Numen

Christian Lizama Valladares

Derechos Reservados ©Christian Israel Lizama Valladares, Mérida, Yucatán, México, 2017.

ISBN: 9781720148258

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Ilustraciones por José Gabriel Ramírez Vázquez  www.gaboramirez.com

Arte de portada por Prapass en www.shutterstock.com

Dibujos por Cecilia Quijano Medina.

Revisado por Ana Novelo Arcila.

Este libro es una obra de ficción. Los personajes principales y sus vidas son inventadas por el escritor y su finalidad es exclusivamente de entretenimiento. Los nombres de lugares, marcas, personajes y situaciones históricas son usados únicamente para enmarcar la historia en un contexto y son propiedad, en su caso, de sus autores, dueños o administradores. Sólo eso.

CONTENTS

Título

Derechos de autor y créditos

Declaración

Dedicatoria

Tres minutos

El insistente Jacobo

Cromañón

Ralph y Hiroki

Caín

Tassone

Los ojos de Romina

El ángel verde de colmillos rojos

Ayete

La cueva

El hombre con el palo de madera

El bosque, el hongo y el oso

Winslow

Supai

El plan de la Muerte

La playa

Después de la batalla

Escape compartido

Samantha Banks

La gran dicotomía

El enviado del Papa

La Bestia

La cúpula ámbar

El sueño de Derek

Pacto entre asesinos

El pino amarillo

El banco

La hija de Camille

Títeres

A sangre y fuego

La antigüedad más antigua de la tienda de antigüedades

El camino de la pluma

En el río

La gran tormenta

El traidor

El precipicio azul

Automóviles, mandriles y fantasmas

Los hijos de Elohim

Un nuevo comienzo

Aclaraciones y agradecimientos

Sobre el autor

                   A Sawyer, mi angelito de verdad.

Al comunicarnos unos con otros

construimos el mundo en el que vivimos.

Kenneth Gergen

1

TRES MINUTOS

Existen muchas clases de fríos. Los hay como el de Montreal, en enero, donde los olores se congelan antes de llegar a las narices; o como el de los inviernos sudafricanos y su curiosa costumbre de aparecerse mientras la otra mitad del planeta se asolea en las playas; o incluso el de las fiebres de dengue en el que la sangre hierve en las venas mientras por fuera se tirita de frío. Sí, hay muchas clases de fríos y todos se parecen en una cosa: pueden sentirse muchas veces. Basta con tomar un avión a Canadá o ser picado varias veces por un mosquito con dengue.

Pero hay un Frío que las personas sólo sienten en una ocasión, o al menos deberían, porque suficiente desgracia es encontrárselo una vez para además tener que repetirlo. Es un Frío especial, tan especial que es el último. Y esa tarde, Ricardo Linares lo sentiría por tercera vez.

Apoyó la frente contra la ventana esperando aquel gélido estremecimiento en las entrañas. Sabía que el Frío era caprichoso y que no siempre aparecía cuando se le esperaba, en ocasiones la gente lo aguardaba por meses y terminaba sin verlo durante mucho tiempo; en otras, se aparecía de sorpresa, sin avisar. Nadie sabía cuándo llegaría pero era seguro que lo haría y que nunca, jamás, sería tarde.

De pronto, el golpeteo sobre la ventana lo estremeció. Dando un respingo se llevó las manos al pecho buscando con el tacto el crucifijo. Es sólo el viento, se dijo. Aseguró el pestillo y se volvió para cerciorarse que todo siguiera igual. En la esquina, al otro extremo de la habitación, la cama apuntalaba el cuerpo del anciano moribundo, a un lado de ella el monitor cardiaco pitaba insensible y el respirador automático bombeaba oxígeno a los pulmones del paciente. Se quedó observándolo unos instantes con tristeza y luego regresó al cristal empañado por la llovizna.

Buscó en el exterior algo que nunca aparecería, como si de un momento a otro un dibujo animado saliera de los arbustos y entrara caminando por la puerta principal. Sonrió ante la idea sabiendo que por ese tipo de bobadas siempre estaba metido en problemas. Para ser el próximo párroco de Ayete era muy mal sacerdote: no sabía obedecer y metía la pata un día sí y el otro también, porque era un hombre noble de enorme imaginación y rápida respuesta que tenía la pésima costumbre de decir todo lo que pensaba sin importar frente a quien estuviera. No era de extrañar que no fuera el sacerdote favorito de la iglesia. Y, aun así, allí estaba, en aquel barrio de la ciudad de Donostia, velando las últimas horas de un sacerdote que sí sabía serlo. Gianco Benassi, el aún párroco de Ayete, cada día estaba más grave y era claro que el Frío iría por él en cualquier momento para llevárselo para siempre.

El Frío, de nuevo el Frío. Al recordarlo estrujó con fuerza la figurilla del Cristo crucificado que colgaba de su cuello y oró. Sabía que cuando llegara lo dejaría al frente de la parroquia con la responsabilidad de cuidar la cueva y a sus habitantes, pero además debería convivir con él de vez en vez. No soportaba la idea de tenerlo cerca.

Dio un pequeño rodeo en su mente tratando de ignorar el descenso de temperatura. Quizá era de nuevo el viento y tal vez se iría si se convencía que no estaba ahí. Apretó los dientes al mismo tiempo que una clara e innegable brisa helada se deslizó por su espalda.

No había duda: era él.

Dio media vuelta y lo encontró al pie de la cama contemplando a Benassi con los mismos ojos con los que se observa el amanecer. En su boca había una extraña mueca que en otro momento podría confundirse con una sonrisa. No parecía ser quien era.

Habitualmente se habla de la Muerte como un ser etéreo con túnica oscura cuya capucha cubre el endemoniado rostro. Así se le ha descrito entres los pueblos, generación tras generación, pasando de boca en boca el retrato hablado de quien viene una sola vez. Pero este chico, el portador del Frío, era diferente: muy joven, con aspecto de adolescente, de cuerpo pequeño y el cabello largo y ensortijado. Lo suficientemente flacucho para no representar peligro alguno salvo por el hecho de ser el encargado eterno de segar las almas de los mortales.

—Por un momento pensé que no vendrías— inició Linares rompiendo el silencio.

—Sabe que eso es imposible, Padre. Siempre llego a tiempo— respondió con una voz fría que alargaba al extremo las palabras.

Linares no entendía muy bien cómo funcionaba, ¿es él el asesino o sólo un conducto después de lo inevitable? Nunca lo había visto hacer su trabajo porque en sus anteriores encuentros los motivos fueron diferentes.

—Ha llegado la hora.

—En realidad faltan tres minutos— susurró sacando del bolsillo un antiguo reloj plateado con cadena. Avanzó un par de pasos y se sentó en el borde del colchón cruzando ambos pies por encima.

La cara de aflicción de Linares le fastidiaba la tarde. Ese día en particular estaba harto del drama y el lloriqueo. Sí, lo tenía claro: era la Muerte. Su trabajo era guiar almas, un trabajo sencillo pero aburrido, sin vacaciones, aguinaldo o bonos por producción. Sólo era ir de un lugar a otro repitiendo una y otra vez la misma acción.

El Padre se separó del ventanal, acercándose, se inclinó sobre Benassi y miró su pecho subir y bajar al compás del respirador. ¿De qué se habla con la Muerte mientras se espera turno en la fila del banco?, pensó.

—¿Le dolerá?— preguntó con una genuina curiosidad.

—No lo sé. Jamás he muerto— respondió arqueando las cejas—. Supongo que verá una luz al final del túnel o alguna de esas estupideces, y habrá terminado.

Habló como si no tuviera importancia mientras bajaba una de las piernas al piso y revisaba de nuevo su reloj.

—Benassi…

—Me iré en cuanto termine, lo que sigue debe vivirlo solo— titubeó y agregó—: a propósito, aún no lo encuentro. Ha sido afortunado: no me he topado con él o con los que le rodean.

Linares recordó los motivos de sus otros dos encuentros: el muchacho no sólo guiaba almas al morir, también buscaba a alguien.

—Ralph y Hiroki están bien, supongo— siguió, un poco más cómodo con la conversación.

—Preocúpese por mantener a salvo a los que están aquí. Yo me encargo de esos dos— sentenció balanceándose suavemente sobre el colchón.

Regresó el silencio. Las palabras parecían agotarse como el tiempo de Benassi. El muchacho miró de nuevo su reloj, se puso en pie y se acercó a Linares. El sacerdote dio un paso atrás.

—Ya es hora— dijo en un susurro sin siquiera mirarlo.

Linares lo tuvo más cerca que nunca y vio sus cabellos caer sobre los hombros y sus mejillas tenuemente coloreadas de durazno. No podía creer lo frágil y pequeño que parecía. Cayó en la cuenta, entonces y como antes, que durante toda su vida creyó en mentiras. La única realidad se encontraba ante él en aquella habitación y era una que cimbraba los pilares más robustos y antiguos sobre los que reposaba el mundo.

—Siempre he querido saber cómo fue— empezó, sorprendido de su propia voz sosteniendo aún el crucifijo entre los dedos—. ¿Lo conociste?

El chico guardó su reloj en el bolsillo, despreocupado, como si no hubiera escuchado la pregunta. Suspiró, resignado, y acercó la mano derecha a la frente de Benassi tocando su cabello en una suave caricia. Entonces un fino vapor plateado salió de entre sus cabellos y se elevó en el cuarto, evaporándose en el aire. El monitor cambió el débil pitido intermitente por uno frío, macabro y continuo.

Linares abrió los ojos como platos. Benassi había muerto y él tuvo asiento de primera fila para aquel acto repetido millardos de veces a lo largo de la historia que se escribe tras bambalinas y de la cual nadie lleva registro. Una muerte más en los registros del Frío que viene una sola vez y que como acto mecánico repite y repite en un ya aburrido ritual. Linares se estremeció al notar que en el último aliento de Benassi, su amigo, prefirió interrogar a la Muerte antes que despedirse. Cayó de rodillas, se tapó el rostro con el antebrazo e inundó la habitación con sus amargos sollozos.

El muchacho dio un paso atrás y contempló la escena de dolor como tantas veces. Hacía mucho tiempo que se había acostumbrado: demasiadas madres perdiendo a sus hijos, demasiadas personas golpeando un cuerpo sin vida tratando de reanimarlo y demasiados hombres cargando el cadáver de su mejor amigo en el campo de batalla lo habían rodeado de un aceite especial en el alma que lubricaba y hacía resbalar los dolores ajenos y evitaba que se contagiara de ellos como uno se contagia del bostezo de un vecino en el autobús. Sin embargo, a pesar de aquel aceite, lo entendía: sabía bien lo que se sentía.

—Esa es una conversación de más de tres minutos— concluyó desapareciendo tras una cortina de humo negro.

2

El INSISTENTE JACOBO

En una tierra de fantasía, muy lejos de Donostia, había una colina que subía desde las orillas de un enorme lago hasta muy dentro de la cortina de la niebla matutina. Al pie de ella, rodeado del resto de su manada, un bonito unicornio blanco rascaba la tierra con la pata tratando de apartar una piedra que no decidía si le estorbaba o le aburría. No se puede hacer mucho más cuando se es un unicornio que verse hermoso y reparar de vez en vez para hacer más bonito el dibujo.

—¿Peretti?– La interrumpió el señor Hernández.

Michelle apartó la mirada del cuaderno de dibujo y advirtió la fea araña de tiza que se formaba en el pizarrón. Definitivamente su unicornio era mucho más simpático. Domó la parábola con facilidad pero con la elipse, en cambio, empezó a considerar dejar el instituto y solicitar trabajo en algún McDonalds cercano. Entonces, cuando empezaron a revisar la hipérbola y aquella extraña araña con números y letras apareció en el pizarrón, decidió darse por vencida y practicar frente al espejo: ¿Gustá agrandar su combo por 5 pesos más? No sabía si la geometría analítica arruinaría su vida pero por lo pronto sí lo haría con sus vacaciones. ¡Muchas gracias, señor Descartes!

—Compartí con la clase tu resultado— ordenó el profesor.

No llegaría a navidad sin meterse en problemas y, a pesar de que el estilo del señor Hernández le gustaba, odiaba lo suficiente la geometría analítica para correr el riesgo de estropear su verano con un trabajo escolar extra.

—Dudo que esté correcto— dijo tapando apuradamente con las manos el dibujo que parecía que en cualquier momento relincharía.

—Y yo dudo que exista— reprochó el señor Hernández.

La campana que anunció el final de la clase evitó que Michelle siguiera hundiéndose en el lodo; hasta el unicornio trató de esconder la cabeza entre las patas de la vergüenza. Incluso si el señor Hernández planeaba castigarla, cualquier peligro se evaporó con el escándalo de los adolescentes que tomaron sus mochilas y corrieron a la salida mientras el profesor gritaba y manoteaba recordando el proyecto vacacional.

Después de un par de minutos, Michelle se encontró a solas con el profesor. Era su oportunidad para deshacerse del unicornio pero se le había agotado el tiempo y buscaba recuperar unos segundos retrasando su salida. No era muy buena fingiendo así que estiró su suerte mirando por la ventana aquel rebaño de borregos que se apretujaban para pasar todos por una misma verja; unos parecían morderse, otros querían brincar a los de adelante y muchos más balaban escandalosamente mientras daban pequeños saltos para diferenciarse del resto del rebaño. Pero no podían dejar de ser borregos, todos iguales por más que quisieran esconder su lana y disfrazarse de patos o leones. Y Michelle era todo menos una borrega, no porque nunca hubiera querido serlo o por ser una rebelde testaruda, sino por el hecho de que, en verdad, la lana no le crecía y en vez de balar, mugía.

De pronto sonrió teniendo al fin la solución a su problema. ¡Era tan simple! Sólo achocó sus libros en la mochila y dejó el dibujo sobre la mesa. Se ajustó las correas de la mochila al hombro y se colocó los auriculares en las orejas mientras encontraba la canción deseada en el iPod. Entonces el señor Hernández notó el unicornio olvidado.

—Eh, Peretti, tu hipérbola…

Michelle no escuchó, Mr. Brightside llenaba sus oídos y la voz de Brandon Flowers ocupaba toda su atención. El profesor aceleró el pasó, con el unicornio en la mano, y llamó su atención tocándole el hombro. Se detuvo y con cara de fastidio se quitó el Hot Fuss de las orejas.

—¿Qué?— exclamó con tono altanero mirando por lo bajo al unicornio.

—Olvidás tu hipérbola. —Le dijo remarcando las palabras a manera de regaño. No permitiría que una alumna le respondiera de esa forma. En su primer día de trabajo, en la junta de profesores, le advirtieron que Michelle Peretti era muy extraña: faltaba mucho a clases y no tenía amigos, pero era lo suficientemente lista para obtener buenas notas sin tener la bonita costumbre de pretender respetar a los maestros. De hecho, en muchas ocasiones, era grosera y altanera.

—Ah, sí, el unicornio— dijo después relajando las pecas que se apretujaban en sus pómulos como una constelación de chispitas de chocolate—. Se llama Lioth, tengo muchos, ¿ve la manada de atrás? Todos míos. Consideralo un regalo de navidad.

Sonrió (o quiso hacerlo) antes de volverse y dejar al Señor Hernández atrás con cara de emoticón.

Michelle tenía un largo camino a casa.

Debía aceptar que el señor Hernández le agradaba mucho y si no fuera porque trataba de enseñarle geometría analítica, hubiera sido de sus alumnas más destacadas. Preparó a Lioth durante toda la clase para dárselo como regalo. Lo peinó y le puso un poco de colorete en las mejillas para que no se viera tan pálido. Mientras lo dibujaba pensaba en las mil y una formas de entregarlo sin poner en peligro su reputación; ¡le había costado tanto hacerse de aquella fama de insufrible presumida para echarlo a perder dándole un obsequio a un profesor!

La llamaba la cara de papa rancia y era su arma secreta para mantener alejadas a las personas. Cuando alguien parecía aproximarse demasiado o hacer demasiadas preguntas, bastaba con que pusiera la cara de papa rancia para que optaran mágicamente por alejarse y no hablar más con ella. Era muy efectiva y, también, necesaria. Hacía ya mucho tiempo que había decidido no tener amigos ni compartir nada que no tuviera que ver con notas escolares o el pronóstico del clima, principalmente porque hablar sobre ella solamente la pondría en peligro de que la enviaran a un manicomio. Y ella no quería ir a un manicomio. Por eso era difícil demostrar que algo le agradaba más allá de sus lápices de colores o su computadora. Cuando quería dar las gracias o decir “esto me gusta” cometía un accidente como el del unicornio olvidado.

Sabía que hubiera sido más sencillo hacerse chiquita y ocultarse detrás de un libro o debajo de las sillas del colegio, pero de esa manera hubiera corrido peligro de toparse con algún alma caritativa que tratara de salvarla de su soledad. Eso le resultaba aun más desagradable. Si era complicado aguantar a aquellos que querían conocerla, era más insoportable lidiar con quienes quisieran rescatarla: no era una doncella en peligro. Pasar desapercibida tampoco era una opción ya que su físico no lo hacía nada sencillo: era flacucha y sin mucho chiste, pero el enorme garabato ensortijado que tenía como cabello y su rostro lleno de pecas hacían muy difícil ocultarla a pesar de lo chaparra que era. Así que su única opción viable era poner la cara de papa rancia que la hacía parecer un pequeño arbusto enojado.

Su cabello no sólo era un mal camuflaje, también era el peor aliado durante el caluroso verano argentino, en especial esa tarde cuando al salir del colegio el sol le susurró al oído cortate esa melena, parecés un perro maltés. Sofocada por el absurdo calor, tomó sus espesos cabellos y los enredó formando una pelota. Con su liga café se los sujetó y se acomodó nuevamente las correas de la mochila mientras miraba al frente con su mejor versión de la cara de papa rancia. Actitud de guerrera, se dijo, como tantas otras veces.

Recordaba bien de dónde había cogido la frase. La leyó en una de esas revistas americanas para mujeres que hojeaba mientras esperaba turno en alguno de los tantos consultorios psicológicos que visitó cuando era niña después de cierto suceso con un Ford Fiesta azul. Estaba como uno de los títulos que rodeaban la silueta de Cindy Crawford en la portada, justo entre Cabello de Salón en 10 Minutos y Los 15 Secretos para Tener el Abdomen Perfecto: Actitud de Guerrera. Señaló la nota con los dedos y preguntó a Gloria, su madre, qué significaba esa frase. Se leía como fuerte y familiar, sin embargo no comprendía cómo alguien podía ser un guerrero como los que salían en las caricaturas que veía los sábados por la mañana. Entonces Mamá Gloria tomó la revista y le respondió con una sonrisa: Es cuando una persona enfrenta sus miedos con valentía, como vos, mi cielo. Jamás olvidaría ese momento. A partir de ese día, la frase de la Guerrera la ayudaría a serenarse cuando algo la atemorizara. Y salir a la calle era de las cosas que más miedo le daba.

A un costado de la escuela, Jacobo la esperaba sentado en una banca color verde botella. Al verle, Michelle tornó los ojos, esforzándose por acentuar la cara de papa rancia, y se bajó de la acera apresurando el paso. El chico tomó su patineta y de dos patadas en el suelo se encontró rodando a su lado.

—Hola, Pelos, ¿qué harás para año viejo?— inició, acelerado, con las mejillas ardiendo en un intenso color ciruela.

Se conocieron en las primeras horas de la escuela primaria y fue su mejor amigo hasta el cuarto grado. A partir de entonces Jacobo dejó de hablarle e ignoró cada intento de la pequeña de ocho años por acercarse de nuevo, sin explicación. Jamás supo del Ford Fiesta azul ni de aquel verano que la niña pasó visitando especialistas. Fue su primer, único y último amigo; el recuerdo final de cuando Michelle fue una niña normal. Era por ello que era tan extraño que, ocho años después, Jacobo estuviera, patineta al pie, andando junto a ella.

Se retiró de nuevo a The Killers de los oídos y lo encaró como si fuera un chicle pegado al zapato.

—¿Qué?— dijo con la misma cara que pondría si hablara con un niño con piojos.

—Te pregunté qué harás para año viejo. No sé si vos y tu cabello de alambre quisieran ir al recital de Callejeros.

—Andá a lavarte las patas, Jacobo, ¿bromeas? Ah, pero qué idiota.— refunfuñó  acelerando el paso.

Por un momento pensó en lo lindo que sería poder aceptar su invitación. Incluso después del suceso del Ford Fiesta azul y la fila de psicólogos que lo siguieron y coincidieron con su separación, no podía negar que muy dentro de ella recordaba con cariño a su vecinito de ocho años que fue su mejor amigo. Después de unos instantes recordó que ese tipo de vida, en donde podría salir con amigos a un centro comercial, a un concierto o a pasear por la plaza del barrio, era imposible para alguien como ella y, por otro lado, recordó cuán enojada estaba con Jacobo. Cuántos años deseó que el flacucho amigo de la infancia se acercara a ella. Sin embargo tenía ya un par de ellos que había parado de esperar.

Estaba segura de que ahora ya no tenían nada en común. Aunque los recuerdos eran muy bonitos, habían pasado tanto tiempo separados que seguramente la más mínima conexión se había perdido entre los granos adolescentes y el estirón de piernas que atacó a Jacobo a los trece años. Ahora ya no lograría ganarle a las luchitas ya que Jacobo podría estirar una mano y detenerla tomándola de la frente sin el mayor esfuerzo. Y ni pensar en jugar fútbol, jamás podría ganarle una pelota por arriba al desgarbado y larguirucho muchacho. Michelle se reprendió al imaginarse esas escenas. Sí, seguía muy molesta con Jacobo a pesar de los años.

Ya no le interesaba más su amistad ni nada que tuviera que ver con él. Ni siquiera se preguntó por qué el repentino interés después de tanto tiempo. Y lo cierto era que el mismo Jacobo no sabía por qué le hablaba. Esa mañana se había despertado y no tenía nada de ello planeado. De hecho Michelle era algo que dolía tanto que decidió, muchos años atrás, ponerla en un rincón de su cerebro y no visitarla a menos que hiciera limpieza de neuronas.

En cuarto año de primaria despedazó su alcancía de cerdito y vendió sus estampas de futbolistas para comprar un anillo que vio con Michelle en un tienda de antigüedades. Le daba demasiada pena entregárselo y le pidió al idiota de Pedrito Aspe que lo hiciera de su parte. El niño resultó ser un pequeño traidor y entregó el anillo diciendo que era suyo. Al principio, Michelle se sintió un poco confundida pero, después de un tiempo, llegó una mañana de mayo con el anillo en el dedo anular.

Al ver esto a Jacobo se le rompió el corazón. El anillo le había costado sus mejores estampas, ¡incluso se deshizo de la estampa de Cannigia! Decidió entonces no hablarle más, no ir a su casa a jugar, ni invitarla en las fiestas navideñas a abrir sus regalos juntos, ni jugar futbol en la playa durante el veraneo. Decidió que ya no quería ser su amigo.

Pero algo sucedió aquella mañana, alrededor de la cuarta hora, que se dijo a sí mismo: Hoy esperaré a esa Pelos de Alambre y hablaré con ella. ¡Listo, lo había decidido! Michelle era buena persona, sabía que lo esperaba desde cuarto grado. Ignoraba cuánto había cambiado la niña de los pelos de alambre.

El camino a casa fue muy incómodo. No quería prohibirle acompañarla, así que tuvo que quitarse lo auriculares y escuchar al muchacho con el mismo interés que le pondría a una conferencia sobre los múltiples usos de la geometría analítica. Por más que estirara la cara de papa rancia el chico no paraba de hablar. Así, le contó que su mamá se había enfermado en el verano del 2001 de una tos loca que no la dejaba. Fue a todos los médicos posibles sin que nadie supiera qué era lo que la hacía toser; un día, después de una tormenta, la tos cesó junto con el corazón de su madre. Mala historia para ligar, pensó Michelle, pero él seguía hablando sin parar. Deseó colocarse de nuevo los auriculares y verle mover la boca al ritmo de Interpol pero entendió que eso sería demasiado grosero, incluso para ella.

Fue casi una proeza llegar a casa sin romperle la nariz de un puñetazo. Bajó de un salto los escalones del autobús y miró a Jacobo agitar la mano desde la ventana haciendo el ademán de un teléfono contra su rostro.

Sí, claro, te hablaré. Pero que pibe tan loco, pensó.

Los siguientes días Jacobo la persiguió. Consiguió su correo electrónico y se las ingenió para ser aceptado en su mensajero. Le enviaba archivos de música e historietas y parecía saber qué le gustaba, qué leía y qué llenaba su disco duro. La trataba como si no hubiera pasado un solo día desde que dejaron de hablarse y, poco a poco, fue sorteando sus defensas.

¡Maldito sinvergüenza! Michelle parecía ser demasiado transparente con él y, por fin, la había hecho dudar. Siempre atinado, usaba viejas historias de la niñez para llegar a ella: le recordó cuando la enterró con arena en la playa tratando de taparle hasta la cara usando una pajilla para que pudiera respirar; también aquella ocasión en la que don Manolo, el papá de Jacobo, los llevó a ver un partido del River Plate, su equipo favorito de fútbol. Michelle amaba la camiseta millonaria y, a pesar que la familia de Jacobo era aficionada del Boca Juniors, acérrimo rival del River, don Manolo le compró la camiseta con la franja roja que cruzaba el pecho y un refresco en un vaso donde cabía su cabeza. Era la primera vez que veía a Crespo anotar en el Estadio Monumental. El maldito Jacobo sabía qué decir. Así, un día, se encontró emocionada con el anuncio que saltaba en la esquina de su monitor: Jacobo acaba de iniciar sesión.

Del internet saltaron al teléfono. Michelle desconectaba el aparato de la sala para que el timbre no despertara a su madre y recibía la llamada en su habitación. Hablaban hasta muy entrada la madrugada o, de plano, hasta el amanecer. Charlaban sobre música y películas, discutían sobre la falta de rock y el exceso de Britney Spears. Hablaban sobre la escuela y la primera división, sobre el señor Hernández y la loca señora Ciolino, la maestra de química, y su extraña costumbre de remarcar las dobles eles en las palabras.

Bastaron unos días para que ambos trataran de explicarse cómo perdieron tanto tiempo, sin embargo el tema del anillo nunca surgió. Durante esas noches de llamadas nocturnas, cada quien en su habitación, vieron varias veces el sol salir por el oriente mientras Jacobo se perdía entre las mil formas de describir los colores del amanecer, como si de una pintura se tratara. Nuevamente, el odioso chico sabía de qué hablar.

En la víspera de Noche Buena Jacobo no llamó. Michelle caminó toda la mañana como león enjaulado alrededor de su dormitorio, buscando en su cabeza algo que le explicara el silencio en su teléfono. Revisó el cable y levantó el auricular de vez en vez para saber si la compañía de teléfonos no efectuaba reparaciones; todas las veces tuvo línea. Por último, le habló al teléfono celular pero jamás logró comunicarse porque el aparato parecía apagado.

Esa tarde salió con sus patines a rodar por el vecindario. La casa de Jacobo se encontraba a menos de dos calles y sería fácil pasar casualmente como muchas otras veces. Dio un par de rodeos y al final rodó frente a su jardín estirando los ojos sin girar la cabeza. La casa no tenía movimiento ni señales de Jacobo. ¡Qué patética!, pensó.

Regresó a su casa diciéndose a sí misma que era una estúpida. El idiota se lo hizo de nuevo y cuando pensó que tenía realmente un amigo, éste la dejó de hablar sin explicación, sin motivo; otra vez. Se resignó a la idea de que Jacobo se había ido de nuevo como hacía años.

Estaba enojada como nunca. Ignorando a Mamá Gloria, subió a su habitación, dio un portazo y Kurt Cobain gritó Stay Away mientras Michelle pateaba la cama. Luego, se recostó en ella con un amargo sabor en la boca y, unos minutos después, se durmió sin cenar.

El día de Noche Buena decidió estar triste. Se paró tarde de la cama y miró televisión hasta que la oscuridad empezó a adueñarse del cielo de Buenos Aires. Mamá Gloria la llamó después del anochecer para la cena navideña que ambas tomaron en silencio. Mamá sabía que Nirvana nunca era buena señal. A las nueve, muy temprano, Michelle se puso la pijama. Esa noche era todo menos Buena, ¿para qué alargarla?

Unos minutos después de la media noche Michelle tuvo un sueño extraño: Jacobo y ella se encontraban en una densa niebla y luchaban para ubicarse en medio de la ceguera. Un intenso calor les rodeaba y cientos de cuerpos sudorosos impedían que los amigos se encontraran. A su alrededor, una sombra de pesadez los cubría y hacía la niebla aun más atemorizante.

Truc, Truc, unos ruidos extraños le incomodaron el sueño. Era como madera que chillaba, estrujándose. Segundos después, el sonido se hizo más nítido y Michelle despertó. Adivinó entonces su techo púrpura en las tinieblas, aguzó el oído y lo notó con más claridad: era un sonido que se le hacía vagamente familiar. No era parte del sueño, estaba en su habitación. Sonrió y después se reprendió. Sabía lo que era.

Hacía muchos años que no lo escuchaba y la sonrisa involuntaria le reafirmó que era tan débil como odiaba admitir. Jacobo subía por el árbol cuyas ramas daban a su ventana. Llegó a su altura y arrojó unas piedrecitas al vidrio. Michelle se incorporó y lo descubrió de pie, tambaleándose en la rama que crujía bajo su peso. Lo miró desde el interior con sus trenzas apretadas y la mejor cara de papa rancia que hubiera hecho jamás. Jacobo sonreía, nervioso, y dibujó con los labios la palabra abrí. Michelle dio un paso al frente con gesto de fastidio y levantó el pestillo de la ventana que se abrió de golpe. El cuerpo del chico cayó sobre el piso y de un salto se puso de pie.

—Ese árbol ya no me soporta como a los ocho.

—¿Qué querés?— dijo con el rostro de enojada más falso de su vida.

—¡Vine a pasar la noche con vos, Che! Pensé que te alegraría. Estoy regresando de casa de la abuela como cada año y pensé en traerte una sorpresa, ¿sabés?, trepar el arbolote como cuando éramos pibes y traer bocadillos— giró una mochila que tenía en la espalda, la abrió y sacó un par de refrescos helados y una bolsa enorme de papas fritas.

—Estabas en casa de la abuela… claro, como cada año— dijo suavemente, como diciéndoselo a ella misma. Empezaba a entender que tal vez esta ocasión era diferente.

—¿Pensaste que me perdería la navidad con vos después de tantos años?

—Con vos ya no sé qué pensar— admitió.

Se sentó en la cama y abrió de golpe la bolsa de frituras. Las papas cayeron sobre el colchón y Michelle rió mientras pensaba sos todo un caso. Se sentó a su lado, tomó uno de los refrescos y lo levantó frente a él en clara señal de brindis. Cuando los envases chocaron dieron un largo trago. Lo miró por un instante entre la penumbra de la habitación y, luego, apoyó la cabeza en su hombro huesudo.

—Feliz Navidad, Pelos de Alambre— dijo él, sonriendo.

—Feliz Navidad, Jacobo.

3

CROMAÑÓN

Lo primero que vio fueron los unicornios galopando en el techo. Ya que no controlaba lo que vería al despertar, al menos lo haría con lo último antes de dormir. Por eso sujetó sus dibujos favoritos sobre la cama y procuraba dormirse viendo hacia ellos.

Aún adormilada pasó lista con la mirada, no fuere que alguno se hubiera escapado por la noche. Luego se desperezó y, mientras restregaba los puños contra sus ojos, el recuerdo de la noche anterior le sacudió las lagañas. Entonces, con la curiosidad pintándole las mejillas, se asomó al borde del colchón con la panza revoloteando en una mezcla de hambre y felicidad. Descubrió que Jacobo ya no dormía en el suelo. En su lugar, Romina, su blanca y perezosa gata, se estiraba despreocupada arrullada por la suave brisa que entraba por la ventana abierta.

Comprendió que su amigo se había marchado en silencio para no despertarla. Se sentó en el borde de la cama y repasó la noche anterior con una sonrisa boba en el rostro mientras descubría su pijama salpicada de migajas de frituras. Todo había pasado en verdad; volvió a sonreír con el pecho lleno de Certeza.

Para Michelle, Certeza era una niñita de trenzas y chupete que le gustaba jugar a las escondidillas. Desapareció cuando Michelle tenía ocho años y se escondió en alguna de las memorias entre sus sueños. Después de tanto tiempo Michelle había olvidado su rostro, así que cuando la encontró tuvo que rodearla y mirarle la nuca, tocarle la cara con las manos y hacer muecas frente a ella para convencerse que era real.

Ahora debía recordar cómo confiar en ella de nuevo; se había ido antes, sin avisar, y dejándola sola con sus unicornios. Fue por ella que Michelle era como era: la cara de papa rancia nació para ahuyentar a aquellos que preguntaban una y otra vez ¿dónde está Certeza?, ¿ya no son amigas?, ¿ya no jugá con vos?

Certeza se extravió una tarde de primavera de 1996, poco después de que Pedrito Aspe le regalara un anillo que aún conservaba dentro de una caja de madera forrada con calcomanías de Sailor Moon. Esa tarde, a la salida del colegio, Michelle se escabulló entre los estudiantes sosteniendo una dolorosa verdad entre las manos: Jacobo no la quería más y ya no era su amigo. Corriendo con ese dolor en el pecho, esquivó a un grupo de niños de primero, a un par de perros y al tipo con cara de koala que vendía paletas heladas. Miró a ambos lados de la calle y cruzó corriendo hacía el establecimiento de videojuegos que los niños más rebeldes visitaban.

El Ford Fiesta azul apareció de la nada.

El conductor sintió que golpeó un rinoceronte. Salió del vehículo con el rostro a punto de estallarle del miedo, al fin y al cabo no se necesita ser un genio para saber qué cosas pequeñas y escurridizas se pueden atropellar a la salida de un colegio. Con el alma en la garganta se asomó sobre el capirote y descubrió el metal arrugado y el espacio en el que debía haber un cuerpo, pero que, en cambio, sólo mostraba una fea mancha de aceite.

¡Qué cosas tan rara! La única víctima fue el antiguo Ford Fiesta azul destrozado. Fue un choque con la nada.

¡Flash!

Sin saber cuánto tiempo pasó, el fulgor colorado de las farolas se coló tras sus párpados obligándola a abrir los ojos. La banqueta era tan incómoda que resultaba muy tonto seguir ahí teniendo una camota suavecita esperándola. Fue entonces que recordó qué había pasado y se sentó como impulsada por un resorte.

Miró de reojo por encima del hombro y encontró su jardín y, detrás de él, la silueta de mamá Gloría que se asomaba por la ventana de la planta baja. No entendía cómo había llegado ahí cuando unos minutos antes fue atropellada frente a su colegio.

Se levantó apoyándose con las manos al tiempo que escuchó el grito de mamá Gloria que corría envuelta en lágrimas. Cuando llegó ante ella, se puso de rodillas y la abrazó llorando a todo pulmón.

—¿Qué te pasó?, ¿estás bien? ¡Volviste!— exclamó abrazándola tan fuerte que le sacó todo el aire para responder.

Quizá Michelle fuera pequeña pero no era tonta. No era normal ser atropellada y aparecer lejos de allí sin ningún rasguño. Y Mamá Gloria también era lista así que llevó a Michelle a cuanto psicólogo y psiquiatra se cruzó en su camino. Ninguno pudo encontrar algo más que curarle aparte de la niñez; sin embargo sí la llenaron de metilfenidato y la hicieron ir a psicoterapia donde trataron de convencerla que ninguna de sus historias era real. A partir de entonces a Michelle le caerían realmente mal los psicólogos.

Esas cosas raras seguirían pasando a lo largo de los años y Michelle haría cosas extraordinarias que jamás recordaría.

En una de esas ocasiones, cuando Michelle tenía diez años, Romina escaló hasta la copa del árbol por el que Jacobo subiría algunos años después. La gatita maullaba desconsolada sin saber cómo bajar mientras Mamá Gloria trataba de alcanzarla, asomándose por la ventana, mientras Michelle lloraba a gritos a sus espaldas.

¡Flash!

La despertó una punzada en la mano. Romina le clavó las uñas mientras luchaba para librarse de sus brazos. La soltó con un auch y la gatita entró a la casa en alegre carrera. Estaba de pie en el jardín con la expresión de un bebé que ve por primera vez los colores. Levantó la mirada y encontró a mamá Gloria que seguía llamando a Romina desde la ventana. Estaba segura que no había notado que ya no estaba tras de ella y que ahora, mágicamente, la miraba desde abajo.

Entró a la casa y llamó a mamá desde el pie de la escalera dando la buena noticia. De alguna forma que no lograba explicar, Romina bajó del árbol sin que lo notaran y ahora se lavaba las patas sobre el refrigerador.

De esta manera, como si fuera lo más habitual del mundo, Michelle juntó una linda colección de desapariciones, despertares, flashes y memorias en blanco que decidió no mencionar para evitar que le volvieran a prescribir pastillas o psicoterapia. No quería más estúpidos psicólogos.

La secundaria estuvo plagada de recuerdos en blanco y mañanas extrañas. Despertaba en la parada del tren, en el zoológico o en el mercado y se las ingenió para que Mamá Gloria no se enterara nunca que no amanecía en casa. Fue entonces cuando se alejó de la gente, surgió la cara de papa rancia y se encerró en su cuarto con su manada. Los unicornios la acompañaron desde entonces y fueron, por muchos años, sus únicos amigos.

Jacobo la sacó de aquella llanura llena de unicornios y la llevó de la mano a un mundo donde la aceptaba y quería. Y ella creía que también lo quería. La realidad era que no sabía qué sentía por aquel majadero con cara de ratón, lo único de lo que estaba segura era que Jacobo la ayudó a encontrar a Certeza. No más caminar de regreso a casa a las cinco de la mañana, no más sobresaltos nocturnos, no más el terror de no saber qué pasaba con ella. Michelle le estaba profundamente agradecida.

Después de navidad, Jacobo la visitó a diario. Las llamadas nocturnas se transformaron en imágenes de Jacobo columpiándose en el árbol para llegar a su ventana y, en vez de quedarse dormidos al teléfono, terminaban las charlas al amanecer cuando Jacobo se iba (aunque Michelle le pedía que se quedara).

¡Era muy divertido! Jugaban cartas o playstation y comían helado con galletas. Platicaban. Bajaban a la cocina de puntillas y asaltaban la nevera. Platicaban más. Despertaban tarde y esperaban la noche, a que todos durmieran, para encontrarse. Volvían a platicar.

—¿Qué pensaste el día que me acerqué a vos?— preguntó Jacobo la quinta noche de visitas seguidas.

—La verdad es que no te entendí. Me confundiste mucho. Tenés que admitir que era raro después de tanto tiempo.

—Y sí, eso es algo que tampoco tengo claro, digo nada, me alegro de haberlo hecho.

—Fue bastante torpe— siguió, sonriendo ampliamente—. Parecías desesperado.

Guardaron silencio por unos minutos en los que Jacobo pareció encontrar los brazaletes de cuero de la chica particularmente entretenidos.

—Ese día te invité a un recital.

—Sí.

—Es el jueves.

—¡Genial!— exclamó divertida.

—Qué forra sos, ¿te lo había dicho?— dijo indignado.

—Y vos sos muy divertido.

—Me vas a obligar a pedírtelo.

—No sé de qué hablás.

—Gustavo ya tiene las entradas y los pibes quieren festejar el fin de año hasta arriba… ¿Qué decís? ¿Me acompañás?

—Son tus amigos y es Callejeros— dijo arrugando la cara—. Sabés que no los aguanto mucho.

—¿A mis amigos o a Callejeros?

—A la banda, bobo— respondió en una carcajada—. Prohibido la rompe, pero nada más. En Once, ¿no? Lejos.

Bajó la cabeza y miró por lo bajo el rostro huesudo de su amigo. Sus ojos suplicaban. Jacobo ya había ganado esa guerra. Michelle sonrió.

—¡Andá, Pelos! Que nos la vamos a pasar de locos.

◆◆◆

Para llegar al barrio de Once debían abordar un autobús y caminar varias cuadras. La discoteca República de Cromañón, donde se realizaría el concierto, se encontraba cerca de los terrenos de la estación 11 de septiembre y estaba rodeada de negocios, hoteles y restaurantes.

Llegaron con el tiempo justo y se encontraron con un pequeño mar de muchachos que se amontonaban en las calles y en la plaza contigua a la discoteca. Muchos ya habían entrado y otros tantos brincaban y bailaban mientras hacían fila cantando a todo pulmón. Michelle y Jacobo se abrieron paso entre la gente hasta que el chico encontró a Gustavo, un muchacho alto y delgado que usaba una mochila gris y una cadena con un colgante con la letra D en el pecho.

—¿Gil, estás mal de la redonda?— gritó indignado—. Llegás un poco más tarde y no entrás, sabelo. El boliche está muy lleno y me tenés aquí afuera esperando como un gil.

—¡Sos un groso, chabón!— exclamó Jacobo sonriendo ampliamente.

—Daniela entró y no podré encontrarla. Si no fuera porque llevo tus entradas hubiera entrado con ella y las otras minas. Estoy en el horno.

—Rescatate, Tavo, que seguro está esperándote en el hall, gil.

—Si no es así tendrás que ser mi novia en la fiesta de año nuevo, chabón— dijo, haciendo un ademán obsceno—. ¿Quién es la mina?— preguntó.

—Tu novia está adentro, flaco— dijo Jacobo como respuesta arrebatándole los boletos de las manos.

—Por tu culpa quizá no tenga novia cuando termine la noche. ¿Sabés lo que es empezar el año sin novia, chabón?— Le dijo en un grito mientras se alejaba junto a Michelle—. ¡Te voy a estar vigilando toda la noche, Jacobo!

República de Cromañón era una discoteca triste de fachada e interior simple y gastado. A un lado de ella se encontraba un hotel con el que compartía una zona común a la que se podía ingresar desde ambos lugares. Una vez pasando las taquillas, el hall de entrada contaba con seis puertas batientes como las que se encuentran en los cines que a Michelle le costó descubrir entre el tumulto de gente caminando hacia el área del concierto.

Pasando las puertas, un enorme cubo de cemento rodeaba a los muchachos. A la izquierda se encontraba el escenario en donde Callejeros se presentaría y a cada lado del mismo dos trapecios de cemento con escalones y baranda formaban el camino para el segundo piso. Ahí estaban la zona vip y los baños y Jacobo pensó que sería el lugar perfecto para ubicarse y ver el espectáculo sin peligro de ser apachurrados.

Ese día había mucha más gente que en otros conciertos. Jacobo lo sabía porque asistía frecuentemente a los realizados en Cromañón. Por eso les costó tanto atravesar el gran espacio abarrotado de personas para llegar al otro lado. Cuando lo lograron, subieron los escalones a trompicones y se situaron al lado derecho del escenario donde podían ver, desde el segundo piso, la marea de muchachos que se agitaban de un lado a otro en espera de Callejeros.

Michelle alzó la vista y notó que del techo colgaba una especie de tela negra que parecía cubrir el concreto y que imaginó servía para mantener fresco el equipo de iluminación o algo parecido. Luego se centró en el escenario que tenía a algunos empleados recogiendo la basura que había sido arrojada al terminar de tocar los teloneros. Después repasó el tumulto impresionante de miles de muchachos que parecían hormigas arremolinándose por un terrón de azúcar. Entre tantas cabezas, por más increíble que pareciera y como si su cabello fuera de fuego, descubrió a Gustavo que se perdía en el tumulto quitándose la camisa y usándola de bandera. Al parecer, no había encontrado a Daniela.

De repente se escuchó la voz de Patricio Fontanet, el vocalista de la banda, que a Michelle le sonó como la voz de un profesor de la caricatura de Charlie Brown. Inmediatamente después los primeros acordes del espectáculo se apoderaron de sus oídos y retumbaron en las paredes y los espíritus. La multitud enloqueció y las hormigas bailaron felices con el rocanrol y unos fulgores incandescentes se encendieron en algunos puntos del lugar.

Michelle se emocionó al reconocer el primer tema y cantó alzando las manos y brincando sobre la punta de sus pies.

A pensar, a reaccionar, a relajar, a despotricar,

a decir estupideces.

Siempre había pensado que los argentinos eran la mejor audiencia del mundo. Los chicos brincaban ondeando las banderas, bailaban y cantaban, todos, como hermanos, como una sola voz que llenaba cualquier estadio pero también sabía que ese mismo modo, tan cercano al fútbol, hacía de la audiencia argentina tan peligrosa como impactante. Nunca entendió del todo la importancia de los trapos y ese gusto absurdo por encender bengalas de colores en sitios techados.

No podía dejar de temblar de gusto al mirar a la multitud enloquecida con la energía de la banda pero, por alguna razón, las palabras que no había entendido unos instantes antes cayeron de golpe en su cerebro: ¿Se van a portar bien?, había dicho Fontanet al micrófono.

A consumirme, a incendiarme,

a reír sin preocuparme, hoy vine hasta acá…

No habían pasado los primeros minutos de aquella primera canción cuando escuchó un estruendo que se mezcló con la música. Regresó al techo y descubrió que la tela que colgaba de él parecía abrirse, consumiéndose como papel que se quema. Al parecer, el fuego de una bengala alcanzó la tela negra que empezó a incendiarse lentamente. Miles de personas fueron testigos de cómo una espesa niebla oscura empezó a bajar desde el techo que se abría mostrando sus vísceras. Entonces Michelle recordó su sueño: la oscura niebla, la multitud que la separaba de Jacobo y el calor infernal. El miedo le rasguñó las entrañas.

Para ese momento la banda ya se escuchaba descoordinada y, después de unos instantes, dejó de tocar. En cuestión de segundos la marea de chicos y chicas empezó a moverse desesperada como si una tormenta moviera el océano. Muchos notaron que el humo ya cubría sus cabezas e intentaron llegar a las puertas pero al poco tiempo se resignaron a estar atrapados unos contra otros.

El humo siguió bajando. Los gritos sustituyeron a la música y el miedo al júbilo del rock. No había rendija que no fuera ocupada por alguien ni silencio que no fuera llenado con un grito. Michelle, casi por inercia, tomó la mano de Jacobo que le gritó No me soltés, Pelos al tiempo que el fuego alcanzó los cables de energía eléctrica de Cromañón.

La luz se cortó; el horror comenzó.

Completamente ciegas, tres mil personas buscaron sin sentido las salidas de emergencia sin saber que la administración las había cancelado con cadenas para cuidar la tranquilidad de los huéspedes del hotel aledaño. La discoteca era una trampa mortal.

Adentro lo indecible sucedía, los miles de cuerpos sudorosos chocaban unos contra otros tratando de correr todos a diferentes direcciones. Algunos cayeron al suelo y murieron al ser pisoteados por cientos de piernas que les machacaron los huesos. Muchos otros llegaron a la puertas pero por más que golpearon y patearon, feroces, intentando hacer ceder las gruesas cadenas que las mantenían cerradas, no tuvieron éxito.

Mientras tanto, los ojos de Jacobo, llenos de la gruesa negrura de la nada, intentaban enfocar algo que le permitiera abrirse paso entre la multitud sosteniendo fuertemente la mano de Michelle. Sintió el calor ardiente entrando a su sistema a través de su boca y el humo le quemó el esófago hasta que un duro mareo le hizo trastabillar sobre la espalda peluda y sudorosa de algún descamisado. Michelle, detrás de él, trató de seguirle el paso mientras intentaban llegar a la escalera. Sabían que llegando a ella aún debían atravesar la multitud que los separaba de las salidas. Estaban en el sitio más alejado de las puertas en todo el lugar.

Los jóvenes se movían, se empujaban y se retorcían revolviéndose enmarañados. Una mezcla de dióxido de carbono y ácido cianhídrico entraba directo a sus sistemas respiratorios haciendo que sus cerebros se apagaran lentamente enchumbados de sus sudores y sus miedos pegajosos. Aquel brutal mareo obligó a Jacobo a soltar la mano de su amiga.

—¡Michelle!— gritó (o quiso hacerlo) con todas sus fuerzas pero su grito se mezcló con los gritos llamando a Patricia, Ernesto, Martha, Guillermo, Valentina, Ana. Todos llamaban a todos.

Michelle chocó con una pared de cuerpos que la separaban de Jacobo. Cayó de rodillas y sus manos tocaron el cemento del lugar quemándole las palmas. Estaba caliente, todo lo estaba, el aire quemaba y la oscuridad derretía las esperanzas. La chica gritó en su cabeza porque de su boca no salía nada. ¡Jacobo!, gritó de nuevo desesperada. Su mente giraba y gritaba sin que el sonido saliera de su garganta: Jacobo, Jacobo, NO, por favor, dios, NO.

Nauseabunda, se arrastró unos metros. Tenía que encontrar a Jacobo, no podía morir así, no ahora que le tenía en su vida.

De repente una leve lucecilla se distinguió en el piso detrás del ejército de piernas. Tal vez era una salida, quizás Jacobo había logrado salir. Gateó un poco y su boca encontró la rodilla de uno de los desesperados adolescentes. Sintió la sangre tibia en su boca y vio entre sombras cómo de momento un par de chicas caían al suelo, una de ellas de rodillas y la otra desplomándose sobre la baranda y luego cayendo escaleras abajo. La gente se desmayaba; moría.

Debía encontrar la fuente de la pequeña luz. Siguió andando a gatas pero cada vez era más difícil hacerlo. El cansancio y lo espeso del aire entumían sus músculos al tiempo que se arrastraba hacia la pared de donde provenía la luz.

Por fin lo vio: una chica de unos quince años estaba sentada con las piernas extendidas en el piso y había logrado encender un mechero zippo colocándolo en el suelo. Michelle jaló el espeso aire, frustrada. Realmente pensó que encontraría una salida.

Supo entonces que moriría y, resignada, dejó que su cuerpo se desplomara sobre el cálido suelo. Su mejilla derecha tocó el piso y a su campo visual sólo llegaban las sombras de cientos de chicos reptando, gateando, arrastrándose hacía las salidas.

Se había rendido y ahora sólo esperaba la muerte bajo las zapatillas de algún muchacho o ahogada sin oxígeno en su cerebro.

—Me voy a morir— tartamudeó la chica sentada con el encendedor—, no quiero morirme.

Michelle la miró por un segundo decidiendo si valía la pena decirle cualquier mentira para hacerla callar y que dejara de jalar el poco oxígeno que quedaba. Entonces notó el colgante con la letra G que se columpiaba bajo su pecho. Daniela tenía ya la carita llena de hollín y los ojos rojos de tanto humo.

—No morirás, vos…— dijo Michelle en su cabeza y estiró la mano. Quería llegar al mechero, el fuego estaba absorbiendo el último rastro de oxígeno que quedaba. Lo sabía.

En el momento que sus dedos casi lo alcanzaron algo increíble pasó: a lo largo de su espalda sintió un gélido temblor como si alguien hubiera deslizado un cubo de hielo sobre ella. Su aliento tibio formó un espeso vapor y sus poros se erizaron como en aquellas noches de invierno que ya nunca viviría.

No podía ignorarlo más: sentía frío, un frío inmenso que convertía aquel oscuro horno en una congelante nevera. Cayó de nuevo aterrada por sus sensaciones. Ignoraba si así se sentía la Muerte cuando ésta se encuentra cerca. No sabía si su pulso había bajado al grado de no sentir más el espeso calor que envolvía a Cromañón sustituyéndolo con el frío.

De repente su nublada visión pareció jugarle una broma. Advirtió, iluminado únicamente por el resplandor del mechero, lo que parecía ser un hombre pequeño que era claramente diferente al resto de los agonizantes muchachos. Caminaba despreocupado, como si diera un paseo en el parque o como si ese tipo de tragedias fuera cosa de todos los días. No tenía ningún síntoma de intoxicación y se acercaba a algunos chicos tocándolos suavemente en la nuca o en la frente. Con ello un leve vapor salía de sus cabellos y sus cuerpos se dormían o se desplomaban sobre el suelo. No hacía falta mayores explicaciones: aquel pequeño hombre era el encargado de llevarse a los chicos que morían; era la Muerte que tanto temía.

Después de unos segundos, que a Michelle le parecieron horas, se acercó lo suficiente para que le viera claramente: era un muchacho, no mayor que Jacobo o ella, tenía el cabello largo recogido en una coleta y usaba pantalones de mezclilla. Una oscura gabardina cubría el resto de su atuendo pero Michelle pudo distinguir lo que parecía ser el logotipo de Pink Floyd asomándose debajo de ella.

No quería que la descubriera pero, en sus intentos involuntarios por inhalar, el humo la atragantó y exhaló tosiendo el terror que sentía. Fue en ese instante que el muchacho la notó. Se quedó mirándola por unos segundos como sorprendido de que lo notara. Por un instante su rostro desprendió un dejo de incredulidad hasta que una pequeña mueca apareció en él. Sí, era una mueca, no una sonrisa ni nada que se le pareciera; sin embargo parecía darle gracia que Michelle estuviera ahí, frente a él. Entonces avanzó hacia ella.

La chica cerró los ojos apretándolos lo más que pudo. Sabía que iba por ella y entendió que había llegado su hora. Pensó en Mamá Gloria y en Romina, pensó en Jacobo y todo lo que se habían callado. Su cerebro se apagaba ante el humo tan espeso, demasiado denso para seguir soportándolo. Moriría. Y la imagen de Certeza frente a ella le agitaba la mano, despidiéndose.

¡Flash!

4

RALPH Y HIROKI

Cuando Ralph era niño su mamá le dijo que era un valiente león, tan valiente que enfrentó enormes cucarachas, arañas patonas e incluso un enorme ratón que salió de detrás de la estufa. Era el héroe de mamá y el hombre de la casa, y eso es mucha responsabilidad para un pequeño de siete años. Con el paso del tiempo, Ralph se convirtió en un león adolescente y los leones adolescentes, como bien sabe quien ve el Discovery Channel, son muy rebeldes. Aun así seguía siendo el león de mamá: feroz, larguirucho y, por supuesto, muy valiente.

Todo eso cambió el día del accidente. Fue la primera vez que Ralph tuvo miedo y cuando empezó aquella horrible sensación de estar atrapado entre el temor y el orgullo del, hasta entonces, valiente león; un héroe con miedo no sirve de nada, pensaba.

Y al joven león lo asustaban dos cosas: una era el timbre del teléfono; la otra, quedarse dormido.

Estiraba los días hasta la última hebra con la esperanza de que mágicamente aprendiera a no dormir. Sin embargo, al final, siempre sucumbía al estupor de su cansancio. Dormir significaba soñar y desde el día del accidente los sueños eran como rocas pesadísimas que se amontonaban una sobre otra desgajando la historia de las historias. Esos sueños lo aterraban, lo consumían.

Los llamaba Escapes, no porque fueran una huida, sino porque una mañana, al despertar, decidió que así siempre se habían llamado. Escapaba en la noche, mientras soñaba, y casi siempre comenzaba como un inofensivo ensueño que luego lo llevaba a recuerdos de un pasado escondido en la inexplicable sensación de vivir la vida de otro. Al Escapar soñaba los recuerdos de otra persona, de alguien que ya no existía, de alguien que alguna vez fue.

Pero el Escape era sólo uno de sus dos grandes miedos, uno que conocía tanto que podría recitarlo de memoria. Al otro vivía esperándolo y sabía que cuando el teléfono sonara, todo cambiaría.

Esa noche sus dos miedos se juntaron cuando el teléfono empezó a timbrar en medio de su Escape. Abrió los ojos, aterrado, y su cerebro no lograba decidir si deseaba seguir en el sueño o agradecía que lo hubieran despertado. Y es que llevaba varios años teniendo la misma pesadilla en donde los recuerdos del accidente lo llevaban desde una colina hasta una muralla de espaldas.

Conocía aquella pesadilla de memoria: bajaba corriendo la colina alejándose del accidente y volviéndose de vez en vez para cerciorarse que los fierros retorcidos y el cadáver de mamá quedaran atrás. De pronto, sin que nada lo avisara, se daba de narices con una muralla de espaldas que contemplaba un desfile que él no alcanzaba a ver. A continuación, el muro de espaldas se ondulaba como una marea descubriendo entre sus olas el desfile de unos seres con jorobas de troncos espinosos. La gente gritaba, vitoreaba y lloraba mientras la muralla de espaldas se deformaba nuevamente y desaparecía en la nada.

Entonces salía corriendo con el corazón destrozado. En su carrera se topaba con un hombre moreno al que creía conocer; el hombre le gritaba y lo agarraba del cuello de la camisa. ¡Maldito traidor!, le decía en medio de su llanto; lo soltaba y caía de rodillas sobre el arenoso e hirviente suelo. ¡Te odio!, lo escuchaba gemir y Ralph se arrastraba apartándose de él. Quería morir.

Fue en ese punto que el teléfono llamó pero Ralph no respondió.

Agradecía haber sido despertado pero no planeaba enfrentarse a la voz tras la bocina. El teléfono calló entonces y, después de unos minutos, volvió a sonar. Resignado, caminó al baño donde abrió la corriente de agua y juntó en sus manos una buena dosis que se echó al rostro entumecido aún por el Escape.

Alzó la mirada y se descubrió en el espejo. Tenía la cabeza rapada por no merecer la melena del león, la barba de tres días lo hacía lucir mayor a sus 21 años y los ojos reducidos marcaban sus insomnios. El león asustado del otro lado del espejo lo miraba con desprecio.

—Feliz año nuevo, imbécil.— Se dijo entre dientes.

No tenía mucho de qué sentirse orgulloso. El gran y valiente león no era más que un pobre cachorrito acorralado por los depredadores que buscaban cazarlo. No recordaba cuánto tiempo se había escondido y en cuántos lugares lo había hecho. Lo bueno de Londres era que permitía mudarse cada cierto tiempo sin la posibilidad de repetir un escondite por décadas, y eso es una gran noticia para quien quiere esconderse. Esas eran las instrucciones de la Muerte: mantente tranquilo y no llames la atención, procura mudarte de vez en cuando por si algún caído te encuentra. Y espera, cuando el momento llegue, tu teléfono sonará.

¡El teléfono!, no podía seguir ignorándolo. Regresó a la habitación y, de mala gana, levantó el auricular y contestó con voz pastosa.

—Hola— comenzó.

—Ralph, soy yo, Ricardo— dijo Linares en un inglés machacado.

—Lo escucho— soltó con el ánimo de aquel que anticipa una mala noticia.

—Ha acabado.

—¡Grandioso!— exclamó, sarcástico.

—Nunca ha sido tan importante que te mantengas sereno: estamos muy cerca.

—No se preocupe, Padre, será difícil pero creo que puedo controlar mi emoción— siguió en tono burlón—. ¿Y ahora?

—Reunirnos. Hiroki ya está aquí, llegó esta tarde. Te estoy enviando tu boleto para Madrid y de ahí a Bilbao, él te recibirá en el aeropuerto mañana temprano para traerte a Donostia. No tenemos noticias de los caídos, así que deberán mantenerse atentos y tranquilos. No queremos advertirles. Una vez ella empiece a Escapar, no tardarán en cazarlos.

—¿Ella?

—Sí, al parecer es una chica.

—Eso no lo veía venir.

—Te esperamos mañana. No pierdas el vuelo y, por favor, mantente sereno— colgó.

◆◆◆

Ralph se sentó cerca del ala izquierda a un lado del pasillo. Lejano a sus deseos del día anterior, planeó dormir durante el viaje a Madrid aunque eso significara correr el riesgo de despertar gritando mientras volaba sobre el océano. Desde aquella llamada entendió que debía reorganizar su jerarquía de miedos. ¿Qué más podía pasar?, ¿despertar gritando de horror y asustar a la señora que parecía vomitada por Hello Kitty que se sentaba a su lado? Correría el riesgo.

Durante la rutina de seguridad, mientras se ponía el cinturón, sintió una presencia. Fue como si una corriente de aire cálido le tocara la piel y dijera suavemente su nombre. Alzó la mirada y descubrió que la azafata lo miraba pícaramente; le sonrió. Jamás se acostumbraría a que los de su especie se sintieran unos a los otros. Personas como él andaban en la calle como cualquier transeúnte sin forma alguna de diferenciarlos de quienes no Escapaban. Se topaba con ellos en bares, en los elevadores y en vuelos de la British Airlines. Eran más de lo que él se imaginaba; un verdadero ejército. Sonrió ante lo irónico de encontrarse a una de su especie en un avión, tal vez se reencontrarían en el futuro, volando sin necesidad de turbinas, pilotos e instrucciones de seguridad.

Poco después del despegue la chica se le acercó, se inclinó sobre su oído y le susurró: debes ser menos obvio, es peligroso. Luego se alejó meneando las caderas coquetamente. Ahora sabía que debía calmarse si quería llegar sin sobresaltos a Donostia. Qué bueno que fue la azafata quien lo sintió y no uno de esos inoportunos y estorbosos caídos.

Empezó a desarrollar la habilidad de sentir a los otros después del accidente, cuando la Muerte lo encontró cuatro años atrás junto al cuerpo de mamá. Chocaron contra un camión de materiales de construcción mientras peleaban porque Ralph quería un tatuaje y a Marian, su madre, no le parecía la idea. En un cruce, las palabrotas que Ralph le gritó la distrajeron y no alcanzó a ver el disco de Stop. Una camioneta blanca, cargada de material de construcción, embistió el automóvil en la portezuela de Marian. Ralph no supo qué le destruyó más, si la imagen de su madre muerta al instante, atravesada por una viga de metal en la garganta, o la de aquel muchacho de cabello ensortijado que llevaba el frío con él.

Al día siguiente, en el hospital, la Muerte se apareció junto a su cama, lo reclutó e incitó a Escapar. Descubrió que a partir de ese día su vida cambiaría y los caídos lo cazarían. Ralph jamás se haría un tatuaje.

A su llegada al aeropuerto de Bilbao, después de transbordar en Madrid, buscó con la mirada a Hiroki quien seguramente había cambiado mucho desde la vez que se conocieron, dos años atrás. En aquel momento la Muerte los reunió en la parroquia de Ayete para que se conocieran y no tuviera que repetir la perorata de seguridad que Linares les entregó en una libreta roja llena de tachaduras y manchas de borrador. En aquella ocasión no pudieron hablar entre ellos porque Hiroki no hablaba inglés y él menos japonés. Se conformaron con cruzar sus miradas de vez en vez iniciando un simpático entendimiento entre seres especiales y únicos.

Luego de unos minutos, en los que le costó hallar su equipaje en las bandas del aeropuerto, encontró a Hiroki sosteniendo un pizarrón rojo de juguete con la palabra Dawson escrito en él acompañado de una carita feliz. Ralph tornó los ojos.

      —¡Ralph-Senpai, llegaste!— dijo dando brincos con una inmensa sonrisa.

Su atuendo era increíble, ¿cómo había logrado esconderse? Usaba una camiseta de Metallica, chamarra felpuda y pantalones anaranjados. Si alguien quisiera matarlo no erraría el blanco ni por equivocación. Desde la última vez que lo vio Hiroki no había estirado de estatura, inclusive lo notaba más pequeñito; sin embargo no estaba tan flacucho e inofensivo como dos años atrás. De hecho parecía estar en mucha mejor forma que él y su flácida barriga, como si hubiera entrenado en un gimnasio mientras Ralph pasaba las tardes en los pubs cercanos al departamento donde se escondía. Por otro lado, Hiroki se había aplicado en sus clases: su inglés era liviano y fluido aunque con un marcado acento oriental.

Mientras caminaban a la salida, Hiroki le decía una y otra vez lo poco que sabía.

—¡Es una chica, el guerrero es una chica!— repetía emocionado.

Para Ralph, sea hombre o mujer, el guerrero representaba el inicio del fin. No entendía a Hiroki y su terco optimismo. Pensaba que cualquiera que hubiera Escapado no podría sonreír.

Un cómodo Volkswagen Passat los esperaba en el estacionamiento del aeropuerto. Debían manejar un par de horas para llegar a la lluviosa, fría y gris San Sebastián y reencontrarse con los otros chicos de la parroquia, con Linares y, claro, con la Muerte y su actitud de sabelotodo que lo hacía tan insoportable.

—¿La conoces ya?— preguntó al ver que las palabras estaban a punto de salir disparadas de la boca de Hiroki.

—No, aún no. Linares dice que por ahora no se le puede reclutar porque está en el hospital. Una especie de coma o algo parecido. Apareció en un incendio, en Argentina, en el que hubo muchos muertos.

—¿Más muertos?— repitió sonriendo.

—Sabes bien que no es su culpa.

—No, pero tampoco hizo nada para evitarlo. No hacer nada es también una decisión.

La sonrisa de Hiroki desapareció. Apachurró el volante con las manos y mantuvo los ojos en la carretera. Sabía que Ralph tenía razón pero pensaba que había un motivo para todo ello. Él también había tenido recuerdos que le decían poco a poco, día a día, quién era. Para él, encontrarse en la calle a los suyos que lo saludaban con una sonrisa era una muestra de estar en el buen camino. Para Ralph, en cambio, parecía ser lo opuesto: su naturaleza lo apartaba de los demás y se sentía más solo que nadie.

Llegaron a Donostia-San Sebastián en menos de hora y media. Linares los esperaba en las escalinatas que llevaban al atrio de la casona que colindaba con la parroquia de Ayete. Al bajar del Passat, Linares se acercó y los abrazó en conjunto. La cercanía sofocó a Ralph.

—¡Todo está pasando!— dijo emocionado—. Lamentablemente sigue en coma y probablemente no despertará en un tiempo, pero tengo fe: pronto la tendremos con nosotros.

—¿Y si muere?— preguntó Ralph con la peor de las intenciones.

—Es imposible, ella es nuestra única esperanza— continuó Hiroki—, es la guerrera.

—¿Qué tal si decide morir al enterarse de todo este asunto?, todo se iría al demonio.

—Ralph…— suplicó Linares.

Siempre había tenido cierta lástima por el chico. El joven león había sufrido mucho en su corta vida. Sabía que para él, Escapar era doloroso y, aunque no sabía qué cosas venían a su mente cuando la memoria lo torturaba, estaba seguro que su proceso era más complicado que el de Hiroki.

Cuando Linares lo conoció, Benassi le confesó que Ralph era diferente. Que a diferencia de los otros dos, él tenía razones para rechazar sus recuerdos y no querer Escapar. Linares aún no comprendía a qué se refería pero confiaba en que el tiempo lo aclarara.

—Será mejor que entremos— siguió luego de unos momentos, invitándolos a dirigirse a la casona—. Y, por el amor de dios, traten de mantenerse serenos, no queremos que los descubran. Devanshi hizo un cenayuno delicioso para esta noche vieja y no querrán perderse el batido de chocolate que hizo Jaime con las trillizas.

Esa noche celebrarían la llegada del año nuevo. Linares, Ralph, Hiroki y el resto de los chicos de la parroquia también cenayunarían un pavo gordo que Linares encargó se preparara con especias y frutas secas, y que acompañaría a la comida que la bella Devanshi había preparado.

El mundo entero esperaba un año 2005 lleno de bendiciones y festejaría con desfiles, destapando botellas y mirando al cielo lleno de fuegos pirotécnicos. Sin embargo, a miles de kilómetros de San Sebastián, en la parte más al sur del continente americano, una nación lloraba a los muertos de Cromañón. Para ellos no hubo pirotecnia, ni desfiles, ni botellas vaciándose, sino cientos de zapatillas de adolescentes regadas en el suelo de una discoteca y madres, padres y hermanos buscando entre los cuerpos a sus hijos y hermanos.

5

CAÍN

La Culpa y la Muerte son buenas amigas.

No es fácil aceptar que la gente muere y que, además, lo hace sin qué ni para qué. A veces muere de repente, otras veces tras una larga enfermedad o por una absurda coincidencia. La realidad es que las personas mueren aun si intentan no morir; siempre, hagan lo que hagan, mueren.

Es ahí donde la Culpa entra en escena. La Culpa explica, juzga y castiga, ya para dar alivio a aquella larga espera en un hospital, o para quitarle cargas a los muertos. La Culpa no ve de responsabilidades ni se enreda en largas filas burocráticas. Simplemente busca la explicación más próxima y estira la mano. De esta manera siempre existirán culpables para calmar las penas de aquellos que siguen vivos esperando la muerte.

Es por ello que Cromañón dolió tanto y por tanto tiempo. No hubo suficientes culpas para tantas muertes. La Culpa hizo lo más que pudo. Se deslizó entre los sueños de quienes perdieron a sus hijos, los organizadores del concierto y los sobrevivientes. Reptó por su objetivo orientada por los dedos índices que señalaban, y las marchas de protesta en las calles. Mordió a quién se dejara y por un tiempo pareció que cualquiera podía ser culpable del dolor que buscaba respuestas entre las lágrimas.

Así alcanzó la culpa a Omar Chabán, gerente de Cromañón y principal responsable de la seguridad y el exceso de gente en el concierto. No había forma en la que pudiera eludir la cárcel y la energía de un país que lo señalaba, justamente, como el culpable de tantas vidas perdidas. También se culpó a Callejeros, la banda que tocó esa noche, ya que se dijo que festejaban y alentaban las luces y el humo que enmarcaban su música y que no detuvieron el concierto al ver las bengalas. Por último, la Culpa alcanzó al gobierno que dio permisos de operación a la discoteca y que con su corrupción asesinó a ciento noventa y cuatro muchachos.

Todos ellos fueron culpables, claros o difusos, de las muertes de los chicos que nadie protegió.

Pero el dolor no se fue de los corazones de quienes perdieron a alguien o sobrevivieron al humo y la oscuridad. Nada regresaría a los chicos que perdieron la vida. El rocanrol se encontró herido para siempre en su propia casa, por su propia gente y sus propias armas.

La Culpa no pararía y, con el paso de los días, empezaría a brotar de entre los recuerdos de los sobrevivientes. Los periódicos publicaron los testimonios de aquellos que salieron con aliento suficiente y lograron armar un relato medianamente coherente de lo sucedido: el incendio comenzó cuando el fuego de una bengala alcanzó el techo sintético de la discoteca. A partir de eso todo salió mal: el fuego averió el sistema eléctrico cortando la luz, las puertas no se abrieron a tiempo y los servicios de emergencia tardaron mucho en llegar.

Se supo que hubo demasiada gente queriendo salir y muy pocas puertas para hacerlo. La salida de emergencia, la que conectaba con el hotel, estuvo cerrada con un candado que nadie supo qué hacía ahí. Por ella intentaron salir muchos chicos que la golpearon hasta que los brazos exhaustos se les cayeron por los costados. Todos se quedaron ahí adentro, a oscuras, atrapados entre la cortina de humo tóxico y las paredes de cemento.

Después de eso pasaron larguísimos minutos antes de que las puertas se abrieran y la marea de muchachos cayera desbordada en una espuma grisácea. Al salir no encontraron ambulancias, ni patrullas o el horizonte repleto de luces rojas y azules. En lugar de eso los recibió el asfalto indiferente, como si la gente no muriera dentro.

Todo fue confusión. Los chicos y chicas que lograron salir gritaban pidiendo auxilio para aquellos que seguían dentro y, desesperados por no obtener respuesta, entraron de nuevo al lugar con la cara y manos cubiertas de hollín. Héroes y heroínas que usaron las camisetas como máscaras antigases y sus espaldas como camillas. Muchos sirvieron de guías de turistas a los paramédicos dentro del oscuro Cromañón, algunos otros robaron de las ambulancias tanques de oxígeno sin saber siquiera usarlos pero con la fe de que sus ganas les mostraría cómo. Entre vuelta y vuelta se sentaban en la acera, exhaustos, para ponerse nuevamente en pie y regresar a las fauces de su peor pesadilla por un sobreviviente más.

Ya muy entrada la madrugada, luego de varias horas, cientos de cuerpos se enfilaban en las calles llenas de ambulancias, tanques de oxígeno vacíos y muchísimas lágrimas. Fue con ello con lo que se toparon los padres que acudieron a buscar a sus hijos. Muchos de ellos se enteraron por la televisión, a otros les llamaron por teléfono y un tanto más simplemente se despertaron en la madrugada sabiendo que algo andaba mal, que debían ponerse en pie e ir por ellos.

Al final se contaron ciento noventa y cuatro muertes. Demasiados chicos que no llegaron a casa y demasiadas zapatillas sin dueño que se convertirían en el emblema de las marchas que exigían justicia para los pibes de Cromañón, aquellos a los que no se supo cuidar: la diosa Culpa buscaba a sus súbditos.

Las semanas siguientes todo fue dolor para los sobrevivientes que luchaban por arrancarse las memorias de donde se había grabado la oscuridad, los gritos y el calor. Algunos de ellos despertaron enredados en los tubos de terapia intensiva y les contó la televisión la historia que ellos vivieron desde adentro: sus parejas, amigos y compañeros de clases murieron dejando los pulmones en la discoteca que se incendió por una bengala; todo había cambiado en unos cuantos minutos y nada volvería a ser igual.

Michelle Peretti fue una de las personas que despertaron conectadas a un respirador. Durante el tiempo que durmió, mamá Gloria no se alejó de ella. Consiguió que la trasladaran a un cuarto individual que le permitiría estar a su lado y usó las semanas de angustia para jalar con las manos todas aquellas culpas que nadie le había dado. La Culpa cayó sobre Gloria en forma de interminables y absurdos reclamos: no debió dejar ir a una niña de 17 años a un concierto; debió saber que algo malo pasaría; no debió consentir la amistad con Jacobo; no debió fomentar su gusto por el rock.

Pero fue inevitable que el rock la encontrara.

Cuando mamá Gloria descubrió que estaba embarazada vomitó por veinte minutos sin poder decidir si era por el embarazo o por el terror de crecer a un hijo sola. Sabía que el bebé no conocería a su padre, César, amante del rock británico muerto antes de que siquiera pateara su vientre. De hecho, al nacer la pequeña, decidió llamarla Michelle por la canción favorita de César, una melodía melosa de The Beatles que sonaba en el automóvil cuando le pidió matrimonio. Al poco tiempo de ello, cuando mamá Gloria tenía unas semanas de embarazo, César murió en un accidente en el levantamiento de un hotel en el centro de Buenos Aires.

Apenas caminó Michelle, halló los discos que César dejó y que mamá Gloria conservó para recordarlo. La niñita de rizos tupidos y rostro salpicado se adentró desde los cuatro años al deleite de los riffs de Eddie Van Halen y la virulenta voz de David Bowie, primero por saber que eran de papá y después porque las guitarras le causaban cosquillas y los tambores brincos en el pecho. Buscó entonces cosas nuevas a las que papá ofrecía y así se enamoró a los cinco años de Axl Rose, lloró por una semana por Kurt Cobain, a los siete, e hizo un berrinche a los diez para que mamá Gloria le comprara el OK Computer de Radiohead. Fue hasta los trece que le dio una oportunidad al rock argentino con el que se topó, curiosamente, después de escuchar a Caifanes, una banda mexicana con ínfulas de The Cure de inicios de los noventas. En el 2003, cuando escuchó por primera vez a Callejeros, torció la boca resignada a escuchar a una banda más que, según ella, copiaba a los Redondos.

Por eso a mamá Gloria le sorprendió que quisiera ir a verlos en año nuevo. Accedió a darle permiso porque Jacobo iría con ella pero nunca imaginó que la siguiente vez que la vería sería conectada a un respirador artificial. Le había fallado. La Culpa le inundó el alma.

Entonces algo extraño sucedió. Michelle despertó una mañana de finales de enero sin ninguna secuela o dolor, salvo por la aparente incapacidad de hablar y de recordar cómo había salido del incendio. Mamá Gloria le contó lo que había pasado: desde la bengala encendida hasta encontrarla en una lista del sanatorio Mitre. Incluso le contó que mientras dormía recibió la visita de una muchacha, llamada Daniela, que aseguraba que Michelle le salvó la vida.

Se presentó un día que mamá Gloría miraba la televisión sin prestarle atención como esperando que un comercial de detergente despertara a su hija con su poder arranca grasa. Daniela narró en un sollozo prolongado cómo Michelle la sacó del incendio guiándola en la oscuridad hasta la salida y dejándola junto a una ambulancia que acababa de llegar. Dijo que, en lugar de quedarse a salvo con ella, regresó hasta el incendio por más sobrevivientes. Cuando acabó su relato, le acarició tiernamente el cabello y se retiró agradeciendo emocionada.

Para Michelle, aquella historia no significaba nada; tan sólo era una más de su colección de lagunas mentales. Conocerla sólo consiguió hacerla sentir profundamente culpable. Sabrá dios cuántas personas sacó aquella noche de la discoteca pero no pudo hacer nada por el único que le importaba de verdad.

Jacobo murió en Cromañón y se llevó con él todo lo que Michelle pudo haber sido. Pasó tan rápido que era imposible hacerse a la idea de que no existiera un botón mágico como en el PlayStation para reiniciar el juego. Nunca más lo vería. No pudo ir a su funeral. Jamás volvería a hablar por teléfono hasta el amanecer ni abrir la ventana para dejarle entrar a su habitación. La semana más feliz de su vida se había terminado de golpe, como el tajo de una guadaña que sega el trigo.

Una noche antes de abandonar el hospital, mamá Gloria se retiró para tener todo listo para el regreso de Michelle a casa. Fue la primera noche que pasó sola desde que despertó tres días atrás. Había guardado silencio escondida tras la sombra amarga de la pérdida. Se hundió entonces en la oscuridad sólo rota por la tenue luz que entraba por la ventana y que tocaba suavemente la blanca pared. De vez en vez una enfermera entraba para revisarla pero después de las dos de la mañana ya nadie entró. Por primera vez en días se encontró completamente sola.

Entonces lloró. Lloró salpicando de mocos las sábanas y de sollozos la habitación. Impotente, tomó la almohada y se la llevó a la cara. Gritó entonces con todas sus fuerzas el nombre de Jacobo pero apenas salió un mugido distorsionado de entre el relleno y el trapo blanco de la almohada.

—No sufrió tanto— dijo de repente una voz seca en el rincón de la habitación.

Levantó la mirada y encontró al muchacho de cabello ensortijado. Estaba de pie a un lado del halo de luz. Usaba el cabello suelto y apoyaba uno de sus zapatos en la pared. Hasta ese momento no había notado el descenso de temperatura, pero entonces fue claro y distinto como cuando se reconoce la carretera después de un banco de niebla. El cuarto se convirtió en un congelador y un gemido en forma de vapor salió de su boca. Descubrió sus dientes tiritando sin saber si era por frío o terror. De pronto la más extraña sensación le asaltó el pecho como el aire frío que respiraba. Apretó los ojos enchumbando las lágrimas en sus órbitas y se cubrió con la sábana como si ésta pudiera protegerla.

¡Dios mío!, no, por favor, que se vaya, rogó en sus pensamientos a un dios que nunca había llamado. Era él, aquel muchacho que estuvo en el incendio. Era la Muerte que ahora venía por ella.

—Quizás sea buena idea que hablaras conmigo— siguió el joven avanzando lentamente hacía ella—. Al fin y al cabo ya sabes que si viniera por ti no andaría con rodeos. No lo hice con ninguno de los chicos de la discoteca ni con, ¿cómo era?, ¿Jacobo?

Notó entonces un pinchazo de ira en el estómago. Quería levantarse y patearle la entrepierna. No podía permitirle hablar de Jacobo ni burlarse de su muerte. Se quitó la sábana de la cara y lo fusiló con los ojos de los que aún colgaban las lágrimas más espesas del mundo.

—Logré que miraras. Vamos avanzando— dijo complacido.

Hablaba un español diferente. Su acento parecía sacado del doblaje mexicano de algún programa de televisión estadounidense.

—Vaya que has tenido suerte. Tardé muchísimo en encontrarte— siguió—. Lamento que tantas personas murieran en el proceso; una verdadera tragedia. Pero aquí estamos, de nuevo, haciendo lo que tenemos que hacer.

Hablaba muy tranquilo pero sin detenerse y a Michelle le dio la impresión de que no era la primera vez recitaba aquel discurso. Después de rodear la cama, se quedó un par de minutos callado hasta que Michelle rompió su silencio de semanas:

—¿Quién sos?— soltó en un hilo de voz.

—¡Y ahora logré que hablaras!, ¡qué maravilla!— hizo una pausa con un gesto triunfante y sacó de sus pantalones una cajetilla de Marlboro. Tomó un cigarrillo y lo encendió con un mechero plateado, luego dio una calada y notó la mirada escandalizada de la chica—. ¿Lo reconoces? Lo saqué de Cromañón. Ese día no era el indicado para encontrarnos, había mucha gente y mucho trabajo… y primero debías sobrevivir. Me hiciste esperar diez días para encontrarte despierta y sola. Vaya que te gusta el drama.

—¿Quién sos?— repitió apretando los dientes.

—¿En verdad no me recuerdas?

Como respuesta, Michelle sacudió su melena.

—Mi nombre es Caín… créeme, todo será más fácil si dices ahora que me recuerdas.

—En el incendio.

—Hablo de antes— siguió con un brillo ansioso en los ojos—, de mucho antes de eso.

Michelle alzó las cejas confundida y apretó los labios moviendo la cabeza.

—No. Lo lamento.

—Entonces, supongo que tendré que ayudarte a recordar— señaló en un suspiro resignado.

—Pero… ¿qué se supone que debo recordar?— preguntó con un tambor en el pecho.

—Eres un ángel, Michelle— soltó por lo bajo.

Las palabras se despedazaron como sílabas en el aire y Michelle debió atraparlas con una red para cazar mariposas. Cuando tuvo todas las sílabas, las puso en el suelo y miró por turnos, primero la frase y luego el rostro del muchacho, y luego otra vez.

Caín se mostró divertido. Seguramente la chica tenía la misma expresión que tendría si hubiera visto un hipopótamo bañándose junto a su cama. La Muerte la vio apretar los labios y después abrirlos como animándose a soltar los sonidos que tenía contenidos en la garganta.

—¿Qué decís?— preguntó en un hilo de voz.

—Eso mismo. Y no un ángel cualquiera: un arcángel, el guerrero; el más poderoso de todos.

—El gu..guerrero— repitió.

—La reencarnación del arcángel Miguel— siguió la Muerte con una serenidad inquietante—. Encarnado en una mujer; debí imaginármelo.

—¿Qué significa eso?— cuestionó alzando las cejas.

—Lo importante es que tienes el temperamento necesario, supongo— siguió ignorando su pregunta—. ¡Estuviste maravillosa en la discoteca!

—Pero, no entiendo, yo no soy creyente…

—Y no sabes cómo me alegra escuchar eso. Las creencias dependen de quién te las cuente y de lo que le convenga. No tendrás que ir desaprendiendo un montón de mentiras.

—¿Y a vos qué te convení?

—Por ahora que recuerdes quién eres.

—Sé quién soy.

—No, por lo que veo no tienes idea de quién eres y de lo que eres capaz de hacer— dijo acercando su cara a la de ella—. Probablemente todo te resulte muy confuso por un tiempo pero, créeme, eres espectacular. Tienes que recordarlo.

—¿Tengo que recordar que soy un ángel?, pero ni siquiera sé qué significa eso, ni si me estás tomando el pelo.

—Siempre has sabido que hay algo especial en ti, ¿cierto?

—Sí, que estoy loca. A veces mamá cree que no lo sé, que no he escuchado lo que los doctores le dicen. Que seguramente desarrollaré algo complicado cuando sea mayor.

—No estás loca, sólo tratas de Escapar.

Michelle tornó los ojos frustrada.

—¿Escapar de qué?

—De quién te han dicho que eres. Quieres volver a ser quien realmente eres.

La chica encogió las piernas y las abrazó contra su pecho. Por unos instantes perdió los ojos en un punto en la pared en donde estaba contenida su vida y sus creencias. Un punto en donde parecía que Cromañón había ocurrido mucho tiempo atrás.

—¿Por qué… por qué hasta ahora?— cuestionó sin apartar la mirada de su vida que cada vez se hacía más y más pequeña encerrada en el punto en la pared.

—Porque no te encontraba— respondió la Muerte—. Yo voy donde la gente muere.

—¿Es decir que no habían muerto cientos de personas junto a mí?

—No eran necesario tantos. Pero sí, nadie había muerto cerca de ti.

—¿Hay más como yo?— preguntó, de pronto, como escogiendo la siguiente pregunta de las miles que tenía en una cesta.

—Muchos más. Un ejercito completo. Y tres generales.

—Y ahora supongo que yo soy uno de ellos.

—Así es. Y ya que te he encontrado podrán reunirse. Hay muchas cosas que necesitas saber y entender antes de viajar a España donde…

—¿Viajar?— interrumpió—, yo no puedo viajar, mamá…

—Tu madre estará bien. Tú tienes cosas más importantes que hacer, lo has sabido siempre. Sé de ti, de tus desvanecimientos, de tus lagunas mentales; sé que sabes que eres especial e importante. Eso es lo que te llevará a recordar quién eres realmente.

—No quiero irme a ningún lado— sentenció abandonando el punto en la pared y clavando la mirada en la de Caín.

—Sé que no lo recuerdas pero hiciste maravillas en el incendio y eso es sólo una pequeña muestra de tu poder. Tienes que aprender a hacer conscientes esos momentos, provocarlos y explotarlos. Necesitas aprender a sentir el poder en otros y hacerte sentir. Tienes que venir conmigo a España, con tus hermanos. Ahí podrás entrenar y…

—Te digo que no iré a ningún lado.

—No tenemos más que hablar. Te esperaré mañana a la media noche frente la casa de Jacobo. Eso es todo.

—No iré…

Notó el aumento de temperatura al tiempo que el cuarto vacío le llenó las pupilas. Caín había desaparecido entre un humo negro. Entonces recordó a Jacobo disuelto en la oscuridad de Cromañón y, como el hilo de una araña, una lágrima se estiró por su carita. Arrugó la frente y tapó su llanto con las manos.

Era una ángel desmemoriado y eso explicaba todo. Pero eso no era cierto: las preguntas caían a raudales sobre las sábanas.

Michelle Peretti era un ángel y debía recordarse.

6

TASSONE

A la mañana siguiente, cuando despertó, chocó con el rostro de mamá Gloria que la examinaba como si resolviera un crucigrama sobre su cara. Al verla despierta sonrió mostrándole los dientes y como ese era el día en el que Michelle dejaría el hospital, empezó a empacar mientras alargaba una aburrida perorata sobre la cantidad de hojas que debía leer si quería entregar a tiempo los trabajos atrasados.

Michelle se perdió más de la mitad. Intentaba acomodar la imagen de Caín junto a la de mamá Gloria que empacaba en el mismo sitio en el que la Muerte apareció tras el humo negro. Parecía increíble que tuvieran algo en común aun si sólo fuera el espacio en una habitación. Se sentó en la cama con la carita hinchada al tiempo que le cayeron encima todas las cosas que dejaría atrás si ese tal Caín resultaba cierto. Como nunca antes deseó estar loca para que Caín fuera una alucinación de su locura. En el fondo sabía que no: la Muerte era real y ella estaba a punto de dejar atrás todo lo que le importaba. Y mamá Gloria sería su más grande pérdida.

Todo estaba explicado: sus desvanecimientos, sus lagunas mentales, todas esas cosas extraordinarias que era capaz de hacer aunque no las recordara. Todo lo explicaba la palabra “Ángel” a pesar de no tener del todo claro lo que eso significaba. Porque claro que sabía de ellos, ¿quién no?, pero lo que sabía parecía sacado de un cuento infantil: seres parecidos a las personas pero con alas en la espalda, bellos y luminosos como luciérnagas y de una bondad infinita, creados por algún tipo de dios para el cuidado de las personas a las que acompañaban durante toda su vida, como guardianes. Parecía el cuento que se cuenta para que se acaben las preguntas, como Santa Clos o el conejo de pascua. Concluyó, de manera lógica, que lo que sabía debía ser mentira.

Sabía poco sobre dioses y ángeles y, de algún modo, Michelle lo agradecía. De pequeña nunca entendió por qué sus compañeritos eran obligados a despertar los domingos muy temprano para ir a aquel lugar de grandes torres con campanas o por qué el cementerio donde visitaban a papá estaba lleno de figuras de personas en poses dolorosas y cruces, muchas cruces.

Fue hasta los 7 años que descubrió que muchas cosas de la vida estaban ordenadas en la creencia de la existencia de un dios bondadoso que todo lo podía. A ese dios le gustaba pedirle cosas a la gente, cosas raras, algunas, incluso, absurdas o peligrosas. Entendió que mamá Gloria no creía en la existencia de ese dios y que a propósito jamás le hablo de él como tampoco lo hizo de algún gordito barbón que regala juguetes en navidad.

Con tan poca información, Michelle se vio obligada a confiar en las palabras de Caín con todo y su tétrico trabajo. El muchacho de cabello ensortijado y acento cuidado era igual de confuso para ella. Era la Muerte y era un muchacho. Provocaba frío y aparecía y desaparecía. Y se llamaba Caín, como el del documental que una tarde vio en el Discovery Channel sobre la Biblia y las llamadas escrituras. En el documental se contaba la historia de dos hermanos, Caín y Abel, en la que el primero mataba al segundo por envidia. Su dios, que de alguna manera mantenía estrecho contacto con los dos hermanos, aceptaba complacido los regalos de Abel, el hermano más pequeño, mientras desvaloraba los regalos de Caín. Después de un tiempo, Caín se hartó de tanto desprestigio y en un arranque de ira mató a su hermano menor con la quijada de un buey. Michelle recordó que en ese momento cambió el canal. Se sintió la chica más bruta del planeta.

—Sé que no querés hablar— soltó mamá Gloria interrumpiendo sus pensamientos—. Y estaba pensando que te tomés unos días para regresar a la escuela.

—Mamá, ¿oraste por mí?— preguntó Michelle, de repente, como jalada por una cuerda.

Mamá Gloria soltó el cepillo de dientes que sostenía en la mano y por unos segundos se quedó pasmada con la boca abierta. Michelle decidió hablar después de días de silencio y lo hacía con una pregunta que le estrujó el corazón.

Al tercer día después de Cromañón, mamá Gloria cayó de rodillas junto a la cama de hospital, alzó la mirada al cielo y oró por primera vez en 17 años. Se dirigió al dios que había olvidado por la muerte de su esposo y le propuso una tregua a cambio de tener de nuevo a su hija con ella. Cuando Michelle le preguntó si había orado, mamá Gloria lo tomó como el recordatorio de aquel dios que jamás dejaba pasar la oportunidad de ser recordado.

—Claro que oré por vos— respondió en un hilo de voz—. Oré por vos tantas veces como minutos tuvieron los días. Olvidate, estabas muerta. Nadie se esperaba que despertaras. Y lo hiciste, mi amor, lo hiciste.

—Pero no creés en dios.

—Sí pero, sabés, vos sos lo más importante para mí, sos la razón de mi vida y sin vos me moriría. Pero dios te trajo de vuelta. Y ahora te permite hablar. Tenerte, aquí, conmigo, es un milagro y la mayor muestra de que estaba equivocada. Dios me concedió tenerte por el resto de mi vida.

—¡Dejó que esto sucediera!— murmuró endureciendo las facciones.

Mamá Gloria alargó la mano derecha y acarició la mejilla llena de pecas. A Michelle se le escaparon las lágrimas a borbotones y apachurró el rostro apretando las pecas una contra otra.

—¡Está muerto, mamá!, ¡Jacobo!— soltó con los mocos llenándole la cara—. Ninguna oración lo traerá de vuelta. Se fue para siempre y ese dios lo permitió.

Mamá Gloria la abrazó. Michelle mojó con lágrimas su camisa mientras se perdía sobre su hombro derecho. Era un llanto de esos que no dejan hablar, que sofocan y cierran la garganta. Esos en los que el alma se queda colgando entre el estómago y la boca. Ahí se quedaron, Michelle y mama Gloria, hasta que la última lágrima salió de sus ojos.

◆◆◆

Cuando dejaron la habitación, mamá Gloria se detuvo unos momentos a terminar los trámites del alta médica, pagar adeudos y escuchar nuevamente la algarabía de algunos médicos y enfermeras que siguieron el caso muy de cerca. Cromañón seguiría siendo delicado durante años y el saber de historias de supervivencia como la de Michelle ponía a los involucrados en un lugar un poquito más feliz.

Mientras esperaba, Michelle echó un vistazo a su alrededor como buscando algo que la conectara de nuevo con el mundo. A ella, a la que una noche antes le dijeron que era un ángel, la vida le había cambiado por completo y quería comprobar si el mundo, en efecto, era diferente a lo que recordaba. Quizá los colores se verían distintos o la gente caminaría de manos. Pero al parecer todo se veía exactamente igual que antes. Cromañón cambió el mundo de muchos mas no sus texturas, sus colores y rutina.

De repente Michelle sintió una mirada que la atravesó. La sensación fue tan clara que hubiera jurado que alguien la llamó en voz alta. Buscó con los ojos hasta que estos encontraron a un anciano en silla de ruedas con una boina azul que la miraba fijamente. Se notaba cansado y enfermo y su barba canosa se distorsionó en una sonrisa al notar que la muchacha le regresaba la mirada. A Michelle le pareció extrañamente familiar, como si fuera un tío lejano de esos que mamá Gloria no frecuentaba. Luego un enfermero llegó y se llevó al anciano. A Michelle se le estrujó el estómago.

No pudo evitar recordar a Caín hablándole de esas cosas extrañas que sólo a ella le pasaban, sin embargo, el que un anciano la mirara y que ella lo reconociera era algo totalmente nuevo. Se preguntó si era eso parte de empezar a recordar o la confirmación que, a pesar que nadie más lo notara, su mundo sí había cambiado.

Un rato después, mientras viajaban a casa, Michelle apoyó la frente contra el cristal del automóvil. A ambos lados del camino se sucedían carteles y mantas de protesta por la tragedia de Cromañón. Todos con la imagen de zapatillas que colgaban de las agujetas encabezando el lema “Que no se repita”. Parecía que todo era Cromañón en Buenos Aires; como si todos hubieran perdido a alguien.

Tardaron casi veinte minutos en llegar a su barrio. Una retahíla de arbolitos los recibió antes de que mamá Gloria girara a la derecha para llegar a casa. Michelle sintió una opresión en el pecho al notar el gran árbol que daba a su ventana. Jacobo vino irremediablemente a su mente tambaleándose en sus ramas y lanzando piedrecitas al cristal, ávido de mirarse en sus ojos.

Romina seguía allá. Se sabían amadas y no hicieron mucho alboroto al toparse en las escaleras. La gata la quería y Michelle a ella; eso era lo único que importaba. Su habitación parecía estar idéntica a como la dejó la tarde que salió para el concierto. Apenas soltó la maleta, se echó en la cama y se quitó las zapatillas empujándolas con las puntas de pies. Encogió las piernas abrazándolas y dio media vuelta. Buscó con la nariz el olor del perfume de Jacobo pero era inútil, ya no estaba ahí. Todo había cambiado.

A continuación, se puso de pie, se dirigió a la pared y, con calma, retiró los unicornios que la adornaban. Ya no los necesitaba más. Certeza, la pequeña niña de trenzas y chupete, se había ido de nuevo y esta vez sería para siempre. No había unicornio alguno que la trajera de vuelta, ni lápiz de color que pudiera dibujarla. A partir de Cromañón y de Caín, los unicornios no podrían salvarla.

Cuando acabó con los dibujos de la pared, subió a su cama y se paró de puntillas para hacer lo propio con los que colgaban del techo. Esos unicornios eran los más importantes. Entre ellos estaba Lioth y todos los que le relinchaban dándole los buenos días. Mientras los bajaba, un destello verde se coló por el rabillo de su ojo derecho. La lucecillas del ordenador parpadeaban. Confundida se acercó a él y movió el ratón. Entonces el aparato mostró en la pantalla un puñado de ventanas abiertas.

Dedujo entonces que, mientras ella estaba en el hospital, Caín había entrado a su habitación y revisado su ordenador. Y no sólo el ordenador. Ya alerta notó todo lo que no estaba en donde se suponía debía estar: los lápices de colores estaban sobre el escritorio y no en la repisa, los cajones, en un orden diferente, y la ropa, un tanto desordenada como si alguien la hubiera revuelto y tratado torpemente de acomodarla.

Un pensamiento la inundó de repente. Corrió hacía su armario y, parada en la punta de sus pies, buscó en la repisa más alta hasta que las yemas de sus dedos tocaron una dura madera. Arañándola, la atrajo hasta poder tomarla con la mano. Era una caja de madera que mamá Gloria le regaló a los cinco años en donde conservó desde entonces todos sus tesoros: el primer unicornio dibujado, una moneda de los setentas, el anillo de piedrecitas blancas que Pedrito Aspe le regaló en cuarto grado, el escudo de la camiseta de Crespo y las bolsas vacías de los bocadillos que Jacobo llevó para la navidad pasada.

Nerviosa, abrió la caja y la revisó: todo estaba en orden. Caín no se había llevado nada.

Se sentó en la cama con la caja de madera abierta sobre el regazo. Había pasado mucho tiempo desde que vio aquellos objetos reunidos. Con cariño, palpó el escudo bordado del River Plate y planchó con los dedos las bolsas de frituras. Cogió después el cofrecito azul del anillo de piedrecitas blancas y lo abrió. Recordaba el anillo más grande, era tan pequeño que seguramente sólo entraría en su meñique. Tiró de la esponja donde se encontraba sujeto pero el anillo no cedió y terminó arrancando la esponja aterciopelada que se unía al cofre. El cofre quedó desnudo, sin la esponja, y notó al fondo de éste una pequeña escritura que no había visto hasta entonces: Tassone, se leía. Michelle recordó y una electrizante emoción le recorrió el cuerpo.

Meses antes que Pedrito le regalara el anillo, Don Manolo llevó a Jacobo y Michelle al mercado de la calle Dorrego, un mercado de antigüedades donde buscarían unas zapatillas de futbol a buen precio y no muy desgastadas para el pequeño Jacobo. Después de dar varias vueltas sin éxito, los chicos entraron a un local de nombre Tassone que tenía las cosas más polvorientas que Michelle hubiera visto en su vida. Ahí vieron aquel anillo de piedrecitas blancas y Jacobo le preguntó si le gustaba, a lo que ella respondió con un sacudón de cabeza.

No fue difícil adivinar lo que pasó después. A Jacobo lo mató la vergüenza y le pidió a Pedrito Aspe que entregara el anillo esperando que la niña lo reconociera. Pero ella no lo reconoció. En ese momento entendió por qué Jacobo se enojó tanto cuando ella lo usó sin percatarse de dónde venía el regalo. El idiotita de Pedrito se había llevado el crédito y Jacobo guardó silencio, un silencio de ocho años.

Michelle se dio cuenta, en ese preciso momento, que estaba enamorada. Enamorada de alguien que nunca más estaría con ella, del chico de siempre, el que escalaba el árbol y jugaba con ella en su habitación, al que ya no vería nunca más, el que dios le había quitado.

◆◆◆

En la noche la Muerte iría por ella.

Ese día las horas pasaron tan lentas que Michelle se sorprendió de que los relojes no estuvieran averiados. Todo se volvió más lento después del bistec con papas que mamá Gloria preparó para la comida. Era su guiso favorito. Al terminarlo, con la panza inflamada y los pantalones desabrochados, Michelle fue atacada por una marea somnolienta. Se esforzaba por no dormirse mientras contemplaba a mamá Gloria revisar sus apuntes, chasqueando la boca a cada error ortográfico que encontraba.

No es posible; parece que no acabó la escuela; esto es una tortura; escritor de quinta, se le escuchaba mugir entre dientes.

A Michelle le pareció realmente hermosa. Con su rizos, como los de ella, sostenidos con una pinza y los lentes que colgaban de su nariz. Mamá Gloria representaba todo lo bueno del mundo. Era la persona que más amaba y Caín quería obligarla a dejarla.

Te esperaré mañana a la media noche frente la casa de Jacobo. La frase taconeaba una y otra vez en su mente. Miró de nuevo el reloj: las cuatro de la tarde. Podía faltar cualquier tiempo para la media noche, desde un siglo hasta un suspiro de ocho horas.

Supo entonces que no dejaría esa vida sin luchar.

Además, siempre cabía la posibilidad que Caín en realidad no existiera. Hasta ese momento nadie más le había visto. No había escuchado nada que la convenciera de que él existía fuera de su cabeza. Al final la Muerte podía ser simplemente un producto de su imaginación, una alucinación, un recurso de su mente para explicar las locuras de su infancia y el shock que dejó en ella el incendio.

Despabilándose, tomó el cuaderno de dibujo y trazó lo que al inicio pensó sería un unicornio más. Para su mano era tan habitual iniciar los trazos con esa figura que salía de manera natural. Sin embargo, alzó la mirada y dejó que el lápiz le marcara el camino. Cuando regresó a la hoja, encontró que la imagen de mamá Gloria imitaba a la que tenía a unos metros revisando la ortografía de alguna novela destinada al fracaso. Consciente, decidió darle detalle, trazar con propósito lo que inició como un boceto involuntario. Mamá Gloria seguiría por unas horas más chasqueando la boca y refunfuñando y Michelle, dibujando y sonriendo.

Por fin, después de pasar la tarde charlando con mamá y escuchando a Fito Paez, subió a su habitación. Se puso el pijama y se sentó en la cama al instante que el reloj movía sus bracitos para marcar las doce de la noche. Nerviosa, cerró los ojos. Estaba lista para lo que viniera. Seguramente la Muerte se llevaría su alma o mandaría a otros ángeles bajados del cielo a llevársela. Pero lucharía, no dejaría esa habitación o a mamá Gloria, ni permitiría que le arrebataran su vida.

Esperó unos minutos pero nada sucedió. Luego se animó a subir las piernas a la cama y a apagar la lucecita del buró para dormirse. Era la prueba final de que Caín, los ángeles y todo aquello sólo estaba en su mente. Sabía que si eso fuera cierto debería regresar con los odiosos y sabelotodo psicólogos, pero prefería eso a dejar a su madre, a su caja de recuerdos y a su esponjada gata Romina.

De pronto escuchó una vibración conocida. Aguzó el oído y supo que conocía aquel sonido. Abrió los ojos. Lo había descifrado. Su teléfono celular estaba en alguna parte de la habitación en modo vibratorio. No entendía cómo había permanecido con pila por tantos días. Se puso de pie y trató de ubicar lo que escuchaba. Desesperada fue hasta el escritorio y movió un par de libros que parecían gritarle que guardaban un secreto. Lo encontró. El teléfono estaba al fondo de su escritorio detrás de unas gomas de borrar, lo tomó y observó su pantalla luminosa. Las letras formaban con pixeles de colores un nombre, el único que estaba registrado en la libreta de contactos: Jacobo.

7

LOS OJOS DE ROMINA

Un instante antes de responder, entendió lo que pasaba. Tomó el teléfono y presionó con furia el botoncito verde.

—¿Qué hacés con ese teléfono?— escupió ahogando su enojo tras la bocina.

—Lo tomé como recuerdo. Jacobo no lo usa mucho últimamente.

—¡Sos un monstruo, pelotudo!— reclamó pegando su boca al teléfono—. ¿Por qué querés lastimarme?

—No quiero lastimarte, ¿de qué hablas? Te dije que te esperaba a la media noche frente a casa de tu amigo, el muerto, y no apareciste. Era una broma, jamás pensé que te enojaría. Pareces una niña.

—¡Soy una niña!— exclamó ofuscada—. No puedes pensar que algo así me dará risa. No iré a ninguna parte con vos. Andate al demonio.

—Vendrás, sólo que aún no lo sabes. Te di un día entero para arreglar tus cosas, despedirte, o lo que quisieras hacer. Y si te pedí que vinieras fue para ahorrarnos una escena cerca de tu madre, Michelle, ¿por qué quieres involucrarla?

La imagen de Caín entrando a la habitación de mamá Gloria, se coló a su cabeza.

—No quiero involucrarla. Es lo último que quiero— exclamó.

—Entonces ven y deja de quejarte. Quedarte sólo la pone en peligro.

La voz se hizo más sonora a la medida que la frase acababa. Michelle la interpretó como una amenaza.

—¡Pará!— exclamó ofuscada—. No entiendo por qué dios envía a su sirviente a intimidarme.

—No soy un sirviente. No hago esto porque alguien me lo ordene.

—¿Entonces por qué lo hacés?

Caín guardó silencio.

»Evadís todas mis preguntas— siguió—, ¿hay algo que sí puedas decirme?

—Sí, claro que sí— hizo un pausa en la que Michelle pudo adivinar su respiración agitada—. Estoy yendo hacía ahí. Baja y lo hablamos.

Y colgó.

Michelle se quedó de pie junto a la cama alelada con las ramas del árbol que se asomaba por su ventana. Barajó sus opciones por unos instantes. Una cosa tenía clara: estaba más curiosa que enojada.

Se quitó el pijama, se echó encima una camiseta de la selección argentina de fútbol y se puso rápidamente unos jeans deshilachados mientras trastabillaba para llegar a la ventana. De un salto llegó hasta la rama donde Jacobo solía tambalearse y, con cuidado, se inclinó y tomó la rama a sus pies, se dejó caer y se columpió llegando con los pies desnudos al suelo.

Caín no estaba tan lejos. Le vio calle abajo caminando hacia ella con la tranquilidad de quien teje un suéter. En la mano llevaba lo que parecía ser una luz azul que Michelle reconoció como el móvil de su mejor amigo y una punzada de enfado se le clavó en el vientre.

Una pareja de novios que caminaba en sentido contrario a Caín pasó junto a él mirándose desconcertados por el repentino frío que sintieron, sin embargo, no parecieron percatarse de su presencia. Michelle entendió que no todos veían a la Muerte.

Con más miedo que ganas, aceleró el paso hasta alcanzarlo un par de casas adelante y se situó frente a él. Era más alto que ella, aunque la mayoría de gente lo era, pero notó que era bastante más menudo de lo que parecía en el hospital.

Por puro instinto, sus labios se movieron:

—Por favor, no lastimes a mamá— suplicó.

—¿De qué estás hablando? ¿Por qué la lastimaría?— dijo arqueando las cejas.

—Sos la Muerte. Supongo que a eso te dedicás.

—Cuando no estoy comiendo niños, sí— respondió con sarcasmo.

—Entraste a mi habitación.

—¿Y eso qué? No tiene importancia— dijo encogiéndose de hombros—. No tienes nada interesante de todos modos, tienes un pésimo gusto en casi todo.

—No tenías por qué meterte en mi vida, ¿por qué no vas y le preguntás a dios lo que quieras saber de mí?

Caín arrugó la cara conteniendo la carcajada.

—Dios ya no existe— soltó—. No entiendo por qué nadie se ha dado cuenta de eso.

La frase golpeó a Michelle como un Ford fiesta azul que corría por la calle. Todo lo que entendía hasta entonces se basaba en que existía un dios que guiaba a sus ángeles. Sin él, se vería obligada a soltar esa pequeña balsa de entendimiento a la que se había aferrado: dios me quitó a Jacobo; dios envió a Caín; dios me puso a prueba.

—¿Por qué estoy yo aquí entonces?— soltó al cabo de unos segundos. Por respuesta, Caín se encogió de hombros.

—No deberías estarlo—confesó—. Hace miles de años, cuando la guerra terminó, todos los ángeles de alto rango murieron por última vez. Así es, esta no es la primera vez que haces esto. Seguramente hay un buen motivo para que hayas regresado. Supongo que han habido unas dos o tres versiones de ti, aunque si debo ser honesto, sólo la última me es importante.

—Pero decís que dios desapareció— inició la idea—, entonces, ¿Cromañón?

—No es obra de él. Nada lo es: ni lo malo, ni lo bueno— completó—. Ya no hay milagros ni castigos y hace mucho que es así. Lo que pasa con la gente es responsabilidad de ellos mismos o por simple mala suerte. Si hay un accidente es porque alguien falló en algo, si hay un terremoto es porque la tierra se mueve de vez en cuando y nada más. No hay más castigos divinos ni milagro alguno, principalmente porque la idea misma es injusta. ¿Qué hace a algunos ser merecedores de un milagro o un castigo y a otros no? Esas ideas son previas a la experiencia, hechas por un dios que, como burócrata, tomaba decisiones desde su gran escritorio de trabajo sin tener idea de qué hacía.

Michelle apartó la mirada siguiendo a una muchacha en bicicleta que la miraba como si se hubiera encontrado un camello. No la culpó; seguro se veía ridícula hablando sola en medio de la calle. Si lo que Caín decía era cierto, lo único que tenía era la palabra de este chico que nadie más veía. Por lo que ella sabía podía estarle tomando el pelo o, peor aún, ser una invención de su cabeza.

—¿Por qué debo confiar en ti?— dijo al cabo de unos segundos.

—Eso es difícil de responder. Se supone que no debo decirte nada y que irás recordando muchas cosas, poco a poco. Decirte algo para que recuerdes puede ser, digamos, contraproducente. No estás lista para escuchar todo porque si lo estuvieras ya lo habrías recordado.

—Entonces decime algo que me ayude a comprender. No me creo que deba intuirlo todo.

La Muerte meditó unos instantes con la expresión de quien resuelve una división de tres cifras. Luego abrió la boca tratando de conectarla con lo que tenía en la cabeza.

—Quizá sería buena idea empezar por lo que ya sabes— dijo asintiendo con el índice y, luego, cruzando los brazos—. Dime algo sobre dios, ¿qué sabes de él?

—No sé mucho. No soy de familia muy religiosa, te lo dije en el hospital.

—¡Vamos! Debes saber algo. Todos saben algo.

—Pues… en algún lado escuché que dios es un ser todopoderoso y lleno de bondad.

—Las dos cosas son cuestionables. ¿Qué más?

—Sí, bueno… ah, sí, creó al hombre y a la mujer: Adán y Eva— hizo una pausa y añadió—: y tuvieron dos hijos…

Michelle buscó en los ojos de Caín alguna reacción a sus palabras; la Muerte le regresó una mirada impávida.

—Es un comienzo— dijo en un silbido al cabo de unos segundos.

—Luego uno mató al otro…

—Y pasaron muchas más cosas por culpa de dios, sí. Hasta que se aburrió y mató a media humanidad con el diluvio. ¿Qué más?

Entendió que estaba en la ruta correcta pero Caín buscaba llegar rápidamente a otro momento de la historia.

—Se dice que tuvo un hijo— exclamó—, Jesús, quien fue un gran profeta y murió crucificado.

—¿Ves?, sí sabes mucho.

Había sido fácil llegar a ese punto. Esa era la historia del dios cristiano que todos conocían. Pero Michelle sabía que esa no era la única religión del mundo. Ni el único dios que se había conocido.

—Pero, esperá. Eso es lo que yo aprendí de quién sabe dónde. No hay nada que lo compruebe. Ese dios es sólo uno de muchos, ¿no?, ¿qué pasa con los otros?

—Los otros, ¿te refieres a tipos como Zeus, Ra u Odín?

—Sí. Ellos también son dioses, ¿cómo sabés que el dios del que hablás es más real que los demás?

—La pregunta sería por qué piensas que si uno existe, los otros no.

Se detuvo un momento a pensar en la respuesta. Entendió entonces por qué mamá Gloria la alejó de las religiones. Pensaba que los dogmas, cualquiera que estos fueran, cerraban la mente y no dejaban pensar en otras posibilidades. Algo que en ese momento le estaba pasando. Dios, por razones que no se explicaba, estaba en su cabeza como algo que sólo podía existir de una sola forma.

—¿Decís que hay muchos dioses?— soltó, nerviosa.

Como respuesta, Caín agitó la cabeza.

—Hay muchos seres humanos— corrigió—. Y todos creen estar en lo correcto.

—¿Querés decir que los seres humanos crearon a los dioses?

La Muerte arrugó la boca en aquella mueca que Michelle aún no resolvía si se trataba de una sonrisa pero que, al parecer, le salía cuando algo lo ponía contento.

—Estás ya muy cerca— dijo satisfecho—. Pero sigues pensando en una sola dirección.

El muchacho se apartó y le señaló el camino a casa. Michelle asintió y metió las manos a los bolsillos de los pantalones al tiempo que advirtió que la calle se había quedado vacía y el silencio sólo era roto por algún que otro automóvil que pasaba por ahí.

—Te conozco muy bien, Michelle y, créeme, sé que pronto encontrarás respuestas a todas tus preguntas.

—¿Creés que me conocés porque removiste mis cajones y oliste mis bombachas?— susurró, incómoda con el comentario.

—No, lo digo porque conozco al ángel que hay en ti. Y eso es más de lo que puedes decir de ti misma.

—No sé qué significa ser un ángel.

—Eso es algo que sí puedo contarte, aunque es una historia larga.

—No tengo prisa.— Le dijo al tiempo que llegaban a la puerta de su casa.

Lo pensó unos segundos y asintió con un gesto resignado.

—A lo largo de los tiempos— inició—, se han dicho muchas mentiras y verdades a medias sobre dios. Te decía que la historia que me cuentas es medianamente cierta. El dios del que hablas fue el más poderoso que el ser humano haya creado. Ningún dios en la historia logró estar en la vida de tantas personas como él lo consiguió. Al final, todos los dioses dejaron de importar. Él resultó ser el creador de todo lo que existe y su poder fue tan grande que fue capaz de crear la perfección, los sirvientes de los mortales: los ángeles.

—Dios es creación y creador al mismo tiempo. Eso es a lo que te referís.

—Así es: este dios fue el creador único de todo lo que existe, incluso de los mortales, porque así lo decidieron ellos cuando olvidaron a todos los demás dioses.

—Todo es muy confuso— dijo la chica, rascándose la cabeza.

—Lo que ahora debes entender es que los ángeles fueron creados para cuidar y servir a los mortales. Por un tiempo todo marchó sobre ruedas hasta que los ángeles, obviamente, comenzaron a preguntarse por qué debían servir y cuidar a seres inferiores a ellos. Fue entonces que comenzó una guerra entre los ángeles que entendían su papel como sirvientes y los que creían ser la verdadera y única creación de dios, los caídos. Para éstos el camino era sencillo: acabar con los mortales.

—De acuerdo, eso sí tiene sentido.

—Pero los caídos tenían un gran obstáculo. Dios sabía que esa rebelión sucedería tarde o temprano y por eso hizo que fuera imposible tocar a los mortales. Les puso un candado perfecto con el cual ni siquiera él podría tocarlos de manera directa. Les dio demasiado poder y eso enojó aun más a aquellos ángeles que no les agradaba su existencia. Pero los caídos fueron muy pacientes y con el tiempo encontraron la forma de ponerse en contacto con nosotros: tomar un cuerpo vivo.

