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© 2014, Antonio Mestres Piñol

© 2014, De esta edición: Nova Casa Editorial

Editor

Joan Adell i Lavé

Cubierta

Francisco Rivas

http://www.franciscorivas.com/

Maquetación

Martina Ricci

Impresión

QP Print

Revisión

Carlos Cote Caballero

Primera edición: Octubre del 2014

Depósito Legal: DL B 20210-2014

ISBN: 978-84-16281-06-0

Cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública o transformación de esta obra solo puede ser realizada con la autorización de sus titulares, salvo excepción prevista por la ley. Diríjase a CEDRO (Centro Español de Derechos Reprográficos) si necesita fotocopiar o escanear algún fragmento de esta obra (www.conlicencia.com; 91 702 19 70 / 93 272 04 47)

A la memòria dels meus pares, Pau i Carme. Ell estaria silenciós, orgullós; ella hem diria, “nen, no t’eixuguis amb la màniga”.

A la musa, etèria i silenciosa que venia a les nits a visitar-me i em regalava el seu alè d’inspiració.

1.

El gris dominaba el horizonte y el color amarillo de los rayos lo arañaban horizontalmente. Una fina y persistente llovizna caía sobre aquellos campos infinitos de verde. Apenas había árboles que emergieran de aquella inhóspita tierra. El viento había amainado, pero si se escuchaba con absoluto silencio y concentración se podían percibir los embates del mar contra los acantilados que se encontraban a poco menos de cien metros de aquella mansión.

Lighthouse Neighboring, ese era su nombre desde que se plantaron sus cimientos, allá por el año de 1760.

Alistair Mc Dermott fue su dueño fundador hasta el día de su muerte, un hecho dramático este, no el de morir, sino la forma en que lo hizo: en un día parecido al de hoy se precipitó voluntariamente por los 102 metros de altura que separan la tierra emergente de las olas bravías.

Su cuerpo aún descansa, o tal vez se retuerce, en alguna parte del Atlántico.

Dedicó parte de su vida al tráfico de esclavos. Desde su Edimburgo natal, una flota de 5 navíos con una tripulación temerosa de Dios pero impía con los seres humanos viajaba constantemente desde tierras escocesas hasta las costas de África occidental. Allí, sin miramientos de ninguna clase, abarrotaba las bodegas de sus barcos con la preciada carga humana, hombres, mujeres y niños, y llenaba las entrañas del barco porque ya calculaba que durante el viaje una cuarta parte de aquella mercancía moriría y tendría que ser tirada al mar.

El destino final de aquel tráfico eran las costas del sur de lo que ahora serían los Estados Unidos, por aquel tiempo parte indisoluble de la Corona Británica, y también las islas del Mar Caribe.

Se dice que el remordimiento por aquel comercio que lo enriqueció fue la causa principal de su voluntaria muerte. Dejó esposa y cuatro hijos, dos varones y un par de hembras. El primogénito de ellos, de nombre Alistair como su padre, heredó la casa… pero no la mayor parte de la inmensa fortuna que acumuló durante su vil existencia.

¿El motivo?

Tan sencillo como misterioso: jamás se halló.

Durante la vida de Alistair hijo se revolvió toda la casa y terrenos adyacentes, incluido el pequeño cementerio que poseían, ya que al tener capilla propia en aquella mansión tenían derecho a camposanto particular.

La tercera generación de los Mc Dermott se limitó a sobrevivir de las pocas rentas que les quedaban y de los escasos ingresos que les daban sus tierras y ganadería hasta que decidieron vender la finca familiar.

A partir de esa fecha, fueron diversos los dueños que desfilaron por aquella casa, unos deseando encontrar la fortuna desaparecida y otros creyendo que era pura fantasía.

Desde mediados del siglo pasado la casa quedó definitivamente abandonada hasta que en el año 2014, un escritor catalán la compró para fijar su residencia allí. Era el lugar ideal para centrarse en el trabajo que le apasionaba: la literatura. Un año antes escribió una novela que le reportó fama y dinero, pero incapaz de repetir un éxito como aquel, y cuya causa no deseaba explicar a nadie, decidió ir en busca de la soledad y de una nueva musa que lo inspirara.

Poco imaginaba que la tenía a pocos kilómetros de allí.

2.

Glasgow, la mayor ciudad de Escocia, la más viva, abierta e industrial de aquel país, también la más violenta, sectaria y sucia de aquella nación, pero las oportunidades que ella ofrecía eran enormes.

Ella marchó de su país natal por diversos motivos, había el oficial y el personal.

El primero era sencillamente porque la empresa en la cual trabajaba deseaba ampliar horizontes y decidieron que en aquel país y en aquella ciudad se daban las coyunturas comerciales para expandir el negocio e internacionalizar la marca.

El segundo era porque su vida personal había dado un vuelco, ni para mejor ni peor, pero había cambiado. Su percepción de la vida había variado, el romanticismo habitual en ella estaba extinguido de su alma, era más fría y calculadora. Como los habitantes de aquel lugar pensaba más en sí misma y en su futuro.

Los motivos que la indujeron a aquel cambio de carácter se los guardaba para sí misma, y eso le molestaba en parte, y le molestaba sencillamente porque aquella huida hacia su interior le recordaba a alguien.

Y no deseaba pensar en ese alguien.

Sumados, pues, ambos factores hicieron que se decidiera a aceptar aquella propuesta laboral. Ganaría un sueldo más que aceptable en libras esterlinas, neto, completamente limpio. La empresa le proporcionaba una casa de manera gratuita, de aquellas casas tipo victoriano tan habituales en aquella ciudad. Gastos de comida y demás lo cobraba aparte del sueldo estipulado, y a la Hacienda Británica también sería la empresa la que se rascaría el bolsillo. Todo ello equivalía a que unos años de estancia allí la llevarían a una jubilación extraordinaria en la parte del mundo que ella quisiese. Volviendo a su país o comprando un bungalow en alguna isla del Caribe, un iglú en Groenlandia, una tienda sioux en Estados Unidos o bajo un cocotero en Senegal, dispondría de lo que quisiera y en donde quisiese.

Pero también sabía perfectamente que hay cosas que el dinero jamás podrá comprar.

Había transcurrido un año y medio y aún se preguntaba el porqué. Tal vez fue demasiado precipitada su decisión, sí, debía reconocer que a veces dudaba, pero él debió contárselo.

Sí, le gustó, pero también le molestó.

En una cosa ella no había cambiado en nada, pues inspiró, encendió el cigarrillo y expulsó el humo con aquel erotismo característico tan suyo.

3.

Como casi cada día, entre las cinco y media de la mañana y las seis, sus ojos se abrían y ya no había modo alguno de conciliar el sueño de nuevo. Era una rutina que antes le gustaba, pero a medida que transcurrían los años le empezaba a incordiar levemente, y antes le agradaba aquello de levantarse y encontrar oscuridad y silencio, porque allí donde vivía carecía normalmente de eso y él lo necesitaba para escribir. Ahora era todo lo contrario, le sobraba. O para ser más exactos, tenía más de la que deseaba de noche, y mutismo, porque sencillamente era incapaz de crear una historia mínimamente buena. Lo intentaba, prácticamente todos los días, lo probaba a diferentes horas, no fuera que allí en el norte de Europa tuviesen un horario diferente que en su Mediterráneo, pero no podía lograrlo. Aquella inspiración tan fértil de un par de años atrás parecía haberlo abandonado definitivamente, y eso, en aquella soledad buscada, elegida, le empezaba a deprimir.

Llevaba viviendo en aquella mansión situada en la isla de Skye tres meses. Sus compras más básicas las realizaba en Portree, el pueblo más grande de aquella pequeña isla. Si era algo más complicado de encontrar, sencillamente cogía el transbordador de la Caledonian Mc Brayne y en una media hora llegaba hasta la ciudad de Oban, y si lo que deseaba ya eran cosas de índole muy, pero que muy personal e íntima, se llegaba hasta la capital de Escocia, la majestuosa Edimburgo, a pesar de que tenía mucho más cerca la bulliciosa Glasgow. Pero esta no era muy de su devoción: tan solo había ido en una ocasión a ver al Celtic, equipo de fútbol que llevaba en su corazón desde su adolescencia.

¿Y qué era aquello muy, pero que muy personal e íntimo por lo se debía desplazar hasta Edimburgo?

Lo personal era el vicio y lo íntimo, compañía.

El vicio, un poco de cocaína, y la compañía, femenina.

El joven que le enseñó la mansión por vez primera era de Edimburgo y representaba a unas fincas de aquella ciudad. Era un chico de 25 años, sobrino del dueño de dichas fincas, tatuado y lleno de piercings, pero eficaz y jovial, todo amabilidad en el trato profesional y personal. Cuando firmaron el contrato, allá en la capital, lo invitó a unas cervezas y le dijo, entre otras cosas:

—Tío, has hecho una compra increíble, te lo digo ahora que ya has firmado y es tuya para lo que la quieres, estar solo y escribir. Es de puta madre, pero si te entra el mal rollo… aquello es muy solitario. Mira, yo te doy esta tarjeta por si necesitas algo, ¿me entiendes? Compañía o algo para sentirte mejor. Me llamas, yo te acompaño el primer día y te presento a gente de fiar. Si no quieres tranquilo, rompes la tarjeta y ningún problema, ¿correcto?

Llevaba en aquel lugar tan solo un mes cuando llamó a Steve, ese era el nombre de aquel joven. Se desplazó hasta Edimburgo, en el parque de Princess Street, donde entre tanto turista nadie llama la atención. Allí le presentó a Andrew, un expolicía expulsado por traficar con mercancía robada, cocaína, exactamente. Allí compró el primer gramo. En cuanto a compañía femenina, Steve le dijo que podía presentarle a unas chicas que no eran profesionales, eran simplemente amigas suyas, universitarias de St. Andrew, una lituana, otra irlandesa y la última escocesa. Le enseñó tres fotografías de cuerpo entero. Señaló una. Había elegido a la pelirroja irlandesa, Mary, Steve la llamó. Estaba en clase. Quedaron para el próximo sábado.

Perdón, no he presentado al protagonista masculino de esta historia.

Se llama Calassanç, es de Vilanova i la Geltrú, 52 años y su oficio actual, escritor.

4.

Sábado lluvioso en Glasgow. Envuelta en una sábana blanca solo tenía en mente una cosa, no levantarse. Había elegido, de entre las 5 habitaciones de las que disponía aquella magnífica casa, la más pequeña, íntima y acogedora, la de la buhardilla. Como una autómata, alargó el brazo derecho y cogió el paquete de tabaco, colocó uno entre sus labios y observó el interior de la cajetilla. Le quedaban dos aún, eso equivalía a que podía estar una hora y media en la cama sin levantarse. 10:00 de la mañana. Con el mando a distancia encendió la inmensa pantalla plana del televisor. Fue pasando canales y más canales, dibujos animados, Postman Pat, rugby desde Nueva Zelanda, cricket desde Pakistán, película en blanco y negro, Casablanca, un documental de la vida de los cangrejos de Alaska, noticias y más noticias. Lo dejó en uno musical, de un concierto del año 1999 del grupo local Texas, pero volvió a apagar el televisor. Empezaba a dolerle la cabeza. El día anterior fue a dormir tarde, a pesar de que salió del trabajo a las 18:00. Fue con su compañera de oficina y un par de clientas, todas del sexo femenino, a un restaurante a comer, especialidad marisco autóctono, y luego a un pub a beber hasta emborracharse. Estadísticamente, relación número de habitantes mujeres y alcohólicas, Escocia ocupa el triste privilegio de ser la primera del mundo. Ella no era escocesa, pero colaboró ese día a mantener dicha estadística. Ebrias, fueron a casa de su compañera de oficina, Amy. Las dos clientas empezaron a bromear y a tocarse y, en el estado en que se encontraban, terminaron, como era previsible, teniendo una íntima relación en el cuarto de invitados. La dueña de la casa, lesbiana que nunca llegó a entrar en el armario, se sintió depresiva dada su soledad en amores y se encerró en su habitación a llorar, desoyendo los ruegos de quien pretendía darle consuelo afectivo. El resultado de todo aquel disparate fue que tenía dos opciones, quedarse a dormir en el sofá yendo a vomitar cuando el cuerpo lo pidiera o ir a su casa vomitando por la calle y llegar y dormir de un tirón en su cama.

Eligió la segunda opción. Aguantó bravamente sus náuseas 14 de los 15 minutos que la separaban de su morada, pero en la misma esquina, a pocos metros de su puerta y bajo un luminoso farol, su estómago no aguantó ni un segundo más. Olor a alcohol y sonidos de aplausos, estos provenían de un grupo de jóvenes que, sentados en un banco cerca del lugar, presenciaron en directo aquella escena.

Ahora lo recordaba bien. Se pasó una mano entre la mata de su pelo rubio y se tapó la boca. Debía levantarse y darse una ducha fría para despejarse y como auto castigo por haber bebido.

Apartó aquella sábana, mostrándose completamente desnuda. Anduvo así hasta la pequeña ventana que daba a la calle y terminó de apurar el cigarrillo allí. Abrió la ventana, mostrando su torso desnudo a la ciudad de Glasgow. No había nadie observando hacia aquella dirección, pero tampoco le hubiera importado si alguien le hubiese visto los pechos. Estaba harta de hacer topless a orillas de aquel mar tan suyo, el Mediterráneo.

Perdón, no he presentado a la protagonista femenina de esta historia.

Se llama Elba, tiene 48 años y su oficio actual es el de relaciones públicas en una editorial.

5.

Tres meses encerrado en aquella ansiada y deseada soledad y ni una página escrita. Cien empezadas, pero todas borradas de nuevo de su ordenador. Le había llamado su editor de Barcelona en un par de ocasiones. En la primera ocasión le dijo que no tenía nada en mente aún. Ya en la segunda le mintió para que callara y no le incordiara más, que tenía el libro encarrilado, que no podía avanzarle nada.

Llamó a Mary. Sí, estaba disponible, a las cinco de la tarde, en el pub Sherlock Holmes, en Piccardy Place.

Si cogía el transbordador de las 11:00 llegaría a Oban antes de las 12:00. Allí el tren hasta Edimburgo. Sí, llegaría sobre las 16:00, le daba tiempo.

Mary era una chica extraordinaria y no hablando de ella en el aspecto físico, pues cierto que era guapa y esbelta pero, como miles en aquella ciudad, su mayor cualidad era de espíritu e inteligencia. Nació en un pequeño pueblo cercano a Limerick, en Irlanda, la menor de 7 hermanos. Su padre murió cuando ella solo tenía 10 días en un accidente de motocicleta. Su madre crió a todos sus hijos sin pedir ayuda alguna, entre la pobreza y la fe católica. Fue a un colegio de monjas y allí, desde pequeña, ya demostró un coeficiente intelectual fuera de lo común. Ya de mayor consiguió una beca para estudiar en St. Andrews, la misma universidad donde cursa estudios la familia real británica. Física cuántica es su especialidad, la más joven entre el alumnado en esta rama, pero su familia, es decir, su madre, no la puede ayudar económicamente. Es por eso que, lamentablemente, alquila su cuerpo, normalmente los fines de semana, a 50 libras esterlinas la hora.

Calassanç se duchó y afeitó. Se vistió como es habitual en él, pantalones tejanos desgastados, deportivas blancas y camiseta azul marino manga corta y una cazadora negra.

Llamó a un taxi para que lo fuese a recoger y lo llevara hasta Portree. Jamás quiso sacarse el carnet de conducir, ni tan solo llegó a planteárselo un solo día. Normalmente, cuando tenía que desplazarse al pueblo a comprar, lo hacía en bicicleta, pues tan solo lo separaba de su mansión apenas 6 kilómetros. El encargo se lo llevaban después en una furgoneta. Pero hoy prefiere ir en taxi pues la lluvia de los últimos días había embarrado considerablemente el pequeño camino de tierra que lo llevaba hasta allí.

Sacó el pase para el transbordador y le dio tiempo de tomar un café y charlar amigablemente con los pescadores del puerto, como siempre quejándose de las pocas capturas y del bajo precio del pescado, algo común en todos los lugares, pensó Calassanç, pues él tenía amigos pescadores allá en su ciudad y las mismas quejas que ahora oía eran idénticas.

El más joven de los pescadores, un chico de unos 18 años, y sabiendo que Calassanç era escritor, le pidió le aconsejara un libro. Calassanç sonrió diciéndole que lo tenía muy fácil y en el idioma original, que leyera a Shakespeare, el más grande de la historia junto con García Márquez, pero que para un anglosajón la lectura de este último era algo complicada, era otra cultura.

Con una puntualidad británica, a las 11:00 en punto el ferry soltó amarras y tomó rumbo a Oban en una mar solo ligeramente rizada, una temperatura fresca y una ligera llovizna.

6.

Por la noche se quedaría a dormir en el hotel, pues no le apetecía hacer de nuevo todo el mismo recorrido a la inversa. Tampoco se había planteado cuanto rato estaría con Mary. No era cuestión de dinero y tampoco dependía exclusivamente de él, pues no sabía el tiempo que Mary podía ofrecerle, ya que repartía el fin de semana entre sus estudios y esa fuente de ingresos.

A las dos menos veinte el tren iniciaba su andadura hacia Edimburgo. Sentado al lado de la ventana de aquel tren miraba el paisaje que se escurría entre sus ojos a una considerable velocidad. Allí donde el ser humano no daba muestras de presencia, el verde pálido lo dominaba absolutamente todo. En cambio, era el gris el que predominaba en donde daba muestras de su presencia, casitas aisladas, pequeños pueblos o aquella enorme ciudad llamada Glasgow, a la cual estaban a punto de llegar.

El día, de un plomizo habitual por aquellas tierras, invitaba a la reflexión si se estaba en soledad, y precisamente esa era la situación de Calassanç en aquellos instantes, y recordó algo o mejor dicho a una persona que no pasaba día que no se cruzara por su mente.

No sabía nada en absoluto de ella. A los dos meses de publicar su libro y alcanzar la fama, ella marchó sin decirle adiós. Hubiese podido indagar cual fue su destino, pero no quiso hacerlo: si algún día se tenían que cruzar de nuevo sus vidas, ese día ya llegaría.

¿Si se sentía culpable?

Solo en parte.

¿Si lo volvería a repetir?

Posiblemente.

O tal vez no.

Cierto, ella fue su musa e inspiración, pero el libro lo escribió él, únicamente él. Lo presentó medio en broma a una editorial y cuál fue su sorpresa cuando lo aceptaron, pero con una sola condición, ampliar el número de páginas e introducirle más acción, preferiblemente que hubiese sexo de por medio.

Él aceptó, era su gran oportunidad de publicar, el sueño de toda su vida, pero no le informó a ella exactamente lo que pondría.

—Solo unos retoques —le dijo.

Y ella se sintió traicionada por haberla desnudado y haberla follado.

Sin su permiso.

Prácticamente una violación.

Ella se lo dijo en su cara, dio media vuelta y se fue. Calassanç no la buscó para disculparse, sencillamente porque creía que no debía disculparse. Podía hablarse, pero no pedir perdón.

Era solo ficción, no había narrado unos hechos reales, era pura inventiva.

A las cuatro menos cinco minutos entraba el tren en la estación de Edimburgo.

7.

Tiró el cigarrillo por la pequeña ventana de la buhardilla. Tenía que llamar a su amiga Amy y preguntarle cómo se encontraba. La noche anterior estaba borracha como ella. La única diferencia era que su amiga estaba, además, deprimida, y Elba sabía muy bien uno de los motivos de aquella depresión, lo sabía perfectamente.

Mal de amores, y eso siempre es un problema, pero en aquel caso era mucho más que eso sencillamente porque Elba sabía a la perfección el nombre de la persona que no correspondía a su amiga en esos asuntos del corazón.

Porque simplemente era ella.

Amy nunca se lo había dicho, ni tan solo insinuado, pero las personas maduras que ya han pasado por trances equivalentes, bien el de amar o de saberse amado, lo perciben en la actitud, miradas, gestos, rabias, celos, todo ello en el más absoluto silencio del que ama.

Cuando Elba aceptó aquel trabajo, el de relaciones públicas y directora comercial, Amy fue su primera compañera de oficina como directora ejecutiva. Ambas tenían el mismo poder de decisión y se complementaban a la perfección, y ellas fueron, de manera consensuada, las que eligieron a todos sus empleados. A las pocas semanas Elba ya se dio cuenta de que su compañera sentía predilección especial por ella, pero eso no le ofendía en absoluto. Al contrario, debería ser siempre un honor sentirse amado, lo único que hizo ella fue tratarla con absoluta normalidad y no darle esperanzas como tampoco decirle de manera contundente que se equivocaba respecto a ella.

Mientras estuvo fumando aquel cigarrillo pensó en sí misma y en Amy. Esta, aparte de ser una magnífica compañera de trabajo, era una persona excepcional, buena, amable, servicial y educada, y Elba pensó una cosa.

Mejor, pensó en dos cosas que podían complementarse.

La segunda en la que pensó fue que desde que tomó contacto en tierra escocesa no había tenido relaciones íntimas con nadie, ni las buscó, y no lo hizo porque no le apetecía estar con ningún hombre. Apenas salía de casa y, cuando lo hacía, era para ir al cine o al teatro, normalmente sola, aunque en alguna ocasión Amy la acompañó. Evidentemente sí satisfizo sus ocasionales deseos, pero lo hizo en íntima soledad.

Lo primero que pensó fue que podía invitar a su amiga a pasar el fin de semana en Edimburgo. Glasgow tenía de todo, pero quería cambiar un poco la rutina de ver siempre las mismas piedras. La invitaría a comer y a ver algún espectáculo. Luego le diría que ya que estaban allí podían alquilar una habitación de hotel y dormir en aquella ciudad, para por la mañana visitar algún museo o ir de compras, comer en algún restaurante de moda y regreso a Glasgow, pero ese no era exactamente el fondo de aquella invitación.

En el hotel, Elba le hablaría con claridad a Amy que no esperara reciprocidad en su amor, no se veía compartiendo hogar y vida con una mujer, pues ella no se sentía lesbiana. A cambio, si Amy lo entendía y lo aceptaba sin tristeza o trauma alguno, ella estaba dispuesta a experimentar con su cuerpo, no le prometía nada, solo le garantizaba una primera vez. Si física y espiritualmente era placentero y no afectaba su relación laboral, bueno, en ocasiones más vale acompañado que solo.

Esperaría aún un par de horas antes de llamarla y contarle su plan, medio plan, el resto ya se lo diría. Abrió el grifo de la bañera y de momento tan solo la llenó con un palmo de agua. Cortó el agua.

Hacía tan solo dos días había ido a depilarse a la cera. Llevaba, pues, el cuerpo suave y libre de vello, pero en ciertos aspectos más vale prevenir. Cogió una cuchilla de afeitar Venus, colocó en su mano un poco de espuma y la esparció con suavidad. Separó sus piernas: una fina línea rubia dividía su sexo en dos. La hizo desaparecer en unos pocos movimientos con la Venus y volvió a abrir el grifo de agua tibia hasta llenar su bañera.

Previamente, antes de la inmersión en aquella bañera, había preparado una radio con CD, y seleccionado el que escucharía mientras estuviera allí dentro. No sería nada estridente, por supuesto, sino todo lo contrario. Para reflexionar, escogió el Tubular Bells, primera edición, de Mike Oldfield. Este genio de la música publicó su mayor obra con tan solo 19 años y a Elba le encantaba. Lo había visto en concierto en una ocasión y siempre que necesitaba meditar o buscar solución a algún problema, era lo que escuchaba: la tranquilizaba.

Buscaba en su mente cómo se desarrollaría la película que iba a rodar con Amy, todas sus posibles secuencias y diálogos, en positivo o en negativo, para así tener que improvisar lo mínimo en una hipotética situación no calculada, pero por mucho que se esforzaba, hoy, precisamente hoy, un nombre extraño y un rostro conocido se introducían por su mente.

Y no deseaba pensar en eso. Y ahora, precisamente ahora, mucho menos.

Pero durante unos segundos no consiguió evitarlo, recordó donde estaba, en la ciudad o país. Le vino en mente conversaciones que tenían a través de facebook, de sueños que eran quimeras a no ser que le tocara la lotería. Si el azar se lo proporcionaba, compraría una casita en Escocia e iría allí a escribir una gran obra, publicarla. Las circunstancias de la vida establecieron que fuera al revés: inesperadamente, una apuesta o algo así, un juego quizás, pero con la inspiración como jamás había tenido, le empujó a escribir el libro de su vida y le vino el éxito, la fama, el dinero.

Y ella era parte indisoluble de aquello.

Pero ya no sabía nada más de él ni lo deseaba.

Se preguntaba si habría cumplido sus sueños, pero no le importaba.

Tal vez la fama se le había subido a la cabeza y anulado sus principios éticos o filosóficos y estuviera en alguna playa tostándose con nenas medio desnudas, exprimiéndole su semen sencillamente por su puto dinero.

Traidor.

Pensamiento que acompañó con las manos golpeándolas contra el agua, provocando que esta salpicara su rostro y se enojara más aún.

Y una lágrima solitaria brotó de su lacrimal, dejando un reguero salado en su mejilla izquierda. Con el pulgar hizo el ademán de borrarla de allí, pero cuando su dedo estaba a punto de hacerla desaparecer desistió de aquel acto y quiso conservarla.

Porque, ¿y si ella sabía que aquella única lágrima no era de rabia?

¿Es que tal vez, en un rincón de su alma donde ella no podía llegar, había un rescoldo de lo había sentido por él?

Y un millón de hermanas gemelas de aquella primera lágrima manaron por fin de sus ojos. Se puso las manos en la cabeza y lloró desconsoladamente. ¿Por qué tuvo que tomar aquel rumbo su historia?

¿Por qué la vida le negaba por segunda vez compartir un fragmento de su existencia con él?

Respiró hondo varias veces hasta que se calmó. Debía olvidar aquello: fue lo que fue, y punto. Debía centrarse solo en ella y ahora, porque el futuro no existe. Presuntamente vendrá, pero solo hay de cierto en este mundo que hubo un pasado y hay un presente, el devenir nuestro lo sabremos minuto a minuto mientras sigamos vivos.

Se enjabonó y deslizó su esponja desde su espléndida mata de pelo rubio hasta el suave e íntimo lugar cuyo acceso necesita un código formado por cuatro letras, y al cual contadas personas han tenido acceso. ¿Qué tal quedaría un pequeño piercing allá? ¿Y un tatuaje significativo? Sería tan solo para ella, aunque podría poner también una frase de bienvenida en aquel lugar, algo así como “si has llegado hasta aquí, no te quedes ahora fuera, entra”.

Qué tonterías estaba pensando. Para qué coño —y nunca mejor dicho— necesitaba grabarse algo en aquella parte de su cuerpo. Además, alguien tendría que hacerlo, y por supuesto que no estaba preparada para que alguien hurgara por allí durante unas horas, aunque fuera una chica la que lo hiciera.

Eso le trajo a la mente que tenía que llamar a Amy.

Salió de la bañera y se cubrió con un albornoz azul celeste. Bajó hasta el primer piso de aquella magnífica casa estilo victoriano de ladrillo rojo y se sentó en una butaca. Marcó los pertinentes números de casa de su amiga y compañera de oficina. Un par de tonos y Amy contestó.

—¿Cómo te encuentras, cariño? —le preguntó Elba.

Le contestó que le dolía la cabeza, pero también el alma por las tonterías que hizo la noche anterior.

—No tienes que disculparte por nada, Amy. Te llamo también para decirte que te invito a pasar este fin de semana en Edimburgo, no acepto un no por respuesta, ¿qué dices?

Amy soltó una tímida sonrisa.

—Vale, si tú quieres.

—Iremos en mi coche. A las dos te paso a buscar por tu casa, ponte guapa y sexy, besos.

8.

La estación en la cual se bajó Calassanç caía al pie del imponente castillo de la ciudad, por debajo de la calle más conocida y comercial de Edimburgo, la Royal Mile, desde la cual se divisaban, debido a su altura, docenas de agujas de sus respectivas iglesias de la ciudad, apuntando piadosamente al cielo. Sin lugar a dudas aquella ciudad fue de las más religiosas de la Europa de su tiempo. Hoy, edificios consagrados a la fe anglicana, luterana, calvinista, metodista, católica y demás, se repartían la fe de aquellos hombres y mujeres, pero en clara recesión respecto a 30 o 40 años atrás. La prueba más evidente de ello era que algún obispado había vendido iglesias para su uso comercial, en concreto restaurantes. Así pues en Edimburgo, como en la mayor parte de la Europa occidental, o sobraban iglesias o faltaban almas que tuviesen fe.

Fue andando hasta Piccardy Place, lugar donde estaba situado el pub Sherlock Holmes. Aquel nombre en aquel local era de una lógica aplastante, casi insultante, pues en aquel edificio nació en el siglo XIX el creador del detective más famoso de la literatura policíaca, nada más y nada menos que Sir Arthur Conan Doyle, del cual Calassanç, desde su adolescencia, era un acérrimo fan.

Entró y pidió una Caledonian, cerveza local, y se dirigió hacia el lavabo. Allí se encerró y sacó una bolsita pequeña de su bolsillo, la mordió con los dientes y vació una parte de su contenido, levemente granulado, encima de la tapa del váter. Con una tarjeta de crédito fue aplastándola, dividiéndola o juntándola de nuevo repetidas veces hasta que quedó lo suficientemente fina para su cometido. Cogió un billete de cinco libras, de los del Bank of Scotland, que convivían con otros dos bancos más escoceses y con el del Bank of England. Lo enrolló en forma de tubo y después de taparse el orificio nasal izquierdo lo esnifó por el derecho, cerró los ojos y notó el típico gusto amargo que le corría por sus garganta. Una gota de sangre se deslizó por su nariz, una tan solo, que fue limpiada con un trozo de papel. Tiró de la cadena solo por hacer ruido y salió de allí en busca de la cerveza que aliviara aquel gusto amargo que percibía dentro de sí.

Ahora de sentía algo mejor, mucho mejor.

Para su sorpresa vio que Mary ya estaba allí sentada en una de las pocas mesas libres que quedaban disponibles. Cogió la cerveza y se sentó enfrente de aquella joven pelirroja, dándose previamente unos besos de bienvenida.

—¿Por qué no me habías dicho que eras un escritor famoso, Calassanç? Preguntó la chica.

Calassanç no esperaba aquella pregunta y sonrió.

—Bueno, tampoco lo soy tanto. Cierto que he publicado también aquí, pero ya veremos si cuaja mi obra en el mercado anglosajón.

—Dedícamelo, por favor —le pidió Mary acercándole el libro—. Quiero tener el recuerdo de un escritor famoso.

Calassanç accedió a la petición de Mary por infinidad de motivos, menos por el que él realmente creyera que fuese alguien digno de firmar autógrafos.

—“De alguien que jamás ganará el Nobel de Literatura para la chica que en un futuro será Nobel de Física, con sincero afecto, Calassanç”.

Mary pidió un agua. Aquella joven ni bebía alcohol ni fumaba y, por supuesto, tampoco tomaba drogas. Hacía lo que hacía por simple necesidad y sin abusar de ello. Observaba a los ojos con afecto a Calassanç mientras este le estaba dedicando el libro. Cuando el escritor terminó y se lo devolvió, Mary lo leyó enseguida.

—Oh gracias que bonito, aunque no creo que yo gane el Nobel jamás. Muy agradecida. Lo guardaré toda mi vida.

—Por cierto, ¿cómo te enteraste de que yo escribía? —quiso saber Calassanç.

—Por Steve. No te enfades, le pregunté a qué te dedicabas. Si me hubiese dicho otra cosa lo hubiese ignorado pero, ¡escritor! Es una chulada escribir. Entonces busqué por internet tu nombre, no es que haya muchos nombres de pila como el tuyo, y allí salió, tu cara y tu libro, “una cuenta pendiente”. Lo he comprado esta mañana y he leído 25 páginas. Está bien escrito y la idea es bastante original. Una cosa, el nombre del protagonista del libro es igual que el tuyo. ¿Por qué? No es algo muy habitual, ¿no?

Calassanç volvió a sonreír,

—Sencillamente porque soy yo mismo. El libro es mitad ficción y mitad realidad, tú coge como ficción o realidad la parte que prefieras.

—Entonces, la protagonista femenina de la historia, ¿Elba...?

—Realidad —se limitó a decir Calassanç.

Mary miró un rato a Calassanç sin atreverse a hacerle una pregunta, pero finalmente se la hizo.

—Entonces, ¿tú y Elba erais….?

Calassanç echó su cuerpo para atrás y reflexionó.

—No creo que llegáramos a eso.

—Grandes amigos, pues.

Calassanç ahora inclinó su cuerpo hacia delante, y con afecto le dijo:

—Realmente, no lo sé.

—Entiendo, perdona por preguntar, intentaba ser solo amable, me he equivocado, lo siento.

—No tienes nada de que disculparte.

Pasaron a hablar de otros temas menos trascendentes que derivaban hacia el porqué se encontraban ellos dos allí y ahora, cuando de pronto…

—Calassanç, tienes los ojos colorados, ¿qué te has tomado? Lo imagino.

—Nada, no he tomado nada.

Mary le cogió con ambos brazos y lo atrajo hacia sí, le besó de un modo que parecía pasional, pero era tan solo la búsqueda de una prueba.

—Tienes sabor amargo Calassanç. ¿Por qué tomas cocaína? Es la segunda vez que lo noto. ¿Qué problema te induce a ello? Tienes fama, dinero, vives en una formidable mansión, pagas por tener compañía femenina… —le dijo en la cara, pero con un hilo de voz apenas perceptible.

Calassanç no le contestó, solo miró hacia la calle.

—Anda, vámonos —le pidió Mary cogiéndole de la mano.

Ya anochecía en Edimburgo. Eran las 18:00 de la tarde, hora en la que abría las puertas la Catedral de St. Mary, y a la que en cada ocasión que debía realizar un “trabajo” Mary iba a encender una vela a su patrona pidiéndole disculpas. Calassanç la esperaba fuera fumando un cigarrillo. A los pocos minutos salió aquella jovencita pelirroja y agarrando por el brazo a Calassanç cruzaron la calle para entrar en el hotel Holiday Inn.

9.

Elba se subió un poco el vestido para subir a su Rover Range todoterreno. Llevaba un vestido blanco, tipo ibicenco, con transparencias, sujetador y braguitas del mismo color, porque así lo evidenciaba el translúcido, botines del mismo color y seductoras medias de seda.

Se dirigía a casa de Amy, muy cerca del estadio del Glasgow Rangers, en Dargarvel Avenue, una zona de casitas unifamiliares típicamente británicas.

En pocos minutos aparcó delante de su casa y tocó el claxon, lo que provocó que algunos vecinos se asomaran por la ventana para vislumbrar si aquello iba dirigido a ellos o simplemente por pura curiosidad.

Amy estaba realmente formidable, un vestido corto y ceñido definía bien su esbelta silueta. Se evidenciaba claramente que llevaba solo un pequeño tanga y prescindía de sujetador alguno. También llevaba unos botines de tacón de aguja y el pelo como lo llevaba siempre, corto y rubio natural, piel blanquísima y ojos azules diáfanos. Realmente era una mujer bella a sus 50 años.

Se dieron un par de besos y un abrazo.

—¿Cómo estás, Amy?

—Mejor, mucho mejor, más animada, gracias por tu invitación.

Elba la miró y sonrió, dándole unas palmaditas en la rodilla.

—Y aquellas dos, ¿cómo terminaron la noche? —preguntó Amy.

—No me hables. Exactamente no sé lo que se hicieron entre ellas, pero se pasaron un par de horas entre gemidos y sollozos de placer, y yo en la habitación de al lado, borracha y depresiva. Me despertaron que eran casi las 8:00 de la mañana, con un rostro demacrado, que se iban a casa… ¡con sus esposos e hijos respectivos! Ni sabía que estaban casadas ni la explicación que debían dar con aquellas caras. Imagino que debieron responder a muchas preguntas.

—Sí, lo imagino. No desearía estar en su piel en estos instantes, horas antes… tal vez —se dejó insinuar Elba.

Amy la miró con expresión interrogativa pero sin decir nada aunque, y de reojo, le pareció verle algo así como una leve sonrisa en su rostro.

—No me acostumbraré nunca a eso de conducir por la izquierda, a pesar de que ya llevo más de un año aquí, pero ¿por qué no conducís por el otro lado como todo el mundo? —dijo Elba, medio en broma medio en serio.

—Sí, imagino que a mí me ocurriría lo mismo. ¿Quieres que ponga música?

—Vale, pero que no sea lenta. Mira en la guantera, algo hay.

—No hace falta, me he traído unos pocos CD´s. ¿Va bien George Michael?

—Claro, perfecto.

Estuvieron todo el corto trayecto de Glasgow hasta Edimburgo cantando o tatareando las letras del icono de gays y lesbianas del mundo musical. Cuando ya se dibujaban los magníficos edificios de la capital de Escocia, Amy apagó el CD.

—Paramos a comer algo, ¿te parece? —preguntó Elba.

—Perfecto, invito yo, vamos a The Witchery, al pie del castillo.

—¿Te has vuelto loca? Es el más caro de la ciudad. Además, habrá que hacer reserva previa.

—La dueña del local estuvo conmigo en el colegio internado. Tenemos muchas historias en común. Siempre hay una mesa en The Witchery para mí, te lo aseguro.

Elba no le quiso preguntar qué historias en común podían tener ambas mujeres, pero lo intuyó sin temor a equivocarse.

Aparcaron el Rover en un parking subterráneo y subieron por aquella empinada calle, la Royal Mille.

Majestuoso, esa era la palabra que podía definir a la perfección aquel lugar.

El lujo se desbordaba por todos los rincones. Espacios acogedores para la intimidad de las parejas y espacios enormes para banquetes de algún tipo de celebraciones, todo de madera de roble, y en la parte que daba a la calle unos enormes ventanales de cristal.

Amy preguntó por Christinne.

—No creo que pueda atenderla, señora, está realmente ocupada —le dijo una camarera con cierta altivez.

—Bien, usted solo dígale que Amy, su compañera de cuarto en el internado, está preguntando por ella, a ver cómo reacciona. Solo eso. O, si prefiere, la llamo yo a su móvil y le digo que estoy aquí hablando con usted.

De manera malhumorada, se dio la vuelta, presumiblemente en busca de Christinne.

No transcurrió ni un minuto. Elba entendió a la perfección el porqué de aquel nombre en el restaurante. Supuso que era la tal Christinne aquella que se abrazaba a Amy, alta, debía de pasar del 1´90, extremadamente delgada, huesuda sería mejor definición, pelo largo canoso, y vestida absolutamente de negro, la viva imagen de una bruja tal y cómo las narran en los cuentos.

—Esta es mi amiga y compañera de oficina, Elba —le presentó a Christinne.

Tras los consabidos besos y demás diplomacias y cortesías, las llevó hasta una mesa para dos, y que la disculparan pero que tenía muchísimo trabajo, pues en breve debía de llegar alguien de la monarquía a comer allí.

¿La comida? Como es habitual en los restaurantes de gran lujo, mucha presentación pero poco llenar el estómago, platos diminutos de marisco, atún y salmón, postres de helado de gamba.

120 Libras.

Amy le dijo a la camarera que les sirvió, mucho más atenta que la primera, que las despidiera de la dueña del local, que debían irse con prisa, y para que tuviese memoria le alargó un billete de 5 libras.

Cogieron el coche de nuevo y se desplazaron hasta el barrio marítimo de Edimburgo, lo que hace años fue el municipio independiente de Leith, ahora parte de la ciudad.

Estaban ambas hambrientas, no habían almorzado y aquello que hicieron no era ni mucho menos comer,

—120 Libras y estoy muerta de hambre —dijo riéndose Amy.

—Ahora invito yo, vamos a por un par de raciones de fish and chips.

Se lo comieron con auténtica devoción y esta vez sí les llenó el estómago, por 6 módicas libras.

A todo eso, eran las cinco de la tarde y entraron a tomar una copa en el Noble Café Bar, toda una institución del ambiente tarde noche de aquella zona marítima.

Tomaron ambas mujeres un par de bebidas alcohólicas de origen tropical y que jamás antes habían degustado, sabor entre dulce y ácido, y hablaron y rieron desenfadadamente, durante media hora.

—Elba, me parece que se me está subiendo a la cabeza el brebaje este.

—Tienes razón, entra suave pero… Anda, vámonos a buscar un hotel donde pasar la noche y dormir un rato ahora. Pararemos al primero que encontremos.

Arrancaron el coche y cogieron una amplia avenida que conducía al centro de la ciudad, entre un tráfico ahora ya considerable.

—Avisa en cuanto veas un hotel Amy. Dios, como nos pare la policía me retiran el carnet.

Aquella avenida finalizaba con un viejo teatro. A la derecha se observaba una especie de rotonda y allí…

—Para, para y aparca donde puedas Elba, aquí enfrente hay un hotel.

El nombre de dicho hotel, Holiday Inn.

Calassanç y Mary subieron el par de peldaños del hotel y entraron. El mostrador estaba situado justo enfrente. No era uno de aquellos hoteles centenarios de estilo georgiano o victoriano que abundan en aquella isla, simplemente un hotel nuevo sin un estilo definido, del montón. Esperaron unos segundos hasta que les atendió un recepcionista que pasaba de los 60 años, impecablemente vestido.

—¿Qué desea, caballero?

—Una habitación, por favor —pidió Calassanç.

El recepcionista, que ya anteriormente había observado a Mary mientras atendía a una llamada telefónica suspiró.

—Discúlpenme, pero la señorita debería mostrarme algún documento que acredite que es mayor de edad. Entiéndame, son las normas.

Calassanç miró a Mary.

—Sí, claro, ningún problema —comentó la chica extendiéndole el pasaporte irlandés.

“Mary Agnes Rose Kennedy, nacida el 15 de Agosto de 1994 en Limerick…”

—Correcto, disculpe señorita. ¿Cuánto tiempo desean quedarse? —les preguntó de una manera diplomática, aun sabiendo la respuesta y el motivo por el que requerían habitación en el hotel.

La voz popular en Edimburgo decía de aquellos hoteles que eran para putas y turistas; para turistas con bajo o medio poder económico y putas que se podían permitir trabajar en un lugar más que digno, dado el razonable precio de las habitaciones.

—En principio esta noche —dijo Calassanç.

—Una noche, correcto. Habitación 171. Aquí tiene la tarjeta magnética, les deseo buena estancia en el hotel. Si necesitan cualquier cosa solo tienen que llamarnos. Buenas noches señor, señorita.

La habitación 171 estaba en la segunda planta del hotel de las cuatro de que disponía el edificio, mucho más alargado que alto. Mientras subían por el ascensor, Calassanç miró sonriente a Mary.

—Me habías dicho que tenías 20 años. Tienes solo 18.

—Pero cumpliré 19 de aquí cuatro meses, el 15 de Agosto.

—Por eso te pusieron Mary, por la festividad de Santa María, supongo.

—Correcto, ¿cómo lo sabes?

—Porque mi caso es idéntico. Calassanç se celebra el 25 de Agosto, día en que nací.

A Mary le gustó aquella coincidencia.

—Pero somos de distinto horóscopo, ¿no? —le preguntó la chica.

—Sí, tú Leo y yo Virgo, pero yo no creo en absoluto en esa tontería de los astros.

—No, yo tampoco.

Caminaron por un largo pasillo. La 171 era casi al final de este. Calassanç introdujo la tarjeta magnética y la puerta se abrió. Entraron dentro.

Era la habitación de una simplicidad enorme: una cama en el centro, un pequeño armario a la izquierda de esta y una mesa con un televisor a la derecha; al fondo, un lavabo con ducha. La única ventana que disponía daba a una comisaría de policía, y al fondo se podía observar el Mar del Norte.

—¿Te apetece hablar un rato o prefieres que nos duchemos? Yo no tengo ninguna prisa, lo digo por ti, Calassanç.

Calassanç sacó un cigarrillo y lo encendió a pesar de que había un cartel que avisaba explícitamente de la prohibición de fumar en todo el recinto hotelero.

—No se puede fumar. Ya sabes que a mí no me molesta pero vigila donde echas el humo que hay alarmas antiincendios, no sea que empiece a salir agua del techo.

—No, tranquila. Voy a abrir un poco la ventana y tiro el humo por aquí.

Mientras Calassanç fumaba el cigarrillo pensativo, Mary ojeó un rato más el libro cuyo autor tenía enfrente, ahora de espaldas a ella. Leía fragmentos sueltos, saltándose páginas, y de vez en cuando lo observaba unos segundos, con un afecto más que evidente.

Tiró la colilla en el interior del lavabo y cogió las manos de Mary.

—¿Vamos? —le preguntó Mary.

—Sí, vamos.

Mary le despojó de su camiseta y le desabrochó los pantalones. El resto lo hizo él mismo sentado en la cama. La chica hizo lo mismo, se despojó de la camiseta de color verde y del pequeño sujetador blanco que escondía unos pequeñísimos pechos. La joven tenía un pequeño defecto en uno de sus pezones: mientras el derecho era completamente normal, el pezón izquierdo apenas era perceptible. Calassanç lo miró y Mary sintió que lo observaba.

—Tienes el pezón más hermoso de la tierra. Todos los de las demás mujeres son iguales, de serie. El tuyo es único y original.

Mary sonrió, pero no dijo nada.

Continuó quitándose la ropa. Deslizó por entre sus piernas los desgastados tejanos y el más que diminuto tanga, igualmente blanco, quedando a la vista de Calassanç un sexo completamente rasurado, a excepción de una pequeña circunferencia en su parte superior, completamente pelirroja.

Ambos entraron desnudos en la pequeña ducha. Abrieron el grifo de agua caliente hasta que el agua salió a la temperatura ideal, se sumergieron allí los dos, se abrazaron y Mary fue la primera en besar. Una cálida lengua buscó la de Calassanç, y así estuvieron el tiempo suficiente para que Mary consiguiera su objetivo: lo notó en su parte baja. Entonces ella, con sus dedos índices, los fue deslizando por el costado de Calassanç, mirándole a los ojos. Sin apartarlos ni un segundo, Mary se fue agachando poco a poco hasta quedar de rodillas enfrente de aquel hombre, alargó sus manos y lo envolvió en ellas. Acercó sus labios hacia allí.

Calassanç lo sintió dentro y cerró los ojos, inclinando su cabeza hacia atrás mientras sus manos rodeaban la nuca de Mary y la acercaba hacia sí.

10.

—Buenas tardes —saludó Elba al empleado que había en recepción.

—Buenas tardes, señoras, ¿en qué puedo servirlas?

—Señorita, si no le molesta —puntualizó Amy, ligeramente tocada por el alcohol.

—Disculpen, señoritas —rectificó el empleado sin perder la compostura.

—Una habitación por favor, para esta noche —pidió Elba, mucho más estable que su amiga.

—Una habitación, una noche, correcto. La 174, aquí tienen la tarjeta magnética. Si necesitan algo solo tienen que pedirlo, tengan buena estancia en el hotel.

Subieron en el ascensor. Amy se mantenía ahora pensativa y hermética. De pronto, apretó el botón de stop y el ascensor paró de golpe ante la sorpresa mayúscula de Elba.

—Amy, ¿se puede saber por qué…?

—¿Quieres saber por qué Christinne y yo seremos siempre amigas? ¿Quieres saber el secreto que nos une? —le interrumpió Amy, con voz nerviosa.

—Puedes decírmelo en la habitación, aquí nos van a llamar la atención.

—En el internado —continuó Amy sin hacerle caso—, teníamos tan solo 13 años. Éramos aquel día las últimas en cambiarnos después de la clase de gimnasia. Un viernes, la mayoría de chicas se iban a pasar el fin de semana a sus casas. Christinne y yo siempre fuimos íntimas. Aquel día por primera vez nos besamos y empezamos a tocarnos los pechos. De repente apareció el profesor y nos vio. Sonrió. Dijo que teníamos dos opciones, ser expulsadas por conducta inmoral o ser amables con él. La primera nos daba pánico. Qué dirían en nuestras casas, nuestros padres eran extremadamente religiosos. Optamos por la segunda opción. Un día a la semana, alternativamente, íbamos a su habitación y le practicábamos una… me entiendes, ¿no? ¡13 años! Así fue durante un par de meses hasta que un día Christinne, haciéndole aquello, lo mordió expresamente. Le hizo daño, mucho daño. Evidentemente, no nos denunció a la dirección. ¿Qué explicación podría dar sobre ello? Finalizado el curso se fue del internado, marchó a Australia. Espero que se esté pudriendo allí.

—Señoritas, ¿ocurre algo con el ascensor? Preguntó alguien desde el exterior.

Elba volvió a apretar el botón de stop y abrió las puertas.

—¡Qué susto!¿Qué ha ocurrido? Pensaba que tendríamos que pasar aquí la noche —improvisó mintiendo Elba.

—No lo sé, la verdad. Lo siento mucho. ¿Están ustedes bien? —preguntó aquel hombre.

Pasado el lío del ascensor se dirigieron ambas hacia su habitación, despacio y en silencio. Faltando poco para llegar a la 174, Amy se paró y escuchó con atención.

—¿Qué haces? —preguntó Elba.

—Cómo se lo están pasando aquí dentro —contestó Amy.

Sin necesidad de acercarse demasiado a la puerta se percibían unos gemidos y susurros de acción íntima.

Continuaron su camino y entraron en la habitación.

—¿Estás ya mejor Amy? —le preguntó Elba una vez estuvieron dentro.

—Sí, perdona por lo del ascensor, no sé porque lo he hecho ni por qué te lo he explicado. Solo lo sabíamos Christinne y yo, y el hijo de puta del señor Smith, claro. La causa habrá sido aquel par de cócteles que tenían nombre de vientos.

Elba sonrió.

—No son nombres de vientos, era Barlovento y Sotavento. El primero sería estar de cara al viento, el segundo, de espalda, o sea con el viento a favor —le explicó Elba a Amy.

—¿Y tú cómo sabes todo eso?

—Mi padre fue pescador unos años, y amante de la mar toda su vida. Él me lo explicaba —dijo Elba con nostalgia.

Mantuvieron un silencio durante unos minutos, reflexivas las dos hasta que Amy le dijo a su amiga que se iba a duchar y después se acostaría un par de horas. Se sentía cansada.

—De acuerdo, en cuanto termines iré yo. Mientras, me fumaré un cigarrillo.

Amy, dada la escasez de ropa que llevaba puesta, se desnudó en unos segundos, dejando resbalar los tirantes de su vestido. Este se precipitó al suelo y con los dedos se bajó el tanga que llevaba.

