué tiene de extraordinario acudir puntual a las citas? Se supone que es lo normal, ¿no?

—Bueno, recapitulemos… ¿cómo están las cosas en el mes de abril de 1213? —dije cambiando de tema porque no le notaba muy receptivo.

—Tenemos el desafío que hace el rey de Aragón rompiendo los vínculos feudales con Montfort y la propuesta de matrimonio del rey de Aragón con la hija viuda del rey de Francia que acaba de suspender la cruzada contra los herejes y se prepara para la invasión de Inglaterra. Se anuncia el próximo concilio de Letrán e Inocencio III predica una nueva cruzada en Tierra Santa.

—¿Por qué crees que lo haría? Me refiero a iniciar una nueva cruzada en Tierra Santa.

—Quizás para desviar la atención hacia otro lado y sacar de Occitania a los cruzados. Creo que se dio cuenta de que entre unos y otros aquella situación se le fue de las manos.

—En fin… ¿Qué tenemos ahora? ─dije con la intención de ir avanzando.

—En el mes de abril Maria de Montpelier, muere en Roma tras hacer su tercer testamento

—¿De qué murió? ─pregunté.

—No lo pone. Espero que sea de una enfermedad y que no fuera víctima de un asesinato porque de lo contrario…

—No lo creo.

—Pues yo creo que muchos tenían interés en verla muerta, desde su esposo a su hermanastro e incluso la propia Iglesia. ─dijo Eetu convencido.

—¿Y por qué querían verla muerta?

—Una de dos, o bien la sacan de escena porque necesitan que el rey se case con alguien, o bien la sacan sabiendo que el rey también será sacado de escena en breve…

—¿Qué estás diciendo…?

—Al fin y al cabo quedaría un rey de Aragón siendo todavía un infante que se podrá manipular perfectamente…

—Sí, pero se te olvida que está en manos de Simón de Montfort. ─maticé.

—Sí, pero eso no es problema…

—Bueno, quizás tengas razón pero tendrás que argumentármelo con alguno de estos documentos que todavía nos quedan por leer.

—No hace falta, mira la historia: el rey y la reina de Aragón mueren con una diferencia de cinco meses, ¿no ves nada extraño?.

—Pero el rey murió en la batalla.

—Bueno, vamos a ver en realidad por qué muere…

—Porque le matan, Eetu, entre cuatro soldados cruzados, está todo documentado —dije convencida.

—Ummm… no sé, no sé. Vamos a seguir…

—¿Qué tenemos?

—Bueno, entramos en mayo con esta carta donde Inocencio III comunica al rey de Aragón, Pedro el Católico, la revocación de la orden de detención de la cruzada contra los herejes establecida en enero, ordenándole dejar a su suerte a los nobles Provençales acusados de herejía y establecer una tregua firme con Simón de Montfort si no quiere atenerse a graves consecuencias.

—Bueno… Pues…, bien. Poco duró la paz en Occitania.

—¿Quieres que continuamos con el Jesucristo de los cátaros? —propuso Eetu claramente cansado de la lectura de tanto documento.

—Bueno, pero recuérdame donde habíamos quedado.

—Como he dicho antes, los cátaros (como los musulmanes) creen que Jesucristo no fue crucificado. Pero, ¿sabes por qué?

—Pues no.

—Porque los cátaros conocían la verdadera historia de Jesús de Nazaret y sabían que toda la historia de Jesús era solo una versión alterada y adaptada de un profeta de los gnósticos que se llamaba Apolonio de Tiana.

—¿De Tiana? —dije sobresaltada.

—Sí, de otra Tiana, en Capadocia.

—Pero…, ¿qué dices…? ¿De dónde sacas estas ideas?

—Apolonio de Tiana era un filósofo de la escuela neopitagórica cuya vida copiaron los cristianos y se la atribuyeron a Jesús de Nazareth.

—¡Qué tonterías me estás contando ahora.! —exclamé un poco harta de las disparatadas teorías de Eetu.

—Por favor, déjame continuar. La vida de Apolonio de Tiana y la de Jesús presentan muchas coincidencias, además sabemos muchos más datos confirmados de fuentes fiables de la vida de Apolonio de Tiana mientras que de Jesús no existen datos históricos de fuentes fiables.

—¿Como cuáles?

—Por ejemplo, la emperatriz Julia Domna, esposa y madre de los emperadores Severo y Caracalla, encargó al sofista griego Flavio Filóstrato que redactara su biografía. También lo citan Apuleyo, Vospico, Luciano, Lampride, Dione Casio u Orígenes, entre otros. Además, en el museo de Adana, en Turquía, una inscripción en piedra dice literalmente que Apolonio "extingue las faltas de los hombres", y que ascendió a los cielos para que pudiera "librar a los hombres de sus males".

—Pero…

—Espera… No he acabado… Continúo: Apolonio nació el año 4 a.C. e igual que con Jesús su nacimiento fue anunciado por el Espíritu Santo.

—¿Dónde nació?

—Apolonio nació en Tiana, en Capadocia, no en tu pueblo y fue engendrado después un sueño místico de su madre.

—Y, ¿también se lo anunció un ángel?

—Claro, y desde su infancia tenía una prodigiosa inteligencia y extrañas facultades. Estudió ciencias fenicias y se adentró en el conocimiento de la filosofía pitagórica y las matemáticas como pupilo de Euxeno de Heráclea.

—¿Y qué vida llevaba?

—Una vida acética, como los perfectos, y vestía con una sencilla toga de lino blanco. Optó por el celibato, solo comía legumbres, frutas y verduras. Además caminaba en descalzo y se refugiaba del frío en los templos.

—Vale… un asceta vegetariano. ¿Y qué más?

—Después se abstuvo de hablar durante cinco años, se ganó una reputación de sabio, comenzó a tener numerosos seguidores, realizó muchos milagros, curó enfermos y hasta resucitaba muertos. Apolonio se convirtió en una de los personajes muy famosas en el antiguo mundo. Viajaba con sus seguidores a Egipto, Grecia, Babilonia, Creta, Sicilia, Roma e incluso dicen que viajó hasta la India. Pero lo más curioso de sus viajes es que visitó también Hispania.

—¿Ah, sí? ¿Y dónde estuvo?

—Solo hay documentos históricos de su viaje a Cádiz, pero según mi hipótesis visitó también Barcelona.

—¿Por qué me dices esto?

—¿No crees que es una coincidencia que un pueblo al lado de Barcelona se llama Tiana?

—No, nunca he escuchado esta hipótesis. Desconozco el origen del nombre de Tiana, pero estoy convencida de que no tienen nada que ver; pero ya me informaré y espero que no sea un a broma tuya, porque me harás hacer el ridículo.

—No es ninguna broma. Además, en todos los sitios donde viajaba la gente venía de diferentes pueblos a fin de escucharlo e igual que las Druidas, allí donde aparecía, los pueblos en lucha enterraban sus armas de guerra.

—No digo que no fuera conocido, quizás era un pacifista… pero de ahí a que fuera el Mesías…

—Igual que Jesús. Fue perseguido por las autoridades religiosas, sufrió torturas y fue varias veces encarcelado.

—¿Y qué pasó con él?

—Al final decidieron despedazarlo, pero desapareció de modo misterioso antes de que pudieran encontrarlo.

Realmente, aquello cada día iba a más y pensé que Eetu había entrado en un bucle del cual yo me veía incapaz de hacerle salir. Así que decidí seguirle la corriente mientras esperaba que por sí solo se diera cuenta.

Aquella mañana frente al mosén, estuve tentada de preguntarle por Apolonio de Tiana, pero finalmente él se me adelantó indicándome que ya tenía marcadas las páginas que debía leer y transcribir y me olvidé de plantearle la pregunta.

El verano de 1134, el rey de Aragón, Alfonso durante el sitio de Fraga, cayó herido y fallecía el mes de Septiembre, dejando su reino según rezaba su testamento a las ordenes militares de los Templarios, los Hospitalarios, y del Santo sepulcro de Jerusalén, lo que no fue aceptado por la nobleza abriéndose un conflicto que finalmente se cerró dividiendo el reino y delimitando las fronteras entre Navarra y Aragón.

Cuatro años después de nuestro primer encuentro en 1135 el duque de Aquitania decidió convocarme en su corte para hacerme saber su intención de peregrinar hacia Santiago de Compostela pidiéndome encarecidamente que si algo le ocurriera se cumplieran su última voluntad, que era las de casar a su hija mayor Elionor con el hijo del rey de Francia. Para ello me solicitó que me encargara de la formación espiritual y preparación de Elionor, que en aquellos momentos se encontraba fuera del ducado, pero que regresaría a principios de la siguiente primavera.

Acepté el encargo gustosamente pero antes debía acompañar al nuevo conde de Barcelona a León con motivo de la coronación del hijo de Urraca, Alfonso VII, como Imperator totius Hispaniae. La solemne coronación contó con la presencia de los principales nobles de Hispania, Occitania y de los reinos musulmanes. Durante aquel viaje pude intuir que lo que más le emocionaba al conde de Barcelona de aquel acontecimiento era reencontrarse con su hermana Berenguela, que ahora era la esposa del rey castellano.

Cuando se reencontraron, los dos hermanos se abrazaron con gran efusividad y permanecieron juntos casi todo el tiempo que estuvimos allí. Berenguela cuidaba de su pequeño hijo, Sancho, y aunque apenas se le notaba, estaba encinta de nuevo.

Ambos hermanos eran bien parecidos y elocuentes como su padre y conocían a la perfección la lengua romance de òc, que su madre Dulce de Provença, les había enseñado y que a menudo empleaban entre ellos y también para dirigirse a mí.

En el viaje de regreso yo me quedé en Huesca para tratar sobre el asunto de buscar una esposa al nuevo rey de Aragón, Ramiro, hermano monje del fallecido rey que, por si fueran pocos los problemas, al parecer no tenía intención alguna de permanecer en el trono más que el tiempo suficiente para engendrar un heredero pues no tenía vocación de rey y deseaba retomar de nuevo los hábitos. Pero al fin y al cabo este había sido el acuerdo al que se llegó para que aceptara ser rey y, por lo tanto, había que respetarlo.

Muchas fueron las propuestas, pero ninguna convencía lo suficiente. Así que se acordó que se ampliara el número de candidatas y la decisión se tomaría durante el verano con el compromiso de preparar los esponsales dentro de aquel mismo año y, encomendándome encarecidamente la tarea de escoger candidata en la corte de Tolosa o en la de Aquitania teniendo en cuenta que ante todo debía ser una mujer fértil para garantizar un heredero al trono de Aragón.

Días después atravesamos los desfiladeros y en pocos días, estaba de nuevo en el valle, disfrutando de la compañía del prior Ot de Faure que con su habitual entusiasmo me ponía al día de todos sus adelantos, inventos, y sortilegios que descubría en antiguos libros y en otros de nuevos que él perfeccionaba o creaba.

Adhemar había cumplido ya los doce años y aunque no le apasionaba la caligrafía, poseía unas dotes excepcionales para el arte de la música y la astronomía. Y si algo me reconfortaba de todas mis vicisitudes, era verle su cara iluminada de alegría cuando yo llegaba de mis viajes y su entusiasmo al contarme cuanto había aprendido en mi ausencia. Convertido en un ayudante incondicional del prior, que ya entrado en años agradecía la predisposición con la que le chico resolvía las labores encomendadas, Adhemar poseía una ingenuidad y espontaneidad que evocaban mi niñez y me recordaban el inexorable paso del tiempo.

Como era habitual, allí me esperaba todo el correo que había llegado en mi ausencia y, sin novedades remarcables, en primavera de 1136 me dirigí hacia Aquitania.

Ni en más remota imaginación podría haberme imaginado que aquella niña que conocí años atrás se había convertido en una joven de belleza extraordinaria, que se desenvolvía con naturalidad con un carácter fuerte y decidido. Aquello me hizo intuir que no sería tarea fácil tarea, la de su educación, pues tenía la tendencia a rebatir, cuestionar y hacer única y exclusivamente lo que ella quería sin admitir imposición alguna. Y esto lo supe en nuestro primer encuentro.

—¿Así que vos sois el que ha elegido mi marido? —dijo en nuestro primer encuentro nada más verme.

—Bueno… esto todavía no es firme. Aunque en algún momento deberéis tomar marido —dije desconcertado por aquella pregunta inesperada.

—¿Y tiene que ser de la corte del norte?

—¿No os gusta el norte? —pregunté sabiendo que se refería a la corte de Francia.

—Dicen que es triste, que siempre llueve, hace frío y rezan a todas horas.

—¿Y quién os ha dicho esto?

—Todo el mundo lo sabe. ¿O es que acaso vos nunca habéis estado allí? —dijo irónicamente.

—Pero también son buenos cristianos, y un buen cristiano es un buen marido. —respondí para zanjar el asunto.

—¿Y cómo sabéis lo que es un buen marido si nunca habéis estado casado?

En este primer encuentro ya vi que aquella jovencita me iba a dar muchos quebraderos de cabeza, porque estaba claro que por alguna razón yo no le agradaba.

—Ni vos tampoco —dije sonriendo tratando de suavizar la situación y poner punto y final a aquella conversación.

—Está bien… ¿Y qué se supone que tengo que aprender? —dijo molesta.

—Las Sagradas Escrituras, y también otras materias.

—¿Filosofía? —preguntó.

—También.

—Entonces empecemos por ésta, es la única que me interesa —dijo engreída.

—¿Y por qué? —pregunté serenamente.

—Ya os lo he dicho, es la única que me interesa —respondió con aire de superioridad.

—No me refería a esto jovencita. Me refería a por qué motivo debéis ser vos quien decide por donde debo empezar a impartir vuestro aprendizaje.

—Ya os lo he dicho, porque es la única que me gusta, y además… porque soy la hija el duque de Aquitania —dijo vanidosa.

—Bien, jovencita, entonces, debo deciros que es la voluntad del duque de Aquitania que sea vuestro maestro quien decida la forma de impartir los conocimientos.

—Pero vos no sois maestro, sois un legado —dijo no sé con qué ánimo.

En aquel punto me di cuenta de que aquella muchacha necesitaba que alguien le pusiera límites.

—Esto no es incompatible con ser maestro. Pero ya que sabéis que soy legado, a partir de ahora os dirigiréis a mí con este apelativo si es que lo preferís al de maestro.

—Aquello no le gusto demasiado a juzgar por la expresión de su cara. Sin embargo, no permitió que me diera cuenta y rápidamente cambió el tema y el tono de la conversación.

—… Entonces maestro…., si os parece bien os mostraré mis cuadernos para que podáis valorar los conocimientos que he aprendido hasta hoy.

—De acuerdo, es una buena idea —dije respirando más tranquilo. Por fin había entendido quien llevaría las riendas de su formación.

—Está bien, entonces aquí los tenéis, para que los leáis. Por hoy es suficiente. Tendréis mucho trabajo si queréis leerlos todos. Mañana seguiremos con mi formación. Ahora, si me disculpáis, tengo que atender a mi caballo. Por cierto…, veo que seguís teniendo a vuestro hermoso caballo árabe.

—Así es… —dije dándome cuenta que no podía retenerla.

—Hermoso caballo. El más hermoso que conozco —dijo esta vez sinceramente.

Me di cuenta de que no valdrían imposiciones con aquella jovencita. Debía encontrar otra estrategia para ganar su atención, de lo contrario sería muy difícil conseguir el objetivo por el cual yo estaba allí.

El resto del día lo pasé mirando sus cuadernos, que estaban llenos de poemas. Algunos los conocía, y otros era la primera vez que los leía. En cualquier caso todos ellos muy bellos.

Al día siguiente le pregunté refiriéndome a los poemas:

—¿Son de vuestro abuelo?

—¿Acaso no habéis leído al trovador de Aquitania? —preguntó irónicamente.

—Si…he leído algunos. Pero al parecer no todos.

—No todos son de él. Algunos son míos.

—¿De veras? Os felicito por ello. —dije intentando contener mi entusiasmo.

—Tengo más… —dijo esta vez entusiasmada.

—¡Ah! Está bien…Entonces ya me los traerás otro día. Ahora tienes que leer esto —dije mostrándole un pasaje de las Sagrada Escrituras.

—¿Solo vais a enseñarme las Sagradas Escrituras, verdad? —dijo con cierta decepción.

—¿Qué os hace suponer esto? Precisamente quiero empezar por ellas para que en cuanto las acabemos enseñarte otras cosas que te resultarán de interés como por ejemplo la filosofía.

Y aquella fue la palabra mágica. A partir de aquel día todo fluyó con normalidad, resultando ser Elionor una muchacha mucho más inteligente y culta de lo que yo me esperaba. Aunque no le gustaba permanecer largo tiempo sentada ni profundizar demasiado tiempo en un solo tema porque se aburría. Prefería conocer cosas nuevas y salir de vez en cuando afuera para estar en contacto con el exterior.

Mientras estuve allí envié correspondencia a Tolosa para recabar información sobre la cuestión de buscar esposa al rey de Aragón y pronto recibí noticias, que no eran muy buenas. Aquella muchacha, a quien no se le escapaba ningún detalle, cierto día me preguntó:

—¿Ahora a quien le buscáis marido?

Aquello me hizo reír y contesté impulsivamente.

—Esta vez busco una esposa.

—¿Para quién?

—Para un rey.

—¿Qué rey?

—Eres muy indiscreta, Elionor. No debes preguntar las cosas de este modo, debes esperar a que digan lo que quieres saber y si no lo dicen es que no quieren o no pueden decirlo.

—Solo hay un rey que pueda estar interesado en buscar esposa.

Aquello me dejó perplejo.

—¿Y cómo lo sabes?

—Porque dicen que es un monje.

—¿Quién lo dice? —pregunté inocentemente— Es cierto, es monje pero ahora es rey y debe casarse…

—Entonces tengo a la candidata perfecta —dijo ante mi asombro.

Aquello me hizo reír nuevamente y no dije nada.

—¿No me creéis? —dijo sonriendo Elionor y luego añadió: Pues os digo que cuando lo sepáis no encontraréis otra mejor. Se trata de mi tía Agnès¹⁵³

No podía creerlo. Ciertamente su tía Agnès parecía la candidata perfecta. Era viuda, había tenido cuatro hijos, lo que la acreditaba que era fértil. Además de ser hija del duque trovador de Aquitania y nieta de los que en su día fueron condes de Tolosa, era sobrina de la primera reina consorte de Aragón, la esposa del rey que me había dado la moneda en el valle antes de morir.

—Pero no le digáis a mi padre que os lo he dicho yo —dijo.

—No os preocupéis. —respondí todavía desconcertado.

—Entre otras cosas porque tendríais que ser vos a quien se le hubiera ocurrido la idea. —añadió sarcásticamente.

Aquella niña lograba sacarme de mis casillas. Siempre tenía que decir la última palabra y hacer lo que le apetecía cuando quería. Nunca había conocido a ninguna jovencita igual… Ni siquiera sabía que podía existir alguna.

A menudo solía pedir permiso para ausentarse a media clase y si no buscaba cualquier pretexto para acudir a otros asuntos que nada tenían que ver con el aprendizaje, teniendo que ir en su busca incluso a las caballerizas, donde en más de una ocasión la encontré susurrando a su caballo o en el patio de armas enzarzada a espadazos con algún mozalbete cortesano, a los que desconcertaba con su rápido y hábil manejo de la espada.

De todo punto, aquella criatura era completamente distinta a su hermana menor que, mucho más aplicada, prudente y comedida, cumplía sus tareas sin armar ningún alboroto. Elionor era un espíritu libre e indomable, cuya educación me llevaría más tiempo del que yo había previsto.

Pero tampoco todo era malo en ella, si bien un poco engreída, sabía perfectamente lo que hacía y adónde se dirigía. Dulce en sus formas, pero lasciva en sus comentarios, le encantaba cuestionarlo todo y era capaz de desesperar a cualquiera. Pero su dulce mirada, y su rostro ingenuo, sus palabras ingeniosas y su capacidad y forma de disculparse hacían imposible no perdonarla. Conocía perfectamente mis puntos débiles, y así lo puso de manifiesto cuando cada vez que me hacía enfadar, se hacía disculpar dejando entre mis libros algún poema que ella misma había compuesto para la ocasión.

Volguèsse pas aver ferit

A qui de bèlas causas m'ensenha

E volguèsse que la tristesa

Que nos aluenha ara

se siá Lèu anat¹⁵⁴

Pero aquella situación cambió cuando su padre el Duque de Aquitania, decidió partir para hacer una peregrinación a Santiago de Compostela.

Cuando acabé, el mosén debió percibir cierta satisfacción en mi rostro y se apresuró a preguntar.

—¿Sabe de quién se trata?

—Por supuesto. Es Elionor de Aquitania —dije con satisfacción.

—Bien, entonces lo dejamos aquí. Mañana continuará.

Salí de la rectoría con una sensación muy agradable. El hecho de saber que conocería cosas posiblemente que nadie conocía sobre Elionor de Aquitania, me produjo un sentimiento extraordinario, quizás porque siempre me había parecido una mujer extraordinariamente avanzada para su tiempo.

Capítulo 81

CUANDO llegué a Garòs debía continuar con la misma expresión a juzgar por el comentario de Eetu.

—¿Qué te pasa que estás tan sonriente?

—¿Estoy sonriente? ¿O te lo parece a ti?

—Bueno puede que las dos cosas. Y creo que sé el motivo.

—¿Cuál es? —dije desconcertada.

—Lo ves, hay un motivo y posiblemente esté relacionado con nuestra conversación de ayer, cuando hablamos de Apolonio de Tiana.

—Bueno, Eetu, sigamos con los documentos —dije un poco aturdida por las teorías de Eetu sobre Apolonio de Tiana.

—Estamos en el mes de mayo de 1213, la reina de Aragón ha fallecido y el Papa Inocencio III acaba de decretar la reactivación de la cruzada contra la herejía en Occitania, aconsejando al rey aragonés que establezca una tregua con Simón de Montfort y abandone a sus suerte a los nobles occitanos. Aquí tienes los primeros documentos de hoy: Estos son las cartas del Papa Inocencio III, a Simón de Montfort, a Arnau Almaric y al obispo de Tolosa, Folquet, sobre a reactivación de la cruzada. Y esta otra que es… importante.

—¿De qué se trata?

—De una carta que le envía el rey de Francia al Papa Inocencio.

—A ver… Le habla de las violencias cometidas por el depuesto emperador Otón IV y le aconseja que no trate más con él. Y le promete que lanzará una ofensiva militar contra el Imperio germánico, a principios del verano si a cambio le cede el tercio de las rentas del clero y restablece la paz entre el rey de Aragón y Simón de Montfort.

—Entonces, según este documento, se hace evidente que la monarquía de Francia no tenía tanto interés en el tema de Occitania.

—Puede ser que la monarquía no, pero la nobleza estaba ansiosa de usurpar territorios occitanos.

—Bueno… ¿pasamos al mes de julio? —dije tratando de evitar el inicio de una discusión.

—Ok… En este mes el Papa Inocencio III confirma el privilegio de inmunidad concedido por el Papa Urbano II a los reyes de Aragón y Juan Sin Tierra, rey de Inglaterra, ordena armar una nave para el regreso de los enviados del rey de Aragón y el conde de Tolosa.

—Eso quiere decir que tenían conversaciones, lo cual debía inquietar bastante al rey de Francia.

—¿Y cuándo le comunican al rey de Aragón oficialmente que se reactiva la cruzada?

—El 22 de julio a través de estas cartas de Arnau Amalric como arzobispo de Narbona y Folquet, como obispo de Tolosa.

—Permíteme… —dije mientas cogía de las cartas.

—…Y además precisan que es contra los herejes y sus protectores, exhortándole a establecer una tregua con el conde de Montfort. —dije leyendo fielmente el texto.

—Es por ese motivo que Almaric y Folquet, le envían a dos abades con dos cartas para negociar.

—¿Y qué contesta el rey?

—Entrega las cartas de respuesta a los abades, en las que manifiesta su condición de hijo de la Iglesia Romana y de fiel servidor suyo.

—Bueno, por hoy ya es suficiente. Ahora continuo con Apolonio…

—¿Todavía hay más?

—Cuando Apolonio de Tiana se retiró de la escena del mundo, su destino y su historia fue compilada en una serie de libros que se puede llamar el Evangelio de Apolonio, compuesto de ocho secciones voluminosas. En mi opinión, en los siglos siguientes a su muerte este evangelio y las enseñanzas de él se convirtieron en varios evangelios del nuevo testamento. Y hay más…

—Durante la persecución de los gnósticos la Iglesia Católica intentaba destruir todas de los fuentes de este persona misteriosa. Pero era imposible destruir la existencia de este profeta.

—¿Entonces, era un profeta?

—Era un profeta, médico, mago y brujo.

—El cristianismo solo podía destruir los pocos manuscritos que escribió personalmente Apolonio pero no consiguieron eliminar sus pensamientos, solo adulteraron sus enseñanzas y desterraron a Apolonio a una simple leyenda.

—¿Pero entonces…?, ¿quieres decir que Jesucristo no existió?

—Sí, claro. Pienso como un verdadero hereje que Jesucristo nunca existió. ¿Conoces el movimiento o secta que se llamaba los esenios?

—No nunca he oído nada de ellos.

—Pues prepárate: los esenios eran un movimiento ascético de los judíos durante los siglos II a.C. hasta el siglo I.

—Bueno, veo que ahora abres otro tema Eetu y la verdad es que ya estoy perdida con tantas cosas raras que me cuentas.

—Mira… La palabra esenios viene de la palabra griego “ὅσιος” que significa los “santos”. Los escritos árabes los refieren como magaritas, “de los cuevas” y los arameos como hesé “los piadosos”.

—No sé si quiero escuchar esto…

—Bueno, los esenios vivieron la vida comunitaria dedicada al ascetismo, la pobreza voluntaria, el vegetarianismo, y la abstinencia de placeres mundanos, incluyendo el celibato. Como los perfectos

—Y como los cristianos —dije.

—No, los cristianos no son vegetarianos —replicó Eetu.

—Bueno, los ermitaños ascetas si lo eran. No cazaban. Pero… ¿de dónde sacas esta información? —dije ya desesperada.

—De Qumran, de los Rollos del Mar Muerto y de otros textos de los historiadores del primer milenio. En ellos se dice que las comunidades de los esenios vivieron en Judea Romana y su comunidad más importante estaba situaba en la ciudad Jerusalén.

—Los esenios junto con una otra secta asceta judía a quienes llamaban los Therapeutaes de Alexandría, en Egipto, juntaron las religiones paganas con la religión judía y crearon el mito que se conoce hoy en día como el cristianismo.

—¿Eso dicen los rollos del mar Muerto…? ─dije cuestionándole.

—Mira… Los Therapeutaes trajeron la tradición de curación en la primera era de la cristiandad y ellos fueron considerados como los primeros monjes cristianos. Por otra parte, los Esenios trajeron la leyenda del Jesucristo judío y copiaron las leyendas de Apolonio de Tiana como la vida de Jesucristo. Los Esenios y los Therapeutaes no eran seguidores de Jesucristo sino que lo crearon.

—¿Quieres decir que Jesucristo no existió y que tan solo es un mito?

—De verdad. Esto no es nada nuevo. Pero es muy difícil que la gente lo cree porque la iglesia Católica y los otros sectas cristianos están luchando contra la verdad histórica ya casi dos mil años…

—¿Sabes que solamente por pensar esto te hubieran quemado por hereje en la Edad Media? —dije tratando de cambiar la conversación, pero no hubo suerte… Eetu siguió hablando de su teoría.

—Esto es también la historia como nació la primera Iglesia cristiana de los gnósticos que significa el conocimiento de la verdad. —Además hasta el historiador judío Josephus…

—Ah… ¿sabes una cosa? Según este historiador Herodes está enterrado en Lugdunum… bajo la abadía… —dije para cambiar de tema.

—¿Por qué me interrumpes? ¿Qué tiene que ver Herodes con lo que te estaba contando?

—Lo siento… pensaba que quizás te interesara saberlo. A lo mejor podrías sacar alguna conspiración de ello. Entre otras cosas porque fue quien ordenó cortar la cabeza a San Juan Bautista.

—Escucha Bernadeth. No te estoy hablando en broma. Te digo que fue Josephus quien escribió que los Esenios y Therapeutaneos eran comparables con los Pitagóricos.

—Bueno… Entonces si nos creemos esto de Josephus, también nos tenemos que creer lo otro, ¿no?

—De acuerdo. Es posible que Herodes esté enterrado en Lugdunum. Pero si no te importa, ¿puedo seguir con lo que estaba diciendo?

—Sí, claro, sigue, sigue…

—Pues resulta que Apolonio intentó entrar en la escuela de los neopitagóricos pero su solicitud fue rechazada.

—Ah… ¿y por qué?

—Porque los sacerdotes neopitagóricos consideraron que Apolonio fue un mago.

—Y es entonces cuando Apolonio, frustrado, decide abandonar lo terrenal y se pone a predicar lo espiritual… —dije con sorna.

—Ahora eres tú la que te comportas como una hereje. —replicó Eetu visiblemente contrariado.

Y acabó nuestra discusión aquel día.

Al día siguiente, de camino a la rectoría, me alegré de no haber comentado nada al mosén de Apolonio de Tiana porque no quería ni imaginarme qué hubiera pensado si le llegaba a contar la teoría de Eetu.

En el último trimestre de aquel año de 1135 en la catedral de Jaca se casaba Agnès, la tía de Leonor con el rey Ramiro de Aragón, satisfechos todos con aquella elección, -que había hecho Elionor- y que me atribuí para no tener que dar explicaciones.

Pero poco después vendrían tensiones con Navarra y Castilla que hicieron que el rey Ramiro tuviera que refugiarse en Besalú. Fue entonces cuando propicié un encuentro entre el conde de Barcelona, Ramón Berenguer IV, que ahora resultaba imprescindible para equilibrar la balanza.

El Conde de Barcelona brindó apoyo al rey de Aragón, y a su vuelta de Besalú, Ramiro solucionó el problema ordenando decapitar a varios nobles aprovechando que habían asaltado una caravana de musulmanes en tiempo de tregua.

Pero no era este el único problema que tenía el Rey de Aragón, pues, las Órdenes Militares, cuyas expectativas habrían quedado frustradas, seguían presionando al monarca para que les concediera otros patrimonios. Finalmente resolví comunicar esta situación a Bernardo, quien tampoco pudo hacer mucha cosa, pues las ordenes, gozaban ya de gran poder, y al final tuvo que ser el conde de Barcelona, quien les confiriera otras tierras, evitando el conflicto.

Finalmente en el mes de agosto de aquel año de 1136, Agnès, tía de Leonor, y esposa del rey de Aragón, daba a luz a un heredero, que contra todo pronóstico no fue varón sino una hermosa niña a la que bautizaron con el nombre de Petronila.

Convertida aquella pequeña criatura desde su nacimiento en la futura reina de Aragón, empezaron de nuevo las intrigas palaciegas para buscarle esposo, ya que quien casara con ella se convertía en rey consorte de Aragón.

La primera propuesta recibida fue desde Castilla para intentar casarla con Alfonso VII, lo cual no se admitió por estar casado con Berenguela y no haber motivo para repudiarla por lo que decidieron entonces, proponer matrimonio con su hijo Sancho el Deseado a fin de unir las coronas de Castilla y Aragón, imponiendo a Petronila el nombre de Urraca. Pero aquel enlace no parecía el más adecuado, y tal y como presentía, acabaría por no llevarse a cabo.

El duque de Aquitania, en peregrinación a Compostela, llegaba por fin a la ciudad del apóstol y frente al altar exhalaba su último suspiro falleciendo en aquel sagrado lugar. Elionor, llena de dolor por la muerte de su padre, se convertía inesperadamente de este modo en la Duquesa de Aquitania a la edad de quince años, tomando posesión de aquel inmenso ducado que se extendía desde el Loira hasta los Pirineos.