—Sí, eso no es muy difícil de deducir. Es de hecho bastante lógico.

—Estás pensando en posesiones demoniacas y esas idioteces, ¿verdad?, como si de repente un demonio pudiera meterse en el cuerpo de un adolescente perdido en África como en esas historias que se encuentran en la internet, ¿cierto? Ahora dime por qué los demonios elegirían a un adolescente perdido en un país africano y no a un líder internacional, no sé, a Bush o a Putin, por ejemplo. No, no estoy hablando de posesiones demoniacas al estilo el exorcista. Para burlar el candado los caídos tenían que nacer en la carne de los mortales. Eso, como podrás imaginar, era tremendamente riesgoso. Si morían antes de tomar conciencia debían comenzar todo de nuevo.

—Supongo que al final lo consiguieron.

—Sí, aunque pasó mucho tiempo para ello. Cuando pasó, comenzó la mayor guerra que ha habido; dos ejércitos de ángeles encarnados en cuerpos mortales. La guerra que obligó a dios a encarnar en uno de ellos: Jesús.

—¿Jesús vino a pelear una guerra?

—Principalmente. Pero muchas cosas pasaron en el proceso. Muchas cosas pasaron con él, también.

—Decís que desapareció.

—Sí, después de morir en la cruz su presencia desapareció para siempre; dios murió y sólo quedó lo que otros dicen de él. De esas ideas surgieron muchas de las creencias que tienen lo mortales. Creencias que, como te dije anoche, son simples conveniencias.

—¿Y ahora creés que regresamos porque los caídos volvieron?

Caín asintió sacudiendo la cabeza con energía.

—Aún no lo compruebo pero estoy seguro que así es.

—Y también decís que hay miles más de nosotros.

—Sí, los ángeles menores. Ellos no desaparecieron. Todo este tiempo han ido y venido de la muerte atrapados en un ciclo interminable. Muchos de ellos, como podrás imaginarte, terminan en hospitales psiquiátricos. Otros, después de Escapar, simplemente regresan a su vida sabiendo la verdad, sabiéndose ángeles; aman, odian, se quejan del trabajo, tienen hijos, se casan y se divorcian sólo esperando morir. Así ha sido por milenios ya.

—¿Y vos has estado ahí todo este tiempo?

—Sí. Por más de dos mil años no ha existido un peligro verdadero para la humanidad fuera de ella misma. Ahora la única razón para alarmarnos es que ustedes tres están aquí. Por eso necesito que vengas conmigo. Eres la guerrera y, si los caídos mayores también han regresado, eres la única persona que puede combatirlos.

Michelle sonrió tímidamente. No sabía bien cómo, pero sintió un deseo poderoso de saber más de todo ello. Al fin y al cabo, ella era un ángel y esa era la historia de su raza.

Dando un rodeo buscó con la mirada la ventana de su habitación y apretó los labios en busca de un consejo que jamás llegaría.

La muerte pareció adivinar sus pensamientos.

—Tarde o temprano empezarás a Escapar. Entonces delatarás tu presencia y los caídos podrán reconocerte y saber dónde estás. Quedarte sólo la pondrá en riesgo.

—Sufrirá mucho.

—Eso es seguro. Te ama… pero qué padre no ama a sus hijos.

Michelle no lo escuchó, estaba demasiado ocupada perdiéndose entre sus miedos y las tiras de césped que se le metían entre los dedos. Era el momento de saber si hacía el bien para todos o pensaba solamente en ella. No quería dejar a mamá Gloria y a Romina. Quería ser feliz junto a ellas y seguir dibujando a sus amigos unicornios pero ante ella estaba la Muerte con toda la verdad en las manos.

Decidió.

—Quiero unos minutos— dijo de golpe—. Necesito hacer algo.

Con un movimiento de orangután, uso las manos y los pies para subir por el tronco del árbol. Cuando alcanzó la rama que llegaba a su ventana, se balanceó en ella y saltó al interior de su habitación. Luego, con el grifo abierto en los ojos, caminó hasta la cómoda y tomó una hoja de papel que había dejado ahí antes de dormir. Quizá Caín tenía razón: Michelle sabía que se iría y había preparado todo sin saberlo.

Romina también lo sabía. Bajó de un salto de su pedestal y maulló con tristeza al adivinar sus intenciones. Se untó en su pierna en una súplica entendida y Michelle arrugó la cara en un puchero doloroso. Era su amiga y ahora la abandonaría como lo haría con mamá Gloria. No tenía palabras para explicar sus razones ni para hacerle entender que la amaba como sólo se puede amar a los gatos que llevan con uno toda la vida.

Apartándola cariñosamente con la mano, salió al pasillo que conectaba con la habitación de mamá Gloria. Al abrir su puerta, distinguió entre sombras el capullo de tela que subía y bajaba al ritmo de la respiración y el cabello rizado y tupido que se insinuaba entre las almohadas.

Se acercó y, después de un pequeño rodeo, depositó bajo la almohada el dibujo que hizo esa tarde. Aun en la oscuridad, Michelle reconoció los rizos hechos con grafito que se marcaban en el papel doblado en los puntos en lo que más había apoyado el lápiz. Pensó que cuando mamá Gloría despertara sólo le quedaría el dibujo de la que alguna vez fue su hija, la que se había esfumado una vez más. Esta vez para siempre.

—Te quiero, mamá— dijo suavemente y regresó a su habitación secándose las lágrimas con las manos.

Antes de salir por la ventana, echó una última ojeada a su habitación. Se encontró con los ojos de Romina que brillaban en la oscuridad reflejando la luz de luna. Sonrió con tristeza y dijo un adiós que sólo ella pudo escuchar. Dio media vuelta y saltó de nuevo al árbol.

Al llegar el suelo halló a Caín con unas zapatillas a su medida en las manos y una mochila gris.

—Dos ángeles de tu ejército se quedarán cerca para cuidarla— dijo tratando de sonar amistoso—. Veré que esté lo más segura posible.

—Gracias— respondió la chica aún con el sentimiento cosquilleándole la garganta.

—Y Michelle…— se detuvo la Muerte como revisando lo siguiente que diría. Sus mejillas se llenaron de un color melocotón y apretó los puños, nervioso—, jamás olí tus bombachas.

8

El ÁNGEL VERDE DE COLMILLOS ROJOS

Si Carlos hubiera sabido leer inglés se habría ubicado más rápido mientras conducía en aquella enorme ciudad. Pero él no sabía leer inglés aunque sí sabía predecir el futuro.

Meses atrás, predijo, por ejemplo, que ese día debía cubrir sus tatuajes y marcas pandilleras porque iría a un lugar donde habría muchos gringos snobs y prejuiciosos. Por eso se puso una camisa de manga larga, cubrió su cabeza con una gorra azul de los Yankees y colgó de sus orejas unos anteojos oscuros que ocultaba el tatuaje que se alargaban sobre su pómulo izquierdo.

También presagió que llovería, así que cargó un paraguas rojo durante todo el camino en tren desde Tapachula hasta Nogales, muy cerca de la frontera de México con Estados Unidos.

Por último, Carlos predijo que ese día se encontraría con un ángel.

Para llegar a él robó la camioneta que conducía de un lado a otro. En la parte trasera, entre las jaulas, se encontraba el cuerpo inconsciente de un bigotón que roncaba como una morsa; junto a él, una caja de zapatos guardaba los maullidos de cinco gatitos huérfanos; al otro extremo, una jaula de metal transportaba a un perrote Rottweiler que dormía echado sobre unos periódicos arrullado por los giros del vehículo. Fue un sábado flojo para el departamento de control animal.

El bigotón se durmió sobre el volante sin saber qué había pasado. Fue la segunda vez que Carlos hacía aquel truco de magia del que se sentía tan orgulloso. No mataba a nadie; sólo los dormía. La vida del empleado de la perrera no corría peligro a menos que se descalabrara con alguna de las vueltas de la camioneta.

No era de extrañar tanto zarandeo. Conducía por puro instinto sin saber muy bien a dónde ir, suponía que de alguna manera lo averiguaría cuando llegase y, en ese momento, tenía prisa de alcanzar su destino.

¿Cuántos minutos tardó en ubicarse?, quién sabe. Se la pasó haciendo cosas sin sentido: giraba de repente como si recordara de pronto que en esa esquina le tocaba dar vuelta, daba frenones o acelerones, incluso activó un par de veces, sin querer, el limpiaparabrisas. Después, al darse cuenta que sus nervios lo comían, se sonrió como menso y se dijo apretando la mandíbula: cálmate.

Dio un giro a la derecha y un golpe en el corazón le avisó que estaba cerca. No podía equivocarse.

Aparcó al lado de un complejo deportivo que mostraba un campo de soccer. Desde ahí distinguió las espaldas de docenas de personas sosteniendo sus paraguas. Muchos estaban sentados en las pequeñas gradas de metal; otros, gritando de pie junto al pasto verde mientras sacudían los paraguas para eliminar el exceso de agua; y en el campo, veintidós niños que corrían detrás de un balón de pentágonos negros y blancos buscando anotar.

La lluvia no había detenido el juego de fútbol escolar ni a los padres que gritaban y vitoreaban a los niños que defendían su portería o atacaban la contraria.

Carlos supo que ese era el lugar que tanto había soñado.

Bajó del vehículo de un salto, cerró la portezuela y caminó hasta los padres que se encontraban de pie junto a las gradas. Algunos apoyaban al equipo azul; otros, al negro.

Metió las manos en los bolsillos de la chamarra y sacó un cigarrillo que encendió con una larga bocanada sin apartar la mirada del campo. Había pasado mucho tiempo desde la última vez que vio un partido de soccer. El último fue un juego entre el FAS y el Alianza que acabó en empate y que miró por televisión rodeado de sus hermanos de la Mara salvatrucha mientras bebían cerveza. Sonrió consciente que aquella tarde formaba parte de otra vida a la que ya no pertenecía.

Entonces brotó el largo camino que lo llevó a Los Ángeles a entender, por fin, lo que su mente le dictaba: recuerdos que no eran suyos pero que no podía negar. Recuerdos del otro él que había vivido muchísimos años atrás. Recuerdos del ángel que él era.

Carlos era hijo de don Ramón, un hombre asqueroso y borracho que mató a su esposa a golpes y que estaría en la cárcel hasta su muerte. Vivía con Paola, su hermana, en una pequeña casita que sólo tenía una recámara, una cocinita y la diminuta sala donde pusieron la televisión.

Nunca se llevó bien con su hermana. A ella no le agradaban los muchachos con los que Carlos se juntaba. Muchachos de la Mara que buscaban arrebatarle al mundo las oportunidades que tanto les negaba. Los que obligarían al mundo a cumplirles a la fuerza, con violencia y sin disculpas.

La Mara Salvatrucha era una familia y Carlos necesitaba una.

Hasta el día que empezó a Escapar.

Fue en febrero de 2003 cuando su mente esparció las piezas del rompecabezas por el suelo. En un principio, el Escape llegó a él en forma de sueños de guerras, alaridos y rostros entre sombras.

Después de un tiempo las pesadilla empezaron a llegarle despierto. De repente. Sin aviso.

      Podía estar caminando por la calle, sentado frente al televisor o haciendo cualquier cosa… simplemente ocurría: sus músculos dejaban de funcionar y su cerebro se embotaba. Luego se llenaba de aquellos recuerdos como si le estuvieran proyectando una película directamente sobre los ojos.

Así, sucedió que, una noche de abril, cayó desmayado contra el piso de su casa mientras discutía con Paola. Las imágenes le inundaron la cabeza y le apretaron las meninges.

Se encontró a sí mismo con el rostro bajo una tela raída. Estaba reclinado sobre una vasija de cobre y tenía frente a los ojos un líquido transparente humeando hacia él. Al respirar el brebaje sintió una fuerte picazón en el esófago, perdió el equilibrio y cayó de rodillas.

A continuación, preso de un extraño trance, se puso de pie y caminó hacía un mueble de gruesa madera. Tomó una pluma y un pedazo de pergamino blanco y trazó lo que parecían ser unas extrañas letras que jamás había visto. Luego, sin entender cómo y antes que pudiera pensar en ello, la visión acabó.

Abrió los ojos. Era él, de nuevo, tendido en el piso de su casa. Se levantó corriendo al baño para vomitar hasta el cansancio. Paola lo siguió con la mirada, llena de tristeza. Carlos sabía lo que pensaba: igual que papá.

A partir de ese día las visiones no lo dejarían. En cada una de ellas escribía cosas diferentes y, en cada ocasión, parecía necesitar más de aquella posición acuosa de la vasija de cobre.

Seis meses después, luego de mucho pensarlo, decidió tomar una pequeña libreta de espiral y meter en ella un lápiz chaparro del número dos. Se propuso llevarlo con él en la bolsa del pantalón. Quería dibujar lo que viera, al despertar, antes que saliera de su memoria.

Fue hasta una tarde de junio, durante una fiesta con sus amigos, que la pequeña libreta de espiral conoció el indir: el idioma de los ángeles. Sus hermanos de la Mara se apartaron de un salto la primera vez que Escapó frente a ellos. Miraron incrédulos cómo el muchacho se retorcía como un gusano en agua puerca. Lo vieron poner los ojos en blanco y sacar espuma por la boca mientras gruñía en un rictus terrorífico.

Mientras tanto, en la cabeza de Carlos, el hombre caía de nuevo ante los humos del brebaje transparente. Se levantó, fue hacia el mueble de madera, tomó la pluma y el pergamino y escribió.

Cuando regresó encontró a sus hermanos de la Mara viéndolo como si hubieran encontrado un perro de dos cabezas. Al levantarse, se percató que la libretita de espiral estaba en el suelo, abierta a la mitad, y tenía escritas las palabras que había visto unos minutos atrás en su cabeza. Se incorporó y la tomó con ambas manos derramando las pupilas sobre el papel.

Eran una serie de curvas y líneas con nudos y pequeños corchetes que a Carlos le pareció el resultado de verter una olla de fideos sobre el pavimento.

De repente lo descubrió: él no pertenecía más a este mundo y quizá nunca lo había hecho. Era un ángel y uno muy importante.

Pero eso no es posible, pensó. Los ángeles no existen. Mucho menos si se es de la Mara Salvatrucha.

Seguro había perdido la razón como Rodrigo, aquel chico que andaba con la Mara al que la marihuana le mató las neuronas. Sabía lo que seguía: doctores y más doctores. Y Luego el manicomio.

Paola tendría que cuidarlo y terminaría odiándolo. No quería eso. Su hermana no cargaría con un loco, suficiente tenía con un papá en la cárcel y un hermanito delincuente. Decidió que debía irse de ahí para siempre.

Corrió horrorizado hasta su casa. Paola miraba la televisión con desgano y apenas y apartó la mirada del aparato cuando Carlos entró. Aún jadeando de cansancio, se dirigió al único cuarto contiguo, tomó una mochila y metió en ella lo que su mano alcanzaba.

Antes de empacar la libretita, la abrió una vez más dónde las letras en indir bailaban sobre el papel. Entonces un golpe llegó directo a su cerebro: cuatro palabras correspondientes a las escritas: Ángel Verde, Colmillos Rojos.

Tuvo que taparse la boca con las manos para no gritar. Había entendido aquellos garabatos sin siquiera intentarlo. No tenía salida. Debía irse de ahí.

Buscó entre la ropa los ahorros de su hermana, los tomó y salió de casa, nuevamente, como tantas veces y sin decir nada. Paola no apartó su atención de la televisión. Ignoraba que sería la última vez que lo vería.

Durante los meses siguientes, Carlos vagó por las calles de San Salvador. Llegó ahí desde Chalatenango con los ahorros que le había robado a Paola pero pronto se encontró nuevamente sin dinero. Con el hambre secándose en su boca, esperó todos los días, con su libretita en mano, el Escape que lo llevara a su destino.

Así halló la respuesta. En sus Escapes se veía como un hombre de ciencia interesado en descifrar el futuro. Uno que vivió muchísimos años atrás, de barba larga, cabellos rizados y que, a diferencia del tatuado y mal hablado Carlos, era un hombre culto y con conocimiento del cuerpo humano, de las plantas y las estrellas.

Muchos días fueron concatenándose para formar el paisaje de su destino. Empezó a descubrir fechas exactas de tragedias venideras. Datos precisos del futuro que comprobó viendo desde lejos las tapas de los periódicos.

Supo, con meses de anticipación, de una batalla campal entre reos miembros de la Mara Salvatrucha en el Penal La Esperanza donde un tal Ramón Romero moriría de 37 navajazos en la panza. Conoció antes que nadie los detalles de la ofensiva sobre Faluya por parte del ejército estadounidense en la segunda guerra del golfo. Anticipó un incendio en Argentina donde morirían cientos de jóvenes en la víspera de año nuevo.

Ya fue imposible ignorarlo: Carlos podía conocer el futuro.

Al final, entre las brumosas visiones que se mezclaban con sus propios sueños, entendió que él tenía una misión.

Por semanas organizó lo escrito en la ya desgastada libretita de espiral. Dibujó esquemas, líneas de ruta y diseñó una manera de llegar a su destino. Al final, encontró la clave al unir tres mensajes al azar:

El ángel verde de colmillos rojos espera al lacayo en la tierra de ángeles,

el día veintisiete del primer mes de su calendario será.

Al ver la furia del cancerbero, la bestia lo llamará por su nombre.

Un disparo que pegó en el poste lo trajo de vuelta. De nuevo estuvo frente al paisaje pintado por sus visiones: una cancha de soccer. Allí encontraría al ángel verde de colmillos rojos.

Cruzó el largo territorio mexicano en dos semanas y, con lo último del dinero robado, le pagó a un pollero para cruzar la frontera y llevarlo a la ciudad de Los Ángeles. No había tiempo para perder; las respuestas estaban del otro lado de esa frontera.

Esa mañana por fin pisó tierras californianas y se hizo de una camioneta con perros y gatos extraviados. Condujo sin pensar, dobló en algunas esquinas sí y en otras no, y fue hasta el momento que empezó a llover, que sintió que estaba cerca.

Ahora debía esperar. De pie, frente al rectángulo verde, fumaba parsimonioso, paciente. El hombre que buscaba lo llamaría por su nombre. El ángel verde aparecería allí para él.

De pronto un chico del equipo negro dribló a dos defensas del equipo azul y anotó burlando al portero. Los padres gritaron eufóricos.

Una madre, obvia fanática del equipo negro, se puso de pie sobre las gradas y brincó emocionada. Carlos sonrió. Había olvidado lo mucho que extrañaba celebrar las anotaciones de su equipo favorito. Quizá podría hacerlo de nuevo. Sólo debía aceptar que todo ello era producto de un trastorno mental y ser recluido en un hospital psiquiátrico; vivir tranquilo, protegido por los hombres de bata blanca y el haloperidol.

El partido se reanudó. Carlos miró para todas partes, desconcertado. No había señales del hombre con el que se supone se encontraría y lo llamaría por su nombre.

De repente un chico del equipo azul se barrió fuertemente haciendo caer al niño que anotó el último tanto. Los compañeros de éste corrieron hacia ellos para tomar venganza. Los equipos se empujaron unos a otros, mientras los padres y madres gritaban como locos fuera del campo instando al árbitro a controlar la situación.

Un pequeño del equipo negro empujó con fuerza al chico del equipo azul y el último arremetió de vuelta con un cabezazo. El niño de camisa negra, con el número ocho y el apellido Green en la espalda, se llevó las manos a la boca; sangraba encharcando sus dientes y encías.

Cuando volteó a las gradas buscando a su madre, Carlos encontró lo que tanto buscaba: el ángel verde de colmillos rojos estaba frente a él.

Aprovechó la confusión. Lo había hecho un par de veces sin terminar de creerlo, una para comer y la otra para hacerse de la camioneta de control animal, pero nunca para un número tan grande de personas. Se situó detrás de las gradas y cerró los ojos. Entonces levantó los dos puños al frente, muy apretados. Del interior de ellos, una luz brillante surgió y pareció ejercer presión para que abriera las manos. Lo hizo. Abrió los ojos y los puños al mismo tiempo y una cascada de luces amarillas salió de las palmas de sus manos. Al tocar el pasto todos cayeron al suelo desmayados, vivos, pero sin oportunidad de hacer nada más que respirar.

El único que no cayó fulminado fue el pequeño Green que, con la boca cubierta de sangre, notó al hombre de aspecto centroamericano (esos a los que sus padres le dijeron que nunca debía acercarse) que venía hacía él entre los cuerpos desmayados de sus amigos y sus padres.

Intentó correr pero Carlos ya lo tenía sujeto de la camisa. De un rápido movimiento lo tomó de la cintura y lo llevó a la camioneta. Luego abrió la puerta y lo arrojó encima del cuerpo inerte del bigotón.

El niño gritó aterrado al mismo tiempo que el motor soltó un chirrido ahogado. Se puso de pie de un salto y corrió hasta la rejilla que separaba a los animales del conductor.

—¿Quién eres?— gritó cuatro veces golpeando la rejilla con las manos pero el hombre no se detenía. Sólo conducía, cada vez más rápido, cada vez más descuidado.

¿Qué clase de ángel haría algo tan terrible?, pensó Carlos. Estaba condenado. Jamás sería aquel hombre culto y refinado que veía en sus visiones. En cambio, siempre sería el delincuente, el de la Mara Salvatrucha. Lo buscarían por todos los estados, lo cazarían y le llenarían el cuerpo de balas. Había viajado tantos kilómetros sólo para raptar a un pobre chiquillo indefenso.

Estaba equivocado; siempre lo estuvo.

Giró de golpe sabiendo que tenía que regresar al campo. La camioneta se bamboleó y los pocos animales que se encontraban en ella ladraron y maullaron con toda la fuerza de sus pulmones.

El niño Green advirtió cómo la jaula del Rottweiler venía hacía él. El gran perro negro se abalanzó sobre la puerta ladrando ferozmente. Green pegó un grito detenido por un golpe seco que llegó a su cabeza. Una luz de parcial entendimiento le azotó como una piedra en la frente.

Se puso de pie y tomó con los dedos la rejilla que daba al compartimento frontal de la camioneta y al conductor. Ahora sabía qué debía hacer; qué tenía que decir:

—Aamón— dijo Green, seguro de sí.

Carlos se detuvo. Reconoció su nombre.

9

AYETE

Guiar almas es un trabajo que nunca termina. Precisa cubrir el mundo entero en los tiempos acordados y andar de aquí para allí durante todo el día, apareciendo y desapareciendo. Nunca se sabe a dónde acabará uno. Se puede saltar de un amanecer congolés a un anochecer colombiano y, de nuevo, a un atardecer griego. No hay más de un minuto en cada escena y, entre salto y salto, parece no haber descanso.

En un principio Caín viajaba a través del tiempo y el espacio sin saber cómo lo hacía. Se aparecía, cumplía su tarea y desaparecía; luego otra vez. Con el tiempo se dio cuenta que podía controlar ese poder a voluntad, sin embargo descubrió que no podía viajar al futuro ni mucho atrás al pasado. Supuso que era una buena manera de evitar ponerse creativo.

Cuando se cansaba, paraba, se tomaba un café o fumaba un cigarrillo, de repente veía una película o dormía. Se tomaba todo el tiempo que necesitara porque sabía que al volver los muertos estarían ahí, esperándolo para que guiara sus almas hacia quién sabe dónde. Y nunca llegó tarde a una cita.

Así, en muchas ocasiones leía en el periódico de la mañana lo que haría esa tarde. Sobre todo si era una de esas veces que alguien perdía la cabeza y mataba, con una metralleta o una bomba, a cuánta persona se asomara en su camino o si algún millonario acabado en presidente decidía arrojar bombas con el pretexto de la fallida democracia cuando, en realidad, perseguía yacimientos de petróleo. Y si algo odiaba de su trabajo eran ese tipo de muertes, las masivas donde fallecían miles de personas de un jalón, como aquella vez en Hiroshima o las tantas veces en los bombardeos a Medio Oriente.

La sangre y vísceras no lo conmovían, lo que le perturbaba era que la gente muriera sin derecho a defenderse y matar a quienes querían matarles. Tenía la firme creencia que morir luchando era un derecho que se le había quitado a las personas. Morir perdía la clase si no se podía combatir, luchar de vuelta, arrancarle la cabeza a quien quisiera arrancártela y, por otro lado, asesinar perdía el mérito si uno no se exponía a una verdadera venganza, una donde las manos, esas que quitaron la vida de otro, fuesen cortadas por aquel que desquita su pérdida con sangre, porque no hay nada más cobarde, y más común, que aquellos matones miedosos que envían al sicario en forma de droide explosivo o de avión no tripulado, esos que asesinan con la yema de su dedo índice al apretar un botón, o con las cuerdas vocales al dar la orden desinteresada en donde sus manos quedan limpias y, entonces, seguras de no ser cortadas en venganza. Pero, sabía, esa era una ética de otra época.

Esa tarde, después de una ardua jornada de trabajo, se materializó en su cabaña del bosque de Fulufjället, una construcción de madera que levantó a finales de la segunda guerra mundial donde pasaba la mayoría del tiempo que no guiaba almas, donde guardaba sus tesoros más preciados, desde los vinilos de los Beatles hasta el sombrero de Napoleón. Confundido se sentó en la cama y se llevó las manos a la cara. Trataba de acomodar la imagen que aún latía en sus pupilas.

De repente cayó en cuenta que no sabía nada de Michelle y que debía cerciorarse que llegó con bien a San Sebastián. Si le había pasado algo no podría darse cuenta; las muertes de ángeles no estaban a su cargo.

Tomó su abrigo y cerró los ojos buscando aquella sensación de vacío en el estómago que lo jalaba hacia abajo y luego hacia arriba. En unos instantes se encontró en la habitación de Linares que escribía en su escritorio encaramado sobre una enorme libreta de contabilidad.

Linares apartó la vista de la libreta expulsando por la boca el espeso vaho. El humo negro le advirtió de Caín y su frío sólo acentuó el que el invierno traía. No comprendía esa inesperada visita, desde la muerte de Benassi, Caín sólo lo buscó mediante cartas y llamadas telefónicas, y ahora lo tenía frente a él, claramente alterado.

—¿Sabe algo de la chica?— preguntó sin saludar.

Linares consultó su reloj: las ocho menos diez. Dudaba que hubiera ido directo a San Sebastián. Si tiene dinero, pensó, pudo pagarse una habitación en Madrid para llegar al día siguiente. Negó con la cabeza, aún sin palabras.

—No ha llegado, supuse que tardaría un par de días en llegar, por eso no…

—¿Qué está pasando allá abajo?— dijo en un susurro. Su voz apenas se escuchaba pero sus palabras arrastradas eran frías y violentas—. ¿Están teniendo una fiesta?, ¿así pasarán desapercibidos?, ¿montando un concierto de rock en plena sala?

—Los Chavales llevan días sin salir a la calle— protestó—, sólo es un poco de música. Las paredes son gruesas y en la calle no se escucha nada; pensé que…

—No entiendo como Gianco lo dejó a cargo— susurró acercando su nariz a la del sacerdote—, tal vez debería deshacerme de usted y hacerme cargo yo mismo.

—No, no puedes… lo tienes prohibido— replicó en un hilo de voz.

Se volvió y le dio la espalda comprendiendo que había hablado de más, no era para menos, sin embargo sabía que no lograría nada perdiendo los estribos.

—Tiene razón, Padre, es sólo que es urgente saber dónde se encuentra esa niña… —se interrumpió al notar que, de repente, la música cesó. Dio un respingo y aguzó el oído: algo sucedía. Esperó unos instantes y cerró los ojos como tratando de escuchar los latidos de su corazón. A continuación, se acercó a la puerta, nervioso, con la obligación de cerciorarse con sus propios ojos que lo que sentía era real.

De pronto escuchó tres golpes claros sobre la puerta.

◆◆◆

Cuando Michelle supo que volaría a España por un momento imaginó que le saldrían alas en la espalda. Por eso cuando Caín le entregó sus boletos de avión hizo un puchero que no se quitó hasta que miró a través del ojo de buey y descubrió el entramado de viviendas que anunciaban que ya pronto aterrizaría en Madrid.

No dijo mucho más. Desapareció instantes después de entregarle los boletos y toparse de narices con su cara de papa rancia aunque a él no pareció conmoverle. Dejó a Michelle con la cabeza llena de arañas patonas que asustarían a las mismísimas hipérbolas del instituto y que se columpiaron con sus hilos haciendo nudos en sus dendritas y atrapando en sus redes algunos pensamientos que se quedaron con ella durante todo el vuelo. Era tan improbable como real. La Muerte se le apareció y le dijo que era un ángel. Una locura salida de la mente de un habitante del manicomio, y ahora viajaba a España por orden de esa locura y confiando en alguien que, hasta ese momento, sólo ella veía. No podía dejar de pensar que en algún momento despertaría con una camisa de fuerza atándole los brazos o, peor aún, en medio del infierno en Cromañón.

La mochila que Caín le entregó contenía una bufanda bicolor, ligas para el cabello, cepillo de dientes, un par de camisetas, unas zapatillas New Balance color melocotón, un iPod y un par de sobres cerrados y numerados sujetos a un tubo de cartón. En uno de los sobres encontró un itinerario detallado de vuelos y corridas de autobús; en el otro, una nota escrita en un papel que parecía remojado en café. También habían mil euros achocados en el tubo de cartón. Michelle jamás había visto tanto dinero junto.

¡Qué genial!, pensó, irónica, la Muerte me escribió una carta. Supuso que no cualquiera podía presumir semejante cosa.

Sacó la nota del sobre, mientras el vuelo se elevaba en el cielo argentino, y tamborileó unos segundos sobre el arenoso papel. Después, la desdobló con cuidado y la extendió sobre su regazo.

Una ortografía limpia y estrecha bailó delante de sus ojos, saludándola:

Michelle:

Sé que esperas respuestas de mí, sin embargo te aseguro que, aunque no lo recuerdes, sé menos que tú sobre todo esto. Es un tema extraño ¿sabes? Eso de volver de la muerte. Yo no tengo idea porque jamás he muerto, sin embargo sí sé que no es algo que deba pasar. Los muertos no regresan porque su muerte ayudó a construir quienes somos, que regresen sólo destruiría la vida de quienes los han dejado atrás porque los muertos no cambian, no decepcionan, siempre están ahí, muertos; pero los vivos, los que nos quedamos, sí que lo hacemos y aprendemos a dejar atrás y olvidar a los que se fueron, o al menos deberíamos. Tu padre al morir ayudó a formar a la chica que eres, por ejemplo, y su regreso sólo haría que dudaras de si eres lo que siempre has sabido ser. ¿Por qué te cuento esto? Porque lo mismo me pasa con ustedes. Sus muertes, de una u otra forma, me convirtieron en quien soy y ni ustedes ni yo estamos listos para encontrarnos con las nuevas personas que somos ahora. Y es que esperaba que especialmente tú me recordaras al instante, pero no fue así, supongo pasará con el tiempo.

Pronto, poco a poco, las memorias llegarán a ti y descubrirás quién eres y cómo encajas en todo esto. Mientras tanto no debes preocuparte de forzar los recuerdos o buscar que otros te los expliquen. Algunos de ellos, te aseguro, no los creerías.

Por ahora necesitas llegar a Donostia-San Sebastián. Cuando llegues a allí, dirígete a la parroquia de Ayete. Podrás tomar un taxi desde la estación de autobuses. Reúnete con el padre Ricardo Linares, él te estará esperando. Los datos de los vuelos y autobuses se encuentran en el segundo sobre. También te dejo dinero.

Mantente tranquila. Es muy importante. Aún no lo sabes, pero otros ángeles pueden sentirte; los buenos y, también, los malos. Por eso mientras más tranquila estés, les será más difícil encontrarte. Además, no te acompaño a España porque la persona que fuiste así lo hubiera querido: “asunto de ángeles”, diría. Y vaya que ese era testarudo. Créeme, viajar sola es el inicio de tu entrenamiento.

Los muertos no deberían volver, sí, porque destruirían a quienes los han olvidado. Si los han olvidado.

Te veo pronto.

Caín.

Leyó y releyó una y otra vez la carta hasta casi aprendérsela de memoria, sobre todo las líneas que más la sacudieron: “…no te acompaño a España porque la persona que fuiste así lo hubiera querido”, “…no debes preocuparte de forzar los recuerdos o buscar que otros te los expliquen”, pero qué tontería, pensó, así cómo rayos avanzaré, pero las líneas revoloteaban en su mente zumbando bulliciosamente, al parecer a las arañas le salieron alas antes que a ella: “Los muertos no deberían volver porque destruirían a quienes los han olvidado. Si los han olvidado” ¿Qué significaba eso? ¿Qué quería la Muerte que recordaran los ángeles? La nota se sentía tan humana que Michelle se olvidó por unos instantes que fue escrita por el segador de almas. De hecho, pensó que nadie podría adivinar por quién fue escrita si la leyera. Irremediablemente, al acabar, no pudo dejar de pensar en la Muerte.

El portador del Frío no sólo era el único faro en este absurdo mar de dudas, también era un monstruo que iba por el mundo arrancándole la vida a los que les hubiera llegado la hora. Pero no se suponía que los monstruos escribieran cartas. Ni tampoco que se pueda confiar en ellos. Ahora estaba segura que él no siempre fue la Muerte. En algún momento fue un chico como ella, quizá embrollado ante sus propias parábolas, elipses e hipérbolas con diferentes formas y soluciones.

Hasta donde entendía, Caín no siempre tuvo ese trabajo. Provenía de un pasado en el que hablar de dioses y demonios era cosa de todos los días, como si se pudiera ir a tomar un helado con ellos los domingos. Y fue en ese pasado cuando se convirtió en la Muerte. ¿Hace cuánto tiempo guiaba almas?, no lo sabía pero deducía que miles de años en los que no envejeció en lo absoluto. Si Caín estuvo tanto tiempo en el mundo, seguramente resistía lo que las personas normales no podían. Ni siquiera los ángeles encarnados podían vivir por tanto tiempo. Ellos morían una y otra vez conforme sus cuerpos envejecían y desgastaban. Caín no y eso lo hacía único. Y Michelle sabía que ser único siempre conlleva una absoluta soledad.

Después de comer una hamburguesa con papas en el aeropuerto internacional de Madrid-Barajas, transbordó a un nuevo y breve vuelo hacía Bilbao donde tomó un autobús que la dirigiría a San Sebastián. En ese punto, sus pensamientos eran como un sombrero lleno de piedras que, con el paso de las horas, se hacía cada vez más pesado y la obligaba a cabecear, primero con parpadeos voluntarios y después de forma inconsciente. Para cuando llegó a Bilbao, estaba realmente cansada.

Seguía sin entender por qué Caín no la acompañó. Si el camino estaba lleno de posibles peligros, lo más lógico sería que la acompañara. Sí, en la nota explicó que la Michelle del pasado querría que fuera sola, sin embargo, la Michelle del presente pensaba todo lo contrario.

Aun así siguió los consejos de la nota al pie de la letra y se mantuvo tranquila para evitar que algún demonio con cuernos la atacara. Al parecer funcionó porque en ningún momento se sintió en peligro y mucho menos hizo sentir a nadie amenazado. La gente pasaba a su lado sin prestarle atención, algunos chocaban contra ella o se les escapaba de la vista por su pequeña estatura y pasaban de ella sin el menor reparo. Nadie notaba que era un ángel o algo similar. Seguía sólo pareciendo un pequeño arbusto enojado.

Cuando el taxi aparcó frente a la parroquia del barrio de Ayete, el anochecer empezaba a caer sobre ésta junto a una helada, incesante y fina llovizna. La parroquia constaba de un pórtico de piedra con vanos a diferentes alturas. En las esquinas, los bloques de piedra mojados le daban un aspecto de castillo medieval, de esos que veía en los documentales del Discovery Chanel. El tejado estaba parcialmente cubierto de escarcha y, a un costado, subían unas escalinatas que llevaban a un largo caminador. Al frente se imponía lo que Michelle imaginó como un cobertizo del que se desprendía el cuerpo principal de la construcción de dos niveles y engullía una enorme torre campanario color barro que se mostraba orgullosa al cielo.

Notó a un costado las puertas de madera del templo y encontró las luces encendidas en el segundo piso. Se acercó con pies pesados y tocó suavemente con los nudillos; nadie respondió, en realidad, no esperaba que lo hicieran. Giró sobre sus pies y se perdió en el camino frente a ella mojado por la lluvia. ¿Cómo había llegado ahí? Estaría tan feliz con Romina y mamá Gloria, comiendo bistec con papas y dibujando a Lioth y sus hermanitos, extrañando a Jacobo y esperando el superclásico argentino. O en otro lado, donde sea menos ahí, en otro continente completamente sola.

Una gruesa chica con una enorme canasta llegó frente a ella bamboleándose y brincando los charcos. Usaba una chamarra amarilla que la hacía parecer un pollo danzarín, tenía el rostro empapado y con una sonrisa que se enmarcaba de sus cachetes con hoyuelos. Al llegar a su altura se detuvo mirándola como si se hubiera encontrado un brontosaurio.

—Pero tía, ¿no te mueres de frío?— le dijo casi gritando mientras avanzaba hacia ella.

Michelle torció la boca, ¿qué sabía ella de Frío si nunca tuvo a Caín cerca?

—Estoy perdida— respondió.

—Eso veo, ¿buscas algo o sólo te gusta la ducha?, en estos tiempos no se sabe, hay gente para todo.

—¡Busco al padre Ricardo Linares! ¿Lo conocés?— respondió Michelle sonriendo de vuelta. La chica parecía invitar a sonreír. Hasta el momento, verla brincar charcos había sido lo mejor de Donostia.

—Ahora está en la casa grande— dijo señalando con el dedo el pasillo a un lado de la iglesia.

—Necesito hablar con él— siguió Michelle.

—Vienes a quedarte, ¿verdad?, pero claro, él estará gustoso de recibirte aunque no sé dónde diablos te va a poner— rió y le hizo un ademán que invitaba a seguirla. Michelle bajó las escaleras y se le unió, caminó unos cuantos pasos y notó que nuevamente la chica la miraba con expresión divertida.

—¿Qué?— dijo Michelle, confundida.

—Te gusta el agua por lo visto, ¡acércate bajo el paraguas que no lo cobro! Mi nombre es Tamara— dijo mientras avanzaba a pasitos cuidando que Michelle no se mojara—. Vivo aquí con el padre Ricardo, Jaime, Dev y las trillizas, y ahora también con Hiroki y Ralph. La casa es grande y nos gusta tenerla llena.

—Yo me llamo Michelle, eh… vine por….

—Viniste por el anuncio en el periódico, ¿cierto? hace semanas que necesitamos quien nos ayude porque a veces, bueno, muchas veces para qué mentirte y si mintiera pues tampoco serviría de mucho porque no sabrías hasta estar ya ahí, contratada, y entonces dirías, “Bueno, esa Tamara que me ha visto la cara de estúpida o qué se figura la tía”, je, pero bueno, casi siempre la casa está toda sucia y desordenada, como cuando las trillizas dejan sus juguetes regados por toda la casa, no tía, te mueres de saber lo difícil que es levantar el play-doh aplastado en el piso de duela y bueno, también están Hiroki y Ralph que son bastante ordenados pero aun así no dejan de ser tíos y se sabe que los tíos no son muy ordenandos ni nada parecido, sobre todo cuando llevan algunos años vagando por el mundo y escondiéndose sin que nadie los oriente, bueno, a menos que quieras considerar orientación que alguien te ande regañando por teléfono de vez en cuando. Y, bueno, Ricardo es un verdadero desastre. Digo, hace lo que puede y ya mantenernos aquí es una gran obra pero a veces es como un tío más. Antes teníamos a Benassi, él sí nos mantenía en cintura, pero murió hace unas semanas; fue muy triste y aún en las noches creo que escucho su voz llamándonos a cenayunar. Pero nos la hemos arreglado en este tiempo sin él: yo me encargo de ir por el pan y los víveres, Dev de cocinar y Jaime de arreglar. Las trillizas juegan y Ralph y Hiroki comen y engordan. ¡No es verdad! En realidad hacen muchas cosas y son muy divertidos. Ahora estamos en semifinales de la copa de la casona. Jaime es un gran delantero pero de repente hace mucho berrinche y de todos modos…

Dijo todo en un solo aliento. Michelle comprendió rápidamente que a la chica le gustaba hablar y no parecía tener mucho filtro en decir todo lo que le pasaba por la cabeza. Sabía que había llegado al lugar correcto porque la Muerte le dijo que se encontraría con otros muchachos, también ángeles, y Tamara no parecía ser muy cuidadosa con tan valiosa información. O era realmente descuidada o no tenía idea en lo que estaba metida.

—¿De dónde eres por cierto? Hablas muy gracioso, a que eres portuguesa…— escuchó en algún momento de su perorata.

—Soy argentina y…

—¿Y desde ahí vienes por el trabajo?— dijo entrecerrando los ojos—. No es tan grandioso y la verdad no pagaremos tan bien.

Michelle supuso que se le notaba la confusión en la cara porque la chica siguió apresurada:

—No pensarás que sigo creyendo que vienes por el trabajo, ¿a que no?

—No, sólo es que estoy muy cansada. Necesito ver al padre Linares.

Michelle fue muy sincera a pesar del peligro que eso podía significar. Por lo que sabía, Tamara podía ser uno de esos demonios cornudos de los que debía cuidarse, pero el cansancio le soltó la lengua o, quizá, Tamara era tan pura que Michelle lo sintió desde aquel primer momento.

Luego de un instante llegaron a la puerta de la casona. Tamara tocó fuerte con el puño cerrado. La puerta se abrió al instante dejando salir un fuerte olor a canela y el sonido estruendoso de Mago de Oz de unos enormes parlantes. Michelle distinguió la espalda de un pequeño chico saltando junto un muchacho alto y fornido que bailaba sosteniendo en cada brazo a una pequeña niña, una idéntica a la otra, con una tercera agarrada de su pierna.

El niño de unos once o doce años que abrió la puerta tenía un balón de soccer en las manos. Recibió a Tamara sonriendo, sin hacer caso de la empapada Michelle.

—¿Y bien? ¿Lo has traído?— dijo en un tono de sospecha digno de un espía británico.

—¡He conseguido todo!— exclamó en respuesta.

El niño tomó la bolsa de papel de las manos de Tamara. La abrió y metió la nariz en ella, buscaba seguramente su pan favorito. Habló con él: pequeño bizcocho, ¡eres mío!

—Él es Jaime, es como mi hermanito, llevamos ya casi seis años viviendo en la parroquia— le dijo Tamara al oído.

La sala principal parecía una zona de guerra. El amplio espacio se había desnudado para acondicionar un improvisado campo de soccer. Tenía la extensión cercana a media duela de basquetbol, a cada costado de ella se erigían dos escaleras torcidas que llevaban al segundo piso y un pasillo amplio lanzaba la casa hacia su parte posterior. Al fondo, los faroles del alumbrado público iluminaban lo que parecía ser una extensión nutrida de jardines a espaldas de la parroquia  y la luz que entraba tenía un tenue color azulado.

De repente, el chico de la cabeza rapada notó a Michelle y detuvo su baile. Una de las niñas, la que se sostenía del brazo izquierdo, se soltó y cayó sentada en la alfombra lanzando un grito que desentonó con la música. Por unos instantes Michelle se sintió incómoda con aquel muchacho que la miraba torciéndole la boca.

La música se detuvo de golpe.

—Tíos, ella es Michelle y viene a cocinarnos— dijo Tamara como anunciando el acto principal de un circo.

Entonces Michelle descubrió que las niñas eran trillizas idénticas y el niño del bizcocho tenía el cabello demasiado revuelto. También notó a Hiroki que no podía confundirse con nadie más tras sus ojos rasgados. Dedujo que el bailarín rapado era Ralph.

—Buenas noches— soltó con la expresión del niño nuevo en un grupo escolar—. Me dijeron que aquí podría encontrar al Padre Ricardo Linares.

Todos señalaron las escaleras de la derecha que llevaban directamente a una puerta blanca en el segundo piso. Parecían un conjunto de ojos que parpadeaban en clave morse. La gran mayoría pensaban que tendrían menos espacio esa noche para dormir, Hiroki y Ralph, en cambio, intercambiaron miradas; tenían otras ideas.

Subió por la escalera, lentamente, goteando cada escalón, cuando una frase en inglés llegó hasta ella en forma de murmullo: What a bitch. Sorprendida, buscó hasta toparse con los penetrantes ojos azules del muchacho de cabeza rapada. Qué terrible primera impresión.

Tras un suspiro entrecortado y llegar a lo alto de la escalera, avanzó hasta la puerta que tocó tres veces sintiendo a sus espaldas las miradas que no paraban de parpadear y murmurar abiertamente. Caín abrió la puerta y Michelle distinguió a un hombre sudoroso vestido de sacerdote detrás de un escritorio de madera. Parecía aterrado.

En la planta baja, las trillizas explotaron en un estruendoso llanto y una mujer joven y morena salió de una puerta color caoba que, hasta ese momento, Michelle no había visto. La mujer corrió hasta llegar junto a las niñas y alzó la mirada comprendiendo el porqué de tanto llanto.

—Necesito hablar con ustedes. Es urgente— dijo la Muerte en voz alta.

Los murmullos se escucharon hasta la habitación. Ralph se inclinó al oído de una de las pequeñas que se llenaba de mocos y lágrimas. La mujer delgada alargó la mano para tomar la suya y, luego, las tres niñas, ya un poco menos llorosas, se fueron corriendo hasta perderse tras la puerta color caoba.

Todos subieron las escaleras en fila con la desgana dibujada en sus rostros. Uno a uno pasaron frente a ella, sin mirarla, en una especie de regañado silencio. Tamara era la última de la fila y cuando la alcanzó, le regaló un gesto travieso, la tomó del brazo y la condujo adentro de la habitación.

¡Jamás se había sentido tan chiquitita!

Al entrar, Michelle alzó la mano tímidamente buscando la reacción de Caín pero éste sólo meneo la cabeza a manera de saludo. Parecía no servir de mucho conocer a alguien en ese momento. Ella era una extraña. Entonces el chico del bizcocho rebotó su balón contra el suelo. Tamara perdió su sonrisa y, en su lugar, apareció una curva confundida entre sus cachetes. Junto a ella, la delgada y alta mujer respiraba estirando al máximo el diafragma.

—Entiendo que llegó su alteza— inició Ralph, en inglés, pero no fue necesario que alguien tradujera, el tono era tan claro que hasta Romina, la gata, lo hubiera entendido.

—No es por eso que estoy aquí— respondió la Muerte—. Tengo algo muy importante que decirles. Y es muy bueno que ya estén todos reunidos y a salvo.

Ralph se dirigió a Michelle con el gesto de alguien que encontró un gusano en su comida.

—Creo que debiste decirle que vino aquí a aprender y no a dar órdenes— dijo, regresando a Caín.

—Yo no le he dado órdenes a nadie— protestó Michelle.

—Sí, por eso seguimos en la fiesta— siguió Jaime.

—¡Silencio!— ordenó Caín en un grito.

En ese momento, acompañando la voz de Caín, una punzada llegó directamente al esternón de Michelle. Nunca había sentido algo similar, era como si Caín se metiera en su cuerpo y pudiera sentir su enojo muy dentro de ella; como si fuera propio.

—¿Pero qué te pasa, maldito monstruo de barro?— gruñó Ralph.

—¡Todos, calmaos de una buena vez!— soltó Linares—, Caín, por favor, vete. La muchacha estará segura con nosotros, lo sabes. No entiendo a qué has venido.

La Muerte miró de reojo a Michelle como buscando ayuda. Sabía que para ella estar en esa habitación, escuchando lo que escuchaba y viendo lo que veía, debía ser la cosa mas confusa del mundo.

—Creo que sería buena idea que escuchés al padre.— Le dijo Michelle por lo bajo.

Entonces se escuchó que la mujer alta dijera algo en un idioma que Michelle no conocía. Caín se reincorporo y la miró, resignado.

—Devanshi, esto no se trata de mí. Lo sabes, querida— hizo una pausa mirando al vacío.

Parecía buscar las palabras exactas para hablar de lo que venía a hablar. Tomó fuerza y continuó:

—Han regresado— soltó luego de un largo suspiro.

Tamara se llevó las manos a la boca atrapando un chillido y Jaime soltó el balón que rebotó un par de veces antes perder su inercia contra la pared.

—¿Estás seguro?

—Tiene que serlo.

—Caín— interrumpió Michelle—, no estoy entendiendo, ¿quiénes regresaron?

—Los generales caídos, su alteza— respondió Ralph.

—Lo siento, Michelle— siguió Caín—, seguro es muy confuso para ti todo esto.

—¿Hasta donde sabe la chica?— inquirió Linares.

—No mucho. No ha comenzado a Escapar.

—Hemos hablado de los ángeles y la desaparición de dios— comentó Michelle.

—¿Y los arcángeles?— siguió Hiroki en un castellano pausado—. Tampoco regresamos después de morir en Judea.

—Sí, hablamos un poco de eso en Buenos Aires.

—Michelle— interrumpió Caín—, Hiroki y Ralph…

—Son arcángeles, como yo— dijo con un marcado semblante de preocupación.

—Así es. En cambio, Tamara, Devanshi y Jaime han estado aquí por generaciones. Lo mismo ha pasado con los ángeles caídos menores: todos nacen y mueren; una y otra vez.

—Pero ahora sus generales han regresado, ¿no?

—Así parece. Hace dos mil años, cuando noté que los ángeles regresaban de las muerte con otras vida y otros nombres, tuve la esperanza que lo mismo pasara con ustedes tres pero después de un par de siglos me resigné a que se habían ido junto con dios… ¿para qué tener guerreros cuando no había con quién luchar, verdad? Pero hace seis años, cuando menos lo esperaba, encontré a Ralph. Me costó mucho trabajo reconocerlo, pero era imposible equivocarme. Era el primero de ustedes… y hoy, me temo apareció el primero de ellos.

—¿Qué pasó?— preguntó Hiroki.

Entonces, algo muy extraño sucedió. Mientras Caín contaba lo que había descubierto a Michelle se le apareció lo narrado frente a ella. Era como si fuera una película que se proyectaba directamente sobre sus ojos. Era extraño pero parecía estar en dos lugares al mismo tiempo: dentro de la historia y en la oficina de Linares. Como boba, buscó en los otros alguna reacción a semejante locura. Nadie parecía darse cuenta de lo que a ella le ocurría.

¡Flash!

El hombre dormía en una hamaca multicolor. Era un hombre moreno y arrugado de unos noventa y tantos años que seguramente había tenido una vida plena. En su boca tenía restos de un brebaje con coco y dormía apaciblemente enredado en los hilos.

Caín se materializó en aquella pequeña choza hecha de varas de madera y tierra. Se acercó y tomó el brazo de la hamaca acariciando los hilos tesos. Luego, se acercó a su rostro y notó un colgante de oro con el nombre de su dueño grabado: “Bernardino” y Caín sintió una enorme envidia. Después, tocó su escaso cabello y un hilo de sutil vapor plateado se elevó en el aire en pequeñas volutas. Había terminado su larga jornada. Ahora esperaba descansar en su cabaña del bosque Fulufjället.

Se incorporó y cerró los ojos para desaparecer una vez más.

Cuando abrió de nuevo los ojos, para su sorpresa, no se encontró en su cabaña de madera. Estaba de pie frente a un campo de futbol soccer infantil. La fina lluvia de enero caía sin piedad sobre los cuerpos de decenas de niños vestidos de negro y azul. En los costados de la cancha un mayor número de hombres y mujeres se encontraban desparramados en la tierra que rodeaba el rectángulo verde. Se acercó a uno de los cuerpos y torpemente buscó su pulso. Era estúpido, si estuvieran muertos, él ya habría guiado sus almas.

Se incorporó, ¿qué hacía él en ese lugar? Giró sobre sus pies y caminó por instinto hacía un hombre de traje gris que seguramente cayó desde lo alto de las gradas. Estaba totalmente inconsciente. A un lado suyo se encontraba una salchicha tirada y una billetera con sus credenciales y los billetes desparramados. Tenía una profunda hemorragia que salía de su cabeza; estaba muriendo. Caín acercó sus manos y guió su alma al más allá. Pero él era el único muerto.

El miedo se apoderó de Caín. Se puso de pie y observó de nuevo todo aquello: todas las personas estaban vivas pero sumergidas en un profundo sueño sin regreso.

No era la primera vez que veía tal cosa. El hombre de la salchicha no estaba destinado a morir ese día, fue sólo un error de cálculo, una equivocación en el presupuesto de una criatura que seguramente no sabía el increíble poder que poseía.

Dio un paso atrás mientras escuchaba las sirenas de las ambulancias que venían en docenas a auxiliar a los sobrevivientes comatosos. Cerró los ojos y se concentró en regresar a su hogar, necesitaba acomodar sus ideas.

¡Flash!

Cuando la Muerte terminó su relato, observó los rostros ensombrecidos de todos en la habitación, Tamara tenía sujeto fuertemente a Jaime del brazo y Hiroki resoplaba nervioso sujetándose a la perilla de la puerta.

—Tenía que venir a advertirles, ver que todo estuviera en orden, saber que ustedes estaban a salvo…— concluyó, derrotado, mirando a Ralph que tenía la mirada perdida en el exterior del ventanal.

Linares se puso de pie y avanzó hacia Michelle. Se detuvo frente a ella y la examinó con unos ojos que parecían culparla, ¿quién no?, pensó Michelle, aparezco en sus vidas y ya hay malas noticias. Se sintió la persona más sola del universo, bueno, no tan sola como Caín y su trabajo tan único y tan solo. Linares se dirigió de nuevo a Caín que asintió con un movimiento de cabeza al tiempo que desaparecía en un sutil humo negro.

—Tamara, por favor, lleva a Michelle a cambiarse y dale un poco de ropa seca. El resto sabe qué debe hacer; no hay tiempo que perder, os urge empezar.

10

LA CUEVA

Un rato después, cuando Tamara la llevó a su habitación, aceptó que le daría el peor resfriado de su vida. No podía hacer ya nada para evitarlo. Los empapados rizos caían batidos sobre sus hombros y la ropa se le pegaba al cuerpo formando pequeños charcos detrás de los codos y las rodillas, los músculos le dolían y una pared de mocos se endurecía en su nariz dificultándole respirar. Y, claro, tenía mucho frío, uno conocido e inofensivo, muy distinto al que traía la Muerte.

¡Achú!, estornudó y entonces deseó como nunca que mamá Gloria estuviera con ella. Sabía lo llorona que era cuando se enfermaba y adivinó que absolutamente nadie la apapacharía como lo hacía mamá.

Después de cerciorarse en el espejo que su nariz parecía un tomate, se sentó en una silla de madera y lloró metiendo la cara entre las manos. Venir a aquí es la peor decisión de mi vida, pensó.

Desde que la Muerte se le apareció en su cuarto de hospital se la pasó cambiando de parecer sobre cada cosa que decidía, una y otra vez. Los pensamientos le escoriaban la cabeza y cada uno perdía sentido al surgir el siguiente haciendo imposible seguirle el hilo a sus propias ideas o escoger una que fuera buena ya que siempre era invalidada por la siguiente y eso no mejoraba conforme sabía más y más sobre el mundo de los ángeles. Y ahora, luego de aquel extraño ensueño en la oficina de Linares, se encontró más embrollada que nunca. Decidir así, casi cualquier cosa, era una empresa imposible de cumplir, mucho más con una pared de mocos endureciéndose en sus cornetes. Entonces entendió que la visita de Caín al hospital fue sólo un trámite y que no importaba cuántas veces cambiara de opinión, en realidad ella no tenía elección. Todo estaba ya trazado.

Era un ángel aunque no quisiera serlo. Y no quería. Mucho menos después de conocer a Hiroki y a Ralph que la veían como si llevara una mofeta en la cabeza. Ni uno de los dos parecía un héroe, mas bien daban la impresión que sacaron sus nombres de una tómbola. Ralph era alto y un poco fornido pero no tenía músculos prominentes ni estómago marcado como modelo de Calvin Klein, por el contrario, una pequeña bolsa cervecera salía de su abdomen dándole la apariencia de que acababa de comer una gran ración de los bistecs con papas de mama Gloria. Además, parecía que Michelle le caí muy, muy mal, sin razón o motivo. Hiroki, por otro lado, era pequeño, delgaducho y con cara de asustado, no parecía un guardaespaldas ni guarda-lo-que-sea, era tan menudo que no entendía cómo podría ser un ángel que lucharía con demonios. Si hubiera sabido que estos eran los otros generales, jamás habría aceptado viajar a España… y entonces recordó que no tenía elección.

Por otro lado ¿quién era ella?, una flacucha de las más chaparras del instituto y con el carisma de un tornillo. Parecía un niño con peluca de Slash. Así que, indudablemente, ella tampoco tenía el físico de aquel guerrero que esperaban. Igual y estaban decepcionados de verla entrar con sus pelotes enchumbados sobre su rostro en lugar de un hombre de dos metros de estatura con grandes bíceps y tatuajes de sirenas en los brazos.

No sé qué esperaban, pensó; lo mismo que vos, gil, se respondió.

Debía admitir que no esperaba que la amable chica del pan y el niño de la pelota también fueran ángeles. Quizá ser un ángel era tan azaroso como tener nariz de gancho o los ojos muy juntos. Entonces dos cosas tuvo claras: todos podían ser ángeles y había muchos más de ellos de lo que alguna vez pensó.

A pesar de todo ese desbarajuste de ideas, seguía siendo la Muerte lo que más la mortificaba; bueno, la Muerte y todo lo que provocaba. Trató de explicarse qué sucedió cuando contó la historia de los durmientes del campo de soccer. Por unos instantes dejó de estar en Donostia y viajó hasta aquel lugar, pudiendo sentir la brisa lloviznosa y el fango revuelto con el césped; había llovido poco tiempo antes. También escuchó, a lo lejos, sirenas de ambulancias que se asomaban al lugar y un pequeño susurro de viento helado que soplaba sobre sus mejillas. Nada de eso fue contado por Caín pero ella lo había visto y sentido. Por unos instantes Caín y ella fueron la misma persona y pudo sentir lo que él: miedo, un profundo y escandaloso miedo: los generales caídos habían regresado.

—Hay agua caliente en el baño— escuchó detrás de ella mientras una pesada toalla beige le caía sobre la cabeza. Al deshacerse de ella, encontró a Devanshi sosteniendo una enorme y humeante tetera.

—Gracias…— respondió suavemente.

—Te esperamos. No tardes. Creo que tu día se alargará un rato más.

La chica era alta, muy delgada y morena. Hablaba un español extremadamente seseado con un marcado acento que Michelle no lograba ubicar. El lacio cabello lo sostenía con unas enormes pinzas de marfil y usaba pantalones de tela caqui con una camiseta que le ajustaba demasiado en el torso. No parecía, como unos minutos atrás, enojada o mal encarada, sin embargo tampoco sonreía abiertamente como Tamara y no parecía agradarle mucho estar allí. Dio la media vuelta y salió de la habitación con paso arrastrado y cerrando suavemente la puerta tras de sí.

A solas, Michelle se secó las lágrimas bruscamente con la toalla. No se sentía bienvenida y estaba empezando a hartarse de que todo fuera tan ambiguo. No podía seguir así. Si iba a ser la líder de este grupo (en un futuro que veía muy lejano) debía sentarse y exigir respuestas claras.

Después de tomar una ducha y meterse en una sudadera gris del Pato Donald y unos jeans azules que le quedaban muy anchos (seguramente por pertenecer a Ralph al que imaginó donando sus secos pantalones a regañadientes), bajó las escaleras y se dirigió a la cocina. Al abrir la puerta batiente un festival de olores dulzones entraron con alegría a su nariz mocosa: tocino, huevo y miel, panqueques calientes y una gran jarra de chocolate caliente. Olía a desayuno. Eran las nueve de la noche. Nuevamente se encontró con un pequeño caos: Hiroki y Jaime mantenían un duelo de palas de madera que usaban como espadas. Al otro lado de la habitación, Linares, Ralph y Tamara charlaban con la misma expresión que usaban las chicas del instituto cuando compartían el chisme más jugoso del fin de semana. Por su parte, Devanshi estaba sentada, muy seria, mirando un punto fijo entre la mesa y el duelo mortal con palas de madera, alrededor del cual, las trillizas corrían vitoreando al pequeño oriental.

Todos se detuvieron por un instante al verla entrar y una lluvia de pestañeos cayó sobre la cocina.

Tamara avanzó hacía ella y la tomó de la mano.

—Creo que comenzamos realmente mal— Le dijo al oído—. Ricardo te quiere hablar. Es un buen tipo, bastante distraído como la mayoría de los mortales, pero tiene buenas intenciones. No le hagas mucho caso si empieza a recitarte las medidas de seguridad que son insufribles, ¿vale?

Rodearon la mesa y Michelle apretó la boca al alcanzarlos. Ralph dio un paso a un lado sin decir palabra, apartándose del camino y Linares se rascó la sien derecha sonriendo nervioso. Era un sacerdote joven y un poco robusto, su cabello negro y su baja estatura hacían un conjunto muy simpático. Tenía el aspecto de un mago de fiesta infantil que se preparaba para sacar un conejo de su chistera y a Michelle, entonces, le inspiró una gran confianza a pesar de que en su oficina no pareció muy amistoso.

—Es un placer conocerte, Michelle— adelantó apurado, con la mano extendida.—. Lamento que nos hayamos conocido en estas circunstancias tan apremiantes.

—Sí, Padre, no se preocupe, creo que me estoy acostumbrando a lo apremiante.

Linares se apartó de ella y aplaudió llamando la atención de los demás.

—Venid todos a cenayunar— alzó la voz mientras miraba por lo bajo a la chica, sonriente. Explicó en un susurro—: jugamos a que desayunamos a esta hora, le llamamos el cenayuno. Es de nuestros juegos favoritos; de hecho, jugamos todo el tiempo, muchas veces nos quedamos hasta tarde con la baraja o viendo películas animadas. Sé que tal vez debería ser más estricto, Caín estaría de acuerdo con eso, pero no puedo limitar toda la diversión cuando siguen las medidas de seguridad al pie de la letra.

—Sí, entiendo.

—Por cierto, ¡antes que lo olvidé!— dijo con un gesto al que sólo le hizo falta la bombilla a un lado de la cabeza con la palabra “IDEA”.

El padre se dirigió a un armario al extremo de la cocina y estiró la mano sobre él. Palpó unos segundos hasta que su mano reapareció con una libreta roja forrada con plástico.

—Esto es para ti— exclamó con un aire orgulloso—. Ya tendrás tiempo de revisarla. No es perfecto pero nos mantiene a salvo.

Michelle abrió la libreta mientras todos ocupaban sus lugares en la mesa. La primera hoja decía:

Sólo cuatro reglas y Michelle ya quería romper la libreta en cachitos. Fue a la última hoja y leyó con un solo ojo el calce de la página:

Con la boca abierta se sentó junto a Tamara y le susurró al oído:

—¿1,739 reglas?

—Te dije. No le hagas mucho caso.

—¿Y quién es Joaquincillo?

—Un chico que rompió las reglas— dijo por lo bajo—, ahora está muerto.

—¿Muerto?

Aterrada, volvió su atención a la mesa y encontró a todos sentados y hambrientos, como si nada pasara: Hiroki, delgado y pequeño; Devanshi con cara de pocos amigos, alta y morena; Ralph, robusto y con el cabello a ras de cráneo; Jaime, con cara de ratón y el cabello castaño y revuelto; las tres niñas idénticamente vestidas con pijamas color azucena y las trenzas del cabello lacio y negro muy apretadas; y al final, junto a ella, Linares muy sonriente con su hábito arremangado.

—Mamá, ¿quién es ella?— preguntó una de las niñas señalando a Michelle.

—Es una nueva muchacha que viene a vivir con nosotros, mi amor— respondió Devanshi con una sonrisa tan tierna como las de mamá Gloria. A Michelle le brillaron los ojos al escuchar ese tonito de mamá que tanto echaba de menos.

—¡A darle!— dijo Jaime sosteniendo su tenedor y ya con una mano en la bandeja principal donde casi treinta panqueques se asomaban humeantes bajo una servilleta de tela.

Por algunos minutos sólo se escuchó el sonido del cubierto chocando con los platos y las quijadas masticando rápidamente. Después, Tamara se aclaró la garganta y habló con voz empalagada:

—Tenemos que encontrar algo, ya…— murmuró.

—No frente a las niñas, Tamara— interrumpió Devanshi en un susurro.

Michelle entendió rápidamente aunque sabía que no importaba si entendía o no porque todo podría cambiar rápidamente, sin embargo parecía claro que las trillizas no eran ángeles y por ello no subieron a la oficina de Linares cuando Caín llegó.

—¿Entonces cuándo, Dev? Han regresado y no sabemos cómo enfrentarlos.

—No quiero que las niñas sepan de esto.

—Tamara tiene razón— añadió Linares en el mismo volumen—, tenéis que bajad a la cueva y no salir hasta que tengáis algo por donde empezar.

—Pues debería ser más fácil ahora— intervino Ralph—. Tenemos a su alteza.

—Ella no sabe nada aún, chicos— siguió Tamara mirándolos por turnos—. Y no ayudáis en nada si seguid tratándola como si trajera una enfermedad contagiosa.

—Pues ahora no parece muy saludable— dijo Jaime entrecerrando los ojos.

—¿No podéis poneros serios por un segundo, tíos?— exclamó Tamara con dejo frustrado.

Michelle rió por lo bajo. Se notaban más relajados sin la Muerte respirándoles sobre la nuca. Vio a Hiroki sonreír ampliamente y a Devanshi menear la cabeza desaprobando pero con una ligera y sincera sonrisa en los labios.

—Bueno, ¿entonces qué sugieres, Tamara? Draculón ya lo dijo todo: los caídos regresaron y, si no encontramos las alas, nos van a cortar en cuatro pedazos.

—Caín no es un vampiro— balbuceó Hiroki con un panqueque enrollado en la boca—. ¿Y por qué en cuatro pedazos?, preferiría en dos.

—Los vampiros son idiotas— dijo Ralph limpiándose la miel de los labios con su servilleta.

—Mamá, ¿quién es Draculón?— preguntó la niña que parecía faltarle un pedacito de oreja.

—No entiendo, ¿los vampiros existen?— preguntó Michelle rebozando timidez.

—¿En serio, Linares? ¿Esta es la guerrera que nos trajo ese monstruo?— remató Ralph, dejando caer su servilleta sobre la mesa.

—Ralph, compórtate, ella no se tiene la culpa. Michelle, no, los vampiros no existen, por lo menos no que yo sepa. A Ralph le gusta poner sobrenombres y hacerse el gracioso… y Ralph, sabes las reglas. Nada de llamar Monstruos a las personas ni andarle poniendo apodos.

Michelle bajó la cabeza avergonzada. Lo primero que dijo frente a todos fue una tonta pregunta sobre vampiros y Ralph no desaprovechó la oportunidad de burlarse de ella. Seguía sin entender por qué tanto desagrado.

—¿Podríais continuar esta charla después?— dijo entre dientes Devanshi—. Cuando las niñas se vayan a dormir, podréis seguir hablando de vampiros, duendes y demás estupideces.

Por unos minutos todos regresaron a sus alimentos con cara de regañados. Mientras comían, Jaime sacó de la bolsa de pan el enorme y tostado bizcocho azucarado y lo miró fijamente con los ojos entrecerrados como un gato que vigila a un indefenso ratoncito. A Michelle le recordó a un jugador de billar seleccionando el taco perfecto para su carambola.

—Algo que debes entender, Michelle— continuó Linares en un susurro, ignorando a Devanshi y su versión de la cara de papa rancia—, es que nosotros también estamos un poco confundidos.

—¿Un poco?— exclamaron varios al unísono.

—Bueno, bastante. Pero ahora sabemos que los generales de los caídos han regresado y que, bueno, aún no podemos defendernos. Pero tú nos ayudarás a encontrar el camino.

—Padre… yo no entiendo bien de qué forma puedo ayudarles o… estoy muy confundida y… ¿sabé? Quiero dormir, necesito hacerlo, siento el cuerpo enfermo y…

—Sí, creo que sería bueno comenzar con lo que sí sabemos— interrumpió Linares como si no hubiera escuchado la última parte de sus palabras—. Termina tu cenayuno, iremos a dar un paseo. Y, por favor, pregunta todo lo que quieras.

◆◆◆

Una vez terminaron el cenayuno, Devanshi llevó a las niñas a su habitación haciendo una fila y cantando una canción de una niña china perdida en un bosque que escucharon de un disco que Linares ponía en las tardes, Hiroki se puso al frente haciendo sonidos de elefante mientras las guiaba a la cama. Luego, cuando el chico regresó, Linares los guió hasta la iglesia.

Al entrar al templo caminaron hasta una pared hecha con enormes piedras grises que desembocaba cerca del campanario. El párroco se inclinó a la base y buscó con los dedos una comisura en las rocas. Sonrió y presionó detrás de una de ellas. Las piedras se soltaron en una única placa descubriendo un camino inclinado que conducía justo bajo los cimientos de la torre del campanario. Michelle miró atónita cómo la tierra parecía abrirse bajo de ella. El cansancio y el resfriado no eran suficientes para que esa noche no la siguiera sorprendiendo.

Uno a uno bajaron el inclinado camino metiendo primero las piernas y luego el resto del cuerpo. Después de algunos metros el estrecho túnel se convertiría en una empinada y delgada escalera de caracol. Ahí la oscuridad era tan tupida que a Michelle le recordó la ceguera asesina de Cromañón. Linares y Hiroki parecieron leerle la mente y encendieron, cada uno, una lámpara de baterías iluminando las húmedas paredes de la apretada escalinata.

Después de bajar lo que Michelle calculó fueron unos diez metros, se toparon con una enorme piedra blanca en forma de lienzo. Estaba débilmente maquillada de blanco y la atravesaba de extremo a extremo una pálida cruz paté rosa desgastada por el paso de los años. Abajo de ella se leía una sutil invitación:

Hemen Tenplario Altxorra Etzaten Da.

Lortu urrun, pagan.

Jainkoak begira zaitu.

Linares pasó las yemas de su mano derecha sobre la piedra. Ésta dio un sonoro “click” y se apartó del camino dejando ver una oscura y húmeda cueva. Entraron y, al instante, el espacio se iluminó.

Era una habitación enorme con las paredes tapizadas de libreros de sólido plástico transparente. Gruesos paquetes de cuero se apilaban dentro de ellos protegidos de la humedad. A un costado, pegada a la mohosa pared, se encontraban varias sillas de escritorio y una enorme mesa rectangular sobre la que descansaban libretas de dibujo, bolígrafos, un bol con tres pelotas de estambre de colores y un ordenador blanco. Por arriba de todo ello, una pizarra de corcho sostenía con tachuelas letras de papel que formaban la palabra ‘Elíndire’ y, también, distribuidas en toda la pizarra, habían fotografías, notas adhesivas y hojas de papel con anotaciones. Cada tachuela se unía a las otras con líneas de estambre formando un mapa en donde las notas se conectaban unas con otras a través de los hilos de colores.

—Michelle— inició Linares—, a este lugar le llamamos ‘la cueva’. Fue construida junto a la parroquia a inicios del siglo pasado y, bueno, como puedes notar, tiene muchos escritos que fueron recuperados durante miles de años.

¡Qué decepción!, pensó. Tanto secreto para llegar a una aburrida biblioteca.

 —Supongo que Caín te ha puesto al tanto.

—En realidad no mucho— respondió un tanto fastidiada—. Dice que debo descubrir cosas por mí misma.

—Y tiene razón.

Michelle pasó los ojos por su entorno y notó la palabra que encabezaba el pizarrón. Se le hacía vagamente familiar.

—¿Puedo preguntar algo?

—Todo lo que necesites.

—¿Qué significa Elíndire?— dijo luego de acercarse a la pizarra de corcho.

—No lo sabemos— respondió Tamara—. Es algo que está en nuestra mente todo el tiempo. Es en lo único en lo que todos estamos de acuerdo.

—Pensé que tenían prohibido compartirse cosas… ¿por qué tienen todas estas notas aquí?

—Lo tienen prohibido hasta que es demasiado obvio para ignorarlo— remató Linares hoscamente—. Todas estas notas son momentos que, o bien son de dominio público, o bien son demasiadas obvios.

—¿No les parece que no han encontrado algo porque no pueden compartirse sus pensamientos?

—Esa regla tiene una razón: no queremos más Joaquincillos— dijo Jaime con tono funesto.

—Lo que necesitas para empezar tu Escape comienza aquí— continuó Linares señalando la primera nota sujeta a la pizarra y desviando a propósito el tema de Joaquincillo—: hubo una división entre los ángeles de dios: los caídos, que buscaban acabar con los mortales, y los ángeles que los protegieron.

—Y aquí— interrumpió Michelle apuntando a la segunda nota, fastidiada—, está lo que Caín me contó en Buenos Aires: los caídos encontraron la manera de encarnar en cuerpos mortales. Y luego los ángeles.

Linares asintió.

—Después encontramos esto: una batalla entre ángeles y caídos… todo esto en tiempo de Jesucristo, en el desierto de Judea.

—Otra de las cosas en las que todos estamos de acuerdo— añadió Hiroki—. La batalla de la Numen.

—¿Qué es eso?— preguntó Michelle.

—Es el poder de dios— explicó Tamara—, digamos, su presencia. De la Numen fuimos creados. Hasta cierto punto todos nosotros somos una extensión de dios, como los brazos de un pulpo. Y los caídos también lo son.

—Los mortales, en cambio— prosiguió Linares mientras se dejaba caer en una silla de oficina frente al ordenador—, fuimos creados a partir del barro. Por eso algunos barbajanes nos llaman monstruos de barro.

—Qué sentidos— exclamó Ralph.

Linares ignoró el comentario de Ralph; continuó:

—Después de esta batalla que ganaron los ángeles, Jesús se deshizo de los caídos, o por lo menos de sus generales.

—Luego murió en la cruz; la historia es muy conocida— acotó Hiroki señalando el dibujo en la pizarra.

—Esperaba su regreso pero, como platicamos arriba, después de un tiempo— Linares señaló la quinta anotación sujeta a la pizarra— Caín descubrió que no regresaría. Y tampoco sus ángeles mayores: los generales. Sólo quedaron los ángeles y caídos de bajo rango militar.

—¡Óigame! Eso ofende— protestó Jaime socarronamente.

—El resto de nosotros— interrumpió Tamara—, sí que volvimos. Vida tras vida, Escapando una y otra vez.

—Escapar es recordar— completó Michelle, entendida.

—Sí— respondió Tamara—. Imagínate hacerlo cientos de veces durante dos mil años.

—Padre— siguió Michelle dirigiéndose a Linares—, hay algo que no entiendo: ¿por qué está la iglesia metida en todo esto?

Linares sonrió y cruzó la pierna derecha sobre la izquierda.

—A causa de Caín. La iglesia lo ayuda a buscar las alas.

—El santo grial y el código de DaVinci— rió Ralph por lo bajo.

—¿Las alas?, ¿qué son las alas?— preguntó la chica que ya tenía la nariz tan roja que podría hacer el papel de Rodolfo el reno en una pastorela.

—No lo sabemos pero fueron la clave de la última batalla. Con ellas ganaron la batalla en Judea.

—Y, sorpresa, sorpresa, están perdidas— dijo Ralph con ironía.

—Caín las busca desde hace miles de años. Todo lo que ha encontrado se encuentra en esta cueva. Tenemos la idea de que el camino a las alas está escondido en alguna parte en este lugar.

—Él dice que tú sabrás dónde encontrarlas— dijo Jaime—. Claro, primero debes Escapar.

—Nosotros no nos quedamos cruzados de brazos, digo, todos los días venimos aquí y leemos y releemos cada escrito que hay en esta cueva, es de ahí de donde hemos podido más o menos armar lo que ves aquí. Los hacemos todos los días excepto cuando Caín viene y entrenamos en el jardín.

Michelle notó entonces que sus ojos se cerraban. Además, un grueso fluido le obstruía la nariz y la garganta le picaba. Ahora sí se sentía muy enferma.

Se acercó arrastrando los pies hasta la pizarra de corcho y pasó sus manos por las notas:

—Nunca me gustó Elíndire, deberíamos cambiarlo— dijo en un susurro apenas perceptible.

—¿Cómo?— preguntó Jaime alcanzándola.

—¿Cómo?— repitió, confundida, en apenas un silbido.

La frase se coló entre sus labios sin saber de dónde había venido pero fue tan clara y distinta que Michelle entendió que llegaba de algún lugar en su memoria. Uno dormido por miles de años.

—Quizá sería mejor que descansaras— dijo Linares, adusto, cruzándose de brazos—. Que todos lo hagamos. Mañana podrás empezar a leer los pergaminos y trabajar con los demás, supongo.

Jaime mantuvo la mirada sobre Michelle hasta que Hiroki se acercó y dijo:

—Yo también la escuché.

—Todos lo hicimos— completó Ralph.

Para su sorpresa, Ralph sonrió. También Tamara, Hiroki y Jaime. Era la primera vez que los sentía a todos a gusto.

Michelle había empezado a Escapar.  

11

EL HOMBRE CON EL PALO DE MADERA

Cuatro días después, apenas pudo soportar la picazón en la nariz, Michelle acompañó a Ralph, Hiroki, Jaime y Tamara a su visita diaria a la cueva y, aunque ya se sentía mejor, Linares la obligó a bajar con sus gotas para los ojos y un odiado jarabe para la tos con sabor a cereza que llevaba en el bolsillo trasero. Nadie quiere una guerrera enferma.

Bajaban después del multiyuno, la primera comida del día, una especie de picnic con hamburguesas, papas fritas, tacos de carne roja y humeantes caldos que se servía como primera comida del día, y se sentaban a leer. Y leer. Y leer. De hecho, era casi todo lo que hacían. En los estantes de plástico habían libros y pergaminos que podían volverse polvo si les respirabas cerca. En ellos se podía encontrar desde cartas de amor hasta planos de catedrales, castillos y rascacielos modernos. Muy pocos estaban escritos en castellano. Michelle se acostumbró rápidamente a ese extraño efecto de entender sin entender. En el instituto jamás cursó arameo antiguo, por ejemplo, sin embargo, de algún modo, cada símbolo, letra o figurilla le hablaban en la cabeza como si siempre hubieran estado ahí. Era increíble. También leyó sumerio, árabe, sánscrito y otras lenguas que ni siquiera sabía que existían, aunque luego, al subir a la casona, no recordara ni jota de cómo se hablaba lengua alguna fuera del español.

Aun así, al cuarto día de bajar a la cueva, Michelle concluyó que aquello no servía para mucho. Ni un solo escrito hablaba de las alas que buscaban. Las notas tampoco ayudaban mucho y la pizarra de corcho era vandalizada por Jaime y Ralph que se intercambiaban mensajes obscenos. No había nada relevante, nada que les acercara a las alas o les ayudará a entenderse mejor entre ellos.

A las cuatro de la tarde dejaban la biblioteca para la comida y, luego, se dispersaban en la casa. Jaime y Hiroki jugaban ping-pong u organizaban torneos de soccer en la sala principal o fiestas de no-cumpleaños para las trillizas; Ralph salía al jardín y fumaba su peso en tabaco; Devanshi, que pasaba el día en la cocina, descansaba en una silla con tela de hamaca que daba al jardín; Tamara, por su parte, salía a comprar provisiones para el día siguiente, siempre cargando dos enormes bolsas de papel y su gran canasta de mimbre colgando de su brazo derecho.

Para Michelle esos eran los momentos más complicados del día. La única persona que no la veía como una caca pegada a la suela del zapato desaparecía para no asomarse hasta las siete u ocho de la noche. En esas horas, mientras los demás armaban tremendas fiestas con golosinas y refrescos de soda, ella caminaba por el jardín completamente sola.

Eso cambió una semana después cuando las trillizas se le unieron. Los primeros días parecieron temerle y guardaban su distancia, Michelle se enteraría después que Jaime amablemente le había puesto el apodo de “guerrera mocos” y que por eso las niñas no se le acercaban por el miedo a contagiarse de alguna rara enfermedad traída desde la Argentina. Pero eran más curiosas que miedosas y, al final, una mata de pelo ensortijado y una mirada triste llaman mucho la atención. Con ayuda de Tamara aprendió a diferenciarlas: la que le faltaba una pequeña parte del lóbulo derecho se llamaba Naisha, una niña ocurrente y divertida que parecía tener cierta preferencia por Ralph al que veía con cara embobada cada vez que el inglés se distraía; la que se mordía la trenzas era Kahli. Ella parecía levemente más pequeña que sus hermanas y, en muchas ocasiones, su razonamiento y lógica adulta sorprendía a más de uno en la mesa; por último, estaba Vayú, la de la tendencia a torcer la boca y sacar la lengua, la que corría detrás de Hiroki y Jaime como una fiel discípula, la más traviesa de las tres con cierta inclinación a meterse en problemas. Así, las niñas empezaron a unírsele en los atardeceres, era entendible, al final, la compañía de una chica les entusiasmaba más que los concursos de eructos de Jaime y Hiroki.

En las noches los chicos cenayunaban, se bañaban, se lavaban las dientes y se ponían las pijamas. Luego se encerraban en los cuatro cuartos que tenía la casa: en uno, el más pequeño con sólo una cama y una pequeña televisión, dormía Linares; en otro, el de color salchicha con una cama y una litera triple, Devanshi y las niñas; en otro más, Ralph, Hiroki y Jaime hacían escándalo hasta las dos o tres de la mañana sólo para pararse de mal humor a la primera llamada a multiyunar; y en el último, el que en lugar de puerta tenía un cancel de madera y el mismo donde la primera noche la guerrera lloró con una toalla sobre su cara, Michelle y Tamara.

E irse a la cama era su parte favorita del día.

Las primeras noches en la parroquia, cuando estuvo más enferma, Tamara cuidó de ella. Y Michelle sabía que siempre se termina queriendo a quienes cuidan de una. Además Tamara era muy buena cuidando de la gente. Le frotaba ungüento de menta en la espalda, le daba sus medicamentos y le tomaba la temperatura cada hora, además le contaba chistes y la hacía reír parándose sobre la cama e imitando a Linares recitando la regla 1,124 de la libreta roja: Queda estrictamente prohibido imitar a alguien de la familia. Y Tamara conversaba, conversaba y conversaba, pero también sabía escuchar, consciente de que las conversaciones son una excelente medicina para quien le duele el corazón. Escuchó atenta sobre mamá Gloria y Romina, conoció la historia del anillo de piedrecitas blancas y Pedrito Aspe y se aprendió de memoria la historia de Jacobo entrando a su cuarto en navidad, la de las galletas con helado y la del juego de playstation que terminaba con una guerra de almohadas.

De esa manera, la cuarta noche, cuando el resfriado empezó a ceder, Michelle y Tamara se dieron cuenta, casi al mismo tiempo, que eran amigas, las mejores amigas sin siquiera planearlo, porque las amistades que se cuidan una fiebre son irremediablemente poderosas.

—¿Por qué me odia tanto?— preguntó Michelle la sexta noche mientras bebía una gran taza de humeante chocolate.

—No lo entiendo— contestó Tamara desde el borde de su cama—. Ralph normalmente mola bastante, bueno, mola lo que puede tomando en cuenta que es inglés y, bueno, los ingleses no molan tanto con sus tés y sus acentitos coquetos, digo, no me malentiendas no es que piense que es algo malo o semejante, pero tía, un italiano quizá hubiera sido más interesante a la vista y… estoy divagando, ¿verdad?, vale, lo que digo es que habitualmente Ralph no es mal tipo, admito que a veces es un poco animal pero siempre se disculpa cuando sabe que ha metido la pata. Pero a ti no te soporta, tía.

—Pero si soy un encanto de mina— dijo apachurrando una sonrisa y meneando los rizos, irónica.

—Quizá recuerda algo de ti, ya sabes, de esas cosas que no podemos contarnos.

—Sí, sigo pensando que esa regla es una idiotez.

—Lo es, pero es importante…

—Tamara, entiendo. No soy tonta. No quiero presionar pero en algún momento deberán contarme, sobre todo porque ese no es un recuerdo de vidas pasadas o algo semejante.

—Pero sí es un tema delicado— rumió apretando la boca.

—Estoy segura que sí pero quisiera saber.

Tamara dio un pequeño rodeo con la cabeza y luego exhaló, resignada.

—Vale, te contaré.

Michelle se inclinó sobre sus rodillas dejando la taza de chocolate sobre el piso. Luego se deslizó en el borde de la cama hasta quedar sentada con las piernas cruzadas.

—Escucho.

—Fue hace unos años, cuando Hiroki apareció y vinieron él y Ralph a pasar unos días a la casa. Una mañana, Joaquincillo tuvo como un lapsus, un Escape que lo dejó inconsciente, y cuando volvió en sí nos armó bronca a todos. Fue un gran problema. Desbarató media casa. Benassi tuvo que llevarlo lejos para que no nos metiera en problemas.

—Temieron que los caídos pudieran sentirlo y delatarlos— adivinó.

—Sí… y yo creo que, bueno, eso no sería tan malo. En realidad nos sentimos todo el tiempo y no pasa nada. El problema fue que Hiroki y Ralph estaban aquí y aún no sabíamos qué hacer con ellos. Son muy importantes, igual que tú.

—Eso me imaginé, que no pasaba nada, aunque Caín me pidió que me cuidara de ellos camino a aquí.

—Seguro porque eras tú, es la misma razón por la que alejaron a Joaquincillo.

—¿Pero cómo murió?— preguntó echando la cabeza hacia delante.

—Benassi lo dejó en un departamento al otro lado de la ciudad pero él escapó y empezó a provocar a todos los caídos que se encontraba. Lo mataron en un callejón. Cuando llegamos ahí, fue demasiado tarde.

—¿Lo mataron en un callejón?, ¿por qué hicieron eso?— preguntó con cara de asco. Tamara se encogió de hombros.

—Yo me he topado con ellos, los caídos, y jamás he tenido problemas. De hecho es difícil diferenciarlos del resto de ángeles a menos que ellos mismos te lo digan. Los hay de todos tipos: desde delincuentes hasta responsables padres de familia.

—¡Exacto!, a eso me refiero: los caídos tienen vidas comunes y corrientes como mi mamá o el señor Hernández. Seguro que ellos tampoco recuerdan gran cosa de la guerra, ¿o acaso vos sabés por qué andamos peleando? No creo que tengan una especie de “gen malvado” que los obligue a matar. Una no va matando gente a lo tonto, ¿viste?

—Sí, diciéndolo así no tiene mucho sentido meterse en problemas. Están igual de solos que nosotros, por lo menos así fue hasta que vosotros aparecisteis.

—Se quedaron a hacer nada— dijo Michelle después de meditar un momento—. Quizá dios nos dejó juntos para que aprendamos a convivir, ¿no crees?

—Parecería que no tuvo un plan, ¿verdad?— preguntó Tamara, con  un dejo entre pícaro y avergonzado, al cabo de unos segundos.

Michelle arrugó la nariz. Los caídos eran algo que se veía tan distante y difuso que no entendía cómo un chico de la parroquia había terminado muerto. Probablemente los caídos estarían igual de confundidos que ellos, al fin y al cabo, habían pasado el mismo tiempo sin ser ángeles. El tiempo suficiente para olvidar, como ellos, las causas reales de tantas disputas.

De lo que estaba segura era que, hasta ese momento, nada de lo que había visto o vivido en Ayete se comparaba con el terror del incendio en Cromañón. Las tragedias que los seres humanos producían parecían ser mucho peores que las que los caídos traían.

◆◆◆

A la mañana siguiente, se despertó con una extraña y familiar sensación que bailaba en su pecho. Era una presencia que sabía conocía aunque no entendía cómo podía sentirla que pareció llamarla en voz alta para despertarla y luego acomodarse en su pecho, muy dentro.

Se incorporó y descubrió a Tamara frente al espejo, apurada.

 —¿Qué está pasando?— preguntó Michelle.

—Tú también lo has sentido, ¿eh? Tenemos que bajar al jardín.

Michelle se asomó por la ventana y, tras sus lagañas, distinguió algo que seguramente estaba subrayado con tinta roja en la libreta del reglamento: Devanshi y Jaime se peleaban usando unas largas y delgadas varas de madera a manera de espadas que zumbaban al moverse por el aire. Alrededor de ellos, Hiroki, Ralph y el padre Linares observaban el duelo formando un círculo y del otro lado halló un destello plateado que envolvía la pequeña y delgada figura de la Muerte.

—Tamara, ¿vos sabés que pasa allá abajo?— preguntó curiosa.

—¡Pero Che! ¿No reconocés un entrenamiento de ángeles cuando lo tenés frente a vos?— respondió Tamara, imitando burlonamente el acento de la chica.

—Asomate a mi barrio hablando así y no saldrás sin que te pateen la cabezota esa que tenés. ¿Qué hace Caín aquí?

—No se puede entrenar sin él. Su presencia cubre las nuestras, ¿ves? y así podemos hacer todas esas cosas que tenemos prohibidas. Ya sabes, sin miedo a que vengan a destriparnos esos caídos malosos, muajajá.

—Suena lógico.

—Si ya te digo que no sólo nos la pasamos leyendo. Vístete rápido o te perderás el espectáculo.

Perezosa, se lavó los dientes, se estiró un poco y se puso unos gruesos pantalones de mezclilla grises y una sudadera sobre la cual se echó la vieja camisa de la selección argentina. Luego hizo una pelota con su cabello y lo amarró con una liga azul. Antes de bajar al jardín se miró al espejo. No estaba muy satisfecha con el resultado pero era todo lo que tenía y era todo lo que era. Actitud de guerrera se dijo moviendo los labios.

Al salir, el sol le pegó en el rostro. Encontró ahí, fuera del círculo, a Tamara con cara de resaca y usando unos anteojos oscuros. Meneaba la cabeza como buscando sacarse algo de la oreja y estiraba sus músculos inclinándose hacia adelante y atrás: parecía un oso haciendo aerobics. A un lado de ella un baúl del tamaño de un tinaco descansaba sobre la hierba rodeado de un montón de espadas de madera de diferente tamaños, escudos también de madera, un par de resorteras y hasta un revolver pequeño que Michelle reconoció como del tipo que dispara pelotitas de plomo. La escena del oso haciendo aerobics junto al baúl era tan curiosa que Michelle, distraída, no se dio cuenta en qué momento chocó contra Caín.

—Buenos días Michelle— dijo la Muerte envuelto en un resplandor incandescente color mercurio.

—Eh, ¡hola!— saludó entre asustada y abochornada mientras hacía su mejor intento de sonreír.

Caín las invitó con la mano a unirse al círculo que rodeaba a los combatientes.

Devanshi y Jaime se veían agotados. Las varas de madera surcaban el aire emitiendo un agudo silbido que se desvanecía en instantes. Giraban en el aire, daban pasos al frente con la vara como guía y, de vez en vez, chocaban en una especie de improvisada danza que de algún modo era hermosa. Pero la guerra no se supone fuera hermosa. Michelle notó que ambos cuidaban demasiado del otro sin estar realmente peleando. Fue en ese momento en el que sus labios se movieron aunque el aire no llegó hasta la boca con las palabras que bailaban en su consciencia: vincere aut mori.

Caín se volvió hacia ella con aquel puchero que hacía con los labios cuando algo le gustaba y que a Michelle no le encantaba. Y la presencia de la Muerte en su pecho dio brinquitos de alegría.

—¿Qué significa lo que dije?— preguntó, no porque estuviera interesada sino porque era claro que era importante para él.

—Significa que hay alguien que quiere salir a jugar— respondió orgulloso.

Entonces la sacudió una especie de escalofrío. Devanshi se le fue encima a Jaime con furia. Había dejado de jugar y buscaba que le respondiera el ataque pero Jaime la esquivó y se escabulló aprovechando su tamaño y luego regresó el ataque sin intención de lastimarla.

Devanshi golpeó el césped con su vara, frustrada.

—No sirve de mucho si no te lo tomas en serio— gruñó usando la vara como índice.

—Dev, termínalo de una maldita vez— exclamó Ralph mientras se daban una pausa para recuperar el aliento—. El Enano no es rival para ti.

—¿Por qué no lo haces tú, Dawson?— protestó Jaime abriendo los brazos, retando—. ¿O me tienes miedo?

—Deja eso ya, Enano. Llevas semanas con lo mismo; te lo repito: no voy a luchar contigo hasta que le ganes a Devanshi… y por lo que veo hoy tampoco será.

—Sois un fiasco. No podéis siquiera lastimaros entre vosotros— rió Linares agarrándose la panza.

—Por eso no te gano, tía— respondió Jaime sacando la lengua y dirigiéndose a Devanshi.

—No me ganas porque soy mejor que tú.

—De acuerdo.

Jaime atacó a Devanshi que no lo esperaba y le fue imposible evitar que la vara la golpeara en la cara. Una sombra alargada color ciruela apareció desde su sien hasta su mejilla, sin embargo Devanshi no bajó la guardia y se abalanzó sobre el chico ondeando su vara de madera. Lo atacó varias veces girando su arma como si fuera un rehilete hasta que Jaime cayó de espaldas y usó su vara como escudo en una, dos y hasta tres ocasiones cuando la madera se partió en dos dramáticamente y el niño de cabellos revueltos quedó indefenso sobre el césped. Devanshi alzó la vara y lanzó un golpe con toda su fuerza.

Michelle se tapó la boca con las manos aprisionando un chillido. Y entonces algo mágico pasó.

Antes que la vara lo golpeara, Jaime abrió los puños y una ráfaga de luz pálida y azulada salió disparada de sus palmas. La luz golpeó a Devanshi en el pecho y la disparó varios metros en el aire. Entonces, como si un Ford Fiesta azul la golpeara, Michelle sintió a Jaime muy dentro de ella. Su presencia se acomodó en su corazón, junto a la de Caín, estaba un poco apretada pero, aun así, encontró un espacio junto a la aorta para compartir con su cálida acompañante.

Sintió en ella la euforia de Jaime y el temblor de sus manos. Además, la frase ¿la habré lastimado? se coló a su cabeza mientras el chico se incorporaba envuelto en un resplandor color cielo.

—Es suficiente— dijo la Muerte arrastrando las palabras—. ¿Cuál fue el error de Devanshi?

—Subestimó al Enano— contestó Ralph rápidamente.

—Le gané y tú eres el siguiente, Dawson.

—En tus sueños. Deja eso ya. Simplemente la agarraste distraída.

—Creo que se enojó mucho— corrigió Tamara—. Digo, fue un ostión, yo igual me enojaría. Eso le dio oportunidad de atacarla.

—Me pilló distraída como dice Ralph— siguió Devanshi que sacudía el polvo de sus pantalones con las manos.

—¿Qué opinas, Michelle?— preguntó Caín sin mirarla.

—¿Cómo… cómo hizo eso?— preguntó en respuesta señalando con el dedo a Jaime que aún resplandecía en una brillante luz azul.

La Muerte soltó de nuevo la mueca que a Michelle le resultaba chocante. Hubiera preferido que Caín aprendiera a imitar la cara de papa rancia en vez de tener que ver esa mueca cada vez que algo le gustaba.

—¿Qué?— preguntó con fastidio.

—Nada. Es sólo que me parece gracioso que tú me enseñaste todo lo que sé de la Numen. Supongo que ahora me toca a mí.

Michelle notó de nuevo la presencia de la Muerte, en su pecho, en un estado que se parecía mucho a la felicidad.

—Here we go— soltó Ralph tornando los ojos.

—Dime una cosa, Michelle, ¿qué sabes hasta ahora de la Numen?

—Sólo lo que hablamos el día que llegué aquí.

—¿Y no te han dicho algo más?

—La chica no es muy sociable— interrumpió Ralph.

—Bueno— inició la Muerte, ignorando al inglés—, me imagino que adivinaste que sería tonto pensar que ustedes, los ángeles, sólo usan espadas para combatir.

—Supongo— siguió con expresión de obviedad.

—El poder de los ángeles es la Numen: la presencia de dios.

—Sí, y los ángeles son una extensión de esa presencia— completó—. Eso es lo que hablamos en la cueva la noche que llegué aquí.

—Así es.

—Pero vos no sos un ángel— acotó—, ¿cómo podés hacer esto?— Le dijo señalando con las manos abiertas el resplandor plateado que lo rodeaba.

—No lo soy pero he pasado el suficiente tiempo vivo como para entenderlo del todo. El control de la Numen no es algo imposible para las personas, sólo no es algo que nos sea natural.

—Entonces, ¿admitís que sos una persona?— preguntó.

Caín le sostuvo unos instantes la mirada. Parecía que los ojos respondían pero de su boca no salió palabra alguna. Luego añadió:

—Para ustedes sí lo es. La Numen se encuentra en todas las cosas y seres creados por dios pero no pueden controlarla, por lo menos no de manera natural. Ustedes tienen el poder de extender la Numen en su interior, moldearla y controlarla. Usarla para dar y quitar vida.

—Es eso lo que siento: sus presencias— dijo resignada a seguir por ese camino.

—Así es. Influenciada por nuestros sentimientos y emociones— completó.

—Y supongo que Escapar me permitirá ¿extender? ese poder.

—Hiroki— indicó como respuesta—, ¿podrías ayudar a Michelle?

El pequeño asintió y entró al círculo hasta ubicarse frente a ella. En seguida, después de una leve reverencia, cerró los ojos al tiempo que su cuerpo se encendió en un brillante resplandor color verde botella que en unos instantes se acentuó y desprendió pequeñas lenguas de fuego verde que parecían salir de sus poros. Ralph abrió la boca dibujando una enorme O, nunca imaginó el grandioso poder del pequeño Hiroki y sentirlo lo hizo explotar de alegría.

—¡Eso es todo, oh, gran y sabia Oruga!— chilló levantando y bajando los brazos en burlona pero orgullosa señal de alabanza.

Con el incendio en Hiroki, Michelle sintió una nueva presencia dentro de ella: juguetona y simpática, tranquila y reconfortante. Sentirlo ahí, cerca de su corazón, fue una experiencia tan cálida que las piernas le flaquearon.

Entonces Hiroki estiró la mano y con los dedos, muy delicadamente, cerró sus ojos no sin una pequeña resistencia, al fin y al cabo Michelle era la primera vez que veía el hermoso espectáculo de un arcángel extendiendo su Numen y no deseaba que la cegaran. Luego Hiroki se acercó a su oído y le susurró en un nervioso pero relativamente correcto castellano:

—Michelle-san, trata de ubicarnos. Señálanos con la mano.

Hiroki se movió como un rayo envuelto en su verde resplandor y gritó:

—¡Tamara-san!

La regordeta chica extendió su Numen y Michelle la reconoció enseguida. Conocía su andar, su sonrisa, su presencia. Sin abrir los ojos supo que el resplandor de su amiga era de color melón. Y pudo sentirla, muy dentro de ella, agitándole la mano y diciéndole: ¡HOLA! Tamara se movió a su alrededor, poniéndose a su derecha, luego a la izquierda, atrás y adelante. Michelle señaló con su dedo índice hacía dónde se movía y diciendo el nombre de su amiga en voz alta cada vez. Después, señaló con la otra mano a Hiroki que se movía frente a ella, diciendo también su nombre. El chico sonrió y llamó a Jaime y luego a Devanshi. Michelle acertaba una y otra vez, señalándolos correctamente cada vez que se movían. Reconoció de nuevo la Numen contenida en Jaime, parecía tan revuelta como su cabello pero era afable y divertida. Por su parte, la presencia de Devanshi la sintió con un color miel, se percibía triste y serena, como si acabara de despedirse de alguien, como ella se sentía al dejar Buenos Aires.

Michelle apreció todas las presencias bajo su piel, revolviéndose y danzando unas con las otras como si fueran delfines que danzaban bajo el agua. Era una sensación extraña pero con la que bastaron sólo unos segundos para sentirse cómoda.

A continuación, a la lejanía, mientras jugaba a reconocer al portador de las Númenes y sus ubicaciones, escuchó la voz de Hiroki, suave y melódica, llamando al último en fila.

Ralph entró en su sistema.

¡Flash!

Michelle despertó en un campo arenoso. A su alrededor miles de hombres luchaban unos contra otros en un extenso y árido desierto que se difuminaba en un horizonte manchado como si fuera una acuarela a la que le hubiera caído agua. Lánguidas figuras se estiraban opacas y donde debían haber rostros sólo se apreciaban manchones borrosos y veladas facciones.

No se reconoció porque ya no era ella. No, ya no era la chica de Buenos Aires que parecía un pequeño arbusto enojado. En su lugar, ella era un alto y poderoso ser que se abría camino a través de un tupido océano de cuerpos machacados. Tenía una espada en cada mano y una armadura que se escondía bajo los manchones de sangre ajena.

Su ejército, formado por hombres de brillante armadura, llevaba una clara ventaja sobre sus enemigos que caían por racimos y tapizaban el paisaje con sus cadáveres destrozados. Era demasiadas sangre, la suficiente para llenar de orgullo el pecho de cualquier general.

Un relámpago le sacudió el corazón, corrió entonces, decidida. Buscaba a alguien y nada evitaría que lo encontrara, sabía que estaba ahí y no podía estar equivocado. De pronto, tras una colina de cuerpos, lo encontró: un hombrecito de túnica sucia y chancletas luchaba contra uno de sus soldados de brillante armadura, usando sólo un palo de madera que a Michelle le recordó el de Donatello, la tortuga ninja de la cinta violeta. Alrededor de ellos decenas de cuerpos yacían derrotados sobre la arena. El hombre era increíble y había derrotado a un buen número de soldados armado únicamente con aquel palo de madera que parecía una extensión de sí mismo.

Michelle echó un grito y su voz grave y profunda sacudió el firmamento.

El hombre con el palo la notó y bastó esa pequeña distracción para que el soldado lograra desarmarlo. Cayó a la arena, de rodillas, y vio cómo su oponente levantó su espada para acabarlo. El hombre del palo de madera estaba perdido.

Entonces Michelle sintió que una fuerza desmedida la jalaba hacía ellos como si tuviera atada una cuerda a la cintura.

De un salto sobrehumano llegó hasta allí y, con un movimiento veloz de su espada derecha, detuvo el golpe de su propio soldado y lo destazó con cinco golpes filosos de su espada izquierda.

Michelle jadeó, aliviada, hasta que un pensamiento se coló a su mente:

—¿Qué he hecho?— Se dijo. Había matado a uno de los suyos.

Giró sobre sus pies y vio al hombrecillo lleno de furia frente a ella. Le gritaba cosas que ella, aun dentro de esa velada memoria, no alcanzaba a entender, como si sólo escupiera balbuceos sin sentido.

De un salto, el hombre recuperó su palo de madera y un destello rojo sangre envolvió su cuerpo al momento de atacarle.

Michelle sintió la presencia dentro de ella… lo reconoció.

¡Flash!

Michelle abrió los ojos. Poco a poco, con la misma pesadez de un domingo en la mañana, empezó a enfocar los seis rostros que la contemplaban con acentuada inquietud.

De inmediato recordó su visión: el desierto, la batalla, la armadura y ese extraño caído con su palo de madera. Eran demasiadas sensaciones y tantos colores y formas que era difícil estar segura de algo, salvo de una cosa, una cuya claridad la aterraba.

Se puso de pie con dificultad y buscó a Ralph entre todos ellos mas no lo encontró. Los demás, por su parte, parecían esperar que Michelle dijera algo. Quizá que anunciara que ya no era necesario quedarse ahí y que sabía dónde estaban las alas que los salvaría. En lugar de eso, les dio la espalda y arrancó a correr.

Subió las escaleras rápidamente y cerró de un golpe el cancel que dividía la casa de su habitación. Se echó en la cama boca abajo y se tapó la cara con una almohada. Todo era tan confuso que hubiera preferido nunca saber lo que ahora sabía. No era necesario ser una genio para entender que si algo así se supiera provocaría una guerra entre los ángeles. Seguramente por cosas así terminó muerto Joaquincillo.

Un par de minutos después, el cancel se abrió de nuevo, suavemente, y Tamara apareció en el marco de la puerta con la expresión de aquel que ve a un niño cruzar la calle por primera vez.

        —Michelle, tía, ¿estás bien?— hizo una pequeña pausa y se acercó a la cama—. ¿Qué… qué te pasó?

Michelle levantó la cabeza y deseó con toda el alma ser telépata para que Tamara supiera sin que ella tuviera que hablar. Sabía las reglas y las consecuencias que algo así traería; terribles, tal como Linares lo había previsto, su Escape la llevó a aquellos recuerdos que podrían llevarlos a enemistades, rencillas y muertes. Se sentía avergonzada de aquella visión y de ser ella quien la hubiera descubierto. Odiaba lo que había visto y sentido pero fue tan claro que sería necio negarlo. Y, también, sabía que Tamara era la única persona a la que le podía confiar su Escape.

         —Lo sentí— dijo después de unos instantes—. Era él.

  —No. No necesito saberlo…— protestó Tamara, abriendo sus enormes ojos, suplicando.

         —Tengo que hacerlo.

         —Pero Linares, las regl…

         —Ralph es un caído.    

12

El BOSQUE, EL HONGO Y EL OSO

Era el último cigarrillo de la cajetilla. Una pila de colillas se aglutinaban en el cenicero de vidrio, sobre el escritorio, dejando sus pequeñas esquirlas de ceniza a su alrededor. A un costado, una decena de carpetas se apilaba mirando al techo dejando ver papeles y fotografías verdosas y a un lado de ellas el ordenador portátil centellaba sobre el concentrado rostro del agente especial Henry Sincoe.

Eran casi la una de la mañana pero se negaba a ir a la cama. Se había prometido no hacerlo sin tener un solo avance en la investigación, pero debía admitir que si hubiera sido tan estricto, no habría dormido en semanas.

En todos sus años como agente especial de la división especial paranormal del FBI no había trabajado en un caso tan complicado como el de los durmientes de California. Y si a eso le agregaba la presión constante de Stanley Bateson, director de la división, el caso se convertía en una pequeña pesadilla. Pero no podía culparlo por presionarlo. Habitualmente no habían tantos involucrados y, definitivamente, jamás eran niños. Lo paranormal casi siempre implica adultos que buscan que no hayan explicaciones porque éstas sólo arruinan las mentiras que los niños nunca necesitan.

Lo inexplicable, sin embargo, no lo estresaba. Como científico paranormal, experto en física y astronomía, y militar retirado, estaba acostumbrado a lo desconocido, a lo que los demás no deseaban saber o investigar.

Ahí estaba, aún en su memoria, su primera investigación trabajando para el buró: Imelda Brown, un chica de diecisiete años, originaria de Nueva York, que mientras manejaba su bicicleta en Central Park se incendió sin razón alguna, sin desearlo, de repente; el único caso documentado de combustión espontánea de la historia. Después de dos años, Sincoe y el FBI dieron por cerrado el caso. No tenía explicación. La chica simplemente ardió. Otro de sus favoritos era Roger Staunton, de Alabama, quien “robó” a la Lotería atinando a ocho sorteos de manera consecutiva. Staunton declaró soñar con los números las noches anteriores a los sorteos. Después de investigarlo durante casi un año, se concluyó que el señor Staunton realmente podía soñar con los números. Fue asesinado de un balazo entre los ojos. Archivo muerto. Y, por supuesto, la fantasma favorita de sus pesadillas: Julia Srednas, la mujer de veinticinco años que en 1997 despertó en un hospital al norte de Alaska y que nadie sabía de dónde había salido. No había registro de su entrada al hospital y sus huellas digitales no existían en las bases de datos. Parecía que Julia, simplemente, nació en la cama número diez del Alaska Regional Hospital.

Sincoe investigó el caso desde el inicio. Llevó a cabo cada entrevista y prueba que el protocolo exigía. Pasó días enteros con ella, tratando de entender cómo es que un día desapareció de su casa en Connecticut y apareció en Alaska. Buscó a sus familiares pero no había nadie de apellido Srednas en el directorio de Connecticut, ni en todo el país. Una fotografía, tomada durante uno de sus interrogatorios, resolvió el caso. Sincoe ingresó la imagen al sistema de reconocimiento facial del buró sin muchas esperanzas de encontrar algo importante. Después de unos minutos, el ordenador arrojó una coincidencia exacta: Julia Sanders, de Hardford Connecticut, lo miraba del otro lado del monitor desde una fotografía tomada por el departamento de tránsito para su licencia de conducir. Alzó el teléfono sin apartar la vista del monitor y se comunicó directamente con el departamento de tránsito de Hardford. Pidió los datos de Sanders y de inmediato se comunicó con ella. Aún cabía la posibilidad de una hermana gemela perdida. Después de dos interrogatorios, se concluyó que Srednas era una copia exacta de Sanders pero sin ningún tipo de parentesco. Un error en la Matrix, concluyó Bateson socarronamente al escuchar los resultados.

—Sabes lo que prosigue, Henry— dijo juntando las yemas de las manos frente a él.

Le llamaban protocolo “Frank Sinatra”. Era una limpieza a todo lo que no podía ser explicado. Sincoe obedeció y detonó su 9mm sobre la cabeza de Srednas.

No estaba orgulloso. Su trabajo era el más secreto del gobierno pero, también, el menos apreciado. Era el loco de los OVNIS y ni siquiera podía acudir a los loqueros del buró para confirmar qué tan loco estaba. El término “información clasificada” era su único diagnóstico. Los fantasmas como Julia Srednas, Roger Staunton o Imelda Brown eran los únicos que lo acompañaban y le hablaban al oído en las noches. Lo visitaban en sus sueños. Seguían con él, llamándole, recordándole que, al final, todos estaban muertos.

El caso de los niños en coma de Los Ángeles era diferente.

Por regla implícita, siempre era una persona la que ardía, la que aparecía o desaparecía, la que era poseída por espíritus o la que secuestraban los alienígenas. Pero esto era diferente. Fueron decenas de personas dormidas sin posibilidad de ser despertadas.

Dos semanas atrás, Bateson le informó sobre un desvanecimiento colectivo en la zona este de Los Ángeles. Sincoe voló de Massachusetts a California para llegar a la escena del crimen en poco menos de tres horas. Como en los últimos años, iba acompañado de la agente especial Claudia Bennett, psicóloga criminalista con un futuro prometedor como perfilista de asesinos en serie y lógica psicópata.

Llegaron a la escena del crimen: un pequeño complejo deportivo al oriente de la ciudad en donde se acomodaban dos campos de beisbol, uno de football, otro de soccer y un pequeño gimnasio con duela de baloncesto. En la zona más externa del lugar, el campo de soccer estaba acordonado con el cliché de la cinta amarilla con la leyenda “Do Not Cross, Crime Scene” y rodeado de una decena de agentes de la policía local.

Los recibió el detective Aron Nollan, un hombre de aspecto pulcro que más que policía parecía un modelo de Men’s Health. Tenía una tabla de apuntes en sus manos repleta de hojas de papel con anotaciones.

—Recibimos la llamada hace unas seis horas. Nunca había visto algo similar— dijo mientras le pasaba sus notas a la agente especial Bennett—. Casi noventa cuerpos, entre niños y adultos desmayados. Los niños eran alumnos de las escuelas francocanadiense y la estatal. También estaban sus padres y algunos profesores.

—¿Algún testigo?— preguntó Sincoe.

—Ni uno solo pero los nerds del departamento son muy meticulosos. Ya midieron y fotografiaron cada palmo del lugar y, también, tomaron una muestra del suelo y el ambiente. Todo lo que puede meterse en una bolsa de plástico está en el laboratorio.

—¿Víctimas?

—Sí, una. El resto goza de excelente salud, salvo por el hecho de que duermen sin poder despertar. Esperamos el parte médico completo, pero de entrada nos han informado que al parecer se encuentran en un cuadro comatoso. Los chicos están hablando de brujería y ese tipo de cosas y el que ustedes, los federales, estén aquí no ayuda mucho a calmarlos.

—Pudo haber sido algún tipo de droga— indicó Sincoe.

—Necesitaremos toda esa información, ¿cómo murió la víctima?— completó Bennett.

—Murió al caer las gradas. También nos hemos encargado de ello.

—Necesitamos su nombre. Es probable que el o lo que ocasionó el suceso buscara una muerte específica. Creo que podríamos comenzar por ahí— Bennett hizo una pausa—, y también sería útil tener una lista completa con los nombres de todas las personas junto con sus datos.

Los siguientes días los partes médicos confirmaron las precipitadas sospechas del detective Nollan: todos los niños y sus familiares se encontraban en estado de coma. Los durmientes se dividían entre los que estaban en el campo y aquellos que apoyaban a los equipos, fuera de él. El único adulto en el césped era el que fungía como árbitro, el resto eran niños menores de doce años; veintiuno para ser exacto. Se revisaron las plantillas de ambos equipos y la cédula arbitral pero no se encontró ningún expulsado. Uno de los niños estaba desaparecido.

Su nombre era Derek Brian Green. Tenia once años y cursaba la escuela primaria en la escuela francocanadiense. Nació en Los Ángeles, era hijo de un matrimonio presbiteriano de clase media y sus padres se encontraban en las primeras filas del graderío por lo que al desmayarse no se hicieron daño al caer sobre el césped. Sincoe y Bennett decidieron que Derek era su principal pista. Esa y las huellas de unos neumáticos que coincidieron con los de una camioneta del servicio de control animal encontrada al día siguiente con un hombre bigotón en estado de coma.

Un par de días después, mientras Sincoe y Bennett entrevistaban a los abuelos de Derek Green, se presentó un nuevo desvanecimiento colectivo. En esa ocasión fue en una tienda departamental en el centro mismo de Beverly Hills. Las cámaras de seguridad detectaron el momento justo. Todos los empleados y clientes cayeron desmayados exactamente a las 8:19 p.m., luego se apagaron las luces. Los días siguientes lo eventos se hicieron más frecuentes, sin embargo, no parecían llevar ningún patrón geográfico y cada vez se presentaban en un número menor de personas lo que hacía aun más difícil detectarlos a tiempo. El último caso reportado era el que Sincoe analizaba esa noche frente al ordenador.