Fue entonces cuando Elba lo vio por primera vez.

Fumando aquel cigarrillo oía caer el agua en el cuerpo de Amy, pensando qué podía ser aquello en la espalda y nalgas de aquella mujer, mientras expulsaba el humo por la ventana ligeramente entreabierta.

A los pocos minutos salió parcialmente cubierta con una toalla, terminándose de secar al pie de la cama.

— Puedes ducharte cuando quieras, Elba. Yo ya estoy.

Elba apagó el cigarrillo en el grifo del lavabo y seguidamente se desvistió dándose una necesaria ducha.

Se secó y aseó completamente dentro del baño, saliendo con una inmensa toalla cubriéndole el cuerpo y otra más pequeña la cabeza. Amy estaba acostada sobre su lado derecho, totalmente desnuda, sin nada que la cubriera. La calefacción estaba alta y se estaba así realmente bien. Reflexionó unos instantes y se desprendió de sus dos toallas, sentándose en la cama al lado de Amy, observando de nuevo aquellas marcas.

En la espalda se podían apreciar dos cicatrices de unos 10 centímetros de altura por 3 de ancho, divididas cada una de ellas en dos partes, situadas más o menos a la atura del omóplato. Además, en las nalgas, se veían cinco líneas paralelas en cada una de ellas, cicatrices también.

—Tenía yo por aquel entonces 30 años —habló Amy sin girarse ni moverse en absoluto, pero sabiendo que Elba la observaba—. Me sentía muy sola, había roto con mi familia, frecuentaba un club de lesbianas y una noche me invitaron a una fiesta sadomasoquista. Éramos tres novatas, las demás ya estaban iniciadas. Lógicamente, las humilladas teníamos que ser nosotras, atadas, golpeadas y aceptando que las demás te hicieran lo que les apeteciera con tu cuerpo, pero aquella noche algo salió mal. Demasiado alcohol y sobre todo una droga adulterada que volvió muy violentas a las, digamos, expertas. Se les fue la mano, nos colgaron con ganchos y nos azotaron e hicieron barbaridades con nuestros cuerpos. La suerte fue que el efecto de aquellas drogas duró apenas media hora, si no allí nos matan. Cuando pasó todo imagínate: hospital, preguntas, policía y juzgados, toda una historia.

Elba escuchó horrorizada todo aquello, y quiso arrimarse un poco más a su amiga. En contacto ya con su cuerpo, le acariciaba las cicatrices de la espalda.

—¿Pero sabes lo peor de todo aquello, Elba?

—No, ¿puede haber algo peor aún?

—Sí, lo peor de todo es que sentí un inmenso placer en ello, eso fue lo peor.

A partir de aquí, Amy ya no habló más. Elba ignoraba si estaba dormida o si se lo hacía. Recordó los planes que había hecho aquella mañana en su casa respecto a ellas dos, pero ahora dudaba, no por el hecho en sí, sino por cómo estaba su amiga. No quería empeorar las cosas pero, ¿y si Amy lo esperaba y lo deseaba?

Ella daría un pasito pequeño, muy pequeño. El siguiente, que lo diera Amy, si eso es lo que deseaba. Se tumbó en la cama, del costado derecho, como Amy, se acercó más aún a ella y se acopló a todas sus curvas.

Eran las diez menos cuarto de la noche. Mary ya se había vestido y maquillado ligeramente. Se sentó al lado de Calassanç, en el borde de la cama. Este estaba tendido en ella y le volvió a preguntar si realmente no quería que la acompañase hasta la residencia femenina de estudiantes universitarias.

—De ningún modo. Ahora son casi las diez, de aquí media hora sale uno que me lleva hasta allí. Tengo 10 minutos hasta la parada del bus, un paseo de nasa. Además, hoy es sábado, la calle está llena de gente.

—Como tú quieras. Acércame los pantalones, por favor.

Mary le trajo sus vaqueros y Calassanç cogió de su cartera 300 libras, entregándoselas a la joven.

—¿Por qué me das tanto? —le preguntó esta —. Hemos quedado a las cinco y ahora son las diez. Además, las horas que me paso hablando contigo no cuentan, con 100 libras es suficiente —le dijo cogiendo el resto de dinero y dándoselo a Calassanç de nuevo.

Este no lo aceptó de ningún modo.

—Cómprate ropa nueva.

Mary se abalanzó sobre Calassanç y lo besó, pero de un modo cariñoso, no profesional.

—Debo irme, ya nos llamaremos, cuídate.

En el umbral de la habitación la joven chica le guiñó un ojo y cerró la puerta.

11.

Elba y Amy ya se encontraban perfectamente tras la ducha y posterior siesta de un par de horas. Se disponían a ir al teatro Playhouse, enfrente mismo del hotel. Mamma Mia, de Abba, era la obra que representaban y de ningún modo se la querían perder. Era para las dos mujeres el icono musical de su juventud. Una chica pelirroja andaba, casi corría, por el pasillo en su dirección. Al pasar por el lado de Elba le dio un ligero golpe, de lo que se disculpó de inmediato.

—Oh, lo siento señora.

Elba le sonrió, insinuándole que no importaba. Pero la cosa iba a cambiar.

Aquella chica pelirroja llamó con los nudillos a la puerta de una habitación.

—Calassanç, Calassanç, abre por favor, me he dejado tu libro.

Aquel nombre tan peculiar sonó como una bofetada en el rostro de Elba, que se giró de inmediato ante la sorpresa de Amy.

—Calassanç, abre por favor que voy a perder el bus, y no quiero perder tu libro dedicado también, ¿me oyes?

Ahora ya no era solo un original nombre, coincidía también un libro dedicado.

—Perdona chica, ¿qué nombre has dicho? —le preguntó Elba.

No sabía bien el motivo, pero a Mary aquella situación no le gustaba.

—Abre, por favor —volvió a repetir, ahora en un hilo de voz y mirando a aquella mujer y su compañera.

Por fin Calassanç abrió la puerta.

—Lo siento Mary, me estaba dando una… ¿Elba? —preguntó estupefacto.

—¿Calassanç? —dijo Elba

—¿Elba? —era el turno de Mary, reconociéndola como el personaje femenino del libro.

—¿Calassanç? —finalmente cerró el ciclo Amy, recordando al pérfido escritor que hizo tanto daño a su amiga.

Durante unos instantes se miraban unos a otros, amigos entre sí para pasar a observar el de los rivales. Fue Elba la primera en hablar.

—Veo que ahora te buscas a niñas para inspirarte —le dijo a Calassanç, pero mirando de reojo a Mary.

—Elba, por favor…

—¿Eres turista acaso? —le preguntó Amy, con toda la mala intención del mundo.

Mary, que también conocía aquel dicho de los hoteles económicos de Edimburgo, se sintió humillada, y con los ojos brillantes cogió el libro que tenía Calassanç en sus manos.

—Será mejor que me marche, Calassanç —dio media vuelta y se fue corriendo.

—Sí, nosotras también nos vamos, te dejamos solito para que escribas. ¿Cuentos infantiles ahora?

Se fueron cogidas del brazo dejando a Calassanç de pie en la puerta, con sus boxers negros cómo única vestimenta.

—¡Mierda!— exclamó Calassanç.

12.

La Tierra, 510 millones de kilómetros cuadrados, 7 mil millones de habitantes, y precisamente 2 de ellos, que se ignoraban mutuamente desde hacía año y medio, se encontraron en medio del pasillo de un hotel económico en una ciudad escocesa.

Superado ampliamente lo de una aguja en un pajar, sin lugar a dudas.

Tenía que salir a la calle, pensar. Debía de haber una solución para aquello. ¿Cuál?

Eran ya casi las once de la noche, temperatura más que fresca en Edimburgo. Traspasó la rotonda del hotel y se encaminó por la avenida que conducía a Leith. Pasó por delante de un teatro donde representaban Mamma Mia. Había visto la película varias veces, la recordó mientras caminaba. Se encontró de frente con un estadio de fútbol considerable, el del Hibernian FC. Era este el equipo que fundaron los emigrantes irlandeses. El propio nombre, Hibernia, es el nombre que le dieron los romanos a la isla de Irlanda, tierra de invierno, literalmente. Ignoraba si Mary, irlandesa, era aficionada al fútbol, y si lo era, si iba a presenciar partidos de ese equipo.

Calassanç no se dio cuenta, pero se encontró delante de él un océano de cruces celtas y lápidas: era un cementerio.

En Gran Bretaña y por extensión, Escocia, los cementerios no están rodeados de ningún muro en su mayoría, por lo que puedes pasear y encontrarte dentro de uno. Eso le pasó a Calassanç aquella noche.

Estaba plantado frente a una lápida en la que se podía leer el nombre del difunto, un coronel del ejército británico fallecido ni más ni menos que en 1855. En su lápida ponía donde había servido, Afganistán, India y África del Sur. Calassanç se lo imaginó, con su casaca roja, grandes patillas y bigotes, yendo a las fiestas de la alta sociedad de la época…

—Buenas noches caballero —lo saludó una voz desconocida.

—Dios mío, ¡qué susto me ha dado, agente!

—Lo lamento, señor. ¿Busca algo por este lugar?

—No, no, me alojo en el Holiday Inn y no podía dormir. He salido a pasear y, sin darme cuenta, he ido a parar aquí dentro.

—Entiendo. Le aconsejo que vaya a sitios más transitados, con más luz. Edimburgo es una ciudad tranquila, pero no está exenta de sus peligros, señor.

—Muchas gracias agente, lo tendré en cuenta.

Tomó el camino de vuelta al hotel cuando cogió el teléfono y marco un número.

—Steve, escucha, voy a pedirte un favor… No, no es nada de eso, oye: tu amigo el expolicía, tendrías que pedirle una cosa, te explico.

Estuvieron hablando más de diez minutos hasta que llegó a la puerta del hotel. Allí paró y terminó de hablar con Steve.

—De acuerdo, yo estaré toda la noche en el hotel. Llámame en cuanto lo tengas, o sube, que te daré el dinero. La 171, correcto. Gracias, Steve.

13.

La obra de teatro fue un éxito total. La gente en pie aplaudió varios minutos, excepto una persona que miró pero no la vio, la escuchó pero no la oyó, un ser neutro dentro de aquel teatro.

Elba.

En su mente solo tenía un nombre, Calassanç. ¿Qué hacía en Edimburgo? Recordaba perfectamente que era su ciudad predilecta, pero ir a encontrarse allí… ¿Y qué hacía con aquella chica? Apenas debía tener 18 años, si los tenía. Bueno, se imaginaba qué debía hacer. Ahora recordaba. Mal nacido. Aquellos gemidos la noche anterior provenían de su habitación, hijo de puta. Amy la despertó de su ensimismamiento.

—¿Dónde quieres que vayamos a comer? —le preguntó su amiga.

—Da igual, donde tú quieras.

Entraron en un italiano, comieron y fueron a tomar una copa. A las dos de la noche estaban acostadas durmiendo.

14.

Sonó el móvil de Calassanç. Lo sobresaltó a las tres de la noche. Era la voz de Steve.

—Tengo lo que me pediste. Puedes bajar un segundo, Calassanç, estoy en la puerta del hotel.

A los 5 minutos estaba en la calle. Steve le pasó una hoja de papel doblada y Calassanç se la cambió por un fajo de libras.

— Gracias Steve. ¿Ha sido complicado?

— Creo que no mucho. —Y le explicó cómo su amigo lo había logrado.

Se despidieron con un apretón de manos y Calassanç subió de nuevo a su habitación. Dormiría lo que su cuerpo le pidiera y por la tarde iría a pasear o a ver algún partido de fútbol o de rugby. El lunes por la mañana iría a Glasgow.

Pasó primero por recepción y avisó de que estaría una noche más en el hotel.

15.

Hacía ya algunas horas que deambulaba por Glasgow. Había localizado la dirección, pero esperaba el momento preciso. Lo haría a las cuatro y media de la tarde, pues allí casi todo cierra a las 18:00.

Rare Books, ese era el nombre de la editorial en la que trabajaba Elba, situada en pleno centro de la ciudad, un edificio nada clásico, sino todo lo contrario, de hormigón y cristal. Ocupaba la sede de dicha empresa toda la planta baja.

Decidido ya, empujó la puerta de cristal y penetró en su interior. Una chica joven, india o pakistaní, le atendió.

—Busco a la señorita Elba.

—¿De parte de quién tengo que darle el aviso? —le preguntó.

—Deja Indira, ya me ocupo yo de este caballero. ¿Qué buscas aquí, Calassanç? —le preguntó Amy.

—Hablar con Elba, solo eso.

—¿Y ella quiere hablar contigo?

—Si no se lo pregunto jamás lo sabré, ¿no te parece?

Aquella conversación no avanzaba en ninguna dirección, hasta que apareció Elba con unas carpetas en las manos. En cuanto vio a Calassanç, las dejó encima de una mesa, al lado de Indira, que seguía la escena muy atentamente. Se plantó a un metro de Calassanç.

—¿Qué haces aquí?

—Quiero hablar contigo, Elba.

—Yo no —respondió tajantemente.

—Cinco minutos solo. Tomamos un té ahí afuera. Y después desaparezco para siempre.

—Adiós, Calassanç.

Calassanç miró a las personas que lo estaban observando. Finalmente clavó sus ojos en los de Elba y se dio la vuelta.

—Calassanç, cinco minutos, ni uno más —cogió el bolso y le preguntó a Amy si quería que le trajera algo.

—Té con limón.

Caminaron en un absoluto silencio hasta el pub Bloc, en Bath Street, y se sentaron en una mesa próxima a la barra, la única libre que había en aquellos instantes. Calassanç pidió una Caledonian.

—Aquí no tenemos Caledonian. Esto es Glasgow, no Edimburgo.

Quedaba clara la rivalidad entre las dos ciudades.

—Una Tennent.

—Esa sí, caballero.

Elba pidió un té con leche.

—¿Y bien? —disparó Elba.

Calassanç suspiró.

—Elba, lamento muchísimo que todo aquello derivara hacia unos equívocos…

—¿Lo lamentas? ¿Equívocos dices? ¡No me hagas reír! Yo te diré lo que pasó. Lo que pasó es que yo estaba orgullosa de ti, de ser tu musa, de ser tu inspiración. A mi me importaba un rábano si editabas el libro o no, me gustaba cómo lo escribiste para mí, pero me mentiste, me dijiste que lo publicabas con solo unos retoques, y yo, imbécil de Elba, voy y me lo creo. Le explico a todo mi círculo de amistades que salgo en un libro de protagonista, ¿y qué pasa? Lo sabes, ¿no Calassanç? ¿Verdad que lo sabes?

Calassanç se limitaba a escuchar. Elba se puso a llorar subiendo un poco el tono de la voz, lo que provocó que se oyera en unos metros a la redonda.

—Pasó que los retoques eran escenas de sexo subidas de tono. Me hiciste hacer de todo, en todas las posturas y lugares, todo ello por vender un puto libro, o miles de ellos, da igual. ¿Y sabes quién compró también esos libros? Mis amigos, Calassanç, mis amigos. Me humillaste delante de todo el mundo, quedé como una… — Elba miró alrededor y observó que la gente seguía atenta la conversación, pero continuó bajando un poco más la voz.

—¿Y sabes lo peor de todo, Calassanç? Lo peor de todo es que era mentira, inventado, eso es lo malo. Yo esperaba, no en el libro, sino en aquel maldito lugar, que tuvieras la suficiente imaginación y valor para darme algo más de afecto, algo más de cariño, no de aquel modo tan frío. Eso es todo Calassanç —terminó Elba cogiendo unas servilletas de papel para secarse las lágrimas de los ojos.

Calassanç también miró alrededor y notó que era el malo de la película, que el local se decantaba por la chica.

—¿Qué puedo hacer por ti, Elba?

—Darme lo que me debes —le contestó con convicción.

Calassanç no entendía correctamente aquella respuesta.

—¿Dinero? ¿Eso es lo que quieres?

Elba sonrió con tristeza.

—Yo no quiero ni dinero ni fama. Me debes 19 minutos para estar en paz, pero aquí en este mundo, no en otra dimensión, que ya ni sé si fue algo real o un simple sueño. 19 minutos cara a cara, no en la oscuridad de un portal. 19 minutos a la persona que tienes delante, no a una niña de 15 años. Y una vez tenga mis 19 minutos, todo estará saldado. Esos minutos los empezaste tú. Ahora, acábalos.

Calassanç no se esperaba aquello. Se pasó las manos por la cabeza y la miró muy serio.

—Si eso te tiene que traer la paz aunque después ya no crucemos palabra alguna, acepto. Tengo una casa en Portree, en la isla de Skye. Puedes venir este fin de semana si te apetece.

—Y yo tengo una casa aquí en Glasgow. Puedes venir a las 18:00, en cuanto salga de la oficina.

— De acuerdo, a las 18:00 te espero fuera.

Elba se levantó y por primera vez en más de un año le dedicó una pequeña sonrisa, le acarició la barbilla y lo besó en la mejilla, dándole la espalda y saliendo del local.

En cuando entró en Rare Books Amy se interesó por ella.

—¡Lo siento, me olvidé del té con limón!

16.

Era la tercera ocasión en que la llamaba por el móvil, y también la tercera en que este se encontraba desconectado o fuera de cobertura. Calassanç, sin embargo, estaba convencido de que era por el primer motivo. No se podía decir que se conocieran de toda la vida, sino todo lo contrario. Tuvo solo tres encuentros con Mary, de entre 3 o 4 horas cada uno, pero aquella chica que alquilaba provisionalmente su cuerpo por dinero, era mucho más humana, sensible, leal y comprensiva que muchas de las que están unidas a un hombre por la ley o la iglesia, y sabía que lo ocurrido aquella noche le hizo daño moral. Continuaría llamándola, ya vería sus llamadas en cuanto conectara el teléfono, pero si mañana no sabía nada de ella entonces llamaría a Steve para averiguar algo.

Durante lo que se llevaba de lunes, el tiempo había sido extraordinariamente anormal para ser abril y estar en aquella latitud, un día radiante con temperaturas que excedieron los 20 grados, pero ahora aquello parecía tener ganas de cambiar para peor, lógicamente. Negras nubes se acercaban por el oeste muy rápidamente. Lo que primero parecía una fresca brisa se iba convirtiendo en un vendaval molesto y con total expectativa de derivar en una tormenta con aparato eléctrico.

Faltaban 15 minutos para que fuesen las 18:00, hora en que las oficinas cerraban puertas. Debía buscar algún sitio para ponerse a cubierto de las inclemencias del tiempo. Miró a su alrededor, no le apetecía entrar de nuevo en un bar.

Volvió a encender un cigarrillo y anduvo unos metros hasta la primera esquina y giró. Vio una farmacia, un local de apuestas, restaurante nepalí, una librería. Entró allí. Fue curioseando por los respectivos departamentos, literatura anglosajona, europea, ficción, por pura casualidad quiso saber si su libro estaba disponible en aquella librería y en un ordenador para información al cliente puso su nombre. A los pocos segundos salió por la pantalla la portada de su libro. Exactamente en aquella librería disponían de 9 ejemplares. Cerró el ordenador y continuó curioseando. Oriente, rezaba en un letrero. Era una sala pequeña donde llamaba la atención una gran foto de un lama, se acercó para leerla:

“Songtsen Mangtsen, lama tibetano, máxima autoridad en misticismo y viajes astrales en el tiempo, dará una conferencia en la librería Mystic Book, de Glasgow, el viernes 18 de abril”.

Viaje astral. Desde aquella historia con Elba ya no había realizado ninguno más. ¿Qué podía ver que ya no hubiese visto o superar aquel alucinante viaje en su mente?

Sonó su teléfono.

—¿Dónde te has metido? Estoy en el coche delante de la oficina y no te veo. Está empezando a llover y va a caer una de narices.

—Elba, estoy en la librería Mystic Book, ahora vengo.

—No te muevas del portal, ahora paso a buscarte.

En menos de un minuto, el claxon de un Rover indicó la posición donde se encontraba ella. Empezaba a llover de forma considerable y Calassanç, aunque entró rápidamente en el coche, no evitó el mojarse.

—Cómo ha cambiado el tiempo —sentenció Calassanç.

—Sí, es algo común aquí en Glasgow. ¿Te apetece ir primero a comer algo o prefieres que prepare algo en casa?

—Lo que tú digas, es tu coche y tu ciudad.

—Entonces vamos a casa, porque eso va a ir empeorando.

El río Clyde dividía Glasgow en dos. La oficina estaba en la parte sur, la más nueva de la ciudad, mientras que Elba residía en la parte norte, donde estaba el centro. Aunque Glasgow tenía sus edificios y casas centenarias, no tenía nada que ver con la otra gran ciudad de Escocia, Edimburgo. Esta estaba prácticamente virgen de edificaciones modernas en todo el centro histórico, mientras que Glasgow era todo lo contrario.

Cruzaron uno de los puentes que unen los dos sectores. Todo lo que abarcaba la vista eran casas unifamiliares, de diferentes estilos y medidas, pero ningún bloque de pisos rompía aquella monotonía. Aparcaron frente a una de estilo victoriano de ladrillo rojo de dos pisos y buhardilla, con un pequeño jardín envuelto en rejas de color negro.

—Tengo que bajar a abrir la reja. Espérate aquí en el coche.

—No. Dame las llaves, ya abro yo. Total, ya voy mojado. Dime cuál es.

Abrió la verja todo lo rápido que pudo y esperó a que entrara con el vehículo para cerrarla después. Elba entró con el coche y paró el motor. Cogió las llaves a Calassanç y finalmente entraron en casa.

—Acompáñame, Calassanç, al baño. Te quitas la ropa mojada y te pones un albornoz. Luego la pondré a secar. Mientras, yo iré al de mi habitación también a cambiarme. Cuando terminemos prepararé algo de comida.

Calassanç se desvistió, se secó y eligió el albornoz que le haría sentar menos ridículo, uno de azul marino. Salió de allí y esperó observando aquella zona de la casa mientras esperaba a Elba. No sabía con certeza qué debía hacer ahora ni qué esperaba Elba que hiciera. Entendió perfectamente a qué se refería con los de los 19 minutos. Se dio cuenta de que una parte de su libro le hizo mucho daño a Elba, ahora lo reconocía, pero de ahí a que quedara saldado todo en un acto sexual… Lo que no haría ahora sería decirle que aquello no era la manera idónea, al menos así, de golpe. Pero bueno, si así liberaba su alma o lo que fuese…

—¿Te apetece algo en concreto para comer?

Elba estaba bajando por las escaleras. Llevaba tan solo un camisón beige corto y una bata sin abrochar del mismo color.

—Yo, la verdad, no tengo mucha hambre. Para mí me prepararé unos sándwiches de queso y atún, y un zumo de naranja natural, pero tú dime lo que te apetece, que te lo preparo.

—Pues me preparas lo mismo. Es suficiente, gracias.

A los veinte minutos, Elba salió con una bandeja,

—Ya te he puesto la ropa a secar. Anda, lleva tú la bandeja. Vamos arriba y así te voy enseñando la casa.

Elba le iba explicando que cuando fue a vivir allí la casa estaba amueblada y totalmente equipada, que prácticamente no había tocado nada, solo decorado un poco las partes de la casa donde pasaba más rato, que hubiese preferido algo más pequeño, pero que bueno, total, como no pagaba alquiler ni nada…

—Y ese es mi refugio, físico y espiritual: mi buhardilla. ¿Qué te parece?

—Acogedor, realmente acogedor,

Elba había puesto a arder unas barritas de incienso, lo que le daba al lugar un intenso enfoque místico. Tenía en la buhardilla dos pequeñas mesas separadas por la pequeña ventana: en una tenía su ordenador mientras que en la otra tenía diferentes objetos como libros o carpetas de trabajo. Lo puso todo en un rincón y le dijo a Calassanç que podía dejar la bandeja allí. Acercó un par de sillas y empezaron a comer los sándwiches.

En el exterior, la lluvia caía diagonalmente causada por el fuerte viento, a la vez que los resplandores de los relámpagos iluminaban la porción de ciudad que ofrecía aquella ventana. Tras comer el primero de los dos sándwiches en un sepulcral silencio, Elba optó por poner un poco de música para romper aquella monotonía. Eligió la tranquila música de Dido. Calassanç le dijo que era muy buena aquella chica, que se había bajado CD´s suyos por Internet.

—Pues no está muy bien que un autor piratee a otro autor, aunque sean diferentes artes, escritura o música.

Calassanç le tuvo que dar toda la razón a Elba.

—¿Quieres que te suba un café o algo? —le preguntó Elba una vez terminaron de comer.

—No, gracias. Si has de bajar solo para hacer café para mí, no hace falta.

—A mí me apetece un relajante té. En cinco minutos vuelvo. Así, de paso, miraré si se ha secado tu ropa ya.

Sacó un cigarrillo. Era el último. Esperaba que Elba tuviera algún paquete de sobras. Llovía fuerte aún, pero había amainado un poco. Estaba fumando y en su mente planeaba como encarar la situación que presumiblemente se encontraría en pocos minutos, hacer el amor con Elba, por vez primera en el lugar adecuado. Parecía un adolescente, no sabía cómo empezarlo. Se pasó las manos por la cabeza y se maldijo a sí mismo en voz alta.

—¿Decías algo, Calassanç? —le preguntó Elba.

—Perdona. No, nada, no te había oído entrar. Hablaba yo solo, cosas de bohemios.

—Toma, tú café, y aquí te traigo tu ropa. Te la dejo en esta silla.

—Gracias. Oye, ¿no tendrás más tabaco? Me estoy fumando el último cigarrillo.

—Tranquilo, tengo de sobras… Por desgracia, tendríamos que dejar de fumar, pero ya.

Calassanç hizo un gesto con la cabeza dándole la razón a Elba.

No habían terminado el último sorbo de aquellas bebidas cuando Elba se acercó a Calassanç y le besó largamente.

—No voy a repetir errores que cometí en mi adolescencia. No voy a esperar que sean los demás los que me pidan cosas cuando yo también lo deseo, ni voy a esperar más, por ser mujer, que sea un hombre quien lleve la iniciativa. Si me gusta, lo cogeré, y si no me apetece, simplemente lo dejo —sentenció Elba unilateralmente,

Desabrochó el albornoz de Calassanç y lo hizo deslizar por sus espaldas, quedando este completamente desnudo. Ella lo contempló y, dándole la mano, lo llevó hasta la cama. Ahora fue Elba quien se quitó el camisón, quedando igualmente desnuda. Empujó a Calassanç para que quedara tumbado en la cama, colocándose Elba de rodillas encima de él, volviéndole a besar. Cuando Elba apartó los labios de él, Calassanç habló:

—Elba, lo siento, sé que no es nada romántico lo que voy a decir pero… Yo no llevo preservativos. Lo digo por si esperabas que fuese yo quien… Me entiendes, ¿verdad?

—Pues yo tampoco tengo —dijo simplemente, mientras con sus dedos toqueteaba los pequeños pezones de Calassanç.

—¿Qué hacemos, pues?

—¿Usabas condones con aquella nena del hotel?

—Sí, claro.

—Estás sano, ¿verdad?

—Por supuesto.

—Yo también. Yo me fio de ti, y tú de mí. No hay ningún problema entonces.

—Espera, entiéndeme. No quiero romper este momento, pero te refieres a que puedo… ¿todo adentro?

—Calassanç, hijo, pareces tonto a veces. Conozco y controlo mis días de ovulación y fertilidad. Tus espermatozoides pueden entrar y recorrer todo mi cuerpo, no van a encontrar ninguna chica óvulo para ligar, te lo garantizo.

Elba recorrió con su cálida lengua el cuello y torso de Calassanç mientras notaba que algo emergía en él. Este se irguió contraatacando y colocó a Elba en la cama. Le acarició la frente y bajó su boca hasta los pechos de aquella mujer. Saboreó su gusto percibiendo aquel aroma femenino, mordió con extrema suavidad sus pezones. Elba cerraba sus ojos concediendo entera libertad para que hiciera con ella lo que deseara. Calassanç continuó con sus dedos pulgar e índice masajeándolos para convertirlos en duros y alargados, pero fue bajando su cabeza hasta llegar a la parte más sublime de toda mujer. Sus manos abandonaron aquella voluptuosidad de sus pechos para abrir ligeramente aquel sagrado lugar. Calassanç entró allí con su lengua y Elba sintió estremecerse y envolvió con sus manos la cabeza de aquel hombre mientras se removía en la cama. Estuvo el tiempo necesario allí hasta buscar nuevos horizontes de placer. Quedaron ambos de rodillas, uno enfrente a otro, en igualdad de condiciones. Uno de los dos debía elegir posición de batalla. Primero se encarnaron en una guerra de labios y lenguas, cruzándose y envolviéndose, abrazados,

Calassanç eligió posición, Elba aceptó sin condición alguna.

Hizo que se colocara de rodillas, le separó las piernas lo suficiente, alcanzó con sus manos los pechos de Elba y los rodeó con fuerza.

Finalmente entró en ella, con suavidad infinita, como si fuese aún virginal, con respeto. Elba entreabrió su boca y cerró sus ojos y movió su cuerpo hacia Calassanç para hacerlo suyo también. Aquellos movimientos leves, pausados, se volvieron más rítmicos causados por la búsqueda del placer mutuo. Sus bocas emitían sonidos que no podían contener. Se oían el uno al otro y eso les motivaba más aún. Elba dejó reposar, de lado, su cabeza en la almohada mientras que sus manos agarraban con fuerza las sábanas. Sus gemidos eran ahora pequeños gritos. Calassanç abandonó los pechos de Elba para agarrarse a su cintura. Dejó caer la cabeza hacia atrás. El empuje de sus embestidas iba en aumento hasta que…

…llegó el momento cumbre, el esperado y ansiado por ambos, y fue más de lo que hubiesen deseado porque fue milimétricamente cronometrado, ni una décima de desajuste. Los dos abrieron sus bocas soltando toda la pasión de sus almas y cuerpos mientras Calassanç notaba como su fluido vital se encaminaba hacia el cuerpo, el sexo de Elba. Ella, por su parte, lo notó a su manera de mujer. Sintió como una corriente líquida, caliente, la inundaba, se esparcía por sus entrañas.

Permanecieron en la misma posición durante medio minuto hasta que Calassanç se colocó a su lado, acariciándola, besándola, sentimiento compartido por Elba.

Estuvieron cinco minutos sin decir ni media palabra hasta que Elba se levantó y encendió un par de cigarrillos. Tal como mandan los cánones de hacer el amor, le pasó uno de ellos a Calassanç.

—¿Y si te he mentido? — le preguntó Elba.

—¿Cómo? ¿Si me has mentido dices? No te entiendo.

—Si te he mentido en lo de mi ovulación.

—Continúo sin entenderte. Explícate mejor, Elba —le preguntó, extrañado, Calassanç.

—Que hoy era mi día más fértil, por eso he insistido en que fuese hoy. Tus espermatozoides están ligando que no veas por aquí dentro —dijo Elba señalando la parte baja de su cuerpo.

—¿Y por qué lo has hecho? —le preguntó Calassanç, visiblemente preocupado.

Elba sonrió irónicamente expulsando el humo del tabaco hacia el techo.

—Por venganza, simplemente por venganza. Desearía con todas mis fuerzas el quedarme embarazada, y mejor si fuesen dos, incluso tres. De aquí a nueve meses presento al juzgado denuncia por paternidad no reconocida. Tenemos los mejores abogados de Escocia. ¿Pruebas de ADN? Las que quieran. Saldrán que tú eres el padre y, famoso como eres, tendrás que pagarme la manutención de tu hijo, la mía. Tu mansión y tu puto dinero me pertenecerán un día, a mí o mi hijo, tu ruina moral y material. ¿Pero tú crees que podía perdonarte lo que me hiciste? ¿De verdad lo creías? Ni olvido ni perdono, Calassanç. En cuanto a mi hijo, tranquilo: lo voy a amar cómo a nadie. Y la parte de afecto que un día te di a ti y no supiste ver, también se la daré. Eso es todo Calassanç, no tengo más que decirte. Gracias por el rato que me has hecho pasar y por lo que tú has puesto. Adiós.

Calassanç suspiró profundamente, no tuvo ganas ni de replicar a Elba. Era aquello una auténtica puñalada en la espalda, igual que aquel tatuaje que llevaba en el mismo sitio.

—Imagino que debo vestirme e irme.

—Lo de vestirte es elección tuya. Lo de irte, evidentemente que sí.

Calassanç hizo la intención de levantarse de la cama cuando Elba lo atrajo hacia sí. Rió con ganas y lo besó.

—Perdona Calassanç, era todo mentira, pero era el precio que tenías que pagar por lo que me hiciste. No quedaré embarazada, tonto, lo siento. ¿Me perdonas?

Calassanç abrió la boca y estuvo a punto de decirle mil cosas, pero el rostro entre pícaro e inocente de Elba hizo que desistiera de aquello.

—Pero qué… Pero qué… ¡Cómo eres, Elba!

—Gracias por los 19 minutos. Bueno, no los he contado. Me has hecho perder la noción del tiempo.

Calassanç sintió que aquella noche de tormenta podía derivar en muchos 19 minutos.

17.

Eran las seis y media de la mañana en Glasgow, frío moderado y llovizna persistente. Calassanç estaba profundamente dormido en aquella cama que compartieron durante la noche. Elba había bajado a la cocina a preparar una cafetera sabiendo perfectamente la predilección que sentía Calassanç por esa bebida. Pero no lo despertaría, a menos que fuesen las diez. Más tarde llamaría a Amy diciéndole que hoy iría hacia al mediodía. Ella lo entendería, claro.

Estuvo observando a Calassanç dormido durante los cinco minutos que duró aquel nuevo cigarrillo. En la posición en la que se encontraba podía ver el par de tatuajes, un corazón de espinas con una rosa y una llama eterna en el brazo izquierdo, un puñal clavado en la espalda, cerca del omóplato. Tatuajes de desamor y sufrimiento, perpetuados para no olvidar.

¿Qué harían ahora? Al menos, ¿qué haría ella? La concepción del futuro que tenía había sido modificada desde que Calassanç se presentó en su oficina pidiendo diálogo y ella aceptó. Desde que ella reclamó aquella pequeña fracción de tiempo y él se la concedió, había finalizado aquella diáspora en sus almas reencontrándose en unas coordenadas precisas, aquí, en Glasgow, en el norte de Europa.

Norte.

Es la palabra que buscan los que se han perdido. La brújula siempre lo señala, y cuando sabes dónde se encuentra es fácil determinar la dirección que buscas. Al menos ahora sabían dónde estaba el suyo, su Norte, el personal. Y, así pues, la elección de seguir el camino que creerían adecuado era solo suyo.

Calassanç abrió los ojos, se giró y vio a Elba que lo observaba.

—¿Qué hora es?— preguntó Calassanç

—En este país es la hora en que la gente de bien hace rato que se ha levantado, duchado y almorzado, que van al trabajo o a la escuela. Menos gente bohemia o perezosa, como tú, que están aún en la cama. Son las 7:00. Ahora te subo un café; luego te duchas y bajamos a almorzar. Es mi casa y las normas las pongo yo, ¿entendido? —dijo Elba, guiñándole el ojo y dándole una palmadita en su trasero.

Cuando Elba subió con el café, Calassanç se había puesto ya los boxers negros y miraba por la ventana. Al ver a Elba volvió a sentarse en la cama, junto a ella.

Abrió la boca para decir alguna cosa, pero desistió y tomó un sorbo de café.

—¿Cómo me encontraste aquí en Glasgow? Me refiero, mi dirección.

Calassanç se lo explicó, pero omitiendo algunos detalles como que aquel par de conocidos suyos también podían proporcionar alguna chica universitaria o algún tipo de droga.

—Conozco a un chico, familiar de quien me vendió la casa, que a su vez es amigo de un ex policía con un pasado algo turbio. Este tiene alguna placa del cuerpo, robada, creo. Se presentó en el hotel como auténtico policía, a las tres de la noche, y preguntó por la dirección de los que se alojaban en la 174, una tal Elba, buscada por la Interpol para un seguimiento. El conserje colaboró de inmediato, como buen ciudadano. Diste la de la oficina, no la de tu casa.

—Igual que una película de espionaje —se maravilló Elba.

—Pues sí, igual.

Elba se levantó y se dirigió hacia la ventana, y desde allí de espaldas a Calassanç, le habló:

—Calassanç, lo de anoche fue maravilloso, ¿no crees? Yo pensaba, estaba segura, que cumpliendo con el simbolismo que hemos bautizado como “19 minutos” todo quedaría saldado. Ahora estoy confusa, dudo. Por una parte he podido apagar el odio que sentía hacia ti, pero, por otra parte, me da la impresión de que he encendido una hoguera en un lugar donde tenía prohibido hacer fuego, y no lo deseo. Debes ayudarme a controlarlo, que no se extienda, que quede en una simple brasa incandescente, que quede en amistad —Elba se giró—. No te quedes callado, por favor, dime algo…

Cuando Elba se dio la vuelta creyendo que Calassanç estaría en la cama sentado, se lo encontró a un palmo de su cuerpo.

—Que vengas este fin de semana a mi casa. Tendremos un par de días para charlar y reflexionar sobre nosotros, de qué nos pasó, qué nos sucede. Te prometo que no habrá sexo —dijo finalmente Calassanç para rebajar la seriedad de aquella conversación.

Elba también agradeció que se desviara aquella conversación, ya tendría tiempo para que regresara a su mente.

—Pues mejor si no lo hay porque este fin de semana regresan mis pequeños óvulos de vacaciones. Anda, vamos a almorzar.

Almorzaron en medio de una conversación trivial, tocaron diversos temas y variadas preguntas, pero ninguna de ellas trascendentes, del día a día de sus vidas, su trabajo… Eran ya pasadas las diez de la mañana cuando finalmente Elba le dijo que debía de ir al trabajo.

—Soy la directora comercial, o sea, si me da la gana puedo ausentarme sin dar explicaciones, pero me gusta mi trabajo. Es curioso. El tuyo y el mío son como líneas paralelas que convergen en un punto en concreto: tú escribes y yo publico. Pero lo mío son libros de ediciones limitadas, muy temáticos, como dice el nombre de la empresa, “Rare Books”, libros raros. Pero bueno, el negocio marcha bien, hay gente para todo. El otro día vino un señor desde Sri Lanka para que hiciera una edición de tan solo 50 ejemplares del ciclo de la vida de un escarabajo que vive en una zona en especial de aquella isla, 25 en inglés y otros 25 en cingalés, uno de los idiomas que hablan allí. Esto funciona así.

—¿Y debes viajar mucho?

—A menudo. Vamos a las ferias realmente importantes, Londres, París, Moscú, en Europa, pero también Nueva York, Tokyo, Sidney, por poner unos ejemplos tan solo, 10 o 12 al año. Y tú, ¿cómo te va lo de escribir?

—Fatal —nuevo suspiro—. Suerte que se van vendiendo para ir tirando. El otro día me llamó mi agente para decirme que alguien está interesado en comprar el guión para hacer una película, pero está muy verde aún. Me iría de maravilla. En principio rondaría el medio millón de euros.

—Qué bien, ¿no?

—Sí, para pagar mi paternidad no reconocida.

Elba rió con ganas.

—Perdóname Calassanç, no pude evitarlo, lo siento de veras. Ahora me arrepiento de haber hecho aquella escena. Bueno, la verdad, no me arrepiento. Me lo pasé bien actuando. ¿Recuerdas nuestro viaje astral, o sueño, cuando actuaste diciendo que eras estudiante de medicina, aquello referente a mi memoria? Pues lo aprendí de ti. El actuar, me refiero.

Calassanç sonrió asintiendo con la cabeza.

—Bien, tú debes ir a trabajar. Yo iré hacia la estación, cogeré el primero que pase hasta Oban. La invitación sigue en pie. Te enseñaré la isla, haremos un poco de turismo y cultura, y verás qué casa tengo.

—Te diré algo. Te llamo y te lo digo en cuando lo tenga claro. Te llevo hasta la estación central, queda un poco lejos a pie. Cuando tú quieras.

Tardaron casi media hora en llegar, en mayor parte debido al intenso tráfico y al lento avance de los coches debido a ello.

—Aquí es, Calassanç, que tengas buen viaje.

—Gracias. Cuídate. Llámame cuando sepas algo.

Se despidieron con un sencillo beso en los labios.

18.

Casi tres días después de abandonar la isla, Calassanç volvía a poner sus pies en ella. Las cosas habían variado sustancialmente. Marchó por un motivo, por una chica, y regresó con una mujer en mente.

Y estuvo en la cama con las dos.

Por separado.

Pagando. En el primer caso una tarifa estipulada, en libras esterlinas; en el segundo caso, una deuda moral o como quiera llamarse, pero deuda al fin y al cabo. Quedó saldada.

Fue a The Mortimer´s, el supermercado local de aquel pequeño pueblo de pescadores y turístico. Allí compraría lo esencial hasta el viernes. Ese día volvería a comprar, ya que era el día habitual en que lo hacía; de paso le diría al hijo del señor Mortimer, Scott, si lo podría llevar hasta su casa junto con el reparto.

—Faltaría más señor “Cala” —este era el mote con que Mortimer había bautizado a Calassanç, más corto y fácil de pronunciar por aquellas latitudes—. Pase por la tienda de aquí a media hora y Scott lo llevará.

Para aliviar aquella media hora de espera se dirigió justo al pub que tenía al lado, el Flora Mc Donald. El nombre del local derivaba de una heroína de la guerra de la independencia de Escocia. Cuando el pretendiente católico a la corona de aquel país, Charles, fue derrotado en la batalla de Culloden, este escapó cómo y por donde pudo, vagando por aquellas tierras, y fue precisamente la mencionada Flora, de religión protestante, la que le ayudó a escapar a la isla de Skye, cerca de Portree, y por estos lugares está enterrada y, ciertamente, respetada.

Le sirvió una Caledonian la simpática Deirdre. Este nombre en el idioma gaélico escocés significa “Corazón roto”.

—Me encanta tu nombre, Deirdre. Si un día tengo una niña se lo voy a poner, aunque creo que lo descubrí demasiado tarde.

Ella sonrió, como siempre que se lo decía, y le contestaba también lo de siempre:

—Eres aún joven Calassanç, tienes tiempo. Y en esta isla andamos escasos de niños, verás como sí.

Él sonreía, melancólicamente, le pagaba la cerveza y le daba siempre una propina repitiendo su nombre: “Deirdre, bonito nombre”,

Scott conducía su camioneta por un camino de tierra de dirección única. Si venía un vehículo de cara para esquivarlo era tan simple como salirse de la carretera y conducir por el campo, así de sencillo.

—Has estado en Edimburgo unos días, ¿no? —le preguntó el joven.

—Exacto, Scott. Debía atender asuntos del cuerpo y terminé también atendiendo asuntos del alma, por decirlo de algún modo.

—¿Eres religioso? Si es que te puedo hacer esa pregunta. En los pueblos pequeños, como Portree, la gente acostumbra a serlo. Me cuento entre ellos.

—No me refería a ese tipo de asunto, el del alma. ¿Si lo soy? Fui educado en ello, por lo tanto mantengo las raíces de mi cultura, pero como casi todo el mundo. Hay demasiadas cosas que no entiendo. A eso hay una solución, se llama fe. Por otra parte, la teoría de que de la absoluta nada haya en el universo tantos miles de millones de galaxias, y en ellas otros tantos de soles, planetas y satélites, todo ello surgiendo del vacío absoluto, ¿qué quieres que te diga? Por mucho que digan los físicos teóricos también tengo mis dudas, así que prefiero no pensar demasiado en ello.

Scott se quedó pensativo un rato.

—Sí, es cierto, es todo muy complicado —dijo el chico al fin.

—Bueno, ya hemos llegado. Gracias Scott. Lo dejamos aquí en la puerta, yo lo entraré. Toma, 5 libras para ti. Hemos hecho una buena tertulia, muy culta, pero otro día hablamos de fútbol o de rugby.

—O de chicas.

—O de chicas —aceptó Calassanç sonriendo.

19.

Elba entró feliz y sonriente, dando los buenos días a Indira. Esta se los devolvió con su particular manera hindú, poniendo las manos plegadas en su frente.

—Viene muy guapa hoy la señorita Elba —le dijo Indira.

—Gracias, pero no te voy a subir el sueldo… Aún —le contestó Elba guiñándole un ojo.

Elba se dirigió al gran despacho que compartía con Amy. Entró sin llamar, como era costumbre por ambas mujeres. Saludó.

—Buenos días, Amy. ¿Cómo va todo hoy?

—Hola —se limitó a decir aquella mujer.

—Hola. Caramba Amy, qué fría y distante estás hoy. ¿Te ocurre algo?

—Fría, tienes razón. Tuve que ser más caliente, ¿verdad?

—¿Qué te ocurre Amy? ¿De qué me estás hablando?

—Faltó poco para que el sábado nos enrolláramos tú y yo, ¿verdad? Noté tu cuerpo, tu sexo clavado en mi piel; estaba convencida que empezarías a tocarme pero esperé en vano.

Elba se sentó a su lado, suspiró, y le habló con voz tierna.

—Amy, lo siento. Porque yo esperaba lo mismo, que empezaras tú —la miró con tristeza y suspiró de nuevo—. Sí, creo que faltó poco, que era el día adecuado, porque…

—…Porque ya no se podrá tener otra ocasión como aquella, porque ha aparecido de la nada el hombre que tanto odiabas. Te lo follaste anoche, ¿verdad?

Elba se levantó y se dirigió hacia la ventana. Mirando a través de ella, encendió un cigarrillo.

—Tu silencio ya lo dice todo. Cruzas el umbral del lesbianismo a ser heterosexual en un día, pasas del odio extremo durante año y medio a follártelo en un par de horas. Creo que no tienes las ideas muy claras, Elba.

Elba se dio la vuelta y se acercó a Amy.

—No follé con él, hicimos el amor. Es muy diferente, Amy, muy diferente. Y creo que tú también tienes que saber la diferencia que hay entre una y la otra.

Amy no contestó. Simplemente abrió un cajón de su mesa y sacó un fax.

—Esta mañana me ha llegado, desde Boston. Me ofrecen el puesto de directora, la que había se ha jubilado. El sueldo sería similar, pero voy a aceptar.

—Amy, siento si estás disgustada por unas expectativas que tenías hacia mi persona. Las cosas son como son. Reconozco que la vida no es justa a veces con personas que son buenas, como tú. La decisión de ir debe ser solo tuya, Amy, pero esta es tu tierra, allí no conoces a nadie…

—¿Y tú? ¿Conocías a alguien en Escocia?

—No, a nadie. Pero conocí a una gran persona. A ti.

Amy se levantó y salió del despacho.

Sin decir nada.

Elba se sentó en su sillón, negando con la cabeza.

Cogió el teléfono y marcó un número.

20.

Tenía las manos ocupadas entrando las bolsas de la compra cuando sonó su móvil. Tardó lo suyo en poder contestar.

—Sí, dime —por el número vio que era Elba.

—Hola. Creí que no lo cogías, estaba ya a punto de colgar.

—No, estaba entrando unas cosas en casa y… Da igual. ¿Ocurre algo?

—No, no. Te llamo para decirte que este fin de semana vendré a tu casa. Si es que la invitación sigue en pie, claro.

—Evidentemente. Lo has decidido muy rápido, ¿no?

Elba estuvo unos segundos sin hablar.

—¿Elba?

—Perdona, es que, bueno, Amy y yo hemos tenido una… unas discrepancias… laborales… y… algo personales… que bueno, necesito distraerme, no quiero estar en Glasgow este fin de semana.

—Claro, claro, ven cuando tú desees, no tienes ni que decírmelo. Es tu casa también.

—Gracias Calassanç, era por eso que te he llamado. Bien, te dejo que tengo cosas que hacer. Hasta luego.

Terminó Calassanç de entrar y colocó todo lo comprado en el lugar pertinente. Se dio una rápida ducha reconfortante, preparó una buena cafetera y fue a su lugar habitual de escritura, una mesa grande con ordenador, colocada frente a un gran ventanal enfocado hacia el acantilado. Encendió el primer cigarrillo del que sería una larga serie de ellos, aspiró el humo, lo mantuvo el tiempo suficiente en sus pulmones, y lo expulsó.

Empezó a teclear.

“Esta vez sí lo tengo”, pensó convencido de ello.

Las nueve de la noche, tiempo en calma y noche estrellada. De vez en cuando paraba y se daba un respiro, se levantaba, andaba unos pasos y se plantaba enfrente del inmenso ventanal. Miraba el horizonte y el firmamento, y pensaba, y al pensar aparecían nombres, nombres de persona con rostro definido, con historia, unos alejados para siempre, otros, con afecto, pero en la distancia, y otros que estuvieron desaparecidos y ahora… ¿Ahora qué?

Una llamada a su teléfono móvil hizo que se difuminara la imagen que dibujaba su mente.

—Mary, menos mal que das señales de vida. ¿Cómo estás?

—Perdona por haber desaparecido, sé que me llamaste un montón de veces. Lo siento de veras, pero tenía que pensar, reflexionar, y desconecté el móvil todo el fin de semana. Hoy sí he ido a la universidad, vida normal de nuevo. Y estoy bien, gracias por preguntar.

—Me alegro mucho. Siento lo que ocurrió el sábado, no sé cómo disculparme.

—¿Disculparte tú? Tú no tienes nada de qué disculparte, Calassanç. Además, aquellas mujeres tenían simplemente la razón, dijeron la verdad. ¿Acaso no soy una puta?

—Mary, no vuelvas a decir eso —le recriminó Calassanç.

—Calassanç —hablaba Mary con voz muy afectuosa—, seamos realistas. Yo me acuesto contigo y con un par más de hombres y, tú lo sabes, lo hago por dinero, para tener con qué pagar mis necesidades básicas. Pero el dinero lo podría conseguir trabajando, como la mayoría de las chicas, es así. Cierto que lo que gano en una sesión necesitaría una semana de trabajo convencional, cierto que haciendo lo que hago puedo dedicarme plenamente a mis estudios, que del otro modo me sería más difícil, sí, es verdad, pero lo envuelvas cómo lo envuelvas, lo que hago con mi cuerpo solo tiene un nombre, y ese nombre es prostitución.

Calassanç solo respiró hondo, esperando por si Mary tenía algo más que decir como, efectivamente, así fue.

—Pero he tomado una determinación, quedan dos meses para que termine el curso. Después de esos dos meses dejaré de… alquilar mi cuerpo. Ya buscaré algún pequeño trabajo, algo saldrá.

—Me alegra mucho que tomes esa decisión. Estar contigo era un placer, y nunca mejor dicho, pero aplaudo lo que vas a hacer.