Y, tal y como le había prometido a su padre, dispuse la celebración de sus esponsales con el heredero del trono de Francia tan solo uno año mayor que ella.

Pero aquella no fue tarea fácil, pues Elionor se oponía a abandonar la corte de Aquitania, de forma tan inesperada y utilizando las estrategias más inverosímiles que a uno se le hubiera podido ocurrir, trató de salirse con la suya a toda costa y evitar aquel enlace. Pero de poco le valieron sus estratagemas, muy a su pesar la acompañé a Bordeu, donde contrajo matrimonio con el heredero del trono francés a principios del mes de julio.

El día antes de los esponsales, Elionor, una vez más, me pidió que suspendiera aquella boda. Cuando le pregunté cuál era el motivo dijo algo que me puso el vello erizado.

—No puedo casarme, legado —dijo Elionor con cara triste.

—Esto ya lo hemos hablado antes Elionor y no es discutible —dije tratando de zanjar el asunto.

—Pues entonces debéis ser partícipes de mi secreto —insistió Elionor.

En aquel momento me temía alguna de sus enrevesadas historias, que aunque divertidas la mayoría de las veces, otras eran cuanto menos peligrosas. Y me temía que esta pertenecía a estas últimas.

—¿Habéis oído lo que os he dicho? —me recriminó al ver que hice caso omiso a sus palabras

—Perfectamente, Elionor. No hace falta que gritéis.

—Pues entonces debéis saber algo que es muy importante para mí —dijo con voz suplicante.

—¿De qué se trata ahora Elionor? —dije dispuesto a escuchar una de sus historias rocambolescas.

—Que os amo con todo mi corazón —dijo mientras se arrodillaba llorando a mis pies.

Aquello hizo que mis sienes empezaran a palpitar. Y sin más di un salto hacia atrás. Cuando me repuse del susto le dije enfadado:

—Elionor, levántate. Se acabaron las tonterías, Elionor. —dije atribulado, desconcertado y enfadado a la vez—. Mañana se celebrarán los esponsales. Y como sigas así no viajaré con vosotras ni seguiré instruyéndote ni a ti ni a tu hermana. Os marcharéis sin mí a la corte de Francia.

Entonces Elionor rompió a llorar y dijo:

—Echo de menos a mi padre y vos no queréis comprenderme.

Era la hora melodramática de Elionor, que poseía una capacidad de interpretación digna de la mejor tragedia griega que hubiese conmovido a cualquiera. Yo era perfectamente consciente, aunque en aquella ocasión, verdad, o interpretación, su llanto me llegó al corazón y cambié el tono de mi conversación

—Está bien Elionor, piensa en las cosas buenas —dije tratando de calmarla—En los designios que tu padre ha dispuesto para ti. Algún día te convertirás en reina de Francia.

—No quiero irme de Aquitania. Aquí está mi mundo y las personas que amo, la poesía, el canto, los trovadores. Quiero ser una trobadoritz.

—Elionor, es natural que os sintáis tristes, pero no estaréis sola. Además yo permaneceré a vuestro lado el tiempo que me necesitéis. Y es posible que podáis regresar de vez en cuando. Pero ahora deja de llorar… No está bien que te sientas triste. Todavía eres una niña… Pero pronto verás las cosas de otro modo.

—Gracias por vuestra comprensión —dijo antes de salir mientras me abrazaba hasta hacerme daño.

Pero antes llegar a la puerta detuvo su marcha y dándose la vuelta me preguntó:

—¿No me habéis creído antes cuando os he dicho que os amaba, verdad?

—Eli…

—No, no… No digáis nada, no lo digáis… No quiero oírlo. —dijo interrumpiéndome. Y luego añadió: —Pero quisiera haceros una pregunta.

—¿Cuál?

—Si esto fuera verdad, ¿cambiaríais el amor que le profesáis a Dios por el mío?

Aquella muchacha era increíble, lo más contradictorio que había conocido. Era capaz de hacerme sentir nobles emociones con las palabras de sus poemas, pero a la vez sus palabras a veces me provocaban la más pura indignación.

De nuevo no dije nada, simplemente moví la cabeza de un lado para otro, una y otra vez desaprobando aquella chiquillada.

—Entonces vuestro silencio es la respuesta. Amáis más a Dios, más que a mí. —dijo compungida y luego añadió:

—Pero os vaticino que algún día os arrepentiréis y todo el amor que ahora me negáis se os volverá en contra en forma de dolor.

En aquel momento estaba del todo desconcertado y no pude articular palabra mientras ella seguía hablando:

—Sin embargo yo seguiré confiando en que algún día vos me toméis por vuestra amada dama.

Totalmente consternado por aquellas palabras de Elionor, traté de pensar de forma serena. Y, la verdad, no sabía por dónde empezar. Porque si bien estaba claro que ella no mostraba ni el más mínimo ápice de piedad para quien la ofendía, tampoco era costumbre en ella perseverar en el error y menos cuando no había motivo para ello. En cualquier caso, lo que estaba claro era que aquella inteligente y hermosa muchacha, estaba asustada y a aquella circunstancia atribuí su desordenado comportamiento de aquel día.

El día de los esponsales de Elionor yo aguardaba tras el crucero de la iglesia el inicio de la ceremonia que oficiaría junto al obispo. Mientras este se estaba preparando, por la ranura de la sacristía, desde donde se divisaba el interior de la iglesia, me entretuve observándola sentada frente al altar. Llevaba un vestido del mismo color que el de las flores de lavanda en primavera que resaltaba su hermosa cabellera rubia y le confería a sus ojos el mismo tono. Estaba realmente hermosa y radiante. No sé cuánto tiempo estuve mirándola, mientras ella se distraía mirando ahora al techo, ahora sus pies. Y en un momento dado su vista se dirigió de lleno hacia donde yo estaba. Era imposible que supiera que yo estaba allí observándola. Sin embargo sus ojos parecían hablarme desde su más tierno corazón.

Entonces se levantó y dándose la vuelta empezó a dirigirse hacia la salida. Pero poco recorrido pudo hacer, pues afortunadamente estaban sus ayas y otras cortesanas que impidieron que siguiera, mientras ella se doblegaba llorando. Aquello me impactó sobremanera, pero no pude reaccionar porque el obispo solemnemente me indicó que iniciáramos nuestra entrada. Cuando Elionor se dio la vuelta para dirigirse de nuevo hacia el altar caminaba acompañada y, sus ojos no dejaban de mostrar tristeza y decepción.

Tras los esponsales, Elionor, aquel mismo día, tomaría una extraña decisión.

—Debo anunciaros algo que seguro os colmará de alegría —dijo dirigiéndose al obispo y al frey que estaban sentados a mi lado.

—Ahora que ya soy esposa, he decidido acompañar a mi marido a la cruzada.

En aquel momento se hizo un silencio sepulcral y el joven esposo no sabía qué decir ni hacia dónde mirar.

—¿Verdad esposo que es una alegría para vos? —dijo Elionor dirigiéndose a su joven y enamorado esposo.

El joven, que no sabía absolutamente nada de aquella decisión, titubeó unos segundos y luego acabó por decir que sí ante la cara atónita de su padre, el Rey de Francia, y de todos los allí presentes.

—Sí, sí, lo es… —dijo el joven marido.

—Y también quisiera pedir la bendición del obispo y también pedirle algo a mi mentor:

En aquel momento pensé que me pediría que me fuera a la cruzada. Sin embargo no fue así.

—¿Estaríais dispuesto a regalarme vuestro caballo para ir a la cruzada?

—Si es vuestra voluntad… —dije totalmente desconcertado.

—¿No sabéis decir sí o no…? ¿Tan difícil os es contestar a mi pregunta?

—Podéis coger mi caballo, si es lo que deseáis —dije escuetamente entonces.

—¿Entonces puedo considerarlo mío?

En aquel momento no sabía si era una broma más de Elionor, o si trataba de ponerme en evidencia… Pero sea lo que fuere dije:

—Es vuestro.

La voz del mosén me hizo levantar la vista del texto:

—¿Sabe qué hora es Bernadeth?

Cuando miré el reloj eran las cuatro de la tarde. Entonces le dije al mosén:

—Si no le importa preferiría quedarme hoy hasta más tarde.

—¿No va a comer?

—No se preocupe mosén. Hoy es mi día de equilibrio. —dije porque fue lo primero que se me ocurrió.

—¿Cómo dice?

—Un día a la semana solo desayuno y ceno.

—¿Por algún motivo en especial?

—Por ninguno… es una costumbre.

—Bueno… entonces como quiera. De cualquier forma debería hacer un receso y tomar algo. Abajo tiene café y dulces.

—Gracias, mosén.

Después de aquello, el rey de Francia no tardó en convocar al obispo, este al frey, el frey a mí y yo a la madre de Elionor. Todos decidieron que fuera yo quien tratara de convencerla de que cambiara de opinión. Sin embargo, en aquellos momentos, yo también estaba extrañado por aquel repentino cambio y aquel día fue imposible hablar con ella, pues eludía mi presencia.

Entonces, empecé a darme cuenta que debía dar por fracasada la misión pero una vez más el obispo me solicitó y me pidió que me empleara a fondo y que hiciera todo lo posible para evitarlo.

Tan solo me quedaba ir a sus aposentos y solicitar a su doncella que insistiera para que Elionor aceptara recibirme antes de que se retirara a descansar junto a su esposo.

Pero fue imposible. Cuando cayó la noche, Elionor tampoco permitió que hablara con ella.

—No quiere veros, no quiere saber nada de vos. Ya la conocéis legado, es imposible que acceda si no quiere, es de todo punto imposible… Quizás mañana antes de partir… —dijo su ama.

—¿Mañana? Partimos dentro de tres días.

—¿No os habéis enterado?

—Ha dispuesto que sea mañana al amanecer.

—¿Y qué ha dicho el Rey?

—Que para él mejor. Tiene unos asuntos urgentes que resolver en la corte. Pero de cualquier forma esto no os afecta a vos.

—¿Qué queréis decir?

—No lo sé exactamente, pero creo que ha pedido seáis relegado de vuestra función de mentor.

Entonces fui en busca de aquella información, que para mi decepción fue del todo cierta. Elionor había pedido que me relegaran como su maestro, expresando su firme voluntad de que fuera otro de origen francés. Aquello me parecía inverosímil y de nuevo me dirigí a sus aposentos una vez más con la intención de hablar con ella.

—No insistáis legado… No quiere veros, ni ahora, ni nunca más… Según ha dicho. Así que dejadlo. Es mejor que descanséis. Es imposible hacer que cambie de opinión. Quizás mañana…

—Está bien… lo intentaré mañana.

Cuando me dirigía a mi habitación, una pena me invadió, un nudo en la garganta y un dolor en el pecho me doblegaban y por un momento pensé que me iba a desplomar. No entendía que me sucedía, nunca había conocido aquel dolor de cuerpo y alma a la vez. Era como si me hubieran arrancado el alma de un tirón.

Tratando de guardar las apariencias, me guardé el dolor para mis adentros y me dirigí a mi cuarto mientras por el camino la angustia me invadía por momentos. Pero cuando abrí la puerta frente ante mí, resplandeciente como una diosa del Olimpo, estaba aguardándome Elionor, y fundiéndome en un abrazo, lloré amargamente en sus brazos.

Al amanecer escuché a mi caballo… Aquello me tranquilizó pues significaba que ella no se había ido. Sin embargo cuando fui a la cuadra el resto de caballos no estaban.

—Se han ido —dijo un mozo.

—¿Cuándo?

—Al amanecer, no hace más de una hora.

Convencido de que Elionor se había quedado, regresé por donde había venido, cuando me encontré con el frey que acercándose a mí me dijo:

—Tengo un mensaje que daros de la Duquesa de Aquitania.

Entonces me entregó un sobre que en su interior contenía un bello poema:

Gausariá jamai arrancar,

Aquò que me volguèretz pas donar

çò qu'a la vòstra dama reservatz

e que pendent un instant foguèt mieu.

Tròta bèl caval sol a lo tieu senhor apertenes

e a ieu sonque la vòstra beutat remembrar.¹⁵⁵

Elionor se había marchado. Y yo, todavía consternado, me sentí dolorosamente abatido. Y dándose cuenta de ello, el frey, sin mencionar absolutamente nada, preparó y dispuso nuestra marcha hacia el valle con la mayor brevedad.

Durante el camino de regreso, mi angustia aumentaba y me sentía desolado mientras la nostalgia me carcomía día tras día, hora tras hora, momento a momento. Y recuerdo que el frey tratando de aliviar mi pena, me contaba historias, pero ninguna de ellas me suscitaba el interés necesario para desviar mi pensamiento y en ninguna de ellas, entablé conversación. Finalmente, el frey decidió no seguir, hasta que cierto día, me contó una que me causó cierta curiosidad por tratarse del abad.

Se trataba de un suceso que yo desconocía, pues el abad jamás me había mencionado nada al respecto, una especie de secreto personal que jamás me llegó a confiar y que tenía relación con el rey de Aragón. Al parecer, en cierta ocasión, estando el rey combatiendo a los sarracenos del reino de Balansya, el príncipe de aquel lugar, le propuso dar a su hija en matrimonio para que desposara con su hijo, el príncipe heredero del reino de Aragón.

Aceptándose aquel compromiso fue el propio rey aragonés el encargado de acompañar y custodiar a la joven hasta la corte de Aragón para desposarla con su hijo primogénito. Pero de camino tuvieron que defenderse de una emboscada de los sarracenos, que les obligaron a retroceder casi hasta los Pirineos, durando más de lo previsto el viaje. Durante aquel tiempo, ambos se enamoraron y tiempo después ella daba a luz a un hijo.

—¿Y el abad? ¿Como lo supo? —pregunté.

—Iba con ellos, por eso le confiaron a la princesa hasta que diera a luz bajo el más absoluto secreto. Y así ocurrió. Nadie supo dónde ni cuándo. Pero poco después las cosas cambiaron y aquella princesa debía casarse con otro conde y guardar aquel secreto de los sucedido para siempre.

—¿Y se guardó el secreto?

—Sin duda alguna, se hubiera guardado el secreto para siempre, e incluso se hubiese olvidado, a no ser porque tiempo después la desdicha hizo que los hijos del rey de Aragón murieran, quedándose el reino sin heredero. Por lo que decidió ir en busca de aquel hijo suyo que acababa de convertirse en el único heredero del reino.

En aquel momento, ávido de curiosidad, pregunté:

—¿Donde murió el rey?

—En el valle de los aranensis.

Entonces supe que se trataba del mismo rey que yo había conocido y del que guardaba todavía la moneda.

—Conozco la historia que sigue —dije.

—¿Ah sí? —se sorprendió el frey.

—El rey murió en el valle camino de Tolosa, cuando iba en busca del heredero.

—Bueno yo no me refería a esta historia, sino a otra —matizó el frey.

—¿A qué historia os referís? —pregunté.

—Cuando el abad tuvo que separar al pequeño con gran dolor de su madre para que esta pudiera casar con el conde, dicen que el abad sufrió gran pena y dolor por la marcha de aquella hermosa e inteligente princesa. Pero que tiempo después la princesa regresó para llevarse con ella a su hijo. Sin embargo, de nuevo el abad no se lo permitió aunque fue tan grande su pesar por no devolver el hijo a su madre que le prometió que algún día le devolvería el tiempo y el amor que le había arrebatado.

—¿Y cómo se lo devolvió?

—No tengo constancia, creo que la princesa murió antes de que pudiera devolvérselo.

Lentamente, se fue apaciguando aquel dolor, pero no fue hasta llegar de nuevo a la corte de Aragón para resolver el asunto de los esponsales de la princesa, que empecé a recuperar mi estado habitual.

La princesa Petronila tenía apenas un año de edad cuando se decidió prometerla con el conde de Barcelona Ramón Berenguer IV y en el mes de agosto de aquel año de 1137 se firmaron los esponsales en Barbastro así como el contrato y las condiciones jurídicas para el acuerdo entre el rey de Aragón y el conde de Barcelona, que aunque vasallo del rey de Francia, era más conveniente que un rey castellano, que no aceptaba que el reino de Aragón lo heredaría el hijo de ambos contrayentes.

El mes de enero de 1138 moría en Roma el antipapa Anacleto y gracias a la reconciliación entre obispos, realizada por Bernardo, el papa Inocencio II pudo entonces regresar a Roma.

Poco después recibía una carta de Abu, a quien tanto debía y con quien tanto había conversado, debatido y aprendido sobre la ciencia y filosofía. Y sobre ellas me escribió:

“…Siempre será cierto que nosotros albergamos la esperanza de llegar con ellas a algo grande, que no sabemos qué cosa sea en concreto, aunque sí sabemos que a su grandeza no encontramos cosas con qué compararla en el alma, no podemos tampoco expresar cómo cabría corresponder a su nobleza, majestad y hermosura. Hasta tal punto es así, que algunos hombres creen que con ella se transforman en luz y que suben al cielo […]¹⁵⁶

Poco después los peores temores de Abu se habían cumplido. Murió dejándome un gran vacío, mi estimado y gran amigo Abu Bakr Muhammad ibn Yahya ibn al—Sa'ig ibn Bayyah, más conocido en el mundo cristiano como Avempace.

Aquello me sumió en una gran tristeza que me ayudó a sobrellevar mi venerable amigo Pedro de Montboisser, que aquel año se desplazó al valle para visitarme y ayudarme a clasificar todos los apuntes que Abu me confió, y que a él por su buen hacer, dedicación, e interés, le facilité para que pudiera ayudarme a traducir con la mayor celeridad y para mayor cultura y prestigio se realizaron también copias para su abadía, además también de la traducción del Corán.

Aquel mismo año de 1139, ya afianzado en Roma, el Papa Inocencio II, convocó el segundo concilio de Letrán, donde se ratificó la condena del antipapa Anacleto II, y donde se promulgaron treinta cánones.

Un buen día, una carta de Elionor cambió todo mi estado de ánimo cuando, como si nada hubiera sucedido, me contaba sus vivencias en la corte de Francia y, seguía contándome más y más cosas que sin duda alguna me llenaron de felicidad.

Y un nuevo acontecimiento relacionado con Golía me llevaría esta vez cerca de la corte de Francia, y entonces fui consciente de que se abría la posibilidad de que pudiera ver de nuevo a Elionor.

Una vez más, mi antiguo maestro Golía, que sin duda aún seguía siendo excepcionalmente brillante, ya no era aquel joven bien parecido, ni poseía aquella voz inusualmente rica y llena de confianza que tuvo en aquellos años cuando le conocí. Ahora, más bien, salpicado de calamidades, cabía esperar que realmente su vanidad estaría resentida, sin embargo, no mostraba signos de humildad sino todo lo contrario. Pues, siendo consciente de las ventajas que le había aportado la madurez, mantenía todavía su personal orgullo. Bernardo, se había desplazado esperando que Abelardo se retractara, y me había solicitado mi ayuda para influir en mi antiguo maestro. Y de aquel encuentro conservo todavía la lucidez.

En cuanto Bernardo hizo una mención inofensiva sobre la investigación filosófica, Abelardo saltó de inmediato:

─La investigación filosófica, estimado Bernardo, no excluye la discusión de los problemas planteados por Aristóteles ─dijo irónicamente.

─Mejor deberías decir que para vos esta es la forma exclusiva de discutir. ─replicó Bernardo.

─No es cierto. Sabéis perfectamente que también contemplo comentarios de Porfirio y de Boecio. ─dijo entonces sarcásticamente mi maestro.

─Este método, Abelardo, solo lleva a la confusión de ideas. Y vos lo sabéis.

─No deberíais cuestionar mi método Bernardo. No hay nada de malo en colocar ante el estudiante las razones a favor y en contra─ respondió Golía.

─Pero… si solo os basáis en el principio de que la verdad se alcanza por una discusión dialéctica de argumentos contradictorios… ─dijo entonces Bernardo provocándole.

─Aparentemente, no lo olvidéis ─dijo Golía lleno de vanidad.

Y en aquel momento conociendo de antemano el carácter de los dos, supe que no tardarían demasiado en cambiar el tono de la discusión.

─En realidad, Abelardo, … no sois más que un intransigente y bien que lo habéis demostrado con el problema de los universales ─dijo Bernardo.

─Y vos también lo sois también con mis sentencias ─replicó Golía.

En aquel punto Bernardo dejo a un lado la formalidad y directamente le reprendió:

─Deberíais avergonzaros Abelardo, de haber sido tan severamente hostil con vuestros antiguos maestros.

Pero aquello no hizo más que mi antiguo maestro perseverara en sus opiniones.

─Si lo decís por Guillermo, era un realista exagerado. -dijo en tono displicente.

─¿Y qué me decís de Roscelino? ─preguntó Bernardo ahora visiblemente irritado.

─Un crudo nominalista…

─Está bien… Abelardo. No he venido aquí para discutir. Sino para buscar un punto de encuentro.

─Decidme, ¿y cuál es este punto amigo Bernardo?

─Que os retractéis. ─dijo Bernardo contundentemente.

─No hay motivos para que lo haga. ─dijo Golía con aplomo.

─Sabéis que si los hay, demasiados incluso. ─dijo Bernardo en tono conciliador.

─Bien entonces no tendréis inconveniente en nombrarlos y luego rebatirlos conmigo.

─No he venido a discutir Abelardo. Solo he venido a que os retractéis. Os lo repito una vez más. ─insistió Bernardo.

Aquello irritó a Abelardo sobremanera que directamente pasó a atacar a Bernardo.

─¿Acaso os creéis que sois vos quien ocupa el solio Pontificio para pedirme que me retracte? No deberías olvidar, que no sois más que un monje cisterciense, que predicáis sencillez, pero a juzgar por vuestros actos, ponéis en evidencia que aspiráis a ser el hombre más poderoso de la Iglesia.

Y en aquel momento tuve la convicción de que la reconciliación no se produciría.

─Ya ha sido suficiente Abelardo. No tenéis intención de retractaros. Pues bien… Entonces procederé a denunciaros. ─dijo Bernardo mientras se levantaba y con paso firme se disponía a abandonar el lugar.

─Está bien Bernardo… Entonces yo solicitare un concilio de Obispos, donde ambos discutiremos los puntos en disputa ─dijo Golía persiguiéndole hasta la salida.

Pero de repente Bernardo se giró y dijo:

─Tenéis bien merecida la fama de dialectico, solo entendéis, la investigación filosófica desde la discusión. Sois agotador Abelardo. Realmente agotador… Pero de poco os ha servido vuestro método, porque no habéis podido distinguir todavía entre los actos buenos y malos.

─Es la intención de pecar lo que es un desprecio formal de Dios, Bernardo. ─dijo Golía en tono provocador.

─Seguir Abelardo… Seguir, utilizando la razón para explicarlo todo, incluso aquellas cosas que están por encima de la razón. Elseguir empleando este tono y esta fraseología que ofende, bien sabéis donde os llevarán ─dijo mientras retomaba su itinerario para abandonar la sala, al tiempo que mi antiguo maestro respondía sarcásticamente:

─A la verdad… No lo dudéis.

Entonces, Bernardo en lugar de marcharse y dejar en aquel punto la conversación, se dio media vuelta y de nuevo empezó a polemizar con Golía.

─¿Y cómo pensáis que podéis comprender la verdad Abelardo? ¿Por la disquisición?… Estáis equivocados… Solo la santidad puede comprenderla, si de algún modo es posible comprender lo incomprensible.

─Pero… Bernardo… ¿Acaso habéis pensado que es posible que la verdad no pueda ser comprendida? ─dijo Golía.

─En este caso el apóstol no habría dicho que comprendiéramos en unión de todos los santos. Los santos, por tanto, Abelardo, comprenden.

─¿Y cómo comprenden los Santos, acaso vos lo sabéis? ─preguntó Golía sarcásticamente.

─¿Queréis saber cómo?… Si sois santos, comprenderéis y sabréis. Si no, sed santos y sabréis por experiencia. ─respondió Bernardo abandonando la sala definitivamente.

Poco pude hacer, pues si bien no había intervenido en aquella controversia, más tarde intenté hacer entrar en razón a Golía. Pero fue de todo punto imposible.

Finalmente, Bernardo desde Claraval remitió a Roma las 19 proposiciones supuestamente heréticas incluyendo el tratado acusatorio para su condena.

Tras aquella visita me dirigí a la corte de Francia para visitar a Elionor, ahora reina consorte de Francia, junto con un grupo de sacerdotes que de regreso a su monasterio debían llevar una carta de Roma. Preferí, guardar mi anonimato hasta que encontrara el momento idóneo para justificar mi presencia allí. Pero, tras acceder al castillo, una sensación de angustia y miedo recorrió todo mi cuerpo y tuve temor de volver a encontrarme con ella.

Decidido a marcharme de aquel lugar sin verla, no quise subir con la comitiva donde el rey les esperaba en la sala de audiencias y traté de pasar desapercibido mientras hablaba con el resto de sacerdotes en las caballerizas. Al poco rato, escuché la voz de dos chicas acercarse correteando en dirección al patio de armas, y pude comprobar que se trataba de Elionor y su hermana menor.

Tras el impacto inicial mi cuerpo quedó paralizado al ver su extraordinaria belleza. Entonces fui consciente de que realmente se sentía feliz en aquel lugar y no tuve valor de acercarme a ella.

Pero algo extraño sucedió de nuevo. Sin saber el cómo y el porqué, ella en un momento dado dirigió su mirada hacia donde yo estaba, que era precisamente detrás de los caballos. Y como si me intuyera empezó a andar hacia aquel lugar.

Sin saber qué hacer ni qué decir, escuché a un secretario real dirigirse a Elionor:

—Majestad, vuestro esposo reclama vuestra presencia en la sala de audiencias.

—Está bien, decidle que ahora mismo subo.

Entonces miró una vez más hacia el fondo y ante la insistencia del secretario se dio media vuelta para acompañarle.

Dejé aquel lugar, y me encaminé de nuevo hacia el valle. Pero lejos de sentirme apenado, esta vez una especial dicha me invadía pensando en los alegres días en la corte de Aquitania, cuando fui su mentor.

Capítulo 82

—CUANDO llegué a Garòs, lo primero que hice fue ir a disculparme.

—Lo siento, Eetu… He tenido un imprevisto.

—Ah… y ¿el móvil?

—Ya sabes que el mosén no soporta que suene el móvil.

—¿Y no podías llamar?

—No lo tenía a mano, lo siento, de verdad.

—Bueno…, estamos en agosto de 1213, un mes antes de la batalla y la situación es la siguiente: el rey de Francia le pide al Papa que promueva la paz entre el rey de Aragón y Simón de Montfort y comunica oficialmente la reactivación de la cruzada al rey de Aragón que contesta que es fiel servidor de la Iglesia. Pero antes de continuar mírate estos documentos. Son del rey de Inglaterra, parece que el rey de Inglaterra no se ha enterado de que el Papa ha reactivado la cruzada…

—Mira, este documento te interesa. Pertenece a finales del mes de agosto, cuando el rey y su ejército atraviesan los Pirineos.

—¿Por dónde lo hace exactamente?

—Según pone aquí: Lascuarre, Valle de Benasque, Valle del río Ésera, Hospital Viejo de Benasque, Camino de La Costera, Puerto Viejo (la Glera/Glère o Gorgutes/Gourgoutes), Valle de la Pique, Bagnèresde—Luchon, Marignac y Valcabrère mientras el otro cuerpo de ejército, al mando de Nuño Sánchez y Guillem de Montcada, avanza por otro camino: quizá desde el condado de Urgell y Puigcerdà o desde Perpignan, y atravesando el condado de Foix.

—¿Entonces no atraviesan por el Valle de Arán?

—Según pone aquí… no.

—Y por qué me dice Luis que sí. No lo entiendo, ¿qué sentido tiene que me haya enviado al valle?

—Supongo que empezó a hacer alguna que otra investigación que no pudo concluir al pasarte a ti el encargo. No tiene importancia, Bernadeth, simplemente te mostró la estrategia de investigación que él se había trazado y tú la seguiste, del mismo modo que lo hubiera hecho él.

—Tienes razón… ¿Seguimos entonces?

—Sí, ¿dónde estamos ahora?

—Entramos en el mes de septiembre con Arnau Amalric, que escribe a los cónsules de Tolosa para ordenarles que se sometan a la obediencia del Papa o se atengan a las consecuencias.

—¡Qué contundente estuvo el Arzobispo de Narbona! Supongo que lo dijo con la intención de que recordaran lo que ocurrió en las ciudades de Besièrs y Carcassona.

—De cualquier modo, el obispo de Tolosa escribe de nuevo a los cónsules y les propone encontrarse con sus representantes en Fanjeaux, para su reconciliación.

—¿Y qué responden los cónsules?

—Que no…

—No me extraña. Ya habían tomado la decisión de plantar cara a Simón de Montfort.

—Y entre el día siete y ocho, el rey llega con su ejército a Tolosa.

—Espera… me has dado un documento de más.

—¿De quién?

—Es del Papa Inocencio III que responde a una consulta realizada por Konrad deán de Spira, autorizándole a desviar los cruzados reclutados para combatir los herejes de Provença hacia la cruzada de Tierra Santa. Con qué intención los desvía, me pregunto…

—Supongo que el Papa esperaba que las cosas se arreglaran o, quien sabe, quizás sabía que aquello era el final.

—¿A qué te refieres?

—Son conjeturas mías… no tienen importancia. En cualquier caso, el día 10 el rey y su ejército, junto a las tropas del conde de Tolosa, Foix, y Comenge, acampan frente al castillo de Muret.

—Que es donde se encuentran las tropas de Simón de Montfort. ─apostillé.

—Está de camino acompañado de su ejército y el grueso de prelados franco-occitanos. Pero tiene la gran suerte de interceptar un correo que informa de la llegada del ejército del rey a Muret y entonces le envía a su esposa otro correo pidiéndole que reúna y envíe todos los refuerzos que sea posible.

—Vaya, ¿y esto cuándo ocurre?

—El día 11 de septiembre ¿y sabes una cosa?… Simón de Montfort se detiene en los monasterios de Bolbona y otra vez tiene un golpe de suerte.

—¿A qué te refieres?

—Precisamente allí se encuentra con el sacristán de Pàmias, quien le entrega una carta enviada por el rey de Aragón a una dama tolosana casada en la que le hacía saber que por su amor iba a expulsar los franceses del país y entonces Montfort decide realizar los rituales propiciatorios en la iglesia del monasterio antes de continuar la marcha hacia Muret. Y esto no lo digo yo, lo dicen los testimonios, los documentos. Sobre este tema hay que ceñirse a los hechos históricos, acreditados por documentos fiables, pero si quieres también se puede buscar alguna interpretación cabalística… kaleválica…o esotérica. Aunque creo que tiene una explicación más sencilla.

—¿Cuál?

—Que la dama a la que hace referencia la carta sea en realidad la causante del desastre de Muret.

—¿A qué te refieres exactamente? ─pregunté extrañada.

—Fíjate: el rey, antes de la batalla, no podía mantenerse en pie e incluso necesitó la ayuda de dos hombres para levantarse durante la misa; durante la batalla, él mismo reveló su identidad y por esto le mataron sin piedad; todos estos hechos indican algo: estoy seguro que estaba drogado.

—¿Crees que lo drogaron?

—Estoy totalmente convencido.

—¿Y quién crees que pudo ser?

—La dama tolosana, que en realidad fue una bruja cátara.

—¿Y esta, según tú, es la explicación sencilla…?