En la madrugada del día anterior, alrededor de las 02:35 a.m., se presentó un desvanecimiento más en el que cinco personas cayeron dormidas. Sucedió en un Seven Eleven junto a una gasolinera cerca de la carretera que guiaba a los bosques de coníferas al norte del estado. La cámara de seguridad registró el desvanecimiento y el corte de la iluminación. Sincoe miraba por enésima vez la grabación en su ordenador portátil. Reproducía las imágenes en cámara lenta, sin embargo era imposible identificar los rasgos ni el número de los sospechosos. Harto, revisó la última parte de la grabación de la cámara exterior, en la que por unos instantes se observaba una silueta escarlata que cruzaba la carretera.

Henry congeló la imagen, seleccionó la silueta y aumento el zoom. Luego, disolvió la distorsión de los pixeles de colores del video. Era lo que sospechaba: una camioneta. Las conocía bien, había tenido una idéntica de color negro unos años atrás. Gran Cherokee, roja.

Hizo a un lado la ventana que pertenecía a la grabación y abrió el portal del buró que estaba ligado a las plataformas de la policía local. Buscó los propietarios de Gran Cherokees de color rojo: 12,254 resultados. Redujo el criterio de búsqueda e incluyó en ella las camionetas robadas en los últimos días; el resultado no fue más alentador: 231 coincidencias.

Levantó la mirada, frustrado, algo debía estársele pasando. Seguramente, pensó, si están manejando a lo largo del estado, deberían cambiar constantemente de vehículo, quizá ya se deshicieron de la camioneta. Regresó su vista la pantalla y buscó coincidencias para camionetas abandonadas en la zona y los pareó con las 231 camionetas reportadas como robadas: un solo resultado: esa tarde, alrededor de las 04:30 p.m., una unidad de la policía estatal de caminos informó de una camioneta, Gran Cherokee roja con placas del estado, que había sido reportada como robada un día antes sobre la Pacific Highway en las inmediaciones del bosque de coníferas, al norte de California; estaba abandonada con el motor en marcha.

Sólo habían pasado seis horas de ello y era plena carretera estatal. Los sospechosos no podía ir a ningún lugar cercano a pie. Sólo podían dirigirse al interior del bosque.

Si iba a hacer algo, debía hacerlo inmediatamente. Tomó las llaves de su vehículo, el ordenador y su chaqueta y bajó al estacionamiento del edificio. Se sentía eufórico. Por primera vez en dos semanas parecía tener una oportunidad de parar los ataques. Si en este caso se declaraba nuevamente el protocolo de “Frank Sinatra”, sería un gusto jalar el gatillo.

Salió del edificio y condujo por media hora hasta llegar a la autopista que lo dirigiría a la Pacific. Cuando logró calmar su eufórica ansiedad, cogió el teléfono celular y marcó el número de la agente Bennett que tenía aproximadamente una hora de haber ido al hotel a descansar.

—¿Hola?— respondió Bennett con la voz pastosa. Al parecer, para ella conciliar el sueño era mucho más sencillo que para Sincoe

—Claudia, tengo algo— dijo con un hilo de voz. En este momento estoy en la Pacific Highway hacia el norte. Los bastardos cometieron un error pero debo llegar ahí de prisa. La camioneta en la que viajaban fue encontrada en las inmediaciones del bosque, llegaré ahí alrededor de una hora, necesito que te mantengas alerta.

—Henry, necesitas refuerzos, podría alcanzarte rápidamente pero necesito que me esperes.

—No hay tiempo para eso y no te atrevas a decirle a Nollan, el tipo no tiene ni idea a lo que se está enfrentando.

—¿Y tú sí? ¡No hagas una idiotez! ¡Espérame!

—¡No hay tiempo! Me mantendré comunicado en todo momento. Es nuestra oportunidad de agarrar a esos malditos y averiguar cómo lo hacen y la forma de revertirlo. Mantente alerta, apenas llegue ahí te llamaré— y cortó la comunicación.

Condujo durante casi cincuenta minutos a toda velocidad. En su ordenador portátil tenía aún los datos del lugar exacto donde la camioneta fue encontrada. Al llegar allí, se detuvo unos instantes repasando lo que él ya sabía: los sospechosos sólo podían dirigirse al bosque. Debía ir por ellos.

Tomó una linterna y se calzó el chaleco antibalas. Ajustó el cinto de su arma y observó por un momento la negra boca tapizada de arboles y pinos. El frío le calaba la piel pero no era momento para reparar en ello. Entró al bosque con la linterna y el arma desenfundada apuntando al mismo sitio. Caminó durante unos minutos y cayó en la cuenta de que no tenía sentido su andar, dentro del bosque era fácil perderse y no tenía idea de qué camino tomaron los sospechosos. Dio media vuelta, orientándose, y alumbró una yerbas rotas en el camino. Alguien había pasado por ahí poco tiempo atrás. Decidió seguir aquella ruta.

Caminó unos treinta minutos y de repente el rastro se perdió. Giró para ubicarse nuevamente pero parecía que, de un momento a otro, los sospechosos hubieran volado.

A continuación, un ruido nítido llegó a sus oídos y un fuerte olor a sangre y sudor le golpeó la nariz. Retrocedió por reflejo. Un horrible presentimiento le taladró el corazón.

Entonces, un árbol se movió de repente y la inmensa figura de un gran oso pardo emergió de la oscuridad.

—¡No!— gritó—. ¡Cualquier cosa menos eso!

◆◆◆

—¿Estás seguro que funcionará?— preguntó Derek, sílaba por sílaba, sosteniendo la linterna que alumbraba el mortero.

En respuesta, Carlos sacudió la cabeza. No había nada de lo que estuviera seguro.

Se había acostumbrado a hablar con la dicción de un telegrafista. Acomodaba sus palabras para poder hablar con Carlos que, a pesar de esforzarse en aprender, aún le costaba mucho el inglés. Por eso su relación estaba llena de mensajes incompletos y malos entendidos.

Sólo había una cosa que Derek tenía claro: confiaba en él.

El día del partido de soccer, dejaron al bigotón y a su camioneta y se refugiaron en un motel de paso a las afueras de la ciudad. Allí, cuando Carlos cerró la puerta, Derek se dio cuenta, de repente, que estaba a solas con un desconocido. Se sentó en la cama y empezó a llorar. Miles de preguntas se amontonaban en su cabeza como una bolsa que se llena de canicas. Pensó en sus padres y el resto de personas que vio caer al césped. ¿En qué estaba pensando cuando decidió dejar de gritar auxilio en la camioneta? Era como si se hubiera vuelto loco por unas cuantas horas y, de repente, recobrara la cordura.

Apretó la cara y se pasó la muñeca por la boca, retirándose los restos de sangre. Se revisó el cuerpo y descubrió sus rodillas cubiertas con gruesas costras de tierra que manchaban las sábanas de la cama. Qué fea cama, pensó, ésta no es mi cama.

Carlos se acercó alcanzándole un vaso de agua burbujeante. Se sentó a su lado y le señaló sus cachetes inflados que movía de un lado a otro. A Derek le recordó a su conejito Bottoms. Entendió entonces lo que quería pero le llamó la atención que no se lo pidiera con palabras. Primero pensó que Carlos era mudo, luego, comprendió que no sabía cómo hablarle. No hablaban el mismo idioma.

Derek miró el vaso, desconfiado, y empujó su contenido hacia él. Hizo buches y una punzada de doloroso alivio le recorrió la boca. Carlos sonrió. Era emocionante estar por fin allí.

Encontrarlo significaba que no estaba loco y que todo había valido la pena. Por encontrarlo dejó su vida de drogas y delincuencia, se alejó de la clica, y paró de ser ese hombre que era muy bueno siendo malo. Vino a este mundo a algo bueno. Porque tenía que ser algo bueno. La virgen de Guadalupe lo guió hasta él.

Todas las noches, mientras recorría las calles de San Salvador, sacaba de su billetera la imagen descolorida de la virgen de Guadalupe que su madre le regaló antes de morir, la colocaba frente a él y oraba ante ella con las manos muy juntas. Así, cada noche antes de perderse en sus visiones, oraba en voz baja esperando el sopor prometido: la visión de la vasija de cobre que le mostraba el futuro escrito en una pieza de pergamino marrón.

La virgen le daba respuestas a sus preguntas y lo acercaba al ángel verde de colmillos rojos.

Sin embargo, las últimas dos semanas, a pesar de repetir sus oraciones una y otra vez, la virgen no lo llevaba a ese mundo en dónde el futuro era tan alcanzable como los arboles en el bosque. Parecía que sus visiones acabaron cuando se encontraron.

Aun así, sin respuestas ni planes, Derek confiaba en él.

Usaba frases cortas, lentas y con palabras simples. De repente se hacían señas y muecas para ir armando un lenguaje propio. A Derek le divertía mucho. Somos como Han Solo y Chewie, solía decirle mientras se movía imitando a un wookiee del planeta Kashyyyk.

Los días siguientes sirvieron para conocerse mejor. Veían televisión, comían en zonas de descanso de transportistas y Derek le enseñaba cada día nuevas palabras y expresiones. Una noche, en un cuarto de hotel, mientras veían una película donde Arnold Schwarzenegger protegía a Edward Furlog de un robot que viajaba en el tiempo, Carlos le platicó sobre su capacidad de ver el futuro. Derek escuchó el relato atento como cuando escuchaba las leyendas de terror que contaban en los exploradores. Carlos sabía el futuro y era esa la razón por la que nunca los atraparían. Como agradecimiento, Derek le contó aquella ocasión en que su conejito Bottoms regresó de la muerte.

Con el tiempo, empezó a resultar evidente lo extraño que se veía un pandillero con un chico de cabello color arena y ojos verdes que, a pesar que habían conseguido muy buena ropa para ambos durante una afortunada visita a una boutique en Sunset Strip (en donde misteriosamente todos los empleados cayeron dormidos), claramente no pertenecían al mismo mundo. La gente los empezaba a ver demasiado y ellos no querían eso.

Decidieron salir de la vista pública e internarse en los bosques cercanos a San Francisco. Tomaron la Pacific Highway, hacia el norte, buscando alejarse de las ciudades para encontrarse de cara con su destino. En algún lugar tendría que estar.

Dejaron la Gran Cherokee roja en los linderos de la carretera y entraron al bosque cargando dos enormes mochilas llenas de alimentos en lata, una linterna y un mapa de la zona. Después de un rato, llegaron a la orilla de un pequeño arroyo flanqueado por enormes pinos que servirían de cobijo al rocío de la fría noche de inicios de febrero. Ahí decidieron acampar y Derek aprovechó sus conocimientos como boy scout para encender una fogata.

Por fin, esa primera noche en el bosque, la virgen les envió respuestas.

◆◆◆

Sincoe era hijo de un zoólogo investigador en la zona montañosa de Washington. De niño, siempre acompañaba a su padre a sus expediciones e investigaciones silvestres. Muchas veces la noche les sorprendía mientras su padre tomaba notas de los movimientos y costumbres de los bisontes, osos, gacelas y gatos montañeses y tenían que pernoctar en el bosque durmiendo bajo las estrellas con el arrullo de los grillos.

Una mañana del verano de 1974, durante una expedición en el parque nacional Katmai, el pequeño Henry se despertó al escuchar unos extraños ruidos fuera de la tienda de campaña. Su padre despertó al mismo tiempo que él, alertado por el escándalo de utensilios y vidrios rotos.

Un enorme oso pardo se acercó demasiado al campamento y, hambriento, buscaba entre las provisiones de los campistas. Su padre le indicó que guardara silencio y esperara que el animal se apartara para escapar.

Pero el gran oso los había olido ya.

Se acercó a la tienda y, de un zarpazo, derribó la endeble construcción. Henry corrió delante de los gritos de su padre y alcanzó un árbol a unos cien metros del campamento. Trepó velozmente impulsado por el miedo y se ubicó en la quinta rama.

Su padre venía detrás, perseguido por el oso, pero tropezó con una roca que Henry saltó unos instantes antes. Desde esa quinta rama del árbol vio al oso asesinar a su padre arrancándole los brazos y mordiéndolo a la altura de la clavícula.

Henry Sincoe jamás olvidó ese miedo que esa noche se despertaba como un antiguo monstruo dormido en su interior.

Y Henry huyó. Corrió con toda la fuerza que sus piernas le dieron. Cayó dos veces pero el terror lo hizo levantarse como si tuviera un resorte atado al cuerpo. Sentía al gran oso pardo a sus espaldas respirándole en la nuca. Estaba cerca. Muy cerca. Giró entonces a la izquierda y luego a la derecha y las ramas de los árboles le abrían canales de sangre en la piel con cada giro. No podía detenerse. Cayó una tercera vez y un zarpazo en la espalda le abrió una roja herida que lo empujó fuera de su alcance. Con las pocas energías que le quedaban, Sincoe se puso de pie y emprendió nuevamente la carrera.

De pronto, entre las ramas de los árboles, a unos doscientos metros, advirtió una tenue luz que le devolvió un poco de esperanza. Avanzó hacia ahí, exhausto, mientras sacaba del bolsillo su teléfono celular y presionaba rápidamente el pequeño botón verde de Send.

Luego de unos segundos distinguió claramente un pequeño campamento. Un cuerpo estaba echado en la tierra junto a una fogata. Delante del cuerpo un pequeño niño se encontraba arrodillado gritando palabras que Sincoe no alcanzó a entender.

◆◆◆

Buscando con qué avivar la fogata, Carlos se alejó del campamento usando la linterna que tomaron del Seven Eleven. Mientras recogía las pequeñas ramas, notó en el suelo, pegado a las raíces de un enorme pino, algo que le echó hacia atrás y lo sentó sobre la tierra: unos hongos color armadillo se asomaban, tímidos, por las raíces del enorme pino y le saludaban con sus cabezas abiertas.

Instantáneamente supo de qué se trataba. Se puso de pie de un salto y arrancó las setas de la tierra. Dio la vuelta y corrió sobre sus pasos buscando el campamento y casi pisa a Derek cuando llegó junto a la tienda.

—¡Es-te planta sale ensuenios!— dijo el Salvadoreño de un solo respiro en un inglés balbuceado—, veo futurro con planta.

Derek alzó las cejas. Lo que veía en las manos de Carlos no era una planta sino lo que parecían ser pedazos de una pasta grisácea.

—Calma, Carlos, explícame de qué hablas.

—Cando suenio, estas plantas hacen awa parra futurro— explicó agitando los brazos.

—¿Con esto puedes ver el futuro?— preguntó el niño Green, intentando seguir a su amigo—. ¿Con esto haces el líquido para ver el futuro?

Carlos había recordado que aquel hombre en sus visiones, con su larga túnica y su mesa llena de hojas, frascos y vasijas, preparaba con esos hongos la sustancia acuosa que le ayudaba a ver el futuro.

Se sentó en la tierra junto a la fogata y apretó los ojos intentando recordar más. Era importante saber qué más necesitaba para hacer regresar sus visiones. Si no podía dárselas la virgen, las arrancaría de sí mismo. Recordó: los hongos recogidos de las faldas de los pinos, agua hirviendo, fuego lento durante unos minutos y estaría escribiendo en una hoja de papel antes de lo que se imaginaba.

Tomó el recipiente para el café y derramó el contenido de un botellón de agua en su interior sobre las brasas ardiendo. Sacó de la mochila un bol de porcelana y se acostó en el suelo para aplastar los hongos con un mazo de madera para ablandar carnes que había tomado en una de sus salidas del motel.

    Derek lo miraba en cuclillas, justo frente a él, observando el bol de porcelana y la pasta yerbosa y grisácea de su interior. Se reincorporó y vació el contenido del recipiente en el agua caliente que estaba sobre la fogata. Lanzó una gran burbuja y un espeso vapor salió de ella al explotar con el contacto con el aire. Carlos miró a Derek de reojo y le sonrió.

—Es-to es— dijo, sosteniendo su sonrisa.

El joven centroamericano tomó la chaqueta de Derek y la puso sobre su cabeza acercándose a los vapores de los hongos alucinógenos. Un olor fuerte y agudo entró por sus fosas nasales y viajó cuerpo abajo por su laringe hasta sus pulmones, en donde la sustancia activa de los hongos se distribuyó célula a célula hasta llegar al cerebro encendido de Carlos. Sus pupilas se dilataron como impactadas por una roca y su cerebro se iluminó de colores brillantes. Sintió su cuerpo desvanecerse y caer a un lado de la fogata, inconsciente, sin escuchar los gritos desesperados del pequeño Derek.

¡Flash!

…Carlos despertó en una habitación enorme con un escenario de madera y una bandera negra sobre él. Podía ver que, delante de él, se encontraba Derek con los ojos entornados. Estaba muriendo. Una chica de cabellos rizados se encontraba frente a ellos espada en mano, con sangre en la cara y el cuerpo, envuelta en un destello plateado y luminoso. Era mala, una asesina: quería matarlos…

◆◆◆

…Un nuevo despertar. De pie junto a ellos una mujer desconocida les señaló un enorme pasillo con paredes hechas de miel. Afuera se oían ambulancias, gritos, un fuerte ulular del aire y una feroz tormenta cayendo sobre el lugar. Ya había pasado antes para castigar a los pecadores ¡La gran tormenta! ¡El nuevo diluvio!…

◆◆◆

…Abrió los ojos y todo el paisaje se desdibujó en una acuosa mancha que descubría un gran pino amarillo en el que la silueta de cinco cadáveres era dibujado en el suelo con tiza blanca… un pino amarillo, cinco muertes.

◆◆◆

…¡Mares de llanto! La plaza de San Pedro se inundaba de lágrimas como una plaga del Apocalipsis… el Papa había muerto.

◆◆◆

…Pájaros muriendo por montones mientas un monstruo de metal rojo se abría camino sobre el brillante asfalto rendido ante el sol…

◆◆◆

…Derek estaba de pie frente a una enorme pared anaranjada. La imponente bóveda rocosa que les rodeaba les engullía, estaban cansados, habían escalado toda la noche. El niño abría los brazos, debía llamar a su último lacayo…

◆◆◆

…El niño Green estaba en el bosque. Lo llamaba por su nombre: “¡Carlos, Carlos NO, por favor! Aún debes regresarme a casa”.

Un hombre de barba tupida apareció detrás de Derek. Lo iba a matar…

¡Flash!

Carlos despertó. Abrió los ojos pero apenas pudo ver un manchón marrón frente a él. La imagen de Derek se apareció tras la bruma del despertar y lo encontró gritando su nombre: “¡Carlos, Carlos NO, por favor! Aún debes regresarme a casa”.

Supo qué pasaría a continuación.

Entonces el agente especial Sincoe apareció detrás de una fila de arbustos. Alcanzó a distinguir al chico Green y a aquel hombre que de un salto se puso de pie. Tenía la misma mirada de todos aquellos a los que hizo pasar por el protocolo Frank Sinatra. Conocía esa mirada.

Vio que el hombre extendió sus manos y que de ellas salió una pelota incandescente de luz amarilla que dejó caer al suelo. Sus piernas flaquearon. Su cerebro se apagó. Todo se oscureció mientras el enorme oso gruñía a sus espaldas.

13

WINSLOW

Apenas la primera chispa tocó el suelo, un relámpago color ámbar se extendió bajo la tierra y el hombre barbudo se desplomó, boca abajo, sin emitir sonido alguno.

Parecía un hombre rudo, fuerte y tal vez importante. A Derek le recordó al director de su escuela, de ropa pulcra y cabello engominado. Usaba una camisa de manga larga bajo el grueso suéter azul pálido ahora manchado de mugre y cenizas. Sus manos quedaron aprisionadas bajo el tronco y su nariz apretada contra la tierra. Antes de caer, por un instante, Derek distinguió una nota de terror tatuada en su rostro. Concluyó que el hombre de barba, quien sea que fuere, tenía miedo, mucho miedo, y lo que lo aterraba le perseguía y podía perseguirlos a ellos.

Se puso de pie e insinuó acercarse. No tenía miedo de él, los días junto a Carlos le enseñaron que una vez la luminosa cascada dorada tocara el suelo, los cuerpos de alrededor no se levantarían y dormirían suave e irreversiblemente como sus padres y amigos del equipo Franco Canadiense.

—Derek, ten cuidado— musitó Carlos en un balbuceante inglés.

Todavía se encontraba aturdido después del brebaje de setas secas y la visión del futuro próximo; aún le latían las pupilas con la chica de cabellos rizados fotografiada en ellas.

Derek tomó la linterna del suelo y avanzó hacia Sincoe. Trató de darle la vuelta y revisarlo para averiguar qué hacía en el bosque, qué buscaba y qué le había espantado de esa manera. Se inclinó sobre él y, antes de que pudiera tocarle, un crujido de ramas, proveniente del camino por donde el hombre llegó, lo distrajo de su tarea. Alumbró con la linterna el sitio donde se escuchó el crujido; nada había.

—De-Derek… teten cuidado— repitió Carlos que había colocado una rodilla en el suelo.

—Escapaba de algo, Carlos— dijo el niño en un susurro.

Un nuevo crujido de ramas. Por reflejo, Derek iluminó a Carlos que cerró los ojos cegado por la luz de la linterna. Detrás de él, como difuminada por la noche, la sombra de un enorme hombre se erigió como seseante serpiente. Derek lanzó un grito ahogado y Carlos giró sobre su eje y encontró a aquel hombre de tez morena que parecía extenderle la mano. De un salto se alejó y nuevamente sus manos se llenaron de una luz amarilla.

—¡Aléjate!— gritó, aterrado, y dejó caer la cascada de chispas mientras el cuerpo del hombre se envolvía en una incandescente luz violeta. La lluvia amarilla tocó el suelo y, nuevamente, el resplandor recorrió la tierra pero el hombre frente a ellos no cayó desplomado. Los dos amigos se miraron desconcertados.

Entonces lo sintieron: el hombre entró en ellos.

Derek conocía esa extraña y reconfortante sensación. Unas semanas atrás, mientras su equipo de soccer perdía 2-1, Carlos apareció en su vida, y con él, esa indescriptible sensación de su cuerpo invadido por la presencia de otra persona. En aquella ocasión, el chico sintió a Carlos entrar en su sistema en forma de un tibio vapor. Notó su calidez, su tranquila respiración y el latido de ese noble corazón que le susurró al oído que podía confiar en él.

Ahora lo sentía de aquel desconocido que se acomodó en su interior junto el salvadoreño. Lo sintió latir dentro de él en una calor radiante, lleno de felicidad.

Pero era escalofriante. No cayó al suelo después de la lluvia de luz amarilla. Estaban frente al único hombre que había librado el sueño eterno de Carlos. Estaban frente al ser que jamás pudieron vaticinar. El bosque los devoraba en sus fauces y sus pupilas se llenaban únicamente del resplandor violeta del enorme hombre frente a ellos. Todo lo demás era negro.

Carlos se armó de valor y lo intentó nuevamente. Sus manos se llenaron de una esfera de luz amarilla que lanzó directamente al cuerpo del desconocido. El hombre se deshizo de la ráfaga de un manotazo. Luego, apretó los puños y la cortina morada de su cuerpo se extendió varios metros fuera de él en una ventisca de energía que sacudió a los dos amigos.

—¡Dios mío!— gritó en español—. ¡Vete de aquí, diablo!

—Aamón, amigo, ¡por fin!— dijo el hombre con la voz quebrada—. Los he buscado por tanto tiempo.

Era increíble. Sabía quiénes eran ellos.

Derek se asomó, de puntillas, desde atrás del brazo de Carlos y advirtió al hombre envuelto en un manto púrpura. Era un nativo americano de enorme estatura y cara de pasa. Tenía el cabello largo atado en una coleta de caballo y su rostro apretaba unos pequeños y oscuros ojos negros. Usaba unos pantalones de mezclilla azules y gastados y la camisa de cuadros con botones al frente.

El chico notó la angustia de su amigo frente a él y apretó suavemente su brazo. Él también tenía miedo.

—¿Quién eres?, ¿qué quieres?— soltó Derek en voz alta.

—He esperado este momento por doce años— dijo con un tono de ratón en la voz que no parecía corresponder a su tamaño—. Ustedes son mis salvadores, los únicos que no mueren de miedo al verme. Por favor, no me ataquen. Aamón, amigo, no quiero caer en tu sueño eterno.

El hombre cayó de rodillas, se llevó las manos a la cara y empezó a llorar.

Derek se adelantó.

—Ho… Hola, yo soy Derek y él es Carlos. ¿Quién es usted?

El hombre levantó el rostro y descubrió un semblante bañado en lágrimas que brillaban como perlas a la luz de la tímida fogata.

—Mi nombre es Winslow, mi señor… bueno, ese es el nombre con el que me conocen en la reserva. Vine a buscarlos. Debo estar con ustedes, mis amigos— respondió en un sollozo.

—No entiendo. ¿Por qué…?— indagó Derek, acercándose cautelosamente.

—Vamos a llamarle, ¿cierto?— interrumpió con una amplia sonrisa—. Tenemos que despertarlo. El señor Lanz ha hecho su parte, ahora nos toca a nosotros.

El chico puso una rodilla en el suelo y se acercó aun más. Pensaba si algo se le había escapado. Al parecer, el hombre frente a él creía que ellos sabían de lo que hablaba. Pero la verdad era que Carlos y él no habían logrado avanzar mucho para explicarse cómo parecían predestinados a conocerse y terminar en el bosque revolviendo el futuro. Ahora, al parecer, los ruegos de Carlos a la virgen de Guadalupe daban frutos. Winslow era la oportunidad de aclarar todo y de por fin saber qué los había llevado a conocerse. En este punto el chico entendió que, de alguna extraña forma, las decisiones que fueron tomando desde que se conocieron los llevaron a éste punto. A este encuentro. A Winslow.

—No sabemos quién-es…— dijo Carlos, balbuceante, tratando de detener a su pequeño amigo—, podría ser malo… Derek… teengo…mie-do…

—Señor Winslow, necesitamos saber qué está pasando— dijo suavemente, ignorando a Carlos y animando Winslow a ponerse de pie—. ¿Quién es el señor Lanz?, ¿podría explicarnos? Hemos viajado de un lado a otro desde hace tres semanas y no sabemos qué está pasando.

—Egon Lanz, ¡todo está escrito en la gruta! Debemos traer a dios de vuelta… Aamón sabe…— dijo, mirando a Carlos confundido.

—Señor Winslow— siguió Derek—, necesito que entienda algo: no sabemos lo que usted sabe. Sé que suena tonto pero es la verdad. Necesitamos que nos explique. ¿De qué gruta habla?

—¿No saben nada? ¿Cómo es posible?— preguntó Winslow al momento que ambos sacudían la cabeza.

—No y, créame, queremos saberlo todo.

Para Winslow era una triste noticia. Él también esperaba encontrar respuestas en Derek y Carlos y tener por fin la guía que necesitaba para poder sacarse de encima la maldición que traía desde hacía muchos años.

Winslow nació cubierto de desazón en la reserva nativa Havasupai en septiembre de 1978. Durante el parto su madre pereció víctima de una extraña hemorragia dejándolo a la crianza de su padre y su soledad. Así, pasó la mayor parte de su infancia solo, sin amigos y ocupando su tiempo en aprender las costumbres de la tribu y a conducirse por su rocoso entorno.

Supai se encuentra clavada en el estómago del gran cañón del Colorado y la única forma de llegar a ella es a pie, a caballo o a través de algunos de esos aviones de hélice que Winslow veía aterrizar de vez en vez en las inmediaciones de la reserva, cargados de turistas ansiosos por conocer las cascadas y los amplios cañones que rodean el poblado. Desde ahí el horizonte muestra únicamente rocas, montañas y surcos interminables. Para el pequeño Winslow el mundo estaba dividido en azul y naranja: con el cielo sobre su cabeza cubriéndole los días de arduo trabajo y la tierra anaranjada sosteniendo los sinuosos caminos donde jugaba metiéndose entre las rocas, los surcos y los recovecos cavernosos.

Fue a los doce años cuando su vida cambió para siempre. Su padre y él decidieron ir en busca de una cabra extraviada en una bóveda rocosa cerca de la pendiente que llevaba a las cascadas Havasu. Al entrar a la boca de la bóveda, su padre resbaló en una pendiente que llevaba directamente a un pequeño acantilado con un fondo tan irregular que prometía una muerte instantánea. El nativo logró sostenerse de una roca respingada pero su cuerpo quedó colgando y era jalado por la gravedad. No podría aguantar mucho tiempo.

Winslow, que era aún demasiado pequeño, intentó ayudarlo jalándolo de la manga de la camisa pero su padre era demasiado grande incluso para un adulto. De repente, el cuerpo del pequeño se vio envuelto en una ráfaga de luz violeta que parecía salir de los poros mismos de su piel. Su padre fue testigo de como Winslow fue engullido por llamas color lavanda al tiempo que lo tomaba de los brazos y lo levantaba en vilo para salvarle la vida de la mortal caída.

Winslow cayó a un lado del cuerpo de su padre. Por un momento jadeó agitado, acostumbrándose a la calidez de su fuego violeta. Permaneció unos segundo allí hasta que advirtió que su padre se ponía en pie. Entonces, feliz por su suerte, el sonriente hombre se volvió para encarar a su valeroso héroe pero la sonrisa se transformó en una mueca desagradable que Winslow jamás pudo olvidar.

El hombre esperaba encontrarse a su hijo que, gracias a algún poder mágico de los espíritus ancestrales, le había salvado la vida, pero lo que encontró frente a él fue una inmensa serpiente de cascabel de casi dos metros seseando amenazante. Winslow notó el terror en su padre. Jamás pensó que su padre pudiera temer a algo y ese día parecía que veía a los ojos a su peor pesadilla. Trató de acercarse pero el nativo americano retrocedió impulsado por el terror. A continuación, giró sobre sí mismo y emprendió una carrera desesperada olvidando el acantilado del que fue salvado minutos antes.

El pequeño vio a su padre caer de lo alto de la pendiente. Luego, al asomarse por el borde, por un instante advirtió a un extraño joven de coleta que apareció junto al cuerpo y acarició su cabello. No sería la única vez, ya se acostumbraría a verlo de lejos con el paso de los años.

Luego, Winslow regresó a la reserva con un dolor agudo que le presionaba el pecho y la cabeza. No había conseguido dejar de llorar y volvía sobres sus pasos envuelto en fuertes espasmos, sollozos y un resplandor violeta. Vio morir a su padre sin poder hacer nada al respecto, sin entender los motivos, aterrado de verlo a los ojos. Su padre, el hombre más valiente que hubo conocido, murió con el rostro congelado de pánico estrellándolo sobre las rocas del acantilado.

Al entrar al poblado se topó con un leñador que venía tratando de ganarle la carrera a la noche que ya se anunciaba detrás de las rocas. Éste, al verlo venir envuelto en su fuego violeta, se congeló de terror de la misma forma que su padre. Luego corrió velozmente adentrándose en la llanura y perdiéndose entre las rocas.

Winslow lloró amargamente. Entendió que su padre y el leñador vieron en él al miedo encarnado. De alguna forma su manto púrpura lo hacía atemorizante, poderoso, pero aterrador. Y lo peor de todo era que no encontraba la manera de detenerlo, la forma de evitar que esté presente y lo envuelva en él.

Al llegar a casa, el destello mermó y pudo dar la noticia a los ancianos. El chico quedó al cuidado de Dorian, la mujer más anciana de la tribu, y no pasó mucho tiempo para que empezaran a correr rumores sobre Winslow y su nuevo y extraño ritual de irse todas las tardes a la parte más distante de la reserva en total soledad.

Una de esas tardes, Sike, un entrometido chico compañero de escuela de Winslow, decidió seguirlo un par de kilómetros hasta las cascadas Havasu, a una hora del día en la que hasta los turistas más osados se habían retirado. Sike observó (escondido detrás de una roca) a Winslow sentarse cerca de las azules aguas y perderse entre un fuego color lavanda. Vio al pequeño huérfano convertirse en un feroz escorpión de casi dos metros de largo, el animal que más odiaba y temía desde que uno de ellos lo picó cuando tenía seis años. Sike corrió despavorido hacía la tribu con la potencia que sólo el miedo puede dar, gritando aterrorizadoras advertencias del monstruo en el que Winslow se había convertido.

Winslow fue seguido por un par de miembros del consejo tribal los siguientes días y ambos vieron al monstruo contenido en el chico y que surgía de las llamas violetas. Uno de ellos vio a la terrible araña que tanto temía desde la adolescencia y el otro vio al ser con garras y un solo ojo que dormía bajo su cama cuando tenía siete años. El pequeño fue obligado a dejar la reserva y emigrar hacía las soledades de la profundidad del gran cañón del Colorado.

—Pensé… pensé que ustedes me podían quitar esta maldición— dijo Winslow con los ojos llenos de lágrimas como si viera desde lo alto el cuerpo inerte de su padre.

—¿Maldición?

—Desde niño fui expulsado de la reserva, desde eso espero su encuentro— dijo velozmente con voz desesperada.

—Cálmese, señor Winslow, queremos escucharlo y entender todo esto— completó el chico.

—Todas las personas me ven como su peor miedo, ¿no lo entienden? cuando extiendo mi Numen, ellos…

—¿Numen?— interrumpió Carlos—. No conozco esa palabra.

—En verdad que no saben quiénes son.

—Explíquenos— suplicó Derek.

—Yo tenía un hogar. Me expulsaron de él porque todos me temían. Entonces vagué un tiempo por el gran cañón: regresé al sitio donde mi padre murió la primera vez que esta luz surgió de mí. Bajé por un acantilado y me adentré por las cavernas. Quería morir. Bajé lo más profundo que jamás había bajado. Resbalé y caí por una estrecha pendiente. Pensé que sería el fin y fue ahí donde la encontré…

—¿Qué cosa?— preguntó Derek con los ojos muy abiertos.

—¡La gruta! Una gran bóveda escondida desde quién sabe cuando. Sus paredes están cubiertas con signos y figuras que yo no entendía; por lo menos al principio. Entonces encendí esta luz para salir de ahí. Fue en ese momento, cuando extendí este poder, que las palabras y signos empezaron a tener sentido. Pude leer cada palabra como si su significado entrara directamente a mi cerebro, como si siempre hubiera podido leer esa extraña lengua.

»Me quedé a vivir en la gruta. Salía de vez en vez a buscar comida o a bañarme en las noches en la cascada y me topé en varias ocasiones con alguno de mis antiguos vecinos que corrían aterrorizados al verme. Algunos morían del miedo después de una corta carrera. Supongo que me volví una especia de maldito yeti para ellos.

»Durante años me dediqué a leer aquel inmenso escrito en las paredes. Descubrí que narraba hechos históricos, pasajes de la historia del mundo: la edad media, la revolución francesa, las guerras mundiales… hasta llegar a nuestros días y, de repente, una noche encontré mi nombre en la narración. El autor de ese inmenso escrito narraba mi vida, mis infancia y la muerte de papá; mi maldición y mi misión: encontrarles.

—¿Quién escribió esa historia?

Winslow miró a Carlos que se rodeaba a sí mismo con los brazos.

—En algunos pasajes escribía en primera persona como tomando notas para sí mismo y en varios momentos se hizo llamar de diferentes formas: Jaroslav Nepustil, Paulo Ferreyra o Michel de Nôtre-Dame… pero siempre compartía el mismo pseudónimo: Aamón.

»Casi al final, Aamón dirigió varios párrafos directamente a mí. Aunque divagaba mucho. Fue cuando me dijo que el señor Lanz habría cumplido su parte. Me indicó dónde encontrarlos; me explicó que él y yo habíamos vivido cientos de vidas hasta llegar aquí donde por primera vez en miles de años tendríamos la oportunidad de encontrarnos con nuestro maestro.

—¿Qué hizo el señor Lanz?

—No lo sé. Pensé que ustedes sabrían. No escribió más, sólo que habría cumplido su misión y ahora me tocaba a mí: debía encontrar al ángel verde de colmillos rojos en el bosque de coníferas del norte de California el 15 de febrero del 2005.

Derek miró su reloj y comprobó la fecha.

»Con su ayuda despertaremos al gran señor dios, el verdadero dios. Jamás había creído en un dios, mi gente confía en los espíritus de la naturaleza, pero me he preparado para entender nuestra realidad: somos ángeles del verdadero dios y tenemos la misión de despertarle de su ancestral letargo.

—Soy un ángel— dijo Carlos en un susurro mientras se santiguaba—. Ave María Purísima, ¡gracias!

Derek se separó unos instantes dando unos pasos atrás y tropezando por instante con las cacerolas cercanas a la fogata. Los miró a ambos con los ojos como platos, tragó saliva y se abrazó con sus propios brazos.

—¿Y yo soy un ángel también?— preguntó con la voz entrecortada.

—Más que eso, maestro: usted es un arcángel— respondió firmemente—. Sabía que ustedes no me verían como su peor pesadilla. Que me escucharían. Por eso viaje tantos y tantos kilómetros y ahora tenemos que regresar a Supai y al gran cañón. Aamón tienes que ver la obra que elaboraste durante cientos de vidas y ahí, maestro, podrá hacer el llamado al último de sus ángeles elegidos. Con su ayuda podremos despertar a dios de su sueño de dos mil años. Tendrán que confiar en mí de ahora en adelante.

◆◆◆

A quince kilómetros de ahí, en una camioneta negra Lincoln Navigator estacionada a la orilla de la carretera, la agente especial Claudia Bennett escuchó cada palabra con la mano derecha tapándole la boca. Henry Sincoe logró oprimir el botón de send de su teléfono celular antes de caer dormido por el poder clorofórmico de Carlos y había conseguido, sin querer, ayudar a Bennett a continuar el caso de los durmientes de California.

14

SUPAI

Un suave pitido le avisó que la batería del celular estaba a punto de agotarse. Hasta ese momento no había logrado acomodar en su cabeza todo lo que acababa de escuchar. De un momento a otro, el extraño caso de los durmientes de California se había convertido en una persecución de seres alados.

Después de confirmar que perdió la conexión, permaneció un rato con ambas manos sobre el volante concentrada en la lóbrega carretera tratando de acomodar los pensamientos que rebotaban contra su cráneo.

Cinco años atrás, en su primer día en la división paranormal del FBI, después de firmar el acuerdo de confidencialidad, Henry Sincoe jaló una silla y se sentó frente a ella tomándola de las manos con la cara más seria que tenía.

—¿Crees en fantasmas?— preguntó.

—En lo absoluto.

—Entonces, seguramente, serás terriblemente buena para este trabajo y, también, terriblemente aburrida.

La armonía fue inmediata. Sincoe estaba completamente chiflado pero a Claudia le pareció encantador e inofensivo, cosa nueva para ella que siempre tuvo que competir con otros varones y soportar sus estupideces. A Claudia le caían muy mal los hombres. Henry era diferente: no sólo no competía con ella, sino que parecía tener siempre una enorme consideración por la nueva agente y privilegiaba sus opiniones por encima de las suyas. Era un hombre realmente extraño.

Sincoe pasaba tanto tiempo leyendo y hablando de lo paranormal que se había convertido en un agente propenso a explicar todo con alienígenas, hombres lobos y fantasmas. Y lo sabía. Por eso necesitaba a Claudia: ella sería los ojos clínicos detrás de su locura y lo mantendría en la tierra cuando quisiera explicar con OVNIS algún crimen humano.

Durante los siguientes cuatro años y medio, Claudia y Henry resolvieron todos los casos que cayeron en sus manos con cierta facilidad, descubriendo, una vez sí y la otra también, los fraudes y artimañas de quienes buscan salirse con la suya culpando a lo sobrenatural. Pero el caso de los durmientes de California era diferente. Por primera vez Claudia no tenía idea de qué era lo que sucedía.

Ahora ignoraba qué había ocurrido con Sincoe. Era probable que en este momento el agente hubiera corrido la misma suerte que los niños del campo de soccer y estuviera sumergido en un profundo coma sin posibilidades de despertar. Después de unos minutos de pensar en sus alternativas, decidió llamar a la única persona en la que confiaba: Taylor Summers, el encargado de información de la división.

Marcó y esperó unos segundos hasta que escuchó la melodía del mundo 1-1 del primer juego de Mario Bros. Taylor Summers había sustituido el aburrido tono de llamado con el sonido inconfundible del juego más famoso de Nintendo.

Claudia sonrió. Recordó que la primera vez que se comunicó con él fue por el caso de Winston Nahoum, un psicópata obsesionado con el diablo que asesinó a cinco mujeres en Laramie, Wyoming, uno de los primeros casos que Claudia investigó en la división especial paranormal. En aquella ocasión, imaginó a Summers como un nerd lleno de granos sentado frente a una computadora pero cuando lo conoció en la fiesta de navidad tuvo que admitir que Taylor era un cuatro ojos muy atractivo.

—Hola— respondió Summers con voz pastosa.

—Taylor, necesito que envíes unidades a la Pacific Highway y la revisen hasta encontrar el vehículo de Sincoe. Entró al bosque y temo que algo le haya pasado.

—¿Ahora a qué criatura extraterrestre cree que persigue el buen Sincoe?

—No, no entiendes, me llamó pero no pude hablar con él. Temo que haya sido dormido por los sospechosos— completó un tanto ofuscada.

—¿Y cómo rayos tenía señal en el bosque?— dijo al tiempo que Bennett escuchó cómo se abría una lata de refresco—. Okey, las unidades van en camino ¿algo más?

—Sí ¿Podrías investigar el término “Amón”? Debe estar relacionado con ángeles o algo parecido.

—¿Cómo se escribe?— inquirió Summers.

—¿Y cómo quieres que sepa eso?

—Okey, espera, nuestra esotérica base de datos servirá— hizo un pausa de unos segundos y luego dijo—: Amón es un dios egipcio, originalmente una deidad de Tebas. Alcanzó gran importancia bajo la duodécima dinastía. Su nombre, que significa “el muy secreto”, quedó desde entonces asociado al del sol, Ra, convirtiéndose así en Amón-Ra, el Dios supremo de la ciudad de Tebas.

—No me parece muy útil.

—Sí, no parece muy relacionado con ángeles aunque sí con dioses y esas cosas. También está Aamón con doble A que al parecer… okey, parece ser que éste sí tiene relación con lo que buscas. Sí es un ángel o por lo menos lo fue.

—¿A qué te refieres?

—Es un ángel caído, un demonio. Dice: uno de los ayudantes de Astaroth, uno de los tres demonios al servicio de Satanachia junto con Luzbel y Belcebú. Aamón conoce el pasado y el futuro otorgando ese conocimiento a aquellos que han pactado con Satanás— hizo una pausa—. ¿Los terroristas son algún tipo de fanáticos religiosos?

—No lo sé aún. ¿Quiénes son los otros dos ayudantes del tal Astaroth?

—Permíteme— nuevamente se apartó unos segundos de la charla—. Pruslas y Barbatos. Esos son sus otros dos lacayos. Podría hacer un informe y enviártelo en un rato más.

—Sí, hazlo. Necesito también que envíes una avanzada al pueblo de Supai en Arizona, debe estar ubicado en medio del gran Cañón.

Luego de unos segundos en los que Claudia escuchó el sonido del teclado de la computadora de Taylor, éste añadió:

—Es una reserva de nativos americanos. Los efectivos deberán ir en helicóptero porque no parece haber acceso directo por carretera aunque el lugar es bastante turístico. Las imágenes de satélite no son muy claras.

—Cuando lleguen necesito que investiguen sobre un tal Winslow, debió vivir ahí hasta hace algunos años, los habitantes seguramente lo recordaran.

—Si vivió ahí es casi un hecho de que lo harán, no llegan ni a mil habitantes— carraspeó—. Uno de los sospechosos es un nativo, entonces.

—Sí, necesito que vigilen todas las carreteras que vayan de California a la zona del gran cañón; los sospechosos se dirigen hacia allá. Uno de ellos es Winslow, otro es Derek Green, un niño de once años de aproximadamente 1.20 de estatura y el tercero no tengo ni la menor idea de cómo sea pero posiblemente sea latinoamericano, apenas habla inglés. Si los identifican deberán informarnos y permanecer alejados de ellos. Pon atención, Taylor: no pueden acercarse a ellos. Son extremadamente peligrosos. Uno de ellos es el que duerme a la gente y el otro, Winslow, fue desterrado de su reserva.

—¿Ese qué hace?— preguntó.

—¿Cuál es tu mayor temor, Taylor? ¿Qué te aterraba de niño?

—Esa es una pregunta de tercera o cuarta cita, Claudia. Odiaba a Freddy Krueger, me lo imaginaba entrando a mis sueños y rebanándome la garganta. Hasta la fecha enciendo la luz cuando pienso en su horrible cara.

—Pues bien, según entiendo, Winslow puede hacer que veas a Freddy frente a ti con sus guantes con cuchillos y todo. Si todo es como tú dices, el niño es el jefe, es decir Astaroth, y ahora están en camino de encontrarse con el lacayo que falta. No podemos arriesgarnos a que esto sea algo que esté fuera de nuestro entendimiento. Debemos capturarlos de alguna manera. Prepara un helicóptero para mí, estaré en la estación de Los Ángeles en unas horas.

—Perfecto, ahora mismo lo solicito ¿es todo?

—No, Taylor, una cosa más: ¿podrías investigar unos nombres para mí? Déjame ver mis notas. Aquí están: Egon Lanz, Jaroslav Nepustil, Paulo Ferreyra y Michel de Nôtre-Dame.

—Los tres primeros te los investigo enseguida pero el último no necesito ninguna enciclopedia para saber quién es, es mundialmente famoso, sólo que lo conocemos más por el nombre de Nostradamus.

Bennett dio un bufido. Si entendía bien, Aamón había sido en otra vida el profeta Nostradamus, el más famoso vidente del futuro al que se le atribuye haber predicho hechos históricos mundiales y catástrofes naturales.

—Entiendo. No pierdas el tiempo buscándolos. Si seguimos la lógica de estos dementes, es probable que esas personas hayan vivido hace muchos años. Necesito urgentemente salir para Supai.

—Ya está todo preparado para tu salida.

—No olvides a Henry, deben encontrarlo y Taylor— dudó un segundo—, eres un encanto.

—Díselo a Kelly Sinclair, la chica que me rechazó tres mil veces en la preparatoria.

—Eres un hacker, consígueme su dirección e iré hasta su puerta para decirle lo estúpida que fue— colgó.

◆◆◆

Derek miraba el camino desde el asiento trasero de un Ford Focus robado en las afueras de Los Ángeles intentando taparse los ojos del sol de la tarde del suroeste norteamericano. Se encontraban circulando sobre la interestatal 40-este que los llevaría a la zona del gran cañón.

Acordaron seguir a Winslow hasta la gruta en donde Carlos escribió, siglos atrás, el camino que deberían seguir para despertar a dios.

Winslow parecía saber qué era lo que tenían que hacer y en qué momento. Le había indicado a Carlos el vehículo que debía detener en la Pacific Highway (el cuarto que se cruzó con ellos) para quitárselo a su conductora, el automóvil exacto que debía tomar de un estacionamiento en Los Ángeles y por qué ruta debía conducir para llegar sin contratiempos hasta la zona que los llevaría a Supai y de ahí, hasta los caminos rocosos en donde la gruta se encontraba.

Descubrir que era un arcángel le estrujó el corazón. Comprobó lo que siempre había sabido: él era especial, muy especial.

Fue durante sus primeros años de escuela cuando Bottoms, su conejo blanco, dejó de correr por el jardín y se quedó tirado y quieto sobre el césped del jardín. Derek lo encontró y sintió que su corazón se rompió en mil cachitos. Por varios años su conejito fue su compañero de juegos y travesuras y ahora lo tenía en sus brazos, quietecito, con el corazón detenido.

Entonces lo apretó contra su pecho y empezó a orar. Le suplicó a dios que le devolviera a su conejito y, cuando estaba a punto de perder las esperanzas, un calor intenso surgió de su propio ser y lo envolvió en un fuego color zanahoria. Abrazó más fuerte a su conejito deseando cambiar su vida por la de él. De repente, el movimiento de una pata sobre su pecho lo hizo reaccionar. Bottoms movía rápidamente su nariz frente a su rostro en señal de agradecimiento. El niño lo soltó para verlo correr por el césped hacía la sombra donde le ponía su lechuga.

Tiempo después, Derek descubrió que si oraba lo suficiente podía hacer cosas extraordinarias: movía cosas sobre su escritorio sin tocarlas, caminaba sobre el agua, cambiaba los canales de la televisión sin control remoto, hacía trucos de magia sacando a Bottoms de un sombrero y saltaba alto, muy alto. Todo con el poder de su luz color zanahoria.

Desde eso se convenció que estaba destinado a ser alguna especie de superhéroe y que tenía una conexión especial con dios que lo ayudaba, a través de sus oraciones, a cumplir sus deseos más urgentes. Ahora se encontraba con la certeza de ser el elegido para algo muy especial.

En el camino a Supai, Winslow les habló sobre la Numen, esa luz que les permitía extenderse sobre la naturaleza, modificarla y controlarla y con la que podían lograr su más grande misión: regresar al dios dormido que salvaría al mundo de su propio fin.

Después de pasar por Williams, Arizona, y entrar a la ruta 64-norte para dirigirse a la zona del gran cañón, se detuvieron en un restaurant de descanso en donde comieron algo ligero con el resto del dinero que Winslow había conseguido para su viaje. A Derek le pareció que el nativo se mostraba muy tranquilo de ser visto con un hombre latino y un niño con obvias diferencias con ellos.

—¿No deberíamos ser más precavidos?— preguntó después de morder el primer bocado de su hamburguesa con queso.

—No se preocupe, señor— respondió el enorme Winslow—. Aamón ha previsto todo el viaje en sus visiones, llegaremos a Supai sin ningún problema. Hay gente que nos vigila por supuesto, pero no se atreverán a hacer nada por el miedo a ser dormidos de por vida. A propósito de eso, Aamón, amigo, debo pedirte algo que es muy importante en nuestra misión.

—Tes-cusho— respondió Carlos mientras agitaba la cabeza de arriba abajo.

—En tus escritos me pediste que, en este punto, te suplicara no dormir a nadie más. Fuiste muy enfático en eso: “Winslow deberá pedirle a Aamón que no duerma a nadie más”.

—Yo no mato, la gente sólo durme— respondió, confundido—. Prmetí no matar. Los ángels no matan. Pero si Derek pe-ligra debo dormir a gente.

—Necesito que entiendas que es muy importante. ¿Señor?— se dirigió a Derek pidiéndole su ayuda.

—Creo que Winslow sabe lo que hace, Carlos— hizo una pausa y frunció el ceño como buscando en su cabeza un mejor argumento—. ¿Recuerdas la película que vimos el otro día? Yo creo que tú eres como ese Terminator en el juicio final.

Carlos buscó a Winslow, confundido. Pensó que su pobre inglés le había jugado una mala pasada porque no entendió nada, pero Winslow le regresó un gesto de “a mí no me preguntes que tampoco entiendo”.

—¿Terminator?— preguntó en voz baja.

—Sí. En la película, él vino a salvar a John Connor, ¿recuerdas? y mataba gente para protegerlo. Era su guardián pero John le pidió que no matara a nadie más y él cumplió y se volvió un buen robot. Tú eres como él, un guardián, mi guardián.

—¿Soy-como tu ángel de-la gu-arda?— dijo, y Derek le regresó una amplia sonrisa.

—Sí, amigo, eres mi ángel de la guarda y como tal debes protegerme sin dormir a nadie más, ¿lo juras?

—Lo juro por la virgencita de Guadalupe— dijo Carlos con una sonrisa.

Winslow sonrió satisfecho y se irguió en su respaldo, levantó su malteada y dio un largo sorbo a través de la pajilla. Tenían aún un largo camino por recorrer, si todo salía como lo había previsto, llegarían a Supai antes del anochecer, hora perfecta para no ser obstaculizado por los turistas y para pasar por las inmediaciones de la reserva sin ser molestados por algún lugareño o por los que los vigilaban, que sabía (por las instrucciones escritas por Aamón) ya estarían ahí.

◆◆◆

El helicóptero del FBI bajó levantando una gran cantidad de polvo en el helipuerto de una sola plaza de Supai, ubicado en las inmediaciones del poblado. Claudia Bennett bajó de él con una docena de carpetas color paja en las manos y un maletín de computadora portátil con correa al hombro.

Apenas el motor del aparato terminó de ensordecerla, Joseph Burrows, un elemento de la avanzada que ya tenía unas siete horas en el poblado, se le acercó para informarle de los avances de la investigación.

—La esperábamos al amanecer, agente. ¿Todo bien?— preguntó Burrows mientras la guiaba al vehículo que la llevaría a un pequeño motel en el pueblo.

—Sí, el idiota de Bateson me llenó las últimas horas de preguntas, al parecer encontraron el campamento de los sospechosos así como al agente Sincoe— dijo sin pensar.

—¿Él está bien?

—Eh, sí. En unas horas deberá estar con nosotros— mintió.

A Claudia aún le costaba mucho trabajo no poder confiar ningún detalle de los casos de la división paracientífica a elementos del mismo buró. Ellos normalmente entraban en acción únicamente en la captura de sospechosos y los pormenores de la investigación no les eran revelados ni explicados. Aunque en este caso no había mucho que explicar.

—¿Qué han podido averiguar con los lugareños?— preguntó para desviar la conversación.

—La reserva es increíble, parece un lugar suspendido en el tiempo pero tiene de todo: restaurantes, hotel, internet, escuela y oficina de correos pero como puede ver estamos rodeados de roca. Los sospechosos no podrán llegar hasta aquí a menos que tomen el camino pedregoso después de dejar su coche en la carretera general. Por otro lado, la gente es amable pero algo hermética, al parecer el tal Winslow es una especia de leyenda de miedo con la que asustan a los niños pequeños. Supuestamente es un monstruo, aunque cada persona que se animó a contarnos de él lo describe de manera diferente, así que ha de ser una tontería.

—Pues existe… y es un hombre que alguna vez vivió en esta reserva. ¿Saben algo de los sospechosos?

—Les han visto en varios puntos de la interestatal 15-norte y la interestatal 40-este, deben estar por cruzar hacía la ruta 64-norte. Deberán estar aquí al anochecer. Como pidió, no les hemos detenido.

—Saben que no lo haremos— dijo Bennet en un susurro—. ¿Algo más?

—Sólo un detalle: al parecer, una vez anochezca no habrá forma de internarnos hacia las cataratas. Es un tramo muy peligroso con bajadas y subidas y terreno irregular. Ni siquiera los lugareños se animan a andar por esos caminos a menos que sea de vital importancia.

—¡Genial! Y los sospechosos llegan precisamente al anochecer. Seguramente el tal Winslow conoce muy bien estos caminos, quizás mejor de lo que lo conocen los lugareños, es indispensable tener la capacidad de seguirles. Investiga si alguien de la reserva puede ayudarnos— concluyó mientras subía al automóvil que la llevaría a su cuarto de hotel.

Al llegar su habitación, Claudia tomó un baño y se preparó para salir a interceptar a los sospechosos no sin antes revisar la información que Taylor le envió por correo electrónico. Los datos de los ángeles eran muy escasos y apenas tenía un par de líneas para cada uno de ellos. Ubicó el archivo nombrado “Astaroth” que contenía una sola hoja. Le dio doble click y leyó con el ceño fruncido:

Astaroth, (Señor de la putrefacción y de los vahos cadavéricos) en la tradición judeo- cristiana es un demonio catalogado como el “gran duque del Infierno”, miembro de la primera jerarquía demoníaca y parte del triunvirato infernal junto con los demonios Lucifer y Belcebú. Es poderoso pero desdichado, ya que afirma haber sido condenado a los infiernos injustamente y, sobre todo, al papel que le corresponde desempeñar en relación con los humanos a los cuales dice no odiar pero lastima ante su imposibilidad divina de hacer el bien.

Este demonio es el tesorero del infierno, por lo que lleva la condena de ser el señor y protector de los hombres de negocios, seduce a los humanos por medio de la vanidad y la pereza, además de que frecuentemente en exorcismos su nombre es mencionado por los poseídos, en multitud de lenguas, por lo que también se dice que gusta de poseer a cualquier humano al que pueda corromper. Su privilegiada posición en el infierno proviene de su cargo de tesorero general, y este usurero oficio que no ha elegido es el que lo condena a ser el protector de banqueros y hombres de negocios.

Según el Dictionnaire Infernal, su aspecto es tan desagradable, que quien se ve en la necesidad de convocarlo, debe usar un anillo de plata colgado de la nariz para no morir por su insoportable pestilencia. De acuerdo con Francis Barret, Astaroth es el príncipe de los acusadores e inquisidores.

El nombre de este demonio parece provenir de culturas ancestrales más precisamente de la diosa Astarte una antigua deidad fenicia equivalente a Ishtar, Venus, Stara, Ester, Athar entre otras todas ellas equivalentes a la diosa griega Afrodita la cual era diosa de la lujuria, de la fertilidad y la vida. Astarte fue traducida como Astharoth en plural en la Biblia del Rey Jacobo y después tomada de alguna mala traducción por lo que fue tomado como nombre de algún otro Dios contrario al conocido por la fe católica y puesto como un demonio.

—Taylor, cariño, esto no me dice nada— dijo entre dientes mientras se acomodaba el cabello en una coleta.

Abrió una de las carpetas que traía desde Los Ángeles e inspeccionó entre varias fotografías hasta encontrar la que buscaba. Sobre un fondo color verde botella, Derek Brian Green la miraba detrás de un escritorio con dados en los que se especificaba su grado escolar. La foto fue tomada sólo unos meses antes de que el chico desapareciera y mostraba a un pequeño niño de once años de cabello rubio, ojos verdes ligeramente rasgados y una sonrisa brillante. Parecía más pequeño de lo que correspondía a su edad, de complexión delgada y estatura baja que le daba aspecto de estar enfermo o algo similar aunque sus reportes médicos indicaban lo contrario. Bennett repasó nuevamente la descripción que Taylor le envió por correo electrónico y pensó que no había nada más lejano a Derek Green que la descripción religiosa del pestilente y desagradable Astaroth.

Su teléfono celular vibró un par de veces interrumpiendo sus pensamientos.

—Bennett— contestó en seguida.

—Agente Bennett— dijo una voz que a Claudia le recordó la de Enrique de Plaza Sésamo—, los sospechosos acaban de bajar de su automóvil en las inmediaciones de la autopista general y se han internado en la bajada hacía el gran cañón, tenemos contacto visual en este momento: el chico lleva unos jeans azules y una camiseta de Foo Fighters, negra, el nativo lleva una especia de manta sobre la cabeza que le tapa el rostro y el otro sujeto es de aspecto centroamericano, tal vez guatemalteco, mexicano o salvadoreño. Consideramos que aproximadamente en tres horas estarán llegando a Supai; el sol casi se oculta. Esperamos órdenes.

—Manténganse en sus posiciones y por nada del mundo entren en contacto con ellos, necesitamos saber a dónde van y qué planean ¿Han logrado encontrar alguien que nos ayude allá abajo?

—Uno de los nativos de la reserva desea ayudarnos a llegar a las cascadas en la oscuridad. Su nombre es Sike Polacca.

—¡Perfecto! Envíalo junto con dos efectivos a encontrarme a la salida de la reserva que nos lleva hacía las cascadas. Por ahora todas las demás unidades esperen sin perder el contacto visual. Deben estar cansados, llevan despiertos demasiado tiempo. Si en algún momento llegan a dormir, aprovecharemos para atraparlos— colgó.

◆◆◆

Derek, Carlos y Winslow caminaron rodeados de enormes paredes de roca que proyectaban gigantescos espectros de luz anaranjada sobre ellos. El sol, golpeaba ligeramente el cada vez más estrecho camino que parecía engullir todo hacia su interior y las enormes placas de roca creaban lánguidas sombras de los escasos árboles y vegetación. Habían caminado por alrededor de dos horas en una extensa bajada en zigzag y ahora el camino (siempre en picada) se presentaba derecho y continuo aunque cada vez más estrecho y atemorizante. De vez en vez, sobre todo en las zonas amplias, se toparon con algunos caballos o mulas dejados aquí y allá por los indios de la reserva y en un par de ocasiones se encontraron de frente con ellos pero pasaban de largo al no reconocer a Winslow con la manta gris que se había puesto en la cabeza a manera de burka.

Después de más de tres horas de caminata y habiendo bebido cantidades industriales de agua y gatorades, se encontraron muy cerca de la reserva Havasupai. Winslow les pidió que la rodearan buscando llegar hacia la pendiente que les llevaría a las caídas de agua, una inclinación en el camino que conducía a las cascadas Navajo y Havasu. Una vez llegaron a ellas, el ya obvio manto estrellado sobre sus cabezas los obligó a encender las linternas, el camino siguiente hacia las cascadas Mooney era de por sí peligroso y con la oscuridad cegadora de esa noche, era prácticamente mortal para los forasteros que normalmente ponían sus tiendas en las orillas de las cascadas Havasu sin ir más allá.

Derek se asomó con temor a la increíble pendiente que Winslow pretendía que bajaran. Era una inclinación casi vertical que tenía escaleras de madera de aspecto endeble y cadenas que servían para sujetarse y evitar una mortal caída. Carlos pensó que Winslow estaba loco pero había aprendido a confiar en él porque hasta ese momento había cumplido cada cosa que dijo y tanto Derek como él se encontraban sanos y salvos.

Bajaron unas decenas de metros antes de llegar a un descanso y caminaron casi de puntillas pegados a la pared por unos 15 metros más hasta llegar a un pequeño agujero donde se deslizaron con el estómago embarrado al piso. Cuando por fin el camino se abrió y pudieron expandir sus estómagos, se encontraron en un espacio oscuro y siniestro que no dejaba ver más allá de los pensamientos y donde las linternas no ayudaban a orientarse en lo absoluto.

De repente, una luz se encendió pegada a una pared, luego otra y otra hasta que el inmenso espacio se vio iluminado en su totalidad por lámparas de aceite pegadas a las paredes, las cuales presentaban, en cada unos de sus centímetros, símbolos desconocidos e ininteligibles para Derek, pero que para Carlos no eran de todo desconocidos, los había visto anteriormente, eran los mismos que lo habían llevado a Derek.

Winslow se sentó en la tierra con las mayores ojeras que hubiera tenido en su vida y sacó de la mochila una bolsa de papel con pan, frutas secas y cajas de jugo de uva. Les invitó a sentarse y tomar una breve cena para poder conciliar el sueño.

—No quiero dormir, quiero hacer lo que venimos a hacer y salir de aquí lo antes posible— dijo Derek después de tragarse una pieza enorme de pan. Carlos y Winslow se miraron con la misma expresión que hubieran puesto si Derek les hubiera confesado que era un robot.

—Sé que es un lugar atemorizante, señor, pero créame que aquí estamos más seguros que en ningún otro lugar del mundo. Aamón, esta obra es toda tuya— dijo señalando con ambos brazos los símbolos que llenaban las paredes lo que fue recibido con una sonrisa de Carlos un poco avergonzada.

—Winslow, de verdad quiero hacer lo que tenemos que hacer y sé que tu sabes cómo hacerlo— insistió.

La verdad era que desde que habían llegado a la bóveda, se había sentido extrañamente inquieto, como si una fuerza extraña le urgiera a terminar su trabajo.

—Supongo que tiene razón, señor. De hecho, las instrucciones de Aamón terminan aquí, conmigo explicándole qué es lo que debe hacer. Después de este punto el relato de mi amigo Aamón se termina, supongo que no me gustan los finales y me he dedicado tanto a esto, por tanto tiempo en mi vida, que no sé qué haré una vez haya terminado.

—¿Qué es lo que se supone que yo haga aquí?— preguntó Derek con la frente sudada.

—Tiene que leer unas líneas hechas por Aamón, es un extraño verso escrito en el idioma de los ángeles del que entiendo cada palabra pero aun así no le encuentro sentido. Parecería ser un mensaje en clave que obviamente no es para mí. Supongo que lo que debe hacer es enviarlo a alguien con el que sólo usted puede comunicarse, nuestro hermano, el tercero de nosotros, el que nos ayudará a traer a dios de vuelta.

—Llévame a ellas— siguió el chico con la respiración agitada.

Se pusieron de pie y Winslow los guió hasta a una esquina de la gruta. Ahí se encontraban seis líneas con símbolos que Derek miró con los ojos entrecerrados. Jamás había visto cosa semejante.

—¿Qué se supone que haga si no entiendo ni una sola palabra?— cuestionó Derek con tono impaciente.

—Se suponía que usted debería leer estas líneas, ese es el plan de Aamón, el plan no puede tener fallos, probablemente mañana pueda…

—¡No! ¡Tiene que ser esta noche!— interrumpió el chico—. ¿Cómo uso este poder que dices que tenemos?

—Debe Escapar, mi señor… es algo que debió suceder solo…— siguió Winslow.

Derek cerró los ojos e intentó serenarse. Su corazón latía ansioso, por alguna extraña razón necesitaba leer ese mensaje y lograr su cometido. No sabía por qué se sintió tan urgido apenas entró a la cueva. Era como un apetito repentino que se incrementaba más conforme pasaban los minutos. Él mismo se alarmó de sentirse tan necesitado de completar aquella tarea que ignoraba en qué consistía. Abrió los ojos. Nada había pasado, seguía viendo frente a él los símbolos sin sentido que Aamón dibujó en varias vidas. Derek se contuvo tratando de controlar su enojo. Se sentía ofuscado, necesitaba cumplir su misión y dar un paso más para la salvación.

—No puedo, Carlos, no podré hacerlo— dijo con el llanto de enojo contenido en su garganta.

De repente, un grito, proveniente de la entrada de la bóveda, llamó su atención. Vieron a una mujer de cabello negro y ropa oscura rodeada de tres hombres apuntándoles con un arma.

—¡FBI, deténganse!— gritó Claudia Bennet desde un extremo de la cueva.

De pronto, Winslow se envolvió en un destello de luz violeta y lanzó una ráfaga de su Numen que se separó en seis para impactar las lámparas pegadas a la pared dejando la bóveda en penumbra. En un abrir y cerrar de ojos se abalanzó sobre dos de los hombres confundidos por el inesperado destello de púrpura y que de repente caían al suelo en posición fetal. Uno de ellos no pudo soportar el miedo de su visión y mojó los pantalones. El otro se agarró las orejas y lloró gritando por su mamá. Winslow fue hacía el otro hombre que les acompañaba.

—Hola Sike, maldito traidor— dijo mientras extendía su Numen llenado la bóveda de su destello.

Sike sólo alcanzo a ver a un enorme escorpión que se paraba delante de él, dio la media vuelta, aterrado, y trató de escapar por la pequeña abertura de la pared quedando atorado con las piernas al aire, pataleando desesperado. Winslow se dirigió velozmente a Claudia y ésta vio de repente a un hombre de mediana edad con un cinturón en las manos que colocaba su dedo anular sobre los labios. Era su padre que se dirigía a ella para atarla a la cama y olerle el cabello como cada noche de aquel verano de 1987. Claudia se agachó tapándose el rostro con las manos y lloró amargamente. Sabía que era una visión, que su padre no se encontraba enfrente de ella. Tragó saliva que se mezclaba con los fluidos de su nariz y se puso de pie, decidida, y disparó tres balas a la frente de su padre. Winslow cayó muerto, y con él, el destello morado se fue para siempre.

—¡Niño! ¡Detén esto de una vez por todas!— gritó Bennet iracunda. Sabía que el que quedaba era el más peligroso, en un abrir y cerrar de ojos podría caer en estado de coma para siempre.

—¡Carlos! ¡Duérmela!— dijo Derek apresuradamente.

—No puedo Derek, lo ju-ré, lo ju-ré por la virgen de Guadalupe— respondió Carlos, confundido.

—¡Te digo que la duermas, maldita sea!— grito Derek colérico.

En ese instante, Bennet apuntó el arma y disparó hacia Carlos impactándolo en el pecho. Un grueso chorro de sangre salió de su tórax y el joven cayó al suelo balbuceando palabras en español.

—¡NOOOO! ¡CARLOS!— gritó lanzándose sobre su cuerpo bañado ya en su propia sangre. Lo abrazó llorando copiosamente y gastándose la garganta en lamentos. Estaba perdiendo a su amigo, lo apretó contra su cuerpo y le reprochó en sus pensamientos ¿Por qué hiciste esto, por qué le pediste a Winslow que te hiciera jurarlo? De repente, una cálida sensación le recorrió el cuerpo y una voz conocida se clavó en su consciencia. Por esto, le escuchó decir a Carlos que recobraba su color y sus heridas se cerraban, reviviendo como Bottoms el conejito.

Derek estaba envuelto en una Numen poderosa color naranja. Se puso de pie y disparó una ráfaga de luz hacía la agente especial Bennet que salió expulsada hacia una de las paredes de la gruta. El chico se cercioró de que su amigo estuviera completamente a salvo y dio vuelta para dirigirse a su destino. Mandar el mensaje a su último lacayo.

15

EL PLAN DE LA MUERTE

Ralph Dawson era un ángel caído.

En su Escape, entre la maraña de espadas, flechas y montículos de cadáveres, Michelle tuvo la urgencia de encontrar a alguien que se percibía del mismo modo que una sirena de ambulancia a la lejanía. Corrió entre los charcos de sangre y fangos de tripas hasta que lo encontró. Era el, Ralph, diferente al que conocía pero sintiéndose igual a él, sólo que pequeño, moreno y muy delgado, vistiendo una túnica color salmón manchada de sangre y peleando con un palo de madera contra uno de los ángeles de reluciente armadura. Y lo salvó, no estaba segura del porqué pero lo hizo, lo rescató de una muerte segura antes de volver al jardín de la casa de Ayete y a su presente sin guerras y cabezas volando.

Ralph era un caído. Uno que luchó contra los ángeles y que ahora, en Ayete, se pavoneaba entre los ángeles buenos como si él lo fuera.

Caín escuchó el relato caminando de un lado al otro de la habitación seguido por los dos pares de ojos de Michelle y Tamara. Cuando acabó, se detuvo agarrándose la barbilla con los dedos con la expresión de quien elige qué desayunar frente al menú de un restaurant.

—Y dices que no llevaba armadura— preguntó luego de unos segundos.

—No, estaba luchando contra nosotros, los ángeles.

—Entonces lo único que tienes es que no llevaba armadura y luchaba contra alguien que sí llevaba, en una batalla de hace más de dos mil años que no sabes de qué se trataba.

—Sí pero sentí cosas, Caín; él me odiaba, como ahora… lo sentí.

—Él odia a medio mundo— aseveró.

—Es lo que le digo— interrumpió Tamara—, pero es terca.

—A mí eso no me sorprende ni un poco— dijo Caín con la mueca que Michelle detestaba.

—¿Eso qué tiene que ver?— siguió, tornando los ojos un poco harta—, lo importante ahora es decidir qué vamos a hacer.

—Nada— respondió la Muerte.

—¿Nada? ¿No vas por lo menos a investigarlo?

—No, pero te ayudaré a que confíes nuevamente en él.

—Nunca he confiado en él, es un pelotudo.

—Esto no ayudará a nadie, Michelle— susurró Tamara mirando a Caín de reojo—. Por cosas como ésta perdimos a alguien hace tiempo

—¡Pero Joaquincillo no era un general!— dijo al tiempo que notó su error y se llevó las manos a la boca.

—Veo que estás muy bien informada— señaló Caín dirigiéndose a Tamara con desaprobación—. Entonces sabes lo peligroso de decir algo como esto allí afuera.

Michelle sacudió la melena más resignada que convencida.

—Yo sé lo que vi— exclamó cruzando los brazos con un enorme puchero en el rostro—. Hacía mucho que no estaba tan segura de algo y realmente creí que vos sabrías eso. Si acepté contarte fue porque pensé que entenderías.

—Lo sé, por eso te pido que me des una oportunidad.

—¿Oportunidad de qué?

—La próxima vez que nos veamos para entrenar, te demostrare que puedes confiar en Ralph. Por ahora necesitas quitarte todo eso de la cabeza.

Michelle se encogió de hombros. No había nada que pudiera hacer al respecto.

◆◆◆

Dos semanas después, Ralph decidió averiguar qué estaba pasando. Esperaba en el balcón frontal de la casona entreteniéndose con la danza de las nubes en el cielo de febrero. Ignoraba que Michelle lo creía un caído y que malabareaba a su alrededor para que no se le notara la desconfianza aunque no era muy buena con ello. Por eso sabía que algo no andaba bien y quería averiguarlo.

Después de un rato, por fin vio salir a Tamara con su canastota de mimbre y sus bolsas de papel. De un salto cayó sobre el césped que remataba el concreto del atrio y en un par de pasos alcanzó a la regordeta chica igualando su paso.

—¡Hola!— dijo estirando en su rostro una amplia sonrisa.

—¡Rafael!, ¿acaso quieres matarme de un susto?— respondió Tamara con los ojos muy abiertos.

—¿Te acompaño? Hace tiempo que no platicamos— dijo en inglés sabiendo que la chica le entendía cada palabra.

Tamara arqueó las cejas. Que la acompañara era una falta mayor al estricto reglamento que Linares entregaba a todos en libretas rojas. Aceptó un poco a regañadientes pero lo hizo cargar con la enorme canasta de mimbre y esperar un rato mientras se probaba varios vestidos floreados. En cada cambio de ropa, salía del cambiador para saber la opinión de Ralph que volteaba los ojos diciéndose a sí mismo que se veían exactamente iguales. Se empezaba a arrepentir de haberla acompañado.

A la salida, mientras hacían la fila para pagar, Ralph le sacó una carcajada al decirle al oído que regresaría al área de mascotas para comprar un bozal para Linares y parar su cantaleta sabatina sobre las reglas.

—Bien, escúpelo— atacó la chica apenas dejaron atrás la puerta mecánica del supermercado.

—¿El qué?— preguntó fingiendo sorpresa.

—No viniste conmigo sólo a hacerme amena mi salida, así que dime qué quieres.

—Es obvio, ¿no? tú sabes qué vio Peretti hace una par de sábados. No puedes mentirme: estoy relacionado y quiero saber qué descubrió.

—Creo que te das demasiada importancia, camarada— le respondió con una sonrisa cómplice—. Además sabes que no puede decirme nada, y si lo hizo tampoco te lo diré.

—No me subestimes, Tamara. Escapó al sentirme. No pasó con Hiroki o contigo, fue conmigo… y luego Draculón fue con ustedes a su habitación y se tardaron mucho en salir.

—Sabes que está prohibido que hablemos de esas cosas…— dijo bajando la voz.

 —También que salga contigo lo es y aquí estamos.

—Vamos, créeme: no es importante. Ni siquiera ella entendió qué fue lo que vio y por eso está asustada— hizo una pausa arrepintiéndose en el acto.

—Ah, entonces sí se enteró de algo.

—Puede ser… pero definitivamente no tuvo que ver contigo.

—¿Por qué no te creo?— contraatacó Ralph.

—Ese es tu problema, te estoy diciendo la verdad. Dime una cosa, Ralph— dudó por un instante y añadió—: ¿por qué la odias tanto?

—No la odio, simplemente se me hace insoportable. Vamos, ¡viste su actitud el día que llegó! Es una malcriada insufrible.

—¡Yo no vi nada de eso!, no sé de lo que hablas. Michelle estaba muy asustada ese día y luego no fuimos nada amables.

—Pidió que la llamemos su alteza.

—¿De qué estás hablando?

—Y no puede extender su Numen.

—Y qué bueno que no ha podido ¿o quieres que amanezca en China?— dijo y del sobresalto soltó una bolsa llena de huevos que se reventaron en el pavimento.

»¡¡MALDITA SEA!!

—¿Por qué amanecería en China?— preguntó Ralph, confundido, mientras se apuraba a recoger los tres huevos que sobrevivieron a la caída que se les veía la súplica en el cascarón.

Tamara no respondió. Escondía detrás de los cabellos el rostro avergonzado por su indiscreción.

—Deja de preocuparte por Michelle— dijo al fin en un tímido susurro—. Es linda y tú eres un buen chico. Los conozco a ambos y no me gustaría que alguno termine como Joaquín.

—¡Yo tampoco quiero eso!— exclamó sorprendido que Tamara considerara esa posibilidad—. Sólo me parece una pedante de lo peor.

—Ella dice lo mismo de ti.

—Pero si soy un tipazo.

—Lo mismo dijo ella de sí misma— soltó conteniendo una risotada—. Creo que se parecen más de lo que crees.

Ralph se levantó sosteniendo los huevos sobrevivientes que parecían sonreír agradecidos. Tenía la misma expresión de un gato que ha sido despertado.

—¿Se puede pelear una guerra cuando no confías en los tuyos?— preguntó, retórico.

—¿Se puede?— repitió Tamara clavando sus ojos en los de Ralph.

—Supongo que debo esperar.

—Caín dijo que tendría una solución.

—¡Entonces no tenemos de qué preocuparnos!— exclamó con sarcasmo.

—Es eso o aprender a pelear a lado de alguien en quien no confías— concluyó.

◆◆◆

A la mañana siguiente se despertó con la sensación de ser bañado por una nevera de Gatorade como el entrenador del equipo campeón de la UEFA Champions League. La nítida presencia de Caín invadía los terrenos de la parroquia y se colaba a todos sus rincones. Era imposible ignorarla.

Ralph se espabiló deduciendo el llamado a entrenar. Entonces recordó las palabras de Tamara: Caín dijo que tendría una solución.

Sonrió.

—Espero que sepas lo que haces, bastardo— Se dijo entre dientes.

Salió de la casa con la flojera de una morsa y encontró a Hiroki, Devanshi y Jaime amontonados alrededor del antiguo baúl del tamaño de un tinaco que se abría frente a ellos. Caín, detrás del baúl, destellaba con su luz plateada los rostros adormilados que elegían sus arcos, varas, espadas y escudos de madera.

Ralph avanzó hasta allí y fue alcanzado por Michelle y Tamara que venían tan distraídas que no advirtieron su presencia hasta toparse de frente con él. Michelle se fue de lado estirando la mayor cara de papa rancia que hubiera hecho en su vida.

—Qué bueno que están despiertos y con ganas de pelear— exclamó Caín enfatizando la última palabra.

Michelle lo volteó a ver entre sorprendida e indignada y le dio con el codo en las costillas. La Muerte se burlaba.

—Elige tus armas, Peretti— masculló Ralph sabiendo que él había llegado primero hasta el baúl. Buscaba ser amable, quizá Tamara estaba en lo correcto y Michelle no era tan antipática, sin embargo sonó más a un reto a duelo que a una cortesía.

Michelle resopló. Parecía llevar un letrero con la palabra “INCÓMODA” en la frente. Caín y Tamara contuvieron una carcajada.

La chica se inclinó frente al baúl con la expresión de quien ve por primera vez un amanecer. Era aquel que se mencionaba en la libreta roja y que sólo se abriría cuando “Draculón” los visitara. En su interior encontró todo tipo de armas de corto alcance: chacos, espadas de distintos largos y empuñaduras, palos, una cuchilla en forma de gancho, escudos e incluso una especie de resortera con su bolsa de municiones. También estaba el revolver de balines que vio un par de semanas antes.

Tomó una espada de madera que le pareció de buen tamaño y la levantó frente a su cara como tratando de reconocerla.

—¿Qué tengo en las manos?— preguntó en voz alta.

—Una espada, tía— respondió Tamara torciendo la boca.

—¿Cómo?— soltó Michelle confundida.

—¿Cómo?— siguió Tamara divertida.

—Lo volví a hacer, ¿cierto?, decir cosas sin querer…

—Sí, al principio fue tierno pero ahora pareces medio boba.

La chica apachurró los labios y se inclinó para tomar un escudo que soltó al escuchar que Caín chasqueaba la boca.

—Tú peleas con dos espadas— indicó la Muerte mostrando los dientes.

—Primero quisiera aprender a que no me maten— dijo—. Luego pensaré en usar dos espadas.

—Tú peleas con dos espadas— repitió.

—El que fui antes peleaba con dos espadas. Esta ángel va a pelear con una espada y un escudo.

Caín se inclinó y sacó una segunda espada idéntica a la que Michelle sostenía. Estiró el brazo y se la entregó.

—Tú. Peleas. Con. Dos. Espadas— dijo enfatizando cada palabra—. Hazme caso y quizá algún día logres recordar “Qué tienes en las manos”— remató.

La Muerte nunca le había parecido tan insoportable. Le había contado su Escape esperando que la apoyara con su versión sobre Ralph pero, en vez de eso, Michelle sintió que le dio la espalda. Más que eso, esa mañana se apareció como si nada y los convocó a un entrenamiento. No entendía qué tramaba. Ralph tuvo que apartarse para no ser atropellado por Michelle que por un momento pareció olvidarse de él y dedicó la cara de papa rancia a Caín. Parecía un pequeño arbusto enojado… y con espadas.

A continuación, cuando estuvieron armados, Caín amplió su plateada presencia y los llamó a reunirse en círculo en el mismo lugar donde Devanshi y Jaime lucharon con varas de madera semanas atrás.

Ahí estaban todos: el pequeño Jaime con su cabello que no se peinaba ni con cemento fresco, Devanshi con el rostro serio e inmutable, Hiroki inclinándose hacia adelante calentando los músculos, Tamara sosteniendo un escudo de madera con una pañoleta amarrada en la cabeza, Ralph que en esa ocasión había tomado un par de hachas pequeñas que parecían bastante prácticas y Michelle con el rostro sereno y las pecas que cada día parecía que se multiplicaban más y más.

Ralph no tardó mucho tiempo en entender de qué iba todo aquello. Parado a un lado de Caín, distinguió a Linares, sudoroso, jalando un saco lleno de piedras que parecían negarse a ir por el camino que el sacerdote le marcaba.

—¡Se niega, Padre, cómo sus feligreses!— gritó Jaime sonriendo bobamente.

Ralph tornó los ojos y bufó resignado. Sólo unos años antes, cuando llegó a la parroquia, Caín lo hizo pasar por la misma lección (probablemente la única que le había gustado) y, de repente, se sorprendió sintiéndose un tanto emocionado.

—No te atrevas a ponerme a mí a hacerlo— murmuró lo suficientemente fuerte para que Caín lo escuchara.

Como respuesta, la Muerte torció la boca.

—Bueno— inició extremadamente serio y juntando hasta el límite las palabras—, creo que todos sabemos lo que pasó la última vez que estuvimos reunidos. Y, seguramente, han pasado una semana cuchicheando en los pasillos especulando sobre lo que Michelle descubrió en su Escape.

—¡Calumnias!— vociferó Jaime.

—Yo les diré lo que vio — soltó Caín sin hacerle caso al pequeño.

Michelle escuchó una palabrota digna de Jaime pero con la voz de Linares que cayó sentado junto al saco de piedras con el rostro colorado y los ojos muy abiertos. Todos se miraron por turnos, confundidos por la Muerte y su inusual propuesta de romper las reglas.

—Pero antes— siguió—, me gustaría que pudiéramos concentrarnos en Michelle. Ya saben qué sigue: usaremos las piedras para que uno de ustedes le enseñe a sentir y hacerse sentir.

—Yo quiero hacerlo— se adelantó Tamara.

—No— respondió la Muerte—. Ralph lo hará.

El chico abrió la boca formando una enorme O con ella y Michelle dio un pequeño paso hacia atrás. A ambos tomó de sorpresa la petición de Caín.

Michelle se sintió traicionada. Jamás imaginó que Caín le pediría a Ralph que fuera él quien le enseñara. La Muerte sabía de la desconfianza y el miedo que Ralph le provocaba y no le importó hacerla sentir indefensa ante él.

Las últimas dos semanas, después de su desmayo en aquel mismo jardín, Michelle se convirtió en una especie de fantasma que deambulaba por la casa manteniéndose al margen de todo. Y es que era imposible detener la duda y la desconfianza hacia Ralph. Nadie podría culparla, lo vio convertido en un ángel caído, traicionándolos y asesinándolos a sangre fría.

Optó pues por alejarse y usar el tiempo libre (en la casa de Ayete cada día parecía más largo que el anterior) para retomar el dibujo. Rescató la libreta que Caín le regaló en su último día en Buenos Aires y pasó días enteros tratando de atrapar nuevamente esa antigua sensación de libertad que dibujar unicornios le proporcionaba; no lo consiguió. La sensación parecía haber desaparecido para siempre, aunque debía admitir que seguía siendo muy buena en la técnica y sabía usar con precisión sus Faber Castell.

Un par de días antes terminó de dibujar un unicornio de pelaje azabache que reparaba sobre una extraña colina de huesos y calaveras humanas. No sabía cómo su mente la había llevado a dibujar aquella imagen pero no pudo evitar relacionarla con Caín y su aún corta historia (él podría decir lo que quisiera pero para ella se habían conocido sólo unas semanas atrás). Debía admitirlo: lo extrañaba a pesar de que era un pelmazo que no le creyó que Ralph era un traidor.

Ralph se acercó sin apartar la mirada de Caín con reproche. Al llegar frente a ella, levantó la ceja derecha en un torpe y forzado saludo. De un momento a otro estaban uno frente al otro tratando de ignorarse cuando sabrían que no podrían hacerlo por mucho tiempo más.

—Ralph, haz lo que tengas que hacer— ordenó Caín.

—Michelle— inició Ralph y pudo imaginar las caras de sorpresa de todos adivinada por la mirada incrédula de la chica. Era la primera vez que la llamaba por su nombre—, hace unas semanas pudiste sentirnos, identificarnos y seguirnos con tu mente. Los ángeles, como ya sabrás, podemos sentir la presencia de otros al dejar salir nuestro poder, lo que llamamos extender nuestra Numen. Sentirnos es el primer paso del Escape.

A continuación, Ralph cerró los ojos y extendió su poder. Michelle trastabilló y todo a su alrededor se nubló. Pensó, por unos segundos, que nuevamente se desmayaría, mas eso no sucedió y, en su lugar, la vaga y adolorida presencia de Ralph entró como un caballo desbocado a su sistema.

Fue desconcertante. Lo esperaba enojado, agresivo y violento, pero la Numen del londinense se removía en su interior como buscando una arteria o un hueso firme donde esconderse; si Michelle hubiera tenido que ponerle un nombre a lo que percibía en él, tendría que ser algo muy cercano al miedo, un miedo ingenuo, revuelto y resignado, como el que siente un niño ante la oscuridad. El pequeño cachorro de león todavía buscaba a su madre.

Así, una brillante luz escarlata engulló el cuerpo de Ralph para luego reducirse a un leve destello que enmarcaba sus facciones. Michelle se repuso de inmediato a la sensación de desmayo e inhaló aliviada. Lo último que quería era aceptar que Ralph la debilitaba.

—Me sientes, ¿cierto?

—Sí— respondió en un hilito de voz.

—Dime algo, Peretti ¿te has preguntado alguna vez qué es dios?

Un breve silencio fue acompañado con un meneo de cabeza de la chica que trataba de responder

»Bien— siguió—. La Numen que sientes es energía que se extiende a través del espacio buscando el contacto de otros. Se expande dotando de vida, de dios creciente. Dios es Numen y ésta se encuentra en todo lo creado por ella misma, así que todo, en algún sentido, es Numen y, de algún modo, dios mismo. ¿Me sigues?

Michelle asintió enérgicamente. Ralph parecía orgulloso de sus palabras. La chica notó su presencia bailando orgullosa dentro de ella.

Ralph se apartó para colocarse a su lado y enseñarle el saco con las rocas grises de tamaño de manzanas que Michelle aún no había visto.

—Nuestra Numen altera el entorno, le da vida y le permite ser diferente, experimentar sensaciones, vivir y transformarse. Muchos ángeles usan esto ya sea para alterar su entorno estático o para generar sensaciones en el entorno vivo.

—No entiendo.

—Algunos manejamos lo que no tiene vida; otros, lo que sí la tiene.

—¿Podemos hacer que seres vivos hagan cosas que no quieren?

—Podríamos pero no lo hacemos.

—¿Por qué no?

—Porque eso hacen los caídos y nosotros no somos caídos. Ellos explotan ese poder, provocan en las personas sensaciones, urgencias, deseos, recuerdos, y en los casos más extremos, acciones y decisiones. Los ángeles, en cambio, renunciamos a esa posibilidad y tratamos de manejar el entorno estático, aquello que es potencialmente un recipiente de la Numen: agua, fuego, tierra, aire, madera, metal. Todo aquello que nos permita dotarle de vida y decisión por unos instantes, y a su vez, una vez asimilado, podemos generar esas mismas sensaciones en el entorno vivo.

—¿Cómo es eso?— preguntó Michelle.

—La Numen tiene memoria y nos permite generar sensaciones de lo estático en el entorno vivo, nuestro poder recuerda, por ejemplo, las sensaciones de un cuchillo afilado y puede producir ese mismo efecto en su entorno.

Entonces levantó un par de dedos e hizo el ademán de un pequeño tajo en el aire. Uno de los rizos de Michelle se desprendió del resto de su cabello y fue tomado por el chico con la otra mano.

Michelle pensó que, hasta el momento, nadie había sido tan claro.

Ralph dio un paso al frente y estiró su mano derecha con los dedos dirigidos al saco. Entonces una de las piedras del tamaño de manzanas se levantó levitando en el aire. Ralph tornó la mano y la cerró lentamente. La piedra flotó suavemente hasta estar a tan sólo unos centímetros de la mano del chico que la abrió de nuevo extendiéndose el destello hasta la roca, envolviéndola y atrayéndola.

—La Numen puede controlar los elementos de la naturaleza— dijo Michelle entre dientes.

Ralph pudo entender lo que la chica acababa de decir en español y prosiguió:

—No solo controlarla, también modificarla y alterarla— dijo mientras apretaba la roca generando un pequeño destello color ciruela y haciéndola polvo en su mano. El chico se sacudió las manos y nuevamente Michelle pudo sentir su presencia pavoneándose orgullosa dentro de ella.

—Nosotros controlamos la Numen en todo lo creado— indicó Michelle parafraseando a Ralph—, y lo creado puede estar vivo o ser estático como esta piedra.

—Así es. Los ángeles renunciamos al control de los seres vivos; los caídos, no.

»Por otro lado, como te dije hace unos momentos, la Numen busca el contacto. A mí me resulta más sencillo explicármelo como tirar una línea de pesca y ofrecernos a todo aquel que esté dispuesto a comunicarse con nosotros. El objetivo de este ejercicio es intentar que tu Numen se una a la mía. He tirado mi línea de pesca, la carnada. Te toca a ti picar el anzuelo.

»Si logras hacerlo, podrás intentar extenderte hacia el saco de piedras.

—¿Cómo hago eso?— inquirió Michelle.

—Confiando en él— se escuchó a Caín, divertido, que se había reunido al círculo que los rodeaba. Michelle dio un respingo. Se había olvidado que los demás estaban allí.

Ralph se situó de nuevo frente a ella y con la mano le cerró los ojos como Hiroki lo hizo semanas atrás.

—Siénteme— le dijo.

Michelle se concentró en la ahora traviesa y orgullosa presencia que en algún momento se mostró asustada y dubitativa. La sintió en su cerebro, en su corazón, estaba acompañada de la presencia de Caín y claramente notaba que no congeniaban (¡eso era nuevo, dos presencias en un caricaturesca disputa!). Se concentró en la escarlata luz de su interior, la sintió crecer a lo largo de su cuerpo. Ya no buscaba esconderse, la inundaba con su destello y la hizo flaquear…

¡Flash!

Apareció de repente en lo que parecía ser una plaza pública sucia y apestosa a pescado muerto y lodo seco. Cientos de personas caminaban despreocupadas a su alrededor y platicaban alegremente. Algunos de ellos bebían licor rancio y otros bailaban eufóricos. De repente, la chica alzó los brazos y extendió su Numen escarlata. De sus manos surgieron llamas ardientes que formaron enormes látigos que crecían velozmente y con ellos arremetió contra la gente que le rodeaba. Con toda la fuerza de su ser, sus manos escupieron enormes bolas de fuego al cielo y estas cayeron a lo largo de la plaza y más allá de donde sus ojos alcanzaban a ver.

Las personas que unos segundos antes reían alegremente se quemaban retorciéndose de dolor ante el calor abrazador del fuego rojo que los consumía.

◆◆◆

Destellando su roja luz, estaba de pie frente a un grupo pequeño de personas con antorchas en las manos, caminaban a través de una espesa negrura subiendo por un pequeño cerro. Tenía miedo… pero más que eso sentía odio, odio a sí mismo: traicionaría un amigo sin querer hacerlo.

◆◆◆

Michelle se vio a sí misma en el cuerpo de un hombre que resplandecía con una luz roja en lo que parecía ser un desfile donde sólo podía ver las espaldas de los espectadores. Estaba dentro de Ralph, o por lo menos de una versión pasada de él, y estaba sufriendo. Un hombre moreno que sabía que conocía la tomó del cuello de la camisa. ¡Maldito traidor, te odio! Lo escuchó gritar y Michelle se sintió dolida, aterrada, triste hasta la médula. Una voz retumbaba en su cabeza: no quería hacerlo. No quería hacerlo.

¡Flash!

Abrió los ojos encontrando a Ralph frente a ella como si no hubiera pasado un sólo segundo. A diferencia de la primera vez que lo sintió, no se había desmayado pero sabía que había entrado por unos instantes en las sensaciones y los recuerdos del muchacho de cabeza rapada.

—¿Y bien?— preguntó confundida. Ignoraba si sabía de su pequeño viaje a su interior. Los demás veían la escena con cara de asombro.

—Hablaste, Michelle— explicó Tamara.

—En realidad, gritaste— siguió Devanshi.

—¿Qué… qué dije?— suplicó espantada.

—Dijiste: no quiero hacerlo, no me obligues a traicionarte— explicó Ralph.

—¿Eso tiene sentido para ti?— preguntó Caín acercándose a la chica que dio un paso atrás, sacudiendo la cabeza.

No sabía por qué pero estaba aterrada.

—¿Sigues pensando que esto fue buena idea?— espetó Ralph, encarando a la Muerte—. ¡Ve lo que has hecho! ¿sigues creyendo que estaría bien decir lo que vio Peretti la última vez? Harás que todos acabemos muertos.

—¡Sólo intento que confíen el uno en el otro!— exclamó Caín, acercándose a Michelle.

—¡Alejate!— suplicó Michelle y la Muerte se congeló, confundido.

—Creo que sería buena idea que te vayas, Caín— dijo Devanshi adelantándose dentro del círculo y tomándole de la mano—. Asunto de ángeles, ¿recuerdas?

—Dev, yo sólo quería.

—Lo sé, pero creo que ahora debes detenerte.

16

LA PLAYA

Esa noche Michelle se fue temprano a la cama sin despedirse. Pasó toda la tarde evitando cruzar miradas con los otros que se debatían entre sus ganas de preguntar lo que vio y las reglas que se los impedía.

Escapó frente a todos gritando cosas que no escuchó y descubrió que si Ralph fue un traidor en otras vidas, nunca quiso serlo. ¡Qué cosa tan terrible!, pensó. Algo realmente grave debe vivir quien traiciona sin querer hacerlo. Trató de imaginar qué hubiera tenido que pasar para traicionar a Jacobo y no encontró algo que la convenciera. Quizá si mamá Gloria o Romina corrieran peligro, pero pensó que ella es un ángel y sabría cómo salvarlos a todos.

Así, como ya era costumbre, las preguntas se amontonaron en cascada sin procurar respuesta, y lo peor de todo fue que no podía decir lo que creía haber descubierto porque ella misma no sabía qué significaba ni estaba segura de nada. Era demasiado peligroso. Sin embargo, eso no fue lo único que descubrió ese día; también descubrió que los demás le importaban.

Tan sólo unos días atrás hubiera dado su brazo izquierdo porque todos se le echaran encima a Ralph, el traidor, y lo amarran para tenerlo quieto hasta saber qué estaba tramando. Pero luego de su último Escape, y de tenerlo dentro, un sentimiento de culpa bajó hasta su panza. En realidad no sabía si Ralph era un traidor pero aun así estuvo dispuesta a decirle a todos que lo era y ponerlo en un grave peligro; quizá peor que en el que alguna vez estuvo Joaquincillo.

Después del incidente, luego que Devanshi convenció a Caín con aquel extraño entendimiento entre ellos, la Muerte desapareció entre un humo negro y los demás se quedaron en círculo, con las caras largas y las espadas caídas. Devanshi intentó decir algo pero Michelle la detuvo menando la cabeza. Habían muchas cosas que quería hacer en ese momento pero ninguna de ellas era hablar de lo sucedido. Luego caminaron en fila, uno detrás de otro, resignados y alicaídos, y arrojaron al baúl las armas que ya no usarían. No se dijo mucho más después de ello y Michelle seguiría sin terminar un solo entrenamiento.

Posteriormente las horas de la tarde se amontonaron lenta y silenciosamente formando la noche y entonces, treinta y cinco minutos después de acostarse, Michelle se encontró en un extraño e inquieto sueño: Cesar, su padre, caminaba junto a ella en el jardín de la parroquia de Ayete. Vestía un traje blanco y usaba la barba a medio crecer como en muchas de las fotos que mamá Gloria mostraba cada año en su aniversario. En la palma de la mano, Cesar sostenía un pequeño objeto azulado que centellaba entre sus dedos aun cuando parecía querer ocultarlo. Michelle torció la boca, no estaba interesada en el misterioso objeto brillante, lo que realmente deseaba era hacer una pregunta que le rondaba en la cabeza desde que supo que era un ángel.

—¿Vos sabías?— preguntó tímidamente mientras él encendía un cigarrillo con un conocido mechero Zippo color plata.

—¿Que sos un ángel?— preguntó como respuesta—. Creo que todos los padres ven a sus nenas como ángeles… pero no, no sabía que fuera tan literal— Su voz parecía un susurro y aglutinaba las palabras como queriendo que todo se acomodara en una sola oración. Le recordó la voz del Caín de sus primeros encuentros. Sonrió consciente de estar soñando ya que jamás había escuchado la voz de su padre.

—Ojalá hubieras estado allí todos estos años.

—Lo has hecho bastante bien. A Caín le costó encontrarte pero al final todo se ha dado como se suponía. Por otro lado, nunca estuviste sola: tuviste a tu madre y a él— dijo señalando a un chico de aspecto larguirucho y desgarbado que pelaba una naranja sobre la rama de un enorme árbol junto a una ventana que flotaba en los aires como una nube.

Michelle sonrió al ver a Jacobo que de momento apartó la mirada del fruto para regalarle una sonrisa y agitar la mano, saludándola.

—¡Eh, Pelos de alambre!— gritó el chico al tiempo que un gélido aire sacudió la rama del árbol y lo tumbó de ella.

Entonces la luz del sol se cortó dejando todo en tinieblas.

Michelle soltó un chillido por la ceguera y los cientos de cuerpos que se amontonaban sudorosos a su alrededor jalándola al suelo. Se dejó caer buscando el oxígeno fresco que la oscuridad le robaba y gateó velozmente buscando algo que sabía estaría allí. De repente la encontró: una luz al fondo del mar de piernas la llamó, coqueta, bailando entre las sombras; ahora sabía lo que tenía que hacer. De nueva cuenta se arrastró entre rodillas y zapatillas hasta que la luz se extendió en un inmenso resplandor color plata.

Todo cambió. Frente a ella, Caín torcía la boca en aquel gesto que trataba de parecer una sonrisa. Estaba sin camisa y con el cabello suelto cayendo sobre sus hombros. En su torso se dibujaba una enorme cicatriz con forma de cruz pateada que Michelle reconoció de la roca que servía de puerta a la entrada de la cueva. La cicatriz parecía haber sido hecha con brasas ardientes y sus anchas puntas verticales alcanzaban su cuello y ombligo y las horizontales descansaban a unos centímetros de sus costillas.

De repente todo se oscureció y un lejano sonido metálico, semejante al que harían unos engranes mal engrasados, la estremeció.

Michelle despertó mas no abrió los ojos. Se supo despierta y la aterró seguir escuchando el lejano rechinar de aquellos engranes sin aceite fuera del sueño. Tenía mucho frío, seguramente Tamara abrió la ventana y olvidó cerrarla de vuelta. Al rechinar de engranes la acompañó un chasquido acuoso, lo conocía bien aunque hacía tiempo que no lo escuchaba con tanta claridad.

Exploró su entorno con la palma de las manos y las sábanas se despedazaron en millones de ásperos granitos. Abrió los ojos y la luz de cientos de estrellas entraron por sus pupilas como la arena que se escurrió caprichosa entre sus ropas.

Entonces se sentó en un solo movimiento como impulsada por un resorte. Se encontraba frente al enorme mar del golfo de Vizcaya. Las olas rugían al golpear tierra y las espuma retrocedía entre el chapaleo de la fría y blanca arena. ¿Cómo llegó a allí? Se suponía que esos despertares quedaron en el pasado desde la última navidad con Jacobo, y en su lugar, Certeza, la niña de trenzas y chupete, la acompañó hasta hacer que se olvidara de los psicólogos y sus pruebas.

Miró su reloj: la tres menos diez. Aguzó el oído y escuchó que el ruido metálico se coló entre la brisa. Siguiendo el ruidito encontró un remate de cemento al inicio de la playa a unos veinte metros del mar. Se puso de pie de un salto. Entonces esperó.

A continuación el ruido se hizo claro y distinto como cuando uno logra identificar qué muela de todas las de la boca es la que duele y a lo lejos una silueta desesperada apareció sobre el cercano remate. Un hombre de mediana edad, en pijamas, manejaba una fea bicicleta. Al llegar, la dejó caer y emprendió una carrera desesperada hacía ella. Michelle retrocedió pero no huyó. Quería saber qué había pasado.

—¡Michael, flees!— gritó desesperado.

—¡Aléjese de mí!— respondió asustada.

—¿Habla castellano?— le dijo al tiempo que la veía asentir enérgicamente—. Tiene que huir de aquí, Miguel, resguárdese, los caídos vienen hacia aquí en pos suyo— dijo el hombre en pijama rápidamente volteando a ver para todos los lados que su cuello le permitía.

Michelle lo empujó cuando quiso tocarla y la distancia le permitió examinarlo. Vestía un pijama a rayas y unas pantuflas color pera; su cabeza era casi calva y usaba unos anteojos de armazón flaco que le colgaban peligrosamente de la nariz. Un hombre aparente común que, seguramente, una mañana despertó dándose cuenta de lo poco convencional que realmente era. Familia, hijos, trabajo, toda una perfecta obra de teatro de su propia existencia, develando la placa de su enésima función.

—¿Quién sos? ¿Cómo sabé mi nombre?— cuestionó.

—Mi nombre es Haize, estoy aquí para advertirle. Enviaron un mensaje codificado a través de la Numen que sólo los caídos pueden descifrar. Alguien cercano a usted la ha traicionado y traído aquí. Ahora todos los caídos de Donostia vienen hacía acá. Gracias a Dios llegué a tiempo. ¡Huya!

—¡No!— gritó Michelle apretando la mandíbula—. ¿Cómo pudo descifrar el mensaje si sólo los caídos pueden hacerlo?

—Mire guapa, tiene dos grandes problemas y debería conocerlos: es usted sonámbula y una teleportadora. Al parecer llegó aquí dormida dando sendos saltos en el espacio. Pero todo fue provocado y ahora esta lejos de los suyos.

—Aún no contesta mi pregunta, señor Haize.

—¡Pero que terquedad, mujer! ¡Vale! Escúcheme con atención, soy un caído o, bueno, lo fui. Quiero dejar de serlo. Nada de esto ha valido la pena y me prometí que si ustedes, los generales, regresaban cambiaría mi propio destino. Esta vez quiero hacer la maldita voluntad de dios aunque tenga que convivir con monstruos de barro y demás aberraciones ¡Tiene que creerme!

—¿Quién nos ha traicionado?— preguntó y esperó la respuesta dando unos pasos hacia atrás, dispuesta a escuchar el nombre y empezar la huida.

—¡No lo sé! Tal vez sea alguien que la rodea o algún caído que os ha descubierto y os vigila cerca de donde quiera que vosotros estéis. ¡NO! No me diga en dónde se escondéis, es demasiado peligroso… ellos podrían descubrir que soy un traidor y pers…— se interrumpió y Michelle pudo notar un fino hilo color verde olivo que le atravesaba la garganta al tiempo que una fuerte y amenazadora presencia entró en su sistema. Haize cayó sobre su espalda, sin vida, y Michelle giró buscando la fuente de la poderosa Numen.

El ataque fue contundente y la presencia se movió tan rápido que la chica fue incapaz de precisar con claridad de dónde provenía. De repente, la silueta de un regordete muchacho corría hacía ella con una esfera de luz olivo en la mano; entonces Michelle sintió un fuerte dolor en el pecho mientras la esfera de luz la golpeaba de lleno en el esternón.

Fue la sensación más horrible y dolorosa que alguna vez hubiese sentido. La electrizante sensación se movió hacia su cabeza y explotó en ella desgarrando sus neuronas. Cayó de rodillas, con los brazos a los lados, totalmente derrotada.

—Miguel, el poderoso y astuto soldado— dijo el chico sonriendo ampliamente—, en Donostia. Sí que soy afortunado; vidas y vidas esperando un mensaje, una señal y hoy, sin esperarlo, sentí el llamado en mis pies, cogí tu nombre en mi garganta…

Michelle lo miraba absorta. Las fuerzas la abandonaron y no podía hacer más nada; la presencia del caído la saturaba y supo que no podría resistirse a la muerte. La Muerte, ni siquiera Caín sabría cómo desapareció ni cómo murió ya que él no se encargaba de las muertes de ángeles. Su cuerpo terminaría en el mar o enterrado bajo esa blanca y fría arena.

De pronto una pequeña niña apareció en su campo visual. Vestía una pijama de pokemon y sostenía un osito de felpa en los brazos. Al llegar a la altura del chico regordete, lo miró y le sonrió pícaramente, dio un paso al frente y se ubicó frente a Michelle, inspeccionándole el rostro, como haciéndole inventario a sus pecas.

—Estáis aquí— dijo sonriendo—. Por fin. Vosotros sois los culpables de tanto dolor, de tantas vidas perdidas.

Entonces, una presencia se acercó rápidamente envuelta en un manto de luz color avellana. Un hombre de color se ubicaba ya a unos cuantos metros de ellos. Un par de zancadas más y se encontraba a sus lados. Estaba claramente emocionado.

—Michael, ¡finally!— se escuchó decir al obvio turista en un marcado inglés estadounidense.

—¿Qué hacemos con ella?— preguntó el chico regordete.

—Matarla— respondió la niñita del osito de felpa.

—¿Matarla?— protestó el hombre de color en un machacado castellano, ¿cómo nos ayuda eso? Estamos en esto por esas tonterías.

—No esperé tanto para invitarle un café y galletitas.

—Pero ya está derrotada ¿para qué matarla?— dijo el turista—. Yo no quiero ser un asesino, tengo una esposa e hijos. No ganamos nada matándola.

—¡Por su culpa estamos aquí!— gritó la pequeña.

—Es nuestra culpa también— interrumpió una alta señora de manicura cuidada que se unió a ellos, también en pijama, y con cara de haber sido despertada de golpe.

—¡Los monstruos de barro…!— gritó el chico gordo.

—¡Esos son pensamientos de hace dos milenios, maldita sea!— escupió el hombre de color perdiendo los estribos en el preciso momento que su cabeza explotó en una ráfaga de luz verdosa.

Un hombre alto y delgado, de Numen imponente, apareció detrás de él extendiendo el mismo verdor que lo asesinó. Llevaba una gabardina y el cabello engominado y peinado hacia atrás. De todos, era el único que no parecía haber sido despertado en medio de la noche.

—Ya me había aburrido su acento— dijo.

—¡No tenías que hacer eso! ¡No tenías que matarlo!— protestó la señora.

—Sí, tenía que hacerlo, y está en tus manos si lo hago contigo también.

—Esperamos demasiado para su regreso y apenas aparecen, queréis matarlos, ¿para qué? No tiene ningún sentido— exclamó la señora.

—¡Nos dejaron aquí! ¡Dos mil años!— gritó el chico regordete.

—¿Y matarles arreglará eso?

—Mira, guapa— siguió el hombre de gabardina—, se que hay muchos de vuestra clase, caídos que ya no comparten las ideas de nuestros antiguos líderes, pero seguro os ha ido bien, ¿cierto? viviendo vidas encantadoras una tras otra, o quizá no habéis Escapado del todo e ignoráis las aberraciones por las que pasasteis, pero esto es una maldita guerra que nunca acabó, ¿entiende? y vosotros tenéis que decidir de qué bando estaréis.

—¡Ya basta!— ordenó la niñita—. Si Miguel volvió, nuestros líderes también y están en alguna parte. Nosotros tenemos a nuestra mayor enemigo aquí, derrotada a nuestros pies, para hacer un tercio del trabajo que nuestros líderes harían… Y yo quiero matarla, miradla, ni siquiera sabe qué está pasando ni cómo llegó aquí…

Trató de golpearla pero la señora se interpuso en su camino defendiendo a Michelle. El hombre de gabardina la tomó de los cabellos y la hizo a un lado envuelto en un resplandor color olivo.

Entonces, la niña dio un salto apartándose del cuerpo de la herida Michelle y levantó las manos extendiendo una impresionante Numen amarilla. La arena a sus pies se estremeció para luego levantarse en una pequeña tormenta nebulosa que avanzó hasta la chica y la levantó en los aires. Michelle sintió los granos de arena entrando por sus fosas nasales y llenándole la boca y los ojos de su áspera consistencia. Su cuerpo se levantó por casi diez metros y en ese momento supo que moriría en un solo impacto sobre la arena al notar que la tormenta desaparecía de repente. Cayó velozmente y sólo pudo pensar que la guerrera moriría sin defenderse.

De repente, en una fracción de segundos y estando a sólo un par de palmos del suelo, una sensación de calor intenso subió desde su vientre hasta su pecho y explotó en él con un espasmo de placer. Su cuerpo se detuvo levitando a unos centímetros de la arena envuelto en una reluciente luz blanca. Luego, la luz y el placer desaparecieron y cayó de panza a unos metros del hombre de gabardina, el chico regordete y la niña del osito de felpa.

—Bienvenido, Miguelito— dijo el chico regordete, mientras Michelle se ponía de pie, y lanzó una esfera de luz olivo que le pegó directamente en la cara.

El hombre de gabardina extendió su luz verdosa y un aro de luz del mismo color giró velozmente por los aires golpeando a Michelle en el brazo causándole una profunda cortada que la hizo girar sobre su propio eje y la tumbó en la arena.

Estaba listo para hacerlo: matar a la guerrera; su mayor enemigo. La atacó nuevamente pero se interrumpió porque su cabeza se desprendió de su cuerpo y voló por los aires. Caín apareció, rodeado de los resquicios de su humo negro, sosteniendo una resplandeciente guadaña que goteaba la sangre del hombre de gabardina.

—El monstruo de barro favorito de dios— dijo la pequeña niña del osito de felpa mientras la Muerte giraba en el aire y caía, de pie, a un lado de Michelle. Contrario a lo que la chica se imaginaba, su presencia se sentía radiante y feliz. La Muerte estaba realmente emocionado.

En los segundos siguientes, aparecieron en su sistema dos presencias más, desconocidas y amenazadoras. Caín y Michelle advirtieron un par de automóviles que se aparcaron en el remate de cemento y de ellos bajaron una mujer embarazada y un anciano con un puro en la boca y una llave de cruz en las manos, ambos extendieron su Numen alumbrando la apartada y solitaria playa con resplandores violetas y grises.

—Vienen lo más rápido que pueden. Estamos un poco lejos de la parroquia— dijo Caín en un susurro mirándola de reojo—. Yo pude aparecerme apenas te sentí pero para los demás tomará un poco de tiempo. Mientras tanto debemos aguantar solos.

—Son demasiados— respondió la chica sosteniendo su peso sobre sus manos en la arena—. Y yo no he podido terminar un solo entrenamiento.

—Entonces tendremos que improvisar. Sería un buen momento para que recordaras quién eres, soldado— remató la Muerte.

En ese momento la mujer embarazada y el anciano del puro atacaron a Caín que hirió al anciano en el abdomen con su guadaña salpicando de un latigazo de sangre la blanca arena. La mujer embarazada le atinó un seco golpe en la quijada pero Caín se repuso y la golpeó con el mango de su arma en el rostro. La mujer cayó de espaldas.

Dos jóvenes aparecieron y rodearon a la Muerte con sus Númenes brillantes. Adivinando su débil presencia, los enfrentó a patadas y puñetazos mientas su guadaña descansaba, clavada en la arena, hasta que un tercer muchacho arrojó desde lejos una ráfaga cremosa que lo golpeó en la espalda haciéndolo caer de bruces.

La niña del osito de felpa le pateó el estómago una y otra vez y Caín se arrastró buscando jalar un poco de oxígeno. Luego fue alcanzado por el muchacho de la Numen color crema que lo sostuvo del cuello para que la mujer embarazada regresara ante él, adelantara ambas manos y lo quemara con un fuego color grisáceo. Caín se llevó las manos al rostro y gritó de dolor mientras el herido anciano del puro le golpeaba la nuca con su llave de cruz. Así cayó de nuevo sobre la arena hundiendo el rostro machacado de ampollas al rojo vivo.

—¡Caín!— gritó Michelle, desesperada, al tiempo que sintió en su sistema cinco nuevas presencias que venían velozmente hacia la playa.

La pequeña niñita del osito de felpa extendió su Numen y los rodeó en compañía del chico regordete, el anciano (ya sin su puro y con una honda herida en el abdomen), la mujer embarazada y tres personas más que Michelle no enfocó con claridad pero que la hostigaban con sus presencias.

Atacaron en equipo: uno de ellos le propinó un fuerte rasguño en el rostro que parecía querer rebanarle las pecas, otro más atacó su estómago y un tercero la golpeó ferozmente en la espalda con la llave de cruz que el anciano dejó caer. Michelle recibió cada impacto sintiendo cómo su cuerpo se hinchaba a cada golpe incandescente de energía.

Un estruendoso sonido de frenos de automóvil se escuchó en el remate de cemento. Era el Volkswagen Passat gris que se detuvo intempestivamente en el inicio de la playa. De su interior, Hiroki, Ralph, Devanshi, Tamara y Jaime bajaron como rayo y en una fracción de segundo estaban ya en la arena combatiendo con los caídos.

No podían estar equivocados, aquel tumultuoso revoltijo de presencias llamó la atención de los cientos de ángeles y caídos que vivían en distintas zonas de San Sebastián. Como un vecindario que encendía sus luces al anochecer, la mente de Michelle se fue llenando de destellos de distintos colores. 