—Gracias Calassanç, sé que lo dices de verdad, con el corazón. Eres muy diferente a la mayoría de hombres y de chicos que conozco. Me gustaría que antes de que pasen estos dos meses, antes de cumplir mi promesa conmigo misma, no sé, que nos encontráramos un día… sería en plan amigos, ¿entiendes? Sin dinero de por medio.

—Agradecido, pero lo que debes hacer es buscar gente de tu edad, buenos chicos, que te quieran por lo que eres, no por lo que puedas darles. En cuanto a vernos, claro, algún día tomaremos una cerveza, faltaría más.

—De acuerdo. Llámame de vez en cuando, o todas las veces que desees, adiós, Calassanç.

—Cuídate mucho, Mary.

Mary se cruzó de brazos y se mordió los labios. Tenía una premonición y era que aquella pérfida mujer había entrado dentro de Calassanç. Ignoraba cómo, pero se lo había usurpado.

Las horas de aquella semana transcurrían lentas y pesadas. Solo era miércoles por la mañana. El día anterior Amy y Elba no se habían dirigido la palabra. La primera de ellas intentó pasar solo lo preciso en el despacho conjunto de ambas, una hora apenas. Elba, sintiéndose inocente de culpa alguna, no quiso ceder tampoco y el mutismo empezó a hacerse rutina simple.

—Te he dejado al lado de mi ordenador el escrito solicitando currículos para plaza de director ejecutivo. Te lo lees. Si te parece correcto lo envías, o lo vuelves a dejar y lo envío yo —dijo escuetamente Amy, saliendo seguidamente del despacho.

Elba dejó lo que estaba haciendo y se acercó hasta la mesa de la que había sido su amiga hasta hacía un par de días. Cogió y leyó el papel.

Cuando terminó de leerlo, negaba con la cabeza al tiempo que Amy regresaba.

—Amy, te has saltado a propósito uno de los principios de la empresa. Has puesto se busca director ejecutivo, y no has puntualizado que debe ser del sexo femenino.

—¿Qué más da? Si lo hace bien…

—No es que lo haga bien o mal. Sabes perfectamente que la dirección técnica ha de ser femenina para equilibrar la discriminación laboral de la mujer. Y para el personal subalterno, en igualdad de condiciones, tiene preferencia la mujer también. Esta hoja se debe rectificar toda.

—Yo no me refería a si lo hace bien lo de director, era a otra cosa.

—Amy por favor. ¿Vas a dejarlo ya?

—Hasta el lunes no voy a venir a trabajar. Si quieres llamar a los de arriba y chivarte, puedes hacerlo.

Dicho esto, Amy se dirigió a su ordenador y lo apagó. Cerró sus cajones y su taquilla con llave y se marchó sin decir adiós.

“¿Qué es lo te pasa por la cabeza, Amy?”, pensó tristemente Elba.

Evidentemente que no pasaría informe a los de arriba como dijo Amy. Es más, si llamaban por cualquier motivo preguntando por ella, ya buscaría alguna excusa para cubrirla. Suerte que ella empezaría las vacaciones al cabo de dos semanas y posiblemente no se verían más, pues en junio le tocaban a Amy. Y al mes siguiente, teóricamente, Amy marcharía a Boston, al menos eso dijo. Una lástima terminar una amistad de año y medio de ese modo tan estúpido e injusto.

21.

Le dolía la cabeza de tanto escribir. En un día y medio apenas había dormido 6 horas. Estaba inspirado y debía aprovechar mientras su musa le estaba visitando en su mente. Salió a campo abierto, no tardaría en empezar a anochecer. Caminó hasta lo que había sido el faro, el original: ahora no quedaba nada de él. Un rayo lo abatió una noche de tormenta en el año 1899, no pudo llegar al cambio de siglo. Tres cuartas partes del faro cayeron al mar, el resto fue aprovechado para realizar tareas de reforma en la casa. Los terrenos que ocupaban el faro pertenecían al fundador Alistair, pero no el faro, que era propiedad de la corona británica, y ahora, los restos de aquella luz para navegantes pertenecían a Calassanç. Los restos eran simplemente una circunferencia de piedra, nada más. El nuevo faro se construyó a principios del siglo XX, y actualmente era el mismo pero totalmente modernizado y automatizado, sin personal a su cargo, y estaba situado a medio kilómetro del emplazamiento original, fuera de la propiedad de Calassanç.

Una valla de madera rodeaba todo el acantilado por toda la isla unos 30 metros antes de su caída al mar, de más de cien metros en algunas partes. Calassanç saltó la valla y se encaminó hacia los restos del que fue el origen del nombre de su casa, Lighthouse Neighboring, simplemente “el Vecino del Faro”. Llegó hasta él, mejor dicho hasta su base, y se sentó. No quedaba ni un solo ladrillo o lo que fuese de lo que estuviese construido, solo piedra con un curioso agujero en una parte lateral de forma rectangular, de apenas un centímetro de grosor por tres o cuatro de largo. Estaba incómodo allí. Miró a su alrededor para encontrar algo más cómodo con que sentarse, una piedra con cierta forma redonda le iría bien. La cogió y se sentó. Mucho mejor. Lo hizo de cara al mar. En aquella zona siempre hacía viento, del oeste. Estaba enfocado al Océano Atlántico: millones de hombres, mujeres y niños miraron en aquella dirección soñando con un futuro mejor. Muchos lo lograron. Alistair fue uno de ellos, pero la mayor parte fracasaron, muriendo o regresando al hogar, o simplemente sobreviviendo en un lugar lejano. En aquella dirección estaba América.

Y aquí estaba Calassanç, solo. Él había conseguido su sueño pero, ¿ahora qué?

¿Vivir cuánto tiempo lejos de la ciudad que lo vio nacer? Allí tenía familia y amigos, y los restos de todos sus difuntos, que eso también se lleva dentro. Aquí, el sueño en soledad. ¿Cuánto tardaría la balanza en desequilibrarse hacia un lado o hacia el otro?

¿Surgiría un nuevo factor que no estaba contemplado cuando el vino a este país?

¿Un nuevo éxito literario que lo encumbrara a la fama definitivamente, tal vez?

¿Se haría realidad lo de la compra de su guion para hacer una película y tendría esta un éxito arrollador, con grandes actores de Hollywood, quizás?

Pero en su mente no había nada de eso ahora. Sus pensamientos derivaban hacia algo con nombre propio.

—Señor Calassanç, ¿meditando?

Se dio la vuelta para ver quién era el que lo llamaba.

—Hola padre Campbell. ¿Cómo usted por aquí?

El padre Campbell era el párroco de la pequeña iglesia de Bracadale, de la Iglesia de Escocia, pero oficiaba allá donde se le solicitara, siempre dentro de la isla. Tenía ya 86 años, estaba jubilado por la diócesis, pero ante la falta de párrocos se le aceptó que oficiara misas mientras su salud lo permitiera.

—He ido a hacer una visita espiritual a la señora Mc Donald. Está muy mal de salud. El doctor me ha dicho que no llegará al verano, pobre mujer. Es de mi edad, un año menos para ser exactos. Lleva con Angus, su marido, 66 años de matrimonio. Jamás los he visto discutir ni levantarse la voz. Cuando ella falte, Angus se morirá de pena. Eso ya no se lleva hoy en día, ¿verdad Calassanç?

—No, padre Campbell, me temo que no. Ni aquí ni en ningún lado.

El padre Campbell dejó en el suelo la bicicleta y buscó una piedra similar para sentarse junto a Calassanç.

—¿Necesitas hablar, hijo?

Calassanç le sonrió.

—No, gracias, padre, al menos no del tema al que usted debe de hacer referencia.

—Yo toco muchos temas, hijo, no solo de Dios y del alma humana, pero entiendo que no te apetezca hablar.

—No, padre, sí que me apetece hablar con usted, no me he explicado bien, es a temas de…

—¿Ya has buscado el tesoro de Alistair alguna vez?

—No padre, no creo en ello. Imagino que en más de 200 años alguien ya lo habría encontrado si existiera. No, ni me he molestado,

—El dinero existió, Calassanç. Solo en monedas de oro y plata se calculaba que Alistair tenía unas treinta mil, aparte de otras riquezas. Una fortuna enorme, todo ello documentado por su abogado de Edimburgo en su testamento. Ese testamento existe, hijo, con un permiso especial lo puedes ver. Cuando Alistair murió abrieron su caja de caudales. Solo había dos mil. ¿Qué ocurrió con el resto? Nadie lo sabe. Alistair pasó los últimos 5 años de su vida sin salir de esta mansión, ni una sola vez. Pasaba las mañanas cerca del acantilado, mirando el mar y leyendo la Biblia, y su única distracción era por la noche ir al faro a tomar un té con Jack, el farero de aquellos años. Eso que te he contado se ha transmitido de generación en generación. Aquí en la isla todo el mundo lo sabe. La historia del dinero es cierta. ¿Qué ocurrió con él? Un misterio. Bueno, muchacho, me iré que yo voy muy despacio y está a punto de anochecer. Nos vemos, cuídate, hijo.

—Igualmente, gracias por el rato y la charla. Muy amena, padre.

Bonita historia, pensó Calassanç. Leyendas como esta se cuentan en todas partes.

Se levantó de allí. Se estaba bien y aquel fresco le despejaba la mente, pero estaba demasiado oscuro ya. No había allí nada que lo alumbrara, las luces más próximas eran las de su propia vivienda y estaba demasiado cerca del acantilado. Con paso firme prefirió alejarse de allí.

22.

Aquella noche escribió mucho más relajado, sin aquella prisa del primer día. Había variado su rutina y en vez de café se estaba tomando un té con limón. Al segundo sorbo sonó su móvil.

—Calassanç, ¿qué haces?

—Hola Elba, no esperaba que llamases. Escribiendo. ¿Y tú?

—Pensarás que soy una pesada pero Calassanç, esto es inaguantable. La faena, me refiero. Amy esta de un borde conmigo… Hace las cosas mal adrede, dice tonterías, pasa de todo. Yo no sé qué hacer ya. Estoy muy nerviosa, créeme, por eso te llamo. Necesitaba hablar con alguien.

—Tranquila mujer, mañana ya estamos a jueves. Vendrás el viernes, ¿no? Entonces hablaremos de ese tema. El aire de la isla te sentará bien, te vas a relajar y tal vez veas que los problemas tienen soluciones, ¿de acuerdo?

—De acuerdo. Ya ves lo fácil que soy, de tranquilizarme me refiero. Unas palabras y ya me siento mucho mejor. Sí, vendré el viernes, en mi coche, desde Glasgow hasta la isla de Skye. Cruzaré por el puente. No he estado jamás allí, pero bueno, ya lo encontraré, seguro.

—Claro. Yo te esperaré en Portree. Ya quedaremos en un lugar en concreto, ¿correcto?

—Correcto. Hasta el viernes pues. Un beso.

—Otro para ti. Adiós Elba.

Volvió a su tarea, pero en su mente se le cruzaron las palabras del padre Campbell. Treinta mil monedas de oro y plata, de la que sus herederos solo encontraron dos mil. Unas veintiocho mil desaparecidas sin salir Alistair de aquella casa. Eso no se lo puede creer nadie. Que en el mundo existen tesoros escondidos, de eso no hay la menor duda. Hacía pocos años se encontró en Staffordshire el mayor tesoro encontrado jamás en este país, 1500 piezas de oro de la época de los anglosajones, del siglo VI o VII. ¿Su valor? Incalculable. Solo decir que los aficionados que lo encontraron recibieron de recompensa más de 3 millones de libras esterlinas.

Y con total seguridad que en el mundo quedan como estos, perdidos en cualquier sitio inimaginable, tal vez bajo nuestros pies mismos, pero hallazgos como este suceden uno cada 50 años.

Se levantó y se dirigió hacia la biblioteca de la casa. Fue el despacho de Alistair y su refugio personal cuando deseaba estar solo, y también donde guardaba su caja de caudales. Si algo debía reconocer Calassanç en aquella gente del país era una honradez inimaginable, fuera de aquellas fronteras en ciertos aspectos. Por ejemplo, en aquella casa, aparte de las tres generaciones de la familia que allí vivió, pasaron varias familias más, pero ninguna, absolutamente ninguna, tocó ni se llevó a su marcha ningún objeto ni mueble de allí. Todo lo que Calassanç estaba observando era original de la casa, y eso ciertamente debía reconocer y agradecer, lo que también le obligaba, en el supuesto de que algún día marchara de allí, a hacer lo mismo.

La biblioteca-despacho no era de grandes dimensiones, pero sí amplia y acogedora, con una única ventana con rejas gruesas que daba al hoy inexistente faro. En una de las cuatro paredes estaban las estanterías repletas de libros, todos ellos de aquella época, así como también dietarios personales de la familia, que por ignorados motivos no quisieron llevarse de allí. En frente de aquella librería estaba la mesa del despacho de Alistair, de madera de caoba, recia como su carácter, y en la última de las cuatro paredes había un fuego con su chimenea. Al lado izquierdo de esta, un gran cuadro de Alistair, ya de mayor, vestido tradicionalmente de escocés. El cuadro disponía de un resorte que, accionándolo, se podía separar unos grados de la pared, los suficientes para poder ver la caja de caudales de un metro y medio de altura. Disponía de tres cerraduras, hoy no operativas. Calassanç la abrió. Dentro de la caja había todo tipo de departamentos para guardar las cosas de valor, pero el secreto no estaba allí a la vista. A ras de suelo, a la izquierda, había otro resorte, y accionando este, el suelo del interior de la caja de caudales quedaba desbloqueado y se podía levantar. Así lo hizo Calassanç, y tras bajar unos escalones accedió al lugar más escondido de aquella mansión, la cámara del tesoro. Encendió la luz. En ese momento, por supuesto, estaba completamente vacía, pero allí era donde Alistair guardaba las más de treinta mil monedas de oro y plata, en su mayoría del primero de los metales. Eran Guineas de la época. Si en aquel tiempo ya era una fortuna hoy, más de 200 años después, aquellas monedas aumentaría de valor considerablemente. Los hijos de Alistair apenas encontraron un puñado. ¿Qué hizo su padre con ellas?

De lo que estaba convencido Calassanç era de que allí, en aquella casa, no estaban. En dos siglos de búsqueda alguien ya las habría encontrado, e incluso así pudo suceder y guardar silencio quien las encontrara.

Volvió a subir y regresó a su ordenador para continuar escribiendo.

23.

Viernes, un día esperado con anhelo para la gran mayoría de trabajadores, último día laborable de la semana. Aquel viernes Elba lo esperaba con más vehemencia que nadie en aquel país por infinidad de factores que se acumulaban en su interior y pesaban en su cuerpo. Durante el día anterior y lo que llevaba de viernes, Amy no había dado señales de vida ni nadie de la dirección de la empresa había llamado requiriéndola. La faena que había en la oficina la había solventado ella a la perfección.

Eran las 17:00 de la tarde, todo lo imprescindible ya estaba hecho. Lo restante podía esperar hasta el lunes perfectamente.

—Indira, puedes empezar a recoger todo y puedes marcharte. Cuando yo termine de recoger lo mío, cierro todo y fin de semana, ¿vale?

—Perfecto, señorita Elba. En diez minutos estoy lista.

Ambas salieron juntas de aquel edificio, sonrientes. Indira la invitó a tomar algo, a lo que Elba, agradeciéndoselo, rehusó.

—Gracias Indira, pero tengo que ir a hacer un recado antes de marcharme a Portree.

—¿A Portree? Eso está en las Hébridas, verdad? No he estado nunca allí, debe ser bonito aquello. Yo este fin de semana voy a Newcastle. Vijay juega al cricket y tiene partido allí. Bueno, que lo pase bien el fin de semana, señorita Elba.

—Gracias, Indira, igualmente. Que lo paséis bien.

A las seis menos diez, Elba entraba en Mystic Book. Había más gente que de costumbre en aquella librería. Cuando la normalidad en ella sería no encontrar a nadie o a un par de personas, aquel viernes una docena curioseaban por las estanterías. Elba buscó durante un par de minutos un libro que no supo encontrar.

—Perdón —dijo dirigiéndose a la dependienta—, ¿tiene un libro titulado “Una cuenta pendiente”?

Aquella mujer, vestida de forma oriental, miró por el ordenador, afirmando con la cabeza.

—Un segundo, por favor —le dijo a Elba.

Al cabo de un minuto regresó con un ejemplar del libro.

Era curioso tener un libro en las manos en la que la protagonista femenina era ella. Tenía ganas de decirle a la dependienta que ella formaba parte de aquel libro, que había sido musa e inspiración del autor, que había llorado demasiadas horas por aquellas páginas, que estaba en aquel país por aquello. Tenía tantas cosas por decir de aquel libro… Pero finalmente solo preguntó por el precio.

—Son 22 libras con 95 peniques. ¿Tiene el carnet de descuento?

—No. ¿Puedo saber si han vendido muchos ejemplares de este libro?

La dependienta la miró curiosa.

—Nunca me habían hecho esta pregunta sobre un libro. Me preguntan sobre el tema, el autor y otras cosas, pero no cuantos se han vendido. No hay problema, ahora se lo miro.

Estuvo tecleando en el ordenador durante unos segundos.

—Mire, en esta tienda se han vendido 11 desde que salió en su versión inglesa, hace tres meses. En todo Glasgow la cantidad que se ha vendido es de 170, y en toda Escocia suma 669. Los datos de Gran Bretaña no los tengo disponibles. Para ser un autor totalmente desconocido la verdad es que no es una suma despreciable.

Elba sonrió orgullosa la atenta exposición de aquella amable mujer.

—Gracias.

Mientras le envolvía el libro se escucharon unos aplausos al fondo de la librería. Elba se giró. Ya no había nadie visible a sus ojos pero sí un murmullo de palabras al fondo de un pasillo.

—¿Ocurre algo hoy aquí? —le preguntó de nuevo a la dependienta.

—Ahora a las 18:00 da una conferencia el muy respetable lama tibetano Songtsen Mangtsen, la máxima autoridad mundial en viajes astrales. Si le apetece quedarse un rato y saber qué son estos viajes, ya sabe, al fondo del pasillo.

Con el libro en las manos se dirigió hacia aquella sala, solo por curiosidad. Era una pequeñísima habitación en la que se arremolinaban ante un anciano lama con una túnica de color azafrán una treintena de personas repartidas como podían allí. Elba se quedó en la entrada de aquella sala apoyada contra la pared.

Escuchó con atención y conocimiento de causa las palabras poéticas de explicación que daba con voz pausada y sonrisa pacífica aquel religioso. Miró Elba su reloj: eran las seis y media pasadas, decidió marcharse. Le gustaba la charla pero le esperaba un buen rato de conducción. Hizo el ademán de girarse para marchar cuando el lama cortó su charla un momento.

—Señorita, la de la puerta con el libro en las manos, no se vaya por favor. La charla termina en cinco minutos, espere, se lo ruego —dijo el lama mientras la totalidad de la asistencia miraba curiosa a Elba.

Aquella petición la pilló totalmente de improviso, tanto que no pudo emitir ni palabra ni gesto alguno, simplemente obedeció la petición de aquel anciano hombre.

Efectivamente, en poco más de 5 minutos dio por finalizada la conferencia. Los allí asistentes tenían mil preguntas por realizar, y miraron sin simpatía alguna a aquella mujer que parecía centrar toda la atención del lama.

—No teman amigos, contestaré a todas sus preguntas, una a una, el tiempo que haga falta. Permítanme solo un minuto para hablar con la señorita del fondo, gracias.

El tibetano cogió del brazo a Elba y la acompañó fuera de aquella salita hasta al lado de una ventana. Elba simplemente se dejaba llevar.

—Mi nombre es Songtsen Mangtsen. Como puede deducir soy un lama tibetano ya entrado en años. Mi vida ha sido la oración y el buscar el interior de uno mismo. ¿Puedo preguntarle su nombre?

—Sí, claro, Elba, ese es mi nombre —contestó titubeando ligeramente.

—Elba, muy bien. Es usted muy espiritual. En cuando a la conferencia de hoy, estoy convencido de que no le he aportado nada nuevo. Sabe del tema más que toda esta gente junta, ¿verdad Elba?

Elba quedo sorprendida por la deducción del lama.

—Bien… Sí, algo sé sobre las proyecciones astrales. ¿Cómo lo ha sabido?

El lama sonrió benévolamente.

—Su interior no lo puedo ver, pero sí su exterior, y veo el aura más definida que jamás he visto en un ser humano de este país. Usted ha tenido experiencias astrales realmente profundas, ¿no es cierto? ¿Regresos al pasado tal vez? Sí, estoy convencido de ello, poca gente lo puede hacer. La acompañó alguien, ¿verdad?

Elba quedó perpleja ante el acierto de sus propias preguntas.

—Sí, lo ha acertado. ¿Cómo ha podido…?

—Como ya le he dicho, su aura es como una huella dactilar, es su personalidad, lo puedo leer. Señorita Elba, deduzco que tiene prisa por marcharse y no deseo entretenerla, pero sí me gustaría que estuviésemos en contacto. No se conoce cada día en Escocia a una persona con sus características. Mire, le doy una tarjeta. Si desea hablar conmigo, solo tiene que llamarme o presentarse en la dirección indicada. La espero. Creo que puedo ofrecerle una nueva experiencia astral que usted desconoce, si es que le interesa, claro. Bien, no la entretengo más que mis alumnos también desean hablar conmigo. Buen viaje, Elba — dicho esto el lama le entregó una tarjeta de visita y le tendió la mano en señal de amistad.

—Muchas gracias, lo tendré en cuenta —dijo Elba.

Elba salió de Mystic Book ligeramente aturdida por aquella inesperada conversación. Realmente aquel lama lo acertó. ¿Le vio el aura realmente? Era posible. Calassanç afirmaba haberla visto en su etapa escolar a un religioso, y ella lo creía.

Entró en su coche. No le hacía falta pasar por su casa. En su inmenso maletero ya había preparado todo lo necesario para iniciar el viaje sin tener que ir a su domicilio. Respiró profundamente.

Y miró la tarjeta que le había dado aquel hombre.

Songtsen Mangtsen

Guía espiritual tibetano

Huntly Street 26

Inverness

Y al reverso de aquella tarjeta un número de teléfono.

Arrancó dirección norte. Le quedaba un buen trecho. En cuando llegara a Fort William pararía a echar gasolina y llamaría a Calassanç para que se acercara hasta Portree.

Puso la radio: disturbios en Irlanda del Norte. Cambió de dial: continuaban mencionado los disturbios en Belfast. Cogió de su guantera un CD, Al Stewart, “The year of the cat”. Cómo le gustaba aquella canción. Con la compañía de la música se le haría más breve. A Al Stewart le siguieron los Dire Straits, ahora vecinos suyos, pues eran de Glasgow. “Brothers in Arms”, bella canción antibelicista.

El viaje hasta la isla de Skye duraría hora y media, poco más o menos. Luego cruzar el puente de pago, para después encontrar aquel pueblo donde le esperaría Calassanç. No había estado nunca allí y no tenía ni idea de en qué parte de la isla se encontraba, aunque que esto no sería problema alguno, para esto están los indicadores.

La primera media hora de viaje fue tensa y odiosa, pues era por la aglomeración del Gran Glasgow, autopista, miles de coches, parar, arrancar, pagar y recoger ticket, pero cuando salió de aquello era un viaje realmente relajante. Quitando lo mencionado y sumando las cercanías de Edimburgo, las carreteras de Escocia suelen ser solitarias, con relativa tranquilidad, y cuando llegas a las Tierras Altas, los Highlands, es un verdadero placer conducir y admirar el paisaje: el único peligro es que te atraviese la carretera un ciervo, una oveja o algún animal en plena libertad.

Eran casi las 20:00 de la tarde. Ya había oscurecido. Un indicador: Fort William, 5 millas. Eso eran, más o menos, unos 8 kilómetros. Allí pararía a repostar y llamaría a Calassanç.

Conducía bordeando por el Loch Linnhe a su izquierda. Esto es un fiordo que se va estrechando y cerrando, quedando casi como un lago. A su derecha se observaban las sombras de la cima más alta de Gran Bretaña, el Ben Nevis, de 1344 metros. Aminoró un poco la marcha para poder encender un cigarrillo antes de entrar en una gasolinera. Quedaba una milla tan solo para entrar en Fort William. Se sentía relajada ahora, le gustaba conducir cuando apenas circulaban vehículos y a esta hora. Si encima se sentía feliz por ir a pasar un fin de semana fuera de casa y romper una monotonía tediosa, pues mejor que mejor.

Paró en una gasolinera Exxon y llenó el depósito. A pesar de que tenían los escoceses los pozos de petróleo más grandes de Europa a un solo palmo de sus costas, eso no se reflejaba en absoluto en el precio del carburante. Tampoco era así en su mayor tesoro nacional, el whisky, con permiso de los irlandeses ya que ambos se disputaban el invento del agua de la vida, traducción literal de ese nombre del original proveniente del gaélico.

Sacó de una máquina de refrescos una Irn-Bru. Era esta la bebida refrescante más popular de Escocia, haciéndole la competencia a la mismísima Coca Cola. Su sabor era de naranja ácida, carbonatada, y Elba se había aficionado a esa bebida. Aparcó en un rincón apartado y se dispuso a llamar a Calassanç.

24.

Calassanç había salido de su casa por la tarde. Hacía un día radiante y eso, en aquella parte del mundo, significaba que no llovía. Decidió de ese modo que se llegaría hasta el pueblo andando, lo que equivalía a un poco más de media hora. Estaba en la zona del puerto cuando sonó su teléfono.

—Calassanç. Hola, ¿cómo estás? Ahora mismo estoy en una gasolinera de Fort William, descanso unos minutos y tomo ya dirección Portree.

—Correcto, ahora debes estar por la carretera A82, ¿verdad? Continúa en ella hasta que veas a tu izquierda una iglesia católica, St. Finnan´s. Al siguiente cruce toma el de la izquierda, ya lo verás, pondrá A87. No la abandones para nada, es la que te lleva al puente y a la isla. Estarás unos 40 minutos hasta el puente. De allí a Portree hay 20 kilómetros más, una horita y en casa.

—Pues ya tengo ganas, empiezo a estar cansada de esta larga semana. Creo que necesito cama.

—Por camas no será en casa, ya lo verás.

—Para dormir.

—Por supuesto, para eso se inventaron.

Ambos sonrieron desde el otro lado del teléfono.

—Voy al coche, hasta ahora.

—Aquí te espero. Ya me verás a la entrada del pueblo, no tiene pérdida.

Elba le dio a la llave y arrancó. Tenía unas ganas enormes de estar allí, descansando, hablando, relajada.

Manolo García. “Pájaros de barro”. En los vértices del tiempo anidan los sentimientos.

Qué gran frase, qué inspiración, a Elba le encantaba escuchar aquella canción.

La volvió a poner una y otra vez hasta que llegó al puente que unía las Tierras Altas con la isla de Skye. Pagó 3,50 libras por cruzar unos centenares de metros y por fin pudo leer un letrero de bienvenida en inglés y en gaélico que rezaba así: bienvenido seas cien mil veces.

Noche oscura. Elba pendiente de los letreros. 17,15,12. Iba contando cada kilómetro y esperaba ver ya el indicador que pusiera Portree y a su lado a Calassanç haciéndole señales con la mano para que se detuviera. Quedaban 3 kilómetros. Ya podía divisar unas luces amarillentas. Subió la ventanilla que tenía parcialmente bajada. El frío era ahora intenso y húmedo, se le colaba en las entrañas al respirar y le hacía daño en el pecho. Tenía las manos congeladas, no le había ocurrido jamás en año y medio en aquel país. ¿Por qué ahora? 2 kilómetros. Ahora sentía calor y unas gotas le caían por su frente. Abrió la ventanilla, mucho mejor. No se veía ningún coche en aquella carretera desierta. Aceleró tan solo un poco para llegar de una vez. No se sentía bien, le dolía el estómago y sentía náuseas. Un cartel indicador, Portree, y al pie de la carretera Calassanç le hacía señales con la mano. Elba frenó bruscamente justo a un metro de donde se encontraba Calassanç, abrió la portezuela del coche y sin salir de él, vomitó un par de veces.

—Lo siento —se atrevió aún a murmurar en un hilo de voz.

—Elba, ¿te encuentras bien? —le preguntó estúpidamente Calassanç.

—No, no creo.

Calassanç le desabrochó el cinturón de seguridad y quitó las llaves de contacto. La agarró por la cintura y la sacó del auto.

—Estamos de suerte, apenas hay 50 metros hasta el dispensario de la localidad. Le diré a Emily que te eche un vistazo.

Elba solo asintió con la cabeza, apenas tenía ganas de hablar.

Entraron en el dispensario. Emily estaba hablando con una mujer con un crío pequeño, con el brazo en cabestrillo. Al ver a Calassanç acompañando a Elba, sosteniéndola, se despidió de aquella mujer, que no marchó, curiosa de ver quién era y qué le pasaba a aquella forastera que acompañaba al escritor del pueblo.

—¿Qué ocurre Calassanç? —preguntó profesionalmente Emily

—No lo sé. Apenas hace una hora he estado hablando con ella y estaba bien. Cuando ha llegado al pueblo, solo a abrir la puerta y ha empezado a vomitar. Es todo lo que puedo decirte.

—Bien, hazla pasar al cuarto. Tú quédate fuera. Por cierto, ¿cómo se llama?

—Elba, se llama Elba.

Estaba tumbada en la cama. Emily le preguntó qué le había ocurrido. Se lo explicó, que estaba bien hasta faltando pocos kilómetros para llegar a Portree.

—¿Qué has comido hoy, Elba?

—Solo he almorzado un poco de bacon y naranjada. El resto del día lo he pasado a base de cafés, té y Irn-bru, nada más.

—Mala combinación Elba. ¿Tomabas caliente y frío muy seguido?

—Pues lo último que tomé fue un café caliente y un Irn-bru helado.

—Pues es posible, muy posible, que esa fuera la causa de tus vómitos, un pequeño corte de digestión. Te daré unas pastillas. Lo que harán, más o menos será limpiarte por dentro, solo eso.

—Gracias doctora.

—Llámame Emily. Por cierto, antes de tomarte la pastilla te lo tengo que preguntar: ¿No estarás embarazada o pudieras estarlo?

—¡No, no! Emily. No…

—Elba, Elba, has pasado de un no categórico a un no creo. ¿En qué quedamos?

—Lo dejo en un estoy convencida de que no.

—Pues toma esto, es un tira para la prueba del embarazo. Tarda solo medio minuto si no lo estás. Si tarda más… Vas al lavabo y lo mojas un poco con tu orina.

Elba fue hasta el lavabo y siguió las instrucciones de la doctora. Esperó un minuto eterno mirándose al espejo y pasando mil historias por su mente. Finalmente se atrevió a mirar la tira. Solo estaba coloreada por una parte y en menos de un minuto indicaba color. No estaba embarazada.

Salió y se lo mostró a la doctora. Esta la miró sonriente.

—Qué susto, ¿no, Elba?

—Un poquito sí, Emily —dijo mostrándole también una sonrisa.

—Bueno, pues ahora sí, te tomas este medicamento. Y si vuelves a sentirte mal, vienes que ya veremos lo que hacemos.

Salieron ambas a recepción donde Calassanç hablaba con la señora con la niña. La mujer, al ver salir a la doctora, se fue.

—Solo ha sido una pequeña indisposición, en principio parece eso. Ahora se encuentra bien, mala alimentación y nervios. Le he dado unas pastillas, una cada 8 horas. Y bien, eso es todo. ¿Dónde te hospedas?

—En mi casa. Elba es mi invitada este fin de semana. Nos conocemos desde jóvenes y, a pesar de algunas divergencias, tenemos muchas cosas en común.

—Pues nada Elba, que disfrutes de la estancia entre nosotros. Si nos volvemos a ver que sea tomando una cerveza.

—Eso está hecho, doctora.

Calassanç y Elba regresaron hacia donde dejaron el coche. Subieron y se dirigieron al centro del pueblo.

—¿Te apetece que compremos un par de pizzas, o lo que te apetezca? Lo digo por no tener que hacer algo para cenar.

—Lo qué tú quieras. Yo no tengo mucha hambre, la verdad.

—Entonces vamos para casa, ya haremos algo si nos entra el apetito. Sigue recto, yo te guío.

Tomaron la carretera sin asfaltar que les llevaría hasta la casa de Calassanç. La oscuridad en aquella zona era prácticamente total. Solo la luna y los destellos constantes del faro iluminaban aquella zona, más unos focos, estos ya situados en terrenos ahora propiedad de Calassanç. En apenas 10 minutos Elba paraba el coche enfrente mismo de la puerta de entrada.

—Puedes dejarlo aquí mismo, Elba.

—Coño, Calassanç, ¿esta es tú casa? Qué pasada.

—Aún no has visto nada, espera a verla por dentro.

Convertido en una especie de guía turístico, Calassanç le enseñó toda la casa, empezando por la planta baja, que era donde estaban sala de estar, comedor, cocina, biblioteca, lavabo y un pequeño salón de baile, algo habitual en aquella época, como también una pequeña capilla consagrada al rito presbiteriano con la única habitación que estaba en aquella planta, exclusivamente para que los enfermos pudieran oír misa. En la primera planta era donde estaban todas las habitaciones de la casa, un total de diez, más otro lavabo. Las habitaciones variaban en tamaño y lujo. Así, la más grande y mejor era, evidentemente, la de Alistair, que poseía lavabo propio, y las más pequeñas, una en cada extremo del largo pasillo, donde se hacinaba el personal de servicio, una para el masculino y otra para las mujeres. Más arriba había un grandioso desván, donde se guardaba lo que no era indispensable, solo ocasional. Asimismo, el edificio disponía de un sótano donde aparte de servir de bodega para vino, también se cultivaron durante muchos años champiñones por el mismísimo Alistair.

Al finalizar la visita Elba volvió a exclamar la misma frase, “repito lo dicho, una pasada”.

—Me alegra que te guste, la verdad. Estaba convencido de que alucinarías con ella.

—No es indiscreción, pero te habrá costado una fortuna. ¿Con las ventas del libro has podido pagarla?

Calassanç hizo un gesto negativo.

—No Elba. He pagado una buena suma, pero no toda. La editorial corre con la hipoteca mensual hasta que editen mi nuevo libro. De las ventas de este, ellos se quedarán con la cantidad que me están avanzando. Tenía un año de plazo para editar. Ahora me quedan nueve meses, un embarazo, vamos. Lo ideal sería que aquella productora de películas comprara los derechos, entonces sí estaría tranquilo. Veremos qué ocurre.

Tras reflexionar un rato Elba le contestó:

—Si las cosas llegaran a un extremo que seguro no llegará, siempre puedes contar conmigo.

Calassanç sonrió.

—Te lo agradezco, pero seguro que eso no va a suceder. Llevo desde el lunes escribiendo, espero que dure la inspiración.

Las palabras de Calassanç le recordaron a Elba tiempos pasados que desembocaron en un final nada feliz, que solo fue paliado un año y medio después. Esperaba que aquella historia no se repitiera de nuevo.

—Pero bueno, dejemos de hablar de trabajo, del tuyo y del mío. He guardado lo más curioso de la casa para el final, así siempre podremos hablar de ello mientras cenamos un poco. Volvamos a la biblioteca.

Volvieron hacia la biblioteca. Calassanç le enseñó la caja de caudales donde estaba y el truco que poseía dentro de ella. Cuando terminó se dirigieron hacia la cocina. Prepararon unos simples sándwich de atún y lechuga, exprimieron zumo de naranja natural y se sentaron en una gran mesa en el centro de ella. Entonces, solo entonces, Calassanç le narró la historia que ocurrió con la fortuna de Alistair. Elba le escuchaba como cuando de pequeña sus padres le contaban cuentos de princesas buenas o de lobos malos. Ahora, de mayor, sabía la verdad, que las princesas son perversas, egoístas, materialistas y muchas de ellas muy putas, y los lobos solo son unos animales de la madre naturaleza que solo comen cuando tienen hambre y atacan solo para defenderse, ni más ni menos que como todos los animales de la tierra exceptuando el ser humano.

—¿Me estás diciendo, si no he entendido mal, que sin salir de esta casa, y en cinco años, desaparecieron más o menos treinta mil monedas de oro y plata? ¿Es eso?

—En su inmensa mayoría de oro, guineas de oro, la moneda de la época.

—¿Y eso, traducido en libras o euros equivale a…?

—Es imposible de decir, porque habría que añadir el factor que serían antigüedades de más de 200 años, y dependería del estado de conservación, pero solo fundiendo el oro, su valor, y hablo de casi regalar las monedas, jamás sería inferior a los dos millones de libras esterlinas. De aquí para arriba, hasta llegar a, no sé, tal vez 5, 6, 7, algo así.

—¿Y dices que han revuelto la casa de arriba a abajo y no han encontrado nada?

—La casa y los terrenos adyacentes, incluido el cementerio. Todo. Y nada.

—¿De qué cementerio me estás hablando?

—Del que hay en la parte exterior de la capilla, propiedad de la familia Mc Dermott.

—No jodas. ¿Y hay… gente enterrada ahí afuera?

—Una sola persona, la viuda de Alistair, de soltera, Eunice Bell. Falleció 5 años después que su esposo, en el año 1785.

—¿Y vives aquí solo sabiendo que hay una persona enterrada allí?

—Claro, ¿qué es lo que me va a hacer? Además, ¿qué harías tú en mi caso, desenterrarla?

—¡Calassanç, no digas tonterías!

Dejaron de hablar del tema. Elba se sentía cansada, quería darse un buen baño y acostarse. Así se lo hizo saber a Calassanç. Le dijo que escogiera la habitación que desease…

—Al lado de la tuya, Calassanç.

…y fuese a bañarse en el baño que quisiera, de los dos que había en aquella casa. Él, mientras, escribiría un poco más y también se acostaría. Mañana sería un nuevo día y se plantearían cosas por hacer y visitar.

—Que descanses Elba,

—Igualmente Calassanç —le dijo dándole un beso en los labios.

25.

Cuando Calassanç se despertó a las seis de la mañana y bajó a prepararse el café habitual, le pareció ver un rescoldo de luz en la biblioteca. Fue hacia allí creyendo que la noche anterior se la había podido dejar encendida. A medida que se iba acercando a la sala aquella se le disiparon las dudas. Efectivamente estaba la luz encendida, no creía que… pero por si acaso cogió un objeto contundente, prevención más que nada, y se acercó despacio, muy despacio.

Empujó la puerta con el pie.

—¡Calassanç, qué susto me has dado!

—Elba, ¿qué haces aquí a estas horas?

Le explicó que apenas durmió una hora, eran las dos de la madrugada cuando optó por levantarse y bajar a la biblioteca. Se ayudó para ver de una pequeña linterna, pues ignoraba dónde estaban los interruptores. Tardó más de diez minutos antes de llegar a la biblioteca. Allí se fumó un cigarrillo y empezó a hojear libros. Hizo primero una selección de ellos. Apartó cinco que podían interesarle, pero cuando empezó a leer el primero ya guardó los demás. Aquel era interesante, muy interesante, y no comprendía cómo un libro como aquel quedó abandonado allí por sus familiares. Un motivo sería que ignoraban su existencia buscando cosas más materiales.

—¿Y cuál es ese libro tan interesante? Preguntó Calassanç.

—Exactamente no es un libro, es un diario personal.

Calassanç se asombró de ello.

—¿De Alistair?

—Del ser más próximo a él y la persona que lo conocía mejor: de su esposa Eunice Bell.

Calassanç quedó con Elba en que ahora le explicara con más detalle lo que había de interesante en aquel dietario, que iba a buscar un par de cafés a la cocina y volvía.

Mientras, en el exterior hacía el día perfecto para estar encerrado en casa en buena compañía, lluvia, viento y frío, ideal para contar historias y despertar imaginaciones.

—Bien, ya estoy aquí. Toma tú café Elba. A ver, cuenta, soy todo oídos.

Como de costumbre, Elba no podía iniciar una conversación sin encender un cigarrillo. Encendió otro para Calassanç y se lo pasó.

—Calassanç, lo de las monedas es cierto, nadie las tocó, excepto Alistair, evidentemente. En 1775, el dueño de todo esto, Alistair, fue a Edimburgo a hacer testamento junto con su esposa, en casa de la prestigiosa firma de abogados Henderson & Murray. Dejaba la mansión y una cuarta parte de su dinero para ella, Eunice. Constaba en el momento de redactar el testamento la cantidad de 29 518 guineas de oro y 2212 de plata. Los negocios que poseía los heredaban sus dos hijos, Alistair y James. Sus dos hijas, Eunice y Alice, recibirían una pensión vitalicia a cargo de sus hermanos en forma de una cuarta parte de los beneficios del negocio familiar, que no consta aquí cual era, y a la muerte de Eunice, sin posibilidad de modificar el testamento, la casa quedaría para el mayor de los hermanos que estuviese vivo.

—Interesante. ¿Qué más?

Elba tomó otro sorbo de café y continuó.

—Fue la última vez que Alistair salió al exterior, ya jamás se movió de su casa. Su mujer relata que no hacía más que leer la biblia, estar aquí en la biblioteca y cada noche, hiciese el tiempo que hiciese, ir al faro a tomar un té con Jack. Solo eso hizo el resto de los 5 años que vivió antes de suicidarse. En ese espacio de tiempo y sin salir de aquí, volaron unas treinta mil monedas. ¿Cómo? Eunice creía que lo sabía, pero no lo escribió. ¿Por qué? Sencillamente porque era su fiel esposa, dedicada en cuerpo y alma a su marido, y pensaba que si él lo hizo tendría sus motivos, y ella no se los discutiría. La riqueza no le importaba, solo su familia y Dios, no sé si por este orden o al revés. Calassanç, el dinero debe de estar escondido por aquí, en algún lugar, seguro.

—Elba, desde la muerte de Alistair que lo buscan, casi 250 años. Han buscado por todos lados, casa y terrenos, incluido el cementerio. Nada. ¿Dónde demonios lo pudo esconder un hombre ya mayor, dime? Yo no creo que exista. No sé lo que hizo con el dinero, pero aquí no está.

—Pues yo digo que sí. Además, es muy romántico y aventurero creer en ello. ¿Me das tu permiso para comprar un detector de metales?

Calassanç rió.

—Claro, cómpralo cuando quieras y ven a rebuscar cuando desees. ¿Pone algo más de interesante el diario?

—Es un diario sobre su biografía, con reflexiones personales respecto a la vida y a su vida. Imagino que debía estar muy aburrida y así, de este modo, recordaba su pasado. ¿Sabes por qué Alistair eligió exactamente este lugar en medio de la nada para fijar su residencia?

Calassanç negó con la cabeza.

—Pues resulta —dijo orgullosa por haber descubierto ella el diario— que el padre de Alistair era ingeniero, y él fue el encargado de construir el faro, por lo que residieron en una casa cerca de él durante el tiempo que duró la construcción del mismo. Por lo visto, le entro en su vejez añoranza e hizo construirse aquí la casa. Por cierto, el faro queda un poco lejos, ¿no?

—No Elba. El faro que vimos anoche es nuevo. Bueno, tiene ya 100 años. El anterior está aquí mismo, a escasos 50 metros. Mejor dicho, estaba. Un rayo lo abatió, apenas queda lo que fue la base del mismo, una circunferencia de piedra, nada más.

Calassanç regresó de nuevo con otro par de cafés. Estuvieron charlando de cómo Alistair podía haber escondido las monedas si no fue dentro de la casa. El resultado, a pesar de que no estaban ahora en el exterior, sobre el terreno, resultaba poco menos que imposible. Esconderlo bajo tierra quedaba descartado. Un hombre de su edad no podría cavar muy hondo y superficialmente todo estaba ya explorado. Además, salía con las manos en los bolsillos. ¿Dónde escondía la pala para cavar? El terreno era llano, sin accidentes geográficos, nada que ofreciera ser un escondite. ¿Tirarlas al mar? Era una posibilidad, claro, remota, pero era una opción. Lanzándolas desde el acantilado alcanzarían 20, 30, 40 metros, pero el mar las devolvería a la orilla, a la vista de quién estuviera por allí, y 30 mil monedas en tan reducido espacio… Descartado. ¿Dárselas a Jack? Eso era más estúpido aún. ¿Por qué haría eso? ¿Y dónde las guardaba? Cuando Alistair murió, Jack le sobrevivió trabajando allí casi 10 años más, hasta que la salud se lo impidió. Fue trasladado a un hospicio para ancianos, pues no tenía familia y allí murió. Evidentemente, aquel hombre no disponía de riquezas escondidas por ninguna parte. ¿Qué queda, pues? La casa, más de dos siglos rebuscando dentro de ella. ¿Resultado? Nada en absoluto, o están en un sitio genial o no están en la mansión.

—Calassanç, me voy a duchar. Después vamos a ver el exterior de la casa. Entraré en Internet y buscaré el pueblo más cercano en el que vendan detectores de metales, y esta mañana iré a buscar uno. Quiero buscar las monedas.

—Como quieras. Te acompañaré, voy a ducharme también.

Al cabo de 45 minutos se encontraron en la sala de estar. El tiempo continuaba inestable, viento frío moderado y llovizna. Simplemente, aquello era Escocia.

Calassanç cogió un par de chubasqueros y otro de botas de agua, todo ello propaganda de Talisker, whisky de la isla cuya destilería estaba tan solo a diez kilómetros de su casa y que denotaba que la visitaba periódicamente.

Al salir al exterior, lo que fue el faro quedaba a la derecha de la casa, pero Calassanç giró a la izquierda.

—Ven, primero quiero enseñarte una cosa —le dijo a Elba.

Elba agarró a Calassanç por el brazo aproximando su cuerpo a él. Rodearon la casa casi en su totalidad. Lo que vio Elba le erizó todo el vello de su cuerpo.

Una verja de hierro oxidado rodeaba una zona de la parte trasera de la casa y, dentro de ella, se observaba una cruz celta ligeramente inclinada, con una lápida teñida de musgo. Inscrito en ella, desgastado por las inclemencias del tiempo a lo largo de más de dos centurias, un solo nombre: Eunice Bell.

—Joder Calassanç, podían haber puesto el cementerio unos cientos de metros más apartado. ¡Si está pegado a la casa! Esta noche yo duermo en tu habitación, ya no duermo más sola.

—Recuerdo que en mi etapa escolar tenía un profesor, ya de edad avanzada, buen hombre y fiel a unos ideales, que siempre nos contaba historias suyas vividas. Un día nos explicó sobre la guerra civil que le tocó vivir. Tuvo que dormir entre cadáveres y decía “no temas a los muertos, no te van a hacer daño, es a los vivos a los que debes temer”. Lo mires como lo mires, es cierto.

Elba asintió sin decir nada, mas no parecía muy convencida de ello.

Se fueron de allí para dirigirse a lo que un día fue el guía protector de los marineros, indicando con su luz el rumbo a seguir así como el que no debían tomar. La suma de ambos era en aquellos tiempos garantía de supervivencia. El viento, cada vez más fuerte y con más virulencia, azotaba los rostros de ellos dos y desplazaba hacia atrás la gorra del chubasquero. El pelo de Elba, totalmente en horizontal, ondeaba al viento y entrecerraba sus ojos.

—Tal vez deberíamos regresar a casa —dijo Calassanç—. Esto cada vez va a peor.

—No, no. No corremos peligro, ¿verdad? El acantilado está a unos 20 metros y el viento viene del mar, no nos puede pasar nada. El viento en el rostro, eso es libertad, Calassanç.

—Como prefieras.

Anduvieron unos metros más y Calassanç le indicó la circunferencia en relieve que estaba en el suelo, de unos dos metros y medio de diámetro.

—Esto fue en su día el faro, la base de piedra que observas es lo único que queda. El recorrido que hemos hecho, se supone que es el que hacía cada noche Alistair. Habrás observado que aquí no se puede esconder nada. Además, el tiempo que tenemos ahora es frecuente aquí. Con eso te quiero decir que no invita a hacer demasiadas cosas en el exterior. Elba, te lo repito: es bonito creerlo, pero no hay nada que buscar aquí.

En contra de lo que hubiese querido ver, alguna pista, indicio o esperanza, debía aceptar la opinión de Calassanç. Fue bonito mientras duró, refiriéndose a la ilusión de que pudieran hallar las monedas.

—¿Debo desistir de comprar el detector de metales?

—No seré yo quién te lo prohíba, si tú lo deseas. Pero hazlo más adelante. Con ese tiempo lo mejor es estar en casa, o llegarse hasta Portree, como mucho.

Elba lo aceptó sin discusión alguna así como la idea de ir a almorzar, ya que el día anterior apenas había comido.

—Pero el almuerzo lo preparo yo. Tú a escribir, que debes pagar la hipoteca. Tienes a tu musa cerca. Aprovecha. Venga, vamos para casa que empiezo a sentir frío —dijo Elba enlazando su brazo con el de Calassanç.

Diez de la mañana. Calassanç estaba absorto en su trabajo. De vez en cuando entraba en páginas de Internet para verificar datos o fechas para no incurrir en errores. Las historias podían ser ficticias, pero el trasfondo de ellas era siempre real, personas, lugares, fechas, nombres, todo lo era. Empezó a escribir por una simple apuesta. Hacía ya muchos años de ello. Técnicamente, nadie le enseñó a hacerlo, fue absolutamente autodidacta. Pero ser escritor requiere una única condición, tener una mínima aptitud, y eso solo se consigue naciendo ya con ello. Luego viene el desarrollo, las ideas, historias y descripciones. El ser genios universales, magníficos escritores, buenos escritores o gente que escribe, ya depende de un único factor, la historia y la manera de narrarla. Lo que tenía claro era que él descartaba totalmente los dos primeros conceptos de escritores para sí y se debatía entre los dos restantes. Lo aceptaba. Y punto.

Elba lo llamó, podía ir a la cocina. Mejor dicho, lo reclamaba para ir ahora que estaba recién hecho. Lo dejó todo y se dirigió hacia allí.

Había preparado el desayuno típico escocés, huevos, bacon, salchicha cuadrada y medio tomate. Zumo de naranja para beber.

—Perfecto, Elba. Hacía tiempo que no me preparaban un desayuno tan suculento como el de hoy.

—¿Qué almuerzas normalmente?

—Pues la verdad, un vaso de leche y alguna magdalena. No me apetece cocinar de buena mañana. Realmente, ni por la tarde ni por la noche. La cocina no es lo mío, suerte que se inventaron los platos preparados.

Elba le sonrió.