—No es sencilla, pero es posible. Por ejemplo, durante la época de los cátaros las brujas utilizaron las frutas y el extracto de la planta Mandrágora como medicamento o veneno y los soldados usaban su raíz como un amuleto de la buena suerte en el campo de la batalla…

—¿Y qué sugieres?

—Exhumar el cuerpo del rey.

—¡Por favor! ¡Esto es descabellado! Pensaba que me ibas a decir que la bruja le hizo beber una poción o algo por el estilo. No sé, algo afrodisíaco tal vez…

—Claro que es seguro que lo bebió como afrodisíaco. Lo único es que… se pasó.

─Se pasó… ─repetí irónicamente.

—Y por eso al día siguiente no se podía levantar y seguro que debía tener alucinaciones, por esto se comportó de forma tan extraña en la batalla. En realidad estaba bajo los efectos de la mandrágora officinarum, conocida también como la fruta del amor. ─dijo Eetu totalmente convencido.

Y cambiando bruscamente de tema, añadió:

—Por cierto Bernadeth, voy a estar fuera el fin de semana.

—¿Y a dónde vas?

—Es sobre mi investigación.

No supe a qué se refería, si a la del itinerario del rey Pedro II o a su tema, por lo que no dije nada, pero él se apresuró a decir:

—Bueno, como no crees mi teoría prefiero decirte luego si encuentro algo.

—Ok. —le dije sin darle mayor importancia porque aquello me sonaba a rollo, pues en fin de semana se me hacía difícil creer que fuera a consultar algún archivo.

Capítulo 83

COMO habíamos empezado tarde, acabamos de madrugada, cuando llegué a casa, Roger estaba durmiendo. Me acosté pero me costó mucho dormir y, a la mañana siguiente, me levanté con un terrible dolor de cabeza. Por suerte, cuando llegué a la rectoría, el mosén debió de intuirlo porque me preparó un café más fuerte de lo normal, cosa que le agradecí enormemente.

Durante el camino de regreso, poco antes de llegar al valle, tuve noticia del triste suceso ocurrido al prior Ot de Faure en mi ausencia. Entonces, decidí no descansar y continuar camino para llegar cuanto antes.

Cuando llegué, Adhemar, totalmente descompuesto, fue el encargado de darme la terrible noticia.

—¿Y cómo se encuentra el prior?

—No lo sabe todavía, cree que recuperará la visión.

—¿Y cómo sabéis que no será así?

Nos lo ha dicho el médico, además hemos visto cómo sus ojos ya son incapaces ni siquiera de moverse. Están rígidos, secos y blancos como el yeso. Es como si se hubieran puesto al fuego a borbollar.

—¿Qué es lo que ha pasado exactamente?

—Nadie lo sabe. Solo que ha sido en el laboratorio.

—¿Y qué es lo que él dice?

—Que ha sido la luz divina y que pronto dejará de cegarle.

—Dios mío…

—Además su rostro y manos están llenos de heridas.

—Bien, no le digáis todavía la verdad, hasta que él por sí mismo la descubra. Ahora es importante que curen el resto de heridas.

—Son demasiadas. No creo que sobreviva.

Aquello me impactó y tras rezar a Dios para que me diera fuerzas rápidamente acudí a visitarle.

Cuando entré en la celda, vi a un anciano prior postrado en su lecho, lleno de heridas. Tuve que contener mi emoción a cada paso que daba hacia él, sin saber qué decir.

Sigilosamente traté de alcanzar su cabecera, pero antes de que lo consiguiera, el prior se incorporó y dijo:

—Gojat, ¿eres tú?

—¿Cómo me habéis reconocido? —pregunté sorprendido.

—Por vuestros siempre indecisos pasos —dijo tratando de sonreír.

—¿Cómo os encontráis prior?

—Esperando que esta contrariedad me permita volver a lo mío. Tengo una sorpresa para ti, no te los vas a creer, Gojat, espera a ver lo que he conseguido.

En aquel momento sentí una inconmensurable tristeza por aquel anciano que ignoraba en realidad cuál era su estado, que jamás podría volver a ver, y quizás tampoco mover sus dedos, a juzgar por el aspecto que tenían.

Durante su convalecencia pasó muchas fiebres y un hedor salía de sus sangrantes y purulentas heridas que no curaban.

Cierto día me dijo:

—Gojat…, esto va mal… Tienes que hacerme un favor.

—Por supuesto. —dije.

—Tráeme agua de la Garona y purifícala.

—No os entiendo.

—Ponedla al fuego. Tenéis que ayudarme a que sanen mis manos.

—¿Qué debo hacer prior?

—Trae piedras del río, pequeñas luego otras más grandes de aristas vivas, y también arena fina.

Lo que vino después, poco me lo imaginaba. Pero por el afecto que sentía hacia él accedí.

Tras borbollar el agua del río durante algún tiempo con la arena, las piedras y finos trozos de paño de lino me pidió que sumergiera mis manos dentro de una batea llena del espíritu del vino, un aguardiente que destilábamos con un alambique, y que cambiábamos por otras viandas en el mercado.

Una vez preparado, me dijo:

—Ahora que el agua está fría, debes hacer lo siguiente Gojat: primero coge la arena y ponla encima de las manos, luego encima de ellas las piedras pequeñas y luego coloca el paño encima y trata de secarlas. Hazlo… Hazlo y luego te diré qué tienes que hacer

Una vez hecho todo cuanto había indicado, dijo:

—Límpialas de nuevo y ahora con la piedra de arista viva raspa las heridas. No ceses de hacerlo hasta que brote sangre roja y limpia. No importa cuánto grite, llore o te pida que no sigas. Prométemelo, Gojat. Solo de esta forma seguiré viviendo. Si no lo haces moriré de gangrena. Cuando acabes debes limpiarme con agua de nuevo y envolver las piedras con el resto de paños.

Aquello fue aterrador y, antes de que pudiera darme cuenta, Adhemar acudió en medio de aquellos gritos desesperanzadores tratando de tranquilizar al prior. Y allí fue cuando vi que aquel chico poseía un alma de inusual bondad, pues le susurraba al prior palabras llenas de amor y esperanza, mientras le resbalaban gruesas lágrimas por las mejillas, sin quebrantársele en ningún momento su limpia y joven voz.

Y esto se repetía todos los días, mañana, tarde y noche en sus manos, en su cuello y en su rostro, hasta que finalmente curaron todas y cada una de las heridas. Y aunque nuca volvería a recuperar la visión, el prior salvó su vida y la energía para seguir trabajando, convirtiéndose Adhemar además de su guía y protector en su más fiel ayudante.

Tiempo después el frey se reunió conmigo para ponerme en antecedentes sobre mi antiguo maestro Golía al que él se refería por su verdadero nombre, Abelardo.

—No sé si sabréis que Abelardo ha solicitado una discusión pública en un sínodo —dijo el frey.

—Cierto es que lo advirtió, pero estaba convencido de que finalmente no lo haría.

—Deberías con urgencia evitarlo, Gojat. Si en realidad estimáis a vuestro antiguo maestro debéis hacer lo posible para que se retracte antes y no acuda.

Como era de esperar, Golía se negó a retractarse y decidió recurrir al Papa, iniciando su viaje hacia Roma. Pero durante el camino tuvo noticias de que el Papa había firmado la sentencia de Sens y le condenaba por hereje a perpetuo silencio como docente.

Yo era consciente de que aquello, con toda seguridad, acabaría con mi antiguo maestro por lo que pedí encarecidamente a mi venerable amigo Pedro de Montboisser que acogiera a Golía en su monasterio de Cluny asumiendo él personalmente su defensa para tratar de suavizar la sentencia, mientras yo me comprometía a reconciliar a Golía con su principal acusador, es decir, con Bernardo.

Tras conseguir que ambos se reunieran y se reconciliaran, Abelardo se comprometió a redactar una Apología de Confesiones de fe, que en el fondo no era más que una especie de retracción. Y tras cumplir con su compromiso, decidió acabar la última versión del Sic et non y empezó a elaborar un Diálogo entre un filósofo, un judío y un cristiano¹⁵⁷donde el filósofo, negándose a aceptar las autoridades que aduce el cristiano, le hace notar que su fe se ha difundido por todo el mundo gracias a los argumentos, es decir, gracias a las razones que la apoyaban.

Un año más tarde, retirado ya en el monasterio de Saint-Marcel, Pedro de Montboisser y yo le visitamos enterados de su precaria salud. Cierto día nos dijo:

—¿Sabéis? A vosotros que sois los únicos que me habéis demostrado ser leales amigos voy a confesaros algo: la dialéctica me ha hecho odioso al mundo. Y así se lo he dicho también a Eloísa. Me dispuse a explicar los fundamentos de nuestra fe mediante similitudes basadas en la razón humana. Mis alumnos me pedían razones humanas y filosóficas y me reclamaban aquello que pudiesen entender y no aquello sobre lo que no pudiesen discernir. Decían que no servía de nada pronunciar muchas palabras si no se hacía con inteligencia; que no se podía creer nada que previamente no se hubiese entendido y que es ridículo que alguien predique nada que ni él ni sus alumnos no puedan abarcar con el intelecto.¹⁵⁸Pero ahora que estáis aquí conmigo, amigos míos, me siento tranquilo.

El siguiente día, una hermosa mañana de primavera de 1142, mi venerable amigo Pedro le daba la absolución de sus pecados cerrando para siempre los ojos de aquel controvertido y genial magister de nombre Abelardo, más conocido como Golía.

Personalmente me encargué del trasladado de su cuerpo acompañándole hasta el monasterio del Parácleto donde sus contemporáneos y antiguos alumnos le esperaban para ensalzarle por última vez.

Cuando acabé de leer el mosén se acercó mientras leía en voz alta un fragmento de un libro que sostenía entre las manos.

… Me dispuse a explicar los fundamentos de nuestra fe mediante similitudes basadas en la razón humana. Mis alumnos me pedían razones humanas y filosóficas y me reclamaban aquello que pudiesen entender y no aquello sobre lo que no pudiesen discernir. Decían que no servía de nada pronunciar muchas palabras si no se hacía con inteligencia; que no se podía creer nada que previamente no se hubiese entendido; y que es ridículo que alguien predique nada que ni él ni sus alumnos no puedan abarcar con el intelecto…

—¿Lo conoce?

—Por supuesto, es de la Historia Calamitatum de Pedro Abelardo, de hecho acabo de leerlo en el manuscrito.

—Como puede comprobar esto demuestra que aquellos días de la Edad Media no eran lóbregos, ni sombríos, lo cual hace pensar que el “Renacimiento” en realidad fue menos luminoso de lo que nos han hecho creer.

—La verdad es que nunca pensé poder tener ocasión de conocer de primera mano la auténtica dimensión del interés que existía por investigar en aquella época. —dije sinceramente.

—En realidad en esta época será cuando se sentará la evolución de la historia de la humanidad.

—Supongo que se refiere al interés colectivo en buscar otro modo de entender las cosas.

—Y también por el dinamismo de la vida religiosa que dio un sentido a la individualidad, a la conciencia.

—Pero la idea de hombre que parece proponer Pedro Abelardo creo que tiene que ver más con su realidad individual.

—¿Existe algo más individual que las acciones humanas? —dijo él mirándome por encima de sus gafas.

—Estaba en lo cierto cuando afirmaba que existía una realidad del hombre como dueño de su propio destino. —dije sabiendo que esta afirmación iniciaría una polémica.

Pero, contrariamente a lo que me esperaba, con su tranquilidad parsimoniosa habitual respondió:

—Para Abelardo, las reglas que han de regir la conducta humana deben proceder de la propia naturaleza humana y sus propias “costumbres” porque son las que lo inclinarán a obrar de una forma o de otra ya que lo que importa no es el acto realizado, sino la intención con la que se ha ejecutado «Nuestros actos, siendo indiferentes en sí mismos, se dicen buenos o malos según la intención de la que proceden» —citó textualmente y luego añadió:

—¿Le apetece leer algo sobre ello?

—Sí, por supuesto. —dije.

Y sobre un manuscrito original, que no tuve valor de preguntar si era del propio Abelardo, para que no me diera un vahído, estaba escrito:

Llamamos ‘costumbres’ a los vicios o virtudes del alma que nos llevan a inclinamos a las buenas o malas obras. Hay, en efecto, vicios o bienes no sólo del alma, sino también del cuerpo, como, por ejemplo, la debilidad o fuerza del cuerpo, que llamamos vigor; la lentitud o presteza; el ser cojo o andar rectamente; la ceguera o la visión. De ahí que, para diferenciarlos de éstos, cuando decimos ‘vicios’, añadimos ‘del alma’. Estos vicios, a saber, del alma, son contrarios a las virtudes, como la injusticia a la justicia, la pereza a la constancia, la intemperancia a la templanza.»

«También hay, en efecto, algunos vicios o bienes del alma que no tienen que ver con las costumbres, ni hacen a la vida humana digna de vituperio o alabanza, como la estupidez la del alma o la rapidez de ingenio, ser olvidadizo o tener buena memoria, la ignorancia o la ciencia. Todo esto se da igualmente en los malos como en los buenos; en nada tiene que ver con la disposición de las costumbres ni hace torpe u honesta la vida.»

—Creo que no hace falta explicar por qué influyó en el resto de filósofos y pensadores y por qué entre sus alumnos se encontraban, príncipes, decenas de obispos, y algún que otro Papa. —dijo el mosén.

—¿Y sobre Bernardo? —pregunté con la finalidad de iniciar otra discusión.

—Otra forma de ver las cosas con un mismo fin. —dijo dando por finalizada la conversación a juzgar por su expresión.

Capítulo 84

—CUANDO salí de la rectoría Roger me estaba esperando para ir a comer y dar un pasero por Vielha. Eetu se había marchado y aquel fin de semana Roger y yo aprovecharíamos para esquiar. Los días eran soleados. No hacía excesivo frío y la nieve polvo estaba en excelentes condiciones. Disfrutamos juntos bajando las pistas desde Dossau, hasta Dera Reina y de allí hasta el Mirador, Argulls y Bonaigua. Aquellos días, entre deporte, gastronomía y unas maravillosas veladas, fueron francamente sensacionales en todos los sentidos.

Al lunes siguiente, con exultante ánimo, retomé la lectura del manuscrito.

Aquel mismo año 1142, mi venerable amigo Pedro de Montboisser, se dedicó a hacer una traducción detallada de todo el material documental de origen islámico del que se disponía, mientras yo me encargaba de que en nuestro scriptorium se tradujera toda la obra de Abelardo a nuestra lengua.

Mientras nosotros nos dedicábamos a estas tareas, el marido de Elionor estaba asediando Tolosa, y mucho me temía que había sido idea de Elionor, pues el carácter ingenuo, torpe e indeciso del joven rey, muy distinto del carácter fuerte de Elionor, hacían pensar que aquella iniciativa no había sino obra el joven rey. Del mismo modo que tampoco lo debía ser la decisión de apartar a la madre del monarca de la corte. El caso es que el conflicto derivó en la excomunión del rey de Francia y fue entonces cuando Elionor me escribió rogando mi intercesión.

En el mes de septiembre de aquel año de 1143 moría en Roma el Papa Inocencio y subía al solio Pontificio un discípulo de Golía, Guido del Catello, con el nombre de Celestino II al que me unía un gran amistad por haber sido este legado de Francia. Por lo que no tuve que hacer mucho para atender las reiteradas peticiones que Elionor me realizaba para que intercediera en levantar la excomunión de su marido.

Finalmente el Papa Celstino le levantó la excomunión al rey de Francia siendo aquella una decisión controvertida, aunque no sería la única del tiempo que fue Papa, pues como era de esperar siendo un antiguo alumno de Golía, se preocupó en proteger a su compañero, Arnaldo de Brescia, condenado por hereje. Aquello provocó que Bernardo desatara su ira reprochándole constantemente la protección a un hereje.

Sin embargo, hábilmente, Celestino II acalló aquella situación respondiendo a Bernardo que se trataba de la misma protección a que él mismo había apelado para levantar la excomunión del joven rey de Francia.

Pero por si fueran pocos los problemas, al Rey de nuevo le surgiría un conflicto, cuando aquel año de 1143, un obispo cuestionó su matrimonio con Elionor de Aquitania. Al parecer, el obispo de Laon puso de manifiesto la consanguinidad de la pareja real, y Bernardo aprovechó para lanzar una pregunta modo de opinión:

¿Cómo es posible que el rey de Francia, desapruebe el matrimonio de su primo con la hermana del conde de Champaña basándose en la consanguinidad cuando él mismo guarda una relación de parentesco con su esposa Elionor?

Y aquello se prolongó en el tiempo.

Mi estimado amigo Gido, elevado como Celestino II a Sumo Pontífice, hombre de ciencia, músico, y gran conocedor de nuestra lengua occitana, permaneció poco tiempo en su cargo, pues murió inesperadamente cinco meses después de subir al trono de San Pedro, siendo sucedido por el canónigo de Bolonia y cardenal de Jerusalén, al que también conocía por haber sido legado papal de Alemania, con el nombre de Lucio II.

Por lo que entonces, antes de que la situación se complicara más, le pedí encarecidamente a Bernardo que se entrevistara directamente con Elionor con la esperanza de que esta sutilmente amainara el temporal y evitara que Bernardo siguiera lanzando preguntas comprometidas.

Finalmente, en el mes de Junio de 1144, Bernardo se entrevistó con Elionor, que le pidió que utilizara su influencia para que la Iglesia reconociera el matrimonio de su hermana. Bernardo se opuso y Elionor rompió a llorar amargamente.

—¿Qué os ocurre, señora? —preguntó Bernardo desconcertado.

—No podéis imaginaros cuán desgraciada soy y lo acongojada que está mi alma.

—¿A qué os réferis? —preguntó Bernardo.

—En los siete años que llevo casada, todavía no he conseguido dar un heredero a Francia.

—Señora, debéis buscar el camino que os conduzca a la paz. Que no es otro que dejar de influir en vuestro esposo contra la Iglesia. Deberíais hacer precisamente lo contario, y animarle a que se una a nuestra causa. Si prometéis hacerlo, yo os prometo rogar a Dios misericordioso para que pronto os conceda descendencia.

Tal y como yo esperaba, Elionor consiguió aquel mismo día que Bernardo intercediera ante el Papa que, poco tiempo después, reconoció finalmente la validez del matrimonio de la hermana de Leonor.

En aquellos días Elionor ya tenía 22 años y hacía siete que había llegado a aquella corte fría y austera de Francia donde no brillaba el sol como en Aquitania ni había trovadores ni poesía. Y aunque ella intentó llenar este vacío con juglares copiando el ambiente alegre de su casa cuando era niña, en realidad lo único que había conseguido eran varios enfrentamientos y algunos enemigos entre los que se encontraba el propio Papa, sin olvidar, por supuesto, los constantes arrebatos y descalificaciones que pronunciaba contra ella Bernardo desde Claraval. Tras pensarlo detenidamente, decidí aconsejarle por su propio bien y el de su marido que ambos partieran algún tiempo hacia Tierra Santa. Pero entonces Elionor me envió una carta donde me informaba de que estaba encinta.

Al parecer Bernardo había sabido gestionar bien sus oraciones.

—Pero… ¿Por qué se armó tanto revuelo con la relación de la hermana de Elionor con el primo del rey?¹⁵⁹

—La verdad es que decidieron cohabitar abiertamente y finalmente el primo del rey, que era casado, decidió anular su matrimonio.

—Pero anular los matrimonios en aquella época era algo habitual.

—Sí, pero lo que parecía algo sin demasiadas complicaciones, acabó siendo un ultraje a la Casa de Champaña y al propio sacramento del matrimonio y desencadenó una guerra contra Teobaldo, durante la cual los soldados del rey de Francia devastaron las tierras, quemaron cosechas, saquearon iglesias mataron indiscriminadamente a hombres, mujeres y niños y cometieron toda clase de atrocidades en la región de la Champaña.

—¿Y cómo reaccionó Teobaldo?

—Permaneció inflexible.

—Pero… tanto sufrimiento al pueblo, ¿solo por una cuestión de honor?

—¿Usted cree que solo fue por una cuestión de honor? —preguntó irónicamente.

—Bueno, también de amor, supongo que debían amarse si se tiene en cuenta como Elionor consintió y apoyó a su hermana enamorada.

—Es posible… Aunque si no recuerdo mal, Teobaldo, el conde de Champaña, es decir, el cuñado despechado, se había negado hacía poco a cumplir con sus obligaciones feudales con el rey de Francia.

Tras un silencio pensé en otras posibilidades y luego dije:

—Entonces quiere decir que apoyar aquella relación era para la reina Elionor una forma de venganza.

—Es posible. —dijo el mosén mientras bajaba las escaleras para abandonar el scriptorium.

Capítulo 85

DE nuevo dispuesta a acometer el itinerario del rey. Antes de empezar le pregunté a Eetu:

—¿Cómo te ha ido?

—Bien. —dijo Eetu sin mayor expectación que la de un comentario típico para salir del paso, por lo que deduje que no quería dar explicaciones y me reafirmé en mi opinión de que en realidad se trataba de un asunto personal y posiblemente de carácter íntimo.

Como cada día, Eetu, antes de empezar, hacía una actualización de la situación del día anterior. Personalmente yo pensaba que no era necesario, pero él le daba tanta liturgia al asunto que opté por no decirle nada y escucharle. Al fin y al cabo no eran más de tres minutos y me evitaba tener que resituarme.

—Bueno, la situación es esta… El rey ha traspasado los Pirineos y ha llegado a Tolosa donde le esperan las tropas de los condes de Tolosa, Foix y Comenges para seguir juntos hacia Muret. Mientras, Simón de Monfort ha pedido refuerzos y se encuentra de camino también hacia Muret. Ayer nos quedamos en la carta que había enviado Arnau Almaric y en la de Folquet de Tolosa desde Salardú.

—¿Y qué dice el obispo de Tolosa?

—Folquet hace saber a los cónsules, caballeros, burgueses y a la ciudad entera de Tolosa que les ha escrito varias veces pidiéndoles una vez más que se sometan a las órdenes del Papa y que no ha recibido respuesta. Entonces escribe al rey solicitándole un salvoconducto con el fin de negociar en persona con él en Muret.

—¿Y qué contesta el rey?

—Responde que los prelados están acompañados por el ejército cruzado y que no necesitan un salvoconducto.

—La verdad es que tenía razón. Al fin y al cabo los prelados acompañaban al ejército cruzado. Pero tampoco hubiera pasado nada si les hubiera enviado un salvoconducto…

—En cualquier caso, no se lo envió. Pasamos al día once. Empezamos por este de Simón de Montfort.

—¿De qué trata?

—Parece ser que se confiesa, hace testamento y lo envía al monasterio de Bolbona con orden de remitirlo a Roma y hacerlo confirmar por el Papa. Y Arnau Almaric y Folquet de Tolosa celebran misa y pronuncian la sentencia de excomunión del conde de Tolosa y otros nobles. Y cuando acaba la misa, el ejército cruzado se dirige hacia Muret formado en orden de combate.

—¿Y mientras tanto, dónde están el rey y el ejército?

—Las milicias tolosanas lanzan un asalto a la villa de Muret, la toman y encierran a la guarnición cruzada en el castillo, pero el rey de Aragón ordena detener el ataque y evacuar la villa.

—Buena acción la del rey. Me hubiera gustado saber si Montfort hubiera tenido tanta piedad.

—Bueno, la tragedia está punto de comenzar. De cualquier modo déjame ver de nuevo el documento de finales de agosto… cuando traspasan los Pirineos. Y otra cosa… ¿Podrías obtener información sobre quién era la dama con quien pasó la noche anterior?

—Me encanta que digas esto, por supuesto que buscaré la información, aunque no será inmediata. Hace días que estoy sobre una pista. Quizás tenga que viajar algunos días… Creo que el rey fue asesinado y pienso que tú también empiezas a pensarlo.

—¿Otra vez?

—¿Quieres que te cuente algo que por fin va a convencerte de que estoy totalmente loco?

—¿Te refieres a algo sobre los cruzados?

—No, no me refiero de los cruzados, refiero de mi hipótesis y mi teoría sobre el Jesucristo y la cristiandad.

—Por favor, ya me has dicho que Jesús nunca existió y que el verdadero Jesucristo era un profeta llamado Apolonio de Tiana y que el cristianismo es solo un mito creado de los pensamientos de los Esenios, los Therapeutaes y las religiones paganas…

—Sí, mira, al fin has escuchado mis cuentos muy bien. Pero solo te he contado una pequeña parte de mi hipótesis que lleva solo en una obvia conclusión.

—¿Qué conclusión?

—Espera. No voy a decírtelo todavía porque antes tengo que explicar una de las teorías nuevas sobre el Jesucristo que no descarta la conclusión mía.

—Sí, ya sé que hay miles de diferentes teorías sobre Jesucristo. Pero, ¿estás seguro de que la tuya es algo nuevo?

—Sí, la teoría mía sobre Jesucristo es algo totalmente nueva y vas a tener el honor de ser la primera persona del mundo que la escuche.

—¿Y en verdad crees que va a ser un honor escucharlo? ─dije irónicamente.

—Sí, es un honor aunque seguramente no lo vas a creer.

—Estoy también segura de que no te voy a creer.

—¿Sabes qué? Según uno de mis ídolos lingüísticos, que es un profesor de la universidad de Oxford llamado John M. Alegro, Jesucristo fue una alucinación de los primeros cristianos después de comer una seta sagrada llamada amanita muscaria.

—¿Me quieres decir que Jesucristo es el efecto alucinógeno de una seta?

—No, solo te estoy diciendo que según John M. Alegro los alucinaciones tienen un importante parte en el nacimiento del cristianismo. Por ejemplo, hay muchísimos iglesias medievales que tienen pinturas y frescos con setas alucinógenas. Además, el arte medieval está lleno de setas.

—¿Puedes ponerme algún ejemplo?

—La iglesia de Montferrand du Perigord y Notre Dame en Francia entre otros.

—¿Y qué tienen que ver las alucinaciones con tu teoría?

—Solo que John M. Alegro tenía un parte de razón.

—¿Qué parte?

—Que las setas alucinógenas fueron una parte muy importante en el cristianismo hasta la Edad Media.

—Esto ya me lo has dicho. De todas formas si esto fuese verdad, ¿qué tiene que ver con tu teoría de Jesucristo?

—Relájate un poco Bernadeth, estás muy tensa, piensa un poco. El nuevo testamento está lleno de pistas escritas, por ejemplo Efesios 2:20, Actos 4:14, San Pedro 2:6. Además, si añades en el mito las setas alucinógenas, el culto al sol, las vírgenes negras, el tesoro de los cátaros y el Santo Grial solo te llevan a una conclusión obvia.

—¡Por favor, por fin sé dónde quieres llevarme! ¡Me estás tomando el pelo otra vez! ¡Pues dime! ¿Qué es Jesucristo en tu hipótesis?

—¡Jesucristo fue la piedra meteórica de Kaali!

─¡Hasta aquí podíamos llegar! ─exclamé.

La desbordante imaginación de Eetu no tenía límites. Aunque, la verdad sea dicha, sus teorías estaban tan bien argumentadas y él las exponía con tanto aplomo y seguridad que parecían verosímiles.

Capítulo 86

AL día siguiente, de nuevo frente al manuscrito, me dispuse a leer expectante por conocer los sucesos de aquellos días y las aventuras y vicisitudes de sus protagonistas.

Tras el breve pontificado de Lucio II, sería elegido para subir al trono de San Pedro, Bernardo Paganelli, un hijo espiritual de Bernardo de Claraval, y abad de un monasterio cisterciense que eligió el nombre de Eugenio III.

Bernardo estaba en plena predicación contra los cátaros, en el Languedoc, consiguiendo por ello grandes elogios, pero en Verfeil, cerca de Tolosa, se le abucheó y aquello le causó gran desánimo y preocupación, por lo que emitió un informe desfavorable directamente al Papa, donde le informaba del avance de esta herejía en aquellas tierras.

Elionor había dado a luz a una niña el mismo año que la ciudad cristiana de Edesa caía en manos de los sarracenos y un año después, su marido, propuso una cruzada solicitando su predicación a Bernardo. Sin embargo éste le contestó que solo el Papa podía encargar esta predicación. Así que esta vez realizó la petición al Papa. Fue entonces cuando el nuevo Papa y antiguo discípulo de Bernardo, le pidió a este que predicase la cruzada y las indulgencias que de ella se derivaban.

Bernardo asumió aquella predicación como una misión divina, una auténtica guerra santa, donde las naciones cristianas debían salvaguardar el orden establecido por Dios.

Coma un lum preni los vòstres conselhs,

e coma desir divin los complissi:

sens saber se son bones o dolentes.

Tan sonque m'impòrta vos contentar:

siá plan amb de mots subtils,

o amb aquesta cançon d'umilitat.¹⁶⁰

A principios del mes de enero del año de 1147, Robert de Craon, Gran Maestre de la Orden del Temple y organizador de los estados latinos de oriente, fallecía mientras me encontraba viajando por toda Occitania por encargo del Papa, tratando de conocer cuánto había de cierto sobre la extensión de la nueva corriente dualista que predicaban los bons homes de cuya existencia había informado Bernardo durante su predicación en aquellas tierras.

Aquella fue una difícil tarea para mí, pues, conociendo como eran aquellas gentes, no hallaba forma de poder arremeter contra ellos, por lo que en mis informes me limitaba a ser lo más ecuánime posible. Y finalmente el Papa me llamó a visitarle.

—¿Cómo es posible que vuestros informes sean tan sumamente benevolentes? Al lado de los de Bernardo, vuestros análisis resultan tolerantes e inofensivos. ¿De verdad pensáis que en lugar de condenarlos deberíamos reconducirlos de nuevo hacia nuestra iglesia?

—Santidad, yo simplemente me he limitado a informaros de la realidad en cada uno de los lugares que he podido visitar y conocer personalmente. Y lo que he escrito es fruto de la observación de un mismo asunto desde varios puntos de vista. ─dije tratando de mantenerme lo mas imparcial posible.

—Pero solo me informáis de las coincidencias y no de los puntos conflictivos y discordantes que atentan a nuestra Fe. Además, incluso hay momentos que parece que ensalcéis la pedagogía que emplean para captar fieles.

—Me habré expresado mal, Santidad. No era esa mi intención. Solo trataba de explicar que su actividad en cuanto a que recogen en sus casas y hostales a personas desvalidas y los sermones que emplean, me ha parecido que guardaban un mismo sentimiento cristiano. ─dije justificándome.

—No lo dudo…, pero están ganando muchos adeptos.

—Bueno, también los pierden. ─apostillé.

—¿Qué queréis decir?

—Depende del párroco u obispo de cada región.

—Entonces, ¿creéis que el aumento de sus fieles no es por sus méritos sino por nuestros defectos?

—De alguna forma podría entenderse de este modo, pero no es una norma general. También depende del noble o señor que domine las tierras.

—Bueno, esta es otra de las cosas que tenemos en contra. Los nobles se las han ingeniado para no pagar impuestos a nuestra Iglesia. Por lo tanto, a ellos les conviene más esta herejía, pues les exime de pagar los diezmos.

—Además, son gente honrada, que incluso les confían el dinero.

—¿Y lo devuelven?

—Sí, siempre.

—Pero entonces, ¿no prestan dinero con usura?

—No lo prestan, solo lo guardan.

—Entiendo.

—¿Y qué opináis que debemos hacer?

—Predicar con el ejemplo, atenernos a los principios de Cristo, especialmente en lo referente a no tolerar en nuestro seno el Nicolaísmo ni la Simonía. ─dije aludiendo al espíritu de la reforma gregoriana.

—Entonces creéis que el problema está en nosotros mismos… —repitió.

—Creo que sí, Santidad.

—Entonces tendremos que ser menos benevolentes en los concilios.