Tamara extendió su Numen y levantó una ráfaga de energía que alcanzó al chico regordete que voló por los aires y cayó de cabeza desnucándose y muriendo al instante. Por su parte, Jaime atacó a la pequeña niña del osito de felpa que quedó enterrada en la arena y Ralph dio un manotazo rojizo y se deshizo del anciano que trastabilló hasta caer de rodillas con las tripas en las manos.

En unos instantes Michelle se vio rodeada de sus amigos que luchaban a su lado ante una horda enorme de caídos que llegaban por racimos a la playa. Miró entonces a Caín que permanecía en el suelo con palpitantes pústulas en el rostro. Sus ojos se llenaron de lágrimas al verlo tan frágil e indefenso. Levantó la barbilla y recordó entonces lo que le dijo la primera vez que experimentó la presencia de otros en ella: la Numen, se encuentra en todas las cosas y seres creados por dios, las rodea, las penetra y les da sentido, nosotros tenemos el poder de manipularla fuera de nuestros cuerpos; moldearla, controlarla, usarla para dar y quitar vida… ¡Dar vida!

Michelle se arrodilló tomando el cuerpo de Caín entre sus brazos mientras Ralph y Hiroki creaban con sus cuerpos un cerco entre ellos y la batalla. La chica buscó extender su presencia para envolver a la Muerte con ella y darle esa vida que parecía perder.

Fue sólo un destello, un segundo como el que se creó para no morir desnucada sobre la playa. Entonces notó que Caín encajaba perfectamente en ella, como las piezas correctas en un juego de lego. Inhaló y llenó sus pulmones del perfume de la Muerte que aún se adivinaba detrás de aquel revoltijo de heridas y piel chamuscada. Sus sentidos se unieron a los suyos y por un instante, un brevísimo momento, se vio a sí misma envolviéndolo y mirándolo con extrema ternura.

¡Flash!

Michelle era Caín, estaba dentro de él, de rodillas, llorando copiosamente. Sus manos tenían sangre hasta por debajo de las uñas mugrientas y a un lado suyo el cuerpo de su hermano con el cráneo destrozado aún conservaba el calor corporal de la adrenalina de su defensa. A unos cuantos palmos, un extraño casco color hueso sucio se hundía en la tierra cubierto de la misma sangre oscura de Abel. Caín alzó el rostro y encontró la escarlata presencia de Rafael, el arcángel, adueñándose del espacio.

Corrió tratando de escapar hasta llegar a un pequeño claro cercano y se topó de trompa con un anciano pastor envuelto en un manto de luz roja.

—Caín, hijo de Adán— dijo aquella antigua versión de Rafael en un extraño idioma del cual Michelle, extrañamente, entendió cada palabra—. ¿Dónde está tu hermano?

—¿Acaso soy yo el guardián de mi hermano?— respondió Caín, colérico.

—Llevas las manos manchadas de su sangre. Le has matado cobardemente. Nunca un hombre con el soplo de vida en virtud deberá de quitarle la suya a otro.

—¿Y quién eres para juzgarme? Sólo el Señor puede hacerlo.

—Yo soy una extensión de Él mismo y reclamo tu propia vida por tu osadía ¿Te ha gustado privar del soplo de vida a tu hermano? ¿Lo has disfrutado?

—Él no merecía lo que tenía, el no merecía su suerte, esa era mía, así como las consideraciones del Señor.

—¿Y quién eres para decidir por el Señor? ¿Quién eres más que una criatura hecha de barro como tantas otras? Privar del soplo de vida será tu tarea como castigo por tu osadía, por el resto de los tiempos. Nunca la Muerte te encontrará porque tú serás la Muerte misma condenado a vagar atormentado día a día por tu consciencia y escapando de los ángeles caídos.

—Ellos reclamarán mi espíritu, reclamaran esta alma pecadora para sus infiernos.

—Tu tarea será tu infierno. El Frío Errante te llamarán y ellos jamás podrán juzgarte o reclamarte para sí, porque marcado estarás para siempre y segar almas será tu tarea. Mientras lleves esta marca, el Frío te protegerá y no podrán tocarte.

Un intenso dolor en el pecho hizo que Caín cayera de bruces en la tierra. Se despojó desesperado sus incandescentes ropajes y observó el fuego escarlata de la Numen del arcángel que le quemaba el pecho formando una cruz pateada en su torso.

—¡NOOO!— gritó el hijo mayor de Adán—. ¡Llévame al infierno! Haz que pague por mi pecado, ¡líbrame de este eterno mal!

—No soy yo quien puede librarte de ello y aunque pudiera no lo haría porque los monstruos creados de barro no merecen tal misericordia.

—¿Y quién? ¿Quién puede librarme de este infame castigo?— preguntó desesperado.

¡Flash!

—¿Pero qué demonios haces, Peretti?— gritó Ralph mientras extendía su Numen en forma de lanzallamas sobre el cuerpo de un hombre bajito de corbata y portafolio— es la Muerte ¡el bastardo es inmortal!

—Michelle-San ¡lo lograste!— agregó Hiroki mientras creaba una verdosa burbuja de energía alrededor de ellos—. Fueron unos segundos pero extendiste tu Numen. ¡Dos veces!

De repente un estruendoso sonido llamó la atención de los chicos. Devanshi era tomada del cuello por un enorme y peludo hombre de overol azul y cabello largo. Hiroki corrió en su auxilio y fue golpeado varias veces con ráfagas veloces de luz que le impactaron el rostro, el estómago y las piernas, empujándole al final hacía el mar, abriendo con su fuerza un salpicado camino.

—¡NOOOO!— gritó Ralph dejando la protección de la Muerte y Michelle y tomando con ambas manos la cabeza del peludo hombre incendiándole los cabellos y llenando de calor sus ojos y oídos. El hombre cayó gimiendo envuelto en un colorado infierno en su cabeza.

La niñita del osito de felpa levantó una pequeña tormenta de arena y atacó a Ralph impactándolo de lleno y dejándole indefenso enterrado hasta los hombros. La niñita se acercó y levantó las manos para matarle de una vez por todas

De pronto, el mar empezó a desprender burbujas que explotaban en la superficie en pleno estado de ebullición y, en un instante, el mar se separó en dos mitades formando dos inmensas paredes de agua y mostrando al pequeño japonés, de pie entre ellas, totalmente empapado y notoriamente enojado. Jaló sus propias manos hacia sí y millones de burbujas y ráfagas de agua de las paredes se juntaron en una esfera de líquido salado en sus manos la cual empujó con todas su fuerzas hacia el frente despedazando con su impacto el cuerpo de la niñita y del osito de felpa.

—Oruga, ¿estás bien?— preguntó Ralph que escupía bolas de arena como gato.

Hiroki no respondió. Cayó al suelo de rodillas y evitó irse de bruces sosteniendo su cuerpo sobre las manos. Su ojos se perdieron absortos en los restos sanguinolentos de la niñita que se mojaban con las olas que iban y venían espumando los retazos de piel y vísceras. Recordó a los mandriles y a su hermano detrás del vaho espeso en sus ojos. 

—Traed vuestros traseros aquí— gritó Tamara mientras apretaba ferozmente el claxon del Passat que se encontraba rodeado de una decena de ángeles de la ciudad dispuestos a abrirles camino en su regreso a la parroquia—. ¡Tenemos que irnos, tíos!

Jaime dio un salto y levantó una pared de arena que sirvió de distracción mientras los ángeles se lanzaban a la carga y los chicos se dirigían al automóvil. Ralph corrió hasta Hiroki y lo levantó en brazos pero el chico pataleó en el aire, llorando a gritos.

—Tenemos que irnos, hermano— le dijo al oído con una dulzura que asustó a los mandriles en su cabeza.

—¡La maté, Ralph, la maté!— aulló el chico en japonés olvidando que Ralph no le entendía.

—Tuviste que hacerlo, hermano, era ella o nosotros— respondió, como si lo hubiera hecho.

Escoltadas por Jaime, Michelle y Devanshi llevaban a rastras el cuerpo inconsciente de Caín que en ese momento estaba lleno de burbujitas coloradas que explotaban una a una como si fueran de jabón. Lo pasaron atravesado sobre las piernas de Ralph y Hiroki que justo acababan de subir al automóvil.

—Acelera, dulzura, que ésta no es tu salida habitual para comprar panecillos— espetó Ralph al tiempo que el Passat hacía chillar sus neumáticos y se adentraba a la ciudad de Donostia San Sebastián.

Enseguida, el joven londinense sacó de su bolsillo un teléfono móvil y marcó desesperadamente.

—Aló— respondió la nerviosa voz de Linares.

—Padre, necesitamos que prepare todo para nuestra llegada, estaremos ahí lo más pronto posible— escupió al tiempo que vio la mano de Jaime atravesarse frente a su rostro y lanzar un destello de energía a un automóvil que los perseguía el cual volcó sobre sí mismo y se impactó contra la fachada de un hotel.

—¿Qué ha pasado? ¿Estáis todos bien? ¡¿Por qué ahora?!— gritó el párroco tartamudeando del miedo.

—¡Mejor que nunca, monstruito de barro!— le dijo, eufórico, sin darse cuenta que había entendido cada palabra en castellano. Colgó.

Michelle observó que varios automóviles se alinearon detrás de ellos y amenazaban con chocarlos pero las ráfagas de energía salidas de los puños y las manos de Ralph y Devanshi les impulsaron por los aires cayendo convertidos en un montón de fierros retorcidos.

—No hay más de ellos cerca— gritó Devanshi con el ceño fruncido—. Tranquilizaos y dejad de extenderse si no queréis dejar rastro.

—Tamara— siguió Jaime—, ¡no vayas directo a la parroquia! tenemos que confundirles lo suficiente para perderlos.

—Discúlpenme, por favor— dijo Michelle que se había roto en un sollozo con la cabeza de la Muerte en sus brazos—. Todo esto es mi culpa, nos han descubierto y seguramente nos cazarán hasta dar con nosotros.

—¿Estás loca, Peretti?— respondió Ralph viéndola a los ojos—. ¡Lo lograste!

—¡Dos veces!— remató Tamara mientras esquivaba un mini cooper rojo que iba en dirección contraria a ellos.

Tamara giró de izquierda a derecha acercándose al barrio de Ayete poco a poco en un extraño zigzag a través de las calles de la ciudad. Después de estar segura que nadie los siguiera enfiló a toda velocidad hacía la parroquia y detuvo el automóvil frente a Linares que les esperaba mordiéndose las uñas, parecía que había visto a Benassi salir de su tumba bailando tap, caminaba de un lado a otro hablando consigo mismo: ¿por qué ahora? ¿por qué ahora?, alcanzaron a oir.

—Bien, ¿y ahora qué hacemos?— preguntó Jaime bajándose del vehículo de un salto.

—Tenéis que resguardarse. Lo mejor es que bajéis a la biblioteca, ahí no habrá peligro por ahora y será más fácil esconderos si algún caído viene de visita. Llevaos el cuerpo de Caín con vosotros, yo debo deshacerme del coche y en seguida os alcanzo. ¡De prisa!

Los chicos bajaron del automóvil y se dirigieron al interior del templo en donde, por primera vez, les urgía estar detrás de aquella enorme roca grabada con una pálida cruz pateada. Llevaban consigo el herido cuerpo de la Muerte y la adrenalina de los últimos minutos circulando por sus cuerpos, los ojos llenos de oscuras ojeras y una deliciosa sensación de placer en sus espíritus.

17

DESPUÉS DE LA BATALLA

La orden de los pobres caballeros templarios de Cristo fue una organización militar cristiana fundada en 1099 para proteger a los peregrinos que viajaban hacia Jerusalén tras su conquista.

En aquellos tiempos, los pueblos cristianos, musulmanes y judíos lucharon para hacerse del control de Jerusalén en las batallas conocidas históricamente como cruzadas, las cuales, cubrieron sus calles de ríos coagulados y de cementerios pútridos donde Caín pasaría muchas horas de sus días saltando sus rojos charcos y sus montañas de cuerpos mutilados. Fue una época de mucho trabajo.

Pero Jerusalén no sólo era tripas y chorros de sangre, también era el lugar donde dormían las alas. La Muerte sabía que, días antes de morir, Jesús de Nazaret resguardó las alas de los ángeles en el templo de Salomón y las protegió con su Numen para que ningún ángel pudiera tocarlas. Sólo un mortal podría sacarlas del templo; era el candado perfecto a la tentación de los ángeles y la inequívoca prueba de la fe que tenía en los mortales. Y Caín era, salvo por aquella marca puesta por Rafael, un mortal.

Jesús no dejó una tarea sencilla. Luego de cientos de guerras a lo largo de varios siglos, las alas desaparecieron entre lo escombros del templo y ni el tiempo ni la voluntad de la Muerte lograron desenterrarlas. Más aún, cuando Caín no sabía exactamente qué buscaba. Nunca tuvo del todo claro qué eran las alas salvo que fueron la clave para acabar con los enemigos de dios en la batalla del desierto de Judea.

Fue en esos tiempos cuando conoció a Hugo de Payns, un ilustre soldado cristiano de la primera cruzada que resaltaba entre los demás soldados por no ser un matón sino un asesino. Sí, Hugo era un asesino en tiempos en los que Caín pensó que ya no los había.

A Caín siempre lo maravillaron los asesinos. De niño admiraba, a lo lejos, a las fieras salvajes que luchaban por dominancia y al depredador que acechaba a su víctima esperando el momento justo en el que le arrancaría la vida. Se preguntó muchas veces si él era capaz de asesinar de la misma manera que el tigre al venado, sin embargo, asesinar a otro fue por muchos años un erotismo imposible, poético y sublimado hasta ese caluroso día, en su cumpleaños diecisiete, cuando todo cambió. El día que mató a Abel.

No fue difícil matarlo, de hecho su muerte fue sólo el resultado natural de esa urgencia punzante que desapareció en el instante mismo que los ojos de su hermano menor se apagaron. Abel, el pequeño egoísta, se bañaba en los favores de dios y sus ofrendas eran mejor recibidas y sus caprichos mejor escuchados. Fue así como la envidia cegó a Caín y mató a Abel golpeándolo contra la dura quijada de un animal muerto, una y otra vez, hasta que la espesa sangre paró de brotar a borbotones de su cráneo.

Matar a Abel tuvo tres consecuencias: la primera fue convertirse en la Muerte, el guiador eterno de almas, y no poder dejar de serlo; la segunda, la inmortalidad que lo obligaría a ver desaparecer a sus seres amados y a su propio mundo desvanecerse y rearmarse, generación tras generación, olvidándose por siempre que alguna vez existió. La pesada losa de la inmortalidad le pudriría el alma dentro de la carne hasta dejar de crear vínculos para evitar el dolor de las pérdidas y las despedidas. Con el tiempo aceptaría que todos cruzarían el puente de la muerte excepto él que era el puente mismo; Por último, pero no menos importante, Caín nunca más asesinaría. Estaría ahí, vería todo, pero jamás podría volver a provocar la muerte o, de lo contrario, la marca de su pecho desaparecería y los caídos podrían reclamar su alma.

El castigo fue duro pero incapaz de menguar su fascinación por los asesinos, al contrario, la acrecentó. Convertirse en la Muerte le dio boletos de primera fila para ver a las personas asesinarse unas a las otras durante milenios. De pronto, aburrido de aquella vida eterna que no llevaba a nada, se encontró buscando, sin planearlo, al asesino perfecto que por unos instantes sería tan grande como un dios. La espada que jamás sería vencida.

La encontró en las manos de Miguel, el arcángel, el asesino perfecto que protegió a Jesús de Nazaret desde las sombras: rápido, habilidoso, infalible, el que atravesaba la carne de sus enemigos, cortándoles las piernas o extirpándole los ojos de un solo tajo. Pero Miguel desapareció junto con Jesús y sólo quedaron guerreros como Hugo, ese que asesinaba herejes y lo hacía bien aunque jamás se acercaría a la destreza del arcángel guerrero.

Resignado se acercó a Hugo y le permitió verlo. Con el tiempo lo sedujo con el sueño de formar y liderar la que se convertiría en la armada cristiana más influyente y poderosa de la historia. Lo ayudó a escalar puestos y a hacerse un nombre que influyera en la iglesia. Jamás imaginó que Hugo no sólo carecía de las habilidades de Miguel, el mejor asesino de la historia, tampoco tenía su honor. Fueron aquellos caballeros, los templarios, promovidos por su primer Gran Maestre Hugo de Payns, quienes fueron sus manos para llegar a las alas después de obtener como cuartel general la mezquita de Al-Aqsa asentada sobre las ruinas de lo que algunos siglos antes fue el majestuoso templo de Salomón. Allí emprendieron una rupestre pero compleja excavación con el pretexto de encontrar los tesoros del templo para el control de la iglesia.

Una tarde de primavera de 1123 encontraron, en una amplia bóveda a 27 metros de profundidad, un conjunto de altas vasijas hechas de barro que contenían cientos de pergaminos con claves e inscripciones en un idioma incomprensible y un alargado cilindro hecho de un material parecido a la madera pero duro como el mejor acero. Entonces, Hugo de Payns y los caballeros templarios, embriagados de ambición, traicionaron a Caín y escondieron el cilindro y los pergaminos obteniendo el mayor poder que alguna organización militar cristiana tendría en la historia, siendo nombrados por la iglesia los encargados de su custodia.

Con la traición de de Payns y la desaparición de las alas, Caín se condenó durante siglos a vagar por el planeta segando almas mecánicamente e intentando sin éxito quitarse la vida, destruirse o desaparecer. Para él, las alas eran la esperanza que movía sus días para que la eternidad no lo matara del todo. Las alas eran la única conexión con sus recuerdos y con los ángeles desaparecidos que él admiró y quiso, aquellos que bastaba levantaran las manos para hacer temblar la tierra y que extendían su Numen poderosa llenándolo de dicha.

Y es que los ángeles menores, condenados a regresar una y otra vez a la vida, no se les comparaban. Era tan injusto como comparar al Arcángel Miguel con Hugo de Payns. Los ángeles menores, como Jaime y Tamara, extendían su Numen pero pocos de ellos sabían controlarlas y Escapar no representaba mayor confusión (más allá de la extraña sensación de haber vivido otras vidas). Con el paso de los milenios, esos ángeles se convertirían en un cúmulo de recuerdos y vicios humanos al haber vivido tantas vidas en la carne y el hueso. Olvidaron cómo ser ángeles.

Fue hasta el verano del 2001, en el asiento trasero de un Volkswagen, que Caín reencontró la esperanza en el fuego rojo de una Numen conocida. El accidente fue horrible. El Volkswagen chocó contra un camión que transportaba vigas de construcción que se dispararon hacia el automóvil. Como si fuera un toro atravesado por banderillas, el automóvil chilló con cada viga en el parabrisas y el cuerpo de Marian Dawson que, caprichosas, esquivaron el de Ralph.

Encontrar a Ralph fue como un manantial en medio del desierto eterno de la soledad. Ralph jamás lo entendió. Por eso ver entrar a Caín, inconsciente e indefenso, en los brazos de Devanshi y Michelle, se sintió como una pequeña revancha por aquella vez del accidente. Aún deseaba quitarle para siempre esa mueca alargada de su rostro que Ralph jamás supo que era de dicha por sentirlo después de tanto tiempo.

Devanshi acomodó el cuerpo de la Muerte sobre la mesa de trabajo mientras la caverna se iluminaba por secciones con una luz amarillenta. Ralph, Tamara y Jaime salieron a la cueva para hacerse de unos cuantos bancos de la iglesia con los que pudieran improvisar algunas camas y Hiroki se sentó en el suelo con cara de asustado y los ojos rojos moviendo rápidamente los labios como hablando para sí mismo.

—¿Estará bien?— preguntó Michelle, de pie, junto al cuerpo de Caín y escuchó, sorprendida, su voz ronca y temblorosa.

Aún no terminaba de asimilar lo que había sucedido. Sus manos se sacudían como si estuvieran cargadas de electricidad y el amargo vómito se sentía subir y bajar por su esófago.

—Lo estará… siempre lo está— respondió Devanshi tomando la mano del muchacho que para esos momentos tenía el rostro casi curado y la respiración más calmada.

Michelle notó el gesto de la chica y un amargo ácido la golpeó en la boca del estómago. Desde su primer día en San Sebastián notó cierta complicidad entre ambos pero era hasta ese momento que fue claro que Devanshi y Caín tenían pasado más allá de la parroquia. Algo que en ese momento descubrió que detestaba.

—Por cierto, gracias por lo que hiciste— continuó Devanshi mientras acariciaba el cabello del muchacho—. No sé que hubiera pasado con él si se quedaba a merced de los caídos.

En respuesta Michelle se sujetó una mano con la otra. El temblor contagió al resto de su cuerpo y Devanshi asintió, comprensiva, al fin y al cabo, sólo unos minutos antes extendió su Numen por primera vez en esta vida. Esa poderosa sensación de gozo seguía palpitando en cada palmo de su cuerpo como los residuos de una erupción volcánica.

Michelle dio un rodeo apartándose de Caín y encontró que en la cueva únicamente se encontraba Hiroki, en el suelo, mirando hacia un punto fijo y moviendo los labios con un racimo de gotas frías en su frente. Se preguntó si el pequeño chico se sentía igual que ella ante la batalla, al fin y al cabo, solo unos instantes antes había despedazado a una niñita y a su osito de felpa. Pensó entonces que sería más fácil si los malos parecieran malos. En la playa no encontró diferencia entre ellos y los caídos. En lo profundo de su corazón esperaba que los caídos tuvieran esa pinta de piratas que terminaban siendo los villanos por el simple hecho de ser feos. Sin embargo, salvo el hombre de la gabardina, ninguno de ellos parecían más malo o villano de lo que ellos mismos podían parecer. En el mundo de verdad la oscuridad puede encontrarse aun en una pequeña de caireles castaños.

La gran puerta de piedra, con su pálida cruz pateada grabada en ella, se abrió una vez más y Jaime y Tamara bajaron sudorosos cargando un largo y pesado banco de la iglesia. Se veían fatigados pero ambos tenían un brillo en los ojos que a Michelle le recordó la mirada de Jacobo en su última navidad al brindar con refrescos y frituras. Estaban claramente felices.

—Jefa, creo que no te mataría ayudarnos un poco ¿no?— dijo Jaime sonriéndole ampliamente mientras colocaba su extremo del banco sobre el suelo de la caverna.

—Ralph, como es muy macho, decidió bajar uno más por su cuenta— siguió Tamara.

—Lo que hace con uno romper algunos huesos ¿no crees, jefa?— preguntó Jaime con una pícara sonrisa. Michelle respondió con una mueca de desagrado. No podía estar menos de acuerdo.

Tamara dejó caer su extremo del banco y se sentó en él agotada y enjugándose la frente con la manga de su camisa. Jaime hizo lo propio y se desparramó en el otro extremo de la banca.

—Sabes, jefa, hay algo que aún no me queda del todo claro— dijo mientras cruzaba un pie sobre el otro—: ¿cómo llegaste a la playa? Es un largo camino desde la parroquia como para hacerlo andando.

Michelle intercambió una mirada cómplice con Tamara y ésta asintió, entendida.

—Hacía mucho tiempo que no me sucedía— explicó—, desde diciembre, de hecho. Cuando era niña casi todas las noches despertaba en lugares muy alejados de mi casa y me las ingeniaba para regresar a la cama sin que mamá supiera. Supongo que desaparecer en un lugar y aparecer en otro tiene que ver con mi Numen.

—¡Eres una teleportadora, tía!— exclamó Jaime emocionado.

Por la reacción del niño, parecería que Michelle debería sentirse orgullosa de poder desaparecer en un lugar y aparecer en otro.

—Nunca me ha gustado— dijo—. Y creo que hoy nos ha metido en un gran problema.

—¿Eso piensas, Peretti?— interrumpió Ralph entrando con el enorme banco de iglesia bajo el brazo envuelto en un incipiente sudor. Hablaba en un español pausado y se había quitado la camisa dejando sus brazos brillando humedecidos en la penumbra del lugar, Michelle miró a Tamara de reojo que veía al londinense con la boca abierta.

—Sí, creo que estamos en un gran problema— respondió la chica adelantándose y quedando frente a él—. Y sí, creo que es mi culpa, en parte.

Ralph se quedó mirándola extrañado. Para él, despertar esa noche con la presencia de Michelle era lo mejor que le había pasado en San Sebastián. Fue como si la chica los llamara a la batalla, olvidándose de sus miedos y tomando el control de los soldados a su cargo. Entonces, estuvo tranquilo con el pensamiento de que cada momento de su difícil relación les condujo a aceptarla como líder.

—Pues a mí me pareció una solución a nuestro verdadero problema de estar aquí sin que pasara nada— continuó retomando su idioma natal—. ¡Fue realmente grandioso! Todos estuvimos increíbles, como si no hubiera pasado un solo día desde la última vez.

—¿Tenés alguna idea de lo idiota que te oís?— exclamó Michelle muy seria.

Hiroki alzó la mirada por primera vez desde que bajaron a la cueva. Tamara dio un pequeño bufido esperando que Ralph no entendiera bien el español de la muchacha. No parecía que la opinión de la argentina estuviera en el script de esa madrugada.

Silencio.

—¿Qué te pasa, Peretti?— inquirió Ralph, sorprendido. No se suponía que resultara así.

—Todas esas personas— atacó Michelle apretando los dientes—, ¡las mataron! Son… somos unos asesinos y no hay diferencia entre ellos y nosotros si la única forma que tenemos para vencerles es quitándoles la vida.

—Mich, esas personas querían acabar con nosotros, eran caídos que iban a por ti. A por todos nosotros— interrumpió Tamara.

—¡Esas personas, caídos o no, tenían familias, amigos, gente que las querían! Y… y están realmente confundidos.

—¿Cómo que confundidos?— preguntó Jaime.

—Sí, los escuché discutir y, créanme, tampoco saben por qué están luchando. No sabían qué hacer conmigo y hubo algunos que incluso me defendieron.

—Ellos nos hubieran matado igual— siguió el pequeño.

—No lo sabés. Ninguno de nosotros lo sabe.

—Creo… es lo peor que… yo no quería…— comenzó Hiroki pero se interrumpió y se llevó las manos a la cara llenándolas de un llanto mocoso.

—A ver, a ver ¡cálmense todos!— dijo Ralph con los ojos encendidos de furia—. Esto será parte de nosotros de ahora en adelante ¿entienden? supérenlo de una maldita vez y seamos lo que se supone que tenemos que ser….

»Y tú, Peretti— siguió con la ira en el pecho galopando ferozmente—, entiéndelo de una maldita vez: eres una asesina. No es nuestro problema que no hayas aceptado que toda tu vida se ha ido al demonio, ¿qué esperabas? ¿volar con tus alitas y arrojarles flechas a los enamorados? ¡No! eres una asesina y vas a repetir lo que hiciste antes una y otra vez… matar caídos y sobrevivir.

—Caídos, sí. Nunca mortales…

Michelle recordaba claramente las visiones de Ralph: en ellas, masacraba mortales bajo diluvios de nubes rojas e incandescentes bolas de fuego. Hombres y mujeres ardiendo bajo su Numen, niños muriendo tras su rojo manto, pueblos enteros sucumbiendo a su lluvia de fuego.

—¿Qué dices?— reaccionó.

—Jamás le he quitado la vida a un mortal— siguió la muchacha levantándose en las puntas de los pies y acercándose al rostro de Ralph—, ni he traicionado a nadie. ¿Vos podés decir lo mismo?

Las palabras retumbaron por toda la cueva.

Ralph se sintió descubierto. Michelle quizá armó el rompecabezas y descubrió la verdad, esa que hasta para él permanecía oculta y le provocaba pesadillas. Por ello Tamara no quiso decir nada el día que la acompañó a sus compras vespertinas, él estaba relacionado a la visión de la chica y, seguramente, lo había visto cometiendo su más grave pecado.

Michelle no esperó su respuesta. Era claro que el muchacho no diría más nada. Se retiró hasta uno de los estantes que contenían los antiguos pergaminos y trató de serenarse.

—¿Qué fue todo eso?— le susurró Tamara suavemente alcanzándola al pie del estante.

—Ralph nos traicionó— escupió la chica.

—¿Qué? ¿Otra vez con eso? Él fue el que más insistió en que todos vayamos por ti.

—Bajá la voz. Mirá, cuando desperté en la playa un hombre se acercó a mí. Era un antiguo caído arrepentido de su postura. Me dijo que alguien nos había traicionado desde dentro de la parroquia.

—¿Y por qué le crees a un desconocido? Es un caído, Michelle, no puedes creerle nada a un caído. Ellos no se redimen. Tratan de confundirnos para que desconfiemos de nosotros mismos.

—Vos sabés que lo vi en mi Escape. Y luego cuando Escapamos juntos grité que no quería traicionar, ¡Traicionar! Da igual, sabés que Ralph es un caído, un traidor… ¿acaso no viste su cara cuando lo confronté?

—Escúchame— respondió la chica rascándose la cabeza—, y créeme cuando te digo que Ralph no es un traidor. Sí, es insoportable, pedante y engreído, te lo concedo, pero así como tú, él es mi amigo, confío en él y de una vez te digo que no puedes confiar en una visión de quién sabe qué y en un caído que te encuentras en la calle.

—Tamara, por dios, estoy segura de esto. Ralph es un traid…

De repente la gran puerta de piedra de la biblioteca se abrió dejando entrar a un asustado y nervioso Linares. El sacerdote los miró a todos por turnos con cara de pánico para luego lamerse los labios como escogiendo las palabras adecuadas para empezar a hablar.

—¿Por qué ahora?— dijo en un hilo de voz que estaba a punto de quebrarse—. ¿Por qué no pudieron mantenerse aquí y seguir las benditas reglas? Es el peor momento para esto…

—Linares, no teníamos idea de que a “su majestad” se le ocurriría salir a dar un paseo fuera de la parroquia— respondió Ralph—. Simplemente fuimos a salvarle el trasero.

—Hoy, precisamente hoy, ¡maldita sea!— hizo una pausa—. Esta noche, antes de ir a la cama, recibí una llamada del Vaticano. Su santidad está muy enfermo… es probable que en las próximas horas o días… y eso es lo peor que podría pasarnos en este momento.

—¿Por qué eso debería importarnos, padre?— preguntó Jaime con cara de fastidio.

—¿Acaso no podéis ver más allá de vuestras narices?— reprochó Linares—. El Papa es la única persona sobre la tierra, aparte de mí, que sabe de vosotros.

—¿Sabe de nosotros? ¿Por qué?— preguntó Devanshi.

—Por Hugo de Payns, el primer Gran Maestre de la orden de los templarios— interrumpió Caín que se incorporó, adolorido, hasta lograr sentarse sobre la mesa de trabajo. Se notaba golpeado y un poco lento pero su rostro estaba casi curado y parecía estar más despierto que la mayoría. Michelle sintió que el corazón le dio un vuelco al verlo, sano y salvo, pero ahogo la sonrisa al ver a Devanshi acercársele y decirle una palabras en un idioma para los demás desconocido, como en su primera noche en España.

—Si, Dev, no te preocupes— le dijo y se dirigió a los otros, incorporándose sobre la mesa—. Yo cometí el error de confiar en él. Hugo fue el hombre que ocultó las alas. Fueron los templarios quienes construyeron esta bóveda que creía tendría las alas pero me equivoqué, nunca estuvieron aquí, sólo dejaron todos estos pergaminos que esperaba nos guiaran a ellas.

—Entonces— inició Tamara—, el tal Hugo informó al Vaticano.

—No, yo lo hice— siguió Caín, en un susurro, agarrándose el abdomen, claramente adolorido—. Cuando la orden del temple acabó, se llevó consigo el paradero de las alas. Tuve que mostrarme al papa Clemente V y pedirle que me ayude a encontrarlas. Es así como dimos con este lugar donde hemos estado desde entonces.

—¡Diantres!— exclamó Tamara—. Por eso Benassi y Linares nos ayudan.

—Así es. Ellos son los últimos de una larga lista de sacerdotes que me han ayudado.

—Bien, sigo sin entender: el Papa morirá ¿y?— dijo Ralph enfadado.

—El problema— explicó el sacerdote— es que cada vez que un Papa muere, su sucesor está obligado a revisar y transcribir los documentos del Papa anterior. Así se han mantenido los secretos más preciados del Vaticano. De Papa a Papa.

—Todo está ahí— siguió Caín—. Cualquier locura conspiratoria de la iglesia que se les ocurra; lo bueno y lo malo, documentado a mano por cada Papa y sellado en cera con su anillo pontificio; la transcripción a mano garantiza la continuidad de los secretos de la cristiandad.

—Muy bien ¿y eso que?— dijo Ralph, no entiendo cuál es problema de que el Papa sepa de nosotros. Lo han sabido siempre y nunca había sido un problema.

—El padre Benassi no informó de vosotros antes de morir.

—Ahora entiendo— susurró Caín.

—El Vaticano sólo sabe de Ralph. No tiene toda la información. Vosotros y vuestra situación no están incluidos en los documentos que el Papa dejará a su sucesor y, ahora que está tan enfermo, es indispensable que incluya todos los detalles. La llamada de anoche era para informarme que su santidad designó que se me haga una visita que deberá llegar en los siguientes días. Ayer en la noche la visita no hubiera sido problema pero después de vuestra aventura de esta noche…

—Los caídos sabrán que estamos aquí— completó Michelle.

—Ricardo, tienes que sacar a mis hijas de la parroquia, no pueden estar aquí cuando eso suceda— saltó Devanshi con los ojos rojos.

—Padre— siguió Tamara—, podría pedir que no vengan, informar lo que ha sucedido.

—Es imposible comunicarse con su santidad en estos momentos, dudo que pueda recibir la llamada aunque él quiera y los hombres que nos visitan siguen órdenes que no pueden ser persuadidas se les diga lo que se les diga.

—¡Todo esto es culpa tuya! ¡Por tu maldita culpa no podré estar con mis hijas!— explotó Devanshi dirigiéndose a Michelle que dio unos pasos atrás, asustada.

—¡Dev, eso no sirve en este momento!— gritó Caín—. Tenemos que resolver esto de alguna manera. Urge que salgan de aquí y, una vez fuera, creen un señuelo que permita que los caídos no ataquen la parroquia. Pero eso debe ser hasta que el visitante llegue.

—No podemos irnos— saltó Jaime—. Esta biblioteca es la única pista que tenemos para encontrar las alas. Tenemos un poco de tiempo hasta que la visita del Vaticano llegue.

—Enano, hemos buscado por años y aún no hemos encontrado nada que nos guíe ¿qué te hace pensar que podremos hallar algo en un par de días?— cuestionó Ralph.

—Tal vez— interrumpió Michelle y notó el desconcierto generalizado—, podríamos apresurar las cosas. Quizá es momento de romper algunas reglas.

—¿A qué te refieres?— preguntó Caín ante el rostro amoratado de Linares al proponer romper nuevamente las reglas.

—Hay algo en este lugar, eso es claro. Si no, no tendría sentido que los caballeros templarios construyeran esta biblioteca. Mucho de lo que nos limita tiene que ver con que no sabemos qué es lo que tenemos que buscar pero tampoco corremos riesgos para averiguarlo. Sabemos que en cada uno de nosotros se encuentra una pieza de ese rompecabezas, en nuestros recuerdos, pero no queremos arriesgarnos. Las reglas nos lo prohíben.

—Escapar es un camino solitario Michelle, no deben compartirse esa información. La última vez…— inició Caín muy seriamente.

La chica dio unos pasos y se acercó a la Muerte.

—A eso me refiero. Es hora de dejar de tener miedo y tomar riesgos, Caín— Michelle lo miró a los ojos y suplicó—: confiá en mí.

18

ESCAPE COMPARTIDO

—No es un tema de confianza.

—Lo es, lo sabés— respondió Michelle viendo a la Muerte fijamente a los ojos.

Caín conocía bien esa mirada. Era la misma que acompañó las campañas de sangre en Jerusalén por las épocas en las que las fuerzas del imperio romano trataban de mantener el orden sobre Judea bajo el mando de Pompeyo Magno. Era la mirada del arcángel que asesinaba, en una danza, flotando a unos centímetros del suelo, empuñando sus espadas que cortaban artísticamente las cabezas de sus enemigos; era hermoso. Caín supo entonces que jamás habría un asesino tan perfecto como él.

—¡Es un absurdo!— explotó Linares al notar que Caín dudaba. El sacerdote estaba consternado, la noticia de que en días tendrían la visita de los enviados del Vaticano le había transformado sus usualmente cálidas facciones en un apretujado y colorado rostro preocupado.

Caín bajó de la mesa de un salto y trastabilló adolorido. Se les estaban agotando las respuestas. Para él siempre fue claro cómo proteger a los ángeles. No era difícil saber qué hacer cuando por milenios no pasó nada y dios estaba oficialmente muerto. Todo había cambiado. Las reglas que los mantuvieron protegidos se volvían difusas ante los caídos, el Vaticano y el tiempo que se agotaba. Estaban atrapados como mapaches en aquella cueva construida por el último eslabón templario.

—La segunda regla que está escrita en estas hojas es nunca salir de la parroquia y ha sido rota esta noche— escupió Linares interrumpiendo el silencio y aporreando la roja libreta sobre el escritorio—. Parecería la regla más importante ¿no? pues no lo es y por eso es la segunda. ¿Sabéis cual es la primera regla? Nunca, jamás, por ningún motivo compartirse información entre los ángeles sobre sus recuerdos. Podría ser desastroso, podríais empezar a desconfiar de vuestra propia sombra o podríais herirse como pasó con Joaquincillo. No puedo permitirlo.

—Lo sé— interrumpió Caín—. Creo que a veces se le olvida que muchas de esas reglas fueron escritas por mí. Pero las cosas han cambiado, Padre, y eso debe entenderlo.

—¿Qué ha cambiado?

La Muerte dio dos pasos al frente y alargó sus brazos poniendo las manos sobre los hombros del sacerdote.

—Ya no tenemos injerencia en todo esto. Ni usted ni yo podemos intervenir. Es el camino de ellos. Esto es un asunto de ángeles, no de mortales.

—¡Es una locura, Caín!— contraatacó expulsando pequeñas bolitas de saliva de su boca—. El padre Benassi nunca lo hubiera permitido.

—Pero él ya no está más aquí. Yo mismo guié su alma por si lo olvida. Y ahora soy yo el que decide que demos un paso a un lado. Les toca a ellos.

La acalorada discusión tenía a todos mirando por turnos a uno y otro como si de un partido de ping-pong se tratara. Hasta ese día, Linares se había mantenido discreto y prudente bajo el mando escrupuloso de Caín y era frecuente verle disculpándose de sus continuos errores y exageraciones, siempre bajo la enorme sombra que su antecesor, Gianco Benassi, le había heredado. Pero algo había sucedido entre la noticia de la visita enviada por el Papa y la aparición de Michelle en la playa que activó en él la idea de proteger lo que tanto quería.

Al momento de colgar el teléfono, Ricardo reconoció la verdad en su corazón: Jaime, Tamara, Devanshi, Naisha, Kahli, Vayú, Hiroki y Ralph eran ya como sus propios hijos. Los amaba con el alma y daría la vida por cada uno de ellos, sin pensarlo. Por otro lado estaba Michelle, la guerrera, la que irrumpió de porrazo en sus vidas y sólo les había traído dudas, cuchicheos y el peligro de que todo el trabajo de su mentor se viniera abajo por sus berrinches y caprichos.

—Pues yo no me iré— susurró Jaime—. Aquí está todo lo que se supone debemos conocer, no podemos arriesgarnos o dar ventajas. No saldré de aquí hasta tener un lugar a donde ir o hasta descubrir qué se supone que tenemos que hacer.

—Ralph— se escuchó decir a Hiroki, suplicante.

—Quiero salir de aquí— dijo entonces Ralph en voz alta—, pero también pienso como el enano. Me gustaría poder tener un rumbo, alguna pista, y haciendo lo que hemos hecho hasta ahora no lograremos nada. Estoy dispuesto a compartir mis visiones… no tengo nada que ocultar como su alteza piensa.

—¿Qué significa eso?— cuestionó Caín entrecerrando los ojos.

—Pregúntale a Peretti, es ella la que piensa que soy un traidor— respondió rápidamente.

Michelle lo miró con furia mientras Linares abría los ojos como platos y Devanshi daba un respingo. Era obvio que a Ralph no le preocupaba lo que ella pensara, de hecho, pareció un tanto orgulloso al hablar sobre su desconfianza.

—Acordamos que olvidarías aquella visión.

—¿Qué visión?— preguntaron Devanshi, Hiroki y Jaime al unísono.

—¿Veis lo que sucede cuando sacáis conclusiones precipitadas?— dijo apresuradamente Linares, probando su punto—. Este es el peligro de andar por ahí compartiéndose las memorias. Un error y ahora no podemos confiar el uno en el otro. No podéis compartir lo que veis, ¡está prohibido, y eso no va a cambiar!

—Yo no estaba pensando en que nos contemos nuestras memorias— interrumpió Michelle—, es por eso que podemos confundirnos porque sólo tenemos nuestro punto de vista. Cada uno de nosotros necesita estar seguro de qué hace en los recuerdos del otro, ver cada suceso desde todos los ángulos, digo, si tan solo pudiéramos… Escapar juntos… apropósito.

Un bufido hizo eco en las paredes de la caverna. Hiroki bajó nuevamente la mirada y movió los labios, nervioso, al tiempo que Tamara agitó la cabeza una y otra vez de lado a lado y Linares se llevó la mano derecha a la boca restregando su callosa palma sobre ella.

—Estás de broma ¿verdad?— dijo el párroco con los ojos muy abiertos.

—Michelle, eso significaría extender nuestra Numen— completó Tamara—. Sería anunciar a todo mundo dónde estamos, en ese caso para qué preocuparnos por la visita del Vaticano. ¡Nos bastamos solos para lograr que nos maten!

—Tal vez… no sé… podríamos salir de aquí… y regresar una vez tengamos respuestas— se defendió.

—Es muy arriesgado— se apuró a decir Tamara—. Casi un suicidio.

A la de Tamara se le unieron otras voces y por unos instantes todos hablaron al mismo tiempo generando un eco peculiar en la caverna. Michelle notó que, entre el creciente murmullo, Devanshi guardó silencio y miró a Caín de una forma peculiar como llamándole sin palabras. Caín apretó los labios asintiendo en clara señal de entendimiento. Michelle sintió nuevamente una punzada de celos en el estómago. Ahora la alta mujer india y la Muerte no sólo hablaban en un idioma desconocido para todos, sino que parecían entenderse fácilmente sin necesidad de palabras.

—¡Silencio!— gritó la Muerte haciendo que algunos de los estantes de plástico transparente se tambalearan—. Tal vez haya una forma— dijo más suavemente mientras caminaba unos pasos para luego dejarse caer sobre una de las bancas de la iglesia que los chicos bajaron a la cueva.

—Caín, si extendemos nuestra Numen…— empezó Tamara.

—Quizá no puedan localizarnos— la interrumpió haciendo una pausa—, mientras lo hagamos aquí, bajo tierra. De esa forma existe la posibilidad de que no puedan ubicarnos.

—¿De dónde sacas eso?— cuestionó Ralph con el ceño fruncido.

Caín se llevó las manos al rostro frotando sus ojos contra ellas, se acomodó el cabello tras la oreja derecha y comenzó a hablar:

—Hace unos años aparecí para guiar el espíritu de un nativo Havasupai en el gran cañón de los Estados Unidos. Cuando tomé su alma pude sentir una poderosa Numen que se perdía entre las rocas. La presencia estaba ahí, clara y nítida, pero era imposible saber de dónde provenía o hacia dónde se dirigía.

—Un ángel— dijo Jaime abriendo los ojos.

—Uno imposible de localizar. Con el paso de los años me lo encuentro de vez en vez. A veces pasan años sin sentirlo y de repente aparece dos o tres veces en un par de semanas, siempre en la misma zona, siempre al guiar el alma de algún nativo de aquella tribu.

—¿Y nunca pudiste encontrarlo?

—No, jamás en todos estos años he descubierto dónde se encuentra. El ángel que la porta está escondido entre esas rocas pero es imposible ubicarlo.

—Bajo la tierra no pueden ubicarnos, ¿eso dices?— cuestionó Ralph, muy serio.

—Eso es lo que creo.

—Tiene sentido— añadió Jaime rascándose la cabeza—. Al fin y al cabo la Numen es energía: podría dispersarse por las rocas haciendo imposible saber su fuente… bueno, a menos que se tenga la intención.

—¿Por qué no nos lo habías dicho antes?— preguntó Tamara.

—Porque no sé si de resultado. Es demasiado riesgoso para intentarlo sin motivo, pero ahora con los caídos detrás de ustedes y el Vaticano en camino me parece que podría valer el riesgo.

Un silencio largo e incómodo se apoderó de la habitación. Por un momento Michelle tuvo la impresión que alguno de ellos daría la media vuelta y se iría de la biblioteca mandando todo al diablo.

La idea de compartirse las visiones se le había ocurrido mientras veía un chorro de espesa miel caer sobre unos cuadrados y dorados wafles. Ralph y ella Escaparon juntos y ella descubrió quién era él: el sicario de dios, el que quemó pueblos enteros como castigo a sus pecados. Pobre Ralph, sólo seguía órdenes. No sólo vio lo que él, también sintió su angustia y dolor. Comprendió sus motivos logrando que acciones tan ruines tuvieran sentido y pasó de temerle a entenderle. Si eso era posible, un Escape compartido los acercaría a la realidad. No había forma de equivocarse.

—No seré parte de esto— dijo por fin Linares con los ojos rojos. El sacerdote notaba que todos parecían listos para salir de la parroquia, lejos del lugar donde podría cuidar de ellos, y eso le dolía más de lo que hubiera imaginado.

—Mis hijas— siguió Devanshi—, si algo sale mal ellas podrían salir heridas.

—En ese caso creo que es buena idea que Ricardo las lleve a algún otro sitio— respondió Ralph, ecuánime y decidido.

—Entonces… lo haremos— resopló Jaime.

—Supongo que el que no esté de acuerdo puede irse con Ricardo y las trillizas. Es nuestra oportunidad de salir de aquí— sentenció.

Tamara y Jaime se acercaron a Ralph uniéndose a su voz. Michelle sonrió al darse cuenta que, de una manera u otra, estaban de acuerdo y dispuestos a tomar el riesgo. Devanshi, por su parte, se resignó y miró por lo bajo a Caín absorto en el suelo húmedo y frío de la caverna templaria. Sólo quedaba Hiroki; todo dependía de él.

—Supongo que es la primera vez que estamos todos de acuerdo— dijo en aquel marcado pero perfecto español—, pero tengo miedo. No quiero ser ese que estuvo en la playa.

—No tienes la culpa de lo que pasó.

—Soy responsable de cómo uso mi Numen. No estamos aquí para matar. Me niego a creer que es así.

—Queremos hacer esto, Escapar juntos— dijo Ralph—, pero no lo haré sin ti.

—No quiero más muertes.

—¿Es eso lo que quieres? ¿Qué dejemos de matar?— preguntó.

Hiroki asintió enérgicamente apretando las lagrimotas encharcadas en sus ojos.

—Creo que es algo que podríamos hacer— dijo Michelle dando un paso al frente—. Es absurdo tener que matar para defendernos de quienes quieren matarnos.

—Ellos no pensarán como ustedes— interrumpió Caín.

—No nos pueden obligar a lastimarlos. Sólo necesitamos evitar que nos maten, no matar de vuelta. No espero que lo entiendas, Caín, pero es algo que creo es necesario.

—No es la forma en la que los ángeles que conocí actuarían. Eres una asesina.

—No lo soy. No somos como los ángeles que conocés y ellos tampoco son los caídos que recordás. Los vi discutir, Caín, hay muchos de ellos que no quieren cometer los mismos errores. No hay un dios que nos obligue a hacerlo.

La Muerte se encogió de hombros.

—Tú eres la líder. Haz lo que creas que es lo correcto. Repito: les toca a ustedes ahora; asunto de ángeles.

—Desde hoy no mataremos más, ¿estamos todos de acuerdo?— preguntó Michelle dirigiéndose a los demás.

Entonces todos, algunos más convencidos que otros, asintieron dispuestos a hacer del acuerdo un nuevo comienzo para aquella disfuncional familia.

Hiroki sonrió. Para él era muy importante. No había podido quitarse de la cabeza la imagen de aquella pequeña niña y su osito de felpa despedazándose en miles de pedazos y regando la arena de sangre y trozos de vísceras. Jamás pensó que el casi erótico placer de extender su Numen podía provocar un dolor tan profundo. Así se siente el poder, pensó mientras el automóvil surcaba las calles de San Sebastián de regreso a la parroquia; así puede llegar a sentirse matar, se repitió una y otra vez, ¿qué nos hace diferentes de los psicópatas que disfrutan matar como si se tratara de su comida favorita?… Nada, se contestaba a sí mismo, no había diferencia si no podían separar el placer propio del dolor de otros, sea caído o no, sea mortal o no.

—Linares— dijo Caín poniéndose de pie—, lleve por favor a las trillizas fuera de la parroquia, si todo sale bien podrán regresar en un par de horas, sino deberán buscar un nuevo lugar para esconderse.

—¿Y la gente de los alrededores? ¿No os importáis todas las vidas que destruirías si vuestro experimento sale mal?— replicó el sacerdote.

—Supongo que si eso sucede tendré mucho trabajo— contestó fríamente. Hizo una pausa y se dirigió a Hiroki—. Sabes que esto es una posibilidad ¿no es así?

—Sí, lo sé— respondió el pequeño oriental.

Linares salió de la biblioteca gruñendo. Por un buen rato los chicos permanecieron callados esperando el tiempo suficiente para que el sacerdote saliera de la parroquia en compañía de las trillizas sin dar la primera misa de la mañana y sin su familia que dejaba atrás sin poder protegerla como él hubiera querido.

—Y bien ¿cómo lo hacemos?— dijo Tamara cuarenta minutos después que Linares dejara la habitación.

—Hace unas semanas, yo sentí y vi los recuerdos de Ralph— añadió Michelle—, él simplemente extendió su Numen. No pasó lo mismo con los otros… no sé qué tendríamos que hacer para…

—Entonces quisiera ser yo el primero, su alteza, ya que le resulta fácil sentirme. Sólo que en esta ocasión todos trataran de entrar en contacto conmigo.

—No me digas su alteza.

—Vamos, podría funcionar— hizo una pausa—. Una cosa más: no quiero que él esté aquí— sentenció señalando con el dedo a Caín.

—¿Por qué no?— respondió Devanshi indignada.

—Lo dijo con anterioridad, este es un asunto de ángeles, no de humanos, y no deseo que sepa nada de mí. Ya tengo que soportar a su alteza acompañándome, a él no lo necesito.

Caín se quedó quieto aunque su mente pataleaba con ansias. Entendía bien al muchacho y todo el rencor desde su primer encuentro en el accidente donde su madre murió. No podía pasarlo por alto y permitir que lo viera indefenso. Dio un paso al frente, exclamó de acuerdo, asunto de ángeles y desapareció en un chasquido entre un espeso humo negro.

Una vez se disipó, Ralph dio un par de pasos atrás y miró a todos los demás expectantes de su siguiente paso. Sabía que era posible que en unos instantes, cientos de caídos atacaran la parroquia, destruyeran la pared de piedra y bajaran por el túnel para asesinarlos en aquella trampa mortal, pero era más el deseo de descubrir los velados secretos de su pasado y de salir de una vez por todas de la parroquia de Ayete que el miedo a combatir contra el mismo Satanás.

Cerró los ojos y extendió su poder arrojando una línea de pesca para aquellos que buscaran entrar en contacto con ella. Su cuerpo se envolvió en una brillante luz escarlata y al abrir los ojos notó a los otros acompañándolo: Hiroki con su brillante manto verde, Jaime y su Numen azul cielo, Tamara y su luz color melón, Devanshi envuelta en un resplandor color miel y Michelle esforzándose por iluminar las paredes de la cueva de su blanco resplandor que descubrieron unas antiguas inscripciones sobre ellas apenas Michelle pudo extenderse por tercera vez esa noche.

Ralph abrió la boca sorprendido de encontrar aquellas inscripciones sobre las paredes de la cueva.

¡Flash!

El anciano Rafael caminaba, claro de su misión, apoyado de un antiguo cayado que se había confeccionado con una rama del bosque para ayudarse en su lerdo andar. Era el primer encargo que la Numen Primera le encomendaba y no podía fallarle. Caminó unos cuantos kilómetros entre la espesa maleza buscando aquello que se le había aparecido desde hacía más de 20 años como una visión perfecta del futuro, de su tarea: debía castigar por primera vez a aquellos que parecían incastigables, a aquellos que parecían inmunes a algún pago por la gracia de estar vivos.

Esperó unos minutos y de pronto aparecieron el par de cuerpos esperados. Giraban en el suelo en una lucha encarnizada por sobrevivir pero uno de aquellos muchachos era notablemente más hábil y decidido que su oponente.

De pronto el mayor tomó la cabeza de su alicaído hermano y la impacto sobre la quijada de un animal que sobresalía de la tierra. La sangre brotó desde el segundo golpe y el cuerpo quedo deshilachado desde el quinto pero el muchacho no se detuvo hasta calmar su irá y ese extraño placer que le dio acabar con la vida de su hermano.

El muchacho mayor, Caín, perdió el control sobre el cuerpo de su hermano. Unas gruesas lágrimas rodaban sobre sus mejillas cuando de repente pareció sentir que el anciano le observaba. Se puso de pie y corrió hasta llegar a un pequeño claro donde cayó de bruces. Rafael ya se encontraba delante de él, caminando toscamente sostenido de su cayado.

—Caín, hijo de Adán— dijo el anciano anunciándole al muchacho que lo conocía—. ¿Dónde está tu hermano?

—¿Acaso soy yo el guardián de mi hermano?— respondió Caín levantándose de un brinco.

—Llevas las manos manchadas de su sangre. Le has matado cobardemente. Nunca un hombre con el soplo de vida en virtud deberá de quitarle la suya a otro.

—¿Y quién eres para juzgarme? Sólo el Señor puede hacerlo.

—Yo soy una extensión de Él mismo y reclamo tu propia vida por tu osadía ¿Te ha gustado privar del soplo de vida a tu hermano? ¿Lo has disfrutado?

—Él no merecía lo que tenía, no merecía su suerte, esa era mía, así como las consideraciones del Señor.

—¿Y quién eres para decidir por Dios? ¿Quién eres más que una criatura hecha de barro como tantas otras? Privar del soplo de vida será tu tarea como castigo por tu osadía, por el resto de los tiempos. Nunca la Muerte te encontrará porque tú serás la Muerte misma condenado a vagar atormentado día a día por tu consciencia y escapando de los ángeles caídos.

—Ellos reclamarán mi espíritu, reclamaran esta alma pecadora para sus infiernos.

—Tu tarea será tu infierno. El errante te llamarán y ellos jamás podrán juzgarte o reclamarte para sí, porque marcado estarás para siempre y segar almas será tu tarea. Mientras lleves esta marca no podrán tocarte— gritó el anciano haciendo con los brazos la señal de una cruz que fue acompañada de un alarido de dolor por parte del muchacho.

—¡NOOO! ¡Llévame al infierno! Haz que pague por mi pecado, ¡líbrame de este eterno mal!

◆◆◆

Los dos hombre se abrían pasó en la tormenta envueltos en unas extrañas túnicas que les envolvían los cuerpos y los rostros dejando únicamente al descubierto sus ojos apretujados. La amenazante arena chocaba rauda con la tela de sus turbantes intentando colarse hacia sus bocas y narices y llenarles los pulmones de sus granitos, mas ambos hombres caminaban estoicos hacia la enorme puerta de piedra que separaba aquella antigua ciudad de la incipiente tormenta. Con la punta de los dedos, uno de ellos empujó la puerta que se abrió sin ningún tipo de resistencia mostrando a la desprotegida e indefensa ciudad tambaleándose de borracha.

Ambos varones habían caminado a través del valle de Sidím en sólo un par de días, siendo aquella la segunda ciudad que visitaban en un corto periodo de tiempo. Para Rafael, el más alto de ellos, la sensación seguía aún palpitante en sus manos. La Numen Primera, la que los había creado, ordenó el más grande castigo para aquellos dos pueblos indicando salvar únicamente a una sola familia de la segunda ciudad, la del sobrino de su monstruo de barro favorito, el mortal Abraham.

Gabriel, el hombre pequeño, caminó entre la muchedumbre anestesiada de la plaza central y encontró con la mirada el hogar de aquel que llamaban Lot. Con una ademán le indicó a Rafael su destino y acercándose ambos a la puerta, con un par de golpes sobre la misma, el pequeño hombre calvo salió a su umbral.

—Lot, hijo del hebreo Jianá, sobrino de Abraham— dijo el hombre con voz gruesa.

—¿Quién le busca?— preguntó Lot, precavido.

Gabriel se acercó al rostro de Lot y lo inspeccionó como buscando algún tipo de cicatriz o arruga. Al cabo de unos segundos, miró a Rafael y asintió con la cabeza.

—Mi nombre es Nioh pero ese nombre es una mentira— dijo Gabriel—. Sólo he venido a hacerle un anuncio que deberá cumplir al pie de la letra. Esto es un mandato directo de dios y nada de lo aquí dicho deberá ser cuestionado o ignorado si quiere conservar el soplo de vida prestado a su insulso recipiente de barro. En unos minutos esta ciudad será destruida y cada uno de sus habitantes sufrirá el castigo por sus asquerosas faltas… deberás partir con tu familia ahora mismo sin mirar atrás o de lo contrario el mismo castigo caerá sobre ti y los tuyos.

Un hombre de la ciudad pasaba por la puerta del calvo Lot y gritó llamando la atención de otros pobladores ante los enormes forasteros. Hombres de placer, buscaban en todo momento doblegar, humillar, saciar su sed de sentirse superiores y los turistas eran el blanco ideal para sus urgentes deseos de dominación.

Rafael dio un brinco hacia la muchedumbre y abrió los brazos extendiendo una roja Numen alrededor de su cuerpo que se erguía amenazante como una cobra asesina sobre la multitud que buscaba dañarles.

—¡Corre! ¡Toma a tu mujer y tus hijas y sal de aquí inmediatamente!— Gritó Nioh, el arcángel Gabriel, ante la turba iracunda que los presionaba.

Rafael esperó unos momentos deteniendo con su resplandor escarlata a la gruesa multitud de hombres y mujeres empujándolos hasta el centro de la plaza de la ciudad para luego alzar los brazos de los que surgieron látigos de fuego que golpearon a todo aquel que se cruzara en su camino.

De los aires, generada por aquella Numen esplendorosa, una lluvia de fuego y azufre cayó calcinando a todo hombre y mujer dentro de la ciudad, chamuscando sus cabellos, levantándoles la piel y abriéndoles enormes llagas sanguinolentas que con los segundos se desintegrarían en carbones negros hechos polvo y cenizas.

◆◆◆

Rafael era un pequeño niño moreno que escalaba una montaña. Subía golpeado, herido y sudoroso hasta lo más alto de ella. Por aquellos tiempos, esa montaña era la más alta del mundo y lograr escalarla implicaba tener una vista casi perfecta de cualquier rincón de aquel naciente planeta.

Una de sus manos temblorosas le impulsó hacia la cima con ayuda de sus rodillas y teniendo como única herramienta un afilado hueso que usaba hasta hace unos días para una torpe siembra. Se puso de pie después de un par de jalones de su diafragma y miró aquel turgente planeta lleno de vida con el firme conocimiento que nunca más lo vería de la misma forma.

El pequeño Raí, la cuarta reencarnación del arcángel Rafael, abrió los brazos y la luz roja le envolvió nuevamente el cuerpo extendiéndose por los aires hasta alcanzar el cielo y revolverse en sí misma. El cielo azul tornó en rojo sangre y de él una tupida y apretada lluvia empezó a caer para no parar hasta que cada ser vivo en el planeta, incluyendo a aquel pequeño niño y salvo los navegantes de una enorme arca, hubiera muerto ahogado bajo el agua.

◆◆◆

—No lo haré, no puedo hacerlo— exclamó el hombre con los músculos de los hombros endurecidos y los ojos rojos y anegados de lágrimas.

Otro hombre alto y moreno se encontraba sentado junto a él en un páramo a las afueras de la ciudad de Jerusalén observando un conjunto de ovejas caminar en compañía de su pastor que corría detrás de ellas para evitar que se dispersaran. Acamparon en ese lugar después de andar por días para llegar a las festividades de la pascua hebrea y era cuestión de horas para que Jesús, aquel rabí de Nazaret, entrara triunfante a la ciudad santa.

—No es algo en lo cual puedas opinar— dijo tranquilamente mientras una de las ovejas mordía la pierna del pastor y gritaba emocionada como llamando al resto del rebaño a la libertad.

—Siempre es así ¿Crees que no estoy harto? ¿Acaso crees que simplemente no puedo echarme para atrás? ¿Cambiar de opinión? Estoy cansado de ser tu verdugo— añadió el judío en un hilo de voz.

—Nunca lo has hecho y ésta no será la primera vez— respondió Jesús, nuevamente con una calma devastadora.

—Asesinar monstruos de barro es una cosa, pero esto es diferente… no puedo hacerlo. No lo haré.

—Te he dicho que no estoy preguntándote. Te he ordenado anteriormente que ahogues bajo un diluvio a casi toda la humanidad, te he pedido que calcines a todo un pueblo infiel, ahora sólo te pido un beso, una sola vida. Eres el mejor asesino de mortales, sólo te estoy pidiendo una vida más y esta vez ni siquiera será tu Numen quien la destruya— concluyó al tiempo que las ovejas corrían monte abajo cantando y brincando de felicidad.

◆◆◆

El hombre iba a la cabeza de un puñado de guardias del imperio facilitado por Poncio Pilatos. Algunos de los guardias tenían en sus manos sendas antorchas que brillaban en la oscuridad haciendo que las armaduras resplandecieran luminosas en la noche. De repente una voz entró en el cerebro del hombre que iba al frente sin pasar por sus oídos.

—¿De qué se trata todo esto, hermano?— sintió la voz a sus espaldas.

Giró hacia aquella presencia pero no pudo ver a su portador. Parecía estar escondido detrás del contingente de guardias romanos. Lo conocía bien, sólo unas semanas antes combatió a su lado en la primera y única batalla entre ángeles de la que habían salido victoriosos guiados por Jesús de Nazaret, la Numen Primera. Ahora Miguel, su hermano, se encontraba detrás de aquellos guardias, escondido para poder comunicarse con él.

—Le he dicho que no tiene ningún sentido, que no sabe qué es lo que sucederá una vez todo se haya hecho, he tratado de negarme pero ha sido en vano— le respondió sin mover los labios y lengua y sin emitir sonido alguno, a través del fluir de su Numen.

Después de subir por una pequeña pendiente llegaron a un improvisado campamento en dónde una oncena de hombres dormía plácidamente esperando el amanecer de la pascua judía. Entre los arbustos sólo había un hombre despierto, sudoroso, tembloroso y con la mirada ahogada en lágrimas que a la luz de las antorchas parecían brillar luminosas.

—Te esperaba, Ra-el— dijo el rabí interrumpiendo el fúnebre silencio.

—No quiero hacerlo, no sabemos qué podría pasar. Los caídos han desaparecido, no hay rastro de su Numen, eso también podría pasarte a ti, a nosotros mismos.

—Haz lo que debes y no cuestiones, Iscariote, que la muerte y la traición siempre bañaran tu existencia, aun cuando tuviste siempre la opción, siempre dijiste sí al placer de la muerte, aun cuando siempre aceptaste tal estremecimiento mundano.

Sus palabras golpearon al hombre directo en el pecho y una ira inmensa se apoderó de su corazón.

—Te odio— le dijo al rabí acercando su rostro al de él.

—Tanto tú como yo sabemos que eso no es verdad— dijo el rabí al tiempo que el hombre depositaba un suave beso sobre sus labios.

◆◆◆

Judas Iscariote, la sexta encarnación del arcángel Rafael, se encontraba detrás de un desfile de espaldas. Era una multitud ávida de sangre y del espectáculo tan común de las ejecuciones romanas. Por primera vez la pesadilla se hacía nítida y pudo ver más allá de los cientos de espaldas que veían el andar de los ejecutados: aquel hombre que besó se encontraba cargando un pesado madero con la carne erosionada en castigos y con gruesas pústulas sanguinolentas en todo el cuerpo; bajo sus pies se adivinaban inmensas ampollas hechas en su caminar y la frente bañada en borbotones rojos hechos con las espinas de una improvisada y burlona corona.

Judas lloró copiosamente. Se odiaba a sí mismo y quiso en ese instante escapar y olvidar que él mismo existía y había movido los hilos de aquella sucia realidad. Dio la vuelta y quiso emprender la carrera a ninguna parte pero fue detenido por un hombre moreno que parecía conocerle y que le tomó del cuello de la camisa.

—¡Maldito traidor!— Le gritó enardecido y derramando sendas lágrimas para después soltarlo y caer de rodillas— ¡Te odio!

—Pedro, yo…— intentó explicarse pero decidió, ante el fuerte dolor en su pecho, sucumbir ante la apremiante necesidad de desaparecer como su maestro. Morir era su última salida ya que no había más para él en este plano. Al final había cumplido su cometido y ni siquiera verlo morir lo tranquilizaría, aun con el profundo desprecio que sentía hacia dios, la Numen Primera, y sus caprichos una vez más cumplidos.

◆◆◆

Ralph Dawson, la séptima encarnación del arcángel Rafael, caminaba junto a la regordeta Tamara de regreso a la casona de la parroquia de Ayete. Era el momento preciso para hacer su jugada, había esperado semanas para poder tener esa charla y saber si iba por buen camino y no había sido descubierto con anticipación.

—Y qué bueno que no ha podido— dijo Tamara—, ¿o quieres que amanezca en China?

Entonces la chica pareció espantada y soltó una bolsa llena de huevos que se reventaron en el pavimento.

¡¡MALDITA SEA!!

—¿Por qué amanecería en China?— preguntó pero sabía la respuesta: Michelle Peretti era una teleportadora.

◆◆◆

Parado frente a la ventana, Ralph esperaba pacientemente en la penumbra a que algo se moviera en el exterior para tener la certeza de que el momento indicado había llegado. En la palma de la mano sostenía un pequeño objeto que centellaba con timidez. Tornó su muñeca tapando el pequeño objeto de sí mismo, parecía no desear mirar la pequeña lucecilla. Giró por unos instantes y observó que a sus espaldas Hiroki dormía plácidamente sentado sobre la cama de Jaime con unos dados olvidados en la mano y un juego de mesa desplegado entre sus rodillas. A un par de metros, en la cama del londinense, el pequeño Jaime se había quedado dormido y roncaba escandalosamente.

De repente sintió apenas como un susurro, una Numen conocida entrar suavemente a su sistema. Dirigió su vista hacía el exterior y observó a la guerrera salir caminando de la casona con la mirada gacha y los rizos tapándole completamente el rostro. Un calor intenso se produjo de la palma de la mano que sostenía la extraña lucecilla. La guerrera desapareció del atrio de la parroquia envuelta en una luz blanca. La trampa estaba puesta, Michelle aparecería en la playa, a kilómetros de ahí, era el momento de enviar el mensaje a los suyos.

¡Flash!

Ralph abrió los ojos aún envuelto en su manto escarlata y con las lágrimas y el temblor todavía presentes en su rostro y en sus manos. Al ver a todos frente a él, al notarse a sí mismo bajo la tierra de la parroquia de Ayete, su cara se descompuso en un llanto infantil y escandaloso y cayó al piso ocultando la cara y los sollozos tras sus manos.

Al fin podía entender su propia naturaleza. Por fin entendía que estaba marcado como Caín en el cuerpo. Al final, Michelle tenía razón: era y siempre fue un traidor.

19

SAMANTHA BANKS

La puerta metálica que conducía a la habitación de entrevistas se abrió después de un sonoro repiquetear. La Unidad Penitenciaria Skyview era la última oportunidad para que la agente especial Claudia Bennett regresara al juego del que fue expulsada semanas atrás.

La realidad era que no tenía muchas esperanzas de encontrar lo que buscaba en aquella prisión psiquiátrica. Sabía que sus posibilidades se sostenían de un detalle en el expediente de un antiguo caso de homicidio múltiple de finales de los noventas. Era poco pero, al final, era lo único que tenía.

Unas semanas atrás despertó en una cama del hospital Spring Valley de Las Vegas. Habían pasado un par de días desde que Derek Green la impactara contra las rocas de una bóveda escondida en los caminos cavernosos de la reserva india Havasupai. Ella y el resto de su equipo fueron rescatados de aquella cueva después que Sike Polacca diera aviso al resto de efectivos del buró asentado en el pueblo de Supai.

—¿Qué diantres sucedió en esa cueva?— preguntó Bateson al teléfono una vez la agente pudo tomar la llamada.

—Nuestro guía se volvió loco. Empezó a gritar al ver a Winslow y tuve que intervenir.

—Creo que ya sabes que el apache está bien muerto pero los otros dos sospechosos escaparon. Los criptógrafos están con la boca abierta por los símbolos en la gruta. No tienen la menor idea de qué son o a qué cultura pertenecen.

—Los hemos perdido entonces, ¿verdad?

—No quisiera dar nada por seguro. Apenas estés en condiciones, comunícate con Summers, ha descubierto algunas cosas interesantes de estos ángeles.

—¿Cómo está Henry?—preguntó rápidamente.

—Sincoe sigue dormido— su jefe hizo una pequeña pausa como escogiendo sus palabras—. Lo lamento mucho, Claudia.

La agente Bennett permaneció en silencio unos instantes intentando moderar su respiración y no llorar al teléfono.

— ¿Y los otros efectivos que iban conmigo?— completó en un monótono hilo de voz.

—Ritchie, uno de los hombres que te acompañaba, se encuentra en una especie de shock postraumático. No ha habido forma de hacerlo hablar…. el otro, Larsson, se pegó un balazo ayer en la tarde.

Claudia dio un sonoro suspiro. No les podía culpar, seguramente las visiones de aquella noche les había destruido las psiques estrujándolas contra sus peores miedos, como si de repente los monstruos más temidos de la infancia cobraran vida. Así era el poder que el enorme Winslow poseía. Un poder que aún palpitaba en sus pupilas con la forma de su padre y su cinturón de cuero enrollado en el brazo. Un poder que sólo aguantó porque aquella no fue la primera vez que mataba a su padre.

Unos años atrás, pasó casi todo su entrenamiento en Quántico en una constante discusión con el Dr. Salvador Suárez. Aquel psiquiatra de aspecto descuidado y pronunciadas entradas se convirtió en la prueba más difícil de la academia de detectives. El Dr. Suárez tenía un peculiar interés en hablar sobre los abusos de su padre y la noche en la que Claudia lo golpeó en la nuca con una llave stillson que guardó bajo la almohada.

Bennett insistía en que su pasado no era algo que la afectara para ser agente del FBI: primera en su clase de psicología forense en Princeton, publicaciones en The Journal of Nervious and Mental Disease, recurrentemente llamada como experta en los casos de la firma de abogados White-Liebsohn & Associates, con una gran puntería y atlética; la joven de 26 años era la candidata perfecta para entrenarse como agente pero a Suárez le preocupaba tanta perfección tras una infancia tan tormentosa.

—No ha encontrado nada que me descalifique ¿no es así, doctor?— le dijo al terminar su última sesión, a los pocos días de que el entrenamiento de veinte semanas concluyera.

Suárez había pasado los últimos cinco minutos leyendo una gruesa carpeta de color gris que contenía comentarios de las sesiones y los resultados de las diferentes pruebas psicométricas y proyectivas que Claudia aplicó durante su estancia en la academia. Parecía pillado sin argumentos.

—Eres una experta de la mente, Claudia— empezó—, demasiado experta. Sabes qué necesitas decir para manipular las pruebas, y lo sabes.

—Deseo esto desde hace muchos años y una HTP no me va a detener.

—Y es ese deseo tan intenso el que llama mi atención. Parecería que te vienes preparando para esto desde hace muchísimo tiempo; la infancia quizás.

—¿Es malo tener objetivos claros, doctor?— preguntó.

—Malo, no, pero como sabrás, dado tu pasado, es algo que se debe explorar. No sé qué te motiva, si algún tipo de cuenta pendiente o un intento inconsciente de tratar de evitar que la historia se repita en otras niñas.

—Creo que Lacan le ha jugado una broma, doctor: no porque lo diga se hace realidad. Mi deseo no tiene nada oculto, por otro lado su deseo de que así sea, ese sí que es sospechoso.

—Qué interesante lectura.

—Lo cierto es que soy la mejor de esta generación. Soy mentalmente equilibrada y estoy preparada para ser agente. Lo he demostrado a lo largo de todas las sesiones ¿qué más necesita para grabar mis hojas con el bonito sello de su departamento?

Suárez sonrió abiertamente. Frente a él veía a una mujer de cabellos negros y ojos grises totalmente decidida a abrirse paso a través de uno de los organismos más machistas del sistema y sabía que, al final, él jamás podría ser una piedra en su zapato suficientemente grande para detenerla. Tomó la carpeta gris nuevamente y la abrió por unos momentos fingiendo leer algunas líneas. Al final le entregó la carpeta a Bennett no sin antes haber apachurrado la almohadilla del sello del departamento de psiquiatría y garabateado su firma sobre un par de sus hojas.

—Gracias, Doctor— dijo Bennett poniéndose de pie.

—¿Claudia?— interrumpió Suarez su salida—. Quizá seas demasiado joven para saber esto pero, créeme, los fantasmas nunca se van, sólo duermen encerrados en las cajitas de cristal que les creamos.

—No hay nada dormido en mí; simplemente no hay nada— dijo al tiempo que giró sobre sus pies y salió por la puerta blanca de la oficina del psiquiatra.

Bennett no sabía que se mentía a sí misma. Aquella noche, en la gruta de las cascadas Havasu, el fantasma de Ronald Bennett despertó con su aliento a licor barato y entró de nuevo a la habitación de la pequeña Claudia. Había pasado mucho tiempo desde que su esfuerzo se convirtió en un olvido estable, cómodo e involuntario, como cuando uno despierta de una pesadilla pero no logra recordar los detalles. Winslow lo había cambiado todo. Durante una semana le costó dormir más de dos horas seguidas y cuando lo conseguía despertaba gritando cubierta en un cristalino sudor que bañaba desde su frente hasta debajo de su cuello. No sólo era la imagen, aroma y detalles de su asqueroso papá, sino también el terror a aquellos poderes contenidos en los cuerpos de dos ángeles que aún estaban sueltos buscando despertar a dios.

Por fin, el último lunes de febrero regresó al edificio federal para encontrarse una pila enorme de expedientes sobre su escritorio. El mundo no se detuvo durante su ausencia y los casos menores, de los llamados “paranormales”, esperaron amontonados para ella sobre la mesa de trabajo.

Amarrado con un hilo aterciopelado al respaldo de su silla, un horrible globo de helio con forma de Scooby Doo flotaba buscando alcanzar el techo. Unos minutos después, Taylor Summers entró a la oficina con un enorme vaso de latte espumoso y un cigarro eléctrico que consiguió por eBay en su decimoquinto intento por dejar de fumar.

—No sé porque pensé que ese globo iba contigo, en realidad no sé porque pensé que podía ir con algo— dijo con un bigote de espuma sobre los labios.

—No, está bien. De hecho me gusta. Atrapa fantasmas y resuelve misterios; ingenioso. Recuérdame regalarte uno del inspector Gadget cuando una de tus computadoras te explote en la cara— dijo con la sonrisa más sincera de las últimas semanas—. Bateson me comentó que has descubierto cosas interesantes de nuestros ángeles.

—Muchas cosas y todas ellas demasiado enredadas. Creo que encontré a las personas que mencionaron esa noche en el bosque.

—¿Y bien?

—Jaroslav Nepustil parece haber sido un monje católico famoso por sus manuscritos que describen a los ángeles y los demonios en la Europa medieval. Ya sabes: pestes, castillos y caballos. Paulo Ferreyra fue un cardenal portugués que era uno de los principales contendientes de Rodrigo Borgia para el papado. Al final perdió el cónclave contra él.

—Y me dices que están conectados porque…

—Todo nos lleva a pensar que nuestros amiguitos son ángeles que reencarnan en cuerpos de humanos, generación tras generación.

—Qué tontería.

—Bueno, sí. Debo admitir que es algo arriesgado, pero vamos, los crípticos están peor que nosotros, ¿sabes qué es lo único que recuperaron de la baticueva? nombres de peces muy gordos como Copérnico, Napoleón, Newton, Hitler o Einstein. Todos ahí escritos en latín, francés o alemán revueltos con esos extraños símbolos.

—A ver, supongamos que seguimos este disparate, ¿insinúas que todos ellos fueron ángeles?

—No, claro que no, al menos no lo puedo asegurar ya que sólo aparecen sus nombres, sin embargo, si fuera así entonces estos ángeles pudieron manejar la historia para llegar a este preciso momento tal y como lo conocemos, ¿no crees? Si no fuera porque son puras conjeturas tendríamos elementos suficientes para que Bateson mandara a arrestar a Steve Jobs por sospechas de angelismo conspiratorio.

—Sigue pareciéndome una tontería. ¿Qué hay de Egon Lanz?

—Su caso es diferente. Hay muchas personas con ese nombre.

—Y tendría que ser una persona que haya hecho algo en los últimos meses, justo para que Winslow emprendiera la búsqueda de Green y su acompañante.

—Eso es lo que creía, pero luego, analizando las fotografías de Supai, noté algo interesante.

Taylor colocó sobre el escritorio una fotografía de los grabados de la gruta con un sector circulado en rojo. En la imagen se apreciaban diminutas curvas entrelazadas y anudadas con corchetes a caracteres latinos. Como si fueran plantas de enredadera, los símbolos curvos anudaban palabras conocidas.

—¿Qué es lo que estoy viendo?

—El nombre de Egon Lanz es mencionado tres veces en los grabados de la gruta: aquí, aquí y aquí. Dos de esas tres veces está muy cerca del nombre de Hitler. Si Egon Lanz fue la persona que creo, fue un lugarteniente de Heinrich Himmler, director de la Gestapo en la Alemania nazi. No parecería ser un personaje muy relevante y por lo mismo no hay mayor dato de él. Se cree que murió en los ataques a Nüremberg en 1945.

Claudia exhaló, frustrada. Las piezas del rompecabezas no tenían bordes que se reconocieran entre sí, como si pertenecieran a diferentes e incompatibles paisajes.

—¿Por dónde continuamos todo esto, Taylor?- dijo al fin, un tanto resignada.

—Pues Derek Green y su acompañante se esfumaron. Nadie los ha visto y no han habido reportes en ninguna parte del país. Digo, eso es completamente lógico, dudo que quieran ser vistos. Si todo esto es cierto seguramente tendrán enemigos más naturales que nosotros.

»Lo realmente interesante es que por ningún lado encontré historia alguna de ángeles que concuerde con los nuestros. No se supone que los ángeles reencarnen y mucho menos que haya algún dios que necesite ser despertado en ninguna de las tradiciones religiosas del planeta.

—¿Qué hay de todo aquello de los demonios?— preguntó Bennett.

—Sí, Astaroth, pues esa es otra historia— dijo al tiempo que cogía una silla y se sentaba a un lado de Bennett abriendo un ordenador portátil sobre el escritorio—. Verás, según las grabaciones recuperadas, los sospechosos se llaman a sí mismos ángeles, cosa muy curiosa en el caso particular de Astaroth.

La pantalla del ordenador portátil se iluminó mostrando la ilustración de un horrible hombre desnudo con alas, manos y pies de dragón, llevando una corona y sosteniendo una serpiente con una mano y cabalgando sobre una especie de chacal. Debajo de la ilustración se leía “Representación tradicional del demonio Astaroth”.

—¿Se supone que eso es Green?— preguntó Bennett alzando la ceja derecha.

—Así es. Te decía, según el Dictionnaire Infernal, Astaroth no se reconoce como un demonio y de hecho juzga injusta su condena al infierno.

—Como nuestro sospechoso.

—Exacto, pero no creo que sea algo exclusivo de nuestro amiguito Green. Al parecer, y si todo esto tiene algo de sentido, muchos demonios seguirían viéndose a sí mismos como ángeles y se seguirían llamando a sí mismos por sus nombres celestiales.

—No te sigo.

—Sí, mira— continuó moviendo la ventana que contenía la ilustración del demonio y trayendo al frente una nueva con una especie de árbol genealógico—, en la tradición judeocristiana todos los nombres de ángeles comparten los sufijos el, (Aziel, Miguel, Uriel, Caliel) o iah, (Hakamiah, Lauviah, Nith-Haiah) pero el nombre Astaroth proviene de la diosa Astarté, una antigua deidad fenicia equivalente a la Afrodita griega que el cristianismo primitivo convirtió en un demonio porque todos lo dioses antiguos fueron considerados así, demonios. Lo mismo pasó con la gran mayoría de dioses paganos. El mismo Aamón es derivado del dios egipcio Amón-Ra que es una especie de dios solar. Ahora bien, si esto es verdad, no tiene ningún sentido que nuestro sospechoso se llame a sí mismo Aamón, a menos que quiera ser relacionado claramente con la tradición cristiana.

—¿Por qué querría eso?— preguntó Bennett

—Eso es lo aterrador, ¿recuerdas que mencioné que Aamón pudo reencarnar varias veces en la época medieval? Pues fue precisamente en aquella época cuando se escribieron las más detalladas descripciones de los demonios y sus características.

—¿Dices que quería que encontremos ese dato?

—¡Eso parece!

—¿Pero por qué?

—Pues en realidad los nombres no tiene mayor importancia, como ya te dije fueron adaptados de dioses paganos por el cristianismo inicial, son las descripciones hechas de estos nombres en el dicctionnaire infernal, el codex gigas y el magnus diabolus, todos ellos escritos en esas épocas, lo que termina siendo muy significativo. Aamón, Pruslas y Astaroth son los que conocemos hasta ahora y coinciden con lo que sabemos de ellos: Aamón conoce el pasado y el futuro, Pruslas es creador de los mayores miedos y Astaroth es el gran duque de los infiernos… si seguimos la misma lógica, la descripción de Barbatos, el tercer discípulo de Astaroth, no es nada alentadora.

—Sorpréndeme.

—Al parecer, este diablito puede crear realidades distorsionadas, ¿ya sabes? ilusiones perfectas que es imposible reconocerlas. Es descrito como el más sanguinario y peligroso de los tres discípulos, sin escrúpulos, despiadado, ruin y el causante de las mayores guerras y matanzas de la antigüedad gracias a la confusión que sus ilusiones provocaron.

—¡Guerras!— repitió Claudia, ofuscada.

Había pasado ya el tiempo del escepticismo en el caso de los durmientes de California. Era claro que se enfrentaban a algo que no estaba en el plano de lo científico, algo que se escapaba del control humano y que pertenecía a otro mundo en el que los demonios provocando al ser humano a destruirse era algo posible.

—Y es Barbatos el discípulo que Green convocó esa noche en Supai— dijo Taylor por lo bajo de sus anteojos.

—De acuerdo ¿y ahora qué se supone que debemos hacer?

—Mientras tú jugabas al blackjack en Las Vegas, revisé los informes que le enviaste a Bateson de lo sucedido en la reserva india y las grabaciones de radio de aquella noche. Me llamó muchísimo la atención la descripción del destello luminoso que los rodea antes de hacer sus trucos de magia, así que analicé los casos que el buró ha investigado en el pasado y encontré que en varias ocasiones entre 1953 y 2001 agentes reportaron haber visto personas que producía luces de colores de sus cuerpos, el tipo de dato que no encontrarías a menos que lo busques propositivamente.

        —¿Podemos hablar con esos agentes?— preguntó.

      —Mejor que eso…— respondió con rapidez—, resulta que una de las supuestas personas que se iluminan está recluida en una cárcel psiquiátrica en Texas ¿Alguna vez escuchaste del caso de Samantha Banks?— dijo mientras sacaba de su maletín una gruesa carpeta con un expediente.

     —Sí, claro, la mujer que mató a dos mujeres y a sus hijos, tres por cada una de ellas y también mató a sus propios hijos, tres también. Un caso muy famoso.

—Un caso que encantó a la televisión texana. El asunto es que hubo muchas anormalidades en la investigación y sus abogados lograron que se le declarara mentalmente incapaz de diferenciar el peso moral de sus acciones. Es decir, no se alcanzó la pena de muerte por estar loca y no saber lo que hacía. Ya sabes, como nos pasó con Nahoum.

Bennett abrió el expediente con cara de asco por la mención del caso Nahoum; aún odiaba el resultado de aquel juicio. Leyó rápidamente y al pasar la vista sobre la primera hoja notó algunas palabras conocidas: esquizofrenia del tipo paranoide/trastorno antisocial de la personalidad/presencia de síntomas positivos/peritaje psiquiátrico/Dr. Salvador Suárez. Torció la boca y se acomodó el cabello detrás de la oreja izquierda, el caso parecía tener fuertes razones para la sentencia de muerte, sin embargo el jurado dio por sentado que nadie en su sano juicio mataría a tantos niños y a sus madres. Taylor tenía razón: tal como pasó con Nahoum.

—Once personas en total— dijo entre dientes—. Nueve de ellos niños de entre seis, nueve y once años.

El expediente que Claudia tenía entre las manos era rico en detalles. Las coincidencias entre Banks y las dos madres asesinadas eran escalofriantes. Samantha era una socióloga profesora en la Universidad del estado, las dos mujeres que asesinó eran ambas divorciadas, profesionistas y madres de tres niños varones al igual que ella. Los niños tenían las mismas edades y casi la misma estatura. Después de asesinados, sus cuerpos fueron mutilados y puestos en el refrigerador de la casa y sirvieron para alimentar por una semana a las mascotas. En cambio, los cuerpos de las dos madres fueron acomodados en la bañera y empapados con la sangre de sus propios hijos. También, se encontraron rastros de la piel de los niños bajo las uñas de las mujeres y cada una tenía un enorme cuchillo, una en la mano derecha, la otra, en la izquierda.

—Los peritajes son una pasada— dijo de repente Taylor—. Todo indicaba que fueron las propias mujeres quienes mataron a los hijos de Banks y a los suyos. Incluso, Stevens, la que tenía el cuchillo en la mano izquierda, era zurda. Al parecer, Banks no había tocado los cuerpos ni para descuartizarlos, ni para refrigerarlos, pero era ella la única que se encontraba en la casa viviendo como si nada cuando los vecinos reportaron el apeste por la descomposición de los cuerpos en la bañera. Aun así, lo más loco de todo es que al parecer un día antes de que las muertes se dieran, las tres mujeres no se habían cruzado en toda su vida.

—¿No se conocían?— exclamó Bennett, alarmada.

—Ni de casualidad. Según las investigaciones jamás se habían visto, ni cruzado en la calle, no compartían amigos en ningún nivel y los niños tampoco parecían relacionarse de ningún manera, es probable que Banks llevara un tiempo espiándolas y las secuestrara con sus respectivos hijos aunque nunca pudo establecerse cómo lo hizo o si esto pasó realmente.

—¿Y en qué momento brilla?— preguntó.

—Según los informes de la policía local, un par de meses después de su arresto tuvo una crisis emocional en el hospital mental donde esperaba su juicio y se le administró una dosis pequeña de diazepam.

—La sedaron.

—Así es, fue entonces cuando, según el reporte, empezó a decir que ella era una “enviada de dios” y una luz verde limón cubrió su cuerpo por unos segundos.

—¿Eso es todo?— dijo de repente sorprendida del abrupto silencio de Summers.

—Es lo mejor que tenemos— respondió un poco avergonzado.

Claudia colocó los codos sobre el escritorio y se apachurró los ojos con las manos en clara desesperación.

—Supongo que es mejor que nada— dijo resignada—. Le haré una visita lo antes posible. ¿Crees poder arreglarlo?

—Déjame ver qué puedo hacer— se detuvo un momento viendo el monitor del ordenador centellando tenuemente—. Creo que hay algo más.

—Por favor, Taylor— suplicó.

—Tal vez no sea importante: los custodios que redactaron el reporte, los que estaban con ella cuando su cuerpo brilló, al día siguiente tuvieron una gran pelea entre ellos mientras tomaban una copa en un bar cercano. Ambos murieron por las heridas causadas por el otro. Obviamente ella no metió las manos en esa pelea, pero me pareció un dato interesante.

—¡Claro que sí!— exclamó abriendo los ojos de una forma que asustó un poco a Taylor—. Si Winslow pudo ocasionar el miedo que sentí aquella noche en Supai, estoy segura que algún otro de ellos podría generar la urgencia de matar.

◆◆◆

La unidad Skyview formaba parte del complejo penitenciario del condado de Rusk, al este de Texas. Claudia llegó allí en su Lincoln Navigator después de aterrizar en Dallas y comerse un burrito con queso de desayuno antes de que el sol hubiese salido.

La unidad de atención psiquiátrica estaba formada de dos enormes edificios en forma de equis en donde se recluía a los reos que por sus características mentales no podían ingresar al sistema penitenciario convencional. Después de registrarse, un custodio afroamericano de anchas espaldas la condujo por un conjunto de salas que se situaban paralelas a las áreas en donde los internos permanecían evitando que los visitantes entraran en contacto directo con ellos. Después de atravesar una enorme puerta color avellana, fue conducida por un largo pasillo repleto de sendas ventanas de una sola vista desde donde decenas de pacientes, internos seguramente, eran valorados y diagnosticados. A Bennett le recordó el herpetario del zoológico que su madre le llevaba a visitar de niña y un pequeño ácido la golpeó en el estómago al recordar que nunca regresaron ahí después del episodio de la llave stillson.

Después de atravesar el pasillo de los ventanales, fueron interrumpidos en su andar por una puerta metálica. El guardia la miró de frente y le habló en voz baja, casi en un susurro.

—¿Está usted segura que no quiere ser acompañada por un custodio?

—Sí, es importante que hable con ella a solas y de forma completamente confidencial.

—Sólo por su nivel de acceso se hace esta excepción. De cualquier forma estaré del otro lado del espejo por cualquier inconveniente que tenga. Es curioso, desde su sentencia nunca nadie ha venido por esta interna. El FBI debe tener buenas razones para convocarla— concluyó mientras activaba una secuencia de números que activó un sonoro repiquetear que soltaba las tres barras de seguridad de la puerta.

En el interior de la blanca y estéril sala se encontraban una mesa metálica y un par de sillas sujetas por medio de candados al piso del lugar. Al fondo, una idéntica puerta metálica tintineaba lucecillas rojas indicando que de su lado el mecanismo de seguridad aún no había sido liberado. A la derecha, a espaldas de la silla del entrevistador, un enorme espejo de una sola vista atravesaba la pared de lado a lado. Claudia sabía que detrás del espejo el custodio vigilaría por cualquier inconveniente sin escuchar nada, tal como el documento de asignación federal lo ordenaba.

La agente especial Bennett tomó asiento y esperó mientras tamborileaba los dedos sobre la mesa tratando de imitar el redoble inicial de You could be mine de Guns n’ Roses. Después de un par de minutos, un chillón silbido activó el mecanismo de seguridad de la segunda puerta y el repiqueteo de los engranes apartó las tres barras de metal que la mantenían cerrada cambiando las lucecillas rojas a verdes. Apareció entonces un segundo custodio que acompañaba a Samantha Banks esposada y ataviada con el característico uniforme del sistema penitenciario estadounidense. Salvo las esposas y el uniforme, la interna no demostraba ningún tipo de pista que expresara sus más de cinco años recluida.

Bennett estaba sorprendida de su aspecto: era una mujer hermosa, de unos cuarenta y cinco años y de cabello castaño y perfectamente peinado. Se veía idéntica a las fotos del día en que fue arrestada mientras preparaba tranquilamente la comida de sus mascotas con los restos mortuorios de los nueve niños asesinados. Su mirada era cristalina y vivaz, el tipo de mirada que uno tiene cuando ve una puesta de sol en la playa, y la dirigió directamente a los ojos de Claudia mientras el custodio la conducía a su silla, le quitaba las esposas y se retiraba de la sala.

—Buenos días señora Banks— inició—. Soy la agente federal Claudia Bennett. Me gustaría hacerle algunas preguntas.

—¿Qué es lo que busca el FBI conmigo?— dijo suavemente—. Pensé que mi caso era algo un poco más local.

Su voz era fría, arrastrada al extremo y con un vaivén de lentitud que de alguna extraña forma no se escuchaba prepotente o rencoroso.

—Creemos que su caso podría ayudarnos en uno que la división a la que represento investiga desde hace un par de meses.

—Alguna madre loca decidió matar a sus hijos y ahora necesitan mi ayuda para resolver el caso, ¿no es así?— respondió rápidamente con una sonrisa en la boca—. Dime una cosa, Claudia, ¿cómo es que un juez determina que, sin ningún tipo de pruebas en mi contra, merezco estar encerrada por el resto de mi vida? Y peor, si en verdad soy culpable ¿de que forma me libré de la inyección letal? El sistema en el que trabajas es una mierda, ¿no crees?

—Le daba de comer la carne de sus hijos a sus perros— dijo Claudia muy seriamente con la mirada clavada en los ojos de Samantha.

—Ya estaban muertos ¿qué esperabas que hiciera? Yo no los maté, ni a los otros chicos, ni a esas mujeres y mucho menos fui yo quien los descuartizó y metió a la nevera. La sola idea me repugna.

—No es lo que su expediente dice.

—Pero le aseguro que tampoco dice que encontraron señal alguna de que haya sido yo quien lo hizo. Pero sabes qué sí se encontró ¿no es así? Pruebas y mas pruebas de que fueron ellas mismas las que asesinaron a sus hijos y a los míos, y que después se cortaron las gargantas la una a la otra. Yo no tengo la culpa de la locura de esas mujeres y sin embargo heme aquí. Todo por hacer lo que cualquier ser humano en su sano juicio haría ¿por qué llorar sobre los cuerpos sin vida? Mejor aprovechar esos recursos para el beneficio de otros. Es la máxima expresión del reciclaje, si hiciéramos eso con todos nuestros muertos no habría hambruna en el mundo. Lo que nunca falta son muertos.

—Me gustaría hablarle de algo que me llamó la atención de su expediente— interrumpió Bennett, ignorándola.

—¿Qué profesión tienes, Claudia? Eres demasiado joven para ser psiquiatra, ¿psicóloga? estás demasiado calmada con mis palabras ¿o es que estás acostumbrada al dolor? ¿Conviviste mucho tiempo con monstruos?

—Las preguntas las hago yo, señora Banks— replicó Bennett.

—Llámame Sam.

—¿Podemos proseguir, Sam?

—¿Quién necesita a quien, Claudia? No puedes pretender venir aquí y pedirme que te ayude a resolver tu rompecabezas sin darme algo a cambio.

—No estás en posición de negociar— respondió la agente.

—Tampoco tengo nada que perder— replicó en un suave y alargado hilo de voz—, excepto mi tiempo. Tú podrías darme tiempo a cambio y así estaríamos parejas ¿Cuánto estás dispuesta a darme?

—No entiendo de qué hablas.

—¿Sabes? La eternidad es un término muy sobrevalorado; nunca se cumple. En algún momento pensé que estaría condenada para la eternidad pero hasta esa supuesta eternidad se acaba… ¿me darías tu eternidad?

Claudia bajó la mirada y se concentró en el expediente de Banks que descansaba en su regazo. Sabía que el cuidado al hablar estaba en ella, no en la otra. Samantha no la necesitaba, en cambio Bennett sí necesitaba la ayuda de la asesina.

—¿A qué te refieres cuando hablas de eternidad?— preguntó buscando retomar la charla.

—Por lo siglos de los siglos, ¿sí? Ni siquiera dios ha cumplido ser eterno y no abandonarnos ¿Podrías tú prometerme lo mismo?

—¿Cómo podría cumplir algo que, según dices, dios no ha logrado cumplir?— cuestionó a la convicta.

Banks sonrió ampliamente. Se reincorporó en su silla e inhaló ampliamente inflando al máximo su diafragma haciendo que Claudia se imaginara un pavo real orgulloso de su colorida cola. Después la miró de nuevo a los ojos y entrelazó los dedos de las manos apoyando los codos sobre la mesa.

—¿Quién es la asesina?— preguntó al fin.

—No hay tal. Vengo a hablar de ti, de hecho, Sam.

—Mi caso está más que cerrado. Claudia, querida, nadie se atrevería a apelar la sentencia, les preocupa mirarse irracionales ante mí.

—De hecho hablo de algo muy particular en tu expediente. No me interesa si mataste o no a todos esos niños— dijo Bennett tajantemente—. Al revisar tu caso notamos que después de tu captura tuviste un pequeño episodio con el diazepam.

—Pequeños delirios causados por la sustancia. Nada de importancia.

—¿Cómo pudo el medicamento causarte brillar de verde?— atacó directamente.

Samantha Banks sonrió mientras sus ojos brillaron con intensidad como tratando de retener la imagen de la agente para siempre en su memoria. Claudia colocó el expediente abierto sobre la mesa y lo giró para que Banks pudiera leer las líneas subrayadas que los antiguos custodios del hospital redactaron cinco años atrás. La asesina serial las miró por unos instantes para después regresar la mirada a Bennett sin levantar la cabeza.

—¿Crees en estos cuentos de hadas?— Le preguntó con calma.

—No es cuestión de creer. He visto con mis propios ojos un destello semejante— dijo al tiempo que Samantha se reclinaba en su respaldo y cruzaba los brazos—. Hace algunos meses unas noventa personas cayeron en estado de coma en California durante un partido de soccer entre dos escuelas primarias. Ninguno de ellos ha logrado despertar. A partir de ahí los casos de “durmientes” se fueron repitiendo por casi dos semanas en todo lo largo de California hasta que logramos identificar a los causantes de los ataques y los acorralamos en una gruta en la reserva de la tribu Havasupai. Fue allí donde yo misma vi a un nativo de la reserva encenderse en fuego violeta y provocarme el mayor terror de mi vida.

La asesina miraba fijamente los labios de Bennett mientras hablaba. Su respiración se notaba claramente acelerada conforme el relato de la agente avanzaba y cuando mencionó la habilidad del fallecido Winslow no hubo duda que se encontraba inmensamente emocionada.

—¿Alguien iba con él?— preguntó con voz pastosa.

Claudia se inclinó sobre la mesa y acercó su rostro al de la asesina. Por primera vez en toda la visita sentía que iba un paso delante de ella.

—Astaroth lo acompañaba.

La mujer parpadeo varias veces como si le hubieran contado un chiste muy malo, tragó saliva y bajó la mirada.

—No sabes nada, ¿cierto? Viniste hasta aquí porque no tienes una idea de a qué te enfrentas, porque crees que comprendiéndolo podrás detenerlo. No, Claudia, esto no es como el monstruo por el que te convertiste en agente del FBI.

—Si no puedo detenerlo qué problema hay de que lo sepa.

—El mismo problema del principio: yo te doy mi tiempo, podría darte hasta mi eternidad, pero no sin recibir nada a cambio. Quiero la tuya. Dámela y sabrás todo lo necesario.

—¿Qué significa darte mi eternidad?

—Si llegaste hasta aquí es porque sabes qué soy o qué fui y en qué me convertiré. Si has llegado a este punto es porque sabes lo que puedes perder.

—Lo que eres.

—¿Qué soy?

—Dicen que un demonio.

—¿Y qué es lo que los mortales tienen para ofrecer a los demonios?

En ese momento la cabeza de Bennett dio un vuelco. Su mente hubiera podido vomitar si hubiese tenido boca. Parecía que su alma se estremecía dentro de ella ante las palabras de la asesina; su alma. Entendió de qué hablaba. Le insinuaba que su cuerpo era solo un recipiente de algo mas trascendente, algo eterno y prestado.

—Ahora entiendo— dijo al cabo de unos segundos.

—Explícamelo entonces.

—Si eres un demonio querrás que te entregue mi alma como dicen los mitos.

Samantha asintió con un leve movimiento de cabeza.

—Pero tú no crees en eso, ¿verdad, Claudia?

—Tú eres la interesada.

—Nos vamos entendiendo— dijo suavemente.

—¿Necesitas mi consentimiento?— preguntó la detective.

—Libre albedrío— respondió Banks sombríamente—, tendrás que hacerlo voluntariamente

El miedo pasó a través de su garganta como un trago de tequila que quema el esófago. No entendía ese temor, jamás había creído en que algo eterno e inmutable viviera en su interior. El alma era sólo una invención de aquellos que quieren controlarnos. Una manera de mantenernos bien portados y obedientes bajo amenaza. Nadie quiere condenar su alma eterna e inmutable.

—Dime lo que necesito saber y mi alma es tuya— exclamó al tiempo que los ojos de Samantha se encendían en un destello de placer.

20

LA GRAN DICOTOMÍA

No era la primera vez que escuchaba sobre la desesperada decisión de venderle el alma al diablo. Cinco años atrás, en uno de los primeros casos que trabajó a lado del agente especial Henry Sincoe, buscaron esclarecer los asesinatos de cinco mujeres en los estados vecinos de Wyoming y Colorado. Todas ellas se esfumaron misteriosamente de sus departamentos dejando como única pista el grabado de un pentagrama de sal sobre la cama donde dormían la última noche que se supo de ellas.

A las pocas semanas, los cinco cuerpos fueron encontrados colgados bocabajo sin una gota de sangre bajo unas torres de alta tensión a las afueras de Laramie.

—Esto es una verdadera burla— dijo Sincoe mientras revisaban viejas fotografías de las víctimas.

—¿El qué?— preguntó Bennett.

—Este caso. Está claro que es obra de algún psicópata. No entiendo por qué ponernos a buscar a este desequilibrado cuando podríamos estar concentrándonos en los avistamientos del sur de Nuevo México ¡Esta vez son demasiados testigos para ignorarlos!

Claudia sonrió y regresó a las fotografías sin realmente darle crédito a Sincoe y sus platillos voladores. Bennett era extremadamente escéptica a los misterios que su división investigaba y lo que había visto hasta el momento no justificaba su carácter de ultra secreto y todo el incómodo proceso para pertenecer a sus filas.

Durante toda su vida nada la había convencido de la existencia de lo paranormal. Jamás fue asustada por una historia de terror en las exploradoras o por un monstruo peludo que saliera del armario o de debajo de la cama. Para qué quería monstruos peludos y colmilludos si tenía a papá; el monstruo más terrorífico del mundo. Paradójicamente, y sin que ella jamás lo supiera, fue aquel extremo escepticismo el que la ayudó a ser seleccionada por la División Especial Paranormal del FBI. Una división secreta negada por décadas por el gobierno estadounidense y conservada en funcionamiento únicamente por sus glorias pasadas en la investigación OVNI de mediados del siglo XX pero que a inicios del nuevo milenio parecía ser insostenible y contaba con el personal más reducido y el presupuesto más bajo de toda la agencia.

Henry Sincoe eligió a Bennett de una lista de 35 agentes disponibles. Lo convenció su increíble facilidad para hacer conjeturas, realizar perfiles psicológicos y separar lo lógico de lo absurdo. Entendió que una mente escéptica sería la compañera perfecta para él que continuamente parecía estar buscándole tres pies al gato y mirándose por arriba de los hombros para no ser sorprendido por algún pitufo nórdico o un marciano malintencionado.

Después de varios casos menores, en los que terminaron arrestando a un puñado de estafadores religiosos adinerados, las mujeres desaparecidas de Laramie se mostraban como el primer reto real para la eficiente y dedicada agente Claudia Bennett. Atrapar al asesino sin necesidad de usar una médium o de leer la oija sería una victoria clara de la razón de la agente sobre las explicaciones sobrenaturales de Sincoe.

El anuario de preparatoria de Harriet Geller, la primera víctima, ayudó a descubrir su identidad. Bennett se topó con la firma de Winston Nahoum entre las hojas dedicadas a la clase de 1998 de la preparatoria Albany County y recordó haber visto el mismo nombre en el teléfono celular de Camila Gómez, la tercera víctima en el orden de desapariciones. Con el paso de los días, el nombre de Nahoum se repitió en relación con cada una de las víctimas ya sea como amigo, cliente o empleado y condujo a su aprensión unos días después mientras regresaba del supermercado.

Lo que el FBI encontró en su departamento hacía imposible que su abogado lograra algún tipo de acuerdo. Nahoum vivía en un piso de la zona central de Laramie donde realizó oscuros y diabólicos rituales para invocar a Lucifer. La sangre de sus víctimas sirvió como rotulador de un pentagrama invertido, flanqueado por cinco cirios negros. En el juicio, el asesino declaró que la sangre de las víctimas eran un simple ofrenda a Satanás para venderle su alma a cambio de fama y fortuna.

Bennett llenó su almohada de mocos y lágrimas la noche de la sentencia. Luego de ocho meses de juicio, el jurado lo encontró culpable, sí, sin embargo el juez recomendó su reclusión en una cárcel psiquiátrica. Winston Nahoum, al igual que Samantha Banks, burló la inyección letal.

—No sabes lo que haces, Claudia— dijo la asesina.

—Lo sé perfectamente y cumpliré tus deseos cuando llegue el momento— contestó Bennett con el ceño fruncido—. Ahora quiero respuestas.

Banks apretó la boca, resignada. Echó el cuerpo hacia atrás y miró de arriba abajo la silueta impávida de la detective. Era claro que Bennett era dura y no sería fácil de domar.

—¿Qué es lo que quieres saber?— preguntó al fin.

—¿Quiénes son ustedes? ¿Cómo hacen lo que hacen?— dijo reclinándose sobre la mesa que las separaba.

—¡Aún crees que puedes entenderlo!– exclamó Samantha, divertida.

—Sin juegos, Banks— replicó.

—Mira, Claudia, no existen palabras en tu lenguaje para decirte quiénes somos. No existe forma de que entiendas de qué estás hecha porque eres esclava de tu propio entendimiento.

—Puedes intentarlo.— La retó.

—De acuerdo. Al fin y al cabo no podrás hacer nada con ello y has pagado ya el precio de mí tiempo.

Claudia volvió a sentir aquel extraño temor que le provocaba escuchar el precio de aquel interrogatorio. Se reprendió: no hay nada eterno en ti, el alma no existe así que no has dado nada; los demonios no existen, se dijo.

—Escucho— dijo con aperladas gotitas de sudor en la frente.

—¿Qué es lo que el FBI sabe hasta ahora de nosotros?

—Ángeles que reencarnan una y otra vez en nuestro mundo.

—Pero en realidad no crees que esto sea posible, ¿verdad, Claudia?— dijo con una torcida mueca en su boca.

—¿Quiénes son?— masculló sin apartar la mirada de los ojos de la asesina.

—Nos llamamos a nosotros mismos Elíndires. Los hijos de la Numen.

—¿Numen?

—Me acabas de entregar la contenida en ti sin saber lo que es. Con las palabras correctas en muy sencillo arrancarlas de sus cuerpos de barro— respondió la asesina con desdén.

—¿De dónde vienen? ¿Qué es lo que buscan?

—Venimos de todos lados y todo somos. Es una historia larga y demasiado complicada pero sé que has pagado cada una de mis palabras así que intentaré no decepcionarte.

—No tengo prisa.

—En el principio todo era Numen— empezó con los ojos un poco entornados como si recordara el discurso de memoria—, lo que ustedes han llamado dios al no saber ponerle otro nombre a lo que no entienden. La Numen es la energía que crea y mantiene todo lo existente unido, aquello que es en sí y no necesita nada. Es vida y creación, es balance. Pero no el balance que conoces que puede ser desbalanceado, ¿ves? el tratar de explicarla es casi ocioso porque no existe en tu lenguaje forma de separarla de las dicotomías.

—¿Cómo es eso?— cuestionó Bennett.

—Cuando todo era no existían las dicotomías. La Numen Primera era balance y el balance no implicaba un contrario sino que era total y absoluto. Nosotros, los Elíndires, somos extensiones de ese balance. Extensiones de aquella Numen que era pero ya no es más.

—¿Qué fue lo que sucedió?

—Ustedes— contestó Banks con una sombra bajó los ojos—. Verás, la Numen se extendió creando todo lo que existe, dotando todo del soplo de sí misma y por un tiempo todo marchó. Las criaturas iban y venían y la Numen se revolvía en sí misma alimentándose de su propio movimiento y llenando la nada con ella, pero, luego, cometió un error increíble: dotó al barro de vida. ¡Barro! ¡Un verdadero asco!

»Por un tiempo ese barro pareció una criatura como las demás. Vivía y moría bajo el manto de la Numen y no parecía tener nada diferente a las otras criaturas. Pero con el paso de sus generaciones empezó a surgir algo en el interior del barro que la Numen no conocía. Después de millones de años, ese algo salió de sus gargantas y detonó la pesadilla que hasta la fecha seguimos viviendo.

—¿Qué fue lo que salió del barro?— preguntó la agente al borde de la silla.

—Le llamamos la gran dicotomía. Cuando los monstruos de barro articularon la primera palabra dividieron al universo en extremos. Egoístas y arrogantes, nombraron todo lo que les sucedía y para hacerlo tuvieron que crear extremos que describieran lo que nunca había sido descrito o cuestionado porque simplemente era.

»Los monstruos de barro no pudieron aceptar su devenir y decidieron calificarlo, dividirlo y polarizarlo. Crearon así los extremos que dieron origen a nuestra propia existencia: lo bueno y lo malo; o, bueno, lo que ellos consideraban bueno y malo. No importaba si aniquilaban especies completas o destruían selvas enteras. Si a los seres de barro les estorbaba o perjudicaba, o simplemente no les parecía, entonces era malo; pero si los beneficiaba, era bueno.

»La Numen se extendió en ella misma buscando resolver sus errores y los Elíndires surgimos contaminados de esta gran dicotomía sin poder escapar de ella. Muchos, agradecidos por la creación y serviles al error de la Numen Primera, decidieron preservarla y arrodillarse ante sus criaturas. Otros decidimos destruirles para regresar al balance inicial de la Numen en dónde los extremos no existían y el bien y el mal no tenían sentido.

»Luego de un tiempo notamos que no podíamos eliminar a los monstruos de barro. La Numen misma los dotó de un candado para preservarlos. Simplemente no podíamos tocarlos. Fue ahí donde entramos en su maldito juego. En dónde el balance se rompió y surgieron los grilletes que nos mantienen separados. Fue ahí donde la verdadera guerra entre nosotros comenzó. Hermanos luchando entre nosotros a causa de unos malditos monstruos que jamás debieron existir.

—¿Hubo una guerra entre ustedes?— preguntó Claudia con el aliento contenido.

—La guerra que nos separó. Un tercio de nosotros, los rebeldes, fuimos separados de la Numen Primera y condenados a vivir en la nada.

»Después de un tiempo descubrimos la manera de burlar los candados con los que la Numen protegió a los seres de barro. Aún podíamos regresar a la Numen Primera al balance inicial en donde lo bueno y lo malo no existía porque nunca fue nombrado. Encontramos la manera de acabar con ustedes.

—Déjame adivinar— se adelantó Bennett—: entrar en el cuerpo de los humanos.

—¡No!— exclamó la asesina enfurecida—. Si pudiéramos entrar y salir de sus asquerosos cuerpos a nuestro antojo no estaría atrapada aquí vida tras vida. Teníamos que nacer siendo ustedes y destruirlos siendo ustedes… pero fue entonces que los Elíndires fieles al barro hicieron lo mismo para defenderles.

—Ángeles que reencarnan— soltó Bennett de un respiro.

—La guerra hubiera terminado hace miles de años, nosotros hubiéramos ganado, más aún cuando los monstruos de barro eran tan influenciables y se destruían entre ustedes, pero fue entonces cuando la Numen cometió otro error.

—¿Y cuál fue ese error?

—La Numen Primera decidió contenerse completa en un único recipiente de barro. Pretendía acabar para siempre con cada uno de los Elíndires rebeldes. Y lo logró. Nos enfrentó en aquella cruel batalla dónde los rebeldes fuimos destruidos y anestesiados para la eternidad— hizo una pausa—. O fue eso lo que él creyó.

—¿Ese recipiente de barro fue un… hombre?— tartamudeó Bennett.

—Jesús de Nazaret le llamaron; pero creo que eso ya lo sabías— completó la asesina.

Claudia se detuvo de golpe. Aquel nombre movió cosas en su interior que no sabía estaban allí. Requirió unos segundos y tragar saliva tres veces para proseguir.

—Los ángeles vencieron…— comenzó, tratando de poner las cosas en palabras que ella entendiera.

—Después pasó algo que nunca imaginó. Algo que no estaba planeado, que ni siquiera nosotros entendemos. Cuando la guerra parecía haber terminado, Jesús de Nazaret debía morir para que la Numen Primera saliera de él y todo marchara de nuevo. Pero cuando el Nazareno murió, la Numen Primera desapareció sin dejar rastro.

—¿Desapareció?

—Y con su desaparición nosotros resurgimos. Sin embargo jamás pudimos salir de nuestras prisiones de barro. Todos aquellos que estuvimos en aquella batalla nunca pudimos deshacernos de esta condena.

—¿Por qué no contraatacaron?

—Lo hemos hecho: ¡Pestes! ¡Conspiraciones! ¡Guerras, dos de ellas mundiales! Pero sin nuestros líderes sólo hemos dado vueltas en círculos.

—¿Qué pasó con ellos?

—Cada ejército de Elíndires era comandado por tres grandes generales: Mia-el, el guerrero; Ra- el, el ejecutor y Ga-el, el anunciante, dirigían el ejercito Elíndire fiel al barro. Luz-el, el príncipe; Nith-haiah, el sabio y Abad-el, el destructor, dirigían nuestro ejército rebelde. Todos ellos desaparecieron junto con la Numen Primera hace más de dos mil años. Pero ahora uno de nuestros líderes ha regresado y con él la esperanza de una nueva guerra que restablezca de una vez por todas el balance perdido.

—Derek Green— exclamó Claudia.

—El gran Abad-el ha regresado de la mano de sus fieles lacayos. Astaroth es sólo el nombre que su iglesia le puso al no tener una mejor forma de llamarle. Pero su regreso significa que quienes han dormido por tantos y tantos años por fin despertarán para destruir a los monstruos de barro desde sus entrañas.