—No es para vanagloriarme, pero creo que soy buena cocinera, herencia familiar.

Comieron relajadamente, sin prisa alguna. Nada tenían que hacer ni nadie les esperaba. Era un fin de semana para descansar. Tenía que serlo para sentarse y hablar del pasado, limar asperezas o cicatrizar heridas, pero el tema aún no había salido, tal vez porqué ninguno de los dos quería ser el primero en exponerlo. Se sentían bien ahora en compañía mutua después de aquella ruptura emocional.

Les quedaba una noche aún. Cierto que dicen que por el día las cosas se ven más claras, pero la noche abre los sentimientos y te hace sentir vulnerable pero sincero.

—Con tu permiso, después quiero estar un rato más en la biblioteca. Quiero mirar unas cosas más. Cogeré el portátil que tengo en el coche. Así, mientras escribes, yo no te molesto y aprovechamos el tiempo.

—Me parece bien. Por la tarde iremos a Portree, a tomar algo, y así te enseño el pueblo. Es encantador, ya verás.

Elba, antes de refugiarse en la biblioteca e indagar entre papeles antiguos y verificar en la moderna red de Internet, preparó un termo de té y otro de café. Le dejó a Calassanç el de café y ella se llevó el otro para relajarse mientras investigaba si podía descubrir algún detalle que la llevara a no abandonar su búsqueda, pues no compartía en su interior la opinión de Calassanç sobre la inutilidad de buscar aquel tesoro. Porque en cierto modo era eso, la búsqueda de un tesoro escondido.

—Gracias —dijo Calassanç en el momento de recibir el termo de café—. Eres magnífica en todos tus detalles, te tendré que alquilar como secretaria.

—Las secretarias no se alquilan, se contratan, se alquilan las cosas… y otros servicios —contestó Elba en clara referencia a un episodio íntimo no muy lejano en sus vidas, mientras le pellizcaba una mejilla.

Tuvo la intención de decirle que aquello que acababa de hacer lo hacía simplemente por afecto y gratis. Aquello… y lo otro también. Pero prefirió no hacerlo, no venía a cuento y Calassanç no se lo merecía.

Bueno, tal vez un poquitín sí.

Se encerró en la biblioteca y volvió a releer el diario de Eunice, por si se había saltado algún pequeño detalle que pudiera aportarle alguna nueva pista. Cogió también los demás libros que anteriormente tuvo intención de leer.

Paró un momento para encender un cigarrillo y tomar el té antes que se enfriara. Suspiró, dos veces.

—Alistair, tú te llevaste las monedas de aquí. El motivo del porqué lo hiciste jamás lo sabremos pero, ¿dónde las escondiste? —dijo en un hilo de voz.

De repente le vino una idea en la mente. Escribió la palabra Google para posteriormente buscar en él: faros de Escocia. Seguidamente, un nombre propio.

Cogió unos cuantos papeles en blanco y empezó a tomar notas, de la información por Internet. Del diario de Eunice, subrayaba, cerraba en un círculo, tachaba, utilizaba bolígrafo en rojo y negro, jamás azul ni verde (el primero lo consideraba demasiado habitual y el segundo lo detestaba). Fumaba tanto que terminó su tabaco y fue a pedir a Calassanç un par de cigarrillos.

—Toma. ¿Pero ya sabes que son las tres y media? Recuerda que vivimos en Escocia y aquí casi todo cierra a la seis.

—Dame media hora más, solo media hora y te juro que lo apago todo. Anda tú escribe que te está quedando muy bien la novela —dijo Elba, evidentemente sin saber de qué iba la historia de Calassanç.

A cada minuto que pasaba Elba se ponía más nerviosa. Varias veces se le cayó el cigarrillo sobre los papeles, la ceniza sobre las teclas del portátil, el bolígrafo al suelo, y a cada instante que le sucedía maldecía, porque eran unos segundos que perdía. Finalmente, exhausta de pensar, tiró su cuerpo hacia atrás y exclamó en voz alta:

—Las llevó hasta allí, seguro. ¿Pero por qué no aparecieron cuando…? ¡Mierda!

—Elba, son las cuatro. ¿Qué quieres hacer?

—Marchar. Permíteme solo una pequeña ducha, mojarme y me visto en seguida. 20 minutos de nada —dijo Elba con voz mimosa, agarrándolo por la cintura y dándole un simple beso en los labios.

A pesar de que Elba marchó corriendo hacia el piso superior, Calassanç no quiso mirar qué es lo que aquella mujer buscaba con tanto ahínco. Era cosa suya, personal. Apagó la luz y cerró la puerta, dirigiéndose hacia la puerta de entrada a la casa. Apoyado en ella, fumando, esperó a que bajara. Miró el cielo. El tiempo había cambiado radicalmente, típico de aquel país. Sí, ahora hacía fresco, pero ni la mínima brisa de aire.

—Ya estoy lista. Cuando quieras.

Calassanç se dio la vuelta. Estaba realmente guapa, vestida con sencillez y maquillada mínimamente: una camiseta blanca con escote generoso, pantalones y chaqueta tejana, deportivas blancas, labios rojos y sombra azul en los párpados, pelo mojado.

—¡Calassanç!

—Perdona. Estaba… No estaba. Cuando tú quieras, conduces tú.

Arrancó dirección Portree, 6 kilómetros tan solo. No llegaba ni a un paseo, no daba ni para sacar un tema de conversación. Sin embargo, Elba lo sacó.

—¿Sabes que muchos miembros de la familia de Robert Louis Stevenson era ingenieros de faros en Escocia, y alguno de ellos realmente complicados como el de Bell Rock?

—Sí, lo sabía. ¿Tienen que ver algo los Stevenson con el faro del acantilado?

—No, al menos no que yo sepa. Era como anécdota, nada más. Bueno, como coincidencia. También fue Stevenson quién escribió la isla del tesoro. En la novela lo encuentran.

—No te das por vencida, ¿verdad?

—En absoluto. No voy a decir que en la vida he conseguido todo lo que he deseado, porque no es verdad, pero he luchado muy fuerte por algunas cosas, y las he logrado. ¿Fracasos y decepciones? Claro, como todo el mundo. Ya llegamos. ¿Por dónde debo tirar?

—Esa es la carretera del puerto. Sigue recto, a la primera que puedas tuerce a la izquierda. Encontrarás una plaza también a la izquierda, aparca allí. Imagino que habrá sitio, siempre lo hay en estas fechas.

Elba siguió las instrucciones de Calassanç, que de todos modos se las volvió a repetir. Efectivamente, apenas había coches aparcados, y un par de autobuses.

—Vamos primero a tomar una cerveza. El pueblo es pequeño y cierran todo muy pronto. Iremos al Flora Mc Donald. Es donde voy habitualmente.

Elba se cogió de nuevo al brazo de Calassanç y arrimó su cabeza al hombro de él. Así fueron andando hasta el mencionado pub.

—Es que ahora siento frío, Calassanç —dijo, ahora cogiéndolo con sus dos brazos.

—Enseguida llegamos, un par de minutos.

Ninguno de los dos recordaba que en su etapa de adolescencia, cuando faltó muy poco para llegar a ser algo más que amigos, y a pesar de algún momento, breve, de cierta intimidad, fueran cogidos, bien de la mano o abrazados. La espera, pues, fue larga. Demasiado tal vez no sería la palabra correcta, pero sí inmerecida.

Entraron en el Flora Mc Donald. Apenas había una docena de personas, repartidas equitativamente entre los dos sexos. Se sentaron en la barra para pedir. Les atendió la simpática pelirroja Deirdre.

—Buenas tardes, Calassanç. Hola —esto dirigido a Elba—. ¿Qué os pongo?

—Un par de Caledonian. Deirdre… ¿qué te pasa? ¿Estás llorando?

La chica se puso a llorar de nuevo. Elba y Calassanç se miraron.

—Tranquilo Calassanç, lloro de alegría. Aarón me ha pedido matrimonio y he aceptado. Pero también de tristeza, un poco, porque nos iremos de Portree.

—Enhorabuena Deirdre, deseo que seáis muy felices. ¿Y dónde os vais a vivir?

—Eso es lo que me pone triste. Muy lejos Calassanç, a las islas Falkland, lo que los argentinos llaman las islas Malvinas.

Calassanç movió la cabeza en un gesto que equivaldría a decir “¿y no había un sitio más lejano aún?”

—Y a que se debe ir allí precisamente, cuando los dos sois de aquí, ¿no?

—Te lo explico. Os lo explico —rectificó recordando que Calassanç venía en compañía—. Yo soy nacida aquí, aunque mi madre es irlandesa. No conozco a mi padre. Mi madre siempre fue muy independiente, muy hippy. Los padres de Aaron son de Inverness y vinieron aquí cuando él era pequeño. Son cuáqueros. Aaron tiene un tío en las Falkland que se dedicaba a la ganadería. No sé cuántos miles de ovejas. Es ya un hombre mayor, hermano de su padre, y quiere regresar a su tierra para, bueno, lo imagináis, ¿no? Le propuso a Aaron si quería atender el negocio. Solo le pedía una pensión mensual decente. Si no, vendería las ovejas al precio que fuera. Aaron aceptó, después de consultármelo, claro. Quiere, queremos formar una familia en paz y libertad, en la naturaleza, y tener tantos hijos como nos de Dios. No haremos nada por evitarlo. Yo compartiré su religión, y estoy alegre y triste por ello, por todo ello.

Calassanç se disculpó un segundo para ir al baño. Quedaron Elba y Deirdre. Esta le dedicó una amplia sonrisa con un pequeño acento de tristeza.

—Deirdre, bonito nombre. ¿Sabes su significado?

—Dices las mismas palabras que Calassanç. Siempre que viene aquí me lo dice: “Deirdre, bonito nombre” —dijo esta, queriendo imitar una voz masculina—. Una vez me dijo que si tuviera una niña le pondría este nombre. En cuando al significado, quiere decir “corazón roto” aunque es aceptado también “dolor”, siempre y cuando este sea debido al amor. Mi madre era muy peculiar poniendo nombres. Mi hermano se llama Edme, que significa “amante”. Seguro que si hubiésemos sido más hermanos les habría puesto también nombres similares.

—¿Y dónde está ahora tu madre?

—No lo sé. Cuando cumplí los 18 se fue, ya no la he vuelto a ver más. Mi hermano es un año mayor que yo, y a los 19 se fue a la India. Me envía una postal cada medio año diciendo que está vivo, y nada más. Mis abuelos de Irlanda, no creo ni que sepan que existo, ni yo sé si están vivos. Rehusaron saber nada más de mi madre y viceversa. Así que ya ves, se puede decir que no tengo a nadie —los ojos empezaron a humedecerse en aquella muchacha—. Por eso acepto irme a vivir con alguien que sí me quiere, y deseo tener mil hijos para darles el amor y el cariño que yo no tuve —aquí ya rompió a llorar.

—Deirdre, no… —Elba no terminó la frase.

—Aún estas así Deirdre, ¿llorando de alegría? —le preguntó Calassanç, ajeno completamente a la conversación de aquellas dos mujeres.

Deirdre asintió al escritor sin mediar palabra, solo asintiendo con la cabeza.

—Faltan diez minutos para las 18:00, te lo digo por si quieres apostar antes que cierren —le preguntó Deirdre.

—Cierto, hoy es el duelo de Edimburgo Hearts - Hibernian. Toma —sacó 10 libras de la cartera y se las entregó—. Todo al Hibernian. ¿A cuánto están las apuestas?

—Lo que tú has apostado se paga a 3,75.

—Correcto. Si gano, pon el dinero en la hucha de Médicos sin Fronteras.

—Como siempre.

—Como siempre que gano —puntualizó Calassanç.

Terminaron de tomarse su cerveza, charlando los tres y otros clientes que iban entrando. Cuando eran ya las 19:00 pasadas optaron por salir a dar una vuelta por el pueblo.

Retrocedieron lo andado y volvieron hasta donde habían aparcado el coche. Calassanç le quería enseñar aquella plaza.

—Mira, en este hotel —señaló el Hotel Portree— estuve una noche la primera vez que vine a Escocia, hará de esto 8 años. Se estropeó la calefacción aquella noche y pasé un frío que no veas, toda la noche sin apenas dormir y tomándome cafés y té para calentarme. En esta plaza están también los dos únicos bancos del pueblo, la comisaría y el ayuntamiento, y lo más sorprendente es que hay cinco pequeñas iglesias de cinco confesiones cristianas diferentes, eso en un pueblo de dos mil personas, tres en esta misma plaza.

—Espera un momento Calassanç. En Glasgow no me ha ocurrido ninguna vez, pero ahora y aquí, en este pueblo pequeño, en esta paz que siento en cuerpo y alma, me apetece entrar un momento en la iglesia evangélica a reflexionar un rato. ¿Te molesta que lo haga?

—En absoluto, te espero aquí fuera. Tarda lo que necesites, no hay prisa.

Elba le dio un beso y entró en aquella pequeña iglesia.

Mientras Elba estaba en un mundo espiritual o místico, Calassanç se dedicaba a algo mucho más humano, fumar. Encendió un cigarrillo y se acercó hasta el centro de la plaza donde estaba ubicado el monumento a los caídos por Dios, la reina o el rey —dependía de quién reinara en el momento de su muerte— y por la Gran Bretaña en cada una de sus múltiples guerras. Estaban tristemente grabados los nombres y apellidos de los hombres de Portree abatidos en la Primera y Segunda Guerra Mundial, pero también en otras guerras “menores”, si es que se puede aplicar esta palabra en un conflicto bélico, como la Guerra de Corea. Calassanç no quería ni imaginarse si en un pueblo tan pequeño estaba aquel mármol repleto de nombres, qué sería en una gran ciudad o en el conjunto global de aquel país, todo por unas ideas de un solo hombre borracho o loco de poder —en aquel momento tenía a Hitler en su mente— o de un puñado de políticos sin moral ni ética alguna, con corazón putrefacto y sin alma.

Se llegó hasta la puerta de la comisaría de policía a saludar al joven que estaba de guardia. De vez en cuando se acercaban hasta la casa de Calassanç por si todo estaba correcto, y eso era de agradecer. Sean —ese era su nombre— estaba con un solo auricular en la oreja.

—¿Escuchando el fútbol, Sean?

—Sí señor, de momento vamos ganado 0 a 1.

Calassanç conocía la afición del joven policía por los equipos católicos de Escocia, Celtic y Hibernian.

—He apostado 10 libras por Hibernian.

—Seguro que las ganará señor. Yo porque estoy de servicio, si no también hubiese apostado por Hibernian.

Una voz familiar le habló a sus espaldas.

—Ya estoy aquí Calassanç. Buenas noches agente.

—Buenas noches señora —contestó con amabilidad Sean.

—Bien, nosotros nos vamos. Que tengas buena guardia.

—Gracias señor. Mis respetos señora.

Fueron andando dirección puerto, Elba repitió ya su costumbre de agarrarse al brazo de Calassanç, esta vez sin arrimarse tanto, porque a diferencia de las otras ocasiones ahora le apetecía hablar, de muchas cosas.

—Me encanta este pueblo, Calassanç. Le estoy cogiendo cariño. Y sus gentes son tan diferentes a las de Glasgow. ¿No has visto ese agente? “Señor, mis respetos señora”. Qué amable. Calassanç, ¿no deseas preguntarme nada? Me refiero al lugar que acabo de visitar, la iglesia.

—No. Sobre ese aspecto, ni tengo ni debo preguntar nada. La fe es algo muy íntimo. Mientras haya respeto a las creencias de los demás, cada ser humano puede elegir su forma de comunicarse con el Ser superior.

—Pero yo sí quiero saber en qué crees tú.

—Eres la segunda persona que me lo pregunta en dos días. Te contestaré lo mismo que le dije a la otra persona.

Calassanç le dio su visión sobre las dos teorías, la puramente física y la exclusivamente teológica, dejando una ligera ventaja sobre la visión religiosa. Que del cero o la nada más absoluta emerja el universo infinito con lo que dentro de él hay, no le convencía por más vueltas que daba.

Elba aceptó de buen grado aquella opinión.

Pero no había terminado. Elba deseaba hablar más. El contexto en el que estaban invitaba a ello. Miraba a su alrededor las casitas de pescadores pintadas con todos los colores del arco iris. Definitivamente, se estaba enamorando de aquel pueblecito, le había entrado hasta lo más profundo de su alma.

—Calassanç, ¿recuerdas a menudo el viaje astral que hicimos?

Este la miró, le acarició aquella mano que agarraba su brazo, asintiendo con la cabeza.

—Cómo no lo voy a recordar. Habremos sido de los pocos humanos que habrán hecho un viaje similar.

Por sus mentes pasó aquel día del mes de febrero del pasado año, cuando siguiendo los pasos de un viejo libro, pero contando ya con la experiencia de multitud de viajes astrales, consiguieron desplazarse por el tiempo, retroceder por él, manteniendo sus recuerdos del presente pero retrocediendo en su aspecto físico hasta llegar a su juventud pasada, recorriendo su ciudad, viviendo aventuras insospechadas, hablando con gente que hacía años había fallecido… haciendo el amor en la oscuridad de un portal durante 19 minutos. Sí, eran aquellos que Elba reclamó unos días antes, porque cuando regresaron a su mundo no había transcurrido ni un solo segundo. Era esa la duda de ambos. Si aquello fue real o un sueño compartido, una alucinación, una catarsis, un trance, hipnosis auto inducida, no lo sabían. Que los dos lo habían compartido, seguro. Lo que era, duda, eso era, una inmensa duda que los atormentaba. En cualquier caso, aquello dio pie para que Calassanç lo describiera en un libro que alcanzó cierta fama, pero adulterándolo con sexo, lo que provocó la ruptura durante más de un año entre ambos. El encuentro casual en aquel hotel de Edimburgo fue el inicio de un acercamiento, de un diálogo tenso, de un encuentro sexual que disipara las dudas del anterior, del volver a empezar, y ahora estaban paseando, de un modo que se podría definir como romántico. ¿A dónde podía llegar aquello? Los dos lo habían pensado, pero en su intimidad, en modo alguno compartido.

Aún estuvieron cerca de una hora paseando, parando, sentándose, saludando a la gente de allí. Algunos de ellos empezaban a familiarizarse con el rostro de Elba, pues en un lugar tan pequeño ya se habían cruzado varias veces.

—Calassanç, usted y la señorita forman una gran pareja, ¿lo saben?

Quién hablaba así era Ed, el típico mendigo de todos los pueblos, incapaz de hacer daño a una mosca del mismo modo que de encontrar trabajo estable o de controlar la bebida, la misma ropa en verano que en invierno, el mismo techo durante toda su vida, una simple barraca de madera y plásticos.

Calassanç le dio un par de monedas de una libra.

—Toma Ed, pero no te lo gastes en cerveza.

—Descuide, me tomaré un café caliente, gracias. A sus pies, señorita.

—Calassanç, son casi las diez, ¿vamos a casa? —le preguntó Elba, ahora sí, acurrucándose contra el cuerpo de Calassanç.

A las diez y media ambos estaban preparando un par de pizzas de atún y anchoa. Eran las preferidas de Calassanç y a Elba le pareció bien. Tal vez un poco fuertes para ser por la noche, pero bueno, agua no falta en Escocia para mitigar la sed que se podría presentar por la noche. Elba estaba como ausente, pensando en otra cosa. Por ser la última noche que pasaba allí, Calassanç creía que se mostraría muy diáfana en el aspecto de hablar, que removería el pasado con la típica frase del “¿te acuerdas?”, y por esta senda de la nostalgia tomarían el camino de la habitación. No lo negaba, a Calassanç le gustaría acostarse de nuevo con Elba, pero nunca, jamás, sería él en pedírselo o insinuárselo, debería ser algo espontáneo que partiera de los dos. Eso de uno pedir y el otro aceptar, aunque sea de buen grado, no era la manera más idónea de hacerlo después de lo que ocurrió entre ellos.

¿Y Elba? Claro que también lo deseaba. ¿Cómo si no una mujer que apenas hacía 5 días había compartido cama con el hombre que tenía a dos pasos habría aceptado ir a pasar un fin de semana a su casa, solos los dos, sin saber con absoluta seguridad que acabarían batallando entre las sábanas?

Entonces, ¿cuál era el problema por el cual se mostraban, especialmente Elba, ligeramente distantes?

Solo uno.

—Calassanç, espero que no te moleste. No te enfades por favor, pero tengo que ir a la biblioteca a terminar de hacer unas cosas —le dijo Elba finalmente cogiéndole la mano—. Después nos vemos y tomamos una copita, ¿te parece?

—Claro —contestó, intentando esconder lo mejor que pudo una ligera decepción—. Estate el rato que tengas que estar, yo tengo un poco de dolor de cabeza. La casa es tuya.

Fumaron un cigarrillo casi sin mediar palabra para al poco rato irse ella hacia el rincón preferido de aquella casa, su santuario, la biblioteca.

Cuando Calassanç quedó solo, miró la hora, las once y diez. No le apetecía escribir en absoluto, prefería tomarse una ducha y acostarse. Mañana sería un nuevo día. Era lo mejor que se le ocurría, básicamente para no pensar en nada.

Calassanç no imaginaba lo apenada que estaba Elba por pasar el sábado noche de aquella manera, separados en la misma casa, pero no podía hacer otra cosa. Debía intentarlo por última vez, volver a repasar y profundizar el cúmulo de datos que había conseguido hasta ahora. Sabía a la perfección que sacó el dinero de su casa y, por simple y puro descarte de otras opciones, se dirigía al faro con él. Ignoraba si Jack sabía aquella circunstancia, pero estaba convencida de que no era así. En el diario de Eunice no constaba que recibiera visitas. Entonces, ¿dónde coño lo guardaba?

Volvió a mirar las hojas que imprimió sobre los faros, sobre la isla y sus accidentes geográficos más cercanos a aquella casa. Allí había algo que ella no sabía ver. Tenía la solución encima de la mesa, nadie hasta la fecha había estado tan cerca de encontrarlo.

—¡Mierda! —se desesperaba Elba.

Optó por prepararse un vaso de leche, pero primero se daría un baño relajante. Luego lo intentaría por última vez, lo juraba, un último repaso. Si no daba con ello, lo rompía todo y el que viniera después que empezara de nuevo sin sus pistas.

Hundió su cuerpo en el agua. Su rubia cabellera se expandía en ella como un aura dorada, el ligero vaivén del agua arremetía contra sus desnudos pechos, con los ojos cerrados paseaba sus dedos por entre la parte exterior de sus muslos, se relajaba así. Al cabo de cinco minutos reincorporó su cuerpo, fumó un cigarrillo y cuando llevaba la mitad de este decidió salir de allí. Después de secarse se cubrió solo con una bata ligeramente translúcida donde se definía perfectamente la silueta de su cuerpo. Unas zapatillas de ropa calzaron sus pies, y nada más. Al pasar por delante de la habitación de Calassanç aminoró su paso, intentando averiguar, por luz o por sonido, si este estaba despierto. Intuyó que debía estar dormido y bajó hasta el primer piso a prepararse el vaso de leche caliente, y de nuevo hacia la biblioteca. La misma operación, repasar de nuevo todo aquello, pero ella misma debía reconocer que ya lo hacía con menos convicción. No lograba salir de aquella encrucijada, inclinó su espalda y su cabeza sobre el mullido sillón, se le cerraban los ojos. Una y media de la madrugada, quedó dormida.

26.

Abrió los ojos de golpe.

Su mano derecha palmeó sobre la mesa.

—¡Lo tengo! —exclamó en voz alta—. ¡Ya sé cómo lo hiciste — expresión que iba dirigida a Alistair —, y donde están las monedas!

Eran poco más de las tres de la madrugada. Se levantó y fue en busca de una linterna de grandes proporciones. Cogió una de las hojas que había impreso y se dirigió hacia la puerta. No iba adecuadamente vestida, pero no quería perder tiempo en cambiarse de ropa, aquello era demasiado importante. No quería perder ni un segundo más en verificar si iba por el buen camino, si tenía razón.

Al abrir la puerta hacia el exterior ya se le heló hasta el alma. Hacía un frío terrible. Paró, pensó “son apenas 50 metros”, decidió, y echó a correr todo lo rápido que podían sus piernas. Se le cortaba la cara, le lloraban los ojos, 40 metros, cada vez que abría la boca una intensa humareda emergía de ella, le dolían los pulmones por aquel aire gélido, 30 metros, le marchó una zapatilla del pie, le daba igual, estaban empapadas por la humedad, tiró la otra y corrió descalza, 20 metros, se le desabrochó el cinturón que sujetaba la bata a su cuerpo y la inercia hizo que esta se le deslizara del cuerpo, ahora estaba corriendo casi desnuda por el campo, la sujetó y logró amarrarla de cualquier manera, 10 metros ya intuía la silueta de la base por el ligero fulgor de la escasa luna en el firmamento, algo se movió enfrente de Elba, ella se asustó y dejó caer la linterna de sus manos. ¿Qué diablos era aquello?

Una liebre, una maldita liebre.

¿Y la linterna? No lograba encontrarla. De rodillas y con la mano rastreaba por el suelo en busca de aquel necesario objeto, sin él nada podía hacer en la oscuridad. Tenía los pies helados. Empezaba a dudar si sería capaz de regresar a casa de aquella manera. “¡Qué coño! Elba, ya casi lo tienes, vamos”, se animaba. Por fin la encontró. Se incorporó, respiró, humo de la boca, sentía sus pechos recios por el frío, los pezones, largos y duros como el mármol, fríos como él, corrió casi sin aliento, llegó por fin a la base del antiguo faro, se arrodilló como si fuera un altar y lo iluminó.

No sabía qué parte debía iluminar primero. Tenía una intuición. Alumbró la hoja, que era simplemente el diseño del faro en su parte interior, de su planta baja, de cómo estaba distribuido. Alistair no subía nunca a las plantas altas, así lo afirmaba Eunice en su diario.

Como punto de referencia en el mapa estaba señalado el norte. Bien, pues Elba debía situarse, buscar el norte.

Ya casi no podía sujetar ni la hoja ni la linterna. Miró atrás. La casa de Calassanç tenía un punto de referencia magnífico, las luces encendidas. No parecía tan lejos. Respiraba con dificultad, más humo, más dolor en el pecho, manos y pies helados.

—¿Y dónde coño está el norte aquí?

Elba se sintió abatida, cansada. Casi no podía pensar, no sabía encontrar el norte. La base del faro era de aproximadamente dos metros y medio de diámetro. Encontrar lo que buscaba sin un primer indicio, a oscuras y con aquel frío era inútil. Se levantó para regresar, debía volver, ya regresaría cuando saliera el sol.

¡El sol!

Tenía ahora la pista. El día anterior había observado el amanecer. Amanece por el este, o sea que el norte tenía que ser allí. Ahora podía saber cómo debía mirar la hoja y situarse en la base del faro.

Correcto. Era lo que ella pensaba. Enfocó su linterna hacia aquel lado del faro, el que daba al mar. Era lógico. Volvió a mirar la hoja para calcular las distancias. Dejó la linterna a ras de suelo y con su mano helada rastreaba en busca de la pista que le debía conducir a las monedas. Se sentía débil. Volvió a mirar a la casa, deseando que Calassanç la echara en falta y la fuera a buscar con una manta y un termo de té. Y cariño. Deseaba un abrazo suyo, ahora, y después también. Tenía ganas de llorar, y lloró, buscaba y lloraba desconsoladamente.

Elba dejó de respirar. No, no había muerto de frío. Sus dedos hallaron algo, profundizó sobre aquel algo, se mordió los labios, sonrió pero con lágrimas en sus ojos. Enfocó con su linterna hacia su alrededor para ver si encontraba una pequeña rama o algo similar. Encontró una cañita de plástico de sorber bebidas, de Cafeterías Starbucks. ¿Qué coño hacia aquello en medio de la nada? Daba igual, era perfecto. Apuntó donde debía, hizo solo un poco de fuerza y…

¡Lo había encontrado!

Se cubrió la boca con las manos y volvió a llorar, ahora de emoción. Se levantó, sin correr, caminando descalza como podía sobre sus pies helados, medio desnuda sin fuerzas para abrocharse el cinturón, fijando sus ojos en las luces de la casa. A casa paso estaba más cerca de ella, pero en aquellas circunstancias 50 metros era correr todo un maratón.

Cuando logró entrar en casa y cerrar la puerta empezó a notar un ligero bienestar. Pero estaba aún helada, terriblemente muerta de frío. Le dolía todo el cuerpo, especialmente en las partes más sobresalientes de él, dedos, nariz, orejas y pezones, y la garganta debido al frío inhalado.

Lenta y pesadamente volvió a llenar la bañera de agua caliente. Consideró la posibilidad de que incluso pudiera perder el conocimiento estando dentro de ella, pero lo reconsideró. Jamás haba oído que a alguien le ocurriera algo semejante, por frío, así que se introdujo de nuevo como había hecho solo unas pocas horas antes, la única diferencia era que ahora solo era por entrar en calor.

¿Qué hora debía de ser? Había perdido totalmente la noción del tiempo. Recordaba que debía de ser aproximadamente la una cuando quedó dormida en el sillón, tal vez algo más de la una. No podía calcular cuánto rato durmió, si diez minutos o dos horas, ni cuánto estuvo fuera de la casa, pero intuía que no mucho. Con aquel terrible frío no hubiese podido aguantar más de 20 minutos sin quedar congelada. Ya lo miraría cuando subiese a su habitación. Empezaba a entrar en calor. Algún que otro calambre en las partes más afectadas debido al contraste frío-calor y nada más de gravedad.

En el fondo de su alma se sentía una Indiana Jones. Ahora lo pensaba fríamente. Durante 250 años multitud de personas buscaron aquello y fracasaron en el intento. Sí, debía reconocer que ella tuvo ciertas ventajas que los demás no disfrutaron: la base del faro estaba al descubierto, el diario de Eunice, internet, eran tres factores que sin ellos, Elba dudaba sinceramente que lo hubiese encontrado. Pero ahora, con los pies en el suelo, la verdad es que no había encontrado nada aún, una pista, tal vez la definitiva. Dentro de algunas horas saldría de dudas de una vez por todas.

Se levantó y salió de la bañera. Se sentía bien, feliz, relajada, viva.

Entró en su cuarto tapada con una enorme toalla de baño, color rosa. Se secó hasta el último recodo de su cuerpo. No quería ni una sola gota de agua ni un indicio de humedad en su piel. Se vistió con la mejor ropa de abrigo que se trajo de Glasgow, especialmente aquel jersey de lana de las islas Feroe, blanco. En los pies, botas de plástico con los pies enfundados previamente en unos gruesos calcetines.

Miró la hora: las cinco y cuarto de la mañana.

Se dirigió a la habitación de Calassanç para despertarlo y hacerlo partícipe de su aventura y descubrimiento.

Abrió la puerta con sumo cuidado, notó la calefacción un poco elevada. Hacía calor allí adentro. Estaba a oscuras. Recordó la dirección donde estaba la cama y la mesita de noche, hacia allí se dirigió. Notó el interruptor de la luz, lo apretó y se encendió una tenue iluminación. Calassanç no hizo gesto de molestia alguno, continuaba durmiendo, pero aquella leve iluminación fue suficiente para que Elba pudiera ver que estaba completamente desnudo y la parte más representativa de su masculinidad resaltaba por estar en su mayor apogeo. Elba lo cubrió con la sábana hasta la cintura. “Calassanç, en qué coño estarás soñando”, pensó.

Lo llamó por su nombre un par de veces.

Volvió a llamarlo tocándole el hombro suavemente.

Finalmente Elba acercó sus labios hasta la oreja de él y le volvió a susurrar al oído mientras paseaba su mano por el pecho de Calassanç.

Abrió los ojos.

—Elba… Qué sucede… Qué pasa… —no eran preguntas, solo frases al aire.

—Tranquilo, cariño, no sucede nada, todo va bien.

—¿Ocurre algo? —dijo ahora con una perspectiva mayor de la realidad.

—¿Puedes levantarte, vestirte y bajar a la cocina? Voy a prepararte un buen café y te lo explico todo.

Calassanç se pasó las manos por la cabeza y respiró hondo. Se incorporó pero sin levantarse de la cama y sin desprenderse de la sábana.

—De acuerdo, me mojo la cara y me visto. Ahora estaré contigo.

Fue tomando noción de la realidad poco a poco. No sabía qué era aquello tan importante que Elba debía decirle a aquellas horas intempestivas que no pudiera esperar hasta la mañana, pero imaginaba por donde se decantaba todo aquello. El oro de Alistair, solo podía ser eso.

Volvió a vestirse con la ropa que se quitó por la noche para acostarse y bajó, esta vez sin un cigarrillo entre sus labios.

—Hola Calassanç. Siento haberte despertado, pero lo que te tengo que decir es demasiado importante y no puede esperar.

—Tranquila, estoy seguro de que me darás un motivo convincente.

—Ven, siéntate aquí a mi lado. Escucha Calassanç, no me tomes por loca pero: ¿cómo se puede bajar a la orilla del mar, justo debajo del faro?

—Pues la manera más rápida es como lo hizo Alistair, saltando.

—No digas esas cosas Calassanç, y menos en su casa. No bromees con la muerte.

—Tienes razón, lo siento. ¿Bajar justo por debajo del faro? —Calassanç pensó un instante—. Yo no he bajado nunca, pero imagino que habrá dos maneras: una desde Portree con barca, la otra sería pasado el faro nuevo. A un par de kilómetros hay una pendiente pronunciada que es posible bajar pero con cuidado. Es un poco larga. Es frecuentada por excursionistas. Se tarda unos veinte minutos. Dicen que se formó la pendiente por el derrumbamiento de toda una pared del acantilado, hace cientos de años. ¿Acaso deseas bajar?

—No es que lo desee, es que tenemos que bajar. Si mis cálculos son exactos… habremos hecho historia.

—¿Vas a explicarme el porqué debemos bajar y los motivos que te han inducido a ello?

—No Calassanç, tan solo créeme. Cuando estemos abajo y hagamos lo que debemos hacer, juro que te lo contaré todo. Pero no ahora, por favor.

—De acuerdo. ¿Cuándo nos vamos?

—En cuanto te abrigues más (hace un frío que pela), te pongas botas, cojamos un par de linternas, una o dos mochilas grandes, un pico, una pala y un mazo. Creo que no me dejo nada. ¿Tienes de todo esto en el desván?

Calassanç tiró su torso hacia atrás, bebió café, encendió un cigarrillo, miró a Elba y negando la cabeza declaró;

—Claro, hay prácticamente de todo. Vamos a buscarlo.

27.

Media hora más tarde Elba le daba a la llave de arranque del Rover. Era imposible el perderse, por más que lo intentaran. A la negra noche solo le incordiaba aquel haz de luz que emitía el faro mecanizado, deshumanizado, a diferencia de los que antes existían, donde vivía un hombre, incluso la familia entera en algunos de ellos. Eso había terminado. En cinco minutos llegarían a él. Después debían desviarse encarándose hacia la costa hasta llegar a la valla de madera que rodeaba los lugares de más altitud de aquella isla. A partir de allí, deberían cargar con sus cosas y hacer el recorrido a pie.

—Calassanç, yo creo en la igualdad entre la mujer y el hombre. Deben tener los mismos derechos ambos.

Calassanç la miró sin entender a que venía ahora aquella justa declaración de principios, pero no dijo nada. Sabía que aquellas palabras debían de conducir a algún sitio, por lo tanto esperó a que Elba continuara.

—Pero hoy voy a hacer una excepción, reconociendo que el hombre es mucho más fuerte, y aceptando la debilidad de las mujeres. Por lo tanto, ¿verdad que serás todo un caballero y llevarás tú el pico, la pala y el mazo? Yo llevaré las dos mochilas.

—Que por cierto están vacías… Anda, al menos alumbra el camino, no sea que nos despeñemos.

Comenzaron a bajar aquella pronunciada pendiente. Elba iba siempre un paso por delante de Calassanç, caminando despacio. Era imposible el precipitarse, pero cabía la posibilidad de un mal paso que condujera a una severa caída.

No hablaron en absoluto durante el recorrido. El silencio tan solo era roto por el sonido que emitían sus pasos pisando las pequeñas piedras y, a medida que se acercaban al mar, por el suave quejido de las olas muriendo contra la playa. Gaviotas y otras especies de aves marinas deambulaban por aquella zona, caminado o volando esporádicamente cuando aquellos dos intrusos seres humanos se cruzaban en su reposo nocturno.

Finalmente llegaron sanos a la gruesa arena de aquella minúscula playa. Apenas tres metros separaban el agua de la pared del acantilado.

—Tendremos que caminar un buen trecho, al menos unos tres kilómetros —dijo Calassanç.

—Tres kilómetros seiscientos metros, lo he mirado en el cuentakilómetros del coche. Lo he puesto a cero al arrancar. Imagino que cuando estemos cerca del lugar ya empezará a amanecer.

—Estás en todo, Elba.

—Por supuesto, como que también he mirado el ciclo de las mareas, no fuese que nos pillara marea alta y tuviésemos problemas.

El frío había mitigado en varios grados. Como ahora Elba iba adecuadamente abrigada el resultado de aquella suma era un paseo agradable, fresco, sano.

Las seis pasadas de la mañana. Por el horizonte empezaba a emerger una esfera incandescente, apenas perceptible aún. En poco más de 20 minutos la iluminación del astro rey permitiría localizar a Elba la situación exacta de lo que había venido a buscar. Por el momento ni se molestaba en mirar dirección a las piedras, estaban demasiado lejos aún, por lo que se dedicaba a mirar el mar y el nuevo día que de él nacía. Por su parte Calassanç llevaba apoyado en su hombro aquellos tres instrumentos relativamente pesados. Por si los debía llevar mucho rato, periódicamente los cambiaba de brazo.

—¿Quieres que lo lleve yo un rato? Le preguntaba de vez en cuando Elba.

Calassanç solo la miraba y negaba con la cabeza.

Volvió Elba a encender un cigarrillo, del cual fumó solo la mitad. Después se lo puso en la boca de Calassanç. Un minuto después, cuando lo arrojó al agua, Calassanç comentó que ambos fumaban demasiado, que sería bueno que empezaran a plantearse, tal vez no el dejar de fumar, pero sí reducir su consumo considerablemente.

—Si encuentro lo que espero, prometo solemnemente dejar de fumar en el espacio de medio año. ¿Te apuntas Calassanç?

—Por supuesto, pero si no lo encuentras, también, ¿vale?

Elba sonrió y afirmó con la cabeza.

Llevaban ya un buen trecho andando. La pared del acantilado se iba elevando cada vez más y más. La luz del día aún no iluminaba a la perfección con diáfana claridad, por lo que Elba empezó a dirigir la luz de la linterna hacia las paredes rocosas en busca de lo que esperaba encontrar.

Aminoraron el paso. Elba se aproximó más a la pared. Iba andando paso a paso e iluminaba desde la arena de la playa hasta una altura aproximada de tres metros. Estaba tensa, se mordía los labios y de vez en cuando miraba a Calassanç muy seria, igual que si observara con indiferencia a un desconocido en pleno centro de Glasgow.

Llevaban ya más de media hora. Elba apagó la linterna. La luz artificial ya era innecesaria, se apreciaba perfectamente el relieve de aquella pared. Ella sopló, inspiró: se le apreciaba un creciente nerviosismo. Calassanç optó por no decirle nada, ni tan solo una palabra de ánimo. Sabía que en aquella situación la rabia de Elba la descargaría sobre él. Además de que no sabía exactamente lo que buscaba aquella mujer. Se limitaría a esperar, hablar cuando la cosa se alargara en exceso.

Elba hizo la intención de regresar sobre sus pasos, miró hacia arriba, moviendo negativamente la cabeza, continuó andando, fijó su vista en un punto de las rocas.

Y empezó a correr hacia él.

A los pocos metros paró, miró la pared, se arrodilló y gritó de júbilo.

Giró la cabeza dirección Calassanç, sonriente.

—Lo he encontrado, aquí está —le dijo mientras con su mano tocaba la pared.

28.

Lo que se observaba en aquel preciso lugar de la pared era algo indiscutiblemente hecho por la mano del hombre. A menos de un metro de altura se apreciaba una hilera de ladrillos que sumaban unos 30 centímetros, para después, y subiendo por la pared, una serie de rocas de diferentes tamaños, todo ello en una pared completamente lisa y uniforme.

Calassanç miró a Elba, esperando fuera ella la que hablara.

—¿Tú qué crees que puede ser eso, Calassanç?

—Solo puede ser una cueva tapiada.

—¡Exacto! —dijo pletórica de felicidad.

Elba la observaba con orgullo de madre, como si lo hubiera llevado en sus entrañas, como si lo hubiese parido. Horas y horas de esfuerzo mental, momentos de dureza corporal, renuncia de pasar una noche entera con aquella persona que ahora mismo tenía a su lado.

Y realmente, aún no había conseguido nada en absoluto. Podría estar detrás de aquellas piedras, podría no haber nada en absoluto.

—Calassanç, ahora es el momento de explicártelo todo. Eso debe llevar cerca de 300 años tapiado. Imagino que puede esperar diez minutos más.

—Me sorprendes. Cualquier persona ya estaría derribando esa entrada a mordiscos o con las uñas para salir de dudas.

—Exacto, tú lo has dicho. Cualquier persona, pero yo no soy cualquier persona. Soy Elba.

Se sentó en un saliente de la roca y cogió el paquete de tabaco. Lo miró, se puso el cigarrillo en los labios, lo encendió y expulsó el humo.

—No puedo invitarte Calassanç, era el último que quedaba. ¿Tienes para ti?

—Me quedan un par.

—El mío pone “fumar durante el embarazo pone en riesgo la salud del feto”—dicho esto lanzó el paquete al agua.

Calassanç encendió otro para él.

—Pues el mío pone “fumar reduce la calidad del esperma”.

—¿Y calidad a qué se refiere? ¿A sabor tal vez?

—Pues no lo sé. Quizás sí se refiera a eso.

Se relajaron un poco, era eso lo que pretendían. Ahora tocaba ponerse trascendentes. Eso significaba que Elba iba a explicar la historia.

—Todo empezó la primera noche que vine aquí. Después de que tú me explicaras la historia no podía dormir. No pretendía molestarte y fui a la biblioteca. Miré los libros por curiosidad, los que eran de escritores los descartaba automáticamente. De repente me fijé uno que me llamó la atención pues no llevaba título ni nada y estaba encuadernado de manera sencilla, simple. Lo abrí. Estaba escrito a mano. Era una especie de diario, el de Eunice Bell.

Lo leí de un tirón. Aquella mujer creía saber lo que su marido había hecho con las monedas. Asimismo describía a su marido como un hombre atormentado en los últimos años de su existencia. Ella opinaba, sin mencionarlo explícitamente, que era debido a la manera en que se hizo inmensamente rico, o sea, al tráfico de personas. Su marido no salió en absoluto de casa durante los cinco últimos años de su vida, solo para ir al faro a las diez de la noche después de estar encerrado en la biblioteca leyendo.

Sobre el terreno descarté que las monedas pudiesen estar enterradas por muchos motivos: ya las buscaron y jamás encontraron nada. Además, físicamente aquel hombre no estaba capacitado para enterrar casi 30 mil monedas. Es absurdo pensarlo. Quedaba el escondite del faro. Jack vivió, marchó y murió pobre, otro descarte. En el faro en sí mismo también quedó descartado el día que el rayo lo derribó. Nada en absoluto. ¿Dónde pues?

Busqué en la página de la historia de los faros de Escocia. Mi sorpresa fue que el ingeniero que lo construyó era el mismísimo padre de Alistair. ¿Coincidencia o pista?

Yo lo tenía claro. Pista.

Y la pista se amplió desmesuradamente cuando leí que para la construcción del faro habían tenido que tapiar una cueva al fondo del acantilado. ¿Por qué? Porque aquella cueva se iba estrechando hacia la superficie hasta formar como una especie de delgada chimenea. Un insignificante agujero afloraba en ella, un escape para el humo.

Durante generaciones aquella cueva fue refugio de pescadores o vagabundos. Allí vivían, podían hacer hoguera, el humo tenía vía de escape. ¡Por qué construyeron el faro justo encima? Eso no puedo decirlo, pero era evidente que tenían que cerrar la cueva antes de empezar a construir el faro, no podía haber ambas cosas. Si en la cueva ardieran hogueras el humo iría a parar al interior del faro, lógicamente.

Alistair era conocedor del pequeño agujero y lo que había debajo de él, la cueva, a cien metros de profundidad.

Dentro del faro, en la planta baja, había una sencilla mesa que coincidía con el mencionado agujero, de modo que este siempre permanecía oculto a los ojos de quien no sabía de su existencia. Solo Alistair lo sabía y a dónde conducía. ¿Quieres que continúe o ya sabes cómo sigue la historia?

—Me lo imagino, pero la historia es tuya, termínala.

—Gracias. Efectivamente, Alistair iba a su biblioteca, cogía las monedas que le parecía, 5, 10, lo que creyera adecuado, las ponía en sus bolsillos e iba al faro. Le pedía a Jack el té de costumbre que le pagaba religiosamente. Este, encantado con la propina de Alistair, subía al primer piso a preparar el té con lo cual aprovechaba para introducir las monedas por el agujero, sin ruido, limpio y rápido. Genial, simplemente genial.

Personalmente me inclino a pensar que lo hizo por remordimiento. Veía el fin de su vida, no necesitaba aquel dinero en absoluto. Pero también, creo, por egoísmo. Si no se lo podía llevar, que no se lo llevara nadie, que permaneciera oculto todos los siglos posibles en aquella cueva.

Y ahora es cuando llega el momento de la verdad, tuyo es el privilegio. Creo que primero es adecuado el mazo.

Calassanç se quitó ropa, quedándose solo con una camiseta de manga corta. Cogió el mazo, se escupió las palmas de las manos, separó las piernas para buscar el ángulo con el que hacer más fuerza en el momento de golpear, respiró, inspiró, varias veces. Elba se le acercó, le miró a los ojos para posteriormente rodearle el cuello con sus brazos y besarlo larga y apasionadamente.

Se apartó de él.

El primer golpe impactó contra ladrillo y la roca de la pared, muy descentrado. Tan solo volaron unos pocos centímetros de un ladrillo. Miró a Elba, respiró y descargó otra vez descargando sobre ladrillos la fuerza de aquel golpe. Rotura parcial de nuevos ladrillos. Miró de nuevo a Elba, allí había más faena de la que ellos creían, llevaría mucho rato y demasiados golpes.

Diez mazazos después la base de ladrillos estaba totalmente debilitada, exactamente igual que los brazos de Calassanç. Él era escritor, no leñador o algo parecido. No era lo suyo, estaba exhausto y empapado en sudor, un motivo más para empezar a reducir el consumo de tabaco.

—¿Puedo hacer algo, Calassanç?

—Sí, piensa en cómo agradecérmelo cuando termine, si es que lo logro.

El siguiente golpe hizo retroceder algo la primera de las piedras que reposaban encima de la línea de ladrillos. Era aquello un buen síntoma, había encontrado un punto débil donde golpear. Mientras golpeaba de nuevo, gritaba para descargar su fuerza. Clavó el mazo de nuevo en la misma piedra desplazándola mucho más hacia el interior de la cueva. Apoyó el mazo en el suelo, clavó su mirada en la arena, respiró, elevó su vista hasta el rostro de Elba, le guiñó el ojo, ella sonrió, cogió de nuevo aquel instrumento y le dio con más fuerza que nunca. La piedra despareció de su vista cayendo en el interior, Elba se acercó rápido y enfocó con su linterna hacia el interior. Después de unos segundos se volvió hacia Calassanç.

—No se observa nada —dijo visiblemente decepcionada.

—Aparta, Elba.

Calassanç sabía que lo más difícil ya estaba hecho, abrir una brecha entre las rocas. Ahora ya no disponían de aquella firmeza. Apuntaría siempre al lado de donde hubiese un hueco. Allí dirigió el siguiente golpe, dos rocas hacia el interior. Se acercó más y golpeó como un poseso varias veces más.

Había conseguido un agujero por el que podía entrar una persona, pero era peligroso por si se desmoronaba el resto que tapiaba la entrada.

Eran las siete y media de la mañana de un domingo. Normalmente por aquella zona no iba nadie. Algún excursionista por la zona empinada por la que bajaron, pero luego normalmente giraban por el otro lado dirección Portree o volvían a subir por la misma. Ambos esperaban que a nadie se le ocurriera venir hacia la zona donde ellos estaban.

Calassanç estaba extenuado por la serie de golpes, empapado en sudor en un día fresco. Aquello conduciría a un resfriado si no lo remediaba. Debía terminar con aquello de una vez por todas. Volvió a tomar el mazo y a golpear una y otra vez. A cada uno de ellos siempre se desplazaba alguna piedra o caía otra. Finalmente dejó caer el mazo. Ya no lo volvería a coger, no había ya nada por golpear.

—¿Cómo estás, Calassanç?

Estaba en el suelo de rodillas, respirando como podía, intentando recuperarse del esfuerzo.

—Traemos de todo menos agua, ¿verdad? —preguntó Calassanç.

—Lo siento, no pensé en ello.

—Dame solo un minuto, o entra tú sola.

—Puede haber lo que quiera allí dentro, pero entraremos los dos juntos.

La espera fue de más de un minuto, se alargó a más de cinco. Elba se arrodilló a su lado y le puso una mano en el hombro, se la pasó por la frente, sin decir palabra alguna, consciente del esfuerzo que había hecho en poco tiempo. Esperaría el rato que hiciera falta.

Se levantó, se levantaron, se dieron un abrazo.

—¿Vamos? —le preguntó Calassanç.

—Entremos.

Cogieron una linterna cada uno y se dirigieron hacia la entrada de la cueva. Después de 300 años volvía a penetrar la luz del día, después de 300 años unos seres humanos pisarían de nuevo su interior. El mundo había cambiado mucho desde entonces, muchas cosas para mejor, pero otras tantas para peor también, y algunas eran inamovibles por mucho que transcurriera el tiempo. Enfocaron el suelo de la cueva. En principio nada se apreciaba, arena y piedra, tan solo eso. Elba suspiró. Calassanç enfocó hacia la parte superior de la entrada para asegurarse de que no pudiera haber algún tipo de desprendimiento. Entraron en su interior iluminado el suelo.

Decepción total, no había absolutamente nada.

Era un espacio reducido, no cabrían allí más de cinco o seis personas en pie.

—No lo entiendo, lo que leí del instituto geológico de Escocia era que el interior de la cueva estaba formado por una sala en forma de circunferencia que medía unos dos metros y medio de diámetro; aquí apenas hay medio metro.