Aquello me pareció que era un aviso de aumento dureza en las sentencias, por lo que me apresuré a matizar:

—Confío en que pronto encontraremos una cristiana solución.

Entonces, tras un largo silencio Su Santidad preguntó:

—Disculpad, legado… Tengo entendido que vos habéis sido alumno también de Abelardo.

—Sí, lo he sido.

—¿Y qué opináis de él?

—El mejor dialéctico que he conocido. Ojalá hubiera podido defender nuestra iglesia con su brillante dialéctica.

—Quizás tengáis razón. Deberíamos tener mejores disputadores que defendieran nuestra Iglesia

—Pero ese arte creo que es innato. No todos somos aptos para ejercitar la dialéctica. ─dije humildemente.

—En eso estamos de acuerdo. Pero deberíamos concentrar nuestros esfuerzos en contener a los frentes cismáticos que en estos días proliferan por doquier —dijo con decepción.

En 1148 moría en Tierra Santa el conde de Tolosa, Alfons Jordà, asumiendo el condado sus dos hijos: Ramón V y Alfonso II.

Maèl me escribió desde la abadía de Mellifont para comunicarme su intención de viajar el siguiente año a Roma y me proponía un encuentro en su itinerario, durante el cual tenía previsto visitar también a Bernardo. Así que acordamos que cuando se acercara la fecha me lo haría saber, pues quería mostrarme unas ruedas con grabados y unas monedas enigmáticas que tenía en su poder.

En aquellos momentos yo estaba ocupado apaciguando algunos conflictos bélicos entre algunos nobles de la Marca, y que tenía la esperanza de que se aplacaran con los próximos esponsales de Petronila con el conde de Barcelona, que acababa de conquistar a los sarracenos las taifas de Turtusha¹⁶¹ y que ahora se disponía a conquistar Larida¹⁶²

Culminada mi misión, me dirigí al valle, donde me esperaban Adhemar y el prior para darme una sorpresa. No sabía de qué tipo. Pero supuse que se trataría de algún libro curioso.

—¿De qué se trata? —pregunté aquella mañana del mes de febrero, esperando que, mostraran o explicaran algo sobre ella.

—Hemos estado esperando que vinieras para ponerlo en marcha. —dijo el prior con emoción.

Entonces supe que se trataba de algún experimento, le acerqué mi brazo para que se apoyara y me dirigí hacia el laboratorio. Cuando de repente el prior dijo:

—No, Gojat, no es por aquí, vamos a la iglesia.

Una vez dentro de la iglesia, pude ver que una multitud de cuerdas la atravesaban de lado a lado y estaban puestos algunos andamios. Mientras miraba con extrañeza todo aquello, Adhemar con cierto nerviosismo me dijo:

—No sabemos si funcionará porque el prior no ha querido que lo probáramos antes de que vinierais.

Y luego, dirigiéndose al Prior, dijo:

—¿Preparado?

—¿Está todo a punto? —preguntó entonces el prior.

—Sí. Todo a punto.

—Pues entonces procede, hijo.

En aquel momento Adhemar subió al coro donde estaban varios frailes en silencio y deslizándose por una cuerda fue accionando una compleja estructura de cristales que brillaban con la luz. Luego se taparon las entradas de luz y todo quedó a oscuras y por arte de magia todo el techo se llenó de estrellas.

—¡Vaya! En verdad es increíble, prior, sois un mago de la luz.

—¿Qué ves Gojat? —preguntó impaciente el prior.

Entonces recordé que estaba ciego y con cierta pena le dije

—Estrellas, multitud de estrellas que llenan el cielo de la iglesia.

—Sí, esto ya lo sé. Me refiero a si las ves detalladamente.

—Sí, claro, perfectamente, prior.

—Entonces fíjate bien porque no son estrellas.

—¿Cómo es posible? Sí puedo distinguir sus puntas en cada una de ellas.

—Pues no son estrellas, Gojat.

—¿Ah no…? ¿Y de qué se trata entonces? —dije esperándome cualquier sortilegio.

—Es agua.

—¿Agua?

—Sí, agua helada. ¿Estás preparado Gojat?

—¿Para qué prior? —pregunté extrañado.

Entonces con su bastón dio tres golpes en el suelo y las voces de los frailes empezaron a oírse y entre ellas la más sublime de todas que era la de Adhemar y, de repente, ante mi más profundo asombro observé que las estrellas cambiaban de forma, apareciendo múltiples formas sinuosas de increíble belleza, y ante aquel universo de vida y creación por un momento sentí estar cerca de Dios. Miré entonces al prior que las miraba absorto y satisfecho y supe que él también las podía ver.

Cuando acabó, le pregunté:

—Prior, ¿las habéis visto?

—Sí, hijo, sí, las he visto.

—¿Entonces podéis ver? —dije desconcertado.

—No las he visto con los ojos, Gojat, sino con el alma.

—¿Cómo habéis conseguido crear esta belleza? —pregunté todavía emocionado.

—No es mérito mío sino de las palabras, su proporción y su secuencia divina, tal y como anunció Pitágoras.

—No os entiendo, ¿a qué os referís prior?

—Cada una de las palabras se ha unido a la otra y cada nota se ha unido a la siguiente y todas juntas han hecho una melodía capaz de crear una nueva forma bella y brillante a imagen y semejanza de Dios. Esto es lo que realmente espera de nosotros el Señor: Simplemente que formemos parte de la belleza. Dios es lo más bello que existe en el universo, Gojat y todos formamos parte de Él. No lo olvides nunca… Y ahora quizás deberíamos salir, Adhemar nos estará esperando.

—Claro… Agarraos a mi prior. —le dije ofreciéndole mi brazo.

—¿No crees Gojat que deberías cogerte del mío? Al fin y al cabo sé manejarme a oscuras mucho mejor que tú.

Emocionada por aquel bello paisaje, me quedé en silencio. El mosén, que se dio cuenta, rápidamente dijo:

—Es un paisaje emocionante, ¿no cree?

Y antes de que pudiera responderle añadió:

—Hoy sería preferible que lo dejáramos aquí. Así podrá disfrutar de la emoción algún tiempo más.

Y así fue. Durante el trayecto hacia encontrarme de nuevo ante el itinerario, una agradable y emotiva sensación me invadía, pero una vez en casa de Eetu, se desvaneció cuando éste, como cada día, me situó frente al itinerario del rey.

Capítulo 87

—BUENO, BERNADETH… Estos ya son los últimos documentos. Ayer nos quedamos con Simón de Montfort dirigiéndose hacia Muret mientras las milicias tolosanas lanzan un asalto a la villa de Muret, la toman y encierran a la guarnición cruzada en el castillo, pero el rey de Aragón ordena detener el ataque y evacuar la villa.

—¿No había llegado todavía Simón de Montfort cuando asaltaron la villa?

—No. Parece ser que se entretuvo porque se paró a rezar en una iglesia situada junto al curso del río Lèze. Finalmente, el ejército cruzado llega frente a Muret. Antes de cruzar el puente y entrar en la villa, parece ser que Simón de Montfort decide intentar una última negociación con el rey de Aragón.

—¿Y qué sabemos de los prelados Folquet y Arnau Almaric?

—Sabemos que el día 11, frente al puente del Garona, los cónsules de Tolosa envían a un emisario, el prior de los hospitalarios de Tolosa, al ejército cruzado para negociar con el obispo Folquet.

—¿Qué tipo de negociación propone?

—Le hace entrega de una carta por la que la ciudad de Tolosa se somete a las órdenes del Papa y del obispo.

—Entonces… ¿No era precisamente esto lo que querían los prelados?

—Espera… Entonces, Folquet reenvía de nuevo el emisario al rey de Aragón para solicitarle un salvoconducto que le permita negociar personalmente con él.

—¿Y qué dice el rey?

—Se niega de nuevo a concedérselo, invitando irónicamente al obispo a acudir a negociar con los tolosanos por su propia cuenta y riesgo.

—La verdad es que no entiendo estas ganas de complicar el asunto de unos y de otros… ¿Y qué decide entonces Folquet?

—Le envía su respuesta diciéndole que, comprendiendo la inutilidad de todo intento de negociación, el ejército cruzado atravesará el puente sin obstáculo alguno para entrar en Muret a través de la plaza del Mercadal.

—Mira, según este documento parece ser que los prelados Folquet y Arnau Almaric, envían tres religiosos, dos para negociar con el rey de Aragón suplicándole que se apiade de la Iglesia y uno a los tolosanos para pedirles que se sometan a las órdenes del Papa.

—¿Y qué ocurre?

—El rey vuelve a negarse con ironía a toda negociación, mientras que los tolosanos prometen responder al día siguiente.

—¿Pero no habían firmado ya los cónsules? Me parece que en realidad, unos y otros querían la batalla a toda costa.

—Oye, Eetu, creo recordar que ayer, cuando contaste la conclusión de tu teoría dijiste algo sobre los evangelios, ¿a qué pistas te referías?

—¿Todavía te interesa mi teoría?

—Claro que me interesa, durante las últimas semanas he escuchado las más alucinantes teorías que pudiera imaginar. Creo que vendería más libros si hubiese escrito una novela sobre esto que con una novela histórica… Pero dime ¿cuáles eran las pistas? ¿Te refieres a algún pasaje del evangelio?

—Bueno, las pistas que refería eran Efesios, Actos y San Pedro. Y todos ellos refieren que Jesucristo era una piedra. Y hay más, en el libro de Daniel 2:45 del Antiguo Testamento, cuando el profeta Daniel escucha el sueño del rey de Babilonia lo interpreta como una estatua colosal compuesta por 4 metales diferentes, lo que representa 4 imperios mundiales sucesivos, y la piedra que destruye la imagen representa a Cristo en su segunda venida.

—Bueno… Los judíos siguen esperando su llegada, ¿no?

—Sí, porque no tomaron setas alucinógenas.

—No hace falta tomar setas alucinógenas para alucinar. Simplemente con el ayuno ya se puede desvariar. Y en aquella época se ayunaba demasiado… Si es esta la conclusión a la que quieres llegar …Pero es mucho más sencillo, Eetu, de verdad… Además sea por convicción o por tradición, las religiones están instauradas en la sociedad desde tiempo inmemorial y las personas las siguen. Contra esto no te puedes oponer.

—Entonces defiendes a la religión que ha hecho tantas barbaridades. El cristianismo es una religión de caníbales. Durante las misas se come el cuerpo de Cristo y se bebe su sangre.

—Ni defiendo ni ataco, simplemente te digo que hay que respetarlas. Luego tú eliges si quieres o no formar parte de ellas.

—Pero si todas las guerras del mundo tienen en el fondo un componente religioso.

—Es posible, pero yo no he leído en ningún texto sagrado que diga que hay que matar para imponer una religión.

—¿Pero qué dices? Si toda la historia ha sido una matanza mayoritariamente en nombre de Dios.

—¿Y dónde ha escrito Dios que hay que matar al prójimo? Es el hombre que mata a otro hombre en nombre de Dios, pero yo no me planteo ninguna teoría más allá del sentido común y me pregunto ¿En verdad le ha dado permiso Dios? ¿o es el hombre que utiliza a Dios como pretexto para esconder sus diabólicos actos dirigidos a destruir a las criaturas creadas por Dios?

—Pero Bernadeth, Dios no existe y nunca ha existido. Creo lo misma que el gran filósofo Buda que Dios es solo una creación de los humanos y tiene su origen en el miedo. El Buda nos enseñó a tratar de entender nuestros miedos, disminuir nuestros deseos y aceptar con serenidad y valentía las cosas que no podemos cambiar. Reemplazó el miedo, no con la creencia irracional, sino con la comprensión racional.

—¿Entonces no crees en el alma o el espíritu santo?

—No. No creo en alma. Como los budistas, creo que no hay alma, sólo una conciencia que se compone de emociones instantáneas, los sentimientos y el pensamiento. Creo que la energía de la conciencia pasa de un cuerpo a otro como una llama de vela a vela, hasta que la conciencia llegue al nirvana.

—¿Qué es el nirvana para ti? ¿El cielo?

—Cielo, Tuonela, Paraíso, un lugar donde la conciencia se convierte en la paz maravillosa con el universo.

—Entonces, querido Eetu, siento decirte que sí crees en Dios.

—No es verdad, porque la definición de Dios es la de un creador sobrenatural, espíritu y supervisor del universo.

—Esto es lo que dice tu mente pero… ¿Has escuchado a tu alma?

—No tengo alma, Bernadeth…

No me apetecía en absoluto iniciar una discusión de índole metafísica. Y no porque no tuviera ganas, sino porque era consciente de que el único que podría haberlo realizado con el rigor necesario, era el mosén, mientras que yo solo podría aportar argumentos mediocres. Así que decidí dar por finalizada la conversación.

—Vaya… Yo pensaba que todos teníamos alma. —dije mientras recogía mis cosas para marcharme.

Cuando llegué a casa Roger me estaba esperando con una cena sorpresa.

—¡Vaya! —dije contenta—. ¿Y esto? ¿a qué se debe?

—A nada en especial. Me apetecía. Y seguro que a ti también. —dijo mientras me enseñaba cada uno de los platos decorados con suma exquisitez.

—La verdad es que quiero que pruebes este vino. Es especial.

—¿Especial?

—Sí… es una botella muy especial para mí y quiero compartirla contigo.

Profundamente halagada dije:

—Gracias, Roger.

—Gracias a ti, Bernadeth.

En aquel momento los dos nos miramos intensamente a los ojos y un agradable cosquilleo recorrió todo mi cuerpo. Entonces me abrumé y decidí cambiar de conversación.

—Vaya, el desalmado de Eetu, realmente hubiera alucinado con esto.

—¿Por qué le llamas desalmado? —preguntó sonriendo Roger.

—Porque según él no tiene alma…

Capítulo 88

AL día siguiente, todavía recordando la noche anterior, me encaminé hacia la rectoría.

—Buenos, días Bernadeth.

—Buenos días, mosén.

—Hace usted muy buena cara esta mañana —dijo pícaramente.

—¿De veras? —pregunté disimulando porque aquel hombre parecía que tenía la facultad de leer mis pensamientos.

—Sí. Realmente le favorece estar bronceada. Pero el sol tiene memoria Bernadeth. Debería utilizar protección.

—Ya la uso.

—Me refería a un factor adecuado.

Estaba claro que el mosén ya se había dado cuenta de que utilizaba un índice de protección bajo. Y yo lo sabía también. Pero podían más mi coquetería y mis ganas de estar bronceada.

Sin más dilación me dirigí a mi mesa de trabajo y continué con la lectura del manuscrito.

A finales de verano de 1148 me dirigí hacia Claraval para encontrarme de nuevo con Bernardo y Maèl. Cuando llegué, Bernardo me sermoneó por no haber hecho una dura crítica de la herejía de mi tierra.

—Os lo vaticino, Gojat, esto no es más que el principio. Deberíais, informar más severamente sobre estos cismáticos. Estos Bogomilos maniqueístas, estos adoradores de gatos…

—No son adoradores de gatos Bernardo. Su nombre no viene del germánico Kats (gato) sino del griego Kathar, que significa puro.

—Me importa bien poco de donde venga su nombre. Son una secta corrompida del cristianismo que cada día gana más adeptos. Incluso sacerdotes de los nuestros.

—Algunos se reconducen también.

—Tonterías Gojat… Esto se convertirá en una catástrofe para todos. ¿O es que no os dais cuenta? Este carácter que tenéis los del Languedoc me pone enfermo… Parece que no os importa nada. Solo pensáis en hacer canciones de amor que más tienen que ver con lo pagano que con lo divino. Desperdiciáis la vida en las cosas sin importancia y nunca tenéis tiempo para rezar. Tarde o temprano pagaréis las consecuencias.

—Querido Bernardo, he venido para visitaros a vos y a Maèl por el gran aprecio que os tengo y de este modo me gustaría que me correspondierais por lo menos cuando llegue Maèl, que tanto nos aprecia a los dos. —dije algo molesto.

—El aprecio, Gojat, no está reñido con la sinceridad. Es mi obligación como buen cristiano decir lo que pienso en defensa de nuestra Iglesia y de nuestra Fe. Y sabéis bien que os aprecio y os tengo presente en mis oraciones.

—Pues entonces, Bernardo, no os preocupéis porque habéis conseguido que la mayoría de hombres del Languedoc acudan a defender Tierra Santa. Así que los que han quedado posiblemente sean las mujeres, los niños y los herejes… Por ese motivo veis a tantos —dije irónicamente mientras sonreía.

—Reíd, Gojat. A mí, al contrario que a vos, sí me preocupa la herejía, y especialmente la de las mujeres, que son la mayoría, que ingresan en las casas con sus hijos.

—Son mujeres, la mayoría repudiadas y abandonadas, que no tienen sustento para alimentarse. ¿Habéis pensado que quizás si nosotros les ofreciéramos la misma oportunidad vendrían a nuestra fe?

—Veo que estáis por la labor de la controversia, pero os digo que no discutiréis conmigo sobre ello. Aunque si pensáis de este modo vuestras razones tendréis, al fin y al cabo, lleváis más tiempo en aquel lugar y conocéis mejor a vuestra gente y aunque seáis un buen cristiano, no deberíais olvidar que estáis obligado a defender nuestra fe. ─concluyó Bernardo.

Al cabo de unos días, mientras Bernardo dictaba a su secretario como era habitual en él para que no se le olvidaran sus propias ideas, un fraile corrió hacia donde estábamos para avisarnos que llegaba alguien. Era Maèl, con aspecto agotado. Le acogimos y le ofrecimos los mejores cuidados pero no parecían surtir efecto alguno. Al poco tiempo enfermó y Bernardo y yo nos turnábamos para cuidarle.

Cierto día, Maèl me enseñó algo muy extraño y luego me habló de sus visiones y de sus profecías, incluso me dijo que sabía que moriría allí y que por eso nos había reunido. Quería compartir con nosotros todo el conocimiento que tenía y dejarnos su legado. Pero la fiebre le impedía permanecer mucho tiempo despierto y en ocasiones le hacía delirar. Días después nos entregó un libro que contenía sus visiones proféticas.

—Son inspiración divina pero contienen una clave matemática que seguro que encontraréis.

Bernardo se hizo cargo de ello comprometiéndose a copiarlo y después entregarme una copia.

Días después, Maèl moría en los brazos de Bernardo, dejándonos a ambos un sentimiento de vacío y de tristeza inesperados.

Por otro lado, finalmente, Elionor y su esposo Luis VII de Francia llegaron a Constantinopla y, tras desembarcar con el resto de sus tropas en Antioquía, se encontraron su tío Raimundo de Poitiers, príncipe de Antioquía, quien les recibió con muchas atenciones y le pidió a su sobrina que intercediera por él ante su esposo, el rey de Francia, para que le ayudase a combatir al enemigo infiel que había conquistado algunos de sus territorios. Pero Elionor esta vez no consiguió convencer a su marido, que se negó a prestarle ayuda.

Sin saber muy bien por qué, una vez más, Elionor había desatado la ira o la envidia, ahora en Antioquía, y alguien interesado en desprestigiarla inició un acoso contra ella hasta ser acusada de incesto con su propio tío.

Y una vez más, Elionor, toma una actitud rebelde y, desoyendo a sus consejeros, decide quedarse en Antioquía junto a su tío y no acompañar a su esposo hacia Jerusalén. Finalmente, el rey obliga a la fuerza a seguirle hasta Jerusalén donde suceden multitud de conflictos entre ellos que aumentan cuando, inesperadamente, estando en la corte del rey Rogelio de Sicilia, se enteran de la muerte del tío de Elionor a manos de los sarracenos, que le cortaron la cabeza y la enviaron al califa de Bagdad en una bandeja de plata.

Elionor me escribió destrozada y responsabilizaba de aquella circunstancia a su marido por no haber ayudado a su tío a combatir a los sarracenos. Estaba tan dolida que decidió solicitar la anulación de su matrimonio al Papa.

Tras el fracaso del rey de Francia, en la cruzada en Tierra Santa, en Occidente, Bernardo fue abucheado y tratado de embaucador. Y en el reino de Castilla recibía cristiana sepultura Berenguela de Castilla, hermana de Ramón Berenguer, conde de Barcelona.

Y tras siete meses de asedio, el día 24 de octubre de 1149 la ciudad de Larida se rindió a las tropas del conde de Barcelona Ramón Berenguer IV y de Ermengol VI de Urgell, y la princesa de Aragón, Petronila, alcanzaba la edad núbil. Aquello suponía que pronto se celebrarían los esponsales. Petronila se casó el mes de agosto de aquel año de 1150 en la recién conquistada Lleyda, con el conde de Barcelona, un cuarto de siglo mayor que ella, convirtiéndose él en príncipe de Aragón y ella en condesa de Barcelona.

En cuanto a Elionor y su marido, poco tiempo después, una carta desde Roma me informaba de que el Papa propició que los cónyuges, que regresaban por separado a Francia, se detuvieran en Roma, tratando de reconciliarles. Recomendó a Elionor que cumpliera con su obligación de dar un heredero varón a Francia. Fruto de aquella reconciliación nacería su segunda hija, Alix, y su marido manifestó sentirse decepcionado por no ser un varón.

Como era de esperar Elionor esta vez puso punto final a su matrimonio, y solicitó la anulación alegando consanguinidad. Finalmente el Papa accedió y Elionor dejó de ser la reina de Francia y regresó de nuevo a la corte de Poitiers como duquesa de Aquitania. Y yo fui allí a recibirla.

Aquella situación era de sumo interés para el Papa Eugenio, quien pretendía influir sobre ella para una posible alianza en su siguiente matrimonio.

Cuando estuvo frente a mí, Elionor que tenía casi treinta años, era una mujer de belleza más serena, pero seguía siendo extraordinariamente hermosa. Me extendió las manos y yo se las sujeté entre las mías. Eran cálidas y suaves como su blanca piel, y sus ojos me miraban con un destello especial. Por un momento tuve la sensación de que el tiempo parecía haberse detenido. Finalmente cada uno volvió a su lugar.

—¿Habéis venido a visitarme o a proponerme marido? —preguntó Elionor con ironía.

—Seguís estando a la defensiva Elionor, solo he venido a recibiros.

—¿Y quién os envía?

—Sabéis perfectamente quién.

—Supongo que os referís al Papa y a Bernardo.

—En efecto, quieren proponeros estrategias para vuestra próxima boda.

—Decidles entonces que esta vez escogeré yo a mi futuro marido.

—¿Habéis pensado en alguien?

—Sí, en el príncipe de Inglaterra.

—Está bien, trasmitiré vuestra decisión al Papa.

—Bien, legado, ahora podemos dejar los asuntos de estado y hablar de nuestras cosas. Estoy ansiosa por contaros cuánto he aprendido.

En aquella larga conversación Elionor me relató y detalló todo el tiempo que había permanecido fuera de Aquitania, me hizo dar cuenta de que se había convertido en toda una mujer de estado, culta y con una firmeza de carácter extraordinaria.

—Quisiera pediros un favor Elionor. Se trata de los versos de vuestro abuelo y de los vuestros. Quisiera copiarlos todos.

—Entonces, os dejaré copiar cuanto tengo y conoceréis también los versos del trovador de Aquitania de nombre Rigaut de Berbezilh que trova de este modo:

Ma chansos er drogomanz

la ion eu non aus anar

ni ab dretz oillz regardar,

tan sui conques et aclus.

E ja hom no m´en escus,

Miels de domnadon sui fogiz dos ans;

ar torn a vos doloros e plorans;

assi co.l sers, que, cant a faig son cors,

torna morir al crit dels cassadors,

aissi torne u, domn ´ en vostra merce,

mas vos non cal, si d´amor no.us sove.¹⁶³

Noté la presencia del mosén a mi lado e interrumpí la lectura. Impulsada por la curiosidad que habían despertado en mí las últimas páginas le pregunté:

—¿En realidad eran amantes?

—¿Elionor y su tío? No lo sé… quizás lo fueran… Algunos dicen que su tío la sedujo para vengarse de su marido por no ayudarle a combatir al enemigo sarraceno.

—Pero Elionor era muy bella.

—Extremadamente bella… Y su tío, según la descripción del historiador Guillermo de Tiro, era el príncipe más guapo sobre la tierra, con una amabilidad y conversación encantadoras, espléndido y magnífico más allá de lo conveniente. En fin, ¡quién sabe!

—Entonces creo que no es descabellado pensar que fueron amantes.

—Quizás, aunque creo que, en realidad, lo que le molestaba al marido de Elionor eran las largas conversaciones entre tío y sobrina, que posiblemente versarían sobre poemas, canciones y literatura.

—¿No compartía esta afición el rey de Francia?

—¿El rey…? Lo dudo. Era muy devoto. En cualquier caso, como ha podido comprobar, la obligó a partir con él hacia Jerusalén, donde permanecieron un año. Aunque en realidad aquella cruzada resultó ser en muchos sentidos desastrosa.

—¿En qué sentidos?

—Aquella expedición fue una sucesión de derrotas y finalmente el rey decidió abandonar con gran decepción de occidente, además de empobrecer considerablemente el tesoro real, disminuir su poder sobre los grandes feudales y sacrificar gran parte de su caballería y de la armada. Y claro está, no podemos olvidar sus conflictos con su esposa Elionor.

—Ciertamente no fueron tiempos fáciles —concluí.

—No Bernadeth, tiene razón, pero ningún tiempo es fácil, de una manera u otra los humanos tendemos a complicarnos la vida.

—Es triste pero es verdad. Si no le importa, mosén, me gustaría seguir leyendo un rato más.

—Por supuesto, faltaría más, yo seguiré ordenando libros.

En el mes de febrero de aquel año de 1152 fallecía el emperador del Sacro Imperio Romano Conrado III, y en el mes de marzo, Luis VII de Francia y Elionor de Aquitania se separaban bajo el pretexto de consanguineidad conservando Elionor sus territorios como Duquesa de Aquitania, pero prestándole vasallaje al que había sido marido suyo. Ocho semanas después se casaba con el conde Enrique de Anjou, heredero legítimo del trono de Inglaterra, aunque en aquellos momentos el trono estaba ocupado por un primo de su madre.

Los esponsales se celebraron en la catedral de San Andrés de Bordeu. Elionor tenía treinta años y su nuevo marido diecinueve, uniendo de este modo los vastos dominios que ambos poseían, ya que aun siendo vasallos del rey de Francia controlaban un territorio ocho veces superior al de este. Aquello permitió a Elionor regresar a Peiteus donde establecerían su corte y donde por fin podría vivir en el ambiente heredado de su abuelo que ella conocía desde niña y donde se convertiría en una auténtica mecenas de numerosos trovadores.

Mientras, la reina de Aragón, Petronila, hacía testamento durante el mes de abril estando en los trabajos del parto y garantizando así un sucesor para el reino de Aragón

Tras la muerte del emperador Conrado, hubo que negociar nuevamente con el sucesor del Sacro Imperio Romano, un joven de larga barba roja, llamado Federico¹⁶⁴, que estaba de acuerdo con el regreso del Papa a Roma. Sin embargo, pocos días después de nuestra llegada, que fue a principios de julio, fallecería el Papa Eugenio, hijo espiritual de Bernadro, y yo me dirigí a Claraval para darle la triste noticia a Bernardo.

Se había hecho tarde y dejé la lectura en aquel punto.

—Mañana transcribiré, mosén. Creo que hoy se ha hecho tarde.

—Es verdad, Bernadeth. Yo también tengo que marcharme pronto. La espero mañana.

Capítulo 89

YA en Garòs, cuando abrió la puerta Eetu dijo:

—¿Preparada?

—¿Para qué?

—¿Para qué va a ser…? Para el día 12 de septiembre —dijo Eetu contrariado porque yo no había adivinado de qué se trataba.

Entonces caí en la cuenta de que aquel día nos tocaba abordar la última parte del itinerario.

—Claro. Pensaba que te referías a otra cosa —dije tratando de disimular la verdad, que era que mi cabeza estaba en otro lado.

—Frente a Muret, en el campamento del rey de Aragón se celebra la misa a primera hora de la mañana y el monarca debe sentarse a causa del cansancio de la noche anterior, pasada en compañía de una mujer. Se reúne a continuación un consejo de guerra: Pedro el Católico plantea un combate en batalla campal. El conde Raimon VI de Tolosa propone fortificar el campamento, esperar la salida de los cruzados y aprovechar la superioridad en infantería y armas de tiro para contrarrestar su ataque. Miguel de Luesia rechaza bruscamente este plan por considerarlo indigno del rey de Aragón. Los condes de Foix y Comenges y Hugo de Alfaro, senescal del conde tolosano en Agenes, no rechazan el plan del rey ni defienden el de Raimon VI.

—¿Y los cruzados?

—El ejército cruzado celebra la misa también a primera hora de la mañana: Simón de Montfort, en la capilla del castillo; los obispos y los caballeros, en la iglesia de la villa. Tras el desayuno Montfort celebra un consejo de guerra en la villa. Mira este documento.

—A ver, según dice aquí, el mensajero enviado a los tolosanos comunica a los prelados que los cónsules de Tolosa están ligados por juramento al rey de Aragón y que no pueden hacer otra cosa que obedecerle por lo que los prelados deciden entonces presentarse ante el rey de Aragón «con los pies desnudos» para suplicarle que no combata a la Iglesia y envían un religioso a su campamento. Las puertas de Muret (la Puerta de Tolosa) permanecen abiertas en espera del resultado de las negociaciones.

—¿Y qué es lo que se sabe que ocurrió después?

—Un contingente de caballeros y peones occitanos ataca la villa de Muret con el fin de provocar la salida de la caballería cruzada.

—¿Entonces se inicia el combate?

—Sí, en la Puerta de Tolosa. Algunos caballeros penetran en la villa mientras Simón de Montfort y los suyos celebran consejo de guerra. Pero mira, según este documento Montfort ordena a sus caballeros que se armen y él mismo se arma en el castillo de Muret y protagoniza varios episodios de mal augurio.

—No sé a qué se debe referir…

—Bueno… creo que yo sí… Pero lo hablamos luego.

—¿Y qué estrategia de guerra trazaron los cruzados?

—El ejército se concentra en el Mercadal. Simón de Montfort explica su plan: avanzar directamente hacia el campamento enemigo para provocar la salida de la caballería pesada y librar combate en campo abierto. Y lee esto, parece ser que se celebran varios rituales propiciatorios: los caballeros desmontan para adorar la Vera Cruz que porta Folquet, obispo de Tolosa; Garcias, obispo de Comenge, viendo que esta adoración individual lleva mucho tiempo, realiza una bendición colectiva y una exhortación; los cruzados se confiesan. El ejército cruzado sale de Muret por la Puerta de Salas y forma en tres cuerpos.

—Creo que este tipo de ritual debía ser algo común en aquellos días. No le veo nada de especial.

—Creo que no lo cuenta todo.

—No sé a qué te refieres…

—Luego te lo digo… Ahora estamos ya en la batalla a campo abierto con caballería pesada. Derrota total del ejército catalano - aragonés y occitano bajo el mando del rey de Aragón frente a los cruzados de Simón de Montfort y muerte en combate de Pedro el Católico.

—¿Ya está? ¿No cuenta el desenlace?

—No aquí, pero tengo estos otros que hacen una explicación más detallada. Pero estos los comentamos otro día. Ahora acabemos estos. Aquí está cuando Simón de Montfort es conducido ante el cadáver del rey de Aragón que ha quedado desnudo tras el despojo sufrido a manos de los peones cruzados de Muret.

—¡Qué rapiña!

—Después autoriza a los hospitalarios de Tolosa a recoger el cuerpo del monarca junto a los de sus caballeros afiliados a la Orden para conducirlos a la casa del Hospital de Tolosa y, al día siguiente, los prelados dirigen una carta al Papa Inocencio III sobre la batalla de Muret y el día 28 muere a causa de las heridas sufridas en la batalla de Muret el caballero y trovador catalán Huguet de Mataplana. Fin de la historia… Oficial.