—¿Qué buscan? ¿El Vaticano?— razonó echando el cuerpo hacía atrás en el momento que una risa ronca y burlona llenó las mandíbulas de Banks. Sus ojos se iluminaron de una luz de felicidad que a Bennett le hizo recordar los fuegos artificiales del cuatro de julio.

—¡No has entendido nada de lo que he dicho! ¿Verdad?— explotó—. ¡Sigues tratando de hacer encajar todo en tus lógicas y diagnósticos clínicos!— hizo una pausa en la que aprovechó para recogerse el cabello y acomodárselo detrás de las orejas—. ¿Crees que la iglesia tiene algún tipo de poder para nosotros? ¿Acaso no has visto las noticias? Wojtyła está muriendo dentro de su recipiente de barro, ¿crees que ese anciano moribundo significa algún peligro para nosotros? ¡Vamos, Claudia, has visto qué es lo que el ángel que conoces como Aamón puede hacer! ¡Has visto lo que aquel que llamas Pruslas hizo contigo! ¡Con tus recuerdos! ¿Acaso necesitas volver a ver a tu padre bajándote las bragas para que creas en nuestro poder?

Claudia no supo en qué momento se puso de pie y rodeó la mesa para tomar a Banks del cuello del uniforme. Tenía el rostro descompuesto de furia, las palabras de Banks despertaron un enojo contenido por más de 23 años. Nadie sabía lo de su padre fuera del estrecho círculo familiar y de los terapeutas que visitó a lo largo de su vida. Nadie sabía del dolor dormido en su pecho que asesinó a su propio padre.

—¿Cómo sabes eso? ¿Qué eres, maldito monstruo? –escupió con la nariz pegada a la de la asesina.

—¿Ahora lo ves, Bennett?— dijo Banks con una voz que no era suya. Claudia la reconoció enseguida, era la voz del doctor Salvador Suárez—: Los fantasmas nunca se van, sólo duermen encerrados en las cajitas de cristal que les creamos.

Las manos de Bennett jalaron con fuerza la tela del uniforme y azotaron a Banks contra la mesa de aluminio. El cuerpo de la asesina yacía en el suelo y Bennett lo llenó de patadas en el estómago y la cara. Esperaba que en cualquier momento el custodio entrara para detenerla. Nunca pasó.

—¡Esto no puede estar pasando!— dijo en voz alta y cayó de rodillas al piso de la sala de entrevistas con gruesas lagrimas bañándole el rostro. Alzó la mirada y vio cómo la asesina en serie, Samantha Banks, se ponía de pie envuelta en un resplandeciente brillo color verde limón.

—¿Por qué no pueden simplemente aceptar?— dijo Banks en un susurro.

Tenía los labios despedazados y el pómulo izquierdo reventado y sangrando copiosamente. Dando unos pasos se situó a tan sólo un palmo de la agente y se puso de rodillas buscando su mirada y acariciándole el cabello.

—¿Papá fue muy malo con la pequeña Claudia?— le dijo suavemente—, pero al final pagó sus pecados, ¿cierto?, lo hiciste pagar cada una de esas veces que tanto te lastimó, ¿no es así?

—¡Esto no está pasando! ¡Tú no existes!— le gritó Bennett tomándose la cabeza con ambas manos.

—¿Quieres saber qué fue lo que pasó ese día? ¿El día en que mis hijos murieron?— exclamó al tiempo que su verde resplandor se extendió iluminando completamente la sala—. Después de mi divorcio empecé a tener las pesadillas. Recuerdos que no eran míos y que sin embargo parecían tan familiares. Remembranzas de otras vidas, de las tantas personas que he sido a lo largo de todos estos años. El Elíndire que siempre fui se manifestaba en mí y me pedía retomar todo aquello que alguna vez significó mi única misión. ¿Sabes? mis hijos se daban cuenta, me escuchaban despertar llorando y sufriendo por aquel entendimiento que caía a raudales en mí ser; me tenían miedo. Su padre trató de quitármelos, claro, de apartarlos de mí porque pensaba que la separación me había vuelto “emocionalmente inestable”. Pedazo de imbécil. Fue entonces cuando decidí que mis hijos, que tanto amaba, no sufrieran lo que se avecina, ni pasaran ningún minuto más en el peligro de acabar con un estúpido como su padre.

»Entonces una tarde lo note. No era algo que tuviera planeado pero sin embargo sucedió. El perrito de los Daltons no dejaba de ladrar y yo tenía que entregar el reporte semestral a la universidad. Deseé tanto que se callara, que algo sucediera y el irritante perro cerrara el hocico para siempre. Fue entonces cuando esta luz verde me cubrió y a los pocos segundos los ladridos cesaron. Al parecer fue su propio amo que lo tomó del cuello y se lo rompió de un sólo giro. No es algo que yo realmente hubiera planeado pero sé que sí lo deseaba profundamente. Y ya ves, no fui yo quien lo mató. Eso es liberador.

»Vamos, no me veas así, sabes que tú también lo has deseado, todos lo hacemos. Pero es una trampa. La idea resulta sumamente atractiva, lo sé, es tan sencillo pensar que tu vida se resolverá del todo si un par de personas murieran; no, no hablo de matarlas sino de que se mueran, así, sin dolor o grandes charcos de sangre: simplemente que sus respiraciones se detengan sin más razón que la conveniente coincidencia. ¿Cuántos necesitarías? Vamos, sé que lo has pensado alguna vez, Claudia, quizá la esposa de ese tipo perfecto que tanto deseas o aquel colega que compite contra ti por un ascenso y cuya muerte te lo aseguraría. Entonces, ¿cuál es tu número?, ¿cinco, seis personas? Debes tener un número y una lista que no compartes con nadie pero sí que existe, porque más allá de sacarse la lotería, más allá del dinero que te permita comprar cosas que luego tirarás cuando se les acabe la novedad, las vidas se resuelven con muertes. ¿Sabes qué posibilidades existen de que te saques la lotería? Muy pocas, realmente, pero, ay, las posibilidades de que esas cinco o seis personas mueran es perfecta: un uno perfecto. No hay manera de que permanezcan en este mundo para siempre y todo se reduce a timing. ¿De qué te serviría que aquel colega que persigue contigo el ascenso muera si tú ya está jubilada? o, peor aún, ¿de qué te serviría que muera si ya estás muerta? Pero, te digo, es una trampa y de las peores porque no hay manera de no terminar siendo como el perro que se persigue la cola, entretenido, sí, pero totalmente inútil. Porque al morir esos que te estorban, todo inicia de nuevo porque nos estorbamos, siempre somos el estorbo de otros en cuyas listas seguramente estamos. Así es, querida, estás en la lista de alguien, eres de esas cinco o seis personas que otro desearía esté muerta y no, no es tu enemigo, sólo te cruzaste en su camino. Como el perrito de los Daltons se cruzó en el mío.

Para ese momento, Bennett llevaba los ojos inyectados de sangre mientras la asesina contaba su historia en el mismo tono en el que se arrulla a un bebé mientras acariciaba suavemente su cabello:

»Pero yo no mato, no puedo con ello, pero este poder que cargo logra que las personas lo hagan. Yo no tengo control de cómo deciden acabar con la vida de otros. De verdad desearía que fuera algo que no doliera, algo sin tanto salpicadero de sangre y esos olores tan horrorosos, pero algo hay en las personas que les encanta el dolor ajeno aunque no lo digan. Así ellas, las asesinas, llegaron a mí esa mañana con sus dos hijos tomados de la mano. Seducidas por mi poder hicieron lo mejor para ellos y los míos. Fueron ellas quienes los mataron y las que decidieron cómo, uno a uno, y después les rebanaron los cuerpos en finos cortes y los liberaron de su prisión de barro. Estaban trastornadas y sólo necesitaban un empujoncito para hacer lo que realmente siempre quisieron hacer. Después fue sencillo que se acostaran en la bañera y se cortaran el pescuezo entre sí, desangrándose hasta morir. Como verás, querida, puedo hacer que la gente se mate entre sí. Un poder interesante si te detienes a pensarlo.

—A-yu-da— tartamudeó la agente en un hilo de voz—. Que alguien me ayude, por favor.

—Aún no crees nada, ¿verdad?— dijo Banks poniéndose de pie—. Sigues creyendo que esto es una broma.

—Sólo quiero irme de aquí— respondió Bennett—. Tú no existes, nada de esto existe.

—¿Sabes por qué el custodio no vino en tu ayuda? Al otro lado de ese espejo, el guardia que me trajo hasta aquí se unió a él después que tuviste tu pequeño arranque de valor y me golpeaste. Ahora lo tiene sujeto del cuello usando las esposas que me quitó al traerme.

—Eso no puede ser cierto. No podrías saber qué pasa tras ese espejo.

—¿Qué necesita pasar para que creas, Claudia? ¿Cuántos más necesitan morir para que puedas darme el valor que merezco y te arrodilles ante mí?— dijo al tiempo que desde el otro lado de la cámara de Gesell se escuchó un fuerte golpe sobre el espejo de doble vista.

—¡No lo hagas! ¡Déjalos libres!

—¡Di que me crees!— le gritó—. ¡Di que no me entregaste tu alma pensando que en realidad entregabas nada! ¡Entrégame tu eternidad sabiendo que lo haces! Sólo así valdrá cada una de las palabras que te he dicho.

De nuevo, un golpe sobre el espejo.

—¡Déjalos libres!— respondió Bennett mientras los golpes sobre el vidrio del espejo se escuchaban más y más poderosos.

—¡Di que me crees, Claudia! ¡Tú tienes el poder de liberarlos!

Un golpe más.

—¡Te creo, maldita sea! ¡Te creo!— exclamó en un ronco y ahogado grito.

Los golpes detrás del espejo se detuvieron. Samantha se puso en pie y caminó hasta donde su silla fue derrumbada. La tomó y acomodó frente a la mesa y se sentó juntando las manos sobre su regazo. Luego, sonrió ampliamente mientras extendía su verdosa Numen. La agente especial Claudia Bennett parpadeó y se encontró, de pronto, sentada frente a la asesina que tenía el rostro limpio y sin heridas, como si nunca hubiera sido atacada por aquella ira dormida en su pecho.

—¿Algo más en lo que pueda ayudarla, detective?— le dijo Banks con una sonrisa.

Claudia estaba paralizada del miedo. No sabía si todo aquello había pasado realmente pero estaba segura que tampoco era nada tranquilizante que lo hubiera alucinado. La montaña de libros de psicopatología sobre su escritorio no la dejarían mentir.

—Dame algo para seguir mi investigación. Lo que sea— dijo al fin, casi sin mover los labios.

La asesina giró la cabeza hacia el espejo de doble vista e hizo un pequeño ademán a las personas que se encontraban al otro lado del espejo. En menos de 10 segundos el repiquetear del mecanismo de seguridad anunció la entrada del custodio. Banks puso las manos sobre la mesa y el custodio le colocó las esposas mientras la ayudaba a ponerse de pie.

—Hace unas semanas un estremecimiento en la Numen llegó a nosotros— dijo mientras el custodio la conducía a la puerta—. Está pasando, Claudia, y yo que tú me mantendría lejos de todo esto. Pero si quieres acompañarnos yo no tengo ningún problema en tener tu alma antes de lo previsto.

—Por favor— suplicó Bennett.

—Los monstruos de barro se han olvidado del poder de dios. La hija de Camille volverá para recordárselos y terminar lo que ella empezó.

—¿Qué significa eso? ¡Custodio, deténgase!

—Ahora no responde a ti, querida. Tú fuiste la señal que esperaba para comprobar que el gran Abad-el regresó. Cómo podrás adivinar, ya no hay razón para que yo continúe tras estos muros. Te veré ahí y seguiremos nuestra charla.

—¡Detente!— gritó mientras la puerta de seguridad se cerraba.

—Adiós, Claudia. Papá manda saludos— concluyó al tiempo que el foquito de la puerta anunciaba con su roja lucecilla que la entrevista había concluido.

21

EL ENVIADO DEL PAPA

El taxi color azul proveniente del aeropuerto de Bilbao se detuvo junto al conjunto de arboles que miraban de frente la rocosa parroquia de aquel antiguo barrio Donostiarra. El padre Henning Rybner bajó de él y estudió por un momento la sobria fachada del templo mientras esperaba que los automóviles cesaran su transito y le permitieran cruzar la calle. Iba en camino a realizar una de las inspecciones más extrañas que el cardenal Eduardo Martínez Somalo, camarlengo de la iglesia católica, le hubiere encargado.

Dos semanas atrás, Rybner recibió una llamada del camarlengo solicitándole abandonar su campamento en la zona noreste de Níger y presentarse lo antes posible en las oficinas del Vaticano. El llamado no pudo ser más oportuno. Acababa de hacer uno de los descubrimientos más significativos en la investigación de los llamados Códices del lago Chad descubiertos en junio de 1997 cuando un par de mujeres de la zona los encontraron enterrados a la orilla del lago alcanzado por la desertización del Sahara. Era el trabajo de su vida: aquellas dos rocas rectangulares representaban uno de los descubrimientos arqueológicos más significativos de la historia de la humanidad. Sobre ellas se marcaban sendos garabatos rupestres que parecían narrar, como en un comic del hombre araña, pasajes exactos de los evangelios cristianos con el curioso detalle de que el Carbono-14 dató la creación de los dibujos setenta millones de años antes del nacimiento de Jesús de Nazaret.

Era algo extraordinario y así mismo sumamente peligroso. Lo que lo códices indicaban ponía en duda directa las ideas sobre las que la religión cristiana e incluso el mundo se sostenía. Ni el creacionismo ni la evolución estaban preparados para afrontar un códice escrito más allá del tiempo en el que la Biblia o Darwin calculaban la existencia de quienes pudieron escribirlo. Pero los códices del lago Chad existían y debían ser revisados minuciosamente. Una vez el Vaticano bloqueó los intereses arqueológicos privados y pudo garantizar los recursos necesarios para su estudio, el padre Rybner, experto en criptografía y simbolismo antiguo, fue enviado a revisar el hallazgo teniendo como única limitante no poder sacarlo del país africano obligándole a establecer un muy bien equipado campamento muy cerca de las aguas del lago.

Fue un mes antes de que el cardenal Martínez Somalo se comunicara con él, cuando descubrió, al pie del segundo códice, una diminuta escritura al verter por accidente el líquido de su rotulador sobre los grabados fotográficos de los códices. Una sola línea de un nuevo y desconocido idioma destellaba sobre la imagen. Rybner no lo sabía, pero era el primer mortal en mirar un escrito Indir.

Al recibir la llamada de la santa sede, y sin forma alguna de determinar el lenguaje o el significado del diminuto grabado, preparó un informe de más de quinientas páginas. Cierto, estaba un poco avergonzado de reportar que no podía explicar nada sobre aquellas palabras, pero también se sentía ampliamente orgulloso de ser él quien descubriera aquella escritura desapercibida por años. Era su gran oportunidad de contar con el reconocimiento que siempre había deseado.

Nunca imaginó que el Camarlengo de Juan Pablo II no sólo no le daría importancia al informe encuadernado en un elegante plástico color azul, sino que le comisionaría una visita urgente a una pequeña parroquia al norte de España para determinar el estado de unas reliquias que la iglesia católica guardaba desde siglos atrás en aquel templo. No le dio más datos ni detalles sobre las, seguramente, insignificantes reliquias, únicamente la certeza de que ni el mismo Camarlengo sabía de ellas y que únicamente seguía órdenes precisas del agonizante sucesor de San Pedro.

Luego de un breve viaje a Madrid y transbordar para Bilbao, llegó esa noche a San Sebastián con muchas dudas en la cabeza y un hambre que le comía los bichos de la barriga.

Ricardo Linares, el singular párroco de Ayete, lo recibió con una mirada de susto y la frente llena de perlitas cristalinas que Rybner interpretó como una señal de que el robusto sacerdote no estaba cómodo con la visita.

Después de cenayunar unos huevos fritos, jugo de naranja y dos tiras enormes de tocino, Linares le invitó a fumarse un habano en el amplio salón central de la casona donde alguna vez Hiroki le atajó un penal a Jaime en la final de la copa del rey.

—Me gustaría, si no es mucha molestia, me condujera lo antes posible a las catacumbas del templo para poder inspeccionar las reliquias que se guardan en su iglesia, Padre— dijo Rybner después de unos minutos en los que su paladar se hubo llenado del sabor del coñac y el humo del habano.

—Creo que puede encontrar todo lo que necesita en este informe que he redactado para el futuro Papa, Padre— respondió acercando un grueso engargolado atado con un listón color rojo y con un espeso sello de cera con la imagen de un león coronado atravesado por una remarcada cruz pateada.

Rybner miró el engargolado y luego a Linares.

—El Cardenal Martínez Somalo insistió en que…

—Y yo le digo, Padre, que no es necesario— interrumpió Linares—. El señor Camarlengo no tiene idea de qué es lo que se encuentra en mi parroquia. Solamente sigue el protocolo adecuado al estado de salud de Su Santidad.

—No fui sacado de la investigación más importante de mi vida para venir a buscar un informe— dijo Rybner apretando los dientes.

Linares se reclinó en el mullido sillón rojo donde Vayú se vomitó en alguna ocasión que Ralph la giró demasiadas veces en el aire.

—Ha estado durante años investigando esos códices dando vueltas en círculo, ¿no es así?— dijo Linares serenamente—. ¿Qué le hace pensar que podría entenderlos algún día? El estar aquí o en cualquier otro lado no hace diferencia.

—¿Cómo sabe usted de…?— exclamó Rybner, sorprendido, inclinando el cuerpo hacia adelante con el aliento contenido en la garganta.

Se suponía que su investigación era totalmente secreta. Nadie, aparte del Papa y el equipo de arqueólogos a su mando, sabía sobre los códices del lago Chad. Nadie podía saberlo porque lo que su hallazgo presumía ponía en duda directa la lógica del mundo moderno.

—Lo que se guarda en este templo es mucho más grande que unos códices antiguos— hizo una pausa—. Acepte el informe y regrese al Vaticano. Pone en peligro cosas mucho más importantes que la cristiandad.

—No estoy para idioteces, Linares. No tengo idea de cómo sabe sobre mi estudio. Lo que sí sé es que no tomaré éste reporte y me iré tranquilamente. Tengo la instrucción precisa de revisar esas reliquias.

—¿Y concluir exactamente lo mismo que con los códices del lago?— le interrumpió—. Le repito que el Camarlengo sólo sigue protocolos. La realidad es que si Su Santidad pudiera tomar la decisión, revocaría sus órdenes y seguiría con la farsa de Níger de la que usted es una simple marioneta.

—¿Qué está insinuando?— explotó Rybner indignado—. ¡He dedicado ocho años a esta investigación! ¿Cree que no lo he intentado todo? ¡No hay un solo resultado que nos ayude a entender lo que esos códices significan!

—¿Y cree que eso no lo sabía Su Santidad desde el principio?— dijo Linares con una fría calma—. Él sabía que no se conseguiría nada porque no tenemos la capacidad de entender lo que ahí está escrito. Tome el maldito reporte y entréguelo al Camarlengo. Es todo lo que tiene que hacer.

—No renunciaré a mis órdenes sólo porque un sacerdote de poca monta me lo pida. Parece que cree tener una gran relación con Su Santidad ¿no es así? Pero él está a punto de morir y cuando eso suceda no habrá vuelta atrás. Deme acceso a las catacumbas o el camarlengo conseguirá que entre a la fuerza durante la sede vacantis sin que haya Papa alguno que lo impida.

Linares comprendió que había cometido un grave error. Por un momento se sintió perdido y deseó como nunca antes que Gianco Benassi estuviera a su lado para arreglarlo todo. No lo había planeado de esa forma. Entendía el deseo de Rybner de comprender lo que sucedía y haberlo confrontado no había ayudado a calmar sus ansias. El párroco de Ayete dejó en claro que las “reliquias” en la parroquia eran más importantes que los misteriosos códices datados en la época jurásica en la que el planeta ni se imaginaba que el ser humano existiría. Comprendió que había tocado el nervio científico de Rybner y que éste no aceptaría marcharse sin revisar aquellas reliquias que pensaba se preservaban de manera casual en Donostia.

Cometió un error. Debía arreglarlo. Tenía un plan.

—Veo que será imposible persuadirlo, Padre— dijo Linares mientras se ponía de pie y caminaba hasta una pequeña mesa redonda en donde colocó su copa de coñac—. Creo que no tengo otra opción más que conducirle hasta las reliquias o perderlo todo. Sólo tiene que entender que lo que usted está a punto de ver, no es conocido más que por dos personas en este mundo: Su Santidad y un servidor, por lo tanto, el que usted sepa lo convierte en uno de los peores peligros que la iglesia misma puede llegar a tener. Más peligroso aún que unos códices de millones de años de antigüedad. ¿Entiende?

Rybner asintió enérgicamente, se puso de pie y abrió la boca para decir algo pero se interrumpió al descubrir a tres pequeñas e idénticas niñas que miraban seriamente la escena desde los barrotes de la baranda de la escalera frente a él. Linares siguió la mirada del arqueólogo y descubrió a Vayú, Kahli y Naisha atentas a la conversación con los ojitos absortos como si miraran a través de los cuerpos de los dos hombres. El párroco canturreó unas cuantas palabras con su mejor imitación de Barney el dinosaurio, e hizo que las niñas sonrieran y regresaran en veloz carrera a sus habitaciones. Rybner frunció el ceño y notó que Linares caminaba hacia la puerta sin darle mayor importancia al suceso. No dijo nada, decidió no empujar de más la paciencia del párroco de Ayete.

◆◆◆

San Sebastián recibió la primavera cansada de sí misma pero sin la menor intención de cambiar sus lluviosos paisajes y su fría cotidianidad. Dos semanas pasaron desde que Ralph Dawson se marchó de aquella gruta en la madrugada del doce de marzo y Hiroki aún sentía en la mano la daga que apretó sobre su cuello para obligarlo a partir.

Se encontraba de pie con los ojos fundidos sobre la húmeda pared de la caverna, extendiendo su Numen que iluminaba las palabras grabadas en ella. Su cabeza jugueteaba y trataba de decidir qué era lo que sentía por aquel que los había traicionado. Arrepentido, recordó los últimos momentos que lo tuvo frente a sí.

—¿Pero qué haces, Oruga?— dijo Ralph sintiendo la verdosa Numen a sus espaldas cargada de desilusión. Su corazón sufría y la decepción de Hiroki dolía aún más que la daga que se empujaba sobre su cuello. No podía culparlo, descubrieron juntos que era el traidor que llevó a Michelle a la playa y dio aviso a los caídos de San Sebastián.

—No te atrevas a llamarme así de nuevo, ¡tú no eres mi amigo! ¡Eres un traidor! ¡Confié en ti!— exclamó Hiroki con los ojos encharcados.

Todos los demás veían absortos el forcejeo. No tuvieron tiempo de reaccionar; al regresar del Escape compartido, en menos de un segundo, vieron cómo Ralph caía de rodillas con las manos en el rostro al tiempo que una estela de luz verde lo atacaba y punzaba una daga sobre su cuello.

—¡Hiroki, pará!— ordenó Michelle—. Seguro hay una explicación.

—¿Por qué eres tan tibia, Peretti?— escupió Ralph alzando la mirada hasta sus ojos—. ¿No acaso esto es lo que querías? ¡Valiente líder que se echa para atrás a la primera duda! ¡Soy el traidor que siempre has buscado! ¿No es así?

—¡No! y lo sabés bien. — replicó la chica desesperada—. Es sólo el papel que dios tuvo para vos. Nunca ha sido tu decisión, viste, se te obligá a hacer todo esto.

—¿Acaso no escuchaste al patrón? ¡Siempre tenemos opción! Y mira lo que he hecho con ustedes que tanto quiero. Los puse en peligro a todos, aun sin darme cuenta, porque no puedo ir contra su voluntad. Siempre seré el sicario de ese bastardo.

Tamara dio un paso al frente y encaró a Ralph con las lágrimas sosteniéndose de la nada. Se reconoció en una de las visiones, fue a ella a quién engañó para enterarse que Michelle podía teletransportarse. Se había aprovechado del profundo cariño que le tenía y de su confianza.

—Siempre tenemos opción— dijo al tiempo que giró extendiendo su Numen color melón y lo golpeó con una pelota de energía deshilachándole la camisa y dejándole una fuerte quemada en el pecho.

—¡Tamara!— gritaron al unísono Devanshi, Michelle y Jaime.

Ralph alzó el tristísimo rostro y gritó de dolor sin poder moverse por la Numen de Hiroki a sus espaldas.

—¡Lárgate de aquí!— gimió la muchacha—. Nunca fuiste el ejecutor sin salida, siempre pudiste negarte pero en lugar de eso disfrutaste cada muerte que se te encomendó. No hay diferencia entre tú y los caídos. Lárgate de aquí y jamás vuelvas a cruzarte en nuestro camino o te juro que seré yo misma quien acabe contigo.

Ralph apachurró una cara de cachorro mientras se ponía de pie cuando Hiroki aflojó su agarre. En otro momento habría arremetido contra aquellos que lo lastimaban como el gran león que era, pero sabía que en el fondo no podía hacerlo. Eran demasiados para enfrentarles y debía admitir que no deseaba hacerlo. Sabía que le perdonaban la vida y que él no hubiera sido tan condescendiente con un traidor. En verdad estaba frente a auténticos ángeles de misericordia. Sólo tenía una opción: marcharse y no seguir interfiriendo.

—Entonces se ha decidido— dijo Ralph, adolorido, tragándose sus lágrimas mientras se dirigía a la salida—. No espero que me crean o que le den valor a mis palabras, sólo puedo decirles que yo mismo no recordaba muchas de las cosas que vimos en ese Escape. Sé que mis palabras no significarán nada, pero si quieren salir de aquí, les aconsejo le echen un ojo a las paredes de la gruta.

—¿Por qué?— preguntó Jaime adelantándose a los demás.

—No lo vieron, ¿cierto? Cuando Escapamos se descubrieron unos símbolos grabados en las paredes de la gruta. No sé, quizás es lo que necesita Peretti para llevarlos a todos fuera de aquí. No espero que me crean pero les aseguro que si hubiera tenido opción jamás les habría traicionado.

Esa fue la última noche que Ralph estuvo con ellos.

Sin saber por qué, decidieron darle el último voto de confianza y la misma tarde de su partida (luego de descartar que los caídos los hubieran ubicado) extendieron su Numen y descubrieron que las paredes estaban tapizadas de escritos en Indir, el lenguaje de los ángeles, en donde se describía la historia completa de los Elíndires y la cruda guerra para regresar al balance la Numen Primera. La historia que Samantha Banks le contara a la agente especial Claudia Bennett en la prisión psiquiátrica Skyview estaba escrita, con lujo de detalles, llenando la gruta bajo la parroquia de Ayete.

Y Michelle no sólo conoció su historia, también comenzó a experimentar el poder de la Numen. Con el paso de los días pudo extenderse para modificar su entorno, o algo así: desde levantar las piedritas del suelo hasta hacer soplar un corriente de aire con la fuerza de un bostezo. Fue el terror de las hormigas por unos días. También, después de una semana, mientras se sorprendía de entender cada palabra escrita en las paredes, un fuerte dolor subió desde su estómago hasta su cabeza y la obligó a caer de rodillas. No perdió el conocimiento como otras veces pero su cerebro se inundó de rápidas imágenes entrecortadas como las que se podían ver en los videos musicales de Mtv: chorros de sangre sobre su rostro; un torso desnudo con una cruz paté grabada sobre él; un enorme hombre que reconoció como el rabí de Galilea; Jacobo soltándole la mano en Cromañón; un flagelo azotándose sobre la espalda de un hombre desnudo; mamá Gloria llamando a Romina en el borde de su ventana y ella misma sintiendo un intenso placer bajo su vientre. Con la misma rapidez con que las imágenes aparecían en su cabeza, de esa misma forma desaparecían dejándola con un extraño entumecimiento en las meninges y acostumbrándola poco a poco a esas relampagueantes visiones que se repetían conforme descubría la historia de la creación de los seres de barros y la gran dicotomía.

—¿Estás bien?— preguntó a Hiroki acercándose a él, tambaleante, después de uno de esos repentinos relampagueos de imágenes.

—¿Tú lo estas?— respondió Hiroki sin apartar los ojos de los grabados en la pared—. Cada día pareces más un panda con esas ojeras.

—Creo que nunca me acostumbraré a esto del Escape— contestó forzando una sonrisa e hizo una pausa que se alargó por varios minutos. Quería estar segura de no arruinarlo—. Estas pensando en Ralph, ¿cierto?— dijo con las mejillas inyectadas de rubor.

Hiroki suspiró, harto. En las últimas semanas tuvo que soportar el desfile de cada uno de ellos preguntándole lo mismo. Cada día el tema le dolía más y su paciencia se hacía más chiquita.

—Ralph es un traidor. No hay motivo para pensar en él.

—¿Sabes? no dejo de pensar que tal vez actuamos demasiado rápido, al fin y al cabo nos dijo la verdad, ¿no?, la biblioteca sí tiene información escondida en ella. Vos le viste en el Escape, él no sabía qué estaba haciendo.

—Sabía lo que hacía— replicó Hiroki—, y al final tuviste razón, Michelle-San. Siempre la tuviste— dijo con un tono de “la charla se ha terminado”.

Sí, al final Michelle tuvo razón y eso la hacía sentir la cucaracha más fea del planeta. Haber empujado tanto para desenmascarar a Ralph la tenía muy molesta. Estuvo en él durante el Escape, sintiendo lo mismo, y desde entonces, por alguna razón que no lograba explicarse, empezó a dudar que Ralph realmente pudiera decidir sobre su destino.

De repente un sonoro chasquido se escuchó desde la roca con el grabado de cruz pateada que servía de puerta a la gruta. Del agujero vieron salir un par de piernas y luego el resto del cuerpo del padre Ricardo Linares y después, sorpresivamente, una segunda silueta se hizo presente corrompiendo la escasa iluminación del lugar. El hombre que acompañaba a Linares era alto y rubio con una tupida barba canosa cubriéndole casi toda la cara que a Michelle le hizo recordar a Sean Connery.

Por unos instantes, Devanshi, Tamara, Jaime, Hiroki y Michelle se quedaron petrificados, parpadeando desconcertados como si Linares hubiera entrado acompañado de un chimpancé. Por su parte, Rybner miró hacia todos lados como intentando encontrar en su cabeza el archivo informático exacto que le permitiera entender de qué iba todo eso. Nadie podría culparle. Había bajado a las catacumbas secretas de una pequeña iglesia dónde el Vaticano escondió unas reliquias tan importantes que lo sacaron de su campamento en Níger para enviarlo urgentemente a revisarlas antes de la sede vacantis, y en lugar de ellas, se encontró con una reunión colegial de adolescentes debiluchos.

—Chavales, os presento al padre Henning Rybner— comenzó Linares como anunciando la pelea estelar de una función de box—. El Vaticano le envió a inspeccionadlos.

—Linares, ¿se puede saber qué es todo esto?— preguntó Rybner con los ojos abiertos como platos.

—“Esto” son las reliquias que Su Santidad le envió a inspeccionar, Padre— remató Linares con cara divertida.

—¿Es acaso esto algún tipo de broma?— explotó el arqueólogo apretando la mandíbula.

—¿No quería saber qué era más importante que los códices del lago Chad? Pues bien, ellos lo son.

—¡Maldita sea, Linares! ¿Cómo es posible que me tome el pelo de esta manera? ¡No tiene idea de con quién se mete!

—Déjeme explicarle, Padre— continuó Linares sin abandonar su serena sonrisa—: estos chicos son probablemente descendientes directos de aquellos que grabaron sus bonitos códices africanos. Ellos, así como los ve con sus caras de bobos, son ángeles reencarnados.

—¿Ang… pero qué le pasa por la maldita cabez…? usted es un…

—Hiroki— dijo serenamente al ver que Rybner se dirigía a él con las manos extendidas. En una micra de segundo la caverna se anegó de una resplandeciente luz que iluminó el rostro del arqueólogo y cuya fuerza lo expulsó hasta hacerlo caer sentado sobre el piso. Con la luz verde, Rybner alcanzó a ver los escritos Indir sobre las paredes de la gruta.

Linares se acercó y se puso en cuclillas, acercando su rostro al del enviado del Papa.

—Le repito— dijo en un susurro—: estos chavales son ángeles reencarnados del ejercito de dios.

—¿Qué fue eso? ¡Dios mío! ¡Esa luz! ¡Ese estremecimiento!— gritó el aterrado hombre mientras usaba sus piernas para arrastrarse lejos de Linares— ¿Qué sois vosotros? ¡Dios mío!

—¿Quiere controlarse, por el amor de dios?— insistió Linares acercándose en cuclillas hasta el enviado papal sin perder su estoica calma—. Este es el mayor secreto de la iglesia. Ellos son lo más cercano a un verdadero santo grial. Padre, los ángeles reencarnados poseen este increíble poder y no es algo que tengamos que entender sino simplemente aceptar lo que por tantos siglos hemos predicado: que existen seres infinitamente superiores a nosotros.

—¿So…son peligrosos?— cuestionó Rybner, nervioso.

—Estos no. No puedo hablar por los otros.

—¿Hay más?

—El mundo está lleno de ellos. Una larga y aburrida historia y, como debe de imaginar, los pormenores no son de su incumbencia. Pero si en algún momento usted llegara a hablar de esto con alguien, estoy seguro que mi amigo Hiroki le encantará hacerle una visita. Y créame, si habla, él sabrá— concluyó mientras le entregaba el reporte engargolado de un golpe al canoso sacerdote.

Rybner se puso de pie con la cara entumecida por la intensa tiesura del pánico. Abrazó el reporte que Linares le preparó y por un instante un rayo de curiosidad científica le electrificó el cerebro. No podía ignorar que, en el momento que Hiroki extendió su poder, se proyectó la misma escritura que descubrió en los códices que tanto había estudiado.

—Así lo haré— dijo, decidido, dirigiéndose luego a Hiroki—. Os juro que nunca diré nada al respecto, sólo necesito saber algo antes de marcharme: ¿Vosotros podéis leer esos símbolos que aparecieron en las paredes con la explosión verde?

Hiroki asintió enérgicamente.

—¿Quiere que los ángeles lo ayuden a entender los códices no es cierto?— interrumpió Linares—, pero esas rocas no tienen una sola palabra grabada en ellas.

—¿De que códices habla?— dijo Jaime interesado.

—En eso se equivoca, Padre— agregó Rybner, orgulloso de por fin saber algo que al parecer Linares ignoraba—. Hace unas semanas encontré por accidente una diminuta escritura en uno de los códices.

Linares se puso de pie sorprendido. El padre Gianco Benassi había inspeccionado aquellos códices en el invierno de 1997 y jamás se percató de escritura alguna.

—¿Podría reproducir esa escritura?— preguntó Michelle acercándose al sudoroso arqueólogo.

—¡Por supuesto!— respondió en un casi grito de emoción, era su oportunidad de develar un misterio que lo ahogaba—. Lo revisé tantas veces que no podría olvidarlo aunque lo intentara, ¿tenéis una hoja de papel y un bolígrafo?

Tamara se acercó al escritorio y tomó un lápiz y una de las notas adhesivas que usaban para llenar el pizarrón de corcho de absurdas e inservibles hipótesis. Caminó hacia Rybner y le ofreció los cuadrados de papel amarillo. El sacerdote garabateó por unos segundos apoyándose sobre el engargolado que Linares le entregó, luego, apreció lo escrito en el papel como decidiendo si lo convencía y, tratando de guardar la compostura, se lo entregó a Hiroki. El japonés miró el papelito por un instante y sonrió con el Indir reproducido en él.

—No es sólo una palabra—dijo—. Es un mensaje ¿Cómo dijo que se llama, padre.

—Rybner… Henning Rybner— respondió.

—Qué curioso— exclamó Hiroki con una sonrisa en los labios—, el mensaje es para usted.

22

LA BESTIA

Rybner abrió sus azules ojos balbuceando algo que Michelle no alcanzó a comprender. Aún resonaba en sus tímpanos la voz de Hiroki anunciando que un mensaje escrito millones de años atrás iba dirigido específicamente a él, un hombre de fe pero también de ciencia, de los pocos que se sorprenderían de desconocer el idioma perdido de alguna cultura antigua.

—¿Estás seguro, Hiroki?— cuestionó Linares.

—“Rybner, llévales a la Bestia” es un poco difícil que sea una coincidencia— siguió, con cara de fastidio.

El sacerdote cayó derrotado. La mesa soportó sus codos mientras restregaba contra las palmas su rostro arrugado de incertidumbre. Una cultura desconocida, en una era en la que no hubiera podido existir, grabó para él un mensaje que permaneció millones de años bajo toneladas de arena del Sahara soportando por eras enteras la erosión, las pisadas descuidadas y el desinterés del que no sabe.

—Debemos salir de aquí— bramó Devanshi.

—¿Pero qué significa eso?— preguntó Jaime.

— ¿Que nos trae al enemigo?

—¿Conoces otra referencia a una Bestia?— chilló Tamara.

—El enemigo vendrá de una forma u otra— soltó Hiroki con una mueca de desagrado—. A dios le gusta que matemos para él, ¿recuerdan?.

—¡Ricardo, las niñas!— suplicó Devanshi.

—Sí, sí, ve a por ellas. Ahora voy con vosotros para llevaros a un lugar seguro.

Hiroki soltó un bufido y cruzó los brazos. La visita de Rybner y el mensaje que cargaba sólo confirmaban que Ralph, en su retorcido modo de ver las cosas, tenía mucha razón en estar enojado y esperar que todos los demás también lo estuvieran. Y es que el plan de dios nuevamente los dejaba solos y desamparados. Tan sólo unas horas antes dirigían su atención a salir de la biblioteca para emprender la retrasada búsqueda de las alas perdidas; ahora, Rybner se presentaba como una hebra más de la deshilachada bola de estambre en la que sus destinos se convirtieron. Hiroki siempre confió en el camino que se había trazado para los ángeles porque se fiaba de un plan divino, uno que les permitiera salir de la miseria de sus vidas, del constante dolor de sus tareas, de las vidas vividas y de la lucha contra sus propios hermanos por la gran dicotomía provocada por los seres humanos. Si Michelle descubrió en la playa a los caídos que dudaban del camino elegido, en ese momento Hiroki se veía llamado al camino contrario donde el plan de dios era ignorado y los mortales, los monstruos de barro, eran los verdaderos enemigos.

—Padre, ¿ese mensaje tiene algún significado para usted?— cuestionó Linares.

Rybner sacudió la cabeza como respuesta.

—Todo es mentira— soltó en un sollozo.

—No todo. Estos chicos son la única verdad que existe— dijo Linares.

—¿Y cómo sabe que no lo están engañando?— resopló, alzando la cara.

Linares tenía la respuesta. Tenía todas las respuestas a casi cualquier pregunta. Cuando Benassi murió, se quedó como el único mortal conocedor de la verdad y se sintió emocionado e inmensamente importante, pero al pasar de los meses las respuestas perdieron sentido porque nadie hacía las preguntas. Hasta que llegó Rybner y Linares entendió que, al aparecer en los códices, ya era parte de la historia y ahora le tocaba a él instruirle. Se sentó a su lado y le relató en un acompasado susurro todo cuanto sabía: le habló de la imponente Numen que ellos conocían como dios, de sus ángeles, de los caídos, del mesías desaparecido y el traidor Rafael que los había abandonado unos días atrás, de Caín y su tétrica labor, de los caballeros templarios y de las mentiras que siempre dieron como verdades. Rybner lo escuchó con la cabeza gacha y fue sólo al terminar que le miró con ojos de pokemon y exclamó en un hilo de voz:

—¿Dios está muerto?

—Nos gusta creer que solamente duerme— respondió Linares.

—Pero la verdad es que no lo sabéis, ¿cierto?

—No, no lo sabemos— sentenció.

—A como va todo creo que sería mejor que sí lo estuviera — dijo Hiroki con la mirada perdida en el vacío.

—¿Pero qué se supone que es la Bestia que os traigo? ¿Quién escribió ese mensaje? ¡Es imposible, sabéis! Cualquier cultura capaz de comunicarse de forma escrita tiene tan solo cuarenta mil años y esos códices tienen al menos setenta millones de años ¿Cómo me explicáis esto?

—Pensamos que quizás usted podría explicárnoslo— interrumpió Tamara—. Al fin y al cabo el mensaje va dirigido a usted, Padre.

Rybner miró por turnos a cada uno y por un momento juró que algunos le exigirían que buscara en sus pantalones como esperando que sacara una Bestia de bolsillo.

—No sé qué es lo que significa— dijo al fin, soltando sendas lágrimas que rodaron sobre sus mejillas.

Hiroki bufó de nuevo alargando el rostro en una mezcla de hastío y asco.

—Algo se nos ocurrirá— siguió Linares—, seguramente, con el paso de los días, las cosas se irán acomodando y las ideas surgirán. Por lo pronto creo que es buena idea que lleve lo antes posible el informe al Vaticano. Como entenderá, su presencia aquí nos pone a todos en peligro.

Rybner se derrumbó. Se sentía traicionado por su iglesia y su razón. Durante toda su vida el sacerdote había logrado reconciliar a la ciencia y a dios en una estructura de ideas casi irrebatible. En su cabeza, la idea de un dios todopoderoso y la física cuántica convivían armoniosamente develando todas las verdades de lo tangible y lo intangible. Para él todo podría ser cuestionado excepto el poder de dios y el orden científico. Ahora, después del mensaje leído por Hiroki, dios se desquebrajaba en mil pedazos y la ciencia se quedaba muda y estéril frente a un pedazo de papel amarillo.

—Cálmese, padre— dijo suavemente Michelle inclinándose frente a él—, incluso a nosotros nos tomó de sorpresa todo esto.

—¿En serio estás consolando a este monstruo de barro?— rugió Hiroki.

—Hiroki, Che— suplicó Michelle—, fijate de lo que decís.

—¡NO!— interrumpió de un grito, extendiendo su Numen—. No tiene caso seguir fingiendo que algo de esto tiene sentido o que saldremos de aquí sólo por arte de magia. No seguiré por este camino. No lo haré más.

—Hiroki, ¿qué te pasa?— exclamó Tamara.

—¿No lo entendéis? Sólo somos títeres de este absurdo jueguito que dios nos diseñó. Ralph tenía razón, siempre la tuvo. Y ahora él está quién sabe dónde por nuestra culpa. Por seguir las instrucciones de quien nos abandonó hace mucho por su estúpida fe en unos seres de barro, de horrible y sucio barro, y un día podríamos despertar dándonos cuenta de que somos lo que más odiamos, como Ralph.

—Esa es la lógica de un caído— soltó Tamara, horrorizada.

—Esa es la lógica de quien ya no quiere servir a este dios.

Un silencio llenó la cueva como respuesta. Después de dos semanas sin su mejor amigo y de revolverse a sí mismo en su cabeza, estaba harto de tanto lloriqueo y extendía su frustrada Numen mostrando aquella sombra verde que podría atemorizar al más poderoso de los caídos.

De repente, un puñado de presencias revueltas y confusas entraron en los cuerpos de los ángeles al tiempo que un estruendoso ruido se colaba por las paredes y el techo de la gruta. Todo el lugar se sacudió desde sus entrañas haciendo que los estantes de plástico transparente cayeran apilándose uno sobre otro.

—¡Es arriba! ¡En la casa! ¡Caídos!— gritó Tamara, desesperada, corriendo a la entrada tapada por la roca con la cruz paté grabada en ella.

—¡Devanshi! ¡Las niñas!— exclamó Linares con un grito ronco y desgarrado.

Con un movimiento de la mano, Jaime apartó la roca con su azulada Numen que se extendió llenado la gruta con su luz. El pequeño tomó del brazo a Linares y lo guió a rastras fuera de la biblioteca escuchando sus gritos ahogados ¡Las dejé solas! ¡Las dejé solas! Tamara, por su parte, sujetó a Rybner conduciéndole a la salida y reprochándole con gritos entrecortados ¡TODO ESTO ES SU CULPA!

Michelle iba detrás, sentía en ella el terror de Devanshi que la impulsaba a salir de ahí para ir en pos de las trillizas. Frenó de golpe al sentir a sus espaldas a Hiroki estrujado por la desesperanza. Miró sobre su hombro: el chico se encontraba de pie, llorando copiosamente mientras extendía su estela de luz que cimbraba la gruta haciendo que ésta se cuarteara desde adentro derrumbando parte del techo en rocas que caían a su alrededor amenazando con no fallar en cada nuevo intento.

—¡Hiroki!— gritó desesperada al tiempo que una de las rocas cayó del techo interponiéndose entre ellos—. ¡Tenés que salir de aquí! ¡Las niñas!

—¡No tiene sentido, Michelle-San!— dijo, llorando de desesperación—. ¡Dios no esperará que muramos! ¡Le echaré a perder su plan de una vez por todas! ¡No seré el esclavo de nadie!

—¡Hiro…! ¡Hiroki! ¡Las niñas! ¡Ralph no hubiera permitido que nada les pasara! ¡Tenés que venir conmigo!

—¡No! ¡Moriré aquí y todo habrá terminado! ¡No más anunciante! ¡No más cadenas!

—No estás pensando con claridad ¡Vení conmigo o te arrastrare ahí a la fuerza, maldita sea!

Michelle apoyó sus manos sobre la roca que le tapaba el camino. Empujó con  todo el peso de su cuerpo y logró moverla lo suficiente para pasar, sólo para encontrarse de lleno con una esfera verde que la golpeó en el pecho, sacándola de balance.

—¡Te dije que me dejaras aquí!— Le gritó la imagen colérica que sólo se adivinaba detrás de la relampagueante luz esmeralda.

—Y yo te dije que te sacaría de aquí a la fuerza— dijo al tiempo que alargó ambas manos buscando extenderse hacia el cuerpo de su amigo.

Aquel impulso de energía lo golpeó de lleno en el rostro y lo hizo trastabillar pero reaccionó lanzándose sobre ella con el puño extendido. Michelle esquivó aquel burdo golpe y se colgó en un abrazo del torso del arcángel Gabriel.

¡Flash!

Abrió los ojos y develó la batalla, la sangre y la arena. Reconoció en seguida aquel recuerdo. Era la escena de su primer Escape; aquel donde llegó la primera vez que entró en Ralph.

—Corre, ¿puedes sentirlo?— escuchó en su cabeza. Era Gabriel que le hablaba a través de la Numen—. Está cerca.

La arena se levantaba en cada movimiento de la batalla y se cubría de sangre de la revuelta judía que luchaba, desahuciada, contra el poderío de la legión romana enviada a mantener el orden en la provincia de Galilea.

Alzó sus espadas y arremetió, abriéndose camino a través de un tupido océano de rebeldes al imperio vestidos todos con extrañas túnicas de aspecto raído.

—¿El imperio?— Michelle entendió que aquella no era una lucha entre ángeles y caídos como antes había pensado.

La tercera encarnación del arcángel Miguel fue un legionario romano que luchaba contra un grupo de rebeldes al imperio en las afueras de Galilea.

—No lo veo, hermano— respondió.

De pronto, entre los gritos y cuerpos desmembrados de la batalla, encontró a quien buscaba: un judío de habilidades peculiares luchaba usando sólo un palo de madera. Era sin duda un gran soldado. Un digno oponente.

Por un instante, las miradas de Miguel y el judío se cruzaron y el hombre del palo de madera se distrajo. El soldado romano contra el que luchaba lo desarmó y levantó su espada para terminar su obra. Entonces Miguel sintió que una fuerza invisible lo jalaba hacía ellos.

De un salto sobrehumano, llegó hasta los dos contrincantes y detuvo el golpe de su compañero, después lo desarmó para luego cortarlo en cinco finos tajos.

El poderoso legionario romano jadeó, aterrorizado. ¿Qué había hecho? Había matado a uno de los suyos. Giró sobre sus pies y observó al judío rebelde viéndole mientras se ponía de pie y corría hasta recuperar su palo de madera envuelto en un destello rojo que a Miguel le caló el corazón.

—¡Es él!— oyó a Gabriel en su mente—. Lo hemos encontrado, Miguel. Es nuestro hermano Rafael.

…

Miguel se escabulló calle abajo entre las paredes carcomidas de la ciudad de Jerusalén. Tenía que ver con sus propios ojos a la Numen Primera a su llegada a las pascuas judías y sabía que tenía que pasar desapercibido bajo aquella capucha gris que le tapaba la cabeza y el torso.

Dio vuelta en una esquina y vio a un séquito de una treintena de hombres que caminaban detrás de un hombre de aspecto pulcro y sereno.

Apuró el paso intentando acercarse a la comitiva cuando aquel judío, su digno oponente, le cerró el paso regalándole unas amplias y sinceras sonrisas.

—Necesitarás pagarme un tributo para acercarte al Rabí— le dijo Judas Iscariote divertido.

—Hermano ¡tengo que verle!— respondió con ojos de súplica.

—El patrón no es la gran cosa, Lucius— siguió mientras observaba su descuidado atuendo—. Y con ese aspecto de matón sólo conseguirás levantar sospechas. Eres demasiado grande para ser un judío que sigue a uno de sus mesías. Da la vuelta y te prometo que esta noche lo verás.

—Se está poniendo en un gran peligro. El prefecto me hizo saber que el sanedrín pidió audiencia con él para hablar sobre Jesús, el blasfemo que se dice rey.

—Dile al prefecto que deje de preocuparse. Por ahora manténganse atentos que visitaremos el templo en un rato más y, créeme, será divertido.

—Judas, ¿qué está pasando? No comprendo por qué insiste en hacerse público. ¡Los hemos derrotado! No queda un solo caído en este mundo. Sólo se está poniendo en peligro.

—No entiendo muy bien cual sea su plan pero debemos confiar en él— dijo Judas—. Todo saldrá bien.

◆◆◆

El arcángel Miguel caminaba sigiloso en la penumbra apenas iluminada por el contingente de soldados romanos que iban unos metros más adelante. Debía esconderse de los suyos para poder entender lo que se avecinaba.

A la cabeza de aquel contingente, su hermano, Judas Iscariote, la sexta encarnación del arcángel Rafael, guiaba a los soldados por una empinada pendiente hacia la zona conocida como Getsemaní a las afueras de Jerusalén. Miguel extendió su blanco manto y habló directamente a la conciencia de Rafael.

—¿De qué se trata todo esto, hermano?— preguntó.

—Le he dicho que no tiene ningún sentido— respondió Rafael a través del fluir de su Numen—, que no sabe qué es lo que sucederá una vez todo se haya hecho, he tratado de negarme pero ha sido en vano.

Unos minutos después Miguel observó el campamento en dónde una oncena de hombres dormía plácidamente en resguardo del Rabí de Galilea. De repente le vio: entre los arbustos se erigía un hombre de largos cabellos marrones y barba cuidada y reluciente. Su imponente físico no ocultaban sus recientes lágrimas.

—Te esperaba, Ra-el— dijo el rabí interrumpiendo el silencio.

—No quiero hacerlo, no sabemos qué podría pasar. Los caídos han desaparecido, no hay rastro de su Numen, eso también podría pasarte a ti, a nosotros mismos— escuchó Miguel claramente salir de la boca de Judas.

—Haz lo que debes y no cuestiones, Iscariote, que la muerte y la traición siempre bañaran tu existencia, aun cuando tuviste siempre la opción, siempre dijiste sí al placer de la muerte, aun cuando siempre aceptaste tal estremecimiento mundano.

Miguel se estremeció y sintió la presencia del tercero de los arcángeles, a la distancia, sollozando amargamente.

—No podemos permitirlo—. Le dijo directamente a su conciencia

—Te odio— escucharon ambos que le gritaba Rafael a la Numen Primera.

—Tanto tú como yo sabemos que eso no es verdad— exclamó Jesús de Nazaret recibiendo aquel beso en los labios que lo señalaban como el blanco de aquel contingente.

—Todo está hecho. No hay marcha atrás— respondió tajantemente Miguel a su hermano Gabriel.

◆◆◆

El tumulto exterior hacía más tensa la espera. En las mazmorras de aquel pequeño palacio siete hombres sangraban encadenados a enormes grilletes pegados a las paredes. Uno de ellos, de aspecto robusto y ojos excesivamente redondos, alzó la mirada y sonrió a Miguel que se tronaba ansiosamente los dedos.

—¿Por qué tan nervioso?— Le preguntó el hombre encadenado—. No habrá una revuelta si tu ilustre procurador le da al pueblo lo que quiere.

Miguel alzó el rostro y miró enfurecido a aquel asqueroso hombre.

—¿Cuál es tu nombre, judío?— preguntó tratando de retomar el control.

—Barrabás— respondió el condenado con una sonrisa en el rostro.

—¿Por qué estás tan contento, Barrabás? Sabes muy bien que a la hora nona tu cuerpo estará en la cruz desangrándose por días y días hasta que los malditos cuervos te coman los ojos y los murciélagos devoren tu asquerosa sangre.

—Te aseguro que eso no pasará, yo no tengo que preguntar tu nombre porque lo sé de sobra, aunque eres más conocido por ese mote que adquiriste al matar a tantos de los míos, ¿verdad?

—¿No pasará?— interrumpió Miguel con una carcajada—. ¿Y qué te asegura que no pasará?

—Un ángel se me presentó en un sueño y me dijo que mi vida se decidiría en un juego de azar. Que yo sería clave para los deseos de dios. Que no me preocupara. Ganaría.

—Los ángeles no existen— respondió Miguel congelando su sonrisa—. Temo que has sido engañado por tus propios demonios, asqueroso monstruo de barro.

De repente un legionario se asomó a la puerta de las mazmorras para avisarle que había sido convocado por su excelencia a presentarse al atrio central. Miguel dio la media vuelta dándole la espalda a Barrabás que seguía con esa estúpida sonrisa en el rostro.

—¿Qué está pasando?— preguntó.

Su hermano, Gabriel, no respondió.

◆◆◆

El atrio del palacio de Poncio Pilatos estaba lleno de tierra manchada por la sangre de todos los condenados y azotados durante las pascuas. Al centro, un pequeño tronco se encontraba clavado en la tierra sobre el cual se pondrían las manos de aquellos desdichados que sufrirían los sangrientos castigos de los legionarios romanos. Miguel se presentó con el pensamiento aún en el mesías, nervioso por su destino, temeroso de su propio mañana. De repente, observó que otros miembros de la legión traían a rastras el despilfarrado cuerpo de la Numen Primera contenida en Jesús de Nazaret. El Arcángel se congeló de terror.

—Azotarlo hasta cansarnos. Es lo que su excelencia pidió para este revoltoso judío— le informó Longinos, su compañero y viejo amigo de cien batallas, entre carcajadas—. Lucius este día es tu día de suerte. Despedazaremos a golpes a uno de estos cerdos.

Miguel jaló una gran cantidad de aire que le secó la garganta. La respiración se le aceleró al máximo y sintió el pesado y frío sudor cayendo desde su frente. No podía aceptarlo. En el plan de dios no podía ser él quien lastimara su cuerpo. Debía haber algún error ¡Él era el guerrero! ¡El más cercano a la Numen Primera! ¿Por qué le castigaría con esta inmensa humillación?

—¿Ordenaste azotarle?— preguntó a su hermano, Gabriel, a través de la Numen. No hubo respuesta.

Debía obedecer.

Tomó el flagelum con la mano temblorosa y miró de reojo el cuerpo decaído del Jesús de Nazaret. No podía hacerlo, no podía ser parte de esta estúpida burla. Extendió su Numen y atacó directamente a la conciencia del nazareno.

—¿Qué es todo esto?— Le reprochó—. Nosotros somos tus hijos. ¿Cuál es tu maldito juego?

—Mia-el, hijo mío— le respondió al instante el cuerpo a sus pies—, haz lo que debes y no cuestiones.

Antes de que pudiera decidir, el legatus de su legión inició la cuenta que indicaba el comienzo de los azotes. Lucius vio a Longinos dejar caer la pesada faja de cuero sobre la espalda de Jesucristo. Presenció con estoica calma cada uno de los golpes asestados sobre la humanidad del mesías que se revolvía encharcado en su propia sangre y machacándose de dolor.

Veintitrés golpes y el sudoroso legionario se detuvo. Era el turno de Miguel. La cuenta comenzó. Lucius no movió un solo dedo.

—Lucius— dijo tranquilamente el legatus tratando de llamar su atención. Miguel no se movió—. Lucius— repitió una vez más. Nada—. ¡Golpea al maldito cerdo, Tassone! ¡De una vez por todas!

En ese instante Jesús dirigió su mirada a la de Miguel y le dijo en voz alta de una manera en la que no podría estar equivocado.

—En este momento Ra-el va hacia su muerte. Él mismo se quitara la vida. ¿Acaso no notas su Numen adolorida? ¡Haz tu maldito trabajo y demuestra que todo esto no ha sido en vano!

—Uno te traiciona, otro te condena y el último te mata a azotes. ¿A qué estás jugando?

—¡Hazlo ya y no cuestiones, Tassone!

Miguel reaccionó. Cerró los ojos y golpeó con toda su fuerza la espalda del Rabí. Cada golpe destruía sus tejidos y hacía que la sangre salpicara en todas direcciones llenándole el rostro y el cabello del viscoso líquido rojo del nazareno. Lloró con cada golpe que asestaba, lloró el ojo que le arrancó de un golpe, lloró las manos que se sujetaban con firmeza sobre el tronco al centro del atrio, lloró la sangre de Jesús sobre su cara, lloró los vidrios y los metales del flagelum que desgarraban la carne y alma del mesías, lloró hasta agotarse de hacerlo y entonces, sólo entonces se detuvo.

Abrió los ojos y miró lo que había hecho. Una amorfa masa sanguinolenta se presentaba ante él sollozando de dolor y apenas moviéndose sobre la tierra. Observó cómo una mujer se acercó al cuerpo de Jesús y trató de auxiliarlo pero otro legionario la apartó de una patada. Después, como si nada de eso importara, tres de sus compañeros arrastraron de nuevo el cuerpo hacia la parte frontal del palacio del procurador romano.

Longinos se le acercó y tomó su flagelum que aún chorreaba coágulos completos de sangre. Con los ojos llenos de admiración, le dijo:

—En verdad que le haces honor a tu apodo.

◆◆◆

—Su excelencia solicita a uno de estos cerdos para que el pueblo elija entre él y otro— escuchó gritar fuera de las mazmorras—. Veamos ¿cómo decidimos quién de ustedes morirá el día de hoy, malnacidos?

Lucius lloraba desconsolado en el asqueroso suelo de las mazmorras. Al entrar a ellas, Longinos lo miró, extrañado, y después sonrió de oreja a oreja.

—Te has emocionado a las lágrimas con esa salvaje golpiza. Es verdad lo impactante que es el ver al gran Lucius Tassone en acción. Noble hasta el hartazgo— le dijo en un gruñido—. ¿Qué te parece si decidimos con los dados quién de estos asquerosos se morirá hoy? Yo jugaré por el flacucho aquel de la esquina.

Lucius levantó la mirada cargado de rabia asesina. Con todo el encono circulando por sus venas miró con odio a Barrabás.

—Yo jugaré por aquel cerdo— dijo, señalándole.

—Te he dicho que el ángel me dijo que viviría por un juego de azar ¡maldito blasfemo desgraciado!— gritó Barrabás en una carcajada.

Miguel se incorporó y lanzó los dados sacando un puntaje bajo. Sonrió. El otro legionario divertido tomó los dados y los sacudió entre su mano derecha. De repente, Miguel se sintió somnoliento, cansado, una espesa bruma parecía llenar el asqueroso lugar de un pestilente aroma nauseabundo al momento que, entre la mano del legionario que agitaba su suerte, vio aquel pequeño objeto conocido, una pelotita de luz turquesa que centellaba tímidamente en lugar de los dados de madera. El soldado hizo su tiro y los dados le favorecieron en el puntaje. A Barrabás se le borró la sonrisa del rostro.

—¡Maldito! ¡No es posible! ¡Yo no puedo morir el día de hoy!

—Te dije que los ángeles no existen— le dijo Miguel apretando los dientes—. Morirás. El pueblo jamás te escogerá por encima del nazareno.

—¡Eres un monstruo! ¡No quiero morir! ¡Oh, Dios!

—¿Dios? me río de tu dios. Cuando estés muerto y vayas a su lado, dile que la Bestia le manda saludos.

¡Flash!

23

LA CÚPULA ÁMBAR

No estaba claro cómo dieron con ellos. En las últimas semanas, decenas de caídos se concentraron en San Sebastián buscando a los arcángeles que aparecieron cerca de la costa donostiarra. Enric Ferrer, un becario de la EEHAR, formaba parte de aquella extraña comitiva que se reunía diariamente en los bares de la ciudad para compartir ideas sobre el paradero de los arcángeles.

Sabían que no habían salido de la ciudad ya que por días sintieron claros estremecimientos en la Numen cerca del barrio de Ayete pero, por alguna razón, no fueron capaces de determinar de dónde provenían o quiénes lo provocaban. Enric decidió vigilar el aeropuerto de Bilbao. Acampar allí era una tarea que sólo a él podría agradarle. Se necesitaba ser muy paciente, y si algo lo caracterizaba, era la paciencia. Había pasado los últimos cuatro años en la región italiana de Lacio como parte del equipo de excavación de la antigua ciudad de Tusculum donde se encargó de reconstruir un endemoniado puzle tridimensional de un cobertizo, piececilla por piececilla, desde sus raíces hasta las incipientes columnas que trataban de pararse en los costados; hasta que una madrugada despertó sudando a chorros con la opresión en el pecho más esperada de su vida: los generales regresaron.

Así llegó a San Sebastián tan sólo un día después de sentir la anhelada Numen de Michelle en la batalla de la playa, sin tener idea de qué buscar, de dónde empezar o de cuánto tiempo le tomaría. Fue hasta esa tarde de finales de marzo en el aeropuerto que estuvo seguro que los arcángeles no abandonaron Donostia y que, por fin, había descubierto su escondite.

Un chispazo vino a su mente al ver salir de los gates de arribo al afamado arqueólogo Henning Rybner. Era él, lo conocía y admiraba. Había leído cientos de veces sus críticas violentas a los resultados de la datación radiométrica del Manto de Turín que se realizaron a finales de los ochentas sobre lo que consideraba “irregularidades técnicas solapadas por la iglesia”. No podía estar equivocado, Rybner era conocido por su estrecha relación con el Vaticano y por su misteriosa desaparición del ojo público, una década atrás, que alimentaban leyendas sobre sus labores para el papado. Y ahora, precisamente ahora que Juan Pablo II agonizaba, arribaba al país dónde los ángeles fueron sentidos por última vez.

No había que ser un genio. Lo siguió hasta la parroquia de Ayete, era ahí en dónde los traidores al balance se escondían. Cuando las luces del templo se encendieron, extendió su Numen color chocolate y convocó a todos aquellos que estuvieran interesados en cazar Elíndires fieles al barro.

◆◆◆

Michelle esquivó la ráfaga de luz por muy poco. Aún abrazaba del torso a Hiroki que yacía, inconsciente, bajo su cuerpo. Aparecieron ambos sobre las escalinatas a unos metros de la casona que en ese momento se iluminaba de muchos colores y se saturaba de las presencias de caídos y Elíndires en batalla. Ser una teleportadora les había salvado la vida.

Se puso de pie de un salto, orientándose, y descubrió con sorpresa que estaban cubiertos por una etérea cúpula color miel que brillaba en el profundo anochecer donostiarra. Sobre ella chocaban los incesantes borbotones de lluvia en el exterior. Aquel capullo ambarino separaba la batalla del resto del barrio evitando que los mortales dieran cuenta de ella y permitiendo que sólo se ocuparan en no arruinar sus zapatos con el agua estancada a la orilla de la acera.

Hiroki despertó entonces, deslumbrado por un rayo de luz mostaza. Entre sombras logró enfocar a Michelle, de pie, protegiéndolo con su propio cuerpo, y no pudo evitar un llanto salado que se enchumbó bajo sus mejillas. Recordó el Escape que compartieron y las verdades que trajo: la Bestia estaba frente a él pero no era Satán. La Bestia era el apodo que los ciudadanos de Jerusalén le pusieron al más temido de los legionarios romanos enviados a preservar la paz en la provincia de Judea, gobernada por Poncio Pilatos, dos mil años antes de que todo ello ocurriera.

Michelle giró al sentir su presencia y se arrodilló a su lado.

—Él lo hizo— gimió Hiroki—. Hizo que lo matemos.

—Eso ahora no es importante. Necesitamos salir de aquí. Necesito que estés con nosotros, Hiroki, si no quieres confiar en él, confía en mí, en  nosotros, y haremos que esto sea para bien de todos.

—¿Prometes que valdrá la pena?— preguntó apretujando los dientes.

—Te prometo que haré que la valga.

El chico estrujó los puños y el rostro encharcado de lágrimas y asintió con energía.

—Ni un solo muerto, ¿recuerdas?— le dijo en un sollozo.

—Es una promesa— respondió Michelle seriamente.

El chico se incorporó sonriéndole para luego girar sobre sus pies y correr desesperado hacia el interior de la casona gritando como en las películas de apaches que mamá Gloria veía en sus aniversarios de boda. Michelle lo siguió hacia las puertas de la casona que se iluminaba por ráfagas de todos los colores que rompían ventanas y sacudían el piso.

Sin haber terminado de entrar, sintió la furia de una presencia conocida en la maraña de Númenes que se enredaban en su interior: Caín luchaba, guadaña en mano, con siete caídos que cubrían la escalera mientras Devanshi protegía en un inmenso abrazo a las tres pequeñas niñas apretujadas a la pared.

En el lado derecho de las escaleras, por el pasillo que conducía a la cocina, decenas de terroríficas presencias saturaron el cerebro de Michelle al tiempo que veía a Tamara combatir contra ellos en clara desventaja.

—¡Michelle! ¡Qué amable de tu parte venir a ayudarnos!— exclamó mientras se quitaba de encima a uno de los poco entrenados caídos.

—¡Tenemos que salir de aquí!— gritó Caín que la alcanzó desviando las hostiles esferas de colores con movimientos de abanico de su guadaña.

—Ricardo, Rybner, ¿en dónde están?— lanzó Michelle al tiempo que esquivaba una esfera de energía color ciruela.

—A salvo. Desde el primer momento los llevé lejos de aquí— respondió la Muerte, en el aire, mientras empujaba con fuerza el cuerpo anoréxico de una conocida actriz española que salía casi a diario en los tabloides.

—¿Cómo? ¿Podés sacarnos de aquí?

—¡Ahora mismo, no! a ellos logré sacarlos antes que Dev pusiera la protección alrededor de la parroquia. Necesito que la retire, de otra manera será imposible entrar o salir de aquí.

—No podemos hacer eso— dijo Jaime que se unió a ellos mientras formaban un circulo al que rodeaban los caídos por racimos—. La gente de los alrededores quedaría desprotegida.

—Entonces no puedo sacarlos— sentenció la Muerte.

En ese instante, un delgaducho caído adolescente lleno de acné y con clara cara de nerd, golpeó en el pecho a Jaime haciéndole trastabillar y caer de rodillas sobre el piso. Tamara vociferó una palabrota y rompió la formación siguiendo al asustado caído que parecía sorprendido de haber acertado un blanco. Tamara lo persiguió gritando como loca con el ya recuperado Jaime a sus espaldas hasta perderse los tres tras la pared de la cocina.

—Tienen que estar bromeando— gritó Caín colérico—. ¡Dejen a ese pobre infeliz en paz!

—¡Sácanos de aquí, Caín!— dijo Devanshi acercándose con las tres pequeñitas en fila abrazadas de sus caderas. De sus manos salía un vapor como el que expulsan las teteras cuando el agua está lista que subía al cielo formando la cúpula amelada—. Quitaré la protección.

—¡NOOO!— gritó Hiroki—. Encontraremos la manera de salir de esto. No podemos permitir que lastimen a los mortales.

—¿Y que nosotros muramos en su lugar?— reprochó la delgada india con ese exagerado seseo que parecía interminable—. ¿Por un puñado de monstruos de barro?

De repente, un desgarrado grito cortó la respiración y congeló de pánico los pulmones de Michelle. Por la pared de la cocina vio salir despedida a Tamara cubierta en una electrizante luz y estrellarse sobre el suelo embaldosado despedazándolo con el impacto. Tras de ella, los cuerpos de dos caídos (uno de ellos el delgaducho con cara de nerd) volaron sin vida aporreados por la azulada Numen de Jaime que vengaba a su regordeta y amada amiga con el rostro cubierto de sangre y lágrimas y su presencia embrutecida por el odio.

—¡Tamara!— gritó Michelle mientras corría hasta el cuerpo de la chica y se arrojaba sobre él para protegerlo de más heridas—. ¡Luchá, amiga! Todavía no acabás conmigo. ¡Por favor! ¡Quedate conmigo!

—¡Está muerta!— chilló Jaime, enfurecido, haciendo temblar las paredes mientras las lágrimas anegaban cada rincón de su rostro.

Michelle sintió un horrible dolor en el pecho. La presencia de Jaime se había transformado en una violenta sombra de impotencia y dolor. Después de matar a los caídos que derrotaron a Tamara, despedazó sádicamente a un fornido hombre que disparó su 9 mm contra él y cuya bala se detuvo acolchonada por la azulada Numen. Después usó su poder para dejar caer parte de las escaleras de la casona sobre el cuerpo de tres caídos que luchaban contra Hiroki.

—¡No está muerta! ¡No puede estarlo!— gritó Michelle sin saber si decía la verdad. Entendía a Jaime: la idea de perder a Tamara le sacudía la esperanza, le dolía en el alma y sabía que para Jaime la chica era su más grande amiga—. ¡Jaime! ¡Pará! ¡Prometimos no matar!

Pero Michelle ya no sabía si aún quería cumplir la promesa que le hicieron a Hiroki.

—Caín ¡Sacanos de aquí!— gritó con la voz entumecida del miedo.

—¡No puedo, maldita sea! No con la protección de Devanshi sobre la parroquia.

—¿Qué nos queda?— completó Jaime—. ¿Alguna grandiosa idea, jefa? Son los monstruos de barro de allá afuera o nosotros.

Michelle se sintió humillada. Sabía que, hasta ese momento, sus decisiones no los habían acercado más a una salida. Creció con ideas claras sobre el bien y el mal, con mamá Gloria de guía y Romina ronroneando en su cabeza. Fue esa Michelle la que se sintió mal por los muertos en la playa, fue aquella la que se preocupó por los padre de la niñita del osito de felpa al despertar y no encontrar a su pequeña en cama, fue ella la que no pudo ser la líder que los Elíndires necesitaban. Esa Michelle, y lo que pensara del bien y del mal, no servía en este momento.

Los Elíndires no necesitaban a una líder que tratara de arreglar las cosas con entendimiento y el bistec con papas de mamá Gloria. No necesitaban a Michelle Peretti, necesitaban a Lucius Tassone y la Bestia que dormía él.

—No— dijo por fin—, no quitaremos la protección, Jaime. No se tratá de escoger entre los mortales o nosotros.

—Entonces, ¿qué hacemos?— escupió Jaime.

La Bestia dormida despertó de pronto.

—Matalos… matalos a todos— dijo.

24

EL SUEÑO DE DEREK

—¡Pero es que eso no es Escapar!— dijo Chloë alzando la voz y abriendo sus grandotes y hermosos ojos azules ante el confundido rostro de Carlos.

—Shhh. Goarda silencio.

—Carlos, ¡lo has entendido todo mal! Es absurdo que insistas en ver el futuro— repitió la rubia alzando la voz.

—Sólo necesito que consigan esos hongogos, por favor— replicó bajando al extremo la voz para no despertar a Derek que dormía profundamente en el esponjoso sofá color limón con el mando del Xbox 360 aún en la mano derecha.

—¡Entiende! No tiene sentido. Estás obsesionado con ver qué es lo que hay adelante. Las respuestas están en el pasado, ¿de acuerdo? en nuestro pasado. Esos hongos, aun si los conseguimos, no nos servirán de nada ¡porque ni siquiera han pasado todas las cosas que viste la última vez!

Le hablaba con muchos aspavientos y abriendo demasiado la boca mientras articulaba las palabras. A Carlos le recordó las parodias en las que Jane trataba de comunicarse con Tarzán.

—Yo sól-o s-sé v-ver adel-lante— respondió Carlos en un susurro apartando la mirada de la hermosa rubia frente a él.

—Lo sabemos, Carlos, pero ya te dijo Chloë que las respuestas no están en el futuro. No seas idiota— remató Shane, el hermano gemelo de Chloë, con el ordenador portátil sobre el regazo. Se hizo un tenso y violento silencio. El joven magnate no soportaba al centroamericano.

Llegaron a la Mansión Knowles tres semanas después de abandonar la rocosa bóveda de las cataratas de Havasu en cuyas paredes el ángel caído Aamón escribió el plan que permitiría convocar a Barbatos, el tercero de los discípulos del demonio Astaroth.

Salieron de la cueva de Winslow una hora después que Derek Green extendiera su anaranjada Numen. Se internaron en lo cañones de Arizona y vagaron por cuatro días alimentándose del resto de las provisiones que Winslow les había preparado hasta que lograron regresar a la carretera y se hicieron de un bonito Beetle amarillo huevo con el que llegaron hasta las afueras de Las Vegas en donde las patrullas estatales les persuadieron de abandonar el automóvil y andar a pie el resto del camino.

Iban de regreso a California porque no sabían qué otra cosa hacer y porque tenía el bonito detalle de estar muy alejado de pendientes, desfiladeros e insectos del desierto. Pero la realidad es que no importaba a dónde se dirigieran ya que, salvo las últimas premoniciones de Carlos, ya no tenían a Winslow guiándoles, ni un objetivo a cumplir. De nuevo, como al conocerse, se quedaban sin respuestas o un lugar al cual ir.

Fue en esos días en los que Derek empezó a Escapar. Al principio fueron pequeños mareos acompañados de relampagueantes imágenes que atizaban su cerebro, pero que con el paso de los días se convirtieron en sueños inquietos de recuerdos en los que interactuaba con el entorno y le narraban su propia historia, su propio ser.

Una tarde de mediados de marzo, mientras caminaban en las inmediaciones de la interestatal 10 y las luces de Las Vegas se perdían en el horizonte a sus espaldas, fueron encontrados por los gemelos Knowles, conocidos parranderos de la socialité californiana, quienes viajaban de regresó a Los Ángeles después de un fin de semana de farra en los casinos de Nevada.

Carlos no deseaba irse con ellos. Ni siquiera le emocionaba llegar a aquella inmensa mansión de catorce recamaras, dos establos, alberca y jardines que parecían nunca terminar aunque sabía por sus visiones que era lo que seguía. Desde que los sintió acercarse, conduciendo aquel Corvette Coupe rojo y matando pájaros con las estelas luminosas que salían de sus manos, supo que serían su siguiente paso pero que, a diferencia del cálido y sonriente Winslow, estos ángeles no respetaban el poder que poseían y lo usaban de una forma egoísta e irresponsable. Y no se equivocaba. Chloë y Shane Knowles eran el estereotipo cínico y desvergonzado de los herederos snobs de una fortuna por la que no trabajaron y que no valoraban porque siempre estuvo ahí: engreídos, caprichosos y egocéntricos, estaban acostumbrados a que sus deseos se cumplieran desde antes de haber nacido, y por eso, al Escapar, no se sorprendieron de poseer tanto poder. La Numen fue el mayor de sus lujos, el que les abría las puertas a un interminable placer y les permitía provocar las pasiones de los mortales, seducirlos y guiarlos. Fue entonces cuando supieron que no había absolutamente nada que se les negara, ningún deseo, impulso o capricho. Tener veintidós, ser extremadamente atractivos, con una fortuna interminable y con la capacidad de provocar decisiones en los demás, hacían de los Knowles los mayores hedonistas del planeta.

Después de una semana en la mansión, Chloë y Shane habían escuchado (con cada día menos interés) a Derek y Carlos contar la misma historia una y mil veces: los durmientes del campo de soccer; la premonición de una inmensa tormenta que cubría el mundo; Winslow, un nativo de la reserva Havasupai, que descubrió un mensaje en unas grutas del gran cañón y que podía traer los mayores miedos a los mortales; la agente del FBI que logró encontrarles; y aquel mensaje al último lacayo que no supieron si llegó a su destino. Barbatos jamás respondió al llamado y sólo les restaba confiar en que lo hubiera recibido y todos los planes se dieran tal y como Aamón los había previsto en sus vidas pasadas. La realidad era que, después del largo camino, el viaje a Supai y la muerte de Winslow no habían servido de mucho y sólo les condujo, nuevamente, a un callejón sin salida plagado de preguntas.

—Mira— dijo Chloë inclinándose para acariciarle seductoramente la pierna con la voz más suave y aniñada que pudo fingir—, no tienes por qué presionarte, ¿verdad, Shane? El problema es que no sabemos nada del tal Barbatos ni de su paradero. A ver, repasemos de nuevo, ¿qué es lo que sabemos? Tus últimas premoniciones: dices que…

—V-vi a una chica de cabello ri-ri… ¿cómo se dice?— inició Carlos, temeroso, haciendo un ademan a un lado de su cabeza mostrando la forma del cabello.

—¡Rizado!— dijo secamente Shane sin apartar la vista del monitor.

—Sí, rizado— continuó—. Ella va a querer matar a Derek coando la encuntremos en la gran tarmenta.

—Muy bien pero no sabemos de qué se trata eso de la “gran tormenta”.

—No. Pero…

—¿Y la policía?— interrumpió Chloë.

—Se llama Claudia Bennett— dijo Shane acercando la nariz a la luz del ordenador en donde Claudia sonreía sosteniendo un diploma universitario—, y es lo que yo llamo un 10.

—Tan encantador…

—No sé de ella— respondió resignado—. Nos encantró en Supai. No se suponía que alguien nos encantrara… y mató a Winslow.

—Insisto en que no entiendo cómo pudo matarlo. Tan fácil que es esquivar una bala. El apache ese realmente era un pelmazo.

Por un momento todos callaron. Derek parecía tener una más de sus pesadillas de Escape y se removía nervioso en el sofá color limón. Chloë se puso de pie y se acercó a él para tomar el mando del Xbox 360 que amenazaba con escaparse de la mano dormida del pequeño.

—Ella… ella no le tuvo miedo…— siguió Carlos, mirando tiernamente a Derek.

—A eso súmale que lo mandaste al matadero— añadió Shane—. En verdad que un diablo siempre es un diablo.

Carlos apachurró la cara, suplicante. Sabía que lo que decía era verdad. Durante dos mil años cada ser en los que Aamón encarnó se encargó de una pequeña hebra del gran tejido que terminaba con Winslow muerto en aquella gruta del gran cañón del Colorado. El nativo Havasupai sólo había sido una viñeta en el frío plan que el ángel caído diseñó alrededor de su amo y el triunfo sobre los traidores al balance. Por semanas, Derek lo había intentado convencer de que Winslow, el ángel conocido como Pruslas, solamente era una versión más de él mismo y que apenas murió, nació de nuevo en algún lugar del mundo como lo había hecho durante dos mil años. Pero para Carlos, Winslow era más que aquel ángel que encarnó en cientos de versiones diferentes en el pasado. Era su amigo y sabía que si Winslow se hubiera topado consigo mismo, envuelto en su luz violeta, y hubiera tenido que enfrentar a su mayor miedo, se habría enfrentado a una traición semejante.

—Winslow era mi amigo. Yo no quería que muriera— dijo Carlos, sollozando, hundiendo la cabeza entre las rodillas totalmente avergonzado—. Les hemos dicho toda. No veo nada más, no más salida.

—Calma, Carlos. Shane no quería ofenderte— la chica hizo una pausa mirando a Shane con ojos de “no ayudas”.

—Él tene razón yo…— añadió Carlos perdiéndose en la alfombra verde botella que acentuaba el tema de aquella sala de juegos.

De nuevo Derek se retorció en su lugar y balbuceó algunas palabras que ni Carlos ni los Knowles pudieron entender. Segundos después volvió a dormir profundamente emitiendo un leve silbido.

—De acuerdo, ¿qué más?— continuó Chloë.

—El Papa.

—Eso falta poco para que suceda— dijo Shane bostezando—, en las noticias dicen que es cuestión de horas. Pero no tienes que ser Nostradamus para saber que el Papa morirá.

—Muy bien, pero es eso lo que es interesante— continuo la chica—. Dices que tus visiones aparecen de adelante hacia atrás ¿no es así?

—Sí. Siempre veo al final lo más práximo. Su automóvil lo vi un momento antes de la cueva de Winslow.

—¡Exacto! ¡Y la muerte del Papa va antes de nosotros! Entonces, siguiendo esa lógica, sea lo que sea que tengamos que hacer lo habrás visto antes de la muerte del Papa.

—Supongo.

—¿Exactamente qué viste antes de eso?

—Un pino amareello con…

—¿Por qué un pino amarillo sería igual de importante que la muerte de un Papa?

Carlos se encogió de hombros mientras miraba el piso con desinterés. Había pasado ya mucho tiempo hablando sobre lo mismo y sentía que algo muy semejante al enojo estaba bajando directo al estómago por su garganta.

—Entonces sólo hay que encontrar un maldito pino— dijo Shane con sarcasmo—. ¡Genial! ¿Por qué nos preocupamos?

—Sería más sencillo encontrar a la policía.

—¡NO! Eia me da miedo— exclamó en respuesta.

—Carlos, por favor— dijo Shane harto de su continuo gimoteo—. ¡Eres un ángel! ¿Qué puede hacerte una mortal con pistola?

Ellos no podrían entenderlo. Pensaban que Carlos era demasiado tonto y cobarde para haber ideado aquel plan que los tenía ahí. Era demasiado perfecto. Aquella noche en la gruta de las cascadas de Havasu, todo había embonado a la perfección: el viaje en carretera, los tiempos de camino, subidas y descensos por las cascadas, Derek salvando a Carlos de un disparo en el pecho que como Winslow tampoco había podido esquivar, siendo el temor de perder a su amigo lo que provocó que el chico pudiera extender su poder para convocar a su lacayo. Una obra teatral perfecta, con el tiempo justo, los actores adecuados y el script pulido que no permitía errores. La obertura perfecta al despertar de la oscuridad en Derek.

Y es que desde que salieron de la cueva y empezó a Escapar, Derek no dejó de pensar en los recuerdos de su condena, en la maldad y en la oscuridad. Incluso para él, un ángel caído, la maldad era producto de las detestables dicotomías. Para que el mal existiera debía existir el bien, su contrario, su opuesto. La maldad es algo que se piensa, que se interpreta, que depende del punto de vista de quien juzga. La oscuridad, en cambio, se siente, no necesita de la luz, es total. La maldad implica estar en contra del bien, la oscuridad, como dios, simplemente es. Y Derek jamás se vería a sí mismo como un ángel de maldad. Al final sólo había hecho lo que su oscura naturaleza le mandaba.

En los tiempos en que todo era, el hermoso ángel Abad-el fue condenado a la oscuridad junto con una cuarta parte de los Elíndires de dios. Para él, aquella condena era un castigo injusto. Los mortales habían desestabilizado la Numen Primera con sus dicotomías y se debía eliminar a aquellos monstruos de barro para regresar al balance todo aquello que era. No entendía cómo podía ser malo, inadecuado o castigable. La injusticia, si es que algo semejante existía para la desbalanceada Numen Primera, generó algo que era más peligroso que la maldad: la oscuridad, la sombra en las alas de los castigados, el llamado infierno al que los caídos fueron condenados y que impregnaba su Numen y matizaba sus actos.

Derek estaba a punto de encontrar esa oscuridad escondida tras las deslavadas cortinas de su conciencia; un recuerdo guardado en un baúl cerrado por más de dos mil años. Descubriría quién era realmente luego de quedarse dormido en aquel sofá color verde limón de la sala de juegos de los Knowles. Toda la tarde estuvo tan concentrado tratando de concluir la misión de Halo 2 que no se dio cuenta cuando el sueño lo venció mientras Carlos, Chloë y Shane charlaban una y otra vez sobre lo mismo. Cuando sus párpados no dieron para más y cayó dormido, su sueño lo transportó a una pequeña tienda en medio del desierto hecha con mantas color trigo que les cubría la cabeza a él y tres hombres más, heridos por la batalla. El primero de ellos se encontraba en el suelo y lloraba, desesperado, sosteniéndose el vientre para mantener sus órganos dentro de su cuerpo. El segundo estaba sentado sobre una banca de madera con los ojos inyectados de un odio color carmesí. El tercero, relativamente sano, lo miraba sentado frente a él con la frente repleta de perlas sudorosas y notables hematomas en el rostro.

Era el caído que sería conocido como Astaroth frente a las antiguas encarnaciones de sus lacayos Pruslas, Barbatos y Aamón.

—Señor— empezó el segundo hombre—, no puedo hacerlo.

—Hay que aprovechar la tregua de esta noche— dijo su señor, apretujándose aún más contra la manta gris que le cubría el cuerpo—. Este es el momento en el que puedes escapar de aquí sin ser visto. Gracias a nuestro hermano sabemos el futuro y te envío a ti, mi ángel, que puedes hacerles creer lo que desees a esos monstruos de barro. ¡Recuerda! Debes acercarte a aquel que será intercambiado por el Nazareno: Barrabás. Sólo con la confianza de ser liberado, el imbécil provocará que sea él quien sea elegido para ser intercambiado. Cualquier otro hombre será condenado en lugar de Jesús. Tiene que ser él quien sea ofrecido a cambio del rabí.

—Pero… la Numen Primera… ¿estará bien?— cuestionó el lacayo que sería conocido como Barbatos.

—¡Por supuesto! Jamás haría algo para lastimarla. Sólo necesitamos que duerma por un tiempo… el necesario para acabar con los monstruos de barro.

—Y a ustedes, señor, ¿volveré a verlos?

—Prometió que sí… él…— respondió—. Es un precio muy alto por el balance. Pero se ha decidido.

—¿Mi señor, Luz-el, sabe de ello?— insistió.

—No haría nada sin su consentimiento.

De repente un estremecimiento se disparó en el interior de cada uno de ellos. Sintieron cómo sus sentidos se disolvían entre los borbotones de su hirviente sangre mientras las Númenes de aquellos que luchaban a su lado en aquella batalla se apagaban en racimos como las luces del árbol de navidad que el padre de Derek ponía en la sala de la casa.

(¿Derek? ¿Quién es Derek?).

—¡Han roto la tregua!— gritó el segundo hombre que miraba el exterior—. ¡Esos malditos traidores!

—¡Dios mío! ¡Virgencita santísima! ¿Qué está sucediendo?— dijo Carlos en su idioma aunque Derek, dormido, no lo entendió.

—¡Corre, hermano! ¡Este es el final de nuestro camino! ¡Cumple tu misión!— gritó el líder de aquellos caídos en los últimos suspiros del sueño mientras miraba a Barbatos escabullirse debajo de las telas de la tienda.

—¡Se están apagando!— escuchó la voz de Chloë, histérica—. Todos se están apagando.

Miles de imágenes pasaron frente a sus ojos: luces de todos los colores levantaban la tienda levantando al hombre frente a la entrada en el aire. Un imponente arcángel, espadas en mano, terminaba con el segundo hombre que ya no pudo sostener más sus vísceras dentro de su abdomen. El enorme ser, de armadura blanca resplandeciente, giró hacía el caído y, abriendo sus imponentes alas, lo degolló llenándose el pecho de la espumosa sangre mientras las últimas esquirlas del sueño permanecían encendidas.

—¿Qué es eso, Shane? ¿Qué sucede? ¡NOOOOOOO!

Derek abrió los ojos. Aún confundido del sopor, adivinó las siluetas de Carlos y los Knowles tomándose la cabeza con las manos. Shane había caído al suelo dejando caer el ordenador portátil sobre la alfombra verde botella, Chloë gateaba intentado soportar la intensa sacudida de aquel terrorífico Escape, y Carlos lo miraba, muerto de miedo, llenándose del dolor que le traían sus memorias.

El niño permaneció con Carlos regresándole la mirada con la ternura de un cachorrito lastimado. Se puso de pie tratando de llegar a él cuando los golpes de conciencia llegaron a raudales a su mente haciéndole caer de rodillas. Resignado, cerró los ojos y buscó en sí mismo adueñarse de la sensación. Decenas de luces se apagaban en su interior, luces que nunca antes había notado hasta ese momento como el sonido del termostato del frigorífico que sólo se advierte cuando éste deja de emitir su zumbido.

Muy lejos de ahí, en otras tierras, sobre otro continente, decenas de caídos eran masacrados por ángeles mejor entrenados, de nuevo, como en aquellas batallas en los tiempos de la ocupación romana de Judea. En su interior pudo adivinar aquellas lánguidas sombras acuosas que aplastaban brutalmente a los suyos. Pudo ver a quien parecía ser un niño que le despedazaba la cabeza a un caído entre las manos y hacía caer una escalera de caracol sobre cuatro más de ellos llenado de sangre los escombros, también a un muchacho de atuendo oscuro y Numen extrañamente conocida decapitando con una reluciente guadaña a aquellos caídos que se topaba en el camino, y al margen de todo ello, caminando de un lado a otro como un león enjaulado, adivinó a la chica que parecía un arbusto enojado contemplando la masacre con los mismos ojos con los que se admira a un recién nacido. Los racimos de luces se apagaban sin poder sentirlas más. Las Númenes de los caídos de Donostia explotaban en sí mismas y caían apagándose como estrellas fugaces mientras cientos de explosivos recuerdos de la batalla del desierto, dos milenios atrás, aplastaban el cerebro del niño Green.

Después de casi diez minutos, todo acabó.

Derek se puso de pie con piernas de gelatina. Aturdido, descubrió a Chloë que hacía lo propio llorando copiosamente, Shane estaba de rodillas resoplando nervioso y Carlos se santiguaba una y otra vez moviendo rápidamente los labios en una desesperada plegaria.

—¿Están todos bien?— dijo el chico en un hilo de voz pastosa.

—Todos ellos… — empezó Shane con la mirada perdida.

—Ángeles— completó Derek—. Ángeles matando ángeles.

Caminó unos pasos como si sus piernas no pudieran sostenerle del todo hasta casi tropezar con el ordenador portátil cuya pantalla mostraba a una sonriente y juvenil Claudia Bennett de toga y birrete. Una sombra oscura se anidaba bajo sus ojos y todos en la habitación pudieron sentir que Derek, a pesar de no haber derramado una sola lágrima, estaba profundamente herido.

—La vi, Carlos…— empezó con la garganta congestionada—, la mujer de cabello rizado. Ya está aquí.

—¡No!— dijo su amigo arrugando el rostro de temor.

—Estos ángeles le dan la espalda a los suyos. No entienden que si dios estuviera aquí ya hubiera cambiado de opinión. Ahora sé por qué dios desapareció: él sabía que moriría en barro y dejaría solos a estos monstruos. Así lo quiso, así lo provocó. Y ahora sus ángeles, cerdos con alas, traicionan a sus propios hermanos por un puñado de lodo asqueroso que el mismo dios abandonó.

—¡Derek, tu soeño!— interrumpió Carlos con gruesas gotas encharcándose en sus órbitas.

—¿Lo viste?

En respuesta, Carlos sacudió la cabeza.

—Somos sus enemigos, somos los caídos— soltó desesperado.

—Somos los que necesitamos ser.

—¡NOOOOO!

—Es momento de dejar de escondernos— siguió Derek, ignorando a su amigo.

—¡No podemos! ¡Dios los quiere a ellos, no a nosotros! ¡Morirás! ¡Yo no te ayu-yudaré a hacer el mal!— gritó soltando por fin aquellas gordas lágrimas a sus mejillas.

—Carlos, no entiendes, dios nos espera. Amigo, has sufrido demasiado para traernos hasta aquí y no quiero que nos separemos jamás. Tú estarás conmigo en cada paso que de. Se hará justicia y ellos descubrirán que dios abandonó a sus creaciones aun antes de que durmiera. Quería que nosotros lo despertemos cuando el trabajo estuviera hecho.

Shane y Chloë miraban atónitos el rostro descompuesto de Derek. La oscuridad inundaba su adolorida Numen y la sentía internarse muy dentro de él, herida, traicionada, burlada y con sed de venganza. En esas últimas semanas, algo murió en él. Tal como Winslow habría nacido ya en alguna parte del mundo, Derek empezó a nacer como Abad-el, el demonio Astaroth, el que no entendía la oscuridad a la que fue condenado por la gran dicotomía. La sombra oscura, al ser vista con las gafas de la dicotomía, no podía ser otra cosa que maldad.

—¿Qué hacemos entonces?— cuestionó Chloë después de unos segundos.

—¿Cómo han dado con ella?— preguntó Derek pateando suavemente el ordenador portátil a sus pies en el que se dibujaba el rostro de la agente especial Claudia Bennett.

—Tenemos algunos amigos en las ligas mayores— dijo Shane con aquella mueca ufana que a Carlos le causaba ganas de patearlo al estilo de la Mara—, fue relativamente sencillo saber su nombre y Carlos la reconoció en el montón de fotos, pero hasta ahí. Según su registro trabaja en la división de embarques marítimos.

—No vi muchos barcos en Supai.

—Así es. La división en la que realmente trabaja no está registrada. Y no hay acceso a su expediente en el sistema.

—Creo que sería buena idea visitar a la señorita Bennett— dudó unos instantes. Sentía miedo, mucho miedo, pero también dios lo había sentido antes de irse a la cruz—. Hay que encontrarla.

—Derek…— empezó Carlos ya con el llanto saliendo por chorros de sus ojos.

—Lo sé, Carlos, pero así tiene que ser. Ella nos llevará hacía la mujer de cabellos rizados.

25

PACTO ENTRE ASESINOS

Algo parecido a una estrella cerró sus puntas alrededor de su cuerpo, cubriéndolo por completo. De un sólo jalón lo sacó de su mundo y lo expuso a uno nuevo y desconocido en el que los colores eran extraños y desenfocados y el entorno quemaba como el sol ardiente. Tomó una fracción de segundos para que notara que no podía respirar. Con toda la fuerza que pudo reunir intentó jalar el oxígeno que necesitaba pero éste se negó a entrar a sus pulmones. Desesperado agitó su cuerpo intentando soltarse de aquellos enormes tentáculos que lo sujetaban firmemente. Procuró sacudirse como sabía hacerlo para escapar de los peligros pero aquel movimiento era inútil en este mundo en dónde el oxigeno se negaba a ser respirado y las imágenes a ser enfocadas. El monstruo que lo sujetaba era más fuerte y mientras más sacudía el cuerpo para escapar, la enorme estrella con puntas que se cierran lo apretaba más y más. Observó que la estrella se unía al extremo de una enorme columna de carne y ésta a su vez con una columna aun más gigantesca que sostenía un bulto con ojos como los suyos. Había visto a esos monstruos antes desde lo bajo de su mundo, algunos se internaban en él e intentaban imitar sus movimientos para moverse pero sólo conseguían un triste intento de avance. Nunca habían intentado hacerle daño, y quizá, aunque lo hubieran intentado, su lentitud les habría hecho imposible capturarlo. Pero éste era distinto, sus ojos brillaban encendidos por sostener su vida en su extremo. El oxígeno se acababa, podía sentir que la fuerza también se extinguía y sus ojos empezaban a perder brillo. Un jalón desesperanzado más, una sacudida más; se había resignado, el oxígeno no llegaría. De repente vio cómo otra estrella se acercaba. Había atrapado entre sus puntas un brillante objeto plateado. El objeto se acercó rápidamente a él, sintió un fuerte apretón en el cuerpo y sus ojos se llenaron de un rojo acuoso y oscuro. Todo acabó.

—¿Lo extrañás?— preguntó Michelle mirando el pez muerto en la mano de Caín.

—¿El qué?— siguió la Muerte arrojándolo a una cesta junto a los otros cuatro que atrapó esa tarde.

—Matar.

—Sólo he asesinado una vez en mi vida. Y mira en lo que me he metido.

Llegaron al denso bosque Fulufjället luego de que un enfurecido Jaime rompiera el cuello del último caído de la parroquia de Ayete. Habían permanecido ahí desde entonces viviendo en una bonita cabaña cerca de aquel pequeño arroyo venido de quién sabe dónde. La Muerte descubrió el inconsistente claro al aparecerse en él en 1935 para guiar el alma de un explorador que, perdido en la espesura del bosque, moriría de inanición a sólo unos metros de donde, setenta años después, Michelle y Caín conversaban sobre asesinatos.

El bosque de Fulufjället abre sus verdes brazos desde el oeste de Suecia bañando las laderas montañosas que suben y se amontonaban tejiendo el intrincado y milenario hogar de enormes osos pardo y alegres jabalíes colorados. A lo largo de todo su territorio las rocas, lagos y arroyuelos salpican el paisaje y acompañan el encuentro del corazón boscoso repleto de píceas añejísimas y aullidos de lobos. Caín convirtió esa virginal e inexplorada tierra en su escondite favorito a donde iba de vez en vez a olvidarse de sus lamentaciones. Muchísimos años había esperado el regreso de los ángeles que al parecer nunca llegaría y su vida se había convertido en una soledad eterna en las que las memorias se comían a las ideas que, de todos modos, eran inservibles para trazarse un destino que no fuera diferente al olvido continuo. Fue así como, poco a poco, se hizo común que visitara el bosque y que a la larga decidiera edificar una cabaña cerca del arroyo que llenó de libros, cenizas de cigarrillos y música que hacía sonar con ayuda de un fonógrafo con manivela.

A esa cabaña llegaron Michelle, Devanshi, una inconsciente Tamara, Jaime y Hiroki transportados por la Numen de la Muerte. Rybner y Linares les esperaban con las trillizas que, después de una gran discusión con Devanshi sobre su seguridad, regresaron a Ayete en compañía de los dos sacerdotes que debían limpiar todo el desastre dejado atrás y así procurar esa falsa realidad en la que ninguna batalla pasó.

Ahora, tres semanas después, los chicos seguían entumidos de la adrenalina y espantados de su propio poder.

Vivir en la cabaña de Fulufjället era grandiosamente diferente al tiempo vivido en la biblioteca a la cual ahora veían como una húmeda y sofocante prisión de la que nada habían sacado, por lo menos eso pensaba la mayoría. Para Michelle era un poco diferente. Cierto era que no descubrieron nada que los ayudará a encontrar las alas en los pergaminos recuperados del templo de Salomón, pero fue la biblioteca y el encierro en ella la que la impulsó a alzar la voz y tomar decisiones, la que la hizo atreverse a compartir sus Escapes y en donde Rybner le llevó a la Bestia que ella siempre había sido. Aun así, sabía que no todo fue ganancia, la cueva le había hecho perder a Ralph y, de cierta forma, a Hiroki; uno por parecer un traidor, el otro por sentirse traicionado.

Fueron aquellos días en la cueva, después de la partida de Ralph, cuando más cerca estuvieron unos de los otros y se convirtieron en un grupo relativamente unido. Dormían todos apretados en unos camastros haciendo de cada noche una especie de fiesta de pijamas en donde se olvidaban por unas horas de la Numen, compartían las comidas que Linares preparaba (intentando torpemente emular la sazón de Devanshi), y en las tardes conversaban de todo lo que no fuera ángeles y caídos. Incluso, en una ocasión, Michelle sostuvo una acalorada y divertida discusión con Jaime sobre si Maradona era o no mejor futbolista que Pelé, mientras todos reían con el rostro encendido de Michelle que se llenaba de un colorado tono en las mejillas. Incluso Hiroki vitoreó cuando Jaime sacó a relucir la mano que Maradona cometió en el partido contra Inglaterra del campeonato mundial de 1986. Nadie lo dijo, pero por un momento todos pensaron en el inglés que más hubiera celebrado tal referencia.

Michelle era la única que extrañaba la biblioteca que fue destruida por el ataque de los caídos y también la parroquia que esos días se encontraba ya limpia y guardando silenciosamente el secreto de haber sido cubierta por una cúpula ambarina y presenciado la masacre de setenta y cuatro ángeles caídos de dios.

“Matalos a todos”. Fue la orden que Michelle dio y la que encendió la primera batalla bajo sus órdenes. Una victoria muy sencilla, pero victoria al fin y al cabo. Jaime asesinó a la gran mayoría de caídos llenándose las manos de su eléctrica y enfurecida Numen y arrojándola a los cuerpos de los distraídos y mal entrenados ángeles del infierno que morían a montones, algunos heridos por la energía divina que abría la carne y las arterias, y otros desangrándose desde adentro. Caín, por su parte, usó su guadaña para cercenar los cuerpos de otros tantos, cortarles la cabeza con cierta facilidad o arrancarles las tripas como si sirviera helado con una cuchara.

Hiroki no quiso ser parte de aquella matanza. Habían prometido no lastimar a nadie más después de la batalla en la playa y lo aplastó la decepción cuando Michelle, su líder, sólo pudo encontrar la salida de la muerte, la de la obvia masacre en la que se convertiría todo lo que pasaba bajo la cúpula ámbar de la cual no podrían salir a menos que todos los caídos estuvieran muertos. Después de tres semanas, la culpa aún lo atormentaba por las noches. Pudo haberse enfrentado a sus amigos, pudo combatir junto a los indefensos caídos para defenderlos de sus asesinos y su injusta lógica, pero en lugar de ello, se sentó en el suelo, abrazando sus propias piernas y cerrando los ojos para pretender que todo ello no ocurría. Tampoco sirvo como caído, pensó.

Por su parte, Michelle no pudo unirse a Caín y Jaime. Sólo atinó a caminar de un lado a otro observando embelesada su propia obra. La Bestia despertó, y con ella, una profunda emoción de ver los cuerpos cercenados que colgaban de las escaleras o se arrastraban por el piso hasta que Jaime o Caín acababan con su sufrimiento. Y los gritos, aquellos alaridos desencajados sonaban como notas musicales en lugar de sonar como los terroríficos berridos y suplicantes llamados de auxilio que realmente eran; pero era claro, no era el sufrimiento lo que la emocionaba sino la victoria, y a diferencia de los que se escucharon en Cromañón, estos gritos no eran de desesperanza sino de impotencia y derrota ante el poder absoluto del oponente.

Después de diez minutos todo acabó. Los cuerpos se amontonaban a lo largo de la sala llenando el piso de sangre que parecía cuajada como gelatina de fresa sólo rota por los pasos de los vencedores. Caín tenía entonces esa luz de placer en la mirada, la misma que Michelle reconoció, atenuada, con cada pez que atrapaba.

—Tenés los mismos ojos que en la parroquia. Parecés disfrutarlo tanto— dijo la chica mirando la cesta en donde los cinco peces se amontonaban como los caídos de Ayete.

—Fue divertido— respondió—, pero no asesiné a nadie que a estas fechas no haya nacido de nuevo.

—¿Y los peces? ¿Son diferentes?

—Un poco, sí. Sus vidas se acaban aunque no sé qué es de ellos. Jamás he guiado el alma de un animal. Supongo que no tienen el alma confundida como los seres de barro que, si no los guías, se pierden en el camino.

—¿El camino a dónde?

—No tengo idea.

Michelle suspiró resignada y estiró las piernas perdiéndose por un instante en el tupido e interminable follaje de enormes y cristalinos pinos sobre los que la primavera apenas y pasaba. Con la mano derecha acarició el pasto que crecía cerca del arroyo y un lejano chapoteo le recordó que Jaime y Devanshi luchaban a la distancia para imitar la eficacia de Caín como pescador a mano limpia logrando sólo salpicarse entre ellos con cara de pocos amigos.

—Sigo sin entender por qué no usar la Numen— inquirió la chica arrugando la nariz—. Sería mucho más sencillo, ¿no crees?, podríamos tener peces de reserva en un pestañeo.

—No tendría ningún mérito. Sería repetir lo que dios hizo por milenios— dijo sentándose junto a ella a la orilla del arroyo.

—¿Cómo es eso?

—Usar la Numen para matar.

—Matar con la Numen o con una espada, da igual, siempre es matar.

—Tú nunca mataste a nadie. Tú asesinabas— explicó la Muerte.

—¿Qué diferencias hay?

—Asesinar es algo más personal, más íntimo. Arrancarle la vida a alguien poniendo en riesgo la propia. Se le da al oponente la oportunidad de escapar o acabar con uno de vuelta, porque ¿qué mérito tiene arrojar una bomba nuclear o provocar un diluvio universal? Es lo mismo que pasa con quienes encomiendan la muerte de otros a alguien más o la provocan de segunda mano, como un hombre que desea la muerte de su esposa para poder estar con su amante y termina descuidando la vida de ella y la suya propia; pusilánimes acobardados, matan pero no asesinan, y eso no tiene nada de glorioso e, incluso, no implica mayor culpa que la de los reclamos del muerto que nunca llegarán porque muerto está, y sabemos que cuando algo no pasa constantemente, cuando no se vive día a día con ello, termina por olvidarse, por superarse o incluso menospreciarse. Así son muchos matones, no se manchan las manos y pueden continuar con su vida engañándose a sí mismos o incluso pueden culpar a otros, incluso al muerto, por sus acciones u omisiones. Se puede seguir viviendo sin un muerto en la conciencia, sin un sólo momento de duda, porque incluso el que murió, si pudiera, no podría reconocer a su agresor, al actor intelectual de su muerte.

—Que el asesinado sepa quién fue su asesino. Parece un tema de orgullo.

—No, es un tema de honor.

—¿Honor?, estoy bastante segura que los peces no les importa que hayas sido vos quien los asesinó, además no tuvieron esa oportunidad de defenderse que mencionás.

—La tuvieron. Esos cinco peces no lucharon lo suficiente. Eran débiles como los caídos de Donostia.

—Los caídos estaban en desventaja— protestó.

—La desventaja las dio su desidia, no su capacidad. Cualquiera de ellos habría podido darle batalla a Jaime o incluso a mí si no hubieran sido tan arrogantes. No estaban indefensos, eran capaces y peligrosos. Viste lo que hicieron con Tamara.

La Muerte tocó un tema muy sensible. Después de tres semanas de extender su manto sobre el cuerpo de Tamara habían dejado de intentar hacerla reaccionar. Caín, frustrado, no entendía por qué la chica no lograba despertar y luego de un par de días se acostumbró a mirar la cama permanentemente ocupada por el cuerpo inerte de la regordeta muchacha. Y es que era muy extraño, a pesar que sus heridas cerraron del todo y que al parecer su vida no corría peligro, Tamara continuaba sujeta a un sueño que empezaba a parecer eterno. Así, alimentada con suero y abrigada por la Numen de sus amigos, los días se apilaban sobre su cama sin dar señales de detenerse cubriéndole el rostro de un ceniciento semblante.

Tamara era, claramente, la persona más querida del grupo. Y de todos los amigos que conquistó con su sonrisa y buen humor, era Jaime el más afectado por su sueño permanente. El niño con cara de ratón pasaba casi todas las tardes con ella leyéndole las noticias del periódico y los chismes del espectáculo. Algunos días se sentaba a su lado y le leía los libros de Caín que actuaba cambiando la voz y moviéndose al ritmo del relato, otras veces ponía los discos de Vivaldi o The Beatles que Caín coleccionaba y pretendía tocar la batería sobre el cuerpo de Tamara imitando a Ringo Star. Otras veces, la mayoría de veces, simplemente le hablaba suavemente al oído mientras acariciaba su cabello.

Hiroki también se acercaba a diario y vociferaba larguísimos monólogos fingiendo estar contento, la arropaba aunque no lo necesitara, la admiraba por largos ratos y lloraba algunos días sí y algunos otros también. No sabía de qué hablar cuando Tamara no hablaba de vuelta y divagaba largamente convirtiendo cualquier anécdota en una larguísima novela de García Márquez. Nadie sabía.

Michelle y Devanshi, por su parte, se ocupaban de su aseo, y con el paso de los días, y el compartir la tarea, empezaron a hacerse bromas y a charlar sobre algo más que el clima. Hasta que una noche, después de asear a Tamara, ambas se sentaron en unas rocas fuera de la cabaña y compartieron sus más grandes motivos: Jacobo, el chico que murió en Cromañón, y Rajni, el padre de las trillizas muerto el día en que Devanshi descubrió que estaba embarazada. Jamás hablaron de Caín y el extraño entendimiento que había entre ellos; Michelle se rehusaba a averiguarlo hasta decidir qué sentía por él.

—Siempre supiste quién soy, ¿verdad?— preguntó Michelle después de unos minutos de silencio.

—¿Que eres la mejor asesina que ha pisado este mundo? Sí, siempre— respondió la Muerte—, pero tenías que descubrirlo por ti misma.

—La mejor asesina.

—Mejor que Leónidas o Espartaco.

—¿Cómo podés decir eso? No pude matar a nadie la noche de la parroquia.

—No esperaba que lo hicieras— dijo sacando un cigarrillo de su bolsillo y encendiéndolo con el mechero plateado de Daniela—. Apenas supiste que eres la Bestia.

La realidad era que Michelle le costaba creer que realmente lo fuera. Era incapaz de avanzar en sus habilidades de asesina. Y sí que lo había intentado. Cada tarde, después de la siesta, le pedía a Jaime o a Devanshi que la ayudaran a entrenar pero cada vez se sentía más y más frustrada por su poca habilidad con las espadas y su torpeza con el uso de la Numen: golpes en las muñecas que la hacían soltar la espada, derrotas sencillas en las que terminaba tumbada boca arriba con la punta del arma enemiga entre las cejas, algunos golpes de energía en el rostro o en el pecho, y ningún avance en sus supuestas habilidades. Se sentía avergonzada.

—Es difícil, ¿sabés? Pensé que sería como esos héroes que evitan matar a su enemigo, como Batman, viste, y ahora me entero que soy una asesina. Parece que para eso me crearon: para matar a quien me estorbe. ¿Cómo puede eso ser admirable?

—Te repito, dios no te creó para que mataras, para eso tuvo a Rafael, te creó para que asesinaras. Pudiste ser un campesino o un pescador pero dios decidió que fueras un centauro; un guerrero. Sabía que, incluso si murieras, tus futuras encarnaciones tendrían los recuerdos y las habilidades acumuladas de aquel guerrero que fuiste.

Michelle sabía que Caín conocía la historia de la Numen Primera, los Elíndires y la gran dicotomía desde hacía ya mucho tiempo, por ello le resultaba absurdo que insistiera en llamar ángeles a los Elíndires y dios a la Numen Primera, como si la historia con esos nombres le pareciera más interesante o familiar.

—Tenés un tema enorme con dios— soltó.

La Muerte se encogió de hombros.

—Es difícil estar con un dios con tanto gusto por la sangre. No es que eso fuera malo pero sus métodos eran cobardes. Fue una fortuna que despareciera, nunca he guiado tantas almas como cuando él tenía el poder. Diluvios, lluvias de azufre, plagas. Y la gente tenía que sufrir por sus caprichos y adorarle de todas formas. Pero entiendo que no es del todo su culpa; los mortales fuimos demasiado condescendientes con él. ¿Qué clase de imbécil recibe una bofetada y adora a quien lo golpea? Poner la otra mejilla no es una enseñanza de humildad sino de sumisión.

—Y él te dio una gran bofetada.

—Una que no se puede perdonar.

—Sos vos el primer asesino, no un matón.

—Y nada ha sido igual desde entonces.

—Antes— hizo una pausa buscando las palabras adecuadas— que te dedicaras a lo que dedicás, ¿creías en él?

Giró entonces el rostro y la miró con ojos fríos como el hielo. Michelle sintió que había pasado la línea.

—Por unos años, ¡claro!— exclamó suavizando el rostro.

—¿Qué hizo que dejaras de creer?— arriesgó nuevamente.

—Dios nunca me favoreció y sólo me manipuló para terminar siendo quien quería que yo fuera. Antes que encarnara en Jesús nada pasaba sin que él lo provocara. Incluso el más podrido de los sentimientos era producto de su Numen que extendía en todo.

—Él decidió que sintieras lo que sentiste por tu hermano.

—¿Crees que sabes todo de mí por haber leído los cuentos de la biblia?— dijo, claramente incómodo con la conversación.

—No. Sólo quiero entender.

—¿Qué quieres entender?

—Por qué estás con nosotros. No encuentro una sola razón para que seas vos el que nos guíe.

—No lo hago por dios.

—¿Y entonces?

—Esa es otra de esas cosas que deberás descubrir por ti misma.

De pronto un grito de júbilo se escuchó detrás de los arboles en la curva que llevaba a la cabaña. Michelle y el muchacho de cabello ondulado se pusieron de pie de un brinco y trataron de orientar de dónde venía tanto alboroto. Vieron salir de entre los árboles a Devanshi que, embarrada de píes a cabeza en lodo, brincaba con una enorme sonrisa en la cara como si fuera una enorme versión de Vayú, Naisha o Kahli,

—¡Venid! ¡Que el chaval ha atrapado un jabalí para la cena!— gritó emocionada.

Caín alzó los brazos como un boxeador victorioso, dio un grito de felicidad y corrió unos metros, siguiendo a Devanshi.

—¡Pará!— dijo Michelle muy seria, de pie, junto al arroyo.

—¿Qué pasa? ¿No escuchaste que cenaremos jabalí?

—Hay algo que necesito pedirte— dijo con los mismos ojos que usó el día en que la convenció de irse para España. Caín adivinó que no sería algo agradable.

Desde que llegaron al bosque había pensado por semanas en la Bestia que siempre fue y en la irreparable necesidad de hacerse con las alas de los ángeles. En todas las ocasiones llegaba a la misma e irremediable pregunta: ¿Qué haría Tassone para encontrar las alas? Y lo primero que se le ocurrió es que la Bestia querría tener a su ejército completo.

—Te escucho— dijo la Muerte seriamente.

—Necesitamos de vuelta a Ralph— lanzó rápidamente.

—Pensé que era un traidor.

—Ni vos creés que lo sea.

—La única vez que lo fue, fue por orden directa de dios. Esta vez no tiene órdenes y seguramente está muy confundido. Así que sí, dudo que sea un traidor.

—Entonces ¿lo buscarás?

—Linares lleva varias semanas llamándole a su teléfono celular. Lo tiene apagado. A menos que alguien cerca de él muera me resulta imposible encontrarlo. Lo sabes.

—Pedile a Linares que siga intentando.

—Lo haré.