Dirigieron la luz de las linternas hacia los extremos de la cueva.

—Espera, aquí hay algo —exclamó Calassanç señalando hacia la derecha.

Efectivamente, se apreciaba una estrecha entrada donde podía pasar una persona. Entró Calassanç primero.

—Elba, entra, ven a ver esto, me da la impresión de que te va a gustar.

Nerviosa, entró tan rápido que se golpeó la cabeza contra una piedra, no sintió dolor alguno, la visión de lo que había allí adentro mitigaba todo dolor.

29.

Miles y miles de monedas se amontonaban en aquella superficie, mucho más amplia que la anterior sala. Elba se arrodilló, dejó la linterna en el suelo y empezó a coger puñados de monedas de oro, nuevas, impecables, relucientes, se lanzó a los brazos de Calassanç, le besó.

El calor allí dentro era sofocante, optaron por salir un momento a respirar. Calassanç se quitó la camiseta mostrando su torso desnudo, sudado. Elba se le acercó, le acarició el pecho mientras con la otra mano le desabrochó el pantalón, se agachó y le desplazó pantalones y boxers hacia la arena. Calassanç sintió atrapado su sexo en algo húmedo y caliente, agarró el jersey de Elba y se lo quitó, ella paró solo un momento para que el consiguiera su objetivo, continuó.

—Túmbate en la arena. Te prometí una recompensa, en realidad es gratitud. Solo relájate y déjate llevar.

Calassanç se tumbó en aquella playa obedeciendo a Elba. Esta se desprendió del sujetador y sus braguitas y se colocó de rodillas encima de Calassanç. Cabalgó sobre él cómo y cuanto quiso hasta que sintió que se le llenaba su interior. Sintió que el cielo y la tierra formaba un ente único y todos los colores del arco iris entraban en ella por cada poro de su piel, por cada uno de sus sentidos. Finalmente se relajó, pero no se movió ni un centímetro. Mantenía a Calassanç dentro de ella. Desplazó su cuerpo buscando la boca rival, pero manteniendo aquella posición, inamovible. Aún lo deseaba en su interior, permaneciendo así varios minutos.

Finalmente Elba descabalgó, le cogió su mano y lo atrajo hacia ella.

—Metámonos en el agua. Debe de estar congelada, pero hará que nos despejemos y nos sintamos vivos.

Cogidos de la mano, contaron hasta tres y se sumergieron en el Atlántico, apenas tres segundos y salieron inmediatamente. Elba tenía razón en lo que dijo, el agua estaba congelada, pero salieron llenos de vida. Cogieron sus ropas y entraron en la cueva donde la temperatura variaba sustancialmente. Allí secarían sus cuerpos y se vestirían. Desnudos compartieron aquel último cigarrillo, el que avisaba que fumar reducía la calidad del esperma. Elba lo leyó y miró a Calassanç. Este miraba hacia otro lado. Fumando, la mujer chasqueó los labios, arrugó el paquete y lo lanzó contra la pared de la cueva.

—¿Te ocurre algo?

—No, nada, nada —y suspiró. Como siempre, se pasó las manos por la cabeza y exclamó un silencioso ¡mierda! solo audible para ella.

Diez minutos más tarde, secos sus cuerpos, decidieron vestirse. Era aquel el vestuario más lujoso en toda la historia de la humanidad. Bajo sus pies millones de libras esterlinas con la efigie del perfil de un rey dorado.

—¿Qué hacemos con esto Calassanç?

—Hay que avisar a las autoridades, evidentemente. No nos lo podemos quedar así, por las buenas, y más siendo ciudadanos extranjeros. Sé que les leyes británicas son generosas para quién encuentra cosas parecidas, pero claro, todo lleva su tiempo. Yo tengo una idea, te la expongo y decides. Al fin y al cabo, el mérito es solo tuyo, yo siempre negué su existencia.

—Te escucho.

—Yo llenaría las dos mochilas de monedas, las que quepan, quinientas, mil, dos mil, da igual. Será una pequeña fortuna. Las llevo yo hasta el Rover mientras tú te quedas aquí. Cuando estén ya en el coche, tú te vas con él hasta casa y las dejas allí, vuelves para acá y avisamos a las autoridades para que vengan. ¿Qué opinas?

Elba miró al suelo. Entendió que no se lo podían quedar todo, serían descubiertos tarde o temprano y llevados hasta la justicia. Sería diferente si aquello fuesen fajos de billetes actuales: no habría problema ni serían descubiertos. Pero monedas de oro y plata antiguas… Calassanç tenía razón, harían aquello que decía.

—Me parece bien.

Empezaron a llenar al máximo el par de mochilas. Solo eligieron las de oro, ni una de plata. A los pocos minutos ya estaban cerradas. Pesaban lo suyo. Tendría que hacer dos viajes, media hora cada uno. Eran ya las nueve y cuarto de la mañana de un día histórico pero extenuante.

Calassanç empezó a andar hacia el Rover y Elba se quedó sola con sus pensamientos.

Y no pensaba precisamente en el tesoro. ¿Cómo podía haber sido tan imbécil? La euforia, el calentón del momento, pero eso no era ni un ápice de escusa. Había pensado con el coño en lugar de con la cabeza. Había hecho el amor sin precaución alguna el primer día fértil de su ciclo. Cierto, el primer día es de fertilidad media-alta, pero no todos los meses son de duración exacta, los hay más cortos y más largos. Si este mes fuese más corto, más riesgo aún. ¿Qué hacer ahora? ¿Esperar? Podría ir a la doctora Emily, la que la atendió el día de su llegada a Portree, para pedirle que le diera una píldora del día después. No, no podía pedírselo a aquella mujer, intuiría que era con Calassanç con quien habría tenido relaciones sexuales. A Elba le daba igual si lo sabía, pero tal vez no a Calassanç, y no pensaba ponerlo en un compromiso por su culpa. Podría hacerlo en Glasgow. Tenía prácticamente un día para tomar una decisión, o esperar unas semanas. Que le pasara a una chica adolescente o en una noche de borrachera, vale, pero a su edad y ahora, ella que siempre había controlado…

Intentó cambiar de pensamiento. Miró al suelo, miles y miles de monedas. ¿Qué harían con las que se llevaran? ¿Y con lo que el gobierno británico les premiara? ¿Se compraría una casita en esta isla? ¿Para qué? ¿Para ser vecina de Calassanç? Qué tontería.

Ni puñetera idea, ya tendía tiempo de pensar. Ahora lo que quería era no estar sola allí, que viniera ya Calassanç. Pero aún le quedaba otro viaje, media hora en ir y otra media en volver, dos veces, es decir, dos horas.

Sonó su móvil. Era un mensaje, de Amy.

Lo abrió y leyó.

“Me gustaría hablar contigo, pero no sé si tú lo quieres hacer conmigo.”

Elba buscó la letra A en su agenda telefónica y la llamó.

Contestó al segundo tono.

—Elba, ¿cómo estás? Enfadada conmigo, imagino.

—En absoluto Amy. Son días malos que todos podemos tener, olvídalo. ¿Y tú? ¿Cómo estás?

—En Aberdeen, en casa de mi hermana, con las dos crías. Todo se juntó Elba: mi pataleta contigo, a mi hermana la ha abandonado su marido, una cría de dos años, otra de uno y embarazada de seis meses, sin trabajo y pagando un alquiler de 450 libras. ¿Qué te parece? El hijo puta se ha marchado a Lituania, su país, ese ya no regresa más. Dios, qué panorama. Creo que no iré a Boston, no puedo dejarla así. Además, en el internado al que fui había una que era de aquí. Ayer quedamos en tomar una cerveza y vernos, y, bueno, hemos hecho buenas migas. Me entiendes, ¿verdad?

—Claro Amy. Siento lo de tu hermana, y me alegro por lo tuyo con la chica esa. Escucha, hablando de otra cosa, ¿Cuándo regresaras al trabajo?

—Si no ocurre nada raro, mañana estaré allí, por la mañana.

—Es que me gustaría pedirte un favor. Hoy han pasado aquí muchas cosas que ahora no puedo explicarte. Estoy en Portree, en Skye, y creo que regresaré muy tarde. ¿Podrías relevarme tú mañana? Yo ya iría el martes.

—Ningún problema, pero, ¿es algo malo lo que ocurre?

—No, no, en absoluto. Incluso diría que bueno. Ya te lo explicaré, que no tengo apenas batería. Besos Amy.

—Vale, igualmente, Elba. Nos vemos el martes. Y, perdona otra vez, lamento mi comportamiento.

Elba ya había cortado la comunicación.

Escuchó un ruido. No, ahora no oía nada. De nuevo. Si eran pasos ojalá fuese Calassanç. Pero si no lo era, ¿qué tenía que hacer? Salir al exterior era mejor a que alguien entrara allí. Al doblar aquel recodo de la cueva chocó de bruces con alguien.

—Calassanç, por favor, qué susto me has dado. Otra vez llama, por favor.

—Lo siento. Al venir para acá lo he hecho corriendo, al menos gano algún minuto. Si no, no terminaremos nunca. Hablando de terminar, yo creo que hoy terminaré en la cama, pero enfermo. Estoy reventado. Respiro dos segundos, cojo la otra mochila y me voy. Cuando vayas tú a casa a dejarlas, ya dormiré un rato aquí.

Elba animó a Calassanç: que cuando pasara aquello lo recordarían entre risas. Él asintió con la cabeza y se marchó de nuevo, y de nuevo Elba se debatía entre lo que debía o no debía hacer. Una cosa que no haría, seguro, sería contárselo a Calassanç. Si es que había algo en el interior de Elba era porque se había acostado con Calassanç, pero este era ajeno al ciclo de Elba. Ya bastante había hecho en la primera ocasión al preguntárselo. Incluso recordaba su respuesta, aquel “hijo, pareces tonto…” Ahora se le volvía en su contra, como un boomerang.

Salió al exterior, tiempo fresco, ligera brisa, cielo despejado. Se sentó en un saliente de la pared rocosa, miró al mar, ahora se fumaría un cigarrillo con auténtico placer. Una millonada en monedas y no podía comprar tabaco. Las once menos cuarto, Calassanç aún tardaría media hora. Tedio y aburrimiento.

30.

Cargado con aquella pesada mochila en la espalda estaba a punto de iniciar la maldita subida cuando se encontró de cara con un par de excursionistas de avanzada edad. Los saludó, le saludaron.

Cuando había avanzado ya unos pocos metros algo le dijo que debía girarse para mirar qué dirección tomaban. Mierda, dirección sur, hacia donde estaba Elba y la cueva: debía hacer algo.

—Oigan señores —les gritó.

—¿Es a nosotros? —dijo el hombre.

—Sí. Escuchen, yo vengo de aquella zona y les aconsejo que no vayan por allí. Aparte de que el camino está muy mal, me he encontrado con tres jóvenes que no tenían muy buena pinta e iban borrachos o drogados.

Aquella pareja se miraron y giraron para tomar la dirección contraria.

—Gracias, caballero, por el aviso.

—No hay de qué. Pasen un buen día.

Lamentaba haber mentido a aquel par de ancianos, parecían buena gente. Pero era mejor eso que Elba se llevara un buen susto. Continuó con el ascenso, que era aproximadamente de un cuarto de hora con aquella pesada carga en la espalda, pesada y valiosa,

Pero cada vez se sentía peor, notaba que tenía fiebre. Todo influía: el esfuerzo en derribar la pared, el sudor, el baño de agua helada (el acto sexual no porque Elba lo había hecho todo), y ahora el trayecto de la cueva al coche y viceversa, por partida doble. Quería cama, en soledad. Lo necesitaba con urgencia pero era consciente de que aún le quedaban demasiadas horas para ello.

Por fin llegó al Rover. Abrió el capó e introdujo la mochila en su interior junto a la otra. Al menos el último viaje lo haría descansado. Ahora esnifaría una rayita de coca, pensó, le daría ánimo y coraje y le haría olvidar el cansancio. Momentáneamente, cierto, pero sería suficiente.

Cerró el coche y fue corriendo, marcando el mismo ritmo hacia el lugar donde Elba le esperaba. Un cuarto de hora, solo 15 minutos y podría descansar. Elba se llegaría a esconder las monedas a su casa. En cuanto regresara llamaría a la policía local y a quien correspondiera avisar, le harían preguntas, les diría que se encontraba mal, que cogieran las putas monedas de oro y que le ingresaran a Elba en el banco lo que les diera la gana, pero que le dejaran dormir.

31.

Elba le esperaba sentada en aquel saliente. En cuanto le vio se levantó y se le acercó.

—¿Cómo estás? No tienes muy buena cara.

—Fatigado, necesito descansar, solo eso. Entremos dentro.

Calassanç se sentó encima de las monedas con la espalda apoyada en la roca. Elba lo observaba, sin decir nada, solo pensaba. Pensamiento dual, pensaba en ella y en aquel hombre que tenía a un par de metros delante suyo. Uno de los motivos por los que Elba vino a Portree fue para hablar de lo ocurrido entre ellos los últimos días, clarificar posiciones, debatir su relación, amistad pura, amistad con sexo, o algo más que las dos juntas. Ni una palabra de eso hablaron y encima las cosas posiblemente se habían complicado si es que ella había sido fertilizada.

—El pozo de los deseos.

—¿Cómo dices? —preguntó Elba.

—Los sueños de las personas —dijo Calassanç mirando el conducto pétreo que llegaba hasta el faro—. Tiran monedas a un pozo, el de los deseos, y un hada puede o no concedérselos. Estamos dentro de él, tal vez tengamos más ventaja si lo pedimos desde aquí.

Elba se limitó a pintar una sonrisa en su rostro.

—Tal vez cuando regrese pida uno, ahora debo irme.

—Correcto. Sí, tal vez yo pida otro, y si no nos los concede, ya habremos recuperado las monedas. Ya ves, con garantía y todo —dicho esto, cerró sus ojos.

Elba salió de la cueva a paso ligero. Tanto anhelar encontrar el tesoro y ahora tenía ganas de que terminara todo aquello. Nada nunca es lo que parece ni nunca sucede lo que se quiere, salvo excepciones. Claro, como que también ocurre cuando no se desea. Siempre dando vueltas a lo mismo. Aquel paseo de media hora se convirtió en el recorrido de su existencia. Transcurrieron por su cabeza los recuerdos más transcendentes de su vida e intentó dilucidar sin éxito, por falta de convicción, cómo serían los de su futuro.

Llegó por fin al Rover. Por las ventanillas no observó ninguna mochila, e imaginó que estarían en el portaequipajes. Efectivamente, allí estaban. Volvió a cerrarlo y se sentó dentro del auto. Le dio al contacto y tomó dirección hacia la casa de Calassanç.

Le dio toda la marcha que era prudente en aquella zona. Quería regresar cuanto antes para estar con Calassanç. De paso cogería agua y una aspirina o algo que encontrara por su casa. Y tabaco, claro.

Ahora entendía perfectamente la fatiga de Calassanç, aquellas mochilas eran increíblemente pesadas. No sabía cuantos kilos llevarían cada una de ellas, pero muchos, y cargar con ellas en un trayecto abrupto finalizado en una empinada cuesta, y por dos veces, sin contar con que anteriormente había estado casi una hora haciendo picadillo el muro de la entrada de la cueva... Las dejó arrastrándolas hasta el interior de la biblioteca. Ahora iría a buscar agua en la cocina y una aspirina o algo parecido… ¿Dónde?

No tenía ni idea de dónde podía guardar medicamentos. Miró en el lavabo, allí no supo verlos. Abrió cajones que iba encontrando a su paso, nada. Finalmente, subió a la habitación de Calassanç. Entró en ella y miró en el cajón de la mesita. Tabaco. De momento ya tenía algo. Continuó rebuscando. Fantástico, las había encontrado: una caja de aspirinas. Eran efervescentes. Daba igual, junto con el agua cogería un vaso. Cogió una y cerró de nuevo.

Dio un par de pasos y paró. Retrocedió sobre ellos, volvió a abrir el cajón. ¿Qué era aquello?

No tenía ningún derecho a mirar entre sus cosas, pero aquello, si era lo que creía, podía ser diferente y a ella también le afectaba, aunque fuese emocionalmente.

Una bolsita pequeña de plástico blanco de un centímetro aproximadamente, con el borde quemado. La cogió y la apretó ligeramente. ¡Claro que lo era!

Duro, granulado.

Con sus uñas abrió por la parte cerrada a fuego. Miró su interior. De nuevo con la uña, por su parte interior, cogió una pequeñísima parte y se la acercó a la vista.

Volvió a dejarlo todo como estaba.

—Mierda, Calassanç, ¿qué coño haces con esto? ¿Me escondes alguna cosa más? Calassanç, Calassanç.

32.

El guardián con su trompeta tocó el sonido que indicaba que una nueva hornada de mujeres llegaba. Calassanç Primero, rey de la isla, deseaba tener descendencia masculina, un hijo varón que fuese su heredero. Hacía diez años que reinaba y, hasta el momento, solo había conseguido tener hijas. 999 exactamente, con 123 mujeres diferentes. A todas sus hijas las había llamado Deirdre de nombre, y todas sus mujeres se llamaban Elba.

—Son las últimas hembras en edad fértil de la isla, Majestad. Todas ellas responden al nombre de Elba.

—Bien —dijo Su Alteza Real—, que se pongan en posición de ser fecundadas. Si no sale un Príncipe Heredero en esta ocasión, invadiremos las islas vecinas en busca de más mujeres.

Calassanç Primero se despojó de sus reales ropajes y procedió a fecundar en busca del hijo varón, cuando un soldado lo llamó:

—¡Calassanç! ¡Calassanç…!

—No me molestéis ahora, malditos bastardos…

—¿Cómo dices Calassanç? —le preguntó Elba

—¿Cómo? ¡Elba! Lo siento, estaba soñando. Soñaba que era el… Da igual, he tenido una pesadilla.

—Tómate esto. Es una aspirina efervescente, te aliviará un poco. También te he traído agua y tabaco.

—Gracias Elba, pero ahora no me apetece fumar. Cinco minutos más y llamo a la policía para que vengan.

Elba apenas escuchó las últimas palabras de Calassanç. Había hecho el viaje con las palabras que le diría sobre la cocaína que encontró en su cajón, pero al verlo de aquella manera decidió no comentárselo ahora, se lo guardaría para más adelante.

Por el contrario, a ella si le apetecía, y mucho. Al igual que para millones de personas en el mundo la relación pensar-fumar era inseparable, ella era parte de esos millones. Fumó observando el mar, el horizonte. Fumaba puesta en pie con las piernas cruzadas, al igual que los brazos. Escuchó los pasos de Calassanç detrás de ella.

—¿William? Soy Calassanç. Sí, el mismo, el de la casa del faro. Escucha bien lo que te voy a decir: manda un coche patrulla donde está el faro nuevo, bajad por la pendiente y tomad dirección sur, 20 minutos andando. Es exactamente debajo del acantilado del faro viejo, y avisa al alcalde para que venga también, ha sido hallado el tesoro de Alistair. No, no he bebido, aquí estamos esperando. Habrá que llamar también a alguien del gobierno escocés, no sé de qué departamento, al director de algún museo, eso ya lo harán ellos. Cuando vengan hablas tú, el mérito es todo tuyo —le dijo a Elba.

—Para contestar preguntas o hacer ruedas de prensa estoy yo. Jamás pensé que encontrar un tesoro derivara en este estado de ánimo.

—¿Qué te ocurre?

—Nada.

—Este nada quiere decir que te pasa algo.

Elba lanzó la colilla al océano y volvió a sentarse sin contestar a Calassanç. Este no estaba a gusto con aquel silencio y distanciamiento y volvió a insistir en busca de diálogo.

—¿A qué hora tienes previsto marchar a Glasgow?

—No lo sé.

Estaba claro que era inútil volver a preguntar algo. No sabía que le ocurría, pero algo le había hecho cambiar el carácter y previsiblemente era algo relacionado con él. De otro modo no entendería que se mostrara así.

Calassanç la dejó sola con sus tribulaciones, cualesquiera que fueran ellas y, esperando que mitigara aquel ausentismo con él, volvió al interior de la cueva del tesoro. ¿Qué nombre le pondría la prensa a aquel hallazgo? Seguro que alguno llamativo para que el público comprara periódicos. Incluso se podrían inventar una leyenda, estilo maldición. ¿O tal vez esta ya existía? Calassanç no se encontraba bien y Elba se había transformado, aunque él creía que todo ello se debía a causas más cercanas en el tiempo y, evidentemente, mucho más humanas.

Estaba en el limbo de los sueños, ni despierto ni dormido, cuando escuchó a Elba hablar con alguien. Se incorporó rápidamente: no era aquella una buena manera de recibir a los servidores del orden (pues debían de ser ellos con los que hablaba Elba), tumbado en un colchón de millones de libras; incómodo, por cierto.

Salió al exterior, estaban a unos metros de su amiga. Eran David y Pat. Este último era el que estaba de guardia el día anterior, por la tarde.

—Saludos, agentes —dijo Calassanç dándoles la bienvenida—. ¿Y William? —preguntó.

—Buenos días Calassanç. Señora. William vendrá en barca con el alcalde y otras personalidades del pueblo, se les haría difícil hacer el recorrido desde el faro nuevo hasta aquí a pie. No tardaran en llegar. Nos ha ordenado que no toquemos nada hasta que ellos lleguen. Por cierto, ¿donde se encuentra el tesoro?

—Dentro de una cueva que fue tapiada hace 300 años para la construcción del faro viejo. Está aquí, en esta pared.

—Bien, esperaremos como nos ha dicho William —dijo David.

—Echen un vistazo si quieren, por nosotros no hay inconveniente.

Los dos policías se miraron y pidieron a Calassanç y Elba si podían entrar con ellos dentro la cueva. Calassanç los acompañó al interior. Elba ignoró el ruego y prefirió esperar fuera.

—Dios mío de mi vida, aquí deben de haber millones de libras —exclamó William, tras agacharse para recoger una moneda y observarla con detenimiento.

—Deben de haber miles y miles de ellas —puntualizó Pat.

—No sean pulcros y cojan un par de ellas, guárdenselas bien, no sea que quieran registrarlos. Dentro del zapato, por ejemplo. Yo lo voy a hacer, y ellos, los que vendrán, también lo harán, seguro.

—¿Seguro? —vaciló el de más autoridad de los dos policías, David.

—Yo lo haría. Decidan ustedes. O su consciencia.

David le hizo un gesto afirmativo con la cabeza a Pat. Se descalzaron e hicieron lo que Calassanç les aconsejó. Después de despojarse de sus calcetines introdujeron una moneda en cada uno de ellos y volvieron a calzarse. Desde fuera se escuchó la voz de Elba que les decía que se acercaba una embarcación repleta de gente. Salieron al exterior.

La embarcación aún estaba lejos, a unos doscientos metros de la costa. Era de la Northern Constabulary, la policía del norte de Escocia, y, efectivamente, por lo pequeña que era la embarcación parecía sobrecargada, incluso escorada.

Las cuatro personas que estaban en la orilla observaban perplejos cómo y por qué se aglutinaba tanta gente en tan reducido espacio. ¿Acaso no podían esperar? La respuesta era evidente: no.

La barca aminoró su velocidad hasta el mínimo. El empuje de las olas hizo el resto, acercar la barca hasta la orilla. Quedaba lo difícil: con el vaivén del mar las personalidades debían pisar tierra firme. Ayudados por dos policías con altas botas de goma, las autoridades iban descendiendo también con sus respectivas botas y arremolinándose junto a Elba, Calassanç y los otros dos policías que llegaron andando. La última persona que quedaba por descender, el director del Bank of Scotland de la oficina local de Portree, resbaló al pisar musgo y cayó espectacularmente de espaldas al océano. Ayudado inmediatamente por los policías fue levantado pero, inevitablemente, totalmente empapado hasta los huesos. Desde la barca le proporcionaron botas nuevas y una manta de manera provisional, mientras buscaban algo que hubiese en la embarcación para vestirlo.

William hizo de maestro de ceremonias. Presentó a los recién llegados, a Calassanç como un escritor residente en el pueblo y a la mujer... William no tenía ni idea de quién era aquella desconocida, por lo que buscó respuesta mirando inquisitivamente a los ojos de Calassanç.

—Es Elba, amiga mía, y fue ella quién resolvió la intriga para encontrar el tesoro, el mérito es absolutamente suyo.

Despejada la duda sobre la identidad de la mujer, William presentó al grupo: Hugh Dewar como alcalde de Portree por el Partido Nacionalista Escocés; Donald Mc Diamid, concejal de cultura; Robert Copland, concejal de economía; Alex Burns, representante en el municipio del partido laborista; Douglas Watson, del partido conservador; James Mc Intyre, delegado del gobierno británico en la isla; Arthur Wilson, del Royal Bank of Scotland; John Salmond, del Clydesdale Bank; y, finalmente, mirando hacia la orilla donde se estaba secando, Gordon Gibbs, del Bank of Scotland. Quiso mencionar William que también se habían invitado a los representantes de las diferentes confesiones cristianas en la isla pero, al ser domingo, no podían venir por estar celebrando las diferentes misas. Asimismo quiso puntualizar que no se había invitado a ningún periodista ya que aquello no era un yacimiento arqueológico, sino un acontecimiento de una fortuna personal escondida por lo que de momento la prensa era prescindible y se le avisaría en el momento adecuado.

—Bien. Calassanç, Elba, cuando queráis —dio William invitándoles a que les mostraran el camino al ver que el director del Bank of Scotland ya estaba mínimamente en condiciones de seguirlos.

Medio minuto después, aquellas personalidades locales estaban agachadas entre miles de monedas de oro, con una entre sus manos mirando la belleza de ellas y calculando su valor, hablando entre ellos, maravillados por aquel hallazgo.

—No se habrá sacado nada de aquí, imagino —dijo Robert Copland, el concejal de economía.

Aquellas palabras, aunque Robert iba bien encaminado, ofendieron a Elba, y en menor medida a Calassanç, por lo que fue ella quien habló.

—¿Se creen que si teníamos intención de quedarnos algo les hubiésemos llamado?

Robert calló y no quiso contestar, pero tampoco pidió una mínima disculpa por el comentario.

—Robert, tus palabras han sido desafortunadas —le dijo el alcalde a oídos de todos los presentes.

—Imbécil —le recriminó Elba sin contemplaciones y en voz alta al mismo concejal.

—Señores, tengamos paz —intervino William.

Calassanç pidió al alcalde y a William si podían salir fuera con él, pues quería hablarles. También se lo pidió a Elba. Todos ellos salieron de allí.

—William, Hugh, yo no me encuentro demasiado bien. Estamos cansados, preferiríamos marcharnos a casa. Hemos hecho lo que debíamos, avisar a las autoridades. Si tenemos que prestar algún tipo de declaración en comisaría o donde sea, nos llamáis e iremos, daremos las explicaciones que hagan falta. Pero ahora aquí no pintamos nada, ya es cosa vuestra.

Tanto a William como a Hugh les pareció correcta la decisión de Calassanç por lo que les permitieron marcharse de allí, dándoles las gracias por el aviso y que ya se mantendrían en contacto. Remarcaron su gratitud hacia Elba, autora del descubrimiento, a lo que ella les contestó con una melancólica sonrisa.

—Por cierto —continuó Calassanç—, ¿no queréis registrarnos por si nos llevamos algo de aquí?

William le dio una palmadita en el hombro.

—Anda, vete a descansar, no tienes buena cara. —E hizo una reverencia a Elba inclinando ligeramente la cabeza.

Eran casi las cuatro de la tarde cuando por fin entraban en casa.

33.

—¿Me vas a decir lo que te ocurre? —le preguntó a Elba.

—Luego. Anda, date una ducha rápida y métete en cama. Yo te preparo algo caliente y te lo subo a la habitación. Ya verás, te irá de fábula. Es una receta de las abuelas que lo sabían curar todo o casi todo: hay ciertas cosas de cuerpo y alma que no tienen cura. Después decidiré cuando me marcho para Glasgow.

Calassanç hizo caso a las indicaciones de Elba y se duchó en la sala de baño que disponía su inmensa habitación. Se colocó un pijama y se tumbó en la cama. Estaba realmente cómodo allí, pero físicamente no se encontraba demasiado bien. Había hecho un desgaste físico descomunal para una persona que no estaba acostumbrada a hacer ejercicio, salvo el caminar o ir de vez en cuando en bicicleta, algo que quedaba en nada si se le sumaba el perjuicio del hábito de fumar.

Recordaba los acontecimientos del día cuando apareció Elba con una bandeja.

—He conseguido hacer el caldo milagroso. Tenías en la cocina todos los ingredientes necesarios pero, por supuesto, no te los voy a decir. Lo básico es hacerlo con cariño, de eso en la cocina no tenías pero lo he puesto yo. Anda, tómatelo y por la noche no estarás bien pero sí te sentirás mucho mejor y mañana, como nuevo.

Calassanç hizo el intento de bebérselo pero desistió al primer intento: aquello quemaba demasiado.

—Sopla un poquito, ¿o quieres que lo haga yo por ti? Y por favor, ¿quién te eligió este pijama? ¡A rayas blancas y azules! Pareces uno de aquellos pobres hombres recluidos en los campos de concentración nazis.

Calassanç sonrió por primera vez en muchas horas, cosa que ambos agradecieron, ya que la tensión que había entre ellos no era aceptable en sus espíritus.

—El próximo pijama lo elegirás tú, te lo prometo, aunque…

—…aunque es mejor no usarlo ni en invierno, ¿verdad? Pero siempre y cuando…

—…alguien comparta la cama contigo y se reparta el calor corporal, ¿no es eso?

—Así es. Tómate el caldo, que se va a enfriar y frío hace el efecto contrario.

—¿De veras?

—Por supuesto que no, pero es mucho mejor tomarlo caliente. Anda, bébelo ya.

Calassanç se tomó aquello. Realmente tenía buen sabor y te confortaba el cuerpo aquel calor interno. Se tumbó en la cama y se tapó con una sábana.

Elba no sabía por dónde empezar a contarle a Calassanç el motivo de su disgusto hacia él. Incluso empezaba a pensar si era justo o no decírselo, necesario o no inmiscuirse en su vida privada.

¡Qué narices vida privada!

¿Acaso el hecho de haber copulado juntos un par de veces en una semana no era ya haber entrado de lleno en su vida privada? No lo debe ser cuando pagas a una puta por ello, pero cuando lo haces por un motivo sentimental, cualquiera que sea el grado de sentimiento, ya es entrar en la vida de la otra persona, para siempre.

—¿Donde guardas los medicamentos? —le preguntó Elba.

—En mi cuarto de baño están la mayoría de ellos. Aquí en la mesita tengo lo básico, las aspirinas y cosas así.

—Cosas así como la cocaína, ¿verdad? —se lanzó a decírselo por fin Elba.

—¿Desde cuándo te crees con derecho a registrar mis cosas? —dijo Calassanç, incorporándose y sentándose en la cama.

—Con ninguno Calassanç. Solo buscaba las aspirinas que te llevé a la cueva, pero observé la bolsita e intuí de qué se trataba. Ya había visto otras veces en fiestas y discotecas, pero nunca quise probar.

Calassanç solo negó con la cabeza, visiblemente contrariado por el hallazgo de Elba, mas no parecía enfadado por ello.

—¿Puedo preguntarte por qué tomas eso?

—No me pidas si puedes porque ya lo has preguntado. Ahora sí necesito fumar un cigarrillo.

—Ni hablar, eso en tu estado te perjudica. Mañana, tal vez.

Elba, después de decir aquello, pensó en el coito que mantuvieron ambos sin protección alguna y en su primer día fértil, lo que equivalía a haber comprado números para un embarazo, y en el cual no es aconsejable el fumar, cosa que ella hacía.

“Pero no es lo mismo”, se dijo interiormente.

Calassanç suspiró, miro al techo. Luego su mirada se perdió en puntos inconcretos de la habitación, pero en ningún momento miró a los ojos de Elba.

—No lo sé, por aburrimiento o por soledad, porque no era capaz de motivarme para escribir, porque tengo de todo pero me falta lo básico en la vida. A pesar de estar rodeado de gente, estoy aislado. Porque me siento momentáneamente bien cuando lo hago, por… no lo sé — concluyó finalmente mirando a Elba.

Esta le escuchaba entristecida, no por el hecho de tomar aquella mierda sino por los motivos que él decía esgrimir como motivo para hacerlo.

—Vamos a hacer un pacto: tú tiras esa porquería y me juras que no tomarás más en tu vida o yo, en cuanto llegue a Glasgow, me busco un camello y me engancho a la cocaína. Mejor aún, abre la bolsa y reparte lo que hay en ella, para ti y para mí, y nos lo tomamos ahora mismo, para que puedas ver que lo digo en serio.

Calassanç se levantó de la cama, cogió la bolsita y la mano de Elba, fueron hacia el cuarto de baño. Durante los escasos segundos que duró aquel corto desplazamiento, Elba dudó de lo que Calassanç pretendía hacer. Solo cabían dos posibilidades, que viera cómo lo arrojaba al baño, que era lo que ella deseaba, o que allí lo repartiera, con lo cual quedarían en evidencia sus propósitos. De lo que no tenía la menor duda era de que si Calassanç elegía este último supuesto, ella lo esnifaría, pero después de aquello no volvería a dirigir palabra con él.

Por suerte, la incógnita queda despejada enseguida: lo disolvió dentro la bañera.

—Gracias Calassanç, estaba segura de que lo harías, ni por un segundo lo he dudado —mintió Elba.

—¿Y si hubiera decidido lo contrario?

—Lo hubiese tomado contigo, seguro, pero no te habría hablado nunca más en la vida —se sinceró Elba.

Volvió Calassanç a introducirse dentro de la cama, esta vez con una conciencia más limpia. Tras limar asperezas y sacudir dudas con Elba, esta volvió a hablarle sobre algo relacionado con lo anterior.

—Calassanç, entiéndeme por todo lo de antes. Durante mi vida yo también he hecho tonterías, me he emborrachado (hace pocos días lo hice), pero es algo totalmente diferente. No digo que justificable, pero si es algo espontáneo u ocasional la sociedad lo acepta y el cuerpo lo elimina. Pero hay cosas que ya son más graves. Puede ocasionar la muerte si está adulterado, Calassanç. Lo he hecho por ti. Y por mí claro, porque te tengo un inmenso cariño, a pesar de lo que me hiciste —dijo guiñándole el ojo.

Calassanç asintió con la cabeza pero no hizo comentario alguno, se le veía cansado y con sueño.

—Duerme, yo me quedaré esta noche contigo. Ya he hablado con Amy. Mañana por la mañana ya me iré cuando compruebe que estás mejor.

Pero él ya no la estaba escuchando: rendido por el cansancio cerró los ojos y quedó dormido. Elba lo arropó con la sábana, apagó la luz y se marchó de su habitación cerrando la puerta.

Se daría una ducha rápida, sin entretenerse, porque también se sentía cansada. Se prepararía un té y se sentaría en donde Calassanç escribía su libro. Por supuesto que no tocaría ni miraría nada suyo, pero quería sentirse como se sentía él en aquel lugar, con el paisaje del acantilado cuando hay luz solar y las estrellas brillando en el firmamento, cuando la noche es diáfana, con la lluvia muriendo contra los cristales o el viento ululando en el exterior, cuando el tiempo es desapacible, cuando el silencio es constante y se escucha el palpitar del propio corazón, cuando la paz reina y el afecto hacia alguien ha entrado en tu ser, así quería sentirse Elba aquella noche.

Pero había más. Aquello que ahora en silencio planeaba en su cabeza como una avioneta sin control era una auténtica locura, una estupidez absoluta. Ahora pensaba en Deirdre y en las palabras de esta en el pub donde estuvieron ayer por la tarde, exactamente en las que se refería a dónde y por qué quería ir a las islas Falkland. “Para tener tantos hijos como Dios nos dé y criarlos en la naturaleza y la libertad”, algo así es lo que dijo.

Y Elba pensó en aquello porque donde se encontraba ella, Elba, era un magnífico lugar, remanso de paz y en medio de la naturaleza, para criar un hijo, pero para criarlo primero se debía tener una pareja, concebirlo y parirlo.

—Joder Elba, estás loca —se dijo a sí misma pero en voz alta.

Aún no hacía una semana la relación de ella y Calassanç era nula, no, mejor era de odio, o lo más parecido a ello que se pueda definir. Y ahora, ¿se podía saber por qué le entraban aquellos pensamientos en su mente?

Daría cualquier cosa por saber qué le deparaba el futuro más inmediato, un, dos, tres meses, un año. Necesitaba saberlo para actuar en consecuencia y no cometer errores cuando, de pronto, se le ocurrió algo.

Subió a su habitación y cogió el bolso. Rebuscó en su interior, estaba segura de que lo guardó allí. No lo encontraba, tal vez lo dejó en el coche. Volvió a mirarlo todo por segunda vez. Sí, allí estaba, entre las páginas de su agenda. Volvió a la mesa de Calassanç.

Cogió un cigarrillo y lo colocó entre sus labios. Apretó el encendedor pero no acercó la llama contra el tabaco. ¿Lo fumaba o no? Cayó en la tentación del vicio, dio la primera calada y cogió la tarjeta. Su número estaba en el reverso de ella, tecleó la numeración adecuada.

A los pocos segundos una venerable voz le contestaba.

—¿Señor Songtsen Mangtsen? —preguntó Elba

—La dama del libro, imagino. Esperaba su llamada.

—¿Cómo ha sabido que soy yo si no me he presentado?

Se escuchó al otro lado del teléfono una beatífica risa.

—No son poderes extrasensoriales, señorita. Simplemente poseo un fuerte reconocimiento de voces, las grabo en mi cerebro y las reconozco enseguida. También puedo decirle sin ser poderes que algo le preocupa enormemente, y eso lo deduzco porque me llama un domingo por la noche. Si fuera algo sin importancia hubiese podido esperar para llamarme mañana lunes, a media mañana, ¿cierto?

—Cierto, señor Songtsen. Escuche, ¿qué día podría quedar con usted para, digamos, tener una charla?

Durante unos segundos se mantuvo un silencio entre los dos comunicantes.

—Si no recuerdo mal su nombre es Elba, ¿verdad?

—Así es.

—Hay en Europa dos referencias con el nombre de Elba, un río que cruza Alemania y una isla en Italia. Como queda más romántico para ustedes los occidentales la isla, me inclino a que su nombre hace homenaje a la isla.

—Acierto de nuevo.

—Y debo imaginar que sabe el mito sobre la formación de la isla, el que cuenta que cuando la diosa Venus Tirrénica emergió de las aguas del Mediterráneo, se le rompió la diadema de perlas que llevaba en la cabeza, y estas, al caer al agua, formaron las islas del archipiélago, la mayor de las cuales es Elba.

—Algo de eso había escuchado, ¿pero usted cómo lo sabe?

—Llevo demasiados años en Europa, he vivido en muchos lugares del continente. Uno de ellos fue la ciudad de Pisa, la de la torre inclinada, y eso está cerca de la isla de Elba.

—Qué casualidad.

—Bien, Elba. Mañana por la tarde, a partir de las 15:00, puedo dedicar mi tiempo en exclusiva hacia su persona, si le va bien a esa hora.

—Me va de maravilla, señor Songtsen. Gracias por atenderme y allí estaré.

—La espero. Tenga paz, señorita.

Y con esta frase de buena voluntad colgó el teléfono.

Jamás había estado en Inverness. Sabía que estaba hacia el norte, unos 50 kilómetros (con aquellas carreteras significaba una hora y media), y que aquella zona era mundialmente conocida por situarse cerca de allí el lago Ness. Sí, el del monstruo.

Ahora debía llamar a Amy para asegurarse de que ella iría mañana a la oficina. De lo contrario, tendría que permanecer cerrada o cancelar su visita a Inverness con el lama, algo que sería una inmensa decepción para ella, pues allí tenía la seguridad de poder desvelar ciertos acontecimientos sobre su futuro. ¡Dios! ¡Cómo se había complicado la vida, con lo placentera que la llevaba antes de aquel maldito viaje a Edimburgo!

Retiraba lo dicho, ni era tan placentera, pues no se sentía llena en absoluto, ni maldecía aquel fin de semana en la capital de Escocia. Gracias a ello había redescubierto y recuperado una ilusión, una esperanza, un anhelo que en principio llamaría con el genérico nombre de amistad.

Amy tenía el móvil apagado, eso era malo. Aún no podía planificar el lunes con absoluta certeza. Mierda, y eran las nueve de la noche pasadas.

Se acercó hasta la ventana. Desde la seguridad y el confort de estar dentro de la casa le parecía que la noche era apacible, todo lo contrario de la anterior, en la que luchó contra los elementos en desiguales condiciones y venció, en la que jugó a una partida que duraba más de 200 años y la resolvió a su favor. Pero ahora, sin querer, se involucró en una partida más íntima, física y emocional, en la cual no existían unas reglas fijas sino que se acomodaban a la voluntad o decisión personal del o de los participantes, porque el máximo permitido eran dos.

Y no tenía ni puñetera idea de cómo empezar a jugar aquella partida, por eso necesitaba tener un as en la manga. Y ese as era una reunión con Songtsen, porque creía firmemente en lo que podía proporcionarle. Había hecho regresiones astrales hacia el pasado, incluso lo había modificado levemente. Ahora no era un regreso lo que quería, sino alguna pista de su futuro.

Volvió a llamar a Amy, empezaba a estar nerviosa.

Nada, fuera de cobertura. Colgó y dejó el teléfono encima la mesa, andaba por aquella gran sala mirando los cuadros. Los cuadros también la observaban a ella, personajes que no tenía ni puñetera idea de quién eran. Hasta ahora no se había fijado en aquellas pinturas. Por la vestimenta que llevaban debían ser del siglo XIX como mucho, tal vez descendientes de Alistair, o él mismo en alguno de ellos. En cualquier caso la miraban como intrusa. ¿Quién era ella para estar bajo aquel techo?

Una invitada, solo eso, una invitada que vino a perturbar a Alistair, a romperle en mil pedazos aquel secreto que él urdió para con su dinero. Escocia, tierra de fantasmas. ¿La maldeciría Alistair y a partir de ahora serían todo desgracias para ella?

El sonido de su móvil la asustó. Fue rápido a cogerlo para ver si era Amy: no reconocía aquel número, no era de sus contactos. Lo cogió.

—¿Es usted la señorita Elba? —preguntó una voz masculina anónima.

—Sí, efectivamente. ¿Quién es usted?

—Soy Bobby Ferguson, del Herald de Glasgow. ¿Podría hacerle una entrevista sobre su hallazgo de esta mañana?

—No, ahora no, lo siento, estoy esperando una llamada. —Seguidamente colgó dejando al supuesto periodista con la palabra en la boca.

Filtración, alguien de los que esta mañana estuvo allí ya lo contó a la prensa. Todos lo negarían, claro, y ahora la llamarían de todas partes para que explicara su historia. Tener la primicia, solo le faltaba eso, que la acosen por teléfono. Y sabiendo cómo es la prensa, a esas horas ya sabrían hasta su dirección de Glasgow, lo sabrían todo de ella.

Otra llamada, otro número desconocido, no pensaba cogerlo. Pero tampoco podía desconectar el móvil porque tenía que llamar a Amy. O posiblemente fuese ella quien la llamara al ver sus anteriores llamadas, cuando su teléfono tuviese cobertura o estuviese conectado

El tiempo pasaba de una manera relativa: por un lado, lento, pastoso, el tedio la dominaba, no sabía qué hacer. No tenía hambre, no podía dormir porque no debía dormir, no porque no lo deseara, que le encantaría acostarse y despertar cuando todas sus dudas se hubiesen solucionado o cuanto menos disipado, o encontrarles una solución, algo. Pero debía mantenerse despierta porque Calassanç no estaba bien y quería controlar su evolución, y porque necesitaba hablar con Amy urgentemente, y era por ese motivo que transcurría veloz, porque no podía comunicarse con ella para tomar la decisión de ir a Inverness o anular la cita.

Pronto serían las diez de la noche. ¿Qué hacer?

Pensó: ¿cómo podía vivir solo Calassanç en aquella inmensa casa en medio de la nada? Por un momento entendió por qué se tomaba aquella mierda, pero solo por un momento, porque el único motivo de tomar aquella u otras substancias es precisamente no tener ningún motivo en la vida, por lo que las personas que así se sienten les da ya igual el camino por el que tirar, incluso un atajo para terminar con todo es lo mejor.

Finalmente sonó la llamada que esperaba. Solo tres letras en su móvil así lo indicaban. Amy contestó rápidamente a su llamada.

—Amy, por fin. Hacía horas que te estaba llamando.

—Tenía el móvil apagado, normalmente lo hago así cuando conduzco. Ahora he parado un momento en Perth a descansar y lo he conectado.

—¿Estás en la carretera? ¿Vas para Glasgow? ¿Entonces mañana vienes a la oficina?

—Elba, cuántas preguntas. Claro que voy para Glasgow. ¿Ocurre algo?

—Mil cosas ocurren. Yo necesito que mañana estés tú sola en la oficina, tengo que ir a Inverness de manera urgente. Ya te explicaré cuando nos veamos el martes.

—Espero que no sea nada grave lo que te lleve con tanta urgencia al norte del país.

Elba suspiró, deseando que sus devaneos mentales solo fueran espejismos, al menos parte de ellos.

—De gravedad no lo creo, pero de gran trascendencia para mi futuro sí puede ser, ya veremos.

—¿Puedo yo hacer algo? —se ofreció Amy.

—No Amy, nada de momento, pero te lo agradezco. El martes nos vemos. Cuídate y ten precaución en la carretera.

Ambas amigas se despidieron. Ahora Elba ya estaba absolutamente tranquila en el aspecto que podía pasar la noche vigilando el sueño de Calassanç y por la mañana partir para Inverness. No era aquel el problema principal que almacenaba su mente, pero sí un ligero alivio en su caos personal.

Incluso aquella liberación le comportó que le entrara algo de hambre. No le apetecía cocinar para ella sola, miraría por la despensa si encontraba alguna lata o en el congelador algo de comida precocinada. Si no había nada de ello comería un sencillo bocadillo y punto.

Por aquel orden investigó con la mirada en los armarios y rápidamente desistió de continuar, pues encontró varias latas de bacalao con tomate, dos exactamente. Esperaba que a Calassanç, en cuando despertara, le entrara antojo de comer aquello.

Otra vez volvió a lo mismo, de nuevo una palabra que la hería: antojo.

Antojo era sinónimo de embarazo. Podría hacer referencia a infinidad de cosas, pero el primer concepto que a la gente le viene en mente es el de embarazo. Contundentemente es así, y ella, por supuesto que también lo relacionó.

Y aquel pensamiento caló tan profundamente en el subconsciente de Elba que prefirió desistir de comer aquellas latas y prepararse un vaso de leche.

Volvía a estar en las mismas. Repetición de la jugada. ¿Cuál era la producción genuina e indisoluble de una mujer en estado? Indiscutiblemente, la leche. ¿A qué diantres jugaba su ego con ella misma? Empezaba a ponerse nerviosa con tanta tontería. Cogió un cigarrillo, lo encendió y dio unas impulsivas bocanadas. Recordó el aviso de las cajetillas de tabaco, el de “fumar puede perjudicar la salud del feto”. Tiró el cigarrillo al suelo y lo pisoteó con rabia, poniéndose las manos en la cara.

—Basta ya, ¿no? —se dijo a sí misma en voz alta. Advirtió a sí misma, esa sería una mejor definición.

En aquellos instantes parecía Hamlet en el castillo hablando con el fantasma de su padre.

Creía que se volvía loca, necesitaba explicarle a alguien su situación personal. Cualquier cosa que hacía o pensaba la llevaba en cuestión de un segundo al problema que le carcomía la mente, la posibilidad o no de estar…

No, ni hablar, ni pensarlo. Quería borrar aquello, pero la noche y la soledad son malas compañeras en este sentido. Tal vez ahora sí comprendía a Calassanç. Tal vez había estado injusto con él. Bien mirado, ¿quién era ella para juzgar a la gente?

Cada persona es un universo que tiene miles de mundos en su interior, mundos que se expanden y desparecen, que orbitan cual cometa, desapareciendo para regresar años después, o como satélites que pululan siempre alrededor, estrellas que languidecen con el tiempo y otras que nacen en su lugar.

Hacía menos de un día era todo optimismo y alegría. ¿En qué se había convertido ahora?

Se consoló esperando que el nuevo día le trajera un arco iris, pero aún con muchos más colores de los habituales en él para poder ver las cosas con más perspectivas, optimistas, claro. Y si detrás del arco iris había la solución de sus problemas, pues nada, gratitud eterna al Leprechaun de turno.

Pero estaba en Escocia, no en Irlanda; aunque con tanto emigrante irlandés en aquel país nunca se sabe.

Como reloj de arena esta iba gravitando lentamente, pero parecía que una piedrecita se había infiltrado pues no pasaba el tiempo. Demasiado lento se escurría hacia el abismo, o como uno de sol en un cielo nublado. El tiempo no pasaba, o como en el de pared de aquella sala, las manecillas parecían simplemente pintadas en él. En cualquier caso faltaban pocos minutos para las once de la noche, subiría a ver a Calassanç.

Había subido y bajado aquella escalera montones de veces en aquel fin de semana sin fijarse u observar los detalles de aquel tramo. El suelo enmoquetado era un paisaje de Escocia, en grana y blanco. Contó las escaleras, 35. El pasamanos era dorado y grabado en él había frases en latín de las cuales Elba desconocía su significado. Solo palabras sueltas conseguía entender. En cualquier caso, todo aquello necesitaba una limpieza a fondo que entendía que Calassanç no lo haría personalmente.

Se plantó delante de la puerta de su habitación. Escuchó a través de la puerta: silencio. Con sumo cuidado para no despertarlo, accedió dentro de su cuarto con solo el suave alumbrado de la luna, suficiente para ver a Calassanç. Estaba acostado de lado, del izquierdo. Se acercó más. Su respiración parecía normal. Le colocó la palma de su mano en la frente de él. No tenía fiebre. Elba sonrió. Le pasó un par de dedos por su mejilla, se dio la vuelta y salió. Caminó dirección hacia su habitación pero sin entrar en ella, para continuar avanzando y bajar por el otro extremo. Dedujo que el pasamano estaba escrito en griego, por el tipo de letras que evidentemente no entendía. Asimismo, el suelo enmoquetado, pero en este tramo en azul y blanco, era de paisajes del Caribe, así lo daba a entender las palmeras o las casas coloniales que en ellas se describían. Pero no había ningún ser humano reflejado allí, ni blanco ni negro, ni dueño o esclavo, sencillamente se omitió. E igual que el tramo del paisaje escocés, necesitaba un lavado de cara.