Aquello significaba que todavía debatiríamos sobre el asunto algunos días porque Eetu tenía su propia versión de lo sucedido. Y así fue y no tuve que esperar mucho porque en cuanto dejó el último documento sobre la mesa, empezó una nueva conversación.

—¿Sabes Bernadeth? —dijo con voz grave— durante estas semanas te he contado muchas historias de la mitología finlandesa, la mitología de los nazis, piedras negras, vírgenes negras y un montón de otras teorías mías.

—Sí. ¿Y qué me quieres contar ahora?

—Seguramente ya no recuerdas ni la mitad que te he contado.

—En eso tienes razón. Me has contado tantas historias raras que al final no tengo ni idea de qué va la historia.

—Mi hipótesis tiene solo un par de cabos sueltos que voy a solucionar durante los próximos días.

—¡No me digas!

—Pero escúchame. Ahora estoy hablando en serio de verdad. He quedado con el monje jesuita que conocí en el Vaticano y tengo un mal sentimiento que algo raro va a pasar durante la reunión.

—Presentimiento. Se dice presentimiento. Pero Eetu…, ¿qué me estás diciendo ahora?, ¿de verdad piensas que corres peligro?

—No te digo que corro en peligro, solo te estoy contando que tengo un sentimiento raro.

—Bueno… te escucho.

—¿Recuerdas que te conté que tengo todo mi teoría bien documentado en mi diario de investigación?

—Sí, lo recuerdo, y me dijiste que lo has escondido en algún lugar secreto.

—Y es la verdad, lo he escondido en un lugar secreto. Pero además toda mi investigación está cifrada con la Atbash.

—¿Atbash?

—Atbash es una antigua sistema de criptografía hebreo. Por ejemplo Julio César utilizaba esta técnica para enviar los mensajes durante sus campañas militares. Si su mensajero era interceptado por los enemigos la información que llevaba estaba segura y no caía en los manos equivocados.

—Eetu… no lo dirás en serio que corres peligro. Me estás asustando.

—De verdad, no tienes que preocuparte. Pero en cualquier caso te doy esta carta donde hay todos los instrucciones para encontrar mi manuscrito y descifrarlo. Tienes que prometerme que lo abres solo si me pasa algo.

—No, no… No juegues a esto que tiene mal rollo, Eetu. Si estás en peligro no vayas a ningún lado, ni te veas con nadie y todo arreglado. Además yo tengo intención de marcharme a Barcelona unos días.

—¿Cuándo?

—No sé… pronto. Quizás la próxima semana.

—¿Por qué? Si todavía no has escrito la novela.

—Ya te he dicho que solo me marcharé un par o tres de días.

—¿Has quedado con tu novio?

—Sí, quiere hablar conmigo.

—Vaya no ha esperado ni al verano… ¿y lo sabe Roger?

—Todavía no lo sabe.

—Entonces esperaré a que vuelvas y entonces te daré la carta.

—Vale, me la das entonces, ¿de acuerdo? Pero ahora cambiemos de tema… Hemos acabado con los documentos y hay que celebrarlo. ¿Olla aranesa, sopa barrejada?… ─insinué.

—¿Dónde?

—Donde hacen la mejor del mundo…

Durante la cena, Eetu trató de saber más sobre mi repentino viaje a Barcelona.

—¿Y cómo es que ahora puedes salir del valle?

—No sé todavía si puedo o no salir del valle. Por esto te he dicho que quizás.

—Pero… Si no puedes salir del valle…

—Bueno, pero tengo un presentimiento. ─dije irónicamente.

—¿Cuál?

—Me ha llamado el inspector.

—¡Ah, claro! Y tú piensas que te va a decir que puedes viajar.

—Bueno… lo intuyo.

—¿Por qué?

—Porque me lo ha preguntado.

—¿Te ha preguntado si vas a viajar a Barcelona? No entiendo. Si él es quien te ha prohibido.

—No…exactamente… me ha dicho si tenía previsto viajar… No a un sitio en concreto sino a cualquier lado.

—Todavía entiendo menos. ¿Qué quiere decir esta pregunta?

—No lo sé, Eetu, tengo que verme con el inspector. Te lo digo después.

—Sigo sin entender.

Durante aquellos días estuve especialmente pendiente del teléfono, pues estaba a la espera de que el inspector me llamara. Mientras tanto me concentré en el manuscrito.

Capítulo 90

DE nuevo, el trono de San Pedro estaba vacante y esta vez sería elegido el vicario de Roma, Conrado di Suburra, gran amigo del frey, con el nombre de Anastasio IV. Este Papa reconoció a los Hospitalarios de San Juan de Jerusalén todas las propiedades que les habían sido concedidas.

Pocos días después de que yo llegara a Claraval nacería el primer hijo de Elionor y su nuevo marido Enrique.

Bernardo quedó profundamente afectado por la noticia que había recibido antes de que yo llegara y agradeció de corazón mi presencia en Claraval en aquellos momentos. Sin embargo, su estado de conmoción era tan grande que no retenía la comida en el estómago y empezó a debilitarse y al poco tiempo se le hincharon las piernas.

Cierto día me llamó para que habláramos en su celda.

—Quisiera hablar con vos Gojat, quiero que me confeséis.

—¿Estáis seguro de ello? ¿No preferiríais al abad del monasterio?

—No, prefiero que seáis vos.

—Bien, como queráis, ¿qué queréis confesar Bernardo?

—Son tantas cosas, que no sabría por dónde empezar. Quizás vos podáis ayudarme hablando. Prometo arrepentirme de cuanto haya hecho, mi conciencia reclama pedir perdón.

—Está bien Bernardo. Estoy aquí para escucharos. Aunque creo que de vos solo podréis hablar excelencias, especialmente si refieren a las espirituales de la vida monástica. ─dije tratando de ser amable.

—Cierto Gojat… He convencido a muchos para que ingresaran en la orden del císter que he logrado llevar hasta su más alto prestigio. ─dijo orgulloso.

—¿Por qué pensáis que se os conoce como el doctor melifluo?

Entonces Bernardo esbozó una leve sonrisa y continuó hablando.

—Creo que he hecho mi labor como Dios esperaba. Aunque debo confesaros que también he sufrido el dolor del castigo por mi vanidad.

—¿A qué os réferis? ─dije entonces dándome cuenta de que en verdad quería sincerarse.

—No sabéis cuán difícil fue para mí ver como decaía mi influencia en lo político y lo religioso, y lo doloroso que fue que me trataran de embaucador y de falso profeta por el desastre de la segunda cruzada. ─dijo apenado.

Entonces tratando de que se no se sintiera de este modo dije:

—Pero no tenéis vos la culpa. Vos hicisteis lo que creíais según vuestro ideal religioso. Además, por lo menos se os ha criticado a vos y no a Dios. ─dije tratando de arrancarle una sonrisa.

—En esto tenéis razón, amigo Gojat, y así lo he manifestado en mis escritos. Pero la cruzada fue un auténtico fracaso y la fe cristiana ha sufrido un duro revés

—Nadie esperaba que fuera un desastre, y en cualquier caso vos tampoco estuvisteis allí para poder evitarlo… ─maticé.

—Yo solo cumplía la voluntad de Dios. Mi misión era procurar hombres para defender Tierra Santa y lo hice lo mejor que supe pero no sé si lo hice lo suficientemente bien. Quizás tenía que haberme marchado a Tierra Santa.

—Bernardo estoy convencido de que hicisteis todo cuanto procedía. Que ahora no os aflijan las dudas, querido amigo. —dije tratando de aliviarle.

—Sí, pero si la duquesa de Aquitania no hubiera estado allí quizás el rey no hubiera abandonado Tierra Santa precipitadamente, pues dicen que tuvo un comportamiento deshonroso e indigno de una reina —dijo indignado.

—No creáis todo lo que dicen Bernardo… Me consta que Elionor sentía mucho afecto por su tío, mas no deseo carnal.

—Defendéis demasiado a Elionor, y lo entiendo porque ha sido vuestra pupila. Pero tratad que vuestro afecto sea semilla que florece en el campo adecuado y no en el de la tentación. Esta mujer tiene algo diabólico que hace que los hombres sucumban a su voluntad. Todos quedan hechizados ─dijo advirtiéndome.

—¿Por qué decís esto Bernardo? ¿Acaso mi comportamiento ha dado pruebas de lo contario? ─pregunté interesado.

—Gojat, deberías leer más la biblia, os puedo asegurar que en ella encontraréis la respuesta a cuantas dudas os acontezcan. De este modo lo he hecho yo siempre.

En aquel momento supe que Bernardo en algún momento había intuidomis sentimientos hacia Elionor y solo trataba de protegerme, por lo que decidí responder del modo que el esperaba.

—Agradezco vuestra preocupación Bernardo. Quizás tengáis razón.

—Os recomiendo entonces que leáis de nuevo las cartas de Pablo, y los evangelios de Mateo, de Juan, de san Lucas y el Libro de Isaías y también el Cantar de los Cantares.

—Seguiré vuestro consejo Bernardo. Podéis estar seguro.

Aquellas palabras debieron parecerle a Bernardo pura cortesía, por lo que rápidamente se apresuró a decir:

—Por favor, Gojat… deberías volver a la teología tradicional y olvidaros de la de Abelardo que solo se basa en especulaciones. Su vida fue un calvario por su testarudez en aferrarse a estas ideas que le llevaron a tantas y tantas controversias.

—Pero reconoceréis conmigo que su dialéctica era brillante.

—Por supuesto que era brillante… pero estaba condenada al fracaso cuando argumentaba que había que buscar los fundamentos de la fe con similitudes basadas en la razón humana.

Entonces tras un largo silencio, Bernardo, ante mi sorpresa dijo:

Pero, ¿sabéis una cosa? Muchas veces me he arrepentido de haber enviado a Roma aquellas proposiciones para que fueran condenadas. Nunca pensé que Abelardo desestimaría disputarlas. No entiendo por qué no quiso defenderlas ni retractarse.

Tras oír aquello, sin poderlo evitar dije:

—Porque se enteró de vuestra reunión el día antes del concilio con los obispos.

En aquel momento entre los dos se hizo un largo silencio hasta que Bernardo retomó la conversación.

—De cualquier modo condenarle por hereje a perpetuo silencio acabó con él y ahora me arrepiento de haberlo provocado, pero su predisposición a emplear la razón para explicarlo todo, incluso aquellas cosas que están por encima de la razón y su hostilidad hacia la fe negándose a creer todo aquello que no puede alcanzarse con la razón, eran un auténtico error.

—Pero aquello os sirvió a vos para ganar apoyos, especialmente de muchos místicos que también estuvieron de acuerdo con vuestra visión de la fe ─respondí quizás con poca caridad cristiana.

—Es posible, Gojat, y ambos sabemos que vos calláis mucho más de lo que habláis y estoy convencido de que en vuestro fuero interno debéis debatiros dolorosamente. Por eso quizá sería bueno que algún día escribierais vuestras reflexiones.

—Yo no tengo nada importante que decir. Ni escribo un latín tan hermoso como el vuestro. Es a vos a quien piden que escribáis.

—¿Lo decís por el encargo que me hizo del Papa Eugenio…? Creedme que estos cinco libros¹⁶⁵ me han costado la salud. Pero ahora, el Papa Eugenio está muerto, aunque creo que podrán ser de utilidad a los que en un futuro ocupen el solio pontificio.

—Así lo creo yo también —dije.

—Siento que mi vida mortal se desvanece y es en estos momentos, cuando precisamente me resulta más estéril la crítica de la filosofía, os aseguro que no me ha servido de nada para alcanzar mi fin último. —insistió Bernardo supongo que con el afán de sincerarse.

—¿Entonces, amigo Bernardo, seguís creyendo que el alma humana está creada a imagen y semejanza de Dios?

—Sí, Gojat, y destinada a una unión perfecta con Él.

—Debo confesaros que de todo cuanto he leído solo hay una obra además de la Biblia que está inspirada directamente por Dios.

—¿A cuál os referís?

—La regula monasteriorum de Benito de Nursia. Por eso es tan importante que la cumplan en los monasterios todos aquellos que deciden entregar su vida a Dios.

—Gojat, tengo que pediros un favor: en esta biblioteca que dicen que tanto frecuentáis, en el hermoso valle de los aranensis, y sobre la que también influís, debéis incluir también los libros que defienden nuestra Fe y traducirlos a la lengua romance. La herejía se extiende porque las gentes del pueblo no saben latín, y estos herejes les sermonean en su propia lengua. Han sido muy hábiles en traducir incluso los textos sagrados. Quizá deberíamos también nosotros hacer lo mismo.

—Está bien Bernardo, no quiero que os fatiguéis más, todos vuestros pecados os son perdonados por la gracia de Dios. En cuanto a todo lo demás, me encargaré de que se cumpla vuestra voluntad y me comprometo a velar para que os sea reconocida vuestra dedicación… Obre entonces la gracia y el libre albedrío amigo Bernardo.

—Así lo entiende San Agustín —dijo Bernardo esbozando una leve sonrisa.

Dejé de leer y me dirigí al mosén:

—Un personaje singular, me refiero a Bernardo —dije.

—Sin duda, de hecho Dante lo describe como su nuevo Guía.

—¿Por qué motivo?

—De hecho, Dante entiende que es imposible llegar a Dios tan sólo con la razón, por ese motivo, insiste en la necesidad de que debe existir una verdad iluminada.

—Supongo que por eso Dante escoge a Virgilio para representar a la razón. Pero, y Beatriz, ¿a quién representa exactamente?

—¿Usted qué cree que representa?

—La teología.

—¿Y por qué no la fe?

—¿No es lo mismo?

—La respuesta la tiene precisamente en Bernardo de Claraval.

Aquello me dejó un poco perpleja, porque si bien no era docta en teología cristiana, mucho menos lo era en Bernardo de Claraval, así que simplemente me limité a decir en tono interesante…

—Es posible.

Capítulo 91

FINALMENTE me llamó el inspector y al día siguiente me excusé con mosén Orlà y acudí a la comisaría al mediodía.

Después de preguntarme por mi vida, mi trabajo, mis intenciones de viajar y multitud de cosas más que ahora no vienen al caso, el inspector dijo:

—Bien señorita. Parece ser que el caso se va a archivar momentáneamente. Le vamos a retirar la protección.

—¿Qué significa momentáneamente?

—Que en principio no tenemos datos concluyentes ni sospechosos. En su caso, la vinculación con el crimen se ha determinado que fue circunstancial. Lo que es seguro es que usted sí conoce a quien entregó su tarjeta a la víctima, suponiendo que no fuera usted misma. —dijo con retintín— Pero como esto por el momento no lo podemos dilucidar y dado que ha pasado el tiempo prudencial para garantizarle su seguridad, es mi obligación comunicarle formalmente que ya no dispone de protección.

—¡Vaya… por fin!

—¿Y qué va hacer ahora? —preguntó el inspector.

—Me voy a Barcelona… pero solo de viaje. —maticé.

—¿Entonces va a volver?

—Sí, en un par o tres de días.

—Vaya, le ha gustado el valle.

—La verdad es que sí, a pesar de todas las cosas que han sucedido —dije con cierta tristeza.

—Bueno, son experiencias… ¿Por cierto, cómo le va su novela? Era usted escritora, ¿no?

—Sí, es mi primer libro.

—¿Y cuándo se va a publicar?

—Creo que en otoño.

—Entonces, recuerde que me tendrá que firmar un ejemplar.

—Cuente con ello. Y con un ejemplar también.

—Bien, entonces lo esperaré. De cualquier modo, recuerde que si usted ve algo o detecta cualquier cosa fuera de lo común, no dude en comunicármelo. Le acompañaré hasta la salida. Yo también salgo. Por hoy he terminado.

Ambos nos dirigimos a la zona de aparcamiento, y antes de entrar en mi coche, el inspector se acercó y me dijo.

—Disculpe, me gustaría invitarla a comer.

En aquellos momentos me quedé en blanco, no sabía si debía aceptar o poner una excusa por lo que simplemente dije:

—¿A comer?

—Sí, en un restaurante que seguro que le gustará. Y además estará protegida. No todos los días a nuestros protegidos les invitamos a comer. Tómeselo como una gentileza de despedida.

Y antes de que pudiera reaccionar el inspector dijo:

—Sígame, está en un pueblecito encantador donde podrá divisar todo el valle.

No sabía exactamente a qué obedecía aquello. En un principio pensé que quizás solo se trataba de un motivo para ligar conmigo, pero en el transcurso de la comida me di cuenta que en realidad solo estaba buscando información, no solo personal sino también de mis amigos., especialmente de la relación que mantenía con Roger, de lo que solíamos hacer, con quien nos veíamos, quienes eran nuestros amigos y finalmente, de Eetu.

En un momento dado de la conversación dije:

—Vaya, pensaba que me invitaba a comer, no a someterme a un interrogatorio.

—Disculpe, es deformación profesional. Hablemos de cualquier otra cosa. Dígame, ¿de qué quiere hablar?

—De usted por ejemplo… —dije sarcásticamente.

En aquel momento el inspector, distendido, respondió:

—¿Y qué quiere saber de mí? Tengo pocas cosas interesantes que contar.

—¿Por qué ha decidido cerrar el caso de Azimut?

—Momentáneamente… Ya se lo he contado antes. Además, van a trasladarme durante algún tiempo a otra comisaría.

—¿Se marcha del valle?

—Temporalmente. Solo durante unos meses, el tiempo suficiente de establecer el protocolo, supervisar las actuaciones del nuevo equipo de inspectores que se incorporan al cuerpo policial.

—¿Y cuándo se va?

—No lo sé exactamente. Estoy pendiente de recibir la orden…

Me quedé muy relajada tras la noticia sobre mi nueva libertad de movimientos y aquella misma noche se lo comuniqué a Roger y a Eetu durante la cena que este último nos había preparado poniendo en práctica una receta de una amiga suya que era chef y que nos dijo que se llamaba Vera. Mientras yo comunicaba la noticia, Eetu no dejaba de mirarme con cara acusadora, especialmente cuando dije que tenía que marcharme a Barcelona unos días para recoger una documentación en el ACA (Archivo de la Corona de Aragón).

—¿Vas a ir al ACA? —preguntó Eetu con el típico tono sibilino que yo conocía sobradamente.

Y tras una mirada mía a través de la cual le lanzaba cuchillos, se apresuró a decir:

—Perfecto… Así podemos avanzar con documentos que nos faltan.

Al día siguiente, el valle amaneció todo blanco, había estado nevando toda la noche. Aunque con dificultad, finalmente llegué al scriptorium. Antes de empezar con mi tarea diaria, también se lo comuniqué al mosén quien se limitó a decir:

—Es una buena noticia.

Y tan solo, un año después, en 1154, en Roma, inesperadamente fallecían con apenas una semana de diferencia, el Papa Anastasio y el frey, causándome aquello profunda tristeza y estupor pues ambos gozaban de un saludable aspecto y buena salud antes de que partiera de Roma.

Y de nuevo había que elegir un nuevo Papa, pero afortunadamente esta vez fue por unanimidad, siendo elegido Nicolás Breakspeare, un legado pontificio en Escandinavia nacido en Inglaterra, consejero de Eugenio III y a quien yo había conocido la última vez que estuve en Roma con el sobrenombre de “Apóstol del Norte”.

En el mismo año, recibieron cristiana sepultura el rey de Sicilia, el conde de Urgell, gran amigo del de Barcelona y el rey Esteban de Inglaterra, cosa que propiciaría que el marido de Elionor, dos semanas después de que el nuevo Papa subiera al trono de San Pedro ascendiera al trono inglés como Enrique II de Inglaterra convirtiéndose ella en la reina consorte.

Mientras, su anterior esposo, el Rey Luis VII de Francia se casaba en segundas nupcias con Constanza, hija del rey Alfonso VII de Castilla y de la fallecida Berenguela de Barcelona, aquella elegante y agradable muchacha del condado de Barcelona que un día junto al frey acompañamos a tierras castellanas para que desposara con el rey de Castilla. Aquello me hizo recordar de nuevo aquellos días cuando todavía era joven y en el paso inexorable del tiempo.

Aquel mismo año de 1155, en el mes de febrero, había nacido el segundo hijo de Elionor y del Rey Enrique de Inglaterra. Dos varones, para mayor despropósito para el rey de Francia, que hasta entonces solo tenía hijas. Y aquel mismo año, en el reino de Castilla, nacía la infanta Sancha, hija del rey de Castilla y su segunda esposa, Riquilda de Polonia. Y al año siguiente, en un frío mes de diciembre, partí hacia Inglaterra para encontrarme con Elionor. Allí fue donde tuve noticia de la muerte de mi venerable amigo Pedro de Montboisser, cristiano erudito y fiel amigo a quien tanto aprecio y a quien tanto debo. Esta penosa pérdida fue de todo punto inesperada, ya que de haberlo sospechado cuando lo visité, hubiera permanecido a su lado hasta que exhalara su último aliento.

Pero en medio de aquella conmoción afectiva que apenas me dejaba pensar en otra cosa, ignoraba la importancia de los acontecimientos que estaban a punto de suceder y que cambiarían por completo mi destino y también el de toda Occitania. Pero claro, entonces, ni siquiera podía llegar a sospecharlo.

Cuando llegué a aquel punto mosén Orlà se acercó y dijo:

—He encontrado esta melodía, es de Abu, es decir, de Avicena. Creo que usted había mostrado interés por ella hace tiempo. ¿Podría copiarla?

—Por supuesto.

Cuando acabé se acercó de nuevo y una vez más repitió:

—¿Quiere copiarla?

No entendí bien a qué se refería pues acababa de hacerlo. Al ver mi cara de sorpresa, el mosén matizó:

—Me refiero para usted.

—Por supuesto, me encantaría. —dije conmovida.

—Bien entonces le traeré papel especial.

Cuando acabé de copiarla, mosén Orlà se acercó y me dijo:

—Y bien Bernadeth… ¿Cuándo tiene previsto volver de Barcelona?

—Solo estaré unos tres o cuatro días fuera, el próximo lunes estaré aquí de nuevo.

—¿Entonces seguirá transcribiendo a su regreso?

—Sí, por supuesto.

—¿Hasta cuándo se quedará en el valle?

—No sé. Supongo que hasta que acabe de transcribir el manuscrito.

—Pero… ¿No necesitará tiempo para escribir su novela?

—Sí, también…, pero esto no es problema, ahora ya la tengo toda estructurada, simplemente tengo que recrearme en las descripciones y potenciar el diálogo de los personajes.

—¿Y cómo la ha planteado? Vaya, si no es indiscreción.

—En absoluto… Además, no tiene ningún secreto. He seguido fiel al principio, y he ido siguiendo el itinerario del rey Pedro II unos años antes de la batalla de Muret.

—¿En qué itinerario se ha basado?

—En el que hay en el Archivo de la Corona de Aragón, un par de tesis doctorales y los pergaminos y cartas reales originales.

—Por cierto… Quizás le interese algo para su libro.

—¿De qué se trata?

—Gojat asiste a la investidura de caballero del protagonista de su libro. Es decir del rey Pedro II cuando éste tenía 11 años.

—Vaya esta sí que es una sorpresa —exclamé desconcertada.

—Bueno, de hecho no tiene nada de extraordinario que acudiera aquel día, pero sí lo tuvo lo que presenció que creo que tiene que ver con lo que sucedió después.

—¿Quiere decir que Gojat supo lo que sucedería en Muret?

—Bueno, queda poco para que acabe su transcripción…Supongo que será más emocionante si lo descubre usted misma cuando lo transcriba.

—La verdad es que el manuscrito de Gojat es una pieza de enorme riqueza. Supongo que algún día verá la luz —dije para ver que si tenía intención de guardarlo o de difundirlo.

—Supongo. Pero primero acabe el trabajo. Luego ya veremos…

—De cualquier modo, para mí resulta un auténtico sueño poder transcribirlo y tener acceso a toda la documentación —dije sinceramente.

—Y ahora que ya lo ha conseguido ¿cuál es su sueño?

Tras pensar unos segundos cuál sería la respuesta más adecuada, pensé que lo mejor sería decirle la verdad.

—La verdad es que no creo en los sueños, mosén.

—¡Vaya esta sí que es una sorpresa! Nunca lo hubiera dicho de usted… En fin quiere un paraguas, parece que sigue nevando.

—No, gracias. Llevo capucha. —dije mirando la calle desierta desde una ventana del scriptorium. Pero sí que tengo que agradecerle algo que he aprendido de usted mosén.

—Ah… ¿Y de qué se trata?

—¡Que hay que tener paciencia…!

—Ah… la paciencia…Tan tranquila que parece, ¿verdad? Sin embargo también puede que sea ardiente… —dijo en su habitual tono provocador.

Entonces no me resistí a su juego y le pregunté.

—¿Y qué ocurre cuando es ardiente?

—Nos ilumina y hace que traspasemos cualquier horizonte inalcanzable.

Aquella definición me pareció demasiado idílica, así que con el ánimo de polemizar dije:

—¿Significa esto que borra los límites?

—Bueno… es una interpretación… Aunque puede que quizás el horizonte en sí mismo no exista, quizás se trata solamente de un producto de nuestra imaginación y puede ser quizás también que seamos nosotros mismos quienes lo convertimos en inalcanzable… —dijo irónicamente.

—Entonces significa que…, ¿No hay nada imposible?

—No… Mientras existan los sueños, Bernadeth.

—Pero…yo no creo en los sueños. Además, ¿para qué sirven?

—En realidad son los que nos hacen avanzar por el camino de la esperanza.

—¿Y a dónde nos lleva la esperanza? —pregunté sin demasiado entusiasmo.

—Precisamente al lugar donde los sueños se convierten en realidad. —respondió tranquilamente mientras esbozaba una complicada sonrisa.

—Pero… ¿Y si se abandonan los sueños mosén?

—Entonces… significa que no hay el amor suficiente para que se produzca el milagro.

—Pero, ¿y si simplemente desaparecen? —insistí.

—Nunca desparecen los sueños, Bernadeth. Somos nosotros quienes los abandonamos…

Aquello me pareció demasiado poético y profundo para debatir con el mosén y decidí que era mejor despedirme.

—Entonces hasta el lunes mosén.

—La acompañaré hasta la puerta.

Sin decir nada abrió la puerta y yo pude acceder al portal.

—Hasta pronto, mosén. —dije mientras me tapaba con la capucha de mi impermeable y salía a la calle.

—Hasta pronto, Bernadeth. —dijo con una emotiva sonrisa desde el portal mientras observaba cómo me alejaba bajo la nieve.

En cuanto tuve la melodía en mis manos, pensé que sería una buena idea contactar con el autor del corto del poema Hijo de la Luz y de la sombra del poeta Miguel Hernández, que había visto en una exposición en el Paraninfo de la Universidad de Zaragoza para proponerle que hiciera lo mismo con aquella partitura.

Aquella misma tarde, finalmente, después de múltiples intentos pude contactar por teléfono con él a quien felicité por su trabajo y seguidamente le expuse mi proyecto. Me pareció un hombre interesante y de pocas palabras, pero lo máximo que pude conseguir de él fue que me derivara de su parte a un colaborador suyo, Jordiferre quien, al parecer, era uno de los mejores artistas que habían en la recreación y creación de realidad virtual. Si él aceptaba, trabajarían juntos en este proyecto. Y con ese propósito contacté con Jordiferre nada más llegar a Barcelona.

Antes de marcharme a Barcelona, Eetu y yo decidimos pasar el día juntos visitando iglesias, bordas y lugares pintorescos que ahora, casi en primavera, mostraban una fisonomía distinta. Subimos también a las pistas y esquiamos durante un par de horas. Los días entre semana había muy poca gente y era un placer deslizarse suavemente montaña abajo.

—¿Vas a seguir traduciendo para el mosén? —preguntó Eetu.

—Puede… pero en cualquier caso, no hasta la próxima semana.

—¿Y qué libros has traducido?

—Nada importante… la mayoría son documentos mercantiles del valle.

—¿Y cuándo escribirás la novela?

—En cuanto regrese. Ahora ya está todo a punto, tengo la trama, las subtramas, el desenlace y el final. Y por supuesto los protagonistas.

—¿Por quién te has decidido finalmente, a parte, claro está, del rey Pedro II de Aragón?

—Indudablemente también estarán Simón de Montfort y el Papa Inocencio III, además de su esposa María de Montpellier, Raimon VI de Tolosa y el legado Arnau Almaric.

—¡Qué bien…! ¡Por fin te pondrás a escribir la novela!

—Y todo gracias a la ayuda de mi amigo y estupendo y maravilloso colaborador Eetu que me ha ayudado a hacer el itinerario. —exclamé sobreactuando.

—¡Sí que estas contenta! Me gusta que estés contenta… Pero… ¿cuánto tardarás? —preguntó Eetu.

—Poco, quizás dos o tres meses como mucho.

—¿Cuantas páginas crees que te ocupará?

—No llegará a las cuatrocientas.

—Está bien. Más es pesado —matizó Eetu.

—Entonces Eetu, ¿te quedarás aquí hasta junio?

—Más o menos. Tengo a Toulouse más cerca de aquí que de Barcelona.

—¿Y cuándo tienes la entrega? ─preguntó entonces Eetu.

—En julio. Para que pueda editarse en otoño.

—¿Cuando quieren lanzarla?

—Creo que para Navidad, antes o después. No lo sé. En cualquier caso antes de 2013. ¿Y tú? ¿Qué vas a hacer? La casa la tenemos alquilada hasta el mes de septiembre.

—Y pagada también. Es posible que me quede algún tiempo más, tengo que seguir viajando, quizás vaya y vuelva. Aquí estoy bien y aprovecharé al máximo. Por lo menos hasta finales de agosto. Quiero hacer tracking y algo de escalada. Además yo sigo trabajando en mi teoría. Quizás me plantee escribir un libro también.

—¿Una novela?

—No lo creo, quizás una tesis, un diario, o quien sabe… un best—seller. Tengo tanto material que ya supero las mil páginas.

—¿Y crees que alguien va a leerse mil páginas?

—Nunca se sabe… Acuérdate cuando L. Fors escribió uno de 1.200 páginas.

─Si, pero en dos volúmenes. ─maticé.

─Además … Seguro que hay público para este tema. Y es tan fuerte lo que he descubierto que será un best-seller, seguro.

—¿Y cómo es que estás tan seguro?

—Estoy totalmente convencido. Por ejemplo… ¿Sabes que he descubierto algo muy pero que muy interesante? Es sobre una secta secreta.

—¿Si es secreta cómo es que te has enterado? —pregunté para fastidiar.

—Por casualidad, pero te ahorraré los detalles e iré al grano. Se trata de la orden del Templo del Laurea. ¿Has escuchado alguna vez hablar de ella?

—No, pero tampoco he oído hablar de otras muchas… No me va este tema.

—Sí, ya lo sé, pero esto es distinto. Se trata de una sociedad secreta de los cátaros nobles que sobrevivieron a la inquisición y que en realidad eran quienes guardaban los secretos científicos de los cátaros.

—¿Qué tipo de secretos?

—Muchos sobre medicina, matemáticas, pero la mayoría son secretos históricos. Básicamente son los guardianes del antigua conocimiento gnóstica.

—¿De dónde viene esta orden?

—La orden del Templo del Laurea tiene sus orígenes en visigodos del siglo quinto. Luego siguieron con la dinastía merovingia.

—¿Merovingia?

—Sí, los merovingios fueron considerados la primera dinastía de la casa real de Francia y los orígenes de Occitania vienen de los tribus luego germanísticas y nórdicas. Después de perder su poder en el siglo VIII, muchos de ellos se convirtieron en cátaros y consiguieron grandes fortunas.