Michelle empezaba a encontrar insufrible la tendencia de Caín de siempre adelantarse a lo que ella pensaba y a ocultarle detalles de su propia vida que podrían ayudarla a entender más rápido su ser. La Bestia, seguramente, le arrebataría por la fuerza todo cuanto supiera, sin embargo, hacía días que había desechado esa idea porque, aunque era claro que Caín sabía más de lo que decía, él no hubiera permitido, de tener alguna pista del paradero de las alas, que esta situación creciera y alejara a Ralph y tuviera a Tamara dormida. Pero Tassone no se cruzaría de brazos, Michelle había pensado demasiado en aquel hombre que fue en tiempos de Jesucristo, y una y otra vez se repetía en las noches, mientras le llegaba el sueño, el nombre del soldado, el nombre de la Bestia, su propio nombre: Tassone, Tassone, Tassone; hasta que por fin, dos noches atrás, recordó aquella tienda de antigüedades en Buenos Aires en donde Jacobo compró aquel anillo con una piedrecita blanca. No podía ser una coincidencia, la tienda se llamaba Tassone y por primera vez estaba segura que ese era un dato que Caín desconocía.

—Necesito regresar a Buenos Aires— dijo apretando el rostro.

—¿Estás bromeando?— exclamó Caín un tanto indignado.

—Es muy importante, ¿viste? y necesito de tu ayuda para teletransportarme ahí.

—¡Ni hablar!

—¡Es importante! ¡Yo no sé cómo hacerlo!— dijo en un chillido.

—Entonces supongo que tendrás que esperar a aprender.

—Sos un idiota.

La Muerte sintió llenarse de color ciruela sus pómulos y Michelle, frente a él, había abierto la boca como buscando qué palabras decir a continuación.

—¿Es realmente importante?— preguntó la Muerte.

—Lo es— sentenció Michelle ruborizada.

—Do ut des, Michelle— dijo.

—¿Qué?

—No lees mucho, ¿cierto?— dijo entrecerrando los ojos y añadió—: Ah, sí, libros sobre criaturas inexistentes. Te adelanto, he estado en este mundo muchísimo tiempo y jamás vi algo semejante a los unicornios.

—Había olvidado que sabés mucho de mí. ¡Claro!, si revisaste mi habitación completa. Pero hay algo que no encontraste.

—Ah, ¿Sí? ¿Qué cosa?

—Cuando era niña Jacobo me compró un anillo y…

—Oh, pero qué ternura— interrumpió el muchacho.

—¿Me dejás acabar?

—Continua.

—Me regaló un anillo que compró en una tienda llamada Tassone. No puede ser coincidencia, Caín, debemos ir a Argentina.

—¿Y cuánto tiempo hace que sabes esto?

—¿Eso qué tiene que ver?

—Te repito, Michelle: Do ut des.

—¡Querés dejar de hablar como un maldito tonto!

—¿Quieres que te ayude? Dame algo a cambio. Reciprocidad, Clarisse— dijo citando al Dr. Lecter del Silencio de los Inocentes.

—¿Qué querés?

—Eres la asesina que él creo.

—Eso dices.

—Y yo soy el primer mortal asesino.

—No te sigo.

—Vénceme en un duelo de espadas.

—¿Estás loco?

—Derrótame con la espada y te llevaré a donde tú quieras. El asesino está ahí dentro y debes sacarlo.

—¡No! No podré, Caín, nunca podré derrotarte. Entendé, Che: es importante. Puede ser una pista para encontrar las alas.

—Entonces está en ti poder llegar a esa pista. Yo no iré, tienes que ser tú.

Michelle resopló indignada mientras veía con rabia a su guía que nuevamente se portaba como un idiota testarudo. En eso, Devanshi y Jaime salieron de entre los árboles cargando a un enorme jabalí que haría variar el menú de la cena.

—Vosotros, perezosos de poca monta. Mirad la presa que os traigo para vuestro paladar— dijo el chico emocionado.

—¿Es un pacto?— preguntó la Muerte por lo bajo mientras le extendía la mano a la chica.

Michelle, frustrada, analizó todas las posibilidades. No sabía cómo controlar su habilidad de teleportadora y la única forma de llegar a Buenos Aires sin ser perseguida por una horda de caídos asesinos era hacer el pacto con Caín. Si lograba vencerle, la Muerte la conduciría a Argentina; si no, habría entrenado lo suficiente para poder hacer el viaje sin preocuparse de los mal entrenados y pusilánimes caídos.

—Es un pacto— decidió la asesina, estrechando la mano de la Muerte.

26

EL PINO AMARILLO

Pasaron cinco semanas de la matanza de Ayete y los caídos se negaban a morir en la mente de Carlos. Los espectros de Winslow, su querido amigo, y de aquellos setenta y cuatro caídos se aparecían de repente sobre sus nebulosas pupilas inyectadas de subconsciente. Por primera vez desde su Escape se sintió culpable, como si hasta ese día todas las muertes, robos y desmayos hubieran tenido una disculpa anticipada que ahora perdía sentido. Las pesadillas le recordaban lo oscuro en él y en el dios al que alababa. Más aún sabiendo que todo lo que se suponía pasaría, ya había ocurrido.

Cinco semanas atrás, a la mañana siguiente de la matanza, la voz de Shane se metió por sus cócleas aún atontadas por el llanto y el miedo de la noche anterior. El guapísimo heredero gritaba eufórico como si anunciara que había encontrado un mamut en la sala de estar. Derek, Carlos y Chloë llegaron casi al mismo tiempo al salón de juegos color limón y descubrieron el motivo de tal alboroto en la enorme pantalla de plasma desde donde un reportero vestido de negro daba su noticia con la garganta reseca y la mirada vidriosa. Detrás de él se adivinaba la multitud en la plaza de San Pedro que lloraba atónita ante el anuncio: El Papa había muerto.

No se necesitaba ser Carlos para pronosticar que moriría. En los últimos meses su salud se había deteriorado muchísimo por una afección respiratoria y los periódicos de todo el mundo cubrieron la plaza de San Pedro desde el domingo anterior a su muerte cuando, en el balcón papal, al anciano sacerdote le fue imposible dar la bendición de pascua pronunciando tres simples palabras: Urbi et Orbi.

Aun así, a pesar de la inminente muerte, millones de fieles católicos alrededor del mundo esperaban un milagro que nunca llegó. El dos de abril del 2005 el cuerpo de Karol Wojtyła sucumbió a la naturaleza y descansó por fin al tiempo que su alma era guiada a la estratósfera por las manos de la Muerte. Con ella eran ya doscientos cincuenta y cuatro almas las que Caín guiaba de aquellos que llamaban Papas.

Se pudo tachar de la checklist “Juan Pablo II” y dirigir toda la atención a aquel pino amarillo con sus cadáveres y secretos. Pero no sería fácil. A partir de ese día, Carlos se apartó de los otros; decidió que no seguiría participando en ese viaje en donde todo aquel que aparecía en sus visiones terminaba muerto. El castigo sería perderse en esos lentos y burlones días que alimentaban la soledad que él mismo se procuraría. Cada mañana, al despertar, se tocaba la cabeza y la parte baja de la espalda sorprendido de no encontrar la cornamenta de carnero en las sienes, la cola larga y puntiaguda en la espalda y el tono colorado en la piel. Esperaba descubrir sobre la carne al diablo en su interior.

Dormía poco, comía menos, y apuraba su encierro para llorar aquellas lágrimas que parecían nunca acabar. Así, entre sollozos y oraciones, llegaba sin remedio la noche, y con ella el miedo a dormir y soñar con todos esos fantasmas que le reclamaban la vida que él, de alguna manera, planeó se les acabara, como si esas vidas no importaran, como si sólo fueran extras de alguna película de guerra. A Carlos, los días se lo comían vivo.

No había mucho qué pensar: era un diablo, esos que pensó combatía, esos que aprendió de niño que eran los creadores de todo el mal que el mundo tenía. Y ahora se suponía que debía ayudar a otros diablos como él a seguir cubriendo los cielos de la oscura maldad.

Derek, por su parte, sólo podía adivinar el sufrimiento de su amigo bajo llave. Se rindió a la semana y media que no respondía a sus llamados y entendió que Carlos ya no los acompañaría más; su Terminator tenía conciencia.

Así, por cinco semanas, los gemelos y el pequeño Green intentaron por su cuenta descifrar sin éxito el significado de las profecías pero, aparte de una agente del FBI fantasma que parecía invisible, no poseían pista alguna de qué significaba el pino amarillo y los cinco cadáveres que Carlos profetizó. Así, a finales de abril, los Knowles admitieron de mala gana que la misión era imposible sin el salvadoreño, e incluso, un par de veces intentaron persuadirlo (sin creer que realmente funcionaría) de ayudarlos de nuevo a buscar el camino. Pero Carlos era una caja impenetrable; estaba demasiado ocupado luchando con sus demonios y nada lo convencería a entregarse a esa oscuridad que dios le había confeccionado a su medida en los tiempos en que todo era.

—Debes hacer que Carlos colabore— dijo Shane una tarde de inicios de mayo mientras se tallaba las manos sobre la cara—. Esto no nos está llevando a ningún lado.

En el sillón color limón, Derek sostenía su cabeza sobres sus manos con los codos apoyados en las rodillas. Se columpiaba suavemente tratando de imaginar la mejor manera de callar a los Knowles. Estaba harto. Sabía que encontraría la manera de traer a Carlos de vuelta cualquier día, sin buscarla, y que nada podía hacer para apresurarlo, pero debía admitir que detestaba que tardara tanto. Todo era cuestión de tiempo. Todo llegaría. Si en esas semanas Barbatos no había aparecido a su puerta con el resto de las piezas del rompecabezas, era porque el destino vendría por sí solo y traería consigo también a su amigo de vuelta.

—¿Qué es lo que realmente le molesta?— preguntó Chloë arrugando su embotonada nariz.

—Le duele mucho ser quién es— respondió el pequeño.

—Un caído.

Derek asintió.

—Siempre fue un caído en su pandilla. Supongo que le gustó la posibilidad de saber que era de los “buenos”.

—La gran dicotomía— sentenció Chloë.

—¿Cómo saben eso?— cuestionó Derek, sorprendido, alzando la vista hacía los ojos de la chica.

—No estoy segura— respondió haciendo un puchero de duda—. ¿Tú cómo sabes de ella?

—Vino a mí hace unos días— respondió sin mirarla—. ¡Ni siquiera sabía que esa palabra existía! Pero sí, ahora la entiendo.

—Compartimos esa parte del pasado. Supongo que todos llegamos a esa verdad en algún momento.

—Sí. Son tan lindos, ¿no les parece?— añadió Shane—. Incluso la gran dicotomía es muy poco brillante ¡Un maldito diluvio! Les envió un maldito diluvio que mató a millones de ellos, pero como es obra de dios, entonces es algo bueno. Dios es perfecto y el ejecutor Ra-el es un santo ¿Qué basura de lógica absurda es esa? Les puedes caer a palos y aun así te darán las gracias. Para haber creado el bien y el mal, son bastantes torpes para reconocerlo.

—¡Eso es!— exclamó Derek con los ojos muy abiertos. Se puso de pie y arrancó a correr hacía la habitación de Carlos.

—¿Eso es, qué?— dijo Shane, arqueando las cejas. Chloë se encogió de hombros.

Derek atravesó casi toda la mansión hasta llegar a una enorme conjunto de puertas color caoba separadas de manera uniforme. El pasillo lleno de puertas parecía un macabro hotel. Caminó hasta la cuarta, del lado derecho, y tomó el pomo de la puerta en las manos. Lo giró y empujó sorprendido de encontrarla sin seguro. Aguzó el oído, Carlos no estaba y por un momento la espantosa idea de encontrarle muerto pasó por su cabeza hasta que un susurro lo dirigió a la puerta del baño.

—¿Carlos?— dijo el niño con emocionada voz.

Al otro lado de la puerta estaba Carlos sentado en el espejado suelo, columpiándose sobre sí mismo como tantas tardes ya. Estaba hecho un ovillo y abrazaba sus rodillas apretando en su mano derecha la imagen de la virgen de Guadalupe que su madre le regaló antes de morir. Se había vuelto habitual que en sus encierros llorara a borbotones como sólo puede llorar un niño al que su madre le ha pinchado el balón de soccer por romper con él el jarrón de la abuela; de esos llantos que no dejan hablar porque cada intento se convierte en un balbuceado jadeo que sólo aquel que habla puede, quizá, saber de qué va el mensaje. Si Derek, detrás de la puerta, hubiera entendido el español, habría podido adivinar, en el tartamudeo taponeado de mocos, la repetición número doscientos veintitrés de aquella desesperanzada plegaria:

Dios te salve María, llena eres de gracia, el señor es contigo. bendita eres entre todas las mujeres y bendito es el fruto de tu vientre Jesús.

Santa María, madre de Dios, ruega por nosotros los pecadores ahora y en la hora de nuestra muerte, Amén.

Fue a finales del 2004 cuando Carlos descubrió el Elíndire en él y fue lo feliz que nunca había sido. Era un ángel de dios y los ángeles de dios sólo podían ser aquellos perfectos seres alados de hermosura eterna que cubrían en gracia y bendiciones a todo aquel que se cruzara en su camino; buenos, bellos, justos y de bondad infinita, contrarios a los diablos, esos seres espeluznantes de monstruosa fealdad y maldad inacabable.

Y es que cuando se crece en la mara salvatrucha los asuntos del bien y del mal se entremezclan confundiéndose entre sí. En la mara ser el más malo no es castigable, al contrario, en muchas ocasiones el más malo es el que sobrevive de mejor manera a la vida de pandilla. Pero esa maldad no es la misma que se discute en las universidades donde la hipócrita ética del estado parece establecer que alguien que, por ejemplo, no tiene empleo está destinado a ser delincuente, o por lo menos, a querer ser tratado como tal. No. Esta maldad, la de la mara salvatrucha, no es vista con ojos de desaprobación por los pandilleros. No puede ser vista así; aquella maldad los protege, los define dentro del mundo hostil que debe serle dócil a aquel que se la gane. Es maldad buena, maldad útil, una gran paradoja, un reto sociológico, la pesadilla del snob perfumado que tendría que ver reinar a algún mara salvatrucha si el mentado Apocalipsis llegara y todos tuvieran que luchar por sus vidas.

Y Carlos, por mucho tiempo, fue muy bueno siendo malo. Sus puños conocían las calles y su conciencia aquella mancha en el alma que tanto niega aquel que finge ser fuerte después de su primer asesinato. Nació, creció y vivió para la mara, y con el paso del tiempo y la suerte de no caer en la cárcel ni de emigrar al norte, se convirtió en un sobreviviente admirado; alguien a quién temer, respetar y seguir en el camino de esa maldad que protegía, que empoderaba, que definía. Pero incluso para el pandillero más bueno siendo malo había algo que era innegable y que si alguien se atrevía a decirlo haría que todos se doblaran de la risa: un pandillero, de esos que eran buenos siendo malos, no podía, ni por equivocación, ni en mil millones de años, ser un ángel de dios.

Y Carlos lo era.

En su largo peregrinar hacia los Estados Unidos, mientras se sujetaba fuertemente de aquel desvencijado y sobrepoblado tren que atravesaba todo el territorio mexicano, Carlos descubrió que por primera vez la maldad no era parte de él: no podía serlo. ¡Era un ángel! y dios le concedió la oportunidad de arrepentirse y conducirse por el buen camino. Él, por naturaleza, era bueno. Él, debajo de los tatuajes y el lastimado cuerpo, era un ser de gracia y belleza deslumbrante. Él, el de la mara, el que lastimaba, el borracho, el que robaba y mataba, el que era uno de los más buenos siendo malos, había encontrado su camino al cielo.

Pero todo acabó la noche de la matanza de Ayete cuando entró al sueño de Derek para descubrir que, en vez de un luminoso ángel de dios, era un oscuro caído. En cuestión de minutos fue azotado una y otra vez por los recuerdos que lo separaban de la Numen Primera. Era un enemigo, no el que despertaría al dios dormido, sino el que ayudó a dormirle. De nuevo la palabra “maldad” se escribía en su frente descomponiendo su rostro en un llanto infantil de impotencia y desesperanza.

Afuera del baño, Derek adivinaba a su amigo en el suelo, y en cuclillas frente a la puerta, intentaba convencerle de salir de nuevo con ellos y ayudarles a descubrir su destino. Nuevamente el silencio era la única respuesta.

—Carlos, amigo, tienes que regresar con nosotros, tenemos algunas ideas para entender todo esto. Sólo regálame unas pocas palabras. Prometo que si no quieres, dejaré de insistir. Necesitamos de ti.

—¡NO!— respondió en un grito por fin—. No te ayudaré-ré a lastimar a nadie más, es la última vez que te lo di-digo. Vete.

—Abre la puerta. Déjame entrar, por favor. Esto no tiene que ser así. No sabemos aún qué significa ese sueño. Todo esto puede ser un gran error. ¡Por favor!

—¡Somos diablos!— respondió Carlos en un grito—. ¡Lo escuchoste!— era lo que Derek quería escuchar.

—¡Nos traicionaron!— respondió rápidamente como si supiera ya las líneas de esa obra de teatro.

—Yo era un ángel— siguió Carlos, balbuceando, como hablando para sí mismo—. Yo pensé que era bueno como ellos.

—¿Cómo sabes que no lo eres? Lo eres, Carlos, lo eres. Yo sé— dijo acercando la boca al máximo a la puerta—, que nosotros también lo somos.

Después de eso la respuesta desde el interior del baño fue un contenido jadeo acuoso. Derek esperaba, paciente, que la pausa fuera exacta para retomar el tema y sabía que esta vez el silencio hacía su trabajo en el bondadoso cerebro de su amigo. Y es que Carlos estaba a punto de ceder ante su propia necesidad, porque la dicotomía más grande, malo-bueno, lo había seducido hasta reducirlo a un esclavo de ella misma y daría hasta la vida porque alguien lo llamara bueno y le negara su maldad.

—¿Cómo poedes decir eso?— dijo por fin en un susurro que apenas lograba pasar a través de la madera de la puerta—. ¿Cómo podemos también ser boenos?

—Porque la maldad no es de nosotros sino de los mortales— respondió—. Lo escuchaste: sólo queríamos dormir a dios un tiempo, nunca quisimos hacerle daño.

—La-s pe-personas— replicó—, queríamos que dios durmiera para acabar con ellas.

Derek no tenia replica para eso, pero por algún motivo estaba seguro que lo importante de aquellos recuerdos no eran la bondad o la maldad de los Elíndires sino la traición, la forma más cruel de maldad. La gran dicotomía creó dos bandos de ángeles en disputa, y ellos, Derek y Carlos, no eran parte de aquellos a los que la Numen Primera acompañaba. Dos mil años atrás las encarnaciones de esos ángeles se batían en una guerra por los seres de barro, unos buscando aniquilarlos, otros defenderlos de quienes los amenazaban.

En aquellos tiempos las guerras no usaban aviones de combate como los que Derek tenía colgando del techo de su habitación, tampoco bombas autodirigidas o tanques todo terreno que abrieran las filas enemigas. No; dos mil años atrás los ejércitos se enfrentaban cuerpo a cuerpo y, salvo la flecha y el arco, no usaban armas de largo alcance, haciendo que el acabar con el enemigo fuera algo íntimo, personal y honorable. Se luchaba con el honor de aquel que defiende su vida respetando el honor del otro. Ese honor permitía negociar, rendirse y permitir las treguas para que los ejércitos descansaran, pudieran rendirle tributo a sus muertos, reorganizarse o tomar decisiones.

El sueño de Derek evocó la noche en que los caídos desaparecieron: una tregua hecha con los Elíndires fieles al barro, una traición, y la aniquilación de los caídos por racimos tal y como pasó esa noche en Ayete. Para el chico, los Elíndires fieles al barro no eran guerreros honorables, al contrario, eran unos traidores cuya divinidad y perfección se veía manchada por algo aun más sucio que la oscuridad a la que los caídos fueron condenados. Esa traición era la verdadera maldad. Y es que si aquellos que defendían a los mortales eran capaces de semejante maldad, entonces la maldad de los caídos perdía sentido.

—Quizás— dijo al fin el pequeño—, son precisamente los mortales y sus ángeles los verdaderos malvados de este cuento.

—No poede ser.

—Recuerda aquella charla en mi sueño. Teníamos un plan para que dios regrese con nosotros— tragó saliva emocionado con sus propias palabras, al fin y al cabo, también a él le gustaba la idea de no ser un demonio—. ¿Y si fue un plan hecho por él mismo? Él fue directo a la cruz después de todo.

—Y ahora ¿quierre que lo despertemomos?— respondió Carlos, completando la idea. Necesitaba sólo una esperanza, un simple pretexto para convencerse y ésta había llegado por fin.

—No lo sé. Pero eso explicaría por qué decidió dormirse— dijo el niño—. Abre la puerta, por favor, amigo mío. Ayúdame a hacer la voluntad de dios, te lo suplico.

De nuevo un silencio contuvo a Derek, pero esperó mucho menos para una respuesta. Un seco sonido metálico se escuchó tras la madera antes de abrirse y mostrar a Carlos arrodillado y con los ojos tan hinchados que parecía que había boxeado doce asaltos con Floyd Mayweather. Descubrió a Derek mirándole de vuelta con los ojos igualmente empapados pero con la alegría de que por fin Carlos le permitiera verle. Sabía que aún debían esperar pero sin importar si el tiempo fuera largo o corto, Derek prefería pasarlo con su amigo, Carlos, su Terminator, convencido de seguir caminando a su lado.

Ese día al destino le tomó sólo un par de horas llegar.

◆◆◆

Shane y Chloë recibieron a Carlos como si se tratase de alguna estrella de rock. Sin usar sus poderes los gemelos eran muy torpes para tratar con la gente, así que optaron por adular torpemente y mostrarse extrañamente amables y contentos de que Carlos por fin estuviera con ellos.

—El regreso del hijo pródigo— dijo Shane aplaudiendo al verle entrar al salón de juegos color limón recién bañado y afeitado.

—Seguramente estarás hambriento— siguió Chloë—. ¿Pizza?

Carlos sonrió y asintió tímidamente mientras la chica marcaba el número de la pizzería sin mirarle; ella ya había decidido el menú de aquella tarde. Carlos se encogió de hombros. Tomó una silla y se sentó al lado de Shane y Derek frente al ordenador portátil.

—¿Qué es eso?— preguntó el ojeroso y esquelético salvadoreño ante el monitor lleno de fotos de tablas de madera.

—Eso es lo que responde google si le pides imágenes de “pino amarillo”— respondió Shane estirando sus brazos al aire—. Es decir, nada.

Los siguientes minutos la pasaron intentando diferentes variables en el buscador: “pino amarillo con cinco cadáveres”; “árbol amarillo”; “pino seco”; “pino en otoño y cinco muertos”, fueron las opciones que parecían guiar los intentos. Shane se rascaba la cabeza mientras Carlos intentaba dibujar en una hoja de papel el odioso pino pero parecía más bien un arbolito de navidad despelucado. Su mejor intento fue así:

     ￼—Temo que no tenemos mucho con qué trabajar— dijo Shane con la cara de aquel que ve por primera vez a un mono comerse sus propias pulgas. Los tres chicos pasaron varios minutos mirando la hoja de papel sobre la mesa con la concentración de quien desactiva una bomba.

—¿Y ahora?— dijo Derek rascándose la nariz.

Dibujar el pino parecía buena idea. Sí, parecía.

—Ahora comeremos— interrumpió Chloë levantando el dibujo—. Y tu pagas, hermanito.

Shane abrió la boca para protestar pero su cerebro no pudo decidirse si hacerlo por el dibujo arrebatado o por tener que pagar por la comida. Resignado guardó silencio y sacó su billetera buscando el efectivo. En una de las pestañas de la billetera, casi imperceptible, sólo reconocible por aquel que lo haya visto con su cabeza mas no con sus ojos, se asomaba el pino amarillo en el marco de uno de esos plásticos que la gente rica usa para pagar y sacar dinero de las maquinas de los bancos.

—¡Ese es!— gritó Carlos, eufórico, señalando la tarjeta de crédito dentro de la billetera.

—¿El qué?— preguntó Derek.

—¡El Pino!

El apuesto junior miró su propia billetera y observó el pino en la tarjeta de crédito saludándolo desde una de las solapas. Había pagado con ella tantas veces que se sintió estúpido de no haberlo notado antes.

—Le faltan los cadáveres— dijo Chloë con lo ojos muy abiertos.

—Tú también lo notaste, eh, Einstein— siguió su hermano alzando los ojos.

La chica tomó el dinero sacándole la lengua y fue a pagar la pizza. Al regresar la escena estaba exactamente como la había dejado: con los tres varones dirigiendo los ojos a la tarjeta que ahora se encontraba sobre la mesa en el mismo sitio que antes era ocupado por el dibujo. Parecían tres náufragos mirando el último coco de una isla desierta.

—Umpqua Bank— dijo Derek pensativo.

—Pero sin los cinco cadáveres— siguió Shane.

—A ver, genios, ¿de qué manera pueden haber cinco muertos en un banco?— preguntó la chica de cabellos dorados.

—En un robo— respondió Carlos con una amplia sonrisa.

—¡Genial! Ahora sólo debemos adivinar en cuál de las cientos de sucursales del Umpqua Bank habrá un robo en los próximos ¿años?— añadió Shane, irónico.

—Sabemos más que hoy en la mañana— siguió Derek inflando el pecho—. Habrá un robo en un banco y morirán cinco personas. Y nosotros estaremos ahí para verlo— concluyó.

27

EL BANCO

Esa mañana de mediados de mayo Richard Sampson despertó con la frente llena de una sola idea: ¡Nos dormimos! Buscó entre las sábanas el teléfono celular que en las últimas semanas había substituido al reloj con alarma del buró. El aparato había sonado a tiempo pero tanto Richard como su esposa, Marie, lo habían ignorado confundiéndolo con un ronquido muy melódico. Es lo que pasa cuando se pone a un teléfono celular a hacer el trabajo de un reloj despertador.

Era un hecho: llegarían tarde.

Marie trabajaba en una farmacia de productos veterinarios que se encontraba al otro extremo del condado. La rutina de la mañana sería la misma con la única diferencia que conduciría más rápido de lo habitual para alcanzar dejar a Richard en su trabajo y lograr llegar a tiempo a la farmacia.

Plan de vuelo en su cabeza: café y un muffin de vainilla del Seven Eleven, pisar el acelerador por la Main St hasta el banco, dejar a Richard y maquillarse a prisa entre semáforo y semáforo. Para ser esposa de un policía bancario era muy descuidada con las reglas de tránsito. Repasaba el plan sin abrir los ojos hasta que fue obligada por un ataque de besos.

Se casaron tan sólo tres meses antes y buscaban su primer hijo; Richard Jr. se llamaría, o Lily si era niña, no les importaba mucho el sexo del bebé.

Sin haberse despertado del todo ya se habían vestido y peinado; ella había subido ya al automóvil plateado y tocaba el claxon en pequeños intervalos para apurarle. Incluso esos pitidos se escuchaban cuidados y cariñosos. Richard y Marie eran dormilones e impuntuales, pero felices, muy felices.

Un camino de 30 minutos hecho en 17, un tráfico amable y semáforos en verde. Templeton era un pueblo pequeño en donde los sueños parecían siempre hacerse realidad, incluso, para aquellos desvelados que se quedaran despiertos hasta tarde viendo repeticiones de Friends en la televisión y enrollándose en su amor hasta las dos de la mañana. Un beso, una última caricia en la mejilla con los nudillos, un sincero te amo, y la puerta cerrándose. Marie tenía sólo veinte minutos para llegar a tiempo a la farmacia, a tiempo para el embarque de productos Hills.  Dobló en el tercer semáforo a la derecha para alejarse de la avenida principal y dirigirse a la farmacia. El coro de You make me feel brand new de The Stylistics sonó desde su celular. Algo se le había olvidado al señor Sampson. Tomó el teléfono y rompió otra regla de transito.

—Hola, amor, ¿qué olvidaste?— preguntó alegremente.

—Necesito que regreses— contestó Richard sin saludar.

—¿Pasa algo?

Se escuchaba seco y distante. Muy alejado del sonriente Romeo que había dejado sólo unos minutos antes en la puerta de su trabajo.

—Regresa por mí.

—¿Tuviste problema por la hora?— dijo preocupada.

—Regresa, Marie, maldita sea.

Se oyeron dos disparos. A Marie se le congeló el corazón.

◆◆◆

Pasaron dos semanas desde que decidieron vigilar el banco desde un cafecito que se encontraba cruzando la avenida principal de aquel pequeño condado de California. Simplemente eligieron una sucursal del Umpqua Bank en el navegador de internet y se establecieron ahí con la idea de esperar hasta que hubiera un robo o a alguien se le soltara un tornillo y empezara a matar gente. Era el futuro imaginado por Carlos, y si algo aprendieron del tiempo que pasaron con Winslow era que hicieran lo que hicieran no podían estar equivocados, así que tenía lógica no discutir y simplemente dejar que un dardo en el mapa eligiera su destino. Templeton no era su primera opción para hacer guardia, más aún cuando debían alejarse de Los Ángeles y sus lujos y mudarse a un hotel por quién sabe cuanto tiempo, pero era el lugar escogido; podría ser peor, podrían haber terminado en un lugar sin wifi.

Esa mañana tomaban el primer capuchino y observaban la fachada del banco que parecía estirarse y  bostezar como si a ella también le diera mucha flojera iniciar el día. Shane se sostenía la cabeza con las manos para no azotarla sobre la mesa y roncar toda la mañana. Habían pasado así, de 9 a 5 todos los días de ese par de semanas, y salvo un cliente enojado por el mal funcionamiento del cajero y una señora que salió gritando como loca por un error en su cuenta, no había pasado absolutamente nada interesante. Las dos semanas más aburridas de sus vidas.

—He estado pensando— inició Shane.

—Eso es noticia— dijo Chloë con una sonrisa—. Ok, ok, ¿qué has pensado?

—Digo, son cinco muertos… y nosotros somos cuatro.

—Pero después está la gran tormenta y estaremos ahí— respondió Derek.

—Pero Carlos sólo los vio a ustedes dos en ella. Digo, es una posibilidad.

—No moririrán— se adelantó Carlos.

—¿Por qué estás tan seguro?

—No lo estoy. Pero ustedes feenancian este viaje y no nos convene que se mueran— respondió atrevido y confiado ante la cara indignada de Shane. Carlos sería ahora el más bueno siendo bueno pero no agacharía la cabeza más ante los Knowles.

Era la hora de abrir el banco y como todos los días (aunque habitualmente lo hacía unos minutos más temprano) un automóvil plateado se aparcó en su acera. El policía bancario bajó del coche y como lo hacía a diario entró al banco planeando no salir de nuevo hasta las cinco y media de la tarde. Algunos clientes del banco ya estaban en su interior. El automóvil se alejó calle abajo.

—El policía llegó tarde— soltó Chloë.

—Alguien se portó mal anoche— remató Shane con una cómplice y pícara mirada a su hermana.

Era a esa hora cuando comenzaba nuevamente la jornada de los estoicos caídos al otro lado de la calle. Derek, Carlos y los gemelos se gastaban la mesa con los codos mientras consumían litros de capuchinos y kilos de chessecakes. Esperaban ver en cualquier momento algo sospechoso: un grupo de forajidos a caballo, sombrero y pistola; una camioneta blindada aparcándose en la puerta del banco del que saliera un comando armado; hombres con pasamontañas y metralletas que tomaran de rehenes a los clientes para escapar en un helicóptero. Todos los días se aburrían esperando esas y otras centenares de tonterías que jamás pasarían.

—¿Cuánto falta para que nos vayamos?— preguntó la chica a los dos minutos.

—Unas ocho horas y diecinueve minutos— respondió su hermano.

—¿Y ahora?— continuó después de unos segundos.

— Ocho horas y dieciocho minutos— de nuevo Shane, cansino, jugando con su pajilla.

—Hay doce personas aparte de los empleados— interrumpió Derek con la mirada concentrada en su cuaderno de apuntes e ignorando a los gemelos.

—¿Sigues haciendo eso, Derek?— cuestionó Shane—. No entiendo por qué te esfuerzas tanto en sentir las diminutas presencias de esos mortales.

—No, no entiendes, apunté que entraron trece.

—¿Y? Quizá alguien se quedó dormido. Y hace bien. Yo estaría haciendo eso sino tuviera que estar perdiendo el tiempo aquí.

—No, no es eso. Simplemente no puedo sentir a una de esas personas— siguió el chico observando la puerta del banco con la expresión que se usa para resolver una suma de fracciones de diferente denominador—. Como si nunca hubiera entrado o no quisiera ser percibid…

De repente la explosión de una poderosa Numen se extendió desde dentro del edificio bancario y llegó directo a sus cerebros. Chloë tosió atragantada y Carlos ahogó un chillido de sorpresa mientras Shane se ponía de pie de un salto y derramaba su capuchino sobre la mesa. Todos se estremecieron con la poderosa y desconocida presencia. Un Elíndire se encontraba dentro del banco y cubría de veneno sus presencias: Mata, decía entre dientes.

—¡Es un caído!— gritó Derek poniéndose de pie trastabillando.

La Numen disminuyó hasta volverse tan pequeña que Derek tuvo que concentrarse para sentirla. Segundos después se volvió estable y cálida como si fuera una bomba que explotara e instantes después sólo quedara el zumbido en los oídos.

¡Mata!

Un par de segundos más. Sucedió: dos balazos sonaron desde el banco y Derek sintió dos luces que se apagaban en él. Las presencias de los mortales eran difíciles de sentir pero cuando una desaparecía era igual de difícil serle indiferente.

—¡Ha matado a dos!— gritó Chloë.

—¿Con un arma? ¡Ah, pero qué estúpido!— exclamó Shane, emocionado—. ¡Vamos por él!

—Espera, Shane.

—¿Qué pasa? ¡Es lo que habíamos estado esperando!

—Sí pero… es muy raro. No tiene sentido— Las últimas tres palabras Derek las dijo en un susurro, probablemente eran sus pensamientos que sin querer salían por su boca.

De pronto el rechinar de las llantas de un conocido automóvil plateado se escuchó a la distancia. Treinta segundos más y el coche que habitualmente no veían hasta las cinco y media de la tarde se estacionaba torpemente en la acera. Un balazo más, una estrella menos en el firmamento del Umpqua Bank.

La mujer en el automóvil empujaba todo su peso sobre el volante y el claxon dejaba sordo al que lo escuchara. Las puertas del banco se abrieron y el policía bancario salía sudoroso y desorientado al sol mañanero de aquel viernes de mayo. Una detonación más, un transeúnte recibió la bala en el pecho y cayó de espaldas, moribundo.

—¡Hay que seguirlos!— exclamó Shane en un berrido corriendo hacía el Mercedes Benz rentado que habían aparcado a unos metros de la acera del banco.

—¡Falta uno!— lanzó Carlos—. Falta un muerto.

El policía subió al automóvil plateado y la conductora quemó las llantas contra el asfalto dando un giro para ir en sentido contrario. Estaba muy espantada, tan espantada que no vio al rubio y guapo joven que cruzaba corriendo la calle. El plateado chasis se salpicó de sangre al impactar de lleno el cuerpo de Shane Knowles levantándolo del suelo y azotándolo contra el pavimento con un sonoro “crac” de su cuello.

—¡NOOOO!— gritó Chloë saliéndoseles los ojos de sus órbitas—. ¡Mi hermano! ¡Malditos! ¡SHAAANE!

Carlos la tomó de los hombros evitando que cruzara la calle mientras Derek miraba la escena con el pecho explotándole de dolor. La Numen de Shane desapareció al instante que su cabeza tocó el asfalto y unos segundos después, la última presencia, la del desgraciado mortal que se topó con Richard a la salida del banco, desaparecía guiada por un muchacho que a Derek le estremeció el corazón. Lo conocía.

Caín lo miró por unos instantes atraído por la furiosa Numen de la hermosa rubia al otro lado de la calle. Derek le devolvió la mirada y apretó los dientes. Este adolescente de cabello ensortijado era la Muerte y, cayó en cuenta, uno de sus peores enemigos.

—¡SUELTAME DESGRACIADO FRIJOLERO! ¡VAMOS TRAS ESE MALDITO BASTARDO! ¡SE ESTÁ ESCAPANDO EL MALNACIDO!— gritaba la histérica Chloë tratando de zafarse de las manos de Carlos que la sostenían firmemente.

—¡No!— exclamó Derek sin dejar de ver a los ojos a la Muerte que le devolvía retadoramente la mirada—. Él policía no es el asesino. Hay alguien más.

Caín y sus enfurecidos ojos marrones desaparecieron tras una nube de humo negro y fue entonces cuando del banco salieron corriendo algunos clientes llorando y gritando de terror. Entre ellos, una mujer de cabello desordenado caminaba tranquilamente con una mochila color salmón al hombro.

—Es ella— dijo Derek entre dientes.

—¿Qué… qué hacemos?

Las  patrullas de policía se empezaron a amontonar alrededor del inmueble, desde sus radios se escuchaban los reportes eufóricos de la persecución de los sospechosos. Derek sonrió: el crimen perfecto pensó mientras la mujer de la mochila color salmón se escabullía entre la multitud de curiosos perdiéndose entre los edificios.

—Carlos, llévate a Chloë al hotel.

—Pero, pero, ¿y tu?— protestó.

—Eres el mejor ángel guardián. Pero ahora Chloë te necesita más que yo. No dejes que la policía te vea.

—¿Y Shane? ¿Su cuerpo?— cuestionó Chloë con la garganta cerrada y las lágrimas bañándole las mejillas. Se había derrumbado sobre sus rodillas y sus sollozos estaban atrapados en una jaula de hipo.

Derek se puso en cuclillas frente a la chica y la tomó de las manos. Acababa de perder a su hermano, lo entendía, pero no podían detenerse.

—En este momento tienen que preocuparse de no ser vistos. Recuperaremos el cuerpo de Shane en cuanto sea posible, Chloë. Te lo prometo.

—Atrápala— añadió Chloë—, si nos va a conducir a una respuesta, que así sea. Pero apenas nos deje de ser útil…

—Yo mismo te la entregaré. Tienes mi palabra.

Chloë asintió enérgicamente y ahogó un último sollozo. Derek se puso en pie, les dio la espalda y caminó hacía donde la mujer con la mochila color salmón había desaparecido. Desde que se descubrió Elíndire en Supai había crecido mucho: invocó a Barbatos, sacó a Carlos de su encierro, logró que los Knowles confiaran en él, y ahora había prometido una vida como pago a Chloë. Ya no era el pequeño que cuatro meses antes había madrugado para ponerse el uniforme con el número ocho en la espalda y estar a tiempo para su partido de soccer. No, ahora era un chico grande, más grande aun que los chicos grandes.

◆◆◆

Esa mañana se despertó muy temprano. Era el día indicado. Muchos años pasaron desde que encontró aquel viejo y pequeño libro en un estante al fondo de la biblioteca dónde trataba de olvidar la maldita culpa ¿Cómo podía adivinar que el día que deseó que el perrito de los Daltons se callara, el desgraciado de su vecino le torcería el cuello hasta matarlo? No debía sentir el mordisco de la culpa, al fin y al cabo, ella no era responsable. No por desear la muerte de alguien uno se vuelve responsable de ella. Aun cuando se provoque la muerte a través de la Numen, si no hay forma de ser vinculado, incluso a la culpa le somos indiferentes.

El librito estaba en un estante polvoriento y telarañoso y parecía no haber sido tocado en años. Apenas lo abrió, el interior le pareció maravilloso: un repaso histórico de pequeños acontecimientos de la humanidad que provocaron grandes cambios, como una guerra iniciada entre Francia y México por no querer pagar la cuenta de unos pasteles en un restaurant o de cómo Flemming descubrió la penicilina por irse de viaje y dejar olvidada una placa de petri con muestras de estafilococos por más de un mes (el título en la portada no mentía: Pequeñas historias de la historia que a nadie importa) y era esa, la coincidencia, su mayor área de interés. Una nota aquí, otra allá, la clase que impartiría ese semestre en sus clases de sociología sería, si no interesante, sí muy divertida. Hasta que llegó al capítulo seis cuyo título le heló la sangre:

Miró sobre sus hombros, paranoica. El libro hablaba de ella y la idea de que alguien pudiera conocerla tan bien se le hacía aterradora. Eso no podía estarle pasando. Cerró el libro de un golpe y notó que las manos le temblaban. Tenía que ser una broma. 

Con más miedo que ganas abrió de nuevo el librito en el capítulo seis. A los largo de 85 páginas fue repasando su vida sorprendida de los detalles: cada momento importante estaba ahí: papá vestido de santa cayendo de espaldas sobre el árbol; su primer beso con Timmy Brown; la graduación con el imbécil de Guy Lawson; la entrada a la universidad; la fiesta donde conoció a Joey y su boda con él; y claro, el nacimiento de Joseph, David y  Liam, sus tres hermosos hijos. Pero había más: la hipoteca, la maldita hipoteca; aquella pelirroja de la oficina de Joey que tanto odiaba; descubrir aquel affaire de su esposo; el divorcio; las deudas y el perro, el maldito perro de los Daltons que jamás se callaba y ladraba a cualquier cosa que pasara por su puerta, a cualquier bicho, a cualquier sombra. Y después la biblioteca, el estante polvoriento y Pequeñas historias de la historia que a nadie importa esperándola.

Cerró el libro de nuevo. Había leído por casi seis horas deteniéndose cada dos o tres párrafos para leerlo una y otra vez. Notó que aún quedaban muchas páginas por leer de aquel capítulo seis, pero ahora, todo lo que narrara serían cosas que aún no habían sucedido.

Lo abrió una vez más y no volvió a cerrarlo hasta casi tres horas después. Cerró el libro a las ocho de la noche. Lloró hasta las cuatro de la mañana.

Ahora sabía quién era y que Joseph, David y  Liam morirían en unos cuantos meses. También dos mujeres y sus hijos acabarían muertos y ella en una institución psiquiátrica hasta la primera visita de la agente especial Claudia Bennett (o como el autor la llamó: “La visita anticipada de la muerte”) que le informaría que el gran Astaroth había regresado. Sólo entonces escaparía de aquella institución y se escondería hasta que el momento llegara, el día que robaría el banco de Templeton.

Esa mañana salió del motel muy temprano y compró una mochila color salmón en una tienda de la Main st., sabía qué banco robaría pero no tenía idea de cómo lo haría. Le era sencillo generar el deseo de matar en los mortales pero robar un banco era diferente. ¿Cómo lo haría sin incitar a todos los clientes y empleados a comerse los unos a los otros? Llegó al banco apenas abría y por unos minutos pretendió leer los folletos bancarios distribuidos en una mesa de café rodeada de mullidos sillones color chocolate. Fue en ese momento que lo vio: el policía bancario entraba a la sucursal del Umpqua Bank dejando a su esposa atrás en un automóvil color plata. Esa era la forma: usaría al único hombre armado en el banco. Apenas el policía entró, se acercó a él y le susurró al oído mientras su cuerpo se envolvía en un destello color limón: ¡Mata!

Richard Sampson se volvió y la miró con ojos de cachorro al tiempo que sacaba su arma y giraba nuevamente para apuntar a una de las cajas que apenas habían abierto. Los pocos clientes que había en el banco se percataron y gritaron muertos de miedo. Richard se acercó a la cajera y le dijo firmemente: pon todo el dinero sobre el mostrador. La cajera confundida tardó sólo unos segundos en entender, Richard le grito enfurecido: ¡QUE PONGAS EL MALDITO DINERO EN EL MOSTRADOR!

No sabía por qué lo hacía, nunca había pensado siquiera en la posibilidad de asaltar el banco. Quizá el asalto era un intento de su cabeza de darle sentido a su deseo de matar. Entonces la cajera ahogó un grito y, sudorosa, abrió su caja para poner todo el dinero en una bolsa. Richard tomó su teléfono celular, el maldito traidor que no lo despertó a tiempo en la mañana, y marcó el único número que daría la vida por él.

—Hola, amor, ¿qué olvidaste?— respondió Marie del otro lado de la línea.

—Necesito que regreses— le dijo fríamente. La voz de su cabeza apremiaba: ¡Mata!

—¿Pasa algo?

—Regresa por mí— sus dedos estaban ansiosos, le urgían jalar el gatillo.

—¿Tuviste problema por la hora?— dijo apresuradamente Marie, claramente angustiada.

—Regresa, Marie, maldita sea— fue lo último que dijo mientras una gruesa lágrima rodaba por su rostro. Jaló el gatillo y los sesos de la cajera se esparcieron en la pared. Se volvió sin tomar el dinero, alzó de nuevo el arma y disparó a la frente de una mujer que lloraba en un rincón. Colgó el teléfono.

Samantha miraba la escena embelesada pero de repente una ráfaga negra la sacudió. Caín se había llevado el alma de la cajera y ahora se encontraba delante de ella guiando el de la mujer del rincón. La Muerte era algo que no esperaba ver, no la veía desde hacía muchos años cuando descubrió que existía. De algún modo lo consideraba su amigo, su aliado, él se llevó el alma de sus hijos, ¿qué tan malo podía ser aquel muchacho de cabellos ensortijados?

Un disparo más: el cuerpo de un hombre de corbata apretada caía al suelo, sin vida. Richard no paraba de llorar desesperado por la voz de su cabeza que se había atenuado al grado que sólo era ya un susurro. Pero seguía siendo muy claro: ¡Mata! Salió al sol por la puerta de cristal al tiempo que Marie aparcaba el automóvil casi subiéndose a la banqueta y tocando el claxon, desesperada. Un hombre que pasaba por ahí se encontraba entre Richard y la puerta del vehículo. El policía alzó el arma: la bala entró limpia, directo en el pecho. Richard se vio de pronto libre de aquella voz en su cabeza. Subió al automóvil con toda la conciencia de lo que había hecho pero sin saber cómo había pasado.

—¡Dios mío, Richard!— gritó Marie—. ¿Qué ha pasado?

—¡Salgamos de aquí!

—¡Explícame! ¿Quién es ese hombre? ¿Por qué le disparaste? ¡Richard, contéstame!

—¡NO LO SÉ! ¡NO SÉ PORQUÉ LOS MATÉ!— gritó, desesperado, golpeando el tablero manchándolo de lágrimas—. ¡VÁMONOS DE AQUÍ, MARIE, POR FAVOR!

Marie giró el volante y aceleró hasta dónde su pie le permitió. No lo vio pero hubiera sido imposible detenerse y no golpearlo de todas formas. El chico se impactó con el automóvil y voló por los aires. Marie gritó sin dejar de acelerar,  sosteniendo con todas sus fuerzas el volante: ¡LO MATÉ! ¡DIOS MÍO, LO MATÉ!

Samantha observaba desde dentro del banco, complacida. Todo había pasado. Tomó del mostrador el dinero que nadie vigilaba o importaba y lo metió a la mochila color salmón. Caminó hasta la salida yendo con la corriente de los desesperados y aliviados clientes. Al fin y al cabo, aun en la tragedia, agradecían no haber sido ellos quienes acabaron con una bala entre los ojos  y Samantha conocía ese alivio, esa seguridad de que la muerte le pasó a otro, pero no a una, no por ahora.

Justo a tiempo, pensó. Las patrullas se aglutinaron alrededor del banco mientras Samantha se deslizaba como humo que se escapa entre los dedos. Giró a la izquierda al llegar a la esquina dejando atrás el escándalo de sirenas, gritos y berridos de dolor. Por primera vez en años no sabía qué seguía. Esa calle era la última página de Pequeñas historias de la historia que a nadie importa. Se sentó en el suelo y abrazó la mochila. Su corazón bombeaba sangre al ritmo de los tambores de una banda de guerra. Todo había acabado y se congratulaba de su eficiencia.

De repente una pequeña figura apareció desde la vuelta de la esquina. Se acercó a ella y puso una rodilla en el suelo. Samantha alzó la mirada hacia aquellos ojos verdes del pequeño Derek Green; sonrió satisfecha.

—Creo que me espera— dijo el chico en un susurro.

—No he hecho otra cosa durante más de diez años.

—Dígame algo, señora— añadió—, ¿por qué me interesa hallarla?

—Aamón nos ha reunido. He cumplido mi parte.

A Derek se le iluminaron los ojos con un refulgente brillo. El pino amarillo era sólo un pretexto del subconsciente de su ángel guardián, Carlos era más que un simple Terminator, sabía de antemano que Shane no tenía escapatoria. La hora de su muerte llevaba varias generaciones decidida.

—¿Por qué Aamón querría que nos encontráramos?— preguntó después de unos segundos.

—Quiere que te lleve a ella— dijo en un hilo de voz.

—¿A quién?

Los ojos de Samantha se llenaron de pronto de una tinta roja y un temblor involuntario. El odio le entumió la garganta y tardó unos segundos en destrabar sus cuerdas vocales de sus amarras.

—A Claudia Bennett.

—La policía.

—Sí, la conozco. Será la segunda vez que la vea y entonces moriré.

—¿Morirá?

—Ella me matará.

—Es una mortal.

—Lo es y una muy peligrosa. Pero valdrá la pena: una vez juntos, ella y tú despertarán al dios dormido— concluyó la mujer con la mirada encendida. 

28

LA HIJA DE CAMILLE

Hasta el día de hoy, la agente especial Claudia Bennett recuerda aquellos meses de primavera como “los días de Camille”. Por aquel tiempo, una pila de carpetas color avellana se erguía orgullosa y burlona sobre su escritorio: los casos acumulados por casi dos meses se amontonaron tan sutilmente que no notó cuando tuvo que empezar a estirar el cuello para ver quién entraba por la puerta de su oficina.

Esa mañana Claudia apachurraba la punta de un lápiz contra las hojas de una libreta de apuntes mientras sus ojos viajaban velozmente sobre las líneas de un libro negro en cuya portada se leía Malleus Maleficarum con unas letras rojas y gordas que presumían que lo que ahí se decía era algo sangriento y grandioso.

En la libreta abierta se leía:

¡Hasta dónde había llegado! Los libros de psicopatología fueron sustituidos por evangelios apócrifos, tratados de demonología y manuales para capturar brujas. Resignada, buscaba por todas partes alguna pista para continuar la investigación de los “durmientes de California” o de los ángeles y los demonios; ya ni sabía. Lo cierto era que para inicios de junio Claudia se encontraba totalmente sumergida en la historia de los Elíndires, la Numen Primera y la gran dicotomía.

Hacía mucho que debía haber cerrado el caso pero Samantha Banks le presionaba el cráneo y la empujaba a seguir. Aún recordaba lo que la asesina hizo con ella: los ojos llenos de tierno rencor; la voz aguda y cansada; el silbido en su cabeza que la llevó a enfrentar de nuevo a su padre; y las últimas palabras de la asesina:

La hija de Camille volverá para terminar lo que su madre empezó.

Para encontrar a la hija primero debía encontrar a la madre, pero la búsqueda sólo la había llevado a callejones sin salida e interminables laberintos. En los meses pasados, luego de su visita a la Unidad Penitenciaria Skyview, recopiló todo aquello que tuviera escrito encima la palabra Camille: la adaptación cinematográfica de la Dama de las Camelias de 1937, el huracán que casi acaba con Nueva Orleans en 1969, la Ranger verde de los Power Rangers y hasta una cantante francesa que empezaba a despuntar por esos años; nada de esto la había ayudado a encontrar hija alguna.

El buró tampoco ayudaba mucho. En su primera búsqueda en la red del FBI, entre miles de datos de Camilles, los datos de Camila Gómez, una de las víctimas de Laramie de uno de sus primeros casos a lado de Sincoe, bailaron sobre sus pupilas proyectados desde la pantalla del ordenador. Sólo había un pequeño detalle: Camila Gómez no tenía hijas ni nada que se le pareciera.

De esta manera, toda Camille que investigaba tarde o temprano se le escapa entre los dedos como arena, ya sea por la falta de hijas o de sentido.

Resignada y enojada consigo misma decidió empezar a revisar literatura paranormal con un puchero en la boca pensando que si Henry la viera se doblaría de la risa. Demonios de todos los colores, brujas con narices ganchudas, magos tenebrosos, duendes irlandeses y cualquier criatura fantástica se enredaba en la maleza de la intrincada búsqueda. Después de algunas semanas, las brujas parecían ser las que tenían más pinta de respuesta.

Por eso Claudia consiguió una copia del famoso libro en eBay para investigar qué pasaba con los hijos e hijas de las brujas al morir. Si el Malleus Maleficarum había sido usado para enjuiciar a la bruja, quizá ahí se encontraría el destino de su hija.

Se encontraba anotando párrafos enteros sin mucha ilación y subrayando todo lo que parecía interesante, cuando un golpe sobre la mesa la sacó de su concentración. Stanley Bateson la miraba con aquella cara de malestar estomacal que se había vuelto tan común en los últimos meses.

—¿Me puedes explicar qué es esto?— dijo señalando la carpeta azul que acababa de aporrear sobre el escritorio.

—Se le conoce como “carpeta”— respondió Claudia apartando la vista del Malleus Maleficarum.

—No estoy para juegos, Bennett.

—Ok, ok, déjame ver de qué va el regaño por lo menos— dijo levantando y abriendo la carpeta. En su interior se encontraban las fotografías de una cámara de seguridad de lo que parecía ser un banco. En ella aparecía un hombre uniformado apuntando su arma hacia la cajera. Las siguientes fotografías mostraban algunas otras imágenes del aparente policía y en las últimas cuatro claramente se veía un rostro familiar: Samantha Banks. La conocida asesina tomaba el dinero del mostrador de la caja, ya sin cajera—. Oh— exclamó.

—¿Me puedes decir por qué rayos no estás enterada de esto?

—Pues sabemos que escapó.

—¡Claro que sí! Tus amigos de Asuntos Internos no dejan de arruinarme las mañanas recordándomelo.

—Ya les respondí todas sus preguntas.

—Pues siguen insistiendo, Claudia ¡Supuestamente trabajas para la división de embarques marítimos! ¡Por los mil demonios! ¿Cómo justificamos que hayas ido a un manicomio en Texas? No puedes culparlos.

—Pues no sé por qué insisten. Incluso los guardias de Skyview declararon que no vieron nada extraño en nuestra entrevista.

—Entonces dime cómo les explico que después de tu visita, que no grabaste ni documentaste de ninguna forma, la madre del año escapó del manicomio y ahora se encuentra robando bancos en California ¡Y hasta cómplices tiene!

—No son sus cómplices. Seguramente usó su Numen para obligarlos a cometer el robo.

—¿De qué diablos estás hablando?

—La Numen es el poder de los Elíndires, ya te lo expliqué todo en su momento, seguramente la usó también para escapar de Skyview.

—Claudia, querida, mira: esta división está pendiendo de un hilo. Que aún exista mucho tiene que ver con que Sincoe tiene contactos muy arriba en el gobierno que ni tú ni yo tenemos. Te reclutamos para poder mantener controlado a Henry. Es muy sencillo: él es el loco, Taylor el nerd antisocial y tú la que piensa.

—¿Qué estás insinuando?

—¡Que estás hablando como Henry!— dijo en un grito ahogado—. Es él el que habla de OVNIS y fantasmas.

—Fui yo la que estuvo a punto de morir en Supai ¿recuerdas? es aquí a donde me ha llevado esta investigación, créeme que no me siento de maravilla por andar metida en esto. ¿Qué pretendes que haga?

—¡Tu trabajo! Has olvidado a los durmientes de California por andar jugando a la Ghostbuster. ¡Mira todos los expedientes sobre tu escritorio!

—¿Entonces?

—Entonces quiero que vayas a Los Ángeles, entrevistes a los familiares o algo así, entregues un reporte, cierres este maldito caso y te olvides de una vez por todas de un niño perdido y su amiguito hondureño.

—Es salvadoreño.

—¡Me importa un rábano que sea de Uganda!— Ninguno de los dos notó que ya no estaban solos. Taylor Summers se encontraba en la entrada de la oficina con su inseparable computadora portátil al hombro y dos Peppermint Mocha del Starbucks en las manos. Alzaba las cejas desesperado tratando de decirle a Claudia que tenía una gran noticia—. Tienes setenta y dos horas para cerrar el caso, Claudia.

—Pero… ¡Stan!— protestó.

—Y tú— dijo dirigiéndose a Taylor—, si a alguien deberías traerle un capuchino es a mí.

Y se fue aporreando la puerta.

Durante unos segundos un incomodo silencio llenó la oficina. Bennett se puso de pie, se acercó a Taylor y tomó el vaso en donde habían escrito “Black Mamba” por el dependiente del Starbucks, seguramente incitado por el sonriente agente Summers. Regresó a su silla y alzó las cejas.

—¿Y bien?

—Ah, sí, cierto— dijo Taylor, apurado—. Dime una cosa, Claudia, ¿qué tan guapo soy?

—En este momento Brad Pitt me parece el hombre más feo del planeta— respondió fastidiada.

—Te lo pregunto porque lo que te traigo probablemente me asegurará nuestra segunda cita.

—No hemos tenido la primera.

—¡Exacto! Así de bueno es. Y seguro en unos minutos seré más guapo que ese tal Brad.

—Tendrá que ser muy bueno entonces— exclamó un tanto divertida.

—Bueno, tú sabes, he estado pensando en todo este asunto de la hija de Camille desde hace, no sé, ¿dos meses?, y todos los días llegó a la conclusión de que tiene que ser algo muy obvio, algo que podríamos encontrar casi sin buscarlo.

—Ajá.

—Bueno, entonces, aunque no te agrade, revisé de nuevo a los datos del buró triangulando tu nombre con el de Sincoe y el de Camille, y…

—Camila Gómez.

—…encontré a Camila Gómez, así es. Ya sabes: hija de inmigrantes mexicanos, primera de su clase, guapa y muy seria; la víctima perfecta de Nahoum, el loco satanista de Laramie.

—Lo sé, pero ella no tiene hijas, fue de las primeras cosas que revisé.

—La cosa es que sí la tiene— dijo sacando un sobre tamaño carta de su mochila.

—¿Qué?— exclamó Bennett arrebatándole el sobre.

Bennett sacó el documento del sobre y leyó rápidamente. Cada línea parecía vaciarse sobre su boca estirándole una gran sonrisa. Camila no era la única “hija” de los señores Gómez, eso lo sabía, lo que no ignoraba era que, en realidad, Camila era hija única.

—¿Por qué no sabíamos de esto?— Preguntó Bennett sin dejar de ver el documento.

Taylor se encogió de hombros.

—Al parecer sus padres no veían con buenos ojos que su hija modelo se embarazara sin terminar la universidad. Registraron a la niña a su nombre y Camila siguió estudiando; no es algo que anden contándole a todo mundo aunque si me preguntas a mí me parece un poco creepy eso de que tu hermana sea tu madre, pero a los señores Gómez dudo que eso les importe.

—¿Cómo es que tú sabes? Digo, es que, no puedo creer que se me haya pasado algo así.

—No tenías forma de saberlo. No es tan raro que la gente tenga hermanas pequeñas. Puedes engañar a muchas personas pero no a los registros escolares y médicos. Camila dejó de estudiar durante un año completo. En octubre de 1999 viajó a Aguascalientes, en México, a “pasar una temporada con sus raíces”— dijo haciendo el ademán de las comillas en el aire—. Regresó en abril del 2000 y fue ingresada en el Ivinson Memorial Hospital, en Laramie, para labor de parto. Cinco meses después, Winston Nahoum la colgó bocabajo para que se desangrara.

—La autopsia… no había nada que indicara que había tenido un parto.

—Su cuerpo estaba en muy mal estado. Dudo que el forense pudiera sacar conclusiones de algo con ese cuerpo.

—Cinco años, es una pequeñita.

—Como Derek Green— dijo Taylor muy serio.

Claudia asintió rápidamente apretando los labios. Tomó el teléfono y marcó rápidamente sin dejar de ver a Taylor a los ojos. Había ya pasado muchas semanas desde su última pista. Catrina Gómez tenía que ser la correcta.

◆◆◆

Otra vez esperaban. Se encontraba sola con Derek en el estacionamiento después de dejar  a los asesinos de su hermano en un hotel del centro de Boston. Aguardaban a aquel Nissan Maxima color rojo que transportaba su objetivo. En el asiento del copiloto, el niño sostenía la portátil de Shane cuya pantalla proyectaba las últimas travesuras de los hackers amigos del heredero en forma de cuatro fotografías con sendas descripciones y datos de los fotografiados:

1.Stanley Bateson, director de operaciones marítimas especiales. De cara redonda y los ojos muy rasgados sin ser realmente oriental, con unas cejas tan tupidas que a Derek le recordó uno de esos gusanos peludos que vio en sus vacaciones en Miami;

2.Henry J. Sincoe, agente especial de operaciones marítimas. Lo conocía, era aquel hombre que encontraron en el bosque cuando conocieron a Winslow, de grandes ojos avellana y barba muy tupida;

3.Claudia Marian Bennett, agente especial de operaciones marítimas. De ojos grises y cabello negro y lacio. A Derek le dio la impresión de que no deseaba ser fotografiada;

4.Taylor Aaron Summers, apoyo logístico e información de la división de operaciones marítimas especiales. De cabello muy corto y rizado y la tez que invitaba a pensar que no le daba el sol ni por accidente.

Habían llegado a Boston tan sólo unas horas antes. El largo viaje hacia Massachusetts transcurrió en silencio y, durante el trayecto, Chloë concluyó que iba encerrada en aquel automóvil con los asesinos de su hermano. No pasó mucho tiempo para que cayera en cuenta que, aunque no lo admitiera o no lo recordara, Carlos sabía que Shane era el quinto cadáver bajo el pino amarillo. Era su plan, el que había elaborado cuidadosamente para llegar a Derek y a su partido de soccer contra el colegio Franco Canadiense, para que Winslow los encontrara en el bosque de coníferas de California, para que invocaran a Barbatos en la cueva de Supai y para que los gemelos los encontraran en la carretera; ¡Maldito sea el momento en el que se detuvieron!

Amaba a su hermano como sólo se puede amar a aquel al que le debemos la vida. Muchos años atrás, mientras Shane tomaba clases de piano, aprendió que su hermano era lo único que tenía, y que con él podía conseguir todo lo que quisiera. La maestra de piano, la señora Janssen, era una anciana decrépita que tenía fama de ser tan buena que podría enseñarle a una patata a tocar el piano. A Shane no le gustaban sus clases ni ella, hubiera preferido aprender a tocar la batería, pero según la señora Knowles, tocar el piano se veía muy lindo en un niño de su clase. Así, todos los martes y jueves a las cuatro de la tarde, la señora Janssen se sentaba a lado del pequeño y le enseñaba a distinguir entre las teclas negras y las blancas, a leer la partitura, a posicionar los dedos y a tocarle los muslos bajo la falda.

Pero la señora Janssen no era una pedófila, por lo menos no lo fue hasta toparse con Shane y su interpretación de For Elise. Aquella tarde el pequeño logró completar la famosa melodía en un solo intento y descubrió que el piano no era tan horrible como él pensaba y ¡había logrado tocar una canción completa! Se emocionó tanto que un resplandor dorado envolvió su cuerpo y se filtró por los poros de la piel más cercana. La señora Janssen dio una calada a aquella irresistible Numen y miró al pequeño como un gordo a dieta ve una rebanada de pizza. Shane provocaba placer, de ese placer tibio que baja desde el cuello y se anida en la entrepierna. Cada canción aprendida hacía que su maestra explotara de ese inmenso placer.

Shane aprendió muchas canciones en esa época, quizá demasiadas, hasta que la señora Janssen puso sus ojos sobre Chloë aunque ella no brillara de dorado. Fue entonces cuando Shane supo que su poder había despertado al monstruo en su maestra y que éste era peligroso. Un jueves, casi al terminar, tocó el réquiem de Verdi para la señora Janssen que la hizo retorcerse de placer hasta que su corazón se detuvo. El cuerpo de la anciana semidesnuda quedó inmóvil sobre el piano mientras el chico de nueve años tocaba las últimas notas de aquel réquiem para ella. Chloë estaba bien, era lo único que importaba.

A la niña le llevó unos meses más entender su poder, pero a diferencia de su hermano, ella no sabía lo que hacía cuando pasó: cada vez que jugaba con Barbie y Ken a los abrazos, el señor y la señora Knowles se encerraban en su habitación y brincaban en la cama (o por lo menos eso parecía). Shane provocaba aquel acuoso placer, ella provocaba que las personas desearan ese placer, juntos el círculo estaba completo.

Con el tiempo descubrieron que la gente es capaz de cualquier cosa por jugar a los abrazos, y que por ello nada podía negárseles nunca más. Desde eso sus vidas rebozaron de un espeso hedonismo. El señor y la señora Knowles se mudaron a Holanda en donde era más sencillo invitar a otros amiguitos de su edad a jugar a los abrazos. La mansión entonces quedó a cargo de los gemelos que gastaban sus espacios en inmensos bacanales y maratónicos conciertos de piano. La servidumbre se unía a las intensas juergas y muchas ocasiones terminaban limpiando su propia esencia de los muebles y los pisos de la mansión. Por casi diez años aquel edificio fue cubierto de la música del piano de Shane y la azulada mirada de Chloë como la cúpula ambarina de Devanshi cubrió la parroquia de Ayete.

Pero todo cambió después que encontraron a Derek y Carlos andando sin rumbo en la carretera camino a Los Ángeles. Durante esos meses, las juergas cesaron para concentrarse en encontrar el pino amarillo y después esperar a sus cinco cadáveres: la cajera fue la primera en morir después de entregar un dinero que Richard Sampson no quería y Samantha Banks no necesitaba; la mujer que lloraba en el rincón fue la siguiente; el hombre de corbata apretada no tuvo oportunidad; el tipo que se encontraba entre la puerta y el vehículo plateado que pasaba en paso redoblado, tardó un poco en morir; y, claro, Shane que jamás pudo sentir la confundida Numen de Carlos insinuando en un susurro: Winslow pudo no esquivar una bala, pero tú no esquivaste un automóvil.

Entregaron su cuerpo cuatro días después. El señor y la señora Knowles enviaron un correo electrónico manifestando su dolor pero no llegaron al servicio al que sólo asistieron Chloë, Derek, Carlos y Samantha. Ningún invitado a los conciertos de piano, ni una sola de las estrellas de Hollywood que en otras épocas llenaron la casa en cada fiesta, ni uno solo de los hombres y mujeres que gozaron con la música e influencia de Shane asistió al sepelio.

Fue durante el entierro cuando llegó aquel correo electrónico al Blackberry del muchacho: Camarada, ¿aún te interesan los datos de la división de embarques marítimos del FBI? El correo tenía como remitente a P0xt1, un conocido pirata informático famoso por haber vulnerado el sistema de seguridad del pentágono a los 15 años desde un cibercafé. Chloë respondió: Sí, de inmediato.

Un plan para llegar a Claudia Bennett, un viaje a Boston y la espera de un Nissan Maxima rojo. El automóvil apareció y lo siguieron. No avanzó mucho y aparcó afuera de un edificio azul con un enorme letrero rojo en luces de neón que formaba la palabra Nana´s en letras cursivas. Del automóvil rojo descendió Taylor Summers y entró al bar como seguramente lo hacía frecuentemente después de un día atareado.

—¿Estás segura?— preguntó Derek sin dejar de ver el monitor de la portátil de Shane.

—¿Hubieras preferido traer a esa estúpida y hacer de esto un baño de sangre?

—No. Pero no sé si ya estás lista para esto.

—Espera aquí. El tipo no sabrá siquiera cómo es que se le soltó la lengua.

Chloë bajó del automóvil siguiendo a Summers al interior de Nana´s. El bar era pequeño y tan oscuro que no se lograba distinguir que hubiera un orden específico en las mesas y una bruma dulzona parecía cubrir el ambiente. Al fondo, la barra era la única que parecía tener clientes. Un hombre estresado: pan comido.

—Hola, guapo— inició Chloë sentándose a lado del joven analista informático—. ¿Me invitas una copa?

Taylor abrió la boca pero no logró articular palabra. La hermosa rubia arrugaba la nariz y despedía un resplandor color rosa de su cuerpo. Enseguida un pudoroso calor bajó desde sus orejas hasta su vientre y explotó en él. Pocas veces había experimentado una atracción similar hacia una mujer. La boca se le secó al instante y su cabeza se llenó de la sangre que lubricaba una sola idea: juguemos a los abrazos.

Cuarenta minutos después, Chloë entró al automóvil con las mejillas coloradas y el rubio cabello desordenado.

—Wyoming— dijo mientras giraba la llave de ignición del motor. 

◆◆◆

Los señores Gómez vivían en la zona norte de Laramie en donde las casas se aglutinaban en largas hileras de cemento, seguidillas de madera y verdosos remates. Bennett les había llamado dos días antes para solicitarles le permitieran hablar con Catrina, la hija de Camila que los señores Gómez daban como suya, con el pretexto de estar realizando un supuesto trabajo de investigación sobre “El Coeficiente Intelectual de Niños Criados por Padres en la Tercera Edad” o algo similar, para graduarse de un supuesto curso sobre Terapia Familiar, Psicometría Familiar o algo semejante. Fue sólo por la increíble simpatía que sentían por los conocidos detectives que habían atrapado al asesino de su hija, que permitieron que esa tarde Claudia conociera a la pequeña.

Llegó a la hora pactada, las dos y media de la tarde, y se sentó en el sofá color durazno del estudio de los Gómez esperando a la niña que entraría acompañada de su “mamalita”. Había estado ahí cinco años atrás, en la época que investigaban el caso de las muertas de Laramie, mientras seguían los pasos de Winston Nahoum. En esos días, Claudia iniciaba su experiencia en el área de los casos y las cosas que no tenían explicación y encontrarse en ese mismo lugar la hizo recordar con una sonrisa la primera impresión que tuvo del agente especial Sincoe: un verdadero lunático.

Durante ese tiempo, Henry se convirtió en lo más cercano que había tenido a un padre; uno como el que siempre había deseado. Las locas y descabelladas teorías de Sincoe, muy cercanas a las locuras de los padres, eran compensadas por el estricto escrutinio de la joven agente. El respeto y confianza entre ellos fueron surgiendo con el paso de tiempo en el campo, mientras atrapaban desde torpes estafadores, hasta psicópatas paranoicos. Aquella hermosa convivencia comenzó ahí, en Laramie, y se extendería por varios años hasta la noche en que Winslow sumergió a Sincoe en un sueño eterno. La sola idea de no tenerle a su lado esa tarde hizo la espera pegajosa y nostálgica.

La puerta de madera se abrió y dio entrada a la señora Gómez que iba acompañada de la pequeña Catrina. La niña era más chaparrita de lo que Claudia esperaba, morena y con los ojos tan grandes que ocupaban gran parte de su rostro, arrastraba por el suelo a un muñeco Edmo casi de su tamaño que agarraba de la mano y del cuál, imaginaba, jamás se desprendía. Usaba un vestidito azul que le daba el aspecto de una muñequita de colección y sujetaba su cabello con una liga gruesa de felpa azul. La niña la miró por un instante y decidió que no la asustaba. De un pequeño brinco se sentó frente a ella en un sillón color tabaco donde colocó, a su lado, a su muñeco Edmo.

—Claudia, querida, ella es Catrina— presentó la señora Gómez alegremente.

—¡Hola, Catrina!— exclamó Claudia con una enorme sonrisa.

La pequeña miró de nuevo a Claudia y guardó silencio. Se había sentado, pero hablar era otra cosa. No diría nada hasta que Claudia se lo ganara.

—Me gustaría quedarme un momento a solas con ella. Le haré un pequeña entrevista y le aplicaré el WPPSI, la prueba que le comenté al teléfono, para determinar su coeficiente intelectual— dijo Claudia indicando un portafolio negro en donde la prueba psicométrica era transportada. ¿Cree que sería posible?

—Por supuesto— respondió la señora Gómez—. ¿Quieres un poco de te helado, querida?

—Si no es mucha molestia me gustaría empezar de inmediato. Aún debo visitar un par de niños más aquí en Laramie— mintió.

La señora Gómez sonrió y se retiró del estudio después de acariciarle la cabeza a la niña y decirle en español: Caty, pórtate bien y ayuda a la señorita con su tarea.

—Catrina, cuéntame, ¿qué edad tienes?

La niña parpadeó un par de veces sin responder. La miraba como si Claudia fuera un fantasma translúcido y pudiera ver a través de ella.

—He escuchado que tienes cinco años. ¿Te gustaría que te contara cómo era yo a los cinco?

Catrina no movió ni un músculo de la cara.

—Te gusta Edmo… ¿si le aprietas la pancita dice algo?

Catrina sonrió ampliamente y sacudió la cabeza contenta. Sentó al muñeco en sus piernas y apretó su estómago con los brazos: A Edmo le gustan las cosquillas se escuchó desde el sonriente muñeco colorado. La niña hizo una mueca y apretó de nuevo la panza del juguete: Edmo te quiere mucho, así GRANDOOOOOTE se escuchó a continuación.

A Claudia le llamó la atención la expresión de Catrina, como si estuviera decepcionada o enojada con el peluche. La agente sacó unos dados color rojo y blanco del portafolio y los puso sobre la mesa de café que las separaba. No planeaba hacer la prueba, pero sabía que de no sacar algo del portafolio parecería raro que lo llevara con ella sin usarlo.

—Me gustan estos colores de los cubos. Creo que son mis favoritos: rojo y blanco. A veces me pregunto de dónde vienen los colores, quién los crea y por qué son tan distintos. ¿Sabes?, algunos dicen que dios los crea. ¿Tú crees en dios?— lanzó, sin más.

La pequeña la miró y parpadeo de nuevo sin responder. En ese momento era obvio lo incómodas que estaban ambas.

Claudia guardó los dados y apretó los labios frustrada. Nunca le había gustado trabajar con niños y sabía que no era buena en ello. En ese momento hubiera deseado tener a su lado a Sincoe. Si Henry estuviera aquí ya estaría en el suelo haciéndola de caballo con Catrina encima, pensó.

— Yo tenía un amigo—inició—. El mejor de todos. Hace algunos años vine a tu casa cuando apenas eras una bebita y él me acompañó. Vinimos a visitar a tus papás y mi amigo se sentó en ese mismo sillón en dónde tú estás sentada. Henry, que así se llamaba mi amigo, decía que siempre había que ser honestos y ¿sabes? quiero ser honesta contigo. Henry está dormido. No porque quisiera dormirse sino porque alguien lo durmió, y tengo la idea de que quizá tú sepas algo de esto.

La niña frunció el ceño y torció la boca mientras apretaba a Edmo en sus brazos: Edmo sabe bailar rocanrol, soltó el muñeco. Catrina hizo un puchero y sentó de mala gana al peluche a su lado.

—Quizá los ángeles sepan cómo despertar a Henry. ¿Tú conoces algún ángel?

Catrina sacudió la cabeza llorando y su puchero se hizo mucho más evidente. La pequeña estaba molesta y cansada de tanta pregunta. Claudia lo entendió. La charla había acabado.

—Llamaré a tu mamelita— dijo mientras se ponía de pie y se dirigía a la puerta de madera. En ese momento, escuchó a sus espaldas la aguda y característica voz de Edmo:

—¿Qué buscan los ángeles, Claudia?

29

TÍTERES

Aquel viernes por la noche, Camila decidió no tomar la clase de Bioquímica avanzada. Metió el regalo a la cajuela y condujo fuera del campus para apurar el inicio de su fin de semana. Apenas llegó a la casa de sus padres, subió las escaleras cargando la gran caja y entró a aquella habitación de olor dulzón y tonos algodonados. Después de cinco meses aún se maravillaba de lo perfecta que era su pequeña Catrina. Podía pasarse horas viéndola desde lo alto de la cuna. Le costaba explicar cómo algo tan perfecto salió de ella y sus errores. Los caminos de Dios son misteriosos repetía su madre como mantra cada que Camila dudaba, y al final, dios le regaló a la pequeña Caty con sus sonrisotas honestas y su olor a suavizante de telas.

—Mira, mi amor, qué te ha traído mamá— le dijo asomando la caja a la cuna.

Si Catrina hubiera tenido unos meses más, quizá hubiera reconocido al peludo rojo que salía en la televisión y enseñaba los colores, pero al ser tan pequeña, aún pasaría algún tiempo para que lo reconociera; quizá después, cuando el recuerdo de esa noche fuera borrado para siempre.

La chica colocó la caja en el suelo y levantó a la pequeñita por los aires. Sus manitas sujetaron su cabello asiéndose a ellos mientras chasqueaba su boquita en un dulce balbuceo. Camila era muy feliz.

Esa noche, después de arropar a Catrina junto a un Edmo que le duplicaba el tamaño, cenó con sus padres, llamó a Jamie por los apuntes de la clase de bioquímica, y subió de nuevo para gastarse la vista en la cuna frente a ella, y los pensamientos en la espesa borrachera que da la felicidad.

Fue en ese momento que lo vio: el reflejo de un hombre a sus espaldas se dibujó sobre el vidrio de la ventana. No pudo reaccionar; la mano derecha le cubrió la boca y el brazo izquierdo le amarró los suyos. Pataleó, gimió, se agitó en espasmos desesperados pero no pudo soltarse de aquel hombre y su embriagante y conocido perfume.

Una sola vez se había desviado del camino que sus padres le trazaron. La mayoría de chicas tenían cientos de aventuras sin consecuencia; pero ella no y eso la molestaba. Lo conoció en aquel bar de música en vivo en el verano de 1999. Intercambiaron miradas, bailaron Living la vida loca y bebieron juntos ocho tequilas, cinco en el bar y tres en su departamento. Al día siguiente, se despertó y salió del lugar, despeinada y a medio vestir; ahora nadie podría decirle que fue una aburrida en la universidad.

Se llamaba Winston pero pudo haberse llamado George, Charlie o Barry sin que eso hiciera diferencia, Camila no recordaría su nombre, ni su rostro o tono de voz, pero sí su colonia. Ese aroma a madera seca que endulzó su aliento a alcohol e impregnó las sábanas y sus ropas al grado que, días después, el perfume aún se percibía si se apretaba la nariz contra las fibras del suéter gris de aquella noche. Ahora, ese mismo perfume la sujetaba con fiereza mientras se retorcía dando patadas en el aire.

Pensó por unos instantes que él sabía, que de alguna manera se había enterado, que sabía que su aventura había tenido consecuencias, que aquella cuna arropaba a su hija. Quédate quieta, zorra o a Satán no le agradarás, le dijo al oído y en ese momento cayó en la cuenta que a él le daba igual quién era ella. No venía por Catrina, no le interesaba ser el padre de nadie.

Si tan sólo la bebita hubiera entendido lo que veía desde la cuna, quizá hubiera llorado, gritado y alertado a los señores Gómez. Pero era imposible que ella pudiera hacer algo aparte de balbucear, verse mona y oler a suavizante de telas. Estaba indefensa, ¿qué podía hacer una beba de cinco meses contra aquel grandulón que tomaba a mamá de los cabellos? No podría hacer nada, a menos que lo que dormía en ella se despertara. Un relámpago verdoso centelleó en la cuna y Edmo saltó directo al cuello del hombre tratando de liberar a Camila. Winston Nahoum se liberó del endemoniado peluche arrojándolo al suelo y sepultándolo bajo una pila de libros. Desesperado, con los ojos inyectados de sangre, sacó del bolsillo una jeringuita de esas que hacen que uno no note que lo están inyectando. Mientras el hombre empujaba el émbolo hasta el fondo, la delgadísima aguja fue lo último que vio en vida la madre de Catrina. 

…

Bennett sujetó con fuerza el pomo de la puerta. Cerró los ojos y jaló el diafragma hasta su tope. Buscaba que el oxígeno frenara el miedo que la aguda voz le provocaba. Nunca, después de aquel día, pudo ver el Show de Edmo sin que se le helara la sangre.

—Caty, eres tú quien hace que Edmo hable, ¿verdad?—  dijo sin volverse.

Un pequeño sollozo ocupó el espacio de la respuesta. Unos segundos después, se escuchó nuevamente la voz del muñeco colorado.

—No puede contestar a eso. ¿Pues qué edad crees que tiene?— dijo suavemente—. Ni siquiera entiende qué haces tú aquí.

Se volvió y miró a la pequeña, quieta y con la cabeza gacha, despidiendo aquel sutil brillo verde claro. A pesar de haber visto antes a un Elíndire extender su Numen, aquello era diferente a lo vivido en Supai y Skyview. La noche en la cueva, las Númenes de Winslow y Derek fueron manchas borrosas parecidas a las luces de las discotecas; en el reclusorio psiquiátrico, a pesar de tener a Samantha a unos centímetros de ella, le costó enfocar el resplandor de la asesina por las fangosas lágrimas que cubrían sus ojos por ver a su padre. Ahora Catrina despedía aquella energía fulgurante frente a ella mientras levantaba la vista y la miraba con cara de borreguito.

Claudia se acercó y, con el rostro del que intenta resolver un trinomio cuadrado perfecto, examinó el manto luminoso: la Numen se desprendía de la piel ondulando en el aire como el resplandor que emana de una vela. Al extender la mano y pasar los dedos, la luz se desintegró en volutas de algo semejante al vapor y fue sustituida por otra que brotaba del cuerpo de la niña en forma de caracol. El contacto era cálido, y a pesar de su semejanza con el fuego, no quemaba ni lastimaba. Tenía una consistencia gaseosa, sin embargo, a Claudia le pareció que, de alguna manera que no podía explicar, la luz parecía agua que se derramaba en el aire.

—Aún es demasiado pequeña para controlarse— susurró el muñeco—. Imagina cuántos niños ven a sus muñecos moverse en sus juegos, cuántos de ellos temen a un monstruo que vive en el closet, sin saber que son ellos mismos los que les dan vida a través de su Numen.

— Pero… es ella quien te hace hablar, ¿cierto?

—Claro que es ella. El Elíndire en el barro quiere salir a jugar; pero sé que faltan algunos años para que Escape.

—¿A que te refieres?

—Al Escape. Ese darse cuenta de que somos diferentes. No te apures, a ti no te va a pasar. Es raro que suceda después de cierta edad.

—En este momento nada me sorprendería— dijo volviéndose al muñeco y sentándose de nuevo en el sofá.

Había llegado a un punto de no retorno. La sonrisa torcida de Henry Sincoe no dejaba de insinuarse en sus pensamientos. Hasta ese día, había confiado en que de alguna manera, todo lo que había vivido en los últimos meses tuviera algo de lógica científica; inclusive, la idea de seres extraterrestres, con tecnologías superiores y desconocidas, le resultaba más atractiva que un muñeco de peluche parlanchín.

—¿Qué quieres con Caty?— dijo en un silbido alargado.

—Creo que lo sabes. Tengo la impresión de que sabías que vendría a ti— dijo Claudia.

— Es probable. Creo que te has hecho una buena idea de las formas del señor Aamón.

—Lo tiene todo preparado, ¿no es así?

—Digamos que tiene interés en que todo pase cuando tiene que pasar. Y también tiene un especial interés en ti.

—Ya lo creo. Entonces te encomendó verme como lo hizo con Banks. Supongo que seguiré aprendiendo de los ángeles.

—Tú hablaste de ellos, al parecer tu amigo Henry tuvo la mala fortuna de toparse con Aamón. Lamento no poder ayudarte a despertarlo, en realidad a mí sólo me toca preguntarte qué buscan los ángeles en este fangoso y podrido mundo.

—Pues, los ángeles de los que he leído buscarían salvarnos de los demonios.

—Entonces no has conocido muchos ángeles en tu vida, ¿verdad?

—Sorpresa, sorpresa. De acuerdo. Sé que están en guerra. Una guerra provocada por nosotros los mortales.

—Ah, sí que te dijo cosas Samantha.

—¿Qué buscan los ángeles?— presionó.

—Sus alas— respondió el peluche abriendo los brazos gráficamente.

—¿Alas?— preguntó indignada—. ¿Hablas de unas alas de verdad?

—A veces las cosas son más simples de lo que se pueden decir de ellas; otras veces las cosas que se dicen fácilmente son, de hecho, más complicadas, ¿De cuál de estas dos opciones crees que hablamos?

—Lo que yo crea no tiene importancia.

—Pues, al parecer, a Aamón le importa.

—¿Por qué? ¿Qué tiene todo esto que ver conmigo? ¿Por qué los caídos quieren que yo investigue sobre esto? Está claro que me quieren ahí.

—Tendrías que preguntarle a un caído— dijo Edmo, y Claudia pudo jurar que el muñeco insinuó una pequeña sonrisa estirando los hilos del rostro.

—Pensé que tú eras uno de ellos.

—Insisto: no has conocido muchos ángeles.

—Si no eres un caído ¿por qué ayudas a Aamón?

—Ustedes los mortales y sus dicotomías y absolutos. No entienden nada. Claudia, muchos Elíndires no estamos de acuerdo con la guerra, pero tampoco somos idiotas; sabemos que el barro rompió el balance. Muchos Elíndires fieles al barro hemos cambiado de parecer con respecto a ustedes y sus pasiones. No es mi caso, pero por otro lado, sé que tú eres el motor de algo mucho más grande que mis deseos y lealtades, así que para qué negarme. Algo me dice que no tiene importancia el que sea yo el que te hable de las alas. Estarás ahí cuando suceda y serás tan importante como el mismo Miguel.

Claudia se inclinó apoyando los antebrazos sobre las piernas. Buscó un halo de vida en los redondos ojos de plástico. No existía. Sólo era duro plástico blanco y pintura. Edmo era la burla final de Aamón: un instrumento; todos eran unos malditos instrumentos de un plan diseñado muchísimas eras atrás. Marionetas impotentes movidas por un titiritero centroamericano.

—¿Qué tengo que hacer?— preguntó resignada.

—No soy Gabriel y tú no eres María. No soy tu manual de instrucciones y no sé qué es lo que debes hacer. Pero creo que podrías comenzar por entender que, hagas lo que hagas, terminarás tomando uno de los dos caminos que el barro creó: Miguel o Luzbel; el lodo o el balance. Ya formas parte de esta guerra y, de alguna manera, serás tú la que decidirá qué bando se hará con las alas.

—No entiendo cómo haré eso si ni siquiera sé qué son las alas.

—Te repito: no soy un anunciante. No tengo idea de qué signifique nada de esto. Lo único que sé es que tienes que estar ahí.

—¿Dónde?

El peluche se encogió de hombros. Claudia, frustrada, entrecruzó los dedos dejando la barbilla sobre ellos. Cayó en cuenta que se había concentrado tanto en el muñeco que había olvidado por completo que Catrina era el verdadero recipiente de la Numen de aquel Elíndire. El peluche pareció notarlo, se irguió sobre el asiento y se volvió a la niña.

—¿Sabes? En algunos años quizá debas perseguirnos. Iremos tras el asesino de mamá. 

—¿Ya estabas ahí esa noche?

—Siempre he estado, desde que ella nació. Pero Caty no recuerda, ni recordará. Ahí entro yo. Ella no sabe lo que mamá pensó esa noche. Ella no sabe qué sintió Camila al dejarla. Traté de evitarlo, ¿sabes?, pero es poco lo que puedes hacer en el cuerpo de un peluche. Sé que lo atrapaste y que ahora está en un manicomio, pero para mí eso no es suficiente. Lo quiero muerto— Claudia sonrió. Ella también había odiado el resultado del juicio, y si hubiera estado en sus manos, hubiera hecho que el bastardo de Nahoum muriera amarrado a una mesa con jeringas en los brazos. Estaba de acuerdo con el ángel que tenía frente a ella, sin embargo, no pudo detener a su conciencia preguntar por qué este ángel deseaba perseguir al asesino de Camila—. Por ella— respondió como adivinando los pensamientos de la agente. Y a pesar que las inexpresivas pelotas de plástico no cambiaron en nada, Claudia juraría haber visto un profundo amor en la mirada del muñeco.

—Te importa— concluyó la agente.

—Más que esta estúpida guerra— dijo el muñeco girando de nuevo la cabeza. Sus ojos se dirigieron a la ventana que daba a la calle—. ¿Me escuchaste? Su estúpida guerra me tiene sin cuidado. Y puedes decírselo al bastardo a tu lado también.

A Claudia se le disparó una alarma en el corazón. Se puso de pie y corrió a la ventana desenfundando su arma. Desde ahí observó como un automóvil rechinó los neumáticos alejándose calle abajo. 

—¿Quién era?— gritó Bennett—. ¿Quién conducía ese automóvil?

Como respuesta, el peluche permaneció inmóvil e inexpresivo junto a Catrina. No había más luz verde rodeando a la niña que en ese momento tomaba de la mano a su peluche inerte a su lado. Claudia bufó resignada. Suspiró, tomó el portafolio y se  dirigió a la puerta para anunciar a la señora Gómez que la entrevista había terminado.

◆◆◆

Carlos se sacudía golpeando con rabia el volante mientras conducía a toda velocidad por las calles de Laramie. Él y Derek a su lado, en el asiento del copiloto, escucharon la charla de Claudia y Catrina ¡Todo era un verdadero asco! Después de tanto tiempo, de tanto dolor y sufrimiento, todo se reducía a la decisión de una mortal sin ningún talento especial. El plan creado por él siglos atrás, el camino que debería ser un triunfo anunciado para los suyos, ahora se reducía a las manos de aquellas criaturas venidas del barro. Al final, no importaba si fuese Elíndire o caído, el plan maestro era sólo un sirviente del destino que Claudia escribiría.

La virgen de Guadalupe tenía sentido del humor.

30

A SANGRE Y FUEGO

Lucius Tassone nació en Antioquia sesenta años después de que Siria cayera ante el ejército del general Cneo Pompeyo Magno y se convirtiera en una provincia romana. Fue hijo del esclavo Nicator y nieto del guerrero Thea. Su padre murió de insolación, su abuelo murió en batalla; en aquellos tiempos, los sirios tenían sólo uno de dos posibles destinos: o eran esclavos, o eran soldados, que de algún modo, también era ser esclavo.

La Muerte asistió sin saberlo al tercer nacimiento del arcángel Miguel contenido en barro, aunque en su momento sólo significó presenciar nuevamente la paradoja de dios. Era tan habitual guiar el alma de la madre al unísono con el primer berrido del hijo, que para Caín llegó a ser una especie de burlona justicia, un emparejamiento de dios; la vida por la muerte.

Y es que aquel bebé no tenía nada de especial. Fue un nacimiento como muchos otros, sin nada extraordinario, como todos los demás. Nació de una madre que jamás fue avisada porque no había quien lo hiciera. El anunciante, Pilatos, nacería unos días después en Roma para que luego de catorce años viajara a Galilea y le anunciara a María que llevaba en el vientre a la Numen Primera, la que sí importaba, la que sí era digna de un gran recibimiento. Ningún arcángel fue digno de anuncios o matanzas de primogénitos. Así que Caín no sabría jamás que vio nacer a aquel que llevaría por nombre Demetrio, el que con el tiempo ganaría su libertad, su nombre de ciudadano y su sangriento apodo.

Después de ese día la Muerte no se toparía con la Bestia hasta muchos años después, ya como un muchacho, en el arenoso campo de entrenamiento de la legión roja de Judea comandada por el general Cesto Tassone.

◆◆◆

—Es la última vez que lo repito— dijo acelerando el paso—: no lucharé contra vos.

—Entonces seguiremos aquí, estancados— sentenció la Muerte tras de ella.

Esa mañana se le apareció mientras Michelle buscaba un claro en el bosque para colocar una trampa para venados. Jaime las había fabricado dos días atrás con unas jaulas oxidadas que Caín guardaba en el cobertizo, seguramente, como recuerdo de alguna historia de la que no recordaba ni jota; uno de los problemas de ser inmortal es que muchas anécdotas se olvidan después de algunos siglos. Habían planeado probarlas esa mañana y se dividieron para colocarlas bosque adentro con la esperanza de cenar algo diferente al platillo de setas con tomate de Devanshi. Por fin, después de semanas, Caín se encontraba a solas con Michelle.

El verano los había sorprendido discutiendo una u otra vez sobre lo mismo: Caín hostigándola para que cumpliera su parte del pacto, y ella pretendiendo, de formas cada día más exasperantes, convencerlo de ir a Argentina sin luchar contra él.

Y no es que no lo hubiera intentado. Por semanas entrenó con dedicación ayudada por Jaime y Devanshi. Organizaban pequeños duelos junto al arroyo con espadas y escudos hechos con la leña que sobraba de la cocina. Había logrado muy poco avance en el uso de la Numen: levantar un poco de agua del arroyo, hacer que un árbol agite sus ramas para distraer al adversario, generar un poco de energía que alumbre la noche, pero nada más. No provocaba grandes olas, ni derrumbaba árboles sobre su oponente y la energía que sacaba de las manos, quizá servía para hacerle competencia a las luciérnagas, mas no para lastimar a nadie. Con las espadas era la misma historia. Caín insistió en que el guerrero usaba dos espadas para luchar, una en cada mano, en lugar de usar una para el ataque y un escudo para la defensa. Pero Michelle no lograba entender cómo eso la ayudaría a que no la filetearan como a los bistecs con papas de mamá Gloria. Cada que atacaba, Jaime o Devanshi se defendían con sus escudos y contraatacaban en la zona donde Michelle debía llevar el suyo. Después de semanas de golpes innecesarios, machucones de dedos y moretones en las piernas y la espalda, renunció.

Decidió entonces que no tenía oportunidad de vencer a Caín en un duelo directo y optó por negarse a luchar contra él. No se convertiría en la Bestia que ayudó a apaciguar tres rebeliones en la provincia romana de Judea simplemente con desearlo. Lo que Caín buscaba en ella estaba profundamente dormido en su inconsciente; cada hazaña, cada técnica de combate, cada uno de sus asesinatos se perdieron en el pasado como los músculos del antiguo guerrero de los que la pecosa argentina carecía.

—No estamos estancados— dijo sin mirar a la Muerte.

—¿Y cómo le llamas a esto?

—Perdimos mucho tiempo en la biblioteca y aun así aquí nos tenés ¿No?

—¿Y eso que tiene que ver?

—¿En serio no lo has pillado?, ¡Todo pasará, hagamos lo que hagamos!

—No. Hemos luchado para estar aquí, en este momento.

—Caín, ¡Rybner llegó gracias a un mensaje escrito millones de años atrás! Como ese mensaje, estoy segura que hay más… que todo ya está escrito y no hay nada que podamos hacer al respecto.

—Eso no significa que no entrenes y creas que la tienes ganada. ¡Eres la guerrera!

—Quizá no esté escrito que lo sea. Decime algo, ¿Por qué regresé en este cuerpo y no en uno apto para el combate? Mirame: ¡soy una lombriz!

—Las razones son más simples de lo que crees.

—Entonces dejate de pavadas y explicámelas, que llevás meses tratándome como una nena de chupete, guardándome secretos, decidiendo por mí y dándome por gil. Hacelo de una vez y dejá de ser tan idiota.

—No hay nada que explicar. El escape es algo personal, te lo he dicho mil veces. Si tienes el cuerpo que tienes es porque lo que realmente importa es tu control de la Numen.

—Soy una lombriz en eso también, ¿no lo ves? No insistás en provocar algo que no está destinado a pasar. Si el guerrero está en mí, aparecerá cuando esté escrito que lo haga.

—¿Y hacer nada?, ¿Desde cuándo sigues el plan de otros?

—¡Todo el tiempo! ¡Me he pasado la vida siguiendo el plan de otros! ¡Por eso seguí a Jacobo! ¡Por eso estoy aquí, porque te seguí a vos! Ese es tu problema, Che. Entendé: ¡No soy Lucius Tasssone! Soy Michelle, Michelle Peretti, viste. Aun si Lucius está dormido en mí, cuando despierte seguiré siendo yo. Y pensalo bien, Caín, no parece que esté escrito que despierte aún, pero claramente estamos listos para ir a Argentina.

—¿Y eso no sería provocar que las cosas sucedan?

—Por lo menos tiene más sentido que esperar que mágicamente me convierta en una maestra de la espada. Vamos a Argentina, Caín, luego de eso podrías entrenarme y no sé, con el tiempo ser la mitad de buena de lo que ese orangután fue, pero mientras tanto…

—No hay nada que yo pueda enseñarte que tú no sepas de antemano. Sólo tienes que recordar.

—No hay nada en mí, Caín, entendelo. El guerrero que conociste murió, desapareció por completo.

Algo que Michelle sintió como un aguijón punzante se clavó en su pecho. Era un dolor tan intenso que por un momento pensó que los caídos les habían encontrado y atacaban la cabaña agarrándolos distraídos. Pero no eran ellos. Reconoció entonces el sentimiento desesperado de soltar la mano de Jacobo en Cromañón. Era tristeza, una increíble y devastadora tristeza que no entendía porqué la sentía en ese momento.

—Así son las cosas entonces…— dijo la Muerte con aire sombrío.

Se había detenido en su andar tras la chica y la miraba, de pie, con los brazos derrotados colgando a cada lado de su cuerpo.

Michelle vio entonces el humo negro extenderse desde el cuerpo del muchacho. Por un momento pensó que desaparecería como tantas veces, pero en su lugar, un baúl del tamaño de un tinaco se materializó a la mitad del camino entre sus pies y los de la Muerte.

—¿Qué es eso?— preguntó arqueando las cejas.

—La respuesta a nuestro problema.

Michelle reconoció el baúl: era el mismo que usaban para entrenar en el jardín de la casona de Ayete. Con un chasquido de dedos, el baúl abrió sus cerrojos y se liberó de la tapa. Caín se acercó y tomó algo del interior que arrojó a los pies de la chica.

Michelle descubrió entonces dos espadas, espadas de verdad, atadas en una vaina doble que brillaban tenuemente entre las costuras. Entendió que debía  tomarlas.

—¿Qué significá esto?— preguntó, pensando lo peor.

No respondió, se limitó a recogerse el cabello en una coleta y mirar a la chica con ojos de  felino.

Michelle abrió la boca para decir algo pero el sonido no salió de su garganta. Lo que siguió la dejó sin aliento. Sorprendida, apenas pudo evitar la ráfaga de la filosa guadaña que se clavó en el suelo.

—¿Pero que hacés, pelotudo?—  gritó por fin de espanto.

—Si no te defiendes, tu cabeza terminará separada de tu cuerpo— respondió la Muerte con la mirada encendida—. Si dices que está escrito que no haya guerrero, entonces quizá no es necesario que permanezcas viva.

Con la punta del pie pateó las espadas hasta donde Michelle trastabillaba del horror.

—No lucharé contra vos.

—Entonces supongo que morirás— dijo tranquilamente.

Dio un giro y la guadaña pasó tan cerca de Michelle que separó varios rizos de su mata de cabellos. No estaba jugando; lanzó dos nuevos ataques que Michelle apenas pudo sortear cayéndose al piso.

El muchacho de nuevo fue hacia las espadas y pateó con fuerza para acercárselas.

Otro ataque. Michelle desenfundó una espada e interrumpió el golpe mortal de la guadaña. El impacto entre las armas cimbró sus puños con una energía que viajó hasta sus hombros. Caín cedió en fuerza, dio un salto acrobático hacia atrás para hacer espacio entre él y Michelle, y atacó de nuevo.

Michelle vivió esa fracción de segundo como si se tratara de horas; Caín extendió su Numen obligándola a hacer lo propio. Sus presencias se entrelazaron en el aire mientras le veía venir con furia. Entonces lo entendió: aquella tristeza que sintió antes no le pertenecía; la Numen de la Muerte lloraba con el corazón destrozado mientras buscaba asesinarla.

¡Flash!

La primera vez que lo vio fue por culpa de un gordito que no supo responder una pregunta.

Poco más de un centenar de niños fueron sacados de las calles y llevados a Seleucia Pieria, puerto de Antioquía, a conocer al centauro que los convertiría en dioses. Los formaron en cuatro cuadrados con treinta muchachitos cada uno. Todos ellos tenían doce años y cuerpecitos que apenas habían abandonado la más clara niñez. Frente a ellos, cubierto en una resplandeciente armadura, el entonces centauro Cesto Tassone miraba a los 120 chicos que le habían reclutado para la legión roja, una broma de la milicia, una mancha en el rostro del ejército romano, la ridiculez que se encargaría de cuidar una de las regiones más incómodas, separadas e innecesarias del imperio: Judea.

Cesto, que en ese entonces había sido relegado de la famosa sexta legión Ferrata, fue enviado a Siria a las órdenes del general Quinctilius Marius para entrenar a un pequeño ejército de sirios que se encargaría de enfrentar a las numerosas y generalmente inofensivas revueltas judías en la provincia vecina de Judea y resguardar al prefecto de la región.

Llevaba un largo rato en silencio y se limitaba a barrerlos con mirada de acero sosteniendo una espada que clavaba en el suelo. En el cinto llevaba otra espada. Sobre los hombros y el pecho, una reluciente armadura de hierro macizo. En la cabeza, un casco color elefante que enmarcaba su rostro de piraña.

Delante de él, al frente de la fila, de ojos pequeños, cara fea y nariz chata, se encontraba el pequeño Demetrio, hijo del esclavo Nicator, reclutado por los soldados romanos para servir a la legión consular que guardaría la seguridad en Siria y Judea. A su lado, un chico gordito de cabello lacio resoplaba con la frente sudorosa.

—Todos vosotros habéis sido traídos aquí para convertiros en los mejores guerreros que esta tierra ha conocido— dijo el centauro a gritos frente a los pequeños. Repasó de nuevo al conglomerado y levantó su espada para que todos pudieran verla. Después, caminó apuntando con la espalda varios rostros temerosos, hasta que se complació y eligió a uno de ellos—. Niño— continuó señalando al pequeño de cabello lacio y abdomen prominente que se encontraba junto al pequeño Demetrio—, ¿qué tengo en las manos?

—Una espada, Señor— respondió. Demetrio no necesitó ser un genio para saber que esa no era la respuesta correcta.

El centauro lo miró con frialdad y reventó el dorso de la mano contra su rostro. Demetrio cerró los ojos y al abrirlos notó en la tierra al menos dos de los dientes del chiquillo que lloraba en silencio con las manos en la tierra. El centauro escudriñó de nuevo a los niños y repitió la pregunta.

—¿Qué tengo en las manos?— …tras unos segundos de silencio señaló a un soldado que se erguía junto a uno de los cuadrados sosteniendo una lanza—. Soldado, di a estos cerdos qué tengo en las manos.

—Un dios, Señor— respondió el soldado.

—Esta espada— continuó el centauro—, ¡es el brazo de Júpiter, la boca de Venus, el tridente de Neptuno, la quijada del maldito Marte! Lo que llevo en las manos os convertirá en dioses y decidiréis sobre la vida y la muerte del que tengáis enfrente. ¡Lo que llevo en las manos es lo que hará que bajéis a Júpiter del Olimpo y le saquéis las vísceras para arrebatarle el trueno! Recordad después de estos años de entrenamiento quién os ha hecho dioses, quién os ha mostrado el camino que hace de Roma el centro del universo.

Los chiquillos estremecidos temblaban de terror. No faltó quien cayera al suelo desmayado de pánico o insolación. El centauro, satisfecho por el efecto de sus palabras, señaló de vuelta al chico regordete y le entregó su espada. Del cinto tomó otra y se la entregó al pequeño Demetrio.

»¿Quién de vosotros es el dios que abrirá la tierra con su espada?

Demetrio tardó en comprender. Sólo lo hizo al ver al regordete chiquillo abalanzarse sobre él blandiendo la espada sobre su cabeza. Con un veloz movimiento esquivó el ataque y de un giro desesperado clavó su espada hasta la empuñadura en el prominente abdomen.

—¡Perdóname!— gritó con gruesas lágrimas en los ojos. El chico cayó al suelo de rodillas y Demetrio lo tomó en sus brazos. Vio como la vida se evaporaba de sus ojos. Un eléctrico e inesperado placer le recorrió el cuerpo.

Fue entonces que le vio: un joven de cabello ensortijado apareció junto al cuerpo del moribundo y guió su presencia a la estratósfera. Caín notó que el chiquillo podía verlo y, por un breve momento, quedó embelesado por sus ojos empañados de lágrimas.

…

La segunda vez que lo vio fue en la zona ruda del mercado de Antioquía. Demetrio, de dieciséis años, junto a un grupo de otros seis nóveles soldados, se adentraron en el mercado para investigar los rumores de una rebelión en ciernes en los fosos donde se organizaban peleas clandestinas. Dado que la zona ruda era conocida por albergar una silenciosa pero fuerte resistencia al imperio, no era descabellado hacer caso a los rumores.

Caminaban por estrechos pasillos entre los arenosos edificios, los muslos de las prostitutas, y el olor a  animal muerto y heces secas, cuando empezaron a escuchar gritos embriagados de sangre. Se orientaron con ellos y llegaron a un derruido edificio donde la gentuza se amontonaba gritando con euforia. Entraron en él y se abrieron paso entre la muchedumbre.

No tenían órdenes de detener el espectáculo o arrestar a nadie. Roma era experta en darle al pueblo el circo que los mantenía felizmente oprimidos. Lo habían hecho por siglos.

Al notar a los soldados, la gentuza se contuvo. El silencio llenó el lugar y sólo algunos gritos aislados de “traidores” se escucharon por aquí y por allá pero sin mostrar una clara unidad en la muchedumbre. Atacar una patrulla romana, aun siendo claramente esclavos sirios con uniformes de legionarios, sería un error que aun el más radical revolucionario lamentaría.

Al centro, dentro de un aro hecho con gruesas y mugrosas cuerdas, un hombre con aspecto de oso sostenía en uno de sus brazos levantados, la cabeza de otro cuyo cuerpo se encontraba embarrado en la arena a varios metros de él.

—Señores, no detengáis vuestra celebración que nosotros sólo estamos aquí para ver por vuestra seguridad. No os molestaremos en absoluto— rezó el capitán de patrulla.

Los murmullos y risillas empezaron a arreciar como lluvia de verano. En unos minutos la gente gritaba de nuevo aclamando al hombre con aspecto de oso dentro del aro de fuego: ¡BRONTË!, ¡BRONTË!, ¡BRONTË! retumbaba en las paredes del asqueroso edificio.

—Oíd, Romanos— gritó Brontë en el centro del aro—. Vinisteis a aprender de los verdaderos sirios, ¡Los herederos de Alejandro! ¿Os aburristeis de entrenar vuestras tácticas traidoras? ¡Qué fácil es vencer con armaduras y trucos de magia!

Las carcajadas inundaron el lugar. Brontë reía y alzaba los brazos guiando la gran fiesta.

—Deberías aprender a mantener tu boca cerrada, esclavo. Que por menos que eso otros han sido crucificados.

—Aquí todos somos esclavos— siguió Brontë—. Unos con más honor que otros. No hay nada que os interese en estos lugares. No pertenecéis aquí. Si tanto queréis rodearse de sirios asquerosos, entrad al aro o id a seguir ensayando vuestros pasos de baile.

El capitán amagó desenfundar su espada pero un brazo lo detuvo.

—Permítame, señor— dijo Demetrio en un susurro.

—Este hombre…

—Este hombre lanzó un reto, no un insulto. Si ha de morir será en ese círculo, no en una cruz.

—¡Un valiente!— gritó Brontë a la muchedumbre que explotó en palmas y gritos de triunfo.

—¿Cómo quieres que te mate?— retó Demetrio—. ¿Qué debo hacer para que no digan los aquí presentes que usé un truco romano?

Brontë pegó una carcajada agarrándose el estómago. Caminó unos pasos, tomó de la arena el escudo del descabezado y empuñó su espada apuntando a Demetrio.

—Sin armadura, cuerpo a cuerpo. Escoge tu espada y tu escudo y da la vida si tanto honor te causa vestir esas ropas.

Demetrio sonrió. Una a una se fue desprendiendo de todas las piezas de su armadura. Al terminar entró al aro y se negó a usar un escudo. En su lugar, tomó una segunda espada.

—¡Aquí me tienes, campeón de Siria!

El hombre con aspecto de oso atacó con una endemoniada rapidez. Demetrio apenas pudo esquivar el golpe y, girando sobre su propio eje, remató sobre el escudo de Brontë.

En un segundo intento el enorme sirio lanzó un tajo que buscaba los intestinos de Demetrio pero éste lo detuvo con su propio acero. Con la otra mano dio un golpe descendente que no logró acertar y cortó el aire.

Brontë saltó y golpeó con toda su fuerza pero Demetrio cruzó sus espadas para soportar la fuerza del impacto. Después, usó las empuñaduras para romperle la nariz; dio un giro veloz sobre sí mismo y le cortó el brazo que sostenía el escudo. Brontë gritó de dolor.

Decidido, Demetrio avanzó e incrustó la hoja de su espada en el hombro del brazo que sostenía aún la espada. El sirio cayó de rodillas y el soldado romano uso su espada libre para atravesarlo una y otra vez con ella. Después de catorce estoques, bañado su cuerpo de sangre que no era suya, se detuvo.

La descarga de placer que sintió al ganar esa vida hizo que todo a su alrededor desapareciera. No notó el silencio de la muda muchedumbre, no notó los gritos de euforia de su patrulla, mucho menos notó el inmenso frío que lo envolvió y a la Muerte que lo miraba atónito desde el segundo impacto, ese con el que Brontë había muerto.

Demetrio alzó las espadas al aire y bramó de victoria. El público enloquecido le respondió salvajemente. Demetrio miró a Caín; le sonrió.

…

Después de ciento treinta y dos encuentros se hicieron amigos. A los veintitrés años Demetrio había viajado a Judea y formaba parte de la legión que masacraba a las frecuentes rebeliones de judíos que proclamaban mesías por montones. En cada revuelta se buscaban, uno con la mirada entre las almas que guiaba, otro arrancando cada vida que podía.

Fue al término de una batalla cuando Caín se materializó junto a la fogata donde Demetrio preparaba una sopa de borrego. Esa noche la Muerte le contó de cuando mató a Abel, su hermano; de su castigo y su dios traicionero y punitivo; de su hijo, Enoc, y sus nietos y bisnietos, cuya línea sanguínea se esfumó toda cuando dios los ahogó con un gran diluvio que cubrió las tierras; y de su abandono a sí mismo. Para Caín, era maravilloso tener a alguien con quien hablar.

Por su parte Demetrio le habló de sus sueños y temores, de sus ansias de libertad, de aquella mujer que conoció en Jerusalén en las últimas pascuas, de su poco entendimiento de las costumbres judías y de aquella luz que le cubría el cuerpo y lo hacía tan poderoso.

Se hizo costumbre que, después de cada batalla, la Muerte y el asesino se sentaran junto al fuego a charla, tomar vino y reír. Fue así como Caín supo que Demetrio ganó su ciudadanía y se había cambiado el nombre a Lucius Tassone; Fue ahí donde meses después llorara de risa porque, a pesar del nuevo nombre, la gente prefería llamarle La Bestia. En aquellos tiempos, las más honestas amistades siempre se formaban a sangre y fuego.

…

Caín conocía la Numen. La sentía en él y podía controlarla. Reconoció ese poder en Lucius y aprendió a reconocer su Numen de entre miles que, últimamente, se aparecían por todo el planeta. Cuando Lucius empezó a Escapar, Caín anotaba sus recuerdos en pergaminos de piel de oveja para después sentarse por horas a acomodarlos. Fue de ese modo que supo de la guerra entre los ángeles, de la Numen primera y los ángeles encarnados. Y fue de ese modo que concluyó que la Numen que mató a su estirpe debía ser la de un caído, la de un traidor. Los peores recuerdos de su existencia estaban relacionados con una Numen particular, una que había odiado en cada plaga, en cada ciudad arrasada por lluvias de azufre y brutales diluvios. Fue por ello que reconoció aquella presencia al sentirla en una batalla al este de Jericó. La vio envolver de fuego a un judío de nombre Judas Iscariote, y fue brutal su sorpresa cuando supo que este era un ángel, de los fieles a dios y, lo peor, hermano de su mejor amigo.

…

Caín lo encontró sentado en el suelo de la mazmorra abrazándose las piernas y llorando como niño chiquito. No se acercó. Jamás había visto a la Bestia en tal estado. Afuera, Longinos, su compañero de campaña, gritaba eufórico celebrando al gran Tassone con otros centauros que lo admiraban. Unos minutos antes había destrozado el cuerpo de barro de la Numen primera con su flagelum y eso parecía ser un gran orgullo para Longinos y el resto de los soldados; pero no para la Bestia. Caín entendió. Se acercó a Lucios, lo abrazó y consoló.

…

En el año 42 después de Cristo Lucius Tassone murió. Sólo la pulmonía podía llevarse el cuerpo del asesino de mil batallas. Caín tomó su cuerpo con el pecho destrozado y el rostro descompuesto en surcos bañados de lágrimas. Lo quemó en una hoguera en la misma costa de Seleucia Pieria donde lo conoció treinta y ocho años atrás.

¡Flash!

El estruendo metálico la trajo de nuevo al húmedo verano del bosque Fulufjället. Caín ejercía toda su fuerza para echarla hacía atrás y vencer sus espadas. De alguna manera logró extender su Numen y había conseguido levantar su espada para detener la guadaña de la Muerte.

De un gran salto Caín amplió de nuevo la distancia entre ellos.

Ambos sintieron la presencia de Jaime y Devanshi que venían a toda prisa a donde ellos se encontraban, seguramente, pensando que estaban siendo atacados por una horda de caídos. Al parecer, Caín no se había percatado del escape de la chica, ni tampoco del poder que en ese momento provenía de ella.

—Vienen los otros—exclamó ofuscado.

—Entonces tengo sólo unos momentos para vencerte, amigo mío— dijo sonriendo, desenfundando su segunda espada ante el rostro atónito del muchacho.

En un renovado entusiasmo, Caín se llenó de alegría y con ella extendió su Numen, presumido, cual pavo real. No sabía qué había pasado pero reconoció enseguida la Numen de aquel antiguo guerrero envolviendo a la chica.

De repente, atacó sin piedad. Michelle desprendió un árbol para separarlos, para después saltarlo y atacar a la Muerte con la precisión que sólo el antiguo entrenamiento romano conseguía.