Daba vueltas por la casa para que el tiempo se hiciera más llevadero y que el sueño se apropiara de ella. Pondría periódicamente el despertador e iría a visitar al enfermo de la casa cada par de horas. Pasó por delante de la biblioteca que tan gratos recuerdos le transportaba —como si hubiesen transcurrido años y eran tan solo horas— y continuó avanzando hasta llegar a una puerta a la cual no había accedido aún. Tiró de ella. Iba un poco dura, solo se abrió un par de centímetros. Volvió a insistir y, chirriando, consiguió abrirla lentamente. Se asombró al comprobar lo que aquello era.

La capilla de la mansión. Calassanç ya le indicó el primer día que llegó que existía, pero no llegó a enseñársela. Era realmente pequeña, solo le llegaba la luz que procedía de la casa y no llevaba linterna alguna a mano. Tocó a tientas por los lados de la puerta para ver si notaba un interruptor. Para sorpresa suya así fue y unas luces fluorescentes parpadearon por el techo. No todas, pues un par de ellas quedaron a oscuras, pero había suficiente luz para ver su interior. Había cinco pequeñas hileras de bancos que la llevaban hasta un altar presidido por una cruz de madera. Ninguna efigie o estatua de santos había allí. Las ventanas permanecían cerradas por la parte exterior de la capilla y no se podía adivinar los dibujos que había en ellas. Por el otro extremo se podía apreciar una pequeña ventana que debía de ser donde se ubicaba la única habitación en la planta baja, para enfermos o posibles parturientas. Chasqueó sus labios. Su mente volvía a lo mismo. Se relajó. Estaba en un lugar santo para ella. Se arrodilló en el primer banco. Desde que llegó a Escocia no había pisado una iglesia, y en un día era la segunda ocasión que entraba en una. Se fijó en el suelo. Al pie del altar ponía John Knox 1514-1572, y su efigie en relieve. Aquel personaje era ni más ni menos el principal introductor de la reforma protestante en Escocia y fundador de la rama presbiteriana de la cual Alistair era fiel seguidor. Tal vez la manera de entender el cristianismo se había repartido en multitud de ramas, pero debía de existir un solo Dios común para todas ellas, así lo pensó Elba. Cerró sus ojos y le abrió su mente concentrando sus deseos y súplicas hacia el altar.

Estuvo más de diez minutos en aquel sagrado espacio. Serían decenios los que alma humana no visitaba aquel lugar para rezar, pensó Elba tras finalizar su meditación. Calassanç seguro que no, entre otras cosas porque se consideraba católico creyente aunque no practicante. “Mil años hablando una misma lengua y creyendo en un mismo Dios, no seré yo el primero en mi familia que rompa la tradición ni arranque las raíces culturales”, solía decir.

Cerró todo y volvió a su habitación previo paso por la cocina a prepararse un solitario té con limón. De tener algo de hambre derivó a tener algo de sueño y cansancio. Y no era para menos, se había ganado a pulso el hecho de descansar física y mentalmente,

Cerca de las doce de la noche, casi lunes, un día crucial para su vida. Conectó de nuevo el móvil, 8 llamadas y 3 mensajes, ninguno de gente de su agenda. O sea, llamadas y mensajes de periodistas con ganas de tocar los cojones, o los ovarios en su caso. Miró los mensajes por encima y los borró. Era lo que se imaginaba: periodistas. Puso el despertador para que sonara a las dos, se levantaría para ver si Calassanç necesitaba algo. Lo dudaba, porque lo vio bien, pero por si acaso.

Se desvistió para acostarse, contacto piel con sábana. Nada más, como de costumbre, daba igual verano que invierno en aquel país, calefacción puesta, y punto.

No encendió el cigarrillo de buenas noches, simplemente apagó la luz y se puso en posición fetal, como cuando de niña tenía miedo de la noche, como cuando de adolescente tenía problemas de amores, como ahora que tenía dudas sobre sí misma y sobre gente que sentía cerca de ella. No cerró sus ojos, se le cerraron por el cansancio.

34.

Como todo buen despertador, tocó las narices exactamente a la hora a la cual se le había programado, a las dos de la madrugada. Parte de su mente sabía a qué se debía, por lo que se dirigió hacia la puerta para ir a visitar a Calassanç. Pero la otra parte estaba en el limbo, por lo que no atendió a que iba completamente desnuda. Para cuando del limbo volvió a la tierra, ya había dado unos pasos por el pasillo que conducía a todas las habitaciones. Suspiró y regresó a su habitación para cubrirse. No había nada que Calassanç no hubiese ya visto y explorado allí, pero no era razón eso para que fuera de aquel modo a su cuarto. Con una bata azul que escondía parcialmente su desnudez regresó a ver a Calassanç.

Misma maniobra que la última vez, abrir la puerta en silencio, acercarse con sigilo, tocar su frente.

—Estoy bien Elba, no hace falta que vengas, descansa. Lo necesitas tanto o más que yo.

—Me has asustado, imaginaba que estarías dormido.

Elba encendió la luz y se sentó en el borde de la cama. Calassanç, que estaba de espaldas, se dio la vuelta. La miró a los ojos, pero de manera involuntaria los suyos se desviaron hacia los pechos que se le transparentaban a Elba. Esta hizo caso omiso a aquella breve mirada hacia la voluptuosidad de su manifiesta condición femenina para centrarse en cómo se encontraba.

—Mejor, mucho mejor, por no decir perfectamente. Efectivamente tu caldo hace milagros.

Ella se limitó a sonreír lacónicamente y le dio una palmadita en su muslo.

—Si estás bien será mejor que vaya a acostarme. Mañana, mejor dicho hoy por la mañana, tengo que ir hasta Inverness. Pero bueno, por la mañana ya te lo explicaré.

Calassanç no le pidió explicaciones por el motivo por el cual viajaría hasta Inverness, ni por cualquier otra cosa que Elba deseara hacer mañana. Nada la retenía en Portree, por lo tanto poco podía hacer él. Ella estaba instalada en Glasgow, donde tenía el trabajo. ¿Qué le podía ofrecer él, su casa? ¿Que fuera su criada para que le preparara la comida y limpiara la ropa, que se abriera de piernas de vez en cuando?

Elba era una mujer libre. Era su amiga de nuevo, cierto, pero la amistad no da ciertos derechos, estos se han de conquistar con palabras y con acciones por ambos lados. Y a pesar de que el afecto se había aferrado entre ellos, ninguno de los dos daba ni el menor paso, bien por temeridad en la acción o por decantarse por la omisión. Es decir, que el primer paso siempre lo dé el otro, algo común en la vida del ser humano. Y esa omisión voluntaria es la que en la historia ha impedido que gente que estaba destinada a ser pareja haya fracasado sin haberlo intentado, y tal vez nosotros mismos nos reconozcamos en esta divagación personal.

Se retiró de nuevo a su habitación. Ahora podría descansar, en principio, tranquila. Puso el despertador pero ya no era para atender a Calassanç en una hipotética necesidad, sino para no quedarse dormida debido a su cansancio. Alarma a las 07:00, activada. Apagó la luz y repetición de lo acaecido hacía poco más de dos horas.

Por su parte, Calassanç desveló su sueño, dio vueltas y más vueltas en su cama por lo que optó por levantarse. Se sentía bien, pero añoraría a Elba en cuanto se marchase. Volvería a su rutina diaria antes de aquel encuentro. Sí, tal vez continuara su inspiración debida al reencuentro, ¿pero aquello de qué le serviría si no existía un después? ¿Sería un Cyrano de Bergerac y ella su Roxanne y de viejos se darían cuenta de que se necesitaban y complementaban?

¿Por qué no haberlo dicho antes?

Pero quizás todo aquello era una falsa quimera, un amor adolescente en plena madurez.

Se levantó de la cama. Tenía calor y se despojó de la parte superior del pijama. Se encaminó hacia la ventana y la abrió. La brisa fría le despejó completamente. Encendió un cigarrillo. La vista que desde allí se observaba en aquella hora nocturna era de total oscuridad, pues las habitaciones estaban orientadas al este. Solo unas lejanas luces anaranjadas situaban a la principal aglomeración urbana de la isla, Portree.

Sin saber por qué recordó la película “Los puentes de Madison”. Sí, claro que sabía el porqué, no era exactamente lo mismo, pero…

Debía de hacer algo, ser valiente en la vida de una puta vez, decidir él e insistir y no cesar en el empeño si las respuestas eran negativas, no cerrarse para escribir, ni para emborracharse, ni buscar afecto en una prostituta porque todo aquello era pasajero. Solo dos almas unidas son inmortales, caducas en la tierra pero eternas en el tiempo.

Cerró la ventana y fue hacia el baño. Allí tenía todos sus medicamentos, tomaría un somnífero. Puede hacer dormir hasta a un elefante. Palabras textuales de Emily, la doctora oficial de Portree. O sea, tómate una solo cuando la necesites de verdad. De nuevo ese fue su sabio consejo.

Y lo iba a aplicar ahora. Llenó medio vaso de agua y miró la diminuta pastilla. Fuera cual fuese su contenido debía estar muy concentrado, pues era realmente liliputiense su diámetro. Evidentemente no tuvo dificultad alguna en tragársela con apenas medio sorbo de agua. Bostezó, imaginó que no era aún por el efecto del somnífero sino que tenía sueño pero que no podía conciliarlo. El resultado de ambas cosas resultó más que efectivo, pues a los 5 minutos Calassanç residía ya en el país de Morfeo.

Abrió sus ojos, con dificultad. Le dolían los huesos como si hubiese dormido un día entero. Recordó de inmediato que había tomado un somnífero. Por la claridad del día intuía que le había hecho el efecto deseado. Miró el reloj de su móvil.

—¿Pero qué cojones...? No, no puede ser.

Si el mecanismo de su teléfono no se había vuelto loco, eran las dos de la tarde. Se levantó de la cama y entonces la vio.

La nota de Elba escrita a mano.

“Buenos días dormilón. O buenas tardes, depende a la hora que te hayas despertado. Me he levantado a las 7:00 y he preparado almuerzo para los dos. Te he llamado a las 8:00 pero no ha habido manera de despertarte. Lo he intentado de nuevo a las 9:00 (sin ropa, después de darme un baño, para ver si te motivabas) pero entonces he visto la caja de somníferos y he preferido no molestarte más. Lamento que no nos hayamos podido despedir, no sé cuando nos volveremos a ver pues todo depende del trabajo en la oficina. Yo ahora debo ir a Inverness por un asunto personal que no puedo desvelarte. En cuando llegue a Glasgow te llamo. Un beso de tornillo. Elba.”

—Mierda —dijo pasando sus manos entre la cabeza—. Mierda —volvió a repetir.

Sus planes para con Elba de la noche pasada se hundieron más pesadamente que el Titanic —por cierto, construido no muy lejos de allí, en Belfast, unos 200 kilómetros al sur—. Quería hablar con ella, explicarle sus sentimientos, anhelos, todo.

Y todo a la mierda por un puto somnífero.

No sabía si llamarla ahora, no sabía a qué hora se había marchado. Se suponía que a partir de las 9:00. Tal vez conducía y era preferible no molestarla. Se despejaría con una ducha fría y entonces la llamaría.

35.

A las once cerraba la puerta de la mansión de Calassanç. Hubiese deseado poder despertarlo, acurrucarse un rato en él, compartir ducha y almuerzo, hablar y despedirse. Pero nada de eso sucedió, solo una dulce pero inerte nota en su lugar. En el de ella, una última y amarga visión de la casa antes de subir al coche y partir.

Pasó por Portree añorando aquella memorable tarde del sábado, tan cercana y lejana al unísono. La doctora Emily estaba fumando fuera la consulta. Elba la saludó con el claxon. La reconoció, pero con humo en la garganta no le dijo nada, pero le alzó la mano a modo de saludo. Diez minutos más tarde ya abandonaba la isla de Skye y tomaba la carretera dirección Inverness.

Tenía cita con Songtsen a la 15:00. Debía coger la carretera A887 bordeando en gran parte el lago Ness. Poco más de una hora de camino; se lo tomaría con calma a ver si avistaba el monstruo y le podía hacer una buena foto. Aunque bien pensado solo le faltaría eso. No tenía bastante con el acoso de los periodistas por lo del tesoro para que ahora también la incordiaran por ser la descubridora de Nessie. Tenía el teléfono desconectado. Al llegar a Inverness iría a su compañía para que le dieran otro, y ese número solo lo tendrían personas cercanas a ella, nadie más.

Empezaba a divisar el lago por su parte derecha, aguas siempre turbias, con tiempo apacible o no, daba igual. Se había consagrado una importante industria del turismo acerca del mito del monstruo. Evidentemente la mayor parte de la gente que a allí se desplazaba no creía en ello, pero era una tradición ya arraigada, no en Escocia, sino a nivel mundial. No se hacía daño a nadie y se disfrutaba de un bello paisaje,

Castillo de Urquhart. Lo que quedaba de él, que no era demasiada cosa. Era el mayor foco turístico. De allí salían pequeños barcos turísticos que daban un paseo por el lago, grupos organizados y gente de manera individual. En oleadas inundaban aquella zona. Paró el coche y lo aparcó, sería solo un minuto. Medio cigarrillo, solo medio. Respiraría aquel aire puro y echaría una pequeña ojeada a todo aquello.

—Perdone señora, ¿podría hacernos una foto?

Era una pareja joven la que le estaba pidiendo aquel pequeño favor.

—Estamos en viaje de boda por Escocia, nos casamos el sábado pasado —puntualizaron con evidente orgullo.

—Pues enhorabuena, que seáis muy felices —les dijo Elba, dándoles su bendición al tiempo que observaba la barriguita de aquella joven que mostraba con absoluta seguridad un embarazo de 3 o 4 meses.

Aquella pareja le cedió su cámara de fotografiar y Elba les hizo una sesión gratuita de fotos, unas diez. Seguidamente todos miraron el resultado de la misma, quedaron contentos.

—Muchas gracias señora —y se alejaron cogidos de la mano y besándose acorde con su nuevo estado civil.

Elba los observó unos pocos segundos para bajar su mirada hasta el suelo y suspirar, claro.

No llegó al medio cigarro, lo tiró al suelo y lo pisoteó. Dio media vuelta y arrancó con el coche, las faltaban seis minutos para las 12:00 del mediodía.

Durante el resto del trayecto su mente se mantuvo en blanco, solo atendiendo al recorrido de la carretera, simple, por cierto. Una sencilla línea recta hasta pocos kilómetros antes de llegar a la ciudad más grande de las Tierras Altas, las Highlands.

Preguntó a un policía por la dirección deseada. No andaba lejos de allí porque tampoco Inverness era una extensa ciudad. 50 000 almas la poblaban, algo menos que la población de origen de Elba. El domicilio de Songtsen estaba en la orilla izquierda del río que dividía la ciudad, el Ness, y ella se encontraba en la derecha, al pie del castillo. Aparcaría en el primer sitio que encontrara e iría a pie, pero aún era demasiado pronto. Daría una vuelta por la ciudad y comería algo, aunque realmente no le apetecía nada,

Anduvo vagando diez minutos sin rumbo fijo, sin perder de vista el río. Se encontró con un centro comercial, Eastgate Shopping Centre. Entró en el.

Era de forma circular, dos plantas de altura, como casi todos los centros comerciales que conocía. Bares y restaurantes, tiendas de moda, de ropa infantil y juvenil, deportes, regalos, belleza, telefonía, calzados, joyería… Por eso precisamente le llaman centro comercial. Tomaría un té con un croissant, no necesitaba más por el momento. Iba a entrar en un Costa Caffe cuando al fondo observó un Starbucks. Eso le recordó a aquella aventura que corrió en el faro aquella noche de tiempo infernal cuando buscaba algo para descubrir el secreto de Alistair y se encontró con una cañita de esa marca, sí, en medio de la nada absoluta. Como simbólico agradecimiento se decantó por Starbucks.

Por ser un día laborable no había demasiada gente en el local. Se sentó y esperó a que la atendieran. Una joven chica se le acercó. Elba se sorprendió al ver su nombre en la placa que la identificaba.

—¿Laia? ¿Te llamas Laia? Eso es un nombre catalán.

—Sí, claro, soy de Barcelona —dijo la chica también algo sorprendida.

—Qué casualidad, yo soy de cerca de Barcelona, de Vilanova i la Geltrú. ¿Qué haces por aquí?

—Estudio en la universidad de Stirling, gaélico escocés, horario de tarde. Y por las mañanas ya ves, a ganarme unas libras. Aquí todo es muy caro.

—Gaélico escocés. ¿Qué complicado, no?

—Un poco —sonrió —. Mi novio es de aquí, y su familia tiene centros de preescolar que enseñan esa lengua. Como yo soy titulada en educación infantil quiero aprenderla para trabajar en esos centros. La hablo un poco, pero no la escribo muy bien aún, eso es. ¿Qué te sirvo?

—Eso está muy bien. Un té y un croissant, por favor.

Al cabo de unos minutos le sirvió lo pedido. Elba le pagó al instante y le dejó una propina, algo más de lo que manda la tradición no obligada de dejar un diez por ciento del valor de lo consumido.

—Muchas gracias. Perdón, ¿cuál es tu nombre?

—Elba.

—Gracias Elba. ¿Y tú? ¿De turismo por Escocia?

—No, qué va. Trabajo en Glasgow desde hace año y medio. He venido a Inverness por un asunto personal.

—De acuerdo. Bueno, tengo que seguir trabajando, nos vemos.

Con más hambre de lo creía tomó aquel breve almuerzo. Se hubiese comido otro croissant o dos, pero le dio vergüenza volver a pedir más comida. Terminó su té y se marchó del Starbucks.

Se dirigió a una tienda telefónica, la O2, de la cual era cliente. Después de una larga espera y un sinfín de rellenar papeles, marchó de allí con un nuevo móvil y se respectivo número. Después ya llamaría a Calassanç para dárselo.

Las dos de la tarde. Empezaría a dirigirse en busca de la dirección de Songtsen, no podía quedar lejos, pero había que encontrarla. Cruzó el puente peatonal. Era aquel un puente curioso, temblaba ligeramente en cuando pasabas por él y, como era de esperar, siempre había críos —y no tan críos— que se apostaban en los extremos y saltaban encima con el consecuente temblor eterno en el mencionado puente.

La orilla derecha del Ness era, al menos en aquel tramo, una sucesión de hoteles e iglesias de todas las confesiones. Huntly Street era precisamente aquella calle, la que lindaba con el río. El 46 fue el primer número que observó. Hacia el norte sumaban los números así que siguió hacia el sur. Solo camino un minuto. Allí estaba, el 26. Era una casita de planta baja y primer piso, sencilla, extraordinariamente sencilla. No podía esperar otra cosa tratándose de un budista, que hacen de la sencillez su forma de vida.

Miró a ambos lados de la casa. Era curioso. Estaba aquella situada entre la iglesia de St. Mary, católica, y un bingo, el Carlton. Miró la hora: las 14:25, quedaba poco más de media hora. Se sentó en un banco que daba al río y al castillo como paisaje, y allí, como espectadora imperturbable, fumó otro cigarrillo.

Pensó.

Pensó en qué podía decirle al venerable.

Pensó.

Pensó en qué podía ser aquello de ver el futuro.

Y pensó en qué podía acarrearle en caso de ser cierto.

¿Por qué no podía serlo? ¿Acaso ella y Calassanç no lo habían ya hecho, pero en dirección contraria?

Y comprobaron que el pasado no es inamovible, tal vez por este motivo el futuro tampoco esté escrito. Y, si lo está, si hay un guionista que lo haya hecho, lo será con letras moldeables para revisar aquel guión y modificarlo en lo posible. Claro está que hacerlo no significa que sea para mejor, pues variar el futuro solo significaría cambiarlo de sentido, pero tras este cambio continuará habiendo más futuro, y así hasta el fin de nuestra existencia.

Se asustó cuando alguien la llamó por su nombre. Si iba dirigido a ella solo podía ser una persona, pues era una voz masculina, tenía que ser Songtsen. Se volvió y miró hacia la casa. Efectivamente era él, la estaba saludando con la mano desde la ventana y le hacía gestos para que se acercara. Se levantó del banco y hacia allí se encaminó.

Bajó Songtsen a abrirle la puerta, ya que no disponía de portero automático. El lama le dio la mano e hizo una reverencia para Elba a modo de bienvenida.

—Suba a mi humilde casa, se lo ruego.

Elba le regaló una inmensa y sincera sonrisa al tiempo que también le hizo algo así como una reverencia. A Songtsen le hizo gracia y le devolvió la misma sinceridad en la sonrisa mostrando sus impecables pero amarillentos dientes.

Elba, a indicación del lama, le precedía. Se giraba de vez en cuando para que aquel le indicara el camino a seguir, izquierda o derecha. Al llegar al final de la escalera, con el dedo índice Songtsen le señaló la izquierda. La primera planta del edificio —primera y última— se dividía en dos pisos. Elba se hizo a un lado para que entrara el lama, pero él continuó, con gestos, que ella entrara primero, ya que la puerta estaba abierta.

Emanaba un olor espiritual oriental. A pesar de que no lo identificaba, presumía Elba que sería jazmín, loto o algo por el estilo. Lógicamente, Songtsen cerró la puerta a sus espaldas. No había ni una silla, al menos en aquella habitación. Decenas de almohadas de bellos dibujos tibetanos y vivos colores se repartían contra las paredes, y en ellas lienzos de seda con dibujos parecidos. Solo una pequeña mesa de madera casi en el centro, ese era el único mueble de la sala.

—¿Le ha sido complicado encontrar la casa, Elba?

—No, en absoluto. Un policía me ha indicado el camino. Además, creo que Inverness no es tan grande como para perderse.

—No, claro. ¿Estará cómoda sentada entre almohadas o prefiere una silla? Dispongo de un par de ellas porque en una ocasión vino un cliente con un amigo. Este era muy grueso y no quiso sentarse en el suelo por temor a no poder levantarse. Tuve que pedir una a un vecino. Después de eso preferí comprar un par de ellas por si se presentaba otra circunstancia como aquella.

—Estaré comodísima en el suelo, gracias.

—¿Un té estilo tibetano antes de empezar a hablar?

Elba se lo agradeció y Songtsen fue a prepararlo. A su regreso trajo unas galletas escocesas para acompañar el té.

—En el Tíbet el té lo tomamos con “tsampa”. Es pasta de cebada, el alimento principal de mi país, pero comprendo que estando en Escocia lo lógico es que lo tomemos con galletas.

Elba se lo agradeció y tomó una galleta con un sorbo de té, haciendo un gesto como una especie de brindis.

—Muy bueno el té, un gusto. Digamos que peculiar, amargo tal vez.

El venerable afirmó con la cabeza y sonrió, algo ya habitual en él.

—Bien, Elba. Como le dije en aquella librería de Glasgow, posee un aura extraordinariamente espiritual, potente, capaz de realizar viajes que pocas personas son capaces de hacer, al menos en el mundo occidental. ¿Cómo se inició en el mundo astral y cuántos años hace que empezó?

Elba le explicó que todo empezó de adolescente. En aquella imprenta donde comenzó a trabajar le mandaron hacer limpieza en el desván, clasificar todo lo que allí había por objetos, papel, metal, plástico, etcétera. Por pura casualidad observó que entre las vigas del techo había algo parecido a una trampilla medio abierta. La abrió y en su interior había una caja metálica. La cogió y la escondió dentro de su inmenso bolso para llevársela a casa. Allí la abrió. En su interior escondía algo parecido a un diario personal escrito a mediados del siglo XIX por el fundador de la imprenta. Decía que trabajando en el norte de la India para una empresa de tejidos, se extravió por las montañas. Unos jóvenes monjes budistas tibetanos le salvaron la vida y se lo llevaron a su monasterio. Allí se sintió bien, libre, y decidió quedarse con ellos y aprender de ellos también. Llegó a ser un alumno aventajado. Un día, el muy anciano lama le preguntó si deseaba aprender cómo viajar por el espacio, o sea, viajes astrales, pero también por el tiempo, hacia el pasado. Pero que eso ya era algo muy complicado y se necesitaba la colaboración de una segunda persona, o poseer unas cualidades de meditación realmente únicas. Después de largos años de estancia y aprendizaje en el Tíbet, regresó a su hogar y escondió el diario para que nadie lo viera. La casualidad (o el destino, tal vez) decidió que fuese Elba quién lo encontrase, y así aprendió a viajar por el espacio, con miedo al principio, claro, pero poco a poco llegó a conseguirlo.

—Pero la historia no termina aquí, ¿verdad? —le preguntó el lama.

—En absoluto, eso era tan solo el prólogo. Hará cosa de un par de años restablecí contacto con un amigo de la adolescencia vía Internet, eso que llaman facebook. Eran las fiestas de carnaval de mi ciudad, una mediana localidad en Barcelona. Hay allí una arraigada y peculiar tradición en la que salen por parejas desde niños hasta gente mayor, saltando al son de una pegadiza música, y tiran toneladas de caramelos. Bien, en nuestra juventud mi amigo y yo no llegamos a participar en esa tradición local y lo comentábamos a través del ordenador. Él, en broma, me dijo que lo podríamos hacer si viajáramos por el tiempo en una especie de viaje astral. Le pregunté qué sabía de esos viajes ignorando completamente que él también tenía dominio sobre ellos, pero ambos dominábamos los del espacio, no el tiempo, lo que diríamos regresiones.

Songtsen escuchaba con atención con los pulgares de ambas manos apoyados en sus sienes.

—Y yo tenía el diario de aquel hombre en el cual explicaba con detalle cómo hacer una regresión al pasado, qué es lo que sucedía con el cuerpo físico, hasta dónde se podía retroceder, y lo que no se debía hacer jamás.

El venerable lama asintió con la cabeza.

—El cuerpo físico se actualiza en la edad que se tenía al año en que regresas. Solo se puede retroceder a algún año en el cual hayas existido, y jamás debes interferir en nada en la época a la cual has viajado.

—Exactamente. Pero en algo interferiste, porque es difícil no hacerlo.

—En demasiadas cosas. Songtsen, desearía hacerle algunas preguntas.

—Claro, ese es uno de los motivos por el cual estamos aquí, disipar dudas.

—Songtsen, ¿dónde estuve en la regresión que realicé, en este mismo mundo en otra dimensión? ¿Dónde?

—En este, solo hay uno de original. Pero hay una fina cortina que permite adentrarnos en unas, digamos, copias exactas que irán evolucionando.

Elba debió poner una cara de circunstancias, porque Songtsen sonrió.

—No, no es complicado. Tiene un nombre que habrás oído millones de veces: reencarnación. Allí es donde iremos las veces que haga falta hasta purificar nuestra alma.

—No, no lo entiendo. Allí todo estaba como cuando yo lo conocí a esa edad, los amigos eran los mismos, mi familia la misma, todo era igual.

—Porque tú fuiste de visita, conseguiste una entrada para un espectáculo que está al alcance de pocas personas. No habías fallecido, solo viste una repetición de tu vida. Cuando llegue tu hora, irás a un plano donde serás otra persona en otra parte del mundo, y así repetidas veces.

Elba, a pesar de sus razonables dudas, concedió a esa explicación cierta credibilidad.

—Otra cosa, estuve allí unas tres horas. ¿Por qué cuando regresé no había transcurrido ni un minuto?

—Sencillamente porque fuiste hacia atrás en el tiempo, y volviste al punto de inicio a la misma hora en que partiste.

Esa explicación sobre la inmovilidad del tiempo en su reloj sí la convenció totalmente.

Elba le hizo un pequeño resumen al lama de lo que aconteció en aquel viaje a su pasado, en los actos en que intervino y no debió actuar, con la gente con la que habló y no debía hacerlo. Intentó decirle la máxima verdad de lo que allí aconteció, pero había cosas que a aquel hombre no le podía explicar, aún a riesgo de que por el estado de su aura viera que le ocultaba algo.

Porque estaba claro que no le diría a un lama que tuvo una relación con Calassanç en un oscuro portal.

Songtsen le preguntó si deseaba que le aclarara alguna cosa más sobre su aventura hacia el pasado. Elba negó con la cabeza, se daba por satisfecha con las explicaciones, pero con matices en la primera de ellas.

Pero no había venido a Inverness para eso en concreto. Se había desplazado hasta allí para que aquel maestro en temas astrales le proporcionara un desplazamiento precoz hacia su futuro más o menos inmediato, y así se lo dijo.

—Songtsen, tengo dudas sobre qué debo hacer en mi vida, a varios niveles. Y no quisiera equivocarme, de manera especial en uno de ellos. Me gustaría tener una visión que pudiera darme una pista, un indicio, algo para que pueda guiarme en tomar una decisión. ¿Puede ayudarme en ello?

—En aquella librería de Glasgow observé tu aura, desbordaba luminiscencia, autocontrol y poder de concentración pero estaba algo falta de espiritualidad. Al contrario que ahora, la veo más espiritual pero ha perdido algo de lo otro, lo que equivale a problemas en tu vida. Yo veo el aura, pero no el futuro, no soy un adivino.

A Elba aquella frase la decepcionó no un poco, la decepcionó totalmente. ¿Para eso había ido a Inverness? ¿Para tomar un té y un croissant y hablar con una chica que estudia gaélico escocés? ¿Para contarle a un lama, presuntamente el mejor del mundo en viajes astrales, su viaje al pasado? Estaba por decirle que mejor se iba al bingo de al lado de su casa a jugar unos cartones, pero el lama no había terminado.

—Como te digo, yo no puedo ver el de los demás, pero sí puedo ayudarte a que veas el tuyo. Pero piensa que a veces puede ser peligroso o contraproducente ver tu futuro, Elba. El futuro no está escrito, solo la hora de la muerte es inevitable. Piensa, por ejemplo, si en el futuro ves mejor el sendero de la izquierda que el de la derecha y prefieres tomar aquel. Tal vez el final de aquel sendero sea peor que el que no tomaste, o viceversa. Elegirás camino sin saber el resultado porque no puedes ver toda tu vida, solo parte de un futuro más o menos inmediato.

“O sea, más o menos como el tráiler de una película, los momentos que más enganchan al espectador pero sin influir en el final de la misma”, pensó Elba.

—Es como los trozos de películas que anuncian por televisión para hacer propaganda, una serie de imágenes se proyectarán en tu mente — repitió Songtsen.

Elba no sabía si aquel hombre había leído su mente o era pura casualidad que ambos definieran del mismo modo lo que era la experiencia de hurgar en el futuro, pero tenía claro que quería intentarlo dada ya su experiencia en temas astrales. Los había proyectado en carne propia, así pues sabía que eran ciertos. Otra cosa sería que no los hubiera hecho, o que fuese a una pitonisa a quien le desvelara su futuro, que lo había hecho en su juventud, varias veces por cierto, y siempre con el mismo resultado, fracaso rotundo. Esas presuntas brujas —o ellos— ya saben por qué vas allí, por problemas, ya que si estás bien de amores, salud y dinero, nadie va a que le pronostiquen su futuro. Ya parten con ventaja porque el necesitado se va a creer todo lo que le digan, va a hacer todo lo que le digan, y pagará, dentro de sus posibilidades, lo que le pidan. Evidentemente, habrá clientes que dirán que les han solucionado sus problemas, cuestión de fe. O de una casualidad, nada más que eso.

—Bien. ¿Así que estás decidida a hacer una proyección hacia tu futuro? — le preguntó Songtsen.

—Totalmente —fueron las únicas palabras de Elba.

36.

Despejado ya completamente tras la gélida ducha, la llamó. Tenía el teléfono desconectado. Lo intentó mil veces con el mismo y desesperante resultado, nada.

La nota que dejó despejaba las posibles dudas de que hubiera marchado de allí con un halo de decepción hacia él. Quedaba descartada esa opción, así pues, ¿por qué el móvil desconectado tanto rato?

Sonó el suyo ahora.

Pero no era Elba.

Conocía a la perfección aquel número. Últimamente, cada vez que lo veía en su móvil se limitaba a no cogerlo o a inventar una escusa mínimamente creíble antes de contestar. En esta ocasión no hacía falta. Quien llamaba ya tenía gran parte de lo que buscaba.

—¿Calassanç? —preguntaron desde el otro extremo de la línea.

Era su editor de Barcelona quién lo llamaba.

—¿Calassanç, me estás escuchando? —repitió César Augusto, nombre que sin duda marcó la infancia y adolescencia del ahora editor y promotor literario.

—Sí...sí, te escucho César —contestó Calassanç con voz apenas perceptible.

—Joder, parece que no te alegraras de mi llamada. Escucha, lo que voy a decirte te va a cambiar el humor. Me han llamado de Los Ángeles. Localizas eso en el mapa, ¿verdad? Exacto, Estados Unidos, la cuna del cine. El miércoles vienen a Barcelona dos ejecutivos de la North American Pictures Society, es una empresa que se dedica a comprar guiones aún no demasiado conocidos de autores noveles. No pagan una millonada pero pagan bien. El precio aún lo tenemos que regatear, pero la cosa estará entre los cien y doscientos mil dólares. ¿Qué te parece Calassanç?

Calassanç meditó durante unos segundos una respuesta para transmitirle a César Augusto. Finalmente, creyó dar con ella.

—César, tú tienes facultad para tomar decisiones en mi lugar y firmar por mí. No me apetece en absoluto desplazarme hasta Barcelona, ahora mismo estoy en una fase creativa excepcional y no quiero estropearla...

—Calassanç, no me jodas, te estás inventando una escusa... Una escusa, como en tantas ocasiones —le interrumpió su editor. Después de un segundo, ya más relajado y dándose cuenta de que había alzado la voz, rectificó el enfoque de la conversación —. Vamos, Calassanç, tienes que venir. En la primera ocasión estos tíos quieren hablar con el autor del libro. Otra cosa es cuando seas alguien conocido, famoso, que sin duda lo serás —enfatizó César Augusto—. Entonces vale. Son ellos los que te buscan y se hacen la competencia, pero no ahora. Vente mañana por la mañana y nos corremos una juerga en Barcelona. Llamo a un par de putas de lujo, nos metemos unas rayas en el cuerpo y pasamos una noche a lo grande. Yo corro con los gastos. ¿Qué me dices Calassanç? Como en los viejos tiempos.

Como en los viejos tiempos.

¿Pero qué chorrada estaba diciendo el capullo de César? ¡Si hacía poco más de un año que lo conocía! Sí, de acuerdo, la noche que firmaron el contrato con la editorial lo celebraron en casa de él, de César, y este invitó a dos chicas que intentaban abrirse camino en el mundo de la literatura. Era evidente que aquellas jóvenes aceptaron ir sabiendo perfectamente que terminarían en la cama. Abrirse camino en el mundo de las letras a cambio de abrirse de piernas, una pena. Por lo que sabía Calassanç una de ellas consiguió editar un libro, pero en otra editorial que nada tenía que ver con César. De la otra, con la que él se acostó, nada más supo.

Mierda, pensó Calassanç, pero tenía que hacerlo.

—De acuerdo, pero tomaré el último vuelo para Barcelona de mañana. Llegar, dormir, despertar, firmar y de vuelta para Escocia.

—Vale, si eso es lo que quieres. Llámame mañana para saber a ciencia cierta a qué hora llegarás para ir a buscarte al aeropuerto, porque supongo que aún no te habrás sacado el carnet de conducir, ¿verdad?

—No, ni me lo sacaré. Bueno, tengo que llamar a la agencia de viajes para encargar los pasajes, luego te llamo —y colgó.

En Portree no existía agencia de viajes alguna. Cuando alguien debía viajar lo hacía mediante internet, teléfono o bien desplazándose personalmente fuera de la isla. Calassanç eligió la llamada telefónica. Lo hizo a una agencia situada en Edimburgo, donde ya había solicitado sus servicios con anterioridad.

Lo atendió al segundo tono telefónico una agradable y servicial señorita. Sí, existían plazas libres para Barcelona en casi la totalidad de los vuelos para mañana martes, el último era a las 20:50 hora británica. Llegaría a la capital catalana sobre las 22:30, hora continental. La diferencia horaria ya estaba contabilizada. Sí, ya tenían es su base de datos el número de su cuenta bancaria.

—Gracias por su confianza, caballero. La ha atendido la señorita Shannon.

Asunto resuelto. Ahora se dio cuenta de que durante más de 20 minutos se había olvidado completamente de Elba. No sabía si eso era bueno o malo, pero había sucedido.

Sonó su teléfono móvil de nuevo. Ahora sí tenía que ser Elba, con total seguridad.

Nueva decepción.

Era el comisario William, jefe de la policía local quien le llamaba.

—Calassanç, ¿cómo te encuentras hoy, recuperado del esfuerzo de ayer?

Sin venir a cuento y debido a bromas del subconsciente, la mente de Calassanç revivió la escena de sexo delante de la entrada de la cueva. Era evidente que William no se refería a ese esfuerzo, entre otros motivos porque poco puso él de su parte, ignorando por completo que lo poco que puso podría causar ciertos cambios en el cuerpo de Elba.

—Sí, gracias William, estoy ya mucho mejor.

—Bien, me alegro de ello. Escucha Calassanç, las cosas van muy rápido por aquí. Me refiero a lo del tesoro que encontraste. Me acaban de llegar desde Edimburgo un puñado de papeles, los tendrías que firmar en la máxima brevedad posible, tú y Elba.

—Escucha, el tesoro no lo descubrí yo, fue todo el mérito de Elba. Ella ató cabos, yo solo le di al pico y la pala. No quiero saber nada de él.

—Bien, eso no me lo tienes que decir a mí. Créeme, tú firma los papeles junto a Elba, y luego vosotros os ponéis de acuerdo. No seas tonto y hazme caso.

—De acuerdo, yo me acercaré hoy, pero Elba no sé cuándo podrá firmarlos. Ahora mismo creo que está en Inverness, y de allí imagino que irá hacia Glasgow, que es donde vive y trabaja.

—Bien, ya arreglaré lo de Elba. Cuando hayas firmado los reenvío a Glasgow y allí ya se pondrán en contacto con ella. ¿A qué hora vendrás tú?

—No tardaré. En una hora y poco estaré allí.

—Te espero Calassanç, hasta ahora.

Se dejó caer en la silla de su despacho, encendió un cigarrillo, se levantó. No podía estar quieto, dudaba.

Dudaba si era mejor el estado en que se encontraba ahora, el de algo intentando penetrar en su corazón o su alma. La inquietud que ello conllevaba, aquel sentimiento común y noble en la inmensa mayoría de la especie humana o era mejor el desasosiego anterior, el de perderse en sí mismo refugiándose ocasionalmente entre el alcohol y la cocaína, pagando los servicios de una mujer para satisfacer sus deseos. Ahora se encontraba en una situación mixta, totalmente diferente, pero el resultado era casi similar: desasosiego, no encontrar respuesta. Una única diferencia notable entre ambas cosas, antes no conseguía escribir y ahora brotaban las palabras de su interior. Pero... ¿de qué le servía eso ahora? Debía de ser cierto que aquel lugar y aquella casa estaban malditos por algo o alguien. Su fundador, hombre rico y profundamente religioso, vivió sus últimos años entre tormentas interiores, exactamente igual que lo que le sucedía a él ahora, con la notable diferencia de dinero y fe.

Ni sabía lo que esperaba de Elba ni de él mismo, como tampoco sabía qué era lo que deseaba Elba de él. Se limitaban a hablar sin decirse nada, a no mostrar sus sentimientos por alguna extraña razón, pero sí sus cuerpos, cada centímetro de ellos, por escondido o abrupto que fuera.

Aquello no tenía sentido, se estaba volviendo loco. Dio una inmensa calada a su cigarrillo y expulsó el humo dirección océano, y regresó a su rostro: la brisa, el viento o la tempestad siempre por el Atlántico, siempre lo olvidaba.

Sin duda ahora mismo se tomaría algo para aliviar su malestar espiritual. Tomaría aquello que prometió no volver a tomar, la necesitaba. Además, las promesas o los juramentos están, además de para cumplirlos como dice su definición académica, para romperlos, quebrantarlos, traicionarlos, que para eso se inventó la palabra arrepentimiento.

Uno puede jurar ante quien sea cualquier cosa y no cumplirla. Interiormente se arrepiente, en cuestión de fe se confiesa, delante de alguien se pide perdón.

Absuelto, y todo solucionado, así de fácil.

Sería mejor que fuera ya hacia Portree. Debía ir en bicicleta, no tenía otra opción, y si se demoraba demasiado al regreso podía ser ya demasiado oscuro. En ocasiones ir hacia el pueblo era un placer, en otras era una tortura. Hoy tocaba la segunda.

Cerró bien su casa o su mansión, pero no su hogar. Esto último era un concepto diferente a lo que él tenía de aquel lugar donde vivía. Un hogar era algo compartido, no un nido de soledad, por majestuoso que este fuera. Hogar podía ser una favela en el Brasil si sus ocupantes vivieran en harmonía, amor y felicidad.

Tomó dirección este, la que le llevaría por aquella solitaria carretera unidireccional hasta Portree. Era un viaje que le llevaría unos 20 minutos a un ritmo normal de pedaleadas, y eso fue lo que hizo y también lo que tardó en aparcar su bicicleta delante de la comisaría de la capital de la isla.

Saludó al agente que hacía guardia en el exterior y entró. Era una comisaría que tenía lo esencial en el aspecto material y humano. No se podía esperar mucho más para una población de apenas tres mil habitantes, si bien en verano podía en ocasiones casi doblar la población durante el día. No así al anochecer, ya que la capacidad hotelera de aquella localidad era ciertamente limitada.

Calassanç hizo un saludo en general a todos los policías que había allí adentro y se dirigió hacia la mesa particular de William. Este se levantó y le estrechó la mano. En aquellos saludos siempre era el escocés el ganador: su 1´92 y sus 105 kilos de peso no encontraban rival en un Calassanç con talla y peso acorde con su procedencia mediterránea. William le invitó a sentarse no sin antes preguntarle si deseaba tomar un té.

—Gracias, William. Sí, te acompañaré.

Lo preparó personalmente en la pequeña cocina que tenían en comisaría y a los pocos minutos ya estaba sentado frente a Calassanç.

—Bien, Calassanç, es lo que te he dicho anteriormente por teléfono. Las cosas van muy deprisa, ya todo está en Edimburgo. Trabajaron toda la noche en tasar y emitir un informe y un redactado, que es lo que debes firmar. Y Elba, claro. Con todo eso del referéndum del próximo año no quieren dejar ningún cabo suelto y que los ingleses saquen provecho. En fin, yo en eso ni entro ni salgo, me limito a cumplir con mi obligación.

—No me parece demasiado justo, ni estaba en mi propiedad ni fui yo quien lo descubrió. Como te he dicho antes, me limité a hacer un trabajo físico, solo eso. Pero bueno, firmo. Elba y yo ya lo arreglaremos.

—Me parece bien. Por lo que ha llegado a mis oídos está tasado en varios millones de libras. Dicen que la gratificación ronda en más de un 20 por ciento. Podría equivaler a un millón de libras, eso es mucho dinero, Calassanç. Me alegro por vosotros.

Calassanç se limitó a dibujar una sonrisa en su rostro, sin más expresión que la que pretendía mostrar, cierto grado de alegría.

—No pareces demasiado contento. ¿Dónde has dejado a Elba?

—No lo sé, en Inverness, creo.

La respuesta de Calassanç le pareció sincera, pero fuera de una lógica en aquellas circunstancias. Pero como policía que era, sabía cuando debía permanecer callado y cuando preguntar.

—Nos pondremos en contacto con ella y enviaremos los papeles a una comisaría de Glasgow. De momento tú puedes firmar esos papeles. Cinco firmas, para diferentes administraciones. A eso se le llama burocracia, Calassanç.

Calassanç sonrió, en esta ocasión desde la profundidad de su ser.

Firmó por quintuplicado aquellos papeles y se los devolvió a William.

A continuación la conversación entre ellos dos tomo un derrotero menos oficial y mucho más personal. Salió el tema de que el hijo menor de William había sido llamado para formar parte de la selección escocesa de rugby, y tenía posibilidades de que llegara a participar en el mundial de ese deporte que se celebraría a finales de año es Sudáfrica, lo que llenaba de orgullo al policía, evidentemente.

—Qué bien, enhorabuena a todos. Spencer es un buen chico, se lo merece. Me alegro mucho —dijo Calassanç con toda sinceridad, ya que conocía al muchacho y, además, era gran aficionado al rugby.

Dicho eso, Calassanç se levantó. Sufrió de nuevo el apretón de William, con sonrisas dispares por ambas partes pero que conllevaban complicidad, y se despidieron.

Calassanç dudó si tomar su sencillo medio de transporte y regresar a su casa o hacer una visita al Flora Mc Donald, el pub de Deirdre. Se decantó por la última opción.

Si se dirigía hacia la mansión el mundo se le derrumbaría nuevamente sobre su cabeza. Demasiadas horas entre la más espantosa soledad. No, en absoluto le gustaba esa espera.

Dobló la plaza en la que se encontraba la comisaría y en un par de minutos ya entraba en el pub. Media docena de personas eran sus únicos clientes. Deirdre le dedicó su radiante sonrisa concentrada en aquel bello rostro.

—¿Calassanç, te has perdido? No es habitual verte a esta hora por aquí.

—Hola Deirdre. No, no lo es. He tenido que ir a hablar con William, papeleos y cosas de esas.

—Sobre lo del tesoro de Alistair, imagino. No sabes lo famoso que eres. Tienes que contármelo detalladamente en cuanto tengamos tiempo, “Indiana Jones” de Skye.

—Yo no descubrí nada, Deirdre, no paro de repetirlo. Fue Elba quien dio con la solución, yo me limité a apartar piedras, solo eso. El mérito es suyo, de verdad.

—Bien, pero igualmente quiero saberlo de primera mano.

—Por supuesto, pero de momento ponme un whisky, por favor.

Deirdre, conocedora de sus gustos, le sirvió un Edradour, sin hielo y en vaso pequeño, a diferencia de los enormes vasos característicos de aquellos lugares en la que la escasa cantidad de aquella bebida se perdía en la inmensa profundidad del recipiente de cristal.

Estaba dispuesta Deirdre a escuchar el inicio de la búsqueda del tesoro cuando la puerta del local se abrió. Una avalancha de clientes extranjeros, pues era fácil deducirlo por sus rostros y sus atuendos, entraron escandalosamente en el Flora Mc Donald.

—Tendremos que dejarlo para otro momento, Calassanç —dijo Deirdre, y tras esperar medio minuto tras la barra para esperar a que todos ocuparan asiento, tomó libreta y lápiz y se acercó a ellos.

Eran una docena de turistas, todos ellos hombres, rubios con ojos azules, pero de rasgos claramente eslavos, con cámaras de fotografiar y de grabar. Por el tono de su voz y la característica de su lenguaje debían de ser de algún país del este de Europa, con total seguridad rusos, pues son los nuevos ricos europeos, en su casi totalidad debido a negocios sucios o debido a corrupciones. Difícilmente con los sueldos de allí alguien podría permitirse viajes hacia el exterior de su país.

Hablaban entre ellos escandalosamente, miraban a Deirdre de forma claramente lasciva, sin intentar ocultarlo. Uno de ellos señaló con el dedo el pelo de Deirdre y su compañero de diálogo bajó su mirada hasta el sexo de ella. Rieron ambos. Era evidente de lo que hablaban. La chica, algo acostumbrada aunque de manera esporádica a energúmenos como aquellos, mantenía la forma estoicamente, aunque si no fuese una mujer extremadamente religiosa y con gran cultura se hubiese acordado de la puta madre que los parió a todos.

Regresó detrás de la barra para atender el pedido de aquella gente, pero antes de que lo hiciera, Calassanç le pidió otro whisky. Deirdre se giró, y haciendo una mueca con su rostro, visible para que la observara Calassanç, se lo sirvió.

Cuando pasó Deirdre por el lado de Calassanç con la bandeja repleta de bebidas alcohólicas, esta le preguntó por Elba.

—No lo sé, creo que en Inverness —se limitó a decirle.

Deirdre sirvió, con gran jolgorio para aquellos hombres, las respectivas bebidas en donde el vodka dominaba la escena. Más miradas hacia sus atributos mamarios y también hacia dos palmos más abajo de su ombligo, más risas, más frases que sin entenderse se traducían por sí solas. Se dio la vuelta sin decirles palabra ni sin gesto alguno en su rostro.

—¿Me sirves otro whisky, Deirdre?

Ahora si debía decirle algo.

—Calassanç, si me lo pides únicamente como cliente, te lo voy a servir, este y varios más, pero si me lo pides como Calassanç, te rogaría que no tomaras más. Durante los años que llevo aquí he visto borracho a casi todo el pueblo, hombres y mujeres, chicos y chicas, y no es agradable, mucho menos si es alguien a quien aprecias. La decisión es tuya.

Calassanç suspiró y tomó una rápida decisión.

—Cóbrate por favor, Deirdre.

La chica se alegró infinitamente. Cogió la mano de Calassanç y la apretó.

—Gracias.

Iba a mencionarle algo sobre Elba pero prefirió no hacerlo. Tal vez si lo hubiese hecho hurgaría en el interior de Calassanç y sería peor, o tal vez lo aliviara. Eligió no mencionarla aun quedándose con cierto remordimiento. Se dieron un par de besos y salió de aquel lugar, dejando a los hipotéticos rusos cantando.

Se dirigió hacia comisaría a recoger su bicicleta dispuesto para marcharse. Dudó y entró en ella, preguntó por William y este salió de la cocina.

—Me estaba preparando un sándwich. ¿Ocurre algo, Calassanç?

Este le explicó que había al Flora Mc Donald y la clase de clientes que había entrado en el pub. William lo entendió a la perfección.

—Termino este sándwich y voy a tomarme un té junto a Deirdre. Gracias por el aviso.

—Yo también te lo agradezco, William.

En el momento de recoger su bicicleta sonó un mensaje en su móvil de alguien a quien no tenía en su agenda. Lo leyó.

Por fin.

“Calassanç, soy Elba, este es mi nuevo número de teléfono, en cinco minutos te llamo, un beso.”

Estaba enviado a las 18:35 de la tarde.

—Pero antes, me gustaría ir al servicio —le pidió Elba a Songtsen.

—Claro, al fondo a la izquierda —fue la sencilla y clara respuesta del tibetano.