—No lo sabía… me refiero a que fueran cátaros —maticé.

—Durante la inquisición cátara, muchos de ellos escaparon desde España y Francia a Italia, Alemania, Holanda, Inglaterra y Grecia. En Italia algunos de ellos se casaron con las familias poderosas de Venecia y consiguieron crear alianzas y matrimonios entre otras familias nobles que han durado hasta la época actual. Además, durante siglos esta sociedad secreta tuvo contacto con los templarios, jesuitas, rosacruces y masones. Hasta hoy en día han conseguido guardar su descendencia merovingia y visigótica y también su poder y su fortuna. Su objetivo principal es la restauración de esta dinastía, la dinastía merovingia y la línea de sangre en Francia y en otros partes de Europa.

—¿Y cómo lo van a conseguir?

—Destruyendo la economía mundial y creando caos y guerra. Su leyenda dice que antes que viene el rey “Los pueblos se alzaran contra los pueblos, los reinos contra los reinos, y será la guerra de todos contra todos”.

—¿Cómo lo sabes?

—Por las profecías cátaras.

—¿Existen profecías cátaras?

—Sí y son bastantes, pero la más importante es la que te he dicho.

—¿Y por qué se llaman de este modo? Me refiero a la secta.

—El nombre sale en uno de los profecías cátaras que dice: “Al cap de 700 ans lo laurel verdejera” y “vendrá un rey descendiente de los reyes de Aragón que dará de comer a su caballo sobre el altar de Roma. La Iglesia romana será rebajada y la iglesia cátara exaltada, y sus ministros honrados en todas partes”.

—¿Y cuándo se supone que va a venir este rey?

—Ellos creen que el nuevo rey va a venir entre los años 2021 y 2023.

—¿Pero nacerá en estos años, o ya ha nacido?

No sé… Aunque creo que no se refiere solo a uno creo que se trata de un grupo de elegidos.

—Después de la destrucción de la economía mundial nacerá la nueva democracia, comenzará el gran movimiento de los humanistas, la cultura única y la nueva civilización del puro amor.

—¿En serio…?

—El rey va a ser el anticristo que destruye la Iglesia católica, conoce el lugar secreto del auténtico Santo Grial y domina los secretos de su verdadero poder.

—¿Y cuál es ese poder?

—El de la piedra meteórica de Kaali que es el Santo Grial de los cátaros.

—Sí, pero… ¿en qué se traducirá ese poder? ─dije siguiéndole la corriente.

—Si te fijas en las noticias, algo está cambiando… Es el inicio del tiempo en el que el laurel reverdecerá abriendo a la humanidad un nuevo camino a la salvación.

—¿Dónde lo ves? Yo cada día veo que hay más pobres y más políticos corruptos. Los intereses están por encima de las personas, qué clase de sociedad es la que permite que…

—No sigas, es la Neciocracia. Por este motivo pronto llegará el cambio.

No entendí demasiado bien qué era aquella sociedad secreta ni quienes pertenecían a ella. En cualquier caso, en mi opinión no era más que una de las cientos de sectas que existen. Pero no quise decepcionar a Eetu con mi verdadera opinión y finamente dije:

—Interesante…

La última noche antes de marcharme a Barcelona, Roger preparó una cena íntima para los dos donde tuve la sensación que presentía que mi viaje a Barcelona obedecía a más cosas que la visita al ACA y que también sabía que no le era del todo sincera. Sin embargo no dijo ni preguntó nada. Yo tampoco. Pasamos una velada inolvidable. Luego, en el fumeral, Roger me mostró algo impresionante, que nunca había hecho antes. Tras accionar un mecanismo eléctrico, las laminas de madera de una gran parte del techo efectuaron un pequeño giro y luego empezaron a deslizarse y superponerse en un extremo. Luego nos amamos bajo las estrellas y durante algún tiempo en silencio contemplamos aquel maravilloso universo estelar.

Capítulo 92

DURANTE el trayecto del viaje a Barcelona no dejaba de pensar en qué sería lo que querría decirme mi novio y tampoco estaba segura de si me gustaría en ninguno de los sentidos. Sin embargo, a medida que me acercaba, parecía que mis sentimientos se volcaban de nuevo hacia él. En cualquier caso estaba segura de que aquello supondría un cambio. Y en aquellos momentos no sabía si estaba preparada.

Decidí no pensar en ello y centrarme en otros asuntos. En primer lugar debía concertar una entrevista con Jordiferre. Luego pasearía por la playa, llamaría a mis amigas para salir a cenar, iría de compras, y me reservaría la última noche para cenar con mi novio. Sea lo que fuera lo que saliera de aquel encuentro, estaba segura que al día siguiente debería tomar una determinación.

Lo primero que hice fue llamar a Jordiferre, pero tuve una decepción cuando me dijo:

—Cuanto lo siento…Tengo que salir de viaje.

—Verá… es que vengo de fuera. —dije con voz suplicante.

—Ya, lo entiendo, pero podría haber llamado antes…

—Es verdad, pero no había previsto que usted se marchara. —insistí.

—Bueno, mire, podemos hacer algo… yo me voy de casa a las cuatro. Puede venir usted a la dirección que le indicaré a las dos de la tarde. Aunque solo la podré atender unos minutos. Se lo hago como un favor especial, porque viene usted recomendada por un gran amigo mío.

—Se lo agradezco. Allí estaré.

Faltaban cinco minutos para las dos cuando llamé al timbre. Unos segundos después se abrió el portal de una regia finca del Paseo de Gracia de Barcelona que tenía como distintivo en el frontispicio una cabeza de un león en bronce, los pomos de la puerta simulaban dos garras del mismo animal. Accedí a un antiguo ascensor de estilo modernista que me condujo al ático. Llamé al timbre y abrió la puerta un niño de unos doce años vestido con un traje blanco y una careta metálica, sujetando en su mano izquierda una espada mientras acababa de ejecutar un movimiento en avanzada. Tras sacarse la protección que dejó al descubierto su rostro de armoniosas facciones con una nariz respingona y moviendo su hermosa cabellera rubia hacia atrás dijo:

—Pensaba que eras Manolo. Pero es evidente que no lo eres. ¿A quién buscas?

—A Jordiferre.

—Es mi hermano. Pero no se llama de este modo. Este es su alias. Pasa. Ahora le aviso.

—¡Jordi! —dijo gritando hacia arriba mientras se dirigía unos pasos hacia el interior de la vivienda que era un dúplex. —Hay una chica muy guapa que pregunta por ti.

El niño en cuestión además de poseer una esbelta y armoniosa figura estaba dotado de una viveza y elegancia fuera de lo común, cosa que reforzaba todavía más su porte aristocrático y de futuro seductor.

—He dicho bien ¿no? —dijo lanzándome una cómplice mirada con sus grandes y hermosos ojos y luego añadió: —Seguro que de este modo bajará de buen humor. Hoy está bastante estresado. —dijo con una pícara sonrisa.

Al cabo de unos segundos apareció el hermano en cuestión que, a primera vista, parecía extranjero, quizás del norte de Europa.

—¿Ya son las dos de la tarde? ¿No ha llegado Manolo? —preguntó al hermano pequeño.

—Sí, son las dos y no ha llegado Manolo —dijo el niño sin pestañear.

—Disculpe, pase por aquí, —dijo el chico invitándome a pasar a una sala llena de estanterías repletas de libros que deduje que era una biblioteca mientras el chico en voz baja, decía a su hermano menor:

—Kelo, cámbiate ya, que vas a ensuciar el traje… y enfunda la espada, Manolo está a punto de llegar.

En aquel momento la curiosidad sobre quién sería Manolo llegó a su punto álgido pero no pregunté sobre ello, como es lógico.

—Ok. —dijo el niño.

Una vez dentro de la sala, tras explicarle mi intención de virtualizar una música en imágenes me dijo:

—Mire… Me parece un proyecto muy interesante… Pero necesito la música. Yo trabajo utilizando cálculos matemáticos que en este caso habría que aplicar a una melodía que a su vez ya tiene su propia matemática. Tiene que conseguir que un experto convierta estas notas en una melodía. O si lo prefiere, puedo encargárselo a un músico profesional, creo que el mejor para esto es Kitflus, con el que suelo colaborar. Lo que usted prefiera.

—Le agradecería que se encargara usted de todo. —dije convencida.

—Está bien, hágame llegar la partitura a mi estudio y cuando regrese de viaje nos ponemos en contacto. Ahora tengo que marcharme al aeropuerto. Tengo que acompañar a mi hermano a un campeonato de esgrima… Como puede ver… es su pasión.

Y me marché de aquella casa sin saber su apellido y si era o no oriundo del norte de Europa y sin haber descubierto tampoco quién era Manolo.

Aquella tarde la dediqué a ir de compras y por la noche quedé con mis amigas. Quedamos en un bar - restaurante con música en directo.

La primera en llegar fue Joanna, que en las cuestiones de puntualidad era única. Siempre llegaba la primera.

—¿Qué tal tía? Ven aquí a darme un beso. ¡Cuánto tiempo! ¿Dónde te has metido? ¿Qué pasa que no contestas al teléfono?

—Es que…

—Oye, estás estupenda… No sé, estás muy guapa. Esto es que estás enamoraadaaaa…

Luego entró Isabel, como siempre tranquila, con cara de haber salido de la biblioteca. Dejó su maletín donde llevaba libros de consulta para la oposición a magistrada y dijo:

—¡Hola! —y tras darme un beso me preguntó: —¿Ya has acabado la novela?

—¿Estás escribiendo una novela? —preguntó Joanna. Desde luego tía… eres brutal. ¿Ahora también escribes una novela? ¿Pero no estabas haciendo el doctorado?

—Ya lo ha acabado Joanna, antes del verano pasado. —matizó Isabel.

—Ay… ¡Pues no me habéis dicho nada!

—Porque no lo habrás preguntado… pero sí que lo hemos comentado. —matizó Isabel.

—Pues no me he enterado chica… ¿qué quieres que te diga? Bueno… ¿y quién más va a venir?

—Mira aquí las tienes, Ángela. Hola… —dijo Isabel.

—Hola… Ángela… ¿y este collar tan guay? —dijo Joanna.

—Me lo han traído de la India…

—¿Sigues con la geomancia? —preguntó Joanna.

—Geobiología.

—Bueno, ya me entiendes…

—Sí, ahora estoy dando clases en la universidad.

—¿Y qué tal te va? —preguntó Isabel.

—Bien, lo único es que… es en la universidad de Zaragoza.

—¡Vaya…! —exclamamos todas.

—Oye, Ángela, ¿me has traído aquello? —preguntó Joanna.

—¿El qué, Joanna…?

—El medallón… tía. ¿Que no te acuerdas que te lo pedí?

—¡Ay… es verdad! Se me ha olvidado. Pero no te preocupes, mañana te lo llevaré a tu casa.

—No pasa nada, mujer, tampoco corre tanta prisa. Pero cuando te acuerdes tráemelo. Me va este rollo del Feng Shui… ─dijo mientras saludaba a Esther y Mercé que entraban en aquel momento.

—¿Y Gloria? —pregunté.

—También viene y como siempre llegará tarde. —dijo alguien, no recuerdo exactamente quién.

—¿Solo somos tías verdad? —preguntó Joanna.

—Sí. ¿Por qué lo preguntas? ¿Tenían que venir tíos? —preguntó Isabel.

—Ah, no sé…Yo no he organizado esto… —dijo Joanna con retintín.

—Ya lo sé, porque he sido yo…

—Pues se lo podrías haber dicho también a algún tío.

—¿A quién?

—No sé tía, a Albert, a Josep, a José Luis, a Pablo, a Seni, a Román… ¿Sigo?

—No, no, no… ¡Es una noche de tías! —exclamó Isabel.

—Ah, bueno… Si se trata de eso… ¿pero qué quieres decir, que no se puede ligar esta noche? —dijo sarcásticamente Joanna.

—Bueno, si se liga, se liga. —dijo Mercé.

—No creo que ningún tío en su sano juicio se atreva a acercarse con tanta tía. Mira Joanna, mejor que sea una noche tranquilita… Hoy procura no salir al escenario. —dijo no se exactamente quien.

La noche, extraordinariamente divertida, se desenvolvió con naturalidad. Hablamos, bromeamos y reímos hasta llorar y como siempre, al final Joanna con su ajustado traje de cuero y su melena al aire, una vez más se las arregló para subir al escenario, dando cuenta a todos los presentes de su maravillosa voz y de sus tablas de interpretación dejando boquiabiertos a cuantos estaban en el local, luego hizo lo propio Ángela, y entre las dos cautivaron a todo el público mientras el resto de nosotras silbábamos a pie del escenario.

El día antes de volver al valle había quedado a las 9 de la noche en el restaurante con mi novio. Por la tarde me fui de compras y como se me hizo tarde me fui directamente a la cita.

Como no quería presentarme con bolsas, decidí ponerme debajo un vestido mini y también los zapatos de tacón fino que me había comprado, pero recordé que pasaría de estatura a mi novio, por lo que decidí ponerlos dentro del saco de tela y directamente dentro del bolso. Me recogí el pelo atrás con un moño, tal y como a él le gustaba, y me fui con zapato plano, unas finas mallas y encima un jersey ancho de color gris hasta las rodillas. A él no le gustaba que llamara la atención.

—¿Cómo estás? —me preguntó mientras me daba un beso.

En aquel momento supe de la debilidad que sentía por él, y sin poderlo evitar contesté un bien bastante expresivo.

Él tampoco podía esconder la satisfacción que sentía al verme y ambos nos cogimos de la mano mientras nos lanzábamos miradas coquetas.

—¿Tomamos una cerveza sin alcohol primero?

—Sí.

Nos contamos más o menos nuestras peripecias hasta que la chica vino a pedir nota.

—Todavía no nos hemos decidido —dijo él.

—Seguimos hablando y hablando, y por supuesto no le conté nada de lo que me había sucedido.

La chica vino de nuevo y entonces pidió para los dos. Una ensalada, una sopa de tofu y una lasaña de verduras y para beber agua. Lo habitual en un vegetariano como él.

Luego se dirigió hacia mí y me dijo.

—Dame la mano, tengo que decirte algo.

Mi corazón empezó a palpitar y llena de emoción le di mi mano.

—Tengo que decirte algo muy importante y quiero decírtelo antes de que empecemos a cenar.

En aquel momento mi corazón palpitaba a toda velocidad.

—Dime. —dije coqueta.

—Tu sabes cuánto te quiero… ¿Lo sabes, verdad?

—Sí.

—Y yo sé que tú también me quieres. Pero lo nuestro se ha acabado. Lo dejo, he conocido a alguien y me he enamorado.

En aquel momento se me heló la sangre e instintivamente retiré la mano.

—¿Qué…? ─dije consternada.

—Lo siento Bernadeth, no quiero herirte, te quiero.

—Pero… ¿por qué?

En aquel momento me sentí culpable y no sabía por qué.

—No lo sé, me he enamorado, lo siento. Además tú y yo somos muy distintos, no funcionaría.

—¿Distintos en qué?

—Tú eres activa, inquieta, idealista, despreocupada, ingenua. Y yo todo lo contrario.

—¿Y qué tiene que ver esto? No te entiendo.

—A ti no te preocupa tu futuro. Haces lo que quieres cuando quieres sin preocuparte del dinero y a mí me preocupa mucho el dinero y la posición social. No entiendo por qué has tenido que dejar tu trabajo para iniciar una aventura literaria. Eres rebelde y haces cosas sin sentido. Podíamos haber ido a Berkeley con Luis.

—¿Pero qué dices?

—Tú crees que las cosas no se saben pero te equivocas, todo se sabe. Y lo que me fastidia es que me tenga que enterar por los demás ¿O es que acaso no te ofreció ir a Berkeley como ayudante?

—Sí, pero no me apetecía, quería escribir una novela.

—¿Y por qué no me lo consultaste? Se supone que teníamos un proyecto de vida juntos los dos.

—Y lo tenemos todavía… —dije tremendamente apenada.

—No, ya no. Yo tengo que situarme y no puedo desperdiciar mi vida en aventuras. Quiero tener una seguridad y no puedo basar mi vida en ilusiones como tú. Lo siento, soy pragmático.

—Pero esto no es un problema, nunca hemos hablado de ello. No pensaba que para ti el dinero fuera tan importante. Además el dinero no es problema por…

—Piensa lo que quieras. Pero yo he decidido seguir mi camino. —dijo cortándome.

—Quizás se pueda solucionar —dije suplicando.

—No me quieres entender Bernadeth, se acabó, hay otra persona.

—¿La quieres? Dime que la quieres.

—No voy a contestar a eso.

—¿Cómo puedes haber dejado de quererme? —dije totalmente hundida.

—Nos habíamos dado una tregua y habíamos quedado en que podíamos hacer cada uno lo que quisiéramos ¿o no quedamos de este modo? De veras que lo siento. Quizás hubiera sido mejor decírtelo por teléfono.

—¿Por teléfono? ¿Me lo hubieras dicho por teléfono?

—No lo sé, Bernadeth, me lo estás poniendo muy difícil, y cambia esta cara de mártir que pones. Estamos haciendo un numerito. Ni se te ocurra ponerte a llorar. Todo el mundo nos está mirando.

En aquel momento unas inmensas ganas de llorar me invadieron y me levanté para ir al baño.

Cuando entré en los servicios, estaba aturdida. Me puse un poco de agua en la cara tratando de calmarme y abrí mi bolso para coger un pañuelo mientras escuché entrar un whatsapp que miré instintivamente. Era Roger que me enviaba un texto:

Èsser enamorat es pujar al cèl

a travèrs d'una femna;

mas davalariá al lunfèrn

se foguèsses ailà;

per me demorar totjorn

a lo tieu costat fisèl.¹⁶⁶

Aquello me derrumbó por completo y no pude evitar empezar a llorar desconsoladamente.

Cuando me calmé, volví a lavarme la cara mientras una mujer latina de mediana edad me dijo:

—No llores mi amol… Con lo joven y guapa que eres… nadie te puede hacer llorar sino es por envidia. Aunque creo que tus ojos dicen que tienes mal de amores… Mira, niña, la mancha de mora con mora verde se quita, métele un puyazo a semejante cabrón que te ha hecho llorar. Ponte guapa y jódele hasta que te suplique.

Aquellas palabras me parecieron extraordinariamente fuertes y agresivas lo cual me sirvió para desviar mi atención y poco a poco me calmé. Y entonces, me solté el pelo, me saqué el jersey ancho hasta las rodillas y me quedé solamente con el vestido mini ajustado que me había comprado. Luego me puse los zapatos de tacón alto y me desabroché los botones hasta insinuar un sugerente escote.

—¡Madre mía!… ¡Qué cuerpasso! ¡Ven que le pondremos la guinda!

Entonces sacó de su bolso un pintalabios rojo y tras limpiarlo con un pañuelo de papel, me pintó la yema de los dedos y dijo:

—Póntelo en las mejillas… y ahora en los labios.

Luego me puso un poco de sombra en los párpados de los ojos, me retocó el colorete y me perfumó con un caro perfume francés.

—Ahora verá este cabronazo. Si tiene huevos de hacerte llorar otra vez. Saca pecho, niña, y jódele con tu belleza, restriégale lo que se ha perdido y luego échale de tu corazón antes de que vuelva a joderte. No lo olvides muñeca. —dijo la mujer latina.

Cuando salí de los servicios, realmente parecía otra. Cuando me dirigí a la mesa, me quedé de pie para que pudiera observarme bien. Luego, cuando él se levantó desconcertado, me senté yo y llamé a la maître.

—Por favor.

—Sí… ¿Qué desea?

—He cambiado de opinión, comeré un steak tartar. Y media botella de vino.

—¿Quiere la carta de vinos?

—Sí, por favor.

Después de leer la carta tranquilamente, le solicité a la chica el vino que bebí el día que conocí a Roger y luego, dirigiéndome a mí ya exnovio le dije:

—Perdona. ¿No te importa si tomo vino?

—No claro… ¿Pero… la carne cruda?

—La verdad es que me apetece muchísimo. ─dije coquetamente.

—Pero a mí me da repelús.

—Bueno, no tienes que comértela tú. ─dije sin darle mayor importancia.

—¿Por qué te comportas de este modo Bernadeth? ¿Es para fastidiarme?

—En absoluto. Simplemente que ya que te has dado cuenta que no tenemos nada en común, supongo que no hace falta que siga encorsetada.

Aquello le enmudeció, y apenas hablamos durante la cena. Cuando nos levantamos le dije:

—Te espero fuera… Voy a fumar…

Cuando salió me preguntó.

—¿Desde cuándo fumas?

—Siempre he fumado de vez en cuando, pero a escondidas…

—¿Te acompaño a casa Bernadeth?

—No, gracias, no hace falta, tengo el coche cerca.

—Preferiría acompañarte.

—No hace falta, de verdad, está a la vuelta de la esquina.

—Entonces… ¿qué hacemos? —dijo un poco molesto.

—Despedirnos. —dije sonriendo.

—¿No podemos ir a tomar algo? —propuso.

—¿Te refieres a una bebida isotónica? —pregunté irónicamente.

—No precisamente —respondió desconcertado por mi actitud.

—La verdad es que no me apetece tomar nada —respondí mostrando mi mejor sonrisa.

—Entonces me voy —dijo enfadado.

Pero tras el amago de marcharse, se dio la vuelta y acercándose dijo:

—¿No vas a darme un beso de despedida?

—¡Qué mal suena eso de despedida!… ¿verdad? —dije coquetamente.

—Bernadeth —dijo con cierta nostalgia—. Me gustaría besarte por última vez.

—Pues a mí se me han pasado las ganas de besarte el resto de mi vida…Ya ves…tenías razón… soy voluble e inmadura —dije riéndome mientras me retiraba el pelo hacia atrás y luego jugueteaba con un mechón entre mis dedos.

—Me haces daño comportándote de este modo —dijo con cierta molestia.

—Pues a mí se me ha ido todo el dolor de golpe. Al final será verdad eso que has dicho que somos distintos —dije ahora riéndome seductoramente.

—Si no quieres que pasemos la noche juntos me voy.

—¿Cómo has dicho? Desde luego eres increíble. —dije con voz insinuante.

—Te deseo, te deseo muchísimo Bernadeth —dijo intentándome besar.

—Pues chico, organízate tus emociones. Se supone que estás enamorado de otra.

—Pero esto no importa ahora. —dijo insistiendo.

—Puede ser que a ti no… pero a mí sí.

Aquello le molestó y dijo alejándose:

—Tú te lo pierdes…

Y mientras observaba como se alejaba, para mis adentros pensé: Te lo has perdido tú… mediocre engreído. No eres más que un estúpido gilipollas. Soy millonaria. Te hubieses podido pasar la vida sin trabajar, imbécil, y dedicarte a viajar y jugar al golf. Ahora sí que te has jodido, porque lo voy a disfrutar con otro que es más guapo, más inteligente y folla mil veces mejor que tú.

Al cruzar la calle un grupo de personas estaban agrupadas formando corrillos, pensé que era un bar, pero cuando me acerqué vi que se trataba de una sala de exposiciones. Parecía una inauguración. Crucé la calle para ver de qué se trataba y lo que vi dentro me entusiasmó. Nadie me pidió invitación y entré a curiosear.

Al día siguiente me dirigí de nuevo al valle. Acababa de salir de la ciudad cuando una llamada en mi teléfono hizo que me desviara hacia una estación de servicio. Era Eetu, bastante alterado.

—Espera, Eetu, estoy saliendo a un área de descanso. No te escucho bien… Espera un momento.

Cuando hube aparcado el coche desconecté el manos libres y dije:

—Ahora… Dime, Eetu.

—Escucha con atención Bernadeth. ¿Dónde estás?

—Acabo de salir de Barcelona.

—Perfecto, entonces debes dirigirte a Montserrat.

—¿Ahora? ¿Por qué?

—Esto no importa, tú dirígete hacia allá.

—Pero… ¿a qué tengo que ir?

—Escucha… Tienes que preguntar por un monje. Él te dirá algo que te interesa.

—¿Qué tiene que decirme?

—Tu ve allá y habla con él.

—¿Y no sería mejor que fuéramos los dos juntos?

—No. Yo tengo que irme de viaje.

—Cuando vuelvas entonces…

—No voy a volver pronto. Es posible que no nos veamos en algún tiempo.

—¿Dónde te vas?

—No puedo decírtelo, pero tu haz lo que te he dicho. Si no estoy en el valle cuando vuelvas, no te preocupes, es que he conseguido salir sin problemas.

—¿De qué me estás hablando?

—Escucha, van a pasar algunas cosas… Pero escúchame bien ahora. Bajo ningún concepto digas que has hablado conmigo, que hemos tenido esta conversación. Aunque te parezca raro, es lo único que te protegerá.

—¿Y quién se supone que va a preguntarme si he hablado contigo?

—Bernadeth, no hay tiempo para tonterías. Tengo que marcharme pero es importante que sepas algo y recuérdalo bien: niega cualquier cosa de esta conversación y espera a tener noticias mías.

—Pero ¿qué está pasando? ¿Qué significa todo esto?

—Tengo mis notas en la red. Léelas y lo sabrás.

—No sé tu clave de acceso.

—No importa, la deducirás tarde o temprano. Búscala en Q. Sammonicus.

—Mira Eetu, mejor lo hablamos cuando llegue al valle. Espérame… solo estoy a tres horas de camino.

—No tengo tiempo. Ya te lo he dicho. Tú debes hacer ahora lo que te he dicho. Y no contárselo a nadie.

—Está bien, déjame que me anote el nombre del monje. A ver, un momento que lo apunto. Ahora, dime su nombre.

—Víctor March. No es ninguna broma y aléjate del pergamino. Es solo una trampa.

—Pero… ¿Eetu?, ¿Eetu?

La comunicación se interrumpió y traté de llamar varias veces a Eetu pero fue imposible. El teléfono daba fuera de cobertura.

Pocos kilómetros después, frente a mí, observé la montaña de Montserrat y decidí salir por el desvío para dirigirme a aquel lugar. Al fin y al cabo era pronto y podía desviarme. Quizás era lo mejor, dada la insistencia de Eetu, porque aunque posiblemente era una más de sus paranoias, preferí resolver el asunto, y evitar tener que desplazarme otro día con él.

Cuando llegué a la abadía de Montserrat pregunté por aquel nombre a un joven fraile que me atendió de forma educada.

—¿Desea verle por algún motivo en especial?

—Soy Bernadeth Centelles, colaboradora de un investigador que ha despachado con él un tema de información histórica.

—¡Ah! Está bien… Si quiere puedo darle también el nombre del investigador, dado que se trata de un hermano muy mayor y a veces tiene ausencias de memoria.

—Sí, por supuesto, Eetu Annelin.

—Está bien… Seguro que le ayudará a recordar de quien se trata.

Al cabo de un rato regresó el joven y me hizo pasar a una sala donde enseguida llegó un anciano de carácter irritable, a juzgar por su comportamiento con su acompañante, un fraile de mediana edad.

—Disculpe —dije— mi amigo Eetu me ha pedido que hable con usted.

—Sí, sí, sí, pero hoy no puedo hablar… no me dejan.

Rápidamente, su compañero, que al parecer hacía la función de vigilante, se apresuró a decir:

—¿Por qué le dice esto a la señorita? Será quizás que no quieres hablar hoy.

—No, no, no, sí quiero hablar… pero no me dejáis…

Aquello me hizo intuir que algo raro pasaba allí.

—Disculpe señorita, el hermano Víctor, como usted puede ver, hoy está algo nervioso, y dado que su enfermedad en algún momento le juega alguna que otra mala pasada…Quizá sería mejor…

—No tengo ninguna enfermedad… —interrumpió el anciano enfurecido—. Vosotros sí que estáis enfermos, que me tenéis encerrado. ¡Carceleros disfrazados de monjes! —dijo mientras tiraba un libro al suelo que rápidamente se apresuró a recoger su cuidador.

Al cabo de un rato pude comprobar por mí misma que aquel anciano, no estaba en plenas facultades, pero aun así, no pude evitar preguntarle:

—Pero… ¿conocéis a Eetu Annelin?

—Claro que lo conozco… el investigador de Otto Rahn ¿Lo conocéis?

—Sí, precisamente… —dije, pero el anciano me interrumpió y sin dejarme acabar la frase dijo:

—Pues decidle que le va a ocurrir lo mismo que le ocurrió a Otto Rahn: Himmler acabará con él tarde o temprano.

—Está bien, se lo diré. —dije para no contrariarle.

—¿No me cree jovencita? ¿Verdad que no? Cree que solo soy un anciano que no sabe lo que dice… Pero crea lo que usted crea, su amigo está en peligro. Yo le avisé. Y él no me hizo caso.

La cara consternada de sus acompañantes iba en aumento y aunque en ningún momento le impidieron hablar, sí se les notaba incómodos con aquella situación. Pero la verdad es que yo también lo estaba. Finalmente, uno de ellos dijo:

—Es la hora de tomar vuestra medicación hermano Víctor.

—Ya os he dicho que no quiero más drogas de estas que solo hacen que confundirme… —dijo enfurecido.

—No son drogas, son medicamentos que os ha recetado el médico. Además ya sabéis que si no las tomáis, luego os perdéis —dijo pacientemente uno de sus acompañantes.

—Me pierdo porque cambiáis las puertas de sitio, las que un día están aquí, me las ponéis al otro día allá, y al otro día lo contrario. ¿Pensáis que no me he dado cuenta de que lo que en realidad queréis es que no pueda salir de aquí y reíros a mi costa…?

Después de aquello pude comprobar por mí misma que el anciano realmente necesitaba de ayuda para desenvolverse, por lo que dije:

—Agradezco que me haya atendido… Haré lo que me ha dicho, avisaré a mi amigo.

Entonces el anciano me cogió de la mano y sacó un libro del bolsillo de su hábito ante los ojos como platos de sus compañeros.

—Tome, es de su amigo, devuélvaselo.

—Está bien. Así lo haré. —dije cariñosamente.

Antes de salir, los frailes se preocuparon muy mucho de que no me llevara ninguna impresión errónea y en este sentido dijeron:

—El hermano Víctor sufre de un enfermedad neurológica. Hay días que parece que está bien, y al siguiente, todo lo contrario.

—¿Hace mucho que está así?

—Se lo diagnosticaron hace unos meses…pero la enfermedad ha ido avanzando muy rápidamente. En cualquier caso, tratamos de hacerle la vida lo más cómoda posible, y es mejor seguirle la corriente, de otro modo se irrita, como usted habrá podido comprobar.

—Lo entiendo… No se preocupe.

—De todas formas si podemos ayudarla en cualquier cosa no dude en pedirlo. Aquí tenemos una magnífica biblioteca que usted puede consultar si lo requiere para su investigación.

Cuando salí, abrí el libro, vi que estaba escrito en alemán y no tardé mucho tiempo en darme cuenta de que en realidad se trataba de un cuaderno de notas. En la primera página estaba escrito Eine Reise zur Hölle und darüber hinaus, Otto Rahn, 1937. A primera vista parecía que pertenecía a Otto Rahn pero en su interior había una foto que hizo Eetu en el valle. La recordaba perfectamente porque aquel día estuve con él fotografiando algunas inscripciones que contenían las esculturas de la puerta románica de una Iglesia. Puse la foto en mi bolso y dejé el libro dentro de la guantera del coche, esperando contactar con Eetu para devolvérselo, porque a saber de dónde lo habría sacado, y si en realidad era un original o se trataba de una copia falsificada. En cualquier caso no pensé más en aquel asunto y me dispuse a seguir la carretera hacia el valle.

Eran más de las nueve cuando traspasé el túnel de Vielha. Poco después, en la rotonda, giré para coger la carretera que me llevaría a Garòs.