Caín se defendió y contraatacó girando su arma como un abanico que la chica detuvo usando sus espadas como pinzas. Giró y atacó a la Muerte que trataba de tener control sobre su arma. Un golpe certero al único punto desprotegido. La espada derecha de Michelle atravesó el cuello del muchacho abriendo la manguera de plasma sanguíneo que bombeaba su vena yugular. Sacó la espada, espantada, sólo para ver cómo la herida cerraba y Caín ponía una rodilla en el suelo usando su  guadaña como bastón. Aún con el cuerpo bañado de sangre no podía ocultarlo: sonreía; sonreía por primera vez en más de dos mil años.

Jaime y Devanshi llegaron chillando al unísono con sus mantos azules y ambarinos extendidos.  Se encontraron la escena más extraña de sus vidas: Caín, bañado en sangre, arrodillado como pidiendo matrimonio, y Michelle sosteniendo sus espadas como si supiera cómo usarlas.

—¡Pero qué hacéis, tíos!— gritó Devanshi a ambos por no poder decidirse quién merecía más el regaño.

—Pero…— empezó Jaime—, pero ¿qué ha pasado aquí?

—Nada. Que Caín y yo nos vamos a Argentina— resopló Michelle, sonriendo, viéndoles rascarse las cabezas.

31

LA ANTIGÜEDAD MÁS ANTIGUA DE LA TIENDA DE ANTIGÜEDADES

Giró a la izquierda y el estruendo sacudió la tierra sobre él haciendo llover el polvo flojo del techo de la estructura. Las bombas se escuchaban, en la superficie, cada vez más cerca. Corría por el búnker con un regalo de cumpleaños entre las manos. Llegó de pronto a la puerta y azotó los nudillos desesperado. Al abrirse encontró a la comitiva, de pie, que lo barría con los ojos muy abiertos rodeando un enorme escritorio. Al centro, tras una pila de documentos, Adolf Hitler lo miraba, apagado, con los ojos hundidos en el cráneo.

—Mein Führer— empezó roncamente.

— Lanz— sopló sin mover los labios.

—Nüremberg ha caído.

Era el 20 de abril de 1945, casualmente, el cumpleaños número 56 del líder nazi. Egon Lanz le traía el peor y último regalo de su existencia. Sabía que, a pesar que los libros de historia seguramente marcarían otra fecha, ese día Alemania había perdido la gran guerra.

—Salgan todos— dijo Adolf en un susurro. Y remató antes de cualquier respuesta—. ¡QUE SE SALGAN TODOS!

Los seis hombres que lo acompañaban tropezaron unos con otros buscando la salida del despacho. A pesar de su débil estado, el Führer aún tenía el poder para mandarlos a fusilar si demoraban más de la cuenta en obedecerlo.

En unos cuantos segundos, Lanz se encontró a solas con el alemán más famoso de la historia.

— ¿La tienen?— preguntó Adolf.

—Es cuestión de tiempo.

—Entonces, ha llegado el día.

—Quizá podríamos organizar un contraataque y tratar de hacernos de ella.

— No tiene caso, Egon. Todo ha terminado.

—¿Renuncia a ella? ¿Sin luchar?— dijo Lanz incrédulo a las palabras del Führer.

—La lanza renunció a mí desde mucho antes de caer en mis manos. Está escrito que esto pasaría— tragó saliva, chasqueando la boca y agregó—:  Pocos en este mundo conocen el poder. La gran mayoría de gente vivirá sin conocerlo, y los que lo encontramos no lo tenemos para siempre. Aun así es mejor vivirlo por unas horas que jamás haberlo conocido. Y la lanza me permitió tenerlo por algunos años; el tiempo que tuve para lograr mis sueños.

—Los americanos se harán con ella— recordó Lanz.

—No tiene importancia. Ahora está vacía. Hueca. No les servirá de nada ya que no queda nada que la haga poderosa.

—¿La lanza está hueca?

—Sí… en realidad la lanza nunca ha sido importante. Lo realmente importante es lo que traía con ella. Es eso lo que la ha hecho tan especial y codiciada. Por eso te pedí que vinieras apenas perdiéramos la lanza. Eres el único que sabe esto, o que al menos lo cree. Sólo tú puedes cumplir con este encargo.

◆◆◆

—… y hoy nos vamos a Buenos Aires— concluyó.

 Contarle a la dormida Tamara sobre su encuentro con el Caín de los tiempos de Tassone la reconfortaba y ayudaba a ordenar sus ideas. Por otro lado, no había una sola línea en la libreta roja de Linares que prohibiera compartir las visiones del Escape a gente dormida. No rompía ninguna regla.

Se quedó un momento apoyando los codos en el colchón y perdiendo las pupilas en la bolsa de suero que colgaba al otro lado de la cama. En las últimas semanas había dejado de esperar que su amiga despertara. Sabía que ocurriría cuando llegara el momento. Eso había aprendido del encuentro con Rybner: todo estaba escrito, todo cuanto pasara, pensaran o sintieran, incluso su decisión de ir a Argentina, ya estaba escrita, por tanto, no podía estar equivocada.

—Caín ha venido a por ti— escuchó decir a Hiroki a sus espaldas con ese marcado acento oriental.

Desde que llegaron a la cabaña, el chico se había convertido en una especie de fantasma. Vagaba solo por el bosque y comía después que todos lo hicieran para evitar charlar más de lo necesario. Sólo se le podía encontrar de vez en vez, junto al fuego, al anochecer o junto a Tamara cuando Jaime no la acaparaba cantándole todo el Magical Mystery Tour al oído.

Michelle asintió y se puso de pie. Aunque no lo necesitara, le echó un último vistazo al peinado de Tamara. Al salir, sus miradas se cruzaron por un instante. Deseaba decirle tantas cosas.

Sabía que sufría. Ralph y ella lo traicionaron: uno llamando a los caídos a atacarlos, la otra negándose a cumplir su promesa de no matarlos. De alguna forma, entre los dos arcángeles mataron su optimismo con decepciones y desilusiones. Y Tamara, la que los unía, yacía dormida hasta quién sabe cuándo. Los tres arcángeles que se suponía lucharan codo a codo estaban más separados que nunca.

Se hizo un lado y Hiroki siguió su camino hacia la silla que acaba de abandonar. Salió al área común de la cabaña y encontró a Caín revisando un antiguo retrato de él mismo firmado por un tal Leonardo.

—¿Lista?— preguntó con una sonrisa al notarla.

Había pasado cinco días desde que ganó el duelo con el que consiguió que la llevaran a Argentina. Fue un poco sorprendente que, en vez de viajar lo antes posible, Michelle usara el tiempo para saber más de la historia de Caín. No tenía mucho caso seguir guardando silencio y pretendiendo no saber que Caín llevaba su castigo marcando a fuego en el pecho. Se sentaron alrededor de la fogata cada noche de esos días a llenarse de historias jocosas sobre la antigua Judea y de preguntas que Caín no respondía del todo: ¿Qué pasó con Enoc, su hijo, y su descendencia?, ¿En verdad todos murieron en el diluvio?, ¿Qué había pasado con la chica que Tassone conquistaba?, ¿Quién era mejor guerrero, Tassone o Alejandro Magno?  A todas las preguntas Caín daba respuestas incompletas o se desviaba en anécdotas divertidas sobre la Bestia. Al parecer el fuego de la cabaña era distinto a aquel que forjó la amistad entre Tassone y Caín. 

—¿Vos estás listo?— preguntó en respuesta.

—Es la primera vez que harás esto sin estar dormida o escapando de algo.

—En el boliche no escapé. Siempre tuve la esperanza de encontrar a Jacobo.

—Eso me preocupa. Sabes que no podemos ir a verla, ¿verdad?

—Lo sé—  respondió, y la imagen de mamá Gloria en su cabeza tuvo el mismo efecto en su nariz que el cortar cebollas.

La tomó de la mano. Ella lo miró a los ojos hasta que se evaporaron en un humo negro y espeso que sólo se disipó cuando notó que estaban en una amplia callejuela atestada de transeúntes que marchaban cuales soldados de puesto en puesto, con ritmos y destinos distintos, pero constantes y uniformes en sus pasos. A Michelle le costó unos segundo ubicar que se encontraba en el mercado de las pulgas. Pensó un momento: ¡Dorrego! se gritó en la cabeza, emocionada de recordar la calle de aquel barrio de Buenos Aires.

—¿Por qué no me llevaste así a España en enero?— preguntó y le respondió el silencio.

Buscó a Caín y notó que estaba sola. Michelle tornó lo ojos. Supuso que la Muerte no podía helarles la sangre a los mortales sólo por gusto pero resultaba chocante que el muchacho apareciera y desapareciera sin avisar o dar explicaciones.

Resignada, caminó entonces entre los puestos buscando aquella entrada adornada con pañuelos que había visto en sus sueños. La encontró entre dos locales abarrotados de artesanías y artículos de los años setentas. Sobre los nudos de los pañuelos de colores se leía tenuemente en letras neón el nombre del local: Tassone.

—¿Estás segura que éste es el sitio?— dijo Caín a la oreja apenas entró a la tienda de antigüedades.

La chica arqueó las cejas.

—El nombre en la puerta debería darte una pista.

—Quizá sea otro Tassone— respondió la Muerte sonriendo.

El local parecía un basurero de nostalgia. Los pisos levantaban volutas de polvo a cada pisada y las paredes se encontraban tapizadas de posters de conciertos, fotografías antiguas en sepia y blanco y negro y excelentes falsificaciones de obras de Matizze y Rembrandt.

Caminaron entre muebles que Caín reconoció como la última moda en los años veintes en París y montañas de libros en sueco, revistas playboy empolvadas con Kim Basinger en la portada y artículos que tenían al menos una década de no funcionar para lo que fueron creados.

—¿Dices que vinieron aquí por unos zapatos para jugar fútbol?— dijo el muchacho.

—Sí. Bueno, supongo que don Manolo era un poco avaro.

—¿Tú crees?

Al fondo, bajo una montaña de papeles, se distinguía una vitrina con alhajas y pulseras hechas de marfil o piedrecitas de colores. Sobre ella, una campanilla de esas que se usan en las recepciones de los hoteles. A un lado se erguía un ambón de madera sobre el que descansaba una descascarada y muy vieja Biblia. 

Michelle tocó la campanilla y esperó un momento; nadie apareció.

—En esta vitrina vi el anillo por primera vez— dijo.

—No iremos a tu casa a menos que sea necesario.

—Lo sé— respondió con un marcado puchero.

Se alejó entonces de la vitrina, ansiosa, y paseó la mirada por los retratos amontonados en las paredes. De pronto una imagen la dejó helada: un anciano de boina sosteniendo un brandy le miraba desde una fotografía donde un letrero colgaba a sus espaldas: “Feliz año nuevo, 1999”. ¡Conocía al anciano! Era el mismo que había visto en el hospital el día que la dieron de alta del incendio de Cromañón. Entonces le pareció vagamente familiar; ahora sabía por qué.

—Caín…— empezó.

Pero la Muerte no la escuchaba ya. El libro sobre el ambón no era una Biblia. Caín se había acercado y lo encontró cerrado con el título en la portada muy grande y muy alemán: La Antigüedad más Antigua de la Tienda de Antigüedades, por Jaroslav Nepustil. Abrió la primera página y encontró el índice de la enorme obra:

Al ver su nombre, buscó desesperado la página 1600 notando que un separador la marcaba de antemano. En ella encontró una carta escrita, a mano, en latín:

—Caín…— escuchó, por fin, decir a la chica.

—¡Michelle, CUIDADO!— gritó a todo pulmón.

Matías salió de debajo de la montaña de papeles con una daga en la mano, detrás de Michelle, tal y como lo había descrito Aamón. La Muerte rodeó su cuello por la espalda usando el reverso del codo. Lo arrastró hasta el ambón y azotó su rostro contra el libro. Con las manos abiertas buscó bruscamente la página 1599, la última dirigida a Matías, y no la encontró. En su lugar se encontraba el extremo desgarrado de la hoja faltante.

—¿Y tu última página?— escupió.

—Así siempre ha estado. Te juro que no sabía que vos estarías con ella.

—¿Caín, qué hacés?— gritó Michelle al ver la sangre salir de la nariz de Matías.

—Tenías razón. Todo está escrito. Quiero saber qué le escribió a él.

—¿Quién escribió qué cosa, Che?

—Aamón. El caído que empezó todo esto. La gente dormida en Los Ángeles, ¿recuerdas? ¡Fue él!

—Así siempre ha estado, lo juro— chilló Matías llorando como hidrante abierto.

—¿Qué dice la página anterior a esa?— soltó Michelle.

El muchacho abrió de nuevo el libro con la mano que tenía libre y buscó la última página escrita antes de la número 600.  Se leía claro, en español:

—Tu fe te llevó al matadero, hijo— silbó Caín.

—Vos no podés— exclamó la chica.

—Debo hacerlo.

—¿Pero, por qué?

—Porque Aamón escribió que no lo haría. Porque no todo está escrito. Si algo me enseñaste en la carne de Lucius Tassone, es que nadie, ni dios, debe obligarnos a hacer nada que no queramos. Y no permitiré que un caído de segunda escriba mi destino.

Michelle lo miró a los ojos capturando ese negro intenso que se desintegraba en humo a placer. Tenía la mirada encendida como cuando la parroquia, pero esta vez era diferente; esta vez no era un caído. Era un muchacho de barro al que debía arrebatarle la vida si quería darle vuelta de rueda al guión que había escrito para él el caído Aamón, sabiendo que Caín tenía prohibido matar y que el hacerlo lo había condenado para la eternidad.

—¿Estarás bien?— preguntó muy seria.

—Ahora lo comprendo, ¿sabes? El único que podría castigarme por matar de nuevo murió hace miles de años. Se evaporó en aquella maldita cruz.

Michelle se inclinó junto a los aterrorizados ojos de Matías y le miró apachurrar la cara en un honesto lloriqueo infantil. No tenía más edad que  Jacobo y, de alguna forma, se le parecía un poco, en el corte del cabello o la curva de la boca o… en realidad no se le parecía en nada salvo por la edad. Fue entonces cuando entendió que en una guerra hay pérdidas necesarias, inocentes que deben morir a pesar de todas las lágrimas que derramen sus seres queridos. No veía a Matías, era Jacobo. Un chico al que había que matar para ganarle a un caído; para no ser su rehén de guerra.

Tomó la daga del suelo y se la entregó a la Muerte cuyos ojos irradiaban la urgencia, el tembloroso placer de la anticipación. Entonces Caín viró la daga en su mano y la hundió en el pecho de Matías. La sangre bañó su rostro y ropa. Abrió la boca y los ojos embelesado con la lucha de las piernas cediendo ante la muerte, fumó los últimos espasmos y la luz que desaparece de las pupilas de aquel que se extingue en la nada. Aflojó la mano y la daga quedó clavada en el pecho del chico y uso la misma mano que le había quitado la vida para guiar su alma a cualquier lugar al que las almas vayan una vez la vida del barro acaba.

Después de unos cuantos minutos en silencio, Caín abrió los ojos encontrando a Michelle mirándolo como si mirara a un cachorro desnutrido.

—Tenías razón. Tenemos que ir a tu casa por ese anillo.

—Yo siempre tengo razón— le dijo, tierna, mientras le pasaba un mechón de cabello detrás de la oreja salpicada de sangre—, y no necesito ser tan terca como Tassone era con vos.

◆◆◆

Dos días antes, Matías quemaba la última hoja de la Antigüedad más Antigua de la Tienda de Antigüedades en la estufa de su abuelo, Don Felipe. Entre las llamas se arrugaban las últimas líneas dirigidas al chico:

32

EL CAMINO DE LA PLUMA

Ni el eslabón perdido pudo apartar su mente de los Elíndires, aunque para ser justos, el caso de Pie Grande fue demasiado fácil como para distraerla realmente. Ahora, por más que lo intentara, a Claudia le era imposible mantener su atención en cualquier cosa que no tuviera alas, sobre todo si se trataba de los halagos vacíos de Stanley Bateson, el mismo que la había retirado del caso de los durmientes de California.

En ese momento escuchaba con fastidio cómo su jefe usaba calificativos como “fenomenal”, “grandioso” y “perspicaz” seguramente por primera vez en su vida dirigido a una sola cosa. Se divirtió imaginando a Stanley buscando palabras en el diccionario para dar ese discurso, y aunque al principio se preguntó por qué tanto alboroto cuando jamás se había mostrado nada entusiasmado con los casos resueltos, a esas alturas ya sólo estaba aburrida.

Si no podía seguir investigando oficialmente a los Elíndires ni usar los recursos del buró, no había mucho que la motivara y, por otro lado, debía valerse del poco tiempo que le dejaban los avistamientos OVNIS y los conjuros de brujas neoyorquinas para continuar su investigación. No podía dejar el caso aunque quisiera. En otro momento de su vida, por más involucrada que se sintiera, habría dejado el caso, pero el muñeco Edmo le había dejado claro que ella era decisiva en la guerra de los ángeles y estaba segura que Aamón quería que tuviera ese encuentro; que la quería ahí y aprendiera más sobre los ángeles y su guerra. Que decidiera y tomara partido. Así, a partir de ese día dedicó sus madrugadas a atascarse de café y a adentrarse en el mundo de los ángeles: Biblias, Coranes, tratados de angeología y la obra de John Milton se apilaban en su escritorio y su cabeza dando vueltas sobre las mismas cosas: ángeles, caídos, alas, dioses, guerras, y Catrina, la hija de Camila Gómez, la que ahora sabía que regresaría en unos años para vengar a su madre, explicando la última frase de Samantha en Skyview: “…regresará para acabar lo que su madre empezó”.

Además debía de seguir perdiendo el tiempo con los casos “paranormales” del buró, los cuales siempre terminaban siendo grandes estafas o decepcionantes trucos de magia. El último de ellos había acaparado las noticias de Portland durante las seis semanas que les tomó a Claudia y Taylor resolverlo. Para su sorpresa, Bateson los había convocado a una reunión en la sala de juntas y los estaba felicitando por el excelente trabajo en el sonadísimo caso de Landon Cash, un exitoso abogado asesinado en los bosques de Portland por el mismísimo Pie Grande. Claudia podía creerse que ángeles alados bajaban del cielo y tenían una guerra en la tierra, pero nada la convencería de que un mono prehistórico apareciera de repente en Portland y matara abogados de corbata.

Con apoyo de Taylor y con el recuerdo de Sincoe descubrió una red de intereses que ponían a Cash como el único sobreviviente del juicio de 1987 contra el Dr. Jack Deecon de la división de ingeniería genética de Roth Incorporated cuando Cash era apenas un pasante de la carrera de leyes. Deecon había sido declarado inocente pero, a lo largo de 18 años, el juez, los abogados de ambos lados, los fiscales y los miembros del jurado habían muerto sin que sus muertes se relacionaran… y 18 años es un tiempo muy corto para que mueran las casi 30 personas involucradas.

Dos días atrás Claudia y un equipo SWAT acorralaron a Deecon en su departamento del este de Portland pero llegaron demasiado tarde para evitar que se suicidara poniéndose una bala en el paladar. Posteriormente, en el departamento se encontró el traje peludo de Pie Grande manchado de la sangre del abogado con el que el Dr. Deeccon se disfrazó para asesinarlo. El círculo estaba completo: Pie Grande seguía siendo sólo una gran fantasía.

Cuando Bateson terminó su extraña retahíla de halagos y felicitaciones, giró sobre su silla y encendió a distancia un televisor de pantalla plana que se encontraba empotrado en la pared de la sala de juntas. Se recargó en el respaldo de su silla y subió el volumen mientras miraba el reloj.

—Se supone que en unos minutos saldrá al aire la nota— dijo, exagerando su emoción.

Claudia y Taylor se miraron poniendo los ojos en blanco y dirigieron al mismo tiempo la vista a la pantalla, resignados. Al parecer esa era la razón de las inusuales felicitaciones. A los pocos segundos la nota del Dr. Jack Deecon salió acompañado del testimonio de Bateson y de Silvia Roth, la multimillonaria CEO de Roth Incorparated.

Cuando la nota acabó, Bateson puso el televisor en modo mudo y regresó a ellos con una tonta sonrisa en la cara.

Empezó a hablar de lo difícil que fue dar una entrevista siendo el jefe de una división que supuestamente no existe, mientras, a sus espaldas, un mapa del este de Estados Unidos ocupaba el lugar en el que minutos antes se encontraba la cara más seria y profesional que Stanley podía poner para hablar sobre el caso. A la derecha del mapa, muy cerca de donde debería estar las Bahamas, se encontraba la toma satelital de una gran carga de nubes en forma de espiral y una flecha amarilla que indicaba dirección hacia el mapa de la izquierda. Claudia se quedó unos instantes mirando la imagen sólo buscando ignorar el alarde inútil e infantil de Bateson, cuando un rótulo en amarillo parpadeo sobre la pantalla, debajo del mapa, y todas las respuestas cayeron sobre sus hombros. El rótulo escribía: El huracán Katrina ya es categoría tres y se acerca a las costas de Miami con dirección al norte.

—¡Eso es!— gritó saltando de su silla haciendo que Taylor despertara.

—¿El qué?— exclamó Bateson con los ojos como platos, sorprendido de la extraña reacción a sus palabras.

—Taylor, ¿recuerdas el huracán que casi destruye…?— y se detuvo antes de terminar la pregunta—. Oh, no.

Taylor se puso de pie siguiendo la lógica de Claudia.

—El huracán Camille, su hija regresará para acabar lo que su madre empezó. Santo Dios: ¡Nueva Orleans!— concluyó aterrado.

…

Romina maulló alegre al ver la mancha de pelo y pecas aparecer tras la cortina de humo. Dando un salto desde su repisa alcanzó el suelo, estiró la pata y clavó, cariñosa, una de sus garritas en la pantorrilla de Michelle.

—¡Ahí estás, Preciosa!— soltó reconociendo su sonido y la levantó apachurrando el rostro contra su panza.

—Creo que sería buena idea que no armaras tanto alboroto.

—Ya sé pero mirá esos ojotes, Che— exclamó alargando los brazos y acercando a la gata a la luz que se colaba por la ventana—. ¿Por qué está oscuro? En Dorrego era de día.

—No me parecía adecuado venir con tanta luz. Tu madre podría vernos– respondió.

—¿Es decir que perdí toda una tarde de mi vida?— soltó, indignada, mientras colocaba a Romina boca arriba, en posición de bebé entre sus brazos; a la gata no pareció importarle.

—Algún día me lo agradecerás. Es mejor que no la veas. Para ella estos meses han sido muy difíciles.

—Lo sé. Hagamos lo que venimos a hacer o no sé si podré resistirme a buscarla.

—¿Lista?— dijo estirando el brazo hacia ella.

A Michelle no le parecía tan peligroso regresar a casa como a Caín. Aunque aún había cosas que dolían y extrañaba cada día más a mamá Gloria, sabía que estar ahí era una simple coincidencia. Si la noche que partió para España hubiera tomado la caja dónde guardaba el anillo, ellos no estarían ahí.

—Creo que sí— resolvió.

—Sólo toma el anillo y vámonos de aquí…— murmuró la Muerte abriendo el puño y encendiendo sobre su palma una pelota de energía que iluminó la habitación.

Entonces, las imágenes de su antigua vida llenaron sus retinas y la hicieron retroceder.

Dio un par de pasos, temerosa, y chocó con unos papeles que no pertenecían al piso; parecían haber sido arrojados sin más. Recogió uno de ellos al notar que todos eran iguales: era una foto de ella misma impresa en cientos de carteles llenos de letras, números de teléfono y, seguramente, lágrimas de mamá Gloria. DESAPARECIDA formaban las palabras y clamaban porque alguien que hubiera visto a la chica de rizos marcara los números dando información.

Apoyó una rodilla en el suelo, soltó el cartel y liberó a Romina que se alejó bufando, un tanto indignada.

—Te buscó— dijo Caín—. La he estado vigilando todo este tiempo. Sé que es importante para ti.

—Nunca lo mencionaste.

—No tenía la intención de hacerlo pero supongo que es tonto no hacerlo ahora.

—Está tan cerca— susurró con los ojos llenos de agua que no se animaba a caer—. Sólo tendría que cruzar el pasillo.

—Ella es parte de otra vida, una que ya no es tuya. Verte sólo la haría sufrir más.

Michelle resopló, resignada. Si algo no deseaba era que mamá Gloria sufriera más de lo que ya había sufrido.

Exceptuando los carteles, todo estaba tal cuál lo había dejado; como si no hubieran pasado un solo día: su escritorio empolvado aún tenía las notas adhesivas del proyecto veraniego del señor Hernández (decenas de papelitos con números y figuras que le darían pena al pobre Descartes); en las paredes aún se notaba la sombra de donde alguna vez estuvieron sujetos sus dibujos de unicornios; y a través de la ventana, aún se asomaba la sombra de las ramas del árbol de Jacobo.

Sí, ese era el árbol de Jacobo, por esa ventana entraba, en aquel rincón se sentaba a contar historias de terror, en esa cama se paraba para imitar a Matt Bellamy mientras ella reía como loca, y en ese escritorio estaban sus huellas, dejadas del nervio que la cercanía le causaba. Ahí todo era Jacobo y Jacobo estaba en todas partes: en los recuerdos revueltos bajo el colchón, entre los libros de los estantes y dentro de la caja de recuerdos donde guardaba el camino hacia las alas; el que dios le había preparado miles de años atrás.

Sin embargo, de pie en aquella habitación llena de Jacobo, Michelle descubrió que el chico parecía ser un personaje de otra historia. Como un amigo de la infancia que se recuerda vagamente en la adultez.

Se preguntó entonces qué opinaría Jacobo de todo esto, de su presente: que su mejor amiga era un ángel buscando sus alas. Cómo hablaría de ello sin sonar como una chiflada, qué difícil hubiera sido tener que explicar que debía irse y dejarlo atrás para pelear una guerra que inició millones de años atrás. Si él viviera no hubiera sabido cómo hacerlo. Quizá, si Jacobo hubiera salido con vida de Cromañón, todo sería distinto. Tal vez no hubiera podido seguir a Caín y los otros si Jacobo la hubiera tomado de la mano y le hubiera dicho No te vayas, Pelos.

No. Jacobo no pertenecía más a su historia. La guerra se lo había llevado; dios se lo había quitado.

—¿Ellos pueden verte?— preguntó Michelle, de repente, casi sin darse cuenta.

— ¿A qué te refieres?

—Sí. ¿Al morir, las personas pueden verte?— insistió, muy seria.

—No lo sé. Dejé de preguntármelo hace mucho tiempo, pero creo que sí— reveló.

—¿Jacobo, te vio?

No respondió. Se limitó a mirarla asintiendo con las pupilas.

—¿Cómo fue?— siguió, entendida.

—¿En verdad quieres hablar de esto, ahora?

—Nunca he estado tan lista— señaló roncamente.

—No murió ahogado— inició, resignado—. Cayó de la escalera… y se rompió el cuello.

—Así de fácil— dijo ella con un nudo en la garganta.

—Así de fácil— confirmó.

Las palabras tardaron unos segundos en acomodarse en su cerebro y bajar hasta la parte trasera de su estómago. Fue entonces cuando apachurró la cara en un puchero descompuesto. De pronto las lágrimas brotaron por fin de sus ojos y se fueron casi de inmediato, como si hubieran regresado por donde vinieron.

—Jacobo nunca tuvo importancia, ¿verdad?… fue sólo un instrumento de guerra, una especie de pieza de ajedrez,  ¿no es así?

—Como casi todos nosotros— susurró.

—Dios sabía qué pasaría, igual que sabía que vos matarías a tu hermano.

—Es probable. Aunque no sé si previó que lo querrías tanto. Así son las guerras: no puedes dar nada por sentado y no sabes cómo reaccionarán quienes la pelean.

—No quiero pelear su guerra— resopló.

—Yo maté y quería hacerlo pero, de no haber querido, no sé si hubiera tenido la oportunidad de negarme. Como tú ahora, no sé si tengas opción de no pelear esta guerra.

Michelle se dio cuenta entonces, de nuevo, que todo estaba escrito y que estaba amarrada a un simple papel en la inmensa obra de teatro preparada por dios, por el ángel caído Aamón o por quién sabe quien. La realidad era que en esos momentos sólo quería interpretar su parte de la obra, quitarse el disfraz e irse a casa a seguir con su vida. Aunque sabía que era imposible: jamás podría volver a quien era ella antes.

Sacudió la cabeza meneando los rizos para que Jacobo se saliera. Le echó una última mirada resignada a la Muerte y caminó hasta el armario. Se paró en puntillas manoteando sobre la repisa más alta. Su mano encontró lo que buscaba y bajó la caja del primer unicornio dibujado, el escudo de la camiseta de Crespo y el anillo que por muchos años pensó era de Pedrito Aspe. La abrió y sacó de ella el estuche de la tienda de antigüedades donde el pequeño anillo la saludaba con un centellar de la piedrecita de la lanza de Longinos.

—¿Y ahora?— preguntó arqueando las cejas.

Caín se encogió de hombros.

—Esperaba que algo sucediera pero, ahora que lo pienso, hubiera pasado desde que te lo dieron de niña.

Michelle se mordió el labio inferior concentrada en darle forma a la idea y soltó:

—¿Crees que esta cosa reaccione como nosotros?— preguntó frunciendo el ceño.

—¿A qué te refieres?

—Sí, ¿crees que igual reaccione a mi Numen como cualquier otro ángel lo haría?

—¿Escapar con el anillo? No perdemos nada con intentarlo— dijo clavando los ojos en los suyos.

Michelle alargó la mano y se puso el anillito en el dedo meñique con la piedrecita mirando hacia ella. Inspiró y alcanzó a ver el destello planteado de su propia energía cubrir la silueta de Caín antes de Escapar de la mano del anillo.

¡Flash!

Y de pronto tomó consciencia. El hilo de luz blanca cortaba sus pliegues bailando sobre la superficie de la lamina color mercurio dibujando surcos, salidas, líneas, rombos y senderos perfectos que marcaban sus formas y sus siluetas. La Numen primera la separó de su primera luz y la llevó hasta donde cientos, quizá miles de otras plumas como ella se apretujaban en una tupida mata de cuchillas del mismo material y la insertó junto a ellas en esa vecindad de consciencias. Eran todas y una, perfectas y orgullosas, unidas a un peto forjado de la plateada Numen de su futuro dueño y bañada de la luz de la Numen primera.

Después, como si de una hoja de papel se tratara, las enormes alas que las plumas formaban se arrugaron en un pelota uniforme y fueron encapsuladas en una esfera oscura y placentera.

…

La esfera se abrió con un discreto crack y, como si de un cascarón se tratara, dejó salir la vida en ella: las alas salieron a la atmósfera levitando en un humo mojado sabiendo su camino hacia su dueño. No sabía si habían pasado unos minutos o mil años desde que la luz las bañó y forjó, pero sí era claro que ya no se encontraban en la misma cuna luminosa donde nacieron. Entonces la conciencia de la pluma pudo ver que otros dos cascarones se abrieron a su lado y el destello de otras alas volaban hacia los cuerpos de los ángeles en aquella habitación. Era perfecto; el humo plateado rodeó el cuerpo del enorme guerrero. Se ajustó a sus músculos y se ciñó como un guante al imponente torso. Bastó un momento para reconocerle y saberlo todo de él: se llamaba Lucius Tassone y era soldado de un imperio destinado a caer. Había matado a tantos hombres que tratar de contarlos sería ridículo. Pero era justo. Era honorable. Comía mucho. Reía fuerte. Y estaba enamorado.

Cuando entendieron la orden del arcángel se abrieron en el aire. Ella era una de esas miles de plumas que ahora reconocían al guerrero como su dueño. Se sentía feliz de estar con él, por fin, y se estiró lo más que pudo para hacerle honor al poder que el arcángel representaba. Sabía que, de haber podido, el ángel en barro habría nacido con ellas en la espalda, aunque entonces no habría escape, ni madre tranquila por traer al mundo a un fenómeno alado. De esa manera el pobre niño habría muerto quemado en una hoguera por ser tomado como un monstruo nacido del mal. El bien y el mal: la gran dicotomía creado por los mortales.

Entonces la pluma recordó la guerra y a sus enemigos. No sabía si estaba del todo en desacuerdo con ellos. Lo que sí sabía era que su dueño y todas ellas, plumas de las alas de los Elíndires, jamás se habrían rebelado contra la Numen Primera como los caídos.

Las alas abiertas se agitaron presumidas ante aquel hombre al cual ahora podían ver a través de los ojos del arcángel que las portaba. Las alas y el arcángel eran uno, y la consciencia era total; absoluta.

El hombre frente a ellos era alto y moreno. Su barba apenas crecida de días y su mirada amelada dejaban escapar la imponente Numen contenida en su carne: la Numen Primera en el cuerpo de Jesús de Nazaret les devolvía una mirada determinada y consciente de lo que se aproximaba.

—En verdad os digo que estas alas son hechas de la misma materia que vuestros huesos, vuestra sangre y alma— dijo Jesús—. Que en los días venideros podréis usarlas con mi permiso para evitar que los mortales sean exterminados por lo que ellos mismos crearon sin saberlo.

—¿Nos acompañará en la guerra, rabí?— preguntó el Elíndire con alas color aceituna.

—Por supuesto que lo hará— respondió Judas, envuelto en alas del color del vino—. No hay manera de que logremos vencer a los caídos sin su ayuda.

—La realidad es que debo pelear una batalla mucho más importante de la que vosotros tenéis en puerta— dijo Jesús con una calma lapidaria.

—¿No estará con nosotros?, ¿Qué puede ser más importante que destruir lo que los mortales crearon? Aniquilar el mal en los caídos de una vez y para siempre— protestó Judas, el arcángel Rafael.

—¿Y una vez los aniquiléis, el mal terminará?— preguntó el rabí mientras se acercaba al Iscariote hasta que tocó la nariz del arcángel con la suya—. ¿Qué os exenta a vosotros de ello, acaso no has sido el que ha matado a millones con su Numen de fuego?, ¿no bañaste de sangre el mundo durante cuarenta días y cuarenta noches?, ¿acaso olvidas las lluvias de azufre, las plagas, la sangre en el Nilo?

—Todo bajo sus órdenes, rabí— replicó, inmutable, Judas.

—No parecías muy contrariado por ellas. No. El mal en mis hijos caídos no es el que debería ser aniquilado. Ellos sólo son el resultado de lo que los mortales crearon.

—¿Entonces para qué peleamos?— cuestionó Judas, un tanto alterado.

—Para proteger a los mortales. Ellos quieren eliminarlos pensando que con ello terminará la guerra. Lo que no entienden es que el verdadero mal está encerrado en mí. Lo he encerrado en este cuerpo de barro y es el que debe ser sometido para siempre si queremos que esta guerra termine.

Entonces un alarido desgarrador salió de la garganta de Jesús. Su cuerpo colapsó y cayó de rodillas sosteniéndolo con las manos apoyadas en el suelo. Apretó la mandíbula y un grito poderoso lo sacudió como si su ser fuera torturado desde adentro. Los ángeles fueron en su auxilio pero el rabí los apartó con las manos que agitaba por los aires. Al final, vomitó una espumosa materia color ciruela, se limpió la boca con la manga de la túnica y con la dificultad de un moribundo se puso de pie con la frente bañada en un grueso y espeso sudor.

Tassone pensó que aquel hombre parecía haber envejecido 30 años en sólo unos instantes; la pluma estuvo de acuerdo. Fue entonces cuando cayó en cuenta que Jesús luchaba con el desbalance contenido en él y cuando entendió que dios quería lo mismo que los caídos: que la gran dicotomía no existiera más. Al final los caídos eran una creación más del dios sin balance, de la Numen corrupta, del error de los mortales hecho dios. La pluma, en las alas a sus espaldas, pensó: “Todo esto, la guerra misma, es culpa de los mortales” y se sorprendió pensando como un caído.

—¿Para qué luchar por ellos?— bramó por fin el callado arcángel Miguel—. Ellos crearon esta guerra con sus estúpidas decisiones, con sus miedos y egoísmos. Si un maldito rayo cae del cielo es sólo eso: ¡un rayo! El que incendie el bosque, mate a sus hijos o destruya su cosecha no lo hace malo ni bueno; simplemente es. Qué estúpidos y egoístas son, ¿quién les dijo que podían juzgar y separar lo bueno y lo malo dependiendo de si les afecta o les beneficia?, ¡merecen cada cosa que les pasa por no aceptar su maldito destino!, ¡me niego a pelear esta guerra por ellos!, ¡que los caídos acaben con ellos!

—Miguel…— comenzó Jesús—, eliminar a los mortales tampoco acabará esta guerra. Los caídos creen que así será, que si los exterminan regresarán el balance. Lo que ellos no entienden es que yo también quiero volver a él. Tenemos el mismo objetivo, pero nuestros métodos deben ser diferentes. La raíz de la dicotomía está en la Numen misma. Los mortales no crearon el bien y el mal; los mortales crearon la dicotomía que existe en mí, en la Numen primera. Es de ahí de donde surge ese bien y ese mal.

—¿Por qué le importan tanto?— chilló Rafael.

—Porque fueron mi error, mi responsabilidad. Porque no quiero repetir mis errores de destruir a mis propias creaciones.

Por un instante los tres arcángeles se miraron unos a otros sin comprender las palabras del mesías.

—Su excelencia no cometes errores. Los seres de barro merecían ese diluvio. La extirpe de Enoc decidió su propio destino, si hubieran seguido el camino que los hijos de Set siguieron, ellos también hubieran subido a esa arca y se hubieran salvado— protestó Poncio, el arcángel de las alas color olivo.

—¿Por qué estás tan seguro que hablo de los hijos de Caín?, ¿Por qué te da tanto miedo mencionar su nombre y prefieres llamar a su extirpe con el nombre de su hijo, Enoc? Por lo visto no sois más que unos pobres Elíndires que aún no se desprendéis de vuestra carne mortal, ¿verdad?  y teméis a la Muerte, como si ésta pudiera dañaros, que ni su nombre podéis pronunciar. Pobres de vosotros, hijos míos.

—Si no es la extirpe del errante, Caín, de la que habla, ¿de quiénes está hablando?— interrumpió Miguel.

—El rayo cae y quema un bosque, no por malo o torpe, sino porque simplemente es. Yo cometí errores, no por torpe o malo… simplemente sucedí. Y cuando esto tuvo palabras importó pero ahora no importa más. Es sólo la experiencia de no castigar a otros por peso de los propios pecados. No acabaré con esta raza mortal por cometer un error por su creación porque yo no tengo un creador que me castigue a mí por los errores que he cometido.

—¿De quiénes habla?, ¿hubo otros antes que ellos?— preguntó Tassone, contrariado.

—Los verdaderos habitantes de esta tierra. Pero ya no existen más.

◆◆◆

La consciencia de la pluma, con los ojos del guerrero, vio al rabí dirigiéndose a una mesa donde estaba un rollo de piel de carnero. Se encontraban en otra habitación que carecía de techo pero estaba flanqueada por paredes hechas de lodo y piedra. El hombre desamarró la cuerda que lo mantenía enrollado y con las manos aplanó sobre la mesa lo que parecía ser un mapa de las tierras de Judea. Al este de Jerusalén se encontraba una vasta región manchada de color caoba.

—Tenemos que guiar al ejercito de ángeles caídos hasta esta zona— dijo señalando la mancha marrón con el dedo.

—El desierto— señaló Tassone.

—Ahí será la batalla. Deben vencer. Es por ello que os he dado esas alas, para derrotar a los enemigos del barro, vuestros hermanos, que sólo están ahí porque yo lo he permitido.

—¿Qué pasará con su excelencia mientras nosotros combatimos?

—Tendré mi propia guerra. No sé cuánto tiempo me tome pero en verdad os digo que para cuando mi lucha acabe vosotros estaréis aún en combate con los que alguna vez llamasteis hermanos.

…

El día cuarenta y dos de la batalla, el ejercito de Luzbel envió un emisario. Pedían una tregua para poder sepultar a sus muertos y replegarse en las faldas del Monte Nebo. Miguel escuchó al mensajero temiendo ser traicionado. A pesar de las victorias de días pasados, los caídos sabían luchar de manera endemoniada y eran tramposos y desleales, tanto, que con el paso de los días habían emparejado las fuerzas en la lucha cuerpo a cuerpo. Darles una tregua podría ser el escenario perfecto para ser sorprendidos desarmados y en descanso.

Miguel se retiró a una tienda con Rafael y Gabriel para decidir la respuesta al mensajero. Discutieron por varias horas, y cuando habían decidido no conceder la tregua, Jesús apareció en la tienda con las ropas en harapos y la barba muy crecida. Parecía un hombre totalmente distinto: tenía el cabello en jirones y las manos mugrosas y despellejadas como si las hubiera metido en brasas ardientes. Su cuerpo era sólo la sobra de la fortaleza que le caracterizaba y su ojos estaban hundidos en los huesos de la calavera.

Balbuceando pidió agua y los Elíndires le acercaron una garrafa que el hombre tiró al suelo rompiéndose y derramando el líquido que sorbió de la arena. La pluma se preguntó si había pasado todos aquellos días sin beber y comer.

Cuando pudo articular palabra les dijo:

—Conceded la tregua. Es lo que necesitáis para vencer.

—Podemos ser traicionados. Los caídos no tienen honor y pueden aprovechar el descanso para atacarnos— dijo Gabriel compartiendo sus temores.

—No lo harán porque vosotros atacareis primero.

—¿Traicionarlos? Esas son sus formas, no las nuestras— protestó Miguel.

—No existen formas en la guerra. Eso es algo que el gran imperio que defiendes debió de enseñarte.

—¿Y qué quiere que hagamos, que los matemos a todos?— gruñó Rafael.

—No a todos. Necesito que me traigáis a uno sólo. Aquel que puede dormir a los mortales y conoce el pasado y el futuro. A él y sólo a él quiero vivo.

—Pero, rabí…— siguió Tassone.

—No estoy pidiendo tu opinión, sucio romano. Conceded la tregua, acabad con todos los caídos y traedme al hombre que conoce el futuro. Tiene que ser esta noche.

Miguel inspiró, resignado, y puso una rodilla en el suelo, sarcástico, como le enseñaron que debía hacer con sus superiores.

—Su voluntad, mis manos— exclamó apretando la mandíbula.

…

Desde la espalda del guerrero, la pluma observó al hombre que la bestia arrastraba por los suelos. El surco en la arena se prolongaba hasta un fulgurante horizonte donde el resplandor de un campamento ardiendo anunciaba el destino de los caídos: todos muertos con excepción del hombre a rastras.

Miguel entró a la tienda y descubrió al rabí sentado en el suelo observando sus manos temblorosas y sudando copiosamente. Arrojó el bulto que traía a rastras y sacó su espada colocando su hoja en el cuello del prisionero.

—Su encargo, su excelencia— resopló tajante.

Jesús asintió levemente haciéndole una señal con la cabeza indicando que se retirara y le dejara sólo con el caído que en el futuro sería llamado Aamón. Miguel buscó su mirada unos instantes sin respuesta. Estaba claro que aquella charla había terminado. Entonces, giró sobre sus pies para salir de la tienda cuando escuchó la voz del mesías cuestionarle:

—No me has preguntado cómo salió mi batalla, Miguel. ¿Cómo sabes que no es el mal el que ha vencido después de estos cuarenta días?

—No es necesario. Estoy seguro que el bien que los mortales definen ha vencido— dijo dándole la espalda—. Ahora lo tengo claro. Defenderá su creación hasta lo absurdo. Al final ellos seguirán vivos y nosotros, claramente, acabaremos todos muertos; incluso usted, su excelencia.

…

Una mano sangrante envolvió la pluma tirando con fuerza para arrancarla de sus compañeras. Al fin, las alas cedieron y la pluma se desprendió del resto encapsulando la consciencia en ese único plano. Recién se había separado del resto de plumas y notó cómo era atraída a las alas como si fuera un poderoso imán. La atracción era indescriptible, sólo semejante a la que el alma tiene con el cuerpo. Sin que esta urgencia acabe notó a su antiguo dueño, Tassone, con el rostro machacado de un crudo dolor.

Luego, el hombre tomó un vara de madera y ató, apurado, la pluma a la punta. Apretó fuertemente con las manos y corrió a los pies de la cruz que estaba en el centro, en medio de otras dos que se erguían en aquel monte conocido como Gólgota a las afueras de Jerusalén.

Se emparejó a un hombre que miraba desde lo bajo al crucificado. Tassone le entregó la lanza que había solicitado y Longinos, su viejo amigo, agradeció con un gruñido. Era un buen día para cazar, beber vino o buscar prostitutas, a los legionarios les urgía entregar el cuerpo y acabar con la jornada.

…

Hay soledades que duran más que mil vidas, sólo habría qué preguntarle al errante Caín cómo es eso. La pluma despertaba de vez en vez en esa soledad y lo hacía en las manos de seres de barro que añoraban el poder de los Elíndires sin tener idea de que no podían con ello. En cada pestañeo conocía a un nuevo e irremediable egoísta de barro: Napoleón, su favorito, no era muy alto pero supo portarla con honor. Pero el último, ese enano presumido de bigote chistoso que la usó para quemar personas en hornos, a ese no lo soportaba, más aún cuando en un pestañeo de consciencia lo vio golpeándola con un martillo hasta fisurarle la punta. Tantas batallas sin el arcángel la habían hecho débil. Ahora en esa astilla de la punta se encontraba la consciencia. Y aún sentía a sus hermanas plumas que la urgían regresar a su lado. Sabía dónde estaban ellas (ahora las sentía en un país que el enano de bigote chistoso llamaba Francia y había bombardeado con éxito). No había mucho qué hacer más… dormiría otra vez.

…

La pluma parpadeo de nuevo y despertó siendo un fragmento de lo que alguna vez fue. Era poderosa, magnífica, perfecta para las alas de un arcángel, pero ahora no era más que una triste astilla rodeada de cientos de cachivaches sin ningún cualidad extraordinaria o una historia interesante. Ella, la que alguna vez fue parte del mayor poder del universo, ahora era una simple roca ennegreciéndose en las sobras de una tienda de antigüedades. Un día, sus sentidos se alarmaron al percatarse que las alas se habían movido de lugar. Las sintió de pronto engullidas por la penumbra enmohecida de las calles de una ciudad costeña llamada Nueva Orleans. Las otras plumas la esperaban, ansiosas, resguardadas en el más absoluto silencio. Se acordaban de ella a pesar de ser una simple astilla, un triste pedazo de roca, y aguardarían por ella hasta que el guerrero las uniera de nuevo el día de la gran tormenta. La pluma sonrió y se quedó dormida de nuevo.

¡Flash!

—¿Lo viste todo?— preguntó la chica aún con el anillo en el dedo de su mano extendida. Parecía que sólo había pasado unos segundos desde que inició su Escape.

—Nueva Orleans— dijo Caín asintiendo con la cabeza—. Ahí están las alas.

33

EN EL RÍO

La mañana del 28 de agosto la agente especial Claudia Bennett entró a su departamento con la prisa de un repartidor de pizza demorado. Debía viajar a Luisiana lo antes posible, antes que Katrina estuviera tan cerca que fuera imposible hacerlo. Amontonó las primeras ropas que encontró en la maleta abierta sobre la cama y corrió de una habitación a otra buscando esto y aquello que podría servirle en su viaje; ¿qué se lleva a unas vacaciones todo incluido al ojo de un huracán?

Sabía que Nueva Orleans sería devastada en los siguientes días pero ignoraba aún la magnitud de la tragedia. Ojalá hubiera sabido entonces qué pasaría: que el sistema de diques del lago Portchtrain fallaría, que el huracán dejaría bajo el agua la ciudad, que la gente saquearía negocios y que con el paso de los meses Nueva Orleans se sumergiría en la podredumbre, en la miseria absoluta de aquellos que pierden todo bajo toneladas de lodo y la tiranía del desesperanzador horizonte. Si hubiera sabido de qué manera Nueva Orleans sería sepultada, quizá hubiera podido avisar o hacer algo para evitar tanta tragedia, aunque seguramente, nadie le hubiera creído.

Estaba segura de eso porque Bateson no le creyó y la gran mayoría de la gente pensaba como Bateson. En lo que a él atañía ella estaba fuera del caso así que decirle que los Elíndires eligieron, miles de años atrás, un huracán que aún no se daba como punto de reunión para hacer cualquier cosa que los ángeles hicieran, no fue uno de los mejores argumentos para volver al camino. Sin embargo algo vio Bateson en la mirada desesperada de la agente que el jefe de la división especial paranormal del FBI decidió (a pesar de no creerle ni una palabra) asignarla al puerto de Nuevo Orleans por cualquier eventualidad, al fin y al cabo, se supone que es agente de la división de embarques marítimos, pensó.

Arrojó su cepillo de dientes y cerró la maleta. Fue en ese momento que sintió la mirada ajena detrás de ella. No estaba sola. Intentando disimular, fingió que tenía problemas con el cierre de la maleta, metió la mano bajo el blazer y se volvió velozmente con el arma en las manos. Disparó tres veces; Derek Green esquivó cada bala.

  —Tuviste suerte con Winslow— dijo señalando con el pulgar el agujero en la pared a sus espaldas.

—Puedo volver a tenerla— soltó sin dejar de apuntarle—. Vi la autopsia de Winslow: ustedes mueren. No tienen nada de extraordinario.

—Sí, es una desgracia. Culpa del barro en el que estamos metidos. Insisto, tuviste suerte.

—¿Qué quieres?, ¿evitarás que los siga?— escupió.

—¿Seguirnos?— dijo riendo abiertamente—. ¿A dónde?, si es ese nuestro principal problema. No tenemos idea de dónde debemos ir para encontrar nuestras alas— hizo una pausa mirando la maleta—, pero creo que tú lo has averiguado.

—Estoy en medio de una investigación— mintió.

Derek se acercó unos pasos. Estaba muy interesado en esta mortal pero sabía que no podía permitirse demostrarlo.

—Tú y yo sabemos que eso no es cierto— dijo con el rostro plano de emociones—, necesito que, ahora, bajes tu arma y nos lleves contigo— ordenó.

—¿Por qué haría eso?— inquirió la agente sin obedecer.

—Podría darte muchas razones pero creo que la más simple y verdadera es que te mueres de ganas de hacerlo. Sólo así podrás saber qué es lo que ocurrirá, quiénes somos nosotros y quién eres tú, Claudia. Aunque debo admitir que esa curiosidad la comparto; no entiendo por qué tanto alboroto contigo, qué tienes de especial.

—¿A qué te refieres?

—Vamos, ¿no te has dado cuenta todavía? Bueno, no te culpo. Yo me convencí hasta hace unas semanas que visitaste a la pequeña Catie. Aamón sabe que eres importante, si no cómo explicas que hayas llegado hasta aquí con vida. Pudiste haber muerto en Supai o en tu encuentro con Samantha. Pero no. Sobreviviste.

—Quizá todo nos lleve a esto, ¿no?: que yo deba guiarlos hasta donde encontrarán sus alas.

—Quizá— confirmó Derek.

—¿Qué me asegura que no me matarán después de eso?

Claudia obtuvo como respuesta el verde de los ojos de Derek rompiéndole el balance. Explotaban en el “nada” que no salió de su boca. Entendió entonces que su vida no estaba garantizada.

—Para serte honesto dudo que mueras muy pronto. Digo, Carlos te odia por matar a Winslow y Samantha te quiere matar porque tiene la loca idea que tú la matarás si no lo hace. Pero descuida, a mi entender no tiene sentido mantenerte viva sólo para ser una mensajera y llevarnos a un lugar que Aamón pudo decirnos directamente cómo llegar, de alguna forma; es absurdo. Lo que sí creo es que está escrito que serás tú quien nos lleve. Estoy aquí, pidiéndote que lo hagas.

Claudia dudó. Debía admitir que Derek tenía razón en algo: ella deseaba como nada entender a los Elíndires. Ya no era sólo un caso que deseara resolver o el interés por encontrar un antídoto para el sueño de Sincoe. No, ahora sabía que debía estar ahí, en ese momento… y hacer lo que seguramente ya estaba escrito que haría. Decidió. Cerró los ojos y bajó el arma, resignada. De todos modos Derek y los suyos no podrían ya llegar a Nueva Orleans sin su ayuda. Si quería que la función continuara debía ser ella quien los llevara al teatro.

…

Despertó en medio del más angustiante caos. Fue como salir a la superficie, de repente, después de mucho tiempo bajo el agua. Notó entonces que el oxígeno era tan espeso que abrió la boca, desesperada, tratando de dar un fuerte mordisco al aire. Su vista fangosa apenas podía distinguir el techo sobre ella mientras trataba de ubicar su cuerpo y su tamaño en el espacio que la rodeaba. De repente, un fuerte olor invadió su nariz; todo olía a sucio, manchado de tabaco y nubes grises. Ante el mareo, manoteó desesperada buscando asirse de lo que fuera. El dorso de su mano chocó con el pedestal que sostenía la bolsa de suero y un alarido doloroso explotó en su cabeza junto con aquella melodía que no la soltaba. Se preguntó quién era ella y su cerebro le devolvió como tenista la respuesta: Tamara, así me llamo, gimió su mente echa un ovillo en el suelo de su consciencia. Trató de ponerse en pie pero sus piernas no le respondieron. Había pasado demasiado tiempo sin usarlas y sólo intentarlo la frustró tanto o más que sus ganas de dejar de escuchar la cancioncilla en su cabeza. La misma estrofa, una y otra y otra vez.

I am he as you are he as you are me and we are all together.

See how they run like pigs from a gun, see how they fly.

Una y otra vez… una y otra vez.

Recordó entonces. Ahora todos se habían ido. Se revolvió en la cama incapaz de bajarse de ella, ni de gritar o pedir ayuda. No podía advertirles que los caídos atacarían de sorpresa. Que todo estaba ya decidido y que se habían equivocado. Que todo el tiempo estuvieron equivocados.

…

Devanshi miraba por la ventana la ligera lluvia que chocaba contra el vidrio. Katrina se movía, rápido, inminentemente hacia ahí. Se habían aparecido en aquella habitación del hotel Montelone cuando el sol empezaba a ocultarse. En aquel momento, y a pesar de la llovizna, nada parecía indicar que la ciudad sufriría el mayor desastre natural de sus historia y que, horas después, aquellas calles bajo sus ojos estarían cubiertas de agua.

Al otro extremo de la habitación, Michelle, Jaime y Hiroki estaban sentados alrededor de una mesa en donde la chica colocó el anillo con la piedra de Longinos sobre el ordenador portátil mientras explicaba cómo llegarían a las alas y sus planes para cualquier eventualidad. Quizá debería prestar atención también, pensó Devanshi, pero su mente, como siempre, no hacía más que viajar a Ayete hasta las trenzas de Vayú, los ojos de Kahli y la sonrisa de Naisha. Hacía tanto tiempo que no veía a las trillizas que extrañarlas era como una jaqueca que nunca cesaba. Siempre estaba ahí, sin importar que estuviera dando de comer a los pollos, leyendo el periódico, aseando a la dormida Tamara o, como en las últimas horas, esperando en un cuarto de hotel por un huracán que destruiría una ciudad.

—Dijiste que sabías dónde estaban— gruñó Hiroki.

—Las plumas se atraen— explicó—, eso nos ha traído aquí. Estamos bastante cerca.

—¿Acaso no has visto las noticias? ¡Un maldito huracán esta encima de nosotros! ¿Por qué ahora?— chilló el chico.

—Quizá podrías intentar ver el vaso medio lleno de vez en cuando, tío—. interrumpió Jaime— Estamos más cerca que nunca de esas alas.

Michelle se quedó por unos instantes en silencio con los ojos tristes sobre Hiroki. Desde que Ralph partió y ella rompió su promesa de no asesinar a más caídos, el chico se había encerrado en sí mismo esquivando cada intento de los otros por acercarse y acercarlo. Hiroki confiaba demasiado en su misión y como Carlos, el ángel Aamón, daba por sentada la bondad de dios, de sus hermanos y de él mismo. Por eso estaba tan enojado con Ralph y Michelle, por eso ella entendió que el chico aún no estaba listo para conocer lo que sucedió en el desierto de Judea 2000 años atrás, cuando Jesús ordenó traicionar y masacrar a miles de ángeles caídos.

—No creo que sea buena idea esperar— explicó—. Si ahora es complicado, imagínate después del huracán. No sabemos qué es lo que pasará entonces. No podemos arriesgarnos.

—¿Y la única opción es traernos a ahogarnos aquí? Michelle, evacuaron la ciudad. ¡Hay gente dejando sus casas, por dios!— chilló Hiroki.

—Tenés que entender algo, Hiroki: todo está ya escrito— exclamó Michelle ofuscada—. Cada cosa que hemos hecho se decidió desde hace mucho tiempo. Desde que Rybner llegó a la parroquia entendí que estábamos siguiendo el plan de alguien más. Así que si estamos aquí, en medio de este huracán, es porque así tiene que ser.

En ese momento, el dibujo de una nube con un teléfono azul en el centro bailó repiqueteando en la pantalla del ordenador. Jaime, aliviado por aquella interrupción, se inclinó sobre el teclado y aceptó la llamada de Linares que apareció sudoroso con los ojos moviéndose rápidamente de un lado al otro.

—¿Podéis verme, tíos?— dijo Linares, desorientado, analizando el monitor frente a él.

Devanshi apartó la mirada de la ventana y brincó hasta la mesa empujando a Jaime que agitó los brazos para no caer de su silla.

—Ricardo, mis hijas, ¿están bien?— gritó hacia la pantalla.

—Hermosas y sanas. A Rybner  le he ha salido su vena de niñero.

—Quiero verlas. No he sabido nada de ellas.

—En un momento las pondré frente al ordenador. Necesito primero saber qué ha pasado con vosotros. Caín vino a decirme que os movisteis del bosque a Nueva Orleans. ¿Por qué?

—Las mentadas alas están en algún lugar escondido de por aquí— explicó Jaime y recuperó su lugar frente al monitor haciéndole una mueca a Devanshi.

—Ah, estás también ahí. ¿Quién más os acompaña?

—Todos— dijo y agregó—: Devanshi, Hiroki, Michelle.

—Entonces no sois todos.

—Pues no has sido muy acertado en encontrar ese “maldito bastardo traidor”— dijo Jaime riendo.

—Es imposible localizarlo. Tiene el móvil apagado y dudo que quiera regresar después de cómo lo trataron.

—Ah, pero qué sentido.

—¿Y Tamara?

—Aún dormida— respondió Jaime, borrándosele la sonrisa. Notó que Tamara era la que más falta hacía para completar ese “todos”.

—¿Pero que decís? ¿qué se os ha metido en la cabeza? Un huracán está yendo hacia vosotros, ¿y ahora me decís que habéis dejado sola a Tamara en medio del bosque?

—Estará bien— añadió Devanshi encogiéndose de hombros—. Caín la está vigilando y no tenía sentido que alguno de nosotros se quedará con ella cuando ha estado dormida por meses. Cuantos más Elíndires estemos aquí será mejor. Si todo es como Mich dice podemos encontrarnos con muchos caídos en estos días.

—¿Qué os hacéis falta?, sí os he dicho que va un huracán hacia vosotros, ¿verdad?, ¿y desde cuándo le decís Mich?— refunfuñó.

Michelle y Devanshi rieron al mismo tiempo entendiendo lo extraño que a Linares le debía resultar notar tanta camaradería. A veces olvidaban cuánto tiempo había pasado. La guerrera se sentó a un lado de Jaime y contó a Linares la historia del anillo y cómo éste podía sentir a sus hermanas plumas y ser atraído a ellas. Le explicó que regresaron al bosque Fulufjället para que juntos viajaran a Estados Unidos. Le dijo que planeaba unirse, nuevamente, en un Escape con el fragmento de la pluma para poder localizar por fin las alas. Lo dudaba, pero pensaba que podían hacer todo esto antes que el huracán entrara a Luisiana.

—Claro que este plan funcionará solamente si no nos topamos con algún simpático caído— añadió Jaime.

—Lo bueno es que ya estamos acostumbrados a matar— agregó Hiroki, mordaz—, si aparece un caído o cualquier otra cosa simplemente lo matamos y así no nos retrasamos. ¿Verdad, su alteza?

—¿Quién extraña a Ralph teniendo a este tío con nosotros?— dijo Jaime tornando los ojos y alzando la mano contestándose a sí mismo.

—Yo estoy empezando a extrañarlo también— dijo Michelle a su lado—. Y bueno, eso es lo que hay.

—¿Entonces qué estáis esperando…?

—No lo sé, pero creo que sería buena idea apurarnos— siguió Hiroki—, ya será suficiente problema salir sin luz y con el huracán encima de nosotros.

Michelle levantó el anillo hasta sus ojos y frunció el ceño. ¿Qué debía hacer? Le hubiera encantado que Caín estuviera ahí para acompañarla pero se había ido apenas los dejó en el cuarto de hotel. Al principio pensó que se fue a resolver algún asunto de esos ultrasecretos que a veces realizaba con Linares, luego, con el paso de las horas, cayó en cuenta que atrás habían quedado los días en que todos parecían ocultarle cosas o que hablaban entre ellos sin que pudiera entender palabra. Ahora ella era la líder y sabía cuál era su misión. Ya no necesitaba un guía que la ayudará a Escapar. Caín se había apartado de los asuntos que no incumbían a los seres de barro como él, tal y como lo hizo miles de años atrás en las batallas del desierto de Judea.

—¿Están listos?— dijo, resignada, entendida que entre la Muerte y ella quedaban asuntos pendientes.

Todos respondieron agitando la cabeza.

Entonces Michelle cerró los ojos y extendió su Numen que la envolvió en un halo luminoso que viajó de su cuerpo al anillo y después los engulló a todos en un veloz andar dentro de sus mentes.

¡Flash!

Bajaron las escaleras a toda prisa, salieron por el lobby y se adentraron en las calles mojadas. Corrieron por la ciudad royendo el asfalto bajo sus narices, giraron a la izquierda y luego a la derecha en varias ocasiones y sólo podían distinguir los recovecos de las calles y los cruces vacíos, sin transeúntes, de esos que inundaban el cuarto francés neorleaniano cuando no estaba invadido por un huracán de tamaño épico.

Reptaron calle abajo y rodearon los bordes aún serenos del río Mississippi; tomaron aliento y se  sumergieron.

A nado limpio, esquivaron cachivaches y vegetaciones, peces y musgos, sombras y destellos. Así, después de algunos nudos, sus consciencias se hundieron más hacía la nada del río y se encontraron por fin con un enorme sello conocido, enclavado en bronce en las profundidades del río con una enorme, difusa y espeluznante cruz pateada.

¡Flash!

De un golpe regresaron a la habitación. Michelle y Devanshi se miraron por un largo momento con las caras de aquellos quienes caen en picada en un avión averiado. Hiroki se echó para atrás en su silla y gritó algo que Michelle no entendió pero que seguro era una palabrota en japonés.

—¿Y bien, qué ha pasado?— dijo Linares rascándose la cabeza al otro lado de la video conferencia.

El silencio fue su respuesta. Las alas que tanto habían buscado aparecían, de pronto, sumergidas bajo litros y litros de agua en las profundidades del río Mississippi.

34

LA GRAN TORMENTA

Llegaron a Nueva Orleans a las dos de la madrugada cuando la lluvia había arreciado siendo el claro inicio del huracán que terminaría siendo. Para Claudia el viaje fue mucho más largo e incómodo de lo que se había imaginado. Por un lado, todo el camino tuvo detrás de ella, en el asiento trasero, a un hombre que podía dormirla para siempre en cualquier momento y que, además, la odiaba por haber matado a su amigo Winslow. También estaba Samantha Banks, la asesina en serie con la que tuvo uno de los encuentros más escalofriantes de su vida, y que tenía cierta fascinación con ella. Además estaba una chica rubia y muy bonita a la que nunca había visto que parecía haber sido sacada de una casa de muñecas pero que, aun así, se miraba extremadamente triste y desinteresada; a Claudia le pareció la persona más atemorizante de todas.

Derek viajó a su lado en la camioneta, en el lugar del copiloto. Después de casi veinte horas en carretera debieron hacer una parada en las afueras de la ciudad para cargar gasolina, comprar algo de comida y linternas suficientes. Carlos, Samantha y Chloë bajaron del automóvil y fue entonces cuando, a solas, tuvo la oportunidad de concentrarse en Green y no en el camino. El chico leía un comic de Deadpool y sonreía cada dos o tres paginas, riendo incluso en alguna de ellas. Claudia notó que en ese momento no había mucho de aquel ser que extendió su Numen en la cueva de Supai y la arrojó contra las paredes, ni rastro de la atemorizante criatura que fue hasta su departamento a exigirle que los llevara con ella a Nueva Orleans. En ese momento tenía junto a ella a un niño como cualquier otro.

—Supongo que ha sido muy difícil para ti no saber nada de tus papás.— Le dijo, de pronto, sin planearlo, por decir cualquier cosa.

—Ellos están muertos— respondió apartándose un momento de la lectura pero sin mirarla.

—No, no— dijo apurada—, ellos están vivos. Carlos sólo los ha dormido.

—Hasta ayer en la mañana que decidiste traernos aquí. No te estoy mintiendo, puedes comprobarlo con tus amigos del buró. Mis padres están muertos.

De repente un terror frío y nauseabundo se deslizó por su nuca hasta la parte baja de la espalda. Temió que, si los señores Green murieron, podría pasar lo mismo con el resto de los durmientes de California… y con Sincoe.

—¿Cómo murieron tus padres?— preguntó con más miedo que ganas.

—Yo los maté— dijo fríamente—. Los amo y no podía permitir que sufrieran lo que está a punto de suceder. De todas formas, lo que debo hacer aquí es más importante que la vida de un par de monstruos de barro.

—¿En verdad crees eso?— preguntó sorprendida.

—Está escrito. Probablemente dios nunca pensó que amaría a un par de los mortales que debo aniquilar. Pero me ha dado una misión y debo cumplirla para que todo sea de nuevo.

En ese momento, Claudia recordó la descripción que Taylor Summers hizo del demonio Astaroth. Según Taylor, el duque del infierno no se reconocía a sí mismo como un demonio, de hecho consideraba una injusticia su castigo. Pero ese era el demonio documentado por la tradición cristiana y si algo había aprendido en los últimos meses, era que nada de lo que el mundo sabía sobre los ángeles era como se había contado.

—¿Tú sabes lo que yo?— preguntó entonces.

—¿Si sé lo que tú?

—Sí. He estado investigando, ¿sabes?, y averigüé que, en teoría, eres la encarnación de un ser antiguo: un ángel llamado Astaroth.

—Ah, el cuento de los ángeles y los demonios; el bien y el mal– dijo con un aire muy parecido a la burla—. Sí, una tontería así ha venido a mí en mis recuerdos.

—Samantha dijo…

—Y no mintió—la interrumpió—. No digo que la gran dicotomía no haya sucedido, sólo que, al ser una mortal, seguro la entendiste mal.

—¿A qué te refieres?

—Claudia, la gran dicotomía, el bien y el mal, fue creada a su conveniencia. Ustedes son las caperucitas y todo lo que les dañe serán lobos. Así, una lluvia es buena si hace crecer sus cosechas, pero si inunda sus tierras entonces es mala. Y eso los deja ciegos, los vuelve vanidosos y egocéntricos impidiéndoles ver más allá de sus narices. Es muy fácil pensar que dios creó a los ángeles del bien para protegerlos de los ángeles malvados. ¿Pero alguna vez has considerado la posibilidad de que dios no quiera conservarlos? ¿Que dios desea acabar con ustedes y que los que ahora llaman caídos seamos, en realidad, los Elíndires más fieles a la Numen? ¿Que en realidad los rebeldes, los que desobedecen a dios, sean los ángeles que apoyan al barro?

—Eso no tiene sentido— exclamó Claudia. A pesar que entendía la idea de Derek, algo en su cabeza le impedía aceptarla.

—No lo tiene porque tienes una caperuza roja sobre tus hombros. Tu gente abrió una vereda en las tierras de los lobos y pretende caminarla sin toparse con alguno de ellos. Es la caperucita la que invadió la tierra donde el lobo siempre ha estado y reclama, obstinada, que el lobo con el que se topa es malo por sacarle los colmillos. Así de imbéciles son.

—Nosotros somos los malos— murmuró Claudia.

—Esas son sus palabras, no las nuestras. A diferencia de los lobos, los mortales pueden decidir… y siguen decidiendo lo mismo que hace miles de años: que son el eje sobre el que gira todo y sólo ustedes pueden decidir qué es malo y qué es bueno.

A continuación algo muy extraño sucedió. Un grito en el exterior llamó la atención de Claudia que vio como Chloë y Carlos corrían hacia el vehículo. Al volver la vista de nuevo hacia Derek, notó que los ojos del chico estaban muy abiertos y titilaban rebosantes de emoción.

—¿Sentiste eso?— preguntó una alterada Samantha que apareció junto a su ventanilla.

—Sí. Tenemos que irnos— indicó.

—¿Qué está pasando?— preguntó Claudia.

—Ahora sabemos dónde están las alas y creo que ya sé qué es lo que debemos hacer— dijo poniéndose el cinturón de seguridad y extendiendo su Numen, naranja y poderosa.

◆◆◆

—Entonces habrá que abrir el río en dos, genial, como Moisés con el mar rojo. Cosa fácil— dijo Jaime sonriendo, ufano.

—Pero ahora sería un suicidio— completó Devanshi.

—Sí, tendrá que ser en la mañana, cuando el huracán esté sobre nosotros— dijo Michelle asomándose a la mojada oscuridad por la ventana—. Qué oportuno. Supongo que de eso se trataba desde el principio.

—No entiendo, ¿qué tiene que ver el huracán?— preguntó Hiroki.

—Durante el huracán podremos llegar a las alas sin peligro de que nos vean.

—¿Y qué con que nos vean? No sabía que debíamos guardar el anonimato.

—No es por eso. Podría ser peligroso para los mortales. Si lo hacemos durante la tormenta evitaremos ponerlos en peligro.

—¿Desde cuándo eso nos importa?

—Tío…— imploró Devanshi.

—No, Dev, dejalo.

—Dime, Michelle, ¿Qué importancia tiene?— atacó Hiroki.

—Hiroki, hablo de los mortales.

—Sí, yo igual. ¿Cuál es la diferencia entre los caídos y los mortales? Al final son sólo vísceras, sangre, huesos… barro; lo que importa es la Numen que contienen. La materia morirá y la Numen regresará a dónde sea que pertenezca ahora, ¿no es esa la lógica para matar a los caídos?

—Tío, tienes que tranquilizarte— interrumpió Jaime.

—Enano, ¿de qué lado estás?

—Del lado de dios. Pensé que tú también estabas del mismo lado. Michelle sólo trata de hacer lo mejor que puede con lo que tiene en sus manos.

—Es que nada de esto tiene sentido. Ralph tenía razón. Ella no sabe qué está haciendo ni por qué lo hace. No entiendo por qué tenemos que ir a por las alas en pleno huracán. Podríamos, no sé, bucear a ellas en un día soleado. Dudo que los caídos las encuentren si a nosotros nos costó tanto trabajo hacerlo.

—Pues, tiene que ser así y tiene que ser hoy, durante el huracán— ordenó Michelle.

—¿Por qué?— alegó, claramente ofuscado.

—Porque así está escrito.

—¿Escrito dónde, por quién? No tienes razón para pensar eso. Sólo porque Rybner apareció con esa absurda nota sobre la Bestia crees que alguien ha escrito de antemano todo esto.

—Rybner…— repitió Michelle en un susurro mientras un pensamiento se derramaba, de repente, en su cerebro.

—Sí, los códices del lago Chad que Rybner investigaba… no tienen siquiera sentido. Obviamente fueron escritos por la Numen primera, es imposible que un ser humano existiera en ese tiempo.

—Dios mío…— exclamó Michelle.

La idea había germinado rápidamente hilando imágenes y recuerdos que se extendieron y enmarañaron en su cerebro como una enredadera. Eran ellos, los ángeles, sólo el final de una larga cadena de sucesos escritos como una historia de fantasía, en dónde lo único conocido era el autor… hasta ese momento en el que incluso eso estaba en duda.

—Hiroki, acompañame— dijo mientras caminaba hacia la puerta dándole la espalda a Jaime y Devanshi.

Hiroki los miró tornando los ojos, resignado, y siguió a la guerrera fuera de la habitación.

—¿Qué sucede, su alteza?— le dijo al alcanzarla.

Tomá mi Numen. Necesito enseñarte algo.

Hiroki le clavó una mirada de ácido reproche como respuesta.

—¿Y los otros no tienen derecho a saber? ¿No acordamos que ahora nos diríamos las cosas?

—Jaime y Dev no estaban ahí, así que este recuerdo no tendría sentido para ellos.

El chico dudó unos instantes hasta que decidió que deseaba conocer el recuerdo. Michelle asintió, dio un paso atrás y extendió su Numen que se entrelazó en los aires con la verdosa luz de Hiroki.

¡Flash!

Se encontraban los tres, guerrero, anunciante y ejecutor, frente a un hombre alto y moreno, de barba nimia y ojos color melaza. Era Jesús, extendiendo todo su poder y su presencia.

Portaban las inmensas y majestuosas alas en sus espaldas que se estiraban por todo su cuerpo en forma de petos, hombreras, botas y guantes que les cubrían los cuerpos para la batalla. Jesús parecía contrariado encarando a Rafael, el arcángel ejecutor.

—¿Por qué le importan tanto?— le escupió el ofuscado ángel.

—Porque fueron mi error, mi responsabilidad. Porque no quiero repetir mis errores y destruir mis propias creaciones.

—Su excelencia no cometes errores— habló Gabriel—. Los seres de barro merecían ese diluvio. La extirpe de Enoc decidió su propio destino. Si hubieran seguido el camino que los hijos de Set siguieron, ellos también hubieran subido a esa arca y se hubieran salvado.

—¿Por qué estás tan seguro que hablo de los hijos de Caín?, ¿Por qué te da tanto miedo mencionar su nombre y prefieres llamar a su extirpe con el nombre de su hijo Enoc? Por lo visto no sois más que unos pobres Elíndires que aún no se desprendéis de vuestra carne mortal, ¿verdad? y teméis a la Muerte, como si ésta pudiera dañaros, que ni su nombre podéis pronunciar. Pobres de vosotros, hijos míos.

—Si no es la extirpe del errante, Caín, de la que habla, ¿de quiénes está hablando?— interrumpió Miguel.

—El rayo cae y quema un bosque, no por malo o torpe, sino porque simplemente es. Yo cometí errores, no por torpe o malo… simplemente sucedí. Y cuando esto tuvo palabras importó pero ahora no importa más. Es sólo la experiencia de no castigar a otros por peso de los propios pecados. No acabaré con esta raza mortal por cometer un error por su creación porque yo no tengo un creador que me castigue a mí por los errores que he cometido.

—¿De quiénes habla?, ¿hubo otros antes que ellos?— preguntó Tassone, contrariado.

—Los verdaderos habitantes de esta tierra. Pero ya no existen más— concluyó el mesías.

¡Flash!

Hiroki regresó al pasillo, afuera de la habitación del hotel Montelone junto a Michelle. Fruncía el ceño intentando comprender lo que acaba de ver.

—Está todo escrito, ¿viste? Ellos fueron los que escribieron los códices del lago— ultimó Michelle.

—En realidad eso no se sabe— siguió Hiroki—. Es la primera vez que escucho algo de esto.

—Decime, ¿cómo te lo explicás?

—Parecería que Jesús nos dice que una raza diferente a la humana existió antes que ellos, millones de años atrás. Lo que no tiene sentido es cómo estos seres pudieron anticipar todo esto.

—Porque ellos son los autores de todo esto. ¡Por eso!

—¿A qué estamos jugando?— susurró.

—Es lo que quisiera averiguar. Vos lo dijiste en la cueva: no querés ser el esclavo de nadie.

—No quiero serlo.

—Entonces… acompañame. Averigüemos quién nos quiere esclavizar.

Hiroki permaneció uno segundos inmóvil con la mirada en sus agujetas. Luego de un instante, se encogió de hombros y decidió:

—Lo iba a hacer de todas maneras. Esos de ahí adentro— dijo señalando la puerta—, confían ciegamente en que nosotros seamos algo así como los elegidos. No estoy de acuerdo con tus formas, lo sabes, y si me preguntas eres una idiota, pero Jaime y Devanshi insisten en que con las alas todo este correteo terminará y todos seremos felices y comeremos perdices. Entonces hagámoslo.

—Ya no parece ser el plan de dios y, bueno, pronto amanecerá y el huracán estará sobre nosotros— advirtió—. Creo que sí soy una idiota.

—El plan de dios cada vez me gustaba menos— respondió sonriendo—. Me parecía absurda la idea de que nos tratara de esa manera. Ahora parece tener un poco más de sentido. Y el huracán, si hay que enfrentarlo, prefiero sea con luz de día y no en esta total oscuridad.

—A pesar de estar todo escrito, no sabemos lo que pasará.

—Sí y no sé porqué eso lo hace mucho más atractivo— confesó Hiroki.

◆◆◆

Cada año se hablaba de él pero nunca llegaba. Hasta cierto punto, la idea del huracán asesino que llegaría a destruir por completo Nueva Orleans era tan familiar para los habitantes de la ciudad que escuchar sobre huracanes categorías 4 o 5, temerle al golfo de México y recibir caza tormentas cada verano era parte de la vida de muchos Orlealinos. Katrina tocó tierra estadounidense por segunda vez el 28 de agosto en las costas aledañas al estado de Misuri. Nueva Orleans sintió las primeras ráfagas verdaderas en la madrugada del 29 y fue únicamente hasta el amanecer de ese día que supieron que el huracán Katrina sería el que por décadas habían temido que llegara.

Ese amanecer, en el que nadie despertó porque nadie había dormido, los recibió con los espasmos asmáticos del pulmón de Katrina. Las ráfagas de viento de más de 240 km/h sacudían los edificios y derribaban casas, negocios y esperanzas. Cuando Michelle y los Elíndires trataron de salir del hotel, muy temprano en la mañana, se toparon con vientos circulares que se arremolinaban haciendo que densas masas de agua giraran por los aires levantando carteles, arboles y automóviles que volaban impactándose con lo que se encontraran en el camino. Hiroki incluso tuvo que esquivar un par de proyectiles que alcanzó a reconocer como semáforos arrancados de raíz del asfalto.

Nueva Orleans se caía a pedazos mientras el agua la consumía en sus entrañas llenas de lodo, escombros y hasta lagartos dientones venidos de los pantanos cercanos. Muchos damnificados fueron trasladados al estadio Superdome de los Santos de Nueva Orleans, el equipo de football de la ciudad, que se sacudía aun con su impactante estructura y poderío, haciendo temblar a los miles y miles de sobrevivientes que rogaban que escampara y pudieran ver el sol de nuevo salir por el oriente, cosa que a muchos les pasó por la mente que no volvería a suceder.

Fue en esas calles inundadas de la zona francesa de Nueva Orleans donde driblaron escombros derrumbados, arboles voladores y automóviles estancados, los Elíndires liderados por Michelle Peretti, la guerrera, que buscaban llegar hasta la orilla del Río Mississippi el cual en ese momento no estaban seguros de reconocer debido a que todo, absolutamente todo, era agua. Salieron por la Royal St. y corrieron bajo el diluvio hasta llegar a la avenida Canal donde debían trasladarse hasta la estación de tranvías colindante al río: la zona más cercana al mismo desde el hotel.

Era casi imposible distinguir el camino más allá de unos cuantos metros delante de ellos. En realidad, cada paso abría una posibilidad de encontrarse con un señalamiento de transito, el techo volador de algún edificio, algún automóvil o, incluso, el cuerpo de alguna persona que se negó a ir al Superdome a resguardarse.

Al mismo tiempo, al otro lado del río, Derek Green guiaba a la agente especial Claudia Bennett por la maraña inundada de la calle Morgan. El agua estacada en esa zona de la ciudad se ondulaba bajo el movimiento de las llantas de la camioneta y Claudia debía esquivar bancas de parque que volaban por el aire, automóviles que ya empezaban a flotar y basura que planeaba alegremente en la tormenta.

Aparcaron cerca del remate del río, donde terminaba la calle; no podían acercarse más. Fue en esa zona donde ululaba el viento en un aullido espantoso que se mezclaba con el sonido que haría una reja oxidada al arrastrarse. Y fue ahí donde encontraron en ellos las presencias: alrededor de un centenar de Númenes en barro se aglutinaron en sus corazones, apretujándose, removiéndose, procurándose un lugar, retorciéndose para encajar como piezas de Tetris. Fue tan fuerte que incluso Chloë, con ese halo de frialdad, pidió en voz alta que se callaran.

—¿Qué sucede?— dijo Claudia al ver sus rostros contrariados.

—Habrán muchos muertos— respondió Derek encogiéndose en hombros.— Sentimos la desesperación de la gente.

—¿Por qué dios permite esto? ¿Por qué ustedes lo permitirán?— chilló Claudia estrujando el volante con los ojos empantanados del agua de Nueva Orleans.

—Hace mucho tiempo que los Elíndires no intervenimos en todo esto, y claro, dios mucho menos. ¿Sabes qué provocan las tempestades ahora? Si he de ser honesto, es una idiotez: la simple acumulación de calor en las aguas de los océanos provoca que estos superhuracanes se formen. Dios no está para nada involucrado. Ahora, si soy más estricto, diría que ustedes y la manera en la que han “administrado” este mundo son los principales culpables. No merecen nada de lo que tienen.

—He visto lo que son capaces de hacer. Podrían detenerlo, Derek— masculló, volviéndose al niño ya con las órbitas bañadas en lágrimas.

El chico le devolvió la mirada, acercó su rostro al de ella y dijo, suave y sereno:

—Pero no queremos…

Claudia regresó de nuevo la vista al parabrisas que vibraba por el sinfín de gotas que caían a una velocidad absurda sobre él. Un odio vehemente se coló a su corazón; tenía un nombre, once años y unos ojos verdes que quería arrancar de su rostro. Fue entonces cuando cayó en cuenta que, si Derek decía la verdad, en ese momento acompañaba a los ángeles de dios, los que dios apoyaba, los que querían destruir a los seres humanos. Pero ella quería estar con los otros, con los que Derek esperaba para tenderles una trampa, con los que defendían a los mortales pero eran rebeldes a dios. Ella, sin saber su nombre, quería estar con Michelle aunque eso significara estar en contra de dios.

◆◆◆

—No sabemos si seguir este plan es estar en contra de la Numen Primera— le dijo Hiroki, a gritos, en el barrio francés de Nueva Orleans al otro lado del río, mientras se protegían detrás de una camioneta volcada en donde la tormenta chocaba, sacudiéndola.

—¿Entonces?— siguió Michelle mientras apuraba con un aspaviento a Devanshi y Jaime que se protegían detrás del pilar de un edificio en la acera frente a ellos.

—No sabemos quiénes son, pero está claro que quieren que tengamos las alas— gritó Hiroki sobre el ruido estridente de la tormenta.

—¿Lo está?— presionó Michelle.

—No hay manera de saber si los códices del lago Chad son mandato de él o algo totalmente diferente. Hasta donde sabemos dios ha desaparecido y lo único que tenemos de él son recuerdos.

—Que no sirven para nada, por cierto.

—¡Tíos, ahí enfrente!— berreó Devanshi al otro lado de la calle señalando la estación de tranvías. La lluvia estaba tan espesa y rolliza que era técnicamente imposible distinguir el río que se movía imperioso inmediato a la estación. Michelle tuvo que entrecerrar los ojos para encontrar la baranda de aluminio que separaba el firme suelo de adoquines rojos de la tumultuosa corriente del río Mississippi que vociferaba ondulante y agresivo.

Los cuatro corrieron hasta la baranda inclinando el cuerpo para nos ser derribados de espaldas y fueron recibidos con el brinco salvaje del agua del río hacia sus rostros y cuerpos. Entonces Devanshi abrió los brazos y los envolvió a todos en un esfera de un grácil citoplasma ambarino que repelió la lluvia por unos instantes.

—¿Y ahora qué?— chilló Jaime con el cabello aplastado sobre la cara.

—Separar el río en dos y llegar hasta la placa de bronce donde están las alas— contestó Michelle.

—¡Qué cosa tan sencilla!— exclamó el niño como respuesta.

—Creo que puedo hacerlo— dijo Devanshi—, pero no sé por cuánto tiempo.

En ese momento las presencias de cientos, quizá miles de personas se arrebataron enardecidas los espacios en las almas de los Elíndires. Parecía que los habitantes de Nueva Orleans que habían decidido no ser evacuados, los instaban a apurarse, cuando en realidad, era sólo el temblor por el terror ante Katrina. Entonces, ignorando la oleada de presencias que sabía que todos habían sentido, Michelle se dirigió a Hiroki que le devolvió la mirada.

—¿Qué pensás?— dijo.

—Tú eres la líder.

—Y vos un arcángel, como yo— replicó—. ¿Qué pensás?

—Que no tenemos tiempo que perder.

Michelle se volvió a Devanshi y asintió levemente con la cabeza. La chica cerró los brazos quitando su protección ambarina y la lluvia la golpeó de lleno haciendo que trastabillara, hasta que su Numen color miel la envolvió nuevamente inflándose alrededor de sus manos en donde la luz palpitaba como un corazón sobreexcitado. A continuación una batahola semejante al estruendo de una cascada sobre las rocas se escuchó sobre sus cabezas acompañada de un ruido idéntico al que haría las uñas restregándose contra un pizarrón.

Horas antes, ni Michelle, Jaime o Hiroki hubieran podido creer lo que ahora sus ojos les mostraban: el río se había elevado y se agitaba como serpiente enardecida. A continuación, lo que pareció ser una explosión se observó entre las aguas levantadas del río y un hilo color miel dividió las dos masas de agua con el efecto de una cortina que se corre. El hilo ambarino se hizo más y más grueso hasta que un bloque cuadrado dividió claramente el río en dos mitades.

Michelle miró de reojo a los otros dos chicos que observaban la escena con la boca abierta. Caminó entonces a la baranda y analizó el cauce seco del río. Desde donde estaban se observaba una pendiente que alcanzaba los 40 metros de profundidad. La reconoció del escape del anillo. Debían ir ahí, iluminados por sus Númenes que desplegarían orgullosos como pavos reales y despreocupados de los caídos que pretendieran atacarles ya que, de una manera u otra, pasaría.

Bajaron a brincos, amortiguados por las luces protectoras de sus presencias. Al llegar al final iniciaron la carrera hacia el sello templario que se encontraba ahora desnudo para ser abierto. Corrieron tan rápido como sus piernas les permitieron. Por momentos, Michelle sentía que el aliento se le atoraba en el pecho y necesitaba detenerse para jalar un poco de aire y continuar con la corrida. Mientras corría, las luces de sus presencias proyectaban formas, figuras e ilusiones como las que se adivinan al mirar las nubes en el cielo en las enormes paredes de agua cubiertas por una tela de miel. Las figuras que se revolvían como un baile ocioso de criaturas hicieron que Michelle pensara, sin entender porqué, en Jacobo y Cromañón, en todas las muertes de la discoteca y en cómo, nuevamente, para que todo pasara debían morir cientos, miles de personas; como si no fuera suficiente todos aquellos que dios había asesinado, como si no fueran suficientes todas esas muertes que en su nombre se consumaron. Por un momento, la idea de no seguir el plan de un dios asesino o de sus fanáticos seguidores le pareció, incluso, atractiva.

De pronto chocó con la espalda de Jaime que se había detenido en seco. Hiroki tardó unos segundos en alcanzarlos y exclamó agitado: hemos llegado.

—Es un cofre— dijo Michelle, jadeando entrecortadamente—. El maldito sello es un cofre.

—Creo que sería buena idea que lo abramos— sugirió Jaime que sostenía su cuerpo apoyando las palmas de las manos sobre las rodillas.

Michelle se aproximó al cofre, temerosa, y Jaime le dio un pequeño empujón cariñoso en la espalda para terminar de acercarla. Fue en ese momento que le vieron. A lo lejos, del mismo sitio de donde vinieron, una conocida presencia encolerizada se desplazaba velozmente hacia ellos y blandía una espada larga y afilada que estaba lista para matar a su enemigo envuelta en el fuego rojo de su dueño.

Hiroki se adelantó y encaró al atacante. Michelle dio un paso atrás y echó un chillido al tropezarse y caer sentada al suelo. En ese momento alcanzó a observar cómo la Numen del asiático se extendía y amenazaba a la de Ralph que hizo chocar su poder con el del pequeño Hiroki. Al ver lo siguiente, Michelle tuvo que robarse unos segundos más la imagen de Jacobo en su cabeza y asirse a ella, echa un ovillo en el suelo. Todo su mundo se desmoronó de la rabia, la impotencia y decepción al ver cómo Hiroki se detenía, daba un paso a un costado y le permitía a Ralph pasar dando tremendo brinco en el aire y dirigiendo su ataque a ella, la guerrera en el suelo, desarmada, derrotada y con el corazón hecho pedazos. Los traidores parecían mostrarse al fin ante ella.

35

EL TRAIDOR

Al día siguiente todas las cadenas de televisión del mundo reportaban lo que sucedía en Nueva Orleans. Ralph encendió el televisor sólo para borrar el zumbido permanente en su cabeza pero no tenía intención de sentarse a mirar el aparato. Había despertado a regañadientes, pero ahora que Meredith se duchaba para ir a trabajar, le había quedado claro que continuar durmiendo sería aceptar que era un vividor holgazán. Ya despierto, mientras vagaba en el blanco insípido del techo, llegó a sus oídos una voz grave y monótona que le contaba a la audiencia lo que Katrina le hizo a Nueva Orleans.

La realidad era que Nueva Orleans no tenía mucha escapatoria a semejante tormenta; era realmente una trampa mortal: hasta el día de hoy, la ciudad se encuentra enclavada entre el lago Portchtrain y el río Mississippi y, también, la mayoría de su territorio se encuentra debajo del nivel del mar. Ralph, al escuchar al reportero, se imaginó la ciudad como una gran zanja en medio de dos recipientes de agua a punto de rebosar.

Eso fue suficiente para captar su atención. Se volvió a un costado aplastando la mejilla contra la almohada y se quitó las lagañas, perezoso. En ese momento el noticioso acompañaba la voz del reportero con las imágenes recogidas desde helicópteros que mostraban una Nueva Orleans inundada donde los tejados de las casas se insinuaban entre las fangosas aguas que el desbordamiento del lago Portchtrain había dejado. Según el reportero, el lago se desbordó porque el sistema de diques, que se suponía debía evitar inundaciones, había fallado y permitió que hubieran zonas de la ciudad en las que el agua alcanzaba los seis metros de altura. Estados Unidos no tenía forma de reaccionar ante ese enemigo porque no sabía que podía existir; un huracán como Katrina existía, hasta ese día, sólo como una hipótesis. 

Después de un par de datos más, la nota se le figuró aburrida y repetitiva como casi todo lo que le ocurría en las últimas semanas, de hecho llevaba meses sin encontrar algo que lo emocionara por más de medio minuto.

Llegó a esa habitación invitado por Meredith, la chica estudiante de arquitectura que conoció en un pub cercano tres noches después de regresar a Londres cuatro meses atrás. El lugar no era muy glamoroso pero le permitía quedarse ahí sin pagar renta y dormir hasta tarde, como ese día, y lo único que Meredith le pedía era que lavara su ropa y unos cuantos besos de vez en cuando. Debía admitir que Meredith, con sus maratones de películas francesas, los domingos de cocina experimental, las madrugadas de juegos de cartas y sus paseos en el parque, le había procurado una vida casi normal. Por momentos casi olvidaba todo el asunto de dios y sus ángeles, salvo por los momentos que le llegaban sensaciones, presencias y emociones de Elíndires cercanos que le traían a la cabeza a Hiroki, Tamara, Devanshi, Jaime y, claro, también a Michelle; la odiosa y perfecta Michelle.

Tan sólo un par de horas después que salió de la parroquia se arrepintió de no insistir en su inocencia. Para él, incluso si alguna vez lo había sido, ser un traidor era algo que le fue impuesto y no reflejaba lo que en ese momento sentía, pero estaba demasiado confundido con lo que había visto en su Escape para poder confiarse del todo y, si todo era verdad, él era demasiado peligroso para mantenerse cerca de sus amigos. El Escape lo dejó claro: Ralph había provocado que Michelle fuera atacada por una horda de caídos en la playa de Donostia.

Después de meses de repasar una y otra vez la historia en su cabeza llegó a la conclusión de que, si era él un traidor, entonces éste estaba muy dentro de él, tanto, que le era imposible reconocerlo; jamás llegó un Escape que le aclarara cómo o porqué debió traicionar a sus hermanos ni el recuerdo de Jesús dándole la orden o el de Satanás sobornándolo como Caifás y el resto del sanedrín lo hicieron para que traicionara a Jesucristo. Nunca hubo el repentino entendimiento y jamás recordó cómo había logrado hacer que Michelle se teletransportara a esa playa desierta frente al mar de Vizcaya. Sólo tenía las imágenes del Escape compartido de aquella noche en la parroquia. Al cabo de unas semanas entendió que eso era imposible y decidió regresar a la parroquia, sin embargo, sintió aquella batalla venida desde Ayete donde decenas de caídos cayeron uno detrás del otro. Los Elínderes eran ahora un ejército bien entrenado y liderado que vencían en sus batallas: ya no lo lo necesitaban. Aún así decidió escribirle a Tamara para compartirle sus ideas pero la chica no contestó, y Ralph entendió que ella había ignorado su mensaje. No podía culparla, él hubiera hecho lo mismo con un traidor; seguro seguía igual de enojada que el último día que se vieron. Frustrado, decidió arrojar su teléfono móvil a un bote de basura.

Cuando el noticioso terminó la nota y envío a comerciales, se sentó en la cama decidido a hacer lo que todos los días hacía: nada. Fue entonces cuando un estremecimiento le caminó desde la nuca hasta la parte baja de la espalda. La sensación movía sus patitas frías como una hormiga que caminaba en línea recta sobre su cuerpo. Se puso de pie de un brinco y trató de ubicarse en el escalofrío que, a pesar de venir desde adentro, sabía que no era parte de él; pertenecía a alguien más.

De pie, en medio de la habitación, extendió su Numen que iluminó el lugar olfateando aquella presencia. De pronto, la imagen de un retazo de papel y unas manos regordetas se dibujaron en su mente. Parecía que podría tocar el papel si estiraba la mano pero entendió que aquella hoja se encontraba en otro sitio y era visto por otros ojos que, de alguna manera, lograba ver a través de ellos. Después de unos instantes, en los que la imagen se hizo diáfana y contorneada, sintió claramente la angustia de aquella presencia conocida que le cedía sus ojos para que la viera escribir, con un pedazo de carbón, una sola palabra: el nombre del traidor.

Los ojos de Ralph se llenaron de nuevo de la pared azul del departamento de Meredith y los sonidos de la televisión y del agua cayendo sobre su cuerpo volvieron a sus oídos. Cayó de rodillas susurrando el nombre de Tamara. Entendió que nadie más sabía lo que ella había descubierto: Ralph no era un traidor pero eso no lo convertía en parte de aquel equipo que lo desterró. Sí quería serlo debía ganárselo y Tamara le había dado los medios. Debía actuar rápido, advertirles, pero no tenía forma de saber dónde estaban los otros ni qué estaba ocurriendo con ellos. Al final, aun con la misión clara, no entendía qué quería Tamara que hiciera con aquella información.

Extendió de nuevo su Numen buscando encontrarla otra vez pero fue inútil. La presencia de Tamara se había evaporado como el agua de una tetera. Caminó entonces hasta el televisor, lo apagó y el sonido de la ducha se hizo totalmente claro y lo acompañó la vocecilla de Meredith que tarareaba Somewhere only we know de Keane. Entonces lo entendió: debía llegar a ellos y sólo había una persona que podía ayudarle. Y esa verdad le despedazó el alma.

Echó para atrás la cabeza y suplicó al cielo que, si había otra forma, le mandara una señal que lo detuviera de hacer lo que debía hacer. Se llevó las manos a las cara y trató con ellas de detener el llanto desesperado que se le rebozaba entre los dedos. Buscó en su cabeza otras alternativas y soltó un gemido doloroso al entender que era la única forma. ¿Qué debo hacer, mamá? se dijo en voz alta con las cuerdas vocales entumecidas de la anticipada y silente respuesta de la nada. Si todo esto era el plan de dios, el maldito había planeado torturarlo hasta la última de sus líneas. El ejecutor tenía un trabajo más que hacer.

Resignado se puso de pie y entró al baño. El vapor del agua caliente lo recibió con una mezcla de olores dulzones entre lavanda y menta. Hizo un lado la cortina del baño y el rostro sonriente de Meredith, con el cabello pegado a su cabeza, lo recibió con un gesto insinuante. Parecía decirlo todo con los ojos: métete conmigo a la ducha. Ralph no dijo nada. Se quedó unos instantes mudo e inmóvil frente al cuerpo mojado y perfecto de Meredith. Entonces entró al agua entendido que si esperaba más sería mucho más difícil. Con un rápido movimiento tomó a la chica del cuello y lo apretó fuertemente mientras la húmeda piel se desvanecía sobre los azulejos. El agua que caí de la regadera se mezcló con las lágrimas de Ralph que se desplomaban sobre el rostro aterrorizado de Meredith. No podía entender cómo el chico al que le había abierto las puertas de su habitación, en ese momento la estrangulaba. Sí, Ralph la mataba y no se detendría aunque no paraba de gritarle Perdóname, perdóname. Su pies se agitaron en un espasmo violento y desesperado y Ralph entendió que ya aquello era más un simple arco reflejo que un genuino intento de vencer a su atacante y sobrevivir. Segundos después, las manos de Meredith perdieron fuerza sobre sus muñecas hasta que sus ojos se quedaron fijos sobre el rostro apretujado como ombligo del arcángel que se envolvía en una tenue luz escarlata.

Entonces sucedió. El Frío se coló por entre las gotas de la regadera y la imagen de la Muerte se trazó a un lado del cuerpo de la chica. Caín descubrió entonces al arcángel mientras guiaba el alma de Meredith a la estratósfera.

—Tú sabes dónde están ellos y yo sé quién es el traidor— dijo tomándole de la muñeca y apretando los dientes con el rostro totalmente descompuesto—. Llévame con ellos y haz que esto que hice haya servido de algo— suplicó.

Caín no se inmutó y sonrió ante lo obvio.

—¿Cómo sé que eso es cierto?— preguntó al cabo de unos segundos.

—Eres la maldita Muerte, sabes más de esto que nadie.

—Ellos estuvieron ayer en Nueva Orleans— dijo de inmediato con la cara de aquel que había por fin comprendido una problema matemático.

—¿Ayer, durante el huracán?— preguntó Ralph en un bramido.

—Veo que miras las noticias. Despreocúpate, todo ya ha sucedido.

—¿Cómo es posible?, Tamara…

—Tamara te advirtió sobre el traidor. Créeme, llegaste a tiempo e hiciste mucho más que ser el héroe.

—¿Cómo es eso posible? ¿Cómo puedo llegar a algo que ya sucedió?— dijo en el mismo momento que un suave entendimiento se filtró en sus pensamientos—. Tú…

—Todo este tiempo me pregunté cómo habías llegado a allí. Ahora lo entiendo: yo te llevé, solamente no sabía que lo haría.

—¿Puedes hacer eso? ¿Puedes llevarme hasta ellos? ¿Regresar en el tiempo?— instó Ralph.

—Supongo que no tengo opción. Dios encontró la manera de hacer que yo participe y, de paso, de destruirnos a ambos, por lo visto— respondió Caín contemplando el cuerpo de Meredith desvanecido bajo la ducha.

Ralph no entendió en ese momento a qué se refería la Muerte, pero su mente estaba demasiado embotada para andar jugando a las adivinanzas.

—Entonces, ¿lo lograré?— preguntó.

—Te llevaré ahí a hacer lo que ya has hecho— dijo, amontonando las palabras.

…

Lo primero que vieron sus ojos fueron las espaldas de Michelle, Jaime y Hiroki que se perdían entre la bruma. A ambos lados del camino se flaqueaban dos enormes columnas de agua que eran sostenidas por una tenue cortina color miel que irradiaban la presencia inequívoca de Devanshi. Ralph no había visto algo semejante en su vida y jamás habría podido imaginárselo.

Caín, a su lado, le apuntaba con una espada reluciente que había sacado de debajo de su túnica.

De repente, sintieron aquellas miles de presencias que se irguieron a su alrededor y Ralph tuvo que retroceder para no desmayarse de la repentina sensación de nauseas y mareo que las presencias de los mortales, desesperados por Katrina, le provocaron.

—¡Ellos…!— inició.

—Están aterrorizados por todo esto— siguió Caín.

—¿Se salvarán?, ¿Podemos ayudarlos?

—Anda— le dijo ignorándolo y entregándole la espada—. Debes llegar hasta donde ellos están. Está a punto de ocurrir.

Ralph emprendió una veloz carrera a lo largo del túnel de miel. A los costados se podía ver, a través de la costra ambarina, el revoltijo de agua arremolinándose con la lluvia que no dejaba de caer sobre el río y fue cuestión de minutos para que de nuevo viera a Jaime, Hiroki y Michelle corriendo unos cien metros delante de él. De repente se detuvieron y conforme avanzaba distinguió la imagen del ángel traidor, el caído culpable de que lo hubieran desterrado del grupo.

Iracundo, aceleró la carrera y alzó la espada sobre su cabeza en el mismo momento en el que Hiroki dio un paso al frente para enfrentarlo. La Numen de su contrincante se extendió en el aire y le demandó a hacer lo propio. Ralph explotó su poder que como gallo de pelea amenazó a Hiroki que le esperaba encendido en la rabia del que busca venganza. En el aire, las presencias se entrelazaron haciéndose una y el oriental sólo pudo sentirse consumido por el apabullante poder de su  rival.

¡Flash!

Jugaban a la oca los tres: Ralph, Jaime y Hiroki. Eran las dos de la mañana, de nuevo, en la parroquia de Ayete, en las noches que no pasaba nada.

Era el mismo recuerdo, otra vez, el de la noche en que Michelle apareció en la playa, Hiroki lo reconoció porque aquella noche Ralph, convenientemente, fue el primero en dormirse. Pero el recuerdo lo insinuaba despierto.

Así, Ralph se encontró a sí mismo en el reflejo de la ventana, de pie, esperando en la penumbra a que algo se moviera en el exterior. En la palma de la mano sostenía lo que parecía un pequeño objeto que centellaba con timidez. Sólo pudo ver el fugaz destello de dos pelotitas de energía azul que giraban sobre su palma al vaivén de su mano que movía como se mueve la mano antes de arrojar unos dados. Apurado, tornó entonces la muñeca para tapar la lucecilla de sí mismo y de quienes visitaran aquel recuerdo.

Entonces se volvió y encontró a Hiroki que dormía plácidamente sentado sobre la cama de Jaime con el juego de mesa desplegado entre sus rodillas. A un par de metros, en su cama, el pequeño Jaime se había quedado dormido y roncaba escandalosamente. Pero Jaime no roncaba, nunca roncaba, era Ralph el que lo hacía. ¿No?

Ralph regresó a la ventana y encontró los ojos negros y el cabello revuelto de Jaime mirándolo desde el reflejo.

Por ello Ralph nunca pudo recodar nada más de esa noche salvo aquella escena. Todo, absolutamente todo el recuerdo de aquella noche había sido una ilusión, una fantasía provocada por la luz celeste de la Numen del caído.

¡Flash!

Hiroki regresó de nuevo a la tormenta, en medio de las dos paredes de ámbar, y sus ojos se llenaron de la Numen roja que se abalanzaba sobre ellos buscando al traidor, el antiguo caído Barbatos, el tercer lacayo de Astaroth, el que los había guiado a una trampa mortal.

Todo cayó de golpe en su cabeza y entendió que no podía perder tiempo en disculpas y lloriqueos. Esa mañana, sin saberlo ninguno de los tres, el destino los había puesto de nuevo en el mismo equipo. Decidido, dio un paso a un costado y permitió que Ralph pegara un enorme brinco hasta donde el traidor, habiendo intuido el giro de su suerte, alzaba su espada en contra de la guerrera que le daba la espalda derrotada en el suelo.

Ralph libró en el salto a Michelle y enfrentó a Jaime que extendía su Numen exaltado al saberse libre de su invención. Las espadas chocaron y los cortes de las armas se dibujaron en el aire hasta que Jaime se libró e hizo distancia entre Ralph y él. Jadeaba excitado y su luz se reflejaba en las paredes ameladas provocando que todo se bañara de una brisa acaramelada. Miró burlonamente a Ralph y abrió los brazos explotando su Numen en todo el firmamento. Su poder chocó con las paredes que dibujaron una larga y alarmante cuarteadura en el cristal ambarino.

—¡Maldito traidor!— chilló Ralph al tiempo que Michelle se reincorporaba de la mano de Hiroki.

—Vaya, vaya— escupió Jaime con aire divertido—. Pensé que me había deshecho de ti.

—¿Qué es todo esto?— preguntó Michelle, confundida, mirándolos por turnos.

—Jaime es el traidor— reveló Hiroki—. Siempre ha sido Jaime.

—Es cuestión de perspectivas, ¿no?— dijo el niño de cabello revuelto mientras sacaba una segunda espada de una vaina atada a su espalda—. A mi entender vosotros sois los traidores, pero dime, Ralph, ¿cómo lo descubriste?

—Tamara… — susurró.

—Ah, claro— exclamó levantando las cejas—. Debí matar a esa malnacida cuando tuve oportunidad. Supuse que despertaría cuando dejé de cantarle al oído, sólo me sorprende que haya sido tan pronto.

—¿La… la mantuviste dormida?— soltó Michelle con el rostro apretado, llena de ira.

—En realidad todo se complicó. Ella debió morir pero por quién sabe qué razón sobrevivió. Era demasiado peligrosa. Me descubrió, ¿comprendéis? En la parroquia, el día que Escapamos. Por más que lo intenté no logré que viera lo que yo quería y me descubrió alertando a los ángeles que vosotros matabais.

—¿No vio lo que querías?, ¡Explícate!— gritó Hiroki que había sacado su espada y la agarraba con ambas manos.

—Aquella noche, cuando el ángel me golpeó con su Numen y vio que no me hizo daño debió de ser suficiente. Pero Tamara, terca, lo tomó como un juego y le persiguió. Tuve que ir tras ella, no podía permitir que más caídos murieran esa noche.

—Qué bien te resultó, ¿eh?— ironizó Ralph.

—Sí, terminé asesinando a más caídos que vosotros. Todo porque dudé. Pensé que podría crear la ilusión perfecta para sacarnos de ahí sin que ningún caído muriera como lo hice para que pensaran que Ralph llevó a Michelle a la playa. Pero al intentarlo con Tamara detrás de la escalera, fallé…

    —¿Cómo lograste inculpar a Ralph?— interrumpió Hiroki—. El poder de los caídos sólo afecta a los mortales.

Jaime sonrió, mostrando lo dientes, y empezó a caminar de lado sin perderles de vista. No era buena idea apartar la mirada de los tres arcángeles que en ese momento estaban listos, armados y enfurecidos. Sabía que cualquier error lo destruiría por completo.

—Todo empezó el día que ella llegó— explicó señalando a Michelle con un movimiento de cabeza—. Habitualmente mis fantasías sólo afectaban a las trillizas y a Linares, pero esa noche, sin intentarlo realmente, logré que vierais a una chica mandona que insinuó ser la líder que vosotros necesitabais. En realidad, Michelle llegó mojada, cansada y lloriqueando pero eso es algo que vosotros ignorasteis.

—¿Es eso cierto?— preguntó Michelle sin mirarlos, concentrada en los movimientos de Jaime.

—¿Y luego?, ¿su actitud de los siguientes días?— siguió Ralph sin responderle a Michelle.

Jaime sonrió como respuesta.

Para Michelle, aquellos primeros días en la parroquia fueron demasiado complicados porque Hiroki y, principalmente, Ralph dudaban de sus capacidades como líder. Ralph incluso llegó a enfrentarla aquella primera noche, en la oficina de Linares, llamándola por vez primera “su alteza” y dedicándose a espiarla y meterle la pata cada que podía, inventándole apodos y negándose a charlar o cooperar con ella. Si Jaime no hubiera generado esas ilusiones es probable que Ralph no hubiera visto a Michelle como si fuera una chicle pegado a su zapato.

—Fue perfecto— siguió Jaime—, pero todo se arruinó cuando ella logró extender su poder en la playa. Estuvimos tan cerca de matarla.

—Y entonces me inculpaste— ultimó Ralph.

       —Tenía que evitar que hicierais demasiadas preguntas y, de todos modos, ya Michelle desconfiaba de ti y, seamos honestos, todos lo hacíamos. ¿Quién podría confiar en el que alguna vez fue Judas Iscariote y traicionó a la Numen Primera?              

La rabia llegó a su tope y Ralph se abalanzó sobre el pequeño con un rápido tajo descendente que Jaime esquivó por centímetros y respondió con un veloz giro que buscaba la espalda del arcángel. Sólo otra espada, sostenida por la mano de Michelle, evitó que el arma de Jaime le rebanara los pulmones a Ralph. Hiroki igual atacó a la mano izquierda de Jaime pero éste explotó su Numen repeliéndole junto con los desbalanceados cuerpos de Michelle y Ralph. De un saltó a atrás hizo distancia con ellos y, guardando sus espadas, abrió la palma de la mano derecha mostrando las dos pelotitas azules que Michelle reconoció del sueño con su padre y de aquel recuerdo con Barrabás, por su parte, Ralph y Hiroki lo reconocieron del recuerdo corrupto en el que inculparon a Ralph.

Todo cambió. A pesar de seguir mojados ya no se encontraban más en el cuenco vacío del río Mississippi. En su lugar, se hallaban en un extenso jardín rodeado de arbolitos que remataba en una conocida puerta corrediza que llevaba a la cocina de la parroquia. A un lado, entre los arboles, una tarima de madera se erguía a manera de escenario y sostenía un único micrófono con pedestal.

—¿Qué es esto?— preguntó Hiroki—. ¿Por qué estamos aquí?

—E… es el escenario de Cromañón—. Aquí empezó todo para mí.

Entonces, sobre el escenario, apareció una persona que caminó hasta el único micrófono que había sobre él. Dio dos toques al micrófono que multiplicó el sonido indicando que funcionaba. Era Tamara, tan sonriente y despierta como todos la recordaban.

—Buenas noches— dijo con alegría—.  El día de hoy estamos aquí reunidos para el gran espectáculo de los títeres de dios.

—Es una ilusión— dijo Hiroki en un susurro—. No crean lo que ven, está tratando de jugar con nosotros.

De pronto la tierra empezó a temblar y de ella salieron manos. Cientos de cadáveres putrefactos rompieron el cemento bajo sus pies y les tomaron de las pantorrillas. Ralph pegó un grito y uso la espada para cortarles las manos a los cadáveres que se arrastraban hacia ellos. Algunos se pusieron de pie y fue entonces cuando lo notaron: ahí estaba el chico negro con acento estadounidense al que Caín le cortó la cabeza, también la actriz española que Michelle arrojó contra una pared en la parroquia y la niña del osito de felpa que Hiroki despedazó en la arena de Donostia.

Atacaron de nuevo pero ahora con espadas, escudos, lanzas y entrenamiento.  Los tres arcángeles atacaron al unísono extendiendo sus Númenes que iluminaban la batalla de verde, blanco y rojo. Michelle usaba sus espadas como si siempre hubiera sabido usarlas. Giraba como bailarina y cortaba brazos y cabezas, sacaba tripas, atravesaba estómagos y desintegraba cuerpos completos bajo el fuego brillante de su blanca Numen. Ralph asesinaba a mano limpia, su poder incendiaba a los caídos mientras Hiroki rebanaba de nuevo a la niña del osito de felpa, ¿Cuántas veces tendré que matarte?, pensó.

En sólo unos minutos todo había terminado. Casi dos centenas de cadáveres de los cadáveres se regaban sobre el césped y la sangre de los cuerpos anegaba sus zapatos. Nada desapareció ni desintegró, la ilusión era perfecta.

—Peretti, ¿cuándo aprendiste a pelear así?— dijo Ralph, ufano.

—Fue más fácil que yo aprendiera a que vos supieras cuando callarte— respondió la chica mientras Ralph torcía una mueca a manera de sonrisa.

A continuación, la sangre de los muertos empezó a multiplicarse y de repente ya le llegaba a las rodillas. Corrieron hasta el escenario y de un salto llegaron hasta donde Tamara se desvanecía detrás del micrófono. Después, al fondo del jardín, junto a la entrada de la casa, aparecieron Vayú, Naisha y Kahli jugando al avión, divertidas, como si no estuvieran rodeadas de cadáveres y un charco de sangre que se hacía más y más grande. Entonces detrás de ellas apareció una mujer que nunca habían visto. Tenía el cabello negro y largo en un coleta que sujetaba un hermoso rostro de ojos grises. A Hiroki le pareció extremadamente familiar.

—No son las niñas— murmuró sin mover los labios—. No crean nada de lo que suceda.

—¿Y esa mujer?— preguntó Ralph.

—No lo sé— contestó Michelle—. ¿Hiroki?

—No, tampoco la conozco— mintió aunque no del todo: en realidad Hiroki nunca la había visto.

—Debe haber algo que nos estamos perdiendo. Ella no encaja en todo esto.

De repente, las trillizas dejaron de jugar, se volvieron hacia donde Michelle, Ralph y Hiroki discutían, y empezaron a caminar lentamente hacia la tarima. Cuando llegaron a ella dieron un brinco y, ya arriba, se acercaron a los arcángeles hasta quedar a sólo unos centímetros de ellos.

Los tres se miraron de reojo y fue Ralph el primero en poner una rodilla al suelo y examinar el rostro de Naisha, la que le faltaba una parte de la oreja, y la miró a los ojos consciente de estar siguiendo las reglas de la ilusión creada por Jaime para ellos. Miró a su costado y notó que Hiroki hacía lo mismo junto a Michelle… Sí, Michelle, la guerrera, tan pequeña y fea, tan torpe y presumida que no entendía cómo todo su cuerpo era llamado por ella y sus formas, tanto, que si en ese momento ella le hubiera besado, Ralph se habría olvidado de que se encontraba en una guerra, de rodillas, frente a la imagen creada de una de las trillizas.