El motivo real de ir al servicio no era por razones puramente fisiológicas, sino más bien todo lo contrario. Necesitaba estar unos minutos sola, relajarse y pedir a quién la quisiera escuchar que todo fuese bien, que encontrara una respuesta que la tranquilizara. No pedía nada sobrenatural, ni que desapareciera si es que se desarrollaba vida en su interior ni que apareciera si no había nada, simplemente aceptaría el resultado de su acto en el día de ayer, pero quería atenerse a ello para actuar en consecuencia, nada más que eso.

Le apetecía fumar, estaba realmente nerviosa. Abrió la diminuta ventanilla de aquel liliputiense lavabo y encendió un cigarrillo. “Solo un par de caladas, no más”, pensó Elba. Aquel par de caladas, no más, se transformó en medio cigarrillo. Lo apagó debajo del grifo y lo tiró por la ventanilla, sin saber donde iba a parar la colilla. Con las manos removió el aire para que se disipara el humo del tabaco. Optó por dejar abierta aquella ventana. Cuando terminara la sesión, si lo recordaba, ya regresaría para cerrarla. Salió del servicio.

Cuando regresó donde había dejado al lama Songtsen, la decoración había cambiado sustancialmente. La iluminación era escasa, solo unas pocas velas, nada más. El aire era absolutamente místico, tanto que aquel aroma oriental penetraba no solo por su sentido olfativo, sino por cada poro de su piel. Una música la transportaba a un mundo celestial, o lo más parecido que Elba podía imaginar sobre ello en aquel momento.

—¿Se siente cómoda con el ambiente, Elba? —le preguntó amablemente el lama.

—No, cómoda no creo sea la expresión adecuada. Me siento transportada hacia otro mundo mejor. O estoy drogada o me apetece tumbarme para relajarme totalmente.

Songtsen sonrió a la ocurrencia de Elba.

—No Elba, en absoluto esta bajo la influencia de nada que no sea la conjunción de estos elementos que puede ver, escuchar y oler, elementos de la tierra y el universo, dispuestos para que enlace con su futuro más inmediato,

Elba solo hizo un gesto significativo moviendo positivamente la cabeza.

—Puede tumbarse y ponerse cómoda cuando desee.

Songtsen había preparado una especie de nido circular. Unas mantas dobladas mitigaban el duro suelo de la habitación y almohadas de dispares colores lo rodeaban. Elba se introdujo en su interior. Previamente se había despojado de su calzado, no por indicación del lama, tan solo por educación, limpieza y sentido común.

Se tumbó en el centro de aquel círculo con los brazos estirados y pegados a su cuerpo. Al poco rato puso las manos sobre sus pechos para volverlas a pegar a su cintura. Songtsen observó aquella incorrección de posicionamiento por parte de Elba.

—Tómese el tiempo necesario, lo importante es que esté cómoda y relajada.

Elba, sin abrir los ojos, afirmó con la cabeza. Finalmente optó por la posición de brazos pegados al cuerpo y se dejó llevar por la música y el aroma al unísono mientras vaciaba su mente de todo pensamiento.

Buscó en la más espesa y oscura concentración. Imaginó el espacio infinito, sin estrellas que lo iluminaran, y se adentró en él esperando que algo sucediera. Logró no pensar en nada, ni en sí misma, sencillamente se sentía transportada por una fuerza de gravedad hacia un punto inconcreto de la nada.

De repente algo estalló en su cabeza. Tal vez en su imaginación, pero algo ocurrió. Fue de tal magnitud y brillantez que su cuerpo hizo una sacudida, y apretó sus ojos cerrados.

En el interior de su mente se abrió algo parecido a una puerta circular, y por ella iban pasando imágenes a ritmo acelerado pero que Elba podía retener con absoluta perfección y nitidez, personas, conocidas y extrañas, lugares, en los que había estado o desconocía completamente, paisajes, que le comportaban recuerdos y otros que ignoraba su ubicación, todo ello pasaba por su mente pero nada de ello le inducía a pensar en lo que buscaba. Ningún indicio, todo era trivial, nada esencial en aquellas imágenes de su posible futuro.

Tal vez solo transcurrió una milésima de segundo en el mundo real, o tal vez eran millones de años, porque era simplemente un tiempo al que Elba aún no pertenecía, pero finalmente el anhelo de su búsqueda sucedió.

Vio pasar una imagen diferente a las demás por su contenido porque simplemente ella no aparecía en aquella imagen, pero supo que aquello era lo que buscaba.

Despertó sobresaltada, sudorosa. Sin querer, abrazó al lama desconcertada por la visión y por el regreso de quién sabe qué lugar.

A los pocos segundos se serenó. Despegó su cuerpo del lama. Respiró profundamente.

—¿Se encuentra bien, Elba?

Ella afirmó con la cabeza sin mediar palabra.

—Sí, estoy bien. ¿Puede darme un vaso de agua, por favor?

Songtsen se levantó, dio al interruptor iluminándose la habitación, y fue a buscar lo solicitado por Elba.

—¿Qué hora es? ¿Cuánto rato he estado inconsciente? —preguntó Elba.

—Son casi las seis de la tarde. Inconsciente, en ningún momento; relajada, cerca de tres horas —respondió el tibetano.

—¿Tres horas? Pero si apenas...

—Apenas ha parecido un minuto, ¿verdad?

Elba bebió el vaso de agua. Se hizo un silencio de varios minutos en los que nadie quería romper. Finalmente fue el lama quién lo hizo.

—No voy a preguntarle lo que ha podido ver, solo saber si ha encontrado lo que buscaba ¿Lo ha hecho?

—Sí —fue la respuesta contundente de Elba—. No del modo que yo esperaba, pero sí, lo he encontrado.

Songtsen miró lacónicamente a Elba, apretó los labios y se dispuso a hablar. Elba esperaba algo malo en su presumible sermón.

—Elba, lo que hayas podido ver son imágenes que sin lugar a dudas sucederán en un futuro más o menos inmediato... o tendrían que suceder. Como antes ya dije, nada está escrito definitivamente. Tenemos la capacidad de cambiarlo, pero eso no quiere decir que sea para mejor. Puede que sea para peor, o viceversa, claro está. Lo que tú hayas visto puede que se cumpla si lo deseas, o hagas algo para evitarlo. Si lo haces y tomas otro sendero tal vez te lleve al mismo camino de nuevo y te dé otra oportunidad. Es todo muy complicado y jamás sabrás la decisión correcta hasta que te haya sucedido. Es simplemente algo así como la rueda de la vida, vueltas y más vueltas. Su final será el camino decisivo hacia la próxima reencarnación, y así sucesivamente hasta que seas la perfección y tu espíritu sea parte del universo, armonía en él.

Aquello a Elba no le convenció en absoluto. Songtsen hablaba de una religión que no era la suya, un concepto de vida y muerte en el cual ella no comulgaba. Ella era cristiana. Podía aceptar lo del destino, si está escrito o no lo está, pero nada más. Creía, porque lo había vivido, en alteraciones dimensionales, viajes astrales, que tal vez no entraban plenamente en la fe cristiana. Y no buscaba explicación para ello como tampoco la buscaba en el por qué el universo es infinito; como tampoco la buscaba en las incompatibilidades entre la fe y la ciencia; como tampoco la buscaba entre las discrepancias de la Biblia y la realidad fehaciente, entre los miles de años que la primera promulga desde la creación del hombre y los millones que hace que camina sobre este planeta.

Todo es tan complicado.

Y ella, Elba, un simple ser humano, solo hacia aquello, el rebuscar en su futuro, para ser feliz en lo que le quedaba de vida. No pretendía nada mas, buscar una pequeña respuesta a su gran incógnita interior, despejar una duda.

Se sentía abatida por todas aquellas reflexiones. Quería un abrazo, lo necesitaba. ¿Era pedir demasiado?

Pero nada de aquello en lo que había pensado salió de su interior.

—Gracias, Songtsen. Ahora me siento cansada, quiero ir a casa a descansar y reflexionar. No tengo claro aún lo que debo o no debo hacer, me apetece estar sola para decidir.

—Esa ya es una magnífica decisión, Elba. Cuando lo desee la acompaño a la puerta.

Songtsen la acompaño hasta el exterior de su casa. En el portal, Elba no supo si darle la mano, un abrazo o un beso para despedirse de aquel hombre. Songtsen lo intuyó con su venerable sabiduría o porque sabía más de lo que daba a mostrar. En cualquier caso le despejó aquella duda a Elba.

—Si lo desea, puede darme la mano, seguido de un abrazo y un beso simple de afecto: los religiosos budistas también los aceptamos —dijo un sonriente Songtsen.

Y Elba se los dio con evidente gratitud.

Se dio la vuelta para ir en busca de su coche cuando recordó algo que la hizo enrojecer de vergüenza. Dio media vuelta de nuevo. Songtsen aún estaba en el portal.

—¿Ocurre algo? ¿Se ha dejado alguna cosa en casa? —preguntó Songtsen.

—No, mucho peor que eso. Me iba con toda mi desfachatez sin preguntarle qué le debo por los servicios que me ha prestado —le respondió Elba.

El religioso soltó una carcajada.

—Por favor, Elba. ¿Usted se cree que la hago venir desde Glasgow a mi casa para cobrarle un dinero? ¿Tan materialista me ve? De acuerdo que vivo de mis clases, pero el mundo occidental aún no me ha influido tanto. Nada, Elba, no me debe absolutamente nada. Ha sido un placer para mí intentar ayudar a alguien tan espiritual como usted. Solo le pido que tome la decisión idónea a sus necesidades, espirituales... o físicas —dejó caer Songtsen tal vez sabiendo más de lo que Elba creía, quizás el estado de su aura la delataba a la perfección.

Ella volvió a agradecerle todo lo realizado para suavizarle aquella especie de agonía que sufría, de incógnita vital.

Se sintió triste de repente. En su cabeza pensó que tal vez las hormonas habían recibido ya su pedido laboral y empezaban con ello, los primeros síntomas, pero Elba renunció a ello. Se sentía triste porque añoraba algo en aquella nueva etapa. Sí, tenía que reconocerlo ya de una puta vez, era una nueva etapa sentimental, demasiado rápida tal vez, pero no podía remediarlo, así lo sentía.

Sabía que no tardarían las lágrimas en brotar de sus ojos, y no deseaba hacerlo andando por la calle. No llegaría a tiempo para encerrarse en su coche y llorar, debía encontrar un lugar adecuado. No, un portal era demasiado triste para hacerlo y el recuerdo que le llegaría a su mente la pondría más blanda aún… El episodio que dio inicio a todo aquello, 19 minutos en un portal de quién sabe qué especie de dimensión o mundo paralelo. Caminó con prisa y, doblando la primera esquina, vio una pequeña plaza con una diminuta fuente que manaba de una piedra rectangular. Dos bancos, uno a cada lado de aquel manantial.

Se sentó en el primero de ellos y un líquido salado se deslizó por entre sus ojos, pero en absoluto amargo porque no eran lágrimas de amargura ni desesperación, simplemente de incógnita, solo eso.

Tampoco salieron en abundancia, lo justo para desahogarse, para poder respirar. Pero sus ojos quedaron brillantes como zafiros. Una mujer con una niña pasaron por su lado. La mujer la ignoró, no por despecho alguno, simplemente porque iba a lo suyo, como hacemos todos cuando vamos por la calle, pero la niña sí miró a los ojos de Elba, y a medida que iba dejando atrás a la mujer, iba girando su cabeza. Elba le dedicó una triste sonrisa.

La niña se giró hacia su madre. Algo le dijo en referencia a Elba, porque aquella mujer también se volvió para observarla. Hizo un ademán de pararse, pero renuncio a ello y continuó su camino.

Estaba ya más tranquila, son momentos de debilidad que se transforman en fortaleza cuando ya han transcurrido.

Miró el reloj, las 18:33. Relajada, era momento de enviar un mensaje a Calassanç. Primero un mensaje, más que nada por precaución, no fuera que los periodistas también estuviesen llamando para saber de primera mano cómo fue lo del descubrimiento del tesoro de Alistair y renunciara a coger el móvil. Después ya lo llamaría personalmente. Escribió el texto y envió. Eran exactamente las 18:35.

37.

Calassanç no esperó a que transcurrieran cinco minutos para que Elba lo llamara. Ni cinco ni uno. La llamó inmediatamente, y ella contestó al primer tono.

—Calassanç, qué alegría. ¿Cómo estás?

—Perfectamente, ahora estoy perfectamente al saber de ti. ¿Dónde estás?

—En Inverness aún. Voy caminado para coger el coche y marcharme ya para casa. ¿Y tú, dónde estás?

—En Portree. También me disponía a irme a casa, pero en bicicleta. He ido a comisaría a firmar unos papeles sobre lo de ayer. Burocracia. Tú también debes firmarlos. William me ha dicho que se pondrá en contacto contigo y los enviará a Glasgow para que te sea más cómodo firmarlos.

—Bien, perfecto.

Se hizo una pausa entre los dos. Ninguna iniciativa, un nuevo tema de conversación, tantas cosas por decirse y sin encontrar el momento para comunicarse explícitamente.

—¿No vas a preguntarme lo que he venido a hacer a Inverness?

—No, en absoluto. Creo que ya eres mayor para hacer lo que te convenga.

—Yo tal vez te lo preguntaría.

—No creo. No, no lo harías, estoy convencido de ello. Más adelante, quizás... —Calassanç no terminó su frase, arrepintiéndose de las últimas palabras. Sabía que daría pie a otras preguntas.

—¿Más adelante? ¿Cuándo es más adelante? ¿Qué quieres decir? —preguntó Elba, dándole la razón a Calassanç a su temor anterior.

—Nada, me he expresado mal. No quería decir eso.

—Te has expresado correctamente, Calassanç, a la perfección. Lo que ocurre es que tenemos un tema pendiente, al parecer tabú. Somos capaces de desnudar nuestros cuerpos y hacer el amor, pero no de despojarnos de lo que cubre nuestros sentimientos y hablar sobre ellos. Dios, estoy cansada, fatigada, quiero llegar ya a casa. Estoy en el coche, ya hablaremos en otra ocasión, adiós Calassanç.

Calassanç iba a responder a Elba, seguro que algo referente a que aquel tema hubiese salido de su mente, pero ella ya no estaba para escucharlo. Decidió que no era adecuado llamarla ahora. Esperaría a la noche, cuando llegara a casa, pero sinceramente preferiría que llamara Elba y sacara el tema de nuevo mostrando sus inquietudes primero, saber a qué atenerse.

Qué difícil puede llegar a ser pronunciar un “te necesito”, primario, básico, esencial, para después profundizar en él y encontrar si se dan las condiciones comunes para llegar a decir las dos palabras más universales, más usadas en la historia.

Elba le dio a la llave de contacto y arrancó. Movía negativamente la cabeza, una y otra vez. Salió de la ciudad, semáforo en rojo, un par de agentes de policía debían buscar algo o a alguien, iban mirando los pasajeros de todos los coches que circulaban a su paso. Entonces Elba se dio cuenta de que no llevaba el cinturón de seguridad abrochado. Lo hizo pocos segundos antes que un policía la observara por la ventanilla.

—Buenas tardes señora. ¿Viaja sola? Le preguntó el policía.

—Sí, agente.

El policía le hizo gestos para que continuara su viaje. Puso la radio, no tocó el dial, lo dejó tal como estaba. Era solo para sentirse acompañada, le daba igual si ponían música o hablaran de política. El viaje hasta Glasgow no era complicado, carreteras rectas, velocidad estable. Bajó la ventanilla de su derecha y sacó el codo, se fumaría un cigarrillo conduciendo. Le apetecía, pero con el aire igual le entraba algo en los ojos y sería nefasto. Se aguantaría hasta alguna estación de servicio. Pondría gasolina, tomaría algo, iría al lavabo y encendería un pitillo, el orden de tales proyectos era optativo.

Estaba tan tranquila y relajada que incluso se puso a pensar nombres para bebés. No es que creyera que estuviese embarazada, era una simple distracción que hacía de vez en cuando. El único factor diferente de anteriores ocasiones era que ahora sí existía una posibilidad, sinceramente creía que remota por lo ajustado del día fértil al que no lo era, por su edad, no la más óptima, pero debía aceptar que también podía darse el caso, básicamente porque aquel tropel de espermatozoides entraron en su interior sin nada que los entorpeciera, así de sencillo.

Suspiró y chasqueó la lengua.

Le gustaban los nombres poco convencionales, como el suyo propio, como el de... sí, como el de Calassanç. Daban personalidad, singularidad. Ciertamente los había rarísimos, por no decir abominables. Algunos tendrían que estar penalizados. Era marcar a una criatura de por vida, una marca más cruel que aquellas que se hacían en la Edad Media con un hierro ardiente. Pero había otros que eran bellísimos, eran poesía pura.

En el tiempo que llevaba en Escocia había escuchado muchos en el idioma original de aquel país, y le gustaban. Había de todo, claro, como en todos los idiomas, pero el que tenía ahora en mente era un nombre sencillo, común en todo el mundo cristiano occidental. Tal vez dos, un nombre compuesto, pero en el mundo anglosajón se le ponen tres nombre a los críos. Haría eso y lo llamaría por el que creyera más conveniente desde el principio. Si fuera niña, un nombre romántico.

Se dio cuenta de que involuntariamente aquel juego de poner nombres había derivado a una certeza absoluta. Sonrió. De nuevo negó con la cabeza.

Observó las luces de neón de la multinacional petrolera Shell. Había oscurecido y la típica fina lluvia volvía a caer. Aparcó al lado del surtidor de gasolina sin plomo, llenó el depósito, odiaba el poner gasolina. Pagó con tarjeta y regresó al coche para aparcarlo debajo de un cubierto.

Caminó hacia el interior del restaurante. Apenas había clientes. Pidió un café express, se acostumbró a pedirlo así. Las primeras veces que pidió café solo le servían un enorme vaso de plástico lleno de agua marrón. Eso era un café en Escocia y, por extensión, en las islas británicas, Irlanda incluida. Aprendió más tarde que pidiendo un express te traían un café como los de su tierra, de los de toda la vida. Lo tomó con parsimonia, sorbo a sorbo. No tomaba café a menudo, solo cuando le apetecía en extremo y hoy era uno de esos días.

Un hombre grueso vestido de cuero negro se sentó en el taburete vecino. A pesar de que toda la barra estaba ausente de clientes, sus ojos se cruzaron. Elba se levantó y fue al servicio a limpiarse los dientes, siempre lo hacía después de tomar café, por el esmalte. Entró el lavabo y se encontró con dos jovencitas que se disponían a salir, ambas frunciendo la nariz y aspirando profundamente. Elba intuyó a qué era debido aquello, apenas podían tener 18 años. Suspiró, hizo su cometido en el servicio y regresó al exterior para finalmente fumarse el cigarrillo y tomar ya el camino definitivo para su casa.

Se apoyó en su coche e inició el ritual del fumador, encender, aspirar y soltar el primer humo largamente. El motor de una Harley-Davidson hizo que girara su cabeza hacia el lugar de donde procedía el sonido. En un segundo la moto frenó enfrente de ella: era el hombre grueso del bar.

—¿Necesitas alguna cosa, preciosidad? — le preguntó.

Elba terminó de expulsar el humo que recorría por su garganta.

—Sinceramente, sí —contestó Elba fríamente.

—Yo puedo ofrecerte más de lo que te imaginas.

Elba le dedicó media sonrisa.

—Dudo que tengas lo que quiero.

—¿Sí? ¿Y qué es eso tan especial que buscas?

—Quiero estar sola, absolutamente sola. ¿Lo ves? No puedes ofrecerme lo que necesito.

Aquel hombre dio gas a la moto y arrancó con gran estruendo, no sin antes hacer gala de su machismo dedicándole una comparación entre ella y el oficio más viejo del mundo practicado por mujeres.

Aplastó la colilla y entró en el coche. Era noche completamente cerrada a pesar de que aún no eran las 20:00 de la tarde. Apenas le quedaban 50 kilómetros para llegar a Glasgow. Un paseo de media hora y en casa de nuevo. Ahora sí le apetecía escuchar música. Buscó el dial de una emisora de su ciudad donde habitualmente ponían música de los años 70 y 80, los mejores de la historia, según la concepción musical de Elba. La locutora terminaba de presentar la próxima canción.

—Así que relájense y escuchen atentamente esta canción si tienen problemas de amor: The Pretenders, “I´ll stand by you”.

Joder, conocía aquella canción, la mejor de aquel grupo. Repitió la postura del primer tramo del viaje, ventanilla bajada y codo fuera del coche, melodía y letra inundaron el coche.

“...déjame conocerte a fondo, porque yo también he conocido el lado oculto, cuando la noche cae sobre ti, no sabes qué hacer, nada de lo que confieses podrá hacer que te ame menos, esperaré por ti... no te lo quedes dentro, vamos, háblame ya, ¿qué tienes qué esconder? Yo también estoy enfadado, ya ves, me parezco mucho a ti, cuando estás en una encrucijada y no sabes qué camino elegir, déjame acompañarte, incluso si te equivocas...”.

El destino a veces intenta darte un empujón para que hagas ciertas cosas. Elba se dio cuenta de que tenía que vaciarse ya con Calassanç, tenían que clarificar las cosas de una vez por todas. Si él no era capaz de dar el primer paso ya lo daría ella. Cuando eran unos adolescentes ya les ocurrió algo similar, pero coño, eran casi unos críos en aquella época. Ahora ya eran más que maduros para juegos de adolescencia. O es que sí o es que no, y punto.

Estaba a punto de entrar en la periferia de Glasgow. Apagó la radio y prefirió centrarse en el tráfico. Se relajó pensando que dentro de un cuarto de hora estaría dentro de su bañera disfrutando del placer de estar rodeada de agua y esencias olorosas y dar por finalizado un larguísimo día.

No tenía en absoluto hambre, había adelgazado. Se miraba en el espejo y de manera absolutamente narcisista se veía bien, mucho mejor que tiempo atrás, con su media melena rubia. Realmente creía estar en la mejor etapa de su vida a pesar de que hacía ya años había dejado su juventud en una esquina de su pasado, pero le quedaba un largo trayecto por recorrer, y lo haría sola o acompañada.

A las nueve en punto se introducía en la bañera. La llenó a medias, la perfumó, se relajó, y fumó, claro.

Acarició su vientre e inclinó su cabeza hacia atrás. Lo tenía claro, no se haría ninguna prueba del embarazo, esperaría a que su cuerpo respondiera a su crucial pregunta, como siempre había sido desde que la mujer anda sobre este planeta. Existía la tecnología para dilucidar la incógnita en unos pocos minutos pero no la usaría, viviría a fondo la última ocasión para ser madre, pongamos la penúltima, pensó.

Pasó a la segunda fase, el asearse. Enjabonó su cuerpo hasta el rincón más íntimo. Una vez terminó, procedió a eliminar restos de vello, en piernas y otras partes del cuerpo donde aparecía. Apenas había rastro de él en su sexo. Era curioso que cada vez que rasuraba aquella mimada región se le ocurría la loca idea de hacerse un tatuaje. Siempre pensaba ¿para qué, si no hay un para quién?

Ahora existía un para quién, eso creía al menos.

Su mente la transportó a una reflexión de Calassanç en el día de ayer, dentro de la cueva. Le gustó, le encantó la idea, sí, mañana se acercaría a una tienda de tatuajes y preguntaría cómo funciona todo eso, lo de tatuarse.

Aquella simple idea la animó. Se cubrió con el albornoz y se fue a su habitación predilecta, la buhardilla.

Sonó el teléfono fijo. Elba dudó un instante. Tal vez eran los periodistas, que la acosaban de nuevo. Si consiguieron el de su móvil, el fijo era mucho más fácil, salía en la guía de Glasgow. Lo cogió. Una voz conocida: Amy.

—Elba, por fin puedo hablar contigo. Tengo, creo, buenas noticias, aunque eso lo debes decidir tú, si son tan buenas.

—Hola, Amy. No te entiendo, explícate mejor.

—Esta tarde, a última hora, mientras otras que trabajan en esta empresa estaban haciendo no se qué en Inverness —lo dijo en tono jocoso —, recibí una llamada desde un sultanato del golfo pérsico. Querían hablar contigo, exclusivamente contigo, Elba.

—Bueno, ¿y qué es lo que querían?

—Llamó un tal... espera que lo leo. —Tardó unos segundos—. Aquí lo tengo, un tal Ahmed Ben Alí Al Abderramán Sadif. ¿Te suena el nombrecito?

—¿Estás de broma? Para nada.

—Bueno, pues por lo visto él sí te conoce a ti de una feria del libro, en Londres, de principios de este mismo año. Es un emir de una dinastía de Bahrein que el próximo año cumple 250 años de su fundación. Desean hacer un libro de características especiales y de un lujo extraordinario, 200 en caracteres árabes y 50 en inglés, para embajadores y gente así. Pone un cheque en blanco y tú debes rellenarlo.

—Vaya, eso es magnífico. Espera, hay un pero, ¿verdad?

—Cómo me conoces. Sí, lo hay. Dice que debes viajar tú personalmente esta semana hasta Bahrein.

—No jodas, Amy...

—No, yo no.

Elba suspiró. Aquello era una gran oportunidad para la empresa. Podían sacar un buen dinero y el trabajo sería interesante, complicado, pero era un reto excepcional que a ella le encantaba. Pero no ahora, no, por favor, no ahora.

—Amy, déjame la noche para pensar. Mañana lo hablamos larga y tendidamente en la oficina, ¿de acuerdo? Ahora estoy cansada y no me centraría correctamente, ¿vale amor?

—Qué dulce estás, me has llamado amor.

—Un beso, Amy. Hasta mañana.

No le apetecía viajar en absoluta hasta aquel desconocido país. Aquello significaba un día en llegar y otro en regresar, evidentemente, más el tiempo necesario para cumplimentar todo lo referente a un posible contrato, y precisamente las cosas no van rápidas por aquella parte del mundo. Igual se tiraba una semana fuera de casa y eso era demasiado. Ahora tenía otras prioridades, y una de ellas se disponía a despejarla ahora mismo.

38.

Dejó la bicicleta en el exterior de su casa. Mejor dicho, la abandonó con absoluto desprecio y rabia. Durante el trayecto se había caído en un par de ocasiones. Una maldita piedra y un ciervo fueron los causantes de que llegara hasta la mansión sucio, magullado y avergonzado. Se despojó de su ropa en el baño, se lavó las heridas, en las rodillas y en la mano derecha y se puso antiséptico y unas tiritas. Se observó. Aquello era patético. Como él mismo en ciertas ocasiones y temas, pensó.

Solo con pensar que al día siguiente debía desplazarse hasta Edimburgo para allí coger un avión hasta Barcelona le ponía enfermo. Odiaba viajar, odiaba salir de casa, odiaba estar en casa.

Realmente ya no sabía lo que quería.

O tal vez sí sabía lo que quería. Decidido, hoy tocaba Normandía.

Día D. Hora H.

Llamó a Elba. Colgó al primer tono. Tenía que pensar un poco más, un minuto solo, debía expresarse bien.

Sonó ahora su teléfono. Era Elba. Claro, ella habría escuchado y visto una llamada de él.

Contestó. El minuto había quedado en segundos.

—Hola Elba. Se me ha cortado la llamada —mintió Calassanç.

—Lo dudo. Has colgado adrede para que sea yo quien pague la llamada. ¿Qué querías?

—Hablar contigo.

—Ya lo estás haciendo, soy toda oídos para ti.

—Un segundo por favor.

Calassanç encendió un cigarrillo. Durante su vida había estado con infinidad de mujeres, de diferentes credos, razas y nacionalidades. Había practicado con ellas lo imaginable e inimaginable. Y ahora no era capaz de hablar, solo hablar con sinceridad, a una mujer que conocía desde la adolescencia, y además ni tan solo le debía de mirar a los ojos.

—Era para decirte que mañana viajo a Barcelona. Me ha llamado mi editor. Vienen unos americanos interesados en comprar los derechos de mi libro para hacer una película, y quieren hablar conmigo personalmente. Quieren conocerme. En absoluto me apetece ir pero... —concluyó Calassanç, cerrando los ojos y maldiciéndose de nuevo.

—Qué casualidad. Yo también tengo un proyecto editorial, pero tendría que desplazarme por un tiempo a Bahrein. Amy solo me lo ha comentado muy por encima. Puede ser un magnífico negocio, pero no se... Lo tengo que estudiar a fondo. Y enhorabuena por lo del guión del libro, a ver si hacen una buena película y te haces famoso.

—¿Bahrein? Pero eso está en el golfo Pérsico. ¿Y qué harías tú tanto tiempo allí sola?

—No sé si voy a aceptar aún. Debo meditar los pros y los contras. Si yo fuese dueña de la empresa... No sé. Pero solo soy una trabajadora. Si hay ganancias creo que deberé ir. Ahora es hablar por hablar, hasta mañana no sabré nada.

Calassanç le dio unas cuantas caladas consecutivas al cigarrillo. No le gustaba en absoluto que Elba viajase hasta aquel país, ni sola ni acompañada, y durante vete a saber cuántos días.

—¿Calassanç? ¿Estás ahí?

—Sí, perdona. Estaba distraído en mis cosas.

—Deben de ser muy importantes cuando te estoy hablando y no me prestas atención.

—Claro que lo son. Estaba pensando en ti.

—Muy bien, a ver si lo entiendo. Te estoy hablando, no me contestas y dices porque resulta que estás pensando en mí. ¿Me lo puedes explicar mejor?

—Elba, cuando estoy solo, mejor dicho, cuando no estás junto a mí, me siento vacío, yo...

—Continúa, Calassanç —lo animó Elba con la voz más cariñosa que jamás había pronunciado.

—Elba, creo que te necesito. Me hundo en mi interior, no sé qué hacer durante el día. Y por la noche es peor, me emborracharía para olvidar o haría cosas peores. La melancolía me vuelve loco, no sé que más decirte.

—¿No sabes decir “te quiero”? ¿Tan difícil es? ¿Acaso jamás se lo has dicho a nadie?

—Este sentimiento nunca lo he sentido por nadie, Elba.

—Calassanç, te lo voy a poner fácil. Solo tienes que seguir lo que te voy a decir. Ahora te diré una frase y tú dices “yo también”. ¿De acuerdo? Y cuando nos veamos ya ensayaremos. ¿Preparado?

—Preparado.

—Te quiero, Calassanç.

Calassanç sintió algo así como que levitaba, el corazón le empezó a palpitar, más aún que cuando tomaba aquella maldita cocaína en sus malos tiempos. Finalmente contestó:

—Yo también.

Finalmente la habían dicho, una de las frases más utilizadas por el hombre y la mujer, tan antigua como ellos y ellas pero sin fecha de caducidad, pero seguida no a gran distancia por su antónimo o similar.

Se sentían bien ahora, aliviados. Especialmente Calassanç, mucho más infantil en ese aspecto que Elba, en el de expresarse oralmente, en el de expresar sus sentimientos, su espiritualidad. Toda esa faceta se le liberaba en la expresión por escrito, la literaria. Elba, por su parte era de hablar las cosas cara a cara y mirando a los ojos, extrovertida.

—Si estuviese inventado el transporte molecular, vendría ahora mismo y te comería, pero eso no puede ser. Por lo tanto, haremos uso esta noche de la imaginación, al menos yo —le dijo Elba.

—Poseemos el dominio astral, Elba.

—Que utilizado en tiempo presente nos permitiría estar juntos espiritualmente, sin físico, o sea, como ahora mismo, como hablando por teléfono. Por lo tanto, no creo que valga la pena hacer más viajes, que bastante tendremos con los que posiblemente nos vengan.

—No lo estaba diciendo en serio.

—Lo sé. ¿A qué hora coges el avión?

—A media tarde, pero saldré de Portree por la mañana. Creo que cogeré un taxi aquí que me lleve a Edimburgo.

La conversación entre ellos se alargó por espacio de media hora más, en la que hablaron de sí mismos y las circunstancias que les separaron para unirlos después nuevamente. Quedaron en que se llamarían para despedirse antes que Calassanç volara hasta Barcelona, y comentar cómo había ido la reunión de Elba sobre lo de Bahrein.

Se despidieron con un “cuídate” mutuo.

La primera fase de la visión de Elba se había cumplido. Si la duda de un posible embarazo se decantaba hacia un lado, aquella profecía se haría realidad, a pesar de que ella no salía en aquella imagen, a pesar de que el futuro no estaba escrito.

A las 8:00 en punto Elba entraba en su oficina. Indira la saludó efusivamente, pero al mismo tiempo le hizo un gesto inequívoco que se traducía en que los jefes de la empresa estaban en su despacho.

“Mierda”, pensó, “me toca ir a Bahrein o me toca dimitir”.

Se dirigió hacia allí. Amy estaba en pie, apoyada. Sentados estaban Donald Jameson y Stuart Mc Guiness, fundadores de la empresa. O, mejor dicho, los que compraron la vieja “Rare Books” fundada en 1888 y que quebró hacía solo unos pocos años, haciendo estos una especie de convenios con otras editoriales, como por ejemplo con la que trabajaba Elba en su ciudad, empresas independientes pero unidas por una causa común, menos gastos, ya que aprovechaban la coyuntura establecida en otra región mundial para compartir negocio.

—Buenos días señores, me alegro de verlos de nuevo —dijo Elba acercándose a ellos y dándoles un beso. Asimismo se acercó a Amy e hizo lo mismo, pero con la particularidad de que a esta le pellizcó el muslo, provocando que esta abriera la boca para quejarse, cosa que no hizo dada la presencia de aquellos dos directivos.

Después de que Indira les trajera unos tés con limón para aquellos cuatro directivos, empezó a hablarse del tema exclusivo del día.

—Señoritas —habló Stuart—, como bien tienen noticia, nos ha llegado un posible contrato de un jeque de Bahrein...

—Emir —le interrumpió Donald.

—¿Cómo? —le preguntó el primero.

—Que no es un jeque, es un emir —le clarificó.

—Donald, coño, ¿qué diferencia hay entre un emir o un jeque?

—Para ellos mucha. Un jeque es un noble, un emir es un descendiente de Mahoma y jefe de la casa real.

Stuart aceptó la rectificación, ya que suponía que la diferencia era sustanciosa y era mejor acostumbrarse a aquella palabra.

—Señoritas —repitió—, el emir de Bahrein, de cuyo nombre no me acuerdo —Elba sonrió en su interior, ya que aquello le hizo recordar el Quijote— nos ha hecho llegar un posible contrato, el de imprimir con todo el lujo necesario la historia de sus ancestros familiares dado que pronto celebraran los 250 años de la fundación de su sultanato y...

—Emirato, Stuart —le corrigió de nuevo Donald.

Stuart cerró los ojos y suspiró.

—Emirato. Señoritas —continuó—, nos ha ofrecido un cheque en blanco. Quiere 200 ejemplares en lengua árabe y otros 50 en inglés, para personajes mundiales, que imagino les importará un bledo la historia de esta familia, pero bueno, a eso se le llama diplomacia. Como pueden imaginar, los beneficios de este negocio pueden ser los mejores en la historia de esta empresa, así que debemos ponernos las pilas y hacer una obra de arte. Pero —ahora su mirada la dirigió exclusivamente a Elba— parte indispensable para la negociación y la posterior estampación de la firma es que Elba, solo ella, viaje hasta Bahrein y lleve las negociaciones mencionadas.

—¿Puedo preguntar por qué debo ser yo precisamente quien deba ir si solo soy una directora local?

—No lo sé, no ha explicado el motivo, pero ha sido contundente en eso —contestó Stuart.

—Querrá que formes parte de su harén particular —soltó Amy.

Los dos empresarios no dijeron palabra alguna, pero la mirada hacia Amy era suficientemente explícita.

—Stuart, Donald. Realmente, ¿no les parece extraño —volvió a preguntar, buscando una respuesta más explícita — que, no habiendo hablado nunca con él deba ser yo? Eso primero. Segundo, en un hipotético caso, ¿estoy obligada a ir?

Ambos se miraron. Fue Donald el que tomó la palabra.

—Le responderé ambas preguntas, Elba. A la primera, es relativo lo de extraño. Es usted una gran profesional, de eso no hay duda, por lo que no nos sorprendería que hasta oídos del emir hayan llegado esas noticias, de la calidad de la empresa y de validez personal. Segunda pregunta, en modo alguno está obligada a ir. No obstante, nos gustaría que así fuese.

“Claro —pensó Elba—, yo digo que no voy, ellos pierden las ganancias de su vida y se quedan tan anchos. Y encima me suben el sueldo. Y una mierda.”

En modo alguno le apetecía ir, y ahora menos que nunca. Había encontrado a alguien con quien compartir, no la vida, sino el presente, el día a día hasta que uno de los dos, si por desgracia llegara el caso, dijese basta. Estaba asimismo en una encrucijada personal. No sabría hasta llegado el momento justo si llevaba otra vida en su interior. La suma de todo esto y, qué narices, que no quería ir a un país donde la mujer es un objeto, un objeto de valor incalculable para el hombre, pues a precio de ganga te la follas, te cría los hijos, te limpia la casa y te hace la comida, y si tose o estornuda sin tu permiso se le puede dar una paliza hasta matarla. ¿Y ella, Elba, debía ir a ese país a hacerle la pelota a un emir para que firmara contrato con la empresa en la que trabajaba? ¿Y si al señor emir, asquerosamente rico por el puto petróleo, de familia de muertos de hambre hasta que descubrieron los pozos petrolíferos, le venía en gana tocarle las tetas? ¿Debía reírle la gracia? ¿Decirle qué picarón es usted, excelencia?

Elba despertó de sus razonamientos. Estaba siendo observada por los allí presentes. Contraatacó.

—Es una faena. No me gusta la idea pero tampoco me gusta que os quedéis sin ese contrato. En mi contrato no está especificado ese tipo de viajes, por decirlo de algún modo.

Stuart, muy hábil en los negocios, lo entendió a la perfección.

—Será gratificada desde el primer día. No quedará decepcionada, se lo garantizo.

—¿Cuándo debo marchar hacia Bahrein?

—Este sábado. Los viernes son fiesta en el mundo musulmán, es tontería que pierda un día absurdamente. En cuanto a la estancia allí no le puedo decir, calculo que no más de una semana.

Apenas diez minutos después, las dos mujeres ya estaban solas en la oficina.

—¿Te lo has pensado bien, Elba? Eres lo suficientemente válida para encontrar trabajo en poco tiempo. Tampoco, creo, que debas tener una necesidad económica desesperante para hacer eso, si es que no te apetecía ir, evidentemente.

—No, Amy, en absoluto me apetece ir. Pero también me sabe mal que pierdan esa oportunidad. Además, tengo demasiadas cosas en la cabeza. Tal vez el estar separada un tiempo de…. —Elba buscó su paquete de tabaco en el bolso—. Creo que se me ha olvidado.

—¿De Calassanç? ¿No van bien las cosas con él?

Finalmente encontró lo que buscaba, encendió uno y suspiró.

—Al contrario Amy, van ahora muy bien. Solo quería decir que quiero ver cómo llevamos eso de estar separados sin que nos afecte.

Indira llamó a la puerta de aquel despacho. Era para comunicarle a Elba que había un periodista que deseaba hablar con ella, y que mientras había estado reunida con Stuart y con Donald habían llamado por teléfono preguntando por ella también otros periodistas. Le dijo a Indira que en aquellos momentos no estaba disponible.

—¿Ocurre algo? Preguntó Amy.

Elba mostró una sonrisa en recuerdo de aquellos días pasados en Portree junto a Calassanç y todo lo que allí sucedió.

—Cuando vayamos a comer te lo explico todo, porque es largo de contar.

—¿En serio pasó todo eso? Es increíble. Aventuras como esa solo pasan en las películas. Acción y romanticismo. Qué monada, cualquier mujer daría lo que fuese por haber vivido una situación como esa. ¿Y te van a dar algo por haberlo descubierto? Yo, por si acaso, me hubiese quedado con algunas monedas.

Por la última frase de Amy era fácil deducir que Elba no había contado algunos detalles, como que sí se habían quedado un buen puñado de monedas de oro, por si acaso. Tampoco le mencionó, obviamente, el vicio secreto de Calassanç, ni, por último, la irreprimible tentación de tener sexo al aire libre delante de la cueva.

Elba le contó que sí, que el gobierno debía dar un tanto por ciento del valor calculado o una cantidad estipulada dependiendo del valor del descubrimiento a la persona que lo haya hallado.

—Hablando de otra cosa. ¿Cómo está tu hermana, Amy?

—Jodida, y nunca mejor dicho. Embarazada de otro crío y sin una libra, ya ves qué panorama tiene por delante. La ayudaré en todos los aspectos. Soy su hermana y por suerte puedo hacerlo, gracias a Dios.

Elba la miró a los ojos.

—En el tiempo que te conozco es la primera mención que haces de Dios —se sorprendió Elba.

—Yo tampoco te he oído nombrarlo, que recuerde.

—Sí, tienes razón. En mi favor te diré que soy creyente.

—Pues yo, lesbiana y atea. Lo de antes me ha salido. No voy a decir que lo siento, pero así es.

—Cada cual es libre de creer en lo que quiera, mientras no moleste a los demás.

—Siempre me he preguntado lo difícil que debe ser criar a un hijo para un matrimonio en el cual los cónyuges sean creyentes de distinta fe.

Elba cambió el semblante. ¿Qué ocurriría si finalmente estuviera embarazada y la relación con Calassanç siguiera un curso, digamos, estable? Él, Calassanç, era católico creyente, aunque no practicante. “Mil años con una misma fe, no seré yo quien rompa la tradición de la familia”, solía decir, pero ella, Elba, era evangélica creyente y relativamente practicante, todo un dilema que no sabía si quería desvelar.

—Estás meditabunda. ¿Te ocurre algo?

Elba sonrió.

—No, nada, no ocurre nada —dijo sin poder evitar un suspiro—. ¿Vamos?

Cuando entraron en la oficina, Indira llamó a Elba para decirle que había llamado la policía, que debía pasar por la comisaría de Easterhouse a firmar unos documentos.

—Gracias Indira. Cuando cerremos me llegaré hasta allí.

Calassanç estaba tomando un café, en esta ocasión sin el pertinente cigarrillo que siempre lo acompañaba, en el aeropuerto de Edimburgo. Era un día de cielo plomizo, de aire frío, de diminutas gotas de lluvia que impactaban en el cristal y distorsionaban la visión de la pista de aterrizaje y despegue de los aviones; un día melancólico, el típico día que alguien debe partir y dejar atrás al ser querido. Pero contrariamente a lo que esperaba de sí mismo, estaba más animado que en el momento de recibir la llamada de César Augusto, tal vez porque había atado un cabo suelto de su vida. Esperaba haber hecho con ese cabo un buen nudo marinero para que no se soltara jamás y dejara la embarcación de nuevo a la deriva.

Aún le quedaba un buen rato de espera. Compró una revista especializada de rugby, deporte que le apasionaba y que, como una piedrecita dentro de su zapato, inamovible aquella, siempre le recordaba que jamás pudo practicarlo. Ahora residía en la cuna de este deporte. Le habían invitado a revolcarse en partidos amistosos pero había renunciado a ello. No estaba su cuerpo preparado, fumador empedernido y nula preparación física lo desaconsejaban. Era aficionado a dos equipos, el de la ciudad donde estaba ahora, el Edinburgh Rugby, y también al equipo dublinés del Leinster, y cuando ambos se enfrentaban sencillamente se dedicaba a disfrutar de un buen partido sin decantarse por ninguno de ellos. Aquella reflexión “rugbística” fue interrumpida por el sonido de su móvil, cuyo tono era ahora una canción del grupo inglés Slade. Era Elba quién le llamaba.

—Calassanç, ¿cómo estás? ¿En el aeropuerto aún?

—Hola Elba. Sí, aquí esperando a que salga mi vuelo.

Elba no sabía cómo le sentaría que se marchara a Bahrein una semana, más o menos. No tendrían ningún contrato entre ellos. Era, quizás, algo superior a eso, pero sin duda se debían libertad mutua. Aunque mirado de otro modo, si el primer día de andar espiritualmente juntos se debían despedir, no era un buen comienzo.

—Calassanç, debo decirte una cosa. El sábado marcho hacia Bahrein por motivos laborales. Estaré aproximadamente una semana.

Se hizo un breve silencio.

—Bahrein. Eso está muy lejos. ¿A qué se debe que vayas allí?

Elba le explicó los motivos por los cuales debía desplazarse hacia aquel exótico país. Se lo contó de manera exhaustiva, así como que ciertamente no le hacía ninguna gracia.

—...pero debo ir —concluyó Elba.

—Te entiendo. A mí no me hace tampoco gracia alguna ir hasta Barcelona, pero circunstancias obligan. Tenía otros planes pensados para este fin de semana. Para nosotros claro... En fin.

—Calassanç, no me los digas que me pongo tierna. Y después de tierna, triste. Y si estoy triste, como chocolate... Es broma. En cuanto regrese nos pasamos todo un fin semana juntos. Tenemos que hablar de muchas cosas, y hacer otras cosas que en absoluto hace falta hablar para hacerlas. ¿Más animado?

—Claro, con solo pensarlo... Espera, creo que están anunciando mi vuelo. Elba, ya hablaremos, tengo que ir a hacer cola para el ritual de control. Un beso. Ya hablaremos.

—Un beso Calassanç, cuídate mucho.

Camino de su casa, Elba pasó por la comisaría de Easterhouse para firmar la declaración relativa a su hallazgo.

Cuando llegó a su casa, media docena de periodistas la esperaban en la verja de entrada. No tenía opción, algo les debía decir.

—Señores, estoy muy cansada, no me apetece hablar ahora. Pero les prometo que cuando haya reflexionado sobre lo que descubrimos, daré una rueda de prensa.

—¿Y cuando será eso, Elba? —preguntó uno de ellos.

—Aváncenos algunos detalles —le sugirió otro.

—Lo siento —contestó Elba—. Las autoridades allí presentes pueden informarles de cualquier detalle oficial. Yo, por mi parte, no añadiré nada más hasta dentro de un par de semanas aproximadamente —dicho esto bajó del coche para abrir la verja de entrada y acceder a su casa. Un par de agentes de policía llegaron el aquel momento e hicieron valer su autoridad para que ella pudiese entrar sin más problemas a su casa.

—Gracias agentes.

—A su servicio, señora.

Por fin estaba en casa. Ahora seguiría el ritual de siempre, un buen baño y posteriormente una buena cena. Hoy le apetecía, aunque fuese en soledad.

En soledad cenaba siempre, pero ahora era una soledad compartida, que es menos soledad. Luego encendería unas barritas de incienso. Necesitaba reflexionar, meditar, pensar en el futuro. Tanto si estaba en estado o no, valoraría las dos opciones, porque en cualquiera de los dos casos el futuro se le presentaría. Y para finalizar la noche, hoy le apetecía pasar un buen rato consigo misma. Después, a dormir.

Viernes, 23:00 de la noche. Habían transcurrido diez días desde que Calassanç viajó hasta Barcelona y seis desde que Elba hizo lo mismo a Bahrein. El primero regresó al cabo de dos días y Elba acababa de aterrizar en el aeropuerto de Glasgow. Durante ese espacio de tiempo se llamaron casi a diario para saber cómo se encontraban mutuamente, saludarse, decirse unas palabras más que nada, pero sin entrar en profundidad en cómo les iba o habían ido sus negocios, los que les habían hecho ausentarse del su lugar de residencia. Fue precisamente Elba la que llamó a Calassanç una vez hubo llegado a su casa y se hubo puesto limpia y cómoda, con el rutinario cigarrillo.

—Calassanç, ya estoy en casa —dijo una Elba triunfante.

A este le dio un vuelco el corazón. Saber que de nuevo la tenía a poco más de una hora en coche de allí, casi como tocarla, podía percibir su aroma desde aquella mansión en la que se encontraba.

—Elba, qué bien que estés de nuevo en Escocia. ¿Cómo estás?

Aquella noche se presentía sería larga. Ambos tenían millones de cosas por contarse y, después de un prólogo superficial, empezaron a explicar lo acaecido en Barcelona y Bahrein.

Empezó Calassanç.

Llegó al aeropuerto de El Prat con cierto retraso —algo habitual, por otra parte—. Allí le esperaba su editor César Augusto, que fue a recogerlo con su deportivo color rosa, un Bentley Continental. Sin duda causaba la admiración por donde pasaba por dos razones, por ser simplemente el cochazo que era y por el llamativo color, tal vez más por lo segundo. Calassanç no se sentía demasiado cómodo, pues debía imaginar el razonamiento de la gente que veía a dos hombres en un coche rosa, por lo que le pidió a César Augusto que al menos subiera el capó para que no se sintiera observado. Aquel rió con ganas y, por supuesto, no lo subió. Quien va con un coche así por la vida es que desea ser el centro de atención.

El viaje hasta Barcelona fue lento, no por la circulación que apenas existía en aquellas horas, sino por el relajado conducir. Se dirigían a su casa, en el barrio de Sarrià, la parte burguesa de Barcelona. No tenía una mansión de las que eran habituales en aquella zona, pero disponía de un piso de lujo en propiedad.

Encargaron comida en un restaurante japonés de la zona. No es que a Calassanç le gustara en general la comida de aquel país, pero sí había en particular algunos platos que le apetecían, en especial el sushi, sin dudar su favorito. Eran ya pasadas las doce de la noche, miércoles ya, cuando un chico de aspecto nada oriental les entregó la comida. Su compañero de cena demostraba su hambre comiendo como un cerdo, un cerdo en una piara de oro, mientras que Calassanç apenas comió ración y media de sushi, es decir, nueve preparados de arroz y salmón. Ni que decir cabe que César Augusto tomó para sí aquella ración sobrante. Tomaron café y una copa de whisky. Solo cuando terminaron hablaron del tema que los había reunido de nuevo.

Según le habían asegurado, los americanos llegarían sobre el mediodía, irían hasta el hotel Wella, negociarían, firmarían contrato en caso de llegar a un acuerdo económico —era de prever que así fuese— y comerían juntos. Según le comentó César, en ningún caso se había bajado de 100 000 dólares las compras de guiones de libros interesantes pero que no hubieran sido líderes de ventas. Lo que tenían que conseguir era subir en lo posible esa cifra. El editor era tal vez el más interesado en hacerlo, pues se llevaba una interesante porción de aquel dinero, un nada despreciable 20 por ciento. Después de aquella pequeña charla informativa, ambos fueron a dormir.