Poco antes de llegar, desde la carretera, un fuerte olor a humo y multitud de sirenas me advirtieron de que algo sucedía. Unos metros más adelante un agente me impidió acceder más allá del cordón de seguridad.

—¿Qué ha pasado? —pregunté a un agente de policía.

—Un incendio. En la pleta.

—¿Hay heridos?

—No se sabe nada todavía.

Todos los que estaban allí no acertaban a darme la situación exacta de la casa donde había sucedido el incendio. Poco después apareció Roger y, al ver su mirada, supe que algo malo pasaba. Luego me abrazó y me dijo: ─No saben si Eetu está dentro.

Tras el impacto inicial, intenté calmarme y recordé que Eetu me había dicho cuando me llamó que se marchaba de viaje.

—¿A qué hora ha sido?

—No se sabe, pero parece que hace más de dos horas que ha empezado.

Respiré con cierto alivio porque a estas horas seguramente ya estaría fuera. Pero entonces vi su coche aparcado y supe que Eetu no había salido de Garòs.

Los días siguientes fueron todavía si cabe más desconcertantes, pues si bien el cuerpo de Eetu no aparecía, sí habían encontrado ADN de un cuerpo sin vida.

—¿Dónde está Eetu? —pregunté al inspector que llevaba el caso.

—Lo único que sabemos es que su amigo estaba muerto cuando se produjo el incendio.

—Si están seguros de esto ¿por qué no aparece su cuerpo?

—No lo sabemos, quizás lo han cambiado de sitio.

—O quizás simplemente él no estaba allí cuando se inició el incendio.

—Es posible, pero en cualquier caso, su cuerpo estaba sin vida.

Aquello, fue un golpe inesperado, estuve dos días conmocionada antes de poder reaccionar y no me encontraba con ánimos de hacer nada. Decidí avisar a mosén Orlà para ponerle en antecedentes y excusarme temporalmente.

Cuando llamé al timbre, un joven sacristán me abrió la puerta y me preguntó qué deseaba.

—Quisiera hablar con mosén Orlà.

—¿Ha quedado con él?

—No, pero me gustaría si es posible hablar con él. Soy Bernadeth Centelles. Él ya me conoce.

—Bien, entonces le avisaré. Espere aquí si es tan amable. —dijo mientras me invitaba a entrar en la pequeña sala de espera.

Al cabo de unos minutos, el joven regresó y me dijo:

—Ahora vendrán a buscarla.

En seguida, un amable cura se acercó, y me dijo:

—Buenos días, supongo que usted debe ser Bernadeth Centelles.

—Así es —dije mientras me levantaba pensando que me acompañaría al despacho del fondo.

—Soy mosén Orlà. ¿En qué puedo ayudarla?

En aquel momento fui incapaz de articular una sola palabra y una larga y desconocida sensación recorrió todo mi cuerpo durante algunos segundos.

Cuando recobré el habla, traté de explicar que yo conocía aquel lugar, pero que conocía a otro mosén Orlà, a lo que me respondió que aquello no era posible. Entonces dije incluso que conocía su despacho, y pedí si podía verlo.

Ante la cara de asombro de aquel tranquilo y sereno cura, entré en el despacho que estaba igual que cuando lo vi el último día. Salvo un detalle: Las cortinas del despacho por donde se accedía al scriptorium estaban cerradas. Cuando pedí si podía abrirlas, mi sorpresa todavía fue mayor al ver que detrás de las cristaleras no había más que la calle.

Entonces todo empezó a darme vueltas y lo siguiente que recuerdo fue unas risas cerca de mi oído y un parloteo desconocido. Cuando abrí los ojos, vi a dos mujeres que me preguntaron

—¿Estás bien? ¡Menudo susto nos has dado…!

—¡Pues anda que el que se han llevado en la rectoría! —dijo su compañera y luego añadió:

—Estamos al lado y te han traído en volandas.

—¿Cómo te encuentras cariño? Ahora vendrá el médico para hablar contigo.

—No hacía falta preguntar dónde estaba, era el hospital. El cómo había llegado allí no lo sabía, salvo que había sido “en volandas”.

Cuando vino el médico me preguntó mi nombre y tras realizar un examen exhaustivo de mis capacidades neuropsicológicas me preguntó:

—¿Te ha acompañado alguien?

—No lo sé. Iba sola cuando al parecer me he desmayado. Creo que me han traído.

—Bien, entonces deberías llamar a algún familiar. Hoy te quedarás a pasar la noche en observación.

—No, mejor me marcho, ya estoy bien…

—Bueno, creo que será mejor que te quedes. Tenemos que hacerte algunas pruebas.

—¿Y cuánto tiempo durarán?

—Depende, pero es mejor que te quedes. Posiblemente no sea nada, pero por protocolo debes quedarte. De este modo, mañana, si todo está bien, te daremos el alta y te podrás marchar.

—Está bien .—dije.

Entonces llamé a Roger que vino enseguida.

Tras hacerme analíticas, me programaron para hacerme una resonancia magnética que al final pospusieron para el día siguiente.

Después de desayunar, pasó el doctor y me dijo:

—Puedes vestirte, ahora te firmaré el alta.

—¿Y las pruebas?

—Finalmente no te las vamos a hacer. Mejor dicho, no podemos hacértelas. Así que de momento esperaremos a ver cómo evolucionas.

—¿Es por la tarjeta sanitaria que no pertenece a esta zona? —pregunté extrañada.

—No. —Y tras respirar hondo el médico dijo:

—Es porque estás embarazada.

—No es posible —dije pensando que bromeaba.

—Pues lo es.

—Es imposible… —dije entonces consternada.

—Bueno, pues ya ves que no lo es…

Tras aquel nuevo impacto, decidí comunicárselo inmediatamente a Roger, que no demostró una excelsa alegría sino más bien preocupación, que yo atribuí a mi estado.

Por lo que deduje poco después, este no era el motivo de su estupor, sino el hecho de que el médico no hubiera descartado que pudiera haber algo más… Habría que esperar y, en cualquier caso, si se repetía otro episodio, habría que hacer las pruebas.

En cuanto salimos del hospital le conté lo que me había sucedido en la rectoría a Roger y le pedí que me acompañara a la comisaría a decírselo al inspector, pues temía que algo raro pasaba en la rectoría y temía que algo le hubiera pasado al mosén.

Tras intentar convencerme de que aquello no era posible accedió a llevarme. Una vez dentro preguntamos por el inspector que para nuestra sorpresa había sido trasladado el día anterior, pero nos dijeron que ahora sus casos los llevaba y atendía personalmente el Inspector Jefe Colet.

Cuando entramos, un hombre con una mordedura en su rostro se incorporó para extendernos la mano, en la que había un anillo con un rubí rojo en forma de cáliz invertido. No estaba segura si conocía aquel rostro y, antes de que acabara la frase, recordé de quien se trataba.

—Buenos días, soy el inspector Colet. ¿En qué puedo ayudarles?

—Nada, simplemente quería saber cómo sigue el caso de mi amigo Eetu.

—Bien está en proceso de investigación. No hay novedades remarcables hasta el momento.

Cuando le conté a Roger, que a aquel hombre lo conocía y que era un tipo raro que se autodenominaba guardián del Grial supe que no me creía, y su cara de angustia regresó de nuevo. Al siguiente día, de nuevo regresamos al hospital. Esta vez fuimos a ver a un psicólogo porque Roger me lo pidió encarecidamente y, con tal de no discutir, acudí a la visita.

Finalmente, al cabo de dos semanas de valoraciones de neurólogos, psicólogos y obstetras, llegaron a una conclusión. Sufría alucinaciones, lo que no sabían era su origen. Pudiera ser que fuera derivado de un trauma emocional, o por una inflamación postraumática del lóbulo frontal, es decir desde que me arrolló la motocicleta.

No me convencieron nada las explicaciones, aunque a veces dudaba. Sin embargo los recuerdos eran tan claros, tan nítidos y diáfanos, que me resistía a creerlo.

Al cabo de unos días, por si todo aquello no fuera suficiente, el inspector Colet nos llamó a declarar. Se había comprobado que el incendio había sido provocado y esta vez se me relacionó directamente con el caso, siendo considerada formalmente sospechosa, lo que suponía que tenía que buscarme un abogado.

Capítulo 93

—EXPÓNGAME el caso. —dijo Octavio Vallejo, un reputado penalista de Barcelona que tuvo la amabilidad de desplazarse al valle.

Cuando le expuse todo el asunto le reiteré por activa y por pasiva, mi incomprensión de que se me relacionara con la escena del crimen y mucho menos que se me considerara sospechosa. Tras escucharme pacientemente dijo:

—Sí, pueden declararla sospechosa aunque no estuviera en el lugar de los hechos. El hecho de que usted estuviera a 350 Kilómetros, no la exime de poder ser la autora. Ellos tienen pruebas de que es un incendio provocado por un acelerador de combustión que parece ser que la víctima sin saberlo puso en marcha. Es decir, que alguien que conocía las costumbres de su amigo, pensó en la posibilidad de que esto sucediera, precisamente cuando el autor estuviera fuera de la escena del crimen y aquí es donde usted se convierte en sospechosa, entre otras cosas, porque sus huellas están en todas partes, y tiene restos de acelerador en la suela de sus zapatos.

—Pero lo utilizábamos habitualmente para la chimenea. Es un producto que se vende en los supermercados.

—Sí, yo la entiendo… Ahora bien… procederemos a solicitar…

Y tras enumerarme una serie de fórmulas y procedimientos jurídicos al cual mas enrevesado, decidí ponerme en sus manos y confiar ciegamente en él.

—Proceda —y luego maticé— en todo lo que sea necesario. Quiero salir de esta pesadilla cuanto antes.

Pasaron los días, y todo parecía apuntar a que de nuevo estaba atrapada en una situación extraña. Por otro lado estaba la incertidumbre de lo que había pasado con Eetu y que yo me resistía a creer que no estuviera vivo. Y por último, el hecho de que me encontraba en el proceso de asimilación de mi maternidad al mismo tiempo que debía aceptar que sufría un trastorno de alucinaciones.

Finalmente decidí que la única forma de escapar de todo aquello era concentrarme en algo y precisamente fue en la novela que tenía que escribir.

En aquellos momentos pensé que si le había dado una partitura, ¿cuál debía ser? Pero no quise profundizar y pensé que posiblemente, si hacía caso a mis alucinaciones, sería alguna que había encontrado en casa de Roger.

—La verdad es que me resulta imposible trasladarme a Barcelona —dije con la finalidad de no tener que dar explicaciones.

—Bien… Entonces… ¿cuándo cree que podría venir? —insistió.

—La verdad es que hasta la próxima primavera no lo veo posible. —respondí para poner tiempo por medio.

—Vaya… entonces…

Y como percibí cierta decepción en su tono de voz le pregunté:

—¿Ocurre algo? ¿Quiere que le haga una transferencia? —pensando en que quizás era un cuestión de honorarios por el trabajo realizado.

—No… en absoluto. No lo decía por esto. La verdad es que quisiera que viera algo.

—¿De qué se trata?

—Bueno prefiero explicárselo personalmente.

Entonces pensé que el pobre chico no debía saber cómo decirme algo incómodo, posiblemente que lo que le había entregado no correspondía a lo que yo le había planteado y preferí salir por la tangente.

—Mire, ahora por motivos de salud me es del todo imposible desplazarme, pero la próxima primavera me traslado a Barcelona. De todas formas insisto en hacerle una transferencia para abonar sus honorarios.

—No se preocupe, de verdad, ya hablaremos en primavera. —dijo─. Y antes de despedirse insistió: —Pero, por favor, llámeme en cuanto llegue a Barcelona.

—No se preocupe. Le llamaré.

Capítulo 94

DURANTE aquellos días me dediqué a escribir la novela de forma frenética, tratando de no pensar en todo cuanto estaba sucediendo. Sin embargo, de vez en cuando acudía frente a la rectoría tratando de convencerme de que todo había sido una ilusión. Pero lejos de cerciorarme, cada vez veía con más nitidez mi presencia en aquel lugar y todas y cada una de las conversaciones, libros, apuntes, y chascarrillos. Lejos de inquietarme, cuando lo recordaba, me producía una especie de plenitud que luego se tornaba nostalgia cuando pensaba en que todo aquello había sido producto de mi imaginación.

Indudablemente, de todo cuanto estaba pasando no informé a Luis, quien, preocupado por mi falta de noticias, me escribió varios mails para interesarse por la novela. Finalmente, ante su sorpresa, le envié toda la novela completa.

—No sabes cuánto te lo agradezco, para mí es mucho más fácil leerlo todo seguido. —me respondió por mail.

—Lo sé, cuando lo tengas me dices algo. Ahora estoy con los adendums y la bibliografía. Besos. —le respondí también por mail.

Unas semanas más tarde contestó Luis.

—¡Me ha encantado! Ok… de principio a fin. Éxito asegurado. Me pongo con el prólogo.

En el mes de julio la editorial tuvo la novela que, tal como había vaticinado Luis, fue un éxito rotundo. El itinerario del Rey Pedro II de Aragón interesó a los historiadores y amantes de la literatura histórica, especialmente a Francia y España por ser la batalla de Muret la que produciría una nueva delimitación de fronteras en los Pirineos.

En el mes de septiembre se celebraron los actos anuales conmemorativos de la batalla de Muret, a los que yo no pude asistir, pero en diciembre, de acuerdo con el contrato con la editorial, tenía que desplazarme a Toulouse con fines promocionales. En aquella ocasión, gracias a mi avanzado estado de gestación, a las gestiones de mi abogado, y también porque todo apuntaba a que en breve se archivaría el caso de Eetu, la policía me permitió salir en coche para ir a Toulouse, donde acudiría también Luis.

—Vaya, esta sí que es una sorpresa —dijo al verme.

—Te presento a Roger —dije.

—Hola, ¿qué tal? Encantado.

—¿Vamos dentro? Hace un poco de frío. —propuse.

Una vez dentro, Luis, insistió:

—Vaya, esta sí que ha sido una sorpresa Bernadeth.

—Sí… de hecho para mí también.

—¿Cuánto te falta?

—Salgo de cuentas la próxima semana. Esto es lo que está previsto. Pero todavía estoy “verde”, según me han dicho es normal en las primerizas. De hecho me han permitido viajar hasta aquí.

—¿Y cómo no me has dicho nada? De haberlo sabido hubiese hablado con la editorial para que lo hubieran pospuesto para la próxima primavera.

—No importa. Me gusta estar aquí y volver a verte. ¿Cuánto tiempo te quedas?

—Poco, hoy y mañana. Tengo el vuelo pasado mañana a última hora de la tarde.

—¿Pasas el fin de año en Toulouse entonces?

—Sí, me han invitado unos amigos con los que hace tiempo que intentó coincidir, pero que nunca lo consigo. Por ese motivo me quedo un par de días más.

—Entonces seguro que te lo pasarás en grande.

—Seguro. ¿Y tú qué tal, cómo estás?

—Feliz, esperando ver la carita a mi bebé —dije mientras me acariciaba la tripa.

—Seguro que será precioso. O… ¿es preciosa?

—Precioso. Es un niño.

—¿Has pensado el nombre?

—Todavía no me he decidido. Quiero conocerle primero.

En aquel momento nos llamaron y acudimos a las sillas asignadas.

Una hora después finalizaba el acto y servían unos canapés. Yo me sentía muy cansada y al cabo de un rato le pedí a Roger que fuera a por el coche. Hacía frío y tenía ganas de volver a casa para descansar. Le esperé dentro y cuando vi aparecer el coche, me despedí de Luis y me dirigí hacia la salida.

Entonces, salió también Luis que me ofreció su brazo para que me apoyara para bajar las escaleras. Empezamos a bajar el primer peldaño cuando el sonido del motor de una moto hizo que levantara la vista y mirara al frente. En aquel momento el motorista sacó una metralleta y empezó a disparar. Luis me estiró del brazo y nos escondimos para protegernos detrás de una columna y luego a gatas entramos de nuevo en el recinto mientras los cristales se rompían y caían como lluvia pesada sobre nuestras cabezas entre gritos histéricos y chirridos de ruedas. No noté apenas el impacto, solo el jersey húmedo y la mano llena de sangre.

Las sirenas me despertaron camino del hospital. Afortunadamente la bala solo me había rozado el hombro. El resto solo eran rasguños y cortes de cristales. A Dios gracias, el bebé estaba bien.

Cuando llegamos, antes de bajar de la ambulancia, a través de los cristales, vi discutir acaloradamente a Luis con alguien. No parecía que fuera una discusión fortuita, sino más bien seria y grave.

Una vez dentro, me llevaron al quirófano. No hizo falta más que anestesia local y un poco de sedación, lo suficiente para no sentir dolor. Me desperté al poco tiempo. Ya fuera del quirófano, en una sala contigua, estaban Luis y Roger discutiendo. Antes de abrir los ojos, decidí seguir escuchando, entonces Luis le dijo a Roger:

—Llévatela de aquí antes de que vengan los gendarmes. No me fío un pelo.

—Ya es medianoche. Quizás mañana.

—Llévatela a Muret. Están esperando desde hace varios días.

—¿Sabe algo?

—No.

—¿Lo intuye?

—No creo.

—Entonces intenta que no lo descubra. Será mejor para ella.

Me hice la dormida algún tiempo más pero no siguieron hablando. Al cabo de unos minutos empecé a mostrar signos de conciencia, y ambos acudieron a ver cómo me encontraba.

—¿Cuantos días estaré aquí? —le pregunté a la enfermera.

—Puede preguntárselo al doctor, él se lo podrá decir con más seguridad.

Cuando la enfermera se marchó pregunté a Luis y a Roger:

—¿Qué ha pasado?

—Unos terroristas islámicos. —respondió Luis.

—¿Islámicos? ¿Por qué motivo dispararon contra nosotros?

—Por ninguno aparente. Solo es un modo de llamar la atención. No es la primera vez que ocurre. ¿Cómo te encuentras?

—Bien.

—Nos ha dicho el médico que ha sido una herida limpia y bastante superficial. No ha habido desgarro, ni ha afectado tendones. Seguramente te darán el alta.

Por extraño que parezca, el médico firmó el alta a pesar de que le dije que me sentía mareada y, sin esperar a la policía para que me tomara declaración, nos encaminamos hacia el parking. Luis, aparentemente tranquilo, me abrió la puerta del coche para que entrara.

—Estamos en contacto, Bernadeth. Todo irá bien. —dijo antes de irse.

Pero no me dijo nada más y aquello no me gustó nada. Tuve un mal presentimiento… Arrancamos el coche y Roger no dijo una sola palabra.

—¿Puedes parar? Necesito ir al baño —dije escuetamente.

—Sí, saldré en la próxima aérea de servicio, está abierta las 24 horas.

Me dirigí al baño y en cuanto pude me escabullí por la salida de emergencia y salí a la calle para escaparme. No sabía qué estaba ocurriendo pero intuía que no era nada bueno. En el exterior no había nadie salvo un par de camiones aparcados sin ocupantes.

Cuando me giré vi a Roger frente a mí.

—Sube al coche, vas a coger frío… —me dijo escuetamente.

—Subí sin decir nada.

Seguimos por la autopista y los carteles de Muret se sucedían una y otra vez.

En un momento dado Roger tomó otra dirección y entonces le pregunté:

—¿Dónde vamos?

—Al valle.

Entonces rompí a llorar y le pregunté:

—¿Qué es lo que está pasando?

—Nada, ahora ya no pasa nada. Tranquilízate.

Traspasamos la frontera y entramos en el valle. Poco después un coche empezó a seguirnos.

—Agárrate bien, voy a acelerar. —dijo Roger mientras pisaba el acelerador.

El coche que nos seguía aceleró también e intentó alcanzarnos y luego intentó sacarnos de la carretera. Finalmente tras un fuerte impacto el coche empezó a dar vueltas en la carretera helada y caímos por un terraplén.

Capítulo 95

—BERNADETH… ¿me oyes? Contesta, Bernadeth… No te duermas…

—Siguen bajando las constantes… La perdemos… No hay tiempo. Hay que encontrar de dónde viene la hemorragia. Preparadla. ¡Pasadla a quirófano, rápido… rápido!

Un ruido metálico y unas voces parecidas al servicio de habitaciones de los hoteles, me despertaron. Traté de ponerme en pie cuando un dolor agudo me doblegó y me hizo caer de rodillas.

—¿Dónde vas?… No… no… ¿Por qué no has llamado al timbre? Tienes que llamar al timbre si quieres levantarte —dijo una enfermera.

—¿Dónde está el bebé? —pregunté.

—Ahora viene el médico.

—Carlota… Carlota… Ayúdame… La del 15 A se ha levantado y se ha caído con el suero puesto. —dijo una de las enfermeras.

—Voy… —se escuchó una voz desde fuera de la habitación.

Casi inmediatamente entró una enfermera y dijo:

—¡Uy… madre mía! ¿Pero a dónde vas mujer? Te acaban de operar. Vamos, vamos… a la cama.

—¿Dónde está el médico? Quiero hablar con el médico. —dije.

—Sí, sí, ahora le llamamos. —dijo la enfermera mientras me pinchaba en el brazo un inyectable que rápidamente me hizo perder la fuerza y me sumió en un profundo sueño.

No sé cuánto tiempo pasó pero de nuevo el mismo sonido metálico y las mismas voces me despertaron. Pero esta vez supe que estaba en un hospital. Traté de agarrarme fuerte y mientras daba pequeños pasos, a cada cual más doloroso, me dirigí a la puerta de salida de la habitación.

En aquel momento, un hombre que estaba sentado frente a la habitación leyendo el periódico avisó a la enfermera. Luego entre los dos me regresaron de nuevo a la cama.

—Quiero hablar con el médico —dije.

—Sí, no se preocupe, ahora mismo le llamo —respondió la enfermera.

—¿Cómo se encuentra Bernadeth? —dijo una cara conocida que no acertaba a recordar quién era.

—¿No me recuerda?

—No. —le contesté.

—Soy el inspector. Estoy aquí para protegerla de nuevo.

—¿Qué ha pasado? ¿Dónde está el bebé?

—¿Se encuentra en condiciones de hablar?

—Sí. ¿Qué ha pasado?

—¿Hasta dónde recuerda usted?

Entonces le conté el tiroteo en Toulouse y el de la frontera sin añadir ningún detalle más.

El inspector empezó a tomar notas y luego me dijo:

—Estamos buscando a su novio y a su bebé.

Aquello confirmó mis peores presentimientos.

—¿Qué ha pasado?

—No lo sabemos. Por esto es tan importante que nos diga hasta donde recuerda.

En aquel momento entró el médico que miró al inspector con cara de pocos amigos y me preguntó:

—¿Quiere seguir hablando o prefiere que le diga al inspector que se marche?

—No, por favor, que se quede. Quiero que me expliquen qué ha pasado.

—Llegó usted ayer, de madrugada, con una cesárea practicada que le provocó una hemorragia interna y tuvimos que abrir de nuevo.

—Eso es imposible.

—Se lo aseguro. Llegó usted en unas condiciones pésimas.

Entonces se hizo el silencio y al final el policía dijo:

—Sospechamos que ha sido su pareja quien lo ha organizado todo.

Era incapaz de ordenar mis ideas y entonces dije:

—No les entiendo, ¿qué es lo que tratan de decirme?

—Que está implicado en este secuestro. Hace tiempo que le seguimos. Forma parte de una secta ocultista, tenemos la sospecha de que asesinó a Azimut. Supongo que recuerda el caso.

Cuando logré centrarme un poco pregunté:

—¿Cómo se llama esta secta?

—No lo sabemos con precisión porque cambia a menudo de nombre. Lo único que sabemos es que tenían que reunirse en Muret la noche de San Silvestre para celebrar un gran acontecimiento. Pero no pudimos dar con el lugar, ni con ellos. Posiblemente cambiaron de ubicación en el último momento.

—¿Y qué busca exactamente esta secta?

—Lo ignoramos. Sabemos que está relacionada con los cátaros y estamos seguros de que su novio está implicado.

Aquello me produjo más dolor del que ya sentía. No podía pensar con claridad.

—Le vamos a facilitar ayuda psicológica. Por cierto, ¿es usted creyente?

—¿Por qué me lo pregunta?

—En el hospital tenemos también sacerdote. ¿Quiere que venga a visitarla?

—Sí, gracias, lo prefiero al psicólogo.

—Entonces le avisaremos. Aunque hoy es un día festivo. No sé si podrá venir. Pero haré lo que pueda.

Tardé una semana en recuperar mi movilidad y aquel día, como siempre, el inspector se marchó a comer mientras el sacerdote asignado hablaba conmigo. No paraba de lloviznar y todos los enfermos estaban descansando. Incluso el cura parecía necesitar un pequeño descanso.

La calle estaba casi desierta aquel día de domingo. Yo me sentía perdida en un desierto, las horas se hacían eternas, las esperanzas inalcanzables, todo parecía vacío…

Entonces me acordé de todo cuanto decían que había imaginado y no pude evitar recordar la última conversación en el scriptorium.

—Creo que tengo que agradecerle algo que he aprendido mosén.

—Ah… ¿Y de qué se trata?

—Que hay que tener paciencia…

—¡Ah, la paciencia! Tan tranquila que parece, ¿verdad? Sin embargo también puede que sea ardiente…

—¿Y qué ocurre cuando es ardiente?

—Nos ilumina y hace que traspasemos cualquier horizonte inalcanzable.

—¿Significa esto que borra los límites?

—Bueno, es una interpretación, aunque puede que quizás el horizonte en sí mismo no exista, quizás se trata solamente de un producto de nuestra imaginación y pude ser quizás también que seamos nosotros mismos quienes lo convertimos en inalcanzable…

—Entonces, significa que… ¿No hay nada imposible?

—No. Mientras existan los sueños…

—¿Pero, en realidad, a dónde nos llevan los sueños?

—En realidad son los que nos hacen avanzar por el camino de la esperanza.

—¿Y a dónde nos lleva la esperanza?

—Precisamente al lugar donde los sueños se convierten en realidad.

—Pero… ¿Y si se abandonan los sueños?

—Entonces significa que no hay el amor suficiente para que se produzca el milagro.

—Pero… ¿Y si los sueños desaparecen?

—Nunca desparecen los sueños, Bernadeth… Somos nosotros quienes los abandonamos.

Apenas quince minutos después de evocar estos pensamientos me puse los descansos y sobre mi camisón abroché la botonadura del abrigo del cura que se había dormido, y que había dejado pulcramente doblado sobre una silla cuando entró. Luego cubrí mi cabeza con una talla de color azul y tratando de pasar desapercibida me acerqué a una familia de musulmanes que salía del hospital cuyas mujeres llevaban también la cabeza cubierta. Una vez fuera, la nieve caía copiosamente. Entonces les pregunté hacia dónde iban.

—Hacia Salardú. —dijo el único hombre del grupo.

—¿Pueden dejarme en Garòs? —pregunté.

Una vez en Garòs, me acerqué a la parte trasera de la casa de Roger y entré por el parking. Cogí las llaves de casa y accedí al interior subiendo las escaleras que daban al hall del interior de la vivienda. Entré sigilosamente y cogí algo de dinero que guardaba en un cajón, guantes y las llaves de mi coche. Luego quise subir a la habitación para cambiarme, pero el ruido de la madera crepitando en el techo me alertó que no estaba sola y regresé sigilosamente por donde había entrado.

Mi coche estaba aparcado tres calles más arriba. Entré y esperé que alguien saliera del restaurante situado en frente. Cuando un grupo de jóvenes esquiadores accedieron al interior de su vehículo entre risas y bromas arrancaron sus motores y yo aproveché para hacer lo mismo. Unos minutos más tarde salía de Garòs y me encaminaba hacia el Túnel de Vielha.

Solo podía hallar la respuesta en un lugar, y hacia él me dirigí.

Pasado el Túnel de Vielha el tiempo había mejorado y la carretera estaba limpia de nieve, dos horas y media después estaba en Montserrat. Cogí el libro de la guantera del coche, donde haba permanecido desde el día que lo pusé allí, y me dirigí hacia la abadía para hablar con el monje Víctor March.

—Quisiera ver al hermano Víctor March.

—Un momento, por favor. —dijo el monje de la entrada.

—Al cabo de algún tiempo vino a recibirme un monje que me hizo pasar a un pequeño despacho, donde me comunicó que el hermano Víctor había fallecido hacia unos meses.

—¿Si podemos ayudarla en algo? —se ofreció el joven monje.

Tras dudar unos segundos respondí:

—Sí, deseo ver al abad. Tengo que entregarle algo relacionado con el fallecido hermano Víctor.

—Está bien. Espere aquí, voy a avisarle.

Al cabo de unos minutos regresó de nuevo acompañado de uno de los frailes que cuidaba al anciano Víctor el día que le visité.

—Venga conmigo, el abad la está esperando. Sin embargo me ha comentado que antes debería pasar usted por la sala capitular. Puede que le resulte de ayuda hablar primero con un antiguo amigo del hermano Víctor que hoy está aquí y que sin duda usted debe conocer.

—Cuando entré en aquella sala, un anciano me esperaba sentado y cuando estuve frente a él supe que estaba en el lugar adecuado, ya que se trataba del mismísimo guardián de la Fe.

—Creo que ha venido a visitar al hermano Víctor —dijo mientras se levantaba para darme la mano.

—Sí, quería entregarle este libro.

—¿Quiere entregármelo a mí?

—¿Debería?

—Creo que sí. Y usted también lo sabe.

—¿Y se me devolverá lo que me pertenece?

—No somos tan importantes. No tenemos lo que usted busca. Pero quizás podamos ayudarla.

—¿Cómo van a ayudarme?

—Antes debería comprometerse a algo.

—Está bien, ¿qué tengo que hacer?

—Su testimonio. De todo cuanto ha sucedido. Esta historia nos pertenece.

—Está bien, tendrán todo cuanto ha sucedido. Pero ahora necesito una respuesta.

—Tendrá que ser usted misma quien la encuentre. Es posible que se trate de un fenómeno sobrenatural.

—¿Y cómo voy a encontrarla si no me ayudan?

—Trate de reflexionar, de pensar con el corazón. Busque en su alma…

—Dicen que he visto cosas que no existen.

—Y están en lo cierto. Usted percibe una realidad invisible al hombre.

—Si es así… ¿Cómo es posible que yo pueda verla?

—No es necesario que lo que se ve esté física y realmente presente. Es suficiente con que se forme la imagen en su retina.

—¿Entonces se trata de una cuestión divina?

—Es posible que se trate de una visión imaginativa con la finalidad de comunicarle algún mensaje a través de su subconsciente.

—No le entiendo.

—Quiero decir que es posible que su subconsciente no sea capaz de controlar o dirigir el proceso. Quizás se trate de una especie de sueño profético.

—Pero yo no percibo nada de esto. Nadie me ha comunicado ninguna profecía y sé distinguir perfectamente lo real de lo imaginario.

—Entonces quizás se trate de una visión intelectual, en las que ya no intervienen los sentidos sino sólo la inteligencia.

—Estoy convencida de que no se trata de nada de todo esto. En realidad no sé de qué se trata…

—Es posible que usted piense de este modo porque no ha tenido la necesidad de emplear la facultad de razonar. Simplemente ha accedido a un entendimiento puro, superior a todo lo humanamente posible. Pero piense lo que piense, usted con toda probabilidad se encuentra ante un fenómeno sobrenatural conocido con el nombre de bilocación.

—¿Y de dónde procede este fenómeno?

—Si es auténtico, procederá de Dios y no será explicable por la ciencia. Pero…

Y tras un inquietante silencio dijo:

—A veces el demonio también es capaz de imitarlo.

—¿Y cómo podré distinguirlo?