Sacudió la cabeza buscando que la absurda e inoportuna limerencia se evaporara y, entonces, pudo ver que Hiroki, a su lado, caía dormido mientras Michelle se ponía de pie y desenvainaba sus espadas mirándole de reojo. Entonces entendió: la inoportuna oleada de calor bajo su vientre era algo provocado por un caído que, como Jaime, encontró la forma de extender su poder en otros Elíndires.

Vio entonces como Kahli, frente a Michelle, se evaporaba y revelaba a una mujer de cabello castaño y revuelto y Vayú, frente a Hiroki, se transformaba en un flacucho pandillero lleno de tatuajes. Confundido, anestesiado por el calor en su pecho y sin saber qué esperar, regresó la vista a Naisha y, en su lugar, encontró el rostro de una chica hermosa, de ojos azules y cabellos dorados.

36

EL PRECIPICIO AZUL

Chloë tomó a Ralph de la nuca con una mano y acercó la boca a su oreja.

—Así que te gusta la peluda— le dijo al oído mientras posaba la palma de la otra mano sobre su abdomen—, no te preocupes, te guardaré el secreto.

Y explotó su Numen sobre el estómago de Ralph que fue despedido dando vueltas sobre el suelo mientras su espada quedaba fuera de su alcance. Trató de levantarse pero la virulenta imagen de Michelle besándole el cuello le impedía concentrarse. Chloë lo derribó de nuevo y le cayó a patadas sin que el muchacho pudiera oponer resistencia.

Michelle miraba la escena embelesada, sosteniendo las espadas que se afilaban por el lúgubre impulso de despedazar a Ralph por completo, y se lubricaban por la penetrante voz de Samantha en su cabeza que le insistía: Mata, Mata.

Segundos antes, las presencias de los caídos entraron a su sistema de golpe, como una liga elástica que se rompe de repente al estirarla, y se asombró de encontrar tanto miedo, tanta duda y aprensión en las Númenes que se acomodaban en su pecho: estaba Chloë, la chica que pateaba a Ralph, la de la Numen color rosa que estaba llena de odio pero que también se sentía vacía, como si una parte de ella se hubiera perdido para siempre; Carlos, el joven delgado cargado de tatuajes frente a Hiroki, su dorada Numen era un atado de nervios, miedo y dudas, una mezcla de esos tres ingredientes, como un licuado de temores y anhelos dentro de los cuales Michelle se reconoció a sí misma junto a un pequeño de ojos verdes; y Samantha, la mujer frente a ella, que al parecer le temía a una Muerte diferente a Caín.

Mata, ¡Mata! escuchaba en ella y todos los tejidos de su cuerpo se distendían en una lucha de voluntades. Estaba segura que las palabras ni siquiera pasaban por sus oídos sino que se filtraba a través de la Numen directamente a su cerebro. Luchó por varios minutos contra la feroz urgencia como un cachorro encadenado frente a un plato de croquetas. Su golpeada mente le imploraba ignorar la voz que le ordenaba acabar con todos. Mata, mátalos a todos le susurraba el agudo silbido de serpiente que le nublaba la vista y la ocupaba con el éxtasis de ver las cabezas de todos arrancadas de sus cuerpos.

Fue entonces que el espíritu del antiguo Tassone emergió del escondrijo más oscuro de su mente con un aullido enfurecido. Fue como si todos los huesos del cuerpo se le rompieran desinflándola y, enseguida, la rearmaran en un gruñido bestial de aquel que defendió a Jesucristo. Tassone emergió como un león y le regresó el juicio, de golpe, a tiempo para esquivar un puñetazo de Samantha, quien se tambaleo al fallar su ataque. Michelle la alcanzó y la pateó en la parte trasera de sus piernas derrumbándola de rodillas y, después, rodó por el suelo hasta tenerla de frente y cruzar sus espadas a manera de tijera sobre su cuello.

—No tengo ninguna intensión de matar a nadie el día de hoy— dijo, agitada, en un torpe pero claro inglés—, salvo al maldito enano traidor— pensó—, y somos más fuertes y estamos mejor entrenados que ustedes ¿realmente te parece buena idea meterte en mi cabeza y pedirme que mate?

Samantha negó sacudiendo la cabeza y apretando los ojos, parecía aterrada al ver que Michelle se había librado de su ataque y ahora, fácilmente, la tenía frente a ella, deshecha y derrotada. Michelle se apartó y apuntó una de sus espadas a Carlos que la miraba con los ojos como platos mientras usaba su Numen para envolver a Hiroki que dormía mansamente.

—Eso también va para vos.— dijo en español—. Sé que entendés lo que digo. Mirá, no te haré daño pero si querés que no te rebane la garganta será mejor que despertés a mi amigo.

Carlos dio un paso atrás y soltó a Hiroki. Fue todo lo que pudo hacer, el miedo lo paralizó por completo al ver la ondulada cabellera frente a él. Sabía que si intentaba defenderse terminaría muerto, atravesado por sus espadas, además Derek le pidió, casi en una súplica, que no se enfrentara a ella. El niño sabía algo que él ignoraba.

Lo que Carlos sí sabía era que unos minutos antes había visto a la chica de los rizos y a sus aliados asesinar a cientos de caídos. Mientras mataba, sólo tuvo que mirarle los ojos inyectados de placer para entender que Derek había dicho la verdad: ellos, los caídos, eran los verdaderos encargados de cumplir los deseos de dios; eran los buenos. Se había aferrado a esa idea desde la mañana de finales de abril cuando Derek lo convenció de que dios tenía caminos misteriosos en los que el bien y el mal se confundían y sólo representaban los deseos egoístas y vanidosos de los seres humanos mas no necesariamente los de la Numen primera. ¿Crees que los ahogados en el diluvio creyeron que su muerte fue justa?, le preguntó mientras viajaban a Templeton donde, semanas después, Richard Sampson mataría a cinco personas incluyendo a Shane Knowles. Claro que no. Pero fue entonces la primera vez que entendió la muerte como algo que puede conducir al bien. Incluso la bondad se ha abierto camino con sangre en la historia (o eso se dice) y de la misma forma muchos caminos de maldad se han recorrido sin derramar una sola gota de sangre.

Pero la chica de cabellos rizados no mataba por razones bondadosas. Parecía disfrutar cada tajo, cada herida, cada gota de sangre derramada y cada cadáver dejado en el camino (aunque ignoraba que Michelle, en esta vida, no había matado ni una mosca). No podía existir bondad en el disfrute de aquel que le arrebata la vida al otro, sea éste un mortal o no. Derek tenía razón, siempre la tuvo: dios y la virgen querían limpiar el mundo de nuevo. Una lavada de cara, una limpia total del pecado; dejar sólo a los buenos y eliminar a todos los malos. La maldad debía ser aniquilada ya sea que tuviera forma de Elíndires o de mortales. Y entonces, sólo entonces, el bien vencería.

Ahora, Carlos se encontraba ante el impulso de lanzarse sobre la presumida y arrogante Elíndire que lo amenazaba con matarle si no soltaba a su aliado. Sin embargo, sabía que no debía tratar de acabar con los Elíndires solo. Era demasiado peligroso tratar de enfrentarlos en esas condiciones. Por eso soltó a Hiroki y por un momento pensó que el chico no despertaría. Para su sorpresa, Hiroki abrió los ojos y, somnoliento, sacudió la cabeza mientras se ponía de pie. Trató de orientarse en aquel despertar en el que nada parecía tener sentido: Vayú había desaparecido de la escena y, en su lugar, un joven con tatuajes le regresaba la mirada, aterrado, con su Numen oscilando tenuemente sobre su piel y desprendiendo la perplejidad de aquel que se descubre a sí mismo. Echó un vistazo a su alrededor y encontró que Michelle caminaba, espadas en mano, hasta donde una chica rubia y muy bonita pateaba a Ralph que trataba de levantarse del suelo. Entonces recordó: giró rápidamente la cabeza buscando a la mujer de cabellos negros y ojos grises, la encontró en el mismo sitio en donde había aparecido con las trillizas.

—¿Quién es ella?— preguntó Hiroki, en castellano, señalando a la mujer.

Carlos exhaló perplejo al escucharlo. De alguna manera, siempre había tenido la esperanza de que los “diablos” fueran seres asquerosos con las pieles teñidas de rojo, con cuernos sobre las cabezas o con voces de ultratumba. Al escuchar a Hiroki, y sentir su contrariada Numen, recordó, resignado, que sus enemigos eran exactamente como ellos, provenientes de la misma Numen Primera que los creó.

—Se… se llama Claudia— respondió encogiéndose—. Ella viene con nosotros.

—Es una mortal, ¿por qué está aquí?

—No lo sabemos. Ella…

Carlos se interrumpió al sentir nuevamente la Numen de Michelle, la chica de los rizos, la que más tarde trataría de matar a Derek hiciera lo que hiciera.

—¡Michelle, esa mujer…!— inició Hiroki en un grito tratando de llamar su atención.

Pero la chica no le hizo caso y, en lugar de eso, dio un salto hasta donde Chloë golpeaba a Ralph y la tomó del cabello arrojándola al suelo. La alcanzó y puso una rodilla sobre su cuello, sacó de debajo de su camisa una daga y presionó la punta en lo bajo de su quijada.

—Escúchame bien.— dijo arrastrando de nuevo el idioma—, no te culpo por querer patearlo, pero ese privilegio es sólo mío— hizo un pausa y endureció aún más la mirada—. Ahora dime dónde está.

—¿Quién?— dijo la muchacha con dificultad.

—Jaime.

—¿Y ese quién es?— obtuvo como respuesta.

Michelle se puso de pie, frustrada, y miró a su alrededor buscando al niño de cabellos revueltos: el jardín de la casona era un amplio plano de césped y arboles chaparros y delgados que no podrían ocultar el cuerpo de Jaime. Debía estar escondido dentro de la misma ilusión ya que, en realidad, se encontraban en el vacío absoluto flanqueado por las cortinas que Devanshi les fabricó como camino a las alas. ¡Las alas! Por un instante las había olvidado. Giró entonces buscando el cofre que perdió de vista desde que entraron al jardín de la parroquia. No lo encontró; el cofre debía estar en el mismo lugar que Jaime. Entonces bajó las espadas y se unió a Hiroki que seguía señalando a Claudia que, inmóvil, tiritaba de frío.

—Ahora entiendo por qué te gusta, guapo— murmuró burlonamente Chloë, mientras Ralph se reincorporaba y buscaba, a trompicones, alcanzar a los otros arcángeles. La ignoró.

Michelle y Hiroki caminaban hacia la única zona inexplorada del jardín, donde estaba Claudia, la mujer de cabellos negros y ojos grises que parecía estar extraviada en un bosque encantado. Ralph pasó a un lado de Carlos y Samantha que aún se miraban una al otro como intentando darse aliento en su inútil intento de asalto. Ralph descubrió sus presencias tristes y derrotadas.

—Hiroki cree que la conoce— Le dijo al alcanzarlos, señalando a la mujer de ojos grises.

—No logro sentirla— confesó Ralph, sobándose un hombro—, pero no es parte de la ilusión. Parecería que es…

—Una mortal— completó Michelle.

—Lo es— siguió Hiroki—, pero no entiendo qué hace una mortal aquí y por qué me resulta tan familiar.

—¿La conocés?— preguntó Michelle.

—No que yo recuerde. Venía con esos caídos— acotó Hiroki con un movimiento de cabeza.

—¿Por qué unos caídos andarían con una mortal?— preguntó Ralph.

—Quizá por la misma razón por la que la que a Hiroki le resulta tan familiar y, si algo de esto tiene sentido, quizá ella sepa dónde está Jaime— concluyó Michelle.

Claudia pareció no verlos hasta que los tuvo muy cerca. Al distinguirlos, abrió la boca muy grande pero de ella no salió sonido alguno, como si se encontrara detrás de un vidrio blindado. Michelle notó que la mujer tenía las manos en la espalda y se movía como gusano que buscaba llegar a una rama; Claudia no era una acompañante, era una rehén.

Aligeró el paso, dejando atrás a Ralph y a Hiroki, y fue entonces cuando todo el firmamento se sacudió como si hubiera sido arrojado escaleras abajo. La tierra se estremeció resquebrajando el paisaje arbolado del jardín de la parroquia. Parecía que todo a su alrededor estaba proyectado en una enorme pantalla de televisión que, de repente, se había cuarteado, dejando ver sus entrañas. A continuación, el repentino sismo abrió la tierra y creó un sombrío precipicio azul que la separó de los arcángeles. Con desesperación vio cómo Hiroki y Ralph se separaban uno del otro por una nueva y también azulada grieta en el suelo y, después, fueron engullidos por una cortina de luz azul que se apagó poco a poco, como un foco averiado.

       Al extinguirse el rayo azul, Ralph y Hiroki habían desaparecido, y Michelle sólo tuvo delante de ella a Claudia y a un pequeño niño de ojos verdes sentado sobre el cofre de las alas.

37

AUTOMÓVILES, MANDRILES Y FANTASMAS

Abrió los ojos y las figuras tardaron unos segundos en enfocarse. El calor se multiplicaba por su paso a través del cristal, el cual recibía los rayos de sol del medio día que se proyectaban sobre sus heridas ardientes. Entendió dónde estaba y la idea de tanta maldad le revolvió el estómago. Jaime realmente era un desgraciado.

Trató de moverse pero una viga de metal le había atravesado la pierna por la carne del muslo. Las gotas de sangre se secaban alrededor de la barra de acero, de la tela de sus pantalones y la carne lacerada. Dolía y era tan absurdo porque una ilusión no debería afectarle. Se suponía que bastaba con que repitiera en su cabeza Esto no es real, esto no es real para que la ilusión desapareciera. Pero el dolor que traspasaba la carne era tan real como sus manos que trataban de empujar el pedazo de hierro retorcido que le aprisionaba el pecho. Jaló aire con el poco espacio que el apretado tórax le permitía e hizo lo único que recordaba que ya había hecho: gritó pidiendo auxilio. El sonido de unas sirenas a la distancia le advirtieron que había llegado el momento en que descubriría el cadáver. Todo pasaba tal y como lo recordaba y por eso no quería volverse a su derecha porque sabía lo que encontraría, y la sola idea le dolía más que mil vigas en la pierna.

Entonces, un sonoro golpe llegó hasta donde él estaba, un estruendo que sabía no pertenecía a la escena. Alzó la vista y distinguió, a través del parabrisas despedazado, al pequeño Jaime de pie sobre el capirote retorcido del automóvil. La rabia le descompuso el rostro y escupió todas las palabrotas que se sabía, pero ninguna de ellas logró que el metal en su pecho cediera o la viga en su pierna saliera. Jaime estiró una sonrisa y atravesó el vidrio reventado hasta tener la nariz muy cerca de la de Ralph.

—Tú sabes que ella está a tu lado, muerta, ¿cierto? Dime una cosa, ¿qué fue lo último que le dijiste?

Ralph gruñó y pataleó con su pierna sana pero no pudo zafarse del automóvil que, caprichoso, lo contenía.

—¿Ralph?— escuchó decir a la mujer a su derecha.

—Tú no estás aquí— gritó sacudiéndose en su asiento—. ¡No eres real!

—¿Ralph, qué está pasando?— insistió la mujer en un sollozo.

—¡Mírala!, mírala a los ojos y dile lo que le dijiste ese día— insistió Jaime—. ¿Cómo era? Ah, sí: maldita perra.

—¡Suéltame, maldito desgraciado!, ¡déjame salir de aquí!— gritó Ralph con gruesas lágrimas saliendo a chorros por sus ojos.

—Terribles, terribles palabras de un hijo a una madre— continuó Jaime en un susurro.

—¿Por qué me haces esto?— exclamó, destrozado.

—De hecho, tengo la impresión que no podría hacerlo sin ti.

—¡Suéltame!— gritó con todos sus pulmones, raspándose la garganta.

—¿Recuerdas que os dije que no sabía cómo es que logré que vierais las ilusiones que creé sobre Michelle? ya sabes, todo ese embrollo de que llegó a Ayete con actitud de diva. Bueno, pues gracias a Tamara averigüé cómo: cuando llegamos al otro lado de la escalera, en nuestra última noche en la parroquia, creé una ilusión para ella pero no funcionó, y no lo hizo porque Tamara decidió que no funcionase; ella realmente no quería mi ilusión. Es por eso que Michelle resistió el influjo de esa horrible mujer hace unos momentos, y si Hiroki se durmió es porque en realidad quería dormirse y olvidarse de todo esto tanto como tú quisiste ver a Michelle como una presumida y como quieres ver nuevamente a tu madre muerta. Así que si estamos aquí es porque tú me lo permites .

—No, no quiero— gruñó Ralph.

—¿Entonces no quieres hablar con ella?

—Ralph, mi amor, mírame— suplicó la mujer a su lado.

—Libérame y enfréntame— lo retó—, tú y yo solamente. ¡Atrévete, maldito malnacido!

—Te repito: estamos así porque tú lo permites. ¿Me dirás que un poderoso arcángel, aquel que pudo hacer que llueva azufre en Sodoma y Gomorra, no puede librarse de un simple automóvil destrozado? Vamos, Ralph, no me subestimes, si estás atrapado aquí es porque tú quieres, porque deseas ser castigado por quién sabe qué estupidez moralista que aprendiste de los monstruos de barro.

Ralph forcejeó nuevamente sin poder mover los fierros que lo apretujaban contra el asiento. La fantasía era demasiado poderosa, al grado que la Numen del arcángel Rafael se escondió en lo más recóndito del corazón del adolescente que perdió a su madre. La azulada ilusión se movía al vaivén de las dos esferitas azules que inundaban las realidades, incluso, aquella en donde Ralph ya había superado el accidente.

Hasta ahí llegó; Ralph se dio por vencido.

Después de algunos minutos, entendió que sólo le quedaba esperar pacientemente a que su mente se apagará o que Jaime decidiera arrancarle la vida. El castigo parecía justo para el ejecutor, aunque Ralph, el joven inglés, pensaba que no merecía ser torturado de esa forma. De pronto, en sus últimos momentos, notó que el paisaje vibró y se iluminó de colores y presencias conocidas. Segundos después, las Númenes de Michelle y Hiroki saltaron de repente en su organismo como pulgas encerradas en una caja: a su izquierda, como si fuera el reflejo del sol en un espejo, bailó un estremecimiento blancuzco que explotaba y desaparecía en sendas volutas en el aire, y a los pocos minutos, del otro lado de la calle, un rayo verde salió de quién sabe dónde y despedazó el horizonte mientras los cuerpos de lo que parecían ser dos monos chamuscados caían a un lado del automóvil; Michelle y Hiroki luchaban.

Ralph comprendió que se estarían enfrentando a sus propios demonios, que estarían atrapados en una ilusión que, como a él, les torturaba al grado de temerse a ellos mismos. Echó la cabeza hacia atrás, derrotado, con la esperanza de que los otros pudieran soportar el castigo y salieran del embrujo que Jaime les había preparado ya que él no podía.

Fue entonces cuando cayó en cuenta: la única forma para parar la ilusión era que Jaime muriera, pero Jaime estaba con él, en su fantasía. Hiroki y Michelle no podrían escapar de la suya a menos que Ralph lo venciera. Debía lograr deshacerse del embrujo de Jaime y traer de vuelta su Numen para poder enfrentarlo.

Abrió los ojos, desesperado, y buscó algo que lo acercará a la realidad, lo que fuera, y encontró a lo lejos, mucho después de los vidrios rotos del automóvil, la espada que había soltado cuando el precipicio azul lo separó de Michelle y Hiroki. Al parecer la ilusión se había olvidado de cubrirla. Se agarró de la imagen de la lejana espada, como se aferra un naufrago a un salvavidas, y entró en él mismo buscando sentir su propio cuerpo al grado de escuchar sus venas palpitar por el paso de la sangre. Cuando los latidos de su corazón fueron claramente audibles y fue totalmente consiente de su propio ser, un resplandor escarlata empezó a desprenderse de sus poros provocando que un tímido temblor moviera la espada.

Al notarlo, Jaime sonrió satisfecho y colocó las esferas azules en un quinqué que colgaba de un pedestal cromado que hasta entonces Ralph no había advertido. Después, estiró los músculos de los brazos y sacó dos espadas de una vaina doble que llevaba sujeta a la espalda. El duelo que siempre había querido con el arcángel Rafael estaba a punto de ocurrir.

…

Se encontró en el camino del río seco, entre las dos paredes de miel que apuntalaban la enorme masa de agua revolviéndose bajo la tormenta; Katrina estaba en su momento más crítico. Estaba de nuevo en el túnel que Devanshi les había fabricado, con la gran diferencia de que no veía por ninguna parte a Michelle o a Ralph y, en su lugar, sí estaban Carlos, la señora de cabellos revueltos y la chica rubia que los veía con la expresión de quien espera su turno en la fila del baño.

Por reflejo, Hiroki extendió su Numen y se abalanzó contra Carlos, el caído que conocía, aquel que lo hizo dormir unos minuto antes. Con facilidad lo arrojó al suelo para después saltarle encima y llenarle la cara y los hombros de puñetazos. La mujer de cabellos revueltos trató de defenderlo pero Hiroki la apartó de un manotazo aventándola a varios metros de distancia y después encaró a la rubia en una clara advertencia de que le ocurriría lo mismo si intervenía: Chloë levantó la ceja con un gesto de Por mí, haz lo que quieras.

Hiroki sonrió al notar que aquel trío no se llevaba mejor que ellos. Tenía que admitirlo, hasta unos minutos antes, cuando Ralph se apareció para atacar al traidor, los Elíndires no se llevaban nada bien, no estaba seguro si al grado de permitir que le dieran una golpiza al otro pero sí creía que el momentáneo entendimiento era más producto del odio que sentían hacia Jaime que de una verdadera amistad. Entonces la idiotez de la situación lo golpeó de lleno en la cara: a Jaime sí que tenían motivos para odiarlo pero estos caídos, que al parecer eran sus enemigos, ni siquiera los conocía; se dio cuenta que debían pelear una guerra contra gente con la que realmente no tenía ningún tipo de rencor y por razones que, hasta ese momento, no entendía del todo. Pensó entonces en cuántas guerras se habrían peleado entre seres que, en cualquier otro momento, podrían ser grandes amigos. Entonces regresó la mirada a Carlos, bajo de él, y lo tomó firmemente del cuello.

—¿Qué han hecho con ellos?— le dijo suavemente como pidiéndole disculpas—, ¿a dónde se los han llevado?

—No lo sé— chilló Carlos—. Sólo desaparecieron.

—Así es— añadió Chloë mientras se amarraba el cabello en una coleta, despreocupada—, desaparecieron: Derek, el guapo, la peluda que le gusta y la policía.

—No— dijo entonces Hiroki poniéndose de pie y entendiendo por fin qué había pasado—. Eso es imposible. Están aquí, con nosotros, simplemente no podemos verlos. Esa es la ilusión.

—¿A qué te refieres?— preguntó Samantha confundida.

En ese momento Hiroki soltó una carcajada de lo absurdo que todo esto resultaba. Se dio cuenta que los caídos no sólo se parecían a ellos en lo mal que se llevaban, sino que también estaban igual de perdidos que ellos. Prácticamente, los caídos eran su misma imagen reflejada por el mismo espejo pero en un ángulo diferente.

—¿Te parece gracioso?— siguió Chloë.

—Vale, vale— dijo, conteniendo la risa—, ustedes, los caídos usan la Numen para provocar cosas en los mortales, ¿cierto?

—Y al parecer también funciona con otros Elíndires— completó Samantha, ufana, refiriéndose claramente a cómo Carlos lo había dormido momentos atrás.

—Así es. Pues bien, uno de ustedes está provocando esto— explicó Hiroki abriendo las manos en el aire—. Su habilidad es provocar ilusiones tan perfectas que puedan engañarnos.

—Barbatos— dijo Carlos por lo bajo mientras se ponía de pie. Hiroki asintió con un movimiento de cabeza.

—O sea, ¿todo este tiempo estuvimos en una ilusión?— protestó Chloë

—Ellos están aquí pero no los vemos— confirmó Hiroki.

—¡Genial!, ¿y ahora qué sigue?

—Derek jam-aás nos dejarría…—  empezó Carlos.

—Por favor, Carlos, ¿después de tanto tiempo sigues pensando que le importas un rábano a ese mocoso?

Enfadado, el joven dio un paso al frente para enfrentar a Chloë pero fue detenido por Samantha que se puso frente a él. Desde la muerte de Shane, Chloë lo había sustituido como la persona más antipática del grupo y la que siempre le veía el pelo a la sopa a casi cualquier idea. 

—Eso no nos va ayudar en nada.— Le dijo, bajando la voz—. Y aún tenemos el problema de qué hacer con él— dijo apuntando con los ojos a Hiroki.

—¿En serio?— gimoteó Chloë, obviando el rostro amoratado de Carlos molido a golpes.

—Este pequeño es un generral Elíndire, un arcáangel— siguió Carlos, con una mezcla de desprecio y admiración—. Viste cómo nos derrató sin esfuerzo. Si quieres enfrentarrte a él, Samantha, buena su-suerte.

Hiroki veía divertido cómo los caídos hablaban como si él no pudiera escucharles sobre si lo mataban entre los tres o no, y como Samantha, desesperada, se volvía hacia Chloë y la apuró con los ojos para que la apoyara.

Como respuesta, Chloë se encogió de hombros y se sentó en la tierra tornando los ojos. Simplemente le daba igual si los caídos vencían a los Elíndires o si estos los rebanaban en cachitos. Al fin y al cabo, ella estaba ahí sólo por una razón: Matar a Carlos y Samantha, lo asesinos de su hermano. Esa era la única razón por la que los acompañaba, pero matar a dos caídos tan poderosos parecía imposible. Había intentado de todo, incluso usar sus dones con ellos, pero ninguno de los dos pareció interesado en los abrazos de Chloë. Si tan sólo fuera tan poderosa como ese tal Hiroki, el general Elíndire, que con su poderosa Numen y entrenamiento le bastó un parpadeo para derrotarlos. Sonrió entonces al darse cuenta de lo afortunada que fue por tener totalmente embrujado a Rafael mientras lo llenaba de patadas. Si el Elíndire no hubiera estado intoxicado por sus deseos hacia la versión pecosa del arcángel Miguel, probablemente estuviera muerta en esos momentos. Entonces la respuesta le llegó de repente: bastaba un arcángel para acabar con cientos de caídos. Sólo debía lograr que Hiroki lo hiciera por ella y siempre había logrado seducirlos a todos, que la gente se humillara, llorara, rogara, robara por ella. Matar no debería ser una excepción, y menos si eran sus enemigos naturales.

Se puso de pie de un brinco y, coqueta, se acercó a Hiroki extendiendo su Numen rosa, dispuesta a hechizarlo como lo había hecho con tantos hombres en el pasado.

—Hola, creo que no nos han presentado, soy una grosera, mi nombre es Chloë Knowles, y entiendo que tú eres un general Elíndire.— Le dijo, con una pícara sonrisa en la boca.

Hiroki retrocedió, desconfiado, con la misma expresión que tendría si, de repente, un panda se le acercara. De pronto, Chloë advirtió un destello blanco en el horizonte que la distrajo. Por un instante olvidó la verdadera razón para acercarse al oriental.

—En realidad no soy un soldado— respondió Hiroki—. Mi trabajo es anunciar cosas y…

—¿Dijiste que ellos están aquí pero no los vemos?— interrumpió Chloë, de repente, con la mirada perdida sobre su hombro, ni siquiera ella entendía por qué eso era tan importante. Hiroki terminó de confundirse.

—Sí— respondió contrariado—. Incluso podríamos toparnos con ellos y no nos daríamos cuenta. ¿A qué va todo eso?

—¿Y sus Númenes?— siguió.

—No lo sé, supongo que quizá podríamos sentirlos…— respondió al tiempo que sentía un pinchazo en el corazón.

—Creo que he encontrado a tu peluda amiga— dijo Chloë señalando un punto luminoso que flotaba en el aire. 

Hiroki dio la vuelta y vio el destello blanco que brincaba como conejo pero que en ese mismo instante desapareció. Extendió su Numen intentando que Michelle le respondiera. De pronto, la figura de un mandril se materializó frente a él.

—¿Qué demonios es eso?— gritó Chloë, llevándose las manos a la boca.

—Algo con lo que Jaime quiere torturarme.

El mandril, rodeado de un destello azulado, babeaba entre los dientes con los ojos inyectados de sangre y el pecho subiendo y bajando de la emoción. El primate rugió y atacó dando un giro sobre su propio eje que Hiroki apenas evitó dando un salto a un costado. Cuando recuperó el equilibrio, acumuló una pelota de energía verde entre sus manos y la arrojó hacia donde el mono venía corriendo. Lo golpeó en el pecho y cayó de espaldas al mismo tiempo que, en el espacio que dejó su silueta, un segundo mandril aparecía y lo atacaba con un rayo azul que le pegó en el rostro.

Mientras tanto, Chloë veía cómo se arruinaba su plan y, dispuesta a evitarlo, corrió hacia el segundo espectro del simio y lo expulsó con una oleada de energía rosa. Hiroki se levantó y tomó del cuello a un tercer mono que impactó contra la pared del túnel que se agrietó soltando un crujido espantoso. Los mandriles seguían surgiendo y empezaron a atacar a Carlos y Samantha que se defendieron aventándolos por los aires acompañando el prisma de verde, amarillo y rosa.

—¿Qué hiciste para enojar tanto a estos changos?— exclamó Chloë al tiempo que se sacaba a dos de encima que le jalaban el pelo y la mordían en el hombro.

—No a ellos— respondió Hiroki—, a quien los cuidaba.

Eran demasiados. Los mandriles se multiplicaban tan rápido que, si se les observaba desde arriba, parecían una marabunta de hormigas trabajadoras. La marea encolerizada de monos arrastraron a los cuatro Elíndires hacía la pared ambarina haciéndoles retroceder de dolor.

Aprisionado contra la pared, como un boxeador en su esquina, Hiroki encontró a Carlos, Chloë y Samantha atrapados junto a él. Se preguntó por qué Jaime atacaba también a los suyos y entendió que el niño de cabellos revueltos no obedecía a nadie, ni siquiera a Derek, el líder de los caídos que lo acompañaban. Entonces incendió su Numen devorando a un par de monos que al momento quedaron sin piel en la cara, y como pudo, se escabulló entre ellos hasta alcanzar salir de la masa imponente que se arremolinaba contra la pared ambarina. Los caídos estaban aún en ella y podía sentir cómo sus Númenes se debilitaban a cada segundo, devoradas por aquella manada de primates rabiosos.

Aguantó unos segundos, ansioso, esperando que en cualquier momento los caídos salieran de entre los cientos de mandriles que se amontonaban contra la pared. Pasaron unos instantes más y entonces se convenció: los caídos no saldrían; no sin su ayuda. Extendió su Numen y aplastó el cráneo del primer mono en fila. Con las manos cargadas de un rayo verde electrocutó a tres de ellos y rebanó a la mitad a varias decenas más usando su Numen como un látigo. Entendió que de esa manera jamás podría abrirse camino a tiempo hasta Carlos, Chloë y Samantha. Decidió dar un enorme salto atrás y extenderse bañando el túnel de su verdoso resplandor. Después, acumuló energía entre las manos hasta que éstas le temblaron y no podían ya con tanto poder. Con toda la fuerza que pudo reunir, empujó el rayo de energía que arrasó con los mandriles que se desbarataban en un cúmulo de vísceras, sangre y huesos destrozados. Al terminar su ataque, Hiroki encontró a los caídos lacerados, vivos y agotados frente a la pared que mostraba una aterradora cuarteadura. Los caídos le devolvieron la mirada, agradecidos.

—¿Qué me ibas a decir hace unos momentos, Chloë?— preguntó, totalmente agotado.

En respuesta la chica le sonrió justo antes de que el pequeño cayera desmayado.

…

En ese momento todo pasó muy rápido. Apenas perdió de vista a Ralph y a Hiroki, la lluvia cesó abruptamente, como si existiera un interruptor que la cortara y de pronto todo estuvo oscuro al grado que no distinguía su propia nariz. Paulatinamente, una suave claridad fue llenando el vacío. Ya no estaba en el jardín de la parroquia, en su lugar se hallaba dentro de un edificio hecho totalmente de cemento en donde una enorme bandera de color negro enmarcaba el nombre de una banda de rock argentina: Callejeros. Michelle retrocedió aterrada al reconocer, entre la bruma calurosa, la estructura de cemento, las escaleras en trapecio, la media sombra en el techo y el escenario listo para el espectáculo. Ansiosa, dio un paso hacia él y fue entonces cuando el rostro se le descompuso en un puchero infantil al notar sobre la tarima la silueta de un muchachito flaco y sonriente que agitó la mano en el aire y le gritó con esa voz que parecía siempre tener prisa:

—Eh, Pelos, ¿qué hacés?

Michelle cayó al suelo de rodillas y metió la cara entre las manos mientras sus espadas caían al suelo como arboles recién talados. Esto no está pasando, esto no está pasando, se repetía en voz alta. Sabía que todo era una ilusión, sin embargo, no quería mirar a Jacobo, ver su rostro vivo y que Jaime jugara con las últimas esquirlas de la vida de Michelle Peretti que no habían muerto esa noche en Cromañón.

—Feliz año nuevo, Pelos. Esta noche la pasaremos de locos— gritó Jacobo dando brincos rocanroleros sobre el escenario.

—¿Dónde estás, maldito malnacido?— estalló Michelle en su blanca Numen, poniéndose de pie e ignorando a Jacobo que seguía hablando sobre el escenario.

Mientras tanto, Claudia, que todo ese tiempo miró todo aquello con la boca abierta, trataba de articular un par de palabras de forma que sus propios oídos las escucharan. Y es que no había parado de gritar, aun cuando su garganta no emitiera sonido alguno. Pasó de aliada a rehén de una manera tan rápida que no advirtió cuándo Derek la empujó dentro de un fantástico jardín que, de manera imposible, crecía en medio del cuenco seco del río Mississippi. No pudo moverse cuando vio a aquellas niñas de aspecto indio transformarse en los caídos y lastimar a esos tres chicos, ni tampoco advertirles que estaban a punto de caer en una trampa cuando un precipicio se comió a dos de ellos quedando solamente la muchacha y su pequeño captor frente a ella.

Entonces, Derek se acercó a ella y le susurró al oído: ¿qué está pasando?

Michelle berreaba girando la cabeza a todas partes cuando los vio, uno cerca del otro, y no entendió cómo un caído con ese poder era acompañado por una mortal.

—¡Hola!— empezó Derek, con una gran sonrisa mientras Michelle se lanzaba sobre él y lo derribaba. Con el antebrazo de la chica sobre su cuello y una de sus espadas al aire, Derek extendió su Numen naranja pero le fue imposible soltarse del poder increíble de la Bestia.

—¿Dónde está Jaime, niño?— exigió, amenazándolo con su espada—. ¿A dónde se llevó a mis amigos?

—¿Dónde está quién?— preguntó el niño Green con dificultad.

—Jaime, necesito saber dónde está.

—¿Quién es Jaime?

—El que creó esta ilusión— explicó.

Derek levantó las cejas y sonrió complacido.

—Así que todo esto es una ilusión— soltó, genuinamente sorprendido—. Me lo imaginaba, pero no entiendo por qué crees que yo sé dónde está ese tal Jaime.

—Sos un ángel caído, su jefe, ¿no es así? Vos nos has traído aquí.

—Entonces Jaime es un ángel caído— carraspeó e hizo una pausa—. Tú sabes algo de esto, ¿cierto?— siguió, dirigiéndose a Claudia desde el piso.

Bennett abrió la boca y de ella surgió un silbido que en otro momento se hubiera confundido con su voz, sin embargo, en aquel momento, era tan débil que se sorprendió cuando Derek escuchó, fuerte y claro, el nombre.

—Barbatos— exhaló—, su habilidad es crear ilusiones.

—¡Entonces sí existe!— exclamó Derek tomándose la cabeza.

—¿Quién es Barbatos?— preguntó Michelle, con esa horrible y conocida sensación de que debería saber la respuesta.

—Esto es muy interesante, ¿sabes? Hablamos de la misma persona pero yo no sé quién es Jaime y tú no sabes quién es Barbatos. De mí lo puedo entender: jamás respondió a ninguno de mis llamados, debía confiar en que estuviera haciendo su trabajo. Pero tú no tienes pretexto— hizo un pausa escarbando en la presencia de la chica que lo cubría todo—, Michelle, ¿cierto? Lo tuviste contigo y en todo este tiempo ni siquiera pudiste averiguar su verdadero nombre, cuando a mí me basto dos segundos para saber el tuyo.

—Pero sí sé quién sos vos: Abad-el— dijo Michelle con el sonido aún en la garganta que había entrado a través de la Numen. Ni siquiera comprendía bien qué significaba ese nombre.

—Al parecer, poco a poco, todo va teniendo sentido, ¿no es así?

—Venís por las alas, querés quitárnoslas.— Le dijo apretando más el antebrazo sobre su cuello.

—Eso pensaba hasta hace unos días— continuó, dirigiendo los ojos a Claudia—. Pero la señorita Bennett me ha hecho dudar. No es necesaria la lucha, se supone que ella decidirá quién de nosotros dos las tendrá.

—Una mortal.

—Un monstruo de barro— sentenció Derek.

—¿Y  qué se supone que hagamos ahora?

En ese momento un haz de luz verde rebanó el paisaje y atravesó la discoteca de lado a lado. Un puñado de lo que parecía ser unos mandriles calcinados caían al suelo del lugar, temblando, moribundos.

—Por lo pronto, soltarme y buscar la forma de salir de aquí— respondió Derek—. Se nos acaba el tiempo.

Michelle, después de meditarlo unos segundos, soltó a Derek y se puso de pie, dándoles la espalda pero sin bajar la guardia. Era demasiado peligroso y habían demasiados caminos, y cada uno de ellos podría llevarla a lugares diferentes.

Primero estaba el niño a sus espaldas, un antiguo enemigo con un poder similar al suyo, uno de aquellos demonios que podrían darle batalla al mismo Tassone y la principal razón por la que, dos mil años atrás, tardaron más de cuarenta días en terminar la batalla; también estaba Jaime, el maldito traidor, que en ese momento se escondía cobardemente y que no parecía tener interés alguno en explicarle a su jefe, Astaroth, el porqué de sus decisiones; y por último, Claudia Bennett, la mujer de cabellos negros que en aquel momento jadeaba con las manos en el piso intentando recuperar su voz después de despedazarse la garganta gritando sin ser escuchada. ¿Quién era ella y qué hacía ahí? Seguía sin tener sentido en todo ello y, al parecer, tampoco su enemigo entendía bien qué hacía allá y cómo había logrado llegar hasta ese punto.

Michelle pudo ver su historia a través de la Numen anaranjada: agente del FBI, con miedo a su propio padre, escéptica, sin ningún poder especial más allá de sus capacidades humanas; nada la diferenciaba de otros mortales salvo el hecho que aparecía en las historias que Aamón, aquel que puede ver el pasado y el futuro, plasmó en libros, historias y premoniciones hechas en diferentes épocas y por diferentes encarnaciones.

—Entonces lo primero es encontrar a Jaime.— Les dijo por fin, analizando el entorno.

—¿Qué crees que quiera Barbatos que hagas?— preguntó Claudia con dificultad.

—Estamos en Cromañón, aquí es donde todo empezó para mí.

A continuación, un destello escarlata explotaba en el firmamento. La presencia de Ralph luchaba salvajemente contorsionándose en el aire. El ejecutor siempre sí era un aliado.

—Mich, ¿qué está pasando, Che?— dijo de pronto Jacobo, que ahora se encontraba cerca de ellos tres, tan real, con la lógica que tendría que el chico preguntara si realmente estuviera ahí y viera a su amiga sosteniendo dos espadas en las manos.

—Vos no estás aquí— respondió, sin mirarlo, conteniendo las lágrimas—. Estás muerto y sos una ilusión de un maldito cobarde que teme enfrentarme.              

—Hasta donde sabemos, Barbatos debe saber que Claudia está aquí y que debe decidir quien es digno de las alas. Dime, ¿por qué te traería aquí?

—¿No es lógico?, para torturarme.

—Michelle, ¿quiénes son estas personas?… sabés, en realidad no quiero escuchar a Callejeros, vení conmigo y vamos a casa.

La voz de Jacobo continuó, tan real, tan viva que el chico se coló bajo su piel y el recuerdo venido de otra época en la que podía tomarle de la mano para perderse en espera del amanecer, se filtró en su alma adolorida, abandonada por todos los que alguna vez se toparon con ella, y desintegró así a Tassone, la Bestia, que se perdía en las ansias de la chica. La historia de Michelle siempre fue esa, de soledad, la que apartaba a todos con su cara de papa rancia para no asustarlos por sus desvanecimientos y desapariciones, la que era más feliz con una hoja de papel en blanco frente a ella que con un novio en sus planes.

—¿Por qué querría torturarte?— insistió Claudia mientras Michelle resoplaba, ansiosa.

—Porque me odia— respondió con voz pastosa—. Dudo que él esté siguiendo plan alguno. A él sólo le gusta el caos. Siempre ha sido así. No sé cómo no lo había notado.

—Michelle, por favor, respóndeme— insistió Jacobo que caminaba hacia ella inclinando la cabeza inquisitivo.

—Jaime, detené esto— dijo en voz alta a la nada.

—Michelle, hace frío, vamos a casa— suplicó Jacobo.

—Te lo advierto, maldito, pará esto— gritó al tiempo que extendía su Numen en una explosión que desbalanceó a Derek y a Claudia.

—Michelle, yo te am…— el chico fue interrumpido a media oración por la hoja de la espada que le atravesó el estómago.

La guerrera se había lanzado sobre él y hundido su espada hasta la empuñadura en el abdomen de su mejor amigo, el único chico que la había hecho salir de su cuarto y de sus colinas repletas de unicornios. Mientras moría, lo miró a los ojos en una súplica innecesaria mientras el chico le regresaba la mirada llena de lágrimas, incrédulo. Michelle jamás olvidaría aquella expresión de profundo dolor y decepción. Jaime había conseguido su propósito: destruirla por completo… sólo faltaba un paso, el que Derek daría. 

Michelle acompañó el cuerpo de Jacobo al suelo y fue entonces cuando el niño se acercó e inclinó junto a ella, acariciándole el cabello. Luego, con la calma de aquel que prepara un sándwich, llenó sus manos de una luz anaranjada y cubrió el cuerpo de Michelle de una descarga eléctrica color zanahoria. La guerrera cayó al suelo en un convulsión dolorosa.

—¡Suéltala!— chillo Claudia, al otro lado del lugar.

—¿En serio crees que ella es más digna que yo?— preguntó, sabiendo lo que seguía—. Ella es el guerrero que se supone regresaría el balance a dios, pero, en lugar eso, se ha vendido a las pasiones de los seres de barro, ¿quién es más digno para portar las alas, Claudia?, ¿aquel que está dispuesto a matar a sus propios padres y a dejarlo todo para cumplir los deseos de lo eterno, o aquella que abraza lo mundano, lo pasajero y no está dispuesta a soltar?

Michelle levantó la cabeza y llenó el espacio con una súplica: ¡Hacé que pare!

—¡No sé lo que dios quiere!— exclamó Claudia con la voz que fluctuaba entre lo sonoro y lo ambiguo.

—No se trata de lo que dios quiera, se trata de lo que esta guerra necesita— respondió Derek—. Y esta guerra no necesita soldados llenos de debilidades y temores mundanos.

Liberó entonces a Michelle de la descarga anaranjada y la tomo del cuello de la camisa jalándola para acercar su nariz a la suya.

—Y tú estás llena de debilidades y temores: el recuerdo de tu ex novio, culpas absurdas, tus amigos entrañables y… oh…— se detuvo un instante y continuo—: ¿sabes?, hace algunos años perdí un conejito. Se llamaba Bottoms y murió de un paro cardiaco pero logré traerlo de vuelta con mi Numen… hasta meses después que, aburrido, lo intenté a la inversa… y funcionó. No pensé que resultara, estaba en la escuela, lejos de él, y pensé que necesitaba tenerlo en las manos para conseguirlo, pero bastó con tener su imagen en mi cabeza y pedir con toda mi alma que el conejito muriera. Esa fue la primera y única vez que hice eso— se detuvo una vez más y, al final, agrego—: hasta hace unos días que lo repetí con mis padres.

Michelle lo miraba, aterrada, totalmente derrotada por la corriente que aún palpitaba en las fibras de sus músculos electrocutados. El pánico se apoderó de ella pero no encontraba a la Bestia en su interior que en ese momento parecía asustada, como ella, aterrada por lo que el demonio pudiera encontrar. Y fue entonces cuando apretó los ojos suplicando que sus pensamientos no la traicionaran, que no le dieran a Derek el arma definitiva, que no le dieran su nombre, su ubicación, el poder de lastimarla. Todo fue en vano.

—¡No, por favor…!— suplicó, entendida, abriendo los ojos inundados.

—Dile adiós a ¿cómo se llama? ¿mamá… Gloria?— concluyó Astaroth, envuelto en su resplandor anaranjado.

38

LOS HIJOS DE ELOHIM

—¡Despierta!— gritó Chloë, sacudiendo el cuerpo de Hiroki. Se había abalanzado sobre él después de verlo caer desmayado.

—Tenemos que irnos— gimió Samantha, arrastrándose por el suelo con el espanto tatuado en los ojos.

Estaban muy lastimados, con las ropas llenas de sangre y la sensación de que el estómago se les salía de los cuerpos. Entre los chorros de sangre y ya sin los cientos de monos aplastándolos, notaron los destellos rojos, azules y blancos que se disparaban en todas direcciones como si una película se superpusiera a la realidad; la ilusión se debilitaba.

Tan sólo unos minutos antes, Hiroki había acabado con una horda de mandriles salvajes con un colosal ataque que salvó a los caídos, sus enemigos, e impactó las paredes del túnel que Devanshi mantenía brillando. Carlos veía con horror el destello palpitante del agua que empujaba las paredes y las arqueaba dramáticamente como a un globo a punto de estallar.

—No podemos dejarlo— gritó Chloë a Samantha, indignada.

—Si esas malditas paredes se rompen moriremos ahogados. No sé qué es lo que tienes en mente, pero yo no arriesgaré mi vida por la de este idiota— dijo, poniéndose de pie.

—Él nos saalvó— señaló Carlos, sobándose la cara magullada.

—Si recuerdan bien, esos monos fueron enviados para él, no para nosotros. Hay más cosas espeluznantes de donde vinieron los mandriles y todas vienen por él. El tal Barbatos no nos conoce, no sabe cómo lastimarnos pero a él sí; permanecer a su lado es un peligro. Yo opino que nos vayamos de aquí antes de que algo peor suceda. Nadie le pidió que nos salvara. Tomó su decisión y nosotros debemos tomar la nuestra— completó la mujer.

—Yo no me voy— dijo Chloë, retadora, poniéndose de pie.

—Perfecto— siguió Samantha—. ¡Me voy sola!

—No has entendido, ¿verdad?— escupió, pegando el rostro al de ella y empujándola con las manos—. Ni tú ni Carlos se alejarán de mí a menos que sea dentro de una bolsa negra como la que usaron con Shane.

—Mira, niña, ya estoy harta de tus lloriqueos. La gente muere, ¿sabes?, todos los días a todas horas y el mundo sigue girando. Yo no tuve nada que ver con la muerte de tu hermano, sólo seguí un plan. No sé si fue justo o no, pero la vida no es justa y éste es el único plan que tenemos. Si no lo hacía, alguien más lo hubiera hecho.

—Qué fácil viniendo de quien mató a sus hijos.

Samantha se abalanzó sobre Chloë tomándola del cuello y la arrastró hasta la pared de cristal que flanqueaba la latente tumba de agua delante de ellos. La sujetó entonces de los cabellos y estrelló su rostro contra el muro.

—¿Ves el agua?— le dijo, retórica—. Pasó miles de años gobernándose a sí misma y seguramente no le gustó que la fuerza de ningún dios viniera a decirle qué tenía que hacer. Ese es el problema que tenemos que resolver ahora mismo, no si eres leal o no a un imbécil al que acabas de conocer o si puedes llevar a cabo tu estúpida venganza. Es ese río, que lucha por volver a su cauce, por el que debes estar preocupada.

—¿Por eso mataste a tus hijos?— balbuceó con la boca pegada al vidrio y la nariz rebosante de sangre—. ¿Porque eran un problema a resolver, una distracción, un estorbo?

—Samantha, suéltala.— Le dijo Carlos sujetándola de los hombros pero la mujer se soltó de un manoteo y estalló envuelta en su Numen color verde limón.

A continuación regresó a Chloë que forcejeaba bajo sus manos. La chica Knowles siempre había sido un dolor de cabeza y ya iba siendo tiempo para eliminarla y tener a alguien menos a quien cuidar. Esgrimió entonces un bastón de energía sobre su cabeza y la dejó caer al tiempo que una ráfaga escarlata sacudía el túnel y unos fierros retorcidos salían del aire que se rompía de la nada como si el paisaje fuera un cascaron que se rompía.

En ese momento, antes que Chloë fuera rebanada por el bastón de energía, Hiroki saltó sobre Samantha y la sujetó del cuello pegándola a la pared. Todo se desmoronaba a su alrededor y los cuatro pudieron sentir entonces el profundo dolor de Michelle y el miedo infinito de Derek ante su furia.

◆◆◆

Las espadas chocaron en el aire. Ralph lo había alcanzado de un salto y acompañaba sus llamas con los tajos asesinos de su espada. Jaime, por su parte, se defendía y atacaba de vuelta usando sus dos armas con movimientos giratorios, intercambiando la guardia, de izquierda a derecha, según conviniera. Cada uno intercalaba el uso de sus espadas con ataques de energía o arrojando contra su oponente las partes sueltas de los automóviles que en ese momento aparecían oxidados como si hubieran pasado décadas bajo el mar.

En uno de los giros sobre sí mismo, Jaime tomó un cable que salía por debajo de un automóvil y, con una voltereta por arriba de la cabeza de Ralph, rodeó su cuello con él, tiró fuertemente estrangulando al chico y lo arrastró varios metros por el asfalto. Después, corrió hasta él y le reventó una patada en la mandíbula que le hundió el cerebro contra las meninges levantando al chico un par de metros en el aire, suficientes para que, antes de caer, Jaime lo impactara con una pelota de energía que se estrelló en la boca de su estómago y lo aventó contra la fachada de un edificio morado.

Confundido y muy herido, Ralph abrió los ojos y trató de orientarse dentro de la escena que aún mostraba el reguero de sangre del cadáver de Marian, su madre, cuya garganta había sido atravesada por una viga de metal. A la izquierda, el camión de materiales mostraba, regándose por el suelo, mas varillas, vigas y cables que transportaba antes del impacto. A la derecha se encontraban el pedestal y el quinqué que contenía las dos esferitas azules que giraban en el aire provocando la ilusión. Los sonidos de las sirenas, el humo y las luces hacían más y más difícil enfocar el panorama y fue sólo hasta que distinguió la lánguida figura de Marian a lo lejos, viniendo hacia él sin un sólo rasguño, que logró hacerse del control suficiente para ponerse de pie, bailoteando sobre sus tobillos como chivito aprendiendo a caminar.

—No eres real— dijo en un murmullo tartamudo mientras escupía otro diente perdido por la patada. Era el cuarto de ellos.

—No. Pero no necesito que lo creas, hijo mío— dijo Marian, acercándose al quinqué donde las dos esferas azules giraban—. Ya has perdido.

—Eso es ingenioso— siguió Ralph—. Ahora no sólo me muestras a mi madre sino que la encarnas. ¿Crees que no me atreveré a atacarla?

—Mírate, con trabajo puedes contigo— replicó Jaime—, pero sí, creo que ésta siempre ha sido tu debilidad. No bastó con que muriera, sigues atado a estos recuerdos estorbosos.

—¡Mi madre no me estorba!

—¿Hablas de mi, tesoro?— le dijo la mujer con aquella voz idéntica a la de sus recuerdos—. Entonces dime por qué no has podido tomar ventaja. Vamos, estoy bien entrenada pero no has podido ni siquiera tocarme. No estás peleando con todo tu poder. Admítelo: este lugar te perturba, te distrae, te estorba para continuar. Es por este momento que odias tanto a Caín, no porque sea un presumido, no porque creas verdaderamente que es un monstruo. No; lo odias porque te recuerda este momento y no entiendes que es este recuerdo el que te estorba para lo que viene… y vosotros sois tan ciegos.

—Caín se alegró de mi pérdida. ¡No confundas!— gritó con todo el aire de sus pulmones.

—Caín se alegró de saberte de vuelta, idiota, no de que me hayas perdido. Es absurdo que insistas en culparlo cuando sabes que tú eres el verdadero culpable del accidente. Si no hubieras estado ahí, yo aún estaría…

Ralph no esperó a que terminará la frase. Se lanzó contra ella y, con un movimiento de pitcher, le arrojó una esfera de fuego que Marian esquivó para regresarle el ataque que el chico sorteó echando el cuerpo hacia atrás como bailando limbo. Después, se reincorporó y saltó hacia ella para acertarle un puñetazo en el parietal izquierdo al tiempo que una fuerte cortada se abrió en su costado. El tajo de la espada no entró tanto en su carne para tocar algún órgano, sin embargo, la sensación de derrota sí había sido tan profunda que obligó a Ralph a retroceder y hacerse consciente de lo débil y lastimado que ya estaba.

Derrotado, dejó caer una rodilla al suelo y miró a Marian que lo miraba, sonriente, empuñando sus dos largas y filosas espadas extendiendo al aire, presumida, su azulosa Numen. Era sólo una ilusión bien diseñada, Marian era sólo la imagen que Jaime usaba como máscara para lastimarlo, y a pesar de que el chico sabía que era sólo eso, una ilusión, la perfección de la imagen, con sus rasgos y sus gestos, y con esa voz venida de la ultratumba, lo amarraba al dolor de saberse frente a todo lo que ella era. Fue entonces que cayó en cuenta: Jaime no tenía manera de saber tanto detalle. No había forma de que él supiera que a su madre le salía un hoyuelo en el cachete cuando sonreía, ni de conocer el timbre de su voz o ese detalle de llamarlo “corazón”. Entonces recordó lo que Jaime le había dicho sobre sus ilusiones: sólo puede crear lo que otros le permiten crear. Se imaginó entonces al ángel Barbatos extendiendo su Numen en las dos esferitas azules que girando provocaban las ilusiones perfectas con el material que los mismos mortales le proporcionaban. Así, Marian no era más de lo que el mismo Ralph proyectaba. Seguramente Jaime sólo pensaba Quiero que veas a tu madre y Ralph hacía el resto, permitiéndole reproducir cada pequeño detalle de Marian frente a él.

Se puso de pie y extendió su Numen, poderosa, casi tanto como la de su enemigo, e infló el pecho esperando el ataque de su madre que, de repente, se distorsionó como si su imagen fuera la de una escultura del museo de cera en un día caluroso. De pronto, como esperaba, Marian corrió hacia él y blandió una de sus espadas a lo que Ralph respondió apartándose a un costado dejándola pasar de largo y encontrando su espalda como blanco perfecto de una pelota de fuego. Sin permitirse dudar, arrojó su ataque a las espaldas de Marian que fue impactada contra un automóvil que estaba estacionado al otro lado de la calle. Corrió hasta ella y la tomó del cuello arrojándola contra al Volkswagen rojo donde su verdadera madre había muerto. Decidido, puso la suela de su zapato en su garganta y apretó el cuerpo de Marian contra el guardalodos del automóvil.

—¡Muéstrate!— ordenó.

—Sólo ves lo que quieres ver— respondió Marian con la voz estrangulada—. Y aún te falta mucho para poder derrotarme— dijo expeliendo una ráfaga de energía que lo empujó estrellándose contra el camión de materiales de construcción que le quitó la vida a la verdadera Marian.

La mujer lo alcanzó de nuevo y, llenando sus manos de su Numen, atiborró el cuerpo de Ralph de miles de golpes que como meteoritos golpeaban su pecho, rostro, brazos y piernas hundiéndolo en la lámina retorcida de la camioneta.

En ese momento ambos lo sintieron: un desgarrador alarido se coló atravesando las ilusiones. La Numen de Michelle, la guerrera, se había filtrado en cada rincón del túnel e inundó sus presencias haciéndoles palidecer de miedo ante tal poder. Michelle estaba enfurecida.

A continuación, Marian se inclinó, lo tomó del cuello y le habló con la boca muy cerca de la suya.

—Por favor, el momento ha llegado y no has podido vencerme. Lo que se aproxima hará que yo parezca un cuento niños, por favor, por mí, por lo que más quieras se quien tienes que ser— suplicó con voz temblorosa.

Ralph entreabrió los ojos, esperanzado que, después de tanto dolor, de alguna manera su madre hubiera desaparecido y fuera Jaime quien lo lastimaba. No era así. Marian le regresaba la mirada en la que podía verse reflejado sobre las lágrimas que estaban a punto de caer, entonces entendió que Jaime ya no controlaba la ilusión y que sólo daba el escenario para la propia obra de teatro que Ralph dirigía. La súplica de Marian no podía venir del caído, debía ser algo que surgió del recóndito deseo de que Marian estuviera con él. Era el momento de terminar con todo.

—Adiós, mamá— le dijo en un aliento.

Entonces, de la parte de atrás de la camioneta, se irguieron una decena de vigas envueltas en una Numen escarlata que atravesaron el cuerpo de Marian. Una viga entró por la parte lateral de su cuello de forma descendente, otra se clavó en su ojo izquierdo, otra en la parte lateral de su mejilla derecha, algunas otras entraron por sus clavículas, otras por su pecho y estómago, unas más resbalaron por sus brazos, y las últimas atinaron a sus muslos y pantorrillas, y por un momento, la vigas se arquearon levantando el cuerpo y sosteniendo una sanguinolenta escultura que chorreaba gruesas gotas en el pavimento.

◆◆◆

La agente especial Claudia Bennett se encontró de pronto liberada de las cadenas invisibles que la inmovilizaban. Su primer reflejo fue el de huir, correr lo más lejos posible de aquellos seres cuyos poderes podrían desollarla viva si era alcanzada por alguna de esas luces que sus cuerpos desprendían, pero aquella punzada en el pecho la hizo detenerse, el dolor de aquella arcángel era tan profundo que aun una mortal podía sentir el intenso pesar que envolvía a la chica de los rizos.

Y es que así fue, Michelle simplemente explotó. La marea de furia subió desde su pecho hasta su cabeza en un hervidero de dolor y vómito pastoso. Quería tomar a Derek por la cabeza con ambas manos y aplastársela incrustando los pulgares en sus ojos hasta embarrarse los dedos con sus sesos. Al principio no sabía si las palabras del pequeño era ciertas, pero bastó un rápido vistazo al firmamento de Númenes en su alma para entender que la luz de Gloria, su madre, se había extinguido ante los deseos de Derek, el ángel caído que mataba a la distancia.

Sin haber terminado de entenderlo, se arrojó sobre él y lo tomó de los cabellos con una mano para llenarle la cara de puñetazos descuidados y de insultos cargados de saliva que no alcanzaba a salir completos de su boca. Quería que muriera pero la ceguera de la ira le había hecho olvidar las espadas, el poder de la Numen en sus manos y la capacidad de arrancarle la cabeza con ellas. No. La que golpeaba a Derek no era un ángel poderoso entrenado para el combate, era Michelle Peretti, la chica de Buenos Aires, la de los dibujos de unicornios, la que no entendía la geometría analítica; era ella la que golpeaba con toda su frustración el bulto inerte del asesino de su madre como un niño que golpea desesperado a otro por romperle su juguete favorito.

En ese momento, como si una mano invisible rompiera por la mitad el firmamento, la oscura discoteca se partió para después desvanecer el paisaje mostrando la horripilante figura de Jaime suspendido por unas varas de metal que le perforaban el cuerpo. A sus pies, Ralph resoplaba agotado con el rostro magullado y una profunda herida en el costado. Unos segundos bastaron para que las vigas de acero se evaporaran y permitieran que el agujereado cadáver de Jaime se derrumbara sobre la húmeda tierra del túnel que quedaba libre de cualquier ilusión.

Así, tanto los restos del cemento de Cromañón, como los de la calle donde Ralph perdió a su madre, fueron absorbidos desde la base del pedestal del quinqué como si ésta fuera una aspiradora. Bajo la base se iban los automóviles, el resto de las vigas, el escenario, el cuerpo de Jacobo y la manta negra con el logotipo de Callejeros. Cuando todo rastro de ilusión se acabó al pie del pedestal, éste se comió a sí mismo hasta desaparecer en el interior de aquellas dos pelotitas que perdieron su brillo y cayeron al suelo.

De nuevo pudieron reconocerse mojados como nunca habían dejado de estarlo y verse cercados por aquellas inmensas paredes color miel que palidecían ante el empuje terrorífico del río Mississippi. A la izquierda, pegados a una de las paredes, Hiroki sostenía del cuello a Samantha empujándola contra la pared que se resquebrajaba alarmantemente. Chloë estaba sobre sus rodillas tratando de recuperar el aliento y Carlos trataba de ubicarse ante la repentina aparición de Ralph, Michelle, Derek y Claudia frente a ellos.

Entendió entonces lo que pasaba; el momento que tanto temía había llegado. Corrió hacía ellos gritando desesperado, no se detendría hasta poner a salvo a Derek que yacía ensangrentado a los pies de la chica de cabellos rizados, tal cual lo había visto en aquella premonición en el bosque de coníferas, varios meses atrás. Michelle advirtió su ataque y corrió hacía él para enfrentarlo, no porque quisiera lastimarlo, sino para evitar que se interpusiera entre ella y Derek. De un manotazo fulguroso, Carlos apartó a Michelle que tropezó y cayó al suelo desde donde pudo observar las espadas que dejó caer cuando Derek mató a mamá Gloria. Dando un salto de rana llegó hasta ellas, las recuperó y ondeándolas sobre su cabeza se teletransportó hasta donde Derek trataba de jalar aire por su nariz atestada de sangre. Llegó unas centésimas de segundos antes que Carlos lo alcanzara, levantó una de las espadas y la dejó caer sobre su cuerpo. El niño se cubrió la cara con las manos y apenas entendió que la espada le cortó el brazo izquierdo cuando el muñón regó su cuerpo de la sangre que salía a chorros por la presión que la adrenalina provocaba. Michelle levantó de nuevo la espada para rematarlo pero fue detenida por un golpe seco de Carlos que lloraba envuelto en su Numen amarilla y se arrojaba sobre la guerrera que contraatacó con los ojos inyectados de sangre. Dos giros y un surco de carne viva se abrió en su costado, uno más y la pierna izquierda se desprendió de su cuerpo que cayó sobre su única rodilla restante. Michelle levantó las dos espadas y dejó caer su filo sobre los hombros de Carlos cuyos huesos de las clavículas y pecho se reventaron ante el impacto y expulsaron la sangre que bañó el rostro descompuesto de la iracunda guerrera. Al final, jaló hacía ella la espada derecha, para después empujarla a través del estómago del caído hasta que éste detuvo la empuñadura. El impulso de aquel ataque llevó el rostro de Michelle muy cerca del de Carlos que, en sus últimos alientos, recitaba, una y otra vez, en un suave susurro la plegaria fiel a su virgen de Guadalupe:

Dios te salve María, llena eres de gracia, el señor es contigo. bendita eres entre todas las mujeres y bendito es el fruto de tu vientre Jesús.

Santa María, madre de Dios, ruega por nosotros los pecadores ahora y en la hora de nuestra muerte, Amén.

Michelle lo miró a los ojos y, por un instante, se perdió en ellos y en el dolor inmenso de no haber podido salvar a Derek, su amigo, su razón de existir. El ángel de la guarda había fallado y había dejado que los malos ganaran, el Terminator era vencido por la chica a la que siempre temió y Carlos supo que no había nada que se pudiera hacer ante lo que ya estaba escrito. No había manera de evitarlo, y ahora, en los brazos de la guerrera la vida se escapaba. Fue entonces cuando todo el peso de los recuerdos cayó sobre su consciencia.

¡Flash!

Lucius Tassone le echó un último vistazo antes de salir de la tienda de una larga zancada. Lo aprehendieron durante aquella treta en la que los ángeles fieles al barro rompieron la tregua de guerra y atacaron el campamento de los caídos. Mataron a todos, excepto a él, al que arrastraron hasta aquella tienda donde Jesús de Nazaret, el rabí de Galilea, había ordenado llevarle cuando lo capturaran.

Ya a solas, después de unos minutos, Jesús se puso de pie y se le acercó arrastrando las sandalias deshilachadas. Cuando lo tuvo a sus pies, se le quedó mirando unos instantes decidiendo si aquel era realmente el ángel que había solicitado, y segundos después, una vez convencido, decidió explicarle sus actos.

—Quizá te preguntes por qué te hice traer hasta aquí — dijo el rabí, cansino. Como respuesta el ángel sacudió la cabeza y la metió entre las rodillas.

—Tienes un don muy especial, ¿sabes?— siguió Jesús—. Extremadamente raro. Y necesito de ti y de tu don para lo que viene.

—¿Por qué el hijo de un dios necesitaría de mí?— preguntó el caído, nervioso, alzando la mirada por encima del horizonte de sus rótulas—. ¿No eso se dice en toda Judea, que es usted el hijo de dios?

—Eres tú el que lo dice— añadió el nazareno—, y al parecer la respuesta a todo está en saber quién soy yo. Dime una cosa: ¿qué piensas de esta guerra?

—La guerra ha terminado; vosotros, los Elíndires, la han ganado hoy.

—Así parece— continuó—, pero entiendo que ya sabías que así pasaría.

El ángel dio un respingo, sorprendido.

—Así es— confirmó derrotado—. Lo pude ver en una premonición e intenté por todos los medios detenerlo.

—Pero no pudiste.

—Pero no pude.

—¿Y qué has aprendido de todo ello?— preguntó Jesús, tramposo.

—Que no hay manera de detener lo que ya está escrito. Todo pasará conforme haya sido anunciado.

—¿Y qué ves ahora para nuestro futuro?

—Nada. Desde hace mucho tiempo que ya no hay más premoniciones— dijo rápidamente—. Todo termina después de que atacan el campamento.

—Como lo imaginé. Al parecer hemos acabado la historia.

—¿Cómo?

—Que la historia se ha acabado. Todo cuanto conocemos está a punto de acabarse: la tierra, los animales, los seres de barro que tanto odian los caídos como tú, serán reducidos a cenizas junto con todos nosotros. El día del final eterno ha llegado.

—¿Se refiere a… el fin de los tiempos?— cuestionó el ángel con los ojos como platos.

—El final del mundo, la muerte de dios, la destrucción del universo. Llámalo como gustes. Es por ello que no tienes más premoniciones. En este punto en el que estamos ya no hay futuro escrito… y si lo hay, depende de que aceptes ayudarme a ganar algo de tiempo para los mortales. Sé que odias la idea de salvarlos, pero si queremos salvar el universo tenemos que salvarlos a ellos primero; son la raíz y el final de esta guerra.

—La guerra ha acabado— insistió el ángel muy serio.

—No la guerra que libramos entre nosotros. Una guerra mucho más antigua que la que conoces.

—Sólo conozco una guerra y un enemigo.

—Te han hecho creer que conoces al enemigo, que tu deber es eliminar a los mortales para regresar el balance, pero la gran dicotomía fue creada para convencerte de ir contra los tuyos, tus hermanos, haciendo que peleemos entre nosotros para que, cuando el momento llegara, nos destruyeran por completo.

—¿Quiénes harían cosa semejante?, ¿Qué tipo de seres son tan poderosos que pueden destruir a un dios y a sus creaciones?

—Mis hijos… nuestros primeros hijos… los primeros habitantes de esta tierra.

El ángel resopló contrariado, echó la cabeza hacia atrás y se frotó los ojos con las palmas de las manos. Necesitaría varias vidas para asimilar las palabras del mesías que en ese momento se había desplomado en el suelo y perdía las pupilas en el techo de la tienda.

—¿Quiénes son ellos?— preguntó el ángel después de un momento.

—Les llamé los vigilantes, Grígoris, los hijos de Elohim.

—¿Elohim?

—Elohim soy yo… o solía serlo, cuando todo era, antes de que todo se partiera en bueno y malo, y de la gran dicotomía. Ahora sólo soy lo que ha quedado de destruir las grietas en mí. Soy la mayor de las dicotomías, el bien y el mal en pugna, la más peligrosa de las bifurcaciones, el más absoluto de los finales. Pero ahora uno de mis extremos ha vencido y está, en este momento, hablando contigo.

—¿Quién de los dos venció, el bien o el mal?— preguntó el ángel con el aliento entrecortado.

—No lo sé— respondió con un dejo divertido y burlón—, pero creo que la batalla me ha dejado entender cómo ganar un poco de tiempo para retrasar el final de los tiempos.

—¿Es eso posible?, ¿Cómo planea hacerlo?

—Para eso primero debes entender cómo es que todo pasó. Hace mucho tiempo, cuando todo era, siendo yo el antiguo Elohim creé a los grígoris que se encargarían de observar mis creaciones menores, los seres mortales, y estos grígoris tendrían un lugar privilegiado, serían los dioses que estos seres mortales reconocerían y venerarían, pero una enorme arrogancia se cernió sobre ellos y ante sus continuos arrebatos decidí eliminarlos por completo. Poco después, pasó algo que no tenía contemplado: los mortales desarrollaron un inusitado poder de creación a través del lenguaje, similar al de los dioses pero mucho más sutil y atemorizante; un día, sin que yo lo advirtiera, despertaron cuestionando y decidiendo qué significaban las cosas, si eran malas o buenas, y decidieron que querían controlarlas; surgió la gran dicotomía, y con ella, la escisión de Elohim que llevó a lo que soy ahora: una continua lucha entre el bien y el mal en mí, el resultado de esta lucha inservible. Fue entonces cuando me di cuenta que alguien había manipulado a los mortales, alguien cuyo poder era similar al mío, y supe entonces que los grígoris no habían desaparecido del todo y urdieron este plan para crear las fuerzas opuestas que lucharían una guerra que jamás debió existir. Todo ha sido planeado en las sombras, desde un lugar fuera de mis dominios y mi control. Todo para llegar a este día, cuando nos destruyéramos entre nosotros, para que debilitados…

—Acaben con los Elíndires que quedamos…— completó el ángel.

Jesús asintió y continuó:

—No me di cuenta de ello hasta hace poco tiempo cuando ya estaba en este cuerpo de barro y me encontré con la razón humana, aquella que generó la dicotomía, y pude entender que ya no soy el único con el poder de destruir todo lo que yo he creado. Me contuve en este cuerpo buscando acabar esta guerra entre los Elíndires que defendían al barro y aquellos que querían el balance, pero lo que encontré fue un mundo lleno de seres que han superado mis propias expectativas y que ya no me necesitan, al contrario, mientras siga estando cerca, todo este universo corre peligro de ser destruido… y es por ello que debo desaparecer y darnos tiempo, el tiempo necesario para que aprendamos a ser nuevamente uno, contar con todo nuestro poder y luchar para evitar la destrucción del universo… y es ahí donde te necesito.

—¿Qué desea que haga?

—Hazlos trabajar juntos; Elíndires y caídos. Prepara el terreno para su regreso, haz que aprendan a entrenar y luchar juntos cuando llegue el momento.

—¿Por qué no hablar de esto, así como habla conmigo? Si yo lo entiendo…

—Por dos razones: en primer lugar yo no estaré aquí cuando eso pase. Es necesario que yo desaparezca para que ustedes regresen; en segundo lugar, porque la gran dicotomía no lo permitirá. Cada uno tendrá un camino que seguir, tareas que cumplir y una forma de hacer las cosas antes de reunirse, porque si lo apuramos uno de los dos bandos buscará imponer sus deseos y motivos sobre el otro y jamás lograremos ser uno. Siempre se verán como Elíndires y caídos, separados, distintos uno del otro como el bien y el mal, cuando en realidad son parte de la misma Numen creadora del antiguo Elohim que alguna vez fui.

—¿Qué tengo que hacer?, ¿Cómo logro unirlos?

—Si todo sale como lo esperamos tendrás nuevas premoniciones a partir de que yo pierda esta vida y desaparezca. Usa esas nuevas premoniciones y decide el mejor camino para hacer tu trabajo. Cuando hayas terminado de crear un camino en el que ninguno de ellos traicione su naturaleza, entonces regresaran a luchar su guerra. Me llevaré pues a mis generales, pero deberás tener todo listo para el día en que regresen. Arar el camino para que se encuentren. Pero recuerda: no pueden llegar por el mismo camino. No busquéis que vosotros, los caídos, cambien vuestras maneras y amen a los mortales, o que los Elíndires se unan a su causa y quieran matar a todos los seres de barro. No. Tenéis que encontraros en vuestras diferencias, ser uno a partir de la suma y no de una tregua que puede ser, como bien lo has visto, fácilmente rota.

¡Flash!

Michelle se encontró con los ojos pasmados de Carlos, el ángel encargado de unir a los antiguos enemigos, ángeles y demonios, Elíndires y caídos. No había más vida en ellos que la que puede encontrarse en un bosque que se quema, en donde hasta los seres más fieles se alejan despavoridos ante el miedo al fuego que duele y quema. Así sus pupilas se contraían y expandían sin control como suplicando aferrarse a una vida que se escapaba por el profundo agujero en el estómago. Michelle retiró de un tirón la espada y vio el cuerpo caer como un muñeco al tiempo que un alarido desgarrador se escuchaba a sus espaldas. Era Derek que se desintegraba en vida ante la muerte de su mejor amigo. Michelle le escuchó y apretó las empuñaduras de sus espadas con fuerza. Seguía saturada de la ira por la muerte de mamá Gloria pero el escape compartido con Carlos, de alguna manera, la había sacudido.

Giró sobre sus pies y buscó a Derek que veía la escena en un trance bañado de lágrimas saladas y berridos sin sonido que se morían en la puerta de su garganta. Dio un paso hacia Derek y entonces sintió una leve pausa en su andar. Bajó la mirada y descubrió la mano de Carlos que sostenía, con su último esfuerzo, la punta de los bajos de sus pantalones. Hasta el último momento buscó detenerla, evitar que matara a Derek, ser su ángel de la guarda. Pasó una fracción de segundo y Michelle lo intento de nuevo. La tela de su pantalón se deslizó entre los dedos muertos de Carlos y avanzó decidida hasta donde el pequeño Derek se encontraba llorando en posición fetal. Se veía tan pequeño e indefenso, sumergido en el mayor dolor que alguna vez hubiera sentido. No era el poderoso Astaroth sino el pequeño Derek Green, sacudido por su más grande pérdida.

Michelle dio un rápido vistazo a su alrededor y encontró a Claudia que la miraba con el rostro colapsado de miedo y los ojos salpicados de súplica. A un costado, los otros caídos y Hiroki contenían el aliento esperando la inminente muerte de Derek. En el otro extremo, Ralph, con las manos en la herida de su abdomen, mantenía los ojos cerrados buscando su propio alivio. Michelle aceptó que no había encontrado el rostro que buscaba y, aun sabiendo que no sería diferente, barrió nuevamente el horizonte esperanzada de verlo; no fue así y en su lugar fue jalada por otra versión de sí misma, una en la que era interpretada por un antiguo centurión romano. Reconoció entonces “la ética del asesino” aquella que le impedía matar a quien no se defendiera. Chasqueó los dientes, frustrada, y bajó las espadas. Resignada, en ese momento se dio cuenta de cuánto extrañaba a Caín.

39

UN NUEVO COMIENZO

En esta historia, dios es un entendimiento; una manera particular de ver el mundo. Desde una visión lejana, como la que tendría un científico con bata observándonos a través de un microscopio, lo bueno y lo malo están sujetos a lo que los mortales piensen de ellos. Así, a pesar de que dios parecería ser natural, eterno e inmutable, en realidad, para los mortales está limitado a un entendimiento temporal, sesgado y convenenciero. Dios es lo que los mortales quieren que sea. De esta manera, en el mundo de los mortales, quien tiene el poder es el entendimiento el cual decide la vida de los otros: qué come, cómo viste, con quién se relaciona, qué es bueno, qué es malo y, claro, qué es dios y qué no lo es.

Si dios es una idea, un entendimiento, entonces aquellos que lo tienen son sus creadores. Y dios es tan bueno o malo como sus ideas lo construyan. Si así fuera, el entendimiento supremo conocido como dios es una creación de los mortales a su imagen y semejanza que, a su vez, como todo buen dios, crea a sus creadores. A Claudia, aquel entendimiento la encontró mientras veía a Michelle parada frente a Derek sosteniendo sus espadas, totalmente superada. ¿Qué hacía ahí?, ¿qué papel tenía una simple mortal en una guerra de seres alados? Es Claudia, y cada uno de los mortales, un dios que crea a sus dioses (sesgados, temporales y convenencieros) y que usan su poder para dictar qué es bueno, qué es malo y cuáles son los límites de la bondad y la maldad: esa es la gran dicotomía y, también, una gran paradoja.

Y es que toda la historia de los Elíndires no tendría sentido sin los seres humanos que la originaron. Su entendimiento del mundo provocó que dios se escindiera y que la guerra entre sus dos polos comenzara. Los mortales, como testigos mudos de la guerra que iniciaron, tendrían que ser los causantes de que el balance regresara al unir nuevamente a los Elíndires. Si la dicotomía fue originada por los mortales, serían ellos mismos quienes la disolverían y, en este punto, Claudia sería el dios que crearía un nuevo universo en donde los Elíndires volverían a ser uno y el balance se restablecería.

Derek se lo dijo días antes cuando irrumpió en su departamento: Aamón sabe que eres importante, si no cómo explicas que hayas llegado hasta aquí con vida.

—¿Estás bien?— preguntó, acercándose lentamente a Michelle.

La chica le regresó la mirada y soltó las espadas que cayeron sobre la tierra chocando entre ellas emitiendo un chillido metálico. Luego, sin pensarlo, se arrojó a sus brazos y se mantuvo ahí por unos segundos que parecieron horas. Después de unos instantes, se sintió extraña y se apartó sin decir palabra. Esa fue la primera vez que Michelle Peretti y Claudia Bennett interactuaron.

A continuación, Hiroki se acercó y, tímido, estiró la mano y tomó la de la chica. No escapó con ella, no pudo ver aquel recuerdo que compartió con Carlos, sin embargo pudo sentir los vaivenes de su Numen, el conflicto, el enorme dolor y la lucha para no acabar con la vida del pequeño Derek. Al final Michelle decidió no matar al niño Green que, derrotado, lloraba arrastrándose por el piso.

Y es que todo pasó tan rápido que Derek no advirtió cuando todo se le fue de las manos. No sabía por qué, sin embargo, apenas sintió a mamá Gloria enmarañada en la Numen de Michelle, decidió que sólo eliminándola lograría vencerla. Ahora, agarrándose el muñón ensangrentado, se revolcaba en su culpa y reproches y se preguntaba qué lo había llevado a matar a mamá Gloria. No era necesario y si no lo hubiera hecho Michelle jamás hubiera atacado a Carlos, su amigo, su ángel de la guardia, su Terminator despedazado. Ahora se sentía el niño más solo del planeta, y cada cosa que parecía importante, se había evaporado frente a él.

—Tenemos que irnos— Se escuchó la voz de Hiroki entre sus quejidos dolorosos. Luego, se le acercó y, poniéndose en cuclillas, trató de auxiliarlo—. Las paredes están a punto de reventar— dijo por lo bajo—. No sé por qué pero te ha perdonado la vida. No tiene sentido dejarte aquí a que te ahogues. Debes acompañarnos.

Derek sacó por un instante el rostro de detrás de la única mano que le quedaba y miró con dureza a Hiroki. En lo próximos años, muy pocas cosas serían tan claras como el profundo desprecio que los Elíndires le provocaban. Regresó entonces a su sollozo guardando de nuevo su rostro tras su mano, mientras el muñón trataba de hacer lo propio con el resto de su cabeza.

Ralph se puso de pie con dificultad apoyándose en unos hombros que no reconocía entre la tupida hinchazón de su cara, hasta que logró enfocar bien y distinguir el rostro de Chloë que le sonreía.

—Pensé en pedirte disculpas por golpearte, pero creo que no será necesario. El tal Jaime te dio una verdadera paliza. Qué feo quedaste.

—Lo dice alguien que ahora tiene la nariz del tamaño de un tomate— respondió Ralph, sonriendo, mostrando la falta de dos dientes en el frente.

—No se te vaya ocurrir sonreírle así a la peluda o te juro que jamás te hará caso— respondió mientras lo ayudaba a caminar.

De alguna forma extraña, todos entendieron lo que había ocurrido: Michelle desistió de acabar con su enemigo. Ya no representaba peligro, por el contrario, Derek era un pequeño y tembloroso niño derrumbado en el cuenco del río, un pobre esbirro de su propia naturaleza que en aquel momento se revolvía chapoteando en los restos del arrepentimiento. Ni siquiera eso, el arrepentimiento, diferenciaba a los Elíndires de los caídos. Todos habían estado así: sin respuestas, sometidos al poder, reprochándose su naturaleza como Ralph frente a Meredith o Michelle y Hiroki después de la batalla en la playa. No había más maldad en Derek que la que hubo en Michelle el día que dio la orden de acabar con todos los caídos de la parroquia, ni mayor bondad en Michelle que la que mostró Derek al salvar a Carlos en la cueva de Supai. Al final, la única diferencia sólo la vería un mortal al ser atacado por un caído y defendido por un Elíndire. Y la única mortal en ese túnel era la agente especial Claudia Bennett.

Aquella mañana de enero, cuando recibieron la llamada para revisar el caso de los durmientes de California, Claudia jamás pensó que meses después terminaría entre las aguas del río Mississippi divididas por un poder divino e inexplicable y rodeada de adolescentes que se descuartizaban con espadas y fuegos artificiales que salían de sus manos. Ahora estaba frente a ellos con la sensación de que no pertenecían al mismo mundo. No tenía ni un poder especial, ni desprendía fuego de su cuerpo o podía esquivar balas, lo único que tenía era la promesa de ser quien decidiría qué bando se haría de las alas, esas que se encontraban encerradas en el cofre que parecía todos habían olvidado. Se acercó a él y una suave descarga eléctrica se deslizó por su cuerpo. Sabía que detrás de aquel cerrojo oxidado se encontraba el motivo por el cual, ángeles y demonios, se encontraban reunidos.

Pero Claudia era demasiado astuta para ignorar las similitudes entre los ángeles y los demonios. No sabía cómo Derek había llegado a la conclusión que debía entregarle las alas a alguno de los dos bandos, sobretodo después de entender que no había diferencias entre ellos, que no existían tales bandos. No importaba a quién se las entregara ya que todos eran parte de la misma naturaleza.

De repente Ralph echó un grito que se confundió con el estruendo espantoso del ámbar que se rompía y dejaba pasar el agua, primero en un chorro abundante, y después, en una brutal marea que venía hacia ellos. No podrían correr, la sola idea de cargar con los heridos Ralph y Derek, con un maremoto a sus espaldas, resultaba absurda. Claudia giró la cabeza buscando a Michelle que por alguna razón pareció encogerse por unos instantes hasta hacerse invisible. La encontró tomando sus espadas y atándoselas a la cintura mientras se dirigía a ella, como toda una líder, y le gritaba que se acercara. A sus espaldas, Hiroki tomó el baúl y se lo puso en el hombro mientras la rebasaba y se acercaba a Michelle que ya había arrastrado a Derek y a Ralph a su lado.

—¿Estás segura?— preguntó Hiroki al tiempo que Claudia llegaba jadeando a su lado.

—Pues es la única solución que se me ocurre— respondió la chica—. ¿O querés correr cargando a este pelotudo?

Hiroki asintió. Claudia miró a la chica como si fuera un faro en medio de una noche oscura. No dijo nada, sólo se limitó a estirar la mano para tomar la que se le ofrecía. Apenas tuvo tiempo de observar que a su alrededor se encontraban todos aquellos que habían salido con vida de la batalla del río Mississippi: ahí estaba el muchacho que fue golpeado por Chloë y que ahora era ayudado por ella; también el chico oriental sosteniendo el cofre con las alas sobre el hombro izquierdo mientras su mano derecha sostenía la de Derek, el despiadado niño con el que la historia de los durmientes de California empezó y terminó; y, claro, Samantha, el monstruo que conoció en Skyview, la asesina psicópata que acabó con la vida de dos mujeres y seis niños y la que le mostró por primera vez el horrible efecto que los ángeles caídos tienen sobre los mortales. Samantha no sólo era la primera ventana a través de la que vio el mundo de los Elíndires, sino que fue el diablo al cual le vendió su alma, el verdadero demonio a la que estaría amarrada para la eternidad. Ella también tenía tomada a Michelle del hombro.

No sabía bien cómo pero adivinó lo que sucedería. Que de alguna manera Michelle los sacaría de ahí sin la necesidad de correr kilómetros a través del cuenco vacío del río con un tsunami persiguiéndolos como si fuera una película de Indiana Jones. El hecho de que todos estuvieran ahí, unidos de alguna forma al cuerpo de Michelle, la hizo entender que todos ellos se salvarían, que no morirían bajo las aguas del río cuando éste volviera a su cauce. Fue entonces, en una fracción de segundo, como una luz que se colaba entre las persianas, cuando decidió que el bien y el mal no importaban más que la utilidad. El egoísmo y el miedo al futuro, a ese final en el que reclamarían su alma por el diablo, la hizo levantar la pierna y, de una patada en el pecho, apartar a Samantha del grupo que se unía alrededor de la chica de los rizos.

Apenas encontró la mano de Michelle, una fuerza ascendente, como la que se experimenta en los juegos mecánicos de las ferias, la jaló hacia arriba y experimentó la inexplicable sensación de ser absorbida por su ombligo. Lo último que vio de aquel túnel vacío fue la silueta aterrada y confundida de Samantha que pegaba un grito histérico mientras el agua la alcanzaba y la deglutía en sus fauces. Pero en ese momento Claudia ya estaba en otro lado.

Fueron unos instantes en los que una avalancha de colores se disparaban en todas direcciones mientras un remolino acuoso la revolvía por los aires. Un par de segundos después, cuando se armó de valor, abrió los ojos y distinguió el barandal que daba al cuenco vacío del río. Una chica que sostenía toda la pared ambarina en sus manos trastabillaba exhausta mientras la pared se despedazaba frente a ella. Los trozos enormes de cristal se expulsaron hacia todas direcciones pero fueron absorbidas por el agua donde se diluyeron como galletas en la leche al tiempo que una enorme ola se dirigía a los Elíndires que, de alguna manera mágica, se habían transportado desde el cuenco hasta aquel lugar.

Hiroki dio un salto frente a ella y extendió su Numen para detener la enorme ola que iba hacia ellos. Se le unió Michelle que se tambaleaba para evitar derrumbarse después de conseguir teletransportar a cinco personas hasta la orilla del río. Por último, un lastimado Ralph llegó al frente, cojeando y tomándose del abdomen, y extendió su poder que terminó de crear el enorme colchón tricolor que amortiguó la llegada del agua hasta la orilla. Entonces, la chica de cabellos negros y rasgos indios cayó desmayada tras ellos y su destello ambarino se evaporó en el aire.

Estaban de nuevo en la boca de Katrina, sin embargo, algo parecía haber cambiado. Las ráfagas de aire habían menguado lo suficiente para ver lo que había a cinco metros al frente y la lluvia, a pesar de mantenerse como una potente tormenta, ya no giraba incontrolable e impredecible como cuando el río se abrió en dos y entraron en él.

—Tú la mataste— escuchó Claudia tras ella.

Al volverse vio a la chica Knowles, de pie, con las lágrimas bañándole el rostro. Por un momento pensó que la atacaría para vengar a su colega, otro ángel caído al que había asesinado como a Winslow en Supai, sin embargo, en lugar de un ataque, el puchero de la rubia se convirtió en un mocoso y exagerado llanto acompañado de tartamudos y repetitivos gemidos que sonaban a cosas similares a Gracias, Shane y Hermano que se perdían entre el estruendo de la lluvia y el río contenido frente a ellos.

Unos minutos después, cuando el agua del río volvió a su cauce, todo había terminado.

—Tenemos que salir de aquí— dijo Michelle acercándose a Claudia y Chloë que habían arrastrado el cuerpo de Derek hasta la pared de un edificio cercano.

—Nueva Orleans— interrumpió Ralph que, cojeando, se había acercado a ellas acompañado del pequeño Hiroki que llevaba a Devanshi en brazos—. Sé… sé lo que pasa. El lago va a colapsar y toda la ciudad quedará bajo el agua.

—¿Cómo sabes eso?— preguntó Michelle.

—Lo veré mañana en las noticias. Es demasiado largo de explicar, Peretti.

—¡Caín!— soltó en un grito que en otros momentos hubiera podido confundirse con alegría—. Él te trajo hasta acá.

—Entonces sabes que ya ha pasado— interrumpió Hiroki—. Nada de lo hagamos hará que el lago no se desbordé. A como yo lo veo, en estos momentos lo que pudimos hacer para evitarlo, ya ha pasado.

—¿Entonces para qué servimos los ángeles?— reclamó el londinense—. Si no podemos salvar a las personas, a esas personas que tanto nos pidieron defender…

—Defenderlos de los caídos, de los que quieren exterminarlos…— respondió Hiroki—. ¡Esto es algo que no está en nuestras manos, ya no, ni siquiera dios está ya aquí para evitarlo!

—¿Entonces debemos abandonarlos?, ¿es eso lo que dices?

—Nos defenderán de las cosas que pueden defendernos— interrumpió Claudia, de repente.

Ralph se dirigió a ella con los ojos inyectados de sangre y un rencor espeso que le subía por la garganta.

—Y tú eres…

—Claudia Bennett— respondió Hiroki clavando los ojos en ella. Más allá de su obvia importancia, el chico estaba convencido de que la conocía de alguna otra parte; de algún otro mundo, quizá.

—Bien, Claudia Bennett— exclamó Ralph, irritado—, deberías aprender a meterte en tus asuntos. Vi lo que hiciste con esa mujer en el río.

—Y tú deberías aprender qué batallas debes luchar. Supongo que habrán batallas que tendrán que luchar por nosotros pero ésta no es una de ellas. Ahora necesitan irse de acá y ponerse a salvo. Ya han muerto muchos de ustedes. O se detienen o no habrá nadie quien tome las alas.

Michelle se acercó a ella y, cuando estuvo a sólo unos pasos, la examinó con la expresión de un águila que observa a su presa. Después, abrió la boca pero fue interrumpida por el gemido de Derek que se retorcía de dolor en el suelo.

—Cierto. Ese monstruo dice que nos entregarás las alas— expresó regresando a la agente y retomando sus pensamientos—. ¿Por qué?

—Porque soy la única que lo entiende, porque fue nuestra culpa que ustedes lucharan entre sí, porque son parte de la misma naturaleza pero están demasiados acostumbrados a odiarse.

—¿Michelle, no te interesa saber qué hay allá adentro?— interrumpió Derek en un lamento doloroso, arrastrándose en el suelo y señalando el cofre de las alas que Hiroki había abandonado para ayudar con la enorme ola.

Michelle lo ignoró y regresó a Claudia que seguía en pie firme frente a ella. —No… no puedo… no podré perdonarlo— confesó en un susurro.

Había demasiadas razones para odiar a los caídos, demasiadas historias que sabía que aún no conocía y que, con el paso de los años, recordaría en sus Escapes sobre tantos y tantos seres queridos que los caídos mataron en su vida pasada. Todas las atrocidades que hicieron para acabar con los mortales pensando que de ello dependía el regreso del balance a la Numen y de los tiempos en que todo era.

—Puedes. Podrás. Es un buen truco, ¿sabes?, pedirle a una mortal que sea la que entregue las alas. Obviamente mi primer pensamiento fue que debía entregarlo a tu bando pero esa era la respuesta obvia, la que dividía, la que mantendría la dicotomía. Ustedes, “el bien”, por encima de ellos, “el mal”. Es así como la guerra jamás terminaría.

—Se lo que dios nos está pidiendo. Lo vi cuando asesiné a Carlos. Quiere que seamos uno, que regresemos a ser quienes fuimos…— se detuvo, inspiró entrecortadamente y sus ojos se llenaron de lágrimas—. Pero ese desgraciado mató a mi mamá.

—¿Por.. por qué dios quiere eso?— dijo Ralph en una seseada pregunta.

Michelle se volvió a él y un gemido ansioso salió de su garganta. Para Claudia fue un instante imperceptible, pero con el tiempo entendería que de repente los Elíndires hacían eso: compartirse historias y recuerdos a través de su poder.

—Oh…— exclamó Hiroki dando un paso al frente.

—¿Cuándo… cuándo pasará eso?— preguntó Ralph.

—En cualquier momento. Quizá ahora mismo los grígoris estén ya entre nosotros.

—¿Grígoris?— preguntó entonces Claudia.

—Hay una razón para que trabajemos juntos— siguió Hiroki—. Como le dijiste a Ralph hace un momento, al parecer, sí hay batallas que debemos pelear por ustedes.

Claudia dio un paso atrás con un expresión de terror en los ojos. Si existía algún ser que pudiera combatir contra los Elíndires y sus poderes, realmente la humanidad y el mundo entero estaban en peligro. Decidió entonces terminar con todo ello. Se dirigió al cofre y rompió de un golpe con su arma aquel cerrojo oxidado. De su interior sacó un cilindro de metal plateado del tamaño de una patineta que tenía un cerrojo reluciente con la figura de un pez grabado. Se puso de pie y caminó hacia ellos.

—Entonces, han entendido— dijo cansina—. No puedo entregarles las alas si planean usarlas para acabar con Derek y los suyos. No seré yo la responsable de más muertes.

Sabía que se arriesgaba. Que aquellos ángeles podían arrebatarle el cilindro fácilmente y acabar con su vida en un instante. Confiaba en que entendieran que ese era su trabajo. Entonces colocó los dedos debajo del cerrojo plateado y, después de un chasquido, el cilindro se abrió como un alhajero y las esferas que contenían las alas se mostraron relucientes ante ella.

—¿Entonces qué debemos hacer?— preguntó Hiroki levantando la ceja.

—Supongo que querrán que las compartamos— dijo Ralph encogiéndose de hombros con un dejo de asco—. Tres son las alas. Fueron construidas sólo para los Elíndires de dios y no entiendo cuál es la idea de hacernos esto.

—En eso creo que están equivocados— interrumpió Claudia al tiempo que giraba el cilindro y les mostraba las esferas que contenía.

Su interior era de terciopelo con el tipo de tacto que tendría el estuche del mejor anillo de compromiso. Delicadamente, la tela recibía seis esferas que contenían las alas que tanto habían buscado: la blanca, del guerrero; la roja, del ejecutor; una más, verde, del anunciante; la anaranjada de Astaroth, el duque del infierno; y dos más: una violeta y una última, negra como la noche.

Los tres arcángeles se miraron entre sí y luego, como si lo hubieran ensayado, buscaron a Derek con la mirada. Lo encontraron resoplando, sentado en el suelo con la espalda apoyada en la pared del edificio. Su rostro ojeroso se adivinaba detrás de la espesa cortina de lluvia que le aplastaba el cabello a la cabeza. Notaron la sonrisa cómplice que se alargaba a través de los chorros de lluvia y el aullido de los vientos huracanados.

Michelle regresó a Claudia que seguía sosteniendo el cilindro con las alas, sacó de su bolsillo el anillo de piedrecitas blancas cuyas astillas se desprendieron y viajaron hasta la esfera blanca absorbiéndose en ella. Por fin, la pluma que formó parte de la lanza de Longinos se unía a sus hermanas que la recibieron con un canto de alegría. A partir de ese día, la gran dicotomía se disolvería para siempre pero pasaría mucho tiempo para que los arcángeles pudieran ser uno y el ejercito Elíndire marchara tras Elohim y su Numen Primera y lucharan, hombro con hombro, la guerra que se avecinaba.

◆◆◆

Quince días después, en la primera banca de la iglesia de Ayete, Michelle miraba la figura del cadáver del nazareno clavado a una cruz colocada en lo alto del altar. Regresaron a la parroquia el lunes siguiente al huracán, una vez que Chloë logró conseguir documentos para que todos los Elíndires, incluyéndola, volaran a Europa; claramente Michelle resultó un fraude en teletransportaciones trasatlánticas.

Ahora la familia de Ayete era más extraña y disfuncional de lo que lo fue a principios de aquel 2005. Devanshi se reencontró con las trillizas a las que llenó de besos y les organizó una pequeña fiesta con refrescos y dulces en el salón principal de la casona que fue restaurado discretamente una vez que Rybner realizó su informe (basado en el engargolado que Linares le había entregado) que persuadió al Vaticano de invertir en las reliquias que la parroquia supuestamente resguardaba. Aquella fiesta fue un poco aburrida, pero Vayú, Kahli y Naisha se mostraron más felices que nunca por tener nuevamente a su mamá y sus amigos con ellas.

Una semana después llegó Tamara acompañada de Ralph, su amigo, que viajó hasta Noruega y se internó en el bosque para encontrarla; el chico se pasó el vuelo de regreso molestándola con darle un beso sacando la lengua entre los espacios que su dentadura chimuela dejaba. Ahora Tamara debía acostumbrarse a confiar de nuevo en su entorno y sabía que, después de aquel tiempo en el bosque, jamás podría escuchar a los Beatles de nuevo sin sentir escalofríos.

Hiroki, por su parte, pasaba todo el día en los jardines y sólo se le podía ver durante las comidas. No era que estuviera distante o malhumorado como en el tiempo en el que despidieron a Ralph, sino que pasaba mucho tiempo sentado en el césped extendiendo su Numen que se enredaba en los árboles cercanos y se hundía en la tierra por el camino que las raíces le marcaban, era algo tan poderoso e íntimo que todos entendieron que el chico disfrutaba esa soledad y lo ayudaba a entender los secretos de la Numen. Michelle pensaba que, quizás, intentaba recordar de dónde o cómo conocía a Claudia Bennett.

A todos les causaba risa cómo Linares se persignaba cada vez que Derek se asomaba frente a él con su muñón vendado, al fin y al cabo, para él, siempre sería un diablo de esos que tanto temor le causa a la religión católica. Y ahora tenía a uno de esos diablos en casa, uno que no quería estar ahí. Derek no hablaba con nadie, toda lo que quería decir lo hacía a través de Chloë que, risueña, había encontrado cierta luz que no sentía desde que Shane muriera. Pero no había luz alguna en Derek, no se bañaba por días, sólo comía cuando los otros habían terminado y pasaba mucho tiempo en el balcón desde donde observaba el enorme atrio y las escalinatas donde Tamara y Michelle se conocieron. Se sentía extremadamente solo. Sí, odiaba a los Elíndires pero odiaba mucho más a aquel dios que le trazó aquel camino donde mataría a sus padres y a su mejor amigo del cual, después de varios días, se había convencido de ser el culpable de su muerte. Ahora se odiaba a sí mismo y al dios que lo hizo quien era y no veía el momento en el que pudiera librarse de aquella tarea de luchar una guerra que no quería, con personas que detestaba, por una causa que aborrecía.

Y Michelle estaba ahí, observando el mundo que los dioses de barro le construyeron. Un mundo en el que no habría motivo alguno para volver a Argentina que, sin mamá Gloria, no parecía ser aquel paraíso que recordaba. Sí, Michelle soltó a su madre días después de Katrina pero no dejaría de llorarla hasta mucho tiempo después, cuando la fría guerra la cubriera de pies a cabeza.

De repente sintió el Frío y se reprendió al sentirse emocionada. No lo veía desde que se despidieron en Nueva Orleans y, con el paso de los días, el temor de no verlo más la conmovió al extremo de las lágrimas. Debía admitir que a su regreso a España añoraba tanto verlo y platicarle todo lo que había vivido en Nueva Orleans, en el río Mississippi y el Escape en donde descubrió que debía trabajar con Derek y los otros caídos, que habían encontrado tres alas más, dos de ellas pertenecientes a generales que aún no conocían y, claro, hacerle esa pregunta que tanto miedo le causaba.

Entonces, cuando por fin sintió su presencia, trató de sentirse enojada pero debió admitir que una odiosa e inoportuna alegría bailaba en el interior de sus tripas.

—Al final sí murió por todos nosotros— dijo Michelle sin apartar la mirada de la imagen de Jesús en el altar.

—Cualquier otro diría que estás orando— siguió el muchacho, sentándose a su lado.

—Entonces no sería alguien que me conozca— continuó, esforzándose en sonar desinteresada.

—Por eso dije: cualquier otro— recalcó.

—Desde el primer día que nos vimos insistís en que me conocés mejor de lo que yo misma me conozco— continuó, manteniendo la mirada en las manos del mesías atravesadas por clavos.

—Creo que con el paso de los meses te has dado cuenta que tengo razón.

—Sos tan odioso.

—Lo sé.

—Pero te has equivocado. Si realmente me conocieras sabrías que me hiciste mucha falta las últimas semanas— reprochó.

—Hay cosas que debemos vivir solos.

—Hay cosas que no queremos vivir solas.

Caín guardó silencio durante un par de minutos. No esperaba esa respuesta; entendió que la que hablaba era Michelle Peretti y no Lucius Tassone.

—Lamento mucho haberme ido. Pensaba estar haciendo lo correcto; asunto de ángeles, ¿recuerdas?

—Sabías que mamá moriría— dijo de pronto.

El muchacho asintió y, después de unos instantes, añadió:

—Pude evitarlo— confesó.

Michelle lo miró, por fin, con la misma cara que hubiera puesto si le confesara que era hincha del Boca Juniors.

—¿De qué rayos hablás, Che?

—Cuando Ralph me contactó, yo ya sabía qué pasaría. Fui el único que pudo hacer algo diferente que, quizá, hubiera cambiado la historia.

—¿Negarte a llevarnos a Ralph?, ¿tenés idea de lo poco probable que eso hubiera cambiado algo lo que Derek hizo? Aparte que, y no lo has escuchado de mí, sin Ralph no sé qué hubiéramos hecho; el acabó con Jaime.

Caín se encogió de hombros y guardó nuevamente silencio. Luego de unos segundos dio un respingo como si le hubieran pellizcado la panza.

—Olvidé que tengo algo para ti— dijo acercando una caja de plástico del tamaño de una caja de zapatos. Al frente tenía una pequeña puertecita a modo de ventana que abrió quitándole un seguro de tornillo.

Michelle arqueó las cejas confundida hasta que un tímido maullido salió de la ventanita. De un salto se echó de rodillas y abrió la caja quitándole los seguros que sostenían el frente y Romina sacó la cabeza detrás de aquellos bigototes que se movían emocionados al reconocerla. Michelle la levantó y pegó su nariz a la de ella mientras apachurraba su cara en un puchero y los ojos se le llenaban de agua. Luego, miró a Caín llenándolo de agradecimientos con los ojos.

—¿Cómo fue?— preguntó la chica después de unos instantes sentándose con Romina en el regazo.

—Michelle, yo…— inició.

—¿Cómo fue?— repitió con una firmeza que contrastaba con la suave caricia sobre el lomo de Romina.

—Bajando las escaleras. Un ataque al corazón. Lo último que vio fue tu retrato que colgaba en la pared.

—Por lo menos no sufrió— dijo en un solo aliento regresando la mirada a la imagen de Jesús—. ¿Sabés?, me he vuelto un poco obsesiva con esta imagen. Es demasiado tramposa, no es verdad que busque recordarles a los mortales que el mesías murió por ellos, en realidad les recuerda siempre la enorme culpa que deben de sentir y la inmensa capacidad que tienen de lastimarse entre ellos. Podrá haber sido la Numen Primera pero aquellos que lo lastimaron tanto no tenían idea de que lo era. Son escenas como estas la que nos generan miedo a que alguien que amamos sufra tanto como él. O nos trate de la misma forma.

—Tu madre no sufrió así.

—Lo sé. Ahora lo sé y te agradezco tanto que me digas.

—¿Has pensado en lo que viene?— preguntó la Muerte, al cabo de unos momentos.

—Realmente no, no es algo que me quite el sueño. Me he dado cuenta que cuanto más intento cambiar lo que se aproxima, más sufro innecesariamente.

—El chico Carlos no tenía más premoniciones. A partir de ahora no hay nada escrito.

—Entonces habrá que escribirnos una linda historia. Espero quieras ser parte de ella.

—¿Acaso no estoy aquí?

—Y sigo sin entender el porqué.

—Hace tiempo te dije que tendrías que descubrirlo por ti misma.

—Sos un boludo insoportable. ¿Por qué nunca podés darme una

respuesta concreta?

—Me parece que, poco a poco, todas tus preguntas se han respondido. Ésta no será la excepción.

Michelle suspiró, resignada, y acomodó la cabeza en el hombro de la Muerte. Sólo con Jacobo se había sentido tan cómoda y en confianza. Al final, éste Caín había sido el Jacobo de Lucius Tassone, su mejor amigo, y la idea de tenerlo en su vida la reconfortó.

Se quedó entonces pensando en la pregunta que le había hecho momentos antes, cómo afrontar lo que venía, y pudo imaginarse en el espejo, con la armadura puesta y las alas extendidas, haciéndose un chongo en el cabello y empuñando sus espadas.

—Actitud de guerrera— se dijo en un murmullo.

Esta historia es totalmente ficticia pero trata de aparentar que no lo es. Para mí, parte de la magia de las historias está en su capacidad de mantenernos en un lugar al que no pertenecemos pero al que nos gustaría pertenecer. Por ello incluí en Numen sucesos reales, momentos históricos y desastres naturales que ayudan a enmarcar la historia en una época, a darle cierta voz a los escenarios y darle un contexto reconocible. No fue mi intención, de ninguna manera, emitir juicio alguno sobre los sucesos y las personas que estuvieron involucradas; mucho menos señalar a personas, instituciones u organismos sobre su papel o responsabilidad en alguno de los pasajes que enmarcan la historia ficticia de Numen. Tampoco pretendo apoyar, respaldar, desmentir, negar o invalidar doctrinas o creencia alguna. Para mí, escribir Numen fue completar un juego que inicié a los doce años cuando jugaba con ángeles hechos de plastilina.

Estoy consciente que usé historias y momentos que probablemente se traslapen o invaliden entre sí. Investigué, sí, y traté de ser lo más acertado posible en las fechas y ritmos en los que se dieron algunos sucesos, sin embargo sé que usé algunos pasajes de manera un tanto caprichosa con la intención que Numen se mantuviera avanzando y los personajes crecieran de un modo más “orgánico”.

Así, y consciente del dolor de las familias, este libro está dedicado a las 194 víctimas de la tragedia de Cromañón aclarando que ninguna de ellas lleva por nombre Jacobo. Y para que nunca se olviden, sus nombres son:

Alejandra Yasmín Abosaleh, Ezequiel Adolfo Agüero, Fernando Luis Aguirre, Juan Pablo Alegre Babich, Gastón Eduardo Amaya, Iara Agustina Antón, Paula Natalia Antón, Milena Andrea Aramburu, Martín Sebastián Arias Juillerat, Jorge Maximiliano Arnaldo, Mariela Giselle Arnaldo, José Leandro Ávalos, Sergio Daniel Avendaño, María Victoria Azaar, Selva Soledad Baratta, Gisela Rebeca Barbalace, Carol Sigrid Becker, Gustavo Alberto Belascuain, María Laura Bello, Eduardo Rubén Belzunce, Mariano Alexis Benítez, Lautaro Ezequiel Blanco, Sebastián Ángel Bonomini, Leandro Nahum Bordón, Solange Milagros Bordón, Gabriela Alejandra Borrás, Romina Tamara Branzini Mangiarotti, Erika Broggi, Zaida Violeta Buitrón, María Angélica Cabrelli, Gloria Marina Cabrera, Silvia Gabriela Cabrera, Matías Nicolás Calderón, Roberto Daniel Calderón, Abel José Cantale, María Soledad Canziani, Romina Rocío Castro Fuentes, Julián Cayón, Leonardo David Chaparro, Nicolás Alejandro Colnaghi, Martín Javier Confino, Edgardo Horacio Conte, Ignacio Esteban Cordero, Ricardo Cordero, Juan Carlos Cortés Bolla, Paola Analía Crivelli, Leonardo Gabriel Cruz, Macarena Sol Cwierz, Sebastián Ricardo Cwierz, Mayra Elizabeth D’Agata, Mariana Elizabeth De Olivera, Liliana Carmen De Rose, Guido Nicolás Del Canto, Florencia Soledad Díaz, Marisa Mabel Díaz de Longo,Florencia Laura Diez, Osvaldo José Djerfy, Liliana Noemí Escalante, Sergio Antonio Escobar, Derlis Aurelio Espínola Monges, Pedro Gabriel Espinosa, Sebastián Pablo Farreras, Juan Ignacio Fermoselle, Diego Aníbal Fernández, Laura Gimena Fernández, Nayla Soledad Fernández, Sebastián Alejandro Fernández Helbich, Franco Matías Ferreyra, Florencia Soledad Flores, Nicolás Flores, Noemí Analía Flores, Romina Yamila Flores, Cristian Eduardo Frías, Pablo Sebastián Fucci, Oscar Andrés Funes, Mercedes Adelaida Gamarra, José Luis Gambaccini, Gastón Guillermo García, Matías Alejandro García, Lucas Matías Gavilán, Claudia Beatriz Giofre, Carla Alejandra Giovannini, Jorge Emiliano Giralt, Analía Marcela Gómez, Pablo Emmanuel Gómez, Abel Rodolfo González, Federico Nahuel González, Patricia Alejandra González Cedrés, Alicia González Fretes, Edwin Carlos González Torrico, Yamila Luciana Guevara, Lucas José Guzmán, Roberto Gabriel Ibáñez, Pedro Tomás Iglesias, Marta Teresa Jara, Sebastián Mauro Juárez, Pablo Gregorio Katz, Matías Ezequiel La Bella, Adriana Inés La Vía, Marcelo Alberto Lamenza, Noelia Silvina Lanas, Juan Ignacio Lanatta Dieguez, Carlos Nicolás Landoni, Jonathan Daniel Lasota, Luisiana Aylén Ledesma, Julio Alberto Leiva, Paola Carolina Linares, Erica Elizabeth Lizarraga, Pedro Antonio López, Esteban Rodrigo Lucas, Maximiliano Gabriel Luparello, Diego Reinaldo Maggio, Ariel Hernán Malenovsky, Jorge Gustavo Mansilla, Gustavo Javier Marchiano, Federico Ezequiel Mastrángelo, Mario Daniel Mazzeo, Elisa Valeria Mazzurco, Fernando Horacio Medina, Mariano Nicolás Medina, Evaristo Ignacio Mendieta, Estefanía Inés Mendive, Leandro Hugo Migliaro, Federico Pablo Molteni, Sofía Victoria Morales, Guido Musante, Nicolás Adrián Nieva, Cecilia Irene Noboa, Daiana Hebe Noboa, Mauro Leonel Orrego, Déborah Yael Ortiz, Ana Laura Oviedo, Walter Jorge Pata, Dilva Lucía Paz, María Celeste Peón, Jorge Manuel Pereyra Silva, Nelson Ignacio Pereyra Silva, María del Monserrat Pérez González, Lucas Gabriel Pérez, Lucía Propatto, Carolina Valeria Ragonese y Comán, Griselda Noemí Ramírez, Silvina Noemí Ranieri, Cristian Alejandro Renna, Emiliano Marcelo Righi Rodríguez, Eduardo Hugo Rodríguez, Hernán Leonel Rodríguez, Fernanda Rojas, Luis Cristian Rojas, Marianela Haydeé Rojas, Gerardo Humberto Rossi, Cecilia Lorena Roumieux, Julián Rozengardt, Sergio Javier Ruiz, Osvaldo Ruiz Kannemann, Agustina Ruzyckyj, Silvia Emilse Sanabria Rivadineira, Rosa Beatriz Sandoval, Luis Alberto Santana, Alicia Santanocito, María Belén Santanocito, Jacqueline Karina Santillán, Valeria Viviana Santillán, Leandro Schpak, Sofía Adriana Segovia Ríos, Nicolás Adrián Sillak, Marina Alejandra Silva, Mariana Sirota, Walter Abel Maximiliano Soliz, Pablo Mariano Soraire, Romina Stempler, Marcelo Alejandro Taborda, Roberto Fabián Tolosa, Pablo Leonardo Torba, Jonathan Iván Torres, Mario Abel Torres, Mario Ramón Torres, Alejandra María Trujillo, María Sol Urcullú, Mariano Leonel Valsangiácomo, Verónica Laura Valsangiácomo, Facundo Sebastián Vázquez, Javier Andrés Vera, Cristian Mariano Viegas Mendes,Viviana Natalia Villalba, María Lilia Vitale, Bárbara Daniela Yanni, Darío Sebastián Yanni, Walter Eduardo Zacarías, Pablo Adrián Zalazar, Hugo Alejandro Zamudio, Osvaldo Oldemar Zapata, José Luis Zárate y Gustavo Ariel Zerpa.

Ya para terminar: para la elaboración y publicación de esta historia recibí la ayuda y apoyo de muchísimas personas, entre las que me gustaría mencionar y agradecer a unas cuantas: a Nery porque su Caín ayudó a surgir al mío; a Marissa por animarme a poner a Michelle en papel en el 2010 y ser la Bennett de carne y hueso; a Cecilia por ser la primera lectora de Numen y la primera (y espero no la única) fan de la historia; a José por poner en imágenes los pasajes que en mi mente sólo se insinuaban; a Ana que me ayudó a revisar la ortografía y la redacción; a Delia que con sus lecturas y comentarios desenmarañó misterios que incluso yo no tenía claros; a Cleiver por sus ideas y porras; a Ricardo por su atinada retroalimentación y sugerencias, y, claro, a mi Manada, la que está y la que fue: Sawyer que me enseñó el amor que soy capaz de dar y Panda que se sentó sobre el teclado mientras escribía. A ustedes, que maúllan y ladran, graci

Sobre el autor

Christian Israel Lizama Valladares es psicólogo y psicoterapeuta en Mérida Yucatán, México. Es amante de los gatos, de las mañanas muy temprano y de las historias de su abuela, Yaya. No es escritor pero sabe teclear con 10 dedos en su computadora. Actualmente trabaja como psicoterapeuta privado y como profesor de posgrado. Numen es su primera publicación.