A Calassanç le costó conciliar el sueño. Tenía una pequeña idea sobre qué hacer con aquel dinero. Además, el libro que estaba ahora escribiendo lo tenía muy avanzado. Le quedaba cómo resolver el final, que sin darse cuenta, se le había complicado. En cuanto entregara el libro recibiría otra buena cantidad de euros en su cuenta bancaria. Además, por el descubrimiento del tesoro de Alistair el gobierno británico, o el escocés, según cómo fuese el tema de la independencia de aquel país, también le inyectaría otro montón de libras. Pero eso era otro tema, ya que Calassanç consideraba que el mérito era de Elba, si bien, conociéndola como era el caso, Elba lo repartiría equitativamente. Y en la cabeza de Calassanç entraba Mary, su amiga en pasadas y esporádicas relaciones sexuales, en aquel plan, en el del conjunto del dinero que tendría pendiente de recibir.

Cerca de las doce de la mañana partieron dirección al hotel. El día era radiante, por lo que el Bentley se paseó descapotable por la ciudad ante la curiosa mirada de los transeúntes, el bochorno de Calassanç y la satisfacción de César Augusto.

Eran cerca de las dos de la tarde cuando César recibió una llamada telefónica. Era de los americanos, acababan de aterrizar en El Prat. Su vuelo se había demorado en una escala anterior, en las islas Azores: una manifestación del personal del aeropuerto de aquel territorio portugués en demanda de mejoras salariales interrumpió la normal circulación del tránsito aéreo por más de una hora.

Finalmente, pasadas las tres, dos hombres con sus respectivos maletines de negocios entraron en el hall del Wella. Supieron que eran ellos porque uno de los americanos era sumamente fácil de identificar.

César se acercó a ellos, preguntándoles si eran los representantes de la North American Pictures Society. Afirmativo. Se hicieron las respectivas presentaciones, Calassanç y César Augusto como escritor y editor, respectivamente y Vladimir Puig y Ariel Simón como representantes de la NAPC, la empresa a la cual servían.

Era precisamente Vladimir Puig el norteamericano inequívocamente al que reconocieron, un hombre de raza negra de más de dos metros de altura, de un color negro tan espeso que se volvía prácticamente azulado. Cuando se presentó con aquel nombre tan peculiar, sonrió, y les habló en castellano. Les contó que nació en Cuba, de padres afines a la revolución castrista, de ahí un nombre eslavo para un estadounidense de pasaporte, pero que se fugó de la isla destino Florida con un tío suyo a la edad de 15 años, y les preguntó si se habían sorprendido por su nombre. Realmente la cara que pusieron Calassanç y César no era por el nombre de pila de aquel gigante, sino por el apellido tan catalán que esgrimía y que, por lo visto, desconocía completamente su origen.

Anécdota aparte, fueron a una habitación que tenían reservada, pues los americanos pasarían la noche en Barcelona.

Calassanç entendió al momento que la cifra no sobrepasaría ni un céntimo de los 100 000 dólares, pues cuando César Augusto puso sobre la mesa la cifra de 125 000, los dos americanos sonrieron. La bajaron hasta 75 000, ambas partes regatearon durante unos minutos y finalmente estamparon las respectivas firmas en el contrato por los 100 000 previstos. Llegaron con esa férrea idea y así marcharían.

A cambio, aquellos los invitaron a comer, ciertamente una opípara comida en la que Vladimir triplicó lo comido por los tres comensales restantes.

Terminado todo aquello, a Calassanç no se le había perdido nada más por Barcelona.

—Y básicamente, ese fue mi periplo —terminó Calassanç.

Pero lo que explicó era solo lo que se podía contar. Ocurrieron más cosas, pero esas no se las podía contar a Elba.

Cuando procedían a sentarse en el despacho de aquella habitación, Ariel, el hombre que acompañaba a Vladimir, se ausentó de la habitación por espacio de diez minutos. Los demás lo esperaron charlando de deportes, del fútbol europeo, del cual no tenía idea Vladimir, y de la NBA, de la cual lo desconocían todo los europeos allí presentes, solo que la mayoría de jugadores eran del color de Vladimir, tal vez más pálidos que él.

Ariel entró de nuevo en la habitación, le susurró algo en la oreja del hombretón y le puso algo en su mano.

Calassanç y César observaban en silencio todo aquel misterio, el cual dejó de serlo a los pocos segundos.

Vladimir lanzó sobre la mesa cuatro pequeñas bolsitas, y sonrió primero para proceder a estallar en una sonora carcajada segundos después. Ariel también sonrió, y César, todos menos Calassanç.

Procedieron a romper aquellas bolsitas y con tarjetas de plástico, rompieron pedazos de cocaína para prepararla adecuadamente. Vladimir, Ariel y César empezaron a esnifar antes de proceder a negociar. El cubano miró a Calassanç y abrió sus brazos en cruz, era una invitación a que se sumara a la fiesta. El escritor claudicó, no supo o no quiso negarse, y después de la primera vino la segunda, y la tercera.

Después de la firma, los brindis, whisky y ron, cubano por supuesto, y todo era una cadena, porque después de la excitación y el cierto punto de borrachera, en absoluto desmesurado, llegaron cuatro mujeres, putas, evidentemente. Era ya un círculo vicioso del que nadie podía ni quería salir, Calassanç incluido.

Lo que allí ocurrió es irrelevante en la historia, tan irrelevante como fácil de imaginar. Calassanç aquella noche durmió en Barcelona, no regresó el mismo miércoles como le había contado a Elba.

Al día siguiente se arrepintió profundamente de lo que había hecho. Renunciaría ahora mismo no solo a aquel contrato, sino a su carrera de escritor si pudiera borrar lo de la noche anterior, pero no podía. El mal ya estaba hecho y solo había una solución, ocultárselo a Elba.

—Así me gusta, Calassanç, que te portaras bien por Barcelona —eso le dolió en el alma al escritor—. Ahora te contaré mi historia por Bahrein.

El viaje que realizó Elba destino Manamá, capital del emirato, fue horroroso, largo, tedioso, inacabable.

Empezó con el vuelo hasta Londres, cambió de avión hasta Roma, de allí hasta Riyad para coger un vuelo de escasa duración hasta la capital del país, pero a cada escala la interminable espera y los insufribles controles antiterroristas. El resultado, 18 horas desde Glasgow al país asiático.

Fue alojada en el hotel Hilton, de un lujo desmesurado, superior a todo lo que Elba había imaginado jamás. Eran las cinco de la madrugada, hora local. Estaba totalmente desequilibrada físicamente, renunció a todo agasajo que le ofrecían los responsables del Hilton y pidió que la dejaran dormir. Solo le apetecía eso, dormir.

Domingo, día laborable en el país mayoritariamente musulmán. Llamaron a la habitación. Miró la hora en su móvil, las cuatro de la tarde. Se miró en el espejo, estaba más pálida de lo habitual. Caminó hasta la puerta pero observó que iba solo con una camisa y un tanga. No había deshecho las maletas aún, así que se cubrió parcialmente con la sábana que arrancó de la cama. Abrió la puerta. Un hombre de rasgos hindús o tal vez pakistaníes la observó de arriba a abajo con escaso disimulo. Le rogaba que en espacio de media hora estuviese vestida decentemente, y que un coche oficial la acompañaría hasta el palacio real para presentarse al emir.

Elba dudaba lo que entendían en aquel país como vestirse con decencia. ¿Ir con tejanos era decente, por ejemplo? ¿Lo era maquillarse? ¿Podía ir con su pelo rubio libre o debía esconderlo bajo un pañuelo?

Intentó complacer a las autoridades de aquel país. Ocultó su cuerpo bajo un vestido blanco hasta los tobillos, pero de tela ligera y sin demasiada opacidad, zapatos blancos de ligero tacón, se maquilló ligeramente y solo dio cierto brillo a sus labios, recogiéndose su media melena en una coleta.

Se miró repetidamente en el espejo y se gustó a sí misma. Entendió a Calassanç que se fijara en ella, quería decir que ambos tenían el mismo gusto.

En el hall la estaba esperando un chófer que tras una reverencia la invitó a subir a un Rolls Royce plateado. El camino hasta el palacio real no fue largo porque la capital no era demasiado extensa, apenas llegaba la población de Manamá a ciento cincuenta mil habitantes.

Igual que el Hilton, el palacio real era de un lujo que insultaba a la humanidad. Cualquier detalle insignificante era de un derroche innecesario. De este modo era fácil imaginar el despilfarro de las cosas relevantes en aquel palacio. El oro y los metales preciosos eran tan comunes allí que al cabo de unas horas dejaban de darle importancia para convertirse en pura rutina.

No era una invitada exclusiva. En una inmensa sala habían más de cien personas esperando ser recibidas por el emir, en su inmensa mayoría diplomáticos, políticos de alta esfera, empresarios, deportistas y otras personalidades. A muchas de ellas las reconoció por ser mundialmente conocidas y a otras sencillamente le sonaba su cara de haberlas visto por televisión. Contó solo tres mujeres entre aquella muchedumbre, todas ellas vestidas de negro, con alhajas. Los hombres, absolutamente todos con un traje hecho a medida, sin duda, y ella, Elba, con un sencillo vestido de la boutique Vanity Fair de Glasgow.

Se colocaron alineados en horizontal todas aquellas personalidades ilustres —incluida Elba, que por algo había sido invitada— mientras el emir Ahmed Ben Alí Al Abderramán Sadif, rodeado por una docena de hombres, todos ellos, incluido el emir, con la típica vestimenta árabe, iban saludando a los invitados. A cada personaje alguien de su séquito le hacía la pertinente presentación. Si el invitado era del sexo masculino, inclinaba su espalda y le daba la mano; si era una mujer, hacia una reverencia simplemente, sin darle la mano ni mirarle la cara, eso es, con la vista hacia el suelo. Elba alucinaba. ¿Qué coño debía hacer ella? Nadie le había informado de nada de aquella puta diplomacia, y con absoluta seguridad le llegaría su turno.

Así fue.

Cuando el emir de complicado nombre para los occidentales llegó a la altura de Elba, ninguno de sus acompañantes supo decir su nombre sencillamente porque ignoraban quién era. Se miraron temerosos de una sanción por parte de su emir. Elba le miró a la cara, a los ojos, sin reverencia alguna. El séquito alucinaba por completo.

El emir le tendió la mano, Elba le tendió la suya.

Y fue el mismo emir quién la presentó a sus lacayos como la editora británica que venía para hacer la biografía de su familia. Aquel grupito alivió sus temores y todos saludaron efusivamente a la mujer ante los ojos atónitos e incrédulos de los demás invitados, irritados porque una mujer completamente desconocida fuera el centro de atención de su real majestad el emir de Bahrein.

No hubo banquete después de aquella presentación, solo un cóctel donde se permitió el alcohol de manera excepcional, champagne francés concretamente.

Elba se sentía absolutamente sola y aislada, incluso más que eso, se sentía repudiada por aquella multitud de gentuza importante. Nadie se acercó a hablar con ella, nadie preguntó amablemente quién era ni de dónde venía, ni tan solo un insolente ¿qué narices haces tú aquí quitándome protagonismo, zorra?

Pero sí lo hizo el emir, y lo hizo de manera larga, y no lo hizo solo. Todos, absolutamente todos sus acompañantes, sus perros guardianes, se arremolinaron a su lado, y dejaron a todos los demás invitados sin anfitrión alguno.

El emir le recordó a Elba que la había visto en una feria del libro de Londres. Sabía que era editora de libros de lujo y de ediciones limitadas, por eso cuando se planteó hacer la historia de los 250 años de sus ancestros pensó en ella. Con eso Elba se sintió algo más aliviada. Quedaron en que cada día un chófer pasaría a recogerla por el Hilton a las diez de la mañana y la llevaría hasta el palacio real, donde allí sus secretarios personales le daría entero detalle de cómo deseaban fuese el libro, formas, detalles, textos y otras frivolidades. Elba lo iría introduciendo en un ordenador y, cuando estuviese listo, el emir podría verlo de manera virtual. Entonces podrían firmar el contrato y Elba regresaría hacia Glasgow para dárselo a sus superiores y empezar la edición cuanto antes mejor, pues tenían algo más de tres meses para hacer la entrega.

Aquellos días se hicieron eternos y repetitivos, siempre exactamente lo mismo, hotel, palacio real, hotel.

Pasaba el día allí hasta las seis de la tarde, donde también comía, toda una rutina hasta el jueves por la tarde.

Aquel jueves Elba dio por concluida la maqueta virtual del libro, así se lo hizo saber al secretario personal del emir. Al cabo de una hora, a las cinco de la tarde, aquel hombre se presentó en la sala donde Elba trabajó durante aquellos interminables días. Sencillamente le maravilló la obra. A una orden suya otro secretario se presentó con los contratos. El emir, sin leer nada, estampó su firma. Sus servidores pusieron todo el papeleo en una carpeta y esta le fue entregada a Elba. Para celebrar aquello el emir la invitó a cenar aquella misma tarde en el palacio, una cena en honor a ella. Al día siguiente tomó el primer vuela para casa abandonado para siempre aquel país.

—Y básicamente, ese fue también mi periplo — concluyó Elba.

Pero lo que explicó Elba era solo lo que se atrevió a contar. Hubo más cosas, pero no se atrevía a decírselas a Calassanç.

Después de aquella cena, en la que arrasaron con todo el marisco de la nación, los allí presentes, una decena en la mesa, una treintena sirviendo, se alzaron para brindar por la mujer que había hecho tan magna obra para honor de Alá y de su emir. Lo celebraron con una bebida local a base de dátiles, y Elba con una copa, de nuevo de champagne francés.

Elba se despertó al día siguiente a las seis de la madrugada, lógicamente en su cama, lógicamente en la habitación del Hilton.

Pero había algo que no era lógico.

No lo era que le dolía la cabeza, ni tampoco que no recordaba cómo regresó al hotel, y mucho menos que se encontraba en la cama completamente desnuda. No, nada de aquello le era lógico.

Tambaleando ligeramente se dio una ducha de agua fría consiguiéndose despejar completamente. Pudo pensar con más claridad y dedujo que allí había algo que no cuadraba.

Porque solo bebió media copa de champagne, algo que no le afectaba en absoluto, y porque las noches que pasó en el hotel jamás durmió desnuda, siempre con camisa y tanga. Aquello no le gustó en absoluto, se dirigió de nuevo al baño y observó cada centímetro de su cuerpo. No encontró nada anormal, pero no era normal, estaba segura, completamente segura.

Se dirigió de nuevo a la habitación, miró por todos lados, todo estaba correcto. Abrió los cajones de su mesita de noche. Allí estaba la carpeta con el contrato. Ella jamás lo hubiese guardado allí, lo habría puesto en la maleta y cerrado con llave, era demasiado importante.

Volvió, mentalmente a revivir la cena. Recordaba perfectamente hasta el brindis, después, nada en absoluto, un vacío mental hasta que se despertó.

Era evidente, le habían puesto algo en la bebida. La habían drogado de un modo u otro, había perdido el conocimiento y posteriormente trasladado hasta el hotel, pero, ¿para qué?

La pregunta era innecesaria para una respuesta evidente. Estaba desnuda. Si hubiese tenido un simple desvanecimiento, hubiesen llamado a un doctor, y no se hubiese encontrado en el hotel completamente sola y sin ropa.

Pero realmente no notaba haber sido poseída de manera involuntaria. Decidió vestirse y prepararlo todo para marcharse de aquel puto país. Descartaba hacer preguntas a nadie. Si aquello le ocurrió en el centro del poder, ¿quién le haría caso? Nadie, absolutamente nadie, incluso tal vez la acusaran de vete a saber qué y fuese encerrada en alguna infernal prisión durante un tiempo hasta que la diplomacia de su país la sacase de allí.

Ya estaba vestida, solo quedaba ponerse unas deportivas, pues en esta ocasión vistió de manera informal con tejanos y camisa. Al agacharse vio algo.

Algo que no había estado en aquel lugar ningún día, porque la acción de ponerse el calzado la repitió tantas veces como las que se levantó de la cama o después de ducharse.

Un tapón.

Pero no un tapón cualquiera, un tapón de una cámara de grabar, marca Cannon. ¿Qué hacía aquello allí?

Solo una respuesta era posible, que alguien con una cámara de grabar había estado allí y a su marcha se le había desprendido aquel objeto. No había otra explicación, no estaba debajo de la cama, estaba completamente a su vista y alcance.

¿Y a quién o qué se podía grabar en aquella habitación?

También había una sola respuesta posible, a ella, a Elba. Grabada sencillamente desnuda en la cama o lo que gustasen hacer con ella. ¿Quién? Cualquiera que hubiera estado en la cena, y cualquiera quería decir cualquiera, sin excepción.

Elba se sintió completamente abatida. Se puso las manos en la cabeza. No lloró, no tenía capacidad ni para eso, todo aquello era absurdo, irreal. ¿Cómo podían hacerle eso? No por ser Elba. ¿Cómo podían hacer eso a cualquier ser humano?

Llamaron de manera contundente a la puerta de la habitación. Eran casi las siete de la mañana.

Era un militar. La invitaba, de manera urgente, a recoger su equipaje y a que le acompañara hasta su coche. Le comentó que había rumores de golpe de estado, y que, para su bien, abandonara el país de manera inmediata, que no se preocupara por la factura del hotel. El emir, generosamente, correría con los gastos. Elba, sumisa por obligación, cedió ante las palabras, no amenazantes aún pero que podrían serlo sin duda ante una negativa o explicación por su parte. Sin duda lo mejor era marchar de allí cuanto antes.

Las calles de Manamá estaban completamente desiertas, ningún rastro de militares, ningún signo de rebelión alguna. Simplemente la expulsaban del país. En pocos minutos llegaron al aeropuerto. No pasó ningún control, directamente a la pista de aterrizaje. El militar, al cual le acompañaron durante el trayecto 5 militares más, una fotocopia de ellos, bajos, delgados, morenos y con bigote. Y con cara de mala leche.

Una avioneta militar la llevaría hasta la capital de Arabia Saudita. Le entregaron un sobre con tickets de avión para hacer desde Riyad un viaje de regreso convencional en aviones comerciales, y así regresó hasta Glasgow.

—Así me gusta Elba, que te portaras bien por Bahrein.

Ambos se ocultaron parte de lo acaecido durante su estancia, por motivos bien diferentes. Uno por ocultar un momento de debilidad, pero que en absoluto lo excusaba de recaer en un vicio. La otra, por ocultar una humillación vergonzosa, totalmente ajena a su voluntad. En cualquier caso, demostraron, una parte más que la otra, un punto de falta de fidelidad y confianza mutua. Calassanç por no perder aquello que prácticamente aún no había empezado, Elba, por aferrarse a lo mismo, y que fuese esa armonía espiritual conjunta la que le hiciera, si no borrar, sí mitigar y arrinconar en un perdido rincón de su memoria el pérfido suceso de Bahrein.

39.

Una vez se contaron sus aventuras respectivas, volvieran al presente y al futuro más inmediato, el día de mañana literalmente, el sábado.

—¿Te vienes mañana para Portree y pasamos el fin de semana juntos en mi casa? —le preguntó Calassanç, seguro de la respuesta que obtendría.

Elba se esperaba aquella pregunta, pero tenía un plan que rondaba por su cabeza antes incluso de partir para Bahrein. Contra pronóstico y para decepción de Calassanç, su respuesta fue negativa.

—Lo siento en todo el alma, Calassanç, pero mañana tengo reunión con los dueños de la empresa. Tengo que darles todo el papeleo relativo a mi viaje, los contratos, darles una pequeña charla de cómo fue todo. ¿Me entiendes, verdad? Pero para el próximo fin de semana, pido con antelación una cama para compartir, ¿de acuerdo?

Calassanç intentó, sin ponerle demasiado ahínco, si la reunión con sus jefes no podía aplazarse hasta el lunes, día laboral, y no hacerlo en un festivo como el sábado.

—No, Calassanç, lo siento. Y créeme, me duele tanto o más a mí que a ti.

Al cabo de cinco minutos se despidieron y cada uno organizó su agenda para el día de mañana, un día que sin ambos saberlo sería crucial para el resto de sus días.

Calassanç cogió su móvil. Con cierta amargura, había dado por hecho pasar dos días con sus respectivas noches con Elba, dos noches sin buscar tesoros, sin buscarlos sencillamente porque el tesoro que tanto buscaba ya lo había encontrado, y no era el material precisamente. Pero ya que no se podían ver, aprovecharía para hacer algo que había tenido en mente. Solo esperaba que económicamente fuese factible hacerlo. Ahora de daban aquellas circunstancias. Había recibido ciento cincuenta mil libras como recompensa por el hallazgo del tesoro, los cien mil euros —menos el veinte por ciento para César Augusto— y contaba con que en unos meses recibiría otra inyección económica al presentar su nuevo libro, que ya casi tenía terminado. Marcó un número que hacía tiempo que no usaba. Tardó un poco en contestar. Finalmente lo hizo.

—Calassanç, ¿eres tú? Dios mío, cuánto tiempo... —le habló una voz joven y femenina.

Elba, por su parte, después de deshacer su equipaje, lógicamente se bañó para despojarse de cualquier cosa que llevara adherida de aquel país, metafóricamente hablando. Se preparó algo para comer, pues estaba realmente hambrienta. Hacía casi un día que apenas tomaba té o café con croissants. Una vez satisfecho su apetito se acomodó delante de su ordenador. Miró en Google, puso últimas noticias en Bahrein. Nada, absolutamente nada sobre rumores de rebelión en aquel país. Para asegurarse miró las noticias de la BBC en internet. Solo noticias del gran premio de fórmula uno, nada más. Lo que ella imaginó. Hijos de puta, la drogaron con algún somnífero para dinosaurios, no se enteró de nada. Estaba convencida que a su cuerpo no le hicieron nada, pero se lo debían haber pasado bien grabándola para vete a saber qué oscuros motivos. Mejor que pensara en otras cosas, en preparar su plan. Pero antes se conectó a su cuenta corriente, la del Bank of Scotland, para ver si sus jefes se habían portado bien con ella, económicamente hablando.

—¡Joder!— dijo en voz alta.

Tenía un ingreso del Bank of England por valor de ciento cincuenta mil libras. Dedujo que sería la gratificación por lo del tesoro de Alistair, eso era mucho dinero. Debió reconocer que pagaron pronto y bien, y por si aquello era poco, su empresa también le había hecho un generoso ingreso por su desplazamiento a Bahrein. Cinco mil libras, un mes y medio de sueldo, no estaba mal.

Decidido lo que haría mañana, estaba cansada, física y psíquicamente. Lo mejor era meterse en cama e intentar dormir, dejar su mente en blanco, relajarse. Lo consiguió a los pocos minutos, no por efectos de relajación mental ni nada por el estilo, algo mucho más sencillo, sueño, solo eso.

40.

Sonó su despertador a la hora programada, a las 8:00. Un buen café la entonaría, y un cigarrillo también ayudaría. Le encantaba vestir pantalones vaqueros pero hoy no podía. Debía llevar un vestido, y ciertamente holgado. Eligió tonalidad azul claro y no muy largo, poco más arriba de la rodilla, unos botines, blancos, tocaba feminidad al máximo, sensualidad. Era parte del plan. Antes de salir de casa miró por la ventana: no había periodistas que le tocaran los ovarios, no al menos que ella los viera.

Cogió su pequeña maleta de viaje, solo unas pocas cosas esenciales, no necesitaba mucho más. Arrancó el motor de su coche y se dirigió hacia el primer objetivo del día. Era por deseo propio y hacer un... digamos que regalito visual a Calassanç. Esperaba que le gustara porque era para toda la vida. En solo diez minutos llegó, aparcó el coche en un parking subterráneo previo sacar el ticket.

Estaba delante de la puerta, decidida, iba a entrar.

El local estaba vacío, es decir, no había cliente alguno. Estupendo, tal vez tendría suerte.

—Buenos días señora. ¿Puedo servirla en algo? —preguntó una chica joven con una variedad de piercings en orejas, cejas, nariz, labios y lengua (esos eran tan solo los visibles). Elba imaginó dónde más podría tener, había una infinidad tan grande como centímetros cuadrados de piel.

—Sí, desearía hacerme un tatuaje. Pero tendría que ser ahora mismo, quiero decir, esta mañana. ¿Podría ser?

—Bien... Depende. Depende de lo que quiera, es decir, que ya lo tenga dibujado, y del tamaño. ¿Lo tiene pensado?

—Sí, el dibujo sí. En cuanto al lugar también lo tengo pensado, pero es un lugar muy, muy íntimo.

La chica sonrió.

—¿En el coño o en el culo? —dijo sin tapujos.

La respuesta tan directa y espontánea de la chica hizo enrojecer ligeramente a Elba.

—Lo primero —se limitó a decir.

—Un tatuaje en la vagina —dijo ahora más técnicamente la chica—. ¿Qué quieres tatuarte allí? —le preguntó tuteando a Elba.

—Un hada, de los deseos. No hace falta que sea muy grande.

—El hada de los deseos. Muy bien, tengo dibujos. Si estás preparada te lo empiezo en 20 minutos. ¿La llevas totalmente depilada o quieres que te la depile?

Elba le comentó que esta mañana ya se lo había hecho, pues venía con esta intención. La chica (que se presentó, se llamaba Róisín) le enseñó una extensa variedad de dibujos de hadas en distintas formas y colores. Finalmente escogió una que estaba arrodillada y sin ropa, mostrando sus senos mientras su pelo largo le cubría el sexo; unas alas de mariposa le salían por la espalda. Eligió el color verde para el dibujo.

Preparó todos los instrumentos para proceder a tatuarla y la invitó a que se tumbara en una especie de camilla.

—Con subirte un poco el vestido y bajarte las bragas un poquito es suficiente. ¿Exactamente dónde la quieres?

—Lo más cerca que puedas del sexo, pero deja cierto margen — le indicó Elba.

Róisín, que iba con una minifalda tejana, se la desabrochó y se bajó el tanga.

—¿Así más o menos?

Le mostró a Elba el tatuaje de un pergamino en el cual se podía leer “Bienvenido a mi mundo interior”. Elba la miró y le hizo un gesto afirmativo.

—Te va a doler un poco, pero ya contabas con eso, ¿verdad? Y te va a salir sangre, no mucha, pero saldrá. ¿Quieres fumarte algo para relajarte?

—¿Cómo dices? —le preguntó Elba, creyendo saber su respuesta.

—Si quieres fumarte un porro.

—No, gracias, no fumo. Bueno, sí que fumo, pero eso no.

—Como quieras. Empiezo.

—Un segundo, se me olvidó preguntarte una cosa. Lo siento, perdona.

—Tranquila, no es la primera vez que alguien se echa atrás en el último momento.

—No, no es eso. Escucha, si una mujer está embarazada, ¿le puede afectar el tatuarse?

—¿Estás embarazada?

—No, solo se me ha pasado por la cabeza.

Róisín sonrió.

—Vamos Elba. Estás embarazada. Si no, ¿a qué se debe esta pregunta? No, no te afecta en nada, pero si tienes dudas, lo dejamos. No tienes que darme nada, tranquila.

—Empieza, Róisín.

El primer pinchazo de la máquina de tatuar perforó la blanca piel de Elba. Cerró sus ojos y se mordió los labios. Era doloroso, pero se podía aguantar. Las primeras gotas de sangre emergieron. Róisín, muy profesional, las iba limpiando periódicamente. Primero tatuó el contorno del hada de los deseos, para posteriormente darle la coloración verde. En apenas una hora había terminado.

—¿Qué te parece? —le preguntó Róisín, orgullosa de su trabajo.

El tatuaje sobresalía en su piel. Al cabo de unos días iría bajando la herida y quedaría totalmente liso, como los que llevaba Calassanç, por ejemplo.

—Debes ponerle agua de rosas un par o tres veces al día, y vaselina. Lo tapas con el plástico de envolver comida para no manchar la ropa. Pero cuando estés en casa, si puedes, no te lo tapes. Sería mucho mejor, y si puedes dormir sin bragas... —Róisín sonrió —. Si duermes acompañada tiene su peligro, pero es para que cicatrice mejor y más rápido. Y tampoco debe darte el sol directamente. Te lo digo porque debo informarte de todos los peligros que conlleva, pero dada la ubicación del tatuaje creo que eso no hacía falta decirlo.

Eran las 11:00. Se despidió de Róisín y se disponía a salir de la tienda cuando la joven la llamó por su nombre. Elba se volvió.

—¿Eres de Glasgow?

—No, soy de Barcelona, pero vivo en Glasgow. ¿Por qué me lo preguntas?

—Cuando tengas tu bebé, pasa por aquí y me lo enseñas. Me gustaría saber a quién molesté mientras se estaba echando una siestecita.

Elba le dedicó una sonrisa a la joven.

—No sé si lo estoy, de verdad. Cabe la posibilidad, pero no lo sé. Lo tendré en cuenta, Róisín.

La primera parte del plan estaba resuelta y finalizada. Ahora iba a por la segunda y más importante, darle una sorpresa a Calassanç. O más de una sorpresa. El que se presentara en su casa sin esperarla, el que, llegado el momento íntimo, se sorprendiera ante aquel tatuaje. La tercera sería optativa y se debían dar un cúmulo de circunstancias. Sería comentarle a Calassanç que había la posibilidad de que fuese papá. “Qué bien suena”, soñó Elba.

Calassanç estaba sentado en un banco en la plaza donde estaba ubicada la comisaría de Portree, fumando, esperando. Eran las diez de la mañana. Saludaba de vez en cuando a algún vecino de la localidad y entablaban una pequeña conversación. Realmente era apreciado en aquel pequeño pueblo, tal vez porque a pesar de que había comprado una enorme mansión consideraban que era un hombre cercano al pueblo llano, y en absoluto presumía de lo que poseía, ni hablaba con ostentación de que era escritor. Es más, aún había gente de Portree que lo ignoraba. Simplemente era uno más de ellos, y estaba orgulloso de serlo y sentirse aceptado.

Como no podía entrar en algún bar a tomarse algo hizo una fugaz visita a la comisaría para sacar un café en la máquina de bebidas. Saludó a los servidores del orden y regresó a la plaza. Nuevo cigarrillo. No estaba nervioso, en absoluto, pero sí le apetecía verla de nuevo. Quedaron en que llegaría sobre las once de la mañana, tal vez un poco antes. Cogería un taxi desde Edimburgo, para no perder tiempo en transbordos y cosas de esas.

Poco antes de las 11:00 vio un taxi típico de la ciudad de Edimburgo. Podían ser de cualquier color pero eran inconfundibles sus dibujos, de cualquier motivo pero especialmente referentes a la propia ciudad o a Escocia. Era de color negro y llevaba dibujado el monumento a Walter Scott situado en Princess Garden. Con absoluta seguridad debía de ser ella, pensó Calassanç.

Hacía solo un mes que no se veían, pero a Calassanç se le antojó un siglo ese periodo de tiempo. La puerta se abrió y efectivamente era ella.

Había cambiado el corte de pelo. Ahora lo llevaba moderadamente corto, con la raya al lado derecho, y se había perforado la nariz, llevando un pequeño trébol de 3 hojas. Por lo demás era la misma: pálida hasta fregar la transparencia, vestía falda vaquera extraordinariamente corta y botas negras holgadas, un top que mostraba perfectamente la separación de sus pequeños senos. Le sonrió y corrió a abrazar a Calassanç.

—Mary, qué ilusión verte de nuevo. ¿Cómo te va todo?

—Calassanç, cuánto me alegro de estar aquí. He pensado mucho en ti. Me emocioné mucho cuando me llamaste ayer. No me lo esperaba, en serio. Pensé que como tú y Elba os habías, digamos, reconciliado, pues que ya te olvidarías de mí.

—Qué tonterías dice. Estás muy bien con este corte de pelo. ¿Cómo te va todo?

Mary entendió la multiplicidad de variantes de aquella pregunta, y le contestó como ella creía que se merecía Calassanç. Sinceramente.

—La universidad va muy, pero que muy bien. Saco las mejores notas y todo son atenciones por parte del profesorado. Creen que tengo un brillante futuro, pero yo toco de pies en el suelo. También trabajo en un pub, pocas horas, solo cuando hay alguna celebración especial, un partido de fútbol o de rugby. No me llega para mucho, pero voy tirando. En cuanto a lo otro, debo decirte que tan solo en una ocasión: me daba 500 libras solo por hacerle...

—No sigas, no lo quiero saber. Escucha, a partir de hoy ya no deberás hacerlo más. Ven, vamos a tomarnos algo y te contaré todos los detalles del porqué te he hecho venir hasta aquí.

Calassanç fue primero a hablar con el taxista. Le pagó por adelantado el viaje de Edimburgo hasta Portree y viceversa, más el rato que estuviese sin hacer nada en la isla. Además le dio para que fuese a comer.

Para hablar con mucha más tranquilidad, Calassanç descartó ir a hacerlo en el pub de Deirdre y optó para ir al Centro Cristiano de Portree, un local ideado y organizado en diferentes salas, tantas como confesiones existían en la isla, pero con una cafetería común para todas ellas. Estaba situada en aquella misma plaza.

Habitualmente aquel centro estaba poco concurrido, y los que allí se reunían era gente de avanzada edad, y donde no solo se hablaba de religión, sino de cualquier tema, excepto temas considerados sacrílegos por los que se acercaban hasta allí.

Calassanç era la primera ocasión que entraba allí, pero había oído hablar de la tranquilidad que allí se respiraba para charlar sin prisa y en un relativo silencio.

Solo había tres personas en su interior, una de ellas, el que se encargaba de la barra, el más joven de ellos pero que debía rondar los 65 años, los saludó. Pidió un par de cervezas. Se sentaron.

—Bien, a ver como empiezo. Las cosas, económicamente hablando, no me están yendo mal. Una productora americana ha comprado el guión de mi libro, estoy a punto de terminar el segundo por lo que en cuando mande el original recibiré lo que estipula el contrato con mi editorial, y, sobre todo, lo de la gratificación por lo del tesoro, una cantidad realmente importante.

—¿De qué tesoro me estás hablando? ¿Letras del tesoro y bonos del estado, inversiones quieres decir?

Calassanç rió a carcajada limpia, lo que hizo que los tres hombres que allí estaban se giraran para mirarlo.

—Perdona Mary, es que me ha hecho gracia lo que has dicho. Veo que no te has enterado de la noticia. No ves mucho la televisión por lo que deduzco, ni lees la prensa.

—En absoluto. Vivo intensamente mi reducido espacio, universidad y trabajo cuando lo tengo, estudiar y estudiar en las horas que me quedan. Solo eso, prescindo de lo demás.

—¿Y chicos?

—No me interesan ahora.

—Bueno, a lo que íbamos. Hace unas semanas vino Elba a mi casa. Aquí en Portree le expliqué la leyenda que por aquí corría desde hacía más de 200 años, la de miles de monedas de oro desaparecidas sin explicación alguna ni motivo aparente de la casa que compré. Yo nunca le hice el mínimo caso, pero ella, Elba, sí. Durante día y medio se exprimió el cerebro y analizó todo lo relativo a la casa y a sus zonas circundantes, e investigó, descartó lo imposible y comprobó lo posible... Y lo encontró, debajo de lo que fue en su día un faro. Bajo sus cimientos había una cueva. Allí estaban miles y miles de monedas de oro en un estadio impecable —y Calassanç le narró con más detalle la historia a petición de Mary, que se mostró realmente curiosa con aquella aventura—.

—Qué emocionante debió de ser, tú y ella buscando un tesoro. Y aparte del tesoro debisteis encontrar algo más... digamos espiritual, deduzco de los hechos.

Calassanç sacó un cigarrillo, pero lo volvió a guardar en la cajetilla al recordar que estaba dentro de un local y que la legislación escocesa prohíbe fumar en los espacios públicos.

—La verdad es que sí. Vamos a intentar tener una relación estable, en la distancia en principio. Después, ya se verá. El tiempo lo dirá todo.

—No Calassanç, el tiempo no dice nada. Son las personas las que lo deciden, el tiempo solo transcurre.

—Joder Mary, que no estamos en clase de física, es un modo generalizado de hablar.

—Lo siento Calassanç. No sé por qué he hecho este comentario tan borde. Lo entendería si se lo hubiera dedicado a un compañero de clase, pero no a ti, perdona.

—Olvídalo Mary. Bien, ahora presta atención, voy a explicarte el motivo por el cual te he hecho venir hasta Portree.

La joven irlandesa inclinó su cuerpo hacia el de Calassanç en un gesto que significaba que esperaba aquello con expectación.

—Te escucho — le dijo Mary.

—Voy a ser tu mecenas educativo. Quiero que solo te concentres en tus estudios, que un día ganes el Nobel de física. A cambio, que me tengas presente en tu discurso. Voy a darte una cantidad mensual más que holgada para todos tus gastos personales, y busca un apartamento en el cual te encuentres a gusto en Edimburgo. Correrá de mi cuenta, todo ello hasta que termines tus estudios. ¿Te parece bien?

Mary se abalanzó sobre Calassanç para abrazarlo derribando la jarra de cerveza, con la suerte de que ya estaba vacía.

—Calassanç, ¿de verdad harás todo eso por mí? Pero, ¿por qué?

—Sencillamente porque puedo permitírmelo, porque siento un gran afecto por ti, porque eres una gran persona, porque siempre que te acuestes con alguien, sea porque tu alma así lo indica, no por necesidad económica. Tal vez por más cosas, pero ahora no las recuerdo —concluyó el breve discurso de Calassanç.

Calassanç le mencionó una cantidad de dinero. Si creía que era suficiente o necesitaba más, que no se cortase, pues él quería que tuviese todo lo que le hiciera falta para vivir tranquila y no tuviese que pensar en nada más, así como que cual era su zona predilecta de la ciudad y que fuese ella misma quien buscara. Después él ya se llegaría hasta la capital para formalizar el contrato y pago.

Estuvieron charlando por espacio de una hora más, hasta que Mary decidió que debía de irse. Había quedado con una amiga suya, irlandesa también y fanática seguidora del Hibernian para ir a ver un partido de fútbol, pasar la tarde de una manera distendida, en un ambiente familiar y con una gente que no desea olvidar sus ancestros pero que sabe que su vida y futuro están en la tierra que hace generaciones los acogió.

Salieron del Centro Cristiano. Mary le rodeó el brazo de manera afectiva y ambos se encaminaron al centro de la plaza. Vieron el llamativo taxi aparcado frente a una sucursal del Bank of Scotland. En una esquina de la misma, se sentaron en el monumento a los caídos de aquella localidad en las distintas guerras. Calassanç encendió un cigarrillo mientras esperaban si hacía acto de presencia el taxista.

—Si tarda mucho lo llamaré por el móvil —comentó Mary.

—¿Por qué no has quedado este fin de semana con Elba? —continuó hablando Mary.

—Tenía una reunión con los jefes de su oficina. Una lástima, me apetecía estar con ella. Hace muchos días que no nos vemos y ella deseaba venir también, pero no ha podido ser.

Al cabo de diez minutos se presentó el dueño del taxi. Calassanç y Mary se levantaron para empezar la despedida.

—Bien, Mary, un placer verte de nuevo, y más aún en circunstancias diferentes de las que nos veíamos anteriormente, que también eran un placer — bromeó Calassanç—, pero de distinto modo.

Mary hizo un gesto melancólico y le sonrió.

—Has dejado de tomar la mierda aquella, ¿verdad? —le preguntó la chica.

—Claro —mintió Calassanç—. Era solo algo momentáneo, debido a la soledad, solo eso. Ahora ya no me siento solo.

—Los científicos nos basamos en pruebas fehacientes, no en suposiciones. Debo comprobarlo.

—¿Cómo dices?

—Un beso, la prueba definitiva.

Calassanç aceptó, era solo un beso. No significaba nada, ni para él ni para ella, pero sí para una tercera persona.

Duró más de lo necesario, mucho más.

—¿Satisfecha? ¿He pasado el control?

—Era solo una excusa para darte el último beso. Ahora ya tienes a otra persona para hacerlo, y me alegro de que así sea.

El taxi aparcó junto a ellos, se dieron el último abrazo y Mary embarcó en él. Bajó la ventanilla y desde allí se despidió con un gran afecto.

—Gracias por todo. Por lo único que estoy satisfecha de haber hecho lo que hacía es porque me dio la oportunidad de conocerte. Hasta la próxima. Sé feliz con Elba.

—Cuídate, Mary, ya nos llamaremos.

41.

Estaba llegando al puente que une por carretera a Portree. En apenas diez minutos estaría en el centro de aquel pueblecito tan pintoresco. Aún no había decidido si parar en Portree o ir directamente a casa de Calassanç y darle una sorpresa. Pensó que tratándose de un sábado por la mañana tal vez se había llegado hasta el centro para encargar la compra o simplemente tomar algo en el pub de Deirdre. Sí, pararía allí y de paso entraría en una farmacia para comprar una botellita de agua de rosas y vaselina para curarse el tatuaje. Ahora lo llevaba tapado en aquella especie de papel celofán y le picaba. Deseaba que fuese ya la noche para poder desprenderse de aquello y ver la cara que ponía Calassanç al descubrírselo, el tatuaje, por supuesto, lo otro ya estaba descubierto. Una furgoneta aparcada hacía maniobras para marcharse de allí. Perfecto, era en la pequeña y estrecha calle que daba a la plaza central de la localidad, la de los bancos, iglesias y comisaria, lindando con el pub de Deirdre.

En unas pocas maniobras aparcó con pericia. Paró el coche y se disponía a bajar de él cuando todo el mundo se le cayó encima.

¿Pero qué era aquello que estaba viendo?

No podía ser, debía de estar soñando. Ahora despertaría y se daría cuenta de que solo era un simple sueño. Se lo comentaría a Calassanç y quedaría en una simple anécdota.

Y una mierda.

Aquello no era un sueño, era una pesadilla.

Calassanç y Mary, la putilla universitaria, iban abrazados en medio de la plaza ¿Qué coño estaba sucediendo allí?

Decidió no bajar del coche aún. Observó sus movimientos, vio como se sentaban en aquel monumento, como Calassanç encendía un cigarrillo, y los minutos transcurrían, y Elba, en un mirador privilegiado, lo miraba todo no entendiendo nada. O tal vez sí empezaba a entender.

Una puñalada partió su corazón en dos pedazos.

Calassanç y Mary se estaban besando en medio de la plaza, sin ocultarse de nadie. Elba bajó la cabeza y se pasó la mano por ella, por su pelo. Ahora las dos manos. Pensó, y lo entendió todo.

Comprendió por fin la visión del futuro que había tenido en casa del lama Songtsen, la recordó y la analizó.

En aquella imagen no aparecía ella, solo Calassanç. Pero no solo. Aquella imagen era de él llevando un coche de bebés en el cual había sentado un niño de tez blanca y pelo rojo como el fuego. Elba creyó desde el primer momento, y dada la posibilidad de su embarazo, que era el hijo de ambos, pero ahora descubría la verdad. Aquel niño era pelirrojo, como lo era Mary. En el país de Elba también los hay pelirrojos, evidentemente, pero en una proporción mucho menor. Ella creyó firmemente que le tocó esa proporción. Por lo tanto, dedujo que no estaba embarazada. Toda aquella espera era infructuosa, el cariño que decía le profesaba una farsa, sus sueños, una quimera. La puta irlandesa había jugado mejor sus cartas, más joven, más bonita, más inteligente, más guarra también, y se le había adelantado y robado aquello que ahora necesitaba. Un mes antes le hubiese dado igual con quién se apareaba Calassanç, pero ahora no, ahora le dolía, y perderlo en esas circunstancias, a espaldas de ella y con engaño, aún más.

Podía haber bajado del coche y montar una escena que no conduciría a nada, pero no tenía intención de hacerlo. Dicen que la venganza es un plato que se come frío. Tampoco deseaba vengarse, tan solo ignorarlo de por vida, eternamente; más aún, durante cien mil millones de eternidades, y no sería suficiente ese breve espacio de tiempo.

El taxi se cruzó por el lado de su coche. Mary iba con la cabeza echada hacia atrás, con los ojos cerrados. Era realmente bonita. ¿Pero qué había visto en Calassanç? Elba pensó que una posible respuesta sería pues lo mismo que vio ella, pero sabía que no era esa la respuesta. Mary tenía a toda la gente de su edad, jóvenes fuertes, altos, guapos, atléticos para escoger. ¿Por qué, pues, a Calassanç?

Por el dinero y por la fama que da ser la mujer de un escritor. Queda muy bien eso, ir a presentaciones, fiestas, tertulias, estar entre famosos da cierta relevancia y heredar una mansión es algo muy tentador. Luego, pasado el tiempo necesario, llega el divorcio: la casa, para la mujer y el crío, una buena mensualidad y vida resuelta, con estudios universitarios o sin ellos.

Era inútil continuar allí. Mejor marcharse, llegar a su casa y coger una buena borrachera. Quizás probar lo que se metía Calassanç por la nariz. Tal vez llamar a Amy para que fuera a hacerle compañía y, ¿por qué no? Que pudiese ver el hada de los deseos, que jugara por allí, lengua, dedos, daba igual, todo le daba ya igual.

El hada de los deseos.

Qué puto idioma habla esa mierda de hada. ¿Acaso no entendió el suyo? Le pide un deseo, un objetivo en su vida, un anhelo, una ilusión y le da todo lo contrario. Si arrancarse el pedazo de piel en donde estaba situada le comportase dolor a esa penosa hada, lo haría, aunque Elba sufriera el mismo dolor. A bocados, arañándose, daba igual con tal de que desapareciese de tan sagrado lugar.

Ya había cruzado el puente dejando la isla de Skye atrás para siempre. No pensaba regresar allí nunca más en su vida. Ya no tenía a nadie allí, nada que fuese suyo. Sin saber por qué, ya que Elba fue una mujer materialista, recordó las monedas de oro que guardaba Calassanç en su casa. Valían también una pequeña fortuna, pero ni por un segundo pensó en que las quisiera. Que a Calassanç le sirvieran para lo mismo que le sirvieron a Alistair, vivir amargado hasta el fin de su existencia.

Hacía ya media hora que conducía. En ningún momento dejó de pensar en todo aquello. Existían dos Elbas en un mismo cuerpo, una que pensaba y otra que se limitaba a conducir, y hasta aquel preciso instante, aún no había derramado una solitaria lágrima. Pero tras aquella primera, la pionera, llegaron más y más. La colonizaron, partieron de su alma cruzando su pecho y se desbordaron por sus ojos. Encendió un cigarrillo temblorosa. Tal vez aquello la calmara un poco. Tenía ganas de llegar ya a su casa, cerrar la puerta y gritar, gritar “¿por qué?”

Paulatinamente se fue calmando. Así tenía que ser, no le quedaba otra opción. O eso y continuar la vida o derrumbarse y destrozar un tiempo precioso de su existencia. Además, era la segunda ocasión que Calassanç le jodía la vida. No valía la pena ni una mínima expresión de tristeza, pero era tan difícil de controlar.

Le quedaban apenas 20 kilómetros para llegar a Glasgow. Puso la radio, sonaba Natalie Imbruglia con su tema “Torn”, una desgarradora historia de desamor. La conocía. Hizo intento de cambiar de dial pero finalmente desistió de ello y prefirió escucharla.

“...tú no podías ser ese hombre que adoré, tú no pareces saber, no parece importarte para qué es tu corazón, no te conozco, no queda nada donde él solía estar, la conversación se ha secado, eso es lo que está pasando, nada está bien, estoy desgarrada, me he quedado sin fe, así es como me siento, así que supongo que el adivino acertó, debería haber visto lo que estaba ahí, y no alguna sagrada luz...”

Elba cambió su semblante, apagó la radio. Para pensar. Algo se le había pasado. Aquello ahora no encajaba. A aquel puzle o bien le sobraba una pieza o bien le faltaba, pero en modo alguno tenía las que enumeraba la caja.

¿Por qué aparecía Calassanç con una criatura que no era de ella, que se suponía era de Mary? ¿Qué narices pintaban ellos en aquella visión de “su” futuro?

De acuerdo, ella, Elba no salía en la visión, pero tampoco Mary. Lo que era evidente era que Calassanç era el padre, cierto. Los sorprendió besándose y aquello indicaba algo pero...

La noche anterior él la invitó a que fuese a su casa. Eran ya las doce de la noche cuando se despidieron y fue al mediodía cuando los vio en Portree. Además, Mary se marchaba en un taxi de Edimburgo. ¿Acaso pasó toda la noche allí el taxi? No, cada vez cuadraba menos aquello. Seguía sin entenderlo, pero empezaba a dudar de todo. Estaba confusa. ¿Y si se había precipitado y aquello tenía una oscura y surrealista explicación?

La carretera estaba desierta en aquel instante. No se apreciaba ningún coche. Por el retrovisor sí observó uno pero a lo lejos, muy lejos. Podía hacerlo. Aminoró la velocidad y giró 180 grados, una maniobra totalmente prohibida. Tomó de nuevo dirección Portree. A los pocos segundos aquel lejano vehículo encendió sus sirenas azules y le indicó que parase.

Elba acató la orden. Antes de que los agentes llegaran a su coche, todas aquellas dudas e incertidumbres volvieron a vomitar sobre ella.

Cuando los agentes se acercaron a su ventanilla no supieron qué decir. El guión escrito que llevaban voló con el viento que soplaba en aquella carretera.

—¿Le ocurre algo, señora? —preguntó el primer agente en hablar.

Elba simplemente negó con la cabeza. Era obvio que sí le ocurría algo, debió pensar el policía.

—Señora, primero tranquilícese. No ocurre nada grave, pero debe reconocer que ha hecho una maniobra incorrecta y no exenta de peligro. ¿Por qué lo ha hecho?

Elba apretó los labios mientras unas lágrimas silenciosas volvían a brotar en su rostro, finalmente, habló.

—Lo siento, pero creo que pude perder una cosa muy valiosa en Portree y debo de asegurarme. Tenía prisa por conocer la verdad y...— Elba no continuó con su explicación.

—Ya, la entiendo, pero la ley es la ley, señora.

—Jack, me parece que no entiendes a la señora —dijo su pareja policial, una chica—. Yo la he comprendido a la perfección. Anda, déjala marchar. Tiene algo muy importante que resolver. Vamos tú y yo a tomarnos un té, yo invito.

El agente Jack solo dudó medio segundo.

—Cuidado con la carretera, señora, y no vuelva a cometer ninguna temeridad.

Elba dio las gracias a ambos y retomó su camino hacia Portree.

Recordó las palabras de Songtsen, el destino no está escrito, somos nosotros quienes lo escribimos, día a día, acción tras acción, y si equivocamos el camino, podemos retomarlo de nuevo. Las cartas estaban de nuevo sobre la mesa, y Elba las jugaría, apostaría lo que más quería en la vida y, si tenía que esconder un as en la manga, lo haría, con tal de obtener la victoria en aquella partida, con rival o sin rival femenina. Aquella visión que tuvo era el premio final, la respuesta a aquello estaba a media hora de camino.