—Intente remontarse a los orígenes. Buscar en lo más profundo de su corazón. Siga su intuición, ella es la única que puede indicarle el camino que debe seguir.

—¿Y si no lo consigo?

—No se preocupe. Uniremos nuestras conciencias y rezaremos para que lo logre. Es lo único que podemos hacer por usted.

Salí de aquella abadía entrada la noche y, intenté recordar cada una de las cosas, personas, palabras, libros y lugares desde el día que llegué al valle. Repasé mentalmente cada una de las imágenes, altares, museos e inscripciones de todas las iglesias y fue entonces cuando caí en la cuenta que solo había una donde no había estado todavía. Era San Bertran de Comenge, no había podido visitarlo porque se encontraba en proceso de restauración. Sin embargo, recordé que unos días atrás, un periódico local le dedicaba un completo artículo con motivo de la reanudación de su actividad habitual. Entonces pensé que quizás alguien de allí sabría o conocería algo que pudiera darme alguna pista de lo que en realidad estaba sucediendo y quiénes podían estar involucrados.

Capítulo 96

HORAS después de un cansado viaje donde la nieve y la niebla seguían estando presentes, siguiendo con dificultad los letreros de la carretera, llegué a San Bertrand, aparqué el coche y me dirigí andando hacia la puerta principal de la recién restaurada fachada de aquella hermosa abadía, donde todavía quedaba por desmontar algún que otro andamio y alguna que otra hilera de adoquines estaba aún por colocar. Era tarde y dudé si debía llamar o esperar a que amaneciera, pero tras mirar por una de las ventanas, vi que dentro había luz y movimiento, posiblemente de peregrinos que habían pernoctado allí y que se preparaban para continuar su marcha al amanecer. Decidí llamar a la puerta.

Un delgado anciano con la espalda encorvada me abrió la puerta y me preguntó en occitano:

—¿En que podèm vos ajudar? ¹⁶⁷

—Volguèsse parlar amb lo abat —dije expresando mi voluntad de hablar con el abad

—Passatz… Li vau avertir.¹⁶⁸

Entonces seguí a aquel anciano de desordenado paso que se encaminaba hacia el claustro que en aquella hora estaba lleno de frailes atribulados que iban de un lugar a otro y que, viendo mi presencia, se pusieron a chismorrear entre escondidas risas.

El anciano levantó el brazo y con su trémulo pulso me señalo a una pareja de monjes que se alejaban por el patio del claustro y dijo:

—Es lo mai naut d'aqueles dos.¹⁶⁹

Isä meidän, joka olet taivaissa.

Pyhitetty olkoon sinun nimesi.

Tulkoon sinun valtakuntasi.

Tapahtukoon sinun tahtosi

myös maan päällä niin kuin taivaassa.

Anna meille tänä päivänä jokapäiväinen leipämme.

Ja anna meille anteeksi velkamme,

niin kuin mekin annamme anteeksi velallisillemme.

Äläkä saata meitä kiusaukseen,

vaan päästä meidät pahasta.

Aamen.

El abad entonces se giró y, tras observar al monje exaltado, retrocedió unos pasos. En aquel momento cruzó las manos e inclinó su rostro oculto bajo su enorme capucha y cuando se irguió de nuevo la tierra empezó a temblar mientras una luz naranja de fuerza extraordinaria envolvía todo el ambiente y arrastraba al monje hacia la tierra resquebrajada.

Intenté escapar de aquel fuego y caos que parecía de origen nuclear cuando de repente un niño vestido de fraile caminaba decidido hacia aquella luz. Sin pensarlo, salté sobre él y lo aparté llevándolo en brazos hacia la galería del claustro donde un exaltado fraile gordinflón gritaba y corría de parte a parte echando incienso.

Aquello me era conocido…y por un momento pensé…pero no daba crédito, ni siquiera podía considerarlo una posibilidad. Sin embargo cada momento, cada palabra, evocaban una realidad similar que estaba segura de haber vivido pero que no podía recordar con precisión. Poco después cuando todo acabó el abad habló tratando de tranquilizar a los monjes y tras santiguarse mandó que se dispersara cada uno a sus asuntos. Luego, como si de una visión esperpéntica se tratara, vino directamente hacia mí y me dijo:

—Señora sé a lo que habéis venido, pero no podéis llevaros a vuestro hijo. La corona de Aragón necesita un heredero. Pero os doy mi palabra de hombre de Dios que algún día os devolveré el tiempo y el amor que os he arrebatado y que por ley divina os pertenece.

Luego se inclinó hacia mí y al levantarse se retiró la capucha hacia atrás dejando su rostro al descubierto. Sus ojos eran del mismo color que la miel; su mirada, limpia y rotunda; tenía el rostro anguloso y equilibrado por una recta nariz; sus labios, sonrosados y carnosos dejaban al descubierto cuando sonreían unos dientes blancos perfectamente alineados que contrastaban con su pelo oscuro de plateadas sienes. Me miró fijamente mientras mi corazón daba un gran vuelco: era mosén Orlà.

Al alba, abandoné la abadía y a mis espaldas quedaron la incertidumbre, el miedo, la zozobra y el dolor. Y antes de que el tenue agarre de la realidad se desvaneciera, una extraña emoción de compasión recorrió y engrandeció todo mi ser, mientras una fuerza superior me llenaba del ímpetu y el talento necesarios para entender las claves de aquel ambiguo corredor del presente donde, por un instante, vislumbré la eternidad.

Luego, el plomizo cielo se rasgó, y de su herida brotó la luz roja del amanecer que iluminó todo cuanto existía y en lo más profundo de mi ser comprendí que Dios me protegía.

EPÍLOGO

JERUSALÉN, 2013.

La primera vez que vi a Bernadeth Centelles fue en febrero del mismo año en que acababan de nombrarme miembro del Cuerpo de Investigación para asuntos relacionados con fenómenos sobrenaturales, entre ellos la bilocación, o fenómeno por el cual una persona u objeto puede estar al mismo tiempo en lugares o tiempos diferentes.

En aquella ocasión, el encargo lo realizó personalmente Su Santidad, con el que ya había trabajado en la revisión de la obra de Pierre Teilhard de Chardin, un jesuita de Orcines que elaboró en el siglo pasado una original y polémica visión sobre la evolución y los niveles de conciencia colectiva. Rechazada y perseguida en un principio, Su Santidad la restituyó aceptando su gran visión en una homilía en la Catedral de Aosta en el mes de julio del año 2009.

Tal era el grado de interés en que me implicara en los asuntos eclesiásticos, que tiempo después me pidió que le acompañara a un viaje que iba a realizar a un monasterio benedictino, situado en una montaña de peculiar orografía, donde se guardaban algunos de los más insólitos secretos.

Mi estancia en el monasterio se limitó a la recopilación y archivo de textos, con un protocolo especial, el mismo utilizado para los ya archivados por el anterior papa Juan Pablo II.

Algo nervioso por estar en ese momento donde no debía, vi entrar a una hermosa mujer que reflejaba en sus bellos ojos una profunda tristeza. Vestía un abrigo negro hasta los pies y cubría su cabeza con un pañuelo celeste, que se iba lentamente deslizando sobre sus hombros dejando a la vista su larga y ondulada cabellera. En aquel momento no pude escuchar la conversación que mantuvieron, aunque la casualidad y la fortuna hicieron que más tarde conociera su contenido, pues me encargué personalmente de custodiar la documentación entorno a su asunto en los archivos secretos del Vaticano. Su historia era conmovedora y cargada de misterio. Algo no encajaba y decidí no archivar el expediente, pero lo que sucedería poco después cambiaría para siempre mi forma de entender la fe y con ello mi destino.

Todo empezó cuando Su Santidad requirió de mi presencia en Jerusalén para resolver una cuestión aparentemente sin demasiadas complicaciones: dilucidar si unos hechos que acaecían en aquella ciudad eran producto de una aparición mariana, un fenómeno paranormal o un fraude. Según las notas y los informes que me proporcionaron, aquellas apariciones en cuestión tenían todos los indicios de ser esto último. Además de mi presencia como enviado especial del Vaticano, también habían sido convocados expertos en fenómenos paranormales sin demasiado éxito en sus investigaciones. El protocolo era sencillo. Consistía en aislar e impermeabilizar la zona y esperar e identificar lo que allí ocurriera. Según mis informes, el fenómeno se producía cada día a la misma hora: 17:40h.

Cinco minutos antes de la hora, se activaron las cámaras térmicas y de circuito cerrado que se habían instalado, y unos minutos más tarde hacía entrada alguien con la cabeza cubierta y un hatillo entre sus brazos bajo el manto que cubría su cuerpo. Inmediatamente accedí a la sala y me acerqué lentamente hacia su espalda, abrí mi breviario, y comencé a pronunciar en voz baja las oraciones mientras se daba la vuelta apareciendo ante mí el rostro de una hermosa mujer. Asustado, mis manos agarrotadas dejaron caer el libro y mi cuerpo no reaccionó hasta que ella, cogiéndolo del suelo, lo depositó en mis manos que todavía estaban inmóviles, luego acarició tiernamente mi rostro mientras el niño que llevaba en su regazo me sonreía. Era Bernadeth Centelles. No sabría decir si fue mucho o poco el tiempo que estuve allí, solo cuando entró uno de mis ayudantes reaccioné.

—¿Hay algún problema?, ¿necesita ayuda?

—No, no. ─contesté mecánicamente.

Al salir pedí que me enseñaran la cinta. Solo estaba yo, y había permanecido en la sala 45 minutos. Antes de marchar entré de nuevo en la sala intentando entender algo de lo sucedido. Mis ojos recorrieron lentamente palmo a palmo el suelo, el techo, las paredes sobre las que colgaba un cuadro toscamente enmarcado, me acerqué y era el sencillo padrenuestro en lengua occitana.

Al día siguiente y durante algunos días más, repetimos las grabaciones, pero no la volví a ver, ni la cámara registró nada extraordinario. Quise entonces seguir algún tiempo más en Jerusalén, pero un acontecimiento inesperado requería de mi presencia en Roma. Su Santidad me había convocado de nuevo. En la audiencia que tuvimos, me encomendó encarecidamente que velara por el manuscrito de Bernadeth pidiéndome que siguiera investigando sobre aquel asunto bajo el más absoluto secreto. Luego me comunicó que se sentía falto de fuerzas, y cogiéndome las manos y girándolas hacia sí, musitó:

—Lo moment que passa lo temps produsís, l'ara que demòra produsís la eternidad.

Mientras con sus dedos delgados y huesudos dibujaba sobre la palma de mi mano la última letra del alfabeto griego, el símbolo omega y susurraba a mi oído:

—Se detla clau.

En aquel momento entendí por qué en nuestro archivo estaban almacenadas todas las fórmulas matemáticas, filosóficas y de conciencia de cuantos hombres habían estudiado e investigado la naturaleza del universo, el espacio y el tiempo y tuve el presentimiento de que quizás la iglesia era conocedora de la fórmula superior que la humanidad lleva buscando desde tiempos inmemoriales, y me pregunté si en realdad no éramos nosotros quienes custodiábamos el verdadero Grial, que no era otro que la base matemática unificada que describía el comportamiento de todas las fuerzas de la naturaleza y me pregunté al mismo tiempo, si el episodio de Bernadeth Centelles no tendría su explicación en la mismísima naturaleza cuántica.

Una semana después, aquel teólogo y experto pianista, amante de los libros, las matemáticas, la física y la astronomía, y que dominaba a la perfección seis idiomas anunció por sorpresa su dimisión dejando vacante por segunda vez en la historia el trono de San Pedro. Y por primera vez desde los inicios del cristianismo el colegio cardenalicio reunido en cónclave escogió como sumo pontífice, contra todo pronóstico, a un jesuita.

Y en realidad fue en aquel momento cuando la historia no había hecho más que empezar…

A todos aquellos a quienes, dentro del pequeño espacio de universo que conocemos, el tiempo les ha privado de ver cumplidos sus sueños.

Nota del Autor

HACE algún tiempo durante la búsqueda de documentos medievales del Valle de Arán, se me ocurrió la idea de escribir esta novela. Aunque si bien he utilizado el itinerario del rey Pedro II de Aragón como eje histórico documental, éste ha sido pretexto para abrir las puertas a la imaginación y, a través de ella, dar vida a los personajes que se vieron envueltos por los acontecimientos previos a aquellos días en los que Occitania era conocida por su gran labor de recopilación de textos, su capacidad de tolerancia y ansia de sabiduría en la Europa medieval del siglo XII.

El Valle de Arán, como enclave principal de la novela, ha sido un lugar estratégico a lo largo de la Historia. Y todavía hoy es el único lugar en el mundo donde la lengua oficial es la de òc: último vestigio de la lengua que hablaban y escribían los trovadores que un día llenaron de poesía las tierras occitanas y enseñaron al mundo una nueva forma de amar a través de las palabras y que poseían una clave escondida entre sus versos que solo los amantes podían descifrar. Fue aquella una época de prodigios y gente prodigiosa, de herejías y de cruzadas, donde Dios estaba más cerca del cielo que de la tierra. Cuando filosofía y fe se debatían en el fuero interno de los hombres de ciencia, que entregaban su vida a Dios para tener acceso al conocimiento custodiado celosamente en los monasterios, mientras el poder terrenal era disputado entre monarcas y la Iglesia en una guerra de investiduras.

Me parecen muchas las páginas de este libro, quizás demasiadas. Pero debo reconocer que no ha sido fácil sintetizar todo aquello que me parecía interesante o relevante para el lector con la finalidad de invitarle a entrar en este mundo tan fantástico que es la Historia. Aun contada por viejos pergaminos difíciles de leer -incluso algunos imposibles de tocar-, o por novelas de intriga, misterio o amor, la Historia resulta siempre fascinante. Con esta novela espero transmitirles mi pasión y suscitarles un especial interés por ella.

Agradezco a todos cuantos me han ayudado en este vertiginoso proyecto de escribir mi primer libro y, especialmente, a mosén Jusèp Amiell, erudito, escritor y canónigo del Capítol Catedralici del Bisbat d'Urgell, del que tanto he aprendido y en quien me inspiré para crear el personaje de mosén Orlà. A mi entrañable amigo, Esa Ennelin, quien me inspiró el de Eetu. A María Pau, directora de l’Archiu Generau d'Aran. Y a Jèp de Montoya, escritor, humanista y Cap de Cultura e Patrimòni deth Conselh Generau d’Aran, por el apoyo y estimada colaboración. A mis amigos Luis Clemente, Octavio Vallejo, Kitflus, y Sami Abdul- Jawad, por dejarme utilizar sus nombres en algunos personajes. Y de un modo muy especial a Rogelio, a quien le dedico este libro.

NOTAS

[1]

Jaime en castellano y Jacme en occitano

[2]

Routiers- asaltantes en las rutas.

[3]

goliardo - En la Edad Media, clérigo o estudiante vagabundo que llevaba vida irregular.

[4]

Occitania, patria de nuestra lengua, que Dios te ayude.

[5]

No hables y escribe todo lo que has visto.

[6]

Que se haga la luz.

[7]

Armario de las seis llaves.

[8]

Índice de privilegios del Valle de Arán.

[9]

Altillo habitable tipo buhardilla típico de las casa de tipología aranesa.

[10]

Tipo de impuesto.

[11]

Representaciones de los departamentos en que estaba dividido el Valle de Arán.

[12]

Masa de carne picada sazonada, pan rallado, harina y huevo a la que se da forma de pelota alargada.

[13]

Errar es humano, perseverar en el error es diabólico.

[14]

caridad.

[15]

codicia.

[16]

Conocemos en la medida en que amamos.

[17]

corres bien, pero fuera del camino.- San Agustin.

[18]

La actual Montpellier.

[19]

Tanto me place vuestra cortés pregunta/que ni puedo ni quiero de vos esconderme./Yo soy Arnaut, que lloro y voy cantando./Pensativo veo el pasado desvarío/y veo gozoso la alegría que ante mí espero./Ahora os ruego, por el mismo valor/que os guía a la cima de la escalinata, que os acordéis en buena hora de mi dolor.

[20]

Libertad, igualdad, fraternidad.

[21]

Libertad, igualdad, fraternidad o la muerte.

[22]

No hay lugar para la sabiduría donde no hay paciencia.

[23]

Crónica dictada por el rey Jaume I el Conqueridor.

[24]

entre las 2 y las 3 de la tarde.

[25]

libro blanco.

[26]

Esta es la llave.

[27]

El momento que pasa el tiempo produce, el ahora que permanece produce la eternidad.

[28]

Toulouse.

[29]

Actual Puerto de la Bonaigua.

[30]

Vielha.

[31]

Versión aranesa de las creps francesas.

[32]

alfa y omega respectivamente.

[33]

cuerpo de leyes visigodo, de carácter territorial, dispuesto por el rey Recesvinto. También es conocido como Código de Recesvinto.

[34]

Actual Valencia.

[35]

Archivo episcopal de Vic, armario 3 Privilegis Reals. Nota remitida por Mossen J. Gudioll.

[36]

Archivo municipal de Lleida, pergamino n 10.

[37]

Chico pequeño en Occitano.

[38]

Escala graduada.

[39]

Tablilla con una abertura circular o longitudinal.

[40]

Ojos azules, eras el mejor.

[41]

Pergamino del legajo 376 de la Castellanía de Emposta, en el archivo Histórico Nacional.

[42]

Hijo bastardo del conde de Barcelona Ramón Berenguer IV.

[43]

Pergamino del legajo 38-41, de la Castellanía de Emposta.

[44]

Documentos del Archivo municipal de Lleyda.

[45]

Gregorio VII Papa nº 157 de la Iglesia católica de 1073 a 1085.

[46]

Leon IX Papa nº 152 de la Iglesia católica de 1049 a 1054.

[47]

Dictatus papae (1074). Archivo Secreto Vaticano.

[48]

Papa Nicolás II nº 155 de la Iglesia católica de 1059 a 1061.

[49]

Es el nombre con que se conoce la idea de dominio universal desarrollada en la Edad Media. Inspirado en el recuerdo del antiguo Imperio Romano.

[50]

Era una pena aún más grave que la excomunión porque el individuo era desterrado y a su vez era maldecido.

[51]

Príncipe de los sabios ….

[52]

El canon de medicina.

[53]

Significa 'ley' en árabe y persa.

[54]

Al-Farabi (872-950) Se le llam¢ Maestro Segundo, por referencia a Aristóteles,1el Maestro Prim´ro. Estudió en Bagdad (Irak). A él se debe el comentari~ de La República de Platón y un Sumario de las Leyes de Platãn.

[55]

Médico griego. (130-200).

[56]

Teoría heliocéntrica: modelo astronómico según el cual la Tierra y los planetas se mueven alrededor de un Sol (siglo XVI)

[57]

Bien sé que soy mortal, una caricatura de un día. Pero si mi mente observa los serpenteantes caminos de las estrellas, entonces mis pies ya no pisan la Tierra sino que al lado. de Zeus mismo me lleno con ambrosía, el divino manjar

[58]

Sobre el movimiento de las esferas celestiales es la obra fundamental del astrónomo Nicolás Copérnico (19 de febrero de 1473 − 24 de mayo de 1543)

[59]

Lo mes gran - El más grande - Al-Majisti

[60]

Pedro äe Aragón (c. 1086-1104)Inés de Aragón, que murió en 1103

[61]

En el Cantar de Mío Cid recibe el nombre de Elvira

[62]

La copia más antigua del Canon de la Medicina data de 1052 y se conserva en la colección del Aga Khan y hay planes de albergarla en el Museo de Aga Khan, que se construirá en Toronto, Canadá.

[63]

Texto de referencia en escuelas de medicina de Montpellier y Lovaina hasta 1650.

[64]

más que por las artes…por la fe se consigue.

[65]

Rodrigo Díaz de Vivar, el Cid Campeador.

[66]

Padre nuestro que estás en los cielos, santificado sea tu nombre. Venga a nosotros tu reino. Hágase tu voluntad así en la tierra como en el cielo. El pan nuestro supersustancial dánoslo hoy y perdónanos nuestras deudas así como nosotros perdonamos a nuestros deudores. Y no nos dejes caer en la tentación, mas líbranos del mal. Porque es a ti a quien pertenece el reino, el poder y la gloria por los siglos de los siglos.

[67]

Bautismo Espiritual (contario al bautismo de Agua) utilizado en el ritual cátaro.

[68]

Bendícenos señor rogad por nosotros.

[69]

Tened la de Dios y la mía.

[70]

Oración utilizda en el ritual cátaro.

[71]

mi reino no es de este mundo (Jo 18: 36).

[72]

Productos grasos.

[73]

Supersubstancial.

[74]

Cit.: ALART, Privilèges, pp. 81-82. HIGOUNET, Le Comté de Comenge, I, pp. 79-87.(estudio), esp. pp. 81-83. HIGOUNET, Ch., «Un grand chapitre de l´histoire du XII.

[75]

Conventos de los cátaros varones.

[76]

Árbol de la vida.

[77]

Ap 22.1-2.

[78]

Compañero de vida y viaje del obispo cátaro.

[79]

Rito cátaro de preparación (confesión pública).

[80]

saludo entre cátaros.

[81]

imposición de manos.

[82]

Oración del ritual cátaro..

[83]

ayuno voluntario hasta la muerte.

[84]

espero que pronto abandonéis este infierno.

[85]

de 1884.

[86]

asombro o faro del mundo.

[87]

Copia coetánea, AV, Reg. Vat. 4, fol. 22v, n.º 92.

[88]

Copia coetánea, AV, Reg. Vat. 4, fol. 23v, n.º 4.

[89]

Consiste en probar pequeñas cantidades de distintos platos o productos.

[90]

Alfomso VI de León.

[91]

Viento austral, caracterizado por ser más bien cálido y seco.

[92]

¡Mirad que es esto..! Señores es la alegría Que nada teme, ni espera porque todo ya tiene.

[93]

Todo ha sido hecho por él y nada de lo que ha sido hecho ha sido hecho sin él.

[94]

Tenía en él la vida y la vida era luz.

[95]

Todo ha sido hecho por él, y sin él nada ha sido hecho.

[96]

Lo que fue hechoen él era la vida, y la vida era luz.

[97]

La nada.

[98]

Todo ha sido hecho por él.

[99]

(Letrán, 1 julio 1200), Cartulaire des Guilhems, fol. 14v.º, ed. J. ROUQUETTE y A. VILLE-

[100]

la Virgen negra.

[101]

Dios todopoderoso,fuente y origen de la vida del alma y del cuerpo,bendice esta agua, que vamos a usar con fe para implorar el perdón de nuestros pecados y alcanzar la ayuda de tu gracia contra toda enfermedad y maldad del enemigo. Concédenos, Señor, por tu misericordia, que las aguas vivas iempre broten salvadoras, para que podamos acercarnos a ti con el corazón limpio y evitemos todo peligro de alma y cuerpo. Por Jesucristo, nuestro Señor.

-Todos responden: Amén.

[102]

Con la dulzura de la primavera bullen los bosques y los pájaros cantan cada uno en su latín según el ritmo del nuevo canto: así conviene que cada uno se regocije en lo que más desea.

[103]

Sobre el movimiento de las esferas celestiales

[104]

texto que escribió Arquimedes sobre un libro que habia escrito Aristarco, en el cual avanzó una hipotesis alternativa del modelo heliocéntrico.

[105]

Católico seglar cuyo oficio es proclamar la palabra de Dios en actos litúrgicos.

[106]

Sigurd I, llamado el cruzado o el peregrino de Jerusalén.

[107]

Defensor del santo sepulcro.

[108]

Los mancusos eran monedas árabes de oro y plata. Estuvieron en curso en el Rosellón, Cerdeña y Cataluña desde el siglo IX hasta el XII. Siete mancusas barcelonesas de oro pesaban una onza.

[109]

Fratres Hospitalis S. Joannis del Xenodochium Hierosolymitanum.

[110]

Mallorca.

[111]

Ibiza.

[112]

Palma de Mallorca.

[113]

Significa "la isla mayor".

[114]

Año 880.

[115]

Duque catalán.

[116]

Rector de los ejércitos catalanes.

[117]

Cristianos catalanes.

[118]

672.

[119]

Lemosin, región occitana.

[120]

Excomunión en caso de seguir juntos.

[121]

Tenencia (feudal) fue la cesión de tierras que efectuaba el rey o señor a un vasallo para su utilización.

[122]

Cidiello ha de entenderse como el pequeño Cid, castellanización del árabe Sidi (señor).

[123]

judío converso.

[124]

Fue la cesión de tierras que efectuaba el rey o señor a un vasallo para su utilización, sin implicar que el otorgante perdiera la propiedad o que supusiera derecho hereditario para el receptor. Estaba a cargo del teniente, y constituía una institución del feudalismo en la península Ibérica, excepto en Cataluña.

[125]

Bal d'Echo * Vallle de Echo en aragonés(Pirineos).

[126]

1118, conquista de Saraqusta por el rey de Aragón Alfonso(el Batallador)

[127]

NUBA: composicion musical andalusí del siglo XII

[128]

Ibn Paquda, בחיי אבן פקודה (Taifa de Zaragoza, segunda mitad del siglo XI) autor de Kitab al-hidaya ilà faraid al-qulub (los deberes de los corazones)

[129]

Ibn Fathun al-Himar Abu Utman Said ibn Fathun ibn Mukram al-Himar. Abu Utman Said ibn Fathun ibn Mukram al-Himar (Taifa de Zaragoza, siglo X -XI) autor de Šayarat al-hikma (El árbol de la sabiduría).

[130]

Abū ‘Alī al-Ḥaṣan ibn al-Ḥaṣan ibn al-Hayṯam (965-1040) (أبو علي الحسن بن الحسن بن الهيثم) considerado el creador del método científico, conocido en Occidente por el nombre de Alhazen.

[131]

Abu ʿAmir Muhammad ben Abi ʿAmir al-Maʿafirí (938 −1002) caudillo del Califato de Córdoba

[132]

Dejad de prender fuego a pergaminos y papeles, y mostrad vuestra ciencia para que se vea quien es el que sabe.Y es que aunque queméis el papel, nunca quemaréis lo que contiene, puesto que en mi interior lo llevo, viaja siempre conmigo cuando cabalgo, conmigo duerme cuando descanso, y en mi tumba será enterrado luego. Ibn Hazm (994- 1063)"(Trad. de José Miguel Puerta Vílchez).

[133]

Yúsuf Al-Mutamán o Al-Mutamín rey de la Taifa de Zaragoza entre 1081 y 1085. Autor de Kitab al-Istikmal o Libro de perfección (en árabe, كتاب A Al-Mutamán se debe la primera formulación conocida del Teorema de Giovanni Ceva, que no sería conocido en Europa hasta 1678.

[134]

Jonia es el nombre con el que se conocía en tiempos de la Antigua Grecia a la costa centro-occidental de Anatolia, llamada también Grecia asiática, y que incluía además las islas adyacentes. Es una región histórica de la actual Turquía cercana a la ciudad de İzmir, la histórica Esmirna.

[135]

Del griego ἀρχή, "fuente", "principio" u "origen". Es un concepto en filosofía de la antigua Grecia, se refiere al comienzo del universo o el primer elemento de todas las cosas.

[136]

Demoníaco

[137]

Sermón 5 en el Adviento

[138]

Sancha de Castilla era la madre del rey Pedro II de Aragón.Reina de Aragón, condesa de Barcelona y marquesa de Provença

[139]

Ep. 192, en: The Letters of Peter the Venerable, Harvard University Press, 1967, p. 446.

[140]

(Abraham Bar Hiyya) Abraham Bar Hiyya (o Abraham Iudaeus Savasorda) (Barcelona, siglo XII, 1065-70 − 1136), fue un matemático, astrónomo y filósofo hebreo de origen hispano. Conocido vulgarmente como Savasorda, corrupción del nombre árabe Sáhib al Xorta («el jefe de la guardia»).

[141]

*Plato Tiburtinus. Traductor (hebreo-Arabe -latin)

[142]

Guilhem de Peiteus noveno duque de Aquitania

[143]

Hare un verso sobre absolutamente nada No será sobre mi ni sobre otra gente No será de amor ni de juventud Ni de nada mas Sino que fue trovado durmiendo Sobre un caballo. No sé en qué hora nací, no estoy alegre ni triste, no soy arisco ni soy sociable, ni puedo ser de otro modo, porque si fui hechizado de noche sobre una alta montaña. No se cuando estoy dormido ni cuando velo, si no me lo dicenpor poco se me quiebra el corazón por un cordial dolor y ello no me importa una hormiga por san Marsal.Estoyenfermo y temo morirme y solo se lo que oigo dec. Buscaré medico a mi capricho y no sé de ningunp asi, pero no si emperoro.

[144]

Modo en que se conocía el Duque de Aquitania. Gullem de Peiteus Primer Tovador,

[145]

Roscelino, (1050-1121/25?), canónigo, y maestro es considerado el primer defensor del nominalismo y tenido como su fundador. Maestro de Pedro Abelardo.

[146]

Asamblea de los príncipes del Sacro Imperio Romano Germánico.

[147]

Ŷabir Ibn Hayyan al-Báriqi al-Azdi al-Kufi (Tus −721- Kufa- 815), أبو موسى جابر بن حيان الأزدي Abū Mūsa Ŷābir ibn Hayyan al-Āzdī).

[148]

Se refiere a los monjes de Cluny.

[149]

He hecho un verso, no se sobre quien;y lo enviare a aquel que,por medio de otro lo enviará de mi parte hacia Peitieu,para que me envie de su estuche la contrallave. Guilhem de Peiteus

[150]

Anacleto II,- Pietro Pierleoni antipapa que reinó del 1131 hasta su muerte en 1138

[151]

sacerdote católico y predicador hereje

[152]

Bernardo de Claraval

[153]

Agnès de Poitou, también conocida como Inés de Aquitania hija de Guillermo IX de Poitiers, llamado el Trovador, duque de Aquitania y de Felipa de Toulouse

[154]

No quisiera haber herido A quien bellas cosas me enseña Y quisiera que su tristeza Que ahora nos aleja Pronto se haya ido.

[155]

Jamás osaría arrebatar, Aquello que no me quisisteis dar lo que a vuestra dama reserváis y que durante un instante fue mío. Trota bello caballo solo a tu señor perteneces y a mí solo vuestra belleza recordar.

[156]

Avempace, Carta del Adiós.

[157]

Dialogus inter Philosophum, Judaeum el Christianum

[158]

Pedro Abelardo, Historia calamitatum

[159]

Petronila de Aquitania y Conde Raúl I de Vermandois

[160]

Como una luz tomo vuestros consejos,y como deseo divino los cumplo:sin saber si son buenos o malos.tan solo me importa contentaros:bien sea con palabras sutiles o con esta canción de humildad.

[161]

Tortosa

[162]

Lérida

[163]

Mi canción será interprete allí donde yo no oso ir ni mirar con la vista levantada, tan vencido y atemorizado estoy. Y que nadie me excuse, Mejor que dama, de la que he huido dos años. Ahora vuelvo a vos doliente y llorando. Como el ciervo, que, cuando ha hecho su carrera, vuelve a morir al grito de los cazadores, así vuelvo yo, señora, a vuestra merced, aunque ello nada os importa si no os acordáis del amor. Rigaut de Berbezilh

[164]

Federico I (Hohenstaufen) 1122 − 1190. Rey de los Romanos (1152-1190) y emperador del Sacro Imperio Romano Germánico. (1155-1190)

[165]

De Consideratione

[166]

Estar enamorado es subir al cielo/ a través de una mujer;/pero bajaría al infierno/si estuvieras allí /para siempre quedarme /a tu lado fiel

[167]

En qué podemos ayudaros

[168]

Pase, voy a avisarlo

[169]

Es el más alto de aquellos dos